Four Arthurian Romances

VIER ARTUSROMANE:

„EREC ET ENIDE“, „CLIGÉS“, „YVAIN“ UND „LANCELOT“

von Chrétien de Troyes

Blütezeit: 12. Jahrhundert n. Chr.

Ursprünglich in Altfranzösisch verfasst, irgendwann in der zweiten Hälfte des 12. Jahrhunderts n. Chr. von dem Hofdichter Chrétien de Troyes.

AUSGEWÄHLTE BIBLIOGRAPHIE:

ORIGINALTEXT--

Carroll, Carleton W. (Hrsg.): „Chrétien DeTroyes: Erec and Enide“ (Garland Library of Medieval Literature, New York & London, 1987). Herausgegeben mit einer Übersetzung (siehe Penguin Classics Ausgabe unten).

Kibler, William W. (Hrsg.): „Chrétien DeTroyes: The Knight with the Lion, or Yvain“ (Garland Library of Medieval Literature 48A, New York & London, 1985). Originaltext mit englischer Übersetzung (siehe Penguin Classics Ausgabe unten).

Kibler, William W. (Hrsg.): „Chrétien DeTroyes: Lancelot, or The Knight of the Cart“ (Garland Library of Medieval Literature 1A, New York & London, 1981). Originaltext mit englischer Übersetzung (siehe Penguin Classics Ausgabe unten).

Micha, Alexandre (Hrsg.): „Les Romans de Chrétien de Troyes, Vol. II: Cligés“ (Champion, Paris, 1957).

WEITERE ÜBERSETZUNGEN--

Cline, Ruth Harwood (Übers.): „Chrétien DeTroyes: Yvain, or the Knight with the Lion“ (University of Georgia Press, Athens GA, 1975).

Kibler, William W. & Carleton W. Carroll (Übers.): „Chrétien DeTroyes: Arthurian Romances“ (Penguin Classics, London, 1991). Enthält Übersetzungen von „Erec et Enide“ (von Carroll), „Cligés“, „Yvain“, „Lancelot“ und DeTroyes’ unvollendetem „Perceval“ (von Kibler). Sehr empfehlenswert.

Owen, D.D.R (Übers.): „Chrétien DeTroyes: Arthurian Romances“ (Everyman Library, London, 1987). Enthält Übersetzungen von „Erec et Enide“, „Cligés“, „Yvain“, „Lancelot“ und DeTroyes’ unvollendetem „Perceval“. HINWEIS: Diese Ausgabe ersetzte die von W.W. Comfort im Katalog der Everyman Library. Sehr empfehlenswert.

EMPFOHLENE LEKTÜRE--

Anonym: „Lancelot of the Lake“ (Übers.: Corin Corley; Oxford University Press, Oxford, 1989). Englische Übersetzung eines der frühesten Prosaromane über Lancelot.

Anonym: „The Mabinogion“ (Hrsg.: Jeffrey Gantz; Penguin Classics, London, 1976). Enthält eine Übersetzung von „Geraint and Enid“, einer älteren walisischen Fassung von „Erec et Enide“.

Anonym: „Yvain and Gawain“, „Sir Percyvell of Gales“ und „The Anturs of Arther“ (Hrsg.: Maldwyn Mills; Everyman, London, 1992). HINWEIS: Die Texte sind in Mittelenglisch; „Yvain and Gawain“ ist ein mittelenglisches Werk, das fast ausschließlich auf Chrétien DeTroyes’ „Yvain“ basiert.

Malory, Sir Thomas: „Le Morte D'Arthur“ (Hrsg.: Janet Cowen; Penguin Classics, London, 1969).

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EINLEITUNG

Chrétien de Troyes hatte das eigenartige Schicksal, unter Studenten der mittelalterlichen Literatur der bekannteste der altfranzösischen Dichter zu werden und für alle anderen praktisch unbekannt zu bleiben. Die Bekanntschaft der Studenten mit dem Werk von Chrétien wurde in akademischen Kreisen durch die bewundernswerten kritischen Ausgaben seiner Romane ermöglicht, die in den vergangenen dreißig Jahren von Professor Wendelin Foerster aus Bonn in Angriff genommen und zu Ende geführt wurden. Gleichzeitig ist der Mangel an öffentlicher Vertrautheit mit Chrétiens Werk auf den fast vollständigen Mangel an Übersetzungen seiner Romane in die modernen Sprachen zurückzuführen. Der Mann, der, soweit wir wissen, als Erster die romantischen Abenteuer von Artus’ Rittern Gawain, Yvain, Erec, Lancelot und Perceval erzählte, ist in Vergessenheit geraten; während die Nachwelt seinen Schuldnern Wolfram von Eschenbach, Malory, Lord Tennyson und Richard Wagner gegenüber gnädiger war. Der vorliegende Band ist aus dem Wunsch heraus entstanden, diese Abenteuerromane dem englischsprachigen Leser in einer Prosaversion nahezubringen, die direkt auf der ältesten Form basiert, in der sie existieren.

Über Chrétiens Kunst wurden in manchen Kreisen so extravagante Behauptungen aufgestellt, dass man sich scheut, ihnen hier auch nur ein Echo zu geben. Der moderne Leser mag sich ein eigenes Urteil über die Kunst des Dichters bilden, und dieses Urteil wird wahrscheinlich nicht hoch ausfallen. Monotonie, Mangel an Proportion, eitle Wiederholungen, unzureichende Motivation, ermüdende Feinheiten und angedrohte, wenn nicht gar tatsächliche Unanständigkeiten gehören zu den auffälligsten Mängeln, die den mit dem mittelalterlichen literarischen Handwerk nicht vertrauten Leser aufhalten und vielleicht sogar verwirren werden. Kein größerer Dienst kann von einem Herausgeber in einem solchen Fall geleistet werden, als den Leser darauf vorzubereiten, über diese allgemeinen Fehler hinwegzusehen und ihm die literarische Bedeutung dieses Dichters des zwölften Jahrhunderts vor Augen zu führen.

Chrétien de Troyes schrieb in der Champagne während des dritten Viertels des zwölften Jahrhunderts. Über sein Leben kennen wir weder den Beginn noch das Ende, aber wir wissen, dass er zwischen 1160 und 1172 lebte, vielleicht als Herold (laut Gaston Paris, basierend auf „Lancelot“ 5591-94) in Troyes, wo sich der Hof seiner Gönnerin, der Gräfin Marie de Champagne, befand. Sie war die Tochter von Ludwig VII. und jener berühmten Eleonore von Aquitanien, wie sie in den englischen Geschichtsbüchern genannt wird, die 1137 aus Südfrankreich zuerst nach Paris und später nach England kam und möglicherweise einen Anteil an der Einführung jener Ideale der Höflichkeit und des Frauendienstes hatte, die bald zum Kult der europäischen Gesellschaft werden sollten. Die Gräfin Marie, die über die Vorlieben und Begabungen ihrer königlichen Mutter verfügte, machte ihren Hof zu einer sozialen Versuchsanstalt, in der diese provenzalischen Ideale einer perfekten Gesellschaft auf neuem, geeignetem Boden gepflanzt wurden. Aus zeitgenössischen Zeugnissen geht hervor, dass das Ansehen dieser berühmten feudalen Dame gewichtig war und weithin spürbar war. Die alte Stadt Troyes, in der sie ihren Hof hielt, muss auf jeder literarhistorischen Landkarte groß verzeichnet sein. Denn dort wurde Chrétien dazu veranlasst, vier Romane zu schreiben, die zusammen den vollständigsten Ausdruck darstellen, den wir von einem einzelnen Autor über die Ideale des französischen Rittertums besitzen. Diese Romane, in achtsilbigen Reimpaaren geschrieben, handeln jeweils von Erec und Enide, Cligés, Yvain und Lancelot. Ein weiteres Gedicht, „Perceval le Gallois“, wurde um 1175 für Philipp, den Grafen von Flandern, verfasst, dem Chrétien während seiner letzten Jahre verbunden war. Dieses letzte Gedicht ist in der vorliegenden Übersetzung nicht enthalten, aufgrund seiner außergewöhnlichen Länge von 32.000 Versen, weil Chrétien nur die ersten 9.000 Verse schrieb und weil Miss Jessie L. Weston uns eine englische Version von Wolframs bekanntem „Parzival“ gegeben hat, der im Wesentlichen die gleiche Geschichte erzählt, wenn auch in einem anderen Geist. Es wäre Chrétien gegenüber ungerecht gewesen, dieses Gedicht, von dem er weniger als ein Drittel schrieb, in seine Werke aufzunehmen. Es stimmt zwar, dass der Roman „Lancelot“, wie uns gesagt wird, von Chrétien nicht vollendet wurde, aber das Gedicht ist zu einem so großen Teil sein Werk, dass es übertrieben kleinlich wäre, es nicht als das seine zu bezeichnen. Die anderen drei genannten Gedichte sind vollständig von ihm. Darüber hinaus werden dem Dichter ganz allgemein zwei unbedeutende lyrische Texte, der fromme Roman „Guillaume d’Angleterre“ und die Ausarbeitung einer Episode aus Ovids „Metamorphosen“ (vi., 426-674), die von ihrem jüngsten Herausgeber (C. de Boer, Paris, 1909) „Philomena“ genannt wurde, zugeschrieben. All diese sind erhalten und zugänglich. Da „Guillaume d’Angleterre“ und „Philomena“ jedoch nicht universell Chrétien zugeschrieben werden und da sie nichts mit dem Artus-Stoff zu tun haben, erscheint es vernünftig, das vorliegende Unternehmen auf „Erec und Enide“, „Cligés“, „Yvain“ und „Lancelot“ zu beschränken.

Professor Foerster hat „Erec und Enide“, gestützt auf das beste Wissen, das wir über diese dunkle Materie besitzen, als den ältesten erhaltenen Artusroman bezeichnet. Es ist nicht möglich, diesen bedeutenden Anspruch zu bestreiten, aber lassen Sie uns ihn ein wenig verständlicher machen. Die Wissenschaft hat gezeigt, dass vom frühen Mittelalter an die Volkstradition in Britannien und der Bretagne weit verbreitet war. Die Existenz dieser den brythonischen Völkern gemeinsamen Traditionen wurde der literarischen Welt durch Wilhelm von Malmesbury („Gesta regum Anglorum“) und Gottfried von Monmouth („Historia regum Britanniae“) in ihren lateinischen Geschichten um 1125 bzw. 1137 sowie durch den anglo-normannischen Dichter Wace unmittelbar danach ins Bewusstsein gerufen. Die Gelehrten haben Kriege über die Theorien der Überlieferung des sogenannten Artus-Materials in den Jahrhunderten geführt, die zwischen der Zeit der Tätigkeit des sagenumwobenen Anführers um 500 n. Chr. und seinem Erscheinen als große literarische Persönlichkeit im zwölften Jahrhundert vergingen. Für die dunklen Zeitalter der Volkstradition vor der normannischen Eroberung fehlen Dokumente, und die Theoretiker können schalten und walten, wie sie wollen. Aber Artus und seine Ritter, wie wir sie in den frühesten französischen Romanen sehen, haben wenig mit ihren keltischen Prototypen gemeinsam, wie wir sie vage in irischen, walisischen und bretonischen Legenden erahnen. Chrétien gehörte einer Generation französischer Dichter an, die eine große Masse keltischer Folklore übernahmen, die sie nur unvollkommen verstanden, und daraus etwas machten, was es natürlich nie zuvor gewesen war: das Vehikel, um eine reiche Fracht ritterlicher Bräuche und Ideale zu tragen. Als Ideal gesellschaftlichen Verhaltens berührte der Kodex des Rittertums nie die Mittel- und Unterschichten, aber er war die Religion der Aristokratie und des „honnête homme“ des zwölften Jahrhunderts. Nie war Literatur in irgendeinem Zeitalter näher an den Idealen einer sozialen Klasse. Dies ist so wahr, dass es schwierig ist zu bestimmen, ob soziale Praktiken die Literatur hervorriefen oder ob es, wie im Fall des Schäferromans des siebzehnten Jahrhunderts in Frankreich, zutreffender ist zu sagen, dass die Literatur der Gesellschaft ihre Ideale vorschlug. Wie dem auch sei, es ist angebracht zu beobachten, dass die französischen Abenteuerromane die spätmittelalterliche Aristokratie so darstellen, wie sie gerne wäre. Für die eklatanten Widersprüche zwischen Realität und Ideal kann man sich an die Chroniken der Zeit wenden. Doch selbst die Geschichte erzählt von mancher hässlichen Sünde, die gerügt wurde, und von mancher tapferen Tat, die aufgrund der höfischen Ideale des Rittertums vollbracht wurde. Die Schuld unseres eigenen sozialen Kodex gegenüber dieser Literatur der Höflichkeit und des häufigen Selbstopfers ist vollkommen offensichtlich.

Was Chrétiens unmittelbare und spezifische Quelle für seine Romane war, ist für den Studenten von tiefem Interesse. Leider hat er uns im Unklaren gelassen. Er spricht in der vageasten Weise von den Materialien, die er verwendete. Es gibt keine Beweise dafür, dass er eine keltische schriftliche Quelle hatte. Wir sind also auf lateinische oder französische literarische Originale angewiesen, die verloren gegangen sind, oder auf die damals umlaufende kontinentale Überlieferung, die auf eine keltische Quelle zurückgeht. Dieses sehr schwierige Problem ist im Fall von Chrétien noch ungelöst, ebenso wie im Fall des anglo-normannischen Beroul, der um 1150 über Tristan schrieb. Das Material lag offensichtlich bereit, und Chrétien eignete es sich an, ohne viel Verständnis für seinen ursprünglichen Geist, schätzte es aber als Kulisse für die ideale Gesellschaft, von der in seiner eigenen Zeit geträumt, die aber nicht verwirklicht wurde. Fügt man zu dieser literarischen Scharfsinnigkeit ein gutes Fundament an klassischer Fabel, ein Mindestmaß an kirchlicher Lehre, eine bemerkenswerte Leichtigkeit in Ausdruck, Bild und Reim hinzu, so haben wir die Grundlagen für Chrétiens Kunst, wie wir sie bei näherer Betrachtung vorfinden werden.

Ein französischer erzählender Dichter des zwölften Jahrhunderts hatte drei Kategorien von Themen zur Auswahl: Legenden, die mit der Geschichte Frankreichs verbunden waren („matiere de France“), Legenden, die mit Artus und anderen keltischen Helden verbunden waren („matiere de Bretagne“), und Geschichten, die aus der Geschichte oder Mythologie Griechenlands und Roms stammten und in lateinischen und französischen Übersetzungen kursierten („matiere de Rome la grant“). Chrétien erzählt uns in „Cligés“, dass seine ersten Versuche als Dichter die Übersetzungen bestimmter Teile der populärsten Werke Ovids ins Französische waren: die „Metamorphosen“, die „Ars Amatoria“ und vielleicht die „Remedia Amoris“. Aber er scheint frühzeitig die Geschichten keltischen Ursprungs, die von Artus, der Tafelrunde und anderen Merkmalen keltischer Folklore handelten, als sein spezielles Feld gewählt zu haben. Er war sich nicht nur des literarischen Interesses dieses Materials bewusst, wenn es rationalisiert wurde, um dem Geschmack französischer Leser zu entsprechen; ihm gebührt darüber hinaus das Verdienst, einer etwas groben Folklore jene Politur und Eleganz verliehen zu haben, die spezifisch französisch ist und die in der gesamten modernen Literatur untrennbar mit den Artuslegenden verbunden ist. Obwohl Beroul und vielleicht andere Dichter zuvor romantische Gedichte auf der Grundlage einzelner keltischer Helden wie Tristan verfasst hatten, gebührt Chrétien, soweit wir sehen können, das beträchtliche Ehrenrecht, den Artushof als literarisches Zentrum und Sammelpunkt für eine unzählige Gesellschaft von Rittern und Damen konstituiert zu haben, die in einer nie endenden Reihe verliebter Abenteuer und gefährlicher Quests beschäftigt waren. Anstatt Chrétien diese wichtige literarische Konvention vorbehaltlos zuzuschreiben, sollte man bedenken, dass alle seine Gedichte bei seinen Lesern die Vertrautheit mit den Helden des Hofes voraussetzen, von dem er spricht. Man sollte annehmen, dass andere Geschichten, die vor seinen Versionen erzählt wurden, im Umlauf waren. Manche Kritiker würden so weit gehen zu behaupten, dass Chrétien eher gegen Ende als am Anfang einer Schule französischer Schriftsteller von Artusromanen stand. Aber falls dem so ist, besitzen wir diese früheren Versionen nicht, und mangels Konkurrenten kann Chrétien als Neuerer in den zeitgenössischen Dichterschulen gefeiert werden.

Und nun betrachten wir die Fehler, die ein moderner Leser an Chrétiens Stil nicht lange übersehen wird. Die meisten seiner auffälligen Fehler sind allen mittelalterlichen Erzählliteraturen gemeinsam. Sie können der außergewöhnlichen Muße der Klasse zugeschrieben werden, für die sie verfasst wurden – einer Klasse, die immer bereit war, eine alte Geschichte noch einmal erzählt zu bekommen, und die jede Beschreibung, wie detailliert sie auch sein mochte, tolerierte. Die Zeitvertreibe dieser Leserschicht waren Tjosten, Jagen und Lieben. Daher das Übergewicht dieser Angelegenheiten in der Literatur ihrer Mußestunden. Kein Detail des Tjostens oder der Jagd war diesen Lesern unbekannt oder unwillkommen; keine subtilen Argumente bezüglich der Kunst der Liebe waren zu abstrakt, um eine Generation zu erfreuen, die in verliebter Kasuistik und Allegorien getränkt war. Und wenn manche Szenen uns unanständig erscheinen, so muss Chrétien nach dem Vergleich mit anderen Autoren seiner Zeit mit einem milden Urteil davonkommen. Es ist sicher, dass er vermeiden wollte, was unanständig war, wie es die Verfasser narrativer Poesie im Allgemeinen taten. Um Chrétiens keusche Behandlung voll zu würdigen, muss man andere Formen der mittelalterlichen Literatur kennen, wie die Fabliaux, Possen und Moralitäten, in denen die Höflichkeit keine Zurückhaltung auferlegte. Für den Mangel an Proportion bei unserem Dichter und für seine Nachlässigkeit bei der richtigen Motivation vieler Episoden kann keine Entschuldigung vorgebracht werden. Er ist nicht immer schuldig; manche Episoden zeugen von poetischer Meisterschaft. Aber ein Dichter, der, wie er, mit erstklassiger lateinischer Dichtung vertraut war und der seine Kunst zum Beruf gemacht hatte, hätte sein Material intelligenter handhaben sollen, selbst im zwölften Jahrhundert. Die Betonung wird nicht immer mit Unterscheidungsvermögen gelegt, noch bleibt sein Garn beim Spinnen immer frei von Verwicklungen.

Es wurde auf Chrétiens Verwendung seiner Quellen verwiesen. Die Tendenz einiger Kritiker war es, die Originalität des französischen Dichters zu minimieren, indem sie auf auffällige Analogien in der klassischen und keltischen Fabel hinwiesen. Aufmerksamkeit wurde insbesondere auf die Verteidigung des Brunnens und den Dienst einer Feenherrin in „Yvain“ gelenkt, auf die Gefangenschaft von Artus’ Untertanen im Reich von Gorre, wie in „Lancelot“ erzählt, was einen so eindringlich an die Behandlung des Reiches des Todes erinnert, aus dem irgendein Gott oder Held schließlich diejenigen in Gefangenschaft befreit, und auf den vorgetäuschten Tod der Fenice in „Cligés“ mit seinen vielen Varianten. Diese Episoden sind nur Beispiele für Parallelen, die dem aufmerksamen Leser in den Sinn kommen werden. Der schwierige Punkt, den es bei so weit verbreiteten Konzeptionen in der klassischen und mittelalterlichen Literatur zu bestimmen gilt, ist die unmittelbare Quelle, aus der diese Konzeptionen Chrétien erreichten. Das am Ende dieses Bandes beigefügte Verzeichnis der Referenzwerke wird es dem Studenten ermöglichen, tiefer in diese viel debattierte Frage einzudringen, und wird es uns erlauben, auf eine Untersuchung der Argumente an dieser Stelle zu verzichten. Jedoch wurden von Studenten irischer und walisischer Legenden solch überzeugende Parallelen für viele von Chrétiens Feen- und Romantikepisoden angeführt, dass man nicht umhin kann, beeindruckt zu sein von der Tatsache, dass Chrétien, sei es durch mündliche oder literarische Tradition, mit den Völkern Britanniens und der Bretagne in Kontakt stand und dass wir hier seine unmittelbarste Inspiration vor uns haben. Professor Foerster, der sich nachdrücklich gegen die sogenannte anglo-normannische Theorie stellt, die die Existenz verlorener anglo-normannischer Romane auf Französisch als Quellen von Chrétien de Troyes voraussetzt, liegt dennoch gut innerhalb der Wahrheit, wenn er auf das beharrt, was für uns die wesentliche Originalität des französischen Dichters ist. Den allgemeinen Leser wird es heute so wenig wie den Leser des zwölften Jahrhunderts interessieren, wie der Dichter zu den Motiven und Episoden seiner Geschichten kam, ob er sie entlehnte oder selbst erfand. Jeder Dichter sollte nicht als „Finder“, sondern als „Nutzer“ des gemeinsamen Bestands an Ideen beurteilt werden. Das Studium der Quellen mittelalterlicher Dichtung, das von Gelehrten so beharrlich betrieben wird, mag zwar Licht auf die Hauptströmungen literarischer Tradition werfen, aber es wirft kein Licht, weder vorteilhaft noch anderweitig, auf die persönliche Kunst des Dichters bei der Handhabung seines Stoffes. In diesem Punkt mag er seine eigene Sache vor der Jury vertreten.

Chrétiens Originalität besteht also in seiner Darstellung des sozialen Ideals der französischen Aristokratie im zwölften Jahrhundert. Soweit wir wissen, war er der Erste, der in den Vulgärsprachen einen riesigen Hof schuf, an dem Männer und Frauen in Übereinstimmung mit den Regeln der Höflichkeit lebten, wo die Wahrheit gesagt wurde, wo Großzügigkeit freigebig war, wo die Schwachen und Unschuldigen von Männern beschützt wurden, die sich dem Kult der Ehre und der Suche nach einem makellosen Ruf widmeten. Ehre und Liebe verbanden sich, um die Aufmerksamkeit dieser Gesellschaft zu fesseln; diese waren ihre Religion in einem weitaus realeren Sinne als die der Kirche. Vollkommenheit war unter diesem Ethikkodex erreichbar: Gawain zum Beispiel war ein vollkommener Ritter. Obwohl die Ideale dieses Hofes und die des Christentums an vielen Punkten übereinstimmen, sind höfische Liebe und christliche Moral unversöhnlich. Dieses Artus-Material, wie es von Chrétien verwendet wird, ist nach christlichen Maßstäben grundlegend unmoralisch. Zweifellos wussten dies die Dichter und das Publikum gleichermaßen, und darin lag sein Reiz für eine Gesellschaft, in der die tatsächlichen Beziehungen der Geschlechter starr von der Kirche und der feudalen Praxis vorgeschrieben waren, anstatt von den Gefühlen der betroffenen Individuen. Die leidenschaftliche Liebe von Tristan für Iseut, von Lancelot für Guinevere, von Cligés für Fenice fasziniert die konventionelle christliche Gesellschaft des zwölften wie des zwanzigsten Jahrhunderts gleichermaßen, aber es gibt unter Menschen nur einen Namen für solche Beziehungen wie die ihren, und weder Rechtschaffenheit noch Vernunft liegen auf diesem Weg. Selbst Tennyson sah sich trotz allem, was er zur Spiritualisierung dieses Materials getan hat, gezwungen, den unvermeidlichen Verfall und Ruin von Artus’ Hof darzustellen. Chrétien kannte wohl den Unterschied zwischen Recht und Unrecht, zwischen Vernunft und Leidenschaft, wie der Leser von „Cligés“ selbst erfahren kann. Fenice war nicht Iseut, und sie wollte nicht, dass ihr Cligés ein Tristan sei. Untreue, wenn Sie so wollen, aber kein „ménage à trois“. Sowohl „Erec“ als auch „Yvain“ präsentieren eine konventionelle Moral. Aber „Lancelot“ ist eklatant unmoralisch, und der Dichter ist vorsichtig genug, darauf hinzuweisen, dass er für diesen speziellen Roman seiner Gönnerin Marie de Champagne verpflichtet ist. Er sagt, sie sei es gewesen, die ihm sowohl die „matiere“ als auch den „san“ geliefert habe, das Material der Geschichte und ihre Methode der Behandlung.

Gelehrte haben versucht, die Chronologie der Werke des Dichters festzulegen, und waren versucht, über die Entwicklung seiner literarischen und moralischen Ideen zu spekulieren. Professor Foersters Chronologie ist allgemein anerkannt, und es besteht wenig Wahrscheinlichkeit, dass er sich irrt, wenn er annimmt, dass Chrétiens Werk wie folgt entstand: der verlorene „Tristan“ (dessen Existenz von Gaston Paris im „Journal des Savants“, 1902, S. 297 ff., bestritten wird), „Erec und Enide“, „Cligés“, „Lancelot“, „Yvain“, „Perceval“. Die Argumente für diese Chronologie, die sowohl auf externer als auch auf interner Kritik beruhen, finden sich in den Einleitungen zu Professor Foersters neueren Ausgaben. Wenn wir über die Entwicklung von Chrétiens moralischen Vorstellungen spekulieren, befinden wir uns nicht auf so sicherem Boden. Wie wir gesehen haben, variieren seine Maßstäbe in den verschiedenen Romanen stark. Wie viel von dieser Variation dem Zufall, der durch die Natur seines Stoffes oder den Geschmack seines Publikums bedingt ist, und wie viel der sich wandelnden Überzeugung geschuldet ist, lässt sich leicht erkennen, wenn man bedenkt, wie gefährlich es ist, bei einem zeitgenössischen Romanautor auf moralische Überzeugungen zu schließen, wie sie sich im literarischen Werk widerspiegeln. „Lancelot“ muss der Schlussstein jeder Theorie sein, die über die moralische Entwicklung Chrétiens aufgestellt wird. Die folgende Annahme ist vertretbar, wenn die Chronologie von Foerster korrekt ist. Nach den Werken seiner Jugend, die aus lyrischen Gedichten und Übersetzungen bestanden, welche die Ideale Ovids und der Schule der zeitgenössischen Troubadour-Dichter verkörperten, griff Chrétien den arthurischen Stoff auf und schlug eine neue Richtung ein. „Erec“ ist der älteste arthurische Roman, der in irgendeiner Sprache überlebt hat, aber er ist mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit nicht der erste, der geschrieben wurde. Es ist eine vollkommen saubere Geschichte: von Liebe, Entfremdung und Versöhnung in den Personen von Erec und seiner reizenden Geliebten Enide. Die psychologische Analyse von Erecs Motiven bei der rauen Prüfung Enides ist beachtenswert und subtiler als alles Bisherige in der französischen Literatur, das uns bekannt ist. Das Gedicht ist ein episodenhafter Roman in der Biografie eines arthurischen Helden, wobei der übliche Raum für seine Abenteuer gegeben ist. „Cligés“ verbindet anscheinend eine byzantinische Erzählung zweifelhaften Ursprungs in willkürlicher Weise mit dem Hof von Arthur. Man nimmt an, dass die Geschichte das gleiche Motiv verkörpert wie die weit verbreitete Erzählung von der Täuschung, die die Frau Salomos an ihm verübte, und dass Chrétiens Quelle, wie er selbst behauptet, literarisch war (vgl. Gaston Paris im „Journal des Savants“, 1902, S. 641-655). Die Szene, in der Fenice ihren Tod vortäuscht, um sich wieder mit ihrem Geliebten zu vereinen, ist eine Parallele zu vielen anderen in der Literaturgeschichte und wird natürlich an die Situation in Romeo und Julia erinnern. Dieser Roman veranschaulicht gut die Anziehungskraft von Arthurs Hof als literarisches Zentrum und seine Nutzung als Sammelpunkt für höfische Ritter jeglicher Herkunft. Das Gedicht wurde als „Anti-Tristan“ bezeichnet, wegen seines abfälligen Bezugs auf die Liebe von Tristan und Iseut, die, wie allgemein angenommen wird, von Chrétien in seinen früheren Jahren erzählt worden war. Als nächstes mag „Lancelot“ folgen, mit seiner bezeichnenden Widmung an die Gräfin von Champagne. Von allen Werken des Dichters scheint diese Geschichte von der Rettung Guineveres durch ihren Geliebten am ehesten die Ideale von Maries Hof auszudrücken – Ideale, in denen Hingabe und Höflichkeit nur dünn die freie Liebe verbergen. „Yvain“ ist eine Rückkehr zum natürlichen Hang des Dichters in einem episodischen Roman, während „Perceval“ sein Schaffen mit seiner reinen und erhabenen Note krönt, wenn auch ohne einen Hauch jener religiösen Mystik, die später Wolfram von Eschenbachs „Parzival“ kennzeichnete. „Guillaime d’Angleterre“ ist ein pseudohistorischer Abenteuerroman, in dem die weltlichen Nöte und die endgültige Belohnung der Frömmigkeit konventionell dargelegt werden. Er ist uninspiriert, sein Platz ist schwer zu bestimmen und seine Verfasserschaft wird von einigen in Frage gestellt. Er steht abseits des arthurischen Stoffes, und es gibt keinen Hinweis auf seinen Platz in der Entwicklung von Chrétiens Kunst, falls es überhaupt sein Werk ist.

Ein paar Worte müssen Chrétiens Platz in der Geschichte der mittelalterlichen Verserzählung gewidmet werden. Die heldenhaften Epen Frankreichs, die entweder dem Konflikt der Christenheit unter der Führung Frankreichs gegen die Sarazenen gewidmet waren oder dem Streit und der Rivalität französischer Vasallen untereinander, waren vielleicht ein Jahrhundert lang verbreitet, bevor unser Dichter zu schreiben begann. Diese epischen Gedichte, von denen etwa drei Dutzend überlebt haben, schildern eine kriegerische, virile, unsentimentale feudale Gesellschaft, deren Hauptbeschäftigung das Kämpfen war und deren vorherrschende Ideale der Glaube an Gott, die Treue zu feudalen Familienbanden und die Tapferkeit im Kampf waren. Die Rolle der Frau ist vergleichsweise unbedeutend, und vom Werben um Liebe ist wenig die Rede. Es ist eine Dichtung von kraftvoller Männlichkeit, von kompromissloser Moral und von harten Schlägen, die für Gott, für die Christenheit und für den König von Frankreich ausgeteilt und eingesteckt wurden. Diese Dichtung ist in zehn- oder zwölfsilbigen Versen geschrieben, die zunächst in assonierenden, später in gereimten „Tiraden“ ungleicher Länge gruppiert sind. Sie war für eine Gesellschaft bestimmt, die noch homogen war, und ihr lauschten anfangs zweifellos alle Klassen der Bevölkerung mit gleichem Interesse. Als Dichtung ist sie monoton, ohne Sinn für Proportionen, aufgebläht, um das Auswendiglernen durch professionelle Rezitatoren zu erleichtern, und ohne Ausschmückung durch Bilder, Phantasie oder Vorstellungskraft. Ihr Anspruch auf historische Genauigkeit erzeugte eine prosaische Herangehensweise an den Stil der Chroniken. Aber ihre Inspiration war edel, ihre Auffassung von menschlichen Pflichten war erhaben. Sie gibt eine realistische Darstellung des Zeitalters, das sie hervorbrachte, das Zeitalter der ersten Kreuzzüge, und bis heute würden wir als unsere Vorbilder für Bürgertum eher Roland und Oliver wählen als Tristan und Lancelot. Die epischen Gedichte, die sich mit den pseudohistorischen Charakteren befassten, die unter Karl dem Großen in Bürger- und Fremdenkriegen gekämpft hatten, blieben bis zum Ende des dreizehnten Jahrhunderts das bevorzugte literarische Grundnahrungsmittel der Mittelklassen. Professor Bedier ist derzeit damit beschäftigt, den außergewöhnlichen Halt zu erklären, den diese Gedichte auf das Publikum hatten, und zu beweisen, dass sie eine eigenständige Funktion ausübten, wenn sie von der Kirche während der Zeit der Kreuzzüge genutzt wurden, um lokale Heiligtümer zu feiern und ein muskulöses Christentum zu fördern. Aber die Verfeinerung, die etwa ab der Mitte des zwölften Jahrhunderts in die Ideale der französischen Aristokratie einzudringen begann, verlangte nach einem anderen Ausdruck in der erzählenden Literatur. Griechische und römische Mythologie und Geschichte wurden mit einigem Erfolg herangezogen, um die neue Nachfrage zu befriedigen. Der „Roman de Thebes“, der „Roman d’Alexandre“, der „Roman de Troie“ und seine logische Fortsetzung, der „Roman d’Eneas“, sind allesamt Versuche des zwölften Jahrhunderts, klassische Legenden in das Gewand der mittelalterlichen Ritterschaft zu kleiden. Aber besser geeignet, um die neue Nachfrage zu befriedigen, war die Entdeckung der aufmerksamen Anglo-Normannen, vielleicht in der Bretagne, vielleicht im Süden Englands, eines riesigen Korpus an legendärem Material, das, soweit wir wissen, bis zu diesem Jahrhundert noch nie eine ausführliche literarische Behandlung erfahren hatte. Die Existenz der literarischen Nachfrage und diese Entdeckung des Materials für ihre sofortige Befriedigung ist eine der bemerkenswertesten Koinzidenzen der Literaturgeschichte. Es scheint, dass der Stolz der keltischen Bevölkerung auf einen keltischen Helden, unterstützt und angestiftet von Geoffrey of Monmouth, der zuerst die romantischen Möglichkeiten des Materials aufzeigte, aus dem obskuren britischen Häuptling Arthur einen Welteroberer machte. Arthur wurde so bereits in Geoffreys „Historia regum Britaniae“ zu einem bewussten Protagonisten Karls des Großen und zu seinem Rivalen an Popularität. Diese grandiose Auffassung von Arthur bestand in England fort, aber diese Konzeption des britischen Häuptlings interessierte die Franzosen nicht. Für Chrétien hatte Arthur keine politische Bedeutung. Er ist einfach der Schiedsrichter seines Hofes in allen Angelegenheiten der Gerechtigkeit und Höflichkeit. Karls des Großen sehr realistisches Gefolge aus virilen und geschäftigen Baronen wird durch einen Hof aus eleganten Chevaliers und beschäftigungslosen Damen ersetzt. Karls des Großen Kulisse ist historisch und geografisch; Arthurs Kulisse ist ideal und schwebt in der Luft. In den ältesten epischen Gedichten finden wir nur gottesfürchtige Männer und ein paar zurückhaltende Frauen; in den arthurischen Romanen treffen wir auf Gentlemen und Damen, eleganter und verführerischer als jeder in den epischen Gedichten, aber weniger durch Glauben und Pflichtgefühl gegen Laster gefestigt, weil sie eine entnervende Atmosphäre von Muße und moralischem Verfall atmen. Obwohl die Kirche im „Parzival“ den Versuch unternahm, konnte sie dieses keltische Material nie so effektiv in ihre Hände bekommen, da es zu viele Elemente enthielt, die im Kern unvereinbar mit den wesentlichen Lehren des Christentums waren. Ein flüchtiger Vergleich des edlen Endes von Karls des Großen Pairs, die für ihren Gott und ihren König bei Ronceval kämpften, mit den nichtigen und dilettantischen Karrieren von Arthurs Rittern bei Turnier und Jagd wird besser als bloße Worte zeigen, wo der Unterschied liegt.

Der Student der Geschichte sozialer und moralischer Ideale wird vieles finden, das ihn an Chrétiens Romanen interessiert. Mittelalterliche Hinweise zeigen, dass er von seinen unmittelbaren Nachfolgern – wie er auch heute bei fairer Betrachtung gesehen wird – als ein Meister der Erzählkunst angesehen wurde. Mehr als jeder andere einzelne Erzähldichter wurde er sowohl in Frankreich als auch im Ausland als Modell genommen. Professor F. M. Warren hat die feineren Punkte der Dichtkunst, wie sie von Chrétien und seinen zeitgenössischen Handwerkern praktiziert wurde, detailliert dargelegt (siehe „Some Features of Style in Early French Narrative Poetry, 1150-1170“ in „Modern Philology“, iii., 179-209; iii., 513-539; iv., 655-675). Dichter in seinem eigenen Land beziehen sich mit Ehrfurcht auf ihn, und ausländische Dichter komplimentierten ihn in hohem Maße durch direkte Übersetzung und durch das Sticken auf den Themen, die er populär gemacht hatte. Die von Chrétien berühmt gemachten Ritter überschritten bald die Grenzen und erhielten Bürgerrechte in so unterschiedlichen Grafschaften wie Deutschland, England, Skandinavien, Holland, Italien und in geringerem Maße in Spanien und Portugal. Die unvermeidliche Tendenz des vierzehnten und fünfzehnten Jahrhunderts, Dichtung in Prosa zu reduzieren, beeinflusste den arthurischen Stoff; riesige Prosa-Kompilationen verkörperten schließlich im Druck den Stoff, der früher in Versen ausgedrückt wurde, und in dieser Form waren die Geschichten späteren Generationen bekannt, bis ein wiedererwachtes Interesse am Mittelalter die Manuskripte in Versen ans Licht brachte.

Abgesehen von bestimmten Episoden von Chrétiens Romanen wird sich der Student am meisten für die Behandlung der Liebe interessieren, wie sie darin dargestellt wird. Zu diesem Thema können wir den Menschen seiner Zeit sprechen hören. „Cligés“ enthält den Kern von Chrétiens Liebeslehre, während Lancelot sein vollkommenster Liebhaber ist. Sein Verdienst gegenüber Ovid wurde noch nicht mit ausreichender Präzision aufgezeigt. Ein ausgearbeiteter Kodex zur Regelung des Gefühls und seines Ausdrucks wurde von den Troubadouren der Provence im frühen zwölften Jahrhundert unabhängig entwickelt. Diese provenzalischen Ideale des höfischen Lebens wurden teilweise als Ergebnis einer königlichen Hochzeit im Jahr 1137 und des Kreuzzugs von 1147 in das nördliche Frankreich getragen und dort von Dichtern wie Chrétien aufgegriffen und mit der ovidischen Lehre zu einer hochkomplizierten, aber vollkommen definitiven Aussage über die idealen Beziehungen der Geschlechter verschmolzen. Nirgendwo in den Volkssprachen kann eine bessere Darstellung dieser Beziehungen gefunden werden als in „Cligés“.

So lassen wir Chrétien für sich und seine Generation durch die Jahrhunderte sprechen. Er ist eher als Geschichtenerzähler denn als Dichter zu lesen, eher als Kasuist denn als Philosoph. Aber wenn alle Abzüge gemacht sind, unterscheidet ihn seine Bedeutung als literarischer Künstler und als Begründer einer kostbaren literarischen Tradition von allen anderen Dichtern der lateinischen Rassen zwischen dem Ende des Reiches und der Ankunft Dantes.

--W. W. COMFORT.

EREC ET ENIDE [11]

(Vv. 1-26.) Das Sprichwort des Bauern besagt, dass vieles verachtet wird, was weit mehr wert ist, als man annimmt. Deshalb tut derjenige wohl daran, das Beste aus seinem Verstand zu machen. Denn wer dieses Anliegen vernachlässigt, versäumt womöglich etwas zu sagen, das später große Freude bereiten würde. So vertritt Chrétien de Troyes die Ansicht, dass man immer danach streben und sich bemühen sollte, gut zu sprechen und das Richtige zu lehren; und er leitet aus einer Abenteuergeschichte ein erfreuliches Argument ab, womit bewiesen und erkannt werden kann, dass derjenige nicht weise ist, der nicht großzügig Gebrauch von seinem Wissen macht, solange Gott ihm Gnade schenkt. Die Geschichte handelt von Erec, dem Sohn des Lac – eine Geschichte, die diejenigen, die ihren Lebensunterhalt mit dem Geschichtenerzählen verdienen, gewohnt sind, in Gegenwart von Königen und Grafen zu verstümmeln und zu verderben. Und nun werde ich die Erzählung beginnen, an die man sich erinnern wird, solange die Christenheit Bestand hat. Dies ist Chrétiens Prahlerei.

(Vv. 27-66.) An einem Ostertag im Frühling hielt König Arthur Hof in seiner Stadt Cardigan. Niemals wurde ein so reicher Hof gesehen; denn manch ein guter Ritter war dort, hart, kühn und tapfer, und reiche Damen und Jungfrauen, sanfte und schöne Töchter von Königen. Doch bevor der Hof aufgelöst wurde, teilte der König seinen Rittern mit, dass er den Weißen Hirsch jagen wolle, [12] um den alten Brauch würdig zu begehen. Als mein Herr Gawain dies hörte, war er sehr missvergnügt und sagte: „Sire, Ihr werdet weder Dank noch Wohlwollen durch diese Jagd ernten. Wir wissen alle schon lange, was dieser Brauch des Weißen Hirsches ist: Wer auch immer den Weißen Hirsch töten kann, muss fürwahr die schönste Jungfrau Eures Hofes küssen, komme was wolle. Doch daraus könnte großes Unheil entstehen, denn hier sind fünfhundert Jungfrauen von hohem Geblüt, sanfte und kluge Töchter von Königen, und es gibt keine unter ihnen, die nicht einen kühnen und tapferen Ritter als ihren Geliebten hätte, der bereit wäre, mit Recht oder Unrecht zu behaupten, dass jene, die seine Dame ist, die schönste und sanfteste von allen sei.“ Der König antwortet: „Das weiß ich wohl; dennoch werde ich nicht davon ablassen; denn einem Wort des Königs darf niemals widersprochen werden. Morgen früh werden wir alle fröhlich in den Wald des Abenteuers ziehen, um den Weißen Hirsch zu jagen. Und diese Jagd wird überaus reizvoll sein.“

(Vv. 67-114.) Und so wird die Angelegenheit für den nächsten Morgen bei Tagesanbruch arrangiert. Am Morgen, sobald es Tag ist, steht der König auf, kleidet sich an und legt eine kurze Jacke für seinen Ritt durch den Wald an. Er befiehlt, die Ritter zu wecken und die Pferde bereit zu machen. Schon sind sie zu Ross und ziehen los, mit Pfeil und Bogen. Hinter ihnen besteigt die Königin ihr Pferd und nimmt eine Jungfrau mit sich. Ein Mädchen war es, die Tochter eines Königs, und sie ritt auf einem weißen Zelter. Hinter ihnen folgte schnell ein Ritter namens Erec, der zur Tafelrunde gehörte und am Hof großes Ansehen genoss. [13] Von allen Rittern, die jemals dort waren, erhielt nie einer solches Lob; und er war so schön, dass man nirgendwo auf der Welt einen schöneren Ritter suchen müsste als ihn. Er war sehr schön, tapfer und höflich, obwohl er noch keine fünfundzwanzig Jahre alt war. Niemals gab es einen Mann in seinem Alter von größerem Rittertum. Und was soll ich von seinen Tugenden sagen? Auf seinem Pferd sitzend und in einen Hermelinmantel gehüllt, kam er im Galopp die Straße herab, bekleidet mit einem Rock aus prächtiger geblümter Seide, der in Konstantinopel gefertigt worden war. Er hatte Strümpfe aus Brokat angelegt, gut gemacht und zugeschnitten, und als seine goldenen Sporen gut befestigt waren, saß er sicher in seinen Steigbügeln. Er trug keine Waffe bei sich außer seinem Schwert. Während er im Galopp dahinritt, traf er an der Ecke einer Straße auf die Königin und sagte: „Meine Dame, wenn es Euch gefällt, würde ich Euch gerne auf diesem Weg begleiten, da ich zu keinem anderen Zweck gekommen bin, als Euch Gesellschaft zu leisten.“ Und die Königin dankt ihm: „Schöner Freund, Eure Gesellschaft gefällt mir in der Tat sehr; denn besser könnte ich sie nicht haben.“

(Vv. 115-124.) Dann reiten sie in vollem Tempo dahin, bis sie in den Wald kommen, wo die Gruppe, die vor ihnen aufgebrochen war, den Hirsch bereits aufgescheucht hatte. Einige blasen in die Hörner und andere schreien; die Meute stürmt voran hinter dem Hirsch her, rennend, angreifend und bellend; die Bogenschützen schießen in aller Eile. Und vor ihnen allen ritt der König auf einem spanischen Jäger.

(Vv. 125-154.) Königin Guinevere war im Wald und lauschte auf die Hunde; neben ihr waren Erec und die Jungfrau, die sehr höflich und schön war. Aber diejenigen, die den Hirsch verfolgt hatten, waren so weit von ihnen entfernt, dass sie, egal wie angestrengt sie auch lauschten, um den Klang des Horns oder das Bellen der Hunde zu erhaschen, weder Pferd, Jäger noch Hund mehr hören konnten. So zügelten alle drei ihre Pferde auf einer Lichtung neben dem Weg. Sie waren nur kurze Zeit dort, als sie einen bewaffneten Ritter allein auf seinem Ross sahen, mit einem Schild um den Hals gehängt und einer Lanze in der Hand. Die Königin erblickte ihn aus der Ferne. An seiner rechten Seite ritt eine Jungfrau von edler Haltung, und vor ihnen, auf einem Klepper, kam ein Zwerg, der in seiner Hand eine verknotete Geißel trug. Als Königin Guinevere den ansehnlichen und anmutigen Ritter sah, wollte sie wissen, wer er und seine Jungfrau seien. So befahl sie ihrer Jungfrau, schnell zu gehen und ihn anzusprechen.

„Jungfrau“, spricht die Königin, „gehe und heiße jenen Ritter zu mir kommen und seine Jungfrau mit ihm bringen.“ Die Maid macht sich auf den Weg und trabt gerade auf den Ritter zu. Doch der boshafte Zwerg stürmt hervor, um sie mit seiner Geißel in der Hand zu empfangen, und ruft: „Halt, Maid, was wollt Ihr hier? Ihr sollt nicht weiter vordringen.“ „Zwerg“, sagt sie, „lass mich vorbei. Ich wünsche mit jenem Ritter zu sprechen; denn die Königin sendet mich her.“ Der Zwerg, der grob und niederträchtig war, stellte sich mitten in den Weg und sagte: „Ihr habt hier nichts zu suchen. Kehrt um. Es ziemt sich nicht, dass Ihr mit einem so vortrefflichen Ritter sprecht.“ Die Jungfrau trat vor und versuchte ihn mit Gewalt zu passieren, da sie den Zwerg gering achtete, als sie sah, dass er so klein war. Da hob der Zwerg seine Peitsche, als er sie auf sich zukommen sah, und versuchte, ihr ins Gesicht zu schlagen. Sie hob den Arm, um sich zu schützen, doch er hob erneut die Hand und schlug sie ungeschützt auf ihre bloße Hand: und so hart schlug er ihr auf den Handrücken, dass er ganz schwarz und blau anlief. Als die Maid nichts mehr ausrichten konnte, musste sie wider Willen umkehren. So kehrte sie weinend um. Die Tränen traten ihr in die Augen und liefen über ihre Wangen. Als die Königin ihre Jungfrau verwundet sieht, ist sie schwer betrübt und erzürnt und weiß nicht, was sie tun soll. „Ach, Erec, lieber Freund“, sagt sie, „ich bin in großer Sorge um meine Jungfrau, die dieser Zwerg verwundet hat. Der Ritter muss in der Tat unhöflich sein, einem solchen Ungeheuer zu erlauben, ein so schönes Geschöpf zu schlagen. Erec, lieber Freund, geht Ihr zu dem Ritter und heißt ihn, ohne Verzug zu mir zu kommen. Ich wünsche ihn und seine Dame kennenzulernen.“ Erec macht sich dorthin auf, gibt seinem Ross die Sporen und reitet gerade auf den Ritter zu. Der unedle Zwerg sieht ihn kommen und geht ihm entgegen. „Vasall“, sagt er, „tretet zurück! Denn ich weiß nicht, was Ihr hier zu suchen habt. Ich rate Euch, Euch zurückzuziehen.“ „Fort“, sagt Erec, „aufreizender Zwerg! Du bist niederträchtig und lästig. Lass mich vorbei.“ „Das werdet Ihr nicht.“ „Das werde ich.“ „Ihr werdet nicht.“ Erec stößt den Zwerg beiseite. Der Zwerg kannte keine Grenzen in seiner Schurkerei: Er versetzte ihm einen gewaltigen Schlag mit seiner Geißel mitten auf den Nacken, so dass Erecs Nacken und Gesicht von dem Schlag der Geißel gezeichnet sind; von oben bis unten zeigen sich die Striemen, die die Riemen auf ihm hinterlassen haben. Er wusste wohl, dass er nicht die Genugtuung haben konnte, den Zwerg zu schlagen; denn er sah, dass der Ritter bewaffnet, hochmütig und von böser Absicht war, und er fürchtete, dass er ihn bald töten würde, sollte er den Zwerg in seiner Gegenwart schlagen. Unbesonnenheit ist nicht Tapferkeit. So handelte Erec weise, als er sich ohne weiteres zurückzog. „Meine Dame“, sagt er, „nun steht es schlimmer; denn der schurkische Zwerg hat mich so verwundet, dass er mein Gesicht schwer zerschnitten hat. Ich wagte es nicht, ihn zu schlagen oder zu berühren; doch niemand sollte mir einen Vorwurf machen, denn ich war gänzlich unbewaffnet. Ich traute dem bewaffneten Ritter nicht, der, da er ein hässlicher und gewalttätiger Kerl ist, es nicht als Scherz auffassen und mich in seinem Hochmut bald töten würde. Doch so viel will ich Euch versprechen: Wenn ich kann, werde ich meine Schmach noch rächen oder sie vergrößern. Doch meine Waffen sind zu weit entfernt, als dass sie mir in dieser Stunde der Not nützen könnten; denn in Cardigan habe ich sie heute Morgen gelassen, als ich aufbrach. Und sollte ich hingehen, um sie zu holen, würde ich den Ritter, der eilends davonreitet, vielleicht niemals wiederfinden. Also muss ich ihm sogleich folgen, ob nah oder fern, bis ich Waffen finde, die ich mieten oder borgen kann. Wenn ich jemanden finde, der mir Waffen leiht, wird der Ritter mich schnell bereit zum Kampf finden. Und Ihr könnt gewiss sein, dass wir beide kämpfen werden, bis er mich besiegt oder ich ihn. Und wenn möglich, werde ich bis zum dritten Tag zurück sein, wenn Ihr mich entweder freudig oder traurig wieder zu Hause sehen werdet, ich weiß es nicht. Dame, ich kann nicht länger verweilen, denn ich muss dem Ritter folgen. Ich gehe. Gott befehle ich Euch.“ Und die Königin empfiehlt ihn in gleicher Weise mehr als fünfhundertmal Gott, auf dass er ihn vor Schaden bewahre.

Erec verlässt die Königin und lässt nicht ab, den Ritter zu verfolgen. Die Königin bleibt im Wald, wohin nun der König mit dem Hirsch gekommen war. Der König selbst übertraf die anderen beim Tod des Tieres. So erlegten und fingen sie den Weißen Hirsch, und alle kehrten zurück, den Hirsch tragend, bis sie wieder nach Cardigan kamen. Nach dem Abendessen, als die Ritter überall im Saal in bester Stimmung waren, sagte der König, wie es der Brauch war, weil er den Hirsch erlegt hatte, dass er den Kuss gewähren und so den Brauch des Hirsches wahren wolle. Durch den ganzen Hof ist ein großes Murren zu hören: Ein jeder schwört und gelobt seinem Nachbarn, dass dies nicht ohne den Protest von Schwert oder Eschenlanze geschehen werde. Ein jeder begehrt heldenhaft zu behaupten, dass seine Dame die schönste im Saal sei. Ihre Unterhaltung verheißt nichts Gutes, und als mein Herr Gawain sie hörte, müsst Ihr wissen, dass sie ihm nicht gefiel. So wandte er sich an den König: „Sire“, sagt er, „Eure Ritter hier sind sehr erregt, und alles, worüber sie sprechen, ist dieser Kuss. Sie sagen, dass er niemals ohne Aufruhr und Kampf gewährt werden darf.“ Und der König antwortete ihm weise: „Vetter Gawain, gebt mir nun Rat, unter Wahrung meiner Ehre und meiner Würde, denn ich habe keinen Sinn für irgendeinen Aufruhr.“

Zum Rat kam ein großer Teil der besten Ritter des Hofes. König Yder traf ein, der als Erster gerufen wurde, und nach ihm König Cadoalant, der sehr weise und kühn war. Kay und Girflet kamen ebenfalls, und König Amauguin war dort, und eine große Anzahl anderer Ritter war mit ihnen. Die Beratung war in vollem Gange, als die Königin eintraf und ihnen von dem Abenteuer berichtete, das sie im Wald erlebt hatte, von dem bewaffneten Ritter, den sie sah, und von dem boshaften kleinen Zwerg, der ihre Jungfrau mit seiner Peitsche auf die bloße Hand geschlagen hatte und der auch Erec auf die gleiche Weise einen hässlichen Schlag ins Gesicht versetzt hatte; doch dass Erec dem Ritter folgte, um Rache zu nehmen oder seine Schmach zu vergrößern, und wie er sagte, dass er, wenn möglich, bis zum dritten Tag zurück sein werde. „Sire“, sagt die Königin zum König, „hört mich einen Augenblick an. Wenn diese Ritter zustimmen, was ich sage, schiebt diesen Kuss bis zum dritten Tag auf, wenn Erec zurück sein wird.“ Es gibt niemanden, der ihr nicht zustimmt, und der König selbst billigt ihre Worte.

Erec folgt stetig dem Ritter, der bewaffnet war, und dem Zwerg, der ihn geschlagen hatte, bis sie zu einer gut gelegenen, starken und schönen Stadt kommen. Sie reiten geradewegs durch das Tor hinein. Innerhalb der Stadt herrschte große Freude unter Rittern und Damen, von denen es viele gab und die schön waren. Manche fütterten in den Straßen ihre Sperber und mausernden Falken; andere ließen ihre Terzel, ihre gemauserten Vögel und jungen gelben Falken ausfliegen; andere spielten mit Würfeln oder anderen Glücksspielen, manche Schach und manche Backgammon. Die Stallburschen vor den Ställen rieben und striegelten die Pferde. Die Damen schmückten sich in ihren Gemächern. Sobald sie den Ritter kommen sehen, den sie mit seinem Zwerg und seiner Jungfrau erkannten, gehen sie zu dritt hinaus, um ihn zu empfangen. Den Ritter grüßen und begrüßen sie alle, doch Erec schenken sie keine Beachtung, denn sie kannten ihn nicht. Erec folgt dem Ritter dicht durch die Stadt, bis er sah, dass er einkehrte. Dann ritt er, sehr freudig, ein wenig weiter, bis er auf einigen Stufen einen Vavasor in fortgeschrittenem Alter liegen sah. Er war ein stattlicher Mann mit weißen Locken, galant, gefällig und freimütig. Dort saß er ganz allein und schien in Gedanken versunken zu sein. Erec hielt ihn für einen ehrlichen Mann, der ihm sogleich Unterkunft gewähren würde. Als er durch das Tor in den Hof einbog, lief der Vavasor ihm entgegen und begrüßte ihn, bevor Erec ein Wort gesagt hatte. „Schöner Herr“, sagt er, „seid willkommen. Wenn Ihr bei mir einkehren wollt, ist hier mein Haus ganz bereit für Euch.“ Erec antwortet: „Dank Euch! Zu keinem anderen Zweck bin ich gekommen; ich benötige für diese Nacht einen Unterschlupf.“

Erec steigt von seinem Pferd, das der Wirt selbst am Zügel wegführt, und erweist seinem Gast große Ehre. Der Vavasor ruft seine Frau und seine schöne Tochter, die in einer Arbeitsstube beschäftigt waren – ich weiß nicht, womit. Die Dame kam mit ihrer Tochter heraus, die in einem weichen, weißen Untergewand mit weiten, lose in Falten hängenden Säumen gekleidet war. Darüber trug sie ein weißes Leinengewand, das ihre Kleidung vervollständigte. Und dieses Gewand war so alt, dass es an den Seiten voller Löcher war. Ärmlich war zwar ihr Gewand nach außen, doch in ihrem Inneren war sie schön.

Die Maid war in der Tat bezaubernd, denn die Natur hatte all ihre Kunstfertigkeit darauf verwandt, sie zu formen. Die Natur selbst hatte sich mehr als fünfhundertmal darüber gewundert, wie ihr es bei dieser einen Gelegenheit gelungen war, ein solch vollkommenes Wesen zu erschaffen. Niemals wieder könnte sie sich so erfolgreich bemühen, ihr Muster zu reproduzieren. Die Natur legt Zeugnis über sie ab, dass niemals ein so schönes Geschöpf auf der ganzen Welt gesehen wurde. Ich sage in Wahrheit, dass niemals Isolde die Schöne derart strahlende goldene Locken hatte, dass sie mit dieser Maid verglichen werden könnte. Die Gesichtsfarbe ihrer Stirn und ihres Antlitzes war klarer und zarter als die Lilie. Doch mit wunderbarer Kunst war ihr Gesicht mit all seiner zarten Blässe von einem frischen Purpur durchzogen, den die Natur ihr verliehen hatte. Ihre Augen waren so hell, dass sie wie zwei Sterne wirkten. Gott erschuf nie eine bessere Nase, einen besseren Mund und bessere Augen. Was soll ich von ihrer Schönheit sagen? Wahrlich, sie war dazu geschaffen, angesehen zu werden; denn in ihr hätte man sich wie in einem Spiegel betrachten können. So kam sie aus der Arbeitsstube: Und als sie den Ritter sah, den sie noch nie zuvor gesehen hatte, wich sie ein wenig zurück, weil sie ihn nicht kannte, und in ihrer Bescheidenheit errötete sie. Erec wiederum war erstaunt, als er eine solche Schönheit an ihr erblickte, und der Vavasor sagte zu ihr: „Schöne liebe Tochter, nimm dieses Pferd und führe es zusammen mit meinen eigenen Pferden in den Stall. Sieh zu, dass es ihm an nichts fehlt: Nimm ihm Sattel und Zaumzeug ab, gib ihm Hafer und Heu, kümmere dich um es und striegle es, damit es in gutem Zustand ist.“

Die Jungfrau nimmt das Pferd, löst den Brustgurt und nimmt ihm Zaumzeug und Sattel ab. Nun ist das Pferd in guten Händen, denn sie kümmert sich vorzüglich um es. Sie wirft ihm ein Halfter über den Kopf, reibt es ab, striegelt es und macht es bequem. Dann bindet sie es an die Krippe und legt ihm reichlich frisches, süßes Heu und Hafer vor. Dann ging sie zurück zu ihrem Vater, der zu ihr sagte: „Schöne liebe Tochter, nimm nun diesen Herrn bei der Hand und erweise ihm alle Ehre. Führe ihn bei der Hand nach oben.“ Die Maid zögerte nicht (denn an Höflichkeit mangelte es ihr nicht) und führte ihn bei der Hand nach oben. Die Dame war bereits vorangegangen und hatte das Haus bereitet. Sie hatte bestickte Kissen und Decken auf die Ruhebetten gelegt, wo sie sich alle drei niederließen: Erec mit seinem Wirt an seiner Seite und die Maid gegenüber. Vor ihnen brennt das Feuer hell. Der Vavasor hatte nur einen einzigen Diener und kein Dienstmädchen für Kammer- oder Küchenarbeit. Dieser eine Mann war in der Küche damit beschäftigt, Fleisch und Vögel für das Abendessen zuzubereiten. Ein geschickter Koch war er, der wusste, wie man Speisen in kochendem Wasser und Vögel am Spieß zubereitet. Als er die Mahlzeit gemäß den Anweisungen, die ihm gegeben worden waren, zubereitet hatte, brachte er ihnen Wasser zum Waschen in zwei Becken. Der Tisch war bald gedeckt, Tücher, Brot und Wein wurden aufgetragen, und sie setzten sich zum Abendessen. Sie hatten ihren Überfluss an allem, was sie brauchten. Als sie fertig waren und der Tisch abgeräumt war, wandte sich Erec an seinen Wirt, den Herrn des Hauses: „Sagt mir, guter Wirt“, fragte er, „warum Eure Tochter, die so überaus schön und klug ist, so ärmlich und unangemessen gekleidet ist.“ „Lieber Freund“, antwortet der Vavasor, „manch ein Mann wird durch Armut geschädigt, und so ergeht es auch mir. Es schmerzt mich, sie so ärmlich gekleidet zu sehen, und doch kann ich es nicht ändern, denn ich bin so lange in den Krieg verwickelt gewesen, dass ich all mein Land verloren, verpfändet oder verkauft habe. Und doch wäre sie gut genug gekleidet, wenn ich ihr erlauben würde, alles anzunehmen, was die Leute ihr geben möchten. Der Herr dieser Burg selbst hätte sie auf schickliche Weise gekleidet und ihr alle erdenkliche Gunst erwiesen, denn sie ist seine Nichte und er ist ein Graf. Und es gibt keinen Adligen in dieser Gegend, wie reich und mächtig er auch sein mag, der sie nicht bereitwillig zur Frau genommen hätte, hätte ich meine Zustimmung gegeben. Doch ich warte noch auf eine bessere Gelegenheit, wenn Gott ihr noch größere Ehre erweisen wird, wenn das Schicksal einen König oder Grafen hierher führen wird, der sie hinwegführen wird, denn es gibt unter dem Himmel keinen König oder Grafen, der sich meiner Tochter schämen müsste, die so wundersam schön ist, dass ihresgleichen nicht gefunden werden kann. Schön ist sie in der Tat; doch noch weit größer als ihre Schönheit ist ihre Klugheit. Gott hat nie jemanden so besonnen und von so offenem Herzen erschaffen. Wenn ich meine Tochter bei mir habe, schere ich mich einen Deut um den Rest der Welt. Sie ist mein Entzücken und mein Zeitvertreib, sie ist meine Freude und mein Trost, mein Reichtum und mein Schatz, und ich liebe nichts so sehr wie ihr kostbares Selbst.“

Als Erec alles angehört hatte, was ihm sein Wirt erzählt hatte, fragte er ihn, woher all die Ritterschaft komme, die in der Stadt untergebracht sei. Denn es gab keine Straße oder kein Haus, so arm und klein es auch sein mochte, das nicht voller Ritter, Damen und Knappen gewesen wäre. Und der Vavasor sagte zu ihm: „Lieber Freund, das sind die Adligen aus der Umgebung; alle, jung wie alt, sind zu einem Fest gekommen, das morgen in dieser Stadt stattfinden soll; deshalb sind die Häuser so voll. Wenn sie sich alle versammelt haben werden, wird morgen viel Aufruhr herrschen; denn im Beisein aller Menschen wird auf einer silbernen Stange ein Sperber von fünf oder sechs Mauserungen aufgestellt werden – der beste, den Ihr Euch vorstellen könnt. Wer den Falken gewinnen will, muss eine Herrin haben, die schön, klug und höflich ist. Und wenn es einen Ritter gibt, der so kühn ist, dass er den Wert und den Namen der Schönsten in seinen Augen verteidigen will, wird er seine Herrin vortreten lassen und den Falken von der Stange heben, wenn es niemand wagt, Einspruch zu erheben. Das ist der Brauch, den sie wahren, und deswegen versammeln sie sich hier jedes Jahr.“ Daraufhin spricht Erec und fragt ihn: „Guter Wirt, möge es Euch nicht missfallen, doch sagt mir, wenn Ihr es wisst, wer ein gewisser Ritter ist, der Waffen in Azur und Gold trägt und der vor nicht langer Zeit hier vorbeigeritten ist, eine höfliche Jungfrau dicht an seiner Seite, vorausgehend ein buckliger Zwerg.“ Ihm antwortete der Wirt daraufhin: „Das ist derjenige, der den Falken ohne jeden Widerspruch der anderen Ritter gewinnen wird. Ich glaube nicht, dass irgendjemand Widerspruch leisten wird; diesmal wird es keine Schläge oder Wunden geben. Schon zwei Jahre lang hat er ihn gewonnen, ohne herausgefordert zu werden; und wenn er ihn dieses Jahr erneut gewinnt, wird er ihn dauerhaft in seinen Besitz gebracht haben. In jedem weiteren Jahr darf er ihn ohne Wettstreit oder Herausforderung behalten.“ Schnell antwortet Erec: „Dieser Ritter gefällt mir nicht. Bei meinem Wort, hätte ich einige Waffen, würde ich ihn um den Falken herausfordern. Guter Wirt, ich bitte Euch als einen Gefallen, mir zu raten, wie ich mit Waffen ausgestattet werden kann, ob alt oder neu, arm oder reich, das spielt keine Rolle.“ Und er antwortet ihm großzügig: „Es wäre ein Jammer, wenn Ihr Euch deswegen Sorgen machtet! Ich habe gute, feine Waffen, die ich Euch gerne leihen werde. Im Haus habe ich ein dreifach geflochtenes Kettenhemd, das aus fünfhundert ausgewählt wurde. Und ich habe einige feine, wertvolle Beinschienen, poliert, stattlich und von leichtem Gewicht. Der Helm ist hell und stattlich, und der Schild ist frisch und neu. Pferd, Schwert und Lanze, alles werde ich Euch natürlich leihen; so lasst kein Wort mehr darüber verlieren.“ „Habt Dank, guter, edler Wirt! Doch ich wünsche mir kein besseres Schwert als dieses, das ich bei mir führe, noch ein anderes Pferd als mein eigenes, denn mit ihm komme ich gut genug zurecht. Wenn Ihr mir den Rest leihen wollt, werde ich das als einen großen Gefallen erachten. Doch da ist noch eine Bitte, die ich an Euch richten möchte, für die ich einen gerechten Ausgleich leisten werde, wenn Gott gewährt, dass ich aus dem Kampf mit Ehre hervorgehe.“ Und offen antwortet er ihm: „Bittet zuversichtlich um das, was Ihr wollt, was auch immer es sei, denn an nichts von meinem soll es Euch fehlen.“ Dann sagte Erec, dass er den Falken im Namen seiner Tochter verteidigen wolle; denn sicherlich wird es keine Jungfrau geben, die auch nur zu einem Hundertstel so schön ist wie sie. Und wenn er sie mit sich nimmt, wird er einen guten und gerechten Grund haben, aufrechtzuerhalten und zu beweisen, dass sie berechtigt ist, den Falken davonzutragen. Dann fügte er hinzu: „Sire, Ihr wisst nicht, welchen Gast Ihr hier beherbergt habt, noch kennt Ihr meinen Stand und meine Verwandtschaft. Ich bin der Sohn eines reichen und mächtigen Königs: Der Name meines Vaters ist König Lac, und die Bretonen nennen mich Erec. Ich gehöre zum Hof von König Arthur und bin nun seit drei Jahren bei ihm. Ich weiß nicht, ob jemals ein Bericht über meinen Vater oder über mich in dieses Land gedrungen ist. Doch ich verspreche Euch und gelobe, dass, wenn Ihr mich mit Waffen ausstattet und mir morgen Eure Tochter gebt, wenn ich um den Falken streite, ich sie in mein Land mitnehmen werde, wenn Gott mir den Sieg gewährt, und ich werde ihr eine Krone zum Tragen geben, und sie soll Königin von drei Städten sein.“ „Ach, schöner Herr! Ist es wahr, dass Ihr Erec seid, der Sohn von Lac?“ „Der bin ich in der Tat“, sagte er. Da war der Wirt überaus erfreut und sagte: „Wir haben in der Tat von Euch in diesem Land gehört. Nun halte ich noch mehr von Euch, denn Ihr seid sehr tapfer und kühn. Nichts soll Euch nun von mir verweigert werden. Auf Eure Bitte hin gebe ich Euch meine schöne Tochter.“ Dann, indem er sie bei der Hand nimmt, sagt er: „Hier, ich gebe sie Euch.“ Erec nahm sie freudig entgegen und hat nun alles, was er begehrte. Nun sind sie alle glücklich dort: Der Vater ist überaus erfreut, und die Mutter weint vor Freude. Die Maid saß still; doch sie war sehr glücklich und froh, dass sie ihm versprochen war, denn er war tapfer und höflich: Und sie wusste, dass er eines Tages König sein würde und sie Ehre empfangen und als reiche Königin gekrönt werden würde.

Sie waren an jenem Abend sehr lange aufgeblieben. Doch nun waren die Betten mit weißen Laken und weichen Kissen bereitet, und als das Gespräch verebbte, gingen sie alle in froher Stimmung zur Ruhe. Erec schlief in jener Nacht wenig, und am nächsten Morgen, bei Anbruch der Morgendämmerung, erhoben sich er und sein Gastgeber früh. Sie gingen beide in die Kirche zum Gebet und hörten einem Eremiten bei der Feier der Messe vom Heiligen Geist zu, wobei sie nicht vergaßen, eine Opfergabe darzubringen. Als sie die Messe gehört hatten, knieten beide vor dem Altar nieder und kehrten dann zum Haus zurück. Erec brannte auf den Kampf; daher bat er um Waffen, und sie wurden ihm gereicht. Die Jungfrau selbst legte ihm die Rüstung an (obwohl sie keinen Zauber oder Bannspruch sprach), schnürte ihm die eisernen Beinschienen an und befestigte sie mit einem Riemen aus Hirschleder. Sie legte ihm das Kettenhemd mit seinen starken Maschen an und schnürte ihm das Ventail fest. Den glänzenden Helm setzte sie ihm auf das Haupt und rüstete ihn so wohl von Kopf bis Fuß. An seine Seite befestigte sie sein Schwert und befahl dann, sein Pferd zu bringen, was auch geschah. Er schwang sich leicht in den Sattel, ohne den Boden zu berühren. Dann brachte die Jungfrau den Schild und die starke Lanze: Sie reichte ihm den Schild, er nahm ihn entgegen und hängte ihn sich mittels des Riemens um den Hals. Sie legte ihm die Lanze in die Hand, und als er sie am Schaft gefasst hatte, wandte er sich an den edlen Vavasor: „Wohlgeborener Herr“, sprach er, „wenn es Euch beliebt, so macht nun Eure Tochter bereit; denn ich möchte sie gemäß unserer Abmachung zum Sperber geleiten.“ Der Vavasor ließ daraufhin ohne Verzug einen braunen Zelter satteln. Über das Zaumzeug lässt sich wegen der bitteren Armut, unter der der Vavasor litt, nichts sagen. Sattel und Zügel wurden aufgelegt, und die Jungfrau stieg ohne Aufforderung, frei und in leichter Kleidung, hinauf. Erec wollte nicht länger säumen; so bricht er auf mit der Tochter seines Gastgebers an seiner Seite, gefolgt von dem Edelmann und seiner Gemahlin.

Erec reitet mit aufrechter Lanze und mit der holden Maid an seiner Seite. Alles Volk, Groß und Klein, starrt sie mit staunenden Augen an, während sie durch die Straßen ziehen. Und so fragen sie einander: „Wer ist jener Ritter? Er muss wahrlich tüchtig und tapfer sein, dass er dieser schönen Maid das Geleit gibt. Seine Mühen werden wohl dazu dienen, zu beweisen, dass diese Jungfrau die Schönste von allen ist.“ Einer sagt zum anderen: „Wahrlich, sie sollte den Sperber erhalten.“ Einige priesen die Maid, während viele sagten: „Gott! Wer mag dieser Ritter sein, mit der schönen Jungfrau an seiner Seite?“ „Ich weiß es nicht.“ „Ich auch nicht.“ So sprach ein jeder. „Doch sein glänzender Helm steht ihm gut, ebenso das Kettenhemd, der Schild und sein scharfes Stahlschwert. Er sitzt gut zu Ross und hat das Gebaren eines tapferen Vasallen, wohlgeformt an Armen, Beinen und Füßen.“ Während alle so dastehen und sie betrachten, säumten sie ihrerseits nicht, am Sperber Stellung zu beziehen, wo sie abseits auf den Ritter warteten. Und nun seht! Sie sehen ihn kommen, begleitet von seinem Zwerg und seiner Jungfrau. Er hatte von dem Gerücht gehört, dass ein Ritter gekommen sei, der den Sperber gewinnen wolle, doch er glaubte nicht, dass es auf der Welt einen so kühnen Ritter gebe, der es wagen würde, mit ihm zu kämpfen. Er würde ihn schnell besiegen und zu Boden strecken. Alles Volk kannte ihn wohl, und alle hießen ihn willkommen und geleiteten ihn in einer lärmenden Menge: Ritter, Knappen, Damen und Jungfrauen eilten herbei, um ihm zu folgen. An der Spitze reitet der Ritter stolz einher, mit seiner Jungfrau und seinem Zwerg an der Seite, und bahnt sich rasch den Weg zum Sperber. Doch ringsum herrschte ein solches Gedränge von rohem und gemeinem Volk, dass es unmöglich war, den Falken zu berühren oder in dessen Nähe zu kommen. Dann erschien der Graf auf dem Plan und bedrohte den Pöbel mit einem Rutenbündel, das er in der Hand hielt. Die Menge wich zurück, und der Ritter trat vor und sagte leise zu seiner Dame: „Meine Dame, dieser Vogel, der so vollkommen gemausert und so schön ist, sollte Euer rechtmäßiges Teil sein; denn Ihr seid wunderbar schön und voller Anmut. Euer soll er wahrlich sein, solange ich lebe. Tretet vor, meine Liebe, und nehmt den Falken von der Stange.“ Die Jungfrau wollte eben ihre Hand ausstrecken, als Erec sich beeilte, sie herauszufordern, wobei er sich wenig um des anderen Hochmut scherte. „Jungfrau“, ruft er, „tretet zurück! Geht und spielt mit einem anderen Vogel, denn auf diesen habt Ihr kein Anrecht. Trotz allem sage ich, dass dieser Falke niemals der Eure sein wird. Denn eine Bessere als Ihr beansprucht ihn – ja, eine weit Schönere und Höflichere.“ Der andere Ritter ist sehr erzürnt; doch Erec achtet seiner nicht und befiehlt seiner eigenen Maid, vorzutreten. „Schöne“, ruft er, „kommt hervor. Nehmt den Vogel von der Stange, denn es ist recht, dass Ihr ihn habt. Jungfrau, kommt hervor! Denn ich werde mich rühmen, ihn zu verteidigen, sollte sich jemand so kühn erweisen, dazwischenzutreten. Denn keine Frau übertrifft Euch an Schönheit oder Wert, an Anmut oder Ehre, ebenso wenig wie der Mond die Sonne überstrahlt.“ Der andere konnte es nicht länger ertragen, als er ihn so mannhaft sich zum Kampf anbieten hörte. „Vasall“, ruft er, „wer bist du, der du mir den Falken streitig machst?“ Erec antwortet ihm kühn: „Ein Ritter bin ich aus einem anderen Land. Diesen Falken bin ich gekommen zu erlangen; denn es ist recht, ich sage es trotz allem, dass diese meine Jungfrau ihn erhält.“ „Weg!“, ruft der andere, „das wird niemals geschehen. Der Wahnsinn hat dich hierher gebracht. Wenn du den Falken haben willst, wirst du ihn teuer mit dem Kampf bezahlen.“ „Bezahlen, Vasall; und wie?“ „Du musst mit mir kämpfen, wenn du ihn mir nicht überlässt.“ „Du redest wirres Zeug“, ruft Erec; „für mich sind das leere Drohungen; denn ich fürchte dich nur allzu wenig.“ „Dann fordere ich dich hiermit heraus. Der Kampf ist unvermeidlich.“ Erec erwidert: „Gott helfe mir nun; denn niemals habe ich mir etwas so sehr gewünscht.“ Nun werdet Ihr bald den Lärm des Kampfes hören.

Der große Platz wurde geräumt, während sich das Volk ringsum versammelte. Sie ritten einen Acker weit auseinander, dann trieben sie ihre Pferde gegeneinander; sie streckten die Lanzen nach dem anderen aus und trafen sich so hart, dass die Schilde durchbohrt und zertrümmert wurden; die Lanzen spalteten und brachen; die Sattelbogen wurden hinten in Stücke geschlagen. Sie mussten ihre Steigbügel verlieren, sodass sie beide zu Boden stürzten und die Pferde über das Feld davonliefen. Obwohl von den Lanzen getroffen, waren sie schnell wieder auf den Beinen und zogen ihre Schwerter aus den Scheiden. Mit großer Heftigkeit griffen sie einander an und wechselten große Schwerthiebe, sodass die Helme zerschmettert wurden und dröhnten. Heftig war das Klirren der Schwerter, als sie schwere Schläge auf Nacken und Schultern niederprasseln ließen. Denn dies war kein bloßer Sport: Sie zertrümmerten alles, was sie berührten, zerhieben die Schilde und zerschlugen die Kettenhemden. Die Schwerter waren rot von karmesinrotem Blut. Der Kampf währte lange; doch sie kämpften so wacker, dass sie müde und matt wurden. Beide Jungfrauen waren in Tränen aufgelöst, und jeder Ritter sah seine Dame weinen und die Hände zu Gott erheben und beten, dass Er demjenigen den Sieg im Kampf schenken möge, der für sie stritt. „Ha! Vasall“, sprach der Ritter zu Erec, „lasst uns zurückweichen und ein wenig ausruhen; denn zu schwach sind diese Schläge, die wir führen. Wir müssen bessere Schläge führen als diese; denn nun neigt sich der Abend dem Ende zu. Es ist beschämend und höchst unehrenhaft, dass dieser Kampf so lange währt. Sieh dort jene holde Maid, die um dich weint und zu Gott ruft. Überaus süß betet sie für dich, ebenso wie meine für mich. Wahrlich, wir sollten unser Bestes mit unseren Stahlklingen tun um unserer Herzensdamen willen.“ Erec erwidert: „Ihr habt recht gesprochen.“ Dann ruhten sie ein wenig aus, wobei Erec zu seiner Dame blickte, wie sie leise für ihn betete. Während er dasaß und sie betrachtete, wuchs neue Kraft in ihm heran. Ihre Liebe und Schönheit flößten ihm großen Mut ein. Er erinnerte sich an die Königin, der er sein Wort gegeben hatte, dass er die ihm zugefügte Schmach rächen oder sie gar noch vergrößern würde. „Ach! Elender“, sagt er, „warum zaudere ich noch? Ich habe noch keine Rache geübt für die Verletzung, die dieser Vasall duldete, als sein Zwerg mich im Wald schlug.“ Sein Zorn entflammte aufs Neue in ihm, als er den Ritter rief: „Vasall“, sprach er, „ich fordere Euch zum erneuten Kampf. Wir haben zu lange geruht; lasst uns nun unseren Streit erneuern.“ Und er erwidert: „Das ist mir keine Last.“ Woraufhin sie wieder übereinander herfielen. Sie waren beide fachkundige Fechter. Bei seinem ersten Ausfall hätte der Ritter Erec verwundet, wenn dieser nicht geschickt pariert hätte. Dennoch schlug er ihn so hart über den Schild neben seiner Schläfe, dass er ein Stück aus seinem Helm schlug. Die weiße Haube knapp streifend, fuhr das Schwert herab, spaltete den Schild bis zum Buckel und hieb mehr als eine Spanne aus der Seite seines Kettenhemds. Dann musste er wohl betäubt gewesen sein, als der kalte Stahl bis auf das Fleisch an seinem Schenkel drang. Möge Gott ihn nun behüten! Wäre der Schlag nicht abgeglitten, er hätte seinen Körper mitten durchtrennt. Doch Erec war keineswegs bestürzt: Er zahlte ihm heim, was er ihm schuldete, und griff ihn kühn an, indem er ihn so gewaltig auf die Schulter schlug, dass der Schild dem nicht standhalten konnte, noch das Kettenhemd dazu diente, das Schwert daran zu hindern, bis auf den Knochen zu dringen. Er ließ das karmesinrote Blut bis an seinen Bund fließen. Beide Vasallen waren harte Kämpfer: Sie kämpften mit gleichen Ehren, denn keiner konnte dem anderen auch nur einen Fußbreit Boden abgewinnen. Ihre Kettenhemden waren so zerrissen und ihre Schilde so zerhackt, dass eigentlich nichts mehr von ihnen übrig war, das als Schutz dienen konnte. So kämpften sie ganz ungeschützt. Jeder verlor eine Menge Blut, und beide wurden schwach. Er schlug Erec, und Erec schlug ihn. Erec versetzte ihm einen so ungeheuren Schlag auf den Helm, dass er ihn völlig betäubte. Dann ließ er ihn wieder und wieder schlagen und versetzte ihm drei Schläge in rascher Folge, die den Helm gänzlich spalteten und die Haube darunter zerschnitten. Das Schwert erreichte sogar den Schädel und durchschnitt einen Knochen seines Kopfes, ohne jedoch das Gehirn zu verletzen. Er stolperte und wankte, und während er schwankte, stieß Erec ihn um, sodass er auf seine rechte Seite fiel. Erec packte ihn beim Helm und riss ihn ihm gewaltsam vom Kopf, und löste das Ventail, sodass sein Kopf und Gesicht völlig entblößt waren. Als Erec an die Schmach dachte, die ihm der Zwerg im Wald angetan hatte, hätte er ihm den Kopf abgeschlagen, wenn er nicht um Gnade gefleht hätte. „Ach! Vasall“, sagt er, „du hast mich besiegt. Gnade nun, und töte mich nicht, nachdem du mich überwunden und gefangen genommen hast: Das würde dir niemals Lob oder Ruhm einbringen. Solltest du mich weiter anrühren, so würdest du große Schandtat begehen. Nimm hier mein Schwert; ich übergebe es dir.“ Erec nahm es jedoch nicht, sondern antwortete: „Ich bin dem Tode nahe, dich zu erschlagen.“ „Ach, edler Ritter, Gnade! Denn welches Verbrechens oder welches Unrechts wegen solltest du mich mit tödlichem Hass hassen? Ich sah dich niemals zuvor, soweit ich weiß, und niemals war ich daran beteiligt, dir irgendeine Schande oder ein Unrecht zuzufügen.“ Erec erwidert: „Doch, das habt Ihr.“ „Ach, Herr, sagt mir wann! Denn ich sah Euch niemals, soweit ich mich erinnern kann, und wenn ich Euch ein Unrecht getan habe, so stelle ich mich Eurer Gnade.“ Da sagte Erec: „Vasall, ich bin derjenige, der gestern im Wald bei Königin Guinevere war, als du deinem ungezogenen Zwerg erlaubtest, die Jungfrau meiner Dame zu schlagen. Es ist schändlich, eine Frau zu schlagen. Und danach schlug er mich, da er mich für irgendeinen gemeinen Kerl hielt. Du warst schuldig an allzu großer Unverschämtheit, als du eine solche Schandtat sahst und sie gefälligst duldetest, dass ein solches Monster von einem Tölpel die Jungfrau und mich schlug. Für ein solches Verbrechen mag ich dich wohl hassen; denn du hast ein schweres Vergehen begangen. Du wirst dich nun zu meinem Gefangenen erklären und ohne Verzug direkt zu meiner Dame gehen, die du sicherlich in Cardigan finden wirst, wenn du dich dorthin begibst. Du wirst noch heute Abend dort eintreffen, denn es sind nicht sieben Meilen von hier, so glaube ich. Du wirst ihr dich selbst, deine Jungfrau und deinen Zwerg übergeben, damit sie damit tue, wie es ihr beliebt; und sag ihr, dass ich ihr ausrichten lasse, dass ich morgen zufrieden kommen werde, eine Jungfrau mitbringend, die so schön und weise und fein ist, dass sie auf der ganzen Welt ihresgleichen nicht hat. So viel darfst du ihr wahrheitsgemäß sagen. Und nun möchte ich deinen Namen wissen.“ Da musste er wohl oder übel sagen: „Herr, mein Name ist Yder, Sohn des Nut. Heute Morgen hätte ich nicht gedacht, dass irgendein einzelner Mann mit Waffengewalt mich besiegen könnte. Nun habe ich durch Erfahrung einen Mann gefunden, der besser ist als ich. Ihr seid ein sehr tapferer Ritter, und ich gebe Euch hier und jetzt mein Wort, dass ich ohne Verzug gehen und mich in die Hände der Königin begeben werde. Doch sagt mir ohne Vorbehalt, wie Euer Name sein mag. Wen soll ich sagen, dass er mich sendet? Denn ich bin bereit zum Aufbruch.“ Und er erwidert: „Meinen Namen will ich dir ohne Umschweife sagen: Er ist Erec. Geh und sag ihr, dass ich es bin, der dich zu ihr gesandt hat.“ „Nun werde ich gehen, und ich verspreche Euch, dass ich meinen Zwerg, meine Jungfrau und mich selbst insgesamt zu ihrer Verfügung stellen werde (Ihr braucht keine Furcht zu haben), und ich werde ihr Kunde von Euch und Eurer Jungfrau geben.“ Dann nahm Erec sein gegebenes Wort entgegen, und der Graf und all das Volk ringsum bei den Damen und den Edelmännern waren bei der Abmachung zugegen. Einige waren freudig, und andere niedergeschlagen; einige waren betrübt, und andere froh. Die meisten freuten sich um der Jungfrau in den weißen Kleidern willen, der Tochter des armen Vavasors, sie von dem sanften und offenen Herzen; doch seine Jungfrau und jene, die ihm ergeben waren, bedauerten Yder.

Yder, gezwungen, sein Versprechen zu erfüllen, wollte nicht länger verweilen, sondern stieg sogleich auf sein Ross. Doch warum sollte ich eine lange Geschichte machen? Seinen Zwerg und seine Jungfrau mitnehmend, durchquerten sie Wald und Feld und zogen geradeaus, bis sie nach Cardigan kamen. In der Laube vor der großen Halle waren Gawain und Kay der Truchsess und eine große Anzahl anderer Lords versammelt. Der Truchsess war der erste, der die Herannahenden erblickte, und sagte zu meinem Herrn Gawain: „Herr, mein Herz ahnt, dass der Vasall, der dort kommt, jener ist, von dem die Königin sprach, dass er ihr gestern eine solche Schmach angetan habe. Wenn ich mich nicht irre, sind es drei in der Gesellschaft, denn ich sehe den Zwerg und die Jungfrau.“ „Das ist so“, sagt mein Herr Gawain; „es ist sicherlich eine Jungfrau und ein Zwerg, die gerade auf uns zukommen mit dem Ritter. Der Ritter selbst ist voll gerüstet, doch sein Schild ist nicht heil. Sollte die Königin ihn sehen, würde sie ihn erkennen. He, Truchsess, geht und ruft sie nun!“ So ging er schnurstracks und fand sie in einem der Gemächer. „Meine Dame“, sagt er, „erinnert Ihr Euch an den Zwerg, der Euch gestern ärgerte, indem er Eure Jungfrau verletzte?“ „Ja, ich erinnere mich wohl an ihn. Truchsess, habt Ihr irgendeine Nachricht von ihm? Warum habt Ihr ihn erwähnt?“ „Dame, weil ich einen fahrenden Ritter in Waffen auf einem grauen Pferd habe kommen sehen, und wenn mich meine Augen nicht getäuscht haben, sah ich eine Jungfrau bei ihm; und mir scheint, dass mit ihm der Zwerg kommt, der noch immer die Geißel hält, von der Erec sein Peitschenhieb erhielt.“ Dann erhob sich die Königin schnell und sagte: „Lasset uns schnell gehen, Truchsess, um zu sehen, ob es der Vasall ist. Wenn er es ist, könnt Ihr sicher sein, dass ich es Euch sagen werde, sobald ich ihn sehe.“ Und Kay sagte: „Ich werde ihn Euch zeigen. Kommt hinauf in die Laube, wo Eure Ritter versammelt sind. Von dort aus sahen wir ihn kommen, und mein Herr Gawain selbst erwartet Euch dort. Meine Dame, lasset uns dorthin eilen, denn hier haben wir zu lange gesäumt.“ Dann machte sich die Königin auf, und zu den Fenstern kommend, nahm sie ihren Platz bei meinem Herrn Gawain ein und erkannte sogleich den Ritter. „Ha! Meine Herren“, ruft sie, „er ist es. Er hat große Gefahr durchlebt. Er war in einem Kampf. Ich weiß nicht, ob Erec seinen Kummer gerächt hat oder ob dieser Ritter Erec besiegt hat. Doch es ist manche Delle auf seinem Schild, und sein Kettenhemd ist von Blut bedeckt, sodass es eher rot als weiß ist.“ „Wahrlich, meine Dame“, sprach mein Herr Gawain, „ich bin mir sehr sicher, dass Ihr vollkommen recht habt. Sein Kettenhemd ist von Blut bedeckt, und verbeult und zerschlagen, was deutlich zeigt, dass er in einem Kampf war. Wir können leicht sehen, dass der Kampf heiß war. Nun werden wir bald von ihm Nachrichten hören, die uns Freude oder Trübsal bereiten werden: ob Erec ihn als Gefangenen zu Eurer Verfügung zu Euch hierher schickt, oder ob er im Stolz seines Herzens kommt, um vor uns hochmütig damit zu prahlen, dass er Erec besiegt oder getötet habe. Keine andere Nachricht kann er bringen, so glaube ich.“ Die Königin sagt: „Ich bin der gleichen Meinung.“ Und alle anderen sagen: „Es mag wohl so sein.“

Unterdessen tritt Yder durch das Burgtor ein und bringt ihnen Kunde. Sie alle kamen vom Frauengemach herab und gingen ihm entgegen. Yder kam zur königlichen Terrasse und stieg dort von seinem Ross. Und Gawain nahm das Fräulein und half ihr von ihrem Palfrey; der Zwerg seinerseits stieg ebenfalls ab. Mehr als hundert Ritter standen dort, und als die drei Neuankömmlinge allesamt abgestiegen waren, wurden sie in die Gegenwart des Königs geführt. Sobald Yder die Königin sah, verneigte er sich tief und grüßte zuerst sie, dann den König und seine Ritter, und sprach: „Herrin, ich bin als Euer Gefangener hierher gesandt worden von einem Edelmann, einem tapferen und edlen Ritter, dessen Gesicht mein Zwerg gestern mit seiner geknoteten Geißel schmerzte. Er hat mich im Waffenhandwerk überwunden und besiegt. Herrin, den Zwerg bringe ich Euch hierher: Er ist gekommen, um sich Euch nach Belieben zu ergeben. Ich bringe Euch mich selbst, mein Fräulein und meinen Zwerg, damit Ihr mit uns verfahrt, wie es Euch gefällt.“ Die Königin hält nicht länger an sich, sondern fragt ihn nach Nachrichten von Erec: „Sagt mir“, spricht sie, „wenn es Euch beliebt, wisst Ihr, wann Erec eintreffen wird?“ „Morgen, Herrin, und mit ihm wird er ein Fräulein bringen, das schönste, das ich je kannte.“ Als er seine Botschaft ausgerichtet hatte, sprach die Königin, die gütig und verständig war, höflich zu ihm: „Freund, da Ihr Euch meiner Gnade unterworfen habt, soll Eure Haft weniger streng sein; denn ich habe kein Verlangen, Euren Schaden zu suchen. Doch sagt mir nun, so wahr Euch Gott helfe, wie ist Euer Name?“ Und er antwortet: „Herrin, mein Name ist Yder, Sohn des Nut.“ Und sie wussten, dass er die Wahrheit sprach. Da erhob sich die Königin, trat vor den König und sagte: „Sire, habt Ihr gehört? Ihr habt gut daran getan, auf Erec, den tapferen Ritter, zu warten. Ich gab Euch gestern einen guten Rat, als ich Euch riet, seine Rückkehr abzuwarten. Dies beweist, dass es klug ist, Rat anzunehmen.“ Der König antwortet: „Das ist keine Lüge; vielmehr ist es vollkommen wahr, dass derjenige kein Tor ist, der sich beraten lässt. Glücklicherweise sind wir gestern Eurem Rat gefolgt. Doch wenn Ihr mir zugetan seid, so entlasst diesen Ritter aus seinem Gewahrsam, vorausgesetzt, er willigt ein, fortan meinem Haus und Hof anzugehören; und sollte er nicht einwilligen, so trage er die Konsequenzen.“ Als der König dies gesprochen hatte, entließ die Königin den Ritter alsbald; doch geschah es unter der Bedingung, dass er künftig am Hofe bleiben solle. Er musste nicht erst gedrängt werden, bevor er seine Zustimmung gab, zu bleiben. Nun gehörte er zum Hof und zum Haus, denen er zuvor nicht angehört hatte. Dann waren Diener zur Hand, die herbeieilten, um ihn von seinen Waffen zu entlasten.

Nun müssen wir zu Erec zurückkehren, den wir auf dem Feld zurückließen, wo der Kampf stattgefunden hatte. Selbst Tristan, als er den grimmigen Morhot auf der Insel des Heiligen Samson erschlug, löste keinen solchen Jubel aus wie den, den man hier über Erec feierte. Große und Kleine, Schlanke und Beleibte – alle erweisen ihm Ehre und preisen sein Rittertum. Es gibt keinen Ritter, der nicht ausriefe: „Herr, was für ein Lehnsmann! Unter dem Himmel gibt es seinesgleichen nicht!“ Sie folgen ihm zu seiner Herberge, ihn preisend und viel redend. Selbst der Graf persönlich umarmt ihn, der sich mehr als alle anderen freute, und sagte: „Sire, wenn es Euch beliebt, so solltet Ihr mit Recht in meinem Hause absteigen, da Ihr der Sohn von König Lac seid. Würdet Ihr meine Gastfreundschaft annehmen, so würdet Ihr mir eine große Ehre erweisen, denn ich betrachte Euch als meinen Lehensherrn. Schöner Herr, möge es Euch gefallen, ich bitte Euch, bei mir zu logieren.“ Erec antwortet: „Möge es Euch nicht missfallen, doch ich werde meinen Gastgeber heute Nacht nicht verlassen, der mir die große Ehre erwiesen hat, mir seine Tochter zu geben. Was sagt Ihr, Herr? Ist es nicht ein schönes und kostbares Geschenk?“ „Ja, Sire“, antwortet der Graf; „das Geschenk ist in der Tat fein und gut. Das Mädchen selbst ist schön und klug und zudem von sehr edler Geburt. Ihr müsst wissen, dass ihre Mutter meine Schwester ist. Sicherlich bin ich von Herzen froh, dass Ihr die Güte habt, meine Nichte zu nehmen. Nochmals bitte ich Euch, diese Nacht bei mir zu logieren.“ Erec antwortet: „Bittet mich nicht weiter. Ich werde es nicht tun.“ Da sah der Graf, dass weiteres Drängen nutzlos war, und sagte: „Sire, wie es Euch beliebt! Wir brauchen nicht weiter darüber zu sprechen; doch ich und meine Ritter werden alle heute Nacht bei Euch sein, um Euch aufzuheitern und Gesellschaft zu leisten.“ Als Erec das hörte, dankte er ihm und kehrte in die Wohnung seines Gastgebers zurück, wobei ihn der Graf begleitete. Damen und Ritter hatten sich dort versammelt, und der Vavasor war von Herzen froh. Sobald Erec ankam, liefen mehr als zwanzig Knappen schnell herbei, um seine Waffen abzulegen. Jeder, der in diesem Haus anwesend war, hätte eine glückliche Szene bezeugen können. Erec ging voran und nahm seinen Platz ein; dann setzten sich alle anderen der Reihe nach auf die Liegestühle, Kissen und Bänke. An Erecs Seite setzte sich der Graf und das Fräulein mit dem strahlenden Gesicht, die den heiß umstrittenen Falken auf ihrem Handgelenk mit einem Flügel eines Kiebitzes fütterte. Große Ehre, Freude und Ansehen hatte sie an diesem Tag gewonnen, und sie war von Herzen froh, sowohl wegen des Vogels als auch wegen ihres Herrn. Sie hätte nicht glücklicher sein können und zeigte es deutlich, ohne ihre Freude zu verhehlen. Alle konnten sehen, wie heiter sie war, und im ganzen Haus herrschte große Freude über das Glück des Mädchens, das sie liebten.

Erec wandte sich an den Vavasor: „Guter Gastgeber, guter Freund, guter Herr! Ihr habt mir große Ehre erwiesen, und sie soll Euch reichlich vergolten werden. Morgen werde ich Eure Tochter mit mir an den Hof des Königs nehmen, wo ich sie als meine Frau nehmen möchte; und wenn Ihr hier ein wenig verweilt, werde ich alsbald Boten senden, um Euch zu holen. Ich werde Euch in das Land geleiten lassen, das nun meines Vaters ist, später aber mein sein wird. Es ist weit von hier – keineswegs nahe. Dort werde ich Euch zwei Städte schenken, sehr prächtig, reich und fein. Ihr sollt Herr über Roadan sein, das in der Zeit Adams erbaut wurde, und über eine andere Stadt ganz in der Nähe, die nicht weniger wertvoll ist. Die Leute nennen sie Montrevel, und mein Vater besitzt keine bessere Stadt. Und ehe der dritte Tag vergangen ist, werde ich Euch reichlich Gold und Silber senden, gefleckte und graue Pelze und kostbare Seidenstoffe, womit Ihr Euch und Eure Frau, meine liebe Herrin, schmücken könnt. Morgen in der Frühe möchte ich Eure Tochter bei Hofe einführen, gekleidet und geschmückt, wie sie es jetzt ist. Ich möchte, dass meine Herrin, die Königin, sie in ihr bestes Kleid aus Atlas und Scharlachstoff kleidet.“

Es war ein Mädchen in der Nähe, sehr ehrenhaft, umsichtig und tugendhaft. Sie saß auf einer Bank neben dem Mädchen im weißen Untergewand und war ihre Cousine, die Nichte meines Herrn, des Grafen. Als sie hörte, wie Erec gedachte, ihre Cousine in solch ärmlicher Aufmachung an den Hof der Königin mitzunehmen, sprach sie mit dem Grafen darüber. „Sire“, sagt sie, „es wäre eine Schande für Euch mehr als für jeden anderen, wenn dieser Ritter Eure Nichte in solch trauriger Aufmachung mit sich nähme.“ Und der Graf antwortete: „Edle Nichte, gebt Ihr ihr das Beste Eurer Kleider.“ Doch Erec hörte das Gespräch und sagte: „Keineswegs, mein Herr. Denn seid versichert, dass mich nichts auf der Welt dazu bewegen könnte, ihr ein anderes Kleid zu lassen, bis die Königin es ihr selbst schenken wird.“ Als das Fräulein dies hörte, antwortete sie: „Ach! Guter Herr, da Ihr darauf besteht, meine Cousine so gekleidet in einem weißen Untergewand und Chemise fortzuführen, und da Ihr entschlossen seid, dass sie keines meiner Kleider haben soll, möchte ich ihr ein anderes Geschenk machen. Ich habe drei gute Palfreys, so gut wie die eines Königs oder Grafen, einen fuchsfarbenen, einen gefleckten und den anderen schwarz mit weißen Vorderhufen. Bei meinem Wort, wenn Ihr hundert zur Auswahl hättet, würdet Ihr kein besseres finden als das gefleckte Reittier. Die Vögel in der Luft fliegen nicht geschwinder als dieser Palfrey; und er ist nicht allzu lebhaft, sondern passt genau für eine Dame. Ein Kind kann ihn reiten, denn er ist weder scheu noch bockig, noch beißt oder tritt er oder wird widerspenstig. Wer nach etwas Besserem sucht, weiß nicht, was er will. Und sein Schritt ist so leicht und sanft, dass man auf seinem Rücken bequemer und leichter sitzt als in einem Boot.“ Da sagte Erec: „Meine Liebe, ich habe nichts dagegen, dass sie dieses Geschenk annimmt; in der Tat bin ich mit dem Angebot zufrieden und möchte nicht, dass sie es ausschlägt.“ Dann rief das Fräulein einen ihrer treuen Diener und sagte zu ihm: „Geh, Freund, sattle meinen gefleckten Palfrey und führe ihn sofort hierher.“ Und er führt ihren Befehl aus: Er legt Sattel und Zaumzeug an und bemüht sich, ihn gut erscheinen zu lassen. Dann springt er auf den mähnigen Palfrey, der nun bereit zur Begutachtung ist. Als Erec das Tier sah, sparte er nicht mit Lob, denn er konnte sehen, dass es sehr fein und sanft war. So hieß er einen Diener, ihn zurückzuführen und ihn im Stall neben seinem eigenen Pferd anzubinden. Dann trennten sie sich alle, nachdem sie einen angenehmen Abend verbracht hatten. Der Graf begibt sich zu seinem eigenen Wohnsitz und lässt Erec beim Vavasor, mit der Zusage, dass er ihm am Morgen Gesellschaft leisten werde, wenn er aufbricht. Die ganze Nacht schliefen sie gut. Am Morgen, als das Morgenrot hell war, bereitet Erec den Aufbruch vor und befiehlt, seine Pferde zu satteln. Auch seine schöne Liebste erwacht, kleidet sich an und macht sich bereit. Der Vavasor und seine Frau stehen ebenfalls auf, und jeder Ritter und jede Dame dort bereitet sich darauf vor, das Fräulein und den Ritter zu geleiten. Nun sind sie alle zu Pferd, auch der Graf. Erec reitet neben dem Grafen, seine Liebste an seiner Seite, die immer an ihren Falken denkt. Da sie keinen anderen Reichtum besitzt, spielt sie mit ihrem Falken. Sehr fröhlich waren sie, während sie dahinritten; doch als die Zeit des Abschieds kam, wollte der Graf Erec eine Gruppe seiner Ritter mitgeben, um ihm durch Geleit Ehre zu erweisen. Doch er kündigte an, dass niemand bei ihm bleiben solle und er keine Gesellschaft außer der des Fräuleins wünsche. Als sie sie ein Stück begleitet hatten, sagte er: „In Gottes Namen, lebt wohl!“ Dann küsst der Graf Erec und seine Nichte und empfiehlt beide dem barmherzigen Gott. Auch ihr Vater und ihre Mutter küssen sie immer wieder und konnten ihre Tränen nicht zurückhalten: Beim Abschied weint die Mutter, der Vater und die Tochter ebenso. Denn so ist die Liebe und die menschliche Natur, und so ist die Zuneigung zwischen Eltern und Kindern. Sie weinten vor Kummer, Zärtlichkeit und der Liebe, die sie für ihr Kind empfanden; doch wussten sie nur zu gut, dass ihre Tochter einen Platz einnehmen würde, von dem ihnen große Ehre erwachsen würde. Sie vergossen Tränen der Liebe und des Mitleids, als sie sich von ihrer Tochter trennten, doch hatten sie keinen anderen Grund zu weinen. Sie wussten wohl genug, dass sie letztendlich große Ehre durch ihre Vermählung empfangen würden. So wurde beim Abschied manche Träne vergossen, während sie einander weinend Gott empfahlen, und so trennten sie sich ohne weiteren Verzug.

Erec verließ seinen Gastgeber; denn er war sehr darauf bedacht, den königlichen Hof zu erreichen. An seinem Abenteuer fand er großen Gefallen; denn nun hatte er eine Dame, überaus schön, besonnen, höflich und anmutig. Er konnte sich an ihr nicht sattsehen: denn je mehr er sie betrachtet, desto besser gefällt sie ihm. Er kann nicht anders, als ihr einen Kuss zu geben. Er ist glücklich, an ihrer Seite zu reiten, und es tut ihm wohl, sie anzuschauen. Lange betrachtet er ihr schönes Haar, ihre lachenden Augen und ihre strahlende Stirn, ihre Nase, ihr Gesicht und ihren Mund, worüber Freude sein Herz erfüllt. Er betrachtet sie bis zur Taille, ihr Kinn und ihren schneeweißen Hals, ihren Busen und ihre Seiten, ihre Arme und Hände. Doch nicht weniger betrachtet das Fräulein den Lehnsmann mit klarem Blick und treuem Herzen, als ob sie in einem Wettbewerb stünden. Sie hätten selbst für das Versprechen einer Belohnung nicht aufgehört, einander zu mustern! Ein vollkommenes Paar waren sie an Höflichkeit, Schönheit und Sanftmut. Und sie waren einander so ähnlich in Eigenschaft, Sitte und Gebaren, dass niemand, der die Wahrheit sagen wollte, den besseren von ihnen wählen könnte, noch den schöneren, noch den besonneneren. Auch ihre Empfindungen waren sich sehr ähnlich; sodass sie wohl zueinander passten. So stiehlt ein jeder dem anderen das Herz. Gesetz oder Ehe haben nie zwei solch süße Geschöpfe zusammengeführt. Und so ritten sie dahin, bis sie kurz vor dem Mittagsschlag das Schloss Cardigan erreichten, wo sie beide erwartet wurden. Einige der ersten Edlen des Hofes waren hinaufgegangen, um aus den oberen Fenstern zu schauen und zu sehen, ob sie sie erblicken konnten. Königin Guinevere lief hinauf, und selbst der König kam mit Kay und Perceval von Wales, und mit ihnen mein Herr Gawain und Tor, der Sohn von König Ares; Lucan, der Mundschenk, war auch da und manch anderer tapferer Ritter. Schließlich erblickten sie Erec, wie er in Begleitung seiner Dame daherkam. Sie erkannten ihn alle gut genug, von so weit sie ihn sehen konnten. Die Königin ist sehr erfreut, und in der Tat ist der ganze Hof froh über sein Kommen, weil sie ihn alle so sehr lieben. Sobald er vor den Eingangssaal gekommen war, gehen der König und die Königin hinunter, um ihn zu empfangen, und begrüßen ihn alle in Gottes Namen. Sie heißen Erec und seine Maid willkommen und preisen und loben ihre große Schönheit. Und der König selbst nahm sie und hob sie von ihrem Palfrey herab. Der König war in feinem Gewand und war in heiterer Stimmung. Er erwies dem Fräulein eine besondere Ehre, indem er ihre Hand nahm und sie hinauf in den großen Steinsaal führte. Hinter ihnen gingen auch Erec und die Königin Hand in Hand hinauf, und er sagte zu ihr: „Ich bringe Euch, Herrin, mein Fräulein und meine Liebste in armseligem Gewand. So wie sie mir gegeben wurde, so habe ich sie Euch gebracht. Sie ist die Tochter eines armen Vavasors. Durch Armut wird manch ehrenwerter Mann erniedrigt: ihr Vater zum Beispiel ist edel und höflich, doch er hat wenig Mittel. Und ihre Mutter ist eine sehr edle Dame, die Schwester eines reichen Grafen. Es fehlt ihr nicht an Schönheit oder an Herkunft, dass ich sie nicht heiraten sollte. Es ist die Armut, die sie gezwungen hat, dieses weiße Leinengewand zu tragen, bis beide Ärmel an der Seite zerrissen sind. Und doch, hätte ich es gewünscht, hätte sie Kleider haben können, die reich genug wären. Denn ein anderes Fräulein, eine Cousine von ihr, wollte ihr ein Kleid aus Hermelin und gefleckter oder grauer Seide geben. Doch ich wollte nicht, dass sie in einem anderen Kleid gekleidet wird, bis Ihr sie gesehen hättet. Edle Herrin, bedenkt nun die Angelegenheit und seht, welch Bedürfnis sie nach einem feinen, anstehenden Kleid hat.“ Und die Königin antwortet sogleich: „Ihr habt ganz recht getan; es ziemt sich, dass sie eines meiner Kleider haben sollte, und ich werde ihr alsbald ein reiches, schönes Kleid geben, das sowohl frisch als auch neu ist.“ Die Königin nahm sie dann hastig mit in ihr eigenes privates Gemach und gab den Befehl, schnell die frische Tunika und den grünlich-violetten Mantel zu bringen, der mit kleinen Kreuzen bestickt war und der für sie selbst angefertigt worden war. Derjenige, der ihrem Geheiß folgte, brachte ihr den Mantel und die Tunika, die bis zu den Ärmeln mit weißem Hermelin gefüttert war. An den Handgelenken und am Halsband befand sich in Wahrheit mehr als ein halbes Markgewicht an geschlagenem Gold, und überall im Gold eingefasst waren Edelsteine von mannigfaltigen Farben, Indigo und Grün, Blau und Dunkelbraun. Diese Tunika war sehr reich, doch nicht ein Jota weniger kostbar, so glaube ich, war der Mantel. Noch waren keine Bänder daran; denn der Mantel war wie die Tunika brandneu. Der Mantel war sehr reich und fein: Um den Hals waren zwei Zobelfelle gelegt, und in den Quasten befand sich mehr als eine Unze Gold; auf der einen ein Hyazinth, und auf der anderen funkelte ein Rubin heller als eine brennende Kerze. Das Pelzfutter war aus weißem Hermelin; nie wurde etwas Feineres gesehen oder gefunden. Der Stoff war kunstfertig mit kleinen Kreuzen bestickt, allesamt verschieden, Indigo, Zinnober, Dunkelblau, Weiß, Grün, Blau und Gelb. Die Königin verlangte nach einigen Bändern, vier Ellen lang, aus Seidenfaden und Gold gefertigt. Die Bänder werden ihr gereicht, schön und wohl abgestimmt. Schnell ließ sie sie von jemandem daran befestigen, der es zu tun verstand und der ein Meister der Kunst war. Als der Mantel keine weiteren Handgriffe mehr benötigte, umarmte die heitere und edle Dame die Maid mit dem weißen Gewand und sagte zu ihr fröhlich: „Mademoiselle, Ihr müsst diesen Kittel gegen diese Tunika tauschen, die mehr als hundert Mark Silber wert ist. So viel möchte ich Euch schenken. Und legt auch diesen Mantel an. Ein andermal werde ich Euch mehr geben.“ Nicht in der Lage, das Geschenk auszuschlagen, nimmt sie das Gewand und dankt ihr dafür. Dann nahmen zwei Mädels sie beiseite in ein Zimmer, wo sie ihren Kittel ablegte, da er von keinem weiteren Wert war; doch sie bat und erbat, dass er (einer armen Frau) aus Liebe zu Gott geschenkt werde. Dann zieht sie die Tunika an und gürtet sich, bindet sich fest einen goldenen Gürtel um und legt danach den Mantel an. Nun sah sie keineswegs übel aus; denn das Kleid stand ihr so gut, dass es sie schöner aussehen ließ als je zuvor. Die beiden Mädels webten einen Goldfaden in ihr goldenes Haar: doch ihre Locken waren strahlender als der Goldfaden, fein wie er auch war. Die Mädels flochten überdies ein Stirnband aus Blumen vieler verschiedener Farben und legten es auf ihr Haupt. Sie bemühten sich nach Kräften, sie dergestalt zu schmücken, dass kein Makel an ihrer Aufmachung zu finden sei. An einem Band um ihren Hals hängte ein Fräulein zwei Broschen aus emailliertem Gold. Nun sah sie so bezaubernd und schön aus, dass ich nicht glaube, dass Ihr in irgendeinem Land ihresgleichen finden könntet, wie sehr Ihr auch suchen möchtet, so kunstfertig hatte die Natur in ihr gewirkt. Dann schritt sie aus dem Ankleidezimmer in die Gegenwart der Königin. Die Königin tat viel auf sie, weil sie sie mochte und froh war, dass sie schön war und solch edle Manieren hatte. Sie nahmen einander bei der Hand und gingen in die Gegenwart des Königs. Und als der König sie sah, stand er auf, um ihnen entgegenzugehen. Als sie in den großen Saal kamen, waren dort so viele Ritter, die sich vor ihnen erhoben, dass ich nicht den zehnten Teil von ihnen beim Namen nennen kann, oder den dreizehnten oder den fünfzehnten. Doch ich kann Euch die Namen einiger der besten Ritter nennen, die zur Tafelrunde gehörten und die die besten der Welt waren.

Vor allen ausgezeichneten Rittern sollte Gawain als Erster genannt werden, als Zweiter Erec, der Sohn des Lac, und als Dritter Lancelot vom See. Gornemant von Gohort war der Vierte, und der Fünfte war der Schöne Feigling. Der Sechste war der Hässliche Tapfere, der Siebte Meliant von Liz, der Achte Mauduit der Weise und der Neunte Dodinel der Wilde. Gandelu sei als Zehnter genannt, denn er war ein wackerer Mann. Die anderen werde ich ohne Ordnung erwähnen, da mich die Zahlen belasten. Eslit war dort mit Briien und Yvain, der Sohn des Uriien. Und Yvain von Loenel war dort sowie Yvain der Ehebrecher. Neben Yvain von Cavaliot war Garravain von Estrangot. Nach dem Ritter mit dem Horn kam der Jüngling mit dem Goldenen Ring. Und Tristan, der niemals lachte, saß neben Bliobleheris, und neben Brun von Piciez saß sein Bruder Gru der Griesgrämige. Der Rüstmeister saß daneben, der den Krieg dem Frieden vorzog. Als Nächster saß Karadues der Kurzarme, ein Ritter von frohem Mut; und Caveron von Robendic und der Sohn des Königs Quenedic und der Jüngling von Quintareus und Yder vom Schmerzensberg. Gaheriet und Kay von Estraus, Amauguin und Gales der Kahle, Grain, Gornevain und Carabes und Tor, der Sohn des Königs Aras, Girflet, der Sohn des Do, und Taulas, der niemals des Waffenhandwerks müde wurde: und ein junger Mann von großem Verdienst, Loholt, der Sohn des Königs Arthur, und Sagremor der Ungestüme, der nicht vergessen werden sollte, noch Bedoiier, der Marschall, der geschickt im Schachspiel und Trictrac war, noch Bravain, noch König Lot, noch Galegantin von Wales, noch Gronosis, der im Bösen bewandert war und ein Sohn des Truchsessen Kay, noch Labigodes der Höfische, noch Graf Cadorcaniois, noch Letron von Prepelesant, dessen Manieren so vorzüglich waren, noch Breon, der Sohn des Canodan, noch der Graf von Honolan, der ein solches Haupt voll feinen, blonden Haares hatte; er war es, der das Horn des Königs an einem üblen Tag empfing; er kümmerte sich niemals um die Wahrheit.

Als die fremde Jungfrau all die Ritter sah, die in Reih und Glied standen und sie unverwandt betrachteten, neigte sie beschämt das Haupt; und es war nicht verwunderlich, dass ihr Antlitz ganz purpurn erglühte. Doch ihre Verwirrung stand ihr so gut, dass sie umso lieblicher erschien. Als der König sah, dass sie verlegen war, wollte er nicht von ihrer Seite weichen. Er nahm sie sanft bei der Hand und ließ sie zu seiner Rechten niedersitzen; und zu seiner Linken saß die Königin, die währenddessen so zum König sprach: „Sire, meiner Meinung nach sollte derjenige, der eine so schöne Dame durch seine Waffen in einem anderen Land gewinnen kann, mit Recht an einen königlichen Hof kommen. Es war gut, dass wir auf Erec warteten; denn nun könnt Ihr der Schönsten am Hofe den Kuss geben. Ich sollte meinen, niemand würde Euch dies verübeln! Denn niemand kann sagen, es sei denn, er lüge, dass diese Maid nicht die bezauberndste von allen Jungfrauen hier oder gar in der ganzen Welt sei.“ Der König antwortet: „Das ist keine Lüge; und ihr werde ich, wenn es keinen Einwand gibt, die Ehre des Weißen Hirsches erweisen.“ Dann fügte er an die Ritter gewandt hinzu: „Meine Herren, was sagt Ihr? Was ist Eure Meinung? An Leib, an Antlitz und an allem, was eine Maid ausmachen sollte, ist diese die bezauberndste und schönste, die zu finden ist, wie ich sagen darf, bevor Ihr dorthin gelangt, wo Himmel und Erde sich treffen. Ich sage, es ist schicklich, dass sie die Ehre des Hirsches empfängt. Und Ihr, meine Herren, was denkt Ihr darüber? Könnt Ihr irgendeinen Einwand erheben? Wenn jemand Einspruch erheben will, so sage er unverzüglich seine Meinung. Ich bin König, muss mein Wort halten und darf weder Niedertracht noch Falschheit noch Hochmut dulden. Ich muss Wahrheit und Gerechtigkeit wahren. Es ist die Aufgabe eines loyalen Königs, Gesetz, Wahrheit, Glauben und Gerechtigkeit zu stützen. Ich würde keinesfalls eine illoyale Tat begehen oder Schwachen oder Starken Unrecht tun. Es ist nicht schicklich, dass sich jemand über mich beklagt; auch wünsche ich nicht, dass der Brauch und die Sitte, die meine Familie zu pflegen gewohnt war, erlöschen. Auch Ihr würdet zweifellos bedauern zu sehen, wie ich danach strebe, andere Sitten und andere Gesetze einzuführen als jene, die mein königlicher Vater beobachtete. Ungeachtet der Folgen bin ich verpflichtet, die Einrichtung meines Vaters Pendragon, der ein gerechter König und Kaiser war, zu bewahren und aufrechtzuerhalten. Nun sagt mir vollständig, was Ihr denkt! Keiner zögere, seine Meinung zu sagen, falls diese Maid nicht die Schönste meines Haushalts ist und mit Recht den Kuss des Weißen Hirsches empfangen sollte: Ich wünsche zu wissen, was Ihr wahrhaftig denkt.“ Da riefen sie alle wie aus einem Munde: „Sire, bei dem Herrn und seinem Kreuz! Ihr mögt sie mit gutem Grund küssen, denn sie ist die Schönste, die es gibt. In dieser Maid ist mehr Schönheit als Glanz in der Sonne. Ihr mögt sie frei küssen, denn wir alle stimmen darin überein, es zu billigen.“ Als der König hört, dass dies ihnen allen wohlgefällt, will er den Kuss nicht länger aufschieben, sondern wendet sich ihr zu und umarmt sie. Die Maid war verständig und vollkommen bereit, dass der König sie küsse; es wäre in der Tat unhöflich von ihr gewesen, sich zu sträuben. In höfischer Weise und in Gegenwart all seiner Ritter küsste der König sie und sprach: „Meine Liebe, ich schenke Euch meine Liebe in aller Aufrichtigkeit. Ich werde Euch mit wahrem Herzen lieben, ohne Arg und ohne Tücke.“ Mit diesem Abenteuer erfüllte der König den Brauch und die Sitte, die dem Weißen Hirsch an seinem Hofe zustanden.

Hier endet der erste Teil meiner Geschichte.

Als der Kuss des Hirsches gemäß der Sitte des Landes vollzogen war, war Erec, wie ein höflicher und gütiger Mann, um seinen armen Gastgeber besorgt. Es war nicht seine Absicht, das, was er versprochen hatte, nicht auszuführen. Hört, wie er seinen Bund hielt: Er sandte ihm nun fünf Lastesel, stark und wohlgenährt, beladen mit Gewändern und Kleidung, Buckram und Scharlachstoffen, Goldmark und silbernem Geschirr, Pelzwerk, sowohl Feh als auch Grau, Zobelfellen, Purpurstoffen und Seide. Als die Maultiere mit allem beladen waren, was ein Edelmann benötigen kann, sandte er mit ihnen ein Geleit von zehn Rittern und Knechten, die aus seinen eigenen Leuten ausgewählt waren, und trug ihnen streng auf, seinen Gastgeber zu grüßen und sowohl ihm als auch seiner Dame große Ehre zu erweisen, als wäre es ihm persönlich; und wenn sie ihnen die Lastesel, die sie ihnen brachten, das Gold, das Silber und Geld und all die anderen Einrichtungsgegenstände, die in den Truhen waren, überreicht hätten, sollten sie die Dame und den Vavasor mit großen Ehren in sein Königreich von Hinter-Wales geleiten. Zwei Städte dort hatte er ihnen versprochen, die auserlesensten und am besten gelegenen, die es in seinem ganzen Land gab, ohne Furcht vor Angriffen. Montrevel war der Name der einen, und der Name der anderen war Roadan. Wenn sie in seinem Königreich ankämen, sollten sie ihnen diese beiden Städte zusammen mit ihren Renten und ihrer Gerichtsbarkeit gemäß dem, was er ihnen versprochen hatte, übergeben. Alles wurde so ausgeführt, wie Erec es befohlen hatte. Die Boten säumten nicht, und zur rechten Zeit überreichten sie seinem Gastgeber das Gold, das Silber, die Lastesel, die Gewänder und das Geld, von denen es großen Überfluss gab. Sie geleiteten sie in Erecs Königreich und bemühten sich, ihnen wohl zu dienen. Sie kamen am dritten Tag ins Land und übergaben ihnen die Türme der Städte; denn König Lac erhob keinen Einwand. Er hieß sie herzlich willkommen und erwies ihnen Ehre, da er sie um seines Sohnes Erec willen liebte. Er übertrug ihnen den Titel auf die Städte und festigte ihre Herrschaft, indem er Ritter und Bürger schwören ließ, dass sie sie als ihre wahren Lehensherren verehren würden. Als dies getan und vollbracht war, kehrten die Boten zu ihrem Herrn Erec zurück, der sie freudig empfing. Als er nach Neuigkeiten vom Vavasor und seiner Dame, von seinem eigenen Vater und seinem Königreich fragte, war der Bericht, den sie ihm gaben, gut und schön.

Nicht lange danach nahte die Zeit, in der Erec seine Hochzeit feiern sollte. Der Aufschub war ihm lästig, und er beschloss, nicht länger zu dulden und zu warten. Also ging er und bat den König, es möge ihm gefallen, ihm die Erlaubnis zu erteilen, bei Hofe zu heiraten. Der König gewährte ihm die Gunst und sandte Boten durch sein ganzes Reich, um die Könige und Grafen, die seine Lehensmänner waren, zu suchen, und befahl ihnen, dass keiner so kühn sei, nicht zu Pfingsten anwesend zu sein. Keiner wagt es, zurückzubleiben und nicht auf des Königs Befehl bei Hofe zu erscheinen. Nun will ich Euch sagen, und hört gut zu, wer diese Grafen und Könige waren. Mit reichem Geleit und einhundert zusätzlichen Pferden kam Graf Brandes von Gloucester. Nach ihm kam Menagormon, der Graf von Clivelon war. Und der von der Haute Montagne kam mit einem sehr reichen Gefolge. Der Graf von Treverain kam ebenfalls mit einhundert seiner Ritter, und Graf Godegrain mit ebenso vielen. Zusammen mit denen, die ich gerade erwähnt habe, kam Maheloas, ein großer Baron, Herr der Insel Voirre. Auf dieser Insel hört man keinen Donner, kein Blitz schlägt ein, noch toben Stürme, noch gibt es Kröten oder Schlangen, und es ist niemals zu heiß oder zu kalt. Graislemier von Fine Posterne brachte zwanzig Gefährten mit und hatte seinen Bruder Guigomar bei sich, den Herrn der Insel Avalon. Von letzterem haben wir sagen hören, dass er ein Freund der Fee Morgan war, und ein solcher war er in aller Wahrheit. Davit von Tintagel kam, der niemals Leid oder Kummer erlitt. Guergesin, der Herzog von Haut Bois, kam mit einer sehr reichen Ausrüstung. Es fehlte nicht an Grafen und Herzögen, aber an Königen gab es noch mehr. Garras von Cork, ein tapferer König, war dort mit fünfhundert Rittern, bekleidet mit Mänteln, Beinlingen und Tuniken aus Brokat und Seide. Auf einem kappadokischen Ross kam Aguisel, der schottische König, und brachte seine beiden Söhne Cadret und Coi mit – zwei hochgeachtete Ritter. Zusammen mit denen, die ich genannt habe, kam König Ban von Gomeret, und er hatte in seiner Begleitung nur junge Männer, die an Kinn und Lippe noch bartlos waren. Eine zahlreiche und fröhliche Schar brachte er mit, zweihundert von ihnen in seinem Gefolge; und es gab keinen, wer er auch sei, der nicht einen Falken oder Terzel, einen Merlin oder einen Sperber oder einen kostbaren Taubenfalken bei sich trug, golden oder gemausert. Kerrin, der alte König von Riel, brachte keinen Jüngling mit, sondern vielmehr dreihundert Gefährten, von denen der jüngste siebenmal zwanzig Jahre alt war. Wegen ihres hohen Alters waren ihre Häupter alle so weiß wie Schnee, und ihre Bärte reichten bis an ihre Gürtel. Arthur zollte ihnen großen Respekt. Der Herr der Zwerge kam als Nächster, Bilis, der König der Antipoden. Dieser König, von dem ich spreche, war selbst ein Zwerg und ein leiblicher Bruder von Brien. Bilis war einerseits der kleinste aller Zwerge, während sein Bruder Brien einen halben Fuß oder eine volle Handbreit größer war als jeder andere Ritter im Königreich. Um seinen Reichtum und seine Macht zur Schau zu stellen, brachte Bilis zwei Könige mit, die ebenfalls Zwerge waren und seine Vasallen, Grigoras und Glecidalan. Jeder betrachtete sie als Wunder. Als sie bei Hofe eingetroffen waren, wurden sie mit großer Hochachtung behandelt. Alle drei wurden bei Hofe wie Könige geehrt und bedient, denn sie waren vollkommene Edelleute. Kurz gesagt, als König Arthur all seine Herren versammelt sah, war sein Herz froh. Um die Freude zu erhöhen, befahl er dann, einhundert Knappen zu baden, die er zu Rittern schlagen wollte. Es gab keinen unter ihnen, der nicht ein gespaltenes Gewand aus reichem alexandrinischem Brokat trug, wobei jeder ein solches wählte, wie es ihm gefiel. Alle hatten Waffen von einheitlichem Muster und schnelle, temperamentvolle Pferde, von denen das schlechteste hundert Livres wert war.

Als Erec seine Frau empfing, musste er sie bei ihrem richtigen Namen nennen. Denn eine Ehefrau wird nicht angetraut, es sei denn, sie wird bei ihrem Eigennamen genannt. Bisher kannte niemand ihren Namen, doch nun wurde er zum ersten Mal bekannt gemacht: Enide war ihr Taufname. Der Erzbischof von Canterbury, der bei Hofe erschienen war, segnete sie, wie es sein Recht ist. Als der Hof vollständig versammelt war, gab es keinen Spielmann im ganzen Land, der irgendeine gefällige Kunstfertigkeit besaß, der nicht an den Hof gekommen wäre. Im großen Saal gab es viel Fröhlichkeit, wobei jeder das Seine zur Unterhaltung beitrug: einer springt, ein anderer turnt, ein anderer vollführt Zauberkunststücke; es gibt Geschichtenerzählen, Singen, Pfeifen, Musizieren nach Noten; sie spielen auf der Harfe, der Rote, der Fidel, der Violine, der Flöte und der Pfeife. Die Jungfrauen singen und tanzen und übertreffen einander in der Fröhlichkeit. Bei der Hochzeit an jenem Tag wurde alles getan, was Freude bereiten und das Herz des Menschen zur Fröhlichkeit neigen kann. Trommeln werden geschlagen, große und kleine, und es gibt ein Spiel von Pfeifen, Flöten, Hörnern, Trompeten und Dudelsäcken. Was soll ich noch sagen? Es gab kein Pförtchen oder Tor, das geschlossen blieb; sondern alle Aus- und Eingänge standen offen, sodass niemand, ob arm oder reich, abgewiesen wurde. König Arthur war nicht geizig, sondern gab den Bäckern, den Köchen und den Mundschenken den Befehl, jeden großzügig mit Brot, Wein und Wildbret zu bedienen. Niemand bat um irgendetwas, das ihm gereicht werden sollte, ohne alles zu bekommen, was er begehrte.

Es gab große Heiterkeit im Palast. Doch ich werde das Übrige übergehen, und Ihr sollt von der Freude und dem Vergnügen im Brautgemach hören. Bischöfe und Erzbischöfe waren dort in der Nacht, als Braut und Bräutigam sich zurückzogen. Bei dieser ihrer ersten Zusammenkunft wurde Iseut nicht geraubt, noch wurde Brangien an ihre Stelle gesetzt. Die Königin selbst übernahm die Verantwortung für ihre Vorbereitungen für die Nacht; denn beide waren ihr teuer. Der gejagte Hirsch, der vor Durst keucht, sehnt sich nicht so lange nach der Quelle, noch kehrt der hungrige Sperber so schnell zurück, wenn er gerufen wird, wie diese beiden kamen, um einander in enge Umarmung zu schließen. Jene Nacht hatten sie vollen Ausgleich für ihr langes Zögern. Nachdem die Kammer geräumt war, ließen sie jeden Sinn befriedigen: die Augen, die das Eingangstor der Liebe sind und die Botschaften zum Herzen tragen, finden Befriedigung im Blick, denn sie freuen sich an allem, was sie sehen; nach der Botschaft der Augen kommt die alles übertreffende Süße der Küsse, die zur Liebe einladen; beide versuchen sich an dieser Süße und lassen ihre Herzen so frei daraus trinken, dass sie kaum aufhören können. So war das Küssen ihr erstes Spiel. Und die Liebe, die zwischen ihnen herrschte, ermutigte die Maid und ließ sie ganz ohne ihre Furcht; ungeachtet des Schmerzes ertrug sie alles. Bevor sie aufstand, trug sie nicht länger den Namen der Maid; am Morgen war sie eine frisch vermählte Dame. An jenem Tag waren die Spielleute in fröhlicher Stimmung, denn sie wurden alle gut bezahlt. Sie wurden voll für die Unterhaltung entschädigt, die sie geboten hatten, und so manches schöne Geschenk wurde ihnen zuteil: Gewänder aus Grauhörnchenfell und Hermelin, aus Kaninchenfellen und violetten Stoffen, Scharlach- und Seidenstoffe. Ob es ein Pferd oder Geld war, jeder erhielt, was ihm nach seinem Geschick gebührte. Und so dauerten die Hochzeitsfeierlichkeiten und der Hof fast vierzehn Tage mit großer Freude und Herrlichkeit. Zu seinem eigenen Ruhm und zur Zufriedenheit, sowie um Erec noch mehr zu ehren, ließ König Arthur alle Ritter volle vierzehn Tage bleiben. Als die dritte Woche begann, kamen alle gemeinsam einmütig überein, ein Turnier abzuhalten. Auf der einen Seite bot sich mein Herr Gawain als Bürge dafür an, dass es zwischen Evroic und Tenebroc stattfinden würde: und Meliz und Meliadoc waren die Bürgen auf der anderen Seite. Dann trennte sich der Hof.

Einen Monat nach Pfingsten versammelte sich das Turnier, und das Tjosten begann in der Ebene unterhalb von Tenebroc. Mancher Fähnrich in Rot, Blau und Weiß, mancher Schleier und mancher Ärmel wurden als Zeichen der Liebe verliehen. Viele Lanzen wurden dort getragen, im Wind wehend in den Farben Silber und Grün, oder Gold und Azurblau. Es gab auch viele mit unterschiedlichen Abzeichen, manche gestreift und manche gepunktet. An jenem Tag sah man an vielen Helmen aus Gold oder Stahl, manche grün, manche gelb und andere rot, alle leuchtend in der Sonne; so viele Schilde und weiße Panzerhemden; so viele Schwerter an der linken Seite gegürtet; so viele gute Schilde, frisch und neu, manche prachtvoll in Silber und Grün, andere in Azur mit Schnallen aus Gold; so viele gute Rösser, gezeichnet mit Weiß, oder fuchsfarben, lohfarben, weiß, schwarz und braun: alle versammelten sich in Eile. Und nun ist das Feld ganz mit Waffen bedeckt. Auf beiden Seiten beben die Reihen, und ein Tosen erhebt sich aus dem Kampf. Der Aufprall der Lanzen ist gewaltig. Lanzen brechen und Schilde werden durchlöchert, die Panzerhemden erhalten Beulen und werden zerfetzt, Sättel werden leer und Reiter taumeln, während die Pferde schwitzen und schäumen. Schwerter werden hastig gegen jene gezogen, die lärmend stürzen, und einige eilen herbei, um das Versprechen eines Lösegelds entgegenzunehmen, andere, um diese Schmach abzuwehren. Erec ritt auf einem weißen Pferd und kam allein an der Spitze der Linie hervor, um zu josten, falls er einen Gegner finden möge. Von der gegenüberliegenden Seite reitet Orguelleus de la Lande ihm entgegen, auf einem irischen Ross, das ihn mit wunderbarer Schnelligkeit voranträgt. Auf den Schild vor seiner Brust schlägt Erec ihn mit solcher Wucht, dass er ihn aus dem Sattel hebt: er lässt ihn rücklings liegen und zieht weiter. Dann stellte sich ihm Raindurant entgegen, der Sohn der alten Dame von Tergalo, bedeckt mit blauem Seidenstoff; er war ein Ritter von großer Tapferkeit. Nun stürmen sie gegeneinander und führen wilde Schläge gegen die Schilde an ihrem Hals. Erec befördert ihn aus Lanzenlänge auf den harten Boden. Auf dem Rückweg begegnete er dem König der Roten Stadt, der sehr tapfer und kühn war. Sie fassen ihre Zügel an den Knoten und ihre Schilde an den inneren Riemen. Beide hatten feine Waffen und starke, schnelle Pferde und gute Schilde, frisch und neu. Mit solcher Wut schlagen sie aufeinander ein, dass beide Lanzen in Splitter fliegen. Niemals zuvor wurde ein solcher Schlag gesehen. Sie prallen mit Schilden, Waffen und Pferden zusammen. Doch weder Sattelgurt noch Zügel noch Brustriemen konnten verhindern, dass der König zu Boden stürzte. So flog er von seinem Ross und trug Sattel und Steigbügel mit sich, und sogar die Zügel seines Zaumzeugs in der Hand. Alle, die das Tjosten beobachteten, waren voller Staunen und sagten, es komme ihn teuer zu stehen, mit einem solch tüchtigen Ritter zu josten. Erec wollte nicht anhalten, um weder Pferd noch Reiter gefangen zu nehmen, sondern vielmehr josten und sich auszeichnen, auf dass seine Tapferkeit offenbar werde. Er versetzt die Reihen vor sich in Aufruhr. Gawain beflügelt durch seine Tapferkeit jene, die auf seiner Seite waren, indem er Pferde und Ritter zum Verdruss seiner Gegner gewann. Ich spreche von meinem Herrn Gawain, der sich sehr gut und tapfer schlug. Im Kampf warf er Guincel aus dem Sattel und nahm Gaudin vom Berge gefangen; er erbeutete Ritter und Pferde gleichermaßen: mein Herr Gawain handelte wohl. Girtlet, der Sohn des Do, und Yvain und Sagremor der Ungestüme setzten ihre Widersacher so übel zu, dass sie sie bis zu den Toren zurücktrieben und viele von ihnen gefangen nahmen und aus dem Sattel warfen. Vor dem Stadttor begann der Streit erneut zwischen denen drinnen und denen draußen. Dort wurde Sagremor gestürzt, der ein sehr galanter Ritter war. Er war kurz davor, festgehalten und gefangen genommen zu werden, als Erec herbeieilt, um ihn zu retten, und seine Lanze an einem der Gegner in Splitter bricht. So hart trifft er ihn an der Brust, dass er ihn aus dem Sattel zwingt. Dann zieht er sein Schwert und rückt gegen sie vor, ihre Helme zertrümmernd und spaltend. Einige fliehen, und andere machen ihm Platz, denn selbst der Kühnste fürchtet ihn. Schließlich verteilte er so viele Schläge und Stöße, dass er Sagremor aus ihrer Gewalt befreite und sie alle in Verwirrung in die Stadt trieb. Unterdessen neigte sich die Vesperstunde dem Ende zu. Erec gebärdete sich an jenem Tag so wohl, dass er der beste der Kämpfer war. Doch am nächsten Tag tat er noch weit Besseres: denn er nahm so viele Ritter gefangen und hinterließ so viele leere Sättel, dass es niemand glauben konnte, außer jenen, die es gesehen hatten. Jeder auf beiden Seiten sagte, dass er mit Lanze und Schild die Ehren des Turniers gewonnen habe. Nun war Erecs Ruhm so hoch, dass niemand anders als von ihm sprach, noch war jemand von solch guter Gestalt. In seinem Antlitz glich er Absalom, in seiner Sprache schien er ein Salomon, an Kühnheit kam er Samson gleich, und an großzügigem Geben und Ausgeben war er Alexander ebenbürtig. Nach seiner Rückkehr vom Turnier ging Erec, um mit dem König zu sprechen. Er wollte ihn um Erlaubnis bitten, sein eigenes Land besuchen zu dürfen; doch zuvor dankte er ihm wie ein aufrichtiger, weiser und höflicher Mann für die Ehre, die er ihm erwiesen hatte; denn sehr tief war seine Dankbarkeit. Dann bat er um seinen Abschied, denn er wollte seine eigene Heimat besuchen und seine Frau mit sich nehmen. Diesen Wunsch konnte der König ihm nicht verwehren, und doch hätte er ihn gerne zum Bleiben bewegt. Er gewährt ihm den Abschied und bittet ihn, so bald wie möglich zurückzukehren: denn am gesamten Hof gab es keinen besseren oder galanteren Ritter, außer nur seinem teuren Neffen Gawain; mit ihm konnte sich niemand messen. Doch gleich nach ihm schätzte er Erec am meisten und hielt ihn lieber als jeden anderen Ritter.

Erec wollte nicht länger zögern. Sobald er die Erlaubnis des Königs hatte, hieß er seine Frau, ihre Vorbereitungen zu treffen, und er behielt zu seinem Geleit sechzig verdienstvolle Ritter bei sich, ausgestattet mit Pferden und mit gefleckten und grauen Fellen. Sobald er für seine Reise bereit war, verweilte er nicht länger bei Hofe, sondern nahm Abschied von der Königin und befahl die Ritter Gott. Die Königin gewährt ihm den Abschied. Zur Stunde der Prim brach er vom königlichen Palast auf. Im Beisein aller bestieg er sein Ross, und seine Frau bestieg das gescheckte Pferd, das sie aus ihrem eigenen Land mitgebracht hatte; dann stieg das gesamte Geleit auf. Ritter und Knappen zusammen, waren es volle sieben Schock im Zuge. Nach viertägiger langer Reise über Hügel und Abhänge, durch Wälder, Ebenen und Ströme, kamen sie am fünften Tag nach Camant, wo König Lac in einer sehr reizvollen Stadt residierte. Niemand hat jemals eine besser gelegene gesehen; denn die Stadt war versehen mit Wäldern und Wiesen, mit Weinbergen und Gehöften, mit Strömen und Obstgärten, mit Damen und Rittern und feinen, lebhaften Jünglingen und höflichen, wohlerzogenen Klerikern, die ihre Einkünfte freigebig ausgaben, mit schönen und reizenden Jungfrauen und mit wohlhabenden Bürgern. Bevor Erec die Stadt erreichte, schickte er zwei Ritter voraus, um dem König seine Ankunft zu verkünden. Als er die Nachricht hörte, ließ der König Kleriker, Ritter und Edelfräulein schnell aufsitzen, befahl die Glocken zu läuten und die Straßen mit Wandteppichen und seidenen Stoffen zu behängen, damit sein Sohn mit Freude empfangen werde; dann stieg er selbst auf sein Pferd. An Klerikern waren vierzig anwesend, sanfte und ehrenwerte Männer, bekleidet mit grauen, mit Zobel besetzten Mänteln. An Rittern waren es volle fünfhundert, die auf Rappen, Falben oder weiß gefleckten Rossen ritten. Es waren so viele Bürger und Damen da, dass niemand ihre Zahl nennen konnte. Der König und sein Sohn galoppierten und ritten weiter, bis sie einander sahen und erkannten. Beide sprangen von ihren Pferden, umarmten und begrüßten einander lange, ohne sich von der Stelle zu rühren, an der sie sich zuerst trafen. Jede Partei wünschte der anderen Freude: der König macht viel Aufhebens um Erec, hält aber plötzlich inne, um sich Enide zuzuwenden. Von allen Seiten ist er im Glück: er umarmt und küsst sie beide und weiß nicht, wer von beiden ihm mehr gefällt. Als sie freudig in die Burg einziehen, läuten alle Glocken ihr Geläut zur Ehre von Erecs Ankunft. Die Straßen sind mit Schilf, Minze und Schwertlilien bestreut und oben mit Vorhängen und Wandteppichen aus kostbarer Seide und Satinstoffen behangen. Es herrschte große Freude; denn das ganze Volk kam zusammen, um seinen neuen Herrn zu sehen, und niemand sah je größeres Glück, als es bei Jung und Alt zum Ausdruck kam. Zuerst kamen sie zur Kirche, wo sie sehr andächtig in einer Prozession empfangen wurden. Erec kniete vor dem Altar des Gekreuzigten nieder, und zwei Ritter führten seine Frau zum Bildnis Unserer Lieben Frau. Als sie ihr Gebet beendet hatte, trat sie ein wenig zurück und bekreuzigte sich mit der rechten Hand, wie es eine wohlerzogene Dame tun sollte. Dann kamen sie aus der Kirche und betraten den königlichen Palast, wo das Fest begann. An jenem Tag erhielt Erec viele Geschenke von den Rittern und Bürgern: von einem ein Pferd aus nördlichem Bestand, von einem anderen einen goldenen Becher. Der eine schenkt ihm einen goldenen Taubenfalken, ein anderer einen Vorstehhund, dieser einen Windhund, jener einen Sperber und ein anderer ein schnelles arabisches Ross, dieser einen Schild, dieser ein Banner, dieser ein Schwert und dieser einen Helm. Niemals wurde ein König in seinem Reich lieber gesehen, noch mit größerer Freude empfangen, da alle danach strebten, ihm wohl zu dienen. Noch größere Freude bereiteten sie Enide als ihm, wegen der großen Schönheit, die sie an ihr sahen, und noch mehr wegen ihres offenen Charmes. Sie saß in einer Kammer auf einem Kissen aus Brokat, das aus Thessalien gebracht worden war. Um sie herum war manch schöne Dame; doch so wie der leuchtende Edelstein den braunen Kiesel überstrahlt und wie die Rose den Mohn übertrifft, so war Enide schöner als jede andere Dame oder Jungfrau, die in der Welt zu finden war, wo man auch suchen mochte. Sie war so sanft und ehrenwert, von weiser Rede und leutselig, von angenehmem Charakter und freundlichem Wesen. Niemand konnte je so wachsam sein, um an ihr irgendeine Torheit oder ein Zeichen von Bösem oder Schurkerei zu entdecken. Sie war so in guten Sitten geschult, dass sie alle Tugenden gelernt hatte, die eine Dame besitzen kann, ebenso wie Großzügigkeit und Wissen. Alle liebten sie für ihr offenes Herz, und wer ihr irgendeinen Dienst erweisen konnte, war froh und schätzte sich umso mehr. Niemand sprach Schlechtes über sie, denn niemand konnte es tun. Im Reich oder Kaiserreich gab es keine Dame von solch guten Sitten. Aber Erec liebte sie mit einer solchen zärtlichen Liebe, dass er sich nicht mehr um Waffen kümmerte, noch zu Turnieren ging oder irgendein Verlangen hatte, zu joustieren; sondern er verbrachte seine Zeit damit, seine Frau zu hegen. Er machte sie zu seiner Herrin und seiner Geliebten. Er widmete all sein Herz und seinen Sinn dem Liebkosungen und Küssen und suchte kein Vergnügen an anderem Zeitvertreib. Seine Freunde betrübten sich darüber und bedauerten oft untereinander, dass er so tief verliebt war. Oft war es nach Mittag, bevor er ihre Seite verließ; denn dort war er glücklich, mögen sie sagen, was sie wollten. Er verließ selten ihre Gesellschaft, und doch war er so freigebig wie eh und je zu seinen Rittern mit Waffen, Kleidung und Geld. Es gab kein Turnier, wohin er sie nicht gut bekleidet und ausgerüstet sandte. Was es auch kosten mochte, er gab ihnen frische Rösser für das Turnier und das Tjostieren. Alle Ritter sagten, es sei ein großer Jammer und Unglück, dass ein so tapferer Mann, wie er zu sein pflegte, keine Waffen mehr tragen wolle. Er wurde von allen Seiten von Rittern und Knappen so sehr getadelt, dass Gemurmel an Enides Ohren drang, dass ihr Herr in Bezug auf Waffen und ritterliche Taten feige geworden sei und dass sich seine Lebensweise sehr verändert habe. Sie betrübte sich schwer darüber, aber sie wagte es nicht, ihren Kummer zu zeigen; denn ihr Herr wäre sofort beleidigt, sollte sie mit ihm sprechen. So blieb die Angelegenheit ein Geheimnis, bis sie eines Morgens im Bett lagen, wo sie zusammen gescherzt hatten. Dort lagen sie in enger Umarmung, wie die wahren Liebenden, die sie waren. Er schlief, aber sie war wach und dachte an das, was mancher Mann im Lande über ihren Herrn sagte. Und als sie begann, alles zu überdenken, konnte sie die Tränen nicht zurückhalten. Solcher Kummer und solcher Ärger war es, dass sie durch ein Missgeschick ein Wort fallen ließ, das sie später reute, obwohl in ihrem Herzen keine Arglist war. Sie begann, ihren Herrn von Kopf bis Fuß zu betrachten, seinen wohlgeformten Körper und sein klares Antlitz, bis ihre Tränen schnell auf die Brust ihres Herrn fielen, und sie sagte: "Weh, weh mir, dass ich jemals mein Land verließ! Was bin ich hierher gekommen zu suchen? Die Erde sollte mich mit Recht verschlingen, wenn der beste Ritter, der härteste, tapferste, schönste und höflichste, der jemals ein Graf oder König war, wegen mir alle seine ritterlichen Taten vollständig abgeschworen hat. Und so, in Wahrheit, bin ich es, die Schande über sein Haupt gebracht hat, obwohl ich dies um keinen Preis getan haben wollte." Dann sagte sie zu ihm: "Unglückseliger du!" Und dann schwieg sie und sprach nicht mehr. Erec schlief nicht fest und hörte, obwohl er döste, deutlich, was sie sagte. Er erwachte bei ihren Worten, und sehr überrascht, sie weinen zu sehen, fragte er sie: "Sag mir, meine kostbare Schöne, warum weinst du so? Was hat dir Weh oder Kummer bereitet? Sicherlich ist es mein Wunsch, es zu wissen. Sag es mir nun, meine sanfte Geliebte; und nimm dir vor, nichts zurückzuhalten, warum du sagtest, dass weh mir sei? Denn du sagtest es von mir und von niemand anderem. Ich hörte deine Worte deutlich genug." Dann war Enide in großer Not, verängstigt und bestürzt. "Herr", sagt sie, "ich weiß nichts von dem, was du sagst." "Dame, warum verheimlichst du es? Verheimlichung nützt nichts. Du hast geweint; das kann ich sehen, und du weinst nicht ohne Grund. Und im Schlaf habe ich gehört, was du sagtest." "Ach! schöner Herr, du hast es niemals gehört, und ich wage zu sagen, es war ein Traum." "Nun kommst du mir mit Lügen. Ich höre dich ruhig vor mir lügen. Aber wenn du mir jetzt nicht die Wahrheit sagst, wirst du es später bereuen." "Herr, da du mich so quälst, werde ich dir die ganze Wahrheit sagen und nichts zurückhalten. Aber ich fürchte, dass es dir nicht gefallen wird. In diesem Land sagen sie alle – die Dunklen, die Hellen und die Rotwangigen –, dass es ein großer Jammer sei, dass du deine Waffen entsagst; dein Ruf hat darunter gelitten. Jeder pflegte vor nicht langer Zeit zu sagen, dass in der ganzen Welt kein besserer oder galanterer Ritter bekannt sei. Jetzt laufen sie alle herum und machen sich über dich lustig – Alte und Junge, Kleine und Große –, nennen dich einen Feigling. Glaubst du, es bereitet mir keinen Schmerz, zu hören, wie mit Hohn von dir gesprochen wird? Es betrübt mich, wenn ich es sagen höre, und doch betrübt es mich mehr, dass sie mir die Schuld dafür geben. Ja, ich werde dafür getadelt, was ich sehr bedauere, und sie alle behaupten, es sei deshalb, weil ich dich so verstrickt und gefangen habe, dass du all dein Verdienst verlierst und dich um nichts als mich sorgst. Du musst einen anderen Kurs wählen, damit du diesen Vorwurf zum Schweigen bringst und deinen früheren Ruhm zurückgewinnst; denn ich habe zu viel von diesem Vorwurf gehört, und doch wagte ich nicht, ihn dir zu offenbaren. Oft, wenn ich daran denke, muss ich vor lauter Kummer weinen. Solchen Ärger empfand ich gerade, dass ich mich nicht davon abhalten konnte zu sagen, dass du vom Pech verfolgt seist." "Dame", sagte er, "du hattest recht, und diejenigen, die mich tadeln, tun dies mit Grund. Und nun bereite dich sofort vor, den Weg anzutreten. Steh von hier auf, zieh dein reichstes Gewand an und befiehl, dass dein bester Zelter gesattelt wird." Nun ist Enide in großer Not: sehr traurig und nachdenklich steht sie auf, tadelt und beschimpft sich selbst für die törichten Worte, die sie sprach: sie hatte sich nun ihr Bett gemacht und musste darin liegen. "Ach!", sagte sie, "arme Närrin! Ich war zu glücklich, denn es fehlte mir an nichts. Gott! warum war ich so vorlaut, dass ich es wagte, solche Torheit auszusprechen? Gott! liebte mich mein Herr nicht bis zum Übermaß? Im Glauben, ach, er war zu vernarrt in mich. Und nun muss ich ins Exil gehen. Aber ich habe noch einen größeren Kummer, dass ich meinen Herrn nicht mehr sehen werde, der mich mit solcher Zärtlichkeit liebte, dass es nichts gab, was ihm so teuer war. Der beste Mann, der jemals geboren wurde, hatte sich so sehr in mich vertieft, dass er sich um nichts anderes mehr kümmerte. Es fehlte mir an nichts damals. Ich war sehr glücklich. Aber Stolz ist es, der mich aufgestachelt hat: wegen meines Stolzes muss ich Weh erleiden, weil ich ihm solche beleidigenden Worte sagte, und es ist recht, dass ich Weh erleide. Man weiß nicht, was Glück ist, bis man das Böse erprobt hat." So beklagte die Dame ihr Schicksal, während sie sich angemessen in ihr reichstes Gewand kleidete. Doch nichts bereitete ihr Freude, sondern eher Anlass zu tiefem Groll. Dann ließ sie eine Magd einen ihrer Knappen rufen und befahl ihm, ihren kostbaren Zelter aus nördlichem Bestand zu satteln, als welchen kein Graf oder König jemals einen besseren hatte. Sobald sie ihm den Befehl gegeben hatte, bat der Kerl um keinen Aufschub, sondern ging geradewegs hin und sattelte den gefleckten Zelter. Und Erec rief einen anderen Knappen zu sich und hieß ihn seine Waffen bringen, um seinen Körper damit zu rüsten. Dann ging er hinauf in eine Kemenate und ließ einen Teppich aus Limoges vor sich auf dem Boden ausbreiten. Währenddessen rannte der Knappe, um die Waffen zu holen, kam zurück und legte sie auf den Teppich. Erec nahm gegenüber Platz, auf der Figur eines Leoparden, die auf dem Teppich dargestellt war. Er bereitet sich vor und macht sich bereit, seine Waffen anzulegen: Zuerst ließ er sich ein Paar Beinschienen aus poliertem Stahl schnüren; danach legt er ein Kettenhemd an, das so fein war, dass keine Masche daraus hätte geschnitten werden können. Dieses Kettenhemd von ihm war in der Tat reich, denn weder innen noch außen war daran genug Eisen, um eine Nadel zu machen, noch konnte es irgendeinen Rost ansetzen; denn es war ganz aus verarbeitetem Silber in winzigen, dreifach geflochtenen Maschen gemacht; und es war mit solchem Geschick gefertigt, dass ich Ihnen versichern kann, dass niemand, der es angelegt hätte, unbequemer oder schmerzender wegen dessen gewesen wäre, als wenn er sich eine Seidenjacke über sein Unterhemd gezogen hätte. Die Ritter und Knappen begannen sich alle zu wundern, warum er bewaffnet wurde; aber niemand wagte es, ihn nach dem Warum zu fragen. Als sie ihm das Kettenhemd angelegt hatten, schnürte ihm ein Diener einen Helm um das Haupt, der mit einem Goldband kanneliert war und heller glänzte als ein Spiegel. Dann nimmt er das Schwert und gürtet es sich um und befiehlt ihnen, ihm seinen Rappen aus der Gascogne gesattelt zu bringen. Dann ruft er einen Diener zu sich und sagt: "Diener, geh schnell, renn zur Kammer neben dem Turm, wo meine Frau ist, und sag ihr, dass sie mich hier zu lange warten lässt. Sie hat zu viel Zeit mit ihrer Kleidung verbracht. Sag ihr, sie soll kommen und sofort aufsitzen, denn ich erwarte sie." Und der Kerl geht und findet sie ganz bereit, weinend und jammernd: und er sprach sie sogleich so an: "Dame, warum zögerst du so? Mein Herr erwartet dich dort draußen, schon vollständig bewaffnet. Er wäre schon vor einiger Zeit aufgestiegen, wärst du bereit gewesen." Enide wunderte sich sehr darüber, was die Absicht ihres Herrn war; aber sie zeigte sich sehr klug mit einer so fröhlichen Miene wie möglich, als sie vor ihm erschien. Mitten im Hof fand sie ihn, und König Lac kommt herausgelaufen. Auch Ritter kommen gelaufen, die miteinander wetteifern, wer zuerst dort ist. Es gibt weder Jung noch Alt, die nicht gehen, um zu erfahren und zu fragen, ob er einen von ihnen mitnehmen will. So bietet und präsentiert sich jeder. Aber er stellt definitiv fest und bekräftigt, dass er keinen Begleiter außer seiner Frau mitnehmen wird, indem er beteuert, dass er allein gehen werde. Dann ist der König in großer Not. "Schöner Sohn", sagt er, "was hast du vor zu tun? Du solltest mir dein Geschäft sagen und nichts zurückhalten. Sag mir, wohin du gehen wirst; denn du bist auf keinen Fall gewillt, von einem Geleit aus Knappen oder Rittern begleitet zu werden. Wenn du unternommen hast, irgendeinen Ritter im Zweikampf zu bekämpfen, solltest du dennoch nicht aus diesem Grund versäumen, einen Teil deiner Ritter mit dir zu nehmen, um deinen Reichtum und deine Herrschaft zu bekunden. Ein Königssohn sollte nicht allein ziehen. Schöner Sohn, lass jetzt deine Saumtiere beladen und nimm dreißig oder vierzig oder mehr deiner Ritter mit und sieh zu, dass Silber und Gold mitgenommen wird und was ein Edelmann braucht." Schließlich gibt Erec Antwort und erzählt ihm alles im Detail, wie er seine Reise geplant hat. "Herr", sagt er, "es muss so sein. Ich werde kein zusätzliches Pferd nehmen, noch habe ich Verwendung für Gold oder Silber, Knappen oder Soldaten; noch erbitte ich irgendeine Gesellschaft außer der meiner Frau allein. Aber ich bitte dich, was auch immer geschehen mag, sollte ich sterben und sie zurückkommen, sie aus Liebe zu mir und auf meine Bitte hin zu lieben und ihr teuer zu halten, und ihr, solange sie lebe, ohne Streit oder irgendeinen Zwist, die Hälfte deines Landes zu eigen zu geben." Als er die Bitte seines Sohnes hörte, sagte der König: "Schöner Sohn, ich verspreche es. Aber ich betrübe mich sehr, dich so ohne Geleit weggehen zu sehen, und wenn es nach mir ginge, solltest du nicht so aufbrechen." "Herr, es kann nicht anders sein. Ich gehe jetzt und befehle dich Gott. Aber denke an meine Gefährten und gib ihnen Pferde und Waffen und alles, was ein Ritter brauchen mag." Der König kann die Tränen nicht zurückhalten, wenn er von seinem Sohn getrennt wird. Die Leute ringsum weinen auch; die Damen und Ritter vergießen Tränen und jammern sehr um ihn. Es gibt keinen, der nicht trauert, und mancher im Hof fällt in Ohnmacht. Weinend küssen und umarmen sie ihn und sind vor Kummer fast außer sich. Ich glaube, sie wären nicht trauriger gewesen, wenn sie ihn tot oder verwundet gesehen hätten. Dann sagte Erec, um sie zu trösten: "Meine Herren, warum weint ihr so sehr? Ich bin weder im Gefängnis noch verwundet. Ihr gewinnt nichts durch diese Zurschaustellung von Kummer. Wenn ich fortgehe, werde ich wiederkommen, wenn es Gott gefällt und wenn ich kann. Gott befehle ich euch alle; also lasst mich jetzt gehen; zu lange haltet ihr mich hier fest. Es tut mir leid und betrübt mich, euch weinen zu sehen." Gott befehle ich sie und sie ihn.

So brachen sie auf und ließen den Kummer hinter sich. Erec bricht auf und führt seine Frau, er weiß nicht wohin, wie der Zufall es bestimmt. „Reite schnell“, sagt er, „und hüte dich wohl, so unbesonnen zu sein, mit mir von irgendetwas zu sprechen, das du sehen magst. Hüte dich, jemals zu mir zu sprechen, es sei denn, ich rede dich zuerst an. Reite nun schnell und mit Zuversicht.“ „Herr“, sagt sie, „es soll geschehen.“ Sie ritt voran und schwieg. Weder der eine noch die andere sprach ein Wort. Doch Enides Herz ist sehr betrübt, und in sich selbst klagt sie auf diese Weise, leise und sanft, damit er es nicht höre: „Weh“, sagt sie, „Gott hatte mich zu solch großem Glück erhoben und erhöht; doch nun hat Er mich plötzlich hinabgestoßen. Das Schicksal, das mir gewinkt hatte, hat nun schnell seine Hand zurückgezogen. Das würde mich nicht so sehr kümmern, weh, wenn ich nur wagte, meinen Herrn anzusprechen. Doch ich bin beschämt und bekümmert, weil mein Herr sich von mir abgewandt hat, ich sehe es deutlich, da er nicht mit mir sprechen will. Und ich bin nicht so kühn, es zu wagen, ihn anzusehen.“ Während sie so klagt, kam ein Ritter aus dem Wald, der vom Raub lebte. Er hatte zwei Gefährten bei sich, und alle drei waren bewaffnet. Sie begehren den Zelter, den Enide reitet. „Meine Herren, wisst ihr die Neuigkeit, die ich bringe?“, sagt er zu seinen zwei Gefährten. „Wenn wir jetzt nicht Beute machen, sind wir nichtsnutzige Feiglinge und haben kein Glück. Hier kommt eine Dame, wunderbar schön, ob verheiratet oder nicht, weiß ich nicht, doch sie ist sehr reich gekleidet. Der Zelter und der Sattel, mit dem Brustriemen und den Zügeln, sind tausend Pfund aus Chartres wert. Ich werde den Zelter für mich nehmen, und die übrige Beute könnt ihr haben. Mehr will ich für meinen Teil nicht. Der Ritter soll die Dame nicht entführen, so helfe mir Gott. Denn ich habe vor, ihm einen solchen Stoß zu versetzen, dass er teuer dafür bezahlen wird. Ich war es, der ihn zuerst sah, und so ist es mein Recht, als Erster voranzureiten und den Kampf anzubieten.“ Sie gewähren ihm den Vorrang und er reitet davon, sich gut unter seinem Schild duckend, während die anderen beiden abseits bleiben. In jenen Tagen war es Sitte und Brauch, dass bei einem Angriff nicht zwei Ritter gegen einen zusammenkamen; wenn sie ihn also auch angegriffen hätten, würde es scheinen, als hätten sie verräterisch gehandelt. Enide sah die Räuber und wurde von großer Furcht ergriffen. „Gott“, sagt sie, „was kann ich sagen? Nun wird mein Herr entweder getötet oder gefangen genommen werden; denn es sind ihrer drei und er ist allein. Der Kampf ist nicht gerecht zwischen einem Ritter und dreien. Jener Kerl wird ihn nun unvorbereitet treffen; denn mein Herr ist nicht auf der Hut. Gott, soll ich dann eine solche Feigling sein, dass ich nicht wage, meine Stimme zu erheben? Eine solche Feigling will ich nicht sein: Ich werde nicht versäumen, ihn anzusprechen.“ Auf der Stelle kehrt sie um und ruft ihm zu: „Schöner Herr, woran denkt Ihr? Da kommen drei Ritter hinter Euch her geritten, die Euch hart bedrängen. Ich fürchte sehr, sie werden Euch Leid zufügen.“ „Was?“, sagt Erec, „was ist das, was Ihr sagt? Ihr seid sicher sehr kühn gewesen, meinen Befehl und mein Verbot zu missachten. Diesmal soll Euch verziehen werden; doch wenn es ein andermal geschehen sollte, würde Euch nicht vergeben werden.“ Dann seinen Schild und seine Lanze wendend, stürmt er auf den Ritter zu. Dieser sieht ihn kommen und fordert ihn heraus. Als Erec ihn hört, fordert er ihn zum Kampf. Beide geben die Sporen und prallen zusammen, ihre Lanzen voll gestreckt. Doch er verfehlte Erec, während Erec ihn hart bedrängte; denn er kannte den richtigen Angriff wohl. Er trifft ihn so heftig auf den Schild, dass er ihn von oben bis unten spaltet. Auch sein Panzer ist kein Schutz: Erec durchbohrt und zerquetscht ihn mitten in der Brust und stößt eineinhalb Fuß seiner Lanze in seinen Körper. Als er zurückwich, zog er den Schaft heraus. Und der andere fiel zur Erde. Er musste sterben, denn die Klinge hatte von seinem Lebensblut getrunken. Dann stürmt einer der anderen beiden vor, seinen Gefährten zurücklassend, und spornt auf Erec zu, ihn bedrohend. Erec greift fest seinen Schild und greift ihn mit tapferem Herzen an. Der andere hält seinen Schild vor seine Brust. Dann schlagen sie auf die bemalten Schilde. Die Lanze des Ritters fliegt in zwei Stücke, während Erec eine Viertellänge seiner Lanze durch die Brust des anderen treibt. Er wird ihm keine Mühe mehr machen. Erec wirft ihn aus dem Sattel und lässt ihn ohnmächtig zurück, während er schräg auf den dritten Räuber zuspringt. Als dieser ihn kommen sah, begann er die Flucht zu ergreifen. Er war verängstigt und wagte nicht, sich ihm zu stellen; so eilte er, im Wald Zuflucht zu suchen. Doch seine Flucht nützt wenig, denn Erec folgt ihm dicht und ruft laut: „Vassall, Vassall, kehrt nun um und macht Euch bereit, Euch zu verteidigen, damit ich Euch nicht auf der Flucht erschlage. Es ist zwecklos, zu versuchen zu entkommen.“ Doch der Kerl hat kein Verlangen umzukehren und flieht weiter mit aller Kraft. Ihm folgend und ihn einholend, trifft Erec ihn genau auf seinen bemalten Schild und wirft ihn auf die andere Seite hinüber. Um diese drei Räuber kümmert er sich nicht weiter: einen hat er getötet, einen verwundet und den dritten hat er losgeworden, indem er ihn von seinem Ross zu Boden warf. Er nahm die Pferde aller drei und band sie an den Zügeln zusammen. In der Farbe waren sie nicht gleich: das erste war weiß wie Milch, das zweite schwarz und durchaus ansehnlich, während das dritte ganz gescheckt war. Er kam zurück auf den Weg, wo Enide auf ihn wartete. Er befahl ihr, die drei Pferde vor sich her zu führen und zu treiben, und warnte sie streng, niemals wieder so kühn zu sein, ein einziges Wort zu sprechen, es sei denn, er erlaube es ihr. Sie antwortet: „Ich werde das niemals tun, schöner Herr, wenn es Euer Wille ist.“ Dann reiten sie weiter, und sie schweigt.

Sie waren noch keine Meile weit gekommen, als vor ihnen in einem Tal fünf andere Ritter erschienen, mit eingelegten Lanzen, Schilde eng an den Hals gehalten, und ihre glänzenden Helme fest verschnürt; auch sie waren auf Raub aus. Auf einmal sahen sie die Dame, die die drei Pferde führte, und Erec, der hinterher ritt. Sobald sie sie sahen, teilten sie ihre Ausrüstung unter sich auf, gerade so, als hätten sie sie bereits in Besitz genommen. Habsucht ist eine schlimme Sache. Doch es kam nicht so, wie sie es erwarteten; denn es wurde eine kräftige Verteidigung geleistet. Vieles, was ein Tor plant, wird nicht ausgeführt, und mancher verfehlt, was er zu erlangen glaubt. So erging es ihnen bei diesem Angriff. Einer sagte, er werde das Mädchen nehmen oder bei dem Versuch sein Leben verlieren; und ein anderer sagte, der gescheckte Gaul solle sein sein, und er werde damit zufrieden sein. Der dritte sagte, er werde das schwarze Pferd nehmen. „Und das weiße für mich“, sagte der vierte. Der fünfte war keineswegs zurückhaltend und schwor, er werde das Pferd und die Waffen des Ritters selbst haben. Er wollte sie für sich allein gewinnen und würde ihn gerne als Erster angreifen, wenn sie ihm den Vorrang ließen: und sie willigten bereitwillig ein. Dann verlässt er sie und reitet auf einem guten und flinken Ross voran. Erec sah ihn, tat aber so, als bemerke er ihn noch nicht. Als Enide sie sah, hüpfte ihr Herz vor Angst und großer Bestürzung. „Weh!“, sagte sie, „ich weiß nicht, was ich sagen oder tun soll; denn mein Herr droht mir schwer und sagt, er werde mich bestrafen, wenn ich ein Wort zu ihm spreche. Aber wenn mein Herr nun tot wäre, gäbe es keinen Trost für mich. Ich würde getötet und grob behandelt werden. Gott! Mein Herr sieht sie nicht! Warum zögere ich dann, wie von Sinnen, wie ich bin? Ich bin wahrlich zu sparsam mit meinen Worten, wenn ich ihn nicht schon angesprochen habe. Ich weiß wohl genug, dass diejenigen, die dort kommen, auf eine böse Tat aus sind. Und Gott! Wie soll ich zu ihm sprechen? Er wird mich töten. Nun, lass ihn mich töten! Doch ich werde nicht versäumen, ihn anzusprechen.“ Dann ruft sie ihn leise: „Herr!“ „Was?“, sagt er, „was wollt Ihr?“ „Verzeiht mir, Herr. Ich will Euch sagen, dass fünf Ritter aus jenem Dickicht hervorgekommen sind, vor denen ich tödliche Angst habe. Nachdem ich sie bemerkt habe, bin ich der Meinung, dass sie beabsichtigen, mit Euch zu kämpfen. Vier von ihnen sind zurückgeblieben, und der andere kommt auf Euch zu, so schnell ihn sein Ross tragen kann. Ich fürchte jeden Augenblick, dass er Euch schlägt. Es ist wahr, die vier sind zurückgeblieben; doch sie sind nicht weit entfernt und werden ihm schnell helfen, falls Not am Mann ist.“ Erec antwortet: „Ihr hattet einen bösen Gedanken, als Ihr meinen Befehl übertratet – eine Sache, die ich Euch verboten hatte. Und doch wusste ich die ganze Zeit, dass Ihr mich nicht achtetet. Euer Dienst ist schlecht angelegt; denn er hat nicht meine Dankbarkeit geweckt, sondern vielmehr meinen Zorn noch mehr entfacht. Ich habe Euch das einmal gesagt, und ich sage es wieder. Diesmal will ich Euch noch einmal verzeihen; doch ein andermal zügelt Euch und dreht Euch nicht wieder um, um mich zu beobachten: denn wenn Ihr das tut, wärt Ihr sehr töricht. Eure Worte gefallen mir nicht.“ Dann spornt er über das Feld auf seinen Gegner zu, und sie kommen zusammen. Jeder sucht und stürmt den anderen an. Erec schlägt ihn mit solcher Wucht, dass sein Schild von seinem Hals fliegt, und so bricht er sein Schlüsselbein. Seine Steigbügel brechen, und er fällt ohne die Kraft, wieder aufzustehen, denn er war schwer gequetscht und verwundet. Einer der anderen erschien dann, und sie greifen einander heftig an. Ohne Schwierigkeit stößt Erec den scharfen und gut geschmiedeten Stahl unter dem Kinn in seinen Hals und durchtrennt so Knochen und Nerven. Am Nacken ragt die Klinge hervor, und das heiße rote Blut fließt von beiden Seiten aus der Wunde. Er gibt seinen Geist auf, und sein Herz steht still. Der dritte kommt aus seinem Versteck auf der anderen Seite einer Furt hervor. Direkt durch das Wasser kommt er heran. Erec spornt vorwärts und trifft ihn, bevor er aus dem Wasser kam, und schlägt ihn so hart, dass er Reiter und Pferd flach niederschlägt. Das Ross lag lange genug auf dem Körper, um ihn im Strom zu ertränken, und kämpfte dann, bis es mit Mühe auf die Beine kam. So besiegte er drei von ihnen, als die anderen beiden es für klug hielten, den Kampf abzubrechen und sich nicht mit ihm zu messen. Auf der Flucht folgen sie dem Strom, und Erec hinter ihnen in heißer Verfolgung, bis er einen so hart auf das Rückgrat schlägt, dass er ihn vorwärts auf den Sattelknopf wirft. Er legt seine ganze Kraft in den Schlag und zerbricht seine Lanze an seinem Körper, sodass der Kerl kopfüber fiel. Erec lässt ihn für die Lanze, die er an ihm zerbrochen hat, teuer bezahlen und zieht sein Schwert aus der Scheide. Der Kerl richtete sich unklugerweise auf; denn Erec gab ihm drei solcher Schläge, dass er den Durst seines Schwertes in seinem Blut löschte. Er trennt die Schulter von seinem Körper, sodass sie auf den Boden fiel. Dann, mit gezogenem Schwert, griff er den anderen an, als er versuchte, ohne Begleitung oder Geleitschutz zu entkommen. Als er sieht, wie Erec ihn verfolgt, ist er so verängstigt, dass er nicht weiß, was er tun soll: er wagt nicht, sich ihm zu stellen, und kann nicht ausweichen; er muss sein Pferd verlassen, denn er hat kein Vertrauen mehr zu ihm. Er wirft seinen Schild und seine Lanze weg und gleitet von seinem Pferd zur Erde. Als er ihn zu Fuß sah, wollte Erec ihn nicht mehr verfolgen, sondern bückte sich nach der Lanze, da er sie nicht zurücklassen wollte, wegen seiner eigenen, die zerbrochen war. Er trägt seine Lanze fort und geht davon, ohne die Pferde zurückzulassen: er fängt alle fünf ein und führt sie ab. Enide hatte Mühe, sie alle zu führen; denn er übergibt ihr alle fünf zusammen mit den anderen drei und befiehlt ihr, zügig mitzukommen und davon abzusehen, ihn anzusprechen, damit ihr kein Übel oder Schaden widerfahre. So antwortet sie kein Wort, sondern schweigt lieber; und so gehen sie und führen alle acht Pferde mit sich.

Sie ritten bis zum Einbruch der Dunkelheit, ohne zu irgendeiner Stadt oder Unterkunft zu gelangen. Als die Nacht hereinbrach, suchten sie Zuflucht unter einem Baum auf einem offenen Feld. Erec bittet seine Dame zu schlafen, und er werde wachen. Sie antwortet, das werde sie nicht, denn es sei nicht recht, und sie wolle es nicht tun. Er sei es, der schlafen müsse, der müder sei. Darüber sehr erfreut, willigt Erec ein. Unter seinen Kopf legte er seinen Schild, und die Dame nahm ihren Umhang und breitete ihn von Kopf bis Fuß über ihn aus. So schlief er, und sie hielt Wache, ohne die ganze Nacht auch nur ein wenig zu dösen, sondern hielt die Pferde bis zum Morgengrauen fest an den Zügeln in der Hand; und sehr tadelte und beschimpfte sie sich selbst für die Worte, die sie geäußert hatte, und sagte, sie habe schlecht gehandelt und sei nicht halb so schlecht behandelt worden, wie sie es verdient habe. „Weh“, sagte sie, „in welcher bösen Stunde habe ich meinen Stolz und meine Anmaßung erlebt! Ich hätte ohne Zweifel wissen können, dass es keinen Ritter gibt, der besser oder so gut ist wie mein Herr. Ich wusste es wohl genug vorher, aber nun weiß ich es besser. Denn ich habe mit eigenen Augen gesehen, wie er vor drei oder gar fünf bewaffneten Männern nicht zurückgewichen ist. Eine Plage ewig über meine Zunge, dass sie solchen Stolz und solche Beleidigung geäußert hat, wie sie mich nun leiden lässt!“ Die ganze Nacht hindurch klagte sie so, bis der Morgen dämmerte. Erec steht früh auf, und wieder begeben sie sich auf den Weg, sie voran und er dahinter. Mittags traf sie in einem kleinen Tal ein Knappe, begleitet von zwei Burschen, die Kuchen und Wein und einige reiche Herbstkäse zu denen trugen, die das Heu auf den Wiesen des Grafen Galoain mähten. Der Knappe war ein kluger Kerl, und als er Erec und Enide sah, die aus der Richtung des Waldes kamen, bemerkte er, dass sie die Nacht im Wald verbracht haben mussten und nichts zu essen oder zu trinken gehabt hatten; denn in einem Umkreis von einer Tagesreise gab es keine Stadt, keinen Ort oder Turm, keinen festen Platz oder Abtei, kein Hospiz oder Zufluchtsort. Also fasste er einen ehrlichen Plan und wandte seine Schritte zu ihnen, begrüßte sie höflich und sagte: „Herr, ich nehme an, Ihr habt letzte Nacht eine harte Erfahrung gemacht. Ich bin sicher, Ihr habt nicht geschlafen und die Nacht in diesen Wäldern verbracht. Ich biete Euch etwas von diesem weißen Kuchen an, wenn es Euch beliebt, daran teilzuhaben. Ich sage es nicht in der Hoffnung auf Belohnung: denn ich erbitte und fordere nichts von Euch. Die Kuchen sind aus gutem Weizen gemacht; ich habe guten Wein und auch reiche Käse, ein weißes Tuch und feine Krüge. Wenn Ihr Lust habt, zu essen, braucht Ihr nicht weiter zu suchen. Unter diesen weißen Buchen, hier auf dem Rasen, könntet Ihr Eure Waffen ablegen und Euch ein wenig ausruhen. Mein Rat ist, dass Ihr absteigt.“ Erec stieg von seinem Pferd und sagte: „Schöner, edler Freund, ich danke Euch herzlich: Ich werde etwas essen, ohne weiterzugehen.“ Der junge Mann wusste wohl, was zu tun war: er half der Dame von ihrem Pferd, und die Jungen, die mit dem Knappen gekommen waren, hielten die Rosse. Dann gehen sie und setzen sich in den Schatten. Der Knappe nimmt Erec den Helm ab, löst das Mundstück von seinem Gesicht; dann breitet er das Tuch vor ihnen auf dem dichten Rasen aus. Er reicht ihnen den Kuchen und den Wein und bereitet und schneidet einen Käse. Hungrig, wie sie waren, bedienten sie sich und tranken fröhlich vom Wein. Der Knappe bedient sie und versäumt keine Aufmerksamkeit. Als sie sich satt gegessen und getrunken hatten, war Erec höflich und großzügig. „Freund“, sagt er, „als Belohnung möchte ich Euch eines meiner Pferde schenken. Nehmt das, das Euch am besten gefällt. Und ich bitte, es möge Euch keine Last sein, in die Stadt zurückzukehren und dort eine gute Unterkunft bereitzuhalten.“ Und er antwortet, dass er gerne tun werde, was sein Wille sei. Dann geht er zu den Pferden, löst sie los, wählt den Schecken und spricht seinen Dank aus; denn dieser scheint der beste zu sein. Er springt mit dem linken Steigbügel auf und, beide dort zurücklassend, ritt er in größter Eile zur Stadt, wo er eine geeignete Unterkunft mietete. Nun seht! Er ist schon wieder zurück: „Steigt nun schnell auf, Herr“, sagt er, „denn Ihr habt eine gute, feine Unterkunft bereit.“ Erec stieg auf, und dann seine Dame, und da die Stadt ganz in der Nähe war, hatten sie bald ihre Unterkunft erreicht. Dort wurden sie mit Freude empfangen. Der Wirt hieß sie mit Güte willkommen und sorgte mit Freude und Fröhlichkeit großzügig für ihre Bedürfnisse.

Als der Knappe ihnen alle Ehre erwiesen hatte, die er ihnen erweisen konnte, kam er zurück und bestieg sein Pferd wieder, wobei er es vor dem Gemach des Grafen zum Stall führte. Der Graf und drei seiner Vasallen lehnten sich aus dem Gemach, und als der Graf seinen Knappen auf dem gescheckten Ross sitzen sah, fragte er ihn, wessen es sei. Und er antwortete, dass es sein eigenes sei. Der Graf, sehr erstaunt, sagt: „Wie kommt das? Wo hast du es her?“ „Ein Ritter, den ich sehr schätze, hat es mir gegeben, Herr“, sagt er. „Ich habe ihn in diese Stadt geführt, und er ist im Haus eines Bürgers untergebracht. Er ist ein sehr höflicher Ritter und der schönste Mann, den ich je gesehen habe. Selbst wenn ich Euch mein Wort und meinen Eid gegeben hätte, könnte ich Euch nicht halb beschreiben, wie schön er ist.“ Der Graf erwidert: „Ich vermute und nehme an, dass er nicht schöner ist als ich.“ „Beim Wort, Herr“, sagt der Untergebene, „Ihr seid sehr schön und ein Edelmann. Es gibt keinen Ritter in diesem Land, der hier geboren ist, den Ihr nicht an Schönheit übertrefft. Aber ich wage zu behaupten, dass dieser hier schöner ist als Ihr, wäre er nicht unter seinem Panzer blau und grün geschlagen und geprellt. Im Wald hat er im Alleingang mit acht Rittern gekämpft und führt nun deren acht Pferde mit sich. Und es kommt mit ihm eine Dame, die so schön ist, dass niemals eine Dame auch nur halb so schön war wie sie.“

Als der Graf diese Nachricht hört, überkommt ihn das Verlangen, hinzugehen und zu sehen, ob dies wahr oder falsch ist. „So etwas habe ich noch nie gehört“, sagt er; „bring mich nun zu seiner Unterkunft, denn fürwahr, ich möchte wissen, ob du lügst oder die Wahrheit sagst.“ Er antwortet: „Sehr gerne, Herr. Dies ist der Weg und der Pfad, dem Ihr folgen müsst, denn es ist nicht weit von hier.“ „Ich bin begierig, sie zu sehen“, sagt der Graf. Dann steigt er herab, und der Knappe steigt von seinem Pferd und lässt den Grafen an seiner Stelle aufsteigen. Dann eilte er voraus, um Erec zu sagen, dass der Graf ihn besuchen komme. Erecs Unterkunft war wahrlich reich – eine, wie er sie gewohnt war. Es waren viele Lichter und Kerzen ringsum angezündet. Der Graf kam nur in Begleitung von drei Gefährten. Erec, der von anmutigen Sitten war, erhob sich, um ihn zu empfangen, und rief: „Willkommen, Herr!“ Und der Graf erwiderte seinen Gruß. Sie setzten sich beide nebeneinander auf eine weiche, weiße Couch, wo sie miteinander plauderten. Der Graf macht ihm ein Angebot und drängt ihn, von ihm eine Bürgschaft für die Begleichung seiner Ausgaben in der Stadt anzunehmen. Doch Erec würdigt es nicht, darauf einzugehen, und sagt, er sei gut mit Geld versorgt und habe es nicht nötig, irgendetwas von ihm anzunehmen. Sie sprechen lange über viele Dinge, doch der Graf blickt unablässig in die andere Richtung, wo er die Dame erblickte. Wegen ihrer offenkundigen Schönheit richtete er all seine Gedanken auf sie. Er betrachtete sie, so viel er konnte; er begehrte sie, und sie gefiel ihm, sodass ihre Schönheit ihn mit Liebe erfüllte. Sehr verschlagen bat er Erec um die Erlaubnis, mit ihr sprechen zu dürfen. „Herr“, sagt er, „ich bitte Euch um einen Gefallen, und möge er Euch nicht missfallen. Als Akt der Höflichkeit und als ein Vergnügen möchte ich gerne an der Seite jener Dame dort sitzen. In guter Absicht kam ich, um Euch beide zu sehen, und Ihr solltet darin keinen Schaden sehen. Ich möchte der Dame meinen Dienst in jeder Hinsicht anbieten. Wisst wohl, dass ich aus Liebe zu Euch tun würde, was immer ihr gefällt.“ Erec war keineswegs eifersüchtig und ahnte kein Übel oder Verrat. „Herr“, sagt er, „ich habe keine Einwände. Ihr könnt Euch setzen und mit ihr sprechen. Denkt nicht, dass ich etwas dagegen habe. Ich gebe Euch willig meine Erlaubnis.“ Die Dame saß etwa zwei Speerlängen von ihm entfernt. Und der Graf nahm seinen Platz dicht neben ihr auf einem niedrigen Schemel ein. Besonnen und höflich wandte sich die Dame ihm zu. „Ach“, sagte er, „wie sehr betrübt es mich, Euch in einem solch demütigen Zustand zu sehen! Es tut mir leid und erfüllt mich mit großem Kummer. Doch wenn Ihr meinem Wort glauben wolltet, könntet Ihr Ehre und großen Vorteil erlangen, und viel Reichtum würde Euch zufallen. Eine solche Schönheit wie die Eure hat Anspruch auf große Ehre und Auszeichnung. Ich würde Euch zu meiner Herrin machen, wenn es Euch gefiele und Euer Wille wäre; Ihr wärt meine teure Herrin und Gebieterin über mein ganzes Land. Wenn ich Euch derart zu umwerben geruhe, solltet Ihr mein Werben nicht verschmähen. Ich weiß und erkenne, dass Euer Herr Euch nicht liebt und schätzt. Wenn Ihr bei mir bleiben wolltet, wärt Ihr mit einem würdigen Herrn vermählt.“ „Herr“, sagt Enide, „Euer Vorschlag ist eitel. Das kann nicht sein. Ach! Besser, ich wäre noch ungeboren oder würde auf einem Feuer aus Dornen verbrannt und meine Asche in alle Winde verstreut, als dass ich jemals in irgendeiner Weise meinem Herrn untreu würde oder irgendeine Missetat oder Verrat gegen ihn aussänne. Ihr habt einen großen Fehler begangen, mir einen solchen Vorschlag zu machen. Ich werde ihm in keiner Weise zustimmen.“ Der Zorn des Grafen begann zu steigen. „Ihr verschmäht es, mich zu lieben, Dame?“, sagt er; „bei meinem Wort, Ihr seid zu stolz. Weder durch Schmeichelei noch durch Gebet wollt Ihr meinen Willen tun? Es ist wahrlich wahr, dass der Stolz einer Frau umso mehr wächst, je mehr man sie bittet und ihr schmeichelt; doch wer sie beleidigt und entehrt, wird sie oft gefügiger finden. Ich gebe Euch mein Wort, dass, wenn Ihr meinen Willen nicht tut, es hier bald zu einem Schwertkampf kommen wird. Ob mit Recht oder Unrecht, ich werde Euren Herrn direkt hier vor Euren Augen erschlagen lassen.“ „Ach, Herr“, sagt Enide, „es gibt einen besseren Weg als den, den Ihr beschreibt. Ihr würdet eine gottlose und verräterische Tat begehen, wenn Ihr ihn so töten würdet. Beruhigt Euch wieder, ich bitte Euch; denn ich werde Euren Wunsch erfüllen. Ihr könnt mich als ganz die Eure betrachten, denn ich bin Euer und möchte es sein. Ich habe nicht so gesprochen aus Stolz, sondern um zu erfahren und zu prüfen, ob ich in Euch die wahre Liebe eines aufrichtigen Herzens finden könnte. Aber ich würde um keinen Preis wollen, dass Ihr einen Akt des Verrats begeht. Mein Herr ist nicht auf der Hut; und wenn Ihr ihn so töten würdet, würdet Ihr eine sehr hässliche Tat begehen, und ich bekäme die Schuld dafür. Jeder im Land würde sagen, dass es mit meiner Zustimmung geschehen sei. Geht und ruht Euch bis zum Morgen aus, wenn mein Herr aufstehen wird. Dann könnt Ihr ihm leichter Schaden zufügen, ohne Tadel und ohne Vorwurf.“ Ihre Worte stimmen nicht mit den Gedanken ihres Herzens überein. „Herr“, sagt sie, „glaubt mir nun! Habt keine Sorge; sendet aber morgen Eure Ritter und Knappen hierher und lasst mich mit Gewalt entführen. Mein Herr wird mir zu Hilfe eilen, denn er ist stolz und kühn genug. Ob im Ernst oder im Scherz, lasst ihn ergreifen und schlecht behandeln oder schlagt ihm den Kopf ab, wenn Ihr wollt. Ich habe dieses Leben nun lange genug geführt, um die Wahrheit zu sagen. Ich mag die Gesellschaft dieses meines Herrn nicht. Lieber würde ich Euren Körper neben mir in einem Bett liegen spüren. Und da wir nun an diesem Punkt angelangt sind, könnt Ihr Euch meiner Liebe gewiss sein.“ Der Graf antwortet: „Es ist gut, meine Dame! Gott segne die Stunde, da Ihr geboren wurdet; in großem Stande sollt Ihr gehalten werden.“ „Herr“, sagt sie, „fürwahr, das glaube ich. Und doch möchte ich Euer Wort haben, dass Ihr mich immer lieb halten werdet; anders könnte ich Euch nicht glauben.“ Froh und vergnügt antwortet der Graf: „Seht hier, mein Wort gebe ich Euch loyal als ein Graf, Madame, dass ich alle Eure Gebote erfüllen werde. Habt keine weitere Furcht davor. Alles, was Ihr wollt, sollt Ihr immer haben.“ Dann nahm sie sein gegebenes Wort; doch wenig achtete oder kümmerte sie sich darum, außer um ihren Herrn damit zu retten. Wohl weiß sie einen Narren zu täuschen, wenn sie ihren Sinn darauf richtet. Besser wäre es, ihn zu belügen, als dass ihr Herr dahingerafft würde. Der Graf erhob sich nun von ihrer Seite und empfiehlt sie hundertmal Gott. Doch wenig wird ihm die Treue nützen, die sie ihm versprochen hat. Erec wusste absolut nichts davon, dass sie planten, seinen Tod herbeizuführen; doch Gott wird ihm beistehen können, und ich glaube, Er wird es tun. Nun ist Erec in großer Gefahr und weiß nicht, dass er auf der Hut sein muss. Die Absichten des Grafen sind sehr niederträchtig, da er plant, seine Frau zu rauben und ihn zu töten, wenn er wehrlos ist. In verräterischer Weise nimmt er Abschied: „Gott befehle ich Euch“, sagt er, und Erec erwidert: „Und ich Euch, Herr.“ So trennten sie sich. Ein guter Teil der Nacht war bereits vergangen. Abseits, in einem der Räume, wurden zwei Betten auf dem Boden hergerichtet. In eines legte sich Erec, im anderen ging Enide zur Ruhe. Voller Kummer und Sorge schloss sie in dieser Nacht kein Auge, sondern blieb für ihren Herrn auf der Hut; denn nach dem, was sie vom Grafen gesehen hatte, wusste sie, dass er voller Bosheit steckte. Sie weiß nur allzu gut, dass er, wenn er erst einmal ihren Herrn in seiner Gewalt hat, nicht davor zurückschrecken wird, ihm Schaden zuzufügen. Er kann sicher sein, getötet zu werden: So ist sie seinetwegen in Not. Die ganze Nacht musste sie Wache halten; doch vor dem Morgengrauen, wenn sie es erreichen kann und wenn ihr Herr ihr Wort annimmt, werden sie bereit sein, aufzubrechen.

Erec schlief die ganze Nacht hindurch sicher bis zum Tageslicht. Dann erkannte Enide und ahnte, dass sie zu lange zögern könnte. Ihr Herz war zart gegenüber ihrem Herrn, wie eine gute und loyale Dame. Ihr Herz war weder hinterlistig noch falsch. So steht sie auf, macht sich bereit und tritt an ihren Herrn heran, um ihn zu wecken. „Ach, Herr“, sagt sie, „ich bitte Euch um Verzeihung. Steht nun schnell auf, denn Ihr seid zweifellos verraten, obwohl schuldlos und frei von jedem Verbrechen. Der Graf ist ein erwiesener Verräter, und wenn er Euch hier nur erwischen kann, werdet Ihr niemals entkommen, ohne dass er Euch in Stücke geschnitten hat. Er hasst Euch, weil er mich begehrt. Doch wenn es Gott gefällt, der alle Dinge weiß, sollt Ihr weder erschlagen noch gefangen werden. Gestern Abend hätte er Euch getötet, hätte ich ihm nicht versichert, dass ich seine Geliebte und seine Frau sein würde. Ihr werdet sehen, wie er bald hierher zurückkehrt: Er will mich ergreifen und hier behalten und Euch töten, wenn er Euch finden kann.“ Nun erfährt Erec, wie loyal seine Frau zu ihm ist. „Dame“, sagt er, „lasst unsere Pferde schnell satteln; dann lauft und ruft unseren Wirt und sagt ihm, er solle schnell hierher kommen. Verrat ist schon lange unterwegs.“ Nun sind die Pferde gesattelt, und die Dame rief den Wirt. Erec hatte sich bewaffnet und angekleidet, und der Wirt kam in seine Gegenwart. „Herr“, sagte er, „welche Eile ist das, dass Ihr zu solch einer Stunde aufgestanden seid, bevor der Tag und die Sonne erscheinen?“ Erec antwortet, dass er einen langen Weg und einen vollen Tag vor sich habe und er sich daher bereit gemacht habe aufzubrechen, da ihm dies sehr am Herzen liege; und er fügte hinzu: „Herr, Ihr habt mir noch keine Aufstellung meiner Ausgaben übergeben. Ihr habt mich mit Ehre und Güte empfangen, und darin gebührt Euch großer Verdienst. Tilgt meine Schuld mit diesen sieben Pferden, die ich mit mir hierher gebracht habe. Verschmäht sie nicht, sondern behaltet sie für Euch. Ich kann mein Geschenk an Euch nicht um den Wert eines Halfters erhöhen.“ Der Bürger war entzückt über dieses Geschenk und verneigte sich tief, wobei er seinen Dank und seine Dankbarkeit ausdrückte. Dann steigt Erec auf, nimmt Abschied, und sie machen sich auf ihren Weg. Während sie reiten, warnt er Enide häufig, dass sie, wenn sie etwas sähe, nicht so kühn sein solle, ihn darauf anzusprechen. Unterdessen betraten hundert gut bewaffnete Ritter das Haus, und sie waren sehr bestürzt, Erec nicht mehr dort vorzufinden. Dann erfuhr der Graf, dass die Dame ihn getäuscht hatte. Er entdeckte die Fußspuren der Pferde, und sie alle folgten der Spur, wobei der Graf Erec bedrohte und schwor, dass ihn, wenn er ihn einhole, nichts davon abhalten könne, seinen Kopf auf der Stelle zu bekommen. „Ein Fluch auf den, der jetzt zurückbleibt und nicht schnell anspornt!“, sagte er; „wer mir den Kopf des Ritters überreicht, den ich so bitterlich hasse, der wird mir nach meinem Geschmack gedient haben.“ Dann stürmen sie mit höchster Geschwindigkeit voran, erfüllt von Feindseligkeit gegen den, der sie nie gesehen und ihnen nie durch Tat oder Wort geschadet hatte. Sie reiten voraus, bis sie ihn ausmachten; am Rande eines Waldes erblickten sie ihn, bevor er von den Waldbäumen verborgen wurde. Keiner von ihnen hielt dann an, sondern alle eilten im Wettstreit voran. Enide hört den Klang und Lärm ihrer Waffen und Pferde und sieht, dass das Tal voll von ihnen ist. Sobald sie sie sah, konnte sie ihre Zunge nicht zügeln. „Ach, Herr“, ruft sie, „wehe, wie dieser Graf Euch angegriffen hat, als er ein solches Heer gegen Euch führt! Herr, reitet jetzt schneller, bis wir in diesem Wald sind. Ich glaube, wir können sie leicht abhängen, denn sie sind noch weit zurück. Wenn Ihr in diesem Tempo weiterreitet, könnt Ihr dem Tod niemals entkommen, denn Ihr seid ihnen nicht gewachsen.“ Erec antwortet: „Wenig achtest Du mich, und gering schätzt Du meine Worte. Es scheint, ich kann Dich nicht durch freundliche Bitte belehren. Doch so der Herr Gnade mit mir habe, bis ich von hier entkomme, schwöre ich, dass Du für dieses Deine Rede teuer bezahlen wirst; das heißt, es sei denn, mein Sinn sollte sich ändern.“ Dann kehrt er geradewegs um und sieht den Seneschall auf einem starken und flinken Pferd näher kommen. Vor ihnen allen nimmt er seine Stellung ein, in einer Entfernung von vier Armbrustschüssen. Er hatte seine Waffen nicht abgelegt, sondern war vollkommen ausgerüstet. Erec rechnet die Stärke seiner Gegner zusammen und sieht, dass es volle hundert sind. Dann denkt derjenige, der ihn so bedrängt, dass er besser ein Haar rufen sollte. Dann reiten sie aufeinander zu und schlagen mit ihren scharfen und schneidenden Schwertern große Schläge auf den Schild des anderen. Erec ließ sein starkes Stahlschwert seinen Körper durch und durch durchbohren, sodass sein Schild und Panzer ihn nicht mehr schützten als ein Fetzen dunkelblauer Seide. Und als nächstes kommt der Graf herangestürmt, der, wie die Geschichte erzählt, ein starker und tapferer Ritter war. Doch der Graf war in dieser Sache schlecht beraten, als er nur mit Schild und Lanze kam. Er setzte solch ein Vertrauen in seine eigene Tapferkeit, dass er dachte, er brauche keine anderen Waffen. Er zeigte seine übermäßige Kühnheit, indem er mehr als die Fläche von neun Morgen vor allen seinen Männern vorstürmte. Als Erec ihn allein stehen sah, wandte er sich ihm zu; der Graf hat keine Angst vor ihm, und sie treffen mit einem Klirren der Waffen zusammen. Zuerst trifft ihn der Graf mit solcher Gewalt auf die Brust, dass er seine Steigbügel verloren hätte, wenn er nicht fest gesessen hätte. Er lässt das Holz seines Schildes splittern, sodass das Eisen seiner Lanze auf der anderen Seite hervorsteht. Doch Erecs Panzer war sehr solide und schützte ihn vor dem Tod, ohne dass ein einziges Glied zerriss. Der Graf war stark und bricht seine Lanze; dann trifft ihn Erec mit solcher Wucht auf seinen gelb bemalten Schild, dass er mehr als eine Elle seiner Lanze durch seinen Unterleib trieb und ihn bewusstlos von seinem Ross stieß. Dann wandte er sich ab und ritt davon, ohne weiter auf der Stelle zu verweilen. Geradewegs in den Wald spornt er in vollem Galopp. Nun ist Erec im Wald, und die anderen hielten eine Weile bei denen inne, die mitten auf dem Feld lagen. Laut schwören und geloben sie, dass sie ihm lieber zwei oder drei Tage lang folgen werden, als ihn nicht zu fangen und zu schlachten. Der Graf, obwohl schwer am Unterleib verwundet, hört, was sie sagen. Er richtet sich ein wenig auf und öffnet seine Augen ein winziges Stück. Nun erkennt er, welch böse Tat er begonnen hatte auszuführen. Er lässt die Ritter zurücktreten und sagt: „Meine Herren, ich befehle Euch allen, ob stark oder schwach, ob hoch oder nieder, dass keiner von Euch so kühn sei, einen einzigen Schritt weiterzugehen. Kehrt alle nun schnell zurück! Ich habe eine schurkische Tat begangen und bereue meinen üblen Plan. Die Dame, die mich überlistet hat, ist sehr ehrenhaft, besonnen und höflich. Ihre Schönheit entflammte mich mit Liebe zu ihr; weil ich sie begehrte, wollte ich ihren Herrn töten und sie mit Gewalt bei mir behalten. Ich habe dieses Leid wohl verdient, und nun ist es über mich gekommen. Wie abscheulich illoyal und verräterisch war ich in meinem Wahnsinn! Niemals wurde ein besserer Ritter von einer Mutter geboren als er. Niemals soll ihm durch mich ein Leid widerfahren, wenn ich es irgendwie verhindern kann. Ich befehle Euch allen, umzukehren.“ Sie kehren trostlos zurück und tragen den leblosen Seneschall auf dem umgekehrten Schild. Der Graf, dessen Wunde nicht tödlich war, lebte noch einige Zeit. So wurde Erec erlöst.

Erec ritt mit voller Geschwindigkeit einen Weg zwischen zwei Hecken entlang – er und seine Frau bei ihm. Beide trieben ihre Pferde mit den Sporen an, bis sie eine Wiese erreichten, die bereits gemäht war. Nachdem sie das von Hecken umschlossene Gelände verlassen hatten, stießen sie vor einem hohen Turm auf eine Zugbrücke, der rundum von einer Mauer und einem breiten, tiefen Graben umgeben war. Sie überquerten rasch die Brücke, waren aber noch nicht weit gekommen, als der Herr des Ortes sie oben von seinem Turm aus erspähte. Über diesen Mann kann ich Euch die Wahrheit sagen: Er war von sehr kleiner Statur, aber von sehr mutigem Herzen. Als er sieht, wie Erec die Brücke überquert, steigt er eilig von seinem Turm herab und lässt auf seinen großen fuchsfarbenen Rappen einen Sattel legen, auf dem ein goldener Löwe dargestellt war. Dann befiehlt er, seinen Schild, seine steife, gerade Lanze, ein scharfes, poliertes Schwert, seinen hell glänzenden Helm, sein funkelndes Kettenhemd und seine dreifach geflochtenen Beinschienen zu bringen; denn er hat einen bewaffneten Ritter vor seinem Platz vorbeiziehen sehen, gegen den er mit Waffen streiten will, oder aber dieser Fremde wird gegen ihn streiten, bis er sich geschlagen gibt. Sein Befehl wurde schnell ausgeführt: Seht, das Pferd wird nun herbeigeführt; ein Knappe brachte es bereits gezäumt und gesattelt herbei. Ein anderer Bursche bringt die Waffen. Der Ritter ritt so schnell wie möglich durch das Tor hinaus, ganz allein, ohne Begleiter. Erec ritt gerade einen Abhang entlang, als seht, der Ritter kommt in rasendem Tempo über die Kuppe des Hügels herab, auf einem mächtigen Ross, das in einem solchen Tempo dahinraste, dass es die Steine unter seinen Hufen feiner zermalmte, als ein Mühlstein das Korn mahlt; und helle, glühende Funken flogen nach allen Seiten, sodass es schien, als stünden seine vier Füße in Flammen. Enide hörte den Lärm und das Getümmel und fiel fast ohnmächtig und hilflos von ihrem Palfrey. Es gab keine Ader in ihrem Körper, in der das Blut nicht stockte, und ihr Gesicht wurde bleich und weiß wie das einer Leiche. Groß ist ihre Verzweiflung und Bestürzung, denn sie wagt es nicht, ihren Herrn anzusprechen, der ihr oft droht, sie schilt und ihr aufträgt, zu schweigen. Sie ist hin- und hergerissen zwischen zwei Wegen, die sie einschlagen könnte: ob sie sprechen oder schweigen soll. Sie berät sich mit sich selbst, und oft bereitet sie sich darauf vor zu sprechen, sodass sich ihre Zunge bereits bewegt, doch die Stimme will nicht hervorkommen; denn ihre Zähne sind vor Angst zusammengebissen und schließen so ihre Rede ein. So mahnt und tadelt sie sich selbst, doch sie verschließt den Mund und beißt die Zähne zusammen, sodass ihr Wort nicht herauskann. Mit sich selbst im Streit sagte sie: „Ich bin sicher und gewiss, dass ich einen schweren Verlust erleiden werde, wenn ich hier meinen Herrn verliere. Soll ich es ihm dann offen sagen? Nicht ich. Warum nicht? Ich würde es nicht wagen, denn damit würde ich meinen Herrn erzürnen. Und wenn der Zorn meines Herrn erst einmal entbrannt ist, wird er mich an diesem wilden Ort allein, elend und verlassen zurücklassen. Dann wird es mir schlechter gehen als jetzt. Schlechter gehen? Was kümmert mich das? Mögen Kummer und Leid immer mein Teil sein, solange ich lebe, wenn mein Herr nicht alsbald von hier entkommt, ohne einem gewaltsamen Tod ausgeliefert zu werden. Aber wenn ich ihn nicht schnell unterrichte, wird dieser Ritter, der hierher stürmt, ihn getötet haben, bevor er sich dessen bewusst ist; denn er scheint sehr böse Absichten zu haben. Ich glaube, ich habe aus Furcht vor seinem strengen Verbot zu lange gewartet. Aber ich will wegen seiner Zurückhaltung nicht länger zögern. Ich sehe deutlich, dass mein Herr so tief in Gedanken versunken ist, dass er sich selbst vergisst; daher ist es recht, dass ich ihn anrede.“ Sie sprach zu ihm. Er droht ihr, hat aber nicht den Wunsch, ihr ein Leid zuzufügen, denn er erkennt und weiß nur zu gut, dass sie ihn über alles liebt, und er liebt sie ebenfalls aufs Höchste. Er reitet auf den Ritter zu, der ihn zum Kampf herausfordert, und sie treffen sich am Fuß des Hügels, wo sie sich angreifen und herausfordern. Beide schlagen mit ihren eisenbeschlagenen Lanzen mit aller Kraft aufeinander ein. Die Schilde, die an ihren Hälsen hängen, sind keine zwei Stück Baumrinde wert: Das Leder reißt, sie spalten das Holz und zertrümmern die Ringe der Kettenhemden. Beide werden von den Lanzen bis in die Eingeweide durchbohrt, und die Pferde stürzen zu Boden. Nun, beide Krieger waren tapfer. Schwer, aber nicht tödlich verwundet, erhoben sie sich schnell auf ihre Füße und griffen erneut nach ihren Lanzen, die weder zerbrochen noch beschädigt waren. Doch sie warfen sie zu Boden, und ihre Schwerter aus der Scheide ziehend, griffen sie sich mit großer Wut an. Jeder verwundet und verletzt den anderen, denn auf keiner Seite gibt es Gnade. Sie versetzen sich solche Schläge gegen die Helme, dass helle Funken sprühen, wenn ihre Schwerter zurückprallen. Sie spalten und zersplittern die Schilde; sie zerbeulen und zertrümmern die Kettenhemden. An vier Stellen werden die Schwerter bis auf das nackte Fleisch niedergebracht, sodass sie sehr geschwächt und erschöpft sind. Und wenn ihre beiden Schwerter lange gehalten hätten, ohne zu zerbrechen, wären sie niemals zurückgewichen, noch wäre der Kampf zu Ende gegangen, bevor einer von ihnen zwangsläufig gestorben wäre. Enide, die sie beobachtete, war vor Kummer fast außer sich. Wer sie damals hätte sehen können, wie sie ihren großen Schmerz durch das Ringen ihrer Hände, das Zerren an ihrem Haar und das Vergießen von Tränen zeigte, der hätte eine treue Dame sehen können. Und jeder Mann wäre ein gemeiner Wicht gewesen, der sie sah und kein Mitleid mit ihr hatte. Und die Ritter kämpfen weiter, schlagen die Juwelen aus den Helmen und versetzen sich gegenseitig furchtbare Schläge. Von der dritten bis zur neunten Stunde dauerte der Kampf so erbittert an, dass niemand in irgendeiner Weise ausmachen konnte, wer die Oberhand behalten würde. Erec strengt sich an und kämpft; er brachte sein Schwert auf den Helm seines Feindes nieder, spaltete ihn bis zum inneren Futter aus Kettengeflecht und brachte ihn zum Wanken; aber er stand fest und fiel nicht. Dann griff er seinerseits Erec an und versetzte ihm einen solchen Schlag auf den Bezug seines Schildes, dass sein starkes und kostbares Schwert zerbrach, als er es herausziehen wollte. Als er sah, dass sein Schwert zerbrochen war, warf er voller Groll den Teil, der in seiner Hand blieb, so weit er konnte weg. Nun war er verängstigt und musste zwangsläufig zurückweichen; denn jeder Ritter, dem sein Schwert fehlt, kann im Kampf oder Angriff nicht viel ausrichten. Erec verfolgt ihn, bis er ihn um Gottes willen anfleht, ihn nicht zu töten. „Gnade, edler Ritter“, ruft er, „sei nicht so grausam und hart gegen mich. Jetzt, da ich ohne mein Schwert bin, hast du die Stärke und die Macht, mir das Leben zu nehmen oder mich zu deinem Gefangenen zu machen, denn ich habe kein Mittel zur Verteidigung.“ Erec antwortet: „Wenn du mich so bittest, würde ich gerne hören, wie du offen zugibst, ob du besiegt und überwunden bist. Du sollst von mir nicht wieder angerührt werden, wenn du dich meinem Ermessen ergibst.“ Der Ritter zögerte mit der Antwort. Als Erec ihn zögern sah, griff er ihn, um ihn weiter zu entmutigen, erneut an und stürmte mit gezogenem Schwert auf ihn zu; woraufhin er, völlig verängstigt, rief: „Gnade, Herr! Betrachten Sie mich als Ihren Gefangenen, da es nicht anders sein kann.“ Erec antwortet: „Mehr als das ist nötig. So leicht wirst du mir nicht davonkommen. Nenne mir deinen Stand und deinen Namen, und ich werde dir im Gegenzug meinen nennen.“ „Herr“, sagt er, „Ihr habt recht. Ich bin König dieses Landes. Meine Lehnsleute sind Iren, und es gibt niemanden, der mir keinen Zins zahlen muss. Mein Name ist Guivret der Kleine. Ich bin sehr reich und mächtig; denn es gibt keinen Grundbesitzer, dessen Ländereien in irgendeiner Richtung an meine grenzen, der jemals meinen Befehl übertritt und der nicht meinen Willen tut. Ich habe keinen Nachbarn, der mich nicht fürchtet, wie stolz und kühn er auch sein mag. Aber ich wünsche sehr, von nun an Ihr Vertrauter und Freund zu sein.“ Erec antwortet: „Auch ich kann mich rühmen, ein edler Mann zu sein. Mein Name ist Erec, Sohn von König Lac. Mein Vater ist König von Hinter-Wales und besitzt viele reiche Städte, prächtige Hallen und befestigte Orte; kein König oder Kaiser hat mehr als er, außer nur König Arthur. Ihn nehme ich natürlich aus; denn mit ihm kann sich niemand messen.“ Guivret ist darüber sehr erstaunt und sagt: „Herr, welch großes Wunder ist das, das ich höre. Ich war noch nie über etwas so froh wie über Eure Bekanntschaft. Ihr könnt volles Vertrauen zu mir haben! Und sollte es Euch gefallen, in meinem Land innerhalb meiner Güter zu verweilen, werde ich Euch mit großen Ehren behandeln lassen. Solange Ihr hier bleiben wollt, sollt Ihr als mein Herr anerkannt werden. Wir beide bedürfen eines Arztes, und ich habe eine Burg von mir hier in der Nähe, keine acht Meilen entfernt, nicht einmal sieben. Ich möchte Euch dorthin mitnehmen, und dort werden wir unsere Wunden versorgen lassen.“ Erec antwortet: „Ich danke Euch für das, was ich Euch sagen hörte. Ich werde jedoch nicht mitkommen, danke. Aber nur um eines bitte ich Euch: dass, wenn ich in Not sein sollte und Ihr hören würdet, dass ich Hilfe bräuchte, Ihr mich dann nicht vergessen würdet.“ „Herr“, sagt er, „ich verspreche Euch, dass Ihr niemals, solange ich am Leben bin, meiner Hilfe bedürfen werdet, ohne dass ich sofort kommen werde, um Euch mit aller Unterstützung, die ich aufbieten kann, beizustehen.“ „Ich habe nichts weiter von Euch zu verlangen“, sagt Erec; „Ihr habt mir viel versprochen. Ihr seid nun mein Herr und Freund, wenn Eure Tat so gut ist wie Euer Wort.“ Dann küsst und umarmt jeder den anderen. Niemals gab es einen so liebevollen Abschied nach einem so erbitterten Kampf; denn aus lauter Zuneigung und Großmut schnitt jeder lange, breite Streifen vom Saum seines Hemdes ab und verband die Wunden des anderen. Als sie sich so verbunden hatten, befahlen sie einander Gott an.

So trennten sie sich also. Guivret schlägt allein seinen Weg ein, während Erec seine Reise wieder aufnahm, in dringender Not nach einem Pflaster, um seine Wunden zu heilen. Er hielt nicht inne zu reisen, bis er zu einer Ebene neben einem hochgewachsenen Wald gelangte, der voll von Hirschen, Hirschkühen, Rehen, Kälbern und anderen Tieren sowie aller Art von Wild war. Nun waren König Arthur und die Königin und die Besten seiner Barone genau an jenem Tag dorthin gekommen. Der König wollte drei oder vier Tage lang zum Vergnügen und zur Jagd im Wald verbringen und hatte befohlen, Zelte, Pavillons und Baldachine mitzubringen. Mein Herr Gawain war, ganz erschöpft von einem langen Ritt, in das Zelt des Königs getreten. Vor dem Zelt stand eine weiße Buche, und dort hatte er einen seiner Schilde zusammen mit seiner Eschenlanze hinterlassen. Sein Ross, gesattelt und gezäumt, ließ er am Zügel an einen Zweig gebunden zurück. Dort stand das Pferd, bis Kay der Truchsess vorbeikam. Er kam schnell herbei und nahm, als wolle er sich die Zeit vertreiben, das Ross und schwang sich in den Sattel, ohne dass ihn jemand daran hinderte. Er nahm auch die Lanze und den Schild, die ganz in der Nähe unter dem Baum lagen. Auf dem Ross dahingaloppierend, ritt Kay durch ein Tal, bis es sich durch Zufall fügte, dass Erec ihm begegnete. Nun erkannte Erec den Truchsess, und er kannte die Waffen und das Pferd, aber Kay erkannte ihn nicht, denn er war an seinen Waffen nicht mehr zu unterscheiden. So viele Hiebe mit Schwert und Lanze hatte er auf seinen Schild erhalten, dass das gesamte bemalte Bild darauf verschwunden war. Und die Dame, die von ihm nicht gesehen oder erkannt werden wollte, hielt schlau ihren Schleier vor ihr Gesicht, als täte sie es wegen des grellen Sonnenlichts und des Staubes. Kay näherte sich schnell und ergriff sogleich Erecs Zügel, ohne ihn auch nur zu grüßen. Bevor er ihn weiterreiten ließ, fragte er ihn anmaßend: „Ritter“, sagt er, „ich möchte wissen, wer Ihr seid und woher Ihr kommt.“ „Ihr müsst wahnsinnig sein, mich so aufzuhalten“, sagt Erec; „das sollt Ihr jetzt nicht erfahren.“ Und der andere erwidert: „Seid nicht erzürnt; ich frage es nur zu Eurem Besten. Ich kann deutlich sehen und erkennen, dass Ihr verwundet und verletzt seid. Wenn Ihr mit mir kommen wollt, sollt Ihr diese Nacht eine gute Herberge haben; ich werde dafür sorgen, dass Ihr gut versorgt, geehrt und bequem untergebracht werdet: denn Ihr habt Ruhe nötig. König Arthur und die Königin sind ganz in der Nähe hier in einem Wald, untergebracht in Pavillons und Zelten. Im guten Glauben rate ich Euch, mit mir zu kommen, um die Königin und den König zu sehen, die an Euch große Freude haben und Euch große Ehre erweisen werden.“ Erec antwortet: „Ihr sprecht wohl; doch werde ich um nichts in der Welt dorthin gehen. Ihr wisst nicht, was meine Geschäfte sind: Ich muss noch weiter meines Weges ziehen. Lasst mich nun gehen; ich verweile zu lange. Es ist noch ein wenig Tageslicht übrig.“ Kay gibt zur Antwort: „Ihr redet töricht, wenn Ihr Euch weigert zu kommen. Ich glaube, Ihr werdet es bereuen. Und wie sehr es auch gegen Euren Willen sein mag, Ihr werdet beide mitkommen, wie der Priester zur Ratsversammlung geht, ob Ihr wollt oder nicht. Heute Nacht werdet Ihr schlecht bedient sein, wenn Ihr, ohne auf meinen Rat zu achten, als Fremde dorthin geht. Kommt nun schnell, denn ich werde Euch mitnehmen.“ Bei diesem Wort wurde Erecs Zorn geweckt. „Vasall“, sagt er, „Ihr seid wahnsinnig, mich so mit Gewalt hinter Euch her zu zerren. Ihr habt mich völlig unvorbereitet getroffen. Ich sage Euch, Ihr habt ein Vergehen begangen. Denn ich dachte, in völliger Sicherheit zu sein, und war nicht auf der Hut vor Euch.“ Dann legt er seine Hand an sein Schwert und ruft: „Hände weg von meinem Zaumzeug, Vasall! Tretet beiseite. Ich halte Euch für hochmütig und unverschämt. Ich werde Euch schlagen, seid dessen gewiss, wenn Ihr mich länger hinter Euch her zerrt. Lasst mich nun in Ruhe.“ Dann lässt er ihn los und weicht mehr als eine Ackerlänge weit auf das Feld zurück; dann kehrt er um und fordert ihn, wie ein Mann mit böser Absicht, zum Kampf heraus. Jeder stürmte auf den anderen zu. Aber weil Kay ohne Rüstung war, handelte Erec höflich und drehte die Spitze seiner Lanze um und präsentierte stattdessen das stumpfe Ende. Dennoch versetzte er ihm einen solchen Stoß hoch oben auf die breite Fläche seines Schildes, dass er ihn an der Schläfe verletzte und seinen Arm an seine Brust drückte: Er warf ihn flach auf die Erde. Dann ging er, um das Pferd zu fangen, und übergab es Enide am Zügel. Er war im Begriff, es wegzuführen, als der Verwundete mit seiner gewohnten Schmeichelei ihn bittet, es ihm höflich zurückzugeben. Mit schönen Worten schmeichelt er ihm und bezirzt ihn. „Vasall“, sagt er, „so helfe mir Gott, dieses Pferd gehört nicht mir. Vielmehr gehört es jenem Ritter, in dem die größte Tapferkeit der Welt wohnt, meinem Herrn Gawain dem Kühnen. Ich sage Euch das in seinem Namen, damit Ihr es ihm zurückschicken und so Ehre gewinnen könnt. So werdet Ihr höflich und weise sein, und ich werde Euer Bote sein.“ Erec antwortet: „Nehmt das Pferd, Vasall, und führt es weg. Da es meinem Herrn Gawain gehört, geziemt es sich nicht, dass ich es mir aneigne.“ Kay nimmt das Pferd, steigt wieder auf und kommt zum königlichen Zelt und erzählt dem König die ganze Wahrheit, ohne etwas zurückzuhalten. Und der König rief Gawain und sagte: „Edler Neffe Gawain, wenn Ihr jemals wahrhaftig und höflich wart, so folgt ihm schnell und fragt ihn auf gewinnende Weise, wer er ist und was seine Geschäfte sind. Und wenn Ihr ihn beeinflussen und mit uns zu uns bringen könnt, so seht zu, dass Ihr es nicht versäumt.“ Dann besteigt Gawain sein Ross, zwei Knappen folgen ihm. Sie machten Erec bald aus, erkannten ihn aber nicht. Gawain grüßt ihn, und er Gawain: Ihre Grüße waren gegenseitig. Dann sagte mein Herr Gawain mit seiner gewohnten Offenheit: „Herr“, sagt er, „König Arthur sendet mich auf diesen Weg, um Euch zu begegnen. Die Königin und der König senden Euch ihren Gruß und bitten Euch dringend, mit ihnen einige Zeit zu verbringen (es mag Euch nützen und kann nicht schaden), da sie ganz in der Nähe sind.“ Erec antwortet: „Ich bin dem König und der Königin sehr verbunden und Euch, der Ihr, wie es scheint, sowohl gütigen Herzens als auch von sanftem Wesen seid. Ich bin nicht in kräftigem Zustand; vielmehr trage ich Wunden in meinem Körper: dennoch werde ich nicht von meinem Weg abweichen, um eine Herberge zu suchen. Ihr braucht also nicht länger zu warten: Ich danke Euch, aber Ihr könnt Eurer Wege ziehen.“ Nun war Gawain ein Mann von Verstand. Er zieht sich zurück und flüstert einem der Knappen ins Ohr und befiehlt ihm, schnell zu gehen und dem König zu sagen, er solle sofort Maßnahmen ergreifen, seine Zelte abzubrechen und niederzulegen und sie mitten auf dem Weg drei oder vier Meilen vor dem Ort, an dem sie jetzt sind, wieder aufzustellen. Dort muss der König heute Nacht logieren, wenn er den besten Ritter in Wahrheit treffen und bewirten will, den er jemals zu sehen hoffen kann; der aber nicht um seinetwillen für eine Herberge von seinem Weg abweichen wird. Der Kerl ging und überbrachte seine Nachricht. Der König lässt ohne Verzug seine Zelte abbrechen. Nun sind sie niedergelegt, die Lasttiere beladen, und sie machen sich auf den Weg. Der König bestieg Aubagu, und die Königin bestieg danach einen weißen norwegischen Zelter. Währenddessen ließ mein Herr Gawain nicht davon ab, Erec aufzuhalten, bis dieser zu ihm sagte: „Gestern habe ich mehr Strecke zurückgelegt, als ich es heute tun werde. Herr, Ihr ärgert mich; lasst mich gehen. Ihr habt mir bereits einen guten Teil meines Tages gestört.“ Und mein Herr Gawain antwortet ihm: „Ich würde Euch gerne ein Stück begleiten, wenn Ihr nichts dagegen habt; denn bis zur Nacht ist es noch lange hin.“ Sie verbrachten so viel Zeit mit Reden, dass alle Zelte vor ihnen aufgebaut waren, und Erec sieht sie und erkennt, dass seine Herberge für ihn hergerichtet ist. „Ach! Gawain“, sagt er, „Eure Schlauheit hat mich überlistet. Durch Eure große List habt Ihr mich hierbehalten. Da es nun so gekommen ist, will ich Euch sogleich meinen Namen nennen. Ein weiteres Verbergen wäre nutzlos. Ich bin Erec, der ehemals Euer Gefährte und Freund war.“ Gawain hört ihn und umarmt ihn sogleich. Er hob seinen Helm hoch und schnürte seinen Kinnschutz auf. Freudig schließt er ihn in seine Umarmung, während Erec ihn seinerseits umarmt. Dann verlässt ihn Gawain und sagt: „Herr, diese Nachricht wird meinem Herrn große Freude bereiten; er und meine Herrin werden beide froh sein, und ich muss vorausgehen, um es ihnen mitzuteilen. Aber zuerst muss ich meine Herrin Enide, Eure Gemahlin, umarmen, willkommen heißen und ihr freundlich zusprechen. Meine Herrin, die Königin, hat einen großen Wunsch, sie zu sehen. Ich hörte sie erst gestern von ihr sprechen.“ Dann tritt er zu Enide und fragt sie, wie es ihr gehe, ob sie wohlauf sei und in guter Verfassung. Sie antwortet höflich: „Herr, ich hätte keinen Grund zur Klage, wäre ich nicht in großer Sorge um meinen Herrn; aber so bin ich in Bestürzung, denn er hat kaum ein Glied ohne Wunde.“ Gawain antwortet: „Das betrübt mich sehr. Es ist vollkommen offensichtlich an seinem Gesicht, das ganz bleich und farblos ist. Ich hätte selbst weinen können, als ich ihn so blass und abgezehrt sah, aber meine Freude löschte mein Leid aus, denn beim Anblick seiner fühlte ich mich so froh, dass ich allen anderen Schmerz vergaß. Nun macht Euch auf und reitet langsam. Ich werde in höchster Eile vorausreiten, um der Königin und dem König zu sagen, dass Ihr mir folgt. Ich bin sicher, dass sie beide hocherfreut sein werden, wenn sie es hören.“ Dann geht er und kommt zum Zelt des Königs. „Herr“, ruft er, „nun müsst Ihr und meine Herrin froh sein, denn hier kommen Erec und seine Frau.“ Der König springt vor Freude auf. „Bei meinem Wort!“, sagt er, „ich bin wahrhaft froh. Ich könnte keine Nachricht hören, die mir so viel Glück bringen könnte.“ Die Königin und alle anderen freuen sich und kommen so schnell sie können aus den Zelten. Sogar der König kommt aus seinem Pavillon, und sie trafen Erec ganz in der Nähe. Als Erec den König kommen sieht, steigt er schnell ab, und Enide auch. Der König umarmt und begrüßt sie, und die Königin küsst und umarmt sie ebenso zärtlich: Es gibt niemanden, der nicht seine Freude zeigt. Genau dort, an Ort und Stelle, nahmen sie Erec die Rüstung ab; und als sie seine Wunden sahen, verwandelte sich ihre Freude in Traurigkeit. Der König stößt beim Anblick derselben einen tiefen Seufzer aus und lässt ein Pflaster bringen, das Morgan, seine Schwester, hergestellt hatte. Dieses Pflaster, das Morgan dem Arthur gegeben hatte, war von solch souveräner Kraft, dass keine Wunde, ob an Nerven oder Gelenken, sofern sie einmal täglich mit dem Pflaster behandelt wurde, nicht innerhalb einer Woche vollständig geheilt und genesen konnte. Sie brachten dem König das Pflaster, das Erec große Linderung verschaffte. Als sie seine Wunden gewaschen, getrocknet und verbunden hatten, führt der König ihn und Enide in sein eigenes königliches Zelt und sagt, er beabsichtige, aus Liebe zu Erec eine volle vierzehntägige Frist im Wald zu verweilen, bis er wieder vollständig bei Gesundheit sei. Dafür dankt Erec dem König und sagt: „Edler Herr, meine Wunden sind nicht so schmerzhaft, dass ich mein Reiseziel aufgeben wollte. Niemand könnte mich aufhalten; morgen, ohne Verzug, werde ich am Morgen aufbrechen wollen, sobald ich die Morgendämmerung sehe.“ Da schüttelte der König den Kopf und sagte: „Das ist ein großer Fehler, wenn Ihr nicht bei uns bleibt. Ich weiß, dass es Euch alles andere als gut geht. Bleibt hier, und Ihr werdet das Richtige tun. Es wird ein großes Jammer und Grund zur Trauer sein, wenn Ihr in diesem Wald sterbt. Edler, sanfter Freund, bleibt jetzt hier, bis Ihr wieder ganz Ihr selbst seid.“ Erec antwortet: „Genug davon. Ich habe diese Reise unternommen und werde in keiner Weise säumen.“ Der König hört, dass er auf keinen Fall wegen seiner Bitte bleiben würde; also sagt er nichts weiter dazu und befiehlt, das Abendessen sofort vorzubereiten und die Tische zu decken. Die Diener gehen, um ihre Vorbereitungen zu treffen. Es war ein Samstagabend; also aßen sie Fisch und Obst, Hecht und Barsch, Lachs und Forelle, und dann Birnen, sowohl roh als auch gekocht. Bald nach dem Abendessen befahlen sie, die Betten fertig zu machen. Der König, dem Erec teuer war, ließ ihn allein in ein Bett legen; denn er wollte nicht, dass irgendjemand bei ihm läge, der seine Wunden berühren könnte. Jene Nacht war er gut untergebracht. In einem anderen Bett ganz in der Nähe lag Enide bei der Königin unter einer Decke aus Hermelin, und sie alle schliefen in großer Ruhe, bis der Tag am nächsten Morgen anbrach.

Am nächsten Tag, sobald die Morgendämmerung einsetzt, erhebt sich Erec, kleidet sich an, befiehlt, seine Pferde zu satteln, und ordnet an, dass seine Waffen zu ihm gebracht werden. Die Diener laufen und bringen sie ihm. Wieder drängen der König und alle Ritter ihn, zu bleiben; aber das Flehen ist von keinem Nutzen, denn er will um nichts in der Welt bleiben. Dann hätte man sie alle weinen und eine solche Trauer zeigen sehen können, als sähen sie ihn schon tot. Er legt seine Waffen an, und Enide erhebt sich. Alle Ritter sind tief bekümmert, denn sie glauben, sie niemals mehr wiederzusehen. Sie folgen ihnen aus den Zelten und lassen nach ihren eigenen Pferden schicken, damit sie sie eskortieren und begleiten können. Erec sagte zu ihnen: „Seid nicht erzürnt! Aber Ihr sollt mich keinen einzigen Schritt begleiten. Ich danke Euch, wenn Ihr zurückbleibt!“ Sein Pferd wurde ihm gebracht, und er steigt ohne Verzug auf. Seinen Schild und seine Lanze nehmend, befiehlt er sie alle Gott, und sie wünschen Erec ihrerseits alles Gute. Dann steigt Enide auf, und sie reiten davon.

In einen Wald eintretend, ritten sie weiter, ohne bis zur Stunde der Prime anzuhalten. Während sie so den Wald durchquerten, hörten sie in der Ferne den Schrei einer Jungfrau in großer Not. Als Erec den Schrei hörte, fühlte er sich aus dem Klang sicher, dass es die Stimme einer in Schwierigkeiten und in Hilfe Bedürftigen war. Enide sogleich rufend, sagt er: „Herrin, da ist eine Maid, die durch den Wald läuft und laut ruft. Ich nehme an, sie ist in Not und braucht Beistand. Ich werde mich in diese Richtung beeilen und sehen, was ihr Kummer ist. Steigt ab und erwartet mich hier, während ich dorthin gehe.“ „Gerne, Herr“, sagt sie. Sie allein lassend, macht er sich auf den Weg, bis er die Jungfrau fand, die durch den Wald ging und ihren Geliebten beklagte, den zwei Riesen gefangen genommen hatten und mit sehr grausamer Behandlung wegführten. Die Maid zerriß ihre Gewänder und raufte sich die Haare und ihr zartes karmesinrotes Gesicht. Erec sieht sie und, sich sehr wundernd, bittet sie ihm zu sagen, warum sie so sehr schreit und weint. Die Jungfrau schreit und seufzt erneut, dann schluchzend sagt sie: „Edler Herr, es ist kein Wunder, wenn ich trauere, denn ich wollte, ich wäre tot. Ich liebe und schätze mein Leben nicht, denn mein Geliebter wurde gefangen weggeführt von zwei bösen und grausamen Riesen, die seine Todfeinde sind. Gott! Was soll ich tun? Weh mir! Beraubt des besten Ritters, der lebt, des edelsten und höflichsten. Und nun ist er in großer Gefahr des Todes. Genau an diesem Tag, und ohne Grund, werden sie ihn einem abscheulichen Tod zuführen. Edler Ritter, um Gottes Willen bitte ich Euch, meinem Geliebten Beistand zu leisten, wenn Ihr ihm jetzt irgendeine Hilfe zuteilwerden lassen könnt. Ihr werdet nicht weit rennen müssen, denn sie müssen noch ganz in der Nähe sein.“ „Jungfrau“, sagt Erec, „ich werde ihnen folgen, da Ihr es verlangt, und seid versichert, dass ich alles in meiner Macht Stehende tun werde: entweder werde ich zusammen mit ihm gefangen genommen, oder ich werde ihn Euch sicher und gesund zurückbringen. Wenn die Riesen ihn am Leben lassen, bis ich ihn finden kann, habe ich vor, meine Stärke mit der ihren zu messen.“ „Edler Ritter“, sagte die Maid, „ich werde immer Eure Dienerin sein, wenn Ihr mir meinen Geliebten zurückgebt. Geht nun in Gottes Namen und beeilt Euch, ich bitte Euch.“ „Auf welchem Weg liegt ihr Pfad?“ „Hierher, mein Herr. Hier ist der Pfad mit den Fußabdrücken.“ Dann setzte Erec im Galopp los und sagte ihr, sie solle ihn dort erwarten. Die Maid empfiehlt ihn dem Herrn und betet Gott sehr inständig, dass Er ihm durch Seinen Befehl Kraft gebe, jene zu besiegen, die Böses mit ihrem Geliebten im Schilde führen.

Erec ritt den Pfad entlang und spornte sein Pferd an, um die Riesen zu verfolgen. Er folgte ihnen, bis er sie erblickte, bevor sie aus dem Wald herauskamen; er sah den Ritter mit bloßen Gliedmaßen nackt auf einem Klepper reiten, seine Hände und Füße gebunden, als sei er wegen Straßenraubs verhaftet worden. Die Riesen hatten weder Lanzen, Schilde noch geschliffene Schwerter; doch beide hatten Keulen und Geißeln, mit denen sie ihn so grausam schlugen, dass sie bereits die Haut auf seinem Rücken bis auf die Knochen zerschnitten hatten. Über seine Seiten und Flanken rann das Blut, sodass der Klepper bis zum Bauch ganz mit Blut bedeckt war. Erec kam allein hinter ihnen her. Er war sehr traurig und bekümmert über den Ritter, den er so boshaft behandelt sah. Zwischen zwei Wäldern auf einem offenen Feld holte er sie ein und fragte: „Meine Herren“, sagt er, „für welches Verbrechen behandelt Ihr diesen Mann so schlecht und führt ihn wie einen gemeinen Dieb mit Euch? Ihr behandelt ihn allzu grausam. Ihr treibt ihn an, als sei er beim Stehlen ertappt worden. Es ist eine ungeheuerliche Beleidigung, einen Ritter nackt auszuziehen und ihn dann so schändlich zu binden und zu schlagen. Übergebt ihn mir, ich bitte Euch mit allem guten Willen und aller Höflichkeit. Ich habe keinen Wunsch, ihn Euch mit Gewalt abzufordern.“ „Vasall“, sagen sie, „was geht das Euch an? Ihr müsst wahnsinnig sein, eine solche Forderung an uns zu stellen. Wenn es Euch nicht gefällt, so versucht es besser zu machen.“ Erec erwidert: „Wahrlich, es gefällt mir nicht, und Ihr werdet ihn nicht so leicht davonführen. Da Ihr die Angelegenheit in meine Hände gelegt habt, sage ich: Wer ihn in seinen Besitz bringen kann, der soll ihn behalten. Nehmt Eure Stellungen ein. Ich fordere Euch heraus. Ihr werdet ihn nicht weiterbringen, bevor einige Schläge ausgeteilt worden sind.“ „Vasall“, antworten sie, „Ihr seid wahrlich wahnsinnig, dass Ihr Eure Stärke mit uns messen wollt. Wärt Ihr vier statt einer, hättet Ihr nicht mehr Stärke gegen uns als ein Lamm gegen zwei Wölfe.“ „Ich weiß nicht, wie es ausgehen wird“, erwidert Erec; „wenn der Himmel fällt und die Erde schmilzt, dann wird so manche Lerche gefangen werden. Mancher Mann prahlt laut, der wenig wert ist. Gebt nun Acht, denn ich werde Euch angreifen.“ Die Riesen waren stark und grimmig und hielten in ihren geballten Fäusten ihre großen, eisenbeschlagenen Keulen. Erec ritt mit eingelegter Lanze auf sie zu. Er fürchtet keinen von beiden, ungeachtet ihres Drohens und ihres Hochmuts, und durchbohrt den vorderen von ihnen durch das Auge so tief ins Gehirn, dass das Blut und das Hirn hinten aus dem Nacken spritzen; jener liegt tot da und sein Herz hört auf zu schlagen. Als der andere sah, dass er tot war, hatte er Grund, zutiefst betrübt zu sein. Wütend wollte er ihn rächen: Mit beiden Händen hob er seine Keule in die Höhe und gedachte, ihn wuchtig auf sein ungeschütztes Haupt zu schlagen: doch Erec beobachtete den Schlag und fing ihn mit seinem Schild ab. Dennoch versetzte der Riese ihm einen solchen Schlag, dass er ihn völlig betäubte und ihn beinahe von seinem Ross zu Boden stürzen ließ. Erec deckt sich mit seinem Schild, und der Riese, der sich wieder gefangen hat, denkt daran, schnell erneut auf sein Haupt zu schlagen. Doch Erec hatte sein Schwert gezogen und griff ihn mit solcher Heftigkeit an, dass der Riese schwer bedrängt wurde: Er schlägt ihn so hart auf den Nacken, dass er ihn bis zum Sattelbogen spaltet. Er verteilt seine Eingeweide auf der Erde, und der Körper fällt der Länge nach hin, in zwei Hälften gespalten. Der Ritter weint vor Freude und preist anbetend Gott, der ihm diesen Beistand gesandt hat. Dann band Erec ihn los, ließ ihn sich kleiden und bewaffnen und auf eines der Pferde steigen; das andere ließ er ihn mit der rechten Hand führen und fragte ihn, wer er sei. Und er antwortete: „Edler Ritter, Ihr seid mein Lehnsherr. Ich möchte Euch als meinen Herrn betrachten, wie ich es mit Recht sollte, denn Ihr habt mein Leben gerettet, das mir soeben unter großer Qual und Grausamkeit aus dem Leib geschnitten worden wäre. Welcher Zufall, edler, gütiger Herr, hat Euch in Gottes Namen hierher zu mir geführt, um mich durch Euren Mut aus den Händen meiner Feinde zu befreien? Herr, ich möchte Euch huldigen. Von nun an werde ich Euch stets begleiten und Euch als meinem Herrn dienen.“ Erec sieht, dass er bereit ist, ihm gern zu dienen, wenn er darf, und sagt: „Freund, Euren Dienst begehre ich nicht; doch müsst Ihr wissen, dass ich hierher kam, um Euch auf Bitten Eurer Dame zu befreien, die ich in diesem Wald voller Kummer fand. Euretwegen grämt sie sich und stöhnt; denn voller Sorge ist ihr Herz. Ich möchte Euch ihr nun übergeben. Sobald ich Euch mit ihr vereint habe, werde ich meinen Weg allein fortsetzen; denn Ihr habt keinen Grund, mit mir zu gehen. Ich bedarf Eurer Gesellschaft nicht; doch würde ich gern Euren Namen wissen.“ „Herr“, sagt er, „wie Ihr wünscht. Da Ihr meinen Namen wissen wollt, soll er Euch nicht vorenthalten werden. Mein Name ist Cadoc von Tabriol: Wisst, dass ich so genannt werde. Aber da ich mich von Euch trennen muss, würde ich gern wissen, wenn es möglich ist, wer Ihr seid und aus welchem Lande Ihr stammt, wo ich Euch einst finden und aufsuchen kann, wenn ich von hier fortziehe.“ Erec erwidert: „Freund, das werde ich Euch niemals anvertrauen. Sprecht nie wieder davon; doch wenn Ihr es herausfinden und mir in irgendeiner Weise Ehre erweisen wollt, dann begebt Euch schnell und ohne Verzug zu meinem Herrn, König Arthur, der dort im Wald mit Macht und Haupt den Hirsch jagt, wie ich annehme, keine fünf kurzen Meilen von hier. Geht schnell dorthin und lasst ihm ausrichten, dass er Euch als Geschenk von demjenigen geschickt wurde, den er gestern in seinem Zelt freudig empfangen und beherbergt hat. Und hütet Euch davor, ihm zu verschweigen, aus welcher Gefahr ich sowohl Euer Leben als auch Euren Leib befreit habe. Ich werde bei Hofe sehr geschätzt, und wenn Ihr Euch in meinem Namen vorstellt, werdet Ihr mir einen Dienst erweisen und mich ehren. Dort werdet Ihr fragen können, wer ich bin; doch anders könnt Ihr es nicht erfahren.“ „Herr“, sagt Cadoc, „ich werde Eurem Befehl in jeder Hinsicht folgen. Ihr braucht niemals zu fürchten, dass ich nicht mit frohem Herzen gehe. Ich werde dem König die volle Wahrheit über den Kampf berichten, den Ihr für mich ausgefochten habt.“ So sprechend setzten sie ihren Weg fort, bis sie zu der Maid kamen, bei der Erec sie zurückgelassen hatte. Die Freude der Maid kannte keine Grenzen, als sie ihren Geliebten kommen sah, von dem sie niemals gedacht hätte, ihn wiederzusehen. Erec nahm ihn bei der Hand und stellte ihn ihr mit den Worten vor: „Grämt Euch nicht länger, Demoiselle! Seht, Euer Geliebter ist froh und freudig.“ Und sie antwortet mit Klugheit: „Herr, mit Recht habt Ihr uns beide gewonnen. Euer sollten wir sein, um Euch zu dienen und zu ehren. Aber wer könnte jemals die Hälfte der Schuld zurückzahlen, die wir Euch schulden?“ Erec antwortet: „Meine gütige Dame, keine Vergeltung verlange ich von Euch. Gott empfehle ich Euch nun beide, denn zu lange, so dünkt mich, habe ich hier verweilt.“ Dann wendet er sein Pferd und reitet so schnell er kann davon. Cadoc von Tabriol reitet mit seiner Maid in eine andere Richtung; und bald darauf berichtete er dem König Arthur und der Königin die Neuigkeit.

Erec reitet weiterhin mit großer Geschwindigkeit zu dem Ort, wo Enide in großer Sorge auf ihn wartete, da sie glaubte, er habe sie sicher gänzlich verlassen. Und auch er war in großer Furcht, dass jemand sie allein finden und entführt haben könnte. Also beeilte er sich so sehr er konnte, zurückzukehren. Doch die Hitze des Tages war so groß und seine Waffen verursachten ihm solch ein Leid, dass seine Wunden aufbrachen und die Verbände sprengten. Seine Wunden hörten nicht auf zu bluten, bevor er direkt an die Stelle kam, wo Enide auf ihn wartete. Sie erblickte ihn und freute sich: doch sie erkannte oder wusste nicht, welche Schmerzen er litt; denn sein ganzer Körper war in Blut gebadet und sein Herz hatte kaum noch die Kraft zu schlagen. Als er einen Hügel hinunterstieg, fiel er plötzlich auf den Hals seines Pferdes. Als er versuchte, sich aufzurichten, verlor er den Sattel und die Steigbügel und fiel wie leblos in Ohnmacht. Dann begann ein solch schwerer Kummer, als Enide ihn zur Erde fallen sah. Voller Angst bei seinem Anblick läuft sie auf ihn zu wie eine, die ihren Schmerz nicht verbirgt. Laut schreit sie und ringt ihre Hände: Nicht ein Fetzen ihres Gewandes bleibt über ihrer Brust unzerissen. Sie beginnt, sich die Haare zu raufen und ihr zartes Gesicht zu zerkratzen. „Ach Gott!“, ruft sie, „gütiger, sanfter Herr, warum lässt Du mich so weiterleben? Komm, Tod, und töte mich schnell!“ Mit diesen Worten fällt sie ohnmächtig auf seinen Körper. Als sie wieder zu sich kam, sagte sie sich voller Vorwürfe: „Wehe mir, elende Enide; ich bin die Mörderin meines Herrn, da ich ihn durch mein Gerede getötet habe. Mein Herr wäre jetzt noch am Leben, wenn ich in meinem törichten Hochmut nicht das Wort gesprochen hätte, das ihn in dieses Abenteuer verwickelte. Schweigen hat niemals jemandem geschadet, doch Reden bringt oft Leid. Die Wahrheit dessen habe ich auf mehr als eine Weise erfahren und bewiesen.“ Neben ihrem Herrn nahm sie Platz und hielt seinen Kopf auf ihrem Schoß. Dann beginnt sie ihre Klage von Neuem. „Ach“, sagt sie, „mein Herr, unglückseliger du, du, der du niemals deinesgleichen hattest; denn in dir war Schönheit zu schauen und Tapferkeit wurde offenbar; Weisheit hatte dir ihr Herz geschenkt und Freigebigkeit setzte dir eine Krone auf, ohne die niemand geachtet wird. Aber was habe ich gesagt? Ein schwerer Fehler unterlief mir, als ich das Wort aussprach, das meinen Herrn getötet hat – jenes verhängnisvolle, vergiftete Wort, für das ich mit Recht getadelt werden muss; und ich erkenne und gebe zu, dass niemand schuldig ist als ich selbst; allein ich muss dafür verantwortlich gemacht werden.“ Dann fällt sie ohnmächtig zu Boden, und als sie später wieder aufsaß, stöhnt sie nur noch mehr: „Gott, was soll ich tun, und warum weiterleben? Warum zögert der Tod und zaudert, mich ohne Verzug zu holen? Wahrlich, der Tod verachtet mich sehr! Da der Tod sich nicht herablässt, mein Leben zu nehmen, muss ich selbst gezwungenermaßen die Rache für meine sündhafte Tat vollbringen. So werde ich trotz des Todes sterben, der nicht auf meinen Ruf um Hilfe hören will. Doch kann ich nicht allein durch Begehren sterben, noch würde mir Klagen irgendetwas nützen. Das Schwert, das mein Herr sich umgegürtet hatte, sollte mit Recht seinen Tod rächen. Ich werde mich nicht länger in Kummer, in Gebeten und eitlem Verlangen verzehren.“ Sie zieht das Schwert aus seiner Scheide und beginnt es zu betrachten. Gott, der voller Barmherzigkeit ist, ließ sie ein wenig zögern; und während sie ihren Kummer und ihr Unglück vor ihrem geistigen Auge vorbeiziehen lässt, siehe, da kommt ein Graf mit großem Gefolge schnell herangeritten, der von ferne den lauten Schrei der Dame gehört hatte. Gott wollte sie nicht verlassen; denn nun hätte sie sich getötet, wäre sie nicht von denen überrascht worden, die ihr das Schwert wegnahmen und es zurück in die Scheide stießen. Der Graf stieg dann von seinem Pferd und begann sie über den Ritter zu befragen und ob sie seine Frau oder seine Geliebte sei. „Beides, Herr“, sagt sie, „mein Kummer ist so groß, dass ich ihn nicht sagen kann. Wehe mir, dass ich nicht tot bin.“ Und der Graf beginnt sie zu trösten: „Dame“, sagt er, „beim Herrn, ich bitte Euch, habt doch ein wenig Mitleid mit Euch selbst! Es ist wohl angemessen, dass Ihr trauert, aber es nützt nichts, trostlos zu sein; denn Ihr könnt noch zu hohem Stande aufsteigen. Versinkt nicht in Apathie, sondern tröstet Euch; das wäre klug, und Gott wird Euch wieder Freude schenken. Eure wunderbare Schönheit hält Glück für Euch bereit; denn ich werde Euch als meine Frau nehmen und Euch zur Gräfin und Dame von Rang machen: Das sollte Euch viel Trost spenden. Und ich werde den Leichnam entfernen und mit großen Ehren bestatten lassen. Lasst nun ab von diesem Kummer, den Ihr in Eurem Wahnsinn zur Schau stellt.“ Und sie erwidert: „Herr, geht! Um Gottes willen, lasst mich in Ruhe! Ihr könnt hier nichts ausrichten. Nichts, was man sagen oder tun könnte, könnte mich jemals wieder froh machen.“ Daraufhin zog sich der Graf zurück und sagte: „Lasst uns eine Bahre bauen, um diesen Leichnam samt der Dame in die Stadt Limors zu tragen. Dort soll der Leichnam beigesetzt werden. Dann werde ich die Dame ehelichen, ob sie nun zustimmt oder nicht: denn niemals sah ich jemanden, der so schön ist, noch begehre ich jemanden so sehr wie sie. Glücklich bin ich, sie getroffen zu haben. Nun baut schnell und ohne Verzug eine angemessene Bahre für diesen toten Ritter. Haltet nicht inne wegen der Mühe oder aus Trägheit.“ Dann ziehen einige seiner Männer ihre Schwerter und fällen bald zwei junge Bäume, auf die sie Äste kreuzweise legten. Auf diese Bahre legten sie Erec; dann spannten sie zwei Pferde davor. Enide reitet daneben, hört nicht auf zu klagen und fällt oft in Ohnmacht; doch die Reiter halten sie fest und versuchen, sie mit ihren Armen zu stützen, sie aufzurichten und zu trösten. Den ganzen Weg bis Limors geleiten sie den Leichnam, bis sie zum Palast des Grafen kommen. Das ganze Volk folgt ihnen nach – Damen, Ritter und Stadtbewohner. In der Mitte der Halle auf einem Podest streckten sie den Körper der Länge nach aus, mit seiner Lanze und seinem Schild an der Seite. Die Halle ist voll, die Menge ist dicht. Jeder ist begierig zu fragen, was dieser Kummer ist, welches Wunder hier geschieht. Unterdessen berät sich der Graf insgeheim mit seinen Baronen. „Meine Herren“, sagt er, „ich möchte diese Dame hier auf der Stelle ehelichen. Wir können deutlich an ihrer Schönheit und ihrem klugen Gebaren erkennen, dass sie von sehr vornehmem Rang ist. Ihre Schönheit und ihr edles Wesen zeigen, dass die Ehre eines Königreichs oder eines Reiches ihr wohl verliehen werden könnte. Ich werde niemals Schande durch sie erleiden; vielmehr denke ich, noch mehr Ehre zu gewinnen. Lasst meinen Kaplan jetzt rufen, und geht Ihr und holt die Dame. Die Hälfte meines ganzen Landes werde ich ihr als Mitgift geben, wenn sie meinem Wunsch entspricht.“ Dann befahlen sie dem Kaplan zu kommen, gemäß dem Befehl des Grafen, und die Dame brachten sie ebenfalls dorthin und zwangen sie, ihn zu heiraten; denn sie weigerte sich rundheraus, ihre Zustimmung zu geben. Doch trotz alledem heiratete der Graf sie nach seinem Wunsch. Und als er sie geheiratet hatte, ließ der Vogt sogleich die Tische im Palast decken und das Essen vorbereiten; denn es war bereits Zeit für das Abendessen.

Nach der Vesper, an jenem Maitag, war Enide in großem Kummer, und ihr Leid hörte nicht auf, sie zu quälen. Und der Graf drängte sie sanft mit Bitten und Drohungen, ihren Frieden zu machen und sich trösten zu lassen, und er ließ sie auf einen Stuhl setzen, obwohl es gegen ihren Willen war. Wider ihren Willen ließen sie sie Platz nehmen und stellten den Tisch vor sie. Der Graf nimmt seinen Platz auf der anderen Seite ein, fast außer sich vor Wut, dass er sie nicht trösten kann. „Dame“, sagt er, „Ihr müsst nun von diesem Kummer ablassen und ihn verbannen. Ihr könnt volles Vertrauen zu mir haben, dass Ehre und Reichtum die Euren sein werden. Ihr müsst doch einsehen, dass Trauern die Toten nicht wieder lebendig macht; denn so etwas hat noch niemand gesehen. Denkt jetzt daran, dass Ihr zwar arm wart, aber großer Reichtum in Eurer Reichweite liegt. Einst wart Ihr arm; nun werdet Ihr reich sein. Das Schicksal war nicht geizig mit Euch, indem es Euch die Ehre zuteilwerden ließ, fortan als Gräfin begrüßt zu werden. Es ist wahr, dass Euer Herr tot ist. Wenn Ihr deswegen trauert und klagt, glaubt Ihr, dass ich überrascht bin? Nein. Aber ich gebe Euch den besten Rat, den ich geben kann. Dass ich Euch geheiratet habe, solltet Ihr zufrieden sein. Seht zu, dass Ihr mich nicht erzürnt! Esst nun, wie ich Euch befehle.“ Und sie erwidert: „Nicht ich, mein Herr. Wahrlich, solange ich lebe, werde ich weder essen noch trinken, wenn ich nicht zuerst meinen Herrn essen sehe, der dort auf dem Podest liegt.“ „Dame, das kann niemals sein. Die Leute werden denken, Ihr seid wahnsinnig, wenn Ihr solch großes Unsinn redet. Ihr werdet eine schlechte Belohnung erhalten, wenn Ihr heute Anlass zu weiterer Zurechtweisung gebt.“ Darauf erwiderte sie nichts, da sie seine Drohungen gering achtete, und der Graf schlägt ihr ins Gesicht. Darauf schreit sie auf, und die anwesenden Barone tadeln den Grafen. „Halt, Herr!“, rufen sie dem Grafen zu; „Ihr solltet Euch schämen, diese Dame geschlagen zu haben, weil sie nicht essen will. Ihr habt eine sehr hässliche Tat begangen. Wenn diese Dame wegen ihres Herrn bekümmert ist, den sie nun tot sieht, sollte niemand sagen, dass sie im Unrecht ist.“ „Schweigt alle“, antwortet der Graf; „die Dame gehört mir und ich ihr, und ich werde mit ihr tun, was mir beliebt.“ Da konnte sie nicht länger schweigen, sondern schwört, dass sie niemals die Seine sein werde. Und der Graf springt auf und schlägt sie erneut, und sie schreit laut auf. „Ha! Elender“, sagt sie, „ich kümmere mich nicht darum, was du mir sagst oder was du tust! Ich fürchte weder deine Schläge noch deine Drohungen. Schlage mich und triff mich, wie du willst. Ich werde niemals deine Macht so sehr achten, dass ich deinem Befehl mehr oder weniger Folge leiste, selbst wenn du mit deinen Händen jetzt versuchen würdest, mir die Augen auszureißen oder mich lebendig zu häuten.“

Unter diesen Worten und dem Streit kam Erec wieder zu sich, wie ein Mann, der aus dem Schlaf erwacht. Kein Wunder, dass er über die Menge Menschen staunte, die er um sich sah. Doch groß war sein Schmerz und groß sein Weh, als er die Stimme seiner Frau vernahm. Er trat vom Podest auf den Boden und zog schnell sein Schwert. Zorn und die Liebe, die er für seine Frau empfand, verliehen ihm Mut. Er läuft dorthin, wo er sie sieht, und schlägt dem Grafen mitten auf den Kopf, sodass er ihm das Gehirn ausschlägt und, indem er ihm die Stirn eindrückt, ihn besinnungslos und stumm zurücklässt; sein Blut und sein Gehirn fließen heraus. Die Ritter springen von den Tischen auf, in der Überzeugung, es sei der Teufel, der sich unter sie gemischt habe. Von Jungen oder Alten bleibt dort niemand, denn alle sind in große Bestürzung versetzt. Ein jeder versucht, den anderen bei der hastigen Flucht zu überholen. Bald waren sie alle aus dem Palast verschwunden und schrien laut, Schwache wie Starke: „Flieht, flieht, hier kommt die Leiche!“ An der Tür ist das Gedränge groß: Ein jeder strebt danach, sein Heil in der Flucht zu suchen, und drängt und schubst, so gut er kann. Wer in der wogenden Menge zuletzt ist, möchte nur allzu gern in die vorderste Reihe gelangen. So gelingt ihnen die Flucht, denn keiner wagt es, bei des anderen Aufbruch stehen zu bleiben. Erec lief, um seinen Schild zu ergreifen, und hängte ihn sich mit dem Riemen um den Hals, während Enide nach der Lanze griff. Dann treten sie hinaus in den Hof. Da ist niemand so kühn, Widerstand zu leisten; denn sie glaubten nicht, dass es ein Mensch sein könne, der sie so vertrieben hatte, sondern ein Teufel oder ein Feind, der in den toten Körper gefahren war. Erec verfolgt sie auf ihrer Flucht und findet draußen im Burghof einen Stallburschen, der gerade sein Ross zur Tränke führt, vollständig mit Zaumzeug und Sattel ausgestattet. Diese unverhoffte Begegnung war Erec sehr recht: Als er schnell auf das Pferd zutritt, überlässt es ihm der Junge vor Angst sofort. Erec nimmt seinen Sitz zwischen den Sattelbögen ein, während Enide den Steigbügel ergreift und auf den Hals des Pferdes springt, so wie Erec, der ihr befahl aufzusteigen, es ihr befohlen und angewiesen hatte. Das Pferd trägt sie beide davon; und da sie das Stadttor offen vorfinden, entkommen sie ohne Aufgehalten zu werden. In der Stadt herrschte große Sorge um den getöteten Grafen; doch es gibt niemanden, wie tapfer er auch sei, der Erec folgt, um Rache zu nehmen. An seinem Tisch wurde der Graf erschlagen; während Erec, der seine Frau fortträgt, sie umarmt und küsst und ihr Mut zuspricht. In seinen Armen schließt er sie an sein Herz und sagt: „Meine süße Schwester, meine Prüfung deiner war vollständig! Sei nun in keiner Weise mehr besorgt, denn ich liebe dich jetzt mehr, als ich es jemals zuvor getan habe; und ich bin sicher und gewiss, dass du mich mit vollkommener Liebe liebst. Von nun an bis in alle Ewigkeit biete ich dir an, deinen Willen zu tun, genau wie ich es früher zu tun pflegte. Und wenn du schlecht von mir gesprochen hast, so verzeihe ich dir und spreche dich von der Kränkung sowie von dem Wort, das du sprachst, frei.“ Dann küsst er sie erneut und drückt sie fest an sich. Nun ist Enide nicht mehr unwohl, wenn ihr Herr sie umarmt und küsst und ihr wieder sagt, dass er sie immer noch liebt. Schnell reiten sie durch die Nacht, und sie sind sehr froh, dass der Mond hell scheint.

Unterdessen haben sich die Nachrichten schnell verbreitet, und nichts ist sonst so schnell. Die Kunde hatte Guivret den Kleinen erreicht, dass ein mit Waffen verwundeter Ritter tot im Wald gefunden worden sei und dass bei ihm eine Frau sei, die klage und so wunderbar schön, dass Iseut wie ihre Zofe erschienen wäre. Graf Oringle von Limors hatte beide gefunden und die Leiche fortbringen lassen und wollte die Dame selbst heiraten; doch sie wies ihn ab. Als Guivret diese Nachricht hörte, war er keineswegs erfreut; denn sofort kam ihm der Gedanke an Erec. Es kam ihm in Herz und Sinn, die Dame aufzusuchen und den Leichnam ehrenvoll bestatten zu lassen, sollte er es tatsächlich sein. Er versammelte tausend Bewaffnete und Ritter, um die Stadt einzunehmen. Wenn der Graf nicht freiwillig den Leichnam und die Dame herausgeben würde, wollte er alles in Feuer und Flammen aufgehen lassen. Im hellen Mondschein führte er seine Männer in Richtung Limors, mit verschnürten Helmen, in Panzerhemden gekleidet, und von ihren Hälsen hingen die Schilde herab. So rückten sie alle bewaffnet vor, bis es fast Mitternacht war, als Erec sie erspähte. Nun rechnet er damit, unweigerlich in eine Falle zu geraten, getötet oder gefangen genommen zu werden. Er lässt Enide neben einer dichten Hecke absitzen. Kein Wunder, wenn er bestürzt ist. „Dame, bleibt Ihr hier“, sagt er, „ein Weilchen neben dieser Hecke, bis diese Leute vorbeigezogen sind. Ich möchte nicht, dass sie Euch erblicken, denn ich weiß nicht, was für Leute das sind, noch wonach sie suchen. Ich hoffe, wir erregen ihre Aufmerksamkeit nicht. Aber ich sehe nirgendwo einen Ort, an dem wir Zuflucht suchen könnten, falls sie uns Schaden zufügen wollen. Ich weiß nicht, ob mir irgendein Leid widerfahren mag, aber nicht aus Furcht werde ich es unterlassen, gegen sie auszurücken. Und sollte mich jemand angreifen, werde ich nicht versäumen, mich mit ihm zu messen. Doch ich bin so wund und müde, dass es kein Wunder ist, wenn ich gräme. Nun muss ich ihnen entgegengehen, und Ihr bleibt hier ruhig. Gebt Acht, dass Euch niemand sieht, bis sie Euch weit hinter sich gelassen haben.“ Seht nun Guivret mit ausgestreckter Lanze, der ihn von weitem erspähte. Sie erkannten einander nicht, denn der Mond war hinter den Schatten einer dunklen Wolke getreten. Erec war schwach und erschöpft, und sein Gegner war von seinen Wunden und Schlägen völlig genesen. Nun wird Erec wenig klug handeln, wenn er sich nicht alsbald zu erkennen gibt. Er tritt aus der Hecke hervor. Und Guivret spornt auf ihn zu, ohne ein einziges Wort zu verlieren, noch bringt Erec ein Wort über die Lippen: Er glaubte, er könne mehr, als er vermochte. Wer versucht, weiter zu laufen, als er kann, muss zwangsläufig aufgeben oder rasten. Sie prallen gegeneinander; doch der Kampf war ungleich, denn einer war schwach und der andere stark. Guivret schlägt ihn mit solcher Wucht, dass er ihn vom Rücken seines Pferdes zu Boden wirft. Enide, die sich versteckt hielt, als sie ihren Herrn am Boden sieht, rechnet damit, getötet oder misshandelt zu werden. Aus der Hecke hervorstürzend, läuft sie, um ihrem Herrn zu helfen. Wenn sie zuvor grämte, so ist nun ihre Qual größer. Zu Guivret kommend, ergriff sie den Zügel seines Pferdes und sagte dann: „Verflucht seist du, Ritter! Denn du hast einen schwachen und erschöpften Mann angegriffen, der Schmerzen leidet und tödlich verwundet ist, mit solcher Ungerechtigkeit, dass du keinen Grund für deine Tat finden kannst. Wärst du allein und hilflos gewesen, hättest du diesen Angriff bereut, vorausgesetzt, mein Herr wäre bei Gesundheit gewesen. Sei nun großmütig und höflich und lass freundlich diesen Kampf ab, den du begonnen hast. Denn dein Ruf würde nicht besser dadurch, einen Ritter getötet oder gefangen genommen zu haben, der nicht die Kraft hat aufzustehen, wie du sehen kannst. Denn er hat so viele Schläge mit Waffen erlitten, dass er ganz mit Wunden bedeckt ist.“ Und er antwortet: „Fürchtet Euch nicht, Dame! Ich sehe, dass Ihr Euren Herrn treu liebt, und ich lobe Euch dafür. Habt keinerlei Furcht vor mir oder meiner Begleitung. Aber sagt mir nun ohne Verhehlung, wie der Name Eures Herrn lautet; denn nur Vorteil werdet Ihr davon haben, es mir zu sagen. Wer er auch sei, nennt mir seinen Namen; dann soll er sicher und unbehelligt weiterziehen. Weder er noch Ihr habt etwas zu befürchten, denn Ihr seid beide in sicheren Händen.“

Dann erfährt Enide, dass sie in Sicherheit ist, und antwortet ihm kurz mit einem Wort: „Sein Name ist Erec; ich sollte nicht lügen, denn ich sehe, Ihr seid ehrlich und von guter Gesinnung.“ Guivret steigt vor Freude ab und geht, um Erec, der am Boden lag, zu Füßen zu fallen. „Mein Herr“, sagt er, „ich war ausgezogen, um Euch zu suchen, und war auf dem Weg nach Limors, wo ich Euch tot zu finden hoffte. Es wurde mir als wahr erzählt und berichtet, dass Graf Oringle nach Limors einen Ritter entführt habe, der tödlich verwundet sei, und dass er böswilligerweise eine Dame zu heiraten beabsichtige, die er in seiner Begleitung gefunden habe; doch sie wolle nichts von ihm wissen. Und ich kam eilends, um sie zu retten und zu befreien. Wenn er sich weigerte, mir sowohl die Dame als auch Euch ohne Widerstand zu übergeben, hielte ich mich für wenig wert, ließe ich ihm einen Fuß breit Erde, auf der er stehen könnte. Seid gewiss, hätte ich Euch nicht innig geliebt, hätte ich dies niemals auf mich genommen. Ich bin Guivret, Euer Freund; aber wenn ich Euch durch mein Nicht-Erkennen irgendein Leid zugefügt habe, solltet Ihr mir wahrlich verzeihen.“ Bei diesen Worten setzte sich Erec auf, denn mehr konnte er nicht, und sagte: „Steh auf, mein Freund. Sei des Schadens enthoben, den du mir zugefügt hast, da du mich nicht erkannt hast.“ Guivret steht auf, und Erec erzählt ihm, wie er den Grafen beim Essen erschlagen habe und wie er wieder in den Besitz seines Rosses vor dem Stall gekommen sei und wie die Knechte und Knappen über den Hof geflohen seien und geschrien hätten: „Flieht, flieht, die Leiche jagt uns!“; dann, wie er beinahe gefasst worden wäre und wie er durch die Stadt und den Hügel hinunter entkommen sei, wobei er seine Frau auf dem Hals seines Pferdes trug: all dieses Abenteuer erzählte er ihm. Dann sagte Guivret: „Herr, ich habe hier in der Nähe eine Burg, die gut gelegen ist und einen gesunden Standort hat. Zu Eurem Wohl und Nutzen möchte ich Euch morgen dorthin bringen und Eure Wunden versorgen lassen. Ich habe zwei reizende und lebhafte Schwestern, die geschickt in der Wundversorgung sind: Sie werden Euch bald vollständig heilen. Heute Nacht lassen wir unsere Begleitung hier auf den Feldern lagern bis zum Morgen; denn ich denke, ein wenig Ruhe wird Euch heute Nacht sehr gut tun. Mein Rat ist, dass wir die Nacht hier verbringen.“ Erec antwortet: „Ich bin dafür, dies zu tun.“ Also blieben sie dort und verbrachten die Nacht. Sie scheuten sich nicht, einen Schlafplatz zu bereiten, doch sie fanden wenig Unterkunft, denn die Schar war recht zahlreich. Sie lagern so gut sie können zwischen den Büschen: Guivret ließ sein Zelt aufschlagen und befahl, Zunder zu entzünden, damit sie Licht und Aufheiterung hätten. Er lässt Wachskerzen aus den Kästen nehmen, und sie zünden sie im Inneren des Zeltes an. Nun grämt sich Enide nicht mehr, denn alles ist gut ausgegangen. Sie entkleidet ihren Herrn seiner Waffen und Kleider, und nachdem sie seine Wunden gewaschen hatte, trocknete sie diese und verband sie wieder; denn sie ließ niemanden sonst ihn berühren. Nun weiß Erec keinen weiteren Grund mehr, ihr Vorwürfe zu machen, denn er hat sie gut geprüft und gefunden, dass sie große Liebe für ihn hegt. Und Guivret, der sie freundlich behandelt, ließ ein hohes, langes Bett aus gesteppten Bettdecken errichten, das auf Gras und Schilf gebettet war, welche sie im Überfluss fanden. Dort legten sie Erec und deckten ihn zu. Dann öffnete Guivret einen Kasten und nahm zwei Pasteten heraus. „Freund“, sagt er, „versucht nun ein wenig von diesen kalten Pasteten und trinkt etwas mit Wasser vermischten Wein. Ich habe so viel wie sechs Fässer davon, aber unverdünnt ist er nicht gut für Euch; denn Ihr seid verletzt und mit Wunden bedeckt. Schöner, süßer Freund, versucht nun zu essen; denn es wird Euch gut tun. Und meine Dame wird auch etwas essen – Eure Frau, die heute wegen Euch in großer Not war. Aber Ihr habt volle Genugtuung für all das erhalten und seid entkommen. Also esst nun, und ich werde auch essen, schöner Freund.“ Dann setzte sich Guivret an Erecs Seite, und ebenso Enide, die sich sehr über alles freute, was Guivret tat. Beide drängen ihn zu essen und geben ihm mit Wasser vermischten Wein; denn ungemischt ist er zu stark und erhitzend. Erec aß, wie ein Kranker isst, und trank ein wenig – alles, was er wagte. Aber er ruhte bequem und schlief die ganze Nacht; denn seinetwegen wurde kein Lärm oder Störung gemacht.

Am frühen Morgen erwachten sie und bereiteten sich erneut darauf vor, aufzusteigen und zu reiten. Erec war seinem eigenen Pferd so zugetan, dass er kein anderes reiten wollte. Sie gaben Enide ein Maultier, denn sie hatte ihr Palfrey verloren. Aber sie war nicht besorgt; ihrem Aussehen nach zu urteilen, dachte sie nicht an die Angelegenheit. Sie hatte ein gutes Maultier mit einem leichten Gang, das sie sehr bequem trug. Und es bereitete ihr große Zufriedenheit, dass Erec nicht niedergeschlagen war, sondern ihnen vielmehr versicherte, dass er vollständig genesen würde. Vor der dritten Stunde erreichten sie Penevric, eine starke Burg, gut und schön gelegen. Dort wohnten die zwei Schwestern Guivrets; denn der Ort war angenehm genug. Guivret geleitete Erec in ein entzückendes, luftiges Gemach in einem entlegenen Teil der Burg. Seine Schwestern bemühten sich auf seine Bitte hin, Erec zu heilen; und Erec begab sich in ihre Hände, denn sie flößten ihm vollkommenes Vertrauen ein. Zuerst entfernten sie das tote Fleisch, dann trugen sie Pflaster und Leinen auf und widmeten seiner Pflege all ihr Geschick, wie Frauen, die ihr Handwerk gut verstanden. Wieder und wieder wuschen sie seine Wunden und trugen das Pflaster auf. Viermal oder öfter am Tag ließen sie ihn essen und trinken, erlaubten ihm jedoch keinen Knoblauch oder Pfeffer. Aber wer auch immer ein- oder ausgehen mochte, Enide war immer bei ihm, da sie sich mehr als irgendjemand sonst sorgte. Guivret kam oft herein, um zu fragen und sich zu erkundigen, ob er etwas benötige. Er wurde gut versorgt und gut bedient, und alles, was er wünschte, wurde willig getan. Aber die Jungfrauen zeigten fröhlich und gerne solche Hingabe bei seiner Pflege, dass er nach zwei Wochen keinen Schmerz oder Pein mehr verspürte. Um seine Farbe zurückzubringen, begannen sie dann, ihm Bäder zu geben. Es bestand keine Notwendigkeit, die Jungfrauen anzuleiten, denn sie verstanden die Behandlung gut. Als er umhergehen konnte, ließ Guivret zwei weite Gewänder aus zwei verschiedenen Arten von Seide anfertigen, eines mit Hermelin besetzt, das andere mit Feh. Eines war von dunkler purpurner Farbe, das andere gestreift, ihm als Geschenk von einem Cousin aus Schottland gesandt. Enide erhielt das purpurne Gewand mit Hermelin besetzt, das sehr kostbar war, während Erec den gestreiften Stoff mit dem Pelz erhielt, der nicht weniger wertvoll war. Nun war Erec stark und gesund, geheilt und genesen. Jetzt, da Enide sehr glücklich war und alles hatte, was sie sich wünschte, kehrte ihre große Schönheit zu ihr zurück; denn ihre große Not hatte sie so mitgenommen, dass sie sehr blass und hager war. Nun wurde sie umarmt und geküsst, nun war sie mit allen guten Dingen gesegnet, nun hatte sie ihre Freude und ihr Vergnügen; denn ungeschmückt liegen sie im Bett, und jeder umschließt und küsst den anderen; nichts bereitet ihnen so viel Freude. Sie haben so viel Schmerz und Leid gehabt, er für sie und sie für ihn, dass sie nun ihre Genugtuung haben. Jeder wetteifert darin, den anderen zu erfreuen. Von ihrem weiteren Spiel darf ich nicht sprechen. Nun haben sie ihre Liebe so verschweißt und ihren Kummer vergessen, dass sie sich kaum noch daran erinnern. Aber nun müssen sie ihres Weges ziehen; also baten sie Guivret, in dem sie einen wahren Freund gefunden hatten, um Erlaubnis, aufbrechen zu dürfen; denn er hatte sie in jeder Weise geehrt und bedient. Als er kam, um Abschied zu nehmen, sagte Erec: „Herr, ich möchte meinen Aufbruch in mein eigenes Land nicht länger verzögern. Ordnet an, alles vorzubereiten und zusammenzustellen, damit ich alles habe, was ich brauche. Ich werde morgen früh aufbrechen wollen, sobald es Tag ist. Ich bin so lange bei Euch geblieben, dass ich mich stark und kräftig fühle. Gott gewähre, wenn es Ihm gefällt, dass ich lebe, um Euch irgendwo wiederzutreffen, wenn ich meinerseits in der Lage sein werde, Euch zu dienen und zu ehren. Sofern ich nicht gefangen genommen oder aufgehalten werde, erwarte ich nicht, irgendwo zu verweilen, bis ich den Hof von König Arthur erreiche, den ich entweder in Robais oder Carduel zu finden hoffe.“ Worauf Guivret prompt antwortet: „Herr, Ihr werdet nicht allein fortgehen! Denn ich selbst werde mit Euch kommen und Gefährten mit uns nehmen, wenn es Euer Vergnügen ist.“ Erec stimmt diesem Rat zu und sagt, dass er gemäß seinen Plänen wünsche, die Reise zu beginnen. In jener Nacht treffen sie Vorbereitungen für ihre Reise, da sie nicht länger dort verweilen wollten. Sie machen alles bereit und bereiten sich vor. Am frühen Morgen, als sie erwachen, werden die Sättel auf die Rösser gelegt. Bevor er aufbricht, geht Erec, um sich von den Jungfrauen in ihren Zimmern zu verabschieden; und Enide (die glücklich und voller Freude war) folgte ihm dorthin. Als ihre Vorbereitungen zum Aufbruch getroffen waren, nahmen sie Abschied von den Jungfrauen. Erec, der sehr höflich war, dankt ihnen beim Abschied für seine Gesundheit und sein Leben und gelobt ihnen seinen Dienst. Dann nahm er eine von ihnen bei der Hand – die, welche ihm näher war – und Enide nahm die Hand der anderen: Hand in Hand kamen sie aus dem Schlafzimmer in den Burgsaal. Guivret drängt sie, sofort ohne Verzögerung aufzusteigen. Enide denkt, die Zeit werde niemals kommen, dass sie aufsteigen. Sie bringen ihr zum Block ein gutmütiges Palfrey, einen sanften Geher, schön und wohlgeformt. Das Palfrey war von feinem Aussehen und ein gutes Reittier: Es war nicht weniger wertvoll als ihr eigenes, das in Limors zurückgeblieben war. Das andere war gefleckt, dieses hier war fuchsfarben; aber der Kopf war von einer anderen Farbe: Er war auf eine solche Weise gezeichnet, dass eine Wange ganz weiß war, während die andere rabenschwarz war. Zwischen den beiden Farben befand sich eine Linie, grüner als ein Weinblatt, die das Weiße vom Schwarzen trennte. Über Zaumzeug, Brustriemen und Sattel kann ich sicherlich sagen, dass die Verarbeitung reich und schön war. Der gesamte Brustriemen und das Zaumzeug waren aus Gold, besetzt mit Smaragden. Der Sattel war in einem anderen Stil verziert, bedeckt mit einem kostbaren purpurnen Tuch. Die Sattelbögen waren aus Elfenbein, in das die Geschichte geschnitzt war, wie Äneas aus Troja kam, wie Dido ihn in Karthago mit großer Freude in ihrem Bett empfing, wie Äneas sie täuschte und wie sie sich für ihn tötete, wie Äneas Laurentum und ganz die Lombardei eroberte, deren König er sein Leben lang war. Raffiniert war die Arbeit und gut geschnitzt, alles mit feinem Gold verziert. Ein geschickter Handwerker, der es anfertigte, verbrachte mehr als sieben Jahre damit, es zu schnitzen, ohne irgendeine andere Arbeit anzurühren. Ich weiß nicht, ob er es verkaufte; aber er hätte einen guten Preis dafür erzielen sollen. Nun, da Enide dieses Palfrey geschenkt wurde, war sie für den Verlust ihres eigenen wohl entschädigt. Das Palfrey, so reich ausgestattet, wurde ihr gegeben, und sie bestieg es freudig; dann stiegen auch die Herren und Knappen schnell auf. Zu ihrem Vergnügen und Sport ließ Guivret reiche Falken mitnehmen, sowohl junge als auch gemauserte, manchen Terzel und Sperber, und manchen Vorstehhund und Windhund.

Sie ritten von Morgen bis zum Abend ununterbrochen mehr als dreißig walisische Meilen weit und kamen dann an die Türme einer Burg, reich und schön, die rundum von einer neuen Mauer umgeben war. Und rings um diese Mauer floss ein sehr tiefer Strom, der wie ein Sturmwind brauste und rauschte. Erec hält an, um ihn zu betrachten, sich zu erkundigen und herauszufinden, ob ihm jemand wahrheitsgemäß sagen könne, wer der Herr dieser Stadt sei. „Freund“, sagte er zu seinem gütigen Gefährten, „könnt Ihr mir den Namen dieser Stadt nennen und wem sie gehört? Sagt mir, ob sie einem Grafen oder einem König untersteht. Da Ihr mich hierher geführt habt, so sagt es mir, wenn Ihr es wisst.“ „Herr“, sagt er, „das weiß ich wohl und werde Euch die Wahrheit darüber berichten. Der Name der Stadt ist Brandigant, und sie ist so stark und fein, dass sie weder König noch Kaiser fürchtet. Wenn Frankreich und ganz England und alle, die von hier bis Lüttich leben, sich zur Belagerung aufstellten, würden sie sie in ihrem ganzen Leben niemals einnehmen; denn die Insel, auf der die Stadt steht, erstreckt sich über vier Meilen oder mehr, und innerhalb des Geheges wächst alles, was eine reiche Stadt braucht: Obst, Weizen und Wein sind dort zu finden; und an Holz und Wasser herrscht kein Mangel. Sie fürchtet von keiner Seite einen Angriff, noch könnte sie irgendetwas aushungern. König Evrain ließ sie befestigen, und er hat sie all seine Tage unangefochten besessen und wird sie sein ganzes Leben lang besitzen. Doch nicht etwa, weil er jemanden fürchtete, hat er sie so befestigt; sondern die Stadt ist so gefälliger. Denn selbst wenn sie weder Mauer noch Turm hätte, sondern nur der Strom, der sie umschließt, wäre sie dennoch so sicher und stark, dass sie die ganze Welt nicht zu fürchten brauchte.“ „Gott!“, sprach Erec, „was für ein großer Reichtum! Lasst uns hingehen und die Festung sehen, und wir werden in der Stadt Herberge nehmen, denn ich wünsche hier zu verweilen.“ „Herr“, sagte der andere in großer Bedrängnis, „wäre es nicht, um Euch zu enttäuschen, so sollten wir hier nicht halten. In der Stadt gibt es einen gefährlichen Übergang.“ „Gefährlich?“, sagt Erec; „wisst Ihr etwas darüber? Was auch immer es sei, berichtet uns davon; denn sehr gern wüsste ich es.“ „Herr“, sagt er, „ich müsste fürchten, dass Ihr dort irgendeinen Schaden erleidet. Ich weiß, dass so viel Kühnheit und Vortrefflichkeit in Eurem Herzen wohnt, dass Ihr, wenn ich Euch erzählte, was ich von dem gefahrvollen und harten Abenteuer weiß, wünschen würdet, es zu bestehen. Ich habe die Geschichte oft gehört, und es sind mehr als sieben Jahre vergangen, seit irgendeiner, der auszog, um das Abenteuer zu suchen, aus der Stadt zurückgekehrt ist; doch sind stolze, kühne Ritter aus manchem Land hierher gekommen. Herr, haltet dies nicht für einen Scherz: denn Ihr werdet das Geheimnis niemals von mir erfahren, bis Ihr mir bei der Liebe, die Ihr mir geschworen habt, versprochen habt, dass Ihr niemals dieses Abenteuer unternehmen werdet, aus dem niemand entkommt, ohne Schande oder den Tod zu empfangen.“

Nun hört Erec, was ihm gefällt, und bittet Guivret, nicht betrübt zu sein, indem er sagt: „Ach, schöner, lieber Freund, gestattet, dass wir unsere Herberge in der Stadt aufschlagen, und seid nicht beunruhigt. Es ist Zeit, für die Nacht zu halten, und so hoffe ich, dass es Euch nicht missfallen wird; denn wenn uns hier irgendeine Ehre zuteilwird, solltet Ihr sehr froh sein. Ich appelliere an Euch, mir in Bezug auf das Abenteuer nur den Namen desselben zu nennen, und ich werde auf den Rest nicht bestehen.“ „Herr“, sagt er, „ich kann nicht schweigen und Euch die Information verweigern, die Ihr begehrt. Der Name ist sehr schön auszusprechen, aber die Ausführung ist sehr schwer: denn niemand kann lebend daraus hervorgehen. Das Abenteuer, bei meinem Wort, wird ‚die Freude des Hofes‘ genannt.“ „Gott! Es kann nichts als Gutes in der Freude liegen“, sagt Erec; „ich gehe, um sie zu suchen. Geht nun nicht hin und entmutigt mich diesbezüglich oder in irgendeiner anderen Sache, schöner, edler Freund; sondern lasst uns unsere Herberge nehmen, denn es kann uns viel Gutes daraus erwachsen. Nichts könnte mich davon abhalten, die Freude zu suchen.“ „Herr“, sagt er, „Gott gewähre Euer Gebet, dass Ihr Freude findet und ohne Missgeschick zurückkehrt. Ich sehe deutlich, dass wir hineingehen müssen. Da es anders nicht sein kann, so lasst uns hineingehen. Unsere Herberge ist gesichert; denn kein Ritter von hohem Stande, wie ich sagen und erzählen gehört habe, kann diese Burg betreten, um hier zu nächtigen, ohne dass König Evrain ihm Obdach anbietet. So edel und höflich ist der König, dass er allen seinen Bürgern kundgetan hat, unter Berufung auf ihre Liebe zu ihm, dass kein Edelmann von auswärts in ihren Häusern Herberge finden solle, damit er selbst allen Edelleuten, die hier verweilen möchten, die Ehre erweisen könne.“

So schreiten sie auf die Burg zu, passieren die Schranken und die Zugbrücke; und als sie den Turnierplatz passierten, sehen die Menschen, die sich in den Straßen in Scharen versammelt hatten, Erec in all seiner Schönheit, und allem Anschein nach denken und glauben sie, dass alle anderen in seinem Gefolge sind. Sehr staunend starren sie ihn an; die ganze Stadt war bewegt und aufgewühlt, während sie sich berieten und über ihn sprachen. Selbst die Jungfrauen bei ihrem Gesang hören auf zu singen und lassen ab, da sie ihn alle gemeinsam betrachten; und wegen seiner großen Schönheit bekreuzigen sie sich, und sie bemitleiden ihn auf wunderliche Weise. Einer flüstert dem anderen leise zu: „Wehe! Dieser Ritter, der hier vorbeizieht, ist auf dem Weg zur ‚Freude des Hofes‘. Es wird ihn gereuen, bevor er zurückkehrt; niemals kam jemand aus einem anderen Land, um die ‚Freude des Hofes‘ zu fordern, der nicht Schande und Leid empfangen und sein Haupt als Pfand dort gelassen hätte.“ Dann rufen sie laut, damit er ihre Worte hören könne: „Gott bewahre dich, Ritter, vor Schaden; denn du bist wunderbar stattlich, und um deine Schönheit ist es sehr zu beklagen, denn morgen werden wir sehen, wie sie erlischt. Morgen ist dein Tod gekommen; morgen wirst du sicherlich sterben, wenn Gott dich nicht behütet und bewahrt.“ Erec hört und versteht, dass sie in der ganzen unteren Stadt von ihm sprechen: mehr als zweitausend bemitleideten ihn; doch nichts erfüllt ihn mit Schrecken. Er zieht ohne Zögern weiter und verneigt sich heiter vor Männern wie Frauen gleichermaßen. Und sie grüßen ihn ebenfalls alle; und die meisten von ihnen schwören vor Sorge, da sie mehr als er selbst um seine Schande und seinen Schmerz fürchten. Der bloße Anblick seines Antlitzes, seine große Schönheit und sein Auftreten haben die Herzen aller so für ihn gewonnen, dass Ritter, Damen und Mägde gleichermaßen seinen Schaden fürchten. König Evrain hört die Nachricht, dass Männer an seinem Hof eingetroffen seien, die ein zahlreiches Gefolge mit sich führten, und an ihrem Geschirr war zu erkennen, dass ihr Anführer ein Graf oder König sei. König Evrain kommt die Straße herab, um sie zu empfangen, und während er sie grüßt, ruft er: „Willkommen in dieser Gesellschaft, sowohl dem Herrn als auch seinem ganzen Gefolge. Willkommen, meine Herren! Steigt ab.“ Sie stiegen ab, und es gab genug Leute, die ihre Pferde in Empfang nahmen. Auch König Evrain war nicht säumig, als er Enide kommen sah; sondern er grüßte sie sogleich und eilte herbei, um ihr beim Absteigen zu helfen. Er nahm ihre weiße und zarte Hand und führte sie, wie es die Höflichkeit verlangte, hinauf in den Palast und ehrte sie auf jede Weise, die er konnte, denn er wusste nur zu gut, was er zu tun hatte, ohne Unsinn und ohne Tücke. Er befahl, eine Kammer mit Weihrauch, Myrrhe und Aloe zu beduften. Als sie eintraten, lobten sie alle König Evrain für ihr schönes Aussehen. Hand in Hand betreten sie das Zimmer, der König geleitet sie und hat große Freude an ihnen. Aber warum sollte ich Euch die Gemälde und die seidenen Wandbehänge beschreiben, mit denen der Raum geschmückt war? Ich würde nur Zeit in Torheit verschwenden, und ich wünsche sie nicht zu verschwenden, sondern ein wenig zu eilen; denn wer auf der geraden Straße reist, überholt den, der vom Weg abweicht; daher will ich nicht verweilen. Als die Zeit und Stunde gekommen war, befiehlt der König, das Abendessen zu bereiten; aber ich möchte mich damit nicht aufhalten, wenn ich einen direkteren Weg finden kann. Jene Nacht hatten sie im Überfluss alles, was das Herz begehrt und verlangt: Geflügel, Wildbret, Obst und Weine verschiedener Art. Doch besser als alles ist ein frohes Gemüt! Denn von allen Speisen ist ein freudiges Antlitz und ein glückliches Gesicht die süßeste. Sie wurden sehr reichlich bewirtet, bis Erec plötzlich mit dem Essen und Trinken aufhörte und begann, von dem zu sprechen, was ihm am meisten auf dem Herzen lag: Er erinnerte sich an „die Freude“ und begann ein Gespräch darüber, in das König Evrain einstimmte. „Herr“, sagt er, „es ist nun Zeit, Euch mitzuteilen, was ich beabsichtige und warum ich hierhergekommen bin. Zu lange habe ich mich mit Reden zurückgehalten und kann nun mein Ziel nicht länger verbergen. Ich bitte Euch um ‚die Freude‘ des Hofes, denn nach nichts anderem dürste ich so sehr. Gewährt sie mir, was auch immer sie sein mag, wenn Ihr darüber zu gebieten habt.“ „Wahrlich, lieber Freund“, antwortet der König, „ich höre Euch großen Unsinn sprechen. Dies ist eine sehr gefahrvolle Sache, die manchem wackeren Mann Kummer bereitet hat; Ihr selbst werdet letztlich getötet und zugrunde gerichtet werden, wenn Ihr meinen Rat nicht beachtet. Aber wenn Ihr gewillt wärt, auf mein Wort zu hören, würde ich Euch raten, davon abzusehen, eine so schwere Sache zu fordern, in der Ihr niemals Erfolg haben werdet. Sprecht nicht mehr davon! Schweigt! Es wäre unklug von Euch, meinem Rat nicht zu folgen. Ich bin keineswegs überrascht, dass Ihr nach Ehre und Ruhm strebt; aber wenn ich sehen müsste, dass Ihr an Eurem Leib Schaden oder Verletzung erleidet, wäre ich im Herzen betrübt. Und wisst wohl, dass ich manchen Mann zugrunde gehen sah, der diese Freude forderte. Sie waren niemals besser daran, sondern sie starben und kamen alle um. Bevor der morgige Abend kommt, könnt Ihr eine gleiche Belohnung erwarten. Wenn Ihr nach der Freude streben wollt, sollt Ihr es tun, auch wenn es mich sehr schmerzt. Es ist etwas, von dem es Euch freisteht, Euch zurückzuziehen und Abstand zu nehmen, wenn Ihr Euer Wohl sichern wollt. Deshalb sage ich es Euch, denn ich würde Verrat begehen und Euch Unrecht tun, wenn ich Euch nicht die ganze Wahrheit sagte.“ Erec hört ihn und gibt zu, dass der König ihn mit Vernunft berät. Aber je größer das Wunder und je gefährlicher das Abenteuer, desto mehr begehrt und sehnt er sich danach und sagt: „Herr, ich kann Euch sagen, dass ich Euch als einen wackeren und loyalen Mann empfinde, und ich kann Euch keinen Vorwurf machen. Ich möchte diese Gunst erweisen, wie auch immer es mit mir ausgehen mag. Die Würfel sind gefallen, denn ich werde mich niemals von etwas, das ich unternommen habe, zurückziehen, ohne all meine Kraft aufgeboten zu haben, bevor ich das Feld verlasse.“ „Das weiß ich wohl“, erwiderte der König; „Ihr handelt gegen meinen Willen. Ihr sollt die Freude haben, die Ihr begehrt. Aber ich bin in großer Verzweiflung; denn ich fürchte sehr, dass Ihr zugrunde gehen werdet. Doch seid nun versichert, dass Ihr haben sollt, was Ihr begehrt. Wenn Ihr glücklich daraus hervorgeht, werdet Ihr eine so große Ehre gewonnen haben, dass nie ein Mensch eine größere gewann; und möge Gott, wie ich es wünsche, Euch eine freudige Erlösung gewähren.“

Die ganze Nacht sprachen sie darüber, bis die Betten bereitet waren und sie zur Ruhe gingen. Am Morgen, als es Tag war, sah Erec, der auf der Hut war, die klare Morgendämmerung und die Sonne und stand schnell auf, um sich zu kleiden. Enide ist wiederum in Bedrängnis, sehr traurig und unwohl; die ganze Nacht ist sie sehr beunruhigt durch die Sorge und Furcht, die sie für ihren Herrn empfand, der im Begriff ist, sich großer Gefahr auszusetzen. Aber dennoch rüstet er sich, denn niemand kann ihn dazu bringen, seine Meinung zu ändern. Für seine Ausrüstung sandte ihm der König, als er aufstand, Waffen, die er gut zu nutzen wusste. Erec schlug sie nicht aus, denn seine eigenen waren abgenutzt und beschädigt und in schlechtem Zustand. Er nahm die Waffen dankbar an und ließ sich damit in der Halle ausrüsten. Als er bewaffnet war, steigt er die Stufen hinab und findet sein Pferd gesattelt und den König, der aufgestiegen war. Jeder in der Burg und in den Häusern der Stadt beeilte sich, aufzusteigen. In der ganzen Stadt blieb weder Mann noch Frau, aufrecht oder verkrüppelt, groß oder klein, schwach oder stark, der gehen konnte und es nicht tat. Als sie aufbrechen, herrscht ein großer Lärm und ein Geschrei in allen Straßen; denn die Hohen wie die Niedrigen rufen gleichermaßen: „Wehe, wehe! Oh Ritter, die Freude, die du gewinnen willst, hat dich verraten, und du gehst hin, um nur Kummer und Tod zu gewinnen.“ Und es gibt keinen, der nicht sagt: „Gott verfluche diese Freude! die den Tod so vieler Edelleute bedeutet hat. Heute wird sie das schlimmste Weh anrichten, das sie jemals zuvor gewirkt hat.“ Erec hört wohl und bemerkt, dass sie auf und ab von ihm sagten: „Wehe, wehe, unglückselig warst du, schöner, edler, geschickter Ritter! Sicherlich wäre es nicht gerecht, dass dein Leben so bald ende oder dass dir Schaden widerfahre, um dich zu verwunden und zu verletzen.“ Er hört deutlich die Worte und was sie sagten; aber ungeachtet dessen zieht er weiter, ohne das Haupt zu senken und ohne das Gebaren eines Feiglings. Wer auch immer sprechen mag, er sehnt sich danach zu sehen, zu wissen und zu verstehen, warum sie alle in solcher Bedrängnis, Sorge und solchem Weh sind. Der König führt ihn aus der Stadt in einen Garten, der ganz in der Nähe lag; und das ganze Volk folgt ihm nach und betet, dass Gott ihm aus dieser Prüfung einen glücklichen Ausgang gewähren möge. Aber es schickt sich nicht, dass ich aus Müdigkeit und Ermüdung der Zunge weiterziehe, ohne Euch die ganze Wahrheit über den Garten zu berichten, so wie die Geschichte geht.

Der Garten hatte ringsum keine Mauer oder Umzäunung, außer aus Luft: dennoch war der Garten durch einen Zauber von allen Seiten so von der Luft umschlossen, dass nichts mehr hineingelangen konnte, als wäre der Garten in Eisen eingeschlossen, es sei denn, man flöge oben darüber hinweg. Und den ganzen Sommer und auch den Winter über gab es dort Blumen und reife Früchte; und die Frucht war von solcher Art, dass sie drinnen gegessen werden konnte; die Gefahr bestand darin, sie hinauszutragen; denn wer auch immer ein wenig hinaustragen wollte, würde niemals das Tor finden können und niemals den Garten verlassen können, bis er die Frucht an ihren Platz zurückgebracht hatte. Und es gibt keinen fliegenden Vogel unter dem Himmel, der dem Menschen wohlgefällig ist, der dort nicht sänge, um ihn zu erfreuen und zu erheitern, und man kann dort Mengen aller Art hören. Und die Erde, wie weit sie sich auch erstrecken mag, trägt kein Gewürz oder keine Wurzel, die bei der Herstellung von Medizin von Nutzen wäre, die nicht dort gepflanzt worden wäre und in Fülle zu finden wäre. Durch einen schmalen Eingang betraten die Leute – König Evrain und alle anderen – den Garten. Erec ritt mit eingelegter Lanze in die Mitte des Gartens und erfreute sich sehr am Gesang der Vögel, die dort sangen; sie erinnerten ihn an seine Freude, die Sache, nach der er sich am meisten sehnte. Aber er sah eine wundersame Sache, die den tapfersten Krieger von allen, die wir kennen, in Furcht versetzen könnte, sei es Thiebaut der Sklave, oder Ospinel oder Fernagu. Denn vor ihnen standen auf geschärften Pfählen helle und glänzende Helme, und jeder hatte unter dem Rand einen Menschenkopf. Doch am Ende stand ein Pfahl, an dem noch nichts war als ein Horn. Er weiß nicht, was dies zu bedeuten hat, doch weicht er deshalb keinen Schritt zurück; vielmehr fragt er den König, der neben ihm zur Rechten war, was dies sein könne. Der König spricht und erklärt es ihm: „Freund“, sagt er, „kennt Ihr die Bedeutung dieser Sache, die Ihr hier seht? Ihr müsst in großer Angst davor sein, wenn Euch Euer eigener Leib irgendetwas bedeutet; denn dieser einzelne Pfahl, der abseits steht, wo Ihr dieses Horn hängen seht, wartet schon sehr lange, doch wir wissen nicht, auf wen, ob auf Euch oder jemand anderen. Gebt acht, dass nicht Euer Haupt dort aufgesteckt wird; denn das ist der Zweck des Pfahls. Ich hatte Euch wohl davor gewarnt, bevor Ihr hierherkamt. Ich erwarte nicht, dass Ihr von hier entkommt, sondern dass Ihr getötet und zerstückelt werdet. Denn so viel wissen wir, dass der Pfahl auf Euer Haupt wartet. Und wenn es sich herausstellt, dass es dort platziert wird, so wie die Angelegenheit vereinbart ist, wird sogleich, wenn Euer Haupt darauf befestigt ist, ein anderer Pfahl daneben aufgestellt werden, der auf die Ankunft von jemand anderem warten wird – ich weiß nicht, wann oder auf wen. Ich werde Euch nichts über das Horn sagen; doch niemals war jemand in der Lage, es zu blasen. Wer jedoch Erfolg haben wird, es zu blasen, dessen Ruhm und Ehre werden wachsen, bis sie alle jene seines Landes übertreffen, und er wird ein solches Ansehen finden, dass alle kommen werden, um ihm Ehre zu erweisen, und ihn für den Besten von allen halten werden. Nun ist kein Wort mehr über diese Angelegenheit zu verlieren. Lasst Eure Männer sich zurückziehen; denn ‚die Freude‘ wird bald eintreffen und Euch, wie ich vermute, in Kummer versetzen.“

Unterdessen entfernt sich König Evrain von seiner Seite, und Erec beugt sich vor Enide hinab, deren Herz in großer Bedrängnis war, obwohl sie schwieg; denn Klage auf den Lippen ist wertlos, wenn sie nicht auch das Herz berührt. Und er, der ihr Herz wohl kannte, sprach zu ihr: „Schöne, liebe Schwester, sanfte, treue und kluge Herrin, ich kenne Eure Gedanken. Ihr seid in Furcht, das sehe ich wohl, und doch wisst Ihr nicht, wovor; aber es gibt keinen Grund zu Eurer Bestürzung, bevor Ihr seht, dass mein Schild zerschmettert und mein Leib verwundet ist, und bis Ihr die Maschen meines glänzenden Kettenhemds mit Blut bedeckt seht, und meinen Helm zerbrochen und zerschlagen, und mich besiegt und erschöpft, so dass ich mich nicht länger verteidigen kann, sondern gegen meinen Willen um Gnade flehen und bitten muss; dann dürft Ihr klagen, doch jetzt habt Ihr zu früh begonnen. Sanfte Herrin, noch wisst Ihr nicht, was dies werden soll; ebenso wenig ich. Ihr seid ohne Grund beunruhigt. Aber wisst dies für wahr: Wäre in mir nur so viel Mut, wie Eure Liebe einflößt, wahrlich, ich fürchtete mich nicht, irgendeinem lebenden Mann entgegenzutreten. Aber ich bin töricht, mich zu rühmen; doch sage ich es nicht aus Hochmut, sondern weil ich Euch trösten will. Also tröstet Euch, und lasst es gut sein! Ich kann hier nicht länger verweilen, noch könnt Ihr mich begleiten; denn wie der König befohlen hat, darf ich Euch nicht über diesen Punkt hinaus mitnehmen.“ Dann küsst er sie und befiehlt sie Gott, und sie ihn. Aber sie ist sehr betrübt, dass sie ihm nicht folgen und ihn geleiten kann, bis sie erfahren und sehen kann, was dieses Abenteuer sein wird und wie er sich halten wird. Doch da sie zurückbleiben muss und ihm nicht folgen kann, verharrt sie in Kummer und Gram. Und er ging allein einen Pfad hinunter, ohne jede Begleitung, bis er unter dem Schatten einer Platane zu einem silbernen Ruhebett mit einer Decke aus goldbesticktem Tuch kam; und auf dem Bett saß ganz allein ein Mädchen von wohlgestalteter Figur und lieblichen Antlitz, vollkommen ausgestattet mit aller Schönheit. Ich wollte nicht mehr von ihr sprechen; doch wer all ihre Kleidung und ihre Schönheit wohl betrachten könnte, der könnte wohl sagen, dass niemals Lavinia von Laurentum, die so schön und wohlgestaltet war, den vierten Teil ihrer Schönheit besaß. Erec nähert sich ihr, in dem Wunsch, sie genauer zu sehen, und die Zuschauer gehen und setzen sich unter die Bäume im Obstgarten. Dann seht, da kommt ein Ritter, bewaffnet mit zinnoberroten Waffen, und er war wunderbar groß; und wäre er nicht so unermesslich groß gewesen, so hätte es unter dem Himmel keinen Schöneren gegeben als ihn; aber wie ein jeder versicherte, war er einen Fuß größer als jeder Ritter, den er kannte. Bevor Erec ihn erblickte, rief er: „Vasall, Vasall! Ihr seid wahnsinnig, bei meinem Leben, sich so meiner Jungfrau zu nähern. Ich würde sagen, Ihr seid es nicht wert, ihr nahe zu kommen. Ihr werdet für Eure Anmaßung teuer bezahlen, bei meinem Haupt! Tretet zurück!“ Und Erec hält an und betrachtet ihn, und der andere blieb ebenfalls stehen. Keiner schritt voran, bis Erec alles erwidert hatte, was er ihm sagen wollte. „Freund“, sagt er, „man kann Torheit ebenso gut sprechen wie gesunden Verstand. Droht, so viel Ihr wollt, und ich werde schweigen; denn im Drohen liegt kein Sinn. Wisst Ihr warum? Ein Mann glaubt manchmal, das Spiel gewonnen zu haben, das er nachher verliert. So ist er offensichtlich ein Narr, der zu anmaßend ist und zu viel droht. Wenn es einige gibt, die fliehen, so gibt es viele, die verfolgen, doch ich fürchte Euch nicht so sehr, dass ich jetzt schon davonlaufen werde. Ich bin bereit, eine solche Verteidigung zu leisten, falls es jemanden gibt, der mir den Kampf anbieten möchte, dass er sein Äußerstes geben muss, oder er kann nicht entkommen.“ „Nein“, sprach er, „so wahr mir Gott helfe! Wisst, dass Ihr den Kampf haben sollt, denn ich fordere Euch heraus und biete Euch die Fehde an.“ Und Ihr könnt wissen, bei meinem Wort, dass damals die Zügel nicht gehalten wurden. Die Lanzen, die sie hatten, waren nicht leicht, sondern waren groß und viereckig; auch waren sie nicht glatt gehobelt, sondern rauh und stark. Mit mächtiger Kraft stießen sie einander mit ihren scharfen Waffen auf die Schilde, so dass eine Klafter jeder Lanze durch die glänzenden Schilde dringt. Aber keiner berührt des anderen Fleisch, noch wurde eine Lanze geknickt; jeder zieht so schnell er kann seine Lanze zurück, und beide aufeinander zustürmend kehren sie zum Kampf zurück. Einer gegen den anderen reitet, und so heftig schlagen sie einander, dass beide Lanzen brechen und die Pferde unter ihnen fallen. Aber sie, die auf ihren Rossen saßen, erleiden keinen Schaden; so stehen sie schnell wieder auf, denn sie waren stark und geschmeidig. Sie stehen zu Fuß in der Mitte des Gartens und greifen einander sogleich mit ihren grünen Schwertern aus deutschem Stahl an und versetzen große, böse Hiebe auf ihre hellen und glänzenden Helme, so dass sie sie in Stücke hauen und ihre Augen Funken sprühen. Keine größeren Anstrengungen können unternommen werden als jene, die sie beim Ringen und Mühen unternehmen, um einander zu verletzen und zu verwunden. Beide schlagen heftig mit dem vergoldeten Knauf und der Schneide zu. Solchen Schaden fügten sie einander an Zähnen, Wangen, Nase, Händen, Armen und dem Rest zu, an Schläfen, Nacken und Kehle, dass ihre Knochen alle schmerzen. Sie sind sehr wund und sehr müde; dennoch lassen sie nicht ab, sondern strengen sich nur umso mehr an. Schweiß und das Blut, das damit herabfließt, trüben ihre Augen, so dass sie kaum noch etwas sehen können; und sehr oft verfehlten sie ihre Hiebe, wie Männer, die nicht mehr sehen konnten, ihre Schwerter gegeneinander zu führen. Sie können einander jetzt kaum noch schaden; doch lassen sie keineswegs davon ab, ihre ganze Kraft einzusetzen. Weil ihre Augen so verblendet sind, dass sie völlig ihr Augenlicht verlieren, lassen sie ihre Schilde zu Boden fallen und ergreifen einander zornig. Jeder zieht und zerrt den anderen, so dass sie auf die Knie fallen. So kämpfen sie lange, bis die Mittagsstunde vorüber ist, und der große Ritter ist so erschöpft, dass ihm der Atem völlig ausgeht. Erec hat ihn in seiner Gewalt und zieht und zerrt so sehr, dass er alle Schnürungen seines Helms bricht und ihn zu seinen Füßen zwingt. Er fällt vornüber auf sein Gesicht gegen Erecs Brust und hat nicht mehr die Kraft, wieder aufzustehen. Obwohl es ihn bedrückt, muss er sagen und gestehen: „Ich kann es nicht leugnen, Ihr habt mich besiegt; aber es widerstrebt mir sehr. Und doch mögt Ihr von solchem Stand und Ruhm sein, dass mir nur Ehre daraus erwächst; und eindringlich würde ich bitten, wenn es irgendwie möglich wäre, dass ich Euren Namen erfahren dürfte, um dadurch ein wenig getröstet zu sein. Wenn ein besserer Mann mich besiegt hat, werde ich froh sein, das verspreche ich Euch; aber wenn es sich so ergeben hat, dass ein geringerer Mann als ich mich überwunden hat, dann muss ich wahrlich großen Gram empfinden.“ „Freund, willst du meinen Namen wissen?“, sagt Erec; „Nun, ich werde ihn dir nennen, ehe ich von hier gehe; aber es wird unter der Bedingung sein, dass du mir jetzt sagst, warum du in diesem Garten bist. Darüber will ich alles wissen, was dein Name ist und was die Freude ist; denn ich bin sehr begierig darauf, die Wahrheit von Anfang bis Ende zu hören.“ „Herr“, sagt er, „furchtlos werde ich Euch alles sagen, was Ihr wissen wollt.“ Erec hält seinen Namen nicht länger zurück, sondern sagt: „Hast du jemals von König Lac und seinem Sohn Erec gehört?“ „Ja, Herr, ich kannte ihn wohl; denn ich war viele Tage am Hofe seines Vaters, bevor ich zum Ritter geschlagen wurde, und hätte er seinen Willen gehabt, ich hätte ihn um nichts in der Welt verlassen.“ „Dann solltest du mich gut kennen, wenn du jemals mit mir am Hofe meines Vaters, des Königs, warst.“ „Dann ist es, bei meinem Glauben, gut ausgegangen. Nun hört, wer mich so lange in diesem Garten festgehalten hat. Ich werde die Wahrheit gemäß Eurer Anweisung sagen, was es mich auch kosten mag. Jene Jungfrau, die dort drüben sitzt, liebte mich von Kindheit an, und ich liebte sie. Es gefiel uns beiden, und unsere Liebe wuchs und nahm zu, bis sie mich um einen Gefallen bat, mir aber nicht sagte, was es sei. Wer würde seiner Herrin etwas abschlagen? Es gibt keinen Liebhaber, der nicht sicherlich alles zur Freude seiner Liebsten ohne Unterlass oder List tun würde, wann immer er nur kann. Ich stimmte ihrem Wunsch zu; aber als ich zugestimmt hatte, wollte sie auch, dass ich schwöre. Ich hätte mehr als das für sie getan, aber sie nahm mich beim Wort. Ich gab ihr ein Versprechen, ohne zu wissen, was. Die Zeit verging, bis ich zum Ritter geschlagen wurde. König Evrain, dessen Neffe ich bin, schlug mich in Anwesenheit vieler ehrenwerter Männer in eben diesem Garten, in dem wir uns befinden, zum Ritter. Meine Herrin, die dort sitzt, erinnerte mich sogleich an mein Wort und sagte, dass ich ihr versprochen hätte, niemals von hier fortzugehen, bis ein Ritter kommen würde, der mich durch Waffengang besiegen sollte. Es war recht, dass ich blieb, denn anstatt mein Wort zu brechen, hätte ich es niemals geben dürfen. Da ich das Gute in ihr kannte, konnte ich demjenigen, der mir am teuersten ist, weder offenbaren noch zeigen, dass mir all dies missfiel; denn hätte sie es bemerkt, hätte sie ihr Herz zurückgezogen, und das hätte ich um nichts in der Welt gewollt. So gedachte meine Herrin, mich hier für einen langen Aufenthalt festzuhalten; sie dachte nicht, dass jemals ein Vasall diesen Garten betreten würde, der mich besiegen könnte. Auf diese Weise beabsichtigte sie, mich alle Tage meines Lebens völlig mit ihr einzuschließen. Und ich hätte ein Vergehen begangen, wenn ich zu List gegriffen und nicht alle diejenigen besiegt hätte, gegen die ich bestehen konnte; eine solche Flucht wäre eine Schande gewesen. Und ich wage Euch zu versichern, dass ich keinen Freund so lieb habe, dass ich beim Kampf mit ihm auch nur das Geringste vorgespielt hätte. Niemals wurde ich der Waffen überdrüssig, noch weigerte ich mich jemals zu kämpfen. Ihr habt sicherlich die Helme derer gesehen, die ich besiegt und getötet habe; aber die Schuld daran liegt nicht bei mir, wenn man es recht betrachtet. Ich konnte nicht anders, es sei denn, ich wäre bereit gewesen, falsch, abtrünnig und treulos zu sein. Nun habe ich Euch die Wahrheit gesagt, und seid versichert, dass es keine geringe Ehre ist, die Ihr erlangt habt. Ihr habt dem Hofe meines Onkels und meinen Freunden große Freude bereitet; denn nun werde ich von hier erlöst sein; und weil all jene, die am Hofe sind, Freude daran haben werden, deshalb nannten diejenigen, die auf die Freude warteten, sie ‚Freude des Hofes‘. Sie haben so lange darauf gewartet, dass sie ihnen nun von Euch gewährt wird, der Ihr sie durch Euren Kampf gewonnen habt. Ihr habt meine Tapferkeit und mein Rittertum besiegt und verzaubert. Nun ist es recht, dass ich Euch meinen Namen nenne, wenn Ihr ihn wissen wollt. Ich werde Mabonagrain genannt; aber an diesen Namen erinnert man sich in keinem Land, in dem ich gewesen bin, außer nur in dieser Gegend; denn niemals, als ich ein Knappe war, habe ich meinen Namen genannt oder bekannt gemacht. Herr, Ihr wusstet die Wahrheit über alles, was Ihr mich fragtet. Aber ich muss Euch noch sagen, dass es in diesem Garten ein Horn gibt, von dem ich nicht zweifle, dass Ihr es gesehen habt. Ich kann von hier nicht herauskommen, bevor Ihr das Horn geblasen habt; aber dann werdet Ihr mich erlöst haben, und dann wird die Freude beginnen. Wer es hören und darauf achten wird, den wird kein Hindernis aufhalten, wenn er den Klang des Horns hört, sogleich zum Hofe zu kommen. Steht auf, Herr! Geht schnell jetzt! Geht und nehmt das Horn voller Freude; denn Ihr habt keinen weiteren Grund zu warten; also tut das, was Ihr tun müsst.“ Nun stand Erec auf, und der andere steht mit ihm auf, und beide nähern sich dem Horn. Erec nimmt es und bläst es, wobei er seine ganze Kraft hineinlegt, so dass der Klang davon weit reicht. Groß war die Freude Enides, als sie den Ton hörte, und Guivret war ebenfalls sehr entzückt. Der König ist froh, und ebenso sein Volk; es gibt niemanden, dem dies nicht recht und angenehm wäre. Niemand hört auf oder lässt davon ab, zu feiern und zu singen. Erec konnte sich an diesem Tag rühmen, denn niemals wurde ein solches Freudenfest bereitet; es könnte nicht mit Menschenmund beschrieben oder erzählt werden, aber ich werde Euch die Summe davon kurz und mit wenigen Worten mitteilen. Die Nachricht verbreitet sich durch das ganze Land, dass die Angelegenheit so ausgegangen ist. Dann gab es kein Zurückhalten mehr, zum Hofe zu kommen. Das ganze Volk eilt dorthin in großer Verwirrung, einige zu Fuß und einige zu Pferd, ohne aufeinander zu warten. Und diejenigen, die im Garten waren, beeilten sich, Erecs Rüstung abzulegen, und im Wetteifer sangen sie alle ein Lied über die Freude; und die Damen erfanden ein Lai, das sie ‚das Lai der Freude‘ nannten, doch das Lai ist nicht wohlbekannt. Erec war wohl gesättigt von Freude und wohl bedient nach seines Herzens Wunsch; aber sie, die auf dem silbernen Ruhebett saß, war nicht im Geringsten erfreut. Die Freude, die sie sah, war ganz und gar nicht nach ihrem Geschmack. Aber viele Leute müssen stillhalten und mit ansehen, was ihnen Schmerz bereitet. Enide verhielt sich gütig; weil sie sie nachdenklich und einsam auf dem Ruhebett sitzen sah, fühlte sie sich bewegt, hinzugehen und mit ihr zu sprechen und ihr von ihren Angelegenheiten und von sich selbst zu erzählen und danach zu streben, wenn möglich, sie dazu zu bewegen, ihrerseits von sich selbst zu erzählen, wenn es ihr nicht allzu großen Kummer bereitete. Enide dachte daran, allein zu gehen, da sie niemanden mitnehmen wollte, aber einige der edelsten und schönsten Damen und Jungfrauen folgten ihr aus Zuneigung, um ihr Gesellschaft zu leisten und auch, um diejenige zu trösten, der die Freude großen Verdruss bereitet; denn sie nahm an, dass nun ihr Liebhaber nicht mehr so sehr bei ihr sein würde, wie er es gewesen war, da er den Garten verlassen wollte. Wie enttäuschend es auch sein mag, niemand kann seinen Weggang verhindern, denn die Stunde und die Zeit sind gekommen. Deshalb liefen ihr die Tränen aus den Augen über das Gesicht. Viel mehr als ich sagen kann, war sie betrübt und in Bedrängnis; dennoch saß sie aufrecht. Aber sie kümmert sich nicht so sehr um irgendeine jener, die versuchen, sie zu trösten, dass sie ihre Klage einstellte. Enide grüßt sie freundlich; aber eine Weile konnte die andere kein Wort erwidern, gehindert durch die Seufzer und Schluchzer, die sie quälen und bedrängen. Es dauerte einige Zeit, bis die Jungfrau ihren Gruß erwiderte, und als sie sie eine Weile betrachtet und gemustert hatte, schien es, als hätte sie sie schon früher gesehen und gekannt. Aber da sie sich nicht ganz sicher war, säumte sie nicht, zu fragen, woher sie sei, aus welchem Land, und wo ihr Herr geboren sei; sie fragt, wer sie beide seien. Enide antwortet kurz und sagt ihr die Wahrheit: „Ich bin die Nichte des Grafen, der über Lalut herrscht, die Tochter seiner eigenen Schwester; in Lalut wurde ich geboren und erzogen.“ Die andere kann nicht anders, als zu lächeln, ohne mehr zu hören, denn sie ist so erfreut, dass sie ihren Kummer vergisst. Ihr Herz hüpft vor Freude, die sie nicht verbergen kann. Sie läuft und umarmt Enide und sagt: „Ich bin Eure Cousine! Das ist die reine Wahrheit, und Ihr seid die Nichte meines Vaters; denn er und Euer Vater sind Brüder. Aber ich vermute, Ihr wisst nicht und habt nie gehört, wie ich in dieses Land kam. Der Graf, Euer Onkel, befand sich im Krieg, und zu ihm kamen Ritter aus vielen Ländern, um für Sold zu kämpfen. So kam es, schöne Cousine, dass mit diesen Söldnerrittern einer kam, der der Neffe des Königs von Brandigan war. Er war fast ein Jahr bei meinem Vater. Das war, glaube ich, vor zwölf Jahren, und ich war noch ein kleines Kind. Er war sehr gut aussehend und anziehend. Dort kamen wir zu einer Übereinkunft zwischen uns, die uns beiden gefiel. Ich hatte nie einen anderen Wunsch als seinen, bis er schließlich anfing, mich zu lieben, und mir versprach und schwor, dass er immer mein Liebhaber sein würde und dass er mich hierher bringen würde; das gefiel uns beiden gleichermaßen. Er konnte nicht warten, und ich sehnte mich danach, mit ihm hierher zu kommen; so kamen wir beide weg, und niemand wusste davon außer wir selbst. In jenen Tagen waren Ihr und ich beide junge, kleine Mädchen. Ich habe Euch die Wahrheit gesagt; also sagt mir nun im Gegenzug, so wie ich es Euch gesagt habe, alles über Euren Liebhaber und durch welches Abenteuer er Euch gewann.“ „Schöne Cousine, er heiratete mich auf eine Weise, dass mein Vater alles darüber wusste, und meine Mutter war sehr erfreut. All unsere Verwandten wussten es und freuten sich darüber, wie es sich gehört. Selbst der Graf war froh. Denn er ist ein so guter Ritter, dass kein besserer gefunden werden kann, und er braucht seine Ehre und sein Rittertum nicht zu beweisen, und er ist von sehr edler Geburt: Ich glaube nicht, dass irgendeiner ihm gleichkommen kann. Er liebt mich sehr, und ich liebe ihn mehr, und unsere Liebe kann nicht größer sein. Niemals konnte ich ihm meine Liebe vorenthalten, noch sollte ich es tun. Denn ist mein Herr nicht der Sohn eines Königs? Denn hat er mich nicht genommen, als ich arm und nackt war? Durch ihn ist mir eine solche Ehre zuteil geworden, dass niemals eine solche einem armen, hilflosen Mädchen gewährt wurde. Und wenn es Euch gefällt, will ich Euch ohne Lüge erzählen, wie ich so erhoben wurde; denn niemals werde ich säumen, die Geschichte zu erzählen.“ Dann erzählte und berichtete sie ihr, wie Erec nach Lalut kam; denn sie hatte kein Verlangen, es zu verbergen. Sie erzählte ihr das Abenteuer Wort für Wort, ohne Auslassung. Aber ich übergehe es jetzt, denn wer eine Geschichte zweimal erzählt, macht seine Erzählung nur ermüdend. Während sie sich so unterhielten, schlich eine Dame allein davon, die es den Herren weitersagte, um auch deren Freude zu vergrößern und zu steigern. Alle, die es hörten, freuten sich über diese Nachricht. Und als Mabonagrain es erfuhr, war er erfreut für seine Liebste, weil sie nun getröstet war. Und sie, die ihnen schnell die Nachricht überbrachte, machte sie alle in kurzer Zeit glücklich. Sogar der König war froh darüber; obwohl er schon vorher sehr glücklich war, ist er nun noch glücklicher und erweist Erec große Ehre. Enide führt ihre schöne Cousine weg, schöner als Helena, anmutiger und bezaubernder. Nun laufen Erec und Mabonagrain, Guivret und König Evrain und alle anderen ihnen entgegen und grüßen sie und erweisen ihnen Ehre, denn niemand ist missgünstig oder hält sich zurück. Mabonagrain macht viel Aufhebens von Enide, und sie von ihm. Erec und Guivret ihrerseits freuen sich über die Jungfrau, während sie sich alle küssen und umarmen. Sie schlagen vor, zum Schloss zurückzukehren, denn sie sind zu lange im Garten geblieben. Sie sind alle bereit, hinauszugehen; so ziehen sie freudig aus und küssen sich unterwegs. Alle gehen hinter dem König hinaus, aber bevor sie das Schloss erreichten, waren die Adligen aus dem ganzen umliegenden Land versammelt, und alle jene, die von der Freude wussten und konnten, kamen hierher. Groß war die Versammlung und der Andrang. Jeder, hoch und niedrig, reich und arm, strebt danach, Erec zu sehen. Jeder drängt sich vor den anderen, und sie alle grüßen ihn und verneigen sich vor ihm und sagen beständig: „Möge Gott denjenigen bewahren, durch den Freude und Frohsinn an unseren Hof kommen! Gott bewahre den gesegnetsten Mann, den Gott jemals hervorgebracht hat!“ So bringen sie ihn zum Hofe und streben danach, ihre Freude zu zeigen, wie es ihr Herz gebietet. Bretonische Zithern, Harfen und Violen erklingen, Fiedeln, Psalterien und andere Saiteninstrumente und jede Art von Musik, die man nennen oder erwähnen könnte. Aber ich möchte die Sache kurz und ohne zu langes Zögern abschließen. Der König ehrt ihn, soweit er kann, ebenso wie alle anderen ohne Groll. Es gibt niemanden, der nicht gerne seinen Dienst anbietet. Drei ganze Tage dauerte die Freude, bevor Erec wegkommen konnte. Am vierten wollte er aus keinem Grund, den sie vorbringen konnten, länger verweilen. Es war eine große Menschenmenge, die ihn begleitete, und ein sehr großer Andrang, als es ans Abschiednehmen ging. Hätte er jedem Einzelnen antworten wollen, hätte er den halben Tag nicht ausgereicht, um die Grüße einzeln zu erwidern. Die Adligen grüßt und umarmt er; die anderen befiehlt er mit einem Wort Gott und grüßt sie. Enide ihrerseits schweigt nicht, wenn sie sich von den Adligen verabschiedet. Sie grüßt sie alle namentlich, und sie ihrerseits tun dasselbe. Bevor sie geht, küsst sie ihre Cousine sehr zärtlich und umarmt sie. Dann gehen sie, und die Freude ist vorüber.

Sie brechen auf und die anderen kehren um. Erec und Guivret säumen nicht, sondern setzen freudig ihren Weg fort, bis sie nach neun Tagen Robais erreichten, wo man ihnen sagte, dass der König sei. Am Tag zuvor war er in seinen Gemächern unter vier Augen zur Ader gelassen worden; bei sich hatte er nur fünfhundert Edle seines Hofstaates. Niemals zuvor war der König zu irgendeiner Zeit so einsam angetroffen worden, und er war sehr betrübt, dass er kein zahlreicheres Gefolge an seinem Hofe hatte. Zu jener Zeit kommt ein Bote angerannt, den sie vorausgeschickt hatten, um den König von ihrem Nahen zu benachrichtigen. Dieser Mann trat vor die Versammlung, fand den König und all seine Leute vor und sagte, nachdem er ihn korrekt gegrüßt hatte: „Ich bin ein Bote von Erec und von Guivret dem Kleinen.“ Dann berichtete er ihm, wie sie im Anzug seien, um ihn an seinem Hofe zu besuchen. Der König erwidert: „Sie seien willkommen, als tapfere und galante Edelleute! Nirgendwo kenne ich bessere als diese beiden. Durch ihre Anwesenheit wird mein Hof sehr aufgewertet werden.“ Dann sandte er nach der Königin und teilte ihr die Neuigkeit mit. Die anderen lassen ihre Pferde satteln, um den Herren entgegenzureiten. In solcher Eile sind sie, aufzusitzen, dass sie ihre Sporen nicht anlegten. Ich sollte kurz erwähnen, dass die Menge des gemeinen Volkes, einschließlich Knappen, Köchen und Mundschenken, bereits in die Stadt eingezogen war, um die Unterkünfte vorzubereiten.

Die Hauptgruppe kam hinterher und war bereits so nahe herangekommen, dass sie in die Stadt eingezogen war. Nun haben sich die beiden Gruppen getroffen, grüßen und küssen einander. Sie kommen zu den Unterkünften und machen es sich bequem, legen ihre Beinlinge ab und pflegen sich, indem sie ihre reichen Gewänder anlegen. Als sie vollständig herausgeputzt waren, machten sie sich auf den Weg zum Hof. Sie kommen an den Hof, wo der König sie sieht, und die Königin, die vor Ungeduld außer sich ist, Erec und Enide zu sehen. Der König lässt sie neben sich Platz nehmen, küsst Erec und Guivret; um Enides Hals schlingt er seine Arme und küsst sie wiederholt in seiner großen Freude. Auch die Königin säumt nicht, Erec und Enide zu umarmen. Man könnte sich wohl freuen, sie nun so voller Freude zu sehen. Ein jeder stimmt mit Elan in das Festvergnügen ein. Dann lässt der König Stille gebieten und wendet sich an Erec und bittet um Kunde von seinen Abenteuern. Als der Lärm verstummt war, begann Erec seine Geschichte und erzählte ihm von seinen Abenteuern, ohne ein Detail zu vergessen. Glaubt Ihr nun, dass ich Euch sagen werde, welches Motiv er beim Aufbruch hatte? Nein, denn Ihr kennt die ganze Wahrheit darüber und den Rest, wie ich sie Euch offenbart habe. Die Geschichte noch einmal zu erzählen, würde mich belasten; denn die Erzählung ist nicht kurz, als dass jemand sie von Neuem beginnen und ausschmücken wollte, so wie er sie erzählte und berichtete: von den drei Rittern, die er besiegte, und dann von den fünf, und dann von dem Grafen, der danach trachtete, ihm Schaden zuzufügen, und dann von den zwei Riesen – alles der Reihe nach, einen nach dem anderen, erzählte er ihm von seinen Abenteuern bis zu dem Punkt, an dem er Graf Oringle von Limors traf. „Viele Gefahren hast Du durchlebt, schöner, edler Freund“, sagte der König zu ihm; „nun verweile in diesem Lande an meinem Hofe, wie Du es zu tun pflegst.“ „Sire, da Ihr es wünscht, werde ich sehr gerne drei oder vier Jahre vollständig bleiben. Aber bittet Guivret, ebenfalls hier zu bleiben – eine Bitte, der ich mich gerne anschließen würde.“ Der König bittet ihn zu bleiben, und er willigt ein. So bleiben beide: Der König behielt sie bei sich, hielt sie hoch und ehrte sie.

Erec blieb am Hofe, zusammen mit Guivret und Enide, bis zum Tode seines Vaters, des Königs, der ein alter Mann war und voll von Jahren. Die Boten brachen daraufhin auf: die Edlen, die ihn suchten und die die bedeutendsten Männer des Landes waren, suchten und forschten nach ihm, bis sie ihn drei Wochen vor Weihnachten in Tintagel fanden; sie teilten ihm die Wahrheit mit, was seinem alten, weißhaarigen Vater zugestoßen war und wie er nun tot und dahin war. Dies grämte Erec viel mehr, als er vor dem Volk zeigte. Doch Trauer ziemt sich nicht für einen König, noch steht es einem König an zu klagen. Dort in Tintagel, wo er war, ließ er Totenwachen halten und Messen singen; er versprach und hielt seine Versprechen, wie er es den religiösen Häusern und Kirchen gelobt hatte; er tat wohl alles, was er zu tun hatte: er wählte mehr als einhundertneunundsechzig der elenden Armen aus und kleidete sie alle in neue Gewänder. Den armen Klerikern und Prioren gab er, wie es recht war, schwarze Kukullen und warme Futterstoffe zum Daruntertragen. Um Gottes willen tat er allen großes Gutes: Denen, die in Not waren, verteilte er mehr als ein Fass mit kleinen Münzen. Als er seinen Reichtum geteilt hatte, tat er daraufhin ein sehr weises Werk, indem er sein Land aus der Hand des Königs empfing; und dann bat er den König, ihn an seinem Hofe zu krönen. Der König hieß ihn, sich schnell bereitzumachen; denn sie sollen beide gekrönt werden, er zusammen mit seiner Frau, zum nahenden Weihnachtsfest; und er fügte hinzu: „Du musst von hier nach Nantes in der Bretagne gehen; dort sollst Du ein königliches Abzeichen mit Krone auf dem Haupt und Zepter in der Hand tragen; dieses Geschenk und Privileg verleihe ich Dir.“ Erec dankte dem König und sagte, dass dies ein edles Geschenk sei. Zu Weihnachten versammelt der König alle seine Edlen, lädt sie einzeln ein und befiehlt ihnen, nach Nantes zu kommen. Er rief sie alle zusammen, und keiner blieb zurück. Auch Erec sandte Botschaft an viele seiner Gefolgsleute und rief sie herbei; doch es kamen mehr, als er geboten hatte, um ihm zu dienen und ihn zu ehren. Ich kann Euch nicht sagen oder berichten, wer ein jeder war und wie sein Name lautete; doch wer auch immer kam oder nicht kam, Vater und Mutter meiner Dame Enide wurden nicht vergessen. Ihr Vater wurde zuerst von allen herbeigerufen, und er kam in stattlichem Stil an den Hof, wie ein großer Herr und Kastellan. Es gab keine große Menge an Kaplänen oder albernen, gaffenden Bauern, sondern vortreffliche Ritter und wohl ausgestattete Leute. Jeden Tag machten sie eine lange Tagesreise und ritten jeden Tag mit großer Freude und großem Gepränge, bis sie am Weihnachtsabend die Stadt Nantes erreichten. Sie machten keinen Halt, bis sie die große Halle betraten, in der der König und seine Höflinge waren. Erec und Enide sehen sie, und Ihr könnt wissen, wie froh sie waren. Um ihnen entgegenzukommen, machen sie sich schnell auf den Weg, grüßen und umarmen sie, sprechen zärtlich zu ihnen und zeigen ihre Freude, wie sie es sollten. Als sie sich gemeinsam gefreut hatten, einander an der Hand nehmend, traten sie alle vier vor den König, grüßten ihn und ebenso die Königin, die an seiner Seite saß. Ihren Gastgeber an der Hand nehmend, sagte Erec: „Sire, seht meinen guten Gastgeber, meinen gütigen Freund, der mir solche Ehre erwies, dass er mich zum Herrn in seinem eigenen Hause machte. Bevor er irgendetwas über mich wusste, beherbergte er mich gut und stattlich. Alles, was er hatte, übertrug er mir, und sogar seine Tochter schenkte er mir, ohne den Rat oder die Beratung von irgendjemandem.“ „Und diese Dame bei ihm“, fragt der König, „wer ist sie?“ Erec verschweigt die Wahrheit nicht: „Sire“, sagt er, „von dieser Dame kann ich sagen, dass sie die Mutter meiner Frau ist.“ „Ist sie ihre Mutter?“ „Ja, wahrlich, Sire.“ „Sicherlich kann ich dann wohl sagen, dass schön und anmutig die Blume sein sollte, die aus einem so schönen Stängel entspringt, und besser die Frucht, die man pflückt; denn süß ist der Duft dessen, was aus Gutem entspringt. Schön ist Enide und schön sollte sie aus allem Grund und mit Recht sein; denn ihre Mutter ist eine sehr stattliche Dame und ihr Vater ein guter Ritter. Noch verleugnet sie sie in nichts; denn sie stammt von ihnen beiden ab und erbt von ihnen beiden in vielerlei Hinsicht.“ Dann hält der König inne und setzt sich, wobei er sie bittet, sich ebenfalls zu setzen. Sie missachten seinen Befehl nicht, sondern nehmen unverzüglich Plätze ein. Nun ist Enide voller Freude, als sie ihren Vater und ihre Mutter sieht, denn eine sehr lange Zeit war vergangen, seit sie sie gesehen hatte. Ihr Glück ist nun stark angewachsen, denn sie war erfreut und glücklich, und sie zeigte es, so sehr sie konnte, doch sie konnte nicht derart demonstrieren, als dass ihre Freude noch größer wäre. Doch ich möchte nicht mehr darüber sagen, denn mein Herz zieht mich zu dem Hof, der nun in Stärke versammelt war. Aus manch verschiedenem Land gab es Grafen und Herzöge und Könige, Normannen, Bretonen, Schotten und Iren: aus England und Cornwall gab es eine sehr reiche Versammlung von Edlen; denn von Wales bis Anjou, in Maine und in Poitou gab es keinen bedeutenden Ritter, noch eine Dame von Stand, aber die Besten und Vornehmsten waren am Hofe in Nantes, wie der König es ihnen geboten hatte. Nun hört, wenn Ihr wollt, die große Freude und Pracht, das Gepränge und den Reichtum, der am Hofe zur Schau gestellt wurde. Bevor die Stunde der Non geläutet hatte, schlug König Arthur vierhundert Ritter oder mehr, alles Söhne von Grafen und Königen. Jedem gab er drei Pferde und zwei Paar Anzüge, damit sein Hof einen besseren Eindruck mache. Mächtig und freigebig war der König; denn die Mäntel, die er verlieh, waren nicht aus Serge, noch aus Kaninchenfellen, noch aus billigem braunen Pelz, sondern aus schwerer Seide und Hermelin, aus geflecktem Fell und geblümten Seidenstoffen, besetzt mit schwerer und steifer Goldborte. Alexander, der so viel eroberte, dass er die ganze Welt unterwarf, und der so freigebig und reich war, war im Vergleich zu ihm arm und dürftig. Caesar, der Kaiser von Rom, und all die Könige, deren Namen Ihr in Geschichten und in Heldenliedern hört, verteilten bei keinem Fest so viel, wie Arthur an dem Tag gab, als er Erec krönte; noch würden Caesar und Alexander es wagen, so viel auszugeben, wie er am Hofe ausgab. Die Kleidung wurde aus den Truhen genommen und frei in den Hallen verteilt; man konnte nehmen, was man wollte, ohne Einschränkung. Inmitten des Hofes, auf einem Teppich, standen dreißig Scheffel blanker Sterlinge; denn seit der Zeit Merlins bis zu jenem Tag hatten Sterlinge in ganz Britannien Währung. Dort bedienten sich alle, wobei ein jeder jene Nacht alles, was er wollte, zu seinem Unterbringungsort trug. Um neun Uhr am Weihnachtstage kamen alle wieder am Hofe zusammen. Die große Freude, die für ihn herannaht, hatte Erecs Herz vollständig geraubt. Die Zunge und der Mund keines Menschen, wie geschickt auch immer, könnten den dritten, oder den vierten, oder den fünften Teil des Gepränges beschreiben, das seine Krönung kennzeichnete. So ist es ein wahnsinniges Unterfangen, das ich unternehme, indem ich versuche, es zu beschreiben. Doch da ich die Anstrengung unternehmen muss, komme was da wolle, werde ich nicht versäumen, einen Teil davon zu berichten, so gut ich kann.

Der König hatte zwei Throne aus weißem Elfenbein, gut konstruiert und neu, von gleichem Muster und Stil. Derjenige, der sie machte, war ohne Zweifel ein sehr geschickter und kunstfertiger Handwerker. Denn so präzise machte er die beiden gleich in Höhe, Breite und Verzierung, dass Ihr sie von keiner Seite betrachten konntet, um den einen vom anderen zu unterscheiden und in dem einen etwas zu finden, das nicht im anderen war. Es gab keinen Teil aus Holz, sondern alles aus Gold und feinem Elfenbein. Gut waren sie mit großer Kunstfertigkeit geschnitzt, denn die zwei einander entsprechenden Seiten von jedem trugen die Darstellung eines Leoparden und die anderen zwei die Gestalt eines Drachen. Ein Ritter namens Bruiant von den Inseln hatte sie König Arthur und der Königin zum Geschenk und Präsent gemacht. König Arthur saß auf dem einen, und auf dem anderen ließ er Erec sitzen, der in gewässerte Seide gekleidet war. Wie wir in der Geschichte lesen, finden wir die Beschreibung des Gewandes, und damit niemand sagen möge, dass ich lüge, zitiere ich als meine Autorität Macrobius, der sich der Beschreibung desselben widmete. Macrobius lehrt mich, wie ich zu beschreiben habe, so wie ich es in dem Buch gefunden habe, die Handwerkskunst und die Figuren des Stoffes. Vier Feen hatten es mit großer Kunstfertigkeit und Meisterschaft gefertigt. Die eine stellte dort die Geometrie dar, wie sie den Umfang des Himmels und der Erde berechnet und misst, so dass dort nichts fehlt; und dann die Tiefe und die Höhe, und die Breite, und die Länge; dann berechnet sie darüber hinaus, wie breit und tief das Meer ist, und misst so die ganze Welt. Solches war das Werk der ersten Fee. Und die zweite widmete ihre Anstrengung der Darstellung der Arithmetik, und sie mühte sich sehr, klar darzustellen, wie sie weise die Tage und die Stunden der Zeit aufzählt, und das Wasser des Meeres Tropfen für Tropfen, und dann den ganzen Sand, und die Sterne einen nach dem anderen, wohl wissend, wie man die Wahrheit sagt, und wie viele Blätter es in den Wäldern gibt: Solches ist die Kunst der Arithmetik, dass Zahlen sie niemals getäuscht haben, noch wird sie jemals im Irrtum sein, wenn sie ihren Sinn auf sie anwenden will. Das dritte Design war das der Musik, mit der alles Vergnügen im Einklang steht, Lieder und Harmonien und Klänge von Saiten: von Harfe, von bretonischer Violine und von Viole. Dieses Stück Arbeit war gut und fein; denn auf ihm waren alle Instrumente und alle Zeitvertreibe dargestellt. Die vierte, die als Nächste ihre Aufgabe erfüllte, vollbrachte ein überaus vortreffliches Werk; denn die beste der Künste stellte sie dort dar. Sie unterzog sich der Astronomie, die so viele Wunder vollbringt und Inspiration aus den Sternen, dem Mond und der Sonne zieht. Nirgendwo sonst sucht sie Rat bezüglich irgendetwas, was sie zu tun hat. Sie geben ihr guten und sicheren Rat. Bezüglich jeder Anfrage, die sie an sie richtet, ob in der Vergangenheit oder in der Zukunft, geben sie ihr Auskunft ohne Falschheit und ohne Täuschung. Dieses Werk war auf dem Stoff dargestellt, aus dem Erecs Gewand gemacht war, alles gearbeitet und gewebt mit Faden aus Gold. Das Pelzfutter, das innen eingenäht war, gehörte zu einigen seltsamen Tieren, deren Köpfe alle weiß sind und deren Hälse schwarz wie Maulbeeren sind und die rote Rücken und grüne Bäuche und dunkelblauen Schwanz haben. Diese Tiere leben in Indien und sie werden „Barbiolets“ genannt. Sie essen nichts als Gewürze, Zimt und frische Nelken. Was soll ich Euch von dem Mantel erzählen? Er war sehr reich und fein und stattlich; er hatte vier Steine in den Quasten – zwei Chrysolithe auf der einen Seite und zwei Amethyste auf der anderen, die in Gold gefasst waren.

Enide war noch nicht zum Palast gekommen. Als der König sieht, dass sie sich verspätet, befiehlt er Gawain, schnell zu gehen, um sie und die Königin zu holen. Gawain eilt und säumte nicht, und mit ihm König Cadoalant und der freigebige König von Galloway. Guivret der Kleine begleitet sie, gefolgt von Yder, dem Sohn des Nut. So viele der anderen Edlen rannten dorthin, um die beiden Damen zu eskortieren, dass sie ausgereicht hätten, ein Heer zu überwinden; denn es waren ihrer mehr als tausend. Die Königin hatte ihr Bestes getan, Enide zu schmücken. In den Palast brachten sie sie, wobei der höfliche Gawain sie auf der einen Seite eskortierte und auf der anderen der freigebige König von Galloway, der sie wegen Erec, der sein Neffe war, sehr liebte. Als sie zum Palast kamen, kam König Arthur schnell auf sie zu und setzte Enide höflich neben Erec; denn er wollte ihr große Ehre erweisen. Nun befiehlt er, aus seinem Schatz zwei massive Kronen aus feinem Gold hervorzuholen. Sobald er gesprochen und den Befehl gegeben hatte, wurden die Kronen ohne Verzug vor ihn gebracht, alle funkelnd von Karfunkeln, von denen es vier in jeder gab. Das Licht des Mondes ist nichts im Vergleich zu dem Licht, das der kleinste der Karfunkel ausstrahlen konnte. Wegen des Glanzes, den sie ausstrahlten, waren all jene, die im Palast waren, so geblendet, dass sie für einen Moment nichts sehen konnten; und selbst der König war erstaunt und doch voller Zufriedenheit, als er sah, dass sie so klar und hell waren. Er ließ eine von ihnen von zwei Edelfräulein halten und die andere von zwei Edelleuten. Dann hieß er die Bischöfe und Prioren und die Äbte der Kirche vortreten und den neuen König salben, wie es der christliche Brauch ist. Nun traten alle Prälaten, junge und alte, vor; denn am Hofe gab es eine große Anzahl von Bischöfen und Äbten. Der Bischof von Nantes selbst, der ein sehr würdiger und heiliger Mann war, salbte den neuen König auf eine sehr heilige und schickliche Weise und legte die Krone auf sein Haupt. König Arthur ließ ein Zepter bringen, das sehr fein war. Hört die Beschreibung des Zepters, das klarer als eine Glasscheibe war, alles aus einem massiven Smaragd, voll so groß wie Eure Faust. Ich wage es Euch in aller Wahrheit zu sagen, dass es auf der ganzen Welt keine Art von Fisch oder wildem Tier oder Mensch oder fliegendem Vogel gibt, der nicht darauf mit seiner richtigen Gestalt gearbeitet und gemeißelt war. Das Zepter wurde dem König überreicht, der es voller Erstaunen betrachtete; dann legte er es ohne Verzug in König Erecs rechte Hand; und nun war er König, wie er sein sollte. Dann krönte er der Reihe nach Enide. Nun läuten die Glocken zur Messe, und sie gehen zur Hauptkirche, um die Messe und den Gottesdienst zu hören; sie gehen in der Kathedrale beten. Ihr hättet den Vater der Königin Enide und ihre Mutter, Carsenefide, vor Freude weinen sehen können. Wahrlich, dies war der Name ihrer Mutter, und der Name ihres Vaters war Liconal. Sehr glücklich waren sie beide. Als sie zur Kathedrale kamen, kam die Prozession mit Reliquien und Schätzen aus der Kirche, um sie zu empfangen. Kreuze und Gebetbücher und Weihrauchfässer und Reliquiare, mit all den heiligen Reliquien, von denen es in der Kirche viele gab, wurden alle herausgebracht, um sie zu empfangen; noch mangelte es nicht an Gesängen. Niemals wurden so viele Könige, Grafen, Herzöge und Edle zusammen bei einer Messe gesehen, und das Gedränge war so groß und dicht, dass die Kirche vollständig gefüllt war. Kein Geringgeborener konnte dort eintreten, sondern nur Damen und Ritter. Vor der Tür der Kirche blieb eine große Anzahl zurück, so viele waren dort zusammengekommen, die nicht in die Kirche gelangen konnten. Als sie die ganze Messe gehört hatten, kehrten sie zum Palast zurück. Er war ganz vorbereitet und geschmückt: Tische gedeckt und Tücher ausgebreitet – fünfhundert Tische und mehr waren dort; doch ich möchte Euch nicht dazu bringen, eine Sache zu glauben, die nicht wahr erscheint. Es würde wie eine zu große Lüge erscheinen, wenn ich sagte, dass fünfhundert Tische in Reihen in einem Palast gedeckt waren, also werde ich es nicht sagen; vielmehr gab es fünf Hallen, die so mit ihnen gefüllt waren, dass man mit großer Schwierigkeit seinen Weg zwischen den Tischen finden konnte. An jedem Tisch war wahrlich ein König oder ein Herzog oder ein Graf; und volle hundert Ritter saßen an jedem Tisch. Tausend Ritter servierten das Brot, und tausend servierten den Wein, und tausend das Fleisch – alle gekleidet in frische Pelzgewänder aus Hermelin. Alle werden mit vielfältigen Speisen bedient. Selbst wenn ich sie nicht sähe, könnte ich Euch dennoch von ihnen erzählen; doch ich muss mich um etwas anderes kümmern, als Euch zu sagen, was sie zu essen hatten. Sie hatten genug, ohne mehr zu begehren; freudig und freigebig wurden sie nach Herzenslust bedient.

Als diese Feier abgeschlossen war, entließ der König die Versammlung der Könige, Herzöge und Grafen, deren Zahl immens war, und des anderen einfachen Volkes, das zum Fest gekommen war. Er belohnte sie freigebig mit Pferden, Waffen und Silber, Stoffen und Brokaten vieler Arten, aufgrund seiner Freigebigkeit und aufgrund Erecs, den er so sehr liebte. Hier endet die Geschichte schließlich.

[Fußnote 11: Eine walisische Fassung, "Geraint, der Sohn des Erbin", die in Lady Charlotte Guests Übersetzung der "Mabinogion" (London, 1838-49; eine moderne Ausgabe findet sich in der Everyman Library, London, 1906) enthalten ist, erzählt dieselbe Geschichte wie "Erec et Enide" mit einigen Variationen. Diese walisische Fassung wurde auch von J. Loth ins moderne Französisch übersetzt ("Les Mabinogion", Paris, 1889), wo sie mit größtem Vertrauen konsultiert werden kann. Das Verhältnis der walisischen Prosa zum französischen Gedicht ist ein Streitpunkt. Vgl. E. Philipot in "Romania", XXV. 258-294, und früher K. Othmer, "Ueber das Verhältniss Chrestiens Erec und Enide zu dem Mabinogion des rothen Buch von Hergest" (Köln, 1889); G. Paris in "Romania", XIX. 157, und id. XX. 148-166.]

[Fußnote 12: Wir lesen in den Romanzen häufig von einer Jagd zu Ostern (F.). Wie hier, so jagen auch in "Fergus" (hrsg. von Martin, Halle, 1872), S. 2 f., die Ritter einen weißen Hirsch, den Perceval schließlich erlegt, doch von der Zeremonie der Verleihung eines Kusses ist nicht die Rede.]

[Fußnote 13: Chrétien gibt nirgendwo eine Beschreibung des Wesens der Tafelrunde. Bei ihm ist sie eine Institution. Layamon in "Brut" und Wace in "Le Roman de Brut" sind in ihren Berichten über dieses bemerkenswerte Möbelstück genauer. Aus ihren Beschreibungen und aus anderen Quellen der walisischen und irischen Literatur ist es vernünftig anzunehmen, dass die Tafelrunde einen Platz in der primitiven keltischen Folklore hatte. Vgl. L.F. Mott, "The Round Table" in "Pub. of the Modern Language Association of America", XX. 231-264; A.C.L. Brown, "The Round Table before Wace" in "Harvard Studies and Notes in Philology and Literature", vii. 183-205 (Boston, 1900); Fräulein J.L. Weston, "A Hitherto Unconsidered Aspect of the Round Table" in "Mélanges de philologie romane offerts à M. Wilmotte", ii. 883-894, 2 Bde. (Paris, 1910).]

[Fußnote 14: Es existiert eine Romanze, die Yder gewidmet ist, von der G. Paris ein Resümee in der "Hist. Litt. de la France", XXX., druckte und die kürzlich von Heinrich Gelzer herausgegeben wurde: "Der altfranzösische Yderroman" (Dresden, 1913). Es gibt anscheinend drei verschiedene Ritter dieses Namens in den altfranzösischen Romanzen (F.).]

[Fußnote 15: Das Wort "chastel" (von "castellum") ist üblicherweise als "Stadt" oder befestigter Ort innerhalb von Verteidigungsanlagen zu übersetzen. Nur wo es sich eindeutig auf ein freistehendes Gebäude bezieht, wird das Wort "Burg" verwendet.]

[Fußnote 16: Ein "Tercel" ist eine Falkenart, deren Männchen um ein Drittel kleiner ist als das Weibchen.]

[Fußnote 17: Ein "Vavasor" (von "vassus vassallorum") war ein Vasall niederen Ranges, aber ein freier Mann. Die Vavasoren werden in den altfranzösischen Romanzen respektvoll als Männer von ehrenhaftem Charakter erwähnt, wenn sie auch nicht von hohem Geburtsstand waren.]

[Fußnote 18: Die zahlreichen Hinweise auf die Geschichte von König Mark, Tristan und Iseut in den erhaltenen Gedichten von Chrétien stützen seine eigene Aussage, die er zu Beginn des "Cligés" macht, dass er selbst ein Gedicht über den Neffen und die Ehefrau des Königs von Cornwall verfasst habe. Wir haben Fragmente von Gedichten über Tristan von den anglonormannischen Dichtern Beroul und Thomas, die Zeitgenossen Chrétiens waren. Foersters Hypothese, dass der verlorene "Tristan" von Chrétien vor dem "Erec" entstand, ist zweifellos korrekt. Dass der Dichter später die Liebe von Cligés und Fenice als eine Art literarische Sühne für die unvermeidliche moralische Laxheit von Tristan und Iseut behandelte, wurde von einigen vertreten, und die Theorie ist im Hinblick auf die später im "Cligés" auftauchenden Hinweise akzeptabel. Zur gegenteiligen Meinung von Gaston Paris siehe "Journal des Savants" (1902), S. 297 f.]

[Fußnote 19: Im Mabinogi "Geraint, der Sohn des Erbin", erklärt der Gastgeber, dass er seinen Neffen zu Unrecht um dessen Besitz gebracht habe und dass der Neffe zur Rache später das gesamte Eigentum seines Onkels an sich genommen habe, einschließlich einer Grafschaft und dieser Stadt. Siehe Guest, "The Mabinogion".]

[Fußnote 110: Das Kettenhemd war ein langes, bis zu den Knien reichendes Hemd aus Ringgeflecht, das von Rittern im Kampf getragen wurde. Der Helm und die darunter getragene "Coiffe" schützten den Kopf; der "Ventail" aus verknüpften Maschen wurde über dem unteren Teil des Gesichts getragen und war auf jeder Seite des Halses an der "Coiffe" befestigt, sodass er die Kehle schützte; die Beinschienen bedeckten die Beine. Der Körper des Ritters war auf diese Weise gut gegen Schwert- oder Lanzenhiebe geschützt. Vgl. V. 711 f.]

[Fußnote 111: Diese Passage scheint anzudeuten, dass manchmal Zauber und Beschwörungen angewandt wurden, wenn ein Ritter bewaffnet wurde (F.).]

[Fußnote 112: Die "Loges", die in altfranzösischen Romanzen so oft erwähnt werden, waren entweder Fensterbalkone oder architektonische Aussichtspunkte, die einen schönen Ausblick boten. Die konventionelle Übersetzung in den altenglischen Romanzen ist "Bower" (Gemach/Laube).]

[Fußnote 113: Tristan tötete Morholt, den Onkel von Iseut, als dieser kam, um Tribut von König Mark zu fordern (vgl. Bédier, "Le Roman de Tristan", etc., i. 85 f., 2 Bde., Paris, 1902). Der Kampf fand auf einer Insel statt, die im Originaltext unbenannt bleibt (id. i. 84), später jedoch mit der St. Samson's Isle, einer der Scilly-Inseln, identifiziert wurde.]

[Fußnote 114: Derselbe Akt, einen Jagdvogel mit einem Regenpfeiferflügel zu füttern, wird im "Roman de Thèbes", 3857-58 (hrsg. "Anciens Textes"), erwähnt.]

[Fußnote 115: Für solche bildhaften Ausdrücke, die zur Ergänzung der Verneinung dienen, vgl. Gustav Dreyling, "Die Ausdrucksweise der übertriebenen Verkleinerung im altfranzösischen Karlsepos", in Stengels "Ausgaben und Abhandlungen", Nr. 82 (Marburg, 1888); W.W. Comfort in "Modern Language Notes" (Baltimore, Februar 1908).]

[Fußnote 116: Chrétien wird in seinen späteren Romanzen vermeiden, ein solch prosaisches Blaubuch zusammenzustellen, wie es in dieser Passage zu finden ist, obwohl ähnliche Ritterlisten in den altenglischen Romanzen noch bis zu Malory vorkommen, obwohl von einigen von ihnen nur wenig bekannt ist. Leider haben wir für die altfranzösischen Romanzen kein so vollständiges Werk, wie es E. Langlois für die Epen geliefert hat: "Table des noms propres de toute nature compris dans les chansons de geste" (Paris, 1904).]

[Fußnote 117: Die einzige Erwähnung dieses Sohnes von Arthur durch Chrétien, dessen Rolle in den Artusromanen absolut unbedeutend ist.]

[Fußnote 118: Was war das für ein Trinkbecher, und wer sandte ihn an Arthur? Wir haben "Le Lai du cor" (hrsg. von Wulff, Lund, 1888), das erzählt, wie ein gewisser König Mangount von Moraine einen magischen Trinkbecher an Arthur sandte. Niemand konnte aus diesem Becher trinken, ohne den Inhalt zu verschütten, wenn er ein Hahnrei war. Das Trinken aus diesem Becher war also einer der vielen gängigen Keuschheitstests. Weiteres Licht auf die Passage in unserem Text könnte das englische Gedicht "The Cokwold's Daunce" (in C.H. Hartshornes "Ancient Metrical Ballads", London, 1829) werfen, wo Arthur selbst als Hahnrei beschrieben wird, der stets ein Horn (einen Becher) bei sich hat, das er liebend gerne an seinen Rittern als Test für die Keuschheit ihrer Damen erprobt. Für die Bibliographie siehe T.P. Cross, "Notes on the Chastity-Testing Horns and Mantle" in "Modern Philology", x. 289-299.]

[Fußnote 119: Ein einzigartiges Beispiel für eine solche Aufteilung des Materials in Chrétiens Gedichten (F.).]

[Fußnote 120: Outre-Gales = Estre-Gales (v. 3883) = Extra-Galliam.]

[Fußnote 121: Solche fantastischen Beschreibungen von Männern und Ländern sind in den französischen Epen üblich, wo sie gewöhnlich auf die Sarazenen angewandt werden (F.). Vgl. W.W. Comfort, "The Saracens in Christian Poetry" in "The Dublin Review", Juli 1911; J. Malsch, "Die Charakteristik der Völker im altfranzösischen nationalen Epos" (Heidelberg, 1912).]

[Fußnote 122: Mit einem uns falsch erscheinenden Geschmack zögert Chrétien häufig auf diese Weise, die Namen seiner Hauptfiguren zu nennen. Vater und Mutter von Enide bleiben bis zum Ende dieses Gedichts anonym. Der Leser wird weitere Beispiele dieser Eigentümlichkeit in "Yvain" und "Lancelot" bemerken.]

[Fußnote 123: Das Mädchen Brangien wurde in der ersten Nacht nach der Hochzeit mit Mark anstelle von Iseut, der Braut, eingesetzt. Ähnliche Traditionen sind mit der Hochzeit von Arthur und Guinevere sowie von Pippin und Berte aus grans pies, den Eltern Karls des Großen, verbunden. Adenet le Roi ist gegen Ende des 13. Jahrhunderts der Autor der künstlerischsten Bearbeitungen von Bertes Geschichte (hrsg. von A. Scheler, Brüssel, 1874). Vgl. W.W. Comfort, "Adenet le Roi: The End of a Literary Era" in "The Quarterly Review", April 1913.]

[Fußnote 124: Die Lesart "Sanson" (=Samson) ist Foersters jüngster (1904) Vorschlag, um das Wort "lion" zu ersetzen, das in allen Handschriften steht. Salomos Name ist seit jeher ein Synonym für Weisheit, und Alexanders Großzügigkeit war im Mittelalter sprichwörtlich. Für Alexander vgl. Paul Meyer, "Alexandre le Grand dans la littérature française du moyen âge", 2 Bde. (Paris, 1886), Bd. ii., S. 372-376, und Paget Toynbee, "Dante Studies and Researches" (London, 1902), S. 144.]

[Fußnote 125: Von Arthurs verschiedenen Neffen wird Gawain von Chrétien als beispiellos in Bezug auf Mut und Höflichkeit dargestellt. In den englischen Romanzen verschlechtert sich sein Charakter stetig.]

[Fußnote 126: Dieser Satz enthält das Motiv für das gesamte Handeln in der Fortsetzung. Die gleiche Situation droht in "Yvain", aber dort rettet Gawain den Helden aus der Lethargie, die in den Augen eines feudalen Publikums unedel ist, in die er zu verfallen drohte. Vgl. auch "Marques de Rome" ("Lit. Verein in Stuttgart", Tübingen, 1889), S. 36, wo die Kaiserin von Rom ihren Ehemann so zur Jagd anstachelt: "Toz jors cropez vos a Postel; vos n'estes point chevalereus, si come vos deussiez estre, si juenes hom come vos estes"; sowie J. Gower, "Le Mirour de l'omme", 22.813 ff.: "Rois est des femmes trop décu, Qant plus les ayme que son dieu, Dont laist honour pour foldelit: Cil Rois ne serra pas cremu, Q'ensi voet laisser son escu Et querre le bataille ou lit."]

[Fußnote 127: Dieser schroffe Befehl, der einen so plötzlichen Wandel in Erecs Haltung gegenüber seiner Frau impliziert, leitet eine lange Reihe von Prüfungen von Enides Hingabe ein, die den Rest der Romanze ausfüllen. Warum behandelte Erec seine Frau mit solcher Strenge? Im Mabinogi von "Geraint, der Sohn des Erbin", ist es offensichtlich, dass Eifersucht das Motiv des Helden war. Der Leser von "Erec" mag beurteilen, ob, wie wir glauben, der plötzliche Entschluss des Helden nicht eher der eines Mannes ist, der davon gereizt ist, von seiner Frau zu Recht für ein Fehlverhalten getadelt zu werden, das er selbst nicht bemerkt hatte; aufgebracht über die Unterstellung seiner Frau und in der Furcht, ihren Respekt verwirkt zu haben, bricht er auf, um seinen Ruf in ihren Augen wiederherzustellen und sie dazu zu bringen, jede Andeutung, die sie gemacht hatte, zurückzunehmen. Erec ist einfach wütend auf sich selbst, aber er lässt seinen Zorn an seiner wehrlosen Frau aus, bis er sich ihrer Liebe und seines Respekts vor ihm versichert hat.]

[Fußnote 128: Die Situation hier ist eine häufige. Parallelen finden sich in der "Voyage de Charlemagne", in der ersten Erzählung aus "Tausendundeiner Nacht", im Gedicht "Biterolf und Dietlieb" und in der englischen Ballade von "King Arthur and King Cornwall". Professor Child indexiert in seinen "English and Scotch Ballads" die Balladen seiner Sammlung, die dieses Motiv präsentieren, unter der folgenden Überschrift: "König, der sich selbst als den reichsten, prächtigsten etc. der Welt betrachtet, erfährt, dass es einen gibt, der ihn übertrifft, und unternimmt es, sich selbst davon zu überzeugen, ob dies so ist, wobei er demjenigen, der seine Unterlegenheit behauptet hat, mit dem Tod droht, falls dies widerlegt wird."]

[Fußnote 129: Die Anwesenheit der Iren in diesem Zusammenhang wird von G. Paris in "Romania", xx. 149, erklärt.]

[Fußnote 130: Kay der Seneschall erscheint hier zum ersten Mal in Chrétiens Gedichten mit dem Charakter, den er ihm regelmäßig zuschreibt. Leser des Artusromans sind alle mit Sir Kay vertraut; sie werden feststellen, dass der Seneschall bei Chrétien neben seinen unbestreitbaren Qualitäten von Mut und Offenheit weniger erfreuliche Züge hat; er ist tollkühn, taktlos, gemein und ein Herabwürdiger der Verdienste anderer. Er spielt eine herausragende Rolle in "Yvain" und "Lancelot". Seine poetische Geschichte wurde noch nicht geschrieben. Seine Rolle in den deutschen Romanzen wurde von Dr. Friedrich Sachse, "Ueber den Ritter Kei" (Berlin, 1860), berührt.]

[Fußnote 131: Es wurde kein Fleisch gegessen, da es der Vorabend des Sonntags war.]

[Fußnote 132: In den französischen Epen wie auch in den Abenteuerromanzen ist es Sitte, dass Riesen und alle Arten von bäuerlichen Tölpeln Keulen tragen, da die Waffen des Rittertums für solch unedle Geschöpfe angemessen sind. Weitere Beispiele für diese Konvention werden im Text bemerkt werden.]

[Fußnote 133: Es folgt ein ausgezeichnetes Beispiel für eine altfranzösische Totenklage. Ein solches Wehklagen war im Altfranzösischen als "regret" bekannt, ein Wort, das im Englischen seine spezifische Bedeutung verloren hat.]

[Fußnote 134: Man wird auf viele Beispiele von Frauen treffen, die in der Ausübung von Medizin und Chirurgie geschickt sind. Zum Thema vgl. A. Hertel, "Verzauberte Örtlichkeiten und Gegenstände in der altfranzösischen Dichtung" (Hannover, 1908); Georg Manheimer, "Etwas über die Ärzte im alten Frankreich" in "Romanische Forschungen", vi. 581-614.]

[Fußnote 135: Der Hinweis hier und in V. 5891 ist wahrscheinlich durch den "Roman d'Eneas" angeregt, der dieselbe Geschichte wie Vergils "Aeneis" in altfranzösischen achtsilbigen Reimpaaren erzählt und von der neuesten Forschung auf ca. 1160 datiert wird. Vgl. F.M. Warren in "Modern Philology", iii. 179-209; iii. 513-539; iv. 655-675. Auch M. Wilmotte, "L'Evolution du roman français aux environs de 1150" (Paris, 1903). Szenen aus klassischen und mittelalterlichen Romanzen waren lange Zeit beliebte Motive für Darstellungen auf Stoffen und Wandteppichen sowie für Buchilluminationen.]

[Fußnote 136: Verschiedene Vermutungen wurden hinsichtlich der Bedeutung dieses seltsamen Abenteuers und seines mysteriösen Namens "La Joie de la cour" angestellt. Es ist eine völlig fremde Episode, und Tennyson tat gut daran, sie bei seiner künstlerischen Nutzung unseres Helden und unserer Heldin im Idyll "Geraint and Enid" auszulassen. Chrétiens Erklärung, ein wenig weiter unten, von "La Joie de la cour" ist lahm und unbefriedigend, als ob er selbst die Bedeutung der Materie, an der er arbeitete, nicht verstanden hätte. Vgl. E. Philipot in "Romania", xxv. 258-294; K. Othmer, "Ueber das Verhältniss Chrestiens Erec und Enide zu dem Mabinogion des rothen Buch von Hergest" (Bonn, 1889); G. Paris in "Romania", xx. 152 f.]

[Fußnote 137: Die folgende Beschreibung von Erecs Empfang wird mit Variationen zur Zeit von Yvains Eintritt in den "Chastel de Pesme Avanture" ("Yvain", 5107 f.) wiederholt (F.).]

[Fußnote 138: Für solche konventionellen mittelalterlichen Beschreibungen von Burgen, Palästen und Landschaften in der Anderswelt vgl. O.M. Johnston in "Ztschr. für romanische Philologie", xxxii. 705-710.]

[Fußnote 139: Tiebaut li Esclavon, der häufig in den Epen erwähnt wird, war ein sarazenischer König, der erste Ehemann von Guibourne, die später den christlichen Helden Guillaume d'Orange heiratete. Opinel war ebenfalls ein Sarazene, der in "Gaufrey", S. 132, erwähnt wird und der Held eines verlorenen Epos ist (siehe G. Paris, "Histoire poétique de Charlemagne", S. 127). Fernagu war ein weiterer sarazenischer König, der in einer berühmten Begegnung von Roland getötet wurde, "Otinel", S. 9 (F.). Für weitere Hinweise auf diese Charaktere siehe E. Langlois, "Table des noms propres de toute nature compris dans les chansons de geste" (Paris, 1904).]

[Fußnote 140: Es gibt einen ähnlichen Staketenzaun, der mit Helmen gekrönt ist, im "Lai de la Mule sanz frain", V. 433 (hrsg. von R.T. Hill, Baltimore, 1911).]

[Fußnote 141: Für solche Zauberhörner vgl. A. Hertel, "Verzauberte Örtlichkeiten", etc. (Hannover, 1908).]

[Fußnote 142: Tatsächlich ist nichts über dieses "Lai" bekannt, falls es überhaupt jemals existierte. Für eine aktuelle Definition von "Lai" siehe L. Foulet in "Ztschr. für romanische Philologie", xxxii. 161 f.]

[Fußnote 143: Der Sterling war der englische Silberpenny, von denen 240 einem Pfund Sterling Silber von 5760 Grains und einer Feinheit von 925 entsprachen. Er wird früh als "denarius Angliae qui vocatur sterlingus" beschrieben ("Ency. Brit").]

[Fußnote 144: Macrobius war ein neuplatonischer Philosoph und lateinischer Grammatiker des frühen 5. Jahrhunderts n. Chr. Er ist am besten bekannt als Autor der "Saturnalia" und eines Kommentars zu Ciceros "Somnium Scipionis" in dessen Werk "De re publica". Es ist letzteres Werk, das Chrétien wahrscheinlich im Sinn hatte, ebenso wie Gower, der sich in seinem "Mirour de l'omme" auf ihn bezieht, und Jean de Meun, der Autor des zweiten Teils des "Roman de la Rose".]

[Fußnote 145: Für Feen und ihr Werk im Mittelalter vgl. L.F.A. Maury, "Les Fées du moyen âge" (Paris, 1843); Keightley, "Fairy Mythology" (London, 1860); Lucy A. Paton, "Studies in the Fairy Mythology of Arthurian Romance", Radcliffe Monograph (Boston, 1903); D.B. Easter, "The Magic Elements in the romans d'aventure and the romans bretons" (Baltimore, 1906).]

(Vv. 45-134.) Chrétien beginnt seine Erzählung, wie wir sie in der Chronik vorfinden, die von einem Kaiser berichtet, mächtig an Reichtum und Ehre, der über Griechenland und Konstantinopel herrschte. Es gab auch eine sehr edle Kaiserin, von der der Kaiser zwei Kinder hatte. Doch der ältere Sohn war bereits so weit herangewachsen, bevor der jüngere geboren wurde, dass er, hätte er es gewünscht, bereits Ritter hätte werden und das gesamte Kaiserreich unter seiner Herrschaft halten können. Der Name des Älteren war Alexander, und der Name des anderen war Alis. Alexander war auch der Name des Vaters, und der Name der Mutter war Tantalis. Ich werde nun nichts weiter vom Kaiser und von Alis berichten, sondern ich werde von Alexander sprechen, der so kühn und stolz war, dass er es verschmähte, in seinem eigenen Land Ritter zu werden. Er hatte von König Arthur gehört, der in jenen Tagen regierte, und von den Rittern, die er stets um sich scharte, was bewirkte, dass sein Hof in der ganzen Welt gefürchtet und gerühmt wurde. Wie auch immer die Sache ausgehen mag und welches Schicksal ihn auch erwarten mag, nichts kann Alexander von seinem Wunsch abbringen, nach Britannien zu ziehen, doch er muss das Einverständnis seines Vaters einholen, bevor er nach Britannien und Cornwall aufbricht. So geht Alexander, der Schöne und Tapfere, zum Kaiser, um ihn um Erlaubnis zu bitten und diese zu erlangen. Nun wird er ihm von seinem Wunsch berichten und was er zu tun und zu unternehmen gedenkt. „Edler Herr“, sagt er, „auf der Suche nach Ehre, Ruhm und Lob wage ich es, Euch um eine Gunst zu bitten, die ich von Euch nun ohne Zögern erbittert wünsche, falls Ihr gewillt seid, sie mir zu gewähren.“ Der Kaiser denkt, dass aus dieser Bitte kein Leid erwachsen wird; er sollte vielmehr die Ehre seines Sohnes wünschen und ersehnen. „Lieber Sohn“, sagt er, „ich gewähre dir deinen Wunsch; so sage mir nun, was du von mir begehrst.“ Nun hat der Jüngling sein Ziel erreicht und ist sehr erfreut, als ihm die Gunst gewährt wird, die er sich so sehr wünschte. „Herr“, sagt er, „wollt Ihr wissen, was es ist, das Ihr mir versprochen habt? Ich möchte über eine große Menge Gold und Silber verfügen und mir solche Gefährten aus Euren Männern auswählen, wie es mir beliebt; denn ich möchte Euer Reich verlassen und dem König, der über Britannien herrscht, meine Dienste anbieten, auf dass er mich zum Ritter schlage. Ich verspreche Euch, mein Leben lang keinen Harnisch auf meinem Antlitz oder Helm auf meinem Haupt zu tragen, bis König Arthur mir mein Schwert umgürtet, sofern er dies gütig tun will. Denn von niemand anderem als von ihm werde ich meine Waffen annehmen.“ Ohne Zögern antwortet der Kaiser: „Lieber Sohn, um Gottes willen, sprich nicht so! Dieses Land gehört ganz dir, ebenso wie das reiche Konstantinopel. Du solltest mich nicht für geizig halten, wenn ich bereit bin, dir ein solches Geschenk zu machen. Ich werde bald bereit sein, dich krönen zu lassen, und morgen sollst du Ritter sein. Ganz Griechenland wird in deinen Händen liegen, und du sollst von deinen Adligen, wie es sich gehört, deren Huldigung und Treueid empfangen. Wer ein solches Angebot ausschlägt, ist nicht klug.“

(Vv. 135-168.) Der Jüngling hört das Versprechen, wie sein Vater bereit ist, ihn am nächsten Morgen nach der Messe zum Ritter zu schlagen; doch er sagt, er werde sein Glück im Guten wie im Schlechten in einem anderen Land suchen. „Wenn Ihr gewillt seid, mir in dieser Angelegenheit die Gunst zu gewähren, um die ich Euch gebeten habe, dann gebt mir gefleckte und graue Pelze, einige gute Pferde und seidene Stoffe: denn bevor ich Ritter werde, möchte ich mich in den Dienst von König Arthur stellen. Auch habe ich noch nicht die ausreichende Stärke, um Waffen zu tragen. Niemand könnte mich durch Bitten oder Schmeicheleien dazu bewegen, nicht in das fremde Land zu ziehen, um seine Adligen und jenen König zu sehen, dessen Ruhm für Höflichkeit und Tapferkeit so groß ist. Viele Männer von hohem Stand verlieren durch Trägheit den großen Ruhm, den sie erringen könnten, würden sie durch die Welt wandern. Ruhe und Ruhm vertragen sich schlecht, wie mir scheint; denn ein reicher Mann vermehrt seinen Ruf in nichts, wenn er all seine Tage in Muße verbringt. Tapferkeit ist dem Unedlen lästig, und Feigheit ist eine Last für den Geistvollen; so sind beide gegensätzlich und entgegengesetzt. Er ist der Sklave seines Reichtums, der seine Tage damit verbringt, ihn anzuhäufen und zu mehren. Lieber Vater, solange ich die Gelegenheit habe und solange meine Kraft anhält, möchte ich meine Anstrengung und Energie dem Streben nach Ruhm widmen.“

(Vv. 169-234.) Als der Kaiser dies hört, empfindet er zweifellos sowohl Freude als auch Schmerz: Er ist froh, dass das Vorhaben seines Sohnes auf Ehre gerichtet ist, und ist andererseits betrübt, weil sein Sohn von ihm getrennt werden soll. Doch wegen des Versprechens, das er gab, muss er trotz des Kummers, den er empfindet, seinem Wunsch nachgeben; denn ein Kaiser muss sein Wort halten. „Lieber Sohn“, sagt er, „ich darf nicht versäumen, dir deinen Willen zu erfüllen, wenn ich sehe, wie du so nach Ehre strebst. Aus meinem Schatz magst du zwei Schiffe voll Gold und Silber haben; doch achte darauf, freigebig, höflich und wohlerzogen zu sein.“ Nun ist der Jüngling sehr glücklich, als ihm sein Vater so viel verspricht, seinen Schatz zu seiner Verfügung stellt und ihn eindringlich bittet, großzügig zu geben und auszugeben. Und sein Vater erklärt ihm den Grund dafür: „Lieber Sohn“, sagt er, „glaube mir, dass Freigebigkeit die Dame und Königin ist, die allen anderen Tugenden Glanz verleiht. Und der Beweis dafür ist nicht fern. Denn wo würdest du einen Mann finden, sei er noch so reich und mächtig, der nicht getadelt wird, wenn er geizig ist? Und du könntest auch keinen finden, wie ungnädig er auch sein mag, den die Freigebigkeit nicht in guten Ruf bringt? So macht Freigebigkeit den Edelmann, ein Ergebnis, das weder durch hohe Geburt, Höflichkeit, Wissen, Vornehmheit, Geld, Stärke, Ritterlichkeit, Kühnheit, Herrschaft, Schönheit oder irgendetwas anderes erreicht werden kann. Doch so wie die Rose schöner als jede andere Blume ist, wenn sie frisch und gerade aufgeblüht ist, so nimmt die Freigebigkeit, wo immer sie wohnt, ihren Platz über allen anderen Tugenden ein und vermehrt das Maß der anderen guten Eigenschaften, die sie bei dem Mann vorfindet, der sich wacker schlägt, um das Fünfhundertfache. So groß ist der Verdienst der Freigebigkeit, dass ich dir nicht die Hälfte davon berichten könnte.“ Der junge Mann hat nun die Verhandlungen über das, was er wollte, erfolgreich abgeschlossen; denn sein Vater hat allen seinen Wünschen zugestimmt. Doch die Kaiserin war zutiefst betrübt, als sie von der Reise hörte, die ihr Sohn antreten wollte. Doch wer auch immer trauern oder bekümmert sein mag, und wer auch immer sein Vorhaben als jugendlichen Leichtsinn abtun und ihn tadeln oder davon abhalten will, der Jüngling befahl, seine Schiffe so schnell wie möglich bereit zu machen, da er nicht länger in seinem Heimatland verweilen wollte. Auf seinen Befehl hin wurden die Schiffe noch in jener Nacht mit Wein, Fleisch und Zwieback beladen.

(Vv. 235-338.) Die Schiffe wurden im Hafen beladen, und am nächsten Morgen kam Alexander bei bester Laune zum Strand, begleitet von seinen Gefährten, die sich über die bevorstehende Fahrt freuten. Sie wurden vom Kaiser und der Kaiserin in ihrem Kummer begleitet. Am Hafen finden sie die Seeleute auf den Schiffen, die neben der Klippe festgemacht hatten. Die See war ruhig und glatt, der Wind war schwach und das Wetter klar. Als er Abschied von seinem Vater genommen und der Kaiserin Lebewohl gesagt hatte, deren Herz schwer in ihrer Brust lag, stieg Alexander zuerst vom kleinen Boot in das Schiff; dann eilten alle seine Gefährten zu viert, zu dritt und zu zweit, um ohne Zögern einzuschiffen. Bald war das Segel gesetzt und der Anker gelichtet. Diejenigen am Ufer, deren Herz schwer ist wegen der Männer, die sie abreisen sehen, folgen ihnen mit ihren Blicken, solange sie können: und um sie länger zu beobachten, klettern sie alle auf einen hohen Hügel hinter dem Strand. Von dort schauen sie traurig zu, solange ihre Augen ihnen folgen können. Mit Kummer beobachten sie in der Tat, wie sie davonziehen, und sorgen sich um die Jünglinge, dass Gott sie ohne Unfall und ohne Gefahr in ihren Hafen bringen möge. Den ganzen April und einen Teil des Mai verbrachten sie auf See. Ohne große Gefahr oder Missgeschick kamen sie in Southampton in den Hafen. Eines Tages, zwischen drei Uhr und der Vesper, warfen sie Anker und gingen an Land. Die jungen Männer, die niemals daran gewöhnt waren, Unbehagen oder Schmerz zu ertragen, hatten so lange unter ihrem Leben auf See gelitten, dass sie alle ihre Farbe verloren hatten, und selbst die Stärksten und Kräftigsten waren schwach und matt. Trotzdem freuen sie sich, der See entkommen zu sein und dort angekommen zu sein, wo sie sein wollten. Aufgrund ihres geschwächten Zustands verbringen sie die Nacht in Southampton in fröhlicher Stimmung und erkundigen sich, ob der König in England sei. Man sagt ihnen, dass er in Winchester sei und dass sie dort in kürzester Zeit sein könnten, wenn sie früh am Morgen aufbrechen und auf der direkten Straße blieben. Über diese Nachricht sind sie sehr erfreut, und am nächsten Morgen bei Tagesanbruch erwachen die Jünglinge früh und bereiten und rüsten sich aus. Und als sie bereit waren, verließen sie Southampton und blieben auf der direkten Straße, bis sie Winchester erreichten, wo der König war. Vor sechs Uhr morgens waren die Griechen am Hof angekommen. Die Knappen mit den Pferden bleiben unten im Hof, während die Jünglinge hinauf in die Gegenwart des Königs gehen, der der beste war, der je auf der Welt war oder sein wird. Und als der König sie kommen sieht, gefallen sie ihm sehr und finden sein Wohlwollen. Doch bevor sie sich der Gegenwart des Königs nähern, nehmen sie die Umhänge von ihren Schultern, damit sie nicht für ungebildet gehalten werden. So kamen sie, alle ohne Mantel, vor den König, während alle anwesenden Adligen schwiegen, sehr erfreut über den Anblick dieser gutaussehenden und wohlerzogenen jungen Männer. Sie nehmen natürlich an, dass sie alle Söhne von Grafen oder Königen sind; und tatsächlich waren sie es auch, von einem sehr bezaubernden Alter, mit anmutigen und wohlgeformten Gestalten. Und die Kleidung, die sie trugen, war ganz aus demselben Stoff und von demselben Schnitt, von gleichem Aussehen und gleicher Farbe. Es waren ihrer zwölf neben ihrem Herrn, von denen ich Euch nicht mehr zu sagen brauche, als dass keiner besser war als er. Mit Bescheidenheit und geordnetem Gebaren war er gutaussehend und wohlgeformt, als er unbedeckt vor dem König stand. Dann kniete er vor ihm nieder, und alle anderen taten aus Ehrerbietung dasselbe neben ihrem Herrn.

(Vv. 339-384.) Alexander, dessen Zunge darin geübt war, schön und weise zu sprechen, grüßt den König. „König“, sagt er, „sofern der Bericht nicht falsch ist, der Euren Ruhm verbreitet, so wurde seit Gott den ersten Menschen erschuf, niemals ein gottesfürchtiger Mann von solcher Macht geboren wie die Eure. König, Euer weitverbreiteter Ruhm hat mich dazu bewogen, Euch an Eurem Hof zu dienen und zu ehren, und wenn Ihr meinen Dienst annehmt, möchte ich gerne hier bleiben, bis ich von Eurer Hand und von niemand anderem zum Ritter geschlagen werde. Denn wenn ich diese Ehre nicht aus Eurer Hand empfange, werde ich alle Absicht, zum Ritter geschlagen zu werden, aufgeben. Wenn Ihr meinen Dienst annehmen wollt, bis Ihr bereit seid, mich zum Ritter zu schlagen, behaltet mich nun, oh sanfter König, und meine hier versammelten Gefährten.“ Worauf der König sofort antwortet: „Freund, ich weise weder Euch noch Eure Gefährten ab. Seid alle willkommen. Denn sicherlich scheint Ihr, und ich zweifle nicht daran, Söhne hochgeborener Männer zu sein. Woher kommt Ihr?“ „Aus Griechenland.“ „Aus Griechenland?“ „Ja.“ „Wer ist dein Vater?“ „Bei meinem Wort, Herr, der Kaiser.“ „Und was ist dein Name, lieber Freund?“ „Alexander ist der Name, der mir gegeben wurde, als ich das Salz und das heilige Öl sowie das Christentum und die Taufe empfing.“ „Alexander, mein lieber, guter Freund. Ich werde Euch sehr gerne bei mir behalten, mit großer Freude und Entzücken. Denn Ihr habt mir eine besondere Ehre erwiesen, indem Ihr so an meinen Hof gekommen seid. Ich möchte, dass Ihr hier geehrt werdet als freie Vasallen, die weise und sanftmütig sind. Ihr seid zu lange auf Euren Knien gewesen; nun, auf meinen Befehl, macht von jetzt an Euer Zuhause bei mir und an meinem Hof; es ist gut, dass Ihr zu uns gekommen seid.“

(Vv. 385-440.) Dann erheben sich die Griechen, froh, dass der König sie so freundlich eingeladen hat zu bleiben. Alexander tat gut daran zu kommen; denn ihm fehlt es an nichts, was er sich wünscht, und es gibt keinen Adligen am Hof, der ihn nicht freundlich anspricht und willkommen heißt. Er ist nicht so töricht, aufgeblasen zu sein, noch rühmt oder prahlt er. Er macht die Bekanntschaft von meinem Herrn Gawain und den anderen, einer nach dem anderen. Er gewinnt das Wohlwollen aller, doch mein Herr Gawain findet so sehr Gefallen an ihm, dass er ihn als seinen Freund und Gefährten erwählt. Die Griechen nahmen die besten Unterkünfte, die zu bekommen waren, bei einem Bürger der Stadt. Alexander hatte großen Besitz aus Konstantinopel mitgebracht, mit der Absicht, vor allem den Rat und die Ratschläge des Kaisers zu befolgen, dass sein Herz stets bereit sein solle, seine Reichtümer wohl zu geben und zu verteilen. Diesem Ziel widmet er seine Anstrengungen, lebt gut in seiner Unterkunft und gibt und spendet freigebig, wie es sich für einen so Reichen schickt und wie es ihm sein Herz gebietet. Der gesamte Hof wundert sich, woher er all den Reichtum hat, den er verschenkt; denn nach allen Seiten verschenkt er die wertvollen Pferde, die er aus seinem eigenen Land mitgebracht hatte. So viel tat Alexander in der Ausübung seines Dienstes, dass der König, die Königin und die Adligen ihm große Zuneigung entgegenbringen. König Arthur wünschte zu dieser Zeit, nach Britannien überzusetzen. Also ruft er alle seine Barone zusammen, um Rat zu halten und sich zu erkundigen, wem er England anvertrauen könne, damit es bis zu seiner Rückkehr in Frieden und Sicherheit bleibe. Durch allgemeine Zustimmung, so scheint es, wurde die Aufgabe Graf Angres von Windsor übertragen, denn es war ihr Urteil, dass es keinen vertrauenswürdigeren Herrn im ganzen Reich des Königs gebe. Als dieser Mann das Land erhalten hatte, brach König Arthur am nächsten Tag auf, begleitet von der Königin und ihren Edelfräulein. Die Bretonen bereiten großen Jubel, als sie in der Bretagne die Nachricht hören, dass der König und seine Barone auf dem Weg sind.

(Vv. 441-540.) In das Schiff, in dem der König segelte, betrat kein Jüngling oder Edelfräulein außer Alexander und Soredamors, die die Königin mit sich brachte. Dieses Edelfräulein war verächtlich gegenüber der Liebe, denn sie hatte noch nie von einem Mann gehört, den sie zu lieben würdigen würde, wie auch immer seine Schönheit, Tapferkeit, Herrschaft oder Geburt sein mochten. Und doch war das Fräulein so bezaubernd und schön, dass sie passenderweise von der Liebe hätte lernen können, wenn es ihr beliebt hätte, ein williges Ohr zu leihen; doch sie wollte niemals einen Gedanken an die Liebe verschwenden. Nun wird die Liebe sie leiden lassen und sich für all den Stolz und die Verachtung rächen, mit denen sie ihn immer behandelt hat. Vorsichtig hat die Liebe ihren Pfeil gezielt, mit dem sie ihr das Herz durchbohrte. Nun wird sie bleich und zittert und muss sich gegen ihren Willen der Liebe ergeben. Nur mit großer Mühe kann sie sich davon abhalten, einen Blick auf Alexander zu werfen; doch sie muss sich vor ihrem Bruder, meinem Herrn Gawain, in Acht nehmen. Teuer bezahlt und büßt sie für ihren großen Stolz und ihre Geringschätzung. Die Liebe hat ein Bad für sie erhitzt, das sie schmerzhaft erhitzt und verbrennt. Zuerst ist es ihr angenehm, und dann schmerzt es; im einen Augenblick mag sie es, und im nächsten will sie nichts davon wissen. Sie beschuldigt ihre Augen des Verrats und sagt: „Meine Augen, Ihr habt mich nun verraten! Mein Herz, sonst so treu, ist mir nun wegen Euch abhold. Nun bedrückt mich, was ich sehe. Bedrückt? Nein, wahrlich, vielmehr gefällt es mir wohl. Und wenn ich tatsächlich etwas sehe, das mich bedrückt, kann ich meine Augen nicht kontrollieren? Meine Kraft muss wahrlich geschwunden sein, und wenig sollte ich mich selbst achten, wenn ich meine Augen nicht kontrollieren und sie dazu bringen kann, ihren Blick anderswohin zu richten. So werde ich imstande sein, die Bemühungen der Liebe, die Kontrolle über mich zu erlangen, zu vereiteln. Das Herz empfindet keinen Schmerz, wenn das Auge nicht sieht; wenn ich ihn also nicht ansehe, wird mir kein Leid geschehen. Er richtet keine Bitte oder kein Gebet an mich, wie er es tun würde, wenn er in mich verliebt wäre. Und da er mich weder liebt noch achtet, soll ich ihn ohne Erwiderung lieben? Wenn seine Schönheit meine Augen anlockt und meine Augen auf den Ruf hören, soll ich sagen, dass ich ihn nur deshalb liebe? Nein, denn das wäre eine Lüge. Daher hat er keinen Grund zur Klage, noch kann ich irgendeinen Anspruch gegen ihn erheben. Man kann nicht mit den Augen allein lieben. Welches Verbrechen haben dann meine Augen begangen, wenn ihr Blick nur meinem Verlangen folgt? Was ist ihre Schuld und was ihre Sünde? Sollte ich sie dann tadeln? Nein, wahrlich. Wer sollte dann getadelt werden? Sicherlich ich selbst, die ich sie unter Kontrolle habe. Mein Auge blickt auf nichts, es sei denn, es bereitet meinem Herzen Freude. Mein Herz sollte kein Verlangen haben, das mir Schmerz bereitet. Doch sein Verlangen bereitet mir Schmerz. Schmerz? Bei meinem Glauben, ich muss wahnsinnig sein, wenn ich, um meinem Herzen zu gefallen, mir etwas wünsche, das mich beunruhigt. Wenn ich kann, sollte ich jeden Wunsch verbannen, der mich bedrückt. Wenn ich kann? Wahnsinnige, was habe ich gesagt? Ich muss wahrlich wenig Macht haben, wenn ich keine Kontrolle über mich selbst habe. Denkt die Liebe, mich auf denselben Pfad zu führen, der andere in die Irre zu führen pflegt? Andere mag sie in die Irre führen, aber nicht mich, die ich mich nicht um sie schere. Niemals werde ich die Ihre sein, noch war ich es jemals, und ich werde niemals ihre Freundschaft suchen.“ So argumentiert sie mit sich selbst, im einen Augenblick liebend und im nächsten hassend. Sie ist in solchem Zweifel, dass sie nicht weiß, welchen Weg sie besser einschlagen sollte. Sie denkt, sich gegen die Liebe zu verteidigen, doch Verteidigung ist nicht das, was sie will. Gott! Sie weiß nicht, dass Alexander auch an sie denkt! Die Liebe schenkt ihnen gleichermaßen einen solchen Anteil, wie er ihnen gebührt. Sie behandelt sie sehr fair und gerecht, denn jeder liebt und begehrt den anderen. Und diese Liebe wäre wahr und recht, wenn nur jeder wüsste, was der Wunsch des anderen wäre. Doch er weiß nicht, was ihr Verlangen ist, und sie kennt nicht den Grund für seine Bedrängnis.

(Vv. 541-574.) Die Königin nimmt sie wahr und sieht sie oft erblassen und bleich werden und tiefe Seufzer ausstoßen und zittern. Doch sie kennt keinen Grund, warum sie dies tun sollten, es sei denn wegen der See, auf der sie sind. Ich glaube, sie hätte die Ursache erraten, hätte die See sie nicht auf eine falsche Fährte gelockt, doch die See täuscht und betrügt sie, sodass sie die Liebe wegen der See nicht entdeckt; und von der Liebe kommt der bittere Schmerz, der sie bedrückt. Doch von den drei Betroffenen schiebt die Königin die ganze Schuld auf die See; denn die anderen beiden beschuldigen den dritten vor ihr und halten ihn allein für ihre Schuld verantwortlich. Jemand, der nicht schuldig ist, wird oft für das Unrecht eines anderen getadelt. So legt die Königin die ganze Schuld und Last auf die See, doch es ist ungerecht, die Schuld auf die See zu schieben, denn sie ist keines Fehltritts schuldig. Soredamors tiefe Bedrängnis dauerte an, bis das Schiff den Hafen erreichte. Was den König betrifft, so ist wohlbekannt, dass die Bretonen sehr erfreut waren und ihm gerne als ihrem Lehensherrn dienten. Doch von König Arthur will ich hier nicht länger sprechen; vielmehr sollt Ihr mich erzählen hören, wie die Liebe diese beiden Liebenden bedrängt, die sie befallen hat.

Alexander liebt und begehrt sie; und auch sie sehnt sich nach seiner Liebe, doch er weiß es nicht, noch wird er es wissen, bis er manchen Schmerz und manchen Kummer erlitten hat. Ihretwegen erweist er der Königin liebvollen Dienst, ebenso wie ihren Hofdamen; doch zu ihr, auf der seine Gedanken ruhen, wagt er nicht zu sprechen oder ein Wort zu richten. Wenn sie es nur wagte, ihm gegenüber den Anspruch geltend zu machen, den sie zu haben glaubt, würde sie ihn gerne die Wahrheit wissen lassen; doch sie wagt es nicht und kann es nicht tun. Sie wagen weder zu sprechen noch zu handeln gemäß dem, was jeder im anderen sieht – was ihnen beiden große Not bereitet, und ihre Liebe wächst und flammt nur umso mehr. Es ist jedoch die Gewohnheit aller Liebenden, ihre Augen gerne am Schauen zu weiden, wenn sie nicht mehr tun können; und sie nehmen an, dass es zu ihrem Vorteil sein müsse, da sie Gefallen an dem finden, was ihre Liebe entstehen und wachsen lässt; wohingegen es ihnen nur mehr schadet, so wie sich derjenige, der sich dem Feuer nähert und nahe daneben stellt, mehr verbrennt als derjenige, der sich fernhält. Ihre Liebe wächst und gedeiht alsbald; doch jeder ist vor dem anderen beschämt, und so vieles ist verborgen und verheimlicht, dass keine Flamme oder Rauch aus der Glut unter der Asche aufsteigt. Die Hitze ist deshalb nicht geringer, sondern hält sich vielmehr unter der Asche besser als darüber. Beide sind in großer Qual; denn damit niemand ihre Bedrängnis bemerke, sind sie gezwungen, die Menschen mit einem geheuchelten Gebaren zu täuschen; doch bei Nacht kommt das bittere Klagen, das jeder in seiner Brust ausstößt. Von Alexander will ich Euch zuerst berichten, wie er klagt und seinem Gram Luft macht. Die Liebe führt ihm diejenige vor Augen, um derentwillen er in solch einer Not ist; sie ist es, die sein Herz gestohlen hat und ihm auf seinem Lager keine Ruhe gönnt, weil er sich fürwahr daran ergötzt, sich der Schönheit und Anmut derer zu erinnern, von der er keine Hoffnung hat, dass sie ihm jemals Freude bereiten wird. „Ich kann mich ebenso gut für einen Wahnsinnigen halten“, ruft er aus. „Einen Wahnsinnigen? Wahrlich, ich bin außer mir, wenn ich nicht zu sagen wage, was ich im Sinn habe; denn es würde mir alsbald schlechter ergehen (wenn ich schwiege). Ich habe meine Gedanken auf ein wahnsinniges Unterfangen eingelassen. Aber ist es nicht besser, meine Gedanken für mich zu behalten, als ein Narr genannt zu werden? Mein Wunsch wird dann niemals bekannt sein. Soll ich dann den Grund meiner Bedrängnis verbergen und nicht wagen, Hilfe und Heilung für meine Wunde zu suchen? Er ist wahnsinnig, der sich geplagt fühlt und nicht nach dem sucht, was ihm Gesundheit bringen wird, wenn er es vielleicht irgendwo finden kann; doch mancher sucht sein Heil, indem er nach dem Verlangen seines Herzens strebt, und verfolgt nur das, was ihm Leid bringt. Und warum sollte einer um Rat fragen, der nicht erwartet, seine Gesundheit zu erlangen? Er würde sich nur vergeblich bemühen. Ich empfinde mein eigenes Leiden als so schwer, dass ich niemals durch irgendeine Medizin oder einen Trank, durch irgendein Kraut oder eine Wurzel geheilt werde. Für manche Übel gibt es keine Heilung, und mein Leiden liegt so tief im Inneren, dass es für die Medizin unerreichbar ist. Gibt es also keine Hilfe? Mich dünkt, ich habe gelogen. Als ich dieses Leiden zuerst verspürte, hätte ich es zu erwähnen gewagt, so hätte ich mit einem Arzt sprechen können, der mich vollständig hätte heilen können. Doch ich erörtere solche Angelegenheiten nicht gerne; ich denke, er würde mich nicht beachten und nicht einwilligen, ein Honorar anzunehmen. Kein Wunder also, wenn ich erschrocken bin; denn ich bin sehr krank, doch ich weiß nicht, welche Krankheit das ist, die mich in ihrem Griff hat, und ich weiß nicht, woher dieser Schmerz gekommen ist. Ich weiß es nicht? Ich weiß nur zu gut, dass es die Liebe ist, die mir diesen Schaden zufügt. Wie kommt das? Kann die Liebe Schaden anrichten? Ist sie nicht sanft und wohlerzogen? Ich pflegte zu denken, dass nichts als Gutes in der Liebe sei; doch ich habe sie voller Feindseligkeit gefunden. Wer keine Erfahrung mit ihr gemacht hat, weiß nicht, welche Streiche die Liebe spielt. Er ist ein Narr, der sich in ihre Reihen begibt; denn sie versucht immer, ihren Anhängern zu schaden. Bei meinem Glauben, ihre Streiche sind schlecht. Es ist ein armseliges Spiel, mit ihr zu spielen, denn ihr Spiel wird mir nur schaden. Was soll ich also tun? Soll ich mich zurückziehen? Ich halte das für klug, doch ich weiß nicht, wie ich es anstellen soll. Wenn die Liebe mich züchtigt und bedroht, um mich zu lehren und zu unterweisen, sollte ich dann meinen Lehrer verschmähen? Er ist ein Narr, der seinen Meister verachtet. Ich sollte die Lektion bewahren und wertschätzen, die die Liebe mich lehrt, denn großes Gut kann bald daraus erwachsen. Aber ich bin verängstigt, weil sie mich so schlägt. Und beklagst du dich, wenn kein Anzeichen von Schlag oder Wunde erscheint? Irrst du dich nicht? Nein, denn sie hat mich so tief verwundet, dass sie ihren Pfeil bis tief in mein Herz geschossen hat und ihn noch nicht wieder herausgezogen hat. Wie hat sie deinen Körper damit durchbohrt, wenn äußerlich keine Wunde erscheint? Sag mir das, denn ich möchte es wissen. Wie hat sie es dazu gebracht, einzudringen? Durch das Auge. Durch das Auge? Aber sie hat es nicht ausgestochen? Sie hat das Auge überhaupt nicht verletzt, sondern der ganze Schmerz ist im Herzen. Dann sag mir, wenn der Pfeil durch das Auge ging, wie kommt es dann, dass das Auge selbst nicht verletzt oder ausgestochen ist? Wenn der Pfeil durch das Auge eingedrungen ist, warum klagt dann das Herz in der Brust, wenn das Auge, das die erste Wirkung empfing, überhaupt nicht darüber klagt? Das kann ich leicht erklären: Das Auge ist nicht mit dem Verstand befasst, noch hat es irgendeinen Anteil daran; aber es ist der Spiegel des Herzens, und durch diesen Spiegel geht, ohne Schaden oder Verletzung anzurichten, die Flamme, die das Herz in Brand setzt. Denn ist das Herz nicht in der Brust platziert wie eine brennende Kerze, die in eine Laterne gestellt wird? Wenn du die Kerze wegnimmst, wird kein Licht aus der Laterne scheinen; aber solange die Kerze brennt, ist die Laterne keineswegs dunkel, und die Flamme, die darin leuchtet, fügt ihr keinen Schaden oder Verletzung zu. Ebenso mit einer Glasscheibe, die sehr stark und fest sein mag, und doch könnte ein Sonnenstrahl hindurchgehen, ohne sie auch nur im Geringsten zu zerspringen; doch ein Stück Glas wird niemals so hell sein, als dass man sehen könnte, es sei denn, ein stärkeres Licht trifft seine Oberfläche. Wisse, dass dasselbe von den Augen gilt wie vom Glas und der Laterne; denn das Licht trifft die Augen, in denen sich das Herz zu spiegeln pflegt, und siehe! Es sieht ein Licht draußen und viele andere Dinge, manche grün, manche purpurn, andere rot oder blau; und manche missfallen ihm, und manche gefallen ihm, verachtet manche und schätzt andere. Aber mancher Gegenstand erscheint ihm schön, wenn es ihn im Spiegel betrachtet, was es täuschen wird, wenn es nicht auf der Hut ist. Mein Spiegel hat mich sehr getäuscht; denn darin sah mein Herz einen Lichtstrahl, von dem ich geplagt werde und der tief in mich eingedrungen ist, was mich dazu brachte, meinen Verstand zu verlieren. Ich werde von meinem Freund schlecht behandelt, der mich für meinen Feind verlässt. Ich mag ihn wohl der Felonie bezichtigen für das Unrecht, das er mir angetan hat. Ich dachte, ich hätte drei Freunde, mein Herz und meine beiden Augen zusammen; aber es scheint, dass sie mich hassen. Wo werde ich jemals einen Freund finden, wenn diese drei meine Feinde sind, die mir gehören und mich doch töten? Meine Diener spotten über meine Autorität, indem sie tun, was sie wollen, ohne meinen Wunsch zu konsultieren. Nach meiner Erfahrung mit denen, die mir Unrecht getan haben, weiß ich nur zu gut, dass die Liebe eines guten Mannes durch böse Diener in seinem Dienst beschmutzt werden kann. Wer von einem bösen Diener bedient wird, wird sicherlich früher oder später Grund haben, es zu bereuen. Nun will ich Euch erzählen, wie der Pfeil, der in meine Obhut und meinen Besitz gelangt ist, gemacht und gestaltet ist; aber ich fürchte sehr, dass ich bei dem Versuch scheitern werde; denn die Beschaffenheit ist so fein, dass es kein Wunder sein wird, wenn ich scheitere. Doch ich werde all meine Mühe darauf verwenden, Euch zu erzählen, wie es mir erscheint. Die Kerbe und die Federn liegen so nah beieinander, wenn man sie genau betrachtet, dass die Trennungslinie so fein wie ein Haar ist; aber die Kerbe ist so glatt und gerade, dass daran sicherlich keine Verbesserung vorgenommen werden könnte. Die Federn sind gefärbt, als wären sie aus Gold oder vergoldet; aber vergoldet ist hier nicht zutreffend, denn ich weiß, dass diese Federn glänzender waren als alles Gold. Dieser Pfeil ist mit den goldenen Locken versehen, die ich neulich auf See sah. Das ist der Pfeil, der meine Liebe erweckt. Gott! Was für ein Schatz, den man besitzen kann! Würde derjenige, der solch einen Gewinn erlangen könnte, sein ganzes Leben lang nach anderem Reichtum verlangen? Ich für meinen Teil könnte schwören, dass ich nichts anderes begehren würde; ich würde nicht einmal die Spitze und die Kerbe für alles Gold von Antiochia hergeben. Und wenn ich diese beiden Dinge so hoch schätze, wer könnte dann den Wert dessen schätzen, was bleibt? Das ist so schön und voller Charme, so teuer und kostbar, dass ich mich danach sehne und danach verzehre, wieder auf ihre Stirn zu blicken, die Gottes Hand so klar gemacht hat, dass es eitel wäre, irgendeinen Spiegel, Smaragd oder Topas damit zu vergleichen. Aber all das ist wenig wert für den, der ihre blitzenden Augen sieht; für alle, die sie betrachten, scheinen sie wie zwei brennende Kerzen. Und wessen Zunge ist so gewandt, die Form ihrer wohlgeformten Nase und ihres strahlenden Gesichts zu beschreiben, in dem die Rose die Lilie so überhaucht, dass sie sie etwas auslöscht und so die Herrlichkeit ihres Antlitzes erhöht? Und wer soll von ihrem lachenden Mund sprechen, den Gott mit solch großer Geschicklichkeit formte, dass niemand ihn sehen konnte, ohne anzunehmen, dass sie lachte? Und was ist mit ihren Zähnen? Sie stehen so eng beieinander, dass es scheint, sie seien alle aus einem soliden Stück, und damit die Wirkung noch verstärkt würde, fügte die Natur ihre Handarbeit hinzu; denn jeder, der sie ihre Lippen teilen sähe, würde annehmen, dass die Zähne aus Elfenbein oder Silber seien. Es gibt so viel zu sagen, wenn ich jedes detaillierte Merkmal von Kinn und Ohren darstellen würde, dass es nicht seltsam wäre, wenn ich eine Kleinigkeit überginge. Von ihrem Hals werde ich nur sagen, dass Kristall daneben undurchsichtig aussieht. Und ihr Nacken unter ihrem Haar ist viermal so weiß wie Elfenbein. Zwischen dem Rand ihres Gewandes und der Schnalle am geteilten Hals sah ich ihren Busen entblößt und weißer als frisch gefallener Schnee. Mein Schmerz wäre in der Tat gelindert, wenn ich den Pfeil ganz gesehen hätte. Gerne würde ich erzählen, wenn ich es nur wüsste, wie die Beschaffenheit des Schaftes war. Aber ich sah ihn nicht, und es ist nicht meine Schuld, wenn ich nicht versuche, etwas zu beschreiben, das ich niemals gesehen habe. Zu jener Zeit zeigte mir die Liebe nur die Kerbe und die Spitze; denn der Schaft war im Köcher verborgen, das heißt, in dem Gewand und dem Unterhemd, in dem die Jungfrau gekleidet war. Bei meinem Glauben, das Leiden, das mich quält, ist der Pfeil – es ist der Dart, über den ich ein Elender bin, mich zu erzürnen. Ich bin undankbar, empört zu sein. Niemals soll ein Strohhalm gebrochen werden wegen irgendeines Misstrauens oder Streits, der zwischen der Liebe und mir entstehen mag. Nun lasst die Liebe mit mir tun, was sie will, wie mit einem, der ihr gehört; denn ich wünsche es, und so gefällt es mir. Ich hoffe, dass mich dieses Leiden niemals verlassen möge, sondern dass es so immer seinen Halt bewahren möge und dass Gesundheit niemals zu mir kommen möge, außer aus der Quelle meiner Krankheit.“

(Vv. 873-1046.) Alexanders Klage ist lang genug; aber die der Jungfrau ist nicht weniger. Die ganze Nacht liegt sie in solch einer Bedrängnis, dass sie nicht schlafen oder Ruhe finden kann. Die Liebe hat in ihrem Herzen einen Kampf und Widerstreit eingeschlossen, der ihre Brust stört und der ihr solchen Schmerz und solche Qual bereitet, dass sie die ganze Nacht weint und stöhnt und sich mit plötzlichem Aufschrecken hin und her wälzt, sodass sie fast außer sich ist. Und wenn sie sich hin und her gewälzt und geschluchzt und gestöhnt und aufgeschreckt und wieder geseufzt hat, dann schaute sie in ihr Herz, um zu sehen, wer und von welcher Art der Mann war, um dessentwillen die Liebe sie quälte. Und wenn sie sich etwas erfrischt hat mit dem Nachdenken nach Herzenslust, streckt sie sich wieder und wälzt sich hin und her und verspottet alle Gedanken, die sie gehabt hat. Dann schlägt sie einen anderen Weg ein und sagt: „Törin, was kümmert es mich, wenn dieser Jüngling von guter Geburt und weise und höflich und tapfer ist? All dies ist einfach zu seiner Ehre und seinem Verdienst. Und was seine Schönheit betrifft, was kümmert mich das? Lasst seine Schönheit mit ihm gehen! Aber wenn dem so ist, wird es gegen meinen Willen sein, denn es ist nicht mein Wunsch, ihn um irgendetwas zu berauben. Berauben? Nein, in der Tat! Das werde ich sicherlich nicht tun. Wenn er die Weisheit Salomos hätte und wenn die Natur ihm all die Schönheit verliehen hätte, die sie in menschlicher Gestalt platzieren kann, und wenn Gott es in meine Macht gelegt hätte, all das rückgängig zu machen, doch ich würde ihn nicht verletzen; sondern ich würde gerne, wenn ich könnte, ihn noch weiser und schöner machen. Wahrlich, dann hasse ich ihn nicht! Und bin ich deshalb seine Freundin? Nein, ich bin nicht mehr seine als die eines anderen Mannes. Warum denke ich dann so viel an ihn, wenn er mir nicht mehr gefällt als andere Männer? Ich weiß es nicht; ich bin ganz verwirrt; denn ich habe niemals so viel an irgendeinen Mann auf der Welt gedacht, und wenn ich meinen Willen hätte, sollte ich ihn die ganze Zeit sehen und niemals meine Augen von ihm abwenden. Ich empfinde solche Freude bei seinem Anblick! Ist das Liebe? Ja, ich glaube, es ist so. Ich sollte nicht so oft an ihn appellieren, wenn ich ihn nicht über alle anderen liebte. Also liebe ich ihn dann, lass es abgemacht sein. Werde ich dann nicht tun, was mir gefällt? Ja, vorausgesetzt, er weigert sich nicht. Diese Absicht von mir ist falsch; aber die Liebe hat mein Herz so erfüllt, dass ich wahnsinnig und außer mir bin, noch wird mir irgendeine Verteidigung jetzt nützen, wenn ich den Angriff der Liebe ertragen muss. Ich habe mich lange Zeit klug gegenüber der Liebe verhalten und wollte niemals ihrem Willen zustimmen; aber jetzt bin ich ihr mehr als freundlich gesinnt. Und welchen Dank wird er mir schulden, wenn er nicht meinen liebvollen Dienst und mein Wohlwollen haben kann? Mit Gewalt hat sie meinen Stolz gedemütigt, und nun muss ich ihrem Vergnügen folgen. Nun bin ich bereit zu lieben, und ich habe einen Meister, und die Liebe wird mich lehren – aber was? Wie ich ihrem Willen dienen soll. Aber darüber bin ich sehr wohl unterrichtet und bin so sachkundig darin, ihr zu dienen, dass niemand daran etwas aussetzen könnte. Ich brauche nicht mehr davon zu lernen. Die Liebe will es, und so würde auch ich, dass ich vernünftig und bescheiden und freundlich und für alle zugänglich sein sollte um dessentwillen, den ich liebe. Soll ich dann alle Menschen lieben um eines einzigen willen? Ich sollte zu jedem angenehm sein, aber die Liebe gebietet mir nicht, die wahre Freundin eines jeden zu sein. Die Lektionen der Liebe sind nur gut. Es ist nicht ohne Bedeutung, dass ich bei dem Namen Soredamors gerufen werde. Ich bin dazu bestimmt, zu lieben und im Gegenzug geliebt zu werden, und ich beabsichtige, das durch meinen Namen zu beweisen, wenn ich die Erklärung dafür finden kann. Es gibt eine Bedeutung in der Tatsache, dass der erste Teil meines Namens von goldener Farbe ist; denn was golden ist, ist das Beste. Aus diesem Grund schätze ich meinen Namen sehr, weil er mit jener Farbe beginnt, mit der das reinste Gold harmoniert. Und das Ende des Namens ruft die Liebe in mein Gedächtnis; denn wer mich bei meinem richtigen Namen nennt, erfrischt mich immer mit Liebe. Und die eine Hälfte vergoldet die andere mit einem hellen Mantel aus gelbem Gold; denn Soredamors hat die Bedeutung von 'eine, die mit Liebe vergoldet ist'. Die Liebe hat mich hoch geehrt, indem sie mich mit sich selbst vergoldet hat. Eine Vergoldung aus echtem Gold ist nicht so fein wie die, die mich strahlend macht. Und ich werde fortan mein Bestes tun, um ihre Vergoldung zu sein, und werde mich niemals wieder darüber beklagen. Nun liebe ich und werde immer mehr lieben. Wen? Wahrlich, das ist eine feine Frage! Den, den die Liebe mir zu lieben gebietet, denn kein anderer soll jemals meine Liebe haben. Was wird er sich in seiner Unwissenheit darum kümmern, es sei denn, ich erzähle es ihm selbst? Was soll ich tun, wenn ich ihm mein Gebet nicht vortrage? Wer irgendetwas begehrt, sollte darum bitten und eine Bitte vorbringen. Was? Soll ich ihn dann anflehen? Nein. Warum? Ist jemals eine solche Sache vorgekommen, dass eine Frau so vorwärts sein sollte, einem Mann ihre Liebe anzutragen; es sei denn, sie wäre ganz außer sich. Ich wäre zweifellos wahnsinnig, wenn ich irgendetwas äußern würde, wofür ich getadelt werden könnte. Wenn er die Wahrheit durch meine Worte erfahren sollte, denke ich, dass er mich gering schätzen würde und mir oft vorwerfen würde, dass ich um seine Liebe geworben habe. Möge Liebe niemals so niederträchtig sein, dass ich die Erste wäre, die ein Gesuch vorbringt, das mich in seinen Augen erniedrigen würde! Ach, Gott! Wie wird er jemals die Wahrheit erfahren, da ich es ihm nicht sagen werde? Bisher habe ich sehr wenig Grund zur Klage. Ich werde warten, bis seine Aufmerksamkeit erregt ist, wenn sie jemals erregt werden soll. Er wird sicherlich die Wahrheit erraten, denke ich, wenn er jemals Umgang mit der Liebe hatte oder davon durch Hörensagen gehört hat. Davon gehört? Das ist eine törichte Sache zu sagen. Die Liebe ist nicht so leicht zugänglich, dass irgendjemand Bekanntschaft durch Hörensagen allein und ohne persönliche Erfahrung beanspruchen kann. Ich habe das selbst gut genug erfahren; denn ich konnte niemals etwas über die Liebe durch Schmeicheleien und schmeichelnde Worte lernen, obwohl ich oft in der Schule der Erfahrung war und oft geschmeichelt wurde. Aber ich habe mich immer ferngehalten, und nun lässt sie mich eine schwere Strafe zahlen: Jetzt weiß ich mehr darüber als der Ochse vom Pflügen. Aber eines lässt mich verzweifeln: Ich fürchte, er war niemals verliebt. Und wenn er nicht verliebt ist und es niemals gewesen ist, dann habe ich ins Meer gesät, wo kein Same Wurzeln schlagen kann. Also gibt es nichts weiter zu tun, als zu warten und zu leiden, bis ich sehe, ob ich ihn durch Andeutungen und verhüllte Worte heranführen kann. Ich werde dies fortsetzen, bis er sich meiner Liebe gewiss ist und es wagt, mich darum zu bitten. Also gibt es nichts weiter über die Angelegenheit, außer dass ich ihn liebe und sein bin. Wenn er mich nicht liebt, werde ich ihn dennoch lieben.“

(Vv. 1047-1066.) So äußern er und sie ihre Klage, unglücklich bei Nacht und schlimmer bei Tag, jeder verbirgt die Wahrheit vor des anderen Augen. In solcher Not blieben sie lange Zeit in der Bretagne, glaube ich, bis das Ende des Sommers kam. Zu Beginn des Oktober kamen Boten über Dover aus London und Canterbury, die dem König Nachrichten überbrachten, die ihn beunruhigten. Die Boten sagten ihm, dass er vielleicht zu lange in der Bretagne verweile; denn derjenige, dem er das Königreich anvertraut hatte, beabsichtige, ihm zu widerstehen, und hatte bereits ein großes Heer seiner Vasallen und Freunde zusammengerufen und sich in London niedergelassen, um die Stadt gegen Arthur zu verteidigen, wenn er zurückkehren würde.

Als der König diese Nachricht hörte, zornig und schwer missvergnügt, ließ er alle seine Ritter zusammenrufen. Um sie besser dazu anzuspornen, den Verräter zu bestrafen, sagte er ihnen, dass sie allein an seinem Kummer und Streit schuld seien; denn auf ihren Rat hin habe er sein Land den Händen des Verräters anvertraut, der schlimmer sei als Ganelon. Es gab nicht einen, der nicht zustimmte, dass der König recht habe, denn er war nur ihrem Rat gefolgt; doch nun solle dieser Mann geächtet werden, und man könne sicher sein, dass keine Stadt oder Ansiedlung ihn davor bewahren werde, mit Gewalt hervorgezerrt zu werden. So versicherten sie alle dem König, indem sie ihm ihr Wort und ihren Eid gaben, dass sie ihm den Verräter ausliefern würden, oder niemals wieder Anspruch auf ihre Lehen erheben wollten. Und der König ließ in ganz Britannien verkünden, dass niemand, der Waffen tragen könne, sich weigern dürfe, ihm alsbald zu folgen.

Ganz Britannien ist nun in Aufruhr. Niemals wurde ein solches Heer gesehen, wie König Arthur es zusammenbrachte. Als die Schiffe in See stachen, schien es, als ob die ganze Welt sich auf das Meer hinausbegebe; denn sogar das Wasser war dem Blick entzogen, bedeckt von der Menge der Schiffe. Es ist gewiss wahr, dass nach dem Aufruhr zu urteilen, ganz Britannien unterwegs war. Nun haben die Schiffe den Kanal überquert, und das versammelte Heer ist am Ufer einquartiert. Alexander gedachte, zum König zu gehen und ihn zu bitten, ihn zum Ritter zu schlagen, denn wenn er jemals Ruhm erlangen sollte, dann in diesem Krieg. Von seinem Verlangen angetrieben, nimmt er seine Gefährten mit, um sein Vorhaben zu verwirklichen. Als sie das Quartier des Königs erreichten, fanden sie ihn vor seinem Zelt sitzend. Als er die Griechen nahen sah, rief er sie zu sich und sprach: „Meine Herren, verbergt nicht, welches Anliegen euch hierher geführt hat.“ Alexander antwortete im Namen aller und nannte ihm sein Begehren: „Ich bin gekommen“, sagt er, „um Euch, wie ich es meinem Lehnsherrn schuldig bin, im Namen meiner Gefährten und meiner selbst zu bitten, dass Ihr uns zu Rittern schlagt.“ Der König antwortet: „Sehr gerne; und es soll keinen Verzug dabei geben, da Ihr Euer Gesuch vorgebracht habt.“ Dann befiehlt der König, dass Ausrüstungen für zwölf Ritter bereitgestellt werden. Sogleich wird der Befehl des Königs ausgeführt. Als jeder seine Ausrüstung verlangt, wird sie ihm überreicht – reiche Waffen und ein gutes Pferd: so erhielt jeder sein Rüstzeug. Die Waffen, Gewänder und Pferde waren für jeden der Zwölf von gleichem Wert; doch das Geschirr für Alexanders Leib allein war, falls es geschätzt oder verkauft würde, so viel wert wie das aller anderen zwölf zusammen. Am Rande des Wassers entkleideten sie sich, wuschen und badeten sich. Da sie nicht wünschten, dass ein anderes Bad für sie bereitet würde, wuschen sie sich im Meer und benutzten es als ihre Wanne.

All dies ist der Königin bekannt, die Alexander nicht übel will, sondern ihn vielmehr liebt, achtet und schätzt. Sie möchte Alexander ein Geschenk machen, doch es ist weit kostbarer, als sie denkt. Sie sucht und kramt in all ihren Kästchen, bis sie ein weißes seidenes Hemd findet, wohlgefertigt von feiner Beschaffenheit und sehr weich. Jeder Faden in den Stickereien war aus Gold oder zumindest aus Silber. Soredamors hatte hier und da bei den Stickereien Hand angelegt, und in Abständen hatte sie in den Ärmeln und am Hals neben das Gold eine Strähne ihres eigenen Haares eingefügt, um zu sehen, ob ein Mann gefunden werden könne, der bei genauer Betrachtung den Unterschied bemerken würde. Denn das Haar war ebenso hell und golden wie der Goldfaden selbst. Die Königin nimmt das Hemd und überreicht es Alexander. Ach, Gott! Welche Freude hätte Alexander empfunden, hätte er gewusst, was die Königin ihm schenkte! Und wie froh wäre auch sie gewesen, die ihr eigenes Haar eingefügt hatte, wenn sie gewusst hätte, dass ihr Geliebter es besitzen und tragen würde! Sie hätte dann großen Trost finden können; denn sie hätte sich nicht so sehr um all das Haar geschert, das sie noch besaß, wie um das wenige, das Alexander hatte. Aber, es ist ein Jammer, keiner von beiden kannte die Wahrheit. Der Bote der Königin findet die Jünglinge am Ufer, wo sie baden, und gibt Alexander das Hemd. Er ist sehr erfreut darüber und schätzt das Geschenk umso mehr, als es ihm von der Königin gegeben wurde. Aber hätte er den Rest gewusst, er hätte es noch höher geschätzt; er hätte im Tausch dafür nicht die ganze Welt genommen, sondern es vielmehr zu einem Heiligtum gemacht und es, zweifellos, Tag und Nacht verehrt.

Alexander zögert nicht länger, sondern kleidet sich sogleich an. Als er angezogen und bereit war, kehrte er mit all seinen Gefährten zum Zelt des Königs zurück. Die Königin, so scheint es, war ebenfalls dorthin gekommen, da sie sehen wollte, wie sich die neuen Ritter präsentieren. Man könnte sie alle gutaussehend nennen, doch Alexander mit seinem wohlgeformten Körper war der schönste von allen. Nun, da sie Ritter sind, will ich für den Augenblick nicht mehr von ihnen sprechen, sondern von dem König und seinem Heer berichten, das nach London kam. Die meisten Leute blieben ihm treu, obwohl viele sich der Opposition anschlossen. Graf Angres versammelte seine Streitkräfte, bestehend aus all jenen, deren Einfluss durch Versprechen oder Geschenke gewonnen werden konnte. Als er seine ganze Stärke zusammengebracht hatte, schlich er nachts leise davon, da er fürchtete, von den vielen verraten zu werden, die ihn hassten. Doch bevor er sich davonmachte, plünderte er London so vollständig wie möglich an Vorräten, Gold und Silber, die er unter seine Anhänger verteilte. Diese Nachricht wurde dem König überbracht, wie der Verräter mit all seinen Streitkräften entkommen war und dass er so viele Vorräte aus der Stadt fortgeschafft hatte, dass die bedrängten Bürger verarmt und mittellos waren. Da antwortete der König, dass er kein Lösegeld für den Verräter annehmen, sondern ihn vielmehr hängen werde, falls er ihn fangen oder habhaft werden könne. Daraufhin zog das gesamte Heer nach Windsor. Wie es auch heute sein mag, in jenen Tagen war die Burg nicht leicht einzunehmen, wenn jemand sie zu verteidigen gedachte. Der Verräter machte sie sicher, sobald er seine verräterische Tat plante, mit einer dreifachen Reihe von Mauern und Gräben und hatte die Mauern innen so mit geschärften Pfählen verstärkt, dass Katapulte sie nicht niederwerfen konnten. Sie hatten sich große Mühe mit den Befestigungen gegeben und den ganzen Juni, Juli und August damit verbracht, Mauern und Barrikaden zu errichten, Gräben und Zugbrücken, Schanzen, Hindernisse und Sperren, eiserne Fallgitter und einen großen quadratischen Turm aus Stein zu bauen. Das Tor wurde niemals aus Furcht oder vor einem Angriff geschlossen. Die Burg stand auf einem hohen Hügel, und ringsum unter ihr fließt die Themse. Das Heer schlug am Flussufer das Lager auf, und an jenem Tag hatten sie nur Zeit, das Lager abzustecken und die Zelte aufzubauen.

Das Heer liegt neben der Themse im Lager, und die ganze Wiese ist mit grünen und roten Zelten gefüllt. Die Sonne, die auf die Farben trifft, lässt den Fluss für mehr als eine Meile im Umkreis erglänzen. Diejenigen aus der Stadt waren herabgekommen, um sich am Flussufer zu vergnügen, nur mit ihren Lanzen in den Händen und ihren Schilden vor der Brust, und trugen sonst keinerlei Waffen. Indem sie so kamen, zeigten sie denen außerhalb der Mauern, dass sie keinerlei Furcht vor ihnen hatten. Alexander stand abseits und beobachtete die Ritter, wie sie sich in Waffenübungen vergnügten. Es verlangt ihn danach, sie anzugreifen, und er ruft seine Gefährten einen nach dem anderen beim Namen. Zuerst Cornix, den er innig liebte, dann den tapferen Licorides, dann Nabunal von Mykene und Acorionde von Athen, und Ferolin von Saloniki und Calcedor aus Afrika, Parmenides und Francagel, den mächtigen Torin und Pinabel, Nerius und Neriolis. „Meine Herren“, sagt er, „ich verspüre den Drang, mit Schild und Lanze loszuziehen, um die Bekanntschaft jener zu machen, die sich dort vor unseren Augen vergnügen. Ich sehe, sie verachten uns und halten uns für gering, wenn sie so ohne ihre Waffen vor unseren Augen üben. Wir sind gerade erst zu Rittern geschlagen worden und haben uns noch nicht gegen einen Ritter oder Wicht bewiesen. Wir haben unsere ersten Lanzen zu lange unversehrt gelassen. Und wozu waren unsere Schilde bestimmt? Bislang haben sie nicht einen Riss oder Sprung vorzuweisen. Es hat keinen Sinn, sie zu haben, außer im Kampf oder in der Schlacht. Lasst uns die Furt überqueren und auf sie zustürmen!“ „Wir werden Euch nicht im Stich lassen“, antworten alle; und jeder fügt hinzu: „So helfe mir Gott, wer Euch jetzt im Stich lässt, ist kein Freund von Euch.“ Dann schnallen sie ihre Schwerter fest, ziehen ihre Sättel und Gurte nach und besteigen ihre Rosse mit den Schilden in der Hand. Als sie sich die Schilde um den Hals gehängt und ihre Lanzen mit den bunt gefärbten Wimpeln genommen hatten, ritten sie alle sogleich zur Furt. Jene auf der anderen Seite senkten ihre Lanzen und ritten schnell heran, um auf sie einzuschlagen. Doch sie (auf dem diesseitigen Ufer) wussten sich zu revanchieren, ohne sie zu schonen oder ihnen auszuweichen, noch ihnen einen Fußbreit Boden preiszugeben. Vielmehr schlug jeder Mann seinen Gegner so heftig, dass es keinen Ritter gibt, so tapfer er auch sei, der nicht gezwungen wäre, den Sattel zu verlassen. Sie unterschätzten die Erfahrung, das Geschick und die Tapferkeit ihrer Widersacher nicht, sondern ließen ihre ersten Schläge zählen und warfen dreizehn von ihnen aus dem Sattel. Der Bericht über den Kampf und die Schläge, die ausgeteilt wurden, verbreitete sich im Lager. Es hätte bald einen fröhlichen Streit gegeben, wenn die anderen gewagt hätten, ihren Platz zu behaupten. Überall im Lager laufen sie zu den Waffen, und unter lautem Geschrei überqueren sie die Furt. Und jene auf dem jenseitigen Ufer ergreifen die Flucht, da sie keinen Vorteil darin sehen, dort zu bleiben, wo sie sind. Und die Griechen verfolgen sie mit Lanzen- und Schwerthieben. Obwohl sie manchem den Kopf abschlugen, erhielten sie selbst keine Wunde und legten an jenem Tag ein gutes Zeugnis ihres Könnens ab. Doch Alexander zeichnete sich besonders aus, der durch seine eigene Anstrengung vier gefangene Ritter in Fesseln abführte. Der Sand ist mit kopflosen Toten übersät, während viele andere verwundet und verletzt daliegen.

Alexander überreicht die Opfer seines ersten Sieges höflich der Königin, da er nicht wünscht, dass sie in die Hände des Königs fallen, der sie alle hätte hängen lassen. Die Königin jedoch ließ sie ergreifen und sicher unter Bewachung halten, da sie des Hochverrats angeklagt waren. Im ganzen Lager spricht man von den Griechen, und alle behaupten, dass Alexander sehr höflich und klug gehandelt habe, indem er die Ritter, die er gefangen genommen hatte, nicht dem König auslieferte, der sie sicherlich verbrannt oder gehängt hätte. Doch der König ist nicht so zufrieden und lässt die Königin eilends wissen, sie solle in seine Gegenwart kommen und diejenigen nicht festhalten, die sich gegen ihn verräterisch erwiesen haben, denn entweder müsse sie sie ausliefern oder ihn beleidigen, indem sie sie behalte. Während die Königin mit dem König, wie es notwendig war, über die Verräter beriet, blieben die Griechen im Zelt der Königin bei ihren Hofdamen. Während seine zwölf Gefährten sich mit ihnen unterhielten, brachte Alexander kein Wort hervor. Soredamors bemerkte dies, da sie dicht an seiner Seite saß. Ihren Kopf auf ihre Hand gestützt, war es offensichtlich, dass sie in Gedanken verloren war. So saßen sie lange Zeit, bis Soredamors an seinem Ärmel und um seinen Hals das Haar sah, das sie in das Hemd eingestickt hatte. Dann rückte sie ein wenig näher, in der Hoffnung, nun einen Vorwand zu finden, ein Wort mit ihm zu wechseln. Sie überlegt, wie sie ihn zuerst ansprechen könne und was das erste Wort sein solle – ob sie ihn bei seinem Namen nennen solle; und so hält sie Zwiesprache mit sich selbst: „Was soll ich zuerst sagen?“, spricht sie; „soll ich ihn bei seinem Namen nennen oder soll ich ihn 'Freund' nennen? Freund? Nein, ich nicht. Wie dann? Soll ich ihn bei seinem Namen nennen? Gott! Der Name 'Freund' ist schön und süß, ihn auf die Lippen zu nehmen. Wenn ich es wagen sollte, ihn 'Freund' zu nennen! Sollte ich es wagen? Was verbietet mir, es zu tun? Die Tatsache, dass das eine Lüge bedeutet. Eine Lüge? Ich weiß nicht, was das Ergebnis sein wird, aber ich werde es bereuen, wenn ich nicht die Wahrheit sage. Deshalb ist es am besten zuzugeben, dass ich nicht gerne eine Lüge aussprechen möchte. Gott! Doch er würde keine Lüge aussprechen, wenn er mich seine süße Freundin nennen würde! Und würde ich lügen, wenn ich ihn so anspreche? Wir sollten beide die Wahrheit sagen. Aber wenn ich lüge, ist die Schuld bei ihm. Doch warum erscheint mir sein Name so schwer, dass ich ihn durch einen Beinamen ersetzen möchte? Ich glaube, es ist, weil er so lang ist, dass ich in der Mitte innehalten müsste. Aber wenn ich ihn einfach 'Freund' nennte, könnte ich einen so kurzen Namen bald aussprechen. Da ich fürchte, bei der Aussprache seines eigentlichen Namens zu versagen, würde ich mein Blut vergießen, wenn sein Name einfach 'mein süßer Freund' wäre.“

Sie wälzt diesen Gedanken in ihrem Geist hin und her, bis die Königin von dem König zurückkehrt, der sie zu sich gerufen hatte. Alexander sieht sie kommen, geht ihr entgegen und erkundigt sich, wie der Befehl des Königs bezüglich der Gefangenen laute und was ihr Schicksal sein werde. „Freund“, sagt sie, „er verlangt von mir, sie nach seinem Gutdünken auszuliefern und seine Gerechtigkeit walten zu lassen. Tatsächlich ist er sehr aufgebracht, dass ich sie nicht schon übergeben habe. Also muss ich sie ihm wohl senden, da ich keinen anderen Ausweg sehe.“ So verging dieser Tag; und am nächsten Tag gab es eine große Versammlung aller guten und loyalen Ritter vor dem königlichen Zelt, um zu Gericht zu sitzen und zu entscheiden, durch welche Strafe und Qual die vier Verräter sterben sollten. Einige sind der Ansicht, dass sie bei lebendigem Leibe gehäutet werden sollten, und andere, dass sie gehängt oder verbrannt werden sollten. Und der König seinerseits beharrt darauf, dass Verräter gevierteilt werden sollten. Dann befiehlt er, sie hereinzubringen. Als sie herbeigebracht werden, befiehlt er, sie zu fesseln, und sagt, dass sie nicht gevierteilt werden sollen, bis sie unter die Stadt gebracht worden seien, damit jene drinnen den Anblick sehen können.

Als dieses Urteil verkündet wurde, wendet sich der König an Alexander und nennt ihn seinen lieben Freund. „Mein Freund“, sagt er, „gestern sah ich Euch mit großer Tapferkeit angreifen und verteidigen. Ich möchte nun Eure Tat belohnen! Ich werde Eurer Kompanie fünfhundert walisische Ritter und eintausend Reiter aus diesem Land hinzufügen. Zusätzlich zu dem, was ich Euch gegeben habe, werde ich Euch, wenn der Krieg vorbei ist, zum König des besten Königreichs in Wales krönen. Städte und Burgen, Städte und Säle werde ich Euch geben, bis zu der Zeit, da Ihr das Land empfangt, das Euer Vater hält und dessen Kaiser Ihr sein werdet.“ Alexanders Gefährten schließen sich ihm an und danken dem König herzlich für diese Wohltat, und alle Adligen des Hofes sagen, dass die Ehre, die der König Alexander erwiesen hat, wohlverdient sei.

Sobald Alexander seine Streitmacht sieht, bestehend aus den Gefährten und den bewaffneten Männern, die der König ihm zu geben geruht hatte, beginnen sie sogleich, im ganzen Lager die Hörner und Trompeten erschallen zu lassen. Männer aus Wales und Britannien, aus Schottland und Cornwall, sowohl gute als auch schlechte ohne Ausnahme – alle greifen zu den Waffen, denn die Streitkräfte des Heeres wurden von überall her rekrutiert. Die Themse war niedrig wegen der Dürre infolge eines Sommers ohne Regen, sodass alle Fische tot waren und die Schiffe am Ufer auf Grund liefen und es möglich war, den Strom sogar an der breitesten Stelle zu durchwaten.

Nachdem sie die Themse durchwatet hatten, teilte sich das Heer, wobei einige das Tal in Besitz nahmen und andere das höher gelegene Gelände besetzten. Jene in der Stadt werden darauf aufmerksam, und als sie die wunderbare Aufstellung nahen sehen, darauf bedacht, die Stadt zu unterwerfen und einzunehmen, bereiten sie sich ihrerseits auf die Verteidigung vor. Doch bevor ein Angriff erfolgt, lässt der König die Verräter von vier Pferden durch die Täler und über die Hügel und unbestellten Felder schleifen. Darüber ist Graf Angres sehr betrübt, als er diejenigen, die ihm lieb und teuer waren, außerhalb der Stadt herumgeschleift sieht. Und auch seine Leute sind sehr bestürzt, doch trotz der Ängste, die sie empfinden, haben sie nicht die Absicht, den Ort aufzugeben. Sie müssen sich verteidigen, denn der König macht allen deutlich, dass er zornig und übel gesinnt ist, und sie sehen, dass er sie eines schändlichen Todes sterben lassen würde, falls er ihrer habhaft werden sollte.

Als die vier gevierteilt waren und ihre Glieder auf dem Feld verstreut lagen, beginnt der Angriff. Doch alle ihre Mühe ist vergebens, denn wie viel sie auch werfen und schießen, ihre Anstrengungen sind ohne Wirkung. Dennoch bemühen sie sich, ihr Äußerstes zu tun, schleudern ihre Speere mit Macht und schießen Pfeile und Bolzen. Von allen Seiten ist der Lärm von Armbrüsten und Schleudern zu hören, während die Pfeile und die runden Steine dicht fliegen, wie Regen vermischt mit Hagel. So setzt sich der Kampf von Angriff und Verteidigung den ganzen Tag fort, bis die Nacht sie trennt. Und der König lässt verkünden, welche Gabe er demjenigen gewähren wird, der die Übergabe der Stadt bewirkt: ein Becher von großem Wert, der fünfzehn Mark Gold wiegt, der reichste in seinem Schatz, soll seine Belohnung sein. Der Becher wird sehr schön und reich sein, und, um die Wahrheit zu sagen, der Becher ist eher wegen der Handwerkskunst als wegen des Materials, aus dem er gemacht ist, zu schätzen. Doch so gut die Handwerkskunst auch sein mag und so fein auch das Gold, wenn die Wahrheit gesagt wird, waren die Edelsteine, die auf der Außenseite des Bechers gefasst sind, von größtem Wert. Derjenige, durch dessen Bemühungen die Stadt eingenommen wird, soll den Becher haben, auch wenn er nur ein einfacher Soldat ist; und wenn die Stadt von einem Ritter eingenommen wird, soll er mit dem Becher in seinem Besitz niemals vergeblich sein Glück suchen, falls irgendwo in der Welt welches zu finden ist.

Als diese Nachricht verkündet wurde, hatte Alexander seinen Brauch nicht vergessen, jeden Abend die Königin aufzusuchen. Auch in jener Nacht war er dorthin gegangen und saß an der Seite der Königin. Soredamors saß allein in ihrer Nähe und betrachtete ihn mit einer solchen Zufriedenheit, dass sie ihr Los nicht gegen das Paradies eingetauscht hätte. Die Königin nahm Alexander bei der Hand und untersuchte den goldenen Faden, der die Spuren des Gebrauchs zeigte; doch das Haarsträhnchen wurde immer glänzender, während der goldene Faden anlief. Und sie lachte, als ihr in den Sinn kam, dass die Stickerei das Werk von Soredamors war. Alexander bemerkte dies und bat sie, ihm, falls es schicklich sei, den Grund ihres Lachens zu nennen. Die Königin zögerte mit der Antwort, blickte zu Soredamors hinüber und hieß sie zu sich kommen. Freudig kam sie herbei und kniete vor ihr nieder. Alexander war außer sich vor Freude, als er sah, wie sie ihm so nahe kam, dass er sie hätte berühren können. Doch er ist nicht so kühn, sie auch nur anzusehen; vielmehr verliert er so sehr die Fassung, dass er fast sprachlos ist. Und sie ihrerseits ist so überwältigt, dass sie ihrer Augen nicht mächtig ist; sie senkt den Blick zu Boden, ohne ihn irgendwo festzuheften. Die Königin wundert sich sehr, sie nun blass, nun purpurrot zu sehen, und sie merkt sich wohl in ihrem Herzen das Gebaren und den Ausdruck eines jeden von ihnen. Sie bemerkt und glaubt zu sehen, dass diese Farbwechsel die Frucht der Liebe sind. Da sie sie jedoch nicht in Verlegenheit bringen will, tut sie so, als verstünde sie nichts von dem, was sie sieht. Darin tat sie wohl, denn sie ließ sich nichts von dem anmerken, was in ihr vorging, außer dass sie sagte: „Sieh her, Jungfrau, und sag uns wahrhaftig, wo das Hemd genäht wurde, das dieser Ritter trägt, und ob du deine Hand im Spiel hattest oder irgendetwas von dir hineingearbeitet hast.“ Obwohl das Mädchen einige Scham empfindet, erzählt sie die Geschichte doch gern; denn sie möchte, dass die Wahrheit ihm bekannt wird, der, als er sie erzählen hört, wie das Hemd gemacht wurde, sich vor Freude kaum beherrschen kann, das goldene Haar zu verehren und anzubeten. Seine Gefährten und die Königin, die bei ihm waren, verärgern und beschämen ihn; denn ihre Anwesenheit hindert ihn daran, das Haar an seine Augen und seinen Mund zu führen, wie er es gern getan hätte, wenn er nicht geglaubt hätte, dass es bemerkt würde. Er ist froh, so viel von seiner Herrin zu besitzen, doch er hofft oder erwartet nicht, jemals mehr von ihr zu erhalten: Sein bloßes Verlangen macht ihn zweifelhaft. Doch wenn er die Königin verlassen hat und mit sich allein ist, küsst er es mehr als hunderttausend Mal und spürt, wie glücklich er ist. Die ganze Nacht über macht er viel Aufhebens darum, achtet aber darauf, dass ihn niemand sieht. Während er auf seinem Bett liegt, findet er ein eitles Vergnügen und einen Trost in dem, was ihm keine Befriedigung verschaffen kann. Die ganze Nacht drückt er das Hemd in seine Arme, und wenn er das goldene Haar betrachtet, fühlt er sich wie der Herr der ganzen weiten Welt. So macht die Liebe diesen vernünftigen Mann zum Narren, der in einem einzigen Haar sein Entzücken findet und über dessen Besitz in Ekstase gerät. Doch dieser Zauber wird für ihn vor der hellen Morgendämmerung ein Ende finden. Denn die Verräter sind im Rat versammelt, um zu besprechen, was sie tun können und wie ihre Aussichten stehen. Sicherlich werden sie die Stadt lange verteidigen können, wenn sie dies beschließen; aber sie wissen, dass die Absicht des Königs so fest ist, dass er seine Bemühungen, die Stadt einzunehmen, nicht aufgeben wird, solange er lebt, und wenn diese Zeit kommt, müssen sie sterben. Und sollten sie die Stadt übergeben, brauchen sie dafür kein Erbarmen zu erwarten. So erscheint jeder Ausgang wahrlich düster, denn sie sehen keine Hilfe, sondern nur den Tod in beiden Fällen. Doch dieser Entschluss wird schließlich gefasst, dass sie am nächsten Morgen, bevor das Morgengrauen erscheint, heimlich aus der Stadt ausrücken und das Lager unbewaffnet sowie die Ritter noch schlafend in ihren Betten vorfinden sollen. Bevor sie erwachen und ihre Rüstung anlegen, wird ein solches Gemetzel angerichtet sein, dass die Nachwelt immer von der Schlacht jener Nacht sprechen wird. Da sie kein weiteres Vertrauen in ihr Leben haben, stimmen die Verräter als letzten Ausweg alle diesem Plan zu. Verzweiflung ermutigte sie zu kämpfen, wie auch immer das Ergebnis sein mochte; denn sie sehen nichts Gewisses für sich in Aussicht außer Tod oder Gefangenschaft. Ein solches Ergebnis ist nicht attraktiv; noch sehen sie einen Nutzen in der Flucht, denn sie sehen keinen Ort, an dem sie Zuflucht finden könnten, sollten sie sich auf die Flucht begeben, da sie vollständig von Wasser und ihren Feinden umgeben sind. So verlieren sie keine Zeit mehr mit Reden, sondern bewaffnen und rüsten sich und machen einen Ausfall durch ein altes Hinterpförtchen in Richtung Nordwesten, da dies die Seite war, von der sie dachten, dass das Lager am wenigsten einen Angriff erwarten würde. In geschlossenen Reihen rückten sie aus und teilten ihre Truppe in fünf Kompanien, von denen jede aus zweitausend gut bewaffneten Fußsoldaten sowie tausend Rittern bestand. Jene Nacht hatte weder Stern noch Mond einen Strahl über den Himmel geworfen. Aber bevor sie die Zelte erreichten, begann sich der Mond zu zeigen, und ich glaube, es geschah zu ihrem Verderben, dass er früher aufging als sonst. So erleuchtete Gott, der sich ihrem Unternehmen widersetzte, die Dunkelheit der Nacht, da er diese bösen Menschen nicht liebte, sondern sie vielmehr für ihre Sünde hasste. Denn Gott hasst Verräter und Verrat mehr als jede andere Sünde. So begann der Mond zu scheinen, um ihr Unternehmen zu behindern.

Sie werden durch den Mond sehr behindert, da er auf ihre Schilde scheint, und sie sind auch durch ihre Helme gehandicapt, da sie im Mondlicht glitzern. Sie werden von den Wachposten entdeckt, die das Heer bewachen, welche nun durch das ganze Lager rufen: „Auf, Ritter, auf! Steht schnell auf, nehmt eure Waffen und bewaffnet euch! Die Verräter sind über uns.“ Durch das ganze Lager laufen sie zu den Waffen und bemühen sich hastig, sich in der dringenden Not auszurüsten; aber nicht ein einziger von ihnen verließ seinen Platz, bis sie alle wohlbewaffnet und auf ihren Rössern beritten waren. Während sie sich bewaffnen, sind die angreifenden Truppen begierig auf die Schlacht und drängen vorwärts, in der Hoffnung, sie unvorbereitet und unbewaffnet anzutreffen. Sie bringen aus verschiedenen Richtungen die fünf Kompanien heran, in die sie ihre Truppen aufgeteilt hatten: Einige halten sich an den Wäldern, andere folgen dem Fluss, die dritte Kompanie entfaltet sich auf der Ebene, während die vierte in ein Tal eindringt und die fünfte neben einer felsigen Klippe vorrückt. Denn sie planten, plötzlich mit großer Wut über die Zelte herzufallen. Doch sie fanden den Weg nicht frei. Denn die Männer des Königs leisten Widerstand, trotzen ihnen mutig und werfen ihnen ihren Verrat vor. Ihre eisernen Lanzenspitzen sind zersplittert und zertrümmert, als sie aufeinandertreffen; sie kommen mit gezogenen Schwertern zusammen, schlagen aufeinander ein und werfen sich gegenseitig zu Boden. Sie stürzen mit der Wut von Löwen aufeinander, die alles verschlingen, was sie gefangen nehmen. Bei diesem ersten Ansturm gab es auf beiden Seiten ein schweres Gemetzel. Als sie sich nicht länger halten können, kommt den Verrätern Hilfe, die sich tapfer verteidigen und ihr Leben teuer verkaufen. Sie sehen ihre Truppen von vier Seiten herbeieilen, um ihnen beizustehen. Und die Männer des Königs reiten hart mit dem Sporn, um sie anzugreifen. Sie versetzen ihren Schilden solche Schläge, dass sie neben den Verwundeten mehr als fünfhundert von ihnen aus dem Sattel heben. Alexander mit seinen Griechen denkt nicht daran, sie zu schonen; er unternimmt jede Anstrengung, um zu siegen, und begibt sich in das dichteste Kampfgetümmel, um einen Schurken zu schlagen, dessen Schild und Panzer ihn nicht davor bewahren können, zur Erde zu fallen. Als er mit ihm fertig ist, bietet er einem anderen seine Dienste frei und ohne Einschränkung an und dient ihm ebenfalls so grausam, dass er die Seele gänzlich aus seinem Körper treibt und die Wohnung ohne Bewohner hinterlässt. Nach diesen beiden wendet er sich einem anderen zu und durchbohrt einen edlen und höfischen Ritter glatt durch und durch, so dass das Blut auf der anderen Seite herausspritzt und seine sterbende Seele den Körper verlässt. Viele tötete und viele betäubte er, denn wie ein fliegender Blitz zerstört er all jene, die er sich aussucht. Weder Kettenhemd noch Schild können denjenigen schützen, den er mit Lanze oder Schwert trifft. Auch seine Gefährten sind großzügig im Vergießen von Blut und Gehirnen, denn auch sie wissen wohl, wie sie ihre Schläge austeilen müssen. Und die königlichen Truppen schlachten so viele von ihnen ab, dass sie sie aufbrechen und zerstreuen wie niedriggeborenes Volk, das den Kopf verloren hat. So viele Tote lagen auf den Feldern, und so lange wütete die Schlacht, dass die Reihen lange vor Tagesanbruch so zerstückelt waren, dass sich die Reihen der Toten fünf Meilen lang am Strom entlang erstreckten. Graf Angres lässt sein Banner auf dem Feld zurück und stiehlt sich davon, begleitet von nur sieben seiner Männer. Seinen Weg in Richtung seiner Stadt bahnte er sich auf einem geheimen Pfad, in dem Glauben, dass ihn niemand sehen könne. Doch Alexander bemerkt dies und sieht, wie sie aus den Truppen entkommen, und er denkt sich, wenn er sich ohne das Wissen von irgendjemandem davonstehlen kann, wird er sie einholen. Aber bevor er in das Tal hinabstieg, sah er dreißig Ritter, die ihm den Pfad hinunter folgten, von denen sechs Griechen und vierundzwanzig Männer aus Wales waren. Diese beabsichtigten, ihm in einem Abstand zu folgen, bis er ihrer bedürfe. Als Alexander sie kommen sah, hielt er an, um auf sie zu warten, ohne zu versäumen, den Kurs derer zu beobachten, die sich auf den Rückweg zur Stadt machten. Schließlich sah er sie dort eintreten. Dann begann er, eine sehr gewagte Tat und einen sehr wundersamen Plan zu schmieden. Und als er sich entschieden hatte, wandte er sich an seine Gefährten und sprach sie wie folgt an: „Meine Herren“, sagt er, „ob es Torheit oder Weisheit ist, gewährt mir freimütig meinen Wunsch, wenn euch mein Wohlwollen am Herzen liegt.“ Und sie versprachen ihm, seinem Willen in nichts zu widersprechen. Dann sagt er: „Lasst uns unsere äußere Ausrüstung wechseln, indem wir die Schilde und Lanzen von den Verrätern nehmen, die wir getötet haben. Wenn wir uns dann der Stadt nähern, werden die Verräter darin annehmen, dass wir zu ihrer Partei gehören, und ungeachtet des Schicksals, das sie erwartet, werden sie uns die Tore öffnen. Und wisst ihr, welche Belohnung wir ihnen anbieten werden? Wenn Gott es will, werden wir sie alle tot oder lebendig gefangen nehmen. Wenn nun einer von euch sein Versprechen bereut, so seid gewiss, dass ich ihn, solange ich lebe, niemals lieb haben werde.“

Alle anderen gewähren seine Bitte und, indem sie die Leichen ihrer Schilde berauben, bewaffnen sie sich stattdessen mit ihnen. Die Männer in der Stadt waren auf die Zinnen gestiegen und, da sie die Schilde erkannten, nahmen sie an, dass sie zu ihrer Partei gehörten, ohne jemals von der List zu träumen, die sich hinter den Schilden verbarg. Der Torwächter öffnet ihnen das Tor und lässt sie in die Stadt. Er ist betrogen und getäuscht, indem er sie nicht mit einem Wort anspricht; denn keiner von ihnen spricht zu ihm, sondern schweigend und stumm ziehen sie vorbei, wobei sie eine solche Trauer zur Schau tragen, dass sie ihre Lanzen hinter sich herziehen und sich auf ihre Schilde stützen. So scheint es, dass sie in großer Not sind, während sie nach Belieben weiterziehen, bis sie innerhalb der dreifachen Mauern sind. Drinnen finden sie eine Reihe von Bewaffneten und Rittern beim Grafen. Ich kann euch nicht genau sagen, wie viele; aber sie waren unbewaffnet, außer acht von ihnen, die gerade aus der Schlacht zurückgekehrt waren, und selbst sie bereiteten sich darauf vor, ihre Waffen abzulegen. Aber ihre Eile war schlecht überlegt; denn nun gibt die andere Partei kein weiteres Vorgeben mehr, sondern ohne jede Herausforderung als Warnung spannen sie sich in die Steigbügel und lassen ihre Pferde geradewegs auf sie losstürmen, wobei sie sie mit solcher Strenge angreifen, dass sie mehr als einunddreißig von ihnen zu Boden strecken. Die Verräter rufen voller Entsetzen: „Wir sind verraten, verraten!“ Doch die Angreifer achten nicht darauf und lassen diejenigen, die sie unbewaffnet vorfinden, die Schärfe ihrer Schwerter spüren. Tatsächlich wurden drei derjenigen, die sie noch bewaffnet vorfanden, so grob behandelt, dass nur fünf am Leben blieben. Graf Angres stürmte auf Calcedor zu und schlug ihn vor aller Augen mit solcher Gewalt auf seinen goldenen Schild, dass er ihn tot zu Boden streckte. Alexander ist sehr beunruhigt und fast außer sich vor Wut, als er seinen Gefährten tot sieht; sein Blut kocht vor Zorn, aber seine Kraft und sein Mut verdoppeln sich, als er den Grafen mit solcher Wut schlägt, dass seine Lanze bricht. Wenn möglich, wollte er seinen Freund rächen. Doch der Graf war ein mächtiger Mann und ein guter und harter Ritter, dessen Ebenbürtigen man schwer gefunden hätte, wäre er kein niederträchtiger Verräter gewesen. Er erwidert nun den Schlag und lässt seine Lanze sich so biegen, dass sie sich spaltet und bricht; doch des anderen Schild hält stand, und keiner weicht mehr vor dem anderen zurück als ein Fels, denn beide Männer waren überaus stark. Doch die Tatsache, dass der Graf im Unrecht war, beunruhigt ihn sehr und bringt ihn in Verlegenheit. Der Zorn eines jeden steigt höher, als sie beide ihre Schwerter ziehen, nachdem ihre Lanzen zerbrochen waren. Kein Entkommen wäre möglich gewesen, wenn diese beiden Schwertkämpfer darauf bestanden hätten, den Kampf fortzusetzen. Doch am Ende muss einer von beiden sterben. Der Graf wagt es nicht länger, seinen Boden zu behaupten, als er seine Männer um sich liegen sieht, die unbewaffnet erwischt worden waren. Währenddessen bedrängen die anderen sie hart, schneiden, schlagen und zerhauen sie, vergießen ihre Gehirne und werfen dem Grafen seinen Verrat vor. Als er sich des Verrats beschuldigt hört, flieht er zu seiner Sicherheit in seinen Turm, gefolgt von seinen Männern. Und ihre Feinde folgen ihnen, stürmen wütend von hinten auf sie ein und lassen nicht einen einzigen von all denen entkommen, auf die sie ihre Hände legen. Sie töten und erschlagen so viele von ihnen, dass ich vermute, nicht mehr als sieben konnten entkommen.

Als sie in den Turm gelangt waren, leisteten sie am Tor Widerstand; denn diejenigen, die dicht hinter ihnen hergekommen waren, waren ihnen so nah gefolgt, dass auch sie eingedrungen wären, wenn der Durchgang unbewacht gelassen worden wäre. Die Verräter leisten tapferen Widerstand und warten auf Unterstützung durch ihre Freunde, die sich unten in der Stadt bewaffneten. Doch auf den Rat von Nabunal, der ein Grieche von großer Weisheit war, wurde der Zugang versperrt, so dass die Hilfe nicht rechtzeitig eintreffen konnte; denn diejenigen unten hatten zu lange gezögert, sei es aus Feigheit oder Trägheit. Nun gab es nur einen Eingang zur Festung; wenn sie also diesen Eingang versperrten, brauchten sie keine Angst zu haben, dass irgendeine Streitmacht herankäme, um ihnen Schaden zuzufügen. Nabunal befiehlt und ermahnt zwanzig von ihnen, das Tor zu halten; denn bald könnte eine solche Truppe mit Gewalt eintreffen, die ihnen durch ihren Ansturm und Angriff Schaden zufügen würde. Während diese zwanzig das Tor halten, sollten die verbleibenden zehn den Turm angreifen und verhindern, dass sich der Graf darin verbarrikadiert. Nabunals Rat wird befolgt: Zehn bleiben, um den Angriff am Eingang des Turms fortzusetzen, während zwanzig losziehen, um das Tor zu verteidigen. Dabei zögern sie fast zu lange; denn sie sehen eine Kompanie herannahen, wütend und kampfeslustig, die viele Armbrustschützen und Fußsoldaten verschiedenen Ranges umfasste, die Waffen verschiedenster Art trugen. Einige trugen leichte Geschosse, andere Dänische Äxte, Lanzen und Türkische Schwerter, Bolzen für Armbrüste, Pfeile und Speere. Die Griechen hätten eine schwere Rechnung bezahlen müssen, wenn dieser Haufen tatsächlich über sie hergefallen wäre; aber sie erreichten den Ort nicht rechtzeitig. Nabunal hatte durch seine Voraussicht und seinen Rat ihre Pläne vereitelt, und sie waren gezwungen, draußen zu bleiben. Als sie sehen, dass sie ausgeschlossen sind, halten sie in ihrem Vormarsch inne, da offensichtlich ist, dass sie durch einen Angriff nichts gewinnen können. Dann beginnt ein solches Weinen und Klagen von Frauen und kleinen Kindern, von alten Männern und Jünglingen, dass diejenigen in der Stadt keinen Donnerschlag vom Himmel hätten hören können. Darüber sind die Griechen überglücklich; denn nun wissen sie mit Sicherheit, dass der Graf durch kein gutes Geschick der Gefangennahme entgehen kann. Vier von ihnen besteigen die Mauern, um Wache zu halten, falls diejenigen draußen durch irgendeine List oder Mittel die Festung betreten und über sie herfallen sollten. Die verbleibenden sechzehn kehrten dorthin zurück, wo die zehn kämpften. Der Tag brach bereits an, und die zehn hatten so gut gekämpft, dass sie sich den Weg in den Turm erzwungen hatten. Der Graf stellte sich gegen einen Pfosten und verteidigte sich, bewaffnet mit einer Streitaxt, mit großer Tapferkeit. Diejenigen, die er erreicht, spaltet er in zwei Hälften. Und seine Männer stellen sich um ihn auf und zögern nicht, sich in diesem letzten Gefecht des Tages zu rächen. Alexanders Männer haben Grund zur Klage, denn von den ursprünglichen sechzehn sind nun nur noch dreizehn übrig. Alexander ist fast außer sich, als er das Verderben sieht, das unter seinen toten oder erschöpften Gefährten angerichtet wurde. Dennoch sind seine Gedanken auf Rache gerichtet: Als er einen langen schweren Knüppel zur Hand fand, schlug er einen der Schurken so heftig damit, dass weder Schild noch Panzer einen Knopf wert waren, um ihn davor zu bewahren, zu Boden zu fallen. Nachdem er mit ihm fertig ist, verfolgt er den Grafen, und als er seinen Knüppel hebt, um ihn zu schlagen, versetzt er ihm einen solchen Schlag mit seinem quadratischen Knüppel, dass ihm die Axt aus den Händen fällt; und er war so betäubt und verwirrt, dass er nicht hätte stehen können, wenn er sich nicht gegen die Wand gelehnt hätte.

Nach diesem Schlag endet die Schlacht. Alexander stürzt sich auf den Grafen und hält ihn fest, sodass er sich nicht bewegen kann. Von den anderen braucht man nichts zu sagen, denn sie waren leicht bezwungen, als sie die Gefangennahme ihres Herrn sahen. Alle werden mit dem Grafen gefangen genommen und in Schande abgeführt, wie es ihr Verdienst war. Davon wussten die Männer draußen nichts. Doch als der Morgen graute, fanden sie die Schilde ihrer Gefährten unter den Erschlagenen liegen, als die Schlacht vorüber war. Da stimmten die Griechen, im Irrtum befangen, eine große Wehklage um ihren Herrn an. Als sie seinen Schild erkannten, ergriffen sie alle tiefe Schmerzen; sie sanken beim Anblick seines Schildes in Ohnmacht und sagten, dass sie nun zu lange gelebt hätten. Cornix und Nerius fielen zuerst in Ohnmacht, und als sie wieder zu Sinnen kamen, wünschten sie sich den Tod. So taten es auch Torin und Acorionde. Die Tränen liefen ihnen in Strömen aus den Augen auf die Brust. Leben und Freude schienen ihnen nun verhasst. Und Parmenides raufte sich mehr als die anderen in tiefer Not die Haare. Kein größerer Schmerz hätte gezeigt werden können als der dieser fünf um ihren Herrn. Doch ihre Bestürzung ist grundlos, denn es ist der Leib eines anderen, den sie wegtragen, während sie glauben, ihren Herrn bei sich zu haben. Ihr Leid wird noch vergrößert durch den Anblick der anderen Schilde, die sie dazu veranlassen, diese Leichen für ihre Gefährten zu halten. So klagen sie über ihnen und sinken in Ohnmacht. Doch sie werden von all diesen Schilden getäuscht, denn von ihren Männern war nur einer gefallen, dessen Name Neriolis war. Den hätten sie wahrlich weggetragen, wenn sie die Wahrheit gewusst hätten. Aber sie sind in ebenso großer Sorge um die anderen wie um ihn; also trugen sie alle fort. In jedem Fall außer einem waren sie irregeführt. Aber wie der Mensch, der träumt und eine Fiktion für die Wahrheit hält, so lassen die Schilde sie vermuten, diese Täuschung sei Wirklichkeit. Es sind also die Schilde, die diesen Irrtum verursachen. Die Leichen tragend, ziehen sie fort und kommen zu ihren Zelten, wo sich ein jammerndes Heer befand. Als sie die Wehklage der Griechen hörten, versammelten sich bald alle anderen, bis es nur noch ein einziger großer Aufschrei war. Nun denkt Saredamors an ihren elenden Zustand, wenn sie den Schrei und die Klage um ihren Geliebten hört. Ihre Qual und Not lassen sie die Sinne und ihre Farbe verlieren, und ihr Kummer und Leid werden noch größer, weil sie es nicht wagt, offen ein Zeichen ihrer Not zu zeigen. Sie schloss ihren Kummer in ihrem Herzen ein. Hätte sie jemand angesehen, so hätte er an ihrem Gesichtsausdruck erkennen können, welche Qual sie litt; doch jeder war so mit seinem eigenen Leid beschäftigt, dass er sich nicht um das Leid eines anderen kümmerte. Jeder beklagte seinen eigenen Verlust. Denn sie finden das Flussufer bedeckt mit ihren Verwandten und Freunden, die verwundet oder übel zugerichtet worden waren. Jeder weinte um seinen eigenen schweren und bitteren Verlust: hier weint ein Sohn um einen Vater, dort ein Vater um einen Sohn; einer sinkt beim Anblick seines Cousins in Ohnmacht, ein anderer über seinem Neffen. So beweinen Väter, Brüder und Verwandte überall ihren Verlust. Doch am meisten fällt das Leid der Griechen auf; und doch hätten sie große Freude erwarten können, denn das tiefste Leid des ganzen Lagers wird sich bald in Jubel verwandeln.

Die Griechen draußen setzen ihre Klage fort, während die drinnen bestrebt sind, sie die Neuigkeiten wissen zu lassen, die sie freuen werden. Sie entwaffnen und binden ihre Gefangenen, die sie anflehen und bitten, ihnen sogleich die Köpfe abzuschlagen. Doch die Griechen sind nicht gewillt und verschmähen ihre Bitten; sie sagen, dass sie sie unter Bewachung halten und dem König übergeben werden, der ihnen eine solche Vergeltung gewähren wird, wie ihre Dienste es erfordern. Als sie alle entwaffnet hatten, ließen sie sie auf die Mauer steigen, damit sie von den Truppen unten gesehen werden konnten. Dieses Vorrecht gefiel ihnen nicht, und als sie ihren Herrn in Fesseln als Gefangenen sahen, waren sie unglückliche Männer. Alexander schwört auf den Mauern bei Gott und allen Heiligen, dass er nicht einen von ihnen am Leben lassen, sondern sie alle schnell töten werde, wenn sie nicht hingehen, um sich dem König zu ergeben, bevor er sie ergreifen kann. „Geht“, sagt er, „vertrauensvoll zum König auf meinen Befehl und werft euch seiner Gnade zu Füßen. Keiner von euch, außer dem Grafen, hat den Tod verdient. Ihr werdet weder Leib noch Leben verlieren, wenn ihr euch dem König ergebt. Wenn ihr euch nicht durch das Flehen um Gnade vor dem Tod rettet, braucht ihr wenig Hoffnung zu haben, euer Leben oder euren Leib zu bewahren. Geht entwaffnet dem König entgegen und sagt ihm von mir, dass Alexander euch zu ihm sendet. Eure Tat wird nicht umsonst sein; denn mein Herr, der König, ist so sanftmütig und höflich, dass er seinen Zorn und seinen Grimm ablegen wird. Doch wenn ihr anders handeln wollt, müsst ihr den Tod erwarten, denn sein Herz wird der Gnade verschlossen sein.“ Alle stimmen diesem Rat zu und zögern nicht, bis sie zum Zelt des Königs kommen, wo sie sich alle zu seinen Füßen werfen. Die Geschichte, die sie erzählten, war bald im ganzen Lager bekannt. Der König und alle seine Männer stiegen auf ihre Pferde und spornte sie ohne Verzug zur Stadt.

Alexander geht aus der Stadt, um den König zu treffen, der sehr erfreut war, und um ihm den Grafen zu übergeben. Der König säumte nicht, ihn gebührend zu bestrafen. Doch Alexander wird vom König und all den anderen, die ihn hochschätzen, beglückwünscht und gelobt. Ihre Freude vertreibt den Kummer, den sie kurz zuvor empfunden hatten. Aber keine Freude der anderen kann sich mit dem Jubel der Griechen messen. Der König überreicht ihm den kostbaren Becher, der fünfzehn Mark wiegt, und sagt ihm vertrauensvoll, dass es nichts in seinem Besitz gebe, das so wertvoll sei, dass er es ihm nicht auf Wunsch in die Hände legen würde – außer nur die Krone und die Königin. Alexander wagt es nicht, seinen Herzenswunsch zu erwähnen, obwohl er wohl weiß, dass ihm die Hand seiner Liebsten nicht verweigert würde, wenn er darum bäte. Aber er fürchtet sich so sehr davor, ihr zu missfallen, deren Herz er hätte erfreuen können, dass er es vorzieht, ohne sie zu leiden, als sie gegen ihren Willen zu gewinnen. Deshalb bittet er um eine kurze Frist, da er seine Bitte nicht vorbringen möchte, bis er sich ihres Wohlwollens sicher ist. Doch um keine Schonfrist oder Verzögerung bat er bei der Annahme des goldenen Bechers. Er nimmt den Becher und bittet meinen Herrn Gawain höflich, diesen Becher als Geschenk von ihm anzunehmen, was Gawain nur sehr widerstrebend tat. Als Soredamors die Wahrheit über Alexander erfuhr, war sie sehr erfreut und beglückt. Als sie hörte, dass er am Leben war, war sie so glücklich, dass es ihr schien, als könne sie nie wieder traurig sein. Aber sie bedenkt, dass er langsamer kommt, als es seine Art ist. Doch zur rechten Zeit wird sie ihren Wunsch erfüllt sehen, denn beide sind im Wettstreit mit einem gemeinsamen Gedanken beschäftigt.

Es erschien Alexander wie eine Ewigkeit, bevor er seine Augen mit auch nur einem sanften Blick von ihr weiden konnte. Schon lange hätte er gern das Zelt der Königin aufgesucht, wäre er nicht anderswo aufgehalten worden. Er war sehr missgestimmt über diese Verzögerung, und sobald er konnte, begab er sich zur Königin in ihr Zelt. Die Königin ging ihm entgegen, und ohne dass er sich ihr anvertraut hätte, hatte sie bereits seine Gedanken gelesen und wusste, was in seinem Geist vorging. Sie begrüßt ihn am Eingang des Zeltes und bemüht sich, ihn willkommen zu heißen, wohlwissend, zu welchem Zweck er gekommen ist. Begierig darauf, ihm einen Gefallen zu erweisen, winkt sie Soredamors zu sich, und die drei verwickeln sich in ein Gespräch, etwas abseits von den anderen. Die Königin spricht zuerst, in deren Geist kein Zweifel darüber bestand, dass dieses Paar verliebt war. Dieser Tatsache ist sie sich ganz sicher und ist zudem überzeugt, dass Soredamors keinen besseren Liebhaber haben könnte. Sie nahm ihren Platz zwischen den beiden ein und begann zu sagen, was angemessen war.

„Alexander“, sagt die Königin, „jede Liebe ist schlimmer als Hass, wenn sie ihren Anhänger quält und bedrängt. Liebende wissen nicht, was sie tun, wenn sie ihre Leidenschaft voreinander verbergen. Liebe ist eine ernste Angelegenheit, und wer nicht mutig ihr Fundament fest legt, kann das Gebäude kaum vollenden. Man sagt, es gebe nichts, was schwerer zu überschreiten ist als die Schwelle. Nun möchte ich euch in der Lehre der Liebe unterweisen; denn ich weiß wohl, dass die Liebe euch quält. Deshalb habe ich es übernommen, euch zu unterrichten; und seht ihr euch vor, mir nichts zu verheimlichen, denn ich habe an den Gesichtern von euch beiden deutlich gesehen, dass ihr aus zwei Herzen nur eines gemacht habt. Also nehmt euch in Acht und verbergt nichts vor mir! Ihr handelt sehr töricht, wenn ihr euer Herz nicht offenbart; denn das Verbergen wird euer Tod sein; so werdet ihr die Mörder der Liebe sein. Nun rate ich euch, keine Tyrannei auszuüben und in eurer Liebe keine flüchtige Befriedigung zu suchen, sondern euch ehrenhaft in der Ehe zu verbinden. So, glaube ich, wird eure Liebe lange dauern. Ich kann euch versichern, wenn ihr dem zustimmt, werde ich die Hochzeit arrangieren.“

Als die Königin ihre Meinung gesagt hatte, antwortete Alexander: „Gnädige Frau“, sagt er, „ich bringe keine Verteidigung gegen die Anklage vor, die ihr erhebt, sondern gebe vielmehr die Wahrheit von allem zu, was ihr sagt. Ich wünsche, dass die Liebe mich niemals verlässt, sondern dass ich meine Gedanken immer auf sie richte. Ich bin erfreut und entzückt von dem, was ihr so gütig gesagt habt. Da ihr wisst, was meine Wünsche sind, sehe ich keinen Grund, warum ich sie euch verheimlichen sollte. Schon vor langer Zeit hätte ich sie offen gestanden, wenn ich gewagt hätte; denn das Schweigen ist schwer gewesen. Aber es kann wohl sein, dass dieses Mädchen aus irgendeinem Grund nicht wünscht, dass ich der ihre und sie die meine sei. Aber selbst wenn sie mir keine Rechte über sich gewährt, werde ich mich doch in ihre Hände begeben.“ Bei diesen Worten zitterte sie, da sie kein Verlangen hatte, das Geschenk abzulehnen. Das Verlangen ihres Herzens verrät sich in ihren Worten und ihrem Antlitz. Zögernd gibt sie sich ihm hin und sagt, dass ihr Wille, ihr Herz und ihr Körper ausnahmslos der Königin zur Verfügung stünden, um damit zu tun, wie es ihr gefalle. Die Königin schließt beide in ihre Arme und überreicht den einen dem anderen. Dann fügt sie lachend hinzu: „Ich übergebe dir, Alexander, den Leib deiner Liebsten, und ich weiß, dass dein Herz nicht zurückweicht. Wer es mag oder nicht mag, ich gebe jeden von euch dem anderen. Du, Soredamors, nimm, was dein ist, und du, Alexander, nimm, was dein ist!“ Nun hat sie ihre eigene ganz und er hat seine ohne Mangel. An jenem Tag in Windsor wurde mit Zustimmung und Erlaubnis meines Herrn Gawain und des Königs die Hochzeit gefeiert. Niemand könnte, da bin ich mir sicher, so viel von der Pracht und den Speisen, von der Freude und Unterhaltung bei dieser Hochzeit erzählen, ohne hinter der Wahrheit zurückzubleiben. Da es einigen missfallen würde, möchte ich keine weiteren Worte über diese Angelegenheit verlieren, sondern bin begierig, mich einem anderen Thema zuzuwenden.

An jenem Tag in Windsor hatte Alexander alle Ehre und alles Glück, das er sich wünschen konnte. Drei verschiedene Freuden und Ehren wurden ihm zuteil: die eine war die Stadt, die er eroberte; die andere war das Geschenk des besten Königreichs in Wales, das König Arthur ihm versprochen hatte zu geben, wenn der Krieg vorbei sei; an jenem Tag machte er ihn in seinem Saal zum König. Doch die größte Freude von allen war die dritte – dass seine Liebste die Königin des Schachbretts war, auf dem er der König war. Bevor fünf Monate vergangen waren, befand sich Soredamors in guter Hoffnung und trug das Kind, bis die Zeit erfüllt war. Der Same blieb im Keim, bis die Frucht voll ausgereift war. Nie wurde ein schöneres Kind geboren, weder vorher noch nachher, als derjenige, den sie nun Cligés nannten.

So wurde Cligés geboren, zu dessen Ehren diese Geschichte in der romanischen Zunge verfasst wurde. Ihr werdet mich von ihm und seinen tapferen Taten erzählen hören, wenn er zum Mann herangewachsen sein wird und sich einen guten Ruf erworben hat. Doch unterdessen begab es sich in Griechenland, dass derjenige, der über Konstantinopel herrschte, sich seinem Ende näherte. Er starb, wie er es tatsächlich musste, da er seine Zeit nicht überleben konnte. Aber bevor er starb, versammelte er alle Adligen seines Landes, um seinen Sohn Alexander, der glücklich in Britannien zurückgehalten wurde, zu suchen und zu sich zu rufen. Die Boten brechen von Griechenland auf und beginnen ihre Reise über die Meere; doch ein Sturm ergreift sie und beschädigt ihr Schiff und ihre Gesellschaft. Sie ertranken alle auf See, bis auf einen treulosen Elenden, der dem Alis, dem jüngeren Sohn, mehr ergeben war als dem älteren Alexander. Als er dem Meer entkam, kehrte er nach Griechenland zurück mit der Geschichte, dass sie alle auf See verloren gegangen seien, als sie ihren Herrn aus Britannien zurückführten, und dass er der einzige Überlebende der Tragödie sei. Sie glaubten dieser seiner Lüge und nahmen Alis ohne Einwand oder Widerspruch und krönten ihn zum Kaiser von Griechenland. Doch es dauerte nicht lange, bis Alexander erfuhr, dass Alis Kaiser war. Da nahm er Abschied von König Arthur, nicht gewillt, seinen Bruder sein Land ohne Protest usurpieren zu lassen. Der König macht keine Einwände gegen seinen Plan, sondern bittet ihn, eine so große Schar von Walisern, Schotten und Cornishmen mitzunehmen, dass sein Bruder es nicht wagen wird, ihm zu widerstehen, wenn er ihn mit einem solchen Heer kommen sieht. Alexander hätte, wenn er gewollt hätte, eine mächtige Streitmacht anführen können; doch er hat kein Verlangen, seinem eigenen Volk zu schaden, wenn sein Bruder bereit ist, seinen Willen zu tun. Er nahm vierzig Ritter mit sich, außer Soredamors und seinem Sohn; diese beiden Personen, die ihm so teuer waren, wollte er nicht zurücklassen. Bis Shoreham vom gesamten Hof eskortiert, schifften sie sich dort ein, und bei günstigem Wind machte ihr Schiff schneller Fahrt als ein fliehender Hirsch. Innerhalb eines Monats, glaube ich, kamen sie im Hafen vor Athen an, einer reichen und mächtigen Stadt. Tatsächlich residierte der Kaiser dort und hatte eine große Versammlung seiner Adligen einberufen. Sobald sie ankamen, sandte Alexander einen vertraulichen Boten in die Stadt, um zu erfahren, ob sie ihn empfangen würden oder ob sie seinem Anspruch, ihr einziger rechtmäßiger Herr zu sein, widerstehen würden.

Derjenige, der für diese Mission ausgewählt wurde, war ein höflicher Ritter mit gutem Urteilsvermögen namens Acorionde, ein reicher und redegewandter Mann; er war zudem ein Einheimischer des Landes, da er in Athen geboren war. Seine Vorfahren hatten über Generationen hinweg immer die Herrschaft in der Stadt ausgeübt. Als er erfahren hatte, dass der Kaiser in der Stadt war, ging er hin und forderte die Krone im Namen seines Bruders Alexander ein, wobei er ihn offen beschuldigte, sie unrechtmäßig usurpiert zu haben. Im Palast angekommen, findet er viele Leute, die ihn willkommen heißen; doch er sagt keinem von denen, die ihn begrüßen, etwas, bis er erfährt, was ihre Einstellung und Gesinnung gegenüber ihrem rechtmäßigen Herrn ist. In die Gegenwart des Kaisers kommend, grüßt er ihn weder, noch verneigt er sich vor ihm, noch nennt er ihn Kaiser. „Alis“, sagt er, „ich bringe dir Kunde von Alexander, der da draußen im Hafen ist. Höre die Botschaft deines Bruders: er bittet dich um das, was ihm gehört, noch fordert er, was ungerecht ist. Konstantinopel, das du hältst, sollte sein sein und wird sein sein. Es wäre weder gerecht noch recht, dass Zwietracht zwischen euch beiden entstehe. Also gib ihm die Krone ohne Wettstreit, denn es ist recht, dass du sie übergibst.“

Alis antwortet: „Schöner, sanfter Freund, du hast ein wahnsinniges Unterfangen unternommen, indem du diese Botschaft überbringst. Es liegt wenig Trost in deiner Rede, denn ich weiß wohl, dass mein Bruder tot ist. Ich würde mich wahrlich freuen, zu erfahren, dass er noch am Leben wäre. Doch ich werde die Nachricht nicht glauben, bis ich ihn mit meinen Augen gesehen habe. Er starb vor einiger Zeit, wehe! Was du sagst, ist nicht glaubhaft. Und wenn er lebt, warum kommt er nicht? Er muss nie fürchten, dass ich ihm nicht einige Ländereien gewähren werde. Er ist ein Narr, sich von mir fernzuhalten, denn im Dienst an mir wird er Gewinn finden. Doch niemand soll die Krone und das Kaiserreich neben mir besitzen.“ Die Rede des Kaisers gefiel ihm nicht, und er versäumte es nicht, seine Meinung in der Antwort zu sagen, die er gab. „Alis“, sagt er, „möge Gott mich vernichten, wenn die Sache so stehen gelassen wird. Ich fordere dich in deines Bruders Namen heraus und, pflichtbewusst in seinem Namen sprechend, beschwöre ich alle, die ich hier sehe, dir abzuschwören und sich seiner Sache anzuschließen. Es ist recht, dass sie auf seiner Seite stehen und ihn als ihren Herrn anerkennen. Lasst denjenigen, der loyal ist, nun vortreten.“

Nachdem er dies gesagt hat, verlässt er den Hof, und der Kaiser beruft diejenigen zusammen, in die er das größte Vertrauen hat. Er erbittet ihren Rat bezüglich dieser Herausforderung seitens seines Bruders und möchte erfahren, ob er sich darauf verlassen kann, dass sie seinem Bruder keine Unterstützung oder Hilfe bei seinem Anspruch gewähren. So versucht er, die Loyalität eines jeden zu prüfen; doch er findet nicht einen, der in diesem Streit auf seiner Seite steht, vielmehr fordern sie ihn alle auf, sich an den Krieg zu erinnern, den Eteokles gegen seinen eigenen Bruder Polyneikes führte, und wie jeder durch des anderen Hand starb. „So kann es auch euch ergehen, wenn ihr einen Krieg beginnt, und das ganze Land wird in Not geraten.“ Daher raten sie, dass ein solcher Friede gesucht werde, der sowohl vernünftig als auch gerecht sei, und dass keiner der beiden übermäßige Forderungen stelle. So versteht Alis, dass, wenn er keine gerechte Einigung mit seinem Bruder trifft, alle seine Vasallen ihn verlassen werden; also sagt er, dass er ihre Wünsche respektieren werde, um irgendeinen geeigneten Vertrag zu schließen, vorausgesetzt, dass, wie auch immer die Angelegenheit ausgehe, die Krone in seinem Besitz verbleibe.

Um einen festen und beständigen Frieden zu sichern, entsendet Alis einen seiner Beamten zu Alexander und lässt ihn bitten, persönlich zu ihm zu kommen und die Regierung des Landes zu übernehmen, jedoch unter der Bedingung, dass er ihm die Ehre des Kaisertitels und das Tragen der Krone überlasse: Wenn Alexander dazu bereit sei, könne auf diese Weise Friede zwischen ihnen gestiftet werden. Als diese Nachricht Alexander überbracht wurde, rüsteten sich seine Männer mit ihm und kamen nach Athen, wo sie mit Freude empfangen wurden. Doch Alexander ist nicht bereit, dass sein Bruder die Herrschaft über das Kaiserreich und die Krone innehat, es sei denn, er leiste den Schwur, niemals eine Frau zu nehmen, und dass nach ihm Cligés der Kaiser von Konstantinopel sein werde. Dem stimmten die Brüder beide zu. Alexander diktierte die Bedingungen des Eides, und sein Bruder willigte ein und gab sein Wort, dass er niemals in seinem Leben eine Frau zur Ehe nehmen würde. So ist der Friede geschlossen, und sie sind wieder Freunde, zur großen Zufriedenheit der Edlen. Sie betrachten Alis als ihren Kaiser, doch alle Geschäfte werden Alexander übertragen. Was er befiehlt, das geschieht, und wenig wird getan, ohne dass es durch ihn geschieht. Alis hat nichts als den Namen des Kaisers; doch Alexander wird gedient und geliebt; und wer ihm nicht aus Liebe dient, der muss es aus Furcht tun. Durch die Wirkung des einen oder des anderen dieser beiden Beweggründe hat er das ganze Land in seiner Gewalt. Doch derjenige, den sie den Tod nennen, verschont weder den Starken noch den Schwachen, sondern tötet und erschlägt sie alle. So musste auch Alexander sterben; denn eine Krankheit ergriff ihn in ihren Klauen, von der er keine Linderung erlangen konnte. Doch bevor er vom Tode überrascht wurde, rief er seinen Sohn zu sich und sprach zu ihm: „Schöner Sohn Cligés, du kannst niemals wissen, ob Tapferkeit und Mut die deinigen sind, wenn du nicht zuerst hingehst, um sie bei den Bretonen und Franzosen am Hofe König Arthurs zu erproben. Wenn dich das Abenteuer dorthin führt, so betrage und verhalte dich so, dass deine Identität nicht bekannt wird, bis du deine Kraft mit den vortrefflichsten Rittern jenes Hofes gemessen hast. Ich bitte dich, meinen Rat in dieser Angelegenheit zu befolgen, und wenn sich die Gelegenheit bietet, scheue dich nicht, deine Geschicklichkeit mit deinem Oheim, meinem Herrn Gawain, zu messen. Vergiss diesen Rat nicht, ich bitte dich.“

Nachdem er ihn so ermahnt hatte, lebte er nicht mehr lange. Soredamors Gram war so groß, dass sie ihn nicht überleben konnte, sondern nach ihm an gebrochenem Herzen starb. Alis und Cligés betrauerten ihn beide auf schickliche Weise, doch schließlich legten sie ihre Trauer ab, denn der Kummer muss, wie alles andere auch, überlebt werden. In der Trauer zu verharren ist falsch, denn nichts Gutes kann daraus erwachsen. So endete die Totenklage, und der Kaiser enthielt sich lange Zeit davon, eine Frau zu nehmen, da er auf sein Wort achtete. Doch es gibt keinen Hof in der ganzen Welt, der frei von bösem Rat ist. Große Männer gehen oft in die Irre und wahren die Treue nicht wegen des schlechten Rates, den sie annehmen. So hört der Kaiser seine Männer, wie sie ihm raten und ihn drängen, eine Frau zu nehmen; und täglich ermahnen und drängen sie ihn so sehr, dass sie ihn durch ihre Beharrlichkeit dazu überreden, seinen Eid zu brechen und ihrem Wunsch nachzugeben. Doch er besteht darauf, dass diejenige, die die Herrin von Konstantinopel sein soll, sanftmütig, schön, weise, reich und edel sein muss. Dann sagen seine Ratgeber, dass sie sich bereitmachen wollen, in das deutsche Land zu ziehen und die Tochter des Kaisers zu suchen. Sie ist die Wahl, die sie ihm vorschlagen; denn der Kaiser von Deutschland ist sehr reich und mächtig, und seine Tochter ist so bezaubernd, dass es in der Christenheit niemals ein Mädchen von ihrer Schönheit gab. Der Kaiser erteilt ihnen volle Vollmacht, und sie brechen gut ausgestattet mit allem, was sie brauchen, zur Reise auf. Sie setzten ihren Weg fort, bis sie den Kaiser in Regensburg fanden, wo sie ihn baten, ihnen auf Betreiben ihres Herrn seine älteste Tochter zu geben.

Der Kaiser war mit dieser Bitte zufrieden und gab ihnen gerne seine Tochter; denn damit erniedrigt er sich nicht und schmälert auch seine Ehre in keiner Weise. Doch er sagt, dass er sie dem Herzog von Sachsen versprochen habe und dass sie sie nicht fortführen könnten, es sei denn, der Kaiser käme mit einem großen Heer, damit der Herzog ihm auf dem Heimweg keinen Schaden oder Unbill zufügen könne.

Als die Boten die Antwort des Kaisers hörten, nahmen sie Abschied und gingen. Sie kehrten zu ihrem Herrn zurück und überbrachten ihm die Antwort. Und der Kaiser wählte eine ausgesuchte Schar der erfahrensten Ritter, die er finden konnte, und nahm seinen Neffen mit, in dessen Interesse er geschworen hatte, niemals eine Frau zu heiraten; doch er will diesen Schwur nicht achten, wenn er erst einmal Köln erreichen kann. An einem bestimmten Tag verlässt er Griechenland und nähert sich Deutschland, in der Absicht, trotz allen Tadels und Vorwurfs eine Frau zu nehmen; doch seine Ehre wird befleckt sein. Als er Köln erreichte, fand er, dass der Kaiser seinen gesamten Hof zu einem Fest versammelt hatte. Als die Schar der Griechen Köln erreichte, war eine solch große Anzahl von Griechen und Deutschen dort, dass es notwendig war, mehr als sechzigtausend von ihnen außerhalb der Stadt unterzubringen.

Groß war das Gedränge der Menschen und groß die Freude der beiden Kaiser, als sie sich trafen. Als sich die Barone im riesigen Palast versammelt hatten, ließ der Kaiser seine bezaubernde Tochter rufen. Das Mädchen säumte nicht, unverzüglich in den Palast zu kommen. Sie war vom Schöpfer sehr schön und wohlgestaltet gemacht worden, dessen Vergnügen es gewesen war, die Bewunderung der Menschen zu erregen. Gott, der sie geformt hatte, gab dem Menschen niemals ein Wort, das eine solche Schönheit, wie sie sie besaß, angemessen ausdrücken könnte.

Fenice war der Name des Mädchens, und dafür gab es einen guten Grund: Denn wenn der Phönix-Vogel einzigartig als der schönste aller Vögel ist, so hatte Fenice, wie mir scheint, an Schönheit keine Gleichen. Sie war ein solches Wunder und Staunen, dass die Natur niemals fähig war, ihr Gleiches noch einmal zu erschaffen. Um mich kürzer zu fassen, will ich nicht mit Worten ihre Arme, ihren Körper, ihren Kopf und ihre Hände beschreiben; denn wenn ich tausend Jahre leben würde und meine Geschicklichkeit sich jeden Tag verdoppeln würde, so würde ich doch alle meine Zeit damit verschwenden, die Wahrheit über sie zu sagen. Ich weiß sehr wohl, wenn ich es unternehmen würde, dass ich mein Gehirn erschöpfen und meine Mühen verschwenden würde: es wäre nur vergeudete Energie. Das Fräulein eilte, bis sie in den Palast kam, mit unbedecktem Haupt und unverhülltem Gesicht; und der Glanz ihrer Schönheit erleuchtete den Palast heller, als es vier Karfunkel getan hätten. Cligés stand, den Übermantel abgelegt, in der Gegenwart seines Oheims. Der Tag draußen war etwas dunkel, doch er und das Mädchen waren beide so schön, dass ein Strahl aus ihrer Schönheit hervorging, der den Palast erleuchtete, so wie die Morgensonne klar und rot scheint.

Ich möchte in sehr wenigen Worten die Schönheit des Cligés beschreiben. Er war in seiner Blüte, da er nun fast fünfzehn Jahre alt war. Er war ansehnlicher und bezaubernder als Narziss, der sein Spiegelbild in der Quelle unter dem Ulmenbaum sah, und als er es sah, liebte er es so sehr, dass er starb, wie man sagt, weil er es nicht bekommen konnte. Narziss war schön, hatte aber wenig Verstand; doch wie feines Gold das Kupfer übertrifft, so war Cligés besser mit Weisheit begabt, und selbst dann habe ich noch nicht alles gesagt. Seine Locken schienen aus feinem Gold gemacht, und sein Gesicht war von frischer, rosiger Farbe. Er hatte eine wohlgeformte Nase und einen schönen Mund, und in der Statur war er nach dem besten Muster der Natur gebaut; denn in ihm hatte sie Gaben vereint, die sie sonst weit zu verstreuen pflegt. Die Natur war so verschwenderisch mit ihm, dass sie ihm alles gab, was sie konnte, und alles in ein Gefäß legte. Solcherart war Cligés, der gesunden Menschenverstand und Schönheit, Freigebigkeit und Stärke vereinte. Er besaß das Holz ebenso wie die Rinde; er wusste mehr vom Fechten und vom Bogen als Tristan, des Königs Mark Neffe, und mehr über Vögel und Hunde als er. In Cligés fehlte kein gutes Ding.

Cligés stand in all seiner Schönheit vor seinem Oheim, und diejenigen, die nicht wussten, wer er war, betrachteten ihn mit eifriger Neugier. Und auf der anderen Seite wurde das Interesse derer geweckt, die das Mädchen nicht kannten: staunend betrachten sie sie. Doch Cligés, unter der Herrschaft der Liebe, ließ seine Augen verstohlen auf ihr ruhen und zog sie wieder so diskret zurück, dass bei ihrem Hin- und Herwandern niemand seinen Mangel an Geschick tadeln konnte. Fröhlich schaut er auf das Mädchen, bemerkt aber nicht, dass sie es ihm gleichtut. Nicht ihn schmeichelnd, sondern in aufrichtiger Liebe gibt sie ihm ihre Augen und nimmt die seinen entgegen. Dieser Austausch scheint ihr gut, und hätte ihr noch besser geschienen, hätte sie etwas darüber gewusst, wer er war. Doch sie weiß nichts, außer dass er schön ist, und dass, wenn sie jemals jemanden um der Schönheit willen lieben sollte, sie nicht anderswo suchen müsste, um ihr Herz hinzugeben. Sie überließ ihm den Besitz ihrer Augen und ihres Herzens, und er verpfändete seine wiederum an sie. Verpfändete? Vielmehr gab er sie voll und ganz hin. Gab? Nein, bei meinem Glauben, ich lüge; denn niemand kann sein Herz verschenken. Ich muss es auf eine andere Weise ausdrücken. Ich will es nicht so sagen, wie manche es getan haben, die zwei Herzen in einem Körper wohnen lassen, denn es trägt nicht einmal den Schein der Wahrheit, dass in einem Körper zwei Herzen sein sollten; und selbst wenn sie so vereint sein könnten, würde es niemals wahr erscheinen. Doch wenn es euch gefällt, meinen Worten zu lauschen, werde ich erklären können, wie zwei Herzen nur eines bilden, ohne identisch zu werden. Nur so weit verschmelzen sie zu einem, wie das Verlangen eines jeden von dem einen auf das andere übergeht und sich so in einem gemeinsamen Verlangen vereint; und wegen dieser Harmonie des Verlangens gibt es manche, die zu sagen pflegen, dass jeder beide Herzen habe; doch ein Herz kann nicht an zwei Orten sein. Jeder behält immer sein eigenes Herz, auch wenn das Verlangen von beiden geteilt wird, genau wie viele verschiedene Männer ein Lied oder eine Melodie unisono singen können. Durch diesen Vergleich beweise ich, dass es für einen Körper, der zwei Herzen enthält, nicht ausreicht, den Wunsch des anderen zu kennen, noch dass einer weiß, was der andere liebt und was er hasst; genau wie Stimmen, die zusammen gehört werden, zu einer zu verschmelzen scheinen und doch nicht alle aus einem Mund kommen, so ist es mit einem Körper, der nur ein Herz enthalten kann. Doch es bedarf keiner weiteren Argumente, denn andere Dinge drängen mich. Ich muss jetzt vom Fräulein und von Cligés sprechen, und ihr sollt vom Herzog von Sachsen hören, der einen jungen Neffen von sich nach Köln geschickt hat. Dieser Jüngling teilt dem Kaiser mit, dass sein Oheim, der Herzog, ausrichten lasse, dass er keinen Frieden oder Waffenstillstand von ihm zu erwarten habe, es sei denn, er sende ihm seine Tochter, und dass derjenige, der die Absicht habe, sie mit sich fortzuführen, besser nicht heimwärts aufbrechen solle, denn er werde die Straße besetzt und wohl verteidigt finden, wenn das Mädchen nicht ausgeliefert werde.

Der Jüngling trug seine Botschaft gut vor, ohne Stolz und ohne Beleidigung. Doch er fand weder Ritter noch Kaiser, die ihm antworten wollten. Als er sah, dass sie alle schwiegen und ihn mit Hohn behandelten, verließ er den Hof in trotziger Stimmung. Doch Jugend und der Durst nach waghalsigen Taten ließen Cligés ihn zum Kampf herausfordern, als er ging. Für den Wettstreit bestiegen sie ihre Rösser, dreihundert auf jeder Seite, genau gleich an Stärke. Der ganze Palast ist völlig geleert von Rittern und Damen, die auf die Balkone, Zinnen und Fenster steigen, um diejenigen zu sehen und zu beobachten, die im Begriff waren zu kämpfen. Sogar das Mädchen, dessen Willen die Liebe unter ihre Herrschaft gezwungen hatte, suchte sich einen Punkt, von dem aus sie sehen konnte. Sie nahm ihren Platz an einem Fenster ein, wo sie mit großer Freude saß, weil sie von dort aus einen Blick auf denjenigen erhaschen konnte, den sie heimlich in ihrem Herzen hält, ohne den Wunsch, ihn von dort zu entfernen; denn sie wird niemals einen anderen Mann lieben. Doch sie kennt seinen Namen nicht, noch wer er ist, noch von welchem Geschlecht; denn es ist nicht schicklich, Fragen zu stellen; doch sie sehnt sich danach, Kunde zu erhalten, die Freude in ihr Herz bringen wird. Sie schaut aus dem Fenster auf die Schilde mit ihrem glänzenden Gold, und sie starrt auf diejenigen, die die Schilde um den Hals tragen, während sie sich für die Waffenprobe bereiten. Doch all ihre Gedanken und Blicke ruhen bald auf einem Gegenstand, und gegen alle anderen ist sie gleichgültig. Wohin Cligés auch geht, sie versucht ihm mit ihren Augen zu folgen. Und er wiederum tut sein Bestes für sie und kämpft offen, damit sie wenigstens sagen hört, dass er kühn und sehr geschickt sei: So wird sie gezwungen sein, ihn für seine Tapferkeit zu schätzen. Er greift den Neffen des Herzogs an, der viele Lanzen brach und die Griechen schwer in Bedrängnis brachte. Doch Cligés, dem dies missfällt, stemmt sich fest in seine Steigbügel und reitet so schnell auf ihn zu, dass er ihn wider Willen aus dem Sattel heben musste. Als er aufstand, war der Aufruhr groß; denn der Jüngling erhob sich und stieg auf, in der Meinung, seine Schande zu rächen. Doch mancher Mann fällt nur in tiefere Schande, der denkt, seine Schande zu rächen, wenn er die Gelegenheit dazu hat. Der junge Mann stürmt auf Cligés zu, der seine Lanze senkt, um ihn zu empfangen, und mit solcher Wucht auf ihn zustößt, dass er ihn wieder zu Boden trägt. Nun ist seine Schande verdoppelt, und alle seine Anhänger sind bestürzt, da sie sehen, dass sie das Feld niemals mit Ehre verlassen können; denn nicht einer von ihnen ist so tapfer, dass er im Sattel bleiben kann, wenn Cligés Stoß ihn erreicht. Doch diejenigen aus Deutschland und die Griechen sind überglücklich, als sie sehen, wie ihre Partei die Sachsen vertreibt, die geschlagen zurückweichen. Mit Spott verfolgen sie sie, bis sie sie an einem Bach einholen, in den sie sie für ein Bad treiben. In der tiefsten Stelle der Furt warf Cligés den Neffen des Herzogs und so viele seiner Männer aus dem Sattel, dass sie trauernd und traurig in ihrer Schande und Verwirrung entkamen. Doch Cligés, zweimaliger Sieger, kehrte fröhlich zurück und trat durch ein Tor ein, das in der Nähe des Gemachs war, in dem sich das Mädchen befand; und als er durch das Tor ritt, forderte sie als Zoll einen zärtlichen Blick, den er ihr zahlte, als sich ihre Augen trafen. So wurde das Mädchen von dem Mann unterworfen. Doch es gibt keinen Deutschen aus dem Tiefland oder Hochland, der der Sprache mächtig ist, der nicht ausruft: „Gott! Wer ist dieser, in dem eine solche Schönheit strahlt? Gott! Wie ist es geschehen, dass er so plötzlich einen solchen Erfolg errungen hat?“ So fragt einer nach dem anderen: „Wer ist dieser Jüngling, wer ist er, sage ich?“ So ist bald in der ganzen Stadt bekannt, wie sein Name ist, wer sein Vater ist und was das für ein Gelübde war, das ihm der Kaiser geleistet hatte. So viel wurde gesagt und herumerzählt, dass die Nachricht die Ohren derjenigen erreichte, die sich in ihrem Herzen freute, weil sie nicht mehr sagen konnte, dass die Liebe ihr mitgespielt habe, noch hatte sie Grund zur Klage. Denn die Liebe hat sie dazu gebracht, ihr Herz dem schönsten, höflichsten und tapfersten Mann zu geben, der irgendwo zu finden war. Doch es muss etwas Gewalt angewendet werden, wenn sie in den Besitz dessen gelangen will, der nicht frei ist, ihren Willen zu tun. Das macht sie ängstlich und verstört. Denn sie hat niemanden, mit dem sie Rat pflegen könnte über denjenigen, nach dem sie sich sehnt, sondern muss sich in Gedanken und Wachen verzehren. Sie wird von diesen Sorgen so mitgenommen, dass sie ihre Farbe verliert und bleich wird, und es wird für alle offensichtlich, dass ihr Farbverlust ein unerfülltes Verlangen verrät. Sie spielt jetzt weniger als früher, lacht weniger und verliert ihre Heiterkeit. Doch sie verbirgt ihre Not und überspielt es, wenn jemand fragt, was ihr Leiden sei. Ihr Name war Thessala, ihre alte Amme, die in Nekromantie bewandert war, da sie in Thessalien geboren war, wo teuflische Zauber gelehrt und vollbracht werden; denn die Frauen jenes Landes führen manchen Zauber und mystischen Ritus aus.

Thessala sah bleich und hager diejenige, die die Liebe in ihren Banden hält, und so wandte sie sich mit Rat an sie: „Gott!“, sagte sie, „bist du verhext, meine liebe Herrin, dass dein Gesicht so bleich sein sollte? Ich frage mich, was dein Kummer ist. Sag mir, wenn du kannst, wo dich dieser Schmerz am meisten befällt, denn wenn dich jemand heilen kann, darfst du mir getrost vertrauen, dass ich dir deine Gesundheit zurückgebe. Ich kann Wassersucht, Gicht, Halsentzündung und Asthma heilen; ich bin so erfahren darin, den Urin und den Puls zu untersuchen, dass du keinen anderen Arzt zu Rate ziehen musst. Und ich wage zu sagen, dass ich mehr als je Medea von Zaubereien und Sprüchen wusste, die sich in Prüfungen als wahr erwiesen haben. Ich habe dir nie davon gesprochen, obwohl ich mich dein ganzes Leben lang um dich gekümmert habe; und nun sollte ich es nicht erwähnen, würde ich nicht deutlich sehen, dass du so bedrängt bist, dass du meines Beistands bedarfst. Meine Herrin, du wirst gut daran tun, mir zu sagen, was deine Krankheit ist, bevor ihr Griff noch fester wird. Der Kaiser hat dich mir anvertraut, damit ich für dich sorge, und meine Hingabe war so groß, dass ich dich sicher und gesund bewahrt habe. Nun werden all meine Mühen zunichtewerden, wenn ich dieses Leiden nicht lindere. Hüte dich davor, mir zu verheimlichen, ob dies Krankheit oder etwas anderes ist.“ Das Fräulein wagt es nicht, ihr Verlangen offen in seiner ganzen Fülle darzulegen, denn sie fürchtet, missbilligt und getadelt zu werden. Und als sie hört und versteht, wie Thessala prahlt und sich selbst als erfahren in Zaubereien, Sprüchen und Tränken einschätzt, beschließt sie, ihr zu sagen, was der Grund für ihr bleiches und farbloses Gesicht ist; doch zuerst lässt sie sie versprechen, ihr Geheimnis zu bewahren und niemals ihren Willen zu behindern.

„Amme“, sagte sie, „ich dachte wahrlich, ich spürte keinen Schmerz, doch bald werde ich es anders empfinden. Denn sobald ich anfange, darüber nachzudenken, empfinde ich großen Schmerz und bin bestürzt. Doch wenn man keine Erfahrung hat, woher soll man wissen, was Krankheit ist und was Gesundheit? Mein Leiden ist anders als alle anderen; denn wenn ich davon sprechen will, bereitet es mir zugleich Freude und Schmerz, so glücklich bin ich in meiner Not. Und wenn es sein kann, dass Krankheit Wonne bringt, dann sind mein Leid und meine Freude eins, und in meiner Krankheit besteht meine Gesundheit. Daher weiß ich nicht, warum ich klage, denn ich weiß nicht, woher mein Leid kommt, es sei denn, es wird durch mein Begehren verursacht. Vielleicht ist mein Begehren meine Krankheit, doch ich finde so viel Freude daran, dass das Leiden, das es mir verursacht, willkommen ist, und es liegt so viel Zufriedenheit in meinem Schmerz, dass es süß ist, so zu leiden. Amme Thessala, nun sag mir die Wahrheit, ist dies nicht ein trügerisches Übel, mich zugleich zu bezaubern und zu quälen? Ich sehe nicht, wie ich sagen kann, ob dies eine Krankheit ist oder nicht. Amme, nenne mir nun ihren Namen, ihre Natur und ihren Charakter. Doch verstehe wohl, dass ich kein Verlangen habe, davon geheilt zu werden, denn meine Not ist mir sehr teuer.“ Thessala, die sehr bewandert in der Liebe und ihren Symptomen war, weiß aus dem, was sie hört, nur zu gut, dass es die Liebe ist, die sie quält; die zärtlichen, liebevollen Begriffe, die sie verwendet, sind ein sicherer Beweis dafür, dass sie verliebt ist, denn alle anderen Leiden sind schwer zu ertragen, außer jenem einzigen, das aus der Liebe kommt; doch die Liebe verwandelt ihre Bitterkeit in Süße und Freude, um sie dann oft wieder zurückzuverwandeln. Die Amme, die auf diesem Gebiet eine Expertin war, antwortet ihr also: „Hab keine Angst, denn ich werde dir sofort den Namen deines Übels nennen. Du sagtest mir, glaube ich, dass der Schmerz, den du fühlst, eher Freude und Gesundheit zu sein scheint: Nun, von solcher Art ist die Liebeskrankheit, denn auch in ihr gibt es Freude und Wonne. Du bist also verliebt, wie ich dir beweisen kann, denn ich finde in keiner Krankheit Vergnügen, außer allein in der Liebe. Jede andere Krankheit ist immer schlecht und schrecklich, doch die Liebe ist süß und friedlich. Du bist verliebt; dessen bin ich sicher, noch sehe ich etwas Unrechtes darin. Doch ich werde es als sehr unrecht ansehen, wenn du mir aus irgendeiner kindischen Torheit heraus dein Herz verheimlichst.“ „Amme, es ist nicht nötig, dass du so sprichst. Doch zuerst muss ich sicher und gewiss sein, dass du unter keinen Umständen mit einer lebenden Seele darüber sprichst.“ „Meine Herrin, wahrlich, die Winde werden davon sprechen, ehe ich es ohne deine Erlaubnis tue, und ich gebe dir mein Wort, deine Wünsche so zu begünstigen, dass du sicher darauf vertrauen kannst, durch meine Dienste deine Freude erfüllt zu sehen.“ „In diesem Fall, Amme, werde ich geheilt werden. Doch der Kaiser gibt mich zur Ehe, weshalb ich trauere und bekümmert bin; denn der, der mein Herz gewonnen hat, ist der Neffe dessen, den ich nehmen muss. Und obgleich er Freude an mir finden mag, ist meine Freude für immer verloren, und keine Rast ist möglich. Ich würde lieber Glied für Glied zerstückelt werden, als dass die Leute von uns so sprächen, wie sie von der Liebe von Iseut und Tristan sprechen, von denen so viele ungehörige Geschichten erzählt werden, dass ich mich schämen würde, sie zu erwähnen. Ich könnte mich niemals dazu überwinden, das Leben zu führen, das Iseut führte. Eine solche Liebe wie ihre war viel zu niederträchtig; denn ihr Körper gehörte zweien, während ihr Herz von einem besessen war. So verbrachte sie ihr ganzes Leben und verweigerte keinem von beiden ihre Gunst. Doch meine ist auf ein Ziel fixiert, und unter keinen Umständen wird es eine Teilung meines Körpers und Herzens geben. Niemals wird mein Körper zwischen zwei Teilhabern aufgeteilt werden. Wer das Herz hat, hat auch den Körper und darf alle anderen beiseitetreten lassen. Doch ich kann nicht klar erkennen, wie der, den ich liebe, meinen Körper haben kann, wenn mein Vater mich einem anderen gibt, und dessen Willen wage ich nicht zu widerstehen. Und wenn dieser andere Herr meines Körpers ist und etwas tut, das mir missfällt, ist es nicht recht für mich, einen anderen zu meiner Hilfe zu rufen. Auch kann dieser Mann keine Frau heiraten, ohne sein gegebenes Wort zu brechen; denn wenn kein Unrecht geschieht, soll Cligés nach dem Tod seines Onkels das Reich haben. Doch mir wäre gut gedient durch dich, wenn du so geschickt wärst, ihn, dem ich versprochen und verlobt bin, davon abzuhalten, irgendeinen Anspruch auf mich zu erheben. O Amme, streng dich an, damit er den Eid nicht bricht, den er dem Vater von Cligés gab, als er ihm feierlich versprach, niemals eine Frau zur Ehe zu nehmen. Denn nun, wenn er mich heiraten sollte, wäre sein Versprechen gebrochen. Doch Cligés ist mir so teuer, dass ich lieber unter der Erde wäre, als dass er jemals durch mich einen Pfennig des Vermögens verlöre, das sein sein sollte. Möge niemals ein Kind von mir geboren werden, das seine Enterbung verursacht! Amme, nun tu dein Bestes, und ich werde für immer deine Sklavin sein.“ Dann sagt die Amme ihr und versichert ihr, dass sie so viele Zauber wirken und so viele Tränke und Verwünschungen bereiten wird, dass sie niemals irgendeine Sorge oder Furcht wegen des Kaisers haben muss, nachdem er von dem Trank getrunken hat, den sie ihm geben wird; selbst wenn sie beieinander liegen und sie an seiner Seite ist, mag sie so sicher sein, als läge eine Mauer zwischen ihnen. „Doch sei nicht beunruhigt, wenn er im Schlaf mit dir spielt, denn wenn er in Schlaf versunken ist, wird er sein Spiel mit dir treiben, und er wird überzeugt sein, dich bei wachem Verstand besessen zu haben, noch wird er denken, es sei alles ein Traum, eine Erdichtung und Täuschung. So wird er sein Spiel mit dir treiben, wenn er schläft, er wird denken, er sei wach.“

Das Fräulein ist hocherfreut und entzückt von der Freundlichkeit und dem Hilfsangebot der Amme. Ihre Amme flößt ihr gute Hoffnung ein durch das Versprechen, das sie gibt und das sie zu halten gelobt; mit dieser Hoffnung erwartet sie, ihr Verlangen zu erlangen, trotz mühsamer Verzögerung, denn wenn Cligés' Wesen so edel ist, wie sie es annimmt, kann er nicht anders, als Mitleid mit ihr zu haben, wenn er erfährt, dass sie ihn liebt und dass sie sich selbst die Jungfräulichkeit auferlegt hat, um sein Erbe zu sichern. So glaubt das Fräulein ihrer Amme und setzt volles Vertrauen in sie. Die eine verspricht der anderen und gibt ihr Wort, dass dieser Plan so geheim gehalten wird, dass er niemals enthüllt wird. An dieser Stelle endet ihr Gespräch, und am nächsten Morgen ruft der Kaiser seine Tochter. Auf seinen Befehl geht sie zu ihm. Doch warum sollte ich euch mit Einzelheiten ermüden? Die beiden Kaiser haben die Sache so geregelt, dass die Ehe vollzogen wird und Freude im Palast herrscht. Doch ich möchte mich nicht aufhalten, all dies im Einzelnen zu beschreiben. Vielmehr werde ich mich an Thessala wenden, während sie fleißig ihre Tränke bereitet und mischt.

Thessala bereitet ihren Trank, indem sie Gewürze im Überfluss hinzufügt, um ihn zu süßen und zu mildern. Nachdem sie ihn gut geschlagen und vermischt hat, seiht sie ihn klar, ohne scharfen oder bitteren Geschmack, denn die Gewürze, die sie hinzufügt, verleihen ihm einen süßen und angenehmen Duft. Als der Trank bereitet war, hatte sich der Tag dem Ende zugeneigt, die Tische waren für das Abendessen gedeckt und die Tücher ausgebreitet. Doch Thessala zögert das Abendessen hinaus, weil sie herausfinden muss, durch welches Mittel und durch welchen Boten sie den Trank servieren lassen kann. Beim Abendessen schließlich saßen alle, und mehr als sechs Gänge waren gereicht worden, und Cligés bediente hinter dem Platz seines Onkels. Thessala, während sie ihn beobachtet, denkt daran, wie schlecht er seine eigenen Interessen vertritt und wie er bei seiner eigenen Enterbung hilft, und der Gedanke quält und beunruhigt sie. Dann fasst sie in ihrer Güte den Plan, den Trank von demjenigen servieren zu lassen, dem er sowohl Freude als auch Ehre bringen wird. Also rief Thessala Cligés; und als er zu ihr gekommen war, fragte er sie, warum sie nach ihm geschickt habe. „Freund“, sagte sie, „ich möchte dem Kaiser bei dieser Mahlzeit ein Getränk reichen, das er sehr schätzen wird, und ich möchte, dass er heute Abend kein anderes kostet, weder beim Abendessen noch wenn er zu Bett geht. Ich glaube, er kann nicht anders, als es zu genießen, denn er hat noch nie ein besseres Getränk gekostet oder eines, das so viel gekostet hat. Und ich warne dich, gib wohl acht, niemanden anderen davon trinken zu lassen, denn es ist nur wenig davon da. Und dies bitte ich dich auch, ihn nicht wissen zu lassen, woher es kam; sondern sag ihm, es habe sich durch Zufall so ergeben, dass du es unter den Geschenken gefunden und selbst gekostet hast, und du den Duft der süßen Gewürze in der Luft wahrgenommen hast; dann, als du sahst, dass der Wein ganz klar war, hast du ihn in seinen Becher gegossen. Sollte er zufällig fragen, kannst du ihn mit dieser Antwort zufriedenstellen. Doch hege selbst keinen Verdacht, nach dem, was ich gesagt habe, denn das Getränk ist rein und gesund, voll vortrefflicher Gewürze, und ich glaube, es mag dir eines Tages Freude bringen.“ Als er hörte, dass ihm daraus Vorteil erwachsen würde, nahm er den Trank und ging davon, denn er wusste nicht, dass irgendein Schaden darin lag. Er stellte ihn in einem Kristallbecher vor den Kaiser, der ihn ohne Fragen nahm, im Vertrauen auf seinen Neffen. Nachdem er einen langen Schluck von dem Getränk genommen hatte, spürt er sogleich dessen Stärke, wie es vom Kopf zum Herzen hinabsteigt und wieder vom Herzen zum Kopf aufsteigt und jeden Teil von ihm durchdringt, ohne den geringsten Schaden anzurichten. Und als sie die Tische verließen, hatte der Kaiser so viel von dem angenehmen Getränk getrunken, dass er seinem Einfluss niemals entkommen kann. Jede Nacht wird er unter seinem Einfluss schlafen, und seine Wirkung wird dergestalt sein, dass er glaubt, er sei wach, wenn er fest schläft.

Nun ist der Kaiser getäuscht worden. Viele Bischöfe und Äbte waren anwesend, um das Ehebett zu segnen und zu weihen. Als die Zeit zum Zurückziehen kam, legte sich der Kaiser, wie es sein Recht war, in jener Nacht neben seine Frau. „Wie es sein Recht war“; doch die Aussage ist ungenau, denn er küsste oder liebkoste sie nicht, dennoch lagen sie zusammen in einem Bett. Zuerst zitterte das Fräulein vor Furcht und Angst, der Trank könnte nicht wirken. Doch er hat ihn so sehr gemeistert, dass er sie oder irgendeine andere Frau niemals begehren wird, außer im Schlaf. Doch wenn er schläft, wird er mit ihr solch ein Spiel treiben, wie man es in Träumen haben kann, und er wird den Traum für wahr halten. Dennoch ist sie auf der Hut und hält sich anfangs von ihm fern, sodass er sich ihr nicht nähern kann. Doch nun muss er notwendigerweise einschlafen; dann schläft er und träumt, obgleich die Sinne wach sind, und er bemüht sich, die Gunst des Mädchens zu gewinnen, während sie, die Gefahr erkennend, ihre Jungfräulichkeit verteidigt. Er wirbt um sie und nennt sie sanft seine Herzensdame und glaubt, er besitze sie, doch vergeblich. Doch er wird durch diesen eitlen Schein befriedigt, umfasst, küsst und liebkost ein leeres Ding, sieht und spricht ohne Zweck, ringt und strebt ohne Wirkung. Wahrlich, der Trank war wirksam, indem er ihn so besaß und beherrschte. All seine Mühen sind ohne Erfolg, da er denkt und überzeugt ist, dass die Festung gewonnen ist. So denkt er und ist überzeugt, wenn er nach seinen eitlen Bemühungen ablässt. Doch nun darf ich ein für alle Mal sagen, dass seine Befriedigung niemals mehr als das war. Zu solchen Beziehungen mit ihr wird er für immer verdammt sein, wenn er sie tatsächlich in sein eigenes Land führen kann; doch ehe er sie in Sicherheit bringen kann, urteile ich, dass ihm Ärger bevorsteht. Denn während er auf seiner Heimreise ist, wird der Herzog, dem seine Braut versprochen war, auf der Bildfläche erscheinen. Der Herzog versammelte eine zahlreiche Streitmacht und besetzte die Grenzen, während er bei Hofe seine Spione hatte, die ihn jeden Tag über die Taten und Vorbereitungen des Kaisers unterrichteten, und wie lange sie zu bleiben gedenken und auf welchem Weg sie zurückzukehren beabsichtigen. Der Kaiser säumte nach der Hochzeit nicht lange, sondern verließ Köln frohen Mutes. Der deutsche Kaiser eskortierte ihn mit einem zahlreichen Gefolge, da er die Macht des Herzogs von Sachsen fürchtete und scheute.

Die beiden Kaiser setzten ihre Reise fort, bis sie hinter Regensburg waren, wo sie eines Abends auf einer Wiese an der Donau lagerten. Die Griechen waren in ihren Zelten auf den Feldern, die an den Schwarzwald grenzten. Ihnen gegenüber waren die Sachsen untergebracht, die sie ausspionierten. Der Neffe des Herzogs stand allein auf einem Hügel, von wo aus er eine Gelegenheit auskundschaften konnte, dem Feind irgendeinen Verlust oder Schaden zuzufügen. Von diesem günstigen Standpunkt aus erspähte er Cligés mit drei seiner jungen Männer, die sich mit Lanzen und Schilden vergnügten, begierig auf einen Konflikt und den Zusammenprall der Waffen. Wenn er die Gelegenheit bekäme, würde der Neffe des Herzogs sie gerne angreifen und ihnen Schaden zufügen. Mit fünf Gefährten aufbrechend, verbarg er sie in einem Tal nahe einem Wald, sodass die Griechen sie niemals sahen, bis sie aus dem Tal hervorkamen; dann griff der Neffe des Herzogs an und traf Cligés, wobei er ihn leicht am Rücken verwundete. Cligés beugt sich vor und weicht der Lanze aus, die an ihm vorbeiging und nur eine leichte Wunde zufügte.

Als Cligés sich verwundet fühlte, griff er den Jüngling an und schlug ihn mit solcher Wucht, dass er ihm die Lanze mitten durch das Herz stieß und ihn tot zu Boden streckte. Da ergriffen alle Sachsen aus Furcht vor ihm die Flucht durch die Wälder. Und Cligés, der nichts von dem Hinterhalt wusste, verfolgt sie mutig, aber unvorsichtig seine Gefährten zurücklassend, bis zu dem Ort, wo die Truppen des Herzogs in Stärke bereitstanden, die Griechen anzugreifen. Allein geht er in heißer Verfolgung hinter den Jünglingen her, die in Verzweiflung über ihren Herrn, den sie verloren hatten, zum Herzog laufen und ihm weinend vom Tod seines Neffen berichten. Der Herzog sah keinen Spaß in dieser Angelegenheit; und bei Gott und all Seinen Heiligen schwörend, dass er im Leben keine Freude oder keinen Stolz empfinden werde, solange der Mörder seines Neffen am Leben sei, fügt er hinzu, dass jeder, der ihm sein Haupt bringe, sein Freund sein und ihm gut dienen werde. Dann brüstete sich ein Ritter damit, dass er ihm, falls er den Schuldigen finde, Cligés' Haupt überreichen werde. Cligés folgt den jungen Männern, bis er unter die Sachsen gerät, wo er von demjenigen gesehen wird, der es unternommen hatte, sein Haupt davonzutragen, und der ohne Zögern die Verfolgung aufnimmt. Doch Cligés war in seiner Eile umgekehrt, um seinen Feinden zu entkommen, und kam dorthin zurück, wo er seine Gefährten gelassen hatte; er fand dort niemanden, denn sie waren ins Lager zurückgekehrt, um von ihrem Abenteuer zu berichten. Und der Kaiser befahl den Griechen und Deutschen, sich zu Pferd in einer Einheit zu sammeln. Bald sind im ganzen Lager die Ritter am Bewaffnen und Aufsitzen. Währenddessen wird Cligés von seinem Feind heiß verfolgt, voll bewaffnet und mit geschlossenem Helm. Cligés, der niemals zu den Feigen und Kleinherzigen gezählt werden wollte, bemerkt, dass er allein kommt. Zuerst forderte ihn der Ritter heraus, nannte ihn „Geselle“, unfähig, seine Wut zu verbergen: „Junger Geselle“, rief er, „du sollst mir hier ein Pfand lassen für meinen Herrn, den du getötet hast. Wenn ich dein Haupt nicht mit mir forttrage, bin ich keinen falschen Besanten wert. Ich muss es dem Herzog zum Geschenk machen und werde kein anderes Bußgeld akzeptieren. Als Ausgleich für seinen Neffen werde ich eine solche Entschädigung leisten, dass er von dem Tausch profitieren wird.“ Cligés hört ihn, wie er ihm dies kühn und unverschämt vorwirft. „Vasall“, sagt er, „nimm dich in Acht! Denn ich werde mein Haupt verteidigen, und du wirst es nicht ohne meine Erlaubnis bekommen.“ Dann beginnt der Angriff. Der andere verfehlte seinen Schlag, während Cligés ihn mit solcher Wucht traf, dass Pferd und Reiter zusammen in einem Haufen zu Boden gingen. Das Pferd fiel so schwer auf ihn, dass es eines seiner Beine völlig zertrümmerte. Cligés stieg auf dem grünen Rasen ab und entwaffnete ihn. Als er ihn entwaffnet hatte, eignete er sich seine Waffen an und schlug seinem Feind das Haupt ab mit dem Schwert, das eben noch sein eigenes gewesen war. Nachdem er das Haupt abgetrennt hatte, befestigte er es fest auf der Spitze seiner Lanze, in der Absicht, es dem Herzog anzubieten, dem sein Neffe versprochen hatte, sein eigenes zu überreichen, falls er ihn im Streit antreffen könne. Cligés hatte kaum den Helm des Toten aufgesetzt, seinen Schild genommen und sein Ross bestiegen, während er sein eigenes frei laufen ließ, um die Griechen in Schrecken zu versetzen, als er mit mehr als hundert wehenden Bannern mehrere volle Geschwader von Griechen und Deutschen heranrücken sah. Nun werden die wilden und grausamen Kämpfe zwischen den Sachsen und den Griechen bald beginnen. Sobald Cligés seine Männer heranrücken sieht, begibt er sich in Richtung der Sachsen, seine eigenen Männer verfolgen ihn heiß und erkennen ihn in seiner Verkleidung nicht. Es ist kein Wunder, dass sein Onkel in Verzweiflung und Furcht ist, wenn er das Haupt sieht, das er davonträgt. So verfolgt ihn das ganze Heer schnell, während Cligés sie anführt, um einen Kampf zu provozieren, bis die Sachsen ihn herannahen sehen. Doch auch sie sind durch die Waffen, mit denen er sich gewappnet und ausgerüstet hat, völlig irregeführt. Es gelingt ihm, sie zu täuschen und zu verspotten; denn der Herzog und alle anderen, als sie ihn mit eingelegter Lanze herannahen sahen, riefen: „Da kommt unser Ritter! Auf der Spitze seiner Lanze trägt er Cligés' Haupt, und die Griechen verfolgen ihn heiß!“ Dann, als sie ihren Pferden die Zügel schießen lassen, sprengt Cligés den Sachsen entgegen, sich tief unter seinem Schild duckend, die Lanze geradeaus mit dem befestigten Haupt. Nun, obgleich er mutiger als ein Löwe war, war er nicht stärker als jeder andere Mensch. Beide Parteien glauben, dass er tot sei, und während die Sachsen jubeln, trauern die Griechen und Deutschen. Doch schon bald wird die Wahrheit ans Licht kommen. Denn Cligés hielt nicht länger inne: sondern, wild auf einen Sachsen zustürmend, schlug er ihn mit seiner Eschenlanze auf den Kopf und in die Brust, sodass er ihn die Steigbügel verlieren ließ, und zugleich rief er laut: „Schlagt zu, ihr Herren, denn ich bin Cligés, den ihr sucht. Kommt her, meine kühnen und tapferen Ritter! Lasst niemanden zurückbleiben, denn das erste Tjost ist bereits gewonnen! Er ist ein Feigling, der ein solches Gericht nicht genießt.“

Groß war die Freude des Kaisers, als er die Stimme seines Neffen Cligés vernahm, der sie rief und anfeuerte; er war überaus erfreut und getröstet. Doch der Herzog ist nun tief gekränkt, als er erkennt, dass er verraten ist, es sei denn, seine Macht erweise sich als die stärkere. Während er seine Truppen in dichten Reihen zusammenzieht, tun die Griechen das Gleiche, rücken eng an sie heran, greifen an und stürmen auf sie ein. Auf beiden Seiten werden die Lanzen gesenkt, während man sich zum standesgemäßen Empfang eines feindlichen Heeres trifft. Beim ersten Zusammenstoß werden Schilde durchbohrt und Lanzen zerschmettert, Bauchgurte zerschnitten und Steigbügel zerbrochen, während die Pferde derer, die zu Boden stürzen, ohne Reiter bleiben. Doch ungeachtet dessen, was ein anderer tut, treffen Cligés und der Herzog im Kampf aufeinander; ihre Lanzen tief haltend, schlagen sie einander mit solcher Gewalt auf den Schild, dass die starken und wohlgefertigten Lanzen in Splitter fliegen. Cligés war geschickt zu Pferd und sitzt aufrecht in seinem Sattel, ohne zu wackeln oder das Gleichgewicht zu verlieren. Doch der Herzog hat seinen Sitz verloren und verlässt wider Willen die Sattelbogen. Cligés mühte sich und strebte danach, ihn gefangen zu nehmen und fortzubringen, doch seine Kraft reichte nicht aus, denn die Sachsen waren ringsumher und kämpften, um ihn zu retten. Dennoch entkommt Cligés dem Gefecht ohne Schaden und mit einer kostbaren Beute; denn er macht sich mit dem Ross des Herzogs davon, das weißer war als Wolle und einem Edelmann mehr wert war als das Vermögen Octavians in Rom. Das Ross war ein Araber. Die Griechen und Deutschen sind überglücklich, Cligés auf einem solchen Reittier zu sehen, denn sie hatten bereits die Vorzüglichkeit und Schönheit des arabischen Rosses bemerkt. Doch sie waren nicht auf der Hut vor einem Hinterhalt; und ehe sie es sich versehen, wird großer Schaden angerichtet werden.

Ein Spion kam zum Herzog und brachte ihm willkommene Nachrichten. „Herzog“, sagt der Spion, „nicht ein Mann verbleibt im gesamten Lager der Griechen, der sich zu verteidigen vermag. Wenn du auf mein Wort hören willst, so ist jetzt die Zeit, die Tochter des Kaisers ergreifen zu lassen, während die Griechen mit der Schlacht und dem Streit beschäftigt sind. Überlasse mir hundert deiner Ritter, und ich werde die Herrin in ihre Hände bringen. Über einen alten und abgelegenen Pfad werde ich sie so behutsam führen, dass sie von keinem Mann aus Deutschland gesehen oder angetroffen werden, bis sie die Jungfrau in ihrem Zelt ergreifen und so geschickt entführen können, dass kein Widerstand geleistet wird.“ Darüber ist der Herzog hocherfreut. Er sandte hundert und mehr erprobte Ritter mit dem Spion, der sie so erfolgreich führte, dass sie die Jungfrau gefangen fortbrachten, ohne Gewalt anzuwenden; denn sie konnten sie leicht entführen. Nachdem sie sie ein Stück von den Zelten fortgetragen hatten, schickten sie sie unter der Eskorte von zwölf der Ihren weiter, die sie nur ein kurzes Stück begleiteten. Während die Zwölf die Jungfrau wegführten, gingen die anderen zum Herzog, um ihm zu berichten, wie erfolgreich sie gewesen waren. Da das Verlangen des Herzogs nun gestillt war, schließt er sogleich einen Waffenstillstand mit den Griechen bis zum nächsten Tag. Der Waffenstillstand wurde von beiden Parteien beschworen. Die Männer des Herzogs kehrten dann um, während die Griechen ohne Verzug ein jeder in sein eigenes Zelt zurückkehrten. Doch Cligés bleibt allein zurück, auf einem kleinen Hügel postiert, wo ihn niemand erspähte, bis er die Zwölf mit ihr vorbeiziehen sah, die sie in höchster Eile entführten. Cligés, in seinem Durst nach Ruhm, reitet ohne Verzug auf sie zu; denn er denkt bei sich, und sein Herz sagt ihm, dass sie nicht umsonst fliehen. Sobald er sie also erspähte, spornte er ihnen nach; und als sie ihn herankommen sahen, kam ihnen ein törichter Gedanke: „Es ist der Herzog“, sagten sie, „der kommt. Lasst uns ein wenig zügeln; denn er hat die Truppen verlassen und reitet allein hart hinter uns her.“ Jeder Mann denkt, dass es so sei. Sie alle wollen umkehren, um ihn zu treffen, doch jeder möchte allein gehen. Unterdessen muss Cligés ein tiefes Tal zwischen zwei Bergen hinabsteigen. Er hätte ihre Wappen niemals erkannt, wenn sie ihm nicht entgegengekommen wären oder ihn nicht erwartet hätten. Sechs der Zwölf kommen ihm in einem Treffen entgegen, das sie bald bereuen werden. Die anderen sechs bleiben bei der Jungfrau und führen sie sanft im Schritt und leichten Trab. Und die sechs reiten schnell weiter, das Tal hinaufspornend, bis derjenige, der das schnellste Pferd hatte, ihn zuerst erreichte und laut rief: „Heil dir, Herzog von Sachsen! Gott segne dich! Herzog, wir haben deine Herrin zurückgewonnen. Die Griechen sollen sie nun nicht mehr bekommen, denn sie soll in deine Hände gelegt werden.“ Als Cligés die Worte hört, die dieser Kerl schreit, ist sein Herz nicht heiter; vielmehr ist es sonderbar, dass er nicht den Verstand verliert. Niemals war ein wildes Tier – Leopard, Tiger oder Löwe –, wenn es seine Jungen gefangen sah, so grimmig und wütend wie Cligés, der sein Leben für wertlos hält, wenn er seine Liebste jetzt im Stich lässt. Er würde lieber sterben, als sie nicht zurückzugewinnen. In seiner Not empfindet er großen Zorn, der ihm den nötigen Mut verleiht. Er treibt und spornt das arabische Ross an und stürmt heran, um dem Sachsen einen solchen Schlag auf seinen bemalten Schild zu versetzen, dass er ihm, ohne Übertreibung, das Herz die Lanze spüren lässt. Dies gibt Cligés Zuversicht. Er trieb und spornte das arabische Streitross für mehr als die Länge eines Morgens an, bevor er auf den nächsten Sachsen stieß, denn sie kamen einzeln herauf, jeder furchtlos vor dem Schicksal seines Vorgängers, denn Cligés kämpft einzeln gegen sie. Da er sie so einzeln angreift, erhält keiner die Hilfe eines anderen. Er stürmt auf den zweiten zu, der wie der erste glaubte, ihm Freude zu bereiten, indem er ihm von seinem eigenen üblen Schicksal berichtete. Doch Cligés hat kein Interesse daran, auf sein Geschwätz und seine leeren Worte zu achten. Er stößt seine Lanze in seinen Körper, sodass das Blut spritzt, als sie herausgezogen wird, und beraubt ihn des Lebens und der Gabe der Rede. Nach diesen beiden trifft er auf den dritten, der erwartet, ihn bei guter Laune zu finden und ihn über sein eigenes Missgeschick frohlocken zu lassen. Eifrig spornend kam er auf ihn zu; doch bevor er Zeit hat, ein Wort zu sagen, stieß Cligés eine Klafter seiner Lanze durch die Mitte seines Körpers und ließ ihn besinnungslos auf dem Boden zurück. Dem vierten versetzt er einen solchen Schlag, dass er ihn ohnmächtig auf dem Feld zurücklässt. Nach dem vierten geht er auf den fünften los, und nach ihm greift er den sechsten an. Keiner von ihnen konnte sich verteidigen, sondern jeder wurde schweigend und stumm zurückgelassen. Er stand nun weniger in Furcht vor den anderen und drängte härter hinter ihnen her, ohne an die sechs toten Männer weiter zu denken.

Keine weitere Sorge mehr für sie empfindend, beginnt er, den anderen, die die Maid wegführen, eine Schuld der Schande und des Leids zu präsentieren. Er holte sie ein und machte einen solchen Ansturm auf sie, wie ein hungriger und gefräßiger Wolf ihn macht, wenn er auf seine Beute springt. Nun fühlt er, dass sein Glück gekommen ist, da er seine Ritterlichkeit und Tapferkeit offen vor ihr zeigen kann, die sein eigentliches Leben ist. Nun möge er sterben, wenn er sie nicht rettet! Und auch sie ist dem Tode nahe vor Angst um seinetwillen, obwohl sie nicht weiß, dass er so nah ist. Die Lanze im Anschlag, unternahm Cligés einen Angriff, der ihm wohlgefiel; denn er schlug erst den einen Sachsen und dann den anderen, sodass er sie mit einem einzigen Ansturm beide zu Boden brachte, obwohl es ihn seine Eschenlanze kostete. Und sie beide fallen in solchem Elend, am Körper verwundet, dass sie keine Kraft haben, wieder aufzustehen und ihm irgendeinen Schaden oder Übel zuzufügen. Die anderen vier stürzen sich in bitterem Zorn auf Cligés; doch er zagt weder noch bebt er, und sie sind außerstande, ihn aus seinem Sitz zu hebeln. Schnell sein scharfes Schwert aus der Scheide ziehend, um derjenigen zu gefallen, die seine Liebe erwartet, ritt er hart auf einen Sachsen zu und, ihn mit seiner gewetzten Klinge treffend, trennte er ihm den Kopf und den halben Hals vom Körper: das war das Maß seines Erbarmens. Fenice, die Zeugin des Geschehens wird, weiß noch nicht, dass dies Cligés ist. Sie wünscht, dass er es wäre, in der Tat, aber wegen der gegenwärtigen Gefahr sagt sie sich, dass sie ihn nicht dort haben möchte. So zeigt sie doppelt die Hingabe einer Liebsten, indem sie zugleich seinen Tod fürchtet und wünscht, dass ihm Ehre zuteilwerde. Und Cligés greift mit dem Schwert in der Hand die anderen drei an, die ihm tapfer entgegentreten und seinen Schild durchlöchern und spalten. Doch sie sind nicht imstande, Hand an ihn zu legen oder die Maschen seines Panzerhemdes zu durchdringen. Und was auch immer Cligés erreicht, kann seinem Schlag nicht standhalten, sondern muss gespalten und zerrissen werden; denn er dreht sich schneller als ein Kreisel, der von der Peitsche angetrieben und gepeitscht wird. Kühnheit und Liebe, die ihn gefangen hält, machen ihn begierig auf den Kampf. Er drängte die Sachsen so hart, dass er sie alle tot und besiegt zurückließ, einige nur verwundet und andere tot – bis auf einen, den er entkommen ließ, da er es verschmähte, ihn zu töten, wenn er allein seiner Gnade ausgeliefert war; zudem wollte er, dass er dem Herzog von dem Verlust und dem Schaden berichtet, den er erlitten hatte. Doch bevor dieser Kerl Cligés verließ, bat er ihn, ihm seinen Namen zu nennen, was er später dem Herzog wiederholte und so seinen bitteren Zorn erregte.

Nun war das Unglück über den Herzog hereingebrochen, der in großer Not und Trauer war. Und Cligés nimmt Fenice zurück, deren Liebe ihn quält und bedrängt. Wenn er ihr jetzt nicht gesteht, wird die Liebe lange sein Feind sein, und auch ihrer, wenn sie schweigt und nicht das Wort spricht, das ihm Freude bringen wird; denn nun kann jeder dem anderen im Geheimen die Gedanken anvertrauen, die im Herzen liegen. Doch sie fürchten so sehr, abgewiesen zu werden, dass sie nicht wagen, ihre Herzen zu offenbaren. Er seinerseits fürchtet, sie werde seine Liebe nicht annehmen, während sie ebenfalls herausgesprochen hätte, hätte sie nicht gefürchtet, abgewiesen zu werden. Trotz alledem enthüllen die Augen eines jeden den verborgenen Gedanken, wenn sie nur auf dieses Zeugnis geachtet hätten. Sie unterhalten sich durch den Blick der Augen, doch ihre Zungen sind so feige, dass sie nicht wagen, in irgendeiner Weise von der Liebe zu sprechen, die sie besitzt. Kein Wunder, wenn sie zögert anzufangen, denn ein Mädchen muss ein einfaches und zurückhaltendes Wesen sein; doch er – warum wartet er und hält sich zurück, der gerade eben so kühn für sie war, doch nun in ihrer Gegenwart feige ist? Gott! Woher kommt diese Furcht, dass er vor einem einsamen Mädchen zurückweichen sollte, schwach und furchtsam, einfach und mild? Es ist, als ob ich den Hund vor dem Hasen fliehen sähe, und den Fisch den Biber jagen, das Lamm den Wolf und die Taube den Adler. Auf die gleiche Weise würde der Arbeiter seine Hacke verlassen, mit der er sich seinen Lebensunterhalt zu verdienen sucht, und der Falke würde vor der Ente fliehen, und der Gerfalke vor dem Reiher, und der Hecht vor der Elritze, und der Hirsch würde den Löwen jagen, und alles würde umgekehrt sein. Nun fühle ich in mir das Verlangen, einen Grund dafür anzugeben, warum es wahren Liebenden widerfährt, dass sie ihren Verstand und ihre Kühnheit verlieren, das zu sagen, was sie im Sinn haben, wenn sie Muße, Ort und Zeit dazu haben.

Ihr, die ihr euch für die Kunst der Liebe interessiert, die ihr treu die Bräuche und Sitten ihres Hofes bewahrt, die ihr niemals versäumt habt, ihrem Gesetz zu gehorchen, wie auch immer das Ergebnis sein mochte, sagt mir, ob es irgendetwas gibt, das aus Liebe gefällt, ohne uns erzittern und erblassen zu lassen. Wenn mir jemand darin widerspricht, kann ich sein Argument sogleich widerlegen; denn wer nicht erblasst und zittert, wer nicht seinen Verstand und sein Gedächtnis verliert, der versucht zu stehlen und sich heimlich anzueignen, was ihm von Rechts wegen nicht gehört. Der Diener, der seinen Herrn nicht fürchtet, sollte nicht in seinem Dienst bleiben noch seinen Dienst verrichten. Wer seinen Herrn nicht achtet, fürchtet ihn nicht, und wer ihn nicht achtet, hält ihn nicht wert, sondern versucht vielmehr, ihn zu täuschen und ihm das zu stehlen, was sein ist. Der Diener sollte vor Furcht zittern, wenn sein Herr ihn ruft oder zu sich bestellt. Und wer sich der Liebe verschreibt, erkennt sie als seinen Herrn und Gebieter an und ist verpflichtet, ihr Ehrfurcht zu erweisen und sie sehr zu fürchten und zu ehren, wenn er an ihrem Hof gezählt werden möchte. Liebe ohne Angst oder Furcht ist wie ein Feuer ohne Flamme oder Hitze, Tag ohne Sonne, Wabe ohne Honig, Sommer ohne Blumen, Winter ohne Frost, Himmel ohne Mond und ein Buch ohne Buchstaben. Das ist mein Argument zur Widerlegung, denn wo Furcht fehlt, ist die Liebe nicht zu erwähnen. Wer lieben will, muss notwendigerweise Furcht empfinden, denn andernfalls kann er nicht verliebt sein. Aber er soll nur sie fürchten, die er liebt, und um ihretwillen tapfer sein gegen alle anderen. Wenn er dann in Ehrfurcht vor seiner geliebten Dame steht, ist Cligés keines Unrechts schuldig. Ebenso hätte er es nicht versäumt, sogleich mit ihr von Liebe zu sprechen, wie auch immer der Ausgang gewesen wäre, wäre sie nicht die Frau seines Onkels gewesen. Dies verursacht das Eitern seiner Wunde, und es quält und schmerzt ihn umso mehr, weil er nicht zu äußern wagt, was er nur allzu gern sagen möchte.

So machen sie sich auf den Weg zurück zu ihrem eigenen Volk, und wenn sie von etwas sprechen, so ist es nichts von großer Bedeutung. Jeder auf einem weißen Pferd sitzend, ritten sie schnell auf das Lager zu, das in große Trauer versunken war. Die gesamte Armee ist außer sich vor Kummer, doch sie irren sich gänzlich in der Annahme, Cligés sei tot: daher ihr bitterer und stechender Schmerz. Und auch um Fenice sind sie bestürzt, da sie glauben, sie niemals wieder zurückzugewinnen. So ist die gesamte Armee um ihretwillen und seinetwillen in großer Not. Doch bald nach ihrer Rückkehr wird die ganze Angelegenheit ihr Aussehen ändern; denn nun haben sie das Lager wieder erreicht und den Kummer schnell in Freude verwandelt. Die Freude kehrt zurück und das Leid flieht. Alle Truppen kommen zusammen und stürmen hinaus, um sie willkommen zu heißen. Die beiden Kaiser, als sie den Bericht über Cligés und die Jungfrau hören, gehen ihnen mit freudigen Herzen entgegen, und jeder kann es kaum erwarten zu hören, wie Cligés die Kaiserin gefunden und zurückgewonnen hat. Cligés berichtet es ihnen, und während sie zuhören, staunen sie und sind voll des Lobes für seinen Mut und seine Hingabe. Doch der Herzog seinerseits ist wütend, flucht und verkündet seine Entschlossenheit, Cligés, wenn er es wagt, im Zweikampf zu bekämpfen; und es soll vereinbart werden, dass, wenn Cligés die Schlacht gewinnt, der Kaiser ungehindert fortfahren und die Maid frei mit sich nehmen soll, und wenn er Cligés, der ihm solchen Schaden zugefügt hatte, töten oder besiegen sollte, dann soll es keinen Waffenstillstand oder Aufschub geben, um eine Partei daran zu hindern, ihr Bestes zu geben. Dies ist es, was der Herzog wünscht, und durch einen seiner Dolmetscher, der sowohl die griechische als auch die deutsche Sprache beherrschte, kündigt er den beiden Kaisern seinen Wunsch an, den Kampf so zu arrangieren.

Der Bote überbrachte seine Botschaft so gut in beiden Sprachen, dass alle sie verstehen konnten. Die gesamte Armee war in Aufruhr und sagte, Gott möge verhüten, dass Cligés jemals in die Schlacht ziehe. Beide Kaiser sind in Angst, doch Cligés wirft sich ihnen zu Füßen und fleht sie an, nicht zu trauern, aber wenn er ihnen jemals einen Gefallen getan habe, so bittet er sie, ihm diesen Kampf als Lohn und Belohnung zu gewähren. Und wenn ihm das Recht zu kämpfen verweigert werden sollte, dann wird er niemals wieder einen einzigen Tag die Sache und Ehre seines Onkels dienen. Der Kaiser, der seinen Neffen liebte, wie er sollte, hob ihn bei der Hand auf und sagte: „Schöner Neffe, es schmerzt mich zutiefst zu wissen, dass du so begierig auf den Kampf bist; denn nach der Freude ist Kummer zu erwarten. Du hast mich froh gemacht, das kann ich nicht leugnen; aber es fällt mir schwer, den Punkt nachzugeben und dich in diese Schlacht ziehen zu lassen, wenn ich sehe, dass du noch so jung bist. Und doch weiß ich dich so zuversichtlich deiner selbst, dass ich es nicht wage, irgendetwas abzulehnen, um das du mich bitten magst. Sei versichert, dass es allein um dir zu gefallen geschehen soll; doch wenn meine Bitte irgendeine Macht hat, würdest du diese Aufgabe niemals übernehmen.“ „Mein Herr, es bedarf keiner weiteren Rede“, sagte Cligés; „Gott verdamme mich, wenn ich die ganze Welt nähme und diesen Kampf verpasste! Ich weiß nicht, warum ich von dir irgendeinen Aufschub oder langes Zögern verlangen sollte.“ Der Kaiser weint vor Mitleid, während Cligés Freudentränen vergießt, als ihm die Erlaubnis zum Kampf gewährt wird. Manche Träne wurde an jenem Tag vergossen, und kein Aufschub oder Zögern wurde erbeten. Vor der Stunde der Prim wurde durch den Boten des Herzogs die Herausforderung zum Kampf an ihn zurückgesandt, angenommen wie er es vorgeschlagen hatte.

Der Herzog, der denkt und zuversichtlich darauf vertraut, dass Cligés nicht imstande sein wird, den Tod und die Niederlage durch seine Hände abzuwehren, lässt sich schnell bewaffnen. Cligés, der auf den Kampf brennt, empfindet keine Sorge, wie er sich verteidigen soll. Er bittet den Kaiser um seine Waffen und wünscht, dass er ihn zum Ritter schlage. So gibt ihm der Kaiser großzügig seine Waffen, und er nimmt sie entgegen, wobei sein Herz heiß auf den Kampf ist, dem er mit Freude und Eifer entgegensieht. Keine Zeit wird verloren, ihn zu bewaffnen. Und als er von Kopf bis Fuß bewaffnet war, gürtet ihm der Kaiser, alles Leid tragend, das Schwert an die Seite. So besteigt Cligés, vollständig bewaffnet, sein weißes arabisches Ross; von seinem Hals hängt er an den Riemen einen elfenbeinernen Schild, einen, der niemals brechen oder splittern wird; und darauf war weder Farbe noch Muster. Seine gesamte Rüstung war weiß, und das Ross, und auch das Geschirr war alles weißer als jeder Schnee.

Cligés und der Herzog, nun bewaffnet, fordern einander auf, sich auf halbem Weg zu treffen, und sie vereinbaren, dass ihre Männer auf beiden Seiten Stellung beziehen sollen, jedoch ohne ihre Schwerter und Lanzen, unter Eid und Gelübde, dass kein Mann so unbesonnen sein werde, solange die Schlacht dauert, sich aus irgendeinem Grund zu bewegen, so wenig, als er es wagen würde, sich sein eigenes Auge auszureißen. Als dies vereinbart war, kamen sie zusammen, jeder sehnlichst nach dem Ruhm dürstend, den er zu gewinnen hofft, und nach der Freude des Sieges. Doch bevor ein einziger Schlag geführt wurde, lässt sich die Kaiserin dorthin tragen, besorgt um Cligés' Schicksal. Es scheint ihr, dass, wenn er stirbt, auch sie dies tun muss. Kein Trost kann ihr helfen, sie davon abzuhalten, ihn in den Tod zu begleiten, denn ohne ihn hat das Leben keine Freuden für sie. Als alle auf dem Feld versammelt waren – Hohe und Niedrige, Junge und Alte – und die Wachen ihren Platz eingenommen hatten, ergriffen beide ihre Lanzen und stürmten so wild aufeinander zu, dass sie beide ihre Lanzen brachen und zu Boden fielen, unfähig, ihre Sättel zu behalten. Doch da sie nicht verwundet waren, kommen sie schnell auf die Füße und greifen einander ohne Verzug an. Auf ihren schallenden Helmen spielen sie mit Schwertern eine solche Melodie, dass es den Zuschauern scheint, als stünden die Helme in Flammen und würden Funken aussenden. Und wenn die Schwerter in der Luft zurückprallen, fliegen gleißende Funken von ihnen ab wie von einem rauchenden Stück Eisen, das der Schmied auf seinem Amboss schlägt, nachdem er es aus der Esse gezogen hat. Beide Vasallen sind großzügig im Austeilen von Schlägen in großer Fülle, und jeder hat die besten Absichten, schnell heimzuzahlen, was er sich leiht; keiner hält sich zurück, Kapital und Zinsen prompt zurückzuzahlen, ohne Abrechnung und ohne Maß. Doch der Herzog ist sehr gekränkt vor Zorn und Bestürzung, als es ihm nicht gelingt, Cligés im ersten Ansturm zu besiegen und zu erschlagen. Einen solch wundervoll großen und mächtigen Schlag versetzt er ihm, dass er ihm zu Füßen auf die Knie fällt.

Als dieser Schlag Cligés zu Boden brachte, wurde der Kaiser von Furcht ergriffen und wäre nicht bestürzter gewesen, hätte er selbst unter dem Schild gestanden. Auch Fenice konnte sich in ihrer Angst nicht länger beherrschen, was auch immer die Folge sein mochte, und rief so laut sie konnte: „Gott helfe ihm!“ Doch das war das einzige Wort, das sie hervorbrachte, denn sogleich versagte ihr die Stimme, und sie fiel vornüber auf ihr Gesicht, das durch den Sturz ein wenig verwundet wurde. Zwei hohe Edelleute hoben sie auf und stützten sie auf ihre Füße, bis sie wieder zu Bewusstsein kam. Doch trotz ihres Antlitzes ahnte niemand, der sie sah, warum sie in Ohnmacht gefallen war. Niemand dort tadelte sie, sondern man lobte sie vielmehr für ihre Tat, denn jeder nimmt an, dass sie das Gleiche für ihn getan hätte, wäre er an Cligés’ Stelle gewesen, doch darin irren sie allesamt gewaltig. Cligés hörte und verstand wohl den Klang von Fenices Ruf. Ihre Stimme gab ihm Kraft und Mut zurück, sodass er hastig aufsprang und mit Wut auf den Herzog zuging, ihn so anstürmte und angriff, dass nun der Herzog seinerseits bestürzt war. Denn nun fand er ihn wilder im Kampf, stärker, flinker und energischer als bei ihrem ersten Zusammenstoß. Und weil er seinen Ansturm fürchtete, rief er: „Junger Mann, so wahr mir Gott helfe, ich sehe, du bist tapfer und sehr kühn. Wäre jetzt nicht mein Neffe, den ich niemals mehr vergessen werde, so würde ich gerne Frieden mit dir schließen und deinen Streit beilegen, ohne mich weiter einzumischen.“

„Herzog“, sagt Cligés, „was ist nun Euer Begehr? Muss man nicht auf sein Recht verzichten, wenn man nicht in der Lage ist, es wiederzuerlangen? Wenn man zwischen zwei Übeln wählen muss, sollte man das geringere wählen. Euer Neffe war nicht klug, sich voller Zorn mit mir einzulassen. Ihr könnt gewiss sein, dass ich Euch ebenso behandeln werde, wenn ich die Gelegenheit dazu erhalte, es sei denn, Ihr stimmt meinen Friedensbedingungen zu.“ Der Herzog, dem es scheint, als wachse Cligés’ Kraft stetig, denkt, es sei besser, mitten im Lauf innezuhalten, bevor er völlig zugrunde gerichtet werde. Dennoch gibt er nicht offen nach, sondern sagt: „Junger Mann, ich sehe, du bist geschickt und aufmerksam und es mangelt dir nicht an Mut. Aber du bist noch zu jung; daher bin ich überzeugt, dass ich weder Lob noch Ruhm ernten werde, wenn ich dich besiege und töte, und ich möchte vor einem Ehrenmann niemals gestehen müssen, dass ich mit dir gekämpft habe, denn ich würde dir nur Ehre erweisen und mir selbst Schande bereiten. Doch wenn du um den Wert der Ehre weißt, wird es für dich immer eine glorreiche Sache sein, zwei Runden lang im Waffenstreit gegen mich bestanden zu haben. So heißen mich nun mein Herz und mein Gefühl, dir deinen Willen zu lassen und nicht länger mit dir zu kämpfen.“ „Herzog“, sagt Cligés, „das wird nicht genügen. Im Beisein aller müsst Ihr diese Worte wiederholen, denn es soll niemals gesagt und ausgeplaudert werden, dass Ihr mich habt ziehen lassen und Gnade vor mir walten ließt. Im Beisein all jener, die hier versammelt sind, müsst Ihr Eure Worte wiederholen, wenn Ihr mit mir versöhnt werden wollt.“ So wiederholt der Herzog seine Worte im Beisein aller. Dann schließen sie Frieden und versöhnen sich. Doch wie man die Angelegenheit auch betrachten mag, Cligés gebührte alle Ehre und aller Ruhm, und die Griechen waren höchst erfreut. Die Sachsen ihrerseits konnten nicht lachen, da sie alle deutlich gesehen hatten, dass ihr Herr gerade eben abgenutzt und erschöpft war; doch es besteht gar kein Zweifel daran, dass dieser Friede niemals geschlossen worden wäre, wenn er sich hätte helfen können, und dass Cligés’ Seele aus seinem Leib gezogen worden wäre, wäre es möglich gewesen. Der Herzog kehrt betrübt, niedergeschlagen und voller Scham nach Sachsen zurück; denn unter seinen Männern gibt es nicht einmal zwei, die ihn nicht für besiegt, geschlagen und entehrt halten. Die Sachsen sind nun mit all ihrer Schande nach Sachsen zurückgekehrt, während die Griechen ohne Verzug mit Freude und Frohsinn in Richtung Konstantinopel ziehen, denn Cligés hat ihnen durch seine Tapferkeit den Weg geebnet. Der Kaiser von Deutschland folgt ihnen nicht länger und geleitet sie nicht mehr. Er verabschiedet sich von den griechischen Truppen, von seiner Tochter und Cligés und schließlich vom Kaiser und bleibt in Deutschland zurück. Und der Kaiser der Griechen zieht glücklich und frohen Mutes von dannen. Cligés, tapfer und höflich, erinnert sich an den Befehl seines Vaters. Wenn sein Onkel, der Kaiser, ihm seine Erlaubnis gibt, wird er ihn um die Erlaubnis bitten, nach Britannien zurückzukehren und dort mit seinem Großonkel, dem König, zu sprechen; denn er ist begierig darauf, ihn zu sehen und kennenzulernen. So präsentiert er sich vor dem Kaiser und bittet darum, dass dieser ihm gestatte, nach Britannien zu reisen, um seinen Onkel und seine Freunde zu sehen. Sanft brachte er seine Bitte vor. Doch sein Onkel verweigerte sie, nachdem er die Bitte angehört hatte, die er äußerte. „Schöner Neffe“, sagte er, „es ist nicht mein Wille, dass Ihr mich verlassen wollt. Ich werde Euch diese Erlaubnis, fortzugehen, niemals ohne Bedauern geben. Denn es ist mein Vergnügen und mein Wunsch, dass Ihr mein Gefährte und mit mir Herr über mein ganzes Reich seid.“

Nun hört Cligés etwas, das ihm nicht passt, als sein Onkel die Bitte und das Gesuch, das er vorbrachte, verweigert. „Schöner Herr“, sagte er, „ich bin nicht tapfer und weise genug, noch stünde es mir wohl an, mich mit Euch oder irgendjemand anderem der Pflicht der Regierung dieses Reiches anzuschließen; ich bin zu jung und unerfahren. Man prüft das Gold, wenn man wissen will, ob es fein ist. Und so ist es mein Wunsch, kurz gesagt, mich selbst zu erproben, wo immer ich die Probe finden kann. In Britannien kann ich mich, wenn ich tapfer bin, am Schleifstein und an der wirklichen, wahren Probe versuchen, wodurch meine Tapferkeit bewiesen werden soll. In Britannien sind die Edelleute, die Ehre und Tapferkeit auszeichnen. Und wer Ehre gewinnen will, sollte sich mit ihnen zusammenschließen, denn Ehre wird von dem gewonnen und erlangt, der sich mit Edelleuten zusammenschließt. Und so bitte ich Euch um die Erlaubnis zu gehen, und Ihr könnt sehr sicher sein, dass ich ohne Eure Erlaubnis gehen werde, wenn Ihr mir die Gunst nicht gewährt und mich dorthin sendet.“ „Schöner Neffe, ich werde Euch die Erlaubnis geben, da Ihr so gesinnt seid, dass ich Euch weder durch Gewalt noch durch mein Bitten zurückhalten kann. Da nun Bitten, Verbot und Gewalt nicht helfen, möge Gott Euch den Wunsch und die Neigung geben, bald zurückzukehren. Ich möchte, dass Ihr mehr als einen Scheffel Gold und Silber mitnehmt, und ich werde Euch für Euer Vergnügen solche Pferde geben, wie Ihr sie wählen mögt.“ Kaum hatte er gesprochen, als Cligés sich vor ihm verneigte. Alles, was der Kaiser erwähnte und ihm versprach, wurde sogleich dorthin gebracht.

Cligés nahm alles Geld und alle Gefährten, die er wünschte und brauchte. Für seinen persönlichen Gebrauch nahm er vier Pferde von verschiedener Farbe: ein weißes, ein fuchsrotes, ein falbes und ein schwarzes. Doch ich muss etwas übergangen haben, das nicht auszulassen schicklich ist. Cligés geht hin, um von seiner Liebsten Fenice die Erlaubnis zur Abreise zu erbitten und zu erhalten; denn er möchte sie Gottes sicherem Schutz anempfehlen. Vor sie tretend, wirft er sich auf die Knie und weint so bitterlich, dass die Tränen seine Tunika und sein Hermelin benetzen, während er den Blick auf den Boden gerichtet hält; denn er wagt es nicht, seine Augen zu ihr zu erheben, als wäre er eines Verbrechens und einer Missetat gegen sie schuldig, weshalb er vor Scham überwältigt scheint. Und Fenice, die schüchtern und voller Furcht zu ihm aufblickt, kennt den Anlass seines Kommens nicht und spricht nur mit Mühe zu ihm. „Erhebt Euch, Freund und schöner Herr! Setzt Euch hierher neben mich, weint nicht länger und sagt mir, was Euer Begehr ist.“ „Herrin, was soll ich sagen und was unerwähnt lassen? Ich komme, um Eure Erlaubnis zu erbitten.“ „Erlaubnis? Wozu?“ „Herrin, ich muss nach Britannien aufbrechen.“ „Dann sagt mir, was Euer Geschäft ist, bevor ich Euch die Erlaubnis zum Gehen gebe.“ „Herrin, mein Vater bat mich, bevor er dieses Leben verließ und starb, nicht zu versäumen, nach Britannien zu reisen, sobald ich zum Ritter geschlagen würde. Ich möchte seinem Befehl aus keinem Grund missachten. Ich darf nicht wanken, bis ich die Reise vollendet habe. Es ist ein langer Weg von hier nach Griechenland, und wenn ich dorthin ginge, wäre die Reise von Konstantinopel nach Britannien zu lang. Doch es ist recht, dass ich von Euch, der ich ganz und gar gehöre, die Erlaubnis erbitte.“ Mancher heimliche Seufzer und Schluchzer begleitete den Abschied. Doch die Augen eines jeden waren nicht scharf genug, noch die Ohren eines jeden fein genug, um aus dem, was er sah und hörte, zu erfahren, dass irgendeine Liebe zwischen diesen beiden bestand. Cligés nahm trotz des Schmerzes, den er empfand, bei der ersten Gelegenheit Abschied. Er ist voller Gedanken, während er fortgeht, und ebenso der Kaiser und viele andere, die zurückbleiben. Doch mehr als alle anderen ist Fenice nachdenklich: Sie findet keinen Grund noch eine Grenze für die Reflexionen, die sie beschäftigen, so reichlich haben sich ihre Sorgen vermehrt. Sie war noch von Gedanken bedrückt, als sie in Griechenland ankam. Dort wurde ihr als Herrin und Kaiserin große Ehre zuteil; doch ihr Herz und ihr Sinn gehören Cligés, wo immer er auch hingeht, und sie wünscht, dass ihr Herz niemals zu ihr zurückkehre, es sei denn, es wird ihr von demjenigen zurückgebracht, der an derselben Krankheit zugrunde geht, mit der er sie geschlagen hat. Würde er gesunden, so würde auch sie wieder genesen, doch er wird niemals ihr Opfer sein, ohne dass sie es ebenfalls ist. Ihr Kummer zeigt sich in ihrer blassen und veränderten Farbe; denn die frische, klare und strahlende Farbe, die die Natur ihr verliehen hatte, ist ihrem Gesicht nun fremd. Sie weint oft und seufzt oft. Wenig kümmert sie sich um ihr Reich und um den Reichtum, der ihr gehört. Sie bewahrt in ihrer Erinnerung immer die Stunde, in der Cligés fortging, und den Abschied, den er von ihr nahm, wie er die Farbe veränderte und blass wurde und wie tränenerfüllt sein Ausdruck war, denn er kam, um in ihrer Gegenwart demütig und einfach auf den Knien zu weinen, als wäre er gezwungen, sie anzubeten. All das ist süß und angenehm für sie, sich daran zu erinnern und darüber nachzudenken. Und danach nimmt sie sich als kleine Belohnung statt Gewürzen ein süßes Wort auf die Zunge, von dem sie für ganz Griechenland nicht wollte, dass er es anders verwendet hätte als in dem Sinn, den sie verstanden hatte, als er es zum ersten Mal ausgesprochen hatte; denn sie lebt von keiner anderen Leckerei, und es gibt nichts anderes, das ihr gefällt. Dieses Wort allein erhält und nährt sie und lindert all ihren Schmerz. Sie kümmert sich nicht darum, ein anderes Gericht oder Getränk zu essen oder zu trinken, denn als die beiden Liebenden Abschied nahmen, hatte Cligés gesagt, er sei „ganz und gar ihr“. Dieses Wort ist so süß und schmeckt so gut, dass es von der Zunge ihr Herz bewegt, und sie nimmt es in ihren Mund und ihr Herz, um sich dessen umso gewisser zu sein. Unter keinem anderen Schloss würde sie es wagen, diesen Schatz aufzubewahren. Nirgendwo könnte er so gut untergebracht sein wie in ihrem eigenen Busen. Sie wird ihn niemals um jeden Preis ungeschützt lassen, da sie solche Angst vor Räubern und Dieben hat. Doch es gibt keinen Grund für ihre Angst, und sie braucht sich nicht vor den Raubvögeln zu fürchten, denn ihr Schatz ist nicht beweglich, sondern eher wie ein Haus, das nicht durch Feuer oder Flut zerstört werden kann, sondern immer an einem einzigen Ort fest bleiben wird. Doch sie fühlt kein Vertrauen in die Sache, also sorgt sie sich und bemüht sich, irgendeinen Grund zu finden und festzuhalten, auf dem sie stehen kann, indem sie die Situation auf verschiedene Weise interpretiert. Sie widerspricht und verteidigt ihre Position und lässt sich auf das folgende Argument ein: „Mit welcher Absicht sollte Cligés sagen ‚Ich bin ganz und gar dein‘, wenn es nicht die Liebe war, die ihn dazu antrieb? Welche Macht kann ich über ihn haben, dass er mich so hoch schätzt, dass er mich zur Herrin seines Herzens macht? Ist er nicht schöner als ich und von höherem Stand als ich? Ich sehe darin nichts als die Liebe, die mir eine solche Gunst gewähren konnte. Ich, die ich ihrer Macht nicht entkommen kann, werde an meinem eigenen Fall beweisen, dass er niemals sagen würde, er sei mein, wenn er mich nicht liebte; es sei denn, die Liebe hält ihn in ihren Fesseln, könnte Cligés niemals sagen, er sei mein, so wenig wie ich sagen könnte, ich sei ganz und gar sein, wenn die Liebe mich nicht in seine Hände gegeben hätte. Denn wenn er mich nicht liebt, so fürchtet er mich zumindest nicht. Ich hoffe, dass die Liebe, die mich ihm gibt, ihn mir im Gegenzug geben wird. Aber nun bin ich sehr bestürzt, weil es ein solch abgedroschenes Wort ist, und ich könnte einfach getäuscht werden, denn es gibt viele, die in schmeichelhaften Begriffen selbst zu einer völlig Fremden sagen: ‚Ich und alles, was ich habe, sind dein‘, und sie sind mehr geschwätzige Plapperer als die Eichelhäher. So weiß ich nicht, was ich denken soll, denn es könnte sehr wohl darauf hinauslaufen, dass er es nur sagte, um mir zu schmeicheln. Doch ich sah, wie sich seine Farbe veränderte, und ich sah ihn mitleiderregend weinen. Meines Erachtens wurden die Tränen und sein verwirrtes und blasses Gesicht nicht durch Verrat hervorgebracht, noch waren sie die Früchte von Betrügerei. Jene Augen, aus denen ich Tränen herabrollen sah, waren nicht der Falschheit schuldig. Genug Anzeichen von Liebe sah ich, wenn ich irgendetwas davon verstehe. Ja, in einer bösen Stunde dachte ich an die Liebe; wehe mir, dass ich sie jemals kennenlernte, denn die Erfahrung war bitter. Ist sie das tatsächlich? Ja, wahrlich. Ich bin tot, wenn ich denjenigen nicht sehen kann, der mein Herz durch seine schmeichelhafte Überredungskunst gestohlen hat, weshalb mein Herz seine Wohnung verlässt und nicht bei mir bleiben will, da es mein Heim und meine Einrichtung hasst. In Wahrheit bin ich von demjenigen schlecht behandelt worden, der mein Herz in seiner Obhut hat. Derjenige, der mich beraubt und nimmt, was mein ist, kann mich nicht lieben, dessen bin ich mir sicher. Aber bin ich mir sicher? Warum weinte er dann? Warum? Es war nicht umsonst, denn es gab Grund genug. Ich darf nicht annehmen, dass ich der Grund dafür war, denn man ist immer ungern bereit, Menschen zu verlassen, die man liebt und kennt. So ist es nicht seltsam, wenn er betrübt und bekümmert war und wenn er weinte, als er jemanden verließ, den er kannte. Doch derjenige, der ihm diesen Rat gab, nach Britannien zu gehen und dort zu wohnen, konnte mich nicht wirksamer schlagen. Derjenige ist tief getroffen, der sein Herz verliert. Wer es verdient, sollte schlecht behandelt werden; doch ich habe eine solche Behandlung niemals verdient. Ach, Unglückliche, warum hat Cligés mich getötet, wenn ich unschuldig bin? Aber ich bin ungerecht, ihn so ohne Grund zu beschuldigen. Sicherlich hätte mich Cligés niemals verlassen, wenn sein Herz wie meines wäre. Ich bin sicher, sein Herz ist nicht wie meines. Und wenn mein Herz in seinem untergebracht ist, wird es sich niemals entfernen, und seines wird sich niemals von meinem trennen, denn mein Herz folgt ihm heimlich: Sie haben eine solch gute Gemeinschaft gebildet. Doch schließlich, um die Wahrheit zu sagen, sind sie sehr verschieden und gegensätzlich. Wie sind sie verschieden und gegensätzlich? Nun, seines ist der Herr und meines der Sklave; und der Sklave kann keinen eigenen Willen haben, sondern nur den Willen seines Herrn tun und alle anderen Angelegenheiten vernachlässigen. Aber was hat das mit mir zu tun? Mein Herz und mein Dienst sind nicht seine Sorge. Diese Anordnung bedrückt mich, dass einer von uns beiden Herr ist. Warum ist mein Herz nicht so unabhängig wie seins? Dann wäre ihre Macht ausgeglichen. Mein Herz ist nun ein Gefangener, unfähig, sich zu bewegen, wenn sich seines nicht ebenfalls bewegt. Und ob sein Herz wandert oder stillsteht, meines muss sich notwendigerweise darauf vorbereiten, ihm in seinem Gefolge zu folgen. Gott! Warum sind unsere Körper nicht so nah beieinander, dass ich auf irgendeine Weise mein Herz zurückbringen könnte! Zurückbringen? Törichte, wenn ich es aus seiner Freude entfernte, wäre ich sein Tod. Lass es dort bleiben! Ich habe kein Verlangen, es zu vertreiben, sondern wünsche vielmehr, dass es bei seinem Herrn verweile, bis er ein wenig Mitleid mit ihm habe. Denn eher dort drüben als hier sollte er Erbarmen mit seinem Diener haben, weil sie beide in einem fremden Land sind. Wenn mein Herz die Sprache der Schmeichelei gut kennt, wie es für den Höfling notwendig ist, wird es reich sein, ehe es zurückkommt. Wer in der Gunst seines Herrn stehen und neben ihm zu seiner Rechten sitzen will, um heute nach der Mode zu sein, muss die Feder von seinem Haupt entfernen, selbst wenn keine dort ist. Aber es gibt eine schlechte Eigenschaft dieser Praxis: Während er bei seinem Herrn einschmeichelt, der voll von Bösem und Schurkerei ist, wird er niemals so höflich sein, ihm die Wahrheit zu sagen; vielmehr lässt er ihn denken und glauben, dass sich niemand in Tapferkeit und Wissen mit ihm vergleichen könne, und der Herr denkt, dass er die Wahrheit spricht. Jener Mensch kennt sich selbst nicht, der das Wort eines anderen über Eigenschaften annimmt, die er nicht besitzt. Denn selbst wenn er ein böser und frecher Schurke ist und so feige wie ein Hase, gemein, verrückt und unförmig und ein Bösewicht sowohl in Wort als auch in Tat – dennoch wird ihn mancher Mann ins Gesicht loben, der hinter seinem Rücken über ihn spotten wird. Wenn er jedoch in dessen Gegenwart gegenüber jemand anderem von ihm spricht, lobt er ihn, während sein Herr so tut, als höre er nicht, was sie untereinander sagen; wenn er jedoch dächte, dass er nicht gehört würde, würde er etwas sagen, das seinem Herrn nicht gefiele. Und wenn es seinem Herrn gefällt zu lügen, ist der Diener ganz bereit mit seiner Zustimmung und wird niemals zurückhaltend sein, zu bekräftigen, dass alles, was sein Herr sagt, wahr ist. Wer in Höfen und bei Herren verkehrt, muss immer mit einer Lüge bereit sein. So muss es auch mein Herz tun, wenn es bei seinem Herrn Gunst finden will. Lass es schmeicheln und unterwürfig sein. Aber Cligés ist ein solcher Ritter, so schön, so offen und so loyal, dass mein Herz ihn niemals falsch oder treulos loben muss, denn an ihm gibt es nichts zu verbessern. Daher wünsche ich, dass mein Herz ihm diene, denn, wie das Sprichwort der Leute lautet: ‚Wer einem edlen Mann dient, ist wahrlich schlecht, wenn er sich nicht in dessen Gesellschaft bessert.‘“

So martert die Liebe Fenice. Doch diese Qual ist ihr Entzücken, dessen sie niemals müde werden kann. Cligés aber hat inzwischen das Meer überquert und ist nach Wallingford gekommen. Dort nahm er in großem Glanz eine kostspielige Unterkunft. Doch seine Gedanken sind stets bei Fenice, und keine einzige Stunde vergisst er sie. Während er dort verweilt und zögert, erkundigten sich seine Männer auf seine Anweisung hin eifrig. Sie erfuhren, dass König Arthurs Barone und der König selbst ein Turnier auf der Ebene vor Oxford angesetzt hatten, das nahe bei Wallingford liegt. Dort war der Kampf arrangiert, und er sollte vier Tage dauern. Doch Cligés wird reichlich Zeit haben, sich vorzubereiten, falls er in der Zwischenzeit etwas benötigt, denn mehr als eine vierzehntägige Frist muss verstreichen, bevor das Turnier beginnt. Er befiehlt drei seiner Knappen, schnell nach London zu reiten und dort drei verschiedene Rüstungen zu kaufen, eine schwarze, eine rote und eine grüne, und dass jede auf dem Rückweg mit neuem Tuch bedeckt gehalten werde, damit niemand, sollte er ihnen auf der Straße begegnen, die Farbe der Rüstungen erkennen könne, die sie mit sich führen. Die Knappen brechen sogleich auf und kommen nach London, wo sie alles finden, was sie benötigen. Nachdem sie diesen Auftrag erfüllt haben, kehren sie ohne Zeitverlust zurück. Als die Rüstungen, die sie mitgebracht hatten, dem Cligés gezeigt wurden, war er mit ihnen sehr zufrieden. Er befahl, sie beiseitezulegen und zu verbergen, zusammen mit jenen, die ihm der Kaiser an der Donau gegeben hatte, als er ihn zum Ritter schlug. Ich will Ihnen jetzt nicht verraten, warum er sie verwahren ließ; doch es wird Ihnen erklärt werden, wenn alle hohen Barone des Landes auf ihren Rössern sitzen und sich versammeln, um Ruhm zu suchen.

An dem vereinbarten Tag kamen die Edlen von Rang zusammen. König Arthur nahm mit all seinen Männern, die er unter den Besten ausgewählt hatte, seine Stellung bei Oxford ein, während die meisten Ritter sich in der Nähe von Wallingford aufstellten. Erwarten Sie nicht, dass ich die Geschichte in die Länge ziehe und Ihnen erzähle, dass dieser oder jener König oder Graf zugegen war, und dass dieser und jener zu der Zahl gehörte. Als die Zeit für die Ritter gekommen war, sich zu versammeln, trat, gemäß dem Brauch jener Tage, allein zwischen zwei Linien einer von König Arthurs tapfersten Rittern hervor, um den Beginn des Turniers zu verkünden. Doch in diesem Fall wagt es niemand, vorzurücken und sich ihm zum Tjost zu stellen. Es gibt keinen, der nicht zurückweicht. Und es gibt einige, die fragen: „Warum zögern unsere Ritter hier, ohne aus den Reihen hervorzutreten? Sicherlich wird bald jemand beginnen.“ Und die anderen antworten: „Seht ihr denn nicht, welchen Widersacher jene Partei gegen uns ausgesandt hat? Wer es nicht weiß, der soll lernen, dass er eine Säule ist, die sich neben den drei Besten der Welt behaupten kann.“ „Wer ist er dann?“ „Nun, seht ihr es denn nicht? Es ist Sagremor der Wilde.“ „Ist er es?“ „Er ist es wahrlich.“ Cligés hört zu und vernimmt, was sie sagen, während er auf seinem Pferd Morel sitzt, gehüllt in eine Rüstung, schwärzer als eine Maulbeere: denn seine gesamte Rüstung war schwarz. Als er aus den Reihen hervortritt und Morel aus der Menge treibt, gibt es keinen, der, als er ihn sieht, nicht seinem Nachbarn zuruft: „Jener Bursche reitet gut mit eingelegter Lanze; er ist ein sehr geschickter Ritter und führt seine Waffen recht gewandt; sein Schild sitzt gut um seinen Hals. Doch er muss ein Narr sein, aus freiem Willen einen Tjost mit einem der tapfersten Ritter zu wagen, die in diesem ganzen Land zu finden sind. Wer mag er sein? Wo wurde er geboren? Wer kennt ihn hier?“ „Ich nicht.“ „Ich auch nicht.“ „Es ist kein Flöckchen Schnee an ihm; sondern seine ganze Rüstung ist viel schwärzer als die Kutte eines jeden Mönchs oder Priors.“ Während sie so sprechen, lassen die beiden Kontrahenten ihre Pferde ohne Zögern laufen, denn sie sind sehr begierig und eifrig darauf, im Kampf zusammenzutreffen. Cligés trifft ihn so, dass er den Schild gegen seinen Arm und den Arm gegen seinen Körper drückt, woraufhin Sagremor der Länge nach hinfällt. Cligés reitet treffsicher hin und fordert ihn auf, sich für seinen Gefangenen zu erklären, was Sagremor sogleich tut. Nun ist das Turnier in vollem Gange, und Widersacher treffen in Rivalität aufeinander. Cligés eilt über das Feld und sucht nach Gegnern, mit denen er sich messen kann, doch kein Ritter stellt sich ihm, den er nicht zu Boden wirft oder gefangen nimmt. Er übertrifft an Ruhm alle Ritter auf beiden Seiten, denn wo immer er in den Kampf zieht, dort ist der Streit schnell beendet. Jener Mann mag für tapfer gelten, der standhält, um mit ihm zu tjostieren, denn es ist ein größeres Verdienst, es zu wagen, ihm gegenüberzutreten, als einen anderen Ritter zu besiegen. Und wenn Cligés ihn als Gefangenen wegführt, so gewinnt er zumindest den Ruhm, dass er es wagte, ihn zu erwarten und sich mit ihm zu messen. Cligés gewinnt den Ruhm und die Ehre des gesamten Turniers. Als der Abend herannahte, begab er sich heimlich in seine Unterkunft, damit niemand ein Wort mit ihm wechseln konnte. Und damit niemand das Haus suche, an dem die schwarzen Waffen gezeigt werden, schließt er sie in einem Raum weg, damit sie niemand finde oder sehe, und er hängt seine grünen Waffen an die Straßentür, wo sie sichtbar sind und wo die Vorübergehenden sie sehen werden. Und wenn jemand fragt und sich erkundigt, wo seine Unterkunft sei, so kann er es nicht erfahren, wenn er kein Zeichen des schwarzen Schildes sieht, nach dem er sucht.

Durch diese List bleibt Cligés in der Stadt verborgen. Und jene, die seine Gefangenen waren, gingen von einem Ende der Stadt zum anderen und fragten nach dem schwarzen Ritter, doch niemand konnte ihnen Auskunft geben. Sogar König Arthur selbst lässt überall nach ihm suchen; doch es gibt nur eine Antwort: „Wir haben ihn nicht mehr gesehen, seit wir die Schranken verließen, und wissen nicht, was aus ihm geworden ist.“ Mehr als zwanzig junge Männer suchen ihn, die der König aussandte; doch Cligés verbarg sich so erfolgreich, dass sie keine Spur von ihm finden können. König Arthur ist voller Erstaunen, als ihm berichtet wird, dass weder Hohe noch Niedrige seine Unterkunft bezeichnen können, nicht mehr, als wäre er in Cäsarea, Toledo oder auf Kreta. „Bei meinem Wort“, sagt er, „ich weiß nicht, was sie sagen mögen, doch mir scheint dies eine wunderbare Sache. Vielleicht war es ein Phantom, das unter uns erschien. Mancher Ritter wurde aus dem Sattel gehoben, und edle Männer haben einem ihre Treue verpfändet, dessen Haus sie nicht finden können, oder auch dessen Land oder Wohnort; jeder dieser Männer muss zwangsläufig sein Wort brechen.“ So sprach der König seine Meinung aus, doch er hätte ebenso gut schweigen können.

An jenem Abend wurde unter allen Baronen viel vom schwarzen Ritter gesprochen, denn wahrlich, sie sprachen von nichts anderem. Am nächsten Tag bewaffneten sie sich wieder ohne Aufforderung und ohne Bitte. Lancelot vom See, dem es nicht an Mut mangelt, reitet mit aufrechter Lanze hinaus, um im ersten Tjost einen Gegner zu erwarten. Da kommt Cligés schnell herangeritten, grüner als das Gras auf dem Feld und auf einem falbfarbenen roten Ross sitzend, das seine Mähne auf der rechten Seite trägt. Wo immer Cligés das Pferd antreibt, gibt es niemanden, ob mit Haar oder ohne, der ihn nicht erstaunt betrachtet und seinem Nachbarn zu beiden Seiten zuruft: „Dieser Ritter ist in jeder Hinsicht anmutiger und geschickter als jener, der gestern die schwarzen Waffen trug, so wie eine Kiefer schöner ist als eine weiße Buche und der Lorbeer schöner als der Holunderbusch. Noch wissen wir nicht, wer der Sieger von gestern war; doch heute Abend werden wir wissen, wer dieser Mann ist.“ Jeder antwortet: „Ich kenne ihn nicht, und ich habe ihn auch nie gesehen, soweit ich weiß. Doch er ist schöner als jener, der gestern kämpfte, und schöner als Lancelot vom See. Wenn dieser Mann in einen Sack gehüllt reiten würde und Lancelot in Silber und Gold, wäre dieser Mann dennoch schöner als er.“ So ergreifen sie alle für Cligés Partei. Und die beiden Kämpfer treiben ihre Rösser mit aller Kraft der Sporen zusammen. Cligés versetzt ihm einen solchen Schlag auf den goldenen Schild mit dem darauf abgebildeten Löwen, dass er ihn aus dem Sattel stößt und über ihm stehen bleibt, um seine Kapitulation entgegenzunehmen. Für Lancelot gab es keine Hilfe; also bekannte er sich als sein Gefangener. Dann begann der Lärm aufs Neue mit dem Aufprall brechender Lanzen. Jene, die auf Cligés' Seite sind, setzen all ihr Vertrauen in ihn. Denn von denen, die er herausfordert und trifft, ist keiner so stark, dass er nicht vom Pferd zur Erde stürzen müsste. An jenem Tag leistete Cligés so viel und warf so viele Ritter aus dem Sattel und nahm sie gefangen, dass er seiner Seite doppelte Zufriedenheit verschaffte und sich selbst doppelt so viel Ruhm gewann, wie er am vorangegangenen Tag errungen hatte. Als der Abend herannahte, begab er sich so schnell er konnte zu seiner Unterkunft und ließ eilends den zinnoberroten Schild und seine anderen Waffen herausholen, während er befahl, die Waffen, die er an diesem Tag getragen hatte, wegzulegen: Der Wirt legte sie sorgfältig beiseite. Wieder suchten ihn an jenem Abend die Ritter, die er gefangen genommen hatte, doch ohne irgendeine Nachricht von ihm zu hören. In ihren Unterkünften sprechen die meisten, die von ihm reden, mit Lob und Bewunderung. Am nächsten Tag kehren die fröhlichen und wackeren Ritter zum Wettstreit zurück. Von der Seite Oxfords tritt ein Vasall von großem Ruhm hervor – sein Name war Perceval von Wales. Sobald Cligés ihn aufbrechen sah und gewiss erfuhr, wer es war, war er, als er den Namen Perceval hörte, sehr begierig, sich mit ihm zu messen. Er ritt sogleich aus den Reihen auf einem spanischen fuchsfarbenen Ross und vollständig in zinnoberrote Rüstung gehüllt. Dann starren ihn alle an, wundernd mehr als je zuvor, und sagend, dass sie niemals einen so vollkommenen Ritter gesehen hätten. Und die Kämpfer spornen ohne Zögern voran, bis ihre mächtigen Schläge auf ihre Schilde landen. Die Lanzen, obwohl sie kurz und dick waren, biegen sich, bis sie wie Reifen aussehen. Vor den Augen aller, die zuschauten, schlug Cligés Perceval so hart, dass er ihn aus dem Sattel warf und ihn ohne langen Kampf oder viel Aufhebens zur Kapitulation zwang. Als Perceval sein Wort gegeben hatte, begann der Tjost erneut, und der Kampf wurde allgemein. Jeden Ritter, dem Cligés begegnet, zwingt er zur Erde. Er verließ die Schranken an jenem Tag nicht einmal für eine einzige Stunde, während alle anderen auf ihn einschlugen wie auf einen Turm – einzeln natürlich und nicht in Gruppen zu zweien oder dreien, denn das war damals nicht der Brauch. Auf seinen Schild, wie auf einen Amboss, schlagen und hämmern die anderen und spalten und hauen ihn in Stücke. Doch jeden, der ihn dort trifft, zahlt er heim, indem er ihn aus den Steigbügeln und dem Sattel wirft; und niemand, sofern er nicht lügen wollte, könnte umhin zu sagen, als das Tjostieren endete, dass der Ritter mit dem roten Schild an jenem Tag allen Ruhm gewonnen habe. Und alle besten und höfischsten Ritter hätten gerne seine Bekanntschaft gemacht. Doch ihr Wunsch erfüllte sich nicht, bevor er heimlich aufgebrochen war, da er die Sonne bereits untergehen sah; und er ließ seinen zinnoberroten Schild und all sein anderes Geschirr entfernen und befahl, seine weißen Waffen herauszuholen, in denen er zuerst zum Ritter geschlagen worden war, während die anderen Waffen und die Rösser draußen an der Tür befestigt wurden. Jene, die dies bemerken, erkennen es und rufen aus, dass sie alle von einem einzigen Mann besiegt und zunichtegemacht wurden; denn jeden Tag hat er sich mit einem anderen Pferd und einer anderen Rüstung verkleidet, wodurch er seine Identität zu ändern schien; zum ersten Mal bemerkten sie dies nun. Und mein Herr Gawain verkündete, dass er niemals einen solchen Kämpfer gesehen habe, und deshalb wolle er seine Bekanntschaft machen und seinen Namen erfahren, indem er ankündigte, dass er selbst am Morgen der Erste beim Sammeln der Ritter sein werde. Doch bei alledem brüstet er sich nicht; im Gegenteil, er sagt, dass er fest erwarte, der fremde Ritter werde mit der Lanze jeden Vorteil haben; doch es könne sein, dass er ihm mit dem Schwert nicht überlegen sei (denn mit dem Schwert kannte Gawain keinen Meister). Nun ist es Gawains Wunsch, am Morgen seine Kraft mit diesem fremden Ritter zu messen, der jeden Tag seine Waffen sowie sein Pferd und sein Geschirr wechselt. Seine Mauser wird bald zahlreich sein, wenn er so fortfährt, wie es seine Gewohnheit ist, jeden Tag sein altes Gefieder abzulegen und neues anzunehmen. So, als er jeweils an das Schwert und die Lanze dachte, schmälerte und schätzte Gawain die Tapferkeit seines Gegners hoch ein. Am nächsten Tag sieht er Cligés weißer als die Lilie zurückkehren, den Schild fest an den inneren Riemen gefasst und auf seinem weißen arabischen Ross sitzend, wie er es in der Nacht zuvor geplant hatte. Gawain, tapfer und ruhmreich, sucht keine Ruhe auf dem Schlachtfeld, sondern spornt an und reitet vorwärts, bestrebt, so gut er kann, Ehre im Kampf zu gewinnen, falls er einen Gegner finden könne. In einem Augenblick werden sie beide auf dem Feld sein. Denn Cligés hatte kein Verlangen, zurückzuhalten, als er die Worte der Männer hörte, die sagten: „Dort reitet Gawain, der weder zu Fuß noch zu Ross ein Schwächling ist. Er ist ein Mann, den niemand angreifen wird.“ Als Cligés diese Worte hört, stürmt er auf das Mittelfeld zu; sie beide rücken vor und kommen mit einem schnelleren Sprung zusammen als der Hirsch, der den Klang der Hunde hört, wie sie bellend hinter ihm herkommen. Die Lanzen werden gegen die Schilde gestoßen, und die Schläge verursachen ein solches Verderben, dass die Lanzen splittern, krachen und bis zum Ende abbrechen, und die Sattelbogen hinten nachgeben, und die Gurte und Brustriemen reißen. Beide kommen sogleich zur Erde und ziehen ihre bloßen Schwerter, während die anderen sich versammeln, um den Kampf zu beobachten. Dann trat König Arthur vor, um sie zu trennen und Frieden zu stiften. Doch bevor der Waffenstillstand geschworen wurde, waren die weißen Panzerhemden arg zerrissen und aufgetrennt, die Schilde gespalten und in Stücke gehauen und die Helme zerdrückt.

Der König betrachtete sie eine Weile mit Vergnügen, ebenso wie viele andere, die sagten, dass sie die Waffentaten des weißen Ritters nicht geringer schätzten als jene meines Herrn Gawain, und sie waren noch nicht bereit zu sagen, welcher der bessere und welcher der schlechtere sei, noch welcher wahrscheinlich siegen würde, wenn sie hätten bis zum Ende kämpfen dürfen; doch es gefiel dem König nicht, sie mehr tun zu lassen, als sie getan hatten. Also trat er vor, um sie zu trennen, und sagte: „Haltet jetzt inne! Wehe, wenn noch ein Schlag geführt wird! Schließt nun Frieden und seid gute Freunde. Schöner Neffe Gawain, ich richte diese Bitte an Euch; denn ohne Groll und Hass schickt es sich für einen Edelmann nicht, weiterzukämpfen und seinen Feind herauszufordern. Wenn dieser Ritter jedoch einwilligen würde, an meinen Hof zu kommen und sich unserem Spiel anzuschließen, wäre es nicht zu seinem Leidwesen oder Schaden. Neffe, richtet diese Bitte an ihn.“ „Gerne, mein Gebieter.“ Cligés hat kein Verlangen, dies abzulehnen, und willigt gerne ein, zu kommen, wenn das Turnier beendet ist. Denn nun hat er die Anweisung seines Vaters mehr als hinlänglich ausgeführt. Und der König sagt, er habe kein Verlangen, dass das Turnier zu lange dauere, und dass sie es sich leisten könnten, sofort aufzuhören. Also zogen die Ritter ab, gemäß dem Wunsch und Befehl des Königs. Nun, da er dem königlichen Gefolge folgen soll, schickt Cligés nach seiner gesamten Rüstung. Sobald er kann, kommt er an den Hof; doch zuvor wechselte er seine Ausrüstung vollständig und kam gekleidet nach französischer Art. Sobald er am Hof eintraf, liefen alle ohne Zögern ihm entgegen, in solcher Freude und bei solchem Fest, dass nie ein größeres gesehen wurde, und alle jene nennen ihn Gebieter, die er im Tjost gefangen genommen hatte; doch davon wollte er nichts wissen und sagte, sie könnten alle frei gehen, wenn sie ganz sicher und zufrieden seien, dass er es war, der sie gefangen genommen habe. Und es gab keinen, der nicht rief: „Ihr wart der Mann; dessen sind wir sicher! Wir schätzen Eure Bekanntschaft hoch, und wir sollten Euch lieben und achten und Euch unseren Gebieter nennen, denn keiner von uns kann Euch gleichkommen. So wie die Sonne die kleinen Sterne überstrahlt, sodass ihr Licht am Himmel nicht zu sehen ist, wenn die Strahlen der Sonne erscheinen, so ist unsere Tapferkeit in der Gegenwart der Euren ausgelöscht und gedemütigt, obwohl auch unsere einst berühmt in der Welt war.“ Cligés weiß nicht, was er antworten soll, denn seiner Meinung nach loben sie ihn alle mehr, als er verdient; es gefällt ihm, doch er fühlt sich beschämt, und das Blut steigt ihm ins Gesicht und offenbart allen seine Bescheidenheit. Während sie ihn in die Mitte des Saales eskortierten, führten sie ihn zum König, wo alle ihre Worte des Kompliments und Lobes verstummten. Die Zeit für die Mahlzeit war gekommen, und jene, deren Pflicht es war, beeilten sich, die Tische zu decken. Die Tische im Saal waren schnell gedeckt, dann, während die einen die Tücher nahmen und die anderen die Becken hielten, boten sie allen, die kamen, Wasser an. Als alle sich gewaschen hatten, nahmen sie ihre Plätze ein. Und der König, der Cligés bei der Hand nahm, ließ ihn vor sich sitzen, denn er wollte noch an diesem Tage, wenn möglich, erfahren, wer er sei. Von der Mahlzeit brauche ich nicht weiter zu sprechen, denn die Gänge waren so reichlich vorhanden, als ob Rindfleisch für einen Pfennig verkauft würde.

Als alle Gänge aufgetragen waren, wahrte der König nicht länger sein Schweigen. „Mein Freund“, sagt er, „ich möchte erfahren, ob es Hochmut war, der Euch nicht dazu bewegen konnte, bei Hofe zu erscheinen, sobald Ihr in diesem Land eingetroffen wart, und warum Ihr Euch von den Leuten ferngehalten und Eure Waffen gewechselt habt; und sagt mir auch, wie Euer Name ist und aus welchem Geschlecht Ihr stammt.“ Cligés erwidert: „Es soll nicht verborgen bleiben.“ Er erzählte und berichtete dem König alles, was er wissen wollte. Und als der König dies alles vernommen hatte, umarmte er ihn und tat ihm große Ehre an, während sich alle anderen dem Gruß anschlossen. Und als mein Herr Gawain die Wahrheit erfuhr, hieß er ihn herzlicher als die anderen willkommen. So vereinen sich alle darin, ihn zu begrüßen, und sagen, dass er sehr schön und tapfer sei. Der König liebt und ehrt ihn über alle seine Neffen. Cligés verweilt beim König, bis der Sommer ins Land zieht, wobei er in der Zwischenzeit die gesamte Bretagne, Frankreich und die Normandie besucht, wo er so viele ritterliche Taten vollbrachte, dass er seinen Wert vollauf bewies. Doch die Liebe, deren Wunde er trägt, gewährt ihm weder Frieden noch Linderung. Die Neigung seines Herzens hält ihn bei einem einzigen Gedanken fest. Zu Fenice schweift sein Denken zurück, die aus der Ferne sein Herz peinigt. Das Verlangen überkommt ihn, zurückzukehren; denn er war zu lange des Anblicks der begehrtesten Dame beraubt, die je von jemandem begehrt wurde. Er will diesen Entzug nicht verlängern, bereitet sich auf die Rückkehr nach Griechenland vor und bricht auf, nachdem er Abschied genommen hat. Der König und mein Herr Gawain waren betrübt, das glaube ich wohl, als sie ihn nicht länger halten konnten. Doch er ist begierig darauf, zu derjenigen zurückzukehren, die er so liebt und begehrt, dass ihm der Weg lang erscheint, während er über Land und Meer zieht: So brennend sehnt er sich nach dem Anblick derjenigen, die sein Herz gestohlen und geraubt hat. Doch sie gewährt ihm vollen Ausgleich; denn sie zahlt ihm, gleichsam wie eine Pacht, die Münze ihres eigenen Herzens, die ihr nicht weniger teuer ist. Doch er ist sich dessen keineswegs gewiss, da er keinen Vertrag und keine Vereinbarung vorzuweisen hat; weshalb seine Sorge groß ist. Und sie befindet sich in ebenso großer Bedrängnis, gejagt und gepeinigt von der Liebe, und findet an nichts Freude, was sie sieht, seit jenem Augenblick, da sie ihn zuletzt erblickte. Die Tatsache, dass sie nicht einmal weiß, ob er am Leben ist oder nicht, erfüllt ihr Herz mit Angst. Doch Cligés kommt Tag für Tag näher, begünstigt durch günstige Winde, bis er freudig vor Konstantinopel vor Anker geht. Als die Nachricht die Stadt erreichte, braucht niemand zu fragen, ob der Kaiser froh war; doch hundertmal größer war die Freude der Kaiserin.

Cligés ist nun mit seinem Gefolge in Konstantinopel gelandet und nach Griechenland zurückgekehrt. Die reichsten und edelsten Männer kommen ihm alle im Hafen entgegen. Und als der Kaiser ihm begegnet, der vor allen anderen mit der Kaiserin an seiner Seite ihm entgegengegangen war, läuft er herbei, um ihn in Gegenwart aller zu umarmen und zu begrüßen. Und als Fenice ihn willkommen heißt, verändert sich die Farbe eines jeden in der Gegenwart des anderen, und es ist wahrhaft ein Wunder, wie sie, da sie einander so nahe sind, es vermeiden, sich zu umarmen und solche Küsse zu tauschen, wie die Liebe sie fordern würde; doch das wäre Torheit und Wahnsinn gewesen. Die Menschen kommen von allen Seiten zusammen, in dem Wunsch, ihn zu sehen, und geleiten ihn durch die Stadt, einige zu Fuß und andere zu Pferde, bis sie ihn zum kaiserlichen Palast bringen. Keine Worte können je die Freude und die Ehre und den höfischen Dienst beschreiben, die dort dargeboten wurden. Doch ein jeder bemühte sich nach Kräften, alles zu tun, von dem er glaubte, dass es Cligés erfreuen und gefallen würde. Und sein Onkel übergibt ihm all seinen Besitz, außer der Krone: Er möchte, dass er seine Freude vollauf genießt und sich von seinem Reichtum nimmt, wonach es ihn gelüstet, sei es an Ländereien oder Schätzen. Doch er macht sich nichts aus Silber oder Gold, solange er es nicht wagt, seine Gedanken derjenigen zu offenbaren, wegen derer er keine Ruhe finden kann; und dabei hätte er reichlich Zeit und Gelegenheit zu sprechen, wenn er nicht fürchtete, zurückgewiesen zu werden; denn nun kann er sie jeden Tag sehen und ohne Widerstand oder Hindernis an ihrer Seite sitzen, denn niemand sieht darin etwas Böses.

Einige Zeit nach seiner Rückkehr kam er eines Tages allein in das Gemach derjenigen, die nicht seine Feindin war, und Ihr dürft sicher sein, dass die Tür bei seinem Nahen nicht verriegelt war. An ihrer Seite nahm er Platz, während die anderen sich entfernten, damit niemand in ihrer Nähe sitzen und ihre Worte hören konnte. Zuerst sprach Fenice von Britannien und fragte ihn nach dem Charakter und dem Aussehen meines Herrn Gawain, bis ihre Worte schließlich auf das Thema stießen, das sie mit Schrecken erfüllte. Sie fragte ihn, ob er einer Dame oder einem Fräulein in jenem Land seine Liebe geschenkt habe. Cligés war nicht eigensinnig oder langsam, auf diese Frage zu antworten, sondern er wusste sogleich, welche Antwort er geben musste, sobald sie die Frage gestellt hatte. „Herrin“, sagt er, „ich war dort verliebt, aber nicht in jemanden aus jenem Land. In Britannien war mein Körper ohne mein Herz, wie ein Stück Rinde ohne das Holz. Seit ich Deutschland verlassen habe, wusste ich nicht, was aus meinem Herzen geworden ist, außer dass es hierher nach Euch gekommen ist. Mein Herz war hier, und mein Körper war dort. Ich war nicht wirklich fern von Griechenland; denn hierher war mein Herz gekommen, weshalb ich nun wieder zurückgekehrt bin; doch es kehrt nicht an seinen Ruheort zurück, noch kann ich es zu mir zurückziehen, noch möchte ich es, wenn ich könnte. Und Ihr – wie ist es Euch ergangen, seit Ihr in dieses Land gekommen seid? Welche Freude hattet Ihr hier? Gefallen Euch die Leute, gefällt Euch das Land? Ich sollte Euch keine andere Frage stellen, als ob Euch das Land gefällt.“ „Es hat mir bis jetzt nicht gefallen; doch gegenwärtig empfinde ich eine gewisse Freude und Zufriedenheit, die ich, seid gewiss, nicht für Pavia oder Piacenza verlieren möchte. Von dieser Freude kann ich mein Herz nicht losreißen, noch werde ich je Gewalt anwenden, um es zu versuchen. Nichts als die Rinde ist in mir geblieben, denn ich lebe und existiere ohne Herz. Ich war niemals in Britannien, und dennoch war mein Herz ohne mich dort mit Dingen beschäftigt, ich weiß nicht welchen.“ „Herrin, wann war es, dass Euer Herz dort war? Sagt mir, wann es dorthin ging – die Zeit und die Jahreszeit –, falls es eine Sache ist, die Ihr mir oder irgendjemand anderem offen sagen könnt. War es dort, während ich dort war?“ „Ja, doch Ihr wart Euch dessen nicht bewusst. Es war dort, solange Ihr es wart, und ist mit Euch wieder zurückgekommen.“ „Bei Gott! Ich sah es niemals, noch wusste ich, dass es dort war. Bei Gott! Warum wusste ich das nicht? Wäre ich darüber unterrichtet gewesen, so hätte ich ihm, meine Herrin, gewiss angenehme Gesellschaft geleistet.“ „Ihr hättet es mir mit dem Trost vergolten, den Ihr mir eigentlich schuldetet, denn ich wäre Eurem Herzen sehr zugetan gewesen, wenn es ihm beliebt hätte, dorthin zu kommen, wo es hätte wissen können, dass ich bin.“ „Herrin, gewiss kam es zu Euch.“ „Zu mir? Dann kam es an keinen fremden Ort, denn meins ging auch zu Euch.“ „Dann, Herrin, nach dem, was Ihr sagt, sind unsere Herzen jetzt hier bei uns, denn mein Herz ist gänzlich in Euren Händen.“ „Ihr wiederum habt das meine, mein Freund; so sind wir in vollkommener Eintracht. Und Ihr dürft sicher sein, so helfe mir Gott, dass Euer Onkel niemals Anteil an mir hatte, denn es war nicht mein Verlangen, und er konnte es nicht. Niemals hat er mich bisher so erkannt, wie Adam seine Frau erkannte. Irrtümlich werde ich eine Ehefrau genannt; doch ich bin sicher, dass jeder, der mich Ehefrau nennt, nicht weiß, dass ich noch eine Jungfrau bin. Selbst Euer Onkel weiß es nicht, denn nachdem er von dem Schlaftrunk getrunken hat, glaubt er, er sei wach, wenn er schläft, und er bildet sich ein, er habe sein Spiel mit mir, während ich in seiner Umarmung liege. Doch sein Ausschluss war vollständig. Mein Herz gehört Euch, und mein Körper auch, und von mir wird niemals jemand erfahren, wie man Schändlichkeit ausübt. Denn als mein Herz zu Euch hinüberging, schenkte es Euch auch den Körper, und es leistete ein Gelübde, dass niemals ein anderer Anteil daran haben sollte. Die Liebe zu Euch hat mich so tief verwundet, dass ich mich niemals davon erholen werde, so wenig wie das Meer austrocknen kann. Wenn ich Euch liebe und Ihr mich liebt, werdet Ihr niemals Tristan genannt werden, noch ich Iseut; denn dann wäre unsere Liebe nicht ehrenhaft. Aber ich gebe Euch dieses Versprechen, dass Ihr niemals andere Freude an mir haben werdet als die, die Ihr jetzt habt, es sei denn, Ihr könnt ein Mittel ersinnen, wodurch ich Eurem Onkel und seiner Gesellschaft entzogen werden kann, ohne dass er mich wiederfindet oder weder Euch noch mir Vorwürfe machen oder irgendeinen Grund zur Anschuldigung haben kann. Und morgen werdet Ihr mir von dem besten Plan berichten, den Ihr ersonnen habt, und auch ich werde darüber nachdenken. Morgen, sobald ich aufstehe, kommt und sprecht mit mir; dann wird jeder von uns seine Meinung sagen, und wir werden daran gehen, auszuführen, was am besten erscheint.“

Sobald Cligés ihren Willen vernahm, war er vollauf mit ihr einverstanden und sagte, das wäre das Beste, was zu tun sei. Er verlässt sie glücklich und geht selbst mit leichtem Herzen davon. In jener Nacht liegt jeder wach und überlegt mit großer Freude, was der beste Plan sein wird. Am nächsten Morgen, sobald sie aufgestanden waren, treffen sie sich erneut, um unter vier Augen Rat zu halten, wie sie es ja auch mussten. Cligés spricht zuerst und sagt, was er sich in der Nacht überlegt hatte: „Meine Herrin“, sagt er, „ich denke und bin der Meinung, dass wir nichts Besseres tun könnten, als nach Britannien zu gehen; ich dachte, ich könnte Euch dorthin mitnehmen; nun verweigert es mir nicht, denn niemals wurde Helena in Troja freudiger empfangen, als Paris sie dorthin brachte, als dass noch größere Freude über Euch und mich im Land des Königs, meines Onkels, herrschen würde. Und wenn dieser Plan nicht Euer Wohlgefallen findet, so sagt mir, was Ihr denkt, denn ich bin bereit, was auch immer geschehen mag, mich Eurer Entscheidung zu fügen.“ Und sie erwidert: „Dies ist meine Antwort: Ich werde niemals so mit Euch davonziehen; denn nachdem wir fortgegangen wären, würde jeder von uns so sprechen wie von Iseut der Schönen und von Tristan. Und überall würden alle Männer und Frauen Schlechtes über unsere Liebe reden. Niemand würde glauben, noch ist es natürlich, dass sie dies täten, wie es sich mit der Wahrheit verhält. Wer würde glauben, dass ich Eurem Onkel auf diese Weise, ganz ohne Grund, als Jungfrau entgangen und entkommen bin? Man würde mich schlicht für zügellos und lasterhaft halten, und Ihr würdet für wahnsinnig gehalten werden. Es ist gut, sich an das Gebot des heiligen Paulus zu erinnern und es zu beachten: Wenn jemand nicht keusch leben will, rät ihm der heilige Paulus, so zu handeln, dass er keine Kritik, keinen Tadel oder Vorwurf erfährt. Es ist gut, bösen Mäulern Einhalt zu gebieten, und deshalb, wenn Ihr einverstanden seid, habe ich einen Vorschlag zu machen: Mir erscheint es am besten, einzuwilligen, vorzutäuschen, dass ich tot bin. Ich werde in kurzer Zeit krank werden. Und Ihr könnt in der Zwischenzeit einige Vorbereitungen für eine Begräbnisstätte treffen. Setzt all Euren Verstand daran, dass ein Grab und eine Bahre so errichtet werden, dass ich darin nicht sterbe oder ersticke, und dass niemand nachts Wache hält, wenn Ihr kommt, um mich herauszuholen. Sucht also nun einen solchen Zufluchtsort für mich, wo mich niemand außer Euch sehen kann; und lasst niemanden für meine Bedürfnisse sorgen außer Euch, dem ich mich ergebe und hingebe. Niemals, mein ganzes Leben lang, möchte ich von einem anderen Mann bedient werden als von Euch. Mein Herr und mein Diener sollt Ihr sein; was immer Ihr tut, soll mir wohlgefallen; und niemals werde ich Herrin eines Reiches sein, wenn Ihr nicht dessen Gebieter seid. Jeder elende Ort, wie dunkel und schmutzig er auch sein mag, wird mir heller erscheinen als all diese Säle, wenn Ihr bei mir seid. Wenn ich Euch habe, wo ich Euch sehen kann, werde ich Herrin über unermessliche Schätze sein, und die Welt wird mir gehören. Und wenn die Sache sorgfältig gehandhabt wird, wird kein Schaden daraus entstehen, und niemand wird jemals schlecht darüber reden können, denn im ganzen Reich wird man glauben, dass ich im Boden verfaule. Meine Zofe Thessala, die meine Amme war und zu der ich großes Vertrauen habe, wird mir treuen Beistand leisten, denn sie ist sehr klug, und ich vertraue ihr vollauf.“ Und Cligés, als er seine Liebste hörte, erwidert: „Meine Herrin, wenn dies durchführbar ist und wenn Ihr den Rat Eurer Amme für verlässlich haltet, haben wir nichts weiter zu tun, als ohne Verzug unsere Vorbereitungen zu treffen; doch wenn wir unbedacht handeln, sind wir rettungslos verloren. In dieser Stadt gibt es einen Handwerker, der wunderbare Bilder schneidet und schnitzt: Es gibt kein Land, in dem er nicht für die Figuren bekannt wäre, die er geformt, geschnitzt und geschaffen hat. John ist sein Name, und er ist mein Leibeigener. Niemand könnte sich mit Johns besten Leistungen in irgendeiner Kunst messen, wie vielfältig sie auch sein mag. Denn im Vergleich zu ihm sind sie alle Novizen und wie ein Kind bei der Amme. Durch das Nachahmen seines Handwerks haben die Handwerker von Antiochia und Rom alles gelernt, was sie zu tun wissen – und zudem gibt es keinen loyaleren Mann. Nun will ich eine Prüfung machen, und wenn ich Vertrauen in ihn setzen kann, werde ich ihn und all seine Nachkommen freigeben; und ich werde nicht versäumen, ihm von unserem ganzen Plan zu berichten, wenn er mir schwört und sein Wort gibt, dass er mir loyal beistehen und mein Geheimnis niemals verraten wird.“

Und sie erwidert: „So soll es sein.“ Mit ihrer Erlaubnis verließ Cligés das Gemach und ging davon. Und sie lässt nach Thessala, ihrer Zofe, schicken, die sie aus ihrem Heimatland mitgebracht hatte. Thessala kam sogleich ohne Zögern, ohne jedoch zu wissen, warum sie gerufen wurde. Als sie Fenice unter vier Augen fragte, was ihr Wunsch und ihr Verlangen sei, verschwieg sie ihr keine ihrer Absichten. „Amme“, sagte sie, „ich weiß wohl, dass alles, was ich Euch sage, nicht weitergetragen wird, denn ich habe Euch gründlich geprüft und Euch als sehr klug befunden. Ich liebe Euch für alles, was Ihr für mich getan habt. In all meinen Nöten wende ich mich an Euch, ohne anderweitig Rat zu suchen. Ihr wisst, warum ich wach liege und was meine Gedanken und Wünsche sind. Meine Augen erblicken nur ein Objekt, das mir gefällt, doch ich kann keine Freude oder Lust daran haben, wenn ich es nicht zuerst mit einem hohen Preis erkaufe. Denn ich habe nun meinen Ebenbürtigen gefunden; und wenn ich ihn liebe, liebt er mich im Gegenzug, und wenn ich leide, leidet er auch für meinen Schmerz und meine Sorge. Nun muss ich Euch mit einem Plan und Vorhaben bekannt machen, auf das wir beide uns privat geeinigt haben.“ Dann erzählte und erklärte sie ihr, wie sie gewillt sei, eine Krankheit vorzutäuschen, und sich so bitterlich beklagen werde, dass sie zuletzt vorgeben würde, tot zu sein, und wie Cligés sie nachts entführen würde und sie dann alle Tage zusammen sein würden. Sie glaubt, dass sie es auf keine andere Weise länger ertragen könnte zu leben. Doch wenn sie sicher wäre, dass sie einwilligen würde, ihr beizustehen, würde die Angelegenheit in Übereinstimmung mit ihren Wünschen geregelt werden. „Doch ich bin des Wartens auf mein Glück und meine Freude müde.“ Dann versicherte ihr ihre Amme, dass sie ihr auf jede Weise helfen werde, und sagte ihr, sie solle keine weitere Furcht haben. Sie sagte, dass sie, sobald sie sich an die Arbeit mache, es dahin bringen werde, dass es keinen Menschen gäbe, der beim Anblick ihrer Person nicht mit Sicherheit glauben würde, dass die Seele den Körper verlassen habe, nachdem sie einen Trank getrunken habe, der sie kalt, farblos, blass und steif zurücklassen werde, ohne die Macht zu sprechen und der Gesundheit beraubt; doch sie würde lebendig und wohlauf sein und keinerlei Empfindungen haben und keinen Schaden von dem ganzen Tag und der ganzen Nacht erleiden, die sie in der Gruft und auf der Bahre verbringe.

Als Fenice diese Worte vernahm, sprach sie zur Antwort: „Amme, ich vertraue mich Euch an und werde mit vollem Vertrauen zu Euch keine Schritte in meiner eigenen Angelegenheit unternehmen. Ich bin in Euren Händen; also sorgt für meine Interessen und sagt allen Leuten, die hier sind, sie sollen sich entfernen, denn ich bin krank, und sie stören mich.“ So sagte sie, wie eine kluge Frau, zu ihnen: „Meine Herren, meine Herrin ist nicht wohl und wünscht, dass Ihr alle geht. Ihr sprecht laut und macht Lärm, und der Lärm ist ihr unangenehm. Sie kann keine Ruhe oder Erholung finden, solange Ihr im Zimmer seid. Ich erinnere mich nicht, dass sie je über eine solche Krankheit geklagt hätte, so heftig und ernst scheint sie zu sein. Geht also und seid nicht gekränkt.“ Sobald sie diesen Befehl erteilt hatte, gingen sie alle schnell fort. Und Cligés ließ nach John schicken, er solle schnell kommen, und sprach so unter vier Augen zu ihm: „John, weißt du, was ich im Begriff bin zu sagen? Du bist mein Sklave und ich dein Herr, und ich kann deinen Körper wie ein Ding verschenken oder verkaufen, das mein eigen ist. Doch wenn ich dir in einer Angelegenheit, die ich erwäge, vertrauen könnte, wärst du für immer frei, ebenso wie die Erben, die von dir geboren werden mögen.“ John erwidert in seinem Wunsch nach Freiheit sogleich: „Mein Herr, es gibt nichts, was ich nicht freudig täte, um mich, meine Frau und meine Kinder frei zu sehen. Sagt mir, was Eure Befehle sind, denn nichts kann so schwer sein, als dass es mir Arbeit oder Schmerz verursachen oder für mich schwer auszuführen wäre. Denn was das betrifft, selbst wenn es gegen meinen Willen wäre, müsste ich Euren Befehlen gehorchen und meine eigenen Angelegenheiten aufgeben.“ „Wahr, John; doch dies ist eine Angelegenheit, von der ich kaum zu sprechen wage, es sei denn, du willst mir auf deinen Eid versichern, dass du mir treu beistehen und mich niemals verraten wirst.“ „Gerne, Herr“, gibt John zur Antwort: „Habt niemals Furcht deswegen! Denn ich werde schwören und mein Wort verpfänden, dass ich, solange ich lebe, niemals ein Wort sagen werde, von dem ich glaube, dass es Euch betrüben oder Euch Schaden zufügen wird.“ „Ach John, selbst wenn ich dafür sterben müsste, gibt es keinen Menschen, dem ich die Angelegenheit, in der ich deinen Rat begehre, zu erwähnen wagte; ich ließe mir lieber das Auge ausstechen; ich würde lieber von dir getötet werden, als dass du davon zu einem anderen Menschen sprächest. Doch ich halte dich für so loyal und klug, dass ich dir all meine Gedanken offenbaren werde. Ich bin sicher, du wirst meinen Wünschen Folge leisten, indem du mir beistehst und dein Schweigen bewahrst.“ „Wahrlich, Herr, so helfe mir Gott!“ Dann spricht Cligés und erklärt ihm offen den abenteuerlichen Plan. Und als er das Vorhaben – wie Ihr mich habt darlegen hören – enthüllt hatte, da sagte John, er verspreche, die Gruft nach bestem Können zu errichten, und sagte, er werde ihn zu einem gewissen Haus von sich führen, das bisher noch niemand gesehen habe – nicht einmal seine Frau oder eines seiner Kinder. Dieses Haus, das er erbaut hatte, wollte er ihm zeigen, falls er ihn an den Ort begleiten wolle, wo er in absoluter Abgeschiedenheit arbeite, male und schnitze. Er wollte ihm den schönsten und hübschesten Ort zeigen, den er je gesehen habe. Cligés erwidert: „Lass uns also dorthin gehen.“

Unterhalb der Stadt, an einem entlegenen Ort, hatte John viel Mühe darauf verwendet, einen Turm zu errichten. Dorthin führte er Cligés und leitete ihn durch die verschiedenen Stockwerke, die mit feinen, gemalten Bildern geschmückt waren. Er zeigt ihm die Räume und die Kamine und nimmt ihn überallhin mit, hinauf und hinunter. Cligés untersucht dieses einsame Haus, in dem niemand lebt und zu dem niemand Zutritt hat. Er geht von einem Raum zum anderen, bis er glaubt, alles gesehen zu haben, und er ist sehr erfreut über den Turm und sagt, er halte ihn für sehr fein. Die Dame wird es dort bequem haben, solange sie lebt, denn niemand wird von ihrem Aufenthaltsort erfahren. „Nein, Herr, Ihr habt recht; sie wird hier niemals entdeckt werden. Aber glaubt Ihr, Ihr hättet schon meinen ganzen Turm und diesen schönen Zufluchtsort gesehen? Es gibt noch Räume, die so verborgen sind, dass kein Mensch sie jemals finden könnte. Und wenn Ihr die Wahrheit dessen auf die Probe stellen wollt, indem Ihr so gründlich wie nur möglich nachforscht, könnt Ihr bei Eurer Suche niemals so scharfsinnig und klug sein, ein weiteres Stockwerk hier zu finden, es sei denn, ich zeige es Euch und weise es Euch nach. Ihr müsst wissen, dass es hier nicht an Bädern fehlt, noch an irgendetwas anderem, das eine Dame braucht und das ich mir vorstellen oder in den Sinn rufen kann. Die Dame wird hier ganz nach Belieben sein. Unterhalb des Bodenniveaus weitet sich der Turm, wie Ihr sehen werdet, und Ihr könnt nirgendwo eine Eingangstür finden. Die Tür ist aus hartem Stein mit solcher Geschicklichkeit und Kunstfertigkeit gefertigt, dass Ihr den Spalt nicht finden könnt.“ Cligés sagt: „Das sind wunderbare Dinge, die ich da höre. Geht voran, und ich werde Euch folgen, denn ich bin begierig darauf, all dies zu sehen.“ Dann machte sich John auf den Weg und nahm Cligés bei der Hand, bis er zu einer glatten und polierten Tür kam, die ganz bemalt und farbig gefasst war. Als John an die Wand kam, blieb er stehen und hielt Cligés an der rechten Hand. „Herr“, sagt er, „niemand könnte in dieser Wand ein Fenster oder eine Tür entdecken; und glaubt Ihr, dass irgendjemand sie passieren könnte, ohne Gewalt anzuwenden und sie einzureißen?“ Und Cligés antwortet, dass er das nicht glaube und niemals glauben werde, es sei denn, er sähe es zuerst. Dann sagt John, dass er es sofort sehen solle und dass er ihm eine Tür in der Wand öffnen werde. John, der dieses Bauwerk errichtet hat, entriegelt die Tür in der Wand und öffnet sie für ihn, sodass er keine Kraft oder Gewalt anwenden muss, um sie zu erzwingen; dann, einer nach dem anderen, steigen sie eine Wendeltreppe hinab zu einem gewölbten Raum, wo John zu arbeiten pflegte, wenn es ihm beliebte, sich einer Arbeit zu widmen. „Herr“, sagt er, „von allen Menschen, die Gott jemals erschuf, war außer uns beiden noch niemand dort, wo wir jetzt sind. Und Ihr werdet gleich sehen, wie bequem dieser Ort ist. Mein Rat ist, dass Ihr diesen als Euren Zufluchtsort wählt und dass Eure Liebste hier untergebracht wird. Diese Räumlichkeiten sind gut genug für einen solchen Gast; denn es gibt Schlafzimmer und Badezimmer mit heißem Wasser in den Wannen, das durch Rohre unter der Erde zugeführt wird. Wer einen bequemen Ort sucht, um seine Dame unterzubringen und zu verbergen, müsste weit reisen, bevor er etwas so Reizvolles fände. Wenn Ihr ihn gründlich erkundet habt, werdet Ihr diesen Ort sehr geeignet finden.“ Dann zeigte John ihm alles, die feinen Kammern und die bemalten Gewölbe, und wies auf viele Beispiele seiner Arbeit hin, die Cligés sehr gefielen. Als sie den ganzen Turm untersucht hatten, sagte Cligés: „John, mein Freund, ich spreche Euch und all Eure Nachkommen frei, und mein Leben liegt vollkommen in Euren Händen. Ich wünsche, dass meine Liebste ganz allein hier ist und dass niemand davon weiß, außer mir und Euch und ihr.“ John antwortet: „Ich danke Euch, Herr. Nun sind wir lange genug hier gewesen, und da wir nichts mehr zu tun haben, lass uns zurückkehren.“ „Das ist richtig“, sagt Cligés, „lass uns gehen.“ Dann gehen sie fort und verlassen den Turm. Bei ihrer Rückkehr hören sie jeden in der Stadt zu seinem Nachbarn sagen: „Weißt du nicht die wunderbaren Neuigkeiten über meine Herrin, die Kaiserin? Möge der Heilige Geist ihr Gesundheit schenken – die sanfte und kluge Dame; denn sie liegt krank an einer schweren Krankheit.“

Als Cligés dieses Gerede hörte, ging er in Eile zum Hof. Doch dort herrschte weder Freude noch Fröhlichkeit: denn alle Leute waren traurig und niedergeschlagen wegen der Kaiserin, die nur vorgibt, krank zu sein; denn die Krankheit, über die sie klagt, bereitet ihr keinen Kummer und keinen Schmerz. Aber sie hat sie alle wissen lassen, dass sie nicht wünscht, dass jemand ihr Zimmer betritt, solange ihre Krankheit mit den damit verbundenen Schmerzen in Herz und Kopf anhält. Sie macht jedoch eine Ausnahme zugunsten des Kaisers und seines Neffen, da sie über sie kein Verbot verhängen möchte; aber es wird ihr gleichgültig sein, wenn der Kaiser, ihr Gebieter, nicht kommt. Um Cligés' willen ist sie gezwungen, großen Schmerz und Gefahr auf sich zu nehmen. Es bedrückt sie, dass er nicht kommt, denn sie hat kein Verlangen, irgendjemanden außer ihm zu sehen. Cligés jedoch wird bald dort sein, um ihr von dem zu berichten, was er gesehen und gefunden hat. Er kam in das Zimmer und sprach zu ihr, blieb aber nur einen Augenblick, denn Fenice rief laut aus, damit sie glauben sollten, sie sei verärgert über das, was ihr so gefiel: „Geht fort, geht fort! Ihr stört und beunruhigt mich zu sehr, denn ich bin so schwer erkrankt, dass ich niemals wieder aufstehen werde.“ Cligés, obwohl er darüber erfreut war, geht mit traurigem Gesicht fort: Man würde niemals ein so bekümmertes Antlitz sehen. Seinem Aussehen nach zu urteilen, ist er sehr traurig; doch in seinem Herzen ist er fröhlich in Erwartung seiner Freude.

Die Kaiserin klagt, ohne wirklich krank zu sein, und gibt vor, sie sei siech. Und der Kaiser, der Vertrauen zu ihr hat, hört nicht auf zu trauern und ruft einen Arzt. Aber sie will nicht zulassen, dass irgendjemand sie sieht oder berührt. Der Kaiser mag wohl betrübt sein, wenn sie sagt, sie werde niemals einen anderen Arzt haben als den einen, der sie leicht wieder gesund machen könne, wann immer es ihm beliebe. Er kann bewirken, dass sie stirbt oder lebt, und ihm vertraut sie ihre Gesundheit und ihr Leben an. Sie denken, sie meine Gott; doch ihre Bedeutung ist eine ganz andere, denn sie denkt an niemanden als an Cligés. Er ist ihr Gott, der ihr Gesundheit bringen oder ihren Tod verursachen kann.

So sorgt die Kaiserin dafür, dass kein Arzt sie untersucht; und um den Kaiser vollständiger zu täuschen, weigert sie sich zu essen oder zu trinken, bis sie ganz bleich und bläulich wird. Unterdessen bleibt ihre Amme in ihrer Nähe beschäftigt und suchte mit großer Schlauheit heimlich in der ganzen Stadt, ohne dass es jemand wusste, bis sie eine Frau fand, die hoffnungslos an einer tödlichen Krankheit litt. Um ihre List zu vervollkommnen, pflegte sie sie oft zu besuchen und versprach, sie von ihrer Krankheit zu heilen; so pflegte sie jeden Tag ein Urinal mitzunehmen, um den Urin zu untersuchen, bis sie eines Tages sah, dass keine Medizin jemals helfen könnte und dass sie noch am selben Tag sterben würde. Diesen Urin trug Thessala fort und bewahrte ihn auf, bis der Kaiser aufstand, worauf sie zu ihm ging und sagte: „Wenn es nun Euer Wille ist, mein Herr, so lasst nach all Euren Ärzten schicken; denn meine Herrin hat etwas Wasser gelassen; sie ist sehr krank an dieser Krankheit, und sie wünscht, dass die Ärzte es sehen, aber sie will nicht, dass sie dorthin kommen, wo sie ist.“ Die Ärzte kamen in den Saal und stellten bei der Untersuchung fest, dass der Urin sehr schlecht und farblos war, und jeder sagte, was er darüber dachte. Schließlich stimmten sie alle darin überein, dass sie niemals genesen werde und dass sie kaum bis drei Uhr leben werde, wenn spätestens Gott ihre Seele zu sich nehmen würde. Zu diesem Schluss gelangten sie unter vier Augen, als der Kaiser sie bat und beschwor, ihm die Wahrheit zu sagen. Sie antworteten, dass sie kein Vertrauen in ihre Genesung hätten und dass sie nicht über drei Uhr hinaus leben könne, sondern ihre Seele vor dieser Zeit aufgeben werde. Als der Kaiser dies hörte, fiel er beinahe bewusstlos zu Boden, ebenso wie viele andere, die die Nachricht hörten. Niemals klagte ein Volk so sehr, wie es damals im ganzen Palast geschah. Jedoch werde ich nicht weiter von ihrem Kummer sprechen; aber Ihr sollt von Thessalas Aktivitäten hören – wie sie den Trank mischt und braut. Sie mischte und rührte ihn um, denn sie hatte sich lange im Voraus mit allem versorgt, was sie für den Trank benötigen würde. Kurz vor drei Uhr gibt sie ihr den Trank zu trinken. Sofort wurde ihr Blick getrübt, ihr Gesicht wurde so bleich und weiß, als hätte sie ihr Blut verloren: Sie hätte keinen Fuß oder keine Hand bewegen können, selbst wenn man ihr die Haut bei lebendigem Leibe abgezogen hätte, und sie rührt sich nicht und sagt kein Wort, obwohl sie den Kummer des Kaisers und die Schreie, die den Saal erfüllen, wahrnimmt und hört. Die weinenden Massen klagen durch die ganze Stadt und sagen: „Gott! Welches Weh und Unglück wurde uns durch den bösen Tod gebracht! O habgieriger und gefräßiger Tod! Der Tod ist schlimmer als eine Wölfin, die immer unersättlich bleibt. Einen solch grausamen Biss hast du der Welt niemals zugefügt! Tod, was hast du getan? Möge Gott dich verfluchen, weil du das Licht vollkommener Schönheit ausgelöscht hast! Du hast die schönste und lieblichste Kreatur zu Tode gebracht, die Gott jemals zu formen suchte, hätte sie nur gelebt. Gottes Geduld ist sicherlich zu groß, wenn Er leidet, dass du die Macht hast, das zu zerbrechen, was Ihm gehört. Nun sollte Gott zornig auf dich sein und dich aus deiner Vogtei ausstoßen; denn deine Unverschämtheit war zu groß, ebenso wie dein Hochmut und dein Mangel an Respekt.“ So toben die Leute und ringen ihre Arme und schlagen ihre Hände; während die Priester ihre Psalmen lesen und Gebete für die gute Dame sprechen, auf dass Gott Erbarmen mit ihrer Seele habe.

Inmitten der Tränen und Schreie, wie die Geschichte berichtet, trafen alte Ärzte aus Salerno ein, wo sie lange Zeit verweilt hatten. Beim Anblick der großen Trauer blieben sie stehen, um nach der Ursache der Schreie und Tränen zu fragen und sich zu erkundigen – warum alle Menschen in solchem Kummer und solcher Not sind. Und dies ist die Antwort, die sie erhalten: „Gott! meine Herren, wisst Ihr es denn nicht? Die ganze Welt wäre außer sich, so wie wir, wenn sie nur wüsste von dem großen Kummer und Leid und Weh und Verlust, der uns an diesem Tag widerfahren ist. Gott! woher kommt Ihr denn, dass Ihr nicht wisst, was soeben in dieser Stadt geschehen ist? Wir wollen Euch die Wahrheit sagen, denn wir möchten, dass Ihr Euch in den Kummer einfügt, den wir empfinden. Wisst Ihr denn nicht von dem grimmigen Tod, der alle Dinge begehrt und nach ihnen giert und überall auf das Beste lauert, wisst Ihr nicht, welch wahnsinnige Tat sie heute begangen hat, wie es ihre Gewohnheit ist? Gott hat die Welt mit einem großen Glanz erleuchtet, mit einem hellen Licht. Aber der Tod kann sich nicht davon abhalten, so zu handeln, wie es ihre Art ist. Jeden Tag löscht sie nach Kräften die beste Kreatur aus, die sie finden kann. So will sie ihre Macht erproben, und in einem einzigen Körper hat sie mehr Vorzüglichkeit fortgetragen, als sie zurückgelassen hat. Sie hätte besser daran getan, die ganze Welt zu nehmen und diese Beute, die sie nun geraubt hat, lebendig und gesund zu lassen. Schönheit, Höflichkeit und Wissen und alles, was eine Dame an Güte besitzen kann, wurde uns von dem Tod geraubt und entwendet, der alle Güte in der Person unserer Herrin, der Kaiserin, vernichtet hat. So hat der Tod uns alle des Lebens beraubt.“ „Ach, Gott!“ sagen die Ärzte, „wir wissen, dass Du zornig auf diese Stadt bist, weil wir nicht früher hier eingetroffen sind. Wenn wir gestern hier angekommen wären, hätte der Tod mit ihrer Stärke prahlen können, wenn sie uns ihre Beute hätte entreißen können.“ „Meine Herren, die gnädige Frau hätte es Euch um keinen Preis erlaubt, sie zu sehen oder Eure Kunst auszuüben. An guten Ärzten mangelte es nicht, aber die gnädige Frau wollte nicht zulassen, dass einer von ihnen sie sieht oder ihre Krankheit untersucht.“ „Nein?“ „Wahrlich, meine Herren, das wollte sie nicht.“ Dann erinnerten sie sich an den Fall des Salomo, der von seiner Frau so sehr gehasst wurde, dass sie ihn täuschte, indem sie den Tod vortäuschte. Sie glauben, diese Frau habe dasselbe getan. Aber wenn sie auf irgendeine Weise ihre Heilung bewirken könnten, könnte sie niemand zum Lügen bringen oder sie davon abhalten, die Wahrheit aufzudecken, falls sie irgendeine Täuschung entdeckten. So machen sie sich auf den Weg zum Hof, wo ein solcher Lärm und Schrei herrschte, dass man Gottes Donner nicht hätte krachen hören können. Der Anführer dieser drei Ärzte, der am meisten wusste, näherte sich der Bahre. Niemand sagt zu ihm: „Hände weg“, und niemand versucht, ihn zurückzuhalten. Er legt seine Hand auf ihre Brust und Seite und spürt sicher, dass noch Leben im Körper ist: Er nimmt das wahr und weiß das wohl genug. Er sieht den Kaiser daneben stehen, wahnsinnig und gequält von seinem Kummer. Als er ihn sieht, ruft er laut: „Kaiser, tröste Dich! Ich bin sicher und sehe deutlich, dass diese Dame nicht tot ist. Lass ab von deinem Kummer und sei getröstet! Wenn ich sie dir nicht lebend zurückgebe, darfst du mich töten oder mich aufknüpfen.“

Sofort ist im ganzen Palast der Lärm verstummt und gedämpft. Und der Kaiser befahl dem Arzt, ihm seine Anordnungen und Wünsche vollständig mitzuteilen, wie auch immer sie sein mögen. Wenn er der Kaiserin das Leben wiedergeben kann, wird er Gebieter und Herr über den Kaiser selbst sein; aber wenn er ihn in irgendeiner Hinsicht belogen hat, wird er wie ein gewöhnlicher Dieb gehängt werden. Und der Arzt sagte: „Ich stimme dem zu, und möget Ihr niemals Erbarmen mit mir haben, wenn ich sie nicht dazu bringe, hier mit Euch zu sprechen! Ohne Zögern und ohne Verzug lasst den Palast sofort räumen, und lasst nicht eine einzige Seele zurück. Ich muss die Krankheit, die die Dame quält, unter vier Augen untersuchen. Diese beiden Ärzte, die meine Freunde sind, werden allein mit mir im Raum bleiben, und lasst alle anderen hinausgehen.“ Dieser Anordnung hätten sich Cligés, John und Thessala widersetzt; aber all die anderen, die dort waren, hätten sich gegen sie wenden können, wenn sie versucht hätten, sich seiner Anordnung zu widersetzen. So schweigen sie und billigen, was sie von den anderen gebilligt hören, und verlassen den Palast. Nachdem die drei Ärzte das Leichentuch der Dame gewaltsam auseinandergeklappt hatten, ohne Messer oder Scheren zu benutzen, sagten sie zu ihr: „Dame, seid nicht erschrocken, habt keine Furcht, sondern sprecht mit Zuversicht zu uns! Wir wissen wohl genug, dass Ihr vollkommen gesund seid und in gutem Zustand. Seid nun vernünftig und entgegenkommend und verzweifelt an nichts, denn wenn Ihr uns braucht, werden wir drei Euch unseren Beistand versichern, ob zum Guten oder zum Schlechten. Wir werden Euch sehr treu sein, sowohl darin, unser Schweigen zu bewahren, als auch darin, Euch zu helfen. Haltet uns hier nicht mit Reden auf! Da wir Euch unsere Kunst und unseren Dienst zur Verfügung stellen, solltet Ihr das sicherlich nicht verweigern.“ So glauben sie, sie hinters Licht zu führen und zu täuschen, aber sie haben keinen Erfolg; denn sie hat kein Bedürfnis oder Verlangen nach dem Dienst, den sie ihr versprechen; so verschwenden sie ihre Zeit mit einer vergeblichen Anstrengung. Als die drei Ärzte sehen, dass sie mit Bitten oder Schmeicheleien nichts bei ihr erreichen, nehmen sie sie von der Bahre und beginnen, sie zu schlagen und zu peinigen. Aber ihre Bemühungen sind töricht, denn kein Wort können sie aus ihr herausbringen. Dann drohen sie und versuchen sie einzuschüchtern, indem sie sagen, dass sie, wenn sie nicht spreche, bald Grund haben werde, ihre Torheit zu bereuen, denn sie werden ihr etwas so Wunderbares antun, dass so etwas niemals dem Körper einer elenden Frau angetan wurde. „Wir wissen, dass Ihr lebt, und würdigt uns keiner Antwort. Wir wissen, dass Ihr den Tod vortäuscht und so den Kaiser täuschen wollt. Habt keine Angst vor uns! Wenn einer von uns Euch verärgert hat, dann beendet jetzt Euer wahnsinniges Verhalten, bevor wir Euch weiteren Schaden zufügen, denn Ihr handelt böswillig; und wir werden Euch unseren Beistand bei jedem Unterfangen leihen – ob weise oder wahnsinnig.“ Aber es kann nicht sein; sie haben keinen Erfolg. Dann erneuern sie ihren Angriff, indem sie mit Riemen auf ihren Rücken einschlagen, sodass die Striemen deutlich zu sehen sind, und sie vereinen sich, um ihr zartes Fleisch zu zerreißen, bis sie das Blut zum Fließen bringen.

Als sie sie mit den Riemen geschlagen hatten, bis sie ihr Fleisch aufgeschlitzt hatten, und als das Blut herabtropft, während es aus den Wunden sickert, selbst dann sind ihre Bemühungen vergeblich, ihr einen Seufzer oder ein Wort zu entlocken, noch sie dazu zu bringen, sich zu rühren oder zu bewegen. Dann sagen sie, dass sie Feuer und Blei beschaffen müssen, das sie schmelzen und auf ihre Hände legen werden, anstatt bei ihren Bemühungen zu scheitern, sie zum Sprechen zu bringen. Nachdem sie Licht und etwas Blei beschafft haben, entzünden sie ein Feuer und schmelzen das Blei. So quälen und peinigen die elenden Schurken die Dame, indem sie das kochend heiße Blei aus dem Feuer nehmen und es in die Handflächen gießen. Nicht zufrieden damit, das Blei glatt durch ihre Handflächen zu gießen, sagen die feigen Halunken, dass sie sie, wenn sie nicht sofort spreche, sogleich auf den Rost spannen werden, bis sie vollkommen gegrillt ist. Doch sie schweigt und verweigert es nicht, dass ihr Körper von ihnen geschlagen und misshandelt wird. Nun waren sie im Begriff, sie auf das Feuer zu legen, um sie rösten und grillen zu lassen, als mehr als tausend Damen, die vor dem Palast postiert waren, zur Tür kommen und durch einen kleinen Spalt die Folter und Qual erblicken, die sie der Dame zufügten, während sie mit Kohle und Flammen ihr Martyrium vollendeten. Sie bringen Knüppel und Hämmer mit, um die Tür einzuschlagen und aufzubrechen. Groß war der Lärm und der Aufruhr, als sie die Tür einschlugen und aufbrachen. Wenn sie nun die Ärzte in die Finger bekommen, werden diese nicht lange warten müssen, bis sie ihre volle Strafe erhalten. Mit einem einzigen Ansturm dringen die Damen in den Palast ein, und in dem Gedränge ist Thessala, die kein anderes Ziel hat, als ihre Herrin zu erreichen. Neben dem Feuer findet sie sie entkleidet, schwer verwundet und verletzt vor. Sie legt sie wieder auf die Bahre und breitet ein Tuch über sie, während die Damen den drei Ärzten ihre Belohnung geben, ohne auf den Kaiser oder seinen Seneschall warten zu wollen. Aus den Fenstern warfen sie sie in den Hof, wobei sie allen die Hälse, Rippen, Arme und Beine brachen: Ein besseres Werk wurde niemals von Damen vollbracht.

Nun haben die drei Ärzte ihren grausamen Lohn aus der Hand der Damen empfangen. Doch Cligés ist von Schrecken erfüllt und von Kummer überwältigt, als er von dem Schmerz und dem Martyrium hört, die seine Geliebte für ihn erduldet hat. Er ist fast außer sich und fürchtet mit gutem Grund, dass sie tot sein könnte oder durch die Folter, die ihr die drei nun toten Ärzte zugefügt haben, schwer verletzt wurde. So ist er in Verzweiflung und Niedergeschlagenheit, als Thessala kommt und eine sehr kostbare Salbe mitbringt, mit der sie den Körper und die Wunden ihrer Herrin bereits sanft eingerieben hat. Als sie sie wieder auf ihre Bahre legten, hüllten die Damen sie erneut in ein Tuch aus syrischem Stoff, wobei sie ihr Gesicht unbedeckt ließen. Die ganze Nacht über gibt es kein Nachlassen des Jammergeschreis, das sie unaufhörlich erheben. In der ganzen Stadt sind Hohe und Niedrige, Arme und Reiche außer sich vor Schmerz, und es scheint, als rühme sich jeder, die anderen in seinem Wehklagen übertreffen zu wollen, und als wolle er niemals getröstet werden. Die ganze Nacht hindurch hält der Schmerz an. Am nächsten Morgen kam John an den Hof; der Kaiser schickt nach ihm und erteilt ihm diesen Befehl: „John, wenn du jemals ein feines Werk vollbracht hast, so lege dich nun ins Zeug und zeige all dein Geschick bei der Errichtung eines Grabmals, das an Schönheit und Handwerkskunst seinesgleichen nicht finden soll.“ Und John, der die Aufgabe bereits ausgeführt hatte, sagt, dass er bereits eines fertiggestellt habe, das sehr fein und kunstvoll gearbeitet sei; doch als er mit der Arbeit begann, habe er keinen Gedanken daran verschwendet, dass etwas anderes als ein heiliger Leib darin beigesetzt werden sollte. „Nun soll die Kaiserin darin gebettet und an einem heiligen Ort bestattet werden, denn sie, so glaube ich, ist geheiligt.“ „Du hast gut gesprochen“, sagt der Kaiser; „sie soll dort in meiner Kirche Sankt Peter bestattet werden, wo die Leichname gewöhnlich beigesetzt werden. Denn vor ihrem Tod bat sie mich darum, dass ich sie dort bestatten lasse. Nun mache dich an deine Aufgabe und stelle dein Grabmal an den besten Platz auf dem Friedhof, wo es rechtmäßigerweise stehen sollte.“ John antwortet: „Sehr wohl, mein Herr.“ John nimmt sogleich seinen Abschied und bereitet das Grabmal mit großem Geschick vor; ein Federbett legte er hinein, weil der Stein hart und kalt war; und damit der Geruch süß sei, verstreut er Blumen und Blätter ringsum. Ein weiterer Grund hierfür war, dass niemand die Matratze bemerken sollte, die er in das Grab gelegt hatte. Bereits war für die Tote in den Kirchen und Pfarreien die Messe gelesen worden, und die Glocken läuteten ununterbrochen, wie es sich für die Toten geziemt. Es ergehen Befehle, den Leichnam zu bringen, damit er in dem Grabmal gebettet werde, das John mit all seiner Kunst so reich und prächtig errichtet hat. In ganz Konstantinopel bleibt niemand, ob klein oder groß, der dem Leichnam nicht unter Tränen folgt und den Tod verflucht und schmäht. Ritter und Jünglinge werden gleichermaßen ohnmächtig, während die Damen und Jungfrauen sich auf die Brust schlagen und dem Tod Vorwürfe machen: „O Tod“, ruft jede, „warum hast du kein Lösegeld für meine Herrin genommen? Wahrlich, dein Gewinn war gering genug, während der Verlust für uns groß ist.“ Und an diesem Schmerz hat Cligés gewiss seinen Anteil, da er mehr leidet und wehklagt als alle anderen, und es ist seltsam, dass er sich nicht selbst tötet. Doch er beschließt dennoch, dies aufzuschieben, bis die Stunde und die Zeit gekommen sind, sie auszugraben, ihrer habhaft zu werden und zu sehen, ob sie am Leben ist oder nicht. Über dem Grab stehen die Männer, die den Leichnam an seinen Platz hinablassen; doch da John dabei ist, mischen sie sich nicht in die Herrichtung des Sarkophags ein, und da sie so niedergeschlagen waren, dass sie nicht sehen konnten, hatte John genug Zeit, seine besondere Aufgabe zu erfüllen. Als der Sarg an seinem Platz war und sich nichts anderes mehr im Grab befand, versiegelte er alle Fugen fest. Als dies getan war, hätte man schon sehr geschickt sein müssen, um – außer durch Gewalt oder rohe Kraft – etwas zu entfernen oder zu lockern, das John im Inneren angebracht hatte.

Fenice liegt im Grabmal, bis die Dunkelheit der Nacht hereinbrach. Doch dreißig Ritter halten Wache bei ihr, und zehn Kerzen brennen dort, die den Ort ringsum erhellen. Die Ritter waren müde und erschöpft von der Anspannung, die sie ertragen hatten; so aßen und tranken sie in dieser Nacht, bis sie alle in tiefen Schlaf fielen. Als die Nacht hereinbrach, schleicht sich Cligés vom Hof und von all seinen Gefolgsleuten davon, sodass kein einziger Ritter oder Diener wusste, was aus ihm geworden war. Er hielt nicht eher an, bis er John fand, der ihm so gut er kann zur Seite steht. Er stattet ihn mit Waffen aus, doch er wird ihrer niemals bedürfen. Einmal bewaffnet, galoppieren beide zum Friedhof. Der Friedhof war ringsum mit einer hohen Mauer umschlossen, sodass die Ritter, die nach dem Verschließen des Tores von innen eingeschlafen waren, sich sicher sein konnten, dass niemand dort eindringen würde. Cligés sieht nicht, wie er hineingelangen kann, denn durch das Tor gibt es kein Durchkommen. Und doch muss er irgendwie hindurch, denn die Liebe gebietet es ihm und treibt ihn an. Er versucht es an der Mauer und klettert hinauf, da er stark und flink ist. Drinnen war ein Garten mit Bäumen bepflanzt, von denen einer so nahe an der Mauer stand, dass er sie berührte. Nun hatte Cligés, was er brauchte, und nachdem er sich am Baum hinuntergelassen hatte, war das Erste, was er tat, zum Tor zu gehen, um es für John zu öffnen. Als sie die Ritter schlafen sahen, löschten sie alle Lichter, sodass der Ort in Dunkelheit blieb. Und John legt nun das Grab frei und öffnet den Sarg, wobei er darauf achtet, ihm keinen Schaden zuzufügen. Cligés steigt in das Grab und hebt seine Geliebte heraus, ganz schwach und niedergeschlagen, die er liebkost, küsst und umarmt. Er weiß nicht, ob er sich freuen oder grämen soll, dass sie sich nicht regt oder bewegt. Und John schloss so schnell er konnte das Grabmal wieder, sodass es nicht den Anschein hatte, als hätte sich jemand daran zu schaffen gemacht. Dann begaben sie sich so schnell sie konnten zum Turm. Als sie sie im Turm in die Gemächer gelegt hatten, die unter der Erde lagen, nahmen sie ihr die Grabkleider ab; und Cligés, der nichts von dem Trank wusste, den sie eingenommen hatte, der sie stumm machte und unbeweglich hielt, glaubt, sie sei tot, und ist voll Verzweiflung und Angst, während er schwer seufzt und weint. Doch bald wird die Zeit kommen, da der Trank seine Wirkung verliert. Und Fenice, die seinen Schmerz hört, ringt und bemüht sich um Kraft, ihn mit einem Wort oder Blick zu trösten. Ihr Herz bricht fast vor dem Kummer, den er zeigt. „Ach Tod!“, sagt er, „wie gemein du bist, alles Verächtliche und Vile zu verschonen und zu begnadigen – es weiterleben und fortdauern zu lassen. Tod! Bist du von Sinnen oder betrunken, dass du meine Herrin ohne mich getötet hast? Das ist ein wunderliches Ding, das ich sehe: Meine Herrin ist tot, und ich lebe noch! Ach, du Kostbare, warum lebt dein Liebhaber, um dich tot zu sehen? Man könnte nun mit Recht sagen, dass du in meinem Dienst gestorben bist und dass ich es bin, der dich getötet und ermordet hat. Geliebte, dann bin ich der Tod, der dich geschlagen hat. Ist das nicht Unrecht? Denn es ist mein eigenes Leben, das ich in dir verloren habe, und habe dein Leben in mir bewahrt. Denn gehörten nicht deine Gesundheit und dein Leben mir, Süße? Und gehörten meine nicht dir? Denn ich liebte nichts außer dir, und unser doppeltes Dasein war wie eines. So habe ich nun recht gehandelt, indem ich deine Seele in meinem Körper bewahrt habe, während meine aus deinem Körper entwichen ist, und die eine sollte die Gesellschaft der anderen suchen, wo immer sie auch sein mag, und nichts sollte sie trennen.“ Darauf stößt sie einen sanften Seufzer aus und flüstert schwach: „Mein Liebhaber, ich bin nicht gänzlich tot, aber sehr nah daran. Ich schätze mein Leben jetzt nur noch wenig. Ich hielt es für einen Scherz und eine bloße Verstellung; doch nun bin ich wahrlich zu bemitleiden, denn der Tod hat dies nicht als Scherz behandelt. Es wird ein Wunder sein, wenn ich lebend davonkomme. Denn die Ärzte haben mich schwer verwundet, mein Fleisch zerbrochen und mich entstellt. Und doch, wenn es meiner Amme möglich wäre, hierher zu kommen, und wenn Bemühungen von irgendeinem Nutzen wären, würde sie mich wieder zur Gesundheit führen.“ „Sorge dich nicht darum, Liebste“, sagt Cligés, „denn noch in dieser Nacht werde ich sie hierher bringen.“ „Lieber, lass John jetzt nach ihr gehen.“ So ging John fort und suchte sie, bis er sie fand, und sagte ihr, wie er wolle, dass sie mitkomme und sich durch keinen anderen Grund aufhalten lasse; denn Fenice und Cligés haben nach ihr gesandt, damit sie zu einem Turm komme, wo sie auf sie warten; und dass Fenice in einem schlimmen Zustand sei, sodass sie mit Salben und Heilmitteln versehen kommen müsse, und sie solle bedenken, dass sie nicht lange leben werde, wenn sie nicht schnell komme, um ihr beizustehen. Thessala läuft sogleich los und nimmt Salben, Pflaster und Heilmittel mit, die sie vorbereitet hat, und trifft John wieder. Heimlich verlassen sie die Stadt, bis sie direkt zum Turm kommen. Als Fenice ihre Amme sieht, fühlt sie sich bereits geheilt, wegen des liebenden Glaubens und Vertrauens, das sie in sie setzt. Und Cligés begrüßt sie herzlich und sagt: „Sei willkommen, Amme, die ich liebe und schätze. Amme, um Gottes willen, was hältst du von dem Leiden dieser jungen Dame? Was ist deine Meinung? Wird sie genesen?“ „Ja, mein Herr, habt keine Furcht, ich werde sie vollständig wiederherstellen. Keine vierzehn Tage werden vergehen, bevor ich sie so gesund mache, dass sie niemals zuvor so lebhaft und stark war.“

Während Thessala sich mit ihren Heilmitteln beschäftigt, geht John hin, um den Turm mit allem Notwendigen auszustatten. Cligés geht zum Turm und kommt offen und tapfer wieder heraus, denn er hat dort einen mausernden Falken untergebracht, und er sagt, dass er ihn besuchen gehe; so kann niemand ahnen, dass er aus einem anderen Grund dorthin geht als wegen des Falken. Er hält sich dort lange Nächte und Tage auf. Er befiehlt John, den Turm zu bewachen, damit niemand gegen seinen Willen eintrete. Fenice hat nun keinen Grund mehr zur Klage, denn Thessala hat sie vollständig geheilt. Wäre Cligés Herzog von Almería, Marokko oder Tudela, er würde es alles nicht für eine Stechpalmenbeere im Vergleich zu der Freude halten, die er jetzt empfindet. Gewiss, die Liebe hat sich nicht erniedrigt, als sie diese beiden vereinte, denn es scheint ihnen, wenn sie einander umarmen und küssen, dass die ganze Welt besser sein müsse für ihre Freude und ihr Glück. Nun fragt mich nicht mehr danach, denn man kann keinen Wunsch haben, in den der andere nicht einwilligt. So haben sie nur ein Verlangen, als wären sie zwei selbst eines.

Fenice war, so glaube ich, das ganze Jahr und volle zwei Monate des nächsten im Turm, bis der Sommer wieder kam. Als die Bäume ihre Blüten und Blätter hervorbringen und die kleinen Vögel sich freuen und fröhlich ihre Litaneien singen, begab es sich, dass Fenice eines Morgens den Gesang der Nachtigall hörte. Cligés hielt sie fest umschlungen mit seinen Armen um ihre Taille und ihren Hals, und sie hielt ihn in einer ähnlichen Umarmung, als sie sagte: „Mein lieber, schöner Liebhaber. Ein Garten würde mir gut tun, in dem ich mich ergehen könnte. Seit mehr als fünfzehn Monaten habe ich weder Mond noch Sonne gesehen. Wenn es möglich wäre, würde ich gerne da hinaus ins Tageslicht gehen, denn hier in diesem Turm bin ich eingesperrt. Wenn ein Garten in der Nähe wäre, wohin ich gehen und mich vergnügen könnte, würde mir das oft gut tun.“ Dann verspricht ihr Cligés, sich mit John darüber zu beraten, sobald er ihn sehen kann. In genau diesem Augenblick kam John herein, wie er es oft zu tun pflegte, und Cligés sprach zu ihm von dem, was Fenice begehrte. John antwortet: „Alles, worum sie bittet, ist bereits vorgesehen und bereitgestellt. Dieser Turm ist gut ausgestattet mit dem, was sie wünscht und braucht.“ Da war Fenice sehr froh und bat John, sie dorthin zu bringen, was er, wie er sagte, sehr gerne tun würde. Dann geht John und öffnet eine Tür, die auf eine Art und Weise konstruiert war, die ich nicht angemessen beschreiben kann. Niemand außer John hätte sie bauen können, und niemand hätte behaupten können, dass dort eine Tür oder ein Fenster sei – so vollkommen war sie verborgen.

Als Fenice die Tür offen sah und die Sonne hereinströmen sah, wie sie sie seit vielen Tagen nicht gesehen hatte, schlug ihr Herz hoch vor Freude; sie sagte, dass es ihr nun an nichts mehr fehle, da sie ihren Kerkerturm verlassen könne, und dass sie sich keine andere Unterkunft wünsche. Sie schritt durch die Tür hinaus in den Garten, mit seinen Freuden und Ergötzungen. In der Mitte des Gartens stand ein veredelter Baum, beladen mit blühenden Blumen und Blättern und mit einer weit ausladenden Krone. Die Zweige waren so gezogen, dass sie alle nach unten hingen, bis sie fast den Boden berührten; der Hauptstamm jedoch, aus dem sie entsprangen, ragte gerade in die Luft. Fenice wünscht sich keinen anderen Ort. Unter dem Baum ist der Rasen sehr angenehm und fein, und mittags, wenn es heiß ist, wird die Sonne niemals hoch genug stehen, dass ihre Strahlen dorthin dringen können. John hatte sein Geschick darin bewiesen, die Zweige so anzuordnen und zu ziehen. Dort geht Fenice hin, um sich zu vergnügen, wo sie tagsüber ein Bett für sie aufstellten. Dort kosten sie Freude und Wonne. Und der Garten ist ringsum mit einer hohen Mauer umschlossen, die mit dem Turm verbunden ist, sodass nichts dort eindringen kann, ohne zuerst durch den Turm zu gehen.

Fenice ist nun sehr glücklich: Es gibt nichts, was ihr Missfallen bereiten könnte, und es fehlt ihr an nichts, was sie begehrt, wenn ihr Liebhaber frei ist, sie unter den Blüten und Blättern zu umarmen. In der Jahreszeit, in der die Leute den Sperber und Vorstehhund nehmen und die Lerche und die Braundrossel jagen oder der Wachtel und dem Rebhuhn nachstellen, begab es sich, dass ein Ritter aus Thrakien, der jung und aufgeweckt war und zum ritterlichen Sport neigte, eines Tages auf der Suche nach Wild in die Nähe des Turms kam. Der Falke von Bertrand (denn so war sein Name) hatte eine Lerche verfehlt und war davongeflogen, und Bertrand dachte daran, wie groß sein Verlust wäre, wenn er seinen Jagdvogel verlöre. Als er ihn herunterkommen und in einem Garten unterhalb des Turms landen sah, war er froh, denn er dachte, er könne ihn nun nicht mehr verlieren. Sogleich geht er hin und klettert die Mauer hinauf, bis es ihm gelingt, darüber hinwegzukommen, wo er unter dem Baum Fenice und Cligés schlafend und nackt in enger Umarmung liegen sieht. „Gott!“, sagte er, „was ist mir jetzt geschehen? Was für ein Wunder ist das, das ich sehe? Ist das nicht Cligés? Er ist es wahrlich. Ist das nicht die Kaiserin mit ihm dort? Nein, doch es sieht ihr ähnlich. Niemals hat eine Sache einer anderen so geglichen. Ihre Nase, ihr Mund und ihre Stirn sind wie die meiner Herrin, der Kaiserin. Niemals hat die Natur zwei Geschöpfe von solcher Ähnlichkeit erschaffen. Es gibt kein Merkmal bei dieser Frau hier, das ich nicht bei meiner Herrin gesehen hätte. Wenn sie am Leben wäre, würde ich sagen, dass sie es ganz sicher selbst sei.“ Gerade da fällt eine Birne herab und schlägt nahe bei Fenices Ohr ein. Sie schreckt auf, wacht auf und ruft, als sie Bertrand sieht, laut aus: „Mein Liebster, mein Liebster, wir sind verloren. Dort ist Bertrand. Wenn er dir entkommt, sind wir in einer bösen Falle gefangen, denn er wird erzählen, dass er uns gesehen hat.“ Da erkannte Bertrand, dass es zweifellos die Kaiserin war. Er sieht die Notwendigkeit, sogleich zu gehen, denn Cligés hatte sein Schwert mit in den Garten genommen und es neben das Bett gelegt. Er sprang nun auf und ergriff sein Schwert, während Bertrand hastig Abschied nahm. So schnell er konnte, erklomm er die Mauer und war fast sicher drüber, als Cligés, der ihm folgte, sein Schwert erhob und ihn mit solcher Wucht traf, dass er ihm das Bein unterhalb des Knies abtrennte, als wäre es ein Fenchelstängel gewesen. Trotz alledem entkam Bertrand, wenn auch schwer verwundet und verstümmelt. Außer sich vor Schmerz und Zorn über den Anblick seines kläglichen Zustands, hoben ihn seine Männer auf der anderen Seite auf und fragten eindringlich, wer es gewesen sei, der ihn so zugerichtet habe. „Sprecht jetzt nicht mit mir“, sagt er, „sondern helft mir, auf mein Pferd zu steigen. Keine Erwähnung soll davon gemacht werden, außer gegenüber dem Kaiser. Derjenige, der mich so behandelt hat, muss sein, und ist zweifellos in großer Angst; denn er ist in großer Lebensgefahr.“ Dann setzen sie ihn auf seinen Palfrey und führen ihn durch die Stadt, während sie in ihrer Angst schwer bekümmert sind. Hinter ihnen kommen mehr als zwanzigtausend andere, die ihnen zum Hof folgen. Und alles Volk läuft zusammen, jeder bemüht, zuerst dort zu sein. Bertrand brachte seine Klage laut, im Gehör aller, vor den Kaiser: doch sie hielten ihn für einen müßigen Schwätzer, als er sagte, er habe die Kaiserin ganz entblößt gesehen. Die Stadt ist in heller Aufregung: Einige betrachten die Nachrichten, die sie hören, als reinen Unsinn, andere raten und drängen den Kaiser, den Turm selbst aufzusuchen. Groß ist der Lärm und die Verwirrung der Menschen, die sich bereiten, ihn zu begleiten. Doch sie finden nichts im Turm, denn Fenice und Cligés gelingt die Flucht, wobei sie Thessala mitnehmen, die sie tröstet und ihnen erklärt, dass sie, falls sie Leute kommen sehen sollten, um sie festzunehmen, keine Furcht haben müssten; dass sie sich niemals nähern würden, um ihnen innerhalb der Reichweite einer starken Armbrust Schaden zuzufügen. Und der Kaiser lässt innerhalb des Turms nach John suchen und ihn bringen. Er befiehlt, ihn zu fesseln und zu binden, und sagt, dass er ihn hängen oder verbrennen lassen und seine Asche weit verstreuen werde. Er solle seinen gebührenden Lohn für die Schande empfangen, die er dem Kaiser bereitet habe; doch dieser Lohn werde nicht angenehm sein, weil John seinen Neffen mit seiner Frau im Turm versteckt habe. „Beim Wort, Ihr sagt die Wahrheit“, sagt John; „ich werde nicht lügen, sondern noch weiter gehen und die Wahrheit erklären, und wenn ich irgendein Unrecht getan habe, ist es recht, dass ich ergriffen werde. Aber ich biete dies als meine Entschuldigung an: dass ein Diener nichts verweigern sollte, wenn sein rechtmäßiger Herr befiehlt. Nun weiß jeder fürwahr, dass ich sein bin, und dieser Turm auch.“ „Das ist er nicht, John. Vielmehr ist er dein.“ „Mein, Herr? Ja, nach ihm: aber weder gehöre ich mir selbst, noch habe ich irgendetwas, das mein ist, außer dem, was es ihm beliebte, mir zu gewähren. Und wenn Ihr meint zu sagen, dass mein Herr schuldig sei, Euch Unrecht getan zu haben, bin ich bereit, seine Verteidigung ohne jeden Befehl von ihm aufzunehmen. Aber ich fühle mich ermutigt, offen auszusprechen, was mir auf dem Herzen liegt, so wie ich es mir ausgedacht habe, denn ich weiß wohl, dass ich sterben muss. Also werde ich sprechen, ohne auf die Folgen zu achten. Denn wenn ich um meines Herrn willen sterbe, werde ich keinen schmählichen Tod sterben, denn die Tatsachen sind allgemein bekannt über jenen Eid und jene Zusage, die Ihr Eurem Bruder gegeben habt, dass nach Euch Cligés Kaiser sein solle, der nun als Wanderer verbannt ist. Doch wenn Gott will, soll er noch Kaiser werden! Deshalb seid Ihr offen für Vorwürfe, denn Ihr hättet keine Frau nehmen sollen; doch Ihr habt sie geheiratet und Cligés ein Unrecht getan, und er hat Euch überhaupt kein Unrecht getan. Und wenn ich von Euch mit dem Tod bestraft werde, und wenn ich ungerechterweise um seinetwillen sterbe, und wenn er noch am Leben ist, wird er meinen Tod an Euch rächen. Nun geht und tut das Beste, was Ihr könnt, denn wenn ich sterbe, werdet auch Ihr sterben.“

Der Kaiser bebt vor Zorn, als er die spöttischen Worte hört, die John an ihn richtet. „John“, sagt er, „du sollst so lange Aufschub haben, bis wir deinen Herrn finden, der mir ein solches Unrecht getan hat, obgleich ich ihn herzlich liebte und nicht im Sinn hatte, ihn zu betrügen. Unterdessen sollst du im Gefängnis bleiben. Wenn du weißt, was aus ihm geworden ist, sag es mir sofort, das befehle ich dir.“ „Ich soll es Euch sagen? Wie könnte ich einen solchen Verrat begehen? Würde mir das Leben aus dem Leibe gezogen, so würde ich Euch meinen Herrn nicht verraten, selbst wenn ich wüsste, wo er sich aufhält. Tatsächlich weiß ich nicht mehr als Ihr, wohin sie gegangen sind, so wahr mir Gott helfe! Doch es besteht kein Grund für Eure Eifersucht. Ich fürchte Euren Zorn nicht so sehr, als dass ich nicht sagen sollte, damit es jeder hören kann, wie Ihr getäuscht worden seid, auch wenn meinen Worten kein Glauben geschenkt wird. Ihr wurdet betrogen und hintergangen durch den Trank, den Ihr in Eurer Hochzeitsnacht zu Euch nahmt. Es sei denn, es geschah im Traum, während Ihr schliefet, so hattet Ihr niemals Euer Vergnügen mit ihr; doch die Nacht ließ Euch träumen, und der Traum verschaffte Euch ebenso viel Befriedigung, als wäre es in Euren wachen Stunden geschehen, dass sie Euch in ihren Armen hielt: das war die Summe Eurer Befriedigung. Ihr Herz war Cligés so sehr zugetan, dass sie seinetwegen den Tod vortäuschte; und er hatte solches Vertrauen zu mir, dass er mir alles erklärte und sie in meinem Haus unterbrachte, welches rechtmäßig ihm gehört. Ihr solltet mir keine Vorwürfe machen. Ich müsste in der Tat verbrannt oder gehängt werden, wenn ich meinen Herrn verriete oder mich weigerte, seinen Willen zu tun.“

Als die Aufmerksamkeit des Kaisers wieder auf den Trank gelenkt wird, den er so bereitwillig getrunken hatte und mit dem Thessala ihn getäuscht hatte, da begriff er zum ersten Mal, dass er niemals Vergnügen mit seiner Frau gehabt hatte, es sei denn, es wäre im Traum geschehen: So war es nur eine illusorische Freude. Und er sagt, wenn er nicht Rache nehme für die Schande und Schmach, die ihm von dem Verräter angetan wurde, der seine Frau verführt hat, werde er niemals wieder glücklich sein. „Nun schnell!“, sagt er, „bis Pavia und von hier bis nach Deutschland, soll kein Schloss, keine Stadt und kein Ort zurückbleiben, in dem nicht gesucht wird. Denjenigen werde ich mehr als alle anderen wertschätzen, der mir die beiden gefangen bringt. Nun auf und ab, nah und fern, geht eifrig und sucht!“ Dann machten sie sich mit Eifer auf den Weg und verbrachten den ganzen Tag mit der Suche. Doch unter der Anzahl hatte Cligés einige Freunde, die sie, hätten sie sie gefunden, eher an einen geheimen Ort geführt hätten, anstatt sie zurückzuschleppen. Den ganzen vierzehntägigen Zeitraum erschöpften sie sich in einer fruchtlosen Suche. Denn Thessala, die als ihre Führerin fungiert, leitet sie durch ihre Künste und Zauber in solcher Sicherheit, dass sie keinerlei Bangigkeit oder Furcht vor der ganzen Macht des Kaisers verspüren. Sie suchen in keiner Stadt oder Siedlung Ruhe; dennoch haben sie alles, was sie wünschen oder begehren, sogar noch mehr, als es gewöhnlich der Fall ist. Denn alles, was sie benötigen, wird ihnen von Thessala beschafft, die für sie sucht, durchkämmt und vorsorgt. Und es gibt niemanden mehr, der sie jagt, denn alle sind in ihre Häuser zurückgekehrt. Unterdessen ist Cligés nicht untätig, sondern macht sich auf, seinen Onkel, König Arthur, zu finden. Er setzte seine Suche fort, bis er ihn fand, und vor ihm brachte er seine Forderung und Beschwerde über seinen Onkel, den Kaiser, vor, der, um ihn zu enterben, auf illoyale Weise eine Frau genommen hatte, was für ihn nicht rechtens war; denn er hatte seinem Vater geschworen, niemals in seinem Leben zu heiraten. Und der König sagt, dass er mit einer Flotte nach Konstantinopel aufbrechen werde und dass er tausend Schiffe mit Rittern füllen werde und dreitausend weitere mit Bewaffneten, bis keine Stadt oder Burg, kein Ort oder Schloss, wie stark oder wie hoch es auch sei, ihrem Ansturm widerstehen könne. Dann vergaß Cligés nicht, dem König für den Beistand zu danken, den er ihm anbot. Der König lässt aussenden, um alle hohen Barone des Landes zu suchen und zusammenzurufen, und lässt Schiffe, Kriegsschiffe, Boote und Barken requirieren und ausrüsten. Er lässt hundert Schiffe mit Schilden, Lanzen, Rundschilden und für Ritter geeigneten Rüstungen beladen und füllen. Der König trifft solch große Vorbereitungen für den Krieg, dass niemals Caesar oder Alexander dergleichen taten. Er befiehlt, auf seinen Ruf hin ganz England, ganz Flandern, die Normandie, Frankreich und die Bretagne zu versammeln, sowie alle Männer bis hin zu den Pyrenäen. Sie waren bereits im Begriff, in See zu stechen, als Boten aus Griechenland eintrafen, die das Einschiffen verzögerten und den König und seine Leute aufhielten. Unter den Boten, die kamen, war John, jener vertrauenswürdige Mann, denn er wäre niemals Zeuge oder Bote von Nachrichten gewesen, die nicht wahr waren und die er nicht mit Sicherheit wusste. Die Boten waren hochgeborene Männer aus Griechenland, die kamen, um nach Cligés zu suchen. Sie erkundigten sich und fragten nach ihm, bis sie ihn am Hofe des Königs fanden, woraufhin sie zu ihm sprachen: „Gott schütze Euch, Herr! Griechenland wird Euch übergeben, und Konstantinopel wird Euch von allen Untertanen Eures Reiches gegeben, aufgrund des Rechts, das Ihr darauf habt. Euer Onkel (doch Ihr wisst es nicht) ist gestorben vor Gram, den er empfand, weil er Euch nicht entdecken konnte. Sein Gram war so groß, dass er den Verstand verlor; er wollte weder trinken noch essen, sondern starb wie ein Mann, der nicht bei Sinnen war. Edler Herr, kehrt nun zurück! Denn alle Eure Lehnsherren haben nach Euch geschickt. Sie verlangen sehr nach Euch und sehnen sich nach Euch, in dem Wunsch, Euch zu ihrem Kaiser zu machen.“ Einige gab es, die sich darüber freuten; und andere gab es, die ihre Gäste gerne anderswo gesehen hätten und die Flotte lieber nach Griechenland hätten segeln sehen. Doch die Expedition wird aufgegeben, und der König entlässt seine Männer, und die Heere ziehen wieder in ihre Häuser ab. Und Cligés eilt in seinem Verlangen, nach Griechenland zurückzukehren. Er hat keinen Wunsch zu verweilen. Nachdem seine Vorbereitungen getroffen waren, nahm er Abschied vom König und dann von all seinen Freunden, und indem er Fenice mit sich nahm, zieht er fort. Sie reisen, bis sie in Griechenland ankommen, wo man ihn mit dem Jubel empfängt, den man seinem rechtmäßigen Herrn erweisen sollte, und man gibt ihm seine Liebste zur Frau. Beide werden sogleich gekrönt. Seine Geliebte hat er zu seiner Frau gemacht, doch er nennt sie immer noch seine Geliebte und Liebste, und sie kann sich über keinen Verlust an Zuneigung beklagen, denn er liebt sie immer noch als seine Geliebte, und sie liebt ihn ebenfalls, wie eine Dame ihren Liebhaber lieben sollte. Und jeder Tag sah ihre Liebe stärker werden: Er zweifelte niemals an ihr, noch machte sie ihm jemals Vorwürfe wegen irgendetwas. Sie wurde niemals gefangen gehalten, wie so viele Frauen, die nach ihrer Zeit gelebt haben. Denn niemals seitdem hat es einen Kaiser gegeben, der nicht in Furcht vor seiner Frau stand, dass er von ihr betrogen werden könnte, wenn er die Geschichte hört, wie Fenice Alis täuschte, zuerst mit dem Trank, den er trank, und dann später durch jene andere List. Deshalb wird jede Kaiserin, wie reich und edel sie auch sein mag, in Konstantinopel bewacht wie in einem Gefängnis, denn der Kaiser hat kein Vertrauen zu ihr, wenn er sich an die Geschichte von Fenice erinnert. Er hält sie ständig in ihrem Gemach bewacht, noch wird jemals irgendeinem Mann Zutritt zu ihrer Gegenwart gewährt, es sei denn, er wäre von Jugend an ein Eunuch; bei einem solchen besteht keine Furcht oder Zweifel, dass die Liebe ihn in ihre Fesseln schlagen wird. Hier endet das Werk von Chrétien.

Artus, der gute König von Britannien, dessen Tapferkeit uns lehrt, dass auch wir mutig und höflich sein sollten, hielt einen reichen und königlichen Hof an jenem kostbaren Festtage, der allzeit unter dem Namen Pfingsten bekannt ist. Der Hof befand sich zu Carduel in Wales. Als die Mahlzeit beendet war, begaben sich die Ritter dorthin, wohin sie von den Damen, Fräulein und Jungfrauen gerufen wurden. Einige erzählten Geschichten; andere sprachen von der Liebe, von ihren Prüfungen und Sorgen, sowie von den großen Segnungen, die oft den Mitgliedern ihres Ordens zuteilwerden, der in jenen alten Tagen reich und blühend war. Doch heute sind ihre Anhänger nur wenige, da sie sie beinahe bis auf den letzten Mann verlassen haben, sodass die Liebe sehr herabgewürdigt ist. Denn Liebende pflegten es zu verdienen, als höflich, tapfer, großmütig und ehrenhaft angesehen zu werden. Doch nun ist die Liebe ein Gespött, denn diejenigen, die kein Verständnis für sie haben, behaupten, sie liebten, und darin lügen sie. So bringen sie eine Verhöhnung hervor und lügen, indem sie prahlen, wo sie kein Recht dazu haben. Doch lassen wir jene, die noch am Leben sind, um von denen der früheren Zeit zu sprechen. Denn ich meine, ein höflicher Mann ist, obschon tot, mehr wert als ein lebender Schurke. So ist es mein Vergnügen, eine Angelegenheit von großer Beachtung über den König zu berichten, dessen Ruhm derart war, dass die Menschen noch heute nah und fern von ihm sprechen; und ich stimme mit der Meinung der Bretonen überein, dass sein Name für immer fortbestehen wird. Und in Verbindung mit ihm erinnern wir uns jener guten, auserwählten Ritter, die sich für die Ehre aufopferten. Doch an diesem Tage, von dem ich spreche, war ihr Erstaunen groß, als sie den König ihre Gegenwart verlassen sahen; und es gab einige, die sich gekränkt fühlten und kein Blatt vor den Mund nahmen, da sie den König zuvor noch nie bei einem solchen Fest in sein eigenes Gemach hatten gehen sehen, sei es zum Schlafen oder um Ruhe zu suchen. Doch an diesem Tage geschah es, dass die Königin ihn aufhielt, und er verweilte so lange an ihrer Seite, dass er sich vergaß und einschlief. Vor der Gemachstür standen Dodinel, Sagremor und Kay, mein Herr Gawain, mein Herr Yvain und mit ihnen Calogrenant, ein sehr stattlicher Ritter, der begonnen hatte, ihnen eine Geschichte zu erzählen, obgleich sie nicht zu seinem Ruhm, sondern eher zu seiner Schande gereichte. Die Königin konnte ihn hören, wie er seine Geschichte erzählte, und sie erhob sich von der Seite des Königs und trat so heimlich an sie heran, dass sie, bevor sie jemand erblickte, gleichsam mitten unter sie getreten war. Calogrenant allein sprang schnell auf, als er sie kommen sah. Da sagte Kay, der sehr streitsüchtig, gemein, sarkastisch und beleidigend war, zu ihm: „Bei Gott, Calogrenant, ich sehe, Ihr seid nun sehr kühn und vorlaut, und wahrlich, es freut mich, Euch als den Höflichsten von uns allen zu sehen. Und ich weiß, dass Ihr von Eurer eigenen Vortrefflichkeit völlig überzeugt seid, denn das entspricht Eurem geringen Verstand. Und natürlich ist es nur natürlich, dass meine Herrin annehmen sollte, Ihr überragt uns alle an Höflichkeit und Tapferkeit. Wir haben es versäumt aufzustehen, fürwahr aus Trägheit oder weil es uns nicht kümmerte! Bei meinem Wort, so ist es nicht, mein Herr; wir haben meine Herrin nur nicht gesehen, bevor Ihr zuerst aufgestanden wart.“ „Wirklich, Kay“, sagt daraufhin die Königin, „ich glaube, Ihr würdet platzen, wenn Ihr das Gift, mit dem Ihr so voll seid, nicht ausgießen könntet. Es ist lästig und gemein, Eure Gefährten so zu ärgern.“ „Herrin“, sagt Kay, „wenn wir durch Eure Gesellschaft nicht besser werden, so lasst uns wenigstens nicht darunter leiden. Ich bin mir nicht bewusst, etwas gesagt zu haben, weswegen ich angeklagt werden sollte, und so bitte ich Euch, sagt nicht mehr. Es ist unhöflich und töricht, einen eitlen Streit fortzusetzen. Dieser Disput sollte nicht weitergehen, und niemand sollte versuchen, mehr daraus zu machen. Doch da es keine weiteren harten Worte geben darf, befehlt ihm, die Geschichte fortzusetzen, die er begonnen hatte.“ Daraufhin schickt sich Calogrenant an, auf diese Weise zu antworten: „Mein Herr, wenig kümmert mich der Streit, der von geringer Bedeutung ist und mich nicht betrifft. Wenn Ihr Euren Spott an mir ausgelassen habt, werde ich niemals Schaden davon erleiden. Ihr habt oft beleidigend gesprochen, mein Herr Kay, gegenüber tapfereren und besseren Männern als ich, denn Ihr seid zu dieser Art von Dingen geneigt. Der Misthaufen wird immer stinken, und Bremsen stechen, und Bienen werden summen, und so wird ein Langweiler quälen und sich lästig machen. Jedoch, mit der Erlaubnis meiner Herrin, werde ich meine Geschichte heute nicht fortsetzen, und ich bitte sie, nicht weiter davon zu sprechen und mir gütigerweise keinen unwillkommenen Befehl zu erteilen.“ „Herrin“, sagt Kay, „alle, die hier sind, werden in Eurer Schuld stehen, denn sie sind begierig, sie zu Ende zu hören. Tut es nicht als Gefallen für mich! Doch bei dem Glauben, den Ihr dem König schuldet, Eurem Herrn und meinem, befehlt ihm fortzufahren, und Ihr werdet wohl daran tun.“ „Calogrenant“, sagt darauf die Königin, „kümmert Euch nicht um den Angriff meines Herrn Kay, des Truchsessen. Er ist so an üble Rede gewöhnt, dass man ihn dafür nicht bestrafen kann. Ich befehle und bitte Euch, nicht wegen ihm erzürnt zu sein, noch solltet Ihr seinetwegen davon ablassen, etwas zu sagen, das wir alle gerne hören werden; wenn Ihr mein Wohlwollen bewahren wollt, so beginnt die Geschichte bitte von Neuem.“ „Wahrlich, Herrin, es ist ein sehr unwillkommener Befehl, den Ihr mir auferlegt. Eher als heute noch mehr von meiner Geschichte zu erzählen, ließe ich mir ein Auge ausstechen, wenn ich Euer Missfallen nicht fürchtete. Dennoch werde ich Euren Befehl ausführen, wie unangenehm er auch sein mag. Wenn Ihr es also so wollt, dann gebt Acht. Lasst Euer Herz und Eure Ohren mein sein. Denn Worte, obgleich gehört, sind verloren, wenn sie nicht im Herzen verstanden werden. Es gibt Menschen, die dem zustimmen, was sie hören, es aber nicht verstehen: diese Menschen haben allein das Gehör. Denn in dem Augenblick, da das Herz es nicht versteht, fällt das Wort auf die Ohren schlicht wie der Wind, der weht, ohne dort zu verweilen; vielmehr zieht es schnell vorüber, wenn das Herz nicht so wach ist, um bereit zu sein, es aufzunehmen. Denn das Herz allein kann es empfangen, wenn es daherkommt, und es in sich verschließen. Die Ohren sind der Pfad und der Kanal, durch den die Stimme das Herz erreichen kann, während das Herz im Inneren der Brust die Stimme empfängt, die durch das Ohr eintritt. Nun, wer meine Worte beherzigen will, der muss mir sein Herz und seine Ohren überlassen, denn ich werde nicht von einem Traum, einer müßigen Geschichte oder einer Lüge sprechen, mit denen manch anderer Euch unterhalten hat, sondern ich werde von dem sprechen, was ich sah.“

Es geschah vor sieben Jahren, dass ich, einsam wie ein Landmann, unterwegs war auf der Suche nach Abenteuern, wohlbewaffnet, wie ein Ritter es sein sollte, als ich auf einen Weg stieß, der nach rechts in einen dichten Wald führte. Der Weg dort war sehr schlecht, voller Dornen und Gestrüpp. Trotz der Mühe und der Unannehmlichkeiten folgte ich dem Weg und dem Pfad. Fast den ganzen Tag ritt ich so, bis ich aus dem Wald von Brocéliande hervortrat. Aus dem Wald heraus gelangte ich in offenes Land, wo ich in einer Entfernung von einer halben walisischen Meile einen hölzernen Turm sah: es mochte so weit sein, aber nicht weiter. Schneller als im Schritt ritt ich weiter, näherte mich und sah die Palisade und den Graben ringsum, tief und breit, und auf der Brücke stehend, mit einem gemauserten Falken auf dem Handgelenk, sah ich den Herrn der Burg. Ich hatte ihn kaum gegrüßt, da trat er vor, um meinen Steigbügel zu halten, und lud mich ein abzusteigen. Ich tat es, denn es wäre nutzlos gewesen zu leugnen, dass ich eine Herberge nötig hatte. Dann sagte er mir mehr als hundertmal auf einmal, dass gesegnet der Weg sei, auf dem ich dorthin gekommen war. Währenddessen überquerten wir die Brücke, passierten das Tor und befanden uns im Hof. In der Mitte des Hofes dieses Vavasors, dem Gott all das Glück und die Ehre vergelten möge, die er mir in jener Nacht erwies, hing ein Gong, nicht aus Eisen oder Holz, glaube ich, sondern ganz aus Kupfer. Auf diesen Gong schlug der Vavasor dreimal mit einem Hammer, der an einem Pfosten ganz in der Nähe hing. Diejenigen, die oben im Haus waren, kamen, als sie seine Stimme und den Klang hörten, unten in den Hof. Einige nahmen mein Pferd, das der gute Vavasor hielt; und ich sah ein sehr schönes und sanftes Mädchen auf mich zukommen. Als ich sie genau betrachtete, sah ich, dass sie groß, schlank und aufrecht war. Geschickt war sie darin, mich zu entwaffnen, was sie sanft und mit Gewandtheit tat; als sie mich dann in einen kurzen Mantel aus scharlachrotem Stoff gekleidet hatte, der mit Pfauenfedern besetzt war, ließen uns alle anderen dort allein, sodass sie und ich allein blieben. Das gefiel mir wohl, denn ich brauchte nichts anderes anzusehen. Dann nahm sie mich mit, um mich auf dem hübschesten kleinen Feld niederzusetzen, das ringsum von einer Mauer umschlossen war. Dort fand ich sie so elegant, so gewandt in der Rede und so wohlunterrichtet, von so angenehmen Manieren und Charakter, dass es ein Vergnügen war, dort zu sein, und ich hätte gewünscht, niemals gezwungen zu sein, mich zu entfernen. Doch wie es das Unglück wollte, als die Nacht hereinbrach und die Zeit für das Abendessen gekommen war. Der Vavasor kam, um nach mir zu suchen. Kein Zögern war mehr möglich, also kam ich seiner Bitte nach. Vom Abendessen will ich nur sagen, dass es ganz nach meinem Herzen war, da das Fräulein ihren Platz bei Tisch genau vor mir einnahm. Nach dem Abendessen gestand mir der Vavasor, dass er zwar manchen fahrenden Ritter beherbergt hatte, aber er wisse nicht, wie lange es her sei, seit er einen auf der Suche nach Abenteuern willkommen geheißen habe. Dann bat er mich als Gefallen, auf dem Rückweg bei seinem Anwesen vorbeizukommen, falls mir das möglich sei. So sagte ich zu ihm: ‚Sehr gerne, Herr!‘, denn eine Ablehnung wäre unhöflich gewesen, und das war das Mindeste, was ich für einen solchen Gastgeber tun konnte.

Jene Nacht war ich in der Tat wohl untergebracht, und sobald das Morgenlicht erschien, fand ich mein Ross, wie ich es am Abend zuvor erbeten hatte, bereits gesattelt vor; so wurde meine Bitte erfüllt. Meinen gütigen Gastgeber und seine teure Tochter empfahl ich dem Heiligen Geist, und nachdem ich von allen Abschied genommen hatte, kam ich so bald wie möglich davon. Ich war von meinem Rastplatz noch nicht weit gekommen, als ich auf eine Lichtung stieß, auf der einige wilde Stiere frei umherliefen; sie kämpften untereinander und machten einen derart schrecklichen und grauenhaften Lärm, dass ich, wenn die Wahrheit gesagt werden soll, vor Furcht zurückwich, denn es gibt kein Tier, das so grimmig und gefährlich ist wie ein Stier. Ich sah auf einem Baumstumpf einen bäuerlichen Lümmel sitzen, der einen großen Knüppel in der Hand hielt, schwarz wie eine Maulbeere, unbeschreiblich groß und scheußlich; wahrlich, das Geschöpf war so überaus hässlich, dass kein Wort des Mundes ihm gerecht werden konnte. Als ich mich diesem Kerl näherte, sah ich, dass sein Kopf größer war als der eines Pferdes oder irgendeines anderen Tieres; dass sein Haar in Büscheln wuchs und seine Stirn auf eine Breite von mehr als zwei Spannen entblößte; dass seine Ohren groß und moosig waren, genau wie die eines Elefanten; seine Augenbrauen waren schwer und sein Gesicht war flach; seine Augen waren die einer Eule und seine Nase glich der einer Katze; seine Backen waren gespalten wie bei einem Wolf und seine Zähne waren scharf und gelb wie die eines Wildschweins; sein Bart war schwarz und seine Schnurrhaare gedreht; sein Kinn verschmolz mit seiner Brust und sein Rückgrat war lang, aber verdreht und bucklig. Dort stand er, auf seinen Knüppel gestützt und in ein seltsames Gewand gekleidet, das nicht aus Baumwolle oder Wolle bestand, sondern vielmehr aus den Häuten, die kürzlich von zwei Stieren oder zwei Rindern abgezogen worden waren: diese trug er um den Hals hängend. Der Kerl sprang augenblicklich auf, als er mich herannahen sah. Ich weiß nicht, ob er mich schlagen wollte oder was er zu tun gedachte, aber ich war bereit, ihn abzuwehren, bis ich sah, dass er innehielt und stocksteif auf einem Baumstamm stehen blieb, wo er volle siebzehn Fuß an Höhe maß. Dann starrte er mich an, sprach aber kein Wort, ebenso wenig wie ein Tier es getan hätte. Und ich vermutete, dass er nicht bei Sinnen oder betrunken war. Dennoch fasste ich den Mut, zu ihm zu sagen: „Komm, lass mich wissen, ob du ein gutes Geschöpf bist oder nicht.“ Und er antwortete: „Ich bin ein Mensch.“ „Was für ein Mensch bist du?“ „So, wie du mich siehst: Ich bin keineswegs anders.“ „Was tust du hier?“ „Ich war hier und hütete dieses Vieh in diesem Wald.“ „Hütetest du es wirklich? Beim Heiligen Petrus von Rom! Sie kennen das Kommando keines Menschen. Ich vermute, man kann unmöglich wilde Tiere auf einer Ebene oder im Wald oder sonst wo bewachen, es sei denn, sie sind angebunden oder eingesperrt.“ „Nun, ich hüte diese Bestien und habe sie unter Kontrolle, sodass sie diese Gegend niemals verlassen werden.“ „Wie machst du das? Komm, sag es mir jetzt!“ „Es gibt nicht eines von ihnen, das es wagt, sich zu bewegen, wenn es mich kommen sieht. Denn wenn ich eines zu fassen bekomme, verpasse ich seinen beiden Hörnern mit meinen harten, starken Händen einen solchen Ruck, dass die anderen vor Angst zittern und sich sogleich um mich versammeln, als wollten sie um Gnade bitten. Niemand außer mir könnte es wagen, hierher zu kommen, denn wer sich unter sie begäbe, würde auf der Stelle zu Tode gebracht werden. Auf diese Weise bin ich der Herr meiner Tiere. Und nun musst du mir wiederum sagen, was für ein Mann du bist und was du hier suchst.“ „Ich bin, wie du siehst, ein Ritter, der nach dem sucht, was er nicht finden kann; lange habe ich ohne Erfolg gesucht.“ „Und was ist das, das du so gerne finden möchtest?“ „Ein Abenteuer, um meine Tapferkeit und meinen Mut zu erproben. Nun bitte und ersuche ich dich dringend, mir, wenn möglich, einen Rat bezüglich irgendeines Abenteuers oder einer wunderbaren Sache zu geben.“ Er sagt: „Da wirst du ohne auskommen müssen, denn ich weiß nichts von Abenteuern, noch habe ich je davon gehört. Aber wenn du zu einer gewissen Quelle hier ganz in der Nähe gehen und dort das Übliche verrichten würdest, würdest du nicht so leicht wieder zurückkommen. Ganz in der Nähe kannst du leicht einen Pfad finden, der dich dorthin führen wird. Wenn du den richtigen Weg gehen willst, folge dem geraden Pfad, andernfalls könntest du auf den vielen anderen Wegen leicht in die Irre gehen. Du wirst die Quelle sehen, die siedet, obwohl das Wasser kälter ist als Marmor. Sie wird beschattet von dem schönsten Baum, den die Natur je geformt hat, denn sein Laub ist immergrün, ungeachtet der Kälte des Winters, und ein eisernes Becken hängt dort an einer Kette, die lang genug ist, um die Quelle zu erreichen. Und neben der Quelle wirst du einen massiven Stein finden, wie du sehen wirst, dessen Art ich jedoch nicht erklären kann, da ich nie seinesgleichen gesehen habe. Auf der anderen Seite steht eine Kapelle, klein, aber sehr schön. Wenn du von dem Wasser im Becken nimmst und es über den Stein gießt, wirst du sehen, wie ein solcher Sturm aufzieht, dass kein Tier in diesem Wald zurückbleiben wird; jede Hirschkuh, jeder Stern, jeder Hirsch, jedes Wildschwein und jeder Vogel wird hervorkommen. Denn du wirst sehen, wie solche Blitze herabfahren, ein solches Wehen von Böen und Krachen von Bäumen, solche Sturzbäche, solch Donner und Blitze, dass du, wenn du ihnen ohne Mühe und Missgeschick entkommen kannst, glücklicher sein wirst, als es je ein Ritter war.“ Ich verließ den Kerl dann, nachdem er mir den Weg gewiesen hatte. Es muss nach neun Uhr gewesen sein und könnte schon auf den Mittag zugegangen sein, als ich den Baum und die Kapelle erspähte. Ich kann wahrhaftig sagen, dass dieser Baum die schönste Kiefer war, die je auf Erden wuchs. Ich glaube nicht, dass es je so stark geregnet hat, dass ein Tropfen Wasser sie durchdringen konnte, sondern er tropfte eher von den äußeren Zweigen ab. An dem Baum sah ich das Becken hängen, aus dem feinsten Gold, das je auf irgendeinem Markt zum Verkauf stand. Was die Quelle betrifft, so könnt ihr mir glauben, dass sie wie heißes Wasser siedete. Der Stein war aus Smaragd, mit Löchern darin wie ein Fass, und darunter befanden sich vier Rubine, strahlender und roter als die Morgensonne, wenn sie im Osten aufgeht. Nun werde ich kein Wort sagen, das nicht wahr ist. Ich wollte das wunderbare Erscheinen des Sturms und des Gewitters sehen; aber darin war ich nicht weise, denn ich hätte gerne bereut, wenn ich gekonnt hätte, als ich den durchlöcherten Stein mit dem Wasser aus dem Becken besprengte. Aber ich fürchte, ich goss zu viel, denn augenblicklich sah ich, wie sich der Himmel so sehr öffnete, dass mich aus mehr als vierzehn Richtungen die Blitze blendeten, und auf einmal ließen die Wolken Schnee, Regen und Hagel fallen. Der Sturm war so grimmig und schrecklich, dass ich hundertmal dachte, ich würde von den Blitzen, die um mich herum einschlugen, und von den Bäumen, die zerfetzt wurden, getötet werden. Wisst, dass ich in großer Not war, bis sich das Getöse legte. Aber Gott gab mir solchen Trost, dass der Sturm nicht lange anhielt und alle Winde wieder abstarben. Die Winde wagten es nicht, gegen Gottes Willen zu wehen. Und als ich die Luft klar und heiter sah, war ich wieder voller Freude. Denn ich habe beobachtet, dass Freude Sorgen schnell vergessen lässt. Sobald der Sturm völlig vorüber war, sah ich so viele Vögel im Kiefernbaum versammelt (wenn mir jemand meine Worte glauben will), dass kein Zweig oder Ast zu sehen war, der nicht vollständig von Vögeln bedeckt gewesen wäre. Der Baum war umso schöner, denn alle Vögel sangen im Einklang, doch die Note eines jeden war anders, sodass ich nie einen hörte, der die Note eines anderen sang. Auch ich erfreute mich an ihrer Fröhlichkeit und hörte ihnen zu, bis sie ihren Gottesdienst beendet hatten, denn ich habe noch nie einen solch glücklichen Gesang gehört, noch glaube ich, dass ihn jemand anderes hören wird, es sei denn, er geht, um dem zuzuhören, was mich mit solcher Freude und Glückseligkeit erfüllte, dass ich in Entzücken verloren war. Ich blieb dort, bis ich einige Ritter kommen hörte, wie ich glaubte, es schienen ihrer zehn zu sein. Aber all der Lärm und das Aufheben wurden durch das Herannahen eines einzigen Ritters verursacht. Als ich ihn allein kommen sah, griff ich schnell nach meinem Ross und zögerte nicht, es zu besteigen. Und der Ritter kam, als hätte er böse Absichten, schneller als ein Adler heran, so grimmig aussehend wie ein Löwe. Von so weit her, wie seine Stimme reichen konnte, begann er mich herauszufordern und sagte: „Vasall, ohne Provokation hast du mir Schande und Schaden zugefügt. Wenn es irgendeinen Streit zwischen uns gab, hättest du mich zuerst herausfordern oder zumindest Gerechtigkeit suchen sollen, bevor du mich angriffst. Aber, Herr Vasall, wenn es in meiner Macht steht, soll die Strafe für den offensichtlichen Schaden auf dich fallen. Um mich herum liegt der Beweis für meine zerstörten Wälder. Wer gelitten hat, hat das Recht, sich zu beschweren. Und ich habe guten Grund, mich zu beschweren, dass du mich mit Blitz und Regen aus meinem Haus vertrieben hast. Du hast mir Ärger bereitet, und verflucht sei, wer das für fair hält. Denn innerhalb meiner eigenen Wälder und meiner Stadt hast du einen solchen Angriff auf mich verübt, dass mir die Ressourcen von Waffenträgern und Befestigungen nichts genützt hätten; kein Mensch hätte sicher sein können, selbst wenn er in einer Festung aus massivem Stein und Holz gewesen wäre. Aber sei versichert, dass es von diesem Moment an weder Waffenstillstand noch Frieden zwischen uns geben wird.“ Bei diesen Worten stürmten wir aufeinander zu, wobei jeder seinen Schild fest umklammert hielt und sich damit deckte. Der Ritter hatte ein gutes Pferd und eine kräftige Lanze und war zweifellos einen ganzen Kopf größer als ich. So war ich insgesamt im Nachteil, da ich kleiner war als er, während sein Pferd stärker war als meines. Ihr könnt sicher sein, dass ich die Fakten erzählen werde, um meine Schande zu verdecken. Mit der Absicht, mein Bestes zu geben, versetzte ich ihm einen so harten Schlag, wie ich nur konnte, traf den oberen Rand seines Schildes und legte meine ganze Kraft hinein, mit dem Ergebnis, dass meine Lanze in tausend Stücke flog. Seine Lanze blieb ganz, da sie sehr schwer und größer war als jede Ritterlanze, die ich je gesehen hatte. Und der Ritter schlug mich damit so heftig, dass er mich über das Hinterteil meines Pferdes warf und mich flach auf den Boden legte, wo er mich beschämt und erschöpft zurückließ, ohne mir einen weiteren Blick zu schenken. Er nahm mein Pferd, mich aber ließ er zurück und machte sich auf den Weg zurück, den er gekommen war. Und ich, der ich nicht wusste, was ich tun sollte, blieb dort in Schmerz und mit beunruhigten Gedanken. Ich setzte mich neben die Quelle und ruhte dort eine Weile, da ich es nicht wagte, dem Ritter zu folgen, aus Angst, eine unüberlegte Tat der Torheit zu begehen. Und in der Tat, hätte ich den Mut gehabt, wusste ich nicht, was aus ihm geworden war. Schließlich kam mir der Gedanke, dass ich mein Versprechen gegenüber meinem Gastgeber halten und über sein Anwesen zurückkehren würde. Dieser Gedanke gefiel mir, und so tat ich es. Ich legte alle meine Waffen ab, um leichter voranzukommen, und so kehrte ich beschämt meine Schritte um. Als ich jene Nacht bei seinem Heim ankam, fand ich meinen Gastgeber als denselben gutmütigen und höflichen Mann vor, als den ich ihn zuvor entdeckt hatte. Ich konnte nicht beobachten, dass weder seine Tochter noch er selbst mich weniger freudig willkommen hießen oder mir weniger Ehre erwiesen, als sie es am Abend zuvor getan hatten. Ich bin ihnen zu Dank verpflichtet für die große Ehre, die sie mir alle in diesem Haus erwiesen haben; und sie sagten sogar, dass, soweit sie wussten oder gehört hatten, noch nie jemand von dem Ort, von dem ich zurückkehrte, entkommen war, ohne getötet oder gefangen gehalten worden zu sein. So ging ich und so kehrte ich zurück, und während ich es tat, fühlte ich mich zutiefst beschämt. So habe ich euch töricht die Geschichte erzählt, die ich nie wieder erzählen wollte.“

„Bei meinem Haupt“, ruft mein Herr Yvain, „ihr seid mein eigener Vetter ersten Grades, und wir sollten einander wohl lieben. Aber ich muss euch für wahnsinnig halten, dass ihr mir das so lange verheimlicht habt. Wenn ich euch wahnsinnig nenne, bitte ich euch, nicht aufgebracht zu sein. Denn wenn ich kann, und wenn ich die Erlaubnis erhalte, werde ich gehen, um eure Schande zu rächen.“ „Es ist offensichtlich, dass wir gespeist haben“, sagt Kay mit seiner stets bereiten Rede; „in einem Topf voller Wein sind mehr Worte als in einem ganzen Fass Bier. Man sagt, dass eine Katze fröhlich ist, wenn sie satt ist. Nach dem Essen rührt sich niemand, aber jeder ist bereit, Noradin zu erschlagen, und ihr werdet an Forre Rache nehmen! Sind eure Satteldecken fertig ausgestopft, eure Eisenschienen poliert und eure Banner entfaltet? Kommt nun, in Gottes Namen, mein Herr Yvain, ist es heute Nacht oder morgen, dass ihr aufbrecht? Sagt uns, schöner Herr, wann ihr zu dieser rüden Prüfung aufbrechen wollt, denn wir würden euch gerne dorthin geleiten. Es wird keinen Vogt oder Konstabler geben, der euch nicht gerne eskortieren würde. Und wie dem auch sei, ich bitte euch, nicht zu gehen, ohne uns Lebewohl zu sagen; und wenn ihr heute Nacht einen bösen Traum habt, dann bleibt auf jeden Fall zu Hause!“ „Der Teufel, Sir Kay“, antwortet die Königin, „seid ihr von Sinnen, dass eure Zunge immer so dahinplappert? Verflucht sei eure Zunge, die so voller Bitterkeit ist! Sicherlich muss eure Zunge euch hassen, denn sie sagt jedem Menschen das Schlimmste, was sie weiß. Verdammt sei jede Zunge, die niemals aufhört, Schlechtes zu reden! Was eure Zunge betrifft, so plappert sie so sehr, dass sie euch überall verhasst macht. Sie kann euch keinen größeren Verrat antun. Seht her: Wenn sie meine wäre, würde ich sie des Verrats anklagen. Jeder Mann, der nicht durch Strafe geheilt werden kann, sollte wie ein Wahnsinniger vor dem Altarraum in der Kirche angebunden werden.“ „Wirklich, Madame“, sagt mein Herr Yvain, „seine Unverschämtheit kümmert mich nicht. An jedem Hof hat mein Herr Kay so viel Fähigkeit, Wissen und Wert, dass er niemals taub oder stumm sein wird. Er hat den Verstand, auf alles Gemeine weise und höflich zu antworten, und das hat er immer getan. Ihr wisst wohl, ob ich lüge, wenn ich das sage. Aber ich habe kein Verlangen danach, zu streiten oder unsere Torheit von neuem zu beginnen. Denn wer den ersten Schlag versetzt, gewinnt nicht immer den Kampf, sondern eher derjenige, der Rache übt. Wer mit seinem Gefährten kämpft, sollte besser gegen einen Fremden kämpfen. Ich möchte nicht wie der Hund sein, der sich versteift und knurrt, wenn ein anderer Hund ihn ankläfft.“

Während sie so sprachen, kam der König aus seinem Zimmer, wo er die ganze Zeit geschlafen hatte. Und als die Ritter ihn sahen, sprangen sie alle vor ihm auf, aber er ließ sie sofort wieder Platz nehmen. Er nahm seinen Platz neben der Königin ein, die ihm mit ihrer gewohnten Geschicklichkeit die Geschichte von Calogrenant Wort für Wort wiederholte. Der König hörte eifrig zu, und dann schwor er drei mächtige Eide bei der Seele seines Vaters Utherpendragon und bei der Seele seines Sohnes und auch seiner Mutter, dass er vor Ablauf von vierzehn Tagen zu jener Quelle gehen würde; und er würde das Gewitter und die Wunder dort sehen, indem er sie am Vorabend des Festes meines Herrn Johannes des Täufers erreichte; dort würde er die Nacht verbringen, und alle, die wollten, durften ihn begleiten. Der ganze Hof hielt dies für gut, denn die Ritter und die jungen Edelknechte waren sehr begierig darauf, die Expedition zu machen. Aber trotz der allgemeinen Freude und Zufriedenheit war mein Herr Yvain sehr verstimmt, denn er beabsichtigte, ganz allein dorthin zu gehen; so war er betrübt und sehr aufgebracht wegen des Königs, der plante zu gehen. Der Hauptgrund für sein Missfallen war, dass er wusste, dass mein Herr Kay, dem die Gunst nicht verweigert würde, wenn er sie erbeten sollte, den Kampf eher für sich beanspruchen würde als er selbst, oder aber vielleicht mein Herr Gawain zuerst darum bitten würde. Wenn einer dieser beiden darum ersuchen sollte, würde ihm die Gunst niemals verwehrt werden. Aber da er kein Verlangen nach ihrer Gesellschaft hatte, beschloss er, nicht auf sie zu warten, sondern, wenn möglich, allein aufzubrechen, sei es zu seinem Gewinn oder Schaden. Und wer auch immer zurückbleiben mag, er beabsichtigt, am dritten Tag im Wald von Brocéliande zu sein und dort zu suchen, ob er vielleicht den schmalen bewaldeten Pfad finden kann, nach dem er sich eifrig sehnt, und die Ebene mit der starken Burg, und das Vergnügen und die Freude der höflichen Jungfrau, die so charmant und schön ist, und mit der Jungfrau ihren würdigen Vater, der so ehrenhaft und von edler Geburt ist, dass er danach strebt, Ehre zu spenden. Dann wird er die Stiere auf der Lichtung sehen, mit dem riesigen Bauern, der sie bewacht. Groß ist sein Wunsch, diesen Kerl zu sehen, der so stämmig und groß und hässlich und missgestaltet ist, und schwarz wie ein Schmied. Dann wird er auch, wenn möglich, den Stein und die Quelle selbst sehen, und das Becken und die Vögel im Kiefernbaum, und er wird es regnen und stürmen lassen. Aber damit wird er nicht prahlen, noch soll, wenn er es vermeiden kann, irgendjemand von seinem Vorhaben wissen, bis er entweder große Demütigung oder großen Ruhm davon empfangen haben wird: Dann mögen die Fakten bekannt sein.

Mein Herr Yvain macht sich vom Hofe davon, ohne dass ihm jemand begegnet, und begibt sich allein zu seinem Rastplatz. Dort fand er sein gesamtes Hausgesinde und gab Befehl, sein Pferd zu satteln; dann rief er einen seiner Knappen, der in jeden seiner Gedanken eingeweiht war, und sagte: „Komm nun, folge mir dort hinaus und bring mir meine Waffen. Ich werde sogleich durch jenes Tor auf meinem Palfrey hinausreiten. Was dich betrifft, so zögere nicht, denn ich habe einen langen Weg vor mir. Lass mein Ross gut beschlagen und bring es schnell dorthin, wo ich bin; dann sollst du meinen Palfrey zurückführen. Aber nimm dich wohl in Acht, ich beschwöre dich, falls dich jemand nach mir fragt, ihm keine Auskunft zu geben. Andernfalls, wie groß auch immer dein Vertrauen zu mir sein mag, sollst du nie wieder auf mein Wohlwollen zählen.“ „Herr“, sagt er, „alles wird gut, denn niemand wird etwas von mir erfahren. Geht nur voran, und ich werde Euch folgen.“

Mein Herr Yvain reitet sogleich los, in der Absicht, falls möglich, die Schmach seines Vetters zu rächen, ehe er zurückkehrt. Der Knappe rannte, um die Waffen und das Ross zu holen; er stieg sogleich ohne Verzug auf, da er bereits mit Schuhen und Nägeln ausgerüstet war. Dann folgte er der Spur seines Herrn, bis er ihn zu Pferde stehen sah, wie er abseits am Wegesrand wartete. Er brachte ihm sein Geschirr und seine Ausrüstung und rüstete ihn dann aus. Mein Herr Yvain zögerte nicht, nachdem er seine Waffen angelegt hatte, sondern machte sich eilends jeden Tag über die Berge und durch die Täler, durch Wälder lang und weit, durch fremdes und wildes Land auf den Weg, durchquerte viele grauenvolle Orte, viele Gefahren und viele Engpässe, bis er direkt an den Pfad gelangte, der voller Dornen und dunkel genug war; da fühlte er sich endlich sicher und konnte nun nicht mehr den Weg verlieren. Wer auch immer die Kosten tragen mag, er wird nicht eher halten, bis er die Kiefer sieht, die die Quelle und den Stein beschattet, und das Unwetter aus Hagel und Regen und Donner und Wind. Jene Nacht, seien Sie gewiss, hatte er die Herberge, die er sich wünschte, denn er fand den Vavasor noch höflicher und zuvorkommender vor, als ihm berichtet worden war, und in dem Fräulein nahm er hundertmal mehr Verstand und Schönheit wahr, als Calogrenant gesagt hatte, denn man kann die Summe der Tugenden einer Dame oder eines guten Mannes nicht wiederholen. In dem Augenblick, da ein solcher Mann sich der Tugend widmet, kann seine Geschichte nicht zusammengefasst oder erzählt werden, denn keine Zunge vermöchte die ehrenhaften Taten eines solchen Edelmanns zu ermessen. Mein Herr Yvain war mit der vorzüglichen Herberge in jener Nacht wohl zufrieden, und als er am nächsten Tag die Lichtung betrat, traf er auf die Stiere und den bäuerischen Tölpel, der ihm den Weg wies. Doch mehr als hundertmal bekreuzigte er sich beim Anblick des Ungeheuers vor ihm – wie die Natur jemals ein solch abscheuliches, hässliches Geschöpf hatte formen können. Dann machte er sich auf den Weg zur Quelle und fand dort alles, was er zu sehen wünschte. Ohne Zögern und ohne sich zu setzen, goss er das Becken voll Wasser auf den Stein, worauf es sogleich zu stürmen und zu regnen begann und ein solches Wetter entstand, wie es vorhergesagt worden war. Und als Gott das Unwetter gestillt hatte, kamen die Vögel, um sich auf der Kiefer niederzulassen, und sangen ihre freudigen Lieder hoch über der gefahrvollen Quelle. Doch ehe ihr Jubel verstummt war, kam der Ritter, mehr vor Zorn lodernd als ein brennender Scheit, und machte so viel Lärm, als jagte er einen stattlichen Hirsch. Sobald sie einander erblickten, stürmten sie aufeinander los und zeigten den tödlichen Hass, den sie hegten. Jeder trug eine steife, kräftige Lanze, mit der sie solch gewaltige Schläge führten, dass sie die Schilde an ihren Hälsen durchbohrten und die Ringe ihrer Brünnen zerschnitten; ihre Lanzen sind zersplittert und verbogen, während die Trümmer hoch in die Luft geschleudert werden. Dann greift jeder den anderen mit seinem Schwert an, und im Kampf schlagen sie die Riemen der Schilde entzwei und zerhauen die Schilde von Ende zu Ende in Stücke, sodass die Fetzen herabhängen und nicht länger als Deckung oder Verteidigung dienen; denn sie haben sie so zerteilt, dass sie die glänzenden Klingen auf ihre Seiten, ihre Arme und Hüften niederfahren lassen. Wild ist ihr Ansturm, in der Tat; doch sie weichen nicht von der Stelle, nicht mehr als zwei Steinblöcke. Niemals gab es zwei Ritter, die so sehr auf den Tod des anderen aus waren. Sie achten darauf, ihre Schläge nicht zu verschwenden, sondern führen sie so gut sie können aus; sie schlagen und verbiegen ihre Helme und lassen die Ringe ihrer Brünnen so fliegen, dass sie nicht wenig Blut vergießen, denn die Brünnen sind so heiß von der Wärme ihrer Körper, dass sie kaum mehr Schutz bieten als ein Mantel. Während sie die Schwertspitze gegen das Gesicht führen, ist es wunderbar, dass ein solch heftiger und erbitterter Kampf so lange dauern kann. Aber beide besitzen einen solchen Mut, dass keiner um nichts in der Welt einen Fuß vor seinem Gegner zurückweichen würde, bis er ihn zu Tode verwundet hätte. Doch in dieser Hinsicht waren sie sehr ehrenhaft, dass sie nicht versuchten oder sich herabließen, ihre Rosse in irgendeiner Weise zu treffen oder zu schädigen; sondern sie saßen fest im Sattel, ohne den Fuß auf die Erde zu setzen, was den Kampf noch eleganter machte. Zuletzt zerschmetterte mein Herr Yvain den Helm des Ritters, den der Schlag betäubte und so schwach machte, dass er das Bewusstsein verlor, da er noch nie zuvor einen solch grausamen Schlag erhalten hatte. Unter seinem Kopftuch war sein Kopf bis auf das Gehirn gespalten, sodass die Ringe seiner glänzenden Brünne mit Gehirn und Blut befleckt waren, was ihm solch intensiven Schmerz bereitete, dass sein Herz fast zu schlagen aufhörte. Er hatte dann guten Grund zu fliehen, denn er fühlte, dass er eine tödliche Wunde hatte und dass weiterer Widerstand nichts nützen würde. Mit diesem Gedanken im Sinn floh er schnell in Richtung seiner Stadt, wo die Brücke heruntergelassen und das Tor schnell für ihn geöffnet wurde; unterdessen setzt mein Herr Yvain ihm sogleich in höchstem Tempo nach. Wie ein Gerfalke auf einen Kranich herabstößt, wenn er ihn von fern aufsteigen sieht, und dann so nahe an ihn herankommt, dass er im Begriff ist, ihn zu ergreifen, ihn aber verfehlt, so flieht der Ritter, wobei Yvain ihn so eng bedrängt, dass er fast seinen Arm um ihn legen kann, und ihn doch nicht ganz einholen kann, obwohl er ihm so nahe ist, dass er ihn vor Schmerz stöhnen hören kann. Während der eine sich bei der Flucht abmüht, strebt der andere bei der Verfolgung danach, aus Furcht, seine Anstrengung vergeudet zu haben, wenn er ihn nicht lebend oder tot erwischt; denn er erinnert sich noch an die spöttischen Worte, die mein Herr Kay an ihn gerichtet hatte. Er hatte das Versprechen, das er seinem Vetter gegeben hatte, noch nicht eingelöst; und sie werden seinem Wort nicht glauben, wenn er nicht mit dem Beweis zurückkehrt. Der Ritter führte ihn auf eine rasche Jagd bis zum Tor seiner Stadt, wo sie eintraten; aber da sie weder Mann noch Frau auf den Straßen antrafen, durch die sie ritten, ritten beide schnell weiter, bis sie zum Palasttor kamen.

Das Tor war sehr hoch und breit, doch es hatte einen so schmalen Eingang, dass zwei Männer oder zwei Pferde kaum nebeneinander eintreten oder ohne Behinderung oder große Schwierigkeit passieren konnten; denn es war genau wie eine Falle konstruiert, die für die schadenfrohe Ratte aufgestellt wird und die ein Messer oben hat, das bereit ist, zu fallen und zuzuschlagen und zu fangen, und das plötzlich ausgelöst wird, sobald irgendetwas, wie sanft auch immer, mit der Feder in Berührung kommt. Auf ähnliche Weise gab es unter dem Tor zwei Federn, die mit einem Fallgatter oben verbunden waren, das mit Eisen beschlagen und sehr scharf war. Wenn irgendetwas auf diese Vorrichtung trat, senkte sich das Tor von oben, und wer auch immer unten vom Tor getroffen wurde, war gefangen und verstümmelt. Genau in der Mitte lag der Durchgang so schmal, als wäre er ein ausgetretener Pfad. Direkt hindurch stürmte der Ritter, mein Herr Yvain wahnsinnig hinter ihm her, und so nahe an ihm, dass er ihn am Sattelbogen hinter sich hielt. Es war gut für ihn, dass er nach vorne gestreckt war, denn wäre dieser Glücksfall nicht gewesen, wäre er ganz durchtrennt worden; denn sein Pferd trat auf die hölzerne Feder, die das Fallgatter an Ort und Stelle hielt. Wie ein höllischer Teufel ließ sich das Tor herab, fing den Sattel und die Hinterteile des Pferdes, die es sauber abschnitt. Aber Gott sei Dank wurde mein Herr Yvain nur leicht berührt, als es seinen Rücken so eng streifte, dass es beide Sporen bündig mit seinen Fersen abschnitt. Und während er so voller Entsetzen fiel, entkam ihm der andere mit seiner tödlichen Wunde, wie Sie nun sehen werden. Weiter hinten gab es ein weiteres Tor, genau wie das, das sie gerade passiert hatten; durch dieses entkam der Ritter, und das Tor senkte sich hinter ihm. So wurde mein Herr Yvain gefangen, sehr besorgt und niedergeschlagen, als er sich in diesem Flur eingeschlossen findet, der ganz mit vergoldeten Nägeln beschlagen war und dessen Wände kunstvoll mit kostbaren Farben verziert waren. Doch um nichts war er so besorgt, als nicht zu wissen, was aus dem Ritter geworden war. Während er an diesem schmalen Ort war, hörte er die Tür eines kleinen angrenzenden Raumes sich öffnen, und es trat allein ein schönes und bezauberndes Mädchen heraus, das die Tür hinter sich wieder schloss. Als sie meinen Herrn Yvain fand, war sie zuerst sehr bestürzt. „Wahrlich, Herr Ritter“, sagt sie, „ich fürchte, Ihr seid in einer bösen Stunde gekommen. Wenn Ihr hier gesehen werdet, werdet Ihr in Stücke gehauen. Denn mein Herr ist tödlich verwundet, und ich weiß, dass Ihr es seid, der ihm den Tod gebracht hat. Meine Herrin ist in einem solchen Zustand der Trauer, und ihr Volk um sie herum schreit so sehr, dass sie vor Wut zu sterben bereit sind; und zudem wissen sie, dass Ihr drinnen seid. Aber noch ist ihr Schmerz so groß, dass sie nicht in der Lage sind, sich um Euch zu kümmern. In dem Moment, da sie kommen, um Euch anzugreifen, können sie nicht anders, als Euch zu töten oder gefangen zu nehmen, wie sie wollen.“ Und mein Herr Yvain antwortet ihr: „Wenn Gott will, sollen sie mich niemals töten, noch soll ich in ihre Hände fallen.“ „Nein“, sagt sie, „denn ich werde mein Äußerstes tun, um Euch zu helfen. Es ist nicht männlich, Furcht zu hegen. Also halte ich Euch für einen Mann von Mut, wenn Ihr nicht bestürzt seid. Und seid versichert, dass ich Euch, wenn ich könnte, helfen und Euch ehrenvoll behandeln würde, wie Ihr es im Gegenzug für mich tun würdet. Einst sandte mich meine Herrin mit einem Auftrag an den Hof des Königs, und ich nehme an, ich war nicht so erfahren oder höflich oder so gut erzogen, wie ein Mädchen sein sollte; wie dem auch sei, es gab dort keinen Ritter, der sich herabließ, ein Wort mit mir zu wechseln, außer Euch allein, die Ihr jetzt hier steht; aber Ihr, in Eurer Güte, habt mich geehrt und unterstützt. Für die Ehre, die Ihr mir damals erwiesen habt, werde ich Euch nun belohnen. Ich weiß sehr wohl, wie Euer Name ist, und ich habe Euch sofort erkannt: Euer Name ist mein Herr Yvain. Ihr könnt sicher und gewiss sein, dass Ihr, wenn Ihr meinen Rat annehmt, niemals gefangen oder schlecht behandelt werdet. Bitte nehmt diesen kleinen Ring von mir, den Ihr zurückgeben werdet, wenn ich Euch befreit haben werde.“ Dann reichte sie ihm den kleinen Ring und sagte ihm, dass seine Wirkung wie die der Rinde sei, die das Holz bedeckt, sodass es nicht gesehen werden kann; aber er müsse so getragen werden, dass der Stein in der Handfläche liege; dann müsse derjenige, der den Ring am Finger trägt, sich keine Sorgen um irgendetwas machen; denn niemand, wie scharf seine Augen auch sein mögen, wird ihn mehr sehen können als das Holz, das von der äußeren Rinde bedeckt ist. All dies ist meinem Herrn Yvain wohlgefällig. Und als sie ihm dies gesagt hatte, führte sie ihn zu einem Sitz auf einer Couch, die mit einer so reichen Steppdecke bedeckt war, dass der Herzog von Österreich keine solche besaß, und sie sagte ihm, dass sie ihm etwas zu essen holen würde, wenn ihm danach sei; und er antwortete, dass er dies gerne tun würde. Sie rannte schnell in die Kammer und kehrte bald zurück, wobei sie ein gebratenes Geflügel und einen Kuchen, ein Tuch, einen vollen Krug mit gutem Traubenwein, bedeckt mit einem weißen Trinkbecher, mitbrachte; all dies bot sie ihm zum Essen an. Und er, der Nahrung nötig hatte, aß und trank sehr gerne.

Als er seine Mahlzeit beendet hatte, waren die Ritter drinnen auf den Beinen, suchten nach ihm und waren begierig darauf, ihren Herrn zu rächen, der bereits auf seiner Bahre ausgestreckt lag. Dann sagte das Fräulein zu Yvain: „Freund, hört Ihr sie alle nach Euch suchen? Es braut sich ein großer Lärm und Aufruhr zusammen. Aber wer auch immer kommen oder gehen mag, rührt Euch nicht bei diesem Lärm ihrerseits, denn sie können Euch niemals entdecken, wenn Ihr Euch nicht von dieser Couch bewegt. Gleich werdet Ihr diesen Raum voll von übel gesinnten und feindseligen Leuten sehen, die meinen werden, Euch hier zu finden; und ich zweifle nicht daran, dass sie den Leichnam vor der Bestattung hierher bringen werden, und sie werden anfangen, unter den Sitzen und den Betten nach Euch zu suchen. Es wird für einen Mann, der keine Angst hat, amüsant sein, wenn er sieht, wie die Leute so fruchtlos suchen, denn sie werden alle so blind, so am Ende und so irregeleitet sein, dass sie vor Wut außer sich sein werden. Ich kann Euch jetzt nicht mehr sagen, denn ich wage nicht länger hier zu verweilen. Aber ich kann Gott danken, dass er mir die Gelegenheit und die Möglichkeit gegeben hat, einen Dienst zu erweisen, um Euch zu erfreuen, wie ich es so sehr wünschte.“ Dann wandte sie sich ab, und als sie fort war, war die ganze Menge einmütig von beiden Seiten zu den Toren gekommen, bewaffnet mit Knüppeln und Schwertern. Es herrschte eine gewaltige Menge und ein Gedränge feindseliger Leute, die sich aufbäumten, als sie vor dem Tor die Hälfte des Pferdes erblickten, das niedergeschlagen worden war. Dann waren sie sich sehr sicher, dass sie, wenn die Tore geöffnet würden, drinnen denjenigen finden würden, dessen Leben sie nehmen wollten. Dann ließen sie jene Tore hochziehen, die für viele Männer der Tod gewesen waren. Aber da keine Feder oder Falle für ihren Durchgang aufgestellt war, kamen sie alle nebeneinander hindurch. Dann fanden sie an der Schwelle die andere Hälfte des Pferdes, das getötet worden war; aber keiner von ihnen hatte scharfe genug Augen, um meinen Herrn Yvain zu sehen, den sie gerne getötet hätten; und er sah sie vor Wut und Raserei außer sich, als sie sagten: „Wie kann das sein? Denn es gibt hier keine Tür oder kein Fenster, durch das irgendetwas entkommen könnte, es sei denn ein Vogel, ein Eichhörnchen oder Murmeltier oder ein anderes noch kleineres Tier; denn die Fenster sind vergittert, und die Tore wurden geschlossen, sobald mein Herr durchgegangen war. Der Leichnam ist hier drin, tot oder lebendig, da es draußen kein Anzeichen von ihm gibt; wir können mehr als die Hälfte des Sattels hier drin sehen, aber von ihm sehen wir nichts, außer den Sporen, die von seinen Füßen abgeschnitten herabfielen. Nun lasst uns dieses müßige Gerede beenden und in all diesen Ecken suchen, denn er ist sicher noch hier drin, oder aber wir sind alle verzaubert, oder die bösen Geister haben ihn uns entwendet.“ So suchten sie alle, vor Wut lodernd, ihn im ganzen Raum, wobei sie auf die Wände, Betten und Sitze schlugen. Aber die Couch, auf der er lag, wurde verschont und verfehlte die Schläge, sodass er nicht getroffen oder berührt wurde. Aber ringsum drischt man genug und machte einen Aufruhr im Raum mit den Knüppeln, wie ein Blinder, der bei seiner Suche umherschlägt. Während sie unter den Betten und den Hockern herumstocherten, trat eine der schönsten Damen ein, die jemals ein irdisches Geschöpf sah. Von einer so schönen christlichen Dame wurde niemals ein Wort oder eine Erwähnung gemacht, und dennoch war sie so vor Schmerz wahnsinnig, dass sie im Begriff war, sich das Leben zu nehmen. Auf einmal schrie sie aus Leibeskräften auf und fiel dann vornüber in Ohnmacht. Und als sie aufgehoben worden war, fing sie an, sich zu kratzen und ihre Haare zu raufen, wie eine Frau, die ihren Verstand verloren hatte. Sie rauft ihr Haar und zerreißt ihr Kleid und fällt bei jedem Schritt, den sie macht, in Ohnmacht; noch kann sie etwas trösten, wenn sie ihren Ehemann leblos auf der Bahre getragen sieht; denn ihr Glück ist zu Ende, und so machte sie ihre laute Klage. Das Weihwasser und das Kreuz und die Kerzen wurden von den Nonnen aus einem Kloster vorausgetragen; dann kamen Messbücher und Weihrauchfässer und die Priester, die die letzte für die elende Seele erforderliche Absolution sprachen.

Mein Herr Yvain hörte das Wehklagen und die Trauer, die niemals zu beschreiben ist, denn niemand vermöchte sie zu beschreiben, noch wurde Derartiges jemals in einem Buch festgehalten. Der Leichenzug zog vorüber, doch mitten im Raum bildete sich eine große Menschenmenge um die Bahre, denn das frische, warme Blut sickerte erneut aus der Wunde des Toten, und dies bedeutete gewiss, dass der Mann, der den Kampf ausgefochten und ihn getötet und besiegt hatte, noch immer sicher zugegen war. Da suchten und forschten sie überall, drehten und wendeten alles, bis sie alle vor Aufregung und dem Gedränge, das durch den Anblick des sickernden, purpurnen Blutes entstanden war, in Schweiß gebadet waren. Mein Herr Yvain wurde dort, wo er lag, wohl gestoßen und geschlagen, doch davon rührte er sich keineswegs. Und die Leute wurden immer verzweifelter wegen der Wunden, die aufbrachen, und sie wunderten sich, warum sie bluteten, ohne zu wissen, wessen Schuld es war. Und ein jeder sagte zu seinem Nachbarn: „Der Mörder ist hier unter uns, und dennoch sehen wir ihn nicht, was höchst seltsam und geheimnisvoll ist.“ Bei diesen Worten zeigte die Herrin eine solche Trauer, dass sie sich an ihr eigenes Leben vergriff und rief, als sei sie von Sinnen: „Allmächtiger Gott, wird der Mörder denn nicht gefunden, der Verräter, der das Leben meines guten Herrn nahm? Gut? Ja, der Beste der Guten, wahrlich! Wahrer Gott, Dein wird die Schuld sein, wenn Du ihn so entkommen lässt. Keinen anderen als Dich sollte ich dafür tadeln, der Du ihn vor meinen Augen verbirgst. Ein solches Wunder wurde nie gesehen, noch eine solche Ungerechtigkeit, wie Du sie mir antust, indem Du mir nicht einmal gestattest, den Mann zu sehen, der mir so nahe sein muss. Wenn ich ihn nicht sehen kann, darf ich wohl sagen, dass sich ein Dämon oder Geist zwischen uns gedrängt hat, sodass ich verzaubert bin. Oder aber er ist ein Feigling und fürchtet sich vor mir: Er muss ein verzagter Wicht sein, wenn er Ehrfurcht vor mir hat, und es ist ein Akt der Feigheit, sich mir nicht zu zeigen. Ach, du Geist, du feiges Ding! Warum hast du solche Angst vor mir, wo du doch vor meinem Herrn so tapfer warst? O leeres und flüchtiges Wesen, warum kann ich dich nicht in meine Gewalt bekommen? Warum kann ich jetzt nicht Hand an dich legen? Doch wie könnte es jemals dazu kommen, dass du meinen Herrn getötet hast, es sei denn durch Verrat? Sicherlich hätte mein Herr niemals eine Niederlage durch deine Hand erlitten, wenn er dir von Angesicht zu Angesicht gegenübergestanden hätte. Denn weder Gott noch Mensch wusste jemals von seinesgleichen, noch gibt es jetzt einen wie ihn. Wärst du ein sterblicher Mann gewesen, hättest du es sicherlich niemals gewagt, meinem Herrn zu widerstehen, denn niemand konnte sich mit ihm messen.“ So ringt die Herrin mit sich selbst, und so streitet und erschöpft sie sich. Und ihre Leute zeigen ihrerseits die größtmögliche Trauer, während sie den Körper zur Bestattung tragen. Nach ihren langen Bemühungen und der Suche sind sie von der Nachforschung völlig erschöpft und geben sie aus Müdigkeit auf, da sie niemanden finden können, der in irgendeiner Weise schuldig ist. Die Nonnen und Priester, die den Gottesdienst bereits beendet hatten, waren aus der Kirche zurückgekehrt und zur Beisetzung gegangen. Doch all dies beachtete die junge Dame in ihrer Kammer nicht. Ihre Gedanken sind bei meinem Herr Yvain, und sie trat schnell zu ihm und sagte: „Schöner Herr, diese Leute haben mit großer Macht nach Euch gesucht. Sie haben hier einen großen Aufruhr veranstaltet und in allen Ecken eifriger herumgestochert als ein Jagdhund, der ein Rebhuhn oder eine Wachtel aufspürt. Zweifellos habt Ihr Angst gehabt.“ „Bei meinem Wort, Ihr habt recht“, sagt er: „Ich hätte nie gedacht, so viel Angst zu haben. Und doch, wenn es möglich wäre, würde ich gerne durch irgendein Fenster oder eine Öffnung den Leichenzug und den Leichnam betrachten.“ Doch er hatte weder Interesse am Leichnam noch am Leichenzug, denn er hätte sie am liebsten alle verbrennen sehen, selbst wenn es ihn tausend Mark gekostet hätte. Tausend Mark? Dreitausend, wahrlich, bei meinem Wort. Aber er sagte es wegen der Herrin der Stadt, von der er einen Blick erhaschen wollte. So platzierte ihn die junge Dame an einem kleinen Fenster und zahlte ihm so gut sie konnte die Ehre zurück, die er ihr erwiesen hatte. Von diesem Fenster aus erspäht mein Herr Yvain die schöne Herrin, während sie spricht: „Herr, möge Gott Eurer Seele gnädig sein! Denn niemals, das glaube ich wahrhaftig, saß ein Ritter im Sattel, der Euch in irgendeiner Hinsicht ebenbürtig war. Kein anderer Ritter, mein schöner, süßer Herr, besaß jemals Eure Ehre oder Höflichkeit. Freigebigkeit war Euer Freund und Kühnheit Euer Gefährte. Möge Eure Seele unter den Heiligen ruhen, mein schöner, teurer Herr.“ Dann schlägt und zerreißt sie, was immer ihr in die Hände kommt. Was auch immer das Ergebnis sein mag, es fällt meinem Herrn Yvain schwer, sich davon abzuhalten, vorzustürmen, um ihre Hände zu ergreifen. Aber die junge Dame bittet und rät ihm, ja sie befiehlt ihm dringend, wenn auch mit Höflichkeit und Anmut, keine unbesonnene Tat zu begehen, und sagt: „Hier seid Ihr gut aufgehoben. Rührt Euch aus keinem Grund, bis diese Trauer abgeklungen ist; lasst diese Leute alle gehen, wie sie es gleich tun werden. Wenn Ihr so handelt, wie ich es rate, im Einklang mit meiner Ansicht, kann Euch daraus großer Vorteil erwachsen. Es wird das Beste für Euch sein, hier sitzen zu bleiben und die Leute drinnen und draußen zu beobachten, wie sie den Weg entlangziehen, ohne dass sie Euch sehen. Aber hütet Euch davor, heftig zu sprechen, denn ich halte den Mann für eher unbesonnen als tapfer, der zu weit geht, seine Selbstbeherrschung verliert und irgendeine Gewalttat begeht, sobald er die Zeit und Gelegenheit dazu hat. Wenn Ihr also einen unbesonnenen Gedanken hegt, hütet Euch davor, ihn auszusprechen. Der Weise verbirgt seinen unbedachten Gedanken und wirkt Rechtschaffenheit, wenn er kann. Achtet also weise darauf, Euren Kopf nicht zu riskieren, für den sie kein Lösegeld annehmen würden. Nehmt Rücksicht auf Euch selbst und denkt an meinen Rat. Seid versichert, bis ich zurückkehre, denn ich wage jetzt nicht länger zu bleiben. Ich könnte so lange bleiben, fürchte ich, dass sie mich verdächtigen würden, wenn sie mich nicht in der Menge sähen, und dann müsste ich dafür büßen.“

Dann geht sie fort, und er bleibt zurück, nicht wissend, wie er sich verhalten soll. Es widerstrebt ihm, sie den Leichnam begraben zu sehen, ohne dass er etwas sichern kann, das er als Beweis dafür mitnehmen könnte, dass er ihn besiegt und getötet hat. Wenn er keinen Beweis oder Beleg hat, wird man ihn verachten, denn Kay ist so gemein und eigensinnig, so dem Spott zugetan und so ärgerlich, dass er ihn niemals überzeugen könnte. Er würde ewig damit fortfahren, ihn zu beleidigen und seinen Spott und seine Sticheleien auf ihn niedergehen zu lassen, wie er es neulich getan hat. Diese Sticheleien sind noch frisch und schmerzen in seinem Herzen. Aber mit ihrem Zucker und Honig hat ihn nun eine neue Liebe besänftigt; er war auf seinen Ländereien auf der Jagd gewesen und hatte seine Beute eingebracht. Sein Feind raubt ihm das Herz, und er liebt das Wesen, das ihn am meisten hasst. Die Herrin, in völliger Unwissenheit, hat den Tod ihres Herrn wohl gerächt. Sie hat eine größere Rache erlangt, als sie es jemals gekonnt hätte, wenn sie nicht von der Liebe unterstützt worden wäre, die ihn so sanft angreift, dass sie sein Herz durch die Augen verwundet. Und diese Wunde ist von längerer Dauer als jede, die durch Lanze oder Schwert zugefügt wurde. Ein Schwertstreich ist sofort geheilt, sobald ein Arzt ihn versorgt, aber die Wunde der Liebe ist am schlimmsten, wenn sie ihrem Arzt am nächsten ist. Dies ist die Wunde meines Herrn Yvain, von der er sich nie mehr erholen wird, denn die Liebe hat sich bei ihm eingenistet. Er verlässt die Orte, die er zu besuchen pflegte, und geht von ihnen fort. Er kümmert sich um keine Herberge oder keinen Herbergsvater außer diesem einen, und er ist sehr klug, eine armselige Herberge zu verlassen, um sich zu ihm zu begeben. Um sich ihm ganz hinzugeben, will er keine andere Herberge haben, obwohl er sonst oft einfache Gasthäuser aufzusuchen pflegte. Es ist eine Schande, dass die Liebe sich jemals so niederträchtig verhält, dass sie sich die ärmlichste Unterkunft genauso bereitwillig auswählt wie die beste. Aber nun ist er dorthin gekommen, wo er willkommen ist und wo man ihn ehrenvoll behandeln wird und wo er gut daran tut, zu bleiben. So sollte die Liebe handeln, da sie ein solch edles Geschöpf ist, dass es wunderbar ist, wie sie es wagt, sich schändlicherweise in einen so niedrigen Stand zu begeben. Er ist wie jener, der seinen Balsam auf die Asche und den Staub streut, der Zucker mit Galle und Talg mit Honig vermengt. Wie dem auch sei, er handelte diesmal nicht so, sondern logierte vielmehr an einem edlen Ort, wofür ihn niemand tadeln kann. Als der Tote begraben war, zerstreuten sich alle Leute und ließen keine Kleriker, Ritter oder Damen zurück, außer jener, die aus ihrer Trauer kein Geheimnis macht. Sie allein bleibt zurück, greift oft an ihren Hals, ringt die Hände und schlägt sich auf die Handflächen, während sie ihre Psalmen in ihrem vergoldeten Psalter liest. Die ganze Zeit über ist mein Herr Yvain am Fenster und starrt auf sie, und je mehr er sie ansieht, desto mehr liebt er sie und ist von ihr gefesselt. Er hätte sich gewünscht, dass sie ihr Weinen und Lesen einstellen und dass sie Lust verspüren würde, sich mit ihm zu unterhalten. Die Liebe, die ihn am Fenster erwischte, erfüllte ihn mit diesem Verlangen. Aber er verzweifelt daran, seinen Wunsch zu verwirklichen, denn er kann sich nicht vorstellen oder glauben, dass sein Verlangen erfüllt werden kann. So sagt er: „Ich kann mich für einen Narren halten, mir das zu wünschen, was ich nicht haben kann. Ihr Herr war es, den ich tödlich verwundete, und doch denke ich, ich könne mich mit ihr versöhnen? Bei meinem Wort, solche Gedanken sind Torheit, denn gegenwärtig hat sie guten Grund, mich bitterer zu hassen als alles andere. Ich habe recht, wenn ich sage 'gegenwärtig', denn eine Frau hat mehr als einen Sinn. Diesen Sinn, in dem sie gerade ist, wird sie, so hoffe ich, bald ändern; ja, sie wird ihn sicherlich ändern, und ich bin wahnsinnig, so zu verzweifeln. Gott gebe, dass sie ihn bald ändert! Denn ich bin dazu verdammt, ihr Sklave zu sein, da dies der Wille der Liebe ist. Wer die Liebe nicht freudig willkommen heißt, wenn sie zu ihm kommt, begeht Verrat und ein Verbrechen. Ich gebe zu (und möge jeder, der will, auf meine Worte achten), dass ein solcher Mensch kein Glück oder keine Freude verdient. Aber wenn ich verliere, wird es nicht aus einem solchen Grund sein; vielmehr werde ich meinen Feind lieben. Denn ich sollte keinen Hass für sie empfinden, es sei denn, ich wollte die Liebe verraten. Ich muss in Übereinstimmung mit dem Begehren der Liebe lieben. Und sollte sie mich als Freund betrachten? Ja, sicherlich, da sie es ist, die ich liebe. Und ich nenne sie meine Feindin, denn sie hasst mich, wenn auch mit gutem Grund, denn ich habe den Gegenstand ihrer Liebe getötet. Bin ich also ihr Feind? Sicherlich nein, sondern ihr wahrer Freund, denn ich habe noch nie zuvor jemanden so geliebt. Ich trauere um ihre schönen Locken, die in ihrem Glanz das Gold übertreffen; ich empfinde die Qualen von Schmerz und Pein, wenn ich sehe, wie sie sie zerreißt und schneidet, noch können ihre Tränen jemals getrocknet werden, die ich aus ihren Augen fallen sehe; durch all diese Dinge bin ich bekümmert. Obwohl sie voll von unaufhörlichen, ewig fließenden Tränen sind, gab es doch niemals solch reizende Augen. Der Anblick ihres Weinens bereitet mir Agonie, aber nichts schmerzt mich so sehr wie der Anblick ihres Gesichts, das sie zerfleischt, ohne dass es eine solche Behandlung verdient hätte. Ich habe noch nie ein solch vollkommen geformtes Gesicht gesehen, noch eines, das so frisch und zart gefärbt ist. Und dann hat es mein Herz durchbohrt, sie an ihren Hals greifen zu sehen. Sicherlich ist es nur allzu wahr, dass sie das Schlimmste tut, was sie kann. Und doch ist kein Kristall noch irgendein Spiegel so hell und glatt. Gott! Warum ist sie so besessen, und warum schont sie sich nicht? Warum ringt sie ihre schönen Hände und schlägt und zerreißt ihre Brust? Wäre sie nicht wunderbar anzusehen, wenn sie in fröhlicher Stimmung wäre, da sie doch in ihrem Missfallen so schön ist? Sicherlich ja, darauf kann ich einen Eid ablegen. Niemals zuvor war die Natur in einem Werk der Schönheit so fähig, sich selbst zu übertreffen, denn ich bin sicher, dass sie über die Grenzen jedes früheren Versuchs hinausgegangen ist. Wie konnte es dann jemals dazu kommen? Woher kam solch wunderbare Schönheit? Gott muss sie mit seiner nackten Hand erschaffen haben, damit die Natur von weiterer Mühsal ausruhen konnte. Wenn sie versuchen sollte, ein Abbild zu schaffen, könnte sie ihre Zeit vergeblich verschwenden, ohne ihre Aufgabe zu erfüllen. Selbst Gott selbst, würde er es versuchen, könnte nicht gelingen, so vermute ich, jemals eine solche andere zu schaffen, welche Anstrengung er auch unternehmen möge.“

So betrachtet mein Herr Yvain sie, die vor Kummer gebrochen ist, und ich nehme an, es würde niemals wieder vorkommen, dass irgendein Mensch im Gefängnis, wie mein Herr Yvain in Angst um sein Leben, jemals so wahnsinnig verliebt wäre, dass er keine Bitte für sich selbst vorbringt, wenn vielleicht niemand sonst für ihn spricht. Er blieb am Fenster, bis er die Herrin weggehen sah und beide Fallgitter wieder herabgelassen wurden. Ein anderer hätte darüber trauern können, der eine freie Flucht dem längeren Verweilen an seinem Ort vorgezogen hätte. Aber für ihn ist es völlig gleichgültig, ob sie geschlossen oder geöffnet sind. Wären sie offen, würde er sicherlich nicht weggehen, nein, selbst wenn die Herrin ihm Erlaubnis gäbe und ihm den Tod ihres Herrn freigiebig verzeihen würde. Denn er wird von Liebe und Scham festgehalten, die zu beiden Seiten vor ihm aufsteigen: Er schämt sich, wegzugehen, denn niemand würde an den Erfolg seiner Heldentat glauben; andererseits hat er ein so starkes Verlangen, zumindest die Herrin zu sehen, wenn er keine andere Gunst erlangen kann, dass er sich wenig Gedanken um seine Gefangenschaft macht. Er würde lieber sterben, als wegzugehen. Und nun kehrt die junge Dame zurück, in dem Wunsch, ihm mit ihrem Trost und ihrer Heiterkeit Gesellschaft zu leisten und für ihn zu holen, was immer er begehren mag. Aber sie fand ihn nachdenklich und völlig erschöpft von der Liebe, die ihn ergriffen hatte; woraufhin sie ihn so ansprach: „Mein Herr Yvain, wie ist es Euch heute ergangen?“ „Ich war angenehm beschäftigt“, lautete seine Antwort. „Angenehm? In Gottes Namen, ist das die Wahrheit? Was? Wie kann man sich vergnügen, wenn man zu Tode gehetzt wird, es sei denn, man buhlt darum und wünscht es sich?“ „Wahrlich“, sagt er, „meine sanfte Freundin, ich möchte keineswegs sterben; und doch, so wahr Gott mich sieht, ich war erfreut, bin es jetzt und werde immer erfreut sein über das, was ich sah.“ „Nun, lasst uns nicht mehr darüber sprechen“, antwortet sie, „denn ich kann wohl genug verstehen, was die Bedeutung solcher Worte ist. Ich bin nicht so töricht oder unerfahren, dass ich solche Worte nicht verstehen könnte; aber kommt nun mit mir, denn ich werde ein schnelles Mittel finden, Euch aus Eurer Gefangenschaft zu befreien. Ich werde Euch sicherlich heute Nacht oder morgen befreien, wenn es Euch beliebt. Kommt nun, ich werde Euch herausführen.“ Und er antwortet darauf: „Ihr könnt sicher sein, dass ich niemals heimlich und wie ein Dieb entkommen werde. Wenn die Leute alle da draußen auf den Straßen versammelt sind, kann ich ehrenvoller hinausgehen, als wenn ich es heimlich täte.“ Dann folgte er ihr in das kleine Zimmer. Die junge Dame, die gütig war, sicherte und gewährte ihm alles, was er begehrte. Und als sich die Gelegenheit bot, erinnerte sie sich daran, was er ihr gesagt hatte, wie er erfreut gewesen sei über das, was er sah, als sie ihn im Zimmer suchten, in der Absicht, ihn zu töten.

Die junge Dame stand in so hoher Gunst bei ihrer Herrin, dass sie keine Angst hatte, ihr irgendetwas zu sagen, ungeachtet der Konsequenzen, denn sie war ihre Vertraute und Gefährtin. Warum also sollte sie zögern, ihre Herrin zu trösten und ihr einen Rat zu geben, der ihr zur Ehre gereichen sollte? Das erste Mal sagte sie ihr im Vertrauen: „Meine Herrin, ich wundere mich sehr, Euch so verschwenderisch handeln zu sehen. Glaubt Ihr, Ihr könnt Euren Herrn zurückgewinnen, indem Ihr Euch so Eurem Kummer hingebt?“ „Nein, vielmehr, wenn ich meinen Wunsch hätte“, sagt sie, „wäre ich jetzt vor Kummer gestorben.“ „Und warum?“ „Um ihm zu folgen.“ „Ihm nach? Gott behüte und gebe Euch wieder einen so guten Herrn, wie es mit Seiner Macht vereinbar ist.“ „Du hast niemals eine solche Lüge gesprochen wie diese, denn Er könnte mir niemals wieder einen so guten Herrn geben.“ „Er wird Euch einen besseren geben, wenn Ihr ihn annehmt, und ich kann es beweisen.“ „Geh weg! Ruhe! Ich werde niemals einen solchen finden.“ „Doch, das werdet Ihr, meine Herrin, wenn Ihr zustimmen wollt. Sagt mir nur, wenn Ihr wollt, wer Euer Land verteidigen wird, wenn König Arthur nächste Woche an den Rand der Quelle kommt? Ihr seid bereits darüber informiert worden durch Briefe, die Euch von der Dameisele Sauvage geschickt wurden. Ach, was für einen gütigen Dienst hat sie Euch erwiesen! Ihr solltet darüber nachdenken, wie Ihr Eure Quelle verteidigen wollt, und dennoch hört Ihr nicht auf zu weinen! Wenn es Euch beliebt, meine liebe Herrin, solltet Ihr nicht zögern. Denn sicherlich sind alle Ritter, die Ihr habt, nicht so viel wert, wie Ihr wohl wisst, wie ein einziges Kammermädchen. Weder Schild noch Lanze wird jemals von dem Besten von ihnen in die Hand genommen werden. Ihr habt genug feige Diener, aber da ist nicht einer unter ihnen, der tapfer genug wäre, ein Ross zu besteigen. Und der König kommt mit einem solchen Heer, dass sein Sieg unvermeidlich sein wird.“ Die Herrin weiß nach reiflicher Überlegung sehr wohl, dass sie ihr einen aufrichtigen Rat gibt, aber sie ist in einer Hinsicht unvernünftig, wie auch andere Frauen, die fast ohne Ausnahme ihrer eigenen Torheit schuldig sind und sich weigern, das anzunehmen, was sie sich in Wirklichkeit wünschen. „Geh weg“, sagt sie; „lass mich in Ruhe. Wenn ich dich jemals wieder davon sprechen höre, wird es dir schlecht ergehen, wenn du nicht fliehst. Du ermüdest mich mit deinen leeren Worten.“ „Sehr wohl, meine Herrin“, sagt sie; „dass Ihr eine Frau seid, ist offensichtlich, denn eine Frau wird zornig, wenn sie hört, wie ihr jemand einen guten Rat gibt.“

Daraufhin ging sie fort und ließ sie allein. Und die Herrin sann darüber nach, dass sie im Unrecht gewesen war. Sie wäre nur zu froh gewesen zu wissen, wie das Mädchen jemals beweisen könnte, dass es möglich wäre, einen besseren Ritter zu finden, als ihr Gebieter es je gewesen war. Sie wäre sehr froh gewesen, sie weiter sprechen zu hören, doch nun hatte sie es ihr untersagt. Mit diesem Wunsch im Sinn wartete sie, bis sie zurückkehrte. Doch die Warnung war von keinem Nutzen, denn sie begann sogleich zu ihr zu sagen: „Meine Herrin, ziemt es sich, dass Ihr Euch derart mit Gram quält? Um Gottes willen, beherrscht Euch nun, und der Scham halber solltet Ihr zumindest Euer Wehklagen einstellen. Es ist nicht schicklich, dass eine so große Dame ihren Kummer so lange bewahrt. Besinnt Euch auf Euren ehrenvollen Stand und Eure sehr vornehme Geburt! Glaubt Ihr, dass mit dem Tode Eures Herrn alle Tugend erloschen ist? Es gibt auf der Welt hundert ebenso gute oder noch bessere Männer.“ „Gott möge mich strafen, wenn du nicht lügst! Nenne mir nur einen einzigen, der als so vortrefflich gilt, wie mein Herr sein Leben lang war.“ „Wenn ich das täte, wärt Ihr mir böse, würdet in Zorn geraten und mich geringer schätzen.“ „Nein, das werde ich nicht, das versichere ich dir.“ „Dann möge es alles zu Eurem künftigen Wohle sein, wenn Ihr nur zustimmen würdet, und Gott möge Euren Willen dazu neigen! Ich sehe keinen Grund, zu schweigen, denn niemand hört oder beachtet, was wir sagen. Zweifellos werdet Ihr mich für unverschämt halten, doch ich werde frei heraus sagen, was ich denke. Wenn zwei Ritter in einem Waffengang aufeinandergetroffen sind und der eine den anderen besiegt hat, wer von beiden ist Eurer Meinung nach der bessere? Meinerseits spreche ich den Preis dem Sieger zu. Was meint Ihr nun dazu?“ „Es scheint mir, als würdest du mir eine Falle stellen und mich in meinen Worten fangen wollen.“ „Bei meinem Glauben, Ihr könnt gewiss sein, dass ich im Recht bin, und ich kann Euch unwiderlegbar beweisen, dass derjenige, der Euren Herrn besiegte, besser ist als er selbst es war. Er schlug ihn und verfolgte ihn tapfer, bis er ihn in seinem Hause gefangen nahm.“ „Nun“, erwidert sie, „höre ich den größten Unsinn, der je ausgesprochen wurde. Geh hinweg, du von Übel erfüllter Geist! Geh hinweg, du törichtes und lästiges Mädchen! Sprich niemals wieder solche leeren Worte und komm mir nie wieder unter die Augen, um ein Wort zu seinen Gunsten zu sagen!“ „Wahrlich, meine Herrin, ich wusste wohl, dass ich keinen Dank von Euch erhalten würde, und das sagte ich bereits, bevor ich sprach. Doch Ihr habt mir versprochen, dass Ihr nicht missvergnügt sein würdet und dass Ihr mir deshalb nicht zürnen würdet. Doch Ihr habt Euer Versprechen nicht gehalten, und nun, wie es gekommen ist, habt Ihr Euren Zorn an mir ausgelassen, und ich habe verloren, weil ich nicht geschwiegen habe.“

Daraufhin geht sie zurück in das Zimmer, wo mein Herr Yvain wartet, behütet von ihrer Wachsamkeit und wohl versorgt. Doch er ist unruhig, wenn er die Herrin nicht sehen kann, und er achtet nicht auf den Bericht, den das Mädchen ihm bringt, und hört kein Wort davon. Auch die Herrin ist die ganze Nacht in großer Verwirrung und sorgt sich, wie sie die Quelle verteidigen soll; und sie beginnt, ihr Verhalten gegenüber dem Mädchen zu bereuen, das sie getadelt, beleidigt und mit Verachtung behandelt hatte. Sie fühlt sich sehr sicher und gewiss, dass das Mädchen ihn niemals wegen irgendeiner Belohnung oder Bestechung oder aus irgendeiner Zuneigung, die sie ihm entgegenbringen könnte, erwähnt hätte; und dass sie sie mehr lieben müsse als ihn, und dass sie ihr niemals einen Rat geben würde, der ihr Schande oder Verlegenheit brächte: Dafür ist das Mädchen eine zu treue Freundin. So, siehe da! Die Herrin ist vollkommen gewandelt: Sie fürchtet nun, dass diejenige, zu der sie hart gesprochen hatte, sie niemals wieder hingebungsvoll lieben werde; und denjenigen, den sie zurückgewiesen hatte, begnadigt sie nun loyal und mit gutem Grund, da sie sieht, dass er ihr kein Unrecht getan hatte. So argumentiert sie, als wäre er dort in ihrer Gegenwart, und so beginnt sie ihre Beweisführung: „Komm“, sagt sie, „kannst du leugnen, dass mein Herr durch dich getötet wurde?“ „Das“, sagt er, „kann ich nicht leugnen. Wahrlich, ich gebe es vollumfänglich zu.“ „Nenne mir dann den Grund deiner Tat. Hast du es getan, um mir zu schaden, aus Hass oder aus Bosheit?“ „Der Tod möge mich nicht verschonen, wenn ich es tat, um Euch zu schaden.“ „In diesem Falle hast du mir kein Unrecht getan, noch bist du an ihm in irgendetwas schuldig. Denn er hätte dich getötet, wenn er gekonnt hätte. So scheint es mir, dass ich wohl und recht gehandelt habe.“ So gelingt es ihr durch ihre eigenen Argumente, Gerechtigkeit, Vernunft und gesunden Menschenverstand zu entdecken, wonach es keinen Grund gibt, ihn zu hassen; so biegt sie die Angelegenheit zurecht, damit sie ihrem Wunsch entspricht, und durch ihre eigenen Anstrengungen entfacht sie ihre Liebe, wie ein Strauch, der nur unter der Flamme raucht, bis jemand ihn anbläst oder aufwühlt. Käme das Mädchen jetzt herein, würde sie den Streit gewinnen, für den sie so gescholten wurde und durch den sie so verletzt worden war. Und tatsächlich erschien sie am nächsten Morgen wieder und nahm das Thema dort auf, wo sie es hatte fallen lassen. Währenddessen neigte die Herrin das Haupt, wohl wissend, dass sie im Unrecht gewesen war, sie anzugreifen. Doch nun ist sie bestrebt, Wiedergutmachung zu leisten und sich nach dem Namen, dem Charakter und der Herkunft des Ritters zu erkundigen: So demütigt sie sich weise und sagt: „Ich möchte Euch um Verzeihung bitten für die beleidigenden Worte des Hochmuts, die ich in meinem Zorn gegen Euch sprach: Ich werde Eurem Rat folgen. So erzählt mir nun, wenn möglich, von dem Ritter, von dem Ihr mir so viel berichtet habt: Was für ein Mann ist er und aus welcher Abstammung? Wenn er geeignet ist, mein Gefährte zu werden, und vorausgesetzt, er sei dazu geneigt, verspreche ich Euch, ihn zu meinem Ehemann und Herrn meiner Domäne zu machen. Doch er wird sich so verhalten müssen, dass mich niemand tadeln kann, indem er sagt: ‚Das ist diejenige, die den genommen hat, der ihren Herrn tötete.‘“ „In Gottes Namen, Herrin, so soll es sein. Ihr werdet den sanftesten, edelsten und schönsten Herrn haben, der je aus Abels Geschlecht stammte.“ „Wie ist sein Name?“ „Mein Herr Yvain.“ „Bei meinem Wort, wenn er der Sohn von König Urien ist, so ist er von nicht geringer Geburt, sondern sehr edel, wie ich wohl weiß.“ „Wahrlich, meine Herrin, Ihr sagt die Wahrheit.“ „Und wann werden wir ihn sehen können?“ „In fünf Tagen.“ „Das wäre zu lang; denn ich wollte, er wäre schon gekommen. Lass ihn heute Nacht oder spätestens morgen kommen.“ „Meine Herrin, ich glaube, niemand könnte an einem Tag so weit fliegen. Aber ich werde einen meiner Knappen ausschicken, der schnell laufen kann und der, wie ich glaube, den Hof von König Arthur spätestens morgen Abend erreichen wird; das ist der Ort, an dem wir ihn suchen müssen.“ „Das ist eine sehr lange Zeit. Die Tage sind lang. Aber sag ihm, dass er morgen Abend wieder hier sein muss und dass er größere Eile an den Tag legen muss als gewöhnlich. Wenn er nur sein Bestes gibt, kann er zwei Tagereisen an einem Tag bewältigen. Überdies wird heute Nacht der Mond scheinen; so möge er die Nacht zum Tage machen. Und wenn er zurückkehrt, werde ich ihm geben, was immer er von mir wünscht.“ „Überlasst mir die Sorge darum; denn Ihr werdet ihn übermorgen spätestens in Euren Händen halten. Unterdessen sollt Ihr Eure Männer zusammenrufen und Euch mit ihnen über den bevorstehenden Besuch des Königs beraten. Um die übliche Verteidigung Eurer Quelle zu gewährleisten, geziemt es Euch, Euch mit ihnen zu besprechen. Keiner von ihnen wird so kühn sein, sich zu brüsten, dass er sich stellen werde. In diesem Fall werdet Ihr eine gute Entschuldigung haben, um zu sagen, dass es Euch geziemt, wieder zu heiraten. Ein gewisser Ritter, hoch qualifiziert, sucht Eure Hand; doch Ihr wagt es nicht, ihn ohne ihre einstimmige Zustimmung anzunehmen. Und ich bürge dafür, wie das Ergebnis ausfallen wird: Ich kenne sie alle als solche Feiglinge, dass sie, um jemand anderem die Last aufzubürden, die für sie selbst zu schwer wäre, Euch zu Füßen fallen und ihren Dank aussprechen werden; denn so wird ihre Verantwortung ein Ende haben. Denn wer seine eigene Schatten fürchtet, vermeidet nach Möglichkeit jede Begegnung mit Lanze oder Speer; für solche Spiele hat ein Feigling keinen Gebrauch.“ „Bei meinem Wort“, antwortet die Herrin, „so hätte ich es gerne, und so stimme ich zu, da ich bereits den Plan gefasst habe, den Ihr ausgesprochen habt; das ist es also, was wir tun werden. Doch warum verweilt Ihr hier? Geht ohne Verzug und trefft Maßnahmen, ihn hierher zu bringen, während ich meine Lehnsleute zusammenrufe.“ So endete ihre Konferenz. Und das Mädchen gibt vor, nach meinem Herrn Yvain in seinem Land suchen zu lassen; während sie ihn jeden Tag baden, waschen und pflegen lässt. Und darüber hinaus bereitet sie ihm ein Gewand aus rotem Scharlachstoff, brandneu und mit geflecktem Pelz gefüttert. Es gibt nichts für seine Ausrüstung Notwendiges, das sie ihm nicht leiht: eine goldene Schnalle für seinen Hals, verziert mit Edelsteinen, die Menschen gut aussehen lassen, einen Gürtel und einen Beutel aus reichem Goldbrokat. Sie stattete ihn vollkommen aus, dann informierte sie ihre Herrin, dass der Bote zurückgekehrt sei und seinen Auftrag gut erfüllt habe. „Wie ist das?“, sagt sie, „ist er hier? Dann lass ihn sofort kommen, heimlich und verborgen, während niemand bei mir ist. Seht zu, dass niemand sonst hineinkommt, denn ich würde es hassen, eine dritte Person hier zu sehen.“ Daraufhin ging das Mädchen fort und kehrte wieder zu ihrem Gast zurück. Ihr Gesicht verriet jedoch nicht die Freude, die in ihrem Herzen war; tatsächlich sagte sie, dass ihre Herrin wisse, dass sie ihn beherbergt habe, und sehr erzürnt über sie sei. „Weiteres Verstecken ist nun nutzlos. Die Neuigkeit über Euch ist so verbreitet, dass meine Herrin die ganze Geschichte kennt und sehr böse auf mich ist, mich mit Tadel und Vorwürfen überhäuft. Doch sie hat mir ihr Wort gegeben, dass ich Euch ohne Schaden oder Gefahr in ihre Gegenwart bringen darf. Ich nehme an, Ihr werdet nichts dagegen haben, außer einer Bedingung (denn ich darf die Wahrheit nicht verschleiern, sonst würde ich Euch gegenüber ungerecht handeln): Sie wünscht Euch in ihrer Kontrolle zu haben, und sie begehrt einen so vollständigen Besitz Eures Körpers, dass nicht einmal Euer Herz frei sein soll.“ „Sicherlich“, sagte er, „stimme ich bereitwillig dem zu, was für mich keine Last sein wird. Ich bin bereit, ihr Gefangener zu sein.“ „Das sollt Ihr sein: Ich schwöre es bei dieser rechten Hand, die auf Euch liegt! Nun kommt und benehmt Euch auf meinen Rat hin so demütig in ihrer Gegenwart, dass Eure Gefangenschaft nicht schmerzlich sei. Ansonsten macht Euch keine Sorgen. Ich glaube nicht, dass Eure Einschränkung beschwerlich sein wird.“ Dann führt das Mädchen ihn fort, ihn bald beunruhigend, bald beruhigend, und spricht zu ihm geheimnisvoll über die Gefangenschaft, in der er sich wiederfinden soll; denn jeder Liebende ist ein Gefangener. Sie hat recht, ihn einen Gefangenen zu nennen; denn sicherlich ist jeder, der liebt, nicht länger frei.

Indem sie meinen Herrn Yvain bei der Hand nimmt, führt ihn das Mädchen dorthin, wo er innig geliebt werden wird; doch in der Erwartung, schlecht aufgenommen zu werden, ist es nicht verwunderlich, wenn er Angst hat. Sie fanden die Herrin auf einem roten Kissen sitzend vor. Ich versichere Euch, mein Herr Yvain war entsetzt, als er das Zimmer betrat, in dem er die Herrin fand, die kein Wort zu ihm sprach. Darüber erschrak er noch mehr, von Furcht überwältigt bei dem Gedanken, dass er verraten worden sei. Er stand so lange dort an der Seite, dass das Mädchen schließlich das Wort ergriff und sagte: „Fünfhundert Flüche auf das Haupt dessen, der in das Gemach einer schönen Dame einen Ritter führt, der sich nicht nähern will und der weder Zunge noch Mund noch Verstand hat, um sich vorzustellen.“ Daraufhin, ihn am Arm nehmend, stieß sie ihn vorwärts mit den Worten: „Komm, tritt vor, Ritter, und fürchte nicht, dass meine Herrin Euch beißen wird; sondern sucht ihr Wohlwollen und gebt ihr das Eure. Ich werde mich Eurer Bitte anschließen, dass sie Euch den Tod ihres Herrn, Esclados des Roten, verzeihe.“ Da faltete mein Herr Yvain seine Hände, fiel auf die Knie und sprach wie ein Liebender mit diesen Worten: „Ich werde nicht um Eure Verzeihung flehen, Herrin, sondern Euch vielmehr für jede Behandlung danken, die Ihr mir auferlegen mögt, wohl wissend, dass kein Tun Eurerseits mir jemals missfallen könnte.“ „Ist das so, Herr? Und was, wenn ich Euch nun zu töten gedenke?“ „Meine Herrin, wenn es Euch gefällt, werdet Ihr mich niemals anders sprechen hören.“ „Ich habe nie von einer solchen Sache gehört: dass Ihr Euch freiwillig und absolut in meine Macht begebt, ohne den Zwang durch irgendjemanden.“ „Meine Herrin, es gibt in Wahrheit keine Kraft, die so stark ist wie die, die mir befiehlt, mich absolut Eurem Wunsch zu unterwerfen. Ich fürchte mich nicht, irgendeinen Befehl auszuführen, den Ihr zu geben geruht. Und wenn ich den Tod sühnen könnte, der ohne mein Verschulden geschah, würde ich es freudig tun.“ „Was?“, sagt sie, „komm, sag mir nun und lass Dir vergeben, wenn Du beim Töten meines Herrn kein Unrecht begangen hast?“ „Herrin“, sagt er, „wenn ich es sagen darf: Als Euer Herr mich angriff, warum war es unrecht, mich zu verteidigen? Wenn ein Mann in Notwehr einen anderen tötet, der versucht, ihn zu töten oder gefangen zu nehmen, sagt mir, ob er in irgendeiner Weise daran schuld ist.“ „Nein, wenn man es recht betrachtet. Und ich nehme an, es wäre nutzlos gewesen, wenn ich Euch hätte hinrichten lassen. Aber ich wäre froh zu erfahren, woher Ihr die Kraft nehmt, die Euch gebietet, fraglos allem zuzustimmen, was mein Wille diktieren mag. Ich verzeihe Euch all Eure Missetaten und Verbrechen. Doch setzt Euch und sagt uns nun, was ist der Grund für Eure Fügsamkeit?“ „Meine Herrin“, sagt er, „die treibende Kraft kommt aus meinem Herzen, das zu Euch geneigt ist. Mein Herz hat mich in diesem Wunsch bestärkt.“ „Und was hat Euer Herz dazu bewogen, mein schöner, süßer Freund?“ „Herrin, meine Augen.“ „Und was die Augen?“ „Die große Schönheit, die ich an Euch sehe.“ „Und wo liegt darin die Schuld der Schönheit?“ „Herrin, darin: dass sie mich lieben lässt.“ „Liebe? Und wen?“ „Euch, meine geliebte Herrin.“ „Mich?“ „Ja, wahrlich.“ „Wirklich? Und wie kommt das?“ „In solchem Maße, dass mein Herz nicht von Euch weichen will, noch anderswo zu finden ist; in solchem Maße, dass ich an nichts anderes denken kann, und ich ergebe mich ganz Euch, die ich mehr liebe als mich selbst, und für die ich, wenn Ihr wollt, ebenso bereit bin zu sterben wie zu leben.“ „Und würdet Ihr es wagen, die Verteidigung meiner Quelle aus Liebe zu mir zu übernehmen?“ „Ja, meine Herrin, gegen die ganze Welt.“ „Dann könnt Ihr wissen, dass unser Frieden geschlossen ist.“

So sind sie schnell versöhnt. Und die Herrin, die zuvor ihre Edlen beraten hatte, sagt: „Wir werden von hier in den Saal gehen, wo meine Männer versammelt sind, die mir angesichts der offensichtlichen Not geraten und empfohlen haben, auf ihr Bitten hin einen Ehemann zu nehmen. Und das werde ich tun, angesichts der dringenden Not: Hier und jetzt gebe ich mich Euch; denn ich sollte es nicht ablehnen, einen so guten Ritter und Königssohn als Herrn anzunehmen.“

Nun hat die Jungfrau genau das erreicht, was sie sich gewünscht hatte. Und die Herrschaft meines Herrn Yvain ist vollkommener, als man es erzählen oder beschreiben könnte; denn die Herrin führt ihn in den Saal, der voller Ritter und Waffenknechte war. Und mein Herr Yvain war so schön, dass sie alle staunten, ihn anzusehen, und alle erhoben sich von ihren Plätzen, grüßten und verbeugten sich vor meinem Herrn Yvain, während sie wohl ahnten: „Dies ist derjenige, den meine Herrin erwählen wird. Verflucht sei, wer sich ihm entgegenstellt! Denn er scheint ein wunderbar feiner Mann zu sein. Wahrlich, die Kaiserin von Rom wäre mit einem solchen Mann gut verheiratet. Wäre es doch nur so, dass er ihr sein Wort gegeben hätte und sie ihm, mit ineinandergelegten Händen, und dass die Hochzeit heute oder morgen stattfinden könnte.“ So sprachen sie untereinander. Am Ende des Saales befand sich ein Sitz, und dort nahm die Herrin vor aller Augen ihren Platz ein. Und mein Herr Yvain tat, als wolle er sich zu ihren Füßen setzen; doch sie hob ihn auf und befahl dem Seneschall, laut zu sprechen, damit seine Rede von allen gehört werden könne. Dann begann der Seneschall, der weder eigensinnig noch langsam im Sprechen war: „Meine Herren“, sagte er, „wir stehen vor einem Krieg. Jeden Tag bereitet sich der König mit aller Eile, die er aufbieten kann, darauf vor, zu kommen, um unsere Ländereien zu verwüsten. Bevor eine vierzehntägige Frist vergangen sein wird, wird alles verwüstet sein, es sei denn, ein tapferer Verteidiger erscheint. Als meine Herrin das erste Mal heiratete, vor nicht ganz sieben Jahren, tat sie es auf euren Rat hin. Nun ist ihr Gatte tot, und sie ist betrübt. Sechs Fuß Erde sind alles, was dem bleibt, der ehemals dieses ganze Land besaß und der wahrlich dessen Zierde war. Es ist ein Jammer, dass er nur so kurze Zeit lebte. Eine Frau kann keinen Schild tragen, noch weiß sie, wie man mit der Lanze kämpft. Es würde sie wieder erheben und ihr Ansehen mehren, wenn sie einen würdigen Herrn heiraten würde. Niemals war die Not größer als jetzt; empfehlt ihr alle, dass sie einen Gatten nehme, bevor der Brauch, der in dieser Stadt seit mehr als sechzig Jahren beobachtet wird, in Vergessenheit gerät.“ Daraufhin verkünden alle zugleich, dass dies in ihren Augen das Rechte sei, und sie werfen sich alle zu ihren Füßen. Sie bestärken ihren Wunsch durch ihre Zustimmung; doch sie zögert, ihren Willen kundzutun, bis sie schließlich, als wäre es gegen ihren Willen, in derselben Absicht spricht, wie sie es ohnehin getan hätte, selbst wenn jeder ihrem Wunsch widersprochen hätte: „Meine Herren, da es euer Wunsch ist, hat dieser Ritter, der neben mir sitzt, um mich geworben und inbrünstig um meine Hand angehalten. Er möchte sich in den Dienst der Verteidigung meiner Rechte und in meinen Dienst stellen, wofür ich ihm von Herzen danke, wie ihr es auch tut. Es ist wahr, ich habe ihn nie persönlich gekannt, aber ich habe oft seinen Namen gehört. Wisst, dass er kein Geringerer ist als der Sohn von König Urien. Neben seiner erlauchten Abstammung ist er so tapfer, höflich und weise, dass niemand Grund hat, ihn zu schmähen. Ihr habt sicher alle schon von meinem Herrn Yvain gehört, und er ist es, der um meine Hand anhält. Wenn die Ehe vollzogen ist, werde ich einen edleren Herrn haben, als ich verdiene.“ Sie alle sagen: „Wenn Ihr klug seid, so soll dieser Tag nicht vergehen, ohne dass die Ehe geschlossen wird. Denn es ist eine Torheit, eine vorteilhafte Tat auch nur um eine Stunde aufzuschieben.“ Sie bitten sie so eindringlich, dass sie in das einwilligt, was sie ohnehin getan hätte. Denn die Liebe gebietet ihr, das zu tun, wofür sie um Rat und Empfehlung bittet; doch es gereicht ihm zu größerer Ehre, mit der Zustimmung ihrer Männer angenommen zu werden. Ihre Bitten sind ihr nicht unwillkommen; vielmehr regen und stacheln sie ihr Herz an, sich durchzusetzen. Das Pferd, das bereits in Fahrt ist, läuft noch schneller, wenn es angespornt wird. Im Beisein all ihrer Herren gibt die Herrin sich meinem Herrn Yvain hin. Aus der Hand ihres Kaplans empfing er die Herrin, Laudine de Landuc, Tochter des Herzogs Laudunet, von der man ein Lai singt. Noch an diesem Tag ohne Verzug heiratete er sie, und die Hochzeit wurde gefeiert. Es gab dort eine Fülle von Mitren und Krummstäben, denn die Herrin hatte ihre Bischöfe und Äbte zusammengerufen. Groß waren die Freude und der Jubel, es gab viele Menschen, und viel Reichtum wurde zur Schau gestellt – mehr als ich Euch erzählen könnte, selbst wenn ich mir viel Mühe gäbe. Es ist besser zu schweigen, als unzureichend zu sein. So ist mein Herr Yvain nun der Herr, und der Tote ist ganz vergessen. Derjenige, der ihn tötete, ist nun mit seiner Frau verheiratet, und sie genießen die ehelichen Rechte. Das Volk liebt und achtet seinen lebenden Herrn mehr, als es jemals den toten tat. Sie dienten ihm wohl bei seinem Hochzeitsmahl, bis zum Vorabend des Tages, an dem der König kam, um die wunderbare Quelle und ihren Stein zu besuchen, und in diesem Feldzug seine Gefährten und alle aus seinem Gefolge mitbrachte; nicht einer blieb zurück. Und mein Herr Kay bemerkte: „Ach, was ist nun aus Yvain geworden, der nach seinem Mahl die Prahlerei von sich gab, er werde die Schande seines Vetters rächen? Offenbar sprach er im Rausch. Ich glaube, er ist davongelaufen. Er würde es um nichts in der Welt wagen, zurückzukehren. Er war sehr vermessen, eine solche Prahlerei von sich zu geben. Ein kühner Mann ist der, der sich damit zu brüsten wagt, wofür ihn niemand loben würde, und der keinen Beweis für seine großen Taten hat außer den Worten eines falschen Schmeichlers. Es ist ein großer Unterschied zwischen einem Feigling und einem Helden; denn der Feigling sitzt am Feuer, redet laut über sich selbst, hält alle anderen für Narren und denkt, niemand kenne seinen wahren Charakter. Einem Helden wäre es peinlich, seine Tapferkeit von jemand anderem erzählt zu bekommen. Und doch behaupte ich, dass es dem Feigling nicht zu verübeln ist, sich selbst zu loben und zu rühmen, denn er wird niemanden sonst finden, der für ihn lügt. Wenn er nicht mit seinen Taten prahlt, wer wird es tun? Alle übergehen ihn mit Schweigen, selbst die Herolde, die die Tapferen verkünden, die Feiglinge aber verwerfen.“ Als mein Herr Kay dies gesagt hatte, erwiderte mein Herr Gawain: „Mein Herr Kay, habt nun Erbarmen! Da mein Herr Yvain nicht hier ist, wisst Ihr nicht, welche Geschäfte ihn beschäftigen. Wahrlich, er hat sich niemals so weit erniedrigt, schlecht über Euch zu sprechen, verglichen mit den gütigen Dingen, die er über Euch gesagt hat.“ „Sire“, sagt Kay, „ich will schweigen. Ich werde heute kein Wort mehr sagen, da ich sehe, dass Ihr von meiner Rede beleidigt seid.“ Dann goss der König, um den Regen zu sehen, ein ganzes Becken voll Wasser auf den Stein unter der Kiefer, und sofort begann der Regen zu strömen. Es dauerte nicht lange, da ritt mein Herr Yvain ohne Verzug voll gerüstet in den Wald, schneller als im Galopp auf einem großen, glatten Ross, stark, unerschrocken und schnellfüßig. Und es war der Wunsch meines Herrn Kay, um den ersten Zweikampf zu bitten. Denn wie auch immer der Ausgang sein mochte, er wollte immer den Kampf beginnen und als Erster josten, sonst wäre er sehr erzürnt gewesen. Vor allen anderen bat er den König, ihm zu erlauben, als Erster zu kämpfen. Der König sagt: „Kay, da es Euer Wunsch ist und da Ihr der Erste seid, der darum bittet, sollte Euch die Gunst nicht verwehrt werden.“ Kay dankt ihm zuerst und besteigt dann sein Ross. Wenn mein Herr Yvain ihm nun eine kleine Schmach zufügen kann, wird er sehr froh sein, dies zu tun; denn er erkennt ihn an seinen Waffen. Jeder ergreift seinen Schild an den Riemen, und sie stürmen aufeinander zu. Während sie ihre Rösser anspornen, senken sie die Lanzen, die sie fest umklammert halten. Dann stoßen sie sie ein wenig vor, sodass sie sie an den lederumwickelten Griffen fassten, und als sie zusammenprallten, konnten sie solch grausame Schläge führen, dass beide Lanzen bis zum Griff des Schaftes in Splitter brachen. Mein Herr Yvain versetzte ihm einen solch mächtigen Schlag, dass Kay einen Salto aus dem Sattel vollführte und mit dem Helm auf dem Boden aufschlug. Mein Herr Yvain hat kein Verlangen, ihm weiteren Schaden zuzufügen, sondern steigt einfach ab und nimmt sein Pferd. Dies gefiel allen, und viele sagten: „Ach, ach, seht, wie Ihr dort ausgestreckt liegt, Ihr, der Ihr gerade noch andere verhöhnt habt! Und doch ist es nur recht, Euch diesmal zu verzeihen; denn das ist Euch noch nie zuvor passiert.“ Daraufhin näherte sich mein Herr Yvain dem König, führte das Pferd am Zügel in seiner Hand und wollte es ihm übergeben. „Sire“, sagt er, „nehmt nun dieses Ross, denn ich täte Unrecht, wenn ich etwas von Eurem behielte.“ „Und wer seid Ihr?“, erwidert der König; „Ich würde Euch niemals erkennen, es sei denn, ich hörte Euren Namen oder sähe Euch ohne Eure Rüstung.“ Dann sagte mein Herr ihm, wer er sei, und Kay war von Scham überwältigt, gedemütigt, in die Enge getrieben und beschämt, weil er gesagt hatte, er sei davongelaufen. Aber die anderen waren sehr erfreut und machten viel Aufhebens um die Ehre, die er gewonnen hatte. Selbst der König war sehr erfreut, und mein Herr Gawain hundertmal mehr als jeder andere. Denn er liebte seine Gesellschaft mehr als die jedes anderen Ritters, den er kannte. Und der König bat ihn dringend, ihm, wenn es sein Wille sei, zu erzählen, wie es ihm ergangen sei; denn er war sehr neugierig, alles über sein Abenteuer zu erfahren; so bittet ihn der König, die Wahrheit zu sagen. Und er erzählte ihm bald alles über den Dienst und die Güte der Jungfrau, ohne ein einziges Wort auszulassen, ohne zu vergessen, irgendetwas zu erwähnen. Und danach lud er den König und alle seine Ritter ein, bei ihm einzukehren, und sagte, sie würden ihm große Ehre erweisen, wenn sie seine Gastfreundschaft annähmen. Und der König sagte, dass er ihm eine ganze Woche lang gerne diese Ehre erweisen und das Vergnügen haben und ihm Gesellschaft leisten werde. Und als mein Herr Yvain ihm gedankt hatte, verweilten sie nicht länger dort, sondern stiegen auf und nahmen den direktesten Weg zur Stadt. Mein Herr Yvain schickt einen Knappen voraus, der einen Kranichfalken schlägt, damit sie die Herrin nicht überraschten und ihre Leute die Straßen für die Ankunft des Königs schmücken könnten. Als die Herrin die Nachricht vom Besuch des Königs hörte, war sie sehr erfreut; und es gab niemanden, der nicht glücklich und beschwingt gewesen wäre, als er die Nachricht hörte. Und die Herrin ruft sie alle zusammen und bittet sie, ihm entgegenzugehen, wogegen sie keinen Einwand oder Widerspruch erheben, da alle begierig darauf sind, ihren Willen zu tun.

Auf großen spanischen Rössern reiten sie alle dem König von Britannien entgegen und grüßen zuerst König Arthur mit großer Höflichkeit und dann all seine Gefährten. „Willkommen“, sagen sie, „in dieser Gesellschaft, so voller ehrenwerter Männer! Gesegnet sei der, der sie hierher bringt und uns solch schöne Gäste präsentiert!“ Bei der Ankunft des Königs hallt die Stadt von dem freudigen Willkommensgruß wider, den sie ihm bereiten. Seidene Stoffe werden hervorgeholt und als Dekoration aufgehängt, und sie breiten Wandteppiche aus, um darauf zu gehen, und schmücken die Straßen damit, während sie auf das Kommen des Königs warten. Und sie treffen noch eine weitere Vorkehrung, indem sie die Straßen mit Markisen gegen die heißen Strahlen der Sonne abdecken. Glocken, Hörner und Trompeten lassen die Stadt erklingen, sodass man Gottes Donner nicht hätte hören können. Die Jungfrauen tanzen vor ihm, Flöten und Pfeifen werden gespielt, Kesselpauken, Trommeln und Becken werden geschlagen. Die flinken Jünglinge ihrerseits springen, und alle bemühen sich, ihre Freude zu zeigen. Mit solchem Beweis ihrer Freude heißen sie den König angemessen willkommen. Und die Herrin kam hervor, gekleidet in kaiserlichem Gewand – ein Kleid aus frischem Hermelin – und auf ihrem Haupt trug sie ein Diadem, das ganz mit Rubinen verziert war. Keine Wolke lag auf ihrem Gesicht, sondern es war so heiter und voller Freude, dass sie, wie ich glaube, schöner war als jede Göttin. Um sie herum drängte sich die Menge, während sie einstimmig riefen: „Willkommen dem König der Könige und Herrn der Herren!“ Der König konnte nicht allen antworten, bevor er die Herrin auf sich zukommen sah, um seinen Steigbügel zu halten. Er wollte jedoch nicht darauf warten, sondern stieg hastig ab, sobald er sie erblickte. Dann grüßt sie ihn mit diesen Worten: „Willkommen hunderttausendmal dem König, meinem Herrn, und gesegnet sei sein Neffe, mein Herr Gawain!“ Der König erwidert: „Ich wünsche Eurem schönen Körper und Eurem Gesicht alles Glück und alle Freude, reizendes Geschöpf!“ Dann fasste der König sie um die Taille und umarmte sie fröhlich und herzlich, wie auch sie ihn, indem sie ihre Arme um ihn schlang. Ich werde nicht mehr davon sagen, wie freudig sie sie empfing, aber niemand hat jemals von Menschen gehört, die so ehrenvoll empfangen und bedient wurden. Ich könnte Euch viel von der Freude erzählen, sollte ich nicht Worte verschwenden, aber ich möchte kurz eine Bekanntschaft erwähnen, die im Privaten zwischen dem Mond und der Sonne gemacht wurde. Wisst Ihr, von wem ich zu sprechen meine? Derjenige, der Herr der Ritter war und der unter ihnen allen gerühmt wurde, sollte wahrlich die Sonne genannt werden. Ich beziehe mich natürlich auf meinen Herrn Gawain, denn das Rittertum wird durch ihn bereichert, so wie wenn die Morgensonne ihre Strahlen aussendet und alle Orte beleuchtet, wo sie scheint. Und ich nenne sie den Mond, was nicht anders sein kann aufgrund ihres Verstandes und ihrer Höflichkeit. Ich nenne sie jedoch so nicht nur wegen ihres guten Rufes, sondern weil ihr Name tatsächlich Lunete ist.

Der Name der Jungfrau war Lunete, und sie war eine bezaubernde Brünette, besonnen, klug und höflich. Als ihre Bekanntschaft mit meinem Herrn Gawain wächst, schätzt er sie hoch und schenkt ihr seine Liebe wie einer Herzensdame, weil sie seinen Gefährten und Freund vor dem Tod gerettet hatte; er stellt sich ihr frei zur Verfügung. Sie ihrerseits beschreibt und berichtet ihm, mit welcher Mühe sie ihre Herrin überredet hatte, meinen Herrn Yvain als ihren Ehemann zu nehmen, und wie sie ihn vor den Händen derer schützte, die ihn suchten; wie er inmitten ihrer war, sie ihn aber nicht sahen. Mein Herr Gawain lachte laut bei dieser ihrer Geschichte und sagte dann: „Mademoiselle, wenn Ihr mich braucht und wenn Ihr mich nicht braucht, so wie ich bin, stelle ich mich Euch zur Verfügung. Werft mich niemals für jemand anderen weg, wenn Ihr glaubt, Euer Los verbessern zu können. Ich gehöre Euch, und seid Ihr von nun an mein Demoiselle!“ „Ich danke Euch gütig, Sire“, sagte sie. Während die Bekanntschaft dieser beiden so reifte, waren auch die anderen mit Flirten beschäftigt. Denn es gab dort vielleicht neunzig Damen, von denen jede schön und bezaubernd, edel und höflich, tugendhaft und besonnen war, und eine Dame von hohem Geburtsstand, sodass die Männer sich angenehm damit beschäftigen konnten, sie zu liebkosen und zu küssen, und mit ihnen zu reden und sie zu betrachten, während sie an ihrer Seite saßen; so viel Genugtuung hatten sie zumindest. Mein Herr Yvain ist bester Laune, weil der König bei ihm logiert. Und die Herrin schenkt ihnen allen, einzeln und gemeinsam, eine solche Aufmerksamkeit, dass ein törichter Mensch vermuten könnte, die bezaubernden Aufmerksamkeiten, die sie ihnen erwies, seien von Liebe diktiert. Aber solche Personen können zu Recht als Narren eingestuft werden, wenn sie glauben, eine Dame sei in sie verliebt, nur weil sie höflich ist und zu irgendeinem unglücklichen Kerl spricht und ihn glücklich macht und ihn liebkost. Ein Narr wird durch schöne Worte glücklich gemacht und ist sehr leicht hinters Licht zu führen. Die ganze Woche verbrachten sie in Fröhlichkeit; Wald und Strom boten reichlich Sport für jeden, der ihn wünschte. Und wer das Land sehen wollte, das durch die Dame, die er geheiratet hatte, in die Hände meines Herrn Yvain gekommen war, konnte sich in einer der Burgen vergnügen, die in einem Umkreis von zwei, drei oder vier Meilen standen. Als der König so lange geblieben war, wie er wollte, machte er sich zur Abreise bereit. Aber während der Woche hatten sie alle dringend und mit allem Nachdruck, der ihnen zu Gebote stand, gebeten, dass sie meinen Herrn Yvain mitnehmen dürften. „Was? Wollt Ihr einer von denen sein“, sagte mein Herr Gawain zu ihm, „die nach der Hochzeit degenerieren? Verflucht sei bei der heiligen Maria, wer heiratet und dann degeneriert! Wer eine schöne Dame als seine Geliebte oder seine Frau hat, sollte dadurch nur besser werden, und es ist nicht recht, dass ihr Zuneigung ihm entgegengebracht wird, nachdem sein Wert und sein Ruf dahin sind. Sicherlich hättet auch Ihr Grund, ihre Liebe zu bedauern, wenn Ihr verweichlichtet, denn eine Frau entzieht ihre Liebe schnell, und das zu Recht, und verachtet den, der in irgendeiner Weise degeneriert, wenn er Herr des Reiches geworden ist. Nun sollte Euer Ruhm vermehrt werden! Legt Zügel und Halfter ab und kommt mit mir zum Turnier, damit niemand sagen kann, Ihr seid eifersüchtig. Nun dürft Ihr nicht länger zögern, die Turnierplätze zu frequentieren, am Ansturm teilzuhaben und mit Kraft zu kämpfen, was auch immer es an Anstrengung kosten mag! Untätigkeit erzeugt Gleichgültigkeit. Aber wirklich, Ihr müsst mitkommen, denn ich werde in Eurer Begleitung sein. Gebt acht, dass unsere Kameradschaft nicht durch irgendein Verschulden Eurerseits scheitert, schöner Gefährte; meinerseits könnt Ihr auf mich zählen. Es ist seltsam, wie ein Mann Wert auf das Leben der Bequemlichkeit legt, das kein Ende hat. Vergnügungen wachsen durch Aufschub; und ein kleines Vergnügen, wenn es verzögert wird, ist viel süßer im Geschmack als ein großes Vergnügen, das sofort genossen wird. Die Süße einer Liebe, die sich spät entwickelt, ist wie ein Feuer in einem grünen Busch; denn je länger man zögert, es anzuzünden, desto größer wird die Hitze sein, die es abgibt, und desto länger wird seine Kraft andauern. Man kann leicht in Gewohnheiten verfallen, die sehr schwer abzuschütteln sind, denn wenn man dies tun möchte, stellt man fest, dass man die Kraft verloren hat. Missversteht meine Worte nicht, mein Freund: Wenn ich eine solch schöne Geliebte hätte, wie Ihr sie habt, so rufe ich Gott und seine Heiligen zum Zeugen an, ich würde sie nur sehr ungern verlassen; wahrlich, ich wäre zweifellos vernarrt. Aber ein Mann kann einem anderen Rat geben, den er selbst nicht befolgen würde, genau wie die Prediger, die betrügerische Schurken sind und das Rechte predigen und verkünden, es aber selbst nicht befolgen.“

Mein Herr Gawain sprach so lange und so eindringlich, dass er ihm versprach, er werde gehen; doch er sagte, er müsse seine Herrin konsultieren und um ihre Zustimmung bitten. Ob es nun eine törichte oder eine kluge Sache ist, er wird nicht versäumen, sie um Erlaubnis zu bitten, nach Britannien zurückzukehren. Dann beriet er sich mit seiner Frau, die keine Ahnung von der Erlaubnis hatte, die er begehrte, als er sie mit diesen Worten ansprach: „Meine geliebte Herrin, mein Herz und meine Seele, mein Schatz, meine Freude und mein Glück, gewährt mir nun einen Gefallen, der zu Eurer und zu meiner Ehre gereichen wird.“ Die Herrin gibt sofort ihre Zustimmung, ohne zu wissen, was sein Wunsch ist, und sagt: „Schöner Herr, Ihr dürft mir Euer Vergnügen befehlen, was auch immer es sei.“ Dann bittet mein Herr Yvain sie sofort um Erlaubnis, den König zu begleiten und an Turnieren teilzunehmen, damit niemand seine Trägheit rügen könne. Und sie antwortet: „Ich gewähre Euch Urlaub bis zu einem bestimmten Datum; aber seid gewiss, dass sich meine Liebe in Hass verwandeln wird, wenn Ihr über die Frist hinaus bleibt, die ich festlegen werde. Denkt daran, dass ich mein Wort halten werde; wenn Ihr Euer Wort brecht, werde ich meines halten. Wenn Ihr meine Liebe besitzen wollt und wenn Ihr irgendeine Rücksicht auf mich nehmt, denkt daran, spätestens ein Jahr vom heutigen Datum an, eine Woche nach dem Johannistag, zurückzukommen; denn heute ist der achte Tag seit diesem Fest. Ihr werdet mattgesetzt sein von meiner Liebe, wenn Ihr mir an diesem Tag nicht zurückgegeben werdet.“

Mein Herr Yvain weint und seufzt so bitterlich, dass er kaum Worte finden kann: „Meine Dame, dieser Termin liegt wahrlich in weiter Ferne. Wenn ich eine Taube sein könnte, würde ich, wann immer mir der Sinn danach stünde, Euch hier wieder aufsuchen. Und ich bete zu Gott, dass Er mich in Seinem Wohlwollen nicht so lange von Euch fernhält. Doch mitunter beabsichtigt ein Mann, alsbald zurückzukehren, der nicht weiß, was die Zukunft für ihn bereithält. Und ich weiß nicht, wie mein Schicksal aussehen wird – vielleicht mag mich irgendeine dringende Krankheit oder Gefangenschaft zurückhalten: Ihr seid ungerecht, wenn Ihr nicht zumindest eine tatsächliche Hinderung ausnehmt.“ „Mein Herr“, sagt sie, „ich werde diese Ausnahme machen. Und dennoch wage ich Euch zu versprechen, dass, wenn Gott Euch vor dem Tode bewahrt, keine Hinderung Euch im Wege stehen wird, solange Ihr an mich denkt. So steckt nun an Euren Finger diesen meinen Ring, den ich Euch leihe. Und ich will Euch alles über den Stein berichten: Kein wahrer und treuer Liebender kann gefangen genommen werden oder irgendein Blut verlieren, noch kann ihm ein Leid zustoßen, vorausgesetzt, er trägt ihn bei sich und hält ihn in Ehren und bewahrt seine Liebste im Gedächtnis. Ihr werdet so hart wie Eisen werden, und er wird Euch als Schild und Panzer dienen. Ich war zuvor niemals bereit, ihn einem Ritter zu leihen oder anzuvertrauen, doch Euch gebe ich ihn wegen meiner Zuneigung zu Euch.“ Nun ist mein Herr Yvain frei zu gehen, doch er weint bitterlich beim Abschiednehmen. Der König hingegen wollte nicht länger verweilen, ungeachtet dessen, was auch immer gesagt werden mochte: Vielmehr war er darauf bedacht, die Zelte voll ausgestattet und gezäumt herbeibringen zu lassen. Sie kamen seinem Wunsch sogleich nach und brachten die Zelte hervor, sodass es nur noch blieb, aufzusitzen. Ich weiß nicht, ob ich Euch berichten soll, wie mein Herr Yvain seinen Abschied nahm und von den Küssen, die ihm zuteilwurden, vermischt mit Tränen und von Süße durchdrungen. Und was soll ich Euch von dem König berichten, wie die Dame ihn begleitet, in Gefolgschaft ihrer Edelfräulein und ihres Seneschalls? All dies würde zu viel Zeit in Anspruch nehmen. Als er die Tränen der Dame sieht, beschwört der König sie, nicht weiter zu kommen, sondern in ihre Behausung zurückzukehren. Er bat sie mit solcher Dringlichkeit, dass sie schweren Herzens umkehrte, gefolgt von ihrer Gesellschaft.

Mein Herr Yvain ist so betrübt, seine Dame zu verlassen, dass sein Herz bei ihr zurückbleibt. Der König mag seinen Körper mit sich fortführen, doch er kann sein Herz nicht entführen. Jene, die zurückbleibt, klammert sich so fest an sein Herz, dass der König nicht die Macht hat, es mit sich zu nehmen. Wenn der Körper ohne das Herz zurückbleibt, kann er unmöglich weiterleben. Denn ein solches Wunder wurde niemals gesehen, dass der Körper ohne das Herz lebt. Doch dieses Wunder geschah nun: Denn er behielt seinen Körper ohne das Herz, das für gewöhnlich in ihm eingeschlossen war, das nun aber dem Körper nicht folgen wollte. Das Herz hat eine gute Bleibe gefunden, während der Körper, in der Hoffnung auf eine sichere Rückkehr zu seinem Herzen, auf seltsame Weise ein neues Herz der Hoffnung annimmt, das so oft täuschend und verräterisch ist. Ich glaube, er wird niemals im Voraus die Stunde kennen, da diese Hoffnung ihn im Stich lassen wird, denn wenn er die Frist, auf die er sich geeinigt hat, auch nur um einen einzigen Tag überschreitet, wird es ihm schwerfallen, die Verzeihung und das Wohlwollen seiner Dame wiederzuerlangen. Dennoch glaube ich, dass er die Frist überschreiten wird, denn mein Herr Gawain wird nicht zulassen, dass er sich von ihm trennt, während sie gemeinsam zu Turnieren ziehen, wo immer diese abgehalten werden. Und während das Jahr verstreicht, hatte mein Herr Yvain solchen Erfolg, dass mein Herr Gawain danach strebte, ihn zu ehren, und bewirkte, dass er so lange verweilte, bis das ganze erste Jahr verstrichen war und es Mitte August des darauffolgenden Jahres wurde, als der König in Chester Hof hielt, wohin sie am Tag zuvor von einem Turnier zurückgekehrt waren, bei dem mein Herr Yvain gewesen war und wo er den Ruhm errungen hatte. Und die Geschichte erzählt, wie die beiden Gefährten nicht in der Stadt logieren wollten, sondern ihre Zelte außerhalb der Stadt aufschlagen ließen und dort Hof hielten. Denn sie gingen niemals an den königlichen Hof, vielmehr kam der König, um sich dem ihren anzuschließen, da sie die besten Ritter und die größte Anzahl in ihrer Gesellschaft hatten. Nun saß König Arthur in ihrer Mitte, als Yvain plötzlich ein Gedanke kam, der ihn mehr überraschte als jeder, der ihm seit seinem Abschied von seiner Dame gekommen war, denn ihm wurde bewusst, dass er sein Wort gebrochen hatte und die Grenze seines Urlaubs bereits überschritten war. Er konnte seine Tränen kaum zurückhalten, doch gelang es ihm aus Scham. Er war noch immer in Gedanken versunken, als er ein Edelfräulein auf einem schwarzen Zelter mit weißen Vorderfüßen schnell herbeireiten sah. Als sie vor dem Zelt abstieg, half ihr niemand beim Absteigen, und niemand ging, um ihr Pferd zu nehmen. Sobald sie den König ausmachte, ließ sie ihren Mantel fallen, und so entblößt betrat sie das Zelt und trat vor den König, wobei sie verkündete, dass ihre Herrin dem König, meinem Herrn Gawain und all den anderen Rittern Grüße sende, ausgenommen Yvain, diesem treulosen Verräter, Lügner und Heuchler, der sie auf betrügerische Weise verlassen habe. „Sie hat die Treulosigkeit dessen klar durchschaut, der vorgab, ein treuer Liebender zu sein, während er ein falscher und verräterischer Dieb war. Dieser Dieb hat meine Dame verleumdet, die auf jedes Unheil unvorbereitet war und der niemals in den Sinn kam, dass er ihr das Herz stehlen würde. Diejenigen, die wahrhaft lieben, stehlen keine Herzen; es gibt jedoch einige Männer, von denen erstere als Diebe bezeichnet werden, die selbst betrügerisch umherziehen und Liebe heucheln, in denen jedoch kein wahres Verständnis für die Angelegenheit liegt. Der Liebende nimmt das Herz seiner Dame, natürlich, doch er flieht nicht damit davon; vielmehr bewahrt er es wohl gegen jene Diebe, die es ihm in der Gestalt ehrenwerter Männer stehlen würden. Doch das sind betrügerische und verräterische Diebe, die miteinander wetteifern, Herzen zu stehlen, um die sie sich nicht im Geringsten sorgen. Der wahre Liebende hält das Herz, wo immer er auch hingehen mag, in Ehren und bringt es wieder zurück. Doch Yvain hat den Tod meiner Dame verursacht, denn sie nahm an, dass er ihr Herz für sie hüten und es zurückbringen würde, bevor das Jahr verstrichen wäre. Yvain, du hattest ein kurzes Gedächtnis, als du dich nicht daran erinnern konntest, innerhalb eines Jahres zu deiner Herrin zurückzukehren. Sie gab dir deine Freiheit bis zum Johannistag, und du legtest so wenig Wert auf sie, dass niemals seitdem ein Gedanke an sie deinen Geist durchquerte. Meine Dame hatte jeden Tag in ihrer Kammer markiert, während die Jahreszeiten vergingen: Denn wenn man liebt, ist man unruhig und kann keinen erholsamen Schlaf finden, sondern muss die ganze Nacht hindurch die Tage zählen und berechnen, wie sie kommen und gehen. Weißt du, wie Liebende ihre Zeit verbringen? Sie zählen die Zeit und die Jahreszeit. Ihre Klage wird nicht vorzeitig oder ohne Grund vorgebracht, und ich beschuldige ihn in keiner Weise, doch ich sage schlicht, dass wir von demjenigen verraten wurden, der meine Dame geheiratet hat. Yvain, meine Herrin hat keine weitere Sorge mehr um dich, doch sie lässt dir durch mich ausrichten, niemals zu ihr zurückzukehren und ihren Ring nicht länger zu behalten. Sie gebietet dir, ihn mir durch mich zurückzugeben, die du hier anwesend siehst. Gib ihn jetzt heraus, wie du es zu tun verpflichtet bist.“

Sinnlos und der Sprache beraubt, ist Yvain unfähig zu antworten. Und die Jungfrau tritt vor und nimmt den Ring von seinem Finger, wobei sie Gott den König und alle anderen empfiehlt, außer ihm, den sie in tiefer Not zurücklässt. Und sein Kummer wächst in ihm: Er fühlt sich bedrückt von dem, was er hört, und wird gepeinigt von dem, was er sieht. Er wäre lieber allein verbannt in irgendeinem wilden Land, wo niemand wüsste, wo er ihn suchen sollte, und wo kein Mann oder keine Frau mehr von seinem Aufenthaltsort wüsste, als wäre er in einem tiefen Abgrund. Er hasst nichts so sehr, wie er sich selbst hasst, noch weiß er, an wen er sich um Trost wenden soll in dem Tod, den er über sich selbst gebracht hat. Aber er würde lieber wahnsinnig werden, als nicht Rache an sich selbst zu nehmen, beraubt, wie er ist, der Freude durch seine eigene Schuld. Er erhebt sich von seinem Platz unter den Rittern, in der Furcht, er werde den Verstand verlieren, wenn er länger in ihrer Mitte verweile. Sie ihrerseits schenken ihm keine Beachtung, sondern lassen ihn allein seines Weges ziehen. Sie wissen wohl genug, dass er sich nichts aus ihrem Gerede oder ihrer Gesellschaft macht. Und er geht fort, bis er weit von den Zelten und Pavillons entfernt ist. Dann brach ein solcher Sturm in seinem Gehirn los, dass er seine Sinne verliert; er zerreißt sein Fleisch und, seine Kleider ablegend, flieht er über die Wiesen und Felder, was seine Männer völlig ratlos zurücklässt, die sich wundern, was aus ihm geworden ist. Sie gehen auf die Suche nach ihm durch das ganze umliegende Land – in den Unterkünften der Ritter, bei den Hecken und in den Gärten –, doch sie suchen ihn dort, wo er nicht zu finden ist. Immer noch fliehend, setzte er rasch seinen Weg fort, bis er nahe bei einem Park einen Jungen traf, der in seiner Hand einen Bogen und fünf Widerhakenpfeile hatte, die sehr scharf und breit waren. Er hatte noch Verstand genug, hinzugehen und den Bogen und die Pfeile zu nehmen, die er hielt. Jedoch hatte er keinerlei Erinnerung an irgendetwas, das er getan hatte. Er legt sich im Wald auf die Lauer nach dem Wild, tötet es und isst dann das Wildbret roh. So wohnte er im Wald wie ein Wahnsinniger oder ein Wilder, bis er zu einem kleinen, niedrig gelegenen Haus kam, das einem Einsiedler gehörte, der gerade dabei war, sein Land zu roden. Als er ihn nackt kommen sah, konnte er leicht erkennen, dass er nicht bei gesundem Verstand war; und so war es, wie der Einsiedler sehr wohl wusste. Also schloss er sich aus Furcht in seinem kleinen Haus ein und nahm etwas Brot und frisches Wasser, das er barmherzig draußen vor dem Haus auf ein schmales Fensterbrett stellte. Und dorthin kommt der andere, hungrig nach dem Brot, das er nimmt und isst. Ich glaube nicht, dass er jemals zuvor ein solch hartes und bitteres Brot gekostet hatte. Das Maß an Gerste, gemischt mit Stroh, aus dem das Brot, saurer als Hefe, gemacht war, hatte nicht mehr als fünf Sous gekostet; und das Brot war schimmelig und so trocken wie Rinde. Aber der Hunger peinigt ihn und schärft seinen Appetit, sodass das Brot ihm wie eine Soße schmeckte. Denn der Hunger selbst ist eine gut gemischte und zubereitete Soße für jede Speise. Mein Herr Yvain aß bald das Brot des Einsiedlers, das ihm gut schmeckte, und trank das kühle Wasser aus dem Krug. Als er gegessen hatte, begab er sich wieder in den Wald auf die Suche nach Hirschen und Rehen. Und wenn er ihn weggehen sieht, betet der gute Mann unter seinem Dach zu Gott, ihn zu beschützen und zu behüten, damit er niemals wieder diesen Weg gehe. Doch es gibt kein Geschöpf, und sei es mit noch so wenig Verstand, das nicht gerne an einen Ort zurückkehrt, wo es freundlich behandelt wird. So verging kein Tag, während er in diesem Wahnsinn war, an dem er nicht irgendein Wild an seine Tür brachte. Solch ein Leben führte er; und der gute Mann nahm es auf sich, das Fell abzuziehen und eine gute Menge des Wildbrets zu kochen; und das Brot und das Wasser im Krug standen immer auf dem Fensterbrett, damit der Wahnsinnige eine Mahlzeit einnehmen konnte. So hatte er etwas zu essen und zu trinken: Wildbret ohne Salz oder Pfeffer und gutes kühles Wasser aus der Quelle. Und der gute Mann bemühte sich, das Fell zu verkaufen und Brot zu kaufen, das aus Gerste oder Hafer oder einer anderen Getreideart gemacht war; so hatte Yvain danach einen reichlichen Vorrat an Brot und Wildbret, was ihm für lange Zeit ausreichte, bis er eines Tages im Wald von zwei Jungfrauen und ihrer Herrin schlafend gefunden wurde, in deren Diensten sie standen. Als sie den nackten Mann sahen, lief eine der drei los, stieg ab und untersuchte ihn genau, bevor sie etwas an ihm sah, das dazu dienen könnte, ihn zu identifizieren. Wäre er nur reich gekleidet gewesen, wie er es viele Male gewesen war, und hätte sie ihn dann sehen können, hätte sie ihn schnell genug erkannt. Aber sie erkannte ihn nur langsam und fuhr fort, ihn zu betrachten, bis sie schließlich eine Narbe bemerkte, die er im Gesicht hatte, und sie erinnerte sich, dass das Gesicht meines Herrn Yvain auf dieselbe Weise vernarbt war; sie war sich dessen sicher, denn sie hatte es oft gesehen. Wegen der Narbe sah sie, dass er es ohne jeden Zweifel war; doch sie wunderte sich sehr, wie es dazu kam, dass sie ihn so arm und entblößt fand. Oft bekreuzigt sie sich vor Staunen, doch sie berührt ihn nicht und weckt ihn nicht auf; vielmehr steigt sie wieder auf ihr Pferd, kehrt zu den anderen zurück und berichtet ihnen unter Tränen von ihrem Abenteuer. Ich weiß nicht, ob ich mich damit aufhalten soll, euch von dem Kummer zu erzählen, den sie zeigte; aber so sprach sie weinend zu ihrer Herrin: „Meine Dame, ich habe Yvain gefunden, der sich als der beste Ritter der Welt und als der tugendhafteste erwiesen hat. Ich kann mir nicht vorstellen, welche Sünde den Herrn in ein solches Elend gestürzt hat. Ich denke, er muss ein Unglück erlebt haben, das ihn dazu bringt, sich so zu erniedrigen, denn man kann durch Kummer den Verstand verlieren. Und jeder kann sehen, dass er nicht bei klarem Verstand ist, denn es wäre sicherlich niemals seine Art, sich so ungebührlich zu benehmen, es sei denn, er hätte den Verstand verloren. Wollte Gott, er hätte ihm den besten Verstand zurückgegeben, den er je hatte, und wollte Gott, er möge dann einwilligen, Ihrer Sache Beistand zu leisten! Denn Graf Alier, der Krieg gegen Sie führt, hat einen heftigen Angriff auf Sie verübt. Ich würde den Streit zwischen Ihnen beiden schnell zu Ihren Gunsten entschieden sehen, wenn Gott Ihrem Schicksal gewogen wäre, sodass er zu Sinnen käme und sich dazu bereit fände, Ihnen in dieser Not beizustehen.“ Darauf erwiderte die Dame: „Pass jetzt auf! Denn wenn er nicht entkommt, denke ich, dass wir mit Gottes Hilfe seinen Kopf von all der Verrücktheit und dem Wahnsinn befreien können. Aber wir müssen uns sofort auf den Weg machen! Denn ich erinnere mich an eine bestimmte Salbe, die mir Morgan die Weise schenkte, als sie sagte, es gebe keine geistige Verwirrung, die sie nicht heilen könne.“ Daraufhin brechen sie sofort auf in Richtung der Stadt, die ganz in der Nähe lag, denn es war nicht mehr als eine halbe Meile von der Art, wie sie sie in jenem Land haben; und im Vergleich zu unseren entsprechen zwei ihrer Meilen einer und vier entsprechen zweien. Und er bleibt ganz allein schlafend zurück, während die Dame die Salbe holt. Die Dame öffnet ein Kästchen von sich, nimmt eine Büchse heraus, gibt sie der Jungfrau und trägt ihr auf, nicht zu verschwenderisch mit ihr umzugehen: Sie solle nur seine Schläfen damit einreiben, denn es habe keinen Zweck, sie anderswo anzuwenden; sie solle nur seine Schläfen damit salben und den Rest sorgfältig aufbewahren, denn es fehle ihm an nichts außer seinem Verstand. Sie schickt ihm auch ein Gewand aus geflecktem Fell, einen Mantel und einen Umhang aus scharlachroter Seide. Die Jungfrau nimmt sie entgegen und führt an ihrer rechten Hand einen ausgezeichneten Zelter. Und sie fügte aus ihrem eigenen Vorrat ein Hemd, einige weiche Beinlinge und einige neue Unterhosen von passendem Schnitt hinzu. Mit all diesen Dingen machte sie sich schnell auf den Weg und fand ihn immer noch schlafend dort, wo sie ihn zurückgelassen hatte. Nachdem sie ihr Pferd in einem Gehege untergebracht hatte, wo sie es festband, kam sie mit den Kleidern und der Salbe zu dem Ort, wo er schlief. Dann wurde sie so kühn, sich dem Wahnsinnigen zu nähern, sodass sie ihn berühren und handhaben konnte: Dann nahm sie die Salbe und rieb ihn damit ein, bis nichts mehr in der Büchse war, da sie so besorgt um seine Genesung war, dass sie dazu überging, ihn vollständig damit zu salben; und sie verwendete sie so großzügig, dass sie die Warnung ihrer Herrin nicht beachtete, noch erinnerte sie sich in der Tat daran. Sie trug mehr auf, als nötig war, aber ihrer Meinung nach war sie gut angelegt. Sie rieb seine Schläfen und seine Stirn und seinen ganzen Körper bis hinunter zu den Knöcheln. Sie rieb seine Schläfen und seinen ganzen Körper so sehr dort im heißen Sonnenschein, dass der Wahnsinn und die drückende Schwermut vollständig aus seinem Gehirn verschwanden. Aber sie war töricht, seinen Körper zu salben, denn dazu bestand keine Notwendigkeit. Hätte sie fünf Maße davon gehabt, hätte sie zweifellos das Gleiche getan. Sie trägt die Büchse fort und sucht versteckt bei ihrem Pferd Zuflucht. Aber sie lässt das Gewand zurück, in der Hoffnung, dass er, wenn Gott ihn zum Leben zurückruft, es ganz ausgebreitet sieht und es nimmt und anzieht. Sie postiert sich hinter einer Eiche, bis er genug geschlafen hatte und geheilt und völlig wiederhergestellt war, nachdem er seinen Verstand und sein Gedächtnis wiedererlangt hatte. Dann sieht er, dass er nackt wie Elfenbein ist, und schämt sich sehr; doch er hätte sich noch mehr geschämt, wenn er gewusst hätte, was geschehen war. So wie es ist, weiß er nichts, außer dass er nackt ist. Er sieht das neue Gewand vor sich liegen und wundert sich sehr, wie und durch welches Abenteuer es dorthin gekommen war. Aber er schämt sich und ist besorgt wegen seiner Nacktheit und sagt, er sei tot und völlig verloren, falls ihn dort jemand überrascht und erkannt habe. Währenddessen kleidet er sich an und schaut in den Wald, um zu sehen, ob sich jemand näherte. Er versucht aufzustehen und sich abzustützen, kann aber nicht die Kraft aufbringen, fortzugehen, denn seine Krankheit hat ihn so in Mitleidenschaft gezogen, dass er kaum auf seinen Füßen stehen kann. Daraufhin beschließt die Jungfrau, nicht länger zu warten, steigt auf und reitet dicht an ihm vorbei, als ob sie sich seiner Anwesenheit nicht bewusst wäre. Ganz gleichgültig, von wo die Hilfe kommen mochte, die er so sehr brauchte, um ihn zu irgendeiner Unterkunft zu führen, wo er seine Kräfte wiedererlangen konnte, ruft er ihr aus Leibeskräften zu. Und die Jungfrau ihrerseits schaut sich um, als wüsste sie nicht, was das Problem sei. Verwirrt geht sie hin und her, nicht gewillt, direkt auf ihn zuzugehen. Dann beginnt er erneut zu rufen: „Jungfrau, kommt hierher, hierher!“ Und die Jungfrau lenkte ihren sanft schreitenden Zelter auf ihn zu. Durch diese List ließ sie ihn glauben, dass sie nichts von ihm wusste und ihn noch nie zuvor gesehen hatte; darin war sie klug und höflich. Als sie vor ihn getreten war, sagte sie: „Herr Ritter, was begehrt Ihr, dass Ihr mich so beharrlich ruft?“ „Ach“, sagte er, „umsichtige Jungfrau, ich habe mich durch ein Missgeschick in diesem Wald wiedergefunden – ich weiß nicht, wie. Um Gottes willen und Eures Glaubens an Ihn willen bitte ich Euch, mir diesen Zelter, den Ihr an der Hand führt, zu leihen, indem Ihr mein Wort als Pfand nehmt, oder mir ihn ganz zu überlassen.“ „Gerne, mein Herr: aber Ihr müsst mich begleiten, wohin ich gehe.“ „Wohin?“, sagt er. „In eine Stadt, die nahebei liegt, jenseits des Waldes.“ „Sagt mir, Jungfrau, ob Ihr meiner bedürftig seid.“ „Ja“, sagt sie, „das bin ich; aber ich glaube, Ihr seid nicht sehr wohl. Für die nächsten zwei Wochen solltet Ihr Euch mindestens ausruhen. Nehmt dieses Pferd, das ich in meiner rechten Hand halte, und wir werden zu unserer Unterkunft gehen.“ Und er, der keinen anderen Wunsch hatte, nimmt es und steigt auf, und sie setzen ihren Weg fort, bis sie zu einer Brücke über einen reißenden und ungestümen Strom kommen. Und die Jungfrau wirft die leere Büchse, die sie bei sich trägt, ins Wasser, in der Absicht, sich bei ihrer Herrin für ihre Salbe zu entschuldigen, indem sie sagt, sie habe das Unglück gehabt, die Büchse ins Wasser fallen zu lassen, denn als ihr Zelter unter ihr stolperte, sei ihr die Büchse aus der Hand geglitten, und sie wäre beinahe selbst hineingefallen, was ein noch schlimmeres Unglück gewesen wäre. Es ist ihre Absicht, diese Geschichte zu erfinden, wenn sie in die Gegenwart ihrer Herrin kommt. Zusammen setzten sie ihren Weg fort, bis sie in die Stadt kamen, wo die Dame meinen Herrn Yvain festhielt und ihre Jungfrau unter vier Augen nach ihrer Büchse und Salbe fragte: Und die Jungfrau wiederholte ihr die Lüge, wie sie sie erfunden hatte, nicht wagend, ihr die Wahrheit zu sagen. Da war die Dame sehr erzürnt und sagte: „Dies ist sicherlich ein sehr schwerer Verlust, und ich bin sicher und gewiss, dass die Büchse niemals wiedergefunden werden wird. Aber da es nun einmal so gekommen ist, gibt es nichts mehr, was man dagegen tun könnte. Man wünscht sich oft einen Segen, der sich als Fluch erweist; so habe ich, die ich einen Segen und Freude von diesem Ritter erwartete, den teuersten und kostbarsten meiner Besitztümer verloren. Dennoch bitte ich Euch, ihm in jeder Hinsicht zu dienen.“ „Ach, meine Dame, wie klug Ihr doch jetzt sprecht! Denn es wäre zu schade, ein Unglück in zwei zu verwandeln.“

Dann sprechen sie nicht weiter über die Büchse, sondern sorgen in jeder Weise, wie sie können, für das Wohlbefinden meines Herrn Yvain, baden ihn und waschen sein Haar, lassen ihn rasieren und stutzen, denn man hätte eine Handvoll Haare aus seinem Gesicht nehmen können. Jeder seiner Wünsche wird erfüllt: Wenn er nach Waffen verlangt, werden sie ihm beschafft: Wenn er ein Pferd will, stellen sie ihm eines zur Verfügung, das groß und stattlich, stark und temperamentvoll ist. Er blieb dort, bis an einem Dienstag Graf Alier mit seinen Männern und Rittern in die Stadt kam, die Feuer legten und plünderten. Diejenigen in der Stadt erhoben sich sofort und rüsteten sich mit Waffen aus. Einige bewaffnet und einige unbewaffnet, zogen sie aus, um den Plünderern entgegenzutreten, die sich nicht herabließen, vor ihnen zurückzuweichen, sondern sie in einem Engpass erwarteten. Mein Herr Yvain schlug auf die Menge ein; er hatte eine so lange Ruhepause gehabt, dass seine Kraft völlig wiederhergestellt war, und er schlug einen Ritter mit solcher Wucht auf seinen Schild, dass er, glaube ich, den Ritter samt seinem Pferd zu Boden streckte. Der Ritter stand nie wieder auf, denn sein Rückgrat war gebrochen und sein Herz in seiner Brust geplatzt. Mein Herr Yvain zog sich ein wenig zurück, um sich zu erholen. Dann, sich vollständig mit seinem Schild schützend, spornte er vorwärts, um den Engpass zu räumen. Man hätte nicht bis vier zählen können, bevor man gesehen hätte, wie er schnell vier Ritter zu Boden streckte. Woraufhin diejenigen, die bei ihm waren, mutiger wurden, denn bei manch einem Mann mit armem und zaghaftem Herzen, beim Anblick eines tapferen Mannes, der vor seinen Augen eine gefährliche Aufgabe angreift, wird die Verwirrung und Scham überhandnehmen, die das arme Herz in seinem Körper vertreiben und ihm ein anderes, heldenhaftem Mut gleichendes, geben wird. So wurden diese Männer mutig und jeder behauptete sich im Kampf und Angriff. Und die Dame war oben im Turm, von wo aus sie das Kämpfen und den Ansturm sah, um den Engpass zu gewinnen und in Besitz zu nehmen, und sie sah auf dem Boden viele liegen, die verwundet und viele getötet waren, sowohl von ihrer eigenen Partei als auch vom Feind, aber mehr vom Feind als von ihrer eigenen. Denn mein höflicher, kühner und ausgezeichneter Herr Yvain ließ sie nachgeben, genau wie ein Falke die Krickente. Und die Männer und Frauen, die innerhalb der Stadt geblieben waren, riefen aus, während sie den Streit beobachteten: „Ach, was für ein tapferer Ritter! Wie er seine Feinde nachgeben lässt, und wie heftig ist sein Angriff! Er war unter ihnen wie ein Löwe unter dem Kahlwild, wenn er von Not und Hunger getrieben wird. Dann sind auch alle unsere anderen Ritter mutiger und wagender wegen seiner, denn wäre er nicht allein, wäre keine Lanze gebrochen noch ein Schwert gezogen worden, um zuzuschlagen. Wenn ein solch ausgezeichneter Mann gefunden wird, sollte er geliebt und teuer geschätzt werden. Seht nun, wie er sich beweist, seht, wie er seinen Platz behauptet, seht, wie er mit Blut seine Lanze und sein blankes Schwert befleckt, seht, wie er den Feind bedrängt und verfolgt, wie er kühn zum Angriff kommt, dann nachgibt und umkehrt; aber er verbringt wenig Zeit damit, nachzugeben, und kehrt bald zum Angriff zurück. Seht ihn wieder im Getümmel, wie gering er seinen Schild schätzt, den er erbarmungslos in Stücke schneiden lässt. Seht nur, wie er darauf brennt, die Schläge zu vergelten, die ihm zugefügt werden. Denn wenn jemand den ganzen Wald von Argone benutzen würde, um Lanzen für ihn zu machen, vermute ich, dass er bis zum Abend keine mehr übrig hätte. Denn er bricht alle Lanzen, die sie ihm in die Halterung stecken, und verlangt nach mehr. Und seht, wie er das Schwert führt, wenn er es zieht! Roland hat niemals mit Durendal solch ein Verheeren gegen die Türken bei Ronceval oder in Spanien angerichtet! Wenn er in seiner Gesellschaft einige gute Gefährten wie er selbst hätte, würde der Verräter, dessen Angriff wir erleiden, heute geschlagen den Rückzug antreten oder nur standhalten, um Niederlage zu finden.“ Dann sagen sie, dass die Frau gesegnet wäre, die von einem geliebt würde, der so mächtig in Waffen ist und der vor allen anderen als eine Kerze unter Lichtern, als ein Mond unter den Sternen und als die Sonne über dem Mond erkannt werden kann. Er gewann die Herzen aller so sehr, dass die Tapferkeit, die sie in ihm sahen, sie wünschen ließ, dass er ihre Herrin zur Frau genommen hätte und dass er der Herr des Landes wäre.

So priesen ihn Männer und Frauen gleichermaßen, und damit sagten sie nur die Wahrheit. Denn sein Angriff auf die Widersacher war derart, dass sie einander in der Flucht übertrafen. Doch er drängt ihnen hart auf die Fersen, und alle seine Gefährten folgen ihm, denn an seiner Seite fühlen sie sich so sicher, als wären sie von einer hohen und dicken Steinmauer umschlossen. Die Verfolgung dauert an, bis die Fliehenden erschöpft sind und die Verfolger auf sie einhauen und ihre Rosse ausweiden. Die Lebenden wälzen sich auf den Toten, während sie einander verwunden und erschlagen. Sie richten schreckliche Verwüstung untereinander an; und unterdessen flieht der Graf mit meinem Herrn Yvain hinter ihm her, bis er ihn am Fuße eines steilen Anstiegs einholt, nahe dem Eingang einer befestigten Stätte, die dem Grafen gehörte. Dort wurde der Graf gestoppt, ohne dass jemand in der Nähe war, um ihm Beistand zu leisten; und ohne allzu langes Feilschen nahm mein Herr Yvain seine Kapitulation entgegen. Denn sobald er ihn in seinen Händen hielt und sie nur noch Mann gegen Mann waren, gab es keine Möglichkeit mehr zur Flucht, zur Gegenwehr oder zur Verteidigung; so gab der Graf sein Wort, sich der Herrin von Noroison als ihr Gefangener zu ergeben und solchen Frieden zu schließen, wie sie ihn diktieren mochte. Und als er sein Wort angenommen hatte, ließ er ihn den Kopf abrüsten und den Schild vom Hals abnehmen, und der Graf übergab ihm sein Schwert. So gewann er die Ehre, den Grafen als seinen Gefangenen abzuführen und ihn seinen Feinden zu übergeben, die ihre Freude nicht verhehlen. Doch die Nachricht wurde in die Stadt getragen, noch bevor sie selbst eintrafen. Während alle ihnen entgegenkommen, geht die Herrin selbst voran. Mein Herr Yvain hält seinen Gefangenen bei der Hand und stellt ihn ihr vor. Der Graf willigte bereitwillig in ihre Wünsche und Forderungen ein und sicherte sie ihr mit seinem Wort, seinem Eid und durch Bürgschaften zu. Indem er ihr Bürgschaften gab, schwor er ihr, dass er fortan stets in Frieden mit ihr leben und ihr allen Verlust ersetzen werde, den sie nachweisen könne, und dass er die Häuser, die er zerstört hatte, wieder aufbauen werde. Als diese Dinge nach dem Wunsch der Herrin vereinbart waren, bat mein Herr Yvain um den Abschied. Doch sie hätte ihm diese Erlaubnis nicht gewährt, wenn er gewillt gewesen wäre, sie als Geliebte zu nehmen oder sie zu heiraten. Er aber wollte nicht zulassen, dass man ihm auch nur einen Schritt folgte oder ihn begleitete, sondern brach eilig auf: In diesem Fall half kein Bitten. So machte er sich auf den Rückweg, sehr zum Verdruss der Herrin, deren Freude er kurz zuvor bewirkt hatte. Da er nicht länger verweilen wollte, ist sie umso betrübter und unruhiger, je mehr Glück er ihr gebracht hatte, denn sie hätte ihn gerne geehrt und ihn, mit seinem Einverständnis, zum Herrn über all ihren Besitz gemacht, oder sie hätte ihn für seine Dienste mit jeder Summe bezahlt, die er genannt hätte. Doch er wollte auf kein Wort von Mann oder Frau hören. Trotz ihrer Trauer verließ er die Ritter und die Herrin, die ihn vergeblich länger aufzuhalten versuchten.

Nachdenklich schritt mein Herr Yvain durch einen tiefen Wald, bis er zwischen den Bäumen einen sehr lauten und kläglichen Schrei hörte, und er wandte sich in die Richtung, aus der er zu kommen schien. Und als er am Ort des Geschehens angekommen war, sah er auf einer Lichtung einen Löwen und eine Schlange, die ihn am Schwanz hielt und seine Hinterteile mit Feuerflammen versengte. Mein Herr Yvain starrte nicht bloß auf dieses seltsame Schauspiel, sondern beriet mit sich selbst, welchem der beiden er helfen sollte. Dann sagt er, dass er dem Löwen beistehen werde, denn ein tückisches und giftiges Geschöpf verdient es, geschädigt zu werden. Nun ist die Schlange giftig, und Feuer bricht aus ihrem Maul hervor – so voller Bosheit ist das Geschöpf. Also beschließt mein Herr Yvain, dass er zuerst die Schlange töten wird. Sein Schwert ziehend, tritt er vor und hält den Schild vor sein Gesicht, um nicht von der Flamme verletzt zu werden, die aus dem Schlund des Geschöpfes drang, der größer war als ein Topf. Wenn der Löwe ihn als Nächstes angreift, so soll auch er allen Kampf bekommen, den er wünscht; doch was immer danach geschehen mag, er fasst den Entschluss, ihm jetzt zu helfen. Denn Mitleid drängt ihn und bittet ihn, dem edlen und noblen Tier Beistand und Hilfe zu leisten. Mit seinem Schwert, das so sauber schneidet, greift er die böse Schlange an, spaltet sie zuerst bis zur Erde und schneidet sie in zwei Teile, dann setzt er seine Schläge fort, bis er sie in winzige Stücke zerteilt hat. Doch er musste ein Stück vom Schwanz des Löwen abschneiden, um an den Kopf der Schlange zu gelangen, die den Löwen am Schwanz hielt. Er schnitt nur so viel ab, wie nötig und unvermeidlich war. Als er den Löwen befreit hatte, nahm er an, dass er mit ihm kämpfen müsse und dass der Löwe ihn angreifen würde; doch der Löwe war nicht so gesinnt. Hört nur jetzt, was der Löwe tat! Er handelte edel und wie einer, der gut erzogen ist; denn er begann zu zeigen, dass er sich ihm ergab, indem er sich auf seine zwei Hinterpfoten stellte und sein Gesicht zur Erde neigte, mit seinen Vorderpfoten zusammengefügt und ihm entgegengestreckt. Dann fiel er wieder auf seine Knie, und sein ganzes Gesicht war benetzt von den Tränen der Demut. Mein Herr Yvain weiß für wahr, dass der Löwe ihm dankt und ihm die Ehre erweist wegen der Schlange, die er getötet und ihn dadurch vom Tod erlöst hatte. Er war sehr erfreut über diese Begebenheit. Er reinigte sein Schwert vom Gift und Schmutz der Schlange; dann steckte er es wieder in seine Scheide und setzte seinen Weg fort. Und der Löwe geht dicht an seiner Seite, willens, sich fortan nicht mehr von ihm zu trennen: Er wird ihn von nun an immer begleiten, begierig, ihm zu dienen und ihn zu beschützen. Er geht voran, bis er im Wind auf seinem Weg einige Wildtiere wittert, die äsen; dann treiben ihn Hunger und seine Natur dazu, seine Beute zu suchen und sich seine Nahrung zu sichern. Es ist seine Natur, dies zu tun. Er machte einen kleinen Vorsprung auf der Fährte und zeigte seinem Herrn damit, dass er den Geruch und die Witterung von etwas Wild entdeckt hatte. Dann schaut er ihn an und hält inne, da er jedem Wunsch von ihm dienen will und nicht gegen seinen Willen vorgehen möchte. Yvain versteht an seiner Haltung, dass er zeigt, er warte auf sein Wohlgefallen. Er bemerkt dies und versteht, dass, wenn er innehält, auch er innehalten wird, und dass, wenn er ihm folgt, er das Wild ergreifen wird, das er gewittert hat. Dann spornt er ihn an und ruft ihm zu, wie er es bei Jagdhunden tun würde. Sofort richtete der Löwe seine Nase auf die Witterung, die er entdeckt hatte und von der er sich nicht täuschen ließ, denn er war noch keine Bogenschussweite weit gegangen, als er in einem Tal einen Hirsch sah, der ganz allein äste. Diesen Hirsch wird er ergreifen, wenn es nach seinem Willen geht. Und so tat er es, beim ersten Sprung, und trank dann sein noch warmes Blut. Als er ihn erlegt hatte, legte er ihn auf seinen Rücken und trug ihn zu seinem Herrn zurück, der daraufhin eine größere Zuneigung zu ihm fasste und ihn wegen der großen Ergebenheit, die er an ihm fand, als Gefährten für sein ganzes Leben wählte. Es war nun nahe bei Einbruch der Nacht, und es schien ihm gut, die Nacht dort zu verbringen und von dem Hirsch so viel abzutrennen, wie er zu essen wünschte. Als er mit dem Zerlegen begann, spaltet er die Haut entlang der Rippe, und während er ein Stück aus der Lende nimmt, schlägt er aus einem Feuerstein einen Funken, den er in etwas trockenem Reisig auffängt; dann steckt er sein Fleischstück schnell auf einen Bratspieß, um es vor dem Feuer zu garen, und brät es, bis es ganz durchgebraten ist. Doch es gab keine Freude an der Mahlzeit, denn es gab kein Brot, keinen Wein, kein Salz, kein Tuch, kein Messer oder irgendetwas anderes. Während er aß, lag der Löwe zu seinen Füßen; er machte nicht eine Bewegung, sondern beobachtete ihn stetig, bis er alles gegessen hatte, was er von dem Fleischstück essen konnte. Was von dem Hirsch übrig blieb, verschlang der Löwe, bis auf die Knochen. Und während sein Herr die ganze Nacht seinen Kopf auf seinen Schild legte, um die Ruhe zu finden, die ihm das gewährte, bewies der Löwe eine solche Intelligenz, dass er wach blieb und darauf achtete, das Pferd zu bewachen, während es vom Gras fraß, das ihm etwas schwache Nahrung bot.

Am Morgen gehen sie zusammen fort, und die gleiche Art von Dasein, wie sie es in jener Nacht geführt hatten, führten die beiden die ganze folgende Woche hindurch fort, bis der Zufall sie zur Quelle unter dem Kiefernbaum brachte. Dort verlor mein Herr Yvain ein zweites Mal fast seinen Verstand, als er sich der Quelle näherte, mit ihrem Stein und der Kapelle, die dicht daneben stand. So groß war sein Kummer, dass er tausendmal „weh!“ seufzte und vor Gram in Ohnmacht fiel; und die Spitze seines scharfen Schwertes, die aus ihrer Scheide fiel, durchstieß die Ringe seines Panzerhemdes genau im Nacken neben der Wange. Es gibt keine Masche, die nicht nachgibt, und das Schwert schneidet das Fleisch seines Nackens unter dem glänzenden Geflecht, sodass es das Blut hervortreten lässt. Da glaubt der Löwe, seinen Herrn und Gefährten tot zu sehen. Ihr habt nie einen größeren Schmerz schildern oder erzählen hören als den, den er nun zu zeigen begann. Er wirft sich hin und her, kratzt und schreit und hat den Wunsch, sich mit dem Schwert zu töten, mit dem er glaubt, dass sein Herr sich getötet hat. Indem er das Schwert mit seinen Zähnen von ihm nimmt, legt er es auf einen umgestürzten Baum und stützt es hinten an einem Stamm ab, sodass es nicht abrutscht oder nachgibt, wenn er seine Brust dagegen wirft. Sein Vorhaben war fast vollbracht, als sein Herr aus seiner Ohnmacht erwachte und der Löwe sich zurückhielt, als er blindlings in den Tod stürzte, wie ein wildes Schwein, das nicht darauf achtet, wo es sich verwundet. So liegt mein Herr Yvain in Ohnmacht neben dem Stein, aber als er wieder zu sich kommt, macht er sich heftig Vorwürfe wegen des Jahres, während dessen er seinen Urlaub überzogen hatte und für das er sich den Hass seiner Herrin zugezogen hatte, und er sagte: „Warum tötet sich dieser Elende nicht selbst, der sich selbst solcher Freude beraubt hat? Weh! Warum nehme ich mir nicht das Leben? Wie kann ich hier bleiben und auf das schauen, was meiner Herrin gehört? Warum verweilt die Seele noch in meinem Körper? Was tut die Seele in einem so elenden Gestell? Wäre sie bereits entflohen, wäre sie nicht in solcher Qual. Es ist angebracht, mich selbst zu hassen, zu tadeln und zu verachten, so wie ich es tatsächlich tue. Wer durch eigene Schuld oder eigenen Irrtum seine Wonne und Zufriedenheit verliert, sollte sich tödlich hassen. Er sollte sich hassen und töten. Und jetzt, wo niemand zusieht, warum schone ich mich so? Warum nehme ich mir nicht das Leben? Habe ich diesen Löwen nicht einen solchen Schmerz in meinem Namen erleiden sehen, dass er gerade eben kurz davor war, mein Schwert durch seine Brust zu stoßen? Und sollte ich den Tod fürchten, der ich das Glück in Leid verwandelt habe? Freude ist mir nun fremd. Freude? Was ist das für eine Freude? Ich werde nicht mehr davon sprechen, denn niemand könnte von einer solchen Sache reden; und ich habe eine törichte Frage gestellt. Das war die größte Freude von allen, die mir als mein Besitz gewiss war, doch sie währte nur eine kurze Zeit. Wer solche Freude durch sein eigenes Fehlverhalten verliert, ist des Glücks unwürdig.“

Während er so sein Schicksal beklagte, erblickte ihn eine verlassene Jungfrau in kläglicher Lage, die in der Kapelle war, und hörte seine Worte durch einen Riss in der Mauer. Sobald er aus seiner Ohnmacht erwacht war, rief sie ihm zu: „Gott“, sagte sie, „wer ist das, den ich höre? Wer ist es, der so klagt?“ Und er antwortete: „Und wer seid Ihr?“ „Ich bin eine Unglückselige“, sagte sie, „das elendeste Geschöpf, das lebt.“ Und er erwiderte: „Schweig, Törichte! Dein Gram ist Freude und dein Leid ist Wonne im Vergleich zu dem, worin ich gestürzt bin. In dem Maße, wie ein Mensch an Glück und Freude gewöhnt ist, wird er, wenn das Leid kommt, mehr als jeder andere Mensch verstört und betäubt. Ein Mensch von geringer Kraft kann durch Gewohnheit und Übung eine Last tragen, die ein anderer von größerer Kraft um nichts in der Welt tragen könnte.“ „Bei meinem Wort“, sagte sie, „ich kenne die Wahrheit dieser Bemerkung; aber das ist kein Grund zu glauben, dass Euer Unglück schlimmer sei als meines. Wahrlich, ich glaube es ganz und gar nicht, denn mir scheint, dass Ihr hingehen könnt, wohin Ihr wollt, während ich hier gefangen bin, und ein solches Schicksal ist mein Teil, dass ich morgen ergriffen und dem tödlichen Urteil übergeben werde.“ „Ach, Gott!“ sagte er, „und für welches Verbrechen?“ „Herr Ritter, möge Gott meiner Seele niemals gnädig sein, wenn ich ein solches Schicksal verdient habe! Dennoch will ich Euch wahrheitsgetreu, ohne Täuschung, sagen, warum ich hier im Gefängnis bin: Ich bin des Verrats angeklagt, und ich kann niemanden finden, der mich davor bewahrt, morgen verbrannt oder gehängt zu werden.“ „Zuallererst“, erwiderte er, „kann ich sagen, dass mein Kummer und Weh größer sind als Eure, denn Ihr könntet noch von jemandem aus der Gefahr befreit werden, in der Ihr Euch befindet. Ist das nicht wahr?“ „Ja, aber ich weiß noch nicht, durch wen. Es gibt nur zwei Männer auf der Welt, die es wagen würden, in meinem Namen drei Männern im Kampf gegenüberzutreten.“ „Was? In Gottes Namen, sind es ihrer drei?“ „Ja, Herr, bei meinem Wort. Es sind drei, die mich des Verrats bezichtigen.“ „Und wer sind jene, die Euch so ergeben sind, dass einer von ihnen kühn genug wäre, zu Eurer Verteidigung gegen drei zu kämpfen?“ „Ich werde Eure Frage wahrheitsgemäß beantworten: Einer von ihnen ist mein Herr Gawain, und der andere ist mein Herr Yvain, um dessentwillen ich morgen zu Unrecht dem Martyrium des Todes übergeben werde.“ „Um dessentwillen?“, fragte er, „was sagtet Ihr?“ „Herr, so wahr mir Gott helfe, um dessentwillen des Sohnes von König Urien.“ „Nun verstehe ich Eure Worte, aber Ihr sollt nicht sterben, ohne dass auch er stirbt. Ich selbst bin jener Yvain, um dessentwillen Ihr in solcher Bedrängnis seid. Und Ihr, so nehme ich an, seid diejenige, die mich einst im Saal sicher bewachte und mein Leben und meinen Leib zwischen den beiden Fallgittern rettete, als ich beunruhigt und betrübt war und in Angst, gefangen zu sein. Ich wäre getötet oder ergriffen worden, wäre Eure gütige Hilfe nicht gewesen. Nun sagt mir, meine sanfte Freundin, wer sind jene, die Euch nun des Verrats beschuldigen und Euch an diesem einsamen Ort eingesperrt haben?“ „Herr, ich werde es Euch nicht verhehlen, da Ihr wünscht, dass ich Euch alles sage. Es ist eine Tatsache, dass ich nicht säumig war, Euch ehrlich zu helfen. Auf meinen Rat hin nahm meine Herrin Euch auf, nachdem sie auf meine Meinung und meinen Rat gehört hatte. Und beim Heiligen Vaterunser, mehr für ihr Wohlergehen als für Eures dachte ich, es zu tun, und ich denke es noch immer. So viel gestehe ich Euch nun: Es war ihre Ehre und Euer Verlangen, denen ich zu dienen suchte, so wahr mir Gott helfe! Aber als es offensichtlich wurde, dass Ihr das Jahr, in dem Ihr zu meiner Herrin zurückkehren solltet, überschritten hattet, da wurde sie zornig auf mich und dachte, sie sei getäuscht worden, indem sie meinem Rat vertraute. Und als dies vom Seneschall entdeckt wurde – einem schurkischen, hinterlistigen, treulosen Elenden, der neidisch auf mich war, weil meine Herrin mir in vielen Dingen mehr vertraute als ihm –, sah er, dass er nun große Feindschaft zwischen mir und ihr stiften konnte. Vor dem ganzen Hof und im Beisein aller klagte er mich an, sie zugunsten Eurer verraten zu haben. Und ich hatte keinen Rat und keine Hilfe außer meiner eigenen; aber ich wusste, dass ich niemals irgendeinen verräterischen Akt gegenüber meiner Herrin begangen oder erdacht hatte, also rief ich, wie eine, die den Verstand verloren hat, und ohne den Rat eines anderen, dass ich zu meiner eigenen Verteidigung einen Ritter stellen würde, der gegen drei kämpfen sollte. Der Kerl war nicht höflich genug, es zu verschmähen, eine solche Übermacht anzunehmen, noch war ich frei, mich für irgendetwas, das geschehen mochte, zurückzuziehen oder abzuwenden. Also nahm er mich beim Wort, und ich war gezwungen, Bürgschaft zu leisten, dass ich innerhalb von vierzig Tagen einen Ritter stellen würde, um gegen drei Ritter zu kämpfen. Seitdem habe ich viele Höfe besucht; ich war am Hof von König Arthur, fand aber von dort keine Hilfe, noch fand ich jemanden, der mir eine gute Nachricht von Euch sagen konnte, denn sie wussten nichts von Euren Angelegenheiten.“ „Ich bitte Euch, sagt mir: Wo war dann mein guter und sanfter Herr Gawain? Keine Jungfrau in Not brauchte je seine Hilfe, ohne dass sie ihr zuteilwurde.“ „Hätte ich ihn bei Hofe gefunden, so hätte ich ihn um nichts bitten können, das mir verweigert worden wäre; aber ein gewisser Ritter hat die Königin entführt, so sagte man mir; wahrlich, der König war von Sinnen, sie in seiner Begleitung ziehen zu lassen. Ich glaube, es war Kay, der sie begleitete, um dem Ritter zu begegnen, der sie mitgenommen hat; und mein Herr Gawain ist in großer Bedrängnis aufgebrochen, um nach ihr zu suchen. Er wird niemals Ruhe finden, bis er sie findet. Nun habe ich Euch die ganze Wahrheit meines Abenteuers erzählt. Morgen werde ich einen schändlichen Tod erleiden und werde unweigerlich verbrannt werden, ein Opfer Eurer kriminellen Nachlässigkeit.“ Und er antwortet: „Möge Gott verhüten, dass Euch wegen meiner ein Leid geschieht! Solange ich lebe, sollt Ihr nicht sterben! Ihr könnt mich morgen erwarten, vorbereitet, soweit es in meiner Macht steht, meinen Leib für Eure Sache einzusetzen, wie es sich ziemt, dass ich es tue. Aber habt keine Sorge, den Leuten zu sagen, wer ich bin! Wie auch immer der Kampf ausgehen mag, tragt Sorge, dass ich nicht erkannt werde!“ „Wahrlich, Herr, kein Druck könnte mich dazu bringen, Euren Namen zu enthüllen. Ich würde eher den Tod erleiden, da Ihr es so wollt. Dennoch bitte ich Euch nach alledem, nicht meinetwegen zurückzukehren. Ich möchte nicht, dass Ihr einen Kampf aufnehmt, der so verzweifelt sein wird. Ich danke Euch für Euer versprochenes Wort, dass Ihr ihn bereitwillig aufnehmen würdet, aber betrachtet Euch nun als entbunden, denn es ist besser, dass ich allein sterbe, als dass ich sehe, wie sie sich über Euren Tod ebenso wie über meinen freuen; sie würden mein Leben nicht verschonen, nachdem sie Euch getötet haben. So ist es besser für Euch, am Leben zu bleiben, als dass wir beide den Tod finden.“ „Das ist eine sehr undankbare Bemerkung, meine Liebe“, sagt mein Herr Yvain; „ich nehme an, Ihr wünscht entweder nicht, vom Tod erlöst zu werden, oder Ihr verachtet den Trost, den ich Euch mit meiner Hilfe bringe. Ich werde die Angelegenheit nicht weiter erörtern, denn Ihr habt wahrlich so viel für mich getan, dass ich Euch in keiner Not im Stich lassen kann. Ich weiß, dass Ihr in großer Bedrängnis seid; aber, wenn es Gottes Wille ist, auf den ich vertraue, so sollen sie alle drei besiegt werden. Also kein Wort mehr darüber: Ich gehe nun, um in diesem Wald irgendeine Zuflucht zu finden, denn es gibt kein Wohnhaus in der Nähe.“ „Herr“, sagt sie, „möge Gott Euch sowohl eine gute Zuflucht als auch eine gute Nacht geben und Euch, wie ich es wünsche, vor allem beschützen, was Euch Schaden zufügen könnte!“ Dann bricht mein Herr Yvain auf, und der Löwe wie gewöhnlich hinter ihm her. Sie reisten, bis sie zu einem befestigten Platz eines Barons kamen, der vollständig von einer massiven, starken und hohen Mauer umgeben war. Die Burg, die außerordentlich gut geschützt war, fürchtete keinen Angriff von Katapulten oder Belagerungsmaschinen; aber außerhalb der Mauern war der Boden so vollständig geräumt, dass keine einzige Hütte oder Wohnung stehen blieb. Den Grund dafür werdet Ihr ein wenig später erfahren, wenn die Zeit gekommen ist. Mein Herr Yvain machte sich direkt auf den Weg zur befestigten Anlage, und sieben Knappen kamen heraus, die die Brücke herabließen und ihm entgegenkamen. Aber sie waren entsetzt beim Anblick des Löwen, den sie bei ihm sahen, und baten ihn freundlich, den Löwen am Tor zu lassen, damit er sie nicht verwunde oder töte. Und er antwortet: „Sagt kein Wort mehr davon! Denn ich werde nicht ohne ihn eintreten. Entweder wir beide finden hier Zuflucht, oder ich bleibe draußen; er ist mir so lieb wie ich mir selbst bin. Doch Ihr braucht keine Angst vor ihm zu haben! Denn ich werde ihn so gut im Zaum halten, dass Ihr ganz zuversichtlich sein könnt.“ Sie gaben zur Antwort: „Sehr wohl!“ Dann betraten sie die Stadt und gingen weiter, bis sie Rittern und Damen und bezaubernden Jungfrauen begegneten, die die Straße herabkamen, ihn grüßten und darauf warteten, ihm die Rüstung abzunehmen, während sie sagten: „Willkommen in unserer Mitte, schöner Herr! Und möge Gott gewähren, dass Ihr hier verweilt, bis Ihr mit großer Ehre und Zufriedenheit wieder ziehen könnt!“ Hohe wie Niedrige bringen ihm ein frohes Willkommen entgegen und tun alles, was sie für ihn können, während sie ihn freudig in die Stadt geleiten. Aber nachdem sie ihre Freude zum Ausdruck gebracht hatten, werden sie von Gram überwältigt, der sie ihre Freude schnell vergessen lässt, während sie anfangen zu klagen und zu weinen und sich selbst zu schlagen. So hören sie für eine lange Zeit nicht auf, sich zu freuen oder zu klagen: Es ist, um ihren Gast zu ehren, dass sie sich freuen, aber ihr Herz ist nicht bei dem, was sie tun, denn sie sind sehr besorgt über ein Ereignis, das sie für den folgenden Tag erwarten, und sie fühlen sich sehr sicher und gewiss, dass es vor dem Mittag eintreten wird. Mein Herr Yvain war so überrascht, dass sie so oft ihre Stimmung änderten und Kummer mit ihrem Glück vermischten, dass er den Herrn des Ortes auf das Thema ansprach. „Um Gottes willen“, sagte er, „schöner, sanfter Herr, wollt Ihr mich gütig informieren, warum Ihr mich so geehrt habt und zugleich solche Freude und solche Schwere gezeigt habt?“ „Ja, wenn Ihr es wissen wollt, aber es wäre besser für Euch, Unwissenheit und Schweigen zu wünschen. Ich werde Euch niemals freiwillig etwas sagen, das Euch Kummer bereiten könnte. Gestattet uns, weiter zu klagen, und achtet Ihr nicht auf das, was wir tun!“ „Es wäre mir ganz unmöglich, Euch traurig zu sehen und es nicht in mein Herz aufzunehmen, also wünsche ich die Wahrheit zu wissen, welcher Verdruss auch immer daraus für mich resultieren mag.“ „Nun denn“, sagte er, „ich will Euch alles sagen. Ich habe viel unter einem Riesen gelitten, der darauf bestanden hat, dass ich ihm meine Tochter gebe, die an Schönheit alle Jungfrauen der Welt übertrifft. Dieser böse Riese, den Gott zuschanden machen möge, heißt Harpin vom Berg. Kein Tag vergeht, ohne dass er alle meine Besitztümer an sich nimmt, derer er habhaft werden kann. Niemand hat ein besseres Recht als ich, zu klagen und betrübt zu sein und Wehklage zu führen. Ich könnte vor lauter Gram den Verstand verlieren, denn ich hatte sechs Söhne, die Ritter waren, schöner als jeder, den ich auf der Welt kannte, und der Riese hat sie alle sechs genommen. Vor meinen Augen tötete er zwei von ihnen, und morgen wird er die anderen vier töten, es sei denn, ich finde jemanden, der es wagt, ihn zur Befreiung meiner Söhne zu bekämpfen, oder es sei denn, ich willige ein, ihm meine Tochter auszuliefern; und er sagt, dass er sie, wenn er sie in seinem Besitz hat, den niederträchtigsten und liederlichsten Gesellen in seinem Haus zur Lust preisgeben wird, denn er würde es verschmähen, sie jetzt für sich selbst zu nehmen. Das ist das Unheil, das mich morgen erwartet, es sei denn, der Herr Gott gewährt mir Seine Hilfe. Also ist es kein Wunder, schöner Herr, wenn wir alle in Tränen sind. Aber Euretwegen bemühen wir uns für den Augenblick, eine so fröhliche Miene wie möglich anzunehmen. Denn er ist ein Narr, der einen Edelmann in seine Gegenwart lockt und ihn dann nicht ehrt; und Ihr scheint ein sehr vollkommener Edelmann zu sein. Nun habe ich Euch die gesamte Geschichte unserer großen Not erzählt. Weder in der Stadt noch in der Festung hat uns der Riese etwas gelassen, außer dem, was wir hier haben. Wenn Ihr es bemerkt hättet, müsstet Ihr heute Abend gesehen haben, dass er uns nicht so viel wie ein Ei gelassen hat, außer diesen Mauern, die neu sind; denn er hat die ganze Stadt dem Erdboden gleichgemacht. Als er alles geplündert hatte, was er wollte, setzte er das, was übrig blieb, in Brand. Auf diese Weise hat er mir so manche böse Tat angetan.“

Mein Herr Yvain hörte sich alles an, was sein Gastgeber ihm erzählte, und als er alles gehört hatte, antwortete er ihm erfreut: „Herr, es tut mir leid und ich bin betrübt über diese Eure Not; aber ich wundere mich sehr, dass Ihr nicht am Hof des guten Königs Arthur um Unterstützung gebeten habt. Es gibt keinen Mann, der so mächtig wäre, dass er an seinem Hof nicht einige fände, die froh wären, ihre Stärke mit seiner zu messen.“ Dann offenbart und erklärt ihm der wohlhabende Mann, dass er wirksame Hilfe gehabt hätte, wenn er gewusst hätte, wo er meinen Herrn Gawain finden könnte. „Er hätte mich bei dieser Gelegenheit nicht im Stich gelassen, denn meine Frau ist seine eigene Schwester; aber ein Ritter aus einem fremden Land, der zum Hof ging, um die Frau des Königs zu suchen, hat sie weggeführt. Wie dem auch sei, er hätte sie durch keine List seiner eigenen Erfindung in seinen Besitz bringen können, wäre es nicht Kay gewesen, der den König so zum Narren hielt, dass er die Königin seiner Obhut übergab und sie unter seinen Schutz stellte. Er war ein Narr, und sie unvorsichtig, sich seinem Geleit anzuvertrauen. Und ich bin derjenige, der bei all dem leidet und verliert; denn es ist gewiss, dass mein vortrefflicher Herr Gawain sich beeilt hätte, hierher zu kommen, hätte er die Fakten gekannt, um seiner Neffen und seiner Nichte willen. Aber er weiß nichts davon, weshalb ich so betrübt bin, dass mein Herz fast bricht, denn er ist ihm nachgejagt, dem Gott Schande und Weh bringen möge, weil er die Königin weggeführt hat.“ Während er dieser Erzählung zuhört, hört mein Herr Yvain nicht auf zu seufzen. Inspiriert von dem Mitleid, das er empfindet, gibt er diese Antwort: „Schöner, sanfter Herr, ich würde dieses gefährliche Abenteuer bereitwillig auf mich nehmen, wenn der Riese und Eure Söhne morgen rechtzeitig eintreffen würden, um mir keinen Verzug zu verursachen, denn morgen zu Mittag werde ich woanders sein, in Übereinstimmung mit einem Versprechen, das ich gegeben habe.“ „Ein für allemal, schöner Herr“, sagte der gute Mann, „ich danke Euch hunderttausendmal für Eure Bereitschaft.“ Und alle Leute des Hauses drückten gleichermaßen ihre Dankbarkeit aus.

In diesem Augenblick kam das Fräulein aus einem Gemach, mit ihrem anmutigen Körper und ihrem Antlitz, so schön und lieblich anzuschauen. Sie war sehr schlicht, traurig und still, als sie heraustrat, denn der Gram, den sie empfand, kannte kein Ende: Sie ging mit gesenktem Haupt, den Blick auf den Boden gerichtet. Auch ihre Mutter kam aus einem angrenzenden Zimmer hinzu, denn der Hausherr hatte nach ihnen schicken lassen, damit sie seinen Gast empfingen. Sie traten ein, die Mäntel eng um sich geschlungen, um ihre Tränen zu verbergen; und er hieß sie, die Mäntel zurückzuschlagen und die Häupter zu erheben, und sprach: „Ihr sollt nicht zögern, meinen Befehlen zu gehorchen, denn Gott und das Glück haben uns hier einen sehr wohlgeborenen Herrn geschenkt, der mir versichert, dass er gegen den Riesen kämpfen wird. Säumt nun nicht länger, euch zu seinen Füßen zu werfen!“ „Gott lasse mich das niemals erleben!“, entgegnete mein Herr Yvain hastig; „wahrlich, es wäre unter keinen Umständen angemessen, dass die Schwester und die Nichte meines Herrn Gawain sich zu meinen Füßen niederwerfen. Möge Gott mich davor bewahren, einem solchen Hochmut Raum zu geben, dass sie vor mir auf die Knie sinken! Wahrlich, ich würde die Schande, die ich dabei empfände, niemals vergessen; doch wäre es mir sehr lieb, wenn sie sich bis morgen trösten könnten, wenn sie sehen mögen, ob Gott ihnen beizustehen gewillt ist. Ich habe kein anderes Begehren, als dass der Riese zu so guter Stunde komme, dass ich nicht gezwungen bin, meine Verpflichtung andernorts zu brechen; denn ich würde um nichts in der Welt versäumen, morgen Mittag bei dem wichtigsten Geschäft zugegen zu sein, das ich jemals unternehmen könnte.“ So ist er nicht gewillt, sie vollends zu beruhigen, denn er fürchtet, der Riese könnte nicht früh genug erscheinen, um ihm zu erlauben, rechtzeitig das Fräulein zu erreichen, das in der Kapelle gefangen gehalten wird. Dennoch verspricht er ihnen genug, um gute Hoffnung in ihnen zu wecken. Sie alle schließen sich darin an, ihm zu danken, denn sie setzen großes Vertrauen in seine Tapferkeit, und sie halten ihn für einen sehr guten Mann, da sie den Löwen an seiner Seite so vertrauensvoll wie ein Lamm erblicken. Sie schöpfen Trost und freuen sich ob der Hoffnung, die sie auf ihn setzen, und geben sich ihrem Gram nicht weiter hin. Als die Zeit gekommen war, geleiteten sie ihn zu Bette in ein hell erleuchtetes Gemach; sowohl das Fräulein als auch ihre Mutter begleiteten ihn, denn sie schätzten ihn sehr, und hätten dies hunderttausendmal mehr getan, wären sie über seine Tapferkeit und Höflichkeit unterrichtet gewesen. Er und der Löwe legten sich dort gemeinsam zur Ruhe. Die anderen wagten nicht, im Zimmer zu schlafen; doch schlossen sie die Tür so fest, dass sie nicht eher als am nächsten Morgen bei Tagesanbruch wieder herauskommen konnten. Als das Gemach geöffnet wurde, erhob er sich, hörte die Messe und wartete dann, gemäß dem Versprechen, das er gegeben hatte, bis zur Stunde der Prim. Dann rief er im Beisein aller den Herrn der Stadt zu sich und sprach: „Mein Herr, ich habe keine Zeit mehr zu verweilen, sondern muss Euch bitten, mich sogleich ziehen zu lassen; ich kann hier nicht länger verweilen. Doch glaubt wahrhaftig, dass ich gerne und willig noch eine Weile hier geblieben wäre, um der Neffen und der Nichte meines geliebten Herrn Gawain willen, wenn ich nicht ein großes Geschäft zu erledigen hätte und es nicht so weit entfernt wäre.“ Da erzitterte und wallte das Blut des Fräuleins vor Furcht, ebenso wie das der Dame und des Herrn. Sie fürchteten so sehr, dass er von dannen ziehen würde, dass sie kurz davor waren, sich zu demütigen und sich zu seinen Füßen zu werfen, als sie sich erinnerten, dass er ihr Handeln nicht billigen oder gestatten würde. Dann macht der Herr ihm das Angebot, alles zu nehmen, was er von seinen Ländereien oder seinem Reichtum begehre, wenn er nur ein wenig länger verweile. Und er antwortete: „Gott bewahre, dass ich jemals etwas von Eurem annehme!“ Da beginnt das Fräulein, das in Bestürzung ist, laut zu weinen und fleht ihn an zu bleiben. Wie eine von Sinnen und von Schrecken Gepeinigte bittet sie ihn bei der glorreichen Königin des Himmels und der Engel sowie bei dem Herrn, nicht zu gehen, sondern eine kleine Weile zu warten; und dann auch um ihres Onkels willen, von dem er sagt, er kenne, liebe und schätze ihn. Da ist sein Herz von tiefem Mitleid berührt, als er hört, wie sie ihn bei dem Namen dessen beschwört, den er am meisten liebt, und bei der Gebieterin des Himmels, und bei dem Herrn, der selbst der Honig und der süße Wohlgeruch des Erbarmens ist. Von Qual erfüllt, stieß er einen Seufzer aus, denn stünde das Königreich Tarsus auf dem Spiel, er würde nicht mitansehen, wie diejenige verbrannt wird, der er seinen Beistand zugesichert hat. Könnte er sie nicht rechtzeitig erreichen, er könnte sein Leben nicht ertragen oder würde andernfalls ohne Verstand weiterleben; auf der anderen Seite vermehrte die Güte seines Freundes, meines Herrn Gawain, nur seine Bedrängnis; sein Herz zerbricht schier in zwei Teile bei dem Gedanken, dass er nicht zögern kann. Dennoch rührt er sich nicht, sondern zögert und wartet so lange, bis der Riese plötzlich erschien und die Ritter mit sich brachte: und um seinen Hals trug er einen großen, quadratischen Pfahl mit einer spitzen Seite, und mit diesem trieb er sie häufig an. Sie selbst hatten keine Kleidung an, die einen Strohhalm wert war, außer einigen verschmutzten und schmutzigen Hemden: und ihre Füße und Hände waren mit Stricken gebunden, während sie auf vier hinkenden Kleppern ritten, die schwach, mager und elend waren. Als sie an einem Wald entlangritten, hatte ein Zwerg, der aufgeblasen war wie eine Kröte, die Schweife der Pferde zusammengebunden und ging neben ihnen her, wobei er sie erbarmungslos mit einer vierknotigen Geißel schlug, bis sie bluteten, in dem Glauben, damit etwas Wunderbares zu vollbringen. So wurden sie in Schande von dem Riesen und dem Zwerg herbeigebracht. Als er auf der Ebene vor dem Stadttor anhielt, brüllte der Riese dem edlen Herrn zu, dass er seine Söhne töten werde, wenn er ihm nicht seine Tochter ausliefere, die er seinen niederträchtigen Gefährten übergeben werde, damit sie ihr Spielzeug sei. Denn er liebe sie nicht mehr und achte sie nicht mehr, als dass er sich dazu herablassen sollte, sich ihr gegenüber zu erniedrigen. Sie solle ständig von tausend lausigen und zerlumpten Schurken, nichtswürdigen Wichten und Küchenjungen bedrängt werden, die alle Hand an sie legen sollen. Der ehrenwerte Mann ist schier von Sinnen, als er hört, wie seine Tochter zur Kupplerin gemacht werden soll oder seine vier Söhne vor seinen eigenen Augen einen schnellen Tod finden werden. Seine Qual ist wie die eines Mannes, der lieber tot als lebendig wäre. Immer wieder beklagt er sein Schicksal, weint laut und seufzt. Dann begann mein aufrichtiger und sanftmütiger Herr Yvain also zu ihm zu sprechen: „Herr, sehr niederträchtig und unverschämt ist jener Riese, der dort draußen mit seinem Stolz prahlt. Doch möge Gott niemals gewähren, dass er Eure Tochter in seiner Gewalt habe! Er verachtet sie und beleidigt sie offen. Es wäre ein allzu großes Unheil, wenn ein solch liebliches Geschöpf von so hoher Geburt ausgeliefert würde, um das Spielzeug von Buben zu werden. Gebt mir nun meine Waffen und mein Pferd! Lasst die Zugbrücke herab und lasst mich passieren. Einer oder der andere muss zu Fall gebracht werden, entweder ich oder er, ich weiß nicht welcher. Wenn ich nur den grausamen Wicht demütigen könnte, der Euch so bedrängt, sodass er Eure Söhne freilässt und herkommt, um für die beleidigenden Worte, die er Euch gesagt hat, Genugtuung zu leisten, dann würde ich Euch Gott befehlen und meinen Geschäften nachgehen.“ Dann gehen sie, um sein Pferd zu holen, und übergeben ihm seine Waffen, wobei sie sich so eilig bemühen, dass sie ihn bald vollständig ausgerüstet haben. Sie zögerten so wenig wie möglich, ihn zu bewaffnen. Als seine Ausrüstung vollständig war, blieb nichts anderes zu tun, als die Brücke herunterzulassen und ihn ziehen zu lassen. Sie ließen sie für ihn herunter, und er ritt hinaus. Doch der Löwe wollte keineswegs zurückbleiben. Alle, die zurückblieben, empfahlen den Ritter dem Erlöser, denn sie fürchteten über alle Maßen, dass ihr teuflischer Feind, der bereits so viele gute Männer auf demselben Feld vor ihren Augen erschlagen hatte, mit ihm dasselbe tun würde. So beten sie zu Gott, ihn vor dem Tod zu bewahren, ihn heil und gesund zu ihnen zurückzubringen und ihm die Kraft zu geben, den Riesen zu erschlagen. Ein jeder betet leise zu Gott, wie es sein Wunsch ist. Und der Riese kam grimmig auf ihn zu und sprach mit drohenden Worten zu ihm: „Bei meinen Augen, der Mann, der dich hierher geschickt hat, hatte wahrlich keine Liebe für dich! Einen besseren Weg hätte er nicht wählen können, um sich an dir zu rächen. Er hat seine Rache wohl gewählt für alles Unrecht, das du ihm angetan hast.“ Doch der andere, der nichts fürchtet, antwortet: „Du sprichst von Dingen, die nicht von Belang sind. Nun tu dein Bestes, und ich werde das Meine tun. Müssiges Gerede ermüdet mich.“ Daraufhin reitet mein Herr Yvain, der begierig war aufzubrechen, auf ihn zu. Er will ihn an der Brust treffen, die durch ein Bärenfell geschützt war, und der Riese rennt mit seinem in der Luft erhobenen Pfahl auf ihn zu. Mein Herr Yvain versetzt ihm einen solchen Schlag auf die Brust, dass er das Fell durchstößt und die Spitze seiner Lanze im Blut seines Körpers als Soße benetzt. Und der Riese schlägt mit dem Pfahl auf ihn ein und lässt ihn unter den Schlägen sich beugen. Mein Herr Yvain zieht daraufhin das Schwert, mit dem er wusste, wie man grimmige Schläge austeilt. Er fand den Riesen ungeschützt, denn dieser vertraute so sehr auf seine Stärke, dass er verschmähte, sich zu bewaffnen. Und er, der seine Klinge gezogen hatte, versetzte ihm einen solchen Hieb mit der Schneide, und nicht mit der flachen Seite, dass er von seiner Wange ein Stück abschnitt, das geeignet gewesen wäre, gebraten zu werden. Dann versetzte der andere ihm wiederum einen solchen Schlag mit dem Pfahl, dass er ihn dazu brachte, auf den Hals seines Pferdes zusammenzusinken. Daraufhin sträubt sich der Löwe, bereit, seinem Herrn beizustehen, und springt in seinem Zorn und seiner Stärke hervor und schlägt und zerfetzt wie Baumrinde das schwere Bärenfell, das der Riese trug, und er riss unter dem Fell ein großes Stück aus seinem Schenkel, mitsamt den Sehnen und dem Fleisch. Der Riese entkam seinen Klauen, brüllend und brüllend wie ein Stier, denn der Löwe hatte ihn schwer verwundet. Dann hob er seinen Pfahl mit beiden Händen, in der Absicht, ihn zu schlagen, verfehlte jedoch sein Ziel, als der Löwe nach hinten wich, sodass er seinen Schlag verfehlte und erschöpft neben meinem Herrn Yvain fiel, ohne dass einer den anderen berührte. Dann zielte mein Herr Yvain und landete zwei Schläge auf ihm. Bevor er sich wieder erholen konnte, hatte er mit der Schneide seines Schwertes die Schulter des Riesen von seinem Körper getrennt. Mit dem nächsten Schlag trieb er die gesamte Klinge seines Schwertes durch seine Leber unter seiner Brust; der Riese fällt in die Umarmung des Todes. Und wenn eine große Eiche fallen sollte, so glaube ich, würde sie kein größeres Geräusch machen, als der Riese machte, als er umstürzte. Alle, die auf der Mauer waren, hätten einen solchen Schlag nur zu gerne miterlebt. Dann wurde deutlich, wer am flinkesten auf den Beinen war, denn alle rannten, um das Schauspiel zu sehen, genau wie Jagdhunde, die das Tier verfolgt haben, bis sie es schließlich eingeholt haben. So rannten Männer und Frauen im Wettstreit ohne Verzug dorthin, wo der Riese mit dem Gesicht nach unten lag. Die Tochter kommt herbeigelaufen, und ihre Mutter ebenso. Und die vier Brüder freuen sich nach den Leiden, die sie erduldet haben. Was meinen Herrn Yvain betrifft, so sind sie sich sehr sicher, dass sie ihn aus keinem Grund, den sie vorbringen könnten, aufhalten könnten, aber sie bitten ihn inständig, zurückzukehren und zu bleiben, um sich zu vergnügen, sobald er das Geschäft erledigt hat, das ihn fortruft. Und er antwortet, dass er ihnen nichts versprechen könne, denn er könne noch nicht absehen, ob es ihm gut oder schlecht ergehen werde. Aber so viel sagte er zu seinem Gastgeber: dass er wünsche, dass seine vier Söhne und seine Tochter den Zwerg nehmen und zu meinem Herrn Gawain gehen sollten, wenn sie von seiner Rückkehr hören, und ihm berichten und erzählen sollten, wie er sich verhalten habe. Denn gute Taten sind von keinem Nutzen, wenn man nicht will, dass sie bekannt werden. Und sie antworten: „Es ist nicht recht, dass eine solche Güte wie diese verborgen bleibt: Wir werden alles tun, was Ihr wünscht. Aber sagt uns, was wir sagen können, wenn wir vor ihn treten. Wessen Lob können wir singen, wenn wir Euren Namen nicht kennen?“ Und er antwortet ihnen: „Wenn Ihr vor ihn kommt, so könnt Ihr so viel sagen: dass ich Euch sagte, ‚Der Ritter mit dem Löwen‘ sei mein Name. Und zugleich muss ich Euch bitten, ihm von mir auszurichten, dass er mich, wenn er auch nicht erkennt, wer ich bin, dennoch gut kennt und ich ihn kenne. Nun muss ich von hier fort, und die Sache, die mich am meisten beunruhigt, ist, dass ich hier vielleicht zu lange verweilt habe, denn bevor die Mittagsstunde verstrichen ist, werde ich andernorts alle Hände voll zu tun haben, falls ich es denn rechtzeitig erreichen kann.“ Dann bricht er ohne weiteren Verzug auf. Doch zuvor bat ihn sein Gastgeber inständig, er möge seine vier Söhne mitnehmen: denn es gab keinen unter ihnen, der nicht danach streben würde, ihm zu dienen, wenn er es erlauben würde. Doch es gefiel oder passte ihm nicht, dass ihn irgendjemand begleite; also überließ er den Ort ihnen und ritt allein davon. Und sobald er aufbricht, reitet er so schnell sein Ross ihn tragen kann, in Richtung der Kapelle. Der Weg war gut und gerade, und er wusste wohl, wie er die Straße zu halten hatte. Doch bevor er die Kapelle erreichen konnte, war das Fräulein herausgeschleift worden und der Scheiterhaufen vorbereitet, auf den sie gelegt werden sollte. Nur mit einem Unterhemd bekleidet, wurde sie vor dem Feuer von jenen festgehalten, die ihr zu Unrecht eine Absicht unterstellten, die sie niemals gehabt hatte. Mein Herr Yvain traf ein, und als er sie neben dem Feuer sah, in das sie geworfen werden sollte, war er natürlich aufgebracht. Es wäre weder höflich noch vernünftig, wer irgendeinen Zweifel an dieser Tatsache hätte. So ist es wahr, dass er sehr aufgebracht war; doch hegt er in sich die Hoffnung, dass Gott und das Recht auf seiner Seite sein werden. Auf solche Helfer vertraut er; noch verachtet er seines Löwen Beistand nicht. Auf die Menge zueilend, ruft er: „Lasst das Fräulein in Ruhe, ihr bösen Leute! Da sie kein Verbrechen begangen hat, ist es nicht recht, dass sie auf einen Scheiterhaufen oder in einen Ofen geworfen wird.“ Und sie weichen auf beiden Seiten zurück, um ihm einen Durchgang zu lassen. Doch er sehnt sich danach, mit eigenen Augen sie zu sehen, deren Bild sein Herz an jedem Ort erblickt, an dem sie sein mag. Seine Augen suchen sie, bis er sie findet, während er sein Herz bezwingt und im Zaum hält, so wie man ein Pferd, das zieht, mit einem starken Zaum im Zaum hält. Dennoch betrachtet er sie voller Freude und seufzt dabei; doch seufzt er nicht so offen, dass seine Handlung entdeckt wird; vielmehr erstickt er seine Seufzer, wenn auch mit Schwierigkeit. Und er wird von Mitleid ergriffen, als er den Kummer der armen Damen hört, sieht und wahrnimmt, die riefen: „Ach, Gott, wie hast Du uns vergessen! Wie trostlos werden wir nun zurückbleiben, wenn wir eine so gütige Freundin verlieren, die uns einen solchen Rat und einen solchen Beistand gab und für uns bei Hofe Fürsprache einlegte! Sie war es, die madame dazu bewog, uns mit ihren Kleidern aus Feh zu bekleiden. Von nun an wird sich die Lage ändern, denn es wird niemanden mehr geben, der für uns spricht! Verflucht sei derjenige, der die Ursache für unseren Verlust ist! Denn uns wird all dies schlecht ergehen. Es wird niemanden geben, der einen solchen Rat gibt wie diesen: ‚Meine Dame, gebt diesen Feh-Mantel, diesen Umhang und dieses Gewand an diese oder jene ehrliche Dame! Wahrlich, ein solches Almosen wird gut verwendet sein, denn sie ist in sehr großer Not.‘ Keine solchen Worte wie diese werden fortan ausgesprochen werden, denn es gibt keine andere, die aufrichtig und höflich ist; sondern jeder wirbt eher für sich selbst als für einen anderen, auch wenn er keine Not leidet.“

So beklagten sie ihr Schicksal; und mein Herr Yvain, der in ihrer Mitte war, hörte ihre Klagen, die weder grundlos noch vorgetäuscht waren. Er sah Lunete auf den Knien und bis auf ihr Unterhemd entblößt, nachdem sie bereits die Beichte abgelegt und Gottes Barmherzigkeit für ihre Sünden erfleht hatte. Dann trat der, der sie einst tief geliebt hatte, zu ihr und richtete sie auf, indem er sprach: „Mein Fräulein, wo sind jene, die Euch beschuldigen und anklagen? Auf der Stelle, es sei denn, sie weigern sich, wird ihnen der Kampf angeboten.“ Und sie, die ihn zuvor weder gesehen noch beachtet hatte, sagte: „Herr, Ihr kommt von Gott in dieser Zeit meiner großen Not! Die Männer, die mich fälschlicherweise beschuldigen, sind alle bereit vor mir hier; wärt Ihr ein wenig später gekommen, wäre ich bald zu Brennstoff und Asche geworden. Ihr seid hierhergekommen zu meiner Verteidigung, und möge Gott Euch die Kraft geben, es in dem Maße zu vollbringen, wie ich unschuldig bin an der Anschuldigung, die gegen mich erhoben wird!“ Der Seneschall und seine zwei Brüder hörten diese Worte. „Ach!“, rufen sie, „Weib, karg mit der Wahrheit, aber freigebig mit Lügen! Wahrlich verrückt ist der, der für deine Worte eine solch große Aufgabe übernimmt. Der Ritter muss einfältig sein, der hierhergekommen ist, um für dich zu sterben, denn er ist allein und wir sind zu dritt. Mein Rat an ihn ist, dass er umkehre, bevor ihm irgendein Leid widerfahre.“ Dann antwortet er, als einer, der ungeduldig ist zu beginnen: „Wer Angst hat, der laufe davon! Ich fürchte mich nicht so sehr vor Euren drei Schilden, dass ich besiegt und ohne einen Schlag davongehen sollte. Ich wäre in der Tat unhöflich, wenn ich, während ich noch unversehrt und in bestem Zustand bin, Euch den Platz und das Feld überlassen würde. Niemals, solange ich lebe und gesund bin, werde ich vor solchen Drohungen davonlaufen. Aber ich rate dir, das Fräulein freizugeben, die du zu Unrecht beschuldigt hast; denn sie sagt mir, und ich glaube ihrem Wort, und sie hat mir beim Heil ihrer Seele versichert, dass sie niemals irgendeinen Verrat gegen ihre Herrin begangen, ausgesprochen oder erdacht hat. Ich glaube voll und ganz, was sie mir gesagt hat, und werde sie verteidigen, so gut ich kann, denn ich halte die Rechtschaffenheit ihrer Sache für auf meiner Seite. Denn wenn die Wahrheit bekannt ist, steht Gott immer auf der Seite der gerechten Sache, denn Gott und das Recht sind eins; und wenn beide auf meiner Seite sind, dann habe ich bessere Gesellschaft und besseren Beistand als du.“ Dann antwortet der andere unbedacht, dass er sich jede Mühe geben könne, die ihm beliebt und die ihm gelegen kommt, ihm Leid zuzufügen, vorausgesetzt, dass sein Löwe ihm keinen Schaden zufüge. Und er antwortet, dass er den Löwen niemals mitgebracht habe, um seine Sache zu vertreten, noch wünsche er, dass ein anderer als er selbst Hand anlege: aber wenn der Löwe ihn angreife, möge er sich gegen ihn verteidigen, so gut er könne, denn für ihn werde er keine Garantie geben. Dann antwortet der andere: „Was auch immer du sagen magst; wenn du nicht sogleich deinen Löwen warnst und ihn ruhig zur Seite treten lässt, ist es nutzlos, dass du noch länger hier verweilst; aber zieh sogleich von dannen, und so sollst du weise sein; denn in diesem ganzen Land ist jeder sich bewusst, wie dieses Mädchen ihre Herrin verraten hat, und es ist recht, dass sie ihren gerechten Lohn in Feuer und Flamme empfängt.“ „Der Heilige Geist möge es verhüten!“, sagt derjenige, der die Wahrheit kennt; „Gott möge mich nicht von hier weichen lassen, bis ich sie befreit habe!“ Dann befiehlt er dem Löwen, sich zurückzuziehen und sich ruhig hinzulegen, und dieser tut es gehorsam.

Nun zog sich der Löwe zurück, und nachdem das Gespräch und der Streit zwischen den beiden beendet waren, nahmen sie alle ihren Abstand für den Ansturm. Die drei zusammen spornten ihre Pferde auf ihn zu, und er ritt ihnen im Schritt entgegen. Er wollte bei diesem ersten Zusammenprall nicht aus dem Sattel gehoben oder verletzt werden. So ließ er sie ihre Lanzen zerbrechen, während er seine eigene ganz behielt, und bot ihnen seinen Schild als Zielscheibe, woran jeder einzelne seine Lanze zersplitterte. Dann galoppierte er davon, bis ihn der Raum eines Morgens Ackerland von ihnen trennte; doch er kehrte bald zum laufenden Geschäft zurück, da er nicht gewillt war, Zeit zu verlieren. Als er zum zweiten Mal auf sie zukam, erreichte er den Seneschall vor dessen beiden Brüdern, brach seine Lanze an dessen Körper, beförderte ihn gegen seinen Willen zu Boden und versetzte ihm einen so gewaltigen Schlag, dass er eine lange Weile betäubt dalag und unfähig war, ihm irgendeinen Schaden zuzufügen. Dann kamen die anderen beiden mit gezogenen Schwertern auf ihn zu und versetzten ihm beide große Hiebe, empfingen aber noch schwerere Schläge von ihm. Denn einer der Schläge, die er austeilt, wiegt schwerer als zwei der ihren; so verteidigt er sich so gut, dass sie keinen Vorteil über ihn erlangen, bis der Seneschall aufsteht und sein Bestes versucht, ihn zu verletzen, wobei die anderen sich anschließen, bis sie beginnen, ihn zu bedrängen und die Oberhand zu gewinnen. Dann zögert der Löwe, der zusieht, nicht länger, ihm zu Hilfe zu eilen; denn es scheint ihm, dass er sie jetzt benötigt. Und alle Damen, die der Jungfrau zugetan sind, erflehen Gott wiederholt und beten inbrünstig zu Ihm, den Tod oder die Niederlage dessen nicht zuzulassen, der seinetwegen in den Kampf gezogen ist. Die Damen, die keine anderen Waffen haben, unterstützen ihn auf diese Weise mit ihren Gebeten. Und der Löwe bringt ihm so wirksame Hilfe, dass er bei seinem ersten Angriff den Seneschall, der nun wieder auf den Beinen war, so heftig trifft, dass er die Ringe des Kettenpanzers wie Stroh davonfliegen lässt, und er reißt ihn mit einer solchen Gewalt zu Boden, dass er das weiche Fleisch von seiner Schulter und den ganzen Körper hinab abstreift. Er zerfetzt alles, was er berührt, sodass die Eingeweide freiliegen. Die anderen beiden rächen diesen Schlag.

Nun sind sie auf dem Feld alle gleichauf. Der Seneschall ist dem Tode geweiht, während er sich windet und im roten Strom des warmen Blutes wälzt, das aus seinem Körper quillt. Der Löwe greift die anderen an; denn mein Herr Yvain ist trotz seiner besten Bemühungen, ihn durch Schläge oder Drohungen zurückzutreiben, völlig außerstande dazu; doch der Löwe fühlt sich zweifellos zuversichtlich, dass seinem Herrn seine Hilfe nicht missfällt, sondern dass er ihn deswegen nur umso mehr liebt: so greift er sie heftig an, bis sie Grund haben, sich über seine Hiebe zu beklagen, und sie verletzen ihn ihrerseits und setzen ihm schwer zu. Als mein Herr Yvain seinen Löwen verwundet sieht, ist sein Herz im Busen vor Zorn erfüllt, und dies mit Recht; doch er strengt sich so sehr an, ihn zu rächen, und bedrängt sie so hart, dass er sie vollständig niederringt; sie leisten ihm keinen Widerstand mehr, sondern ergeben sich ihm auf Gnade und Ungnade, wegen der Hilfe des Löwen, der nun in großer Not ist; denn er war überall verwundet und hatte allen Grund, Schmerzen zu leiden. Mein Herr Yvain seinerseits war keineswegs in gesundem Zustand, denn sein Körper trug manche Wunde. Aber er sorgt sich nicht so sehr um sich selbst wie um seinen Löwen, der in Not ist. Nun hat er die Jungfrau genau nach seinem Wunsch befreit, und die Herrin hat sehr bereitwillig den Groll abgelegt, den sie gegen sie hegte. Und jene Männer wurden auf dem Scheiterhaufen verbrannt, der für den Tod der Jungfrau entzündet worden war; denn es ist recht und billig, dass derjenige, der einen anderen falsch verurteilt hat, die gleiche Art von Tod erleide, zu der er den anderen verdammt hatte. Nun ist Lunete froh und glücklich, wieder mit ihrer Herrin versöhnt zu sein, und zusammen waren sie glücklicher, als es jemals zuvor jemand war. Ohne ihn zu erkennen, boten alle Anwesenden ihm, der ihr Herr war, ihre Dienste an, solange ihr Leben währen würde; sogar die Herrin, die unwissentlich sein Herz besaß, bat ihn inständig, dort zu verweilen, bis sein Löwe und er sich vollständig erholt hätten. Und er antwortete: „Herrin, ich werde hier nicht eher verweilen, bis meine Herrin ihren Unmut und ihren Zorn von mir nimmt: dann wird das Ende all meiner Mühsal kommen.“ „Wahrlich“, sagte sie, „das betrübt mich. Ich glaube, die Dame kann nicht sehr höflich sein, die Groll gegen Euch hegt. Sie sollte ihre Tür nicht vor einem so tapferen Ritter wie Euch verschließen, es sei denn, er hätte ihr ein großes Unrecht getan.“ „Herrin“, erwidert er, „wie groß auch die Not sein mag, ich bin zufrieden mit allem, was ihr Wille sein mag. Aber sprecht mir nicht mehr davon; denn ich werde nichts über den Grund oder das Verbrechen sagen, außer denen, die darüber unterrichtet sind.“ „Weiß es denn außer Euch beiden noch jemand?“ „Ja, wahrlich, Herrin.“ „Nun, nennt uns wenigstens Euren Namen, guter Herr; dann werdet Ihr frei sein zu gehen.“ „Ganz frei, meine Herrin? Nein, ich werde nicht frei sein. Ich schulde mehr, als ich bezahlen kann. Dennoch sollte ich Euch meinen Namen nicht verhehlen. Ihr werdet niemals vom ‚Ritter mit dem Löwen‘ hören, ohne von mir zu hören; denn ich wünsche unter diesem Namen bekannt zu sein.“ „Um Gottes willen, Herr, was bedeutet dieser Name? Denn wir haben Euch niemals zuvor gesehen, noch haben wir jemals von diesem Eurem Namen gehört.“ „Meine Herrin, daraus könnt Ihr schließen, dass mein Ruhm nicht weit verbreitet ist.“ Dann sagt die Herrin: „Noch einmal, wenn es nicht Eurem Willen widerspräche, würde ich Euch bitten, hier zu verweilen.“ „Wahrlich, meine Herrin, ich würde es nicht wagen, bis ich mit Gewissheit wüsste, dass ich das Wohlwollen meiner Herrin zurückgewonnen habe.“ „Nun denn, so geht in Gottes Namen, guter Herr; und wenn es Sein Wille ist, möge Er Euren Kummer und Eure Sorge in Freude verwandeln.“ „Herrin“, sagt er, „möge Gott Euer Gebet erhören.“ Dann fügte er leise unter dem Atem hinzu: „Herrin, Ihr seid es, die den Schlüssel hält, und obwohl Ihr es nicht wisst, haltet Ihr das Kästchen, in dem mein Glück unter Verschluss gehalten wird.“

Dann geht er in großer Not von dannen, und niemand erkennt ihn außer Lunete, die ihn ein großes Stück begleitete. Lunete allein leistet ihm Gesellschaft, und er bittet sie inständig, niemals den Namen ihres Vorkämpfers zu enthüllen. „Herr“, sagt sie, „das werde ich niemals tun.“ Dann bat er sie ferner, dass sie ihn nicht vergessen möge und dass sie einen Platz für ihn im Herzen seiner Herrin freihalte, wann immer sich die Gelegenheit böte. Sie sagt ihm, er solle sich diesbezüglich keine Sorgen machen; denn sie werde niemals vergesslich, noch untreu, noch untätig sein. Dann dankt er ihr tausendmal, und er reitet nachdenklich und bedrückt davon, weil er seinen Löwen tragen muss, da dieser ihm nicht zu Fuß folgen kann. Er macht für ihn eine Tragbahre aus Moos und Farnen in seinem Schild. Als er ihm dort ein Lager bereitet hat, legt er ihn so sanft hinein, wie er kann, und trägt ihn so der Länge nach auf der Innenseite seines Schildes ausgestreckt. So trägt er ihn in seinem Schild fort, bis er vor das Tor eines Anwesens gelangt, das stark und schön ist. Da er es verschlossen fand, rief er, und der Pförtner öffnete so rasch, dass er nicht mehr als einmal zu rufen brauchte. Er streckte die Hand aus, um seinen Zügel zu nehmen, und begrüßte ihn so: „Kommt herein, guter Herr. Ich biete Euch die Unterkunft meines Herrn an, wenn es Euch gefällt, abzusteigen.“ „Ich nehme das Angebot gerne an“, erwidert er, „denn ich habe große Not, und es ist an der Zeit, eine Herberge zu finden.“

Daraufhin schritt er durch das Tor und sah die Bediensteten in einer Menge ihm entgegenkommen. Sie begrüßten ihn, halfen ihm vom Pferd und legten seinen Schild mit dem Löwen darauf auf das Pflaster. Und einige, die sein Pferd nahmen, brachten es in einen Stall: während andere ihn sehr ordentlich von seiner Rüstung befreiten und sie entgegennahmen. Dann erfuhr der Herr der Burg von den Neuigkeiten und kam sogleich in den Burghof herab und begrüßte ihn. Und seine Herrin kam ebenfalls herab, mit all ihren Söhnen und Töchtern und einer großen Menge anderer Leute, die sich alle freuten, ihm eine Unterkunft anzubieten. Sie gaben ihm ein ruhiges Zimmer, weil sie ihn für krank hielten; doch ihre Güte wurde auf die Probe gestellt, als sie dem Löwen erlaubten, bei ihm zu bleiben. Seine Heilung wurde von zwei in der Chirurgie bewanderten Jungfrauen übernommen, die Töchter des Herrn waren. Ich weiß nicht, wie viele Tage er dort blieb, bis er und sein Löwe, geheilt, gezwungen waren, ihre Reise fortzusetzen.

Doch innerhalb dieser Zeit begab es sich, dass mein Herr von Noire Espine einen Kampf mit dem Tod hatte, und so heftig war des Todes Angriff, dass er sterben musste. Nach seinem Tode geschah es, dass die ältere von zwei Töchtern, die er hatte, verkündete, dass sie ihr ganzes Leben lang alle Ländereien für sich allein und unbestritten besitzen würde und dass sie ihrer Schwester keinen Anteil geben werde. Und die andere sagte, sie werde an den Hof von König Arthur gehen, um Hilfe für die Verteidigung ihres Anspruchs auf das Land zu suchen. Als jene sah, dass ihre Schwester ihr keineswegs ohne Streit alle Ländereien überlassen würde, war sie sehr besorgt und dachte, wenn möglich, vor ihr bei Hofe einzutreffen. Sofort bereitete und rüstete sie sich, und ohne jedes Zögern oder Aufschub begab sie sich an den Hof. Die andere folgte ihr und beeilte sich, so sehr sie konnte; doch ihr Ritt war ganz vergeblich, denn ihre ältere Schwester hatte ihre Sache bereits meinem Herrn Gawain vorgetragen, und er hatte versprochen, ihren Willen auszuführen. Aber es gab eine Abmachung zwischen ihnen, dass, falls jemand die Fakten von ihr erfahren sollte, er niemals wieder die Waffen für sie ergreifen würde, und dieser Vereinbarung stimmte sie zu.

Gerade da traf die andere Schwester am Hof ein, bekleidet mit einem kurzen Mantel aus scharlachrotem Tuch und frischem Hermelin. Es geschah gerade am dritten Tag, nachdem die Königin aus der Gefangenschaft zurückgekehrt war, in der Maleagant sie mit all den anderen Gefangenen festgehalten hatte; doch Lancelot war zurückgeblieben, verräterisch in einem Turm eingesperrt. Und an jenem selben Tag, als die Jungfrau an den Hof kam, erhielt man Nachricht von dem grausamen und bösen Riesen, den der Ritter mit dem Löwen im Kampf getötet hatte. In seinem Namen wurde mein Herr Gawain von seinen Neffen und seiner Nichte begrüßt, die ihm im Einzelnen von all den großen Diensten und den großen Heldentaten berichteten, die er seinetwegen für sie vollbracht hatte, und wie er mit ihm wohlbekannt sei, auch wenn er sich seiner Identität nicht bewusst war.

All dies hörte sie, was sie in große Verzweiflung und Kummer und Niedergeschlagenheit stürzte; denn da der beste der Ritter abwesend war, dachte sie, sie würde am Hof weder Hilfe noch Rat finden. Sie hatte bereits mehrere liebevolle und inständige Appelle an meinen Herrn Gawain gerichtet; doch er hatte zu ihr gesagt: „Meine Liebe, es ist nutzlos, an mich zu appellieren; ich kann es nicht tun; ich habe eine andere Angelegenheit in Händen, die ich keinesfalls aufgeben werde.“ Dann verließ die Jungfrau ihn sofort und stellte sich vor den König. „O König“, sagte sie, „ich bin zu dir und an deinen Hof gekommen, um Hilfe zu suchen. Aber ich finde keine, und ich bin sehr verwirrt, dass ich hier keinen Rat erhalten kann. Doch es wäre nicht recht von mir, fortzugehen, ohne Abschied zu nehmen. Meine Schwester mag jedoch wissen, dass sie durch Güte alles erreichen könnte, was sie von meinem Besitz wünschte; aber ich werde ihr mein Erbe niemals mit Gewalt überlassen, wenn ich es vermeiden kann und wenn ich irgendeine Hilfe oder einen Rat finde.“ „Du hast weise gesprochen“, sagte der König; „da sie hier anwesend ist, rate, empfehle und dränge ich sie, dir das zu überlassen, was dein Recht ist.“ Dann erwiderte die andere, die auf den besten Ritter der Welt vertraute: „Herr, möge Gott mich verdammen, wenn ich ihr jemals von meinen Ländereien irgendeine Burg, Stadt, Lichtung, Wald, Land oder sonst irgendetwas zuteile. Aber wenn irgendein Ritter es wagt, für sie die Waffen zu ergreifen und ihre Sache verteidigen will, so trete er sogleich vor.“ „Dein Angebot an sie ist nicht fair; sie braucht mehr Zeit“, erwiderte der König; „wenn sie es wünscht, kann sie vierzig Tage haben, um einen Vorkämpfer zu sichern, gemäß der Gepflogenheit aller Höfe.“ Darauf erwiderte die ältere Schwester: „Guter König, mein Herr, Ihr könnt Eure Gesetze aufstellen, wie es Euch gefällt und wie es gut erscheint, und es steht mir nicht zu, Euch zu widersprechen, also muss ich dem Aufschub zustimmen, wenn sie es wünscht.“ Woraufhin die andere sagt, dass sie es wünscht, und sie bittet formell darum. Dann empfahl sie den König Gott und verließ den Hof mit dem Entschluss, ihr Leben der Suche im ganzen Land nach dem Ritter mit dem Löwen zu widmen, der sich der Unterstützung von Frauen in Not widmet.

So begab sie sich auf ihre Suche und durchquerte viele Länder, ohne irgendeine Nachricht von ihm zu hören, was ihr solchen Kummer bereitete, dass sie krank wurde. Doch es war gut für sie, dass es so geschah; denn sie kam zur Behausung einer Freundin von ihr, von der sie sehr geliebt wurde. Zu dieser Zeit zeigte ihr Gesicht deutlich, dass sie nicht bei guter Gesundheit war. Sie bestanden darauf, sie festzuhalten, bis sie ihnen von ihrer Notlage erzählte; woraufhin eine andere Jungfrau die Suche übernahm, auf der sie sich befunden hatte, und die Suche in ihrem Namen fortsetzte. Während die eine also in diesem Rückzugsort blieb, ritt die andere den ganzen Tag lang schnell, bis die Dunkelheit der Nacht hereinbrach und ihr große Sorge bereitete. Und ihre Not verdoppelte sich, als der Regen mit schrecklicher Heftigkeit einsetzte, als ob Gott Selbst Sein Schlimmstes täte, während sie tief im Wald war. Die Nacht und die Wälder bereiten ihr große Bedrängnis, doch sie wird mehr vom Regen gepeinigt als vom Wald oder der Nacht. Und der Weg war so schlecht, dass ihr Pferd oft bis zum Gurt im Schlamm steckte; jede Jungfrau könnte wohl erschrecken, ohne Begleitung im Wald zu sein, bei solch schlechtem Wetter und in einer solchen Dunkelheit, dass sie das Pferd, auf dem sie ritt, nicht sehen konnte. Also rief sie erst Gott und dann Seine Mutter an, und dann alle Heiligen der Reihe nach, und brachte so manches Gebet dar, dass Gott sie aus diesem Wald hinausführen und zu einer Herberge leiten möge. Sie betete weiter, bis sie ein Horn hörte, worüber sie sich sehr freute; denn sie dachte nun, sie würde Unterkunft finden, wenn sie nur den Ort erreichen könnte. Also wandte sie sich in die Richtung des Klangs und stieß auf einen gepflasterten Weg, der direkt auf das Horn zuführte, dessen Klang sie hörte; denn das Horn hatte drei lange, laute Stöße von sich gegeben. Und sie machte sich direkt auf den Weg zum Klang, bis sie zu einem Kreuz kam, das auf der rechten Seite des Weges stand, und dort dachte sie, dass sie das Horn und die Person finden könnte, die es geblasen hatte. Also spornte sie ihr Pferd in diese Richtung, bis sie sich einer Brücke näherte und die weißen Mauern und das Vorwerk einer kreisförmigen Burg erspähte. So kam sie durch Zufall zu der Burg, indem sie ihren Kurs nach dem Klang ausrichtete, der sie dorthin geführt hatte. Sie war von dem Klang des Horns angelockt worden, das von einem Wächter auf den Mauern geblasen wurde. Sobald der Wächter sie erblickte, rief er ihr zu, kam dann herab, nahm den Schlüssel des Tores, öffnete es ihr und sagte: „Willkommen, Jungfrau, wer immer Ihr auch seid. Ihr werdet diese Nacht gut untergebracht sein.“ „Ich habe keinen anderen Wunsch als diesen“, erwiderte die Jungfrau, als er sie einließ. Nach der Mühsal und Angst, die sie an jenem Tag erlitten hatte, war es ein Glück für sie, eine solche Unterkunft zu finden; denn sie hatte es dort sehr bequem. Nach der Mahlzeit sprach der Gastgeber sie an und erkundigte sich, wohin sie gehe und was ihre Suche sei. Woraufhin sie wie folgt antwortete: „Ich suche einen, den ich niemals sah, soweit mir bekannt ist, und niemals kannte; aber er hat einen Löwen bei sich, und mir wurde gesagt, wenn ich ihn finde, könne ich großes Vertrauen in ihn setzen.“ „Das kann ich bezeugen“, sagte der andere: „denn vorgestern hat Gott ihn mir in meiner großen Not hierher gesandt. Gesegnet seien die Pfade, die ihn zu meiner Behausung führten. Denn er machte mich glücklich, indem er mich an einem Todfeind rächte und ihn vor meinen Augen tötete. Außerhalb jenen Tores könnt Ihr morgen den Leichnam eines mächtigen Riesen sehen, den er mit solcher Leichtigkeit erschlug, dass er kaum ins Schwitzen kam.“ „Um Gottes willen, Herr“, sagte die Jungfrau, „sagt mir nun die Wahrheit, wenn Ihr wisst, wohin er ging und wo er ist.“ „Ich weiß es nicht“, sagte er, „so wahr Gott mich hier sieht; aber morgen werde ich Euch auf den Weg bringen, auf dem er von hier fortzog.“ „Und möge Gott“, sagte sie, „mich dorthin führen, wo ich wahre Nachricht von ihm hören kann. Denn wenn ich ihn finde, werde ich sehr froh sein.“

So setzten sie ihr langes Gespräch fort, bis sie schließlich zu Bett gingen. Als der Tag graute, stand das Mädchen auf, in großer Sorge, das Objekt ihrer Suche zu finden. Und der Hausherr stand mit all seinen Gefährten auf und brachte sie auf den Weg, der direkt zu der Quelle unter der Kiefer führte. Und sie, auf dem Weg zur Stadt eilend, kam und fragte die ersten Männer, denen sie begegnete, ob sie ihr sagen könnten, wo sie den Löwen und den Ritter finden würde, die in Gesellschaft reisten. Und sie sagten ihr, dass sie ihn an eben diesem Ort drei Ritter besiegen gesehen hätten. Woraufhin sie sogleich sagte: „Um Gottes willen, da Ihr so viel gesagt habt, verhehlt mir nichts, was Ihr noch hinzufügen könnt.“ „Nein“, antworteten sie; „wir wissen nichts weiter, als was wir gesagt haben, noch wissen wir, was aus ihm wurde. Wenn sie, um derentwillen er hierher kam, Euch keine weiteren Nachrichten geben kann, wird es hier niemanden geben, der Euch aufklären kann. Ihr werdet es nicht weit haben, wenn Ihr mit ihr sprechen wollt; denn sie ist hingegangen, um in jener Kirche zu Gott zu beten und die Messe zu hören, und nach der Zeit zu urteilen, die sie bereits darin verweilt, haben sich ihre Gebete in die Länge gezogen.“

Während sie dies besprachen, kam Lunete aus der Kirche, und sie sagten: „Dort ist sie.“ Dann ging sie ihr entgegen, und sie begrüßten einander. Sie bat Lunete sofort um die Auskunft, die sie begehrte; und Lunete sagte, sie wolle sich ein Pferd satteln lassen, denn sie wolle sie begleiten und sie zu einer Umzäunung bringen, wo sie ihn zurückgelassen habe. Die andere Jungfrau dankte ihr herzlich. Lunete bestieg das Pferd, das ohne Verzug herbeigebracht wurde, und während sie ritten, erzählte sie ihr, wie sie beschuldigt und des Verrats angeklagt worden war, und wie der Scheiterhaufen bereits entzündet war, auf den man sie legen sollte, und wie er ihr genau im Augenblick ihrer Not zu Hilfe gekommen war. Während sie so sprach, geleitete sie sie zu dem Weg, der direkt zu der Stelle führte, an der mein Herr Yvain sich von ihr getrennt hatte. Als sie sie bis dorthin begleitet hatte, sagte sie: „Folgt diesem Weg, bis Ihr an einen Ort kommt, an dem Ihr, so es Gott und dem Heiligen Geist gefällt, verlässlichere Nachrichten von ihm hören werdet, als ich sie Euch geben kann. Ich erinnere mich sehr wohl, dass ich ihn entweder hier in der Nähe oder genau hier, wo wir jetzt sind, zurückgelassen habe; wir haben uns seitdem nicht mehr gesehen, und ich weiß nicht, was er getan hat. Als er mich verließ, benötigte er dringend ein Pflaster für seine Wunden. Ich werde Euch also hinter ihm her senden, und wenn es Gottes Wille ist, möge Er gewähren, dass Ihr ihn heute Abend oder morgen bei guter Gesundheit findet. Geht nun: Ich befehle Euch Gott. Ich darf Euch nicht weiter folgen, damit meine Herrin nicht unzufrieden mit mir ist.“ Dann verlässt Lunete sie und kehrt um; während die andere weiterzog, bis sie ein Haus fand, in dem mein Herr Yvain verweilt hatte, bis er wieder gesundet war. Sie sah Leute vor dem Tor versammelt, Ritter, Damen und Bewaffnete, sowie den Hausherrn; sie grüßte sie und bat sie, ihr, falls möglich, Nachrichten von einem Ritter zu geben, den sie suche. „Wer ist er?“, fragen sie. „Ich habe sagen hören, dass er niemals ohne einen Löwen ist.“ „Bei meinem Wort, Jungfrau“, sagt der Hausherr, „er hat uns gerade eben verlassen. Ihr könnt ihn heute Abend einholen, wenn Ihr in der Lage seid, seine Spuren im Auge zu behalten, und darauf achtet, keine Zeit zu verlieren.“ „Herr“, antwortet sie, „Gott bewahre. Aber sagt mir nun, in welche Richtung ich ihm folgen muss.“ Und sie sagen ihr: „Diesen Weg, geradeaus“, und sie bitten sie, ihn in ihrem Namen zu grüßen. Doch ihre Höflichkeit war nicht von großem Nutzen; denn ohne zu achten, galoppierte sie sofort davon. Das Tempo erschien ihr viel zu langsam, obwohl ihr Pferd gut vorankam. So galoppierte sie durch den Schlamm genauso wie dort, wo der Weg gut und eben war, bis sie ihn mit dem Löwen als seinem Gefährten erblickte. Dann ruft sie in ihrer Freude aus: „Gott, hilf mir nun. Endlich sehe ich ihn, den ich so lange verfolgt habe, und dessen Spur ich lange gefolgt bin. Aber wenn ich ihn verfolge und nichts gewinne, was wird es mir nützen, ihn einzuholen? Wenig oder nichts, bei meinem Wort. Wenn er sich nicht meinem Unternehmen anschließt, habe ich all meine Mühe vergeudet.“ So sagend, drängte sie so sehr, dass ihr Pferd ganz verschwitzt war; aber sie holte ihn ein und grüßte ihn. Er erwiderte ihr sogleich: „Gott schütze Euch, Schöne, und befreie Euch von Kummer und Leid.“ „Das Gleiche Euch, Herr, der Ihr, so hoffe ich, bald in der Lage sein werdet, mich zu befreien.“ Dann nähert sie sich ihm und sagt: „Herr, ich habe lange nach Euch gesucht. Der große Ruhm Eures Verdienstes hat mich veranlasst, so manches Gebiet auf meiner mühevollen Suche nach Euch zu durchqueren. Aber ich habe meine Suche so lange fortgesetzt, Gott sei Dank, dass ich Euch endlich hier gefunden habe. Und wenn ich auch Ängste mit mir brachte, so kümmere ich mich nicht mehr darum, noch beklage ich mich oder gedenke ihrer nun. Ich bin vollkommen erleichtert; meine Sorge ist geflohen, in dem Augenblick, als ich Euch traf. Zudem ist die Angelegenheit nicht die meine: Ich komme zu Euch von einer, die besser ist als ich, einer Frau, die edler und vortrefflicher ist. Aber wenn sie in ihren Hoffnungen auf Euch enttäuscht wird, dann ist sie von Eurem guten Ruf betrogen worden, denn sie hat keine Erwartung auf andere Hilfe. Meine Jungfrau, die von einer Schwester um ihr Erbe gebracht wurde, erwartet mit Eurer Hilfe ihren Prozess zu gewinnen; sie will niemanden außer Euch ihre Sache verteidigen lassen. Niemand kann sie glauben machen, dass irgendjemand sonst ihr beistehen könnte. Indem Ihr ihr Erbteil sichert, werdet Ihr die Liebe derjenigen gewonnen und erworben haben, die nun enterbt ist, und Ihr werdet zudem Euren eigenen Ruhm mehren. Sie selbst wollte sich auf die Suche nach Euch begeben, um die Gunst zu erlangen, auf die sie hoffte; niemand sonst hätte ihren Platz eingenommen, wäre sie nicht durch eine Krankheit aufgehalten worden, die sie zwingt, das Bett zu hüten. Nun sagt mir bitte, ob Ihr es wagen werdet zu kommen, oder ob Ihr ablehnen werdet.“ „Nein“, sagt er; „kein Mann kann Lob in einem Leben der Bequemlichkeit gewinnen; und ich werde nicht zurückweichen, sondern Euch freudig folgen, meine süße Freundin, wohin auch immer es Euch gefallen mag. Und wenn sie, um derentwillen Ihr mich aufgesucht habt, in großer Not ist, so fürchtet nicht, dass ich nicht alles für sie tun werde, was ich kann. Nun möge Gott mir das Glück und die Gnade gewähren, ihren rechtmäßigen Anspruch zu ihren Gunsten zu regeln.“

So miteinander sprechend ritten sie beide dahin, bis sie sich der Stadt Pesme Avanture näherten. Sie hatten kein Verlangen, sie zu umgehen, denn der Tag neigte sich bereits dem Ende zu. Sie ritten zur Burg, als alle Leute, die sie sich nähern sahen, dem Ritter zuriefen: „Übel kommen, Herr, übel kommen. Diese Herberge wurde Euch gezeigt, damit Ihr Leid und Schande erleidet. Ein Abt könnte darauf einen Eid ablegen.“ „Ah“, antwortete er, „närrisches und gemeines Volk, voller Bosheit und ohne Ehre, warum habt Ihr mich so angegriffen?“ „Warum? Das werdet Ihr bald genug herausfinden, wenn Ihr ein wenig weitergeht. Aber Ihr werdet nichts weiter erfahren, bis Ihr zur Festung hinaufgestiegen seid.“ Sogleich wendet sich mein Herr Yvain dem Turm zu, und die Menge schreit auf, alle rufen laut nach ihm: „Eh, eh, Elender, wohin gehst du? Wenn du jemals in deinem Leben einem begegnet bist, der dir Schande und Leid zugefügt hat, so wird dir dort, wo du hingehst, solches getan werden, wie es von dir niemals wieder erzählt werden wird.“ Mein Herr Yvain, der zuhört, sagt: „Niederträchtiges und mitleidloses Volk, elend und unverschämt, warum greift Ihr mich so an, warum fallt Ihr mich so an? Was wollt Ihr von mir, was wollt Ihr, dass Ihr so hinter mir herknurrt?“ Eine Dame, die schon etwas fortgeschrittenen Alters war, die höflich und verständig war, sagte: „Du hast keinen Grund, erzürnt zu sein: Sie meinen nichts Böses mit dem, was sie sagen; aber wenn du sie recht verständest, warnen sie dich davor, die Nacht dort oben zu verbringen; sie wagen es nicht, dir den Grund dafür zu sagen, aber sie warnen und tadeln dich, weil sie deine Ängste wecken wollen. Dies tun sie gewohnheitsmäßig bei allen, die kommen, damit sie nicht hineingehen. Und der Brauch ist so, dass wir es aus keinem Grund wagen, irgendeinen Edelmann, der von weither kommt, in unseren eigenen Häusern aufzunehmen. Die Verantwortung liegt nun allein bei dir; niemand wird dir im Weg stehen. Wenn du willst, kannst du jetzt hinaufgehen; aber mein Rat ist, wieder umzukehren.“ „Dame“, sagt er, „zweifellos wäre es zu meiner Ehre und meinem Vorteil, Eurem Rat zu folgen; aber ich weiß nicht, wo ich heute Nacht eine Herberge finden sollte.“ „Bei meinem Wort“, sagt sie, „ich sage nichts mehr, denn die Sorge ist nicht die meine. Geht, wohin es Euch beliebt. Dennoch wäre ich sehr froh, Euch ohne allzu große Schande wieder herauskommen zu sehen; aber das könnte kaum sein.“ „Dame“, sagt er, „möge Gott Euch für den Wunsch belohnen. Jedoch führt mich mein eigensinniges Herz hinein, und ich werde tun, was mein Herz begehrt.“ Daraufhin nähert er sich dem Tor, begleitet von seinem Löwen und seiner Jungfrau. Dann ruft ihm der Pförtner zu und sagt: „Kommt schnell, kommt. Ihr seid auf dem Weg an einen Ort, an dem Ihr sicher festgehalten werdet, und möge Euer Besuch verflucht sein.“

Der Pförtner eilte, nachdem er ihn mit diesem sehr ungnädigen Willkommen angesprochen hatte, die Treppe hinauf. Aber mein Herr Yvain ging, ohne zu antworten, geradeaus weiter und fand einen neuen und hohen Saal; davor befand sich ein Hof, der mit großen, runden, angespitzten Pfählen umzäunt war, und innerhalb der Pfähle sah er bis zu dreihundert Jungfrauen sitzen, die an verschiedenen Arten von Stickereien arbeiteten. Jede nähte mit goldenem Faden und Seide, so gut sie konnte. Aber so groß war ihre Armut, dass viele von ihnen keinen Gürtel trugen und verwahrlost aussahen, weil sie so arm waren; und ihre Gewänder waren an der Brust und an den Ellbogen zerrissen, und ihre Unterhemden waren am Hals beschmutzt. Ihre Hälse waren dünn und ihre Gesichter blass vor Hunger und Entbehrung. Sie sehen ihn, wie er sie betrachtet, und sie weinen und sind einige Zeit nicht in der Lage, irgendetwas zu tun oder ihre Augen vom Boden zu erheben, so gebeugt sind sie vor Leid. Als er sie eine Weile betrachtet hatte, wandte sich mein Herr Yvain um und ging auf die Tür zu; aber der Pförtner versperrte den Weg und rief: „Es nützt nichts, schöner Herr; Ihr werdet jetzt nicht hinauskommen. Ihr würdet gerne draußen sein: aber bei meinem Kopf, es nützt nichts. Bevor Ihr entkommt, werdet Ihr eine so große Schande erlitten haben, dass Ihr keine größere mehr erleiden könntet; Ihr wart also nicht weise, hier einzutreten, denn an ein Entkommen ist jetzt nicht mehr zu denken.“ „Auch wünsche ich das nicht, schöner Bruder“, sagte er; „aber sagt mir, bei der Seele Eures Vaters, woher kamen die Jungfrauen, die ich im Hof sah, die Tücher aus Seide und Gold webten? Ich genieße es, die Arbeit zu sehen, die sie leisten, aber ich bin sehr betrübt, ihre Körper so dünn und ihre Gesichter so blass und traurig zu sehen. Ich stelle mir vor, sie wären schön und bezaubernd, wenn sie hätten, was sie begehren.“ „Ich werde Euch nichts sagen“, lautete die Antwort; „sucht Euch jemand anderen, der es Euch sagt.“ „Das werde ich tun, da es keinen besseren Weg gibt.“ Dann sucht er, bis er den Eingang des Hofes findet, wo die Jungfrauen arbeiteten: und vor sie tretend, grüßt er sie alle und sieht Tränen aus ihren Augen fließen, während sie weinen. Dann sagt er zu ihnen: „Möge es Gott gefallen, aus Euren Herzen diesen Kummer, dessen Ursache ich nicht kenne, zu entfernen und in Freude zu verwandeln.“ Eine von ihnen antwortet: „Möget Ihr von Gott gehört werden, an den Ihr Euer Gebet gerichtet habt. Es soll Euch nicht verborgen bleiben, wer wir sind und aus welchem Land: Ich nehme an, das ist es, was Ihr wissen wollt.“ „Zu keinem anderen Zweck kam ich hierher“, sagt er. „Herr, es geschah vor langer Zeit, dass der König der Insel der Jungfrauen durch verschiedene Höfe und Länder nach Nachrichten suchte, und er setzte seine Reisen wie ein Tor fort, bis er auf diesen gefährlichen Ort stieß. Es war eine unglückliche Stunde, als er zuerst hierher kam, denn wir elenden Gefangenen, die wir hier sind, erhalten all die Schande und das Elend, die wir in keiner Weise verdient haben. Und seid versichert, dass Ihr selbst große Schande erwarten könnt, es sei denn, ein Lösegeld für Euch wird angenommen. Aber wie dem auch sei, so kam es, dass mein Herr in diese Stadt kam, wo es zwei Söhne des Teufels gibt (nehmt es nicht als Scherz), die von einer Frau und einem Unhold geboren wurden. Diese beiden waren im Begriff, mit dem König zu kämpfen, dessen Entsetzen groß war, denn er war noch keine achtzehn Jahre alt, und sie hätten ihn wie ein zartes Lamm zerteilen können. So entkam der König in seinem Entsetzen seinem Schicksal, so gut er konnte, indem er schwor, dass er jedes Jahr, wie gefordert, dreißig seiner Jungfrauen hierher senden würde, und mit diesem Zins befreite er sich. Und als er schwor, wurde vereinbart, dass diese Regelung so lange in Kraft bleiben sollte, wie die zwei Teufel lebten. Aber an dem Tag, an dem sie im Kampf besiegt und geschlagen würden, wäre er von diesem Tribut befreit, und wir sollten erlöst sein, die wir nun schändlich der Not und dem Elend preisgegeben sind. Niemals wieder werden wir wissen, was Vergnügen ist. Aber ich sprach eben töricht, als ich von unserer Erlösung sprach, denn wir werden diesen Ort niemals mehr verlassen. Wir werden unsere Tage damit verbringen, Tücher aus Seide zu weben, ohne jemals besser gekleidet zu sein. Wir werden immer arm und nackt sein und immer unter Hunger und Durst leiden, denn wir werden niemals genug verdienen können, um uns besseres Essen zu beschaffen. Unsere Brotversorgung ist sehr knapp – ein wenig am Morgen und weniger am Abend, denn keine von uns kann durch ihre Handarbeit mehr als vier Pfennige am Tag für ihr tägliches Brot verdienen. Und damit können wir uns nicht mit ausreichend Nahrung und Kleidung versorgen. Denn obwohl es keine von uns gibt, die nicht zwanzig Sous in der Woche verdient, können wir doch nicht ohne Not leben. Nun müsst Ihr wissen, dass es keine einzige von uns gibt, die nicht für zwanzig Sous oder mehr Arbeit leistet, und mit einer solchen Summe würde selbst ein Herzog als reich gelten. Während wir also in eine solche Armut herabgesunken sind, ist er, für den wir arbeiten, reich an dem Ertrag unserer Mühsal. Wir sitzen viele Nächte, ebenso wie jeden Tag, auf, um mehr zu verdienen, denn sie drohen uns mit Verletzungen, wenn wir etwas Ruhe suchen, also wagen wir es nicht, uns auszuruhen. Aber warum sollte ich Euch mehr erzählen? Wir werden so schändlich behandelt und beleidigt, dass ich Euch nicht den fünften Teil davon erzählen kann. Aber was uns fast wahnsinnig macht vor Wut, ist, dass wir sehr oft reiche und vortreffliche Ritter sehen, die mit den zwei Teufeln kämpfen und unseretwegen ihr Leben verlieren. Sie zahlen teuer für die Herberge, die sie erhalten, wie Ihr es morgen tun werdet. Denn ob Ihr es wollt oder nicht, Ihr werdet allein gegen diese zwei Teufel kämpfen und Euren guten Ruf verlieren müssen.“ „Möge Gott, der wahre und geistige, mich beschützen“, sagte mein Herr Yvain, „und Euch Eure Ehre und Euer Glück zurückgeben, wenn es Sein Wille ist. Ich muss nun gehen und die Leute dort drinnen sehen und herausfinden, welche Art von Unterhaltung sie mir bieten werden.“ „Geht nun, Herr, und möge Er Euch beschützen, der alle guten Dinge gibt und verteilt.“

Dann ging er, bis er zu dem Saal kam, wo er niemanden fand, weder gut noch schlecht, der ihn ansprach. Dann gingen er und sein Gefährte durch das Haus, bis sie zu einem Garten kamen. Sie sprachen nie davon oder erwähnten, ihre Pferde unterzubringen. Aber was macht das schon? Denn diejenigen, die sie bereits als ihre eigenen betrachteten, hatten sie sorgfältig untergebracht. Ich weiß nicht, ob ihre Erwartung klug war, denn die Besitzer der Pferde sind noch vollkommen gesund. Die Pferde jedoch haben Hafer und Heu und stehen bis zum Bauch in der Einstreu. Mein Herr Yvain und seine Begleitung betreten den Garten. Dort sieht er, auf einem seidenen Teppich auf seinen Ellbogen gestützt, einen Edelmann, dem eine Jungfrau aus einem Roman über wen ich nicht weiß vorlas. Es war eine Dame hinzugekommen, um sich dort mit ihnen niederzulegen und dem Roman zuzuhören, die die Mutter der Jungfrau war, wie der Edelmann ihr Vater war; sie hatten guten Grund, es zu genießen, sie zu sehen und zu hören, denn sie hatten keine anderen Kinder. Sie war noch keine sechzehn Jahre alt und war so schön und voller Anmut, dass der Gott der Liebe sich ihr ganz in den Dienst gestellt hätte, wenn er sie gesehen hätte, und sie niemals hätte dazu bringen wollen, sich in irgendjemanden außer in ihn selbst zu verlieben. Um ihrer willen wäre er ein Mensch geworden und hätte seine Gottheit abgelegt, und hätte seinen eigenen Körper mit jenem Pfeil getroffen, dessen Wunde niemals heilt, es sei denn, ein unfähiger Arzt kümmert sich darum. Es ist nicht schicklich, dass irgendjemand genesen sollte, bis er auf Treulosigkeit trifft. Jeder, der auf andere Weise geheilt wird, ist nicht ehrlich verliebt. Ich könnte Euch so viel über diese Wunde erzählen, wenn es Euch gefiele, es zu hören, dass ich heute nicht mit meiner Erzählung fertig werden würde. Aber es gäbe jemanden, der prompt sagen würde, dass ich Euch nur ein müßiges Geschwätz erzähle; denn die Leute verlieben sich heutzutage nicht mehr, noch lieben sie, wie sie es früher taten, also hören sie es nicht gern. Aber hört nun, auf welche Weise und mit welcher Art von Gastfreundschaft mein Herr Yvain empfangen wurde. All jene, die im Garten waren, sprangen von ihren Plätzen auf, als sie ihn kommen sahen, und riefen: „Hierher, schöner Herr. Möget Ihr und alle, die Ihr liebt, mit allem gesegnet sein, was Gott tun oder sagen kann.“ Ich weiß nicht, ob sie ihn täuschten, aber sie empfingen ihn freudig und taten so, als seien sie erfreut, dass er komfortabel untergebracht werden sollte. Sogar die Tochter des Herrn bediente ihn sehr ehrenvoll, wie man einen würdigen Gast behandeln sollte. Sie nahm ihm alle seine Waffen ab, noch war es die geringste Aufmerksamkeit, die sie ihm erwies, als sie selbst seinen Hals und sein Gesicht wusch. Der Herr wünscht, dass ihm alle Ehre erwiesen werde, wie sie es in der Tat tun. Sie holt aus ihrer Garderobe ein gefaltetes Hemd, weiße Unterhosen, Nadel und Faden für seine Ärmel, die sie annäht und ihn so ankleidet. Möge Gott nun wollen, dass diese Aufmerksamkeit und dieser Dienst sich nicht als zu kostspielig für ihn erweisen! Sie gab ihm ein schönes Jackett, das er über seinem Hemd anziehen konnte, und um seinen Hals legte sie einen brandneuen gefleckten Mantel aus scharlachrotem Stoff. Sie gibt sich solche Mühe, ihn gut zu bedienen, dass er sich schämt und verlegen fühlt. Aber die Jungfrau ist so höflich und offenherzig und anständig, dass sie das Gefühl hat, sie tue nur sehr wenig. Und sie weiß wohl, dass es der Wille ihrer Mutter ist, dass sie nichts für ihn unversucht lasse, von dem sie glaubt, dass es seine Dankbarkeit gewinnen könnte. Jene Nacht bei Tisch wurde er so gut mit so vielen Speisen bedient, dass es zu viele waren. Die Diener, die die Speisen hineinbrachten, hätten vom Bedienen wohl ermüdet sein können. Jene Nacht erwiesen sie ihm alle erdenkliche Ehre, brachten ihn komfortabel zu Bett und gingen nicht ein einziges Mal mehr in seine Nähe, nachdem er sich zurückgezogen hatte. Sein Löwe lag wie üblich zu seinen Füßen. Am Morgen, als Gott sein großes Licht für die Welt entzündete, so früh es sich für jemanden gehörte, der immer rücksichtsvoll war, erhob sich mein Herr Yvain schnell, ebenso wie seine Jungfrau. Sie hörten die Messe in einer Kapelle, wo sie ihnen prompt zu Ehren des Heiligen Geistes gelesen wurde.

Nach der Messe vernahm mein Herr Yvain schlechte Nachrichten, gerade als er glaubte, die Zeit für seinen Aufbruch sei gekommen und nichts stünde ihm mehr im Weg; doch es sollte nicht nach seinem Wunsch geschehen. Als er sagte: „Herr, wenn es Euer Wille ist und Ihr mir die Erlaubnis erteilt, so gehe ich nun“, antwortete der Hausherr: „Freund, ich werde Euch noch keine Erlaubnis gewähren. Es gibt einen Grund, warum ich dies nicht kann, denn in dieser Burg ist eine sehr schreckliche Sitte festgesetzt, die ich wahren muss. Ich werde nun zwei meiner großen, starken Kerle herbeirufen lassen, gegen die Ihr, ob recht oder unrecht, zu den Waffen greifen müsst. Könnt Ihr Euch gegen sie verteidigen und beide besiegen und erschlagen, so begehrt meine Tochter Euch als ihren Herrn, und die Oberherrschaft über diese Stadt und alle ihre Ländereien erwartet Euch.“ „Herr“, sagte er, „danach steht mir der Sinn nicht. So möge Gott mir Eure Tochter niemals schenken, sondern sie möge bei Euch bleiben; denn sie ist so schön und anmutig, dass der Kaiser von Deutschland sich glücklich schätzen würde, sie als Gemahlin zu gewinnen.“ „Nicht weiter, schöner Gast“, entgegnete der Herr: „Es ist unnötig, dass ich Eurer Weigerung lausche, denn Ihr könnt nicht entkommen. Wer die beiden, die Euch gleich angreifen werden, besiegen kann, muss mit Recht meine Burg, mein ganzes Land und meine Tochter als Frau erhalten. Es gibt keinen Weg, den Kampf zu vermeiden oder abzulehnen. Doch ich bin gewiss, dass Eure Ablehnung meiner Tochter auf Feigheit beruht, da Ihr glaubt, auf diese Weise dem Kampf gänzlich entgehen zu können. Wisst jedoch ohne Zweifel, dass Ihr gewiss kämpfen müsst. Kein Ritter, der hier einkehrt, kann jemals entkommen. Dies ist eine feststehende Sitte und Satzung, die noch für viele Jahre Bestand haben wird, denn meine Tochter wird niemals verheiratet, bis ich sie tot oder besiegt sehe.“ „Dann muss ich wohl gegen meinen Willen gegen sie kämpfen. Doch ich versichere Euch, dass ich sehr gerne darauf verzichten würde. Trotz meines Widerwillens jedoch werde ich den Kampf annehmen, da er unausweichlich ist.“ Daraufhin treten die zwei abscheulichen, schwarzen Söhne des Teufels ein, beide bewaffnet mit einer krummen Keule aus Kornelkirschenholz, die sie mit Kupfer beschlagen und mit Messing umwunden hatten. Sie waren von den Schultern bis zu den Knien gerüstet, doch Kopf und Gesicht waren unbedeckt, ebenso wie ihre stämmigen Beine. So bewaffnet rückten sie vor und trugen in ihren Händen runde Schilde, fest und leicht für den Kampf. Der Löwe beginnt zu beben, sobald er sie sieht, denn er erkennt die Waffen, die sie tragen, und nimmt wahr, dass sie kommen, um seinen Herrn zu bekämpfen. Er ist aufgeregt, sträubt sich sofort und vor Zorn und kühnem Drang bebend, schlägt er mit seinem Schwanz auf den Boden, in dem Wunsch, seinen Herrn zu retten, bevor sie ihn töten. Und als sie ihn sehen, sagen sie: „Vasall, entfernt den Löwen von hier, damit er uns keinen Schaden zufügt. Entweder ergebt Ihr Euch uns sofort, oder aber, wir beschwören Euch, dieser Löwe muss dorthin gebracht werden, wo er weder Euch helfen noch uns schaden kann. Ihr müsst allein kommen, um unser Spiel zu genießen, denn der Löwe würde Euch nur allzu gerne helfen, wenn er könnte.“ Mein Herr Yvain antwortet ihnen darauf: „Bringt ihn selbst fort, wenn Ihr Angst vor ihm habt. Denn ich werde wohl zufrieden und erfreut sein, wenn er es versteht, Euch zu verletzen, und ich werde für seine Hilfe dankbar sein.“ Sie antworten: „Bei meinem Wort, das wird nicht geschehen; Ihr werdet niemals Hilfe von ihm erhalten. Tut, was Ihr könnt, allein, ohne die Hilfe eines anderen. Ihr müsst ganz auf Euch gestellt gegen uns beide kämpfen. Wärt Ihr nicht allein, stünde es zwei gegen zwei; also müsst Ihr unseren Befehlen folgen und Euren Löwen sofort von hier entfernen, wie sehr es Euch auch missfallen mag.“ „Wo wollt Ihr, dass er ist?“, fragt er, „oder wo soll ich ihn hintun?“ Dann zeigen sie ihm einen kleinen Raum und sagen: „Sperrt ihn dort ein.“ „Es soll geschehen, da es Euer Wille ist.“ Dann nimmt er ihn und sperrt ihn ein. Und nun bringen sie ihm Waffen für seinen Körper und führen sein Pferd heraus, das sie ihm geben, und er besteigt es. Die beiden Kämpfer, nun beruhigt wegen des Löwen, der im Raum eingeschlossen ist, kommen auf ihn zu, um ihn zu verletzen und ihm Schaden zuzufügen. Sie versetzen ihm mit den Streitkolben solche Schläge, dass sein Schild und sein Helm kaum von Nutzen sind, denn wenn sie ihn am Helm treffen, beulen sie ihn ein und zerbrechen ihn; und der Schild ist zerbrochen und aufgelöst wie Eis, denn sie schlagen solche Löcher hinein, dass man die Fäuste hindurchstecken könnte: Ihr Ansturm ist wahrhaft schrecklich. Und er – was tut er gegen diese beiden Teufel? Angetrieben von Scham und Furcht verteidigt er sich mit all seiner Kraft. Er spannt jeden Nerv an und strengt sich an, schwere und treffende Schläge auszuteilen; sie verloren nichts bei seinen Gaben, denn er erwiderte ihre Aufmerksamkeiten mit doppeltem Maß. In seinem Raum ist das Herz des Löwen schwer und traurig, denn er erinnert sich an die gute Tat, die dieser edle Mann für ihn vollbracht hat, der nun so sehr seines Dienstes und seiner Hilfe bedürftig ist. Könnte er nun von dort entkommen, er würde ihm die Güte mit vollem Maß und vollem Scheffel vergelten, ohne jeden Abzug. Er schaut in alle Richtungen, sieht aber keinen Weg zur Flucht. Er hört die Schläge des gefährlichen und verzweifelten Kampfes, und in seinem Kummer tobt er und ist außer sich. Er sucht, bis er zur Schwelle gelangt, die bereits morsch zu werden begann; und er kratzt daran, bis er sich bis zu seinen Hinterbeinen hindurchzwängen kann, wo er stecken bleibt. Unterdessen war mein Herr Yvain schwer bedrängt und schwitzte reichlich, denn er fand, dass die beiden Kerle sehr stark, grimmig und ausdauernd waren. Er hatte manchen Schlag eingesteckt und ihn so gut es ging erwidert, doch ohne ihnen Schaden zuzufügen, denn sie waren wohlgeübt in der Fechtkunst, und ihre Schilde waren nicht von einer Art, die von irgendeinem Schwert zerhackt werden konnte, wie scharf und gut gehärtet es auch sein mochte. So hatte mein Herr Yvain guten Grund, um sein Leben zu fürchten, doch er schaffte es, sich zu behaupten, bis sich der Löwe durch ständiges Kratzen unter der Schwelle befreite. Wenn die Schurken nun nicht getötet werden, werden sie es sicher niemals sein. Denn solange der Löwe weiß, dass sie am Leben sind, können sie niemals Waffenruhe oder Frieden bei ihm erlangen. Er ergreift einen von ihnen und reißt ihn wie einen Baumstamm zu Boden. Die Elenden sind entsetzt, und es gibt niemanden, der sich nicht freut. Denn der, den der Löwe zu Boden gerissen hat, wird niemals wieder aufstehen können, es sei denn, der andere eilt ihm zu Hilfe. Er läuft herbei, um ihm zu helfen und gleichzeitig sich selbst zu schützen, für den Fall, dass der Löwe ihn angreifen würde, sobald er den erledigt hätte, den er zu Boden geworfen hatte; er fürchtete den Löwen mehr als seinen Herrn. Doch mein Herr Yvain wäre nun töricht, wenn er ihm ein längeres Leben gewährte, da er sieht, wie er ihm den Rücken zuwendet und seinen Nacken bloß und ungeschützt lässt; diese Gelegenheit kam ihm gelegen. Als der Schurke ihm seinen bloßen Kopf und Nacken entblößte, versetzte er ihm einen solchen Schlag, dass er ihm den Kopf so leise von den Schultern schlug, dass der Kerl nie ein Wort davon erfuhr. Dann steigt er ab, in dem Wunsch, dem anderen gegen den Löwen zu helfen und ihn zu retten, der ihn festhält. Doch es ist vergebens, denn er ist bereits in einer solchen Not, dass ein Arzt niemals rechtzeitig eintreffen kann; denn der Löwe, der wütend auf ihn zukam, verletzte ihn beim ersten Angriff so schwer, dass er in einem schrecklichen Zustand war. Dennoch zieht er den Löwen zurück und sieht, dass er ihm die Schulter aus dem Gelenk gerissen hatte. Er hat nun keine Angst mehr vor dem Kerl, denn sein Streitkolben ist ihm aus der Hand gefallen, und er liegt wie ein toter Mann ohne Handlung oder Bewegung; dennoch hat er genug Kraft zu sprechen, und er sagte so deutlich er konnte: „Bitte nehmt Euren Löwen fort, schöner Herr, damit er mir keinen weiteren Schaden zufügt. Von nun an könnt Ihr mit mir tun, was auch immer Euer Begehren sein mag. Wer um Gnade fleht und betet, dem sollte sein Gebet nicht verweigert werden, es sei denn, er wendet sich an einen herzlosen Mann. Ich werde mich nicht länger verteidigen, noch werde ich jemals aus eigener Kraft von hier aufstehen; also lege ich mich in Eure Hände.“ „Sprich dann“, sagt er, „ob du zugibst, dass du besiegt und geschlagen bist.“ „Herr“, sagt er, „es ist offensichtlich. Ich bin gegen meinen Willen besiegt, und ich ergebe mich, das verspreche ich Euch.“ „Dann brauchst du keine weitere Furcht mehr vor mir zu haben, und mein Löwe wird dich in Ruhe lassen.“ Dann ist er von der ganzen Menge umringt, die in Eile auf den Schauplatz eilt. Und sowohl der Herr als auch seine Dame freuen sich über ihn, umarmen ihn und sprechen zu ihm von ihrer Tochter, indem sie sagen: „Nun werdet Ihr der Herr und Meister von uns allen sein, und unsere Tochter wird Eure Frau sein, denn wir schenken sie Euch als Eure Gattin.“ „Und meinerseits“, sagt er, „gebe ich sie Euch zurück. Wer sie hat, soll sie behalten. Ich habe kein Interesse an ihr, obwohl ich dies nicht in herabwürdigender Absicht sage. Nehmt es mir nicht übel, wenn ich sie nicht annehme, denn ich kann und darf es nicht tun. Aber liefert mir nun, wenn Ihr wollt, die elenden Jungfrauen aus, die in Eurem Besitz sind. Die Abmachung, wie Ihr wohl wisst, ist, dass sie alle frei ausgehen sollen.“ „Was Ihr sagt, ist wahr“, sagt er: „und ich gebe sie frei und liefere sie Euch aus: darüber wird es keinen Streit geben. Aber Ihr wärt weise, meine Tochter mit all meinem Reichtum zu nehmen, denn sie ist schön, bezaubernd und vernünftig. Ihr werdet niemals wieder eine so reiche Heirat wie diese finden.“ „Herr“, antwortet er, „Ihr wisst nichts von meinen Verpflichtungen und meinen Angelegenheiten, und ich wage nicht, sie Euch zu erklären. Aber Ihr könnt sicher sein, wenn ich ablehne, was niemals von jemandem abgelehnt würde, der frei wäre, sein Herz und seine Absichten einem so schönen und bezaubernden Mädchen zu widmen, dass auch ich bereitwillig ihre Hand annehmen würde, wenn ich könnte, oder wenn ich frei wäre, sie oder irgendein anderes Mädchen anzunehmen. Aber ich versichere Euch, dass ich es nicht tun kann: also lasst mich in Frieden abziehen. Denn das Fräulein, das mich hierher geleitet hat, erwartet mich. Sie hat mir Gesellschaft geleistet, und ich würde sie nicht bereitwillig verlassen, was auch immer die Zukunft bereithalten mag.“ „Ihr wollt gehen, schöner Herr? Aber wie? Mein Tor wird sich niemals für Euch öffnen, es sei denn, mein Urteil heißt mich, den Befehl zu geben; vielmehr werdet Ihr hier als mein Gefangener bleiben. Ihr handelt hochmütig und begeht einen Fehler, wenn Ihr es verschmäht, meine Tochter auf meine Bitte hin zu nehmen.“ „Verschmähen, mein Herr? Bei meiner Seele, ich verschmähe sie nicht. Was auch immer die Strafe sein mag, ich kann keine Frau heiraten oder hier verweilen. Ich werde dem Fräulein folgen, das meine Führerin ist: denn anders kann es nicht sein. Aber mit Eurem Einverständnis will ich Euch meine rechte Hand verpfänden, und Ihr könnt mein Wort nehmen, dass ich, genau so, wie Ihr mich jetzt seht, wenn möglich zurückkehren werde, und dann die Hand Eurer Tochter annehmen werde, wann immer es Euch gut dünken mag.“ „Verdammt sei jeder“, sagt er, „der Euch um Euer Wort oder Euer Versprechen oder Eure Verpfändung bittet. Wenn meine Tochter Euch gefällt, werdet Ihr schnell genug zurückkehren. Ihr werdet nicht früher zurückkehren, glaube ich, weil Ihr Euer Wort gegeben oder einen Eid geschworen habt. Geht jetzt. Ich entbinde Euch von allen Eiden und Versprechen. Ob Ihr durch Regen oder Wind oder durch gar nichts aufgehalten werdet, ist für mich von keiner Bedeutung. Ich halte meine Tochter nicht so gering, als dass ich sie Euch gewaltsam schenken würde. Geht nun Euren Geschäften nach. Denn es ist mir völlig gleich, ob Ihr geht oder ob Ihr bleibt.“

Daraufhin wendet sich mein Herr Yvain ab und zögert nicht länger in der Burg. Er geleitete die armen und schlecht gekleideten Elenden, die nun aus der Gefangenschaft entlassen waren und die der Herr seiner Obhut anvertraut hatte. Diese Jungfrauen fühlen, dass sie nun reich sind, als sie paarweise vor ihm aus der Burg ziehen. Ich glaube nicht, dass sie sich so sehr freuen würden, wie sie es jetzt tun, selbst wenn Der, der die ganze Welt erschuf, vom Himmel auf die Erde herabstiege. Nun kommen all jene Leute, die ihn auf jede erdenkliche Weise beleidigt hatten, um ihn um Gnade und Frieden zu bitten, und geleiten ihn auf seinem Weg. Er antwortet, dass er nichts von dem wisse, was sie meinten. „Ich verstehe nicht, was Ihr meint“, sagt er; „aber ich habe nichts gegen Euch. Ich erinnere mich nicht, dass Ihr jemals etwas gesagt habt, das mir geschadet hätte.“ Sie sind sehr froh über das, was sie hören, loben laut seine Höflichkeit, und nachdem sie ihn ein langes Stück geleitet haben, befehlen sie ihn alle Gott. Dann trennten sich die Jungfrauen nach der Bitte um seine Erlaubnis von ihm. Als sie ihn verließen, verneigten sie sich alle vor ihm, beteten und drückten den Wunsch aus, dass Gott ihm Freude und Gesundheit gewähren möge sowie die Erfüllung seines Wunsches, wo immer er in der Zukunft hingehen sollte. Dann sagt er, der begierig darauf ist, fortzugehen, dass er hoffe, Gott werde sie alle retten. „Geht“, sagt er, „und möge Gott Euch sicher und glücklich in Eure Länder führen.“ Dann setzen sie ihren Weg freudig fort; und mein Herr Yvain bricht in die andere Richtung auf. Alle Tage jener Woche hört er nicht auf, sich unter der Begleitung des Mädchens zu beeilen, das den Weg gut kannte, sowie den abgelegenen Ort, wo sie das unglückliche und trostlose Fräulein zurückgelassen hatte, das seines Erbes beraubt worden war. Doch als sie die Nachricht von der Ankunft des Mädchens und des Ritters mit dem Löwen hörte. Es gab nie eine solche Freude, wie sie sie in ihrem Herzen fühlte. Denn nun denkt sie, dass ihre Schwester ihr, wenn sie darauf besteht, einen Teil ihres Erbes abtreten wird. Das Fräulein hatte lange krank gelegen und sich gerade von ihrem Leiden erholt. Es hatte sie schwer gezeichnet, wie aus ihrem Gesicht ersichtlich war. Sogleich ging sie hinaus, um ihnen entgegenzugehen, sie zu begrüßen und auf jede erdenkliche Weise zu ehren. Es ist nicht nötig, von dem Glück zu sprechen, das an jenem Abend im Hause herrschte. Es wird nicht davon erwähnt, denn die Geschichte wäre zu lang, um sie zu erzählen. Ich übergehe all das, bis sie am nächsten Morgen aufstiegen und fortgingen. Sie ritten, bis sie die Stadt sahen, wo König Arthur seit vierzehn Tagen oder länger geblieben war. Und dort war auch das Fräulein, das ihre Schwester ihres Erbes beraubt hatte, denn sie hatte sich in der Nähe des Hofes aufgehalten, in Erwartung der Ankunft ihrer Schwester, die sich nun näherte. Doch sie macht sich nicht viele Sorgen, denn sie glaubt nicht, dass ihre Schwester irgendeinen Ritter finden kann, der dem Angriff meines Herrn Gawain standhalten kann, und nur noch ein Tag der vierzig verbleibt. Wäre dieser einzige Tag vergangen, hätte sie das vernünftige und rechtliche Recht gehabt, das Erbe für sich allein zu beanspruchen. Doch mehr steht ihr im Weg, als sie denkt oder glaubt. Jene Nacht verbrachten sie außerhalb der Stadt in einem kleinen und bescheidenen Haus, wo sie, ihrem Wunsch entsprechend, nicht erkannt wurden. Beim ersten Anzeichen der Morgendämmerung am nächsten Tag müssen sie notwendigerweise aufbrechen, verstecken sich jedoch, bis es heller Tag ist.

Ich weiß nicht, wie viele Tage vergangen waren, seit mein Herr Gawain so vollständig verschwunden war, dass niemand bei Hofe etwas von ihm wusste, außer allein dem Fräulein, in dessen Sache er kämpfen sollte. Er hatte sich drei oder vier Meilen vom Hof entfernt verborgen, und als er zurückkehrte, war er so ausgerüstet, dass selbst diejenigen, die ihn genau kannten, ihn an den Waffen, die er trug, nicht erkennen konnten. Das Fräulein, deren Ungerechtigkeit gegenüber ihrer Schwester offensichtlich war, präsentierte ihn bei Hofe vor aller Augen, denn sie beabsichtigte, mit seiner Hilfe in dem Streit zu triumphieren, in dem sie keine Rechte hatte. So sagte sie zum König: „Mein Herr, die Zeit vergeht. Die Mittagsstunde wird bald vorüber sein, und dies ist der letzte Tag. Wie Ihr seht, bin ich bereit, meinen Anspruch zu verteidigen. Wenn meine Schwester zurückkehren würde, gäbe es nichts zu tun, als ihre Ankunft abzuwarten. Doch ich kann Gott loben, dass sie nicht wiederkommt. Es ist offensichtlich, dass sie ihre Angelegenheiten nicht verbessern kann und dass ihr Bemühen umsonst war. Meinerseits war ich die ganze Zeit bis zu diesem letzten Tag bereit, meinen Anspruch auf das, was mein ist, zu beweisen. Ich habe meinen Standpunkt völlig ohne Kampf bewiesen, und nun kann ich mit Recht gehen, um mein Erbe in Frieden anzutreten; denn ich werde meiner Schwester gegenüber keine Rechenschaft darüber ablegen, solange ich lebe, und sie wird ein elendes und erbärmliches Dasein führen.“ Dann sagte der König, der wohl wusste, dass das Fräulein illoyal und ungerecht gegenüber ihrer Schwester war, zu ihr: „Meine Liebe, bei meinem Wort, an einem königlichen Hof muss man so lange warten, wie die Gerechtigkeit des Königs sitzt und über das Urteil berät. Es ist noch nicht an der Zeit, zusammenzupacken, denn ich glaube, dass Eure Schwester noch rechtzeitig eintreffen wird.“ Bevor der König geendet hatte, sah er den Ritter mit dem Löwen und das Fräulein bei ihm. Die beiden rückten allein vor, nachdem sie sich vom Löwen weggeschlichen hatten, der dort geblieben war, wo sie die Nacht verbracht hatten.

Der König sah das Fräulein, das er nicht versäumte zu erkennen, und er war sehr erfreut und entzückt, sie zu sehen, denn er stand auf ihrer Seite des Streits, weil er Rücksicht auf das nahm, was recht war. Freudig rief er ihr zu, sobald er konnte: „Kommt voran, Schöne: möge Gott Euch retten!“ Als die andere Schwester diese Worte hört, wendet sie sich bebend um und sieht sie mit dem Ritter, den sie mitgebracht hatte, um ihren Anspruch zu verteidigen: dann wurde sie schwärzer als die Erde. Das Fräulein, nachdem sie von allen freundlich empfangen worden war, ging dorthin, wo der König saß. Als sie vor ihn getreten war, sprach sie zu ihm so: „Gott rette den König und seinen Haushalt. Wenn meine Rechte in diesem Streit durch einen Vorkämpfer geklärt werden können, dann wird es dieser Ritter tun, der mir hierher gefolgt ist. Dieser aufrichtige und höfliche Ritter hatte viele andere Dinge anderswo zu tun; aber er empfand solches Mitleid für mich, dass er all seine anderen Angelegenheiten zugunsten meiner beiseite schob. Nun, gnädige Frau, meine sehr liebe Schwester, die ich so sehr liebe wie mein eigenes Herz, würde das Richtige und Höfliche tun, wenn sie mir so viel von dem ließe, was mein ist von Rechts wegen, dass Frieden zwischen ihr und mir sein könnte; denn ich verlange nichts, was ihr gehört.“ „Auch verlange ich nichts, was dein ist“, antwortete die andere; „denn du hast nichts, und nichts sollst du haben. Du kannst niemals so viel reden, um durch deine Worte etwas zu gewinnen. Du kannst vor Kummer vertrocknen.“ Dann antwortete die andere, die sehr höflich und vernünftig und zuvorkommend war, mit den Worten: „Gewiss tut es mir leid, dass zwei solche Herren wie diese in unserem Namen wegen einer so kleinen Meinungsverschiedenheit kämpfen sollten. Aber ich kann meinen Anspruch nicht außer Acht lassen, denn ich bin zu sehr darauf angewiesen. Also wäre ich Euch sehr verbunden, wenn Ihr mir gebt, was rechtmäßig mein ist.“ „Sicher“, sagte die andere, „jeder wäre ein Narr, deine Forderungen in Betracht zu ziehen. Möge ich in bösem Feuer und Flamme brennen, wenn ich dir etwas gebe, um dein Leben zu erleichtern! Die Ufer der Seine werden sich treffen, und die Stunde der Prim wird Mittag genannt werden, bevor ich mich weigere, den Kampf auszuführen.“ „Möge Gott und das Recht, das ich in dieser Sache habe, und auf das ich vertraue und bis zum heutigen Tage vertraut habe, demjenigen helfen, der sich in Wohltätigkeit und Höflichkeit in meinen Dienst gestellt hat, obwohl er nicht weiß, wer ich bin, und obwohl wir einander in unserer Identität fremd sind.“

So sprachen sie, bis ihr Gespräch verstummte, und dann brachten sie die Ritter mitten auf den Hof. Da drängte sich das ganze Volk zusammen, wie die Leute es zu tun pflegen, wenn sie Hiebe im Kampf oder beim Turnier mitansehen wollen. Doch jene, die kämpfen sollten, erkannten einander nicht, obgleich ihre Beziehungen sonst sehr herzlich zu sein pflegten. Lieben sie sich denn nun nicht mehr? Ich würde euch sowohl mit „Ja“ als auch mit „Nein“ antworten. Und ich werde beweisen, dass jede Antwort richtig ist. In Wahrheit liebt mein Herr Gawain Yvain und betrachtet ihn als seinen Gefährten, und ebenso betrachtet ihn Yvain, wo immer er auch sein mag. Selbst hier, wenn er wüsste, wer er wäre, würde er ihn hoch ehren, und jeder von ihnen würde sein Haupt für den anderen hinlegen, eher als dass er zuließe, dass ihm ein Leid geschähe. Ist das nicht eine vollkommene und hehre Liebe? Ja, wahrlich. Doch ist andererseits ihr Hass nicht ebenso offenkundig? Ja; denn es ist eine gewissere Sache, dass jeder zweifellos froh wäre, dem anderen den Kopf eingeschlagen zu haben und ihn so verletzt zu haben, dass er seine Demütigung herbeiführte. Bei meinem Wort, es ist ein wunderliches Ding, dass Liebe und tödlicher Hass beieinander wohnen sollten. Gott! Wie können zwei Dinge, die sich so entgegenstehen, in derselben Behausung Unterkunft finden? Mir scheint, sie können nicht miteinander leben; denn das eine könnte nicht beim anderen wohnen, ohne dass Lärm und Streit entstünden, sobald ein jeder von der Anwesenheit des anderen wüsste. Aber im Erdgeschoss mag es mehrere Gemächer geben: denn es gibt Säle und Schlafräume. Es mag sich in diesem Fall ebenso verhalten: Ich denke, die Liebe hatte sich in irgendeinem verborgenen Raum eingenistet, während der Hass sich auf die Balkone begeben hatte, die auf die Landstraße hinausgingen, weil er gesehen werden will. Gerade jetzt sitzt der Hass fest im Sattel und spornt und sticht voran, so gut er kann, um die Liebe zu überholen, die sich nicht von der Stelle bewegen will. Ach! Liebe, was ist aus dir geworden? Komm nun heraus, und du wirst sehen, welch ein Heer von den Feinden deiner Freunde gegen dich aufgeboten wurde. Die Feinde sind eben diese Männer, die einander mit solch heiliger Liebe lieben, denn Liebe, die weder falsch noch geheuchelt ist, ist ein kostbares und heiliges Ding. In diesem Fall ist die Liebe vollkommen blind, und auch der Hass ist des Augenlichts beraubt. Denn wenn die Liebe diese beiden Männer erkannt hätte, so hätte sie jedem verbieten müssen, den anderen anzugreifen oder irgendetwas zu tun, das ihm Schaden zufügen könnte. In dieser Hinsicht also ist die Liebe blind, geschlagen und betrogen; denn obwohl sie sie sieht, erkennt sie die nicht wieder, die rechtmäßig zu ihr gehören. Und obwohl der Hass nicht zu sagen vermag, warum der eine den anderen hassen sollte, versucht er doch, sie zu Unrecht zu verwickeln, sodass ein jeder den anderen tödlich hasst. Ihr wisst natürlich, dass man nicht sagen kann, jemand liebe einen Mann, dem er schaden und den er tot sehen möchte. Wie also? Will Yvain seinen Freund, meinen Herrn Gawain, töten? Ja, und das Verlangen ist gegenseitig. Würde also mein Herr Gawain wünschen, Yvain mit eigenen Händen zu töten oder gar noch Schlimmeres zu tun, als ich gesagt habe? Nein, wahrlich nicht, das schwöre und bezeuge ich. Man würde nicht wünschen, dem anderen Leid oder Schaden zuzufügen, als Gegenleistung für alles, was Gott für den Menschen getan hat, oder für das gesamte Kaiserreich Rom. Aber dies wiederum ist eine Lüge von mir, denn es ist deutlich zu sehen, dass ein jeder bereit ist, den anderen anzugreifen, die Lanze hoch in den Rast gelegt, und es wird kein Zurückhalten des Verlangens eines jeden geben, den anderen mit der Absicht zu verwunden, ihm zu schaden und ihm Leid zuzufügen. Nun sagt mir! Wenn einer den anderen besiegt haben wird, bei wem kann sich derjenige beklagen, der den Kürzeren zieht? Denn wenn sie so weit gehen, dass sie zu den Hieben kommen, fürchte ich sehr, dass sie den Kampf und den Streit fortsetzen werden, bis der Sieg endgültig entschieden ist. Wenn er besiegt ist, wird Yvain dann zu Recht sagen können, dass ihm von einem Mann Leid und Unrecht zugefügt wurde, der ihn zu seinen Freunden zählt und der ihn niemals anders als mit dem Namen Freund oder Gefährte erwähnt hat? Oder wenn es sich zufällig fügt, dass Yvain ihn wiederum verletzt oder ihn auf irgendeine Weise besiegt, wird Gawain das Recht haben, sich zu beklagen? Nein, denn er wird nicht wissen, wessen Schuld es ist. In Unkenntnis der Identität des jeweils anderen zogen sie sich beide zurück und nahmen ihren Abstand. Bei diesem ersten Zusammenstoß zerbrechen ihre Lanzen, obwohl sie kräftig waren und aus Eschenholz bestanden. Kein Wort wechseln sie, denn hätten sie angehalten, um sich zu unterhalten, wäre ihre Begegnung anders verlaufen. In diesem Fall wäre kein Hieb mit Lanze oder Schwert geführt worden; sie hätten sich eher geküsst und umarmt, als einander Schaden zuzufügen. Denn nun greifen sie einander mit schädigender Absicht an. Der Zustand der Schwerter verbessert sich nicht, ebenso wenig der der Helme und Schilde, die verbeult und gespalten sind; und die Schneiden der Schwerter sind schartig und stumpf. Denn sie schlagen heftig aufeinander ein, nicht mit der flachen Seite der Schwerter, sondern mit der Schneide, und sie führen solche Hiebe mit den Knäufen auf die Nasenschützer und auf den Nacken, die Stirn und die Wangen, dass sie alle blau und schwarz gezeichnet sind, wo sich das Blut unter der Haut sammelt. Und ihre Panzerhemden sind so zerrissen und ihre Schilde so in Stücke geschlagen, dass keiner ohne Wunden davonkam. Ihr Atem ist fast erschöpft von der Mühsal des Streits; sie hämmern so lustig aufeinander ein, dass jeder Hyazinth und Smaragd, der in ihre Helme gefasst ist, zerdrückt und zerschmettert wird. Denn sie versetzen einander mit ihren Knäufen solche Schläge auf die Helme, dass sie völlig benommen sind, als würden sie einander fast das Gehirn aus dem Kopf schlagen. Die Augen in ihren Köpfen funkeln wie Funken, während sie mit kräftigen, eckigen Fäusten, starken Sehnen und harten Knochen aufeinander auf den Mund schlagen, solange sie ihre Schwerter greifen können, die ihnen bei der Führung ihrer schweren Hiebe von großem Nutzen sind.

Als sie sich lange Zeit angestrengt hatten, bis die Helme zerdrückt und die Glieder der Panzerhemden vom Hämmern der Schwerter auseinandergerissen und die Schilde gespalten und geborsten waren, zogen sie sich ein wenig zurück, um ihren Puls zu beruhigen und wieder Atem zu schöpfen. Jedoch zögern sie nicht lange, sondern stürmen wieder heftiger als zuvor aufeinander los. Und alle erklären, dass sie nie zwei mutigere Ritter gesehen hätten. „Dieser Kampf zwischen ihnen ist kein Scherz, sondern sie sind mit grimmigem Ernst bei der Sache. Sie werden niemals für ihre Verdienste und Leistungen entlohnt werden.“ Die beiden Freunde hörten in ihrem erbitterten Kampf diese Worte und hörten, wie die Leute davon sprachen, die beiden Schwestern zu versöhnen; doch sie hatten keinen Erfolg damit, die ältere zu besänftigen. Und die jüngere sagte, sie wolle es dem König überlassen und ihn in nichts widerlegen. Aber die ältere war so halsstarrig, dass sogar die Königin Guinevere und die Ritter und der König und die Damen und die Stadtbewohner auf der Seite der jüngeren Schwester stehen und alle gemeinsam den König anflehen, ihr zum Trotz der älteren Schwester einen dritten oder vierten Teil des Landes zu geben und die beiden Ritter zu trennen, die eine solche Tapferkeit bewiesen hatten, denn es wäre zu schade, wenn einer dem anderen schaden oder ihn um irgendeine Ehre bringen würde. Und der König antwortete, dass er sich nicht an der Friedensstiftung beteiligen werde, denn die ältere Schwester sei so grausam, dass sie kein Verlangen danach habe. All diese Worte wurden von den beiden gehört, die so erbittert aufeinander einschlugen, dass alle darüber erstaunt waren; denn der Kampf wird so ebenbürtig geführt, dass es unmöglich ist zu beurteilen, wer den Vorteil und wer den Nachteil hat. Selbst die beiden Männer, die kämpfen und die mit Qual Ehre erkaufen, sind voller Verwunderung und stehen entsetzt da, denn sie sind in ihrem Angriff so gut aufeinander abgestimmt, dass ein jeder sich fragt, wer es wohl sein mag, der ihm mit solcher Tapferkeit widersteht. Sie kämpfen so lange, bis der Tag zur Nacht hinübergeht, während ihre Arme müde und ihre Körper schmerzerfüllt sind und das heiße, kochende Blut an vielen Stellen fließt und unter ihren Panzerhemden herabrinnt: Sie sind in einer solchen Not, dass es kein Wunder ist, wenn sie sich ausruhen wollen. Dann ziehen sich beide zurück, um sich zu erholen, wobei ein jeder bei sich denkt, dass er, wie lange er auch warten musste, nun endlich auf seinesgleichen getroffen ist. Eine Zeit lang suchen sie so Ruhe, ohne zu wagen, den Kampf wieder aufzunehmen. Sie verspüren kein weiteres Verlangen mehr zu kämpfen, aufgrund der Nacht, die dunkel wird, und aufgrund des Respekts, den sie vor der Stärke des anderen empfinden. Diese beiden Erwägungen halten sie voneinander fern und drängen sie dazu, den Frieden zu wahren. Aber bevor sie das Feld verlassen, werden sie die Identität des anderen entdecken, und Freude und Erbarmen werden zwischen ihnen Einzug halten.

Mein tapferer und höflicher Herr Yvain war der Erste, der das Wort ergriff. Doch sein guter Freund konnte ihn an seiner Aussprache nicht erkennen, denn er war gehindert durch seinen leisen Tonfall und seine Stimme, die heiser, schwach und gebrochen war; denn sein Blut war durch die Schläge, die er empfangen hatte, ganz aufgewühlt. „Mein Herr“, sagt er, „die Nacht bricht herein! Ich glaube nicht, dass uns ein Tadel oder Vorwurf treffen wird, wenn die Nacht zwischen uns tritt. Doch bin ich bereit, meinerseits einzugestehen, dass ich großen Respekt und Bewunderung für Euch empfinde, und niemals in meinem Leben habe ich einen Kampf geführt, der mich so sehr hat leiden lassen, noch habe ich je erwartet, einen Ritter zu sehen, dessen Bekanntschaft ich so sehr zu machen begehrte. Ihr versteht es wohl, Eure Schläge anzubringen und sie gut zu nutzen: Ich habe noch nie einen Ritter gekannt, der so geschickt im Austeilen von Schlägen war. Es geschah gegen meinen Willen, dass ich all die Schläge empfing, die Ihr mir heute versetzt habt; ich bin benommen von den Schlägen, die Ihr mir auf mein Haupt geschlagen habt.“ „Bei meinem Wort“, antwortet mein Herr Gawain, „Ihr seid nicht so benommen und schwach, als dass ich es nicht ebenso wäre, oder noch mehr. Und wenn ich Euch die reine Wahrheit sagen sollte, glaube ich, Ihr wärt nicht abgeneigt, sie zu hören, denn wenn ich Euch etwas von dem Meinigen geliehen habe, so habt Ihr es mir mit Kapital und Zinsen voll zurückgezahlt; denn Ihr wart bereitwilliger zu zahlen, als ich es war, die Zahlung anzunehmen. Doch wie dem auch sei, da Ihr wünscht, dass ich Euch meinen Namen nenne, so soll er Euch nicht vorenthalten bleiben: Mein Name ist Gawain, der Sohn von König Lot.“ Sobald mein Herr Yvain das hörte, war er erstaunt und zutiefst erschüttert; zornig und von Gram erfüllt, warf er sein blutiges Schwert und seinen zerbrochenen Schild zu Boden, stieg dann von seinem Ross und rief: „Weh, welch ein Missgeschick ist dies! Durch welch unglückliche Unwissenheit, einander nicht zu erkennen, haben wir diesen Kampf geführt! Denn hätte ich gewusst, wer Ihr seid, hätte ich niemals mit Euch gekämpft; sondern, bei meinem Wort, ich hätte mich ohne einen Schlag ergeben.“ „Wie kommt das?“, erkundigt sich mein Herr Gawain, „wer seid Ihr denn?“ „Ich bin Yvain, der Euch mehr liebt als jeden anderen Menschen auf der ganzen weiten Welt, denn Ihr wart mir stets zugetan und habt mir an jedem Hof Ehre erwiesen. Doch wünsche ich Euch eine solche Wiedergutmachung zu leisten und Euch in dieser Angelegenheit eine solche Ehre zu erweisen, dass ich mich für besiegt erklären werde.“ „Wollt Ihr so viel um meinetwillen tun?“, fragt ihn mein sanfter Herr Gawain; „wahrlich, ich wäre vermessen, eine solche Wiedergutmachung von Euch anzunehmen. Diese Ehre soll niemals als die meine beansprucht werden, sondern sie soll die Eure sein, der ich sie überlasse.“ „Ach, edler Herr, sprecht nicht so. Denn das könnte niemals sein. Ich bin so verwundet und erschöpft, dass ich nicht mehr ertragen kann.“ „Wahrlich, Ihr habt keinen Grund zur Sorge“, antwortet sein Freund und Gefährte; „doch was mich betrifft, so bin ich besiegt und überwunden; ich sage es nicht als Schmeichelei; denn es gibt keinen Fremden auf der Welt, dem ich nicht dasselbe sagen würde, anstatt noch weitere Schläge zu empfangen.“ So sprechend, stieg er von seinem Ross, und sie fielen einander um den Hals, küssten sich und jeder beharrte darauf, dass er es sei, der die Niederlage erlitten habe. Der Streit dauert noch an, als der König und die Ritter von allen Seiten herbeieilen, bei dem Anblick ihrer Versöhnung; und groß ist ihr Verlangen zu hören, wie dies sein kann und wer diese Männer sind, die ein solches Glück bekunden. Der König sagt: „Meine Herren, sagt uns nun, wer es ist, der so plötzlich diese Freundschaft und Eintracht zwischen Euch beiden herbeigeführt hat, nach dem Hass und dem Streit, den es an diesem Tage gab?“ Dann antwortet ihm sein Neffe, mein Herr Gawain: „Mein Herr, Ihr sollt über das Unglück und den Zufall informiert werden, die die Ursache für unseren Streit waren. Da Ihr verweilt habt, um die Ursache dafür zu hören und zu erfahren, ist es recht, Euch die Wahrheit zu sagen. Ich, Gawain, der Euer Neffe ist, habe diesen meinen Gefährten, meinen Herrn Yvain, nicht erkannt, bis er mich glücklicherweise, durch den Willen Gottes, nach meinem Namen fragte. Nachdem jeder dem anderen seinen Namen genannt hatte, erkannten wir uns, doch nicht eher, als bis wir es ausgefochten hatten. Unser Kampf war bereits lang; und hätten wir noch ein wenig länger gekämpft, wäre es mir schlecht ergangen, denn, bei meinem Haupt, er hätte mich getötet, angesichts seiner Tapferkeit und der bösen Sache jener, die mich als ihren Vorkämpfer wählte. Doch ich wollte lieber besiegt werden, als von einem Freund im Kampf getötet zu werden.“ Dann war mein Herr Yvains Blut aufgewühlt, als er ihm zur Antwort gab: „Edler, teurer Herr, so helfe mir Gott, Ihr habt kein Recht, so viel zu sagen. Lasst meinen Herrn, den König, wohl wissen, dass ich in diesem Kampf wahrlich derjenige bin, der besiegt und überwunden wurde!“ „Ich bin derjenige.“ „Nein, ich bin es.“ So ruft jeder aus, und beide sind so aufrichtig und höflich, dass jeder den Sieg und die Krone dem anderen als Preis überlässt, während keiner von ihnen ihn annehmen will. So bemüht sich jeder, den König und das ganze Volk davon zu überzeugen, dass er besiegt und überwunden wurde.

Doch als er ihnen eine Weile zugehört hatte, beendete der König den Streit. Er war sehr zufrieden mit dem, was er hörte, und mit dem Anblick, wie sie einander in den Armen lagen, obwohl sie einander an mehreren Stellen verwundet und verletzt hatten. „Meine Herren“, sagt er, „zwischen Euch beiden herrscht tiefe Zuneigung. Das beweist Ihr deutlich, wenn jeder darauf beharrt, dass er es sei, der besiegt wurde. Nun überlasst mir die Entscheidung! Denn ich glaube, ich kann es so regeln, dass es zu Eurer Ehre gereicht, und ein jeder wird zustimmen.“ Da versprachen ihm beide, dass sie seinen Willen in jedem Punkt tun würden. Und der König sagt, dass er den Streit gerecht und treu entscheiden werde. „Wo ist das Fräulein“, erkundigt er sich, „die ihre Schwester von ihrem Land vertrieben hat und sie gewaltsam und grausam enterbt hat?“ „Mein Herr“, antwortet sie, „hier bin ich.“ „Seid Ihr da? Dann tretet näher zu mir! Ich sah vor einiger Zeit deutlich, dass Ihr sie enterbtet. Doch ihr Recht soll ihr nicht länger verweigert werden; denn Ihr selbst habt mir die Wahrheit gestanden. Ihr müsst ihr nun ihren Anteil überlassen.“ „Herr“, sagt sie, „wenn ich ein törichtes und unbedachtes Wort äußerte, solltet Ihr mich nicht beim Wort nehmen. Um Gottes willen, Herr, seid nicht hart zu mir! Ihr seid ein König, und Ihr solltet Euch vor Unrecht und Irrtum hüten.“ Der König antwortet: „Genau deshalb will ich Eurer Schwester zu ihrem Recht verhelfen; denn ich habe niemals Unrecht verteidigt. Und Ihr habt sicherlich gehört, wie Euer Ritter und der ihre die Sache in meine Hände gelegt haben. Ich werde nicht sagen, was Euch ganz und gar gefällt; denn Eure Ungerechtigkeit ist wohlbekannt. In dem Wunsch, den anderen zu ehren, sagt jeder, dass er besiegt sei. Doch es ist nicht nötig, länger zu zögern: Da die Sache mir überlassen wurde, werdet Ihr entweder in jeder Hinsicht tun, was ich sage, ohne Widerstand, oder ich werde verkünden, dass mein Neffe im Kampf besiegt wurde. Das wäre das Schlimmste, was Eurer Sache zustoßen könnte, und es wird mir leid tun, eine solche Erklärung abzugeben.“ In Wirklichkeit hätte er es für nichts in der Welt gesagt; aber er sprach so, um zu sehen, ob er sie dazu bringen könnte, ihrer Schwester das Erbe zurückzugeben; denn er sah deutlich, dass sie ihr niemals aufgrund seiner Worte etwas überlassen würde, es sei denn, sie würde durch Gewalt oder Furcht dazu bewegt. In Furcht und Bangigkeit antwortete sie ihm: „Edler Herr, ich muss nun Eurem Wunsch nachkommen, auch wenn mein Herz sehr widerwillig nachgibt. Doch wie schwer es mir auch fallen mag, ich werde es tun, und meine Schwester soll erhalten, was ihr gehört. Ich gebe ihr Eure eigene Person als Pfand für ihren Anteil an meinem Erbe, damit sie sich dessen gewisser sein kann.“ „Dann setzt sie sogleich damit ein“, antwortet der König; „lasst sie es aus Euren Händen empfangen und lasst sie Euch Treue schwören! Liebt Ihr sie als Eure Vasallin, und lasst sie Euch als ihre souveräne Herrin und als ihre Schwester lieben.“ So leitet der König die Angelegenheit, bis das Fräulein ihr Land in Besitz nimmt und ihm dafür ihren Dank ausspricht. Dann bat der König den tapferen und mutigen Ritter, der sein Neffe war, sich entwaffnen zu lassen; und er forderte meinen Herrn Yvain auf, ebenfalls seine Waffen abzulegen; denn nun können sie wohl darauf verzichten. Dann legen die beiden Vasallen ihre Waffen ab und trennen sich zu gleichen Bedingungen. Und während sie ihre Rüstung ablegen, sehen sie den Löwen herbeilaufen, auf der Suche nach seinem Herrn. Sobald er ihn erblickt, beginnt er seine Freude zu zeigen. Dann hätte man sehen können, wie die Leute zur Seite traten, und die Kühnsten unter ihnen die Flucht ergriffen. Mein Herr Yvain ruft: „Bleibt alle stehen! Warum flieht Ihr? Niemand jagt Euch. Habt keine Furcht, dass jener Löwe Euch ein Leid zufügt. Glaubt mir bitte, wenn ich sage, dass er mein ist und ich seiner, und wir beide Gefährten sind.“ Dann war es all jenen, die von den Abenteuern des Löwen und seines Gefährten gehört hatten, zur Gewissheit geworden, dass dies der Mann sein müsse, der den bösen Riesen getötet hatte. Und mein Herr Gawain sagte zu ihm: „Herr Gefährte, so helfe mir Gott, Ihr habt mich heute mit Schande überhäuft. Ich habe den Dienst nicht verdient, den Ihr mir erwiesen habt, indem Ihr den Riesen getötet habt, um meine Neffen und meine Nichte zu retten. Ich habe schon eine Weile über Euch nachgedacht, und ich war beunruhigt, weil gesagt wurde, wir seien als liebende Freunde bekannt. Ich habe sicherlich viel über das Thema nachgedacht: aber ich konnte nicht auf die Wahrheit kommen und hatte noch nie von einem Ritter gehört, den ich in irgendeinem Land gekannt hätte, in dem ich gewesen war, der 'Der Ritter mit dem Löwen' genannt wurde.“ Während sie so plauderten, legten sie ihre Rüstung ab, und der Löwe kam ohne langsamen Schritt an den Ort, wo sein Herr saß, und zeigte solche Freude, wie es ein stummes Tier nur konnte. Dann mussten die beiden Ritter in ein Krankenzimmer und eine Krankenstation gebracht werden, denn sie brauchten einen Arzt und Pflaster, um ihre Wunden zu heilen. König Arthur, der sie beide sehr liebte, ließ sie beide vor sich bringen und rief einen Chirurgen, dessen Wissen in der Chirurgie überragend war. Er übte seine Kunst an ihrer Heilung aus, bis er ihre Wunden so gut und so schnell wie möglich geheilt hatte. Als er sie beide geheilt hatte, sah mein Herr Yvain, dessen Herz fest auf die Liebe gesetzt war, deutlich, dass er nicht leben konnte, sondern dass er schließlich sterben würde, es sei denn, seine Herrin erbarmte sich seiner; denn er starb vor Liebe zu ihr; so dachte er, er würde allein vom Hof weggehen und zum Quell gehen, der ihr gehörte, wo er einen solchen Sturm aus Wind und Regen verursachen würde, dass sie gezwungen wäre, Frieden mit ihm zu schließen; andernfalls gäbe es kein Ende der Störung des Quells und des Regens und Windes.

Sobald mein Herr Yvain fühlte, dass er wieder geheilt und gesund war, brach er ohne das Wissen eines jeden auf. Doch er hatte seinen Löwen bei sich, der ihn niemals im Leben verlassen wollte. Sie reisten, bis sie den Quell sahen und den Regen herabkommen ließen. Glaubt nicht, dass dies eine Lüge von mir ist, wenn ich Euch sage, dass die Störung so heftig war, dass niemand den zehnten Teil davon beschreiben konnte: denn es schien, als ob der ganze Wald sicherlich verschlungen werden müsste. Die Herrin fürchtet um ihre Stadt, dass auch sie zerbröckeln wird; die Mauern wanken, und der Turm bebt, so dass er kurz davor steht, einzustürzen. Der tapferste Türke wäre lieber ein Gefangener in Persien, als in jenen Mauern eingesperrt zu sein. Das Volk ist so von Schrecken ergriffen, dass es all seine Vorfahren verflucht und sagt: „Verflucht sei der Mann, der zuerst ein Haus in dieser Gegend errichtete, und alle, die diese Stadt erbauten! Denn in der weiten Welt hätten sie keinen so abscheulichen Ort finden können, denn ein einzelner Mann ist hier in der Lage, uns zu überfallen, zu beunruhigen und zu quälen.“ „Ihr müsst in dieser Angelegenheit Rat suchen, meine Herrin“, sagt Lunete; „Ihr werdet niemanden finden, der es unternimmt, Euch in dieser Zeit der Not zu helfen, es sei denn, Ihr sucht ihn in der Ferne. In Zukunft werden wir in dieser Stadt niemals sicher sein, noch es wagen, über die Mauern und das Tor hinauszugehen. Ihr wisst wohl, dass, wenn jemand alle Eure Ritter für diese Sache zusammenrufen würde, der Beste von ihnen es nicht wagen würde, vorzutreten. Wenn es wahr ist, dass Ihr niemanden habt, um Euren Quell zu verteidigen, werdet Ihr lächerlich und gedemütigt erscheinen. Es wird fürwahr sehr zu Eurer Ehre gereichen, wenn derjenige, der Euch angegriffen hat, ohne einen Kampf abzieht! Wahrlich, Ihr seid in einer schlimmen Lage, wenn Ihr Euch keinen anderen Plan ausdenkt, um Euch selbst zu helfen.“ Die Herrin antwortet: „Du, die du so weise bist, sag mir, welchen Plan ich mir ausdenken kann, und ich werde deinem Rat folgen.“ „In der Tat, Herrin, wenn ich irgendeinen Plan hätte, würde ich ihn Euch gerne vorschlagen. Doch Ihr habt großen Bedarf an einem weiseren Ratgeber. Also werde ich es sicherlich nicht wagen, mich aufzudrängen, und ich werde zusammen mit den anderen den Regen und Wind ertragen, bis ich, wenn es Gott gefällt, hier an Eurem Hof einen würdigen Mann erscheinen sehe, der die Verantwortung und Bürde des Kampfes auf sich nimmt; doch ich glaube nicht, dass das heute geschehen wird, und wir haben noch nicht das Schlimmste Eurer dringenden Not gesehen.“ Dann antwortet die Herrin sogleich: „Fräulein, sprecht nun von etwas anderem! Sagt nichts mehr von den Leuten meines Haushalts; denn ich hege keine weitere Erwartung mehr, dass der Quell und sein marmorner Rand jemals von einem von ihnen verteidigt werden. Doch, wenn es Gott gefällt, lasst uns nun hören, was Eure Meinung und Euer Plan ist; denn die Leute sagen immer, dass man in der Not einen Freund prüfen kann.“ „Meine Herrin, wenn es jemanden gibt, der glaubt, er könne den finden, der den Riesen erschlug und die drei Ritter besiegte, der würde gut daran tun, sich auf die Suche nach ihm zu machen. Aber solange er die Feindschaft, den Zorn und das Missfallen seiner Herrin auf sich zieht, vermute ich, dass es unter dem Himmel keinen Mann oder keine Frau gibt, denen er folgen würde, bis er mit einem Eid versichert worden wäre, dass alles Mögliche getan würde, um die Feindseligkeit zu besänftigen, die seine Herrin für ihn empfindet und die so bitter ist, dass er vor Gram und Angst, die sie ihm bereitet, stirbt.“ Und die Herrin sagte: „Bevor Ihr Euch auf die Suche begebt, bin ich bereit, es Euch bei meinem Wort zu versprechen und zu schwören, dass ich, wenn er zu mir zurückkehrt, offen und freimütig alles in meiner Macht Stehende tun werde, um seinen Seelenfrieden wiederherzustellen.“ Dann antwortet ihr Lunete: „Herrin, habt keine Furcht, dass Ihr seine Versöhnung nicht leicht bewirken könnt, sobald es Euer Wunsch ist, dies zu tun; doch, wenn Ihr nichts dagegen habt, werde ich Euren Eid abnehmen, bevor ich aufbreche.“ „Ich habe nichts dagegen“, sagt die Herrin. Mit feiner Höflichkeit verschaffte Lunete ihr sogleich eine sehr kostbare Reliquie, und die Herrin fiel auf die Knie. So nahm Lunete sie sehr höflich auf ihren Eid an. Bei der Abnahme des Eides vergaß sie nichts, was von Vorteil sein könnte, einzufügen. „Herrin“, sagt sie, „nun hebt Eure Hand! Ich möchte nicht, dass Ihr mir übermorgen irgendeinen Vorwurf macht; denn Ihr tut nichts für mich, sondern Ihr handelt zu Eurem eigenen Besten. Wenn es Euch nun gefällt, sollt Ihr schwören, dass Ihr Euch im Interesse des Ritters mit dem Löwen einsetzen werdet, bis er die Liebe seiner Herrin so vollständig zurückgewinnt, wie er sie einst besaß.“ Die Herrin hob dann ihre rechte Hand und sagte: „Ich schwöre all das, was du gesagt hast, so helfe mir Gott und Sein heiliger Heiliger, dass mein Herz niemals versagen möge, alles in meiner Macht Stehende zu tun. Wenn ich die Kraft und Fähigkeit dazu habe, werde ich ihm die Liebe und Gunst wiederherstellen, die er einst bei seiner Herrin genoss.“

Lunete hat nun ihre Arbeit gut getan; es gab nichts, was sie so sehr gewünscht hatte wie das Ziel, das sie nun erreicht hatte. Sie hatten bereits für sie ein Palfrey mit einem bequemen Gang bereitgestellt. Freudig und in froher Stimmung steigt Lunete auf und reitet davon, bis sie unter dem Pinienbaum jenen findet, den sie nicht so nah erwartet hatte. In der Tat hatte sie gedacht, sie müsse in der Ferne suchen, bevor sie ihn fände. Sobald sie ihn sah, erkannte sie ihn am Löwen und kam schnell auf ihn zu, stieg auf die feste Erde herab. Und mein Herr Yvain erkannte sie, sobald er sie sah, und grüßte sie, als sie ihn mit den Worten begrüßte: „Herr, ich bin sehr glücklich, Euch so nah gefunden zu haben.“ Und mein Herr Yvain sagte zur Antwort: „Wie kommt das? Habt Ihr etwa nach mir gesucht?“ „Ja, Herr, und in meinem ganzen Leben habe ich mich noch nie so gefreut, denn ich habe meine Herrin dazu gebracht, mir zu versprechen, wenn sie nicht von ihrem Wort zurückweicht, dass sie wieder Eure Herrin sein wird, wie es einst der Fall war, und dass Ihr ihr Herr sein sollt; diese Wahrheit wage ich Euch zu sagen.“ Mein Herr Yvain war sehr erfreut über die Nachricht, die er hört und die er niemals wieder zu hören erwartet hatte. Er konnte ihr, die dies für ihn erreicht hatte, nicht genug Dankbarkeit zeigen. Er küsst ihre Augen und dann ihr Gesicht und sagt: „Wahrlich, meine süße Freundin, ich kann Euch diesen Dienst niemals vergelten. Ich fürchte, dass es mir an Fähigkeit und Zeit fehlen wird, Euch die Ehre und den Dienst zu erweisen, die Euch gebühren.“ „Herr“, antwortet sie, „macht Euch keine Sorgen, und lasst diesen Gedanken Euch nicht beunruhigen! Denn Ihr werdet im Überfluss Kraft und Zeit haben, mir und anderen Euren guten Willen zu zeigen. Wenn ich diese Schuld beglichen habe, die ich schuldete, so gebührt mir nur so viel Dank wie dem Mann, der eines anderen Güter leiht und dann die Verpflichtung erfüllt. Selbst jetzt betrachte ich es nicht als so, dass ich die Schuld beglichen hätte, die ich Euch schuldete.“ „In der Tat habt Ihr das, wie Gott mich sieht, mehr als fünfhunderttausend Mal. Nun, wenn Ihr bereit seid, lasst uns gehen. Aber habt Ihr ihr gesagt, wer ich bin?“ „Nein, bei meinem Wort, das habe ich nicht. Sie kennt Euch nur unter dem Namen 'Der Ritter mit dem Löwen'.“

Indem sie sich so unterhielten, gingen sie ihres Weges, wobei der Löwe ihnen folgte, bis sie alle drei in die Stadt kamen. Sie sprachen kein Wort zu irgendeinem Mann oder einer Frau dort, bis sie an den Ort gelangten, wo die Herrin war. Und die Herrin war überaus erfreut, sobald sie hörte, dass das Fräulein sich näherte und dass sie den Löwen und den Ritter mit sich brachte, den sie so sehr zu treffen, kennenzulernen und zu sehen wünschte. Ganz in seine Waffen gehüllt, fiel mein Herr Yvain ihr zu Füßen auf die Knie, während Lunete, die daneben stand, zu ihr sagte: „Hebt ihn auf, Herrin, und wendet all Eure Mühe und Kraft und Geschicklichkeit daran, jenen Frieden und jene Verzeihung zu erwirken, die niemand auf der Welt außer Euch ihm sichern kann.“ Dann hieß die Herrin ihn aufstehen und sagte: „Er mag über all meine Macht verfügen! Ich werde sehr glücklich sein, wenn möglich, seinen Wunsch und sein Verlangen zu erfüllen.“ „Wahrlich, meine Herrin“, antwortete Lunete, „ich würde es nicht sagen, wäre es nicht wahr. Doch all dies ist für Euch noch viel mehr möglich, als ich gesagt habe: Aber nun will ich Euch die ganze Wahrheit sagen, und Ihr werdet sehen: Ihr hattet niemals und Ihr werdet niemals einen so guten Freund haben wie diesen Edelmann. Gott, dessen Wille es ist, dass zwischen Euch und ihm ein unendlicher Friede und eine unendliche Liebe bestehe, hat mich dazu gebracht, ihn an diesem Tag so nahe bei der Hand zu finden. Um die Wahrheit hiervon zu prüfen, habe ich nur eines zu sagen: Herrin, legt den Groll ab, den Ihr gegen ihn hegt! Denn er hat keine andere Herrin als Euch. Dies ist Euer Ehemann, mein Herr Yvain.“

Die Herrin, bebend bei diesen Worten, antwortete: „Gott bewahre mich! Ihr habt mich geschickt in eine Falle gelockt! Ihr wollt mich dazu bringen, wider meinen Willen einen Mann zu lieben, der mich weder liebt noch achtet. Dies ist ein schönes Stück Arbeit und eine bezaubernde Art, mir zu dienen! Ich würde lieber mein Leben lang die Winde und die Stürme ertragen: Und wäre es nicht eine niederträchtige und hässliche Sache, sein Wort zu brechen, so würde er niemals seinen Frieden machen oder mit mir versöhnt werden. Dieser Vorsatz hätte immer in mir gelauert, wie ein Feuer, das in der Asche glimmt; doch ich wünsche ihn jetzt nicht zu erneuern, noch kümmert es mich, darauf Bezug zu nehmen, da ich mit ihm versöhnt werden muss.“

Mein Herr Yvain hört und versteht, dass seine Sache gut steht und dass er friedlich mit ihr versöhnt werden wird. Also sagt er: „Herrin, man sollte Gnade vor Recht ergehen lassen gegenüber einem Sünder. Ich musste für meine törichte Tat bezahlen, und zwar teuer bezahlen. Es war Wahnsinn, der mich dazu brachte, fortzubleiben, und ich bekenne nun meine Schuld und Sünde. Ich bin wahrlich kühn gewesen, es zu wagen, mich Euch zu zeigen; doch wenn Ihr geruht, mich nun zu behalten, werde ich Euch niemals wieder ein Unrecht tun.“ Sie antwortete: „Ich werde sicherlich darin einwilligen; denn täte ich nicht alles, was ich kann, um den Frieden zwischen Euch und mir zu stiften, so wäre ich des Meineids schuldig. Also, wenn es Euch gefällt, gewähre ich Eure Bitte.“ „Herrin“, sagt er, „so wahr Gott mich in diesem sterblichen Leben nicht anders zum Glück zurückführen könnte, so möge der Heilige Geist mich fünfhundertmal segnen!“

Nun ist mein Herr Yvain versöhnt, und Ihr dürft glauben, dass er trotz des Kummers, den er ertragen hat, niemals glücklicher über irgendetwas war. Alles hat sich zuletzt zum Guten gewendet; denn er wird von seiner Herrin geliebt und geschätzt, und sie von ihm. Seine Sorgen sind nicht länger in seinem Sinn; denn er vergisst sie alle in der Freude, die er mit seiner kostbaren Ehefrau empfindet. Und Lunete ist ihrerseits ebenfalls glücklich: All ihre Wünsche sind erfüllt, sobald sie einen dauerhaften Frieden zwischen meinem höflichen Herrn Yvain und seiner so teuren und so eleganten Herzensdame gestiftet hat.

So beschließt Chrétien seinen Roman vom Ritter mit dem Löwen; denn ich habe niemals mehr davon erzählen hören, noch werdet Ihr jemals weitere Einzelheiten hören, es sei denn, jemand möchte einige Lügen hinzufügen.

„Mein Herr“, sagt Kay, „hört nun, was ich begehre und welches Geschenk Ihr mir versprochen habt. Ich schätze mich sehr glücklich, eine solche Gunst mit Eurer Zustimmung zu erlangen. Mein Herr, Ihr habt Euer Wort gegeben, dass Ihr mir meine Gebieterin hier anvertrauen würdet und dass wir dem Ritter folgen sollten, der im Wald auf uns wartet.“ Obwohl der König betrübt ist, vertraut er sie seiner Obhut an, denn er ist noch nie von seinem Wort abgewichen. Doch es machte ihn so übellaunig und missvergnügt, dass es deutlich in seinem Antlitz zu lesen war. Die Königin ihrerseits war ebenfalls bekümmert, und alle Angehörigen des Hofstaates sagen, dass Kay eine stolze, empörende und wahnsinnige Bitte vorgebracht habe. Da nahm der König die Königin bei der Hand und sagte: „Meine Gebieterin, Ihr müsst Kay ohne Einwand begleiten.“ Und Kay sagte: „Übergebt sie mir nun und habt keine Furcht, denn ich werde sie vollkommen glücklich und wohlbehalten zurückbringen.“ Der König gibt sie in seine Obhut, und er führt sie fort. Nach ihnen ziehen alle anderen aus, und es gibt keinen, der nicht traurig wäre. Ihr müsst wissen, dass der Seneschall vollständig gerüstet war und sein Pferd in die Mitte des Burghofes geführt wurde, zusammen mit einem Palfrey, wie es sich für die Königin geziemt. Die Königin schritt auf den Palfrey zu, der weder widerspenstig noch hartmäulig war. Gramerfüllt und traurig steigt die Königin mit einem Seufzer auf und sagt leise zu sich selbst, sodass es niemand hören konnte: „Wehe, wehe, wenn Ihr es nur wüsstet, ich bin sicher, Ihr würdet niemals dulden, dass man mich ohne Einspruch fortführt.“ Sie glaubte, sie habe in einem sehr leisen Ton gesprochen; doch Graf Guinable hörte sie, der daneben stand, als sie aufstieg. Als sie aufbrachen, wurde von allen anwesenden Männern und Frauen ein solches Wehklagen erhoben, als läge sie bereits tot auf einer Bahre. Sie glauben nicht, dass sie jemals in ihrem Leben zurückkehren wird. Der Seneschall führt sie in seiner Vermessenheit dorthin, wo jener andere Ritter auf sie wartet. Doch niemand war so sehr besorgt, es auf sich zu nehmen, ihm zu folgen; bis schließlich mein Herr Gawain den König, seinen Onkel, folgendermaßen ansprach: „Mein Herr“, sagt er, „Ihr habt eine sehr törichte Sache getan, was mich sehr in Erstaunen versetzt; doch wenn Ihr meinem Rat folgen wollt, während sie noch in der Nähe sind, werde ich und Ihr ihnen nachreiten, sowie alle, die uns begleiten wollen. Ich für meinen Teil kann nicht an mich halten, ihnen sofort nachzusetzen. Es wäre nicht schicklich, wenn wir ihnen nicht wenigstens so weit nachreiten würden, um zu erfahren, was aus der Königin werden soll und wie Kay sich gebärden wird.“ „Ach, guter Neffe“, erwiderte der König, „Ihr habt höflich gesprochen. Und da Ihr Euch der Sache angenommen habt, befehlt, dass unsere Pferde gezäumt und gesattelt herausgeführt werden, damit es bei der Abreise keinen Verzug gibt.“

Die Pferde werden sogleich herausgebracht, fix und fertig und mit den Sätteln versehen. Zuerst steigt der König auf, dann mein Herr Gawain und alle anderen eilends. Jeder, der Teil der Gruppe sein möchte, folgt seinem eigenen Willen und bricht auf. Einige waren gerüstet, doch es gab nicht wenige ohne ihre Waffen. Mein Herr Gawain war gerüstet, und er hieß zwei Knappen, zwei zusätzliche Rosse am Zügel zu führen. Und als sie sich so dem Wald näherten, sahen sie Kays Pferd herauslaufen; und sie erkannten es und sahen, dass beide Zügel des Zaumzeugs gerissen waren. Das Pferd lief wild umher, die Steigbügelriemen waren ganz blutbefleckt, und der Sattelbogen war zerbrochen und beschädigt. Jeder war darüber verdrossen, und sie stießen einander an und schüttelten ihre Köpfe. Mein Herr Gawain ritt weit vor dem Rest der Gruppe, und es dauerte nicht lange, bis er einen Ritter langsam auf einem Pferd herankommen sah, das wund, schmerzhaft ermüdet und schweißgebadet war. Der Ritter grüßte zuerst meinen Herrn Gawain, und seinen Gruß erwiderte mein Herr Gawain. Dann hielt der Ritter, als er meinen Herrn Gawain erkannte, an und sprach zu ihm: „Ihr seht, Herr, mein Pferd ist in Schweiß gebadet und in solchem Zustand, dass es nicht mehr diensttauglich ist. Ich vermute, dass jene zwei Pferde nun Euch gehören, und in der Hoffnung, dass ich den Dienst und die Gunst erwidern werde, bitte ich Euch, mir eines oder das andere davon zu überlassen, sei es als Leihgabe oder direkt als Geschenk.“ Und er antwortet ihm: „Wählt, welches Ihr bevorzugt.“ Da versuchte derjenige, der in höchster Not war, nicht, das bessere oder das schönere oder das größere der Pferde auszuwählen, sondern sprang schnell auf dasjenige, das ihm näher war, und ritt damit davon. Dann fiel das Pferd, das er gerade verlassen hatte, tot um, denn er hatte es an diesem Tag hart geritten, sodass es erschöpft und überarbeitet war. Der Ritter reitet ohne Verzug durch den Wald, und mein Herr Gawain folgt ihm in der Verfolgung mit aller Eile, bis er den Fuß eines Hügels erreicht. Und als er ein Stück weit gegangen war, fand er das Pferd tot vor, das er dem Ritter gegeben hatte, und bemerkte, dass der Boden von Pferden zertrampelt war und dass zerbrochene Schilde und Lanzen umherlagen, sodass es schien, als hätte es einen großen Kampf zwischen mehreren Rittern gegeben, und es tat ihm sehr leid und er war betrübt, nicht dabei gewesen zu sein. Er hielt sich jedoch nicht lange dort auf, sondern ritt schnell weiter, bis er durch Zufall den Ritter wieder ganz allein zu Fuß sah, vollständig gerüstet, mit verschnürtem Helm, Schild am Hals hängend und mit gegürtetem Schwert. Er hatte einen Karren eingeholt. In jenen Tagen diente ein solcher Karren demselben Zweck wie heute ein Pranger; und in jeder guten Stadt, in der es heutzutage mehr als dreitausend solcher Karren gibt, gab es in jenen Zeiten nur einen, und dieser musste, wie unsere Pranger, für all jene herhalten, die Mord oder Verrat begehen, und für jene, die irgendeines Vergehens schuldig sind, und für Diebe, die Eigentum anderer gestohlen oder es auf den Straßen gewaltsam an sich gerissen haben. Wer irgendeines Verbrechens überführt wurde, wurde auf einen Karren geladen und durch alle Straßen geschleift, und er verlor von da an alle seine gesetzlichen Rechte und wurde nie wieder an irgendeinem Hof angehört, geehrt oder willkommen geheißen. Die Karren waren in jenen Tagen so schrecklich, dass das Sprichwort damals zum ersten Mal verwendet wurde: „Wenn du einen Karren siehst und triffst, bezeichne dich mit dem Kreuz und rufe Gott an, dass dir kein Übel widerfahre.“ Der Ritter zu Fuß und ohne Lanze ging hinter dem Karren her und sah einen Zwerg auf der Deichsel sitzen, der, wie ein Kutscher, einen langen Stachel in der Hand hielt. Dann ruft er: „Zwerg, um Gottes willen, sag mir nun, ob du meine Gebieterin, die Königin, hier vorbeiziehen gesehen hast.“ Der elende, niedergeborene Zwerg wollte ihm keine Nachricht von ihr geben, sondern antwortete: „Wenn du in den Karren steigst, den ich lenke, sollst du morgen erfahren, was mit der Königin geschehen ist.“ Dann setzte er seinen Weg fort, ohne weiter darauf zu achten. Der Ritter zögerte nur ein paar Schritte, bevor er einstieg. Dennoch war es für ihn vom Unglück begleitet, dass er vor der Schande zurückschreckte und nicht sofort hineinsprang; denn er wird seine Verzögerung später bereuen. Doch der gesunde Menschenverstand, der mit den Geboten der Liebe unvereinbar ist, heißt ihn, vom Einsteigen abzusehen, warnt ihn und rät ihm, nichts zu tun und zu unternehmen, wofür er Schande und Unehre ernten könnte. Die Vernunft, die es wagt, so zu ihm zu sprechen, erreicht nur seine Lippen, nicht aber sein Herz; doch die Liebe ist in seinem Herzen eingeschlossen und heißt ihn und drängt ihn, sofort auf den Karren zu steigen. Also springt er hinein, da die Liebe es so will, und fühlt keine Sorge wegen der Schande, da er von den Befehlen der Liebe angetrieben wird. Und mein Herr Gawain eilt in Hast dem Karren nach, und als er den Ritter darin sitzen sieht, ist sein Erstaunen groß. „Sag mir“, rief er dem Zwerg zu, „wenn du etwas von der Königin weißt.“ Und er antwortete: „Wenn du so sehr dein eigener Feind bist wie dieser Ritter, der hier sitzt, steig mit ihm ein, wenn es dir beliebt, und ich werde dich mit ihm zusammen kutschieren.“ Als mein Herr Gawain das hörte, hielt er es für große Torheit und sagte, dass er nicht einsteigen werde, denn es wäre ehrlos, ein Pferd gegen einen Karren zu tauschen: „Fahr weiter, und wohin auch immer deine Reise führt, ich werde dir folgen.“

Daraufhin brechen sie auf, einer auf seinem Pferd reitend, die anderen beiden im Karren fahrend, und so setzen sie ihren Weg in Gesellschaft fort. Spät am Nachmittag erreichen sie eine Stadt, die, wie Ihr wissen müsst, sehr reich und schön war. Alle drei traten durch das Tor ein; die Leute sind sehr erstaunt, den Ritter auf dem Karren befördert zu sehen, und sie geben sich keine Mühe, ihre Gefühle zu verbergen, sondern Kleine und Große, Alte und Junge rufen ihm auf den Straßen Spott zu, sodass der Ritter viele niederträchtige und höhnische Worte auf seine Kosten hört. Sie alle fragen: „Welcher Strafe soll dieser Ritter unterzogen werden? Soll er gerädert, gehängt, ertränkt oder auf einem Dornenfeuer verbrannt werden? Sag uns, du Zwerg, der du ihn lenkst, bei welchem Verbrechen wurde er ertappt? Ist er des Raubes überführt? Ist er ein Mörder oder ein Verbrecher?“ Und auf all dies gab der Zwerg keine Antwort und gewährte ihnen keine Erwiderung. Er führt den Ritter zu einer Herberge; und Gawain folgt dem Zwerg dicht bis zu einem Turm, der auf derselben Ebene gegenüber der Stadt stand. Dahinter erstreckte sich eine Wiese, und der Turm war in der Nähe auf einer hohen Felsenklippe erbaut, deren Seite einen scharfen Abgrund bildete. Dem Pferd und dem Karren folgend, betrat Gawain den Turm. In der Halle trafen sie auf ein Fräulein in eleganter Kleidung, schöner als jedes andere im Land, und mit ihr sahen sie zwei schöne und bezaubernde Jungfrauen kommen. Sobald sie meinen Herrn Gawain sahen, empfingen sie ihn freudig und grüßten ihn, und fragten dann nach Neuigkeiten über den anderen Ritter: „Zwerg, welches Verbrechens ist dieser Ritter schuldig, den du wie einen Lahmen fährst?“ Er wollte ihre Frage nicht beantworten, doch er ließ den Ritter aus dem Karren steigen, und dann zog er sich zurück, ohne dass sie wussten, wohin er ging. Dann steigt mein Herr Gawain ab, und Bediente treten vor, um die beiden Ritter ihrer Rüstung zu entledigen. Das Fräulein befahl, zwei grüne Mäntel zu bringen, die sie anlegten. Als die Stunde zum Abendessen kam, wurde eine prächtige Mahlzeit aufgetragen. Das Fräulein saß bei Tisch neben meinem Herrn Gawain. Sie hätten ihre Herberge nicht gewechselt, um eine andere zu suchen, denn das ganze Abend über erwies das Fräulein ihnen große Ehre und bot ihnen eine schöne und angenehme Gesellschaft.

Als sie lange genug zusammengesessen hatten, wurden zwei lange, hohe Betten mitten in der Halle bereitet; und es gab noch ein weiteres Bett daneben, schöner und prächtiger als die anderen; denn, wie die Geschichte bezeugt, besaß es alle Vorzüge, die man sich bei einem Bett vorstellen konnte. Als es Zeit war, sich zur Ruhe zu begeben, nahm das Fräulein die beiden Gäste mit, denen sie ihre Gastfreundschaft angeboten hatte; sie zeigt ihnen die zwei feinen, langen, breiten Betten und sagt: „Diese zwei Betten sind hier für die Unterbringung Eurer Leiber hergerichtet; doch in jenem dort drüben hat noch nie jemand gelegen, der es nicht verdient hat: Es ist nicht dazu aufgestellt, von Euch benutzt zu werden.“ Der Ritter, der auf dem Karren ankam, antwortet sofort: „Sagt mir“, sagt er, „aus welchem Grund dieses Bett unzugänglich ist.“ Da sie darüber gründlich unterrichtet war, antwortet sie ohne Zögern: „Es ist nicht Eure Sache, eine solche Frage zu stellen oder zu erkundigen. Jeder Ritter ist im Lande entehrt, nachdem er auf einem Karren war, und es ist nicht schicklich, dass er sich mit der Angelegenheit befasst, nach der Ihr mich gefragt habt; und am allerwenigsten ist es recht, dass er auf dem Bett liegen sollte, denn er würde seine Tat bald teuer bezahlen. Ein so reiches Ruhelager ist nicht für Euch bereitet worden, und Ihr würdet es teuer bezahlen, jemals einen solchen Gedanken zu hegen.“ Er erwidert: „Das werdet Ihr gleich sehen.“.... „Soll ich es sehen?“.... „Ja.“.... „Es wird bald zum Vorschein kommen.“.... „Bei meinem Haupt“, antwortet der Ritter, „ich weiß nicht, wer die Strafe zahlen soll. Doch wer auch immer Einwände erheben oder missbilligen mag, ich beabsichtige, auf diesem Bett zu liegen und mich dort in aller Ruhe auszuruhen.“ Dann entkleidete er sich sofort in dem Bett, das lang war und einen halben Ellen höher als die anderen beiden stand und mit einem gelben Tuch aus Seide und einer Decke mit vergoldeten Sternen bedeckt war. Die Pelze waren nicht aus geschorenem Feh, sondern aus Zobel; die Decke, die er über sich hatte, wäre für einen König angemessen gewesen. Die Matratze war nicht aus Stroh oder Binsen oder aus alten Matten gemacht. Um Mitternacht stieg plötzlich von den Dachbalken eine Lanze herab, als hätte sie die Absicht, den Ritter durch die Flanken an die Decke und die weißen Laken zu heften, auf denen er lag. An der Lanze war ein flammender Wimpel befestigt. Die Decke, die Bettwäsche und das Bett selbst fingen sofort Feuer. Und die Spitze der Lanze fuhr so dicht an der Seite des Ritters vorbei, dass sie die Haut ein wenig durchschnitt, ohne ihn ernsthaft zu verletzen. Dann stand der Ritter auf, löschte das Feuer und nahm die Lanze, schwang sie in der Mitte der Halle, all dies ohne sein Bett zu verlassen; vielmehr legte er sich wieder hin und schlief so sicher wie zuvor.

Die Jungfrau sah ihn an und erkannte wohl, dass der Ritter in seinem Herzen von etwas ganz anderem erfüllt war; sie aber, die keine andere Absicht hatte, als ihn zu prüfen, fragte ihn: „Wie steht es nun, Herr? Habt Ihr vor, heute Nacht bei mir zu ruhen, oder wollt Ihr Euer Wort brechen?“ Der Ritter, der das Verlangen nach der Königin in sich trug, antwortete ihr: „Ich habe Euch mein Wort gegeben, und ich werde es halten, so sehr es mich auch schmerzt.“ Er begab sich also in das Bett, das für ihn bereitet worden war, doch er legte sich nicht mit der Absicht nieder, zu ruhen, sondern nur, weil er die Zusage nicht zurücknehmen konnte, die er der Jungfrau gegeben hatte. Die Jungfrau war sehr betrübt, denn sie hätte sich nichts sehnlicher gewünscht, als dass er sich ihr zugewandt hätte; sie legte sich ebenfalls nieder, doch es war, als läge sie neben einem toten Stein. Die ganze Nacht über verharrte der Ritter dort wie einer, der in tiefes Sinnen versunken ist, ohne sich jemals zu ihr zu kehren oder ihr auch nur ein einziges freundliches Wort zu sagen. Als der Morgen graute, stand er auf, ohne sich weiter um die Jungfrau zu kümmern. Er ließ sein Pferd satteln, nahm seine Waffen und verließ die Stätte, ohne auch nur ein Wort des Abschieds zu sprechen.

Er ritt seinen Weg, bis er zu einer anderen Burg kam, die von Mauern und Gräben umgeben war. Vor dem Tor saß ein Ritter auf einer Bank und hielt ein Schwert in der Hand; er sah den Ritter auf sich zukommen und rief ihm zu: „Halt! Wer bist du, der hier daherreitet?“ Der Ritter antwortete: „Ich bin ein Fremder und auf der Suche nach einer Fährte.“ Da sprach der andere: „Du wirst hier nicht hindurchkommen, es sei denn, du wagst den Kampf gegen mich.“ Der Ritter, der in Eile war, erwiderte: „Ich habe keine Zeit für Händel, die mir nicht weiterhelfen.“ Doch der Torwächter ließ nicht ab: „Wenn du weiter willst, so musst du dich stellen.“ Da sah der Ritter, dass er nicht vorbeikam, ohne zu fechten. Er stieg ab, zog sein Schwert, und sie begannen einen harten Kampf. Sie schlugen so wuchtig aufeinander ein, dass ihre Schilde in Stücke sprangen und ihre Kettenhemden zerfetzt wurden. Sie kämpften lange Zeit, bis der Ritter, der auf der Suche war, den anderen mit einem mächtigen Schlag zu Boden streckte. Der Besiegte rief um Gnade, und der Ritter gewährte sie ihm unter der Bedingung, dass er ihm den Weg weise. Der Torwächter sprach: „Ich werde dir den Weg zum Schwert-Brücklein zeigen, doch ich sage dir, dass dort noch nie ein Mensch lebend hinübergekommen ist.“

Der Ritter nahm den Weg, den ihm der Torwächter gewiesen hatte, und ritt durch ein finsteres Tal, bis er schließlich vor dem Fluss stand, von dem ihm die Jungfrau berichtet hatte. Das Wasser war wild und reißend, und in der Mitte des Stroms erblickte er das Schwert, das als Brücke diente. Es war eine Klinge von ungeheurer Schärfe, glänzend und gefährlich, die sich von einem Ufer zum anderen spannte. Der Ritter betrachtete dieses Wunder mit Entsetzen, doch seine Entschlossenheit wankte nicht. Er stieg von seinem Ross und zog seine Schuhe aus, um barfuß über die scharfe Schneide zu schreiten. Seine Hände ließ er unbedeckt, denn er hatte keine Handschuhe, die ihn vor dem Stahl hätten schützen können. So begann er den gefährlichen Pfad; jeder Schritt schnitt tief in seine Füße und seine Handflächen, doch er schritt voran, als wäre er betäubt von seinem eigenen Willen und seiner Liebe. Er achtete nicht auf den Schmerz und nicht auf das Wasser, das unter ihm toste, sondern nur auf das Ziel am anderen Ufer. Als er die Mitte der Brücke erreichte, wurde ihm das Leid, das er ertrug, noch größer, doch er vollendete seinen Gang und trat mit blutenden Füßen auf das gegenüberliegende Land, wo er sogleich niederkniete und Gott für seine Errettung dankte.

Als sie von der Tafel aufgestanden waren, sagte das Fräulein zu dem Ritter: „Herr, wenn Ihr nichts dagegen habt, so geht hinaus und vertreibt Euch die Zeit; doch ich bitte Euch, bleibt nicht länger fort, als Ihr glaubt, dass ich im Bett sein muss. Seid unbesorgt und fühlt Euch nicht befangen; denn dann könnt Ihr sogleich zu mir kommen, wenn Ihr das Versprechen haltet, das Ihr gegeben habt.“ Und er erwidert: „Ich werde mein Wort halten und zurückkehren, wenn ich glaube, dass die Zeit gekommen ist.“ Dann ging er hinaus und blieb im Burghof, bis er meinte, es sei an der Zeit zurückzukehren und das Versprechen zu erfüllen, das er gegeben hatte. Als er wieder in den Saal trat, sieht er nichts von der Frau, die seine Gebieterin sein wollte; denn sie war nicht dort. Da er sie weder fand noch sah, sagte er: „Wo auch immer sie sein mag, ich werde sie suchen, bis ich sie finde.“ Er zögert nicht mit seiner Suche, da ihn das Versprechen bindet, das er ihr gegeben hatte. Als er in eines der Gemächer tritt, hört er ein Fräulein laut schreien, und es war genau jene, bei der er liegen sollte. Zur selben Zeit sieht er die Tür eines anderen Zimmers offen stehen, und als er darauf zuschreitet, sieht er direkt vor seinen Augen einen Ritter, der sie zu Boden geworfen hatte und sie nackt und ausgestreckt auf dem Bett hielt. Sie, in dem Glauben, er sei natürlich gekommen, um ihr zu helfen, rief laut: „Hilfe, Hilfe, Ihr Ritter, der Ihr mein Gast seid. Wenn Ihr mir diesen Mann nicht abnehmt, werde ich niemanden finden, der es tut; wenn Ihr mir nicht alsbald beisteht, wird er mir vor Euren Augen Gewalt antun. Ihr seid derjenige, der bei mir liegen soll, gemäß Eurem Versprechen; und soll dieser Mann mit Gewalt seinen Wunsch vor Euren Augen erfüllen? Edler Ritter, rafft Euch auf und beeilt Euch, mir zu helfen.“ Er sieht, dass der andere Mann das Fräulein auf brutale Weise bis zur Taille entblößt hielt, und er schämt sich und ist erzürnt, ihn dabei zu sehen, wie er sie bedrängt; doch es ist nicht Eifersucht, die er empfindet, noch will er sich von ihm zum Hahnrei machen lassen. An der Tür standen zwei Ritter als Wachen, vollkommen gerüstet und mit gezogenen Schwertern. Hinter ihnen standen vier Bewaffnete, jeder mit einer Axt bewaffnet, einer Sorte, mit der man einem Rind ebenso leicht den Rücken spalten könnte wie eine Wurzel von Wacholder oder Ginster. Der Ritter zögerte an der Tür und dachte: „Gott, was kann ich tun? Ich bin in einer Angelegenheit tätig, die nicht geringer ist als die Suche nach Königin Guinevere. Ich sollte nicht das Herz eines Hasen haben, wenn ich mich ihretwegen auf eine solche Suche eingelassen habe. Wenn die Feigheit ihr Herz in mich legt und ich ihren Eingebungen folge, werde ich niemals erreichen, was ich suche. Ich bin entehrt, wenn ich hier stehe; ja, ich schäme mich sogar, auch nur daran gedacht zu haben, zurückzuhalten. Mein Herz ist sehr traurig und bedrückt: Nun bin ich so beschämt und bekümmert, dass ich gerne sterben würde, weil ich hier so lange gezögert habe. Ich sage es nicht aus Stolz: Aber Gott erbarme sich meiner, wenn ich nicht lieber ehrenvoll sterben will, als ein Leben in Schande zu führen! Wenn mein Weg frei wäre und diese Männer mir erlaubten, ungehindert hindurchzugehen, welche Ehre würde ich gewinnen? Wahrlich, in diesem Fall würde der größte Feigling, der lebt, hindurchgehen; und die ganze Zeit höre ich dieses arme Geschöpf beständig um Hilfe rufen, mich an mein Versprechen mahnen und mir mit bitteren Sticheleien Vorwürfe machen.“ Dann tritt er an die Tür, schiebt Kopf und Schultern hinein; als er aufblickt, sieht er zwei Schwerter niedersausen. Er zieht sich zurück, und die Ritter konnten ihre Hiebe nicht aufhalten: Sie hatten sie mit solcher Wucht geführt, dass die Schwerter den Boden trafen und beide in Stücke zerbrachen. Als er sieht, dass die Schwerter zerbrochen sind, achtet er weniger auf die Äxte, da er sie weit weniger fürchtet und scheut. Er stürmt unter sie, schlägt erst dem einen Wächter in die Seite und dann dem anderen. Die zwei, die ihm am nächsten sind, stößt und drängt er beiseite, so dass er beide flach zu Boden wirft; der dritte verfehlte ihn mit seinem Schlag, aber der vierte, der ihn angriff, trifft ihn so, dass er seinen Mantel und sein Hemd zerschneidet und das weiße Fleisch an seiner Schulter so ritzt, dass das Blut aus der Wunde rinnt. Doch er drängt, ohne Verzug und ohne über seine Wunde zu klagen, schneller voran, bis er demjenigen, der seine Gastgeberin bedrängte, zwischen die Schläfen schlägt. Bevor er geht, wird er versuchen, sein Versprechen ihr gegenüber zu halten. Er zwingt ihn, widerwillig aufzustehen. Unterdessen kommt derjenige, der ihn verfehlt hatte, so schnell er kann auf ihn zu und erwartet, während er den Arm erneut hebt, ihm mit der Axt den Kopf bis zu den Zähnen zu spalten. Doch der andere, wachsam, sich zu verteidigen, stößt den Ritter so auf ihn zu, dass er die Axt genau dort abbekommt, wo die Schulter den Hals verbindet, so dass sie voneinander gespalten werden. Dann ergreift der Ritter die Axt, entreißt sie schnell dem, der sie hält; dann lässt er den Ritter los, den er noch hielt, und sieht nach seiner eigenen Verteidigung; denn die Ritter von der Tür und die drei Männer mit den Äxten greifen ihn alle heftig an. Also sprang er schnell zwischen das Bett und die Wand und rief ihnen zu: „Kommt nur, ihr alle. Wenn ihr siebenunddreißig wärt, würdet ihr all den Kampf bekommen, den ihr euch wünscht, da ich so günstig stehe; ich werde niemals von euch besiegt werden.“ Und das Fräulein, das ihn beobachtete, rief aus: „Bei meinen Augen, Ihr braucht von nun an, wo ich bin, keinen Gedanken daran zu verschwenden.“ Dann entlässt sie sogleich die Ritter und die Bewaffneten, die sich von dort unverzüglich zurückziehen, ohne Zögern oder Einwand. Und das Fräulein fährt fort: „Herr, Ihr habt mich gut gegen die Männer meines Haushalts verteidigt. Kommt nun, und ich werde Euch weiterführen.“ Hand in Hand betreten sie den Saal, doch er war keineswegs erfreut und hätte gerne auf sie verzichtet.

In der Mitte des Saals war ein Bett aufgestellt worden, dessen Laken keineswegs schmutzig, sondern weiß und breit und gut ausgebreitet waren. Das Bett bestand nicht aus gehäckseltem Stroh oder groben Decken. Doch eine Decke aus zwei Seidenstoffen war auf das Lager gelegt worden. Das Fräulein legte sich zuerst nieder, jedoch ohne ihr Unterhemd auszuziehen. Er hatte große Mühe, seine Beinlinge auszuziehen und die Knoten zu lösen. Er schwitzte vor Mühe bei alldem; doch inmitten all der Mühe treibt und drängt ihn sein Versprechen. Ist dies also eine tatsächliche Gewalt? Ja, im Grunde schon; denn er fühlt, dass er in der Pflicht steht, seinen Platz an der Seite des Fräuleins einzunehmen. Es ist sein Versprechen, das ihn drängt und sein Handeln bestimmt. Also legt er sich sogleich nieder, aber wie sie zieht er sein Hemd nicht aus. Er gibt gut acht, sie nicht zu berühren; und als er im Bett liegt, dreht er sich so weit wie möglich von ihr weg und spricht kein Wort mit ihr, wie ein Mönch, dem das Sprechen verboten ist. Nicht ein einziges Mal sieht er sie an, noch zeigt er ihr irgendeine Höflichkeit. Warum nicht? Weil sein Herz ihr nicht zugetan ist. Sie war sicherlich sehr schön und gewinnend, doch nicht jeder wird von dem erfreut und berührt, was schön und gewinnend ist. Der Ritter hat nur ein Herz, und dieses ist in Wahrheit nicht mehr sein, sondern jemand anderem anvertraut, so dass er es nicht anderweitig vergeben kann. Die Liebe, die alle Herzen unter ihrem Bann hält, verlangt, dass es an einem einzigen Ort weilt. Alle Herzen? Nein, nur jene, die sie schätzt. Und der, den die Liebe zu beherrschen geruht, sollte sich selbst umso höher schätzen. Die Liebe schätzte sein Herz so hoch, dass sie es auf eine besondere Weise einengte und ihn so stolz auf diese Auszeichnung machte, dass ich nicht geneigt bin, ihn zu tadeln, wenn er das lässt, was die Liebe verbietet, und dort verharrt, wo sie es wünscht. Das Mädchen sieht und weiß deutlich, dass ihm ihre Gesellschaft missfällt und er gerne auf sie verzichten würde, und dass er, da er kein Verlangen hat, ihre Liebe zu gewinnen, nicht versuchen würde, sie zu umwerben. Also sagte sie: „Mein Herr, wenn Ihr mir nicht zürnt, werde ich gehen und in mein eigenes Zimmer ins Bett zurückkehren, und Ihr werdet es bequemer haben. Ich glaube nicht, dass Ihr an meiner Gesellschaft und meinem Beisammensein Freude findet. Schätzt mich nicht geringer, wenn ich Euch sage, was ich denke. Nun ruht Euch die ganze Nacht aus, denn Ihr habt Euer Versprechen so gut gehalten, dass ich kein Recht habe, weitere Forderungen an Euch zu stellen. So befehle ich Euch Gott; und werde gehen.“ Daraufhin steht sie auf: der Ritter hat keine Einwände, sondern lässt sie lieber froh gehen, wie einer, der der treue Liebhaber einer anderen ist; das Fräulein nahm dies deutlich wahr und ging in ihr Zimmer, wo sie sich vollständig auszog und sich zur Ruhe legte, wobei sie bei sich dachte: „Von allen Rittern, die ich je kannte, kannte ich keinen einzigen Ritter, den ich im Vergleich zu diesem auch nur einen dritten Teil eines Angevin werten würde. Soweit ich die Sache verstehe, hat er ein gefährlicheres und schwerwiegenderes Unterfangen vor sich als jeder andere, der je von einem Ritter unternommen wurde; und möge Gott gewähren, dass es ihm gelingt.“ Dann schlief sie ein und blieb bis zum Anbruch des nächsten Tages im Bett.

Bei Tagesanbruch erwacht sie und steht auf. Der Ritter erwacht ebenfalls, kleidet sich an und legt seine Waffen an, ohne auf irgendeine Hilfe zu warten. Dann kommt das Fräulein und sieht, dass er bereits angezogen ist. Als sie ihn sieht, sagt sie: „Möge dieser Tag ein glücklicher für Euch sein.“ „Und möge es derselbe für Euch sein, Fräulein“, antwortet der Ritter und fügt hinzu, dass er sehnsüchtig darauf warte, dass jemand sein Pferd hervorhole. Das Mädchen lässt jemanden das Pferd holen und sagt: „Herr, ich würde Euch gerne ein Stück des Weges begleiten, wenn Ihr bereit wärt, mich gemäß den Bräuchen und Gepflogenheiten zu eskortieren und zu geleiten, die beobachtet wurden, bevor wir im Königreich Logres gefangen genommen wurden.“ In jenen Tagen waren die Bräuche und Vorrechte derart, dass, wenn ein Ritter ein Fräulein oder eine verlassene Jungfrau allein antraf und er auf seinen guten Namen achtete, er sie nicht mehr entehren würde, als er sich selbst die Kehle durchschneiden würde. Und wenn er sie bedrängte, wäre er für immer an jedem Hof entehrt. Aber wenn sie, während sie unter seinem Geleit stand, im Kampf von einem anderen gewonnen würde, der ihn in einen Zweikampf verwickelte, dann durfte dieser andere Ritter mit ihr tun, was ihm beliebte, ohne Schande oder Tadel zu empfangen. Deshalb sagte das Fräulein, sie würde mit ihm gehen, wenn er den Mut und die Bereitschaft hätte, sie in seiner Begleitung zu schützen, so dass ihr niemand ein Leid antue. Und er sagt zu ihr: „Niemand soll Euch Leid antun, das verspreche ich Euch, es sei denn, er tut mir zuerst Leid an.“ „Dann“, sagt sie, „werde ich mit Euch gehen.“ Sie befiehlt, ihr Maultier zu satteln, und ihrem Befehl wird sogleich Folge geleistet. Ihr Maultier wurde zusammen mit dem Pferd des Ritters gebracht. Ohne die Hilfe eines Knappen steigen beide auf und reiten schnell davon. Sie spricht zu ihm, doch da ihm ihre Worte gleichgültig sind, achtet er nicht auf das, was sie sagt. Er denkt gerne nach, spricht aber ungern. Die Liebe fügt ihm die Wunde, die sie ihm geschlagen hat, sehr oft von neuem zu. Dennoch trug er keinen Umschlag auf die Wunde auf, um sie zu heilen und angenehmer zu machen, da er keine Absicht oder kein Verlangen hatte, einen Umschlag zu sichern oder einen Arzt zu suchen, es sei denn, die Wunde würde schmerzhafter. Dennoch gibt es jemanden, dessen Heilmittel er gerne suchen würde ... Sie folgen den Straßen und Pfaden in die richtige Richtung, bis sie zu einer Quelle kommen, die inmitten eines Feldes liegt und von einem steinernen Becken gesäumt ist. Jemand hatte auf dem Stein einen Kamm aus vergoldetem Elfenbein vergessen. Niemals seit alten Zeiten hat ein Weiser oder ein Narr einen solchen Kamm gesehen. In seinen Zähnen befand sich fast eine Handvoll Haar, die derjenigen gehörte, die den Kamm benutzt hatte.

Als das Fräulein die Quelle bemerkt und den Stein sieht, möchte sie nicht, dass ihr Begleiter ihn sieht; also biegt sie in eine andere Richtung ab. Und er, angenehm mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt, bemerkt nicht sogleich, dass sie ihn beiseite führt; aber als er es schließlich bemerkt, fürchtet er, betrogen zu werden, da er denkt, sie gebe nach und weiche vom Weg ab, um einer Gefahr zu entgehen. „Seht her, Fräulein“, ruft er, „Ihr geht nicht richtig; kommt hier entlang! Niemand, glaube ich, ist jemals geradeaus gegangen, der diesen Weg verlassen hat.“ „Herr, dies ist ein besserer Weg für uns“, sagt das Fräulein, „ich bin sicher.“ Dann erwidert er ihr: „Ich weiß nicht, Fräulein, was Ihr denkt; aber Ihr könnt deutlich sehen, dass der ausgetretene Pfad hier entlangführt; und da ich begonnen habe, ihm zu folgen, werde ich nicht abweichen. Also kommt nun, wenn Ihr wollt, denn ich werde diesen Weg fortsetzen.“ Dann gehen sie vorwärts, bis sie in die Nähe des steinernen Beckens kommen und den Kamm sehen. Der Ritter sagt: „Ich erinnere mich gewiss nicht, jemals einen so schönen Kamm wie diesen gesehen zu haben.“ „Lasst ihn mich haben“, sagt das Fräulein. „Gerne, Fräulein“, antwortet er. Dann beugt er sich hinunter und hebt ihn auf. Während er ihn hält, betrachtet er ihn stetig und starrt auf das Haar, bis das Fräulein zu lachen beginnt. Als er sie dabei sieht, bittet er sie, ihm zu sagen, warum sie lacht. Und sie sagt: „Kümmert Euch nicht darum, denn ich werde es Euch niemals sagen.“ „Warum nicht?“, fragt er. „Weil ich es nicht tun möchte.“ Und als er das hört, fleht er sie an wie einer, der dafür hält, dass Liebende gegenseitig Treue halten sollten: „Fräulein, wenn Ihr irgendetwas leidenschaftlich liebt, bei dem beschwöre und bitte ich Euch, mir den Grund nicht zu verheimlichen, warum Ihr lacht.“ „Eure Bitte ist so stark“, sagt sie, „dass ich es Euch sagen und nichts zurückhalten werde. Ich bin mir so sicher wie von allem anderen, dass dieser Kamm der Königin gehörte. Und Ihr könnt mir beim Wort nehmen, dass dies Strähnen des Haares der Königin sind, die Ihr so schön und hell und strahlend seht, und die in den Zähnen des Kamms hängen; sie sind sicherlich nirgendwo anders gewachsen.“ Dann antwortete der Ritter: „Bei meinem Wort, es gibt viele Königinnen und Könige; welche Königin meint Ihr?“ Und sie antwortete: „Wahrlich, schöner Herr, von König Arthurs Frau spreche ich.“ Als er das hört, hat er nicht die Kraft, seinen Kopf nicht über seinen Sattelknauf zu beugen. Und als das Fräulein ihn so sieht, ist sie erstaunt und erschrocken, da sie denkt, er sei im Begriff zu fallen. Tadeln Sie sie nicht für ihre Angst, denn sie hielt ihn für ohnmächtig. Er hätte ebenso gut in Ohnmacht fallen können, so nah war er dem; denn in seinem Herzen empfand er solchen Kummer, dass er für eine lange Zeit seine Farbe und die Sprache verlor. Und das Fräulein steigt ab und läuft so schnell wie möglich, um ihn zu stützen und ihm beizustehen; denn sie hätte um nichts in der Welt sehen wollen, dass er fällt. Als er sie sah, schämte er sich und sagte: „Warum müsst Ihr mir Hilfe leisten?“ Ihr dürft nicht annehmen, dass das Fräulein ihm sagte, warum; denn er hätte sich geschämt und wäre bekümmert gewesen, und es hätte ihn geärgert und beunruhigt, wenn sie ihm die Wahrheit gestanden hätte. Also hütete sie sich wohl davor, die Wahrheit zu sagen, sondern antwortete ihm taktvoll: „Herr, ich bin abgestiegen, um den Kamm zu holen; denn ich war so begierig darauf, ihn in meiner Hand zu halten, dass ich nicht länger warten konnte.“ Da er will, dass sie den Kamm hat, gibt er ihn ihr, nachdem er zuvor das Haar so vorsichtig herausgezogen hat, dass er keines davon zerreißt. Niemals wird das Auge eines Menschen sehen, dass etwas eine solche Ehre erhält, wie wenn er beginnt, diese Locken anzubeten. Hunderttausend Mal hebt er sie an seine Augen und seinen Mund, an seine Stirn und sein Gesicht: Er offenbart seine Freude auf jede Weise und betrachtet sich nun als reich und glücklich. Er legt sie an seinen Busen nahe seinem Herzen, zwischen Hemd und Fleisch. Er würde sie nicht gegen eine Wagenladung Smaragde und Karfunkel eintauschen, noch glaubt er, dass ihn nun irgendein Schmerz oder eine Krankheit befallen kann; er verachtet Perlenessenz, Theriak und das Heilmittel gegen Rippenfellentzündung; selbst für St. Martin und St. Jakob hat er keine Verwendung; denn er hat solches Vertrauen in dieses Haar, dass er keine andere Hilfe benötigt. Aber wie war dieses Haar? Wenn ich die Wahrheit darüber sage, werdet ihr mich für einen verrückten Lügner halten. Wenn der Markt auf der jährlichen Messe von St. Denis voll ist und wenn die Waren am reichlichsten zur Schau gestellt werden, selbst dann würde der Ritter diesen ganzen Reichtum nicht nehmen, es sei denn, er hätte auch diese Locken gefunden. Und wenn Ihr die Wahrheit wissen wollt, Gold, hunderttausend Mal geläutert und ebenso oft eingeschmolzen, wäre dunkler als die Nacht im Vergleich zum hellsten Sommertag, den wir in diesem Jahr hatten, wenn man das Gold sähe und es neben dieses Haar legte. Aber warum sollte ich eine lange Geschichte daraus machen? Das Fräulein steigt wieder auf, den Kamm in ihrem Besitz; während er schwelgt und sich an den Locken in seinem Busen erfreut. Sie verlassen die Ebene, kommen in einen Wald und nehmen eine Abkürzung durch ihn hindurch, bis sie an eine schmale Stelle kommen, wo sie hintereinander gehen müssen; denn es wäre unmöglich gewesen, zwei Pferde nebeneinander zu reiten. Gerade da, wo der Weg am schmalsten ist, sehen sie einen Ritter herankommen. Sobald sie ihn sah, erkannte das Fräulein ihn und sagte: „Ritter, seht Ihr den, der dort drüben bewaffnet und bereit für einen Kampf auf uns zukommt? Ich weiß, was seine Absicht ist: Er glaubt nun, dass es ihm nicht entgehen kann, mich wehrlos mit sich zu nehmen. Er liebt mich, aber er ist sehr töricht, dies zu tun. Persönlich und durch Boten hat er mich lange umworben. Aber meine Liebe ist für ihn nicht erreichbar, denn ich würde ihn unter keinen Umständen lieben, so helfe mir Gott! Ich würde mich eher umbringen, als ihm meine Liebe zu schenken. Ich zweifle nicht daran, dass er nun erfreut ist und so zufrieden, als hätte er mich bereits in seiner Gewalt. Aber nun werde ich sehen, was Ihr tun könnt, und ich werde sehen, wie mutig Ihr seid, und es wird sich zeigen, ob Euer Geleit mich schützen kann. Wenn Ihr mich jetzt schützen könnt, werde ich nicht versäumen zu verkünden, dass Ihr mutig und sehr würdig seid.“ Und er antwortete ihr: „Fahrt fort, fahrt fort!“, was so viel bedeutete wie: „Ich mache mir keine Sorgen; es gibt keinen Grund für Euch, über das beunruhigt zu sein, was Ihr gesagt habt.“

Während sie so weiterzogen und sich unterhielten, ritt der Ritter, der allein war, in schnellem Galopp auf sie zu. Er war umso begieriger, sich zu beeilen, da er sich seines Erfolges umso sicherer fühlte; er hatte das Gefühl, dass er nun Glück habe, sie zu sehen, die er am innigsten liebt. Sobald er sie erreicht, begrüßt er sie mit Worten, die seinem Herzen entstammen: „Willkommen sei sie, woher sie auch kommen mag, die ich am meisten begehre, die mir jedoch bisher am wenigsten Freude und am meisten Kummer bereitet hat!“ Es ziemt sich nicht, dass sie mit ihrer Rede so geizig sein sollte, seinen Gruß nicht wenigstens mit Worten zu erwidern. Der Ritter ist sehr erfreut, als das Fräulein ihn grüßt, obwohl sie die Worte nicht ernst nimmt und die Mühe sie nichts kostet. Doch wäre er in diesem Augenblick Sieger bei einem Turnier gewesen, hätte er sich nicht so hoch geschätzt, noch geglaubt, er hätte solchen Ruhm und solche Ehre gewonnen. Da er nun seines Wertes gewisser war, ergriff er den Zügel und sagte: „Nun werde ich Euch entführen: Ich bin heute gut auf meinem Kurs gesegelt, um endlich in einem so guten Hafen anzukommen. Nun haben meine Nöte ein Ende: Nach Gefahren habe ich einen Zufluchtsort erreicht; nach Kummer habe ich Glück erlangt; nach Schmerz habe ich vollkommene Gesundheit; nun habe ich mein Begehren erfüllt, da ich Euch in einer solchen Lage vorfinde, dass ich Euch ohne Widerstand sogleich mit mir führen kann.“ Da sagt sie: „Ihr habt keinen Vorteil; denn ich stehe unter dem Geleit dieses Ritters.“ „Wahrlich, das Geleit ist nicht viel wert“, sagt er, „und ich werde Euch sogleich entführen. Dieser Ritter hätte Zeit, einen Scheffel Salz zu essen, ehe er Euch gegen mich verteidigen könnte; ich glaube, ich könnte niemals einem Ritter begegnen, von dem ich Euch nicht gewinnen würde. Und da ich Euch hier so gelegen antreffe, werde ich Euch, auch wenn er sein Bestes tun mag, es zu verhindern, vor seinen eigenen Augen mitnehmen, wie missmutig er auch sein mag.“ Der andere ist nicht erzürnt über all den Stolz, den er äußern hört, sondern ohne jede Unverschämtheit oder Prahlerei beginnt er, ihn folgendermaßen um ihretwillen herauszufordern: „Herr, seid nicht in Eile und verschwendet Eure Worte nicht, sondern sprecht ein wenig vernünftig. Euch soll nicht so viel von ihr vorenthalten werden, wie Euch rechtmäßig zusteht. Ihr müsst jedoch wissen, dass das Fräulein unter meinem Schutz hierhergekommen ist. Lasst sie nun in Ruhe, denn Ihr habt sie lange genug aufgehalten!“ Der andere gibt ihnen die Erlaubnis, ihn zu verbrennen, wenn er sie nicht trotz ihm mitnimmt. Da sagt der andere: „Es wäre nicht recht von mir, Euch erlauben zu lassen, sie mitzunehmen; ich würde lieber mit Euch kämpfen. Aber wenn wir kämpfen wollten, könnten wir das unmöglich auf dieser engen Straße tun. Lasst uns zu einem ebenen Ort gehen – einer Wiese oder einem offenen Feld.“ Und er antwortet, dass ihm das vollkommen recht sei: „Wahrlich, dem stimme ich zu: Ihr habt vollkommen recht, diese Straße ist zu schmal. Mein Pferd ist hier so behindert, dass ich fürchte, es wird sich die Flanke zerquetschen, ehe ich es wenden kann.“ Dann wendet er mit großer Mühe, und sein Pferd entkommt ohne jede Wunde oder Schaden. Dann sagt er: „Wahrlich, es verdrießt mich sehr, dass wir uns nicht an einem günstigen Ort und in der Gegenwart anderer Männer getroffen haben, denn ich hätte mich gefreut, wenn sie gesehen hätten, wer von uns beiden der Bessere ist. Kommt nun, lasst uns unsere Suche beginnen: Wir werden in der Nähe einen großen, weiten und offenen Platz finden.“ Dann begeben sie sich zu einer Wiese, wo Mägde, Ritter und Fräulein an diesem angenehmen Ort verschiedene Spiele spielten. Sie waren nicht alle mit müßigem Sport beschäftigt, sondern spielten Backgammon, Schach oder Würfel und waren offensichtlich angenehm beschäftigt. Die meisten waren mit solchen Spielen befasst; die anderen jedoch vergnügten sich mit Sport, Tanzen, Singen, Turnen, Springen und Ringen miteinander.

Ein Ritter, der schon etwas fortgeschrittenen Alters war, befand sich auf der anderen Seite der Wiese, auf einem fuchsfarbenen spanischen Ross sitzend. Sein Zaumzeug und Sattel waren aus Gold, und sein Haar wurde grau. Eine Hand hing mit leichter Anmut an seiner Seite. Da das Wetter schön war, trug er nur sein Untergewand, mit einem kurzen Mantel aus scharlachrotem Tuch und Pelz über den Schultern, und so beobachtete er die Spiele und Tänze. Auf der anderen Seite des Feldes, nahe einem Pfad, befanden sich dreiundzwanzig Ritter, die auf guten irischen Rossen saßen. Sobald die drei Neuankömmlinge in Sicht kommen, hören sie alle mit ihrem Spiel auf und rufen über die Felder: „Seht, dort kommt der Ritter, der auf dem Karren gefahren wurde! Niemand soll seinen Sport fortsetzen, solange er in unserer Mitte ist. Ein Fluch auf den, der sich darum schert oder sich herablässt zu spielen, solange er hier ist!“ Währenddessen näherte sich derjenige, der das Fräulein liebte und sie als die Seine beanspruchte, dem alten Ritter und sagte: „Herr, ich habe großes Glück erlangt; lasst alle, die mich hören wollen, nun sagen, dass Gott mir das gewährt hat, was ich mir immer am meisten gewünscht habe; Sein Geschenk wäre nicht so groß gewesen, hätte Er mich zum König gekrönt, noch wäre ich Ihm so verpflichtet gewesen, noch hätte ich so profitiert; denn was ich gewonnen habe, ist schön und gut.“ „Ich weiß noch nicht, ob es dein ist“, antwortet der Ritter seinem Sohn. Doch dieser antwortet ihm: „Wisst Ihr das nicht? Könnt Ihr es denn nicht sehen? Um Gottes willen, Herr, hegt keinen weiteren Zweifel, wenn Ihr seht, dass ich sie in meinem Besitz habe. In diesem Wald, aus dem ich komme, traf ich sie, als sie auf dem Weg war. Ich glaube, Gott hat sie dort für mich hergebracht, und ich habe sie für die Meine genommen.“ „Ich weiß nicht, ob dies von demjenigen erlaubt wird, den ich hinter dir kommen sehe; er sieht aus, als käme er, um sie von dir zu fordern.“ Während dieses Gesprächs war das Tanzen wegen des Ritters, den sie sahen, verstummt, noch spielten sie fröhlich weiter, wegen des Abscheus und der Verachtung, die sie für ihn empfanden. Doch der Ritter kam ohne Verzug schnell hinter dem Fräulein her und sagte: „Lasst das Fräulein in Ruhe, Ritter, denn Ihr habt kein Recht auf sie! Wenn Ihr wagt, bin ich bereit, sogleich mit Euch zu ihrer Verteidigung zu kämpfen.“ Da bemerkte der alte Ritter: „Wusste ich es nicht? Guter Sohn, halte das Fräulein nicht länger auf, sondern lass sie gehen.“ Diesen Rat schätzt er nicht und schwört, dass er sie nicht aufgeben wird: „Möge Gott mir niemals Freude gewähren, wenn ich sie ihm überlasse! Ich habe sie, und ich werde an ihr festhalten als an etwas, das mein Eigen ist. Der Schulterriemen und alle Armschienen meines Schildes sollen zuerst zerbrochen sein, und ich soll alles Vertrauen in meine Kraft und Waffen, mein Schwert und meine Lanze verloren haben, ehe ich ihm meine Herrin ausliefere.“ Und sein Vater sagt: „Ich werde dich aus keinem Grund, den du vorbringen magst, kämpfen lassen. Du bist zu sehr von deinem Mut überzeugt. Also gehorche meinem Befehl.“ Doch er antwortet in seinem Stolz: „Was? Bin ich ein Kind, das man in Schrecken versetzen kann? Vielmehr will ich mich damit brüsten, dass es in dem meerumschlungenen Land keinen Ritter gibt, wo auch immer er wohnen mag, der so vortrefflich ist, dass ich ihm sie überlassen würde, und von dem ich nicht erwarten würde, ihn schnell zu besiegen.“ Der Vater antwortet: „Guter Sohn, ich zweifle nicht daran, dass du das wirklich glaubst, denn du bist deiner Kraft so gewiss. Aber ich möchte nicht sehen, dass du dich auf einen Wettstreit mit diesem Ritter einlässt.“ Dann antwortet er: „Ich werde entehrt sein, wenn ich Eurem Rat folge. Verflucht sei ich, wenn ich Euren Rat beachte und wegen Euch feige werde und nicht mein Äußerstes im Kampf tue. Es ist wahr, dass ein Mann unter seinen Verwandten schlecht fährt: Ich könnte woanders ein besseres Geschäft machen, denn Ihr versucht, mich hereinzulegen. Ich bin sicher, dass ich dort, wo ich nicht bekannt bin, mit mehr Anmut handeln könnte. Niemand, der mich nicht kannte, würde versuchen, meinen Willen zu durchkreuzen; während Ihr mich ärgert und quält. Ich bin verärgert darüber, dass Ihr an mir herummäkelt. Ihr wisst gut genug, dass, wenn jemand getadelt wird, er noch leidenschaftlicher ausbricht. Aber möge Gott mir niemals Freude geben, wenn ich wegen Euch von meinem Ziel ablasse; vielmehr werde ich trotz Euch kämpfen!“ „Bei dem Glauben, den ich zum Apostel St. Peter hege“, sagt sein Vater, „nun sehe ich, dass meine Bitte keinen Nutzen hat. Ich verschwende meine Zeit damit, dich zurechtzuweisen; aber ich werde bald solche Mittel ersinnen, die dich gegen deinen Willen zwingen werden, meinen Befehlen zu gehorchen und dich ihnen zu unterwerfen.“ Sogleich alle Ritter herbeirufend, befiehlt er ihnen, Hand an seinen Sohn zu legen, den er nicht zurechtweisen kann, und sagt: „Ich werde ihn lieber binden lassen, als ihn kämpfen zu lassen. Ihr seid hier alle meine Männer, und Ihr schuldet mir Eure Hingabe und Euren Dienst: Bei allen Lehen, die Ihr von mir haltet, mache ich Euch verantwortlich, und ich füge meine Bitte hinzu. Es scheint mir, dass er verrückt sein muss und übermäßigen Stolz zeigt, wenn er sich weigert, meinen Willen zu respektieren.“ Dann versprechen sie, sich um ihn zu kümmern, und sagen, dass er niemals, solange er in ihrer Obhut ist, kämpfen wollen werde, sondern dass er das Fräulein gegen seinen Willen aufgeben müsse. Dann schließen sie sich alle zusammen und ergreifen ihn an den Armen und am Hals. „Hältst du dich jetzt nicht für töricht?“, fragt sein Vater; „gestehe die Wahrheit: Du hast nicht die Kraft oder Macht zu kämpfen oder zu joustieren, wie unangenehm und hart es auch für dich sein mag, es zuzugeben. Du wirst klug sein, meinem Willen und Vergnügen zuzustimmen. Weißt du, was meine Absicht ist? Um deine Enttäuschung ein wenig zu mildern, bin ich bereit, mich dir anzuschließen, wenn du willst, indem wir dem Ritter heute und morgen folgen, durch Wald und Flur, jeder auf seinem Pferd. Vielleicht werden wir bald feststellen, dass er von einer solchen Art und Haltung ist, dass ich dir deinen Willen lassen und dich mit ihm kämpfen lassen könnte.“ Diesem Vorschlag muss der andere zwangsläufig zustimmen. Wie der Mann, der keine Alternative hat, sagt er, dass er nachgeben werde, vorausgesetzt, sie beide folgen ihm. Und als die Leute auf dem Feld sehen, wie dieses Abenteuer ausgegangen ist, rufen sie alle aus: „Habt Ihr gesehen? Er, der auf dem Karren saß, hat hier solche Ehre gewonnen, dass er die Herrin des Sohnes meines Herrn wegführt, und er selbst erlaubt es. Wir können wohl vermuten, dass er an ihm ein gewisses Verdienst findet, wenn er ihn sie wegführen lässt. Nun sei hundertmal verflucht, wer seinetwegen länger mit seinem Sport aufhört! Kommt, lasst uns wieder zu unseren Spielen zurückkehren.“ Dann nehmen sie ihre Spiele und Tänze wieder auf.

Daraufhin wendet sich der Ritter ab, ohne länger auf dem Feld zu bleiben, und das Fräulein begleitet ihn. Sie gehen in Eile, während der Vater und sein Sohn ihnen durch die gemähten Felder folgen, bis gegen drei Uhr, als sie an einem sehr angenehmen Ort auf eine Kirche stoßen; neben dem Chor befand sich ein Friedhof, der von einer Mauer umschlossen war. Der Ritter war sowohl höflich als auch weise, zu Fuß in die Kirche zu gehen und sein Gebet an Gott zu richten, während das Fräulein sein Pferd für ihn hielt, bis er zurückkehrte. Als er sein Gebet gesprochen hatte und gerade zurückkam, stellte sich plötzlich ein sehr alter Mönch vor ihn; woraufhin der Ritter ihn höflich bittet, ihm zu sagen, was dies für ein Ort sei; denn er weiß es nicht. Und er sagt ihm, es sei ein Friedhof. Und der andere sagt: „Lasst mich hinein, so wahr Euch Gott helfe!“ „Gerne, Herr“, und er lässt ihn hinein. Dem Mönch folgend, erblickt der Ritter die schönsten Gräber, die man bis Dombes oder Pampelune finden könnte; und auf jedem Grab waren Buchstaben eingemeißelt, die die Namen derer nannten, die dazu bestimmt waren, dort begraben zu werden. Und er begann der Reihe nach die Namen zu lesen und stieß auf einige, die besagten: „Hier soll Gawain liegen, hier Louis und hier Yvain.“ Nach diesen dreien las er die Namen vieler anderer unter den berühmtesten und geschätztesten Rittern dieses oder eines anderen Landes. Unter den anderen findet er eines aus Marmor, das neu zu sein scheint und reicher und schöner ist als alle übrigen. Den Mönch rufend, erkundigte sich der Ritter: „Welchen Nutzen haben diese Gräber hier?“ Und der Mönch antwortete: „Ihr habt bereits die Inschriften gelesen; wenn Ihr sie verstanden habt, müsst Ihr wissen, was sie sagen und was die Bedeutung der Gräber ist.“ „Nun sagt mir, wofür ist dieses große hier?“ Und der Einsiedler antwortete: „Ich werde es Euch sagen. Das ist ein sehr großer Sarkophag, größer als jeder, der je gemacht wurde; einer, der so reich und wohlgeschnitzt war, wurde nie gesehen. Er ist prächtig von außen und noch mehr von innen. Aber Ihr braucht Euch darum nicht zu sorgen, denn er kann Euch niemals nützen; Ihr werdet niemals in ihn hineinsehen; denn es würde sieben starke Männer erfordern, den Deckel aus Stein zu heben, wenn jemand ihn öffnen wollte. Und Ihr könnt sicher sein, dass es sieben Männer erfordern würde, die stärker sind als Ihr und ich, um ihn zu heben. Es gibt eine Inschrift darauf, die besagt, dass jeder, der diesen Stein aus eigener Kraft heben kann, alle Männer und Frauen befreien wird, die in dem Land gefangen sind, aus dem kein Sklave oder Adliger herauskommen kann, es sei denn, er ist ein Einheimischer dieses Landes. Niemand ist jemals von dort zurückgekehrt, sondern sie werden in fremden Gefängnissen festgehalten; während die des Landes kommen und gehen, ein und aus, wie es ihnen beliebt.“ Sogleich geht der Ritter hin, um den Stein zu ergreifen, und hebt ihn ohne die geringste Mühe, leichter als es zehn Männer tun würden, die ihre ganze Kraft anstrengten. Und der Mönch war erstaunt und fiel beim Anblick dieses wundersamen Dings beinahe hin; denn er dachte, er würde so etwas niemals wiedersehen, und sagte: „Herr, ich bin sehr begierig, Euren Namen zu erfahren. Wollt Ihr mir sagen, wie er ist?“ „Ich nicht“, sagt der Ritter, „bei meinem Wort.“ „Das tut mir fürwahr leid“, sagt er; „aber wenn Ihr es mir sagen würdet, würdet Ihr mir einen großen Gefallen tun und könntet Euch selbst nützen. Wer seid Ihr und woher kommt Ihr?“ „Ich bin ein Ritter, wie Ihr sehen könnt, und ich wurde im Königreich Logre geboren. Nach so viel Information würde ich es vorziehen, entschuldigt zu werden. Nun sagt mir bitte Eurerseits, wer in diesem Grab liegen soll.“ „Herr, derjenige, der alle befreien wird, die in dem Königreich gefangen gehalten werden, aus dem niemand entkommt.“ Und als er ihm all dies erzählt hatte, befahl der Ritter ihn Gott und all Seinen Heiligen an. Und dann, zum ersten Mal, fühlte er sich frei, zum Fräulein zurückzukehren. Der alte weißhaarige Mönch geleitet ihn aus der Kirche, und sie setzen ihren Weg fort. Während das Fräulein aufsteigt, erzählt ihr der Einsiedler jedoch alles, was der Ritter drinnen getan hatte, und dann bat er sie, ihm zu sagen, falls sie es wisse, wie sein Name sei; aber sie versicherte ihm, dass sie es nicht wisse, aber dass es eine sichere Sache sei, die sie sagen könne, nämlich dass es keinen solchen Ritter gebe, der lebe, wo die vier Winde des Himmels wehen.

Dann verabschiedet sich das Fräulein von ihm und reitet schnell hinter dem Ritter her. Dann kommen diejenigen, die ihnen folgten, heran und sehen den Einsiedler allein vor der Kirche stehen. Der alte Ritter in seinem Untergewand sagte: „Herr, sagt uns, habt Ihr einen Ritter mit einem Fräulein in seiner Begleitung gesehen?“ Und er antwortet: „Es soll mir nicht leid tun, Euch alles zu sagen, was ich weiß, denn sie sind gerade von hier weitergezogen. Der Ritter war dort drinnen und vollbrachte eine sehr wundersame Tat, indem er den Stein von dem riesigen Marmorgrab hob, ganz allein und ohne die geringste Anstrengung. Er ist darauf aus, die Königin zu retten, und zweifellos wird er sie retten, ebenso wie all die anderen Leute. Ihr wisst wohl, dass dies so sein muss, denn Ihr habt oft die Inschrift auf dem Stein gelesen. Kein Ritter wurde jemals von Mann und Frau geboren, und kein Ritter saß jemals in einem Sattel, der dem dieses Mannes ebenbürtig war.“ Dann wendet sich der Vater an seinen Sohn und sagt: „Sohn, was denkst du nun über ihn? Ist er nicht ein Mann, der respektiert werden sollte, der eine solche Leistung vollbracht hat? Nun weißt du, wer im Unrecht war, und ob es du oder ich war. Ich würde nicht wollen, dass du mit ihm kämpfst, für die ganze Stadt Amiens; und doch hast du hart gestritten, ehe dich jemand von deinem Vorsatz abbringen konnte. Nun können wir ebenso gut zurückkehren, denn wir wären sehr töricht, ihm noch weiter zu folgen.“ Und er antwortet: „Dem stimme ich zu. Es wäre nutzlos, ihm zu folgen. Da es Euer Wunsch ist, lasst uns zurückkehren.“ Sie waren sehr weise, ihre Schritte zurückzuverfolgen. Und die ganze Zeit reitet das Fräulein dicht neben dem Ritter, in der Hoffnung, ihn zu zwingen, auf sie zu achten. Sie ist begierig darauf, seinen Namen zu erfahren, und sie bittet und beschwört ihn immer wieder, es ihr zu sagen, bis er ihr verärgert antwortet: „Habe ich Euch nicht schon gesagt, dass ich zum Reich von König Arthur gehöre? Ich schwöre bei Gott und Seiner Güte, dass Ihr meinen Namen nicht erfahren werdet.“ Dann bittet sie ihn, ihr die Erlaubnis zu gehen zu geben, und sie wird umkehren, worum er sie bereitwillig bittet.

Daraufhin reitet das Fräulein davon, und er reitet allein weiter, bis es sehr spät wird. Nach der Vesper, gegen die Komplet, sah er auf seinem Weg einen Ritter, der aus dem Wald zurückkehrte, wo er gejagt hatte. Mit offenem Helm ritt er auf seinem großen Schimmel, an den er das Wild gebunden hatte, das Gott ihm zu erlegen erlaubt hatte. Dieser Edelmann kam schnell auf den Ritter zu und bot ihm Gastfreundschaft an. „Herr“, sagt er, „die Nacht wird bald hereinbrechen. Es ist Zeit für Euch, vernünftig zu sein und einen Ort zu suchen, um die Nacht zu verbringen. Ich habe ein Haus ganz in der Nähe, wohin ich Euch mitnehmen werde. Niemand wird Euch je besser beherbergen, als ich es tun werde, nach dem Maß meiner Mittel: Ich werde sehr erfreut sein, wenn Ihr zustimmt.“ „Ich nehme gerne an“, sagt er. Der Edelmann schickt sogleich seinen Sohn voraus, um das Haus vorzubereiten und die Vorkehrungen für das Abendmahl zu treffen. Der Jüngling führt seinen Befehl bereitwillig und unverzüglich aus und reitet in raschem Tempo davon, während die anderen, die es nicht eilig haben, gemächlich dem Weg folgen, bis sie das Haus erreichen. Die Frau des Edelmanns war eine sehr gebildete Dame; und er hatte fünf Söhne, die er innig liebte, drei von ihnen noch Knaben und zwei bereits Ritter; und er hatte zwei schöne und bezaubernde Töchter, die noch unverheiratet waren. Sie stammten nicht aus diesem Land, sondern waren dort in Gefangenschaft, da sie lange fern ihrer Heimat Logres gefangen gehalten wurden. Als der Edelmann den Ritter in seinen Hof führte, sprangen die Dame mit ihren Söhnen und Töchtern auf und liefen ihnen entgegen, wobei sie wetteiferten, ihm Ehre zu erweisen, als sie ihn begrüßten und ihm halfen, abzusteigen. Weder die Schwestern noch die fünf Brüder schenkten ihrem Vater viel Beachtung, denn sie wussten wohl, dass er es so wollte. Sie ehrten den Ritter und hießen ihn willkommen; und als sie ihn seiner Rüstung entledigt hatten, warf eine der beiden Töchter ihres Gastgebers ihren eigenen Mantel um ihn, nahm ihn von ihren eigenen Schultern und legte ihn ihm um den Nacken. Ich muss nicht berichten, wie gut er beim Abendessen bedient wurde; doch als die Mahlzeit beendet war, zögerten sie nicht länger, über verschiedene Dinge zu sprechen. Zuerst begann der Gastgeber ihn zu fragen, wer er sei und aus welchem Land er komme, doch nach seinem Namen erkundigte er sich nicht. Der Ritter antwortete ihm prompt: „Ich bin aus dem Königreich Logres und war noch nie zuvor in diesem Land.“ Und als der Edelmann das hörte, war er sehr erstaunt, ebenso wie seine Frau und seine Kinder, und ein jeder von ihnen war tief betrübt. Dann begannen sie zu ihm zu sagen: „Wehe, dass Ihr hierher gekommen seid, schöner Herr, denn daraus wird nur Unheil erwachsen! Denn wie wir werdet Ihr in Knechtschaft und Verbannung geraten.“ „Woher kommt Ihr denn?“, fragte er. „Herr, wir gehören in Euer Land. Viele Männer aus Eurem Land werden in diesem Land in Knechtschaft gehalten. Verflucht sei dieser Brauch, zusammen mit denen, die ihn aufrechterhalten! Kein Fremder kommt hierher, der nicht gezwungen wird, in dem Land zu bleiben, in dem er festgehalten wird. Denn wer will, darf hineinkommen, aber wer einmal drin ist, der muss bleiben. Was Euer eigenes Schicksal betrifft, so könnt Ihr sicher sein, dass Ihr zweifellos niemals von hier entkommen werdet.“ Er antwortet: „Doch, das werde ich, wenn es möglich ist.“ Darauf erwidert der Edelmann: „Wie? Glaubt Ihr, entkommen zu können?“ „Ja, wahrlich, wenn es Gottes Wille ist; und ich werde alles in meiner Macht Stehende tun.“ „In diesem Fall würde zweifellos der Rest befreit werden; denn sobald es einem gelingt, rechtmäßig aus dieser Gefangenschaft zu entkommen, dann dürfen alle anderen ungehindert hinausziehen.“ Da erinnerte sich der Edelmann, dass ihm gesagt und berichtet worden war, dass ein Ritter von großer Vortrefflichkeit in das Land unterwegs sei, um nach der Königin zu suchen, die vom Sohn des Königs, Meleagant, festgehalten wurde; und er sagte bei sich: „Beim Wort, ich glaube, er ist es, und ich werde es ihm sagen.“ So sprach er zu ihm: „Herr, verbergt mir Euer Anliegen nicht, wenn ich verspreche, Euch den besten Rat zu geben, den ich kenne. Auch ich werde von jedem Erfolg profitieren, den Ihr erzielen mögt. Offenbart mir die Wahrheit über Eure Mission, damit sie sowohl Euch als auch mir zum Vorteil gereiche. Ich bin überzeugt, dass Ihr auf der Suche nach der Königin in dieses Land und unter diese Heiden gekommen seid, die schlimmer sind als die Sarazenen.“ Und der Ritter antwortet: „Zu keinem anderen Zweck bin ich gekommen. Ich weiß nicht, wo meine Dame gefangen gehalten wird, aber ich bemühe mich sehr, sie zu retten, und bin in dringender Not um Rat. Gebt mir jeden Rat, den Ihr könnt.“ Und er sagt: „Herr, Ihr habt eine sehr schwere Aufgabe übernommen. Die Straße, die Ihr reist, führt Euch direkt zur Schwertbrücke. Ihr benötigt wahrlich Rat. Wenn Ihr auf meinen Rat hören wolltet, würdet Ihr auf einem sichereren Weg zur Schwertbrücke gelangen, und ich würde Euch dorthin eskortieren lassen.“ Da fragt ihn jener, dessen Sinn auf den direktesten Weg gerichtet ist: „Ist die Straße, von der Ihr sprecht, so direkt wie der andere Weg?“ „Nein, das ist sie nicht“, sagt er; „sie ist länger, aber sicherer.“ Dann sagt er: „Dafür habe ich keine Verwendung; erzählt mir von dieser Straße, der ich folge!“ „Ich bin bereit, das zu tun“, antwortet er; „aber ich bin sicher, dass es Euch nicht gut ergehen wird, wenn Ihr eine andere als die von mir empfohlene Straße nehmt. Morgen werdet Ihr an einen Ort gelangen, an dem Ihr in Schwierigkeiten geraten werdet: Er wird ‚der steinige Durchgang‘ genannt. Soll ich Euch sagen, wie schlimm dieser Ort zu passieren ist? Nur ein Pferd kann gleichzeitig hindurch; selbst zwei Männer könnten nicht nebeneinander durchkommen, und der Durchgang ist gut bewacht und verteidigt. Ihr werdet auf Widerstand stoßen, sobald Ihr ankommt. Ihr werdet manchen Schlag von Schwert und Lanze einstecken und das volle Maß zurückgeben müssen, bevor es Euch gelingt, hindurchzugelangen.“ Und als er die Schilderung beendet hatte, trat einer der Söhne des Edelmanns, der ein Ritter war, vor und sagte: „Herr, wenn Ihr nichts dagegen habt, werde ich diesen Herrn begleiten.“ Dann springt einer der Jünglinge auf und sagt: „Ich werde auch gehen.“ Und der Vater gibt ihnen beiden gerne sein Einverständnis. Nun muss der Ritter nicht allein gehen, und er drückt seinen Dank aus, da er mit der Begleitung sehr zufrieden ist.

Dann endet das Gespräch, und sie bringen den Ritter zu Bett, wo er froh war, einzuschlafen. Sobald das Tageslicht sichtbar war, stand er auf, und jene, die ihn begleiten sollten, standen ebenfalls auf. Die beiden Ritter legten ihre Rüstung an und verabschiedeten sich, während der junge Bursche vorausging. Gemeinsam setzten sie ihren Weg fort, bis sie zur Stunde der Prim am „steinigen Durchgang“ ankamen. In dessen Mitte fanden sie einen hölzernen Turm, wo immer ein Mann Wache hielt. Bevor sie sich näherten, sah derjenige auf dem Turm sie und rief zweimal laut: „Wehe diesem Mann, der da kommt!“ Und dann siehe! Ein Ritter kam aus dem Turm, beritten und mit frischer Rüstung gewappnet, und wurde auf beiden Seiten von Dienern eskortiert, die scharfe Äxte trugen. Als dann der andere sich dem Durchgang nähert, beginnt derjenige, der ihn verteidigt, ihn mit Beschimpfungen über den Karren zu überhäufen, indem er sagt: „Vassall, du bist kühn und töricht, wahrlich, dass du dieses Land betreten hast. Kein Mann sollte jemals hierher kommen, der auf einem Karren geritten ist, und möge Gott ihm seinen Segen vorenthalten!“ Dann spornen sie ihre Pferde zum schnellsten Lauf an. Und derjenige, der den Durchgang bewachen sollte, zerbricht sogleich seine Lanze und lässt die zwei Stücke fallen; der andere trifft ihn im Nacken, erreicht ihn unter dem Schild und wirft ihn langgestreckt auf die Steine. Dann kommen die Diener mit den Äxten hervor, aber sie unterlassen es absichtlich, ihn zu schlagen, da sie kein Verlangen haben, ihm zu schaden oder ihn zu verletzen; also geruht er nicht, sein Schwert zu ziehen, und reitet schnell mit seinen Gefährten weiter. Einer von ihnen bemerkt zum anderen: „Niemand hat je einen so guten Ritter gesehen, noch hat er seinesgleichen. Ist es nicht eine wunderbare Sache, dass er sich hier einen Durchgang erzwungen hat?“ Und der Ritter sagt zu seinem Bruder: „Schöner Bruder, um Gottes willen, beeile dich, unserem Vater von diesem Abenteuer zu berichten.“ Doch der Jüngling beteuert und schwört, dass er nicht mit der Nachricht gehen werde und den Ritter niemals verlassen werde, bis dieser ihn zum Ritter geschlagen habe; sein Bruder möge mit der Nachricht gehen, wenn ihm so sehr daran gelegen sei.

Dann gehen sie zusammen weiter bis gegen drei Uhr nachmittags, als sie auf einen Mann treffen, der sie fragt, wer sie seien. Und sie antworten: „Wir sind Ritter, die ihren eigenen Angelegenheiten nachgehen.“ Dann sagt der Mann zum Ritter: „Herr, ich würde Euch und Euren Gefährten gerne hier Gastfreundschaft anbieten.“ Diese Einladung richtet er an denjenigen, den er für den Herrn und Gebieter der anderen hält. Und dieser antwortet ihm: „Ich könnte zu einer solchen Stunde nicht um Unterkunft für die Nacht bitten; denn es ist nicht recht, zu säumen und seine Ruhe zu suchen, wenn man eine große Aufgabe übernommen hat. Und ich habe ein solches Geschäft vor, dass ich noch einige Zeit nicht für die Nacht anhalten werde.“ Dann fährt der Mann fort: „Mein Haus liegt nicht hier in der Nähe, sondern ist ein Stück voraus. Es wird spät sein, wenn Ihr dort ankommt, daher könnt Ihr weitergehen, in der Gewissheit, dass Ihr einen Ort zum Übernachten finden werdet, gerade wenn es Euch passt.“ „In diesem Fall“, sagt er, „werde ich dorthin gehen.“ Daraufhin beginnt der Mann als Führer vorauszureiten, und der Ritter folgt dem Pfad. Und als sie eine Strecke zurückgelegt hatten, trafen sie einen Knappen, der im Galopp daherkam, beritten auf einem Klepper, der so dick und rund wie ein Apfel war. Und der Knappe ruft dem Mann zu: „Herr, Herr, beeilt Euch! Denn die Leute von Logres haben die Einwohner dieses Landes mit großer Macht angegriffen, und Krieg und Streit sind bereits ausgebrochen; und sie sagen, dass dieses Land von einem Ritter überfallen wurde, der in vielen Schlachten war, und dass, wohin er auch gehen will, niemand, wie widerwillig er auch sei, ihm den Durchgang verweigern kann. Und sie sagen weiter, dass er diejenigen befreien wird, die in diesem Land sind, und unser Volk unterwerfen wird. Nun nehmt meinen Rat an und beeilt Euch!“ Dann reitet der Mann im Galopp los, und die anderen sind hocherfreut über die Worte, die sie gehört haben, denn sie sind begierig, ihrer Seite zu helfen. Und der Sohn des Vasallen sagt: „Hört, was dieser Knappe sagt! Kommt und lasst uns unserem Volk helfen, das gegen seine Feinde kämpft!“ Unterdessen reitet der Mann davon, ohne auf sie zu warten, und macht sich auf den Weg zu einer Festung, die auf einem befestigten Hügel stand; dorthin eilt er, bis er zum Tor kommt, während die anderen ihm nachspornen. Die Burg war von einer hohen Mauer und einem Graben umgeben. Sobald sie hineingelangt waren, wurde hinter ihnen ein Tor herabgelassen, so dass sie nicht wieder herauskommen konnten. Dann sagen sie: „Kommt, kommt! Lasst uns hier nicht anhalten!“ und sie verfolgen den Mann schnell, bis sie ein anderes Tor erreichen, das nicht gegen sie verschlossen war. Aber sobald der Mann hindurchgegangen war, fiel hinter ihm ein Fallgitter herab. Da waren die anderen sehr bestürzt, sich eingeschlossen zu sehen, und sie denken, sie müssten verhext sein. Aber er, von dem ich noch mehr zu berichten habe, trug an seinem Finger einen Ring, dessen Stein von solch einer Tugend war, dass jeder, der ihn betrachtete, von der Macht der Verzauberung befreit wurde. Den Ring vor seine Augen haltend, betrachtete er ihn und sagte: „Dame, Dame, so helfe mir Gott, jetzt habe ich große Not für Euren Beistand!“ Diese Dame war eine Fee, die ihn ihm gegeben hatte und die sich in seiner Kindheit um ihn gekümmert hatte. Und er hatte großes Vertrauen, dass sie ihm, wo immer er auch sein mochte, helfen und beistehen würde. Aber nachdem er sie angerufen und den Ring betrachtet hatte, erkennt er, dass hier keine Verzauberung vorliegt, sondern dass sie tatsächlich eingesperrt und gefangen sind. Dann kommen sie zur vergitterten Tür einer niedrigen und schmalen Pforte. Ihre Schwerter ziehend, schlagen sie alle mit solcher Gewalt darauf ein, dass sie den Riegel durchtrennen. Sobald sie draußen aus dem Turm waren, sehen sie, dass unten auf den Wiesen bereits ein erbitterter Kampf begonnen hatte und dass dort mindestens tausend Ritter neben dem geringen Fußvolk im Einsatz waren. Während sie zur Ebene hinabstiegen, bemerkte der kluge und maßvolle Sohn des Vasallen: „Herr, bevor wir auf dem Feld ankommen, wäre es klug für uns, wie mir scheint, herauszufinden und zu lernen, auf welcher Seite unser Volk steht. Ich weiß nicht, wo sie platziert sind, aber ich werde hingehen und es herausfinden, wenn Ihr es wünscht.“ „Ich wünschte, Ihr würdet das tun“, antwortet er, „geht schnell und versäumt nicht, sofort wieder zurückzukommen.“ Er geht und kehrt sogleich zurück, indem er sagt: „Es ist gut für uns ausgegangen, denn ich habe deutlich gesehen, dass dies unsere Truppen auf dieser Seite des Feldes sind.“ Dann ritt der Ritter sofort in den Kampf und stach mit einem Ritter zusammen, der sich ihm näherte, wobei er ihn mit solcher Wucht ins Auge traf, dass er ihn leblos zu Boden schlug. Dann steigt der Jüngling ab und nimmt das Pferd und die Waffen des toten Ritters, worauf er sich mit Geschick und Gewandtheit bewaffnet. Als er bewaffnet war, steigt er sogleich auf, nimmt den Schild und die Lanze, die schwer, steif und verziert war, und um seine Hüften gürtete er ein scharfes, helles und blitzendes Schwert. Dann folgte er seinem Bruder und Herrn in den Kampf. Letzterer verhielt sich im Handgemenge einige Zeit tapfer, wobei er Schilde, Helme und Hauberken zerbrach, spaltete und zerschmetterte. Kein Holz oder Stahl schützte den Mann, den er traf; er verwundete ihn entweder oder schlug ihn leblos vom Pferd. Ohne Unterstützung tat er so gut, dass er alle, denen er begegnete, in die Flucht schlug, während seine Gefährten ihren Teil ebenso gut taten. Die Leute von Logres, die ihn nicht kannten, sind erstaunt über das, was sie sehen, und fragen die Söhne des Vasallen nach dem fremden Ritter. Diese Antwort wird ihnen gegeben: „Herren, das ist derjenige, der uns alle aus der Gefangenschaft und dem Elend befreien soll, in dem wir so lange festgehalten wurden, und wir sollten ihm große Ehre erweisen, da er, um uns zu befreien, durch so viele Gefahren gegangen ist und bereit ist, sich noch vielen weiteren zu stellen. Er hat viel getan und wird noch mehr tun.“ Jeder ist überglücklich, diese willkommene Nachricht zu hören. Die Nachricht verbreitete sich schnell und machte die Runde, bis sie allen bekannt war. Ihre Stärke und ihr Mut wuchsen, so dass sie viele der noch Lebenden erschlugen, und anscheinend bewirkten sie aufgrund des Vorbilds eines einzigen Ritters größeren Schaden als durch alle anderen zusammen. Und wenn es nicht so nah am Abend gewesen wäre, wären alle besiegt abgezogen; aber die Nacht brach so dunkel herein, dass sie sich trennen mussten.

Als die Schlacht beendet war, drängten sich alle Gefangenen um den Ritter, ergriffen beiderseits seinen Zügel und sprachen ihn also an: „Seid willkommen, edler Herr“, und ein jeder fügte hinzu: „Herr, um Gottes willen, versäumt es nicht, bei mir einzukehren!“ Was einer sagt, wiederholen sie alle, denn Junge und Alte bestehen gleichermaßen darauf, dass er bei ihnen einkehren müsse, und sagen: „Ihr werdet bei mir bequemer untergebracht sein als bei jedem anderen.“ So spricht ihn ein jeder ins Angesicht an, und im Verlangen, ihn für sich zu gewinnen, zerrt ihn ein jeder von den anderen weg, bis sie beinahe anfangen, sich zu schlagen. Dann sagt er ihnen, dass sie sehr töricht und albern seien, so zu streiten. „Beendet diesen Zank untereinander, denn er nützt weder mir noch euch. Statt untereinander zu streiten, sollten wir uns lieber gegenseitig Beistand leisten. Ihr dürft nicht über das Vorrecht streiten, mich zu beherbergen, sondern solltet lieber bedenken, wie ihr mich an einem Ort unterbringt, der euch allen zum Vorteil gereicht und der mich auf meinem Wege weiterbringt.“ Da ruft ein jeder sogleich: „Das ist mein Haus, oder: Nein, es ist meins“, bis der Ritter erwidert: „Folgt meinem Rat und sagt nichts mehr; der Weiseste unter euch ist töricht, auf diese Weise zu rechten. Ihr solltet darum besorgt sein, meine Angelegenheiten zu fördern, und stattdessen sucht ihr mich abzubringen. Wenn ein jeder von euch mir einzeln alle Ehre und allen Dienst erwiesen hätte, der nur möglich ist, und ich eure Güte angenommen hätte, so schwöre ich bei allen Heiligen Roms, dass ich euch nicht mehr verpflichtet sein könnte, als ich es jetzt für euren guten Willen bin. So wahr mir Gott Freude und Gesundheit schenke, eure guten Absichten gefallen mir ebenso sehr, als ob jeder von euch mir bereits große Ehre und Freundlichkeit erwiesen hätte: So lasst den Willen für die Tat gelten!“ So überzeugt und besänftigt er sie alle. Dann führen sie ihn rasch auf dem Weg zum Anwesen eines Ritters, wo sie danach trachten, ihm zu dienen: Alle freuen sich, ihn den ganzen Abend bis zur Schlafenszeit zu ehren und ihm zu dienen, denn sie halten ihn sehr hoch in Ehren. Am nächsten Morgen, als die Zeit des Abschieds gekommen war, bietet und präsentiert sich jeder von ihnen mit dem Wunsch, ihn zu begleiten; doch es ist nicht sein Wille oder Gefallen, dass irgendjemand mit ihm geht, außer den beiden, die er mit sich gebracht hatte. Nur von ihnen begleitet, setzte er seine Reise fort. An jenem Tag ritten sie vom Morgen bis zum Abend, ohne ein Abenteuer zu bestehen. Als es nun schon sehr spät war und sie gerade im schnellen Ritt aus einem Wald kamen, sahen sie ein Haus, das einem Ritter gehörte, und an der Tür saßen dessen Frau, die das Gebaren einer vornehmen Dame hatte. Sobald sie sie kommen erspähte, erhob sie sich, um ihnen entgegenzugehen, und begrüßte sie freudig mit einem Lächeln: „Willkommen! Ich wünsche, dass Ihr mein Haus annehmt; dies ist Eure Herberge; bitte steigt ab.“ „Dame, da es Euer Wille ist, danken wir Euch und werden absteigen; wir nehmen Eure Gastfreundschaft für die Nacht an.“ Als sie abgestiegen waren, ließ die Dame die Pferde von Mitgliedern ihres wohlgeordneten Haushalts in Empfang nehmen. Sie ruft ihre Söhne und Töchter, die sogleich herbeikommen: Die Jünglinge waren höflich, gutaussehend und wohlgeraten, und die Töchter waren schön. Sie befiehlt den Burschen, die Sättel abzunehmen und die Pferde gut zu striegeln; niemand weigerte sich, dies zu tun, sondern jeder führte ihre Anweisungen bereitwillig aus. Als sie befahl, die Ritter zu entwaffnen, traten ihre Töchter vor, um diesen Dienst zu verrichten. Sie nehmen ihnen die Rüstung ab und reichen ihnen drei kurze Mäntel zum Überziehen. Dann führen sie sie sogleich in das Haus, das sehr schön war. Der Hausherr war nicht zu Hause, da er mit zwei seiner Söhne im Wald war. Aber er kehrte bald zurück, und sein Haushalt, der wohlgeordnet war, lief ihm vor der Tür entgegen. Schnell lösen sie das Wild, das er mitbringt, und packen es aus und berichten ihm die Neuigkeit: „Herr, Herr, Ihr wisst nicht, dass Ihr drei Ritter als Gäste habt.“ „Gott sei dafür gepriesen“, sagt er. Dann heißen der Ritter und seine beiden Söhne ihre Gäste freudig willkommen. Der Rest des Haushalts stand nicht zurück, denn selbst der Geringste unter ihnen bereitete sich darauf vor, seine besondere Aufgabe zu erfüllen. Während einige laufen, um die Mahlzeit zuzubereiten, zünden andere die Kerzen in Fülle an; wiederum andere holen ein Handtuch und Becken und bieten Wasser für die Hände an: Sie sind dabei keineswegs knauserig. Als sich alle gewaschen hatten, nehmen sie ihre Plätze ein. Nichts, was dort getan wurde, erschien als Mühe oder Last. Doch beim ersten Gang gab es eine Überraschung in Gestalt eines Ritters vor der Tür. Während er auf seinem Streitross saß, von Kopf bis Fuß wohlbewaffnet, sah er stolzer aus als ein Stier, und ein Stier ist ein stolzes Tier. Ein Bein war fest im Steigbügel, das andere aber hatte er über den Hals seines Pferdes geworfen, um sich ein nachlässiges und keckes Gebaren zu geben. Seht ihn so heranrücken, obgleich ihn niemand bemerkte, bis er vortrat mit den Worten: „Ich möchte wissen, wer der Mann ist, der so töricht und stolz ein Dummkopf ist, dass er in dieses Land gekommen ist und die Absicht hat, die Schwertbrücke zu überqueren. All seine Mühsal wird umsonst sein, und sein Unternehmen ist vergeblich.“ Dann antwortet derjenige, der keinerlei Furcht verspürte, voller Zuversicht: „Ich bin es, der die Brücke überqueren will.“ „Du? Du? Wie konntest Du es wagen, an eine solche Sache zu denken? Bevor Du ein solches Vorhaben unternimmst, hättest Du an das Ende denken sollen, das Deiner harrt, und Du hättest an das Gedenken des Karrens denken sollen, auf dem Du gefahren bist. Ich weiß nicht, ob Du Scham für die Fahrt empfindest, die Du darauf hattest, doch kein vernünftiger Mann hätte sich auf ein solches Unterfangen eingelassen, wenn er die Schande seines Handelns gespürt hätte.“

Nicht ein Wort würdigt er dem zu erwidern, was er den anderen sagen hört; doch der Hausherr und alle anderen bringen ihre Überraschung offen zum Ausdruck: „Ach, Gott, welch ein Unglück ist dies“, sagt ein jeder zu sich selbst; „verflucht sei die Stunde, da ein Karren erdacht oder gefertigt wurde! Denn es ist ein überaus niederträchtiges und verhasstes Ding. Ach, Gott, wessen wurde er beschuldigt? Warum wurde er auf einem Karren befördert? Für welche Sünde oder für welches Verbrechen? Er wird immer die Schmach erleiden. Wenn er nur frei von dieser Schande wäre, so könnte kein Ritter auf der ganzen Welt gefunden werden, wie auch immer sein Mut bewiesen sein mag, der dem Verdienst dieses Ritters gleichkäme. Wenn alle guten Ritter verglichen werden könnten und wenn die Wahrheit bekannt wäre, so könnte man keinen finden, der so stattlich oder so kundig wäre.“ So äußerten sie ihre Gesinnung. Dann begann er seine Rede der Unverschämtheit: „Höre, Du Ritter, der Du zur Schwertbrücke unterwegs bist! Wenn Du willst, sollst Du das Wasser sehr leicht und bequem überqueren. Ich werde Dich sogleich in einem Kahn übersetzen lassen. Doch sobald Du auf der anderen Seite bist, werde ich Dich Zoll zahlen lassen, und ich werde Dir den Kopf nehmen, wenn es mir beliebt, oder falls nicht, sollst Du nach meinem Ermessen gehalten werden.“ Und er erwidert, dass er nicht nach Streit suche und dass er niemals für irgendeinen Preis seinen Kopf in einem solchen Abenteuer riskieren werde. Worauf der andere sogleich antwortet: „Da Du dies nicht tun willst, wessen Schande und Verlust es auch sein mag, so musst Du mit mir hinauskommen und dort mit mir Hand an Hand kämpfen.“ Dann, um ihn zu täuschen, sagt der andere: „Wenn ich ablehnen könnte, würde ich mich sehr gerne entschuldigen; doch in Wahrheit kämpfe ich lieber, als dazu gezwungen zu werden, etwas Unrechtes zu tun.“ Bevor er sich von der Tafel erhob, an der sie saßen, sagte er den Jünglingen, die ihn bedienten, sie sollten sogleich sein Pferd satteln, seine Waffen holen und sie ihm reichen. Diesen Befehl führen sie prompt aus: Einige widmen sich seiner Bewaffnung, während andere losziehen, um sein Pferd zu holen. Während er langsam völlig gerüstet einherritt und seinen Schild fest an den Riemen hält, müsst Ihr wissen, dass er offensichtlich in die Liste der Tapferen und Schönen aufzunehmen war. Sein Pferd stand ihm so gut, dass es offensichtlich sein eigenes sein musste, und was den Schild betrifft, den er an den Riemen hielt, und den Helm, der auf seinem Haupt verschnürt war und ihm so wohl passte, so hättet Ihr niemals für einen Moment gedacht, dass er ihn geliehen oder als Leihgabe erhalten hätte; vielmehr wäret Ihr so sehr von ihm angetan, dass Ihr behaupten würdet, er sei so geboren und aufgewachsen: Für all dies möchte ich, dass Ihr mir beim Wort nehmt.

Vor dem Tor, wo der Kampf ausgetragen werden sollte, erstreckte sich ein ebener Boden, der für das Zusammentreffen bestens geeignet war. Als sie einander erblicken, spornen sie hitzig zum Angriff und treffen mit solch einem Stoß zusammen, wobei sie mit ihren Lanzen solch Schläge führen, dass diese sich erst biegen, dann knicken und schließlich in Splitter fliegen. Mit ihren Schwertern hauen sie dann auf ihre Schilde, Helme und Panzer ein. Das Holz wird zerhauen und der Stahl gibt nach, sodass sie einander an verschiedenen Stellen verwunden. Sie versetzen einander solch wütende Schläge, dass es scheint, als hätten sie eine Abmachung getroffen. Die Schwerter landen oft auf den Kruppen der Pferde, wo sie von ihrem Blut trinken und sich laben; ihre Reiter schlagen sie auf die Flanken, bis sie schließlich beide töten. Und als beide zu Boden gefallen sind, greifen sie einander zu Fuß an; und wenn sie einen tödlichen Hass gehegt hätten, so hätten sie einander nicht erbitterter mit ihren Schwertern angreifen können. Sie führen ihre Schläge häufiger als der Mann, der sein Geld beim Würfelspiel setzt und es niemals versäumt, den Einsatz jedes Mal zu verdoppeln, wenn er verliert; doch dieses Spiel der beiden war sehr anders; denn hier gab es keine Verluste, sondern nur wilde Schläge und grausamen Streit. Alle Leute kamen aus dem Haus: der Hausherr, seine Dame, seine Söhne und Töchter; kein Mann oder keine Frau, Freund oder Fremder, blieb zurück, sondern alle standen in einer Reihe, um den Kampf zu sehen, der sich auf dem breiten, ebenen Feld abspielte. Der Ritter vom Karren tadelt und beschuldigt sich selbst wegen Kleinmütigkeit, als er seinen Gastgeber ihn beobachten sieht und all die anderen zuschauen bemerkt. Sein Herz ist von Zorn bewegt, denn es scheint ihm, dass er seinen Gegner längst hätte besiegen sollen. Dann schlägt er auf ihn ein, stürmt wie ein Sturm heran und lässt sein Schwert dicht bei seinem Kopf niedersausen; er drängt und bedrängt ihn so hart, dass er ihn von seinem Platz treibt und ihn in einen solchen Zustand der Erschöpfung versetzt, dass er wenig Kraft hat, sich zu verteidigen. Dann erinnert sich der Ritter daran, wie der andere ihn niederträchtig wegen des Karrens geschmäht hatte; so greift er ihn an und prügelt ihn so gründlich, dass nicht eine Schnur oder ein Riemen am Nackenband seines Panzers unzerbrochen bleibt, und er schlägt ihm den Helm und das Visier vom Kopf. Seine Wunden und seine Not sind so groß, dass er um Gnade rufen muss. So wie die Lerche dem Falken, der sie überfliegt und von oben angreift, nicht widerstehen oder sich vor ihm schützen kann, so muss er in seiner Hilflosigkeit und Schande ihn anrufen und um Gnade bitten. Und als er ihn um Gnade flehen hört, stellt er seinen Angriff ein und sagt: „Begehrst Du Gnade?“ Er antwortet: „Ihr habt eine sehr kluge Frage gestellt; jeder Narr könnte das fragen. Ich habe mir nie etwas so sehr gewünscht, wie ich mir jetzt Gnade wünsche.“ Dann sagt er zu ihm: „Du musst dann auf einen Karren steigen. Nichts, was Du sagen könntest, hätte irgendeinen Einfluss auf mich, es sei denn, Du steigst auf den Karren, um die niederträchtigen Schmähungen zu büßen, die Du mit Deinem albernen Mund gegen mich gerichtet hast.“ Und der Ritter antwortet ihm also: „Möge es Gott niemals gefallen, dass ich auf einen Karren steige!“ „Nein?“, fragt er; „dann sollst Du sterben.“ „Herr, Ihr könnt mich leicht töten; doch ich bitte und beschwöre Euch um Gottes willen, mir Gnade zu erweisen und mich nicht zu zwingen, auf einen Karren zu steigen. Ich stimme allem zu, wie beschwerlich es auch sei, außer dem. Ich würde lieber hundertmal sterben, als eine solche Schande zu erleiden. In Eurer Güte und Gnade könnt Ihr mir nichts so Widerwärtiges sagen, das ich nicht tun werde.“

Während er ihn so beschwört, siehe, eine Jungfrau reitet über das Feld auf einem falben Maultier, ihr Haupt entblößt und ihr Kleid in Unordnung. In ihrer Hand hielt sie eine Peitsche, mit der sie auf das Maultier einschlug; und in Wahrheit hätte kein Pferd so schnell galoppieren können, wie es das Tempo des Maultiers war. Das Fräulein rief dem Ritter vom Karren zu: „Möge Gott Dein Herz segnen, Herr Ritter, mit allem, was Dir am meisten gefällt!“ Und er, der sie freudig hörte, sagt: „Möge Gott Euch segnen, Jungfrau, und Euch Freude und Gesundheit schenken!“ Dann berichtet sie ihm von ihrem Wunsch. „Ritter“, sagt sie, „in dringender Not bin ich von ferne zu Dir gekommen, um Dich um einen Gefallen zu bitten, für den Du den besten Lohn verdienen wirst, den ich Dir geben kann; und ich glaube, dass Du noch meiner Hilfe bedürfen wirst.“ Und er antwortet: „Sag mir, was Ihr wünscht; und wenn ich es habe, sollt Ihr es sogleich haben, vorausgesetzt, es ist nichts Übertriebenes.“ Dann sagt sie: „Es ist der Kopf des Ritters, den Du gerade besiegt hast; in Wahrheit hast Du es noch nie mit einem solch niederträchtigen und treulosen Mann zu tun gehabt. Du wirst keine Sünde oder kein Unrecht begehen, sondern vielmehr ein Werk der Barmherzigkeit tun, denn er ist das niederträchtigste Geschöpf, das jemals war oder jemals sein wird.“ Und als derjenige, der besiegt worden war, hört, dass sie wünscht, dass er getötet wird, sagt er zu ihm: „Glaube ihr nicht, denn sie hasst mich; doch bei jenem Gott, der zugleich Vater und Sohn war und der sich jene zur Mutter wählte, die zugleich seine Tochter und Magd war, flehe ich Euch an, mir Gnade zu erweisen!“ „Ach, Ritter!“, ruft das Mädchen, „achte nicht darauf, was dieser Verräter sagt! Möge Gott Dir all die Freude und Ehre schenken, nach der Du strebst, und möge Er Dir bei Deinem Unternehmen guten Erfolg verleihen.“ Dann befindet sich der Ritter in einer Zwickmühle, während er über die Frage nachdenkt und grübelt: ob er ihr den Kopf überreichen soll, den sie ihn abzuschlagen bittet, oder ob er sich von Mitleid für ihn rühren lassen soll. Er möchte den Wunsch von ihr und von ihm respektieren. Großmut und Mitleid befehlen ihm jeweils, ihren Willen zu tun; denn er war sowohl großmütig als auch mitleidig. Doch wenn sie den Kopf mitnimmt, dann wird Mitleid besiegt und zu Tode kommen; während, wenn sie den Kopf nicht mitnimmt, der Großmut in Verlegenheit geraten wird. So halten ihn Mitleid und Großmut so gefangen und so bedrängt, dass er von jedem von ihnen abwechselnd gepeinigt und angetrieben wird. Das Fräulein bittet ihn, ihr den Kopf zu geben, und auf der anderen Seite bringt der Ritter seine Bitte vor, wobei er an sein Mitleid und seine Güte appelliert. Und da er ihn angefleht hat, soll er nicht Gnade erfahren? Ja, denn es geschah niemals, dass er, wenn er einen Feind niedergekämpft und ihn gezwungen hatte, um Gnade zu flehen, einem solchen die Gnade verweigert oder länger einen Groll gegen ihn gehegt hätte. Da dies seine Art ist, wird er demjenigen, der jetzt darum bittet und fleht, seine Gnade nicht verweigern. Und soll sie den Kopf haben, nach dem sie so sehr verlangt? Ja, wenn es möglich ist. „Ritter“, sagt er, „es ist notwendig, dass Du erneut gegen mich kämpfst, und wenn Du Dich erneut um Deinen Kopf sorgen willst, werde ich Dir soviel Gnade erweisen, Dir zu gestatten, den Helm wieder aufzusetzen; und ich werde Dir Zeit geben, Deinen Körper und Deinen Kopf so gut wie möglich zu rüsten. Doch wenn ich Dich wieder besiege, wisse, dass Du gewiss sterben wirst.“ Und er antwortet: „Ich begehre nichts mehr als das und bitte um keine weitere Gunst.“ „Und ich werde Dir diesen Vorteil gewähren“, fügt er hinzu: „Ich werde gegen Dich kämpfen, wie ich stehe, ohne meine gegenwärtige Position zu ändern.“ Dann macht sich der andere Ritter bereit, und sie beginnen den Kampf erneut mit Eifer. Doch diesmal triumphierte der Ritter schneller, als er es beim ersten Mal getan hatte. Und das Fräulein ruft sogleich: „Schone ihn nicht, Ritter, für irgendetwas, das er Dir sagen mag. Sicherlich hätte er Dich nicht geschont, hätte er Dich einmal besiegt. Wenn Du beachtest, was er sagt, so sei gewiss, dass er Dich wieder täuschen wird. Edler Ritter, schlage den Kopf des treulosesten Mannes im Kaiserreich und Königreich ab und gib ihn mir! Du solltest ihn mir überreichen, in Anbetracht des Lohns, den ich für Dich vorhabe. Denn ein anderer Tag mag wohl kommen, an dem er Dich, wenn er kann, erneut mit seinen Worten täuschen wird.“ Er, der glaubt, sein Ende sei nahe, ruft ihn laut um Gnade an; doch sein Ruf ist von keinem Nutzen, noch irgendetwas, das er sagen kann. Der andere zerrt ihn am Helm, wobei alle Befestigungen reißen, und er schlägt ihm das Visier und die glänzende Haube vom Kopf. Dann schreit er noch lauter: „Gnade, um Gottes willen! Gnade, Herr!“ Doch der andere antwortet: „So wahr mir Gott helfe, ich werde Dir niemals wieder Mitleid zeigen, nachdem ich Dich einmal davonkommen ließ.“ „Ach“, sagt er, „Du würdest Unrecht tun, auf meinen Feind zu hören und mich so zu töten.“ Während sie, auf seinen Tod bedacht, ihn ermahnt, ihm den Kopf abzuschlagen und kein Wort zu glauben, das er sagt. Er schlägt zu: Der Kopf fliegt über den Rasen und der Körper sinkt zusammen. Dann ist das Fräulein erfreut und zufrieden. Den Kopf an den Haaren ergreifend, überreicht ihn der Ritter dem Fräulein, das ihn freudig mit den Worten annimmt: „Möge Dein Herz von dem, was es am meisten begehrt, solche Wonne empfangen, wie mein Herz nun von dem empfängt, was ich am meisten begehrte. Ich hatte nur einen Kummer im Leben, und das war, dass dieser Mann noch am Leben war. Ich habe einen Lohn für Dich bereitgelegt, den Du zur rechten Zeit erhalten wirst. Ich verspreche Dir, dass Du einen würdigen Lohn für den Dienst erhalten wirst, den Du mir erwiesen hast. Nun will ich von dannen gehen, mit dem Gebet, dass Gott Dich vor Schaden bewahre.“ Dann verlässt ihn das Fräulein, während jeder den anderen Gott empfiehlt. Doch all jene, die den Kampf auf dem Feld gesehen hatten, sind überglücklich, und in ihrer Freude befreien sie den Ritter sogleich von seiner Rüstung und ehren ihn auf jede erdenkliche Weise. Dann waschen sie ihre Hände wieder und nehmen ihre Plätze bei der Mahlzeit ein, die sie mit besserer Laune essen, als es ihre Art ist. Als sie schon einige Zeit gegessen hatten, wandte sich der Edelmann an seinen Gast an seiner Seite und sagte: „Herr, vor langer Zeit kamen wir von hier aus dem Königreich Logres. Wir wurden als Eure Landsleute geboren, und wir möchten sehen, dass Ihr Ehre, Glück und Freude in diesem Land gewinnt; denn wir würden ebenso wie Ihr davon profitieren, und es wäre zum Vorteil vieler anderer, wenn Ihr Ehre und Glück bei dem Unternehmen erlangt, das Ihr in diesem Land unternommen habt.“ Und er antwortet: „Möge Gott Euren Wunsch erhören.“

Als der Gastgeber seine Stimme gesenkt und das Sprechen eingestellt hatte, folgte ihm einer seiner Söhne und sagte: „Herr, wir sollten Euch all unsere Hilfsmittel zu Gebote stellen und sie Euch lieber gänzlich überlassen, als sie nur zu versprechen; wenn Ihr unseres Beistands bedürft, sollten wir nicht warten, bis Ihr danach fragt. Herr, sorgt Euch nicht um Euer Pferd, das tot ist. Wir haben hier gute, starke Pferde. Ich möchte, dass Ihr alles von uns nehmt, was Ihr benötigt, und Ihr sollt das beste unserer Pferde anstelle des Euren wählen.“ Und er antwortet: „Ich nehme es bereitwillig an.“ Daraufhin lassen sie die Betten bereiten und ziehen sich zur Ruhe zurück. Am nächsten Morgen stehen sie früh auf, kleiden sich an und bereiten sich darauf vor, aufzubrechen. Beim Abschied lassen sie es an keinem Akt der Höflichkeit fehlen, sondern verabschieden sich von der Dame, ihrem Herrn und allen anderen. Um jedoch nichts auszulassen, muss ich anmerken, dass der Ritter das geliehene Ross, das bereit am Tor stand, nicht besteigen wollte; vielmehr ließ er es von einem der beiden Ritter reiten, die ihn begleitet hatten, während er stattdessen dessen Pferd nahm, denn so gefiel es ihm am besten. Als jeder auf seinem Pferd saß, baten sie alle ihren Gastgeber, der ihnen so ehrenhaft gedient hatte, um die Erlaubnis, aufbrechen zu dürfen. Dann reiten sie die Straße entlang, bis sich der Tag dem Ende zuneigt, und am späten Nachmittag erreichen sie die Schwertbrücke.

Am Ende dieser überaus schwierigen Brücke steigen sie von ihren Rössern ab und starren auf den unheilvoll aussehenden Strom, der so reißend und wütend, so schwarz und trübe, so grimmig und schrecklich ist, als wäre es der Strom des Teufels; und er ist so gefährlich und grundlos, dass alles, was hineinfiele, so vollkommen verloren wäre, als fiele es in das Salzmeer. Und die Brücke, die ihn überspannt, ist anders als jede andere Brücke; denn eine solche wie diese gab es nie zuvor. Wenn mich jemand nach der Wahrheit fragt, so gab es nie eine so schlechte Brücke, noch eine, deren Belag so schlecht war. Die Brücke über den kalten Strom bestand aus einem blanken, glänzenden Schwert; doch das Schwert war kräftig und steif und so lang wie zwei Lanzen. An jedem Ende befand sich ein Baumstamm, in dem das Schwert fest verankert war. Niemand brauchte zu fürchten, dass es brechen oder sich biegen würde, denn seine Güte war so groß, dass es ein schweres Gewicht tragen konnte. Doch die beiden Ritter, die bei dem dritten waren, waren sehr entmutigt; denn sie vermuteten, dass am anderen Ende der Brücke zwei Löwen oder zwei Leoparden an einen großen Felsen gebunden seien. Das Wasser, die Brücke und die Löwen versetzen sie derart in Schrecken, dass beide vor Angst zittern und sagen: „Guter Herr, bedenkt wohl, was Euch bevorsteht; denn es ist notwendig und geboten, dies zu tun. Diese Brücke ist schlecht gemacht und gebaut, und ihre Konstruktion ist mangelhaft. Wenn Ihr Euren Entschluss nicht rechtzeitig ändert, wird es zu spät sein, um zu bereuen. Ihr müsst bedenken, welche von mehreren Möglichkeiten Ihr wählen wollt. Angenommen, Ihr gelangt einmal hinüber (doch das kann unmöglich geschehen, so wenig, wie man die Winde festhalten und ihnen das Wehen verbieten, die Vögel am Singen hindern oder in den Mutterleib zurückkehren und wiedergeboren werden könnte – all das ist so unmöglich, wie das Meer seines Wassers zu leeren); doch selbst unter der Annahme, Ihr gelangtet hinüber, könnt Ihr glauben und meinen, dass jene zwei grimmigen Löwen, die auf der anderen Seite angekettet sind, Euch nicht töten, das Blut aus Euren Adern saugen und Euer Fleisch fressen und dann Eure Knochen nagen werden? Ich für meinen Teil bin kühn genug, wenn ich es nur wage, sie anzusehen und zu beäugen. Wenn Ihr nicht achtgibt, werden sie Euch sicherlich verschlingen. Euer Körper wird bald zerrissen und zerfetzt sein, denn sie werden kein Erbarmen mit Euch haben. Also habt nun Mitleid mit uns und bleibt hier in unserer Gesellschaft! Es wäre unrecht, wenn Ihr Euch vorsätzlich einer solchen tödlichen Gefahr aussetztet.“ Und er antwortet ihnen lachend: „Meine Herren, nehmt meinen Dank und meine Anerkennung für die Sorge, die Ihr für mich empfindet: Sie entspringt Eurer Liebe und Euren gütigen Herzen. Ich weiß wohl, dass Ihr nicht sehen möchtet, dass mir ein Unglück zustößt; doch ich habe Glauben und Vertrauen zu Gott, dass Er mich bis ans Ende beschützen wird. Ich fürchte die Brücke und den Strom nicht mehr, als ich diesen trockenen Boden fürchte; also gedenke ich, mich vorzubereiten und den gefährlichen Versuch zu wagen, hinüberzugehen. Ich möchte lieber sterben, als jetzt umzukehren.“ Die anderen haben nichts mehr zu sagen; doch jeder weint vor Mitleid und stößt einen Seufzer aus. Währenddessen bereitet er sich so gut er kann darauf vor, den Strom zu überqueren, und er vollbringt eine höchst wunderbare Tat, indem er den Panzerschutz von seinen Füßen und Händen entfernt. Er wird in einem jämmerlichen Zustand sein, wenn er die andere Seite erreicht. Er wird sich mit seinen nackten Händen und Füßen auf dem Schwert abstützen, das schärfer war als eine Sense, denn er hatte an seinen Füßen weder Sohle noch Oberleder noch Beinlinge behalten. Doch er verspürte keine Furcht vor Wunden an seinen Händen oder Füßen; er zog es vor, sich selbst zu verstümmeln, anstatt von der Brücke zu fallen und in das Wasser gestürzt zu werden, aus dem er niemals entkommen könnte. Im Einklang mit diesem Entschluss geht er mit großem Schmerz und Qual hinüber, wobei seine Hände, Knie und Füße verwundet werden. Doch selbst dieses Leiden ist ihm süß: denn die Liebe, die ihn führt und leitet, lindert und mildert den Schmerz. Auf Händen, Füßen und Knien kriechend, geht er weiter, bis er die andere Seite erreicht. Dann erinnert er sich und entsinnt sich der zwei Löwen, die er von der anderen Seite zu sehen glaubte; doch als er sich umsieht, erblickt er nicht einmal eine Eidechse oder irgendetwas anderes, das ihm Schaden zufügen könnte. Er hebt seine Hand vor sein Gesicht und betrachtet seinen Ring, und durch diese Prüfung beweist er, dass keiner der Löwen dort ist, die er zu sehen glaubte, und dass er verzaubert und getäuscht worden war; denn dort war kein lebendes Wesen. Als jene, die am Ufer zurückgeblieben waren, sahen, dass er sicher hinübergekommen war, war ihre Freude natürlich; doch von seinen Verletzungen wissen sie nichts. Er jedoch schätzt sich glücklich, nicht Schlimmeres erlitten zu haben. Das Blut aus seinen Wunden tropft von allen Seiten auf sein Hemd. Dann erblickt er vor sich einen Turm, der so stark war, dass er noch nie einen so starken zuvor gesehen hatte: Wahrlich, ein besserer Turm hätte es nicht sein können. Am Fenster saß König Bademagu, der sehr gewissenhaft und genau in Fragen der Ehre und des Rechts war und darauf achtete, Loyalität über alles andere zu beobachten und zu praktizieren; und neben ihm stand sein Sohn, der immer genau das Gegenteil tat, soweit es nur möglich war, denn er fand sein Vergnügen an der Illoyalität und wurde niemals müde von Schurkerei, Verrat und Verbrechen. Von ihrem günstigen Standort aus hatten sie den Ritter mit Mühe und Schmerz die Brücke überqueren sehen. Meleagants Farbe wechselte vor Wut und Missfallen, das er empfand; denn er weiß nun, dass er wegen der Königin herausgefordert werden wird; doch sein Charakter war derart, dass er keinen Menschen fürchtete, wie stark oder furchterregend er auch sein mochte. Wäre er nicht niederträchtig und illoyal, so könnte man keinen besseren Ritter finden; doch er hatte ein Herz aus Holz, ohne Sanftmut und Mitleid. Was seinen Sohn erzürnte und seinen Zorn erregte, machte den König glücklich und froh. Der König wusste fürwahr, dass derjenige, der die Brücke überquert hatte, viel besser war als jeder andere. Denn niemand würde es wagen, sie zu überqueren, in dem irgendeine jener bösen Naturen wohnte, die denjenigen, die sie besitzen, mehr Schande bringt, als Tapferkeit den Tugendhaften an Ehre einbringt. Denn Tapferkeit kann nicht so viel ausrichten wie Bosheit und Trägheit: Es ist zweifellos wahr, dass es möglich ist, mehr Böses als Gutes zu tun.

Ich könnte mehr zu diesen beiden Punkten sagen, wenn es mich nicht aufhielte. Doch ich muss mich etwas anderem zuwenden und mein Thema wieder aufnehmen, und Ihr sollt hören, wie der König gewinnbringend zu seinem Sohn spricht: „Sohn“, sagt er, „es war ein Glück, dass du und ich an dieses Fenster kamen, um Ausschau zu halten; unser Lohn war es, die kühnste Tat zu erleben, die jemals dem menschlichen Geist in den Sinn kam. Sag mir nun, ob du demjenigen, der ein solches wunderbares Kunststück vollbracht hat, nicht wohlgesinnt bist. Schließe Frieden und versöhne dich mit ihm und liefere die Königin in seine Hände aus. Du wirst im Kampf mit ihm keinen Ruhm ernten, sondern vielmehr großen Verlust erleiden können. Zeige dich höflich und vernünftig und sende die Königin ihm entgegen, bevor er dich erblickt. Erweise ihm Ehre in diesem deinem Land, und bevor er danach fragt, überreiche ihm, was er zu suchen gekommen ist. Du weißt gut genug, dass er wegen der Königin Guinevere gekommen ist. Handle nicht so, dass die Leute dich für starrsinnig, töricht oder hochmütig halten. Wenn dieser Mann allein in dein Land eingedrungen ist, solltest du ihm Gesellschaft leisten, denn ein Edelmann sollte einem anderen nicht ausweichen, sondern ihn vielmehr anziehen und ihn mit Höflichkeit ehren. Man empfängt Ehre, indem man sie selbst erweist; sei gewiss, dass die Ehre dein sein wird, wenn du demjenigen Ehre und Dienst erweist, der ganz offensichtlich der beste Ritter der Welt ist.“ Und er antwortet: „Möge Gott mich strafen, wenn es nicht einen ebenso guten oder gar besseren Ritter als ihn gibt!“ Es war zu schade, dass er sich selbst nicht erwähnte, von dem er keine geringe Meinung hat. Und er fügt hinzu: „Ich nehme an, Ihr wünscht, dass ich meine Hände falte und vor ihm als sein Lehensmann auf die Knie falle und meine Ländereien von ihm halte? So wahr mir Gott helfe, ich würde lieber sein Mann werden, als ihm die Königin auszuliefern! Gott behüte, dass ich sie ihm auf eine solche Weise ausliefere! Sie soll niemals von mir preisgegeben, sondern vielmehr bestritten und verteidigt werden gegen alle, die so töricht sind, es zu wagen, nach ihr zu suchen.“ Dann sagt der König wieder zu ihm: „Sohn, du würdest sehr höflich handeln, wenn du diesen Anspruch aufgäbest. Ich rate dir und bitte dich, den Frieden zu wahren. Du weißt wohl, dass die Ehre dem Ritter gehören wird, wenn er die Königin im Kampf von dir gewinnt. Er würde sie zweifellos lieber im Kampf gewinnen als als Geschenk, denn dies wird seinen Ruhm mehren. Es ist meine Meinung, dass er sie nicht sucht, um sie friedlich entgegenzunehmen, sondern weil er sie mit Waffengewalt gewinnen will. Es wäre also klug von dir, ihm die Genugtuung zu nehmen, gegen dich zu kämpfen. Es tut mir leid, dich so töricht zu sehen; doch wenn du meinen Rat nicht befolgst, wird Übles daraus erwachsen, und das daraus folgende Unglück wird für dich schlimmer sein. Denn der Ritter muss von niemandem hier Feindseligkeit fürchten außer von dir. In meinem Namen und im Namen all meiner Männer werde ich ihm einen Waffenstillstand und Sicherheit gewähren. Ich habe noch nie eine illoyale Tat begangen oder Verrat und Verbrechen geübt, und ich werde nicht damit beginnen, dies nun deinetwegen zu tun, ebenso wenig wie ich es für irgendeinen Fremden täte. Ich möchte dir nicht schmeicheln, denn ich verspreche, dass es dem Ritter an keinen Waffen, Pferden oder irgendetwas anderem, das er benötigt, mangeln soll, in Anbetracht der Kühnheit, die er bewiesen hat, indem er bis hierher gekommen ist. Er soll sicher bewacht und gegen alle Menschen hier verteidigt werden, ausgenommen dich. Ich möchte, dass er klar versteht: Wenn er sich gegen dich behaupten kann, muss er niemanden sonst fürchten.“ „Ich habe Euch lange genug schweigend zugehört“, sagt Meleagant, „und Ihr mögt sagen, was Ihr wollt. Doch wenig kümmere ich mich um all das, was Ihr sagt. Ich bin kein Einsiedler, noch so mitleidig und wohltätig, und ich habe kein Verlangen danach, so ehrenhaft zu sein, ihm das zu geben, was ich am meisten liebe. Seine Aufgabe wird nicht so schnell oder so leicht erfüllt sein; vielmehr wird es anders ausgehen, als Ihr und er erwartet. Ihr und ich müssen uns nicht streiten, weil Ihr ihn gegen mich unterstützt. Selbst wenn er Frieden und Waffenstillstand mit Euch und all Euren Männern genießt, was kümmert mich das? Mein Herz bebt deswegen nicht; vielmehr, so wahr mir Gott helfe, bin ich froh, dass er sich hier um niemanden sorgen muss außer um mich; ich möchte nicht, dass Ihr meinetwegen etwas tut, das als Illoyalität oder Verrat ausgelegt werden könnte. Seid so mitleidig, wie Ihr wollt, doch lasst mich grausam sein.“ „Was? Willst du deinen Entschluss nicht ändern?“ „Nein“, sagt er. „Dann werde ich nichts weiter sagen. Ich werde dich allein lassen, damit du dein Bestes gibst, und werde nun gehen, um mit dem Ritter zu sprechen. Ich möchte ihm meine Hilfe und meinen Rat in jeder Hinsicht anbieten und darbringen; denn ich stehe ganz auf seiner Seite.“

Dann steigt der König hinab und befiehlt, sein Pferd zu bringen. Ein großes Ross wird ihm gebracht, auf das er sich mit dem Steigbügel schwingt, und er reitet mit einigen seiner Männer davon: Drei Ritter und zwei Knappen hieß er, ihn zu begleiten. Sie unterbrachen ihren Ritt bergab nicht, bis sie zur Brücke kamen, wo sie ihn sehen, wie er seine Wunden stillt und das Blut davon abwischt. Der König erwartet, ihn für lange Zeit als Gast zu behalten, während seine Wunden heilen; doch er könnte ebenso gut erwarten, das Meer leerzuschöpfen. Der König beeilt sich abzusteigen, und der schwer Verwundete stand sofort auf, um ihn zu empfangen, obwohl er ihn nicht kannte, und er zeigte kein bisschen mehr von dem Schmerz, den er in seinen Füßen und Händen verspürte, als wäre er tatsächlich gesund. Der König sieht, dass er sich anstrengt, und läuft schnell, um ihn mit den Worten zu begrüßen: „Herr, ich bin sehr erstaunt, dass Ihr in diesem Land über uns hereingebrochen seid. Doch seid willkommen, denn niemand wird diesen Versuch je wiederholen: Es ist in der Vergangenheit nie geschehen, und es wird niemals in der Zukunft geschehen, dass jemand eine solch verwegene Tat vollbringt oder sich einer solchen Gefahr aussetzt. Und wisst, dass ich Euch sehr bewundere, dafür, dass Ihr ausgeführt habt, was noch nie jemand zuvor zu denken wagte. Ihr werdet mich sehr wohlgesinnt sowie loyal und höflich gegenüber Euch finden. Ich bin der König dieses Landes und biete Euch freimütig all meinen Rat und Dienst an; und ich glaube, ich weiß ziemlich genau, was Ihr hier zu suchen gekommen seid. Ihr seid, da bin ich mir sicher, gekommen, um die Königin zu suchen.“ „Herr“, antwortet er, „Eure Vermutung ist richtig; kein anderer Grund führt mich hierher.“ „Freund, Ihr müsst Leiden erdulden, um sie zu erlangen“, antwortet er; „und Ihr seid schwer verwundet, wie ich an den Wunden und dem fließenden Blut sehe. Ihr werdet denjenigen, der sie hierher gebracht hat, nicht so großzügig finden, dass er sie ohne einen Kampf aufgibt; doch Ihr müsst verweilen und Eure Wunden pflegen lassen, bis sie vollständig verheilt sind. Ich werde Euch etwas von der Salbe der ‚drei Marien‘ geben und etwas noch Besseres, falls es zu finden ist, denn ich bin sehr besorgt um Euer Wohlbefinden und Eure Genesung. Und die Königin ist so eingesperrt, dass kein sterblicher Mensch Zugang zu ihr hat – nicht einmal mein Sohn, der sie mit sich hierher gebracht hat und der eine solche Behandlung übel nimmt, denn niemals war ein Mann so von Sinnen und so verzweifelt wie er. Doch ich bin Euch wohlgesinnt und werde Euch gerne, so wahr mir Gott helfe, alles geben, dessen Ihr bedürft. Mein Sohn selbst wird keine besseren Waffen haben, als dass ich Euch ebenso gute geben werde, und auch ein Pferd, so wie Ihr es braucht, auch wenn mein Sohn zornig auf mich sein wird. Ungeachtet der Gefühle eines jeden werde ich Euch gegen alle Menschen beschützen. Ihr werdet keinen Grund haben, irgendjemanden zu fürchten, ausgenommen denjenigen, der die Königin hierher gebracht hat. Niemals hat ein Mensch einen anderen so bedroht, wie ich ihn bedroht habe, und ich wäre beinahe so weit gegangen, ihn aus meinem Land zu vertreiben, in meinem Missfallen, weil er sie Euch nicht ausliefern will. Sicherlich, er ist mein Sohn; doch seid unbesorgt, denn solange er Euch nicht im Kampf besiegt, kann er Euch niemals gegen meinen Willen den geringsten Schaden zufügen.“ „Herr“, sagt er, „ich danke Euch. Doch ich verliere hier Zeit, die ich nicht vergeuden möchte. Ich habe keinen Grund zur Klage und habe keine Wunde, die mich schmerzt. Bringt mich dorthin, wo ich ihn finden kann; denn mit solchen Waffen, wie ich sie habe, bin ich bereit, mich damit zu vergnügen, Schläge auszuteilen und zu empfangen.“ „Freund, Ihr solltet besser zwei oder drei Wochen warten, bis Eure Wunden verheilt sind, denn es wäre gut für Euch, mindestens zwei Wochen hier zu verweilen, und unter keinen Umständen könnte ich es erlauben oder zusehen, während Ihr in meiner Gegenwart mit solchen Waffen und einer solchen Ausrüstung kämpftet.“ Und er antwortet: „Mit Eurer Erlaubnis würden keine anderen Waffen verwendet werden als diese, denn ich zöge es vor, mit ihnen zu kämpfen, und ich würde nicht um die geringste Vertagung, Aufschiebung oder Verzögerung bitten. Jedoch, aus Rücksicht auf Euch, werde ich mich damit einverstanden erklären, bis morgen zu warten; doch trotz dessen, was irgendjemand sagen mag, länger werde ich nicht warten.“ Dann versicherte ihm der König, dass alles so geschehen würde, wie er es wünschte; dann lässt er die Unterkunft vorbereiten und bittet eindringlich seine Männer, die in der Gesellschaft sind, ihm zu dienen, was sie hingebungsvoll tun. Und der König, der gerne Frieden geschlossen hätte, wenn es möglich gewesen wäre, ging sofort zu seinem Sohn und sprach zu ihm wie einer, der Frieden und Eintracht wünscht, indem er sagte: „Guter Sohn, versöhne dich nun mit diesem Ritter ohne einen Kampf! Er ist nicht hierher gekommen, um sich zu vergnügen oder zu jagen oder zu hetzen, sondern er kommt auf der Suche nach Ehre und um seinen Ruhm und sein Ansehen zu mehren, und ich habe gesehen, dass er dringend Ruhe benötigt. Hätte er auf meinen Rat gehört, hätte er nicht unüberlegt, weder diesen Monat noch den nächsten, den Kampf unterfangen, den er sich so sehr wünscht. Wenn du ihm die Königin überlässt, fürchtest du irgendeine Schmach bei dieser Tat? Habe keine Angst davor, denn es kann dir keine Schuld zugeschrieben werden; vielmehr ist es unrecht, das zu behalten, worauf man keinen rechtmäßigen Anspruch hat. Er hätte sich gerne sofort auf den Kampf eingelassen, obwohl seine Hände und Füße nicht gesund, sondern geschnitten und verwundet sind.“ Meleagant antwortet seinem Vater wie folgt: „Ihr seid töricht, Euch Sorgen zu machen. Bei dem Glauben, den ich dem heiligen Petrus schulde, werde ich Euren Rat in dieser Angelegenheit nicht befolgen. Ich würde es verdienen, mit Pferden gevierteilt zu werden, wenn ich Euren Rat befolgte. Wenn er seine Ehre sucht, so suche ich meine; wenn er auf der Suche nach Ruhm ist, so bin ich es auch; wenn er begierig auf den Kampf ist, so bin ich es hundertmal mehr als er.“ „Ich sehe deutlich“, sagt der König, „dass du auf dein wahnsinniges Unternehmen aus bist, und du sollst dich daran sattsehen. Da dies dein Verlangen ist, sollst du morgen deine Kräfte mit dem Ritter messen.“ „Möge mich niemals ein größeres Ungemach treffen als das!“, antwortet Meleagant; „Ich wollte, es wäre heute als morgen. Seht nur, wie viel niedergeschlagener ich bin, als es üblich ist! Meine Augen sind wild, und mein Gesicht ist blass! Ich werde keine Freude oder Genugtuung oder irgendeinen Grund zum Glücklichsein haben, bis ich tatsächlich mit ihm aneinandergeraten bin.“

Der König begreift, dass weitere Ratschläge und Bitten zu nichts führen, also verlässt er widerwillig seinen Sohn und lässt ihm, da er einen guten, kräftigen Streitross und stattliche Waffen nimmt, diese zukommen, zusammen mit einem Wundarzt, der ein treuer und christlicher Mann war. Es gab auf der Welt keinen vertrauenswürdigeren Mann, und er verstand sich besser auf die Heilung von Wunden als alle Ärzte von Montpellier. Jene Nacht behandelte er den Ritter so gut er konnte, gemäß dem Befehl des Königs. Die Nachricht war bereits den Rittern und Jungfrauen, den Damen und Baronen des ganzen Umlands bekannt, und die ganze Nacht bis zum Morgengrauen unternahmen Fremde und Freunde weite Reisen aus der gesamten Umgebung. Als der Morgen anbrach, war vor der Burg ein solches Gedränge, dass kein Platz war, um auch nur einen Fuß zu bewegen. Und der König, der früh in seiner Sorge um den Kampf aufstand, geht direkt zu seinem Sohn, der sich bereits den Helm auf den Kopf geschnürt hatte, welcher aus Poitiers stammte. Kein Aufschub oder Friede ist möglich, denn obwohl der König sein Bestes tat, sind seine Bemühungen wirkungslos. In der Mitte des Burghofs, wo sich das ganze Volk versammelt hat, wird der Kampf gemäß dem Wunsch und Befehl des Königs ausgetragen werden. Der König lässt sofort nach dem fremden Ritter schicken, und er wird zu dem Platz geleitet, der mit Menschen aus dem Königreich Logres gefüllt war. Denn so, wie die Leute es gewohnt sind, an den jährlichen Festtagen von Pfingsten oder Weihnachten in die Kirche zu gehen, um die Orgel zu hören, so hatten sie sich nun alle versammelt. Alle fremden Jungfrauen aus König Arthurs Reich hatten drei Tage lang gefastet und waren barfuß in ihren Untergewändern gegangen, damit Gott dem Ritter, der im Namen der Gefangenen gegen seinen Widersacher kämpfen sollte, Kraft und Mut verleihen möge. Sehr früh, bevor noch die Prim geschlagen hatte, wurden beide voll bewaffneten Ritter zu dem Ort geführt, auf zwei gleichermaßen geschützten Pferden reitend. Meleagant war sehr anmutig, aufmerksam und wohlgestaltet; das Kettenhemd mit seinen feinen Maschen, der Helm und der Schild, der an seinem Hals hing – all dies stand ihm wohl. Alle Zuschauer jedoch begünstigten den anderen Ritter, selbst jene, die ihm Schlechtes wünschten, und sie sagten, dass Meleagant im Vergleich zu ihm nichts wert sei. Sobald beide auf dem Boden waren, kommt der König und hält sie so lange wie möglich auf, in dem Bemühen, Frieden zwischen ihnen zu stiften, doch es gelingt ihm nicht, seinen Sohn zu überzeugen. Dann sagt er zu ihnen: „Haltet eure Pferde zurück, bis ich die Spitze des Turms erreicht habe. Es wird nur ein geringer Gefallen sein, wenn ihr so lange auf mich wartet.“ Dann verlässt er sie in betrübter Stimmung und geht direkt zu dem Ort, wo er wusste, dass er die Königin finden würde. Sie hatte ihn am Abend zuvor angefleht, sie dorthin zu bringen, wo sie eine ungehinderte Sicht auf den Kampf haben könnte; er hatte ihr den Wunsch gewährt und ging nun, um sie zu suchen und zu holen, denn er war sehr darauf bedacht, ihr Ehre und Höflichkeit zu erweisen. Er platzierte sie an einem Fenster und nahm seinen Platz an einem anderen Fenster zu ihrer Rechten ein. Neben ihnen hatten sich dort viele Ritter und kluge Damen und Jungfrauen versammelt, die aus diesem Land stammten; und es gab viele andere, die Gefangene waren und die in ihre Gebete und Andachten vertieft waren. Jene, die Gefangene waren, beteten für ihren Herrn, denn Gott und ihm vertrauten sie auf ihren Beistand und ihre Befreiung. Dann lassen die Kämpfenden unverzüglich das ganze Volk zur Seite treten; dann schlagen sie die Schilde mit ihren Ellbogen zusammen, schieben ihre Arme in die Riemen und spornen so heftig aufeinander zu, dass jeder seine Lanze zwei Armlängen tief durch den Schild seines Gegners stößt, was die Lanze wie einen fliegenden Funken zersplittern und spalten lässt. Und die Pferde treffen frontal aufeinander, prallen Brust an Brust, und die Schilde und Helme krachen mit solchem Lärm, dass es wie ein gewaltiger Donnerschlag klingt; kein Brustriemen, kein Bauchgurt, kein Zügel oder Sattelgurt bleibt heil, und die Sattelbogen, obwohl stark, werden in Stücke gerissen. Die Kämpfenden empfanden keine Schande, angesichts ihres Missgeschicks zu Boden zu fallen, doch sie springen schnell wieder auf ihre Füße und stürzen sich, ohne Zeit mit Drohworten zu verschwenden, heftiger als zwei wilde Eber aufeinander und versetzen einander große Schläge mit ihren Stahlschwertern wie Männer, deren Hass gewalttätig ist. Wiederholt stutzen sie die Helme und glänzenden Kettenhemden so heftig, dass nach dem Schwert das Blut herausspritzt. Sie lieferten wahrlich einen exzellenten Kampf, während sie einander mit ihren schweren, bösen Schlägen betäubten und verwundeten. Viele erbitterte, harte, lange Runden bestanden sie mit gleicher Ehre, sodass die Umstehenden keinen Vorteil auf keiner der Seiten ausmachen konnten. Aber es war unvermeidlich, dass derjenige, der die Brücke überquert hatte, durch seine verwundeten Hände sehr geschwächt sein musste. Die Leute, die auf seiner Seite standen, waren sehr bestürzt, denn sie bemerkten, dass seine Schläge schwächer wurden, und sie fürchteten, er würde den Kürzeren ziehen; es schien ihnen, als werde er schwächer, während Meleagant triumphierte, und sie begannen, ringsum zu murmeln. Doch oben am Fenster des Turms war eine kluge Jungfrau, die bei sich dachte, dass der Ritter den Kampf weder ihretwegen noch wegen der Menge, die sich um den Kampfplatz versammelt hatte, auf sich genommen habe, sondern dass sein einziger Ansporn die Königin gewesen sei; und sie dachte, dass, wenn er wüsste, dass sie am Fenster sei und ihn beobachte, seine Kraft und sein Mut zunehmen würden. Und wenn sie seinen Namen gewusst hätte, hätte sie ihn gerne gerufen, damit er sich umschaue. Dann kam sie zur Königin und sagte: „Herrin, um Gottes willen und um Eures eigenen sowie unseres Willens flehe ich Euch an, mir, falls Ihr ihn kennt, den Namen jenes Ritters zu nennen, damit es ihm ein wenig helfen möge.“ „Jungfrau“, antwortet die Königin, „Ihr habt mir eine Frage gestellt, in der ich weder Hass noch Böses sehe, sondern vielmehr gute Absicht; der Name des Ritters, das weiß ich, ist Lancelot vom See.“ „Gott, wie glücklich und froh bin ich im Herzen!“, sagt die Jungfrau. Dann lehnt sie sich vor und ruft ihn beim Namen so laut, dass alle Leute es hören: „Lancelot, dreh dich um und sieh, wer hier ist und Notiz von dir nimmt!“

Als Lancelot seinen Namen hörte, zögerte er nicht, sich umzudrehen: Er wendet sich und sieht dort oben am Fenster des Turms diejenige sitzen, die er auf der Welt am meisten zu sehen begehrte. Von dem Augenblick an, als er sie erblickte, wandte er sich nicht mehr ab und nahm seine Augen und sein Gesicht nicht von ihr, während er sich mit Rückhandschlägen verteidigte. Und Meleagant griff ihn währenddessen so heftig an, wie er nur konnte, erfreut bei dem Gedanken, dass der andere ihm nun nicht mehr standhalten könne; und auch jene aus dem Land sind wohl zufrieden, während die Fremden so niedergeschlagen sind, dass sie sich nicht mehr auf den Beinen halten können, und viele von ihnen fallen zur Erde, entweder auf ihre Knie oder ausgestreckt auf das Gesicht; so sind einige froh und andere betrübt. Dann rief die Jungfrau erneut vom Fenster: „Ach, Lancelot, wie kommt es, dass du dich jetzt so töricht verhältst? Einst warst du der Inbegriff von Tapferkeit und allem Guten, und ich glaube nicht, dass Gott jemals einen Ritter erschaffen hat, der dir an Mut und Wert gleichkommen konnte. Doch nun sehen wir dich so niedergeschlagen, dass du Rückhandschläge austeilst und gegen deinen Widersacher hinter deinem Rücken kämpfst. Dreh dich um, damit du auf der anderen Seite bist und in Richtung dieses Turms blicken kannst, denn es wird dir helfen, ihn im Blick zu behalten.“ Dann ist Lancelot so beschämt und gedemütigt, dass er sich selbst hasst, denn er weiß nur zu gut, dass alle gesehen haben, wie er seit einiger Zeit den schlechteren Teil des Kampfes hatte. Daraufhin springt er rückwärts und manövriert so, dass er Meleagant in eine Position zwischen sich und den Turm zwingt. Meleagant unternimmt jede Anstrengung, seine frühere Position zurückzugewinnen. Doch Lancelot stürzt auf ihn zu und schlägt so heftig auf seinen Körper und Schild ein, wann immer er versucht, um ihn herumzukommen, dass er ihn zwingt, sich zwei oder drei Mal gegen seinen Willen zu drehen. Lancelots Kraft und Mut wachsen, teils weil er die Hilfe der Liebe hat, und teils weil er nie jemanden so sehr gehasst hat wie denjenigen, mit dem er sich im Streit befindet. Liebe und tödlicher Hass, so heftig, dass niemals zuvor ein solcher Hass gesehen wurde, machen ihn so feurig und kühn, dass Meleagant aufhört, es als Scherz zu betrachten, und beginnt, Ehrfurcht vor ihm zu haben, denn er war noch nie einem so tapferen Ritter begegnet oder hatte von einem solchen gewusst, noch hatte ihn je ein Ritter so verwundet oder verletzt wie dieser. Er ist froh, von ihm wegzukommen, und er zuckt zusammen und weicht zur Seite, fürchtet seine Schläge und vermeidet sie. Und Lancelot droht ihm nicht untätig, sondern treibt ihn schnell in Richtung des Turms, wo die Königin Wache hielt. Dort am Turm leistete er ihr die Huldigung seiner Schläge, bis er so nah kam, dass er, wenn er einen weiteren Schritt vorwärts machte, sie aus den Augen verlieren würde. So trieb Lancelot ihn wiederholt hin und her, in welche Richtung es ihm beliebte, immer innehaltend vor der Königin, seiner Herrin, die die Flamme entzündet hatte, die ihn zwingt, seinen Blick auf sie zu heften. Und dieselbe Flamme stachelte ihn derart gegen Meleagant auf, dass es ihm ermöglicht wurde, ihn zu führen und zu treiben, wohin er wollte. Gegen seinen Willen treibt er ihn vor sich her wie einen Blinden oder einen Mann mit einem Holzbein. Der König sieht seinen Sohn so hart bedrängt, dass er Mitleid mit ihm hat, und er wird ihm, wenn möglich, Beistand und Hilfe nicht verweigern; doch wenn er höflich vorgehen will, muss er zuerst die Königin um Erlaubnis bitten. Also begann er zu ihr zu sagen: „Herrin, seit ich Euch in meiner Gewalt hatte, habe ich Euch geliebt und treu gedient und geehrt. Ich habe niemals bewusst etwas unterlassen, bei dem ich Eure Ehre im Spiel sah; nun vergeltet mir, was ich getan habe. Denn ich bin im Begriff, Euch um einen Gefallen zu bitten, den Ihr nicht gewähren solltet, außer Ihr tut es freiwillig. Ich sehe deutlich, dass mein Sohn in diesem Kampf den Kürzeren zieht; ich spreche nicht so wegen des Ärgers, den ich empfinde, sondern damit Lancelot, der ihn in seiner Gewalt hat, ihn nicht tötet. Auch solltet Ihr nicht wünschen, ihn getötet zu sehen; nicht, weil er Euch und ihm nicht Unrecht getan hätte, sondern weil ich die Bitte an Euch richte: Sagt ihm also bitte, er solle aufhören, ihn zu schlagen. Wenn Ihr wollt, könnt Ihr mir so vergelten, was ich für Euch getan habe.“ „Edler Herr, ich bin bereit, dies auf Eure Bitte hin zu tun“, antwortet die Königin; „Hätte ich auch tödlichen Hass auf Euren Sohn, den ich zwar wahrlich nicht liebe, doch Ihr habt mir so gut gedient, dass ich, um Euch zu gefallen, durchaus bereit bin, dass er davon ablässt.“ Diese Worte wurden nicht im Geheimen gesprochen, sondern Lancelot und Meleagant hörten, was gesagt wurde. Der Mann, der ein vollkommener Liebender ist, ist immer gehorsam und tut schnell und gerne den Wunsch seiner Herrin. So war Lancelot gezwungen, den Willen seiner Herrin zu tun, denn er liebte mehr als Pyramus, falls das für irgendeinen Mann möglich wäre. Lancelot hörte, was gesagt wurde, und sobald das letzte Wort aus ihrem Mund gekommen war: „da Ihr wünscht, dass er davon ablässt, bin ich bereit, dass er es tut“, hätte Lancelot ihn für nichts in der Welt angerührt oder eine Bewegung gemacht, selbst wenn der andere ihn getötet hätte. Er berührt ihn nicht und hebt nicht seine Hand. Doch Meleagant, außer sich vor Zorn und Scham, als er hört, dass es notwendig war, für ihn zu intervenieren, schlägt ihn mit aller Kraft, die er aufbringen kann. Und der König stieg vom Turm herab, um seinen Sohn zu tadeln, und als er den Kampfplatz betrat, sprach er ihn so an: „Was nun? Ist es schicklich, ihn zu schlagen, wenn er dich nicht berührt? Du bist zu grausam und wild, und deine Tapferkeit ist nun am falschen Platz! Denn wir alle wissen zweifellos, dass er dir überlegen ist.“ Dann sagt Meleagant, erstickt vor Scham, zum König: „Ich glaube, Ihr müsst blind sein! Ich glaube nicht, dass Ihr etwas seht. Jeder muss wahrlich blind sein, um zu denken, ich sei nicht besser als er.“ „Such dir jemanden, der deine Worte glaubt!“, antwortet der König, „denn alle Leute wissen, ob du die Wahrheit sagst oder eine Lüge. Wir alle wissen sehr wohl die Wahrheit.“ Dann befiehlt der König seinen Baronen, seinen Sohn wegzuführen, was sie sofort in Ausführung seines Befehls tun: Sie führten Meleagant weg. Doch es war nicht nötig, Gewalt anzuwenden, um Lancelot zum Rückzug zu bewegen, denn Meleagant hätte ihm schweren Schaden zufügen können, ehe er versucht hätte, sich zu verteidigen. Dann sagt der König zu seinem Sohn: „So wahr mir Gott helfe, nun musst du Frieden schließen und die Königin ausliefern. Du musst diesen Streit ein für alle Mal beenden und deinen Anspruch zurückziehen.“ „Das ist großer Unsinn, den Ihr da von Euch gegeben habt! Ich höre, wie Ihr töricht sprecht. Tretet beiseite! Lasst uns kämpfen und mischt Euch nicht in unsere Angelegenheiten!“ Aber der König sagt, er werde eingreifen, denn er weiß wohl, dass Lancelot seinen Sohn töten würde, sollte der Kampf weitergehen. „Er mich töten! Eher würde ich ihn bald besiegen und töten, wenn Ihr uns in Ruhe ließt und uns kämpfen ließt.“ Dann sagt der König: „So wahr mir Gott helfe, all das, was du sagst, nützt nichts.“ „Warum ist das so?“, fragt er. „Weil ich nicht zustimmen werde. Ich werde nicht so sehr auf deine Torheit und deinen Stolz vertrauen, um zuzulassen, dass du getötet wirst. Ein Mann ist ein Narr, wenn er den Tod sucht, wie du es in deiner Unwissenheit tust. Ich weiß wohl, dass du mich hasst, weil ich dein Leben retten will. Gott wird mich nicht sehen und bezeugen lassen, wie du stirbst, wenn ich es verhindern kann, denn es würde mir zu viel Kummer bereiten.“ Er redet auf ihn ein und weist ihn zurecht, bis schließlich Frieden und Wohlwollen wiederhergestellt sind. Die Bedingungen des Friedens sind diese: Er wird die Königin an Lancelot ausliefern, vorausgesetzt, dass dieser ohne Widerstreben innerhalb eines Jahres nach einem solchen Zeitpunkt, wie er ihn zur Herausforderung wählen wird, erneut gegen sie kämpft: Dies ist keine Prüfung für Lancelot. Als Frieden geschlossen ist, drängt das ganze Volk herbei, und es wird beschlossen, dass der Kampf am Hof von König Arthur ausgetragen werden soll, der Britannien und Cornwall beherrscht: Dort beschließen sie, dass er stattfinden soll. Und die Königin muss zustimmen, und Lancelot muss versprechen, dass sie, sollte Meleagant ihn als feige beweisen können, wieder mit ihm zurückkommen soll, ohne dass sich jemand einmischt. Als die Königin und Lancelot beide dem zugestimmt hatten, war die Vereinbarung abgeschlossen, und sie zogen sich beide zurück und legten ihre Waffen ab. Nun war es im Land Sitte, dass, wenn einer herauskam, alle anderen dies auch tun durften. Alle riefen Segenswünsche auf Lancelot herab: und Ihr könnt wissen, dass er große Freude empfunden haben muss, wie er es in Wahrheit auch tat. Alle Fremden versammeln sich und freuen sich über Lancelot, wobei sie so sprechen, dass sie von ihm gehört werden: „Herr, wahrlich, wir waren froh, sobald wir Euren Namen hörten, denn wir waren uns sofort sicher, dass wir alle befreit werden würden.“ Es war eine große Menge bei dieser freudigen Szene anwesend, während jeder sich bemüht und nach vorne drängt, um ihn, wenn möglich, zu berühren. Jeder, dem es gelang, ihn zu berühren, war glücklicher, als er sagen konnte. Es gab reichlich Freude, und auch Kummer; jene, die nun befreit waren, freuten sich ungehemmt; doch Meleagant und seine Anhänger haben nichts von dem, was sie wollen, sondern sind nachdenklich, düster und niedergeschlagen. Der König wendet sich vom Kampfplatz ab und nimmt Lancelot mit, der ihn bittet, ihn zur Königin zu bringen. „Das werde ich nicht versäumen“, antwortet der König; „denn es scheint mir das Richtige zu sein. Und wenn Ihr wollt, zeige ich Euch Kay den Seneschall.“ Darüber ist Lancelot so froh, dass er fast vor seine Füße fällt. Dann nahm ihn der König sofort mit in den Saal, wo die Königin gekommen war, um auf ihn zu warten.

Als die Königin sah, dass der König Lancelot bei der Hand hielt, erhob sie sich vor dem König, doch sie sah missvergnügt aus mit bewölkter Stirn und sprach kein Wort. „Herrin, hier ist Lancelot, der gekommen ist, um Euch zu sehen“, sagt der König; „Ihr solltet erfreut und zufrieden sein.“ „Ich, Herr? Er kann mir nicht gefallen. Ich mache mir nichts daraus, ihn zu sehen.“ „Kommt nun, Herrin“, sagt der König, der sehr offen und höflich war, „was bewegt Euch dazu, so zu handeln? Ihr seid zu hochmütig gegenüber einem Mann, der Euch so treu gedient hat, dass er auf dieser Reise Euerretwillen wiederholt sein Leben tödlicher Gefahr ausgesetzt hat, und der Euch verteidigt und gerettet hat von meinem Sohn Meleagant, der Euch tief Unrecht getan hatte.“ „Herr, wahrlich, er hat seine Zeit schlecht genutzt. Ich werde niemals leugnen, dass ich keine Dankbarkeit gegenüber ihm empfinde.“ Nun ist Lancelot fassungslos; doch er antwortet sehr demütig wie ein gewandter Liebender: „Herrin, sicherlich bin ich darüber betrübt, doch ich wage nicht, nach Eurem Grund zu fragen.“ Die Königin hörte zu, als Lancelot seine Enttäuschung zum Ausdruck brachte, doch um ihn zu kränken und zu verwirren, wollte sie kein einziges Wort antworten, sondern kehrte in ihr Zimmer zurück. Und Lancelot folgte ihr mit Augen und Herz, bis sie die Tür erreichte; doch sie war nicht lange in Sicht, denn das Zimmer war ganz in der Nähe. Seine Augen hätten ihr gerne gefolgt, wäre das möglich gewesen; doch das Herz, das in seiner Stärke herrischer und meisterhafter ist, ging durch die Tür hinter ihr her, während die Augen weinend mit dem Körper zurückblieben. Und der König sagte im Geheimen zu ihm: „Lancelot, ich bin erstaunt, was das bedeutet: und wie es dazu kommt, dass die Königin Euren Anblick nicht ertragen kann und dass sie so unwillig ist, mit Euch zu sprechen. Wenn sie es je gewohnt ist, mit Euch zu sprechen, sollte sie jetzt nicht geizig sein oder das Gespräch mit Euch vermeiden, nach dem, was Ihr für sie getan habt. Nun sagt mir, falls Ihr es wisst, warum und wegen welchen Vergehens sie Euch ein solches Gesicht gezeigt hat.“ „Herr, das habe ich eben nicht bemerkt; doch sie will mich nicht ansehen oder meine Worte hören, und das bedrückt und kränkt mich sehr.“ „Wahrlich“, sagt der König, „sie ist im Unrecht, denn Ihr habt Euer Leben für sie riskiert. Kommt nun weg, mein schöner, süßer Freund, und wir gehen, um mit dem Seneschall zu sprechen.“ „Das werde ich gerne tun“, antwortet er. Dann gehen beide zum Seneschall. Sobald Lancelot dort ankam, wo er war, war der erste Ausruf des Seneschalls: „Wie hast du mich beschämt!“ „Ich? Wie das?“, fragt Lancelot; „Sagt mir, welche Schande habe ich über Euch gebracht?“ „Eine sehr große Schande, denn du hast ausgeführt, was ich nicht vollbringen konnte, und du hast getan, was ich nicht tun konnte.“

Dann ließ der König sie allein im Zimmer zurück und ging hinaus. Lancelot erkundigte sich bei dem Seneschall, ob es ihm schlecht ergangen sei. „Ja“, antwortet er, „und das ist es noch immer. Ich war nie elender als jetzt. Und ich wäre schon vor langer Zeit gestorben, wäre da nicht der König gewesen, der mir in seinem Mitleid so viel Sanftmut und Güte erwiesen hat, dass er mich bereitwillig an nichts fehlen ließ, dessen ich bedurfte; sondern ich wurde sogleich mit allem versorgt, was ich begehrte. Doch im Gegensatz zu der Güte, die er mir erwies, stand Meleagant, sein Sohn, der voll Bosheit ist und der die Ärzte zu sich rief und ihnen befahl, solche Salben aufzutragen, die mich töten würden. Solch einen Vater und Stiefvater habe ich gehabt! Denn wenn der König, in seinem Wunsch, dass ich bald genesen möge, ein gutes Pflaster auf meine Wunden legen ließ, ließ sein treuloser Sohn es, in dem Wunsch, mich zu töten, alsbald wieder abnehmen und eine schädliche Salbe auftragen. Doch ich bin mir sehr sicher, dass der König nichts davon wusste; er würde solche niederträchtigen und mörderischen Streiche nicht dulden. Aber Ihr wisst nicht, wie zuvorkommend er zu meiner Herrin gewesen ist: Kein Grenzturm wurde seit der Zeit, als Noah die Arche baute, jemals so sorgsam bewacht, denn er hat sie so wachsam behütet, dass er sie, obwohl sein Sohn unter der Beschränkung litt, sie niemanden sehen ließ außer in der Gegenwart des Königs selbst. Bis zum heutigen Tage hat der König in seiner Barmherzigkeit ihr alle Zeichen der Rücksichtnahme erwiesen, die sie selbst vorschlug. Sie allein verfügte über ihre Angelegenheiten. Und der König achtete sie umso mehr für die Treue, die sie bewies. Aber ist es wahr, wie mir gesagt wurde, dass sie so zornig auf Euch ist, dass sie sich öffentlich geweigert hat, mit Euch zu sprechen?“ „Euch wurde die reine Wahrheit gesagt“, antwortet Lancelot, „aber um Gottes willen, könnt Ihr mir sagen, warum sie so missgestimmt gegen mich ist?“ Er antwortet, dass er es nicht wisse und dass er sehr darüber erstaunt sei. „Nun, es soll sein, wie es ihr gefällt“, sagt Lancelot, seine Hilflosigkeit spürend; „Ich muss nun Abschied nehmen und werde meinen Herrn Gawain suchen, der dieses Land betreten hat und der mit mir vereinbarte, dass er direkt zur Wasserbrücke ziehen würde.“ Dann verließ er das Zimmer, erschien vor dem König und bat um die Erlaubnis, in diese Richtung weiterzuziehen. Und der König gewährt ihm bereitwillig die Erlaubnis zu gehen. Dann fragen ihn jene, die Lancelot befreit und aus dem Gefängnis erlöst hatte, was sie tun sollten. Und er antwortet: „Alle, die es wünschen, mögen mit mir kommen, und jene, die bei der Königin bleiben wollen, können dies tun: Es gibt keinen Grund, warum sie mich begleiten sollten.“ Dann begleiten ihn all jene, die es so wünschen, froher und freudiger, als es ihre Art ist. Bei der Königin bleiben ihre Jungfrauen, die frohen Herzens sind, und auch viele Ritter und Damen. Doch es gibt keinen der Zurückgebliebenen, der nicht lieber in sein eigenes Land zurückgekehrt wäre, als dort zu bleiben. Aber wegen meines Herrn Gawain, dessen Ankunft erwartet wird, behält die Königin sie bei sich und sagt, dass sie sich niemals rühren werde, bis sie Nachricht von ihm habe.

Es verbreitet sich überall die Nachricht, dass die Königin frei ist zu gehen und dass alle anderen Gefangenen in die Freiheit entlassen wurden und frei sind zu gehen, wann immer es ihnen passt und gefällt. Wo immer sich die Menschen des Landes versammeln, fragen sie einander nach der Wahrheit dieses Berichtes und sprechen von nichts anderem. Sie sind sehr darüber erzürnt, dass alle gefährlichen Pässe überwunden wurden und dass jeder kommen und gehen darf, wie es ihm beliebt. Doch als die Einheimischen des Landes, die bei der Schlacht nicht zugegen waren, erfuhren, dass Lancelot der Sieger gewesen war, begaben sie sich alle an den Ort, an dem sie wussten, dass er vorbeikommen musste, in der Meinung, der König wäre sehr erfreut, wenn sie Lancelot gefangen nähmen und ihn zu ihm zurückbrächten. Alle seine eigenen Männer waren ohne ihre Waffen, und deshalb waren sie im Nachteil, als sie die Einheimischen des Landes unter Waffen kommen sahen. Es war nicht verwunderlich, dass sie Lancelot ergriffen, der ohne seine Waffen war. Sie führen ihn gefangen zurück, seine Füße unter seinem Pferd zusammengebunden. Da sagen seine eigenen Männer: „Meine Herren, dies ist eine böse Tat; denn der König hat uns sein Geleit gegeben, und wir stehen unter seinem Schutz.“ Doch die anderen antworten: „Wir wissen nicht, wie das sein mag; aber da wir Euch gefangen haben, müsst Ihr mit uns vor Gericht zurückkehren.“ Das Gerücht, das schnell fliegt und eilt, erreicht den König, dass seine Männer Lancelot gefangen genommen und getötet hätten. Als der König dies hört, ist er schwer betrübt und schwört zornig bei seinem Haupt, dass jene, die ihn getötet haben, für diese Tat sterben sollen; und dass, wenn er sie ergreifen oder fassen kann, es ihr Schicksal sein wird, gehängt, verbrannt oder ertränkt zu werden. Und wenn sie versuchen, ihre Tat zu leugnen, wird er nicht glauben, was sie sagen, denn sie haben ihm solchen Kummer und Schande bereitet, dass er entehrt wäre, würde keine Vergeltung an ihnen geübt; doch er wird zweifellos gerächt werden. Die Nachricht hiervon verbreitete sich, bis sie die Königin erreichte, die bei Tisch saß. Sie hätte sich beinahe selbst getötet, als sie von dem falschen Bericht über Lancelot hörte, doch sie hält ihn für wahr, und deshalb ist sie so bestürzt, dass sie beinahe die Fähigkeit zu sprechen verliert; doch aufgrund der Anwesenden zwingt sie sich zu sagen: „Wahrlich, sein Tod tut mir leid, und es ist kein Wunder, dass ich trauere, denn er kam meinetwegen in dieses Land, und deshalb sollte ich um ihn klagen.“ Dann sagt sie zu sich selbst, damit die anderen es nicht hören, dass niemand sie zum Trinken oder Essen bitten müsse, wenn es wahr sei, dass er tot sei, in dessen Leben sie ihr eigenes gefunden habe. Dann steht sie klagend vom Tisch auf und stimmt ihre Klage an, doch so, dass niemand sie hört oder bemerkt. Sie ist so außer sich, dass sie wiederholt nach ihrer Kehle greift mit dem Wunsch, sich zu töten; doch zuerst beichtet sie sich selbst und bereut mit Selbstvorwürfen, wobei sie sich selbst für das Unrecht tadelt und verurteilt, das sie ihm angetan hatte, der, wie sie wusste, immer ihr eigen gewesen war und es auch geblieben wäre, wenn er am Leben wäre. Sie ist so bedrückt bei dem Gedanken an ihre Grausamkeit, dass ihre Schönheit ernsthaft beeinträchtigt ist. Ihre Grausamkeit und Gemeinheit trafen sie und entstellten ihre Schönheit mehr als all die Mahnwachen und Fasten, mit denen sie sich quälte. Als all ihre Sünden vor ihr aufsteigen, sammelt sie sie zusammen, und während sie sie durchgeht, ruft sie wiederholt aus: „Weh mir! Was dachte ich, als mein Geliebter vor mir stand und ich ihn willkommen hätte heißen sollen, dass ich seine Worte nicht hören wollte? War ich nicht töricht, als ich mich weigerte, ihn anzusehen oder mit ihm zu sprechen? Wahrlich töricht! Vielmehr war ich niederträchtig und grausam, so helfe mir Gott. Ich beabsichtigte es als Scherz, doch er nahm es nicht so und hat mir nicht verziehen. Ich bin sicher, niemand anderes als ich hat ihm den Todesstoß versetzt. Als er lächelnd vor mich trat und erwartete, dass ich froh wäre, ihn zu sehen, und ihn willkommen hieß, und als ich ihn nicht ansehen wollte, war das nicht ein tödlicher Schlag? Als ich mich weigerte, mit ihm zu sprechen, da beraubte ich ihn zweifellos mit einem Schlag seines Herzens und seines Lebens. Diese zwei Schläge haben ihn getötet, ich bin sicher; keine anderen Räuber haben seinen Tod verursacht. Gott! Kann ich jemals für diesen Mord und dieses Verbrechen büßen? Nein, wahrlich; eher werden die Flüsse und das Meer austrocknen. Weh mir! Wie viel besser sollte ich mich fühlen, und wie viel Trost könnte ich finden, wenn ich ihn nur einmal vor seinem Tode in meine Arme geschlossen hätte! Was? Ja, sicherlich, ganz unbekleidet, um ihn besser zu genießen. Wenn er tot ist, bin ich sehr böse, mich nicht selbst zu vernichten. Warum? Kann es meinem Geliebten schaden, wenn ich weiterlebe, nachdem er tot ist, wenn ich an nichts Vergnügen finde als an dem Leid, das ich für ihn trage? Indem ich mich nach seinem Tod dem Kummer hingebe, wären mir die Qualen selbst, die ich heraufbeschwöre, süß, wenn er nur noch am Leben wäre. Es ist falsch für eine Frau, sterben zu wollen, statt für ihren Geliebten zu leiden. Es ist sicherlich süß für mich, lange um ihn zu trauern. Ich würde lieber lebendig geschlagen werden, als zu sterben und Ruhe zu finden.“

Zwei Tage lang trauerte die Königin auf diese Weise um ihn, ohne zu essen oder zu trinken, bis man glaubte, auch sie würde sterben. Es gibt genügend Leute, die bereit sind, eher schlechte Nachrichten als gute zu überbringen. Die Nachricht erreicht Lancelot, dass seine Herrin und Geliebte tot ist. Ihr braucht keinen Zweifel an dem Kummer zu haben, den er empfand; jeder mag sicher sein, dass er betrübt und von Leid überwältigt war. Wahrlich, wenn Ihr die Wahrheit wissen wollt, war er so niedergeschlagen, dass er sein Leben gering achtete. Er wollte sich sogleich töten, doch zuvor stieß er eine kurze Klage aus. Er macht einen Laufknoten an ein Ende des Gürtels, den er trug, und spricht dann unter Tränen so mit sich selbst: „Ach, Tod, wie hast du mich erspäht und zugrunde gerichtet, da ich in voller Gesundheit war! Ich bin zugrunde gerichtet, und doch empfinde ich keinen Schmerz außer dem Kummer in meinem Herzen. Dies ist ein schrecklicher, tödlicher Kummer. Ich will, dass es so sei, und wenn Gott will, werde ich daran sterben. Kann ich dann nicht auf eine andere Weise sterben, ohne Gottes Zustimmung? Ja, wenn er mich diesen Knoten um meinen Hals knüpfen lässt. Ich glaube, ich kann den Tod zwingen, sogar gegen ihren Willen, mein Leben zu nehmen. Der Tod, der nur nach denen verlangt, die ihn fürchten, wird nicht zu mir kommen; doch mein Gürtel wird sie in meine Gewalt bringen, und sobald sie mein ist, wird sie mein Verlangen ausführen. Doch wahrlich, sie wird zu spät für mich kommen, denn ich sehne mich danach, sie jetzt zu haben!“ Dann zögert er nicht länger, sondern richtet seinen Kopf in dem Knoten, bis er um seinen Hals liegt; und damit er nicht versäumt, sich selbst zu schaden, befestigt er das Ende des Gürtels fest am Sattelknopf, ohne die Aufmerksamkeit von irgendjemandem auf sich zu ziehen. Dann ließ er sich zur Erde gleiten, in der Absicht, dass sein Pferd ihn schleifen solle, bis er leblos sei, denn er verschmäht es, noch eine Stunde zu leben. Als jene, die mit ihm reiten, ihn zur Erde fallen sehen, nehmen sie an, er sei in Ohnmacht gefallen, denn niemand sieht den Knoten, den er um seinen Hals gelegt hatte. Sogleich fingen sie ihn in ihren Armen auf, und als sie ihn aufhoben, fanden sie den Knoten, den er um seinen Hals gelegt hatte und mit dem er versuchte, sich zu töten. Sie schnitten den Knoten schnell durch; doch der Knoten hatte seine Kehle so verletzt, dass er einige Zeit nicht sprechen konnte; die Adern seines Halses und seiner Kehle sind beinahe gebrochen. Nun konnte er sich nicht mehr selbst schaden, selbst wenn er es gewollt hätte; doch er ist betrübt, dass sie Hand an ihn gelegt haben, und er brennt beinahe vor Zorn, denn er hätte sich bereitwillig selbst getötet, wenn niemand ihn zufällig bemerkt hätte. Und nun, da er sich nicht selbst schaden kann, ruft er: „Ach, abscheulicher und schamloser Tod! Um Gottes willen, warum hattest du nicht die Kraft und Macht, mich zu töten, bevor meine Herrin starb? Ich nehme an, es war, weil du dich nicht herablassen wolltest, eine gütige Tat zu vollbringen. Wenn du mich verschont hast, muss dies deiner Bosheit zugeschrieben werden. Ach, was für ein Dienst und welche Güte ist das! Wie gut hast du sie hier eingesetzt! Ein Fluch auf den, der dir dankt oder Dankbarkeit für einen solchen Dienst empfindet! Ich weiß nicht, was mein größerer Feind ist: das Leben, das mich festhält, oder der Tod, der mich nicht erschlagen will. Jeder von ihnen quält mich tödlich; und es geschieht mir recht, so helfe mir Gott, dass ich gegen meinen Willen noch weiterleben muss. Denn ich hätte mich töten sollen, sobald meine Herrin, die Königin, ihren Hass gegen mich zeigte; sie tat es nicht ohne Grund, sondern sie hatte einen guten Grund, auch wenn ich nicht weiß, welcher das ist. Und wenn ich gewusst hätte, was es war, bevor ihre Seele zu Gott ging, hätte ich ihr eine so reiche Wiedergutmachung geleistet, wie es ihr gefallen und ihr Erbarmen erlangt hätte. Gott! Was hätte mein Verbrechen sein können? Ich glaube, sie muss gewusst haben, dass ich auf den Karren stieg. Ich weiß nicht, welchen anderen Grund sie haben kann, mich zu tadeln. Dies war mein Untergang. Wenn dies der Grund für ihren Hass ist, Gott! Welchen Schaden könnte dieses Verbrechen anrichten? Jeder, der mir eine solche Tat vorwerfen würde, kannte niemals die Liebe, denn niemand könnte etwas erwähnen, das, wenn es von Liebe geleitet ist, in einen Vorwurf verwandelt werden sollte. Vielmehr ist alles, was man für seine geliebte Herrin tun kann, als ein Zeichen seiner Liebe und Höflichkeit zu betrachten. Dennoch tat ich es nicht für meine 'geliebte Herrin'. Ich weiß nicht, mit welchem Namen ich sie nennen soll, ob 'geliebte Herrin' oder nicht. Ich wage es nicht, sie bei diesem Namen zu nennen. Aber ich glaube, ich weiß so viel von der Liebe: dass, wenn sie mich liebte, sie mich nicht weniger wegen dieses Verbrechens achten sollte, sondern mich vielmehr ihren wahren Liebhaber nennen, insofern ich es als eine Ehre betrachtete, alles zu tun, was die Liebe mir gebot, sogar auf einen Karren zu steigen. Sie sollte dies der Liebe zuschreiben; und dies ist ein sicherer Beweis dafür, dass die Liebe ihre Anhänger so prüft und so lernt, wer wirklich der ihre ist. Doch dieser Dienst gefiel meiner Herrin nicht, wie ich an ihrem Antlitz entdeckte. Und doch tat ihr Liebhaber für sie das, wofür viele ihn schändlich getadelt und beschuldigt haben, obwohl sie die Ursache dafür war; und viele tadeln mich für die Rolle, die ich gespielt habe, und haben meine Süße in Bitterkeit verwandelt. Wahrlich, das ist der Brauch derer, die so wenig von der Liebe wissen, dass sie sogar die Ehre in Schande waschen. Aber wer die Ehre in Schande taucht, wäscht sie nicht, sondern beschmutzt sie vielmehr. Doch sie, die ihn so misshandeln, sind der Liebe völlig unkundig; und wer ihre Gebote nicht fürchtet, rühmt sich, ihr sehr überlegen zu sein. Denn zweifellos ergeht es dem gut, der den Geboten der Liebe gehorcht, und alles, was er tut, ist verzeihlich, doch der Feigling ist der, der nicht wagt.“

So macht Lancelot seine Klage, und seine Männer stehen betrübt an seiner Seite, halten ihn fest und bewachen ihn. Dann kommt die Nachricht, dass die Königin nicht tot ist. Daraufhin findet Lancelot sogleich Trost, und wenn sein Kummer um ihren Tod zuvor intensiv und tief gewesen war, so war nun seine Freude über ihr Leben hunderttausendmal so groß. Und als sie innerhalb von sechs oder sieben Meilen von der Burg ankamen, wo König Bademagu war, wurde ihm erfreuliche Nachricht von Lancelot überbracht, wie er am Leben sei und gesund und munter komme, und diese Nachricht hörte der König gern. Er tat eine sehr höfliche Tat, indem er sofort ging, um die Königin zu benachrichtigen. Und sie antwortet: „Schöner Herr, da Ihr dies sagt, glaube ich, dass es wahr ist, aber ich versichere Euch, dass ich niemals wieder glücklich wäre, wenn er tot wäre. All meine Freude wäre abgeschnitten, wenn ein Ritter in meinem Dienst getötet worden wäre.“

Dann verlässt sie der König, und die Königin sehnt sich brennend nach der Ankunft ihres Liebhabers und ihrer Freude. Sie hat dieses Mal kein Verlangen, ihm irgendeinen Groll zu hegen. Aber das Gerücht, das niemals ruht, sondern immer unaufhörlich läuft, erreicht wieder die Königin mit der Nachricht, dass Lancelot sich meinetwegen getötet hätte, wenn er die Gelegenheit dazu gehabt hätte. Sie ist glücklich bei dem Gedanken, dass dies wahr ist, doch sie hätte um nichts in der Welt gewollt, dass es so gekommen wäre, denn ihr Leid wäre zu groß gewesen. Daraufhin traf Lancelot in Eile ein. Sobald der König ihn sieht, läuft er, um ihn zu küssen und zu umarmen. Er fühlt sich, als müsste er fliegen, getragen von der Leichtigkeit seiner Freude. Doch seine Zufriedenheit wird durch jene verkürzt, die seinen Gast gefangen genommen und gefesselt hatten, und der König sagt ihnen, sie seien in einer bösen Stunde gekommen, denn sie sollen alle getötet und beschämt werden. Dann antworteten sie, sie hätten geglaubt, er würde es so wollen. „Ich bin es, den Ihr beleidigt habt, indem Ihr Euren Willen durchgesetzt habt. Er hat keinen Grund zur Klage“, antwortet der König; „Ihr habt ihn überhaupt nicht beschämt, sondern nur mich, der ihn beschützte. Wie auch immer Ihr es betrachtet, die Schande ist mein. Aber wenn Ihr mir jetzt entkommt, werdet Ihr darin keinen Scherz sehen.“ Als Lancelot seinen Zorn hört, setzt er alles daran, Frieden zu schließen und die Angelegenheiten zu regeln; als seine Bemühungen von Erfolg gekrönt sind, nimmt der König ihn mit, um die Königin zu sehen. Dieses Mal senkte die Königin ihre Augen nicht zu Boden, sondern sie ging ihm fröhlich entgegen, ehrte ihn, so sehr sie konnte, und ließ ihn an ihrer Seite sitzen. Dann sprachen sie lange Zeit über alles, was ihnen auf dem Herzen lag, und die Liebe lieferte ihnen so viel Stoff zum Reden, dass es an Themen nicht mangelte. Und als Lancelot sieht, wie gut er dasteht und dass alles, was er sagt, bei der Königin Anklang findet, sagt er vertraulich zu ihr: „Herrin, ich wundere mich sehr, warum Ihr mich mit einem solchen Antlitz empfangen habt, als Ihr mich vorgestern saht, und warum Ihr kein Wort mit mir sprechen wolltet: Ich starb beinahe an dem Schlag, den Ihr mir versetztet, und ich hatte nicht den Mut, es zu wagen, Euch deswegen zu fragen, wie ich es jetzt wage. Ich bin nun bereit, Herrin, Wiedergutmachung zu leisten, wenn Ihr mir gesagt habt, was das Verbrechen war, das mir solches Leid zugefügt hat.“ Dann antwortet die Königin: „Was? Zögertet Ihr nicht vor Scham, auf den Karren zu steigen? Ihr zeigtet, dass Ihr unwillig wart, einzusteigen, als Ihr zwei ganze Schritte lang zögertet. Das ist der Grund, warum ich weder mit Euch sprechen noch Euch ansehen wollte.“ „Möge Gott mich vor einem solchen Verbrechen bewahren“, antwortet Lancelot, „und möge Gott mir kein Erbarmen zeigen, wenn Ihr nicht vollkommen recht hattet! Um Gottes willen, Herrin, nehmt meine Wiedergutmachung sogleich an und sagt mir, um Gottes willen, ob Ihr mir jemals verzeihen könnt.“ „Freund, Ihr seid vollkommen verziehen“, antwortet die Königin; „Ich verzeihe Euch bereitwillig.“ „Danke dafür, Herrin“, sagt er dann; „doch ich kann Euch hier nicht alles sagen, was ich gerne sagen möchte; ich würde gerne in aller Ruhe mit Euch sprechen, wenn es möglich wäre.“ Dann deutet die Königin eher mit ihrem Blick als mit ihrem Finger auf ein Fenster und sagt: „Kommt heute Nacht durch den Garten und sprecht mit mir an jenem Fenster, wenn jeder drinnen eingeschlafen ist. Ihr werdet nicht hineinkommen können: Ich werde drinnen sein und Ihr draußen: Ein Einlass wird unmöglich sein. Ich werde Euch nur mit meinen Lippen oder meiner Hand berühren können, doch, wenn es Euch gefällt, werde ich dort bis zum Morgen bleiben aus Liebe zu Euch. Unsere Körper können nicht vereint werden, denn dicht neben mir in meinem Zimmer liegt Kay, der Seneschall, der noch an seinen Wunden leidet. Und die Tür ist nicht offen, sondern fest verschlossen und gut bewacht. Wenn Ihr kommt, achtet darauf, dass kein Spion Euch erblickt.“ „Herrin“, sagt er, „wenn ich es verhindern kann, soll mich kein Spion sehen, der Böses von uns denken oder sprechen könnte.“ Dann, nachdem sie diesen Plan vereinbart haben, trennen sie sich sehr freudig.

Lancelot verließ den Raum in einer derart glückseligen Stimmung, dass alle seine vergangenen Sorgen vergessen waren. Doch er war so ungeduldig, dass die Nacht hereinbrach, dass ihm seine Rastlosigkeit den Tag länger erscheinen ließ als hundert gewöhnliche Tage oder ein ganzes Jahr. Wäre doch nur die Nacht gekommen, er wäre voller Freude zum Stelldichein geeilt. Die dunkle und düstere Nacht gewann schließlich ihren Kampf gegen den Tag, hüllte ihn in ihre Decke und bettete ihn unter ihren Mantel. Als er sah, dass das Tageslicht schwand, stellte er sich müde und erschöpft und sagte, angesichts seiner langen Wachen müsse er sich ausruhen. Ihr, die Ihr je das Gleiche getan habt, mögt wohl verstehen und erraten, dass er nur vorgibt, müde zu sein und zu Bett geht, um die Leute im Haus zu täuschen; doch um sein Bett scherte er sich nicht, noch hätte er dort um alles in der Welt Ruhe gesucht, denn er hätte es nicht tun können, noch hätte er es gewagt, und zudem hätte er sich nicht um den Mut oder die Kraft dazu geschert. Bald stand er leise auf und war erfreut festzustellen, dass weder Mond noch Stern schien und im Haus weder Kerze, Lampe noch Laterne brannte. So ging er hinaus und sah sich um, doch niemand hielt für ihn Wache, denn alle glaubten, er würde die ganze Nacht in seinem Bett schlafen. Ohne Begleitung oder Gefolge ging er rasch in den Garten, traf niemanden auf dem Weg und hatte das Glück, dass ein Teil der Gartenmauer kürzlich eingestürzt war. Durch diese Lücke schlüpfte er rasch hindurch und schritt zum Fenster, wo er stehen blieb und wohl darauf achtete, weder zu husten noch zu niesen, bis die Königin in einem sehr weißen Hemd erschien. Sie trug weder Mantel noch Überwurf, hatte sich jedoch einen kurzen Umhang aus scharlachrotem Tuch und Spitzmausfell übergeworfen. Sobald Lancelot die Königin hinter den großen Eisengittern auf dem Fenstersims lehnen sah, ehrte er sie mit einem sanften Gruß. Sie erwiderte umgehend seinen Gruß, denn er begehrte sie, und sie ihn. Ihr Gespräch und ihre Unterhaltung drehten sich nicht um vulgäre, ermüdende Dinge. Sie rückten eng aneinander, bis jeder die Hand des anderen hielt. Doch sie waren so bekümmert, nicht vollkommener zusammenkommen zu können, dass sie die Eisengitter verfluchten. Dann versichert Lancelot, dass er mit der Zustimmung der Königin hineinkommen werde, um bei ihr zu sein, und dass die Gitter ihn nicht abhalten könnten. Und die Königin antwortet: „Seht Ihr denn nicht, wie steif die Gitter zu biegen und wie schwer zu brechen sind? Ihr könntet niemals so an ihnen drehen, ziehen oder zerren, dass Ihr auch nur eines davon aus seiner Verankerung löst.“ „Herrin“, sagt er, „habt keine Furcht davor. Es bedürfte mehr als dieser Gitter, um mich aufzuhalten. Nichts außer Eurem Befehl könnte meine Macht, zu Euch zu gelangen, vereiteln. Wenn Ihr mir nur Eure Erlaubnis gewährt, wird sich der Weg vor mir öffnen. Doch wenn es nicht Euer Wohlgefallen ist, dann ist der Weg so versperrt, dass ich unmöglich hindurchschlüpfen könnte.“ „Gewiss“, sagt sie, „ich willige ein. Mein Wille soll Euch nicht im Wege stehen; doch Ihr müsst warten, bis ich mich wieder in mein Bett zurückgezogen habe, damit Euch kein Leid geschehe, denn es wäre kein Spaß und kein Scherz, wenn der Seneschall, der hier schläft, bei Eurem Erscheinen erwachen sollte. So ist es das Beste, wenn ich mich zurückziehe, denn es könnte nichts Gutes daraus entstehen, wenn er mich hier stehen sähe.“ „Geht dann, Herrin“, antwortet er; „doch habt keine Furcht, dass ich irgendeinen Lärm verursache. Ich glaube, ich kann die Gitter so sacht und mit so wenig Mühe herausziehen, dass niemand geweckt wird.“

Dann zieht sich die Königin zurück und er bereitet sich darauf vor, das Fenster zu lockern. Er ergreift die Gitter, zieht und zerrt an ihnen, bis er sie verbiegt und aus ihren Plätzen reißt. Doch das Eisen war so scharf, dass die Spitze seines kleinen Fingers bis auf den Nerv geschnitten wurde und das erste Glied des nächsten Fingers zerrissen war; doch wer auf etwas anderes bedacht ist, achtete nicht auf seine Wunden oder auf das Blut, das herabrann. Obwohl das Fenster nicht niedrig ist, gelangt Lancelot schnell und leicht hindurch. Zuerst findet er Kay in seinem Bett schlafend, dann kommt er zum Bett der Königin, die er verehrt und vor der er niederkniet, sie teurer haltend als die Reliquie eines jeden Heiligen. Und die Königin streckt ihm ihre Arme entgegen, umfasst ihn und drückt ihn fest an ihre Brust, zieht ihn zu sich ins Bett und erweist ihm jede mögliche Erfüllung; ihre Liebe und ihr Herz fließen ihm zu. Es ist die Liebe, die sie dazu bewegt, ihn so zu behandeln; und wenn sie große Liebe für ihn empfindet, so empfindet er hunderttausendmal mehr für sie. Denn es gibt gar keine Liebe in anderen Herzen im Vergleich zu der, die in seinem ist; in seinem Herzen war die Liebe so vollkommen verkörpert, dass sie gegen alle anderen Herzen geizig war. Nun besitzt Lancelot alles, was er begehrt, da die Königin freiwillig seine Gesellschaft und Liebe sucht und da er sie in seinen Armen hält und sie ihn in den ihren. Ihr Spiel ist so angenehm und süß, während sie sich küssen und liebkosen, dass in Wahrheit eine solch wunderbare Freude über sie kommt, wie sie nie gehört oder gekannt wurde. Doch ihre Freude wird von mir nicht enthüllt werden, denn in einer Geschichte hat sie keinen Platz. Dennoch war die erlesenste und köstlichste Erfüllung gerade jene, von der unsere Geschichte nicht sprechen darf. Jene Nacht waren Lancelots Freude und Vergnügen sehr groß. Doch zu seinem Leidwesen kommt der Tag, an dem er die Seite seiner Herrin verlassen muss. Es kostete ihn solchen Schmerz, sie zu verlassen, dass er die Qual eines wahren Märtyrers litt. Sein Herz bleibt nun dort, wo die Königin verweilt; er hat nicht die Macht, es fortzuführen, denn es findet ein solches Gefallen an der Königin, dass es keinen Wunsch hat, sie zu verlassen: so geht sein Körper, und sein Herz bleibt zurück. Doch genug von seinem Körper bleibt zurück, um die Laken mit dem Blut zu beflecken, das von seinen Fingern geflossen ist. Voller Seufzer und Tränen geht Lancelot in großer Not. Er trauert, dass keine Zeit für ein weiteres Treffen festgesetzt ist, doch es kann nicht sein. Reumütig verlässt er das Fenster, durch das er so glücklich eingetreten war. Er war an den Fingern so schwer verwundet, dass sie in einem jämmerlichen Zustand waren; dennoch bog er die Gitter gerade und setzte sie wieder an ihren Platz zurück, sodass von keiner Seite, weder davor noch dahinter, ersichtlich war, dass irgendjemand eines der Gitter herausgezogen oder verbogen hatte. Als er den Raum verlässt, verneigt er sich und handelt genau so, als stünde er vor einem Heiligtum; dann geht er mit schwerem Herzen und erreicht sein Quartier, ohne von jemandem erkannt zu werden. Er wirft sich nackt auf sein Bett, ohne jemanden zu wecken, und bemerkt dann zum ersten Mal überrascht die Schnitte an seinen Fingern; doch er ist keineswegs besorgt, denn er ist sich sehr sicher, dass die Wunde durch das Herausreißen der Fenstergitter aus der Wand verursacht wurde. Deshalb war er überhaupt nicht beunruhigt, denn er hätte lieber beide Arme vom Körper gerissen bekommen, als nicht durch das Fenster eingedrungen zu sein. Doch er wäre sehr zornig und bekümmert gewesen, wenn er sich unter anderen Umständen derart verletzt und verwundet hätte.

Am Morgen war die Königin in ihrem verhangenen Zimmer in einen sanften Schlaf gefallen; sie hatte nicht bemerkt, dass ihre Laken mit Blut befleckt waren, sondern nahm an, sie seien vollkommen weiß, sauber und ansehnlich. Nun ging Meleagant, sobald er angekleidet und bereit war, in das Zimmer, in dem die Königin lag. Er findet sie wach und sieht die Laken mit frischen Bluttropfen befleckt, woraufhin er seine Gefährten anstößt und, argwöhnisch wegen irgendeines Unheils, auf das Bett von Kay, dem Seneschall, blickt und sieht, dass auch dessen Laken blutbefleckt sind, denn Ihr müsst wissen, dass seine Wunden in der Nacht wieder zu bluten begonnen hatten. Dann sagte er: „Herrin, nun habe ich den Beweis gefunden, den ich begehrte. Es ist sehr wahr, dass jeder Mann ein Narr ist, der versucht, eine Frau einzusperren: Er verschwendet seine Mühen und seine Qualen. Wer versucht, sie unter Bewachung zu halten, verliert sie eher als der Mann, der sich keine Gedanken um sie macht. Eine feine Wache wahrlich wurde von meinem Vater gehalten, der Euch in meinem Namen bewacht! Er hat es geschafft, Euch von mir fernzuhalten, doch trotz seiner ist Kay, der Seneschall, letzte Nacht bei Euch gewesen und hat mit Euch getan, was ihm beliebte, wie leicht bewiesen werden kann.“ „Was ist das?“, fragt sie. „Da ich sprechen muss: Ich finde Blut auf Euren Laken, was die Tatsache beweist. Ich weiß es und kann es beweisen, weil ich sowohl auf Euren als auch auf seinen Laken das Blut finde, das aus seinen Wunden trat: Der Beweis ist sehr stark.“ Dann sah die Königin auf beiden Betten die blutigen Laken und wunderte sich, errötete vor Scham und sagte: „So wahr mir Gott helfe, dieses Blut, das ich auf meinen Laken sehe, wurde niemals von Kay hierhergebracht, sondern meine Nase blutete während der Nacht, und ich vermute, es muss von meiner Nase stammen.“ Indem sie dies sagt, glaubt sie, die Wahrheit zu sagen. „Bei meinem Haupt“, sagt Meleagant, „da ist nichts an dem, was Ihr sagt. Schwören hilft nichts, denn Ihr seid bei Eurer Schuld ertappt, und die Wahrheit wird bald bewiesen sein.“ Dann sagte er zu den Wachen, die anwesend waren: „Meine Herren, rührt Euch nicht und seht zu, dass die Laken nicht vom Bett genommen werden, bis ich zurückkehre. Ich wünsche, dass der König mir Gerechtigkeit widerfahren lässt, sobald er die Wahrheit gesehen hat.“ Dann suchte er, bis er ihn fand, und ihm zu Füßen fallend sagte er: „Sire, kommt und seht, was Ihr zu bewachen versäumt habt. Kommt und seht die Königin, und Ihr werdet die gewissen Wunder sehen, die ich bereits gesehen und geprüft habe. Doch bevor Ihr geht, flehe ich Euch an, nicht zu versäumen, gerecht und aufrichtig gegen mich zu sein. Ihr wisst wohl, welcher Gefahr ich mich für die Königin ausgesetzt habe; dennoch seid Ihr kein Freund von mir und haltet sie unter Bewachung von mir fern. Heute Morgen ging ich, um sie in ihrem Bett zu sehen, und ich bemerkte, dass Kay jede Nacht bei ihr liegt. Sire, um Gottes willen, seid nicht zornig, wenn ich verstimmt bin und mich beklage. Denn es ist sehr demütigend für mich, von einer Person gehasst und verachtet zu werden, bei der Kay liegen darf.“ „Schweigt!“, sagt der König; „ich glaube es nicht.“ „Dann kommt, mein Herr, und seht die Laken und den Zustand, in dem Kay sie hinterlassen hat. Da Ihr meinen Worten nicht glauben wollt und da Ihr denkt, ich lüge, werde ich Euch die Laken und die Decke zeigen, die mit Blut von Kays Wunden bedeckt sind.“ „Kommt nun“, sagt der König, „ich möchte selbst sehen, und meine Augen werden über die Wahrheit urteilen.“ Dann geht der König direkt in das Zimmer, wo die Königin bei seinem Herannahen aufstand. Er sieht, dass die Laken auf ihrem Bett und auf Kays gleichermaßen blutbefleckt sind, und er sagt: „Herrin, es steht nun schlimm, wenn das wahr ist, was mein Sohn gesagt hat.“ Dann antwortet sie: „So wahr mir Gott helfe, niemals wurde auch nur in einem Traum eine solch monströse Lüge ausgesprochen. Ich halte Kay, den Seneschall, für höflich und loyal genug, eine solche Tat nicht zu begehen, und zudem stelle ich meinen Körper nicht auf dem Marktplatz zur Schau, noch biete ich ihn aus eigenem freien Willen an. Sicherlich ist Kay nicht der Mann, mir einen beleidigenden Vorschlag zu machen, und ich selbst habe niemals gewünscht und werde niemals wünschen, so etwas zu tun.“ „Sire, ich werde Euch sehr verbunden sein“, sagt Meleagant zu seinem Vater, „wenn Kay für diesen Frevel büßen muss und die Schande der Königin so aufgedeckt wird. Es obliegt Euch, dafür zu sorgen, dass Gerechtigkeit geschieht, und diese Gerechtigkeit fordere und beanspruche ich nun. Kay hat König Arthur, seinen Herrn, verraten, der solches Vertrauen in ihn setzte, dass er ihm das anvertraute, was er auf der Welt am meisten liebte.“ „Lasst mich antworten, Sire“, sagt Kay, „und ich werde mich rechtfertigen. Möge Gott meiner Seele keine Gnade erweisen, wenn ich diese Welt verlasse, wenn ich jemals mit meiner Herrin lag! Wahrlich, ich wäre lieber tot, als meinem Herrn jemals ein solch hässliches Unrecht anzutun, und möge Gott mir niemals bessere Gesundheit gewähren, als ich jetzt habe, sondern mich lieber auf der Stelle töten, wenn ein solcher Gedanke jemals meinen Geist betrat! Doch ich weiß, dass meine Wunden letzte Nacht reichlich bluteten, und das ist der Grund, warum meine Laken mit Blut befleckt sind. Das ist der Grund, warum Euer Sohn mich verdächtigt, doch sicherlich hat er kein Recht dazu.“ Und Meleagant antwortet ihm: „So wahr mir Gott helfe, die Teufel und Dämonen haben Euch verraten. Ihr wurdet letzte Nacht zu erhitzt und infolge Eurer Anstrengungen haben Eure Wunden zweifellos wieder geblutet. Es hat keinen Zweck, dass Ihr es leugnet; wir können es sehen, und es ist vollkommen offensichtlich. Es ist recht, dass derjenige für sein Verbrechen büßt, der so klar bei seiner Schuld ertappt wird. Niemals hat ein Ritter mit einem so guten Namen solche Ungerechtigkeiten begangen wie diese, und Euer ist die Schande dafür.“ „Sire, Sire“, sagt Kay zum König, „ich werde die Königin und mich gegen die Anschuldigung Eures Sohnes verteidigen. Er belästigt und bekümmert mich, obwohl er keinen Grund hat, mich so zu behandeln.“ „Ihr könnt nicht kämpfen“, antwortet der König, „Ihr seid zu krank.“ „Sire, wenn Ihr es erlaubt, werde ich mit ihm kämpfen, krank wie ich bin, und ihm zeigen, dass ich nicht schuldig an dem Verbrechen bin, das er mir zuschreibt.“ Doch die Königin, die heimlich Nachricht an Lancelot gesandt hatte, sagt dem König, dass sie einen Ritter präsentieren werde, der den Seneschall verteidigen wird, falls Meleagant es wagt, diese Anklage weiter zu verfolgen. Dann sagte Meleagant sofort: „Es gibt keinen Ritter ohne Ausnahme, selbst wäre er ein Riese, gegen den ich nicht kämpfen werde, bis einer von uns besiegt ist.“ Dann kam Lancelot herein, und mit ihm eine solche Schar von Rittern, dass die ganze Halle mit ihnen gefüllt war. Sobald er eingetreten war, erzählte die Königin im Beisein aller, sowohl jung als auch alt, was geschehen war, und sagte: „Lancelot, diese Beleidigung wurde mir von Meleagant angetan. Im Beisein aller, die seine Worte hören, sagt er, ich hätte gelogen, wenn Ihr ihn nicht dazu bringt, es zurückzunehmen. Letzte Nacht, behauptete er, habe Kay bei mir gelegen, weil er meine Laken, wie seine, ganz mit Blut befleckt fand; und er sagt, er sei überführt, es sei denn, er unternimmt seine eigene Verteidigung, oder es sei denn, jemand anderes kämpft den Kampf in seinem Namen.“ Lancelot sagt: „Ihr braucht niemals Argumente bei mir zu benutzen. Möge es Gott nicht gefallen, dass entweder Ihr oder er derart diskreditiert werdet! Ich bin bereit zu kämpfen und nach dem Maß meiner Kraft zu beweisen, dass er niemals eines solchen Gedankens schuldig war. Ich bin bereit, meine Stärke in seinem Namen einzusetzen und ihn gegen diese Anklage zu verteidigen.“ Dann sprang Meleagant auf und sagte: „So wahr mir Gott helfe, ich bin damit zufrieden und wohlversorgt: Niemand braucht zu denken, dass ich Einwände erhebe.“ Und Lancelot sagte: „Mein Herr König, ich bin mit Klagen und Gesetzen, mit Prozessen und Urteilen wohlvertraut: In einer Frage der Wahrhaftigkeit sollte vor dem Kampf ein Eid geleistet werden.“ Meleagant antwortet sofort: „Ich stimme zu, einen Eid zu leisten; so lasst die Reliquien sofort herbeibringen, denn ich weiß wohl, dass ich im Recht bin.“ Und Lancelot antwortet ihm: „So wahr mir Gott helfe, niemand, der Kay den Seneschall je kannte, würde sein Wort in einem solchen Punkt anzweifeln.“ Dann rufen sie nach ihren Pferden und bitten darum, dass ihre Waffen herbeigebracht werden. Dies geschieht umgehend, und als die Bediensteten sie bewaffnet hatten, waren sie bereit für den Kampf. Dann werden die heiligen Reliquien hervorgebracht: Meleagant tritt vor, mit Lancelot an seiner Seite, und beide fallen auf ihre Knie. Dann schwört Meleagant, seine Hände auf die Reliquien legend, vorbehaltlos: „So wahr mir Gott und diese heilige Reliquie helfe, Kay der Seneschall lag letzte Nacht mit der Königin in ihrem Bett und hatte sein Vergnügen mit ihr.“ „Und ich schwöre, dass du lügst“, sagt Lancelot, „und zudem schwöre ich, dass er weder mit ihr lag noch sie berührte. Und möge es Gott gefallen, Rache an dem zu nehmen, der gelogen hat, und möge Er die Wahrheit ans Licht bringen! Zudem werde ich einen weiteren Eid ablegen und schwören, wer auch immer es missfallen mag oder verstimmt sein mag, dass, wenn es mir erlaubt ist, Meleagant heute zu besiegen, ich ihm keine Gnade zeigen werde, so wahr mir Gott und diese Reliquien hier helfen!“ Der König empfand keine Freude, als er diesen Eid hörte.

Nachdem die Eide geleistet waren, wurden ihre Pferde herbeigebracht, die in jeder Hinsicht schön und gut waren. Ein jeder bestieg sein eigenes Ross, und sie ritten sogleich aufeinander zu, so schnell die Pferde sie tragen konnten; und als die Pferde in vollem Galopp waren, stießen die Ritter so heftig zusammen, dass von den Lanzen in ihren Händen nichts mehr übrig blieb. Jeder brachte den anderen zu Fall; dennoch ließen sie sich nicht entmutigen, sondern erhoben sich sogleich und griffen einander mit ihren scharfen, gezogenen Schwertern an. Die brennenden Funken flogen von ihren Helmen in die Luft. Sie setzten einander mit den gezogenen Schwertern in ihren Händen so erbittert zu, dass sie bei jedem Stoß und Hieb aufeinandertrafen und nicht einmal innehielten, um zu Atem zu kommen. Der König rief in seinem Kummer und seiner Sorge die Königin, die auf den Turm gestiegen war, um vom Balkon Ausschau zu halten: Er flehte sie um Gottes, des Schöpfers, willen an, sie trennen zu lassen. „Was immer Euch gefällt, ist mir recht“, sagt die Königin aufrichtig, „ich werde gegen nichts Einwände erheben, was Ihr tut.“ Lancelot hörte deutlich, welche Antwort die Königin auf die Bitte des Königs gab, und von diesem Augenblick an hörte er auf zu kämpfen und gab den Kampf sogleich auf. Doch Meleagant will nicht aufhören und fährt fort, auf ihn einzuschlagen und auf ihn einzuhauen. Aber der König stürmt dazwischen und hält seinen Sohn auf, der mit einem Eid erklärt, dass er kein Verlangen nach Frieden habe. Er will kämpfen und kümmert sich nicht um den Frieden. Da sagt der König zu ihm: „Sei still, nimm meinen Rat an und sei vernünftig. Es wird dir keine Schande und kein Leid widerfahren, wenn du tust, was recht ist, und meine Worte beachtest. Erinnerst du dich nicht, dass du zugestimmt hast, ihn am Hofe von König Arthur zu bekämpfen? Und glaubst du nicht, dass es eine weit größere Ehre für dich wäre, ihn dort zu besiegen als irgendwo sonst?“ Der König sagt dies, um zu sehen, ob er ihn so beeinflussen kann, dass er ihn besänftigt und sie trennt. Und Lancelot, der ungeduldig darauf wartete, meinen Herrn Gawain zu suchen, bittet den König und die Königin um die Erlaubnis, aufzubrechen. Mit ihrer Erlaubnis reitet er fort in Richtung der Wasserbrücke, und ihm folgte eine große Schar von Rittern. Doch es wäre ihm sehr recht gewesen, wenn viele von denen, die mitkamen, zurückgeblieben wären. Sie machen lange Tagesreisen, bis sie sich der Wasserbrücke nähern, sind aber noch etwa eine Meile von ihr entfernt. Bevor sie die Brücke in Sicht bekamen, kam ihnen ein Zwerg auf einem mächtigen Jäger entgegen und hielt eine Geißel in der Hand, mit der er sein Ross antrieb und anspornte. Gemäß seinen Anweisungen fragte er sogleich: „Wer von euch ist Lancelot? Verbergt ihn mir nicht; ich gehöre zu eurer Partei; sagt es mir vertrauensvoll, denn ich stelle die Frage zu eurem Besten.“ Lancelot antwortet in seinem eigenen Namen und sagt: „Ich bin der, den du suchst und nach dem du fragst.“ „Ah“, sagt der Zwerg, „aufrichtiger Ritter, verlasst diese Leute und vertraut mir. Kommt allein mit mir, denn ich werde Euch an einen guten Ort führen. Lasst niemanden für irgendetwas folgen, sondern lasst sie hier warten; denn wir werden sogleich zurückkehren.“ Er, der darin keinen Schaden vermutete, befiehlt allen seinen Männern, dort zu bleiben, und folgt dem Zwerg, der ihn verraten hat. Unterdessen können seine Männer, die auf ihn warten, lange vergeblich auf ihn hoffen, denn diejenigen, die ihn gefangen genommen und ergriffen haben, haben kein Verlangen, ihn wieder herauszugeben. Und seine Männer sind in einem solchen Zustand des Kummers über seine Rückkehr, dass sie nicht wissen, welche Schritte sie unternehmen sollen. Sie sagen alle voller Trauer, dass der Zwerg sie verraten hat. Es wäre zwecklos, nach ihm zu fragen: Mit schwerem Herzen beginnen sie zu suchen, aber sie wissen nicht, wo sie mit irgendeiner Hoffnung, ihn zu finden, suchen sollen. So halten sie alle Rat, und die Vernünftigsten und Besonnensten sind sich in diesem Punkt einig: zum Übergang der Wasserbrücke zu gehen, der ganz in der Nähe liegt, um zu sehen, ob sie meinen Herrn Gawain im Wald oder auf freiem Feld finden können, und dann mit seinem Rat nach Lancelot zu suchen. Diesem Plan stimmen alle ohne Widerspruch zu. Sie gehen auf die Wasserbrücke zu, und sobald sie die Brücke erreichen, sehen sie meinen Herrn Gawain umgestürzt und von der Brücke in den Strom gefallen, der sehr tief ist. Im einen Augenblick taucht er auf, im nächsten versinkt er; im einen Augenblick sehen sie ihn, im nächsten verlieren sie ihn aus den Augen. Sie unternehmen solche Anstrengungen, dass es ihnen gelingt, ihn mit Ästen, Stangen und Haken herauszuziehen. Er hatte nichts weiter als sein Panzerhemd auf dem Rücken, und auf seinem Kopf saß sein Helm, der zehn von der gewöhnlichen Art wert war, und er trug seine eisernen Beinschienen, die vor Schweiß ganz verrostet waren, denn er hatte große Prüfungen erduldet und war siegreich aus vielen Gefahren und Angriffen hervorgegangen. Seine Lanze, sein Schild und sein Pferd waren alle auf dem anderen Ufer zurückgeblieben. Diejenigen, die ihn gerettet haben, glauben nicht, dass er am Leben ist. Denn sein Körper war voller Wasser, und bis er es losgeworden war, hörten sie ihn kein Wort sprechen. Doch als seine Sprache, seine Stimme und der Weg zu seinem Herzen frei sind, und sobald das, was er sagte, gehört und verstanden werden konnte, versuchte er zu sprechen und erkundigte sich sogleich nach der Königin, ob die Anwesenden irgendwelche Nachrichten von ihr hätten. Und sie antworteten, dass sie immer noch bei König Bademagu sei, der ihr gut und ehrenvoll diene. „Ist niemand gekommen, um sie in diesem Land zu suchen?“, erkundigt sich mein Herr Gawain daraufhin bei ihnen. Und sie antworten ihm: „Ja, in der Tat.“ „Wer?“ „Lancelot vom See“, sagen sie, „der die Schwertbrücke überquerte und sie sowie den Rest von uns rettete und befreite. Aber wir sind von einem dickbäuchigen, buckligen und mürrischen Zwerg verraten worden. Er hat uns schändlich getäuscht, indem er Lancelot von uns weggelockt hat, und wir wissen nicht, was er mit ihm gemacht hat.“ „Wann war das?“, erkundigt sich mein Herr Gawain. „Herr, heute noch wurde uns hier in der Nähe dieser Streich gespielt, während er mit uns unterwegs war, um Euch zu treffen.“ „Und womit hat sich Lancelot beschäftigt, seit er dieses Land betreten hat?“ Dann beginnen sie, ihm alles ausführlich über ihn zu berichten, und dann erzählen sie ihm von der Königin, wie sie auf ihn wartet und beteuert, dass sie sich durch nichts dazu bewegen ließe, das Land zu verlassen, bis sie ihn sieht oder irgendeine glaubwürdige Nachricht von ihm hört. Ihnen antwortet mein Herr Gawain: „Wenn wir diese Brücke verlassen, werden wir Lancelot suchen gehen.“ Es gibt keinen, der nicht vielmehr rät, dass sie sofort zur Königin gehen und den König Lancelot suchen lassen sollen, denn sie sind der Meinung, dass sein Sohn Meleagant seine Feindschaft dadurch gezeigt hat, dass er ihn ins Gefängnis werfen ließ. Aber wenn der König erfahren kann, wo er ist, wird er ihn sicherlich dazu bringen, ihn auszuliefern: Darauf können sie sich mit Zuversicht verlassen.

Sie waren sich alle über diesen Plan einig und machten sich sogleich auf den Weg, bis sie sich dem Hof näherten, wo die Königin und der König waren. Dort war auch Kay der Truchsess, und jener treulose Mann, der vor Verrat überfließt und der bei der Partei, die nun eintrifft, die größte Sorge um Lancelot geweckt hat. Sie fühlen sich besiegt und verraten, und sie klagen in ihrem Elend laut. Es ist keine gnädige Botschaft, die diese Trauer der Königin meldet. Nichtsdestotrotz verhält sie sich so würdevoll wie möglich. Sie beschließt, es um meines Herrn Gawains willen zu ertragen, wie sie es muss. Allerdings verbirgt sie ihren Kummer nicht so sehr, dass er nicht ein wenig zum Vorschein käme. Sie muss gleichzeitig Freude und Trauer zeigen: Ihr Herz ist leer für Lancelot, und meinem Herrn Gawain gegenüber zeigt sie übermäßige Freude. Jeder, der von Lancelots Verlust hört, ist untröstlich und außer sich. Der König hätte sich über das Kommen meines Herrn Gawain gefreut und wäre von seiner Bekanntschaft entzückt gewesen; doch er ist so betrübt und bekümmert über den Verrat an Lancelot, dass er niedergeschlagen und voller Kummer ist. Und die Königin bittet ihn inständig, ihn überall im Land suchen zu lassen, ohne Aufschub oder Verzögerung. Mein Herr Gawain und Kay und alle anderen schließen sich dieser Bitte und diesem Gesuch an. „Überlasst diese Sorge mir und sprecht nicht mehr davon“, antwortet der König, „denn ich bin schon seit einiger Zeit dazu bereit. Ohne dass es eines Gesuchs oder Gebets bedarf, wird diese Suche mit Gründlichkeit durchgeführt werden.“ Jeder verneigt sich als Zeichen der Dankbarkeit, und der König entsendet sogleich Boten durch sein Reich, kluge und besonnene bewaffnete Männer, die sich überall im Land nach ihm erkundigten. Sie erkundigten sich überall nach ihm, erhielten aber keine gesicherten Nachrichten von ihm. Da sie keine fanden, kehren sie an den Ort zurück, wo die Ritter verblieben sind; dann sagen Gawain und Kay und alle anderen, dass sie sich auf die Suche nach ihm machen werden, voll bewaffnet und mit eingelegter Lanze; sie werden sich nicht darauf verlassen, jemanden anderes zu schicken.

Eines Tages nach dem Essen waren sie alle im Saal und legten ihre Rüstungen an, und der Punkt war erreicht, an dem es nichts weiter zu tun gab, als aufzubrechen, als ein Knappe eintrat und an ihnen allen vorbeiging, bis er vor die Königin trat, deren Wangen keineswegs rosig waren! Denn sie war wegen Lancelot, von dem sie keine Nachricht hatte, in einer solchen Trauer, dass sie alle Farbe verloren hatte. Der Knappe grüßte sie ebenso wie den König, der an ihrer Seite war, und dann alle anderen sowie Kay und meinen Herrn Gawain. Er hielt einen Brief in der Hand, den er dem König gab, der ihn entgegennahm. Der König ließ ihn in Gegenwart aller von einem vorlesen, der sich beim Lesen nicht irrte. Der Vorlesende wusste sehr wohl, wie er ihnen das auf dem Pergament Geschriebene vermitteln konnte: Er sagt, dass Lancelot den König als seinen gütigen Herrn grüßt und ihm für die Ehre und Güte dankt, die er ihm erwiesen hat, und dass er sich nun den Befehlen des Königs unterstellt. Und wisst, dass er nun wohlauf und gesund am Hofe von König Arthur ist, und er lässt ihn der Königin ausrichten, sie solle dorthin kommen, wenn sie einwillige, in Begleitung meines Herrn Gawain und Kay. Zum Beweis dessen brachte er seine Unterschrift an, die sie erkennen sollten, wie sie es in der Tat auch taten. Darüber waren sie sehr glücklich und froh; der ganze Hof hallt wider von ihrem Jubel, und sie sagen, sie würden am nächsten Tag aufbrechen, sobald es hell sei. Als also der Tag anbrach, machen sie sich bereit und rüsten: Sie stehen auf, steigen auf ihre Pferde und brechen auf. Mit großer Freude und Jubel geleitet der König sie ein langes Stück auf ihrem Weg. Als er sie bis zur Grenze geleitet und sicher über die Grenze gebracht hat, nimmt er Abschied von der Königin und ebenso von allen anderen. Und als er Abschied nimmt, ist die Königin bedacht, ihre Dankbarkeit für all die Güte auszudrücken, die er ihr erwiesen hat, und indem sie ihre Arme um seinen Hals legt, bietet sie ihm und verspricht ihm ihren eigenen Dienst und den ihres Herrn: Ein größeres Versprechen kann sie nicht geben. Und mein Herr Gawain verspricht ihm seinen Dienst als seinem Herrn und Freund, und dann tut Kay dasselbe und alle anderen ebenso. Dann empfiehlt der König sie Gott, während sie sich auf den Weg machen. Nach diesen dreien verabschiedet er sich vom Rest und wendet dann sein Gesicht nach Hause. Die Königin und ihr Gefolge verweilen keinen einzigen Tag, bis die Nachricht von ihnen den Hof erreicht. König Arthur war erfreut über die Nachricht vom Herannahen der Königin, und er ist glücklich und erfreut bei dem Gedanken, dass sein Neffe die Rückkehr der Königin sowie die von Kay und den geringeren Leuten bewirkt habe. Doch die Wahrheit ist ganz anders, als er denkt. Die ganze Stadt wird geräumt, als sie ihnen entgegengehen, und Ritter und Vasallen stimmen in Jubelrufe ein, als sie sich nähern: „Willkommen meinem Herrn Gawain, der die Königin und viele andere gefangene Damen zurückgebracht und viele Gefangene für uns befreit hat!“ Dann antwortete ihnen Gawain: „Meine Herren, ich verdiene euer Lob nicht. Müht euch nicht ab, dies jemals wieder zu sagen, denn das Kompliment trifft nicht auf mich zu. Diese Ehre bereitet mir nur Schande, denn ich erreichte die Königin nicht rechtzeitig; meine Gefangenschaft machte mich zu spät. Aber Lancelot erreichte sie rechtzeitig und gewann eine solche Ehre, wie sie noch nie von einem anderen Ritter gewonnen wurde.“ „Wo ist er dann, schöner lieber Herr, denn wir sehen ihn hier nicht?“ „Wo?“, wiederholt mein Herr Gawain; „am Hofe meines Herrn des Königs natürlich. Ist er nicht da?“ „Nein, er ist weder hier noch irgendwo sonst in diesem Land. Seit meine Herrin entführt wurde, haben wir keine Nachricht von ihm gehabt.“ Da erkannte mein Herr Gawain zum ersten Mal, dass der Brief gefälscht war und dass sie verraten und getäuscht worden waren: Durch den Brief waren sie irregeführt worden. Dann beginnen sie alle zu klagen, und so kommen sie weinend an den Hof, wo der König sogleich nach Informationen über die Angelegenheit fragt. Es gab viele, die ihm erzählen konnten, wie viel Lancelot getan hatte, wie die Königin und alle Gefangenen von ihm aus der Haft befreit worden waren und durch welchen Verrat der Zwerg ihn gestohlen und von ihnen fortgelockt hatte. Diese Nachricht ist dem König nicht angenehm, und er ist sehr betrübt und voller Kummer; aber sein Herz wird durch die Freude, die er an der Rückkehr der Königin findet, so sehr erleichtert, dass seine Trauer in Freude endet. Wenn er das hat, was er am meisten begehrt, kümmert er sich wenig um den Rest.

Während die Königin außer Landes war, glaube ich, beschlossen die Damen und die Fräulein, die untröstlich waren, untereinander, dass sie bald heiraten würden, und sie organisierten einen Wettstreit und ein Turnier. Die Herrin von Noauz war die Schirmherrin desselben, zusammen mit der Herrin von Pomelegloi. Sie wollen nichts mit denen zu tun haben, denen es schlecht ergeht, sondern sie behaupten, dass sie diejenigen akzeptieren werden, die sich im Turnier gut behaupten. Und sie ließen das Datum des Wettstreits lange im Voraus in allen Ländern in der Nähe und in der Ferne verkünden, damit es mehr Teilnehmer geben möge. Nun traf die Königin vor dem Datum ein, das sie festgesetzt hatten, und sobald die Damen von der Rückkehr der Königin hörten, kamen die meisten von ihnen sogleich zum König und baten ihn, ihnen einen Gefallen und eine Bitte zu gewähren, was er auch tat. Er versprach, alles zu tun, was sie wünschten, bevor er wusste, was ihr Wunsch sein könnte. Dann sagten sie ihm, dass sie sich wünschten, er solle die Königin bei ihrem Wettstreit anwesend sein lassen. Und er, der nicht daran gewöhnt war, zu verbieten, sagte, er sei dazu bereit, wenn sie es so wünsche. In glücklicher Stimmung gehen sie zur Königin und sagen zu ihr: „Herrin, beraubt uns nicht der Bitte, die uns der König gewährt hat.“ Dann fragt sie sie: „Was ist das? Versäumt es nicht, es mir zu sagen!“ Dann sagen sie zu ihr: „Wenn Ihr zu unserem Turnier kommt, wird er Euch nicht widersprechen oder im Wege stehen.“ Dann sagte sie, dass sie kommen werde, da er bereit sei, dass sie es tue. Prompt senden die Damen Nachricht durch das ganze Reich, dass sie die Königin an dem für das Turnier festgesetzten Tag bringen werden. Die Nachricht verbreitete sich weit und breit, hier und da, bis sie das Königreich erreichte, aus dem niemand zurückzukehren pflegte – doch nun konnte jeder, der wollte, ungehindert hinein oder hinaus gelangen. Die Nachricht verbreitete sich in diesem Königreich, bis sie zu einem Truchsess des treulosen Meleagant kam – möge ihn ein böses Feuer verbrennen! Dieser Truchsess hatte Lancelot in seiner Obhut, denn ihm war er von seinem Feind Meleagant anvertraut worden, der ihn mit tödlichem Hass hasste. Lancelot erfuhr von der Stunde und dem Datum des Turniers, und sobald er davon hörte, waren seine Augen nicht tränenfrei, noch war sein Herz froh. Die Herrin des Hauses, die sah, dass Lancelot traurig und nachdenklich war, sprach zu ihm: „Herr, um Gottes willen und um Eures eigenen Seelenheils willen, sagt mir die Wahrheit“, sagte die Herrin, „warum Ihr so verändert seid. Ihr wollt nichts essen oder trinken, und ich sehe, dass Ihr nicht fröhlich seid oder lacht. Ihr könnt mir vertrauensvoll sagen, warum Ihr so traurig und bekümmert seid.“ „Ach, Herrin, um Gottes willen, wundert Euch nicht, dass ich traurig bin! Wahrlich, ich bin sehr niedergeschlagen, da ich nicht dort anwesend sein kann, wo alles Gute der Welt versammelt sein wird: nämlich bei dem Turnier, wo sich die Menschen versammeln werden, die die Erde beben lassen. Dennoch, wenn es Euch gefiele und wenn Gott Euer Herz dazu neigte, mich dorthin gehen zu lassen, könntet Ihr versichert sein, dass ich darauf bedacht wäre, in meine Gefangenschaft hierher zurückzukehren.“ „Ich würde es gerne tun“, antwortete sie, „wenn ich nicht sähe, dass mein Tod und mein Verderben die Folge wären. Aber ich habe eine solche Angst vor meinem Herrn, dem verabscheuungswürdigen Meleagant, dass ich es nicht wagen würde, denn er würde meinen Ehemann sogleich töten. Es ist nicht verwunderlich, dass ich Angst vor ihm habe, denn, wie Ihr wisst, ist er sehr böse.“ „Herrin, wenn Ihr Angst habt, dass ich nach dem Turnier nicht sogleich zu Euch zurückkehren könnte, werde ich einen Eid ablegen, den ich niemals brechen werde, dass mich nichts davon abhalten wird, unmittelbar nach dem Turnier sogleich in mein Gefängnis hierher zurückzukehren.“ „Bei meinem Wort“, sagte sie, „ich werde es unter einer Bedingung erlauben.“ „Herrin, welche Bedingung ist das?“ Dann antwortet sie: „Herr, unter der Bedingung, dass Ihr schwört, zu mir zurückzukehren, und versprecht, dass ich Eure Liebe haben werde.“ „Herrin, ich gebe Euch alle Liebe, die ich habe, und schwöre, zurückzukommen.“ Dann lacht die Herrin und sagt: „Ich habe keinen Grund, mich eines solchen Geschenks zu rühmen, denn ich weiß, dass Ihr die Liebe, um die ich gerade gebeten habe, bereits jemand anderem geschenkt habt. Dennoch verschmähe ich es nicht, so viel davon zu nehmen, wie ich bekommen kann. Ich werde mich mit dem begnügen, was ich haben kann, und werde Euren Eid akzeptieren, dass Ihr so rücksichtsvoll mir gegenüber sein werdet, als Gefangener hierher zurückzukehren.“

Wie sie es wünschte, schwört Lancelot bei der heiligen Kirche, dass er ohne Fehl zurückkehren werde. Und die Herrin gibt ihm sogleich die zinnoberrote Rüstung ihres Herrn sowie dessen Pferd, das wunderbar gut, stark und tapfer war. Er steigt auf und reitet davon, gehüllt in eine stattliche neue Rüstung, und zieht weiter, bis er nach Noauz kommt. Er schloss sich bei diesem Turnier dieser Seite an und nahm seine Herberge außerhalb der Stadt. Niemals wählte ein so edler Mann eine so geringe und bescheidene Unterkunft; doch er wollte nicht dort absteigen, wo man ihn erkennen könnte. Viele gute und ausgezeichnete Ritter waren innerhalb der Stadt versammelt. Doch draußen waren ihrer noch weitaus mehr, denn so viele waren wegen der Anwesenheit der Königin gekommen, dass der fünfte Teil nicht im Inneren untergebracht werden konnte. Auf jeden, der unter gewöhnlichen Umständen dort gewesen wäre, kamen sieben, die nur wegen der Königin gekommen waren. Die Barone lagen in Zelten, Hütten und Pavillons fünf Meilen im Umkreis. Überdies war es wunderbar, wie viele edle Damen und Jungfrauen dort waren. Lancelot stellte seinen Schild vor die Tür seiner Herberge, und dann, um es sich bequemer zu machen, legte er seine Rüstung ab und legte sich auf ein Bett, das er gering achtete; denn es war schmal, hatte eine dünne Matratze und war mit einem groben Hanftuch bedeckt. Lancelot hatte sich, völlig unbewaffnet, auf das Bett geworfen, und während er dort in solch armseligem Zustand lag, siehe! Da kam ein Kerl in Hemdsärmeln herein; er war ein Wappenherold und hatte seinen Rock und seine Schuhe in der Schenke als Pfand gelassen; so kam er barfuß gelaufen und dem Wind ausgesetzt. Er sah den Schild, der draußen an der Tür hing, und betrachtete ihn: doch natürlich erkannte er ihn nicht und wusste nicht, wem er gehörte oder wer sein Träger war. Er sieht die Tür des Hauses offen stehen, und als er eintritt, erblickt er Lancelot auf dem Bett, und sobald er ihn sah, erkannte er ihn und bekreuzigte sich. Und Lancelot gab ihm ein Zeichen und befahl ihm, nirgendwo, wohin er auch gehen mochte, von ihm zu sprechen, denn sollte er verraten, dass er ihn kenne, wäre es besser für ihn, man würde ihm die Augen ausstechen oder das Genick brechen. „Herr“, sagt der Herold, „ich habe Euch stets in hohen Ehren gehalten, und solange ich lebe, werde ich niemals etwas tun, das Euch missfallen könnte.“ Dann rennt er aus dem Haus und schreit laut: „Nun ist einer gekommen, der das Maß nehmen wird! Nun ist einer gekommen, der das Maß nehmen wird!“ Der Kerl ruft dies überall, und die Leute kommen von allen Seiten und fragen ihn, was die Bedeutung seines Rufs sei. Er ist nicht so unbesonnen, ihnen zu antworten, sondern fährt fort, dieselben Worte zu schreien: „Nun ist einer gekommen, der das Maß nehmen wird!“ Dieser Herold war unser aller Meister, als er uns lehrte, diesen Ausdruck zu gebrauchen, denn er war der Erste, der ihn verwendete.

Nun war die Menge versammelt, darunter die Königin und alle Damen, die Ritter und das andere Volk, und überall, zur Rechten und zur Linken, gab es viele Bewaffnete. An dem Ort, wo das Turnier stattfinden sollte, gab es einige große hölzerne Tribünen für den Gebrauch der Königin mit ihren Damen und Jungfrauen. Solch prächtige Tribünen waren niemals zuvor gesehen worden, so lang und gut waren sie erbaut. Dorthin begaben sich die Damen mit der Königin, in dem Wunsch zu sehen, wer im Kampf besser oder schlechter bestehen würde. Ritter trafen zu zehnt, zu zwanzig und zu dreißig ein, hier achtzig und dort neunzig, hier hundert, dort noch mehr, und drüben noch doppelt so viele; sodass das Gedränge vor den Tribünen und ringsum so groß ist, dass sie beschließen, mit dem Tjost zu beginnen. Während sie sich versammeln, bewaffnet und unbewaffnet, rufen ihre Lanzen das Bild eines Waldes hervor, denn diejenigen, die zum Sport gekommen waren, brachten so viele Lanzen mit, dass nichts zu sehen ist als Lanzen, Banner und Standarten. Diejenigen, die teilnehmen wollen, beginnen zu josten, und sie finden eine Fülle von Gefährten, die mit ähnlicher Absicht gekommen waren. Noch andere bereiten sich darauf vor, andere ritterliche Taten zu vollbringen. Die Felder, Wiesen und Brachländer sind so voller Ritter, dass es unmöglich ist, abzuschätzen, wie viele dort sind. Doch von Lancelot war bei dieser ersten Versammlung der Ritter keine Spur; aber später, als er in die Mitte des Feldes ritt, sah ihn der Herold und konnte nicht umhin, auszurufen: „Seht ihn, der das Maß nehmen wird! Seht ihn, der das Maß nehmen wird!“ Und die Leute fragen ihn, wer er sei, doch er will ihnen nichts verraten.

Als Lancelot das Turnier betrat, war er so gut wie zwanzig der Besten, und er begann so wacker zu kämpfen, dass niemand seinen Blick von ihm abwenden konnte, wo immer er auch war. Auf der Seite von Pomelegloi war ein tapferer und verwegener Ritter, dessen Pferd feurig und schneller als ein wilder Hirsch war. Er war der Sohn des irischen Königs und kämpfte gut und stattlich. Doch der unbekannte Ritter gefiel ihnen allen hundertmal besser. Voller Verwunderung beeilen sich alle zu fragen: „Wer ist dieser Ritter, der so gut kämpft?“ Und die Königin rief heimlich ein kluges und weises Fräulein zu sich und sagte: „Fräulein, Ihr müsst eine Botschaft überbringen, und tut es schnell und mit wenigen Worten. Geht hinab von der Tribüne und nähert Euch jenem Ritter mit dem zinnoberroten Schild und sagt ihm unter vier Augen, dass ich ihm gebiete, sein ‚Schlechtestes‘ zu tun.“ Sie geht schnell und führt den Befehl der Königin klug aus. Sie suchte den Ritter, bis sie dicht bei ihm war; dann sagte sie zu ihm besonnen und mit so leiser Stimme, dass niemand, der daneben stand, es hören konnte: „Herr, meine Gebieterin, die Königin, lässt Euch durch mich ausrichten, dass Ihr Euer ‚Schlechtestes‘ tun sollt.“ Als er dies hörte, antwortete er: „Sehr gerne“, wie einer, der ihr ganz und gar zu eigen ist. Dann reitet er auf einen anderen Ritter zu, so hart ihn sein Pferd tragen kann, und verfehlt seinen Stoß, der ihn hätte treffen sollen. Von da an bis zum Einbruch des Abends fuhr er fort, dem Wunsch der Königin gemäß so schlecht wie möglich zu kämpfen. Doch der andere, der mit ihm focht, verfehlte seinen Stoß nicht, sondern traf ihn mit solcher Wucht, dass er übel zugerichtet wurde. Daraufhin ergriff er die Flucht, und danach wandte er den Kopf seines Pferdes niemals mehr einem Ritter zu, und müsste er darüber sterben, würde er niemals etwas tun, wenn er darin Schande, Schmach und Unehre sähe; er stellt sich sogar so, als fürchte er sich vor allen Rittern, die hin und her reiten. Und eben jene Ritter, die ihn zuvor schätzten, schleuderten nun Spott und Hohn auf ihn. Und der Herold, der gesagt hatte: „Er wird sie alle nacheinander besiegen!“, ist sehr niedergeschlagen und bestürzt, als er die spöttischen Witze derer hört, die rufen: „Freund, sag nichts mehr! Dieser Kerl wird niemanden mehr messen. Er hat so viel gemessen, dass sein Maßstab zerbrochen ist, mit dem Du vor uns so geprahlt hast.“ Viele sagen: „Was hat er nur vor? Eben war er noch so tapfer; doch jetzt ist er so feige, dass er es nicht wagt, sich einem einzigen Ritter zu stellen. Der Grund für seinen ersten Erfolg muss gewesen sein, dass er zuvor noch nie zu Waffen gegriffen hatte, und bei seinem ersten Angriff war er so tapfer, dass der geschickteste Ritter es nicht wagte, ihm zu widerstehen, denn er kämpfte wie ein Wilder. Doch nun hat er so viel von den Waffen gelernt, dass er sie sein ganzes Leben lang nicht mehr tragen wollen wird. Sein Herz kann den Gedanken nicht länger ertragen, denn es gibt nichts Feigeres als sein Herz.“ Und die Königin ist, während sie ihn beobachtet, glücklich und wohlzufrieden, denn sie weiß nur zu gut, auch wenn sie es nicht ausspricht, dass dies sicherlich Lancelot ist. So spielte er den ganzen Tag bis zum Abend seine Rolle als Feigling, und am späten Nachmittag trennten sie sich. Beim Abschied gab es eine große Debatte darüber, wer am besten gekämpft habe. Der Sohn des irischen Königs glaubt, dass er ohne Zweifel oder Widerspruch allen Ruhm und alle Ehre für sich hat. Doch er irrt sich schwer, denn es gab noch viele andere, die so gut waren wie er. Sogar der zinnoberrote Ritter gefiel den schönsten und sanftesten der Damen und Fräulein so sehr, dass sie ihn mehr als jeden anderen Ritter angestarrt hatten, denn sie hatten bemerkt, wie gut er anfangs kämpfte und wie ausgezeichnet und tapfer er war; dann war er so feige geworden, dass er nicht wagte, einem einzigen Ritter gegenüberzutreten, und selbst der Schlechteste von ihnen konnte ihn nach Belieben besiegen und gefangen nehmen. Doch Ritter und Damen waren sich alle einig, dass sie am nächsten Tag zum Turnierplatz zurückkehren sollten und die Fräulein sich diejenigen als ihre Herren wählen sollten, die an jenem Tag Ehre im Kampf erringen würden: Auf diese Abmachung einigten sie sich alle. Dann kehren sie zu ihren Unterkünften zurück, und als sie zurückgekehrt waren, begannen die Leute hier und da zu sagen: „Was ist aus dem Schlechtesten, dem feigsten und verachtetsten aller Ritter geworden? Wohin ist er gegangen? Wo ist er verborgen? Wo ist er zu finden? Wo sollen wir nach ihm suchen? Wir werden ihn wahrscheinlich nie wiedersehen. Denn er wurde von Feigheit vertrieben, von der er so erfüllt ist, dass es auf der Welt keinen größeren Feigling gibt als ihn. Und er hat nicht unrecht, denn ein Feigling hat es hundertmal bequemer als ein tapferer Kämpfer. Die Feigheit ist leicht zu erbitten, und das ist der Grund, warum er ihr den Friedenskuss gegeben und ihr alles genommen hat, was sie zu geben hat. Der Mut hat sich nie so weit herabgelassen, sich in seiner Brust einzunisten oder in seiner Nähe Quartier zu beziehen. Doch die Feigheit ist ganz und gar bei ihm eingekehrt, und sie hat einen Wirt gefunden, der sie so treu ehren und ihr dienen wird, dass er bereit ist, seinen eigenen guten Namen für den ihren aufzugeben.“ So zanken sie die ganze Nacht und wetteifern im Verleumden. Doch oft verleumdet einer den anderen und ist selbst viel schlimmer als der Gegenstand seines Tadels und Spottes. So sagte jeder über ihn, was ihm beliebte. Und als der nächste Tag graute, bereitete sich das ganze Volk vor und kam wieder zum Turnierplatz. Die Königin war wieder auf der Tribüne, begleitet von ihren Damen und Fräulein und vielen Rittern ohne ihre Waffen, die gefangen oder besiegt worden waren, und diese erklärten ihnen die Wappen der Ritter, die sie am meisten schätzten. So sprechen sie untereinander: „Seht Ihr dort jenen Ritter mit dem goldenen Band quer über der Mitte seines roten Schildes? Das ist Governauz von Roberdic. Und seht Ihr jenen anderen, der einen Adler und einen Drachen nebeneinander auf seinem Schild gemalt hat? Das ist der Sohn des Königs von Aragon, der in dieses Land gekommen ist, um Ruhm und Ehre zu suchen. Und seht Ihr den neben ihm, der so gut stößt und joustet und einen Schild mit einem Leoparden auf grünem Grund auf dem einen Teil trägt, während die andere Hälfte azurblau ist? Das ist Ignaures der Vielgeliebte, selbst ein Liebhaber und ein fröhlicher Gesell. Und derjenige, der den Schild mit den Schnabel an Schnabel dargestellten Fasanen trägt, ist Coguillanz von Mautirec. Seht Ihr diese beiden nebeneinander mit ihren gescheckten Rössern und goldenen Schilden mit schwarzen Löwen? Der eine heißt Semiramis und der andere ist sein Gefährte; ihre Schilde sind gleich bemalt. Und seht Ihr den, der einen Schild mit einem Tor darauf hat, durch das ein Hirsch zu gehen scheint? Das ist König Ider, fürwahr.“ So sprechen sie oben auf der Tribüne. „Dieser Schild wurde in Limoges gefertigt, von wo er von Pilades mitgebracht wurde, der sehr feurig und eifrig ist, immer im Kampf zu sein. Dieser Schild, der Zaum und der Brustriemen wurden in Toulouse gefertigt und von Kay von Estraus hierher gebracht. Der andere kam aus Lyon an der Rhone, und es gibt keinen besseren unter dem Himmel; wegen seines großen Verdienstes wurde er Taulas von der Wüste geschenkt, der ihn gut trägt und sich geschickt damit schützt. Jener Schild ist englischer Arbeit und wurde in London gefertigt; Ihr seht darauf zwei Schwalben, die so aussehen, als wollten sie gleich davonfliegen; doch sie bewegen sich nicht, sondern empfangen viele Schläge von den poitevinischen Stahlspießen; derjenige, der ihn hat, ist der arme Thoas.“ So zeigen sie auf die Waffen derer, die sie kennen, und beschreiben sie; doch von dem, den sie so verachtet hatten, sehen sie nichts, und da sie ihn im Getümmel nicht bemerken, vermuten sie, dass er sich davongestohlen hat. Als die Königin sieht, dass er nicht da ist, fühlt sie sich versucht, jemanden auszusenden, um ihn in der Menge zu suchen, bis er gefunden werde. Sie weiß niemanden, den sie besser auf die Suche nach ihm schicken könnte, als jene, die gestern ihren Auftrag ausführte. Also rief sie sie sogleich zu sich und sagte: „Fräulein, geht und besteigt Euren Zelter! Ich schicke Euch zu demselben Ritter, zu dem ich Euch gestern schickte, und sucht ihn, bis Ihr ihn findet. Verweilt nicht aus irgendeinem Grund und sagt ihm wieder, er solle sein ‚Schlechtestes‘ tun. Und wenn Ihr ihm diese Botschaft überbracht habt, merkt Euch gut, welche Antwort er gibt.“ Das Fräulein zögert nicht, denn sie hatte sich die Richtung, die er am Abend zuvor eingeschlagen hatte, genau eingeprägt, da sie wusste, dass sie wieder zu ihm geschickt werden würde. Sie bahnte sich einen Weg durch die Reihen, bis sie den Ritter sah, den sie sogleich anwies, wieder sein „Schlechtestes“ zu tun, wenn er die Liebe und Gunst der Königin wünsche, die sie ihm sende. Und er antwortet: „Mein Dank gebührt ihr, da dies ihr Wille ist.“ Dann ging das Fräulein weg, und die Diener, Sergeanten und Knappen begannen zu rufen: „Seht diese wunderbare Sache! Der von gestern mit den zinnoberroten Waffen ist wieder da. Was kann er wollen? Niemals auf der Welt gab es einen so niederträchtigen, verachtenswerten und feigen Wicht! Er ist so sehr in der Gewalt der Feigheit, dass Widerstand seinerseits zwecklos ist.“ Und das Fräulein kehrt zur Königin zurück, die sie festhielt und nicht gehen ließ, bis sie gehört hatte, wie seine Antwort gelautet hatte; dann freute sie sich von Herzen und fühlte keinen Zweifel mehr, dass dies derjenige ist, dem sie ganz und gar angehört, und er ist ihr in gleicher Weise zu eigen. Dann gebietet sie dem Fräulein, schnell zurückzukehren und ihm zu sagen, dass es ihr Befehl und ihre Bitte sei, er solle sein „Bestes“ tun; und sie sagt, sie werde sogleich ohne Zögern gehen. Sie kam von der Tribüne dorthin, wo ihr Diener mit dem Zelter auf sie wartete. Sie stieg auf und ritt, bis sie den Ritter fand, zu dem sie sogleich sagte: „Herr, meine Gebieterin lässt Euch nun ausrichten, dass Ihr Euer ‚Bestes‘ tun sollt!“ Und er erwidert: „Sagt ihr nun, dass es niemals eine Last ist, ihren Willen zu erfüllen, denn was ihr gefällt, ist mein Entzücken.“ Das Fräulein war nicht langsam, diese Nachricht zurückzubringen, denn sie glaubt, dass sie der Königin große Freude und Vergnügen bereiten wird. Sie bahnte sich den direktesten Weg zur Tribüne, wo die Königin aufstand und ihr entgegenkam; sie ging jedoch nicht hinab, sondern wartete an der Spitze der Treppe auf sie. Und das Fräulein kam glücklich mit der Nachricht, die sie zu überbringen hatte. Als sie die Stufen hinaufgestiegen war und ihre Seite erreicht hatte, sagte sie: „Gebieterin, ich habe nie einen so höflichen Ritter gesehen, denn er ist mehr als bereit, jedem Befehl zu gehorchen, den Ihr ihm sendet, denn, wenn die Wahrheit gesagt werden soll, nimmt er Gutes und Böses mit der gleichen Miene entgegen.“ „Wahrlich“, sagt die Königin, „das mag wohl so sein.“ Dann kehrt sie zum Balkon zurück, um die Ritter zu beobachten. Und Lancelot ergreift sogleich seinen Schild an den Lederriemen, denn er ist entflammt und verzehrt von dem Wunsch, seine Tapferkeit zu zeigen. Den Kopf seines Pferdes lenkend, lässt er es zwischen zwei Linien laufen. All jene verblendeten und getäuschten Männer, die einen Großteil des Tages und der Nacht damit verbracht haben, ihn mit Spott zu überschütten, werden bald aus der Fassung gebracht sein. Lange Zeit haben sie ihren Sport, ihren Witz und ihren Spaß gehabt. Der Sohn des Königs von Irland hielt seinen Schild fest an den Lederriemen gepackt, als er wild spornte, um ihm aus der entgegengesetzten Richtung entgegenzureiten. Sie prallen mit solcher Wucht aufeinander, dass der Sohn des irischen Königs, nachdem seine Lanze gebrochen und zersplittert ist, kein Verlangen mehr nach dem Turnier hat; denn es war kein Moos, das er traf, sondern harte, trockene Bretter. In diesem Zweikampf lehrte Lancelot ihn einen seiner Stöße, als er seinen Schild an seinen Arm und seinen Arm an seine Seite nagelte und ihn von seinem Pferd auf die Erde brachte. Wie Pfeile fliegen sogleich die Ritter hervor, von beiden Seiten anspornend und stechend, einige, um diesen Ritter zu retten, andere, um seine Not zu vergrößern. Während einige auf diese Weise versuchen, ihren Herren zu helfen, bleibt manch ein Sattel leer in Streit und Getümmel. Doch den ganzen Tag griff Gawain nicht zu den Waffen, obwohl er mit den anderen dort war, denn er hatte ein solches Vergnügen daran, die Taten dessen mit den rot bemalten Waffen zu beobachten, dass ihm das, was die anderen taten, dagegen blass erschien. Und der Herold heiterte sich wieder auf, als er laut rief, sodass es alle hören konnten: „Hier ist einer gekommen, der das Maß nehmen wird! Heute werdet Ihr sehen, was er tun kann. Heute soll seine Tapferkeit erscheinen.“ Dann lenkt der Ritter sein Ross und macht einen sehr geschickten Stoß gegen einen bestimmten Ritter, den er so hart trifft, dass er ihn hundert Fuß oder mehr von seinem Pferd trägt. Seine Taten mit Schwert und Lanze sind so gut ausgeführt, dass es keinen der Zuschauer gibt, der nicht Vergnügen daran findet, ihn zu beobachten. Viele sogar von denen, die Waffen tragen, finden Vergnügen und Befriedigung an dem, was er tut, denn es ist ein großer Sport zu sehen, wie er Pferde und Ritter zum Stolpern und Fallen bringt. Er trifft kaum auf einen einzigen Ritter, der sich im Sattel halten kann, und die Pferde, die er gewinnt, schenkt er denen, die sie wollen. Dann sagten diejenigen, die sich über ihn lustig gemacht hatten: „Nun sind wir beschämt und gedemütigt. Es war ein großer Fehler von uns, diesen Mann zu verspotten und zu verleumden, denn er ist auf diesem Feld sicherlich tausend solcher wie wir wert; denn er hat alle Ritter der Welt besiegt und übertroffen, sodass es nun niemanden mehr gibt, der ihm entgegentritt.“ Und die Fräulein, die ihn staunend beobachteten, sagten alle, er könne sie zur Frau nehmen; doch sie wagten nicht, auf ihre Schönheit oder ihren Reichtum, ihre Macht oder ihren hohen Stand zu vertrauen, denn nicht für ihre Schönheit oder ihren Reichtum würde dieser unvergleichliche Ritter sich herablassen, irgendeine von ihnen zu wählen. Dennoch sind die meisten von ihnen so in ihn verliebt, dass sie sagen, wenn sie ihn nicht heiraten, würden sie sich dieses Jahr keinem Mann hingeben. Und die Königin, die sie prahlen hört, lacht in sich hinein und genießt den Spaß, denn sie weiß wohl, dass selbst wenn all das Gold Arabiens vor ihn hingelegt würde, derjenige, der von ihnen allen geliebt wird, dennoch nicht die Beste, die Schönste oder die Charmanteste der Gruppe auswählen würde. Ein Wunsch ist ihnen allen gemeinsam – jede möchte ihn als ihren Gatten haben. Eine ist eifersüchtig auf die andere, als wäre sie bereits seine Ehefrau; und all das kommt daher, dass sie ihn so geschickt sehen, dass ihrer Meinung nach kein sterblicher Mensch solche Taten vollbringen könnte, wie er sie vollbracht hat. Er tat es so gut, dass sie, als die Zeit kam, den Platz zu verlassen, auf beiden Seiten frei zugaben, dass niemand dem Ritter mit dem zinnoberroten Schild gleichgekommen war. Alle sagten das, und es war wahr. Doch als er ging, ließ er seinen Schild, seine Lanze und sein Geschirr dort fallen, wo er das dichteste Gedränge sah, dann ritt er hastig mit solcher Heimlichkeit davon, dass niemand aus dem ganzen Heer bemerkte, dass er verschwunden war. Doch er ritt schnurstracks dorthin zurück, woher er gekommen war, um seinen Eid zu halten. Als das Turnier zu Ende war, suchten und fragten sie alle nach ihm, doch ohne Erfolg, denn er floh davon, ohne den Wunsch, erkannt zu werden. Die Ritter sind enttäuscht und niedergeschlagen, denn sie hätten sich gefreut, ihn dort zu haben. Doch wenn es die Ritter auch grämte, so im Stich gelassen worden zu sein, so war der Kummer der Fräulein noch größer, als sie die Wahrheit erfuhren, und sie beteuerten beim heiligen Johannes, dass sie in diesem Jahr überhaupt nicht heiraten würden. Wenn sie den nicht haben können, den sie wahrhaft lieben, dann können alle anderen abgewiesen werden. So wurde das Turnier vertagt, ohne dass eine von ihnen einen Ehemann gewählt hätte. Unterdessen begibt sich Lancelot ohne Zögern in sein Gefängnis. Doch der Seneschall war zwei oder drei Tage vor Lancelot angekommen und hatte sich erkundigt, wo er sei. Und seine Frau, die Lancelot seine schönen und gut ausgestatteten zinnoberroten Waffen sowie sein Geschirr und sein Pferd gegeben hatte, sagte dem Seneschall die Wahrheit – wie sie ihn dorthin geschickt hatte, wo beim Turnier von Noauz gejoustet wurde. „Gebieterin“, antwortet der Seneschall, „Ihr hättet wahrlich nichts Schlimmeres tun können als das. Zweifellos werde ich dafür büßen, denn mein Gebieter Meleagant wird mich schlimmer behandeln, als das Gesetz der Strandräuber mich behandeln würde, wäre ich ein Seefahrer in Not. Ich werde getötet oder verbannt, sobald er die Nachricht hört, und er wird kein Mitleid mit mir haben.“ „Edler Herr, seid nun nicht verzagt“, sagte die Dame; „es gibt keinen Grund für die Furcht, die Ihr fühlt. Es gibt keine Möglichkeit, ihn festzuhalten, denn er schwor mir bei den Heiligen, dass er so schnell wie möglich zurückkehren würde.“

Dann steigt der Seneschall auf, kommt zu seinem Gebieter und erzählt ihm die ganze Geschichte des Vorfalls; doch gleichzeitig beruhigt er ihn nachdrücklich und erzählt, wie seine Frau seinen Eid entgegengenommen habe, dass er in sein Gefängnis zurückkehren würde. „Er wird sein Wort nicht brechen, das weiß ich“, sagt Meleagant: „und doch bin ich sehr darüber aufgebracht, was Eure Frau getan hat. Um keinen Preis hätte ich gewollt, dass er bei diesem Turnier anwesend ist. Aber kehrt nun zurück und seht zu, dass er, wenn er zurückkommt, so streng bewacht wird, dass er nicht aus seinem Gefängnis entfliehen kann oder irgendeine Freiheit des Körpers hat: und sendet mir sofort Nachricht.“ „Eure Befehle werden befolgt werden“, sagt der Seneschall. Dann geht er fort und findet Lancelot als Gefangenen in seinem Hof zurück. Ein Bote, den der Seneschall gesandt hat, rennt sogleich zu Meleagant zurück und benachrichtigt ihn von Lancelots Rückkehr. Als er diese Nachricht hörte, nahm er Maurer und Zimmerleute, die widerwillig oder aus eigenem freien Willen seine Befehle ausführten. Er rief die besten Handwerker des Landes zusammen und befahl ihnen, einen Turm zu bauen und sich zu bemühen, ihn gut zu bauen. Der Stein wurde am Meeresufer gebrochen; denn in der Nähe von Gorre auf dieser Seite verläuft ein großer, breiter Meeresarm, in dessen Mitte eine Insel lag, wie Meleagant wohl wusste. Er befahl, den Stein dorthin zu bringen und das Material für den Bau des Turms. In weniger als siebenundfünfzig Tagen war der Turm vollständig erbaut, hoch und dick und gut gegründet. Als er fertiggestellt war, ließ er Lancelot bei Nacht dorthin bringen, und nachdem er ihn in den Turm gesperrt hatte, befahl er, die Türen zuzumauern, und ließ alle Maurer schwören, dass sie niemals ein Wort über diesen Turm verlieren würden. Es war sein Wille, dass er so versiegelt werden sollte und dass keine Tür oder Öffnung verbleiben sollte, außer einem kleinen Fenster. Hier war Lancelot gezwungen zu bleiben, und sie gaben ihm durch dieses kleine Fenster zu bestimmten Stunden karge und dürftige Kost, wie der treulose Wicht es ihnen befohlen und geboten hatte.

Nun hat Meleagant seinen ganzen Plan ausgeführt und macht sich auf den Weg zum Hof von König Arthur: Seht ihn dort ankommen! Und als er vor dem König stand, sprach er voll Stolz und Hochmut: „König, ich habe einen Kampf angesetzt, der in Eurer Gegenwart und an Eurem Hof stattfinden soll. Doch ich sehe nichts von Lancelot, der zugestimmt hatte, mein Gegner zu sein. Dennoch biete ich mich, wie es meine Pflicht ist, im Gehör aller hier Anwesenden an, diesen Kampf zu führen. Und sollte er hier sein, so trete er nun vor und stimme zu, mir in einem Jahr an Eurem Hof entgegenzutreten. Ich weiß nicht, ob Euch jemand berichtet hat, wie dieser Kampf vereinbart wurde. Doch ich sehe hier Ritter, die bei unserer Zusammenkunft zugegen waren und die Euch, wenn sie wollten, die Wahrheit sagen könnten. Sollte er versuchen, die Wahrheit zu leugnen, so würde ich keinen Mietling an meine Stelle setzen, sondern es ihm von Hand zu Hand beweisen.“ Die Königin, die neben dem König saß, zieht ihn zu sich und sagt: „Herr, wisst Ihr, wer dieser Ritter ist? Es ist Meleagant, der mich entführte, während ich vom Seneschall Kay geleitet wurde; er hat ihm reichlich Schande und auch Leid zugefügt.“ Und der König antwortete ihr: „Edle Frau, ich verstehe; ich weiß nur zu gut, dass er es ist, der mein Volk in Bedrängnis hielt.“ Die Königin sagt nichts weiter, doch der König richtet das Wort an Meleagant: „Freund“, sagt er, „so wahr mir Gott helfe, wir sind sehr betrübt, da wir nichts von Lancelot wissen.“ „Mein Herr König“, sagt Meleagant, „Lancelot sagte mir, dass ich ihn sicherlich hier finden würde. Nirgendwo außer an Eurem Hof darf ich den Ruf zu diesem Kampf erheben, und ich wünsche, dass alle Eure Ritter hier mir als Zeugen dienen, dass ich ihn für den heutigen Tag in einem Jahr zum Kampf fordere, wie es vereinbart wurde, als wir den Kampf beschlossen.“

Daraufhin erhebt sich mein Herr Gawain, sehr bekümmert über das, was er hört: „Herr, es ist in diesem ganzen Land nichts von Lancelot bekannt“, sagt er; „doch wir werden nach ihm suchen lassen, und so Gott will, werden wir ihn noch vor Ablauf des Jahres finden, es sei denn, er ist tot oder im Gefängnis. Und sollte er nicht erscheinen, so gewährt mir den Kampf, und ich werde für ihn fechten: Ich werde mich an Lancelots Stelle bewaffnen, falls er nicht vor jenem Tag zurückkehrt.“ „Ah“, sagt Meleagant, „um Gottes Willen, mein edler Herr König, gewährt ihm die Bitte. Ich schließe mich seinem Wunsch an, denn ich kenne keinen Ritter auf der ganzen Welt, mit dem ich lieber meine Kräfte messen würde, außer Lancelot allein. Doch bedenkt, dass ich, sollte ich nicht mit einem von beiden kämpfen, keinen Austausch oder Ersatz für einen der beiden akzeptieren werde.“ Und der König sagt, dass dies abgemacht sei, falls Lancelot nicht innerhalb der Frist zurückkehre. Dann verließ Meleagant den königlichen Hof und reiste, bis er seinen Vater, König Bademagu, fand. Um in dessen Gegenwart tapfer und bedeutsam zu erscheinen, begann er damit, große Heuchelei zu heucheln und einen Ausdruck wunderbarer Heiterkeit anzunehmen. An jenem Tag hielt der König an seinem Hof zu Bade ein freudiges Fest; es war sein Geburtstag, den er mit Glanz und Großzügigkeit feierte, und viele Menschen verschiedener Art waren bei ihm versammelt. Der ganze Palast war gefüllt mit Rittern und Edelfrauen, und unter ihnen war die Schwester des Meleagant, von der ich Euch später berichten werde, was meine Gedanken und Gründe sind, sie hier zu erwähnen. Doch es schickt sich nicht, dass ich dies hier erkläre, denn ich möchte meinen Stoff nicht verwirren oder verstricken, sondern ihn vielmehr geradlinig behandeln. Nun muss ich Euch sagen, dass Meleagant im Gehör aller, sowohl Großer als auch Kleiner, prahlend so zu seinem Vater sprach: „Vater“, sagt er, „so wahr mir Gott helfe, bitte sagt mir nun die Wahrheit, ob nicht derjenige wohl zufrieden sein sollte und ob er nicht wahrhaft tapfer ist, der es vermag, dass seine Waffen am Hofe König Arthurs gefürchtet werden?“ Auf diese Frage antwortet sein Vater sofort: „Sohn“, sagt er, „alle guten Männer sollten denjenigen ehren, ihm dienen und seine Gesellschaft suchen, dessen Verdienste solche sind.“ Dann schmeichelte er ihm mit der Bitte, er möge nicht verhehlen, warum er darauf angespielt habe, was er wünsche und woher er komme. „Herr, ich weiß nicht, ob Ihr Euch erinnert“, beginnt Meleagant, „an die Abmachungen und Bestimmungen, die aufgezeichnet wurden, als Lancelot und ich Frieden schlossen. Es wurde damals vereinbart, glaube ich, und im Beisein vieler wurde uns gesagt, dass wir uns am Ende eines Jahres bei Arthurs Hof einfinden sollten. Ich begab mich dorthin zur festgesetzten Zeit, wohl gerüstet für mein Geschäft dort. Ich tat alles, was vorgeschrieben war: Ich rief und suchte nach Lancelot, mit dem ich kämpfen sollte, doch ich konnte ihn nicht erblicken: Er war geflohen und davongelaufen. Als ich fortging, gab Gawain sein Wort, dass, falls Lancelot nicht am Leben ist und nicht innerhalb der vereinbarten Zeit zurückkehrt, kein weiteres Aufschieben verlangt wird, sondern dass er selbst anstelle von Lancelot den Kampf gegen mich führen wird. Arthur hat keinen Ritter, wie wohl bekannt ist, dessen Ruhm dem seinen gleichkommt, doch bevor die Blumen wieder blühen, werde ich sehen, wenn wir zu Schlägen kommen, ob sein Ruhm und seine Taten im Einklang stehen: Ich wünschte nur, es könnte jetzt entschieden werden!“ „Sohn“, sagt sein Vater, „du handelst genau wie ein Narr. Jeder, der es zuvor nicht wusste, kann deine Torheit aus deinen eigenen Lippen erfahren. Ein gutes Herz demütigt sich wahrlich, doch der Tor und der Prahler verlieren niemals ihre Torheit. Sohn, an dich richte ich meine Worte, denn die Züge deines Charakters sind so hart und trocken, dass kein Platz für Güte oder Freundschaft ist. Dein Herz ist gänzlich mitleidlos: Du bist voll und ganz im Griff der Torheit. Dies erklärt meinen geringen Respekt vor dir, und dies ist es, was dich stürzen wird. Wenn du tapfer bist, wird es in Zeiten der Not genügend Männer geben, die dies sagen. Ein tugendhafter Mann muss sein Herz nicht loben, um seine Tat zu erhöhen; die Tat selbst wird in ihrem eigenen Lob sprechen. Dein Selbstlob hilft dir nicht im Geringsten, in jemandes Achtung zu steigen; in der Tat, ich halte dich in geringerer Achtung. Sohn, ich züchtige dich; doch zu welchem Ende? Es ist von geringem Nutzen, einen Toren zu beraten. Er verschwendet nur seine Kraft vergebens, der versucht, die Torheit eines Toren zu heilen, und die Weisheit, die man lehrt und darlegt, ist wertlos, verschwendet und ungenutzt, wenn sie nicht in Werken ausgedrückt wird.“ Dann war Meleagant schwer erzürnt und wütend. Ich kann wahrlich sagen, dass Ihr niemals einen sterblichen Menschen so voller Zorn sehen konntet, wie er es war; das letzte Band zwischen ihnen war damals zerrissen, als er zu seinem Vater diese ungnädigen Worte sprach: „Seid Ihr in einem Traum oder einer Trance, wenn Ihr sagt, dass ich ein Narr bin, weil ich Euch erzähle, wie es um meine Angelegenheiten steht? Ich dachte, ich sei zu Euch gekommen wie zu meinem Herrn und meinem Vater; doch das scheint nicht der Fall zu sein, denn Ihr beleidigt mich empörender, als ich glaube, dass Ihr irgendein Recht dazu habt; zudem könnt Ihr keinen Grund dafür angeben, mich so angesprochen zu haben.“ „Wahrlich, das kann ich.“ „Was ist es dann?“ „Weil ich nichts in dir sehe als Torheit und Zorn. Ich weiß sehr wohl, wie deine Tapferkeit beschaffen ist, und dass sie dir noch große Mühe bereiten wird. Ein Fluch auf denjenigen, der vermutet, dass der elegante Lancelot, der von allen außer dir geschätzt wird, jemals aus Furcht vor dir geflohen ist. Ich bin sicher, dass er begraben ist oder in irgendeinem Gefängnis schmort, dessen Tür so fest verriegelt ist, dass er ohne Erlaubnis nicht entkommen kann. Ich wäre sicherlich schwer betrübt, wenn er tot wäre oder in Not. Es wäre sicherlich zu schlimm, wenn ein Geschöpf, das so prachtvoll ausgestattet, so schön, so kühn und doch so gelassen ist, so vor seiner Zeit zugrunde ginge. Doch möge es Gott gefallen, dass dies nicht wahr ist.“ Dann sagte Bademagu nicht mehr; doch eine Tochter von ihm hatte aufmerksam all seinen Worten zugehört, und Ihr müsst wissen, dass sie es war, die ich früher in meiner Erzählung erwähnte und die nun nicht glücklich ist, solche Nachrichten von Lancelot zu hören. Es ist ihr völlig klar, dass er eingesperrt ist, da niemand irgendwelche Nachrichten von ihm oder seinen Irrfahrten weiß. „Möge Gott mich niemals ansehen, wenn ich ruhe, bevor ich irgendeine sichere und gewissene Nachricht von ihm habe!“ Sofort, ohne Lärm oder Aufruhr zu machen, läuft sie und besteigt ein schönes und leichtfüßiges Maultier. Doch ich muss sagen, dass sie, als sie den Hof verlässt, nicht weiß, welchen Weg sie einschlagen soll. Wie dem auch sei, sie bittet in ihrer Bedrängnis um keinen Rat, sondern nimmt den ersten Weg, den sie findet, und reitet schnell und ziellos dahin, ohne einen Ritter oder Knappen als Begleiter. In ihrem Eifer beeilt sie sich, das Ziel ihrer Suche zu erreichen. Eifrig drängt sie auf ihrer Suche voran, doch sie wird nicht bald enden. Sie darf nicht lange an einem einzigen Ort ruhen oder verweilen, wenn sie ihren Plan ausführen will, Lancelot aus seinem Gefängnis zu befreien, wenn sie ihn finden kann und wenn es möglich ist. Doch meiner Meinung nach wird sie, bevor sie ihn findet, in manch einem Land gesucht haben, nach mancher Reise und mancher Suche, bevor sie irgendeine Nachricht von ihm hat. Doch was nützte es, wenn ich Euch von ihren Herbergen und ihren Reisen berichtete? Schließlich reiste sie so weit über Berg und Tal, auf und ab, dass mehr als ein Monat vergangen war, und sie hatte bis dahin nur so viel erfahren, wie sie vorher wusste – das heißt, absolut gar nichts. Eines Tages überquerte sie ein Feld in einer traurigen und nachdenklichen Stimmung, als sie in der Ferne einen Turm sah, der am Ufer eines Meeresarmes stand. Nicht innerhalb einer Meile im Umkreis gab es irgendein Haus, eine Hütte oder eine Wohnstätte. Meleagant hatte ihn erbauen lassen und Lancelot darin eingesperrt. Doch von all dem wusste sie noch nichts. Sobald sie den Turm erblickte, richtete sie ihre Aufmerksamkeit darauf, unter Ausschluss von allem anderen. Und ihr Herz gibt ihr die Gewissheit, dass hier das Ziel ihrer Suche ist; nun endlich hat sie ihr Ziel erreicht, zu dem das Schicksal sie durch viele Prüfungen endlich geführt hat.

Das Fräulein kommt dem Turm so nahe, dass sie ihn mit ihren Händen berühren kann. Sie geht umher und hört aufmerksam zu, wie ich vermute, ob sie vielleicht irgendeinen willkommenen Laut vernehmen kann. Sie blickt hinab und sie blickt hinauf, und sie sieht, dass der Turm stark und hoch und dick ist. Sie ist erstaunt, keine Tür oder kein Fenster zu sehen, außer einer kleinen, schmalen Öffnung. Zudem gab es keine Leiter oder Stufen an diesem hohen, steilen Turm. Aus diesem Grund vermutet sie, dass es absichtlich so gemacht wurde und dass Lancelot im Inneren gefangen gehalten wird. Doch sie nimmt sich vor, dass sie, bevor sie eine Speise zu sich nimmt, erfahren will, ob dies so ist oder nicht. Sie denkt, sie werde Lancelot beim Namen rufen, und ist im Begriff dies zu tun, als sie davon abgehalten wird, indem sie aus dem Turm eine Stimme hört, die ein wunderbar trauriges Stöhnen ausstieß, während sie den Tod anrief. Sie fleht den Tod an zu kommen und beklagt ein unerträgliches Elend. In Verachtung des Leibes und des Lebens pfiff sie schwach mit tiefer, heiserer Stimme: „Ah, Schicksal, wie unheilvoll hat sich dein Rad für mich gedreht! Du hast mich schändlich verspottet: Vor einer Weile war ich oben, doch nun bin ich unten; mir ging es neulich gut, doch nun bin ich in einem beklagenswerten Zustand; vor nicht langer Zeit hast du mir zugelächelt, doch nun sind deine Augen voller Tränen. Ach, armer Wicht, warum hast du ihr vertraut, wenn sie dich so bald verlassen hat! Sieh, in einer sehr kurzen Weile hat sie dich von deinem hohen Stand herabgestürzt! Schicksal, es war unrecht von dir, mich so zu verspotten; doch was kümmert dich das! Du scherst dich nicht darum, wie es ausgehen mag. Ah, heiliges Kreuz! Ach, Heiliger Geist! Wie bin ich elend und verloren! Wie vollständig ist mein Lebensweg abgeschlossen! Ah, Gawain, du, der du solch einen Wert besitzt und dessen Güte beispiellos ist, sicherlich darf ich wohl erstaunt sein, dass du nicht kommst, um mir zu Hilfe zu eilen. Sicherlich zögerst du zu lange und zeigst keine Höflichkeit. Derjenige sollte wahrlich deine Hilfe empfangen, den du einst so hingebungsvoll geliebt hast! Was mich betrifft, so kann ich wahrlich sagen, dass es keine Herberge oder Zufluchtsstätte auf beiden Seiten des Meeres gibt, wo ich nicht mindestens sieben oder zehn Jahre nach dir gesucht hätte, bevor ich dich fände, wenn ich wüsste, dass du im Gefängnis bist. Doch warum quäle ich mich so? Du scherst dich nicht einmal genug um mich, um diese Mühe auf dich zu nehmen. Der Bauer hat recht, wenn er sagt, dass es heutzutage schwer ist, einen Freund zu finden! Es ist leicht, den wahren Freund in Zeiten der Not zu prüfen. Ach! Mehr als ein Jahr ist vergangen, seit ich zum ersten Mal in diesen Turm gesteckt wurde. Es schmerzt mich, Gawain, dass du mich so lange verlassen hast! Doch zweifellos weißt du nichts von all dem, und ich habe keinen Grund, dir Vorwürfe zu machen. Ja, wenn ich daran denke, muss dies der Fall sein, und ich tat sehr unrecht, mir so etwas einzubilden; denn ich bin zuversichtlich, dass du und deine Männer nicht für alles, was die Welt enthält, unterlassen hättet, zu kommen, um mich aus dieser Not und diesem Elend zu befreien, wenn Ihr davon wüsstet. Wenn schon aus keinem anderen Grund, so wärst du verpflichtet, dies aus Liebe zu mir, deinem Gefährten, zu tun. Doch es ist müßig, darüber zu reden – es kann nicht sein. Ah, möge der Fluch und die Verdammnis Gottes und des heiligen Sylvester auf demjenigen ruhen, der mich so schändlich eingesperrt hat! Er ist der niederträchtigste Mensch, der lebt, dieser neidische Meleagant, mich so übel wie nur möglich zu behandeln!“ Dann verstummt derjenige, der sein Leben in Kummer aufzehrt, und schweigt. Doch als sie, die am Fuße des Turms verweilte, hörte, was er sagte, zögerte sie nicht, sondern handelte klug und rief ihn so: „Lancelot“, so laut sie konnte; „Freund dort oben, sprich zu einer, die deine Freundin ist!“ Doch drinnen hörte er ihre Worte nicht. Dann rief sie noch lauter, bis er in seiner Schwäche sie schwach hörte und sich wunderte, wer ihn rufen könnte. Er hörte die Stimme und hörte seinen Namen aussprechen, doch er wusste nicht, wer ihn rief: Er denkt, es müsse ein Geist sein. Er schaut überall um sich, um zu sehen, wie ich vermute, ob er jemanden entdecken könne; doch es ist nichts zu sehen außer dem Turm und ihm selbst. „Gott“, sagt er, „was ist das, das ich gehört habe? Ich hörte jemanden sprechen, sehe aber nichts! Wahrlich, das ist überaus wunderbar, denn ich schlafe nicht, sondern bin hellwach. Natürlich, wenn dies in einem Traum geschähe, würde ich es für eine Illusion halten; doch ich bin wach, und daher bin ich bekümmert.“ Dann steht er mit einiger Mühe auf und bewegt sich mit langsamen und schwachen Schritten auf die kleine Öffnung zu. Dort angekommen, späht er hindurch, auf und ab und zu beiden Seiten. Als er so gut er konnte hinausgeblickt hatte, erblickte er diejenige, die ihn gerufen hatte. Er erkannte sie nicht auf Anhieb. Doch sie erkannte ihn sofort und sagte: „Lancelot, ich bin von ferne gekommen, um Euch zu suchen. Nun, Gott sei Dank, habe ich Euch endlich gefunden. Ich bin diejenige, die Euch um eine Bitte bat, als Ihr auf dem Weg zur Schwertbrücke wart, und Ihr habt sie auf mein Bitten hin sehr bereitwillig gewährt; es war der Kopf, den ich Euch befahl, von dem besiegten Ritter abzuschlagen, den ich so hasste. Wegen dieser Bitte und dieses Dienstes, den Ihr mir erwiesen habt, habe ich diese Mühe auf mich genommen. Als Lohn werde ich Euch von hier befreien.“ „Fräulein, vielen Dank an Euch“, antwortete dann der Gefangene; „der Dienst, den ich Euch erwies, wird reichlich belohnt sein, wenn ich in Freiheit gesetzt werde. Wenn Ihr mich hier herausbekommen könnt, verspreche und gelobe ich, von nun an immer der Eure zu sein, so wahr mir der heilige Apostel Paulus helfe! Und wie ich Gott von Angesicht zu Angesicht sehen mag, werde ich niemals versäumen, Euren Befehlen gemäß Eurem Willen zu gehorchen. Ihr mögt um alles bitten, was ich besitze, und es ohne Verzug erhalten.“ „Freund, habt keine Angst, dass Ihr nicht von hier befreit werdet. Ihr sollt noch an diesem Tag losgebunden und in Freiheit gesetzt werden. Nicht für tausend Pfund würde ich auf die Erwartung verzichten, Euch vor dem Anbruch eines anderen Tages frei zu sehen. Dann werde ich Euch an einen angenehmen Ort bringen, wo Ihr ruhen und es Euch gut gehen lassen könnt. Dort sollt Ihr alles haben, was Ihr begehrt, was auch immer es sei. Habt also keine Angst. Doch zuerst muss ich sehen, ob ich irgendwo in der Nähe ein Werkzeug finden kann, mit dem Ihr dieses Loch vergrößern könntet, zumindest genug, um Euch hindurchzulassen.“ „Gott gebe, dass Ihr etwas findet“, sagte er und stimmte diesem Plan zu; „ich habe hier drinnen reichlich Seil, das mir die Schurken gaben, um mein Essen heraufzuziehen – hartes Gerstenbrot und schmutziges Wasser, das Magen und Herz krank macht.“ Dann suchte und fand die Tochter des Bademagu eine starke, feste, scharfe Spitzhacke, die sie ihm reichte. Er hämmerte und schlug und stieß und grub, ungeachtet des Schmerzes, den es ihm bereitete, bis er bequem herauskommen konnte. Nun ist er sehr erleichtert und froh, könnt Ihr sicher sein, aus dem Gefängnis zu sein und von dem Ort wegzukommen, wo er so lange eingesperrt war. Nun ist er in der freien Luft unterwegs. Ihr könnt sicher sein, dass er nicht wieder zurückgehen würde, wenn jemand all das Gold, das auf der Welt verstreut ist, zusammenhäufte und ihm gäbe.

Seht nun Lancelot, wie er freigelassen ist, aber so schwach, dass er vor körperlicher Schwäche und Gebrechlichkeit taumelte. Sanft, ohne ihn zu verletzen, setzt sie ihn vor sich auf ihren Maultier, und dann reiten sie schnell davon. Doch die Jungfrau meidet absichtlich den ausgetretenen Pfad, damit sie nicht gesehen werden, und nimmt einen verborgenen Weg; denn wäre sie offen gereist, hätte sie zweifellos jemand erkannt und ihnen ein Leid zugefügt, und das hätte sie nicht gewollt. So mied sie die gefährlichen Orte und kam zu einem Herrensitz, an dem sie wegen seiner Schönheit und seines Charmes oft verweilt. Das gesamte Anwesen und die Menschen darauf gehörten ihr, und der Ort war wohl ausgestattet, sicher und abgelegen. Dort kam Lancelot an. Und sobald er gekommen war und seine Kleider abgelegt hatte, bettete ihn die Jungfrau sanft auf ein hohes, prächtiges Ruhebett, dann badete und rieb sie ihn so sorgfältig, dass ich nicht die Hälfte der Sorgfalt beschreiben könnte, die sie aufwandte. Sie behandelte und pflegte ihn so behutsam, als wäre er ihr Vater gewesen. Ihre Behandlung macht aus ihm einen neuen Menschen, während sie ihn mit ihren Fürsorgen belebt. Nun ist er nicht weniger schön als ein Engel und ist flinker und lebhafter als alles, was Ihr je gesehen habt. Als er aufstand, war er nicht mehr räudig und ausgemergelt, sondern stark und gutaussehend. Und die Jungfrau suchte für ihn das feinste Gewand heraus, das sie finden konnte, mit dem sie ihn bekleidete, als er aufstand. Und er war froh, es anzuziehen, schneller als ein Vogel im Flug. Er küsste und umarmte die Maid und sagte dann gnädig zu ihr: „Meine Liebe, ich habe nur Gott und Euch dafür zu danken, dass ich wieder zu Kräften gekommen bin. Da ich Euch meine Freiheit verdanke, dürft Ihr nach Belieben über mein Herz und meinen Körper, meinen Dienst und mein Gut verfügen. Ich gehöre Euch als Gegenleistung für das, was Ihr für mich getan habt; doch ist es lange her, seit ich am Hof meines Herrn Arthur war, der mir große Ehre erwiesen hat; und dort gibt es für mich viel zu tun. Nun, meine süße, sanfte Freundin, bitte ich Euch innig um den Abschied; dann, mit Eurer Zustimmung, fühlte ich mich frei zu gehen.“ „Lancelot, schöner, süßer, lieber Freund, ich bin ganz bereit dazu“, sagt die Jungfrau; „ich wünsche Eure Ehre und Euer Wohlergehen über alles an jedem Ort.“ Dann schenkt sie ihm ein wundervolles Pferd, das sie besitzt, das beste Pferd, das je gesehen wurde, und er springt hinauf, ohne den Steigbügeln auch nur ein „mit Eurer Erlaubnis“ zu sagen: Er war oben, ohne sie zu beachten. Dann befehlen sie einander Gott, der niemals lügt, mit guter Absicht.

Lancelot war so froh, wieder auf der Straße zu sein, dass ich, wenn ich einen Eid schwören müsste, unmöglich die Freude beschreiben könnte, die er empfand, aus seiner Falle entkommen zu sein. Aber er sagte sich wiederholt, dass Wehe dem Verräter, dem Gottlosen, gelte, den er nun ausgetrickst und verspottet habe, „denn trotz seiner habe ich den Fluch überwunden“. Dann schwört er bei Herz und Leib Dessen, der die Welt erschuf, dass er Meleagant nicht für alle Reichtümer und Schätze von Babylon bis Gent entkommen lassen würde, wenn er ihn einmal in seiner Gewalt hätte: Denn ihm hat er für zu viel Leid und Schande zu danken! Aber die Ereignisse werden sich bald so fügen, dass dies möglich wird; denn eben dieser Meleagant, den er bedroht und hart bedrängt, war an jenem Tag bereits an den Hof gekommen, ohne von irgendjemandem gerufen worden zu sein; und das Erste, was er tat, war zu suchen, bis er meinen Herrn Gawain fand. Dann fragt ihn der schurkische, erwiesene Verräter nach Lancelot, ob er gesehen oder gefunden worden sei, als ob er selbst nicht die Wahrheit wüsste. Tatsächlich kannte er die Wahrheit nicht, obwohl er glaubte, sie gut genug zu kennen. Und Gawain sagte ihm, wie es der Wahrheit entsprach, dass er nicht gesehen worden sei und dass er nicht gekommen sei. „Nun, da ich ihn nicht finde“, sagt Meleagant, „kommt Ihr und haltet das Versprechen, das Ihr mir gegeben habt: Ich werde nicht länger auf Euch warten.“ Dann gibt Gawain zur Antwort: „Ich werde mein Wort gegenüber Euch alsbald halten, wenn es Gott gefällt, auf den ich mein Vertrauen setze. Ich erwarte, meine Schuld bei Euch zu begleichen. Aber wenn es darauf hinausläuft, um Punkte zu würfeln, und ich eine höhere Zahl würfeln sollte als Ihr, so helfe mir Gott und der heilige Glaube, ich werde nicht zurückweichen, sondern weitermachen, bis ich den ganzen Einsatz einstreiche.“ Dann befiehlt Gawain ohne Verzug, einen Teppich zu bringen und vor ihm auszubreiten. Es gab kein Winseln oder den Versuch, wegzulaufen, als die Knappen diesen Befehl hörten, sondern ohne Murren oder Klagen führen sie aus, was er befiehlt. Sie bringen den Teppich und breiten ihn an der angegebenen Stelle aus; dann setzt sich derjenige, der danach geschickt hatte, darauf und gibt den jungen Männern, die unbewaffnet vor ihm standen, den Befehl, ihn zu bewaffnen. Es waren zwei von ihnen, seine Vettern oder Neffen, ich weiß nicht welche, aber sie waren versiert und wussten, was zu tun war. Sie bewaffnen ihn so geschickt und gut, dass niemand auf der Welt ihnen wegen irgendeines Fehlers bei dem, was sie taten, einen Vorwurf machen könnte. Als sie mit dem Bewaffnen fertig waren, ging einer von ihnen, um ein spanisches Ross zu holen, das imstande war, Felder, Wälder, Hügel und Täler schneller zu durchqueren als der gute Bucephalus. Auf einem Pferd, wie Ihr gehört habt, nahm Gawain Platz – der bewunderte und versierteste Ritter, über den jemals das Zeichen des Kreuzes gemacht wurde. Er war schon im Begriff, nach seinem Schild zu greifen, als er Lancelot vor sich absteigen sah, den er nicht erwartet hatte zu sehen. Er betrachtete ihn voller Staunen, weil er so unerwartet gekommen war; und wenn ich mich nicht irre, war er so überrascht, als wäre er aus den Wolken gefallen. Jedoch kann ihn kein eigenes Geschäft davon abhalten, sobald er Lancelot sieht, abzusteigen und ihm die Arme entgegenzustrecken, während er ihn umarmt, grüßt und küsst. Nun ist er glücklich und erleichtert, da er seinen Gefährten gefunden hat. Nun werde ich Euch die Wahrheit sagen, und Ihr sollt nicht denken, dass ich lüge, dass Gawain nicht wünschte, zum König gewählt zu werden, es sei denn, er hätte Lancelot bei sich. Der König und alle anderen erfahren nun, dass Lancelot, nach dem sie so lange Ausschau gehalten haben, trotz allem ganz heil und gesund zurückgekehrt ist. Daher freuen sie sich alle, und der Hof, der ihn so lange gesucht hat, kommt zusammen, um ihn zu ehren. Ihr Glück vertreibt und verjagt das Leid, das sie früher hatten. Der Kummer flieht und wird durch eine erwachende Freude ersetzt. Und was ist mit der Königin? Nimmt sie nicht Anteil am allgemeinen Jubel? Ja, wahrlich, sie zuallererst. Wie so? Um Himmels willen, wo hätte sie sich dann aufhalten können? Sie war in ihrem Leben noch nie so froh wie über seine Rückkehr. Und ging sie nicht sogar zu ihm? Sicher tat sie das; sie ist ihm so nah, dass ihr Körper fast ihrem Herzen gefolgt wäre. Wo ist dann ihr Herz? Es küsste und hieß Lancelot willkommen. Und warum verbarg sich der Körper? Warum ist ihre Freude nicht vollkommen? Ist sie mit Zorn oder Hass vermischt? Nein, sicherlich, überhaupt nicht; aber es mag sein, dass der König oder einige der anderen, die dort sind und beobachten, was geschieht, die ganze Situation erfasst hätten, wenn sie, während alle zusahen, den Diktaten ihres Herzens gefolgt wäre. Wäre der gesunde Menschenverstand nicht dazwischengegangen, um diesen verrückten Impuls und das unbesonnene Verlangen zu verbannen, wäre ihr Herz offenbart worden und ihre Torheit wäre vollkommen gewesen. Deshalb schließt und bindet die Vernunft ihr zärtliches Herz und ihre unbesonnene Absicht und machte sie vernünftiger, indem sie die Begrüßung aufschob, bis sie einen geeigneten und privateren Ort erspäht, an dem es ihnen besser ergehen würde als hier und jetzt. Der König ehrte Lancelot hoch und sprach nach der Begrüßung so: „Ich habe seit langer Zeit keine Nachrichten von irgendeinem Mann gehört, die so willkommen wären wie Nachrichten von Euch; doch bin ich sehr besorgt, zu erfahren, in welcher Gegend und in welchem Land Ihr so lange Zeit verweilt habt. Ich habe nach Euch suchen lassen, auf und ab, den ganzen Winter und Sommer hindurch, aber niemand konnte eine Spur von Euch finden.“ „Wahrlich, schöner Herr“, sagt Lancelot, „ich kann Euch in wenigen Worten genau mitteilen, wie es mir ergangen ist. Der elende Verräter Meleagant hat mich seit der Stunde der Befreiung der Gefangenen in seinem Land gefangen gehalten und mich in einem Turm von seinem am Meer zu einem Leben in Schande verurteilt. Dort hat er mich hineingesteckt und eingesperrt, und dort würde ich noch immer mein mühseliges Leben fristen, wenn nicht eine Freundin von mir gewesen wäre, eine Jungfrau, für die ich einst einen kleinen Dienst geleistet habe. Als Gegenleistung für den kleinen Gefallen, den ich ihr erwies, hat sie mich reichlich entlohnt: Sie hat mir große Ehre und Segen erwiesen. Aber ich möchte ohne Verzug demjenigen vergelten, für den ich keine Liebe hege, der diese Schande und Verletzung für mich gesucht und ausgedacht hat. Er muss nicht warten, denn die Summe ist bereit, Kapital und Zinsen; aber Gott bewahre, dass er darin Grund zur Freude finde!“ Da sagte Gawain zu Lancelot: „Freund, es wird nur ein kleiner Gefallen für mich sein, der ich in Eurer Schuld stehe, diese Zahlung für Euch zu leisten. Außerdem bin ich ganz bereit und beritten, wie Ihr seht. Schöner, süßer Freund, verwehrt mir nicht die Wohltat, die ich begehre und erbitte.“ Aber Lancelot antwortet, dass er sich lieber das Auge ausstechen lassen würde, oder sogar beide, als sich dazu überreden zu lassen: Er schwört, dass es niemals so sein wird. Er schuldet die Schuld und wird sie selbst begleichen: denn mit eigener Hand hat er es versprochen. Gawain sieht deutlich, dass nichts, was er sagen kann, von Nutzen ist, also lockert er und nimmt sein Panzerhemd von seinem Rücken und entwaffnet sich vollständig. Lancelot bewaffnet sich sofort ohne Verzug; denn er ist ungeduldig, seine Schuld zu begleichen und zu tilgen. Meleagant, der über das, was er sieht, maßlos erstaunt ist, hat das Ende seines Glücks erreicht und steht kurz davor, das zu erhalten, was ihm schuldig ist. Er ist fast außer sich und steht kurz vor einer Ohnmacht. „Wahrlich, ich war ein Narr“, sagt er, „nicht, bevor ich hierher kam, nachzusehen, ob ich noch denjenigen in meinem Turm gefangen hielt, der mir nun diesen Streich gespielt hat. Aber Gott, warum hätte ich gehen sollen? Welchen Grund hatte ich zu glauben, dass er entkommen könnte? Ist die Mauer nicht stark genug gebaut, und ist der Turm nicht fest und hoch genug? Es gab kein Loch oder keine Ritze darin, durch die er entkommen konnte, es sei denn, er wurde von außen unterstützt. Ich bin sicher, sein Versteck wurde verraten. Wenn die Mauer abgenutzt gewesen wäre und in Verfall geraten wäre, wäre er nicht erwischt und gleichzeitig verletzt oder getötet worden? Ja, so helfe mir Gott, wenn sie eingestürzt wäre, wäre er sicherlich getötet worden. Aber ich vermute, bevor diese Mauer nachgibt, ohne abgerissen zu werden, dass alles Wasser im Meer ohne einen Tropfen zu hinterlassen austrocknen wird und die Welt zu Ende gehen wird. Nein, das ist es nicht: Es geschah anders: Ihm wurde bei der Flucht geholfen, und er hätte nicht anders herauskommen können: Ich wurde durch eine List übertölpelt. Auf jeden Fall ist er entkommen; aber wäre ich auf der Hut gewesen, wäre all dies niemals geschehen, und er wäre nie an den Hof gekommen. Aber es ist jetzt zu spät zur Reue. Der Bauer, der selten irrt, bemerkt treffend, dass es zu spät ist, den Stall zu schließen, wenn das Pferd schon draußen ist. Ich weiß, dass ich nun großer Schande und Demütigung ausgesetzt sein werde, wenn ich nicht sogar etwas Schlimmeres erleide und ertrage. Was werde ich erleiden und ertragen? Vielmehr werde ich ihm, solange ich lebe, volles Maß geben, wenn es Gott gefällt, auf den ich vertraue.“ So tröstet er sich und hat kein anderes Verlangen, als seinem Widersacher auf dem Feld zu begegnen. Und er wird nicht lange warten müssen, denke ich, denn Lancelot geht auf die Suche nach ihm, in der Erwartung, ihn bald zu besiegen. Aber bevor der Angriff beginnt, gebietet der König ihnen, hinunter in die Ebene zu gehen, wo der Turm steht, der schönste Ort diesseits von Irland für einen Kampf. So taten sie es und fanden sich bald auf der Ebene darunter wieder. Der König geht ebenfalls hinunter, und alle anderen, Männer und Frauen in Scharen. Niemand bleibt zurück; aber viele gehen hinauf zu den Fenstern des Turms, unter ihnen die Königin, ihre Damen und Jungfrauen, von denen sie viele bei sich hatte, die schön waren.

Auf dem Feld stand eine Platane, so schön wie jeder Baum nur sein konnte; sie war weit ausladend und bedeckte eine große Fläche, und um sie herum wuchs ein feiner Saum aus dichtem, frischem Gras, das zu allen Jahreszeiten grün war. Unter dieser schönen und stattlichen Platane, die noch in Abels Zeit gepflanzt wurde, entspringt eine klare Wasserquelle, die hastig davonfließt. Das Bett der Quelle ist wunderschön und so hell wie Silber, und der Kanal, durch den das Wasser fließt, ist, wie ich glaube, aus raffiniertem und geprüftem Gold geformt, und er erstreckt sich über das Feld hinunter in ein Tal zwischen den Wäldern. Dort gefällt es dem König, Platz zu nehmen, wo nichts Unangenehmes in Sicht ist. Nachdem sich die Menge auf Befehl des Königs zurückgezogen hat, stürmt Lancelot wütend auf Meleagant zu wie auf jemanden, den er herzlich hasst, aber bevor er ihn schlägt, rief er mit lauter und gebieterischer Stimme: „Nimm deine Stellung ein, ich fordere dich heraus! Und nimm mein Wort, diesmal wirst du nicht verschont.“ Dann spornt er sein Ross und zieht sich um die Weite eines Bogenschusses zurück. Dann treiben sie ihre Pferde mit Höchstgeschwindigkeit aufeinander zu und treffen sich so heftig auf ihren widerstandsfähigen Schilden, dass sie sie durchbohrten und durchlöcherten. Aber keiner der beiden wird verwundet, noch wird das Fleisch bei diesem ersten Angriff berührt. Sie passieren einander ohne Verzug und kehren im Galopp ihrer Pferde zurück, um ihre Schläge auf die starken, festen Schilde zu erneuern. Beide Ritter sind stark und tapfer, und beide Pferde sind kräftig und schnell. So gewaltig sind die Schläge, die sie auf die Schilde um ihre Hälse führen, dass die Lanzen glatt hindurchgingen, ohne zu brechen oder zu splittern, bis der kalte Stahl ihr Fleisch erreichte. Jeder trifft den anderen mit solcher Wucht, dass beide zur Erde getragen werden, und kein Brustriemen, kein Sattelgurt oder Steigbügel konnte sie davor bewahren, rückwärts über ihren Sattelknopf zu fallen und den Sattel unbesetzt zu lassen. Die Pferde laufen reiterlos über Hügel und Tal, aber sie treten und beißen einander, was ihren tödlichen Hass zeigt. Was die Ritter betrifft, die zu Boden fielen, so sprangen sie so schnell wie möglich auf und zogen ihre Schwerter, die mit gemeißelten Buchstaben graviert waren. Den Schild vor das Gesicht haltend, streben sie danach, einander mit ihren Stahlschwertern zu verwunden. Lancelot steht in keiner Furcht vor ihm, denn er verstand anderthalbmal so viel vom Fechten wie sein Widersacher, da er es in seiner Jugend gelernt hatte. Beide führten solche Schläge auf den Schild, der von ihrem Hals hing, und auf ihre mit Gold vergitterten Helme, dass sie sie zerquetschten und beschädigten. Aber Lancelot bedrängt ihn hart und versetzt ihm einen gewaltigen Schlag auf seinen rechten Arm, der, obwohl in Kettenhemd gehüllt, vom Schild ungeschützt war, und trennt ihn mit einem sauberen Streich ab. Und als er den Verlust seines rechten Arms spürte, sagte er, dass er teuer verkauft werden sollte. Wenn es irgendwie möglich ist, wird er nicht versäumen, den Preis einzufordern; er ist in solchem Schmerz und Zorn und Wut, dass er fast außer sich ist, und er hat eine schlechte Meinung von sich selbst, wenn er jetzt nicht bei seinem Rivalen punkten kann. Er stürmt auf ihn zu mit der Absicht, ihn zu ergreifen, aber Lancelot kommt seinem Plan zuvor, denn mit seinem scharfen Schwert versetzt er seinem Körper einen solchen Schnitt, von dem er sich nicht erholen wird, bis April und Mai vorüber sind. Er zerschmettert seinen Nasenschutz gegen seine Zähne und bricht drei davon in seinem Mund. Und Meleagants Wut ist so groß, dass er nicht sprechen oder ein Wort sagen kann; noch würdigt er es, um Gnade zu flehen, denn sein törichtes Herz hält in solchem Zwang fest, dass es ihn selbst jetzt noch täuscht. Lancelot nähert sich und schneidet ihm, nachdem er den Helm gelöst hat, den Kopf ab. Niemals mehr wird ihn dieser Mann behelligen; es ist alles vorbei mit ihm, als er tot zu Boden fällt. Keine Seele, die dort anwesend war, empfand Mitleid bei diesem Anblick. Der König und alle anderen dort sind jubelnd und drücken ihre Freude aus. Glücklicher als sie jemals zuvor waren, befreien sie Lancelot von seinen Waffen und führen ihn triumphierend weg.

Meine Herren, wenn ich meine Erzählung verlängern würde, wäre das nicht im Sinne der Sache, und so werde ich schließen. Godefroi de Leigni, der Schreiber, hat den Schluss von „dem Karren“ verfasst; aber niemand soll ihm einen Vorwurf daraus machen, dass er Chrétiens Thema ausgeschmückt hat, denn es geschah mit der Zustimmung von Chrétien, der es begonnen hatte. Godefroi hat es von dem Punkt an beendet, an dem Lancelot im Turm gefangen war. So viel hat er geschrieben; aber er wollte nichts weiter hinzufügen, aus Furcht, die Erzählung zu entstellen.

[Fußnote 414: Die Topographie des Königreichs Gorre, das Land, in dem die von König Bademagu gefangen gehaltenen Menschen leben, ist sehr verworren. Man sollte zunächst annehmen, dass der Bach, der von den beiden gefährlichen Brücken überquert wird, die Grenze des Königreichs bildete. Doch hier (V. 2102), noch bevor eine solche Grenze erreicht wird, trifft man bereits auf die Gefangenen. Foerster vermutet, dass wir uns hier an einer Art Vorfeld oder Grenzland befinden, das von dem Ritter an der Furt (V. 735 f.) verteidigt wird und das zwar nicht innerhalb der Grenzen des Königreichs liegt, aber dennoch unter der Herrschaft von Bademagu steht. Im weiteren Verlauf wird der Bach mit den gefährlichen Brücken unmittelbar vor den Palast des Königs verlegt (vgl. Foersters Anmerkung und G. Paris in „Romania“, xxi. 471 Anmerkung).]

[Fußnote 415: Zu den Zauberringen siehe A. Hertel, op. cit., S. 62 f.]

[Fußnote 416: Diese „Dame“ war die Fee Vivian, „die Herrin vom See“. (F.)]

[Fußnote 417: Ein gutes Beispiel für die moralischen Dilemmata, in die Chrétien seine Charaktere so gerne versetzt. Unter der wenig erfreulichen Schale von Allegorie und mittelalterlicher Kasuistik haben wir hier den Keim einer psychologischen Motivationsanalyse.]

[Fußnote 418: Der legendäre Ursprung dieser Salbe, die nach Maria Magdalena, Maria, der Mutter des Jakobus, und Maria Salome benannt ist, wird im Epos „Mort Aimeri de Narbonne“ (Hrsg. „Anciens Textes“, S. 86) erwähnt. (F.)]

[Fußnote 419: Die Universitäten von Montpellier und Salerno waren die bedeutendsten Zentren des medizinischen Studiums im Mittelalter. Salerno wird in „Cligés“, V. 5818, erwähnt.]

[Fußnote 420: Der Held des Gedichts wird hier zum ersten Mal beim Namen genannt.]

[Fußnote 421: Die klassische Liebesgeschichte von Pyramus und Thisbe, erzählt von Ovid u. a., war im Mittelalter sehr beliebt.]

[Fußnote 422: Hier haben wir die Erklärung für Guineveres kühlen Empfang von Lancelot; er war dem strengen Kodex der Höflichkeit untreu geworden, als er auch nur einen Moment gezögert hatte, sich ihr zuliebe der Schande auszusetzen.]

[Fußnote 423: Der Ausdruck „or est venuz qui aunera“ bedeutet weniger wörtlich übersetzt „wer wird das gesamte Feld besiegen“. Obwohl Chrétien den Ausdruck als ein gängiges Sprichwort bezeichnet, wurden nur zwei weitere Beispiele für seinen Gebrauch gefunden. (Vgl. „Romania“, xvi. 101 und „Ztsch. für romanische Philologie“, xi. 430.) Aus dieser Passage schloss G. Paris, dass Chrétien selbst ein Herold war („Journal des Savants“, 1902, S. 296), aber wie Foerster sagt, rechtfertigt der Text diese Vermutung kaum.]

[Fußnote 424: Die offensichtliche Genugtuung, mit der Chrétien in der folgenden Passage die Wappen der Ritter im Detail beschreibt, verleiht Gaston Paris’ Vermutung, dass er ebenso sehr Herold wie Dichter war, Glaubwürdigkeit.]

[Fußnote 425: Gemäß der Aussage, die am Ende des Gedichts von Chrétiens Fortsetzer, Godefroi de Leigni, gemacht wird, muss dies etwa der Punkt gewesen sein, an dem der Fortsetzer den Faden der Geschichte aufnahm. Es ist nicht bekannt, warum Chrétien das Gedicht dort abbrach, wo er es tat.]

[Fußnote 426: Bade = Bad. (F.)]

[Fußnote 427: Die Situation erinnert an „Aucassin et Nicolette“, wo der im Turm eingesperrte Aucassin seine Geliebte von draußen nach ihm rufen hört.]

[Fußnote 428: Die Figur ist natürlich dem Würfelspiel um hohe Einsätze entnommen. Für eine erschöpfende Darstellung des Würfelspiels, abgeleitet aus altfranzösischen Texten, vgl. Franz Semrau, „Würfel und Würfelspiel im alten Frankreich“, „Beiheft“ 23 der „Ztsch. für romanische Philologie“ (Halle, 1910).]

[Fußnote 429: Alexanders Pferd.]