DER KRANKENWAGEN FUHR ZWEIMAL
Von MURRAY LEINSTER
Illustriert von Schoenherr
[Anmerkung des Transkribierers: Dieser E-Text wurde aus der Ausgabe von Astounding Science Fiction vom April 1960 erstellt. Umfangreiche Recherchen ergaben keinerlei Hinweise darauf, dass das Urheberrecht der Vereinigten Staaten an dieser Veröffentlichung verlängert wurde.]
_Wenn man einen Dieb ansetzen sollte, um einen Dieb zu fangen, was braucht es dann, um einen Racketeer aufzuhalten...?_
Detective Sergeant Fitzgerald fand an jenem Morgen zusammen mit der Milch ein Päckchen vor seiner Tür. Er nahm es mit hinein und öffnete es. Es war eine bemerkenswert schöne Meerschaumpfeife, wie sie sich der Sergeant seit vielen Jahren irrationell zu besitzen gewünscht hatte. Es lag weder eine Nachricht noch eine Karte bei. Er fluchte bitterlich.
Auf dem Weg zum Hauptquartier hielt er bei dem Waisenhaus, bei dem er solche Geschenke gewöhnlich abgab. Bei anderen Gelegenheiten hatte er dort schottischen Whisky, eine Fliegenrute, Sätze sehr teurer Trockenfliegen und Dutzende von Paar Seidensocken hinterlassen. Die Leiterin des Waisenhauses nahm das Geschenk dankbar entgegen.
„Ich nehme nicht an“, sagte Fitzgerald missmutig, „dass irgendeines Ihrer Kinder diese Pfeife rauchen wird, aber ich möchte sie loswerden und dass jemand davon weiß.“ Er hielt inne. „Bekommen Sie eigentlich noch viele andere Geschenke dieser Art von anderen Polizisten? So wie früher?“
Die Leiterin des Waisenhauses gab zu, dass die Gesamtzahl zurückgegangen sei. Fitzgerald ging grübelnd weiter. Er erhielt solche anonymen Geschenke, seit Big Jake Connors mit seinen glänzenden Ideen in die Stadt gezogen war. Big Jake bestritt, der großzügige Geber zu sein. Er drückte völlige Unwissenheit aus. Aber Detective Sergeant Fitzgerald wusste es besser. Die Geschenke zeigten ihre Wirkung bei der Polizei. Da war ein Polizeileutnant, dessen Frau aus heiterem Himmel eine Nerzstola erhalten hatte und zehn Tage lang nicht mit ihrem Mann sprach, als er sie der städtischen Spendenaktion übergab. So etwas würde er nicht noch einmal tun! Da war ein anderer Sergeant – nicht Fitzgerald –, der einen Satz von vier neuen Weißwandreifen auf seiner Türschwelle gefunden hatte und von seinem heranwachsenden Nachwuchs geächtet wurde, als er sie beim Fundbüro der Polizei abgab. Fitzgerald gab seine Geschenke einem Waisenhaus, mit einer feinen Missachtung ihrer Unangemessenheit. Doch er vermutete düster, dass eine ganze Reihe seiner Freunde schwach wurde. Die Geschenke waren keine Bestechungsgelder. Big Jake bat nicht nur nicht um eine Bestätigung, er stritt ab, der Geber zu sein. Aber zwangsläufig empfanden die Empfänger der Wohltaten bei der morgendlichen Milch weniger Empörung über das, was Big Jake trieb und wobei er nicht erwischt wurde.
Im Hauptquartier fand Detective Sergeant Fitzgerald ein Memo. Ein Memo war Routine, aber der Inhalt dieses einen war bemerkenswert. Er runzelte die Stirn darüber. Er führte Telefonate und überprüfte die unwahrscheinlicheren Teile davon. Dann machte er sich auf den Weg, um die reguläre Untersuchung durchzuführen.
Als er sein Ziel erreichte, fand er ein anspruchsloses Holzgebäude vor, an dem ein Schild prangte: „Elite Cleaners and Dyers“. Es gab keine Schaufenster. Es gab nichts Auffälliges daran. Es war lediglich ein mittelgroßes, mäßig modernes Etablissement, an das kleinere Schneidereien ihre Arbeit zur Großbearbeitung schickten. Von irgendwo im hinteren Bereich schossen in unregelmäßigen Abständen Dampfschwaden hervor. Jemand bediente eine Dampfbügelpresse für Kleidungsstücke der einen oder anderen Art. Es gab ein grollendes Summen, wie von einer überdimensionalen Waschmaschine im Betrieb. Alles schien ruhig.
Der Detektiv betrat das Gebäude. Drinnen herrschte dieser eigentümliche Geruch nach professioneller Reinigungsflüssigkeit, der zwar nicht so beunruhigend ist wie Benzin oder Tetrachlorkohlenstoff, aber dennoch davon abhält, ein Streichholz anzuzünden. Im vorderen Büro schrieb ein Mann gelassen auf einen blauen Papierstreifen nach dem anderen. Er strahlte eine angenehme Selbstsicherheit aus. Er blickte kurz auf, nickte, schrieb auf drei weitere blaue Papierstreifen und sammelte sie dann alle ein und legte sie an einen bestimmten Platz. Er wandte sich an Fitzgerald.
„Nun?“
Fitzgerald zeigte seinen Dienstausweis. Der Mann hinter dem Tresen nickte erneut.
„Mein Name ist Fitzgerald“, brummte der Detektiv. „Der Chef?“
„Ich“, sagte der Mann hinter dem Tresen. Er war herzlich. „Mein Name ist Brink. Sie haben etwas mit mir zu besprechen?“
„So sieht es aus“, sagte Fitzgerald. „Ein paar Fragen.“
Brink deutete mit dem Daumen auf eine Tür.
„Kommen Sie ins andere Büro. Dort gibt es Stühle und wir können uns setzen. Wo liegt das Problem? Eine Beschwerde irgendeiner Art?“
* * * * *
Er führte Fitzgerald vor sich hinein. Der Detektiv ertappte sich dabei, wie er die Stirn runzelte. Er hätte sich wohler gefühlt, wenn er einen anderen Typ von Mann hätte befragen müssen. Dieser Brink wirkte ungestört und zuversichtlich. Das passte nicht zur Situation. Das innere Büro wirkte ebenso sachlich. Nein ... Da war das Regal mit den üblichen Nachschlagewerken über Textilien und solchen Dingen, die ein Reinigungs- und Färbereibetrieb zur Hand haben könnte. Aber da waren noch einige andere: „Basic Principles of Psi“, „Modern Psychokinetic Theories“. In einem anderen Regal stand ein kleines, größtenteils aus Plastik bestehendes Gerät. Es hatte keine offensichtliche Funktion. Es sah aus, als hätte es einen unerratbaren, aber selten genutzten Zweck. Es war Staub darauf.
„Was ist die Beschwerde?“, wiederholte Brink. „Hm-m-m. Eine Zigarre?“
„Nein“, sagte Detective Sergeant Fitzgerald. „Ich zünde meine Pfeife an.“ Das tat er, holte Tabak und eine Pfeife, die keineswegs aus Meerschaum war, aus seiner Tasche. Er paffte und sagte: „Ein Mann, der für Sie arbeitet, hat sich heute Morgen selbst in Brand gesteckt. Es passierte in einem Bus. Sehr merkwürdig. Der Mann hieß Jacaro.“
Brink wirkte nicht überrascht.
„Was ist passiert?“
„Es ist eine seltsame Sache“, sagte Fitzgerald. „Dem Bericht zufolge fährt er mit diesem Bus, liest seine Zeitung, als er plötzlich schreit und aufspringt. Seine Hose brennt. Er bekommt sie schnell aus und wirft sie aus dem Busfenster. Er hat einige Brandblasen, aber nichts Ernstes, und er hält den Mund – und zwar richtig –, als der Notarzt ihn verarztet. Er sagt kein Wort darüber, was passiert ist oder wie. Sie mussten einen Krankenwagen rufen, weil er nicht ohne Hose nach einem Arzt suchen konnte.“
„Aber er ist nicht schwer verbrannt?“, fragte Brink.
„Nein. Brandblasen, ja. Verängstigt, ja. Und stinksauer. Aber er wird schon wieder. Es ist zu schade. Wir haben ihn dreimal wegen des Verdachts auf Brandstiftung festgenommen, aber wir konnten ihm nichts nachweisen. Irgendetwas sollte passieren, damit dieser Typ aufhört, mit Streichhölzern zu spielen – nur waren das hier keine Streichhölzer.“
„Ich bin froh, dass er nur ein wenig versengt ist“, sagte Brink. Er überlegte. „Hat er heute Morgen etwas darüber gesagt, dass seine Augenlider zucken? Ich nehme nicht an, dass er das getan hat.“
Der Detektiv starrte ihn an.
„Hat er nicht. Sagen Sie mal, sind Sie nicht neugierig, wie er dazu kam, in Brand zu geraten? Oder wonach seine Hose roch, die so dringend brannte? Oder wo er das Feuer eigentlich hatte entfachen wollen, anstatt an seiner Hose?“
Brink dachte darüber nach. Dann schüttelte er den Kopf.
„Nein. Ich glaube nicht, dass ich neugierig bin.“
Der Detektiv betrachtete ihn lange und eindringlich.
„In Ordnung“, sagte er mürrisch. „Aber da ist noch etwas. Vorgestern gab es einen Autounfall hier gegenüber. Erinnern Sie sich?“
„Ich war zu der Zeit nicht hier“, sagte Brink.
„Draußen auf der Straße rollt ein Auto entlang“, sagte der Detektiv. „Da sitzen ein paar Gangster drin – Kerle, die die Drecksarbeit für Big Jake Connors erledigen. Ich kann nichts beweisen, aber es sieht so aus, als hätten sie Pläne für diesen Laden gehabt. Etwa dreißig Meter die Straße hoch löst sich ein Schuss aus einer abgesägten Schrotflinte. Sehr merkwürdig. Die Schrotladung geht durch ein Seitenfenster Ihres Ladens.“
Brink sagte mit überraschter Miene: „Oh! Das muss das Fenster zerbrochen haben!“
„Ja“, sagte Fitzgerald. „Aber das Interessante ist, dass der Blitz der Schrotflinte dem Typen, der gefahren ist, sämtliche Haare vom Kopf gebrannt hat. Es hat ihn nicht einmal gekratzt, nur die Haare versengt. Es hat ihn zu Tode erschreckt.“
Brink grinste leicht, aber er sagte freundlich: „Tsk. Tsk. Tsk.“
„Er tritt voll aufs Gaspedal und rammt einen Telefonmast“, fuhr Fitzgerald fort. „Es sind vier Gangster in dem Auto, erinnern Sie sich, und jeder von ihnen hat ein polizeiliches Führungszeugnis, mit dem man ein Haus tapezieren könnte. Und sie haben vier abgesägte Schrotflinten und eine Tommy-Gun auf dem Rücksitz. Sie sind alle bewusstlos, als die Polizei eintrifft.“
„Ich hatte mich schon über das Fenster gewundert“, sagte Brink nachdenklich.
„Das verwirrt Sie, was?“, fragte der Detektiv ironisch. „Hätten Sie sich denken können, dass sie Ihren Betrieb zusammenschießen wollten, um Ihre Mitarbeiter zu verschrecken, damit sie kündigen? Haben Sie vermutet, dass sie Sie aus dem Geschäft drängen wollten, so wie sie es mit dem Kerl getan haben, der den Laden vor Ihnen hatte?“
„Das ist eine interessante Theorie“, sagte Brink ermutigend.
Detective Fitzgerald nickte.
„Es gibt noch eine Sache“, sagte er bedrohlich. „Sie haben einen Lieferwagen. Sie bewahren ihn in einer Garage dort hinten auf. Gestern haben Sie ihn zur Überprüfung der Bremsen und Lichter und so weiter in eine Werkstatt gebracht.“
„Ja“, sagte Brink. „Das habe ich. Er ist noch nicht zurück. Sie waren beschäftigt. Sie rufen mich an, wenn er fertig ist.“
Fitzgerald schnaubte.
„Sie werden Sie anrufen, wenn der Entschärfungsdienst mit der Überprüfung fertig ist! Als die Jungs in der Werkstatt die Motorhaube öffneten, fingen sie an zu rennen. Dann riefen sie die Bullen. Da war eine Bombe drin!“
Brink schien zu versuchen, überrascht zu wirken. Er sah nur interessiert aus.
„Zwei Stangen Dynamit“, sagte der Detektiv grimmig, „verdrahtet, damit sie hochgehen, wenn Ihr Fahrer die Zündung einschaltet. Er hat es getan, aber sie ist nicht hochgegangen. Aber wir haben eine Polizei in dieser Stadt! Wir wissen, dass Schutzgelderpressung betrieben wird. Wir wissen, dass hier krumme Dinger laufen. Wir haben sogar eine sehr gute Vorstellung davon, wer es tut. Aber wir konnten bisher niemandem etwas nachweisen. Noch nicht. Bisher war niemand bereit zu reden. Aber Sie...“
Das Telefon klingelte schrill. Brink sah das Gerät an und zuckte mit den Schultern. Er nahm ab.
„Hallo... Nein, Mr. Jacaro ist heute nicht da. Er ist nicht zur Arbeit gekommen. Auf dem Weg in die Innenstadt fing seine Hose Feuer...“
Fitzgerald vermutete, dass die Stimme am anderen Ende der Leitung ein explosives „Was?“ von sich gegeben hatte.
Brink sagte sachlich: „Ich sagte, seine Hose fing Feuer. Es war wahrscheinlich etwas, das er hierher bringen wollte, um den Laden abzufackeln – eine Brandbombe. Ich glaube nicht, dass er daran schuld ist, dass sie zu früh hochgegangen ist. Er hat wahrscheinlich mit den schlimmsten Absichten angefangen, aber dann ist etwas passiert...“ Er hörte zu und sagte: „Aber er hat nicht gekniffen! Er konnte nicht zur Arbeit kommen und eine Brandbombe legen, um den Laden in Brand zu setzen!... Ich weiß, es muss verstörend sein, solche Dinge wie diesen Autounfall zu haben und dass mein Lastwagen nicht in die Luft geflogen ist und jetzt Jacaros Hose, anstatt dass mein Geschäft in Flammen aufgeht. Aber ich habe Ihnen gesagt...“
Er hielt inne und hörte zu. Einmal grinste er.
„Warten Sie!“, sagte er nach einem Moment. Er hielt das Mikrofon zu und wandte sich an Fitzgerald. „In welchem Krankenhaus liegt Jacaro?“
Fitzgerald sagte sauer: „Er war nicht schlimm verbrannt. Nur Brandblasen. Sie haben ihm eine Hose geliehen und er ist fluchend nach Hause gegangen.“
„Danke“, sagte Brink. Er nahm das Mikrofon wieder ab. „Er ist nach Hause gegangen“, sagte er in den Hörer. „Sie können ihn danach fragen. Auf eine gewisse Weise bin ich sicher, dass es nicht seine Schuld war. Ich bin mir ziemlich sicher, dass seine Augenlider zuckten, als er losging. Ich denke, die Männer, die neulich das Auto gefahren haben, hatten auch zuckende Augenlider. Sie sollten fragen...“
Der Detektiv hörte gedämpfte Geräusche, als ob irgendwo ein Mann in einen Hörer schrie.
Brink sagte geschäftig: „Nein, ich sehe keinen Grund, meine Meinung zu ändern... Nein... Ich weiß, es war Glück, wenn Sie es so nennen wollen, aber... Nein. Das würde ich Ihnen nicht raten! Bitte befolgen Sie meinen Rat, was passiert, wenn Ihr Augenlid zuckt...“
Fitzgerald hörte das Knallen des Telefonhörers, der irgendwo anders aufgelegt wurde. Brink rieb sich das Ohr. Er drehte sich wieder um.
„Hm-m-m“, sagte er. „Ihre Pfeife ist ausgegangen.“
Das war sie. Sergeant Fitzgerald paffte wirkungslos. Brink streckte seinen Finger aus und klopfte gegen den Kopf der Pfeife des Detektivs. Sofort füllte wohlriechender Rauch den Mund des Detektivs. Er spuckte.
„Nun... wo waren wir?“, fragte Brink.
„Wer war das?“, fragte Fitzgerald wild. „Das war Big Jake Connors!“
„Sie könnten recht haben“, sagte Brink zu ihm. „Er hat mir nie wirklich seinen Namen genannt. Er ruft nur ab und zu an und redet Unsinn.“
„Welche Art von Unsinn?“
„Er will Teilhaber an diesem Geschäft werden“, sagte Brink ohne Emotionen. „Er sagt, dass sonst Dinge damit passieren werden. Ich glaube das nicht. Jedenfalls ist bisher nichts passiert.“
* * * * *
Detective Sergeant Fitzgerald versuchte gleichzeitig zu brüllen und zu schlucken. Beides gelang ihm nicht. Er steckte seinen Finger in den Kopf seiner Pfeife. Er zog ihn versengt wieder heraus.
„Hören Sie!“, sagte er fast heiser, „Ich wollte es Ihnen gerade sagen, als das Telefon klingelte! Wir haben eine Polizei hier in der Stadt! Das ist es, was wir schon die ganze Zeit zu erreichen versuchen! Kommen Sie mit mir zum Hauptquartier und erstatten Sie Anzeige...“
Brink sagte interessiert: „Warum?“
„Dieser Typ Big Jake Connors!“, tobte der Detektiv. „Deshalb! Er versucht Sie zu bedrohen, damit Sie ihm einen Anteil an Ihrem Geschäft geben! Er versucht es niederzubrennen oder in die Luft zu jagen, wenn Sie es nicht tun! Er war früher nur ein Kleinstadtgauner. Er ist in die große Stadt gegangen und mit Ideen zurückgekommen. Er benutzt sie!“
Brink sah ihn erwartungsvoll an.
„Er hat ein Biergeschäft angefangen“, sagte der Detektiv bitter. „Gleichzeitig fingen andere Bierhändler an, Probleme zu bekommen. Leere Fässer wurden zertrümmert. Lastwagen gingen kaputt. Fahrer gerieten in Schlägereien. Sie mussten das Geschäft aufgeben!“
„Was haben die Bullen getan?“, fragte Brink.
„Sie haben auf ihre Frauen gehört!“, knurrte Fitzgerald. „Sie fingen an, kleine Wundertüten in der Post und bei der Milch zu finden. Teures Parfüm. Ausgefallene Strümpfe. Ausgefallene Unterwäsche, bei der sie sich hätten schämen sollen, dass irgendjemand wusste, dass sie sie darunter trugen. Die Bullen wurden nicht bestochen, aber ihre Frauen mochten es, morgens die Tür zu öffnen und bezaubernde kleine Überraschungen zu finden.“
„Ah“, sagte Brink.
„Dann waren da die Jukeboxen“, fuhr der Detektiv fort. „Er stieg in dieses Geschäft ein – und es gab Ärger. Leute fuhren zu einer Kneipe, gingen rein, gerieten in ein Handgemenge und – bingo! Die Jukebox zertrümmert. Immer die Jukebox. Immer ein auswärtiger Kunde. Die Hälfte der Jukeboxen in der Stadt funktionierte im Durchschnitt nicht. Aber die, die funktionierten, waren immer die von Big Jake. Nach einer Weile hatte er das Jukebox-Geschäft für sich allein.“
Brink nickte, irgendwie anerkennend.
„Dann waren es Taxis“, sagte Fitzgerald. „Viele Bullen fanden das schlimm. Aber ihre Frauen wären nicht glücklich gewesen, wenn dem lieben Mr. Big Jake etwas passiert wäre, der bestritt, irgendjemandem irgendetwas zu geben, also war es in Ordnung, dieses schöne Parfüm zu benutzen... Taxis bekamen Löcher in ihre Kühler. Sie bekamen Sand in ihre Ölsysteme. Sie hatten Reifenplatzer und Lecks in den Bremsleitungen. Die Frauen der Polizisten hatten Angst, dass Big Jake erwischt werden könnte. Aber das wurde er nicht. Er fing an, Taxis gegen diese Art von Unfall zu versichern. Jetzt zahlt jeder Taxifahrer Schutzgeld für das, was sie Versicherung nennen – oder andernfalls. Und die Frauen der Polizisten stehen früh auf, mit leuchtenden Augen, um zu sehen, was der Weihnachtsmann bei der Milch hinterlassen hat.“
„Sie scheinen“, sagte Brink mit einem Grinsen, „anzudeuten, dass dieser Big Jake... nun ja... unehrlich ist.“
„Unehrlich!“ Fitzgeralds Gesicht war purpurrot, von vielen Erinnerungen an Unrecht. „Es gab einen Kerl namens Burdock, dem dieser Laden vor Ihnen gehörte. Wissen Sie, was mit ihm passiert ist?“
„Ja“, sagte Brink. „Er ist mein Schwager. Connors oder jemand anderes bestand darauf, einen Anteil am Geschäft zu haben, und drohte mit schrecklichen Dingen, falls er es nicht täte. Er tat es nicht. Also wurde Säure auf Kleidung verschüttet. Maschinen wurden zertrümmert. Einmal verschwand eine ganze Ladung Kleidung aus einem Lieferwagen und mein Schwager musste für unzählige Anzüge und Kleider aufkommen. Das hat ihn fertiggemacht. Er erholt sich jetzt von der nervlichen Belastung, und meine Schwester... äh, bat mich, auszuhelfen. Also bot ich an, den Laden zu übernehmen. Er warnte mich, dass ich denselben Ärger haben würde.“
„Und Sie haben ihn!“, schäumte der Detektiv. „Aber wie auch immer, Sie werden Anzeige erstatten. Wir werden ein paar Haftbefehle ausstellen, und dann haben wir etwas in der Hand...“
„Aber es ist nichts passiert, worüber man sich beschweren könnte“, sagte Brink ganz vernünftig. „Ein zerbrochenes Fenster ist keinen Aufstand wert.“
„Aber es wird etwas passieren!“, beharrte der Detektiv. „Dieser Typ Big Jake ist Gift! Er übernimmt die ganze Stadt, Stück für Stück! Sie hatten bisher Glück, aber Ihr Glück könnte ausgehen...“
Brink schüttelte den Kopf.
„Nein“, sagte er sachlich. „Ich bin Ihnen dankbar, Mr. Fitzgerald, aber ich habe eine besondere Art von Glück. Ich werde Ihnen nicht davon erzählen, weil Sie es nicht glauben würden, aber – aber ich kann Ihnen etwas davon abgeben. Wenn Sie nichts dagegen haben, werde ich das tun.“
Er ging zu dem leicht staubigen, teilweise aus Plastik bestehenden Gerät. In seinem Regal lagen einige Metallteile, einige aus durchsichtigem Kunststoff und eine gräuliche, körnige Substanz, die schwer zu identifizieren war. Im Inneren befand sich ein kompliziertes Diagramm von etwas wie einem elektronischen Schaltkreis, aber es hätte auch ein Molekulardiagramm aus der organischen Chemie sein können. Brink nahm eine Einstellung vor und drückte fest auf einen speziellen Teil des Geräts, der überhaupt nicht nachgab. Dann nahm er einen Kunststoffstreifen aus einem Schlitz im Boden.
„Sie können das einen Glücksbringer nennen“, sagte er freundlich, „oder einen Talisman. Eigentlich ist es eine psionische Einheit. Eine wie diese funktioniert sehr gut für mich. Jedenfalls schadet sie nicht. Nur eine Sache. Wenn Ihre Augenlider anfangen zu zucken, werden Sie auf Gefahr oder Ärger oder etwas Unangenehmes zusteuern. Wenn sie also zucken, halten Sie an und seien Sie sehr, sehr vorsichtig. Bitte!“
Er reichte Fitzgerald das Stück Plastik, der es ohne bewusste Entscheidung entgegennahm.
Dann sagte Brink geschäftig: „Wenn sonst nichts ist...“
„Sie werden keinen Haftbefehl gegen Big Jake beantragen?“, fragte Fitzgerald bitter.
„Ich habe keinen Grund dazu“, sagte Brink freundlich. „Mir geht es gut. Er hat mir nicht geschadet. Ich glaube nicht, dass er es tun wird.“
„In Ordnung!“, sagte der Detektiv bitter. „Haben Sie es auf Ihre Weise! Aber er hat es auf Sie abgesehen und er wird es weiter versuchen, bis er Sie hat! Und ob es Ihnen gefällt oder nicht, Sie werden Polizeischutz bekommen, sobald ich das arrangieren kann.“
Er stampfte aus der Reinigungs- und Färberei. Automatisch steckte er das Stück Plastik in seine Tasche. Er wusste nicht warum. Er stieg in sein Auto und fuhr in die Innenstadt. Während der Fahrt blickte er misstrauisch auf seine Pfeife. Er schäumte vor Wut. Während er schäumte, fluchte er. Er mochte keine Geheimnisse. Aber an seinem Abscheu gegen Big Jake Connors gab es kein Geheimnis. Er wich vom direkten Weg zum Hauptquartier ab, um ihm nachzugehen. Er fuhr zu einem Krankenhaus, in das zwei Tage zuvor vier auswärtige Gangster gebracht worden waren. Er marschierte hinein und bis zu einer Tür im Korridor im zweiten Stock, vor der ein uniformierter Polizist saß.
* * * * *
„Hm-m-m. Donnelly“, brummte er. „Wie sieht es mit den Typen aus?“
„Nicht so gut“, sagte der Polizist. „Es geht ihnen besser.“
„Das würde es“, brummte Fitzgerald.
„Ein Anwalt war zweimal bei ihnen“, sagte der Polizist. „Er kommt nach dem Mittagessen wieder.“
„Das würde er“, grummelte der Detektiv.
„Sie wollen raus“, sagte der Polizist.
„Das überrascht mich nicht“, sagte Detective Sergeant Fitzgerald.
Er ging in das Krankenzimmer. Es lagen vier Patienten darin, von denen keiner wie ein sanfter Patient aussah. Es gab zwei gebrochene Nasen aus der Vergangenheit, drei Blumenkohlohren und eine Narbe von einer Art, die nicht das Ergebnis des Tennisspielens ist. Zwei waren sichtbar bandagiert und die anderen mit Klebeband versehen. Alle sahen Fitzgerald ohne Herzlichkeit an.
„Nun, nun, nun!“, sagte er. „Ihr seid also immer noch hier!“ Es herrschte Stille. „In der Einheit liegt die Stärke“, sagte Fitzgerald. „Solange ihr alle in einem Zimmer bleibt, ist sich jeder sicher, dass die anderen nicht angefangen haben zu petzen. Richtig?“
Einer der vier knurrte ihn schweigend an.
„Es war nur ein Unfall“, fuhr der Detektiv fort. „Ihr vier Jungs fahrt friedlich herum, genießt fröhlich die Luft, als einer von euch ganz versehentlich einem anderen fast den Kopf wegbläst, und er ist so erstaunt, dass eine Waffe im Auto ist, dass er es zu Schrott fährt. Und wenn sie euch Jungs ins Krankenhaus bringen, weiß keiner von euch etwas von vier abgesägten Schrotflinten und einer Tommy-Gun im Auto bei euch. Seltsam! Seltsam! Seltsam!“
Vier Gesichter betrachteten ihn mit ausdrucksloser Abneigung. Die bandagierten sahen hübscher aus als die, die es nicht waren.
„Die Sache mit der Tommy-Gun“, erklärte Fitzgerald, „ist eine Sache des Bundes. Es ist gegen das Bundesgesetz, sie geladen mit sich herumzutragen. Und euer Freund Big Jake hat keine Geschenke auf den Stufen des Weißen Hauses hinterlassen. Wisst ihr, ihr Jungs könntet in Schwierigkeiten geraten!“
Drei Paar Augen und ein seltsames – das andere war unter einem Verband verborgen – starrten ihn steinig an.
„Seht ihr“, erklärte Fitzgerald noch einmal, „Big Jake hat einen Fehler gemacht. Er hat es noch nicht gemerkt. Das ist mein kleines Geheimnis. Vor einer Woche dachte ich, er hätte mich besiegt. Aber es ist etwas passiert, und heute hatte ich das Gefühl, ich müsste vorbeikommen und euch Jungs gratulieren. Ihr habt Glück gehabt! Ihr werdet jahrelang kostenlose Kost und Logis bekommen! Ich wollte der Erste sein, der es euch sagt!“
Er strahlte sie an und ging hinaus. Draußen änderte sich sein Gesichtsausdruck. Er sagte bitter zu dem Polizisten an der Tür: „Ich wette, sie kommen mit dieser Sache durch!“
Fitzgerald starrte ihn an. Er hatte das Bedürfnis, sich den Kopf zu reiben, aber er fürchtete, dass auch sein Augenlid zucken könnte.
„Und Sie meinen, Big Jake wird das nicht gefallen?“, fragte er heiser.
„Natürlich nicht“, sagte Brink gelassen. „Er wird es erneut versuchen. Er wird es immer wieder versuchen, bis er entweder aufgibt oder bis er begreift, dass er gegen die Gesetze der Wahrscheinlichkeit nicht ankommt. Aber ich habe noch andere Einheiten. Sie sind in diesem Gebäude verteilt. Solange sie funktionieren, wird hier keine Gewalt stattfinden können.“
Der Detektiv trat einen Schritt zurück. Er sah die unauffälligen kleinen Kisten und Apparaturen an, die er bisher für wertlosen Schrott gehalten hatte.
„Das ist ein gefährliches Wissen, Brink“, sagte er langsam. „Wenn das wahr ist – und ich habe heute Dinge gesehen, die ich nicht anders erklären kann –, dann haben Sie eine Waffe, die mächtiger ist als alles, was die Polizei oder das Verbrechen je besessen haben.“
Brink lächelte nur. Es war ein wissendes, fast mitleidiges Lächeln.
„Es ist keine Waffe, Sergeant. Es ist ein Schutzschild. Eine Waffe wird benutzt, um Schaden zuzufügen. Dies hier verhindert ihn nur. Es zwingt die Welt dazu, sich ein wenig anders zu drehen, wenn jemand versucht, sie mit Gewalt zu verbiegen.“
Fitzgerald schüttelte den Kopf. Er fühlte sich, als würde er in einem Traum wandeln, einem Traum, der zu logisch war, um nicht wahr zu sein. Er dachte an die Meerschaumpfeife, an die unerklärlichen Geschenke und an die Warnungen seines eigenen zuckenden Augenlids.
„Ich muss gehen“, sagte er. „Ich muss einen Bericht schreiben. Ich werde den Teil mit der Wahrscheinlichkeit und den Psi-Einheiten weglassen. Ich werde von einem unglücklichen Unfall berichten, von rutschigen Böden und einer verketteten Serie von Missgeschicken. Niemand würde mir ohnehin glauben.“
„Das ist eine sehr weise Entscheidung“, stimmte Brink zu. „Die Welt ist noch nicht bereit für das, was sie nicht verstehen kann. Aber Sie, Fitzgerald, Sie werden in Zukunft vorsichtiger sein. Ihr Augenlid hat Ihnen mehr beigebracht als jeder Polizeikurs.“
Fitzgerald nickte stumm. Er ging zur Tür, drehte sich jedoch noch einmal um.
„Was passiert, wenn einer Ihrer Psi-Felder versagt?“, fragte er.
Brink zuckte mit den Schultern. „Dann kehrt die Welt in den Normalzustand zurück. Und dann, mein Freund, wird es eine sehr gewalttätige Welt sein. Deshalb hoffe ich, dass Big Jake bald die Lust verliert.“
Der Detektiv verließ das Gebäude. Draußen schien die Sonne auf den Asphalt, als wäre nichts geschehen. Er stieg in seinen Wagen und atmete tief durch. Er wartete einen Moment, ob sein Auge zucken würde, aber es blieb ruhig. Er startete den Motor und fuhr davon, während er versuchte, die mathematischen Unmöglichkeiten in seinem Kopf zu ordnen, die ihn heute vor dem Tod bewahrt hatten.
„Ich glaube es“, sagte Fitzgerald. Er schluckte. „Weil ich es gesehen habe. Ein Gericht würde es allerdings nicht glauben, Mr. Brink!“
„Und weiter?“
„Ich versuche seit Monaten“, sagte Fitzgerald in plötzlicher Verzweiflung, „einen Weg zu finden, um das zu stoppen, was Big Jake treibt. Aber er ist gerissen. Er ist organisiert. Er hat schlaue Anwälte. Mr. Brink, wenn die Bullen das benutzen könnten, was Sie da haben ...“ Dann hielt er inne. „Es würde niemals genehmigt werden“, sagte er bitter. „Sie würden niemals zulassen, dass ein Bulle das versucht.“
„Nein“, stimmte Brink zu. „Bis daran geglaubt wird, kann es nur privat genutzt werden, für private Zwecke. So wie ich es benutzt habe. Oder Hm-m-m. Angeln Sie, oder kegeln Sie, oder spielen Sie Golf, Sergeant? Ich könnte Ihnen eine Psi-Einheit geben, die Ihnen bei einem solchen privaten Zweck ziemlich behilflich wäre.“
Detective Sergeant Fitzgerald schüttelte den Kopf.
„Fliegenfischen ist meine Spezialität“, sagte er bitter, „aber nein danke! Wenn ich mich mit einer Forelle messe, ist es mein privater Zweck, ein besserer Fischer zu sein, als sie ein Fisch ist. Das zu benutzen, was Sie da haben, wäre wie Dynamit in einem Bach. Kein Sport dabei! Nein! Aber dieser Big Jake, der benimmt sich der Öffentlichkeit gegenüber nicht sportlich. Ich würde viel darum geben, ihn zu stoppen.“
„Sie bekämen keine Anerkennung dafür“, sagte Brink. „Überhaupt keine.“
„Ich würde den Job erledigen!“, sagte Fitzgerald entrüstet. „Ein Mann mag Anerkennung, aber er mag es noch viel lieber, einen guten Job zu erledigen!“
Brink grinste plötzlich.
„Guter Mann!“, sagte er anerkennend. „Ich kaufe Ihre Idee, Sergeant. Wenn Sie bei einer Forelle fair spielen, spielen Sie auch bei einem Ganoven fair, und ein Ire hat ohnehin eine Art Erbe – ich werde Ihnen jede Hilfe geben, die ich kann, und Sie werden Dinge tun, von denen Ihr Großvater schwören würde, dass es das Werk des ‚Kleinen Volkes‘ sei. Und als erste Lektion ...“
„Was?“
„Big Jake entmutigt mich“, sagte Brink. „Also werde ich ihn anrufen und sagen, dass ich ihn besuchen komme. Ich werde sagen, wenn er dieses Geschäft haben will, verkaufe ich es ihm zu einem fairen Preis. Aber ich werde sagen, ansonsten erzähle ich den Zeitungen von seinen Drohungen und den vier seiner Handlanger im Krankenhaus und den zwei anderen auf dem Weg dorthin. Wollen Sie mitkommen?“
Detective Sergeant Fitzgerald führte seine Hand dorthin, wo sein Dienst-Revolver in seinem Holster ruhte. Dann zog er sie wieder weg.
„Er ist ein sehr gewalttätiger Mann“, sagte er hoffnungsvoll. „Mich würde es nicht wundern, wenn er versuchen würde, ziemlich grob zu werden – er und die Charaktere, die er auf seiner Gehaltsliste hat. Wenn sie durch – wie ist das? Psi-Einheiten? – davon abgehalten werden müssen, gewalttätig zu sein, dann sicher! Ich komme mit! Es dürfte höchst erbaulich sein, dabei zuzusehen!“
* * * * *
Draußen ertönte ein metallisches Scheppern. Brink und Detective Sergeant Fitzgerald warteten, während die zwei entnervten, hilflosen und vormals makellosen Schläger in den Gefangenentransporter verladen und weggefahren wurden – in das Krankenhaus, das bereits vier ihrer Sorte beherbergte. Dann rief Brink Big Jake am Telefon an.
Detective Sergeant Fitzgerald hörte mit wachsender Wertschätzung zu, als Brink sein Angebot unterbreitete und sachlich erklärte, was mit Big Jakes Schergen geschehen war, die eigentlich die Elite Cleaners and Dyers hätten verwüsten sollen. Als Brink auflegte, hatte Fitzgerald einen Ausdruck genüsslicher Vorfreude im Gesicht.
„Er hat gesagt, ich soll sofort vorbeikommen“, sagte Brink. „Aber er hat mit den Zähnen geknirscht.“
„Ah-h-h!“, sagte Fitzgerald vergnügt. „Ich denke an die Taxifahrer und LKW-Fahrer, die verprügelt wurden. Ich denke an zertrümmertes Eigentum und ehrliche Leute, die Angst haben ... Wissen Sie, ich habe schreckliche Angst, dass Big Jake zu sehr an Gewalt gewöhnt ist, um aufzuhören, selbst wenn seine Augenlider zucken? Es ist beklagenswert! Aber auf rein persönlicher Basis glaube ich, dass ich es genießen werde, zu sehen, wie Big Jake und seine Schläger entmutigt werden durch ... was ist es? Psi-Einheiten? Ja!“
Und das tat er. Big Jakes Augenlider zuckten zweifellos, während er einen Empfang für Brink und Detective Sergeant Fitzgerald vorbereitete. Aber er beachtete die Warnung nicht. Er dachte nicht einmal an den rechtlichen Aspekt der gewaltsamen Dinge, die gegen seine Besucher unternommen wurden. Also versuchte er es mit Gewalt – er und seine Gefährten. Sie begannen mit Fäusten und Knüppeln, ungeachtet jeder Vorsicht. Sie versuchten, Brink und Fitzgerald zu verprügeln. Davon gingen sie zu abgesägten Schrotflinten über. Ihre Bemühungen blieben weiterhin erfolglos. Dann gingen sie zum Äußersten über.
Fitzgerald trug einen Ausdruck frommer Freude, als Big Jake Connors und seine Helfer, die hartnäckig versuchten, gewaltsam vorzugehen, durch Psi-Einheiten daran gehindert wurden.
Als alles vorbei war, musste der Krankenwagen zweimal fahren.
ENDE