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COMO GUSTÉIS

por William Shakespeare

Índice

ACTO I Escena I. Un huerto cerca de la casa de Oliver Escena II. Un césped ante el palacio del Duque Escena III. Una estancia en el palacio

ACTO II Escena I. El bosque de Arden Escena II. Una estancia en el palacio Escena III. Ante la casa de Oliver Escena IV. El bosque de Arden Escena V. Otra parte del bosque Escena VI. Otra parte del bosque Escena VII. Otra parte del bosque

ACTO III Escena I. Una estancia en el palacio Escena II. El bosque de Arden Escena III. Otra parte del bosque Escena IV. Otra parte del bosque. Ante una cabaña Escena V. Otra parte del bosque

ACTO IV Escena I. El bosque de Arden Escena II. Otra parte del bosque Escena III. Otra parte del bosque

ACTO V Escena I. El bosque de Arden Escena II. Otra parte del bosque Escena III. Otra parte del bosque Escena IV. Otra parte del bosque Epílogo

Personajes

ORLANDO, hijo menor de Sir Rowland de Boys OLIVER, hijo mayor de Sir Rowland de Boys JAQUES DE BOYS, segundo hijo de Sir Rowland de Boys ADAM, criado de Oliver DENNIS, criado de Oliver

ROSALIND, hija del Duque Mayor CELIA, hija del Duque Frederick TOUCHSTONE, un bufón

DUQUE MAYOR (Ferdinand), que vive en el exilio

JAQUES, noble al servicio del Duque Mayor AMIENS, noble al servicio del Duque Mayor

DUQUE FREDERICK, hermano del Duque y usurpador de sus dominios CHARLES, su luchador LE BEAU, cortesano al servicio de Frederick

CORIN, pastor SILVIUS, pastor PHOEBE, pastora AUDREY, una moza campesina WILLIAM, un campesino, enamorado de Audrey SIR OLIVER MARTEXT, un vicario

Un personaje que representa a HIMEN

Nobles pertenecientes a los dos Duques; pajes, guardabosques y otros acompañantes.

La acción transcurre primero cerca de la casa de Oliver; después, en parte en la corte del usurpador y en parte en el bosque de Arden.

ACTO I

ESCENA I. Un huerto cerca de la casa de Oliver

Entran Orlando y Adam.

ORLANDO. Según recuerdo, Adam, fue de este modo que me dejó en testamento apenas mil coronas y, como dices, encargó a mi hermano, bajo su bendición, que me criara bien; y ahí empieza mi tristeza. A mi hermano Jaques lo tiene estudiando, y la fama habla maravillas de su aprovechamiento. Por mi parte, me mantiene rústicamente en casa o, para hablar con mayor propiedad, me tiene aquí en casa sin mantener; pues ¿llamáis a eso mantenimiento, para un caballero de mi cuna, que no difiere de estabular un buey? Sus caballos son mejor criados, pues, además de que están hermosos por su alimentación, se les enseña su doma y para ello se contratan costosos jinetes; pero yo, su hermano, no gano nada bajo él más que crecimiento, por el cual sus animales en sus muladares le están tan obligados como yo. Además de esta nada que tan generosamente me da, el algo que la naturaleza me dio, su semblante parece quitármelo. Me deja comer con sus mozos de labranza, me niega el puesto de un hermano y, tanto como está en su mano, socava mi nobleza con mi educación. Es esto, Adam, lo que me aflige, y el espíritu de mi padre, que creo que está en mí, empieza a amotinarse contra esta servidumbre. No lo soportaré más, aunque todavía no conozco remedio sensato para evitarlo.

Entra Oliver.

ADAM. Allí viene mi amo, vuestro hermano.

ORLANDO. Apártate, Adam, y oirás cómo me va a sacudir.

[Adam se retira.]

OLIVER. Ahora, señor, ¿qué hacéis aquí?

ORLANDO. Nada. No se me ha enseñado a hacer nada.

OLIVER. ¿Qué estropeáis entonces, señor?

ORLANDO. Vaya, señor, os estoy ayudando a estropear lo que Dios hizo, un pobre e indigno hermano vuestro, con la ociosidad.

OLIVER. Vaya, señor, ocupaos mejor y quedaos quieto un rato.

ORLANDO. ¿Debo cuidar vuestros cerdos y comer bellotas con ellos? ¿Qué parte del pródigo he gastado para haber llegado a tal penuria?

OLIVER. ¿Sabéis dónde estáis, señor?

ORLANDO. Oh, señor, muy bien: aquí en vuestro huerto.

OLIVER. ¿Sabéis ante quién, señor?

ORLANDO. Sí, mejor de lo que él, ante quien estoy, me conoce a mí. Sé que sois mi hermano mayor, y en la gentil condición de la sangre deberíais conocerme así. La cortesía de las naciones os permite ser mi superior en cuanto que sois el primogénito, pero esa misma tradición no arrebata mi sangre, aunque hubiera veinte hermanos entre nosotros. Tengo tanto de mi padre en mí como vos, aunque confieso que vuestra llegada antes que la mía está más cerca de su reverencia.

OLIVER. ¡Qué, muchacho!

ORLANDO. Vamos, vamos, hermano mayor, sois demasiado joven en esto.

OLIVER. ¿Vas a ponerme las manos encima, bellaco?

ORLANDO. No soy un bellaco. Soy el hijo menor de Sir Rowland de Boys; él fue mi padre, y es tres veces bellaco quien diga que tal padre engendró bellacos. Si no fuerais mi hermano, no quitaría esta mano de vuestra garganta hasta que esta otra os hubiera arrancado la lengua por decir tal cosa. Os habéis injuriado a vos mismo.

ADAM. [Avanzando.] Dulces señores, tened paciencia. Por el recuerdo de vuestro padre, poneos de acuerdo.

OLIVER. Dejadme ir, digo.

ORLANDO. No lo haré hasta que me plazca. Me escucharéis. Mi padre os encargó en su testamento que me dierais buena educación. Me habéis entrenado como a un campesino, oscureciendo y ocultándome todas las cualidades caballerosas. El espíritu de mi padre crece fuerte en mí y no lo soportaré más. Por tanto, permitidme tales ejercicios como convienen a un caballero, o dadme la pobre asignación que mi padre me dejó por testamento; con eso iré a comprar mi fortuna.

OLIVER. ¿Y qué harás? ¿Pedir limosna cuando eso se gaste? Bien, señor, entrad. No estaré mucho tiempo molesto con vos. Tendréis alguna parte de vuestra voluntad. Os ruego que me dejéis.

ORLANDO. No os ofendo más de lo que me conviene para mi bien.

OLIVER. Id con él, viejo perro.

ADAM. ¿Es "viejo perro" mi recompensa? Muy cierto, he perdido mis dientes en vuestro servicio. Que Dios esté con mi viejo amo. Él no habría dicho tal palabra.

[Salen Orlando y Adam.]

OLIVER. ¿Es así acaso? ¿Empezáis a subírmele a las barbas? Pondré medicina a vuestra insolencia, y aun así sin dar mil coronas tampoco. ¡Hola, Dennis!

Entra Dennis.

DENNIS. ¿Llama vuestra merced?

OLIVER. ¿No estuvo aquí Charles, el luchador del Duque, para hablar conmigo?

DENNIS. Si place a vuestra merced, está aquí a la puerta e importuna el acceso a vos.

OLIVER. Llamadlo dentro.

[Sale Dennis.]

Será un buen camino, y mañana es la lucha.

Entra Charles.

CHARLES. Buenos días a vuestra merced.

OLIVER. Buen Monsieur Charles. ¿Qué hay de nuevo en la nueva corte?

CHARLES. No hay noticias en la corte, señor, sino las viejas noticias. Es decir, que el viejo Duque ha sido desterrado por su hermano menor, el nuevo Duque, y tres o cuatro nobles afectuosos se han puesto en exilio voluntario con él, cuyas tierras y rentas enriquecen al nuevo Duque; por lo tanto, les da buen permiso para vagar.

OLIVER. ¿Podéis decirme si Rosalind, la hija del Duque, ha sido desterrada con su padre?

CHARLES. Oh, no; pues la hija del Duque, su prima, la ama tanto, habiendo sido criadas siempre juntas desde la cuna, que habría seguido su exilio o habría muerto antes que quedarse sin ella. Está en la corte y no menos amada por su tío que su propia hija, y nunca dos damas se amaron como ellas.

OLIVER. ¿Dónde vivirá el viejo Duque?

CHARLES. Dicen que ya está en el bosque de Arden, y muchos hombres alegres con él; y allí viven como el viejo Robin Hood de Inglaterra. Dicen que muchos jóvenes caballeros acuden a él cada día y pasan el tiempo despreocupados, como hacían en el mundo dorado.

OLIVER. ¿Qué, lucháis mañana ante el nuevo Duque?

CHARLES. Vaya, eso hago, señor, y vine a enteraros de un asunto. Se me ha dado, señor, a entender secretamente que vuestro hermano menor, Orlando, tiene la disposición de presentarse disfrazado contra mí para probar una caída. Mañana, señor, lucho por mi crédito, y quien se escape de mí sin algún miembro roto se habrá defendido bien. Vuestro hermano es solo joven y tierno, y por vuestro amor sería reacio a humillarlo, como debo hacer por mi propio honor si se presenta. Por lo tanto, por mi amor hacia vos, vine aquí a enteraros de ello, para que o bien podáis retenerlo de su intención, o soportar bien tal desgracia como la que sufrirá, dado que es una cosa buscada por él mismo y totalmente contra mi voluntad.

OLIVER. Charles, te agradezco tu amor hacia mí, el cual verás que recompensaré muy amablemente. Yo mismo tuve noticia del propósito de mi hermano en esto, y he trabajado por medios ocultos para disuadirlo de ello; pero es resoluto. Te diré, Charles, es el joven más obstinado de Francia, lleno de ambición, un envidioso emulador de las buenas partes de cada hombre, un secreto y villano intrigante contra mí, su hermano natural. Por tanto, usad vuestra discreción. Preferiría que le rompierais el cuello a que le rompierais un dedo. Y más os vale cuidaros; pues si le hacéis cualquier ligera desgracia, o si él no se cubre de gloria ante vos, conspirará contra vos con veneno, os atrapará con algún artificio traicionero y nunca os dejará hasta que haya tomado vuestra vida por algún medio indirecto u otro. Pues te aseguro (y casi con lágrimas lo digo) que no hay nadie tan joven y tan villano viviendo hoy. Hablo fraternalmente de él, pero si lo diseccionara ante ti como es, tendría que sonrojarme y llorar, y tú tendrías que palidecer y asombrarte.

CHARLES. Me alegro sinceramente de haber venido aquí a vos. Si viene mañana, le daré su pago. Si vuelve a caminar solo alguna vez, nunca más volveré a luchar por un premio. Y así, que Dios guarde a vuestra merced.

[Sale.]

OLIVER. Adiós, buen Charles. Ahora agitaré a este jugador. Espero ver el fin de él; pues mi alma —aunque no sé por qué— no odia nada más que a él. Sin embargo, es gentil, nunca educado y aun así aprendido, lleno de nobles intenciones, encantadoramente amado por todos, y de hecho tan metido en el corazón del mundo, y especialmente de mi propia gente, que mejor lo conoce, que soy totalmente despreciado. Pero no será así por mucho tiempo; este luchador lo aclarará todo. Nada queda sino que yo encienda al muchacho hacia ello, lo cual ahora voy a hacer.

[Sale.]

ESCENA II. Un césped ante el palacio del Duque

Entran Rosalind y Celia.

CELIA. Te ruego, Rosalind, mi dulce prima, sé alegre.

ROSALIND. Querida Celia, muestro más alegría de la que poseo, ¿y aun así querrías que estuviera más alegre? A menos que pudieras enseñarme a olvidar a un padre desterrado, no debes enseñarme cómo recordar ningún placer extraordinario.

CELIA. En esto veo que no me amas con todo el peso con que yo te amo. Si mi tío, tu padre desterrado, hubiera desterrado a tu tío, el Duque mi padre, y así tú hubieras estado siempre conmigo, yo podría haber enseñado a mi amor a tomar a tu padre por el mío. Así lo harías tú, si la verdad de tu amor hacia mí estuviera tan rectamente templada como el mío lo está hacia ti.

ROSALIND. Bien, olvidaré la condición de mi estado para regocijarme en el tuyo.

CELIA. Sabes que mi padre no tiene más hijo que yo, ni es probable que tenga, y en verdad, cuando muera, tú serás su heredera, pues lo que él ha arrebatado a tu padre por la fuerza, yo te lo devolveré en afecto. ¡Por mi honor lo haré! Y cuando rompa ese juramento, dejad que me convierta en monstruo. Por tanto, mi dulce Rose, mi querida Rose, sé alegre.

ROSALIND. De ahora en adelante lo seré, prima, e inventaré diversiones. Veamos, ¿qué piensas de enamorarte?

CELIA. Vaya, te lo ruego, hazlo, para divertirnos con ello; pero no ames a ningún hombre en serio, ni tampoco más allá en broma que lo que con la seguridad de un rubor puro puedas salir honrosamente.

ROSALIND. ¿Cuál será nuestra diversión, entonces?

CELIA. Sentémonos a burlarnos de la buena ama Fortuna desde su rueda, para que sus dones puedan ser otorgados de ahora en adelante equitativamente.

ROSALIND. Desearía que pudiéramos hacerlo, pues sus beneficios están poderosamente mal colocados, y la generosa mujer ciega se equivoca sobremanera en sus dones a las mujeres.

CELIA. Es cierto, pues a aquellas que hace hermosas apenas las hace honestas, y a aquellas que hace honestas las hace muy mal parecidas.

ROSALIND. No, ahora pasas del oficio de la Fortuna al de la Naturaleza. La Fortuna reina en los dones del mundo, no en los rasgos de la Naturaleza.

Entra Touchstone.

CELIA. ¿No? Cuando la Naturaleza ha hecho a una criatura hermosa, ¿no puede ella por Fortuna caer en el fuego? Aunque la Naturaleza nos ha dado ingenio para burlarnos de la Fortuna, ¿no ha enviado la Fortuna a este loco para cortar el argumento?

ROSALIND. En efecto, hay Fortuna demasiado dura para la Naturaleza, cuando la Fortuna hace que el natural de la Naturaleza sea quien corta el ingenio de la Naturaleza.

CELIA. Quizás esto tampoco sea obra de la Fortuna, sino de la Naturaleza, que percibe que nuestros ingenios naturales son demasiado torpes para razonar sobre tales diosas, y ha enviado a este natural como nuestra piedra de afilar; pues siempre la torpeza del loco es la piedra de afilar de los ingenios. ¿Cómo está, ingenio, hacia dónde vaga usted?

TOUCHSTONE. Señora, debe venir con su padre.

CELIA. ¿Fuiste hecho el mensajero?

TOUCHSTONE. No, por mi honor, pero se me ordenó venir por vos.

ROSALIND. ¿Dónde aprendiste ese juramento, loco?

TOUCHSTONE. De cierto caballero que juró por su honor que eran buenos panqueques, y juró por su honor que la mostaza no valía nada. Ahora, me mantendré en ello, los panqueques no valían nada y la mostaza era buena, y aun así el caballero no faltó a su juramento.

CELIA. ¿Cómo pruebas eso en el gran montón de tu conocimiento?

ROSALIND. Sí, vaya, ahora desboza tu sabiduría.

TOUCHSTONE. Poneos ambas al frente ahora: acariciaos la barbilla y jurad por vuestras barbas que soy un bellaco.

CELIA. Por nuestras barbas, si las tuviéramos, lo eres.

TOUCHSTONE. Por mi bellaquería, si la tuviera, entonces lo sería. Pero si juráis por lo que no es, no faltáis a vuestro juramento. Ni tampoco este caballero jurando por su honor, pues nunca tuvo ninguno; o si lo tuvo, lo había jurado lejos antes de ver esos panqueques o esa mostaza.

CELIA. Te ruego, ¿a quién te refieres?

TOUCHSTONE. A uno que el viejo Frederick, vuestro padre, ama.

CELIA. El amor de mi padre es suficiente para honrarlo. ¡Basta! No hables más de él. Serás azotado por difamación uno de estos días.

TOUCHSTONE. Es una lástima que los locos no puedan decir sabiamente lo que los sabios hacen neciamente.

CELIA. En verdad, dices la verdad. Pues desde que el poco ingenio que tienen los locos fue silenciado, la poca locura que tienen los sabios hace un gran despliegue. Aquí viene Monsieur Le Beau.

Entra Le Beau.

ROSALIND. Con su boca llena de noticias.

CELIA. Que nos echará como las palomas alimentan a sus crías.

ROSALIND. Entonces estaremos atiborradas de noticias.

CELIA. Tanto mejor; seremos más comercializables. Bonjour, Monsieur Le Beau. ¿Qué hay de nuevo?

LE BEAU. Bella princesa, habéis perdido mucha buena diversión.

CELIA. ¡Diversión! ¿De qué color?

LE BEAU. ¿De qué color, señora? ¿Cómo he de responderos?

ROSALIND. Como el ingenio y la fortuna quieran.

TOUCHSTONE. O como los destinos decreten.

CELIA. Bien dicho. Eso fue aplicado con llana.

TOUCHSTONE. No, si no mantengo mi rango...

ROSALIND. Pierdes tu viejo olor.

LE BEAU. Me asombráis, damas. Os habría hablado de una buena lucha, de la cual habéis perdido el espectáculo.

ROSALIND. Aun así, contadnos la manera de la lucha.

LE BEAU. Os contaré el comienzo y, si place a vuestras señorías, podéis ver el final, pues lo mejor está aún por hacer; y aquí, donde estáis, vienen a realizarlo.

CELIA. Bien, el comienzo que está muerto y enterrado.

LE BEAU. Viene un viejo y sus tres hijos...

CELIA. Podría igualar este comienzo con un viejo cuento.

LE BEAU. Tres hombres jóvenes y gallardos de excelente desarrollo y presencia.

ROSALIND. Con avisos en sus cuellos: "Hágase saber a todos los hombres por estas presentes".

LE BEAU. El mayor de los tres luchó con Charles, el luchador del Duque, el cual Charles en un momento lo arrojó y le rompió tres costillas, de modo que hay poca esperanza de vida en él. Así sirvió al segundo, y así al tercero. Allí yacen, el pobre viejo su padre haciendo tales lamentaciones piadosas sobre ellos que todos los espectadores toman su parte llorando.

ROSALIND. ¡Ay!

TOUCHSTONE. Pero ¿cuál es la diversión, monsieur, que las damas han perdido?

LE BEAU. Pues esto de lo que hablo.

TOUCHSTONE. Así los hombres pueden volverse más sabios cada día. Es la primera vez que oigo que romper costillas sea diversión para damas.

CELIA. Ni yo, te lo prometo.

ROSALIND. Pero ¿hay alguien más que anhele ver esta música rota en sus costados? ¿Hay alguien más que se deleite con la rotura de costillas? ¿Veremos esta lucha, prima?

LE BEAU. Debéis si os quedáis aquí, pues este es el lugar designado para la lucha, y están listos para realizarla.

CELIA. Allí, seguro, vienen. Quedémonos ahora a verla.

Fanfarria. Entran el Duque Frederick, nobles, Orlando, Charles y acompañantes.

DUQUE FREDERICK. Vamos. Puesto que el joven no quiere ser suplicado, su propio peligro recae sobre su audacia.

ROSALIND. ¿Es aquel el hombre?

LE BEAU. Él mismo, señora.

CELIA. Ay, es demasiado joven. Aun así, parece exitoso.

DUQUE FREDERICK. ¿Cómo estáis, hija y prima? ¿Os habéis arrastrado hasta aquí para ver la lucha?

ROSALIND. Sí, mi señor, si place dar vuestro permiso.

DUQUE FREDERICK. Poco deleite encontraréis en ella, puedo deciros, hay tal desventaja en el hombre. Por lástima de la juventud del retador, querría disuadirlo, pero no quiere ser suplicado. Habladle, damas; ved si podéis moverlo.

CELIA. Llamadlo aquí, buen Monsieur Le Beau.

DUQUE FREDERICK. Hacedlo; no estaré presente.

[El Duque Frederick se aparta.]

LE BEAU. Monsieur el retador, la Princesa os reclama.

ORLANDO. Las atiendo con todo respeto y deber.

ROSALIND. Joven, ¿habéis desafiado a Charles el luchador?

ORLANDO. No, bella princesa. Él es el retador general. Solo vengo como otros, a probar con él la fuerza de mi juventud.

CELIA. Joven caballero, vuestros ánimos son demasiado audaces para vuestros años. Habéis visto pruebas crueles de la fuerza de este hombre. Si os vierais con vuestros ojos o os conocierais con vuestro juicio, el miedo a vuestra aventura os aconsejaría una empresa más igualitaria. Os rogamos por vuestro propio bien que busquéis vuestra propia seguridad y desistáis de este intento.

ROSALIND. Hacedlo, joven señor. Vuestra reputación no será por ello despreciada. Haremos nuestra petición al Duque de que la lucha no prosiga.

ORLANDO. Os suplico que no me castiguéis con vuestros duros pensamientos, en lo cual confieso ser muy culpable de negar cualquier cosa a tan bellas y excelentes damas. Pero dejad que vuestros bellos ojos y gentiles deseos vayan conmigo a mi prueba, en la cual, si soy derrotado, solo uno es avergonzado que nunca fue agraciado; si matado, solo uno muerto que está dispuesto a serlo. No haré ningún mal a mis amigos, pues no tengo a nadie que me lamente; al mundo ninguna injuria, pues en él no tengo nada. Solo en el mundo ocupo un lugar, que puede ser mejor suplido cuando lo haya dejado vacío.

ROSALIND. La poca fuerza que tengo, desearía que estuviera con vos.

CELIA. Y la mía para aumentar la suya.

ROSALIND. Que os vaya bien. Ruego al cielo que me equivoque con vos.

CELIA. Que los deseos de vuestro corazón estén con vos.

CHARLES. Vamos, ¿dónde está este joven galán que está tan deseoso de yacer con su madre tierra?

ORLANDO. Listo, señor; pero su voluntad tiene en sí un funcionamiento más modesto.

DUQUE FREDERICK. Solo intentaréis una caída.

CHARLES. No, os aseguro, gracia vuestra, que no le suplicaréis una segunda, habiéndolo persuadido tan poderosamente de una primera.

ORLANDO. Tenéis intención de burlaros de mí después; no deberíais haberos burlado de mí antes. Pero seguid vuestro camino.

ROSALIND. ¡Ahora, que Hércules sea tu velocidad, joven!

CELIA. Ojalá fuera invisible, para atrapar al hombre fuerte por la pierna.

[Orlando y Charles luchan.]

ROSALIND. ¡Oh, excelente joven!

CELIA. Si tuviera un rayo en mi ojo, ya sabría yo quién debería caer.

[Charles es derribado. Gritos.]

DUQUE FREDERICK. No más, no más.

ORLANDO. Sí, os lo ruego, mi señor. Aún no estoy bien resollado.

DUQUE FREDERICK. ¿Cómo te encuentras, Charles?

LE BEAU. No puede hablar, mi señor.

DUQUE FREDERICK. Llevadlo fuera.

[Charles es retirado por los asistentes.]

¿Cuál es tu nombre, joven?

ORLANDO. Orlando, mi señor, el hijo menor de Sir Rowland de Boys.

DUQUE FREDERICK. Hubiera preferido que fueras hijo de otro hombre. El mundo consideraba a tu padre honorable, Pero yo siempre lo consideré mi enemigo. Me habrías complacido más con esta hazaña De haber descendido de otro linaje. Pero ve en paz, eres un joven gallardo. Hubiera querido que me hubieras nombrado a otro padre.

[Salen el Duque Frederick, Le Beau y los lores.]

CELIA. Si yo fuera mi padre, prima, ¿haría yo esto?

ORLANDO. Estoy más orgulloso de ser hijo de Sir Rowland, Su hijo menor, y no cambiaría ese título Por ser adoptado heredero de Frederick.

ROSALIND. Mi padre amaba a Sir Rowland como a su alma, Y todo el mundo era del parecer de mi padre. Si antes hubiera sabido que este joven era su hijo, Habría sumado lágrimas a mis súplicas Antes de que se arriesgara de este modo.

CELIA. Gentil prima, Vayamos a agradecérselo y a animarle. La disposición áspera y envidiosa de mi padre Me hiere el corazón.—Señor, bien os lo habéis ganado. Si mantenéis vuestras promesas en el amor Tan justamente como habéis superado lo prometido, Vuestra dama será dichosa.

ROSALIND. Caballero,

[Dándole una cadena de su cuello.]

Llevad esto por mí; una que está en desgracia con la Fortuna, Que podría dar más, si no fuera porque su mano carece de medios.— ¿Nos vamos, prima?

CELIA. Sí.—Quedad con Dios, noble caballero.

ORLANDO. ¿No puedo decir «os lo agradezco»? Mis mejores partes Han sido abatidas, y lo que aquí permanece No es sino un blanco, un mero bloque sin vida.

ROSALIND. Nos llama. Mi orgullo cayó con mi fortuna. Le preguntaré qué quiere.—¿Habéis llamado, señor?— Señor, habéis luchado bien y habéis derribado Más que a vuestros enemigos.

CELIA. ¿Nos vamos, prima?

ROSALIND. Vamos.—Quedad con Dios.

[Salen Rosalind y Celia.]

ORLANDO. ¿Qué pasión cuelga estos pesos de mi lengua? No puedo hablarle, y sin embargo ella instó a hablar. Oh, pobre Orlando, estás derrotado. Ya sea Charles o algo más débil lo que te domina.

Entra Le Beau.

LE BEAU. Buen señor, os aconsejo, en señal de amistad, Que abandonéis este lugar. Aunque habéis merecido Altas encomiendas, verdaderos aplausos y amor, Tal es ahora la condición del Duque Que malinterpreta todo lo que habéis hecho. El Duque es caprichoso; lo que es en realidad Os conviene más concebirlo que a mí hablar de ello.

ORLANDO. Os lo agradezco, señor; y os ruego decidme esto: ¿Cuál de las dos era la hija del Duque Que estuvo aquí en la lucha?

LE BEAU. Ninguna es su hija, si juzgamos por los modales, Pero, de hecho, la más pequeña es su hija. La otra es hija del Duque desterrado, Y aquí retenida por su tío usurpador Para hacer compañía a su hija, cuyos afectos Son más queridos que el vínculo natural de hermanas. Pero puedo deciros que últimamente este Duque Ha sentido desagrado hacia su gentil sobrina, Basado en ningún otro argumento Sino que el pueblo la alaba por sus virtudes Y se compadece de ella por el bien de su buen padre; Y, por mi vida, su malicia contra la dama Estallará de pronto. Señor, quedaos con Dios. Más adelante, en un mundo mejor que este, Deseo mayor amor y conocimiento vuestro.

ORLANDO. Quedo muy obligado a vos; ¡quedad con Dios!

[Sale Le Beau.]

Así debo ir del humo hacia el fuego, Del Duque tirano a un hermano tirano. ¡Pero la celestial Rosalind!

[Sale.]

ESCENA III. Una estancia en el palacio

Entran Celia y Rosalind.

CELIA. ¡Por qué, prima, por qué, Rosalind! ¡Cupido tenga piedad! ¿Ni una palabra?

ROSALIND. Ni una para tirársela a un perro.

CELIA. No, tus palabras son demasiado preciosas para malgastarlas en chuchos. Tírame algunas a mí. Vamos, lisiame con razones.

ROSALIND. Entonces habría dos primas postradas, cuando una estuviera lisiada con razones y la otra loca sin ninguna.

CELIA. Pero, ¿todo esto es por tu padre?

ROSALIND. No, parte de ello es por el padre de mi hijo. ¡Oh, cuán lleno de zarzas está este mundo cotidiano!

CELIA. No son más que abrojos, prima, arrojados sobre ti en bromas festivas. Si no caminamos por senderos trillados, nuestras propias enaguas los atraparán.

ROSALIND. Podría sacudirlos de mi casaca; estos abrojos están en mi corazón.

CELIA. ¡Ejem! Arrójalos fuera.

ROSALIND. Lo intentaría, si pudiera decir «ejem» y tenerlo a él.

CELIA. Vamos, vamos, lucha con tus afectos.

ROSALIND. Oh, ellos se ponen del lado de un luchador mejor que yo misma.

CELIA. ¡Oh, un buen deseo para ti! Lo intentarás a su tiempo, a pesar de una caída. Pero dejando estas bromas a un lado, hablemos muy en serio. ¿Es posible que tan de repente hayas caído en un gusto tan fuerte por el hijo menor del viejo Sir Rowland?

ROSALIND. El Duque, mi padre, amaba a su padre entrañablemente.

CELIA. ¿Se sigue de ello que debas amar a su hijo entrañablemente? Por este tipo de razonamiento yo debería odiarlo, pues mi padre odiaba a su padre entrañablemente; sin embargo, no odio a Orlando.

ROSALIND. No, por fe, no lo odies, por mi bien.

CELIA. ¿Por qué no habría de hacerlo? ¿No merece bien?

Entra el Duque Frederick con Lores.

ROSALIND. Déjame amarlo por eso, y ámalo tú porque yo lo hago.—Mira, ahí viene el Duque.

CELIA. Con los ojos llenos de ira.

DUQUE FREDERICK. Señora, despachaos con vuestra mayor premura, Y abandonad nuestra corte.

ROSALIND. ¿A mí, tío?

DUQUE FREDERICK. A vos, prima. Si dentro de estos diez días sois hallada Tan cerca de nuestra corte pública como a veinte millas, Moriréis por ello.

ROSALIND. Os lo ruego, mi señor, Dejadme llevar conmigo el conocimiento de mi culpa. Si mantengo la inteligencia conmigo misma, O tengo conocimiento de mis propios deseos, Si no sueño, o no estoy frenética —Como confío en que no lo estoy—, entonces, querido tío, Ni siquiera en un pensamiento no nacido He ofendido a vuestra Alteza.

DUQUE FREDERICK. Así dicen todos los traidores. Si su purga consistiera en palabras, Serían tan inocentes como la gracia misma. Que te baste con saber que no me fío de ti.

ROSALIND. Aun así, vuestra desconfianza no puede hacerme traidora. Decidme en qué depende la sospecha.

DUQUE FREDERICK. Eres la hija de tu padre, eso es suficiente.

ROSALIND. Lo era cuando vuestra alteza tomó su ducado; Lo era cuando vuestra alteza lo desterró. La traición no se hereda, mi señor, O, si la deriváramos de nuestros allegados, ¿qué es eso para mí? Mi padre no fue traidor. Entonces, buen señor mío, no os equivoquéis tanto Como para pensar que mi pobreza es traicionera.

CELIA. Querido soberano, dejadme hablar.

DUQUE FREDERICK. Sí, Celia, la retuvimos por tu bien, De otro modo habría partido con su padre.

CELIA. Entonces no supliqué que se quedara; Fue vuestro placer y vuestro propio remordimiento. Yo era demasiado joven en aquel tiempo para valorarla, Pero ahora la conozco. Si ella es una traidora, Entonces también lo soy yo. Siempre hemos dormido juntas, Nos levantamos al instante, estudiamos, jugamos, comimos juntas, Y dondequiera que fuéramos, como los cisnes de Juno, Íbamos unidas e inseparables.

DUQUE FREDERICK. Ella es demasiado sutil para ti, y su suavidad, Su mismo silencio y su paciencia Hablan al pueblo, y ellos se compadecen de ella. Eres una tonta. Ella te roba tu nombre, Y tú brillarás más y parecerás más virtuosa Cuando ella se haya ido. Así que no abras los labios. Firme e irrevocable es mi decreto Que he dictado sobre ella. Está desterrada.

CELIA. Pronunciad esa sentencia entonces sobre mí, mi señor. No puedo vivir sin su compañía.

DUQUE FREDERICK. Sois una tonta. Vos, sobrina, preparaos. Si permanecéis más tiempo del debido, bajo mi honor Y en la grandeza de mi palabra, moriréis.

[Salen el Duque Frederick y los lores.]

CELIA. Oh, mi pobre Rosalind, ¿adónde irás? ¿Quieres cambiar de padre? Te daré el mío. Te ordeno que no estés más afligida de lo que yo estoy.

ROSALIND. Tengo más motivo.

CELIA. No lo tienes, prima. Te ruego que estés alegre. ¿No sabes que el Duque Me ha desterrado a mí, su hija?

ROSALIND. Eso no lo ha hecho.

CELIA. ¿No? ¿No lo ha hecho? Entonces a Rosalind le falta el amor Que te enseña que tú y yo somos una. ¿Seremos separadas? ¿Nos dividiremos, dulce niña? No, que mi padre busque otro heredero. Por tanto, idea conmigo cómo podemos huir, Adónde ir y qué llevar con nosotras, Y no intentes cargar con tu cambio tú sola, Soportar tus penas tú misma y dejarme fuera. Porque, por este cielo, ahora pálido ante nuestras penas, Digas lo que digas, iré contigo.

ROSALIND. ¿Por qué? ¿Adónde iremos?

CELIA. A buscar a mi tío en el Bosque de Arden.

ROSALIND. Ay, ¿qué peligro será para nosotras, Doncellas como somos, viajar tan lejos? La belleza provoca a los ladrones antes que el oro.

CELIA. Me pondré un atuendo pobre y humilde, Y me mancharé la cara con un poco de ocre. Haz tú lo mismo; así pasaremos Y nunca despertaremos a los agresores.

ROSALIND. ¿No sería mejor, Debido a que soy más alta de lo común, Que me vistiera en todo como un hombre? Una gallarda espada corta en mi muslo, Un venablo en mi mano, y en mi corazón, Que yazca allí el miedo de mujer que sea, Tendremos un aspecto marcial y arrogante, Como muchos otros cobardes afeminados Que se muestran valientes con sus apariencias.

CELIA. ¿Cómo te llamaré cuando seas un hombre?

ROSALIND. No tendré peor nombre que el paje del mismo Jove, Y por tanto procura llamarme Ganymede. ¿Pero cómo serás llamada tú?

CELIA. Algo que tenga referencia a mi estado: Ya no Celia, sino Aliena.

ROSALIND. Pero prima, ¿y si intentáramos robar Al loco bufón de la corte de tu padre? ¿No sería un consuelo para nuestro viaje?

CELIA. Él vendrá conmigo por todo el ancho mundo. Déjame a mí convencerlo. Vámonos, Y reunamos nuestras joyas y nuestra riqueza, Ideemos el momento más oportuno y el camino más seguro Para ocultarnos de la persecución que se hará Tras mi huida. Vayamos ahora contentas A la libertad, y no al destierro.

[Salen.]

ACTO II

ESCENA I. El Bosque de Arden

Entran el Duque Senior, Amiens y dos o tres Lores, vestidos como guardabosques.

DUQUE SENIOR. Ahora, mis compañeros y hermanos en el exilio, ¿No ha hecho la vieja costumbre esta vida más dulce Que la de la pompa pintada? ¿No están estos bosques Más libres de peligro que la envidiosa corte? Aquí no sentimos la pena de Adán, La diferencia de las estaciones, como el colmillo helado Y el áspero reproche del viento invernal, Que cuando muerde y sopla sobre mi cuerpo Hasta hacerme encoger de frío, sonrío y digo: «Esto no es lisonja. Estos son consejeros Que con sentimiento me persuaden de lo que soy». Dulces son los usos de la adversidad, Que, como el sapo, feo y venenoso, Lleva sin embargo una joya preciosa en su cabeza; Y esta nuestra vida, exenta de la concurrencia pública, Encuentra lenguas en los árboles, libros en los arroyos, Sermones en las piedras, y el bien en todo.

AMIENS. No lo cambiaría. Dichosa es vuestra gracia, Que puede traducir la obstinación de la fortuna En un estilo tan tranquilo y tan dulce.

DUQUE SENIOR. Vamos, ¿iremos a cazar venados? Y sin embargo me molesta que los pobres insensatos moteados, Siendo ciudadanos nativos de esta ciudad desierta, Deban, en sus propios confines, con cabezas horquilladas, Ver sus redondos cuartos traseros traspasados.

PRIMER LORD. En verdad, mi señor, El melancólico Jaques se aflige por eso, Y en ese sentido jura que vos usurpáis más Que vuestro hermano que os ha desterrado. Hoy, mi señor Amiens y yo Nos deslizamos tras él mientras yacía tendido Bajo un roble, cuya raíz antigua se asoma Sobre el arroyo que brama a lo largo de este bosque; Al cual llegó un pobre ciervo segregado, Que del blanco del cazador había recibido una herida, A languidecer; y en verdad, mi señor, El desdichado animal exhalaba tales gemidos Que su descarga estiraba su piel de cuero Casi hasta reventar, y las grandes y redondas lágrimas Corrían unas tras otras por su nariz inocente En una persecución piadosa. Y así el insensato peludo, Muy observado por el melancólico Jaques, Se erguía en el límite extremo del veloz arroyo, Aumentándolo con sus lágrimas.

DUQUE SENIOR. ¿Pero qué dijo Jaques? ¿No moralizó este espectáculo?

PRIMER LORD. Oh, sí, en un millar de símiles. Primero, por su llanto en la corriente innecesaria: «Pobre ciervo», dijo, «haces un testamento Como hacen los mundanos, dando tu suma de más A aquel que ya tenía demasiado». Luego, estando allí solo, Dejado y abandonado por sus amigos de terciopelo: «Es correcto», dijo, «así la miseria separa El flujo de la compañía». De pronto, una manada despreocupada, Llena de pasto, salta junto a él Y nunca se detiene a saludarlo. «Sí», dijo Jaques, «¡Pasad de largo, ciudadanos gordos y grasientos! Es justo la moda. ¿Por qué miráis A ese pobre y quebrado banquero de ahí?». Así, de manera invectiva, atraviesa El cuerpo del campo, la ciudad, la corte, Sí, y de esta nuestra vida, jurando que somos Meros usurpadores, tiranos, y lo que es peor, Para asustar a los animales y matarlos En su asignado y nativo lugar de morada.

DUQUE SENIOR. ¿Y lo dejasteis en esa contemplación?

SEGUNDO LORD. Lo hicimos, mi señor, llorando y comentando Sobre el sollozante ciervo.

DUQUE SENIOR. Mostradme el lugar. Me encanta enfrentarme a él en estos ataques sombríos, Porque entonces está lleno de materia.

PRIMER LORD. Os llevaré ante él enseguida.

[Salen.]

ESCENA II. Una estancia en el palacio

Entran el Duque Frederick con Lores.

DUQUE FREDERICK. ¿Puede ser posible que nadie los viera? ¡No puede ser! Algunos villanos de mi corte Son cómplices y encubridores de esto.

PRIMER LORD. No puedo oír hablar de nadie que la viera. Las damas, sus asistentes de cámara, La vieron en la cama, y temprano por la mañana Encontraron la cama sin el tesoro de su señora.

SEGUNDO LORD. Mi señor, el bufón ruin, del cual tan a menudo Vuestra gracia solía reírse, también falta. Hesperia, la doncella de la princesa, Confiesa que escuchó secretamente Que vuestra hija y su prima elogiaban mucho Las dotes y gracias del luchador Que apenas hace poco hizo caer al vigoroso Charles; Y ella cree que adondequiera que hayan ido Ese joven está seguramente en su compañía.

DUQUE FREDERICK. Enviad a buscar a su hermano; traed a ese gallardo aquí. Si está ausente, traed a su hermano ante mí. Haré que lo encuentre. ¡Haced esto de repente! Y no desfallezca la búsqueda y la inquisición Para traer de vuelta a estos tontos fugitivos.

[Salen.]

ESCENA III. Ante la casa de Oliver

Entran Orlando y Adam, encontrándose.

ORLANDO. ¿Quién está ahí?

ADAM. ¿Qué, mi joven amo? ¡Oh, mi gentil amo, Oh, mi dulce amo, oh, tú, recuerdo Del viejo Sir Rowland! ¿Qué hacéis aquí? ¿Por qué sois virtuoso? ¿Por qué la gente os ama? ¿Y por qué sois gentil, fuerte y valiente? ¿Por qué seríais tan tonto como para vencer Al hermoso luchador del caprichoso Duque? Vuestra fama ha llegado demasiado rápido ante vos. ¿No sabéis, amo, que para cierto tipo de hombres Sus gracias les sirven solo como enemigos? Los vuestros no hacen más. Vuestras virtudes, gentil amo, Son traidoras santificadas y sagradas para vos. ¡Oh, qué mundo es este, cuando lo que es hermoso Envenena a quien lo lleva!

ORLANDO. ¿Por qué? ¿Qué sucede?

ADAM. ¡Oh, joven infeliz! ¡No entréis por estas puertas! Bajo este techo Vive el enemigo de todas vuestras gracias. Vuestro hermano —no, no hermano, aunque es el hijo— Aunque no el hijo; no le llamaré hijo— De aquel a quien iba a llamar su padre, Ha oído vuestras alabanzas, y esta noche pretende Quemar el alojamiento donde soléis dormir, Y a vos dentro. Si falla en eso, Tendrá otros medios para acabar con vos; Escuché sus planes y sus maquinaciones. Este no es lugar; esta casa no es sino una carnicería. Aborrecedla, temedla, no entréis en ella.

ORLANDO. ¿Por qué, adónde, Adam, querrías que fuera?

ADAM. No importa adónde, con tal de que no vengáis aquí.

ORLANDO. ¿Qué? ¿Querrías que fuera a mendigar mi comida, O con una espada vil y tumultuosa imponer Una vida de ladrón en el camino común? Esto debo hacer, o no sé qué hacer. Sin embargo, esto no lo haré, sea como sea. Más bien me someteré a la malicia De una sangre desviada y un hermano sangriento.

ADAM. Pero no lo hagáis. Tengo quinientos coronas, El salario ahorrado que guardé bajo vuestro padre, Que reservé para ser mi nodriza, Cuando el servicio me dejara cojo en mis viejos miembros, Y la edad desdeñada fuera arrojada a los rincones. Tomad eso, y Aquel que alimenta a los cuervos, Sí, que provee providencialmente para el gorrión, Sea consuelo para mi edad. Aquí está el oro. Todo esto os doy. Dejadme ser vuestro siervo. Aunque parezco viejo, soy fuerte y vigoroso, Pues en mi juventud nunca apliqué Licores calientes y rebeldes en mi sangre, Ni cortejé con frente desvergonzada Los medios de la debilidad y la debilidad. Por tanto, mi edad es como un invierno vigoroso, Helado pero amable. Dejadme ir con vos. Haré el servicio de un hombre más joven En todos vuestros asuntos y necesidades.

ORLANDO. Oh, buen viejo, cuán bien aparece en ti El servicio constante del mundo antiguo, Cuando el servicio sudaba por deber, no por recompensa. Tú no eres para la moda de estos tiempos, Donde nadie suda sino por la promoción, Y al tenerla, ahogan su servicio Incluso con el tenerlo. No es así contigo. Pero, pobre viejo, podas un árbol podrido, Que no puede dar ni siquiera una flor En lugar de todas tus penas y cuidados. Pero ven conmigo, iremos juntos, Y antes de que hayamos gastado tu salario juvenil Encontraremos algún contento humilde y asentado.

ADAM. Amo, seguid y yo os seguiré Hasta el último aliento con verdad y lealtad. Desde los diecisiete años hasta ahora, casi ochenta, Aquí viví, pero ahora ya no vivo más aquí. A los diecisiete años muchos buscan su fortuna, Pero a los ochenta es demasiado tarde. Sin embargo, la fortuna no puede recompensarme mejor Que morir bien y no siendo deudor de mi amo.

[Salen.]

ESCENA IV. El Bosque de Arden

Entran Rosalind como Ganymede, Celia como Aliena y Touchstone.

ROSALIND. ¡Oh, Júpiter, cuán cansados están mis espíritus!

TOUCHSTONE. No me importan mis espíritus, si mis piernas no estuvieran cansadas.

ROSALIND. Podría encontrar en mi corazón deshonrar mi atuendo de hombre, y llorar como una mujer, pero debo consolar al vaso más débil, ya que el jubón y las calzas deben mostrarse valientes ante las enaguas. Por lo tanto, valor, buena Aliena.

CELIA. Te ruego que seas paciente conmigo, no puedo ir más lejos.

TOUCHSTONE. Por mi parte, preferiría ser paciente contigo que cargarte. Sin embargo, no cargaría con ninguna cruz si cargara contigo, pues creo que no tienes dinero en tu bolsa.

ROSALIND. Bueno, este es el bosque de Arden.

TOUCHSTONE. Sí, ahora estoy en Arden, ¡el tonto soy yo! Cuando estaba en casa estaba en un lugar mejor, pero los viajeros deben estar contentos.

Entran Corin y Silvius.

ROSALIND. Sí, sélo, buen Touchstone. Mira, ¿quién viene ahí? Un joven y un viejo en solemne conversación.

CORIN. Esa es la manera de hacer que ella te desprecie aún.

SILVIUS. ¡Oh, Corin, si supieras cómo la amo!

CORIN. En parte lo adivino, pues he amado antes.

SILVIUS. No, Corin, siendo viejo, no puedes adivinarlo, Aunque en tu juventud fuiste tan verdadero amante Como el que más haya suspirado sobre una almohada a medianoche. Pero si tu amor fue alguna vez como el mío —Como seguro creo que nunca nadie amó así—, ¿Cuántas acciones de lo más ridículas Has sido llevado a cometer por tu fantasía?

CORIN. En un millar que he olvidado.

SILVIUS. ¡Oh, entonces es que nunca has amado con tal ardor! Si no recuerdas la más mínima locura en la que el amor te haya hecho caer, es que no has amado. O si no te has sentado como yo ahora, cansando a quien te escucha con las alabanzas de tu amada, es que no has amado. O si no has roto una compañía abruptamente, como mi pasión ahora me obliga, es que no has amado. ¡Oh Phoebe, Phoebe, Phoebe!

[Sale Silvius.]

ROSALIND. Ay, pobre pastor, buscando tu herida, he encontrado por dura aventura la mía propia.

TOUCHSTONE. Y yo la mía. Recuerdo que cuando estaba enamorado rompí mi espada contra una piedra y le ordené que se la quedara por venir de noche a ver a Jane Smile; y recuerdo el besar su paleta de lavar, y los pezones de la vaca que sus bonitas manos agrietadas habían ordeñado; y recuerdo el cortejo a una vaina de guisante en lugar de ella, de la cual tomé dos granos y, devolviéndoselos, dije entre lágrimas sollozantes: «Llevadlos por mi amor». Los que somos verdaderos amantes caemos en extrañas extravagancias. Pero así como todo es mortal en la naturaleza, así toda naturaleza en el amor es mortal en locura.

ROSALIND. Hablas con más sabiduría de la que eres consciente.

TOUCHSTONE. No, nunca seré consciente de mi propio ingenio hasta que me golpee las espinillas contra él.

ROSALIND. Jove, Jove, la pasión de este pastor es muy parecida a mi modo.

TOUCHSTONE. Y a la mía, pero se me vuelve algo rancia.

CELIA. Os ruego, uno de vosotros, preguntad a aquel hombre si por oro nos dará algo de comer. Me desmayo casi de muerte.

TOUCHSTONE. ¡Hola, patán!

ROSALIND. Calla, necio, no es tu pariente.

CORIN. ¿Quién llama?

TOUCHSTONE. Tus superiores, señor.

CORIN. De lo contrario, serían muy desgraciados.

ROSALIND. Calla, digo. —Buenas tardes a vos, amigo.

CORIN. Y a vos, gentil señor, y a todos vosotros.

ROSALIND. Te ruego, pastor, si es que el amor o el oro pueden en este lugar desierto comprar hospitalidad, llévanos donde podamos descansar y alimentarnos. Aquí hay una joven doncella muy oprimida por el viaje, y desfallece por socorro.

CORIN. Buen señor, me apiado de ella y desearía, por su bien más que por el mío, que mis fortunas fueran más capaces de aliviarla. Pero soy pastor de otro hombre y no esquilo las lanas que apaciento. Mi amo es de disposición hosca y poco le importa encontrar el camino al cielo haciendo obras de hospitalidad. Además, su cabaña, sus rebaños y sus tierras de pasto están ahora en venta, y en nuestro redil ahora, debido a su ausencia, no hay nada que podáis comer. Pero lo que haya, venid a verlo, y en mi voz seréis muy bienvenidos.

ROSALIND. ¿Quién es el que va a comprar su rebaño y su pastizal?

CORIN. Ese joven zagal que visteis aquí hace poco, que poco se preocupa por comprar nada.

ROSALIND. Te ruego, si es honesto, compra tú la cabaña, el pastizal y el rebaño, y tendrás con qué pagarlo de nuestra parte.

CELIA. Y nosotros mejoraremos tu salario. Me gusta este lugar, y de buena gana malgastaría mi tiempo en él.

CORIN. Ciertamente, la cosa está en venta. Venid conmigo. Si os agrada, tras verlo, el terreno, el beneficio y este tipo de vida, seré vuestro muy fiel servidor, y lo compraré con vuestro oro de inmediato.

[Salen.]

ESCENA V. Otra parte del bosque

Entran Amiens, Jaques y otros.

AMIENS. [Canta.]

Bajo el árbol de verde madera, quien ame yacer conmigo y volver su alegre nota hacia la dulce garganta del ave, ¡venid aquí, venid aquí, venid aquí! Aquí no verá ningún enemigo salvo el invierno y el tiempo rudo.

JAQUES. Más, más, te lo ruego, más.

AMIENS. Eso le pondrá melancólico, Monsieur Jaques.

JAQUES. Lo agradezco. Más, te lo ruego, más. Puedo extraer melancolía de una canción como una comadreja succiona huevos. Más, te lo ruego, más.

AMIENS. Mi voz es áspera. Sé que no puedo complacerle.

JAQUES. No deseo que me complazcas; deseo que cantes. Vamos, más, otra estrofa. ¿Las llamáis estrofas?

AMIENS. Como queráis, Monsieur Jaques.

JAQUES. No, no me importan sus nombres. No me deben nada. ¿Cantaréis?

AMIENS. Más por vuestra petición que por complacerme a mí mismo.

JAQUES. Bien entonces, si alguna vez agradezco a alguien, os agradeceré a vos; pero eso que llaman cumplido es como el encuentro de dos monos. Y cuando un hombre me agradece de corazón, me parece haberle dado un penique y él me devuelve las gracias mendicantes. Vamos, canta; y los que no queráis, guardad silencio.

AMIENS. Bien, terminaré la canción. —Señores, cubrid mientras tanto. El Duque beberá bajo este árbol; ha estado todo el día buscándoos.

JAQUES. Y yo he estado todo el día evitándolo. Es demasiado disputador para mi compañía. Pienso en tantos asuntos como él, pero doy gracias al cielo y no hago alarde de ellos. Vamos, gorjea, vamos.

AMIENS. [Canta.]

Quien a la ambición rehúye y ama vivir al sol, buscando el alimento que come y complacido con lo que obtiene, venid aquí, venid aquí, venid aquí. Aquí no verá ningún enemigo salvo el invierno y el tiempo rudo.

JAQUES. Os daré un verso para esta nota que hice ayer a pesar de mi inventiva.

AMIENS. Y yo lo cantaré.

JAQUES. Así va:

Si llega a suceder que algún hombre se vuelva asno, dejando su riqueza y comodidad por complacer una voluntad obstinada, Ducdame, ducdame, ducdame; aquí verá necios groseros como él, si es que quiere venir a mí.

AMIENS. ¿Qué es ese «ducdame»?

JAQUES. Es una invocación griega para llamar a los necios a un círculo. Iré a dormir si puedo; si no puedo, despotricaré contra todos los primogénitos de Egipto.

AMIENS. Y yo iré a buscar al Duque; su banquete está preparado.

[Salen por separado.]

ESCENA VI. Otra parte del bosque

Entran Orlando y Adam.

ADAM. Estimado señor, no puedo ir más lejos. ¡Oh, muero por falta de alimento! Aquí me tiendo y mido mi sepultura. Adiós, bondadoso señor.

ORLANDO. ¿Cómo, pues, Adam? ¿No tienes más corazón que eso? Vive un poco, consuélate un poco, anímate un poco. Si este bosque extraño rinde algo salvaje, o seré alimento para ello o lo traeré como alimento para ti. Tu imaginación está más cerca de la muerte que tus fuerzas. Por mí, ten ánimo. Mantén a la muerte a raya por un tiempo. Estaré aquí contigo de inmediato, y si no te traigo algo de comer, te daré permiso para morir. Pero si mueres antes de que yo vuelva, eres un burlador de mi esfuerzo. Bien dicho, te ves animado, y estaré contigo rápidamente. Aunque yaces al aire helado. Ven, te llevaré a algún refugio y no morirás por falta de una cena si vive algo en este desierto. ¡Ánimo, buen Adam!

[Salen.]

ESCENA VII. Otra parte del bosque

Entran Duke Senior, Amiens y Lores como proscritos.

DUKE SENIOR. Creo que él se ha transformado en una bestia, pues no puedo encontrarlo por ninguna parte como a un hombre.

PRIMER LORD. Mi señor, se ha ido hace apenas un momento; aquí estaba alegre, escuchando una canción.

DUKE SENIOR. Si él, hecho de discordias, se vuelve musical, tendremos pronto discordia en las esferas. Id a buscarlo, decidle que quisiera hablar con él.

Entra Jaques.

PRIMER LORD. Él me ahorra el trabajo con su propia llegada.

DUKE SENIOR. ¿Cómo, monsieur? ¿Qué vida es esta en la que vuestros pobres amigos deben rogar vuestra compañía? ¿Qué, parecéis alegre?

JAQUES. ¡Un necio, un necio! Conocí a un necio en el bosque, un necio arlequinado. ¡Un mundo miserable! Como que vivo de comida, conocí a un necio que se tendió y se calentó al sol, y despotricó contra Lady Fortuna en buenos términos, en buenos términos establecidos, y aun así un necio arlequinado. «Buenos días, necio», dije yo. «No, señor», dijo él, «no me llaméis necio hasta que el cielo me haya enviado fortuna». Y entonces sacó un reloj de sol de su bolsillo, y mirándolo con ojo sin brillo, dice muy sabiamente: «Son las diez. Así podemos ver», dijo él, «cómo se mueve el mundo. Hace apenas una hora que eran las nueve, y después de una hora más serán las once. Y así de hora en hora maduramos y maduramos, y luego de hora en hora nos pudrimos y nos pudrimos, y de ahí cuelga un cuento». Cuando oí al necio arlequinado moralizar así sobre el tiempo, mis pulmones empezaron a cantar como un gallo, de que los necios pudieran ser tan profundamente contemplativos, y me reí sin interrupción una hora según su reloj. ¡Oh, noble necio! ¡Un digno necio! El arlequín es el único traje.

DUKE SENIOR. ¿Qué necio es este?

JAQUES. ¡Oh, digno necio! Uno que ha sido cortesano, y dice que si las damas son jóvenes y bellas, tienen el don de saberlo. Y en su cerebro, que está tan seco como el resto de una galleta después de un viaje, tiene extraños lugares llenos de observación, que ventila en formas destrozadas. ¡Oh, que yo fuera un necio! Estoy ambicioso por un traje arlequinado.

DUKE SENIOR. Tendrás uno.

JAQUES. Es mi única petición, siempre que limpiéis vuestros mejores juicios de toda opinión que crece frondosa en ellos de que soy sabio. Debo tener libertad además, una carta tan amplia como el viento, para soplar sobre quien me plazca, pues así tienen los necios. Y aquellos que se sienten más irritados con mi locura, son los que más deben reír. ¿Y por qué, señor, deben hacerlo? El «porqué» es tan claro como el camino a la iglesia parroquial. Aquel a quien un necio golpea con mucha sabiduría actúa muy neciamente, aunque le escueza, si no parece insensible al golpe. Si no, la necedad del sabio es anatomizada incluso por las miradas errantes del necio. Investidme con mi arlequín. Dadme permiso para decir lo que pienso, y purificaré de parte a parte el cuerpo sucio del mundo infectado, si es que reciben pacientemente mi medicina.

DUKE SENIOR. ¡Vete al diablo! Ya veo lo que harías.

JAQUES. ¿Qué, por una ficha, haría yo más que el bien?

DUKE SENIOR. El pecado más perverso y sucio, al reprender el pecado; pues tú mismo has sido un libertino, tan sensual como el aguijón embrutecido mismo, y todas las llagas inflamadas y males enquistados que con licencia de libre pie has contraído, ¿querrías disgorgarlos en el mundo general?

JAQUES. ¿Quién grita contra el orgullo que pueda en ello gravar a cualquier partido privado? ¿No fluye tan inmensamente como el mar hasta que los medios cansados menguan? ¿A qué mujer de la ciudad nombro cuando digo que la mujer de la ciudad lleva el costo de los príncipes sobre hombros indignos? ¿Quién puede entrar y decir que me refiero a ella, cuando tal como ella, tal es su vecina? ¿O quién es aquel de la más baja función que dice que su elegancia no es a mi costa, pensando que me refiero a él, pero en ello ajusta su necedad al temple de mi discurso? Ahí está. ¿Cómo entonces, qué entonces? Dejadme ver en qué mi lengua le ha agraviado. Si le hace justicia, entonces se ha agraviado a sí mismo. Si es libre, entonces mi crítica vuela como un ganso salvaje sin ser reclamada por ningún hombre. ¿Pero quién viene aquí?

Entra Orlando con la espada desenvainada.

ORLANDO. Deteneos, y no comáis más.

JAQUES. ¿Por qué, si no he comido nada todavía?

ORLANDO. Ni lo haréis hasta que la necesidad sea servida.

JAQUES. ¿De qué clase debería venir este gallo?

DUKE SENIOR. ¿Estás así envalentonado, hombre, por tu angustia? ¿O eres un rudo despreciador de los buenos modales, que en civilidad pareces tan vacío?

ORLANDO. Tocasteis mi vena al principio. La espinosa punta de la pura angustia me ha quitado el aspecto de la suave civilidad; sin embargo, soy educado en el interior y conozco algo de crianza. ¡Pero deteneos, digo! Muere quien toque cualquiera de estas frutas hasta que yo y mis asuntos sean respondidos.

JAQUES. Si no vais a ser respondido con razón, debo morir.

DUKE SENIOR. ¿Qué querríais? Vuestra gentileza forzará más que vuestra fuerza nos mueva a gentileza.

ORLANDO. Casi muero por comida, y dejadme tenerla.

DUKE SENIOR. Sentaos y comed, y bienvenidos a nuestra mesa.

ORLANDO. ¿Habláis tan gentilmente? Perdonadme, os lo ruego. Pensé que todas las cosas habían sido salvajes aquí y por lo tanto asumí el semblante del mando severo. Pero seáis quienes seáis que en este desierto inaccesible, bajo la sombra de melancólicas ramas, perded y descuidad las horas rastreras del tiempo, si alguna vez habéis mirado días mejores, si alguna vez habéis estado donde las campanas han repicado a la iglesia, si alguna vez os habéis sentado a la fiesta de algún buen hombre, si alguna vez habéis limpiado una lágrima de vuestros párpados, y sabéis lo que es compadecer y ser compadecido, dejad que la gentileza sea mi fuerte imposición, con cuya esperanza me sonrojo y escondo mi espada.

DUKE SENIOR. Cierto es que hemos visto días mejores, y hemos sido llamados a la iglesia con santa campana, y nos hemos sentado a las fiestas de hombres buenos, y hemos limpiado nuestros ojos de gotas que la sagrada piedad ha engendrado. Y por lo tanto sentaos con gentileza, y tomad bajo mando lo que ayuda tengamos que a vuestra carencia pueda ser administrado.

ORLANDO. Entonces solo absteneos de vuestra comida un poco, mientras, como una cierva, voy a buscar a mi cervatillo, y le doy de comer. Hay un hombre viejo y pobre que tras de mí ha dado muchos pasos cansados cojeando en puro amor. Hasta que él esté satisfecho primero, oprimido por dos males débiles, la edad y el hambre, no tocaré ni un bocado.

DUKE SENIOR. Id a buscarlo, y no desperdiciaremos nada hasta que volváis.

ORLANDO. Os lo agradezco, y sed benditos por vuestro buen consuelo.

[Sale.]

DUKE SENIOR. Veis que no somos los únicos infelices. Este ancho y universal teatro presenta escenarios más dolorosos que la escena en la que actuamos.

JAQUES. Todo el mundo es un escenario, y todos los hombres y mujeres son meros actores; tienen sus salidas y sus entradas, y un hombre en su tiempo interpreta muchos papeles, siendo sus actos siete edades. Primero el infante, maullando y vomitando en los brazos de la nodriza; luego el colegial quejumbroso, con su cartera y brillante cara matutina, arrastrándose como un caracol a regañadientes a la escuela. Y luego el amante, suspirando como un horno, con una balada dolorosa hecha a la ceja de su amada. Luego un soldado, lleno de extraños juramentos y barbudo como el leopardo, celoso del honor, repentino y rápido en la pelea, buscando la burbuja de la reputación incluso en la boca del cañón. Y luego el juez, en redonda barriga bien forrada de capón, con ojos severos y barba de corte formal, lleno de sabios refranes y ejemplos modernos; y así interpreta su papel. La sexta edad cambia al demacrado pantalón con zapatillas, con gafas en la nariz y bolsa al costado, sus calzas juveniles, bien guardadas, un mundo demasiado anchas para su pierna encogida, y su gran voz varonil, volviendo otra vez hacia el triple infantil, pita y silba en su sonido. La última escena de todas, que termina esta extraña historia llena de eventos, es la segunda infancia y el olvido absoluto, sin dientes, sin ojos, sin gusto, sin nada.

Entra Orlando llevando a Adam.

DUKE SENIOR. Bienvenido. Bajad vuestra venerable carga, y dejad que coma.

ORLANDO. Se lo agradezco mucho por él.

ADAM. Bien lo necesitabais; apenas puedo hablar para agradecéroslo por mí mismo.

DUKE SENIOR. Bienvenido, empezad. No os molestaré por ahora preguntándoos sobre vuestras fortunas. Dadnos algo de música, y buen primo, canta.

CANCIÓN.

AMIENS. (Canta.) Sopla, sopla, viento de invierno, no eres tan cruel como la ingratitud del hombre. Tu diente no es tan agudo, porque no eres visto, aunque tu aliento sea rudo. Heigh-ho, canta heigh-ho, a la verde acebeda. La mayor parte de la amistad es fingimiento, la mayor parte del amor mera necedad. ¡Entonces, heigh-ho, la acebeda! Esta vida es la más alegre.

Congela, congela, cielo amargo, que no muerdes tan de cerca como los beneficios olvidados. Aunque alteres las aguas, tu aguijón no es tan afilado como el amigo no recordado. Heigh-ho, canta heigh-ho, a la verde acebeda. La mayor parte de la amistad es fingimiento, la mayor parte del amor mera necedad. ¡Entonces, heigh-ho, la acebeda! Esta vida es la más alegre.

DUKE SENIOR. Si sois el hijo del buen Sir Rowland, como habéis susurrado fielmente que erais, y como mi ojo atestigua su efigie más verdaderamente retratada y viva en vuestro rostro, sed verdaderamente bienvenido aquí. Yo soy el Duque que amó a vuestro padre. El resto de vuestra fortuna id a mi cueva y contádmela. —Buen viejo, sois muy bienvenido como lo es vuestro señor. Sostenedlo por el brazo. [A Orlando.] Dadme vuestra mano, y dejadme comprender todas vuestras fortunas.

[Salen.]

ACTO III

ESCENA I. Una habitación en el palacio

Entran Duke Frederick, Lores y Oliver.

DUKE FREDERICK. ¿No le habéis visto desde entonces? Señor, señor, eso no puede ser. Pero si yo no estuviera hecho en su mayor parte de misericordia, no buscaría un argumento ausente de mi venganza, estando vos presente. Pero cuidadlo: Encontrad a vuestro hermano dondequiera que esté. Buscadle con candil. Traedle muerto o vivo dentro de este año, o no volváis más a buscar la vida en nuestro territorio. Vuestras tierras, y todas las cosas que llamáis vuestras dignas de embargo, las embargamos en nuestras manos, hasta que podáis justificaros por boca de vuestro hermano de lo que pensamos contra vos.

OLIVER. ¡Oh, si su alteza conociera mi corazón en esto: nunca amé a mi hermano en mi vida!

DUKE FREDERICK. Más villano sois. Bien, empujadle fuera de las puertas, y dejad que mis oficiales de tal naturaleza hagan una ejecución sobre su casa y tierras. Haced esto con prontitud, y echadle a andar.

[Salen.]

ESCENA II. El bosque de Arden

Entra Orlando con un papel.

ORLANDO. Colgad ahí, mi verso, en testimonio de mi amor. Y tú, reina de la noche tres veces coronada, contempla con tu ojo casto, desde tu pálida esfera arriba, el nombre de tu cazadora que domina mi vida plena. Oh Rosalind, estos árboles serán mis libros, y en sus cortezas mis pensamientos grabaré, que todo ojo que en este bosque mire verá tu virtud atestiguada por todas partes. Corre, corre, Orlando, talla en cada árbol a la justa, a la casta, y a la inexpresable ella.

[Sale.]

Entran Corin y Touchstone.

CORIN. ¿Y cómo os gusta esta vida de pastor, Maestro Touchstone?

TOUCHSTONE. En verdad, pastor, respecto a sí misma, es una buena vida; pero respecto a que es una vida de pastor, no vale nada. Respecto a que es solitaria, me gusta mucho; pero respecto a que es privada, es una vida muy vil. Ahora, respecto a que es en los campos, me agrada bien; pero respecto a que no es en la corte, es tediosa. Como es una vida frugal, mirad, se ajusta bien a mi humor; pero como no hay más abundancia en ella, va mucho contra mi estómago. ¿Tienes alguna filosofía en ti, pastor?

CORIN. No más que sé que cuanto más uno enferma, peor está; y que el que carece de dinero, medios y contento está sin tres buenos amigos; que la propiedad de la lluvia es mojar, y el fuego quemar; que buen pasto hace ovejas gordas; y que una gran causa de la noche es la falta del sol; que el que no ha aprendido sabiduría por naturaleza ni arte puede quejarse de buena crianza o viene de un linaje muy torpe.

TOUCHSTONE. Tal uno es un filósofo natural. ¿Estuviste alguna vez en la corte, pastor?

CORIN. No, en verdad.

TOUCHSTONE. Entonces estás condenado.

CORIN. No, tengo esperanza.

TOUCHSTONE. En verdad, estás condenado, como un huevo mal asado, todo por un lado.

CORIN. ¿Por no estar en la corte? Vuestra razón.

TOUCHSTONE. Por qué, si nunca estuviste en la corte, nunca viste buenos modales; si nunca viste buenos modales, entonces tus modales deben ser malvados, y la maldad es pecado, y el pecado es condenación. Estás en un estado peligroso, pastor.

CORIN. Ni un ápice, Touchstone. Esos que son buenos modales en la corte son tan ridículos en el campo como el comportamiento del campo es muy burlable en la corte. Me dijisteis que no saludáis en la corte sino que besáis vuestras manos. Esa cortesía sería sucia si los cortesanos fueran pastores.

TOUCHSTONE. Ejemplo, brevemente. Vamos, ejemplo.

CORIN. Pues, estamos siempre manejando nuestras ovejas, y sus pieles, sabéis, son grasientas.

TOUCHSTONE. ¿Por qué, no sudan las manos de vuestro cortesano? ¿Y no es la grasa de un carnero tan sana como el sudor de un hombre? Superficial, superficial. Un mejor ejemplo, digo. Vamos.

CORIN. Además, nuestras manos son duras.

TOUCHSTONE. Tus labios las sentirán antes. Superficial de nuevo. Un ejemplo más sólido, vamos.

CORIN. Y a menudo están cubiertas de alquitrán por el cuidado de nuestras ovejas; ¿y querríais que besáramos alquitrán? Las manos del cortesano están perfumadas con algalia.

TOUCHSTONE. ¡Hombre superficial! ¡Carne de gusano comparado con un buen trozo de carne, en verdad! Aprende del sabio y reflexiona. La algalia es de un nacimiento más bajo que el alquitrán, el flujo mismo, poco limpio, de un gato. Mejora el ejemplo, pastor.

CORIN. Tenéis un ingenio demasiado cortesano para mí. Descansaré.

TOUCHSTONE. ¿Descansarás condenado? ¡Dios te ayude, hombre superficial! ¡Dios te haga una incisión, estás crudo!

CORIN. Señor, soy un verdadero trabajador. Gano lo que como, obtengo lo que visto, no guardo odio a nadie, no envidio la felicidad de nadie, me alegro del bien de otros hombres, estoy contento con mi daño; y el mayor de mis orgullos es ver a mis ovejas pastar y a mis corderos mamar.

TOUCHSTONE. Ese es otro pecado simple en ti, traer a las ovejas y a los carneros juntos y ofrecerte a ganarte la vida mediante la cópula del ganado; ser alcahuete de un carnero guía y traicionar a una corderilla de un año ante un carnero viejo, de cuernos torcidos y cornudo, fuera de toda unión razonable. Si no estás condenado por esto, el diablo mismo no tendrá pastores. No puedo ver de qué otra forma escaparías.

Entra Rosalind como Ganymede.

CORIN. Aquí viene el joven Maestro Ganymede, el hermano de mi nueva ama.

ROSALIND. [Lee.] Del este a la India occidental No hay joya como Rosalind. Su valor, montado en el viento, Por todo el mundo lleva a Rosalind. Todos los retratos mejor trazados Son solo negros ante Rosalind. Que ningún rostro se guarde en la mente Salvo la hermosura de Rosalind.

TOUCHSTONE. Os rimaré así ocho años seguidos, exceptuando las cenas, las comidas y las horas de sueño. Es el tono propio de las lecheras camino al mercado.

ROSALIND. ¡Fuera, loco!

TOUCHSTONE. Por probar: Si un ciervo carece de cierva, Que busque a Rosalind. Si el gato sigue a su especie, Seguro que lo hará Rosalind. Las prendas de invierno deben estar forradas, Así debe estar la esbelta Rosalind. Quienes siegan deben hacer gavillas y atar, Luego al carro con Rosalind. La nuez más dulce tiene la corteza más agria, Tal nuez es Rosalind. Quien quiera encontrar la rosa más dulce Debe hallar la espina del amor, y a Rosalind. Este es el auténtico galope falso de los versos. ¿Por qué os infectáis con ellos?

ROSALIND. Paz, tonto aburrido, los encontré en un árbol.

TOUCHSTONE. En verdad, el árbol da mal fruto.

ROSALIND. Lo injertaré contigo, y entonces lo injertaré con un níspero. Así será el fruto más temprano del país, pues estarás podrido antes de estar medio maduro, y esa es la verdadera virtud del níspero.

TOUCHSTONE. Habéis hablado, pero si sabiamente o no, que el bosque juzgue.

Entra Celia como Aliena, leyendo un papel.

ROSALIND. Paz, aquí viene mi hermana, leyendo. Apartaos.

CELIA. [Lee.] ¿Por qué habría de ser esto un desierto? ¿Acaso por estar despoblado? ¡No! Colgaré lenguas en cada árbol Que muestren dichos civiles. Algunos, de cuán breve la vida del hombre Recorre su errante peregrinaje, Que el estiramiento de un palmo Abrócha el total de su edad; Algunos, de votos violados Entre las almas de amigo y amigo. Pero sobre las ramas más hermosas, O al final de cada sentencia, Escribiré “Rosalinda”, Enseñando a todos los que lean a conocer La quintaesencia de cada espíritu Que el cielo en poco mostraría. Por tanto, el cielo encargó a la naturaleza Que un cuerpo fuera llenado Con todas las gracias ampliamente ampliadas. La naturaleza destiló al instante La mejilla de Helena, mas no su corazón, La majestad de Cleopatra; La mejor parte de Atalanta, La modestia de la triste Lucrecia. Así, Rosalind, de tantas partes, Fue ideada por el sínodo celestial, De tantos rostros, ojos y corazones Para tener los rasgos más preciados. El cielo quiso que ella tuviera estos dones, Y yo vivir y morir su esclava.

ROSALIND. Oh, gentil Júpiter, ¡qué tediosa homilía de amor has usado para cansar a tus feligreses, sin haber gritado nunca: “¡Tened paciencia, buena gente!”!

CELIA. ¡Cómo ahora! Atrás, amigos. Pastor, retírate un poco. Ve con él, muchacho.

TOUCHSTONE. Ven, pastor, hagamos una retirada honorable, aunque no con bolsas y equipajes, al menos con zurrón y zurronería.

[Salen Corin y Touchstone.]

CELIA. ¿Escuchaste estos versos?

ROSALIND. Oh, sí, los escuché todos, y más también, pues algunos de ellos tenían más pies de los que los versos podían soportar.

CELIA. Eso no importa. Los pies podrían soportar los versos.

ROSALIND. Sí, pero los pies estaban cojos y no podían sostenerse sin el verso, y por tanto quedaban cojos en el verso.

CELIA. ¿Pero escuchaste sin asombrarte cómo tu nombre debería ser colgado y tallado en estos árboles?

ROSALIND. Yo ya llevaba siete de los nueve días de asombro antes de que vinieras; pues mira aquí lo que encontré en una palmera. Nunca fui tan rimada desde los tiempos de Pitágoras en que fui una rata irlandesa, cosa que apenas puedo recordar.

CELIA. ¿Adivinas quién ha hecho esto?

ROSALIND. ¿Es un hombre?

CELIA. Y una cadena, que tú llevaste una vez, alrededor de su cuello. ¿Cambias de color?

ROSALIND. Te lo ruego, ¿quién?

CELIA. Oh, Señor, Señor, es difícil que los amigos se encuentren; pero las montañas pueden ser movidas por terremotos y así encontrarse.

ROSALIND. No, pero ¿quién es?

CELIA. ¿Es posible?

ROSALIND. No, te lo ruego ahora, con la vehemencia más suplicante, dime quién es.

CELIA. ¡Oh, maravilloso, maravilloso, más maravilloso, maravilloso, y de nuevo maravilloso, y después de eso, fuera de toda medida!

ROSALIND. ¡Por mi complexión! ¿Crees, aunque esté ataviada como un hombre, que tengo un jubón y calzas en mi disposición? Una pulgada más de retraso es un mar del Sur de descubrimientos. Te ruego que me digas quién es rápidamente, y habla deprisa. Quisiera que tartamudearas, para que pudieras verter a este hombre oculto de tu boca, como el vino sale de una botella de boca estrecha: o demasiado de una vez o nada en absoluto. Te ruego que quites el corcho de tu boca para que pueda beber tus noticias.

CELIA. Así podrías ponerte un hombre en el vientre.

ROSALIND. ¿Es obra de Dios? ¿Qué clase de hombre? ¿Vale su cabeza un sombrero, o su barbilla una barba?

CELIA. No, apenas tiene una pequeña barba.

ROSALIND. Bueno, Dios enviará más si el hombre está agradecido. Déjame esperar el crecimiento de su barba, si no me retrasas el conocimiento de su barbilla.

CELIA. Es el joven Orlando, el que hizo tropezar los talones del luchador y tu corazón, ambos en un instante.

ROSALIND. ¡No, que el diablo se lleve las burlas! Habla con semblante serio y como verdadera doncella.

CELIA. Por mi fe, prima, es él.

ROSALIND. ¿Orlando?

CELIA. Orlando.

ROSALIND. Ay de mí, ¿qué voy a hacer con mi jubón y mis calzas? ¿Qué hizo cuando lo viste? ¿Qué dijo? ¿Cómo lucía? ¿Cómo iba vestido? ¿Qué hace aquí? ¿Preguntó por mí? ¿Dónde se queda? ¿Cómo se despidió de ti? ¿Y cuándo volverás a verlo? Respóndeme en una palabra.

CELIA. Primero debes prestarme la boca de Gargantúa. Es una palabra demasiado grande para cualquier boca del tamaño de esta era. Decir sí y no a estos detalles es más que responder en un catecismo.

ROSALIND. ¿Pero sabe que estoy en este bosque y con ropas de hombre? ¿Se ve tan lozano como el día en que luchó?

CELIA. Es tan fácil contar átomos como resolver las proposiciones de un amante. Pero toma una muestra de mi encuentro con él, y saboréala con buena atención. Lo encontré bajo un árbol, como una bellota caída.

ROSALIND. Bien puede llamarse el árbol de Jove cuando deja caer tal fruto.

CELIA. Dame audiencia, buena señora.

ROSALIND. Procede.

CELIA. Ahí yacía él, estirado a lo largo como un caballero herido.

ROSALIND. Aunque sea una lástima ver tal espectáculo, le sienta bien al suelo.

CELIA. Grita “¡alto!” a tu lengua, te lo ruego. Cava inoportunamente. Estaba equipado como un cazador.

ROSALIND. ¡Oh, ominoso! Viene a matar mi corazón.

CELIA. Quisiera cantar mi canción sin estribillo. Me sacas de tono.

ROSALIND. ¿No sabes que soy una mujer? Cuando pienso, debo hablar. Dulce, prosigue.

Entran Orlando y Jaques.

CELIA. Me sacas de quicio. Suave, ¿no viene él aquí?

ROSALIND. ¡Es él! Escabúllete y obsérvalo.

[Rosalind y Celia se apartan.]

JAQUES. Os agradezco vuestra compañía pero, por mi fe, hubiera preferido estar yo solo.

ORLANDO. Y yo también, pero aun así, por cortesía, agradezco también vuestra sociedad.

JAQUES. Dios sea con vos, reunámonos tan poco como podamos.

ORLANDO. Deseo que seamos mejores desconocidos.

JAQUES. Os ruego que no estropeéis más árboles escribiendo canciones de amor en sus cortezas.

ORLANDO. Os ruego que no estropeéis más de mis versos leyéndolos de mala manera.

JAQUES. ¿Rosalind es el nombre de vuestro amor?

ORLANDO. Sí, exactamente.

JAQUES. No me gusta su nombre.

ORLANDO. No se pensó en complaceros cuando fue bautizada.

JAQUES. ¿De qué estatura es ella?

ORLANDO. Justo tan alta como mi corazón.

JAQUES. Estáis lleno de respuestas bonitas. ¿No habéis estado familiarizado con las esposas de los orfebres, y las habéis aprendido de los anillos?

ORLANDO. No es así; pero os respondo al estilo de los tapices pintados, de donde habéis estudiado vuestras preguntas.

JAQUES. Tenéis un ingenio ágil. Creo que fue hecho con los talones de Atalanta. ¿Os sentaréis conmigo? Y los dos nos quejaremos de nuestra ama, el mundo, y de toda nuestra miseria.

ORLANDO. No regañaré a ningún ser viviente en el mundo excepto a mí mismo, contra quien conozco la mayoría de las faltas.

JAQUES. La peor falta que tenéis es estar enamorado.

ORLANDO. Es una falta que no cambiaré por vuestra mejor virtud. Estoy cansado de vos.

JAQUES. Por mi verdad, estaba buscando a un loco cuando os encontré.

ORLANDO. Está ahogado en el arroyo. Mirad dentro, y lo veréis.

JAQUES. Ahí veré mi propia figura.

ORLANDO. Que tomo por un loco o por un cero.

JAQUES. No me detendré más con vos. Adiós, buen señor Amor.

ORLANDO. Me alegro de vuestra partida. Adiós, buen Monsieur Melancolía.

[Sale Jaques.—Celia y Rosalind avanzan.]

ROSALIND. Le hablaré como un lacayo impertinente, y bajo ese hábito jugaré al pícaro con él. ¿Oís, guardabosques?

ORLANDO. Muy bien. ¿Qué queréis?

ROSALIND. Os ruego, ¿qué hora es?

ORLANDO. Deberíais preguntarme qué hora del día es. No hay reloj en el bosque.

ROSALIND. Entonces no hay un verdadero amante en el bosque, pues si no, suspirar cada minuto y gemir cada hora detectaría el pie perezoso del tiempo tan bien como un reloj.

ORLANDO. ¿Y por qué no el pie veloz del tiempo? ¿No habría sido eso más adecuado?

ROSALIND. De ninguna manera, señor. El tiempo viaja a diversos pasos con diversas personas. Os diré con quién camina el tiempo, con quién trota, con quién galopa y con quién se queda quieto.

ORLANDO. Te ruego, ¿con quién trota?

ROSALIND. Vaya, trota con fuerza con una joven doncella entre el contrato de su matrimonio y el día en que se solemniza. Si el intervalo es solo de una semana, el paso del tiempo es tan duro que parece la longitud de siete años.

ORLANDO. ¿Con quién camina el tiempo?

ROSALIND. Con un sacerdote que carece de latín y un hombre rico que no tiene gota; pues el uno duerme fácilmente porque no puede estudiar, y el otro vive alegremente porque no siente dolor; el uno careciendo de la carga del aprendizaje magro y derrochador, el otro sin conocer la carga de la pesada y tediosa penuria. Con estos camina el tiempo.

ORLANDO. ¿Con quién galopa?

ROSALIND. Con un ladrón hacia la horca; pues aunque vaya tan suavemente como puede caer el pie, se cree a sí mismo demasiado pronto allí.

ORLANDO. ¿Con quién se queda quieto?

ROSALIND. Con los abogados en las vacaciones; pues duermen entre término y término, y entonces no perciben cómo se mueve el tiempo.

ORLANDO. ¿Dónde vivís, joven apuesto?

ROSALIND. Con esta pastora, mi hermana, aquí en las faldas del bosque, como fleco en una enagua.

ORLANDO. ¿Sois nativo de este lugar?

ROSALIND. Como el conejo que veis vivir donde ha nacido.

ORLANDO. Vuestro acento es algo más refinado de lo que podríais adquirir en una vivienda tan retirada.

ROSALIND. Me lo han dicho muchos. Pero, en verdad, un viejo tío religioso mío me enseñó a hablar, quien en su juventud fue un hombre de interior, alguien que conocía demasiado bien el cortejo, pues allí se enamoró. Le he oído leer muchas lecciones en contra de ello, y doy gracias a Dios de no ser mujer, para ser tocada por tantas ofensas vertiginosas con las que él ha gravado generalmente a todo su sexo.

ORLANDO. ¿Podéis recordar alguno de los principales males que él imputaba a las mujeres?

ROSALIND. No había ninguno principal. Eran todos iguales como las monedas de medio penique, pareciendo cada falta monstruosa hasta que su falta compañera venía a igualarla.

ORLANDO. Te ruego que cuentes algunos de ellos.

ROSALIND. No. No malgastaré mi medicina sino en aquellos que están enfermos. Hay un hombre que ronda el bosque que abusa de nuestras plantas jóvenes tallando “Rosalind” en sus cortezas; cuelga odas en los espinos y elegías en las zarzas; todo, por cierto, deificando el nombre de Rosalind. Si pudiera encontrar a ese amante de la fantasía, le daría un buen consejo, pues parece tener la fiebre cotidiana del amor encima.

ORLANDO. Yo soy el que está así sacudido por el amor. Te ruego que me digas tu remedio.

ROSALIND. No hay ninguna de las marcas de mi tío sobre ti. Él me enseñó a conocer a un hombre enamorado, en cuya jaula de juncos estoy seguro de que no eres prisionero.

ORLANDO. ¿Cuáles eran sus marcas?

ROSALIND. Una mejilla magra, que no tienes; un ojo azul y hundido, que no tienes; un espíritu incuestionable, que no tienes; una barba descuidada, que no tienes —pero te perdono por eso, pues simplemente tu posesión en barba es la renta de un hermano menor. Entonces tus calzas deberían estar sin ligas, tu bonete sin banda, tu manga desabotonada, tu zapato desatado, y todo en ti demostrando una desolación descuidada. Pero no eres tal hombre. Eres más bien impecable en tus atavíos, como amándote a ti mismo antes que pareciendo el amante de cualquier otra.

ORLANDO. Joven apuesto, quisiera poder hacerte creer que amo.

ROSALIND. ¿A mí creerlo? Podrías hacer creer a la que amas tan pronto, lo cual garantizo que ella es más apta a hacer que a confesar que lo hace. Ese es uno de los puntos en los cuales las mujeres siempre mienten a sus conciencias. Pero, en verdad, ¿eres tú quien cuelga los versos en los árboles, en los cuales Rosalind es tan admirada?

ORLANDO. Te juro, joven, por la mano blanca de Rosalind, que soy ese, ese desafortunado.

ROSALIND. ¿Pero estás tan enamorado como tus rimas dicen?

ORLANDO. Ni la rima ni la razón pueden expresar cuánto.

ROSALIND. El amor es simplemente una locura, y, te digo, merece tanto una habitación oscura y un látigo como los locos; y la razón por la que no son tan castigados y curados es que la locura es tan ordinaria que los azotadores también están enamorados. Sin embargo, profeso curarlo con consejo.

ORLANDO. ¿Alguna vez curaste a alguno así?

ROSALIND. Sí, a uno, y de esta manera. Debía imaginarme que era su amor, su dueña, y le ponía cada día a cortejarme; momento en el cual yo, siendo solo un joven voluble, me afligía, era afeminado, cambiante, anhelante y complaciente, orgulloso, fantástico, simiesco, superficial, inconstante, lleno de lágrimas, lleno de sonrisas; para cada pasión algo y para ninguna pasión realmente nada, como los muchachos y las mujeres son en su mayor parte ganado de este color; ahora le gustaba, ahora le detestaba; luego le entretenía, luego le renegaba; ahora lloraba por él, luego le escupía; que conduje a mi pretendiente de su humor loco de amor a un humor vivo de locura, que era renunciar a la corriente completa del mundo y vivir en un rincón puramente monástico. Y así lo curé, y de esta manera me encargaré de lavar tu hígado tan limpio como el corazón de una oveja sana, para que no haya ni una mancha de amor en él.

ORLANDO. No quisiera ser curado, joven.

ROSALIND. Te curaría, si solo me llamaras Rosalind y vinieras cada día a mi cabaña a cortejarme.

ORLANDO. Ahora, por la fe de mi amor, lo haré. Dime dónde está.

ROSALIND. Ven conmigo, y te la mostraré; y en el camino me dirás dónde vives en el bosque. ¿Vendrás?

ORLANDO. Con todo mi corazón, joven apuesto.

ROSALIND. No, debes llamarme Rosalind. Ven, hermana, ¿vendrás?

[Salen.]

ESCENA III. Otra parte del Bosque

Entran Touchstone y Audrey; Jaques a la distancia observándolos.

TOUCHSTONE. Ven deprisa, buena Audrey. Iré a buscar tus cabras, Audrey. ¿Y bien, Audrey? ¿Soy el hombre todavía? ¿Te contenta mi característica simple?

AUDREY. ¡Vuestras características, que el Señor nos ampare! ¿Qué características?

TOUCHSTONE. Estoy aquí contigo y tus cabras, como el poeta más caprichoso, el honesto Ovidio, estaba entre los Godos.

JAQUES. [Aparte.] ¡Oh, conocimiento mal habitado, peor que Jove en una casa con techo de paja!

TOUCHSTONE. Cuando los versos de un hombre no pueden ser entendidos, ni el buen ingenio de un hombre secundado con el niño avanzado, el entendimiento, golpea a un hombre más muerto que una gran cuenta en una pequeña habitación. En verdad, quisiera que los dioses te hubieran hecho poética.

AUDREY. No sé qué es “poética”. ¿Es honesto en hechos y palabras? ¿Es algo verdadero?

TOUCHSTONE. No, en verdad; pues la poesía más verdadera es la que más finge, y los amantes son dados a la poesía, y lo que juran en poesía puede decirse que, como amantes, fingen.

AUDREY. ¿Deseáis, entonces, que los dioses me hubieran hecho poética?

TOUCHSTONE. Lo deseo, en verdad, pues me juras que eres honesta. Ahora, si fueras poeta, podría tener alguna esperanza de que fingieras.

AUDREY. ¿No querríais que fuera honesta?

TOUCHSTONE. No, en verdad, a menos que fueras de mal aspecto; pues la honestidad unida a la belleza es tener miel como salsa para el azúcar.

JAQUES. [Aparte.] ¡Un tonto material!

AUDREY. Bueno, no soy hermosa, y por tanto ruego a los dioses que me hagan honesta.

TOUCHSTONE. En verdad, y malgastar la honestidad en una mujer sucia sería poner buena carne en un plato sucio.

AUDREY. No soy una sucia, aunque agradezco a los dioses que soy fea.

TOUCHSTONE. Bueno, loados sean los dioses por tu fealdad; la suciedad puede venir después. Pero sea como sea, me casaré contigo. Y con ese fin he estado con Sir Oliver Martext, el vicario del pueblo vecino, quien ha prometido encontrarme en este lugar del bosque y unirnos.

JAQUES. [Aparte.] Quisiera ver este encuentro.

AUDREY. Bueno, ¡que los dioses nos den alegría!

TOUCHSTONE. Amén. Un hombre podría, si fuera de corazón temeroso, tambalearse en este intento, pues aquí no tenemos templo sino el bosque, ninguna asamblea sino bestias con cuernos. ¿Pero qué importa? ¡Coraje! Como los cuernos son odiosos, son necesarios. Se dice: “Muchos hombres no conocen el fin de sus bienes”. Correcto. Muchos hombres tienen buenos cuernos y no conocen su fin. Bueno, esa es la dote de su esposa; no es algo de su propia obtención. ¿Cuernos? Incluso así. ¿Solo los hombres pobres? No, no, el ciervo más noble los tiene tan enormes como el plebeyo. ¿Es el hombre soltero por tanto bendecido? No. Como una ciudad amurallada es más valiosa que un pueblo, así la frente de un hombre casado es más honorable que la frente desnuda de un soltero. Y por cuanto la defensa es mejor que no tener habilidad, por tanto es más precioso el cuerno que carecer de él.

Entra Sir Oliver Martext.

Aquí viene Sir Oliver. Sir Oliver Martext, bien hallado. ¿Nos despacharéis aquí bajo este árbol, o debemos ir con vos a vuestra capilla?

MARTEXT. ¿No hay nadie aquí para entregar a la mujer?

TOUCHSTONE. No la tomaré como regalo de ningún hombre.

MARTEXT. En verdad, debe ser entregada, o el matrimonio no es legal.

JAQUES. [Avanzando.] Proceded, proceded. Yo la entregaré.

TOUCHSTONE. Buenas tardes, buen maestro ¿cómo-se-llama?, ¿cómo estáis, señor? Es un placer encontraros. Dios os pague por vuestra compañía de hace un momento. Me alegra mucho veros. Aquí tengo una chuchería, señor. No, os ruego que os cubráis.

JAQUES. ¿Os vais a casar, bufón?

TOUCHSTONE. Como el buey tiene su yugo, señor, el caballo su freno, y el halcón sus cascabeles, así el hombre tiene sus deseos; y como las palomas se arrullan, así el matrimonio querría estar mordisqueando.

JAQUES. ¿Y vais a casaros, siendo un hombre de vuestra educación, bajo un arbusto como un mendigo? Id a la iglesia y buscad a un buen sacerdote que sepa deciros qué es el matrimonio. Este sujeto no hará más que uniros como quien une un revestimiento de madera; entonces, uno de vosotros resultará ser un panel encogido y, como madera verde, se combará, se combará.

TOUCHSTONE. [Aparte.] No estoy convencido de que no me convenga más casarme con él que con otro, pues no es probable que me case bien, y al no estar bien casado, será una buena excusa para mí en el futuro para abandonar a mi esposa.

JAQUES. Venid conmigo y dejad que os aconseje.

TOUCHSTONE. Ven, dulce Audrey. Debemos casarnos o vivir en el libertinaje. Adiós, buen maestro Oliver. No: _¡Oh, dulce Oliver, oh, valiente Oliver, no me dejes atrás!_ Sino: _¡Vete ya! ¡Lárgate, digo! No quiero casarme contigo._

[Salen Touchstone, Audrey y Jaques.]

MARTEXT. No importa. Ningún bribón fantástico de todos ellos se burlará de mí hasta sacarme de mi vocación.

[Sale.]

ESCENA IV. Otra parte del Bosque. Ante una cabaña.

Entran Rosalind y Celia.

ROSALIND. No me hables, voy a llorar.

CELIA. Hazlo, te lo ruego, pero ten la gracia de considerar que las lágrimas no le sientan bien a un hombre.

ROSALIND. ¿Pero no tengo motivos para llorar?

CELIA. Tan buenos motivos como uno desearía; por tanto, llora.

ROSALIND. Su cabello es del color del disimulo.

CELIA. Algo más castaño que el de Judas. Por cierto, sus besos son hijos de los de Judas.

ROSALIND. En verdad, su cabello es de un buen color.

CELIA. Un color excelente. Tu castaño fue siempre el único color.

ROSALIND. Y sus besos son tan llenos de santidad como el contacto del pan bendito.

CELIA. Ha comprado un par de labios de Diana. Una monja de la hermandad del invierno no besa más religiosamente; el mismo hielo de la castidad está en ellos.

ROSALIND. ¿Pero por qué juró que vendría esta mañana y no viene?

CELIA. No, ciertamente, no hay verdad en él.

ROSALIND. ¿Eso crees?

CELIA. Sí. Creo que no es un carterista ni un ladrón de caballos, pero en cuanto a su veracidad en el amor, lo creo tan cóncavo como una copa cubierta o una nuez carcomida.

ROSALIND. ¿No es sincero en el amor?

CELIA. Sí, cuando está dentro, pero creo que no está dentro.

ROSALIND. Le has oído jurar categóricamente que lo estaba.

CELIA. «Estaba» no es «está». Además, el juramento de un amante no es más fuerte que la palabra de un tabernero. Ambos son confirmadores de cuentas falsas. Él espera aquí en el bosque al Duque, tu padre.

ROSALIND. Ayer me encontré con el Duque y hablé mucho con él. Me preguntó de qué linaje era. Le dije que de uno tan bueno como el suyo, así que se rió y me dejó ir. ¿Pero qué hablamos de padres cuando existe un hombre como Orlando?

CELIA. ¡Oh, ese es un hombre valiente! Escribe versos valientes, dice palabras valientes, jura juramentos valientes y los rompe valientemente, al sesgo, atravesando el corazón de su amante, como un caballero novato que espolea a su caballo solo por un lado y rompe su lanza como un ganso noble. Pero todo es valiente cuando la juventud lo monta y la locura lo guía. ¿Quién viene aquí?

Entra Corin.

CORIN. Señora y señor, a menudo habéis preguntado por el pastor que se quejaba de amor, a quien visteis sentado a mi lado en el césped, alabando a la pastora orgullosa y desdeñosa que era su amada.

CELIA. Bien, ¿y qué hay de él?

CORIN. Si queréis ver un espectáculo representado fielmente entre la tez pálida del amor verdadero y el rojo resplandor del desprecio y el orgullo, id un poco más allá y os conduciré, si es que queréis fijaros en ello.

ROSALIND. Oh, vamos, alejémonos. La vista de los amantes alimenta a los que aman. Llévanos a ver esto, y diréis que seré una actriz ocupada en su obra.

[Salen.]

ESCENA V. Otra parte del Bosque.

Entran Silvius y Phoebe.

SILVIUS. Dulce Phoebe, no me desprecies, no, Phoebe. Di que no me amas, pero no lo digas con amargura. El verdugo común, cuyo corazón endurece la vista acostumbrada de la muerte, no deja caer el hacha sobre el cuello humillado sin pedir antes perdón. ¿Serás tú más cruel que aquel que vive de gotas de sangre?

Entran Rosalind, Celia y Corin, a cierta distancia.

PHOEBE. No quisiera ser tu verdugo; huyo de ti porque no quisiera herirte. Me dices que hay asesinato en mi mirada. Es bonito, seguro, y muy probable que los ojos, que son las cosas más frágiles y suaves, que cierran sus puertas cobardes ante los átomos, sean llamados tiranos, carniceros, asesinos. Ahora te miro con el ceño fruncido con todo mi corazón, y si mis ojos pueden herir, que ahora te maten. Ahora simula desmayarte; vamos, cae al suelo; o si no puedes, oh, por vergüenza, por vergüenza, no mientas diciendo que mis ojos son asesinos. Ahora muestra la herida que mi ojo ha hecho en ti. Ráscate solo con un alfiler y allí permanece alguna cicatriz; apóyate sobre un junco, la marca y la huella capaz tu palma la conserva un momento. Pero mis ojos, que he lanzado contra ti, no te hacen daño; ni estoy segura de que haya fuerza en los ojos que pueda causar daño.

SILVIUS. Oh, querida Phoebe, si alguna vez —y ese alguna vez puede estar cerca— te encuentras en alguna mejilla fresca con el poder de la fantasía, entonces conocerás las heridas invisibles que hacen las agudas flechas del amor.

PHOEBE. Pero hasta ese momento no te acerques a mí. Y cuando llegue ese momento, aflígeme con tus burlas, no te apiades de mí, como hasta ese momento yo no me apiadaré de ti.

ROSALIND. [Avanzando.] ¿Y por qué, os ruego? ¿Quién podría ser vuestra madre, para que insultéis, exultéis y todo a la vez, sobre los desgraciados? ¿Qué importa que no tengáis belleza? —pues, en verdad, no veo más en vos que lo que sin vela puede ir a la cama a oscuras— ¿debéis por ello ser orgullosa y despiadada? ¿Por qué, qué significa esto? ¿Por qué me miráis? No veo más en vos que en lo común de la mercancía de saldo de la naturaleza. ¡Por mi pequeña vida! ¡Creo que pretende enredar mis ojos también! No, en verdad, orgullosa señora, no esperéis tal cosa. No son vuestras cejas de tinta, vuestro cabello de seda negra, vuestros ojos de buglosa, ni vuestra mejilla de crema, lo que puede domar mi espíritu para adoraros. Vos, pastor necio, ¿por qué la seguís, como el brumoso sur, resoplando con viento y lluvia? Sois mil veces un hombre más apropiado que ella una mujer. Son los necios como vos los que llenan el mundo de niños de mal aspecto. No es su espejo, sino vos, quien la adula, y a través de vos ella se ve más apropiada de lo que cualquiera de sus rasgos puede mostrarle. Pero, señora, conocéos a vos misma; arrodillaos, y agradeced al cielo, en ayunas, el amor de un buen hombre. Pues debo deciros amistosamente al oído: vended cuando podáis; no sois para todos los mercados. Pedid piedad al hombre, amadlo, aceptad su oferta; lo vil es más vil cuando lo vil es ser burlón. Así que llévatela, pastor. Adiós.

PHOEBE. ¡Dulce joven, os ruego que me regañéis durante un año entero! Preferiría oíros regañar que a este hombre cortejar.

ROSALIND. Se ha enamorado de tu vileza, y ella se enamorará de mi ira. Si es así, tan rápido como ella te responda con miradas ceñudas, yo la sazonaré con palabras amargas. ¿Por qué me miráis así?

PHOEBE. Por ninguna mala voluntad que os tenga.

ROSALIND. Os ruego que no os enamoréis de mí, porque soy más falsa que los votos hechos con vino. Además, no me gustáis. Si queréis conocer mi casa, está junto al grupo de olivos aquí al lado. ¿Vais a venir, hermana? Pastor, insiste con ella. Ven, hermana. Pastora, mírale mejor, y no seas orgullosa. Aunque todo el mundo pudiera ver, nadie podría estar tan engañado en su vista como él. Vamos, a nuestro rebaño.

[Salen Rosalind, Celia y Corin.]

PHOEBE. Pastor muerto, ahora encuentro tu sentencia de peso: «¿Quién amó jamás que no amara a primera vista?»

SILVIUS. Dulce Phoebe...

PHOEBE. ¡Ja!, ¿qué dices, Silvius?

SILVIUS. Dulce Phoebe, ten piedad de mí.

PHOEBE. Vaya, siento lástima de ti, gentil Silvius.

SILVIUS. Dondequiera que haya dolor, debería haber alivio. Si os apena mi dolor en el amor, al darme amor, vuestra pena y mi dolor quedarían ambos exterminados.

PHOEBE. Tienes mi amor. ¿No es eso ser buen vecino?

SILVIUS. Quisiera tenerte a ti.

PHOEBE. Vaya, eso sería codicia. Silvius, hubo un tiempo en que te odiaba; y todavía no es que te tenga amor; pero puesto que puedes hablar de amor tan bien, tu compañía, que antes me resultaba molesta, la soportaré, y además te emplearé. Pero no esperes más recompensa que tu propia alegría de estar empleado.

SILVIUS. Tan santo y tan perfecto es mi amor, y yo en tal pobreza de gracia, que pensaré que es una cosecha más que abundante espigar las espigas rotas tras el hombre que siega la cosecha principal. Suelta de vez en cuando alguna sonrisa dispersa, y de eso viviré.

PHOEBE. ¿Conoces al joven que me habló hace poco?

SILVIUS. No muy bien, pero le he encontrado a menudo, y ha comprado la cabaña y los terrenos de los que el viejo campesino fue una vez dueño.

PHOEBE. No creas que le amo, aunque pregunte por él. Es solo un muchacho impertinente, aunque habla bien. ¿Pero qué me importan las palabras? Sin embargo, las palabras están bien cuando quien las habla agrada a quien las escucha. Es un joven bonito, no muy bonito, pero seguro que es orgulloso, y aun así su orgullo le sienta bien. Se convertirá en un hombre apropiado. Lo mejor que tiene es su tez; y más rápido de lo que su lengua causó ofensa, su ojo la sanó. No es muy alto, pero para su edad es alto; su pierna es solo regular, y aun así está bien. Había un rojo bonito en sus labios, un poco más maduro y un rojo más vigoroso que el mezclado en su mejilla. Era justo la diferencia entre el rojo constante y el damasco mezclado. Hay algunas mujeres, Silvius, que si le hubieran examinado por partes como yo, habrían estado a punto de enamorarse de él; pero por mi parte no le amo ni le odio; y sin embargo tengo más motivos para odiarle que para amarle. ¿Pues qué tenía que hacer él regañándome? Dijo que mis ojos eran negros y mi cabello negro, y ahora que lo recuerdo, se burló de mí. Me maravillo de por qué no le respondí. Pero eso da igual: la omisión no es un descargo. Le escribiré una carta muy burlona, y tú la llevarás. ¿Lo harás, Silvius?

SILVIUS. Phoebe, con todo mi corazón.

PHOEBE. La escribiré de inmediato, el asunto está en mi cabeza y en mi corazón. Seré amarga con él y extremadamente breve. Ven conmigo, Silvius.

[Salen.]

ACTO IV

ESCENA I. El Bosque de Arden.

Entran Rosalind, Celia y Jaques.

JAQUES. Os ruego, joven bonito, permitidme intimar más con vos.

ROSALIND. Dicen que sois un sujeto melancólico.

JAQUES. Lo soy; prefiero eso a reír.

ROSALIND. Aquellos que están en el extremo de cualquiera de las dos cosas son sujetos abominables, y se traicionan a sí mismos ante cualquier censura moderna peor que los borrachos.

JAQUES. Pues es bueno estar triste y no decir nada.

ROSALIND. Pues entonces, es bueno ser un poste.

JAQUES. No tengo la melancolía del erudito, que es emulación; ni la del músico, que es fantástica; ni la del cortesano, que es orgullosa; ni la del soldado, que es ambiciosa; ni la del abogado, que es política; ni la de la dama, que es refinada; ni la del amante, que es todas ellas; sino que es una melancolía propia, compuesta de muchos elementos simples, extraída de muchos objetos, y en verdad la variada contemplación de mis viajes, en la cual mi frecuente rumiación me envuelve en una tristeza de lo más humorística.

ROSALIND. ¡Un viajero! Por mi fe, tenéis gran razón para estar triste. Me temo que habéis vendido vuestras propias tierras para ver las de otros hombres. Pues haber visto mucho y no tener nada es tener ojos ricos y manos pobres.

JAQUES. Sí, he ganado mi experiencia.

ROSALIND. Y vuestra experiencia os entristece. Preferiría tener un bufón que me alegrara que experiencia que me entristeciera, ¡y además viajar para conseguirla!

Entra Orlando.

ORLANDO. ¡Buen día y felicidad, querida Rosalind!

JAQUES. No, entonces, que Dios esté con vos, si habláis en verso blanco.

ROSALIND. Adiós, Monsieur Viajero. Procurad cecear y llevar trajes extraños; desmereced todos los beneficios de vuestro propio país; vivid sin amor por vuestra tierra natal, y casi regañad a Dios por haberos dado ese semblante que tenéis, o apenas creeré que habéis navegado en una góndola.

[Sale Jaques.]

Bueno, ¿qué pasa ahora, Orlando?, ¿dónde habéis estado todo este tiempo? ¡Vos, un amante! Si me jugáis otra broma semejante, no volváis a aparecer ante mis ojos.

ORLANDO. Mi bella Rosalind, he venido a menos de una hora de mi promesa.

ROSALIND. ¿Romper la promesa de una hora en el amor? Aquel que quiera dividir un minuto en mil partes, y romper solo una parte de la milésima parte de un minuto en los asuntos del amor, se puede decir de él que Cupido le ha dado una palmada en el hombro, pero le garantizo que tiene el corazón intacto.

ORLANDO. Perdonadme, querida Rosalind.

ROSALIND. No, si sois tan tardío, no volváis a aparecer ante mis ojos. Preferiría que me cortejara un caracol.

ORLANDO. ¿Un caracol?

ROSALIND. Sí, un caracol, porque aunque viene lentamente, lleva su casa sobre su cabeza —una mejor dote, creo, que la que vos hacéis a una mujer—. Además, trae su destino consigo.

ORLANDO. ¿Cuál es ese?

ROSALIND. Pues los cuernos, de los cuales los de vuestra clase tienen que estar agradecidos a sus esposas. Pero él viene armado con su fortuna y evita la calumnia de su esposa.

ORLANDO. La virtud no es fabricante de cuernos y mi Rosalind es virtuosa.

ROSALIND. Y yo soy vuestra Rosalind.

CELIA. Le place llamarte así, pero él tiene una Rosalind de mejor aspecto que tú.

ROSALIND. Vamos, cortejadme, cortejadme, pues ahora estoy de humor festivo y es muy probable que acceda. ¿Qué me diríais ahora, si yo fuera vuestra verdadera, verdadera Rosalind?

ORLANDO. Besaría antes de hablar.

ROSALIND. No, sería mejor que hablarais primero, y cuando estuvierais atascado por falta de materia, podríais aprovechar la ocasión para besar. Los muy buenos oradores, cuando se pierden, escupen; y para los amantes a quienes les falta —Dios nos proteja— materia, el recurso más limpio es besar.

ORLANDO. ¿Cómo si el beso es denegado?

ROSALIND. Entonces ella os obliga a suplicar, y ahí comienza nueva materia.

ORLANDO. ¿Quién podría estar atascado estando ante su amada señora?

ROSALIND. Vaya, eso os pasaría a vos si yo fuera vuestra señora, o pensaría que mi honestidad es más grosera que mi ingenio.

ORLANDO. ¿Qué, de mi petición?

ROSALIND. No de vuestro atuendo, y aun así fuera de vuestra petición. ¿No soy vuestra Rosalind?

ORLANDO. Siento algo de alegría al decir que lo sois porque querría estar hablando de ella.

ROSALIND. Bien, en su persona, digo que no os tendré.

ORLANDO. Entonces, en mi propia persona, muero.

ROSALIND. No, en verdad, morid por procurador. El pobre mundo tiene casi seis mil años de antigüedad, y en todo este tiempo no ha habido ningún hombre que muriera en su propia persona, a saber, en una causa de amor. Troilo tuvo sus sesos esparcidos por una maza griega, sin embargo, hizo lo que pudo para morir antes, y es uno de los modelos del amor. Leandro, habría vivido muchos años hermosos aunque Hero se hubiera hecho monja, si no hubiera sido por una calurosa noche de verano; pues, buen joven, no salió más que a bañarse en el Helesponto y, al sufrir un calambre, se ahogó; y los necios cronistas de aquella época descubrieron que era Hero de Sestos. Pero todas estas son mentiras. Los hombres han muerto de vez en cuando y los gusanos los han comido, pero no por amor.

ORLANDO. No querría que mi verdadera Rosalind pensara así, pues protesto que su ceño podría matarme.

ROSALIND. Por esta mano, no matará ni a una mosca. Pero vamos, ahora seré vuestra Rosalind con una disposición más complaciente, y pedidme lo que queráis, lo concederé.

ORLANDO. Entonces ámame, Rosalind.

ROSALIND. Sí, en verdad, lo haré, los viernes y los sábados y todo el tiempo.

ORLANDO. ¿Y me tendrás?

ROSALIND. Sí, y a veinte como tú.

ORLANDO. ¿Qué dices?

ROSALIND. ¿No sois bueno?

ORLANDO. Eso espero.

ROSALIND. ¿Por qué entonces, puede uno desear demasiado de algo bueno? —Vamos, hermana, vos seréis el sacerdote y nos casaréis—. Dadme vuestra mano, Orlando. —¿Qué decís, hermana?

ORLANDO. Te ruego, cásanos.

CELIA. No puedo decir las palabras.

ROSALIND. Debéis empezar: «¿Quieres, Orlando...?»

CELIA. Vamos. —¿Quieres, Orlando, tomar por esposa a esta Rosalind?

ORLANDO. Quiero.

ROSALIND. Sí, ¿pero cuándo?

ORLANDO. Pues ahora, tan rápido como ella pueda casarnos.

ROSALIND. Entonces debéis decir: «Te tomo, Rosalind, por esposa».

ORLANDO. Te tomo, Rosalind, por esposa.

ROSALIND. Podría pediros vuestra autorización. Pero yo te tomo, Orlando, por mi esposo. Ahí tenéis a una chica que se adelanta al sacerdote, y ciertamente el pensamiento de una mujer se adelanta a sus acciones.

ORLANDO. Así hacen todos los pensamientos. Tienen alas.

ROSALIND. Ahora decidme cuánto tiempo me querríais después de haberme poseído.

ORLANDO. Por siempre jamás.

ROSALIND. Decid «un día» sin el «por siempre». No, no, Orlando, los hombres son abril cuando cortejan, diciembre cuando se casan. Las doncellas son mayo cuando son doncellas, pero el cielo cambia cuando son esposas. Estaré más celosa de ti que un palomo de Berbería de su hembra, más clamorosa que un loro ante la lluvia, más caprichosa que un mono, más vertiginosa en mis deseos que un simio. Lloraré por nada, como Diana en la fuente, y haré eso cuando vos estéis dispuesto a estar alegre. Me reiré como una hiena, y eso cuando vos estéis inclinado a dormir.

ORLANDO. ¿Pero hará eso mi Rosalind?

ROSALIND. Por mi vida, ella hará lo que yo haga.

ORLANDO. Oh, pero ella es sabia.

ROSALIND. O de lo contrario no tendría el ingenio para hacer esto. Cuanto más sabia, más caprichosa. Cerrad las puertas al ingenio de una mujer, y saldrá por la ventana. Cerrad esa, y saldrá por el ojo de la cerradura. Parad esa, volará con el humo por la chimenea.

ORLANDO. Un hombre que tuviera una esposa con tal ingenio, podría decir: «Ingenio, ¿adónde vas?»

ROSALIND. No, podríais guardar ese reproche hasta que encontrarais al ingenio de vuestra esposa yendo a la cama de vuestro vecino.

ORLANDO. ¿Y qué ingenio podría tener el ingenio para excusar eso?

ROSALIND. Vaya, decir que fue a buscaros allí. Nunca la atraparéis sin su respuesta a menos que la atrapeis sin su lengua. Oh, la mujer que no puede convertir su falta en la ocasión de su marido, que no críe nunca a su hijo ella misma, pues lo criará como a un necio.

ORLANDO. Por estas dos horas, Rosalind, te dejaré.

ROSALIND. Ay, querido amor, no puedo estar sin vos dos horas.

ORLANDO. Debo asistir al Duque en la comida. A las dos en punto estaré contigo de nuevo.

ROSALIND. Sí, seguid vuestro camino, seguid vuestro camino. Sabía lo que ibais a resultar. Mis amigos me dijeron tanto, y no pensé menos. Esa lengua vuestra tan halagadora me conquistó. ¡Es solo una pérdida, y así, ven, muerte! ¿Las dos en punto es vuestra hora?

ORLANDO. Sí, dulce Rosalind.

ROSALIND. Por mi fe, y muy seriamente, y que Dios me ayude, y por todos los juramentos lindos que no son peligrosos, si quebrantáis un ápice de vuestra promesa o llegáis un minuto después de vuestra hora, os tendré por el más patético quebrantador de promesas, y el amante más hueco, y el más indigno de ella a quien llamáis Rosalind que pueda elegirse de entre el grupo vulgar de los infieles. Por tanto, temed mi censura y cumplid vuestra promesa.

ORLANDO. Con no menos religión que si fueras en verdad mi Rosalind. Así pues, adiós.

ROSALIND. Bien, el Tiempo es el viejo juez que examina a todos los tales ofensores, y dejad que el tiempo juzgue. Adiós.

[Sale Orlando.]

CELIA. ¡Habéis sencillamente maltratado a nuestro sexo en vuestra cháchara amorosa! Debemos hacer que os arranquen el jubón y las calzas por encima de la cabeza y mostrar al mundo lo que el pájaro le ha hecho a su propio nido.

ROSALIND. Oh, prima, prima, prima, mi linda primita, ¡si supieras a cuántas brazas de profundidad estoy enamorada! Pero no puede ser sondado; mi afecto tiene un fondo desconocido, como la Bahía de Portugal.

CELIA. O más bien, sin fondo, que tan pronto como vertéis afecto, se escapa.

ROSALIND. No, ese mismo bastardo malvado de Venus, que fue engendrado del pensamiento, concebido del bazo y nacido de la locura, ese niño ciego y granuja que abusa de los ojos de todos porque los suyos están fuera, dejad que sea él quien juzgue cuán profundamente estoy enamorada. Te lo diré, Aliena, no puedo estar fuera de la vista de Orlando. Iré a buscar una sombra y a suspirar hasta que él venga.

CELIA. Y yo dormiré.

[Salen.]

ESCENA II. Otra parte del Bosque

Entran Jaques y Lores, como guardabosques.

JAQUES. ¿Cuál es el que mató al ciervo?

PRIMER LOR. Señor, fui yo.

JAQUES. Presentémoslo al Duque, como a un conquistador romano, y estaría bien ponerle los cuernos del ciervo sobre su cabeza como una rama de victoria. ¿No tenéis ninguna canción, guardabosques, para este propósito?

SEGUNDO LOR. Sí, señor.

JAQUES. Cantadla. No importa que esté desafinada, con tal de que haga suficiente ruido.

CANCIÓN

SEGUNDO LOR. [Canta.] ¿Qué tendrá el que mató al ciervo? Su piel de cuero y cuernos a llevar. Entonces cantadle hasta casa: [Los demás llevarán este estribillo.] No sientas desdén por llevar el cuerno. Era un blasón antes de que tú nacieras. El padre de tu padre lo llevó Y tu padre lo portó. El cuerno, el cuerno, el lozano cuerno No es cosa de reír con desdén.

[Salen.]

ESCENA III. Otra parte del Bosque

Entran Rosalind y Celia.

ROSALIND. ¿Qué decís ahora? ¿No son pasadas las dos? Y aquí, de Orlando, poco.

CELIA. Os aseguro que, con puro amor y el cerebro turbado, ha tomado su arco y flechas y se ha ido a dormir.

Entra Silvius.

Mirad quién viene aquí.

SILVIUS. Mi recado es para vos, joven hermoso. Mi gentil Phoebe me pidió que os diera esto.

[Entregando una carta.]

No sé el contenido, pero, según imagino Por el ceño severo y la acción aviesa Que utilizó mientras la escribía, Lleva un tono airado. Perdonadme, No soy más que un mensajero sin culpa.

ROSALIND. La paciencia misma se sobresaltaría ante esta carta Y se pondría fanfarrona. ¡Soportad esto, sopórtadlo todo! Dice que no soy hermosa, que carezco de modales; Me llama orgulloso, y que no podría amarme, Aunque el hombre fuera tan raro como el fénix. ¡Por mi voluntad! Su amor no es la liebre que yo cazo. ¿Por qué me escribe así? Bien, pastor, bien, Esta es una carta de vuestra propia invención.

SILVIUS. No, lo protesto, no sé el contenido. Phoebe la escribió.

ROSALIND. Vamos, vamos, sois un tonto, Y habéis caído en la extremidad del amor. Vi su mano. Tiene una mano curtida, Una mano color piedra caliza. Verdaderamente pensé Que llevaba puestos sus guantes viejos, pero eran sus manos. Tiene una mano de ama de casa, pero eso no importa. Digo que ella nunca inventó esta carta; Esta es una invención de hombre, y su mano.

SILVIUS. Seguro que es suya.

ROSALIND. Vaya, es un estilo bullicioso y cruel, Un estilo de retadores. ¡Cómo!, me desafía, Como el turco al cristiano. El cerebro gentil de una mujer No podría parir tal invención gigante y ruda, Tales palabras etíopes, más negras en su efecto Que en su apariencia. ¿Queréis oír la carta?

SILVIUS. Si os place, pues aún no la he oído, Aunque he oído demasiado sobre la crueldad de Phoebe.

ROSALIND. Me "Phoebiza". Observad cómo escribe la tirana.

[Lee.]

_¿Eres dios convertido en pastor, Que el corazón de una doncella ha quemado?_ ¿Puede una mujer despotricar así?

SILVIUS. ¿Llamáis a esto despotricar?

ROSALIND. _¿Por qué, dejando a un lado tu divinidad, Guerreaste con el corazón de una mujer?_ ¿Habéis oído alguna vez tal despotrique? _Mientras el ojo del hombre me cortejaba, Nada de venganza podía hacerme._ Refiriéndose a mí como una bestia. _Si el desprecio de tus brillantes ojos Tiene poder para levantar tal amor en los míos, Ay, en mí, ¿qué extraño efecto Obrarían con un aspecto amable? Mientras me reprendías, yo amaba, ¿Cómo podrían entonces tus plegarias mover? Aquel que trae este amor a ti Poco conoce este amor en mí; Y por él sella tu mente, Si tu juventud y linaje Aceptarán la oferta fiel De mí, y todo lo que puedo hacer, O si no, por él, niega mi amor, Y entonces estudiaré cómo morir._

SILVIUS. ¿Llamáis a esto reprimenda?

CELIA. Ay, pobre pastor.

ROSALIND. ¿Le tenéis lástima? No, no merece ninguna lástima. ¿Amarás a tal mujer? ¿Qué, para convertirte en un instrumento y tocar falsas notas sobre ti? ¡No es de recibo! Bien, id a su encuentro, pues veo que el amor os ha hecho una serpiente mansa, y decidle esto: que si ella me ama, le ordeno que os ame; si no quiere, nunca la tendré a menos que vos supliquéis por ella. Si sois un verdadero amante, idos, y ni una palabra más, pues aquí viene más compañía.

[Sale Silvius.]

Entra Oliver.

OLIVER. Buen día, hermosas. Os ruego, si lo sabéis, ¿Dónde en los lindes de este bosque se encuentra Una cabaña cercada con olivos?

CELIA. Al oeste de este lugar, abajo en la hondonada vecina; La hilera de mimbres, junto al arroyo murmurante, Dejándola a vuestra derecha, os lleva al lugar. Pero a esta hora la casa se guarda sola. No hay nadie dentro.

OLIVER. Si un ojo puede aprovecharse de una lengua, Entonces debería conoceros por la descripción, Tales ropas, y tales años. "El muchacho es hermoso, De facciones femeninas, y se muestra Como una hermana madura; la mujer, baja, Y más morena que su hermano". ¿No sois vos La dueña de la casa por la que pregunté?

CELIA. No es jactancia, al ser preguntado, decir que lo somos.

OLIVER. Orlando se encomienda a ambas, Y a ese joven al que llama su Rosalind Le envía esta servilleta ensangrentada. ¿Sois vos?

ROSALIND. Lo soy. ¿Qué debemos entender por esto?

OLIVER. Algo de mi vergüenza, si queréis saber de mí Qué hombre soy, y cómo, y por qué, y dónde Este pañuelo fue manchado.

CELIA. Os ruego que lo contéis.

OLIVER. Cuando el joven Orlando se apartó de vos por última vez, Dejó la promesa de regresar de nuevo En una hora, y paseando por el bosque, Masticando el alimento de la dulce y amarga fantasía, Mirad, lo que ocurrió. Lanzó su mirada a un lado, Y observad qué objeto se presentó. Bajo un roble, cuyos ramos estaban cubiertos de musgo por la edad Y cuya copa estaba calva por la seca antigüedad, Un hombre miserable y harapiento, cubierto de vello, Yacía durmiendo de espaldas; alrededor de su cuello Una serpiente verde y dorada se había enroscado, Quien con su cabeza, ágil en amenazas, se acercó A la abertura de su boca. Pero de repente, Al ver a Orlando, se desenroscó Y con deslizamientos ondulados se escapó Hacia un arbusto; bajo cuya sombra Una leona, con las ubres totalmente secas, Yacía agazapada, con la cabeza en el suelo, vigilando como un gato Cuándo se movería el hombre dormido. Porque es La disposición real de esa bestia No atacar nada que parezca estar muerto. Visto esto, Orlando se acercó al hombre Y descubrió que era su hermano, su hermano mayor.

CELIA. Oh, le he oído hablar de ese mismo hermano, Y lo describió como el más antinatural Que viviera entre los hombres.

OLIVER. Y bien pudo hacerlo, Pues sé bien que era antinatural.

ROSALIND. Pero, sobre Orlando: ¿lo dejó allí, Alimento para la leona hambrienta y chupada?

OLIVER. Dos veces volvió la espalda y tuvo tal propósito; Pero la bondad, siempre más noble que la venganza, Y la naturaleza, más fuerte que su justa ocasión, Le hicieron presentar batalla a la leona, Que cayó rápidamente ante él; en cuyo forcejeo Desperté de mi miserable sueño.

CELIA. ¿Sois su hermano?

ROSALIND. ¿Fuisteis vos a quien rescató?

CELIA. ¿Fuisteis vos quien tantas veces tramó matarlo?

OLIVER. Fui yo; pero ya no soy yo. No me avergüenzo De deciros lo que fui, ya que mi conversión Sabe tan dulcemente, siendo la cosa que soy.

ROSALIND. Pero, ¿qué hay de la servilleta ensangrentada?

OLIVER. Ahora mismo. Cuando de principio a fin entre los dos Nuestras historias habían bañado amablemente — Como cómo llegué a ese lugar desierto — En resumen, me llevó ante el gentil Duque, Quien me dio ropaje fresco y hospitalidad, Encomiándome al amor de mi hermano, Quien me llevó al instante a su cueva, Allí se desnudó, y aquí en su brazo La leona había desgarrado algo de carne, Lo cual todo este tiempo había sangrado; y ahora se desmayó, Y gritó al desmayarse el nombre de Rosalind. En resumen, lo recuperé, vendé su herida, Y después de un corto espacio, estando fuerte de corazón, Me envió aquí, extraño como soy, Para contar esta historia, para que pudierais excusar Su promesa rota, y para dar este pañuelo, Teñido con su sangre, al joven pastor A quien en broma llama su Rosalind.

[Rosalind se desmaya.]

CELIA. ¡Vaya, qué pasa, Ganymede, dulce Ganymede!

OLIVER. Muchos se desmayan cuando ven sangre.

CELIA. Hay más en ello. ¡Primo—Ganymede!

OLIVER. Mirad, se recupera.

ROSALIND. Quisiera estar en casa.

CELIA. Os llevaremos allá. Os ruego, ¿queréis tomarlo del brazo?

OLIVER. Ánimo, joven. ¿Sois un hombre? Os falta el corazón de un hombre.

ROSALIND. Lo confieso, así es. Ah, señor, uno pensaría que esto fue bien fingido. Os ruego decid a vuestro hermano cuán bien fingí. Ay.

OLIVER. Esto no fue fingido. Hay demasiado testimonio en vuestra tez de que fue una pasión sincera.

ROSALIND. Fingido, os lo aseguro.

OLIVER. Bien entonces, tomad ánimo, y finjad ser un hombre.

ROSALIND. Eso hago. Pero, en verdad, por derecho debería haber sido una mujer.

CELIA. Venid, estáis cada vez más pálido. Os ruego que volváis a casa. Buen señor, venid con nosotros.

OLIVER. Eso haré, pues debo llevar respuesta De cómo excusáis a mi hermano, Rosalind.

ROSALIND. Idearé algo. Pero os ruego que le elogiéis mi fingimiento. ¿Os marcháis?

[Salen.]

ACTO V

ESCENA I. El Bosque de Arden

Entran Touchstone y Audrey.

TOUCHSTONE. Encontraremos un tiempo, Audrey; paciencia, gentil Audrey.

AUDREY. En verdad, el sacerdote era bastante bueno, a pesar de lo que dijera el viejo caballero.

TOUCHSTONE. Un Sir Oliver muy malvado, Audrey, un Martext muy vil. Pero Audrey, hay un joven aquí en el bosque que reclama vuestra mano.

AUDREY. Sí, sé quién es. No tiene interés alguno en mí en el mundo.

Entra William.

Aquí viene el hombre al que os referís.

TOUCHSTONE. Es pan y vino para mí ver a un payaso. Por mi fe, nosotros que tenemos buen ingenio tenemos mucho de qué responder. Hemos de burlarnos; no podemos contenernos.

WILLIAM. Buenas tardes, Audrey.

AUDREY. Dios os dé buenas tardes, William.

WILLIAM. Y buenas tardes a vos, señor.

TOUCHSTONE. Buenas tardes, gentil amigo. Cubrid vuestra cabeza, cubrid vuestra cabeza. No, os lo ruego, cubríos. ¿Qué edad tenéis, amigo?

WILLIAM. Veinticinco, señor.

TOUCHSTONE. Una edad madura. ¿Vuestro nombre es William?

WILLIAM. William, señor.

TOUCHSTONE. Un nombre hermoso. ¿Nacisteis aquí en el bosque?

WILLIAM. Sí, señor, gracias a Dios.

TOUCHSTONE. "Gracias a Dios". Una buena respuesta. ¿Sois rico?

WILLIAM. En verdad, señor, más o menos.

TOUCHSTONE. "Más o menos" es bueno, muy bueno, excelente, muy bueno. Y sin embargo no lo es, es solo más o menos. ¿Sois sabio?

WILLIAM. Sí, señor, tengo un ingenio bastante agudo.

TOUCHSTONE. Vaya, habláis bien. Recuerdo ahora un dicho: "El tonto cree ser sabio, pero el sabio se sabe a sí mismo un tonto". El filósofo pagano, cuando tenía deseo de comer una uva, abría sus labios al ponerla en su boca, queriendo decir con ello que las uvas fueron hechas para comer y los labios para abrirse. ¿Amáis a esta doncella?

WILLIAM. La amo, señor.

TOUCHSTONE. Dadme vuestra mano. ¿Sois culto?

WILLIAM. No, señor.

TOUCHSTONE. Entonces aprended esto de mí: tener es tener. Pues es una figura en retórica que la bebida, al ser vertida de una copa en un vaso, al llenar una vacía la otra. Pues todos vuestros escritores consienten en que ipse es "él". Ahora, vos no sois ipse, pues yo soy él.

WILLIAM. ¿Qué él, señor?

TOUCHSTONE. Él, señor, el que debe casarse con esta mujer. Por tanto, payaso, abandonad —que es en el vulgo, "dejad"— la sociedad —que en el lenguaje rudo es "compañía"— de esta hembra —que en el común es "mujer"; lo cual todo junto es: abandonad la sociedad de esta hembra, o, payaso, pereceréis; o, para vuestro mejor entendimiento, moriréis; o, a saber, os mato, os elimino, traduzco vuestra vida en muerte, vuestra libertad en servidumbre. Trataré con veneno con vos, o con bastón, o con acero. Os enfrentaré en facción; os arrollaré con política. ¡Os mataré de ciento cincuenta maneras! Por tanto, temblad y marchaos.

AUDREY. Hacedlo, buen William.

WILLIAM. Que Dios os guarde alegre, señor.

[Sale.]

Entra Corin.

CORIN. Nuestro amo y nuestra ama os buscan. Venid, vamos, vamos.

TOUCHSTONE. ¡Saltad, Audrey, saltad, Audrey! Os sigo, os sigo.

[Salen.]

ESCENA II. Otra parte del Bosque

Entran Orlando y Oliver.

ORLANDO. ¿Es posible que con tan poco trato os guste ella? ¿Que con solo verla, la améis? ¿Y amándola, cortejéis? ¿Y cortejándola, ella acceda? ¿Y perseveraréis en disfrutarla?

OLIVER. Ni cuestionéis la marejada de esto, la pobreza de ella, el poco trato, mi repentino cortejo, ni su repentino consentimiento. Sino decid conmigo: amo a Aliena; decid con ella que me ama; consentid ambos en que podamos disfrutar el uno del otro. Será para vuestro bien, pues la casa de mi padre y toda la renta que fue del viejo Sir Rowland la transferiré a vos, y viviré y moriré aquí como un pastor.

Entra Rosalind.

ORLANDO. Tenéis mi consentimiento. Que vuestra boda sea mañana. Allí invitaré al Duque y a todos sus contentos seguidores. Id y preparad a Aliena; pues, mirad, aquí viene mi Rosalind.

ROSALIND. Dios os guarde, hermano.

OLIVER. Y a vos, bella hermana.

[Sale.]

ROSALIND. Oh, mi querido Orlando, ¡cómo me apena ver que lleváis vuestro corazón en un pañuelo!

ORLANDO. Es mi brazo.

ROSALIND. Pensé que vuestro corazón había sido herido por las garras de un león.

ORLANDO. Herido está, pero por los ojos de una dama.

ROSALIND. ¿Os contó vuestro hermano cómo fingí desmayarme cuando me mostró vuestro pañuelo?

ORLANDO. Sí, y mayores maravillas que esa.

ROSALIND. Oh, ya sé por dónde vais. No, es verdad. Nunca hubo nada tan repentino como la pelea de dos carneros, y la fanfarronería de César de "Vine, vi y vencí". Pues vuestro hermano y mi hermana no bien se encontraron se miraron; no bien se miraron se amaron; no bien se amaron suspiraron; no bien suspiraron se preguntaron el uno al otro la razón; no bien supieron la razón buscaron el remedio; y en estos grados han hecho una escalera hacia el matrimonio, que subirán incontinentemente, o si no, serán incontinentes antes del matrimonio. Están en la furia misma del amor, y estarán juntos. Ni los garrotes pueden separarlos.

ORLANDO. Se casarán mañana, e invitaré al Duque a las nupcias. Pero oh, ¡qué cosa tan amarga es mirar la felicidad a través de los ojos de otro hombre! Por tanto, mañana estaré en la altura de la pesadumbre del corazón, cuanto más piense que mi hermano es feliz al tener lo que desea.

ROSALIND. ¿Por qué, entonces, mañana no puedo serviros para Rosalind?

ORLANDO. No puedo vivir más tiempo de pensamientos.

ROSALIND. Entonces no os cansaré más con charlas ociosas. Sabed de mí, pues ahora hablo con propósito, que sé que sois un caballero de buen juicio. No digo esto para que tengáis una buena opinión de mi conocimiento, en tanto que digo que sé quién sois. Ni me esfuerzo por una mayor estima que la que pueda en alguna pequeña medida atraer una creencia de vos, para haceros bien a vos mismo, y no para honrarme. Creed entonces, si os place, que puedo hacer cosas extrañas. He conversado, desde que tenía tres años, con un mago, muy profundo en su arte y sin embargo no condenable. Si amáis a Rosalind tan cerca del corazón como vuestro gesto lo proclama, cuando vuestro hermano se case con Aliena os casaréis con ella. Sé en qué estrecheces de fortuna está sumida y no me es imposible, si no parece inconveniente para vos, ponérsela ante vuestros ojos mañana, humana como es, y sin peligro alguno.

ORLANDO. ¿Habláis con significados sobrios?

ROSALIND. Por mi vida, lo hago, la cual valoro mucho, aunque diga que soy un mago. Por tanto, poneos vuestras mejores galas, invitad a vuestros amigos; pues si queréis casaros mañana, lo haréis, y con Rosalind, si queréis.

Entran Silvius y Phoebe.

Mirad, aquí vienen un amante mío y una amante suya.

PHOEBE. Joven, habéis sido muy poco gentil conmigo Al mostrar la carta que os escribí.

ROSALIND. No me importa si lo he sido; es mi estudio Parecer desdeñoso y poco gentil con vos. Sois seguida por un fiel pastor. Miradlo, amadlo; él os adora.

PHOEBE. Buen pastor, decidle a este joven qué es amar.

SILVIUS. Es estar hecho todo de suspiros y lágrimas, Y tal soy yo por Phoebe.

PHOEBE. Y yo por Ganymede.

ORLANDO. Y yo por Rosalind.

ROSALIND. Y yo por ninguna mujer.

SILVIUS. Es estar hecho todo de fe y servicio, Y tal soy yo por Phoebe.

PHOEBE. Y yo por Ganymede.

ORLANDO. Y yo por Rosalind.

ROSALIND. Y yo por ninguna mujer.

SILVIUS. Es estar hecho todo de fantasía, Todo hecho de pasión, y todo hecho de deseos, Toda adoración, deber y observancia, Toda humildad, toda paciencia e impaciencia, Toda pureza, toda prueba, toda observancia, Y tal soy yo por Phoebe.

PHOEBE. Y tal soy yo por Ganymede.

ORLANDO. Y tal soy yo por Rosalind.

ROSALIND. Y tal soy yo por ninguna mujer.

PHOEBE. [A Rosalind.] Si esto es así, ¿por qué me culpáis por amaros?

SILVIUS. [A Phoebe.] Si esto es así, ¿por qué me culpáis por amaros?

ORLANDO. Si esto es así, ¿por qué me culpáis por amaros?

ROSALIND. ¿Por qué habláis vos también: "¿Por qué me culpáis por amaros?"

ORLANDO. A quien no está aquí, ni escucha.

ROSALIND. Os ruego, no más de esto, es como el aullido de los lobos irlandeses contra la luna. [A Silvius.] Os ayudaré si puedo. [A Phoebe.] Os amaría si pudiera. —Mañana reuníos todos juntos. [A Phoebe.] Me casaré con vos, si alguna vez me caso con mujer, y me casaré mañana. [A Orlando.] Os satisfaré si alguna vez satisfice a hombre, y os casaréis mañana. [A Silvius.] Os contentaré, si lo que os place os contenta, y os casaréis mañana. [A Orlando.] Como amáis a Rosalind, reuníos. [A Silvius.] Como amáis a Phoebe, reuníos. —Y como no amo a ninguna mujer, me reuniré. Así pues, quedaos bien. Os he dejado órdenes.

SILVIUS. No fallaré, si vivo.

PHOEBE. Ni yo.

ORLANDO. Ni yo.

[Salen.]

ESCENA III. Otra parte del Bosque

Entran Touchstone y Audrey.

TOUCHSTONE. Mañana es el día alegre, Audrey, mañana nos casaremos.

AUDREY. Lo deseo con todo mi corazón; y espero que no sea un deseo deshonesto desear ser una mujer de mundo.

Entran dos Pajes.

Aquí vienen dos de los pajes del Duque desterrado.

PRIMER PAJE. Bien hallado, honrado caballero.

TOUCHSTONE. Por mi fe, bien hallado. Venid, sentaos, sentaos, y una canción.

SEGUNDO PAJE. Estamos a vuestro servicio, sentaos en medio.

PRIMER PAJE. ¿Empezamos con brío, sin carraspear ni escupir ni decir que estamos roncos, que son los únicos prólogos de una mala voz?

SEGUNDO PAJE. Por mi fe, por mi fe, y ambos a tono como dos gitanos sobre un caballo.

CANCIÓN

PAJES. [Cantando.] Era un amante y su doncella, Con un hey, y un ho, y un hey nonino, Que por el trigal verde pasaba En primavera, la única época hermosa, Cuando los pájaros cantan, hey ding a ding, ding. Los dulces amantes aman la primavera.

Entre los acres de centeno, Con un hey, y un ho, y un hey nonino, Esta linda gente campesina yacía, En primavera, la única época hermosa, Cuando los pájaros cantan, hey ding a ding, ding. Los dulces amantes aman la primavera.

Este cántico empezaron aquella hora, Con un hey, y un ho, y un hey nonino, De cómo la vida no era más que una flor, En primavera, la única época hermosa, Cuando los pájaros cantan, hey ding a ding, ding. Los dulces amantes aman la primavera.

Y por tanto aprovechad el presente, Con un hey, y un ho, y un hey nonino, Pues el amor se corona con la plenitud, En primavera, la única época hermosa, Cuando los pájaros cantan, hey ding a ding, ding. Los dulces amantes aman la primavera.

TOUCHSTONE. En verdad, jóvenes caballeros, aunque no había gran sustancia en la letrilla, la nota resultó muy desafinada.

PRIMER PAJE. Os engañáis, señor, llevamos el compás, no perdimos el tiempo.

TOUCHSTONE. Por mi fe, sí. Considero tiempo perdido escuchar una canción tan necia. Dios sea con vosotros, y que Dios mejore vuestras voces. Ven, Audrey.

[Salen.]

ESCENA IV. Otra parte del Bosque

Entran el Duque Mayor, Amiens, Jaques, Orlando, Oliver y Celia.

DUQUE MAYOR. ¿Crees tú, Orlando, que el muchacho puede hacer todo esto que ha prometido?

ORLANDO. A veces lo creo y a veces no, como aquellos que temen esperar y saben que temen.

Entran Rosalind, Silvius y Phoebe.

ROSALIND. Paciencia una vez más mientras nuestro pacto se exige. [Al Duque.] Decís que, si traigo a vuestra Rosalind, ¿se la concederéis a este Orlando?

DUQUE MAYOR. Eso haría, tuviera reinos que dar con ella.

ROSALIND. [A Orlando.] ¿Y decís que la tendréis cuando yo la traiga?

ORLANDO. Eso haría, fuera yo rey de todos los reinos.

ROSALIND. [A Phoebe.] ¿Decís que os casaréis conmigo si estoy dispuesta?

PHOEBE. Eso haré, aunque muriera una hora después.

ROSALIND. ¿Pero si rehusáis casaros conmigo, os entregaréis a este pastor tan fiel?

PHOEBE. Tal es el trato.

ROSALIND. [A Silvius.] ¿Decís que tendréis a Phoebe si ella quiere?

SILVIUS. Aunque tenerla y la muerte fueran una misma cosa.

ROSALIND. He prometido igualar todo este asunto. Cumplid vuestra palabra, oh Duque, de dar a vuestra hija, vos la vuestra, Orlando, de recibir a su hija. Cumplid vuestra palabra, Phoebe, de que os casaréis conmigo, o de lo contrario, rechazándome, de desposar a este pastor. Cumplid vuestra palabra, Silvius, de que os casaréis con ella si ella me rechaza. Y de aquí me voy para igualar todas estas dudas.

[Salen Rosalind y Celia.]

DUQUE MAYOR. Recuerdo en este joven pastor algunos rasgos vivos del rostro de mi hija.

ORLANDO. Mi señor, la primera vez que lo vi me pareció hermano de vuestra hija. Pero, mi buen señor, este muchacho es nacido en el bosque y ha sido instruido en los rudimentos de muchos estudios desesperados por su tío, de quien dice ser un gran mago, oculto en el círculo de este bosque.

Entran Touchstone y Audrey.

JAQUES. Seguro que hay otro diluvio en camino, y estas parejas vienen hacia el arca. Aquí viene un par de bestias muy extrañas, que en todas las lenguas se llaman necios.

TOUCHSTONE. Salutación y saludo a todos vosotros.

JAQUES. Buen señor mío, dadle la bienvenida. Este es el caballero de mente abigarrada que tan a menudo he encontrado en el bosque. Ha sido cortesano, eso jura.

TOUCHSTONE. Si algún hombre duda de eso, que me someta a purga. He bailado una danza; he halagado a una dama; he sido político con mi amigo, suave con mi enemigo; he arruinado a tres sastres; he tenido cuatro riñas, y casi peleo una.

JAQUES. ¿Y cómo se zanjó eso?

TOUCHSTONE. Por mi fe, nos encontramos y descubrimos que la riña era por la séptima causa.

JAQUES. ¿Cómo séptima causa? Buen señor mío, ¿os gusta este sujeto?

DUQUE MAYOR. Me gusta mucho.

TOUCHSTONE. Dios os bendiga, señor, deseo lo mismo de vos. Me entrometo aquí, señor, entre el resto de los copulativos rurales, para jurar y perjurar según el matrimonio obliga y la sangre rompe. Una pobre virgen, señor, una cosa de mal aspecto, señor, pero mía; un pobre capricho mío, señor, tomar lo que nadie más quiere. La rica honestidad habita como un avaro, señor, en una casa pobre, como vuestra perla en vuestra ostra sucia.

DUQUE MAYOR. Por mi fe, es muy rápido y sentencioso.

TOUCHSTONE. Según el perno del necio, señor, y tales dulces enfermedades.

JAQUES. Pero, por la séptima causa. ¿Cómo encontrasteis la riña en la séptima causa?

TOUCHSTONE. Por una mentira siete veces eliminada —pon el cuerpo más decoroso, Audrey— así, señor. Me disgustó el corte de la barba de cierto cortesano. Me envió a decir que si yo decía que su barba no estaba bien cortada, él estaba en la idea de que lo estaba. Esto se llama la «réplica cortés». Si le enviaba a decir otra vez que no estaba bien cortada, me enviaría a decir que se la cortó para complacerse a sí mismo. Esto se llama el «dardo modesto». Si otra vez no estaba bien cortada, invalidaba mi juicio. Esto se llama la «respuesta grosera». Si otra vez no estaba bien cortada, respondería que no decía la verdad. Esto se llama la «reconvención valiente». Si otra vez no estaba bien cortada, diría que miento. Esto se llama el «contraataque pendenciero», y así, hasta la «mentira circunstancial» y la «mentira directa».

JAQUES. ¿Y cuántas veces dijisteis que su barba no estaba bien cortada?

TOUCHSTONE. No me atreví a ir más allá de la mentira circunstancial, ni él se atrevió a darme la mentira directa; y así medimos espadas y nos separamos.

JAQUES. ¿Podéis nominar ahora en orden los grados de la mentira?

TOUCHSTONE. Oh, señor, nos peleamos por escrito, según el libro, como tenéis libros para los buenos modales. Os nombraré los grados: el primero, la réplica cortés; el segundo, el dardo modesto; el tercero, la respuesta grosera; el cuarto, la reconvención valiente; el quinto, el contraataque pendenciero; el sexto, la mentira con circunstancia; el séptimo, la mentira directa. Todas estas podéis evitarlas, salvo la mentira directa, y podéis evitarla también con un «si». Supe cuando siete jueces no pudieron zanjar una riña, pero cuando las partes se encontraron, uno de ellos solo pensó en un «si», como: «si dijisteis eso, entonces yo dije eso»; y se dieron la mano y juraron ser hermanos. Vuestro «si» es el único pacificador; mucha virtud hay en el «si».

JAQUES. ¿No es este un tipo raro, mi señor? Es bueno en todo, y sin embargo un necio.

DUQUE MAYOR. Usa su necedad como un caballo de caza, y bajo la representación de eso dispara su ingenio.

Entran Himen, Rosalind con ropas de mujer, y Celia. Música suave.

HIMEN. Hay regocijo en el cielo Cuando las cosas terrenales igualadas Se reconcilian. Buen Duque, recibe a tu hija. Himen desde el cielo la trajo, Sí, la trajo aquí, Para que pudieras unir su mano con la de aquel, cuyo corazón está dentro de su pecho.

ROSALIND. [Al Duque Mayor.] A vos me entrego, pues soy vuestra. [A Orlando.] A vos me entrego, pues sois mío.

DUQUE MAYOR. Si hay verdad en la vista, sois mi hija.

ORLANDO. Si hay verdad en la vista, sois mi Rosalind.

PHOEBE. Si la vista y la forma son ciertas, entonces, mi amor, adiós.

ROSALIND. [Al Duque Mayor.] No tendré padre, si no sois él. [A Orlando.] No tendré esposo, si no sois él. [A Phoebe.] Ni me casaré jamás con mujer, si no sois ella.

HIMEN. ¡Paz, alto! Impido la confusión. Soy yo quien debe poner conclusión a estos eventos tan extraños. Aquí hay ocho que deben tomarse de las manos para unirse en los lazos de Himen, si la verdad contiene lo cierto. [A Orlando y Rosalind.] Vos y vos, ningún cruce os separará. [A Celia y Oliver.] Vos y vos estáis corazón con corazón. [A Phoebe.] Vos debéis acceder a su amor o tener a una mujer por señor. [A Audrey y Touchstone.] Vos y vos estáis unidos como el invierno al mal tiempo. Mientras cantamos un himno nupcial, alimentaos con preguntas, para que la razón pueda disminuir el asombro de cómo nos encontramos así, y estas cosas terminan.

CANCIÓN Las bodas son la corona de la gran Juno, Oh bendito vínculo de mesa y cama. Himen es quien puebla cada ciudad, que sea honrado, pues, el alto matrimonio. Honor, alto honor, y renombre a Himen, dios de toda ciudad.

DUQUE MAYOR. Oh mi querida sobrina, bienvenida seas a mí como hija, bienvenida en no menor grado.

PHOEBE. [A Silvius.] No me retractaré, ahora que eres mío, tu fe combina mi fantasía hacia ti.

Entra Jaques de Boys.

JAQUES DE BOYS. Permitidme audiencia por una o dos palabras. Soy el segundo hijo del viejo Sir Rowland, que traigo estas nuevas a esta bella asamblea. El Duque Frederick, al oír cómo cada día hombres de gran valor recurrían a este bosque, preparó un poderoso ejército, que marchaba bajo su propia dirección, a propósito para tomar a su hermano aquí y pasarlo a espada; y hasta los confines de este bosque salvaje llegó, donde, encontrándose con un viejo religioso, tras alguna conversación con él, fue convertido tanto de su empresa como del mundo, legando su corona a su hermano desterrado, y todas sus tierras restauradas a ellos de nuevo que fueron con él exiliados. Que esto es verdad comprometo mi vida.

DUQUE MAYOR. Bienvenido, joven. Ofreces bien a la boda de tu hermano: al uno sus tierras retenidas, y al otro una tierra en sí misma, un poderoso ducado. Primero, en este bosque cumplamos aquellos fines que aquí fueron bien comenzados y bien concebidos; y después, cada uno de este feliz grupo que ha soportado días y noches difíciles con nosotros compartirá el bien de nuestra fortuna recuperada, según la medida de sus estados. Mientras tanto, olvidad esta dignidad recién caída, y entrad en nuestra festividad rústica. ¡Tocad, música! Y vosotros, novias y novios todos, con medida colmada de alegría, a las medidas caed.

JAQUES. Señor, con vuestra venia. Si os he oído bien, el Duque ha adoptado una vida religiosa y arrojado al descuido la pomposa corte.

JAQUES DE BOYS. Así lo ha hecho.

JAQUES. A él iré. De estos convertidos hay mucho que escuchar y aprender. [Al Duque Mayor.] A vos os dejo vuestro anterior honor; vuestra paciencia y vuestra virtud bien lo merecen. [A Orlando.] A vos, a un amor que vuestra verdadera fe merece. [A Oliver.] A vos, a vuestra tierra, y amor, y grandes aliados. [A Silvius.] A vos, a un largo y bien merecido lecho. [A Touchstone.] Y a vos, a las disputas, pues vuestro viaje amoroso solo está provisto para dos meses. Así pues, a vuestros placeres, yo estoy hecho para otra cosa que no sea bailar compases.

DUQUE MAYOR. Quedaos, Jaques, quedaos.

JAQUES. Para ver distracciones, yo no. Lo que queráis me quedaré a saber en vuestra abandonada cueva.

[Sale.]

DUQUE MAYOR. ¡Seguid, seguid! Comenzaremos estos ritos, como confiamos en que terminarán, en verdaderos deleites.

[Danza. Salen todos excepto Rosalind.]

EPÍLOGO

ROSALIND. No es costumbre ver a la dama como epílogo, pero no es más impropio que ver al señor como prólogo. Si es verdad que el buen vino no necesita arbusto, es verdad que una buena obra no necesita epílogo. Sin embargo, para el buen vino usan buenos arbustos, y las buenas obras resultan mejores con la ayuda de buenos epílogos. ¿En qué situación estoy, pues, que no soy un buen epílogo ni puedo insinuarme con vosotros en favor de una buena obra! No estoy equipada como un mendigo; por tanto, mendigar no me sentará bien. Mi camino es conjuraros, y empezaré con las mujeres. Os exhorto, oh mujeres, por el amor que tenéis a los hombres, a que os guste tanto de esta obra como os plazca. Y os exhorto, oh hombres, por el amor que tenéis a las mujeres —pues percibo por vuestras sonrisas que ninguno de vosotros las odia— a que entre vosotros y las mujeres la obra pueda complacer. Si fuera una mujer, besaría a tantos de vosotros como tuvieran barbas que me complacieran, tez que me gustara, y alientos que no desafiara. Y estoy segura de que tantos como tengan buenas barbas, o buenos rostros, o alientos dulces, por mi amable ofrenda, cuando haga una reverencia, me dirán adiós.

[Sale.]