Romeo and Juliet

Notas del Director Ejecutivo:

Además de las notas que figuran a continuación, y para que *NO* piense que se han corregido todos los errores ortográficos introducidos por los impresores de la época, he aquí las primeras líneas de Hamlet, tal como se presentan en este documento:

Barnardo. ¿Quién está ahí? Fran. No, contéstame a mí: Detente y descúbrete

Bar. Viva el Rey

* * * * *

Según tengo entendido, los impresores a menudo se quedaban sin ciertas palabras o letras que habían empaquetado con frecuencia en un "cliché"... este es el significado original del término cliché... y por tanto, al no querer desempaquetar los clichés, verá algunas sustituciones que parecen muy extrañas... como los intercambios de u por v, v por u, arriba... y puede que se pregunte por qué lo hicieron de esta manera, suponiendo que Shakespeare no escribió realmente la obra de esta forma...

La respuesta es que PUEDEN haber empaquetado "liue" en un cliché en un momento en que se habían quedado sin "v"... posiblemente habiendo usado "vv" en lugar de algunas "w", etc. Esta era una práctica común en la época, ya que la impresión seguía siendo bastante cara y no querían gastar más en una selección de caracteres más amplia de la estrictamente necesaria.

Encontrará muchos de estos tipos de "errores" en este texto, como he mencionado en otras ocasiones y lugares, muchos "estudiosos" sienten un apego extremo por estos errores, y muchos les han concedido un lugar muy alto en el "canon" de Shakespeare. Mi padre leyó una selección de ellos que le facilitó la Universidad de Cambridge en Inglaterra durante varios meses en una sala de cristal construida para tal fin. Hasta donde yo sé, leyó TODOS los disponibles... con gran detalle... y determinó, a partir de los diversos cambios, que lo más probable es que Shakespeare no escribiera con ni de lejos la variedad de errores que se le atribuyen, a pesar de que era famoso/infame por firmar su nombre con varias grafías diferentes.

Por lo tanto, le ruego que tenga esto en cuenta al leer los comentarios que figuran a continuación, realizados por nuestro voluntario que preparó este archivo: puede ver errores que "no" son errores...

Así pues... con esta salvedad... NO hemos cambiado los errores del canon, aquí está el texto electrónico del Proyecto Gutenberg de La primera parte de Enrique VI, de Shakespeare.

Michael S. Hart Proyecto Gutenberg Director Ejecutivo

* * * * *

Notas del escaneador:

Lo que esto es y lo que no es. Esto se ha tomado de una copia del primer folio de Shakespeare y es lo más cerca que puedo llegar en ASCII al texto impreso.

Las s alargadas se han cambiado por s minúsculas y las ae unidas se han cambiado por ae. He dejado la ortografía, la puntuación y las mayúsculas lo más cerca posible del texto impreso. He corregido algunos errores ortográficos (he elaborado un diccionario ortográfico basado en la ortografía de la Biblia de Ginebra y del Primer Folio de Shakespeare y he unificado la ortografía según esta plantilla), erratas y abreviaturas expandidas a medida que me las he encontrado. Todo lo que está entre corchetes [] es lo que he añadido. Así que si no le gusta, puede borrar todo lo que está entre corchetes si desea un Shakespeare más puro.

Otra cosa que debe tener en cuenta es que existen diferencias textuales entre las distintas copias del primer folio. Por lo tanto, puede haber diferencias (además de las que he mencionado anteriormente) entre esta y otras ediciones del primer folio. Esto se debe a la costumbre del impresor de componer el tipo, imprimir un número de copias, corregir la copia impresa, corregir el tipo y luego continuar la tirada de impresión. La tirada de prueba no se tiraba, sino que se incorporaba a las copias impresas. Es simplemente así como funciona. El texto que he utilizado es un compuesto de las mejores páginas de más de 30 ediciones diferentes del Primer Folio.

David Reed

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La Tragedia de Romeo y Julieta

Acto Primero. Escena Primera.

Entran Sampson y Gregory, con espadas y broqueles, de la Casa de Capuleto.

Sampson. Gregory: Por mi palabra, no cargaremos con carbón

Greg. No, porque entonces seríamos carboneros

Samp. Quiero decir, si estamos en cólera, desenvainaremos

Greg. Sí, mientras vivas, saca tu cuello del collar

Samp. Golpeo rápido, al ser movido

Greg. Pero tú no eres movido rápidamente a golpear

Samp. Un perro de la casa de Montesco, me mueve

Greg. Mover es agitarse: y ser valiente es mantenerse en pie: Por tanto, si eres movido, sales huyendo

Samp. Un perro de esa casa me moverá a mantenerme en pie. Le tomaré la pared a cualquier hombre o doncella de los Montesco

Greg. Eso demuestra que eres un esclavo débil, porque el más débil va a la pared

Samp. Cierto, y por tanto las mujeres, siendo los vasos más débiles, son siempre empujadas a la pared: por tanto, empujaré a los hombres de los Montesco lejos de la pared, y empujaré a sus doncellas a la pared

Greg. La riña es entre nuestros amos, y nosotros, sus hombres

Samp. Es todo uno, mostraré que soy un tirano: cuando haya luchado con los hombres, seré civil con las doncellas, y les cortaré las cabezas

Greg. ¿Las cabezas de las doncellas? Sam. Sí, las cabezas de las doncellas, o sus doncellas, tómalo en el sentido que quieras

Greg. Tendrán que tomarlo en serio, las que lo sientan

Samp. A mí me sentirán mientras sea capaz de mantenerme en pie: Y es sabido que soy un buen pedazo de carne

Greg. Menos mal que no eres pescado: Si lo fueras, serías un pobre Juan. Desenvaina tu herramienta, aquí vienen los de la Casa de los Montesco. Entran otros dos criados.

Sam. Mi arma desnuda está fuera: riña, te apoyaré Gre. ¿Cómo? ¿Dar la espalda y correr?

Sam. No me temas

Gre. No, por mi fe: te temo

Sam. Tomemos la ley de nuestra parte: que empiecen ellos

Gr. Frunciré el ceño al pasar, y que ellos lo tomen como quieran Sam. No, como se atrevan. Me morderé el pulgar ante ellos, lo cual es una deshonra para ellos, si lo soportan

Abra. ¿Se muerde el pulgar ante nosotros, señor? Samp. Me muerdo el pulgar, señor

Abra. ¿Se muerde el pulgar ante nosotros, señor? Sam. ¿Está la ley de nuestra parte si digo que sí? Gre. No

Sam. No, señor, no me muerdo el pulgar ante usted, señor: pero me muerdo el pulgar, señor

Greg. ¿Busca riña, señor? Abra. ¿Riña, señor? No, señor

Sam. Si lo hace, señor, estoy a favor de usted, sirvo a un hombre tan bueno como usted Abra. ¿No mejor? Samp. Bien, señor. Entra Benvolio.

Gr. Di mejor: aquí viene uno de los parientes de mi amo

Samp. Sí, mejor

Abra. Mientes

Samp. Desenvainad si sois hombres. Gregory, recuerda tu golpe de lavado.

Luchan.

Ben. Separad, insensatos, envainad vuestras espadas, no sabéis lo que hacéis. Entra Tibaldo.

Tyb. ¿Qué, estás desenvainado entre estos siervos cobardes? Vuélvete, Benvolio, mira hacia tu muerte

Ben. Solo mantengo la paz, envaina tu espada, o úsala para separar a estos hombres conmigo

Tyb. ¿Qué, desenvainar y hablar de paz? Odio esa palabra como odio el infierno, a todos los Montesco y a ti: ¡A por ti, cobarde!

Pelean.

Entran tres o cuatro ciudadanos con garrotes.

Ofi. ¡Garrotes, alabardas y partesanas! Golpead, derribadlos ¡Abajo los Capuleto, abajo los Montesco! Entra el viejo Capuleto con su bata, y su esposa.

Cap. ¿Qué ruido es este? Dadme mi espada larga, ea

Esposa. Una muleta, una muleta: ¿por qué pide una espada? Cap. Mi espada, digo: el viejo Montesco ha venido, y blande su hoja en mi contra. Entran el viejo Montesco y su esposa.

Mon. Tú, villano Capuleto. No me sujetéis, dejadme ir 2.Esposa. No darás ni un paso para buscar a un enemigo. Entra el Príncipe Escala, con su séquito.

Príncipe. Súbditos rebeldes, enemigos de la paz, profanadores de este acero manchado por el prójimo, ¿no oirán? ¡Qué, ea, hombres, bestias, que apagáis el fuego de vuestra perniciosa rabia con fuentes púrpuras brotando de vuestras venas! Bajo pena de tortura, de esas manos sangrientas arrojad vuestras armas destempladas al suelo, y escuchad la sentencia de vuestro príncipe conmovido. Tres riñas civiles, nacidas de una palabra vana, por ti, viejo Capuleto, y Montesco, habéis perturbado tres veces la quietud de nuestras calles, y hecho que los antiguos ciudadanos de Verona se despojaran de sus graves ornamentos, para blandir viejas partesanas en manos tan viejas, crasas con la paz, para separar vuestro craso odio. Si alguna vez volvéis a perturbar nuestras calles, vuestras vidas pagarán el castigo de la paz. Por esta vez, que todos los demás se marchen: Vos, Capuleto, iréis conmigo, y Montesco, venid esta tarde, para conocer el placer de nuestro padre en este caso: a la vieja Villafranca, nuestro lugar común de juicio: una vez más, bajo pena de muerte, marchaos todos.

Salen.

Mon. ¿Quién puso esta antigua riña de nuevo en marcha? Habla, sobrino, ¿estabas presente cuando comenzó? Ben. Aquí estaban los criados de su adversario, y los suyos, peleando de cerca antes de que yo me acercara. Desenvainé para separarlos, en el instante llegó el fogoso Tibaldo, con su espada preparada, la cual, mientras lanzaba desafíos a mis oídos, la hacía girar sobre su cabeza, y cortaba los vientos, que sin sufrir daño alguno, silbaban con desdén. Mientras intercambiábamos estocadas y golpes, llegaron más y más, y lucharon de una parte y de otra, hasta que el Príncipe llegó, quien separó a ambos bandos.

Esposa. Oh, ¿dónde está Romeo? ¿Lo viste hoy? Muy contenta estoy de que no estuviera en esta refriega

Ben. Señora, una hora antes de que el adorado sol se asomara por la ventana dorada del Este, una mente turbada me llevó a pasear, donde debajo de la arboleda de sicomoros que hacia el oeste echa raíces desde el lado de esta ciudad, caminando tan temprano, vi a su hijo: hacia él me dirigí, pero él se percató de mí, y se escabulló en el refugio del bosque. Yo, midiendo sus afectos por los míos, que entonces buscaban más, donde más no se podía encontrar: siendo uno demasiado para mi cansado ser, seguí mi honor, no persiguiendo el suyo, y felizmente evité a quien felizmente huyó de mí.

Mont. Muchas mañanas ha sido visto allí, aumentando con lágrimas el rocío fresco de la mañana, añadiendo a las nubes, más nubes con sus profundos suspiros. Pero tan pronto como el sol, que todo lo alegra, comienza en el lejano Este a retirar las sombrías cortinas de la cama de Aurora, lejos de la luz se escapa a casa mi pesado hijo, y en privado se encierra en su cámara, cierra sus ventanas, deja fuera la hermosa luz del día, y se hace a sí mismo una noche artificial: negro y portentoso debe resultar este humor, a menos que un buen consejo pueda eliminar la causa.

Ben. Mi noble tío, ¿conoce usted la causa? Mon. Ni la conozco, ni puedo aprenderla de él

Ben. ¿Lo ha importunado por algún medio? Mon. Tanto por mí mismo como por muchos otros amigos, pero él, consejero de sus propios afectos, es para sí mismo (no diré cuán fiel), pero para sí mismo tan secreto y tan cerrado, tan lejos de sondeos y descubrimientos, como el capullo mordido por un gusano envidioso antes de que pueda extender sus dulces hojas al aire, o dedicar su belleza al mismo. Si pudiéramos aprender de dónde nacen sus pesares, daríamos cura tan gustosamente como conoceríamos la causa. Entra Romeo.

Ben. Mire donde viene, si le place, apártese. Sabré su agravio, o seré muy rechazado

Mon. Ojalá tuvieras tanta suerte en tu estancia como para escuchar una verdadera confesión. Venga, señora, vámonos.

Salen.

Ben. Buenos días, primo

Rom. ¿Es el día tan joven? Ben. Apenas han dado las nueve

Rom. ¡Ay de mí! Las horas tristes parecen largas: ¿Era ese mi padre el que se fue de aquí tan rápido? Ben. Lo era: ¿qué tristeza alarga las horas de Romeo? Ro. No tener aquello que, teniéndolo, las hace cortas Ben. ¿Enamorado?

Romeo. No

Ben. ¿De amor?

Rom. Fuera de su favor, donde estoy enamorado

Ben. Lástima que el amor, tan gentil a la vista, deba ser tan tiránico y áspero en la prueba

Rom. Lástima que el amor, cuya vista sigue vendada, deba ver sin ojos caminos hacia su voluntad: ¿Dónde cenaremos? Oh, mí, ¿qué riña hubo aquí? Pero no me lo cuentes, pues ya lo he oído todo: Aquí hay mucho que hacer con el odio, pero más con el amor: ¿Por qué, pues, oh amor pendenciero, oh odio amoroso, oh cualquier cosa, creada primero de la nada: oh pesada ligereza, vanidad seria, caos deforme de formas que parecen bien, pluma de plomo, humo brillante, fuego frío, salud enferma, sueño que sigue despierto, que no es lo que es: este amor siento, que no siento amor en esto. ¿No te ríes? Ben. No, primo, más bien lloro

Rom. Buen corazón, ¿por qué? Ben. Por la opresión de tu buen corazón

Rom. Pues tal es la transgresión del amor. Los pesares propios yacen pesados en mi pecho, que tú propagarás al tenerlo oprimido con más de los tuyos, este amor que has mostrado añade más pesar al ya demasiado mío. El amor es un humo hecho con el vapor de los suspiros, purificado, un fuego que brilla en los ojos de los amantes, vexado, un mar nutrido con lágrimas amorosas. ¿Qué es si no? Una locura, la más discreta, una hiel asfixiante y un dulce preservador: Adiós, primo

Ben. Espera, iré contigo. Y si me dejas así, me haces un agravio

Rom. Bah, me he perdido a mí mismo, no estoy aquí, este no es Romeo, él está en otra parte

Ben. Dime en serio, ¿quién es a quien amas? Rom. ¿Qué, gemiré y te lo diré? Ben. Gemir, ¿por qué no? Pero dime tristemente quién

Rom. Un hombre enfermo en serio hace su testamento: una palabra mal usada para alguien que está tan enfermo: en serio, primo, amo a una mujer

Ben. Apunté tan cerca cuando supuse que amabas

Rom. Un tirador bien acertado, y es hermosa la que amo Ben. Un blanco bien hermoso, bello primo, es el primero en ser alcanzado

Rom. Bien, en ese acierto fallas, ella no será alcanzada por la flecha de Cupido, ella tiene el ingenio de Diana: y bien armada en fuerte prueba de castidad: del débil arco infantil del amor, ella vive sin hechizo. Ella no esperará el asedio de términos amorosos, ni ofrecerá el encuentro de ojos asaltantes, ni abrirá su regazo al oro que seduce santos: oh, ella es rica en belleza, pobre solo en que cuando muera, con su belleza muere su tesoro

Ben. ¿Entonces ha jurado que vivirá siempre casta? Rom. Lo ha hecho, ¿y en esa parsimonia comete un gran desperdicio? Porque la belleza, hambrienta por su severidad, corta la belleza de toda posteridad. Ella es demasiado hermosa, demasiado sabia: sabiamente demasiado hermosa, para merecer la dicha haciéndome desesperar: ella ha jurado no amar, y en ese voto vivo muerto, que vivo para contarlo ahora

Ben. Déjate guiar por mí, olvida pensar en ella

Rom. Oh, enséñame cómo debería olvidar pensar

Ben. Dando libertad a tus ojos, examina otras bellezas, Ro. Es el camino para poner la suya (exquisita) más en duda. Estas máscaras felices que besan las frentes de las damas hermosas, siendo negras, nos recuerdan que ocultan la belleza: el que se queda ciego no puede olvidar el precioso tesoro de su vista perdida: muéstrame una amante que sea sumamente hermosa, ¿qué sirve su belleza sino como una nota donde puedo leer quién superó esa suma belleza? Adiós, no puedes enseñarme a olvidar, Ben. Pagaré esa lección, o si no moriré en deuda.

Salen.

Entran Capuleto, el Conde Paris y el bufón.

Capu. Montesco está obligado tanto como yo, en igual penalidad, y no es difícil creo, para hombres tan viejos como nosotros, mantener la paz

Par. De honorable estima sois ambos, y lástima es que hayáis vivido tanto tiempo en desacuerdo: Pero ahora mi señor, ¿qué decís a mi petición? Capu. Solo diciendo de nuevo lo que he dicho antes, mi hija es todavía una extraña en el mundo, ella no ha visto el cambio de catorce años, dejemos que dos veranos más se marchiten en su orgullo, antes de que podamos pensar que está madura para ser novia

Pari. Más jóvenes que ella, son hechas felices madres

Capu. Y demasiado pronto estropeadas son las que tan temprano se hacen: la tierra se ha tragado todas mis esperanzas excepto a ella, ella es la esperanza de mi tierra: Pero cortejadla, gentil Paris, ganad su corazón, mi voluntad hacia su consentimiento es solo una parte, si ella está de acuerdo, dentro de su margen de elección yace mi consentimiento y mi voz justa y concordante: esta noche celebro una fiesta antigua y acostumbrada, a la cual he invitado a muchos invitados, tales como los que amo, y tú entre el resto, uno más, muy bienvenido, hace mi número mayor: en mi pobre casa, espera contemplar esta noche estrellas que caminan por la tierra, que hacen que el cielo oscuro brille, tal consuelo como sienten los jóvenes vigorosos cuando el abril bien ataviado pisa el talón del invierno cojo, tal deleite incluso entre frescos brotes de hinojo heredaréis esta noche en mi casa: oídlo todo, vedlo todo: y amad a la que más mérito tenga: la cual, una más a la vista, de muchas, siendo la mía una, puede estar en número, aunque en estima ninguna. Vamos, ven conmigo: ve, muchacho, trota por ahí, a través de la bella Verona, encuentra a esas personas cuyos nombres están escritos ahí, y diles que mi casa y mi bienvenida aguardan su placer. Entran.

Cri. Encontrar a aquellos cuyos nombres están escritos. Aquí está escrito que el zapatero debería entrometerse con su vara, y el sastre con su horma, el pescador con su pincel, y el pintor con sus redes. Pero soy enviado a encontrar a aquellas personas cuyos nombres están escritos, y nunca puedo encontrar qué nombres ha escrito aquí la persona que escribe (debo ir a los letrados) a tiempo. Entran Benvolio y Romeo.

Ben. Bah, hombre, un fuego quema la quemazón de otro, un dolor es disminuido por la angustia de otro: vuélvete mareado, y sé ayudado por el giro hacia atrás: un dolor desesperado se cura con el languidecer de otro: toma alguna nueva infección en el ojo, y el veneno rancio de la vieja morirá

Rom. Tu hoja de llantén es excelente para eso

Ben. ¿Para qué, te ruego? Rom. Para tu espinilla rota

Ben. ¿Por qué, Romeo, estás loco? Rom. No loco, pero atado más que un loco: encerrado en prisión, mantenido sin mi comida, azotado y atormentado: y buenas tardes, buen compañero, Cri. Dios os dé buenas tardes, ¿os ruego, señor, que podéis leer? Rom. Yo, mi propia fortuna en mi miseria

Cri. Quizás habéis aprendido sin libro: ¿Pero os ruego que podéis leer cualquier cosa que veáis? Rom. Sí, si conozco las letras y el idioma

Cri. Habláis honestamente, quedaos alegres

Rom. Espera, compañero, puedo leer.

Él lee la carta.

Señor Martino, y su esposa e hija: el Conde Anselmo y sus hermosas hermanas: la dama viuda de Vitruvio, Señor Placentio y sus encantadoras sobrinas: Mercucio y su hermano Valentino: mi tío Capuleto, su esposa e hijas: mi hermosa sobrina Rosalina, Livia, Señor Valentio y su primo Tibaldo: Lucio y la vivaz Helena. Una hermosa asamblea, ¿adónde deberían venir? Cri. Arriba

Rom. ¿Adónde? ¿A cenar? Cri. A nuestra casa

Rom. ¿De quién es la casa? Cri. De mi amo

Rom. En efecto, debería haberos preguntado eso antes

Cri. Ahora os lo diré sin que lo pidáis. Mi amo es el gran y rico Capuleto, y si no sois de la casa de los Montesco, os ruego que vengáis y aplastéis una copa de vino. Quedaos alegres. Entran.

Ben. En esta misma antigua fiesta de los Capuleto cena la hermosa Rosalina, a quien tanto amas: con todas las admiradas bellezas de Verona, ve allí y con ojo no manchado, compara su rostro con algunas que te mostraré, y te haré pensar que tu cisne es un cuervo

Rom. Cuando la devota religión de mi ojo mantenga tal falsedad, entonces que las lágrimas se vuelvan fuego: y estas, que a menudo ahogadas nunca pudieron morir, que los transparentes herejes sean quemados por mentirosos. ¿Una más hermosa que mi amor? El sol que todo lo ve nunca vio a su igual, desde que el mundo comenzó

Ben. Bah, la viste hermosa, no habiendo ninguna otra cerca, ella misma pesada con ella misma en cada ojo: pero en esas balanzas de cristal, deja que sean pesados el amor de tu dama contra alguna otra doncella que te mostraré, brillando en esta fiesta, y ella mostrará escasa lo que ahora muestra mejor

Rom. Iré, no para que se me muestre tal vista, sino para regocijarme en el esplendor de la mía. Entran la esposa de Capuleto y la nodriza.

Esposa. Nodriza, ¿dónde está mi hija? Llámala ante mí

Nodriza. ¡Por mi virginidad, a los doce años ya le dije que viniera! ¡Vamos, cordero! ¡Vamos, pajarita! Dios me libre, ¿dónde está esta niña? ¡Julieta! Entra Julieta.

Julieta. ¿Qué sucede? ¿Quién me llama? Nod. Tu madre.

Julieta. Señora, aquí estoy. ¿Qué deseáis? Esposa. Este es el asunto: Nodriza, déjanos un momento; debemos hablar en secreto. Nodriza, vuelve; me he acordado, tú debes oír nuestro consejo. Sabes que mi hija tiene una edad bonita.

Nodriza. A fe que puedo decir su edad hasta por horas.

Esposa. No tiene catorce.

Nodriza. Apostaría mis catorce dientes —y sea dicho con mi dolor, que solo me quedan cuatro— a que no tiene catorce. ¿Cuánto falta para la fiesta de Lammas? Esposa. Una quincena y algunos días más.

Nodriza. Sean pares o impares, de todos los días del año, la víspera de Lammas por la noche cumplirá catorce. Susana y ella —que Dios tenga en su gloria a todas las almas cristianas— eran de la misma edad. Bueno, Susana está con Dios; era demasiado buena para mí. Pero, como decía, la víspera de Lammas por la noche cumplirá catorce; así será, lo recuerdo bien. Hace ya once años del terremoto, y ella fue destetada —nunca lo olvidaré—, de todos los días del año, precisamente ese día. Pues yo había puesto ajenjo en mi pezón, sentada al sol bajo el muro del palomar. Mi señor y vos estabais entonces en Mantua; vaya, sí que tengo memoria. Pero, como decía, cuando probó el ajenjo en la punta de mi pezón y sintió lo amargo, la pobre tonta, ¡verla enfadarse y pelearse con el pezón! El palomar se sacudió, y no hizo falta, creo, que me dijeran que me marchara. Y desde aquel tiempo hace ya once años, pues entonces ya podía mantenerse en pie; es más, ¡por la cruz!, ya podía correr y caminar por todas partes. Pues justo el día anterior se hizo un chichón en la frente, y entonces mi marido —que Dios tenga su alma, era un hombre alegre— levantó a la niña y dijo: «¿Te caes sobre la cara? Te caerás de espaldas cuando tengas más juicio, ¿no es así, Jule?». Y por mi santa, la pobre criatura dejó de llorar y dijo: «¡Sí!». ¡Mirad ahora cómo se cumplen las bromas! Te lo aseguro, aunque viviera mil años, nunca lo olvidaría. «¿No es así, Jule?», decía él, y la pobre tonta se calló y dijo: «¡Sí!».

La Vieja Dama. Basta de esto, te ruego que te calles.

Nodriza. Sí, señora, pero no puedo evitar reírme al pensar que dejara de llorar y dijera «¡Sí!». Y, sin embargo, te aseguro que tenía en la frente un chichón del tamaño de un testículo de pollo joven. Un golpe peligroso, y lloraba amargamente. «Sí», decía mi marido, «¿te caes sobre la cara? Te caerás de espaldas cuando llegues a la edad, ¿no es así, Jule?». Se calló y dijo: «¡Sí!».

Jule. Y cállate tú también, te lo ruego, Nodriza, di «¡Sí!».

Nod. Paz, ya he terminado. Que Dios te marque para su gracia; fuiste la niña más bonita que jamás crié. Si pudiera vivir para verte casada alguna vez, tendría mi deseo.

La Vieja Dama. Precisamente ese matrimonio es el tema del que vine a hablar. Dime, hija Julieta, ¿cómo está tu disposición para casarte? Juli. Es una hora con la que no sueño.

Nod. ¿Una hora? Si no fuera tu única nodriza, diría que has mamado sabiduría de tu pecho.

La Vieja Dama. Pues piensa en el matrimonio ahora. Más jóvenes que tú, aquí en Verona, damas de estima, son ya madres. Según mi cuenta, yo era tu madre poco más o menos a estos años que tienes tú ahora de doncella. Así pues, en resumen: el valiente Paris busca tu amor.

Nodriza. ¡Un hombre, joven señora! ¡Señora, tal hombre como hay en todo el mundo! Vaya, es un hombre de cera.

La Vieja Dama. El verano de Verona no tiene tal flor.

Nodriza. No, es una flor, a fe mía, una verdadera flor.

La Vieja Dama. ¿Qué dices? ¿Puedes amar a este caballero? Esta noche lo verás en nuestra fiesta. Lee el volumen del rostro del joven Paris y encuentra el deleite escrito allí con la pluma de la Belleza. Examina cada línea por separado y mira cómo una presta contenido a la otra; y lo que en este hermoso volumen yace oculto, encuéntralo escrito en el margen de sus ojos. Este precioso Libro del Amor, este amante sin encuadernar, para embellecerse solo le falta una cubierta. El pez vive en el mar, y es gran orgullo que lo hermoso por fuera, oculte lo hermoso por dentro. Ese libro, a ojos de muchos, comparte la gloria que, en broches de oro, encierra la historia dorada; así compartirás todo lo que él posee al tenerlo a él, sin que tú seas menos.

Nodriza. No menos, al contrario, más grande: las mujeres crecen con los hombres.

La Vieja Dama. Habla brevemente: ¿puede gustarte el amor de Paris? Juli. Miraré para que me guste, si mirar mueve a gustar. Pero no clavaré más profundamente mi mirada de lo que vuestro consentimiento me dé fuerzas para que vuele. Entra un criado.

Criado. Señora, los invitados han llegado, la cena está servida, a vos os llaman, a mi joven señora la buscan, la Nodriza es maldecida en la despensa, y todo está en el extremo. Debo irme a servir, os ruego que me sigáis enseguida. Sale.

Madre. Te seguimos. Julieta, el Conde espera.

Nodriza. Ve, niña; busca noches felices para días felices.

Salen.

Entran Romeo, Mercutio, Benvolio, con cinco o seis otros enmascarados, y portadores de antorchas.

Rom. ¿Se pronunciará este discurso como excusa? ¿O seguiremos sin disculpa? Ben. Los tiempos de tal prolijidad han pasado. No tendremos ningún Cupido con los ojos vendados con un pañuelo, portando un arco de listón pintado al estilo tártaro, asustando a las damas como un espantapájaros. Pero que nos midan por lo que quieran; nosotros los mediremos con una medida y nos iremos.

Rom. Dadme una antorcha, no estoy para estos trotes. Estando tan pesado, llevaré la luz.

Mer. No, gentil Romeo, debemos hacerte bailar.

Rom. Yo no, creedme. Vosotros tenéis zapatos de baile con suelas ágiles; yo tengo una suela de plomo que me clava al suelo; no puedo moverme.

Mer. Eres un amante; toma prestadas las alas de Cupido y vuela con ellas por encima de un salto común.

Rom. Estoy demasiado dolorosamente atravesado por su flecha para volar con sus plumas ligeras, y para saltar; no puedo saltar por encima de la pesada aflicción. Bajo la carga del amor me hundo.

Hora. Y hundirse en ella sería cargar al amor, una opresión demasiado grande para una cosa tierna.

Rom. ¿Es el amor una cosa tierna? Es demasiado áspero, demasiado rudo, demasiado ruidoso, y pincha como una espina.

Mer. Si el amor es áspero contigo, sé áspero con el amor; pincha al amor por pincharte, y abatirás al amor. Dadme un estuche para meter mi rostro, una visera para una visera; ¿qué me importa qué ojo curioso note mis deformidades? Aquí están las cejas de escarabajo que se sonrojarán por mí.

Ben. Vamos, llamad y entrad, y una vez dentro, que cada hombre se valga de sus piernas.

Rom. Una antorcha para mí; que los libertinos de corazón ligero hagan cosquillas en los juncos insensibles con sus talones. Pues estoy proverbialmente dicho con una frase de abuelo: seré un portador de velas y miraré. El juego nunca estuvo tan bien, y yo he terminado.

Mer. Bah, «el ratón es pardo», como dice el propio alguacil. Si eres un pardo, te sacaremos del fango, o, con el debido respeto, del amor, en el que estás atascado hasta las orejas. ¡Vamos, estamos quemando la luz del día!

Rom. No, eso no es así.

Mer. Quiero decir, señor, que me demoro; malgastamos nuestras luces en vano, luces, luces, durante el día. Aceptad nuestra buena intención, pues nuestro juicio se asienta cinco veces en eso antes que una en nuestros cinco sentidos.

Rom. Y tenemos buenas intenciones al ir a esta máscara, pero no es juicio ir.

Mer. ¿Por qué, se puede preguntar? Rom. Tuve un sueño esta noche.

Mer. Y yo también.

Rom. Bueno, ¿cuál fue el tuyo? Mer. Que los soñadores a menudo mienten.

Ro. En la cama, dormidos, mientras sueñan cosas verdaderas.

Mer. Oh, entonces veo que la Reina Mab ha estado contigo. Ella es la partera de las hadas, y llega con una forma no más grande que una piedra de ágata en el dedo índice de un concejal, arrastrada por un tiro de pequeñas anatomías sobre las narices de los hombres mientras duermen. Los radios de su carruaje son de patas de araña largas, la cubierta de las alas de saltamontes, sus riendas de la telaraña más pequeña, sus collares de los rayos acuosos de la luz de luna, su látigo de hueso de grillo, la correa de una fibra, su cochero un pequeño mosquito de abrigo gris, no la mitad de grande que un pequeño gusano redondo extraído del dedo perezoso de un hombre. Su carro es una cáscara de avellana vacía, hecha por la ardilla carpintera o el viejo gusano, desde tiempos inmemoriales, los fabricantes de coches de las hadas. Y en este estado galopa noche tras noche a través de los cerebros de los amantes, y entonces ellos sueñan con el amor. Sobre las rodillas de los cortesanos, que sueñan con reverencias al instante; sobre los dedos de los abogados, que sueñan al instante con honorarios; sobre los labios de las damas, que sueñan al instante con besos, que a menudo la enojada Mab castiga con ampollas porque su aliento está manchado con dulces. A veces galopa sobre la nariz de un cortesano, y entonces él sueña con olfatear una demanda; y a veces viene con la cola de un lechón, haciendo cosquillas en la nariz de un párroco mientras duerme, entonces él sueña con otro beneficio. A veces conduce sobre el cuello de un soldado, y entonces él sueña con cortar gargantas extranjeras, con brechas, emboscadas, espadas españolas; con brindis a cinco brazas de profundidad, y luego, de repente, tambores en sus oídos, ante lo cual se sobresalta y despierta; y siendo así asustado, jura una oración o dos y vuelve a dormir. Esta es esa misma Mab que trenza las crines de los caballos en la noche y hornea los nudos de elfos en cabellos sucios y descuidados, que una vez desenredados, presagian mucha desgracia. Esta es la bruja que, cuando las doncellas yacen de espaldas, las presiona y les enseña primero a soportar, haciéndolas mujeres de buen porte. Esta es ella.

Rom. Paz, paz, Mercutio, paz. Hablas de nada.

Mer. Es verdad, hablo de sueños, que son los hijos de un cerebro ocioso, engendrados de nada más que de vana fantasía, que es tan delgada de sustancia como el aire, y más inconstante que el viento, que corteja incluso ahora el pecho congelado del Norte; y al ser enojado, se aleja bufando de allí, volviendo su costado hacia el Sur que gotea rocío.

Ben. Este viento del que hablas nos aleja de nosotros mismos; la cena ha terminado y llegaremos demasiado tarde.

Rom. Temo que demasiado temprano, pues mi mente presiente alguna consecuencia que aún cuelga en las estrellas, comenzará amargamente su terrible fecha con los festejos de esta noche, y expirará el término de una vida despreciada encerrada en mi pecho por algún vil castigo de muerte prematura. Pero aquel que tiene el timón de mi curso, dirija mi camino. ¡Adelante, gentiles caballeros!

Ben. ¡Tocad el tambor!

Marchan alrededor del escenario y salen los criados con sus servilletas.

Entra un criado.

Criado. ¿Dónde está Potpan, que no ayuda a recoger? ¿Él cambiar un plato? ¿Él raspar un plato? 1. Cuando los buenos modales queden en manos de uno o dos hombres, y además sin lavar, es algo sucio.

Criado. Apartad los taburetes, moved el aparador, cuidad la plata. Buen amigo, guárdame un pedazo de mazapán, y como me amas, deja que el portero deje entrar a Susan Grindstone y Nell, Anthony y Potpan.

2. ¡Sí, muchacho, listo!

Criado. Os buscan, os llaman, os preguntan y os solicitan en la gran sala.

1. No podemos estar aquí y allí también. ¡Con alegría, muchachos! Sed rápidos un rato, y que el que viva más se lo lleve todo.

Salen.

Entran todos los invitados y damas con los enmascarados.

1. Capu. Bienvenidos, caballeros. Las damas que tengan los dedos de los pies sin la plaga de los callos caminarán con vosotros. ¡Ah, mis señoras, cuál de todas vosotras se negará ahora a bailar! La que se haga la remilgosa, juro que tiene callos. ¿Os he tocado la fibra ahora? Bienvenidos, caballeros. He visto el día en que llevaba una visera y podía contar un cuento susurrante al oído de una bella dama; algo que complacería. Se acabó, se acabó, se acabó. Sois bienvenidos, caballeros. ¡Vamos, músicos, tocad!

La música suena y ellos bailan.

¡Un salón, un salón! Dad espacio y moved los pies, muchachas. ¡Más luz, bribones, y levantad las mesas! Y apagad el fuego, la sala se ha vuelto demasiado caliente. Ah, muchacho, este deporte inesperado viene bien. No, sentaos, no, sentaos, buen primo Capuleto, pues tú y yo ya dejamos atrás nuestros días de baile. ¿Cuánto hace desde la última vez que tú y yo estuvimos en una máscara? 2. Capu. Por nuestra señora, hace treinta años.

1. Capu. ¡Qué dices, hombre! No es tanto, no es tanto. Hace desde la boda de Lucentio. Venga Pentecostés tan pronto como quiera, hace unos veinticinco años, y entonces nos enmascaramos.

2. Cap. Es más, es más, su hijo es mayor, señor; su hijo tiene treinta.

3. Cap. ¿Me dirás eso? Su hijo era solo un pupilo hace dos años.

Rom. ¿Qué dama es esa que enriquece la mano de aquel caballero? Criado. No lo sé, señor.

Rom. Oh, ella enseña a las antorchas a brillar. Parece colgar de la mejilla de la noche como una rica joya en la oreja de un etíope. Belleza demasiado rica para el uso, para la tierra demasiado cara. Así muestra una paloma nívea trotando con cuervos, como muestra aquella dama sobre sus compañeras. Terminado el baile, vigilaré su lugar de estancia, y al tocar la suya, bendeciré mi ruda mano. ¿Acaso amó mi corazón hasta ahora? ¡Ojos, abjurad de él, pues nunca vi verdadera belleza hasta esta noche!

Tib. Por su voz, este debe ser un Montague. ¡Traedme mi estoque, muchacho! ¿Cómo se atreve el esclavo a venir aquí cubierto con una cara antigua, para burlarse y despreciar nuestra solemnidad? Ahora, por el linaje y el honor de mi parentela, no considero pecado matarlo.

Cap. ¡Vaya! ¿Qué pasa, pariente? ¿Por qué se enfurece tanto? Tib. Tío, este es un Montague, nuestro enemigo. Un villano que ha venido aquí por despecho, para despreciar nuestra solemnidad esta noche.

Cap. ¿Es el joven Romeo? Tib. Es él, ese villano Romeo.

Cap. Conténtate, gentil primo, déjalo en paz. Se comporta como un caballero distinguido; y, a decir verdad, Verona presume de él como de un joven virtuoso y bien educado. No quisiera, por la riqueza de toda la ciudad, hacerle un desaire aquí en mi casa. Por lo tanto, sé paciente, no le prestes atención. Es mi voluntad, y si la respetas, muestra una apariencia amable y quítate esos ceños, una semblanza mal parecida para un banquete. Tib. Está bien cuando tal villano es un invitado; no lo soportaré.

Cap. Él será soportado. ¿Qué, muchacho de bien? Digo que él será. ¡Vamos! ¿Soy yo el maestro aquí o tú? ¡Vamos! ¿No lo soportarás? Que Dios mejore mi alma, armarás un motín entre los invitados. ¡Pondrás todo patas arriba, tú serás el hombre!

Tib. ¿Por qué, tío? Es una vergüenza.

Cap. ¡Vamos, vamos! Eres un muchacho insolente. ¿Es así, en verdad? Este truco puede causarte daño; ya sé lo que digo. Debes llevarme la contraria; a fe que es el momento. ¡Bien dicho, corazones míos! Eres un mocoso, vete. Estate quieto, o más luz, más luz por vergüenza. Te haré estar quieto. ¡Qué, con alegría, corazones míos!

Tib. La paciencia a la fuerza, al encontrarse con la cólera voluntaria, hace temblar mi carne en su saludo diferente. Me retiraré, pero esta intrusión, que ahora parece dulce, se convertirá en hiel amarga. Sale.

Rom. Si profano con mi mano más indigna este santo santuario, el gentil pecado es este: mis labios, como peregrinos sonrojados, estaban listos para suavizar ese roce rudo con un tierno beso.

Iul. Buen peregrino, hacéis demasiado mal a vuestra mano, que muestra una devoción cortés en esto; pues los santos tienen manos que las manos de los peregrinos tocan, y palma con palma es el beso de los santos.

Rom. ¿No tienen labios los santos y también los santos peregrinos? Iul. Sí, peregrino, labios que deben usar en oración.

Rom. Oh, entonces, santa querida, dejad que los labios hagan lo que las manos hacen. Ellos rezan, concededlo, para que la fe no se convierta en desesperación.

Iul. Los santos no se mueven, aunque conceden por amor a las oraciones.

Rom. Entonces no os mováis mientras tomo el efecto de mis oraciones. Así, de mis labios, por los tuyos, mi pecado es purgado.

Iul. Entonces mis labios tienen el pecado que han tomado.

Rom. ¿Pecado de mis labios? Oh, transgresión dulcemente instada. Dadme mi pecado otra vez.

Iul. Besáis según el libro.

Nur. Señora, vuestra madre desea una palabra con vos.

Rom. ¿Quién es su madre? Nurs. Vaya, soltero, su madre es la señora de la casa, y una buena dama, sabia y virtuosa. Yo crié a su hija con la que hablabais. Os digo que el que pueda echarle el guante, tendrá las monedas.

Rom. ¿Es una Capuleto? ¡Oh, querida cuenta! ¡Mi vida es deuda de mi enemigo!

Ben. Vamos, vámonos, el deporte está en su mejor momento.

Rom. Sí, eso temo; mayor es mi inquietud.

Cap. No, caballeros, no os preparéis para iros; tenemos un banquete trivial y tonto por delante. ¿Es así? Pues entonces os agradezco a todos. Os agradezco, honestos caballeros, buenas noches. Más antorchas aquí. Vamos, entonces, a dormir. Ah, muchacho, por mi fe, se hace tarde. Iré a mi descanso.

Iuli. Ven aquí, Nodriza. ¿Quién es ese caballero? Nur. El hijo y heredero del viejo Tiberio.

Iuli. ¿Quién es el que ahora sale por la puerta? Nur. Vaya, creo que es el joven Petruchio.

Iul. ¿Quién es el que sigue aquí y no quería bailar? Nur. No lo sé.

Iul. Ve a preguntarle su nombre. Si está casado, mi tumba es probable que sea mi lecho de bodas.

Nur. Su nombre es Romeo, y un Montague, el único hijo de vuestro gran enemigo.

Iul. Mi único amor nacido de mi único odio, visto demasiado temprano, desconocido, y conocido demasiado tarde. Prodigioso nacimiento del amor es para mí, que deba amar a un enemigo loado.

Nur. ¿Qué es esto? ¿Qué es esto? Iul. Una rima que aprendí justo ahora de uno con quien bailé.

Alguien llama desde dentro: «¡Julieta!».

Nur. Voy, voy. Venid, vamos, los extraños ya se han ido.

Salen.

Coro. Ahora el viejo deseo yace en su lecho de muerte, y el joven afecto boquea por ser su heredero. Aquella belleza por la que el amor gemía y por la que moriría, comparada con la tierna Julieta, ya no es bella. Ahora Romeo es amado y ama de nuevo, hechizado por igual por el encanto de las miradas; pero ante su supuesta enemiga debe lamentarse, y ella robar el dulce cebo del amor de anzuelos temerosos. Siendo tenido por enemigo, no puede tener acceso para respirar tales votos como los amantes usan jurar; y ella, tan enamorada, tiene menos medios para encontrarse con su nuevo amado en cualquier parte. Pero la pasión les presta poder, tiempo y medios para encontrarse, templando los extremos con un dulzor extremo. Entra Romeo solo.

Rom. ¿Puedo avanzar cuando mi corazón está aquí? Vuelve, tierra aburrida, y encuentra tu centro. Entran Benvolio y Mercutio.

Ben. Romeo, mi primo Romeo, Romeo.

Merc. Es sabio, y por mi vida, se ha escabullido a casa a dormir.

Ben. Corrió por este camino y saltó este muro del huerto. Llamad, buen Mercutio. No, yo también conjuraré.

Mer. ¡Romeo! ¡Humores, loco, pasión, amante! Aparece en la semejanza de un suspiro; habla solo una vez y estaré satisfecho. Grita un «¡ay de mí!», rima solo con «amor» y «día», habla una palabra justa a mi comadre Venus, un apodo para su hijo cegato y para ella, el joven Abraham Cupido, el que disparó tan certero cuando el Rey Cophetua amó a la mendiga. No oye, no se agita, no se mueve. El simio ha muerto; debo conjurarlo. Te conjuro por los ojos brillantes de Rosalina, por su frente alta y su labio escarlata, por su pie fino, su pierna recta y su muslo tembloroso, y por los dominios que allí adyacentes yacen, ¡que en tu semejanza aparezcas ante nosotros!

Ben. Y si te oye, le enfadarás.

Mer. Esto no puede enfadarle; le enfadaría levantar un espíritu en el círculo de su amante, de alguna naturaleza extraña, dejándolo estar hasta que ella lo hubiera calmado y conjurado hacia abajo. Eso sería alguna malicia. Mi invocación es justa y honesta, y en nombre de su amante, conjuro solo para levantarlo a él.

Ben. Ven, se ha escondido entre estos árboles para estar consorte con la noche humorosa. Ciego es su amor y mejor se ajusta a la oscuridad.

Mer. Si el Amor es ciego, el Amor no puede dar en el blanco. Ahora se sentará bajo un níspero y deseará que su amante sea esa clase de fruta que las doncellas llaman nísperos cuando ríen a solas. Oh, Romeo, que ella lo fuera, oh, que fuera una pera abierta, o tú una pera de Popering. Romeo, buenas noches. Me voy a mi jergón, esta cama de campo es demasiado fría para dormir. Vamos, ¿nos vamos? Ben. Vayamos, pues es en vano buscarlo aquí si no desea ser encontrado.

Salen.

Rom. Se burla de las cicatrices quien nunca sintió una herida. Pero, un momento, ¿qué luz rompe a través de aquella ventana? Es el Oriente, y Julieta es el Sol. Álzate, sol hermoso, y mata a la envidiosa Luna, que ya está enferma y pálida de dolor porque tú, su doncella, eres mucho más hermosa que ella. No seas su doncella, ya que ella es envidiosa. Su librea vestal no es más que enfermiza y verde, y nadie salvo los necios la viste; despójate de ella. Es mi señora, oh, es mi amor. Oh, si ella supiera que lo es. Habla, mas no dice nada; ¿qué importa eso? Su ojo habla, yo le responderé. Soy demasiado audaz, no es a mí a quien habla. Dos de las estrellas más hermosas de todo el cielo, teniendo algún asunto, ruegan a sus ojos que centelleen en sus esferas hasta que regresen. ¿Qué pasaría si sus ojos estuvieran allí, y ellas en su cabeza? El brillo de su mejilla avergonzaría a esas estrellas, como la luz del día a una lámpara; su ojo en el cielo brillaría a través de la región aérea tan intensamente que los pájaros cantarían y creerían que no es de noche. Mira cómo apoya su mejilla en su mano. ¡Oh, si yo fuera un guante en esa mano para poder tocar esa mejilla!

Jul. ¡Ay de mí!

Rom. Habla. Oh, habla otra vez, ángel radiante, pues eres tan gloriosa para esta noche, estando sobre mi cabeza, como lo es un alado mensajero del cielo para los ojos mortales, blancos y maravillados, de los hombres que se reclinan para mirarlo cuando cabalga sobre las nubes perezosas y jadeantes y navega sobre el seno del aire.

Jul. ¡Oh, Romeo, Romeo! ¿Por qué eres Romeo? Reniega de tu padre y rechaza tu nombre; o, si no quieres, júrame tan solo tu amor y dejaré de ser una Capuleto.

Rom. ¿Debo escuchar más, o debo hablar ante esto? Jul. No es más que tu nombre lo que es mi enemigo; tú eres tú mismo, aunque no fueras un Montesco. ¿Qué es Montesco? No es mano, ni pie, ni brazo, ni rostro. Oh, sé algún otro nombre que pertenezca a un hombre. ¿Qué hay en un nombre? Lo que llamamos rosa, con cualquier otra palabra olería igual de dulce. Así Romeo, si no se llamara Romeo, retendría esa querida perfección que posee sin ese título. Romeo, despójate de tu nombre, y a cambio de tu nombre, que no es parte de ti, tómame a mí misma.

Rom. Te tomo la palabra. Llámame solo amor y seré bautizado de nuevo; de ahora en adelante no seré más Romeo.

Jul. ¿Qué hombre eres tú, que así, oculto en la noche, tropiezas con mis pensamientos? Rom. Por un nombre, no sé cómo decirte quién soy. Mi nombre, querida santa, me es odioso a mí mismo porque es un enemigo para ti. Si lo tuviera escrito, rasgaría la palabra.

Jul. Mis oídos aún no han bebido cien palabras de la emisión de tu lengua, mas reconozco el sonido. ¿No eres tú Romeo, y un Montesco? Rom. Ni lo uno ni lo otro, hermosa doncella, si a ti te disgusta cualquiera de ambos.

Jul. ¿Cómo has venido hasta aquí? Dímelo, ¿y para qué? Los muros del huerto son altos y difíciles de escalar, y el lugar es la muerte, considerando quién eres, si alguno de mis parientes te encuentra aquí. Rom. Con las ligeras alas del Amor salté estos muros, pues los límites de piedra no pueden retener al Amor, y lo que el Amor puede hacer, el Amor se atreve a intentar. Por tanto, tus parientes no son un obstáculo para mí.

Jul. Si te ven, te asesinarán.

Rom. ¡Ay! Hay más peligro en tus ojos que en veinte de sus espadas; con que me mires con dulzura, seré a prueba contra su enemistad.

Jul. No querría por nada del mundo que te vieran aquí.

Rom. Tengo el manto de la noche para ocultarme de sus ojos, y, con tal de que me ames, ¡que me encuentren aquí! Mi vida terminaría mejor por su odio que la muerte prorrogada al faltarme tu amor.

Jul. ¿Bajo cuya dirección encontraste este lugar? Rom. Por el Amor, que primero me incitó a indagar; él me prestó consejo y yo le presté ojos. No soy piloto, pero aunque estuvieras tan lejos como la vasta orilla bañada por el mar más lejano, me aventuraría por tal mercancía.

Jul. Sabes que la máscara de la noche está sobre mi rostro, si no, un rubor de doncella pintaría mi mejilla por lo que me has oído hablar esta noche. Quisiera seguir las formas, quisiera, quisiera negar lo que he dicho, pero, adiós, protocolo. ¿Me amas? Sé que dirás que sí, y tomaré tu palabra; aunque si juras, puedes resultar falso. Ante los perjurios de los amantes, dicen que Júpiter ríe. Oh, gentil Romeo, si me amas, promételo con sinceridad; o si crees que me he ganado demasiado pronto, frunciré el ceño y seré perversa, y te diré que no, para que me cortejes; pero, de otro modo, ni por todo el mundo. En verdad, hermoso Montesco, soy demasiado apasionada, y por ello podrías pensar que mi comportamiento es ligero; pero confía en mí, caballero, y demostraré ser más sincera que aquellas que tienen más astucia para hacerse las esquivas. Debería haber sido más esquiva, debo confesarlo, pero tú escuchaste, antes de que yo me percatara, la pasión de mi verdadero amor; por tanto, perdóname, y no imputes este ceder a un amor ligero, que la oscura noche ha descubierto así.

Rom. Señora, por esa luna juro, que platea todas las copas de estos árboles frutales...

Jul. Oh, no jures por la luna, la luna inconstante, que mensualmente cambia en su orbe circular, no sea que tu amor resulte también variable.

Rom. ¿Por qué he de jurar? Jul. No jures en absoluto; o, si quieres, jura por tu propio ser amable, que es el dios de mi idolatría, y te creeré.

Rom. Si el amor profundo de mi corazón...

Jul. Bueno, no jures, aunque me alegro de ti. No tengo alegría en este contrato esta noche, es demasiado temerario, demasiado improvisado, demasiado repentino, demasiado como el relámpago, que deja de existir antes de que uno pueda decir: "relampaguea". Dulce, buenas noches. Este brote de amor, con el aliento madurador del verano, puede resultar una hermosa flor cuando nos volvamos a ver. Buenas noches, buenas noches. Que el dulce reposo y el descanso lleguen a tu corazón, como el que habita en mi pecho.

Rom. ¡Oh, quieres dejarme tan insatisfecho! Jul. ¿Qué satisfacción puedes tener esta noche? Rom. El intercambio de tu voto fiel de amor por el mío.

Jul. Te di el mío antes de que me lo pidieras, y aun así desearía que fuera para darlo de nuevo.

Rom. ¿Querrías retirarlo? ¿Con qué propósito, amor? Jul. Solo para ser franca y dártelo de nuevo. Y sin embargo, solo deseo lo que ya tengo; mi generosidad es tan ilimitada como el mar, mi amor tan profundo; cuanto más te doy, más tengo, pues ambos son infinitos. Oigo algún ruido dentro; querido amor, adiós.

Llaman dentro.

Pronto, buena nodriza. Dulce Montesco, sé fiel. Espera solo un poco, volveré de nuevo.

Rom. Oh, bendita, bendita noche. Temo, estando en la noche, que todo esto no sea más que un sueño, demasiado halagadoramente dulce para ser sustancial.

Jul. Tres palabras, querido Romeo, y buenas noches de verdad. Si tu intención de amor es honorable, tu propósito el matrimonio, envíame palabra mañana por alguien a quien yo procuraré que venga a ti, dónde y a qué hora realizarás el rito, y todas mis fortunas a tus pies pondré y te seguiré, mi señor, por todo el mundo.

Dentro: ¡Señora! Ya voy, enseguida. Pero si no tienes buenas intenciones, te ruego... Dentro: ¡Señora! (Ahora mismo voy) Que ceses tu empeño y me dejes en mi dolor. Mañana enviaré.

Rom. Que prospere mi alma.

Jul. Mil veces buenas noches. Entra.

Rom. Mil veces peor por carecer de tu luz. El amor va hacia el amor como el escolar de sus libros, pero el amor, alejándose del amor, hacia la escuela con mirada pesada. Entra Julieta de nuevo.

Jul. ¡Hist, Romeo, hist! ¡Oh, por la voz de un halconero para atraer a este gentil torzuelo de vuelta! La esclavitud es ronca y no puede hablar en voz alta, si no, desgarraría la cueva donde yace el Eco y haría su lengua aérea más ronca que la mía con la repetición de mi Romeo.

Rom. Es mi alma la que llama a mi nombre. ¡Qué dulcemente plateadas suenan las lenguas de los amantes de noche, como la música más suave para los oídos atentos!

Jul. Romeo.

Rom. Mi bien.

Jul. ¿A qué hora mañana debo enviarte a alguien? Rom. A la hora de las nueve.

Jul. No fallaré; son veinte años hasta entonces. He olvidado por qué te hice volver.

Rom. Déjame estar aquí hasta que lo recuerdes.

Jul. Olvidaré que sigas estando ahí, recordando cuánto amo tu compañía.

Rom. Y yo me quedaré, para que tú sigas olvidando, olvidando cualquier otro hogar que no sea este.

Jul. Es casi de mañana, querría que te fueras, y sin embargo no más lejos que el pájaro de un caprichoso, que lo deja saltar un poco de su mano, como un pobre prisionero en sus lazos retorcidos, y con un hilo de seda lo atrae de vuelta, tan celosa de su libertad.

Rom. Ojalá fuera tu pájaro.

Jul. Dulce, también yo lo desearía, aunque te mataría de tanto mimo. Buenas noches, buenas noches.

Rom. La despedida es un pesar tan dulce que diré buenas noches hasta que sea mañana.

Jul. Que el sueño habite en tus ojos, la paz en tu pecho.

Rom. ¡Ojalá fuera yo el sueño y la paz, tan dulces para descansar! La mañana de ojos grises sonríe a la noche ceñuda, a cuadros con rayos de luz las nubes orientales, y la oscuridad, salpicada, como un borracho se tambalea desde el camino del día, hecho por las ruedas de Titán. De aquí iré a la celda cerrada de mi fraile espiritual, a implorar su ayuda y contarle mi querida fortuna. Sale.

Entra el Fraile solo con una cesta.

Fra. La mañana de ojos grises sonríe a la noche ceñuda, a cuadros con rayos de luz las nubes orientales; y la oscuridad salpicada, como un borracho se tambalea desde el camino del día y las ruedas ardientes de Titán. Ahora, antes de que el Sol avance su ojo ardiente para alegrar el día y secar el rocío húmedo de la noche, debo llenar esta jaula de mimbre nuestra con hierbas funestas y flores de jugo precioso. La tierra, que es la madre de la Naturaleza, es su tumba; lo que es su fosa sepulcral es su vientre. Y de su vientre encontramos niños de diversos tipos chupando de su seno natural; muchos, excelentes por muchas virtudes; ninguno que no tenga alguna, y sin embargo todos diferentes. Oh, grande es la gracia poderosa que reside en las plantas, hierbas, piedras y sus verdaderas cualidades; pues nada hay tan vil que viva sobre la tierra que no dé a la tierra algún bien especial; ni nada tan bueno que, desviado de ese justo uso, no se rebele contra su verdadero nacimiento, tropezando en el abuso. La virtud misma se vuelve vicio al ser mal aplicada, y el vicio a veces se dignifica por la acción. Entra Romeo.

Dentro de la corteza infantil de esta débil flor, el veneno tiene residencia y la medicina poder; pues esto, al ser olido, con esa parte alegra cada parte, al ser probado, detiene todos los sentidos con el corazón. Dos reyes tan opuestos acampan siempre en el hombre así como en las hierbas, la gracia y la voluntad ruda; y donde el peor es predominante, muy pronto el cáncer de la muerte se come esa planta.

Rom. Buenos días, padre.

Fra. Benedicite. ¿Qué lengua tan dulce me saluda tan temprano? Joven hijo, arguye una mente alterada el saludar tan pronto a tu lecho; el cuidado hace guardia en el ojo de todo anciano, y donde el cuidado se aloja, el sueño nunca yace; pero donde la juventud sin magulladuras y con el cerebro despejado apoya sus miembros, allí reina el sueño dorado; por tanto, tu precocidad me asegura que estás despertado por alguna desazón; o, si no es así, aquí acierto de lleno: nuestro Romeo no ha estado en la cama esta noche.

Rom. Eso último es cierto; el descanso más dulce fue el mío.

Fra. Dios perdone el pecado. ¿Estabas con Rosalina? Rom. ¿Con Rosalina, mi padre espiritual? No, he olvidado ese nombre y la pena de ese nombre.

Fra. Ese es mi buen hijo. ¿Pero dónde has estado entonces? Rom. Te lo diré antes de que me lo vuelvas a preguntar. He estado festejando con mi enemigo, donde de repente uno me ha herido, a quien yo he herido; ambos remedios yacen en tu ayuda y santa medicina. No guardo odio, hombre bendito, pues mira, mi intercesión también beneficia a mi enemigo.

Fra. Sé claro, buen hijo, sé sencillo en tu propósito; la confesión en acertijos solo encuentra absolución en acertijos.

Rom. Entonces, sabe claramente que el querido amor de mi corazón está puesto en la hermosa hija del rico Capuleto; como el mío en ella, el suyo está puesto en el mío, y todo está combinado, salvo lo que tú debes combinar por el santo matrimonio. Cuándo, dónde y cómo nos conocimos, nos cortejamos e intercambiamos votos, te lo diré mientras pasamos; pero te ruego esto: que consientas en casarnos hoy.

Fra. Santo Francisco, ¿qué cambio es este? ¿Es Rosalina, a quien amabas tan entrañablemente, tan pronto abandonada? El amor de los jóvenes entonces reside no verdaderamente en sus corazones, sino en sus ojos. ¡Jesu Maria!, ¿qué cantidad de salmuera ha lavado tus mejillas cetrinas por Rosalina? Cuánta agua salada desperdiciada para sazonar un amor que ni siquiera lo prueba. El sol aún no ha limpiado tus suspiros del cielo, tus viejos gemidos aún resuenan en mis oídos antiguos; mira aquí en tu mejilla: la mancha permanece de una vieja lágrima que aún no ha sido lavada. Si alguna vez fuiste tú mismo y estas penas tuyas, tú y estas penas eran todos por Rosalina. ¿Y has cambiado? Pronuncia entonces esta sentencia: las mujeres pueden caer cuando no hay fuerza en los hombres.

Rom. Me reprendías a menudo por amar a Rosalina.

Fra. Por idolatrar, no por amar, alumno mío.

Rom. Y me pedías que enterrara el amor.

Fra. No en una tumba, para poner a uno dentro y tener que sacar a otro.

Rom. Te ruego que no me reprendas. A quien amo ahora me concede gracia por gracia y amor por amor; la otra no lo hacía.

Fra. Oh, ella sabía bien que tu amor leía de memoria, sin saber deletrear. Pero ven, joven vacilante, ven conmigo; en un aspecto seré tu asistente, pues esta alianza puede resultar tan feliz que transforme vuestro rencor doméstico en amor puro.

Rom. Oh, vámonos de aquí, tengo mucha prisa.

Fra. Sabia y lentamente; tropiezan los que corren rápido.

Salen.

Entran Benvolio y Mercutio.

Mer. ¿Dónde demonios estará este Romeo? ¿No vino a casa esta noche? Ben. No a la de su padre; hablé con su criado.

Mer. Pues esa misma doncella pálida y de corazón duro, esa Rosalina, lo atormenta tanto que seguro se volverá loco.

Ben. Teobaldo, pariente del viejo Capuleto, ha enviado una carta a la casa de su padre.

Mer. Un desafío, por mi vida.

Ben. Romeo responderá a él.

Mer. Cualquier hombre que sepa escribir puede responder a una carta.

Ben. No, él responderá al autor de la carta como se atreve, siendo desafiado.

Mer. Ay, pobre Romeo, ya está muerto, apuñalado por el ojo negro de una doncella blanca, atravesado en el oído por una canción de amor, el centro mismo de su corazón hendido por la flecha del niño ciego. ¿Y es él hombre para enfrentarse a Teobaldo? Ben. ¿Por qué, qué es Teobaldo? Mer. Más que el Príncipe de los Gatos. Oh, es el valiente capitán de los cumplidos: pelea como tú cantas, marcando el compás, la distancia y la proporción; descansa su mínima, uno, dos y el tercero en tu pecho; el mismísimo carnicero de un botón de seda, un duelista, un duelista; un caballero de la primera casa de la primera y segunda causa. ¡Ah, el inmortal *passado*, el *punto reverso*, el *hay*!

Ben. ¿El qué? Mer. La viruela con tales fantasías antiguas, lisonjeras y afectadas, estos nuevos afinadores de acentos. "¡Jesu!, una hoja muy buena, un hombre muy alto, una puta muy buena". ¿No es esto algo lamentable, abuelo, que debamos estar así afligidos por estas extrañas moscas, estos traficantes de moda, estos "perdóneme" que se apoyan tanto en la nueva forma que no pueden sentarse cómodos en el viejo banco? ¡Oh, sus huesos, sus huesos! Entra Romeo.

Ben. Aquí viene Romeo, aquí viene Romeo.

Mer. Sin su hueva, como un arenque seco. ¡Oh, carne, carne, cómo te has hecho pescado! Ahora está para los versos en los que fluía Petrarca: Laura, comparada con su dama, era una criada de cocina; claro, ella tenía un amante mejor para rimar sobre ella. Dido, una desaliñada; Cleopatra, una gitana; Helena y Hero, rameras y busconas; Tisbe, un ojo gris o algo así, pero no al caso. *Signior* Romeo, *bon jour*. Ahí hay un saludo francés para tus bombachos franceses. Nos diste el cambiazo limpiamente anoche.

Romeo. Buenos días a ambos. ¿Qué cambiazo os di? Mer. El *slip*, señor, el *slip* (la moneda falsa/el escurridizo). ¿No puedes concebirlo? Rom. Perdona, Mercutio, mi asunto era grande, y en un caso como el mío, un hombre puede forzar la cortesía.

Mer. Eso es tanto como decir que un caso como el tuyo obliga a un hombre a doblar las corvas.

Rom. Refiriéndome a hacer una reverencia.

Mer. Lo has acertado muy amablemente.

Rom. Una exposición muy cortés.

Mer. No, soy la flor de la cortesía.

Rom. "Flor" por la planta.

Mer. Correcto.

Rom. ¿Por qué entonces mi zapato está bien floreado?

Mer. Ingenio seguro, sigue este chiste ahora hasta que hayas desgastado tu zapato, de modo que cuando la suela única de este se desgaste, el chiste pueda permanecer después del desgaste, *suela-singular*.

Rom. Oh, chiste de suela única, ¡suelamente singular por la singularidad!

Mer. Venid entre nosotros, buen Benvolio, mi ingenio se desmaya.

Rom. ¡Espuelas y fusta, espuelas y fusta, o gritaré empate!

Mer. No, si nuestros ingenios corren la carrera del ganso salvaje, estoy perdido; pues tú tienes más de ganso salvaje en uno de tus ingenios que lo que yo tengo en mis cinco juntos. ¿Estuve contigo ahí por el ganso? Rom. Nunca estuviste conmigo por nada cuando no estuvieras allí por el ganso.

Mer. Te morderé la oreja por ese chiste.

Rom. No, buen ganso, no muerdas.

Mer. Tu ingenio es un verdadero agridulce, es una salsa muy picante.

Rom. ¿Y no está bien servido para un dulce ganso? Mer. Oh, aquí hay un ingenio de piel de ante que se estira desde una pulgada de ancho hasta una vara de ancho.

Rom. Lo estiro por esa palabra, "ancho", que añadida al ganso, te prueba a ti, lejos y ancho, ganso lejano.

Mer. ¿Por qué no es esto mejor ahora que gemir por amor? Ahora eres sociable, ahora eres Romeo; ahora eres lo que eres, por arte así como por naturaleza; pues este amor baboso es como un gran naturalista que corre babeando de un lado a otro para esconder su sonajero en un agujero.

Ben. Para ahí, para ahí.

Mer. Deseas que pare en mi cuento a contrapelo.

Ben. Si no, habrías hecho tu cuento largo.

Mer. Oh, estás engañado, lo habría hecho corto, pues ya había llegado a toda la profundidad de mi cuento y pensaba de hecho no ocupar el argumento por más tiempo. Entra la Nodriza y su criado.

Rom. Aquí hay un buen aparejo. ¡Vela, vela!

Mer. Dos, dos: una camisa y una enagua.

Nod. ¿Pedro? Pedro. Enseguida.

Nod. ¿Mi abanico, Pedro? Mer. ¿Buen Pedro, para ocultar su rostro? ¡Pues su abanico es la cara más hermosa! Nod. Dios os dé los buenos días, caballeros.

Mer. Dios os dé buenas tardes, hermosa señora.

Nod. ¿Es ya tarde? Mer. No es menos, os lo aseguro; pues la mano obscena del cuadrante está ahora en la punta del mediodía.

Nod. ¡Fuera con vosotros! ¿Qué clase de hombre sois? Rom. Uno, señora, que Dios ha hecho para deshacerse a sí mismo.

Nod. Por mi fe, eso está bien dicho: "¿para deshacerse a sí mismo?", ¿dices? Caballeros, ¿puede alguno de vosotros decirme dónde puedo encontrar al joven Romeo? Romeo. Puedo decíroslo; pero el joven Romeo será mayor cuando le hayáis encontrado que lo que era cuando le buscabais. Soy el más joven de ese nombre, a falta de uno peor.

Nod. Decís bien.

Mer. Sí, el peor pozo, Muy bien tomado: por mi fe, sabiamente, sabiamente.

Nod. Si sois vos, señor, ¿deseo tener alguna confianza con vos? Ben. Ella le citará para alguna cena.

Mer. Una alcahueta, una alcahueta, una alcahueta. ¡Alerta!

Rom. ¿Qué has encontrado? Mer. Ninguna liebre, señor, a menos que sea una liebre en un pastel de Cuaresma, que es algo rancio y mohoso antes de ser consumido. Una liebre vieja y mohosa, y una liebre vieja y mohosa es muy buen alimento en Cuaresma. Pero una liebre que está mohosa es demasiado para una cuenta, cuando se mohosa antes de ser consumida. Romeo, ¿vendrás a casa de tu padre? Iremos a cenar allí.

Rom. Os seguiré.

Mer. Adiós, antigua dama: Adiós, dama, dama, dama.

Salen Mercutio y Benvolio.

Nod. Os ruego, señor, ¿qué mercader insolente era este que estaba tan lleno de sus picardías? Rom. Un caballero, nodriza, a quien le encanta oírse hablar, y que hablará más en un minuto de lo que podrá sostener en un mes.

Nod. Y si dice algo contra mí, le bajaré los humos, aunque fuera más vigoroso de lo que es, y a veinte granujas como él: y si no puedo, encontraré a quienes puedan; miserable bribón, yo no soy ninguna de sus cortesanas, no soy ninguna de sus compañeras de burdel, ¿y tú tienes que quedarte mirando y permitir que cada bribón me trate a su antojo?

Pet. No vi a ningún hombre trataros a su antojo: si lo hubiera visto, mi arma habría salido pronto, os lo aseguro; me atrevo a desenvainar tan pronto como cualquier otro hombre, si veo ocasión en una buena disputa, y la ley de mi parte.

Nod. Ahora, ante Dios, estoy tan irritada que cada parte de mí tiembla, miserable bribón: os ruego, señor, una palabra; y como os dije, mi joven señora me pidió que os buscara; lo que ella me pidió que dijera, me lo guardaré para mí: pero primero dejadme deciros que si la condujerais al paraíso de los tontos, como dicen, sería una clase de comportamiento muy grosero, como dicen: pues la dama es joven; y por lo tanto, si tratarais con doblez, en verdad sería una mala cosa que ofrecer a cualquier dama, y un proceder muy débil.

Rom. Nodriza, encomiéndame a tu señora y ama, te lo protesto.

Nod. Buen corazón, y por mi fe, le diré otro tanto: Señor, señor, ella será una mujer dichosa.

Rom. ¿Qué le dirás, nodriza? ¿No me prestas atención? Nod. Le diré, señor, que vos protestáis, lo cual, según entiendo, es una oferta caballeresca.

Rom. Dile que encuentre algún medio para venir a confesarse esta tarde, Y allí, en la celda de Fray Lawrence, Será confesada y casada: toma esto por tus molestias.

Nod. No, en verdad, señor, ni un centavo.

Rom. Vamos, digo que los aceptarás.

Nod. ¿Esta tarde, señor? Bien, ella estará allí.

Rom. Y quédate tú, buena nodriza, tras el muro de la abadía; Dentro de una hora mi criado estará contigo, Y te traerá cuerdas hechas como una escalera de aparejos, Que hacia el tope de mi alegría, Deberán ser mi convoy en la noche secreta. Adiós, sé fiel y compensaré tus esfuerzos: Adiós, encomiéndame a tu ama.

Nod. Ahora que Dios en el cielo te bendiga: oiga, señor. Rom. ¿Qué dices, mi querida nodriza? Nod. ¿Es tu criado reservado? ¿Nunca oíste decir que dos pueden guardar un secreto si uno se aleja?

Rom. Te garantizo que mi criado es leal como el acero.

Nod. Bien, señor, mi ama es la más dulce dama; Señor, Señor, cuando era una pequeña parlanchina... Oh, hay un noble en la ciudad, un tal Paris, que querría hincarle el diente: pero ella, pobre alma, preferiría ver a un sapo, a un verdadero sapo, que verle a él: a veces la enfado y le digo que Paris es el hombre más apuesto, pero te aseguro que, cuando digo eso, se pone tan pálida como cualquier trapo en el mundo entero. ¿No empiezan "Romero" y "Romeo" con la misma letra?

Rom. Sí, nodriza, ¿qué hay con eso? Ambos con una R. Nod. Un burlón, ese es el nombre del perro. R es para la... no, sé que empieza con otra letra, y ella tiene las sentencias más bonitas sobre ello, sobre vos y Romero, que os haría bien oírlo.

Rom. Encomiéndame a tu señora.

Nod. Sí, mil veces. ¿Peter? Pet. Aquí.

Nod. Delante y aprisa.

Salen la Nodriza y Peter.

Entra Juliet.

Iul. El reloj dio las nueve cuando envié a la nodriza; En media hora prometió regresar. Tal vez no pueda encontrarlo: eso no es así. ¡Oh, ella es coja! El heraldo del amor deberían ser los pensamientos, Que diez veces más rápido se deslizan que los rayos del sol, Ahuyentando las sombras sobre las colinas sombrías. Por eso las palomas de ágiles alas arrastran al Amor, Y por eso Cupido, veloz como el viento, tiene alas: Ahora está el sol sobre la cumbre más alta Del viaje de este día, y desde las nueve hasta las doce Hay tres largas horas, y sin embargo ella no ha venido. Si ella tuviera afectos y sangre juvenil y cálida, Sería tan rápida en su movimiento como una pelota, Mis palabras la lanzarían hacia mi dulce Amor, Y las de él hacia mí; pero la gente vieja, Muchos fingen como si estuvieran muertos, Torpes, lentos, pesados y pálidos como el plomo.

Entra la Nodriza.

¡Oh Dios, ella viene! ¡Oh, dulce nodriza, qué noticias? ¿Te has encontrado con él? Despide a tu criado.

Nod. Peter, quédate en la puerta.

Iul. Ahora, buena y dulce nodriza: ¡Oh Señor, por qué pareces triste? Aunque las noticias sean tristes, dímelas alegremente. Si son buenas, deshonras la música de las dulces noticias Al interpretármelas con un rostro tan agrio.

Nod. Estoy cansada, dame un respiro por un momento, ¡Ay, cómo me duelen los huesos! ¡Qué caminata he tenido! Iul. Quisiera que tú tuvieras mis huesos y yo tus noticias: Vamos, te lo ruego, habla, buena, buena nodriza, habla.

Nod. ¡Jesús! ¡Qué prisa! ¿No puedes esperar un momento? ¿No ves que me falta el aliento? Iul. ¿Cómo te falta el aliento, cuando tienes aliento Para decirme que te falta el aliento? La excusa que das para este retraso Es más larga que el cuento que intentas excusar. ¿Son tus noticias buenas o malas? Responde a eso, Dime una cosa u otra, y esperaré los detalles: Déjame quedar satisfecha, ¿es bueno o malo?

Nod. Bien, has hecho una elección sencilla, no sabes cómo elegir un hombre: Romeo, no, él no; aunque su rostro es mejor que el de cualquier otro, sin embargo sus piernas superan a las de todos los hombres, y en cuanto a mano, pie y cuerpo, aunque no sean dignos de mención, sin embargo están más allá de toda comparación: no es la flor de la cortesía, pero te garantizo que es un cordero gentil: sigue tu camino, muchacha, sirve a Dios. ¿Has cenado en casa? Iul. No, no: pero todo esto ya lo sabía. ¿Qué dice de nuestro matrimonio? ¿Qué hay de eso?

Nod. Señor, cómo me duele la cabeza, ¡qué cabeza tengo! Late como si fuera a partirse en veinte pedazos. Mi espalda, por el otro lado: oh, mi espalda, mi espalda. Maldito sea tu corazón por enviarme a todas partes A encontrar la muerte con este ir y venir.

Iul. Por mi fe, siento que te sientas tan bien. Dulce, dulce, dulce nodriza, dime, ¿qué dice mi Amor? Nod. Tu amor habla como un caballero honesto, Y cortés, y amable, y apuesto, Y, te lo aseguro, virtuoso: ¿dónde está tu madre? Iul. ¿Dónde está mi madre? ¿Por qué, ella está dentro, dónde iba a estar? Qué extraño respondes: "Tu amor habla como un caballero honesto: ¿Dónde está tu madre?"

Nod. ¡Oh, querida señora de Dios! ¿Estás tan impaciente? ¡Vaya, vaya, ya veo! ¿Es este el emplasto para mis huesos doloridos? De ahora en adelante, haz tus encargos tú misma.

Iul. ¡Vaya lío! Vamos, ¿qué dice Romeo? Nod. ¿Has conseguido permiso para ir a confesarte hoy? Iul. Lo tengo.

Nod. Entonces apresúrate a la celda de Fray Lawrence, Allí espera un esposo para hacerte esposa: Ahora sube la sangre lasciva a tus mejillas, Se pondrán escarlata enseguida ante cualquier noticia: Date prisa a la iglesia, yo debo ir por otro camino, A buscar una escalera por la cual tu amor Debe trepar al nido de un pájaro cuando oscurezca: Yo soy la criada y me afano en tu deleite, Pero tú llevarás la carga esta noche. Ve, yo iré a cenar, date prisa a la celda.

Iul. ¡Date prisa hacia la alta fortuna, honesta nodriza, adiós!

Salen.

Entran el Fray y Romeo.

Fray. Que así sonrían los cielos sobre este acto santo, Que las horas futuras no nos reprendan con tristeza.

Rom. Amén, amén; pero venga la tristeza que pueda, No puede compensar el intercambio de alegría Que un breve minuto me da ante su vista: Solo une nuestras manos con santas palabras, Y entonces, la muerte devoradora del amor, que haga lo que se atreva, Es suficiente. Puedo llamarla mía.

Fray. Estos deleites violentos tienen finales violentos, Y en su triunfo mueren, como el fuego y la pólvora, Que al besarse se consumen. La miel más dulce Es repugnante en su propia exquisitez, Y en el paladar confunde el apetito. Por tanto, ama con moderación, el amor duradero lo hace así; Lo demasiado rápido llega tan tarde como lo demasiado lento.

Entra Juliet.

Aquí viene la dama. Oh, un pie tan ligero Nunca desgastará el pedernal eterno. Un amante puede cabalgar sobre los vilanos, Que flotan en el aire lascivo del verano, Y aun así no caer, tan ligera es la vanidad.

Iul. Buenas tardes a mi confesor espiritual.

Fray. Romeo te dará las gracias, hija, por ambos.

Iul. Otro tanto para él, de lo contrario, demasiado en sus gracias.

Fray. Ah, Juliet, si la medida de tu alegría Está colmada como la mía, y que tu habilidad sea mayor Para pregonarla que endulzar con tu aliento Este aire vecino, y dejar que la lengua de la rica música Despliegue la felicidad imaginada que ambos Recibimos en cada uno, mediante este querido encuentro.

Iul. El pensamiento, más rico en materia que en palabras, Presume de su sustancia, no de su ornamento: Son solo mendigos los que pueden contar su riqueza, Pero mi verdadero amor ha crecido a tal exceso, Que no puedo sumar la mitad de mi fortuna.

Fray. Ven, ven conmigo, y haremos un trabajo breve, Pues, con vuestro permiso, no estaréis solos, Hasta que la santa Iglesia incorpore a dos en uno.

Entran Mercutio, Benvolio y hombres.

Ben. Te ruego, buen Mercutio, retiremos, El día es caluroso, los Capuletos están fuera: Y si nos encontramos, no escaparemos a una riña, pues ahora, en estos días calurosos, la sangre loca está agitada.

Mer. Eres como uno de esos tipos que, cuando entra en los confines de una taberna, me golpea la mesa con su espada y dice: "Dios quiera que no tenga necesidad de ti", y por la operación de la segunda copa, la desenvaina contra el camarero, cuando en realidad no hay necesidad.

Ben. ¿Soy yo como tal sujeto? Mer. Vamos, vamos, eres un granuja tan impetuoso en tu humor como cualquiera en Italia: y tan pronto movido a estar malhumorado, y tan pronto malhumorado para ser movido.

Ben. ¿Y qué más? Mer. No, si hubiera dos como tú, pronto no quedaría ninguno, pues uno mataría al otro: tú, ¿por qué tú te pelearías con un hombre que tuviera un pelo más o un pelo menos en su barba que tú? Te pelearías con un hombre por romper nueces, no teniendo otra razón que la de que tienes ojos color avellana: ¿qué ojo, sino tal ojo, espiaría tal disputa? Tu cabeza está tan llena de disputas como un huevo está lleno de carne, y sin embargo tu cabeza ha sido golpeada hasta quedar tan podrida como un huevo por pelear: te has peleado con un hombre por toser en la calle, porque despertó a tu perro que dormía al sol. ¿No te peleaste con un sastre por llevar su jubón nuevo antes de Pascua? ¿Con otro por atarse sus zapatos nuevos con una cinta vieja? ¿Y aun así quieres enseñarme a no pelear?

Ben. Si yo fuera tan dado a pelear como tú, cualquiera podría comprar el derecho de propiedad de mi vida por una hora y un cuarto.

Mer. ¿El derecho de propiedad? Oh, simplón.

Entran Tybalt, Petruchio y otros.

Ben. Por mi cabeza, aquí vienen los Capuletos.

Mer. Por mis talones, no me importa.

Tyb. Seguidme de cerca, pues les hablaré. Caballeros, buenas tardes, una palabra con uno de ustedes.

Mer. ¿Y solo una palabra con uno de nosotros? Júntala con algo, haz que sea una palabra y un golpe.

Tyb. Me encontraréis lo suficientemente dispuesto a ello, señor, si me dais ocasión.

Mer. ¿No podríais tomar alguna ocasión sin que os la den?

Tyb. Mercutio, tú te juntas con Romeo.

Mer. ¿Juntarme? ¿Qué nos haces, juglares? Si haces de nosotros juglares, esperad no oír más que discordias: aquí está mi vara de violín, aquí está lo que os hará bailar. Vamos, "juntarse".

Ben. Hablamos aquí en el lugar público de los hombres, O bien retiraos a algún lugar privado, O razonad fríamente sobre vuestros agravios: O si no, marchaos, aquí todos los ojos nos observan.

Mer. Los ojos de los hombres fueron hechos para mirar, y que miren. No me moveré por el placer de nadie, yo.

Entra Romeo.

Tyb. Bien, la paz sea con vosotros, señor, aquí viene mi hombre.

Mer. Pero seré ahorcado, señor, si él lleva vuestra librea. Vaya, id antes al campo, él será vuestro seguidor, Vuestra merced, en ese sentido, puede llamarlo "hombre".

Tyb. Romeo, el amor que te tengo no puede permitir Mejor término que este: eres un villano.

Rom. Tybalt, la razón que tengo para amarte Disculpa mucho la rabia que corresponde A tal saludo: villano no soy ninguno; Por lo tanto adiós, veo que no me conoces.

Tyb. Muchacho, esto no disculpará las injurias Que me has hecho; por tanto, date la vuelta y desenvaina.

Rom. Protesto que nunca te injurié, Sino que te amé más de lo que puedes imaginar: Hasta que sepas la razón de mi amor; Y así, buen Capuleto, cuyo nombre estimo Tan entrañablemente como el mío, queda satisfecho.

Mer. ¡Oh, calma, deshonrosa, vil sumisión! ¡Alla stoccata se lo lleva todo! Tybalt, cazarratas, ¿caminarás?

Tyb. ¿Qué querrías de mí?

Mer. Buen Rey de los Gatos, nada más que una de tus nueve vidas, de la que pretendo disponer, y según me trates después, daré una paliza al resto de las ocho. ¿Sacarás tu espada de su vaina por las orejas? Date prisa, no sea que la mía esté alrededor de tus orejas antes de que la tuya salga.

Tyb. Estoy listo para ti.

Rom. Gentil Mercutio, guarda tu estoque.

Mer. Vamos, señor, tu estocada.

Rom. Desenvaina, Benvolio, abate sus armas: Caballeros, por vergüenza, detened este ultraje, Tybalt, Mercutio, el Príncipe expresamente ha Prohibido las riñas en las calles de Verona. ¡Detente, Tybalt, buen Mercutio!

Sale Tybalt.

Mer. Estoy herido. ¡Una plaga sobre ambas casas! Estoy acabado. ¿Se ha ido y no tiene nada?

Ben. ¿Qué, estás herido?

Mer. Sí, sí, un rasguño, un rasguño, por mi fe, es suficiente. ¿Dónde está mi paje? Ve, villano, busca un cirujano.

Rom. Ánimo, hombre, la herida no puede ser mucha.

Mer. No, no es tan profunda como un pozo, ni tan ancha como la puerta de una iglesia, pero es suficiente, servirá: preguntad por mí mañana y me encontraréis un hombre grave. Estoy salpimentado, os lo aseguro, para este mundo. ¡Una plaga sobre ambas casas vuestras! ¿Qué, un perro, una rata, un ratón, un gato para arañar a un hombre hasta la muerte? ¿Un fanfarrón, un pícaro, un villano, que pelea según el libro de aritmética? ¿Por qué diablos te pusiste entre nosotros? Fui herido bajo tu brazo.

Rom. Pensé que era para lo mejor.

Mer. Ayúdame a entrar en alguna casa, Benvolio, O me desmayaré: ¡una plaga sobre ambas casas vuestras! Han hecho carne de gusano de mí. Lo tengo, y bien dado, para vuestras casas.

Sale.

Rom. Este caballero, pariente cercano del Príncipe, Mi verdadero amigo, ha recibido su herida mortal En mi nombre; mi reputación manchada Con la calumnia de Tybalt; Tybalt que hace una hora Ha sido mi primo: ¡Oh, dulce Juliet, Tu belleza me ha hecho afeminado, Y en mi temperamento ha ablandado el acero del valor!

Entra Benvolio.

Ben. ¡Oh Romeo, Romeo, el valiente Mercutio ha muerto! Ese espíritu galante ha aspirado las nubes, Que demasiado prematuramente aquí despreció la tierra.

Rom. Este destino negro del día sobre otros días pende, Esto solo comienza, los males otros deben terminar.

Entra Tybalt.

Ben. Aquí viene el furioso Tybalt de vuelta otra vez.

Rom. ¿Él, ido en triunfo, y Mercutio asesinado? Lejos, al cielo, la indulgencia respetuosa, Y fuego y furia, sed ahora mi guía. Ahora, Tybalt, toma al villano de vuelta Que hace poco me diste, pues el alma de Mercutio Está solo un poco por encima de nuestras cabezas, Esperando la tuya para hacerle compañía: O tú, o yo, o ambos, debemos ir con él.

Tyb. Tú, miserable muchacho que te juntaste con él aquí, Irás con él.

Rom. Esto determinará aquello.

Pelean. Tybalt cae.

Ben. Romeo, vete, desaparece: Los ciudadanos están levantados, y Tybalt asesinado. No te quedes asombrado, el Príncipe te condenará a muerte Si eres capturado: vete, desaparece, huye.

Rom. ¡Oh! Soy el juguete de la fortuna.

Ben. ¿Por qué te quedas?

Sale Romeo.

Entran Ciudadanos.

Ciud. ¿Por qué camino huyó el que mató a Mercutio? Tybalt, el asesino, ¿por qué camino huyó?

Ben. Allí yace ese Tybalt.

Ciud. Arriba, señor, venid conmigo: Os ordeno en nombre del Príncipe que obedezcáis.

Entran el Príncipe, el viejo Montague, Capulet, sus esposas y todos.

Prin. ¿Dónde están los viles iniciadores de esta riña?

Ben. Oh, noble Príncipe, puedo descubrir todo El desgraciado manejo de esta pelea fatal: Allí yace el hombre asesinado por el joven Romeo, Que mató a tu pariente, el valiente Mercutio.

Esp. Cap. ¿Tybalt, mi primo? ¡Oh, el hijo de mi hermano! ¡Oh Príncipe, oh primo, esposo! ¡Oh, la sangre está derramada De mi querido pariente! Príncipe, pues eres justo, Por sangre nuestra, derrama la sangre de Montague. ¡Oh primo, primo!

Prin. Benvolio, ¿quién comenzó esta riña?

Ben. Tybalt, aquí muerto, a quien la mano de Romeo mató; Romeo, que le habló con dulzura, le pidió que pensara Cuán pequeña era la disputa, e instó además Tu gran disgusto: todo esto expresado, Con aliento gentil, mirada tranquila, rodillas humildemente dobladas, No pudo hacer tregua con el desenfrenado bazo De Tybalt, sordo a la paz, sino que embiste Con acero penetrante al pecho del audaz Mercutio, Quien, tan ardiente como él, vuelve la punta mortal contra punta, Y con desdén marcial, con una mano aparta La fría muerte, y con la otra la envía De vuelta a Tybalt, cuya destreza La devuelve: Romeo grita en voz alta, "¡Deteneos, amigos, amigos, separaos!", y más rápido que su lengua, Su brazo envejecido abate sus puntas fatales, Y entre ellos se precipita, bajo cuyo brazo Una estocada envidiosa de Tybalt alcanzó la vida Del valiente Mercutio, y entonces Tybalt huyó. Pero al poco vuelve hacia Romeo, Quien solo recientemente había entretenido la venganza, Y a por ello van como el relámpago, pues antes de que yo Pudiera desenvainar para separarlos, el valiente Tybalt fue asesinado: Y al caer, Romeo se dio la vuelta y huyó: Esta es la verdad, o que muera Benvolio.

Esp. Cap. Él es pariente del Montague, El afecto lo hace falso, no habla con la verdad: Unos veinte de ellos pelearon en esta negra contienda, Y todos esos veinte solo pudieron quitar una vida. Pido justicia, que tú, Príncipe, debes dar: Romeo mató a Tybalt, Romeo no debe vivir.

Prin. Romeo lo mató, él mató a Mercutio, ¿Quién ahora debe pagar el precio de su querida sangre?

Cap. No Romeo, Príncipe, él era amigo de Mercutio, Su falta concluye, pero lo que la ley debería terminar, La vida de Tybalt.

Prin. Y por esa ofensa, Inmediatamente lo exiliamos de aquí: Tengo un interés en el proceder de vuestros corazones: Mi sangre por vuestras groseras riñas yace sangrando. Pero os impondré una multa tan fuerte, Que todos os arrepentiréis de la pérdida de la mía. Seré sordo a súplicas y excusas, Ni lágrimas ni rezos comprarán nuestros abusos. Por tanto, no uséis ninguno, dejad que Romeo se marche pronto, O cuando sea encontrado, esa hora será su última. Llevad su cuerpo y atended nuestra voluntad: Misericordia, no asesinatos, perdonando a quienes matan.

Salen.

Entra Juliet sola.

¡Corred a paso veloz, corceles de pies de fuego, Hacia la morada de Febo; tal cochero Como Faetón os fustigaría hacia el oeste, Y traería la noche nublada de inmediato! Extiende tu tupido velo, noche oficiante de amor, Para que los ojos de los fugitivos se cierren, y Romeo Salte a estos brazos, sin ser nombrado ni visto. Los amantes pueden ver para cumplir sus ritos amorosos Por sus propias bellezas; o si el Amor es ciego, Mejor conviene a la noche. Ven, noche civil, Tú, matrona de sobrio traje, toda de negro, Y enséñame a perder una partida ganadora Jugada por un par de doncellas inmaculadas. Cubre mi sangre indómita que hierve en mis mejillas Con tu manto negro, hasta que el extraño Amor se torne audaz Y crea que el amor verdadero es simple modestia. Ven, noche; ven, Romeo; ven, tú, día en la noche, Pues yacerás sobre las alas de la noche Más blanco que la nieve nueva sobre el lomo de un cuervo. Ven, noche gentil; ven, noche amorosa de negras cejas; Dame a mi Romeo; y cuando yo muera, Tómalo y recórtalo en pequeñas estrellas, Y él hará que el rostro del cielo sea tan hermoso Que todo el mundo se enamorará de la noche Y no rendirá culto al sol deslumbrante. ¡Oh, he comprado la mansión de un amor, Pero no la poseo; y aunque estoy vendida, Aún no he disfrutado de él! Tan tedioso es este día Como la noche antes de algún festival Para un niño impaciente que tiene ropas nuevas Y no puede usarlas. ¡Oh, aquí viene mi nodriza! Entra la Nodriza con cuerdas.

Y ella trae noticias, y toda lengua que habla Más que el nombre de Romeo, habla con elocuencia celestial. Ahora, nodriza, ¿qué noticias? ¿Qué tienes ahí? ¿Las cuerdas que Romeo te pidió traer? Nod. Sí, sí, las cuerdas.

Jul. ¡Ay de mí! ¿Qué noticias? ¿Por qué te retuerces las manos?

Nod. ¡Ay, qué desgracia! Está muerto, está muerto, Estamos perdidas, señora, estamos perdidas. ¡Ay, el día! Se ha ido, ha sido asesinado, está muerto.

Jul. ¿Puede el cielo ser tan envidioso? Nod. Romeo puede, Aunque el cielo no. ¡Oh, Romeo, Romeo! ¿Quién hubiera pensado tal cosa de Romeo?

Jul. ¿Qué demonio eres tú, Que me atormentas así? Esta tortura debería ser rugida en el lúgubre infierno. ¿Se ha matado Romeo a sí mismo? Di solo «sí», Y esa simple vocal «sí» envenenará más Que el ojo mortífero del basilisco. No soy yo, si existe tal «sí», O esos ojos cerrados que te hacen responder «sí». Si está muerto, di «sí»; o si no, «no». Breves sonidos, decidid mi bienestar o mi aflicción.

Nod. Vi la herida, la vi con mis propios ojos, Dios guarde la marca, aquí en su pecho varonil, Un cadáver lastimoso, un sangriento, lastimoso cadáver. Pálido, pálido como las cenizas, todo manchado de sangre, Todo en sangre coagulada; me desmayé al verlo.

Jul. ¡Oh, rompe mi corazón! Pobre banco roto, rómpete de una vez. Prisión para mis ojos, no miréis nunca la libertad. ¡Vil tierra, ríndete a la tierra, terminad aquí el movimiento, Y tú y Romeo presionaos en el pesado féretro!

Nod. ¡Oh, Tybalt, Tybalt, el mejor amigo que tuve! ¡Oh, cortés Tybalt, honesto caballero, Que yo haya tenido que vivir para verte muerto!

Jul. ¿Qué tormenta es esta que sopla tan contraria? ¿Está Romeo asesinado? ¿Y Tybalt está muerto? Mi primo queridísimo, y mi señor más querido. Entonces que la terrible trompeta toque el juicio final, Porque, ¿quién vive si esos dos se han ido? Nod. Tybalt se ha ido, y Romeo desterrado; Romeo que lo mató, él está desterrado.

Jul. ¡Oh, Dios! ¿La mano de Romeo derramó la sangre de Tybalt? La derramó, la derramó, ¡ay del día!, la derramó.

Nod. ¡Oh, corazón de serpiente oculto tras un rostro floreciente!

Jul. ¿Hubo alguna vez un dragón que guardara una cueva tan hermosa? Bello tirano, demonio angelical. Cuervo de plumas de paloma, Cordero de voracidad de lobo. Despreciable sustancia de apariencia divina. Justo lo opuesto a lo que justamente pareces, Un santo maldito, un villano honorable. ¡Oh, naturaleza! ¿Qué tenías que hacer en el infierno Cuando alojaste el espíritu de un demonio En el paraíso mortal de tal carne dulce? ¿Hubo alguna vez un libro que contuviera materia tan vil Tan hermosamente encuadernado? ¡Oh, que el engaño more En tal palacio espléndido!

Nod. No hay confianza, ni fe, ni honestidad en los hombres; Todos perjuros, todos falsos, todos malvados, todos disimuladores. ¡Ah, dónde está mi hombre! Dadme un poco de aqua-vitae. Estas penas, estos pesares, estos dolores me hacen vieja. Vergüenza caiga sobre Romeo.

Jul. Ampollada sea tu lengua Por tal deseo; él no nació para la vergüenza. Sobre su frente la vergüenza se avergüenza de sentarse; Pues es un trono donde el Honor puede ser coronado Como único monarca de la tierra universal. ¡Oh, qué bestia fui al reprenderlo! Nod. ¿Hablaréis bien de él, Que mató a vuestro primo? Jul. ¿Hablaré mal de aquel que es mi esposo? ¡Ah, pobre señor mío, qué lengua suavizará tu nombre Cuando yo, tu esposa de tres horas, lo he destrozado! Pero, ¿por qué, villano, mataste a mi primo? Ese primo villano habría matado a mi esposo. Atrás, lágrimas tontas, atrás a vuestro manantial nativo; Vuestras gotas tributarias pertenecen a la aflicción, Que vosotras, equivocadas, ofrecéis a la alegría. Mi esposo vive, a quien Tybalt habría matado, Y Tybalt muerto, que habría matado a mi esposo. Todo esto es consuelo; ¿por qué lloro entonces? Alguna palabra hubo peor que la muerte de Tybalt Que me asesinó; quisiera olvidarla, Pero, ¡oh!, presiona mi memoria Como hechos culpables y malditos a la mente de los pecadores. Tybalt está muerto y Romeo desterrado. Ese «desterrado», esa única palabra, «desterrado», Ha matado a diez mil Tybalts. La muerte de Tybalt Era pena suficiente si hubiera terminado allí; O si la amarga pena se deleita en la compañía Y necesita estar clasificada con otros pesares, ¿Por qué no siguió, cuando ella dijo «Tybalt ha muerto», Tu padre o tu madre, o incluso ambos, Lo cual habría movido una lamentación común? Pero aquello, siguiendo como retaguardia a la muerte de Tybalt, «Romeo es desterrado». Pronunciar esa palabra Es padre, madre, Tybalt, Romeo, Juliet, Todos asesinados, todos muertos. Romeo es desterrado. No hay fin, ni límite, medida o atadura En la muerte de esa palabra; ninguna palabra puede sonar esa pena. ¿Dónde están mi padre y mi madre, nodriza? Nod. Llorando y gimiendo sobre el cadáver de Tybalt. ¿Queréis ir hacia ellos? Yo os llevaré allí.

Jul. ¿Lavan ellos sus heridas con lágrimas? Las mías se gastarán Cuando las suyas estén secas por el destierro de Romeo. Tomad esas cuerdas, pobres sogas, estáis engañadas, Tanto vosotras como yo, pues Romeo está exiliado. Él os hizo como un camino hacia mi lecho, Pero yo, doncella, moriré doncella viuda. Ven, cuerda, ven, nodriza, iré a mi lecho de bodas, Y la muerte, no Romeo, tomará mi virginidad.

Nod. Id presurosa a vuestra cámara; encontraré a Romeo Para consolaros; sé bien dónde está. Escuchad, vuestro Romeo estará aquí por la noche; Iré a él, está escondido en la celda de Lawrence.

Jul. ¡Oh, encontradlo! Dad este anillo a mi verdadero caballero, Y decidle que venga a tomar su último adiós.

Sale.

Entran el Fray y Romeo.

Fray. Romeo, sal fuera, Sal fuera, hombre temeroso; La aflicción está enamorada de tus partes Y estás casado con la calamidad. Rom. Padre, ¿qué noticias? ¿Cuál es la sentencia del Príncipe? ¿Qué pena busca conocer mi mano Que aún no conozca? Fray. Demasiado familiar Es mi querido hijo con tan amarga compañía. Traigo noticias de la sentencia del Príncipe.

Rom. ¿Qué hay menos que el día del juicio final En la sentencia del Príncipe? Fray. Un juicio más gentil se desvaneció de sus labios, No la muerte del cuerpo, sino el destierro del cuerpo.

Rom. ¿Ah, destierro? Sed misericordioso, decid muerte; Pues el exilio tiene más terror en su mirada, Mucho más que la muerte; no digáis destierro.

Fray. De aquí, de Verona, estás desterrado; Sé paciente, pues el mundo es amplio y vasto.

Rom. No hay mundo sin los muros de Verona, Sino el purgatorio, la tortura, el infierno mismo. Desterrado de aquí, es estar desterrado del mundo, Y el exilio del mundo es la muerte. Entonces, desterrado Es muerte mal nombrada; al llamar muerte al destierro, Me cortáis la cabeza con un hacha de oro Y sonreís ante el golpe que me asesina.

Fray. ¡Oh, pecado mortal! ¡Oh, ruda ingratitud! Tu falta, nuestra ley llama muerte, pero el bondadoso Príncipe, Tomando tu parte, ha apartado la ley Y convirtió esa palabra negra, «muerte», en «destierro». Esta es una gran misericordia, y tú no la ves.

Rom. Es tortura y no misericordia. El cielo está aquí Donde vive Juliet, y cada gato y perro Y ratoncito, cada cosa indigna Vive aquí en el cielo y puede mirarla a ella, Pero Romeo no puede. Más validez, Más estado honorable, más cortejo vive En las moscas carroñeras que en Romeo; ellas pueden posarse En la maravilla blanca de la mano de la querida Juliet Y robar una bendición inmortal de sus labios, Que incluso en pura y virginal modestia Se sonrojan siempre, como si pensaran que sus propios besos son pecado. Esto pueden hacer las moscas, cuando yo de esto debo huir. ¿Y dices todavía que el exilio no es la muerte? Pero Romeo no puede, él está desterrado. ¿No tenías veneno mezclado, ni cuchillo afilado, Ningún medio repentino de muerte, por humilde que fuera, Sino «desterrado» para matarme? ¿Desterrado? Oh, fray, los condenados usan esa palabra en el infierno; Aullidos la acompañan. ¿Cómo tienes entonces el corazón, Siendo un divino, un confesor espiritual, Un absolvedor de pecados y mi amigo profeso, Para destrozarme con esa palabra: «desterrado»? Fray. Entonces, tonto insensato, escúchame hablar.

Rom. Oh, hablarás de nuevo de destierro.

Fray. Te daré armadura para alejar esa palabra, La dulce leche de la adversidad, la filosofía, Para consolarte, aunque estés desterrado.

Rom. ¿Todavía desterrado? Cuelga la filosofía; A menos que la filosofía pueda hacer una Juliet, Desplazar un pueblo, revertir la sentencia de un Príncipe, No ayuda, no prevalece; no hables más.

Fray. Oh, entonces veo que los locos no tienen oídos.

Rom. ¿Cómo habrían de tenerlos, Cuando los sabios no tienen ojos? Fray. Déjame desesperar contigo de tu estado. Rom. No puedes hablar de aquello que no sientes. Si fueras tan joven como Juliet, mi amor, Casado hace apenas una hora, Tybalt asesinado, Demente como yo, y como yo desterrado, Entonces podrías hablar, Entonces podrías arrancarte el cabello Y caer sobre el suelo como yo lo hago ahora, Tomando la medida de una tumba no cavada. Entra la Nodriza y llama.

Fray. Levántate, alguien llama. Buen Romeo, escóndete.

Rom. Yo no, A menos que el aliento de los gemidos del corazón enfermo Me envuelva como una niebla de la búsqueda de los ojos.

Llaman.

Fray. Escucha cómo llaman. (¿Quién está ahí?) Romeo, levántate; Serás capturado. Espera un momento, ponte de pie.

Llaman.

Corre a mi estudio. Enseguida. ¡Por Dios! Qué simpleza es esta. Voy, voy.

Llaman.

¿Quién llama tan fuerte? ¿De dónde venís? ¿Cuál es vuestra voluntad? Entra la Nodriza.

Nod. Dejadme entrar, Y sabréis mi recado. Vengo de parte de la dama Juliet.

Fray. Bienvenidos entonces.

Nod. Oh, santo fray, oh decidme, santo fray, ¿Dónde está el señor de mi señora? ¿Dónde está Romeo? Fray. Allí en el suelo, Embriagado por sus propias lágrimas.

Nod. Oh, él está exactamente en el caso de mi ama, Exactamente en su caso. ¡Oh, triste simpatía! Pitoso predicamento, así yace ella, Sollozando y llorando, llorando y sollozando. Levantaos, levantaos, levantaos si sois un hombre; Por amor a Juliet, por amor a ella, alzaos y manteneos en pie. ¿Por qué deberíais caer en un pozo tan profundo?

Rom. Nodriza.

Nod. Ah, señor, ah, señor, la muerte es el fin de todo.

Rom. ¿Hablas de Juliet? ¿Cómo está ella? ¿No me considera un viejo asesino, Ahora que he manchado la infancia de nuestra alegría Con sangre eliminada, pero poco distante de la suya? ¿Dónde está ella? ¿Y cómo está? ¿Y qué dice Mi dama oculta sobre nuestro amor oculto? Nod. Oh, no dice nada, señor, sino que llora y llora, Y ahora cae sobre su cama, y luego salta, Y llama a Tybalt, y luego grita por Romeo, Y luego cae de nuevo.

Rom. Como si ese nombre disparado desde el nivel mortal de un arma La asesinara, como esa mano maldita de ese nombre Asesinó a su pariente. Oh, decidme, fray, decidme, ¿En qué parte vil de esta anatomía Se aloja mi nombre? Decídmelo, para que pueda saquear La odiosa mansión.

Fray. Retén tu mano desesperada. ¿Eres un hombre? Tu forma grita que lo eres; Tus lágrimas son femeninas, tus actos salvajes denotan La furia irracional de una bestia. Mujer indecorosa en un hombre aparente, Y bestia mal parecida en ambos aspectos, Me has asombrado. Por mi santa orden, Pensé que tu disposición estaba mejor templada. ¿Has matado a Tybalt? ¿Quieres matarte a ti mismo? ¿Y matar a tu dama, que vive en tu vida, Haciendo odio condenado sobre ti mismo? ¿Por qué te quejas de tu nacimiento, del cielo y de la tierra? Ya que el nacimiento, y el cielo, y la tierra, los tres se encuentran En ti a la vez, lo cual a la vez querrías perder. ¡Fie, fie! Avergüenzas tu forma, tu amor, tu ingenio; Que, como un usurero, abundas en todo Y no usas nada en ese verdadero uso, en realidad, Que debería adornar tu forma, tu amor, tu ingenio. Tu noble forma es solo una figura de cera, Desviándote del valor de un hombre; Tu querido amor jurado es solo un hueco perjurio, Matando ese amor que has prometido cuidar. Tu ingenio, ese ornamento para la forma y el amor, Deformado en la conducta de ambos, Como la pólvora en el frasco de un soldado inexperto, Es incendiado por tu propia ignorancia, Y tú desmembrado con tu propia defensa. ¡Qué! Levántate, hombre; tu Juliet está viva, Por cuyo querido amor estabas muerto hace poco. Ahí eres feliz. Tybalt quería matarte, Pero tú mataste a Tybalt; ahí eres feliz. La ley que amenazaba con la muerte se convirtió en tu amiga Y la convirtió en exilio; ahí eres feliz. Un paquete de bendiciones cae sobre tu espalda; La felicidad te corteja en su mejor atavío, Pero como una muchacha deforme y hosca, Te burlas de tu fortuna y tu amor. Ten cuidado, ten cuidado, pues tales mueren miserables. Ve, dirígete a tu amor como fue decretado, Asciende a su cámara, ve y consuélala. Pero mira que no te quedes hasta que se ponga la guardia, Pues entonces no podrás pasar a Mantua, Donde vivirás hasta que podamos encontrar un tiempo Para publicar vuestro matrimonio, reconciliar a vuestros amigos, Pedir perdón a tu Príncipe y llamarte de vuelta Con veinte cientos de miles de veces más alegría De la que partiste en lamentación. Ve delante, nodriza; recomiéndame a tu señora, Y dile que apresure a toda la casa a la cama, A lo cual el pesado pesar los hace propensos. Romeo va en camino.

Nod. ¡Oh, señor! Podría haberme quedado aquí toda la noche Para escuchar buen consejo. ¡Oh, qué sabiduría es esta! Señor mío, le diré a mi señora que vendréis.

Rom. Hazlo, y dile a mi dulce que se prepare para reprenderme.

Nod. Aquí, señor, un anillo que me pidió que os diera, señor. Idos, daos prisa, pues se hace muy tarde.

Rom. Qué bien mi consuelo es revivido por esto.

Fray. Ve de aquí. Buenas noches, y en esto reside todo tu estado: O vete antes de que se ponga la guardia, O al romper el día, disfrazado de aquí, Quédate en Mantua. Encontraré a tu hombre, Y él significará de vez en cuando Cada buena suerte para ti que suceda aquí. Dame tu mano, es tarde. Adiós, buenas noches.

Rom. A no ser porque una alegría que supera a la alegría me llama, Sería un pesar partir tan brevemente de ti. Adiós.

Salen.

Entran el viejo Capulet, su esposa y Paris.

Cap. Las cosas han resultado, señor, tan desafortunadamente Que no hemos tenido tiempo de mover a nuestra hija. Mirad, ella amaba a su pariente Tybalt profundamente, Y yo también. Bueno, nacimos para morir. Es muy tarde, ella no bajará esta noche; Os lo prometo, si no fuera por vuestra compañía, Me habría ido a la cama hace una hora.

Par. Estos tiempos de aflicción no ofrecen tiempos para cortejar. Señora, buenas noches; recomiéndame a vuestra hija.

Sra. Lo haré, y sabré su opinión temprano mañana; Esta noche ella está encerrada en su pesadumbre.

Cap. Señor Paris, haré un ofrecimiento desesperado Del amor de mi hija; creo que ella se dejará gobernar En todos los aspectos por mí; es más, no lo dudo. Esposa, id a ella antes de que vayáis a la cama, Informadle aquí del amor de mi hijo Paris, Y decidle, marcad mis palabras, el miércoles próximo... Pero suave, ¿qué día es hoy? Par. Lunes, señor mío.

Cap. Lunes, ja, ja. Bueno, el miércoles es demasiado pronto; El jueves será. El jueves, decidle Que se casará con este noble conde. ¿Estaréis listo? ¿Os gusta esta prisa? No haremos gran alboroto, un amigo o dos; Pues escuchad, siendo Tybalt asesinado tan tarde, Se podría pensar que lo consideramos descuidadamente, Siendo nuestro pariente, si hacemos mucha fiesta. Por tanto, tendremos media docena de amigos, Y ahí termina. Pero, ¿qué decís del jueves? Paris. Señor mío, Quisiera que el jueves fuera mañana.

Cap. Bueno, idos; el jueves sea, entonces. Id vos a Juliet antes de ir a la cama, Preparadla, esposa, para este día de bodas. Adiós, señor mío. ¡Luz para mi cámara, hola! Ante mí, es tan tarde que casi podemos llamarlo temprano enseguida. Buenas noches.

Salen.

Entran Romeo y Juliet en el balcón.

Jul. ¿Te irás ya? No está cerca el día todavía; Fue el ruiseñor, y no la alondra, Lo que perforó el hueco temeroso de tu oído. Noche tras noche canta en aquel granado; Créeme, amor, era el ruiseñor.

Rom. Fue la alondra, el heraldo de la mañana; No el ruiseñor. Mira, amor, qué rayos envidiosos Encajan las nubes que se separan allá en el este. Las velas de la noche se han consumido, y el alegre día Se mantiene de puntillas en las cimas de las montañas brumosas. Debo irme y vivir, o quedarme y morir.

Jul. Esa luz de allá no es la luz del día, lo sé, lo sé; Es algún meteoro que el sol exhala Para ser para ti esta noche un portador de antorcha Y alumbrar tu camino a Mantua. Por tanto, quédate aún, no necesitas irte. Rom. Dejad que me atrapen, dejad que me den muerte; Estoy contento, si tú lo quieres así. Diré que ese gris no es el ojo de la mañana, Es solo el pálido reflejo de la frente de Cynthia. Ni es esa la alondra cuyas notas golpean La bóveda del cielo tan alto sobre nuestras cabezas. Tengo más cuidado de quedarme que voluntad de irme. Ven, muerte, y bienvenida, Juliet lo quiere así. ¿Cómo está, alma mía? Hablemos, no es de día.

Jul. Lo es, lo es. Id de aquí, marchaos. Es la alondra la que canta tan desafinada, Tensando discordias ásperas y agudos desagradables. Algunos dicen que la alondra hace dulce división; Esta no lo hace, pues ella nos divide. Algunos dicen que la alondra y el odiado sapo cambian ojos; ¡Oh, ahora desearía que también hubieran cambiado voces! Ya que, de brazo en brazo, esa voz nos asusta, Cazándote de aquí con el toque de diana hacia el día. Oh, ahora marchaos, hay más luz y se hace más luz.

Rom. Más luz y más luz, más oscuridad y más oscuridad nuestros pesares. Entran la Dama y la Nodriza.

Nod. Señora.

Jul. Nodriza.

Nod. Vuestra señora madre viene a vuestra cámara. El día ha roto, estad alerta, mirad a vuestro alrededor.

Jul. Entonces, ventana, deja entrar al día y deja salir la vida.

Rom. Adiós, adiós. Un beso y descenderé.

Jul. ¿Te has ido así? Amor, señor, ay, esposo, amigo, Debo saber de ti cada día en la hora, Pues en un minuto hay muchos días. Oh, por esta cuenta seré vieja en años Antes de que vuelva a ver a mi Romeo.

Rom. Adiós. No omitiré ninguna oportunidad Que pueda transmitir mis saludos, amor, a ti.

Jul. ¿Oh, piensas que nos volveremos a ver alguna vez? Rom. No lo dudo, y todos estos pesares servirán Para dulces discursos en nuestro tiempo venidero.

Juliet. ¡Oh, Dios! Tengo un alma que adivina el mal. Me parece que te veo ahora, estás tan bajo, Como un muerto en el fondo de una tumba. O mi vista falla, o te veo pálido.

Rom. Y créeme, amor, en mis ojos así te ves tú. El pesar seco bebe nuestra sangre. Adiós, adiós. Entra.

Jul. ¡Oh, fortuna, fortuna! Todos los hombres te llaman voluble. Si eres voluble, ¿qué haces con él Que es renombrado por su fe? Sé voluble, fortuna; Pues entonces espero que no lo mantendrás mucho tiempo, Sino que lo enviarás de vuelta. Entra la Madre.

Dama. Hola, hija, ¿estás levantada? Jul. ¿Quién es la que llama? ¿Es mi señora madre? ¿No se ha acostado tan tarde, o se levanta tan temprano? ¿Qué causa inusual la trae por aquí? Dama. ¿Por qué, cómo estás, Juliet? Jul. Señora, no me siento bien.

Mad. ¿Todavía llorando por la muerte de tu primo? ¿Qué, acaso piensas lavarlo de su tumba con lágrimas? Y si pudieras, no podrías hacerlo vivir: Por tanto, basta; algo de duelo muestra mucho amor, Pero mucho duelo demuestra siempre falta de juicio.

Jul. Aun así, dejadme llorar por tan sensible pérdida.

Mad. Así sentirás la pérdida, pero no al amigo Por quien lloras.

Jul. Sintiendo así la pérdida, No puedo evitar llorar siempre al amigo.

Mad. Bueno, niña, no lloras tanto por su muerte, Como porque vive el villano que lo mató.

Jul. ¿Qué villano, señora? Mad. Ese mismo villano, Romeo.

Jul. Villano y él están a muchas millas de distancia: Dios lo perdone; yo lo hago con todo mi corazón: Y, sin embargo, ningún hombre como él aflige mi corazón.

Mad. Eso es porque el traidor vive.

Jul. Sí, señora, fuera del alcance de mis manos: Ojalá no fuera nadie más que yo quien vengara la muerte de mi primo.

Mad. Tendremos venganza por ello, no temas. Entonces no llores más; enviaré a alguien a Mantua, Donde vive ese mismo proscrito, Que le dará una dosis tan desacostumbrada Que pronto hará compañía a Tybalt: Y entonces espero que quedarás satisfecha.

Jul. En verdad, nunca estaré satisfecha Con Romeo hasta que lo vea. Muerto Está mi pobre corazón, tan vejado por un pariente: Señora, si pudierais encontrar un hombre Que lleve un veneno, yo lo prepararía; Para que Romeo, al recibirlo, Durmiera pronto en paz. ¡Oh, cómo aborrece mi corazón Oír su nombre y no poder llegar a él, Para vengar el amor que sentía por mi primo Sobre el cuerpo de quien lo mató!

Mad. Encuentra tú los medios, y yo encontraré a ese hombre. Pero ahora te daré noticias gozosas, niña.

Jul. Y la alegría llega bien en un momento tan necesitado. ¿Cuáles son, os suplico, vuestra señoría?

Mad. Bien, bien, ¿tienes un padre atento, niña? Alguien que, para apartarte de tu pesadumbre, Ha dispuesto un día repentino de alegría Que no esperas, ni yo tampoco buscaba.

Jul. Señora, en buen momento, ¿qué día es este?

Mad. Pues bien, hija, el próximo jueves por la mañana, El galante, joven y noble caballero, El conde Paris, en la iglesia de San Pedro, Te hará felizmente una alegre novia.

Jul. Pues por la iglesia de San Pedro, y por Pedro también, ¡Él no me hará allí una alegre novia! Me maravilla esta prisa, que deba casarme Antes de que aquel que debería ser esposo venga a cortejar: Os ruego que le digáis a mi señor y padre, señora, Que no me casaré todavía, y cuando lo haga, juro Que será Romeo, a quien sabéis que odio, Antes que Paris. ¡Esto sí que son noticias!

Mad. Ahí viene tu padre, díselo tú misma, Y mira cómo lo tomará de tus manos. Entran Capulet y la nodriza.

Cap. Cuando el sol se pone, la tierra rocía el rocío, Pero por el ocaso del hijo de mi hermano, Llueve a cántaros. ¿Cómo ahora? ¿Una fuente, niña? ¿Aún con lágrimas? ¿Siempre lloviendo en un cuerpo tan pequeño? Imitas a una barca, un mar, un viento: Pues siempre tus ojos, a los que puedo llamar el mar, Marean y fluyen con lágrimas; la barca es tu cuerpo, Navegando en este diluvio salado; los vientos son tus suspiros, Que, enfurecidos con las lágrimas y ellas con ellos, Sin una calma repentina volcarán Tu cuerpo azotado por la tempestad. ¿Cómo ahora, esposa? ¿Le habéis comunicado nuestro decreto?

Mad. Sí, señor; Pero ella no quiere, os da las gracias, ¡Ojalá la tonta estuviera casada con su tumba!

Cap. Suave, id despacio, id despacio, esposa. ¿Cómo, no quiere? ¿No nos da las gracias? ¿No está orgullosa? ¿No se siente bendecida, Indigna como es, de que hayamos conseguido Un caballero tan digno para ser su novio?

Jul. No orgullosa de que lo hayáis hecho, Sino agradecida de que lo hayáis hecho: Orgullosa nunca podré estar de lo que odio, Pero agradecida incluso por el odio, que se entiende como amor.

Cap. ¿Cómo ahora? ¿Cómo ahora? ¿Lógica cortada? ¿Qué es esto? ¿Orgullosa, y os doy las gracias, y no os doy las gracias? No me agradezcas agradecimientos, ni me enorgullezcas orgullos, Sino prepara tus finas articulaciones para el próximo jueves, Para ir con Paris a la iglesia de San Pedro: O te arrastraré hasta allí sobre una rastra. Fuera, carroña de clorosis, fuera, equipaje, Cara de sebo.

Mad. ¡Fie, fie! ¿Estás loca?

Jul. Buen padre, os suplico de rodillas, Escuchadme con paciencia, solo una palabra.

Pad. ¡Ahórcate, joven equipaje, criatura desobediente! Te digo una cosa: ve a la iglesia el jueves, O no me vuelvas a mirar nunca a la cara. No hables, no repliques, no me respondas. Me pican los dedos, esposa. Apenas nos creímos bendecidos Porque Dios nos hubiera dado solo esta única hija, Pero ahora veo que esta una es una de más, Y que tenemos una maldición al tenerla: ¡Fuera, miserable!

Nod. Dios en el cielo la bendiga, Sois demasiado culpable, mi señor, al regañarla así.

Pad. ¿Y por qué, mi señora sabiduría? Mantened la lengua, Buena prudencia, id a charlar con vuestras comadres.

Nod. No hablo traición.

Pad. ¡Oh, Dios os dé el día! ¿No puede uno hablar?

Pad. ¡Paz, tonta murmuradora! Soltad vuestra gravedad sobre las copas de las comadres, Porque aquí no la necesitamos.

Mad. Sois demasiado ardiente.

Pad. ¡Por el pan de Dios, me vuelve loco! Día, noche, hora, viaje, tiempo, trabajo, juego, Solo o en compañía, siempre mi preocupación ha sido Que ella se casara, y habiendo proporcionado ahora Un caballero de noble linaje, De bellas tierras, joven y noblemente aliado, Dotado, como dicen, de partes honorables, Proporcionado como uno desearía que fuera un hombre, Y luego tener a una miserable tonta llorona, Una muñeca gimoteante, en la ternura de su fortuna, Para responder: "No me casaré, no puedo amar; Soy demasiado joven, os ruego perdonadme". Pero si no quieres casarte, te perdonaré. Pastad donde queráis, no viviréis conmigo: Atended a eso, pensadlo, no acostumbro a bromear. El jueves está cerca, poneos la mano en el corazón, aconsejaos, Si sois mía, os daré a mi amigo: Si no lo sois, ahorcaos, mendigad, morid en las calles, Porque por mi alma, nunca os reconoceré, Ni lo que es mío os hará jamás bien: Confiad en eso, pensadlo, no faltaré a mi palabra. Sale.

Jul. ¿No hay piedad sentada en las nubes Que vea el fondo de mi dolor? ¡Oh, mi dulce madre, no me rechacéis! Retrasad este matrimonio, por un mes, una semana, O si no lo hacéis, haced el lecho nupcial En ese monumento sombrío donde yace Tybalt.

Mad. No me hables, porque no diré ni una palabra, Haz lo que quieras, porque he terminado contigo. Sale.

Jul. ¡Oh, Dios! ¡Oh, nodriza, cómo se puede prevenir esto? Mi esposo está en la tierra, mi fe en el cielo, ¿Cómo volverá esa fe a la tierra, A menos que ese esposo me la envíe desde el cielo, Dejando la tierra? Consuélame, aconsejame: Ay, ay, que el cielo deba practicar estratagemas Sobre un sujeto tan blando como yo misma. ¿Qué dices? ¿No tienes una palabra de alegría? Algún consuelo, nodriza.

Nod. Fe, aquí está: Romeo está desterrado, y todo el mundo a nada, Que él no se atreverá a volver nunca para reclamarte: O si lo hace, debe ser a hurtadillas. Entonces, como el caso está como está ahora, Creo que es mejor que te cases con el conde. ¡Oh, es un caballero encantador! Romeo es un trapo de cocina a su lado: un águila, señora, No tiene un ojo tan verde, tan vivo, tan bello Como Paris; maldito sea mi corazón, Creo que eres feliz en este segundo matrimonio, Pues supera al primero: o si no lo hiciera, Tu primero está muerto, o tan bueno como si lo estuviera, Ya que vive aquí y tú no haces uso de él.

Jul. ¿Hablas desde tu corazón?

Nod. Y desde mi alma también, O si no, malditos sean ambos.

Jul. Amén.

Nod. ¿Qué?

Jul. Bueno, me has consolado maravillosamente. Entra y dile a mi señora que me he ido, Tras haber disgustado a mi padre, a la celda de Lawrence, Para confesarme y ser absuelta.

Nod. Pues lo haré, y esto está sabiamente hecho.

Jul. ¡Antigua condenación, oh, el más malvado demonio! ¿Es más pecado desear que sea así perjura, O despreciar a mi señor con esa misma lengua Con la que ella lo ha alabado por encima de toda comparación, Tantas miles de veces? Ve, consejera, Tú y mi pecho seréis de ahora en adelante dos. Iré al fraile para saber su remedio; Si todo lo demás falla, yo misma tengo poder para morir.

Salen.

Entran el fraile y el conde Paris.

Fra. ¿El jueves, señor? El tiempo es muy corto.

Par. Mi padre Capulet quiere que sea así, Y no soy nada lento para frenar su prisa.

Fra. ¿Decís que no conocéis la opinión de la dama? Desigual es el curso, no me gusta.

Par. Inmoderadamente llora por la muerte de Tybalt, Y por lo tanto tengo poco habla de amor, Pues Venus no sonríe en una casa de lágrimas. Ahora, señor, su padre lo considera peligroso, Que ella dé tanto rienda suelta a su pesar: Y en su sabiduría, apresura nuestro matrimonio, Para detener la inundación de sus lágrimas, Que, demasiado atendidas por ella misma, Pueden ser apartadas por la sociedad. ¿Ahora sabéis la razón de esta prisa?

Fra. Ojalá no supiera por qué debería ser retrasado. Mirad, señor, aquí viene la dama hacia mi celda. Entra Juliet.

Par. Felizmente encontrada, mi dama y mi esposa.

Jul. Eso puede ser, señor, cuando pueda ser una esposa.

Par. Eso puede ser, debe ser, amor, el próximo jueves.

Jul. Lo que debe ser, será.

Fra. Ese es un texto cierto.

Par. ¿Venís a confesaros con este padre?

Jul. Para responder a eso, debería confesarme a vos.

Par. No le niegues a él que me amas.

Jul. Os confesaré a vos que le amo a él.

Par. Así lo haréis, estoy seguro de que me amáis a mí.

Jul. Si lo hago, será de más valor Siendo dicho a vuestras espaldas que a vuestra cara.

Par. Pobre alma, tu cara está muy maltratada por las lágrimas.

Jul. Las lágrimas han obtenido poca victoria con eso, Pues estaba bastante mal antes de su despecho.

Par. La agravias más que las lágrimas con esa declaración.

Jul. Eso no es calumnia, señor, lo que es una verdad, Y lo que dije, lo dije en vuestra cara.

Par. Tu cara es mía, y la has calumniado.

Jul. Puede ser así, pues no es mía propia. ¿Estáis libre, santo padre, ahora, O vendré a vos en la misa de la tarde?

Fra. Mi tiempo me sirve, pensativa hija, ahora. Mi señor, debéis pedir tiempo a solas.

Par. Dios me libre: perturbaría la devoción. Juliet, el jueves temprano te despertaré, Hasta entonces adiós, y guarda este santo beso.

Sale Paris.

Jul. Oh, cerrad la puerta, y cuando lo hayáis hecho, Venid a llorar conmigo, más allá de la esperanza, más allá del cuidado, más allá de la ayuda.

Fra. Oh, Juliet, ya conozco tu dolor, Me supera más allá del alcance de mi ingenio: Oigo que debes, y nada puede prorrogarlo, El próximo jueves casarte con este conde.

Jul. No me digáis, fraile, que sabéis de esto, A menos que me digáis cómo puedo prevenirlo: Si en vuestra sabiduría no podéis dar ayuda, Llamad tan solo sabia mi resolución, Y con este cuchillo la ayudaré al instante. Dios unió mi corazón y el de Romeo, tú nuestras manos, Y antes de que esta mano, sellada por ti a Romeo, Sea el sello de otra escritura, O mi verdadero corazón, con traicionera revuelta, Se entregue a otro, esto los matará a ambos: Por lo tanto, de tu largo tiempo experimentado, Dame algún consejo presente, o contempla: Entre mis extremos y yo, este sangriento cuchillo Hará de árbitro, arbitrando eso, Que la comisión de tus años y tu arte No pudo llevar a ningún resultado de verdadero honor: No seas tan largo en hablar, anhelo morir, Si lo que dices no habla de remedio.

Fra. Espera, hija, vislumbro una clase de esperanza, Que requiere una ejecución tan desesperada Como desesperado es aquello que querríamos prevenir. Si antes que casarte con el conde Paris Tienes la fuerza de voluntad para matarte, Entonces es probable que emprenderás Algo parecido a la muerte para ahuyentar esta vergüenza, Que lucha con la muerte misma para escapar de ella: Y si te atreves, te daré el remedio.

Jul. ¡Oh, ordenadme saltar, antes que casarme con Paris, Desde las almenas de cualquier torre, O caminar por caminos de ladrones, o mandadme acechar Donde hay serpientes: encadenadme con osos rugientes O escondedme cada noche en una casa de osarios, Cubierta completamente con huesos traqueteantes de hombres muertos, Con tibias sucias y cráneos amarillos de mandíbulas: O mandadme ir a una tumba recién hecha, Y escondedme con un muerto en su tumba, Cosas que, al oírlas contar, me han hecho temblar, Y lo haré sin miedo ni duda, Para vivir como esposa inmaculada de mi dulce amor.

Fra. Espera, entonces: ve a casa, sé alegre, da tu consentimiento Para casarte con Paris: el miércoles es mañana, Mañana por la noche procura dormir sola, Que tu nodriza no duerma contigo en tu cámara: Toma este frasco, estando entonces en la cama, Y bebe este licor destilado; Cuando, al instante, por todas tus venas correrá Un humor frío y somnoliento: pues ningún pulso Mantendrá su progreso natural, sino que cesará: Ningún calor, ningún aliento testificará que vives, Las rosas de tus labios y mejillas se desvanecerán En cenizas pálidas, las ventanas de los ojos caerán Como la muerte cuando cierra el día de la vida: Cada parte, privada de su gobierno flexible, Se volverá rígida, tiesa y fría, parecida a la muerte, Y en esta semejanza prestada de la muerte encogida Continuarás cuarenta y dos horas, Y entonces despertarás, como de un sueño placentero. Ahora, cuando el novio llegue por la mañana Para despertarte de tu cama, allí estarás muerta: Entonces, como es la costumbre de nuestro país, En tus mejores galas, descubierta en el féretro, Serás llevada al entierro en la tumba de tus parientes: Serás llevada a esa misma antigua bóveda, Donde yace todo el parentesco de los Capulets. Mientras tanto, para cuando despiertes, Sabrá Romeo por mis cartas nuestro plan, Y aquí vendrá, y esa misma noche Romeo te llevará de aquí a Mantua. Y esto te liberará de esta vergüenza presente, Si ninguna inconstancia ni miedo mujeril Abaten tu valor al actuarlo.

Jul. ¡Dámelo, dámelo! Oh, no me hables de cuidado.

Fra. Espera, vete, sé fuerte y próspera En esta resolución; enviaré a un fraile con rapidez A Mantua con mis cartas para tu señor.

Jul. El amor me dé fuerza, Y la fuerza me proporcionará ayuda: Adiós, querido padre.

Sale.

Entran el padre Capulet, la madre, la nodriza y dos o tres sirvientes.

Cap. Que se invite a tantos invitados como están aquí escritos; Muchacho, ve a contratarme a veinte cocineros astutos.

Sirv. No tendréis ninguno malo, señor, pues probaré si pueden lamerse los dedos.

Cap. ¿Cómo puedes probarlos así?

Sirv. Pues, señor, es un mal cocinero el que no puede lamerse sus propios dedos: por lo tanto, el que no pueda lamerse los dedos no viene conmigo.

Cap. Ve, vete. Estaremos muy mal provistos para este tiempo. ¿Qué, mi hija ha ido al fraile Lawrence?

Nod. Sí, ciertamente.

Cap. Bien, puede que tenga la oportunidad de hacer algo bueno con ella, Es una ramera impertinente y obstinada. Entra Juliet.

Nod. Mirad dónde viene de la confesión Con aspecto alegre.

Cap. ¿Cómo ahora, mi obstinada? ¿Dónde has estado vagando?

Jul. Donde he aprendido a arrepentirme del pecado De la desobediente oposición A vos y a vuestras órdenes, y he sido encargada Por el santo Lawrence de postrarme aquí Para pedir vuestro perdón: perdón, os lo suplico, De ahora en adelante siempre seré gobernada por vos.

Cap. Enviad por el conde, id a decirle esto, Haré que este nudo se apriete mañana por la mañana.

Jul. Me encontré con el joven señor en la celda de Lawrence, Y le di el amor apropiado que pude, Sin cruzar los límites de la modestia.

Cap. Vaya, me alegro de ello, esto está bien, levántate, Esto es como debería ser; dejadme ver al conde: ¡Vamos, casamiento, digo, id y traedlo aquí! Ahora, ante Dios, este reverendo santo fraile, Toda nuestra ciudad entera le está muy agradecida.

Jul. Nodriza, ¿queréis ir conmigo a mi aposento Para ayudarme a clasificar los adornos necesarios Que creáis adecuados para prepararme mañana?

Mad. No, no hasta el jueves, hay tiempo de sobra.

Pad. Ve, nodriza, ve con ella, Mañana iremos a la iglesia.

Salen Juliet y la nodriza.

Mad. Estaremos cortos en nuestra provisión, Ya es casi de noche.

Pad. ¡Bah!, yo me ocuparé de ello, Y todo saldrá bien, te lo aseguro, esposa: Ve tú con Juliet, ayúdala a arreglarse, Yo no me acostaré esta noche, dejadme solo: Haré de ama de casa por esta vez. ¿Qué, hola? Están todos fuera; bien, iré yo mismo Al conde Paris, para prepararlo Para mañana; mi corazón está maravillosamente ligero Desde que esta caprichosa niña ha sido reclamada.

Salen el padre y la madre.

Entran Juliet y la nodriza.

Jul. Sí, esos atuendos son los mejores, pero, gentil nodriza, Te ruego que me dejes sola esta noche: Pues necesito muchas oraciones Para mover a los cielos a sonreír sobre mi estado, Que, como bien sabes, es cruzado y lleno de pecado. Entra la madre.

Mad. ¿Qué, estáis ocupada? ¿Necesitáis mi ayuda?

Jul. No, señora, hemos seleccionado tales necesidades Como son útiles para nuestro estado mañana: Si os place, dejadme ahora sola; Y que la nodriza esta noche se quede despierta con vos, Pues estoy segura de que tenéis las manos llenas En este asunto tan repentino.

Mad. Buenas noches. Vete a la cama y descansa, pues lo necesitas.

Salen.

Jul. Adiós: Dios sabe cuándo nos volveremos a encontrar. Siento un débil miedo frío que recorre mis venas, Que casi congela el calor del fuego: Los llamaré de nuevo para que me consuelen. Nodriza, ¿qué debería hacer ella aquí? Mi funesta escena, debo actuarla sola: Ven, frasco, ¿qué si esta mezcla no funciona en absoluto? ¿Me casaré entonces mañana por la mañana? No, no, esto lo prohibirá. Quédate ahí. ¿Qué si es un veneno que el fraile Sutilmente ha administrado para tenerme muerta, No sea que en este matrimonio él sea deshonrado, Porque me casó antes con Romeo? Temo que lo sea, y sin embargo me parece que no debería, Pues siempre ha sido probado un santo hombre. ¿Cómo, si cuando sea depositada en la tumba, Despierto antes del tiempo en que Romeo Venga a rescatarme? Ese es un punto temible: ¿No seré entonces sofocada en la bóveda, A cuya boca inmunda no llega aire saludable, Y morir allí estrangulada antes de que llegue mi Romeo? O si vivo, ¿no es muy probable, La horrible concepción de la muerte y la noche, Junto con el terror del lugar, Como en una bóveda, un antiguo receptáculo, Donde por estos muchos cientos de años los huesos De todos mis ancestros enterrados están amontonados, Donde el sangriento Tybalt, aún verde en la tierra, Está pudriéndose en su mortaja, donde, como dicen, A algunas horas de la noche, los espíritus se reúnen: Ay, ay, ¿no es probable que yo, Despertando tan temprano, con olores repugnantes, Y chillidos como mandrágoras arrancadas de la tierra, Que los mortales vivos que los oyen, se vuelven locos? Oh, si despierto, ¿no estaré trastornada, Rodeada de todos estos miedos horribles, Y jugaré locamente con las articulaciones de mis antepasados? ¿Y arrancaré al destrozado Tybalt de su mortaja? Y en esta rabia, con algún hueso de gran pariente, Como (con un garrote) me haré saltar mis sesos desesperados. Oh, mira, me parece ver al fantasma de mi primo Buscando a Romeo que atravesó su cuerpo En la punta de mi estoque: ¡espera, Tybalt, espera! Romeo, Romeo, Romeo, aquí hay bebida: brindo por ti. Entran la señora de la casa y la nodriza.

Señora. Esperad, Tomad estas llaves y buscad más especias, nodriza.

Nod. Piden dátiles y membrillos en la pastelería. Entra el viejo Capulet.

Cap. Vamos, despabilad, despabilad, despabilad, el segundo gallo ha cantado, la campana de queda ha sonado, son las tres: cuidad de los pasteles, buena Angélica, no escatiméis en gastos.

Nod. Idos, vieja sabandija, idos, iros a la cama, vive Dios que estaréis enferma mañana por velar esta noche.

Cap. No, ni mucho menos: ¿qué? Ya he velado antes toda la noche por causa menor, y nunca he enfermado.

Señ. Sí, habéis sido un cazarratones en vuestro tiempo, pero os vigilaré para que no tengáis tales vigilias ahora.

Salen la Señora y la Nodriza.

Cap. Un ataque de celos, un ataque de celos, ahora, muchacho, ¿qué hay ahí? Entran tres o cuatro con espetones, leños y cestas.

Cri. Cosas para el cocinero, señor, pero no sé qué son.

Cap. Daos prisa, daos prisa, granuja, traed leños más secos. Llamad a Peter, él os enseñará dónde están.

Cri. Tengo cabeza, señor, para encontrar leños, y nunca molestaré a Peter por el asunto.

Cap. ¡Caramba, bien dicho, un bribón alegre, ja! Tú serás el cabezota; buen padre, ya es de día.

Suena música.

El Conde estará aquí con música al instante, pues así dijo que lo haría, le oigo cerca, Nodriza, esposa, ¿hola? ¿Qué, nodriza, digo? Entra la Nodriza.

Id a despertar a Julieta, id y arregladla, yo iré a charlar con Paris: daos prisa, daos prisa, daos prisa, el novio ya ha llegado: daos prisa, digo.

Nod. ¿Señora, qué, señora? ¿Julieta? ¡Dormida, doy fe! ¿Por qué, cordero, por qué, mi señora? ¡Fie, dormilona! ¿Por qué, amor, digo? Señora, corazón, ¿por qué, novia? ¿Qué, ni una palabra? Aprovecháis bien vuestro tiempo ahora. Dormid por una semana, pues la próxima noche, os lo aseguro, el Conde Paris ha tomado su decisión, de que poco vais a descansar, que Dios me perdone: ¡cásate y amén! ¿Cómo está tan profundamente dormida? Necesito despertarla: ¡Señora, señora, señora! Sí, dejad que el Conde os encuentre en la cama, os asustará para que os levantéis, a fe mía. ¿No es posible? ¿Qué, vestida, con vuestra ropa, y otra vez caída? Necesito despertaros: ¡Señora, señora, señora! ¡Ay, ay, socorro, socorro! ¡Mi señora ha muerto! ¡Oh, qué día tan aciago, que jamás hubiera nacido! ¿Algo de aguardiente? ¡Hola, mi señor, mi señora! Señ. ¿Qué ruido es este? Entra la Madre.

Nod. ¡Oh, día lamentable!

Señ. ¿Qué sucede? Nod. Mirad, mirad, ¡oh, día pesado!

Señ. ¡Oh, mí, oh, mí! ¡Mi hija, mi única vida! Revive, levanta la vista, o moriré contigo: ¡ayuda, ayuda, pedid ayuda! Entra el Padre.

Pad. Por vergüenza, traed a Julieta, su señor ha llegado.

Nod. Está muerta, fallecida, está muerta, ¡ay del día!

Mad. ¡Ay del día, está muerta, está muerta, está muerta!

Pad. ¿Ah? Dejad que la vea: ¡ay, está fría! Su sangre se ha asentado y sus articulaciones están rígidas: la vida y estos labios se han separado hace mucho: la muerte yace sobre ella como una escarcha inoportuna sobre la flor más dulce de todo el campo.

Nod. ¡Oh, día lamentable! Señ. ¡Oh, tiempo funesto!

Pad. La muerte, que la ha arrebatado para hacerme gemir, ata mi lengua y no me deja hablar. Entran el Fray y el Conde.

Fray. Vamos, ¿está la novia lista para ir a la iglesia? Pad. Lista para ir, pero nunca para volver. Oh, hijo, la noche antes de tu día de bodas, la muerte se ha acostado con tu esposa: ahí yace, flor como era, desflorada por él. La muerte es mi yerno, la muerte es mi heredero, se ha casado con mi hija. Moriré, y le dejaré todos mis bienes, todo es de la muerte.

Par. ¿He deseado tanto ver el rostro de esta mañana, y me da una visión como esta? Señ. ¡Maldito, infeliz, desgraciado, odioso día, la hora más miserable que jamás vio el tiempo en el trabajo incesante de su peregrinaje! Tan solo una, una pobre y amorosa hija, una sola cosa en la que alegrarse y consolarse, y la muerte cruel la ha arrebatado de mi vista.

Nod. ¡Oh, pena, oh, día funesto, funesto, funesto, el día más lamentable, el día más funesto, que jamás, jamás haya contemplado! ¡Oh, día, oh, día, oh, día, oh, día odioso! Nunca se vio un día tan negro como este: ¡oh, día funesto, oh, día funesto!

Par. Engañado, divorciado, agraviado, despechado, asesinado, muerte detestable, por ti engañado, por ti, cruel, cruel, completamente abatido: ¡oh, amor, oh, vida! No vida, sino amor en la muerte.

Pad. Despreciada, angustiada, odiada, martirizada, asesinada, tiempo incómodo, ¿por qué viniste ahora a asesinar, asesinar nuestra solemnidad? ¡Oh, hija, oh, hija! Mi alma, y no mi hija, muerta estás, ¡ay, mi hija ha muerto! Y con mi hija, mis alegrías están enterradas.

Fray. Paz, por vergüenza, confusiones: el cuidado no vive en estas confusiones, el cielo y vosotros mismos teníais parte en esta bella doncella, ahora el cielo lo tiene todo, y todo es mejor para la doncella: vuestra parte en ella no podíais guardarla de la muerte, pero el cielo guarda su parte en la vida eterna: lo máximo que buscabais era su promoción, pues era vuestro cielo que ella fuera ascendida, ¿y lloráis ahora, viendo que es ascendida sobre las nubes, tan alta como el cielo mismo? ¡Oh, en este amor, amáis tan mal a vuestra hija, que os volvéis locos al ver que ella está bien! No está bien casada aquella que vive casada mucho tiempo, sino que está mejor casada la que muere casada joven. Secad vuestras lágrimas y pegad vuestro romero en este bello cadáver, y como es costumbre, y en su mejor atavío llevadla a la iglesia: pues aunque la naturaleza nos ordena a todos lamentar, las lágrimas de la naturaleza son la alegría de la razón.

Pad. Todas las cosas que ordenamos como festival, se tornan de su oficio a funeral negro: nuestros instrumentos, en campanas melancólicas, nuestro banquete de bodas, en una triste fiesta de entierro: nuestros himnos solemnes cambian a lúgubres endechas: nuestras flores nupciales sirven para un cadáver enterrado: y todas las cosas se cambian a lo contrario.

Fray. Señor, entrad; y señora, id con él, e id, señor Paris, preparaos todos para seguir este bello cadáver hasta su tumba: los cielos se nublan sobre vosotros por algún mal: no los mováis más, contrariando su alta voluntad.

Salen.

Mús. A fe que podemos guardar nuestras gaitas e irnos.

Nod. Honestos buenos amigos: ah, guardad, guardad, pues bien sabéis que este es un caso lamentable.

Mús. Sí, por mi fe, el caso puede ser enmendado. Entra Peter.

Pet. Músicos, oh músicos, "Alivio del corazón", "Alivio del corazón", oh, si queréis que viva, tocad "Alivio del corazón".

Mús. ¿Por qué "Alivio del corazón"? Pet. ¡Oh, músicos, porque mi propio corazón toca, mi corazón está lleno!

Mús. Nosotros no tocaremos ninguna pieza, no es momento de tocar ahora.

Pet. ¿Entonces no queréis? Mús. No.

Pet. Entonces os lo daré bien dado.

Mús. ¿Qué nos darás? Pet. Ni dinero, a fe mía, sino el escarnio. Os daré "El juglar".

Mús. Entonces yo te daré "La criatura servil".

Pet. Entonces pondré la daga de la criatura servil en tu cabeza. No llevaré corcheas, os haré re, os haré fa, ¿me notáis? Mús. Y si nos hacéis re, y nos hacéis fa, nos notáis.

2.M. Por favor, guardad vuestra daga y sacad vuestro ingenio. Entonces allá voy con mi ingenio.

Pet. Os apalearé con un ingenio de hierro y guardaré mi daga de hierro. Respondedme como hombres: "Cuando las penas punzantes hieren el corazón, entonces la música con su sonido de plata..." ¿Por qué sonido de plata? ¿Por qué música con su sonido de plata? ¿Qué decís, Simon Catling? Mús. Pues señor, porque la plata tiene un sonido dulce.

Pet. Bribón, ¿qué dices tú, Hugh Rebicke? 2.M. Digo sonido de plata, porque los músicos tocan por plata. Pet. Bribón también, ¿qué dices tú, James Sound-Post? 3.Mús. A fe que no sé qué decir.

Pet. ¡Oh, os pido perdón, sois el cantante! Yo diré por vosotros; es música con su sonido de plata, porque los músicos no tienen oro por tocar: "Entonces la música con su sonido de plata, con rápida ayuda presta remedio". Entra.

Mús. ¡Qué bribón tan pestilente es este mismo! 2.M. ¡Que se ahorque, Jack! Vamos, entremos aquí, esperemos a los dolientes y quedémonos a cenar. Entra.

Entra Romeo.

Rom. Si puedo confiar en la verdad halagadora del sueño, mis sueños presagian algunas noticias alegres a mano: el señor de mi pecho se sienta alegremente en su trono: y todo este día un espíritu inusitado me eleva sobre el suelo con pensamientos alegres. Soñé que mi dama venía y me encontraba muerto, (extraño sueño que da a un hombre muerto permiso para pensar,) y exhaló tal vida con besos en mis labios, que reviví y fui un emperador. Ay de mí, cuán dulce es el amor mismo poseído, cuando solo las sombras del amor son tan ricas en alegría. Entra el criado de Romeo.

Noticias de Verona, ¿cómo vas, Balthazar? ¿No me traes cartas del Fray? ¿Cómo está mi dama? ¿Está bien mi padre? ¿Cómo está mi dama Julieta? Eso pregunto de nuevo, pues nada puede estar mal, si ella está bien.

Cri. Entonces ella está bien, y nada puede estar mal. Su cuerpo duerme en el monumento de los Capuletos, y su parte inmortal vive con los ángeles, la vi depositada en la bóveda de sus parientes, y enseguida tomé el correo para decíroslo: oh, perdonadme por traer estas malas noticias, ya que me lo dejasteis como mi deber, señor.

Rom. ¿Es así? Entonces os desafío, estrellas. Conoces mi alojamiento, consígueme tinta y papel, y alquila caballos de posta, me iré esta noche.

Cri. Os lo ruego, señor, tened paciencia: vuestras miradas son pálidas y salvajes, e importan alguna desventura.

Rom. Bah, estás equivocado, déjame y haz lo que te he ordenado hacer. ¿No tienes cartas para mí del Fray? Cri. No, mi buen señor.

Sale el criado.

Rom. No importa: vete, y alquila esos caballos, estaré contigo al instante, bien, Julieta, dormiré contigo esta noche: veamos los medios, oh, picardía, eres rápida para entrar en los pensamientos de los hombres desesperados: recuerdo un boticario, y por aquí vive, que noté hace poco con ropas andrajosas, con cejas abrumadoras, recolectando simples, escuálidas eran sus miradas, la miseria aguda lo había desgastado hasta los huesos: y en su tienda necesitada colgaba una tortuga, un caimán disecado y otras pieles de peces mal formados, y alrededor de sus estantes, un recuento miserable de cajas vacías, ollas de barro verde, vejigas y semillas mohosas, restos de cordel y viejos pasteles de rosas estaban escasamente esparcidos, para hacer una muestra. Notando esta penuria, me dije a mí mismo, si un hombre necesitara un veneno ahora, cuya venta es muerte inmediata en Mantua, aquí vive un miserable que se lo vendería. Oh, este mismo pensamiento no hizo más que preceder a mi necesidad, y este mismo hombre necesitado debe vendérmelo. Según recuerdo, esta debe ser la casa, siendo día festivo, la tienda del mendigo está cerrada. ¿Hola? ¿Boticario? Entra el Boticario.

Bot. ¿Quién llama tan fuerte? Rom. Ven aquí, hombre, veo que eres pobre, toma, ahí hay cuarenta ducados, déjame tener una dosis de veneno, un remedio de acción rápida, que se disperse por todas las venas, para que el que toma la vida cansada pueda caer muerto, y que el tronco pueda ser descargado de aliento, tan violentamente como la pólvora apresurada encendida se apresura desde el vientre fatal del cañón.

Bot. Tengo tales drogas mortales, pero la ley de Mantua es la muerte para cualquiera que las expenda.

Rom. ¿Eres tan pobre y estás tan lleno de miseria, y temes morir? El hambre está en tus mejillas, la necesidad y la opresión mueren de hambre en tus ojos, el desprecio y la mendicidad cuelgan de tu espalda: el mundo no es tu amigo, ni la ley del mundo: el mundo no ofrece ninguna ley para hacerte rico. Entonces no seas pobre, sino rómpela, y toma esto.

Bot. Mi pobreza, pero no mi voluntad, consiente.

Rom. Le ruego a tu pobreza, y no a tu voluntad.

Bot. Pon esto en cualquier cosa líquida que quieras y bébelo, y si tuvieras la fuerza de veinte hombres, te despacharía al instante.

Rom. Ahí está tu oro, peor veneno para las almas de los hombres, haciendo más asesinatos en este mundo repugnante que estos pobres compuestos que no puedes vender. Yo te vendo veneno, tú no me has vendido ninguno, adiós, compra comida y ponle carne a tu cuerpo. Ven, cordial, y no veneno, ven conmigo a la tumba de Julieta, pues allí debo usarte.

Salen.

Entra Fray Juan al Fray Lawrence.

Juan. Santo Fray Franciscano, hermano, ¿hola? Entra Fray Lawrence.

Law. Esta misma debería ser la voz de Fray Juan. Bienvenido de Mantua, ¿qué dice Romeo? O si su mente está escrita, dame su carta.

Juan. Yendo a buscar a un hermano descalzo, uno de nuestra orden para acompañarme, aquí en esta ciudad visitando a los enfermos, y al encontrarlo, los buscadores de la ciudad sospechando que ambos estábamos en una casa donde reinaba la peste infecciosa, sellaron las puertas y no nos dejaron salir, de modo que mi rapidez a Mantua fue detenida allí.

Law. ¿Quién llevó mi carta entonces a Romeo? Juan. No pude enviarla, aquí está de nuevo, ni conseguir un mensajero para llevártela, tan temerosos estaban de la infección.

Law. Fortuna infeliz: por mi hermandad la carta no era trivial, sino llena de carga, de gran importancia, y descuidarla puede hacer mucho peligro: Fray Juan, vete de aquí, consígueme una palanca de hierro y tráela enseguida a mi celda.

Juan. Hermano, iré y te la traeré. Entra.

Law. Ahora debo ir al monumento solo, dentro de tres horas despertará la bella Julieta, ella me maldecirá mucho porque Romeo no ha tenido noticia de estos accidentes: pero escribiré de nuevo a Mantua, y la mantendré en mi celda hasta que Romeo venga, pobre cadáver viviente, cerrado en la tumba de un hombre muerto. Entra.

Entran Paris y su Paje.

Par. Dame tu antorcha, chico, vete y quédate arriba, pero apágala, pues no quisiera ser visto: bajo aquellos árboles jóvenes túmbate, manteniendo tu oído cerca del suelo hueco, así ningún pie pisará el cementerio, estando suelto, infirme por la excavación de tumbas, pero lo oirás: silba entonces para mí, como señal de que oyes algo acercarse, dame esas flores. Haz lo que te ordeno, vete.

Paje. Casi tengo miedo de quedarme solo aquí en el cementerio, pero me aventuraré.

Par. Dulce flor, con flores espolvoreo tu lecho nupcial: oh, pena, tu dosel es polvo y piedras, que con agua dulce rociaré cada noche, o faltando eso, con lágrimas destiladas por lamentos; las exequias que guardaré para ti, cada noche serán, espolvorear tu tumba, y llorar.

Silba el chico.

El chico avisa, algo se acerca, ¿qué pie maldito vaga por aquí esta noche, para cruzar mis exequias y el derecho del verdadero amor? ¿Qué, con una antorcha? Envuélveme, noche, un tiempo. Entran Romeo y Peter.

Rom. Dame ese azadón y la palanca, toma, coge esta carta, temprano en la mañana asegúrate de entregarla a mi señor y padre, dame la luz, por tu vida te ordeno, sea lo que sea lo que oigas o veas, mantente lejos, y no me interrumpas en mi curso. Por qué desciendo a este lecho de muerte, es en parte para contemplar el rostro de mi dama: pero principalmente para tomar de allí, de su dedo muerto, un anillo precioso, un anillo que debo usar, en un empleo querido, por tanto, vete: pero si celoso regresas a espiar en lo que pretendo hacer más adelante, por el cielo te desgarraré articulación por articulación, y espolvorearé este cementerio hambriento con tus miembros: el tiempo y mis intenciones son salvajemente salvajes: mucho más feroces y mucho más inexorables que los tigres vacíos, o el mar rugiente.

Pet. Me iré, señor, y no le molestaré. Rom. Así me mostrarás amistad: toma eso, vive y sé próspero, y adiós, buen amigo.

Pet. A pesar de todo esto, me esconderé por aquí, temo sus miradas y dudo de sus intenciones.

Rom. Tú, fauces detestables, tú, útero de la muerte, atiborrado con el bocado más querido de la tierra: así fuerzo tus mandíbulas podridas a abrirse, y a pesar de ello, te atiborraré con más comida.

Par. Este es ese orgulloso Montesco desterrado, que asesinó al primo de mi amor, con cuya pena, se supone que la bella criatura murió, y ha venido aquí a hacer alguna vergüenza villana a los cuerpos muertos: lo aprehenderé. Detén tu trabajo profano, vil Montesco: ¿puede la venganza perseguirse más allá de la muerte? Villano condenado, te aprehendo. Obedece y ven conmigo, pues debes morir. Rom. Debo, en efecto, y por lo tanto vine aquí: buen joven gentil, no tientes a un hombre desesperado, huye de aquí y déjame, piensa en los que se fueron, que ellos te asusten. Te lo ruego, joven, no pongas otro pecado sobre mi cabeza, instándome a la furia. Oh, vete, por el cielo te amo mejor que a mí mismo, pues vengo aquí armado contra mí mismo: no te quedes, vete, vive, y de aquí en adelante di: la misericordia de un loco te dijo que huyeras.

Par. Desafío tu conmiseración, y te aprehendo como un criminal aquí.

Rom. ¿Me provocarás? Entonces, allá voy, chico.

Pet. ¡Oh, señor, luchan, iré a llamar a la guardia!

Par. ¡Oh, estoy asesinado! Si eres misericordioso, abre la tumba, acuéstate conmigo junto a Julieta.

Rom. A fe que lo haré, déjame examinar este rostro: pariente de Mercutio, noble Conde Paris, ¿qué dijo mi criado, cuando mi alma aturdida no lo atendió mientras cabalgábamos? Creo que me dijo que Paris debía haberse casado con Julieta. ¿No dijo eso? ¿O lo soñé? ¿O estoy loco, al oírle hablar de Julieta, al pensar que fue así? Oh, dame tu mano, uno, escrito conmigo en el libro de las amargas desgracias. Te enterraré en una tumba triunfal. ¿Una tumba? Oh, no, un faro, joven masacrado: pues aquí yace Julieta, y su belleza hace de esta bóveda una presencia festiva llena de luz. Muerte, yace ahí, enterrada por un hombre muerto, ¿cuántas veces, cuando los hombres están a punto de morir, han estado alegres? ¿Lo que sus guardianes llaman un relámpago antes de la muerte? Oh, ¿cómo puedo llamar a esto un relámpago? Oh, mi amor, mi esposa, la muerte que ha succionado la miel de tu aliento, no ha tenido poder todavía sobre tu belleza: no estás conquistada: el estandarte de la belleza todavía es carmesí en tus labios y en tus mejillas, y la bandera pálida de la muerte no está izada allí. Tybalt, ¿yaces ahí en tu sábana sangrienta? Oh, ¿qué mayor favor puedo hacerte, que con la mano que cortó tu juventud en dos, separar la del que fue tu enemigo? Perdóname, primo. Ah, querida Julieta: ¿por qué sigues siendo tan bella? Creeré, ¿debo creer que la muerte insustancial es amorosa? ¿Y que el monstruo magro y aborrecido te guarda aquí en la oscuridad para ser su amante? Por miedo a eso, me quedaré contigo, y nunca de este palacio de noche oscura partiré de nuevo: ven, acuéstate en mis brazos, aquí está por tu salud, dondequiera que caigas. ¡Oh, verdadero boticario! Tus drogas son rápidas. Así, con un beso, muero. Partiré de nuevo; aquí, aquí permaneceré, con los gusanos que son tus damas de compañía: oh, aquí estableceré mi descanso eterno: y sacudiré el yugo de las estrellas inauspiciosas de esta carne cansada del mundo: ojos, mirad por última vez: brazos, dad vuestro último abrazo: y labios, oh, vosotros, las puertas del aliento, sellad con un beso justo un trato sin fecha con la muerte devoradora: ven, conductor amargo, ven, guía insípida, tú, piloto desesperado, ahora de una vez corre hacia las rocas, tu barco cansado y mareado: aquí está por mi amor. Oh, verdadero boticario: tus drogas son rápidas. Así, con un beso, muero. Entra el Fray con un faro, palanca y pala.

Fray. San Francisco sea mi ayuda, ¿cuántas veces esta noche mis pies viejos han tropezado en las tumbas? ¿Quién está ahí? Cri. Aquí hay uno, un amigo, y uno que le conoce bien.

Fray. La dicha sea contigo. Dime, mi buen amigo, ¿qué antorcha es esa que en vano presta su luz a los gusanos y calaveras sin ojos? Según discierno, arde en el monumento de los Capuletos.

Cri. Así es, santo señor, y allí está mi señor, uno a quien amas.

Fray. ¿Quién es? Cri. Romeo.

Fray. ¿Cuánto tiempo ha estado allí? Cri. Media hora completa.

Fray. Ven conmigo a la bóveda.

Cri. No me atrevo, señor. Mi señor no sabe que me he marchado de allí, y me amenazó con la muerte temerosamente, si me quedaba a observar sus intenciones.

Fray. Quédate, pues iré solo; me sobreviene un temor. ¡Oh, cuánto temo alguna desgraciada cosa!

Cri. Mientras dormía bajo este árbol joven aquí, soñé que mi señor y otro luchaban, y que mi señor lo mató.

Fray. ¡Romeo! ¡Ay, ay! ¿Qué sangre es esta que mancha la entrada pedregosa de este sepulcro? ¿Qué significan estas espadas sin dueño y sangrientas que yacen descoloridas en este lugar de paz? Romeo, oh, pálido. ¿Quién más? ¿Qué, también Paris? ¿Y empapado en sangre? ¡Ah, qué hora infausta es culpable de este lamentable suceso! La dama se mueve.

Jul. ¡Oh, consolador fraile! ¿Dónde está mi señor? Recuerdo bien dónde debería estar, y allí estoy. ¿Dónde está mi Romeo?

Fray. Oigo algún ruido, señora. Sal de ese nido de muerte, contagio y sueño antinatural. Un poder mayor del que podemos contradecir ha frustrado nuestras intenciones. Ven, ven, márchate. Tu marido yace allí muerto en tu seno, y también Paris. Ven, yo dispondré de ti entre una hermandad de santas monjas. No te detengas a preguntar, pues viene la guardia. Ven, vamos, buena Julieta, no me atrevo a quedarme más.

Jul. Vete, márchate, porque yo no me iré. ¿Qué hay aquí? ¿Una copa cerrada en la mano de mi verdadero amor? Veo que el veneno ha sido su final prematuro. ¡Oh, miserable! ¿Bebiste todo y no dejaste ni una gota amiga para ayudarme después? Besaré tus labios; quizás quede aún algo de veneno en ellos, para hacerme morir con un restaurador. Tus labios están calientes.

Guar. Guía, muchacho, ¿por qué camino?

Jul. ¿Sí? ¿Ruido? Entonces seré breve. ¡Oh, feliz daga! Esta es tu vaina; oxídate ahí y déjame morir.

(Se mata).

Muchacho. Este es el lugar, allí donde arde la antorcha.

Guar. El suelo está ensangrentado. Registrad el cementerio. Id algunos de vosotros, detened a quien encontréis. ¡Triste espectáculo! Aquí yace el conde asesinado, y Julieta sangrando, caliente y recién muerta, que ha yacido aquí enterrada estos dos días. Id a decir al príncipe, corred hacia los Capuleto, levantad a los Montesco, que otros registren. Vemos el suelo sobre el cual yacen estas penas, pero la verdadera causa de todas estas penosas penas, no podemos descifrarla sin los pormenores.

Guar. Aquí está el criado de Romeo, lo encontramos en el cementerio.

Con. Mantenedlo a salvo hasta que el príncipe llegue aquí.

3. Guar. Aquí hay un fraile que tiembla, suspira y llora. Le quitamos este pico y esta pala cuando venía del lado de este cementerio.

Con. Una gran sospecha, retened también al fraile.

Prin. ¿Qué desventura está tan temprano en pie, que llama a nuestra persona de nuestro descanso matutino?

Cap. ¿Qué debería ser eso que gritan tanto afuera?

Esp. ¡Oh, la gente en la calle grita: «¡Romeo!», algunos: «¡Julieta!», y otros: «¡Paris!», y todos corren con grandes voces hacia nuestro monumento.

Prin. ¿Qué miedo es este que sobresalta vuestros oídos?

Guar. Soberano, aquí yace el conde Paris asesinado, y Romeo muerto, y Julieta muerta antes, caliente y recién asesinada.

Prin. Registrad, buscad y sabed cómo ocurre este cruel asesinato.

Guar. Aquí hay un fraile y el criado del asesinado Romeo, con instrumentos sobre ellos aptos para abrir las tumbas de estos muertos.

Cap. ¡Oh, cielo! ¡Oh, esposa, mira cómo sangra nuestra hija! Esta daga se ha equivocado, pues mira, su casa está vacía en la espalda del Montesco, y está mal envainada en el pecho de mi hija.

Esp. ¡Ay de mí! Esta visión de muerte es como una campana que advierte a mi vejez de un sepulcro.

Prin. Ven, Montesco, pues estás temprano en pie para ver a tu hijo y heredero, ahora temprano caído.

Mont. Ay, mi señor, mi esposa ha muerto esta noche; el dolor por el destierro de mi hijo ha detenido su aliento. ¿Qué otra aflicción conspira contra mi vejez?

Prin. Mira, y verás.

Mont. Oh, tú, mal educado, ¿qué modales son estos, para adelantarte a tu padre hacia una tumba?

Prin. Sellad la boca de la indignación por un tiempo, hasta que podamos aclarar estas ambigüedades, y conocer su origen, su cabeza, su verdadero descenso; y entonces seré general de vuestras penas, ¿y os conduciré incluso a la muerte? Mientras tanto, absteneos, y dejad que la desgracia sea esclava de la paciencia. Traed a las partes sospechosas.

Fray. Soy el mayor, capaz de hacer lo menos, sin embargo, el más sospechoso, como el tiempo y el lugar hacen contra mí en este terrible asesinato. Y aquí estoy para impugnar y purgar a la vez, condenado y excusado.

Prin. Entonces di de una vez, ¿qué sabes tú de esto?

Fray. Seré breve, pues mi corto plazo de aliento no es tan largo como un tedioso relato. Romeo, allí muerto, era marido de esa Julieta, y ella, allí muerta, es la fiel esposa de Romeo: yo los casé, y el día de su secreta boda fue el juicio final de Teobaldo, cuya inoportuna muerte desterró al recién hecho esposo de esta ciudad, por quien (y no por Teobaldo) Julieta languidecía. Vosotros, para eliminar ese sitio de dolor de ella, la prometisteis y la habríais casado a la fuerza con el conde Paris. Entonces viene ella a mí, y (con miradas salvajes) me pidió que ideara algún medio para librarla de este segundo matrimonio, o en mi celda se mataría a sí misma. Entonces le di (instruido por mi arte) una poción para dormir, que tuvo tanto efecto como pretendía, pues obró en ella la forma de la muerte. Mientras tanto, escribí a Romeo que debía venir aquí, en esta terrible noche, para ayudar a sacarla de su tumba prestada, siendo el tiempo en que la fuerza de la poción debía cesar. Pero aquel que llevaba mi carta, fray Juan, fue detenido por accidente, y ayer por la noche me devolvió mi carta. Entonces, solo, a la hora prefijada de su despertar, vine a sacarla de la bóveda de sus parientes, con la intención de mantenerla oculta en mi celda, hasta que pudiera enviar a Romeo convenientemente. Pero cuando llegué (algún minuto antes del tiempo de su despertar) aquí yacían inoportunamente el noble Paris y el verdadero Romeo muertos. Ella despierta, y le rogué que saliera y soportara esta obra del cielo con paciencia; pero entonces, un ruido me asustó de la tumba, y ella (demasiado desesperada) no quiso ir conmigo, sino que (como parece) se hizo violencia a sí misma. Todo esto lo sé, y de la boda está enterada su nodriza; y si algo en esto salió mal por mi culpa, dejad que mi vieja vida sea sacrificada, alguna hora antes de tiempo, al rigor de la ley más severa.

Prin. Siempre te hemos conocido por un hombre santo. ¿Dónde está el criado de Romeo? ¿Qué puede decir a esto?

Muchacho. Traje a mi señor noticias de la muerte de Julieta, y entonces vino a toda prisa desde Mantua a este mismo lugar, a este mismo monumento. Esta carta me pidió temprano que se la diera a su padre, y me amenazó con la muerte, al entrar en la bóveda, si no me marchaba y lo dejaba allí.

Prin. Dame la carta, la leeré. ¿Dónde está el paje del conde que levantó a la guardia? Muchacho, ¿qué hacía tu señor en este lugar?

Paje. Vino con flores para esparcir sobre la tumba de su señora, y me pidió que me mantuviera alejado, y así lo hice; al poco viene uno con luz para abrir la tumba, y de pronto mi señor desenvainó contra él, y entonces corrí a llamar a la guardia.

Prin. Esta carta da fe de las palabras del fraile, su curso de amor, las noticias de su muerte; y aquí escribe que compró un veneno a un pobre boticario, y con él vino a esta bóveda para morir y yacer con Julieta. ¿Dónde están estos enemigos? Capuleto, Montesco, mirad qué azote ha caído sobre vuestro odio, que el cielo encuentra medios para matar vuestras alegrías con amor; y yo, por tolerar también vuestras discordias, he perdido a un par de parientes. Todos están castigados.

Cap. Oh, hermano Montesco, dame tu mano. Esta es la dote de mi hija, pues no más puedo pedir.

Mont. Pero yo puedo darte más, pues levantaré su estatua en oro puro, que mientras Verona sea conocida por ese nombre, ninguna figura será puesta a tal precio como la de la verdadera y fiel Julieta.

Cap. Tan rica yacerá Romeo junto a su dama, pobres sacrificios de nuestra enemistad.

Prin. Una paz sombría trae consigo esta mañana; el sol, por el dolor, no mostrará su cabeza. Idos de aquí, para hablar más de estas tristes cosas; algunos serán perdonados y otros castigados. Porque nunca hubo una historia de más dolor que esta de Julieta y su Romeo.

(Salen todos).

FIN.