LA AMBULANCIA HIZO DOS VIAJES
Por MURRAY LEINSTER
Ilustrado por Scoenherr
[Nota del transcriptor: Este texto electrónico se produjo a partir de Astounding Science Fiction de abril de 1960. Una investigación exhaustiva no descubrió ninguna evidencia de que los derechos de autor de esta publicación en los Estados Unidos fueran renovados.]
_Si se debe poner a un ladrón a atrapar a un ladrón, ¿qué hace falta para detener a un extorsionador...?_
El sargento detective Fitzgerald encontró un paquete ante su puerta aquella mañana, junto con la leche. Lo llevó adentro y lo abrió. Era una pipa de espuma de mar notablemente fina, tal como el sargento había deseado irracionalmente poseer durante muchos años. No había mensaje con ella, ni tarjeta alguna. Maldijo amargamente.
De camino al Cuartel General se detuvo en el orfanato donde solía dejar tales obsequios. En otras ocasiones había dejado whisky escocés, una caña de pescar con mosca, juegos de moscas secas muy costosas y docenas de pares de calcetines de seda. La directora del orfanato aceptó el regalo con gratitud.
—No supongo —dijo Fitzgerald con morbosidad— que ninguno de sus niños vaya a fumar esta pipa, pero quiero deshacerme de ella y que alguien lo sepa. —Hizo una pausa—. ¿Está recibiendo muchos otros regalos de este tipo, de otros policías? ¿Como solía hacer?
La directora del orfanato admitió que el total había disminuido. Fitzgerald siguió su camino, cavilando. Había estado recibiendo regalos anónimos como este desde que Big Jake Connors se mudó a la ciudad con ideas brillantes. Big Jake negaba ser el generoso responsable. Expresaba una ignorancia completa. Pero el sargento detective Fitzgerald sabía lo contrario. Los regalos estaban teniendo su efecto sobre el Cuerpo. Había un teniente de policía cuya esposa había recibido un estol de visón de la nada y no le dirigió la palabra a su marido durante diez días cuando él lo entregó a la Colecta Comunitaria. ¡No volvería a hacer algo así! Había otro sargento —no Fitzgerald— que había encontrado un juego de cuatro neumáticos nuevos de banda blanca en el umbral de su puerta, y fue repudiado por su descendencia adolescente cuando los entregó a la oficina de Objetos Perdidos de la policía. Fitzgerald daba sus regalos a un orfanato, con un fino desdén por su falta de idoneidad. Pero sospechaba sombríamente que una gran cantidad de sus amigos se estaban debilitando. Los regalos no eran sobornos. Big Jake no solo no pedía reconocimiento por ellos, sino que negaba ser el dador. Pero, inevitablemente, los receptores de la generosidad con la leche de la mañana sentían menos indignación por lo que Big Jake estaba haciendo y por lo que no era atrapado.
En el Cuartel General, el sargento detective Fitzgerald encontró un memorando. Un memorando era rutinario, pero el contenido de este era notable. Lo miró con el ceño fruncido. Hizo llamadas telefónicas, verificando las partes más inverosímiles del mismo. Luego fue a realizar la investigación reglamentaria.
Cuando llegó a su destino, encontró un edificio de estructura sencilla con un letrero afuera: "Elite Cleaners and Dyers". No había ventanales de cristal. No había nada ostentoso al respecto. Era simplemente un establecimiento de tamaño mediano y modestamente moderno al que tiendas de sastrería más pequeñas enviaban trabajo para tratamiento al por mayor. Desde algún lugar en la parte posterior, salían chorros de vapor a intervalos irregulares. Alguien operaba una prensa de vapor sobre prendas de una clase u otra. Había un zumbido retumbante, como el de una lavadora de gran tamaño en funcionamiento. Todo parecía tranquilo.
El detective entró por la puerta. Dentro, había ese olor peculiar a líquido de limpieza profesional, que no es tan alarmante como la gasolina o el tetracloruro de carbono, pero que, no obstante, desalienta la idea de encender un fósforo. En la oficina exterior, un hombre escribía plácidamente en una tira de papel azul tras otra. Tenía un aire de agradable confianza en sí mismo. Levantó la vista brevemente, asintió, escribió en tres tiras de papel azul más y luego las reunió todas y las puso en un lugar particular. Se volvió hacia Fitzgerald.
—¿Bien?
Fitzgerald mostró su placa. El hombre detrás del mostrador volvió a asentir.
—Mi nombre es Fitzgerald —gruñó el detective—. ¿El jefe?
—Yo —dijo el hombre detrás del mostrador. Era cordial—. Mi nombre es Brink. ¿Tiene algo de qué hablar conmigo?
—Esa es la idea —dijo Fitzgerald—. Un par de preguntas.
Brink señaló con el pulgar hacia una puerta.
—Venga a la otra oficina. Hay sillas allí y podemos sentarnos. ¿Cuál es el problema? ¿Alguna queja de algún tipo?
* * * * *
Hizo pasar a Fitzgerald delante de él. El detective se encontró frunciendo el ceño. Se habría sentido mejor con otro tipo de hombre a quien hacer preguntas. Este Brink parecía tranquilo y confiado. No encajaba con la situación. La oficina interior parecía igualmente pragmática. No... Estaba el estante con los libros de referencia habituales sobre textiles y tales artículos que un tintorero y limpiador podría necesitar tener a mano. Pero había algunos otros: "Principios básicos de Psi", "_Teorías psicocinéticas modernas_". Había una pequeña máquina, mayormente de plástico, en otro estante. No tenía una función obvia. Parecía como si tuviera algún propósito inescrutable pero raramente usado. Había polvo sobre ella.
—¿Cuál es la queja? —repitió Brink—. Hm-m-m. ¿Un cigarro?
—No —dijo el sargento detective Fitzgerald—. Encenderé mi pipa. —Lo hizo, extrayendo tabaco y una pipa que no era en absoluto de espuma de mar de su bolsillo. Dio una bocanada y dijo—: Un tipo que trabaja para usted se prendió fuego esta mañana. Sucedió en un autobús. Muy peculiar. El nombre del tipo era Jacaro.
Brink no pareció sorprendido.
—¿Qué sucedió?
—Es algo extraño —dijo Fitzgerald—. Según el informe, él viaja en este autobús, leyendo su periódico, cuando de repente grita y salta. Sus pantalones están en llamas. Se los quita rápido y los tira por la ventana del autobús. Sufre algunas ampollas, pero no es grave, y se calla —muy bien— cuando el médico de la ambulancia le pone ungüento. No dice una palabra sobre lo que pasó o cómo. Tuvieron que llamar a una ambulancia porque no podía ir a buscar un médico sin pantalones.
—¿Pero no está gravemente quemado? —preguntó Brink.
—No. Ampollas, sí. Asustado, sí. Y furioso como el infierno. Pero saldrá adelante. Es una lástima. Lo hemos arrestado tres veces bajo sospecha de incendio provocado, pero no pudimos hacer que se mantuviera. Algo debería pasar para hacer que ese tipo deje de jugar con fósforos... solo que esto no fueron fósforos.
—Me alegra que solo esté un poco chamuscado —dijo Brink. Lo consideró—. ¿Dijo algo sobre que sus párpados temblaban esta mañana? No supongo que lo haría.
El detective se quedó mirando.
—No lo hizo. Diga, ¿no siente curiosidad por cómo llegó a prenderse fuego? ¿O qué olían sus pantalones que se quemaron tan urgentemente? ¿O dónde esperaba que comenzara a quemarse en lugar de sus pantalones?
Brink lo pensó. Luego negó con la cabeza.
—No. No creo que tenga curiosidad.
El detective lo miró larga y fijamente.
—Muy bien —dijo con severidad—. Pero hay otra cosa. Anteayer hubo un accidente automovilístico frente a aquí. ¿Recuerda?
—No estaba aquí en ese momento —dijo Brink.
—Hay un coche rodando por la calle afuera —dijo el detective—. Hay unos matones en él, tipos que hacen el trabajo sucio para Big Jake Connors. No puedo probar nada, pero parece que tenían ideas sobre este lugar. A unos treinta metros calle arriba, una escopeta de cañones recortados se dispara. Muy peculiar. Envía una carga de perdigones a través de una ventana lateral de su local.
Brink dijo con aire de sorpresa: —¡Oh! ¡Eso debe haber sido lo que rompió la ventana!
—Sí —dijo Fitzgerald—. Pero lo interesante es que el fogonazo de la escopeta quemó todo el pelo de la cabeza del tipo que conducía. No lo arañó, solo le chamuscó el pelo. Lo asustó tontamente.
Brink sonrió levemente, pero dijo agradablemente: —Tsk. Tsk. Tsk.
—Pisa el acelerador a fondo y choca contra un poste de teléfono —continuó Fitzgerald—. Hay cuatro matones en ese coche, recuerde, y cada uno tiene un historial policial con el que podría empapelar una casa. Y tienen cuatro escopetas de cañones recortados y una ametralladora en el asiento trasero. Están todos fríos cuando llega la policía.
—Me preguntaba sobre la ventana —dijo Brink, pensativo.
—Le desconcierta, ¿eh? —preguntó irónicamente el detective—. ¿Podría haber deducido que iban a disparar a su planta para asustar a la gente que trabaja para usted para que renuncien? ¿Supuso que tenían la intención de sacarlo del negocio como hicieron con el tipo que tenía este lugar antes que usted?
—Esa es una teoría interesante —dijo Brink alentadoramente.
El detective Fitzgerald asintió.
—Hay una cosa más —dijo formidablemente—. Usted tiene un camión de reparto. Lo guarda en un garaje allá atrás. Ayer lo envió a un garaje para la inspección de frenos y luces y esas cosas.
—Sí —dijo Brink—. Lo hice. Todavía no ha vuelto. Estaban ocupados. Me llamarán cuando esté listo.
Fitzgerald resopló.
—¡Le llamarán cuando el escuadrón antibombas termine de revisarlo! Cuando los tipos del garaje levantaron el capó, empezaron a correr. Luego llamaron a la policía. ¡Había una bomba allí!
Brink pareció intentar parecer sorprendido. Solo parecía interesado.
—Dos cartuchos de dinamita —le dijo el detective con severidad—, conectados para explotar cuando su conductor encendiera el motor. Lo hizo, pero no sucedió. ¡Pero tenemos una fuerza policial en esta ciudad! Sabemos que se practica la extorsión. Sabemos que hay cosas turbias sucediendo. Incluso tenemos ideas muy buenas sobre quién lo está haciendo. Pero no hemos podido conseguir nada contra nadie. Todavía no. Nadie ha estado dispuesto a hablar, hasta ahora. Pero usted...
El teléfono sonó estridentemente. Brink miró el instrumento y se encogió de hombros. Contestó.
—Hola... No, el Sr. Jacaro no está hoy. No vino a trabajar. De camino al centro, sus pantalones se prendieron fuego...
Fitzgerald supuso que la voz al otro lado de la línea dijo "¿Qué?" de manera explosiva.
Brink dijo con naturalidad: —Dije que sus pantalones se prendieron fuego. Probablemente era algo que traía aquí para incendiar la planta: una bomba incendiaria. No creo que sea su culpa que explotara antes. Probablemente comenzó con las peores intenciones posibles, pero sucedió algo... —Escuchó y dijo—: ¡Pero no se acobardó! ¡No pudo venir a trabajar y plantar una bomba incendiaria para incendiar el lugar!... Sé que debe ser molesto que sucedan cosas como ese accidente automovilístico y que mi camión no explotara y ahora los pantalones de Jacaro en lugar de que mi negocio se incendie. Pero le dije...
Se detuvo y escuchó. Una vez sonrió.
—¡Espere! —dijo después de un momento. Cubrió el transmisor y se volvió hacia Fitzgerald—. ¿En qué hospital está Jacaro?
Fitzgerald dijo con amargura: —No se quemó mucho. Solo ampollas. Le prestaron unos pantalones y se fue a casa maldiciendo.
—Gracias —dijo Brink. Descubrió el transmisor—. Se fue a casa —le dijo al instrumento—. Puede preguntarle al respecto. En cierto modo, estoy seguro de que no fue su culpa. Estoy bastante seguro de que sus párpados temblaron cuando salió. Creo que los hombres que conducían el coche el otro día también tenían párpados temblorosos. Debería preguntar...
El detective escuchó ruidos apagados, como si un hombre gritara en un transmisor en algún lugar.
Brink dijo enérgicamente: —No, no veo ninguna razón para cambiar de opinión... No... Sé que fue suerte, si quiere ponerlo de esa manera, pero... No. ¡No le aconsejaría eso! Por favor, siga mi consejo sobre cuándo le tiembla el párpado...
Fitzgerald escuchó el estruendo del auricular colgado en algún lugar lejano. Brink se frotó la oreja. Se volvió de nuevo.
—Hm-m-m —dijo—. Su pipa se ha apagado.
Así era. El sargento Fitzgerald dio una bocanada ineficaz. Brink extendió el dedo y golpeó la cazoleta de la pipa del detective. Al instante, un humo fragante llenó la boca del detective. Escupió.
—Ahora... ¿por dónde íbamos? —preguntó Brink.
—¿Quién era ese? —preguntó Fitzgerald ferozmente—. ¡Ese era Big Jake Connors!
—Puede que tenga razón —le dijo Brink—. Nunca me ha dado exactamente su nombre. Simplemente llama cada cierto tiempo y dice tonterías.
—¿Qué clase de tonterías?
—Quiere ser socio en este negocio —dijo Brink sin emoción—. Ha estado diciendo que las cosas sucederán de otra manera. No lo creo. De cualquier modo, no ha pasado nada hasta ahora.
* * * * *
El sargento detective Fitzgerald intentó al mismo tiempo rugir y tragar. No logró ninguna de las dos cosas. Metió el dedo en la cazoleta de su pipa. Lo retiró de un tirón, chamuscado.
—¡Mire! —dijo casi con voz ronca—, ¡le estaba diciendo cuando sonó el teléfono! ¡Tenemos una fuerza policial aquí en la ciudad! ¡Esto es lo que hemos estado tratando de conseguir! Venga conmigo al Cuartel General y preste declaración ante una queja...
Brink dijo con interés: —¿Por qué?
—¡Ese tipo, Big Jake Connors! —rugió el detective—. ¡Por eso! ¡Tratando de amenazarlo para que le dé una parte de su negocio! ¡Tratando de incendiarlo o volarlo cuando usted no lo hace! Era solo un ladrón de pueblo pequeño, una vez. Se fue a la gran ciudad y regresó con ideas. ¡Las está usando!
Brink lo miró expectante.
—Comenzó un negocio de cerveza —dijo el detective amargamente—. Simultáneamente, otros distribuidores de cerveza comenzaron a tener problemas. Barriles vacíos rotos. Camiones averiados. Conductores en peleas. ¡Tuvieron que cerrar el negocio!
—¿Qué hizo la policía? —preguntó Brink.
—¡Escucharon a sus esposas! —gruñó Fitzgerald—. Comenzaron a encontrar pequeños paquetes de regalo en el correo y con la leche. Perfume elegante. Medias truculentas. Ropa interior elegante que deberían haberse avergonzado de que alguien supiera que la llevaban puesta debajo. Los policías no fueron sobornados, pero a sus esposas les gustaba abrir la puerta por la mañana y encontrar encantadoras sorpresitas.
—Ah —dijo Brink.
—Luego estaban las gramolas —continuó el detective—. Se metió en ese negocio, y comenzaron los problemas. La gente conducía hasta un bar de cerveza, entraba, se metía en una pelea y... ¡bingo! La gramola destrozada. Siempre la gramola. Siempre un cliente de fuera de la ciudad. La mitad de las gramolas en la ciudad no estaban funcionando, en promedio. Pero las que funcionaban siempre eran las de Big Jake. Actualmente tenía el negocio de las gramolas para él solo.
Brink asintió, de alguna manera con aprecio.
—Luego fueron los taxis —dijo Fitzgerald—. A muchos policías les dio pena eso. Pero sus esposas no estarían felices si algo le pasara al querido Sr. Big Jake que negaba haber dado nada a nadie, así que estaba bien usar ese perfume encantador... Los taxis tenían agujeros en sus radiadores. Tenían arena en sus sistemas de aceite. Tenían pinchazos y fugas en las líneas de líquido de frenos. Las esposas de los policías tenían miedo de que atraparan a Big Jake. Pero no lo hicieron. Comenzó a asegurar los taxis contra ese tipo de accidentes. Ahora, cada taxista paga dinero de protección por lo que llaman seguro... o si no. Y las esposas de los policías se levantan temprano, con ojos brillantes, para ver qué dejó Santa Claus con la leche.
—Parece —dijo Brink con una sonrisa—, insinuar que este Big Jake es... bueno... deshonesto.
—¡Deshonesto! —La cara de Fitzgerald estaba violácea, por muchos recuerdos de agravios—. Había un tipo llamado Burdock que era dueño de este negocio antes que usted. ¿Sabe lo que le pasó?
—Sí —dijo Brink—. Es mi cuñado. Connors o alguien insistió en tener una parte del negocio y amenazó con cosas terribles si no lo hacía. No lo hizo. Así que se derramó ácido sobre la ropa. La maquinaria fue destrozada. Una vez, un camión de reparto cargado de ropa desapareció y mi cuñado tuvo que pagar por cualquier cantidad de trajes y vestidos. Eso lo deprimió. Ahora se está recuperando de la tensión nerviosa, y mi hermana... eh, me pidió que ayudara. Así que me ofrecí a hacerme cargo. Me advirtió que tendría el mismo problema.
—¡Y lo tiene! —echó humo el detective—. Pero de todos modos presentará una queja. Sacaremos algunas órdenes judiciales, y tendremos algo sobre lo que trabajar...
—Pero no ha pasado nada de qué quejarse —dijo Brink, bastante razonablemente—. Una ventana rota no vale la pena tanto alboroto.
—¡Pero va a suceder algo! —insistió el detective—. ¡Ese tipo, Big Jake, es veneno! ¡Se está apoderando de toda la ciudad, poco a poco! Ha tenido suerte hasta ahora, pero su suerte podría acabarse...
Brink negó con la cabeza.
—No —dijo con naturalidad—. Le estoy agradecido, Sr. Fitzgerald, pero tengo un tipo especial de suerte. No le contaré sobre ella porque usted no lo creería, pero... pero puedo darle un poco de ella. Si no le importa, lo haré.
Fue hacia la máquina ligeramente polvorienta y parcialmente de plástico. En su estante había algunas piezas de metal, y algunos trozos de plástico transparente, y alguna sustancia granular grisácea que era difícil de identificar. Había un diagrama elaborado de algo parecido a un circuito electrónico dentro, pero podría haber sido un diagrama molecular de química orgánica. Brink hizo un ajuste y presionó firmemente una parte especial de la máquina, que no cedió en absoluto. Luego tomó un trozo de plástico de una ranura en la parte inferior.
—Puede llamar a esto un amuleto de buena suerte —dijo agradablemente—, o un talismán. En realidad es una unidad psiónica. Una igual funciona muy bien, para mí. De cualquier modo, no hay nada malo en ella. Solo una cosa. Si sus párpados comienzan a temblar, se dirigirá hacia el peligro o problemas o algo desagradable. Así que si tiemblan, deténgase y tenga mucho, mucho cuidado. ¡Por favor!
Le entregó el trozo de plástico a Fitzgerald, quien lo tomó sin volición consciente.
Entonces Brink dijo enérgicamente: —Si no hay nada más...
—¿No jurará una orden judicial contra Big Jake? —exigió Fitzgerald amargamente.
—No tengo ninguna razón para hacerlo —dijo Brink afablemente. Me está yendo bien. No me ha hecho daño. No creo que lo haga.
—¡Muy bien! —dijo el detective amargamente—. ¡Haga lo que quiera! ¡Pero él la tiene tomada con usted y va a seguir intentándolo hasta que lo consiga! ¡Y le guste o no, va a tener algo de protección policial tan pronto como pueda organizarlo!
Salió pisando fuerte de la planta de limpieza y teñido. Automáticamente, puso el trozo de plástico en su bolsillo. No sabía por qué. Se subió a su coche y condujo hacia el centro. Mientras conducía, miró con sospecha su pipa. Echaba humo. Mientras echaba humo, maldecía. No le gustaban los misterios. Pero no había misterio sobre su aversión por Big Jake Connors. Se desvió de la ruta directa al Cuartel General para satisfacerla. Condujo hasta un hospital donde habían llevado a cuatro matones de fuera de la ciudad dos días antes. Entró y se dirigió a una puerta del pasillo del segundo piso con un oficial de policía uniformado sentado afuera.
* * * * *
—Hm-m-m. Donnelly —gruñó—. ¿Qué hay de esos tipos?
—No tan bien —dijo el oficial—. Se están recuperando.
—Lo harían —gruñó Fitzgerald.
—Un abogado ha venido a verlos dos veces —dijo el oficial—. Volverá después del almuerzo.
—Lo haría —gruñó el detective.
—Quieren salir —dijo el policía.
—No me sorprende —dijo el sargento detective Fitzgerald.
Entró en la sala de enfermos. Había cuatro pacientes en ella, ninguno de los cuales parecía exactamente un inválido gentil. Había dos narices rotas de fechas antiguas, tres orejas de coliflor y una cicatriz de un tipo que no es el resultado de jugar al tenis. Dos estaban visiblemente vendados, y los otros tenían cinta adhesiva. Todos ellos miraron a Fitzgerald sin cordialidad.
—¡Bien, bien, bien! —dijo—. ¡Ustedes todavía están aquí! —Hubo silencio—. En la unión está la fuerza —dijo Fitzgerald—. Mientras permanezcan en una habitación, todos están seguros de que los demás no han empezado a cantar. ¿Verdad?
Uno de los cuatro gruñó silenciosamente hacia él.
—Fue solo un accidente —continuó el detective—. Ustedes cuatro viajan tranquilamente, tomando el aire alegremente, cuando de forma bastante inadvertida uno de ustedes casi le vuela la cabeza a otro, y está tan asombrado de que haya un arma en el coche que lo destruye. Y cuando llevan a ustedes al hospital, ninguno sabe nada sobre cuatro escopetas de cañones recortados y una ametralladora en el coche con ustedes. ¡Extraño! ¡Extraño! ¡Extraño!
Cuatro caras lo miraron con desagrado impasible. Los vendados eran más bonitos que los que no lo estaban.
—Ese asunto de la ametralladora —explicó Fitzgerald—, es un asunto federal. Es contra la ley federal llevarlas cargadas. Y su amigo Big Jake no ha estado dejando regalos en los escalones de la Casa Blanca. ¡Sabe, ustedes podrían estar en problemas!
Tres pares de ojos y uno extraño —el otro estaba oculto bajo un vendaje— lo miraron con frialdad.
—Ya ve —explicó Fitzgerald de nuevo—, Big Jake ha cometido un error. Todavía no se ha dado cuenta. Es mi pequeño secreto. Hace una semana pensé que me tenía derrotado. Pero sucedió algo, y hoy sentí que tenía que venir y felicitarlos, muchachos. ¡Han tenido suerte! ¡Van a tener alojamiento y comida gratis durante años! ¡Quería ser el primero en decírselo!
Les sonrió y salió. Afuera, su expresión cambió. Le dijo amargamente al policía en la puerta: —¡Apuesto a que ganan esta acusación!
Fitzgerald bajó las escaleras y salió del hospital. Empezó a rodear el edificio hacia su coche.
Su párpado tembló. Volvió a temblar. Empezó a agitarse y palpitar continuamente. Fitzgerald se detuvo en seco para frotarse el ojo molesto.
Se oyó un estrépito. Una pesada jarra de cristal llena de agua golpeó la acera de cemento justo delante de él. Se rompió en un millón de pedazos. Miró hacia arriba con furia. La jarra le habría alcanzado si no fuera por un párpado tembloroso que le había obligado a detenerse. La ventana de la habitación que acababa de dejar estaba abierta, pero no había forma de probar que un paciente se hubiera levantado de la cama para arrojar la jarra. Y se había roto en demasiados pedazos como para ofrecer pruebas de huellas dactilares.
—¡Ja! —dijo Fitzgerald con amargura—. ¡Están muy confiados!
Fue al cuartel general. Había más memorandos esperando su atención. Uno acababa de llegar. Un taxi había subido a la acera y se había estrellado contra un escaparate. Sus frenos hidráulicos habían fallado. El problema era un corte limpio de sierra en una línea de presión. Fitzgerald fue a investigar. El taxista se negó rotundamente a responder a ninguna pregunta. Ni siquiera quiso admitir que Big Jake no le aseguraba contra tales accidentes. Fitzgerald estalló de ira. El dueño-conductor se negó firme —y sombríamente— a contestar si había sido amenazado en caso de no pagar el dinero de la protección.
Fitzgerald bramaba en la acera junto al taxi, que estaba siendo extraído del escaparate. Un transeúnte con la boca abierta escuchaba con admiración su lenguaje. Entonces, al detective le tembló el párpado. Volvió a temblar, violentamente. Algo le hizo mirar hacia arriba. Un empleado de la compañía del escaparate —había rumores de que Big Jake se interesaba por los seguros de escaparates además de los taxis— arrancó un punto determinado. Fitzgerald agarró al transeúnte y saltó. Se produjo un estruendoso choque musical detrás de él. Una sección alta del cristal roto cayó exactamente donde él había estado. Podría haber sido un puro accidente. Por otro lado...
No pudo probar nada, pero tuvo una extraña sensación al abandonar la escena del choque. De vuelta en su propio coche, sintió un escalofrío. Al alejarse, poco después, se palpó el párpado con cautela. No era un hombre nervioso. Normalmente sus párpados no temblaban.
* * * * *
Fue a investigar un segundo memorando. Se trataba de un restaurante, y metió el coche de policía con cuidado en un callejón al lado del edificio. En la parte trasera, el olor a cerveza derramada llenaba el aire. Habría sido atractivo si no fuera por una mezcla de vapores de gasolina y el hecho de que era barro. El barro cuyo contenido de humedad es cerveza derramada tiene un olor peculiar propio.
Salió de su coche y preguntó con tristeza lo que el memorando requería. No necesitaba hacerlo. Podría haber escrito todas las respuestas de antemano. El restaurante, que ahora denunciaba vandalismo, había descubierto que la marca de cerveza de Big Jake no era popular. Había traído veinte cajas de una marca superior en un camión. Estaban apiladas en un pequeño edificio detrás del café. Durante una feliz velada, los clientes eligieron su propia cerveza.
Ahora, al día siguiente, había dieciocho cajas de botellas de cerveza destrozadas. El crimen se había cometido en la madrugada. No había pistas. El dueño del restaurante declaró de forma poco convincente que no tenía ni idea de quién lo había causado. Pero solo había avisado a la policía para poder cobrar el seguro, y no de Big Jake.
Con una especie de pesadumbre mórbida y frustrada, el sargento detective Fitzgerald tomó las notas necesarias. Guardó su libreta en el bolsillo y sacó su coche del callejón. Curiosamente, pensó en una pipa de espuma de mar bellamente tallada que había encontrado con la leche esa mañana. Se la había regalado a un orfanato principalmente porque, irracionalmente, le habría gustado quedársela. Había habido otros regalos caros que le hubiera gustado conservar. Bourbon. Un juego de costosas moscas secas. Una cámara de cine de ocho milímetros. Whisky escocés. Calcetines de seda brillantes y suaves que habrían aliviado sus pies cansados. Se había negado a sí mismo estos regalos porque creía —sabía— que provenían de Big Jake, quien con tacto ganaba amigos e influía en las personas haciendo regalos y negándolo. En asuntos de negocios era severo, porque esa era la forma de cobrar el dinero de la protección. Pero era sutil con los policías. Tenía a sus esposas de su lado.
El sargento Fitzgerald gruñó entre dientes. Siempre había querido una pipa de espuma de mar realmente fina. Había tenido una esta mañana y tuvo que deshacerse de ella porque venía de Big Jake. Sentía que Big Jake le había robado eso.
Dio la vuelta al coche de policía y condujo de regreso hacia el establecimiento Elite Cleaners and Dyers. Mientras conducía, gruñía. Su párpado había temblado dos veces, y cada vez se había dirigido hacia el peligro o los problemas. El hecho coincidía desalentadoramente con el comentario de Brink después de darle un trozo de plástico de la parte inferior de aquella máquina loca. Estas cosas estaban en su mente. No se sentía capaz de planear mencionarlas, pero necesitaba hablar con Brink de nuevo. Brink podría testificar sobre las amenazas. Podría justificar los arrestos. El sargento Fitzgerald tenía la firme convicción de que, con la oportunidad de presionar, podría hacer que algunos de los matones y cobradores de Big Jake hablaran, y así desmantelar todo el asunto. Solo necesitaba la cooperación de Brink. Condujo hacia Elite Cleaners and Dyers para presionar a Brink hacia ese fin feliz. Pero reflexionaba sobre los temblores de su propia ceja.
Cuando el establecimiento de limpieza apareció a la vista, había un coche aparcado delante. Dos hombres de ese coche estaban entrando en la planta de Elite por la misma puerta que el detective había usado antes. Aparcó su coche detrás del otro. Furioso, cruzó la acera y entró en el edificio. Al entrar, escuchó un grito desde el fondo. Escuchó un sonido de choque y más gritos.
Se lanzó hacia adelante, a través de la oficina exterior y hacia el área de trabajo que no había visitado antes. Irrumpir a través de puertas batientes hacia una planta de limpieza y teñido de dos pisos, llena de maquinaria. Mesas, percheros y cinco personas diferentes parecían ser los ocupantes adecuados del lugar. Pero algo había sucedido. Había una inundación de líquido —solución detergente— fluyendo hacia las puertas traseras abiertas de la gran sala. Obviamente provenía de una garrafa grande que había sido destrozada como para llamar la atención sobre algún asunto urgente.
Las personas en la sala parecían haberse quedado congeladas en su trabajo, excepto que Brink aparentemente había sido interrumpido en alguna tarea de supervisión. No estaba trabajando en ninguna máquina para limpiar, teñir, secar o planchar ropa. Miró a los dos individuos que Fitzgerald había visto entrar solo fracciones de minuto antes. Su mandíbula se apretó, y Fitzgerald estaba lo suficientemente cerca detrás de los rompedores de botellas para verlo dar un paso enojado y resuelto hacia ellos. Luego se contuvo muy deliberadamente, metió las manos en los bolsillos y observó. Después de un instante, incluso sonrió a las dos figuras que habían precedido al detective.
Eran un par impresionante. Iban vestidos con prendas bien planchadas de corte extravagantemente de moda. Llevaban sombreros suaves y caros, inclinados hacia ángulos alegres. Incluso desde atrás, Fitzgerald sabía que los pañuelos se mostrarían con buen gusto en los bolsillos del pecho de sus abrigos. Sus zapatos habían sido pulidos hasta que no solo brillaban, sino que resplandecían. Pero por instinto profesional, Fitzgerald notó una oreja de boxeador y, una fracción de segundo después, vio un revólver corto agitándose negligentemente ante las mujeres que gritaban.
Extendió la mano hacia su revólver de servicio. Y las cosas sucedieron.
* * * * *
La situación estaba cristalina. Big Jake Connors estaba disgustado con Brink. En toda la ciudad, cuyos chanchullos estaba desarrollando y consolidando, ¡Brink era el único hombre que se resistía a la empresa cívica de Big Jake y se salía con la suya! Y nadie que dirija negocios ilícitos puede permitir la resistencia. Es contagiosa. Así que Big Jake había ordenado que Brink fuera puesto en vereda o de lo contrario. La alternativa del "o de lo contrario" se había topado con obstáculos antes, pero se estaba intentando de nuevo con gran ímpetu.
Había un clamor agudo y estridente de dos mujeres gritando a todo pulmón porque les agitaban revólveres. Un empleado de Elite, en la máquina de prensado, quitó el pie del pedal y el vapor salió violentamente. Otro hombre, en una caja gigante de chapa que retumbaba, miraba con la boca abierta y la sangre drenándose de sus mejillas. Brink, solo, parecía —increíblemente— divertido y satisfecho.
—¡Fuera! —gruñó una voz mientras el revólver de Fitzgerald salía listo para la acción—. ¡Este lugar está acabado!
El compañero del hombre que gruñía se frotó repentinamente el ojo. Se lo frotó de nuevo, como si le temblara violentamente. Pero era, después de todo, solo un párpado tembloroso. Se agachó negligentemente y recogió una caja de madera. Por sus marcas, era una caja de una docena de botellas de quitamanchas, el producto usado para quitar las manchas que el líquido de limpieza estándar en la máquina de limpieza en seco no eliminaba.
El hombre lanzó la caja con la mano con la que se había frotado el ojo tembloroso. El otro hombre levantó una mano —la que no sostenía un revólver— para frotarse su propio ojo, que también parecía temblar agitadamente.
El sargento detective Fitzgerald tenía su revólver fuera. Tomó aire para dar una orden estentórea de que soltaran sus armas. Pero no tuvo tiempo de gritar. La pequeña caja de quitamanchas que salía despedida golpeó la gran caja de chapa de la que provenían fuertes retumbos. Era una secadora; un dispositivo para centrifugar ropa mojada con líquido de la lavadora de limpieza en seco. Un tambor perforado giraba a alta velocidad en su interior. La caja de quitamanchas golpeó la puerta. La puerta se abolló hacia adentro, golpeó el tambor de alta velocidad que había dentro y salió disparada frenéticamente hacia afuera, libre de sus bisagras y girando de extremo a extremo mientras volaba. Se estrelló contra el compañero del que la había lanzado, dislocándole tres dedos mientras tiraba su revólver al suelo. El arma se deslizó alegremente hacia la oficina exterior entre los pies del detective Fitzgerald.
Pero eso no fue todo. La puerta de la secadora, tras haberse deshecho de un revólver amenazador, se cerró violentamente contra la pared. La pared era simplemente un tabique delgado, muy bien panelado en el lado de la oficina, pero con estantes que contenían suministros de limpieza y teñido en el otro. El impacto sacudió el tabique. El polvo cayó de los estantes y los suministros. El matón que no había perdido su arma estornudó tan violentamente que se le cayó el sombrero. Se dobló casi por la mitad y, en el acto, volvió a sacudir el tabique.
Cayeron cosas de él. Muchas cosas. Un frasco de dos galones de detergente extra especial, usado solo para encajes, le golpeó y se rompió en el suelo ante él. Se sumó a la corriente de fluido que ya fluía con singular rectitud hacia la doble puerta trasera abierta de la sala de trabajo. El matón se tambaleó, estornudó de nuevo y disparó convulsivamente el gatillo de su arma. La bala golpeó algo que era metal pesado y sólido, rebotó, rebotó de nuevo y el segundo matón aulló y saltó salvajemente al aire. Cayó en el flujo de detergente derramado, de bruces y con un marcado impulso hacia adelante. Se deslizó. El suelo de la planta había sido aceitado recientemente para mantener bajo el polvo. El coeficiente de fricción de un buen detergente sobre aceite de suelo es notablemente bajo, alrededor de cero punto cero cero nueve. El matón número dos se deslizó magníficamente sobre su vientre gracias a la excelente lubricación proporcionada por el detergente sobre el aceite de suelo.
El primer matón se tambaleó. Algo más cayó del estante. Era una caja de bombillas eléctricas. A pesar de la caja protectora, se apagaron con crujidos como disparos. Técnicamente, no explotaron sino que implosionaron, pero el matón con el revólver no notó la diferencia. Saltó, y también aterrizó en medio de la ancha franja de detergente sobre aceite que podría haber sido dispuesta para recibirlo.
Permaneció erguido, pero se deslizó lentamente por ese camino brillante. Su velocidad relativamente baja no fue culpa suya, porque realizó todos los movimientos de una huida frenética. Sus piernas centelleaban mientras corría. Pero sus pies se deslizaban hacia atrás. Se movía con una especie de dignidad acelerada, corriendo lo suficientemente rápido para diez veces la velocidad, sobre una superficie que tenía un coeficiente de fricción muy por debajo del hielo más suave posible.
El sargento detective Fitzgerald se quedó boquiabierto, con la boca abierta y el arma sostenida con laxitud en una mano prácticamente sin nervios.
La cosa se desarrolló espléndidamente. El pistolero boca abajo se deslizó por la ancha puerta doble, empujando una ola de detergente frente a él. Se deslizó por el cemento justo afuera, hacia el garaje abierto cuyo camión de reparto estaba ausente, y se estrelló con una especie de violencia deliberada contra una pila de cuatro tambores de cartón de ese negro de hueso que se usa para filtrar el líquido de limpieza para que pueda ser usado de nuevo en la máquina de limpieza en seco. El garaje se usaba para almacenamiento, además de refugio para el camión del establecimiento.
Los cuatro tambores no estaban apilados con precisión. Tenían tres pies y medio de altura y dos pies de diámetro. Se tambalearon sosegadamente, cayendo con una fina precisión sobre el matón ahora sin sombrero, corriendo y deslizándose. Uno de ellos estalló sobre él. Un segundo estalló sobre el hombre boca abajo, que se había abierto paso a través del cartón del tambor inferior al llegar. Hubo una densa nube negra que llenó todo el interior del garaje. Era negro de hueso, que no puede ser distinguido del negro de humo o el hollín por los no iniciados.
Desde la nube provino un disparo desesperado de revólver. Fue pura acción refleja de un hombre que había sido golpeado en la cabeza por un tambor de ciento cincuenta libras de material que cedía —de hecho, estallaba—. Hubo un clang metálico. Luego silencio.
Al poco tiempo, la nube de polvo se disipó. Una figura luchaba demencialmente. Sobre él descendió —desde un tambor de aceite de cilindros almacenado sobre las vigas— una varilla tranquila y reluciente de aceite de cilindros opalescente. Su última bala había perforado el tambor. El aceite convirtió el negro de hueso sobre él en una sustancia espesa, pegajosa y viscosa que instantáneamente recogió más negro de hueso para volverse más espesa, más pegajosa y más viscosa. Luchó contra ello, mientras su compañero inconsciente yacía con la cabeza en un recipiente de cartón arrugado con más cosas negras.
El matón desesperado y luchador logró hacer un disparo más, como desafiando incluso al destino y al azar. Esta bala también encontró un objetivo. Hizo estallar un recipiente de tinte en polvo, también almacenado arriba. El recipiente prácticamente explotó y su contenido descendió en una lluvia generalizada que cubrió todo el interior del garaje con una hermosa capa de heliotropo brillante.
Quizás el matón luchador lo vio. Si fue así, lo rompió por completo. Lo que había sucedido era crudamente imposible. La única explicación cuerda era que había muerto y estaba en el infierno. Aceptó esa explicación y rompió a sollozar.
* * * * *
El sargento detective Fitzgerald había sido testigo de cada instante de lo ocurrido, pero no lo creía. Sin embargo, dijo con una voz extraña: —Llamaré por teléfono a la furgoneta policial. Servirá de ambulancia, en caso de necesidad.
Guardó su revólver de servicio sin usar. Pensando en pensamientos extraños y vertiginosos sobre párpados temblorosos y trozos de plástico y acontecimientos increíblemente crudos, logró llamar a la patrulla de la policía. Cuando colgó, miró fijamente a la pared. Miró, de hecho, un punto donde una peculiar máquina pequeña sin función visible reposaba —algo polvorienta— en un estante.
Brink se acercó rápidamente y cerró la puerta entre la escena de la catástrofe y la inmaculada tienda. De alguna manera, nada del desastre se había derramado de vuelta a través del umbral. Luego entró, frunciendo el ceño un poco.
—Se les ha acabado la pelea —dijo alegremente—. Uno tiene un mal corte en la cabeza. El otro está completamente desanimado. ¡Tsk! ¡Tsk! ¡Odio que sucedan estas cosas!
El sargento Fitzgerald se sacudió, como tratando de volver a un mundo normal y razonable.
—¡Mira! —dijo con voz ronca—. ¡Lo vi y todavía no lo creo! ¡Cosas como esta no suceden! Pensé que podrías tener suerte. No es eso. Pensé que podría estar loco. ¡No es eso! ¿Qué ha estado pasando?
Brink se sentó. Su aire era de contemplación irónica.
—Te dije que tenía un tipo especial de suerte que no podrías creer. ¿Te temblaron los párpados en algún momento de hoy?
Fitzgerald tragó saliva.
—Lo hicieron. Y me detuve en seco y algo que debería haberme golpeado el cráneo bajando por mi tráquea me pasó por centímetros. Y de nuevo... Pero no importa. Sí.
—Quizás puedas creerlo, entonces —dijo Brink—. ¿Alguna vez oíste hablar de un hombre llamado Hieronymus?
—No —dijo Fitzgerald con voz entumecida—. ¿Quién es?
—Consiguió una patente una vez —dijo Brink, con naturalidad—, sobre una máquina que él creía que detectaba algo que llamaba radiación elóptica. Pensaba que era un tipo de radiación que nadie había notado antes. Estaba equivocado. Funcionaba mediante algo llamado psi.
El sargento detective Fitzgerald negó con la cabeza. Todavía necesitaba aclararse.
—El psi aún no se entiende completamente —explicó Brink—, pero hará muchas cosas. Por ejemplo, puede cambiar la probabilidad como el magnetismo puede cambiar la temperatura. Puedes establecer un campo psi en un material adecuado, tal como puedes establecer un campo magnético en acero o alnico. Ahora, si haces girar un disco de cobre en un campo magnético, obtienes corrientes de Foucault. Sigue así y el disco se calienta. Si eres obstinado al respecto, puedes derretir el cobre. No es el imán, como tal, lo que hace la fusión. Es la energía del disco giratorio la que se transforma en calor. El campo magnético simplemente establece las condiciones para el cambio de movimiento en calor. De la misma manera... ¿te estoy aburriendo?
—Confundiéndome —dijo Fitzgerald—, quizás. Pero sigue. Tal vez capte un destello pronto.
—De la misma manera —dijo Brink—, puedes intentar realizar acciones violentas en un campo psi fuerte, un campo hecho especialmente para actuar sobre la violencia. Cuando lo intentas por primera vez obtienes algo parecido a las corrientes de Foucault. Advertencias. Se puede arreglar que tales corrientes de Foucault psi hagan que tus párpados tiemblen. Sigue así y la probabilidad cambia para desplazar las consecuencias más probables de la violencia. Esto es como un disco de cobre giratorio calentándose. Entonces, si eres obstinado al respecto, obtienes el equivalente a la fusión del disco de cobre. La probabilidad cambia tan drásticamente que lo violento que intentas hacer se convierte en algo que no puede suceder. Hm-m-m... No puedes hacer girar un disco de cobre en un campo magnético cuando se derrite. No puedes cometer un asesinato en cierto tipo de campo psi cuando la probabilidad se vuelve loca. Cualquier otra cosa puede sucederle a cualquier otra persona —a ti, por ejemplo—, pero ninguna violencia puede sucederle a la cosa o persona a la que intentas hacerle algo violento. El campo psi ha derretido las probabilidades ordinarias. La violencia que pretendes se ha convertido en la más improbable de todas las cosas concebibles. ¿Ves?
—Empiezo —dijo el sargento detective Fitzgerald mareado—, empiezo a entender a qué te refieres. Odiaría tener que testificar sobre ello en la corte, pero soy receptivo.
—Así que mi tipo especial de suerte —dijo Brink—, proviene de campos psi antiviolencia, establecidos en unidades psi de material adecuado. No consumen energía más que un imán. Pero la transfieren, como hace un imán. Mi cuñado pensaba que tenía que perder su negocio porque Big Jake amenazaba con hacer cosas violentas. Me ofrecí a hacerme cargo y protegerlo, con unidades psi. Hasta ahora, lo he hecho. Cuando cuatro matones intentaron disparar en el lugar y se movieron para hacerlo, fueron advertidos. Las "corrientes de Foucault" psi hicieron que sus párpados temblaran. Siguieron adelante. La probabilidad cambió. Cosas bastante improbables se volvieron más probables que no. Fueron obstinados al respecto, y lo que pretendían se convirtió quizás en la única cosa en el mundo que simplemente no podía suceder. Así que se estrellaron contra un poste de teléfono. Eso no fue violencia. Eso fue un accidente.
El detective parpadeó y luego asintió, de alguna manera dolorosamente.
—Ya veo —dijo con incertidumbre.
* * * * *
—Alguien puso una bomba en mi camión de reparto —añadió Brink—. Estoy seguro de que sus párpados temblaron, pero no se detuvo. Así que la probabilidad cambió. La explosión de esa bomba en mi camión se convirtió en la más improbable de todas las cosas posibles. De hecho, se volvió imposible. Así que una conexión eléctrica falló y no se disparó. De nuevo, cuando Jacaro pretendió colocar una bomba de tiempo para incendiar la planta, bueno, sus párpados deben haber temblado pero no abandonó la intención. Así que la unidad psi hizo naturalmente que el incendio de la planta fuera imposible. Para que fuera imposible, la bomba de fuego tuvo que estallar donde hiciera el menor daño posible. Jacaro perdió sus pantalones.
Se detuvo. El sargento detective Fitzgerald tragó saliva con cuidado.
—No lo cuestiono —dijo mareado—, aunque no lo crea. ¿Me dirás ahora que lo que acaba de suceder fue un algo psi impidiendo que sucedieran cosas violentas?
—Eso es —estuvo de acuerdo Brink—. La unidad psi hizo que la puerta de la secadora saliera volando y golpeara una pistola fuera de la mano de un hombre. Si hubieran abandonado la idea de la violencia, eso habría terminado el asunto. No lo hicieron.
—Lo acepto —dijo Fitzgerald. Tragó saliva—. Porque lo vi. Sin embargo, un tribunal no lo creería, señor Brink.
—¿Y bien?
—He estado intentando durante meses —dijo Fitzgerald con repentina desesperación— encontrar una forma de detener lo que Big Jake está haciendo. Pero es astuto. Está organizado. Tiene abogados inteligentes. Señor Brink, si los policías pudieran usar lo que usted tiene... —Entonces se detuvo—. Nunca sería autorizado —dijo con amargura—. Nunca dejarían que un policía lo intentara.
—No —concordó Brink—. Hasta que se crea en ello, solo puede usarse de forma privada, para fines privados. Como yo lo he usado. O... Hm-m-m. ¿Usted pesca, juega a los bolos o al golf, sargento? Podría darle una unidad psi que le ayudaría bastante en un propósito privado de ese tipo.
El sargento detective Fitzgerald negó con la cabeza.
—La pesca con mosca seca es mi especialidad —dijo con amargura—, ¡pero no, gracias! Cuando me enfrento a una trucha, es mi propósito privado ser un mejor pescador de lo que él es un pez. Usar lo que usted tiene sería como dinamitar un río. ¡No hay deportividad en eso! ¡No! Pero este Big Jake, él no actúa deportivamente con el público. Daría mucho por detenerlo.
—No recibiría ningún crédito por ello —dijo Brink—. Ningún crédito en absoluto.
—¡Conseguiría que el trabajo se hiciera! —dijo Fitzgerald con indignación—. A un hombre le gusta el crédito, ¡pero le gusta mucho más hacer bien un trabajo!
Brink sonrió de repente.
—¡Buen hombre! —dijo con aprobación—. Acepto su idea, sargento. Si juega limpio con una trucha, jugará limpio con un delincuente, y un irlandés, de todos modos, tiene una especie de herencia... Le daré la ayuda que pueda, y usted hará cosas que su abuelo juraría que son obra de la Gente Pequeña. Y para una primera lección...
—¿Qué?
—Big Jake me desanima —dijo Brink—. Así que lo llamaré y le diré que voy a verlo. Le diré que si quiere este negocio, se lo venderé a un precio justo. Pero le diré que, de lo contrario, contaré a los periódicos lo de sus amenazas y los cuatro de sus matones que están en el hospital y los otros dos que van en camino. ¿Quiere acompañarme?
El sargento detective Fitzgerald llevó la mano al lugar donde su revólver de servicio reposaba en su funda. Luego la retiró.
—Es un hombre muy violento —dijo con esperanza—. No me extrañaría que intentara ponerse bastante rudo... él y los personajes que tiene en su nómina. Si hay que evitar que sean violentos mediante... ¿cómo es? ¿Unidades psi? ¡Claro que iré! ¡Debería ser muy edificante verlo!
* * * * *
Se escuchó un estrépito afuera. Brink y el sargento detective Fitzgerald esperaron mientras los dos pistoleros, antes inmaculados y ahora nerviosos e indefensos, eran cargados en el furgón policial y llevados al hospital que ya albergaba a cuatro de sus iguales. Luego, Brink llamó a Big Jake por teléfono.
El sargento detective Fitzgerald escuchó con creciente aprecio mientras Brink exponía su propuesta y explicaba con naturalidad lo que les había sucedido a los secuaces de Big Jake que deberían haber destrozado la Elite Cleaners and Dyers. Cuando Brink colgó, Fitzgerald tenía una expresión de entusiasta anticipación en el rostro.
—Dijo que viniéramos ahora mismo —dijo Brink—. Pero estaba rechinando los dientes.
—¡Ah-h-h! —dijo Fitzgerald con placer—. Estoy pensando en los conductores de taxi y de camión que han sido golpeados. Estoy pensando en las propiedades destrozadas y en la gente honesta asustada... ¿Sabe?, tengo un miedo terrible de que Big Jake esté demasiado acostumbrado a la violencia como para detenerse, ¡incluso aunque le tiemblen los párpados! ¡Es deplorable! Pero, en un plano estrictamente personal, creo que disfrutaré viendo a Big Jake y a sus matones ser desalentados por... ¿cómo es? ¿Unidades psi? ¡Sí!
Y así fue. Sin duda, los párpados de Big Jake temblaron mientras preparaba un recibimiento para Brink y el sargento detective Fitzgerald. Pero no hizo caso de la advertencia. Ni siquiera pensó en el aspecto legal de los actos violentos intentados contra sus visitantes. Así que intentó la violencia... él y sus asociados. Comenzaron con puños y palos, sin importarles la discreción. Intentaron golpear a Brink y a Fitzgerald. De ahí pasaron a las escopetas recortadas. Sus esfuerzos siguieron sin tener éxito. Entonces, llegaron a los extremos.
Fitzgerald lucía una expresión de piadosa alegría mientras Big Jake Connors y sus ayudantes, intentando obstinadamente realizar acciones violentas, eran impedidos por las unidades psi.
Cuando todo terminó, la ambulancia tuvo que hacer dos viajes.
FIN