The Home Book of Verse

The Home Book of Verse, Volumen 2

por Burton Egbert Stevenson

El contenido del Volumen I del conjunto de dos volúmenes se encuentra en nuestro Volumen 1. Esto incluye el contenido de los volúmenes 1 a 4 de nuestras ediciones en formato electrónico.

PARTE II

POEMAS DE AMOR

EROS

El sentido del mundo es breve, - Largo y variado el relato, - Amar y ser amado; Hombres y dioses no lo han desaprendido; Y, por más que le hayan dado vueltas, No puede ser mejorado.

Ralph Waldo Emerson [1803-1882]

"AHORA, ¿QUÉ ES EL AMOR?"

"AHORA, ¿QUÉ ES EL AMOR?"

Ahora, ¿qué es el Amor, te ruego, dime? Es esa fuente y ese pozo donde habitan el placer y el arrepentimiento; es, quizás, la campanilla que a todos hace sonar hacia el cielo o el infierno; y esto es el Amor, según oigo decir.

Sin embargo, ¿qué es el Amor, te pido, di? Es un trabajo en día festivo, es diciembre emparejado con mayo, cuando sangres lozanas en fresco atavío oyen diez meses después de la función; y esto es el Amor, según oigo decir.

Sin embargo, ¿qué es el Amor, buen pastor, di? Es un rayo de sol mezclado con lluvia, es un dolor de muelas o una pena similar, es un juego donde nadie obtiene ganancia; la doncella dice no, aunque querría de buena gana; y esto es el Amor, según oigo decir.

Sin embargo, pastor, ¿qué es el Amor, te ruego? Es un sí, es un no, una linda clase de riña deportiva, es una cosa que pronto se irá. Entonces, ninfas, tomad ventaja mientras podáis; y esto es el Amor, según oigo decir.

Sin embargo, ¿qué es el Amor, buen pastor, muestra? Una cosa que se arrastra, no puede caminar, un premio que pasa de un lado a otro, una cosa para uno, una cosa para otros, y quien lo pruebe lo encontrará así; y pastor, esto es el Amor, creo yo.

Walter Raleigh [1552?-1618]

CANCIÓN DE CORTEJO De "La victoria de Cristo"

El amor es la flor donde florece todo lo que vive o crece: El amor hace que los cielos se muevan, y el Sol arde de amor: El amor al fuerte y al débil uncía, y hace que la hiedra trepe al roble, bajo cuyas sombras los leones salvajes, suavizados por el amor, se vuelven mansos y amables: Ninguna medicina al amor puede apaciguar, él quema a los peces en los mares: Toda la habilidad sus heridas no puede cerrar, ni todo el mar su fuego puede apagar. El amor hizo que la sangrienta lanza una vez un manto de hojas llevara, mientras en sus hojas ocultas yacían dulces pájaros, que por amor cantan y juegan Y de toda la llama gozosa del amor yo soy el brote y la flor. ¡Solo dobla tu rodilla ante mí, tu cortejo será tu conquista!

Mira, mira las flores que abajo ahora tan frescas como la mañana florecen; y de toda la rosa virgen que brilla como la aurora brillante; ¡Cómo todas, sin hojas, mueren, perdiendo su virginidad! Como una sombra de verano, recién nacidas, y ahora se desvanecen. Todo pasa; hay peligro en la demora: ¡Ven, ven, recoge pues la rosa, recógela, o la perderás! Toda la arena de la orilla del Tajo en mi seno arroja su oro: Todo el trigo que ondea en los valles a mi casa es llevado cada año: Cada uva de cada viñedo es gustosamente estrujada para hacerme vino: Mientras diez mil reyes, tan orgullosos, se han inclinado para llevar mi cola, y un mundo de damas me envía a mis cámaras para atenderme: Todas las estrellas en el Cielo que brillan, y diez mil más, son mías: ¡Solo dobla tu rodilla ante mí, tu cortejo será tu conquista!

Giles Fletcher [1549?-1611]

MADRIGAL DE ROSALIND De "Rosalind"

El amor en mi seno como una abeja chupa su dulzura: Ahora con sus alas juega conmigo, ahora con sus pies. Dentro de mis ojos hace su nido, su lecho en medio de mi tierno pecho; mis besos son su festín diario, y sin embargo me roba mi descanso: ¡Ah! bribón, ¿lo harás?

Y si duermo, entonces se posa con su lindo vuelo, y hace de mi rodilla su almohada durante toda la larga noche. Si toco mi laúd, él afina la cuerda; él toca música si yo canto; él me presta cada cosa encantadora, sin embargo, cruel, él pica mi corazón: ¡Chist, bribón, cállate!

Si no, con rosas cada día te azotaré para que te vayas, y te ataré, cuando desees jugar, por tu ofensa. Cerraré mis ojos para mantenerte dentro; te haré ayunar por tu pecado; no contaré tu poder ni un alfiler. - ¡Ay! ¿qué ganaré con esto si él me lleva la contraria?

¿Qué pasa si golpeo al niño bribón con muchas varas? Él me pagará con molestia, porque es un dios. Entonces siéntate a salvo en mi rodilla; entonces deja que mi seno sea tu cenador; escóndete en mis ojos, me gustas; ¡Oh Cupido, si te apiadas de mí, no te ahorres, sino juega!

Thomas Lodge [1558?-1625]

CANCIÓN De "El triunfo de Himeneo"

El amor es una enfermedad llena de pesares, que rechaza todos los remedios; una planta que con más poda crece, más estéril con mejor uso. ¿Por qué? Cuanto más lo disfrutamos, más muere; si no se disfruta, gimiendo llora - ¡Ay de mí!

El amor es un tormento de la mente, una tempestad eterna; y Júpiter lo ha hecho de una clase que no está bien, ni saciado ni en ayunas. ¿Por qué? Cuanto más lo disfrutamos, más muere; si no se disfruta, gimiendo llora - ¡Ay de mí!

Samuel Daniel [1562-1619]

PERJURÍOS DE AMOR De "Trabajos de amor perdidos"

Un día, ¡ay del día!, el Amor, cuyo mes es siempre mayo, espió una flor sumamente hermosa jugando en el aire juguetón: A través de los pétalos de terciopelo el viento, totalmente invisible, comenzó a encontrar paso; que el amante, enfermo de muerte, deseaba ser el aliento del cielo. Aire, dijo él, tus mejillas pueden soplar; Aire, ¡ojalá pudiera triunfar así! Pero, ay, mi mano está juramentada a nunca arrancarte de tu espina: Voto, ay, impropio para la juventud; juventud tan apta para arrancar un dulce. No lo llames pecado en mí que esté perjuro por ti: Tú por quien incluso Júpiter juraría que Juno solo sería una etíope, y negaría ser Júpiter, volviéndose mortal por tu amor.

William Shakespeare [1564-1616]

LA FUGITIVA DE VENUS De "El grito tras Cupido"

Bellezas, ¿habéis visto a este juguete, llamado Amor, un niño pequeño, casi desnudo, juguetón, ciego; cruel ahora, y otras veces amable? Si está entre vosotras, ¿decís? Es el fugitivo de Venus.

La que ahora descubra dónde vaga el alado bribón, recibirá esta noche un beso, cómo o dónde ella misma desee: Pero quien lo traiga a su madre, tendrá ese beso, y otro más.

Él tiene marcas sobre sí en abundancia: Lo conoceréis entre veinte. Todo su cuerpo es un fuego, y su aliento una llama completa, que, siendo disparada como un rayo, hiere el corazón, pero no la piel.

A su vista, el sol se ha vuelto, Neptuno ardió en las aguas; El infierno ha sentido un calor mayor; Júpiter mismo abandonó su asiento: Desde el centro hasta el cielo, están sus trofeos erigidos en alto.

Alas tiene, que aunque cortéis, él saltará de labio en labio, sobre el hígado, los pulmones y el corazón, pero no se quedará en ninguna parte; pero si por casualidad su flecha falla, él se disparará a sí mismo en besos.

Él lleva un arco dorado, y un carcaj, colgando bajo, lleno de flechas, que superan las saetas de Diana; donde, si tiene alguna punta más afilada que otra, con esa primero golpea a su madre.

Siempre las más bellas son su combustible. Cuando sus días son para ser crueles, los corazones de los amantes son todo su alimento, y sus baños su sangre más cálida: Nada salvo heridas sus manos sazonan, y no odia a nadie tanto como a la Razón.

No confiéis en él; sus palabras, aunque dulces, raramente se encuentran con su corazón. Toda su práctica es engaño; cada regalo es un cebo; ningún beso que no lleve veneno; y la mayor traición en sus lágrimas.

Los minutos ociosos son su reinado; entonces, el rezagado obtiene su ganancia presentando a las doncellas juguetes, y querría que pensarais que son alegrías: Es la ambición del elfo tener todo tan infantil como él mismo.

Si por esto os place conocerlo, bellezas, no seáis recatadas, sino mostradlo. Aunque tuvierais voluntad de esconderlo, ahora, esperamos, no lo toleraréis; ya que oís su juego falso, y que él es el fugitivo de Venus.

Ben Jonson [1573?-1637]

¿QUÉ ES EL AMOR? De "El capitán"

Dime, queridísimo, ¿qué es el amor? Es un rayo desde arriba; es una flecha, es un fuego, es un niño al que llaman Deseo. Es una tumba, que bosteza para tener a esos pobres tontos que anhelan probar.

Dime más, ¿las mujeres son fieles? Sí, algunas lo son, y algunas como tú. Algunas están dispuestas, algunas son extrañas, desde que vosotras, hombres, enseñasteis primero a cambiar. Y hasta que la verdad esté en ambos, todos amarán, para amar de nuevo.

Dime más aún, ¿pueden sufrir? Sí, y enfermar gravemente, pero vivir, y ser sabias, y retrasar, cuando vosotros, hombres, sois sabios como ellas. Entonces veo, que la fe nunca estará hasta que ambos crean.

John Fletcher [1579-1625]

EMBLEMAS DE AMOR De "Valentinian"

Ahora se ve la lozana primavera; dorado amarillo, azul llamativo, invitan delicadamente a la vista: En todas partes, en cada verde, rosas ruborizándose mientras florecen, e invitando a los hombres a arrancar, lirios más blancos que la nieve, madreselvas llenas de dulce miel: Todos emblemas del amor, y todos gritan: "Damas, si no nos arrancan, morimos".

Sin embargo, la lozana primavera ha permanecido; rojo rubor y blanco más puro invitan delicadamente al amor a cada mujer, a cada doncella: Cerezas besándose mientras crecen, e invitando a los hombres a probar, manzanas incluso maduras abajo, enroscándose suavemente hacia la cintura: Todos emblemas del amor, y todos gritan: "Damas, si no nos arrancan, morimos".

John Fletcher [1579-1625]

EL PODER DEL AMOR De "Valentinian"

Escuchad, damas que despreciáis lo que el poderoso Amor ha hecho; temed los ejemplos y sed sabias: La bella Calisto era una monja; Leda, navegando en la corriente para engañar las esperanzas del hombre, contando al Amor solo como un sueño, se encaprichó de un cisne plateado; Dánae, en una torre de bronce, donde no había amor, amó a una lluvia.

Escuchad, damas que sois tímidas, lo que el poderoso Amor puede hacer; temed la ferocidad del niño: A la casta Luna él hace cortejar; Vesta, encendiendo fuegos sagrados, rodeada de espías, sin soñar nunca con deseos lascivos, muriendo encaprichada ante el altar; Ilión, en una hora corta, más alto él puede construir, y una vez más incendiar.

John Fletcher [1579-1625]

CONSEJO A UN AMANTE

El mar tiene muchos miles de arenas, el sol tiene tantas motas; el cielo está lleno de estrellas, y el Amor tan lleno de pesares como cualquiera: ¡Créeme a mí, que conozco al elfo, y no hagas la prueba por ti mismo!

Es en verdad un lindo juguete para que los bebés jueguen con él: Pero oh, las mieles de nuestra juventud son a menudo la hiel de nuestra vejez: La propia prueba a su tiempo te hará saber que fue un profeta el que te lo dijo así:

Un profeta que, como Casandra, dice la verdad sin ser creído; porque la Juventud testaruda correrá su carrera, aunque su meta sea el dolor: - El mártir del Amor, cuando su calor ha pasado, resulta al final el confesor del Cuidado.

Anónimo

HORÓSCOPO DEL AMOR

Amor, hermano menor de la valiente Virtud, primero ha hecho a mi corazón una madre, ella consulta las esferas ansiosas, para calcular los años de su joven hijo; ella pregunta si poderes tristes o salvadores dieron presagio a sus horas infantiles; ella pregunta a cada estrella que entonces estaba cerca si el pobre Amor vivirá o morirá.

¡Ah, mi corazón! ¿es ese el camino? ¿Son estos los rayos que gobiernan tu día? Tú conoces un rostro en cuya mirada cada una la belleza abre el libro de fortuna del Amor, en cuyas bellas revoluciones esperan los movimientos obsequiosos del destino del Amor. ¡Ah, mi corazón! ella y sus ojos te han enseñado una nueva astrología. Como quiera que las horas nativas del Amor fueron fijadas, cualquier sínodo estelar que se reuniera, está en la misericordia de su ojo, si el pobre Amor vivirá o morirá.

Si esos rayos agudos, poniéndose puntas de muerte, ordenan al Amor irse; - Aunque los cielos en consejo se sentaran para coronar un destino incontrolado; Aunque sus mejores aspectos se entrelazaran sobre la constelación más bondadosa, lanzaran miradas amorosas sobre su nacimiento, y susurraran a la tierra confederada que pavimentara sus caminos con todo el bien que calienta el lecho de la juventud y la sangre: - El Amor no tiene súplica contra su ojo; la Belleza frunce el ceño, y el Amor debe morir.

Pero si su influencia más suave se mueve, y dora las esperanzas del humilde Amor; - Aunque el ojo inauspicioso del cielo yaciera negro sobre la natividad del Amor; Aunque cada diamante en la corona de Júpiter fijara su frente en un ceño; - Su ojo puede dar una fuerte apelación, la Belleza sonríe, y el Amor vivirá.

Oh, si el Amor vivirá, oh ¿dónde, sino en su ojo, o en su oído, en su pecho, o en su aliento, esconderé al pobre Amor de la muerte? Porque en la vida que cualquier otra cosa puede dar, el Amor morirá, aunque él viva.

O, si el Amor morirá, oh ¿dónde, sino en su ojo, o en su oído, en su aliento, o en su pecho, construiré su nido funerario? Mientras el Amor así sepultado yazca, ¡el Amor vivirá, aunque él muera!

Richard Crashaw [1613?-1649]

"¡AH, QUÉ DULCE ES AMAR!" De "Amor tiránico"

¡Ah, qué dulce es amar! ¡Ah, qué alegre es el joven Deseo! ¡Y qué placenteras penas probamos cuando nos acercamos por primera vez al fuego del Amor! Las penas del Amor son mucho más dulces que todos los demás placeres.

Los suspiros que son exhalados por los amantes solo levantan suavemente el corazón: Incluso las lágrimas que derraman a solas curan, como bálsamo goteante, su dolor: Los amantes, cuando pierden el aliento, se desangran en una muerte fácil.

Al Amor y al Tiempo tratad con reverencia, tratadlos como a un amigo que se marcha; ni rechacéis los dones dorados que en la juventud sincera ellos envían: Pues cada año su precio es mayor, y ellos menos simples que antes.

El Amor, como mareas de primavera llenas y altas, se hincha en cada vena juvenil; pero cada marea suministra menos, hasta que se retraen completamente de nuevo: Si un flujo aparece en la vejez, es solo lluvia, y no corre claro.

John Dryden [1631-1700]

CANCIÓN

El amor todavía tiene algo del mar, de donde surgió su Madre; ningún tiempo puede liberar a sus esclavos de la duda, ni dar a sus pensamientos reposo.

Están en calma en los días más claros, y en tiempo tormentoso sacudidos; se marchitan bajo frías demoras, o se pierden en tempestades.

Un momento parecen tocar el puerto, luego directamente hacia la alta mar algún viento enojado, en cruel deporte, conduce al navío de nuevo.

Al principio temen al Desdén y al Orgullo, que si por casualidad escapan, Rivalidades y Falsedad pronto aparecen, en una forma más temible.

Por tales grados llegan al gozo, y son resistidos por tanto tiempo, tan lentamente reciben la suma, que apenas les hace bien.

Es cruel prolongar un dolor; y diferir un gozo, créeme, gentil Celemene, ofende al niño alado.

Cien mil juramentos tus temores, quizás, no eliminarían; y si mirara mil años, no podría amar más profundamente.

Charles Sedley [1639?-1710]

LA VID De "Domingo en el río"

El vino del Amor es música, y el banquete del Amor es canción: Y cuando el Amor se sienta al banquete, el Amor se sienta largo tiempo:

Se sienta largo y se levanta borracho, pero no con el festín y el vino; él se tambalea con su propio corazón, esa gran y rica Vid.

James Thomson [1834-1882]

CANCIÓN

Gustosamente cambiaría esa nota con la que el amor tierno me ha hechizado, largo, largo tiempo cantando de memoria, imaginando que eso me dañaba: Sin embargo, cuando llega este pensamiento, - El amor es la suma perfecta de todo deleite. No tengo otra elección ya sea para la pluma o la voz para cantar o escribir.

Oh amor, mucho te agravian los que dicen que tu dulce es amargo cuando tu rico fruto es tal que nada puede ser más dulce. Bella casa de alegría y bienaventuranza donde el placer más verdadero está, te adoro: Te conozco por lo que eres, te sirvo con mi corazón, y caigo ante ti.

Anónimo

CUPIDO PICADO

Cupido una vez sobre un lecho de rosas apoyó su cabeza cansada; desafortunado pilluelo, al no ver entre las hojas una abeja dormida. La abeja despertó - con ira salvaje la abeja despertó, y picó al niño. Fuertes y lastimeros son sus gritos; hacia Venus rápido corre, él vuela; "¡Oh Madre! estoy herido hasta el fondo - muero de dolor - en verdad lo hago! Picado por alguna pequeña cosa enojada, alguna serpiente en una pequeña ala - una abeja era - por una vez, lo sé, oí a un rústico llamarla así." Así habló él, y ella mientras tanto lo escuchó con una sonrisa tranquilizadora; luego dijo, "Mi pequeño, si tanto sientes el toque de la pequeña abeja salvaje, ¡cómo debe estar el corazón, ah, Cupido!, ¡el corazón desdichado que es picado por ti!"

Thomas Moore [1779-1852]

CUPIDO AHOGADO

El otro día, mientras estaba entrelazando rosas, para una corona para cenar, qué, de todas las cosas, en medio del montón, debería encontrar, profundamente dormido, ¡sino al pequeño elfo desesperado, el diminuto traidor, el Amor, mismo! Por las alas lo levanté como una abeja, y en una copa de mi vino lo sumergí y hundí, luego ¿qué crees que hice? - Lo bebí. Fe, pensé que estaba muerto. ¡No él! Allí vive con diez veces más alegría; y ahora en este momento con sus alas siento que me hace cosquillas en las cuerdas del corazón.

Leigh Hunt [1784-1859]

CANCIÓN De "El heredero de Vironi"

¡Oh! no digas que el amor de la mujer se compra con tesoros vanos y vacíos. ¡Oh! no digas que el corazón de la mujer es atrapado por cada placer ocioso. Cuando por primera vez su tierno pecho conoce la llama del Amor, nunca vaga; profunda en su corazón la pasión brilla, ella ama, y ama para siempre.

¡Oh! no digas que la mujer es tan falsa como hermosa, que, como la abeja, ella vaga, buscando siempre flores más dulces y raras, a medida que la caprichosa fantasía cambia. ¡Ah no! el amor que primero puede calentar nunca abandonará su pecho; ninguna segunda pasión puede encantar jamás, ella ama, y ama para siempre.

Isaac Pocock [1782-1835]

"EN LOS DÍAS DE ANTAÑO" De "Crotchet Castle"

En los días de antaño los amantes sentían verdadera pasión, considerando años de tristeza pagados por una sonrisa: Ahora los encantos del oro, hechizos de orgullo y moda, les hacen decir adiós a la doncella más amada.

A través de los bosques salvajes, sobre las montañas solitarias, nunca estaban cansados de perseguir el honor: Si la doncella sonreía solo una vez cada siete años, todos sus vagabundeos lúgubres tenían amplia recompensa.

Ahora el capricho de un día pesa más que años de sonrisas, los corazones juveniles son vagabundos, el amor es comprado y vendido. Los dones de la fortuna pueden cesar, el amor es menos seductor: Más sabios eran los amantes en los días de antaño.

Thomas Love Peacock [1785-1866]

CANCIÓN

Qué delicioso es ganar un beso al principio del Amor, cuando dos corazones mutuos suspiran por el nudo que no tiene desatadura!

Sin embargo, recuerda, en medio de tu cortejo, el Amor tiene dicha, pero el Amor tiene arrepentimiento; otras sonrisas pueden hacerte voluble, lágrimas por otros encantos pueden gotear.

El Amor llega, y el Amor se queda, tal como el destino o la fantasía lleva; más tiempo permanece, cuando más duramente reprendido; ríe y vuela, cuando presionado y requerido.

Ata al mar a un sueño quieto, ata su olor al lirio, ata al álamo a nunca estremecerse, ¡entonces ata al Amor para que dure siempre!

El Amor es un fuego que necesita renovación de fresca belleza para su combustible: El ala del Amor muda cuando está enjaulado y capturado, solo libre, él vuela arrebatado.

¿Puedes evitar que la abeja vague, o que el cuello de la tórtola cambie? ¡No! ni al Amor encadenado de morir en el nudo que no tiene desatadura.

Thomas Campbell [1777-1844]

ESTANCIAS

¿Podría el Amor para siempre correr como un río, y el esfuerzo del Tiempo ser probado en vano? Ningún otro placer con esto podría medirse, y como un tesoro abrazaríamos la cadena. Pero dado que nuestro suspiro no termina en la muerte, y, formado para volar, el Amor empluma su ala; entonces por esta razón amemos por una estación; pero que esa estación sea solo Primavera.

Cuando los amantes separados se sienten con el corazón roto, y, todas las esperanzas frustradas, esperan morir; unos años mayor, ¡ah! ¡cuánto más fría podrían contemplar a aquella por quien suspiran! Cuando están unidos, en todo clima, arrancan la pluma del Amor de fuera de su ala - Él se quedará para siempre, pero tristemente tiritará sin su plumaje, cuando pase la Primavera.

Como Jefes de Facción, su vida es acción - un pacto formal que frena su reinado, oscurece su gloria, déspota nunca más, él tal territorio abandona con desdén. Todavía, todavía avanzando, con estandartes brillando, su poder realzando, él debe seguir adelante - El reposo solo lo empalaga, la retirada lo destruye, el Amor no tolera un trono degradado.

¡No esperes, amante apasionado! Hasta que los años hayan pasado, y luego recobrarte, como de un sueño. Mientras cada uno lamenta el fallo del otro, con ira y reproches, todo parece horroroso - mientras primero disminuye, aunque no cesa del todo, no esperes hasta que la burla marchite toda pasión: si una vez disminuido el reino del amor termina - entonces sepárense en amistad, - y digan buenas noches.

Así el Afecto a la memoria la querida conexión traerá de vuelta con alegría: no habrás esperado hasta que, cansado u odiado, tus pasiones saciadas comenzaran a empalagar. Tus últimos abrazos no dejan huellas frías - los mismos rostros queridos como a través del pasado; y los ojos, espejos de tus dulces errores, reflejan solo arrobamiento - no menos aunque sea el último.

Cierto, las separaciones piden más que paciencia; ¡qué desesperaciones han surgido de tales cosas! Pero aún permaneciendo, ¿qué es sino encadenar corazones que, una vez debilitados, laten contra su prisión? El tiempo solo puede empalagar al amor, y el uso destruir al amor: el niño alado, el Amor, es solo para los muchachos - encontrarás que es tortura aunque más aguda, más corta, destetar y no desgastar tus alegrías.

"HABLAN DE ARTIMAÑAS"

Hablan de artimañas en las sonrisas de la mujer, y de ruina en sus ojos; sé que traen un dolor a veces que es muy difícil de sobrellevar;

Pero recuerda esto, el beso a medias, la primera lágrima tierna y enamorada, es, el cielo lo sabe, una dulce compensación, y tintes del cielo aquí.

Cuando dos corazones leales se encuentran en el cariño, las tempestades de la vida aúllan en vano; las mismas lágrimas de amor son dulces cuando se pagan con lágrimas de nuevo.

¿Debe la prudencia desventurada sacudir su cabeza? ¿Debe la cautela fría temer? ¡Oh, no ahoguen, no ahoguen la llama que enciende un cielo aquí!

"EL AMOR ENCONTRARÁ EL CAMINO"

Sobre las montañas y sobre las olas, bajo las fuentes y bajo las tumbas, bajo las inundaciones más profundas, a las que Neptuno obedece, sobre las rocas más escarpadas, el Amor encontrará el camino.

Donde no hay lugar para que la luciérnaga se pose, donde no hay espacio para la recepción de una mosca, donde el mosquito no se atreve a aventurarse, no sea que quede atrapado, si el Amor viene, entrará, y encontrará el camino.

Puedes estimarlo un niño por su fuerza, o puedes considerarlo un cobarde por su huida: Pero si aquella a quien el Amor honra está oculta del día, ponle mil guardias encima, el Amor encontrará el camino.

Algunos piensan perderlo, teniéndolo confinado, y algunos suponen que él, pobrecito, es ciego; Pero si por más que lo muréis, haced lo mejor que podáis, el Amor ciego, si así lo llamáis, encontrará el camino.

Puedes entrenar al águila para que se pose en tu puño, o puedes engatusar al fénix del este; al tigre, puedes moverlo a dejar su presa; pero nunca detendrás a un amante - él encontrará el camino.

LAS DEFICIENCIAS DE UNA MUJER

Ha reído tan suavemente como si suspirara, ha contado seis, y más, de un bolso bien lleno, y un corazón bien probado - ¡Oh, cada uno un amante digno! Le "dan tiempo"; pues su alma debe deslizarse donde el mundo ha marcado el surco; ella no mentirá a nadie con su bello labio rojo: pero el amor busca un amor más verdadero.

Ella hace temblar su abanico en una dulzura muda, como si sus pensamientos estuvieran más allá de ser recordados; con una mirada para uno, y una mirada para otros, desde sus párpados subiendo y bajando; dice palabras comunes con un aire ruborizado, oye palabras audaces, sin reprobar; pero su silencio dice - lo que ella nunca jurará - y el amor busca un amor mejor.

¡Ve, dama! apóyate en la guitarra nocturna, y deja caer una sonrisa al que la trae; luego sonríe tan dulcemente, cuando él esté lejos, a la voz de un cantante de salón. Tómate el sol tiernamente bajo ojos tiernos; mira ligeramente, cuando se alejen; y une nuevos votos a viejos perjurios - ¡pero no te atrevas a llamarlo amar!

A menos que puedas pensar, cuando la canción termine, que ninguna otra es suave en el ritmo; a menos que puedas sentir, cuando te deja Uno, que todos los demás hombres se van con él; a menos que puedas saber, cuando no eres alabada por su aliento, que tu propia belleza necesita ser probada; a menos que puedas jurar "¡Por la vida, por la muerte!" - ¡Oh, teme llamarlo amar!

A menos que puedas meditar en una multitud todo el día en el rostro ausente que te fijó; a menos que puedas amar, como los ángeles pueden, con la amplitud del cielo entre ustedes; a menos que puedas soñar que su fe es firme, a través de lo conveniente y lo inconveniente; a menos que puedas morir cuando el sueño haya pasado - ¡Oh, nunca lo llames amar!

"EL AMOR TIENE UN LENGUAJE" De "A mi hijo"

El amor tiene un lenguaje para todos los años - tiernos jeroglíficos, oscuros y antiguos - en el que el corazón lee, escrito en lágrimas, el cuento que nunca ha sido contado.

El amor tiene su métrica también, para trazar esos límites que nunca han sido dados, - para medir lo que se burla del espacio, es profundo como la muerte, y alto como el cielo.

El amor tiene sus tesoros escondidos, para pagar la verdadera fe, o un buen servicio realizado, - queridas naderías sin precio, que superan todas las riquezas sobre las que brilla el sol.

CANCIÓN De "Maud"

Oh, deja que el suelo sólido, no falle bajo mis pies antes de que mi vida haya encontrado lo que algunos han encontrado tan dulce; entonces deja que venga lo que tenga que venir, qué importa si me vuelvo loco, habré tenido mi día.

¡Deja que los dulces cielos perduren, no se cierren y se oscurezcan sobre mí antes de que esté muy muy seguro de que hay alguien que me ama! Entonces deja que venga lo que tenga que venir a una vida que ha sido tan triste, habré tenido mi día.

AMATURUS

En algún lugar bajo el sol, estas cuerdas del corazón que tiemblan lo prueban, en algún lugar debe haber alguien hecho para que esta alma lo mueva; alguien que esconde su dulzura de los vecinos a quienes desprecia, ni puede alcanzar la plenitud, ni dar a su corazón sus derechos; alguien a quien yo podría cortejar sin gran cambio de actitud, manteniendo aún el fuerte de la razón, aunque ondeando la bandera de la fantasía; una dama, no tan majestuosa como para despreciar mi mano, sin embargo nacida para sonreír serenamente como aquellas que gobiernan la tierra; noble, pero no demasiado orgullosa; con cabello suave simplemente doblado, y rostro brillante de frente de media luna, y garganta moldeada por las Musas; y párpados cayendo ligeramente sobre pequeños mares relucientes, profundamente tranquilos, cuando los vendavales rugen, aunque agitados por cada brisa; voz rápida, como el vuelo de una paloma flotando a través de los arcos de la catedral, con giros repentinos, cuando el amor se vuelve demasiado cercano a la chifladura; labios agudos, que forman dichos suaves como cristales de nieve, con bonitas semi-traiciones de cosas que uno no puede saber; mano justa cuyos toques estremecen, como la vara dorada de maravilla, que Hermes maneja a voluntad para separar espíritu y carne; pie ligero, para presionar el estribo sin miedo y con alegría, o bailar, hasta que los pinzones gorjeen, y las estrellas se hundan en el mar.

Adelante, Amor, y encuentra a esta doncella, dondequiera que esté escondida: habla, Amor, no tengas miedo, sino suplica como se te ha ordenado; y di, que aquel que te enseñó su anhelante deseo y dolor, te compró demasiado caro, demasiado caro para separarse de ti en vano.

LA SUPERFICIE Y LAS PROFUNDIDADES

El amor tomó mi vida y la estremeció a través de todas sus cuerdas, jugó alrededor de mi mente y la llenó con sonido de alas; pero a mi corazón nunca vino a tocarlo con su llama dorada.

Por eso es que cantando me regocijo, ni presto atención a los años lentos que traen una voz más áspera; porque las canciones que él ha cantado todavía dejan joven al cantante intacto.

Pero a quien de manera más plena el Maestro domina, para él, de alas rápidas con pasión, huyen los breves días. A tiempo vienen los acentos forzados, y lo dejan para siempre después mudo.

UNA BALADA DEL PAÍS DE LOS SUEÑOS

Escondí mi corazón en un nido de rosas, fuera del camino del sol, escondido aparte; en un lecho más suave que el de la nieve blanca, bajo las rosas escondí mi corazón. ¿Por qué no dormiría? ¿por qué debería sobresaltarse, cuando nunca una hoja del rosal se movió? ¿Qué hizo que el sueño agitara sus alas y se separara? Solo el canto de un pájaro secreto.

Quédate quieto, dije, porque el ala del viento se cierra, y hojas suaves amortiguan el dardo agudo del sol; quédate quieto, porque el viento en los mares cálidos dormita, y el viento es aún más inquieto que tú. ¿Un pensamiento en ti duele todavía como la herida de una espina? ¿El colmillo todavía te irrita de esperanza diferida? ¿Qué ordena a los labios de tu sueño separarse? Solo el canto de un pájaro secreto.

El nombre de la tierra verde que un encanto encierra, nunca fue escrito en la carta del viajero, y dulce en sus árboles como la fruta que crece es, nunca fue vendido en el mercado del comerciante. Las golondrinas de los sueños a través de sus campos tenues se lanzan, y del sueño son las melodías que se escuchan en sus copas de árboles; ninguna nota de sabueso despierta al ciervo del bosque salvaje, solo el canto de un pájaro secreto.

ENVOI En el mundo de los sueños he elegido mi parte, dormir por una temporada y no escuchar palabra de la verdad del amor verdadero o del arte del amor ligero, solo el canto de un pájaro secreto.

ENDYMION

La luna naciente ha escondido las estrellas; sus rayos nivelados, como barras de oro, yacen en el paisaje verde, con sombras marrones entre medio.

Y plata blanca brilla el río, como si Diana, en sus sueños hubiera dejado caer su arco de plata sobre los prados bajos.

En una noche tan tranquila como esta, despertó a Endymion con un beso, cuando, durmiendo en la arboleda, él no soñaba con su amor.

Como el beso de Diana, no pedido, no buscado, el amor se da a sí mismo, pero no se compra; ni voz, ni sonido traiciona su mirada profunda y apasionada.

Viene, - lo hermoso, lo libre, la corona de toda la humanidad, - en silencio y solo para buscar al elegido.

Levanta las ramas, cuyas sombras profundas son el olvido de la vida, el sueño del alma, y besa los ojos cerrados del que yace durmiendo.

¡Oh corazones cansados! ¡Oh ojos durmientes! ¡Oh almas decaídas, cuyos destinos están llenos de miedo y dolor, seréis amados de nuevo!

Nadie está tan maldecido por el destino, nadie tan totalmente desolado, pero algún corazón, aunque desconocido, responde al suyo propio.

Responde, - como si con alas invisibles, un ángel tocara sus cuerdas vibrantes; y susurra, en su canción, "¿Dónde te has quedado tanto tiempo?"

DESTINO

Dos nacerán, todo el ancho mundo aparte, y hablarán en diferentes lenguas y no tendrán pensamiento cada uno del ser del otro, y ninguna atención. Y estos, sobre mares desconocidos, a tierras desconocidas cruzarán, escapando del naufragio, desafiando a la muerte; y todo inconscientemente formarán cada acto y doblarán cada paso errante hacia este único fin - que, un día, de la oscuridad se encontrarán y leerán el significado de la vida en los ojos del otro.

Y dos caminarán por algún camino estrecho de la vida tan cerca lado a lado que, si uno girara aunque sea un poco de espacio a la izquierda o a la derecha, tendrían que estar reconocidos, cara a cara. Y, sin embargo, con ojos anhelantes que nunca se encuentran y manos palpadoras que nunca se estrechan y labios llamando en vano a oídos que nunca escuchan, se buscan el uno al otro todos sus días cansados y mueren insatisfechos - ¡y esto es el Destino!

"DALE TODO AL AMOR"

Dale todo al amor; obedece a tu corazón; amigos, parientes, días, hacienda, buena fama, planes, crédito, y la Musa, - no rechaces nada.

Es un maestro valiente; déjalo tener alcance: síguelo totalmente, esperanza más allá de la esperanza: alto y más alto se zambulle hacia el mediodía, con ala no gastada,

intención no contada; pero es un dios, conoce su propio camino y las salidas del cielo.

Nunca fue para el mezquino; requiere coraje firme. Almas por encima de la duda, valor inquebrantable, él recompensará, - regresarán más de lo que eran, y siempre ascendiendo.

Deja todo por amor; aún así, escúchame, aún así, una palabra más que tu corazón requería, un pulso más de esfuerzo firme, - mantente hoy, mañana, para siempre, libre como un árabe de tu amado.

Aférrate con la vida a la doncella; pero cuando la sorpresa, primera sombra vaga de conjetura, vuela a través de su pecho joven, de una alegría aparte de ti, libre sea ella, libre de fantasía; ni retengas el dobladillo de su vestidura, ni la rosa más pálida que arrojó de su diadema de verano.

Aunque la amaras como a ti mismo, como a un yo de arcilla más pura, aunque su partida oscurezca el día, robando gracia a todo lo viviente; conoce de corazón, cuando los semidioses se van, llegan los dioses.

"OH, EL AMOR NO ES UN ESTADO DE ÁNIMO DE VERANO"

Oh, el amor no es un estado de ánimo de verano, ni fantasma volador del cerebro, ni fiebre juvenil de la sangre, ni sueño, ni destino, ni circunstancia. El amor no nace del azar cegado, ni es criado en simple ignorancia.

El amor es la flor de la doncellez; el amor es el fruto del dolor mortal; y ella tiene invierno en su sangre. El amor verdadero es firme como los cielos, y una vez encendido, nunca vuela; y el amor es fuerte, y el amor es sabio.

¿CUÁNDO VENDRÁ EL AMOR?

Algunos encuentran al Amor tarde, algunos lo encuentran pronto, algunos con la rosa en mayo, algunos con el ruiseñor en junio, y algunos cuando los cielos están grises; el Amor llega a algunos con ojos sonrientes, y llega con lágrimas a algunos; para algunos el Amor canta, para algunos el Amor suspira, para algunos los labios del Amor están mudos.

¿Cómo vendrás a mí, bello Amor? ¿Vendrás tarde o pronto? ¿Con cielos tristes o sonrientes arriba, bajo la luz del sol o de la luna? ¿Estarás triste, serás dulce, cantarás, suspirarás, Amor, o estarás mudo? ¿Será verano cuando nos encontremos, u otoño antes de que vengas?

"DESPIERTA, MI CORAZÓN"

¡Despierta, mi corazón, para ser amado, despierta, despierta!

La oscuridad se platea, la mañana amanece, salta en el cielo: los brillos no nacidos apagan la luna alcanzada. ¡Despierta, oh corazón, despierta!

Ella también que ama despierta y espera por ti: sus ojos ya han acelerado las sombras que huyen, ya vigilan el camino que tus pies tomarán: ¡Despierta, oh corazón, para ser amado, despierta, despierta!

Y si te demoras lejos de ella, - si esto pudiera ser, - ella viene ella misma, oh corazón, para ser amada, a ti; por ti se abandonaría a sí misma sin vergüenza: ¡Despierta, para ser amado, mi corazón, despierta, despierta!

¡Despierta! La tierra está esparcida de luz, y mira, el sueño sin dosel vuela del campo y el árbol; y las ramas florecientes de abril se sacuden en risa: ¡Despierta, oh corazón, para ser amado, despierta, despierta!

Mira, todas las cosas despiertan y esperan y miran por ti: ella mira y dice, "Oh sol, tráemelo ahora. Ven, más adorado, oh adorado, por el bien de su llegada, y despierta, mi corazón, para ser amado, despierta, despierta!"

EL SECRETO

Los ruiseñores gorjean sobre él toda la noche bajo la flor y la estrella; el cisne salvaje está muriendo sin él, y el águila grita desde lejos; el sol, él asciende solo para encontrarlo, buscando por toda la tierra verde; pero más le importa al corazón de un hombre - ¡Oh más, más, más!

Sobre las leguas grises del océano lo infinito anhela solo; los bosques con emoción errante entonan la cosa que no conocen; la creación surgió solo para verlo, un millón de lámparas en el azul; pero un amante, él será ello, si una dulce doncella es verdadera.

LA ROSA DE LAS ESTRELLAS

Cuando el Amor, nuestro gran Inmortal, se puso la mortalidad, y bajó del portal del Edén trajo esta dulce vida a ser, al sublime arcángel se rió con ojos velados, pues llevaba dentro de su pecho la semilla del Paraíso.

La escondió en su pecho, y allí tal calor encontró, que estalló en capullo y flor y la rosa cayó al suelo; como la luz verde en la pradera, como la luz roja en el mar, a través de fragantes cinturones de verano llegó esta dulce vida a ser.

Y el grave arcángel viendo, extendió sus poderosas alas para volar, pero el resplandor colgaba a su alrededor huyendo como la rosa de una noche ártica; y tristemente moviéndose hacia el cielo por Venus y por Marte, escuchó a los gozosos planetas saludar a la Tierra, la Rosa de las Estrellas.

CANCIÓN DE EROS De "Agathon"

Cuando el amor en el débil corazón tiembla, y los ojos con lágrimas están húmedos, oh, dime qué se te parece, ¿tú, joven Arrepentimiento? Violetas con gotas de rocío cayendo, lirios demasiado llenos de oro, rosas bajo las lluvias de junio inclinándose, que lloran por el frío, son como tú, joven Arrepentimiento.

¡Florezcan, violetas, lirios y rosas! Pero qué, joven Deseo, como tú, cuando el amor revela tu corazón de fuego? El cisne salvaje sin retorno, el águila sola con el sol, las gaviotas de tormenta de largas alas ardiendo hacia el mar cuando el día termina, son como tú, joven Deseo.

EL AMOR ES FUERTE

Una cosa invisible es el viento, pero su fuerza es mucho más poderosa que un ejército en falange en línea de batalla, que las extremidades de un Sansón.

Y una cosa invisible es el Amor, y un nombre que se desvanece; pero su fuerza está por encima de la fuerza salvaje del viento, pues ella conquista la vergüenza y la Muerte.

"EL AMOR UNA VEZ FUE COMO UN AMANECER DE ABRIL"

El amor una vez fue como un amanecer de abril: la canción palpitaba dentro del corazón de memoria, y cada tinte de rosa o leonado era saludado por una nota alegre. ¡Qué ansioso estaba mi pensamiento por ver dentro de ese misterio matutino!

El amor ahora es como un mediodía de agosto, ningún lugar está vacío de su brillo; el sol hace que el silencio parezca una bendición, y no hay voz tan muda como la mía. Sin embargo, con qué palabras te daría la bienvenida - ¡si pudieras regresar, querido misterio!

EL JARDÍN DE SOMBRAS

El amor ya no presta atención al suspiro del viento contra las flores perfectas: el cierre de tu jardín se ha convertido en un desierto, donde nadie encontrará un pétalo extraviado, último, de una rosa del último año.

¡Oh cabello brillante, brillante! ¡Oh boca como una fruta madura! ¿Puede la hambruna estar tan cerca de la cosecha? El amor, que era cantor, con un laúd roto en la hierba de los cementerios va murmurando.

Deja que el viento sople contra las flores perfectas, y todo tu jardín cambie y brille con la primavera: el amor se ha vuelto ciego sin más cuenta de las horas ni parte en la siembra ni en la cosecha.

LA LLAMADA

El amor viene riendo por los valles, de la mano con la Primavera desenfadada; toda la Gente-Flor asintiendo, toda la Gente-Plumada al vuelo.

"¡Más alto! ¡Más alto!", llaman los tordos; "¡Más salvaje! ¡Más libre!", respiran los árboles; y las montañas púrpuras hacen señas hacia arriba a sus misterios.

Siempre leguas más lejos para vagar, de pico a pico y de ladera a ladera; ¡labios para cantar y pies para seguir, ojos para soñar y corazón para esperar!

¿Demorarse? No, ¿pero quién puede demorarse? Todo el mundo está al vuelo; el amor viene riendo por los valles, de la mano con la Primavera desenfadada.

LA AUTOPISTA

Todo el día en la autopista los rápidos correos del Rey cabalgan; puedes escuchar el paso de sus caballos acelerados por todo el campo. Cabalgan por la vida y cabalgan por la muerte y atropellan al que se demora. Con exhibición de color y rubor de orgullo agitan el polvo en la autopista.

Deja que cabalguen en la autopista ancha. El Amor camina por pequeños senderos a un lado.

Todo el día en la autopista hay un pisoteo de los pies de un ejército; puedes verlos ir en una fila organizada con la historia de sus armas completa: marchan por la guerra y marchan por la paz, por la lujuria del oro y el aumento de la fama, por victorias más tristes que la derrota levantan el polvo en la autopista.

Todos los ejércitos de la tierra desafiados, el Amor habita en pequeños senderos a un lado.

Todo el día en la autopista se apresura una banda ansiosa, con ojos esforzados por un premio sin valor que se desliza del alcance como arena. Y los hombres dejan sangre donde sus pies han estado y se inclinan ante el latón y la madera - ídolos formados por su propia mano - ciegos en el polvo de la autopista.

El poder y el oro y la fama negados, el Amor ríe alegre en los senderos a un lado.

CANCIÓN

¡Tómalo, amor! Pronto habrá terminado, con el espesamiento del trébol, con el llamado del chorlito, tómalo, tómalo, amante.

¡Tómalo, muchacho! La flor está cayendo, y el cuco de despedida está llamando, mientras el sol y las lluvias son uno, lleva tu amor bajo el sol.

¡Tómalo, niña! Y no temas después, toma tu lleno de toda esta risa, rías o no, las lágrimas caerán, toma la risa primero que nada.

«NUNCA ENTREGUES TODO EL CORAZÓN»

Nunca entregues todo el corazón, pues el amor apenas parecerá digno de pensarse para las mujeres apasionadas, si parece seguro, y nunca sueñan que se desvanece de beso en beso; pues todo lo que es encantador es solo un breve, soñador y amable deleite. Oh, nunca entregues el corazón por completo, pues ellas, por mucho que digan labios suaves, han entregado sus corazones al juego, ¿y quién puede jugarlo lo suficientemente bien si está sordo, mudo y ciego de amor? Quien escribió esto conoce todo el costo, pues entregó todo su corazón y perdió.

William Butler Yeats [1865-

CANCIÓN

Llegué a la puerta de la Casa del Amor y llamé mientras la noche estrellada pasaba; y mi verdadero amor gritó «¿Quién llama?» y yo dije: «Soy yo».

Y el Amor miró desde una celosía arriba donde las rosas estaban secas como los labios de los muertos: «No hay lugar en la Casa del Amor para ambos», dijo.

Arranqué una hoja del porche y me arrastré lejos a través de un desierto de burlas y desprecios hasta un lugar solitario donde recé y lloré y me tejí una corona de espinas.

Llegué una vez más a la Casa del Amor y llamé, ah, suave y melancólicamente, y mi verdadero amor gritó «¿Quién llama?» y yo dije: «Ya nadie sino tú».

Y las grandes puertas se abrieron de par en par y una voz resonó desde una gloria de luz: «Haced sitio, haced sitio a un corazón fiel en la Casa del Amor, esta noche».

Alfred Noyes [1880-

«NIÑA, NIÑA»

Niña, niña, ama mientras puedas la voz y los ojos y el alma de un hombre, nunca temas aunque te rompa el corazón; de la herida brotará un nuevo gozo; solo ama orgullosa y alegre y bien, aunque el amor sea el cielo o el amor sea el infierno.

Niña, niña, ama mientras puedas, pues la vida es corta como un día feliz; nunca temas lo que sientes; solo a través del amor se hace real la vida; ama, pues los pecados mortales son siete, solo a través del amor entrarás en el cielo.

Sara Teasdale [1884-1933]

SABIDURÍA

La joven pregunta: «¿Qué sería mejor, yacer para siempre, una cálida perezosa, o levantarse y aceptar el Destino y el Azar, la crudeza de la mañana, la burla y el desprecio del severo Maestro de mi ignorancia?». «No lo sé», dijo la Sabiduría.

La joven pregunta: «Amigo, ¿moriré más tranquila, si he yacido para siempre, con las sábanas sobre la cabeza, cálida en un sueño, o si me levanto para afrontar lo peor del peligro en los caminos principales, de extraviarme en los senderos, del hambre de verdad, de la sequía y la sed?». «No lo sabemos», dijo él, «ni podremos hasta estar muertos».

Ford Madox Ford [1873-

EPÍLOGO De «Emblemas del Amor»

¿Qué haremos por el Amor en estos días? ¿Cómo haremos una hoguera en el altar para golpear los ojos astados de los hombres con el renombre de nuestro Cielo, y probar a los incrédulos nuestro servicio a nuestro querido dios, el Amor? ¿Qué antorchas levantaremos sobre la multitud que se abre paso por el fango, para asombrar las cabezas oscuras con un fuego extraño? Creería que sería muy culpable, si nunca sostuviera una llama fragante sobre los ruidos del mundo, y abiertamente en medio de las miradas apresuradas de los hombres, adorara ante los miedos sagrados que son como cortinas centelleantes desplegadas ante la presencia de nuestro señor el Amor. No, ojalá pudiera llenar la mirada de toda la tierra con algún gran elogio hecho en una maravilla para los ojos de los hombres, alguna torre de albañilería centelleante, donde floreciera tal espíritu que los hombres vieran lo que mi corazón puede cantar: Todo lo que el Amor ha hecho por mí construido en piedra, un júbilo visible; mármol llevado a una altura reluciente como movido en lo alto por un deleite interior; no como labrado con el esfuerzo de cinceles, sino pareciendo suspendido en una melodía poderosa. Pues de todos aquellos que han sido conocidos por hospedarse con nuestro amable anfitrión, el sol, envidio a uno por una sola cosa: en Córdoba de los Moros habitaba un Rey de mente apasionada, que puso grandes bandas de talladores de mármol a dar forma a la acción de gracias de su corazón en un palacio alto, formado de tal manera que todo el mundo asombrado pudiera conocer el gozo que sentía por su muchacha mora. Su amor, que era más brillante y grande que los lugares estrellados, en piedra firme lo envió, como si la piedra fuera cristal encendido y soplado hacia la belleza. Solemne e inventada gravemente en su volumen la fábrica permanecía, incluso como el Amor, que confía valientemente en su propio bien excedente para ser mejor que el desperdicio de los artificios del tiempo; grandiosamente espaciada, seriamente la fábrica permanecía. Pero sobre todo ello un placer iba de ornamento tallado y delicado, envolviéndose como un arrebato, mencionando en esculturas entrelazadas la alegría que el Amor tiene en su mente; y como sentidos deleitados eran las ventanas, y las columnas allí hacían doler a la vista que las seguía como al corazón que las hizo. Bien puedo ver esa canción brillante floreciendo allí, la multitud ascendente de pórticos, pilares y paredes con ventanas, agujas como llamadas perforantes de flauta de pan, hasta el vuelo de nube de nieve del techo; todo brillando bajo la luz española blanco como el agua de las mareas árticas, salvo por un deslumbre ámbar en los lados soleados. Habrías dicho, el brillo radiante de ese palacio podría haber sido la fantasía de un joven dios, antes de que llegara a formar sus mundos y soles serios; tal pasión inmortal temblaba entre la piedra delgada y labrada. Y en las noches parecía una vasija cortada en la sustancia de una estrella, donde un vino, que será vertido algún día para el banquete del Cielo, estaba almacenado. Pero dentro de esta concha calada, la maravilla del Amor hecha visible, el Rey un estado de ánimo privado y gentil allí puso, de agradable quietud. Pues justo en medio había un patio, donde siempre silencios almizclados escuchaban al agua y a los árboles; y hierbas de toda clase fragante, lavanda, abrótano, romero, albahaca, tanaceto, centaura, eran la hierba de ese vergel, escondidas en medio de todos los asombros del Amor. Perturbando el aire con un rumor fresco, pequeñas fuentes jugaban en una alberca con un sonido tan suave como el siseo de la cebada cuando su barba apenas está brotando; de donde un arroyo joven, que pisaba sobre el musgo, rizaba lindamente a través del patio. Y en la clara ociosidad de la alberca, moviéndose como sueños a través de la felicidad, bancos de pequeños peces brillantes había; dentro y fuera de matorrales de maleza se doblaban percas y carpas, y paseaban con mandíbulas que masticaban y ojos abiertos; o sobre una hoja de loto se arrastraba una locha veteada para tomar el sol y estirarse, probando el sol cálido antes de sumergirse en el agua; pero rápido como el miedo su cabeza marrón y brillante se deslizaba de vuelta para agazaparse en la grava de su guarida, donde los rayos de sol enfriados, rotos en restos, derramaban oro destrozado sobre su espalda. Así dentro de ese aire velado de verde, dentro de esa quietud de paredes blancas, donde el agua inocente pensaba en voz alta, parloteo infantil que debía hacer que la sabia luz del sol se sacudiera con risa sobre el follaje inclinado, a menudo el Rey y su amada dejaban pasar las deliciosas horas. Todo el mundo exterior podía ver grabado y aserrado asombrosamente el deleitado alboroto de su amor, fijado en mármol para los ojos de todos los hombres; pero solo estos dos podían habitar en la paz fresca que dentro del deseo palpitante y la pasión moraba; solo ellos conocían el significado quieto deletreado por la escritura llameante del Amor, que es la palabra de Dios escrita en éxtasis. ¿Y dónde se ha ido ahora ese palacio, toda la piedra mágica y hábil, todas las torres soñadoras forjadas por el Amor como si no fuera más que pensamiento el mármol que no ofrecía resistencia? ¿Cómo pudo pasar tal maravilla? Ah, solo fue construido en vano contra los estúpidos cuernos de Roma, que empujaron hacia abajo al fango común la hermosura que brillaba en España. ¡Pero nosotros lo hemos levantado de nuevo! Un palacio más elevado, mucho más hermoso, es el nuestro, y uno que no teme ninguna guerra. Estamos a salvo en muros maravillosos; sentido asombrado como fuegos construidos, alto asombro de deseos, deleite y certeza del amor, cerrándose alrededor, techando por encima nuestra hora perfecta y no abordada dentro de los esplendores del poder del amor.

Lascelles Abercrombie [1881-

EN HAMPSTEAD HEATH

Contra la llama verde del espino, su túnica escarlata arde; y más vivo que el júbilo galopante de la savia verde el fuego de la Primavera le hormiguea embriagadoramente mientras temblando se vuelve y balbucea el viejo y asombroso cuento de la juventud y el clima de abril; mientras ella, con bromas entrecortadas que, sollozando, fallan, se sienta, de labios apretados, temblando, de ojos ansiosos y pálida, bajo su pluma púrpura.

Wilfrid Wilson Gibson [1878-

ÉRASE UNA VEZ

Érase una vez, érase una vez, antes de que el Alba comenzara, había una ninfa del séquito de Diana que era amada por Pan; érase una vez un joven campesino que amaba a una muchacha en casa; érase una vez un rey sajón que amaba a una reina de Roma.

El mundo tiene solo una canción que cantar, y es siempre nueva, la primera y la última de todas las canciones pues es siempre verdadera: una pequeña canción, una canción tierna, la única canción que tiene; «Había un joven de Ascalón que amaba a una chica de Gat».

Mil mil años han pasado, y todavía pasarán eones, sin embargo el mundo cantará para siempre del que amaba a una muchacha: una canción antigua, una canción dorada, y la cantará sin miedo: «Había un joven, érase una vez, que amaba profundamente a una doncella».

Kendall Banning [1879-

EN ALABANZA DE ELLA

PRIMERA CANCIÓN De «Astrophel y Stella»

¿Dudas a quién mi Musa destina estas notas, que ahora mi pecho, sobrecargado, presta a la música? ¡A ti! ¡A ti! toda canción de alabanza es debida; solo en ti mi canción comienza y termina.

¿Quién tiene los ojos que casan el estado con el placer? ¿Quién guarda la llave del tesoro principal de la Naturaleza? ¡A ti! ¡A ti! toda canción de alabanza es debida; solo por ti el cielo olvidó toda medida.

¿Quién tiene los labios donde el ingenio reina en justicia? ¿Quién al género femenino a la vez adorna y mancha? ¡A ti! ¡A ti! toda canción de alabanza es debida; solo por ti Cupido mantiene su corona.

¿Quién tiene los pies, cuyo paso toda dulzura planta? ¿Quién más, para quien la Fama carece de trompetas dignas? ¡A ti! ¡A ti! toda canción de alabanza es debida; solo a ti su cetro Venus otorga.

¿Quién tiene el pecho, cuya leche nutre las pasiones? ¿Cuya gracia es tal, que cuando regaña, acaricia? ¡A ti! ¡A ti! toda canción de alabanza es debida; solo a través de ti el árbol de la vida florece.

¿Quién tiene la mano, que sin golpe subyuga? ¿Quién renueva la belleza largamente muerta con aumento? ¡A ti! ¡A ti! toda canción de alabanza es debida; solo ante ti toda envidia se lamenta sin esperanza.

¿Quién tiene el cabello, que más ata cuanto más suelto está? ¿Quién hace que un hombre viva entonces alegre cuando muere? ¡A ti! ¡A ti! toda canción de alabanza es debida; solo de ti el adulador nunca miente.

¿Quién tiene la voz, que separa el alma de los sentidos? ¿Cuya fuerza, sino la tuya, los rayos de la belleza truena? ¡A ti! ¡A ti! toda canción de alabanza es debida; solo contigo los milagros no son maravillas.

¿Dudas a quién mi Musa destina estas notas, que ahora mi pecho, sobrecargado, presta a la música? ¡A ti! ¡A ti! toda canción de alabanza es debida; solo en ti mi canción comienza y termina.

Philip Sidney [1554-1586]

SILVIA De «Los dos caballeros de Verona»

¿Quién es Silvia? ¿Qué es ella? ¿Que todos nuestros pastores la encomian? Santa, justa y sabia es ella; El cielo tal gracia le prestó, para que pudiera ser admirada.

¿Es ella tan amable como es justa? Pues la belleza vive con la amabilidad: El Amor se dirige a sus ojos, para curarse de su ceguera; y, siendo ayudado, habita allí.

Entonces a Silvia cantemos, que Silvia sobresale; Ella sobresale a cada cosa mortal que habita en la tierra sosa: A ella traigamos guirnaldas.

William Shakespeare [1564-1616]

CUPIDO Y CAMPASPE De «Alejandro y Campaspe»

Cupido y mi Campaspe jugaron a las cartas por besos; Cupido pagó: Apuesta su carcaj, arco y flechas, las palomas de su madre y un tiro de gorriones; los pierde también; luego arroja el coral de su labio, la rosa que crece en su mejilla (pero nadie sabe cómo); con estos, el cristal de su frente, y luego el hoyuelo en su barbilla; todo esto ganó mi Campaspe: y al final apostó sus dos ojos— ella ganó, y Cupido ciego se levantó.

¡Oh Amor! ¿Le ha hecho ella esto a ti? ¿Qué será, ay, de mí?

John Lyly [1554?-1606]

CANCIÓN DE APOLO De «Midas»

El cabello de mi Dafne es oro retorcido, estrellas brillantes sostienen sus ojos, la frente de mi Dafne entroniza a las Gracias, la belleza de mi Dafne mancha todos los rostros, en la mejilla de Dafne crecen la rosa y la cereza, en el labio de Dafne una baya más dulce, la mano nevada de Dafne se derrite con solo ser tocada, y entonces no se siente calidez más celestial, la voz de mi Dafne afina todas las esferas, la música de mi Dafne encanta todos los oídos. Insensato soy al cantar así sus alabanzas; estas glorias ahora se han convertido en laureles.

John Lyly [1554?-1606]

«JUSTA ES MI AMADA PUES ABRIL ESTÁ EN SU ROSTRO» De «Perimedes»

Justa es mi amada pues Abril está en su rostro, sus hermosos pechos reclama Septiembre como su parte, y el señorial Julio en sus ojos toma lugar, pero el frío Diciembre habita en su corazón; benditos sean los meses que encienden mis pensamientos, maldito sea ese mes que obstaculiza mi deseo.

Como el fuego de Febo, así centellean ambos ojos suyos, como aire perfumado con ámbar es su aliento, como olas que se hinchan sus hermosos pechos se alzan, como tierra, su corazón, frío, me fecha para la muerte: ¡Ay de mí, pobre hombre, que sobre la tierra vivo, cuando la tierra cruel muerte y desesperación da!

En pompa se sienta la misericordia en su rostro, el Amor entre sus pechos sus trofeos imprime, sus ojos brillan favor, cortesía y gracia, pero toca su corazón, ¡ah, está hecho de pedernal! Por tanto mi cosecha en la hierba lleva grano; la roca se desgastará, lavada con la lluvia de un invierno.

Robert Greene [1560?-1592]

SAMELA De «Menaphon»

Como Diana en su vestidura de verano, ceñida con una túnica carmesí del tinte más brillante, va la hermosa Samela; más blanca que los rebaños que pastan errantes, cuando lavados por la Fuente de Aretusa yacen, es la hermosa Samela.

Como la hermosa Aurora en su gris de mañana, adornada con el resplandor rojizo de su amor, es la hermosa Samela; como la hermosa Tetis en un día calmado, cuando su brillo mueve la fantasía de Neptuno, brilla la hermosa Samela.

Sus trenzas de oro, sus ojos como corrientes vítreas, sus dientes son perla, los pechos son marfil de la hermosa Samela; sus mejillas como rosa y lirio emiten destellos; sus cejas arcos brillantes enmarcados de ébano: Así la hermosa Samela

Supera a la hermosa Venus en su matiz más valiente, y a Juno en el despliegue de majestad, pues ella es Samela; Palas, en ingenio, —las tres, si bien miras, por belleza, ingenio y dignidad inigualable ceden ante Samela.

Robert Greene [1560?-1592]

CANCIÓN DE DAMELUS SOBRE SU DIAPHENIA

Diaphenia como el narciso, blanca como el sol, justa como el lirio, ¡Je, jo, cómo te amo! Te amo como mis corderos son amados de sus madres; — cuán bendito sería si me pusieras a prueba.

Diaphenia como las rosas que se extienden, que en tus dulzuras todas las dulzuras encierras, dulce hermosa, ¡cómo te amo! Te amo como cada flor ama el poder vivificante del sol; pues muerta, tu aliento a la vida podría moverme.

Diaphenia como todas las cosas benditas, cuando todas tus alabanzas son expresadas, querida alegría, ¡cómo te amo! Como los pájaros aman la primavera, o las abejas a su cuidadoso rey: entonces en recompensa, dulce virgen, ¡ámame!

Henry Constable [1562-1613]

MADRIGAL

Mi amada en su atuendo muestra su ingenio, le sienta tan bien; pues para cada estación tiene vestimentas adecuadas, para Invierno, Primavera y Verano.

No le falta ninguna belleza cuando todas sus ropas están puestas: Pero la Belleza misma es ella cuando todas sus ropas se han ido.

Desconocido

SOBRE CHLORIS CAMINANDO EN LA NIEVE

Vi a la hermosa Chloris caminar sola, mientras la lluvia emplumada caía suavemente, como Júpiter descendiera de su torre para cortejarla en una lluvia de plata. La nieve caprichosa voló a su pecho como pequeños pájaros a su nido, pero, vencida por la blancura allí, por dolor se deshizo en una lágrima; de allí cayendo en el dobladillo de su prenda, para adornarla, se congeló en una gema.

William Strode [1602-1645]

«HAY UNA DAMA DULCE Y AMABLE»

Hay una dama dulce y amable, nunca hubo rostro que tanto complaciera a mi mente; solo la vi pasar de largo, y sin embargo la amaré hasta que muera.

Su gesto, movimiento y sus sonrisas, su ingenio, su voz mi corazón cautivan, cautivan mi corazón, no sé por qué, y sin embargo la amaré hasta que muera.

Cupido tiene alas y vaga, su país así mi amor cambia: Pero cambie ella de tierra, o cambie ella de cielo, sin embargo la amaré hasta que muera.

Desconocido

CEREZAS MADURAS

Hay un jardín en su rostro donde rosas y lirios blancos florecen; un paraíso celestial es ese lugar, donde fluyen todas las frutas agradables: allí crecen cerezas que nadie puede comprar hasta que «¡Cerezas maduras!» ellas mismas griten.

Esas cerezas encierran hermosamente una doble hilera de perla oriental, que cuando su risa encantadora muestra, parecen capullos de rosa llenos de nieve; sin embargo a ellas ni par ni príncipe puede comprar hasta que «¡Cerezas maduras!» ellas mismas griten.

Sus ojos como ángeles las vigilan siempre; sus cejas como arcos doblados permanecen, amenazando con ceños perforantes matar a todos los que intenten con ojo o mano esas cerezas sagradas acercarse, hasta que «¡Cerezas maduras!» ellas mismas griten.

Thomas Campion [ ? -1619]

AMARILLIS

No me importan estas damas, que deben ser cortejadas y rezadas: Dadme a la amable Amarillis, la caprichosa doncella del campo. La naturaleza desdeña el arte, su belleza es suya. Cuando la cortejamos y besamos, ella grita: «¡Por cierto, suelta!». Pero cuando llegamos donde hay consuelo, ella nunca dirá que no.

Si amo a Amarillis, ella me da frutas y flores: Pero si amamos a estas damas, debemos dar lluvias de oro. Dadles oro, a las que venden amor, dadme a la muchacha de color nuez, que, cuando la cortejamos y besamos, ella grita: «¡Por cierto, suelta!». Pero cuando llegamos donde hay consuelo, ella nunca dirá que no.

Estas damas deben tener almohadas, y camas hechas por extraños; dadme un cenador de sauces, de musgo y hojas no compradas, y a la fresca Amarillis, con leche y miel alimentada; que, cuando la cortejamos y besamos, ella grita: «¡Por cierto, suelta!». Pero cuando llegamos donde hay consuelo, ella nunca dirá que no.

Thomas Campion [ ? -1619]

ELIZABETH DE BOHEMIA

Vosotras, bellezas más bajas de la noche, que pobremente satisfacéis nuestros ojos más por vuestro número que por vuestra luz, vosotras, gente común de los cielos; ¿qué sois cuando la luna se levante?

Vosotros, curiosos cantores del bosque, que gorjeáis las baladas de la Dama Naturaleza, pensando que vuestras pasiones son entendidas por vuestros débiles acentos; ¿cuál es vuestra alabanza cuando Filomela alce su voz?

Vosotras, violetas que primero aparecéis, por vuestros puros mantos púrpuras conocidas como las orgullosas vírgenes del año, como si la primavera fuera toda vuestra; ¿qué sois cuando la rosa está soplada?

Así, cuando mi amante sea vista en forma y belleza de su mente, por virtud primero, luego elección, una Reina, decidme, si no fue diseñada el eclipse y la gloria de su especie.

Henry Walton [1568-1639]

EL TRIUNFO DE ELLA De «Una celebración de Charis»

¡Ved el Carro aquí a mano del Amor, donde mi Dama cabalga! Cada uno que tira es un cisne o una paloma, y bien el carro guía el Amor. Mientras ella va, todos los corazones rinden deber a su belleza; y, enamorados, desean, si pudieran tan solo disfrutar de tal vista, que pudieran correr siempre a su lado, a través de espadas, a través de mares, adonde ella quisiera cabalgar.

¡Solo mirad sus ojos, iluminan todo lo que el mundo del Amor comprende! ¡Solo mirad su cabello, es brillante como la estrella del Amor cuando se levanta! Solo observad, ¡la frente de ella es más suave que las Palabras que la suavizan! Y de sus cejas arqueadas tal gracia se derrama a través del rostro, que solo allí triunfa para la vida toda la ganancia, todo el bien, de la lucha de los elementos.

¿Habéis visto crecer un lirio brillante antes de que manos rudas lo hayan tocado? ¿Habéis notado la caída de la nieve antes de que el suelo la haya manchado? ¿Habéis sentido la lana de castor, o el plumón de cisne alguna vez? ¿O habéis olido el brote del zarzal? ¿O el nardo en el fuego? ¿O habéis probado la bolsa de la abeja? ¡Oh, tan blanca, oh, tan suave, oh, tan dulce es ella!

Ben Jonson [1573?-1637]

SOBRE PHYLLIS

Con saya de verde, el cabello en torno a sus ojos, Phyllis, bajo un roble, ordeñaba su hermoso rebaño: entre esa humedad dulcemente colada, deleite raro, su mano parecía leche en leche, de tan blanca que era.

William Drummond [1585-1649]

UNA BIENVENIDA

Bienvenida, bienvenida, canto yo, mucho más bienvenida que la primavera; quien de ti jamás se aparta gozará de una primavera por siempre.

Quien está cerca de la voz, que brota de tu marfil pálido, no necesita caminar lejos para escuchar al delicioso ruiseñor.

Quien mira siempre tus ojos, aunque el invierno haya comenzado a entumecer nuestras arterias, no echará en falta el sol del verano.

Quien puede ver siempre tus mejillas, donde toda rareza siempre reposa, es un necio si alguna vez busca otros lirios, otras rosas.

Aquel a quien tu labio suave cede, y percibe tu aliento al besar, todos los olores de los campos nunca, nunca le faltarán.

Quien quiera preguntar de nuevo qué hermoso Edén hubo antaño, que te estudie rectamente, y contemple un resumen de aquel.

Bienvenida, bienvenida, entonces canto, mucho más bienvenida que la primavera; quien de ti jamás se aparta, gozará de una primavera por siempre.

William Browne [1591-1643?]

EL AMANTE COMPLETO

Por su andar, si ella camina; si está sentada, la deseo por su porte; y la admiro por su ingenio si está hablando; el andar, el porte y el ingenio la aprueban; por lo cual a todos y a cada uno la amo.

Si está hosca, la alabo por modesta. Si está alegre, por amable la prefiero. En resumen, todo le otorga tanta gracia, y tanto la aprueba, que por todo la amo.

William Browne [1591-1643?]

RUBÍES Y PERLAS

Algunos me preguntaron dónde crecían los rubíes, y nada dije, sino que con mi dedo señalé los labios de Julia.

Algunos preguntaron cómo crecían las perlas, y dónde; entonces hablé a mi joven, para que separara sus labios, y les mostré allí los cuartetos de perla.

Robert Herrick [1591-1674]

SOBRE LAS VESTIDURAS DE JULIA

Cuando en sedas mi Julia camina, entonces, entonces, me parece, ¡cuán dulcemente fluye la licuefacción de sus ropas! Luego, cuando echo mis ojos y veo esa brava vibración libre en cada sentido, —¡oh, cómo ese brillo me cautiva!

Robert Herrick [1591-1674]

A CYNTHIA SOBRE EL OCULTAMIENTO DE SU BELLEZA

¡No ocultes esos ojos radiantes, la luz estelar de los cielos más serenos; no sea que, careciendo de su luz celestial, se conviertan en la noche interminable del caos!

¡No ocultes esos cabellos hermosos, las trampas de seda de tu pelo rizado; no sea que, al no encontrar ni oro ni mineral, el curioso gusano de seda no trabaje más!

¡No ocultes esos pechos tuyos, más blancos como la nieve que los Apeninos; no sea que, si hay tal frío y escarcha, el lirio se pierda para siempre!

¡No ocultes ese aroma fragante, tu aliento, que a todas las flores ha prestado perfumes; no sea que, al ser suprimido, no crezcan especias en todo el Oriente!

¡No ocultes tu voz celestial, que hace que los corazones de los dioses se regocijen; no sea que, al no escuchar la música tal cosa, el ruiseñor olvide cantar!

¡No ocultes, ni tampoco eclipses, tus dientes de perla con labios de coral; no sea que los mares dejen de producir gemas que de ti tienen todo su valor!

¡No ocultes ninguna belleza, gracia, que esté en tu mente o en tu rostro; no sea que la virtud vencida por el vicio haga creer a los hombres que no hay Paraíso!

Francis Kynaston [1587-1642]

CANCIÓN

No me preguntes más dónde guarda Jove, cuando junio ha pasado, la rosa marchita; pues en lo profundo y oriental de tu belleza estas flores, como en sus causas, duermen.

No me preguntes más hacia dónde vagan los átomos dorados del día; pues en el amor puro el cielo preparó esos polvos para enriquecer tu cabello.

No me preguntes más hacia dónde se apresura el ruiseñor cuando mayo ha pasado; pues en tu dulce garganta divisoria ella inverna y mantiene caliente su nota.

No me preguntes más dónde se posan esas estrellas que caen hacia abajo en la oscuridad de la noche; pues en tus ojos se sientan, y allí fijas se vuelven como en su esfera.

No me preguntes más si hacia el este o el oeste el Fénix construye su nido de especias; pues hacia ti al fin vuela, y en tu fragante seno muere.

Thomas Carew [1598?-1639?]

UN AMANTE DEVOTO

Tengo una amante, por perfecciones rara a cada ojo, pero en mis pensamientos la más hermosa. Como cirios en el altar brillan sus ojos; su aliento es el perfume del sacrificio; y donde sea que mi fantasía quiera comenzar, siempre su perfección deja entrar a la religión. Nos sentamos y hablamos, y besamos las horas tan castamente como el rocío de la mañana besa a las flores: la toco, como a mis cuentas, con devoto cuidado, y acudo a mi cortejo como a mi oración.

Thomas Randolph [1605-1635]

SOBRE UN CINTURÓN

Lo que su esbelta cintura confinaba deberá ahora mis alegres sienes vendar; no hay monarca que no diera su corona por que sus brazos hicieran lo que este ha hecho.

Fue la esfera extrema de mi Cielo, el cerco que contenía a ese cervatillo encantador: mi alegría, mi pesar, mi esperanza, mi amor, todo dentro de este círculo se movía.

¡Un compás estrecho! ¡y sin embargo allí habitaba todo lo que es bueno, y todo lo que es bello! ¡Dadme solo lo que esta cinta ataba, tomad todo el resto que el sol rodea!

Edmund Waller [1606-1687]

CASTARA

Como la violeta, que sola prospera en alguna sombra feliz, mi Castara vive desconocida, sin ser traicionada a ojo alguno más libre: pues ella es infiel a sí misma quien se deleita en la mirada pública.

Tal es su belleza que ningunas artes han enriquecido con gracia prestada. Su alto nacimiento no imparte orgullo, pues ella se sonroja en su lugar. La necedad presume de una sangre gloriosa; ella es más noble, siendo buena.

Cautelosa, nunca supo todavía lo que significaba un cortejo lascivo; ni habla alto para presumir de su ingenio, en su silencio, elocuente. De sí misma hace examen, pero entre los hombres no hace diferencia.

Ella obedece con pronta voluntad los sabios mandatos de sus graves padres; y tan inocente, que el mal ni lo actúa, ni lo entiende. Los pies de las mujeres siempre corren descarriados si conocen el camino hacia el mal.

Ella navega por esa roca, la corte, donde a menudo la virtud parte su mástil; y el retiro piensa el puerto donde su fama puede echar ancla. La virtud no puede sentarse a salvo donde el vicio está entronizado por ingenio.

Ella considera mejor el placer de aquel día donde el pecado no espera al deleite; sin máscara, ni baile, ni banquete, pasa dulcemente una noche de invierno. Sobre esa oscuridad de donde se aparta la oración y el sueño, a menudo gobierna la lujuria.

Ella hace que su trono suba la razón, mientras las pasiones salvajes yacen cautivas; y, cada artículo del tiempo, sus puros pensamientos vuelan al cielo; todos sus votos religiosos son, y ella me dedica su amor.

William Habington [1605-1654]

A ARAMANTHA Para que se despeine el cabello

¡Aramantha, dulce y hermosa, ah, no trences más ese cabello brillante! Mientras mi mano o mi ojo curioso vuelan a tu alrededor, déjalo volar.

Déjalo volar tan desenfrenado como su tranquilo raptor, el viento, que ha dejado a su amado, el este, para retozar en ese nido de especias.

Cada mechón debe ser confesado; pero pulcramente enredado en lo mejor; como un ovillo de hilo dorado excelentemente embrollado.

No enrolles, pues, esa luz en cintas, ni cubras con nubes la noche, como el sol en su rayo temprano; sino agita tu cabeza y esparce el día.

Richard Lovelace [1618-1658]

CHLOE DIVINA

Chloe es una Ninfa en arboledas floridas, una Nereida en las corrientes; como una santa se mueve en el templo, una mujer en mis sueños.

El amor roba artillería de sus ojos, las Gracias señalan sus encantos; Orfeo es rivalizado en su voz, y Venus en sus brazos.

Nunca tan felizmente en uno se combinaron el cielo y la tierra; y sin embargo es solo carne y sangre lo que la hace tan divina.

Thomas D'Urfey [1653-1723]

MI PEGGY

Mi Peggy es una pequeña cosa, apenas entrada en su adolescencia, hermosa como el día, y dulce como mayo, hermosa como el día, y siempre alegre: mi Peggy es una pequeña cosa, y yo no soy muy viejo, sin embargo bien me gusta encontrarla al despertar del redil.

Mi Peggy habla tan dulcemente siempre que nos encontramos a solas, no deseo más para dejar mi cuidado, no deseo más de todo lo que es raro: mi Peggy habla tan dulcemente, ante todos los demás estoy frío; pero ella hace que todos mis espíritus brillen al despertar del redil.

Mi Peggy sonríe tan amablemente siempre que susurro amor, que miro hacia abajo a toda la ciudad, que miro hacia abajo sobre una corona: mi Peggy sonríe tan amablemente, me hace alegre y audaz, y nada me da tanto deleite como el despertar del redil.

Mi Peggy canta tan suavemente, cuando en mi flauta toco; por todos los demás es confesado, por todos los demás que ella canta mejor: mi Peggy canta tan suavemente, y en sus canciones son contados, con inocencia la elección del sentido, al despertar del redil.

Allan Ramsay [1686-1758]

CANCIÓN De "Acis y Galatea"

¡Oh, más roja que la cereza! ¡Oh, más dulce que la baya! ¡Oh, ninfa más brillante que la noche a la luz de la luna, como cabritillos alegre y jovial! ¡Madura como el lustre que se derrite; sin embargo difícil de domar como llama furiosa, y feroz como tormentas que rugen!

John Gay [1685-1732]

"DIME, CORAZÓN MÍO, SI ESTO ES AMOR"

Cuando Delia aparece en la llanura, atemorizado por mil tiernos miedos querría acercarme, pero no me atrevo a moverme: dime, corazón mío, ¿si esto es amor?

Siempre que ella habla, mi oído arrebatado ninguna otra voz que la suya puede escuchar, ningún otro ingenio que el suyo aprobar: dime, corazón mío, ¿si esto es amor?

Si ella elogia a algún otro joven, aunque fui una vez su amigo más entusiasta, su enemigo instantáneo resulto ser: dime, corazón mío, ¿si esto es amor?

Cuando ella está ausente, no encuentro ya deleite en todo lo que antes placía — la fuente más clara, o la arboleda más sombreada: dime, corazón mío, ¿si esto es amor?

Cuando aficionada al poder, vana de su belleza, extendió sus redes para cada galán, me esforcé por odiar, pero en vano me esforcé: dime, corazón mío, ¿si esto es amor?

George Lyttleton [1709-1773]

LA BELLA LADRONA

Antes de que el niño pudiera bien caminar, robó la blancura de la nieve; y más, para adornar esa blancura, robó los sonrojos de la mañana; robó toda la dulzura que el éter derrama en brotes de prímula y lechos de violetas.

Aún para revelar sus astutas artimañas robó las sonrisas de seda de las Gracias; robó el aliento balsámico de Aurora; y hurtó perla oriental para sus dientes; la cereza, bañada en el rocío de la mañana, dio humedad a sus labios, y tono.

Estos fueron sus despojos infantiles, un almacén; ¡y ella, con el tiempo, siguió hurtando más! A los doce, robó de la reina de Chipre su aire y su porte que comanda el amor; robó la dignidad de Juno; y robó de Palas el sentido para encantar el alma.

El ingenio de Apolo fue su siguiente presa; la siguiente, el rayo que ilumina el día; ella cantó; —asombradas las Sirenas escucharon, y para afirmar su voz aparecieron. Ella tocó; —las Musas desde su colina, se preguntaban quién así había robado su destreza.

¡El gran Jove aprobó sus crímenes y arte; y, el otro día, ella robó mi corazón! Si los amantes, Cupido, son tu cuidado, ejerce tu venganza sobre esta Bella: ¡trae a juicio sus encantos robados, y deja que su prisión sean mis brazos!

Charles Wyndham [1710-1763]

AMORET

Si los bardos melodiosos deciden rectamente, si está fijado en los decretos del Amor, que la Belleza no debe ser probada sino por su poder nativo de complacer, entonces decidme, jóvenes y amantes, decidme — ¿qué bella puede a Amoret superar?

Contemplad esa sonrisa brillante y sin mancha, y la sabiduría hablando en su porte: sin embargo —ella tan ingenua todo el tiempo, tan poco estudiosa de ser vista— no conocemos nada más que alegría instantánea, ni pensamos a quién debemos el regalo.

Pero ni la música, ni los poderes de la juventud y la alegría y el alborozo, añaden la mitad del sol a las horas, o hacen la perspectiva de la vida la mitad de clara, como la memoria lo trae a la vista desde escenas donde Amoret estaba cerca.

Esta, seguro, es la parte más feliz de la Belleza; esta da el dominio más ilimitado; esta encantará al corazón sujeto cuando la rosa y el lirio se desvanezcan; y ella sea aún, a pesar del Tiempo, dulce Amoret, en toda su plenitud.

Mark Akenside [1721-1770]

CANCIÓN

Que otros valoren solo la forma, los rasgos de la bella: yo busco espíritu en sus ojos, y significado en su aire.

Una mejilla de damasco, un brazo de marfil, nunca ganarán mis deseos: dadme una forma animada, que hable de una mente interior.

Un rostro donde el honor imponente brilla, donde el sentido y la dulzura se mueven, y la inocencia angelical refina la ternura del amor.

Estos son el alma de la estructura de la belleza; sin cuya ayuda vital todos sus rasgos parecen inacabados, y todas sus rosas muertas.

Pero ¡ah! donde ambos sus encantos se unen, cuán perfecta es la vista, con cada imagen de deleite, con gracias siempre nuevas:

con poder para encantar el mayor pesar, controlar la furia más salvaje, difundiendo suavidad sobre la frente, y arrebato a través del alma.

Su poder solo débilmente expresar todo el lenguaje debe desesperar; pero ve, contempla el rostro de Arpasia, y léelo perfecto allí.

Mark Akenside [1721-1770]

KATE DE ABERDEEN

El rayo enamorado de la luna de plata se desliza suavemente a través de la noche, para retozar con la corriente serpenteante, y besar la luz reflejada. A lechos de estado id sueño balsámico (es donde rara vez habéis estado), mientras los pastores vigilan a mayo con Kate de Aberdeen.

Sobre el verde las vírgenes esperan, en alegres guirnaldas de rosas, hasta que la mañana abra su puerta dorada, y dé el prometido mayo. Me parece escuchar a las doncellas declarar, el prometido mayo, cuando se ve, no es la mitad de fragante, la mitad de hermoso, que Kate de Aberdeen.

Golpead las notas más audaces del tamboril, despertaremos a la arboleda que cabecea; los pájaros anidados elevarán sus gargantas, y saludarán a la doncella del amor; y ved —la alondra matutina se equivoca, ella abandona el verde tupido: ¡pájaro tierno! no es la mañana la que rompe, — es Kate de Aberdeen.

Ahora ligeros sobre el prado llano, donde las hadas de medianoche vagan, como ellas el alegre baile guiaremos, o afinaremos la caña al amor: pues ved que el mayo rosado se acerca, ella reclama a una Reina virgen; y escuchad, los pastores felices gritan, es Kate de Aberdeen.

John Cunningham [1729-1773]

CANCIÓN

¿Quién ha robado la cueva del océano, para teñir tus labios con tono de coral? ¿Quién de la distante ola de la India dibujó para ti esos tesoros de perlas? ¿Quién de aquel cielo oriental robó la mañana de tu ojo?

Mil encantos, para adornar tu forma, del mar, y la tierra, y el aire son arrancados; las rosas florecen sobre tu mejilla, en tu aliento su fragancia llevada. Guarda tu seno del día, no sea que tus nieves se derritan.

Pero un encanto permanece atrás, que la tierra muda nunca puede impartir; ni en el océano encontrarás, ni en el aire que circula, un corazón. ¡La más hermosa! ¿quisieras ser perfecta? toma, oh, toma ese corazón de mí.

John Shaw [1559-1625]

CHLOE

Era el encantador mes de mayo, cuando todas las flores estaban frescas y alegres; una mañana, al romper el día, la juvenil, encantadora Chloe se levantó de un sueño pacífico, se ciñó su manto y sus medias, y sobre el prado florido va, la juvenil, encantadora Chloe. Encantadora era ella al amanecer, la juvenil Chloe, la encantadora Chloe, saltando sobre el césped perlado, la juvenil, encantadora Chloe.

A la gente emplumada podías ver, posada toda alrededor en cada árbol, en notas de la melodía más dulce saludan a la encantadora Chloe; hasta que, pintando alegre los cielos orientales, el sol glorioso comenzó a salir, superado por los ojos radiantes de la juvenil, encantadora Chloe. Encantadora era ella al amanecer, la juvenil Chloe, la encantadora Chloe, saltando sobre el césped perlado, la juvenil, encantadora Chloe.

Robert Burns [1759-1796]

"OH, MALLY ES MANSA, MALLY ES DULCE"

Mientras caminaba calle arriba, a una doncella descalza me encontré; pero oh, el camino era muy duro para los tiernos pies de esa hermosa doncella. Oh, Mally es mansa, Mally es dulce, Mally es modesta y discreta, Mally es rara, Mally es hermosa, Mally es en todo completa.

Sería más apropiado que esos pies finos estuvieran bien atados en zapatos de seda, y sería más adecuado que ella se sentara dentro de aquel carruaje dorado arriba.

Su cabello amarillo, sin comparación, viene cayendo sobre su cuello blanco como cisne, y sus dos ojos, como estrellas en los cielos, mantendrían a un barco que se hunde de naufragar. Oh, Mally es mansa, Mally es dulce, Mally es modesta y discreta, Mally es rara, Mally es hermosa, Mally es en todo completa.

Robert Burns [1759-1796]

LA ELECCIÓN DEL AMANTE

Tú, Damon, codicias poseer a la ninfa que brilla en su vestido; querrías invadir sedas crujientes y aros, y abrazar un brazo lleno de brocado.

Tales elevan el precio de tu deleite quienes compran tanto su rojo como su blanco, y, como piratas, sorprenden tu corazón con colores de arte adulterado.

A mí, Damon, a mí me encanta la doncella cuyas mejillas la mano de la naturaleza pinta; un sonrojo modesto adorna su rostro, su aire una gracia sin afectación.

No conoce el arte, ni busca conocerlo; no debe ningún encanto al orgullo rico; no necesita usar gemas, ni oro; ella brilla intrínsecamente hermosa.

Thomas Bedingfield [ ? -1613]

RONDEAU REDOUBLE

Mi día y mi noche están en la mano de mi dama; no tengo otro amanecer que su mirada; por mí su favor glorifica la tierra; su ira oscurece toda la luz alegre. Su rostro es más hermoso que el espino blanco, cuando todas en flor en mayo los setos se yerguen; mientras ella es amable, no conozco sobresalto; mi día y mi noche están en la mano de mi dama.

Todo el cielo en sus ojos gloriosos es abarcado; su sonrisa es más suave que la noche de verano, más alegre que el amanecer en la orilla de las Hadas; no tengo otro amanecer que su mirada. Su discurso de plata es como el vuelo cantante de arroyos ondulando sobre la arena enjoyada; su beso un sueño de delicado deleite; por mí su favor glorifica la tierra.

¡Qué importa si el Invierno persigue al Verano suave! El sol de oro en su cabello arde siempre brillante. Si ella está triste, al instante toda alegría es prohibida; su ira oscurece toda la luz alegre. Venga el bien o el mal, soy el caballero de mi dama y en su servicio a todo mal resisto; el Amor es mi Señor a pesar de todo el mundo y sostiene en el hueco de su mano mi día y mi noche.

John Payne [1842-1916]

"MI AMOR ES AÚN SOLO UNA MUCHACHA"

Mi amor es aún solo una muchacha, una muchacha alegre y hermosa aún; apenas bastaría para sentarse y cortejar junto al arroyo tan cristalino aún.

Pero hay un tiempo espléndido que viene aún, cuando podremos ir errando aún; y sugerir con alegría los goces por venir, cuando cae el crepúsculo modesto aún.

Ella no es orgullosa ni impertinente aún, ella no es regordeta ni presumida aún; sino solo una esquiva, bonita parpadeante, muchacha alocada aún.

Pero oh, su sonrisa ingenua es más dulce que la miel o la mermelada; y bien o mal, antes de que pase mucho tiempo, la llevaré a parlamentar aún.

Estoy celoso de lo que la bendice, la misma brisa que la besa, los lechos floridos sobre los que pisa, aunque apenado por quien la pierde.

Entonces oh, por encontrar a mi muchacha aún, allá en ese valle tan herboso aún; pues todo lo que veo no es nada para mí, salvo ella que es solo una muchacha aún.

James Hogg [1770-1835]

JESSIE, LA FLOR DE DUNBLANE

El sol se ha ocultado sobre el elevado Benlomond y ha dejado las nubes rojas presidir la escena, mientras solitario vago, en el tranquilo crepúsculo de verano, para meditar sobre la dulce Jessie, la Flor de Dunblane.

Qué dulce es el zarzal, con su suave flor plegable, y dulce es el abedul, con su manto de verde; sin embargo más dulce y más hermosa, y querida para este seno, es la encantadora joven Jessie, la Flor de Dunblane.

Ella es modesta como cualquiera, y alegre como es hermosa; pues la sencillez sin engaño la marca como suya; y lejos esté el villano, despojado de sentimiento, que marchitaría en su flor la dulce Flor de Dunblane.

¡Canta, tú dulce tordo, tu himno al atardecer! Eres querido para los ecos del valle de Calderwood; tan querida para este seno, tan ingenua y cautivadora, es la encantadora joven Jessie, la Flor de Dunblane.

¡Cuán perdidos estaban mis días hasta que me encontré con mi Jessie! Los deportes de la ciudad parecían tontos y vanos; nunca vi una ninfa a la que llamaría mi querida muchacha hasta que quedé encantado con la dulce Jessie, la Flor de Dunblane.

Aunque mía fuera la posición de la más alta grandeza, en medio de su profusión languidecería de dolor, y contaría como nada la altura de su esplendor, si me faltara la dulce Jessie, la Flor de Dunblane.

Robert Tannahill [1774-1810]

MARGARET Y DORA

Margaret es hermosa —las artes griegas nunca dibujaron forma más completa, sin embargo, ¿por qué, en mis corazones de corazones, sostengo que la de Dora es más dulce?

Los ojos de Dora de azul celestial superan todo el alcance de la pintura, las notas de las tórtolas son discordancia para la música de su discurso.

¡Artistas! recibid la sonrisa de Margaret, y mostradla sobre el lienzo; pero para la adoración perfecta dejad a Dora para su poeta.

Thomas Campbell [1777-1844]

CANZONETA DE DAGONET

Una reina vivía en el Sur; y la música era su boca, y el sol era su cabello, de día, y toda la noche las brasas somnolientas allí recordaban aún la luz; ¡alma mía, no era ella hermosa!

Pero sus ojos: hacían temer a un hombre de hierro; como estanques azul cielo eran, observando el cielo que se sabía transmutado allí azul claro, o azul más profundo; ¡alma mía, no era ella hermosa!

El levantar de sus manos creaba risas en las tierras donde está el sol, en el Sur: pero mi alma aprendió allí la pena en los secretos de su boca, sus ojos, sus manos, su cabello: ¡oh alma, no era ella hermosa!

Ernest Rhys [1859-

ESTANCIAS PARA MÚSICA

No hay ninguna de las hijas de la Belleza con una magia como la tuya; y como música sobre las aguas es tu dulce voz para mí: cuando, como si su sonido causara la pausa del océano encantado, las olas yacen quietas y brillantes, y los vientos arrullados parecen soñar.

Y la luna de medianoche está tejiendo su brillante cadena sobre el abismo, cuyo pecho se alza suavemente, como el de un infante dormido: así el espíritu se inclina ante ti, para escucharte y adorarte; con una emoción plena pero suave, como el oleaje del océano de verano.

George Gordon Byron [1788-1824]

"FLORES TRAERÍA"

Flores traería si las flores pudieran hacerte más hermosa, y música, si la Musa te fuera querida; (pues amar esto te haría amar al portador) pero las canciones más dulces olvidan su melodía, y las flores más encantadoras solo ocultarían a quien las lleva: Una rosa marqué, y pude haberla arrancado; pero ella se sonrojó mientras se inclinaba, suplicándome que la perdonara, y no estropeara su belleza con tal rivalidad. ¡Ay! ¿y con qué dones te perseguiré, qué ofrendas traeré, qué tesoros pondré ante ti; cuando la tierra con todo su cortejo floral te corteja, y todos los viejos poetas y viejas canciones te adoran; y el amor para ti no es nada; ¡de un estado apasionado protegida por la complaciente plenitud de la dicha!

Aubrey Thomas de Vere [1814-1902]

"NO ES BELLEZA LO QUE DEMANDO"

No es Belleza lo que demando, una frente de cristal, la desesperación de la luna, ni la hija de la nieve, una mano blanca, ni el orgullo del cabello amarillo de la sirena:

No me hables de tus ojos estrellados, tus labios que parecen alimentados de rosas, tus pechos, donde Cupido yace retozando ni duerme por besar su lecho:

Un par floreciente de mejillas bermejas como las de Hebe en sus horas más rubicundas, un aliento que habla una música más suave que los vientos de verano cortejando flores,

Estos no son más que adornos: no, ¿qué son los labios? Coral bajo la corriente del océano, cuyo borde cuando tu aventurero sorbe muy a menudo perece en ellos.

¿Y qué son las mejillas sino insignias a menudo que incitan a la ardiente juventud a campos de sangre? ¿Hizo el pecho de Helena, aunque nunca tan suave, algún bien a Grecia o a Ilión?

Los ojos pueden arder con funesto ardor; puede respirar veneno, que antes perfumaba; hay muchas manos blancas que sostienen una urna con corazones de amantes consumidos en polvo.

Para las frentes de cristal: no hay nada dentro; no son más que celdas vacías para el orgullo; aquel que quiera ganar el cabello de la Sirena es mayormente estrangulado en la marea.

Dame, en lugar del busto de la Belleza, un corazón tierno, una mente leal con la que podría confiar en la tentación, y sin embargo nunca encontrarla unida al error,

Uno en cuyo gentil pecho yo pudiera verter mi secreto corazón de penas, como la abeja melífera cargada de cuidados que esconde sus murmullos en la rosa,

¡Mi Consolador terrenal! cuyo amor podría ser tan indeleble que, cuando mi espíritu ganara las alturas, el suyo no podría quedarse, por simpatía.

George Darley [1795-1846]

CANCIÓN

Ella no es hermosa a la vista externa como muchas doncellas lo son, su encanto nunca lo conocí hasta que me sonrió; ¡oh! entonces vi que su ojo era brillante, un pozo de amor, un manantial de luz.

Pero ahora sus miradas son tímidas y frías, a las mías nunca responden, y sin embargo no ceso de contemplar la luz del amor en su ojo: sus mismos ceños son mucho más bellos que las sonrisas de otras doncellas.

Hartley Coleridge [1796-1849]

CANCIÓN

¡Una violeta en su hermoso cabello, una rosa sobre su pecho justo! Pero oh, sus ojos revelan una violeta más hermosa, y sus labios maduros la rosa más dulce que está bajo los cielos.

Un laúd bajo su graciosa mano respira música a su mandato; pero aun así su lengua llama a nacer una música mucho más rica que todo el poder del juglar en la tierra puede dar a la canción.

¡Y así ella se mueve en una luz tierna, el rayo más puro, donde todo es brillante, sereno, y dulce; y derrama una influencia graciosa alrededor, que consagra incluso el mismo suelo bajo sus pies!

Charles Swain [1801-1874]

EILEEN AROON

Cuando como la rosa temprana, ¡Eileen Aroon! la belleza florece en la niñez, ¡Eileen Aroon! cuando, como una diadema, los brotes se sonrojan alrededor del tallo, ¿cuál es la gema más hermosa? ¡Eileen Aroon!

¿Es el ojo risueño, ¡Eileen Aroon! es el suspiro tímido, ¡Eileen Aroon! es el tono tierno, suave como el lamento del arpa de cuerdas? Oh, es solo la verdad, ¡Eileen Aroon!

Cuando como el día naciente, ¡Eileen Aroon! el amor envía su rayo temprano, ¡Eileen Aroon! ¿qué hace brillar su amanecer, inmutable a través de la alegría o la pena? Solo los constantes lo saben: ¡Eileen Aroon!

Conozco un valle hermoso, ¡Eileen Aroon! conocí una cabaña allí, ¡Eileen Aroon! lejos en la sombra de ese valle conocí a una doncella gentil, flor de un claro de avellanos, ¡Eileen Aroon!

¿Quién tan dulce en la canción? ¡Eileen Aroon! ¿quién tan veloz en la danza? ¡Eileen Aroon! Queridos eran sus encantos para mí, más querida su risa libre, más querida su constancia, ¡Eileen Aroon!

Si ella ya no fuera verdadera, ¡Eileen Aroon! ¿qué debería hacer su amante? ¡Eileen Aroon! Huir con su cadena rota lejos sobre el mar sonante, nunca volver a amar, ¡Eileen Aroon!

La juventud debe decaer con el tiempo, ¡Eileen Aroon! la belleza debe desvanecerse, ¡Eileen Aroon! los castillos son saqueados en la guerra, los jefes están dispersos lejos, la verdad es una estrella fija, ¡Eileen Aroon!

Gerald Griffin [1803-1840]

ANNIE LAURIE

Las laderas de Maxwelton son hermosas donde cae temprano el rocío, y es allí donde Annie Laurie me dio su promesa verdadera, me dio su promesa verdadera, que nunca será olvidada; y por la hermosa Annie Laurie me tumbaría y moriría.

Su frente es como el ventisquero; su garganta es como el cisne; su rostro es el más hermoso sobre el que jamás brilló el sol, sobre el que jamás brilló el sol, y oscuro azul es su ojo; y por la hermosa Annie Laurie me tumbaría y moriría.

Como el rocío sobre la margarita es el paso de sus pies de hada; y como los vientos suspirando en verano, su voz es baja y dulce, su voz es baja y dulce, y ella lo es todo en el mundo para mí; y por la hermosa Annie Laurie me tumbaría y moriría.

William Douglas [1672?-1748]

A HELENA

Helena, tu belleza es para mí como aquellas barcas niceas de antaño, que suavemente, sobre un mar perfumado, al viajero cansado y fatigado llevaron a su propia costa natal.

En mares desesperados largo tiempo acostumbrado a vagar, tu cabello de jacinto, tu rostro clásico, tus aires de Náyade, me han traído a casa a la gloria que fue Grecia y la grandeza que fue Roma.

¡Mira! en aquel brillante nicho de ventana ¡cómo te veo estar de pie como una estatua, la lámpara de ágata en tu mano! ¡Ah, Psique, de las regiones que son Tierra Santa!

Edgar Allan Poe [1809-1849]

"UNA VOZ JUNTO AL CEDRO" De "Maud"

I ¡Una voz junto al cedro, en el prado bajo el Salón! Está cantando un aire que me es conocido, una balada apasionada, galante y alegre, ¡una canción marcial como la llamada de una trompeta! Cantando sola en la mañana de la vida, en la feliz mañana de la vida y de Mayo, cantando sobre hombres que en orden de batalla, listos de corazón y listos de mano, marchan con estandarte, clarín y pífano hacia la muerte, por su tierra natal.

II Maud con su rostro exquisito, y su voz salvaje resonando hacia el cielo soleado, y sus pies como gemas soleadas sobre un verde inglés, Maud en la luz de su juventud y su gracia, cantando sobre la Muerte, y sobre el Honor que no puede morir, hasta que bien podría llorar por un tiempo tan sórdido y vil, y yo mismo tan lánguido y bajo.

III ¡Silencio, hermosa voz! Quédate quieta, pues solo turbas la mente con una alegría en la que no puedo regocijarme, una gloria que no encontraré. ¡Quieta! no te escucharé más, pues tu dulzura apenas me deja otra opción que moverme hacia el prado y caer ante sus pies sobre la hierba del prado, y adorar, no a ella, que no es ni cortés ni amable, no a ella, no a ella, sino a una voz.

Alfred Tennyson [1809-1892]

CANCIÓN

No, pero tú, que no la amas, ¿no es oro puro, mi señora? ¿Contiene la tierra algo —di la verdad— por encima de ella? Algo como este mechón, mira, y este mechón, y este último mechón más hermoso de todos, tan hermoso, mira, ¿antes de que lo deje caer?

Porque pasáis vuestras vidas alabando; para alabar, buscáis por todo el ancho mundo: entonces, ¿por qué no ser testigos, mirando con calma, si la tierra contiene algo —di la verdad— por encima de ella? ¡Por encima de este mechón, y este, que toco pero no puedo alabar, tanto amo!

Robert Browning [1812-1889]

EL ESCUDERO

Mi señora hace su ronda matutina, el paje de mi señora su veloz galgo, el cabello de mi señora agitan los cariñosos vientos, y todos los pájaros hacen canciones para ella.

Sus tordos cantan en los cenadores de Rathburn, y el lado de Rathburn está alegre con flores; pero nunca como la suya, en flor o pájaro, se vio belleza o se escuchó música.

La distancia de las estrellas es suya; el menor de todos sus adoradores, el polvo bajo su delicado talón, ella no sabe que yo veo o siento.

¡Oh, orgullosa y tranquila! —ella no puede saber adondequiera que ella va, con ella voy yo; ¡oh, fría y hermosa! —ella no puede adivinar ¡que me arrodillo para compartir la caricia de su sabueso!

Caballeros alegres junto a ella cazan y practican la cetrería, yo robo sus oídos de su dulce charla; sus pretendientes vienen del este y del oeste, yo robo sus sonrisas de cada invitado.

Sin que ella lo escuche, en palabras amorosas, la saludo con el canto de los pájaros; la alcanzo con sus cenadores de verdes brazos, la beso con los labios de las flores.

El sabueso y yo estamos en su rastro, el viento y yo levantamos su velo; como si ella fuera la luna tranquila y fría, y yo la marea, la sigo.

Tan libre de reproche como ellos, comparto la licencia del sol y el aire, y en un homenaje común escondo mi adoración de su desdén y orgullo.

Separado por el ancho mundo, y sin embargo tan cerca, respiro su atmósfera encantada, en la cual para ella mi servicio trae la reverencia debida a las cosas sagradas.

Su orgullo de doncella, su nombre altivo, mi muda devoción no avergonzará; el amor que no busca retorno eleva al esclavo a niveles caballerescos.

No tengo lanza, en justa o lucha, para astillar a la vista de mi señora; pero, a sus pies, ¡qué bendecido sería por cualquier necesidad suya, morir!

John Greenleaf Whittier [1807-1892]

LA ENCANTADORA MARY DONNELLY

¡Oh, encantadora Mary Donnelly, eres a quien más amo! Si cincuenta chicas estuvieran a tu alrededor, apenas vería al resto. Sea cual sea la hora del día, el lugar donde sea, los dulces ojos de Mary Donnelly, todavía florecen ante mí.

Sus ojos como agua de montaña que fluye sobre una roca, ¡qué claros son, qué oscuros son! me dan muchas sacudidas. Serbales rojos cálidos bajo el sol y mojados por un chubasco, nunca podrían expresar el labio encantador que me tiene en su poder.

Su nariz es recta y hermosa, sus cejas levantadas, su barbilla es muy pulcra y vivaz, y suave como una taza de porcelana, su cabello es la presunción de Irlanda, tan pesado y tan fino; rueda sobre su cuello, y se recoge en una trenza.

La danza de la última noche del Lunes de Pentecostés superó a todas las anteriores; ninguna chica bonita a kilómetros a la redonda faltaba en la pista; pero Mary mantuvo el cinturón del amor, ¡y oh, qué alegre estaba! bailó una giga, cantó una canción, que se llevó mi corazón.

Cuando se levantó para bailar, sus pasos eran tan completos, la música casi se mataba por escuchar sus pies; el violinista lamentó su ceguera, la escuchó tan alabada, pero bendijo su suerte de no ser sordo una vez que alzó la voz.

Y siempre estoy silbando o canturreando lo que cantaste, tu sonrisa está siempre en mi corazón, tu nombre junto a mi lengua; pero tienes tantos pretendientes como contarías en ambas manos, y para mí no queda ni un pulgar ni un dedo meñique.

Oh, eres la flor de la humanidad en el campo o en la ciudad; cuanto más te exalto, más bajo soy arrojado. Si algún gran señor pasara por aquí, y viera tu brillante belleza, y tú fueras su dama, admitiría que no era sino justo.

¡Oh, que pudiéramos vivir juntos en un elevado palacio, donde se eleva música alegre, y caen cortinas escarlatas! ¡Oh, que pudiéramos vivir juntos en una cabaña humilde y pequeña, con terrones de hierba como único techo, y barro como única pared!

Oh, encantadora Mary Donnelly, tu belleza es mi angustia: es demasiado hermosa para ser mía, pero nunca desearé que sea menor. El lugar más orgulloso encajaría con tu rostro, y yo soy pobre y bajo; ¡pero que las bendiciones estén contigo, querida, dondequiera que vayas!

William Allingham [1824-1889]

AMOR EN EL VALLE

Bajo aquel haya solitaria en la hierba, recostada con sus brazos detrás de su cabeza dorada, rodillas y trenzas plegadas para deslizarse y ondular ociosamente, yace mi joven amor durmiendo a la sombra. ¿Tuve el corazón de deslizar un brazo debajo de ella, presionar sus labios entreabiertos mientras recojo su cintura lentamente, despertando con asombro, ella no podría sino abrazarme: entonces, ¿me retendría y nunca me dejaría ir?

Tímida como la ardilla y caprichosa como la golondrina, veloz como la golondrina a lo largo de la luz del río circulando la superficie para encontrar su ala reflejada, más veloz parece en su estancia que en su vuelo. Tímida como la ardilla que salta entre las copas de los pinos, caprichosa como la golondrina sobre la cabeza al ponerse el sol, a quien amo es difícil de atrapar y conquistar, ¡difícil, pero oh, la gloria de ganar si fuera ganada!

Cuando su madre la atiende ante el espejo que ríe, atando sus cordones, recogiendo su cabello, a menudo piensa, si esta cosa salvaje estuviera casada, más amor debería tener, y mucho menos cuidado. Cuando su madre la atiende ante el espejo iluminado, soltando sus cordones, peinando sus rizos, a menudo piensa, si esta cosa salvaje estuviera casada, extrañaría solo a uno por muchos chicos y chicas.

Desalmada es ella como la sombra en los prados, volando a las colinas en un mediodía azul y ventoso. No, ella está sedienta y bebiendo su maravilla: la tierra para ella es joven como el gajo de la luna nueva. ¿Comete una crueldad? no es más que su medida rápida, incluso como en una danza; y su sonrisa puede sanar no menos: como la nube de Mayo que se balancea y graniza sobre las flores desde un borde soleado, ella fue hecha para herir y bendecir.

Hermosas son las curvas del búho blanco barriendo ondulante en el crepúsculo iluminado por una gran estrella. Solo en la rama de abeto, su nota de sonajero invariable, meditando sobre la penumbra, hace girar el chotacabras marrón. Más oscuro se vuelve el valle, olvidando cada vez más: así sería conmigo si el olvido pudiera ser querido. Dile al hueco herboso que guarda el manantial burbujeante, dile que olvide la fuente que lo mantiene lleno.

Bajando la colina con sus hermosas compañeras, brazo con brazo, todas contra el Oeste radiante, audazmente ella canta, a la alegre melodía que marcha; valiente en su forma, y más dulce sin ser poseída. Más dulce, pues ella es lo que mi corazón al despertar primero susurró que el mundo era; ella es la luz de la mañana. El amor que tanto desea quisiera mantenerla inmutable; quisiera lanzar la red, y quisiera tenerla libre.

Feliz, feliz tiempo, cuando la estrella blanca se cierne bajo sobre campos tenues frescos con rocío floreciente, cerca del rostro del alba, que se dibuja a través de la oscuridad, enhebrándola con color, como bayas de tejo el tejo. Más espesas se amontonan las sombras a medida que el Este grave se profundiza brillando, y con carmesí una larga nube se hincha. Doncella aún es la mañana; y extraña es ella, y secreta; extraños sus ojos; sus mejillas están frías como frías conchas marinas.

Rayos de sol, apoyándose en nuestras colinas del sur e iluminando montañas de nubes salvajes que arrastran las colinas consigo, a menudo termina el día de tu risa brillante y cambiante frío como un rostro opaco frunciendo el ceño ante una canción. Sí, pero muestra el Suroeste un pecho de plumas onduladas soplado a plata mientras las nubes son sacudidas y ascienden escalando los cielos medios mientras fluyen, llega un atardecer rico, profundo como el amor en belleza sin fin.

Cuando al alba ella suspira, y como un infante hacia la ventana vuelve ojos graves anhelando luz, liberada de sueños, hermosa se ve, como un lirio de agua blanco brotando del capullo en los refugios de las corrientes. Cuando de la cama se levanta vestida desde el cuello hasta el tobillo en su largo camisón dulce como ramas de Mayo, hermosa se ve, como un lirio de jardín alto puro de la noche, y espléndido para el día.

Madre de los rocíos, crepúsculo de pestañas oscuras, crepúsculo de párpados bajos, sobre el borde del valle, redondeándose en tu pecho canta la alondra deleitada por el rocío, clara como si las gotas de rocío tuvieran su voz en él. Escondida donde el rubor de la rosa bebe el planeta sin rayos, fuente llena ella vierte las duchas de la fuente que rocía. Déjame escuchar su risa, la querría siempre fresca como el rocío en el crepúsculo, la alondra sobre las flores.

Todas las chicas están fuera con sus cestas para la primavera; por caminos, a través de bosques, marchan en bandas alegres. Mi dulce lidera: ella no sabe por qué, pero ahora se demora, mira las anémonas dobladas, y cuelga sus manos. Tal mirada dirá que las violetas están asomando, viene la rosa: y sin saberlo un grito brota en su pecho por los olores y por el color, el refugio y el ruiseñor; ella no sabe por qué.

Con la cabeza y la barbilla pañueladas ella se lanza entre sus tulipanes, fluyendo como un sauce gris bajo lluvia de flechas: algunas doblan la mejilla golpeada hacia la grava, y su ángel ella será; las levanta, y de nuevo se apresura. Negra la nube de lluvia que avanza se enfrenta a la puerta de hierro: ella está fuera para animar a un vecino falto de alegría. Así cuando el cielo y la hierba se encontraron rodando mudos por el trueno vi una vez una paloma blanca, única luz de la tierra.

Pequeñas eruditas pulcras son las flores de su jardín, entrenadas para estar en filas, y preguntando si agradan. Podría amarlas bien de no ser por amar más a las salvajes: ¡Oh, mis salvajes! me dicen más que estas. Tú, mi salvaje, hablas de la rosa silvestre de miel, violeta, eglantina ruborizada en la vida; e incluso como ellas, ellas junto al camino son promesa de tu bondad, tú eres de la vida, en las orillas que bordean el camino.

Asomándose a su habitación las coronas blancas la rosa roja, el jazmín envuelve el porche con estrellas dos y tres. Partida está la ventana; ella duerme; el jazmín estrellado respira un aliento que cae que lleva pensamientos sobre mí. Más dulce sin ser poseída, ¿he dicho de ella lo más dulce? No mientras ella duerme: mientras ella duerme el jazmín respira, atrayéndola al amor: ella duerme; el jazmín estrellado me lleva a su almohada bajo coronas de rosas blancas.

Amarillas con trébol de patas de pájaro están los claros de hierba; amarillas con cinquefoil de la hoja gris rocío; amarillas con sedum; los montículos de musgo son amarillos; de cuello azul el trigo se balancea, amarilleando hacia la gavilla. Verde-amarillo brota del soto el risueño pito real; afilado como una hoz es el borde de la sombra y el brillo: la tierra en su corazón se ríe mirando a los cielos, pensando en la cosecha: miro y pienso en la mía.

Esto puedo saber: su vestirse y desvestirse tal cambio de luz muestra como cuando los cielos en broma cambian de nube a luz de luna; o bordeando sobre el trueno se desliza un rayo de sol; o barriendo hacia el puerto velas blancas se pliegan; o en los bordes del océano velas blancas se inclinan a lo largo de las olas saltando verdes. Visiones de ella se derraman ante mí, pero de la vista guardada ella estaría como el sol si fuera vista.

La puerta principal y la trasera de la vieja granja cubierta de musgo Se abren con la mañana, y en un enlace ventoso El jardín centellea fresco hacia el huerto de sombras rayadas, Verde a través de un arroyo donde en la arena los piscardos guiñan. Ocupado en la hierba el sol temprano del verano Enjambra, y las suaves notas de flauta del mirlo Llaman a mi amada con un reto redondo y pícaro: ¡El villancico más pintoresco y rico de todas las gargantas cantoras!

Fresco era el lado del bosque; fresco como su blanca lechería Que mantiene dulce la bandeja de nata; y allí los muchachos de la escuela, Jugando al críquet abajo, corrían morenos y rojos por el sol; ¡Oh, la oscura translucidez de la frescura de ojos profundos! Espiando desde la granja, ella misma trajo una jarra Llena de leche, e inclinó el pico para cada uno a su turno. Entonces un pequeño, con la boca arriba y de puntillas, Dijo: "Te besaré": ella rió e inclinó su mejilla.

Las palomas del bosque de abetos que amurallan alto nuestro techo rojo Arrullan durante el largo mediodía, arrullando a través del arrullo. Sueltas se inclinan las hojas, y por el camino somnoliento A veces pita un pinzón; suelto se inclina el azul. Las vacas agitan una cola lenta hasta las rodillas en el río, Sin aliento, entregadas al sol, al mosquito y a la mosca. En ninguna parte se la ve; y si no la veo en ninguna parte, Puede venir el relámpago, lluvias rectas y cielo de tigre.

¡Oh, la gavilla dorada, el susurrante puñado de tesoros! ¡Oh, los mechones castaños asintiendo entrelazados! ¡Oh, los mechones de tesoro uno sobre otro Asintiendo! ¡Oh, el ceñidor flojo alrededor de la cintura! Muertas están las amapolas que dispararon su escarlata al azar Rápido entre las espigas de trigo: envueltas alrededor de la cintura, ¡Reunidas, ved estas novias de la Tierra un rubor de madurez! ¡Oh, los mechones castaños asintiendo entrelazados!

Grande y rojo ahumado el frío disco del sol cae, Cortado por colinas desnudas, sobre la nieve sombreada de violeta: Hacia el este grande y quieta se ilumina una glorieta de salida de luna, De donde a su aire sale la luna resplandeciente. Toda la noche sobre ramas de huella negra nuestro haya Contempla esta blancura: toda la noche podría yo. Aquí puede pintarse la vida sobre la muerte o la muerte sobre la vida. ¡Déjame abrazar su alma para saber que no puede morir!

Las chismosas cuentan sus faltas; recorren una habitación estrecha Donde no hay ventana, no leen el cielo ni a ella. "Cuando era pequeña", gorjea una anciana, Tira de mi corazón y me lleva de la oreja. Faltas tenía una vez mientras aprendía a correr y tropezaba: Faltas de rasgos que algunos ven, belleza no completa. Sin embargo, buenas chismosas, la belleza que hace sagrada La Tierra y el aire, puede tener faltas de la cabeza a los pies.

Hacia aquí viene ella; viene a mí; se detiene, Profundiza sus cejas castañas, mientras con nueva sorpresa Se alzan altas las pestañas en asombro ante un extraño; Sin embargo, soy la luz y la vida de sus ojos. Algo que los amigos le han dicho llena su corazón hasta el borde, La atrapa en sus rubores, y la hiere, y la domestica. - Segura de su refugio, oh como una paloma que aterriza, Brazos arriba, ella cayó: nuestras almas estaban en nuestros nombres.

Pronto yacerá como un amanecer de escarcha blanca. Avena amarilla y trigo castaño, cebada pálida como el centeno, Hace mucho que vuestras gavillas han cedido ante el trillador, Sentido el ceñidor aflojado, visto los mechones volar. Pronto yacerá como un atardecer rojo sangre. ¡Veloz con el mañana, Primavera de alas verdes! Canta desde el Suroeste, tráele de vuelta a los truhanes, Ruiseñor y golondrina, canto y ala que se sumerge.

Suaves hojas nuevas de haya, subiendo hacia el radiante abril Esparciendo rama sobre rama una montaña de primaveras, vosotros, Lúcidos en la luna, alzan lirios a los campos del cielo, El verde más joven transfundido en plata brillando a través: Más bello que el lirio, que la cereza blanca silvestre: Bello como en imagen mi amor seráfico aparece Traído a mí por sueños cuando el alba está en mis párpados: Bello como en la carne ella nada hacia mí sobre lágrimas.

Si pudiera encontrar un lugar para estar a solas con el cielo, Hablaría lo que siento: el cielo es mi necesidad. Cada árbol del bosque se sonroja como el cornejo, Relampaguea como el serbal, se balancea como el junco. Sonrojándose como el cornejo carmesí en octubre; Fluyendo como el junco de bandera soplado por el Suroeste; Relampagueando como en ráfagas el serbal repentinamente iluminado: Todos parecen saber lo que es solo para el cielo.

MARIAN

Ella puede ser tan sabia como nosotros, Y más sabia cuando lo desea; Puede tejer con astuto ingenio, Y preparar los platos caseros. Puede blandir el bastón o la pluma, Y causar una herida que perdura; Puede hablar la charla de los hombres, Y tocar con dedos emocionantes.

Igualadla vosotros al otro lado del mar, Naturalezas cariñosas y fogosas; Vosotros que dais sabor al nido de la tortuga Con la guarida del águila. Suave y amorosa es su alma, Veloz y altísimamente voladora; Mezclando con su pesar de paloma Un apasionado adorar.

¿Tal ella quién se igualará a mí? Al volar o al perseguir, Sutiles artimañas hay en sus sonrisas Para poner al mundo a cortejar. Ella es firme como una estrella, Y sin embargo la doncella más loca: Puede librar una guerra galante, Y dar la paz del Edén.

ELABANZA DE MI DAMA

Mi dama parece de marfil Frente, nariz recta, y mejillas que están Ahuecadas un poco tristemente. ¡Beata mea Domina!

Su frente, ensombrecida mucho Por arcos de cabello, tiene una onda tal Como Dios fue bueno al hacer para mí. ¡Beata mea Domina!

No es muy largo el cabello de mi dama, Ni tampoco de color amarillo justo, Sino espeso y rizado maravillosamente: ¡Beata mea Domina!

Pesado para hacer triste el rostro pálido, Y oscuro, pero muerto como si hubiera Sido forjado por Dios más maravillosamente ¡Beata mea Domina!

De algún metal extraño, hilo a hilo, Para sobresalir de la cabeza de mi dama, Sin moverse mucho para enredarme. ¡Beata mea Domina!

Bajo sus cejas los párpados caen lentamente, Las pestañas arrojan una sombra clara Donde desearía que estuvieran mis labios. ¡Beata mea Domina!

Sus grandes ojos, situados lejos el uno del otro, Extraen algún recuerdo de su corazón, Y miran hacia fuera muy tristemente; ¡Beata mea Domina!

Tan hermosos y amables son, Pero casi siempre mirando hacia lo lejos, Esperando algo, no a mí. ¡Beata mea Domina!

Me pregunto si las pestañas largas Son las que hacen daño a sus ojos brillantes, Porque siempre parecen ser medio lágrimas ¡Beata mea Domina!

Acechando bajo el párpado inferior, Oscureciendo el lugar donde yacen ocultas: ¡Si tan solo se elevaran y fluyeran para mí! ¡Beata mea Domina!

Sus labios llenos estando hechos para besar, Rizados y pensativos cada uno es; Esto me hace desmayar al estar de pie y ver. ¡Beata mea Domina!

Sus labios no están contentos ahora, Porque las horas pasan tan lentamente Hacia un tiempo dulce: (rezad por mí), ¡Beata mea Domina!

¡No, guarda silencio! ¿Pues quién puede decir? Pero esto al menos lo sé muy bien, Sus labios están partidos anhelantemente, ¡Beata mea Domina!

Tan apasionados y veloces al moverse, Para arrancar cualquier amor que vuela, Que me desmayo al estar de pie y ver. ¡Beata mea Domina!

¡Sí! ahí debajo de ellos está su barbilla, Tan fina y redonda, sería un pecado No sentirme más débil cuando veo ¡Beata mea Domina!

Los tratos de Dios; pues con tanto cuidado Y líneas problemáticas y tenues forjadas ahí, Él termina su rostro para mí. ¡Beata mea Domina!

De su largo cuello ¿qué diré? ¿Qué cosas sobre el balanceo de su cuerpo, Como el pendón de un caballero o un árbol esbelto ¡Beata mea Domina!

Puesto suavemente ondeando en el viento; ¿O sus largas manos que pueda encontrar Un día dulce al moverse sobre mí? ¡Beata mea Domina!

Dios se apiade de mí sin embargo, si omití Contar, cómo a lo largo de su muñeca Las venas se arrastran, muriendo lánguidamente ¡Beata mea Domina!

Dentro de su palma tierna y delgada. Ahora dadme perdón, querida, en lo cual Mi voz es débil y te molesta. ¡Beata mea Domina!

Todos los hombres que la vean en cualquier momento, Os ordeno directamente en esta rima, Qué, y donde quiera que estéis, ¡Beata mea Domina!

Arrodillaos ante ella; en cuanto a mí Me ahogo y me desmayo al ver A mi dama moviéndose graciosamente. ¡Beata mea Domina!

MADONNA MIA

Bajo ramas de manzana verde Que ninguna tormenta despertará, Mi dama tiene su casa Entre dos glorietas; En cualquiera de las dos Rosas rojas llenas de lluvia; Ella tiene como siervas Toda clase de flores.

Ella no tiene doncella hermosa Para peinar su cabello de oro rizado A través de anillos de oro que llevan El peso total de su cabello; No tiene doncellas para estar de pie Vestidas de oro a ambos lados; En toda esa gran tierra verde Nadie es tan grande.

Ella no tiene más que vestir Sino una capucha blanca de veris Arrastrada sobre ojos y cabello, Trabajada con oro extraño, Hecha para la cabeza de alguna gran reina, Alguna hermosa gran reina ya muerta; Y una bata recta de rojo Contra el frío.

Bajo sus párpados profundos El amor que yace parece dormido, Amor, veloz al despertar, al llorar, Al reír, al mirar; Sus pechos son como pájaros blancos, Y todas sus palabras graciosas Como hierba acuática para los rebaños En los días de junio.

Para ella todos los rocíos que caen Y las lluvias son musicales; Sus flores se alimentan de todo, Sus alegrías de estos; En los abetos de plumas profundas Su regalo de alegría es de ella, En el menor aliento que se agita A través de los árboles.

Ella crece con hojas más verdes, Madura con gavillas más rojas, Olvida, recuerda, se aflige, Y no está triste; Las tierras y cielos tranquilos Dejan luz sobre sus ojos; Nadie la conoce, débil o sabia, O cansada o alegre.

Nadie conoce, nadie entiende, Qué flores son como sus manos; Aunque debieras buscar en todas las tierras En las que crece el tiempo, Qué nieves son como sus pies, Aunque sus ojos ardan de calor Al contemplar a mi dulce, - Sin embargo, ningún hombre lo sabe.

Solo se dice esta cosa; Que blanco y oro y rojo, Las tres palabras principales de Dios, el pan del hombre Y aceite y vino, Le fueron dados como dotes, Y reino de todas las horas, Y gracia de buenas flores Y vid variada.

Esta es la alabanza de mi dama: Dios después de muchos días La forjó de maneras desconocidas, En tierras de atardecer; Este es el nacimiento de mi dama; Dios le dio poder y alegría. Y puso toda su dulce tierra Entre sus manos.

Bajo ramas de manzana profundas Mi dama tiene su casa; Ella lleva sobre sus cejas La flor de ello; Todo decir menos lo que Dios dice Para ella es como aliento vano; Ella es más fuerte que la muerte, Siendo fuerte como el amor.

"¿NO ENCONTRAMOS ÁNGELES, PANSIE?"

Vino, en una mañana de sábado, mi dulce, De blanco, para encontrar a su amante; La hierba creció orgullosa bajo sus pies, Las hojas verdes del olmo sobre ella: - ¿No encontramos ángeles, Pansie?

Ella dijo: "Ya no encontramos ángeles"; Y luces suaves fluyeron sobre ella; Y con mano blanca tocó una rama; Lo hizo con ese gran honor: - ¡Qué! ¿No encontrar ángeles, Pansie?

Oh dulce sombrero castaño, cabello castaño, ojos castaños, Ojos castaños caídos, tan tiernos! Entonces, ¿qué dije yo? - las respuestas galantes Parecen adulación, y la ofenden: - Pero, - ¿no encontramos ángeles, Pansie?

A DAPHNE

Como flores de manzano, blancas y rojas; Como matices del alba, que vuelan demasiado pronto; Como flor de melocotón, tan suavemente extendida; Como espina de mayo y rosa de junio - ¡Oh, dulce! ¡Oh, hermosa! más allá de comparar, Son las mejillas de Daphne, Son las mejillas sonrojadas de Daphne, lo juro.

Esa bonita rosa, que va y viene Como el sol de abril en el cielo, Puedo ordenarla cuando elija - Ved cómo se eleva si lloro: ¡Oh, dulce! ¡Oh, hermosa! más allá de comparar, Son las mejillas de Daphne, Son las mejillas sonrojadas de Daphne, lo juro.

¡Ah! cuando yace alrededor de labios y ojos, Y se desvanece, para volver a brotar, Ningún amante, seguro, podría pedir más Que todavía llorar, y todavía cantar: ¡Oh, dulce! ¡Oh, hermosa! más allá de comparar, Son las mejillas de Daphne, Son las mejillas sonrojadas de Daphne, lo juro.

"CHICA DE LA BOCA ROJA"

Chica de la boca roja, ¡Ámame! ¡Ámame! Chica de la boca roja, ¡Ámame! Es por su curva, lo sé, Que el amor forma su arco, Y lo dobla - ¡ah, incluso así! Oh, chica de la boca roja, ¡ámame!

Chica del ojo azul, ¡Ámame! ¡Ámame! Chica del ojo de rocío, ¡Ámame! Los mundos cuelgan como lámparas en lo alto; Y el mundo del pensamiento vive en tu Lustroso y tierno ojo - Oh, chica del ojo azul, ¡ámame!

Chica del cuello de cisne, ¡Ámame! ¡Ámame! Chica del cuello de cisne, ¡Ámame! Como un griego de mármol crece Hacia el lomo de nieve de su corcel, Tu cuello blanco se asienta así sobre tu hombro, - Oh, chica del cuello de cisne, ¡ámame!

Chica de la voz baja, ¡Ámame! ¡Ámame! Chica de la voz dulce, ¡Ámame! Como el eco de una campana, - Como el burbujeo de un pozo, - ¡Más dulce! El amor mora dentro, - Oh, chica de la voz baja, ¡ámame!

LA HIJA DE MENDOZA

Oh préstame, dulce ruiseñor, Tu música junto a la fuente, Y préstame tus cadencias, ¡Oh, río de la montaña! Para que pueda cantar a mi alegre morena, Una chispa de diamante engastada en coral, Gema para la corona de un príncipe - La hija de Mendoza.

Cuán brillante es la estrella de la mañana, La estrella de la tarde cuán tierna, - La luz de ambas está en sus ojos, Su suavidad y su esplendor. Pero por la pestaña que sombrea su luz Serían demasiado deslumbrantes para la vista, Y cuando los cierra, todo es noche - La hija de Mendoza.

Oh, siempre brillante y hermosa, Desconcertante y fascinante, El laúd está en tus tonos plateados, El arcoíris en tu sonrisa; Y tuyo es, también, sobre colina y cañada, El salto de la joven gacela, El vuelo de la flecha y el oleaje del océano - ¡Dulce hija de Mendoza!

¿Qué importa si, tal vez, ya no nos encontramos? - ¿Qué importa si demasiado pronto nos separamos? Tu forma flotará como luz esmeralda Ante mi visión siempre. Porque quién puede ver y luego olvidar Las glorias de mi alegre morena - Eres una estrella demasiado brillante para ponerse, Dulce hija de Mendoza!

"SI ELLA ESTÁ HECHA DE BLANCO Y ROJO"

Si ella está hecha de blanco y rojo, Como toda belleza trascendente muestra; Si el cielo es azul sobre su cabeza, Y la tierra es dorada, mientras ella camina: No, entonces refrena tus palabras más diestras; No digas a esa belleza, que es vana.

Si ella está llena de amor y desprecio, Como todas las naturalezas más divinas son; Si entre sus labios nacen tales palabras, Como solo pueden conferir el Cielo o el Infierno: Ordena al Amor estar quieto, ni hablar nunca, No sea que busque su propio rechazo.

LA CANCIÓN DEL AMANTE

¡Préstame tu cinta, Amor! Ya no quisiera ver: Cubre mis párpados cerca un rato, Y hazme ciego como tú.

Entonces podría pasar su rostro soleado, Y no saber que era hermosa; Entonces podría escuchar su voz, sin adivinar Que sus ojos estelares estaban allí.

Ah! desterrado así de estrellas y sol - ¿Por qué tiene que ser mi destino? ¡Si solo ella pudiera soñarme bueno Y sabio, y ser mi compañera!

¡Préstamele tu cinta, Amor! Que ella ya no vea: Si hay alguna esperanza para mí en absoluto, Ella debe ser ciega como tú.

"CUANDO LA VI POR PRIMERA VEZ"

Cuando la vi por primera vez, al golpe El corazón de la naturaleza en mí habló; El mismo paisaje sonrió más dulce, Iluminado por sus ojos, presionado por sus pies; Ella hizo las estrellas del cielo más brillantes Al dormir bajo ellas por la noche; E hizo más hermosas las flores de mayo Al ser más encantadora que ellas.

Oh, suave, suave, donde el sol se extendía, Oscuro en la hierba apoyé mi cabeza; Y dejé que las luces de la tierra se marcharan Para encontrar su imagen en mi corazón; Entonces a través de mi ser vinieron y fueron Tonos de algún instrumento celestial, Como si donde sus movimientos ciegos ruedan El mundo debiera despertar y ser un alma.

MI DAMA DE ABRIL

Cuando baja la escalera por la mañana Los rayos de sol flotan a su alrededor, Dulces riachuelos de risa Están ondulando en su garganta; La alegría de su saludo Es oro sin aleación; Y en la luz del sol de la mañana Creo que su nombre es Alegría.

Cuando en el crepúsculo de la tarde La tranquila sala de lectura yace, Leemos las tristes viejas baladas, Mientras de sus ojos ocultos Las lágrimas caen, caen, Que dan alivio a su corazón; Y en el crepúsculo de la tarde, Creo que su nombre es Dolor.

Mi pequeña dama de abril, De sol y de lluvias Ella teje la vieja magia de la primavera, ¡Y rompe mi corazón en flores! Pero cuando sus estados de ánimo terminan, Ella se acurruca como una paloma; Entonces, por el dolor y el éxtasis, Sé que su nombre es Amor.

LA LECHERA Una nueva canción con una vieja melodía

A través de la hierba la veo pasar; Viene con paso saltarín, - Una doncella que conozco, - y los vientos de marzo soplan Su cabello a través de su cara; - Con un hey, Dolly! ho, Dolly! Dolly será mía, Antes de que el rocío sea blanco con mayo, O florezca la rosa silvestre.

Los vientos de marzo soplan. La veo ir: Su ojo es castaño y claro; Su mejilla es castaña, y suave como el plumón, (¡Para aquellos que la ven de cerca!) - Con un hey, Dolly! ho, Dolly! Dolly será mía, Antes de que el rocío sea blanco con mayo, O florezca la rosa silvestre.

¿Qué es lo que ella no tiene que aquellos han conseguido, - ¡Las damas que caminan en seda! Si ella se deshace el pañuelo azul, Su cuello es blanco como la leche. Con un hey, Dolly! ho, Dolly! Dolly será mía, Antes de que el rocío sea blanco con mayo, O florezca la rosa silvestre.

¡Que aquellos que quieran sean orgullosos y fríos! Para mí, de junio a junio, Las palabras de mi Dolly son dulces como cuajada - Su risa es como una melodía; - Con un hey, Dolly! ho, Dolly! Dolly será mía, Antes de que el rocío sea blanco con mayo, O florezca la rosa silvestre.

¡Rompe, rompe para escuchar, oh lanza de azafrán! ¡Oh, altos lirios de Cuaresma arded! Habrá una novia en Pascua, Y Dolly es su nombre. Con un hey, Dolly! ho, Dolly! Dolly será mía, Antes de que el rocío sea blanco con mayo, O florezca la rosa silvestre.

CANCIÓN

Este melocotón es rosa con un rosa Que le sienta al melocotón divinamente; El color astuto raramente extendido Se desvanece hacia el amarillo finamente; Pero donde espiar el rosa más verdadero Es en la mejilla suave de mi Amor, creo.

La campanilla de invierno, hija del ventoso marzo, ¡Se gloria en su blancura! Sus vecinos dorados, los azafranes, ¡Sin envidia alaban su brillo! Pero yo sí sé dónde, fuera de vista, Mi novia guarda un blanco más cálido.

EN FEBRERO

El cumpleaños de mi Dama corona el año creciente; Una flor de Primavera antes de que la Primavera esté aquí; Para cantar de ella y mantener este hermoso día Los mismos Amores abandonan su sueño de Invierno; Dondequiera que va, despliegan sus alas circulares, Y duchan rosas celestiales sobre su cabeza. Yo también, cantaría su valor y me atrevería a elevar Un himno a lo que está más allá de la alabanza inmortal. Ve, pequeña estrofa, y pon en vestidura adecuada De poesía, mi homenaje a sus pies.

"AMOR, ME MARAVILLA LO QUE ERES"

¡Amor, me maravilla lo que eres! Cielo en una perla de rocío, Lirios con corazón de estrella - Todo eres tú.

La primavera brilla a lo largo de tu frente Y el verano florece tu pecho. Las gracias de las vides otoñales Descansan a tu alrededor.

Pájaros alrededor de una rosa límpida Haciendo canto y luz de ala Mientras el viento cálido sopla soleado, - Así cantas tú.

Querida, si el pequeño polvo, Que sé que es simplemente yo, Ha servido para ganar tu confianza, Déjame morir.

BALADA DE LA BELLEZA DE MI DAMA

El escudero Adán tenía dos esposas, dicen, Dos esposas tenía él para su deleite; Él las besaba y abrazaba todo el día, Y las abrazaba y besaba toda la noche. Ahora Eva como espuma de mar era blanca, Y Lilith, rosas sumergidas en vino, Pero aunque eran una buena visión, Ninguna dama es tan hermosa como la mía.

A Venus alguna gente rinde tributo, Y Reina de la Belleza ella es llamada, Y Santa María el mundo gobierna, Vestida con ropajes celestiales. Mi asombro estas dos invitan, Su belleza es divina; Y sin embargo digo a pesar de ellas, Ninguna dama es tan hermosa como la mía.

La dama Helena causó una lucha penosa, Por amor a ella hombres valientes lucharon, Los ojos de ella hicieron a los sabios locos Y pusieron sus corazones en penosa situación. A ella no le dedicaré rimas, Por ella no trenzaré guirnaldas; Aunque esté hecha de flores y luz, Ninguna dama es tan hermosa como la mía.

L'ENVOI Príncipe Eros, Señor de hermoso poder, Que en el Olimpo descansas, ¿No digo la verdad correctamente? Ninguna dama es tan hermosa como la mía.

La veo esta noche en la calidez festiva, Su reposo es toda gracia, su movimiento todo deleite. Dotada de todas las artes femeninas que complacen, Con su suave vestido parece un ser de calma, A quien la tristeza no puede alcanzar ni el mal marchitar.

Mañana trabajará de piso en piso Para sonreír a los pobres que no responden, Para detener las lágrimas de las viudas, y ser Confesora de los corazones errantes de los hombres... ¡ay de mí! Ella no sabe que soy un mendigo a su puerta.

VILLANELLE DE LOS TESOROS DE SU DAMA

Tomé sus ojos delicados, así como Los zarcillos sedosos de su cabello: ¡Y así hice una Villanelle!

Tomé su voz, una campana de plata, Tan clara como una canción, tan suave como una oración; Tomé sus ojos delicados también.

Puede ser, dije, ¿quién puede saberlo?, ¿Serán estas cosas mi menor desesperación? ¡Y así hice una Villanelle!

Tomé su blancura virginal Y de sus mejillas dos rosas raras: Tomé sus ojos delicados también.

Dije: "¡Podría ser posible Arrancar su imagen de mi corazón!" ¡Y así hice una Villanelle!

Robé su risa, muy musical: La elaboré con hábil cuidado; Tomé sus ojos delicados también; Y así hice una Villanelle.

CANCIÓN

Amor, por ese cabello suelto Bien sé ahora Adónde fue la perdida Lilith Hace tanto tiempo.

Amor, por esos ojos estrellados Comprendo Cómo las doncellas del mar atraen A los mortales fuera de la tierra.

Amor, por esa risa borboteante La alegría reclama lo suyo Nacida del mar y caprichosa como el viento Hija del sol.

CANCIÓN

¡Oh, como la de una reina es su paso feliz, Y como la de una reina su cabeza dorada! Pero oh, al final, cuando todo está dicho, ¡Su corazón de mujer para mí!

Vagamos por donde el río brillaba Bajo robles que meditaban y pinos que soñaban, Ella parecía un ser salvaje de los bosques, ¡Tan orgullosa, y pura, y libre!

Todo el cielo se acercó a escucharla cantar, Cuando de sus labios su alma echó a volar; Los robles olvidaron su reflexión, Los pinos su ensueño.

Y oh, su feliz paso de reina, Y oh, su cabeza de reina dorada! Pero oh, su corazón, cuando todo está dicho, ¡Su corazón de mujer para mí!

CUALQUIER AMANTE, CUALQUIER MUCHACHA

¿Por qué sus ojos son tan brillantes, tan brillantes, Por qué sus labios controlan Los besos de una noche de verano, Cuando yo quisiera amar su alma?

Dios puso sus valientes ojos bien separados Y los pintó con fuego; Ellos agitan las cenizas de mi corazón Hasta convertirlas en brasas de deseo.

Sus labios están tan tiernamente forjados En una forma tan divina, Que soy siervo de mi pensamiento Y no puedo de ninguna manera escapar.

Su cuerpo es una flor, su cabello Juega alrededor de su cuello; Encuentro sus colores por todas partes, Son el orgullo del día.

Sus pequeñas manos son suaves, y cuando Veo sus dedos moverse Sé en verdad que los hombres Han muerto por menos que amor.

¡Ah, querida, viva, encantadora criatura! mis ojos La han buscado como una oración; Es mi mejor yo el que grita "¡Ojalá no fuera tan hermosa!"

Ojalá pudiera perder el éxtasis Y encontrar un lugar más tranquilo, Donde pudiera ver sin deseo Su rostro demasiado deseado:

Ni encontrar sus ojos tan brillantes, tan brillantes, Ni oír sus labios desplegar Sueño tras sueño la noche entera, Cuando yo quisiera amar su alma.

CANCIONES QUE ASCIENDEN

El amor ha sido cantado de mil maneras - Así sea; Las canciones que ascienden en tu alabanza A través de todos mis días Son tres.

Tu cuerpo blanco como nube primero canto; Tu amor era el azul del cielo, Y yo, un pájaro, volé cantando En círculo tras círculo De ti.

Tu cercanía es la segunda canción; Cuando Dios comenzó a existir, Y te ató fuertemente, bien o mal, Con su propia atadura, A mí.

Pero oh, la canción, eterna, alta, ¡Que supera a estas dos! - Tú vives para siempre, tú que mueres, Yo no soy yo Sino tú.

CANCIÓN

"¡Oh!", dijeron, "el Amor es Rey de Reyes, Y el Triunfo es su corona. La Tierra se desvanece en llamas ante sus alas, Y el Sol y la Luna se inclinan". - Pero eso, lo sabía, nunca funcionaría; Y el Cielo está demasiado alto. Así que cada vez que me encuentre con una Reina, dije, No buscaré su mirada.

"¡Oh!", dijeron, y "Amor", dijeron, "El regalo del Amor es este; ¡Una corona de espinas alrededor de tu cabeza, Y vinagre para tu beso!" - Pero la Tragedia no es para mí; Y estoy contento de ser alegre. Así que cada vez que divisé a una Dama Trágica, Tomé otro camino.

Y así nunca temí verte Vagar por la calle, O cruzar los campos hacia mí Con pies ordinarios. Pues lo que nunca me habían contado, Y lo que nunca supe; Era que todo el tiempo, mi amor, El amor serías simplemente tú.

CANCIÓN

¿Cómo te amo? No lo sé. Solo por ti Voy alegremente.

Solo por ti El trabajo es dulce, Y toda la canción de ti Canta en mis pies.

Solo el pensamiento de ti Tiembla y yace Justo donde comienza el mundo - Bajo mis ojos.

A... EN LA IGLESIA

Si fui atraído aquí desde un lugar lejano, No fue para rezar ni para oír el discurso de nuestro amigo, Sino, contemplando una vez más tu rostro encantador, Para adorar allí la Belleza Ideal. En ese puro santuario que ha ignorado demasiado tiempo Los dones que una vez traje con tanta frecuencia Deposito esta ofrenda votiva, para registrar Cuán dulce me pareció tu belleza silenciosa. Niña encantadora, mi fe no es algo Para ventilar en naves abarrotadas y bancos públicos Con rezos fútiles y salmos insípidos. Mi credo es simple: que el mundo es hermoso, Y la belleza lo mejor que se puede adorar allí, Y lo confieso adorándote a ti.

DESPUÉS DE DOS AÑOS

Ella es toda tan pequeña Y tierna y blanca Como una mañana de mayo. Camina sin capuchón Al atardecer. Es bueno Oírla cantar.

Es la voluntad de Dios Que yo deba amarla aún Como Él ama a María. Y noche y día Saldré a rezar Para que ella me ame.

Ella es como el oro Encantadora, y mucho más fría. Reza tú conmigo, Pues si obtengo la gracia De besar dos veces su rostro Dios ha hecho bien conmigo.

ALABANZA

Querida, están alabando tu belleza, La hierba y el cielo: El cielo en un silencio de asombro, La hierba en un suspiro.

Yo también cantaría por tu alabanza, Queridísima, si tuviera El habla de la hierba que susurra, O del cielo silencioso.

Estos tienen un arte para alabar Una belleza tan alta. Dulce, eres alabada en un silencio, Cantada en un suspiro.

QUEJAS Y PROTESTAS

"NO OLVIDES AÚN" El Amante ruega a su Dama Que no olvide su fe inquebrantable Y su verdadera intención

¡No olvides aún la intención probada De tal verdad como la que he pretendido: Mi gran trabajo tan alegremente gastado, No olvides aún!

No olvides aún cuando comenzó por primera vez La vida cansada que conoces, desde cuando La demanda, el servicio, que nadie puede contar; No olvides aún!

No olvides aún los grandes ensayos, El cruel error, los caminos desdeñosos, La dolorosa paciencia en las demoras, No olvides aún!

¡No olvides! ¡Oh, no olvides esto! - Cuán largo tiempo ha sido, y es, La mente que nunca pretendió el mal - ¡No olvides aún!

No olvides entonces a tu propio aprobado, El cual tanto tiempo te ha amado tanto, Cuya fe inquebrantable nunca se movió: ¡No olvides esto!

FAWNIA De "Pandosto"

¡Ah! si fuera tan compasiva como es hermosa, O al menos tan suave como parece serlo, Entonces mis esperanzas serían mayores que mi desesperación, Entonces todo el mundo sería el cielo, nada de aflicción.

¡Ah! si su corazón fuera tan clemente como su mano, Que parece derretirse incluso con el toque más suave, Entonces sabría dónde asentarme en una tierra Bajo anchos cielos, pero aún no existe tal cosa. Tal como se muestra parece la rosa en ciernes, Aún mucho más dulce que una flor terrenal; Soberana de la belleza, como el brote crece; Está rodeada de espinas y flores marchitas. Sin embargo, si estuviera dispuesta a ser arrancada y usada, Sería recogida, aunque creciera en espinas.

¡Ah! cuando ella canta, toda otra música calla, Pues ninguna debe compararse con su nota; Nunca exhaló tal alegría el pico de Filomela, Ni la garganta hinchada del cantor de la mañana. ¡Ah! cuando ella se levanta de su lecho dichoso Consuela a todo el mundo como lo hace el sol, Y a su vista el vapor inmundo de la noche huye; Cuando ella se pone, el día alegre termina. ¡Oh sol glorioso, imagíname el oeste, Brilla en mis brazos, y ponte en mi pecho!

EL PASTOR APASIONADO A SU AMADA

Ven a vivir conmigo y sé mi Amor, Y probaremos todos los placeres Que las colinas y valles, praderas y campos, O los bosques o las montañas escarpadas ofrecen.

Y nos sentaremos sobre las rocas, Y veremos a los pastores alimentar sus rebaños Junto a ríos poco profundos, a cuyas caídas Los pájaros melodiosos cantan madrigales.

Y te haré lechos de rosas Y mil ramilletes fragantes; Una gorra de flores, y una falda Bordada toda con hojas de mirto.

Un vestido hecho de la lana más fina Que arrancamos de nuestros lindos corderos; Zapatillas bien forradas para el frío, Con hebillas del oro más puro.

Un cinturón de paja y brotes de hiedra Con broches de coral y tachuelas de ámbar: Y si estos placeres pueden moverte, Ven a vivir conmigo y sé mi Amor.

Los pastores bailarán y cantarán Para tu deleite cada mañana de mayo: Si estos deleites pueden mover tu mente, Entonces vive conmigo y sé mi Amor.

LA RESPUESTA DE LA NINFA AL PASTOR APASIONADO

Si todo el mundo y el amor fueran jóvenes, Y la verdad estuviera en la lengua de cada pastor, Estos lindos placeres podrían moverme A vivir contigo, y ser tu Amor.

Pero el Tiempo aleja los rebaños del campo al redil; Cuando los ríos se enfurecen y las rocas se enfrían; Y Filomela se vuelve muda; El resto se queja de las preocupaciones venideras.

Las flores se marchitan, y los campos licenciosos Se rinden al ajuste del obstinado Invierno: Una lengua de miel, un corazón de hiel, Es la primavera de la fantasía, pero la caída de la pena.

Tus vestidos, tus zapatos, tus lechos de rosas, Tu gorra, tu falda, y tus ramilletes, Pronto se rompen, pronto se marchitan, - pronto olvidados, En la locura maduros, en la razón podridos.

Tu cinturón de paja y brotes de hiedra, Tus broches de coral y tachuelas de ámbar, - Todo esto en mí no puede mover medio alguno Para ir contigo y ser tu Amor.

Pero si la juventud pudiera durar, y el amor seguir engendrando, Si las alegrías no tuvieran fecha, ni la edad necesidad, Entonces estos deleites podrían mover mi mente A vivir contigo, y ser tu Amor.

"NO AGRAVIES, DULCE EMPERATRIZ DE MI CORAZÓN"

No agravies, dulce emperatriz de mi corazón, El mérito de la verdadera pasión, Pensando que no siente dolor aquel Que no ruega por compasión.

El silencio en el amor revela más aflicción Que las palabras, por muy ingeniosas que sean: Un mendigo que es mudo, ya sabes, Puede reclamar doble piedad.

Entonces no agravies, lo más querido de mi corazón, Mi verdadera, aunque secreta, pasión; Sufre más quien oculta su dolor, Y no ruega por compasión.

A SU AMADA TÍMIDA

Te ruego, deja, no me ames más, ¡Llama a casa al corazón que me diste! Adoro en vano a esa santa Que puede pero no quiere salvarme. Estos pobres medios besos me matan del todo - ¿Alguna vez un hombre fue servido así?: ¡En medio de un océano de deleite Morir de hambre por placer!

No me muestres más esos pechos níveos Ramificados con riachuelos azules, Donde, mientras mi ojo se deleita con abundancia, Aún mi sed no es saciada; ¡Oh Tántalo, nunca cuentes tus penas! Por mí tú eres prevenido: No es nada ser atormentado en el Infierno, Sino así en el Cielo atormentado.

No me abraces más en esos queridos brazos, Ni me llames consuelo de tu vida, ¡Oh, estos no son más que encantos demasiado poderosos, Y no hacen más que esclavizarme más! Pero mira cuán paciente me he vuelto En todo este embrollo acerca de ti: Vamos, cosa delicada, deja mi corazón en paz, ¡No puedo vivir sin ti!

SU SAGRADO CENADOR

Donde ella adorna su sagrado cenador, Los ríos fluyen claramente, Las arboledas y praderas se hinchan con flores, Los vientos soplan suavemente. Su belleza semejante al sol brilla tan hermosa, Su primavera nunca puede desvanecerse: ¿Quién entonces puede culpar a la vida que se esfuerza Por refugiarse en su sombra?

Su gracia busqué, su amor cortejé; Su amor pensé obtener; Ningún tiempo, ningún esfuerzo, ningún voto, ninguna fe, Su deseada gracia puede ganar. Sin embargo, la verdad puede decir que mi corazón es suyo Y a ella la adoro; Y de ese amor cuando me aparte, ¡Que el cielo no me contemple más!

Sus rosas con mis oraciones brotarán; Y cuando alabe sus árboles, Sus ramas florecerán, fruta madura Esparcirá sus agradables caminos. Las palabras de celo sincero tienen poder Para efectuar altas maravillas; Oh, ¿por qué entonces su oído principesco Debería descuidar mis palabras o mi celo?

Si ella menosprecia mi fe, o mi valor, ¡Ay de mi aciago destino! Pues aunque el tiempo puede revelar mi verdad, Ese tiempo llegará demasiado tarde. ¿Y quién puede gloriarse en el valor Que no puede cederle gracia? El contentamiento en todo no está, Ni la alegría en cada lugar.

Pero desde su Cenador de Alegría ya que yo Ahora debo ser excluido, Y ella no aliviará mis cuidados, Que nadie puede ayudar sino ella; Mi consuelo morará en su amor, Su amor se alojará en mi pecho, Y aunque no en su cenador, sin embargo yo Descansaré en su templo.

A LESBIA Según Catulo

Mi dulcísima Lesbia, vivamos y amemos, Y aunque la clase más sabia repruebe nuestros actos, No los sopesemos. Las grandes lámparas del cielo se sumergen En su oeste, y de nuevo reviven: Pero tan pronto como una vez se pone nuestra pequeña luz, Entonces debemos dormir una noche eterna.

Si todos llevaran sus vidas en el amor como yo, Entonces espadas ensangrentadas y armaduras no existirían; Ningún tambor ni trompeta moverían sueños pacíficos, A menos que la alarma viniera del Campo del Amor: Pero los tontos viven y desperdician su pequeña luz, Y buscan con dolor su noche eterna.

Cuando la muerte oportuna termine mi vida y fortuna, Que mi carro fúnebre no sea molestado con amigos que lloran; Sino que vengan todos los amantes, ricos en triunfo, Y con dulces pasatiempos adornen mi feliz tumba: Y, Lesbia, cierra tú mi pequeña luz, Y corona con amor mi noche eterna.

"ÁMAME O NO"

Ámame o no, amarla debo o morir; Déjela o no, seguirla debo. ¡Oh, si su gracia me diera mis deseados consuelos! ¡Cuán rico en ella, cuán feliz viviría!

Todo mi deseo, todo mi deleite debería ser Disfrutarla a ella, unirla a mí; La envidia debería cesar, a ella amaría solo: Quien ama por las apariencias, rara vez es fiel a uno solo.

Podría encantar, y siendo lícito que fuera, La hechizaría suavemente para que nadie oyera; Pero el amor forzado rara vez produce un firme contentamiento: Así amaría para que ninguno se arrepintiera.

"NO HAY NINGUNA, OH NINGUNA MÁS QUE TÚ"

No hay ninguna, oh ninguna más que tú, Que de mí extrañe la mirada, A quien mis ojos se inclinan a contemplar, Y mis oídos encadenados escuchan con deleite.

Otras bellezas a otros mueven: En ti encuentro todas las gracias; Tal es el efecto del Amor, Hacer felices a los que son amables.

Las mujeres confían en la belleza frágil, Solo tú me pareces hermosa: Sigue demostrando ser verdaderamente amable y justa, Pues eso no puede ser disimulado.

Dulce, concédeme entonces tu mirada, Que, examinando todas tus facciones, Volúmenes interminables pueda escribir, Y llenar el mundo con libros envidiados:

Que, cuando las edades venideras contemplen, Todos se maravillarán y desesperarán, - ¡Mujer, encontrar a un hombre tan verdadero, O hombre, una mujer ni a medias tan hermosa!

SOBRE EL CANTO DE CORINNA

Cuando Corinna canta ante su laúd, Su voz revive las cuerdas de plomo, Y en las notas más altas aparece, Tan clara como cualquier eco desafiado: Pero cuando habla de luto, Incluso con sus suspiros, las cuerdas se rompen.

Y como su laúd vive o muere, Guiado por su pasión, ¡así debo hacer yo! Pues cuando de placer ella canta, Mis pensamientos disfrutan de una primavera repentina: Pero si habla de tristeza, Incluso desde mi corazón las cuerdas se rompen.

"SI MI CORAZÓN FUERA COMO EL DE ALGUNOS HOMBRES"

Si mi corazón fuera como el de algunos hombres, tus errores no me moverían; Pero tus faltas encuentro curiosas, y hablo porque te amo: La paciencia es algo divino, y muy lejos, concedo, por encima de mí.

Los enemigos a veces nos favorecen más, objetando nuestros hechos más negros, Que el invitado obsequioso del pecho afectando falso respeto: La amistad es el Espejo de la Verdad, detectando nuestras manchas ocultas.

Cuando disfruto del uso de los ojos, y de la luz interior de la razón, Tu observador seré y censor, pero a su debido tiempo: Ocultar travesuras ocultas en el Estado y en el Amor es traición.

"AMABLES SON SUS RESPUESTAS"

Amables son sus respuestas, Pero su cumplimiento no cumple fecha; Rompe el tiempo, como los bailarines Cuando se desvían de su propia música. Todos sus favores gratuitos Y palabras suaves hacen volar mis esperanzas en vano. Oh, ¿alguna vez una voz tan dulce fingió solamente? ¿Puede el amor verdadero ceder tal demora, Convirtiendo la alegría en dolor?

Perdida es nuestra libertad Cuando nos sometemos así a las mujeres: ¿Por qué las necesitamos Cuando, en su mejor momento, obran nuestra aflicción? No hay sabiduría Que pueda alterar los fines prefijados por el destino. Oh, ¿por qué el bien del hombre está mezclado con el mal? Nunca hubo días llamados dos Sin que una noche mediara entre ellos.

A CELIA De "El Bosque"

Bebe solo por mí con tus ojos, Y yo brindaré con los míos; O deja un beso solo en la copa Y no buscaré vino. La sed que se eleva del alma Pide una bebida divina; Pero si pudiera beber del néctar de Jove, No lo cambiaría por el tuyo.

Te envié tarde una corona de rosas, No tanto honrándote a ti Como dándole la esperanza de que allí No pudiera marchitarse; Pero tú solo respiraste sobre ella, Y me la enviaste de vuelta; Desde entonces crece, y huele, lo juro, ¡No de sí misma sino de ti!

CANCIÓN De "El Bosque"

Oh, no seas licenciosa con esos ojos, No sea que me enferme de ver; Ni los bajes, sino déjalos subir, No sea que la vergüenza destruya su ser.

Oh, no te enfades con esos fuegos, Pues entonces sus amenazas me matarán; Ni mires demasiado amable mis deseos, Pues entonces mis esperanzas me derramarán.

Oh, no los sumerjas en tus lágrimas, Pues así la tristeza me matará; Ni los extiendas como distraída con miedos; Los míos propios me traicionan lo suficiente.

CANCIÓN

Ve y atrapa una estrella fugaz, Engendra un hijo en una raíz de mandrágora, Dime dónde están todos los años pasados, O quién partió el pie del Diablo; Enséñame a oír el canto de las sirenas, O a evitar el aguijón de la envidia, Y encuentra Qué viento Sirve para promover una mente honesta.

Si has nacido para visiones extrañas, Ve a ver cosas invisibles, Cabalga diez mil días y noches Hasta que la Edad te llene de canas blancas; Tú, cuando regreses, me contarás Todas las maravillas extrañas que te sucedieron, Y jurarás Que en ningún lugar Vive una mujer verdadera y hermosa.

Si encuentras una, házmelo saber; Tal peregrinación sería dulce. Sin embargo no lo hagas; no iría, Aunque en la puerta de al lado pudiéramos encontrarnos. Aunque fuera verdadera cuando la conociste, Y durara hasta que escribas tu carta, Aún ella Será Falsa, antes de que yo llegue, con dos o tres.

EL MENSAJE

Envía a casa mis ojos perdidos hace mucho a mí, Que, ¡oh!, demasiado tiempo han habitado en ti: Pero si de ti han aprendido tal mal, De sonreír dulcemente, Y luego engañar, Quédate a los engañadores, quédate con ellos todavía.

Envía a casa mi corazón inofensivo de nuevo, Que ningún pensamiento indigno pudo manchar: Pero si ha sido enseñado por el tuyo A perder tanto Su palabra como su juramento, Quédatelo, pues entonces no es mío.

Sin embargo, devuélveme mi corazón y mis ojos, pues conoceré todas tus falsedades; para que un día pueda reír, cuando tú te aflijas y llores — el desdén de quien resulta tan falso como tú ahora.

John Donne [1573-1631]

CANCIÓN

Damas, aunque ante vuestros ojos conquistadores deba el Amor sus mayores victorias, y tome prestadas de vosotras esas armas brillantes con las que al mundo somete, no estáis vosotras por encima del imperio ni de las penas del amor.

No atormentéis, pues, a los amantes con desdén, no sea que el Amor se vengue en vosotras de su dolor: no sois libres porque seáis bellas: el Niño no perdonó a su Madre. La belleza no es más que un dardo ofensivo: no es armadura para el corazón.

George Etherege [1635?-1691]

A UNA DAMA QUE LE PREGUNTA CUÁNTO TIEMPO LA AMARÁ

No está, Celia, en nuestro poder decir cuánto durará nuestro amor; puede que dentro de esta hora perdamos los goces que ahora probamos: los Bienaventurados, que son inmortales, son los únicos libres del cambio en el amor.

Así pues, ya que somos amantes mortales, no preguntes cuánto durará nuestro amor; pero mientras dure, procuremos que cada minuto pase con placer: ¿no sería locura negarse a vivir porque estamos seguros de morir?

George Etherege [1635?-1691]

A AENONE

¿Qué conciencia, dime, hay en ti, cuando yo tenía un corazón, de arrebatarme ese corazón y retener el tuyo?

Por vergüenza o por piedad, inclínate ahora a desempeñar un papel amoroso; o envíame amablemente el tuyo, o devuélveme mi corazón.

No codicies ambos; pero si decides no desprenderte de ninguno, ¡por qué, aun así, para mostrar que eres justa, tómame a mí y al mío juntos!

Robert Herrick [1591-1674]

A ANTHEA, QUIEN PUEDE ORDENARLE CUALQUIER COSA

Ordéname vivir, y viviré para ser tu protestante; o ordéname amar, y daré un corazón amante a ti.

Un corazón tan tierno, un corazón tan bondadoso, un corazón tan sano y libre como en el mundo entero puedas hallar, ese corazón te daré a ti.

Ordena que ese corazón se quede, y se quedará para honrar tu decreto; o ordena que languidezca hasta morir, y eso hará por ti.

Ordéname llorar, y lloraré, mientras tenga ojos para ver; y no teniendo ninguno, aún guardaré un corazón para llorar por ti.

Ordéname desesperar, y desesperaré, bajo ese ciprés; o ordéname morir, y me atreveré incluso con la muerte, para morir por ti.

Tú eres mi vida, mi amor, mi corazón, la mismísima esencia de mis ojos; y tienes el mando de cada parte, para vivir y morir por ti.

Robert Herrick [1591-1674]

EL BRAZALETE: A JULIA

Por qué ato alrededor de tu muñeca, Julia, este hilo de seda; ¿por qué otra razón es, sino para mostrarte cómo, en parte, eres mi linda cautiva? Pero tu esclava es mi corazón: es solo seda lo que te ata, rompe el hilo y serás libre; pero es distinto conmigo; estoy atado y firmemente atado, de modo que de ti no puedo irme; si pudiera, no querría hacerlo.

Robert Herrick [1591-1674]

AL VIENTO DEL OESTE

Dulce viento del oeste, cuya suerte es, hecho rival del aire, dar un beso al labio de Perenna, y abanicar su cabello desenfadado:

Tráeme solo uno, te lo prometo, en lugar de lluvias comunes, tus alas serán embalsamadas por mí, y todas cubiertas de flores.

Robert Herrick [1591-1674]

A MI AMANTE INCONSTANTE

Cuando tú, pobre excomulgada de todos los goces del Amor, veas la plena recompensa y el destino glorioso que mi fe firme me procurará, entonces maldice tu propia inconstancia.

Una mano más bella que la tuya curará ese corazón que tus falsos juramentos hirieron; y a mi alma, un alma más pura que la tuya será unida por la mano del Amor, y ambas coronadas con igual gloria.

Entonces llorarás, rogarás, te quejarás al Amor, como yo hice una vez contigo: cuando todas tus lágrimas serán tan vanas como las mías fueron entonces: pues serás condenada por tu falsa apostasía.

Thomas Carew [1598?-1639?]

PERSUASIONES PARA DISFRUTAR

Si los espíritus vivaces en tus ojos languidecen ahora y pronto morirán; si cada dulzura y cada gracia debe huir de ese rostro abandonado: entonces, Celia, cosechemos nuestros goces antes de que el Tiempo destruya tan buen fruto.

O, si ese vellocino de oro debe crecer para siempre libre de la nieve envejecida; si esos soles brillantes no deben conocer sombra, ni tus frescas bellezas marchitarse jamás: entonces no temas, Celia, otorgar lo que, siendo siempre recogido, siempre debe crecer.

Así, o el Tiempo trae su hoz en vano, o en vano sus alas.

Thomas Carew [1598?-1639?]

LA MEDIOCRIDAD EN EL AMOR RECHAZADA

Dame más amor, o más desdén: la zona tórrida, o la helada, traen igual alivio a mi dolor; la templada no me ofrece ninguno: cualquier extremo, de amor o de odio, es más dulce que un estado de calma.

Dame una tormenta; si es amor, como Dánae en esa lluvia de oro, nadaré en placer; si resulta desdén, ese torrente devorará mis esperanzas buitres; y está poseído del cielo, quien solo es liberado del infierno.

Corona, pues, mis goces, o cura mi dolor: dame más amor, o más desdén.

Thomas Carew [1598?-1639?]

EL MENSAJE

Vosotros, pajarillos que os sentáis a cantar en medio de los sombríos valles, y veis cómo Phillis camina dulcemente por los senderos de su jardín; id, lindos pájaros, alrededor de su cenador; cantad, lindos pájaros, para que ella no se entristezca; ¡ay de mí! ¡me parece verla fruncir el ceño! Vosotros, lindos seres juguetones, gorjead.

Id a decirle a través de vuestros picos piadores, como se os ha ordenado por mí, que solo a ella es conocido mi amor, que del mundo está oculto. Id, lindos pájaros, y decídselo así, cuidad que vuestras notas no se tensen demasiado bajo, pues aún me parece verla fruncir el ceño; vosotros, lindos seres juguetones, gorjead.

Id a afinar la armonía de vuestras voces y cantad que soy su amante; tensad alto y dulce, para que cada nota pueda moverla con dulce satisfacción: y a ella, que tiene la voz más dulce, decidle que no cambiaré mi elección: — ¡Sin embargo, aún me parece verla fruncir el ceño! Vosotros, lindos seres juguetones, gorjead.

¡Oh, volad! ¡daos prisa! ¡mirad, mirad, ella cae en un dulce sueño! Cantad alrededor de su lecho de rosas para que al despertar se maraville: decidle: ¡es su verdadero amante quien envía amor a ti, a ti! Y cuando escuchéis su amable respuesta, volved con agradables gorjeos.

Thomas Heywood [ ? -1650?]

«CÓMO PUEDE EL CORAZÓN OLVIDARLA»

¡A sus bellas manos cómo he suplicado gracia con oraciones a menudo repetidas! Sin embargo, mi amor sigue siendo frustrado: Corazón, déjala ir, pues no será convertida — ¿Dices que se irá? ¡Oh, no, no, no, no, no! Es la más hermosa, aunque tenga corazón de mármol.

¡Con cuánta frecuencia mis suspiros han declarado mi angustia, en la cual languidezco diariamente! Sin embargo, ella sigue provocándola: Corazón, déjala ir, pues no puedo soportarlo — ¿Dices que se irá? ¡Oh, no, no, no, no, no! Ella causó la herida, y solo ella debe curarla.

Pero, ¿seguiré debiéndole un afecto sincero, que oraciones, suspiros y lágrimas le muestran, y seguirá ella desdeñándome? Corazón, déjala ir, si no pueden ganar gracia alguna — ¿Dices que se irá? ¡Oh, no, no, no, no, no! Ella me hizo suyo, y suya me retendrá.

Pero si el amor que me ha quemado y aún me quema no me devuelve amor alguno al fin, la sacaré de mis pensamientos: Corazón, déjala ir, ¡oh corazón, te ruego, déjala! ¿Dices que se irá? ¡Oh, no, no, no, no, no! Fijada en el corazón, ¿cómo puede el corazón olvidarla?

Francis Davison [fl. 1602]

A LAS ROSAS EN EL SENO DE CASTARA

Vosotras, vírgenes sonrojadas, sois felices en el casto convento de sus pechos — pues profanaría tan casta belleza quienquiera que los llamara nidos de Cupido.

¡Trasplantadas así, qué brillantes crecéis! ¡Qué rico perfume exhaláis! En algún jardín cerrado, las prímulas así son más dulces que en el campo abierto.

¡En esos claustros blancos vivid seguras de las rudas ráfagas del aliento desenfrenado! — Cada hora más inocentes y puras, hasta que os marchitéis hacia la muerte.

Entonces, lo que en vida os dio cabida, vuestro glorioso sepulcro será. No hace falta mármol para una tumba cuyo pecho ha sido mármol para mí.

William Habington [1605-1654]

A FLAVIA

No es vuestra belleza la que puede cautivar mi precavido corazón; el sol, en todo su orgullo y furia, no tiene ese arte; y sin embargo brilla tanto como vos, si el brillo pudiera subyugar nuestras almas.

No son las cosas lindas que decís, ni las que escribís, las que pueden hacer del corazón de Thyrsis vuestra presa: pues ese deleite, las gracias de una mente bien educada, lo hallamos en algunos de nuestro propio sexo.

No, Flavia, es vuestro amor lo que temo; los dardos más certeros del Amor, aquellos que tan raramente le fallan, están con puntas de corazones: sus mismas sombras nos hacen rendir; ¡disimulad bien, y ganad el campo de batalla!

Edmund Waller [1606-1687]

«NO ME AMES POR GRACIA AGRADABLE»

No me ames por gracia agradable, por mi ojo o rostro placentero; ni por ninguna parte externa, no, ni por un corazón constante: pues estos pueden fallar o volverse hacia el mal, así que tú y yo nos separaremos. Mantén, por tanto, un ojo de mujer verdadera, y ámame siempre, pero no sepas por qué; así tendrás siempre la misma razón para adorarme eternamente.

Anónimo

«CUANDO, QUERIDA, SOLO PIENSO EN TI»

Cuando, querida, solo pienso en ti, me parece que todas las cosas que son hermosas están presentes, y mi alma se deleita: pues las bellezas que surgen del mérito son, como la gracia de las deidades, siempre presentes con nosotros, aunque invisibles.

Así, mientras me siento y suspiro el día con todas sus luces prestadas lejos, hasta que las alas negras de la noche me alcancen, pensando en ti, tus bellezas entonces, como luces repentinas a hombres somnolientos, así me despiertan con sus rayos brillantes.

Así la ausencia muere, y al morir prueba que ninguna ausencia puede subsistir con amores que participan de justa perfección: pues en la noche más oscura pueden por su rápido movimiento hallar un camino para verse el uno al otro por reflexión.

El mar agitado puede con cada marea bañar algún promontorio alto que haya permanecido lejos de la tierra firme, río arriba: ¡Oh, no pienses entonces que el amor no puede hacer tanto! ¡pues ese es un océano también, que no fluye cada día, sino siempre!

John Suckling [1609-1642] o Owen Felltham [1602?-1668]

UNA DUDA SOBRE EL MARTIRIO

¡Oh, por el fantasma de algún amante honesto, algún mensajero sin cuerpo amable enviado desde las sombras de abajo! Extrañamente anhelo saber si las nobles guirnaldas las llevan aquellos que cargaron con el desdén de su amante o aquellos que fueron tratados amablemente.

Pues sea lo que sea que nos digan aquí para hacer esos sufrimientos queridos, se encontrará allí, me temo, que para ser coronado haber amado solo no bastará, a menos que también hayamos sido sabios y hayamos disfrutado de nuestros amores.

¿En qué postura podemos pensar que está quien, aquí no amado, parte de nuevo, y se ha ido allá donde cada uno se sienta junto a la suya? ¿O cómo puede ser ese Elíseo donde yo aún debo ver a mi amante rodeada en brazos de otro?

Pues allí todos los jueces son justos, y Sofonisba debe ser de quien ella tuvo por querido, no de quien la amó aquí. La dulce Filoclea, desde que murió, yace al lado de su Pirocles, no al lado de Anfidalo.

Algunas hojas de laurel, tal vez, o ramas de mirto para diferenciarlas coronan la frente de aquellas almas amables que fueron los nobles mártires aquí: y si esa es la única diferencia (¿quién puede saberlo?), ¡vosotros, dioses más amables, dadme a la mujer aquí!

John Suckling [1609-1642]

A CHLOE Quien por él deseó ser más joven

Chloe, ¿por qué deseas que tus años corran hacia atrás hasta que encuentren los míos, para que esa perfecta semejanza, que hace queridas las cosas a las cosas, pueda combinarnos? Nuestras edades coinciden tanto en fecha, que los gemelos difieren más que nosotros.

Hay dos nacimientos; uno cuando la luz golpea por primera vez el sentido recién despertado; el otro cuando dos almas se unen, y debemos contar nuestra vida desde entonces: cuando tú me amaste y yo te amé a ti entonces ambos nacimos de nuevo.

El amor entonces nos dio almas nuevas y en esas almas plantó nuevos poderes; desde entonces vivimos otra vida, el aliento que respiramos es suyo, no nuestro: el Amor hace jóvenes a aquellos que la edad enfría, y a quienes encuentra jóvenes los mantiene jóvenes aún.

El amor, como aquel ángel que llamará nuestros cuerpos desde la tumba silenciosa, a una misma edad nos eleva a todos; nadie tiene demasiado, nadie tiene muy poco; es más, para que la diferencia sea ninguna, él hace a dos, no iguales, sino uno.

Y ahora, puesto que tú y yo somos tales, ¿dime qué es tuyo y qué es mío? Nuestros ojos, nuestros oídos, nuestro gusto, olfato, tacto, se combinan, como nuestras almas, en uno; así, por esto, yo bien puedo ser demasiado viejo para ti, como tú para mí.

William Cartwright [1611-1643]

«NUNCA TE AMARÉ MÁS»

Mi querido y único Amor, te ruego que este pequeño mundo tuyo no sea gobernado por otro mando que el de la monarquía más pura; pues si la confusión tiene una parte, que las almas virtuosas aborrecen, y celebra un sínodo en tu corazón, nunca te amaré más.

Como Alejandro reinaré, y reinaré solo; mis pensamientos siempre desdeñaron un rival en mi trono. Él teme demasiado a su destino, o sus méritos son escasos, el que no se atreve a ponerlo a prueba para ganarlo o perderlo todo.

Pero debo gobernar y regir siempre, y dar siempre la ley, y tener a cada súbdito a mi voluntad y a todos con temor. Pero si contra mis baterías descubro que tú pateas, o me molestas mucho, como si me pusieras una venda, ¡nunca te amaré más!

O en el imperio de tu corazón, donde debería estar únicamente yo, si otros pretenden una parte y se atreven a competir conmigo, o si eriges comités, y actúas de tal modo, me reiré y cantaré ante tu descuido, y nunca te amaré más.

Pero si quieres ser fiel, entonces, y constante a tu palabra, te haré gloriosa con mi pluma y famosa por mi espada; te serviré de maneras tan nobles como nunca antes se oyeron; te coronaré y adornaré toda con laureles, y te amaré por siempre.

James Graham [1612-1650]

A ALTHEA, DESDE LA PRISIÓN

Cuando el Amor con alas sin límites vuela dentro de mis puertas, y a mi divina Althea trae a susurrar a través de las rejas; cuando yazco enredado en su cabello y encadenado a sus ojos, los pájaros que retozan en el aire no conocen tal libertad.

Cuando las copas rebosantes corren velozmente sin el atenuante Támesis, nuestras cabezas descuidadas ceñidas con rosas, nuestros corazones con llamas leales; cuando sumergimos la sedienta pena en el vino, cuando los brindis y tragos circulan libres — los peces que liban en las profundidades no conocen tal libertad.

Cuando, como jilgueros enjaulados, yo con garganta más aguda cante la dulzura, misericordia, majestad, y glorias de mi Rey; cuando proclame en voz alta cuán bueno es él, cuán grande debería ser, los vientos extendidos, que rizan la inundación, no conocen tal libertad.

Los muros de piedra no hacen una prisión, ni los barrotes de hierro una jaula; las mentes inocentes y tranquilas toman eso por un eremitorio; si tengo libertad en mi amor y en mi alma soy libre, los ángeles solos, que se elevan arriba, gozan de tal libertad.

Richard Lovelace [1618-1658]

POR QUÉ LA AMO

No es su cuna, sus amigos, ni tampoco su tesoro, ni la codicio por placer sensual, ni por esa vieja moralidad la amo, porque ella me ama.

Ciertamente, el que ama a su dama porque es bella, deleita su ojo, así se ama a sí mismo, no a ella. Algo hay que me mueve a amar, y yo sé que amo, pero no sé cómo, ni por qué.

Alexander Brome [1620-1666]

A SU AMANTE ESQUIVA

Si tuviéramos suficiente mundo y tiempo, esta esquivez, Dama, no sería un crimen. Nos sentaríamos a pensar por qué camino caminar y pasar nuestro largo día de amor. Tú, al lado del Ganges indio, encontrarías rubíes: yo, junto a la marea del Humber, me quejaría. Yo querría amarte diez años antes del Diluvio, y tú deberías, si quieres, rechazarme hasta la conversión de los judíos. Mi amor vegetal crecería más vasto que imperios, y más lento; cien años deberían dedicarse a alabar tus ojos y contemplar tu frente; doscientos a adorar cada pecho, pero treinta mil al resto; al menos una era para cada parte, y la última era debería mostrar tu corazón. Pues, Dama, mereces este estado, ni amaría yo a un ritmo menor. Pero a mis espaldas siempre oigo el carro alado del Tiempo acercándose apresurado; y allí, ante nosotros, yacen desiertos de vasta eternidad. Tu belleza no será encontrada más, ni, en tu bóveda de mármol, sonará mi canción resonante: entonces los gusanos probarán esa virginidad largamente preservada, y tu singular honor se convertirá en polvo, y en cenizas toda mi lujuria: la tumba es un lugar fino y privado, pero nadie, creo, se abraza allí. Ahora, pues, mientras el matiz juvenil se asienta en tu piel como rocío matutino, y mientras tu alma dispuesta transpira por cada poro con fuegos instantáneos, ahora juguemos mientras podamos, y ahora, como aves de presa amorosas, devoremos nuestra hora de una vez en lugar de languidecer en su poder de mandíbulas lentas. Enrollemos toda nuestra fuerza y toda nuestra dulzura en una sola bola, y desgarremos nuestros placeres con ruda lucha a través de las puertas de hierro de la vida: así, aunque no podamos hacer que nuestro sol se detenga, haremos que corra.

Andrew Marvell [1621-1678]

UNA DEPOSICIÓN DE LA BELLEZA

Aunque cuando te amé eras bella, ya no lo eres más; todas esas glorias, el orgullo que visten se lo deben a la opinión. Las bellezas, como las estrellas, brillan con lustre prestado; y fue mi amor el que te dio el tuyo.

Las llamas que moraban dentro de tus ojos ahora expiran con las mías; tus gracias más brillantes se desvanecen y mueren al mismo tiempo que mi deseo. Los fuegos del amor devuelven así una influencia mutua; los tuyos dejan de brillar, cuando los míos de arder.

Entonces, orgullosa Celinda, no esperes más ser implorada o cortejada, puesto que con tu desdén restauras tu riqueza que mi amor otorgó: y tu despreciado desdén encontrará demasiado tarde que ninguna es bella sino la que es amable.

Thomas Stanley [1625-1678]

«AMA EN TU JUVENTUD, BELLA DONCELLA»

Ama en tu juventud, bella doncella, sé sabia, el viejo Tiempo te hará más fría, y aunque cada mañana surja nueva, sin embargo, cada día envejecemos.

Eres como el cielo, bella y joven, tus ojos brillando como estrellas gemelas; pero antes de que otro día haya surgido, todo esto estará declinando;

Entonces el invierno llega con todos sus temores, y todas tus dulzuras tomará prestadas; demasiado tarde entonces derramarás tus lágrimas, y yo, demasiado tarde, me lamentaré.

Anónimo

A CELIA

¿Cuándo, Celia, debe ponerse mi viejo día, y surgir mi joven mañana en rayos de alegría tan brillantes como aún ningún ojo de amante bendijo? Mi estado está más avanzado que cuando te pretendí por primera vez: suplicaba ser un sirviente entonces, pero ahora ser hecho libre.

He servido mi tiempo fiel y sinceramente, esperando ser colocado en feliz libertad, como mi derecho, a todos los goces que tienes: la mala administración en el amor es tal escándalo para el poder del amor, que no deberíamos malgastar tanto como una pobre hora de corta vida.

Sin embargo, no pienses, dulce, que me he vuelto cansado, que finjo tal prisa; puesto que nadie se supo hastiado antes de haber probado: mi amor infantil podía esperar humildemente cuando, joven, apenas sabía cómo suplicar; pero crecido a la edad viril, él está impaciente ahora.

Charles Cotton [1630-1687]

A CELIA

¡No, Celia, es que sea más justo o mejor que el resto! Pues cambiaría cada hora, como ellos, si mi corazón no estuviera en reposo.

Pero estoy atado a ti misma por cada pensamiento que tengo; solo me importa ver tu rostro, solo ansío tu corazón.

Todo lo que en la mujer es adorado lo encuentro en tu querido ser — pues el sexo entero solo puede ofrecer a la hermosa y a la amable.

¿Por qué entonces debería buscar más abundancia, y seguir haciendo el amor de nuevo? Cuando el cambio mismo no puede dar más, ¡es fácil ser fiel!

Charles Sedley [1639-1701]

Mi querida señora tiene un corazón tan tierno como esas miradas amables que me dio; cuando con el arte inquieto del amor, y sus ojos, me esclavizó. Pero su constancia es tan débil, es tan salvaje y propensa a errar, que mi celoso corazón se rompería si tuviéramos que vivir un día separados.

Alegrías que se deshacen se mueven en torno a ella, placeres que matan, bienaventuranzas que hieren; ella puede vestir sus ojos de amor, y sus labios pueden armarse de besos. Los ángeles escuchan cuando ella habla; es mi deleite, la maravilla de toda la humanidad; pero mi celoso corazón se rompería si tuviéramos que vivir un día separados.

Toda mi vida pasada ya no es mía; las horas que vuelan se han ido, como sueños transitorios abandonados, cuyas imágenes guarda la memoria solamente.

El tiempo que ha de venir no es; ¿cómo puede entonces ser mío? El momento presente es todo mi destino; y ese, tan pronto como se obtiene, Phillis, es solo tuyo.

Así que no hables de inconstancia, de corazones falsos y votos rotos; si por milagro puedo ser en este largo minuto fiel a ti, es todo lo que el Cielo permite.

No puedo cambiar como otros hacen, aunque tú injustamente desdeñes; pues ese pobre zagal que suspira por ti solo para ti nació. No, Phillis, no; para mover tu corazón un camino más seguro probaré; y, para vengar mi amor despreciado, seguiré viviendo, seguiré viviendo y moriré.

Cuando, muerto de pena, Amyntas yazca, y tú recuerdes los suspiros que ahora sin piedad se alzan, las lágrimas que en vano caen; esa hora bienvenida que pone fin a este dolor, comenzará entonces tu pesar; pues un corazón tan fiel y tierno nunca puede romperse, nunca puede romperse en vano.

¡Demasiado tarde, ay! debo confesar, no necesitas artes para conmoverme; tales encantos posees por naturaleza, sería locura no amarte.

Entonces perdona un corazón que puedes sorprender, y da a mi lengua la gloria de jactarse, aunque mis ojos infieles traicionen una tierna historia.

Ven, Celia, acordemos al fin amar y vivir en paz; anudemos el nudo tan fuertemente que el tiempo jamás lo desate. Jamás prueban los placeres más caros del amor aquellos que viven libres de disputas; es seguramente una parte divina del amor perdonarse el uno al otro.

Cuando menos parecía preocupado no sentí placer, ni tuve reposo; y cuando fingí una mirada de enojo, ¡ay! te amaba más. Di solo lo mismo de mí, verás qué bendito será nuestro destino; seguramente ser agradecido, ser amable, nunca puede ser demasiado tarde.

Solo miré y amé un rato, fue solo por media hora; entonces no tuve voluntad para resistir, y ahora no tengo poder.

Suspirar y desear es todo mi consuelo; suspiros que imparten calor suficiente para derretir el hielo más frío, pero no pueden calentar tu corazón.

Oh, si tu piedad diera a mi corazón un rincón de tu pecho, aprendería del tuyo el arte ganador, y rápidamente robaría el resto.

Solo dile que amo: deja el resto a ella y al Destino: algún planeta amable desde lo alto quizás pueda mover su piedad: los amantes deben esperar a sus estrellas. - ¡Solo dile que amo!

¡Por qué, oh por qué debería desesperar! La misericordia está retratada en su ojo: si una vez se digna a escuchar, ¡bienvenida Esperanza y adiós Miedo! Es demasiado buena para dejarme morir. - ¡Por qué, oh por qué debería desesperar!

Aunque ella sea falsa conmigo y con el amor, nunca buscaré venganza; pues sigo aprobando a la encantadora, aunque deploro su cambio.

En horas de dicha a menudo nos hemos encontrado: no podían durar siempre; y aunque lamento el presente, estoy agradecido por el pasado.

Silvia, retirémonos de la multitud, pues ¿qué es para ti y para mí (que no deseamos más que al otro) todo lo que aquí vemos?

Aparte viviremos, aunque no solos; pues ¿quién puede llamar solos a aquellos que viven en desiertos con uno si en ese uno lo tienen todo?

El mundo es un vasto meandro, donde los corazones se extravían confusamente; donde pocos aciertan, mientras miles fallan, en el feliz camino mutuo.

¿Por qué, encantadora adorable, dime por qué, tan amable, y sin embargo tan tímida? ¿Por qué ese aire frío y prohibitivo causa humedades de tristeza y desesperación? ¿O por qué esa sonrisa doblega mi alma, y enciende mis llamas de nuevo?

En vano te esfuerzas con todo tu arte, por turnos para incendiar y congelar mi corazón; cuando contemplo un rostro tan hermoso, una mirada tan dulce, un aire tan suave, mi alma arrebatada queda encantada por completo, no puedo amarte ni más ni menos.

Más amor o más desdén ansío; dulce, no seas siempre indiferente: ¡oh, envíame pronto a mi tumba, o si no, bríndame más contento! O ámame u ódame más o menos, pues el amor aborrece toda tibieza.

Dame una tempestad si me llevará al lugar donde quisiera estar; o si quieres que siga vivo, confiesa que serás amable conmigo. Dame esperanzas de dicha o cava mi tumba: más amor o más desdén ansío.

Si yo estuviera muerto, y, en mi lugar, algún joven más fresco fuera designado para calentarte, con nuevos fuegos; y adornar esos brazos que dejé atrás:

¿Fuera él tan fiel como el Sol, que está casado con la Esfera; su sangre corriera tan casta y templada, como la lágrima más suave de abril;

O fuera él rico; y, con su montón y espaciosa parte de tierra, pudiera hacer barata la afección divina, y cortejar su nacimiento dorado;

¡Por todas estas artes, no creería (¡No! ¡aunque él fuera tuyo!), que el poderoso Amoroso pudiera dar un corazón tan rico como el mío!

Fortuna y belleza podrías encontrar, y hombres más grandes que yo; pero a mi mente verdadera y resuelta nunca podrán acercarse.

Pues yo no amé por una hora, ni por un día deseé, sino que con mi alma tuve desde arriba este fuego santo sin fin.

En Richmond Hill vive una muchacha más brillante que la mañana del día de mayo, cuyos encantos superan a todas las otras doncellas, - una rosa sin espinas.

Esta muchacha tan pulcra, con sonrisas tan dulces, ha ganado mi muy buena voluntad; renunciaría a coronas por llamarla mía, dulce muchacha de Richmond Hill.

Oh, céfiros alegres, que abanicáis el aire, y retozáis por el bosque, susurrad a mi encantadora, que muero por la que amo.

¡Qué feliz será el pastor que llame suya a esta ninfa! ¡Oh, ojalá su elección se fijara en mí! La mía está fijada solo en ella.

Deja que mi voz resuene fuera y sobre la tierra, a través de todo el dolor y la lucha, con una alegría dorada en una alegría plateada: ¡Gracias a Dios por la vida!

Deja que mi voz se hinche a través del gran abismo hacia la cúpula azul de arriba, con un acorde de fe en el arpa de la dicha: ¡Gracias a Dios por el Amor!

Deja que mi voz se estremezca debajo y arriba, por todo el mundo: Oh mi Amor y Vida, oh mi Vida y Amor, ¡Gracias a Dios por ti!

Dale a un hombre un caballo que pueda montar, dale a un hombre un bote que pueda navegar; y su rango y riqueza, su fuerza y salud, en mar ni tierra fallarán.

Dale a un hombre una pipa que pueda fumar, dale a un hombre un libro que pueda leer: y su hogar brilla con una calma alegría, aunque la habitación sea pobre en verdad.

Dale a un hombre una chica que pueda amar, como yo, oh mi amor, te amo a ti; y su corazón es grande con el pulso del Destino, en casa, en tierra, en mar.

Descuidé mis ovejas, rompí mi cayado, y todos los alegres lugares de mi juventud abandoné; ya no tejí para Amynta guirnaldas frescas; pues la ambición, dije, pronto me curaría del amor.

Oh, ¿qué tenía que ver mi juventud con la ambición? ¿Por qué dejé a Amynta? ¿Por qué rompí mi voto? Oh, dame mis ovejas, y mi cayado restaura, y no vagaré más lejos del amor y de Amynta.

¡A través de regiones remotas en vano vago, y ordeno al vasto océano que me asegure del amor! ¡Oh necio! ¡imaginar que algo pudiera subyugar un amor tan bien fundado, una pasión tan verdadera!

Ay! es demasiado tarde para lamentarse por tu destino; pobre pastor, Amynta nunca puede ser tuya: tus lágrimas son todas infructuosas, tus deseos son vanos, los momentos descuidados no regresan de nuevo.

Oh Nancy, ¿te irás conmigo, ni suspirarás por dejar la ostentosa ciudad?: ¿pueden los cañones silenciosos tener encantos para ti, la humilde cabaña, el vestido de lana? Ya no vestida con brillo de seda, ya no adornada con joyas raras, di, ¿puedes dejar cada escena cortesana donde eras la más bella de las bellas?

¡Oh Nancy! cuando estés lejos, ¿no lanzarás un deseo hacia atrás? Di, ¿puedes enfrentar el rayo abrasador, ni encogerte ante el viento invernal? ¡Oh! ¿puede ese porte suave y gentil aprender a soportar extremos de dureza, ni, triste, lamentar cada escena cortesana donde eras la más bella de las bellas?

¡Oh Nancy! ¿puedes amar tan verdaderamente, a través de peligros agudos ir conmigo, o cuando tu galán sufra un percance, compartir con él la angustia del dolor? Di, si la enfermedad o el dolor sobrevinieran, ¿asumirás el cuidado de la enfermera; ni recordarás con anhelo esas escenas alegres donde eras la más bella de las bellas?

Y cuando finalmente tu amor muera, ¿recibirás su aliento postrero? ¿reprimirás cada suspiro que lucha, y alegrarás con sonrisas el lecho de muerte? Y ¿esparcirás flores sobre su arcilla sin aliento y dejarás caer la tierna lágrima? ¿ni entonces lamentarás esas escenas tan alegres donde eras la más bella de las bellas?

Si a mi dama le complacen los hechos valientes, muy pronto montaré mi corcel; y fuerte es su brazo y firme su asiento, el que lleva de mí la recompensa. Llevaré tus colores en mi gorra, tu imagen en mi corazón; ¡y aquel que no se doble ante tu ojo lo lamentará para su escarmiento! Entonces dime cómo cortejarte, Amor; ¡oh dime cómo cortejarte! Por tu querido bien no tendré cuidado, aunque nunca otro crea en mí.

Si el atuendo alegre deleita tu ojo me vestiré con gala; cuidaré la puerta de tu cámara toda la noche, y te serviré de escudero todo el día. Si los sonidos más dulces pueden ganar tu oído, estos sonidos me esforzaré por atrapar; robaré tu voz para cortejarte, esa voz que nadie puede igualar. Entonces dime cómo cortejarte, Amor; ¡oh dime cómo cortejarte! Por tu querido bien no tendré cuidado, aunque nunca otro crea en mí.

Pero si el amor tierno puede ganar tu corazón, nunca rompí un voto; ninguna doncella atribuye su daño a mí, nunca amé más que a ti. Solo por ti monto el anillo, solo por ti visto el azul; solo por ti me esfuerzo por cantar, ¡oh dime cómo cortejarte! Entonces dime cómo cortejarte, Amor; ¡oh dime cómo cortejarte! Por tu querido bien no tendré cuidado, aunque nunca otro crea en mí.

¡Ay, que mi corazón es un laúd, sobre el cual has aprendido a tocar! Durante muchos años estuvo mudo, hasta que un día de verano lo tomaste, y lo tocaste, e hiciste que vibrara, ¡y todavía vibra y palpita, y se estremece!

¡Te había conocido, querida, hace tanto tiempo! ¡Sin embargo, mi corazón no me dijo por qué debería estallar una mañana en canción, y despertar a una nueva vida con un grito, como un bebé que ve la luz del sol, y para quien este gran mundo acaba de comenzar.

Tu laúd está consagrado, encerrado, mantenido cerca con la llave mágica del amor, así que ninguna mano más que la tuya puede ganar y despertarlo a la juglaría; sin embargo, no lo dejes silencioso demasiado tiempo, ni solo, no sea que las cuerdas se rompan, y la música termine.

Si hubiera forjado un corazón para la falsedad, nunca podría herirte; pues aunque tu lengua no reclamó promesa, tus encantos me harían fiel: entonces, dama, no temas aquí el engaño, ni temas sufrir mal, pues amigos en todos los ancianos encontrarás, y amantes en los jóvenes.

Pero cuando encuentren que has bendecido a otro con tu corazón, ordenarán descansar a la pasión aspirante, y actuarán como un hermano: entonces, dama, no temas aquí el engaño ni temas sufrir mal; pues amigos en todos los ancianos encontrarás, y hermanos en los jóvenes.

Mi Damon fue el primero en despertar la llama suave que no puede morir; mi Damon es el último en tomar el suspiro más suave del pecho fiel: la vida entre medio no vale nada, ¡oh, échala de tu pensamiento! Piensa en el día que le dio nacimiento, y este su dulce día de retorno.

Sepultado sea todo lo que se ha hecho, o di que nada está hecho mal; pues ¿quién puede evitar el camino peligroso en un mundo tan desconcertante como este? Pero el amor puede perdonar cada falta, o con una mirada tierna reprender; y ahora que nada viva en la memoria sino que nos encontramos, y que nos amamos.

Oh, si mi Amor fuera ese lila hermoso, con flores púrpuras para la primavera, y yo un pájaro para refugiarme allí, cuando estuviera cansado en mi pequeña ala; ¡cómo lloraría cuando fuera desgarrado por el otoño salvaje y el invierno rudo! Pero cantaría en ala juguetona cuando el joven Mayo renovara su floración.

Oh, si mi Amor fuera esa rosa roja que crece sobre el muro del castillo, y yo mismo una gota de rocío, para caer en su hermoso pecho; Oh allí, más allá de toda expresión bendito, me deleitaría en la belleza toda la noche; sellado en sus pliegues suaves como la seda para descansar, hasta ser ahuyentado por la luz de Febo.

¡Pequeña cosa hermosa! ¡Pequeña cosa astuta! ¡Pequeña cosa encantadora! si fueras mía, te llevaría en mi pecho, no sea que a mi joya perdiera. Con deseo miro, y languidezco en ese hermoso rostro tuyo; y mi corazón palpita de angustia, no sea que mi pequeña cosa no sea mía.

Ingenio y gracia, y amor y belleza, en una constelación brillan; ¡adorarte es mi deber, diosa de esta alma mía! Pequeña cosa hermosa, pequeña cosa astuta, pequeña cosa encantadora, si fueras mía, te llevaría en mi pecho, no sea que a mi joya perdiera.

¡Ah, de qué sirve la raza cetrada! ¡Ah, qué es la forma divina! ¡Qué cada virtud, cada gracia! Rose Aylmer, todas eran tuyas.

Rose Aylmer, a quien estos ojos vigilantes pueden llorar, pero nunca ver, una noche de recuerdos y suspiros consagro a ti.

Toma de vuelta la Página Virgen blanca y aún sin escribir; alguna mano más tranquila y sabia debe llenar la hoja. Los pensamientos vinieron tan puros como la luz - puros como incluso tú requieres: pero ¡oh! cada palabra que escribo el amor la convierte en fuego.

Sin embargo, déjame guardar el libro: a menudo mi corazón renovará, cuando mire sus hojas, queridos pensamientos sobre ti. Como tú, es hermoso y brillante; como tú, demasiado brillante y hermoso para dejar que la pasión salvaje escriba un deseo equivocado allí.

Quizás, cuando de esos ojos lejos, muy lejos vague, si pensamientos más tranquilos surgieran hacia ti y el hogar; la fantasía puede trazar alguna línea digna de encontrar esos ojos, pensamientos que no queman, sino que brillan. Puros, tranquilos y dulces.

Y como sobre el océano lejano los marineros guardan sus registros, guiados por alguna estrella oculta a través de la fría profundidad; así que que las palabras que escribo digan a través de qué tormentas vago, tú sigues siendo la luz invisible guiando mi camino.

Créeme, si todos esos encantadores encantos juveniles, que miro tan cariñosamente hoy, cambiaran mañana, y huyeran de mis brazos, como regalos de hadas desvaneciéndose, todavía serías adorada, como en este momento lo eres, deja que tu hermosura se desvanezca como quiera, y alrededor de la querida ruina cada deseo de mi corazón se entrelazaría verdaderamente todavía.

No es mientras la belleza y la juventud son tuyas, y tus mejillas no profanadas por una lágrima, que el fervor y la fe de un alma pueden conocerse, ¡a la cual el tiempo solo te hará más querida! No, el corazón que ha amado verdaderamente nunca olvida, sino que ama tan verdaderamente hasta el final, como el girasol se vuelve hacia su dios cuando se pone ¡la misma mirada que volvió cuando él salió!

Si te conviertes en monja, querida, un fraile seré yo; en cualquier celda que corras, querida, por favor mira detrás de mí. Las rosas todas se vuelven pálidas, también; las palomas todas toman el velo, también; los ciegos verán el espectáculo; ¡qué! ¿tú te conviertes en monja, querida mía? ¡No lo creeré, no!

Si te conviertes en monja, querida, el obispo Amor será: los Cupidos todos y cada uno, querida, ¡cantarán, "en ti confiamos!" El incienso irá suspirando, las velas caerán muriendo, el agua se volverá vino: ¡qué! ¿tú vas a tomar los votos, querida mía? Puedes - pero serán míos.

Solo de ti y de mí canta el viento nocturno, solo de nosotros hablan los marineros en el mar, la tierra está llena de susurros maravillados solo de ti y de mí.

Solo de ti y de mí cantan las rompientes, solo de nosotros el movimiento en el arbusto y el árbol; la lluvia y el sol dicen a la planta ansiosa solo de ti y de mí.

Solo de ti y de mí, hasta que todo se desvanezca; solo de nosotros pueden ser los pensamientos de todo el mundo - pues somos el Amor, y Dios mismo está hecho solo de ti y de mí.

Una palabra es demasiado a menudo profanada para que yo la profane, un sentimiento demasiado falsamente desdeñado para que tú lo desdeñes. Una esperanza es demasiado parecida a la desesperación para que la prudencia la sofoque, y la Piedad de ti más querida que la de otro.

No puedo dar lo que los hombres llaman amor; pero ¿no aceptarás la adoración que el corazón levanta arriba y los Cielos no rechazan: el deseo de la polilla por la estrella, de la noche por el mañana, la devoción a algo lejano de la esfera de nuestra tristeza?

Mi espíritu débil estaba sentado en la luz de tus miradas, mi amor; jadeaba por ti como la cierva al mediodía por los arroyos, mi amor. Tu caballo árabe, cuyos cascos superan el vuelo de la tempestad, te llevó lejos de mí; mi corazón, pues mis pies débiles estaban pronto cansados, te acompañó.

¡Ah! más veloz que la más veloz tormenta o corcel, o la muerte que llevan, el corazón que el pensamiento tierno viste como una paloma con las alas del cuidado; en la batalla, en la oscuridad, en la necesidad, el mío se aferrará a ti, ni reclamará una sonrisa por todo el consuelo, amor, que pueda traerte a ti.

Mis ornamentos son armas, mi pasatiempo es la guerra, mi lecho está frío sobre el páramo, mi lámpara es esa estrella.

Mis viajes son largos, mis sueños cortos e interrumpidos; de colina en colina vago todavía, besando tu señal.

Monto de tierra en tierra, navego de mar en mar; algún día más amable puedo encontrar al destino, alguna noche, besarte.

¡El amor está en el camino real, el amor está en el camino secundario - el amor está en el prado, y el Amor está en el mercado! Y por cada camino secundario donde he tomado mi camino he encontrado al Amor sonriendo - ¡pues el Amor está en mi corazón!

Tú y yo hemos encontrado el camino secreto, nadie puede bloquear nuestro amor o decirnos que no: todo el mundo puede mirar y nunca saber que tú y yo estamos entrelazados así.

Tú y yo, pese a toda su alardeada anchura, sabemos que el gigante Espacio no es sino un mito; a través de leguas y leguas de puro engaño tú y yo hemos hallado que nuestros labios pueden encontrarse.

Tú y yo nos hemos reído de las leguas que nos separan en el dulce deleite de corazón a corazón. Si hay un abismo que salvar o un límite impuesto, tú y yo no lo hemos hallado todavía.

Tú y yo hemos recorrido el camino de regreso al feliz corazón del ayer, al amor que sentimos en épocas pasadas. Tú y yo hemos hallado que aún perdura.

Tú y yo hemos hallado que el gozo nació en la infancia angelical de la tierra, oculto en el corazón del hombre y de la doncella. Tú y yo no tememos al Tiempo.

Tú y yo podemos burlarnos de su ala legendaria, pues un beso es algo inmortal. Y el latido en que aquellos viejos labios se encontraron es una música viva en nosotros todavía.

LA FLOR DE LA BELLEZA

¡Dulce en su verde valle la flor de la belleza duerme, arrullada por las leves brisas que suspiran por su cabello; duerme ella, y no escucha los números melancólicos suspirados a mi triste laúd bajo el aire solitario?

Desde los altos riscos el arroyuelo rebosa para serpentear por las orillas de sauces que lo atraen desde arriba: ¡Oh, si, fluyendo en lágrimas desde mi prisión rocosa, yo también pudiera deslizarme hasta el cenador de mi amor!

¡Ah, donde las madreselvas con brazos somnolientos la han envuelto, abre ella sus párpados ante el sueño de mi canto, escuchando como la tórtola, mientras las fuentes resuenan a su alrededor, al reclamo de su perdido compañero en el bosque lejano?

¡Ven, pues, pájaro mío! por la paz que siempre portas, sigue siendo el mensajero del consuelo del Cielo para mí; ¡Ven! este pecho afectuoso, mi más fiel, mi más hermosa, sangra con su herida mortal, pero más profundamente aún por ti.

MI PARTE DEL MUNDO

Estoy celosa: soy fiel: enferma de corazón por amor a ti, ¡Oh, mi parte del mundo! Estoy fría, oh, fría como la piedra para todos los hombres salvo solo para ti.

Siete veces más lento se arrastra el día cuando tu rostro está lejos, ¡Oh, mi parte del mundo! Siete veces más oscura cae la noche cuando no alegras mi vista.

Sería inmenso mi gozo y mi orgullo si me eligieras por tu novia, ¡Oh, mi parte del mundo! Pues tu rostro es mi deleite, mañana y tarde, mediodía y noche.

Al baile y al velatorio aún voy solo por tu causa, ¡Oh, mi parte del mundo! Solo para ver tu rostro un momento, encontrar tus ojos y ganar tu sonrisa.

Y la palabra alegre en mis labios nunca deja que mi secreto se escape ¡a mi parte del mundo! Ligeros mis pies trotan sobre el verde, ¡pero mi corazón grita en la angustia!

Mi pobre madre suspira de nuevo cuando mis miradas te buscan, ¡Oh, mi parte del mundo! Y la frente de mi padre se vuelve negra cuando sonríes y vuelves la espalda.

¡Me separaría de la riqueza y la comodidad, iría más allá de los mares, por mi parte del mundo! ¡Dejaría mi hogar y mi casa si él solo susurrara "Ven!"

Sin hogar bajo el sol y el rocío, pediría mi pan contigo, ¡Oh, mi parte del mundo! Sin hogar en la nieve y la tormenta, el amor de tu corazón me mantendría caliente.

¡Rezaría y anhelaría estar contigo en la tumba, ¡Oh, mi parte del mundo! Pasaría por el fuego y la inundación, renunciaría a todo menos a Dios por mi parte del mundo!

CANCIÓN

Un lago y una barca de hadas para navegar bajo la clara luz de la luna, ¡y alegremente flotaríamos lejos de los dragones que nos vigilan aquí!

Tu vestido debería ser de seda blanca como la nieve, y collares de perlas de oriente, como telarañas bañadas en leche, deberían entrelazarse con tus rizos de cuervo.

Rubíes rojos deberían adornar tus manos, y diamantes ser tu dote, ¡pero las hadas han roto sus varitas, y el deseo ha perdido su poder!

"SONRÍE Y NO ME HAGAS CASO"

Aunque, cuando otras doncellas estén cerca, pueda no dignarme a darte respuesta, no te alejes entonces, y suspires, ¡sonríe, y no me hagas caso!

Si nuestro amor, en verdad, es tal que debe estremecerse ante cada roce, ¿por qué deberían otros aprender tanto? ¡Sonríe, y no me hagas caso!

Incluso si, con orgullo de doncella, te pidiera que abandonaras mi lado, toma esta lección como tu guía, ¡sonríe, y no me hagas caso!

Pero cuando las estrellas y el crepúsculo se encuentran, y el rocío cae dulcemente, y escuchas mis pasos al llegar, ¡entonces —tú entonces— puedes hacerme caso!

¿NO SON TODOS ELLOS ESPÍRITUS MINISTRANTES?

No los vemos; no podemos oír la música de sus alas, ¡pero sabemos que permanecen cerca, los Ángeles de la primavera!

Se deslizan por este hermoso suelo cuando crece la primera violeta; sus gráciles manos acaban de desatar el cinto de aquella rosa.

La recojo para tu querido pecho, libre de mancha y sombra: ¡Aquello que ha sido bendecido por el toque de un Ángel es digno, amor mío, de ti!

OJOS DE DONCELLA

Nunca me pediste que tuviera esperanza, es cierto; no te pedí que juraras: pero miré en esos ojos azules, y leí una promesa en ellos.

El voto debería obligar, con suspiros de doncella que labios de doncella han pronunciado: pero aquello que mira desde ojos de doncella debería ser lo último en romperse.

LUGARES CONSAGRADOS

Paso mis días entre los lugares tranquilos hechos sagrados por tus pies. El aire es fresco en los espacios del bosque reciente, las praderas muy dulces.

El atardecer llena el ancho cielo con su esplendor, las aves alegres saludan a la noche; me detengo y escucho una voz fuerte, tierna, espero la luz de esos ojos queridos.

Tú eres el corazón de cada destello de gloria, tu presencia llena el aire, alrededor de ti se reúne toda la historia del bello año; te leo en todas partes.

EL "SÍ" DE LA DAMA

"Sí", te respondí anoche; "No", esta mañana, señor, digo: los colores vistos a la luz de las velas no se verán iguales de día.

Cuando las violas tocaban lo mejor posible, lámparas arriba, y risas abajo, amarme sonaba como una broma, apto para sí o apto para no.

Llámame falsa o llámame libre, jura, bajo cualquier luz que brille, ningún hombre verá en tu rostro dolor alguno por el cambio en el mío.

Sin embargo, el pecado es de ambos; el tiempo para bailar no es para cortejar; cortejar a la ligera hace votos volubles, el desprecio hacia mí recae sobre ti.

Aprende a ganar la fe de una dama noble, como es elevada la cosa, valiente, como por la vida y la muerte, con una leal gravedad.

Llévala lejos de las mesas festivas, señálale los cielos estrellados, guárdala, con tus palabras veraces, pura de las adulaciones del cortejo.

Por tu verdad ella será verdadera, siempre verdadera, como las esposas de antaño; y su sí, una vez dicho a ti, SERÁ Sí para siempre.

CANCIÓN De "La hija del molinero"

Es la hija del molinero, y se ha vuelto tan querida, tan querida, que yo quisiera ser la joya que tiembla en su oreja; pues oculta en sus rizos día y noche, tocaría su cuello tan cálido y blanco.

Y yo quisiera ser el cinto alrededor de su delicada, delicada cintura, y su corazón latiría contra mí, en la pena y en el descanso; y sabría si late bien, lo apretaría tan cerca y tan fuerte.

Y yo quisiera ser el collar, y todo el día subir y bajar sobre su balsámico pecho con sus risas o sus suspiros; y yacería tan ligero, tan ligero, que apenas me desabrocharía de noche.

LILIAN

Aérea, feérica Lilian, escurridiza, feérica Lilian, cuando le pregunto si me ama, cierra su pequeña mano sobre mí, riendo cuanto puede; no quiere decirme si me ama, cruel pequeña Lilian.

Cuando mi pasión busca placer en suspiros de amor, ella, mirándome de parte a parte, totalmente para deshacerme, sonriendo, nunca habla: tan inocente-pícara, tan astutamente-simple, desde debajo de su toca recogida mirando con ojos de cuentas negras, hasta que las risas relampagueantes hacen hoyuelos en las rosas de bebé de sus mejillas; entonces vuela lejos.

¡Te ruego que llores, dulce Lilian! La alegría sin eclipse me fatiga, dulce Lilian: a través de mi mismo corazón se estremece, cuando de sus labios de hilos carmesíes la risa de plata se estremece: ¡Te ruego que llores, dulce Lilian!

Rezando cuanto puedo, si los rezos no te callan, Aérea Lilian, como a un pétalo de rosa te aplastaré, Feérica Lilian.

CANCIÓN DE CORNETA De "La princesa"

El esplendor cae sobre los muros del castillo y las cumbres nevadas antiguas en la historia: la larga luz tiembla a través de los lagos, y la catarata salvaje salta en gloria. Sopla, corneta, sopla, haz volar los ecos salvajes, sopla, corneta; responde, ecos, muriendo, muriendo, muriendo.

¡Oh, escucha, oh, oye! ¡qué fino y claro, y más fino, más claro, yendo más lejos! ¡Oh, dulce y lejos desde el risco y la cicatriz las trompas de Elfland soplando débilmente! Sopla, dejemos que oigamos a las cañadas púrpuras responder: sopla, corneta; responde, ecos, muriendo, muriendo, muriendo.

Oh amor, ellos mueren en ese cielo rico, se desmayan en la colina o el campo o el río: nuestros ecos ruedan de alma en alma, y crecen por siempre y por siempre. Sopla, corneta, sopla, haz volar los ecos salvajes, y responde, ecos, responde, muriendo, muriendo, muriendo.

RONSARD A SU AMADA

"Quand vous serez bien vieille, le soir a la chandelle Assise aupres du feu devisant et filant, Direz, chantant mes vers en vous esmerveillant, Ronsard m'a celebre du temps que j'etois belle."

Alguna noche de invierno, encerrada cómodamente junto al haz de leña en el salón, creo verla sentarse a hilar, rodeada por todas sus doncellas. Se cuentan viejos cuentos, se cantan viejas canciones, viejos días vuelven a la memoria; usted dice: "¡Cuando yo era hermosa y joven, un poeta cantaba sobre mí!"

No hay doncella en su salón, por cansada y somnolienta que esté, que no despierte, mientras usted recuerda mi nombre, y anhele conocer la historia. Y, mientras se cuenta el piadoso relato, de la dama fría y el amante fiel, cada una, pensativa, se lo lleva a la cama, ¡y suspira y la envidia!

"Nuestra dama es vieja y débil ahora", dirán: "ella fue una vez fresca y hermosa, y sin embargo desdeñó el voto de su amante, y sin corazón lo dejó a la desesperación. El amante yace en la tierra silenciosa, ninguna compañera amable anima a la dama; ¡ella se sienta junto a un hogar solitario, con setenta años!"

¡Ah! ¡tristes pensamientos y sueños son esos, pero por qué cederme a la desesperación, mientras aún el pecho del poeta brilla, mientras aún la dama es incomparablemente hermosa! ¡Dulce dama mía! mientras aún es tiempo recompensa mi pasión y mi verdad, y recoge en su ruborizante esplendor ¡las rosas de tu juventud!

"CUANDO SEAS VIEJA" Según Pierre de Ronsard

Cuando seas vieja, gris y llena de sueño, y cabeceando junto al fuego, toma este libro, y lee lentamente y sueña con la dulce mirada que tuvieron una vez tus ojos, y con sus sombras profundas;

cuántos amaron tus momentos de alegre gracia, y amaron tu belleza con amor falso o verdadero; pero un hombre amó el alma peregrina en ti, y amó las penas de tu rostro cambiante.

Y inclinándote junto a las barras resplandecientes murmura, un poco tristemente, cómo el amor huyó y caminó sobre las montañas allá arriba y escondió su rostro entre una multitud de estrellas.

CANCIÓN De "Pippa Passes"

Me amarás todavía, y puedo esperar el crecimiento prolongado de tu amor: junio crió ese ramo de flores que llevas, de semillas de la siembra de abril.

Planto un corazón lleno ahora: alguna semilla al menos es seguro que brotará, y rendirá —lo que tú no arrancarás ciertamente, no amor, pero, tal vez, afecto.

Mirarás al menos los restos del amor, una violeta en una tumba: ¿Tu mirada? Eso paga mil dolores. ¿Qué es la muerte? ¡Me amarás todavía!

AMOR EN UNA VIDA

Habitación tras habitación, cazo por toda la casa que habitamos juntos. Corazón, no temas nada, pues, corazón, la encontrarás: ¡la próxima vez, ella misma! ¡no el problema tras ella dejado en la cortina, el perfume del sofá! Al rozarlo, la corona de la cornisa floreció de nuevo: aquel espejo brilló ante el movimiento de su pluma.

Sin embargo, el día pasa, y puerta sucede a puerta; pruebo la nueva fortuna: recorro la amplia casa desde el ala hasta el centro. ¡Aún la misma suerte! ella sale mientras yo entro. Gasto todo mi día en la búsqueda, ¿a quién le importa? Pero es el crepúsculo, ya ves, con tales suites por explorar, ¡tales armarios por registrar, tales alcobas por importunar!

VIDA EN UN AMOR

¿Escapar de mí? Nunca, ¡Amada! Mientras yo sea yo, y tú seas tú, mientras el mundo nos contenga a ambos, a mí el amante y a ti la esquiva, mientras una elude, la otra debe perseguir. Mi vida es una falta al final, me temo: ¡parece demasiado como un destino, en verdad! Aunque haga lo mejor que puedo, apenas tendré éxito. ¿Pero qué si fallo en mi propósito aquí? No es más que mantener los nervios en tensión, secarse los ojos y reírse de una caída, y, frustrado, levantarse y comenzar de nuevo; así la caza ocupa la vida de uno, eso es todo. Mientras, mira solo una vez desde tu límite más lejano a mí tan hundido en el polvo y la oscuridad, no antes de que la vieja esperanza caiga al suelo que una nueva, directa a la misma marca, me formo: ¡Siempre retirada!

LA BIENVENIDA

Ven por la tarde, o ven por la mañana; ven cuando se te espera, o ven sin aviso: ¡Besos y bienvenida encontrarás aquí ante ti, y cuanto más a menudo vengas más te adoraré! Ligero es mi corazón desde el día en que nos comprometimos; roja es mi mejilla que dijeron que estaba marchita; el verde de los árboles se ve mucho más verde que nunca, y los jilgueros cantan: "¡Los verdaderos amantes no se separan!"

Te recogeré dulces flores, para que las uses si eliges, o, después de que las hayas besado, yacerán en mi pecho; traeré de la montaña su brisa para inspirarte; traeré de mi fantasía un cuento que no te canse. ¡Oh! tu paso es como la lluvia para el granjero atormentado por el verano, o como sable y escudo para un caballero sin armadura; te cantaré dulces canciones hasta que las estrellas se eleven sobre mí, entonces, errante, desearé que me ames en silencio.

Miraremos a través de los árboles hacia el risco y la guarida; caminaremos alrededor del rath tras el rastro del hada; miraremos las estrellas, y escucharemos el río, hasta que le preguntes a tu amada qué regalo puedes darle: Oh, ella te susurrará: "Ama, brillando inmutable, y confía, cuando en secreto, fluyendo más melodiosamente; hasta que la luz de las estrellas del cielo sobre nosotros tiemble, mientras nuestras almas fluyen como una hacia el río de la eternidad".

Así que ven por la tarde, o ven por la mañana; ven cuando se te espera, o ven sin aviso: ¡Besos y bienvenida encontrarás aquí ante ti, y cuanto más a menudo vengas más te adoraré! Ligero es mi corazón desde el día en que nos comprometimos; roja es mi mejilla que dijeron que estaba marchita; el verde de los árboles se ve mucho más verde que nunca, y los jilgueros cantan: "¡Los verdaderos amantes no se separan!"

URANIA

Ella sonríe y sonríe, y no quiere suspirar, mientras nosotros morimos por una pasión sin esperanza; sin embargo ella podría amar, esos ojos lo declaran, si los hombres no fueran más nobles de lo que son.

Ansiosamente una vez su graciosa mirada se volvió hacia los hijos de los hombres; pero la cara seria se volvió ligera: ella miró, y sonrió, y vio a través de ellos.

Nuestras almas mezquinas, nuestros ingenios arrogantes, nuestros trabajados, diminutos ataques de pasión: ¡Ah, que ella los desprecie aún, hasta que nosotros los despreciemos tan amargamente como ella!

¡Sin embargo, muéstrale una vez, oh Poderes celestiales, alguien de una raza más digna que la nuestra! Alguien por cuya causa ella podría probar una vez cuán profundamente puede amar la que desprecia.

Sus ojos sean como las luces estrelladas; su voz como los sonidos de las noches de verano; ¡en todo su hermoso porte que penetre la magia del universo!

Y ella le tenderá la mano, y mirándolo a los ojos se quedará, y conocerá a su amigo, y llorará de alegría, y gritará: ¡Mucho, mucho tiempo te he buscado!

Entonces llorará, con sonrisas, hasta entonces fríamente se burla de los hijos de los hombres. Hasta entonces sus hermosos ojos mantienen su puro, inquebrantable, profundo desdén.

TRES SOMBRAS

Miré y vi tus ojos en la sombra de tu cabello, como un viajero ve la corriente en la sombra del bosque; y dije: "Mi débil corazón suspira, ¡ay de mí!, por demorarme allí, por beber profundamente y soñar en esa dulce soledad".

Miré y vi tu corazón en la sombra de tus ojos, como un buscador ve el oro en la sombra de la corriente; y dije: "¡Ay de mí!, ¿qué arte debería ganar el premio inmortal, cuya carencia debe hacer la vida fría y el Cielo un sueño hueco?"

Miré y vi tu amor en la sombra de tu corazón, como un buceador ve la perla en la sombra del mar; y murmuré, no sobre mi aliento, sino todo aparte: "¡Ah! puedes amar, verdadera chica, ¿y es tu amor para mí?"

DESDE QUE NOS SEPARAMOS

Desde que nos separamos ayer por la tarde, te amo, amor, créeme, doce veces más querido, doce horas más largo, un sueño más profundo, una noche más fuerte, un sol más seguro, tanto más de lo que te amaba, amor, antes.

UN EMPAREJAMIENTO

Si el amor fuera lo que es la rosa, y yo fuera como la hoja, nuestras vidas crecerían juntas en clima triste o cantante, campos azotados o recintos floridos, placer verde o pena gris; si el amor fuera lo que es la rosa, y yo fuera como la hoja.

Si yo fuera lo que son las palabras, y el amor fuera como la melodía, con sonido doble y deleite único, nuestros labios se mezclarían, con besos tan alegres como los pájaros que reciben dulce lluvia al mediodía; si yo fuera lo que son las palabras, y el amor fuera como la melodía.

Si tú fueras la vida, mi amada, y yo tu amor fuera la muerte, brillaríamos y nevaríamos juntos antes de que marzo hiciera dulce el clima con narcisos y estorninos y horas de aliento fructífero; si tú fueras la vida, mi amada, y yo tu amor fuera la muerte.

Si tú fueras esclava de la pena, y yo paje del gozo, jugaríamos por vidas y estaciones con miradas amorosas y traiciones y lágrimas de noche y mañana y risas de doncella y muchacho; si tú fueras esclava de la pena, y yo paje del gozo.

Si tú fueras la dama de abril, y yo fuera señor en mayo, lanzaríamos con hojas por horas y sortearíamos por días con flores, hasta que el día como la noche fuera sombrío y la noche fuera brillante como el día; si tú fueras la dama de abril, y yo fuera señor en mayo.

Si tú fueras reina del placer, y yo fuera rey del dolor, cazaríamos el amor juntos, arrancaríamos su pluma voladora, y enseñaríamos a sus pies una medida, y encontraríamos a su boca una rienda; si tú fueras reina del placer, y yo fuera rey del dolor.

UNA BALADA DE VIDA

Encontré en sueños un lugar de viento y flores, lleno de árboles dulces y color de hierba alegre, en medio del cual había una dama vestida como el verano con dulces horas, su belleza, ferviente como una luna de fuego hizo que mi sangre ardiera y desfalleciera como una llama sobre la que lloviera. La pena había llenado el azul de sus párpados temblorosos, y la triste rosa roja de su boca por completo parecía triste con las cosas alegres marchadas.

Sostenía una pequeña cítara por las cuerdas, con forma de corazón, encordada con cabello de colores sutiles de algún tañedor de laúd muerto que en años muertos había hecho cosas deliciosas. Las siete cuerdas fueron nombradas en consecuencia; la primera cuerda caridad, la segunda ternura, las restantes eran placer, pena, sueño y pecado, y bondad amorosa, que es pariente de la piedad y es la más despiadada.

Había tres hombres con ella, cada uno vestido con oro, y calzado con oro en los pies; y con espigas de trigo arrancadas. El cabello del primer hombre estaba enrollado sobre su cabeza: su rostro era rojo, y su boca curvada y triste; toda su vestimenta de oro tenía pálidas manchas de polvo y óxido. Una capucha desgarrada estaba tirada sobre sus ojos; el símbolo de él, siendo de esta manera, se convirtió en una señal de Lujuria.

El siguiente era Vergüenza, con rostro hueco y pesado del color de la madera verde cuando la llama la enciende. Tiene pies tan débiles que no pueden bien resistir en lugar alguno. Su rostro estaba lleno de grises miserias antiguas. Y todo el aumento de su sangre era apenas aumento de dolor. El último era Miedo, que es pariente de la Muerte; es amigo de Vergüenza, y siempre, según habla Vergüenza, Miedo le responde de nuevo.

Mi alma dijo dentro de mí: esto es maravilloso, al ver que el rostro del aire no es tan delicado ni la gracia del sol tan grande, si el pecado y ella son parientes o amantes. Y al ver dónde las doncellas la servían de rodillas, le pedí a una de ellas que suplicara conocer la causa de ello. Entonces Miedo dijo: soy Piedad que estaba muerta. Y Vergüenza dijo: soy Tristeza consolada. Y Lujuria dijo: soy Amor.

En eso sus manos comenzaron a tañer un laúd y su dulce boca una canción en una lengua extraña; y todo el tiempo que cantaba no hubo sonido sino largas lágrimas siguiendo largas lágrimas sobre los rostros de los hombres, cerúleos y blancos con un deleite triste y extremo. Pero esos tres hombres que la seguían se volvieron como hombres resucitados entre los muertos; grandes bocas alegres abiertas, y mejillas hermosas puestas rojas con la sangre de niño que regresa.

Entonces dije: ahora ciertamente veo que mi dama es perfecta, y transfigura todo pecado y tristeza y muerte, haciéndolos tan bellos como lo son sus propios párpados, o los labios donde reside la vida de toda mi alma; o como sus dulces lados blancos y su pecho tallado para besar. Ahora pues, si su piedad me favorece, sin duda, por ella, todos mis días serán tan rectos como ella lo es.

Ve, balada, y toma rosas en ambos brazos, hasta que la rosa de arriba te toque en la garganta donde el menor pinchazo de espina hace daño; y ceñida con tu capa dorada de canto, preséntate ante mi dama y di esto: Borgia, el color de tu cabello de oro arde en mí, tu boca hace latir mi sangre en febriles rimas; por tanto, tantas como sean estas rosas, bésame otras tantas veces. Entonces puede ser, al ver cuán dulce es ella, que se inclinará no de otra manera que como lo hace una rama de vid soplada, y te besará con suave risa en tus ojos, balada, y en tu boca.

Algernon Charles Swinburne [1837-1909]

UNA DESPEDIDA

Vayámonos de aquí, mis canciones; ella no oirá. Vayámonos de aquí juntos sin miedo; guardad silencio ahora, pues el tiempo de cantar ha pasado, y pasaron todas las cosas antiguas y todas las cosas queridas. Ella no os ama a vosotros ni a mí como todos nosotros la amamos. Sí, aunque cantáramos como ángeles en su oído, ella no oiría.

Levantémonos y partamos; ella no sabrá. Vayámonos hacia el mar como van los grandes vientos, llenos de arena soplada y espuma; ¿qué remedio hay? No hay remedio, pues todas estas cosas son así, y todo el mundo es amargo como una lágrima, y cómo son estas cosas, aunque os esforzarais por mostrar, ella no sabría.

Vayámonos a casa y de aquí; ella no llorará. Le dimos al amor muchos sueños y días que guardar, flores sin aroma, y frutos que no querían crecer, diciendo: "Si quieres, mete tu hoz y siega". Todo está segado ahora; no queda hierba que segar; y nosotros que sembramos, aunque todos caímos en el sueño, ella no lloraría.

Vayámonos de aquí y descansemos; ella no amará. No nos oirá si cantamos de esto, ni verá los caminos del amor cuán dolorosos y empinados son. Venid de aquí, dejad estar, permaneced quietos; es suficiente. El amor es un mar estéril, amargo y profundo; y aunque viera todo el cielo en flor arriba, ella no amaría.

Rindámonos, bajemos; a ella no le importará. Aunque todas las estrellas hicieran oro de todo el aire, y el mar en movimiento viera ante sí moverse una flor lunar haciendo bellas todas las flores de espuma; aunque todas esas olas pasaran sobre nosotros, y empujaran hacia lo profundo los labios sofocantes y el cabello ahogante, a ella no le importaría.

Vayámonos de aquí, vayámonos de aquí; ella no verá. Cantad todos una vez más juntos; seguramente ella, ella también, recordando días y palabras que fueron, se volverá un poco hacia nosotros, suspirando; pero nosotros, nos vamos de aquí, nos hemos ido, como si no hubiéramos estado allí. No, y aunque todos los hombres al ver tuvieran piedad de mí, ella no vería.

Algernon Charles Swinburne [1837-1909]

UNA LÍRICA

No hay alondra que ame el cielo, querida mía, no hay barco que ame el mar, no hay abeja que ame las campanillas del brezo, que ame como yo te amo a ti, mi amor, que ame como yo te amo a ti.

El tojo brilla hermoso sobre la colina, la alegre retama en el prado: el viento de la ladera del páramo es alegre de corazón: es todo por amor a ti, mi amor, es todo por amor a ti.

Algernon Charles Swinburne [1837-1909]

MAUREEN

Oh, plantas el dolor en mi corazón con tus ojos nostálgicos, ¡chica de mi elección, Maureen! ¿Me volverás loco por los besos que tu boca tímida y dulce niega, Maureen?

Como un fantasma errante estoy, y sin palabras para cortejar, rosa blanca del Oeste, Maureen: ¡pues estás pálida, y el miedo que sientes está también sobre mí, Maureen!

Seguro que es un mismo mal el que nos aqueja, asthore, este día, novia de mis sueños, Maureen: el dolor de la abeja que nos picó, su miel debe curarlo, dicen, Maureen!

Haré que la luz vuelva a tus ojos, y la rosa a tu rostro, ¡Mavourneen, mi propia Maureen! Cuando sienta el calor de tu pecho, y tu nido sea el abrazo de mis brazos, Maureen!

Oh, ¿dónde estaba el Rey del Mundo ese día, sino yo? ¡Mi único amor verdadero, Maureen! Y tú la Reina conmigo allí, y tu trono en mi corazón, machree, Maureen!

John Todhunter [1839-?]

UNA SINFONÍA DE AMOR

A lo largo de los senderos del jardín hace un momento oí a las flores hablar; la rosa blanca me habló de tu frente, la rosa roja de tu mejilla; el lirio de tu cabeza inclinada, la campanilla de tu cabello; cada una parecía más hermosa y decía que tú eras más hermosa.

Fui al bosque poco después, y oí cantar a los pájaros silvestres, qué dulce eras, gorjeaban, pitaban, trinaban, lo mismo. Tordo, mirlo, pardillo, sin pausa la carga repetían, y siempre comenzaban de nuevo porque tú eras más dulce.

Y luego bajé al mar, y lo oí murmurar también, parte de un antiguo misterio, todo hecho de mí y de ti: hace cuántos miles de años amé, y tú eras dulce; más tiempo no pude quedarme, y así huí de vuelta a tus pies.

Arthur O'Shaughnessy [1844-1881]

AMOR EN LA MONTAÑA

Mi amor baja de la montaña a través de las nieblas del amanecer; miro, y la estrella de la mañana se ha ido del cielo.

Mi amor baja de la montaña, al amanecer, dulce como el rocío; ¿bajaste de la estrella a la montaña, oh, piecitos blancos?

Oh, ¿de dónde vinieron tus trenzas entrelazadas y tus ojos brillantes, sino del oro de la mañana y del azul de los cielos?

La montaña brumosa está ardiendo en el fuego rojo del sol, y el corazón en mi pecho está ardiendo y perdido en el deseo.

Te sigo hacia el valle pero no puedo decir palabra; al Este o al Oeste te seguiré hasta el crepúsculo de mi día.

Thomas Boyd [1867-

CANCIÓN DE KATE TEMPLE

Solo un toque, y nada más; ¡ah! ¡pero nunca así tocado antes! ¿Toque de labios, fue? ¿Toque de mano? Cualquiera es fácil de entender. La tierra puede ser golpeada por el fuego o la escarcha, pero nunca el toque del amor verdadero se pierde.

¿Solo una palabra, fue? ¡Apenas una palabra! Susurro musical, suavemente oído, nada silabeado, solo un aliento; durará más que la vida y se reirá de la muerte. El amor con tan poco puede hacer tanto; ¡solo una palabra, dulce! ¡Solo un toque!

Mortimer Collins [1827-1876]

MI REINA

¿Cuándo y cómo la encontraré primero? ¿Cuáles serán las palabras que dirá primero? ¿Con qué nombre aprenderé a saludarla? No lo sé ahora; ¡vendrá algún día! Con la misma luz del sol brillando sobre ella, brillando sobre el brillo de sus rizos, ella está en algún lugar, ella a quien honraré, ella a quien espero, ¡mi reina, mi reina!

Ya sea su cabello dorado o negro, ya sean sus ojos avellana o azules, no lo sé ahora; pero estará grabado algún día como mi matiz más hermoso. He amado a muchas chicas por un minuto, he adorado muchos rostros que he visto: siempre y por siempre hubo algo en ello, ¡algo que no podía ser de ella, mi reina!

No soñaré con ella alta y majestuosa, la que amo puede ser ligera como un hada; no diré que debe moverse con serenidad, haga lo que haga, estará bien. Puede ser humilde o orgullosa, mi dama, o esa dulce calma que está justo en medio; y cuando venga, me encontrará listo para rendirle homenaje, ¡mi reina, mi reina!

Pero debe ser cortés, debe ser sagrada, pura en su espíritu, esta doncella que amo; si su nacimiento es noble o humilde no me importa más que a los espíritus de arriba. Pero entregaré mi corazón al cuidado de mi dama, y siempre su fuerza se apoyará en la mía; y las estrellas pueden caer, y los santos llorar antes de que deje de amarla, ¡mi reina, mi reina!

Desconocido

"QUERIDA, DIME QUE SÍ"

Un minutito más, Maud, un susurrito más; tengo una palabra que decir, Maud, que nunca respiré antes. ¿Qué puede ser sino amor, Maud? ¿Y adivino correctamente que es agradable a tu oído, Maud? ¡Oh, querida! ¡dime que sí!

La carga de mi corazón, Maud, hay poca necesidad de contar; hay poca necesidad de decir, Maud, que te he amado mucho y bien. Hay lenguaje en un suspiro, Maud, para expresar lo que uno siente, y el tuyo, ¿fue por mí, Maud? ¡Oh, querida! ¡dime que sí!

Mis ojos han dicho mi amor, Maud, y en mi mejilla ardiente, has leído el tierno pensamiento, Maud, que mis labios se negaron a decir. Te di todo mi corazón, Maud, es innecesario confesar; ¿y me diste el tuyo, Maud? ¡Oh, querida! ¡dime que sí!

Es triste matar de hambre a un amor, Maud, tan lleno de adoración y verdadero; conozco una pequeña cabaña, Maud, bastante grande para dos; ¿y serás mi esposa, Maud? ¡Que puedas bendecir siempre a través de toda tu soleada vida, Maud, el día que respondiste que sí!

John Godfrey Saxe [1816-1877]

"¿TE AMO?"

¿Te amo? Pregúntale a la abeja si ama la pradera florida, donde florece la madreselva y crece el trébol fragante. Como ella responda, Sí o No, ¡querida! toma mi respuesta así.

¿Te amo? Pregúntale al ave cuando se oye su canto matinal, si ama el cielo tan hermoso, la nube algodonosa y el aire líquido. Como ella responda, Sí o No, ¡querida! toma mi respuesta así.

¿Te amo? Pregúntale a la flor si ama el chaparrón primaveral, o los besos del sol, o el rocío, cuando el día termina. Como ella responda, Sí o No, ¡querida! toma mi respuesta así.

John Godfrey Saxe [1816-1887]

"OH MUNDO, SÉ MÁS NOBLE"

¡Oh mundo, sé más noble, por ella! Si ella supiera lo que eres, qué injusticias se soportan, qué hechos se hacen en ti, bajo tu sol cotidiano, ¿no sabes acaso que su tierno corazón se rompería por el dolor y la verdadera vergüenza? ¡Oh Mundo, sé más noble, por ella!

Laurence Binyon [1869-

"EN LA OSCURIDAD, EN EL ROCÍO"

En la oscuridad, en el rocío, estoy sonriéndote de vuelta; pero no puedes ver la sonrisa, y estás pensando todo el tiempo cómo aparto mi rostro de ti, en la oscuridad, en el rocío.

En la oscuridad, en el rocío, todo mi amor sale hacia ti, palpita como un pájaro con dolor, muere y vuelve a la vida de nuevo; mientras susurras: "Dulce, escucha; alguien está suspirando en la oscuridad, en la oscuridad, en el rocío".

En la oscuridad, en el rocío, todo mi corazón clama por ti, mientras lo arrojo a tus pies, dulce en verdad, pero no demasiado dulce; preguntándome si lo oirás latir, latir por ti, y sangrar por ti, en la oscuridad, en el rocío.

Mary Newmarch Prescott [1849-1888]

NANNY

Oh, por una hora cuando el día amanece, bajando por la orilla donde la marea crece, bella como nube blanca, tú, amor, cerca de mí, ¡nadie más que las olas y tú misma para oírme! ¡Oh, a mi pecho cómo te presionarían estos brazos! ¡Salvaje, mi corazón en su alegría te bendeciría! ¡Oh, cómo el alma que has ganado te cortejaría, chica de cuello de nieve, más cerca de mí!

Oh, por una hora mientras el día avanza, allá donde la brisa danza en el arbusto de retama, observando a la alondra, con el rayo de sol sobre nosotros, ¡batiendo las notas de su coro enseñado por el Cielo! ¡Oh, estar allí, y mi amor ante mí, suave como un rayo de luna sonriendo sobre mí! Tú solo amarías, y yo te cortejaría, chica de ojos oscuros, más cerca de mí!

Oh, por una hora donde el sol nos encontró primero, allá en el atardecer con sus sábanas rojas rodeándonos, cepillando el rocío de las suaves alitas del vendaval, ¡perlada y dulce, con tus largos rizos oscuros! ¡Oh, estar allí en el césped junto a ti, contando mi historia, aunque sé que me regañarías! Dulce sería tu voz, aunque debería perderme, chica de los mechones oscuros, más cerca de mí!

Oh, por una hora de noche o de día, amor, ¡justo como los Cielos y tú podrías decir, amor! Lejos de la mirada de los muchos de ojos fríos, ¡atado en el aliento de mi Nanny de alma de paloma! ¡Oh, por las cadenas puras que me han atado, cálidas de tus labios rojos rodeándome! ¡Oh, en mi alma, como la luz sobre mí, reina de los corazones puros, ¿te amo?!

Francis Davis [1810-1885]

UNA BAGATELA

No sé por qué, pero incluso para mí mis canciones parecen dulces cuando te las leo.

Quizás en esto reside el placer: leo mis pensamientos dentro de tus ojos,

y así me atrevo a imaginar que mi arte puede hundirse tan profundamente como tu corazón.

Quizás amo hacer que mis palabras canten a tu alrededor como tantos pájaros,

o, tal vez, solo son dulces al parecer ofrendas a tus pies.

O tal vez, Lily, cuando hablo, pienso, por casualidad, que tocan tu mejilla,

o con una dicha aún más preciosa, mueren en tus labios rojos en un beso.

Cada razón aquí, no puedo decir, o todas quizás puedan resolver el hechizo.

Pero si ella observa cuando estoy cerca, Lily puede ver más profundamente que yo.

Henry Timrod [1829-1867]

ROMANCE

Te haré broches y juguetes para tu deleite con el canto de los pájaros al amanecer y el brillo de las estrellas por la noche. Haré un palacio apto para ti y para mí, de días verdes en los bosques y días azules en el mar.

Haré mi cocina, y tú guardarás tu habitación, donde fluye blanco el río y brilla la retama, y lavarás tu ropa y mantendrás tu cuerpo blanco con la lluvia al amanecer y el rocío por la noche.

¡Y esto será música cuando nadie más esté cerca, la bella canción para cantar, la rara canción para oír! Que solo yo recuerdo, que solo tú admiras, del camino ancho que se extiende y el fuego a la vera.

Robert Louis Stevenson [1850-1894]

"ANTES DE QUE LOS AÑOS CABALLERESCOS SE HUBIERAN IDO"

Antes de que los años caballerescos se hubieran ido con el viejo mundo a la tumba, yo era un Rey en Babilonia y tú eras una Esclava cristiana.

Vi, tomé, te dejé a un lado, me incliné y quebré tu orgullo. Me amabas bien, o los oí mentir, pero tu anhelo fue negado. Seguramente supe que poco a poco maldijiste a tus dioses y moriste.

Y una miríada de soles se han puesto y brillado desde entonces sobre la tumba decretada por el Rey en Babilonia para aquella que había sido su Esclava.

El orgullo que pisoteé es ahora mi escarnio, pues me pisotea de nuevo. El viejo resentimiento dura como la muerte, pues amas, pero te refrenas. Rompo mi corazón en tu dura falta de fe, y rompo mi corazón en vano.

Sin embargo, ni por una hora deseo deshecho el hecho más allá de la tumba, cuando yo era un Rey en Babilonia y tú eras una Esclava Virgen.

William Ernest Henley [1849-1903]

RUS IN URBE

Los poetas están cantando por todo el mundo de mayo en melodía, alegrías para junio; espolvoreando sus pies en el trébol descuidado, y llenando sus corazones con el canto del mirlo. El "ruiseñor marrón brillante" golpea con piedad el corazón sensible de un conde o un payaso; pero ¿dónde está la canción para nuestra frondosa ciudad, y dónde las rimas para nuestra hermosa ciudad?

"¡Oh por el Támesis, y sus ondulantes tramos, donde la almendra corre, y las brisas retozan! ¡Llevadme a dar un paseo bajo las hayas de Burnham, dadme la cena en Hampton Court!" Poetas, estad quietos, aunque endurezca vuestros corazones; tenemos flores de día y perfumes en la oscuridad, los tilos están en hoja en el jardín del londinense, y las lilas florecen en Regent's Park.

"Ven a dar un soplo", dice un tipo imprudente, quemado de rojo y marrón por el sol apasionado; "¡Ven a las colinas, donde el tojo es amarillo; la temporada de los besos acaba de empezar! Ven a los campos donde las campanillas tiemblan, escucha el canto del cuco, o el lamento de la paloma; ¡ven a remar en el río silencioso; ven a los prados y aprende a amar!"

Sí, vendré cuando esta riqueza termine de color suavizado y tono perfecto: la lila es mejor que los campos de trébol; vendré cuando el floreciente mayo haya volado. Cuando el polvo y la suciedad de una ciudad pisoteada hayan arrastrado el laburno amarillo hacia abajo, tomaré mis vacaciones, más es la lástima, y daré la espalda a la ciudad de Londres.

¡Margaret! ¿estoy tan equivocado al amarla, esta brumosa ciudad a través de la cual brilla tu rostro? Una corona de flores se agita sobre ella; ¡pero corazón y vida del torbellino, eres tú! ¡Margaret! ¡perla! te he buscado y encontrado; y, aunque los caminos del viento son libres, ¡seguiré los caminos del mundo a tu alrededor, y construiré mi nido en el árbol más cercano!

Clement Scott [1841-1904]

MI CAMINO

Hay un camino al cielo, un camino al infierno, un camino para el enfermo y uno para el sano; hay un camino para el falso y un camino para el verdadero, pero el camino para mí es el camino hacia ti.

Hay un camino a través de la pradera, el bosque y la cañada, un camino a cada lugar que el humano conoce; hay un camino sobre la tierra y un camino sobre el mar, pero el camino hacia ti es el camino para mí.

Hay un camino para el animal, el pájaro y la bestia, un camino para el más grande, un camino para el más pequeño; hay un camino que es antiguo y un camino que es nuevo, pero el camino para mí es el camino hacia ti.

Hay un camino para el corazón y un camino para el alma, hay un camino para una parte y un camino para el todo; hay un camino para el amor, que pocos ven alguna vez, es el camino hacia ti y el camino para mí.

Oliver Opdyke [1878-

UNA ROSA BLANCA

La rosa roja susurra sobre la pasión, y la rosa blanca respira sobre el amor; oh, la rosa roja es un halcón, y la rosa blanca es una paloma.

Pero te envío un capullo de rosa blanco crema con un rubor en las puntas de sus pétalos; pues el amor que es más puro y dulce tiene un beso de deseo en los labios.

John Boyle O'Reilly [1844-1890]

"ALGÚN DÍA DE DÍAS"

Algún día, algún día de días, recorriendo la calle con paso ocioso y descuidado, sin buscar tal gracia ¡contemplaré tu rostro! Algún día, algún día de días, así podremos encontrarnos.

Quizás el sol brille desde los cielos de mayo, O el gélido escalofrío del invierno Toque con blancura el valle y la colina. ¿Qué importa? Yo vibraré Por cada vena con el verano en ese día.

Una vez más la juventud perfecta de la vida volverá, Y por un momento allí Estaré fresco y hermoso, Y me despojaré de la prenda del cuidado; Una vez más a mi juventud perfecta no le faltará nada.

Cierro los ojos ahora, pensando en cómo será - Cómo frente a frente cada alma Se deslizará de su largo control, Olvidará la lúgubre aflicción Del oscuro y separador mar del funesto Destino;

Y mirada a mirada, y mano a mano en saludo, El pasado con todos sus miedos, Sus silencios y lágrimas, Sus años solitarios y anhelantes, Se desvanecerá en el momento de ese encuentro.

Nora Perry [1832-1896]

EL TELÉFONO

"Cuando hoy estaba tan lejos como podía caminar Desde aquí, Hubo una hora Todo quieto Cuando apoyando mi cabeza contra una flor Te oí hablar. No digas que no, pues te oí decir - Hablaste desde esa flor en el alféizar de la ventana - ¿Recuerdas lo que fue lo que dijiste?"

"Dime primero qué fue lo que creíste oír".

"Tras encontrar la flor y ahuyentar a una abeja, Apoyé mi cabeza, Y sujetándome del tallo, Escuché y pensé que capté la palabra - ¿Qué fue? ¿Me llamaste por mi nombre? ¿O dijiste - Alguien dijo 'Ven' - lo oí mientras me inclinaba".

"Tal vez lo haya pensado, pero no en voz alta".

"Bueno, así que vine".

Robert Frost [1875-

DONDE ESTÁ EL AMOR

Junto a los acantilados rosados de Devon, en la cresta de una colina verde, Me construiría una casa como una golondrina construye su nido; La cubriría con rosas, y el viento debería respirarme La dulzura de las rosas y la salinidad del mar.

Donde los olivos toscanos blanquean en el cálido día azul, Me escondería del calor en una pequeña choza gris, Mientras el canto de los labradores debería subir hasta mi celosía verde Desde las doradas hileras de cebada que las amapolas flamean entre sí.

Estrecha es la calle, querida, y mugrientas son las paredes Donde esperas mi llegada mientras cae el crepúsculo. Todo el día con sueños doro la mugre hasta que a tus pasos me estremezco - ¡Ah amor, mi país en tus brazos - mi hogar sobre tu corazón!

Amelia Josephine Burr [1878-

ESE DÍA QUE VINISTE

Tal dulzura especial había alrededor Ese día que Dios te envió aquí, Supe que la lavanda estaba fuera, Y era mediados de año.

A su manera común los grandes vientos soplaban, Los barcos navegaban hacia el mar; Sin embargo antes de que ese día terminara supe Que lo mío había venido a mí.

Como después de una canción algún fragmento de melodía Acecha todavía en la hierba o la rama, Así, algo del final de junio Acecha en cada clima ahora.

El año joven pone los brotes en movimiento, El año viejo despoja a los árboles; Pero siempre en mi lavanda Oigo a las abejas alborotadas.

Lizette Woodworth Reese [1856-1935]

AMANTIUM IRAE

Cuando esta, nuestra rosa, se marchite, Y estos, nuestros días, terminen, En tierras profundamente sombreadas De la tempestad y del sol: Ah, una vez más reunidos, ¿Perdonaremos el pasado, Y a salvo de la intemperie mundana Poseeremos nuestras almas al fin?

¿O en nuestro lugar de sombras Extenderemos aún una mano Hacia los verdes, recordados prados, De esa vieja tierra placentera? Y vanamente allí reunidos, ¿Lamentaremos el sol? ¿La rosa del amor, sin recoger? ¿El laurel, que no hemos ganado?

¡Ah, niño! los oscuros márgenes del mundo Pueden llevar al Nunca Más, Las majestuosas barcazas funerarias Navegan hacia una costa desconocida, Y el amor que juramos mañana, Y el orgullo que servimos hoy: ¿Qué tal si ambos tomaran Tristes matices de ayer?

¡Nuestro orgullo! Ah, ¿deberíamos echarlo de menos, O servirá al fin? Nuestra ira, si la besamos, Es como una pena pasada. Mientras las rosas adornan el jardín, Mientras el sol aún está alto, Quítate el orgullo lamentable: por el perdón, O antes de que el amor pase.

Ernest Dowson [1867-1900]

EN UN JARDÍN DE ROSAS

Dentro de cien años, corazón querido, No nos importará en absoluto. No importará entonces ni un ápice, La miel o la hiel. Los días de verano que hemos conocido Serán todos olvidados y habrán volado; El jardín estará cubierto de maleza Donde ahora caen las rosas.

Dentro de cien años, corazón querido, No nos preocupará el dolor; La palpitante marea carmesí de la vida No habrá dejado una mancha. La canción que cantamos juntos, querido, El sueño que soñamos juntos aquí, No significará más de lo que significa una lágrima En medio de una lluvia de verano.

Dentro de cien años, corazón querido, La pena habrá terminado; El mar de preocupaciones surgirá en vano Sobre una costa indiferente. Estas copas que volcamos hoy Aquí en la encrucijada del camino - Estaremos sin vino entonces como ellas, Y no nos importará más.

Dentro de cien años, corazón querido, No sabremos ni nos importará Qué fue de toda la amargura de la vida, O qué siguió a la desesperación del amor. Entonces llena las copas de nuevo, Y bésame a través de la lluvia de pétalos de rosa; Construiremos un castillo más en España, Y soñaremos un sueño más allí.

John Bennett [1865-

"DIOS TE BENDIGA, QUERIDA, HOY"

Si hay cementerios en el corazón De los cuales no brotan rosas, Un lugar de restos y viejas tumbas grises De las cuales no alzan vuelo los pájaros, Donde permanecen esperanzas y sueños enterrados Como fantasmas entre las tumbas, Bueno, ¡las esperanzas enterradas son cosas lúgubres, Y los fantasmas solitarios son granujas!

Si vienen días de invierno sombríos, Cuando las rosas del verano caen Y yacen, olvidadas, en montones marchitos A lo largo del muro del jardín; Si todas las coronas que teje un amante Se vuelven espinas sobre la frente, - ¡Entonces fuera el tonto estúpido Que no se alegra ahora!

Porque si no podemos guardar el pasado, ¿Por qué preocuparnos por lo que vendrá? El pinchazo del instante es todo lo que escuece, Y luego el lugar se entumece. Si la Vida es una mentira, y el Amor un engaño, Como he oído decir a los hombres, Entonces aquí un brindis al falso engaño - ¡Dios te bendiga, querida, hoy!

John Bennett [1865-

HOY

Te traigo todos mis días antiguos, El brillo de la mañana de mi infancia; Te amo a lo largo de los senderos de los prados Donde brotan las flores tempranas: Y subiendo por los profundos senderos de lo que se fue hace mucho, Brillando aún con gotas de rocío, - Vago todavía, hasta que tú y yo Por encima del mundo nos encontremos.

Te traigo todos mis días solitarios, Mi corazón que tanto hambre tuvo; Te amo a través de la neblina nostálgica De otoños ardiendo bajo; Y en mares pálidos, bajo cielo lívido, Por mareas cansadas asediado, Viajo todavía, hasta que tú y yo Por encima del mundo nos encontremos.

Te traigo todos mis días felices, - Brazadas de flores - oh, Te amo como la luz del sol permanece En montañas cubiertas de nieve: Y donde yacen los capullos de sueño más queridos, Mojados con lágrimas y gotas de rocío, Me lanzo hoy; ¡pues tú y yo Por encima del mundo nos encontremos!

Benjamin R. C. Low [1880-

A ARCADIA

A través de las colinas de Arcadia Hacia la Tierra de la Canción - Ah, querida, si vas conmigo ¡El camino no será largo!

No conducirá a través de soledades De bosques azotados por el viento o el mar; ¡Querida, no! los estados de ánimo más cansados de la ciudad Apenas pueden velar Arcadia.

No está en una tierra desconocida Iluminada por alguna estrella lejana. ¡No! ¡Arcadia es donde tú estás, Y la Canción es donde tú estás!

Así que camina solo de la mano conmigo - Ningún camino puede llevarnos mal; Estas son las colinas de Arcadia - ¡Aquí está la Tierra de la Canción!

Charles Buxton Going [1863-

DESEOS SALVAJES

Deseo, porque la dulzura de tu paso Hace de toda la tierra un jardín donde pisas, Que pudiera ser la más humilde de tus rosas, ¡Para pavimentar tu camino con pétalos rojo pasión!

Deseo, porque la suavidad de tu aliento Mueve el jazmín blanco en el marco de tu ventana, Que pudiera ser la fragancia de una flor, ¡Para agitar la brisa nocturna con tu nombre más querido!

Deseo, porque la gloria de tu sueño Esparce todo el campo del cielo con estrellas palpitantes, Que pudiera asaltar los portales de tu sueño, ¡Y elevarme contigo más allá de las barras doradas de la noche!

Deseo ser el día en que mueras, amada, ¡Aunque al final mi corazón necio deba romperse! Pero más que nada, deseo, mi querida amada, ¡Ser la Bendita Mañana cuando despiertes!

Ethel M. Hewitt [18 -

"POR TU CAUSA"

Dulces he conocido las flores de la mañana Tiernamente teñidas hasta sus corazones de rocío: Pero ahora mis flores han encontrado una fragancia más plena, Por tu causa.

Largo he adorado en el sagrario de mi alma Altas visiones de lo noble y lo verdadero - Ahora todos mis propósitos y todas mis oraciones son más puros, Por tu causa.

Sabios he visto los usos del trabajo de la vida; A todos sus rompecabezas encontré alguna pista de respuesta. Pero ahora mi vida ha aprendido un significado más noble, Por tu causa.

En los días pasados me irritaba ante el dolor y la espera, Aferrándome a la alegría como hacen los niños; Ahora es dulce esperar y es un gozo sufrir, Por tu causa.

En los largos años de silencios que nos separan Oscurecidos por mis lágrimas y oscurecidos a mi vista, Cerca mantendré mis recuerdos y mi locura, Por tu causa.

Ya sea que nuestros labios se toquen o las manos tengan hambre, Ya sea que nuestro amor sea alimentado o las alegrías sean pocas, La vida será más dulce y más digna de vivirse, Por tu causa.

Sophia Almon Hensley [1866-

ENTONCES

Te doy tesoros hora tras hora, Que los príncipes de los viejos tiempos pedían en vano, Y por los que languidecían en su poder inútil, O morían del ansioso dolor de la pasión.

Te doy amor como Dios da luz, Al margen del mérito, o de la oración, Regocijándose en su propio deleite, Y más libre que el aire generoso.

Te doy oraciones, como joyas ensartadas En hilos de oro de esperanza y miedo; Y pensamientos más tiernos de los que jamás colgaron En la lágrima compasiva de un ángel triste.

Como la tierra vierte libremente al mar Sus mil arroyos de riqueza incalculable, Así fluye mi vida silenciosa hacia ti, Contenta de que sus mismas arenas sean oro.

¿Qué me importa tu descuido? Doy desde profundidades que se desbordan, Sin importar que su poder para bendecir Tu espíritu no pueda sondear o conocer.

Languideciendo lejos en un amanecer distante, Mi triunfo brilla, más dulce que tarde; Cuando, retirado de estas brumas mortales, Tu corazón me conozca - puedo esperar.

Rose Terry Cooke [1827-1892]

LA MISIVA

Yo que tiemblo a tus pies Soy una rosa; Nada más húmedo o más dulce Brota o florece; Quien me arrancó, quien me arrojó Inspiró en fuego toda su alma a través de mí.

¡Cómo el aire frío es infundido Con el aroma! Mira, esta hoja de satén está magullada - Magullada y doblada, ¡Levántame, levanta la flor herida, Consuélala en tu pecho más rosado!

¡No frunzas el ceño con ojos esquivos! El gozo es una flor Que nace un dios, y muere En una hora. Tómame, porque el Verano se cierra, Y tu vida no es más que la de una rosa.

Edmund Gosse [1849-1928]

PUERTO DE PLYMOUTH

¡Oh, qué saben ellos de puertos Los que no se agitan en el mar! Hablan de refugios más hermosos Pero ninguno tan hermoso hay

Como la ciudad de Plymouth extendiendo Sus brazos tranquilos hacia mí; El amplio abrazo de su pecho extendiéndose Desde Mewstone hasta Penlee.

Ah, con este pensamiento de hogar, querida, Vienen pensamientos de ti a raudales. ¡Oh, qué saben ellos de puertos Los que no se agitan en el mar!

Sra. Ernest Radford [1858-

EL SECRETO DEL SIERVO

Conozco un secreto, uno tal Que las flores de espino tejidas por arañas, Las margaritas húmedas de rocío en la hierba Se ríen para saludarme mientras paso Para encontrar el sol de la colina.

Es que preferiría ser El pequeño paje, de rodillas, Que se inclina para recoger su cola Bajo la lluvia rubí de la lámpara del porche Que poseer un reino en feudo.

Es que en su ojo desdeñoso, Demasiado escondido para que la burla cortesana lo espiara, Vi, un día, una mirada que decía Que yo, y solo yo, podría derramar Luz de amor a través de su cielo.

Conozco un secreto, uno tal Que las flores de espino tejidas por arañas, Las margaritas húmedas de rocío en la hierba Se ríen para saludarme mientras paso Para encontrar el sol de la colina.

William Vaughn Moody [1869-1910]

"OH, INEXPRESABLE COMO DULCE"

Oh, inexpresable como dulce, El amor me quita la voz; No puedo decirte cuando nos encontramos Lo que más anhelo decir.

Pero si tuvieras oído en tu corazón Para saber lo que late en el mío, Entonces caminarías, donde quiera que estés, En melodías divinas.

Así los pájaros que gorjean elevan notas más altas De las que pertenecen a nuestros oídos; La música llena sus gargantas palpitantes, Pero el silencio roba la canción.

George Edward Woodberry [1855-1930]

EL CICLAMEN

Sobre las llanuras donde las huestes persas Dieron sus vidas por la gloria Flotan los ciclámenes, como fantasmas Que dan testimonio de su historia. ¡Oh, hermosos! ¡Oh, blancos! ¡Oh, puros como la nieve! ¡En innumerables tumbas cuán dulces crecen!

O carmesí, como las crueles heridas De las cuales la sangre vital, fluyendo, Se derramó donde ahora en montículos de hierba Los vientos bajos y suaves están soplando: ¡Oh, hermosos! ¡Oh, rojos! Como la sangre de los muertos; Ni siquiera el tiempo puede limpiar esa mancha.

Pero cuando mi amada sostiene estas flores, Toda la hermosura es su dote, Toda la aflicción y la alegría que el pasado envuelve En ella encuentran su flor más plena. ¡Oh, hermosos! ¡Oh, puros! ¡Oh, blancos y rojos! ¡Si ella tan solo vive, qué son los muertos!

Arlo Bates [1850-1918]

EL AMANTE DEL OESTE

Entonces, dama, ¿al fin estás harta de mi suspiro? ¡Adiós! ¿Mientras te ruegue, seguirás negándote? ¡Adiós! Ah, ¡bien! ¿juraré entonces servirte por siempre, Y juraré que ninguna crueldad puede romper nuestro parentesco? ¡No, no, querida mía! aquí hay un fin al esfuerzo. ¡Adiós!

Sin embargo no dejes que ninguna dulce compasión por mi miseria te aflija. ¡Adiós! El hombre que ha amado sabe igual cómo dejarte. ¡Adiós! El aulaga está encendido, hay flor en el brezo, Y el amor es mi alegría, y también lo es el buen tiempo; Todavía cabalgo afuera, aunque no cabalguemos juntos. ¡Adiós!

Mi caballo es mi compañero; que el viento sea mi amo. ¡Adiós! Aunque el Cuidado pueda perseguirme, mi sabueso me sigue más rápido. ¡Adiós! El ciervo rojo tiembla en las espesuras intactas. Oye el trueno de los cascos; huele la señal de muerte. ¿Debo languidecer en casa, bajo votos nunca pronunciados? ¡Adiós!

La tierra marrón es mi libro, y cabalgo afuera para leerlo. ¡Adiós! La corriente corre rápido, pero mi voluntad la superará. ¡Adiós! Te amo, querida, pero odio a la bruja Tristeza. Como el sol sigue a la lluvia, y la noche de hoy tiene su mañana, ¡Así probaré la alegría, aunque robe, ruegue o tome prestado! ¡Adiós!

Alice Brown [1857-

"ESTÁIS ENAMORADOS DE LA ÉPOCA DE ABRIL"

¿Estáis enamorados de la época de abril? ¡En verdad, yo lo estoy! Porque ahora es sol, y ahora es lluvia, Y ahora es escarcha y ahora es flor, Y ahora es Laura de ojos risueños, ¡Y ahora es Laura tímida!

¡Vosotros días dudosos, oh deslizad más despacio! Seguid sonriendo y frunciendo el ceño, ¡oh cielo! Alguna belleza imprevista rastreo En cada cambio del rostro de Laura; - ¿Estáis enamorados de la época de abril? ¡En verdad, yo lo estoy!

Clinton Scollard [1860-1932]

UNIDAD

Corazón de mi corazón, el mundo es joven: ¡El amor yace oculto en cada rosa! Cada canción que la alondra cantó Una vez, pensamos, debía llegar a su fin: Ahora conocemos el espíritu de la canción, Canción que se funde en el canto del todo, De la mano mientras vagamos, ¿Qué deberíamos dudar de los años que pasan?

Corazón de mi corazón, ¡no podemos morir! Amor triunfante en la flor y el árbol, Cada vida que se ríe del cielo Nos dice que nada puede dejar de ser; Uno, somos uno con una canción hoy, Uno con el trébol que perfuma la pradera, Uno con lo Desconocido, muy lejos, Uno con las estrellas, cuando la tierra envejece.

Corazón de mi corazón, somos uno con el viento, Uno con las nubes que son arremolinadas sobre el prado, Uno en muchos, ¡oh quebrantados y ciegos, Uno como las olas son uno con el mar! ¡Sí! cuando la vida parece dispersarse, Se oscurece, termina como un cuento que es contado, Uno, somos uno, oh corazón de mi corazón, Uno, todavía uno, mientras el mundo envejece.

Alfred Noyes [1880-

LA REINA

¡No ama bien quien es audaz en su amor! No quisiera que vinieras demasiado cerca: El oro del sol no parecería oro puro A menos que el sol estuviera en el cielo: Tomarlo de allí y encadenarlo cerca Haría desaparecer su gloria.

Él mantiene su estado, - mantente tú en el tuyo, ¡Y brilla sobre mí desde lejos! Así me calentaré en la luz divina, Que cae de la propia estrella guía del amor; Así tu eminencia será alta, Y así mi pasión no morirá;

Pero toda mi vida tenderá sus manos De elevado anhelo hacia tu rostro, ¡Y seré como aquel que, sin palabras, permanece En éxtasis ante alguna gracia perfecta! Mi amor, mi esperanza, mi todo será ¡Mirar al cielo y mirarte a ti!

Tus ojos serán las luces celestiales, Tu voz la suave brisa del verano, - Cuando se balancea, en las noches de luna, Las copas murmurantes de los árboles frondosos; Y tocaré tu hermosa forma En las rosas rojas de junio, ricas y cálidas.

Pero tú misma no bajarás De esa región pura muy por encima; ¡Sino mantén tu trono y usa tu corona, Reina de mi corazón y reina del amor! Una monarca en tu reino completa, ¡Y yo un monarca - a tus pies!

William Winter [1836-1917]

LA ENVIDIA DE UN AMANTE

Envidio a cada flor que florece Junto al sendero por donde ella va, Y a cada pájaro que le canta a ella, Y a cada brisa que le trae a ella La fragancia de la rosa.

Envidio a la rima de cada poeta Que conmueve su corazón al atardecer, Y a cada árbol que viste para ella Su brote más brillante, y da para ella El fruto de su plenitud.

Envidio a cada noche del Sur Que pavimenta su camino con rayos de luna blancos, Y platea todas las hojas para ella, Y en su sombra teje para ella Un sueño de querido deleite.

No envidio a nadie cuyo amor requiera De ella un regalo, una tarea que cansa: Solo anhelo vivir para ella, Solo pido dar para ella Todo lo que su corazón desea.

Henry Van Dyke [1852-1933]

CANCIÓN ESTELAR

Cuando el atardecer fluye en brillos dorados Y el aliento de la noche es nuevo, Amor, encuentra lejos la estrella ansiosa de la víspera - Ese es mi pensamiento de ti.

Oh ojo bañado en lágrimas que escanea el cielo A través de tu celosía solitaria: Elige cualquiera, de sol a sol - Ese es mi pensamiento de ti.

Y cuando despiertas al romper de la mañana Para rivalizar con la rosa y el rocío, La estrella que permanece hasta los rayos saltarines - Ese es mi pensamiento de ti.

Sí, aunque de día parezcan estar lejos Más allá de la nube o el azul, Desde el amanecer hasta la noche inagotable su luz - Como lo son mis pensamientos de ti.

Robert Underwood Johnson [1853-

"MI CORAZÓN SERÁ TU JARDÍN"

Mi corazón será tu jardín. Ven, mi propia, A tu jardín; tuyas sean las horas felices Entre mis pensamientos más bellos, mis flores más altas, Desde la raíz hasta el pétalo de la corona, tuyas solamente. Tuyo es el lugar desde donde se siembran las semillas Hasta el cielo cerrado, con todos sus chubascos. Pero ah, ¡los pájaros, los pájaros! ¿Quién construirá enramadas Para mantenerlos tuyos? Oh amigo, los pájaros han volado.

Porque a medida que estos vienen y van, y dejan nuestro pino Para seguir la dulce estación, o, recién llegados, Cantan una sola canción desde nuestros alisos, Mi corazón tiene pensamientos, que, aunque tus ojos sostengan los míos, Se escapan al mundo silencioso y a otros veranos, Con alas que se sumergen más allá de los mares plateados.

Alice Meynell [1853-1922]

POR LA NOCHE

Hogar, hogar desde el horizonte lejos y claro, Hacia aquí las alas suaves se deslizan; Bandadas de los recuerdos del día se acercan A las puertas del palomar del sueño.

Oh, ¿cuáles son los que vienen a través de la luz más dulce De todos estos pájaros que regresan al hogar? ¿Cuáles con el vuelo más recto y veloz? ¡Tus palabras para mí, tus palabras!

Alice Meynell [1850-1922]

CANCIÓN

La canción es tan vieja, El amor es tan nuevo - Déjame estar quieto Y arrodillarme ante ti.

Déjame estar quieto Y no respirar palabra, Salvo lo que mi sangre tibia Canta inaudible.

Deja que mi sangre tibia Cante bajo sobre ti - ¡La canción es tan hermosa, El amor es tan nuevo!

Hermann Hagedorn [1882-

"TODA LA NOCHE PASADA"

Toda la noche pasada tuve tranquilidad En un sueño fragante y cálido: Ella se había convertido en mi Sábado, Y alrededor de mi cuello, su brazo.

Conocí la calidez en mi ensueño; La fragancia, supongo, Era su cabello alrededor de mí, O bien llevaba una rosa.

Su cabello, creo; pues se parecía más A la asperilla, cuando la Primavera Vagando por senderos húmedos La pisa con parsimonia.

Ninguna luz, ni palabra alguna; Solo fragante y cálida. Basta con conocer mi morada, El blanco Sabbat de su brazo.

Lascelles Abercrombie [1881-

LA ÚLTIMA PALABRA

Cuando haya plegado esta tienda Y dejado a un lado la cosa sucia, Partiré bajo estrellas diferentes, Bajo un cielo desconocido.

Y sin embargo, cualquier casa que encuentre Bajo la hierba o la nieve Jamás estará vacía de amor Ni carecerá del rostro que conozco.

¡Oh labios, rosas silvestres mojadas por la lluvia! ¡Cabello al viento de castaño a la deriva! ¡Oh ojos apasionados! ¡Oh corazón palpitante! Cuando en esa ciudad más fría

Yo yazca, el único habitante, Mis manos sobre mi pecho, ¡Qué cálido a través de toda la eternidad El verano de mi descanso!

A cada frágil raíz bajo la tierra Que empuja su flor hacia arriba, Yo impartiré una savia más feroz: ¡Yo, que he conocido tu amor!

Y las cosas que crecen se inclinarán hacia mí Para aprender lo que el amor ha ganado, Hasta que yo susurre al polvo Ese secreto del Sol.

Sí, aunque mi espíritu nunca despierte Para oír la voz que conocí, ¡Incluso un sueño infinito sería Conmovido por los sueños de Ti!

Frederic Lawrence Knowles [1869-1905]

CORAZÓN DE MI CORAZÓN

¡Corazón de mi corazón, mi vida, mi luz! Si te perdieras, ¿qué debería hacer? No me atrevo a dejarte fuera de mi vista No sea que la Muerte se enamore de ti.

¡Tantos terrores innumerables acechan! ¡Los dioses saben bien lo querida que eres! ¿Y si me dejaran desolado Y te arrancaran para ponerte como su estrella?

Entonces abrázame fuerte, los dioses son fuertes, Y la alegría perfecta es una flor tan rara Que ningún hombre puede esperar conservarla mucho tiempo, Y puedo perderte en cualquier hora.

¡Entonces bésame de cerca, mi estrella, mi flor! Así el futuro me concederá esto: ¡Que no hubo una sola hora En la que pudimos habernos besado, y no nos besamos!

Desconocido

MI MUCHACHO

Oh, mi muchacho, mi muchacho, Amo tu propia manta, Amo tu propio gorro Con la hebilla de plata en él, Amo a tu collie Harry, Amo el bastón que llevas; ¡Pero oh! ¡está más allá de mi poder decir Cuánto, cuánto te amo a ti mismo!

Oh, mi querido, mi querido, Podría mirar y nunca cansarme De tus ojos tan azules y risueños, Que ablandarían un corazón de piedra, Mientras tu boca tan orgullosa y rizada Hace que mi corazón se agite alegremente; ¡Pero oh! ti mismo, tu propio ser, ¡Te amo diez mil veces más!

¡Oh! mi amor, mi amor, Vamos a donde vuela el estornino, Vamos a tumbarnos sobre el brezo Todo este hermoso, hermoso clima; Tú me envolverás en tu manta, Mi amor, mi amor, mi muchacho; Y cerca, y muy cerca de tu oído Te diré cuánto te amo, querido.

Amelie Rives [1863-

EL ESTANQUE SOMBRÍO

Un grupo risueño de doncellas de aldea Va alegremente saltando hacia el arroyo, Pues pretenden ser ninfas acuáticas, Y buscan algún rincón tranquilo y apartado. Aquí va Laura, mi propio deleite, Y el amor de Colin, la alocada Jane, Y una decena de diosas Saltan sobre las margaritas en la llanura: Ya ahora se sueltan el cabello Y miran desde el oro enredado, O apresuran el pie volador para alcanzar El arroyo que solo está frío de verano; Los hermosos bucles fluyen detrás De las pastoras en pleno vuelo, Y el de Laura es la riqueza que amo, Y el de Laura es el oro que canto.

En fila sobre la orilla jadean, Y desatan los zapatos campestres; Sus dedos tiran de los nudos de la liga Para soltar las medias de variado tono. La rodilla reluciente aparece al fin, Las curvas inferiores de la juventud y la gracia, Ante lo cual las chicas observan atentamente Las intrincadas espesuras del lugar. ¿Pero quién va a verlas, excepto el zorzal En el manzano silvestre? En su guarida ramificada se sienta: ¡Es un verdadero mirón! Ahora la música burbujea en su garganta, Y ahora entona la escena en una canción: Las vírgenes deslizándose de sus túnicas, Las medias engañadas, delgadas y largas, La enagua que desciende rápidamente, Los pechos que se agitan porque corrieron, Los brazos redondeados, los miembros brillantes, Los bonitos collares de bronceado. ¿Alguna vez un Dios amoroso en Grecia, En busca de alguna boca joven para besar, Por algún río se encontró con Una escena silvestre tan brillante como esta? Pero aunque cada doncella es pura y hermosa, Por una sola traigo mi corazón, Y la de Laura es la forma que amo, Y la de Laura es la nieve que canto.

Y ahora sobre la orilla verde del arroyo, Un grupo blanco como la leche, he aquí, permanecen, ¡Medio tímidas, medio asustadas, extendiendo hacia atrás La belleza de una mano que se equilibra! ¡Qué musicales son sus pequeños gritos Cuando las ondas besan sus pies encogidos! ¡Y entonces el arroyo abraza a todas Hasta que el oro, el blanco y el agua se encuentran! Dentro de los suaves y frescos brazos del riachuelo El deleite, el amor y la gracia Juegan hasta que una bandada de pequeñas olas Inunda todos los lechos de berros flotantes; Y en su rostro brillante se ven Grandes lirios amarillos flotando hacia abajo Más allá del sonoro manzano, Más allá del vestido de tela casera vacío. ¿Alguna vez Orfeo con su laúd, Al crear melodías en la antigüedad, Encontró alguna vez un arroyo en Ática Tan maduramente lleno de rosa y oro?

Al fin suben por la orilla inclinada Y sacuden sobre el suelo sediento Un tesoro de gotas de diamante No ganado por ningún trabajo sucio. De nuevo las ligas sujetan las medias, De nuevo la rodilla de terciopelo se oculta, De nuevo el balbuceo sin aliento cuenta Lo que dijo Colin, lo que hizo Colin. Con gracia yacen sobre la hierba Y extienden sus trenzas al sol, Y rivalizan, tan musicales como ellos, Con el temblor y la carrera de contralto del mirlo. ¿Alguna vez el Amor, en busca de caza, Vino tarareando ociosamente a través del heno, Y, para su repentina alegría, Encontró una presa más hermosa al final del día? Aunque cada doncella es una rosa de lirio, Y apta para gobernar a un rey con cetro, Aun así, el de Laura es el rostro que amo, Y los de Laura son los labios que canto.

Norman Gale [1862-

BUENAS NOCHES

Buenas noches. Buenas noches. Ah, buena es la noche Que te envuelve en su luz plateada. Buenas noches. Ninguna noche es buena para mí Que no guarde un pensamiento de ti. Buenas noches.

Buenas noches. Que cada noche sea tan dulce Como aquella que hizo nuestro amor completo, Hasta esa última noche en que la muerte sea Un breve "Buenas noches", para ti y para mí. Buenas noches.

S. Weir Mitchell [1829-1914]

EL MÍSTICO

Por siete viñedos en una colina Caminamos. El vino nativo Crecía en racimos junto a nosotros dos, Para tus labios y para los míos,

Cuando, "¡Escucha!", dijiste, - "¿Fue una campana O un manantial burbujeante lo que oímos?" Pero yo fui sabio y cerré mis ojos Y escuché a un pájaro;

Porque al igual que las hojas de verano se doblan y se agitan Con los cantores que pasan a través, Así se mueve en mí continuamente El aliento alado de ti.

Probaste de una sola vid Y tomaste de ella tu plenitud, Pero yo me incliné hacia todas las clases, Las siete en una colina.

Witter Bynner [1881-

"SOY EL VIENTO"

Soy el viento que vacila, Tú eres la tierra segura; Soy la sombra que pasa Sobre la arena.

Soy la hoja que tiembla, Tú el árbol inamovible; Tú eres las estrellas que son firmes, Yo soy el mar.

Tú eres la luz eterna, Como una antorcha moriré... Tú eres el oleaje de música profunda, ¡Yo, solo un grito!

Zoe Akins [1886-

"AMO MI VIDA, PERO NO DEMASIADO"

Amo mi vida, pero no demasiado Como para dártela como una flor, Para que pueda complacerte morar Profundamente en su perfume solo una hora. Amo mi vida, pero no demasiado.

Amo mi vida, pero no demasiado Como para cantarla nota a nota hasta que se agote, Para que a tu alma la canción pueda contar La belleza del día desolado. Amo mi vida, pero no demasiado.

Amo mi vida, pero no demasiado Como para arrojarla como una capa sobre la tuya, Contra las tormentas que suenan y se hinchan Entre tu corazón solitario y el mío. Amo mi vida, pero no demasiado.

Harriet Monroe [1860-1936]

"ESTE ES MI AMOR POR TI"

He traído el vino Y la fina vestidura plegada, Bastón de peregrino y zapato: Este es mi amor por ti.

Suavizaré tu lecho, Guardaré tu colcha, Cantaré el día entero. Este es mi amor por ti.

Quizás en la noche, Cuando la oscuridad repele la luz, Yo lucharé también... Este es mi amor por ti.

En tu sueño, una vez más, ¿Una estrella llevará a mi puerta? Sé fiel a las estrellas y a los sueños, Este es mi amor por ti...

Grace Fallow Norton [1876-

LOS LABIOS DE MI DAMA

LABIOS Y OJOS De "Blurt, Master Constable"

El Amor por un labio tan cereza Estaría encantado de empeñar sus flechas; Venus aquí para dar un sorbo Vendería sus palomas y su tiro de gorriones. ¡Pero no lo harán así; Hey nonny, nonny no! Nadie más que yo debe poseer este labio; ¡Hey nonny, nonny no!

Si Jove viera este ojo lascivo, Ganímedes no tendría que esperar más; Febe aquí una noche yacía, Cambiaría su rostro y parecería mucho más joven. ¡Pero no lo harán así; Hey nonny, nonny no! Nadie más que yo debe poseer este labio; ¡Hey nonny, nonny no!

Thomas Middleton [1570?-1627]

EL BESO De "Cynthia's Revels"

¡Oh, que la alegría se desperdicie tan pronto! ¡O una dicha tan dulce Como un beso No podría durar para siempre! Tan azucarado, tan derretido, tan suave, tan delicioso, El rocío que yace en las rosas, Cuando la mañana se revela a sí misma, No es tan precioso. Oh, antes que sofocarlo, Si tuviera que probar otro igual, Sería mi deseo Que pudiera morir besando.

Ben Jonson [1573?-1637]

"QUITA, OH QUITA ESOS LABIOS"

Quita, oh quita esos labios, Que tan dulcemente fueron perjurados, Y esos ojos, el despuntar del día, Luces que extravían a la mañana; Pero trae de nuevo mis besos, Sellos de amor, pero sellados en vano.

Esconde, oh esconde esas colinas de nieve, Que tu pecho congelado lleva, En cuyas cimas los claveles que crecen ¡Son de los que April usa! Pero primero libera a mi pobre corazón, Atado en esas cadenas heladas por ti.

La primera estrofa de "Medida por Medida", de William Shakespeare [1564-1616] La segunda estrofa de "The Bloody Brothers", de John Fletcher [1579-1625]

UN BESO ROBADO

Ahora el sueño gentil ha cerrado aquellos ojos Que, despiertos, mantenían mis pensamientos más audaces en asombro; Y libre acceso yace hacia ese dulce labio, Del cual anhelo extraer el aliento rosado. Me parece que no sería un error si yo robara De esos dos rubíes derretidos un pobre beso; Nadie ve el robo que revelaría al ladrón, Ni la robo a ella de algo que ella pueda echar de menos; No, si tomara veinte besos, Habría poca señal de que lo hubiera hecho; ¿Por qué entonces debería retrasar este robo? ¡Oh, ella puede despertar, y con ello enojarse! Bueno, si lo hace, devolveré ese uno, Y veinte cientos de miles más como préstamo.

George Wither [1588-1667]

CANCIÓN

Mi Amor me ató con un beso Para que no me quedara más tiempo; Cuando sentí una dicha tan dulce Tuve menos poder para partir: ¡Ay! que las mujeres no saben Que los besos hacen que los hombres no quieran irse.

Sí, ella lo sabe demasiado bien, Porque oí cuando la paloma de Venus En su oído le decía suavemente Que los besos eran los sellos del amor: Oh, no te sorprendas entonces aunque sea así, Los besos hacen que los hombres no quieran irse.

¿Por qué ella así inflamó Mis deseos, calentó mi sangre, Para apagar instantáneamente los mismos Y matar de hambre a quien ella había dado alimento? Ay, ay, el sentido común puede mostrar, Los besos hacen que los hombres no quieran irse.

Si me hubiera pedido irme al principio Nunca habría afligido mi corazón La esperanza retrasada habría sido lo peor; ¡Pero ah, besar y luego partir! Qué profundo golpeó, ¡hablad, dioses! vosotros sabéis Los besos hacen que los hombres no quieran irse.

Desconocido

A ELECTRA

No me atrevo a pedir un beso, No me atrevo a rogar una sonrisa, No sea que teniendo esto, o aquello, Pueda volverme orgulloso mientras tanto.

No, no, la parte máxima De mi deseo será Solo besar ese aire Que recientemente te besó.

Robert Herrick [1591-1674]

"VEN, CHLOE, Y DAME DULCES BESOS"

Ven, Chloe, y dame dulces besos, Porque más dulces seguramente nunca dio chica; Pero, ¿por qué en medio de mis dichas, Me preguntas cuántos querría? No he de ser restringido en el placer, Entonces, te ruego, mi encanto, sé amable, Pues mientras te amo sin medida, A números nunca estaré confinado.

Cuenta las abejas que en Hybla están jugando, Cuenta las flores que esmaltan sus campos, Cuenta los rebaños que en Tempe están vagando, O el grano que la rica Sicilia produce, Ve a numerar las estrellas en el cielo, Cuenta cuántas arenas en la orilla, Cuando tantos besos hayas dado, Seguiré ansiando más.

A un corazón lleno de amor, déjame sostenerte, A un corazón que, querida Chloe, es tuyo; En mis brazos te envolveré para siempre, Y me enroscaré alrededor de tus miembros como una vid. ¿Qué alegría puede ser mayor que esta? ¡Mi vida en tus labios será gastada! Pero el miserable que puede numerar sus besos, ¡Con pocos estará siempre contento!

Charles Hanbury Williams [1708-1759]

UN ENIGMA

Soy solo dos y dos, soy cálido, soy frío, Y el padre de números que no pueden ser contados, Soy legal, ilegal: un deber, una falta: A menudo me venden caro, bueno para nada cuando soy comprado; Una bendición extraordinaria, y un asunto de rutina, Y cedido con placer cuando soy tomado por la fuerza.

William Cowper [1731-1800]

A UN BESO

Suave hijo del amor, tú dicha balsámica, Infórmame, oh delicioso beso, ¿Por qué te has ido tan repentinamente, Perdido en el momento en que eres ganado?

¡Pero vete! ¿Porque por qué debería suspirar? En los labios de Delia, con ojo arrebatado, En los labios sonrojantes de Delia veo Mil tan dulces como tú.

John Wolcot [1738-1819]

CANCIÓN

A menudo he oído decir Que sus labios son rojo rubí. Poca atención presto a lo que dicen, He visto tan rojos como ellos. Antes de que ella sonriera a otros hombres, Rubíes reales eran ellos entonces.

Cuando ella me besó una vez jugando, Los rubíes eran menos brillantes que ellos, Y menos brillantes que los que brillaron En el palacio del Sol. ¿Serán tan brillantes de nuevo? No si son besados por otros hombres.

Walter Savage Landor [1775-1864]

EL PRIMER BESO DEL AMOR

¡Fuera con sus ficciones de romance endeble, Esos tejidos de falsedad que la locura ha tejido! ¡Dadme el suave rayo de la mirada que respira alma, O el éxtasis que habita en el primer beso del amor.

Vosotros rimadores, cuyos pechos brillan con fantasía, Cuyas pasiones pastorales están hechas para la arboleda; ¡De qué bendita inspiración fluirían vuestros sonetos, Si alguna vez hubierais probado el primer beso del amor!

Si Apolo alguna vez rechazara su asistencia, O las Nueve estuvieran dispuestas a vagar lejos de vuestro servicio, No las invoquéis más, decid adiós a la musa, Y probad el efecto del primer beso del amor.

¡Os odio, frías composiciones de arte! Aunque las mojigatas puedan condenarme, y los fanáticos reprobarme, Yo cortejo las efusiones que brotan del corazón, Que palpita de deleite con el primer beso del amor.

Vuestros pastores, vuestros rebaños, esos temas fantásticos, Quizás puedan divertir, sin embargo nunca pueden conmover: Arcadia muestra solo una región de sueños; ¿Qué son visiones como estas ante el primer beso del amor?

¡Oh! cesad de afirmar que el hombre, desde su nacimiento, Desde Adán hasta ahora, ha luchado con la miseria; Alguna porción del Paraíso todavía está en la tierra, Y el Edén revive en el primer beso del amor.

Cuando la edad enfría la sangre, cuando nuestros placeres han pasado: Porque los años vuelan con las alas de la paloma: El recuerdo más querido será todavía el último, Nuestro recordatorio más dulce el primer beso del amor.

George Gordon Byron [1788-1824]

"JENNY ME BESÓ"

Jenny me besó cuando nos encontramos, Saltando de la silla en la que estaba sentada; Tiempo, ladrón, a quien le gusta obtener Dulces para tu lista, ¡pon eso ahí! Di que estoy cansado, di que estoy triste, Di que la salud y la riqueza me han perdido, Di que me estoy volviendo viejo, pero añade, Jenny me besó.

Leigh Hunt [1784-1859]

"TEMO TUS BESOS, GENTIL DONCELLA"

Temo tus besos, gentil doncella; Tú no necesitas temer los míos; Mi espíritu está demasiado profundamente cargado Para cargar alguna vez el tuyo.

Temo tu semblante, tus tonos, tu movimiento; Tú no necesitas temer los míos; Inocente es la devoción del corazón Con la que adoro el tuyo.

Percy Bysshe Shelley [1792-1822]

FILOSOFÍA DEL AMOR

Las fuentes se mezclan con el río, Y los ríos con el océano, Los vientos del cielo se mezclan para siempre Con una dulce emoción; Nada en el mundo es sencillo; Todas las cosas por una ley divina Se mezclan en el ser de otro; - ¿Por qué no yo con el tuyo?

Mira las montañas besar al alto cielo, Y las olas abrazarse unas a otras; Ninguna flor hermana sería perdonada Si desdeñara a su hermano; Y la luz del sol abraza la tierra, Y los rayos de luna besan el mar; ¿Qué valen todos estos besos, Si tú no me besas?

Percy Bysshe Shelley [1792-1822]

CANCIÓN De "In a Gondola"

¡El beso de la polilla, primero! Bésame como si fingieras Que no estabas segura, esta víspera, Cómo mi rostro, tu flor, había fruncido Sus pétalos; así, aquí y allá Lo rozas, hasta que me doy cuenta Quién me quiere, y de par en par estallo.

¡El beso de la abeja, ahora! Bésame como si entraras alegremente En mi corazón en algún mediodía, Un brote que no se atreve a rechazar La demanda, así todo es entregado, Y pasivamente su copa destrozada Sobre tu cabeza inclino para dormir.

Robert Browning [1812-1889]

SUMMUM BONUM

Todo el aliento y la flor del año en el saco de una abeja: Toda la maravilla y la riqueza de la mina en el corazón de una gema: En el núcleo de una perla toda la sombra y el brillo del mar: Aliento y flor, sombra y brillo, - maravilla, riqueza, y - cuánto por encima de ellos - Verdad, que es más brillante que la gema, Confianza, que es más pura que la perla, - La verdad más brillante, la confianza más pura en el universo - todo fue para mí En el beso de una chica.

Robert Browning [1812-1889]

EL PRIMER BESO

Si solo en sueños puede el hombre ser plenamente bendecido, ¿Es el cielo un sueño? ¿Es ella a quien abracé un sueño? ¿O estaba ella aquí incluso ahora donde brillan las gotas de rocío Y millas de aulagas brillan doradas hacia el Oeste? Parece que todavía la abrazo - todavía en mi pecho Su seno late, - veo los ojos azules brillar: - Creo que ella besó estos labios, pues ahora parecen Apenas míos: ¡tan santificados por los labios que presionaron! El aliento de aquel matorral - ¿puede ser rosa silvestre? Aquellos pájaros - ¿pueden ser los coristas de la mañana? ¿Puede ser esto la tierra? ¿Pueden ser estos bancos de aulagas? ¡Como zarzas ardientes encendidas por Dios brillan! Parece que los conozco, aunque este cuerpo mío ¡Pasó al espíritu con el toque del suyo!

Theodore Watts-Dunton [1836-1914]

A MI AMOR

Bésame suavemente y háblame bajo; La malicia tiene siempre un oído vigilante; ¿Y si la Malicia estuviera acechando cerca? ¡Bésame, querida! Bésame suavemente y háblame bajo.

Bésame suavemente y háblame bajo; La envidia, también, tiene un oído atento; ¿Y si la Envidia tuviera la oportunidad de oír? ¡Bésame, querida! Bésame suavemente y háblame bajo,

Bésame suavemente y háblame bajo; Confía en mí, cariño, el tiempo está cerca Cuando los amantes puedan amar sin miedo alguno; ¡Bésame, querida! Bésame suavemente y háblame bajo.

John Godfrey Saxe [1816-1887]

A LESBIA

¡Dame besos! No te detengas, Contando de esa manera cuidadosa. Todas las monedas que tus labios puedan imprimir Nunca agotarán la casa de la moneda. ¡Bésame, entonces, Cada momento - y otra vez!

¡Dame besos! No pares, Midinedo el néctar por la gota. Aunque asciendan a millones, Nunca agotarán la fuente. ¡Bésame, entonces, Cada momento - y otra vez!

¡Dame besos! Todo es desperdicio Salvo el lujo que probamos; Y por besar, - los besos viven Solo cuando tomamos o damos. ¡Bésame, entonces, Cada momento - y otra vez!

¡Dame besos! Aunque su valor exceda por mucho a las gemas de la tierra, jamás perlas tan ricas y puras costaron tan poco, estoy seguro. ¡Bésame, entonces, cada momento, y otra vez!

¡Dame besos! No, es verdad que soy tan rico como tú; y por cada beso que debo, puedo pagártelo, ya sabes. ¡Bésame, entonces, cada momento, y otra vez!

¡Bésame, aunque finjas; bésame, aunque sepa casi que besas para engañar: deja que la marea fluya un momento hacia atrás antes de alzarse y romper, ¡solo por el bien de la pobre lástima!

Dame de tus flores una hoja, dame de tus sonrisas una sonrisa, haz retroceder esta marea de pesar solo un momento, aunque, mientras tanto, debería sentir y saber casi que jugueteas con mi aflicción.

Susúrrame dulce y bajo; dime cómo te sientas a tejer sueños sobre mí, aunque sé ¡que es solo fingimiento! Solo un momento, aunque es claro que bromeas con mi dolor.

Algunos dicen que besar es pecado; pero creo que no es nada en absoluto, pues el beso ha vivido en este mundo desde que hubo dos.

Oh, si no fuera legítimo los abogados no lo permitirían; si no fuera sagrado, los ministros no lo harían.

Si no fuera modesto, las doncellas no lo aceptarían; si no fuera abundante, la gente pobre no lo tendría.

¿Cuántos besos pido? Ahora me pones a mi tarea. Primero, dulce Anne, ¿me dirás cuántas olas hay en el mar? ¿Cuántas estrellas hay en el cielo? ¿Cuántos amantes haces suspirar? ¿Cuántas arenas hay en la orilla? Querré solo un beso más.

Hay muchos amores en la tierra, amor mío, pero nunca un amor como este; así que mátame de amor, amor mío, y cúbreme de besos.

Así que mátame y cúbreme profundo donde nunca un alma descubra; en lo profundo de tu corazón para dormir, para dormir, en la tumba más querida de los amantes.

Phillis tomó una rosa roja de los enredos de su cabello, - Tiempo, la Edad de Oro; el lugar, Arcadia, cualquier lugar, -

Phillis rió, la pícara joven: "Señor Pastor, ¿tendrás esto, O" - ¡Tímido dios de corderos saltarines y cañas de avena! - "¿un beso?"

¡Reflexiona, gentil Corydon! Una rosa dura toda la noche, un beso solo resbala de tus labios como el canto vespertino de un zorzal.

¡Un beso que se va, donde nadie sabe! ¡Una rosa, una rosa carmesí! Corydon hizo su elección y tomó - Bueno, ¿cuál supones tú?

¡Escucha, escucha! La alondra canta a la puerta del cielo, y Febo comienza a surgir, sus corceles a abrevar en esos manantiales que yacen sobre flores en forma de cáliz; y los botones de oro de María comienzan a abrir sus ojos dorados: con todo lo que es hermoso, mi dulce dama, levántate: Levántate, levántate.

¡Duerme, bella enfadada, duerme y no me temas! ¿Pues quién osa provocar a un león durmiente? Me bastará sentarme aquí y ver esos labios cerrados, que nunca hablaron con bondad: ¿Qué visión puede contentar más la mente de un amante que la belleza pareciendo inofensiva, si no amable?

Mis palabras la han hechizado, pues duerme segura, aunque culpable en mucho del mal hecho a mi amor;

y en su sueño, ¡mira! llora con los ojos cerrados: Los sueños a menudo conmueven más que las pasiones al despertar. Aboga, Sueño, por mi causa, y hazla suave como tú: Que ella sea paz puede despertar y compadecerse de mí.

¡Levántate, Dama Ama, levántate! La noche ha sido tediosa; ningún sueño ha caído en mis ojos ni los sueños me han hecho pecar. ¿No es ella una santa entonces, decid, cuyos pensamientos mantienen alejado el pecado?

¡Levántate, Madam! ¡levántate y dame luz, a quien la oscuridad aún cubrirá, y la ignorancia, más oscura que la noche, hasta que sonrías a tu amante. Todos necesitan el día hasta que tu belleza surja; pues la gris mañana rompe desde tus ojos.

Sus ojos te presta la luciérnaga, las estrellas fugaces te acompañan; y los elfos también, cuyos ojitos brillan como chispas de fuego, te favorecen.

Que ningún fuego fatuo te extravíe, ni serpiente o lución te muerda; sino adelante, adelante en tu camino sin hacer una parada, ya que fantasma no hay que te asuste.

No dejes que la oscuridad te abrume: ¿Qué importa que la luna duerma? Las estrellas de la noche te prestarán su luz como cirios claros sin número.

Entonces, Julia, déjame cortejarte, así, así para que vengas a mí; y cuando encuentre tus pies plateados, mi alma verteré en ti.

La alondra deja ahora su nido acuoso, y al subir agita sus alas de rocío, toma tu ventana por el este, y para implorar tu luz, canta; despierta, despierta, la mañana nunca surgirá, hasta que pueda vestir su belleza en tus ojos.

El mercader se inclina ante la estrella del marinero, el labrador de la mano del sol toma su estación; pero el amante sigue preguntándose qué son, quienes buscan el día antes de que su ama despierte; ¡despierta, despierta, rompe a través de tus velos de gasa! Entonces corre tus cortinas y comienza el alba.

Fuera, nubes, fuera, y bienvenida, día, con la noche desterramos el pesar. Dulce aire, sopla suave; alza, alondra, el vuelo ¡para dar a mi Amor los buenos días! Alas del viento para complacer su mente Notas de la alondra pediré prestadas: Pájaro, acicala tu ala, ruiseñor, canta, ¡para dar a mi Amor los buenos días! ¡Para dar a mi Amor los buenos días! Notas de ambos pediré prestadas.

Despierta de tu nido, petirrojo, cantad, pájaros, en cada surco; y de cada colina, que la música estridente ¡dé a mi bella Amor los buenos días! Mirlo y zorzal en cada arbusto, estornino, pardillo y gorrión, vosotros lindos elfos, entre vosotros cantad a mi bella Amor los buenos días; ¡para dar a mi Amor los buenos días! ¡Cantad, pájaros, en cada surco!

Dulce, serena, flor como el cielo, apresúrate a adornar su cenador; de tu lecho largamente nublado, dispara hacia afuera tu cabeza damasquina.

Nuevo rubor sorprendido de Flora, el dolor de la pálida Aurora (que no disputará más), ¡apresúrate, apresúrate a esparcir su suelo!

Bola bermellón que es dada de labio a labio en el Cielo; colcha del lecho del amor, ¡apresúrate, apresúrate a hacer su cama!

Querida descendencia de la complacida Venus y del alegre, rollizo Sileno, ¡apresúrate, apresúrate a adornar el cabello de la única dulcemente hermosa!

¡Mira! rosado es su cenador, su suelo es todo esta flor, su lecho un nido rosado presionado por un lecho de rosas.

Pero temprano como ella se viste, ¿por qué vuelas de sus brillantes trenzas? ¡Ah! he descubierto, me temo, - porque sus mejillas están cerca.

¡Mira, mira, ella despierta! ¡Sabina despierta! Y ahora el sol comienza a surgir; menos gloriosa es la mañana que rompe de sus brillantes rayos, que sus bellos ojos.

Con luz unida, dan el día; pero destinos diferentes antes de la noche cumplen; ¡Cuántos vivirán por su calidez! ¡Cuántos matará su frialdad!

¡Oh Mary, en tu ventana está, es la hora deseada, la convenida! Deja que vea esas sonrisas y miradas, que hacen pobre el tesoro del avaro: ¡Qué alegremente esperaría el alboroto un esclavo cansado de sol a sol, podría asegurar la rica recompensa, la encantadora Mary Morison!

Anoche, cuando a la cuerda temblorosa la danza iba por el salón iluminado, a ti mi fantasía tomó su vuelo, me senté, pero ni oí ni vi: aunque esta era bella, y aquella era elegante, y aquella el brindis de toda la ciudad, suspiré, y dije entre todas ellas, "Vosotras no sois Mary Morison."

Oh Mary, ¿puedes destruir su paz, quien por tu causa moriría gustoso? ¿O puedes romper ese corazón suyo, cuya única falta es amarte? Si amor por amor no quieres dar, al menos que se me muestre piedad; un pensamiento poco gentil no puede ser el pensamiento de Mary Morison.

¡Arriba! ¡deja tu cenador! la hora avanza tarde, mucho han graznado las grajas alrededor de la torre; sobre flor y árbol zumba fuerte la abeja, y el cabrito salvaje juega alegremente. El sol brilla, el cielo está despejado: ¡Despierta, dama, despierta! y date prisa aquí.

¡Arriba! doncella hermosa, y átate el cabello, ¡y despiértate en el aire ventoso! La corriente arrulladora que calmó tu sueño está bailando en el rayo soleado. No malgastes estas horas, tan frescas y alegres; ¡deja tu suave lecho, y date prisa!

¡Arriba! El tiempo dirá la campana de la mañana su sonido de servicio ha tañido bien; la anciana guarda la casa sola, los segadores se han ido a los campos. No pierdas estas horas, tan frescas y alegres: ¡Mira! mientras duermes, ¡se van apresuradamente!

Duerme, y sueña con el Cielo un rato - Aunque cerrados tan estrechamente tus ojos risueños, tus labios rosados aún llevan una sonrisa ¡y se mueven, y respiran deliciosos suspiros!

Ah, ahora suaves rubores tiñen sus mejillas y se extienden sobre su cuello de nieve: ¡Ah, ahora murmura, ahora dice lo que más deseo - y temo saber!

¡Ella se sobresalta, ella tiembla, y ella llora! Sus bellas manos cruzadas sobre su pecho: - ¡Y ahora, qué como una santa duerme! ¡Un serafín en los reinos del descanso!

¡Duerme segura! Por encima de todo control tus pensamientos pertenecen al Cielo y a ti: ¡Y que el secreto de tu alma permanezca dentro de su santuario!

La luna joven de mayo brilla, amor, la lámpara de la luciérnaga resplandece, amor; qué dulce es vagar por el bosque de Morna, cuando el mundo somnoliento está soñando, amor. ¡Entonces despierta! - los cielos parecen brillantes, querida, nunca es demasiado tarde para el deleite, querida; y la mejor de todas las formas para alargar nuestros días ¡es robar unas pocas horas a la noche, querida!

Ahora todo el mundo está durmiendo, amor, salvo el Sabio, que guarda su vigilia estelar, amor, y yo, cuya estrella mucho más gloriosa es el ojo que desde ese ventanuco asoma, amor. ¡Entonces despierta! - hasta la salida del sol, querida, evitaremos el cristal del Sabio, querida, o al observar el vuelo de cuerpos de luz ¡podría suceder que te tome por uno, querida!

Rema suavemente aquí, mi gondolero, despierta tan suavemente la marea, que ni un oído, en la tierra, pueda oír, salvo el de ella a quien nos deslizamos. Si el Cielo tuviera lenguas para hablar, así como ojos estrellados para ver, ¡oh piensa qué cuentos tendría que contar de jóvenes errantes como yo!

Ahora descansa aquí, mi gondolero; calla, calla, pues subo, para escalar la altura de aquel balcón iluminado, mientras tú guardas guardia abajo. ¡Ah! si tomáramos para el Cielo de arriba ni la mitad de tales penas como tomamos, día y noche, por el amor de una mujer, ¡qué ángeles seríamos!

¡Despierta! ¡el alba está en las colinas! Mira, en su cuello fresco una rosa, ojiazul y hermosa ella va, dejando sus pasos en narcisos. - ¡Despierta! ¡levántate! y déjame ver tus ojos, cuyos abismos resumen todos los albas que fueron o han de ser, ¡oh amor, todo el Cielo en tus ojos! - ¡Despierta! ¡levántate! ¡baja a mí!

¡Mira! el alba está despierta: ¡mira! Cómo todos los pájaros a su alrededor flotan, arroyos salvajes de música, nota sobre nota, derramando el aire con oro suave. - ¡Levántate! ¡despierta! y, acercándote, ¡déjame solo oírte y regocijarme! ¡Tú, que mantienes cautiva, dulce y clara, toda canción, oh amor, dentro de tu voz! ¡Levántate! ¡despierta! ¡y déjame oír!

Mira, donde ella viene, con miembros de día, ¡el alba! con manos y pies de rosa silvestre, dentro de cuyas venas laten los rayos de sol, y encuentros de risas de viento y rayo. ¡Levántate! ¡baja! y, corazón a corazón, amor, déjame abrazar en ti todo esto - el rayo de sol, del cual eres parte, ¡y todo el arrebato de la brisa! - ¡Levántate! ¡baja! ¡amada que eres!

¡Suavemente, oh Horas de medianoche! ¡Movéos suavemente sobre los cenadores donde yace en feliz sueño una chica tan hermosa! Porque tenéis poder, dicen los hombres, de mover nuestros corazones en sueños, y enjaular frías fantasías en una trampa de luz de luna. Alrededor del cuello y brazo de marfil abrazad un encanto separado; colgaos sobre ella suspendidas, pero no respiréis ni suspiro ni oración: Silenciosamente podéis sonreír, pero retened el aliento mientras tanto, ¡y dejad que el viento barra hacia atrás vuestro cabello nublado!

Doblad vuestras urnas brillantes, antes de que el alba regrese, y sembrad con rocío el césped que sus pies pisarán; sobre el aire lloved bálsamo, haced que todos los bosques estén en calma, unid sueños ambrosíacos con sueños saludables; para que así la Doncella pueda con sonrisas devolver vuestro cuidado, cuando de su lecho levante su cabeza dorada; despertando con los primeros pájaros, antes de que los rebaños neblinosos dejen tibio en medio de la hierba gris su lecho oscuro.

Me levanto de sueños tuyos en el primer dulce sueño de la noche, cuando los vientos soplan bajo, y las estrellas brillan intensamente. Me levanto de sueños tuyos, y un espíritu en mis pies me ha llevado - ¿quién sabe cómo? ¡A la ventana de tu cámara, dulce!

Los aires errantes desfallecen en la oscura, la silenciosa corriente; los olores de la champaca fallan como dulces pensamientos en un sueño; la queja del ruiseñor, muere sobre su corazón, como yo debo morir sobre el tuyo, ¡oh amada como eres!

¡Oh, levántame de la hierba! ¡Muero, desfallezco, fracaso! Deja que tu amor llueva en besos sobre mis labios y párpados pálidos. Mi mejilla está fría y blanca, ¡ay! Mi corazón late fuerte y rápido; oh, presiónalo contra el tuyo de nuevo, donde debe romperse al fin.

¿Buenas noches? ¡ah! no; la hora es mala la que separa a quienes debería unir; permanezcamos juntos aún, entonces serán buenas noches.

¿Cómo puedo llamar buena a la solitaria noche, aunque tus dulces deseos le den alas a su vuelo? Que no sea dicho, pensado, entendido, entonces serán buenas noches.

Para corazones que se mueven cerca el uno del otro desde el cierre de la tarde hasta la luz de la mañana, la noche es buena; porque, amor mío, ellos nunca dicen buenas noches.

¡Despierta, mi dama amor, despierta y levántate! ¡El sol a través del cenador asoma en tus ojos!

¡Mira cómo la alondra temprana brota del trigo! ¡Escucha, escucha cómo el pájaro de las flores toca su pequeña trompa!

¡El grito alegre de la golondrina se oye por todo el aire; la paloma torcaz está murmurando tan fuerte como se atreve!

El trompetista alado de Apolo no puede contenerse, sino que lanza su fuerte llamada de trompeta ¡una y otra vez!

¡Entonces despierta, mi dama amor - Pájaro de mi cenador! ¡El pájaro más dulce y más dormilón a esta hora!

Ah, dulce, poco sabes cómo despierto y mantengo vigilias apasionadas; y sin embargo, mientras te dirijo la palabra ahora, me parece que sonríes en tu sueño. Es lo suficientemente dulce como para hacerme llorar, ese tierno pensamiento de amor y tuyo, que mientras el mundo está en calma tan profunda, ¡tu alma tal vez esté despierta para mí!

¡Duerme, duerme, dulce novia del sueño! Con visiones doradas como tu dote, mientras guardo esta vigilia de medianoche, y te bendigo en tu silencioso cenador; para mí es más dulce que el poder del sueño, y los sueños de hadas desplegados, que yo solo, a esta hora quieta, en amor paciente vigilo más allá del mundo.

Mira hacia las estrellas, amor mío, y avergüénzalas con tus ojos, en los cuales, más que en las luces de arriba, cuelgan más destinos. La belleza de la noche es la armonía de sombras mezcladas y luz: entonces, dama, arriba, - ¡mira hacia afuera, y sé una hermana a la noche!

¡No duermas! - tu imagen despierta por siempre dentro de mi pecho vigilante; ¡No duermas! - de su suave sueño debería huir, quien roba a todos los corazones el descanso. No, dama, rompe tus sueños, y haz que esta oscuridad sea alegre, con miradas cuya brillantez bien podría hacer de noches más oscuras un día.

Escóndete, feliz damasco, de las estrellas, lo que el sueño envuelve tras tu velo, pero ábrete a los carros de las hadas en los que navegan los sueños de la medianoche; y deja que los céfiros suban y bajen alrededor de ella en la penumbra cortinada, y luego regresa para contarme todos los secretos de seda de la habitación.

¡Ah! ¡queridísima! que los elfos que gobiernan tus fantasías vengan de parcelas esmeralda, donde han dormitado y soñado todo el día en corazones de nomeolvides azules. Y uno tal vez susurrará así: ¡Despierta! e ilumina la oscuridad, ¡Dulce! Mientras te deleitas con nosotros, él vigila en la solitaria calle.

¡Estrellas de la noche de verano! ¡Lejos en esos abismos azules, esconded, esconded vuestra luz dorada! ¡Ella duerme! ¡Mi dama duerme! ¡Duerme!

¡Luna de la noche de verano! ¡Muy abajo en esas pendientes occidentales, hundíos, hundíos en luz plateada! ¡Ella duerme! ¡Mi dama duerme! ¡Duerme!

¡Viento de la noche de verano! ¡Donde trepa esa madreselva, doblad, doblad vuestras alas ligeras! ¡Ella duerme! ¡Mi dama duerme! ¡Duerme!

¡Sueños de la noche de verano! ¡Decidle, su amante guarda vigilia! mientras en sueños ligeros ella duerme! ¡Mi dama duerme! ¡Duerme!

Ven al jardín, Maud, pues el murciélago negro, la noche, ha volado, ven al jardín, Maud, estoy aquí solo en la puerta; y las especias de la madreselva son llevadas al extranjero y el almizcle de la rosa ha soplado.

Pues una brisa de la mañana se mueve, y el planeta del Amor está en lo alto, comenzando a desfallecer en la luz que ella ama en un lecho de cielo de narcisos, a desfallecer en la luz del sol que ella ama, a desfallecer en su luz, y a morir.

Toda la noche las rosas han oído la flauta, el violín, el fagot; toda la noche el jazmín de la ventana se ha agitado con los bailarines bailando a tono; hasta que un silencio cayó con el pájaro que despierta, y un silencio con la luna que se pone.

Dije al lirio: "Solo hay una con quien tiene corazón para estar alegre. ¿Cuándo la dejarán sola los bailarines? Ella está cansada de bailar y jugar." Ahora la mitad se ha ido a la luna que se pone, y la mitad al día que surge; bajo en la arena y fuerte en la piedra el último eco de rueda se aleja.

Dije a la rosa: "La breve noche se va en balbuceos, juergas y vino. Oh joven señor amante, ¿qué suspiros son esos, por una que nunca será tuya? Pero mía, pero mía", así juré a la rosa, "por siempre y para siempre, mía."

Y el alma de la rosa entró en mi sangre, mientras la música chocaba en el salón: Y largo tiempo junto al lago del jardín estuve, pues oí caer tu riachuelo del lago al prado y adelante al bosque, nuestro bosque, que es más querido que todo;

del prado tus paseos han dejado tan dulce que siempre que un viento de marzo suspira él pone la huella de joya de tus pies en violetas azules como tus ojos, a los huecos boscosos en los que nos encontramos y los valles del Paraíso.

La delgada acacia no sacudiría una larga flor de leche en el árbol; la flor blanca del lago cayó al lago mientras la pimpinela dormitaba en el prado; pero la rosa estuvo despierta toda la noche por tu bien, conociendo tu promesa a mí; los lirios y las rosas estaban todos despiertos, suspiraron por el alba y por ti.

Reina rosa del jardín de capullos de chicas, ven aquí, los bailes han terminado, en brillo de satén y destello de perlas, reina lirio y rosa en uno; brilla, cabecita, soleada de rizos, a las flores, y sé su sol.

Ha caído una lágrima espléndida de la flor de la pasión en la puerta. Ella viene, mi paloma, mi querida; ella viene, mi vida, mi destino; la rosa roja grita: "Está cerca, está cerca"; y la rosa blanca llora: "Está tarde"; la espuela de caballero escucha: "Oigo, oigo"; y el lirio susurra: "Espero."

Ella viene mi propia, mi dulce; fuera un paso tan aireado, mi corazón la oiría y latiría, fuera tierra en un lecho terrenal; mi polvo la oiría y latiría, si hubiera yacido un siglo muerta; comenzaría y temblaría bajo sus pies, y florecería en púrpura y rojo.

¡Corazón que late! volvemos de nuevo donde descansa mi Amada: este es el cristal de la ventana de Mabel; estas son las rosas de Mabel.

¿Está anidada? ¿Se arrodilla en la quietud del crepúsculo, vestida de lirio de la garganta al talón, ella, mi Lirio virgen?

Pronto las pálidas, las melancólicas estrellas, desvaneciéndose, la abandonarán; elfos de luz, sobre rayos de haz, susurrarán entonces, y la despertarán.

Deja que este guijarro amistoso suplique en su reja florida; si me oye, ¿prestará atención? Mabel, estoy esperando.

Mabel se engalanará pronto, ceñida con el atuendo de novia; ¡Feliz cintura! ¡Oh, escucha allá el villancico sacudido por la pasión!

Canta tu canción, tú zorzal embelesado, pía lo mejor, lo más claro que sepas; — silencio, su celosía se mueve, oh, silencio — ¡Mabel querida! — querida...

Frederick Locker-Lampson [1821-1895]

CANCIÓN BEDUINA

Desde el desierto vengo a ti en un semental herrado con fuego; y los vientos quedan atrás en la rapidez de mi deseo. Bajo tu ventana permanezco, y la medianoche escucha mi grito: te amo, no amo más que a ti, con un amor que no morirá hasta que el sol se enfríe, y las estrellas envejezcan, y las hojas del Libro del Juicio se desplieguen.

Mira desde tu ventana y ve mi pasión y mi dolor; yazco en las arenas de abajo, y desfallezco en tu desdén. Deja que los vientos nocturnos toquen tu frente con el calor de mi suspiro ardiente, y te derritan al escuchar el voto de un amor que no morirá hasta que el sol se enfríe, y las estrellas envejezcan, y las hojas del Libro del Juicio se desplieguen.

Mis pasos son impulsados cada noche, por la fiebre en mi pecho, para escuchar desde tu celosía respirada la palabra que me dará descanso. Abre la puerta de tu corazón, y abre la puerta de tu alcoba, y mis besos enseñarán a tus labios el amor que no se desvanecerá más hasta que el sol se enfríe, y las estrellas envejezcan, y las hojas del Libro del Juicio se desplieguen.

Bayard Taylor [1825-1878]

NOCHE Y AMOR De "Ernest Maltravers"

Cuando las estrellas están en los cielos tranquilos, entonces es cuando más suspiro por ti; ¡inclina sobre mí, entonces, tus ojos tiernos, como las estrellas miran al mar!

Porque los pensamientos, como olas que se deslizan de noche, están más quietos cuando brillan; mi amor terrenal yace callado en la luz bajo el cielo del tuyo.

Hay una hora en que los ángeles mantienen una guardia familiar sobre los hombres, cuando las almas más burdas están envueltas en sueño — dulce espíritu, encuéntrame entonces.

Hay una hora en que los sueños sagrados se deslizan más bellamente a través del sueño; y en esa hora mística parece que deberías estar a mi lado.

Mis pensamientos sobre ti son demasiado sagrados para el rayo común de la luz del día: ¡solo puedo conocerte como mi estrella, mi ángel y mi sueño!

Edward George Earle Bulwer Lytton [1803-1873]

NOCTURNO

Hasta la ventana de su alcoba sube un ligero enrejado de alambre, y por esta escalera de Romeo trepa una audaz rosa blanca.

Descanso en las sombras de la encina, veo a la dama inclinarse, desabrochando su cinturón de seda, entre los pliegues de la cortina.

Ella sonríe a su amante de rosa blanca, extiende su mano y lo ayuda a entrar por la ventana — ¡lo veo desde donde estoy!

Lo acerca a su labio escarlata, y lo besa muchas veces — ¡Ay de mí!, ¡fue él quien la ganó porque se atrevió a trepar!

Thomas Bailey Aldrich [1837-1907]

PALABRAS CARIÑOSAS Aire español

¡Buenas noches! ¡Tengo que decir buenas noches a tal multitud de cosas inigualables! Buenas noches a la mano delgada tan señorial con su peso de anillos; buenas noches a los ojos tiernos y elevados, buenas noches a las trenzas castañas de cabello, buenas noches a la boca perfecta, y a toda la dulzura anidada allí — la mano nívea me retiene, ¡entonces tendré que decir buenas noches de nuevo!

Pero llegará un momento, mi amor, cuando, si leo bien nuestras estrellas, no me detendré junto a este pórtico con mis despedidas. ¡Hasta entonces, buenas noches! ¿Deseas que el tiempo fuera ahora? Y yo también. ¿No te sonrojas al desearlo así? Te habrías sonrojado hasta morir por admitir tanto hace un año — ¡Qué, ambas manos níveas! ah, entonces tendré que decir buenas noches de nuevo!

Thomas Bailey Aldrich [1837-1907]

SERENATA

El viento del oeste sopla hermoso a través del oscuro mar Egeo, y en la secreta escalera de mármol mi galera tiria te espera. ¡Baja! la vela púrpura está desplegada, el vigilante duerme en la ciudad; ¡oh, deja tu lecho florecido de lirios, oh, mi Dama, baja, baja!

Ella no vendrá, la conozco bien, no le importan los votos de los amantes, y poco bien puede decir un hombre de alguien tan cruel y tan hermosa. El amor verdadero es solo un juguete de mujer, ellas nunca conocen el dolor del amante, y yo, que amo como ama un muchacho, debo amar en vano, debo amar en vano.

Oh, noble piloto, dime la verdad, ¿es ese el brillo de un cabello dorado? ¿O es solo el rocío enredado que ata a las flores de la pasión allí? Buen marinero, ven y dime ahora, ¿es esa la mano de lirio de mi Dama? ¿O es solo la proa resplandeciente, o es solo la arena plateada?

¡No! ¡no! no es el rocío enredado, no es la arena ribeteada de plata, ¡es mi propia y querida Dama fiel con cabello dorado y mano de lirio! ¡Oh, noble piloto, dirige hacia Troya! ¡Buen marinero, maneja el remo laborioso! ¡Esta es la Reina de la vida y la alegría a quien debemos llevar de la orilla griega!

El cielo menguante se vuelve tenue y azul; todavía falta una hora para el día; ¡A bordo! ¡a bordo! mi valiente tripulación, ¡oh, mi Dama, lejos! ¡lejos! ¡Oh, noble piloto, dirige hacia Troya! ¡Buen marinero, maneja el remo laborioso! ¡Oh, amada como solo ama un muchacho! ¡Oh, amada por siempre, por siempre jamás!

Oscar Wilde [1856-1900]

LA PEQUEÑA ALONDRA ROJA

¡Oh, cisne de esbeltez, paloma de ternura, joya de alegrías, levántate! La pequeña alondra roja, como una chispa ascendente de canto, vuela hacia su estallido de sol; pero hasta que tú te hayas levantado, la tierra es una prisión, llena de mis suspiros solitarios: entonces despierta y descubre, a tu amante cariñoso, la mañana de tus ojos inigualables. El amanecer es oscuro para mí, ¡escucha! oh, escúchame,

¡pulso de mi corazón, te lo ruego! Y saliendo de tu escondite deslizándote con sonrojos, deslúmbrame con tu día. Ah, entonces una vez más hacia ti volando, derramaré hacia ti una pasión tan dulce y alegre, que las alondras escucharán, y las gotas de rocío brillarán, riendo en cada rama.

Alfred Perceval Graves [1846-1931]

SERENATA

De día mis tímidas pasiones permanecen como niños mendigos en tu puerta, cada uno con una mano muda y suplicante para pedir una dádiva al Destino; pero cuando llega la noche, liberados de la duda, aparecen como alegres juglares, las estrellas lanzan su grito de esperanza, amada, ¿puedes oír?

No se atreven a cantarte de día su canción llena de deseo, o a tomar el mundo con su lay aventurero por tu encantado bien. Pero cuando el viento nocturno despierta y estremece las sombras que la noche abre, su música llena las colinas soñadoras, y envuelve a las estrellas amistosas.

Amada, ¿puedes oír? Ellas cantan palabras que ningún labio mortal puede pronunciar; el amor ha emprendido el vuelo por el mundo, mis pasiones están desatadas. Y ahora, y ahora, mis labios, mis ojos, están enmudecidos por la esperanza y el miedo, es mi alma ardiente la que grita, amada, ¿puedes oír?

Richard Middleton [1882-1911]

LA COMEDIA DEL AMOR

CANCIÓN DE CUNA DE UN AMANTE

Canta una canción de cuna, como hacen las mujeres, con la cual llevan a sus bebés al descanso; y una canción de cuna puedo cantar yo también, tan femenil como mejor pueda el que más sepa. Con una canción de cuna calman al niño; y si no estoy muy engañado, muchos bebés caprichosos tengo, que deben ser calmados con una canción de cuna.

Primero, cuna de mis años juveniles, ahora es tiempo de ir a la cama: porque la edad encorvada y los cabellos canosos han ganado el refugio dentro de mi cabeza. Con una canción de cuna, pues, juventud, estate quieta; con una canción de cuna contenta tu voluntad; puesto que el valor flaquea y queda atrás, ¡ve a dormir, y así engaña a tu mente!

Luego, cuna de mis ojos curiosos, que solían mirar a gran velocidad; porque cada cristal puede ahora bastar para mostrar los surcos en tu rostro. Con una canción de cuna, pues, guiña un rato; con una canción de cuna engaña tus miradas; que ningún rostro hermoso, ni belleza brillante, te tiente de nuevo con vano deleite.

Y cuna de mi voluntad caprichosa; deja que la regla de la razón gobierne ahora tu pensamiento; puesto que demasiado tarde encuentro por experiencia cuán caro he comprado tus fantasías; con una canción de cuna ahora toma tu descanso; con una canción de cuna apacigua tus dudas; porque confía en esto, si estás quieto, mi cuerpo obedecerá tu voluntad.

Así, cuna de mi juventud, mis ojos, mi voluntad, mi mercancía, y todo lo que fue: no puedo idear más demoras; sino bienvenido el dolor, deja pasar el placer. Con una canción de cuna ahora despídete; con una canción de cuna engaña tus sueños; y cuando te levantes con el ojo despierto, recuerda entonces esta canción de cuna.

George Gascoigne [1525?-1577]

PHILLIDA Y CORIDON

En el alegre mes de mayo, en una mañana al romper el día, caminé hacia el lado del bosque cuando mayo estaba en su orgullo: allí espié a solas a Phillida y Coridon. ¡Mucho alboroto había, Dios lo sabe! Él quería amar y ella no. Ella dijo: Ningún hombre fue veraz; Él dijo: Nadie fue falso contigo. Él dijo: Él la había amado mucho tiempo; Ella dijo: El amor no debe sufrir agravio. Coridon quiso besarla entonces; Ella dijo: Las doncellas no deben besar a los hombres hasta que lo hicieran para siempre; Entonces ella hizo que el pastor llamara a todos los cielos a dar testimonio de la verdad de que nunca amó a un joven más veraz. Así con muchos juramentos bonitos, sí y no, y fe y verdad, tales como los pastores simples usan cuando no quieren abusar del Amor, el amor, que había sido engañado por mucho tiempo, fue concluido con dulces besos; y Phillida, con guirnaldas alegres, fue hecha la Dama de Mayo.

Nicholas Breton [1545?-1626?]

"EDAD ARISCA Y JUVENTUD" De "El peregrino apasionado"

La Edad arisca y la Juventud no pueden vivir juntas: la Juventud está llena de placer, la Edad está llena de cuidado; la Juventud como mañana de verano, la Edad como tiempo de invierno; la Juventud como verano valiente, la Edad como invierno desnudo. La Juventud está llena de deporte, el aliento de la Edad es corto; la Juventud es ágil, la Edad es coja; la Juventud es caliente y audaz, la Edad es débil y fría; la Juventud es salvaje, y la Edad es mansa. Edad, te aborrezco; Juventud, te adoro; ¡Oh, mi Amor, mi Amor es joven! Edad, te desafío: ¡Oh, dulce pastor, apresúrate! Porque me parece que te quedas demasiado tiempo.

William Shakespeare [1564-1616]

"ERA UN AMANTE Y SU AMADA" De "Como gustéis"

Era un amante y su amada, con un hey, y un ho, y un hey nonino, que por el campo de maíz verde pasaban, en el tiempo de primavera, el único tiempo de anillo bonito, cuando los pájaros cantan, hey ding a ding, ding; los dulces amantes aman la primavera.

Entre los acres de centeno, con un hey, y un ho, y un hey nonino, esta bonita gente del campo yacía, en el tiempo de primavera, el único tiempo de anillo bonito, cuando los pájaros cantan, hey ding a ding, ding; los dulces amantes aman la primavera.

Este villancico comenzaron esa hora, con un hey, y un ho, y un hey nonino, cómo la vida no era más que una flor en el tiempo de primavera, el único tiempo de anillo bonito, cuando los pájaros cantan, hey ding a ding, ding; los dulces amantes aman la primavera.

Y, por lo tanto, toma el tiempo presente con un hey, y un ho, y un hey nonino, porque el amor es coronado con el apogeo en el tiempo de primavera, el único tiempo de anillo bonito, cuando los pájaros cantan, hey ding a ding, ding; los dulces amantes aman la primavera.

William Shakespeare [1564-1616]

"AMÉ A UNA DONCELLA"

Amé a una doncella, una hermosa, tan hermosa como jamás se ha visto; ella era de hecho una rara, otra Reina de Saba: Pero, tonto como era entonces, pensé que ella también me amaba: Pero ahora, ¡ay!, me ha dejado, ¡Falero, lero, loo!

Su cabello brillaba como el oro, cada ojo era como una estrella, ella superaba a su hermana, que superaba a todas las demás; ella solía llamarme miel, ella... ¡oh, ella también me besaba! Pero ahora, ¡ay!, me ha dejado, ¡Falero, lero, loo!

Muchos encuentros alegres hemos tenido mi amor y yo; ella era mi único dulce, ella hacía mi corazón muy alegre; las lágrimas estaban en sus ojos como el rocío de la mañana: Pero ahora, ¡ay!, me ha dejado, ¡Falero, lero, loo!

Sus mejillas eran como la cereza, su piel era blanca como la nieve; cuando estaba alegre y feliz parecía como un ángel; su cintura extremadamente pequeña, el cinco le quedaba a su zapato: Pero ahora, ¡ay!, me ha dejado, ¡Falero, lero, loo!

En verano o en invierno ella tenía el deseo de su corazón; yo siempre desdeñé limitarla en azúcar, vino o fuego; el mundo giraba alrededor, nunca conocimos preocupaciones: Pero ahora, ¡ay!, me ha dejado, ¡Falero, lero, loo!

A los votos y juramentos de las doncellas de aquí en adelante no les des crédito; puedes escucharlos, pero nunca les creas; son tan falsas como hermosas, inconstantes, frágiles, falsas: Porque la mía, ¡ay!, me ha dejado, ¡Falero, lero, loo!

George Wither [1588-1667]

A CHLORIS

¡Ah, Chloris! que pudiera ahora sentarme tan despreocupado como cuando tu belleza infantil no podía engendrar ni placer, ¡ni dolor! Cuando solía admirar el amanecer, y alababa la llegada del día, poco pensaba que el fuego creciente debía quitarme el descanso.

Tus encantos yacían en la infancia inocente como metales en la mina; la edad no quitó más de ningún rostro de lo que la juventud ocultaba en el tuyo. Pero mientras tus encantos insensiblemente se esforzaban hacia su perfección, el amor tierno voló imperceptiblemente, y descansó en mi pecho.

Mi pasión creció con tu belleza, y Cupido en mi corazón, mientras su madre te favorecía, lanzó un nuevo dardo llameante: cada uno se glorificaba en su parte caprichosa; para hacer un amante, él empleó lo máximo de su arte — para hacer una belleza, ella.

Charles Sedley [1639?-1701]

CANCIÓN

El mercader, para asegurar su tesoro, lo transporta bajo un nombre prestado: Euphelia sirve para adornar mi medida; pero Chloe es mi verdadera llama.

Mis versos más suaves, mi lira favorita, yacían sobre el tocador de Euphelia; cuando Chloe notó su deseo de que yo cantara, de que yo tocara.

Ajusto mi lira, elevo mi voz; pero mezclo mis suspiros con mis números: y mientras canto las alabanzas de Euphelia, fijo mi alma en los ojos de Chloe.

La hermosa Chloe se sonrojó: Euphelia frunció el ceño: canté, y miré: toqué, y temblé: y Venus, a los Amores alrededor, comentó qué mal fingíamos todos.

Matthew Prior [1664-1721]

LA PIADOSA SELINDA

La piadosa Selinda va a las oraciones, si tan solo le pido su favor; y sin embargo, la tonta está en lágrimas si cree que la dejaré; quisiera estar libre de esta restricción, o de lo contrario tener esperanzas de ganarla: quisiera que ella pudiera hacerme un santo, o yo de ella una pecadora.

William Congreve [1670-1729]

LA HERMOSA HEBE

Dejé a la hermosa Hebe, con un diseño cauteloso de escapar de sus encantos, y ahogarlos en vino, lo intenté; pero descubrí, cuando llegué a partir, el vino en mi cabeza, y todavía el amor en mi corazón.

Recurrí a mi Razón, le supliqué su ayuda; quien hizo una pausa en mi caso y pesó cada circunstancia, luego pronunció gravemente, en respuesta a mi oración, ¡que "Hebe era la más hermosa de todas las hermosas!"

"Esa es una verdad", repliqué, "no necesito que me la enseñen; vine por tu consejo para encontrar una falta". "Si eso es todo", dijo la Razón, "regresa como viniste; encontrar una falta en Hebe, me haría perder mi nombre".

¿Qué esperanzas entonces, ay!, de alivio de mi dolor, mientras, como un rayo, ella se lanza a través de cada vena palpitante? Mis Sentidos sorprendidos, tomaron las armas a su favor; y la Razón me confirma esclavo de sus encantos.

John West [1693-1766]

EL IDEAL DE MARIDO DE UNA DONCELLA De "Los artificios"

Gente en el porte, conducta y equipaje, noble por herencia, generoso y libre: valiente, no romántico; instruido, no pedante; alegre, no frenético; esto debe ser él.

Manteniendo el honor, desdeñando la mezquindad, siempre entretenido, atractivo y nuevo. Pulcro, pero no remilgado; sabio, pero no cínico; nunca tiránico, sino siempre verdadero.

Henry Carey [? -1743]

"PHILLADA SE BURLA DE MÍ"

¡Oh, qué plaga es el amor! ¿Cómo lo soportaré? Ella probará ser inconstante, mucho lo temo. Ella atormenta tanto mi mente que mi fuerza desfallece, y vacila con el viento como navega un barco. Por más que intente complacerla, ella siempre ama llevar la contraria; ¡Ay y triste día! Phillada se burla de mí.

En la feria de ayer ella pasó a mi lado; miró hacia otro lado y no quiso verme: La cortejé para cenar, pero no pude conseguirla; Will la llevó al vino — él pudo convencerla. Con Daniel ella bailó, a mí me miró de reojo: ¡Oh, suerte tres veces infeliz! Phillada se burla de mí.

Hermosa doncella, no seas tan tímida, ¡no me desdeñes! Soy la alegría de mi madre: ¡Dulce, recíbeme! Ella me dará, cuando muera, todo lo que sea apropiado: Sus aves de corral y sus abejas, y su gansa incubando, un par de colchones, y una bolsa llena de retazos; y sin embargo, a pesar de todo este bien, ¡Phillada se burla de mí!

Ella tiene un pañuelo mío trabajado con azul de coventry, que guarda como señal de mi fidelidad: Pero en fe, si ella se echa atrás no lo llevará puesto; a Tib, mi otra chica, tengo la intención de llevárselo. Y sin embargo me duele el corazón separarme tan pronto de ella: ¡Que la muerte me golpee con su dardo! Phillada se burla de mí.

Comerás crema cuajada todo el año, y beberás el arroyo cristalino agradable al gusto; suero y leche mientras desees, y moras silvestres, tapa de pastel y corteza de pastelería, peras, ciruelas y cerezas. Tu ropa será delgada, hecha de piel de gorgojo — ¡y aun así todo no vale un alfiler! Phillada se burla de mí.

En el último mes de mayo le hice ramos; la escuché decir a menudo que amaba las rosas. Prímulas y claveles y el lirio blanco traje para adornar los cenadores para mi dulce Philly. Pero ella desdeñó todo, y los arrojó de vuelta; por lo tanto, es claro y simple Phillada se burla de mí.

Hermosa doncella, ten cuidado, y a tiempo tómame; puedo tener otras tan hermosas si me abandonas: Porque Doll, la lechera, se rió de mí últimamente, y la caprichosa Winifred me favorece mucho. Una lanza leche a mi ropa, la otra juega con mi nariz; ¿qué señales faltantes son esas? Phillada se burla de mí.

No puedo trabajar ni dormir en absoluto en su momento: El amor hiere mi corazón tan profundamente sin razón alguna. Empiezo a consumirme a la sombra de mi amor, como puede hacerlo una bestia gorda, encerrada en un prado, estaré muerto, temo, dentro de mil años: Y todo porque mi querida Phillada se burla de mí.

Desconocido

"CUANDO MOLLY SONRÍE"

Cuando Molly sonríe bajo su vaca, siento mi corazón — no sé cómo; cuando Molly está vestida el domingo, los domingos no puedo descansar.

¿Qué puedo hacer? En los días de trabajo dejo mi trabajo para contemplarla. ¿Qué debo decir? En los sermones, yo olvido el texto cuando Molly está cerca.

Buen maestro cura, enséñame cómo atender a tu predicación y a mi arado: y si por esto rezas un conjuro, una buena oca gorda te agradecerá bien.

Desconocido

CONTENCIONES

Era la hija de un señor, la más hermosa de tres, que gustaba de su maestro tan bien como bien podría ser; hasta que mirando a un inglés, el más hermoso que el ojo pudo ver, su fantasía comenzó a cambiar.

Largo fue el combate dudoso que el amor con el amor libró, para dejar al maestro sin amor, o matar al galante caballero: poner en práctica cualquiera, ¡ay!, fue un despecho para la simple doncella.

Pero uno debe ser rechazado: mayor fue el dolor, que nada podía ser usado para convertirlos a ambos en ganancia; porque de los dos el caballero confiable fue herido con desdén: ¡Ay!, ella no pudo evitarlo.

Así el arte contendiendo con las armas fue vencedor del día, el cual por un don de aprendizaje se llevó a la doncella; entonces, canción de cuna, el hombre instruido ha conseguido a la dama, porque ahora mi canción ha terminado.

Desconocido

"PREGUNTÉ A MI BELLA, UN DÍA FELIZ" Según Lessing

Pregunté a mi bella, un día feliz, cómo debía llamarla en mi lay; por qué dulce nombre de Roma o Grecia; Lalage, Neaera, Chloris, Sappho, Lesbia, o Doris, Arethusa o Lucrece.

"¡Ah!", respondió mi dulce bella, "Amado, ¿qué son los nombres sino aire? Elige tú lo que se ajuste a la línea; llámame Sappho, llámame Chloris, llámame Lalage o Doris, solo — solo llámame tuya."

Samuel Taylor Coleridge [1772-1834]

Juramos nuestros corazones, mi amor y yo, - Yo en mis brazos a la doncella estrechando: No podría decir la razón del porqué, ¡Pero oh! temblaba como un álamo.

El amor de su padre me pidió ganar; ¡Fui, y temblé como cualquier junco! Me esforcé por actuar como hombre - ¡en vano! Habíamos intercambiado nuestros corazones en verdad.

Samuel Taylor Coleridge [1772-1834]

"VINIENDO POR EL CENTENO"

Viniendo por el centeno, pobre cuerpo, Viniendo por el centeno, Ella arrastró toda su enagua, Viniendo por el centeno.

Oh, Jenny está toda mojada, pobre cuerpo, Jenny rara vez está seca; Ella arrastró toda su enagua, Viniendo por el centeno.

Si un cuerpo se encuentra con un cuerpo, Viniendo por el centeno, Si un cuerpo besa a un cuerpo, ¿Necesita un cuerpo llorar?

Si un cuerpo se encuentra con un cuerpo Viniendo por la cañada, Si un cuerpo besa a un cuerpo, ¿Necesita el mundo saberlo?

Robert Burns [1759-1796]

"¡VERDES CRECEN LOS JUNCOS, OH!"

No hay más que cuidado por todas partes, ¡En cada hora que pasa, oh! ¿Qué significa la vida del hombre, Si no fuera por las muchachas, oh?

¡Verdes crecen los juncos, oh! ¡Verdes crecen los juncos, oh! ¡Las horas más dulces que jamás pasé, Las paso entre las muchachas, oh!

La raza mundana puede perseguir riquezas, ¡Y las riquezas aún pueden huir de ellos, oh! Y aunque al fin las atrapen con fuerza, ¡Sus corazones nunca podrán disfrutarlas, oh!

Dadme una hora tranquila al anochecer; Mis brazos alrededor de mi amada, oh! Y los cuidados mundanos, y los hombres mundanos, ¡Pueden irse todos patas arriba, oh!

Pues tú, tan remilgado, te burlas de esto; ¡No eres más que un asno sin sentido, oh! El hombre más sabio que el mundo vio jamás ¡Amaba profundamente a las muchachas, oh!

La vieja Naturaleza jura que las adorables queridas Son su obra más noble, clasifica, oh! Su mano de aprendiz probó en el hombre, ¡Y luego hizo a las muchachas, oh!

Robert Burns [1759-1796]

DESAFÍO

Atrápala y sostenla si puedes - Mira, te desafía con su abanico, Lo cierra, lo abre, y luego lo mantiene extendido En actitud amenazadora sobre tu cabeza. ¡Ah! ¿Por qué no empezaste antes De que ella llegara al porche y cerrara la puerta? ¡Simplón! ¿Nunca aprenderás Que las chicas y el tiempo no regresan; De cada uno deberías haber aprovechado lo mejor; Una vez que se van, se pierden para siempre. En vano tus nudillos golpean tu frente, En vano recordarás cómo Como un arroyo delgado la doncella juguetona Brillaba, y corría hacia la sombra.

Walter Savage Landor [1775-1864]

DE CLEMENTINA

En el aire ingenuo de Clementina Lucilla me pregunta qué veo, ¿Y son las rosas de los dieciséis Suficientes para mí?

Lucilla pregunta, si eso es todo, Si no he recogido otras tan dulces antes: Ah, sí, ¡Lucilla! y su caída Todavía la deploro.

Ahora contemplo otra escena, Donde el Placer brilla con la luz propia del Cielo, Más puro, más constante, más sereno, Y no menos brillante.

La Fe, en cuyo pecho reposan los Amores, Cuya cadena de flores ninguna fuerza puede separar, Y la Modestia que, cuando se va, Se ha ido para siempre.

Walter Savage Landor [1775-1864]

"EL TIEMPO QUE HE PERDIDO CORTEJANDO"

El tiempo que he perdido cortejando, Observando y persiguiendo La luz que yace En los ojos de la mujer, Ha sido la ruina de mi corazón. Aunque la Sabiduría a menudo me ha buscado, Desprecié la enseñanza que me traía, - Mis únicos libros Eran las miradas de las mujeres, Y todo lo que me enseñaron fue locura.

Su sonrisa cuando la Belleza concedía, Colgaba con mirada encantada, Como él, el espíritu A quien las doncellas por la noche A menudo encuentran en la cañada encantada. Como a él, también, la Belleza me ganó; Pero cuando el hechizo estaba sobre mí, Si una vez su rayo Se apartaba, ¡Oh! los vientos no podían superarme.

¿Y esas locuras se están yendo? ¿Y mi orgulloso corazón se está volviendo Demasiado frío o sabio Para que ojos brillantes Lo vuelvan a encender? No - ¡en vano, ay! el esfuerzo De romper lazos tan dulces; - La oportunidad de la pobre Sabiduría Contra una mirada Es ahora tan débil como siempre.

Thomas Moore [1779-1852]

QUERIDA FANNY

"Ella tiene belleza, pero debes mantener tu corazón frío; Ella tiene ingenio, pero no debes dejarte atrapar así": Así aconseja la Razón, pero la Razón es una tonta, Y no es la primera vez que lo he pensado así, Querida Fanny, No es la primera vez que lo he pensado así.

"Ella es encantadora; entonces ámala, y no dejes que la dicha vuele; Es el encanto de la temporada que se desvanece de la juventud"; Así me ha aconsejado el Amor, y ¿quién negará Que el Amor razona mejor que la Razón, Querida Fanny, El Amor razona mucho mejor que la Razón.

Thomas Moore [1779-1852]

UNA CIERTA JOVEN DAMA

Hay una cierta joven dama, Que está justo en su apogeo, Y llena de toda picardía, creo; ¡Tan provocadora! ¡tan agradable! ¡Caprichosa! ¡deliciosa! Y sabes muy bien a quién me refiero.

Con un ojo oscuro como la noche, Sin embargo, más brillante que el mediodía, ¿Alguna vez un ojo negro fue tan agudo? Puede emocionar con una mirada, Con un rayo puede encantar, Y sabes muy bien a quién me refiero.

Con un paso majestuoso - tal como Esperarías en una duquesa - Y una frente que podría distinguir a una reina, Con un aire poderosamente orgulloso, Que dice "tócame quien se atreva", Y sabes muy bien a quién me refiero.

Con un movimiento de cabeza Que deja a uno casi muerto, Pero una sonrisa para revivirlo de nuevo; ¡Ese movimiento tan espantoso! ¡Esa sonrisa tan cautivadora! Y sabes muy bien a quién me refiero.

¡Confúndela! ¡que se la lleve el diablo! - Una cruel rompecorazones - ¡Pero espera! mira esa sonrisa tan serena. ¡Dios la ame! ¡Dios la bendiga! ¡Que nada la aflija! Sabes muy bien a quién me refiero.

El cielo ayude al adorador Que por casualidad la aburre, El amante que despierta su bazo; Pero demasiado bendecido para un pecador Es aquel que la ganará, Y sabes muy bien a quién me refiero.

Washington Irving [1783-1859]

"¿A DÓNDE VAS, DONCELLA DE DEVON?"

¿A dónde vas, doncella de Devon? ¿Y qué llevas ahí en la cesta? Pequeña hada, recién llegada de la lechería, ¿Me darás un poco de crema si te lo pido?

Amo tus colinas y amo tus valles, Y amo tus rebaños balando; ¡Pero oh, en el brezo yacer juntos, Con nuestros dos corazones latiendo!

Pondré tu cesta a buen recaudo en un rincón; Tu chal colgaré en un sauce; Y suspiraremos ante el ojo de la margarita, Y nos besaremos en una almohada de hierba verde.

John Keats [1795-1821]

EL AMOR EN UNA CABAÑA

Pueden hablar del amor en una cabaña, Y cenadores de enrejadas vides, - De la naturaleza embriagadoramente simple, Y lecheras medio divinas; Pueden hablar del placer de dormir A la sombra de un árbol extendido, Y un paseo por los campos por la mañana, ¡Al lado de un paso libre!

Pero dadme un coqueteo astuto A la luz de una lámpara de araña, - Con música sonando en las pausas, Y nadie muy cerca; O un asiento en un sofá de seda, Con una copa de puro vino añejo, Y mamá demasiado ciega para descubrir La pequeña mano blanca en la mía.

Tu amor en una cabaña tiene hambre, Tu vid es un nido para las moscas, - ¡Tu lechera escandaliza a las Gracias, Y la simplicidad habla de pasteles! Te acuestas para tu sueño sombreado Y despiertas con un bicho en el oído, Y tu damisela que camina por la mañana Está calzada como una montañesa.

El amor verdadero está en casa sobre una alfombra, Y le gusta poderosamente su comodidad; - Y el amor verdadero tiene ojo para una cena, Y se muere de hambre bajo árboles sombreados. Su ala es el abanico de una dama, Su pie es una cosa invisible, Y su flecha tiene punta de joya, Y es disparada desde una cuerda de plata.

Nathaniel Parker Willis [1806-1867]

CANCIÓN DE LA LECHERA De "La Reina María"

¡Vergüenza sobre ti, Robin, Vergüenza sobre ti ahora! ¿Besarme querrías? ¿con mis manos Ordeñando a la vaca? Las margaritas crecen de nuevo, Los ranúnculos florecen de nuevo, Y viniste y me besaste ordeñando a la vaca.

Robin vino detrás de mí, Me besó bien, lo juro; ¿Podría darle un bofetón? ¿con mis manos Ordeñando a la vaca? Las golondrinas vuelan de nuevo, Los cucos gritan de nuevo, Y viniste y me besaste ordeñando a la vaca.

Ven, Robin, Robin, Ven y bésame ahora; ¿Puedo evitarlo? ¿con mis manos Ordeñando a la vaca? Las tórtolas arrullan de nuevo, Todas las cosas cortejan de nuevo, ¡Ven detrás y bésame ordeñando a la vaca!

Alfred Tennyson [1809-1892]

"¿NO TE GUSTARÍA SABERLO?"

Conozco a una chica con dientes de perla, Y hombros blancos como la nieve; Ella vive, - ah bien, No debo decirlo, - ¿No te gustaría saberlo?

Su cabello soleado es maravillosamente rubio, Y ondulado en su fluir; Quién lo hizo menos Un pequeño mechón, - ¿No te gustaría saberlo?

Sus ojos son azules (¡tono celestial!) Y deslumbrantes en su brillo; Sobre quién brillan Con un destello derretido, - ¿No te gustaría saberlo?

Sus labios son rojos y finamente unidos, Como rosas antes de que florezcan; Qué amante sorbe Esos labios de rocío, - ¿No te gustaría saberlo?

Sus dedos son como lirios hermosos Cuando los lirios crecen más hermosos; Cuya mano presionan Con tierna caricia, - ¿No te gustaría saberlo?

Su pie es pequeño, y tiene una caída Como copos de nieve sobre la nieve; Y adónde va Debajo de la rosa, - ¿No te gustaría saberlo?

Ella tiene un nombre, el nombre más dulce Que el lenguaje puede otorgar. Rompería el hechizo Si yo lo dijera, - ¿No te gustaría saberlo?

John Godfrey Saxe [1816-1887]

"¡CANTA HEIGH-HO!"

Hay un pájaro posado en cada árbol; ¡Canta heigh-ho! Hay un pájaro posado en cada árbol, Y corteja a su amor como yo a ti; ¡Canta heigh-ho, y heigh-ho! Las jóvenes doncellas deben casarse.

Crece una flor en cada rama; ¡Canta heigh-ho! Crece una flor en cada rama, Sus pétalos se besan - te mostraré cómo: ¡Canta heigh-ho, y heigh-ho! Las jóvenes doncellas deben casarse.

Del mar al arroyo vagan los salmones; ¡Canta heigh-ho! Del mar al arroyo vagan los salmones; Cada uno encuentra una pareja y la lleva a casa; ¡Canta heigh-ho, y heigh-ho! Las jóvenes doncellas deben casarse.

El sol es un novio, la tierra una novia; ¡Canta heigh-ho! Cortejan desde la mañana hasta el atardecer: La tierra pasará, pero el amor permanecerá. ¡Canta heigh-ho, y heigh-ho! Las jóvenes doncellas deben casarse.

Charles Kingsley [1819-1875]

EL PEZ DORADO

El amor es un pequeño pez dorado, Maravillosamente tímido... ah, maravillosamente tímido... Puedes atraparlo si quieres; Podría ser un plato delicado... Pero yo... ¡Ah, tengo otros peces que freír!

Porque cuando intento atrapar este premio, Seria y pacientemente, Toda mi habilidad desafía el pícaro, Acechando a salvo en los ojos de Aimee... Así que, ves, ¡Estoy atrapado y el Amor queda libre!

George Arnold [1834-1865]

EL CORTEJO

Dios hace tales noches, todas blancas y quietas Hasta donde puedes mirar o escuchar, Luz de luna y nieve en campo y colina, Todo silencio y todo brillo.

Zekle se arrastró muy sigilosamente Y miró a través de la ventana, Y allí estaba Huldy toda sola, Sin nadie cerca que la estorbara.

Una chimenea llenaba un lado de la habitación, Con media carga de leña dentro - No había estufas (hasta que murió el confort) Para hornearte hasta convertirte en un pudín.

Los troncos de nogal lanzaban chispas Hacia la más bonita, ¡bendita sea! Y pequeñas llamas bailaban por todas partes Sobre la porcelana en el aparador.

Contra la chimenea colgaban calabazas, Y entre ellas se oxidaba El viejo mosquete que el abuelo Young Trajo de vuelta de Concord, roto.

La habitación misma, porque ella estaba en ella, Parecía cálida desde el suelo hasta el techo, Y ella se veía tan sonrosada Como las manzanas que estaba pelando.

Era una especie de reino celestial mirar A una criatura tan bendita, Una rosa silvestre sonrojándose ante un arroyo No es más modesta ni más dulce.

Él era seis pies de hombre, A I, Pura fibra y naturaleza humana; Ninguno podía lanzar una tonelada más rápido, Ni trazar un surco más derecho.

Había cortejado a veinte chicas, Las había escoltado, bailado, conducido, Primero a esta, y luego a aquella, por épocas - Todo es que no podía amarlas.

Pero junto a ella sus venas corrían Todas arrugadas como arce rizado, El lado que ella rozaba se sentía lleno de sol Como una ladera sur en abril.

Ella pensaba que ninguna voz tenía tal balanceo Como la de él en el coro; ¡Mi! cuando él hizo sonar el Viejo Cien, Ella supo que el Señor estaba más cerca.

Y ella se sonrojaba escarlata, justo en la oración, Cuando su nuevo bonete de reunión Sentía de alguna manera a través de su corona un par De ojos azules puestos sobre él.

¡Esa noche, te lo digo, ella se veía bien! Parecía haber obtenido un alma nueva, Porque sentía la seguridad de que él vendría, Hasta la misma suela de su zapato.

Escuchó un pie, y lo supo también, Raspando en el raspador, - De todas las formas a la vez sus sentimientos volaron Como chispas en papel quemado.

Él se demoró un poco en el felpudo, Algo dudoso del desenlace, Su corazón seguía haciendo pitty-pat, Pero el de ella iba pitty-Zekle.

Y sin embargo ella le dio a su silla un tirón Como si deseara que él estuviera más lejos, Y en sus manzanas siguió trabajando, Pelando como loca.

"¿Quieres ver a mi papá, supongo?" "Bueno... no... vine diseñando" "¿Ver a mi mamá? Está rociando ropa Para el planchado de mañana."

Decir por qué las chicas actúan así o asá, O no lo hacen, sería presuntuoso; Quizás significar sí y decir no Viene natural a las mujeres.

Él estuvo un rato en un pie primero, Luego estuvo un rato en el otro, Y en cuál se sentía peor No te lo habría podido decir tampoco.

Dice él, "Será mejor que llame de nuevo"; Dice ella, "Piénsalo probable, Señor"; Esa última palabra lo pinchó como un alfiler, Y... Bueno, él se levantó y la besó.

Cuando mamá más tarde resbala sobre ellos, Huldy estaba sentada pálida como cenizas, Todo una especie de sonriente alrededor de los labios Y llorosa alrededor de las pestañas.

Porque ella era justo del tipo tranquilo Cuyas naturalezas nunca varían, Como arroyos que mantienen una mente de verano Escondida por la nieve en enero.

La sangre cerca de su corazón se sentía pegada Demasiado apretada para toda expresión, Hasta que la madre vio cómo estaban las cosas Y les dio a ambos su bendición.

Entonces su rojo volvió como la marea Hasta la Bahía de Fundy, Y todo lo que sé es que fueron proclamados En la reunión el próximo domingo.

James Russell Lowell [1819-1891]

L'EAU DORMANTE

Ovillada y sentada sobre sus pies, Dentro de la profunda abertura de la ventana, Está Lydia; y al otro lado de la calle, Un muchacho, con ojos de azul pícaro, La observa enterrada en su libro. En vano intenta ganar una mirada, Y desde el enrejado de allí Sopla varios besos a través del aire, Que fallan el blanco, y caen sin ser vistos, Sin que importen. Lydia tiene trece años.

Muchacho mío, si tú, sin abuso, Tomas el consejo de alguien que es más sabio, Y pones su sabiduría en más uso Del que nunca hizo tu consejero; Si dejas, como nadie hará, Que el desamor de otro sirva para dos, Tendrás cuidado, unos cuatro años después, De cómo te quedas ahí junto a la valla de allá Y soplas esos besos a través de esa pantalla - Porque Lydia tendrá diecisiete años.

Thomas Bailey Aldrich [1837-1907]

UNA DAMA DE PRIMAVERA

Ella tiene una prímula en su pecho, Casi desearía ser un Tory. Me gustan más los Radicales; Ella tiene una prímula en su pecho; ¿Ahora es casualidad que esté tan vestida, O debo contar una historia? Ella tiene una prímula en su pecho, Casi desearía ser un Tory.

Gleeson White [1851-1898]

SI

¡Oh, si el mundo fuera mío, Amor, Daría el mundo por ti! ¡Ay! no hay señal, Amor, De esa contingencia.

Si fuera un rey, - lo cual no es Para ser considerado ahora, - Una diadema habría brillado Sobre esa hermosa frente.

Si la fama me hubiera coronado con laureles, - No lo ha hecho, hasta la fecha, - Ni el tiempo ni el cambio me habrían encontrado Ingrato hacia ti y hacia el amor.

Si la Muerte lanzara su guante, Amor, Aunque la vida es querida para mí, Moriría, incluso de vejez, Amor, Para ganar una sonrisa tuya.

Pero siendo pobres, nos separamos, querida, Y el amor, el dulce amor, debe morir; No romperás tu corazón, querida, ¡Ni yo tampoco, creo!

James Jeffrey Roche [1847-1908]

NO

Tus ojos fueron hechos para la risa: La tristeza no les sienta bien; Si quieres ser alegre en el futuro, Evita el destino del amante.

La rosa y el lirio mezclados Poseen tus mejillas tan hermosas; El cuidado nunca tuvo la intención De dejar sus surcos allí.

Tu corazón no fue creado Para consumirse, Al estar indebidamente emparejado Con arcilla humana común.

Pero los corazones fueron hechos para amar - ¡Al diablo con la filosofía! ¡Olvida lo que he estado probando, Dulce Phyllis, y ámame!

James Jeffrey Roche [1847-1908]

UNA CANCIÓN DE AMOR IRLANDESA

En los años cerca de los veinte (Cuando los besos abundan) El amor de una chica irlandesa cayó en mi destino - Tan encantadora y agradable, Tan descarada y vivaz, El sacerdote fue un profeta que la bautizó Kate.

Gris suave del amanecer, Azul brillante de la mañana, La dulzura de su ojo allí no tenía igual; Una nariz como la de un hada, Una mejilla como la de una cereza, Y una sonrisa - bueno, su sonrisa era como - nada más que Kate.

Verla era pasión, Amarla, la moda; ¡Qué maravilla que mi corazón no quisiera esperar! Y, atreviéndome a amarla, Pronto descubrí Una Katherine enmascarada en la traviesa Kate.

Ninguna Katy ingobernable Sino Katherine, en verdad - Tierna, seria, paciente, e incluso serena; Con un brillo en su alegría Que destierra la tristeza - ¡Pero espera! ¿Debería acreditar el sol a Kate?

El amor no puede sobrevivir a él, La riqueza no puede compensarlo - La descarada rendición que hizo en la puerta. ¡Oh Tiempo, sé humano, Perdona a la chica en la mujer! Me diste a mi Katherine - ¡déjame a mi Kate!

Robert Underwood Johnson [1853-

HACIÉNDOSE VIEJO

Los dulces dieciséis son tímidos y fríos, Me llaman "señor", y me creen viejo; Escuchan de manera avergonzada Todos los cumplidos que pago;

Encuentran mi homenaje un aburrimiento, No me sonreirán, y más A su gusto encuentran el ruido Y la charla de chicos inexpertos.

No las líneas alrededor de mi ojo, Profundizándose a medida que pasan los años; No las canas que esparcen mi cabeza, Ni mi paso menos elástico;

Cuidar que encuentro, ni alegrías que pierdo, Me hacen sentir mis años así: - Los dulces dieciséis son tímidos y fríos, Me llaman "señor", y me creen viejo.

Walter Learned [1847-1915]

LA VENGANZA DEL TIEMPO

Cuando yo tenía diez y ella quince - Ah, yo! qué hermosa la creía. Ella trataba con aire desdeñoso El homenaje que le traía, Y, de una manera condescendiente, De mis tímidos avances decía: "Es realmente bastante absurdo, ¿sabes?; Es demasiado joven para mí."

Ahora tengo veinte, ella veinticinco - Bueno, bueno! cómo está envejeciendo. Imagino que mi cortejo podría prosperar Si se presionara de nuevo; pero, debido A la gran discrepancia de edad, Sus marcadas atenciones no atraen Mis jóvenes afectos, pues, ya ves, Ella es realmente demasiado vieja para mí.

Walter Learned [1847-1915]

EN EXPLICACIÓN

Sus labios estaban tan cerca Que - ¿qué más podía hacer? Te enojarás, me temo. Pero sus labios estaban tan cerca - Bueno, no puedo aclararlo, O explicártelo. Pero - sus labios estaban tan cerca Que - ¿qué más podía hacer?

Walter Learned [1847-1915]

OMNIA VINCIT

Durante mucho tiempo me mantuve alejado de las listas del amor, Mi corazón estaba endurecido y era a prueba de belleza; Sin embargo, yo, ileso en muchos peligros pasados, ¡Mira! aquí estoy derrotado al final.

Mi práctica era, reclinado en un sillón, Hablar con superioridad sobre el género femenino, Alejando el gastado credo del amor Para unirme al humo que se enroscaba arriba.

El amor, dije en mi sabiduría, el amor ha muerto, Por todos sus triunfos fabulosos - y en su lugar Encontramos una calma y afectuoso respeto, Repartido por el Intelecto al Intelecto.

Sin embargo, cuando el Amor, tomando venganza, me golpeó duramente, Mi Sirena me llamó desde ninguna costa clásica; No fue ninguna trompeta de Girton la que derribó Los muros de este Jericó platónico.

Porque cuando mi paz mental fue finalmente robada, No pensé ni un poco en el Intelecto o el Alma, ¡No! fui arrojado a una angustia lamentable Por ojos marrones grandes de verdad y ternura.

Alfred Cochrane [1865-

UNA PASTORAL

A lo largo del camino junto al prado Donde el oro de las prímulas está en la hierba Igualé la fácil velocidad de la lechera, Una alta y saltarina chica de campo: Pero aunque ella tenía un plan alegre Para protegerse de mis suaves respuestas, El amor jugó a Atrápame-si-puedes En los ojos de Mary.

A una o dos millas del puente de Varley arranqué una hoja de lampazo para usarla de abanico, y espanté al mosquito constante, y refresqué la franja bronceada de su frente. Pero aunque la doncella no quiso ahorrarle a mi mano la punta de sus lindos dedos, el amor jugó a Bésame-si-te-atreves en los labios de Mary.

Como el tiempo era breve y la sangre audaz, me acerqué más a su lado, y observé cómo sus pecas cambiaban del oro al rosa bajo una marea de rubor. Pero aunque ella apartó el rostro, ¡cuánto confesó su corazón jadeante! El amor jugó a Encuéntrame-si-puedes en el pecho de Mary.

Norman Gale [1862-

UNA ROSA

Fue una rosa Jacqueminot la que me dio al despedirse; la flor más dulce que brota, fue una rosa Jacqueminot. En el jardín del amor cerrado, con los rápidos rubores surgiendo, fue una rosa Jacqueminot la que me dio al despedirse.

Si la besó, ¿quién lo sabe? Como no pienso revelarlo, y el amor es así de íntimo, si la besó, ¿quién lo sabe? ¡O si no fue la rosa roja, tal vez entonces el amante! Si la besó, ¿quién lo sabe? Como no pienso revelarlo.

¡Sin embargo, al menos con la rosa se fue un beso que llevo puesto! Más no revelaré, sin embargo, al menos con la rosa se fue un beso cuyo autor nadie sabe, pues solo declaro: "Sin embargo, al menos con la rosa se fue un beso que llevo puesto".

Arlo Bates [1850-1918]

"CORTEJADA Y CASADA Y TODO"

La novia salió del establo, y oh, mientras se limpiaba las mejillas: "Señores, me caso esta noche, y no tengo ni mantas ni sábanas; no tengo ni mantas ni sábanas, ni apenas una colcha tampoco; ¡la novia que todo tiene que pedir prestado, tiene un gran apuro!" ¡Cortejada y casada, y todo, casada y cortejada y todo! ¿Y no estaba ella bien acomodada, la que fue cortejada y casada y todo?

Habló el padre de la novia, mientras entraba del arado: "Oh, calla tu lengua, hija mía, y obtendrás bienes suficientes; el novillo está en la atadura, y nuestra hermosa yegua de manchas blancas, te llevará a casa tu grano — ¿qué es lo que quieres, descarada?"

Habló la madre de la novia: "¿Qué diablo necesita tanto orgullo? Yo no tenía ni una moneda en mi bolsa la noche que fui novia; mi vestido era de estambre y lana, y ni una camisa en absoluto; y tú tienes cintas y botines, más que uno o dos".

Habló el hermano de la novia, mientras entraba con las vacas: "El pobre Willie nunca te habría tomado, si te hubiera conocido tan bien como yo; porque eres altiva y descarada y no para la esposa de un hombre pobre; si no puedo conseguir una mejor, nunca tomaré una en mi vida".

Habló la hermana de la novia, mientras entraba del establo: "Oh, si al menos estuviera casada, es todo lo que deseo; pero nosotras, la gente pobre, debemos vivir solas, y hacer lo mejor que podamos; ¡no sé qué me faltaría, si pudiera conseguir aunque fuera un marido!"

Alexander Ross [1699-1784]

"POR EL PÁRAMO ENTRE EL BREZO"

Viniendo a través de los riscos de Kyle, entre el hermoso brezo floreciente, allí conocí a una linda muchacha, manteniendo a todas sus ovejas juntas.

Por el páramo entre el brezo, por el páramo entre el brezo; allí conocí a una linda muchacha, manteniendo a todas sus ovejas juntas.

Le digo, querida, dónde está tu hogar, en el páramo o en el valle, por favor dímelo. Ella dice, cuido los rebaños de lana que se alimentan entre el brezo floreciente.

Nos tumbamos sobre un banco, tan cálido y soleado era el clima: ella dejó a sus rebaños vagar a sus anchas entre el hermoso brezo floreciente.

Mientras yacíamos así, ella cantaba una canción, hasta que el eco resonó una milla y más allá; y siempre el estribillo de la canción era, Por el páramo entre el brezo.

Ella cautivó mi corazón, y desde entonces no pude pensar en ninguna otra: ¡Por el mar y el cielo! ella será mía, la linda muchacha entre el brezo.

Jean Glover [1758-1801]

EL MATRIMONIO Y SU CUIDADO

Dijo Rab a Kate, mi querida y rolliza, te he cortejado más de medio año, y si te casarías conmigo nunca pude preguntar, por timidez, y el cuidado de ello. Ahora al punto: soy sincero con ello: ¿serás mi media naranja, dulce? Estrechemos las manos, y digamos que sea un trato y nunca pienses en el cuidado de ello.

No, no, dijo Kate, no me casaré, de tal lazo siempre estaré prevenida; ¡cuántos, imprudentes, son engañados por el matrimonio, y el cuidado de ello! Una vida soltera es una vida de alegría, una esposa nunca pienses hacer de mí, de trabajo y dolor me mantendré libre, y de toda la tristeza y cuidado de ello.

Bien, bien, dijo Robin, en respuesta, nunca más me negarás, puedes morir como una doncella desdentada por mí, no me cuidaré de ello. ¡Adiós para siempre! - me voy; - así se despidió sin un suspiro; Oh! detente, dijo Kate, soy tuya, probaré la vida matrimonial, y el cuidado de ello.

Rab dio la vuelta, a Kate volvió, y le dio a su boca un beso cordial, luego extendió una conversación amorosa sobre el matrimonio y el cuidado de ello. Aunque como pensaba no habló, y parecía muy recatada y mansa, sin embargo alegre estaba ella de engancharse con Rab, en matrimonio, con el cuidado de ello.

Robert Lochore [1762-1852]

LA GENTE FEMENINA

¡Oh, dolorosamente puedo lamentar el día en que imaginé por primera vez al género femenino; pues desde entonces nunca puedo tener un pensamiento tranquilo o paz mental! Ellas han atormentado mi corazón, y complacido mi ojo, y provocado y halagado a su voluntad, pero siempre, a pesar de toda su brujería, ¡las astutas criaturas! las amo todavía. ¡Oh, la gente femenina! ¡Oh, la gente femenina, pero ellas han sido mi ruina; oh, maldita sea la gente femenina, pues no dejan a uno en paz!

He pensado y pensado, pero no me atrevo a decir, las he estudiado con toda mi habilidad, las he amado más que a mí mismo, he intentado de nuevo que me caigan mal. Quien más se esfuerza, más lamentará, comprender lo que ningún hombre puede; cuando ha hecho lo que un hombre puede hacer, terminará al final donde comenzó. Que tienen formas gentiles y adecuadas, un hombre con media mirada puede ver; ¡y aires graciosos, y rostros dulces, y rizos ondulantes sobre las cejas! Y sonrisas tan suaves como el capullo de rosa joven, y ojos tan astutos, brillantes y raros, que atraerían a la alondra de la nube - ¡pero, muchacho, busca no saber más!

James Hogg [1770-1835]

"EL AMOR ES COMO UN MAREO"

¡Últimamente vivía en tranquila comodidad, y nunca deseé casarme, oh! Pero cuando vi el rostro de mi Peggy, ¡sentí un triste dilema, oh! Aunque salvaje como cualquier ciervo de Athol, ¡me ha atrapado limpiamente, oh! Sus mejillas de cereza y sus ojos tan claros me atormentan tarde y temprano, oh! ¡Oh, amor, amor, amor! El amor es como un mareo; no deja a un pobre hombre ir con sus asuntos.

¡Contar mis hazañas esta sola semana haría un diario absurdo, oh! Llevé mi carro sobre un dique, ¡mis caballos en un lodazal, oh! Llevo mis medias blancas y azules, ¡mi amor es tan feroz y ardiente, oh! Labro la tierra que debería arar, ¡y aro los surcos completamente, oh!

Una mañana, al amanecer, me levanté a techar el establo, oh! Me quité la chaqueta, y trabajé tan rápido como pude, oh! Trabajé esa mañana de principio a fin, como si hubiera estado apagando un fuego, oh! Cuando terminé y miré a mi alrededor, buena fe, ¡era el establo de vacas, oh!

Su mirada astuta nunca olvidaré, el querido, el encantador parpadeo de ello me ha atravesado el corazón de parte a parte, y me atormenta con el cosquilleo de ello. Intenté cantar, intenté rezar, intenté ahogarlo bebiendo de ello, intenté con el deporte alejarlo, pero nunca puedo dormir por pensar en ello.

Ningún hombre puede decir qué dolores sufro, o cuán severa mi travesura, oh! ¡Juro que estoy más borracho de amor que nunca lo estuve de whisky, oh! Porque el amor me ha rastrillado de proa a popa, ¡apenas puedo levantar una pierna, oh! Primero me mareé, luego me volví loco, ¡y pronto moriré por Peggy, oh!

James Hogg [1770-1835]

"COMPÓRTATE ANTE LA GENTE"

Compórtate ante la gente, compórtate ante la gente, y no seas tan rudo conmigo, como besarme así ante la gente.

No me daría mucho dolor, si fuéramos vistos y oídos por nadie, tomar un beso, o concederte uno; ¡pero por Dios! no ante la gente. Compórtate ante la gente. Compórtate ante la gente; lo que sea que hagas, cuando estés fuera de vista, sé cauteloso siempre ante la gente.

Considera, muchacho, cómo hablará la gente, y qué gran asunto harán de nada más que un simple beso, que se da o se toma ante la gente. Compórtate ante la gente, compórtate ante la gente; ni des a la lengua de viejos o jóvenes ocasión de hablar de la gente.

No es por odio a un beso, que te digo esto tan claramente; pero, ¡cielos! me lo tomo a mal ser tan molestada ante la gente. Compórtate ante la gente, compórtate ante la gente; cuando estamos solos puedes tomar uno, pero ni uno solo ante la gente.

Estoy segura de que contigo he sido tan libre como cualquier chica modesta debería ser; pero aun así no está bien ver tal libertad usada ante la gente. Compórtate ante la gente, compórtate ante la gente; nunca volveré a someterme a ello - así que recuerda eso - ante la gente.

Me dices que mi rostro es hermoso; puede ser así - no me importa - pero nunca vuelvas a hacer que se sonroje tan fuerte como lo has hecho ante la gente. Compórtate ante la gente, compórtate ante la gente; ni calientes mis mejillas con tus locas travesuras, sino sé siempre dulce ante la gente.

Me dices que mis labios son dulces, tales cuentos, lo dudo, son todo engaño; de todos modos, apenas es apropiado probar sus dulces ante la gente. Compórtate ante la gente, compórtate ante la gente; si ese es el caso, hay tiempo, y lugar, pero seguramente no ante la gente.

Pero, si realmente insistes en que debería sufrir ser besada, ve, obtén una licencia del sacerdote, y hazme tuya ante la gente. Compórtate ante la gente, compórtate ante la gente; y cuando seamos uno, tanto carne como hueso, puedes tomar diez - ante la gente.

Alexander Rodger [1784-1846]

RORY O'MORE; O, BUENOS PRESAGIOS

El joven Rory O'More cortejó a Kathleen la rubia, era audaz como un halcón, ella tan suave como el amanecer; deseaba en su corazón complacer a la bonita Kathleen, y pensó que la mejor manera de hacerlo era molestarla. "Ahora, Rory, sé tranquilo", gritaba la dulce Kathleen (reproche en su labio, pero una sonrisa en su ojo), "con tus trucos no sé, en verdad, lo que hago, ¡por fe, me has molestado hasta que me he puesto la capa al revés!" "¡Oh! joya", dice Rory, "ese mismo es el modo en que has tratado a mi corazón por muchos días; y estoy complacido, ¿y por qué no, a ciencia cierta? Porque todo es por buena suerte", dice el audaz Rory O'More.

"En verdad, entonces", dice Kathleen, "no pienses en eso, porque medio le di una promesa al persuasivo Mike; el suelo que piso él ama, estoy segura". "Por fe", dice Rory, "preferiría amarte a ti que al suelo". "Ahora, Rory, lloraré si no me dejas ir; ¡seguro que sueño cada noche que te odio tanto!" "Oh", dice Rory, "eso mismo me deleita oír, porque los sueños siempre van por contrarios, querida; así que, joya, sigue soñando eso hasta que mueras, ¡y la brillante mañana le dará a la sucia noche la gran mentira! Y estoy complacido, ¿y por qué no, a ciencia cierta? Ya que todo es por buena suerte", dice el audaz Rory O'More.

"Arrah, Kathleen, mi querida, me has molestado bastante, seguro que he apaleado por tu bien a Dinny Grimes y a Jim Duff; y me he hecho, bebiendo a tu salud, toda una bestia, así que creo, después de eso, que puedo hablar con el sacerdote". Entonces Rory, el pícaro, deslizó su brazo alrededor de su cuello, tan suave y tan blanco, sin peca ni mancha, y miró en sus ojos que brillaban con luz, y besó sus dulces labios; ¿no crees que tenía razón? "Ahora, Rory, déjalo, señor: no me abrazarás más; esas son ocho veces hoy que me has besado antes". "Entonces aquí va otro", dice él, "para estar seguro, porque hay suerte en los números impares", dice Rory O'More.

Samuel Lover [1797-1868]

PREGUNTA Y TENDRÁS

"Oh, es hora de que hable con tu madre, dulce Mary", digo yo; "Oh, no hables con mi madre", dice Mary, comenzando a llorar: "Porque mi madre dice que los hombres son engañadores, y nunca, lo sé, consentirá; dice que las chicas que tienen prisa por casarse, a su debido tiempo se arrepienten".

"Entonces, supongamos que hablara con tu padre, dulce Mary", digo yo; "Oh, no hables con mi padre", dice Mary, comenzando a llorar: "Porque mi padre me quiere tan tiernamente, que nunca consentirá que me vaya - si hablas con mi padre", dice Mary, "seguramente dirá 'No'".

"¿Entonces cómo podré tenerte, mi joya? Dulce Mary", digo yo; "Si tu padre y tu madre son tan crueles, ¡seguramente moriré!" "Oh, nunca digas morir, querido", dice Mary; "Una manera ahora de salvarte veo; ya que mis padres son ambos tan contrarios - ¡será mejor que me lo preguntes a mí!"

Samuel Lover [1797-1868]

KITTY DE COLERAINE

Mientras la hermosa Kitty una mañana tropezaba, con un cántaro de leche, de la feria de Coleraine, cuando me vio, tropezó, el cántaro se cayó, y toda la dulce suero de leche regó la llanura.

"¡Oh! ¿qué haré ahora? - fue mirándote a ti, ahora; ¡seguro, seguro, tal cántaro nunca encontraré de nuevo! ¡Era el orgullo de mi lechería! ¡Oh, Barney MacCleary, has sido enviado como una plaga para las chicas de Coleraine!"

Me senté a su lado y suavemente la reprendí, que tal infortunio le causara tanto dolor; un beso entonces le di y, antes de dejarla, ella juró que por tal placer lo rompería de nuevo.

Era temporada de henificar - no puedo decir la razón - los infortunios nunca vienen solos, es claro; porque muy pronto después del desastre de la pobre Kitty el diablo de un cántaro estaba entero en Coleraine.

Charles Dawson Shanly [1811-1875]

LA MANTILLA

En un domingo tormentoso, bajando por el camino, había una veintena de lindas muchachas - y la más dulce sostengo, era Caddie, a quien tomé bajo mi mantilla, para protegerla de la lluvia.

Ella dijo que las margaritas se sonrojaron por el beso que había tomado; no habría pensado que la muchacha se quejaría tanto de un beso; "¡Ahora, muchacho! ¡No me quedaré bajo tu mantilla, si voy a casa bajo la lluvia!"

Pero, en un domingo posterior, cuando no había una sola nube, esta misma y encantadora muchacha (casualmente nos encontramos en el camino) dijo, "Muchacho, ¿por qué no llevas tu mantilla? ¿Quién sabe si puede llover?"

Charles Sibley [ ? ]

KITTY NEIL

"Ah, dulce Kitty Neil, levántate de esa rueca, tu pequeño pie pulcro estará cansado de hilar; ven a pasear conmigo al sicomoro, la mitad de la parroquia está allí, y el baile comienza. El sol se ha puesto, pero la luna llena de la cosecha brilla dulce y fresca en el valle blanqueado por el rocío, mientras todo el aire suena con las cosas dulces y amorosas que cada pajarito canta en el callejón sombreado de verde".

Con un rubor y una sonrisa, Kitty se levantó mientras tanto, su ojo en el espejo, mientras se ataba el cabello, mirando; es difícil negarse cuando un joven amante suplica, así que no pudo sino elegir irse al baile. Y ahora en el verde se ven los grupos alegres, cada muchacho de corazón alegre con la chica de su elección; y Pat, sin falta, saca a la dulce Kitty Neil, - de alguna manera, cuando él pidió, ella nunca pensó en negarse.

Ahora, Felix Magee pone sus gaitas en su rodilla, y con floritura tan libre pone a cada pareja en movimiento; con un grito y un salto, los muchachos pisan el suelo, las doncellas se mueven alrededor como cisnes en el océano: mejillas brillantes como la rosa - pies ligeros como los de la cierva, ahora tímidamente retirándose, ahora audazmente avanzando - busca por todo el mundo, desde el cielo hasta el suelo, ¡no se puede encontrar tal espectáculo como una chica irlandesa bailando!

¡Dulce Kate! quién podría ver tus ojos brillantes de azul profundo, radiantes húmedamente a través de sus pestañas oscuras tan suavemente, tu brazo bien torneado, pecho palpitante, forma redondeada, ¿sin sentir su corazón cálido, y sus pulsos palpitar salvajemente? El joven Pat siente su corazón, mientras mira, partirse, sometido por el dolor de tal amor doloroso pero dulce; la vista deja su ojo, mientras grita con un suspiro, "¡Baila ligero, porque mi corazón yace bajo tus pies, amor!"

John Francis Waller [1810-1894]

"EL DIABLO ESTÁ EN ESTE BONETE MÍO"

El diablo está en este bonete mío; mis cintas nunca estarán bien; aquí, Mally, debo estar bien, porque Jamie vendrá esta noche; me encontró en el camino el otro día, - iba por agua al pozo, - y me rogó que me casara con él en mayo; - ¡por la misa, si me deja, lo haré!

Cuando tomó mis dos manos en las suyas, buen Señor, cómo temblaron entre medio; y no me atreví a mirar su cara, por miedo a que viera mis ojos; mi mejilla se puso tan roja como una rosa; - nunca un mortal puede decir qué feliz me sentí; porque, tú sabes, una no podría habérselo pedido a él misma.

Pero el cuento estaba al final de mi lengua, - dejarlo salir no estaría bien, - porque pensé que parecer adelantada estaba mal, así que le dije que se lo diría esta noche; pero Mally, tú sabes muy bien, - aunque no es una cosa que una deba admitir, - si tuviera la elección del mundo para mí, tendría a Jamie o a nadie.

Ahora, Mally, te he dicho mi mente; ¿qué harías si fueras tú? "Lo tomaría justo mientras él esté inclinado, y un trato elegante sería; porque Jamie es un muchacho tan recto como cualquiera que haya salido al sol; - ve, salta a tu oportunidad, y cásate, ¡y haz lo mejor del trabajo cuando esté hecho!"

Eh, querida, pero es hora de irme, - no me gustaría que Jamie esperara; no puedo por vergüenza ser demasiado pronto, y no querría por el mundo ser demasiado tarde; estoy toda temblando hasta el talón, - ¿crees que mi bonete estará bien? - "¡Vete, muchacha, - te ves muy bien; él no quiere nada del bonete, tonta!"

Edwin Waugh [1817-1890]

EL VIEJO CHAL DE CUADROS

No lejos de la vieja Kinvara, en el alegre mes de mayo, cuando los pájaros cantaban alegremente, vino a mi paso, como si del cielo arriba un ángel hubiera caído, una pequeña cailin irlandesa con un viejo chal de cuadros.

Caminaba alegremente, una cesta en su brazo; y oh! su cara; y oh! su gracia, el alma de un santo cautivaría: su cabello castaño ondulaba sobre su frente, pero el mayor encanto de todos eran sus modestos ojos azules brillando bajo su viejo chal de cuadros.

La saludé cortésmente - "Dios te salve, señorita", digo; "Dios te salve amablemente, señor", dijo ella, y tímidamente pasó de largo; mi corazón se fue con ella, un cautivo en su dominio, encarcelado en la esquina de su viejo chal de cuadros.

Encantado con su belleza rara, contemplé con puro deleite, hasta que alrededor de un ángulo del camino se desvaneció de mi vista; pero desde entonces digo suspirando, mientras recuerdo esa escena, "La gracia de Dios sobre ti y tu viejo chal de cuadros".

He oído de ladrones de caminos que con pistolas y cuchillos, hacen que viajeros temblorosos les entreguen su dinero o sus vidas, pero piensen en mí que entregué mi corazón y mi cabeza y todo a una simple pequeña cailin en un viejo chal de cuadros.

Oh! graciosas las mantillas que usan las señoritas, y de buen gusto son los bonetes de las damas parisinas, pero nunca capa, o capucha, o túnica, en palacio, cenador o salón, vistió tal belleza hechizante como ese viejo chal de cuadros.

¡Oh! algunos hombres suspiran por riquezas, y algunos hombres viven por la fama, Y algunos en las páginas de la historia esperan ganar un nombre glorioso: Mis ambiciones no son grandes, y mis deseos son solo pequeños - Podrías envolverlos todos juntos en un viejo chal de cuadros.

La buscaré por todo Galway, y la buscaré por todo Clare, Buscaré cuentos o noticias de mi viajera en todas partes, Pues la paz mental nunca encontraré hasta que pueda llamar mía A esa pequeña cailin irlandesa en su viejo chal de cuadros.

Francis A. Fahy [1854-

PEQUEÑA MARY CASSIDY

Oh, es la pequeña Mary Cassidy la causa de toda mi miseria, Y la razón por la que no soy ahora el muchacho que solía ser; Oh, ella supera a todas las bellezas sobre las que leemos en la historia, Y seguro que la mitad del campo está tan encendido por ella como yo. Viaja por Irlanda de arriba abajo, colina, aldea, valle y pueblo - Más hermosa que la Cailin Donn, la buscas en vano; Oh, preferiría vivir en la pobreza con la pequeña Mary Cassidy Que ser emperador, sin ella, de Alemania o España.

Fue en el baile en Darmody's que la vi por primera vez, Y la oí cantar el "Droighnean Donn", hasta que las lágrimas llegaron a mis ojos, Y desde esa bendita hora sueño día y noche con ella; Ni un guiño de sueño consigo en absoluto desde que me acuesto hasta que me levanto. Mejillas como la rosa en junio, canto como la alondra en tono, Trabajando, descansando, de noche o al mediodía, ella nunca deja mi mente; Oh, hasta que cantando junto al fuego de mi cabaña se siente la pequeña Mary Cassidy, Es poco alivio o felicidad lo que estoy seguro de encontrar.

¿Qué es la riqueza, qué es la fama, qué es todo por lo que la gente pelea Ante una palabra amable de sus labios o una mirada de amor de sus ojos? Oh, aunque los problemas se amontonan en mi pecho, seguro que pronto se irían al carajo Si pensara que esa cabeza rizada suya descansaría allí poco a poco. Toma todo lo que poseo hoy, parientes, familia y preocupaciones, Envíalos a todos a través del mar, o a la zona helada: Déjame un huérfano desnudo - pero déjame a Mary Cassidy, Nunca me sentiría solo con nosotros dos a solas.

Francis A. Fahy [1854-

EL CAMINO

"¿A dónde vas ahora?", dije yo, "¿con el chal Y el paraguas de algodón y la cesta y todo? ¿No esperarías a la máquina de McMullen, Con ese empeine elegante digno de una reina? Oh, tú con el ojo gris suave como el viento con un ardid en él, Tú con el labio con la sonrisa problemática en él, Seguro, el camino está mojado, cada milla embarrada por la lluvia en él -" "¡Ah, los Santos mantendrán mis enaguas limpias!"

"Pero", dije yo, "¿te gustaría encontrarte con el toro de Clancy, O a los gitanos cazando conejos furtivamente sobre Slieve-na-coul? Y el vado en Kilmaddy está crecido con las nieves, Y la Gente Pequeña silenciosa que viste de verde, Correrían desde el pantano para atraparte, El rey de ellos tiene deseos de casarse con alguien como tú, Sería largo, si lo hicieran, antes de que levantaras tu pestillo -" "¡Qué hada va a tocar a quien canta mientras camina!"

"Ah, ¿a dónde vas?", dije yo, "¿con el chal, Y los ojos grises soñando bajo él y todo? El camino por la montaña es largo, confía Estarás agotada, alannah, antes de llegar al final; Estarás batida por el viento en cada trozo rompe-espaldas, Mojada con los charcos y lisiada con la grava - Ya que solitaria pones tu delicado pie en él -" "¿Seguro cuándo es solitario un camino que se pisa con un amigo?"

¿Que se pisa con un amigo? ¿A quién pretendía Bridgy? ¡Aun así fui yo quien fue con ella hasta el final!

Patrick R. Chalmers [18

TRANSBORDADOR DE TWICKENHAM

"¡Ahoy! y O-ho! ¿y quién va para el transbordador?" (El rosal está en brote y el sol descendiendo) "Y te remaré tan rápido y te remaré tan constante, Y es solo un penique hasta el pueblo de Twickenham." El barquero es esbelto y el barquero es joven, Con solo un suave matiz en el giro de su lengua; Y es fresco como una manzana y marrón como una baya, Y es solo un penique hasta el pueblo de Twickenham.

"¡Ahoy! y O-ho! y yo voy para el transbordador," (El rosal está en brote y el sol descendiendo) "Y es tarde como es y no tengo ni un penique - ¡Oh! ¿cómo puedo llegar hasta el pueblo de Twickenham?" Ella tenía una rosa en su capota, y ¡oh! se veía dulce Como la pequeña flor rosa que crece entre el trigo, Con sus mejillas como una rosa y sus labios como una cereza - Seguro que eres bienvenida al pueblo de Twickenham.

"¡Ahoy! y O-ho!"- Llegas demasiado tarde para el transbordador, (El rosal está en brote y el sol ha descendido) Y él no está remando rápido y no está remando constante; Parece un viaje bastante largo hasta el pueblo de Twickenham. "¡Ahoy! y O-ho!" puedes llamar cuanto quieras; La luna joven está saliendo sobre la colina de Petersham; Y, con el Amor como una rosa en la popa del bote, Hay peligro al cruzar hacia el pueblo de Twickenham.

Theophile Marzials [1850-

EL HUMOR DEL AMOR

CANCIÓN

Te ruego que me devuelvas mi corazón, Ya que no puedo tener el tuyo: Porque si del tuyo no quieres separarte, ¿Por qué entonces deberías tener el mío?

Aunque ahora que lo pienso, déjalo ahí, Encontrarlo sería en vano, Porque tienes un ladrón en cada ojo Que lo robaría de nuevo.

¿Por qué deberían dos corazones en un pecho yacer, Y aun así no hospedarse juntos? Oh amor, ¿dónde está tu simpatía, Si así separas nuestros pechos?

Pero el amor es tal misterio, Que no puedo descifrarlo: Pues cuando creo estar mejor resuelto, Entonces es cuando más dudo.

¡Entonces adiós cuidado, y adiós pena! No sufriré más; Porque creeré que tengo su corazón, Tanto como ella tiene el mío.

John Suckling [1609-1642]

BALADA SOBRE UNA BODA

Te digo, Dick, dónde he estado, Donde he visto las cosas más raras; ¡Oh, cosas sin comparación! Tales vistas no pueden ser encontradas de nuevo En ningún lugar en suelo inglés, Sea en un velorio o en una feria.

En Charing Cross, justo al lado del camino Donde nosotros (tú sabes) vendemos nuestro heno, Hay una casa con escaleras; Y allí vi bajar Tal gente que no hay en nuestro pueblo, Cuarenta al menos, en parejas.

Entre el resto, uno pestilencialmente fino (Su barba no más grande, sin embargo, que la tuya) Caminaba delante del resto; Nuestro casero parece nada a su lado; El rey (¡Dios lo bendiga!) lo arruinaría Si siguiera vistiéndose así.

En Course-a-park, sin duda alguna, Él debería haber sido el primero en ser sacado Por todas las doncellas del pueblo: Aunque el vigoroso Roger hubiera estado allí, O el pequeño George sobre el verde, O Vincent de la Corona.

¿Pero sabes qué? El joven iba A poner fin a todo su cortejo; El párroco esperaba por él: Sin embargo, con su permiso (a pesar de su prisa), No deseaba tanto que todo terminara, (Quizás) como lo hacía la doncella.

La doncella (y de ahí cuelga un cuento) Pues tal doncella ninguna fiesta de Pentecostés Podría haber producido jamás: Ninguna uva que esté amablemente madura, podría ser Tan redonda, tan regordeta, tan suave, como ella, Ni la mitad de llena de jugo.

Su dedo era tan pequeño, que el anillo No se quedaría en el que trajeron; Era demasiado ancho un pico: Y a decir verdad (pues debe salir) Parecía el gran collar (justo) Alrededor del cuello de nuestro potro joven.

Sus pies bajo su enagua Como ratoncitos entraban y salían, Como si temieran la luz: ¡Pero oh, ella baila de tal manera! Ningún sol en un día de Pascua Es una vista ni la mitad de fina.

Sus mejillas tenían un blanco tan raro, Ninguna margarita hace comparación; Quien las ve está perdido; Pues vetas de rojo estaban mezcladas allí, Tales como las que hay en una pera de Santa Catalina, El lado que está junto al sol.

Sus labios eran rojos; y uno era delgado Comparado con el que estaba junto a su barbilla (Alguna abeja lo había picado recientemente); Pero, Dick, sus ojos protegen tanto su rostro, Que no me atreví a mirarlos más, Que al sol en julio.

Su boca tan pequeña, cuando habla, Jurarías que sus dientes rompían sus palabras, Para que pudieran obtener paso; Pero ella manejó tan bien el asunto, Salieron tan buenas como las nuestras, o mejores, Y no se han gastado ni un poco.

¡Pasión de mí! ¡cómo sigo! Hay eso en lo que se debería pensar, Creo, además de la novia: El negocio de la cocina es grande, Porque es justo que los hombres coman; Ni fue allí negado.

Justo en el momento el cocinero golpeó tres veces, Y todos los camareros en un instante Obedecieron su citación; Cada sirviente, con plato en mano, Marchó valientemente, como nuestra banda entrenada, Se presentó y se fue.

Cuando toda la carne estuvo en la mesa, ¿Qué hombre de cuchillo, o dientes, fue capaz De esperar a ser rogado? Y esta fue la razón misma, Antes de que el párroco pudiera decir la gracia, La compañía estaba sentada.

Ahora los sombreros salen volando, y los jóvenes brindan; Los brindis primero dan la vuelta, y luego la casa, Los de la novia vienen espesos y espesos; Y cuando se nombraba la salud de otro, Quizás él la hacía suya a escondidas, (¿Y quién podría evitarlo, Dick?)

De repente se levantan y bailan; Luego se sientan de nuevo, y suspiran, y miran; Luego bailan de nuevo, y se besan. Así de varias maneras pasó el tiempo, Hasta que cada mujer deseó su lugar, Y cada hombre deseó el suyo.

Para este momento todos se habían escabullido a un lado Para aconsejar y desvestir a la novia; Pero eso él no debe saberlo: Pero aun así se pensó que él adivinaba su mente, Y no tenía la intención de quedarse atrás Más de una hora o así.

John Suckling [1609-1642]

A CLOE CELOSA

Querida Cloe, ¡qué hinchada está esa cara bonita! Tu mejilla toda en llamas, y tu cabello todo despeinado: Te ruego que abandones este capricho; y (como dice el viejo Falstaff), Hablemos un poco como gente de este mundo.

¿Cómo puedes presumir que tienes permiso para destruir Las bellezas que Venus solo prestó a tu cuidado? Esas miradas fueron diseñadas para inspirar amor y alegría: Ojos más ordinarios pueden servir a la gente para llorar.

Estar molesta por una o dos pequeñeces que escribí, Ofendes a la vez tu juicio y mi pasión: Tomas por hecho, lo que apenas se encontrará ingenioso: ¡Por la vida! ¿debe uno jurar por la verdad de una canción?

Lo que digo, mi bella Cloe, y lo que escribo, muestra La diferencia que hay entre la naturaleza y el arte: Cortejo a otras en verso, pero te amo en prosa: Y ellas tienen mis caprichos, pero tú tienes mi corazón.

El dios de los que hacemos versos (sabes, Niña) el sol, Cómo después de sus viajes prepara su descanso; Si por la mañana sobre la tierra es su fantasía correr; Por la noche se reclina en el pecho de Tetis.

Así que cuando estoy cansado de vagar todo el día, A ti, mi deleite, por la tarde vengo: No importa qué bellezas vi en mi camino: Solo fueron mis visitas, pero tú eres mi hogar.

Entonces termina, querida Cloe, esta guerra pastoral; Y dejemos, como Horacio y Lidia, estar de acuerdo: Pues eres una chica mucho más brillante que ella, Como él fue un poeta más sublime que yo.

Matthew Prior [1664-1721]

JACK Y JOAN

Jack y Joan no piensan mal, Sino que viven amando, y alegres todavía; Hacen el trabajo de sus días de semana, y rezan Devotamente en el día santo: Saltan y brincan en el verde, Y ayudan a elegir a la Reina del Verano; Gastan, en una fiesta campestre, Su penique de plata con los mejores.

Bien pueden juzgar la cerveza fuerte, Y contar extensamente un cuento de invierno; Subir al desván de las manzanas, Y girar los cangrejos hasta que estén suaves. Tib es toda la alegría del padre, Y el pequeño Tom el niño de la madre. Todo su placer es el contento; Y el cuidado, de pagar su renta anual.

Joan puede llamar por su nombre a sus vacas, Y decorar sus ventanas con ramas verdes; Ella puede hacer guirnaldas y ramilletes; Y adornar con ciruelas un pastel de bodas. Jack sabe lo que trae ganancia o pérdida; Y su largo mayal puede lanzar valientemente: Hace el seto que otros rompen; Y siempre piensa lo que dice.

Ahora, ustedes damas y caballeros cortesanos, Que estudian solo extraños deleites; Aunque desprecien el gris tejido en casa, Y se diviertan en su rico atuendo: Aunque sus lenguas disimulen profundamente, Y puedan mantener sus cabezas a salvo del peligro; Sin embargo, a pesar de toda su pompa y séquito, Más seguros vive el pastor simple.

Thomas Campion [ ? -1619]

PHILLIS Y CORYDON

Phillis cuidaba ovejas a lo largo de las llanuras occidentales, Y Corydon alimentaba sus rebaños muy cerca: Este pastor era la flor de todos los muchachos Que recorrían las colinas de la fructífera Tesalia; Y Phillis, que superaba con creces a sus rebaños En tono plateado, era considerada una chica bonita.

Una chica bonita, pintoresca en su atuendo campestre, Era la encantadora Phillis, - Corydon juraba eso; Sus rizos, sus miradas, prendieron fuego al joven, Dejó sus corderos, y comenzó a cortejar; Miró, suspiró, cortejó con un beso, No mejor podía el simple zafio que esto.

Él poco sabía pintar un cuento de amor, Los pastores pueden fantasear, pero no pueden decir: Phillis comenzó a sonreír, y astutamente pensó en probar Qué dolor extraño pagaba el pobre Corydon; Le preguntó cómo estaban sus rebaños o él, Sin embargo, pensativo, así sus suspiros contaban su cuidado.

El pastor se sonrojó cuando Phillis preguntó así, Y juró por Pan que no era por sus rebaños: "'Es el amor, hermosa Phillis, el que engendra todo este dolor, Mis pensamientos están atrapados dentro de tus hermosos rizos; Tu ojo ha perforado, tu rostro ha encendido fuego; La hermosa Phillis enciende el deseo de Corydon."

"¿Pueden los pastores amar?" dijo Phillis al joven. "Tales santas como Phillis," respondió Corydon. "Los hombres cuando desean pueden fingir muchas fantasías," Dijo Phillis. Esto no lo negó Corydon, Que el deseo tenía mentiras; "Pero el amor," dijo él, "dice la verdad: Tu pastor ama, entonces, Phillis, ¿qué sigue?"

Phillis fue ganada, se sonrojó y bajó la cabeza; El joven se acercó, y la animó con un beso: Con fe, con lealtad, cerraron el asunto; Así solían hacer cuando los hombres no pensaban mal: Así el amor comenzó y terminó ambos en uno; Phillis fue amada, y a ella le gustó Corydon.

Robert Greene [1560?-1592]

SALLY EN NUESTRO CALLEJÓN

De todas las chicas que son tan elegantes No hay ninguna como la bonita Sally; Ella es la querida de mi corazón, Y vive en nuestro callejón. No hay dama en la tierra Tan dulce como Sally; Ella es la querida de mi corazón, Y vive en nuestro callejón.

Su padre hace redes para repollos, Y por las calles las grita; Su madre vende encajes largos A quienes deseen comprarlos; ¡Pero seguro que tal gente nunca podría engendrar A una chica tan dulce como Sally! Ella es la querida de mi corazón, Y vive en nuestro callejón.

Cuando ella está cerca, dejo mi trabajo, La amo tan sinceramente; Mi maestro viene como cualquier Turco, Y me golpea más severamente: Pero que golpee hasta hartarse, Lo soportaré todo por Sally; Ella es la querida de mi corazón, Y vive en nuestro callejón.

De todos los días que hay en la semana Quiero entrañablemente solo uno - Y ese es el día que viene entre Un sábado y un lunes; Pues entonces estoy vestido con mis mejores galas Para caminar por fuera con Sally; Ella es la querida de mi corazón, Y vive en nuestro callejón.

Mi maestro me lleva a la iglesia, Y a menudo soy culpado Porque lo dejo abandonado Tan pronto como se nombra el texto; Dejo la iglesia en tiempo de sermón Y me escabullo hacia Sally; Ella es la querida de mi corazón, Y vive en nuestro callejón.

Cuando llega la Navidad de nuevo, Oh, entonces tendré dinero; Lo guardaré, y lo meteré todo en una caja, Se lo daré a mi miel: Ojalá fueran diez mil libras, Se lo daría todo a Sally; Ella es la querida de mi corazón, Y vive en nuestro callejón.

Mi maestro y todos los vecinos Se burlan de mí y de Sally, Y, de no ser por ella, preferiría ser Un esclavo y remar en una galera; Pero cuando mis siete largos años terminen, Oh, entonces me casaré con Sally; Oh, entonces nos casaremos, y entonces nos acostaremos - ¡Pero no en nuestro callejón!

Henry Carey [? -1743]

LA BODA CAMPESTRE

Bien hallada, bonita ninfa, dice un alegre joven joven A una encantadora joven pastora cruzando la llanura; ¿Por qué tanta prisa? - ahora el mes era mayo - ¿Puedo aventurarme a preguntarte, hermosa doncella, qué camino? Entonces directamente a esta pregunta la ninfa respondió, Con un rubor en su mejilla, y una sonrisa en su ojo, Vengo del pueblo, y voy hacia casa, Y ahora, gentil pastor, reza, ¿por qué querrías saberlo?

Espero, bonita doncella, que no lo tomes a mal, Si te digo mi razón para preguntarte esto; Me gustaría verte a salvo en casa - (¡ahora el joven estaba enamorado!) De tal compañía si lo aprobaras. Tu oferta, amable pastor, es civil, lo confieso; Pero no veo gran peligro en ir sola; Ni puedo impedir, siendo el camino libre Para uno como para otro, para ti como para mí.

Ningún peligro en ir sola, es cierto, Pero aun así un compañero es más agradable, también; Y si pudieras gustar - (ahora el joven tomó valor) - De un pretendiente como yo, ¿por qué nunca nos separaríamos? Oh, esa es una palabra larga, dijo entonces la pastora, A menudo he oído decir que no hay que hacer caso a ustedes los hombres. Dirán y desdirán, y halagarán, ¡es cierto! Entonces dejar a una joven doncella es lo primero que hacen.

Oh, no juzgues tan duramente, respondió el pastor, Para probar lo que digo, te haré mi novia. Mañana el párroco - (¡bien dicho, pequeño joven!) - Unirá nuestras manos, y hará uno de nosotros dos. Entonces lo que la ninfa respondió a esto no se dice, A la mañana siguiente, seguro, se casaron. Canta hey-diddle, - ho-diddle, - hey-diddle-down, - ¿Ahora cuándo veremos tal boda en el pueblo?

Desconocido

"OH, ALEGRE PUEDE SER LA DONCELLA"

Oh, alegre puede ser la doncella Que se casa con el molinero, Pues, día malo y día bueno, Él siempre está trayendo para ella, - Siempre tiene un penique en su bolso Para la cena o para la comida; Y, si a ella le place, un buen queso gordo Y trozos de mantequilla amarilla.

Cuando Jamie primero me cortejó, Pregunté cuál era su oficio; "Hermosa doncella", dice él, "Oh ven a ver, Eres bienvenida a mi morada." Aunque era tímida, sin embargo podía ver La verdad de lo que me dijo, Y que su casa era cálida y acogedora, Y había espacio en ella para contenerme.

Detrás de la puerta una bolsa de harina, Y en el cofre había abundancia De buenos pasteles duros que hornea su madre, Y los bannocks no eran escasos. Una buena cerda gorda, una vaca elegante Estaba parada en el establo, Mientras el gato perezoso con el ratón harinoso Jugaba junto al fuego.

"Buenas señales son estas", dice mi madre, Y me insta a tomar al molinero; Pues, día bueno y día malo, Él siempre está trayendo para ella; Pues harina y malta ella no carece, Ni nada que sea delicado; Y de vez en cuando una gallina cacareadora, Para poner sus huevos en abundancia.

En invierno, cuando el viento y la lluvia Soplan sobre la casa y el establo, Él se sienta junto a una piedra de hogar limpia, Ante un fuego chispeante. Con cerveza marrón nuez él cuenta su cuento, Que lo hace rodar muy borracho - ¿Quién querría ser rey - una cosa insignificante, Cuando un molinero vive tan feliz?

John Clerk [1684-1755]

LA CHICA DE GOWRIE

Fue una tarde de verano, Un poco antes de que el sol se pusiera, Una chica con un vestido nuevo y elegante Vino sobre las colinas a Gowrie. El capullo de rosa lavado en el chaparrón de verano Floreció fresco dentro del cenador soleado; Pero Kitty era la flor más hermosa Que jamás se haya visto en Gowrie.

Para ver a su prima vino allí; Y ¡oh! la escena era sumamente hermosa, Pues ¿qué en Escocia se puede comparar Con el Carse de Gowrie? El sol se estaba poniendo en el Tay, Las colinas azules derritiéndose en gris, El canto del tordo y del mirlo Se oían dulcemente en Gowrie.

¡Oh, cuánto tiempo a la joven cortejé, Y lealtad y constancia le juré, Mas con mi amada no logré avanzar Hasta que vio el hermoso Gowrie. Señalé la mansión de mi padre, aquel bello refugio tras la espesura, tan sereno que allí ninguna ráfaga soplaría: ¿No se quedaría ella en Gowrie?

Su padre estaba a la vez alegre y apenado; su madre no quiso decir nada; los niños pensaron que podrían jugar si Kitty se iba a Gowrie. A veces sonreía, a veces lloraba;

El rubor y la lágrima estaban en su mejilla; no dijo nada y bajó la cabeza; pero ahora es lady Gowrie.

TAN TANTO ENAMORADO Y VIRTUOSA DONCELLA

Tan pronto como el día empieza a declinar, hacia la conocida puerta me apresuro, y al llamar allí, me veo obligado a esperar mientras Molly esconde su labor con cuidado, se ajusta el pañuelo y el cabello, y la ágil Becky se escabulle.

Al entrar, veo en los ojos de Molly una repentina alegría sonriente surgir, tan pronto reprimida por la vergüenza virginal: ella hace una reverencia, roba una mirada, recibe un beso, un paso adelante. - Si amo a tal criatura, ¿he de ser culpable?

Me siento y hablo de veinte cosas, de acciones del Mar del Sur, o de la muerte de reyes, mientras solo "Sí" o "No" dice Molly; tan cautelosa oculta sus pensamientos, como otros sus faltas privadas: - ¿Es esto su prudencia, o su locura?

Al partir, beso su labio y su mejilla, me cuelgo de su níveo cuello, y grito: "¡Adiós, mi queridísima Molly!" Sin embargo, sigo colgado y sigo besando, sabios doctos, decidme, ¿es esto en mí el efecto del amor, o de la locura?

No - ambos se mueven por la razón sobria, - ella muestra prudencia, y yo amor verdadero - ningún cargo de locura puede ser imputado. Entonces (hasta que los ritos matrimoniales proclamados unan nuestras manos) seamos llamados el constante enamorado, la virtuosa doncella.

"CUANDO EL GANADO VUELVE A CASA"

Venid, todos vosotros, alegres pastores que silbáis a través de la cañada, os contaré un secreto que los cortesanos no conocen: ¿Cuál es la mayor dicha que la lengua del hombre puede nombrar? Es cortejar a una hermosa joven cuando el ganado vuelve a casa. Cuando el ganado vuelve a casa, cuando el ganado vuelve a casa, entre el crepúsculo y la oscuridad, cuando el ganado vuelve a casa.

No está bajo la corona, ni bajo el dosel de estado, no está en un sofá de terciopelo, ni en el cenador de los grandes - está bajo el abedul que se extiende, en la cañada sin nombre, con una hermosa, hermosa joven, cuando el ganado vuelve a casa.

Allí el mirlo construye su nido para la compañera que ama ver, y en la rama más alta, ¡oh, un pájaro feliz es él! Entonces vierte su melodiosa tonada, y el amor es todo el tema, y cortejará a su hermosa joven cuando el ganado vuelve a casa.

Cuando la verónica porta una perla, y la margarita se vuelve un guisante, y la hermosa flor cerrada ha plegado su ojo, entonces la alondra desde el cielo azul cae, y no siente vergüenza al cortejar a su hermosa joven cuando el ganado vuelve a casa.

Mirad a aquel astuto pastor que se demora en la colina - sus ovejas están en el redil, y sus corderos yacen quietos; sin embargo, no quiere irse a la cama, porque su corazón está en llamas por encontrar a su hermosa joven cuando el ganado vuelve a casa.

Cuando el pequeñito corazón se eleva alto en el pecho, y la pequeñita estrella sale roja por el este, oh, hay una alegría tan querida, que el corazón apenas puede concebir, con una hermosa, hermosa joven, cuando el ganado vuelve a casa.

Entonces, ya que toda la naturaleza se une en este amor sin aleación, oh, ¿quién probaría ser un traidor a la alegría más querida de la Naturaleza? ¿O quién elegiría una corona, con sus peligros y su fama, y perderse a su hermosa joven cuando el ganado vuelve a casa? Cuando el ganado vuelve a casa, cuando el ganado vuelve a casa, entre el crepúsculo y la oscuridad, cuando el ganado vuelve a casa!

EL CARRO DE TRASERA BAJA

Cuando vi por primera vez a la dulce Peggy, fue en un día de mercado, un carro de trasera baja conducía, y se sentó sobre un fardo de heno; Pero cuando ese heno era hierba floreciente y estaba adornado con flores de primavera, ninguna flor allí podía compararse con la floreciente muchacha que canto. Mientras ella se sentaba en el carro de trasera baja, el hombre en la barrera del peaje nunca pidió el impuesto, sino que simplemente se rascó su vieja cabeza, y miró tras el carro de trasera baja.

En la salvaje conmoción de la batalla, el orgulloso y poderoso Marte, con guadañas hostiles, demanda sus diezmos de muerte - en carros de guerra: Mientras Peggy, diosa pacífica, tiene dardos en su brillante ojo, que derriban hombres en la ciudad del mercado, mientras vuelan a derecha e izquierda; - Mientras ella se sienta en su carro de trasera baja, más peligroso de lejos que la batalla, - pues el arte del doctor no puede curar el corazón que es alcanzado desde ese carro de trasera baja.

La dulce Peggy alrededor de su carro, señor, tiene ristras de patos y gansos, pero las decenas de corazones que masacra superan con creces a estos; Mientras ella entre sus aves de corral se sienta, justo como una tórtola, bien merecedora de la jaula, aseguro, ¡del floreciente dios del Amor! Mientras ella se sienta en su carro de trasera baja, los amantes vienen de cerca y de lejos, y envidian al pollo que Peggy está picoteando, mientras ella se sienta en su carro de trasera baja.

Oh, preferiría poseer ese carro, señor, con Peggy a mi lado, que un coche de cuatro caballos, y oro en abundancia, y una dama como mi novia; Pues la dama se sentaría frente a mí, sobre un cojín hecho con gusto, mientras Peggy se sentaría a mi lado, con mi brazo alrededor de su cintura, - Mientras condujéramos en el carro de trasera baja, para ser casados por el padre Mahar, oh, mi corazón latiría fuerte ante su mirada y su suspiro, - ¡aunque latiera en un carro de trasera baja!

LA HERMOSA JOVEN DE LOCH DAN

Las sombras de la tarde habían cruzado la cañada que frunce el ceño sobre el pequeño Avonmore, cuando, cerca de Loch Dan, dos hombres cansados, nos detuvimos ante la puerta de una cabaña.

"¡Dios guarde a todos aquí!", grita mi compañero, y traquetea en el pasador levantado de la puerta; "¡Dios os guarde amablemente!", responde rápido una voz clara y dulce, y nos pide entrar.

Entramos; ella se aparta de la rueca, una joven rosada con ojos negros como el suelo, su reverencia vacilante conquista nuestros corazones, su gracia sonrojada y su sorpresa complacida.

La pobre Mary estaba completamente sola, pues, todo el camino hasta Glenmalure, su madre se había ido esa mañana, y le había dejado la casa a su cargo.

Pero ni los cuidados del hogar, ni aun la vergüenza que sienten las vírgenes sobresaltadas, pudieron hacer que la generosa joven olvidara su acostumbrado celo hospitalario.

Nos trajo, en un cuenco de haya, leche dulce que sabía a tomillo de montaña, pastel de avena, y un rollo amarillo de mantequilla, - ¡que dora toda mi rima!

Y, mientras comíamos el alimento agradecido (con miembros cansados reclinados en un banco), considerada y discreta, ella se quedó apartada, y escuchaba el viento.

Buenos deseos ocuparon nuestras almas, de pecho a pecho corrió espontáneo el pensamiento mutuo, - nos pusimos en pie y brindamos por la modesta rosa sobre Loch Dan.

"¡La leche que bebemos no es más pura, dulce Mary, - benditos esos encantos incipientes! - que tu propio corazón generoso, estoy seguro, ¡ni más blanca que el pecho que lo abriga!"

Ella se volvió y miró, no acostumbrada a oír tal lenguaje en esa cañada sencilla; pero, Mary, no tienes nada que temer, aunque seas mirada con una sonrisa por dos extraños.

Ni por una corona alarmaría yo tu orgullo virginal con palabra o señal, ni es necesario que un rubor doloroso desarme a mi amigo de pensamientos tan puros como los míos.

Su corazón sencillo no pudo sino sentir que las palabras que dijimos estaban libres de engaño; ella se inclinó, se sonrojó, fijó su rueca, - ¡Es todo en vano, - no puede sino sonreír!

Justo como aparece el dulce amanecer de abril su rostro modesto, - aún lo veo - y aunque viviera cien años creo que nunca podría olvidar

El placer que, a pesar de su corazón, llena todos sus ojos bajos de luz; los labios apartándose a regañadientes, los dientes blancos luchando por salir a la vista,

los hoyuelos formando remolinos sobre su mejilla, - la mejilla rosada que no quiere estar quieta: - Oh, ¿quién podría culpar lo que dicen los aduladores, si sonrisas como esta recompensaran su habilidad?

¡Por otra sonrisa igual, lo juro, aunque la lluvia de medianoche golpee con fuerza, tomaría la ladera de la montaña ahora mismo, y caminaría a Luggelaw de nuevo!

MUCKLE-MOUTH MEG

Frunció el ceño el Laird ante el Lord: "¿Así, con las manos rojas te atrapo? ¡Sentenciado a muerte por nuestra Ley de la Frontera! Tenemos una horca fuera y un mozo para despacharte: Quien traspasa - cuelga: todo está en orden."

Él respondió al ceño con una sonrisa, el joven galán inglés: Entonces la dama del Laird: "No, esposo, ¡te lo ruego! Es apuesto: ¡sé misericordioso! ¡Gracia para el mozo - Si se casa con nuestra Muckle-mouth Meg!"

"¡Ningún monstruo de boca de una milla de ancho como la vuestra desposaré: concededme mejor la horca!" rió él. "¡Que os vaya mal a los parientes y allegados - por qué os demoráis?" "¡Para domar tu feroz temperamento!", dijo ella.

"Empujadlo rápido al Agujero, cerradlo bien por una semana: El frío, la oscuridad y el hambre hacen maravillas: Quien ruge como un león, ahora piará como un ratón, Y 'llueve' pronto sucederá a 'truena'."

Una semana permaneció él en el frío y la oscuridad - No hambre: pues puntualmente por la mañana se deslizaba una joven, y una voz como una alondra gorjeaba: "¿Sigues despreciando a Muckle-mouth Meg?"

"Vete a colgar, ¡pero aquí hay gachas para animarte primero!" "Si la boca de Meg tuviera dentro algo de música como la tuya, la mía debería igualarla o estallar: ¡Nada de mandíbulas de rana! ¡Así que díselo a la gente, mi Winsome!"

Pronto la semana llegó a su fin, y, desde la puerta del Agujero abierta de par en par, él salió marchando, y allí esperaba la muchacha: "¡Esa horca, o Muckle-mouth Meg por esposa! ¡Consideradlo! El cielo es azul y el césped herboso:

"La vida es dulce; ¿debo decir que te casas con Muckle-mouth Meg?" "Ni hablar", dijo el corazón valiente: "demasiado espeluznante la boca que puede tragarse un huevo de pavo: ¿Dejaré que mastique el mío? ¡Nunca, querida!"

"¿No Muckle-mouth Meg? ¡Vaya, el hombre obstinado! ¡Quizás preferiría casarse conmigo!" "Sí, lo haría - ¡con solo tu lata como dote!" "Soy Muckle-mouth Meg", gorjeó ella.

"Entonces así - así - así - así -" mientras la besaba apresuradamente - "¡Te ampliaré hasta que pases de Margaret Minnikin-mou', por la gracia de Dios, a Muckle-mouth Meg en serio!"

MUCKLE-MOU'D MEG

"Oh, ¿qué nos has traído a casa ahora, mi valiente señor, atado boca abajo sobre su ancho arzón? Algún audaz saqueador de la Frontera para festejar en nuestra mesa, y saquear nuestra despensa, supongo. Es robusto y corpulento en articulación y miembro; Si fueras su maestro en la guerra el campo era una cama lo suficientemente blanda para él, no necesitabas haberlo traído tan lejos. Entonces ensilla y monta de nuevo, arnés y golpea de nuevo, y cuando vayas a cazar de nuevo, golpea una presa más alta."

"Hoot, cállate, mi dama, pues viene de buena familia, y presume de un largo pedigrí; Esta noche debe compartir nuestra buena comida aquí dentro, al amanecer gris de la mañana debe morir. Es el galante Wat Scott, heredero del orgulloso Harden Ha', que intentó barrer nuestras tierras; Pero ahora está cómodo en la garra del viejo Elibank, y colgará de nuestra torre del homenaje. Aunque ensilla y monta de nuevo, arnés y golpea de nuevo, nunca cuando cace de nuevo golpearé una presa más alta."

"¿Es este el joven Wat Scott? ¿Y quieres romper su cuello, cuando nuestra hija está ansiosa por un hombre? Ve, haz que el mozo se case con nuestra Muckle-mou'd Meg ¡o nunca nos desharemos de la joven!" "¡Od! escucha a nuestra ama de casa, ella salvaría tu vida; Wat Scott, ¿te casarás o colgarás?" Pero la gran boca de Meg puso el corazón del joven Wat a temblar. Wat juró que iría a la soga. Nunca ensilles ni montes de nuevo, arnés ni golpees de nuevo, Wat nunca volverá a cazar, nunca verá su hogar.

Entonces Muckle-mou'd Meg se apretó cerca de su lado, y parpadeó muy astuta y amable, pero siempre que Wat miraba a su hermosa novia ofrecida, temblaba como una hoja en el viento. "¡Una novia o una horca, una soga o una esposa!" La mañana amaneció soleada y clara - Wat avanzó audazmente para separarse de su vida, hasta que vio a Meggy derramando una lágrima; Entonces ensilla y monta de nuevo, arnés y golpea de nuevo, con gusto Wat cazaría de nuevo, con gusto estaría en casa.

La lágrima de Meg tocó su pecho, el patíbulo fruncía el ceño alto, y lentamente Wat caminó hacia su destino; lanzó una mirada alrededor con una lágrima en su ojo, Meg brillaba como una estrella a través de la penumbra. Corrió a sus brazos, se casaron en el acto, y se amaron mucho y mucho tiempo; Ningún audaz laird de la frontera tuvo una esposa como Wat Scott; Era mejor casarse que colgar. Así que ensilla y monta de nuevo, arnés y golpea de nuevo, Elibank caza de nuevo, Wat está cómodo en casa.

GLENLOGIE

Tres veintenas de nobles cabalgaron hacia la sala del rey, pero el hermoso Glenlogie es la flor de todos ellos, con su corcel blanco como la leche y su hermoso ojo negro, "¡Glenlogie, querida madre, Glenlogie para mí!"

"Oh, mantén tu lengua, hija, obtendrás mejores que él"; "Oh, no digas eso, madre, pues eso no puede ser; Aunque Doumlie sea más rico y más grande que él, sin embargo, si debo tomarlo, ciertamente moriré.

"¿Dónde conseguiré un hermoso muchacho, para ganar medias y zapatos, que vaya a Glenlogie y vuelva pronto?" "Oh, aquí estoy yo, un hermoso muchacho, para ganar medias y zapatos, que irá a Glenlogie y volverá pronto."

Cuando fue a Glenlogie, fue "Lávate y ve a cenar"; Fue "Lávate, mi bonito muchacho, lávate y ve a cenar." "Oh, nunca fue la costumbre de mi padre, y nunca será la mía hacer esperar el recado de una dama hasta que cene.

"Pero aquí hay, Glenlogie, una carta para ti." La primera línea que leyó, una leve sonrisa dio; La siguiente línea que leyó, la lágrima cegó su ojo: Pero la última línea que leyó, hizo volar la mesa.

"Haced ensillar el caballo negro, haced ensillar el marrón; Haced ensillar el corcel más veloz que jamás haya salido de una ciudad"; Pero mucho antes de que el caballo fuera traído al verde, oh, el hermoso Glenlogie iba a dos millas solo.

Cuando llegó a la puerta de Glenfeldy, poca alegría había allí; La madre de la hermosa Jean se estaba arrancando los cabellos; "Eres bienvenido, Glenlogie, eres bienvenido", dijo ella, "Eres bienvenido, Glenlogie, a ver a tu Jeanie."

Pálida y demacrada estaba ella, cuando Glenlogie entró, pero rojo rosado se volvió ella tan pronto como él se sentó; Ella apartó su cabeza, pero la sonrisa estaba en su ojo, "Oh, no temas, madre, tal vez no moriré."

LOCHINVAR De "Marmion"

Oh, el joven Lochinvar ha salido del oeste, a través de toda la amplia Frontera su corcel era el mejor; Y, salvo su buena espada ancha, no tenía arma, cabalgó todo desarmado, y cabalgó todo solo. Tan fiel en el amor, y tan intrépido en la guerra, nunca hubo caballero como el joven Lochinvar.

No se detuvo ante el matorral, y no se detuvo ante la piedra, nadó el río Eske donde no había vado; Pero, antes de que bajara en la puerta de Netherby, la novia había consentido, el galán llegó tarde; Pues un rezagado en el amor, y un cobarde en la guerra, iba a desposar a la bella Ellen del valiente Lochinvar.

Así que audazmente entró en el Salón de Netherby, entre padrinos, y parientes, y hermanos, y todos. Entonces habló el padre de la novia, su mano sobre su espada, (Pues el pobre novio cobarde no dijo ni una palabra), "¿Vienes aquí en paz, o vienes en guerra, o a bailar en nuestras bodas, joven Lord Lochinvar?"

"Hace mucho que cortejé a tu hija, mi solicitud denegaste; - El amor se hincha como el Solway, pero refluye como su marea, - Y ahora he venido, con este amor perdido mío, a dirigir solo una pieza, beber una copa de vino. Hay doncellas en Escocia mucho más hermosas, que gustosamente serían novia del joven Lochinvar."

La novia besó la copa; el caballero la tomó, bebió el vino, y arrojó la copa. Ella miró hacia abajo para sonrojarse, y miró hacia arriba para suspirar, con una sonrisa en sus labios, y una lágrima en su ojo. Él tomó su suave mano, antes de que su madre pudiera impedirlo, - "¡Ahora bailemos una pieza!", dijo el joven Lochinvar.

Tan majestuosa su forma, y tan hermosa su cara, que nunca un salón tal gallarda gracia disfrutó; Mientras su madre se inquietaba, y su padre humeaba. Y el novio permanecía balanceando su gorro y pluma; Y las damas de honor susurraban, "Sería mejor de lejos, haber casado a nuestra bella prima con el joven Lochinvar."

Un toque en su mano, y una palabra en su oído, cuando llegaron a la puerta del salón, y el corcel estaba cerca; ¡Tan ligero a la grupa columpió a la hermosa dama, tan ligero a la silla ante ella saltó! "¡Ella está ganada! ¡nos hemos ido! sobre banco, arbusto, y risco; Tendrán corceles veloces quienes sigan", dijo el joven Lochinvar.

Hubo monturas entre los Graemes del clan de Netherby; Forsters, Fenwicks, y Musgraves, cabalgaron y corrieron: Hubo carreras y persecuciones en Cannobie Lee, pero a la novia perdida de Netherby nunca vieron. Tan audaz en el amor, y tan intrépido en la guerra, ¿habéis oído alguna vez de un galán como el joven Lochinvar?

JOCK OF HAZELDEAN

"¿Por qué lloras junto a la marea, dama? ¿Por qué lloras junto a la marea? Te casaré con mi hijo menor, y serás su novia: Y serás su novia, dama, tan hermosa de ver" - Pero ella siempre dejaba caer las lágrimas por Jock of Hazeldean.

"Ahora deja que este dolor obstinado termine, y seca esa mejilla tan pálida; El joven Frank es jefe de Errington y señor de Langley-dale; Su paso es el primero en la sala pacífica, su espada en la batalla afilada" - Pero ella siempre dejaba caer las lágrimas por Jock of Hazeldean.

"De una cadena de oro no carecerás, ni de trenza para atar tu cabello, ni de sabueso con brío, ni halcón adiestrado, ni de palafrén fresco y hermoso; Y tú la primera de todas ellas cabalgarás nuestra reina del bosque" - Pero ella siempre dejaba caer las lágrimas por Jock of Hazeldean.

La iglesia estaba adornada al amanecer, las velas brillaban hermosas; El sacerdote y el novio esperan a la novia, y la dama y el caballero están allí: La buscaron tanto por el cenador como por la sala; ¡La dama no fue vista! Ella cruzó la Frontera, y lejos con Jock of Hazeldean.

CANDOR Octubre - Un bosque

"Sé lo que vas a decir", dijo ella, Y se puso de pie, pareciendo inusualmente alta: "Vas a hablar del otoño febril, Y decir que sientes que el verano haya muerto, Y que ningún otro verano fue como este, ya sabes, Y si puedo imaginar qué lo hizo así. ¿No es así, honestamente?" "Sí", dije.

"Sé lo que vas a decir", dijo ella: "Vas a preguntar si olvido aquel día de junio cuando los bosques estaban húmedos, Y me llevaste" - aquí bajó la cabeza - "Sobre el arroyo; vas a decir, ¿Recuerdo aquel día horrible? ¿No es así, honestamente?" "Sí", dije.

"Sé lo que vas a decir", dijo ella: "Vas a decir que desde aquel tiempo has tendido más bien a caer en la rima, Y" - su mirada clara cayó, y su mejilla se enrojeció - "Y si he notado que tu tono era extraño. ¡Vaya, todo el mundo lo ha visto aquí! ¿No es así, honestamente?" "Sí", dije.

"Sé lo que vas a decir", dije: "Vas a decir que has estado muy molesta; Y que me falta tacto - dirás, carezco de él - Y que soy torpe y extraño; y me llamarás Ted; Y que soporto el abuso como un querido viejo cordero; Y me aceptarás, de todos modos, tal como soy. ¿No es así, honestamente?" "Sí", dijo ella.

"¿RECUERDAS"

¿Recuerdas cuando escuchaste mis labios respirar la primera palabra vacilante del amor? Lo recuerdas, dulce - ¿verdad? Cuando, después de haber vagado todo el día, enlazados brazo con brazo, me atreví a decir, "Me amarás - ¿verdad?"

Y cuando te sonrojaste y no pudiste hablar, besé con cariño tu mejilla resplandeciente, ¿eso te ofendió? Oh, ciertamente no - tu ojo expresó ninguna ira - sino que dijo, quizás en broma, "Me amarás - ¿verdad?"

Seguro que mis ojos respondieron: "Lo haré". Y aún crees en esa promesa, Lo crees, dulce mía, ¿verdad? ¡Sí, sí! Cuando la edad haya vuelto a nuestros ojos Incapaces de preguntas o respuestas, Me seguirás amando, ¿verdad?

PORQUE

¡Dulce Nea! Por tu encantador ser Tejo estos versos errantes, Porque he estado una hora despierto, Y no puedo componer mis sueños; Porque la suave luz de tu belleza Resplandece alrededor de mi almohada, Y lanza, no sé por qué, esta noche, ¡Cierto hechizo sobre mi ensueño!

Porque hemos pasado días dichosos, Y bailado algunas danzas alegres; Porque amamos las viejas obras de Beaumont, ¡Y los viejos romances de Froissart! Porque siempre que escucho tus palabras Perdura algún sentimiento placentero; Porque creo que tu corazón tiene cuerdas Que vibran ante tus dedos.

Porque tienes esos rizos largos y suaves, Que juré que adornarían a mi diosa; Porque no eres, como otras chicas, ¡Todo bullicio, rubor y corpiño! Porque tus ojos son profundos y azules, Tus dedos largos y rosados; Porque una niña pequeña y tú ¡Harían el hogar de uno tan acogedor!

Porque tu pequeña y diminuta nariz Se vuelve tan impertinente y graciosa; Porque sé que eliges a tus pretendientes Más por su alegría que por su dinero; Porque creo que preferirías girar En un vals, conmigo como guía, ¡Que decir tonterías con un conde, Y una corona a tu lado!

Porque no te opones a caminar, Y no eres dada a los desmayos; Porque no has aprendido a hablar De flores y de pintura Poonah; Porque creo que apenas te negarías A coserle a uno un botón; ¡Porque sé que a veces eliges Cenar simple cordero!

Porque creo que soy tan débil Como para, en alguna de esas bellas mañanas, Preguntarte si me dejas contar Mi historia, y mis pesares; Porque el resto es algo sencillo, Un asunto que termina rápido: Una iglesia, un sacerdote, un suspiro, un anillo, Y un carruaje de cuatro caballos a Dover.

AMOR Y EDAD De "Gryll Grange"

Jugué contigo entre prímulas florecientes, Cuando yo tenía seis y tú cuatro; Cuando tejer guirnaldas, lanzar bolas de flores, Eran placeres que pronto no habrían de complacer más. A través de arboledas y prados, sobre hierba y brezo, Con pequeños compañeros de juego, de aquí para allá, Vagamos de la mano juntos; Pero eso fue hace sesenta años.

Te convertiste en una hermosa doncella sonrosada, Y nuestro amor temprano seguía siendo fuerte; Aún sin preocupaciones estaban cargados nuestros días, Se deslizaban alegremente; Y yo te amaba muy profundamente, Cuán profundamente, las palabras carecen de poder para mostrar; Pensé que tu corazón estaba tocado igual de cerca; Pero eso fue hace cincuenta años.

Luego otros amantes vinieron a tu alrededor, Tu belleza creció de año en año, Y muchos círculos espléndidos te encontraron El centro de su esfera brillante. Te vi entonces, abandonando los primeros votos, En rango y riqueza, tu mano otorgar; Oh, entonces, pensé que mi corazón se rompía, Pero eso fue hace cuarenta años.

Y seguí viviendo, para casarme con otra: Ella no me dio motivo para lamentarme; Y cuando supe que eras madre, No deseé que los niños fueran míos. Mi propio rebaño joven, en justa progresión, Formaba una agradable fila navideña: Mi alegría en ellos estaba más allá de toda expresión; Pero eso fue hace treinta años.

Te convertiste en una matrona regordeta y afable, Viviste en el resplandor más brillante de la moda; Mi suerte terrenal fue mucho más sencilla; Pero yo también tuve mis días de fiesta. Ningunos ojos más alegres han brillado jamás Alrededor del resplandor invernal del hogar, Que cuando mi hijo menor fue bautizado: Pero eso fue hace veinte años.

El tiempo pasó. Mi hija mayor se casó, Y ahora soy un abuelo canoso; He llevado a un pequeño de cuatro años Entre los prados de flores silvestres a jugar. En nuestros viejos campos de placer infantil, Donde ahora, como entonces, florecen las prímulas, Ella llena la medida de su cesta, Y eso no hace diez años.

Pero aunque la ceguera apasionada del primer amor Se ha desvanecido en una luz más fría, Aún he pensado en ti con bondad, Y lo haré, hasta nuestro último buenas noches. Las horas silenciosas y siempre cambiantes Traerán un tiempo que no conoceremos, Cuando nuestros jóvenes días de recoger flores Serán hace cien años.

A HELENA

Si vagando en el carro de un mago A través de ese éter azul, fuera capaz De labrar de una pequeña estrella Una vela para la mesa de mi Helena; "¿Qué entonces?", me pregunta con una risa. ¡Pues entonces, con todo el brillo del cielo resplandeciendo, No doraría su camino ni con la mitad De la luz que su amor arroja sobre el mío!

EN LA PUERTA DE LA IGLESIA De "Pendennis"

Aunque no entro, Sin embargo, alrededor del lugar Muchas veces merodeo; Y cerca de la puerta sagrada, Con ojos anhelantes espero, A la expectativa de ella.

La campana de la catedral resuena Sobre el bullicio de la ciudad, Y el ruido y el zumbido; Han callado la campana de la catedral: El órgano comienza a hincharse; ¡Ella viene, ella viene!

Mi dama viene por fin, Tímida, y dando pasos rápidos Y apresurándose hacia aquí, Con ojos modestos abatidos; Ella viene, está aquí, ha pasado. ¡Que el cielo vaya con ella!

¡Arrodíllate sin ser molestada, bella Santa! Derrama tu alabanza o queja Mansa y debidamente; No entraré allí, Para manchar tu pura oración Con pensamientos rebeldes.

Pero permíteme caminar Alrededor del lugar prohibido, Deteniéndome un minuto, Como espíritus marginados, que esperan, Y ven, a través de la puerta del cielo, Ángeles dentro de ella.

MABEL, EN NUEVA HAMPSHIRE

La más bella de las bellas, rival de la rosa, Esa es Mabel de las Colinas, como todo el mundo sabe.

¿Me preguntas cerca de qué arroyo crece esta dulce florecilla? Esa es una pregunta ignorante, señor, como todo el mundo sabe.

¿Preguntas cuál es su edad, contada según pasa el tiempo? Exactamente la edad de la belleza, como todo el mundo sabe.

¿Es tan alta como Rosalind, puesta de puntillas? Ella tiene la altura perfecta, como todo el mundo sabe.

¿Cuál es el color de sus ojos, cuando se abren o se cierran? Exactamente el color que deberían tener, como todo el mundo sabe.

¿Es más encantadora bailando, o descansando en reposo? Ambas son imágenes radiantes, como todo el mundo sabe.

¿Van sus barcos navegando con cada viento que sopla? Ella es mucho más rica que eso, como todo el mundo sabe.

¿Tiene montones de amantes, montones de pretendientes sangrantes? Esa pregunta es bastante superflua, como todo el mundo sabe.

¡Podría decirte algo, si solo quisiera! Pero, ¿qué sentido tiene decir lo que todo el mundo sabe?

TOUJOURS AMOUR

Dime, Barbilla-Hoyuelo, ¿A qué edad comienza el Amor? Tus ojos azules apenas han visto Tres veranos, mi reina de las hadas, Pero un milagro de dulces, Acercamientos suaves, retiradas astutas, Muestran al pequeño arquero allí, Escondido en tu bonito cabello; ¿Cuándo aprendiste a ganar un corazón? ¡Dime, Barbilla-Hoyuelo!

"¡Oh!", responden los labios rosados, "No puedo decírtelo aunque lo intente. Es hace tanto que no puedo recordar: ¡Pregúntale a alguna chica más joven que yo!"

Dime, oh dime, Cara-Gris, ¿Tu corazón y tu cabeza van al mismo ritmo? ¿Cuándo expira el Amor canoso, Cuándo las heladas apagan el fuego? ¿Pueden sus brasas arder debajo De toda esa nieve de diciembre? ¿Te importa aún presionar manos suaves, Cabezas bonitas para alisar y bendecir? ¿Cuándo abandona el Amor la persecución? ¡Dime, oh dime, Cara-Gris!

"¡Ah!", responden los labios viejos y sabios, "La juventud puede pasar y la fuerza puede morir; Pero del Amor no puedo predecir: ¡Pregúntale a algún sabio más viejo que yo!"

EL ESCALÓN

Terminada finalmente la reunión de la conferencia, Nosotros, los chicos, esperamos alrededor de la sacristía Para ver a las chicas pasar trotando, Como pájaros de nieve dispuestos a ser apareados.

No es más valiente aquel que salta el muro Mordido por los fogonazos de los mosquetes, Que yo, que me puse frente a todos ellos Que anhelaban verme recibir el "guante" (ser rechazado).

¡Pero no! Ella se sonrojó y tomó mi brazo: Dejamos que los viejos tuvieran el camino real, Y comenzamos hacia Maple Farm A lo largo de una especie de camino de amantes.

No puedo recordar lo que dijimos, No era nada digno de una canción o historia; Sin embargo, ese camino rudo por el que avanzamos Parecía todo transformado y en gloria.

La nieve estaba crujiente bajo nuestros pies, La luna estaba llena, los campos brillaban; Protegida dulcemente por capota y bufanda, Su rostro irradiaba juventud y salud.

La pequeña mano fuera de su manguito (¡Oh escultor! si pudieras moldearla) Rozó tan ligeramente la manga de mi chaqueta, Que para mantenerla caliente tuve que sostenerla.

Tenerla conmigo allí a solas, Era amor, miedo y triunfo mezclados; Finalmente llegamos a la piedra desgastada Donde ese viaje delicioso terminó.

Los viejos también estaban casi en casa: Su mano con hoyuelos jugueteó con los pestillos, Oímos las voces acercarse, Sin embargo, en el escalón aún permanecimos.

Ella sacudió sus rizos de su capota, Y con un "¡Gracias, Ned!" disimuló; Pero aun así sabía que ella entendía Con qué deseo audaz yo temblaba.

Una nube pasó amablemente por encima, La luna estaba astutamente asomándose a través de ella, Sin embargo, ocultó su rostro, como si dijera: "¡Vamos, ahora o nunca! ¡hazlo! ¡hazlo!"

Mis labios hasta entonces solo habían conocido El beso de madre y de hermana, Pero de alguna manera, directamente sobre su propia Boca dulce, rosada y querida, ¡la besé!

Quizás fue amor juvenil: pero aun así, ¡Oh, mujer apática! ¡amante cansado! Por sentir una vez más esa emoción fresca y salvaje Daría... pero, ¿quién puede vivir la juventud de nuevo?

LA BANDERA BLANCA

Envié a mi amada dos rosas, una Tan blanca como la nieve caída, Y una rosa real sonrojada, Un llameante Jacqueminot.

Quería tocar y poner a prueba mi destino; Esa noche adivinaría, El momento en que viera a mi amada, Si su verdadero corazón era mío.

Porque si me tiene cariño, dije, Llevará mi rosa sonrojada; Si no, llevará mi fría Lamarque, Tan blanca como las nieves del invierno.

Mi corazón se hundió cuando la encontré: seguro Había sido demasiado audaz, Porque sobre su pecho yacía mi rosa pálida En virginidad blanca y fría.

Sin embargo, con palabras bajas me saludó, Con sonrisas divinamente tiernas; En su mejilla amaneció la rosa roja, La rosa blanca significaba rendición.

UNA CANCIÓN DE LAS CUATRO ESTACIONES

Cuando llega la Primavera riendo Por valles y colinas, Caminando junto a la flor del viento Y el narciso, Canten estrellas de la mañana, Canten cielos matutinos, Canten azul de verónica, Y los ojos de mi Amada.

Cuando llega el Verano, Con hojas llenas y fuerte, Y los pájaros alegres parlotean A lo largo del huerto, Canten miel dulce y oculta Que ninguna abeja sorbe; Canten rosas rojas, rojas, Y los labios de mi Amada.

Cuando el Otoño esparce Las hojas de nuevo, Y las gavillas apiladas entierran El carro de anchas ruedas, Canten flautas de cosecha Donde los hombres se regocijan; Canten rondas de segadores, Y la voz de mi Amada.

Pero cuando llega el Invierno Con granizo y tormenta, Y fuego rojo rugiendo Y cálido rincón, Canten primero la triste partida De los amigos que se separan; Luego canten el alegre encuentro, Y el corazón de mi Amada.

EL NUDO DE AMOR

Atando su capota bajo la barbilla, Enredó sus rizos color cuervo; Pero no solo en la seda del lazo Atrapó su hermoso cabello flotante, Pues, atando su capota bajo la barbilla, Ató el corazón de un joven dentro.

Paseaban juntos colina arriba, Donde el viento soplaba alegre y frío; Y sopló los rizos, una carrera retozona, Por todo el rostro feliz color melocotón. Hasta que, regañando y riendo, los ató, Bajo su hermosa barbilla con hoyuelos.

Y sopló un color, tan brillante como la flor De la pluma más rosada de la fucsia, Por todas las mejillas de la chica más bonita Que jamás haya aprisionado un rizo juguetón, O, al atar su capota bajo la barbilla, Ató el corazón de un joven dentro.

Más y más empinada se volvió la colina, Más loca, más alegre, más fría aún El viento del oeste soplaba y jugaba Las bromas más salvajes con la pequeña doncella, Mientras, atando su capota bajo la barbilla, Ataba el corazón de un joven dentro.

Oh viento del oeste, ¿crees que fue justo Jugar tales bromas con su cabello flotante? ¿Hacer alegre y gozosamente lo mejor que pudiste Para soplarla contra el pecho del joven, Donde él la envolvió con la misma alegría, Y besó su boca y su barbilla con hoyuelos?

Ah, Ellery Vane, poco pensaste, Hace una hora, cuando imploraste A esta chica de campo que caminara contigo, Después de que el sol hubo secado el rocío, ¡Qué terrible peligro correrías, Mientras ella ataba su capota bajo la barbilla!

CABALGANDO HACIA ABAJO

Oh, ¿lo viste cabalgando hacia abajo, Y cabalgando hacia abajo, mientras todo el pueblo Salía a ver, salía a ver, ¿Y todas las campanas sonaban locas de alegría?

Oh, ¿oíste sonar esas campanas, Las campanas sonar y la gente gritar, Y oíste ese aplauso tras aplauso Que sobre todas las campanas sonaba claro?

Y viste las banderas ondeantes, Las banderas revoloteantes, las banderas andrajosas, Rojo, blanco y azul, atravesadas de parte a parte; ¿Bautizadas con el rocío mortal de la batalla?

Y escuchaste el alegre latido de los tambores, El alegre latido de los tambores, las trompetas dulces, El choque de los címbalos, el choque de los cañones, ¿Que desgarraron el cielo con sonido y destello?

Y me viste esperando allí, Solo esperando allí, y mirando allí, ¿Una pequeña doncella, en medio de la masa Que presionaba para ver pasar al héroe?

Y lo viste sonriendo hacia abajo, Y sonriendo hacia abajo, mientras cabalgaba hacia abajo Con el paso más lento, con gracia majestuosa, Él captó la visión de un rostro,

Mi rostro levantado rojo y blanco, Puesto rojo y blanco con pura delicia, Para encontrar los ojos, los ojos sonrientes, ¿Destellando en su rápida sorpresa?

Oh, ¿viste cuán rápido vino, Cuán rápido vino como una llama repentina, Esa sonrisa para mí, solo para mí, ¿La pequeña doncella que se sonrojó al ver?

Y en las ventanas por todas partes, Oh, por todas partes, una hermosa multitud De rostros bellos, más allá de toda comparación, ¡Resplandecieron sobre él cabalgando allí!

Cada rostro era como una joya radiante, Una joya brillante, y sin embargo para ellas Ninguna sonrisa rápida vino como una llama repentina, Ninguna mirada como una flecha alcanzó un objetivo seguro.

¡Él se alejó de toda su gracia, De toda esa gracia de rostro perfecto, Se volvió hacia mí, solo hacia mí, La pequeña doncella que se sonrojó al ver!

"OLVIDAR"

La noche en que vi por última vez a mi chico Sus ojos estaban brillantes y húmedos. Tomó mis dos manos en las suyas, "Está bien", dice él, "nos hemos conocido. ¡Asthore machree! (¡Amor de mi corazón!) A alguien como yo Te pido ahora que olvides".

¡Ah, seguro que eso es algo insignificante, Es más lo que haría por él! Recuerdo la noche en que prometí bien, Lejos en Ballindim. Y de vez en cuando Intento olvidar a Jim.

No debería tomar tanto tiempo hacerlo, Y él no siendo muy alto: Es extraño la forma en que oiré su voz, Un chico que está fuera de alcance, Y a veces lo veré estar tan claro Como cualquier muro de seis pies.

¡Och, nunca temas, mi joya! Te olvidaría ahora mismo en este minuto, Si solo tuviera una noción De la forma en que debería empezar; Pero al principio y al final no se sabe El montón de problemas que hay en ello.

Yo misma empecé la noche en que te fuiste Y aún no lo he logrado; Casi estoy lista para renunciar, Porque ¿cuál es el uso de preocuparse? Y la memoria está bastante estropeada en mí De tanto recordar olvidar.

"A TRAVÉS DE LOS CAMPOS HACIA ANNE"

Cuán a menudo en la marea del verano, Sus asuntos más serios dejados de lado, Ha ido el joven Will, el de ojos pensativos, Como a la flauta de Pan, Caminado alegremente con orgullo de amante A través de los campos hacia Anne.

Debe haber sido una milla alegre, Este paseo de verano por setos y escalones, Con el dulce conocimiento previo todo el tiempo De cuán seguro corría el camino Hacia los dulces deleites de beso y sonrisa, A través de los campos hacia Anne.

Las ovejas tontas que pastan hoy, Lo sé, lo dejaron seguir su camino, Ni una vez miraron hacia arriba, como quien diría: "Es un hombre apuesto". Porque muchos muchachos iban cortejando siempre A través de los campos hacia Anne.

Los robles, tienen una mirada más sabia; Quizás le susurraron al arroyo: "El mundo será sacudido por él algún día, Está en el plan de la naturaleza; Aunque ahora vuela como cualquier grajo A través de los campos hacia Anne".

Y estoy seguro de que en alguna hora Coqueteando suavemente entre sol y lluvia, Se agachó y rompió una flor de margarita Con un corazón de pequeña extensión, Y la llevó como dote de amante A través de los campos hacia Anne.

Mientras que desde el lecho de flores de su cabaña Ella arrancó una bondad de jazmín, Para perfumar en su lugar su jubón marrón; Ahora, desde que ese amor comenzó, ¿Qué pretendiente más afortunado que el que corrió A través de los campos hacia Anne?

El camino sinuoso por el que camino, Los setos verdes, la gracia del verano, Todavía están ante mí cara a cara; Creo que casi puedo Girar y unirme a la carrera cantante A través de los campos hacia Anne.

PAMELA EN LA CIUDAD

La bella Pamela vino a la ciudad, A la ciudad de Londres, a principios del verano; Y de arriba a abajo y alrededor Los pretendientes discutieron sobre la brillante recién llegada, Con "Gadzooks, señor", y "Señora, a su servicio", Y "¡Rayos, pero es una Belleza!"

A Ranelagh fue la Mistress Pam, Dulce Mistress Pam tan bella y alegre, Con mejillas de crema y rosas mezcladas, Con voz de alondra y labio de cereza. Entonces todos los pretendientes juraron que era su deber Ganar y usar esta Belleza campesina.

Y primero Frank Lovelace probó su ingenio, Con susurros audaces y ojos aún más audaces; Cuanto más ardía su llama descarada, Más fría se volvía la encantadora bella. Era "pecho helado", "cruel belleza", "Amar, dulce Señora, es un deber".

Luego Jack Carew ensayó sus artes, Con suspiros melosos y llanto fingido. ¡Buen Dios! sus notas ataron los rizos Que la linda Pam usaba al dormir. Al día siguiente estos rizos tenían una belleza más rica, Tan bien Jack hizo su deber con su fervor.

Luego el primo Will subió a ver La forma en que Pamela gobernaba la moda; Observó a los galanes apiñarse alrededor, Y voló en una pasión rústica, Dejó "Escudero, su marca" en diversos rostros, Y pinchó a Carew bajo sus encajes.

¡Ay! una noche en Ranelagh La linda astuta se sonrojó; Y todos los de sangre ardiente miraron alrededor Para ver qué causaba ese rubor revelador. Se acercó un tipo de Poeta canoso Para bailar con Pam una saltarello.

Entonces Jack y Frank y Will resolvieron, Con la mano en la espada y miradas cortantes, Que llevarían a ese Barbagris fuera A tonos más animados y otros bailes. ¡Pero quién que viera los ojos de Pam brillando Con amor y alegría la vería languideciendo!

Y, ¡rayos! Su ira se enfrió mientras miraban, ¡Ese Poeta miraba tan feroz como cualquiera! Era un hombre muy adecuado, Con espada en la cadera y muchas pulgadas; Los pretendientes juraron que era su deber Brindar por alguna Belleza más nueva y suave.

La dulce Pam se refrenó, se sonrojó y sonrió: ¡La cosa salvaje amaba y solo podía mostrarlo! Tal vez algún día veas en la ciudad A Pamela y a su Poeta canoso. En verdad, él le enseñó a la pícara su deber, Y ganó su fe, su amor, su belleza.

¿SÍ?

¿Es verdad, entonces, chica mía, que lo dices en serio? ¿La palabra dicha anoche? ¿Te parece esa hora tan dulce ahora entre ella Y esta ha llegado la luz sobria del día? ¿Has despertado de un momento de éxtasis Para recordar, lamentar y arrepentirte, Y para odiar, tal vez, a quien ha atrapado tu Consentimiento irreflexivo?

¿Quién era él, anoche, este tipo Cuya audacia le dio un encanto? ¿Has prometido casarte con Polichinela? ¿Tomar de por vida el brazo de Fígaro? ¿Tendrás al bufón de la corte de los periódicos, Al payaso en el círculo de los periodistas, Que gana su escaso pan con sus cabriolas, Para ser el rey de tu corazón?

Cuando nos conocimos por casualidad en el teatro Y te acompañé a casa bajo la luna, No pensé, amor, que la travesura estaría haciendo sus Trucos con mi lengua tan pronto; Que olvidaría el destino y la fortuna Marcando una diferencia entre Sèvres y loza; Que tendría la calma necesaria para importunarte A ti, dulce mía, para ti misma.

¡Es espantoso, por Júpiter, la audaz Desfachatez de esa petición! Pero tú, tú te volviste repentinamente amable, Y escondiste tu dulce rostro en mi pecho. Por qué lo hiciste, no puedo conjeturar; Te sorprendí, pobre niña, me atrevo a decir, O tal vez, ¿la luz de la luna afecta tu Cabeza a menudo de esa manera?

¡Estás libre! Con algún pretendiente reemplázame Más digno de ser la luz de tu vida; De la tablilla de la memoria bórrame, Si no te refieres a tu Sí de anoche. Pero —a menos que estés ansiosa por verme un Despojo de la pipa y la copa En mi lugar de nacimiento y cementerio, Bohemia— Amor, ¡no me abandones!

EL APOGEO DE LA VIDA

Justo cuando pensaba que me estaba haciendo viejo, Listo para sentarme en mi sillón, Para mirar al mundo con un corazón entumecido, Y sonreír ante una locura que no compartiría,

Rose pasó con una sonrisa para mí, Y estoy pensando que cuarenta años No es la edad que parece ser, Cuando dos bonitos ojos castaños están cerca.

¡Dios mío! es justo el apogeo de la vida, Un hecho que espero ella comprenda; Y cuarenta años es una rima perfecta Para unos ojos castaños oscuros y una mano bonita.

Estas canas son por casualidad, ya ves— Los muchachos a veces encanecen, me han dicho: Rose pasó con una sonrisa para mí, Justo cuando pensaba que me estaba haciendo viejo.

PENSAMIENTOS SOBRE LOS MANDAMIENTOS

"Ama a tu prójimo como a ti mismo", Así predica el párroco: Esa es la mitad del Decálogo, Así enseña el libro de oraciones. La mitad de mi deber puedo cumplirlo Con apenas poco esfuerzo, Pues con todo mi corazón y mi alma Amo a mi prójimo.

Muy poco mérito tiene eso, Para mi abnegación, No amarla, sin embargo, podría ser Algo así como una prueba. Vaya, la luz rosada, que se asoma A través del cristal sobre ella, Se demora en sus labios, ves— Incluso los rayos del sol la aman.

Así que, para aumentar mi mérito, Iré más allá de la letra: ¿Amar a mi prójimo como a mí mismo? Sí, y diez veces mejor. Porque ella es más dulce que el aliento De la primavera, que pasa A través de los fragantes bosques en ciernes, Sobre las hierbas del prado.

Y he predicado la palabra que conozco, Pues era mi deber Convertir el corazón obstinado De la pequeña belleza. Una vez más el éxito ha coronado La labor misionera, Pues sus dulces ojos confiesan que ella También ama a su prójimo.

LA IRONÍA DEL AMOR

"NO SUSPIREN MÁS, DAMAS" De "Mucho ruido y pocas nueces"

No suspires más, damas, no suspires más, Los hombres fueron siempre engañadores; Un pie en el mar, y otro en la orilla; A una sola cosa nunca constantes. Entonces no suspiren así, Sino déjenlos partir, Y estén alegres y hermosas, Convirtiendo todos sus sonidos de aflicción En un Hey nonny, nonny.

No canten más tonadas, no canten más De pesares tan lúgubres y pesados; El fraude de los hombres fue siempre así, Desde que el verano estuvo primero lleno de hojas. Entonces no suspiren así, Sino déjenlos partir, Y estén alegres y hermosas, Convirtiendo todos sus sonidos de aflicción En un Hey nonny, nonny.

UNA RENUNCIA

Si las mujeres pudieran ser hermosas, y aun así no afectuosas, O que su amor fuera firme, y no siempre voluble, No me maravillaría que obliguen a los hombres Con largo servicio a comprar su buena voluntad; Pero cuando veo cuán frágiles son esas criaturas, Me asombra que los hombres se olviden tanto de sí mismos.

Al notar la elección que hacen, y cómo cambian, Cuántas veces de Febo huyen hacia Pan; Siempre inestables, como halconas salvajes vagan, Estas gentiles aves que vuelan de hombre en hombre; ¿Quién no despreciaría y las sacudiría del puño, Y las dejaría volar, bellas insensatas, hacia donde deseen?

Sin embargo, por diversión halagamos y adulamos ambos, Para pasar el tiempo cuando nada más puede complacer, Y las atraemos a nuestro señuelo con sutil juramento, Hasta que, cansados de sus artimañas, nos aliviamos nosotros mismos; Y luego decimos cuando probamos su capricho, ¡Por jugar con locas, oh, qué loco fui yo!

UNA CANCIÓN

Felices pastores, cuyos corazones están libres De la cadena imperial del Amor, Tomen advertencia, y sean instruidos por mí, A evitar el encantador dolor; Fatales son los lobos para los rebaños temblorosos, Feroces vientos para los brotes, Para los marineros descuidados, rocas ocultas, Para la quietud humana, el amor.

Huyan del bello sexo, si la dicha valoran; La serpiente está bajo la flor: ¿Quién ha mirado jamás unos bellos ojos, Que haya probado más la quietud? ¡Cuán infiel es la alegría de los amantes! ¡Cuán constante es su cuidado De destruir con falsedad a los bondadosos, Y a los crueles, con desesperación!

A SU AMANTE ABANDONADA

Confieso que eres suave y hermosa, Y podría haber estado cerca de amarte, Si no hubiera descubierto que la más mínima oración Que los labios pudieran pronunciar, tenía poder para conmoverte: Pero ahora puedo dejarte sola Como digna de ser amada por nadie.

Confieso que eres dulce; sin embargo, encuentro Que eres tan despilfarradora de tus dulzuras, Tus favores son solo como el viento Que besa todo lo que encuentra: Y puesto que puedes con más de uno, Eres digna de ser besada por nadie.

La rosa de la mañana que intacta permanece Armada con sus espinas, ¡qué dulce su aroma! Pero arrancada y tensada por manos más rudas, Sus dulzuras ya no habitan más con ella: Sino que el aroma y la belleza se han ido, Y los pétalos caen de ella, uno a uno.

Tal destino pronto te ocurrirá Cuando hayas sido manipulada por un tiempo, Con flores marchitas para ser arrojadas a un lado; Y yo suspiraré, mientras algunos sonreirán, Al ver que tu amor por cada uno Te ha llevado a ser amada por nadie.

A UNA INCONSTANTE

Te amé una vez; no amaré más, Tuya sea la pena como lo es la culpa; No eres lo que eras antes, ¿Qué razón para que yo sea el mismo? Aquel que puede amar siendo desamado de nuevo, Tiene mejor reserva de amor que de cerebro: ¡Dios me envíe amor para pagar mis deudas, Mientras los despilfarradores malgastan su amor!

Nada podría haber derrocado mi amor, Si hubieras seguido siendo mía; Sí, si hubieras permanecido siendo tu propia dueña, Podría quizás haber sido aún tuyo. Pero tú retiraste tu libertad, Para esclavizarla en otra parte: ¿Y entonces cómo podría sino desdeñar Permanecer el cautivo de una cautiva?

Cuando nuevos deseos te hubieron conquistado, Y cambiado el objeto de tu voluntad, Habría sido letargo en mí, No constancia, amarte todavía. Sí, habría sido un pecado ir Y prostituir el afecto así, Ya que se nos enseña a no decir oraciones A aquellos que deben rezar a otros.

Sin embargo, gloríate en tu elección, Presume de tu elección de su buena fortuna; Ni me afligiré ni me alegraré, Al verlo ganar lo que he perdido: La altura de mi desdén será, Reírme de él, sonrojarme por ti; Amarte todavía, pero no ir más A mendigar a la puerta de un mendigo.

CONSEJO A UNA JOVEN

¡Nunca ames a menos que puedas Soportar todos los defectos del hombre! Los hombres a veces celosos serán, Aunque vean poca causa, Y colgarán la cabeza, como descontentos, Y dirán lo que pronto se arrepentirán.

Los hombres, que adoran a un solo Santo, Hacen alarde de amar a más; La belleza no debe ser despreciada en ninguna, Aunque verdaderamente servida en una: Pues, ¿qué es el cortejo sino un disfraz? Los corazones verdaderos pueden tener ojos disimulados.

Los hombres, cuando sus asuntos lo requieren, Deben retirarse un tiempo; A veces cazar, y a veces cazar con halcones, Y no siempre sentarse a hablar: Si puedes soportar esto y cosas similares, ¡Entonces estima, y ama, y nunca temas!

CANCIÓN Que las mujeres son solo las sombras de los hombres De "El bosque"

Sigue a una sombra, siempre te huye; Parece huir de ella, te perseguirá: Así corteja a una amante, ella te niega; Déjala sola, ella te cortejará. Di, ¿no son las mujeres verdaderamente, entonces, Llamadas solo las sombras de nosotros los hombres?

En la mañana y el atardecer, las sombras son más largas; Al mediodía son cortas o inexistentes: Así los hombres cuando son más débiles, son más fuertes, Pero si nos conceden perfectos, no son conocidos. Di, ¿no son las mujeres verdaderamente entonces, Llamadas solo las sombras de nosotros los hombres?

VERDADERA BELLEZA

¡Ojalá encuentre a una mujer hermosa Y su mente tan clara como el aire! Si su belleza va sola, Es para mí como si no fuera nada.

¡Ojalá encuentre a una mujer rica, Y no de un nivel demasiado alto! Si ese orgullo causara desdén, Dime, Amante, ¿dónde está tu ganancia?

¡Ojalá encuentre a una mujer sabia, Y que su falsedad no disfrace! Si tiene ingenio como tiene voluntad, Doble arma tiene para el mal.

¡Ojalá encuentre a una mujer amable, Y no vacilante como el viento! ¿Cómo debería llamar mío ese amor Cuando es suyo, y suyo, y tuyo?

¡Ojalá encuentre a una mujer verdadera! Ahí está el matiz más bello de la belleza: Ahí hay belleza, amor e ingenio. ¡Feliz quien puede alcanzarlo!

EL INDIFERENTE

Nunca más protestaré Amar a una mujer sino en broma: Porque como ellas no pueden ser verdaderas, Así para dar a cada hombre lo suyo, Cuando el ataque de cortejo ha pasado, Su afecto no puede durar.

Por tanto si por casualidad encuentro A una amante bella y dulce, Ella obtendrá mi servicio, Amándola por amor de vuelta: Tanta libertad reclamo De no ser un esclavo constante.

Pero cuando nos hayamos probado el uno al otro, Si a ella le gusta más otro, Déjala cambiar rápidamente por mí; Entonces para cambiar soy tan libre. Él o ella que ama demasiado tiempo Venden su libertad por un canto.

LA RESOLUCIÓN DEL AMANTE

¿Debo yo, consumiéndome en la desesperación, Morir porque una mujer es hermosa? ¿O palidecer mis mejillas con preocupación Porque las de otra son rosadas? Sea ella más hermosa que el día, O los floridos prados en mayo, Si ella no piensa bien de mí, ¿Qué me importa cuán hermosa sea?

¿Debo dejar que mi tonto corazón se marchite Porque veo a una mujer amable? ¿O una naturaleza bien dispuesta Unida con un rostro encantador? Sea ella más mansa, más amable, que La tórtola o el pelícano, Si no lo es para mí, ¿Qué me importa cuán amable sea?

¿Deben las virtudes de una mujer moverme A perecer por su amor? ¿O sus merecimientos conocidos Hacerme olvidar completamente los míos? Sea ella bendecida con esa bondad Que pueda merecer el nombre de Mejor, Si no es así para mí, ¿Qué me importa cuán buena sea?

Porque su fortuna parece demasiado alta, ¿Debo hacer el papel de tonto y morir? Ella que tiene una mente noble, Si no encuentra ayudas externas, Piensa qué haría con ellas él Que sin ellas se atreve a cortejarla; Y a menos que vea esa mente, ¿Qué me importa cuán grande sea?

Grande, o buena, o amable, o hermosa, No me desesperaré ni un poco más; Si ella me ama, cree esto, Moriré antes de que ella se aflija; Si ella me menosprecia cuando cortejo, Puedo despreciar y dejarla ir; Porque si ella no es para mí, ¿Qué me importa para quién sea?

SU POSTERIOR RESOLUCIÓN

¿Debo yo (como un ermitaño) morar En una roca o en una celda; Llamando a casa la parte más pequeña Que falta de mi corazón, Para otorgarla donde pueda ¡Encontrar un rival cada día? Si ella me subestima, ¡Qué me importa cuán hermosa sea!

Fueran sus trenzas oro angelical; Si un extraño puede ser audaz, Sin reproches, y sin miedo, De convertirlas en una trenza; Y, ¡con poco más que hacer, Trabajarlas en brazaletes, también! Si la mina se ha vuelto tan libre, ¡Qué me importa cuán rica sea!

Fueran sus manos un premio tan rico Como su cabello o sus preciosos ojos; ¡Si las tendiera para tomar Besos por cortesía! ¡Y dejar que cada amante se deslice De su mano hacia sus labios! Si no parece casta para mí, ¡Qué me importa cuán casta sea!

¡No! ¡Ella debe ser nieve perfecta En efecto tanto como en apariencia! Calentando solo como lo hacen las bolas de nieve; ¡No como el fuego quemando, también! Pero cuando ella por cambio haya conseguido Para su corazón una segunda suerte; Entonces si otros comparten conmigo, ¡Adiós a ella! ¡Sea lo que sea!

CANCIÓN De "Pastorales de Britania"

¿Debo decirte a quién amo? Escucha entonces un rato; Y si tal mujer se mueve Como ahora voy a versificar, Ten por seguro que es ella o ninguna, A quien amo, y amo solo.

La naturaleza le hizo tanta justicia Que ella desprecia la ayuda del arte; Con tantas virtudes vestida Como jamás abrazaron un corazón: Tanto bien tan verdaderamente probado, Algunos por menos fueron deificados.

Ingenio tiene, sin deseo De dar a conocer cuánto tiene; Y su ira no arde más alto De lo que pueda adecuadamente endulzar la cólera. Llena de piedad como pueda ser, Aunque tal vez no para mí.

La razón domina cada sentido, Y sus virtudes embellecen su nacimiento; Encantadora como toda excelencia, Modesta en su mayor alegría, Suficiente probabilidad para probar Que solo el valor podría encender el amor.

Tal es ella: y si conoces A alguien como la que he cantado; Sea morena, o rubia, o de tal manera Que sea solo algo joven; Ten por seguro que es ella, o ninguna, A quien amo, y amo solo.

A DIANEME

Dulce, no te enorgullezcas de esos dos ojos, Que, como estrellas, brillan en sus cielos; Ni te enorgullezcas de que puedas ver Todos los corazones tus cautivos, los tuyos aún libres; No te enorgullezcas de ese rico cabello, Que juguetea con el aire enamorado; Cuando ese rubí que usas, Hundido desde la punta de tu suave oreja, Durará para ser una piedra preciosa Cuando todo tu mundo de belleza se haya ido.

BELLEZA INGRATA AMENAZADA

Sabe, Celia, puesto que eres tan orgullosa, Fui yo quien te dio tu renombre. Habrías vivido desconocida en la multitud olvidada De las bellezas comunes, Si mis versos no hubieran exaltado tu nombre, Y con ello impulsado las alas de la Fama.

Ese poder asesino no es tuyo; Se lo di a tu voz y a tus ojos; Tus dulzuras, tus gracias, todas son mías; Eres mi estrella, brillas en mis cielos; Entonces no lances desde tu esfera prestada Rayos sobre aquel que te fijó allí.

No me tientes más con tales espantos, No sea que lo que hice lo deshaga; Deja que los tontos adoren tu forma mística, Yo te conozco en tu estado mortal. Los poetas sabios, que envolvieron la Verdad en cuentos, La conocían a ella misma a través de todos sus velos.

DESDÉN DEVUELTO

Aquel que ama una mejilla rosada, O admira un labio de coral, O de ojos como estrellas busca Combustible para mantener sus fuegos: Como el viejo Tiempo hace que estos decaigan, Así sus llamas deben consumirse.

Pero una mente suave y firme, Pensamientos gentiles, y deseos tranquilos, Corazones combinados con igual amor, Encienden fuegos que nunca mueren: Donde esto no está, desprecio Las mejillas, o labios, u ojos encantadores.

Ninguna lágrima, Celia, ahora ganará A mi corazón resuelto para regresar; He examinado tu alma por dentro, Y no encuentro nada más que orgullo y desdén; He aprendido tus artes, y ahora Puedo despreciar tanto como tú.

Algún poder, en mi venganza, transmita Ese amor que arrojé lejos hacia ella.

"AME QUIEN QUIERA, PUES YO NO AMARÉ A NADIE"

Ame quien quiera, pues yo no amaré a nadie, Hay suficientes tontos además de mí: Sin embargo, si cada mujer no tiene uno, Vengan a mí donde me escondo, Y si ella puede alcanzar el lugar, Por una vez seré su tonto de nuevo.

Es un lugar fácil de encontrar, Y las mujeres seguramente deberían conocerlo; Sin embargo, hacia allí no sirve cualquier viento, Ni muchos hombres pueden mostrarlo: Es el almacén, donde yace Toda la verdad y constancia de la mujer.

Si el viaje es tan largo, Ninguna mujer se aventurará; Sino temiendo el daño de su débil recipiente, El viaje no emprenderá: Entonces puede suspirar y yacer sola, Enamorada de todos, pero amada de nadie.

VALERIUS SOBRE LAS MUJERES

La que me niega, desearía tenerla; A quien me implora, desprecio: Venus tiene poder para gobernar mi corazón, Pero no para complacer mis ojos.

Las tentaciones ofrecidas las desprecio todavía; Negadas, me aferro a ellas todavía; Ni glutiré mi apetito, Ni buscaré matar de hambre mi voluntad.

Diana, doblemente vestida, ofende; Así Venus, completamente desnuda: Lo último engendra un exceso, y Lo otro ningún deleite.

Esa chica astuta me complacerá más, Que un no, por un sí, puede decir; Y cada beso voluntario y lascivo Puede sazonar con un no.

DESALABANZA DEL AMOR, Y LAS LOCURAS DE LOS AMANTES

Si el amor es vida, anhelo morir, Que vivan ellos que eligen por mí; Y aquel que gana más con ello, Un tonto al menos será. Pero aquel que siente los dolores más agudos, Escapa no con menos que la pérdida de la razón. Vida infeliz ganan, Aquellos que al amor entretienen.

En el día viven de miradas fingidas, De sueños mentirosos en la noche; Cada ceño fruncido da una herida mortal, Cada sonrisa un falso deleite. Si sucede que su dama parece placentera, Es por el amor de otros que ellos creen: Si parece vacía de alegría, El desdén la hace coqueta.

Tal es la paz que encuentran los amantes, Tal es la vida que llevan, Soplados aquí y allá con cada viento, Como flores en el prado; Ahora guerra, ahora paz, ahora guerra de nuevo, Deseo, desesperación, deleite, desdén: Aunque muertos en medio de la vida, En paz, y sin embargo en lucha.

EL AMANTE CONSTANTE

¡Fuera con eso, he amado Tres días enteros juntos! Y soy como amar tres más, Si resulta buen tiempo.

El tiempo mudará sus alas, Antes de que descubra En todo el ancho mundo de nuevo Un amante tan constante.

Pero el despecho de ello es, ninguna alabanza Es debida en absoluto a mí: El amor conmigo no habría hecho estancias, Si hubiera sido cualquier otra que ella.

Si hubiera sido cualquier otra que ella, Y ese mismo rostro, Habría habido al menos antes de esto Una docena en su lugar.

CANCIÓN De "Aglaura"

¿Por qué tan pálido y demacrado, tonto amante? Dime, ¿por qué tan pálido? ¿Prevalecerá, cuando lucir bien no puede moverla, Lucir mal? Dime, ¿por qué tan pálido?

¿Por qué tan aburrido y mudo, joven pecador? Dime, ¿por qué tan mudo? ¿Logrará, cuando hablar bien no puede ganarla, No decir nada? Dime, ¿por qué tan mudo?

Abandona, abandona, por vergüenza, esto no moverá: Esto no puede tomarla. Si ella no quiere amar por sí misma, Nada puede obligarla: ¡Que el diablo la tome!

DESEOS PARA SU SUPUESTA AMANTE

Quienquiera que ella sea, Esa no imposible Ella Que comandará mi corazón y a mí:

Dondequiera que ella yazca, Encerrada del ojo mortal En hojas sombreadas del destino:

Hasta que ese maduro nacimiento Del Destino estudiado se presente, Y enseñe a sus bellos pasos hollar nuestra tierra:

Hasta que esa divina Idea tome un santuario De carne cristalina, a través del cual brillar;

Encuéntrenla ustedes, mis Deseos, Háblenle de mis bienaventuranzas, Y sean llamados mis besos ausentes.

Le deseo Belleza Que no debe todo su deber A un atavío llamativo, o a un brillo de zapato:

Algo más que Tafetán o tejido pueda, O pluma rampante, o rico abanico.

Más que el botín De tienda, o el trabajo del gusano de seda, O un rubor comprado, o una sonrisa ensayada.

Un Rostro que está mejor Vestido por su propia belleza, Y puede solo recomendar el resto

Un Rostro, hecho De ninguna otra tienda Que lo que la blanca mano de la Naturaleza abre.

Una Mejilla, donde la juventud Y la sangre, con pluma de verdad, Escriben lo que el lector dulcemente lamenta.

Una Mejilla, donde crece Más que una rosa de la mañana, Que a ninguna caja debe su existencia.

Labios, donde todo el día Un beso de amante puede jugar, Sin embargo, no llevar nada de allí.

Miradas, que oprimen Sus más ricos atavíos, pero visten Y cubren su más simple desnudez.

Ojos, que desplazan Al diamante vecino, y desafían Ese brillo del sol por su propia dulce gracia.

Trenzas, que usan Joyas solo para declarar ¡Cuánto más preciosas son ellas mismas:

Cuya rayo nativo Puede domesticar el día lascivo De gemas que en sus brillantes sombras juegan.

Cada rubí allí, O perla que se atreve a aparecer, Sea su propio rubor, sea su propia lágrima.

Un Corazón bien domesticado, Por cuyo más noble dolor El amor puede estar largo tiempo eligiendo un dardo.

Ojos, que otorgan Carcajes llenos al arco del Amor, Sin embargo, pagan menos flechas de las que deben.

Sonrisas, que pueden calentar La sangre, sin embargo, enseñan un encanto, Que la castidad no sufrirá daño.

Rubores, que son El pulido de ningún pecado, Ni llamas de algo demasiado caliente por dentro.

Alegrías, que confiesan A la virtud como su amante, Y no tienen otra cabeza que vestir.

Miedos, tiernos y leves Como los de la novia coqueta, cuando la noche, Primero hace justicia al amante anhelante.

Días que no necesitan pedir prestada Ninguna parte de su buen mañana De una noche de tristeza ya gastada.

Días que, a pesar De la oscuridad, por la luz De una mente clara, son día toda la noche.

Noches, tan dulces como ellas, Acortadas por los juegos de los amantes, Mas alargadas por la ausencia del día.

La vida, que osa enviar Un desafío a su fin, Y cuando este llega, dice: "¡Bienvenido, amigo!".

Lluvias sydneianas De dulce discurso, cuyos poderes Pueden coronar la cabeza del viejo Invierno con flores.

Horas de seda suave, Soles abiertos, umbrías glorietas; Sobre todo, nada dentro que se abata.

Cualquier deleite Que pueda hacer brillante la frente del Día, O dar plumón a las alas de la Noche.

En toda su estructura Que la Naturaleza tenga todo el nombre; ¡El Arte y el Ornamento, la vergüenza!

Su adulación, Imagen y Poesía: Que su consejo sea su propia virtud.

Deseo que su caudal De mérito pueda dejarla pobre De deseos; y deseo —no más.

Ahora, si el Tiempo sabe De Ella, cuyas radiantes frentes Tejen para sí una guirnalda de mis votos;

Ella, cuyos justos laureles Mis esperanzas futuras pueden elevar, Un trofeo a su presente alabanza;

Ella, que osa ser Lo que estos versos desean ver; No busco más, es Ella.

Es Ella, y aquí, ¡Ved! desnudo y aclaro El carácter nublado de mis Deseos.

¡Que Ella lo disfrute, Cuyo mérito ose aplicarlo, Pero la modestia se atreva aún a negarlo!

Tal mérito como este Fijará mis Deseos errantes, Y los determinará en besos.

Dejad que su plena gloria, Fantasías mías, vuele ante vosotros; Sed mis ficciones, ¡pero su Historia!

Richard Crashaw [1613?-1649]

CANCIÓN De "Abdelazer"

El Amor se sentaba en fantástico triunfo Mientras corazones sangrantes fluían a su alrededor, Para quienes creó nuevos dolores Y mostró un extraño poder tiránico: De tus ojos brillantes tomó sus fuegos, Que arrojaba a su alrededor en juego; Pero fue de los míos de donde tomó deseos Suficientes para deshacer el mundo amoroso.

De mí tomó sus suspiros y lágrimas, De ti su orgullo y crueldad; De mí sus languideces y miedos, Y cada dardo mortal de ti. Así tú y yo hemos armado al dios Y lo hemos erigido como deidad; ¡Pero mi pobre corazón es el único dañado, Mientras el tuyo es el vencedor, y está libre!

Aphra Behn [1640-1689]

LES AMOURS

La que persigo, siempre huye de mí; A la que me sigue, yo huyo; La que cortejo siempre, me niega; A la que me corteja, yo niego; Así en una red estamos sutilmente tejidos, Y aun así nos amotinamos en el amor.

La que puede salvarme, no debe hacerlo; La que no puede, con gusto lo haría; Su amor está atado, mas yo sigo cortejándolo; El de ella por amor está atado a la aflicción: Mas, ¿cómo puedo quejarme del amor, Ya que tengo amor por amor de nuevo?

Esta es tu obra, imperioso Niño, Tuyo es este laberinto de amor, Que así has engañado nuestros deseos, Sin ver cómo vagan tus flechas. Entonces, te ruego, para componer este alboroto, Haz que ella me ame, o que yo la ame a ella.

Pero, si son irrevocables Esos dardos agudos que nos hieren tanto, Déjame prevalecer contigo hasta este punto, Que una vez más tomes tu arco; Hiere su duro corazón, y por mi fe, Me contentaré con llevarme ambos.

Charles Cotton [1630-1687]

RIVALES

De todos los tormentos, de todos los cuidados, Con los que nuestras vidas están malditas; De todas las plagas que soporta un amante, ¡Seguro que los rivales son lo peor! Por socios en cualquier otro género Las aflicciones se vuelven más llevaderas; Solo en el amor odiamos encontrar Compañeros de nuestra aflicción.

Sylvia, por todas las angustias que ves Que se esfuerzan en mi pecho, No te ruego que me favorezcas, ¡Si tan solo despreciaras al resto! Cuán grandes sean tus rigores, Con ellos solo lidiaré; Puedo soportar mi propia desesperación, Pero no la esperanza de otro.

William Walsh [1663-1708]

"ÚLTIMAMENTE JURÉ, PERO FUE CON PRISA"

Últimamente juré, pero fue con prisa, Que no cortejaría más Los goces que parecen, cuando pasan, Tan aburridos como cortos.

A menudo juro odiar a mi amante, Pero pronto encuentro mi debilidad: Hago mis juramentos cuando ella es severa, Pero los rompo cuando es amable.

John Oldmixon [1673-1742]

LA PIEDRA DE TOQUE

Un necio y un pícaro con diferentes miras Solicitan la mano de Julia; El pícaro demanda para mejorar su fortuna, El necio para complacer su vista.

Preguntas cómo se comportará Julia, Depende de una regla, Si ella es una necia, se casará con el pícaro; Si ella es una pícara, con el necio.

Samuel Bishop [1731-1795]

AIRE De "The Duenna"

Nunca pude ver brillo alguno En ojos que no quisieran mirarme; Nunca vi néctar en un labio, Sino donde el mío esperaba sorber. ¿Tiene la doncella que busca mi corazón Mejillas de rosa, sin tocar por el arte? Admitiré que el color es verdadero Cuando rubores complacientes ayuden a su matiz.

¿Es su mano tan suave y pura? Debo presionarla, para estar seguro; Ni puedo estar seguro entonces, Hasta que ella, agradecida, presione de nuevo. ¿Debo, con ojo atento, Observar su pecho palpitante suspirar? Lo haré, cuando vea Que ese pecho palpitante suspira por mí.

Richard Brinsley Sheridan [1751-1816]

"TOMÉ UN HANSOM HOY"

Tomé un hansom hoy, Para una ronda que solía conocer; Que solía tomar por el bien de una mujer En una fiebre de vaivén.

Allí estaban los puntos de referencia, todos y cada uno; ¿Qué significaban mostrar? Calle, plaza y río estaban allí; ¿Dónde estaba la antigua aflicción?

Ni un indicio de una esperanza desafiante Ni una esperanza enferma y baja, ¡Sino un anhelo muerto como sus semejantes que partieron Hace mil años!

William Ernest Henley [1849-1903]

DA CAPO

Corto y dulce, y hemos llegado al final: Nuestro pobre pequeño amor yaciendo frío. ¿No se escribirá entonces ningún soneto sobre él? ¿Ni se contarán sus alegrías y penas? Qué hermosa era su cara por la mañana, Qué estrechas sus caricias al mediodía, Cómo su tarde se volvió fría sin aviso, ¡Desagradablemente pronto!

No puedo decir exactamente cómo empezamos: En un rubor, o una sonrisa, o un suspiro; El destino solo necesitó un instante para planearlo; Solo necesita un momento para morir. Sin embargo, recuerda aquella primera conversación, Cuando las flores que habías dejado caer a tus pies Recogí. La cita familiar Fue: "Dulces para los dulces".

Oh, su delicado perfume ha frecuentado Mis sentidos durante toda una temporada. Si había un encanto suave que deseabas Las violetas te lo prestaron. Te susurré que la vida era solitaria: Una señal que aceptaste gentilmente; Y tus ojos aprendieron una mirada solo para mí; Una mirada muy agradable.

Y a veces tu mano tocaba la mía, Con un toque dulcemente particular; Dijiste muchas cosas en un suspiro, y Hiciste que una mirada expresara maravillosamente mucho. Sonreímos por el simple hecho de sonreír, Y reímos sin razón más que por diversión; Alegrías irracionales; pero atrayentes; ¡Y todo eso ha terminado!

Éramos ociosos, y jugamos por un momento A un juego que ahora ninguno presionará: No me importó averiguar qué significaba el "No"; Ni tus labios volverse complacientes con el "Sí". El amor ha terminado y está muerto; si persiste Un fantasma débil e indefinido, Se calma con este beso en tus dedos; Un chiste, a lo sumo.

Es una situación común y trillada, Ahora que el telón baja desde arriba Sobre el final de nuestro pequeño coqueteo; Un romance de parodia; pues el Amor, Si trepó disfrazado a tu celosía, Murió del dolor de los primeros besos: Pero solo nos queda una cosa ahora; eso es; Empezarlo de nuevo.

Henry Cuyler Bunner [1855-1896]

CANCIÓN CONTRA LAS MUJERES

¿Por qué debería cantar sobre las mujeres Y la suavidad de la noche, Cuando el alba es ruidosa con la batalla Y los dientes del día muerden, Y hay una espada a la que poner mi mano Y la lucha de un hombre?

¿Por qué debería cantar sobre las mujeres? ... Hay vida en el sol, Y una roja aventura llamando Donde corren los caminos, Y alegres brebajes en la taberna Cuando el día termina.

He cantado sobre cien mujeres En cien tierras: Pero todo su amor no es nada Más que arenas movedizas. Estoy harto de sus lágrimas y besos Y de sus manos pálidas.

He cantado sobre cien mujeres Y sus labios comprados; Pero ahí fuera en el horizonte limpio Puedo oír los látigos De las olas blancas azotando las amuradas De grandes y fuertes barcos:

Y los senderos que corren hacia el oeste Están disparados con fuego, Y los vientos se lanzan desde el promontorio Con antigua ira; Y todo mi cuerpo pica Con un viejo deseo.

Así que no trataré más con mujeres Y la suavidad de la noche, Sino que seguiré la roja aventura Y el vuelo del viento; Y cantaré sobre el mar y la batalla Y el poder de los hombres.

Willard Huntington Wright [1888-1939]

CANCIÓN DE TÍRSIS

La tórtola en aquella rama marchita, Que últimamente lloraba a su pareja asesinada, Ha encontrado otro compañero ahora; ¡A tales cambios todos aguardan! De nuevo su plumaje caído está arreglado, De nuevo está dispuesta a ser bendecida Y lleva a su amante a su nido.

Si la naturaleza lo ha decretado así Con todo lo de arriba, y todo lo de abajo, Olvidemos como ellos nuestra aflicción, Y no muramos de tristeza. Si yo debiera dejar tus brazos esta noche Y por azar muriera antes de que fuera de día, Te aconsejaría —y podrías hacerlo— Amar de nuevo mañana.

Philip Freneau [1752-1832]

LA PRUEBA

Sostuve su mano, la prenda de la dicha, Su mano que tembló y se retiró; Inclinó su cabeza ante mi beso... Mi corazón estaba seguro de que el suyo era verdadero. Ahora le he dicho que debo partir, Ella estrecha mi mano, ella se despide, Ni evita el beso. ¡Ay, mi corazón! El suyo nunca fue el corazón para ti.

Walter Savage Landor [1775-1864]

"LA CULPA NO ES MÍA"

La culpa no es mía si te amo demasiado, Te amé demasiado poco por demasiado tiempo, Tales siempre tus gracias, tu ternura tal, Y la música que el corazón dio a la lengua.

Un tiempo llega ahora en que el Amor debe irse, Aunque nunca me abandonó todavía. Reconoce nuestra amistad, reniega de nuestra pasión, Nuestras locuras (¿ah, puedes?) olvídalas.

Walter Savage Landor [1775-1864]

LA SERPIENTE

Mi amor y yo, el otro día, Dentro de una glorieta de mirto yacíamos, Cuando cerca de nosotros, desde un lecho de rosas, Una pequeña Serpiente asomó su cabeza.

"Mira", dijo la doncella, con ojos risueños, "Allí yace el emblema fatal! ¿Quién podría esperar tal daño oculto Bajo el encanto de terciopelo de la rosa?"

Nunca ocurrió un pensamiento moral En hora más inoportuna que esta; Porque oh, yo estaba justo llevándola A hablar de amor y pensar en la dicha.

Me levanté para matar a la serpiente, pero ella Con piedad rogó que no fuera así. "No", dijo la muchacha —y muchas chispas Destellaron de sus párpados mientras lo decía—, "Bajo la rosa, o en la oscuridad, Uno podría, tal vez, tener causa para temerlo; Pero cuando sus ojos malvados aparecen, Y cuando sabemos para qué guiñan así, Uno debe ser muy simple, querido, Para dejar que le pique, ¿no crees?"

Thomas Moore [1779-1852]

"CUANDO TE AMABA"

Cuando te amaba, no puedo dejar de admitir Que tuve muchos minutos exquisitos; ¡Pero el desprecio que siento por ti ahora Tiene aún más lujo en él!

Así, ya sea que estemos juntos o separados, Algún hechizo parece aguardarte; ¡Amarte es bastante agradable, Y oh, es delicioso odiarte!

Thomas Moore [1779-1852]

UN TEMPLO A LA AMISTAD

"Un templo a la Amistad", dijo Laura, encantada, "Construiré en este jardín, ¡el pensamiento es divino!" Su templo fue construido, y ella ahora solo quería Una imagen de la Amistad para colocar en el santuario. Voló hacia un escultor, quien puso ante ella Una Amistad, la más bella que su arte pudo inventar; Pero tan fría y tan aburrida, que la joven adoradora Vio claramente que ese no era el ídolo que ella quería.

"Oh nunca", gritó, "podría pensar en consagrar Una imagen cuyos aspectos son tan sin alegría y tenues: Pero aquel pequeño dios, reclinado sobre rosas, Haremos, si le place, señor, una Amistad de él". Así se cerró el trato. Cargada con el pequeño dios Voló alegremente a su santuario en la arboleda: "Adiós", dijo el escultor, "no eres la primera doncella Que vino solo por la Amistad y se llevó el Amor".

Thomas Moore [1779-1852]

EL GUANTE Y LOS LEONES

El rey Francisco era un rey cordial, y amaba un deporte real, Y un día, mientras sus leones luchaban, se sentó a observar la corte. Los nobles llenaban los bancos, y las damas en su orgullo, Y entre ellos estaba el Conde de Lorge, con una por quien suspiraba: Y verdaderamente fue algo galante ver ese espectáculo supremo, Valor y amor, y un rey arriba, y las bestias reales abajo.

Se encabritaban y rugían los leones, con horribles mandíbulas risueñas; Mordían, miraban fijamente, daban golpes como vigas, un viento acompañaba sus patas; Con fuerza revolcadora y rugido sofocado rodaban unos sobre otros, Hasta que todo el foso con arena y crines estaba en un estruendo sofocante; La espuma sangrienta sobre las rejas venía chispeando a través del aire; Dijo Francisco entonces: "Por fe, caballeros, estamos mejor aquí que allí".

El amor de De Lorge oyó al Rey, una hermosa dama vivaz, Con labios sonrientes y ojos brillantes y agudos, que siempre parecían los mismos; Ella pensó: "El Conde, mi amante, es valiente como el que más; Seguramente haría cosas maravillosas para mostrar su amor por mí; Rey, damas, amantes, todos miran; la ocasión es divina; Soltaré mi guante para probar su amor; gran gloria será mía".

Soltó su guante, para probar su amor, luego lo miró y sonrió; Él hizo una reverencia, y en un momento saltó entre los leones salvajes; El salto fue rápido, el regreso fue rápido, ha recuperado su lugar, Luego arrojó el guante, pero no con amor, directo a la cara de la dama. "¡Por el Cielo!", dijo Francisco, "¡bien hecho!", y se levantó de donde estaba; "Ningún amor", dijo él, "sino vanidad, impone al amor una tarea como esa".

Leigh Hunt [1784-1859]

A LA MUJER

¡Mujer! La experiencia podría haberme dicho Que todos deben amarte quienes te contemplan; Seguramente la experiencia podría haber enseñado Que tus promesas más firmes no son nada; Pero, puestos todos tus encantos ante mí, Todo lo olvido, salvo adorarte. ¡Oh, Memoria! tú la bendición más selecta, Cuando se une con la esperanza, cuando aún se posee; ¡Pero cuán maldita por cada amante, Cuando la esperanza ha huido, y la pasión ha terminado! Mujer, esa bella y cariñosa engañadora, ¡Cuán prontos son los jóvenes a creerla! ¡Cómo palpita el pulso cuando vemos por primera vez El ojo que gira en azul brillante, O brilla negro, o arroja suavemente Un rayo desde debajo de cejas color avellana! ¡Cuán rápido creemos cada juramento, Y oímos cómo empeña la voluntad dispuesta! Cariñosamente esperamos que durará para siempre, Cuando, ¡he aquí!, ella cambia en un día. Este registro permanecerá para siempre, "Mujer, tus votos están trazados en arena".

George Gordon Byron [1788-1824]

EL RENCOR DEL AMOR

Tomas una ciudad que no puedes conservar; Y, forzado a su vez a huir, ¡Sobre las ruinas que has hecho saltará Tu enemigo más mortal! Su amor es tuyo —y que así sea— Pero, ¿puedes conservarlo? ¡No, no, no!

Sobre su frente miramos con asombro, Y amamos, y deseamos amar, en vano; Pero cuando la nieve comienza a derretirse Evitamos con desprecio la llanura fangosa. Las mujeres con gracia pueden ceder: pero ella Parecía alguna Deidad Virgen.

Brillante era su alma como la cresta de Diana Blanqueando en el santuario de Vesta su brillo: Fría parecía como el pecho sin ondas De alguna Diana de piedra a los trece años. Los hombres amaban: pero la esperanza consideraban que era ¡Una dulce Imposibilidad!

Aubrey Thomas De Vere [1814-1902]

LADY CLARA VERE DE VERE

Lady Clara Vere de Vere, De mí no ganarás renombre: Pensaste en romper un corazón campesino Por pasatiempo, antes de ir a la ciudad. A mí me sonreíste, pero sin ser engañado Vi la trampa, y me retiré: La hija de cien condes, No eres una persona deseable.

Lady Clara Vere de Vere, Sé que estás orgullosa de llevar tu nombre, Tu orgullo no es todavía rival para el mío, Demasiado orgulloso para preocuparme de dónde vengo. Ni rompería por tu dulce bien Un corazón que adora encantos más verdaderos. Una sencilla doncella en su flor Vale cien escudos de armas.

Lady Clara Vere de Vere, Alguna alumna más mansa debes encontrar, Porque, si fueras reina de todo lo que existe, No podría inclinarme ante tal mente. Intentaste probar cómo podía amar, Y mi desdén es mi respuesta. El león en tus viejas puertas de piedra No es más frío contigo que yo.

Lady Clara Vere de Vere, Pones extraños recuerdos en mi cabeza. No tres veces han florecido tus tilos ramificados Desde que contemplé al joven Laurence muerto. ¡Oh, tus dulces ojos, tus bajas respuestas! Una gran hechicera puedes ser; Pero había algo a través de su garganta Que apenas habrías querido ver.

Lady Clara Vere de Vere, Cuando así se encontró a la vista de su madre, Ella tenía las pasiones de su especie, Dijo ciertas verdades sobre ti. De hecho escuché una palabra amarga Que apenas es apta para que la oigas; Sus modales no tenían esa compostura Que marca la casta de Vere de Vere.

Lady Clara Vere de Vere, Hay un espectro en tu salón; La culpa de la sangre está en tu puerta; Convertiste un corazón sano en hiel. Seguiste tu camino sin remordimiento, Para hacerlo confiar en su modesto mérito, Y, al final, fijaste una mirada vacía, Y lo mataste con tu noble nacimiento.

Créeme, Clara Vere de Vere, Desde aquellos cielos azules curvados sobre nosotros, El jardinero Adán y su esposa Sonríen ante las pretensiones de largo linaje. Sea como sea, me parece a mí, Que solo es noble ser bueno. Los corazones amables son más que coronas, Y la fe sencilla más que la sangre normanda.

Te conozco, Clara Vere de Vere; Te consumes entre tus salones y torres: La luz lánguida de tus ojos orgullosos Está cansada de las horas que pasan. En salud radiante, con riqueza sin límites, Pero enfermando de una vaga enfermedad, Sabes tan mal lidiar con el tiempo, Que tienes que hacer travesuras como estas.

Clara, Clara Vere de Vere, Si el tiempo te pesa en las manos, ¿No hay mendigos en tu puerta, Ni pobres en tus tierras? Oh, enseña al niño huérfano a leer, O enseña a la niña huérfana a coser, Ruega al Cielo por un corazón humano, Y deja ir al necio granjero.

Alfred Tennyson [1809-1892]

SOMBRAS

Parecían, a quienes los veían encontrarse, Los amigos casuales de todos los días, Su sonrisa era tranquila y dulce, Su cortesía era libre y alegre.

Pero aun así, si uno escuchaba el nombre del otro En algún momento descuidado, El corazón que pensabas tan tranquilo y manso Lucharía como un pájaro capturado:

Y cartas de simple frase formal Estaban ampolladas con lágrimas repetidas, ¡Y esto no era obra de días, Sino que había continuado por años y años!

¡Ay, que el amor no fuera demasiado fuerte Para la vergüenza de la doncella y el orgullo varonil! ¡Ay, que retrasaran tanto La meta de la dicha mutua!

Sin embargo, lo que ninguna casualidad podría revelar entonces, Y ninguno querría reconocer primero, Que el destino y el coraje lo oculten ahora, Cuando la verdad solo podría traer remordimiento.

Richard Monckton Milnes [1809-1885]

PENAS DE WERTHER

Werther sentía un amor por Charlotte Tal como las palabras nunca podrían expresar; ¿Quieres saber cómo la conoció por primera vez? Estaba cortando pan con mantequilla.

Charlotte era una dama casada, Y un hombre moral era Werther, Y, por toda la riqueza de las Indias, No haría nada para lastimarla.

Así que suspiró, languideció y miró, Y su pasión hirvió y burbujeó, Hasta que se voló sus sesos tontos, Y no se vio más perturbado por ello.

Charlotte, habiendo visto su cuerpo Llevado ante ella en una camilla, Como una persona bien educada, Siguió cortando pan con mantequilla.

William Makepeace Thackeray [1811-1863]

LA EDAD DE LA SABIDURÍA

Hola, bonito paje, con la barbilla con hoyuelos, Que nunca ha conocido la tijera del barbero, Todo tu deseo es conquistar a una mujer, Así es como comienzan los chicos, Espera hasta que llegues a los Cuarenta Años.

Rizos de oro cubren cerebros necios, Los arrumacos son toda tu alegría; Suspirar, y cantar canciones de medianoche, Bajo los marcos de las ventanas de Bonnybell, Espera hasta que llegues a los Cuarenta Años.

Deja pasar cuarenta veces la Candelaria, El cabello canoso aclara el cerebro: Entonces sabes que un chico es un asno, Entonces sabes el valor de una moza, Una vez que has llegado a los Cuarenta Años.

Brindad conmigo; os pido que declaréis, Todos los buenos camaradas de barbas canas, ¿Acaso no se volvió la más bella de las bellas Común y fastidiosa antes De que pasara siquiera un mes?

Los labios más rojos que jamás han besado, Los ojos más brillantes que jamás han brillado, Pueden rogar y susurrar, y nosotros no escuchar, O mirar hacia otro lado y no ser extrañados, Antes aún de que un mes haya pasado.

Gillian ha muerto, que Dios repose su féretro, ¡Cómo la amé hace veinte años! Marian se ha casado, pero yo me siento aquí, Solo y alegre a los Cuarenta Años, Mojando mi nariz en el vino de Gascuña.

ANDREA DEL SARTO Llamado "El Pintor sin tacha"

Pero no discutamos más, No, mi Lucrezia; ten paciencia conmigo por esta vez: Siéntate y todo sucederá como deseas. Vuelves el rostro, pero ¿acaso me entregas el corazón? Trabajaré entonces para el amigo de tu amigo, no temas, Trataré su propio tema a mi manera, Fijaré mi propio tiempo, aceptaré también mi propio precio, Y pondré el dinero en esta pequeña mano La próxima vez que tome la mía. ¿Lo hará? ¿Con ternura? ¡Oh, le complaceré, pero mañana, Amor! A menudo estoy mucho más cansado de lo que piensas, Esta tarde más de lo habitual, y parece Como si —perdona ahora— si me dejaras sentarme Aquí junto a la ventana, con tu mano en la mía, Y mirar media hora hacia Fiesole, Ambos de un mismo sentir, como suelen los casados, Tranquilamente, tranquilamente durante toda la tarde, Podría levantarme mañana para mi trabajo Alegre y fresco como siempre. Intentémoslo. ¡Mañana qué contenta estarás por esto! Tu mano suave es una mujer en sí misma, Y la mía el pecho desnudo del hombre en el que se enrosca. No cuentes el tiempo perdido tampoco; debes servir Para cada uno de los cinco cuadros que requerimos; Ahorra una modelo. ¡Así! mantente mirando así Mi belleza serpenteante, ¡redondeces sobre redondeces! —¡Cómo pudiste pincharte esas orejas perfectas, Incluso para ponerle la perla! oh, qué dulce— Mi rostro, mi luna, la luna de todos, A la que todos miran y llaman suya, Y, supongo, es mirada a su vez, Mientras ella mira —a nadie: muy querida, no obstante. ¿Sonríes? ¡vaya, ahí está mi cuadro ya hecho, Ahí está lo que nosotros, los pintores, llamamos nuestra armonía! Una grisura común platea todo, Todo en un crepúsculo, tú y yo por igual —Tú, en el punto de tu primer orgullo por mí (Eso ya pasó, sabes) —, pero yo, en cada punto; Mi juventud, mi esperanza, mi arte, estando todos atenuados Hacia aquel sobrio y placentero Fiesole. Ahí está la campana repicando desde lo alto de la capilla; Ese largo muro del convento al otro lado del camino Mantiene a los árboles más seguros, más acurrucados dentro; El último monje deja el jardín; los días disminuyen, Y el otoño crece, otoño en todo. ¿Eh? todo parece cobrar forma Como si viera por igual mi obra y a mí mismo Y todo lo que nací para ser y hacer, Una pieza crepuscular. Amor, estamos en manos de Dios. ¡Qué extraña parece ahora la vida que nos hace llevar; Tan libres parecemos, ¡tan encadenados estamos! Siento que él puso la cadena; ¡déjala estar! Esta habitación por ejemplo —vuelve la cabeza— ¡Todo lo que quedó atrás! No entiendes Ni te importa entender sobre mi arte, Pero al menos puedes oír cuando la gente habla: Y ese cartón, el segundo desde la puerta —Es la cosa, Amor! así debería ser tal cosa— ¡Contempla a la Madonna! —Me atrevo a decir. Puedo hacer con mi lápiz lo que sé, Lo que veo, lo que en el fondo de mi corazón Deseo, si alguna vez deseo tan profundamente Lo hago fácilmente, también —cuando digo, perfectamente, No me jacto, quizás: tú eres juez, Que escuchaste la charla del Legado la semana pasada, Y justo lo mismo solían decir en Francia. De cualquier modo, ¡es fácil, todo ello! No hay bocetos primero, no hay estudios, eso ya pasó hace mucho; Hago lo que muchos sueñan toda su vida, —¿Soñar? se esfuerzan por hacer, y se atormentan por hacer, Y fracasan al hacerlo. Podría contar veinte así En el doble de tus dedos, y sin salir de esta ciudad, Que se esfuerzan —tú no sabes cómo se esfuerzan los otros Para pintar una pequeña cosa como esa que emborronaste Descuidadamente pasando con tus ropajes flotando, Sin embargo, hacen mucho menos, mucho menos, dice Alguien, (Sé su nombre, no importa) —¡mucho menos! Bueno, menos es más, Lucrezia: estoy juzgado. Arde una luz más verdadera de Dios en ellos, En su cerebro convulso, palpitante, atiborrado y obstruido, Corazón, o lo que sea que impulse Esta mano mía de artesano de pulso bajo y directo. Sus obras caen hacia el suelo, pero ellos, lo sé, Alcanzan muchas veces un cielo que me está cerrado, Entran y toman su lugar allí con seguridad, Aunque regresan y no pueden contárselo al mundo. Mis obras están más cerca del cielo, pero yo me siento aquí. ¡La sangre repentina de estos hombres! ante una palabra Alabarlos, hierve, o culparlos, hierve también. Yo, pintando desde mí mismo y para mí mismo, Sé lo que hago, no me conmueve la culpa de los hombres Ni su alabanza tampoco. Alguien comenta Que el contorno de Morello está trazado erróneamente, Su tono equivocado; ¿qué hay de eso? o si no, Bien trazado y bien ordenado; ¿qué hay de eso? Que hablen como quieran, ¿qué le importa a la montaña? Ah, pero el alcance de un hombre debería exceder su comprensión, ¿O para qué está el cielo? Todo es gris plateado; Plácido y perfecto con mi arte; ¡peor para mí! Sé tanto lo que quiero como lo que podría ganar; Y sin embargo, qué inútil es saber, suspirar "¡Si hubiera sido dos, otro y yo mismo, Nuestra cabeza habría dominado el mundo!" Sin duda. Allí hay una obra ahora, de aquel famoso joven El Urbinate que murió hace cinco años. (Está copiada, George Vasari me la envió.) Bueno, puedo imaginar cómo lo hizo todo, Derramando su alma, con reyes y papas observando, Alcanzando, para que el cielo lo colmara así, Sobre y a través de su arte —pues cede; Ese brazo está mal puesto —y ahí de nuevo— Una falta que perdonar en las líneas del dibujo, Su cuerpo, por así decirlo: su alma es correcta, Él tiene la intención correcta, eso, un niño puede entenderlo. Aun así, ¡qué brazo! y podría alterarlo: Pero todo el juego, la percepción y el estiramiento ¡Fuera de mí, fuera de mí! ¿Y por qué fuera? Si me los hubieras ordenado, habrías dado alma, ¡Podríamos habernos elevado a Rafael, tú y yo! No, Amor, diste todo lo que pedí, creo Más de lo que merezco, sí, por muchas veces. Pero si hubieras —oh, con la misma frente perfecta, Y ojos perfectos, y una boca más que perfecta, Y la voz baja que mi alma escucha, como un pájaro El silbato del cazador, y sigue hacia la trampa ¡Si hubieras, con estos mismos, traído una mente! Algunas mujeres lo hacen. Si la boca de ahí hubiera instado, "¡Dios y la gloria! nunca te preocupes por la ganancia. El presente por el futuro, ¿qué es eso? ¡Vive para la fama, al lado de Agnolo! Rafael está esperando: ¡hacia Dios, los tres!" Podría haberlo hecho por ti. Eso parece: Quizás no. Todo es como Dios dispone. Además, los incentivos vienen de la propia alma; El resto no sirve. ¿Por qué te necesito? ¿Qué esposa tenía Rafael, o tiene Agnolo? En este mundo, quien puede hacer una cosa, no lo hará; Y quien quisiera hacerlo, no puede, percibo: Sin embargo, la voluntad es algo —algo, también, el poder— Y así luchamos nosotros, los medio hombres. Al final, Concluyo que Dios compensa, castiga. Es más seguro para mí, si el premio es estricto, Que esté algo subestimado aquí, Pobre desde hace mucho tiempo, despreciado, a decir verdad. No me atreví, ¿sabes?, a salir de casa en todo el día, Por miedo a encontrarme con los señores de París. Lo mejor es cuando pasan y miran hacia otro lado; Pero a veces hablan; debo soportarlo todo. ¡Bien pueden hablar! ¡Aquel Francisco, aquella primera vez, Y aquel largo año festivo en Fontainebleau! Ciertamente, entonces, a veces podía dejar el suelo, Ponerme la gloria, el atuendo diario de Rafael, En la mirada dorada de aquel monarca humano y grande, Un dedo en su barba o rizo retorcido Sobre la buena marca de su boca que formaba la sonrisa, Un brazo sobre mi hombro, alrededor de mi cuello, El tintineo de su cadena de oro en mi oído, Yo pintando orgullosamente con su aliento sobre mí, Toda su corte a su alrededor, viendo con sus ojos, Tales francos ojos franceses, y tal fuego de almas Profuso, mi mano seguía trabajando junto a esos corazones, Y, lo mejor de todo, este, este, este rostro más allá, Este en el fondo, esperando mi trabajo; ¡Para coronar el resultado con una última recompensa! Un buen tiempo, ¿no es así, mis días reales? Y si no te hubieras vuelto inquieta... pero lo sé Está hecho y pasado; fue correcto, dijo mi instinto; Demasiado viva se volvió la vida, dorada y no gris, Y soy el murciélago de ojos débiles al que ningún sol debería tentar Fuera de la granja cuyas cuatro paredes forman su mundo. ¿Cómo podría terminar de otra manera? Me llamaste, y volví a casa, a tu corazón. El triunfo era, alcanzarlo y quedarme allí; puesto que Lo alcancé antes del triunfo, ¿qué se ha perdido? Deja que mis manos enmarquen tu rostro en el oro de tu cabello, ¡Tú, hermosa Lucrezia, que eres mía! "Rafael hizo esto, Andrea pintó aquello; El del romano es mejor cuando rezas, Pero aun así la Virgen del otro era su esposa Los hombres me excusarán. Me alegra juzgar Ambos cuadros en tu presencia; más clara se vuelve Mi mejor fortuna, decido pensar. Porque, ¿sabes?, Lucrezia, por Dios que vive, Dijo un día Agnolo, él mismo A Rafael... lo he sabido todos estos años... (Cuando el joven estaba inflamando sus pensamientos Sobre la pared de un palacio para que Roma los viera, Demasiado elevado de corazón por ello) ¡Amigo, hay un cierto pequeño y triste adefesio Que va arriba y abajo por nuestra Florencia, a nadie le importa cómo, Quien, si se le pusiera a planear y ejecutar Como a ti, espoleado por tus papas y reyes, ¡Te haría sudar en esa frente tuya!" ¡A la de Rafael! Y, de hecho, el brazo está mal. Apenas me atrevo... pero, solo para que tú lo veas, Dame la tiza aquí —rápido, ¡así debería ir la línea! ¡Sí, pero el alma! ¡es Rafael! ¡bórralo! Aun así, todo lo que me importa, si dijo la verdad, (¿Qué él? ¡vaya, quién sino Miguel Agnolo? ¿Ya olvidas palabras como esas?) Si realmente hubo tal oportunidad, tan perdida, Es, si estás —no agradecida— sino más complacida. Bueno, déjame pensarlo así. ¡Y de verdad sonríes! ¡Esta hora ha sido una hora! ¿Otra sonrisa? Si quisieras sentarte así junto a mí cada noche Trabajaría mejor, ¿entiendes? Quiero decir que ganaría más, te daría más. Mira, es el crepúsculo ya establecido; hay una estrella; Morello se ha ido, las luces de vigilancia muestran el muro, Los mochuelos dicen el nombre por el que los llamamos. Ven de la ventana, amor, —entra, al fin, Dentro de la pequeña y melancólica casa Que construimos para estar tan alegres. Dios es justo. El rey Francisco puede perdonarme: a menudo por las noches Cuando levanto la vista de pintar, con los ojos cansados, Las paredes se iluminan, ladrillo a ladrillo Distinto, en lugar del mortero, feroz oro brillante, ¡Ese oro suyo con el que los cementé! Amémonos simplemente. ¿Debes irte? ¿Ese primo aquí otra vez? ¿espera afuera? ¿Debe verte —a ti, y no conmigo? ¿Esos préstamos? ¿Más deudas de juego que pagar? ¿sonreíste por eso? ¡Bueno, deja que las sonrisas me compren! ¿tienes más que gastar? Mientras me queden mano y ojo y algo de corazón, El trabajo es mi mercancía, ¿y cuánto vale? Pagaré mi capricho. Solo déjame sentarme El gris resto de la tarde, Ocioso, lo llamas, y meditar perfectamente Cómo podría pintar, si estuviera de vuelta en Francia, Un cuadro, solo uno más, —el rostro de la Virgen, ¡No el tuyo esta vez! Te quiero a mi lado Para escucharlos —ese es Miguel Agnolo— Juzgar todo lo que hago y decirte su valor. ¿Lo harás? Mañana, satisface a tu amigo. Tomo los temas para su corredor, Termino el retrato de inmediato —ahí, ahí, Y le lanzo otra cosa o dos Si pone reparos; el conjunto debería probar ser suficiente Para pagar el capricho de este mismo primo. Además, Lo que es mejor y lo que es todo lo que me importa, ¡Consigue los trece escudos para la gorguera! Amor, ¿eso te complace? Ah, pero ¿qué hace él, El primo! ¿qué hace él para complacerte más?

Me he vuelto pacífico como la vejez esta noche. Lamento poco, cambiaría aún menos. Ya que mi vida pasada yace allí, ¿por qué alterarla? ¡El mismo agravio a Francisco! —es verdad Tomé su moneda, fui tentado y cumplí, Y construí esta casa y pequé, y todo está dicho. Mi padre y mi madre murieron de necesidad. Bueno, ¿tenía riquezas propias? ya ves ¡Cómo uno se hace rico! Que cada uno cargue con su suerte. Nacieron pobres, vivieron pobres, y pobres murieron: Y he trabajado algo en mi tiempo Y no he sido pagado profusamente. Algún buen hijo Que pinte mis doscientos cuadros —¡que lo intente! Sin duda, hay algo que equilibra la balanza. Sí, Me amaste lo suficiente, parece esta noche. Esto debe bastarme aquí. ¿Qué querría uno? En el cielo, quizás, nuevas oportunidades, una oportunidad más Cuatro grandes muros en la Nueva Jerusalén, Medidos a cada lado por la caña del ángel, Para Leonardo, Rafael, Agnolo, y para mí Para cubrir, —los tres primeros sin esposa, ¡Mientras yo tengo la mía! Así —todavía ellos superan Porque todavía existe Lucrezia, —como yo elijo.

¡De nuevo el silbido del primo! Ve, mi amor.

MI ÚLTIMA DUQUESA Ferrara

Esa es mi última Duquesa pintada en la pared, Pareciendo como si estuviera viva. Llamo A esa pieza una maravilla, ahora: las manos de Fra Pandolf Trabajaron afanosamente un día, y allí está ella. ¿Querréis sentaros y mirarla? Dije "Fra Pandolf" a propósito, pues nunca leyeron Extraños como vos ese semblante retratado, La profundidad y pasión de su mirada seria, Sino que se volvieron hacia mí (puesto que nadie aparta La cortina que he corrido para vos, sino yo) Y parecían como si me fueran a preguntar, si se atrevieran, Cómo llegó allí tal mirada; así, no sois el primero En volverse y preguntar así. Señor, no fue La presencia de su marido solamente, la que llamó esa mancha De alegría en la mejilla de la Duquesa: quizás Fra Pandolf dijo por casualidad, "Su manto cae Demasiado sobre la muñeca de mi señora," o "La pintura No debe esperar reproducir el tenue Rubor que muere a lo largo de su garganta": tal cosa Era cortesía, pensó ella, y causa suficiente Para invocar esa mancha de alegría. Tenía Un corazón —¡cómo diré?— demasiado pronto alegrado, Demasiado fácilmente impresionado: le gustaba todo lo que Miraba, y sus ojos iban a todas partes. Señor, ¡todo era uno! Mi favor en su pecho, La caída de la luz del día en el Oeste, La rama de cerezas que algún tonto oficioso Rompió en el huerto para ella, la mula blanca En la que cabalgaba por la terraza —todo y cada uno Habrían sacado de ella por igual el discurso de aprobación, O sonrojo, al menos. Ella agradecía a los hombres, —¡bien! pero agradecía De algún modo —no sé cómo— como si clasificara Mi regalo de un nombre de novecientos años de antigüedad Con el regalo de cualquiera. ¿Quién se rebajaría a culpar Este tipo de trivialidad? Incluso si tuvierais destreza En el discurso —(la cual yo no tengo)— para hacer vuestra voluntad Bastante clara para alguien así, y decir, "Justo esto O aquello en vos me disgusta; aquí falláis, O allí excedéis la marca" —y si ella dejara Que se le diera tal lección, ni pusiera claramente Su ingenio contra el vuestro, en verdad, y pusiera excusas, —Incluso entonces habría alguna rebaja; y yo elijo No rebajarme nunca. Oh señor, ella sonreía, sin duda, Cada vez que pasaba junto a ella; pero ¿quién pasaba sin Más o menos la misma sonrisa? Esto creció; di órdenes; Entonces todas las sonrisas se detuvieron juntas. Allí está ella Como si estuviera viva. ¿Querréis levantaros? Nos encontraremos Con la compañía abajo, entonces. Repito, La conocida munificencia del Conde vuestro señor Es amplia garantía de que ninguna pretensión justa Mía para la dote será rechazada; Aunque la hija misma de su excelencia, como declaré Al principio, es mi objetivo. No, bajaremos Juntos, señor. Observad a Neptuno, sin embargo, Domando un caballito de mar, considerado una rareza, ¡Que Claus de Innsbruck fundió en bronce para mí!

ADÁN, LILITH Y EVA

Un día, hubo truenos y relámpagos. Dos mujeres, bastante asustadas, Se hundieron de rodillas, transformadas, petrificadas, A los pies del hombre que se sentaba en medio; Y "¡Misericordia!", gritó cada una, "¡si digo la verdad De un pasaje en mi juventud!"

Dijo Esta: "¿Recuerdas la mañana Que recibí tu amor con desdén? Mientras lo peor del veneno dejaba mis labios, Pensé: 'Si, a pesar de esta mentira, él arranca La máscara de mi alma con un beso —me arrastro Su esclava, —¡alma, cuerpo y todo!'"

Dijo Aquella: "Estábamos allí para casarnos; El sacerdote, o alguien, se retrasó; '¿Si la puerta del Paraíso resulta estar cerrada?', sonreíste. Pensé, mientras asentía, sonriendo también, 'Si alguien, que está lejos, llegara —ni tarde ¡Ni pronto debería desbloquear la puerta del Infierno!'"

Cesó de relampaguear y tronar. Ambas se levantaron con asombro, Miraron a su alrededor y vieron que el cielo estaba despejado, Entonces rieron "¿Admite que nos creíste, Querido!" "¡Vi a través de la broma!", respondió el hombre. Ellas se volvieron a sentar a su lado.

LA AMANTE PERDIDA

Todo ha terminado, entonces: ¿suena amarga la verdad Como uno cree al principio? ¡Escucha, es el gorjeo de buenas noches de los gorriones Alrededor de los aleros de tu cabaña!

Y los brotes de hojas en la vid son lanosos, Lo noté, hoy; Un día más los hace estallar por completo —Sabes que el rojo se vuelve gris.

¿Mañana nos encontraremos igual entonces, querida? ¿Puedo tomar tu mano en la mía? Solo somos amigos, —bueno, los amigos más simples Guardan mucho de lo que yo renuncio:

Por cada mirada del ojo tan brillante y negro, Aunque guardo con el esfuerzo del corazón, — ¡Tu voz, cuando deseas que vuelvan las campanillas de invierno, Aunque permanezca en mi alma para siempre! —

Sin embargo, solo diré lo que dicen los simples amigos, O solo un pensamiento más fuerte; ¡Sostendré tu mano solo tanto como todos puedan, O tan poco más!

AMIGO Y AMANTE

Cuando el amigo de Psique se convierte en su amante, ¡Qué dulcemente estas condiciones se mezclan! Pero, oh, ¡qué angustia descubrir Que su amante se ha convertido —en su amigo!

AMOR PERDIDO

Quien gana a su Amor la perderá, Quien la pierde la ganará, Pues todavía el espíritu la corteja, Un alma sin una mancha; ¡Y la Memoria todavía la persigue Con anhelos no en vano!

Él la pierde quien la gana, Quien observa día a día El polvo del tiempo que la mancha, Las penas que la dejan gris, ¡La carne que aún la encadena Cuyo encanto ha pasado!

Oh, más feliz aquel que no gana El Amor que algunos parecen ganar: El gozo que la costumbre no mancha Permanecerá todavía con él, La belleza que no mengua, El Amor que nunca puede menguar.

En sueños ella no envejece Entre las tierras del Sueño, Aunque todo el mundo se vuelva más frío, Aunque todas las canciones sean cantadas, En sueños él la contempla Todavía bella y amable y joven.

VOBISCUM EST IOPE

Cuando debas ir a casa a las sombras del subsuelo, Y allí llegada, una nueva invitada admirada, Los bellos espíritus te rodearán, La blanca Iope, la alegre Helena, y el resto, Para escuchar las historias de tu amor terminado De esa lengua suave cuya música puede mover al infierno;

Entonces hablarás de delicias de banquetes, De máscaras y festejos que la dulce juventud hizo, De torneos y grandes desafíos de caballeros, Y todos estos triunfos por causa de tu belleza: Cuando hayas contado estos honores hechos a ti, ¡Entonces cuenta, oh cuenta, cómo me asesinaste!

«Cuatro vientos que soplan por el cielo, habéis visto morir a las pobres doncellas, decidme pues qué debo hacer para que mi amante sea fiel». Dijo el viento que venía del sur: «No pongas un beso sobre su boca», y el viento que venía del oeste: «Hiere el corazón dentro de su pecho», y el viento que venía del este: «Envíalo vacío del banquete», y el viento que venía del norte: «En la tempestad empújalo afuera; cuando seas más cruel que él, entonces el Amor será amable contigo».

A MANON Sobre su elección de ella

Si te hubiera elegido, habrías sido una virgen orgullosa, indómita, inmaculada, casta como la estrella de la mañana, una santa, una reina, sin cicatrices de guerras, ni violencia de odio. Habrías tenido un alma acorde con tu hermoso cuerpo, valiente y virtuosa y amable y justa; y si de humilde condición, al menos una mujer honesta para mi casa. Habría querido que procedieras de sangre honrada y honorable crianza. Deberías dar hijos a mi orgullo e hijas a mi corazón, y los hombres deberían considerarte feliz, sabia y buena. Mira, no eres nada de esto, sino solo hermosa, sin embargo, debo amarte, querida, y tal como eres.

CORONADA

Viniste a mí cargada de rosas brillantes, rojas como el vino de tu corazón; las trenzaste en una guirnalda para apartarme del mercado. Rosas rojas para coronarme tu amante, y caminé aureolado y apartado.

Esclavo y cercado, lo soporté, orgulloso símbolo de mi regalo para ti. Los pétalos palidecieron, y se marchitaron, y cayeron; y las espinas empezaron a asomar. Amargas espinas para proclamarme tu amante, una diadema tejida con ruda.

HEBE

Vi el centelleo de unos pies blancos, vi el destello de túnicas descendiendo; ante ella corría una influencia veloz, que inclinaba mi corazón como se inclina la cebada.

Como, en campos desnudos, las abejas que buscan guían hacia flores más allá de nuestro hallazgo, me condujo, por dulces grados, desatando las sencillas celdas de miel del gozo.

Aquellas eran las Gracias que parecían Parcas sombrías; con un amor más cercano el cielo se inclinó sobre mí; las puertas de oro del tan buscado Secreto se balancearon ante mí sobre goznes musicales.

Vi el cuenco rebosante en su agarre estremeciéndose con divinidad; como un amante salté para aferrar la vida ofrecida; - el vaso cayó; la suerte terminó.

La Tierra ha bebido la cosecha; ¿de qué sirve remendar los fragmentos del cáliz? ¿Puede el Verano llenar la copa helada cuyo cristal traicionero no es más que el del Invierno?

¡Oh prisa derrochadora! aguarda a los Dioses; su néctar corona los labios de la Paciencia; la prisa esparce sobre céspedes desagradecidos el don inmortal en vanas libaciones.

La esquiva Hebe huye de los que cortejan, y evita las manos que querrían apoderarse de ella; sigue tu vida, y ella suplicará verter para ti la copa del honor.

«¡JUSTINE, NO ME AMAS!» «Helas! vous ne m'aimez pas.» - Piron

Sé, Justine, que me hablas con dulzura siempre que nos encontramos; y es un lujo, lo juro, escuchar una voz tan dulce; y sin embargo no me complace del todo la manera cortés que tienes; para mí eres demasiado educada - ¡Justine, no me amas!

Sé, Justine, que nunca me riñes por nada de lo que pueda hacer: si soy apasionado o frío, es lo mismo para ti. «Un temperamento encantador», dicen los hombres, «para suavizar el destino de un marido»: ¡desearía que estuviera alterado de vez en cuando - Justine, no me amas!

Sé, Justine, que llevas una sonrisa tan radiante como el sol; ¿pero quién supone mientras tanto que brilla solo para uno? Aunque los cielos azules son hermosos de ver, una mancha nublada pasajera en los tuyos me prometería más - ¡Justine, no me amas!

Sé, Justine, que haces de mi nombre tu tema elogioso, y dices - si alguien tiene oportunidad de culparme - que me tienes en estima. Tales palabras, con todo su amable alcance, no me deleitan ni un ápice; al igual que habrías alabado al Papa - ¡Justine, no me amas!

Sé, Justine - porque he escuchado lo que dicen las voces amigas - que no te ruborizas al decir la palabra, «me gustas mucho»; y así escucho el sonido fatal que sella mi destino solitario: ya no hay nada que esperar o temer - ¡Justine, no me amas!

CAMPANILLA DE INVIERNO

Cuando, lleno de amor cálido y ansioso, te estrecho en mi cariñoso abrazo, me apartas suavemente y dices: «Ten cuidado, querido, estropearás mi encaje».

Me besas tal como besarías a alguna amiga que te encontraras; me llamas «queridísimo». - Todas las formas del amor son tuyas, no su realidad.

¡Oh, Annie! ¡grita, y enfurece, y desvaría! ¡Haz cualquier cosa que tenga pasión! Ódiame una hora, y luego date la vuelta y ámame de verdad, solo un minuto.

CUANDO EL SULTÁN VA A ISPAHÁN

Cuando el Sultán Shah-Zaman va a la ciudad de Ispahán, incluso antes de llegar tan lejos como el lugar donde están las palmeras agrupadas, en la última de las treinta puertas del palacio, la flor del harén, Rosa-en-Flor, ordena un banquete en su habitación favorita - cuadrados brillantes de hielo coloreado, endulzado con jarabe, teñido con especias, cremas, y cordiales, y dátiles azucarados, manzanas sirias, membrillos otomanos, limas, y cidras, y albaricoques, y vinos que conocen los príncipes orientales; y esclavos nubios, con vasijas humeantes de carnes especiadas y los pescados más costosos y todo lo que el paladar curioso pudiera desear, entran y salen de las puertas de cedro; esparcidas sobre suelos de mosaico hay anémonas, mirtos y violetas, y una fuente musical lanza sus chorros de cien colores al aire. La Sultana oscura se suelta el cabello, y tiñe con la planta de henna las puntas de sus uñas afiladas, y se muerde los labios hasta que florecen de nuevo; pero, ay, esa rosa no brota ni florece para el Sultán, no para el Sultán Shah-Zaman cuando va a la ciudad de Ispahán.

Entonces, ante un movimiento de su mano soleada, las bailarinas de Samarcanda se deslizan como formas de un país de hadas, creando una niebla repentina en el aire de velos esponjosos y cabellos flotantes y brazos blancos levantados. Sangre oriental corre por sus venas, brilla en sus ojos. Y allí, en este Paraíso oriental, lleno del aliento de madera de sándalo, y almizcle de Khoten, y áloes y mirra, se sienta Rosa-en-Flor en un diván de seda, bebiendo los vinos de Astracán; y su amante árabe se sienta con ella. Eso es cuando el Sultán Shah-Zaman va a la ciudad de Ispahán.

Ahora, cuando veo una luz extra, flameando, parpadeando en la noche desde la ventana de mi vecino de enfrente, sé tan bien como sé rezar, sé tan bien como una lengua puede decir, que el inocente Sultán Shah-Zaman se ha ido a la ciudad de Ispahán.

LA DANZA DE LA SOMBRA

Ella ve su imagen en el cristal, - ¡qué cosa tan hermosa para contemplar! Ella se demora mientras los momentos corren, con pensamientos felices que vienen y van,

como vientos sobre la hierba del prado cuando el joven junio apenas ha comenzado: ella ve su imagen en el cristal, - ¡qué cosa tan hermosa para contemplar!

¡Qué riqueza de oro amasan los cielos! ¡Qué alegres son todas las cosas bajo el sol! ¡Qué verdadero es el amor que su amor ha ganado! Ella no repara en que esta hora pasará, - ella ve su imagen en el cristal.

«A LO LARGO DEL CAMPO MIENTRAS PASÁBAMOS»

A lo largo del campo mientras pasábamos hace un año, mi amor y yo, el álamo sobre el paso y la piedra estaba hablando consigo mismo a solas. «Oh, ¿quiénes son estos que se besan y pasan? Un amante campesino y su doncella; dos amantes que esperan casarse; y el tiempo los acostará a ambos, pero ella yacerá con la tierra encima, y él junto a otro amor».

Y efectivamente bajo el árbol camina otro amor conmigo, y por encima el álamo agita sus hojas de plata que suenan a lluvia; y yo no deletreo nada en su agitación, pero ahora quizás le hablen a ella, y claramente para que ella entienda hablan de un tiempo cercano en el que yo dormiré cubierto de trébol, y ella junto a otro muchacho.

«CUANDO TENÍA VEINTIÚN AÑOS»

Cuando tenía veintiún años escuché a un sabio decir: «Da coronas y libras y guineas pero no entregues tu corazón; regala perlas y rubíes pero mantén tu fantasía libre». Pero yo tenía veintiún años, no servía de nada hablarme.

Cuando tenía veintiún años lo escuché decir de nuevo: «El corazón fuera del pecho nunca fue entregado en vano; se paga con suspiros en abundancia y se vende por un arrepentimiento infinito». Y yo tengo veintidós años, y oh, es verdad, es verdad.

«NO AFLIJAIS, DAMAS»

Oh, no os aflijáis, Damas, si por la noche despertáis sintiendo que vuestra belleza se va; era una red de frágil deleite, inconstante como una nevada de abril.

En otros ojos, en otras tierras, en profundas y bellas pozas persiste una nueva belleza; pero como agua gastada en vuestras manos se escapa de vuestros dedos reacios.

No conservaréis la alondra cantante que debe su deber a cielos más tempranos. No lloréis al escuchar a lo largo de la oscuridad el sonido de vuestra belleza que parte.

¡El oído fino y angustiado de la noche está sintonizado para escuchar la pena más pequeña: oh, esperad hasta la luz de la mañana! Puede que no parezca tan ido mañana.

¡Pero pálidas como la miel y rojo rosadas! ¡Breves luces que hacen un pequeño brillo! Hermosas miradas derramadas sobre nosotros - nos dejan para el viejo lamento.

¡No penséis que la desesperación vigilante y tenue ha llegado a vosotras primero, de dulce corazón! ¡Porque oh, el oro en el cabello de Helena! ¡Y cómo lloró cuando eso partió!

Quizás esa que tomó la mayor parte, el prestatario más rápido, el gastador más salvaje, pueda contar, como nosotros no querríamos, el costo - y volverse más verdadera y tierna con nosotros.

Felices somos si en sus ojos no vemos ninguna sombra de olvido. No - si nuestra estrella se hunde en esos cielos no veremos del todo su ocaso.

Entonces riamos como hacen los arroyos, que tal juventud inmortal es nuestra, si la memoria guarda para ellos nuestras miradas tan frescas como son las flores de la primavera.

Así que no os aflijáis, Damas, si por la noche despertáis sintiendo el frío diciembre! ¡Más bien recordad la luz temprana, y en los brazos de vuestro ser amado, recordad.

SUBURBIO

Sordo y duro el viento bajo cruje entre las susurrantes plumas de la pampa. Tristemente el año consume sus cincuenta y dos semanas insípidas.

La mayor parte de la tierra de pradera gris verdosa fue vendida en lotes parsimoniosos; las casas sucias se alzan presionadas por la mano de algún contratista robusto apretadamente juntas en sus parcelas.

A través de bancos construidos el río hosco tantea, donde sus casas se agachan y tiemblan. Sobre el puente el tren tirano grita, y emerge en la llanura.

En todos los mejores jardines por los que puedes pasar, (Producto de muchos sábados cuidadosos), grandes geranios rojos y alta hierba de la pampa adornan las parcelas y marcan los caminos de grava.

A veces en el fondo se puede ver una casa de verano privada en blanco o verde. Aquí, en noches cálidas, la hija trae a su vacilante empleado, para hablar de pequeñas cosas emocionantes y tocar sus dedos en la oscuridad.

Él, en la incómoda brecha entre sus risas trinos, promete, con habla vacilante, esperanzas inmensas y sin esperanza.

Ella tiembla como las plumas de la pampa. Sus labios tensos regatean. Él asume la búsqueda seria. . . .

Ahora, mientras el tren silba al pasar, él la toma en sus brazos finalmente.

Está hecho. Ella se sonroja a su lado a través del césped - una novia, una novia.

. . . . . . . .

El contratista robusto diseñará, los trabajadores perezosos prepararán, otra villa en la línea; en la pequeña plaza ajardinada la hierba de la pampa susurrará allí.

EL PROMETIDO «Debes elegir entre mí y tu cigarro» - Caso de ruptura de promesa, circa 1885.

Abre la vieja caja de cigarros, consígueme un Cuba fuerte, porque las cosas se están cruzando, y Maggie y yo hemos terminado.

Discutimos sobre habanos - peleamos por un buen cigarro - y sé que ella es exigente, y ella dice que soy un bruto.

Abre la vieja caja de cigarros - déjame considerar un espacio, en el suave velo azul del vapor, meditando sobre el rostro de Maggie.

Maggie es bonita de ver - Maggie es una joven cariñosa. Pero las mejillas más bonitas deben arrugarse, los amores más verdaderos deben pasar.

Hay paz en un Laranaga, hay calma en un Henry Clay, pero el mejor cigarro en una hora se termina y se tira -

Se tira por otro tan perfecto y maduro y marrón - ¡pero nunca podría tirar a Maggie por miedo a las habladurías de la ciudad!

Maggie, mi esposa a los cincuenta - gris y hosca y vieja - sin otra Maggie que comprar por amor o dinero.

Y la luz de los Días que han Sido, la oscuridad de los Días que Son, y la antorcha del Amor apestosa y rancia, como la colilla de un cigarro muerto -

La colilla de un cigarro muerto que estás obligado a llevar en tu bolsillo - sin uno nuevo que encender, aunque esté carbonizado y negro hasta el final.

Abre la vieja caja de cigarros - déjame considerar un momento; aquí hay un Manilla suave - allí hay una sonrisa de esposa.

¿Cuál es la mejor parte - la esclavitud comprada con un anillo, o un harén de bellezas oscuras, cincuenta atadas en una cadena?

Consejeras astutas y silenciosas - consoladoras verdaderas y probadas, y ni una de las cincuenta para burlarse de una novia rival.

Pensamiento en la madrugada, consuelo en tiempo de penas, paz en el silencio del crepúsculo, bálsamo antes de que mis párpados se cierren.

Esto me darán las cincuenta, sin pedir nada a cambio, con solo la pasión de una Sati - hacer su deber y arder.

Esto me darán las cincuenta. Cuando estén gastadas y muertas, otras cinco veces cincuenta serán mis sirvientas en su lugar.

Los surcos de la lejana Java, las islas del Mar Español, cuando escuchen que mi harén está vacío, me enviarán a mis novias de nuevo.

No prestaré atención a sus vestidos, ni a comida para sus bocas, mientras las gaviotas aniden, mientras caigan las lluvias.

Las perfumaré con la mejor vainilla, con té templaré sus pieles, y el moro y el mormón envidiarán a quienes lean la historia de mis novias.

Porque Maggie ha escrito una carta para darme a elegir entre el pequeño Amor gimoteante y el gran dios Nicotina.

Y he sido servidor del Amor por apenas un año claro, pero he sido Sacerdote de Partagás por espacio de siete años;

y la tristeza de mis días de soltero está salpicada con la luz alegre de colillas que quemé a la Amistad, y al Placer, y al Trabajo, y a la Lucha.

Y giro mis ojos hacia el futuro que Maggie y yo debemos probar, pero la única luz en las marismas es el Fuego Fatuo del Amor.

¿Me verá a salvo a través de mi viaje, o me dejará empantanado en el lodo? Ya que una bocanada de tabaco puede nublarlo, ¿seguiré el fuego caprichoso?

Abre la vieja caja de cigarros - déjame considerar de nuevo - viejos amigos, ¿y quién es Maggie, para que deba abandonarlos?

Un millón de Maggies excedentes están dispuestas a llevar el yugo; y una mujer es solo una mujer, pero un buen cigarro es un Fumar.

Enciéndeme otro Cuba - me mantengo en mis primeros votos jurados, si Maggie no quiere rival, ¡no tendré a Maggie como esposa!

TRISTEZA DEL AMOR

«LA NOCHE TIENE MIL OJOS»

La noche tiene mil ojos, y el día solo uno; sin embargo, la luz del mundo brillante muere con el sol que muere.

La mente tiene mil ojos, y el corazón solo uno; sin embargo, la luz de toda una vida muere cuando el amor termina.

«VI LLORAR A MI DAMA»

Vi llorar a mi Dama, y a la Pena orgullosa de ser avanzada así en esos bellos ojos donde todas las perfecciones guardan. Su rostro estaba lleno de Pesar, pero tal Pesar (créanme) que gana más corazones de lo que la Alegría puede hacer con sus partes seductoras.

La pena allí se hizo hermosa, y la Pasión, sabia; las Lágrimas, una cosa deliciosa; el Silencio, más allá de toda palabra, una sabiduría rara: ella hizo cantar a sus suspiros, y todas las cosas se mueven con una tristeza tan dulce que hizo que mi corazón a la vez se afligiera y amara.

Oh, más hermosa que cualquier otra cosa que el mundo pueda mostrar, ¡deja de afligirte a tiempo! Suficiente, suficiente: tu mirada alegre sobresale: las lágrimas matan el corazón, créelo. Oh, no te esfuerces por ser excelente en el Pesar, que solo engendra la ruina de tu belleza.

SUEÑO JOVEN DEL AMOR

¡Oh! los días se han ido, cuando la Belleza brillante tejió la cadena de mi corazón; cuando mi sueño de vida, de la mañana a la noche, era amor, siempre amor. Nueva esperanza puede florecer, y días pueden venir, de un rayo más suave y tranquilo, pero no hay nada tan dulce en la vida como el sueño joven del amor; no, no hay nada tan dulce en la vida como el sueño joven del amor.

Aunque el bardo pueda elevarse a una fama más pura, cuando la juventud salvaje ha pasado; aunque gane a los sabios, que antes fruncían el ceño, a sonreír al final; nunca encontrará una alegría tan dulce, en todo su mediodía de fama, como cuando cantó por primera vez al oído de la mujer su llama sentida por el alma, y, al final de cada estrofa, ella se ruborizaba al escuchar el nombre amado.

No, - esa forma consagrada nunca se olvida que trazó el primer amor; todavía ronda persistentemente el lugar más verde en el páramo de la memoria. Fue un olor que huyó tan pronto como se derramó; fue el sueño alado de la mañana; fue una luz que nunca podrá brillar de nuevo en la corriente aburrida de la vida; oh, fue una luz que nunca podrá brillar de nuevo en la corriente aburrida de la vida.

«NO SON NUESTROS LOS VOTOS»

No son nuestros los votos de aquellos que empeñan su promesa en clima soleado, mientras las hojas son verdes, y los cielos brillantes, para caminar juntos sobre flores.

Pero hemos amado como aquellos que pisan el camino espinoso del dolor, con nubes arriba, y causa de temer una penumbra aún más profunda mañana.

Ese camino espinoso, esos cielos tormentosos, han acercado nuestros espíritus; y nos han hecho, por los lazos de la pena, más queridos el uno al otro.

El amor, nacido en horas de alegría y regocijo, puede perecer con alegría y regocijo; aquello a lo que dieron nacimiento las horas más oscuras lo apreciamos aún más y más.

Mira más allá de las nubes del tiempo, y a través del portal sombrío de la muerte; hecho sublime por la adversidad, inmortal por la fe y la esperanza.

LA TUMBA DEL AMOR

Cavé, bajo la sombra del ciprés, lo que bien podría parecer la tumba de un elfo; y puse en la tierra cada prenda, que antes dio tu falso afecto.

Las presioné bajo el césped; coloqué una piedra cubierta de musgo encima; y entrelacé la corona marchita de la rosa alrededor del sepulcro del amor.

Frágiles como tu amor, las flores estaban muertas antes de que el sol de la tarde se pusiera: pero los años verán al ciprés extenderse, inmutable como mi arrepentimiento.

«NO IREMOS MÁS DE VAGABUNDAJE»

Así pues, no iremos más de vagabundaje tan tarde en la noche, aunque el corazón sea todavía tan amoroso, y la luna sea todavía tan brillante.

Porque la espada desgasta su vaina, y el alma desgasta el pecho, y el corazón debe hacer una pausa para respirar, y el Amor mismo debe descansar.

Aunque la noche fue hecha para amar, y el día regresa demasiado pronto, sin embargo, no iremos más de vagabundaje a la luz de la luna.

CANCIÓN

Canta la vieja canción, dispersándose entre los sonidos esa carga atesorada en vuestros corazones durante demasiado tiempo; cántala, con voz baja, pero nunca la nombres: Ella no os escuchará, nutriendo en sus torres altos pensamientos, demasiado altos para aparearse con la canción mortal - Inclínate sobre ella, gentil Cielo, ¡pero no la reclames!

En cuevas crepusculares, y soledades secretas, ella ensombrece el florecimiento de sus días de otro mundo; y los vientos suaves solo tienen poder para cortejarla: lejos captamos el destello oscuro de sus trenzas; y aves salvajes frecuentan los senderos del bosque donde ella vaga, entonándole música inteligible.

Ese Espíritu encargado de seguirla y defenderla, - Él también, sin duda, sufre este dolor de amor; y ella, quizás, está triste, escuchando su suspiro: y sin embargo ese rostro no es tan triste como tierno; ¡Como el de alguna dulce cantante, cuando su estrofa más dulce se está muriendo gradualmente del corazón levantado!

Soñé que, mientras vagaba por el camino, el desnudo Invierno de pronto se transformó en Primavera; y dulces aromas extraviaron mis pasos, mezclados con un murmullo de aguas a lo largo de una orilla de césped, que yacía bajo un bosquecillo, y apenas se atrevía a arrojar sus verdes brazos alrededor del seno del arroyo, sino que lo besaba y luego huía, como tú podrías en sueños.

Crecían allí anémonas jaspeadas y violetas; margaritas, esos Arcturus perlados de la tierra, la flor constelada que nunca se pone; débiles primavera, tiernas campanillas, a cuyo nacimiento el césped apenas se alzaba; y esa flor alta que moja - como una niña, a medias entre ternura y alegría - el rostro de su madre con lágrimas recogidas del cielo cuando el viento bajo, la voz de su compañero de juegos, escucha.

Y en el cálido setgo crecía la lozana eglantina, la correhuela verde y el espino del color de la luna, y flores de cerezo, y cálices blancos cuyo vino era el brillante rocío aún no drenado por el día; y rosas silvestres, y hiedra serpentina, con sus oscuros capullos y hojas vagando extraviadas; y flores, azules, negras y veteadas de oro, más hermosas de lo que ojos despiertos contemplan.

Y más cerca del tembloroso borde del río crecían lirios anchos, púrpuras engalanados de blanco, y capullos fluviales estrellados entre el junco, y nenúfares flotantes, anchos y brillantes, que iluminaban el roble que se inclinaba sobre el seto con rayos de luna de su propia luz acuática; y juncos, y cañas de un verde tan profundo que aliviaban el ojo deslumbrado con un sobrio brillo.

Me pareció que de estas flores visionarias hice un ramillete, atado de tal manera que los mismos matices que en sus emparrados naturales estaban mezclados u opuestos, el mismo orden mantenían a estos hijos aprisionados de las Horas dentro de mi mano; - y entonces, exultante y alegre, me apresuré hacia el lugar de donde había venido, para poder presentárselo allí - ¡Oh! ¿a quién?

EL ERRANTE

¡El amor regresa a su morada vacía, - el viejo, viejo Amor que conocimos antaño! Lo vemos de pie junto a la puerta abierta, con sus grandes ojos tristes y su pecho hinchado.

Hace como si se repeliera en nuestros brazos, quisiera yacer como yacía antes; - ¡El amor regresa a su morada vacía, - el viejo, viejo Amor que conocimos antaño!

¡Ah, quién nos guardará de deletrear de nuevo esa dulce sabiduría olvidada y prohibida! Incluso mientras dudamos en nuestros corazones una vez más, con un torrente de lágrimas brotando en nuestros párpados, el amor regresa a su morada vacía.

SERENATA EGIPCIA

Canta de nuevo la canción que cantaste cuando juntos éramos jóvenes - cuando solo éramos tú y yo bajo el cielo del verano.

Canta la canción, una y otra vez, aunque sé que nunca más parecerá la canción que cantaste cuando juntos éramos jóvenes.

LA DAMA DEL AGUA

¡Ay, que la luna deba brillar siempre para mostrar lo que el hombre nunca debería ver! Vi a una doncella sobre un arroyo, ¡y cuán hermosa era!

Me quedé un rato, para verla echar sus trenzas hacia atrás, que asediaban el bello horizonte de su frente con nubes de azabache.

Me quedé un rato para contemplar su mejilla, que vestía, en lugar de rojo, el florecer del agua, un azul tierno, delicadamente extendido.

Me quedé para observar, por un breve espacio, sus labios entreabiertos por si cantaba; las aguas se cerraron sobre su rostro con muchos anillos.

Y aún me quedé un poco más: ¡Ay, ella nunca vuelve! Arrojo mis flores desde la orilla, y observo en vano.

Sé que mi vida se desvanecerá, sé que debo consumirme en vano, pues estoy hecho de arcilla mortal, ¡pero ella es divina!

"SALTANDO POR EL SENDERO DEL CAMPO"

Saltando por el sendero del campo, temprano en la mañana, allí encontré a mi propio amor en medio del trigo dorado; vientos de otoño soplaban, como en una alegre persecución, todos sus rizos de seda hacia atrás de su rostro; poco tiempo para hablar tenía ella, pues el viento, su gorro, pañuelo o cinta, siempre barría detrás.

Aún así, una dulce mejora en su belleza brillaba; cada movimiento elegante me ganaba, - ¡uno a uno! Como el aliento de Venus parecía la brisa de la mañana, soplando así entre nosotros, en medio del trigo dorado. Poco tiempo para cortejar teníamos, pues el viento seguía deshaciendo lo que intentábamos atar.

Oh, esa mañana de otoño en mi corazón resplandece, la última mirada del amor adornando con su sueño de sueños: todavía, como aguas fluyendo en la concha del océano, sonidos de brisas que soplan en mi espíritu habitan; todavía veo el sendero del campo; - ¡Ojalá pudiera ver a aquella cuya elegante belleza ahora está perdida para mí!

NO AMES

¡No ames, no ames, desventurados hijos de arcilla! Las guirnaldas más alegres de la esperanza están hechas de flores terrenales - cosas que están hechas para marchitarse y caer, cuando han florecido solo unas pocas horas breves. ¡No ames, no ames!

¡No ames, no ames! Lo que amas puede morir - puede perecer de la alegre y placentera tierra; las estrellas silenciosas, el cielo azul y sonriente, brillan sobre su tumba como alguna vez sobre su nacimiento. ¡No ames, no ames!

¡No ames, no ames! Lo que amas puede cambiar, el labio rosado puede dejar de sonreírte; el ojo de amable brillo volverse frío y extraño; el corazón latir aún con calidez, mas no ser fiel. ¡No ames, no ames!

¡No ames, no ames! ¡Oh, advertencia dicha en vano en los años presentes, como en los años pasados! ¡El amor arroja un halo alrededor de la cabeza del ser querido, impecable, inmortal, - hasta que cambian o mueren! ¡No ames, no ames!

"UN LUGAR EN TU MEMORIA"

¡Un lugar en tu memoria, Querida! es todo lo que reclamo: detenerte y mirar atrás cuando escuches el sonido de mi nombre. Otro puede cortejarte, más cerca; otro puede ganar y poseer: no me importa aunque sea más querido, si soy recordado allí.

¡Recuérdame, no como un amante cuyas esperanzas fueron truncadas, cuyo pecho nunca puede recuperar la luz que ha perdido! Como la joven novia recuerda a la madre que ama, aunque nunca pueda ver, como una hermana recuerda a un hermano, ¡oh, Querida, recuérdame!

¿Podría ser tu verdadero amante, Querida? ¿Podrías sonreírme? Sería el más cariñoso y cercano que jamás te haya amado: pero una nube se cierne sobre mi camino que nunca debe estallar sobre el tuyo; y el cielo, que te hizo toda floreciente, nunca te hizo marchitar en el mío.

¡Recuérdame pues! ¡Oh, recuerda mi amor de luz serena! Aunque tan sombría como los vientos de noviembre mi vida pueda resultar. Esa vida será, aunque solitaria, dulce si su goce más brillante fuera una sonrisa y una palabra amable cuando nos encontremos, y un lugar en tu memoria.

INCLUSIONES

Oh, ¿tomarás mi mano, Querido, para que repose en la tuya? Como una pequeña piedra en un arroyo, parece yacer y languidecer. Ahora suelta la pobre mano pálida, Querido, indigna de comprometerse con la tuya.

Oh, ¿acercarás mi mejilla, Querido, a la tuya? Mi mejilla está blanca, mi mejilla está gastada, por muchas lágrimas derramadas. Ahora deja un pequeño espacio, Querido, no sea que moje la tuya.

Oh, ¿debes tener mi alma, Querido, mezclada con tu alma? - Roja se vuelve la mejilla, y cálida la mano; la parte está en el todo; Ni manos ni mejillas se mantienen separadas, cuando el alma está unida al alma.

MARIANA Mariana en la granja con foso. - Medida por medida

Con el musgo más negro los parterres de flores estaban densamente incrustados, todos y cada uno: los clavos oxidados caían de los nudos que sostenían al peral contra el muro del hastial. Los cobertizos rotos parecían tristes y extraños: sin levantar estaba el pestillo que tintineaba; desherbada y desgastada la antigua paja sobre la solitaria granja con foso. Ella solo decía: "Mi vida es triste, él no viene", decía; decía: "¡Estoy cansada, cansada, quisiera estar muerta!"

Sus lágrimas caían con el rocío al atardecer; sus lágrimas caían antes de que el rocío se secara; no podía mirar al dulce cielo, ni por la mañana ni al atardecer. Después del aleteo de los murciélagos, cuando la oscuridad más espesa hechizaba el cielo, ella descorría la cortina de su ventana, y miraba a través de las sombrías llanuras. Ella solo decía: "La noche es triste, él no viene", decía; decía: "¡Estoy cansada, cansada, quisiera estar muerta!"

En medio de la noche, despierta escuchaba al ave nocturna graznar: El gallo cantó una hora antes de la luz: Desde la oscura ciénaga el mugido de los bueyes llegaba a ella: sin esperanza de cambio, en sueños parecía caminar desamparada, hasta que vientos fríos despertaron la mañana de ojos grises alrededor de la solitaria granja con foso. Ella solo decía: "El día es triste, él no viene", decía; decía: "¡Estoy cansada, cansada, quisiera estar muerta!"

A un tiro de piedra del muro una esclusa con aguas ennegrecidas dormía, y sobre ella muchos, redondos y pequeños, los musgos de marisma agrupados se arrastraban. Cerca un álamo se sacudía siempre, todo verde plateado con corteza nudosa: por leguas ningún otro árbol marcaba el yermo nivelado, el gris que se redondea. Ella solo decía: "Mi vida es triste, él no viene", decía; decía: "¡Estoy cansada, cansada, quisiera estar muerta!"

Y siempre cuando la luna estaba baja, y los vientos agudos estaban arriba y lejos, en la cortina blanca, de un lado a otro, ella veía la sombra racheada balancearse. Pero cuando la luna estaba muy baja, y los vientos salvajes atados dentro de su celda, la sombra del álamo caía sobre su lecho, a través de su frente. Ella solo decía: "La noche es triste, él no viene", decía; decía: "¡Estoy cansada, cansada, quisiera estar muerta!"

Todo el día dentro de la casa soñadora, las puertas sobre sus bisagras crujían; la mosca azul cantaba en el cristal; el ratón detrás del revestimiento mohoso chillaba, o desde la grieta miraba alrededor. Viejos rostros resplandecían a través de las puertas, viejos pasos pisaban los pisos superiores, viejas voces la llamaban desde afuera. Ella solo decía: "Mi vida es triste, él no viene", decía; decía: "¡Estoy cansada, cansada, quisiera estar muerta!"

El gorjeo del gorrión en el techo, el lento tic-tac del reloj, y el sonido que al viento cortejador y distante el álamo hacía, todo confundía sus sentidos; pero sobre todo detestaba la hora cuando el rayo de sol lleno de motas yacía a través de las cámaras, y el día se inclinaba hacia su refugio occidental. Entonces, decía: "Estoy muy triste, él no vendrá", decía; lloraba: "¡Estoy cansada, cansada, oh Dios, ojalá estuviera muerta!"

"NO ME PIDAS MÁS" De "La Princesa"

No me pidas más: la luna puede atraer al mar; la nube puede descender del cielo y tomar la forma, pliegue a pliegue, de montaña o de cabo; pero oh, demasiado afectuoso, ¿cuándo te he respondido? No me pidas más.

No me pidas más: ¿qué respuesta debería dar? No amo la mejilla hueca ni el ojo desvanecido: ¡Sin embargo, oh amigo mío, no quiero que mueras! No me pidas más, no sea que te inste a vivir; No me pidas más.

No me pidas más: tu destino y el mío están sellados; luché contra la corriente y todo en vano; deja que el gran río me lleve al océano. No más, querido amor, pues a un toque cedo; No me pidas más.

LA ÚLTIMA PALABRA DE UNA MUJER

No contendamos más, Amor, ni luchemos ni lloremos: que todo sea como antes, Amor, - ¡Solo duerme!

¿Qué hay tan salvaje como las palabras? Tú y yo en debate, como los pájaros, ¡halcón en la rama!

¡Mira a la criatura acechando mientras hablamos! ¡Silencio y oculta la charla, mejilla contra mejilla!

¿Qué hay tan falso como la verdad, falsa para ti? Donde está el diente de la serpiente evita el árbol -

donde la manzana se enrojece nunca indagues - ¡no sea que perdamos nuestros Edenes, Eva y yo!

¡Sé un dios y sostenme con un hechizo! ¡Sé un hombre y abrázame con tu brazo!

¡Enséñame, solo enseña, Amor! Como debo, hablaré tu discurso, Amor, pensaré tu pensamiento -

cumpliré, si lo requieres, ambas demandas, depositando carne y espíritu en tus manos.

Eso será mañana, no esta noche: debo enterrar la pena fuera de la vista:

- debo llorar un poco, Amor. (¡Insensata de mí!) y así caer dormida, Amor, amada por ti.

EL ÚLTIMO PASEO JUNTOS

Dije: - Entonces, querida, ya que es así, ya que al fin conozco mi destino, ya que nada de mi amor aprovecha, ya que todo, para lo que mi vida parecía destinada, falla, ya que esto fue escrito y debe ser así - ¡Mi corazón entero se alza para bendecir tu nombre con orgullo y gratitud! Retira la esperanza que me diste, - reclamo solo un recuerdo de la misma, - y esto además, si no me culpas; tu permiso para un último paseo más conmigo.

Mi señora inclinó esa frente suya; esos ojos oscuros y profundos donde el orgullo duda cuando la lástima intenta suavizar a través, me fijaron por un momento o dos con la vida o la muerte en la balanza: ¡bien! La sangre me reabasteció de nuevo; mi último pensamiento no fue al menos en vano: yo y mi señora, lado a lado estaremos juntos, respiraremos y cabalgaremos, así, un día más estoy deificado. ¿Quién sabe si el mundo puede terminar esta noche?

¡Silencio! si vieras alguna nube occidental toda de pecho ondulado, inclinada por muchas bendiciones - del sol y de la luna y de la estrella vespertina a la vez - y así, tú, mirando y amando mejor, te hiciste consciente, tu pasión atrajo nube, atardecer, salida de la luna, brillo de estrellas también, hacia ti, cerca y aún más cerca, ¡hasta que la carne debe desvanecerse porque el cielo estaba aquí! - Así se inclinó ella y se demoró - ¡alegría y miedo! Así yacía ella un momento sobre mi pecho.

Entonces comenzamos a cabalgar. Mi alma se alisó a sí misma, un pergamino largo tiempo contraído refrescándose y ondeando en el viento. Las esperanzas pasadas ya quedaban atrás. ¿Qué necesidad de luchar con una vida torcida? ¿Hubiera dicho eso, hubiera hecho esto, así podría ganar, así podría perder? ¿Me habría amado ella? igual de bien podría haberme odiado, ¡quién puede decirlo! ¿Dónde habría estado ahora si lo peor ocurriera? Y aquí estamos cabalgando, ella y yo.

¿Fracaso yo solo, en palabras y acciones? Bueno, todos los hombres luchan, ¿y quién triunfa? Cabalgamos; parecía que mi espíritu volaba, veía otras regiones, ciudades nuevas, mientras el mundo se apresuraba a ambos lados. Pensé: - Todos trabajan, pero no menos soportan bajo su fracaso. Mira el fin del trabajo, contrasta lo pequeño hecho, lo inmenso no hecho, ¡este presente suyo con el pasado esperanzador! Esperaba que ella me amara; aquí cabalgamos.

¿Qué mano y cerebro fueron siempre emparejados? ¿Qué corazón concibió y se atrevió por igual? ¿Qué acto demostró todo lo que su pensamiento había sido? ¿Qué voluntad sino sintió el velo carnal? Cabalgamos y veo su pecho palpitar. Hay muchas coronas para quien pueda alcanzar. ¡Diez líneas, la vida de un estadista en cada una! La bandera clavada en un montón de huesos, ¡obra de un soldado! ¿qué compensa? Graban su nombre en las piedras de la Abadía. Mi cabalgata es mejor, con su permiso.

¿Qué significa todo esto, poeta? Bueno, tus cerebros laten en ritmo, cuentas lo que solo sentimos; expresaste que consideras las cosas hermosas lo mejor, y las colocas en rima así, lado a lado. Es algo, más aún es mucho: pero entonces, ¿tienes tú mismo lo que es mejor para los hombres? ¿Estás tú - pobre, enfermo, viejo antes de tu tiempo - más cerca ni un ápice de tu propio sublime que nosotros que nunca hemos hecho una rima? ¡Canta, cabalgar es una alegría! Por mí, yo cabalgo.

Y tú, gran escultor - así que, diste veinte años al Arte, su esclavo, y esa es tu Venus, ¡de la cual nos volvemos hacia aquella chica que vadea el arroyo! Tú consientes, ¿y me voy a lamentar? ¿Qué, hombre de música, tú encanecido con notas y nada más que decir, es este tu único elogio de un amigo, "Grandemente las tensiones de su ópera pretenden, pero en música sabemos cómo terminan las modas!" Di mi juventud: pero cabalgamos, al fin.

¿Quién sabe qué es adecuado para nosotros? Si el destino hubiera propuesto que la dicha aquí sublimara mi ser - si hubiera firmado el contrato - aún uno debe llevar alguna vida más allá, tener una dicha con la que morir, vislumbrada vagamente. ¿Este pie una vez plantado en la meta, esta guirnalda de gloria alrededor de mi alma, podría vislumbrarla? ¡Prueba y testea! Me hundo estremeciéndome de la búsqueda. Siendo la tierra tan buena, ¿parecería el cielo mejor? Ahora, el cielo y ella están más allá de este paseo.

¡Y sin embargo - ella no ha hablado por tanto tiempo! ¿Y si el cielo fuera eso, hermoso y fuerte en lo mejor de la vida, con nuestros ojos vueltos hacia donde la flor de la vida es discernida primero, nosotros, fijados así, siempre deberíamos permanecer así? ¿Y si seguimos cabalgando, nosotros dos, con la vida para siempre vieja y sin embargo nueva, no cambiada en especie sino en grado, el instante hecho eternidad, - y el cielo solo resulta que ella y yo cabalgamos, cabalgamos juntos, cabalgamos para siempre?

JUVENTUD Y ARTE

Una vez pudo haber sido, solo una vez: nos alojamos en una calle juntos, tú, un gorrión en el tejado solitario, yo, una pajarilla solitaria de su pluma.

Tu oficio era con palos y arcilla, tú pulgares, empujabas, palmeabas y pulías, luego reías: "Ellos verán algún día lo que Smith hizo y Gibson demolió".

Mi negocio era canción, canción, canción; yo gorjeaba, piaba, trillaba y trineaba, "¡Kate Brown en escena pronto, y la existencia de Grisi amargada!"

No gané más con un gorjeo que tú con un boceto en yeso; tú querías un trozo de mármol, yo necesitaba un maestro de música.

Estudiamos duro en nuestros estilos, picamos cada uno en una corteza como hindúes, por aire, mirábamos a las tejas, por diversión, vigilábamos las ventanas del otro.

Tú holgazaneabas, como un chico del Sur, gorra y blusa - sí, un poco de barba también; o la conseguías, frotando tu boca con dedos a los que la arcilla se adhería.

Y yo - pronto logré encontrar puntos débiles en la cerca de flores que enfrentaba, me vi obligada a poner una persiana, y estar a salvo en mi cordón de corsé.

¡No hay daño! No fue mi culpa si nunca volviste el rabillo de tu ojo, mientras yo temblaba sobre el Mi en alto, o subía la escala cromática:

pues la primavera ordenó a los gorriones aparearse, y los chicos y chicas daban conjeturas, y los puestos en nuestra calle lucían raros con juncos y berros.

¿Por qué no pellizcaste una flor en una bolita de arcilla y la lanzaste? ¿Por qué no puse un poder de agradecimiento en una mirada, o lo canté?

Yo miré; aguda como un lince (y sin embargo el recuerdo escuece), cuando llegaban los modelos, alguna presumida subía las escaleras, ella y sus tobillos.

¡Pero creo que te devolví lo mismo! "Ese tipo extranjero, - ¿quién puede saber cómo ella paga, en un estado de ánimo juguetón, por su afinación de ese piano?"

¿Podrías decir eso, y nunca decir, "Supongamos que unimos manos y fortunas, y la busco desde el otro lado, a ella, al piano, y melodías largas y cortas"?

No, no: no serías imprudente, ni yo más imprudente y algo más: todavía tienes que resolver el asunto de Gibson, y Grisi aún vive en la gloria.

Pero tú conoces al Príncipe en la Junta, yo soy reina en los bailes de máscaras, me he casado con un rico señor viejo, y tú eres nombrado caballero y un R. A.

Cada vida sin cumplir, ya ves; cuelga todavía, parcheada y fragmentada: no hemos suspirado profundamente, reído libremente, pasado hambre, banqueteado, desesperado, - sido felices.

Y nadie te llama tonto, y la gente me supone inteligente: esto solo podría haber sucedido una vez, y lo perdimos, lo perdimos para siempre.

DOS EN LA CAMPIÑA

Me pregunto si sientes hoy como he sentido desde que, mano a mano, nos sentamos en la hierba, para vagar en espíritu mejor a través de la tierra, esta mañana de Roma y mayo?

Por mi parte, toqué un pensamiento, lo sé, que me ha tentado muchas veces, (como vueltas de hilo que lanzan las arañas burlonas a través de nuestro camino) para que las rimas atrapen y dejen ir.

¡Ayúdame a retenerlo! Primero dejó el hinojo amarillento, corrido a semilla allí, ramificándose desde la grieta de la obra de ladrillo, ruina de alguna vieja tumba: aquella hierba tomó la trama flotante,

donde una pequeña copa naranja acumuló cinco escarabajos, - ciegos y verdes palpitan entre la harina de miel: y por último, en todas partes en la ladera herbosa lo rastreé. ¡Sujétalo fuerte!

La campiña con su vellocino infinito ¡de gramíneas plumosas por doquier! Silencio y pasión, alegría y paz, y el eterno oleaje del aire — fantasma de Roma desde su deceso.

¡Qué vida aquí, a través de tales lapsos de horas, tales milagros realizados en el juego, tales formas primigenias y desnudas de flores, tal dejar que la Naturaleza siga su curso mientras el Cielo observa desde sus torres!

¿Qué dices? Seamos, oh mi paloma, ¡seamos desvergonzados de alma, como la tierra yace desnuda ante el cielo de arriba! ¿Cómo está bajo nuestro control amar o no amar?

Quisiera que fueras todo para mí, tú que eres solo tanto, no más. Ni tuyo, ni mío — ¡ni esclavo ni libre! ¿Dónde reside la culpa? ¿Cuál es el núcleo de la herida, ya que herida debe haber?

Quisiera poder adoptar tu voluntad, ver con tus ojos, y hacer que mi corazón palpite con el tuyo, y beber hasta saciarme en los manantiales de tu alma, — tu parte, mi parte en la vida, para bien y para mal.

No. Anhelo hacia arriba, te toco de cerca, luego me aparto. Beso tu mejilla, atrapo el calor de tu alma, — arranco la rosa y la amo más de lo que la lengua puede expresar — entonces el buen minuto se va.

¿Cómo es que ya estoy tan lejos de ese minuto? ¿Debo seguir aún como el vilano del cardo, sin freno, hacia adelante, cada vez que soplan vientos ligeros, sin estar sujeto a ninguna estrella amiga?

¡Justo cuando parecía estar a punto de aprender! ¿Dónde está el hilo ahora? ¡Otra vez fuera! ¡El viejo truco! Solo yo discierno — pasión infinita, y el dolor de los corazones finitos que anhelan.

UNA MANERA DE AMAR

Todo junio até la rosa en gavillas. Ahora, rosa a rosa, despojo las hojas y las esparzo por donde Pauline pueda pasar. ¿No se desviará? ¡Ay! Que yazcan ahí. ¿Y si mueren? La posibilidad era que pudieran atraer su mirada.

¡Cuántos meses me esforcé por adaptar estos dedos tercos al laúd! Hoy me arriesgo a todo lo que sé. ¿No escuchará mi música? ¡Pues bien! Rompe la cuerda; pliega el ala de la música: ¡Supón que Pauline me hubiera pedido cantar!

Toda mi vida aprendí a amar. Esta hora pruebo mi mayor arte y expreso mi pasión — ¿cielo o infierno? ¿No me dará el cielo? ¡Está bien! Que pierda quien pueda — aún puedo decir, ¡aquellos que ganan el cielo, benditos son ellos!

"NUNCA EL TIEMPO Y EL LUGAR"

¡Nunca el tiempo y el lugar y la persona amada todos juntos! Este camino — ¡qué suave es de recorrer! Este mayo — ¡qué tiempo mágico! ¿Dónde está el rostro de la amada? En un sueño el rostro de la amada se encuentra con el mío, pero la casa es estrecha, el lugar es desolado donde, afuera, la lluvia y el viento se combinan con un oído furtivo, si me esfuerzo por hablar, con un ojo hostil ante mi mejilla sonrojada, ¡con una malicia que marca cada palabra, cada señal! ¡Oh enemigo astuto y serpentino, desenróllate del hombre que despierta! ¿Sostengo el Pasado tan firme y seguro pero dudo si el Futuro podré sostener? ¡Este camino tan suave de recorrer conducirá a través de la magia de mayo hacia ella misma, en verdad! O si la casa debe ser estrecha, afuera están las tormentas y los extraños: nosotros — ¡Oh, cerca, seguros, cálidos dormimos ella y yo, — ella y yo!

CANCIÓN De "La tragedia del santo"

¡Oh! que ambos estuviéramos celebrando mayo bajando la corriente de la suave brisa primaveral; como niños jugando con violetas a la sombra de los árboles susurrantes.

¡Oh! que ambos estuviéramos sentados soñando en el césped de alguna colina esquilada por ovejas, viendo la niebla blanca humeando sobre el río, la pradera y el pueblo.

¡Oh! que ambos estuviéramos durmiendo en nuestro nido en el césped del camposanto, con nuestros miembros en reposo sobre el pecho de la tierra silenciosa, ¡y nuestras almas en casa con Dios!

PORQUE ÉL TENÍA GRANDES POSESIONES

¡Ah! no te maravilles si al llegar a morir y seguir a la Muerte por el camino que mis fantasías siguieron año tras año desvaneciéndose, el último cielo loco me encuentra impenitente; pues aunque mi corazón fue dudando a través de la noche, con muchas miradas atrás hacia el rostro del cielo, aún encontré muchos tesoros de deleite dentro de este lugar placentero.

No me apenaré porque las jóvenes fueran hermosas y más amables que el mundo, ni lloraré porque con labios llorosos y cabellos adheridos me robaron el sueño. Pues faltando esto, quizás no habría sabido qué tan alto podía escalar el corazón, ni visto al despertar las montañas desnudando sus pechos plateados de piedra de sus castas túnicas de verde.

Aunque fuera todo un pecado, dentro de la alegría y el dolor de la vida encontré una canción por encima de nuestras canciones, en ella que esparció sobre la tierra su alegre largueza de amor; y aunque ella albergaba algún sueño que no era nuestro en algún lugar lejano que no era para nuestros pies, donde soplaba a través de las flores más alegres y locas un viento más agridulce.

¡Ah! ¿quién animará cuando la música se detiene, por amor al silencio? Mientras soñaban arriba ella me mostró el amor en las cumbres de las montañas y en los valles, amor. Y mientras los sabios encontraban el cielo con sus cartas y su conocimiento de almas, ella hizo una tierra para mí más dulce que todas, y de nuestros corazones palpitantes ella llamó al mar pulsante.

Así que no te maravilles si en los días en que la muerte haga que mi cuerpo sea mío, no clame por las horas y el tesoro perdidos, sino que con mi aliento alabe mi mortalidad. ¡Pues mira! este lugar es hermoso, y perdiendo todo lo que he ganado y soñado bajo su beso, no querría ver la luz de la mañana caer sobre ningún mundo que no fuera este.

PAJAS DE Viento

Ella me besó en la frente, no pronunció palabra alguna, el silencio fluyó entre nosotros, y yo no hablé ni me moví.

Era tan desesperado por mi bien, tan lleno de piedad, tan dulce, que todo mi corazón se elevó y la bendijo, — luego murió ante sus pies.

JESSIE

Cuando Jessie viene con su suave pecho, y entrega las llaves doradas, entonces es como si Dios acariciara a gemelos bebés sobre Sus rodillas — gemelos bebés que, presionados el uno contra el otro, solo sienten los brazos del Padre, con los cuales ambos son bendecidos,

Pero cuando pienso si debemos separarnos, y todo este sueño personal se haya desvanecido — ¡Oh entonces mi corazón! ¡Oh entonces mi inútil corazón! Quisiera Dios que estuvieras muerto — ¡Un terrón insensible a alegrías y males — una piedra remota en algún barranco desolado de las colinas!

EL TABLERO DE AJEDREZ

Mi pequeño amor, ¿recuerdas, antes de que nos volviéramos tan tristemente sabios, aquellas tardes en el desolado diciembre, protegidos cálidamente del clima nevado, cuando tú y yo jugábamos al ajedrez juntos, jaqueados por los ojos del otro?

¡Ah! aún veo tu suave mano blanca flotando cálida sobre la Reina y el Caballero; valientes Peones en batalla valiente se yerguen; los dobles Castillos guardan las alas; el Alfil, inclinado hacia cosas distantes, se mueve, deslizándose, a través de la lucha.

Nuestros dedos se tocan; nuestras miradas se encuentran, y vacilan; cae tu cabello dorado contra mi mejilla; tu pecho dulce se agita. Por el campo, tu Reina cabalga lentamente, sus soldados todos en medio, y me da jaque sin que yo lo note.

¡Ay de mí! la pequeña batalla ha terminado: dispersa está toda su caballería. Muchos movimientos, desde entonces, hemos hecho en medio de los desconcertantes cuadros de la Vida, y muchos juegos con la Fortuna jugado; — ¿Qué es lo que hemos ganado? Esto, esto al menos, — si esto solo:

Que nunca, nunca, nunca más, como en aquellas viejas noches silenciosas de antaño (antes de que nos volviéramos tan tristemente sabios), podemos tú y yo cerrar los cielos, cerrar el mundo y el clima invernal, y, ojos intercambiando calor con ojos, ¡jugar al ajedrez, como entonces jugábamos juntos!

AUX ITALIENS

En París fue, en la Ópera allí; — y ella lucía como una reina en un libro esa noche, con la corona de perlas en su cabello de cuervo, y el broche en su pecho, tan brillante.

De todas las óperas que Verdi escribió, la mejor, a mi gusto, es el Trovatore; y Mario puede calmar con una nota de tenor las almas en el Purgatorio.

La luna sobre la torre dormía suave como la nieve: ¿y quién no se sintió emocionado de la manera más extraña, al oírlo cantar, mientras el gas ardía bajo, "Non ti scordar di me"?

El Emperador allí, en su palco de estado, se veía grave, como si acabara de ver la bandera roja ondear desde la puerta de la ciudad donde sus águilas de bronce habían estado.

La Emperatriz, también, tenía una lágrima en el ojo. Habrías dicho que su fantasía había vuelto atrás, por un momento, bajo el viejo cielo azul, a la vieja vida alegre en España.

¡Bien! allí en nuestro palco de primera fila nos sentábamos, juntos, mi prometida y yo; mi mirada estaba fija en mi sombrero de copa, y la suya en el escenario muy cerca.

Y ambos estaban en silencio, y ambos estaban tristes. Como una reina se apoyaba en su brazo blanco y lleno, con ese aire real e indolente que tenía; ¡tan confiada en su encanto!

No tengo duda de que estaba pensando entonces en su anterior señor, ¡buen alma que era! quien murió siendo el más rico y rotundo de los hombres, el Marqués de Carabas.

Espero que, para llegar al reino de los cielos, a través del ojo de una aguja no tuviera que pasar. Le deseo lo mejor, por la dote dada a mi señora de Carabas.

Mientras tanto, yo estaba pensando en mi primer amor, como no había pensado en nada durante años, hasta que sobre mis ojos comenzó a moverse algo que se sentía como lágrimas.

Pensé en el vestido que usó la última vez, cuando estábamos, bajo los cipreses, juntos, en esa tierra perdida, en ese clima suave, en el clima crepuscular carmesí;

en ese vestido de muselina (pues la tarde era calurosa), y su cuello blanco y cálido en su cadena dorada, y su cabello lleno y suave, apenas atado en un nudo, y cayendo suelto de nuevo;

y la flor de jazmín en su pecho joven y hermoso, (¡Oh, el olor tenue y dulce de esa flor de jazmín!) y el único pájaro cantando solo a su nido, y la única estrella sobre la torre.

Pensé en nuestras pequeñas peleas y disputas, y la carta que me devolvió mi anillo. ¡Y todo parecía entonces, en el desperdicio de la vida, una cosa tan pequeña!

Porque pensé en su tumba bajo la colina, sobre la cual el ciprés centinela se alza; y pensé... "si ella solo viviera todavía, ¡cómo podría perdonarla, y amarla!"

Y juro, mientras pensaba en ella así, en esa hora, y en cómo, después de todo, las viejas cosas eran las mejores, que olí el aroma de esa flor de jazmín que solía usar en su pecho.

¡Olía tan tenue, y olía tan dulce, me hizo estremecer, y me dejó frío! Como el aroma que se roba de la sábana desmoronada donde una momia está medio desplegada.

Y me giré, y miré. Ella estaba sentada allí en un palco oscuro, sobre el escenario; y vestida con ese vestido de muselina con ese cabello lleno y suave, ¡y ese jazmín en su pecho!

Yo estaba aquí; y ella estaba allí; y la brillante herradura se curvaba en medio: — desde mi prometida, con su cabello de cuervo, y su suntuoso y desdeñoso porte,

a mi antiguo amor, con sus ojos bajos, y sobre su rostro de prímula la sombra (en resumen, del Futuro de vuelta al Pasado). Solo había un paso por dar.

Hacia mi antiguo amor desde mi futura novia por un momento miré. Luego me escabullí a la puerta, atravesé el pasillo; y abajo a su lado estaba sentado, un momento después.

Mi pensamiento en ella, o la melodía de la música, o algo que nunca será expresado, la había traído de vuelta de la tumba, con el jazmín en su pecho.

¡Ella no está muerta, y no está casada! ¡Pero ella me ama ahora, y ella me amaba entonces! Y la misma primera palabra que sus dulces labios dijeron, mi corazón se volvió juvenil de nuevo.

La Marquesa allí, de Carabas, ella es rica, y joven, y hermosa todavía, y de no ser por ella... bueno, dejemos eso pasar, ella puede casarse con quien quiera.

Pero yo me casaré con mi propio primer amor, con su rostro de prímula: porque las viejas cosas son mejores, y la flor en su pecho, la valoro por encima del broche en el pecho de mi señora.

El mundo está lleno de locura y pecado, y el Amor debe aferrarse donde pueda, digo yo: pues la Belleza es bastante fácil de ganar; pero uno no es amado todos los días.

Y pienso, en las vidas de la mayoría de las mujeres y hombres, hay un momento en que todo iría suave y parejo, si solo los muertos pudieran descubrir cuándo volver, y ser perdonados.

¡Pero oh el olor de esa flor de jazmín! ¡Y oh esa música! ¡y oh la forma en que esa voz resonó desde la torre del calabozo, Non ti scordar di me, Non ti scordar di me!

CANCIÓN

Vi el rapto blanco del día morir en la llama del atardecer, pero toda su brillante belleza vive como un nombre inmortal.

Nuestras lámparas de alegría están gastadas, se ha ido la luz sagrada del Amor; pero tú y yo recordamos a través de cada noche estrellada.

EL CAMINO SOLITARIO

Creo que esperas, Amor, más allá de la Puerta — ansiosa, con ondas agitadas por el viento en tu cabello; no te he encontrado, y la hora es tarde, y duro es el peso que llevo.

Mucho he buscado, y arrojado mi riqueza de años como un joven viajero, alegre en posadas descuidadas — ¡mira cómo la mancha de vino se blanquea bajo las lágrimas que mi carga gana!

¿Y me reconocerás, Amor, con la espalda encorvada, o me despreciarás, con un disfraz tan lúgubre? Tengo una riqueza de pesares en mi mochila, un premio solitario —

tu sueño — y escoria de pecado. . . . Oh, tenues son los campos — no puedo encontrarte en una tierra tan oscura — sin embargo espero lo que la fortuna brinde y suplico con la mano vacía.

CANCIÓN DEL ANOCHECER

La belleza llama y no da aviso, las sombras se alzan y vagan sobre el día. En el crepúsculo, en la tranquila tarde, nos alzaremos y sonreiremos y nos iremos. Sobre las hojas llameantes se congela el cielo. Es la estación la que se aflige, no tú, no yo. Todas nuestras primaveras, todos nuestros veranos, hemos mantenido el anhelo cálido por dentro. Ahora dejamos a los que vienen después que alcancen los sueños que no ganamos. Oh, hemos despertado, Dulce, y hemos tenido nuestro nacimiento, y ese es el fin de la tierra; y hemos trabajado y sonreído y mantenido la luz, y ese es el fin de la noche.

CANCIÓN DE LA NINFA PARA HILAS De "La vida y muerte de Jasón"

Conozco un pequeño jardín cerrado sembrado de lirios y rosa roja, donde vagaría si pudiera desde el alba de rocío hasta el crepúsculo de rocío, y tener a alguien conmigo vagando.

Y aunque dentro de él no cantan pájaros, y aunque no hay casa con columnas allí, y aunque las ramas de manzano están desnudas de fruto y flor, quisiera a Dios, que sus pies pisaran la hierba verde, ¡y yo los contemplara como antes!

Viene un murmullo de la orilla, y en el recinto hay dos corrientes hermosas, traídas de las colinas púrpuras a lo lejos, traídas hacia el mar inquieto; colinas oscuras cuyo brezo no alimenta a ninguna abeja, orilla oscura que ningún barco ha visto jamás, atormentada por las olas verdes, cuyo murmullo viene incesantemente al lugar por el que lloro.

Por el cual lloro tanto de día como de noche, por el cual dejo escapar todo deleite, por lo cual me vuelvo sorda y ciega, indiferente a ganar, inhábil para encontrar, y rápida para perder lo que todos los hombres buscan.

Sin embargo, tambaleante como estoy, y débil, todavía me queda un poco de aliento para buscar dentro de las fauces de la muerte una entrada a ese lugar feliz; para buscar el rostro inolvidable visto una vez, besado una vez, arrebatado una vez de mí cerca del murmullo del mar.

NO Y SÍ

Si pudiera elegir mi paraíso, y complacerme con la elección de la dicha, ¡entonces tendría tus suaves ojos azules y tu pequeña boca rosada para besar! Tus labios, tan suaves y tiernos, niña, como pétalos de rosa en un bosque salvaje.

Si el destino ordenara elegir algún dulce desasosiego, para tejer una trampa a mi vida turbada, entonces diría "su pecho de doncella y el rizo dorado de su cabello"; y lloraría entre esos mechones, niña, contento de ser así embaucado.

AMOR EN SUEÑOS

El amor tiene su corona de amapolas, no solo la Noche. Apoyé mi cabeza bajo el trono de lirios del Amor: luego, en mi sueño, él trajo este anodino — la flor de muchos pensamientos y fantasía refinada: una forma, un rostro, nada más; más hermoso que la verdad; un sueño de la pálida orilla de la muerte; el alma de la juventud: un sueño tan querido, tan profundo, por encima de todos los sueños, que aún rezo por dormir — ¡Trae al Amor de vuelta, Amor!

"POR UN POCO MÁS DESEARÍA QUEDARME AÚN"

¡Por un poco más (mi vida está casi terminada!) desearía hacer una pausa en el camino descendente, meditando una hora bajo este triste rayo de atardecer, mientras, ¡Dulce! nuestros ojos están húmedos con tiernas lágrimas: por una pequeña hora desearía quedarme aún.

Por un poco más desearía quedarme aún, todo por amor al amor, por un amor que no se cansa; aunque la juventud ferviente esté muerta, con el deseo de la juventud, y la esperanza se haya desvanecido en un vago pesar, por un poco más desearía quedarme aún.

Por un poco más desearía quedarme aquí: ¡Mira! ¿quién sabe qué extrañas y misteriosas barreras entre almas que aman pueden surgir en otras estrellas? Ni puede el amor considerar que el rostro de la muerte es hermoso: por un poco más desearía quedarme aquí todavía.

Por un poco más anhelo retenerte firme, mano entrelazada con mano, y leal corazón a corazón; (¡Oh Cristo compasivo! esas palabras lamentables, "Nos separamos!") Así, antes de que caiga la oscuridad, la luz se haya pasado, por un poco más desearía retenerte firme.

Por un poco más, cuando la luz y el crepúsculo se encuentran, — detrás, nuestros años rotos; delante, la profunda y extraña maravilla del último sueño insondable, — por un poco más desearía abrazarte todavía, Dulce, por un poco más, cuando la noche y el crepúsculo se encuentran.

Por un poco más desearía quedarme aquí; ¡Mira! ¿quién sabe qué barreras que dividen las almas pueden separar los amores fieles de la tierra en otras estrellas? Ni puede el amor considerar que el rostro de la muerte es hermoso: por un poco más desearía quedarme aquí todavía.

CANCIÓN

Hice otro jardín, sí, para mi nuevo Amor: dejé la rosa muerta donde yacía y planté la nueva encima. ¿Por qué mi Verano no comenzó? ¿Por qué mi corazón no se apresuró? Mi viejo Amor vino y caminó en él, y dejó el jardín devastado.

Ella entró con su sonrisa cansada, justo como antaño; miró alrededor un rato y se estremeció con el frío: su toque al pasar fue muerte para todo, su mirada al pasar fue una plaga; hizo caer los pétalos de rosa blanca, y volvió roja la rosa blanca.

Su pálida túnica aferrándose a la hierba parecía como una serpiente que mordió la hierba y el suelo, ¡ay! y dejó un rastro triste. Ella subió lentamente hacia la puerta, y allí, justo como en el pasado, se volvió atrás al final para esperar y decir adiós una vez más.

CANCIÓN

¿Ha llegado el verano sin la rosa, o ha dejado atrás al pájaro? ¿Ha cambiado el azul sobre ti, oh mundo! ¿o estoy ciega? ¿Cambiarás cada flor que crece, o solo cambiarás este lugar, donde ella que dijo, te amo, ahora dice, no te amo?

Los cielos parecían verdaderos sobre ti, la rosa verdadera en el árbol; el pájaro parecía verdadero durante todo el verano, pero todo resultó falso para mí. ¡Mundo! ¿hay algo bueno en ti, vida, amor, o muerte — o qué? ¿Ya que labios que cantaron, te amo, han dicho, no te amo?

Creo que el beso del sol apenas caerá en la copa de oro de una flor; creo que el pájaro me echará de menos, y abandonará el verano. ¡Oh dulce lugar! desolado en la alta hierba salvaje, ¿has olvidado cómo sus labios amaban besarme, ahora que no me besan?

Sé falsa o justa sobre mí, Vuelve con cualquier rostro, ¡Verano! - ¿me importa lo que hagas? No puedes cambiar un solo lugar - La hierba, las hojas, la tierra, el rocío, La tumba que hago el sitio - Aquí, donde ella solía amarme, Aquí, donde ella no me ama.

Arthur O'Shaughnessy [1844-1881]

DESPUÉS

Un poco de tiempo para reír, Un poco de tiempo para cantar, Un poco de tiempo para besar y aferrarse, Y no más besos después.

Un poco de tiempo para tramar Los planes imperfectos del amor; Un poco de tiempo para sueños dorados, Luego no más ningún sueño.

Un poco de tiempo fue dado A mí para tener tu amor; Ahora, como un fantasma, solo me muevo Sobre un cielo en ruinas.

Un poco de tiempo para decir Cosas dulces de decir y oír; Un tiempo para buscar, y encontrarte cerca, Luego no más ninguna búsqueda.

Un poco de tiempo para decir Palabras que al corazón le rompe decir; Un tiempo breve y agudo en el cual rezar, Luego no más necesidad de rezar;

Pero largos, largos años para llorar, Y comprender todo el Gran dolor que desola el alma, Y una eternidad para dormir.

Philip Bourke Marston [1850-1887]

DESPUÉS DEL VERANO

No lloraremos porque el verano terminó, - No, nosotros no: Esparcid sobre su cabeza el trébol, - ¡Dejadlo estar!

Otros ojos pueden llorar su muerte, Derramar sus lágrimas Allí sobre él, donde yace Con sus iguales.

A algunos de ellos les ofreció Regalos dulcísimos; Para nuestros corazones ofreció una tumba, - ¿Era esto justo?

Todas nuestras esperanzas entrañables, rezando, perecieron En su ira, - Todos los sueños encantadores que acariciamos Esparcieron su camino.

¿Acaso en nuestras tumbas, me pregunto, Muy lejos, Separados tan ampliamente como los mares pueden separar Corazón de corazón,

Soñaremos siquiera de todas las penas Que fueron nuestras, - Amargas noches, mañanas más amargas; Flores venenosas

Que el verano reunió, como en la locura, Diciendo, "Mirad, Estas son vuestras, en lugar de alegría, - ¡Regalos míos"?

No, el descanso que será nuestro Es supremo, - Y bajo las flores de amapola No se desliza ningún sueño.

Philip Bourke Marston [1850-1887]

ROCOCÓ

Tomad la mano y parted con risas; Tocad los labios y parted con lágrimas; Una vez más y nunca más después, Pase lo que pase con los años. Nosotros dos no volveremos a medir Los caminos que nos dejaron dos; Ni exprimiremos el poso del placer De las uvas sanguíneas del dolor.

Nosotros dos una vez bien separados, ¿Qué harán los dioses locos, me pregunto, Por odio hacia mí, O qué por amor hacia ti? Olvídalos hasta noviembre, Y sueña que aún es abril, Olvida que recuerdo, Y sueña que olvido.

El tiempo encontró a nuestro amor cansado durmiendo, Y besó su aliento hasta quitarlo; Pero ¿qué deberíamos hacer llorando, Aunque el amor ligero duerma hasta la muerte? Hemos drenado sus labios con calma, Hasta que no queda nada por drenar Un solo sollozo de placer, Un solo pulso de dolor.

Sueña que los labios una vez sin aliento Podrían vivificarse si quisieran; Di que el alma es inmortal; Sueña que los dioses son buenos; Di que marzo puede casarse con septiembre, Y que el tiempo divorcie el arrepentimiento; Pero no que tú recuerdas, Y no que yo olvido.

Hemos oído desde lugares ocultos Lo que el amor apenas vive y oye: Hemos visto en rostros fervientes La palidez de extrañas lágrimas: Hemos pisado el tesoro del lagar, De donde, maduro para vapor y mancha, Espumea alrededor de los pies del placer El mosto rojo sangre del dolor.

El recuerdo puede recuperar Y el tiempo traer de vuelta al tiempo El nombre de tu primer amante, El sonido de mi primera rima: Pero las hojas de rosa de diciembre Las heladas de junio inquietarán, El día que tú recuerdas, El día que yo olvido.

La serpiente que se esconde y silba En el cielo nosotros dos hemos conocido; El dolor de los besos crueles, La alegría cuya boca gime; La pausa y medida de los pulsos, Donde en una vena furtiva Palpita a través del corazón del placer La sangre más morada del dolor.

Hemos terminado con lágrimas y traiciones Y el amor por el bien de la traición; Espacio para las rápidas nuevas estaciones, Los años que arden y se rompen, Desmantelan y desmiembran Los días y sueños de los hombres, Juliette; Pues el amor no puede recordar, Pero el tiempo no olvidará.

La vida pisotea al amor al volar, El tiempo lo marchita de raíz; Traed todas las cosas muertas y moribundas, Gavilla cosechada y fruto arruinado, Donde, aplastado por la presión de tres días Nuestro amor de tres días yace muerto; Y la hoja temprana del placer, Y la flor tardía del dolor.

Soplad cerca sobre las cenizas, Puede ser que la llama salte; Abrid las pestañas suaves y cerradas, Levantad los párpados y llorad. Encended la brasa extinguida del amor, Dejad que una lágrima la deje húmeda Por uno que tú recuerdas Y diez que tú olvidas.

Algernon Charles Swinburne [1837-1909]

RONDEL

En estos muchos años desde que comenzamos a ser, ¿Qué han hecho los Dioses con nosotros? ¿qué conmigo, ¿Qué con mi amor? Me han mostrado destinos y temores, Primaveras ásperas, y fuentes más amargas que el mar, El dolor una estrella fija, y la alegría una veleta que gira, En estos muchos años.

Con ella, mi Amor, - ¿con ella han hecho bien? Pero ¿quién responderá por ella? ¿quién dirá Cosas dulces o tristes, tales cosas que ningún hombre oye? Que no caigan lágrimas, si es que nunca cayeron lágrimas, De ojos más queridos para mí que las esferas más estrelladas, ¡En estos muchos años!

Pero si alguna vez las lágrimas tocaron, por cualquier dolor, Esos párpados plegados como una hoja de rosa blanca, Conchas dobles profundas a través de las cuales la flor del ojo mira, Que lloren una vez más solamente, dulces y breves, Lágrimas breves y brillantes, por una que dio sus lágrimas ¡En estos muchos años!

Algernon Charles Swinburne [1837-1909]

LA OBLACIÓN

No me pidas nada más, dulce; Todo lo que puedo darte lo doy. Corazón de mi corazón, si fuera más, Más sería depositado a tus pies: Amor que debería ayudarte a vivir, Canción que debería impulsarte a elevarte.

Todas las cosas no serían nada que dar Para tener una vez más noción de ti, Tocarte y probarte, dulce, Pensarte y respirarte y vivir, Barrido por tus alas mientras se elevan, Pisoteado por el azar de tus pies.

Yo que tengo amor y nada más Te doy solo amor por ti, dulce: El que tenga más, que dé; El que tenga alas, que se eleve; Mío es el corazón a tus pies Aquí, que debe amarte para vivir.

Algernon Charles Swinburne [1837-1909]

LA CANCIÓN DEL CENADOR De "La casa de la vida"

Di, ¿es de día, es el crepúsculo en tu cenador, Tú a quien anhelo, que anhelas por mí? ¡Oh! sea luz, sea noche, es la hora del Amor, Del amor que está encadenado como el amor que es libre. El amor libre ha saltado a esa cámara más íntima, Oh! la última vez, y la centésima antes: El amor encadenado, inmóvil, solo puede recordar, Sin embargo, algo que suspira de él pasa por la puerta.

No, pero mi corazón cuando vuela a tu cenador, ¿Qué encuentra allí que lo reconozca de nuevo? Allí debe marchitarse como una flor golpeada por la lluvia, Roja en el núcleo desgarrado y oscura con la lluvia. ¡Ah! sin embargo, qué refugio todavía se derrama sobre él, - ¿Qué aguas todavía reflejan sus hojas desgarradas? Tu alma es la sombra que se aferra a él para amarlo, Y las lágrimas son su espejo en lo profundo de tu corazón.

¿Cuál sería mi premio, si pudiera entrar en tu cenador, Este día, mañana, al atardecer o en la mañana? Grandes brazos encantadores y un cuello como una torre, Pecho que entonces se eleva y ahora yace desolado. Encendido con el aliento del amor, (¡el beso del sol es más frío!) Tu dulzura toda cerca de mí, tan distante hoy; Mi mano alrededor de tu cuello y tu mano sobre mi hombro, Mi boca contra tu boca mientras el mundo se desvanece.

¿Qué es lo que me mantiene lejos de tu cenador, - Mi espíritu, mi cuerpo, tan deseoso de estar allí? ¿Aguas que engullen o fuegos que devoran? - ¿Tierra amontonada contra mí o muerte en el aire? No, pero en sueños diurnos, por terror, por lástima, Los árboles agitan sus cabezas con un presagio que contar; No, pero en sueños nocturnos, por toda la ciudad oscura, Las horas, chocadas juntas, pierden la cuenta en la campana.

¿No recordaré un día tu cenador, Un día cuando todos los días sean un solo día para mí? - Pensando, "No me moví, y sin embargo tuve el poder", Anhelando, "¡Ah Dios, si pudiera ser de nuevo!" ¡Paz, paz! una lámpara tan pequeña ilumina, en esta carretera, Tan tenuemente tan pocos pasos delante de mis pies, - Sin embargo me muestra que su camino está separado del mío. . . . Fuera de vista, más allá de la luz, ¿en qué meta podemos encontrarnos?

Dante Gabriel Rossetti [1828-1882]

CANCIÓN

Rompemos el vaso, cuyo vino sagrado Bebemos por la salud de algún amado, No sea que futuras promesas, menos divinas, Profanen el consagrado juguete; Y así rompí un corazón que vertió Su marea de sentimientos por ti, En tragos, lamentados por tiempos posteriores, Pero queridos para la memoria.

Pero aún los viejos, apasionados caminos Y hábitos de mi mente permanecen, Y aún la luz infeliz muestra Tu imagen alojada en mi cerebro, Y aún luce como cuando las horas Pasaban como vuelos de pájaros cantores, O esa suave cadena de flores habladas Y gemas aéreas, - tus palabras.

Edward Coote Pinkney [1802-1828]

MAUD MULLER

Maud Muller en un día de verano Rastrillaba el prado dulce con heno.

Bajo su sombrero roto brillaba la riqueza De la belleza simple y la salud rústica.

Cantando, trabajaba, y su alegría alegre El sinsontes repetía desde su árbol.

Pero cuando miró hacia la ciudad lejana, Blanca desde la ladera de la colina mirando hacia abajo,

La dulce canción murió, y una vaga inquietud Y un anhelo sin nombre llenaron su pecho, -

Un deseo que apenas se atrevía a confesar, Por algo mejor de lo que había conocido.

El Juez cabalgó lentamente por el sendero, Alisando la crin castaña de su caballo.

Tiró de las riendas a la sombra De los manzanos, para saludar a la doncella,

Y pidió un trago del manantial que fluía Por el prado al otro lado del camino.

Ella se inclinó donde el manantial fresco burbujeaba, Y llenó para él su pequeña taza de estaño,

Y se sonrojó mientras se la daba, mirando hacia abajo A sus pies tan desnudos, y su vestido andrajoso.

"¡Gracias!", dijo el Juez; "un trago más dulce De una mano más hermosa jamás fue bebido".

Habló de la hierba y las flores y los árboles, De los pájaros que cantan y las abejas que zumban;

Luego habló de la siega, y se preguntó si La nube en el oeste traería mal tiempo.

Y Maud olvidó su vestido desgarrado por las zarzas, Y sus gráciles tobillos desnudos y bronceados;

Y escuchó, mientras una sorpresa complacida Miraba desde sus ojos avellana de largas pestañas.

Al fin, como alguien que por retraso Busca una vana excusa, se alejó.

Maud Muller miró y suspiró: "¡Ay de mí! ¡Que yo pudiera ser la esposa del Juez!

"Él me vestiría con sedas tan finas, Y me elogiaría y brindaría con su vino.

"Mi padre debería usar un abrigo de paño; Mi hermano debería navegar en un bote pintado.

"Vestiría a mi madre tan grandiosa y alegre, Y el bebé debería tener un juguete nuevo cada día.

"Y alimentaría al hambriento y vestiría al pobre, Y todos me bendecirían al salir de nuestra puerta".

El Juez miró hacia atrás mientras subía la colina, Y vio a Maud Muller parada aún.

"Una forma más bella, un rostro más dulce, Jamás ha sido mi suerte conocer.

"Y su respuesta modesta y aire grácil Demuestran que es tan sabia y buena como hermosa.

"Ojalá fuera mía, y yo hoy, Como ella, un segador de heno;

"Sin equilibrio dudoso de derechos y errores, Ni abogados cansados con lenguas interminables,

"Sino mugido de ganado y canto de pájaros, Y salud y tranquilidad y palabras amorosas".

Pero pensó en sus hermanas, orgullosas y frías, Y su madre, vanidosa de su rango y oro.

Así, cerrando su corazón, el Juez siguió adelante, Y Maud se quedó sola en el campo.

Pero los abogados sonrieron esa tarde, Cuando él tarareaba en la corte una vieja melodía de amor;

Y la joven meditó junto al pozo Hasta que la lluvia cayó sobre el trébol sin rastrillar.

Él se casó con una esposa de la más rica dote, Que vivía para la moda, como él para el poder.

Sin embargo a menudo, en el brillo del hogar de mármol, Miraba una imagen venir y desaparecer;

Y los dulces ojos avellana de Maud Muller Miraban con su inocente sorpresa.

A menudo, cuando el vino en su copa estaba rojo, Anhelaba el pozo del camino en su lugar;

Y cerraba los ojos ante sus habitaciones adornadas Para soñar con prados y flores de trébol.

Y el hombre orgulloso suspiró, con un dolor secreto, "¡Ah, que fuera libre de nuevo!

"Libre como cuando cabalgué ese día, Donde la doncella descalza rastrillaba su heno".

Ella se casó con un hombre inculto y pobre, Y muchos niños jugaban alrededor de su puerta.

Pero el cuidado y la tristeza, y el dolor del parto, Dejaron sus huellas en el corazón y el cerebro.

Y a menudo, cuando el sol de verano brillaba caliente Sobre el heno recién cortado en el prado,

Y escuchaba el pequeño arroyo del manantial caer Sobre el borde del camino, a través del muro,

A la sombra del manzano de nuevo Vio a un jinete tirar de sus riendas;

Y, mirando hacia abajo con tímida gracia, Sintió que sus ojos complacidos leían su rostro.

A veces las paredes de su estrecha cocina Se extendían hacia pasillos majestuosos;

La cansada rueca se convirtió en espineta, La vela de sebo en una lámpara astral,

Y para quien se sentaba junto al rincón de la chimenea, Dormitando y gruñendo sobre pipa y jarra,

Una forma varonil a su lado veía, Y la alegría era deber y el amor era ley.

Entonces retomaba su carga de vida de nuevo, Diciendo solo, "Pudo haber sido".

¡Ay de la doncella, ay del Juez, Para el rico que se lamenta y la esclava del hogar!

¡Dios tenga piedad de ambos! y piedad de todos nosotros, Que en vano recordamos los sueños de juventud.

Por todas las palabras tristes de lengua o pluma, Las más tristes son estas: "¡Pudo haber sido!"

¡Ah, bueno! para todos nosotros alguna dulce esperanza yace Profundamente enterrada de los ojos humanos;

Y, en el más allá, ¡los ángeles pueden Hacer rodar la piedra lejos de su tumba!

John Greenleaf Whittier [1807-1892]

LA GRISETTE

¡Ah, Clemence! cuando te vi por última vez Caminar por la Rue de Seine, Y al girar, cuando tu forma hubo pasado, Dije, "Nos volveremos a ver, - No soñé en esa mirada ociosa Que tu última imagen venía, Y solo dejaba al trance de la memoria Una sombra y un nombre.

Las pocas palabras extrañas que mis labios habían enseñado A tu voz tímida a hablar, Sus signos más gentiles, que a menudo traían Rosas frescas a tu mejilla, El arrastre de tu cabello largo y suelto Inclinado sobre mi lecho de dolor, Todo, todo regresó, más dulce, más justo; ¡Oh, si nos hubiéramos visto de nuevo!

Caminé donde el santo y la virgen guardan Las luces de vigilia del Cielo, Sabía que tenías penas que llorar, Y pecados que ser perdonados; Miré donde Genevieve fue enterrada, Me arrodillé junto al santuario de María, A mi lado voces bajas y suaves rezaban; ¡Ay! ¿pero dónde estaba la tuya?

Y cuando el sol de la mañana brillaba, Cuando el viento y la ola estaban en calma, Y ardía, en luz de mil tintes, La rosa de Notre Dame, Vagué por los lugares de los hombres, Desde el Bulevar hasta el Muelle, Hasta que, frunciendo el ceño sobre Saint Etienne, La sombra del Panteón yacía.

En vano, en vano; no nos vemos más, Ni soñamos qué destinos suceden; Y mucho tiempo en la orilla del extraño Mi voz puede llamarte, Cuando los años hayan vestido de musgo la línea Que dice tu nombre y tus días, Y marchitas, en tu simple cruz, ¡Las coronas de Pere-la-Chaise!

Oliver Wendell Holmes [1809-1894]

EL HOMBRE OSCURO

Rosa del Mundo, ella vino a mi lecho Y cambió los sueños de mi corazón y cabeza; Por la alegría mía ella dejó el dolor suyo, Y me coronó con una corona de aulaga.

Rosa del Mundo, ellos entran y salen, Y me ven soñar y a mi madre hilar; Y compadecen las lágrimas en mi rostro dormido Mientras mi alma está lejos en un lugar de hadas.

Rosa del Mundo, tienen palabras en abundancia, Y es ancho el vaivén de la puerta de mi madre: Y hablan suavemente de mis ojos oscurecidos - Pero ¿qué saben ellos, que son todos tan sabios?

Rosa del Mundo, el dolor que das Vale todos los días que un hombre puede vivir - Vale todas las oraciones tímidas que las muchachas dicen En la noche que oscurece el día de la boda.

Rosa del Mundo, ¿qué hombre se casaría Cuando podría soñar con tu rostro en su lugar? ¿Podría ir a la tumba con el dolor bendito De estar hambriento de tu rostro de nuevo?

Rosa del Mundo, pueden hablar todo lo que quieran, Porque los sueños son buenos, y mi vida se detiene Mientras las cenizas rojas de sus vidas agitan los chismosos; Pero mi violín sabe - y hablo con ella.

Nora Hopper [1871-1906]

EURÍDICE

Él vino a llamarme de vuelta de la muerte Al mundo brillante de arriba. Aún le oigo con aliento tembloroso Llamando bajo, "¡Oh dulce amor! ¡Vuelve! La tierra es igual de justa; Las flores, los cielos abiertos están allí; ¡Vuelve a la vida y al amor!"

¡Oh! todo mi corazón salió hacia él, Y el dulce aire de arriba. Con lágrimas felices mis ojos estaban nublados; Le llamé, "¡Oh dulce amor! Vengo, porque tú eres todo para mí. ¡Ve adelante, y yo te seguiré, Directo de vuelta a la vida y al amor!"

Seguí a través de la caverna negra; Vi el azul de arriba. Algún terror me hizo mirar atrás: Le oí gemir, "¡Oh amor! ¡Qué has hecho! ¡Qué has hecho!" Y entonces no vi más el sol, Y perdidos fueron la vida y el amor.

Francis William Bourdillon [1852-1921]

EL PENSAMIENTO DE UNA MUJER

Soy una mujer - por lo tanto no puedo Llamarlo, gritarle, Volvar hacia él, ¡Pedirle que no se retrase!

Entonces cuando él viene a mí, debo sentarme tranquila: Quieta como una piedra - Todo silencioso y frío. Si mi corazón se alborota - ¡Aplástalo y desafíalo! Si me volviera audaz, Decirle una cosa querida, Arrojarle toda mi vida, Aferrarme a él - ¿Qué para expiar Es suficiente por mi pecado? Esto sería el costo para mí, Esto sería mi victoria - Que él estuviera perdido para mí.

No como un amante Al final si se separa de mí, Arrancando mi corazón de mí, Herida sin cura, - Calma y recatada Entonces debo mantenerme, En mí misma envolverme, No sea que él descubra; No mostrándole ninguna señal Por mirada mía hacia él Lo que él ha sido para mí - Cómo mi corazón se vuelve hacia él, Lo sigue, anhela por él, Le reza que me ame.

¡Ten piedad de mí, inclínate hacia mí, Tú Dios sobre mí!

Richard Watson Gilder [1844-1900]

LAUS VENERIS Un cuadro de Burne-Jones

Pálida de tanto anhelo, Blanca de pasión y oración, Diosa del amor y la belleza, Ella se sienta allí en el cuadro, -

Se sienta con sus ojos oscuros buscando Algo más sutil aún Que los viejos deleites de amar Para llenar sus días inconmensurables.

Ella ha amado y ha sido amada tan a menudo En sus largos años inmortales, Que se cansa del éxtasis desgastado, Se enferma de esperanzas y miedos.

Ninguna alegría o tristeza la mueve, Terminada con su antiguo orgullo; Porque para su cabeza encontró demasiado pesada La corona que ha dejado de lado.

Vestida con su esplendor escarlata, Brillante con su gloria de cabello Triste porque no es mortal, - Eternamente triste y justa,

Anhelando alegrías que no conoce, Sedienta con un deseo vano, Allí se sienta en el cuadro, Hija de la espuma y el fuego.

Louise Chandler Moulton [1835-1908]

ADONAIS

¿Nos veremos nunca más, mi amor, en la atadura de las gavillas, En los felices campos de cosecha, mientras el sol se hunde bajo, Cuando los caminos del huerto están oscuros con la deriva de las hojas caídas, Y los segadores cantan juntos, en las suaves y brumosas tardes: ¡Oh, felices son las manzanas cuando soplan los vientos del sur!

El amor nos encontró en el huerto, antes de que el maíz hubiera reunido pluma, - ¡Oh, felices son las manzanas cuando soplan los vientos del sur! Dulce como los días de verano que mueren cuando los meses están en flor, Y los picos están maduros con la puesta de sol, como las borlas de la retama, En los felices campos de cosecha mientras el sol se hunde bajo.

Dulce como los días de verano que mueren, brotando más dulces el uno al otro, - ¡Oh, felices son las manzanas cuando soplan los vientos del sur! Todo el corazón estaba lleno de sentimiento: el amor había madurado en discurso, Como la savia que se convierte en néctar en el terciopelo del melocotón, En los felices campos de cosecha mientras el sol se hunde bajo.

Tan dulce como los días de verano que mueren al madurar el maíz, - ¡Oh, felices son las manzanas cuando soplan los vientos del sur! Dulce como los juramentos volubles de los amantes, hechos a doncellas infieles y perjuras, Cuando el huerto mohoso exhala un aliento como el de un cuerno de beber maduro, Sobre los felices campos de cosecha mientras el sol se hunde bajo.

El amor nos dejó al morir las suaves tardes de otoño, - ¡Oh, felices son las manzanas cuando soplan los vientos del sur! Cuando los cielos están maduros y se desvanecen, como los colores de las hojas, Y los segadores se besan y se separan, al atar las gavillas, En los felices campos de cosecha mientras el sol se hunde bajo.

Entonces los segadores regresan a casa, desde las ciénagas grises y brumosas; - ¡Oh, felices son las manzanas cuando soplan los vientos del sur! Entonces los segadores regresan a casa, y portan sobre sus lanzas, A uno cuyo rostro es como la luna, que se ha vuelto gris entre las esferas, Con la maldición de la luz del día sobre él, mientras el sol se hunde bajo.

Tenues como lejanas cornetas que suenan, suave y bajo cantaban los segadores; - ¡Oh, felices son las manzanas cuando soplan los vientos del sur! Dulce como el verano en la sangre, cuando el corazón es maduro y joven, El amor es más dulce en la agonía, como las gavillas entre las que yace, En los felices campos de cosecha mientras el sol se hunde bajo.

CARA A CARA

Si mi rostro tan solo pudiera prometer que su color permanecería; Si mi corazón estuviera seguro de que ocultaría el dolor del momento; Te encontraría y te saludaría con el viejo tono familiar, Y nada debería mostrarte jamás el daño que has hecho.

Si mi mano temblorosa estuviera firme, si mis sonrisas no hubieran huido todas; Si mis ojos no hablaran tan claramente de las lágrimas que a menudo derraman; Te encontraría y te saludaría en el viejo lugar de cita, Y quizás me considerarías feliz si me encontraras cara a cara.

Si la melodía de la primavera no despertara ningún estribillo salvaje, Si la carga dorada del otoño no despertara un dolor vivo, Te encontraría y te saludaría, como años atrás nos encontramos, Antes de que nuestros corazones naufragaran en el océano del arrepentimiento.

Si mi alma de mujer fuera más fuerte, si mi corazón no fuera tan fiel, Hace mucho que habría dejado de recordar el amor que sentí por ti; Pero no me atrevo a encontrarte ni a saludarte, de la vieja manera familiar, Hasta que nos encontremos en el Cielo, donde todas las lágrimas se han ido.

EN TIERRA

Salí del lugar de baile, El viento de la noche me encontró cara a cara, -

Un viento del puerto, frío y cortante, "Sé", silbó, "dónde has estado".

Una voz tenue cayó desde las estrellas de arriba - "¡Tú? ¡A quien alumbramos hacia los altares del Amor!"

Al llegar a mi solitaria habitación encontré Un tenue aroma dulce en la penumbra sin luz.

Y esto fue lo peor de soportar, Pues alguien había dejado allí lilas blancas.

La flor que amabas, en tiempos que fueron.

KRHISTNA Y SU FLAUTA

Quédate quieto, corazón mío, y escucha, Porque dulce y a la vez agudo Escucho la música melancólica De Khristna y su flauta. A través de las tardes frescas y azules, A lo largo de los días ardientes, Persuasivo y seductor, Toca y toca y toca.

Ah, nadie puede escuchar tal música Resistente a sus encantos, El trabajo del hogar se vuelve cansado, Y fríos los brazos del esposo. Debo levantarme y seguir, Para buscar, en vano intento, ¡La azulidad y la distancia, La dulzura de esa flauta!

En secuencia entrelazada y líquida, Las notas quejumbrosas disuelven Secretos divinamente tiernos Que nadie más que él puede resolver. Oh Khristna, voy en camino, No puedo demorarme más. "Mi corazón ha volado para unirse a ti", ¿Cómo habrán de detenerse mis pasos?

Amado, tales pensamientos tienen peligro; El deseo está en mi mente De haber incendiado la selva, Y no haber dejado hoja alguna atrás, - Quemado todos los bambúes hasta las cenizas, Y hecho muda su música, - Para salvarte de la magia De Khristna y su flauta.

IMPENITENTIA ULTIMA

Antes de que mi luz se apague para siempre, si Dios me diera a elegir gracias, No me importaría la duración de los días, ni ansiaría cosas por venir; Sino que gritaría: "¡Un día de los grandes días perdidos, un rostro de todos los rostros, Concédeme ver y tocar una vez más y no ver nada más!

"Porque, Señor, fui libre de todas Tus flores, pero elegí las rosas tristes del mundo, Y es por eso que mis pies están destrozados y mis ojos están ciegos por el sudor, Pero ante Tu terrible tribunal, cuando esta mi vida cansada termine, Estoy listo para cosechar lo que sembré, y pagar mi justa deuda.

"Pero una vez, antes de que la arena se agote y el hilo de plata se rompa, Dame una gracia y aparta el velo de años dolorosos, Concédeme una hora de todas mis horas, y déjame ver como señal Sus ojos puros y compasivos brillar, y bañar sus pies con lágrimas".

Sus manos compasivas deberían calmarme y su cabello fluir y cegarme, Fuera de la vista de la noche, y fuera del alcance del miedo, Y sus ojos deberían ser mi luz mientras el sol se apagaba tras de mí, Y las violas en su voz ser el último sonido en mi oído.

Antes de que las aguas devastadoras caigan y mi vida sea arrastrada al fondo, Y Tu ira me parta en dos, como un niño corta una flor, Te alabaré, Señor, en el infierno, mientras mis miembros sean descoyuntados, Por la última triste visión de su rostro y la pequeña gracia de una hora.

NON SUM QUALIS ERAM BONAE SUB REGNO CYNARAE

Anoche, ah, anoche, entre sus labios y los míos Cayó tu sombra, ¡Cynara! tu aliento fue derramado Sobre mi alma entre los besos y el vino; Y estaba desolado y harto de una vieja pasión, Sí, estaba desolado e incliné mi cabeza. ¡Te he sido fiel, Cynara! a mi manera.

Toda la noche sentí sobre mi corazón latir su cálido corazón, Noche tras noche en mis brazos ella yacía en amor y sueño; Ciertamente los besos de su comprada boca roja eran dulces; Pero estaba desolado y harto de una vieja pasión, Cuando desperté y encontré que el alba era gris: ¡Te he sido fiel, Cynara! a mi manera.

He olvidado mucho, ¡Cynara! ido con el viento, Lanzado rosas, rosas desenfrenadamente con la multitud, Bailando, para apartar de mi mente tus pálidos lirios perdidos; Pero estaba desolado y harto de una vieja pasión, Sí, todo el tiempo, porque la danza era larga: ¡Te he sido fiel, Cynara! a mi manera.

Clamé por música más loca y por vino más fuerte, Pero cuando el festín termina y las lámparas expiran, Entonces cae tu sombra, ¡Cynara! la noche es tuya; Y estoy desolado y harto de una vieja pasión, Sí, hambriento por los labios de mi deseo: ¡Te he sido fiel, Cynara! a mi manera.

QUID NON SPEREMUS, AMANTES?

¿Por qué hay en el menor roce de sus manos Más gracia de la que otorgan los labios de otras mujeres, Si el amor no es más que un esclavo de los lazos carnales De carne a carne, dondequiera que el amor vaya?

¿Por qué elegir el dolor vano y las horas de pesado corazón Por su voz perdida, y su querido cabello recordado, Si el amor puede recoger su miel de todas las flores, Y las chicas crecen tan espesas como violetas, en todas partes?

¡No! Ella se ha ido, y todas las cosas se desmoronan; O ella está fría, y en vano hemos rezado; Y roto está el espléndido corazón del verano, Y la esperanza yace en una tumba profunda y oscura.

Como el hombre aspira y cae, pero al fin un alma brota De su agonía de carne, Así el amor que la carne esclaviza, se elevará con alas Centradas en el alma, cuando el dominio de la carne haya pasado.

Entonces, ¡oh, Altísimo Amor!, ya sea coronado con ramas de mirto, O sin corona y desamparado, no menos estrella, ¡Pueda yo servirte y seguirte todos mis días, Cuyas espinas son tan dulces como jamás lo fueron las rosas!

"SO SWEET LOVE SEEMED"

Tan dulce pareció el amor aquella mañana de abril, Cuando por primera vez nos besamos junto al espino, Tan extrañamente dulce, que no fue extraño Que pensáramos que el amor nunca podría cambiar.

Pero puedo decir - que se diga la verdad - Que el amor cambiará al envejecer; Aunque día a día no hay nada que ver, Tan delicados son sus movimientos.

Y al final sucederá Olvidar por completo lo que una vez fue, Ni siquiera recordar en la fantasía El placer que era el todo en todo.

Su pequeña fuente, que tan dulce encontramos, Está tan profundamente ahogada en las inundaciones del verano, Me pregunto, bañado en alegría completa, Cómo un amor tan joven pudo ser tan dulce.

UNA VIEJA MELODÍA Según Gerard De Nerval

Hay un aire por el cual renunciaría A las melodías de Mozart, Rossini, Weber, - Un aire dulce y triste que languidece y suspira, Y guarda su encanto secreto solo para mí.

Siempre que escucho esa música vaga y antigua, Doscientos años son niebla que se disipa; Reina Luis trece, y contemplo Una tierra verde y dorada en el día que muere.

Un viejo castillo rojo, fuerte con torres de piedra, Y ventanas alegres con cristales de muchos colores; Llanuras extensas, y ríos que fluyen entre flores, Que bañan la base del castillo mientras pasan.

Con atuendo antiguo, de ojos oscuros y cabello de oro, Una dama mira desde su ventana alta; Puede ser que la conocí y la encontré hermosa, En alguna vida olvidada, hace mucho tiempo.

REFUGIO

Vuelve tu rostro al mar, amante apasionado, - ¡Fríos en la oscuridad soplan los vientos marinos! Las olas y las nubes y la noche cubrirán Toda tu pasión y toda tu aflicción: Olas sollozantes, y la muerte dentro de ellas, Dulces como los labios que una vez besaste - ¡Reza para que tu corazón desesperado las gane! ¡Reza para que tu cansada vida descanse!

Vuelve tu rostro a las estrellas, amante apasionado, - ¡Calmas, y silenciosas, y brillantes, y verdaderas! - Ellas se compadecerán de ti, flotarán Suavemente sobre la profundidad por ti. Los vientos del cielo suspirarán tus cantos fúnebres, Lágrimas del cielo se derramarán por ti, Y dulces para ti serán las olas murmurantes Al verter el lamento de su bajo gemido.

¡Vuelve tu rostro a los espacios solitarios, Vastos y descarnados, del cielo de medianoche! Allí, con la nube a la deriva, está tu lugar, Allí con las penas que no pueden morir. ¡El amor es la burla de un demonio burlón, La paz un fantasma, y la fe una trampa! Haz de la esperanza de tu corazón una visión - ¡Mira al cielo, y encuéntrala allí!

PLENO VERANO

Después del tiempo de mayo y después del tiempo de junio Raros con flores y perfume dulce, Llega el mediodía real del mundo redondo, El rojo pleno verano de calor abrasador, Cuando el sol, como un ojo que nunca se cierra, Inclina sobre la tierra su mirada ferviente, Y los vientos están quietos, y las rosas carmesíes Se marchitan, se consumen y mueren bajo sus rayos.

A mi corazón ha llegado esta estación, Oh, mi dama, mi adorada, Cuando, sobre las estrellas del Orgullo y la Razón, Navega el sol de mediodía sin nubes del Amor. Como una gran bola roja ardiendo en mi pecho Con fuegos que nada puede apagar ni domar, Brilla hasta que mi corazón mismo parece convertirse En un lago líquido de llamas.

Las esperanzas medio tímidas y los suspiros todos tiernos, Los sueños y miedos de un día anterior, Bajo el esplendor real del mediodía, Se marchitan como rosas, y se consumen. Desde las colinas de la Duda no soplan vientos, Desde las islas del Dolor no se envía brisa, - Solo el sol brillando en un calor blanco Sobre un océano de gran contento.

¡Húndete, alma mía, en esta gloria dorada! ¡Muere, corazón mío, en tu desmayo de éxtasis! Porque el otoño debe llegar con su historia lúgubre, Y el pleno verano del Amor se desvanecerá demasiado pronto.

CENIZAS DE ROSAS

Suavemente en el cielo del atardecer La brillante luz del día se cierra, Dejando cuando la luz muere, Tonos pálidos que yacen mezclados - Cenizas de rosas.

Cuando el sol cálido del amor se pone, El brillo del amor se cierra; Los ojos se humedecen con lágrimas calientes, En los corazones aún perduran Cenizas de rosas.

SIMPATÍA

El color alegra todo tu corazón; Tú lo llamas Cielo, querida, pero yo - Ahora que la Esperanza y yo estamos lejos - Lo llamo el cielo.

Sé que las lágrimas de la Naturaleza han humedecido El mundo con simpatía; pero tú, Que aún no conoces ninguna pena, Lo llamas el rocío.

LA MIRADA

Strephon me besó en la primavera, Robin en el otoño, Pero Colin solo me miró Y nunca me besó en absoluto.

El beso de Strephon se perdió en broma, El de Robin se perdió en el juego, Pero el beso en los ojos de Colin Me persigue noche y día.

"CUANDO MI AMADO YACE DURMIENDO"

Cuando mi amado yace durmiendo No puedo mirarlo por las lágrimas, Tal paz lúgubre hay en sus ojos.

Una mirada de muerte solitaria lleva, Y grabadas muy calmadas y profundas Yacen todas las tristezas de los años antiguos.

Él está tan desapasionado en el sueño, Con toda su fuerza relajada para el descanso; No puedo verlo y no llorar.

Por la debilidad que la vida no ha confesado Y las cicatrices sombrías de errores antiguos, Tomo su cabeza sobre mi pecho, Y sostengo a mi más querido hasta que despierta.

AMOR Y VIDA

"Dame una cinta, Amor", dije, "Para atar el corazón de mi Amada a mí, Para que nunca una oportunidad de la tierra o el cielo Pueda separarnos despiadadamente: Una cinta, Amor, pero no para rozar El alma de mi Amada, para causarle dolor; Sino solo para atarla cerca y a salvo A través de nieve y flor y sol y lluvia: ¡Una cinta, muchacho!" El Amor dijo: "Aquí tienes alegría".

"Dame una cadena, Vida", dije, "Para atar a la mía el corazón de mi Amada, Para que la Muerte misma deba fallar al intentar Con el Tiempo separar a los dos: Una cadena, Vida, que cada uno llevará, Cuya preciosa servidumbre cada uno conocerá. Te lo ruego, Vida, no te contengas más - ¿Por qué esperas y vacilas así? Date prisa, Vida - sé breve!" Dijo la Vida: - "Aquí tienes pena".

PRISIONERA DEL AMOR

El dulce amor ha entrelazado sus dedos en mi cabello, Y ha puesto su mano sobre mis ojos asombrados. No puedo moverme salvo en el estrecho espacio Del abrazo de sus fuertes brazos, Ni ver sino solo en mi propio corazón donde Yace su imagen. ¿Cómo puedo saber, Tan bien encarcelada, Si en el mundo exterior es atardecer o amanecer? El dulce Amor ha puesto su mano sobre mis ojos.

El dulce Amor ha soltado sus dedos de mi cabello, Su mano levantada ha dejado mis párpados húmedos. No puedo moverme salvo para perseguir sus veloces Y no retornantes pies, Ni ver sino en mi corazón arruinado, y allí Su rostro yace todavía. ¿Cómo habría de saber, Tan distraída y cegada, Si en el mundo exterior es amanecer o atardecer? El dulce Amor ha liberado mis ojos, pero están húmedos.

ROSITAS

Hay un espectáculo de rositas en Derry, Y un espectáculo de rositas en Down; Y es probable que haya uno, estoy pensando, Que se celebre en Randalstown; Pero si yo tuviera la elección De un premio de rositas hoy, Sería una pequeña rosita rosa Como la que él arrancó mientras rastrillaba el heno: Aquella pequeña rosita rosa en mi cabello - Él la fijó, a fe mía - ¡y la besó allí! Gaviotas blancas revoloteaban alrededor del cielo Allí abajo - allí abajo.

Sí, hay rositas ciertamente en Derry, Y hay unas famosas en Down; Oh, hay rositas vendiéndose por todas partes ¡A través del corazón de la ciudad de Londres! Pero si yo tuviera la elección O la compra de unas cuantas, Elegiría solo pequeñas rositas rosas Que están todas empapadas con el rocío - ¡Aquellas pequeñas rositas rosas con las lágrimas! ¡Oh, lágrimas húmedas, húmedas! - sí, a fe mía, son años Desde que seguíamos rastrillando el heno Aquel día - aquel día!

EN LA COMEDIA

Anoche, con vestido y guante de nieve, Te vi mirar la obra Donde cada héroe simulado ganaba a su amor A la vieja manera irreal.

(Y, oh, si la vida fuera su pequeña escena Donde el amor corría tan suavemente, Qué diferente, querido, este mundo habría sido Desde que este viejo mundo comenzó!)

Porque tú, que los viste ganar alegremente Tanto la mano como el corazón, Sabías bien dónde residía la burla En esa pequeña obra tonta.

("Si el amor fuera todo - si el amor fuera todo", Las violas sollozaban y lloraban, "¡Entonces el amor sería lo mejor pase lo que pase!" Bajo, bajo, respondieron las flautas.)

Y tú, anoche, ¿te olvidaste, Tan lejos de mí, tan cerca? ¡Porque al mirar allí tus ojos estaban húmedos Con solo una lágrima ociosa!

(Y abajo cayó el gran telón oscuro Sobre su obra tonta: ¡Pero tú y yo sabíamos - Oh, demasiado bien! - ¡La vida siguió otro camino!)

"ALGUNA VEZ PUEDE SER"

Alguna vez puede ser que tú y yo En ese patio abandonado yazcamos Donde los recuerdos se desvanecen; Sin preocuparnos más por nuestros viejos sueños, Ocupados con temas nuevos y ajenos, Dicen los santos y los sabios.

Pero que nuestras tumbas estén lado a lado, Para que los transeúntes al atardecer Puedan pausar un momento: "¡Ah, ellos eran amantes que yacen aquí! Si no, ¿por qué estas tumbas bajas yacen tan cerca, En este lugar olvidado?"

"ESCUCHÉ A UN SOLDADO"

Escuché a un soldado cantar alguna pequeñez Solo en el veldt seco por el sol: Yacía y limpiaba su rifle mugriento Ociosamente, detrás de una piedra.

"Si después de la muerte, amor, viene un despertar, Y en su campamento tan oscuro y silencioso Los hombres de polvo escuchan cornetas, rompiendo Su alto en la colina.

"Para mí el lento y plateado tañido Que entonces la última trompeta alta vierte Vendrá más suave que el alba, Porque, con su llamada, ¡viene la tuya!"

¿Qué pena de amor tenía él que sofocar, Tomando el sol tan ociosamente junto a su piedra, Ese soldado mugriento con su rifle Solo en el veldt?

EL ÚLTIMO RECUERDO

Cuando sea viejo, y piense en los viejos días, Y caliente mis manos ante una pequeña llama, Habiendo olvidado el amor, la esperanza, el miedo, el deseo, Veré, sonriendo desde el fuego pálido, Un rostro, misterioso y exquisito; Y contemplaré, y meditaré sobre él, Preguntándome, ¿fue Leonardo quien forjó Esa ardorosa sigilosidad, donde el pensamiento apasionado Arde hacia adentro, una llama reveladora, y brilla Hasta el último éxtasis, que es el reposo? ¿Fue Bronzino, esos ojos Borghese? Y, meditando así entre mis recuerdos, ¡Oh inolvidable! llegarás a parecer, Como lo hacen las imágenes, recordada, algún viejo sueño. Y pensaré en ti como algo extraño, Y hermoso, y lleno de un cambio inútil, Que contemplé y llevé en mi corazón; Pero tú, a quien amé, te habrás convertido en parte Del misterio eterno, y el amor Como un dolor tenue; y me inclinaré sobre Mi pequeña llama, y temblaré, al tener frío, Cuando tú ya no seas joven, y yo sea viejo.

"ABAJO POR LOS JARDINES DE SALLEY"

Abajo por los jardines de salley mi amor y yo nos encontramos; Ella pasó los jardines de salley con pequeños pies blanco nieve. Ella me pidió que tomara el amor con calma, como las hojas crecen en el árbol; Pero yo, siendo joven y tonto, no estuve de acuerdo con ella. En un campo junto al río mi amor y yo estuvimos de pie, Y sobre mi hombro inclinado ella puso su mano blanco nieve. Ella me pidió que tomara la vida con calma, como la hierba crece en los diques; Pero yo era joven y tonto, y ahora estoy lleno de lágrimas.

CENIZAS DE VIDA

El amor se ha ido y me ha dejado, y los días son todos iguales. Debo comer, y dormiré - ¡y ojalá la noche estuviera aquí! Pero ah, ¡estar despierta y escuchar las lentas horas dar! ¡Ojalá fuera de nuevo de día, con el crepúsculo cerca!

El amor se ha ido y me ha dejado, y no sé qué hacer; Esto o aquello o lo que quieras es todo lo mismo para mí; Pero todas las cosas que empiezo las dejo antes de terminar - Hay poco uso en nada hasta donde puedo ver.

El amor se ha ido y me ha dejado, y los vecinos llaman y piden prestado, Y la vida continúa para siempre como el roer de un ratón. Y mañana y mañana y mañana y mañana Hay esta pequeña calle y esta pequeña casa.

UNA DESPEDIDA

¿No me mirarás? ¡Ah, bien! el mundo es amplio; Los ríos todavía corren libres, La canción y la espada permanecen; Y quien se dispone a navegar el mar Seguirá con la marea.

Esclavo de mi día sombrío, cumplo mi vasallaje: buscando el mirto y el laurel, (¡Prosperan cuando los corazones están fríos!) la estrechez del camino que se angosta, la casa donde todo está en calma.

LOS AMANTES SEPARADOS

CANCIÓN De "Noche de reyes"

Oh, ama mía, ¿por dónde erráis? Oh, quedaos y escuchad; vuestro verdadero Amor se acerca, que sabe cantar tanto alto como bajo: No sigáis más allá, dulce amada; los viajes terminan con el encuentro de los amantes, todo hijo de hombre sabio lo sabe.

¿Qué es el amor? No es el futuro; la alegría presente trae risas presentes; lo que vendrá es siempre incierto: En la demora no hay abundancia: Así pues, ven a besarme, dulce y veinteañera, la juventud es una materia que no perdura.

"VE, HERMOSA ROSA"

Ve, hermosa Rosa, Dile a ella que malgasta su tiempo y el mío, Que ahora que sabe, Cuando la comparo contigo, Cuán dulce y hermosa parece ser.

Dile a ella que es joven, Y evita que sus gracias sean espiadas, Que si hubieras brotado En desiertos, donde ningún hombre habita, Habrías muerto sin ser elogiada.

Pequeño es el valor De la belleza retirada de la luz: Ordénale que salga, Que se deje desear, Y no se sonroje tanto al ser admirada.

Entonces muere, para que ella El destino común de todas las cosas raras Pueda leer en ti; ¡Qué pequeña parte de tiempo comparten Aquellas que son tan maravillosamente dulces y hermosas!

A LA ROSA: UNA CANCIÓN

Ve, feliz Rosa, y, entrelazada Con otras flores, ata a mi amor. Dile también que no debe estar Más tiempo fluyendo, más tiempo libre, Ella que tantas veces me encadenó.

Di, si se muestra irritable, que tengo lazos De perla y oro para atar sus manos; Dile, si aún lucha, Que tengo varas de mirto a mi voluntad Para amansar, aunque no para matar.

Recibe así mi bendición, y ve Y dile esto, ¡pero no lo hagas! No sea que una hermosa ira vuele Como un rayo de sus ojos, ¡Y te queme a ti, tanto como a mí!

MEMORIA De "Las pastorales de Britannia"

Marina se ha ido, y ahora me siento yo, Como Filomela (sobre una espina, Despojada de la librea de la naturaleza), Sin alegría, sola, y completamente desamparada: Solo que ella no canta, mientras mis pesares pueden Exhalar notas tales como las que convienen a un cisne moribundo.

Así cierra la caléndula sus pétalos Ante la partida del sol; Así de las gavillas de madreselva La abeja se marcha cuando el día termina; Así se sienta la tórtola cuando está sola, Y así todo es aflicción, como yo desde que ella se fue.

Para unas pocas aves, la bondadosa Naturaleza ha Hecho de todo el verano un solo día: Que, una vez disfrutado, la ira del frío invierno Como la noche, durmiendo, lo dejan pasar. Esas criaturas felices son las que aún no conocen El dolor de ser privado o de olvidar.

A menudo he oído decir a los hombres que hay Algunos que con confianza profesan El útil Arte de la Memoria: Pero si pudieran enseñar el Olvido, Yo aprendería; y probaría qué más puede hacer el arte Para hacerme amarla y olvidarla también.

La triste melancolía, que persuade a los hombres A alejarse de sí mismos, a pensar que son Carentes de cabeza, o sombras de otros cuerpos, Ha morado largo tiempo y en vano conmigo; Pues si pudiera pensar que ella es una idea, Aún podría amar, olvidar y tenerla aquí.

Pero ella no es tal: ni querría yo, Por dos veces más tormentos, Como los que su afligida compañía Ha traído a los que sentí antes, Pues entonces ningún tiempo futuro podría llegar a saber Que ella merecía; o que yo la amaba tanto.

¡Sean entonces las horas, como minutos! (Aunque así seré más pronto viejo) Hasta que vea esas hermosas gracias, Que, solo en ella, nadie puede contemplar; ¡Entonces sea una edad! para que nunca suframos Más dolor en la partida, sino que envejezcamos y muramos.

A LUCASTA, YÉNDOSE A LA GUERRA

No me digas, Dulce, que soy cruel, Que del convento De tu pecho casto y tu mente tranquila Huyo a la guerra y a las armas.

Es cierto, persigo ahora a una nueva amante, La primera enemiga en el campo; Y con una fe más fuerte abrazo Una espada, un caballo, un escudo.

Sin embargo, esta inconstancia es tal Que tú también la adorarás; No podría amarte tanto, Querida, Si no amara más al Honor.

A LUCASTA, YÉNDOSE MÁS ALLÁ DE LOS MARES

Si estar ausente fuera estar Lejos de ti; O que cuando me haya ido Tú o yo estuviéramos solos; Entonces, mi Lucasta, podría implorar Piedad al viento rugiente o a la ola devoradora.

Pero no suspiraré ni una ráfaga ni un vendaval Para hinchar mi vela, O pagar una lágrima para calmar La furia del dios azul espumante; Porque tanto si me deja pasar Como si no, sigo siendo tan feliz como antes.

Aunque mares y tierra estén entre ambos, Nuestra fe y nuestra promesa, Como almas separadas, Controlan todo el tiempo y el espacio: Más allá de la esfera más alta nos encontramos Invisibles, desconocidos; y nos saludamos como saludan los Ángeles.

Así pues, nos adelantamos a Nuestro destino posterior, Y estamos vivos en los cielos, Si así nuestros labios y ojos Pueden hablar como espíritus no confinados En el Cielo, dejando atrás sus cuerpos terrenales.

CANCIÓN A UNA HERMOSA JOVEN DAMA, QUE SALE DE LA CIUDAD EN PRIMAVERA

No preguntes la causa por la que la sombría Primavera Tarda tanto en dar sus flores; Por qué las aves que trinan olvidan cantar, Y las tormentas de invierno invierten el año: Chloris se ha ido; y el destino dispone Hacer Primavera allí donde ella reside.

Chloris se ha ido, la cruel hermosa; No lanzó atrás una mirada de piedad: Sino que dejó a su amante en la desesperación Para suspirar, para languidecer y para morir: ¡Ah! ¿Cómo pueden esos hermosos ojos soportar Infligir las heridas que no quieren curar?

Gran Dios del Amor, ¿por qué has hecho Un rostro que puede dominar todos los corazones, Que puede invadir todas las religiones, Y cambiar las leyes de cada tierra? Donde antes habías depositado tal poder, Deberías haber hecho mayor su misericordia.

Cuando Chloris llega al templo, Las multitudes que la adoran caen ante ella; Puede restaurar a los muertos de las tumbas Y revocar toda vida excepto la mía, Solo yo estoy por el Amor destinado A ser la víctima para la humanidad.

CANCIÓN Escrita en el mar, en la Primera Guerra Holandesa (1665), La noche antes de un enfrentamiento

A todas vosotras, damas que ahora estáis en tierra, Los hombres en el mar os escribimos; Pero primero queremos que comprendáis Lo difícil que es escribir: A las Musas ahora, y a Neptuno también, Debemos implorar para escribiros Con un fa, la, la, la, la.

Pues aunque las Musas resulten bondadosas, Y llenen nuestro cerebro vacío, Aun así, si el rudo Neptuno alborota el viento Para agitar el azul océano, Nuestro papel, pluma y tinta, y nosotros, Rodamos de arriba abajo en nuestros barcos en el mar Con un fa, la, la, la, la.

Entonces, si no escribimos en cada correo, No penséis que somos crueles; Ni concluyáis que nuestros barcos se han perdido Por los holandeses o por el viento: Nuestras lágrimas enviaremos por un camino más rápido, La marea las traerá dos veces al día Con un fa, la, la, la, la.

El Rey, con asombro y sorpresa, Jurará que los mares se vuelven audaces, Porque las mareas subirán más alto De lo que jamás hicieron antaño: Pero hacedle saber que son nuestras lágrimas Las que traen inundaciones de dolor a las escaleras de Whitehall Con un fa, la, la, la, la.

Si el brumoso Opdam llegara a conocer Nuestra triste y funesta historia, Los holandeses despreciarían a un enemigo tan débil, Y abandonarían su fuerte en Goree: Pues, ¿qué resistencia pueden encontrar De hombres que han dejado sus corazones atrás? Con un fa, la, la, la, la.

Dejad que el viento y el tiempo hagan lo peor, Sed vosotras bondadosas con nosotros; Dejad que los holandeses alardeen, que los españoles maldigan, No encontraremos pesar alguno: Entonces no importa cómo vayan las cosas, O quién sea nuestro amigo, o quién sea nuestro enemigo Con un fa, la, la, la, la.

Para pasar nuestras tediosas horas Jugamos a un alegre juego de cartas, O bien jugamos al serio ombre: ¿Pero por qué deberíamos en vano Perseguir así la ruina del otro? Estábamos perdidos cuando os dejamos Con un fa, la, la, la, la.

Pero ahora nuestros miedos crecen tempestuosos Y desechan nuestras esperanzas; Mientras vosotras, indiferentes a nuestra aflicción, Os sentáis descuidadas en una obra de teatro: Quizás permitáis a algún hombre más afortunado Besar vuestra mano, o abanicar vuestro abanico Con un fa, la, la, la, la.

Cuando escuchéis alguna melodía triste, Que muere en cada nota Como si suspirara con el cuidado de cada hombre Por estar tan remoto, Pensad entonces en cuántas veces hemos hecho el amor A vosotras, cuando todas esas melodías eran tocadas Con un fa, la, la, la, la.

En justicia no podéis negaros A pensar en nuestra angustia, Cuando por esperanzas de honor perdemos Nuestra felicidad segura: Todos esos planes no son más que para probar Que somos más dignos de vuestro amor Con un fa, la, la, la, la.

Y ahora os hemos contado todos nuestros amores, Y también todos nuestros miedos, Con la esperanza de que esta declaración mueva Algo de piedad por nuestras lágrimas: Que no escuchemos nada de inconstancia Tenemos demasiado de eso en el mar Con un fa, la, la, la, la.

CANCIÓN

En vano le decís a vuestro amante que parte, Que deseáis que vientos favorables lo lleven. ¡Ay! ¿Qué vientos pueden resultar felices Que me alejan de lo que amo? ¡Ay! ¿Qué peligros en el océano Pueden igualar a los que sufro Por votos despreciados y frío desdén?

Sed gentiles, y por piedad elegid Desear que se desaten las tempestades más salvajes: Para que, arrojado de nuevo a la costa, Donde primero se perdió mi corazón náufrago, Pueda una vez más repetir mi dolor; Una vez más en notas moribundas quejarme De votos despreciados y frío desdén.

SUSAN DE OJOS NEGROS

Todo en Downs estaba anclada la flota, Las banderas ondeando al viento, Cuando Susan de ojos negros subió a bordo; "¡Oh! ¿Dónde encontraré a mi verdadero amor? Decidme, marineros joviales, decidme la verdad Si mi dulce William navega entre la tripulación."

William, que en lo alto de la verga Se mecía con el oleaje de un lado a otro, Tan pronto como escuchó su conocida voz Suspiró, y lanzó sus ojos abajo: El cabo se desliza rápidamente por sus manos ardientes, Y, rápido como el rayo, en la cubierta está.

Así la dulce alondra, alto equilibrada en el aire, Cierra sus alas contra su pecho Si por casualidad escucha la llamada aguda de su pareja, Y cae de repente en su nido: El capitán más noble de la flota británica Podría envidiar a William los labios de esos dulces besos.

"Oh Susan, Susan, querida amada, Mis votos siempre permanecerán verdaderos; Déjame besar esa lágrima que cae; Solo nos separamos para volver a encontrarnos. Cambiad como queráis, vientos; mi corazón será La brújula fiel que siempre apunta hacia ti."

"No creas lo que dicen los hombres de tierra Que tientan con dudas tu mente constante: Te dirán que los marineros, cuando están lejos, En cada puerto encuentran una amante: Sí, sí, créeles cuando te lo digan, Porque Tú estás presente dondequiera que yo vaya."

"Si navegamos a la costa de la lejana India, Tus ojos se ven en diamantes brillantes, Tu aliento es la brisa especiada de África, Tu piel es marfil tan blanco. Así, cada objeto hermoso que contemplo Despierta en mi alma algún encanto de la encantadora Sue."

"Aunque la batalla me llame de tus brazos Que no se lamente mi linda Susan; Aunque los cañones rujan, aun así, a salvo de daños, William regresará a su Amada. El Amor desvía las balas que vuelan a mi alrededor, Para que no caigan preciosas lágrimas de los ojos de Susan."

El contramaestre dio la terrible orden, Las velas desplegaron su seno hinchado, Ya no puede quedarse más tiempo a bordo; Se besaron, ella suspiró, él agachó la cabeza. Su bote que se aleja rema de mala gana hacia tierra; "¡Adiós!", grita ella; y agitó su mano de lirio.

MOLLY O LA IRLANDESA

¡Oh! ¿Quién es ese pobre extranjero que llegó hace poco a la ciudad, Y como un fantasma que no puede descansar, aún vaga de un lado a otro? Un pobre e infeliz joven escocés; - si más deseas saber. ¡Su corazón se rompe todo por amor a Molly O la irlandesa!

Es modesta, dulce y hermosa, la más justa que he conocido - La prímula de Irlanda - floreciendo aquí sola - La prímula de Irlanda, pues dondequiera que voy, ¡La única que me atrae es Molly O la irlandesa!

Cuando el padre de Molly se enteró de ello, un juramento solemne hizo, Que si ella se casaba con un extranjero, nunca más la volvería a ver. Envió a buscar al joven MacDonald y claramente se lo dijo - "¡Nunca le daré a alguien como tú a mi Molly O la irlandesa!"

MacDonald escuchó la pesada noticia, y lastimosamente dijo - "Adiós, mi hermosa Molly, ya que estoy desterrado lejos, Un pobre peregrino abandonado debo vagar de aquí para allá, ¡Y todo por el bien de mi Molly O la irlandesa!"

"Hay una rosa en Irlanda, pensé que sería mía: Pero ahora que está perdida para mí, debo languidecer para siempre, Hasta que la muerte venga a consolarme, pues a la tumba iré, ¡Y todo por el bien de mi Molly O la irlandesa!"

"¡Y ahora que me estoy muriendo, esta única petición imploro, Colocar una lápida de mármol sobre mi humilde tumba! Y sobre la piedra estas sencillas palabras quiero que sean grabadas así - "'¡MacDonald perdió su vida por amor a Molly O la irlandesa!'"

Anónimo

CANCIÓN

Al ponerse el día y al amanecer la mañana, Con alma que siempre te amará, Pediré al Cielo tu regreso a salvo, Con todo lo que pueda mejorarte. Visitaré a menudo el arbusto de abedules Donde primero me dijiste amablemente Dulces cuentos de amor, y ocultaste mi rubor, Mientras a tu alrededor me envolvías.

A todos nuestros lugares de reunión iré, Por el bosque verde, el matorral o la fuente, O donde compartiría el día de verano Contigo sobre aquella montaña: Allí les hablaré a los árboles y a las flores, Desde pensamientos sinceros y tiernos; Por votos eres mía, por amor es tuyo Un corazón que no puede vagar.

NO MÁS LOCHABER

Adiós a Lochaber, y adiós mi Jean, Donde alegre contigo he pasado muchos días; ¡Pues no más Lochaber, no más Lochaber! ¡Quizás no volvamos a Lochaber nunca más! Estas lágrimas que derramo, son todas por mi amada, Y no por los peligros que acompañan a la guerra, Aunque llevado en mares agitados a una lejana costa sangrienta, Quizás para no volver a Lochaber nunca más.

Aunque los huracanes se levanten, y se levante cada viento, Nunca harán una tempestad como la de mi mente; Aunque los truenos más fuertes rujan sobre olas más fuertes, Eso no es nada comparado con dejar a mi amor en la orilla. Dejarte atrás me duele mucho el corazón; Con la facilidad que es ingloriosa ninguna fama puede ser ganada; Y la belleza y el amor son la recompensa de los valientes, Y debo merecerlo antes de poder pedirlo.

Entonces la gloria, mi Jeanie, debe alegar mi excusa; Como el honor me manda, ¿cómo puedo rechazar? Sin él nunca podré tener mérito para ti, Y sin tu favor sería mejor no ser, Me voy, pues, mi chica, a ganar honor y fama, Y si tuviera la suerte de volver gloriosamente a casa, Traeré un corazón hacia ti rebosante de amor, Y entonces no te dejaré a ti ni a Lochaber nunca más.

WILLIE Y HELEN

"¿Por qué habríais de hablar de amor, A menos que sea para atormentarnos? ¿Por qué habríais de hablar de amor Cuando decís que el mar debe separarnos?"

"No es porque mi amor sea ligero, Ni por tu padre enojado; Es todo para comprarte perlas brillantes, Y para vestirte como una dama."

"Oh Willy, puedo cardar y hilar, Así que nunca me faltará ropa; Y si tengo el corazón de mi Willy, Tengo todas las perlas que necesito."

"¿Será momento de alabar esta mejilla Cuando los años y las lágrimas la hayan blanqueado? ¿Será momento de hablar de amor Cuando el frío y el cuidado la hayan apagado?"

Él ha puesto una mano alrededor de su cintura - La otra está dirigida al cielo; Y su mirada era como la mirada de un hombre Cuyo corazón está partido en dos.

AUSENCIA

Con pie de plomo el Tiempo se arrastra Mientras Delia está lejos: Con ella, ni lastimera era la canción, Ni tedioso era el día.

¡Ah, Poder envidioso! revierte mi condena; Ahora duplica tu carrera, Tensa cada nervio, estira cada pluma, ¡Y descanse cuando ella esté aquí!

"MI MADRE ME ORDENA ATAR MI CABELLO"

¡Mi madre me ordena atar mi cabello Con cintas de color rosado; Atar mis mangas con cintas raras, Y encaje en mi corpiño azul!

"¿Por qué", grita, "te sientas quieta y lloras, Mientras otros bailan y juegan?" ¡Ay! ¡Apenas puedo caminar, o arrastrarme, Mientras Lubin está lejos!

¡Es triste pensar que los días se han ido Cuando aquellos que amamos estaban cerca! Me siento sobre esta piedra cubierta de musgo, Y suspiro cuando nadie puede oír:

Y mientras hilo mi hilo de lino, Y canto mi simple tonada, La aldea parece dormida, o muerta, ¡Ahora que Lubin está lejos!

"¡SOPLA ALTO! ¡SOPLA BAJO!"

¡Sopla alto, sopla bajo! ¡que la tempestad arranque El palo mayor por la borda! ¡Mi corazón (con pensamientos de ti, querida! Y amor bien guardado) Desafiará todo peligro, despreciará todo miedo, El viento rugiente, el mar enfurecido, Con la esperanza, en la orilla, De estar una vez más Anclado a salvo contigo.

En lo alto, mientras vamos a la altura de la montaña, Los vientos silbantes que corren, Y el oleaje rugiendo desde abajo, Será mi señal Para pensar en ti. Y esta será mi Canción, ¡Sopla alto, sopla bajo! ¡que la tempestad arranque...

Y en esa noche (cuando toda la tripulación La memoria de sus vidas pasadas, Sobre latas llenas de bebida renueva, Y brindan por sus novias y sus esposas), Lanzaré un suspiro, Y pensaré en ti. Y, mientras el barco se esfuerza a través del mar, La carga de mi Canción será, ¡Sopla alto, sopla bajo! ¡que la tempestad arranque...

LA CORONA DE PLATA

"Y caminarás vestida de seda, Y tendrás plata de sobra, Si consientes en ser su novia, Y no piensas más en Donald."

Oh, ¿quién compraría un vestido de seda Con un pobre corazón roto? ¿O qué es para mí una corona de plata, Si de mi amor me separo?

La mente cuyo cada deseo es puro Es mucho más querida para mí; Y antes de que sea obligada a romper mi fe, Me acostaré y moriré.

Porque he prometido mi fe virgen Compartir el destino del valiente Donald; Y él me ha dado su corazón, Con todas sus virtudes raras.

Sus modales gentiles ganaron mi corazón, Él agradecido aceptó el regalo; Si pudiera pensar en recuperarlo, Sería peor que un robo.

Porque la vida más larga nunca puede pagar El amor que él me tiene; Y antes de que sea obligada a romper mi fe Me acostaré y moriré.

"MI NANNIE SE HA IDO"

Ahora en su manto verde la alegre Naturaleza se viste, Y escucha a los corderitos que balan sobre las laderas, Mientras las aves trinan bienvenida en cada matorral verde; Pero para mí no tiene deleite: mi Nannie se ha ido.

La campanilla de invierno y la prímula adornan nuestros bosques, Y las violetas se bañan en el rocío de la mañana; Dañan mi triste pecho, tan dulcemente soplan, Me recuerdan a Nannie, y Nannie se ha ido.

Tú alondra que saltas del rocío del césped, Para advertir al pastor del gris amanecer, Y tú melodioso zorzal que saludas el anochecer, Deteneos por piedad: mi Nannie se ha ido.

Ven, otoño, tan pensativo, en amarillo y gris, Y consuélame con noticias de la decadencia de la Naturaleza; El oscuro, lúgubre invierno, y la salvaje nieve que cae Solo pueden deleitarme: ahora que Nannie se ha ido.

"UN BESO CARIÑOSO"

Un beso cariñoso, y luego nos separamos; Un adiós, ¡ay!, para siempre! ¡En lágrimas profundas arrancadas del corazón te lo prometo, Suspiros guerreros y gemidos te apostaré!

¿Quién dirá que la Fortuna lo aflige Mientras le deje la estrella de la Esperanza? A mí, ningún brillo alegre me ilumina, La oscura desesperación me envuelve en la noche.

Nunca culparé a mi parcial fantasía; Nada podía resistirse a mi Nancy; Pero verla era amarla, Amar solo a ella, y amar para siempre.

Si nunca hubiéramos amado tan tiernamente, Si nunca hubiéramos amado tan ciegamente, Nunca nos hubiéramos conocido, o nunca separado, Nunca habríamos tenido el corazón roto.

¡Adiós a ti, la primera y más hermosa! ¡Adiós a ti, la mejor y más querida! ¡Que tuyo sea cada alegría y tesoro, Paz, disfrute, amor y placer!

Un beso cariñoso, y luego nos separamos; Un adiós, ¡ay!, para siempre! ¡En lágrimas profundas arrancadas del corazón te lo prometo, Suspiros guerreros y gemidos te apostaré!

El día regresa, mi pecho arde, El dichoso día en que nos conocimos; Aunque el invierno salvaje en tempestades se afanaba, Jamás sol de verano fue ni la mitad de dulce. Más que todo el orgullo que carga la marea, Y cruza la línea sofocante, - Más que las ropas reales, y coronas y orbes, El Cielo me dio más, - me hizo tuya.

Mientras el día y la noche puedan traer deleite, O la Naturaleza brinde cualquier placer, - Mientras las alegrías de arriba puedan mover mi mente, Por ti, y solo por ti, vivo. Cuando ese enemigo cruel de la vida de abajo Viene en medio para hacernos partir, La mano de hierro que rompe nuestra unión, Rompe mi dicha, - rompe mi corazón.

Ve a buscarme una pinta de vino, Y llénala en una copa de plata, Para que pueda beber, antes de partir, Un brindis por mi hermosa muchacha. El bote se mece en el muelle de Leith, Muy fuerte sopla el viento desde el ferry, El barco navega junto a Berwick-law, Y debo dejar a mi hermosa Mary.

Las trompetas suenan, las banderas vuelan, Las brillantes lanzas están formadas y listas; Los gritos de guerra se escuchan a lo lejos, La batalla se cierra densa y sangrienta; Pero no es el rugido del mar o la orilla Lo que me haría desear demorarme más; Ni el grito de guerra que se escucha a lo lejos - ¡Es dejarte a ti, mi hermosa Mary!

Oh, mi amor es como una rosa, rosa roja Que recién ha brotado en junio; Oh, mi amor es como la melodía Que se toca dulcemente en tono.

Tan hermosa eres, mi linda muchacha, Tan profundo es mi amor; Y te amaré todavía, querida mía, Hasta que todos los mares se sequen.

Hasta que todos los mares se sequen, querida mía, Y las rocas se derritan con el sol; Te amaré todavía, querida mía, Mientras las arenas de la vida corran.

¡Y adiós, mi único amor! ¡Y adiós por un tiempo! Y volveré, mi amor, Aunque fueran diez mil millas.

De todas las direcciones por las que el viento puede soplar Queridamente me gusta el oeste, Pues allí vive la hermosa muchacha, La muchacha que más amo: Hay bosques salvajes que crecen, y ríos que corren, Y muchas colinas de por medio; Pero día y noche el vuelo de mi fantasía Está siempre con mi Jean.

La veo en las flores con rocío, La veo dulce y hermosa: La escucho en los pájaros melodiosos, La escucho encantar el aire: No hay una flor hermosa que brote Junto a la fuente, el soto o el prado, No hay un pájaro hermoso que cante Que no me recuerde a mi Jean.

Oh, soplen vientos del oeste, soplen suavemente Entre los árboles frondosos; Con brisa balsámica, desde la colina y el valle Traigan a casa a las abejas cargadas; Y traigan a la muchacha de vuelta a mí Que es siempre tan pulcra y limpia; Una sonrisa suya desterraría la pena, Tan encantadora es mi Jean.

¡Qué suspiros y votos entre las colinas Han pasado entre nosotros dos! ¡Qué ganas de encontrarnos, qué tristeza al partir Aquella noche en que ella se fue! Los Poderes de arriba solo pueden saber A quién se le ve el corazón, ¡Que nadie puede ser tan querido para mí Como mi dulce y encantadora Jean!

"Un destino cansado es el tuyo, doncella hermosa, ¡Un destino cansado es el tuyo! Arrancar la espina para trenzar tu frente, Y prensar la ruda para el vino. Un ojo alegre, un porte de soldado, Una pluma de color azul, Un jubón de verde Lincoln - Nada más de mí supiste, ¡Mi Amor! Nada más de mí supiste.

"Esta mañana es un alegre junio, creo, La rosa está brotando con ganas; Pero florecerá en la nieve invernal Antes de que nos volvamos a encontrar." - Él giró su corcel mientras hablaba Sobre la orilla del río, Sacudió las riendas de la brida, Dijo "Adiós para siempre jamás, ¡Mi Amor! Y adiós para siempre jamás."

"Bosques y laderas hermosas de Loudoun, Debo dejarlos todos, muchacha; ¿Quién puede soportar cuando los enemigos de Gran Bretaña Querrían dar leyes a los británicos, muchacha? ¿Quién rehuiría el campo del peligro? ¿Quién viviría ajeno a la fama? Ahora que la libertad pide vengarla, ¿Quién rehuiría su llamada, muchacha? Los hermosos bosques y laderas de Loudoun Han visto nuestros felices días de boda, Y la amable Esperanza calmará tus penas Cuando yo esté lejos, muchacha."

"¡Escucha! la corneta que se hincha canta, Brindándote alegría, muchacho, Pero la corneta lúgubre trae Pensamientos dolorosos a mí, muchacho. Solitaria debo escalar la montaña, Solitaria vagar junto a la fuente, Contando aún los momentos cansados, Lejos del amor y de ti, muchacho. Sobre los sangrientos campos de guerra, Cuando la Venganza conduce su carro carmesí, Tal vez caigas, lejos de mí, Y nadie para cerrar tus ojos, muchacho."

"¡Oh! ¡Retoma tu sonrisa habitual! ¡Oh! ¡Suprime tus miedos, muchacha! Un honor glorioso corona el esfuerzo Que el soldado comparte, muchacha; El Cielo protegerá a tu fiel amante Hasta que la lucha vengativa termine; Entonces nos reuniremos para no separarnos más; Hasta el día en que muramos, muchacha. En medio de nuestros hermosos bosques y laderas Pasaremos nuestros días pacíficos y felices, Tan alegres como ese cordero ligero que juega En el prado florido de Loudoun, muchacha."

Adiós, y si es para siempre, Aun así para siempre, adiós: Aunque sea implacable, nunca Contra ti se rebelará mi corazón.

Ojalá ese pecho estuviera desnudo ante ti Donde tu cabeza tantas veces ha yacido, Mientras ese sueño plácido llegaba a ti Que nunca volverás a conocer:

¡Ojalá ese pecho, visto por ti, Pudiera mostrar cada pensamiento recóndito! Entonces descubrirías al fin Que no estuvo bien rechazarlo así.

Aunque el mundo por esto te alabe, - Aunque sonría ante el golpe, Incluso sus alabanzas deben ofenderte, Fundadas en la aflicción de otro:

Aunque mis muchos defectos me desfiguraron, ¿No pudo encontrarse otro brazo Que el que una vez me abrazó, Para infligir una herida incurable?

Sin embargo, oh, sin embargo, no te engañes; El amor puede hundirse por lenta decadencia, Pero por un tirón repentino, no creas Que los corazones pueden ser arrancados así:

Aún el tuyo conserva su vida; - Aún el mío, aunque sangrando, debe latir; Y el pensamiento imperecedero que causa dolor Es que ya no podamos encontrarnos más.

Estas son palabras de tristeza más profunda Que el lamento sobre los muertos; Ambos viviremos, pero cada mañana Nos despertará de un lecho viudo.

Y cuando quieras reunir consuelo, Cuando fluyan los primeros acentos de nuestra hija, ¿Le enseñarás a decir "Padre!" Aunque deba prescindir de su cuidado?

Cuando sus pequeñas manos te presionen, Cuando su labio sea presionado contra el tuyo, ¡Piensa en aquel cuya oración te bendecirá, Piensa en aquel a quien tu amor había bendecido!

Si sus rasgos se parecen A aquellos que nunca más verás, Entonces tu corazón temblará suavemente Con un pulso todavía fiel a mí.

Todos mis defectos quizás conozcas, Toda mi locura nadie puede conocer; Todas mis esperanzas, dondequiera que vayas, Adonde sea, todavía van contigo.

Cada sentimiento ha sido sacudido; El orgullo, que ni un mundo podría doblegar, Se doblega ante ti, - abandonado por ti, Incluso mi alma me abandona ahora:

Pero está hecho, - todas las palabras son ociosas, - Las palabras de mi parte son aún más vanas; Pero los pensamientos que no podemos refrenar Se abren paso sin la voluntad.

¡Adiós! - así desunidos, Arrancados de todo vínculo más cercano, Abrasado en el corazón, y solo, y marchito, Más que esto apenas puedo morir.

Doncella de Atenas, antes de que partamos, ¡Dame, oh, devuélveme mi corazón! O, ya que eso ha dejado mi pecho, ¡Quédatelo ahora, y toma el resto! Escucha mi voto antes de irme, Zoe mou, sas agapo. (Vida mía, te amo.)

Por esos mechones sin restricciones, Cortejados por cada viento del Egeo; Por esos párpados cuyo flequillo de azabache Besan el tinte floreciente de tus mejillas suaves; Por esos ojos salvajes como los de la corza, Zoe mou, sas agapo. (Vida mía, te amo.)

Por ese labio que anhelo probar; Por esa cintura rodeada de cinturón; Por todas las flores de señal que dicen Lo que las palabras nunca pueden decir tan bien; Por la alegría y la aflicción alternas del amor, Zoe mou, sas agapo. (Vida mía, te amo.)

¡Doncella de Atenas! Me he ido: Piensa en mí, ¡dulce! cuando estés sola. Aunque vuele a Estambul, Atenas sostiene mi corazón y mi alma: ¿Puedo dejar de amarte? ¡No! Zoe mou, sas agapo. (Vida mía, te amo.)

Cuando nosotros dos nos separamos En silencio y lágrimas, Medio desconsolados, Para separarnos por años, Pálida se volvió tu mejilla y fría, Más frío tu beso; ¡Verdaderamente esa hora presagió La tristeza de esta!

El rocío de la mañana Se hundió frío en mi frente; Se sintió como la advertencia De lo que siento ahora. Tus votos están todos rotos, Y ligera es tu fama: Escucho tu nombre pronunciado Y comparto su vergüenza.

Pronuncian tu nombre ante mí, Una sentencia para mi oído; Un escalofrío me invade - ¿Por qué fuiste tan querida? Ellos no saben que te conocí Quienes te conocieron demasiado bien: Largo, largo tiempo te lamentaré Demasiado profundamente para decirlo.

En secreto nos encontramos: En silencio lamento Que tu corazón pudiera olvidar, Tu espíritu engañar. Si debería encontrarte Después de largos años, ¿Cómo debería saludarte? - Con silencio y lágrimas.

¡Ve, olvídame! ¿Por qué debería la tristeza Arrojar una sombra sobre esa frente? Ve, olvídame, - y mañana Sonríe brillantemente y canta dulcemente. Sonríe - aunque no estaré cerca de ti. Canta - aunque nunca te escucharé. Que tu alma brille con placer, Duradero como la penumbra de la mía.

Como el sol, tu presencia brillando Viste de luz a las cosas más humildes; Y cuando tú, como él, te vas, Los objetos más hermosos se desvanecen en la noche. Todo parecía tan brillante a tu alrededor, Que parecen nada sin ti; Por esa mente pura y lúcida Las cosas terrenales son demasiado refinadas.

Ve, visión, brillando salvajemente, Que caíste suavemente sobre mi alma; Ve, ya no brillando para mí - ¡Esperanza y Belleza, adiós! Ve, y todo lo que una vez deleitó Tómalo - y déjame, todo sumido en la noche, El ardor ardiente y generoso de la gloria, La fantasía y la concha del poeta.

Me senté con alguien a quien amo anoche, Ella me cantó una vieja melodía; En tiempos anteriores despertaba deleite, Anoche - solo dolor.

Anoche vimos surgir las estrellas, Pero las nubes pronto oscurecieron el éter azul: Y cuando buscamos los ojos del otro ¡Las lágrimas también los oscurecieron!

Caminamos a lo largo de nuestro paseo favorito, Pero caminamos en silencio con el corazón roto: Antaño solíamos sonreír y hablar; Anoche - nos separamos.

Que el tiempo y el azar se combinen, se combinen, Que el tiempo y el azar se combinen; El amor más hermoso del cielo de arriba, Ese amor tuyo fue mío, Querida mía, Ese amor tuyo fue mío.

El pasado ha huido y se ha ido, y se ha ido, El pasado ha huido y se ha ido; Si nada más que dolor me queda, Seguiré caminando en el recuerdo, Querida mía, Seguiré caminando en el recuerdo.

Las lágrimas más tristes deben caer, deben caer, Las lágrimas más tristes deben caer; En la prosperidad o la adversidad, en este mundo de abajo, Te amo siempre y por completo, Querida mía, Te amo siempre y por completo.

Un largo camino lleno de dolor, de dolor, Un largo camino lleno de dolor; Una sola alma, un solo corazón, jurados a nunca separarse, - Nunca podremos volver a encontrarnos, Querida mía, Nunca podremos volver a encontrarnos.

El destino duro no permitirá, permitirá, El destino duro no permitirá; Fuimos bendecidos como lo son los ángeles, - Adiós para siempre ahora, Querida mía, Adiós para siempre ahora.

He vagado al este, he vagado al oeste, Por muchos caminos cansados; ¡Pero nunca, nunca puedo olvidar El amor del día joven de la vida! El fuego que se aviva en la víspera de Beltane, Bien puede estar negro para la Navidad; Pero una caída más negra aguarda al corazón Donde el primer amor entrañable se enfría.

Oh querida, querida Jeanie Morrison, Los pensamientos de los años pasados Aún arrojan sus sombras sobre mi camino, Y ciegan mis ojos con lágrimas: Ciegan mis ojos con lágrimas saladas, saladas; Y dolorido y enfermo me consumo, Mientras la Memoria ociosamente evoca Los alegres destellos de antaño.

Fue entonces cuando nos amamos bien, Fue entonces cuando los dos nos separamos; ¡Tiempo dulce, tiempo triste! - dos niños en la escuela, ¡Dos niños, y solo un corazón! Fue entonces cuando nos sentamos en un banco bajo, Para aprender cada uno la lección del otro; Y tonos, y miradas, y sonrisas fueron derramados, Recordados para siempre.

Me pregunto, Jeanie, a menudo todavía, Cuando estoy sentado en ese banco, Mejilla tocando mejilla, palma cerrada en palma, ¡Qué podrían pensar nuestras pequeñas cabezas! Cuando ambos nos inclinábamos sobre una página ancha, Con un libro en nuestra rodilla, Tus labios estaban en tu lección, pero Mi lección estaba en ti.

Oh, ¿recuerdas cómo colgábamos nuestras cabezas, Cómo las mejillas ardían rojas de vergüenza, Siempre que los niños de la escuela, riendo, decían, Que nos íbamos juntos a casa? Y ¿recuerdas los sábados (La escuela entonces terminaba al mediodía), Cuando corríamos a trepar las laderas - Las laderas cubiertas de retama de junio?

Mi cabeza da vueltas y vueltas, Mi corazón fluye como el mar, Mientras, uno a uno, los pensamientos se precipitan De la época escolar y de ti. ¡Oh, vida de la mañana! ¡Oh, amor de la mañana! ¡Oh, días luminosos y largos, Cuando esperanzas endulzadas alrededor de nuestros corazones, Como flores de verano, brotaron!

Oh, ¿recuerdas, amor, cómo a menudo dejamos El ensordecedor y ruidoso pueblo, Para vagar por la orilla verde del arroyo, Y escuchar sus aguas arrullar? Las hojas de verano colgaban sobre nuestras cabezas, Las flores estallaban alrededor de nuestros pies, Y en el crepúsculo del bosque El zorzal silbaba dulcemente.

El zorzal silbaba en el bosque, El arroyo cantaba a los árboles, Y nosotros, con el corazón de la Naturaleza en sintonía, Concertábamos armonías; Y en la colina sobre el arroyo Por horas juntos nos sentamos En el silencio de la alegría, hasta que ambos De pura felicidad lloramos.

Ay, ay, querida Jeanie Morrison, Las lágrimas resbalaban por tu mejilla, Como gotas de rocío sobre una rosa, ¡sin embargo nadie Tenía poder alguno para hablar! Ese fue un tiempo, un tiempo bendito, Cuando los corazones estaban frescos y jóvenes, Cuando libremente brotaban todos los sentimientos, Sin sílabas - sin canciones!

Me pregunto, Jeanie Morrison, ¿Si he estado para ti Tan estrechamente entrelazado con los primeros pensamientos Como tú lo has estado para mí? ¡Oh! dime si su música llena Tu oído como llena el mío; ¡Oh! ¿dime si alguna vez tu corazón se agranda Con sueños de antaño?

He vagado al este, he vagado al oeste, He llevado un destino cansado; Pero en mis andanzas, lejos o cerca, Nunca fuiste olvidada. La fuente que primero brotó de este corazón, Sigue viajando en su camino; Y canaliza más profundo a medida que corre El amor del día joven de la vida.

Oh querida, querida Jeanie Morrison, Desde que nos separamos jóvenes, Nunca he visto tu rostro, ni escuchado La música de tu lengua; ¡Pero podría abrazar toda la miseria, Y feliz podría morir, Si tan solo supiera que tu corazón todavía soñaba Con los días pasados y conmigo!

Ojalá estuviera en las tierras marinas, Donde los vientos saben cómo aguijonear; Y en las rocas a medianoche Canturrean los murmullos perdidos.

Ojalá estuviera con mi primer amor Para escuchar la carrera y el rugido De la espuma bajo el umbral Y los vientos sobre la puerta.

Mi primer amor fue una chica hermosa Con formas siempre nuevas; Y cabello amarillo como la luz del sol, Y ojos azules como la mañana.

Las rosas, ¿se han demorado O están oscuras y deshilachadas? Si nos hubiéramos quedado juntos, ¿El amor, de hecho, habría permanecido?

¡Ah, los años están llenos de aprendizaje, Y los días son hojas de cambio! Y he conocido a tantos Que conocía . . . y los encontré extraños.

Pero en las tierras marinas derribadas Por vientos que aguijonean y ciegan, Las noches que observamos, tan silenciosas, Vuelven, vuelven a la mente . . .

Me acuerdo de mi primer amor, Y escucho la carrera y el rugido De la espuma bajo el umbral Y los vientos sobre la puerta.

¿Oh, no viste a la hermosa Ines? Se ha ido hacia el Oeste, Para deslumbrar cuando el sol se pone, Y robarle al mundo el descanso: Se llevó nuestra luz del día con ella, Las sonrisas que más amamos, Con rubores matutinos en su mejilla, Y perlas sobre su pecho.

Oh, vuelve, hermosa Ines, Antes de la caída de la noche, Por miedo a que la Luna brille sola, Y las estrellas sin rival brillen; Y bendito será el amante Que camine bajo su luz, Y respire el amor contra tu mejilla ¡Que no me atrevo ni a escribir!

Ojalá hubiera sido, hermosa Ines, Ese galante caballero, ¡Que cabalgó tan alegremente a tu lado, Y te susurró tan cerca! ¿No había damas hermosas en casa, O no hay verdaderos amantes aquí, Que él tuviera que cruzar los mares para ganar A la más querida de las queridas?

Te vi, hermosa Ines, Descender a lo largo de la orilla, Con bandas de caballeros nobles, Y banderas ondeando delante; Y jóvenes caballeros y doncellas alegres, Y plumas níveas llevaban: Hubiera sido un sueño hermoso, - ¡Si no hubiera sido nada más!

¡Ay, ay! hermosa Ines, Ella se fue con una canción, Con Música esperando en sus pasos, Y gritos de la multitud; Pero algunos estaban tristes, y no sintieron alegría, Sino solo el error de la Música, En sonidos que cantaban Adiós, adiós, A la que habéis amado tanto tiempo.

¡Adiós, adiós, hermosa Ines! Ese barco nunca llevó A una dama tan hermosa en su cubierta, Ni bailó tan ligero antes, - ¡Ay por el placer en el mar, Y la tristeza en la orilla! ¡La sonrisa que bendijo el corazón de un amante Ha roto muchos más!

Dios sea contigo, mi amada, - Dios sea contigo! De lo contrario te vas sola, Tu rostro hacia el norte, Páramo y jardines todo alrededor de ti y debajo de ti Luciendo iguales en una nieve; Mientras yo, que intento alcanzarte, Vano sigo, vano sigo Con el adiós y el grito, Y no puedo alcanzarte así. ¡Ay, solo puedo enseñarte! Dios sea contigo, mi amada, - Dios sea contigo!

¿Puedo enseñarte, mi amada, - puedo enseñarte? Si dijera, "Ve a la izquierda o a la derecha", El consejo sería ligero, La sabiduría, pobre de todo lo que pudiera enriquecerte; Mi derecha parecería izquierda; Mi elevación te deprimiría, Mi elección de luz te cegaría, De camino - te dejaría atrás, De fin - te dejaría privada. ¡Ay, solo puedo bendecirte! ¡Que Dios te enseñe, mi amada, - que Dios te enseñe!

¿Puedo bendecirte, mi amada, - puedo bendecirte? ¿Qué palabra de bendición puedo Mantener seca de mis propias lágrimas? ¿Qué flores crecen en mi campo con las que vestirte? Mi bien revierte al mal; Mis calmas te moverían, Mis suavidades te pincharían, Mis ataduras te romperían, Mis coronaciones maldecirían y matarían. ¡Ay, solo puedo amarte! ¡Que Dios te bendiga, mi amada, - que Dios te bendiga!

¿Puedo amarte, mi amada, - puedo amarte? ¿Y es esto como el amor, estar de pie Sin ayuda en mi mano, Cuando fuerte como la muerte desearía velar sobre ti? Mi beso de amor no puede negar Ninguna lágrima que caiga bajo él; Mi juramento de amor no puede jurarte Ningún mal que se acerque a ti, Y tú mueres mientras yo lo respiro, Y yo - ¡solo puedo morir! ¡Que Dios te ame, mi amada, - que Dios te ame!

Te vas; ¿a qué lugar distante Llevarás tu luz solar? Me quedo con el rostro frío y nublado: ¿Cuánto tiempo he de esperar? Dondequiera que vayas, será mañana; Me dejas la noche y la penumbra.

La noche y la penumbra solo puedo tomar; No envidio tu esplendor: Haz que las almas de los hombres ansiosos despierten; Sé amable y brillante y tierno. Da el día a otros mundos; para mí Debe bastar con soñar contigo.

¡No te amo! - ¡no! ¡no te amo! Y sin embargo, cuando estás ausente, estoy triste; Y envidio incluso el brillante cielo azul sobre ti, Cuyas estrellas tranquilas pueden verte y estar alegres.

¡No te amo! - sin embargo, no sé por qué, Todo lo que haces parece todavía bien hecho, para mí: Y a menudo en mi soledad suspiro ¡Que aquellos a quienes sí amo no sean más como tú!

¡No te amo! - sin embargo, cuando te has ido, odio el sonido (aunque quienes hablan estén cerca) que rompe el eco persistente del tono que tu voz de música deja en mi oído.

¡No te amo! - sin embargo, tus ojos expresivos, con su azul profundo, brillante y sumamente elocuente, se alzan entre mí y el cielo de medianoche, más a menudo que cualquier par de ojos que haya conocido.

¡Sé que no te amo! - sin embargo, ¡ay! otros difícilmente confiarán en mi cándido corazón; y a menudo los sorprendo sonriendo al pasar, porque me ven mirando hacia donde tú estás.

EL PALMERO Y EL PINO

Bajo una palma de la India una niña de otra sangre reposa, su mejilla es clara y pálida como el nácar, en medio de ese desierto de rosas.

Junto a un pino del norte un niño se inclina, cautivado por la fantasía, ni escucha donde con ruidosa alegría aguarda el perro impaciente.

Se enfría la calma enferma y febril, - se relaja el gélido lazo, - el pino sueña con la palma, la palma con el pino.

Tan pronto la naturaleza entrelazará esas ramas vagamente vislumbradas, como estos jóvenes amantes, cara a cara, renovarán sus votos tempranos.

"OH GOLONDRINA, GOLONDRINA, VOLANDO HACIA EL SUR" De "La Princesa"

Oh Golondrina, Golondrina, volando, volando hacia el Sur, vuela hacia ella, y posa en sus aleros dorados, y dile, dile lo que yo te digo a ti.

Oh, dile, Golondrina, tú que conoces cada uno, que brillante, feroz y voluble es el Sur, y oscuro, verdadero y tierno es el Norte.

Oh Golondrina, Golondrina, si pudiera seguirte y posarme en su ventana, silbaría y trinaría, y piaría y gorjearía veinte millones de amores.

Oh, si fuera tú para que ella pudiera acogerme, y acostarme en su seno, ¡y su corazón mecería la cuna nívea hasta que yo muriera!

¿Por qué se demora en vestir su corazón de amor, retrasándose como el tierno fresno se demora en vestirse, cuando todos los bosques están verdes?

Oh, dile, Golondrina, que tu nidada ha volado; dile que solo jugueteo en el Sur, pero que en el Norte hace mucho que mi nido está hecho.

Oh, dile que la vida es breve pero el amor es largo, y breve el sol del verano en el Norte, y breve la luna de la belleza en el Sur.

Oh Golondrina, volando desde los bosques dorados, vuela hacia ella, y silba y cortejala, y hazla mía, y dile, dile, que te sigo.

EL NOMBRE DE LA FLOR

He aquí el jardín que ella cruzó, brazo con brazo, hace tan poco tiempo: ¡Escucha, ahora empujo su portillo, el musgo obstaculiza las bisagras y las hace estremecer! Ella debe haber llegado a este arbusto antes de girarse, mientras el portillo se balanceaba hacia atrás con ese murmullo; pues colocó al pobre caracol, que mi pie rozó por azar, entre las hojas para que se alimentara y lo olvidara.

Por este lado del camino de grava fue ella mientras el borde de su túnica rozaba el boj: y aquí se detuvo en su amable charla para señalarme una polilla en el flox blanco como la leche. Rosas, dispuestas en valiente hilera, ¡nunca pensaré que ella pasó de largo ante ustedes! Ella las ama, nobles rosas, lo sé; ¡pero miren allá donde yacen las plantas de roca!

En esta flor se detuvo, con el dedo en los labios, se inclinó, en duda, como reclamando su derecho; hasta que me dio, con orgullo de no equivocarse, su suave y serpenteante nombre en español: ¡Qué nombre! ¿Fue amor o alabanza? ¿Palabras medio dormidas, o una canción medio despierta? Debo aprender español, algún día de estos, solo por causa de ese nombre lento y dulce.

Rosas, si vivo y me va bien, podré traerla, algún día de estos, para fijarlas con un hechizo igual de fino, ajustar a cada una su frase en español: Pero no me detengan ahora; porque ella permanece allí, como el sol sobre la tierra, y siempre veo sus dedos blancos y suaves buscando el capullo que encontró.

Flor, tú española, ¡cuida de no crecer, quédate como estás y sé amada para siempre! Capullo, si te beso, es para que no te abras, ¡ten cuidado, la boca rosada cerrada nunca se abre! Pues mientras hace pucheros, sus dedos luchan, centelleando entre las hojas audaces, hasta que giran, y se acomodan abajo - ¿acaso no se ve aún la querida marca?

Donde no la encuentro, las bellezas se desvanecen; hacia donde la sigo, las bellezas huyen; ¿no hay método para decirle en español que junio es dos veces junio desde que lo respiró conmigo? Vamos, capullo, muéstrame el menor de sus rastros, ¡atesora la pisada más leve de mi dama! - ¡Ah, pueden burlarse y levantar sus rostros, - rosas, ¡al fin y al cabo no son tan hermosas!

A MARGUERITE

Sí: en el mar de la vida aislados, con estrechos resonantes entre nosotros, punteando la salvaje extensión acuosa, nosotros millones de mortales vivimos solos. Las islas sienten el flujo que las abraza, y entonces conocen sus límites infinitos.

Pero cuando la luna ilumina sus huecos, y son barridas por los bálsamos de la primavera, y en sus cañadas, en noches estrelladas, los ruiseñores cantan divinamente; y notas encantadoras, de orilla a orilla, a través de los sonidos y canales se vierten;

¡Oh, entonces un anhelo como la desesperación es enviado a sus cavernas más lejanas! Pues seguramente una vez, sienten, fuimos partes de un solo continente. Ahora a nuestro alrededor se extiende la llanura acuosa - ¡ojalá nuestros márgenes volvieran a encontrarse!

¿Quién ordenó que el fuego de su anhelo fuera, tan pronto como encendido, enfriado? ¿Quién hace vano su profundo deseo? - Un Dios, un Dios gobernó su separación; y ordenó que entre sus orillas existiera el mar insondable, salado y distanciador.

SEPARACIÓN

¡Detente! - ¡no a mí, en esta amarga partida, hables de los seguros consuelos del tiempo! Fresca sea la herida, que su escozor se renueve, con tal de que tu imagen perdure en su plenitud.

Pero, si el mandamiento inquebrantable de la Naturaleza dispone que el recuerdo siempre decaiga - si la forma amada y el rasgo profundamente apreciado deben, cuando no se ven, desvanecerse del alma -

¡Que ningún recuerdo medio borrado me abrume! ¡Huidos, huidos de una vez, sean todos los vestigios de ti! Profunda sea la oscuridad y quieto el sueño - ¡muerto sea el pasado y sus fantasmas para mí!

Entonces, cuando nos encontremos, y tu mirada se pierda hacia mí, escaneando mi rostro y los cambios realizados allí: ¿Quién, déjame decir, es este extraño que me contempla, con los ojos grises y el hermoso cabello castaño?

ANHELO

¡Ven a mí en mis sueños, y entonces de día estaré bien de nuevo! Pues entonces la noche pagará más que el anhelo desesperado del día.

Ven, como has venido mil veces, una mensajera de climas radiantes, y sonríe a tu nuevo mundo, y sé ¡tan amable con otros como conmigo!

O, como nunca viniste en verdad, ven ahora, y déjame soñarlo realidad; y aparta mi cabello, y besa mi frente, y di: ¡Amor mío! ¿por qué sufres?

Ven a mí en mis sueños, y entonces de día estaré bien de nuevo! Pues entonces la noche pagará más que el anhelo desesperado del día.

DIVIDIDOS

I Un cielo vacío, un mundo de brezos, púrpura de dedalera, amarillo de retama; nosotros dos entre ellos vadeando juntos, sacudiendo miel, pisando perfume.

Multitudes de abejas están mareadas con el trébol, multitudes de saltamontes saltan a nuestros pies, multitudes de alondras en sus maitines cuelgan encima, agradeciendo al Señor por una vida tan dulce.

Se sonroja la colina con su favor púrpura, brilla la hendidura con su anillo dorado, entre las dos mariposas marrones vacilan, se posan ligeramente y se balancean soñolientas.

Caminamos nosotros dos hasta que el púrpura muere, y la hierba corta y seca bajo el pie es marrón, pero una pequeña raya a lo lejos yace verde como una cinta para adornar la colina.

II Sobre la hierba caminamos hacia ella, ¡y Dios sabe lo alegres que estábamos! Ninguna voz nos pidió evitarla: ¡Hey, la cinta verde que lucía tan hermosa!

¡Hey, la cinta verde! nos arrodillamos junto a ella, apartamos las hierbas rocío y brillo: gota sobre gota allí se filtró y se deslizó un pequeño arroyo brillante que goteaba en medio.

Tintineo, tintineo, dulcemente nos cantó, ligera fue nuestra charla como de campanas de hadas; - campanas de boda de hadas débilmente sonaron para nosotros allí abajo en sus afortunados paralelos.

Mano a mano, mientras el sol se asomaba, bebimos la hierba en ese manantial joven; barrimos sus juncos, alisamos su trébol, y dijimos: "Sigámoslo hacia el oeste".

III Un cielo moteado, un mundo de prados, circulando sobre nosotros los grajos negros vuelan hacia adelante, hacia atrás; he aquí sus sombras oscuras se deslizan sobre el tapiz floreciente; -

se deslizan sobre el arroyo; pues su hierba larga se aparta como el cabello de los ojos brillantes de una doncella que se aparta; y, he aquí, el sol como un amante lanza su sonrisa halagadora en su camino caprichoso.

¡Canta! cantamos en el clima glorioso hasta que uno cruza la pequeña orilla, tan estrecha, en verdad, que todavía juntos en cada borde vamos mano a mano.

El arroyo se hace más ancho, las manos deben separarse. En cada margen, nuestras canciones terminadas, nos movemos separados, mientras ella canta siempre, tomando el curso del sol que se inclina.

Él reza, "Ven", - no puedo seguir; grito, "Regresa", - pero él no puede venir: hablamos, reímos, pero con voces huecas; nuestras manos cuelgan, nuestros corazones están entumecidos.

IV Un suspiro de aliento, un suspiro por respuesta, una pequeña charla sobre cosas externas: el arroyo despreocupado es un bailarín alegre, manteniendo el compás dulce con el aire que canta.

Un pequeño dolor cuando el arroyo se ensancha; "Crúzalo ahora hacia mí; pues sus olas se hinchan"; "No puedo cruzar", - y la voz a su lado llega débilmente, aunque bien atendida.

Ningún camino hacia atrás; ¡ah! ningún regreso; ningún segundo cruce del flujo de esa onda: "Ven a mí ahora, pues el oeste está ardiendo; ven antes de que oscurezca. - ¡Ah, no! ¡ah, no!"

Entonces gritos de dolor, y brazos extendiéndose, - el arroyo se hace más ancho y rápido y profundo: palabras apasionadas como de alguien suplicante: el arroyo ruidoso los ahoga: caminamos, y lloramos.

V Una luna amarilla en esplendor decayendo, una reina cansada con su estado oprimido, inclinándose bajo por los juncos y las espadañas, yace ella suave sobre las olas en reposo.

Los cielos desiertos han sentido su tristeza; su tierra llorará por ella algunas lágrimas de rocío; el arroyo salvaje termina su melodía de alegría, y va silencioso como alma que teme.

Nosotros dos caminamos en nuestros lugares herbosos en cada margen del flujo iluminado por la luna, con la propia tristeza de la luna en nuestros rostros, donde la alegría está marchita, flor y capullo.

VI Una frescura sombreada, escarabajos zumbando; un pequeño gorjeo de pájaros escondidos en las hojas; un aleteo de alas, un movimiento intermitente; una nube hacia el este nevada como cuajada.

Laderas herbosas desnudas, donde los cabritos están atados, valles redondos como nidos todos forrados de helechos, colinas redondas, con copas de árboles revoloteando emplumadas, se elevan alto en sus túnicas pecosas detrás.

Un rubor de rosa tierno, un estremecimiento, un temblor, cuando los destellos dorados se deslizan a las copas de los árboles; un borde brillante para el río blanco como la leche, el arroyo, un río - con marea silenciosa y elegante.

Ancho y blanco, y pulido como la plata, ella sigue bajo árboles cargados de fruta: hundida en el follaje arrulla la paloma, y se queja de las deslealtades del amor.

Brilla el rocío, y brilla el río, sube el lirio y seca su campana; pero dos están caminando separados para siempre, y agitan sus manos para un adiós mudo.

VII Un oleaje más valiente, un deslizamiento más rápido; el río se apresura, sus orillas retroceden. Velas como alas deslizándose en su seno llevan al lirio, y ahogan la caña.

Proas majestuosas se elevan e inclinan (gritos de marineros avientan el aire), y arenas niveladas como orillas dotando a la pequeña cinta verde que lucía tan hermosa.

Mientras, ¡oh mi corazón! mientras las velas blancas tiemblan, y las nubes pasan, y las orillas se extienden, qué difícil es seguir, con labios que tiemblan, esa mota en movimiento en el lado lejano.

Más lejos, más lejos; lo veo, lo sé - mis ojos se llenan, se desvanece: solo mi corazón a mi corazón lo mostrará mientras camino desolado día tras día.

VIII Y sin embargo sé más allá de toda duda, verdaderamente, - un conocimiento mayor de lo que el dolor puede oscurecer, - lo sé, como él amaba, me amará debidamente, - sí, mejor, incluso mejor de lo que yo lo amo a él.

Y mientras camino junto al vasto río tranquilo, el terrible río tan temible de ver, digo, "Tu anchura y tu profundidad para siempre están puenteadas por sus pensamientos que cruzan hacia mí".

MI COMPAÑERO DE JUEGOS

Los pinos estaban oscuros en la colina de Ramoth, su canción era suave y baja; las flores en el dulce viento de mayo estaban cayendo como la nieve.

Las flores flotaban a nuestros pies, los pájaros del huerto cantaban claro; el día más dulce y el más triste parecía de todo el año.

Porque, más para mí que pájaros o flores, mi compañera de juegos dejó su hogar, y se llevó con ella la primavera risueña, la música y la floración.

Besó los labios de parientes y allegados, puso su mano en la mía: ¿qué más podría pedir el chico tímido que alimentaba el ganado de su padre?

Nos dejó en el florecimiento de mayo: los años constantes contaron sus estaciones con tan dulces mañanas de mayo, pero ella no volvió más.

Camino, con pies silenciosos, la ronda de años sin incidentes; todavía una y otra vez siembro la primavera y cosecho las espigas del otoño.

Ella vive donde todo el año dorado florecen sus rosas de verano; los hijos oscuros del sol van y vienen ante ella.

Allí quizás con sus manos enjoyadas alisa su vestido de seda, - ya no el regazo de tela casera en el que sacudía las nueces.

Las uvas silvestres nos esperan junto al arroyo, las nueces marrones en la colina, y todavía las flores del día de mayo hacen dulce los bosques de Follymill.

Los lirios florecen en el estanque, el pájaro construye en el árbol, los pinos oscuros cantan en la colina de Ramoth la lenta canción del mar.

Me pregunto si piensa en ellos, y cómo parece el viejo tiempo, - si alguna vez los pinos del bosque de Ramoth están sonando en sus sueños.

Veo su rostro, escucho su voz: ¿recuerda ella el mío? ¿Y qué es para ella ahora el chico que alimentaba el ganado de su padre?

¿Qué le importa que las oropéndolas construyan para otros ojos que no sean los nuestros, - que otros regazos estén llenos de nueces, y otras manos con flores?

¡Oh compañera de juegos en el tiempo dorado! Nuestro asiento cubierto de musgo está verde, sus violetas con flecos todavía florecen, los viejos árboles se inclinan sobre él.

Los vientos tan dulces con abedul y helecho soplan un recuerdo más dulce; y allí en primavera los zorzales cantan la canción de hace mucho tiempo.

Y todavía los pinos del bosque de Ramoth están gimiendo como el mar, - ¡el gemido del mar del cambio entre mí y ti!

UNA DESPEDIDA

Con toda mi voluntad, pero mucho contra mi corazón, nosotros dos ahora nos separamos. Mi Muy Querida, nuestro consuelo es, que el camino triste yace tan claro. No necesita arte, con pasos débiles y desviados y muchas lágrimas, perseverar en nuestros caminos opuestos. Ve tú al Este, yo al Oeste. No diremos que hay alguna esperanza, está tan lejos. Pero, oh, mi Mejor, cuando el único cariño de nuestra viudez, el retoño del Dolor, esté muerto, y ningún rocío empañe nuestros ojos para ver el color de durazno venir en los cielos del atardecer, quizás podamos, donde ahora esta noche es día, e incluso a través de la fe de pasos aún desviados, haciendo el círculo completo de nuestro destierro, asombrados encontrarnos; el viaje amargo hacia el límite tan dulce sazonando el festín interminable de nuestro contentamiento con lágrimas de reconocimiento nunca secas.

PARTIDA

¡No fue como tus maneras grandes y graciosas! ¿Tú, que no tienes nada más que lamentar, nunca, mi Amor, te arrepientes de cómo, esa tarde de julio, te fuiste, con una frase repentina e ininteligible, y ojo asustado, en tu viaje de tantos días ¿sin un solo beso, o un adiós? Sabía, de hecho, que te irías pronto; y así nos sentamos, bajo los rayos del sol bajo, tú susurrándome, pues tu voz era débil, tu elogio desgarrador. Bueno, fue bueno escucharte decir tales cosas, y yo podía decir qué hacía de tus ojos una penumbra brillante de amor, como un cálido viento del Sur oscurece un bosque de marzo.

Y fue como tus maneras grandes y graciosas girar tu charla sobre cosas cotidianas, mi Querida, levantando la pestaña luminosa y patética para dejar que la risa destellara, mientras yo me acercaba, porque hablabas tan bajo que apenas podía oír. Pero de repente dejarme al final, más atónito por la maravilla que por la pérdida, con una frase confusa e ininteligible, y ojo asustado, e irte a tu viaje de todos los días sin un beso, o un adiós, y la única mirada sin amor la mirada con la que pasaste: Fue todo distinto a tus maneras grandes y graciosas.

UNA CANCIÓN DE PARTIDA

Amada mía, ha llegado el momento de decir adiós a la ciudad de Londres, adiós a cada calle familiar, la habitación donde mirábamos hacia abajo a la gente que pasaba, el río fluyendo rápido: el brillo innumerable de las lámparas, los puentes y - nuestro pasado.

Nuestro pasado de días y noches de Londres, cuando cada noche soñábamos con Amor y Arte y Felicidad, y cada día parecía ¡Ah! pequeña habitación, contuviste mi vida, en ti encontré mi todo; una mano blanca en la repisa de la chimenea, una sombra en la pared.

Amada mía, qué cenas hemos tenido, qué cigarrillos y vino en rincones descoloridos del Soho, ¡tus dedos tocando los míos! Y ahora ha llegado el momento de decir adiós a la ciudad de Londres; el prólogo de nuestra obra ha terminado, así que baja el telón.

Hay una vida llena por delante en el campo y en el sendero somnoliento, una imagen más hermosa de lo que vimos enmarcada en el cristal de nuestra ventana. Habrá las estrellas en las noches de verano, la luna blanca a través de los árboles, polillas, y el canto de los ruiseñores para flotar a lo largo de la brisa.

Y por la mañana veremos las golondrinas bajo el sol, y escucharemos al cuco en la colina dar la bienvenida a un día comenzado. Y la vida se abrirá con la rosa para mí, dulce, y para ti, y sobre nuestra vida y sobre la rosa ¡qué suave el rocío que cae!

Así que tomemos este camino tranquilo, pero derramemos una lágrima de despedida por la ciudad, cuyo mayor regalo para nosotros fue ser amantes aquí.

CANCIÓN De "El paraíso terrenal"

Hermosa es la noche, y hermoso el día, ahora abril está olvidado por mayo, ahora en junio mayo se desvanece: ¡Hermoso día! ¡hermosa noche! Oh, devuélveme la marea de la que todas las cosas hermosas carecían ¡excepto mi Amor, excepto mi Dulce!

¡Sopla hacia atrás, oh viento! no eres amable, aunque eres dulce: no tienes intención de atar su cabello alrededor de mi Dulce. ¡Oh, césped florido! aunque eres brillante, no te alabo por tu deleite, - no has besado sus pies de plata.

¡No la conoces, oh árbol susurrante! ¿Qué haces entonces para darme sombra, cuya sombra su pecho nunca vio? ¡Oh, flores! en vano se inclinan: no han sentido su vestido oloroso rozar sus cabezas para encontrar mis labios.

¡Fluye, gran río! puedes creer que lejos, un arroyo de verano, viste sus miembros en medio del brillo, y besaste su pie, y besaste su rodilla: ¡Sin embargo, ve rápido hacia el mar! Con nada de verdadero me saludarás.

¡Y Tú a quien los hombres llaman por mi nombre! ¡Oh, Desvalido! ¿no tienes vergüenza de que incluso debas parecer el mismo que hace un tiempo, que hace un tiempo cuando Tú y Ella se quedaron solos, y manos y labios y lágrimas se encontraron?

Debilítate y languidece, túmbate a morir, ¡oh cuerpo! en tu miseria, porque el tiempo corto y dulce se va. ¡Oh, corazón insensato! qué débil eres: rómpete, rómpete, porque debes separarte ¡de tu propio Amor, de tu propio Dulce!

AL PARTIR

Por un día y una noche el Amor cantó para nosotros, jugó con nosotros, nos envolvió lejos de la oscuridad y la luz; y nuestros corazones se llenaron de la música que hizo con nosotros, hecha con nuestros corazones y nuestros labios mientras se quedó con nosotros, detuvo en medio del camino sus alas en el vuelo por un día y una noche.

De sus enemigos que vigilaban con sus alas nos había ocultado, Nos cubrió estrechamente de los ojos que habrían de herir, De los pies que habían rastreado y las lenguas que nos habían reprendido Refugiándonos a la sombra de los mirtos vedados para nosotros Espíritu y carne volviéndose uno con deleite Por un día y una noche.

Pero sus alas no descansarán y sus pies no se quedarán por nosotros: La mañana está aquí en la alegría de su poder; Con su aliento ha endulzado una noche y un día para nosotros: Ahora dejadlo pasar, y que los mirtos abran paso para nosotros; El amor solo puede durar en nosotros aquí en su apogeo Por un día y una noche.

Algernon Charles Swinburne [1837-1909]

"SI ELLA TAN SOLO SUPIERA"

Si ella tan solo supiera que estoy llorando Todavía por su causa, Que el amor y la pena crecen al guardarlos Hasta que deben romperse, Mi corazón que al romperse la adorará, Será suyo y morirá; Si ella pudiera oírme implorarle una vez, ¿No suspiraría acaso?

Si ella tan solo supiera que me salvaría Oír su voz, Diciendo que se apiadaba de mí, que me perdonaba, ¿Habría de abstenerse? Si le dijeran que me estoy muriendo, ¿Se quedaría muda? ¿Podría contentarse con suspirar? ¿No vendría acaso?

Arthur O'Shaughnessy [1844-1881]

KATHLEEN MAVOURNEEN

¡Kathleen Mavourneen! el alba gris despunta, El cuerno del cazador se oye en la colina; La alondra de su ligera ala el brillante rocío sacude, - ¡Kathleen Mavourneen! ¿qué, todavía durmiendo? ¡Oh, has olvidado cuán pronto debemos separarnos! ¡Oh! ¿has olvidado que este día debemos partir? ¡Puede ser por años, y puede ser para siempre! ¡Oh, por qué estás silenciosa, tú, voz de mi corazón? ¡Oh! ¿por qué estás silenciosa, Kathleen Mavourneen?

¡Kathleen Mavourneen, despierta de tus sueños! Las montañas azules brillan bajo la luz dorada del sol; Ah, ¿dónde está el hechizo que una vez pendió de mis versos? ¡Álzate en tu belleza, tú, estrella de mi noche! Mavourneen, Mavourneen, mis tristes lágrimas caen, ¡Al pensar que de Erin y de ti debo partir! ¡Puede ser por años, y puede ser para siempre! Entonces, ¿por qué estás silenciosa, tú, voz de mi corazón? Entonces, ¿por qué estás silenciosa, Kathleen Mavourneen?

Louisa Macartney Crawford [1790-1858]

ROBIN ADAIR

¿Qué es esta sosa ciudad para mí? Robin no está cerca, - Aquel a quien deseaba ver, Deseaba oír; ¿Dónde están toda la alegría y el regocijo Que hicieron de la vida un cielo en la tierra? ¡Oh, todos han huido contigo, Robin Adair!

¿Qué hacía brillar a la asamblea? Robin Adair: ¿Qué hacía al baile tan espléndido? Robin estaba allí: ¿Qué, cuando la obra terminó, Qué hizo a mi corazón tan dolorido? ¡Oh, fue el separarme de Robin Adair!

Pero ahora estás lejos de mí, Robin Adair; Pero ahora nunca veo a Robin Adair; Sin embargo, él, a quien amé tan bien, Todavía en mi corazón morará; ¡Oh, nunca podré olvidar a Robin Adair!

¡Bienvenido de nuevo a la orilla, Robin Adair! ¡Bienvenido una vez más, Robin Adair! Siento tu mano temblorosa; Lágrimas en tus párpados están, Para saludar a tu tierra natal, Robin Adair!

Mucho tiempo no te vi, amor, Robin Adair; Aún recé por ti, amor, Robin Adair; Cuando estabas lejos en el mar, Muchos me hicieron el amor, Pero siempre pensaba en ti, Robin Adair!

Ven a mi corazón de nuevo, Robin Adair; Para nunca separarnos de nuevo, Robin Adair; Y si todavía eres fiel, Yo seré constante también, Y no me casaré con nadie más que contigo, Robin Adair!

Caroline Keppel [1735- ? ]

"SI ESTUVIERAS AQUÍ" Una canción en invierno

Oh amor, si estuvieras aquí En este día lúgubre y cansado, - Si tus labios, cálidos y queridos, Encontraran alguna dulce palabra que decir, - Entonces apenas parecerían sombríos Estos cielos de gris invernal.

Pero tú estás lejos, - ¡Cuán lejos de mí, mi querido! ¿Qué consuelo puede calentar el día? Mi corazón está helado de miedo, Traspasado por un rápido desaliento; Un pensamiento ha vuelto la Vida mustia:

Si tú, desde tan lejos, No regresaras, mi querido; Si yo no pudiera poner más Mi mano sobre la tuya, ni oír Esa voz, ahora triste, ahora alegre, Acariciar mi oído atento;

Si tú, desde tan lejos, No regresaras más, mi querido, - Entonces, con qué funesto desaliento Año sumado a año hostil Frunciría el ceño, si yo debiera quedarme Donde los recuerdos se burlan y se mofan!

Pero yo me iría lejos Para habitar contigo, mi querido; Para vagar por mundos desconocidos, - O dormir; ni esperanza, ni miedo, Ni soñar bajo la arcilla De todos nuestros días que fueron.

Philip Bourke Marston [1850-1887]

"VEN A MÍ, QUERIDÍSIMO"

Ven a mí, queridísimo, estoy solo sin ti; De día y de noche, estoy pensando en ti; De noche y de día en sueños te contemplo; Bienvenida es la vigilia que deja de abrazarte. Ven a mí, cariño, para aligerar mis pesares, Ven en tu belleza para bendecir y alegrar; Ven en tu feminidad, mansa y humilde, Ven en tu amorosidad, majestuosa y santa.

Las golondrinas revolotearán alrededor de la ruina desolada, Hablando de la primavera y su alegre renovación; Y los pensamientos de tu amor y su múltiple tesoro, Están rodeando mi corazón con una promesa de placer. Oh Primavera de mi espíritu, oh Mayo de mi pecho, Resplandece en mi alma, hasta que brote y florezca; El yermo de mi vida tiene una raíz de rosa dentro, Y solo tu cariño puede ganarla para el sol.

Figura que se mueve como una canción a través del atardecer; Facciones iluminadas por un reflejo del cielo; Ojos como los cielos de la pobre Erin, nuestra madre, Donde la sombra y el sol se persiguen el uno al otro; Sonrisas que llegan raramente, pero infantiles y sencillas, Plantando en cada mejilla sonrosada un dulce hoyuelo; - Oh, gracias al Salvador, que incluso tu apariencia Le queda al exiliado para iluminar su sueño.

Has estado alegre cuando sabías que yo estaba alegre; Querida, ¿estás triste ahora al oír que estoy entristecido? Nuestros corazones siempre responden en tono y a tiempo, amor, Como octava a octava, y rima a rima, amor: No puedo llorar sin que tus lágrimas fluyan, No puedes sonreír sin que mi mejilla se encienda; No querría morir sin ti a mi lado, amor, No te quedarás cuando yo haya muerto, amor.

Ven a mí, querida, antes de que muera de mi dolor, Levántate sobre mi tristeza como el sol de mañana; Fuertes, rápidas y cariñosas son las palabras que digo, amor, Con una canción en tus labios y una sonrisa en tu mejilla, amor. Ven, pues mi corazón en tu ausencia está cansado, - Date prisa, pues mi espíritu está enfermizo y lúgubre, - ¡Ven a mis brazos que solo deberían acariciarte, Ven al corazón que está palpitando por presionarte!

Joseph Brenan [1829-1857]

CANCIÓN

¡Se dice que la ausencia conquista al amor! ¡Pero, oh!, no lo creáis; He intentado, ¡ay!, probar su poder, Pero tú no eres olvidada. Dama, aunque el destino nos ha ordenado partir, Sin embargo, todavía eres tan querida, Tan fijada en este corazón devoto, Como cuando te estrechaba aquí.

Me sumerjo en la concurrida multitud, Y sonrío al oír tu nombre; Y aun así, como si pensara en voz alta, Ellos me conocen todavía igual; Y cuando la copa de vino pasa alrededor, Brindo por alguna otra bella, - Pero cuando le pregunto a mi corazón el sonido, Tu nombre resuena allí.

Y cuando aprendo algún otro nombre, Y trato de susurrar amor, Aun así mi corazón volverá a ti Como la paloma que regresa. ¡En vano! Nunca podré olvidar, Y no querría ser olvidado; Pues debo soportar el mismo pesar, Cualquiera que sea mi suerte.

Incluso como el pájaro herido buscará Su enramada favorita para morir, Así, ¡dama!, querría oírte hablar, Y soltar mi suspiro de despedida. ¡Se dice que la ausencia conquista al amor! ¡Pero, oh!, no lo creáis; He intentado, ¡ay!, probar su poder, Pero tú no eres olvidada.

Frederick William Thomas [1811-1864]

DESPEDIDA

Demasiado bella, no puedo llamarte mía: Demasiado querida, no puedo ver Esos ojos brillar con faros nupciales; Sin embargo, Cariño, guarda para mí - Vacío y silencioso, y seguro aparte, - Un pequeño rincón de tu corazón.

¡Serás feliz, querida! y bendecida: ¡Feliz puedas ser! No querría hacer tu placer menor; Sin embargo, Cariño, guarda para mí - Mi vida para iluminar, mi suerte para fermentar, - Un pequeño rincón de tu Cielo.

¡Adiós, querido corazón! Me voy a habitar Un camino cansado lejos de ti; Nuestro primer beso es nuestro último adiós; Sin embargo, Cariño, guarda para mí - Que vago afuera en la noche, - Un pequeño rincón de tu luz.

Gerald Massey [1828-1907]

LA HORA DE LA DESPEDIDA

Todavía no, querido amor, todavía no: el sol está alto; Dijiste anoche: "Al atardecer me iré". Ven al jardín, donde cuando las flores mueren No se dice ninguna palabra; es mejor así: Ah! amarga palabra "Adiós".

¡Escucha! ¡cómo cantan los pájaros canciones soleadas de primavera! Pronto construirán, y el trabajo los silenciará; Así nos volvemos menos alegres a medida que los años traen Las graves responsabilidades de la vida - y entonces La amarga palabra "Adiós".

Las violetas se inquietan hasta la fragancia bajo tus pies, La luz dorada del sol del cielo sueña de lado en tu cabello: ¡Ninguna flor para mí! tu boca es mucho más dulce. Oh, deja que mis labios olviden, mientras permanecen allí, La amarga palabra "Adiós" del Amor.

¡Atardecer ya! ¿hemos estado sentados tanto tiempo? ¡La hora de la despedida, y tanto que queda por decir! El jardín se ha vuelto silencioso - vacío de canción, ¡Nuestra tristeza nos sacude con un terror repentino! Ah! amarga palabra "Adiós".

Olive Custance [1874-

UNA CANCIÓN DE OTOÑO

Durante todo el clima dorado Hasta que el otoño cayó, Nuestras vidas pasaron juntas Tan salvajemente y tan bien.

Pero el viento del otoño abre El corazón de todas tus flores; Creo, como con las rosas, Así ha sido con las nuestras.

Como algún río dividido Tus caminos y los míos serán, A la deriva separados para siempre, Para siempre hasta el mar.

Y sin embargo por una palabra dicha, Un susurro de arrepentimiento, El sueño no se habría roto, Y el amor estaría con nosotros todavía.

Rennell Rodd [1858-

LA CHICA QUE DEJÉ ATRÁS

Las damas de Francia son cariñosas y libres, Y los labios flamencos están dispuestos, Y suaves las criadas de Italia, Y los ojos españoles son emocionantes; Aun así, aunque me deleito bajo su sonrisa, Sus encantos no logran atarme, Y mi corazón vuelve a la Isla de Erin, A la chica que dejé atrás.

Porque ella es tan bella como la orilla del Shannon, Y más pura que su agua, Pero ella se negó a ser mi novia Aunque muchos años la busqué; Sin embargo, desde que navegué hacia Francia, Sus cartas a menudo me recuerdan Que prometí nunca llevar la contraria A la chica que dejé atrás.

Ella dice: "Mi propio amor querido, ven a casa, Mis amigos son ricos y muchos, O si no al extranjero contigo vagaré, Un soldado tan valiente como cualquiera; Si no vienes, ni me dejas ir, Pensaré que has renunciado a mí", - Mi corazón casi se rompió cuando respondí "No", A la chica que dejé atrás.

Porque nunca mi verdadero amor desafiará Una vida de guerra y trabajo, Y nunca como un esclavo furtivo Pisotearé mi suelo nativo; Pero, si fuera libre o estuviera por ser liberado, El final de la batalla me encontraría Hacia Irlanda atado, ni necesitaría mensaje De la chica que dejé atrás.

Anónimo

"CUANDO ESTAMOS SEPARADOS"

Cuando estamos separados déjame yacer En algún rincón lejano de tu corazón, Silencioso, y del mundo aparte, Como una melodía olvidada: Olvidada del mundo además, Atesorada por una, y una sola, Por algún recuerdo amado propio; Así déjame en tu corazón habitar Cuando estamos separados.

Cuando estamos separados, guarda para mí La quietud sagrada de la noche; Esa hora, dulce Amor, es mía por derecho; ¡Deja que otros reclamen el día de ti! El mundo frío durmiendo a nuestros pies, Mi espíritu conversará con el tuyo; - Cuando las estrellas brillen sobre tu almohada, A la puerta de tu corazón me paro y golpeo, Aunque estamos separados.

Hamilton Aide [1826-1906]

RECORDAR O OLVIDAR

Me senté junto al arroyuelo, Observé el agua fluir, Como juntos lo observamos Hace un pequeño año: La lluvia suave repiqueteaba en las hojas, La hierba de abril estaba húmeda. ¡Ah! locura recordar; Es más sabio olvidar.

Los ruiseñores hicieron vocal El palacio de junio pavimentado con oro; Observé la rosa que me diste Desplegar su cálido corazón rojo; Pero el aliento de la rosa y el canto del pájaro Estaban cargados de un salvaje arrepentimiento. Es locura recordar; Sería sabiduría olvidar.

Estuve entre el maíz dorado, ¡Ay!, ya no más, lo sabía, Para recoger la medida del espigador Del amor que cayó de ti. Para mí, ninguna cosecha graciosa - ¡Quisiera Dios que nunca nos hubiéramos conocido! Es difícil, Amor, recordar, Pero es más difícil olvidar.

El arroyuelo ahora está congelado, Los ruiseñores han huido, Los campos de maíz están desiertos, Y cada rosa está muerta. Me siento junto a mi fuego solitario, Y rezo por sabiduría todavía: Por la calma para recordar, O el coraje para olvidar.

Hamilton Aide [1826-1906]

NANCY DAWSON

Nancy Dawson, Nancy Dawson, No hace mucho tiempo Alguien te agravió por puro amor, querida; Poco pensando que aplastaría, querida, Todo lo que apreciaba en ti tanto. ¿Pero ahora, qué importa, mi Nancy? Donde está la guinea, está el capricho. ¿Eres Nancy, esa vieja Nancy? Nancy Dawson.

Nancy Dawson, Nancy Dawson, Te olvido, lo que eras; Hasta que siento las horas tristes arrastrarse, querida, Sobre mi corazón; como sobre mi mejilla, querida, Una vez antaño, ese viejo, viejo cabello: Y entonces, sin saberlo, mi Nancy, Recuerdo, y me imagino Que eres Nancy, esa vieja Nancy; Nancy Dawson.

Herbert P. Horne [1864-

MI PEQUEÑO AMOR

Dios te mantenga a salvo, mi pequeño amor, Durante toda la noche. Descansa cerca en Sus brazos envolventes Hasta la luz. Mi corazón está contigo mientras me arrodillo para rezar, "¡Buenas noches! Dios te mantenga siempre bajo Su cuidado".

Sombras espesas se arrastran como fantasmas silenciosos Alrededor de mi cama. Me pierdo en sueños tiernos Mientras por encima La luna viene robando a través de los barrotes de la ventana. Una hoz de plata brillando entre las estrellas.

Porque yo, aunque estoy lejos, Me siento seguro y fuerte, Al confiar en ti así, querido amor, y sin embargo La noche es larga. Digo con aliento sollozante la vieja oración cariñosa, "¡Buenas noches! ¡Dulces sueños! ¡Dios te mantenga en todas partes!"

Charles B. Hawley [1858-

PARA SIEMPRE

Tres veces con sus labios tocó mis labios, Tres veces con su mano mi mano, Y tres veces tres miró hacia el mar, Pero nunca hacia la tierra: Entonces, "Dulce", dijo ella, "no más demora, Pues el Cielo prohíbe una estancia más larga".

Yo, con mi pasión en mi corazón, No pude encontrar palabras que desperdiciar; Pero esforzándome a menudo por partir, La estreché contra mi pecho: Sus lágrimas húmedas lavaron mi mejilla cansada; Podría haber muerto, pero no pude hablar.

El ancla se balancea, la vela vuela suelta Y, doblando ante la brisa, El alto barco, para nunca regresar, Vuela a través de los mares espumosos: ¡Alegría ho! gritan los marineros; - Mi dulce amor disminuyendo a mis ojos.

¡Oh Amor, vuelve hacia la tierra tu mirada! No escudriñes más el mar; Nuestro Dios, que separa así nuestros corazones, Seguramente cuidará de ti: Para mí que el océano vasto y vacío se balancee, Yo también descanso a salvo bajo Su ala.

William Caldwell Roscoe [1823-1859]

AUF WIEDERSEHEN

La pequeña puerta fue alcanzada al fin, Medio escondida en lilas por el camino; Ella la empujó de par en par, y, mientras pasaba, Una mirada nostálgica lanzó hacia atrás, Y dijo: - "¡Auf wiedersehen!"

Con la mano en el pestillo, una visión blanca Se demoró renuente, y de nuevo Medio dudando si hacía lo correcto, Suave como los rocíos que caían esa noche, Ella dijo: - "¡Auf wiedersehen!"

El claro destello de la lámpara vuela por la escalera; Me demoro en un dolor delicioso; Ah, en esa habitación, cuyo aire rico A respirar en pensamiento apenas me atrevo, ¿Piensa ella: - "¡Auf wiedersehen?" . . .

Son trece años; una vez más presiono El césped que silencia el camino; Oigo el crujido de su vestido, Huelo las lilas, y - ah, sí, Oigo, - "¡Auf wiedersehen!"

¡Dulce pieza de arte de doncella tímida! Las palabras inglesas habrían parecido demasiado ávidas, Pero estas - nos atrajeron corazón a corazón, Sin embargo nos mantuvieron tiernamente separados; Ella dijo: - "¡Auf wiedersehen!"

James Russell Lowell [1819-1891]

"PARA SIEMPRE Y UN DÍA"

Poco sé o me importa Si el mirlo en la rama Está llenando todo el aire Con su suave crescendo ahora; Porque ella se ha ido, Y cuando se fue se llevó La primavera en su mirada, El rubor del melocotón en su mejilla, La risa del arroyo, El azul de mayo - ¡Y lo que ella llama una semana Es para siempre y un día!

Poco me importa Cómo las flores, rosas o blancas, A cada toque de viento Caen temblando de deleite; Porque en el camino frondoso, Bajo las ramas del jardín, Y a través de la casa silenciosa Una sola cosa busco. Hasta que ella regrese Mayo no es Mayo, ¡Y lo que ella llama una semana Es para siempre y un día!

Thomas Bailey Aldrich [1837-1907]

JARDINES ANTIGUOS

El rosal blanco que gastó su almizcle Para la alabanza más dulce de los amantes, Los majestuosos paseos que buscamos al atardecer, Te han echado de menos muchos días.

De nuevo, con pies antaño familiares, Piso el antiguo parterre - Pero, ah, su flor es ahora menos dulce Que cuando tu rostro estaba allí.

Oigo a los pájaros de la tarde llamar; Tomo el perfume salvaje; Arranco una rosa - para dejarla caer Y perecer en la penumbra.

Arthur Upson [1877-1908]

FERRY HINKSEY

Más allá del agua del ferry Que rápida y silenciosa fluía, Ella se volvió, miró un momento, Luego tomó su camino hacia adelante

Entre los sauces sinuosos Hacia una ciudad blanca con agujas; Parecía un camino de peregrinos Hacia el hogar de los deseos de la tierra.

Sombra azul de ramas doradas Extendida para su viaje, Hasta que el que se demoró la perdió Entre las hojas de Primavera.

Laurence Binyon [1869 -

ANSIOSA POR TI

Solo ansiosa por ti - Todo el tiempo sintiéndome triste; Deseándote - preguntándome cuándo Estarás viniendo a casa de nuevo; Inquieta - no sé qué hacer - ¡Solo ansiosa por ti!

Sigo languideciendo día tras día: Sosa - en el camino de todos; La gente sonríe y pasa de largo Preguntándose qué diablos está mal; No les ayudaría si lo supieran - Solo ansiosa por ti.

La habitación está tan sola, con tu silla Vacía junto a la chimenea allí, ¡Simplemente no puedo soportar la vista de ella! Salgo al aire libre y vago un poco: Pero el bosque está solo, también, Solo ansiosa por ti.

Viene el viento con sonidos que son justo Como el susurro de tu vestido; ¡Y el rocío en la flor y el árbol Tintinea como tus pasos para mí! Violetas, como tus ojos tan azules - Solo ansiosa por ti!

Llega la mañana, los pájaros despiertan (¡Esos que cantaban tanto por ti!), ¡Pero hay tristeza en las notas Que vienen vibrando desde sus gargantas! Parecen sentir tu ausencia, también - Solo ansiosa por ti.

Llega el atardecer: te extraño más Cuando la oscuridad está en la puerta; ¡Parece justo como si debieras estar Allí para abrirme! El pestillo tintinea - me estremece, Me hace ansiar por ti!

. . . . . . . . .

Solo ansiosa por ti - ¡Todo el tiempo sintiéndome triste! Deseándote - preguntándome cuándo Estarás viniendo a casa de nuevo; Inquieta - no sé qué hacer - ¡Solo ansiosa por ti!

Frank L. Stanton [1857-1927]

LOS AMANTES DE MARCHAID

Dominic vino cabalgando, con espada, erguido y espléndido, Golpeó su empuñadura contra su puerta, arrojó una cadena de oro. Dijo: "Te enseñaré una canción tan dulce como la de aquel que terminó, Antes de que la rosa blanca llame a la abeja, el almendro florezca de nuevo".

Pero solo vio su cabeza inclinada dentro de la penumbra Sobre montones de hilo nupcial brillante como la flor del manzano, Seda plateada como lluvia que se extendía a través del telar en movimiento.

El soñador Fanch, el hijo del zapatero, tomó sus herramientas y encajes, Forjó sus zapatos de tinte escarlata, zapatos tan pálidos como la nieve; "Llevarán sus pies de rosa silvestre a todos los pasos de hada Bailados a lo largo del camino del amor, el camino que tales pies deben seguir" -

Pero solo vio sus ojos apartándose de su regalo Hacia los cielos plateados donde flotan las nubes blancas, Donde vuela el halcón peregrino, donde se levantan las últimas velas.

Bran ha construido su granja alta donde las colinas pueden protegerla, Donde el pájaro joven espera la primavera, donde las albas son bellas, Dijo: "Llamaré a mis árboles por ella, ya que no puedo cederle Estrellas de la mañana para sus pies, de la tarde para su cabello".

Pero él no los vio cabalgar, siete velas tenues y más, A lo largo de la ribera del puerto, blancas de orilla a orilla, Ni escuchó las voces de la marea clamando a su puerta.

Jean-Marie ha depositado su pipa junto al río Cuando el zorro joven inclina el helecho, cuando los rediles están quietos, Dijo: "Le envío todos los dones que mi amor pueda darle, - Notas doradas como pájaros dorados para buscarla a mi voluntad".

Pero solo encontró las olas, escuchó el grito de la gaviota, Dentro y fuera de las cuevas oceánicas, bajo el cielo, Todo sobre las tumbas lavadas por el viento donde yacen los marineros muertos.

Marjorie L. C. Pickthall [1883-1922]

CANCIÓN

Ella está en algún lugar bajo la intensa luz del sol, Sus lágrimas están en la lluvia que cae, Ella me llama en la suave canción del viento, Y con las flores vuelve de nuevo.

Aquel pájaro no es más que su mensajero, La luna no es más que su carro de plata; ¡Sí! el sol y la luna son enviados por ella, Y cada estrella anhelante que espera.

Richard Le Gallienne [1866-

EL AMANTE PIENSA EN SU DAMA EN EL NORTE

Ahora son muchos los barcos señoriales que navegan hacia el norte, Y velas grises impulsan hacia el norte cascos negros, y son muchos más; Y miríadas de gaviotas vikingas baten sus alas hacia los mares del norte: ¡Pero oh, mis pensamientos que van hacia ti son más que todos ellos!

Los vientos soplan hacia el norte como un millón de alas ansiosas, El mar embravecido lanza un millón de olas de cresta blanca hacia el norte: Te envío pensamientos más numerosos que las olas que salpican el mar, ¡Más ansiosos que los vientos tempestuosos, oh Amor a largas leguas de mí!

Oh Amor, a largas leguas de mí, desearía pisar la cubierta empapada De algún barco que se dirige al Norte y firme contra todo naufragio, Desearía ser una gaviota de alas fuertes y libre de miedo: ¡Inquebrantable y veloz volaría el largo camino hacia mi Amada!

Oh, si fuera el mar, golpearía tu tierra del norte Hasta que mis olas fluyeran sobre todo y besaran tus pies errantes; Y si fuera los vientos, te llevaría perfumes desde el Sur, Y entregaría mis súplicas a tus oídos, mis besos a tu boca.

Aunque muchos barcos navegan, ninguno me llevará, No puedo apresurarme hacia el norte con las gaviotas, los vientos, el mar; Pero los pensamientos fervientes dicen que pueden destellar a través de largas leguas de azul - ¡Ah, así mi amor y mi anhelo deben ser conocidos, Corazón Querido, por ti!

Shaemas O Sheel [1886-

CHANSON DE ROSEMONDE

El alba está solitaria por el sol, Y fría y lúgubre; La única estrella solitaria está pálida y mustia Como alguien con miedo.

Pero cuando el día camina sobre las colinas, La sangre cálida corre a través Del descubierto y suave seno del azul Y todo el alegre este se estremece.

¡Oh, ven, mi rey! Los sabuesos de la alegría Están esperando tu cuerno Para perseguir a la cierva del deseo del corazón A través de las alturas de la mañana.

¡Oh, ven, mi Sol, y déjame conocer El éxtasis del día! ¡Oh, ven, mi amor! ¡Oh, ven, mi amor! ¡Estás tan lejos!

Richard Hovey [1864-1900]

AD DOMNULAM SUAM

¡Pequeña dama de mi corazón! Solo un poco más, Ámame: pasaremos y nos separaremos, Antes de que este amor crezca más fuerte.

¡Te he amado, Niña! demasiado bien, Para hacer otra cosa que dejarte: ¡No! mis labios nunca deberían contar Ninguna historia para afligirte.

¡Pequeña dama de mi corazón! Solo un poco más Puedo amarte: nos separaremos Antes de que mi amor crezca más fuerte.

Pronto dejarás el país de las hadas; Más oscuras se vuelven tus trenzas: Pronto no más manos entrelazadas; ¡Pronto no más caricias!

¡Pequeña dama de mi corazón! Solo un poco más Sé una niña; entonces nos separaremos, Antes de que este amor crezca más fuerte.

Ernest Dowson [1867-1900]

MARIAN DRURY

Marian Drury, Marian Drury, ¡Cómo están las marismas llenas de mar! Acadie sueña con tu regreso a casa Todo el año, y su corazón se libera, -

Libre en el rastro del viento para viajar, Buscar y correr con la marea errante, Todo el año donde sus manos deshilachan La flor y la baya que esconden las marismas.

Marian Drury, Marian Drury, ¡Cómo están las marismas llenas de oleaje! Abril sobre la Tierra del Norte ahora Camina en la quietud de extremo a extremo.

Enterrando, rebosando, las olas crecientes Inquietan los largos diques con espuma inquieta. Empapados de clima dorado, los sauces ociosos Te besan la mano desde el hogar del Norte.

Marian Drury, Marian Drury, ¡Cómo están las marismas llenas de sol! Blomidon espera tu regreso a casa, Todo el día donde corren las alas blancas.

Toda la primavera titubean y siguen, Vagan, y hacen señas a la marea errante, Giran y flotan con la golondrina que vira, Te levantan una voz desde la ladera azul.

Marian Drury, Marian Drury, ¡Cómo están las marismas llenas de lluvia! Abril sobre la Tierra del Norte ahora Toca el clarín por el éxtasis, y despierta el dolor, -

Se detiene ante la vivienda abandonada, Donde en el crepúsculo, demasiado agotado para vagar, El Amor, a quien los dedos de la muerte reprimen, Te grita un ánimo desde el hogar del Norte.

Marian Drury, Marian Drury, ¡Cómo están las marismas llenas de ti! Grand Pre sueña con tu regreso a casa, - Sueña mientras los chorlitos toda la noche,

Lejos en las tierras altas llamando para conquistarte, Burlan la oscuridad parda en las marismas anchas; Y nunca el corazón ardiente dentro de ti Se mueve en tu sueño junto a la marea errante.

Bliss Carman [1861-1929]

EL ROSARIO DEL AMOR

Todo el día rezo mi rosario Porque ahora mi amor está lejos: Mañana vendrá a mí Alrededor del amanecer; Un rosario de veinte horas, Y luego una rosa de mayo; Un rosario de flores encadenadas, Y luego un día santo.

Todo el día rezo mi rosario, Mi rosario de horas: Y aquí hay una flor de memoria, Y aquí hay una esperanza de flores, Y aquí hay una hora que anhela con dolor Por viejos años olvidados, Una hora de pérdida, una hora de ganancia, Y luego una lluvia de lágrimas.

Todo el día rezo mi rosario, Porque mi amor está lejos; Y nunca llega un susurro a mí, Y nunca una palabra que decir; Pero, si la separación es lo que más aprecia, Dios lo traiga de vuelta, rezo; O mi corazón se romperá en la oscuridad Antes del amanecer.

Todo el día rezo mi rosario, Mi rosario de horas, Hasta que una hora me traiga La esperanza de todas las flores . . . Rezo mi rosario de horas, Porque oh, mi amor está lejos; Y - un sueño puede traerlo de vuelta a mí Alrededor del amanecer.

Alfred Noyes [1880-

CUANDO ELLA VUELVE A CASA

¡Cuando ella vuelve a casa de nuevo! De mil maneras Forjo, para mí mismo, la ternura De mi alegre bienvenida: temblaré - sí; Y la tocaré, como cuando primero en los viejos días Toqué su mano juvenil, y no me atreví a levantar Mis ojos, tal fue la dulce angustia de mi débil corazón Entonces silencio: y el perfume de su vestido: La habitación se balanceará un poco, y una bruma Nublará la vista - la vista del alma, incluso - por un espacio; Y lágrimas - sí; y el dolor aquí en la garganta, Al saber que merezco tan mal el lugar Que sus brazos hacen para mí; y la nota sollozante Que detengo con besos, antes de que el rostro lloroso De nuevo se oculte en el viejo abrazo.

James Whitcomb Riley [1849-1916]

LA TRAGEDIA DEL AMOR

CANCIÓN

Mis sedas y mi fino atavío, Mis sonrisas y mi aire lánguido, Por el Amor son alejados; Y el lúgubre Desesperación magro Me trae tejo para adornar mi tumba: Tal fin tienen los verdaderos amantes.

Su rostro es tan hermoso como el cielo Cuando los brotes primaverales se despliegan: Oh, ¿por qué le fue dado a él, Cuyo corazón es invernal y frío? Su pecho es la tumba adorada del Amor, Adonde vienen todos los peregrinos del Amor.

Tráiganme un hacha y una pala, Tráiganme una mortaja; Cuando haya hecho mi tumba, Que los vientos y las tempestades azoten: Entonces me acostaré, tan frío como la arcilla: ¡El verdadero amor pasa!

William Blake [1757-1827]

EL VUELO DEL AMOR

Cuando la lámpara se rompe La luz yace muerta en el polvo - Cuando la nube se dispersa, La gloria del arcoíris se derrama. Cuando el laúd se rompe, Los dulces tonos no se recuerdan; Cuando los labios han hablado, Los acentos amados pronto se olvidan.

Como la música y el esplendor No sobreviven a la lámpara y al laúd, Los ecos del corazón no rinden Ninguna canción cuando el espíritu está mudo - Ninguna canción sino funestos cantos, Como el viento a través de una celda en ruinas, O las lúgubres oleadas Que tocan el toque de difuntos del marinero muerto.

Cuando los corazones se han mezclado, El Amor primero abandona el nido bien construido; El débil es señalado Para soportar lo que una vez poseyó. ¡Oh Amor! que te lamentas Por la fragilidad de todas las cosas aquí, ¿Por qué eliges lo más frágil Para tu cuna, tu hogar y tu féretro?

Sus pasiones te mecerán Como las tormentas mecen a los cuervos en lo alto; La razón brillante se burlará de ti, Como el sol desde un cielo invernal. De tu nido cada viga Se pudrirá, y tu hogar de águila Te dejará desnudo ante la risa, Cuando las hojas caen y vienen los vientos fríos.

Percy Bysshe Shelley [1792-1822]

"¡ADIÓS! SI ALGUNA VEZ LA ORACIÓN MÁS CARIÑOSA"

¡Adiós! si alguna vez la oración más cariñosa Por el bienestar de otro sirvió en lo alto, La mía no se perderá toda en el aire, Sino que llevará tu nombre más allá del cielo. Sería vano hablar, llorar, suspirar: ¡Oh! más de lo que las lágrimas de sangre pueden decir, Cuando son arrancadas del ojo expirante de la culpa, Están en esa palabra - ¡Adiós! - ¡Adiós!

Estos labios están mudos, estos ojos están secos: Pero en mi pecho y en mi cerebro Despiertan las punzadas que no pasan, El pensamiento que nunca volverá a dormir. Mi alma ni se digna ni se atreve a quejarse, Aunque el dolor y la pasión allí se rebelan: Solo sé que amamos en vano - Solo siento - ¡Adiós! - ¡Adiós!

George Gordon Byron [1788-1824]

EL AMANTE DE PORPHYRIA

La lluvia comenzó temprano esta noche, El viento hosco pronto se despertó, Arrancó las copas de los olmos por despecho, E hizo lo peor para irritar al lago: Escuché con el corazón a punto de estallar. Cuando se deslizó Porphyria; directamente Ella cerró el frío y la tormenta, Y se arrodilló e hizo que la chimenea desolada Ardiera, y toda la cabaña se calentara; Hecho esto, se levantó, y de su figura Retiró la capa y el chal goteantes, Y dejó sus guantes sucios a un lado, desató Su sombrero y dejó caer el cabello húmedo, Y, finalmente, se sentó a mi lado Y me llamó. Cuando ninguna voz respondió, Ella puso mi brazo alrededor de su cintura, E hizo desnudo su hombro blanco y suave, Y desplazó todo su cabello amarillo, Y, inclinándose, hizo que mi mejilla reposara allí, Y extendió, sobre todo, su cabello amarillo, Murmurando cuánto me amaba - ella Demasiado débil, a pesar de todo el esfuerzo de su corazón, Para liberar su pasión en lucha Del orgullo, y cortar lazos más vanos, Y entregarse a mí para siempre. Pero la pasión a veces prevalecería, Ni podría el alegre festín de esta noche contener Un pensamiento repentino de alguien tan pálido Por amor a ella, y todo en vano: Entonces, ella había venido a través del viento y la lluvia. Seguro que levanté la vista a sus ojos Feliz y orgulloso; al fin supe Que Porphyria me adoraba; la sorpresa Hizo que mi corazón se hinchara, y aún creció Mientras debatía qué hacer. Ese momento ella fue mía, mía, hermosa, Perfectamente pura y buena: encontré Algo que hacer, y todo su cabello En una larga cuerda amarilla enrollé Tres veces alrededor de su pequeño cuello, Y la estrangulé. Ningún dolor sintió ella; Estoy bastante seguro de que no sintió ningún dolor. Como un capullo cerrado que contiene una abeja, Abrí cautelosamente sus párpados: de nuevo Rieron los ojos azules sin una mancha. Y luego desaté la trenza Alrededor de su cuello; su mejilla una vez más Se sonrojó intensamente bajo mi beso ardiente: Apoyé su cabeza como antes, Solo, esta vez mi hombro soportó Su cabeza, que aún se inclina sobre él: La pequeña cabeza rosada y sonriente, Tan contenta de que tiene su máxima voluntad, Que todo lo que desdeñó ha huido de inmediato, ¡Y yo, su amor, he sido ganado en su lugar! El amor de Porphyria: ella no adivinaba cómo Su querido único deseo sería escuchado. Y así nos sentamos juntos ahora, Y toda la noche no nos hemos movido, ¡Y sin embargo Dios no ha dicho una palabra!

Robert Browning [1812-1889]

BELLEZA MODERNA

Soy la antorcha, dice ella, ¿y qué me importa Si la polilla muere por mí? Soy la llama De la Belleza, y ardo para que todos puedan ver La Belleza, y no tengo ni alegría ni vergüenza. Sino vivir con esa luz clara de fuego perfecto Que es para los hombres la muerte de su deseo.

Soy Yseult y Helena, he visto Arder Troya, y el caballero más amoroso yace muerto. El mundo ha sido mi espejo, el tiempo ha sido Mi aliento sobre el cristal; y los hombres han dicho, Edad tras edad, en éxtasis y desesperación, Las pocas y pobres palabras del amor, ante mi imagen allí.

Vivo, y soy inmortal; en mis ojos La tristeza del mundo, y en mis labios La alegría de vivir, se mezclan para hacerme sabia; Sin embargo, ahora el día está oscurecido con un eclipse: ¿Quién vive por la belleza? Todavía soy La antorcha, pero ¿dónde está la polilla que todavía se atreve a morir?

Arthur Symons [1865-

LA BELLE DAME SANS MERCI

Oh, ¿qué te puede afligir, caballero de armas, Solo y vagando pálidamente? El junco se ha marchitado del lago, Y ningún pájaro canta.

Oh, ¿qué te puede afligir, caballero de armas, Tan demacrado y tan acongojado? El granero de la ardilla está lleno, Y la cosecha ha terminado.

Veo un lirio en tu frente Húmedo de angustia y rocío febril, Y en tus mejillas una rosa marchita También se marchita rápidamente.

Conocí a una dama en los prados, Muy hermosa - una hija de hadas, Su cabello era largo, su pie era ligero, Y sus ojos eran salvajes.

Hice una guirnalda para su cabeza, Y brazaletes también, y una zona fragante; Ella me miró como si me amara, Y profirió un dulce gemido.

La puse en mi corcel de paso Y no vi nada más en todo el día, Porque se inclinaba de lado, y cantaba La canción de un hada.

Ella me encontró raíces de dulce sabor, Y miel silvestre y rocío de maná, Y seguramente en un lenguaje extraño dijo, "Te amo sinceramente".

Ella me llevó a su gruta élfica, Y allí lloró y suspiró muy profundamente; Y allí cerré sus ojos salvajes, salvajes Con cuatro besos.

Y allí me arrulló hasta dormir, Y allí soñé - ¡Ah! ¡Ay de mí! El último sueño que jamás soñé En la ladera fría.

Vi reyes pálidos y príncipes también, Guerreros pálidos, mortalmente pálidos eran todos: Gritaron - "¡La bella dama sin piedad Te tiene encadenado!"

Vi sus labios hambrientos en el crepúsculo Con una horrible advertencia abierta de par en par, Y desperté y me encontré aquí En la ladera fría.

Y esta es la razón por la que permanezco aquí Solo y vagando pálidamente, Aunque el junco se ha marchitado del lago, Y ningún pájaro canta.

John Keats [1795-1821]

TÁNTALO - TEXAS

"Si puedo confiar en tu amor", gritó, "Y quieres que sea tu novia, Cabalga por esa llanura, y trae Tu frasco lleno de la fuente Mustang; Vuela, tan rápido como el ala del águila del oeste, ¡Sobre el Llano Estacado!"

¡Él escuchó, e inclinó la cabeza sin una palabra, Espoleó ligeramente a su corcel galante! Volvió su rostro, y se alejó Hacia la tumba del día moribundo, Y desapareció con su rayo de partida En el Llano Estacado.

La noche llegó, y lo encontró cabalgando, El día llegó, y todavía cabalgaba solo. No escatimó espuelas, no tiró de las riendas, A través de esa llanura amplia e inmutable, Hasta que pudo alcanzar la fuente Mustang, En el Llano Estacado.

Un poco de descanso, un pequeño trago, Caliente de su mano, y bebido rápidamente, Su frasco estaba lleno, y luego se volvió. Una vez más su corcel despreció el maguey, Una vez más el cielo sobre él ardía, En el Llano Estacado.

¡Qué caliente brillaba el paisaje tembloroso! Su cerebro parecía hervir mientras cabalgaba - ¿Era un sueño, uno de borracho, O estaba realmente cabalgando? ¿Era esa una calavera que brillaba y resplandecía En el Llano Estacado?

"¡Valiente corcel mío, valiente corcel!", gritó, "Tan a menudo fiel, tan a menudo probado, ¡Resiste un poco más todavía!" Su boca estaba negra de sangre y sudor - ¡Cielo! cómo anhelaba mojar sus labios En el Llano Estacado.

Y todavía, dentro de su pecho, sostenía El precioso frasco recién llenado. ¡Oh, por un trago! Pero bien sabía Que si vacío debería encontrarse ante su vista, Su desprecio - pero aun así su anhelo creció En el Llano Estacado.

Su caballo cayó. Él vagó, Mareado, ciego, golpeado y solo. Mientras yaces en un sofá acolchado, Oh, piensa en lo difícil que es morir, Bajo el cielo cruel y sin nubes En el Llano Estacado.

Al final se tambaleó, tropezó, cayó, Su día había terminado, lo sabía muy bien, Y levantando el frasco a sus labios, El final, el objeto de su tarea, Bebió por ella - más ella no podía pedir. ¡Ah, el Llano Estacado!

Esa noche en el Presidio, Bajo el brillo ondulante de la luz de las antorchas, Ella bailaba - y nunca pensó en él, La víctima del capricho de una mujer, Yaciendo, con el rostro vuelto hacia arriba y sombrío, En el Llano Estacado.

Joaquin Miller [1839-1913]

ENCADENAMIENTO

Fui ante ella que ya no me ama, Y le rogué que me soportara, si así podía; Porque había encontrado día tras día demasiado doloroso, Y lágrimas que no cesarían noche tras noche. Y así le rogué, llorando, que me soportara Dejarme estar con ella un poco; sí, Para aliviarme un poco con su vista, Quien me amó una vez, ah, muchas noches y días.

Entonces ella que ya no me ama, tal vez Se compadeció un poco: y tomé una cadena Para atarme a ella, y a ella a mí; Sí, de modo que pudiera llamarla mía de nuevo. ¡Mira! ella no me lo prohibió; pero yo y ella Encadenamos sus hermosos miembros, y su cuello más hermoso, Encadenamos el hermoso blanco marchito del dominio del amor. Y puse cadenas de oro en su cabello dorado.

¡Oh! qué vana alegría es verla yacer A mi lado una vez más; más allá de la liberación, Su cabello, su mano, su cuerpo, hasta que muera, Todo mío, para hacer con ello lo que quiera! Porque, después de todo, no encuentro ninguna cadena mediante la cual Encadenar su corazón para que me ame como antes, Ni grillete para sus labios, para hacer que cesen De decir todavía que ya no me ama.

Arthur O'Shaughnessy [1844-1881]

AULD ROBIN GRAY

Cuando las ovejas están en el redil, y las vacas en casa, Y todo el mundo se ha ido a descansar, Las penas de mi corazón caen en lluvias desde mis ojos, Mientras mi esposo duerme profundamente a mi lado.

El joven Jamie me amaba bien, y me buscó como su novia; Pero salvo por una corona no tenía nada más: Para hacer de la corona una libra, el joven Jamie se fue al mar; Y la corona y la libra eran ambas para mí.

No había estado fuera una semana sino solo dos, Cuando mi padre se rompió el brazo, y las vacas fueron robadas; Mi madre se enfermó, - y mi Jamie en el mar - Y el viejo Robin Gray vino a cortejarme.

Mi padre no podía trabajar, y mi madre no podía hilar; Trabajé día y noche, pero su pan no podía ganar; El viejo Rob los mantuvo a ambos, y con lágrimas en sus ojos Dijo, "Jennie, por el bien de ellos, oh, cásate conmigo!"

Mi corazón dijo que no; esperaba el regreso de Jamie; Pero el viento sopló fuerte, y el barco fue un naufragio; Su barco fue un naufragio - ¿Por qué Jamie no murió? ¿O por qué vivo para llorar, ¡Ay de mí!?

Mi padre me instó severamente: mi madre no habló; Pero me miró a la cara hasta que mi corazón estuvo a punto de romperse: Le dieron mi mano, aunque mi corazón estaba en el mar; Así que el viejo Robin Gray fue esposo para mí.

No había sido esposa una semana sino solo cuatro, Cuando sentada tristemente en la piedra a la puerta, Vi el espectro de mi Jamie, - porque no podía pensar que fuera él, Hasta que dijo, "He venido a casa para casarme contigo".

Oh, amarga, amargamente lloramos, y mucho dijimos; Solo tomamos un beso, y nos arrancamos el uno del otro: Desearía estar muerta, pero no soy propensa a morir; ¡Y por qué nací para decir, ¡Ay de mí!?

Camino como un fantasma, y no me importa hilar; No me atrevo a pensar en Jamie, porque eso sería un pecado; Pero haré lo mejor para ser siempre una buena esposa, Porque el viejo Robin Gray es amable conmigo.

LUZ PERDIDA

Mi corazón está frío y mi pulso es lento, Pero una y otra vez la memoria irá, Como un niño ciego perdido en un yermo de nieve, De vuelta a los días en que te amaba tanto, El hermoso tiempo de antaño.

Me siento aquí a soñarlos de principio a fin, Los momentos dichosos que compartí contigo, Los dulces, dulces días en que nuestro amor era nuevo, Cuando yo era confiada y tú eras sincero, ¡Hermosos días, pero escasos!

Bendito o desgraciado, encadenado o libre, ¿Por qué habría de importarme cómo sea tu vida, O si vagas por tierra o por mar? Solo sé que estás muerto para mí, Para siempre y sin esperanza.

Oh, cuán a menudo al declinar el día Apartaba de mi ventana la parra que servía de cortina, Para ver desde tu celosía brillar la luz de la lámpara, Tipo de un mensaje que, medio divino, Destellaba desde tu corazón al mío.

Una vez más la luz de las estrellas lo platea todo; Las rosas duermen junto al muro del jardín; El ave nocturna gorjea su madrigal, Y oigo de nuevo, a través del aire dulce, caer El toque de corneta del atardecer.

Pero los veranos se desvanecerán y los años declinarán, Y no traerán luz al cristal de tu ventana; Ni el sol bondadoso ni la paciente lluvia Pueden devolver la vida al amor muerto: Invoco al pasado en vano.

Mi corazón es pesado, mi corazón es viejo, Y lo que contaba como oro resulta ser escoria; Ya no observo el pliegue de tu cortina; La ventana está oscura y la noche es fría, Y la historia está contada para siempre.

UN SUSPIRO

No fue nada más que una rosa lo que le di, Nada más que una rosa Que cualquier viento podría despojar de la mitad de su aroma, Cualquier viento que sople.

Cuando la tomó de mis dedos temblorosos Con una mano tan fría, ¡Ah, el roce fugaz permanece en ellos, Se queda y aún los estremece!

Marchita, descolorida, prensada entre las páginas, Arrugada pliegue a pliegue, Una vez yació sobre su pecho, ¡y las edades No pueden hacerla vieja!

MÁS ALLÁ

Amor, cuando todos los años sean silenciosos, desaparecidos por completo y en reposo, Cuando tú y yo estemos durmiendo, plegados sin aliento pecho contra pecho, Cuando no haya un mañana ante nosotros, y la hierba alta se agite sobre nosotros, Y nuestra tumba permanezca olvidada, o pisoteada por pies extraños,

Aun así, ese amor nuestro perdurará, ese gran amor enriquecerá la tierra, Luz de sol en el azul celestial, brisas que soplan júbilo alegre; Fragancia que se aleja de las flores, melodía de las lluvias de verano, Centelleo de los fuegos de leña especiada alrededor del feliz hogar otoñal.

Ese es nuestro amor. Pero tú y yo, querido, ¿nos demoraremos en él todavía, Mezclados en una gota de rocío, enredados en la red dorada de un rayo de sol? En el seno púrpura de la violeta, yo el brillo, pero tú la flor, ¿Flotaremos en los vientos del atardecer, y seremos la bruma con la que alguna colina se humedece?

O, amado, si ascendemos, cuando hayamos dotado al mundo Con el mejor florecimiento de nuestro ser, ¿hacia dónde será arrojado nuestro camino, A través de qué vastos y estrellados espacios, hacia qué lugares temibles y sagrados, Con una luz blanca en nuestros rostros, espíritu sobre espíritu plegado?

Solo esto responde nuestro anhelo: dondequiera que ese camino se abra, Ni una película nos separará a través de los eones de ese poderoso tiempo, En el hermoso clima eterno, incluso como fantasmas todavía juntos, Flotando, flotando, uno para siempre, a la luz de la gran sonrisa de Dios.

ENDIMIÓN

Los manzanos están colmados de oro, Y las aves son ruidosas en Arcadia, Las ovejas yacen balando en el redil, La cabra montés corre a través del llano, Pero ayer él confesó su amor, Sé que volverá a mí. ¡Oh, luna naciente! ¡Oh, dama luna! Sé tú el centinela de mi amante, No puedes evitar conocerlo bien, Porque está calzado con borceguíes púrpuras, No puedes evitar conocer a mi amor, Porque él lleva un cayado de pastor, Y es suave como cualquier paloma, Y castaño y rizado es su cabello.

La tórtola ahora ha cesado de llamar A su novio de pies carmesíes, El lobo gris merodea alrededor del establo, El senescal cantor del lirio Duerme en la campana del lirio, y todas Las colinas violetas se pierden en la penumbra. ¡Oh, luna nacida! ¡Oh, luna sagrada! Ponte en la cima de Hélice, Y si ves a mi propio amor verdadero, ¡Ah! si ves los borceguíes púrpuras, El cayado de avellano, el cabello castaño del muchacho, La piel de cabra envuelta alrededor de su brazo, Dile que estoy esperando donde La luz de junco parpadea en la Granja.

El rocío que cae es frío y gélido, Y ningún ave canta en Arcadia, Los pequeños faunos han dejado la colina, Incluso el cansado narciso Ha cerrado sus puertas doradas, y aún Mi amante no regresa a mí. ¡Luna falsa! ¡Luna falsa! ¡Oh, luna menguante! ¿A dónde se ha ido mi propio amor verdadero? ¿Dónde están los labios bermellones, El cayado de pastor, los borceguíes púrpuras? ¿Por qué extender ese pabellón de plata, Por qué usar ese velo de niebla a la deriva? ¡Ah! tú tienes al joven Endimión, ¡Tú tienes los labios que deberían ser besados!

"EL AMOR ES UNA COSA TERRIBLE"

Fui al prado más lejano, Me tendí en la sombra más profunda;

Y le dije a la tierra: "Sostenme", Y a la noche: "¡Oh, envuélveme!"

Y al viento con petulancia Le grité: "¡No sabes, pues eres libre!"

Y rogué a las pequeñas hojas que se inclinaran Bajas y juntas para ser un refugio seguro;

Luego a las estrellas les conté mi historia: "Esa es mi luz de hogar, allí en el valle,

"Y oh, sé que regresaré, Pero déjame yacer primero entre el helecho insensible;

"Pues hay una llama que ha soplado demasiado cerca, Y hay un nombre que se ha vuelto demasiado querido, Y hay un miedo" . . . .

Y a las colinas silenciosas y a la tierra fresca y al cielo lejano me lamenté: "¡El corazón en mi pecho no es mío!

"Oh, desearía ser libre como el viento en el ala; ¡El amor es una cosa terrible!"

LA BALADA DEL ÁNGEL

"¿Quién es el que golpea en la noche, Que con ganas de entrar está?" "Soy el fantasma del Deleite Perdido, El pecado que no quisiste cometer, Que viene a mirar en tus dos ojos Y a ver lo que pudo haber sido."

"Oh, hace mucho, hace mucho tiempo Te eché fuera", dijo él, "Porque tus ojos eran demasiado azules, Tu boca risueña demasiado roja, Y mi alma desgarrada estaba enredada En los mechones de tu cabeza."

"¿Y te acuerdas con qué amargas palabras Me echaste de ti?" "Te ordené volver a ese hermoso Infierno De donde extrajiste tu aliento, Y con grandes golpes rompí mi corazón No fuera que también me siguiera."

"Sí, del agarre de tus manos blancas Liberé mis manos aquel día, ¿Y no he trepado cerca de Dios Como pueden hacerlo Sus secuaces?" "¡Ah, hombre, ah, hombre! fueron mis dos manos Las que te guiaron todo el camino."

"Escondí mis ojos de tus dos ojos Para que pudieran ver correctamente." "¿Y aun así crees que fue una estrella la que guió Tus pies de altura en altura? Fue la llama de mis dos ojos La que te atrajo a través de la noche."

Con manos temblorosas abrió la puerta, Luego cayó sobre sus rodillas: "Oh, Visión armada y envuelta en luz, ¿Por qué me honras?" "Soy el Ángel de tu Fortaleza Que fue tu pecado", dijo ella.

"Por haberte matado hace mucho tiempo Mis manos te han alzado; Por haber cerrado mis ojos, mis ojos Son luces para guiarte; ¡Y es mi toque el que hará girar las puertas Del Cielo cuando mueras!"

"EL AMOR VOLVIÓ A LA CAÍDA DEL ROCÍO"

El amor volvió a la caída del rocío, Representando su viejo papel; Pero yo tenía un par de palabras Que romperían su corazón.

"Aquel que viene a la luz de la vela, Que debería venir antes, Debe retirarse a la noche Desde una puerta cerrada."

Esta es la palabra que nos hizo separarnos A la caída del rocío; Esta es la palabra que rompió su corazón, ¡Pero también rompió el mío!

NO ME IMPORTARÁ

Cuando esté muerta y sobre mí el brillante abril Sacuda su cabello empapado de lluvia, Aunque te inclines sobre mí con el corazón roto, No me importará.

Tendré paz, como los árboles frondosos están en paz Cuando la lluvia dobla la rama, Y seré más silenciosa y de corazón frío De lo que tú eres ahora.

SUPERADO

No, te equivocas con ella, amigo mío, no es voluble; simplemente ha superado su amor: Se puede leer todo el asunto, traduciendo su corazón a la luz del propio.

¿Puedes soportar que hable contigo con franqueza? Hay mucho que mi corazón diría; Y sabes que fuimos niños juntos, hemos peleado y "hemos hecho las paces" jugando.

Y así, por el bien de la vieja amistad, me atrevo a decirte la verdad, - Tan clara, quizás, y tan brusca, como podría en nuestra juventud temprana.

Hace cinco veranos, cuando la cortejabas, estabas en el mismo plano, Cara a cara, corazón a corazón, sin soñar jamás que vuestras almas deberían separarse de nuevo.

Ella te amaba en ese tiempo totalmente, en el florecer de la temprana primavera de su vida; Y no es su culpa, lo repito, que no te ame hoy.

La naturaleza nunca permanece quieta, ni las almas tampoco: siempre suben o bajan; Y la de ella ha estado ascendiendo constantemente, pero ¿cómo ha sido con la tuya?

Ella ha luchado, anhelado y aspirado, se ha vuelto más pura y sabia cada año: ¡Las estrellas no están más lejos por encima de ti en esa atmósfera luminosa!

Pues ella a quien coronaste con rosas frescas, allá abajo, hace cinco veranos, Ha aprendido que el primero de nuestros deberes para con Dios y nosotros mismos es crecer.

Sus ojos son más dulces y tranquilos: pero su visión es más clara también; Su voz tiene una cadencia tierna, pero es pura como una campana de plata.

Su rostro tiene la mirada que usan aquellos que han hablado con Dios y sus ángeles: Las túnicas blancas que viste son menos blancas que los espíritus con los que ha caminado.

¿Y tú? ¿Has aspirado a lo más alto? ¿Has, tú también, aspirado y rezado? ¿Has mirado el mal sin mancha? ¿Lo has conquistado sin desmayo?

¿Te has vuelto, tú también, más puro y sabio, a medida que los meses y los años han transcurrido? ¿La encontraste esta mañana regocijándote en el triunfo de la victoria ganada?

¡No, escúchame! La verdad no puede hacerte daño. Cuando hoy estuviste en su presencia, ¿Era la mano que le diste tan blanca y limpia como la de su feminidad?

Ve a medirte según su estándar; mira hacia atrás a los años que han huido: Entonces pregunta, si lo necesitas, por qué te dice que el amor de su niñez está muerto.

Ella no puede mirar hacia abajo a su amante: su amor, como su alma, aspira; Él debe estar a su lado, o por encima de ella, quien quiera encender sus fuegos santos.

¡Ahora adiós! Por el bien de la vieja amistad me he atrevido a decirte la verdad, Tan clara, quizás, y tan brusca como podría en nuestra juventud temprana.

UNA TRAGEDIA

Entre sus libros se sienta todo el día A pensar, leer y escribir; No huele el heno recién cortado, Las rosas rojas y blancas.

Camino entre ellas toda sola, Su tonta, estúpida esposa; El mundo parece insípido, muerto y terminado, Una cosa vacía es la vida.

Por la noche su ventana proyecta un cuadrado De luz sobre el césped; A veces camino y la observo allí Hasta el frío del amanecer.

No tengo cerebro para entender Los libros que le encanta leer; Solo tengo un corazón y una mano Que parece no necesitar.

Me llama "Niña", posa sobre mi cabello Dedos delgados, fríos y suaves; ¡Oh! Dios del Amor, que respondes a la oración, ¡Ojalá fuera una niña!

Y nadie ve y nadie sabe (Él menos que nadie sabría o vería), Que antes de que el Amor recoja la rosa del próximo año La Muerte me habrá recogido a mí.

QUEDARSE ATRÁS

Era el otoño del año; Las hojas de fresa estaban rojas y marchitas; Los aires de octubre eran frescos y fríos, Cuando, haciendo una pausa en la colina ventosa, La colina que domina el mar, Me hablaste con confianza, - A mí, a quien tu aguda visión artística Aún no ha aprendido a leer correctamente, Ya que he velado mi corazón ante ti, Y te he amado mejor de lo que sabías.

Me hablaste de tu pasado laborioso; Los tardíos honores ganados al fin, Las pruebas soportadas, las conquistas obtenidas, El anhelado beneficio de la Fama alcanzado; Sabía que cada victoria Solo te alejaba más de mí, Que cada paso de alta empresa Solo me dejaba más humilde ante tus ojos; Observé la distancia mientras crecía, Y te amé mejor de lo que sabías.

No viste el rastro amargo De la angustia cruzar mi rostro; No oíste latir mi orgulloso corazón, Pesado y lento, bajo tus pies; Pensabas en triunfos aún no ganados, En gloriosas hazañas aún no hechas; Y yo, mientras me hablabas, Observaba a las gaviotas flotar solitarias, Hasta perderse en el azul hambriento, Y te amé mejor de lo que sabías.

Caminas por el lado soleado del destino; El mundo sabio sonríe y te llama grande; El fruto dorado del éxito Cae a tus pies en abundancia; Y tienes bendiciones múltiples: - Renombre y poder y amigos y oro, - Construyen un muro entre nosotros dos, Que no puede ser derribado de nuevo, ¡Ay! pues yo, a lo largo de los largos años, Te he amado mejor de lo que sabías.

El orgulloso objetivo de tu vida, la alta verdad de tu arte, Han mantenido la promesa de tu juventud; Y mientras ganabas la corona, que ahora Estalla en flor sobre tu frente, Mi alma te gritó con fuerza A través del anhelante azul del océano, Mientras, olvidada y lejos, Te observaba, como observo una estrella A través de la oscuridad luchando por aparecer, Y te amé mejor de lo que sabías.

Solía soñar en todos estos años De fe paciente y lágrimas silenciosas, Que la mano fuerte del Amor apartaría Las barreras del lugar y el orgullo, Que atravesaría la oscuridad sin caminos, Y me arrastraría suavemente hacia ti; Pero eso ya pasó. Si vagaras Junto a mi tumba, algún día futuro, Quizás las violetas sobre mi polvo Traicionarán a medias su confianza enterrada, Y dirán, sus ojos azules llenos de rocío, "Ella te amó mejor de lo que sabías".

EL SIRENO ABANDONADO

Venid, queridos niños, vámonos; ¡Abajo y lejos, abajo! Ahora mis hermanos llaman desde la bahía, Ahora los grandes vientos soplan hacia la orilla, Ahora las mareas saladas fluyen hacia el mar; Ahora los caballos blancos salvajes juegan, Mascan y rozan y se agitan en la espuma. ¡Queridos niños, vámonos! ¡Por aquí, por aquí!

Llamadla una vez antes de irnos. - ¡Llamad una vez más! Con una voz que ella reconocerá: "¡Margaret! ¡Margaret!" Las voces de los niños deberían ser queridas (Llamad una vez más) para el oído de una madre; Voces de niños, salvajes de dolor, - ¡Seguramente ella vendrá de nuevo! Llamadla una vez y vámonos; ¡Por aquí, por aquí! "¡Querida madre, no podemos quedarnos! Los caballos blancos salvajes espuman y se agitan." ¡Margaret! ¡Margaret!

Venid, queridos niños, venid abajo; ¡No llaméis más! Una última mirada a la ciudad de muros blancos, Y a la pequeña iglesia gris en la orilla ventosa; ¡Entonces venid abajo! Ella no vendrá, aunque llaméis todo el día; ¡Vámonos, vámonos!

Queridos niños, ¿fue ayer Que oímos las dulces campanas sobre la bahía? En las cavernas donde yacíamos, A través del oleaje y a través del mar de fondo, ¿El sonido lejano de una campana de plata? Cavernas cubiertas de arena, frescas y profundas, Donde los vientos están todos dormidos; Donde las luces gastadas vibran y brillan, Donde la hierba salada se balancea en la corriente, Donde las bestias marinas, alineadas por todas partes, Se alimentan en el cieno de su terreno de pastoreo; Donde las serpientes marinas se enroscan y se entrelazan, Secan su malla y se calientan en la salmuera; Donde las grandes ballenas pasan navegando, ¿Navegan y navegan, con el ojo sin cerrar, Alrededor del mundo por siempre y para siempre? ¿Cuándo vino la música por aquí? Queridos niños, ¿fue ayer?

Queridos niños, ¿fue ayer (Llamad una vez más) que ella se fue? Una vez se sentó con vosotros y conmigo, En un trono de oro rojo en el corazón del mar, Y el más joven se sentó en su rodilla. Ella peinó su cabello brillante, y lo cuidó bien, Cuando bajó el sonido de la lejana campana. Ella suspiró, miró hacia arriba a través del mar verde claro; Ella dijo: "Debo irme, pues mis parientes rezan En la pequeña iglesia gris de la orilla hoy. Será tiempo de Pascua en el mundo, - ¡ay de mí! Y pierdo mi pobre alma, Sireno, aquí contigo." Dije: "Sube, querido corazón, a través de las olas: ¡Di tu oración y vuelve a las amables cuevas marinas!" Ella sonrió, subió a través del oleaje en la bahía. Queridos niños, ¿fue ayer?

Queridos niños, ¿estuvimos mucho tiempo solos? "El mar se vuelve tormentoso, los pequeños gimen; Largas oraciones", dije, "dicen en el mundo; ¡Ven!", dije, y subimos a través del oleaje en la bahía. Subimos por la playa, por la duna arenosa Donde florecen las alhelíes, hacia la ciudad de muros blancos, A través de las estrechas calles pavimentadas, donde todo estaba en calma, Hacia la pequeña iglesia gris en la colina ventosa. De la iglesia venía un murmullo de gente en sus oraciones, Pero nos quedamos fuera en los fríos aires que soplaban. Trepamos por las tumbas, por las piedras desgastadas por las lluvias, Y miramos por el pasillo a través de los pequeños paneles de plomo. Ella se sentó junto al pilar; la vimos claramente: "¡Margaret, chist! ven rápido, ¡estamos aquí! Querido corazón", dije, "estamos mucho tiempo solos; El mar se vuelve tormentoso, los pequeños gimen." Pero, ¡ah!, nunca me dirigió una mirada, ¡Porque sus ojos estaban sellados al libro sagrado! Fuerte reza el sacerdote; cerrada permanece la puerta. ¡Vámonos, niños, no llaméis más! ¡Vámonos, bajemos, no llaméis más!

¡Abajo, abajo, abajo! ¡Abajo a las profundidades del mar! Ella se sienta a su rueca en la ciudad zumbante, Cantando muy alegremente. Escuchad lo que canta: "¡Oh alegría, oh alegría, De la calle zumbante, y del niño con su juguete! Del sacerdote, y la campana, y el pozo sagrado; De la rueca donde hilé, ¡Y la bendita luz del sol!" Y así canta hasta saciarse, Cantando muy alegremente, Hasta que el huso cae de su mano, Y la rueca que zumba se detiene. Ella se desliza a la ventana, y mira a la arena, Y sobre la arena al mar; Y sus ojos se quedan en una mirada fija, Y de pronto estalla un suspiro, Y de pronto cae una lágrima, De un ojo nublado por la tristeza, Y un corazón cargado de tristeza, Un largo, largo suspiro; Por los fríos y extraños ojos de una pequeña sirena, Y el brillo de su cabello dorado.

Vámonos, lejos, niños; ¡Venid, niños, bajad! El viento ronco sopla más frío; Las luces brillan en la ciudad. Ella se sobresaltará de su sueño Cuando las ráfagas sacudan la puerta; Oirá los vientos aullando, Oirá rugir las olas. Veremos, mientras sobre nosotros Las olas rugen y giran, Un techo de ámbar, Un pavimento de perla. Cantando: "¡Aquí vino una mortal, Pero infiel fue ella! Y solos habitan por siempre Los reyes del mar."

Pero, niños, a medianoche, Cuando los vientos soplan suavemente, Cuando la luz de la luna cae clara, Cuando las mareas de primavera están bajas; Cuando aires dulces llegan desde el mar Desde brezales salpicados de retama, Y altas rocas arrojan suavemente Sobre las arenas blanqueadas una penumbra; Por las quietas y brillantes playas, Por los arroyos nos apresuraremos; Sobre bancos de algas brillantes Que la marea baja deja secos. Miraremos, desde las dunas, A la ciudad blanca y dormida; A la iglesia en la ladera - Y luego volveremos abajo. Cantando: "¡Allí habita una amada, Pero cruel es ella! Dejó solitarios para siempre A los reyes del mar."

EL RETRATO

¡Pasada la medianoche! Ni un sonido de nada A través de la casa silenciosa, salvo el viento en sus oraciones. Me senté junto al fuego agonizante, y pensé En la querida mujer muerta en el piso de arriba.

¡Una noche de lágrimas! pues la ráfaga de lluvia Había cesado, pero los aleros aún goteaban; Y la luna miró hacia afuera, como si estuviera sufriendo, Con su rostro todo blanco y húmedo:

Nadie conmigo, mi guardia para mantener, Sino el amigo de mi pecho, el hombre que amo: Y el dolor lo había enviado rápidamente a dormir En la cámara de arriba.

Nadie más, en el lugar de campo Alrededor, que supiera de mi pérdida además, Sino el buen joven Sacerdote con el rostro de Rafael, Quien la confesó cuando ella murió.

Ese buen joven Sacerdote es de nervios gentiles, Y mi dolor lo había conmovido más allá de todo control; Pues su labio se puso blanco, como pude observar, Cuando él aceleró su alma partiente.

Me senté junto al lúgubre hogar solo: Pensé en los días placenteros de antaño: Dije: "El apoyo de mi vida se ha ido: La mujer que amé ya no existe.

"En su frío pecho muerto yace mi retrato, Que junto a su corazón solía usar - Acechándolo con sus tiernos ojos Cuando mi propio rostro no estaba allí.

"Está engastado todo alrededor con rubíes rojos, Y perlas que una Pluma podría haber guardado. Por cada rubí allí mi corazón ha sangrado: Por cada perla mis ojos han llorado".

Y dije: "La cosa es preciosa para mí: La enterrarán pronto en la arcilla del cementerio; Yace sobre su corazón, y perdida debe ser Si no la tomo".

Encendí mi lámpara en la llama moribunda, Y me arrastré por las escaleras que crujían de miedo, Hasta que llegué a la cámara de la muerte, Donde ella yacía toda de blanco.

La luna brillaba sobre su sudario, Allí rígida yacía en su cama tallada: Siete cirios ardientes alrededor de sus pies, Y siete alrededor de su cabeza.

Mientras extendía mi mano, contuve el aliento; Me giré mientras apartaba las cortinas: No me atreví a mirar el rostro de la muerte: Sabía dónde encontrar su corazón.

Pensé al principio, mientras mi tacto caía allí, Que había calentado ese corazón a la vida, con amor; Porque la cosa que toqué estaba caliente, lo juro, Y pude sentir que se movía.

Era la mano de un hombre, que se movía lentamente Sobre el corazón de la muerta, - desde el otro lado: Y de inmediato el sudor brotó sobre mi frente: "¿Quién está robando el cadáver?", grité.

Frente a mí, a la luz de los cirios, El amigo de mi pecho, el hombre que amaba, Estaba sobre el cadáver, y todo tan blanco, Y ninguno de nosotros se movió.

"¿Qué haces aquí, amigo mío?". . .El hombre Miró primero a mí, y luego a la muerta. "Hay un retrato aquí", comenzó: "Lo hay. Es mío", dije.

Dijo el amigo de mi pecho: "Tuyo, sin duda, El retrato lo fue, hasta hace un mes, Cuando este ángel sufriente tomó ese, Y puso el mío allí, lo sé".

"Esta mujer, ella me amaba bien", dije. "Hace un mes", me dijo mi amigo: "¡Y en tu garganta", gemí, "mientes!". Él respondió. . . "Veamos".

"¡Suficiente!", respondí, "que decida la muerta: Y de quien sea que resulte el retrato, Suyo será, cuando la causa sea juzgada, Donde la Muerte es acusada por el Amor".

Encontramos el retrato allí, en su lugar: Lo abrimos bajo el brillo de los cirios: Las gemas estaban todas inalteradas: el rostro Era - ni suyo ni mío.

"¡Un clavo saca a otro, al menos! El rostro del retrato allí", grité, "Es el de nuestro amigo, el joven Sacerdote de rostro de Rafael, Quien la confesó cuando ella murió".

El engaste es todo de rubíes rojos, Y perlas que una Peri podría haber guardado. Por cada rubí allí mi corazón ha sangrado: Por cada perla mis ojos han llorado.

Edward Robert Bulwer Lytton [1831-1891]

LA ROSA Y LA ESPINA

Ella es la más encantadora de la multitud festiva Con forma delicada y rostro griego, - Una hermosa canción encarnada, Una maravilla de gracia armoniosa; Y sin embargo sé la verdad que hablo: De esos grupos alegres ella se aparta, Una rosa en su tierna mejilla, Una espina dentro de su corazón.

Aunque brillantes los destellos desconcertantes de sus ojos, Hermosos labios temblorosos y cabello brillante, Algo nacido de sueños lúgubres Respira alrededor de su aire triste y encantado; Ningún pensamiento alegre en el escondite De sus hoyuelos comienza a sonreír; Si aún la rosa está en su mejilla, Una espina está en su corazón.

Joven amante, lanzado entre la esperanza y el miedo, Tu voto susurrado y tus ojos anhelantes Aquella Clytie de mármol allí cerca Podría moverse tan pronto a suaves respuestas: O, si ella se estremece ante las palabras que hablas, La memoria del amor provoca el sobresalto repentino; La rosa ha palidecido en su mejilla, La espina ha atravesado su corazón.

Paul Hamilton Hayne [1830-1886]

A ELLA - SIN DECIR

Ve hacia él, ah, ve hacia él, y levanta tus ojos brillantes hacia él; No temas dar con realeza lo que sea que él pueda reclamar; Toda la tesorería de tu espíritu no escatimes en mostrarle. Él es noble; encuéntralo con un orgullo demasiado alto para la vergüenza.

Dile a él, ah, dile a él, que alma y cuerpo se inclinan hacia él; Arroja la cobardía que te aconseja huir, No sea que al final te des la vuelta para descubrir que has perdido el camino hacia él, No sea que extiendas tus brazos en vano a través de una noche sin estrellas.

Sé para él, ah, sé para él, la llave que libera el gozo para él, Enséñale toda la ternura que solo el amor puede conocer, Y si alguna vez le llega un recuerdo de mí, Dile que me juzgue gentilmente por el bien de hace mucho tiempo.

Amelia Josephine Burr [1878-

UNA MUJER LIGERA

Hasta donde nuestra historia se acerca al final, ¿A quién compadeces más de nosotros tres? - ¿A mi amigo, o a la amante de mi amigo Con sus ojos lascivos, o a mí?

Mi amigo ya era demasiado bueno para perderlo, Y parecía estar aún en camino de mejorar, Cuando ella cruzó su camino con su lazo de caza, Y sobre él tendió su red.

Cuando lo vi enredado en sus redes, ¡Una lástima, dije, si ella suma solo a él A sus noventa y nueve otros trofeos, El centésimo por un capricho!

Y antes de que mi amigo sea totalmente suyo, ¡Qué fácil es probarle, dije, Que un águila es la presa que su orgullo prefiere, Aunque en cambio atrape a un reyezuelo!

Así que, le di a sus ojos mis propios ojos para tomar, Mi mano buscó la suya como en necesidad sincera, Y ella se volvió por mi noble causa, Y me entregó a sí misma de hecho.

El águila soy yo, con mi fama en el mundo, El reyezuelo es él, con su rostro de doncella. - ¿Miras hacia otro lado y tu labio está curvado? ¡Paciencia, un momento de espacio!

Porque mira, mi amigo va temblando y blanco; Me mira como el basilisco: He convertido, al parecer, su día en noche, Eclipsando el disco de su sol.

Y lo hice, él piensa, como un verdadero ladrón: "Aunque la amo - eso, él lo comprende - ¡Uno debe dominar sus pasiones, (el amor, principalmente) Y ser leal a sus amigos!"

Y ella, - ella yace en mi mano tan mansa Como una pera que tarde toma el sol sobre un muro; Solo un toque para probar y se soltó; Es mía, - ¿puedo dejarla caer?

¡Sin intención de comerla, eso es lo peor! Si fuera arrojada al camino, ¿ayudaría el caso? Estaba calmando la sed de una docena de moscas azules Cuando le di un giro a su tallo.

Y yo, - lo que parezco a mi amigo, ya ves: Lo que pronto pareceré a su amor, adivinas: ¿Lo que parezco a mí mismo, me preguntas? No confieso ser un héroe.

Es una cosa incómoda jugar con las almas, Y suficiente asunto con salvar la propia: ¡Sin embargo, piensa en mi amigo, y las brasas ardientes Con las que jugó por trozos de piedra!

A uno le gusta mostrar la verdad por la verdad; Que la mujer era ligera es muy cierto: Pero supón que ella dice: - ¡No te preocupes por ese joven! ¿Qué mal te he hecho a ti?

Bueno, de todos modos, aquí la historia se detiene, Al menos hasta donde yo entiendo; Y, Robert Browning, tú escritor de obras, ¡Aquí tienes un tema hecho para tu mano!

Robert Browning [1812-1889]

DEL TURCO

La cadena que di era hermosa a la vista, El laúd que añadí, dulce en sonido, El corazón que ofreció ambos era verdadero, Y mal mereció el destino que encontró.

Estos regalos estaban encantados por un hechizo secreto Para adivinar tu verdad en la ausencia; Y han hecho bien su deber, ¡Ay! no pudieron enseñarte la tuya.

Esa cadena era firme en cada eslabón, Pero no para soportar el toque de un extraño; Ese laúd era dulce, hasta que pudiste pensar Que en otras manos sus notas eran tales.

Deja que aquel que de tu cuello desató La cadena que se hizo añicos en su agarre, Que vio ese laúd negarse a sonar, Reencuerde los acordes, renueve el broche.

Cuando cambiaste, ellos también se alteraron; La cadena está rota, la música muda: Pasó - a ellos y a ti adiós - Falso corazón, frágil cadena y silencioso laúd.

George Gordon Byron [1788-1824]

UN CORTEJO DE VERANO

El viento fue a cortejar a la rosa, Pues la rosa era hermosa. ¿Cómo la ganó el viento áspero, quién sabe? Pero la dejó allí. Lejos de su tumba sopla: ¿Le importa al viento libre?

Louise Chandler Moulton [1835-1908]

MARIPOSAS

A los dieciséis años no conocía preocupaciones; ¿Cómo podría, dulce y pura como la luz? Y la perseguían por todas partes Mariposas todas blancas.

Un amante miró. Ella bajó los ojos Que brillaban como pensamientos mojados de rocío; Y he aquí, que vinieron desde los cielos Mariposas todas azules.

Antes de adivinar que su corazón se había ido; La historia de amor fue contada rápidamente; Y todo a su alrededor giraban y brillaban Mariposas todas doradas.

Entonces él la abandonó una triste mañana; Ella lloró y sollozó: "Oh, amor, vuelve"; Solo vinieron a ella abandonada Mariposas todas negras.

John Davidson [1857-1909]

ESPÍRITUS INVISIBLES

Las sombras yacían a lo largo de Broadway, Estaba cerca del crepúsculo, Y lentamente allí una dama hermosa Caminaba en su orgullo. Sola caminaba ella; pero, invisiblemente, Caminaban espíritus a su lado.

La paz encantaba la calle bajo sus pies, Y el Honor encantaba el aire; Y todo lo que se movía miraba amable hacia ella, Y la llamaba tan buena como hermosa, - Porque todo lo que Dios le dio Lo guardaba con cuidadoso esmero.

Guardaba con cuidado sus bellezas raras De amantes cálidos y verdaderos, Pues su corazón era frío a todo menos al oro, Y los ricos no venían a cortejarla - Pero bien honrados son los encantos para vender Si los sacerdotes hacen la venta.

Ahora caminando allí había una más hermosa - Una joven ligera, pálida como un lirio; Y ella tenía compañía invisible Para hacer que el espíritu se acobardara: Entre la Necesidad y el Desprecio caminaba abandonada, Y nada podía ser de provecho.

Ninguna misericordia puede ahora despejar su frente Para orar por la paz de este mundo; Pues, a medida que la oración salvaje del amor se disolvía en el aire, ¡Su corazón de mujer cedió! - ¡Pero el pecado perdonado por Cristo en el cielo Por el hombre es maldecido siempre!

Nathaniel Parker Willis [1806-1867]

"ABUELITA, NO PIENSES QUE OLVIDO"

Abuelita, no pienses que olvido, cuando regreso al pueblo, Y vuelvo a vagar por los viejos caminos, y los recorro de arriba a abajo. Nunca huelo el florecimiento del trébol, ni veo pasar a las golondrinas, Sin acordarme de lo buena que eras con una pequeña niña. Nunca escucho la lluvia de invierno golpeando toda la noche, Sin pensar y acordarme de lo fría que cae sobre ti. Y si no vengo a menudo a tu cama bajo el tomillo, Tal vez sea porque cambiaría contigo, y daría mi cama por la tuya, Me gustaría dormir en la tuya.

Nunca escucho los vientos de verano soplar entre las rosas, Sin preguntarme por qué amabas tanto a la pequeña. Me diste pasteles y piruletas y bonitos juguetes a montones, - Nunca pensé que volvería y te pediría ahora por más. Abuelita, dame tus manos quietas y blancas, que descansan sobre tu pecho, Pues las mías golpean la oscuridad toda la noche, y nunca encuentran descanso para mí; Palpan entre las sombras, y golpean el aire negro y frío, Van buscando en la oscuridad, y nunca lo encuentran allí, Nunca lo encuentran allí.

Abuelita, dame tus ojos sin vista, para que nunca pueda ver Los suyos ardiendo llenos de amor que no debe brillar para mí. Abuelita, dame tus labios pacíficos, blancos como la nieve del cementerio, Pues los míos están temblando con el deseo que él nunca debe saber. Abuelita, dame tus oídos cerrados por la arcilla, para que nunca pueda escuchar A mi muchacho cantando en la noche cuando estoy enferma de miedo; Cantando cuando la luz de la luna sobre toda la tierra es blanca - ¡Ah, Dios! me levantaré e iré hacia él cantando en la noche, Llamando en la noche.

Abuelita, dame tu corazón frío como la arcilla que ha olvidado doler, Pues el mío es fuego dentro de mi pecho y sin embargo no puede romperse. Con cada latido está llamando por cosas que no deben ser, - ¿Y no puedes dejarme entrar y descansar un rato junto a ti? Una pequeña niña temerosa de la oscuridad durmió junto a ti hace años - ¡Ah, ella ha encontrado lo que la noche puede guardar entre la puesta de sol y el amanecer! Así que cuando plante la rosa y la ruda sobre tu tumba para ti, Sabrás que es bajo la ruda y la rosa que me gustaría estar, Que me gustaría estar.

Willa Sibert Cather [1875-

PEQUEÑO BEBÉ SALVAJE

A través de la fiebre feroz lo cuidé, y luego dijo Que yo era la mujer - ¡yo! - con la que se casaría; Envió un bote con hombres por su propio sacerdote blanco, Y le dio a mi padre caballos, e hizo un festín. Soy su esposa: si él me ha olvidado, No viviré para que ojos desdeñosos vean. (Pequeño bebé salvaje, que no sabes a dónde vas, ¡Quédate quieto! ¡quédate quieto! Tu madre hará el remo.)

Hace tres lunas - solo hace tres lunas - Tomó su arma, y comenzó a cruzar la nieve; Pues el río estaba congelado, el río que aún baja Todos los días, mientras lo observo, para encontrar el pueblo; El pueblo cuyo nombre atrapé de sus labios dormidos, Un lugar de muchas personas y muchos barcos. (Pequeño bebé salvaje, que no sabes a dónde vas, ¡Quédate quieto! ¡quédate quieto! Tu madre hará el remo.)

A ese pueblo voy, a buscar el lugar, Con su pequeño hijo blanco en mis brazos, hasta que vea su rostro. Solo una vez necesitaré mirar a sus ojos, Para ver si su alma, como la conocí, vive o muere. Si vive, vivimos, y si está muerta, morimos, Y el alma de mi bebé nunca me preguntará por qué. (Pequeño bebé salvaje, que no sabes a dónde vas, ¡Quédate quieto! ¡quédate quieto! Tu madre hará el remo.)

He preguntado por el río: uno me respondió, Que después del pueblo va a encontrar el mar; Que grandes olas, capaces de romper la barca más robusta, Están allí, y el mar es muy profundo y oscuro. Si él es feliz sin mí, así está mejor, así está mejor; Tomaré a su bebé e iré a mi descanso. (Pequeño bebé salvaje, que no sabes a dónde vas, ¡Quédate quieto! ¡quédate quieto! Tu madre hará el remo. El río fluye velozmente, el mar es oscuro y profundo: Pequeño bebé salvaje, ¡quédate quieto! Quédate quieto y duerme.)

Margaret Thomson Janvier [1845-1913]

UNA CANCIÓN DE CUNA

Ven pequeño bebé, ven alma tonta, La vergüenza de tu padre, la pena de tu madre, Nacido como dudo a toda nuestra desgracia, Y para ti mismo infeliz jefe: Canta la canción de cuna, y abrázalo caliente, Pobre alma que no piensa en daño a criatura alguna.

Tú poco piensas y menos sabes La causa de este gemido de tu madre; Te falta el ingenio para lamentar su aflicción, Y yo misma estoy totalmente sola: ¿Por qué lloras? ¿por qué te lamentas? Y no sabes aún qué te aqueja.

Ven, pequeño desdichado - ¡ah, corazón tonto! Mi única alegría, ¿qué más puedo hacer? Si hay alguna injusticia en tu dolor, Que pueda implorar a los destinos: Fui yo, digo, contra mi voluntad, Lamento el tiempo, pero estate quieto.

¿Y sonríes? ¡Oh, tu dulce rostro! ¡Quisiera que Dios mismo pudiera verte! - Sin duda pronto comprarías gracia, Lo sé muy bien, para ti y para mí: Pero ven a mamá, bebé, y juega, Pues el padre falso ha huido.

Dulce niño, si por fortuna sucede Que tu padre sea enviado de vuelta a casa, Si la muerte me golpea con su lanza, Aún puedes encomendarme a él: Si alguien pregunta el nombre de tu madre, Di cómo por amor ella compró la culpa.

Entonces su corazón gentil pronto cederá: Lo sé de mente noble: Aunque un león en el campo, Un cordero en el pueblo lo encontrarás: Pide la bendición, bebé, no tengas miedo, Sus palabras azucaradas me han traicionado.

Entonces podrás alegrarte y estar muy contento; Aunque en la aflicción parezca gemir, Tu padre no es un muchacho bribón, Un joven noble de sangre y hueso: Sus miradas fugaces, si alguna vez sonríe, Pueden engañar a mujeres honestas.

Ven, pequeño niño, y acúnate dormido; Canta la canción de cuna y estate quieto; Yo, que no puedo hacer otra cosa que llorar, Me sentaré junto a ti y me lamentaré a mi gusto: Dios bendiga a mi bebé, y arrúllalo De esta cualidad de tu padre.

Nicholas Breton [1545?-1626?]

LAMENTO DE LADY ANNE BOTHWELL

¡Balow, mi bebé, quédate quieto y duerme! Me duele mucho verte llorar. Si estuvieras tranquilo me alegraría, Tu duelo hace triste mi dolor: Balow mi niño, la alegría de tu madre, Tu padre me causa gran molestia - ¡Balow, la-low!

Cuando comenzó a cortejar mi amor, Y con sus palabras azucaradas a conmoverme, Sus fingimientos falsos y su alegría halagadora Para mí en ese momento no aparecieron: Pero ahora veo muy cruelmente Que no le importa ni mi bebé ni a mí - ¡Balow, la-low!

Quédate quieto, mi cariño, duerme un rato, Y cuando despiertes sonreirás dulcemente: Pero no sonrías como lo hizo tu padre, Para engañar a las doncellas: no, ¡Dios no lo quiera! Pero aun así temo que estarás cerca De llevar el corazón y el rostro de tu padre - ¡Balow, la-low!

No puedo evitar querer siempre Ser amorosa con tu padre aún; Donde quiera que vaya, donde quiera que monte, Mi amor con él todavía permanece; En el bienestar o en la aflicción, donde quiera que vaya, Mi corazón nunca se apartará de él - ¡Balow, la-low!

¡Pero no, no, mi pequeño, A fingimientos falsos inclines tu corazón! Sé leal a tu amante verdadero, Y nunca la cambies por una nueva: Si es buena o hermosa, cuídala Porque la prohibición de las mujeres es dolorosa - ¡Balow, la-low!

Niño, por tu rostro tendré cuidado; Como las palabras de las Sirenas, no me acercaré; Mi bebé y yo viviremos juntos; Él me consolará cuando las penas aflijan. Mi bebé y yo yacemos muy suavemente, Y nunca respetaremos la crueldad del hombre - ¡Balow, la-low!

¡Adiós, adiós, el más falso joven Que jamás haya besado la boca de una mujer! Deseo que todas las doncellas sean advertidas por mí De nunca confiar en la cortesía del hombre; Porque si solo tenemos la oportunidad de inclinarnos, Ellos nos usarán entonces sin importarles cómo - ¡Balow, la-low!

AMOR DE MUJER

Un ángel centinela, sentado en lo alto de la gloria, Escuchó este lamento agudo sonar desde el Purgatorio: "Ten piedad, poderoso ángel, escucha mi historia!

"Amé, - y, ciega de amor apasionado, caí. El amor me llevó a la muerte, y la muerte al Infierno; Porque Dios es justo, y la muerte por el pecado está bien.

"No me enfurezco contra Su alto decreto, Ni pido para mí que haya gracia; Sino para mi amor en la tierra que llora por mí.

"¡Gran Espíritu! Déjame ver a mi amor de nuevo Y consolarlo una hora, y estaría dispuesta A pagar mil años de fuego y dolor".

Entonces dijo el ángel compasivo: "No, arrepiéntete De ese voto salvaje! Mira, la aguja del reloj está doblada ¡Hasta la última hora de tu castigo!"

Pero ella aún se lamentaba: "¡Te ruego, déjame ir! No puedo elevarme a la paz y dejarlo así. ¡Oh, déjame calmarlo en su amarga aflicción!"

Las puertas de bronce se abrieron a regañadientes, Y hacia arriba, alegre, como una estrella naciente, Ella se elevó y desapareció en el éter lejano.

Pero pronto navegando bajo la puesta de sol moribunda, Y como un pájaro herido arrastrando sus alas, Ella revoloteó de regreso, con lamentos de corazón roto,

Sollozando: "Lo encontré junto al mar de verano Reclinado, su cabeza sobre la rodilla de una doncella, - Ella rizó su cabello y lo besó. ¡Ay de mí!"

Ella lloró: "Ahora que comience mi castigo! He sido cariñosa y tonta. Déjame entrar A expiar mi tristeza y mi pecado".

El ángel respondió: "¡No, alma triste, sube más alto! ¡Ser engañada en el deseo de tu verdadero corazón fue más amargo que mil años de fuego!"

John Hay [1838-1905]

UNA TRAGEDIA

Ella era solo una mujer, famélica de amor, Loca de devoción y de cosas tan nimias; Y él era un músico muy grande, Y solía pulsar las cuerdas de su violín.

La dulce gama de su corazón se agrieta y se rompe Por una mirada, por un roce, por cosas tan nimias; Pero él es un músico tan grande, Haciendo muecas y pulsando las cuerdas de su violín.

Theophile Marzials [1850-

"MADRE, NO PUEDO OCUPARME DE MI HILADORA"

Madre, no puedo ocuparme de mi hiladora; Mis dedos duelen, mis labios están secos: ¡Oh, si sintieras el dolor que yo siento! Pero oh, ¿quién sintió jamás como yo?

No pude dudar más de que fuera sincero; Otros hombres pueden usar el engaño; Él siempre decía que mis ojos eran azules, Y a menudo juraba que mis labios eran dulces.

Walter Savage Lander [1775-1864]

LA BALIZA DE AIRLY

Baliza de Airly, baliza de Airly; ¡Oh, qué vista tan placentera contemplar condados y pueblos desde la baliza de Airly, mientras mi amor subía hacia mí!

Baliza de Airly, baliza de Airly; ¡Oh, las horas felices que yacíamos profundamente entre los helechos en la baliza de Airly, cortejándonos a lo largo del día de verano!

Baliza de Airly, baliza de Airly; ¡Oh, el lugar de mi cansado tormento, toda sola en la baliza de Airly, con su bebé sobre mis rodillas!

Charles Kingsley [1819-1875]

UN HIJO DEL MAR

El amante de la pequeña Marjory Tuvo una hora blanca de vida a rebosar; Ahora la vieja nodriza, el mar que mece, Lo tiene para arrullarlo.

La hija de la pequeña Marjory Tiene en sus venas, para latir y correr, El mar alegre e indomable, El sol blanco y fuerte.

Bliss Carmen [1861-1929]

DESDE LA COLINA DEL PUERTO

—¿Es una vela? —preguntó ella. —No —dije yo—. Solo una gaviota blanca con sus alas desplegadas.

—¿Es un mástil? —preguntó ella. —No —dije yo—. Solo la esbelta torre del faro contra el cielo.

—¿Flamea allí un estandarte? —No —dije yo—. Solo un jirón de nube en el rojo del atardecer.

—¡Sin duda un casco, un casco! —¿Dónde? —grité yo—. —Solo una roca medio descubierta por la marea que baja.

—¿Esperas un barco? —pregunté. —¡Sí! —exclamó ella—. El Harbor Belle; su compañero vuelve a casa para casarse conmigo.

—¿Seguro que el buen barco no ha sufrido ningún daño? ¿Fue el viento del oeste lo que gemía o el bebé en sus brazos?

—¡El Harbor Belle! —insistió ella. Yo no dije nada... Pues sabía que sobre la tumba del Harbor Belle vuelan las gaviotas.

Gustav Kobbe [1857-1918]

EL AGUA DE ALLAN

En las orillas del agua de Allan, cuando la dulce primavera llegaba, estaba la hermosa hija del molinero, la más bella de todas.

Por esposa la buscó un soldado, y una lengua seductora tenía él, en las orillas del agua de Allan, no había ninguna tan alegre como ella.

En las orillas del agua de Allan, cuando el otoño pardo extendió su cosecha, allí vi a la hija del molinero, pero ella ya no sonreía.

Pues el verano le había traído pena, y el soldado era falso, en las orillas del agua de Allan, no había ninguna tan triste como ella.

En las orillas del agua de Allan, cuando la nieve invernal caía veloz, todavía se veía a la hija del molinero, el viento soplaba gélido.

Pero la hermosa hija del molinero, del frío y del cuidado libre estaba; en las orillas del agua de Allan, allí yacía ella como un cadáver.

Matthew Gregory Lewis [1775-1818]

ABANDONADA

Oh, ay, ay, subiendo la orilla, y ay, ay, bajando la colina, y ay, ay, por la orilla de aquel arroyo ¡por donde yo y mi Amor solíamos andar! Apoyé mi espalda contra un roble, pensé que era un árbol confiable; pero primero se inclinó, y luego se quebró, así mi verdadero Amor me menospreció.

Oh, ay, ay, pero el amor es hermoso un poco de tiempo cuando es nuevo; pero cuando es viejo, se vuelve frío y se desvanece como el rocío de la mañana. Oh, ¿por qué debería adornar mi cabeza? ¿O por qué debería peinar mi cabello? Porque mi verdadero Amor me ha abandonado, y dice que nunca más me amará.

Ahora el asiento de Arturo será mi lecho; las sábanas nunca serán presionadas por mí: el pozo de San Antonio será mi bebida, ya que mi verdadero Amor me ha abandonado. Viento de la Candelaria, ¿cuándo soplarás y sacudirás las hojas verdes del árbol? Oh, amable Muerte, ¿cuándo vendrás? Porque estoy cansada de mi vida.

No es la escarcha, que congela con saña, ni la inclemencia de la nieve que sopla; no es tal frío lo que me hace llorar, sino el corazón de mi Amor que se ha vuelto frío para mí. Cuando entramos por la ciudad de Glasgow éramos un espectáculo hermoso de ver; mi Amor estaba vestido de terciopelo negro, y yo misma de carmesí.

Pero si hubiera sabido, antes de besar, que el amor era tan difícil de ganar; habría encerrado mi corazón en un estuche de oro y lo habría prendido con un alfiler de plata. ¡Y, oh! ¡si mi joven bebé hubiera nacido, y se sentara sobre el regazo de la nodriza, y yo misma estuviera muerta y desaparecida, y la hierba verde creciendo sobre mí!

Anónimo

EL BONITO DOON

¡Oh, orillas y colinas del bonito Doon, cómo podéis florecer tan hermosas! ¡Cómo podéis cantar, pajarillos, y yo tan llena de pesares!

Me romperás el corazón, pájaro bonito que cantas sobre la rama; me recuerdas los días felices cuando mi falso Amor era sincero.

Me romperás el corazón, pájaro bonito que cantas junto a tu compañera; pues así me senté, y así canté, y no sabía de mi destino.

A menudo he vagado por el bonito Doon para ver la madreselva enredarse, y cada pájaro cantaba a su amor; y así hice yo con el mío.

Con corazón ligero arranqué una rosa, de su árbol espinoso; y mi falso amante robó la rosa, pero dejó la espina conmigo.

Robert Burns [1759-1796]

LOS DOS AMANTES

El amante de su cuerpo dijo: "Ella es más hermosa que la noche, pero como los besos de los muertos es mi desesperación y mi deleite".

El amante de su alma respondió: "Ella es más maravillosa que la muerte, pero amargo como la marea doliente es todo discurso de amor que ella profiere".

El amante de su cuerpo dijo: "Conocer un secreto de su corazón, por todo el goce que he tenido, está más allá del alcance de todo mi arte".

El amante de su alma respondió: "Los secretos de su corazón son míos, salvo cómo vive ella, novia desgarrada, entre el polvo y lo divino".

El amante de su cuerpo juró: "Aunque ella me odiara, sabedlo bien, antes que ceder un beso suyo entrego mi alma a arder en el infierno".

El amante de su alma gritó: "¡Antes que dejarla a tu codicia, quisiera estar amurallado con la muerte, y que la muerte fuera muerte en verdad!".

El amante de su cuerpo lloró, y no obtuvo provecho de toda su ganancia, sabiendo que en su corazón ella guardaba la penitencia del dolor del otro.

El amante de su alma enloqueció, pero cuando se dio muerte a sí mismo, a pesar de toda la aflicción que tuvo, sonrió como quien vence.

Richard Hovey [1864-1900]

EL VAMPIRO Como sugirió la pintura de Philip Burne-Jones

Había un tonto y rezó su oración (¡igual que tú y que yo!) a un trapo, un hueso y un mechón de pelo (la llamamos la mujer a la que no le importaba), pero el tonto la llamaba su dama hermosa (¡igual que tú y que yo!)

Oh, los años que desperdiciamos y las lágrimas que desperdiciamos, y el trabajo de nuestra cabeza y nuestra mano, pertenecen a la mujer que no sabía (y ahora sabemos que nunca pudo saber) y no comprendía.

Había un tonto y gastó sus bienes (¡igual que tú y que yo!) honor, fe y una intención segura (y no era en lo más mínimo lo que la dama quería), pero un tonto debe seguir su inclinación natural (¡igual que tú y que yo!)

Oh, el esfuerzo que perdimos y el botín que perdimos, y las cosas excelentes que planeamos, pertenecen a la mujer que no sabía por qué (y ahora sabemos que ella nunca supo por qué) y no comprendía.

El tonto fue despojado hasta su piel de tonto (¡igual que tú y que yo!) lo cual ella pudo haber visto cuando lo arrojó a un lado, (pero no consta que la dama lo intentara) así que una parte de él vivió pero la mayor parte murió (¡igual que tú y que yo!)

Y no es la vergüenza y no es la culpa lo que pica como un hierro al rojo vivo. Es llegar a saber que ella nunca supo por qué (viendo al fin que ella nunca podría saber por qué) y nunca pudo comprender.

Rudyard Kipling [1865-1936]

AGATHA

Ella vaga por los bosques de abril, que brillan con la lluvia caída; apoya su rostro contra los brotes, se detiene, se inclina, arranca una flor. Siente la fermentación de la hora: medita cuando la tórtola medita; el sol y las nubes fugitivas tienen poder sobre su mejilla y sus estados de ánimo cambiantes. No puede pensar que está sola, mientras en sus sentidos se deslizan cálidamente oleadas de inquietud que teme poseer y casi teme sentir.

A lo largo de los amplios bosques de verano vuelve a vagar, ya no sola; la alegría que temía está a su lado, el secreto ruborizado de la primavera es ahora conocido. La nota resonante del tordo ha muerto; pero la mirada centelleante y el tono radiante caen sobre ella de su dios, su guía. No sabe, no pregunta, cuál es la meta, solo siente que se mueve hacia la dicha, y entrega su alma pura y sin cuestionamientos al tacto y al beso acariciador.

Y todavía frecuenta esos senderos del bosque, aunque todo lo que la fantasía afectuosa encuentra allí ahora para recordar los días de primavera o verano, son troncos empapados y ramas sin canto. El pasado se sienta viudo en su frente, regresa a casa con mirada invernal, a muros que albergan un voto hueco, al hogar donde el amor ha dejado de arder: observa cómo se desvanece el crepúsculo húmedo, con un dolor demasiado fijo para la aflicción o la lágrima; y, con la frente contra el cristal, envidia al año que muere.

Alfred Austin [1835-1913]

"UNA ROSA SE MARCHITARÁ"

Siempre fuiste una soñadora, Rosa, roja Rosa, mientras te mecías en tu tallo perfumado, balanceándote, y todo el mundo era cierto, oscilando, ¿qué te preocupaba? Una rosa se marchitará en un día.

¿Por qué sonreíste a su rostro, roja Rosa, mientras él silbaba al cruzar tu camino? Y todo el mundo se volvió loco por ti, todo el mundo se arrodilló para cortejarte. Una rosa florecerá en un día.

Recojo tus pétalos, Rosa, roja Rosa, los pétalos que él arrojó. Y todo el mundo se burló de ti; ¡Ah!, el mundo, ¡qué bien sabía que una rosa se marchitará en un día!

Dora Sigerson Shorter [1862-1918]

AFFAIRE D'AMOUR

Un pálido día de noviembre el Verano fugitivo hizo una pausa, dicen: Y volviéndose más audaz, sobre su hombro rosado lanzó a su amante tal mirada que el corazón del Otoño empezó a bailar. (¡Oh, feliz amante!)

Un atrevido melocotonero sin hojas pensó que ella le sonreía a él, me han dicho; Y, agitado por el amor, su savia dormida se movió, adornando cada rama desnuda con verde ¡para mostrarle que su mirada fue vista! (¡Ay, pobre amante!)

Pero el Verano, riendo, huyó, ¡ni supo que él la amaba! Se dice que el melocotonero suspiró, y pronto murió alegremente: Y el Otoño, cansado de la persecución, avanzó al paso sobrio del Invierno (¡Oh, descuidado amante!)

Margaret Deland [1857-

UNA CANCIÓN CASUAL

Cantó sobre amantes que se encuentran para jugar "Bajo la flor del espino, bajo el espino", pero cuando busqué su rostro tan hermoso, encontré el rostro fijo de la Desesperación.

Cantó sobre las hojas del bosque en primavera, y la alegría del joven amor que juguetea; pero sus ojos jóvenes eran todo un gemido, y la Muerte pesaba en su corazón como una piedra.

No pude preguntar, no sé ahora, la historia de esa frente triste; me persigue como me persiguió entonces, un destello del fuego de los hombres condenados al infierno.

Roden Noel [1834-1894]

EL MODO DE SER

El viento está despierto, hojitas, hojitas, no prestéis atención a lo que dice; él engaña, él engaña: Una y otra vez al humilde trébol le ha susurrado el mismo amor (y también lo ha olvidado) pronto estará susurrando y prometiendo lo mismo a vosotras.

El muchacho anda suelto, linda doncella, linda doncella, cuidado con sus palabras dulces; me temo, me temo: Las ha dicho antes muchas veces, sí, murió por una docena antes de que su barba despuntara, y esa misma muerte morirá por ti.

El modo de ser del muchacho es el modo del viento, tan ligero como las hojas es el género de la doncella delicada; una para engañar, y otra para creer... Ese es el modo de ser, año tras año; pero sé que lo aprenderás demasiado tarde, querida mía.

John Vance Cheney [1848-1922]

"CUANDO LA MUJER HERMOSA CEDE A LA LOCURA" De "El vicario de Wakefield"

Cuando la mujer hermosa cede a la locura y descubre demasiado tarde que los hombres traicionan, ¿qué encanto puede calmar su melancolía, qué arte puede lavar su culpa?

El único arte para cubrir su culpa, para ocultar su vergüenza de toda mirada, para dar arrepentimiento a su amante y estrujar su pecho, es... morir.

Oliver Goldsmith [1728-1774]

CANCIÓN POPULAR

Ella regresó a través del crepúsculo tembloroso; y su madre habló y dijo: "¿Qué es lo que te hace llegar tarde hoy, y por qué sonríes y cantas tan alegre como si acabaras de casarte?" "¡Oh, madre, mi gallina que nunca tuvo pollitos ha empollado seis!"

Ella regresó a través del crepúsculo llameante; y su madre habló y dijo: "¿Qué le da a tus ojos esa luz danzante, qué hace a tus labios tan extrañamente brillantes, y por qué tus mejillas están tan rojas?" "Oh, madre, las bayas que comí en el camino han dejado una mancha".

Ella regresó a través del crepúsculo vacilante; y su madre habló y dijo: "Estás llorando; tu paso es pesado de cuidado... ¿Qué hace que te tambalees y te aferres a la escalera, y por qué cuelgas tu cabeza?" "Oh, madre... oh, madre... nunca podrás saberlo... ¡Lo amaba tanto!"

Louis Untermeyer [1885-

UNA CANCIÓN MUY ANTIGUA

"Hija, has venido a morir: que sea profundo tu sueño, muchacha". "Bien: sin lamento ni grito, madre, déjame partir".

"¿Qué cosas en la tierra fueron las mejores de todas? (Que sea suave tu sueño, muchacha)". "Las manzanas enrojeciendo hasta que caen al sol junto al muro del convento. Déjame partir".

"¿A quién en la tierra has amado más? (Que sea profundo tu sueño, muchacha)". "A aquel que compartió conmigo tu pecho; a ti y a un caballero el año pasado nuestro invitado. Tiene una garza en su escudo. Déjame partir".

"¿Qué dejas de fama o tesoro? (Que sea suave tu sueño, muchacha)". "Mi vergüenza difundida lejos por tu recompensa; a mi hermano, oro para conseguirle una espada. Déjame partir".

"¿Pero qué le dejarás a tu amante, Grim? (Que sea profundo tu sueño, muchacha)". "El cabello que besó para estrangularlo. Madre, déjame partir".

William Laird [1888-

"ELLA ERA JOVEN Y ALEGRE Y HERMOSA"

Ella era joven y alegre y hermosa, firme de propósito, dulce y fuerte; perfecta era su corona de cabello, perfecta sobre todo su canción.

Ayer bajo un roble, ella cantaba en el bosque: armonías errantes despertaron; ecos dormidos comprendieron.

Hoy sin canción, sin una palabra, parece arrastrar un ala lastimosa y caída a lo largo del suelo, y, como un pájaro herido, moverse en silencio, habiendo perdido el corazón para cantar.

Ella era joven y alegre y hermosa, firme de propósito, dulce y fuerte; perfecta era su corona de cabello, perfecta sobre todo su canción.

Harold Monro [1879-1932]

LA MUCHACHA QUE MURIÓ DE AMOR

La vida no es querida ni alegre hasta que los amantes la besan, el Amor robó mi vida antes de que pudiera extrañarla. En el sobrio marzo juré que no tendría amante, el Amor me puso en mi mortaja antes de que junio terminara.

Sentí que su cuerpo tomaba mi cuerpo hacia él, y supe que mi corazón se rompería antes de que me arrepintiera; las rosas de junio no están tristes cuando las gotas de rocío las empapan, mis momentos fueron tan alegres que no pude conservarlos.

Estaba orgullosa de que el amor hubiera hecho que el deseo me llenara, cerré los ojos y recé para que él pudiera matarme. Vi nuevas maravillas adornar las estrellas sobre él. Y oh, no podía respirar de tanto besarlo.

¿Es el amor demasiado dulce para durar, demasiado feroz para apreciar, pueden los besos caer demasiado rápido y los amantes perecer? ¿Quién hace caso desde que el amor desarma a la Muerte, antes de que nos acerquemos a ella? ¡Dentro de los brazos de mi amante no le tuve miedo!

Pero como morí en pecado y sin absolución, no me dejaron entrar en su cielo; no dejaron mi féretro entrar en el jardín de Dios, sino que me ordenaron esperar aquí y rezar por el perdón.

Yazco y espero la gracia que me rodeará, sus besos en mi rostro, sus brazos a mi alrededor; y las doncellas sin pecado se acercan para dejar caer sobre mí una lágrima virginal y triste por envidia de mí.

Richard Middleton [1882-1911]

LA FLOR DE LA PASIÓN

Mi amor me dio una flor de la pasión. La cuidé bien, ¡tan breve su hora! Mis párpados duelen, mi garganta está seca: él me dijo que no moriría.

Mi amor y yo somos uno, y sin embargo muy a menudo mis mejillas están húmedas de lágrimas, ¡tan dulce es la noche y el cenador! Mi amor me dio una flor de la pasión.

¡Tan dulce! Sujeta mis manos. ¿Puede Dios hacer que toda esta alegría vuelva al césped, y dejarme solo esto como dote: mi amor me dio una flor de la pasión?

Margaret Fuller [1871-

NORAH

Conocí su casa por los álamos, verdes y plateados con la brisa;

"Un seto alto como el cielo", fueron las palabras que dijo, "y malvarrosas, rosas y blancas y rojas..."

Parecía tan lejos del Hall de McChesney, donde primero me habló de todo ello.

Un largo sendero corre por dentro desde la puerta, él todavía puede tomarlo, temprano o tarde;

¡Pero dónde en el mundo está el camino para mí, excepto el río que corre hacia el mar!

Zoe Akins [1886-

DE LA JUVENTUD DE JOAN

Quisiera restaurar a mi bella una cosa simple: ¡La mejilla sonrojada que tenía antes! Aterciopelando no más, no más, en nuestra triste orilla, la uva carmín, el ala auroral de la polilla.

Ah, di cómo los vientos en la hierba inundada desatan la rosa; o los caminos engañosos por donde pasa el salmón al mar, revelan; pues así, ay, con el Amor, ay, con el fatal, fatal Amor, se va una juventud.

Louise Imogen Guiney [1861-1920]

HAY SABIDURÍA EN LAS MUJERES

"El amor es hermoso, y el amor es raro", dijo mi amada, "pero el amor pasa a la ligera". Incliné su cabeza necia, y besé su cabello y me reí de ella. Tan niña era; tan nueva en el amor, tan verdadera en el amor, y hablaba tan amargamente.

Pero hay sabiduría en las mujeres, de más de lo que han sabido, y los pensamientos soplan a través de ellas, son más sabios que los suyos, ¿o cómo podría mi amada, siendo ignorante y joven, haber gritado al amor tan amargamente, con una lengua tan verdadera?

Rupert Brooke [1887-1915]

GOETHE Y FREDERIKA

Vaga, oh, vaga, doncella dulce, en el cenador de hadas, mientras aún puedas; mira cómo, extasiado, yace a tus pies; descansa en la verdad del glorioso joven, descansa, por un día de verano. Ese gran espíritu claro de fuego parpadeante has arrullado un rato en un sueño mágico, pero no puedes llenar su amplio deseo. Su corazón es tierno, sus ojos son profundos, sus palabras fluyen divinamente; pero su voz y su mirada no son para ti; él nunca podrá ser sincero con una doncella; pronto despertará y se irá. Bien, bien, sería algo lastimoso encadenar para siempre esa ala joven y fuerte. Deja que la mariposa rompa por su propio bien dulce los hilos de gasa que la han atado; deja que desprenda en vuelo libre su luz de arcoíris, y alegre al mundo a su alrededor. Corta es la lucha y leve es la tensión; tal red fue hecha para ser rota, y ella que la tejió puede tejer de nuevo o, si ningún poder de amor para bendecir puede sanar la herida en su pecho verdadero, es solo un corazón desamparado más o menos, y los corazones son muchos y los poetas pocos, así que su perdón es pronunciado a la ligera.

Henry Sidgwick [1838-1901]

LA CANCIÓN DEL JUGLAR DEL REY

desapareció en el éter lejano. Pero pronto navegando bajo la puesta de sol moribunda, Y como un pájaro herido arrastrando sus alas, Ella revoloteó de regreso, con lamentos de corazón roto, Sollozando: "Lo encontré junto al mar de verano Reclinado, su cabeza sobre la rodilla de una doncella, - Ella rizó su cabello y lo besó. ¡Ay de mí!" Ella lloró: "Ahora que comience mi castigo! He sido cariñosa y tonta. Déjame entrar A expiar mi tristeza y mi pecado".

Ya no canto a los cielos, ni a las nubes veloces como barcos al viento, pues hay tierra sobre mis ojos y tierra entre mis labios que cantan. Porque al Rey no le agradó mi canto, que antes había hallado tan dulce, yazco en paz toda la noche larga, y ya no canto más. Al Rey le complacía mucho mi canto aquella noche; sobre el tejado del palacio yacía con su hermosa Reina, y como pude canté, hasta que el gris de la mañana se arrastró sobre sus rostros, y el Rey, burlado por el alba que rompía arriba, se aferró a su juventud y me pidió que cantara una canción de amor.

Bien podía serlo; el Rey era viejo, y aunque su Reina era extraordinariamente hermosa, sus ojos apagados no podían atrapar el oro que se enredaba en su cabello rebelde, habría sido mucho verla sonreír, pero con mi canción la hice llorar. Nuestros cielos duran solo un poco, así que ahora duermo.

Más que los placeres que tuve habría arrojado lejos por saber que mi canción de amor podía entristecerla, que sus dulces ojos se llenaran y temblaran así. ¿Qué eran mi mísera reserva de años, la vida miserable de mi cuerpo para arriesgar, contra el tesoro de sus lágrimas, por el amor de mi amada?

No se hace sabio a un Rey a la ligera; mi cuerpo dolía bajo sus látigos, y hay tierra sobre mis ojos, y tierra entre mis labios que cantan. Pero canté una vez, y por esa gracia me contento con yacer y atesorar la visión de su rostro querido y húmedo, y no cantar más.

Richard Middleton [1882-1911]

ANNIE SHORE Y JOHNNIE DOON

Fue Annie Shore quien cantó anoche en la taberna de South End; una criatura llamativa bajo la luz, mejillas pintadas, ojos demasiado brillantes, cantando una melodía de salón de baile.

Debería estar olvidando el canto de Annie, no habría vuelto a pensar en ello, si no fuera por lo que lloraba y revoloteaba a través de todo el estribillo estridente: la juventud llorando sobre palabras sucias, música barata, y la inocencia en el dolor.

Sentenciaron a Johnnie Doon hoy por asesinato, absoluto y sombrío; la muerte no es un precio demasiado caro, dicen, para que hombres como él lo paguen; ¡no hay necesidad de compadecerlo!

Y a Johnnie Doon no debería estar compadeciendo; podría olvidarlo ahora, si no fuera por la mirada infantil de problemas que cayó sobre su frente, por las manos retorcidas que miraba con mudez como si hubieran pecado, él no sabía cómo.

Patrick Orr [18

EMMY

La exquisita juventud de Emmy y su aire virginal, ojos y dientes en el destello de una sonrisa musical, llegan a mí desde el pasado, y la veo allí como la vi una vez durante un tiempo.

La risa de Emmy resuena en mis oídos, tan brillante, fresca y dulce como la voz de un arroyo de montaña, y aún la escucho contándonos cuentos esa noche, fuera del libro de Boccaccio.

Allí, en medio del infame salón de baile, inclinada sobre la mesa, sobre la cerveza, mientras la música enloquecía las faldas giratorias del baile, a medida que se acercaba la hora de la medianoche,

Allí con las mujeres, demacradas, pintadas y viejas, un capullo fresco en una guirnalda marchita y rancia, ella, con su voz inocente y sus ojos claros, contaba cuento tras cuento desvergonzado.

Y siempre la sonrisa hechizante, que seducía su rostro, se detenía y se ensanchaba, y rompía en un murmullo de diversión, y el alma de una niña miraba a través de los ojos de una niña, antes incluso de que el cuento terminara.

Oh, niña mía, ¿quién te hizo daño primero, y comenzó primero la danza de la muerte que bailas tan bien? Alma por alma: y creo que el alma de un hombre responderá por la tuya en el infierno.

Arthur Symons [1865-

LA BALADA DE CAMDEN TOWN

Caminé con Maisie hace muchos años por las calles de Camden Town, yo espléndido con mi traje negro, y ella divina de marrón.

El suyo era un rostro orgulloso y noble, un corazón secreto, y ojos como agua en un lugar solitario bajo cielos sin nubes.

Una cama, un arcón, una alfombra desteñida, y unas pocas sillas rotas, era todo lo que teníamos para adornar nuestro piso en Hazel Avenue.

Pero yo podía caminar hasta Hampstead Heath, y coronar su cabeza con margaritas, y observar el mundo que fluía debajo, y a hombres con otras Maisies.

Cuando yo estaba enfermo y ella estaba pálida y vacía estaba nuestra despensa, dejó la llave en su clavo, y no la volví a ver nunca más.

Quizás se deshizo de sí misma para que no nos ahogáramos los dos: quizás temía morir, como ellos que mueren en Camden Town.

¿Qué fue de ella? Las noches amargas destruyen la rosa y el lirio, y las almas se pierden entre las luces del pintado Piccadilly.

¿Qué fue de ella? El río fluye tan profundo, ancho y silencioso, y espera para atrapar la rosa caída y abrazar el lirio roto.

Sueño que ella todavía vive en Londres y respira el aire de la tarde, y a menudo camino hasta Primrose Hill, y espero encontrarla allí.

Una vez más viviremos juntos, pues todavía la encontraré: tengo tan poco que perdonar; tanto, que no puedo olvidar.

James Elroy Flecker [1884-1915]

AMOR Y MUERTE

HELEN DE KIRCONNELL

Ojalá estuviera donde yace Helen, noche y día me llama; ¡Oh, que estuviera donde yace Helen, en la hermosa pradera de Kirconnell!

Maldito sea el corazón que pensó el pensamiento, y maldita sea la mano que disparó el tiro, cuando en mis brazos cayó la querida Helen, y murió para socorrerme.

Oh, ¿no crees que mi corazón estaba dolorido, cuando mi Amor cayó y no habló más? Allí se desmayó con gran aflicción, en la hermosa pradera de Kirconnell.

Mientras bajaba por la orilla del agua, nadie más que mi enemigo para ser mi guía, nadie más que mi enemigo para ser mi guía, en la hermosa pradera de Kirconnell;

Me bajé para desenvainar mi espada, lo corté en pedazos pequeños, lo corté en pedazos pequeños, por ella que murió por mí.

¡Oh, hermosa Helen, sin comparación! ¡Haré una guirnalda de tu cabello, que atará mi corazón para siempre, hasta el día en que muera!

¡Oh, que estuviera donde yace Helen! noche y día me llama; desde mi cama me pide que me levante, dice: "¡Date prisa y ven a mí!"

¡Oh, hermosa Helen! ¡Oh, casta Helen! Si estuviera contigo, sería bendecido, donde yaces baja y tomas tu descanso, en la hermosa pradera de Kirconnell.

Ojalá mi tumba estuviera creciendo verde, un sudario sobre mis ojos, y yo acostado en los brazos de Helen, en la hermosa pradera de Kirconnell.

¡Ojalá estuviera donde yace Helen! noche y día me llama; y estoy cansado de los cielos, por ella que murió por mí.

Anónimo

WILLY AHOGADO EN YARROW

"Willy es raro, y Willy es justo, y Willy es maravillosamente hermoso; y Willy prometió casarse conmigo, si alguna vez se casaba con alguien.

Ayer hice mi cama muy ancha, esta noche la haré estrecha; pues toda la larga noche de invierno yazco separada de mi esposo.

¿Pasaste por esa orilla del agua? ¿Arrancaste la rosa o el lirio? ¿O pasaste por ese prado verde? ¿O viste a mi dulce Willy?"

Ella lo buscó al este, lo buscó al oeste, lo buscó ancho y estrecho; Entonces, en la hendidura de un risco, lo encontró ahogado en Yarrow.

Anónimo

AGUA DE ANNAN

"El agua de Annan es profunda para vadear, y mi amor Annie es maravillosamente hermosa; y me da pena que deba mojarse los pies, porque la amo más que a nadie".

Ha saltado sobre su hermoso gris, cabalgó el camino correcto y el listo; por toda la tormenta no quiso quedarse, por buscar a su hermosa dama.

Y ha cabalgado sobre campos y colinas, a través de páramos, musgo y muchos pantanos; sus espuelas de acero eran dolorosas de soportar, y de sus cuatro patas voló el fuego.

"¡Mi hermoso gris, ahora haz tu parte! Si eres el corcel que gana a mi amada, con maíz y heno serás alimentado para siempre, y ninguna espuela te hará cansar".

El gris era una yegua, y una yegua muy buena; pero cuando llegó al agua de Annan, no podría haber cruzado el vado esa noche si mil marcos hubieran estado en juego por ella.

"¡Oh, barquero, barquero, suelta tu bote, suelta tu bote por dinero de oro!" Pero por todo el oro de la hermosa Escocia, no se atrevió a llevarlo hasta Annie.

"¡Oh, juré tan tarde ayer, no por un solo juramento, sino por muchos! Cruzaré la corriente turbia esta noche, o nunca podría enfrentar a mi miel".

El lado era empinado, y el fondo profundo, de orilla a colina el agua vertiéndose; la hermosa yegua gris sudó por miedo, porque escuchó al kelpie de agua rugir.

Él la espoleó hacia la inundación, sé que nadó fuerte y constante; ¡pero la corriente era ancha, y su fuerza falló, y nunca vio a su hermosa dama!

Anónimo

EL LAMENTO DE LA VIUDA DE LA FRONTERA

Mi amor me construyó un hermoso cenador, y lo vistió todo con flores de lirio; un cenador más hermoso nunca verás, que el que mi verdadero amor construyó para mí.

Vino un hombre, al mediodía, espió su presa y se fue; y trajo al rey esa misma noche, quien rompió mi cenador y mató a mi caballero.

Mató a mi caballero, para mí tan querido; mató a mi caballero, y tomó sus bienes: mis sirvientes todos huyeron por sus vidas, y me dejaron en extremidad.

Cosí su sábana, haciendo mi lamento; velé el cadáver, yo sola; velé su cuerpo noche y día; ninguna criatura viviente pasó por allí.

Tomé su cuerpo sobre mi espalda, y a ratos caminaba, y a ratos me sentaba; cavé una tumba, y lo puse dentro, y lo cubrí con el césped tan verde.

¿Pero no crees que mi corazón estaba dolorido, cuando puse la tierra sobre su cabello amarillo? Oh, ¿no crees que mi corazón estaba triste, cuando me di la vuelta para irme?

A ningún hombre vivo volveré a amar, desde que mi encantador caballero es asesinado; con un mechón de su cabello amarillo ataré mi corazón para siempre.

Anónimo

CANCIÓN DE ASPATIA De "La tragedia de la doncella"

Pon una guirnalda sobre mi tumba del lúgubre tejo; doncellas, lleven ramas de sauce; digan, morí fiel.

Mi amor fue falso, pero yo fui firme desde mi hora de nacimiento. Sobre mi cuerpo enterrado yace ¡ligera, tierra gentil!

John Fletcher [1579-1625]

UNA BALADA De "What-d'ye-call-it"

Fue cuando los mares rugían con huecas ráfagas de viento, que una doncella yacía lamentándose, reclinada sobre una roca. A lo ancho sobre las espumosas olas lanzó una mirada anhelante; su cabeza estaba coronada con sauces, que temblaban sobre el arroyo.

"Doce meses han pasado y terminado, y nueve largos y tediosos días; ¿por qué tú, amante aventurero, por qué confiaste en los mares? Cesa, cesa, océano cruel, y deja descansar a mi amante; ah, ¿qué es tu movimiento turbulento comparado con el de mi pecho?

El comerciante despojado de placer, ve tempestades en la desesperación; pero ¿qué es la pérdida de tesoros, ante la pérdida de mi amado? Si llegaras a alguna costa, donde crecen el oro y los diamantes, encontrarías una doncella más rica, pero ninguna que te ame tanto".

¿Cómo pueden decir que la naturaleza no ha hecho nada en vano; por qué entonces, bajo el agua, deben permanecer rocas horribles? Ningún ojo descubre las rocas que acechan bajo el abismo, para naufragar al amante errante, y dejar a la doncella llorar.

Yaciendo toda melancólica, así se lamentó por su amado; pagó cada ráfaga con un suspiro, cada ola con una lágrima. Cuando, inclinándose sobre la ola blanca, divisó su cadáver flotante, entonces, como un lirio que se marchita, inclinó su cabeza y murió.

John Gay [1685-1732]

LAS LADERAS DE YARROW

Tus laderas eran hermosas, arroyo de Yarrow, cuando por primera vez en ellas conocí a mi amante: ¡tus laderas qué sombrías, arroyo de Yarrow, cuando ahora tus olas cubren su cuerpo! ¡Por siempre ahora, oh arroyo de Yarrow! Eres para mí un arroyo de dolor; pues nunca más en tus orillas contemplaré a mi amor, la flor de Yarrow.

Me prometió un corcel blanco como la leche, para llevarme a los cenadores de su padre; me prometió un pequeño paje, para escoltarme a las torres de su padre; me prometió un anillo de bodas, el día de la boda estaba fijado para mañana; ahora está casado con su tumba, ¡ay, su tumba acuática, en Yarrow!

Dulces fueron sus palabras cuando nos conocimos por última vez: mi pasión le confesé con la misma libertad: ¡abrazada en sus brazos, poco pensé que nunca más lo volvería a contemplar! Apenas se hubo ido, vi su fantasma; se desvaneció con un grito de dolor; tres veces ascendió el espectro del agua, y dio un lúgubre gemido a través de Yarrow.

Su madre miró desde la ventana, con todo el anhelo de una madre; su pequeña hermana caminaba llorando el camino del bosque verde para encontrarse con su hermano. Lo buscaron al este, lo buscaron al oeste, lo buscaron por todo el bosque; ¡solo vieron la nube de la noche, solo escucharon el rugido de Yarrow!

No mires más desde tu ventana, ¡no tienes hijo, tierna madre! No camines más, pequeña doncella; ¡ay, no tienes más hermano! No lo busques más al este o al oeste, y no registres más el bosque; pues, vagando en la noche tan oscura, cayó como un cadáver sin vida en Yarrow.

La lágrima nunca dejará mi mejilla, ningún otro joven será mi esposo: buscaré tu cuerpo en el arroyo, y entonces contigo dormiré en Yarrow. La lágrima nunca dejó su mejilla, ningún otro joven se convirtió en su esposo; ella encontró su cuerpo en el arroyo, y ahora con él duerme en Yarrow.

John Logan [1748-1788]

EL CEMENTERIO EN LAS ARENAS

Mi amor yace en las puertas de espuma, el último resto querido de la costa; el marisma desnuda ata su hogar, la arena la puerta de su cámara.

La gaviota gris aletea sobre las piedras escritas, los correlimos persiguen la marea; y cerca de ese campo estrecho de huesos grandes barcos anclados navegan.

Muelles negros con costra de verde goteante, un promontorio, como una mano, sobre intervalos de hierba entre dunas solitarias y tenues de arena.

Una iglesia de aspecto silencioso y desgastado, una torre rojiza y ventosa, un patio cuyos rincones de descanso están teñidos con flor de acedera.

En paz se depositan los huevos de la golondrina a lo largo de las paredes del campanario; la tempestad no llega a su sombra, la lluvia a sus silenciosos salones.

Pero las velas son dulces en el cielo de verano, la alondra deja caer un canto; los largos niveles de sal humean y se secan, el corazón de la nube se derrite.

Pero parches de clavel de mar brillan, las cornejas se posan y vienen; la malva cuelga, las corregüelas se entrelazan, donde sus dulces labios están mudos.

La pasión de la ola es muda; ningún sonido o choque oceánico; ninguna música excepto la flauta trinante que marca la bandada de zarapitos.

Pero allá cuando el viento es agudo, y el aire lluvioso está despejado, se ven las agujas de la ciudad mercantil, el trabajo de los hombres se vuelve cercano.

A lo largo del camino costero rechinan las ruedas de interminables carros de carbón; y en los costados de las quillas gigantes golpean los martillos del astillero.

El mundo se arrastra aquí sobre el grito, y agita mi corazón hacia el dolor; la niebla desciende y lo borra, y soy fuerte otra vez.

Fuerte y solo, mi paloma, contigo; y aunque mis ojos estén húmedos, no hay nada en el mundo para mí tan querido como mi pesar.

No cambiaría mi dulce dolor por las horas nupciales de otros; amo las margaritas a tus pies más que sus flores de azahar.

Mi mano sola cuidará tu tumba desde el brote de la hoja hasta la caída de la hoja, y adornaré cada floración de la estación hasta que el otoño lo arruine todo.

Deja que las campanillas de invierno temprano en el año se inclinen sobre su pecho silencioso; y ordena que la primavera posterior críe el ámbar de su cresta.

Vengan aquí, jilgueros de mechón rojo; a la deriva, oh charrán lastimero; pongan lirios puros del valle en su cabeza, a sus pies helecho de dama.

Crece, hinojo marino, en la orilla de la marea, ondea pensamientos de la costa, para susurrar cuán solo pienso en ella para siempre jamás.

Traigan acebos marinos azules, espinosos, agudos, lavanda larga en flor; ajenjo gris como una reina encanecida, gordolobo firme como una torre.

Oh, muro de mar, amontonado largo y bajo, deja que tus límites sean de hierro; ni dejes que la ola salada desborde ese pecho que sostuve divino.

Ni flotes sus algas hacia su cabello, ni empañes sus ojos con arenas; ningún berberecho estriado se entierre donde el sueño pliega sus manos pacientes.

Aunque tu cresta sienta el aliento del mar salvaje, aunque el peso de la marea rasgue tu raíz, oh, guarda la casa del tesoro, donde la muerte ha atado a mi amada muda.

Aunque fríos sus labios pálidos para recompensar con los propios misterios del amor, ¡ah, no robes una margarita de su arena, ruda ráfaga de los mares del este!

Ah, no seques ningún junco sedoso que ondea junto a su lápida; deja que el mediodía y el verano dorado mezclados impregnen estas tumbas oceánicas.

Y, ah, querido corazón, en tu nido tranquilo, renuncia a esta tierra de aflicciones, olvida los ardores del oeste, descuidado los brillos de la mañana.

Duerme y olvida todas las cosas excepto una, escuchada en cada ola del mar, qué solitarios correrán todos los años hasta que descanse junto a ti.

John Byrne Leicester Warren [1835-1895]

LA CANCIÓN DEL JUGLAR De "Aella"

Oh, canta a mi rondó; oh, deja caer la lágrima salada conmigo; no bailes más en días festivos; ¡sé como un río que corre! Mi amor ha muerto, ido a su lecho de muerte, ¡todo bajo el sauce!

Negro su cabello como la noche de invierno, blanca su garganta como la nieve del verano, roja su mejilla como la luz de la mañana, frío yace en la tumba de abajo.

Dulce su lengua como la nota del zorzal; rápido en la danza como el pensamiento puede ser; hábil su tamboril, garrote robusto, oh, él yace junto al sauce.

¡Escucha! el cuervo bate sus alas en el valle de zarzas de abajo; ¡escucha! el búho de la muerte canta fuerte, a las pesadillas mientras se van.

¡Mira! la luna blanca brilla en lo alto; más blanca es la mortaja de mi verdadero amor; más blanca que el cielo de la mañana, más blanca que la nube de la tarde.

Aquí, sobre la tumba de mi verdadero amor, las flores estériles serán depositadas; ni un santo sagrado para salvar toda la frialdad de una doncella.

Con mis manos retorceré las zarzas alrededor de su santo cadáver para crecer; elfo hada, enciende tus fuegos, aquí mi cuerpo todavía estará.

Ven, con copa de bellota y espina, drena mi sangre del corazón; la vida y todo su bien desprecio, baila de noche, o festéjame de día.

Brujas de agua, coronadas con juncos, llévenme a su marea mortal. ¡Muero! ¡vengo! ¡mi verdadero amor espera! Así habló la doncella, y murió.

Thomas Chatterton [1752-1770]

HIGHLAND MARY

Ye orillas y laderas y corrientes alrededor del castillo de Montgomery, ¡verdes sean sus bosques, y hermosas sus flores, sus aguas nunca turbias! Allí el verano despliega primero sus túnicas, y allí se demora más; porque allí tomé la última despedida de mi dulce Highland Mary.

¡Cuán dulcemente floreció el abedul verde y alegre, cuán rica la flor del espino, mientras debajo de su fragante sombra la estreché contra mi pecho! Las horas doradas en alas de ángel volaron sobre mí y mi amada; pues querida para mí como la luz y la vida era mi dulce Highland Mary.

Con muchos votos y abrazos cerrados nuestra despedida fue muy tierna; y, prometiendo a menudo volver a encontrarnos, nos despedazamos; ¡pero, oh!, el hielo prematuro de la muerte, ¡que pellizcó a mi flor tan temprano! ¡Ahora verde es el césped, y frío es el barro, que envuelve a mi Highland Mary!

¡Oh pálidos, pálidos ahora, esos labios rosados, que a menudo besé tan cariñosamente! Y cerrados para siempre la mirada brillante que habitaba en mí tan amablemente; ¡y pudriéndose ahora en el polvo silencioso ese corazón que me amaba entrañablemente! Pero todavía dentro del núcleo de mi pecho vivirá mi Highland Mary.

Robert Burns [1759-1796]

A MARY EN EL CIELO

Tú estrella persistente, con rayo menguante, que amas saludar a la madrugada, de nuevo anuncias el día en que mi Mary fue arrancada de mi alma. ¡Oh Mary! ¡querida sombra difunta! ¿Dónde está tu lugar de descanso dichoso? ¿Ves a tu amante humildemente acostado? ¿Oyes los gemidos que desgarran su pecho?

¿Puedo olvidar esa hora sagrada? ¿Puedo olvidar la arboleda consagrada, donde junto al serpenteante Ayr nos conocimos, para vivir un día de amor de despedida! La eternidad no borrará esos registros queridos de transportes pasados; tu imagen en nuestro último abrazo, ¡ah, poco pensamos que era el último!

Ayr, gorgoteando, besó su orilla de guijarros, cubierta de bosques salvajes, espesando el verde; el abedul fragante, y el espino encanecido, se entrelazaban amorosamente alrededor de la escena extasiada; las flores brotaban deseosas de ser presionadas, los pájaros cantaban amor en cada rama, hasta que pronto, demasiado pronto, el oeste brillante proclamó la velocidad del día alado.

Aún sobre estas escenas mi memoria despierta, ¡Y medita con cariño con cuidado de avaro! El tiempo solo hace la impresión más fuerte, Como los arroyos cavan más profundo sus cauces. ¡Mi Mary! ¡Querida sombra difunta! ¿Dónde está tu lugar de descanso dichoso? ¿Ves a tu amante tendido humildemente? ¿Oyes los gemidos que desgarran su pecho?

LUCY

I Extraños arrebatos de pasión he conocido: Y me atreveré a contar, Pero solo al oído del amante, Lo que una vez me sucedió.

Cuando ella a quien amaba lucía cada día Fresca como una rosa en junio, Hacia su cabaña encaminé mi sendero, Bajo una luna de atardecer.

En la luna fijé mi mirada, Por toda la vasta pradera; Con paso acelerado mi caballo se acercó A aquellos caminos tan queridos para mí.

Y ahora llegamos a la parcela del huerto; Y, mientras subíamos la colina, La luna que se hundía hacia la cabaña de Lucy Se acercaba, y más y más cerca aún.

En uno de aquellos dulces sueños dormía, ¡El regalo más amable de la bondadosa Naturaleza! Y todo el tiempo mantuve mis ojos En la luna descendente.

Mi caballo avanzaba; casco tras casco Iba levantando, y nunca se detuvo: Cuando, detrás del tejado de la cabaña, De repente, la luna brillante cayó.

¡Qué pensamientos cariñosos y caprichosos se deslizan En la cabeza de un amante! "¡Oh, misericordia!", exclamé para mis adentros, "¡Si Lucy estuviera muerta!"

II Vivía entre senderos poco transitados Junto a los manantiales del Dove, Una doncella a quien nadie elogiaba Y muy pocos amaban:

¡Una violeta junto a una piedra cubierta de musgo A medio ocultar a la vista! Bella como una estrella, cuando solo una Brilla en el cielo.

Vivió desconocida, y pocos pudieron saber Cuándo Lucy dejó de ser; Pero ella está en su tumba, y, ¡oh!, ¡La diferencia para mí!

III Viajé entre hombres desconocidos, En tierras más allá del mar; ¡Ni yo, Inglaterra!, sabía hasta entonces Qué amor te profesaba.

¡Ha pasado, ese sueño melancólico! Ni dejaré tu orilla Una segunda vez; pues aún me parece Amarte más y más.

Entre tus montañas sentí El gozo de mi deseo; Y ella, a quien apreciaba, hacía girar su rueca Junto a un fuego inglés.

Tus mañanas mostraron, tus noches ocultaron, Los cenadores donde Lucy jugaba; Y tuyo es también el último campo verde Que los ojos de Lucy contemplaron.

IV Tres años creció bajo el sol y la lluvia; Entonces la Naturaleza dijo: "Una flor más hermosa En la tierra nunca fue sembrada; A esta niña tomaré para mí; Será mía, y haré Una dama de mi propia cosecha.

"Yo misma seré para mi amada Tanto ley como impulso: y conmigo La niña, en la roca y en la llanura, En la tierra y en el cielo, en el claro y en el cenador, Sentirá un poder supervisor Para encender o refrenar.

"Será juguetona como el cervatillo Que salvaje de alegría a través del césped O montaña arriba salta; Y suyo será el bálsamo que respira, Y suyo el silencio y la calma De las cosas mudas e insensatas.

"Las nubes flotantes prestarán su porte A ella; para ella se curvará el sauce; Ni dejará de ver Incluso en los movimientos de la tormenta La gracia que moldeará la forma de la doncella Por silenciosa simpatía.

"Las estrellas de medianoche le serán queridas A ella; y ella inclinará su oído En muchos lugares secretos Donde los riachuelos danzan su ronda caprichosa Y la belleza nacida del sonido murmurante Pasará a su rostro.

"Y los sentimientos vitales de deleite Criarán su forma a una altura majestuosa, Hinchando su pecho virginal; Tales pensamientos le daré a Lucy Mientras ella y yo vivamos juntos Aquí en este feliz valle".

Así habló la Naturaleza - El trabajo estaba hecho - ¡Cuán pronto terminó la carrera de mi Lucy! Ella murió, y me dejó Este brezal, esta escena calma y tranquila; El recuerdo de lo que ha sido, Y nunca más será.

V Un sueño selló mi espíritu; No tenía miedos humanos: Parecía una cosa que no podía sentir El toque de los años terrenales.

No tiene movimiento ahora, ni fuerza; Ella no oye ni ve; Girando en el curso diurno de la tierra, Con rocas, y piedras, y árboles.

PROUD MAISIE De "El corazón de Midlothian"

La orgullosa Maisie está en el bosque, Caminando tan temprano; El dulce Robin se sienta en el arbusto, Cantando tan raramente.

"Dime, pajarillo lindo, ¿Cuándo me casaré?" - "Cuando seis caballeros gallardos Hacia la iglesia te lleven".

"¿Quién prepara el lecho nupcial, Pajarito, dime la verdad?" - "El sepulturero de cabeza gris Que cava la tumba con esmero.

"¡La luciérnaga sobre tumba y piedra Te alumbrará con firmeza; El búho desde el campanario cantará Bienvenida, orgullosa dama!"

CANCIÓN

El conde March miró a su hija moribunda, Y, herido de dolor al verla - El joven, exclamó, a quien exilié Será restituido para cortejarla.

Ella está en la ventana muchas horas Para descubrir su llegada; Y él miró hacia el cenador de Ellen Y ella miró a su amante -

¡Pero ah!, tan pálida, que él no la reconoció, ¡Aunque su sonrisa se posaba en él! ¿Y soy entonces olvidado - olvidado? Eso rompió el corazón de Ellen.

En vano él llora, en vano suspira, Su mejilla está fría como ceniza; Ni el beso del amor despertará esos ojos Para alzar sus pestañas sedosas.

EL LAMENTO DE LA DONCELLA De "El examen de Shakespeare"

No lo amaba; y sin embargo, ahora que se ha ido Siento que estoy sola. Lo reprendí mientras hablaba; mas si pudiera hablar, ¡Ay!, no lo reprendería. Por razones de no amarlo busqué una vez, Y cansé todo mi pensamiento Para atormentarme a mí misma y a él: ahora daría Mi amor, si pudiera vivir él Que recientemente vivió para mí, y cuando encontró Que era en vano, en tierra sagrada Escondió su rostro entre las sombras de la muerte. Desperdicio mi aliento por él Que desperdició el suyo por mí; pero el mío regresa, Y este pecho desolado arde Con un calor sofocante, levantándose en el sueño, Y despertándome para llorar Lágrimas que habrían derretido su tierno corazón: durante años Lloró él lágrimas tan amargas. ¡Dios misericordioso! Tal fue su última oración, ¡Que estas ella nunca las comparta! Más tranquilo es su aliento, su pecho más frío, Que las margaritas en el moho, Donde los niños deletrean, al otro lado de la puerta del cementerio, Su nombre y la breve fecha de su vida. Oren por él, almas gentiles, quienesquiera que sean, Y, ¡oh!, ¡oren también por mí!

"ELLA ESTÁ LEJOS DE LA TIERRA"

Ella está lejos de la tierra donde duerme su joven héroe, Y los amantes están a su alrededor, suspirando: Pero fríamente se aparta de su mirada, y llora, Porque su corazón yace en la tumba de él.

Ella canta las canciones salvajes de sus queridas llanuras nativas, Despertando cada nota que él amaba; - ¡Ah!, poco piensan ellos, que se deleitan con sus melodías, Cómo el corazón de la juglar se está rompiendo.

Él vivió por su amor, por su patria murió, Eran todo lo que en la vida lo había entrelazado; Ni pronto se secarán las lágrimas de su patria, Ni mucho tiempo se quedará su amor detrás de él.

Oh, hacedle una tumba donde los rayos del sol descansen, Cuando prometen un mañana glorioso; Brillarán sobre su sueño, como una sonrisa desde el Oeste, Desde su propia y querida isla de dolor.

"EN LA HORA MEDIA DE LA NOCHE"

En la hora media de la noche, cuando las estrellas lloran, vuelo Al valle solitario que amamos, cuando la vida brillaba cálida en tus ojos; Y pienso a menudo, si los espíritus pueden robar de las regiones del aire Para volver a visitar escenas pasadas de deleite, vendrás a mí allí, Y me dirás que nuestro amor es recordado incluso en el cielo.

Entonces canto la canción salvaje que una vez fue tal éxtasis escuchar, Cuando nuestras voces mezclándose respiraban como una sola en el oído; Y, mientras el Eco a lo lejos a través del valle hace rodar mi triste oración, Pienso, ¡oh amor mío!, es tu voz desde el Reino de las Almas Respondiendo débilmente todavía las notas que una vez fueron tan queridas.

SOBRE UNA PINTURA DE POUSSIN QUE REPRESENTA A LOS PASTORES EN ARCADIA

Ah, jóvenes felices, ah, doncella feliz, Arrebatad el placer presente mientras podáis; Reíd, bailad y cantad en el claro soleado, Vuestras extremidades son ligeras, vuestros corazones alegres; Poco pensáis que llega un día (Llegará a vosotros, llegó a mí) Cuando el amor y la vida desaparecerán: Yo, también, una vez viví en Arcadia.

O permaneced indiferentes junto a aquel arroyo, Y meditad y observad el juego de las ondas, O notad su flujo silencioso, y pensad Que la vida así se desliza suavemente - Que el amor no es más que un rayo de sol Para hacer que nuestros años pasen sonriendo. Conocí ese arroyo, yo también pude soñar, Yo, también, una vez viví en Arcadia.

Cantad, pastores, cantad; dulce dama, escuchad; Cantad con la música del riachuelo, Con lágrimas felices brillan sus ojos brillantes, Pues, a medida que cada pausa llenan los ecos, Llevan su nombre de colina en colina - Así escuchó mi amor perdido a mí, La voz que ella amaba ha estado callada mucho tiempo; Yo, también, una vez viví en Arcadia.

TRENODIA

Hay un camino cubierto de hierba desde el valle - Un camino sinuoso y empinado - Que conduce a la tranquila cima de la colina, Donde yace tu amor dormido. . . . Mientras el mío yace, Dios sabe dónde, A cien brazas de profundidad.

Te vi arrodillarte junto a una tumba - Qué tranquila puede ser una tumba, Envuelta en la tierna luz de las estrellas, ¡Lejos del mar que gime! Pero a través de todos los sueños y la luz de las estrellas, Las rompientes me llaman a mí.

Oh, empinado es tu camino hacia el Silencio - Pero más empinados los caminos que recorro, Porque ningún camino puede llevarme Más allá del viento y la espuma, Y ningún camino puede llegar a él Que yace tan lejos de casa.

FUERTE COMO LA MUERTE

Oh, muerte, cuando vengas a mí Desde fuera de tu oscuridad, donde ella está ahora, No vengas con olor a cementerio en ti, O rosas marchitas en tu frente.

No vengas, oh Muerte, con tono hueco, Y paso sin sonido, y mano fría - He aquí, ahora no estoy menos solo Que en tu tierra desolada y dudosa;

Sino con ese dulce aroma sutil y árido Que siempre se aferró a ella (tal Como con todas las cosas que rozaba se mezclaba); Y con su toque rápido y tierno.

Con el oro tenue que iluminaba su cabello, Corónate, Muerte; deja caer tu pisada Tan ligera que pueda soñarla allí, Y volverme en mi lecho de muerte.

Y a través de mis venas heladas flameará Mi amor, como si estuviera bajo su aliento; Y en su voz solo llama mi nombre, Y te seguiré, oh Muerte.

"NO LLORARÉ REGRESA"

¡No lloraré Regresa! ¡Regresa! Ni lloraré mis años hasta agotarlos; Pero justo mientras las puestas de sol ardan, Y los amaneceres no se demoren, Estaré solitario - echaré de menos Tu mano, tu voz, tu sonrisa, tu beso.

No a menudo diré tu nombre, Porque, ¿qué les importaría a los extraños Que una vez vino una tempestad repentina Y barrió mis jardines hasta dejarlos desnudos, Y luego te fuiste, y en tu lugar Estuvo el Silencio con su rostro levantado.

No siempre será esta partida, Porque aunque viajo lento, Yo, también, puedo reclamar la eternidad Y encontrar el camino que vas; Y así cumplo mi tarea y espero La apertura de la puerta exterior.

"¡OH! ARREBATADA EN LA FLOR DE LA BELLEZA"

¡Oh! arrebatada en la flor de la belleza, Sobre ti no se presionará ninguna tumba pesada; Pero sobre tu césped las rosas alzarán Sus hojas, las primeras del año; Y el ciprés salvaje ondeará en tierna penumbra:

Y a menudo junto a aquel arroyo azul que brota La Tristeza inclinará su cabeza caída, Y alimentará el pensamiento profundo con muchos sueños, Y se detendrá persistentemente y pisará ligeramente; ¡Desdichada criatura!, ¡como si su paso perturbara a los muertos!

¡Lejos! sabemos que las lágrimas son vanas, Que la Muerte ni presta atención ni escucha la angustia: ¿Nos desenseñará esto a quejarnos? ¿O hará que un doliente llore menos? Y tú, - que me dices que olvide, Tus miradas están pálidas, tus ojos están húmedos.

A MARY

Si hubiera pensado que podrías haber muerto, Quizás no lloraría por ti; Pero olvidé, cuando estaba a tu lado, Que podrías ser mortal: Nunca pasó por mi mente Que el tiempo terminaría alguna vez, Y yo te miraría por última vez, ¡Y tú no sonreirías más!

Y todavía miro ese rostro, Y pienso que volverá a sonreír; Y todavía no tolero el pensamiento, Que debo mirar en vano. Pero cuando hablo - tú no dices Lo que nunca dejaste de decir; Y ahora siento, como bien puedo, ¡Dulce Mary, has muerto!

Si te quedaras, tal como eres, Tan fría y tan serena, Todavía podría presionar tu corazón silencioso, Y donde han estado tus sonrisas. Mientras tenga incluso tu cadáver frío y sombrío, Pareces todavía mía; Pero ahí te pongo en tu tumba, - ¡Y ahora estoy solo!

No creo que, dondequiera que estés, Me hayas olvidado; Y yo, quizás, pueda calmar este corazón Pensando, también, en ti; ¡Sin embargo, había alrededor de ti tal amanecer De luz nunca vista antes, Como la fantasía nunca podría haber dibujado, Y nunca podrá restaurar!

MI CORAZÓN Y YO

¡Basta! estamos cansados, mi corazón y yo. Nos sentamos junto a la lápida así, Y deseamos que ese nombre estuviera tallado para nosotros. El musgo reimprime con más ternura Los tipos duros del cuchillo del albañil, Como la dulce vida del Cielo renueva la vida de la tierra Con la cual estamos cansados, mi corazón y yo.

Ves que estamos cansados, mi corazón y yo. Tratamos con libros, confiamos en hombres, Y en nuestra propia sangre empapamos la pluma, Como si tales colores no pudieran volar. Caminamos demasiado rectos para el fin de la fortuna, Amamos demasiado fielmente para conservar un amigo; Al final estamos cansados, mi corazón y yo.

Cuán cansados nos sentimos, mi corazón y yo Parecemos no tener utilidad en el mundo; Nuestras fantasías cuelgan grises y sin rizos Alrededor de los ojos de los hombres con indiferencia; Nuestra voz, que te emocionó tanto, te dejará Dormir; nuestras lágrimas solo están mojadas: ¿Qué hacemos aquí, mi corazón y yo?

¡Tan cansados, tan cansados, mi corazón y yo! No fue así en aquel viejo tiempo Cuando Ralph se sentaba conmigo bajo el tilo Para ver la puesta de sol desde el cielo. "Querido amor, te ves cansada", dijo: Yo, sonriéndole, sacudí la cabeza. Estamos cansados ahora, mi corazón y yo.

¡Tan cansados, tan cansados, mi corazón y yo! Aunque ahora nadie me toma del brazo Para abrazarme fuerte y besarme cálidamente Hasta que cada respiración rápida termine en un suspiro De feliz languidez. Ahora, solos, Nos apoyamos en esta piedra del cementerio, Sin alegría, sin besos, mi corazón y yo.

Estamos agotados, mi corazón y yo. ¿Supones que el mundo trajo diademas Para tentarnos, incrustadas con gemas sueltas De poderes y placeres? Que lo intente. Apenas nos importa mirar incluso A un niño bonito, o al cielo azul de Dios, Nos sentimos tan cansados, mi corazón y yo.

¿Sin embargo, quién se queja? ¿Mi corazón y yo? En esta tierra abundante sin duda Hay poco espacio para las cosas desgastadas: ¡Desdénenlas, rómpanlas, tírenlas a un lado! Y si antes de que los días se volvieran duros Una vez fuimos amados, usados, - bastante bien, Creo, nos ha ido, mi corazón y yo.

EL ROLLO DE ROSALIND De "El voto del poeta"

Te dejé por última vez, una niña de corazón, Una mujer apenas en años: Vengo a ti, un cadáver solemne Que ni siente ni teme. No tengo aliento para usar en suspiros; Pusieron los pesos muertos sobre mis ojos Para sellarlos a salvo de las lágrimas.

Mírame con tu propia mirada tranquila: La encuentro tan tranquila como tú. Ninguna mirada tuya puede cambiar esta sonrisa, O romper tu voto pecaminoso: Te digo que mi pobre corazón despreciado Es parte de tu tierra - de tu tierra, una parte: No puede molestarte ahora.

Pero ay, ¡ay!, estas palabras están escritas Por una viva, amante, Por cuyas mejillas las pruebas de la vida, Las cálidas y rápidas lágrimas corren: Ah, deja que el cadáver sin amor controle Tu desprecio de vuelta desde el alma amante Cuyo lugar de descanso está ganado.

He rezado por ti con sollozos explosivos Cuando el curso de la pasión era libre; He rezado por ti con labios silenciosos En la angustia que nadie podía ver; Susurraban a menudo: "Ella duerme suavemente" - Pero yo solo rezaba por ti.

¡Vamos! ya no rezo por ti: La lengua del cadáver está quieta; Sus dedos doblados apuntan al cielo, Pero apuntan allí rígidos y fríos: Ningún mal mayor, ninguna aflicción mayor Tiene licencia del pecado abajo Para estremecer su corazón tranquilo.

¡Te ordeno, por la oración de los vivos, Y el silencio de los muertos, Que exprimas de tu alma un grito ¡Que Dios oiga y bendiga! Para que la palma del Cielo no se marchite en mi mano, Y pálida entre los santos permanezca, Un santo sin compañía.

LAMENTO DEL EMIGRANTE IRLANDÉS

Estoy sentado en el escalón, Mary, Donde nos sentamos lado a lado En una brillante mañana de mayo hace mucho tiempo, Cuando primero fuiste mi novia. El maíz brotaba fresco y verde, Y la alondra cantaba fuerte y alto, Y el rojo estaba en tu labio, Mary, Y la luz del amor en tu ojo.

El lugar está poco cambiado, Mary, El día es brillante como entonces, La canción fuerte de la alondra está en mi oído, Y el maíz es verde de nuevo; Pero extraño el suave abrazo de tu mano, Y tu aliento, cálido en mi mejilla: Y sigo escuchando las palabras Que nunca más dirás.

Es solo un paso por aquel camino, Y la pequeña iglesia está cerca - La iglesia donde nos casamos, Mary; Veo la aguja desde aquí. Pero el cementerio se interpone, Mary, Y mi paso podría romper tu descanso - Porque te he acostado, querida, a dormir, Con tu bebé en tu pecho.

Estoy muy solo ahora, Mary, Porque los pobres no hacen nuevos amigos; Pero, ¡oh!, ellos aman mejor todavía Los pocos que nuestro Padre envía. Y tú eras todo lo que tenía, Mary, Mi bendición y mi orgullo: No queda nada por cuidar ahora, Desde que mi pobre Mary murió.

El tuyo era el buen y valiente corazón, Mary, Que seguía esperando siempre, Cuando la confianza en Dios había dejado mi alma, Y la fuerza joven de mi brazo se había ido; Había consuelo siempre en tu labio, Y la mirada amable en tu frente - Te bendigo, Mary, por eso mismo, Aunque no puedes oírme ahora.

Te agradezco la sonrisa paciente Cuando tu corazón estaba a punto de romperse, Cuando el dolor del hambre estaba royendo allí, Y lo escondiste por mi bien; Te bendigo por la palabra agradable, Cuando tu corazón estaba triste y adolorido - ¡Oh!, estoy agradecido de que te hayas ido, Mary, ¡Donde el dolor ya no puede alcanzarte!

Te estoy dando un largo adiós, ¡Mi Mary - amable y verdadera! Pero no te olvidaré, querida, En la tierra a la que voy: Dicen que hay pan y trabajo para todos, Y el sol brilla siempre allí, Pero no olvidaré a la vieja Irlanda, ¡Aunque fuera cincuenta veces más hermosa!

Y a menudo en esos grandes bosques viejos Me sentaré, y cerraré mis ojos, Y mi corazón viajará de regreso Al lugar donde yace Mary; Y pensaré que veo el pequeño escalón Donde nos sentamos lado a lado, Y el maíz brotando, y la brillante mañana de mayo, Cuando primero fuiste mi novia.

EL PASEO DEL REY DE DINAMARCA

Se trajo la noticia al rey danés (¡Prisa!) Que el amor de su corazón yacía sufriendo, Y languidecía por el consuelo que su voz traería; (¡Oh, cabalga como si estuvieras volando!) Mejor ama cada rizo dorado En la frente de esa chica escandinava Que sus ricas joyas de la corona de rubí y perla: ¡Y su rosa de las islas se está muriendo!

Treinta nobles ensillaron con velocidad; (¡Prisa!) Cada uno montando un corcel galante Que guardaba para la batalla y los días de necesidad; (¡Oh, cabalga como si estuvieras volando!) Las espuelas fueron golpeadas en el flanco espumoso; Los cargadores agotados se tambalearon y se hundieron; Las bridas se aflojaron, y las cinchas estallaron; Pero por más que cabalgaran, el rey cabalgó primero, ¡Porque su rosa de las islas se estaba muriendo!

Sus nobles son derrotados, uno por uno; (¡Prisa!) Se han desmayado, flaqueado y vuelto a casa, Su pequeño y hermoso paje ahora le sigue solo, ¡Esforzándose por la fuerza y por el valor! El rey miró hacia atrás a aquel niño fiel; Pálido era el rostro que sonrió en respuesta; Pasaron el puente levadizo con un estrépito, Entonces él cayó; y solo el rey entró ¡Donde su rosa de las islas yacía muriendo!

El rey sopló una nota en su cuerno de caza; (¡Silencio!) No llegó respuesta; pero débil y desamparado Un eco regresó en la fría y gris mañana, Como el aliento de un espíritu suspirando. El portal del castillo permanecía lúgubremente abierto; Nadie dio la bienvenida al rey tras aquel fatigoso viaje; Pues muerto, a la luz del día que despuntaba, Yacía la pálida y dulce forma de quien debía recibirlo, ¡Que había anhelado su voz mientras moría!

El corcel jadeante, con la cabeza gacha, Permanecía cansado. El rey regresó de su cámara de descanso, Los sollozos espesos ahogándose en su pecho; Y, mirando a aquel mudo compañero, Las lágrimas brotaron que él se esforzaba por contener; Inclinó su cabeza sobre el cuello de su caballo: "Oh corcel, que cada nervio tensaste, Querido corcel, nuestra cabalgata ha sido en vano ¡Hacia los salones donde mi amor yacía muriendo!"

Caroline Elizabeth Sarah Norton [1808-1870]

EL VIGILANTE

Una rosa para una cabeza joven, Un anillo para una novia, Alegría para el hogar Limpio y amplio— ¿Quién es ese que espera Bajo la lluvia afuera?

Un corazón para un viejo amigo, Una mano para el nuevo: El amor puede prestar a la tierra El matiz del cielo— ¿Quién es ese que está de pie En el rocío plateado?

Una sonrisa para la despedida, Una lágrima al partir, El noviazgo de Dios Termina justo así— ¿Quién es ese que vigila Donde soplan los vientos negros?

Aquel que está esperando Bajo la lluvia afuera, Aquel que está de pie Donde el rocío cae ampliamente, Aquel que está vigilando En el viento debe cabalgar (Aunque las manos pálidas se aferren) Con la rosa Y el anillo Y la novia, Debe cabalgar Con el rojo de la rosa, Y el oro del anillo, Y los labios y el cabello de la novia.

James Stephens [1882-

LAS TRES HERMANAS

Se han ido esas tres, esas hermanas singulares Con labios de asombro y ojos brillantes. Una era sabia y una era hermosa, Y una era mía.

Vosotros dolientes, tejed para el cabello durmiente De solo dos vuestra vid de hiedra. Porque una era sabia y una era hermosa, Pero una era mía.

Arthur Davison Ficke [1883-

BALADA

Él dijo: "Las sombras oscurecen, La noche está cerca. ¿Quién es el amigo que me seguirá A la tierra sin sol?

"Pues tengo vasallos leales y verdaderos, Y tengo camaradas bondadosos, Y adondequiera que mi alma se dirija, No se quedarán atrás".

Buscó al hermano joven y alegre Que portaba su lanza y escudo: "En la larga persecución me has seguido, Y en el campo de batalla.

"Pocos votos haces; pero tu corazón es verdadero, Y tú vencerás conmigo". Él dijo: "Que Dios te guíe, hermano mío, Pero soy el pariente más cercano".

Buscó al fraile, el viejo sacerdote canoso Que amaba la mesa de su padre. El fraile se volvió hacia el este Y adoró con reverencia.

Él dijo: "Un nombre sin Dios llevas, Una vida sin Dios has llevado, Y quien sea que venza junto a ti, Su espíritu tendrá pavor.

"Oh, apresúrate, libra tu alma culpable De toda carga mediante la confesión; Aun así, estás destinado a la llama y la aflicción, Pero yo estoy destinado al cielo".

Buscó a la dama brillante y orgullosa, Que se sentaba a su mano derecha: "Date prisa, oh Amor, en seguirme A la tierra sin sol".

Ella dijo: "¿Y pasarás en tu plenitud? ¡Que el cielo me dé días de alegría! Y me mantenga lejos del clima sin sol Muchos y muchos años".

Pesadamente el sol se hundió Entre negras nubes de destino. Vino una mujer hermosa y pálida A la puerta del castillo.

¡A través de los vasallos que miraban, siervos ociosos, Tan silenciosamente se apresuró! ¡La escalera de caracol no resonó Con su paso ligero, tan ligero!

Su dama la miró con desdén. Ella estaba a su mano derecha; Ella dijo: "Y yo te seguiré A la tierra sin sol.

"No hay expiación, ninguna. Una carga amarga llevé: Ahora no te amaré nunca más, Nunca y nunca más.

"No hay caricia o tono tuyo Que pueda despertar el viejo amor". Ella dijo: "Pero te seguiré, Incluso por el bien del viejo amor".

Oh, él la ha besado en la frente, La tomó de la mano: A la tierra sin sol se fueron, A la tierra sin estrellas.

May Kendall [1861-

"OH, SI FUERA POSIBLE" De "Maud"

¡Oh, si fuera posible Tras largo pesar y dolor Encontrar los brazos de mi verdadero amor Alrededor de mí una vez más!

Cuando solía encontrarla En los silenciosos lugares sombríos De la tierra que me vio nacer, Permanecíamos absortos en largos abrazos Mezclados con besos más dulces, más dulces Que cualquier cosa en la tierra.

Una sombra revolotea ante mí, No tú, sino semejante a ti. ¡Ah, Cristo, que fuera posible Por una breve hora ver Las almas que amamos, que pudieran decirnos Qué son y dónde están!

Alfred Tennyson [1809-1892]

"A CASA TRAJERON A SU GUERRERO MUERTO" De "La Princesa"

A casa trajeron a su guerrero muerto; Ella ni se desmayó, ni profirió un grito. Todas sus doncellas, observando, dijeron: "Debe llorar o morirá".

Entonces lo alabaron, suave y bajo, Lo llamaron digno de ser amado, El amigo más fiel y el enemigo más noble; Sin embargo, ella ni habló ni se movió.

Se escabulló una doncella de su lugar, Se acercó ligeramente al guerrero, Quitó el paño del rostro; Sin embargo, ella ni se movió ni lloró.

Se levantó una nodriza de noventa años, Sentó a su hijo sobre su rodilla,— Como tempestad de verano vinieron sus lágrimas, "Dulce hijo mío, vivo por ti".

Alfred Tennyson [1809-1892]

EVELYN HOPE

¡La hermosa Evelyn Hope ha muerto! Siéntate y vela a su lado una hora. Ese es su estante de libros, esta su cama; Ella arrancó esa flor de geranio, Que empieza a morir también, en el vaso. Poco ha cambiado aún, creo yo: Las contraventanas están cerradas, ninguna luz puede pasar Salvo dos largos rayos a través de la rendija de la bisagra.

¡Dieciséis años de edad cuando murió! Quizás apenas había escuchado mi nombre; No era su tiempo de amar; además, Su vida tenía muchas esperanzas y metas, Suficientes deberes y pequeños cuidados, Y ahora estaba tranquila, ahora inquieta, Hasta que la mano de Dios hizo señas sin previo aviso,— Y la dulce frente blanca es todo lo que queda de ella.

¿Es demasiado tarde, entonces, Evelyn Hope? ¿Qué, tu alma era pura y verdadera, Las buenas estrellas se encontraron en tu horóscopo, Te hicieron de espíritu, fuego y rocío— Y, simplemente porque yo era tres veces mayor, Y nuestros caminos en el mundo divergían tan ampliamente, ¿Cada uno era nada para el otro, debo ser informado? ¿Éramos compañeros mortales, nada más?

¡No, ciertamente! pues Dios arriba Es grande para conceder, tanto como poderoso para crear, Y crea el amor para recompensar el amor: ¡Te reclamo todavía, por el bien de mi propio amor! Retrasado, puede ser, para más vidas aún, A través de mundos que atravesaré, no pocos: Mucho queda por aprender, mucho por olvidar Antes de que llegue el tiempo de tomarte.

Pero el tiempo vendrá,—al fin vendrá, Cuando, Evelyn Hope, lo que significaba (diré) En la tierra inferior, en los años largamente silenciosos, ¿Ese cuerpo y alma tan puros y alegres? Por qué tu cabello era ámbar, adivinaré, Y tu boca del rojo de tu propio geranio,— Y qué harías conmigo, en fin, En la nueva vida que vino en lugar de la vieja.

He vivido (diré) tanto desde entonces, Renunciado a mí mismo tantas veces, Ganado las ganancias de varios hombres, Registrado las edades, saqueado los climas; Sin embargo, una cosa, una, en el alcance total de mi alma, O la perdí o ella me perdió a mí: ¡Y te quiero y te encuentro, Evelyn Hope! ¿Cuál es el resultado? ¡vamos a ver!

¡Te amé, Evelyn, todo el tiempo! Mi corazón parecía tan lleno como podía estar; Había lugar y de sobra para la franca sonrisa joven, Y la roja boca joven, y el oro joven del cabello. Así que, silencio,—te daré esta hoja para guardar: ¡Mira, la cierro dentro de la dulce y fría mano! Ahí, ese es nuestro secreto: ¡ve a dormir! Despertarás, y recordarás, y entenderás.

Robert Browning [1812-1889]

RECUERDO

Fría en la tierra—y la nieve profunda acumulada sobre ti, ¡Lejos, lejos, apartada, fría en la tumba lúgubre! ¿He olvidado, mi único Amor, amarte, Separado al fin por la ola que todo lo separa del Tiempo?

Ahora, cuando estoy solo, ¿mis pensamientos ya no revolotean Sobre las montañas, en esa orilla norteña, Descansando sus alas donde el brezo y las hojas de helecho cubren Tu noble corazón para siempre, siempre más?

Fría en la tierra—y quince inviernos salvajes, Desde esas colinas marrones, se han derretido en primavera: ¡Fiel, en verdad, es el espíritu que recuerda Después de tales años de cambio y sufrimiento!

Dulce Amor de juventud, perdóname, si te olvido, Mientras la marea del mundo me lleva consigo; Otros deseos y otras esperanzas me asedian, ¡Esperanzas que oscurecen, pero no pueden hacerte daño!

Ninguna luz posterior ha iluminado mi cielo, Ninguna segunda mañana ha brillado jamás para mí; Toda la dicha de mi vida fue dada por tu querida vida, Toda la dicha de mi vida está en la tumba contigo.

Pero, cuando los días de sueños dorados habían perecido, Y aun la Desesperación era impotente para destruir; Entonces aprendí cómo la existencia podía ser apreciada, Fortalecida, y alimentada sin la ayuda de la alegría.

Entonces reprimí las lágrimas de la pasión inútil— Desteté a mi joven alma de anhelar la tuya; Negué severamente su ardiente deseo de apresurarse Hacia esa tumba ya más mía que tuya.

Y, aun todavía, no me atrevo a dejarla languidecer, No me atrevo a consentir en el dolor arrebatador de la memoria; Bebiendo una vez profundamente de esa angustia divina, ¿Cómo podría buscar el mundo vacío de nuevo?

Emily Bronte [1818-1848]

CANCIÓN

El jilguero en las cañadas rocosas, La alondra de los páramos en el aire, La abeja entre las campanas de brezo Que esconden a mi hermosa dama:

El ciervo salvaje pasta sobre su pecho; Las aves salvajes crían a su prole; Y ellas, acariciadas por sus sonrisas de amor, Han dejado su soledad.

Creo que, cuando el oscuro muro de la tumba Retuvo por primera vez su forma, Pensaron que sus corazones nunca podrían recordar La luz de la alegría de nuevo.

Pensaron que la marea del dolor fluiría Sin freno a través de los años futuros; Pero, ¿dónde está toda su angustia ahora, Y dónde están todas sus lágrimas?

Bueno, que luchen por el aliento del honor, O persigan la sombra del placer: El morador en la tierra de la muerte Está cambiado y también despreocupado.

Y, si sus ojos observaran y lloraran Hasta que la fuente del dolor estuviera seca, Ella no, en su tranquilo sueño, Devolvería un solo suspiro.

¡Sopla, viento del oeste, junto al solitario túmulo, Y murmuren, arroyos de verano! No hay necesidad de otro sonido Para calmar los sueños de mi dama.

Emily Bronte [1818-1848]

CANCIÓN DEL VIEJO AMOR De "Cena en el Molino"

Cuando los gorriones construyen, y las hojas brotan, Mi viejo dolor despierta y grita, Pues sé que hay amanecer en el lejano, lejano norte, Y un sol escarlata se levanta; Como un vellón escarlata el campo de nieve se extiende, Y las fuentes heladas corren libres, Y los icebergs comienzan a inclinar sus cabezas, Y sumergirse, y navegar en el mar.

¡Oh, mi amor perdido, y mi propio, propio amor, Y mi amor que me amó tanto! ¿No hay nunca una rendija en el mundo de arriba Donde escuchen palabras desde abajo? No, hablé una vez, y te afligí gravemente, Recuerdo todo lo que dije, Y ahora no me oirás más—no más Hasta que el mar entregue a sus muertos.

Pusiste tu pie en el barco, y navegaste Hacia los campos de hielo y la nieve; Estabas triste, pues tu amor de nada sirvió, Y el fin no pude conocer; ¿Cómo podía saber que te amaría hoy, A quien aquel día no apreciaba? ¿Cómo podía saber que te amaría estando lejos Cuando no te amaba estando cerca?

Ya no caminaremos más por la llanura empapada Cubierta con los pastos marchitos, Ya no estaremos más junto al mar hirviente Mientras las oscuras nubes pasan por encima; Ya no nos separaremos más en el viento y la lluvia, Donde se dijo tu último adiós; Pero quizás te encuentre y te reconozca de nuevo Cuando el mar entregue a sus muertos.

Jean Ingelow [1820-1897]

REQUIESCAT

¡Esparcid sobre ella rosas, rosas, Y nunca una rama de tejo! En quietud ella reposa: Ah, ojalá yo también lo hiciera.

Su alegría el mundo requería: Ella lo bañaba en sonrisas de júbilo. Pero su corazón estaba cansado, cansado, Y ahora la dejan estar.

Su vida estaba girando, girando, En laberintos de calor y sonido. Pero su alma anhelaba la paz, Y ahora la paz la envuelve.

Su Espíritu cabinado y amplio, Aleteó y falló por falta de aliento. Esta noche hereda El vasto salón de la Muerte.

Matthew Arnold [1822-1888]

DEMASIADO TARDE "DOWGLAS, DOWGLAS, TIERNO Y VERDADERO"

Pudieras volver a mí, Douglas, Douglas, Con la vieja semejanza que conocí, Sería tan fiel, tan amorosa, Douglas, Douglas, Douglas, tierno y verdadero.

Nunca una palabra desdeñosa te afligiría, Te sonreiría tan dulce como hacen los ángeles: Dulce como tu sonrisa brilló siempre sobre mí, Douglas, Douglas, tierno y verdadero.

¡Oh, volver a llamar a los días que no son! Mis ojos estaban cegados, tus palabras eran pocas: ¿Conoces la verdad ahora, allá en el cielo, Douglas, Douglas, tierno y verdadero?

Nunca fui digna de ti, Douglas; Ni a medias digna de alguien como tú: Ahora todos los hombres además me parecen sombras— Te amo, Douglas, tierno y verdadero.

Extiende tu mano hacia mí, Douglas, Douglas, Deja caer el perdón desde el cielo como rocío; Mientras pongo mi corazón sobre tu corazón muerto, Douglas, ¡Douglas, Douglas, tierno y verdadero!

Dinah Maria Mulock Craik [1826-1887]

CUATRO AÑOS

En el solsticio de verano, cuando el heno estaba segado, Dije con tristeza—Aunque mi vida esté en su apogeo, Desnudos yacen mis prados todos segados antes de tiempo, Sobre mis bosques marchitos las hojas se vuelven marrones; Es el caluroso solsticio de verano, cuando el heno está segado.

En el solsticio de verano, cuando el heno estaba segado, Ella estaba de pie junto al arroyo, joven y muy hermosa, Con la primera correhuela blanca trenzada en su cabello— Cabello que caía como ramas de abedul, todo en su sencillo vestido— Aquella víspera en el pleno solsticio de verano, cuando el heno estaba segado.

En el solsticio de verano, cuando el heno estaba segado, Se arrastró ella como novia voluntaria cerca de mi pecho; Bajas y acumuladas, las nubes de tormenta se habían hundido en el oeste, El sol de ojos rojos resplandecía como un caballero de una ciudad sitiada; Era el pleno solsticio de verano, y el sol se había puesto.

Es solsticio de verano—todo el heno está segado, Cerca de su frente presiono mis ojos moribundos, Rogando a Dios que la proteja hasta que nos encontremos en el Paraíso, Bendícela en nombre del amor, quien fue mi alegría y mi corona, Y yo me voy en el solsticio de verano, cuando el heno está segado.

Dinah Maria Mulock Craik [1826-1887]

BARBARA

En el día de reposo, A través del cementerio viejo y gris, Sobre las hojas crujientes y amarillas, seguí mi camino susurrante; Y entre las palabras de misericordia, cayendo en mi alma como bálsamos; Entre las magníficas tormentas de música—en las suaves calmas del órgano, Entre las oraciones que fluyen hacia arriba, y los ricos y solemnes salmos, Estaba de pie descuidado, Barbara.

Mi corazón estaba en otra parte Mientras el órgano sacudía el aire, Y el sacerdote, con las manos extendidas, bendecía al pueblo con una oración; Pero, al levantarme para volver a casa, con un brillo suave y santificado Resplandeció un rostro de belleza etérea con sus ojos celestiales sobre los míos— Resplandeció y se desvaneció en un momento—¡Oh, ese rostro era sin duda el tuyo Desde el cielo, Barbara!

¡Oh, pálido, pálido rostro! ¡Oh, ojos fervorosos de gracia! Cuando te vi por última vez, querida, fue en otro lugar. Viniste corriendo a mi encuentro con mi regalo de amor en tu muñeca: El aleteo de un largo vestido blanco, luego todo se perdió en la niebla— Una mancha púrpura de agonía estaba en la boca que besé, ¡Aquella mañana salvaje, Barbara!

Busqué en mi desesperación, El mediodía soleado y el aire de medianoche; No podía alejar el pensamiento de que te quedabas allí. Oh, muchas y muchas noches de invierno me senté cuando te habías ido, Mi rostro desgastado enterrado en mis manos, junto al fuego a solas. Dentro del goteante cementerio, la lluvia salpicando sobre tu piedra, Estabas durmiendo, Barbara.

Entre los ángeles, ¿piensas En el precioso eslabón de oro Que abroché alrededor de tu feliz brazo mientras estábamos sentados junto a aquel borde? ¿O cuando esa noche de danza deslizante, de risas y guitarras, Fue vaciada de su música, y observamos, a través de los barrotes de la celosía, El silencioso cielo de medianoche arrastrándose sobre nosotros con sus estrellas, Hasta que el día amaneció, Barbara?

En los años he cambiado; Salvaje y lejos ha vagado mi corazón, Y muchos pecados y errores ahora han sido vengados en mí; Pero contigo he sido fiel, cualquier bien que me faltara: Te amé, y sobre mi vida todavía cuelga ese amor intacto— Tu amor el arco iris tembloroso, yo la catarata imprudente. ¡Todavía te amo, Barbara!

Sin embargo, amor, estoy sin bendición; Oprimido por muchas dudas, Vago como un viento del desierto, sin un lugar de descanso. Si pudiera ganarte por una hora de esa orilla estrellada, El hambre de mi alma se calmaría, pues la Muerte te ha dicho más Que lo que el mundo melancólico sabe; cosas más profundas que toda erudición ¿Me enseñarás, Barbara?

¡En vano, en vano, en vano! Nunca volverás. Cuelga sobre las lúgubres colinas un fleco lúgubre de lluvia; El crepúsculo se cierra lentamente alrededor, fuertes vientos están en el árbol, Alrededor de orillas egoístas gime para siempre el mar herido y adolorido, No hay descanso sobre la tierra, la paz está con la Muerte y contigo, ¡Barbara!

Alexander Smith [1830-1867]

CANCIÓN

Cuando yo esté muerto, mi amor, No cantes canciones tristes por mí; No plantes rosas a mi cabeza, Ni ciprés sombrío: Sé la hierba verde sobre mí Con lluvias y rocío húmedo; Y si quieres, recuerda, Y si quieres, olvida.

No veré las sombras, No sentiré la lluvia; No escucharé al ruiseñor Cantar, como si tuviera dolor: Y soñando a través del crepúsculo Que no se levanta ni se pone, Quizás pueda recordar Y quizás pueda olvidar.

Christina Georgina Rossetti [1830-1894]

CANCIÓN DE SARRAZINE A SU AMANTE MUERTO De "Chaitivel"

¿Te ha amado alguien bien, allá abajo, A través del verano o el invierno? Allá abajo, ¿has encontrado a alguien hermosa Tendida en la tumba contigo? ¿Es el largo beso de la muerte un beso más rico Que el mío solía ser— O te has ido a alguna felicidad lejana Y me has olvidado por completo?

¿Qué suave enamoramiento del sueño Te tiene de alguna forma suave? ¿Qué muerte encantada te sostiene con profunda Extraña seducción de noche y día? —Un pequeño espacio bajo la hierba, Fuera del sol y la sombra; Pero mundos lejos de mí, ay, ¿Allá abajo donde estás tendido?

Mi oro brillante y ondulado de cabello, ¿Qué es ahora para ti— Si la vida rojo-rosa que sostengo O la muerte blanca me sostiene? Allá abajo amas el verde de la propia tumba, Y por siempre desvarías De algún dulce serafín que has visto O soñado en la tumba.

Allí yacerás como has yacido, Aunque en el mundo de arriba, Otra vida vivas de nuevo, Amando de nuevo a tu amor: ¿No es dulce bajo la palma? ¿No es el día cálido abundante Con alguna larga calma mística y dorada Mejor que el amor y la vida?

Las hojas anchas, pintorescas y olorosas como manos Tejiendo el día hermoso a través, Tejen sueño que ningún pájaro bruñido resiste, Mientras la muerte teje sueño para ti; Y muchos un sonido de respiración extraño y rico Ravisa la mañana y el mediodía: Y en ese lugar debes haber encontrado La muerte un delicioso desmayo.

No me retengas más por una palabra Que solía decir o cantar: Ah, hace mucho tiempo debes haber escuchado Muchas cosas más dulces: Pues la tierra rica debe haber llegado a tu corazón Y convertido la fe en flores; Y el viento cálido robado, parte por parte, Tu alma a través de horas infieles.

Y muchas semillas suaves deben haber ganado Suelo de algún pensamiento que cede, Para traer una floración al sol Que de otro modo nunca hubiera sido traída; Y, sin duda, muchas tonalidades apasionadas Han hecho ese lugar más hermoso, Haciendo alguna parte apasionada de ti Infiel a mí allá abajo.

Arthur O'Shaughnessy [1844-1884]

En el clima salvaje del otoño, cuando la lluvia caía sobre el mar, Y las ramas sollozaban juntas, la Muerte vino y me habló: "Esas gotas rojas de tu corazón he venido a tomar de ti; Como la tormenta deshoja la rosa, así tu amor será quebrantado", Dijo la Muerte a mí.

Entonces me mantuve erguido y sin miedo mientras la lluvia estaba en el oleaje, Y hablé bajo y sin lágrimas: "Cuando hayas hecho mi tumba, Esas gotas rojas de mi corazón entonces seguramente tendrás; Pero la rosa guarda su floración, como yo mi amor salvaré Todo para mi tumba".

En el clima salvaje del otoño una espada temible se deslizó de su vaina; Mientras las ramas sollozaban juntas, luché una batalla con la Muerte, Y lo vencí con la oración, y lo vencí por la fe: Ahora el aire del verano es dulce con el aliento fragante de la rosa Que conquistó a la Muerte.

Rosa Mulholland [18 -1921]

A UNA EN EL PARAÍSO

Fuiste todo eso para mí, amor, Por lo que mi alma suspiraba: Una isla verde en el mar, amor, Una fuente y un santuario Todo engalanado con frutos y flores de hadas, Y todas las flores eran mías.

¡Ah, sueño demasiado brillante para durar! ¡Ah, Esperanza estelar, que surgiste Solo para ser eclipsada! Una voz desde el Futuro clama, "¡Adelante! ¡adelante!" - pero sobre el Pasado (¡Oscuro abismo!) mi espíritu permanece flotando Mudo, inmóvil, horrorizado.

¡Porque, ay! ¡ay! ¡conmigo La luz de la Vida ha terminado! No más - no más - no más - (Tal lenguaje sostiene el mar solemne Hacia las arenas en la orilla) Florecerá el árbol fulminado por el rayo, O el águila herida se elevará.

Y todos mis días son trances, Y todos mis sueños nocturnos Están donde tu ojo oscuro mira, Y donde tu paso brilla - En qué danzas etéreas, Junto a qué arroyos eternos.

Edgar Allan Poe [1809-1849]

ANNABEL LEE

Hace muchos y muchos años, En un reino junto al mar, Que una doncella vivió allí a quien quizás conozcas Con el nombre de Annabel Lee; Y esta doncella vivía sin otro pensamiento Que amar y ser amada por mí.

Yo era un niño y ella era una niña, En este reino junto al mar, Pero amábamos con un amor que era más que amor, Yo y mi Annabel Lee; Con un amor que los serafines alados del cielo Codiciaban a ella y a mí.

Y esta fue la razón por la que, hace mucho tiempo, En este reino junto al mar, Un viento sopló de una nube, enfriando A mi hermosa Annabel Lee; De modo que sus nobles parientes vinieron Y la alejaron de mí, Para encerrarla en un sepulcro En este reino junto al mar.

Los ángeles, no tan felices en el cielo, Sintieron envidia de ella y de mí; ¡Sí! esa fue la razón (como todos los hombres saben, En este reino junto al mar) Que el viento salió de la nube por la noche, Enfriando y matando a mi Annabel Lee.

Pero nuestro amor era mucho más fuerte que el amor De aquellos que eran mayores que nosotros, De muchos mucho más sabios que nosotros; Y ni los ángeles en el cielo arriba, Ni los demonios bajo el mar, Pueden jamás separar mi alma del alma De la hermosa Annabel Lee:

Porque la luna nunca brilla, sin traerme sueños De la hermosa Annabel Lee; Y las estrellas nunca salen, sin que yo sienta los ojos brillantes De la hermosa Annabel Lee; Y así, toda la marea nocturna, me acuesto al lado De mi amada - mi amada - mi vida y mi novia, En el sepulcro allí junto al mar, En su tumba junto al mar sonoro.

Edgar Allan Poe [1809-1849]

PARA ANNIE

¡Gracias al Cielo! la crisis - El peligro ha pasado, Y la prolongada enfermedad Ha terminado al fin - Y la fiebre llamada "Vivir" Ha sido conquistada al fin.

Tristemente, sé Que estoy despojado de mi fuerza, Y no muevo ningún músculo Mientras yacía a lo largo: Pero no importa - siento Que estoy mejor finalmente.

Y descanso tan plácidamente Ahora, en mi lecho, Que cualquier observador Podría imaginarme muerto - Podría sobresaltarse al contemplarme, Pensándome muerto.

El lamento y el gemido, El suspiro y el sollozo, Están aquietados ahora, Con ese horrible latido En el corazón - ¡ah, ese horrible, Horrible latido!

La enfermedad - la náusea - El dolor despiadado - Han cesado, con la fiebre Que enloqueció mi cerebro - Con la fiebre llamada "Vivir" Que ardía en mi cerebro.

¡Y oh! de todas las torturas Que torturan la peor Ha disminuido - la terrible Tortura de la sed Por el río de naftalina De la Pasión maldita - He bebido de un agua Que calma toda sed,

- De un agua que fluye, Con un sonido de canción de cuna, Desde un manantial a muy pocos Pies bajo tierra - Desde una caverna no muy lejos Bajo tierra.

¡Y ah! que nunca Se diga neciamente Que mi habitación es sombría, Y estrecho mi lecho; Porque el hombre nunca durmió En un lecho diferente - Y, para dormir, debes dormir Exactamente en un lecho así.

Mi espíritu atormentado Aquí plácidamente reposa, Olvidando, o nunca Arrepintiéndose, de sus rosas - Sus viejas agitaciones De mirtos y rosas:

Porque ahora, mientras tan silenciosamente Yace, imagina Un aroma más santo A su alrededor, de pensamientos - Un aroma a romero, Mezclado con pensamientos - Con ruda y los hermosos Pensamientos puritanos.

Y así yace felizmente, Bañándose en muchos Sueños de la verdad Y la belleza de Annie - Ahogado en un baño De los cabellos de Annie.

Ella me besó tiernamente, Me acarició con cariño, Y entonces caí suavemente A dormir en su pecho - Profundamente a dormir Desde el cielo de su pecho.

Cuando la luz se extinguió, Ella me cubrió cálidamente, Y rezó a los ángeles Para protegerme del daño - A la reina de los ángeles Para escudarme del daño.

Y yazgo tan plácidamente, Ahora, en mi lecho (Conociendo su amor), Que me imaginas muerto - Y descanso tan satisfecho, Ahora, en mi lecho (Con su amor en mi pecho), Que me imaginas muerto - Que te estremece mirarme, Pensándome muerto.

Pero mi corazón es más brillante Que todas las muchas Estrellas en el cielo, Porque brilla con Annie - Resplandece con la luz Del amor de mi Annie - Con el pensamiento, de la luz De los ojos de mi Annie.

Edgar Allan Poe [1809-1849]

CONTÁNDOLE A LAS ABEJAS

Aquí está el lugar; justo sobre la colina Corre el camino que tomé; Aún puedes ver la brecha en el viejo muro, Y las piedras de paso en el arroyo poco profundo.

Allí está la casa, con la verja de rayas rojas, Y los álamos altos; Y la longitud marrón del granero, y el corral del ganado, Y los cuernos blancos moviéndose sobre el muro.

Allí están las colmenas alineadas bajo el sol; Y abajo junto al borde Del arroyo están sus pobres flores, invadidas por la maleza, Pensamiento y narciso, rosa y clavel.

Ha pasado un año, como va la tortuga, Pesado y lento; Y la misma rosa florece, y el mismo sol brilla, Y el mismo arroyo canta sobre hace un año.

Hay el mismo dulce olor a trébol en la brisa; Y el sol de junio cálido Enreda sus alas de fuego en los árboles, Poniéndose, como entonces, sobre la granja Fernside.

Recuerdo cómo con el cuidado de un amante De mi abrigo de domingo Cepillé las rebabas, y alisé mi cabello, Y refresqué en la orilla del arroyo mi frente y mi garganta.

Desde que nos separamos, había pasado un mes, - Para el amor, un año; Bajando a través de las hayas miré finalmente Hacia la pequeña verja roja y el brocal del pozo cerca.

Puedo verlo todo ahora, - la lluvia sesgada De luz a través de las hojas, El resplandor del atardecer en el cristal de su ventana, El florecimiento de sus rosas bajo los aleros.

Igual que un mes antes, - La casa y los árboles, El hastial marrón del granero, la enredadera junto a la puerta, - Nada cambió salvo las colmenas de abejas.

Ante ellas, bajo el muro del jardín, Hacia adelante y hacia atrás, Iba cantando tristemente la pequeña criada, Cubriendo cada colmena con un jirón de negro.

Temblando, escuché: el sol del verano Tenía el frío de la nieve; ¡Porque sabía que ella le estaba contando a las abejas de alguien Que partió en el viaje que todos debemos hacer!

Entonces me dije a mí mismo: "Mi Mary llora Por el muerto hoy: Quizás su viejo abuelo ciego duerme El hastío y el dolor de su vejez".

Pero su perro gimió bajo; en el umbral de la puerta Con su bastón en la barbilla, El viejo hombre estaba sentado; y la criada todavía Cantaba a las abejas que salían y entraban.

Y la canción que ella estaba cantando desde entonces En mis oídos sigue sonando: - "¡Quédense en casa, lindas abejas, no vuelen de aquí! ¡La señora Mary ha muerto y se ha ido!"

John Greenleaf Whittier [1807-1892]

UNA CITA

No romperé la cita, querida mía, Que hemos mantenido por tanto tiempo, Aunque el invierno y sus nieves están aquí, Y no tengo corazón para cantar.

Te fuiste hacia la noche sin voz; Tu camino te llevó muy lejos. ¿Me olvidaste, Deleite de mi Corazón, Como la noche olvida el día?

A veces pienso que hablarías Si aún me tuvieras cariño; Pero el espacio es vasto, y yo soy débil - Quizás no escucho.

Ciertamente, cuán remota sea la estrella Que tus pies errantes puedan pisar, Cuando pase la barrera que separa Nuestras almas deben seguir unidas.

Louise Chandler Moulton [1835-1908]

DÍA DE LA RESURRECCIÓN DEL AMOR

Alrededor entre las tumbas silenciosas, Cuando el sol estaba bajo, El Amor iba lamentándose, - el Amor que salva: ¿Lo sabían los que duermen?

A su toque las flores despertaron, A su tierno llamado Las aves irrumpieron en un dulce canto, Y sucedió

Que del suelo floreciente y estallante Todos los muertos del Amor surgieron, Y fueron volando hacia Dios Por un camino que el Amor conoce.

Louise Chandler Moulton [1835-1908]

CIELO

¡Solo encontrar el Siempre, bendecido Por tu brazo envolvente; Solo yacer más allá de la inquietud En la calma soñadora de la pasión!

Solo encontrarse y nunca separarse, Dormir y nunca despertar, - Corazón a corazón y alma a alma, Muertos el uno por el otro.

Martha Gilbert Dickinson [18 -

EL CABELLO DE JANETTE

Oh, suelta la cinta que usas, Janette, Déjame enredar una mano en tu cabello - mi mascota; Porque el mundo para mí no tenía vista más delicada Que tu cabello castaño cubriendo tus hombros blancos; Tu hermoso cabello castaño oscuro - mi mascota.

Era castaño con un brillo dorado, Janette, Era más fino que la seda del capullo - mi mascota; Era una hermosa niebla cayendo hasta tu muñeca, Era algo para ser trenzado, y enjoyado, y besado - Era el cabello más encantador del mundo - mi mascota.

Mi brazo era el brazo de un payaso, Janette, Era musculoso, erizado y moreno - mi mascota; Pero cálida y suavemente amaba acariciar Tu redondo cuello blanco y tu riqueza de trenzas, Tu hermosa abundancia de cabello - mi mascota.

Tus ojos tenían una gloria nadante, Janette, Revelando la vieja y querida historia - mi mascota; Eran grises con ese tinte castigado del cielo Cuando la trucha salta más rápido para atrapar a la mosca, Y combinaban con tu cabello dorado - mi mascota.

Tus labios - pero no tengo palabras, Janette - Eran frescos como el trino de los pájaros - mi mascota, Cuando la primavera es joven, y las rosas están húmedas, Con el rocío en cada pecho rojo puesto, Y combinaban con tu cabello castaño dorado - mi mascota.

Oh, enredaste mi vida en tu cabello, Janette, Era una trampa de seda y oro - mi mascota; Pero, tan gentil la esclavitud, mi alma imploró El derecho de continuar siendo tu esclavo para siempre, Con mis dedos enredados en tu cabello - mi mascota.

Así sueño siempre lo que fuiste, Janette, Con tus labios, y tus ojos, y tu cabello - mi mascota, En la oscuridad de años desolados gimo, Y mis lágrimas caen amargamente sobre la piedra Que cubre tu cabello dorado - mi mascota.

Charles Graham Halpine [1829-1868]

EL AMANTE MORIBUNDO

La hierba que está debajo de mí ahora Pronto estará sobre mí, Dulce; Cuando camines de nuevo por este camino No escucharé tus pies.

Puedes caminar de nuevo por este camino, Y derramar tus lágrimas como rocío; ¡No serán más para mí entonces De lo que las mías son ahora para ti!

Richard Henry Stoddard [1825-1903]

"CUANDO LA HIERBA ME CUBRA"

Cuando la hierba me cubra, De pies a cabeza donde yazgo; Cuando ningún viento que sople, Ni flores de verano ni nieves de invierno, Me despierten a tu suspiro: Cerca de mí mientras pasas, Dirás, "Qué amable era ella", Dirás, "Qué fiel era ella", Cuando la hierba crezca sobre mí.

Cuando la hierba me cubra, Sostenida cerca del cálido seno de la tierra, - Mientras río, o lloro, o canto, Nunca más, por nada, Encontrarás en la brizna y la flor, Dulces pequeñas voces, olorosas, Tiernas suplicantes en mi causa, Que hablarán de mí como era - Cuando la hierba crezca sobre mí.

¡Cuando la hierba me cubra! Ah, amado, en mi dolor Muy paciente, puedo esperar, Sabiendo que, tarde o temprano, Amanecerá una mañana más clara: Cuando tu corazón gima "¡Ay! Ahora sé cuán fiel era ella; Ahora sé cuán querida era ella" - ¡Cuando la hierba crezca sobre mí!

Ina Donna Coolbrith [1842-1928]

DA AMOR HOY

Cuando las hierbas grises y magras Me cubran, me entierren profundamente, Ningún viento marino que pase Romperá mi sueño.

Cuando vengas, mi amante, Con ojos llenos de dolor hacia mí, La tierra cubrirá mis ojos; No veré.

Aunque con espléndidas palabras tristes, Elogiando, me llames querida, Todo habrá terminado; No oiré.

Puedes vivir el motín del amor Riendo sobre mi cabeza, Pero yo yaceré tranquila Con los muertos grises.

Amor, no me despertarás Con todo tu desenfreno de canciones. Ni tu baile me sacudirá En mi casa oscura.

Aunque vayas llorando, Apenado por mi causa, Ansioso por romper mi sueño, No podría despertar.

Ahora, antes de que el tiempo nos destruya - Sombras abajo y arriba; La Muerte no tiene canción alegre, Ni los muertos aman -

Ahora, mientras de ojos profundos, dorados, El Amor canta en la montaña, Que sea sostenido cerca; Encadena sus alas.

Amor, ni la alegría ni la tristeza Perturban el final del día. Deja los Destinos para mañana; Da Amor hoy.

Ethel Talbot [18 -

HASTA LA MUERTE

No me hagas votos de constancia, querido amigo, De amarme, aunque muera, toda tu vida, Y no amar a nadie más hasta que tus días terminen - No, sería imprudente y erróneo.

Si puedes amar a otra, que así sea; No me extendería desde mi tumba silenciosa Para atar tu corazón, si eligiera irse - El amor no debería ser un esclavo.

Mi fantasma plácido, confío, caminará sereno En una luz más clara que la que dora esas mañanas terrenales, Sobre los celos y las envidias agudas, Que siembran esta vida con espinas.

No sentirías mi caricia sombría; Si, después de la muerte, mi alma permaneciera aquí; Los corazones de los hombres anhelan ternura tangible y cercana, La presencia del amor, cálida y cercana.

No me haría dormir más pacíficamente Que estuvieras desperdiciando toda tu vida en aflicción Por mi pobre causa; qué amor tengas para mí, Otórgalo antes de que me vaya.

No talles sobre una piedra cuando esté muerta Las alabanzas que los dolientes remordidos dan A las tumbas de las mujeres - una recompensa tardía - Sino dilas mientras viva.

No amontones el pesado mármol sobre mi cabeza Para cerrar el paso a la luz del sol y al rocío; Deja que crezcan pequeñas flores allí, y deja que las hierbas ondeen, Y las gotas de lluvia se filtren a través.

Conocerás a muchas más bellas y más alegres Que yo; pero, confía en mí, nunca podrás encontrar A una que te ame y te sirva día y noche Con una mente más singular.

¡Olvídame cuando muera! Las violetas Sobre mi pecho florecerán igual de azules, Ni echarán de menos tus lágrimas; incluso la naturaleza misma olvida; Pero mientras viva, sé fiel.

Elizabeth Akers [1832-1911]

FLORENCE VANE

Te amé larga y cariñosamente, Florence Vane; El sueño brillante y temprano de mi vida Ha vuelto de nuevo; Renuevo en mi visión afectuosa, El querido dolor de mi corazón - Mis esperanzas, y tu burla, Florence Vane.

La ruina, solitaria y canosa, La vieja ruina, Donde escuchaste mi historia, Contada al atardecer - Ese lugar - los tonos Elíseos Del cielo y la llanura - Los atesoro en mi visión, Florence Vane.

Eras más encantadora que las rosas En su apogeo; Tu voz superaba los cierres De la rima más dulce; Tu corazón era como un río Sin desembocadura. ¡Ojalá nunca te hubiera amado, Florence Vane!

Pero, ¡la más bella y fría maravilla! Tu gloriosa arcilla Yace bajo el césped verde - ¡Ay, el día! Y no sirve de nada recordar Tu desdén, Para avivar la pálida brasa del amor, Florence Vane.

Los lirios del valle Lloran junto a las tumbas jóvenes; A las margaritas les encanta retozar Donde duermen las doncellas. ¡Que su floración, compitiendo en belleza, Nunca mengüe Donde yace tu parte terrenal, Florence Vane!

Philip Pendleton Cooke [1816-1850]

"SI LOS ESPÍRITUS CAMINAN"

Si los espíritus caminan, amor, cuando la noche sube lentamente El sendero inclinado por donde solíamos ir, Ten la certeza de que tomaré el mismo camino Hacia la cresta de la colina, y hacia la orilla, bajando la gris, Empinada y grava pendiente, donde crecen las vezas dispersas. No me busques cuando soplen las ráfagas de invierno, Cuando en tu ventana golpeen manos de aguanieve y nieve; No vendría a asustar tus queridos ojos, Si los espíritus caminan.

Pero cuando, en junio, los pinos susurran bajo, Y cuando su aliento juega con tu cabello brillante así Como los dedos de alguien solían jugar - Esa hora cuando las aves dejan de cantar, y los niños rezan, Mantén la vieja cita, cariño, y sabrás Si los espíritus caminan.

Sophie Jewett [1861-1909]

REQUIESCAT

Camina ligero, ella está cerca, Bajo la nieve; Habla suavemente, ella puede oír Crecer a las margaritas.

Todo su brillante cabello dorado Deslustrado con óxido, Ella que era joven y hermosa Caída al polvo.

Como un lirio, blanca como la nieve, Apenas sabía Que era una mujer, tan Dulcemente creció.

Tabla de ataúd, pesada piedra, Yacen sobre su pecho; Yo atormento mi corazón solo, Ella está en reposo.

Paz, paz; ella no puede oír Lira o soneto; Toda mi vida está enterrada aquí - Amontona tierra sobre ella.

Oscar Wilde [1856-1900]

LÍRICA Ah, dans ces mornes sejours Les jamais sont les toujours. - Paul Verlaine

Me habrías entendido, si hubieras esperado; ¡Podría haberte amado, querida! tan bien como él; Si no hubiéramos sido impacientes, ¡querida! y destinados Siempre a estar en desacuerdo.

¿Qué utilidad tiene el habla? El silencio sería más apropiado: No sea que sigamos deseando cosas no dichas. Aunque todas las palabras que pronunciamos fueran amargas, ¿Te reprocharé muerta?

No, deja que esta tierra, tu porción, cubra también Toda la vieja ira, separándonos: Siempre, en todo, en verdad fui tu amante; Siempre, sostuve tu corazón.

He conocido a otras mujeres que eran tiernas, Como tú eras fría, ¡querida! con una gracia tan rara. ¿Crees que me volví hacia ellas, o me rendí, Yo que te había encontrado hermosa?

Si hubiéramos sido pacientes, ¡querida! ah, si hubieras esperado, Habría luchado contra la muerte por ti, mejor que él: Pero desde el principio mismo, ¡querida! estábamos destinados Siempre a estar en desacuerdo.

Tarde, tarde, vengo a ti, ahora la muerte revela El amor que en la vida no debía ser nuestra parte: En tu túmulo que yace bajo entre las rosas, Tristemente arrojo mi corazón.

No quisiera despertarte: ¡no! esto es más apropiado; La muerte y la oscuridad te entregan a mí; Aquí nosotros que amamos tanto, fuimos tan fríos y amargos, Difícilmente podemos estar en desacuerdo.

Ernest Dowson [1867-1900]

ROMANCE

Mi Amor vivía en una tierra del Norte. Una torre gris en un bosque verde Era suya, y a ambos lados Se veía el largo lavado de las olas, Y leguas y leguas de arena amarilla, ¡Entre las ramas tejidas del bosque!

Y a través de la plateada noche del Norte La puesta de sol moría lentamente, Y manadas de extraños ciervos, blancos como lirios, Se escabullían entre las ramas grises; Alrededor de la llegada de la luz, ¡Huían como fantasmas ante el día!

No sé si el bosque verde Todavía rodea ese castillo gris; No sé si entre las ramas Los ciervos blancos se desvanecen antes del día; Sobre mi Amor la hierba es verde, ¡Mi corazón es más frío que la arcilla!

Andrew Lang [1844-1912]

BUENAS NOCHES

¡Buenas noches, querido amigo! Te doy las buenas noches A través de los rayos de luna, trémulos y blancos, Tendiendo un puente sobre todo el espacio entre nosotros, tal vez. Inclínate, dulce amigo; es el último adiós.

Pues, tendida en mi lecho, y quieta, El rubor de la fiebre desvanecido de mi rostro, Los oí susurrar suavemente: "¡Es Su voluntad; Los ángeles le darán un lugar de descanso más feliz!".

Y así, lejos de la vista de las lágrimas que caían como lluvia, Y de los sonidos de sollozos ahogados, cercanos y bajos, Volví mi rostro blanco hacia el cristal de la ventana, Para decirte buenas noches antes de partir.

¡Buenas noches! ¡Buenas noches! No temo el final, El conflicto con las olas oscuras y altas; Y, sin embargo, si pudiera tocar tu mano, amigo mío, Creo que sería más fácil morir;

Si pudiera sentir, a través de todas las ondas quietas De mi cabello espeso, tu tierno aliento estremeciéndose, Podría descender al lugar de las tumbas Con los ojos brillando y los labios pálidos aún sonriendo;

O tal vez, si a través de toda la lucha Y el dolor de la partida pudiera oír tu llamada, Regresaría cantando a la dulce, dulce vida, Y no conocería en absoluto el misterio de la muerte.

No puede ser. ¡Buenas noches, querido amigo, buenas noches! Y cuando vuelvas a ver las violetas, Y escuches, a través de las ramas con brotes hinchados y blancos, La suave caída de la lluvia de abril,

Recuerda a aquella cuya joven vida sostuvo tu nombre Con todas las cosas sagradas, en su vuelo hacia afuera, Y apártate a veces de las concurridas guaridas de los hombres ¡Para escuchar de nuevo su bajo buenas noches! ¡Buenas noches!

Hester A. Benedict [18 -

REQUIESCAT

Entiérrenme profundo cuando esté muerta, Lejos de los bosques donde dulces pájaros cantan; Envuélvanme en piedra hosca y plomo, No sea que mi pobre polvo sienta la Primavera.

Que ninguna flor sea puesta cerca de mí, Ni copa estrellada ni tallo esbelto, Anémona ni violeta, No sea que mi pobre polvo las recuerde.

Y tú —adondequiera que vayas— Más querido que los pájaros, o las flores, o el rocío— Nunca, ay de mí, nunca pases por allí, No sea que mi pobre polvo sueñe contigo.

Rosamund Marriott Watson [1863-1911]

LOS CUATRO VIENTOS

Viento del Norte, Viento de las nieves de Norland, Viento de los cielos aventados y estrellas agudas y claras— Sopla frío y penetrante a través de las colinas desnudas, Y riza las charcas de las tierras bajas con láminas de cristal, Y empaña los cuadrados de las ventanas con hielo brillante, Pero no te acerques a mi amor.

Viento del Oeste, Viento de las pocas y lejanas nubes, Viento de las tierras de atardeceres de oro y carmesí— Sopla fresco y puro a través de los picos y las llanuras, Y ensancha los espacios azules de los cielos, Y mece las hierbas y los pinos de la montaña, Pero deja descansar a mi amada.

Viento del Este, Viento de los mares del amanecer, Viento de las brumas adherentes y las lluvias grises y ásperas— Sopla húmedo y gélido a través de los desiertos de salmuera, Y cierra el paso al sol, y a la luna y a las estrellas, Y azota las ramas contra los aleros que gotean, Pero mantente alejado de mi amor.

¡Pero tú, dulce viento! Viento del fragante Sur, ¡Viento de los cenadores de jazmín y de rosa!— Sobre las penumbras de magnolia y los lagos cubiertos de lirios Y los bosques florecientes ven con alas de rocío, Y remueve los pétalos a sus pies, y besa El bajo túmulo donde ella yace.

Charles Henry Luders [1858-1891]

LA BALADA DEL REY

Buen Rey mío, en su jardín cerrado, (Escuche el trino del zorzal) ¿Por qué tan triste cuando la doncella rosa Derrama amor a sus pies? Dorado el aire y dulce como la miel, Zafiro el cielo, no es justo Que rostros afligidos saluden a las flores, (Escuche el trino del zorzal).

Solo camina el Rey hoy. (Escuche el trino del zorzal) Lejos de su trono se escabulle Deseando soledad y quietud. Rosas y tulipanes y lirios hermosos Sonríen para su placer en todas partes, Sin embargo, él no participa de su alegría, (Escuche el trino del zorzal).

Las damas esperan en el palacio, Majestad, (Escuche el trino del zorzal) Rojas y blancas para el deseo del rey, Amor cálido, dulce y emocionante; Pechos de luz de luna y cabello de noche, Miradas amorosas, suaves y brillantes, Nada falta para su deleite, (Escuche el trino del zorzal).

Se arrodilla el Rey en un lugar herboso, (Escuche el trino del zorzal) Pequeñas flores bajo su rostro Con sus lágrimas cálidas se llenan. Dice el Rey: "Aquí mi corazón yace muerto Donde mi hermoso amor está enterrado, ¡Ojalá estuviera yo aquí en su lugar!". (Escuche el trino del zorzal).

Joyce Kilmer [1886-1918]

HELIOTROPO

En medio de la penumbra ajedrezada de la capilla Se reía con Dora y con Flora, Y parloteaba en la sala de conferencias,— ¡Esa pequeña y descarada estudiante! Sin embargo, aunque, como en sus otras escuelas, Era una transgresora privilegiada, Nunca rompió las reglas simples De cierto profesor en particular.

Pero cuando él hablaba de erudición variada, Paroxítonos y modos potenciales, Ella escuchaba con un rostro que lucía Una mirada mitad afectuosa, mitad reverencial. Para ella, esa voz seria era dulce, Y, aunque su amor no tenía confesor, Su corazón juvenil yacía a los pies De ese profesor en particular.

Y él había aprendido, entre sus libros Que guardaban la sabiduría de edades antiguas, A observar esas miradas siempre cambiantes, Los ojos anhelantes, los rizos dorados, Que agitaban su pulso con el dolor de la pasión Y emocionaban su alma con suave deseo, Y ordenaban a la juventud apasionada regresar, Coronada con su diadema de fuego.

Su sonrisa soleada, sus maneras encantadoras, Eran más para él que todo su conocimiento, Y ella prefería sus palabras de elogio A todos los honores de la universidad. Sin embargo, "¿Qué soy yo, tonta, para él?" Le susurró al confesor de su corazón. "Ella me cree viejo, gris y severo", Reflexionaba en silencio el profesor.

Sin embargo, una vez, cuando las campanas de Navidad sonaron Sobre diez mil iglesias solemnes, Y los himnos crecientes, cantados con grandeza, Resonaron a través de los tenues arcos de la catedral,— Antes de regresar a casa, llena de esperanza, Se deslizó suavemente junto a la puerta y el hastial, Y un dulce ramo de heliotropo Dejó sobre la mesa de estudio llena de papeles.

Ni vino ella más día tras día Como la luz del sol rasgando las sombras: Sobre su tumba, muy, muy lejos, Las nieves siempre silenciosas se acumulaban; Y aquellos que lloraron su rostro encantador Encontraron en su lugar un sucesor veloz Y amaron a otra en su lugar,— Todos, excepto el silencioso y viejo profesor.

Pero, en el tierno gris del crepúsculo, Aislado de la vista del crítico mordaz, Sus pensamientos solitarios a menudo vagaban Lejos del verso védico y las lenguas semíticas, Ordenando al fantasma de la esperanza desvanecida Burlarse con su pasado del triste poseedor Del ramo muerto de heliotropo Que una vez ella le dio al viejo profesor.

Harry Thurston Peck [1856-1914]

"LYDIA SE HA IDO HACE MUCHOS AÑOS"

Lydia se ha ido hace muchos años, Sin embargo, cuando las lilas se agitan, En los viejos jardines, lejos o cerca, Esta casa está llena de ella.

Suben por la retorcida escalera de la alcoba; Su cuadro acecha la habitación; En el estante tallado debajo de él, Amontonan la flor púrpura.

Un fantasma ha sido Lydia por tanto tiempo, Que su capa sobre la pared, Bordada, dorada y de un verde desvaído, No parece ser su capa en absoluto.

El libro, la caja dejada sobre la repisa, Las conchas en una hilera pálida, Son las de alguna pequeña doncella sombría, Hace mil años.

Y, sin embargo, la casa está llena de ella; Ella va y viene de nuevo; Y los anhelos estremecen, y los recuerdos se agitan, Como lilas bajo la lluvia.

Afuera, en sus patios, los vecinos caminan, Entre los altos capullos; De Anne, de Phyllis hablan, De Lydia, en absoluto.

Lizette Woodworth Reese [1856-1935]

DESPUÉS

¡Oh, las pequeñeces que quedan! El aroma de menta afuera en el sendero; El resplandor de la ventana, el sonido de las abejas;— Estas, solo estas.

Sentarse tres veces a comer el pan; Subir una vez a la cama; Poner la mesa una y otra vez; Secar hierbas para la provisión de invierno; Esta cosa; aquella otra;—nada más.

Pero justo ahora afuera en el sendero, ¡Oh, el aroma de menta era evidente!

Lizette Woodworth Reese [1856-1935]

RECUERDOS

De mis viejos amores, de sus viejas maneras, Me siento y pienso, en estos amargos días.

(¡He besado —contra la razón y contra la rima— Más bocas que una en mi tiempo de locura!)

De sus suaves maneras y palabras sueño, Pero lejos ahora, en verdad, parecen estar.

¡Con mejores vidas, con mejores hombres, Todas han comenzado de nuevo hace mucho!

Para mí y los míos son cosa del pasado y terminada— Sí, todas menos una— ¡sí, todas menos una!

Desde que la besé bajo la colina de Tullagh Esa chica permanece cerca de mí todavía.

¡Och! hasta el mío su rostro aún se levanta, Y a nuestro alrededor aún el mayo blanco se desplaza;

Y su brazo suave, de alguna vieja manera, Está aquí a mi lado, noche y día;

Pero, en verdad, fue a ella a quien enterraron profundo, Con todo ese amor que ella no pudo guardar,

¡Sí, profundo y frío, en Killinkere, Hace muchos años— hace muchos años!

Arthur Stringer [1874-

A DIANE

Las amapolas rojizas se doblan y se inclinan, ¡Diane! ¿Recuerdas? El sol que conociste brilla con orgullo ahora, El lago aún escucha el voto de las brisas, Tus torres son más hermosas por sus manchas, Cada piedra que sonreíste permanece. Canta bajo — ¿dónde está Diane? ¡Diane! ¿Recuerdas?

Vengo a encontrarte a través de los años, ¡Diane! ¿Recuerdas? Porque nadie puede gobernar los suaves temores de mi amor. Las damas ahora no son tus pares, Te busco a través de tus pasillos empañados, Una pálida tristeza cae sobre mi espíritu, Alto, bajo — ¿dónde está Diane? ¡Diane! ¿Recuerdas?

Aplasto las amapolas donde piso, ¡Diane! ¿Recuerdas? Tu flor de la vida, tan brillante, tan roja— Ella no oye — Diane está muerta. Camino solo por los cenadores soleados Donde nada de ella queda más que piedra. Canta bajo — ¿dónde está Diane? Diane no recuerda.

Helen Hay Whitney [18 -

"MÚSICA ESCUCHÉ"

La música que escuché contigo fue más que música, Y el pan que partí contigo fue más que pan. Ahora que estoy sin ti, todo es desolador, Todo lo que alguna vez fue tan hermoso está muerto.

Tus manos tocaron una vez esta mesa y esta plata, Y he visto tus dedos sostener este cristal. Estas cosas no te recuerdan, amada: Y, sin embargo, tu toque sobre ellas no pasará.

Porque fue en mi corazón donde te moviste entre ellas, Y las bendijiste con tus manos y con tus ojos. Y en mi corazón recordarán siempre: ¡Te conocieron una vez, oh hermosa y sabia!

Conrad Aiken [1889-

SU LUGAR DE MORADA

En medio de las cosas más hermosas que crecen Mi dama tiene su lugar de morada; Donde fluyen los arroyos, y los brotes frágiles florecen Tan tímidos y pálidos como su rostro.

Las criaturas salvajes y brillantes del bosque Aletean y saltan a su alrededor sin miedo; Para iluminar su oscura soledad Viene la primera ofrenda de abril.

La calma Noche desde su urna de descanso Vierte hacia abajo un flujo ininterrumpido; Todo el día sobre el pecho de su madre Mi dama yace en un sueño.

El amor no pudo enfriar su lecho bajo y suave Con ninguna piedra conmemorativa triste; Él puso una rosa roja a su cabeza— Una llama tan fragante como la suya.

Ada Foster Murray [1857-1936]

LA ESPOSA DEL PAÍS DE LAS HADAS

Su charla era toda sobre cosas del bosque, De pequeñas vidas que pasan Lejos en una tarde verde, En lo profundo de la hierba embrujada;

Pues ella había venido del país de las hadas, La mañana de un día Cuando el mundo que todavía era abril Se estaba convirtiendo en mayo.

Hojas verdes y silencio y dos ojos— Así me pareció ella, Una sombra plateada de los bosques, Susurro y misterio.

Miré dentro de sus ojos de bosque, Y todo mi corazón era suyo, Y entonces la llevé de la mano Hacia arriba por mis escaleras de mármol;

Y todo mi granito y mi oro Eran suyos por sus ojos verdes, Y todo mi corazón pecaminoso era suyo Desde el atardecer hasta el amanecer;

Le di todo el deleite y la comodidad Que Dios me había dado a mí, Escuché para cumplir sus sueños, Arrobado con expectativa.

Pero todo lo que di, y todo lo que hice, No trajo más que una sonrisa cansada De gratitud en su rostro; Como si por un pequeño tiempo,

Ella holgazaneara en la magnificencia De mármol y de oro, Y esperara estar en casa de nuevo Cuando el cuento aburrido hubiera terminado.

A veces, en las frías galerías, Sin ser vista, creía ella, sin ser oída, La encontraba bailando como una hoja Y cantando como un pájaro.

Una cosa tan solitaria nunca vi En la tierra o el cielo solitario, Una cosa tan alegre y tan triste, Un ojo triste, uno riendo.

Llegó un día en que sobre su corazón Yacía una flor del bosque, Y el mundo que todavía era abril Se estaba convirtiendo en mayo.

En los ojos verdes vi una sonrisa Que convirtió mi corazón en piedra: Mi esposa que vino del país de las hadas Ya no estaba sola.

Pues había llegado una pequeña mano Para mostrar el camino verde a casa, A casa a través de las hojas, a casa a través del rocío, A casa a través del bosque verde— a casa.

Richard Le Gallienne [1866-

EN EL OTOÑO DEL AÑO

Regresé a un sendero de antaño En el otoño del año, Había viento y lluvia amarga Y las hojas estaban secas.

Una vez los pájaros trinaban alto En un mayo lejano— Recuerdo, tú y yo Éramos tan felices como ellos.

Pero las ramas ahora están desnudas Y el muchacho que conociste, Hace mucho fue enterrado allí— ¡Hace mucho, contigo!

Thomas S. Jones, Jr. [1882-1932]

LA NOVIA INVISIBLE

Las chicas de voz baja que van En los jardines del Señor, Como flores del campo crecen En acuerdo fraternal.

Sus pies susurrantes son blancos A lo largo de los senderos frondosos; Van en torbellinos de luz Demasiado hermosos para ser alabados.

Y en su banda, en verdad, Hay una para liberarme— La que tocó mi juventud— La que Dios me dio a mí.

Ella enciende el deseo Por el cual los dioses sobreviven— El fuego ideal blanco Que mantiene viva mi alma.

Ahora en la hora maravillosa, Ella deja su estrella suprema, Y viene con el poder quieto de la noche, Para tocarme con un sueño.

Sibila de misterio En caminos más allá de nuestro alcance, Suavemente ella viene a mí, Y vuelve a Dios de nuevo.

Edwin Markham [1852-

LLUVIA SOBRE UNA TUMBA

Las nubes vierten sobre ella Sus aguas con fuerza En despiadado desdén,— Ella, que apenas hace poco Había temblado de dolor Como ante el toque de la deshonra Si hubiera caído sobre ella Tan fríamente, tan directamente Tales flechas de lluvia.

Ella, quien para proteger Su delicada cabeza Aceleraba y aceleraba Cada paso tentativo Si las gotas por casualidad la golpeaban Que el verano derrama En arroyos pavimentados de polvo Cuando las nubes de tormenta se espesan Y los pájaros cierran sus picos.

¡Ojalá yo yaciera allí Y ella estuviera albergada aquí! O mejor, juntos Estuviéramos plegados allí Expuestos al mismo clima Ambos nosotros,— que vagaríamos allí Cuando soleado era el día allí, O la tarde estaba despejada En la plenitud del año.

Pronto estarán creciendo Hojas verdes de su túmulo, Y las margaritas estarán apareciendo Como estrellas en el suelo, Hasta que ella forme parte de ellas— Sí— el dulce corazón de ellas, Amada más allá de toda medida Con el placer de un niño Durante toda su vida.

Thomas Hardy [1840-1928]

PATRONES

Camino por los senderos del jardín, Y todos los narcisos Están floreciendo, y los brillantes escilas azules. Camino por los senderos estampados del jardín Con mi vestido rígido y brocado. Con mi cabello empolvado y abanico de joyas, Yo también soy un raro Patrón. Mientras camino por Los senderos del jardín.

Mi vestido está ricamente adornado, Y la cola Hace una mancha rosa y plateada En la grava, y la armeria De los bordes. Solo una placa de moda actual, Tropezando con zapatos de tacón alto y cintas. Ninguna suavidad en ninguna parte a mi alrededor, Solo ballena y brocado. Y me hundo en un asiento a la sombra De un tilo. Pues mi pasión Lucha contra el rígido brocado. Los narcisos y escilas Aletean en la brisa Como les place. Y lloro; Pues el tilo está en flor Y una pequeña flor ha caído sobre mi pecho.

Y el chapoteo de gotas de agua En la fuente de mármol Viene por los senderos del jardín. El goteo nunca se detiene. Debajo de mi vestido rígido Está la suavidad de una mujer bañándose en un cuenco de mármol, Un cuenco en medio de setos crecidos Tan espesos, que ella no puede ver a su amante escondido. Pero ella adivina que está cerca, Y el deslizamiento del agua Parece la caricia de una querida Mano sobre ella. ¡Qué es el Verano con un fino vestido brocado! Me gustaría verlo tendido en un montón sobre el suelo. Todo el rosa y la plata arrugados sobre el suelo.

Yo sería el rosa y la plata mientras corría por los senderos, Y él tropezaría detrás, Desconcertado por mi risa. Vería el sol destellando en la empuñadura de su espada y las hebillas de sus zapatos. Elegiría Guiarlo en un laberinto a lo largo de los senderos estampados, Un laberinto brillante y risueño para mi amante de botas pesadas, Hasta que me atrapara en la sombra, Y los botones de su chaleco magullaran mi cuerpo mientras me abrazaba, Dolorida, derritiéndose, sin miedo. Con las sombras de las hojas y los rayos de sol, Y el chapoteo de las gotas de agua, Todo alrededor de nosotros en la tarde abierta— Estoy muy cerca de desmayarme Con el peso de este brocado, Pues el sol se filtra a través de la sombra.

Debajo de la flor caída En mi pecho, Hay una carta que he escondido. Me la trajo esta mañana un jinete del Duque. "Señora, lamentamos informarle que Lord Hartwell Murió en acción el jueves de la semana pasada". Mientras la leía bajo la blanca luz del sol de la mañana, Las letras se retorcían como serpientes. "¿Alguna respuesta, Señora?", dijo mi lacayo. "No", le dije. "Ve a que el mensajero tome algún refrigerio. No, ninguna respuesta". Y caminé hacia el jardín, Arriba y abajo por los senderos estampados, En mi rígido y correcto brocado. Las flores azules y amarillas se erguían orgullosas bajo el sol, Cada una. Yo también estaba erguida, Mantenida rígida al patrón Por la rigidez de mi vestido. Arriba y abajo caminé, Arriba y abajo.

En un mes él habría sido mi marido. En un mes, aquí, debajo de este tilo, Habríamos roto el patrón; Él para mí, y yo para él, Él como Coronel, yo como Dama, En este asiento sombreado. Él tenía un capricho De que la luz del sol traía bendición. Y yo respondí: "Será como has dicho". Ahora él está muerto.

En Verano y en Invierno caminaré Arriba y abajo Los senderos estampados del jardín En mi rígido vestido brocado. Las escilas y narcisos Darán lugar a rosas de pilar, y ásteres, y nieve. Iré Arriba y abajo, En mi vestido. Magníficamente ataviada, Con ballenas y ceñida. Y la suavidad de mi cuerpo estará protegida de un abrazo Por cada botón, corchete y encaje. Pues el hombre que debería desatarme está muerto, Luchando con el Duque en Flandes, En un patrón llamado guerra. ¡Cristo! ¿Para qué son los patrones?

Amy Lowell [1874-1925]

POLVO

Cuando la llama blanca en nosotros se haya ido, Y nosotros que perdimos el deleite del mundo Nos endurezcamos en la oscuridad, dejados solos Para desmoronarnos en nuestra noche separada;

Cuando tu cabello veloz esté quieto en la muerte, Y a través de los labios la corrupción empujada Haya calmado el trabajo de mi aliento— ¡Cuando seamos polvo, cuando seamos polvo!—

No muertos, no sin deseo todavía, Aún sintientes, aún insatisfechos, Cabalgaremos el aire, y brillaremos, y aletearemos, Alrededor de los lugares donde morimos,

Y bailaremos como polvo ante el sol, Y ligeros de pie, y sin confinamiento, Correremos de camino en camino, y correremos Sobre los recados del viento.

Y cada mota, en la tierra o el aire, Se apresurará y brillará, por días posteriores, Y como un peregrino secreto viajará Por caminos ansiosos e invisibles,

Ni descansaremos nunca, ni yacereos nunca, Hasta que, más allá del pensamiento, fuera de vista, Una mota de todo el polvo que soy yo Se encuentre con un átomo que fuiste tú.

Entonces en algún jardín silenciado del viento, Cálido en el resplandor de un atardecer, Los amantes en las flores encontrarán Un dulce y extraño desasosiego crecer

Sobre la paz; y, más allá del deseo, Una belleza tan alta en el aire, Y tal luz, y tal coro, Y tal éxtasis radiante allí,

No sabrán si es fuego, o rocío, O fuera de la tierra, o en la altura, Cantando, o llama, o aroma, o matiz, O dos que pasan, en luz, a luz,

Fuera del jardín, más alto, más alto. . . . Pero en ese instante aprenderán El éxtasis devastador de nuestro fuego, Y los débiles corazones sin pasión arderán

Y desfallecerán en ese resplandor asombroso, Hasta que la oscuridad se cierre arriba; Y sabrán —¡pobres tontos, sabrán!— Un momento, lo que es amar.

Rupert Brooke [1887-1915]

Las rosas en mi jardín Eran blancas bajo el sol del mediodía, Pero fueron teñidas de carmesí Antes de que el día terminara.

Todo vestido con armadura dorada, Para luchar contra Saladino, Me dejó en mi jardín, Para llorar, para cantar y para hilar.

Cuando cayó el crepúsculo de rocío Oí rechinar el portillo, Vino un fantasma que temblaba Junto a la puerta de mi jardín.

Todo vestido con armadura dorada, Pero salpicado de rojo rocío; No levantó su visera, Y sin embargo, conocí su rostro.

Y cuando dejó mi jardín Las rosas estaban todas rojas Y teñidas de un carmesí fresco; Solo mi corazón estaba muerto.

Las rosas en mi jardín Eran blancas bajo el sol del mediodía; Pero fueron teñidas de carmesí Antes de que el día terminara.

Maurice Baring [1874-

"LA PEQUEÑA ROSA ES POLVO, AMOR MÍO"

La pequeña rosa es polvo, amor mío; El viento élfico se ha ido Que cantaba una canción de palabras de plata Y refrescaba nuestros corazones con el alba.

¿Y qué queda por esperar, amor mío, O qué queda por decir? La rosa, el pequeño viento y tú Se han ido tan lejos.

Grace Hazard Conkling [18

DIRIGEN

Jamás al ruiseñor, Oh, amor mío, Jamás de nuevo a la alondra Podrás oír; Aunque el crepúsculo y la mañana todavía Llamen a tu alféizar, Aunque siempre el amor llame y llame No oirás nada en absoluto, Amor mío, amor mío.

Adelaide Crapsey [1878-1914]

LA PEQUEÑA CINTA ROJA

¡La pequeña cinta roja, el anillo y la rosa! El verano llega, y el verano se va — ¡Y nunca una flor en toda la tierra Tan blanca como el destello de su mano que me llama!

Los largos meses de invierno, y el resplandor de las nieves; ¡La pequeña cinta roja, el anillo y la rosa! ¡Y nunca un destello de sol en los cielos Tan brillante como la luz de sus ojos gloriosos!

Solo los sueños son verdaderos: pero se desvanecen y se van — Pues su rostro no está aquí cuando despierto al alba; La pequeña cinta roja, el anillo y la rosa Míos solamente; suyos solamente el sueño y el reposo.

Estoy cansado de esperar, y cansado de lágrimas, Y mi corazón se cansa, también, todos estos años desolados, Gimiendo sobre la única canción que conoce, — ¡La pequeña cinta roja, el anillo y la rosa!

James Whitcomb Riley [1849-1916]

EL ROSARIO

Las horas que pasé contigo, querido corazón, Son como un collar de perlas para mí; Las cuento una a una, aparte, Mi rosario.

Cada hora una perla, cada perla una plegaria, Para calmar un corazón atormentado en la ausencia; Desgrano cada cuenta hasta el final y allí Hay una cruz colgada.

¡Oh, recuerdos que bendicen — y queman! ¡Oh, ganancia estéril — y amarga pérdida! Beso cada cuenta, y me esfuerzo al fin por aprender A besar la cruz, Amor mío, A besar la cruz.

Robert Cameron Rogers [1862-1912]

EL CUMPLIMIENTO DEL AMOR

"MI AMOR VERDADERO TIENE MI CORAZÓN" De la "Arcadia"

Mi amor verdadero tiene mi corazón, y yo tengo el suyo, Por justo intercambio uno por el otro dado: Yo guardo el suyo querido, y el mío él no puede perder; Nunca se hizo mejor trato; Su corazón en mí mantiene a él y a mí en uno, Mi corazón en él guía sus pensamientos y sentidos: Él ama mi corazón, pues una vez fue suyo, Yo atesoro el suyo, porque en mí reside.

Su corazón recibió su herida de mi mirada; Mi corazón fue herido por su herido corazón; Pues como de mí, en él su daño recayó, Así siempre pensé que en mí su corazón sufría: Ambos igualmente heridos, en este cambio buscamos nuestra dicha, Mi amor verdadero tiene mi corazón, y yo tengo el suyo.

Philip Sidney [1554-1586]

CANCIÓN

¡Oh, dulce deleite, oh, más que humana dicha, Vivir con ella que siempre amorosa es! Oírla hablar cuyas palabras están tan bien puestas Que ella por ellas, como ellas en ella, son agraciadas: Esas miradas contemplar que festejan el ojo del espectador, ¡Cuán bendito es el que puede así vivir y morir!

Tal amor como este conocieron los Tiempos Dorados, Cuando todos cosechaban, mas nadie se preocupaba por sembrar; Tal amor como este hace un verano sin fin, Y quita todo disgusto de la frágil afección. Tan amado, tan bendito, en mi amada estoy yo: ¡Que hasta que les duelan los ojos, lo envidien los hombres de hierro!

Thomas Campion [ ? -1619]

EL BUEN DÍA

Me pregunto, por mi fe, ¿qué tú y yo Hacíamos, hasta que amamos? ¿No estábamos destetados hasta entonces? ¿Sino succionando placeres rurales, infantilmente? ¿O roncábamos en la guarida de los Siete Durmientes? Era así; pero esto, todos los placeres son fantasías; Si alguna vez vi alguna belleza, Que deseé, y obtuve, no fue sino un sueño de ti.

Y ahora, buenos días a nuestras almas despiertas, Que no se vigilan una a otra por miedo; Pues el amor controla todo amor de otras vistas, Y hace de una pequeña habitación un por todas partes. Que los descubridores de mares se hayan ido a nuevos mundos; Que los mapas a otros, mundos sobre mundos hayan mostrado, Poseamos nosotros un mundo; cada uno tiene uno, y es uno.

Mi rostro en tu ojo, el tuyo en el mío aparece, Y corazones verdaderos y llanos en los rostros descansan; ¿Dónde podemos encontrar dos hemisferios más aptos Sin el norte agudo, sin el declinante oeste? Todo lo que muere, no estaba mezclado igualmente; Si nuestros dos amores son uno, o tú y yo Amamos exactamente igual en todo, ninguno de estos amores puede morir.

John Donne [1573-1631]

"HAY ORO EN EL PECHO"

Hay oro en el pecho de la prímula pálida, Y plata en cada flor; Hay riquezas de sobra en la brisa del valle, Y salud en el seno del bosque salvaje. Entonces ven, amor mío, a la hora del gozo, Cuando las aves trinan sobre nosotros; La dulce naturaleza para nosotros no tiene aleación, Y el mundo está todo ante nosotros.

El cortesano se regocija en el ajetreo y el poder, El soldado en los caballos de guerra que brincan, El avaro en los montones de mineral atesorado, El orgulloso en su pompa circundante: Pero nosotros tenemos aquel cielo tan hermoso y azul, Y las alondras planeando sobre nosotros; Las brisas de la salud, y los valles de rocío — ¡Oh, el mundo está todo ante nosotros!

James Hogg [1770-1835]

LA DONCELLA MENDIGA

Sus brazos cruzó sobre su pecho; Era más hermosa de lo que las palabras pueden decir: Descalza vino la doncella mendiga Ante el rey Cophetua. Con túnica y corona el rey bajó, Para encontrarse y saludarla en su camino; "No es de extrañar", dijeron los señores, "Es más hermosa que el día".

Como brilla la luna en cielos nublados, Ella en su pobre atuendo fue vista: Uno alabó sus tobillos, otro sus ojos, Otro su cabello oscuro y su porte amoroso. Un rostro tan dulce, tal gracia angelical, En toda esa tierra nunca había habido: Cophetua juró un juramento real: "¡Esta doncella mendiga será mi reina!"

Alfred Tennyson [1809-1892]

REFUGIO

El crepúsculo, un cervatillo tímido, pasó resplandeciendo, Y la Noche, el cazador azul oscuro, siguió veloz, Persecución y huida incesantes había en el cielo, Pero la larga cacería había cesado para nosotros al fin.

Observamos juntos mientras el cervatillo acosado Se escondía en el matorral dorado del día. Nosotros, de cuyos corazones la persecución y la huida se habían ido, Supimos que en el pecho del cazador yacía su refugio.

A. E. (George William Russell) [1867-1935]

AL ATARDECER

Abrázala, sostenla y ámala, Aquí en el verde arqueado De ramas que se doblan sobre ella Con cinturones de azul entre medio.

Abrázala, sostenla y ámala, ¡Veloz! Antes de que el esplendor muera; El azul se vuelve negro sobre ella, La tierra en sombra yace.

Flores de sueño la envuelven. ¡Suave! Déjame inclinarme sobre ella, Abrázala, ámala y sostenla, Abrázala, sostenla y ámala.

Louis V. Ledoux [1880-

"UNA MAÑANA, ¡OH! TAN TEMPRANO"

Una mañana, ¡oh! tan temprano, mi amada, mi amada, Todas las aves cantaban alegremente, como si nunca fueran a cesar; Fue un zorzal que cantó en mi jardín, "¡Escucha la historia, escucha la historia!" Y la alondra cantó, "¡Danos gloria!" Y la paloma dijo, "¡Danos paz!"

Entonces escuché, ¡oh! tan temprano, mi amada, mi amada, Ese murmullo del bosque de la paloma, amor mío, la paloma; Cuando el ruiseñor vino después, "¡Danos fama para endulzar el deber!" Cuando el reyezuelo cantó, "¡Danos belleza!" Ella respondió, "¡Danos amor!"

Dulce es la primavera, y dulce la mañana, mi amada, mi amada; Ahora para nosotros la primavera, la mañana, espera el incremento del año, Y mi oración sube, "Oh, danos, coronados en la juventud con gloria matrimonial, Danos para toda la querida historia de nuestra vida, ¡Danos amor, y danos paz!"

Jean Ingelow [1820-1897]

A TRAVÉS DE LA PUERTA

Los violines tocaban y tocaban, Las parejas estaban en la pista; De la conversación y el baile me sacó, Y a través de la puerta.

¡Ah! extraños eran los prados oscuros y anchos, Y extraño era el cielo cubierto de nubes, Y extraños en los prados los guiones, ¡Y ellos gritando!

La flor del espino estaba junto a nosotros, Alrededor nuestro el aliento del sur. Espino blanco, extraño en la noche — ¡Su beso en mi boca!

Padraic Colum [1881-

MAY MARGARET

Si tú eres aquella May Margaret Que vivió en Kendal Green, Entonces, ¿dónde está ese cabello soleado tuyo Que te coronaba como una reina? Ese cabello soleado está oscuro, muchacho, Que decían era como una corona — El oro rojo se volvió gris, muchacho, La noche en que un barco se hundió.

Si tú eres aún May Margaret, May Margaret ahora como entonces, Entonces, ¿dónde está esa linda sonrisa tuya Que rompía los corazones de los hombres? La linda sonrisa está pálida, muchacho, Que una vez fue tan alegre como el día — Y oh, es cansado sonreír Para mantener las lágrimas lejos.

Si tú eres aquella May Margaret, Como todavía me juras, Entonces, ¿dónde está ese corazón orgulloso y frío tuyo Que envió a tu amor al mar? ¡Ah, de mí! ese corazón está roto, El corazón orgulloso y frío ha sangrado Por una ligera palabra pronunciada, Por todo el amor no dicho.

Entonces Margaret, mi Margaret, Si todo lo que dices es verdad, Tu cabello es todavía el oro más soleado, Tus ojos el azul más dulce. Y más querido aún y más hermoso aún Por todos los años venideros — ¡Más hermoso por la espera, Más querido por las lágrimas!

Theophile Marzials [1850-

RONDEL

Besando su cabello, me senté contra sus pies, Lo tejí y destejí, lo enrollé y encontré dulce; Apreté con él sus manos, atraje sus ojos, Profundos como flores profundas y soñadores como cielos tenues; Con sus propios rizos la até y la encontré hermosa, Besando su cabello.

El sueño no sería más dulce que su rostro para mí, Sueño de fría flor marina bajo el frío mar; ¿Qué dolor podría interponerse entre mi rostro y el suyo? ¿Qué nueva cosa dulce no saborearía el amor peor? A menos, quizás, que la muerte blanca me hubiera besado allí, Besando su cabello.

Algernon Charles Swinburne [1837-1909]

UN VIAJE DE PRIMAVERA

Viajamos por anchos caminos boscosos, Mi Amor y yo. Los arces incendiaron los campos brillantes. El cielo azul de mayo Nos trajo su gran sorpresa de Primavera; Mientras veíamos todas las cosas a través de los ojos del otro.

Y a veces desde una empinada ladera Brillaba justa y brillante La shadhush, como una joven novia de junio, Recién vestida de blanco. A veces venían vislumbres alegres del mar azul; Pero yo solo sonreía a mi Amor; él me sonreía a mí.

Las violetas hicieron de un campo una masa de azul — Incluso más azul que el cielo; El pequeño arroyo tomó ese color también, Y cantó más alegremente. "Tu vestido es azul", dijo riendo. "Tus ojos", Cantó mi corazón, "más dulces que los cielos curvados".

Hablamos de poetas muertos hace tanto tiempo, Y de sus sabias palabras; Miramos los manzanos, como nieve a la deriva; Observamos las aves anidando, — ¡Solo un momento! ¡Ah, qué corto el día! Sin embargo, todos los inviernos no pueden alejar su dulzura.

Alice Freeman Palmer [1855-1902]

A LA ORILLA DEL ARROYO

Deambulé junto a la orilla del arroyo, Deambulé junto al molino; No podía oír fluir el arroyo, — La rueda ruidosa estaba quieta; No había zumbido de saltamontes, Ni chirrido de ningún ave, Pero el latido de mi propio corazón Era todo el sonido que oía.

Me senté bajo el olmo; Observé la larga, larga sombra, Y, a medida que se hacía aún más larga, No sentí miedo; Pues escuchaba, el paso de alguien, Escuchaba una palabra, — Pero el latido de mi propio corazón Era todo el sonido que oía.

Él no vino, — no, él no vino, — La noche llegó sola, — Las pequeñas estrellas se sentaron, una a una, Cada una en su trono dorado; El viento de la tarde pasó por mi mejilla, Las hojas arriba fueron agitadas, — Pero el latido de mi propio corazón Era todo el sonido que oía.

Lágrimas silenciosas corrían rápidas, Cuando algo se puso detrás; Una mano estaba en mi hombro, — Conocía su tacto, era amable: Me atrajo más cerca, — más cerca, — No dijimos ni una palabra, Pues el latido de nuestros propios corazones Era todo el sonido que oíamos.

Richard Monckton Milnes [1809-1885]

CANCIÓN

Para mí los capullos de jazmín se despliegan Y las margaritas plateadas pueblan el prado, El azafrán atesora el oro del atardecer, Y la rosa silvestre respira para mí. Siento la savia regresando por la rama, Comparto el transporte fino de la alondra, Conozco el anhelo caprichoso de la fuente; ¡Amo, y el mundo es mío!

Amo, y los pensamientos que alguna vez afligieron, Aún bien recordados, no me afligen; De todo lo que oscureció y engañó Se eleva mi espíritu libre. Pues suavemente las horas repiten una historia, Canta el mar una melodía divina, Mis nubes surgen todas ruborizadas de gloria; ¡Amo, y el mundo es mío!

Florence Earle Coates [1850-1927]

LO QUE DIJO MI AMANTE

Por la mera casualidad, en la penumbra del crepúsculo, En el sendero del huerto me encontró; En la hierba alta y húmeda, con su perfume tenue, Y traté de pasar, pero él no dejó espacio, Oh, traté, pero no me dejó. Así que me quedé de pie y me sonrojé hasta que la hierba se puso roja, Con mi rostro inclinado sobre ella, Mientras tomaba mi mano mientras susurraba diciendo — (Cómo el trébol levantó cada rosada y dulce cabeza, Para escuchar todo lo que mi amante decía; ¡Oh, el trébol en flor, lo amo!)

En la hierba alta y húmeda el sendero se fue a esconder, Y las hojas bajas y húmedas colgaban encima; Pero no pude pasar por ninguno de los lados, Pues me encontré, cuando intenté en vano, En los brazos de mi amante constante. Y me sostuvo allí y levantó mi cabeza, Mientras cerraba el camino ante mí, Y miró hacia mis ojos y dijo — (Cómo las hojas se doblaron desde las ramas de arriba Para escuchar todo lo que mi amante decía, ¡Oh, las hojas colgando humildemente sobre mí!)

Si se hubiera hecho a un lado solo un poco, Seguramente entonces podría haberlo pasado; Y él sabía que nunca podría desear quedarme, Y no habría escuchado lo que él tenía que decir, Si solo hubiera podido apartarlo. Estaba casi oscuro, y los momentos pasaban, Y el viento nocturno de búsqueda nos encontró, Pero me atrajo más cerca y suavemente dijo — (Cómo el puro y dulce viento se quedó quieto, en cambio, Para escuchar todo lo que mi amante decía; ¡Oh, el viento susurrante a nuestro alrededor!)

Estoy segura de que sabía cuando me sostuvo fuerte, Que yo debía estar muy reacia; Pues intenté irme, y habría pasado, Como la noche llegó con su rocío, al final, Y el cielo se estaba llenando con sus estrellas. Pero me abrazó cerca cuando quise huir, Y me hizo escuchar su historia, Y su alma salió de sus labios y dijo — (Cómo las estrellas se arrastraron donde la luna blanca guiaba, Para escuchar todo lo que mi amante decía; ¡Oh, la luna y las estrellas en gloria!)

Sé que la hierba y las hojas no contarán, Y estoy segura de que el viento, precioso viajero, Llevará mi secreto tan segura y bien Que ningún ser jamás descubrirá Una palabra de las muchas que cayeron rápidamente De los labios que hablan desde el alma de mi amante; Y la luna y las estrellas que miraban desde arriba Nunca revelarán qué hechizo de hada Tejieron alrededor nuestro esa noche en la cañada, En el sendero a través del trébol cargado de rocío, Ni repetirán los susurros que hicieron hinchar mi corazón Mientras caían de los labios de mi amante.

Homer Greene [1853-

MÚSICA DE MAYO

¡Oh! pierde el invierno de tu corazón, la oscuridad de tus ojos, Y de la silla baja del hogar de los sueños, mi Amor de Mayo, levántate; Y deja que las doncellas te vistan como un árbol de lila blanca, Oh! escucha la llamada de la Primavera, alma justa, — ¿vendrás conmigo?

¡Incluso así, e incluso así! Adonde tú vayas, yo iré. Te seguiré.

¿Entonces verás los naranjos florecer como estrellas sobre España, O las ciudades del Káiser arqueadas y amontonadas que se pudren en medio de Alemania, O a través de los jardines de cipreses de la mágica Italia irás? ¡Oh, Este o Oeste o Sur o Norte, di, vendrás conmigo?

¡Incluso así, o incluso así! Adonde tú vayas, yo iré. Te seguiré.

¿Pero vendrás más lejos conmigo a través del espino rojo y blanco Hasta que encontremos el muro que esconde la Tierra del Deleite del Corazón? Las puertas todas talladas con cosas antiguas son extrañas y temibles de ver: Pero yo te levantaré a través, alma justa. ¡Levántate y ven conmigo!

¡Incluso así, Amor, incluso así! ¡Adonde tú vayas, yo iré! Mira, yo te sigo.

Rachel Annand Taylor [18 -

CANCIÓN

Llama en el centro del mundo, Y llama en el rosal rojo; Una es el fuego de las antiguas esferas, La otra son los Junios por venir; Y, oh, hay una llama que es ambas sus llamas ¡Aquí en el centro de mí!

Tan fuerte como los fuegos de las estrellas, Como el rosal profeta verdadero, El fuego de mi vida es tierno y salvaje, Su belleza es vieja y nueva; ¡Pues fuera del pasado infinito vino Con el amor en tus ojos!

Arthur Upson [1877-1908]

UN RECUERDO

La noche caminó por el cielo Con la luna en su mano; A la luz de esa linterna amarilla Te vi estar de pie.

El cabello que barría tus hombros Era amarillo, también, Tus pies al tocar las hierbas Avergonzaban al rocío.

La Noche llevaba todas sus joyas, Y tú no llevabas ninguna, Pero tu vestido tenía el aroma de lirios Empapados de sol.

Y nunca fue Eva del Jardín O María la Doncella Más pura que tú mientras estabas allí Audaz, pero temerosa.

Y las aves que dormían despertaron, temblando, Y las flores plegadas estaban conscientes, Y mis sentidos estaban desfallecidos con el fragante Oro de tu cabello.

Y nuestros labios encontraron formas de decir Lo que las palabras no pueden decir, Hasta que cien nidos dieron música, Y el Este estaba gris.

Frederic Lawrence Knowles [1869-1905]

AMOR TRIUNFANTE

Los labios de Helena son polvo a la deriva; Ilión es consumido por el óxido; Todos los galeones de Grecia Beben la paz sin sueños del océano; Perdido fue el púrpura esplendor de Salomón Hace siglos inquietos; Los estados majestuosos crecen y menguan — Babilonia, Berbería y España; — Solo una cosa, sin desfigurar, Dura, aunque todos los mundos yazcan en desecho Y los cielos sean volcados. — ¡Querido, cuánto hace que aprendimos!

Hay una vista que ciega al sol, Un sonido que vive cuando los sonidos han terminado, Música que reprende a las aves, Lenguaje más encantador que las palabras, Matiz y aroma que avergüenzan a la rosa, Vino que ningún viñedo terrenal conoce, Silencio más quieto que la orilla Barrida por el remo sigiloso de Caronte, Océano más divinamente libre Que el mar sin límites del Pacífico, — Ustedes que aman lo han aprendido verdadero. — ¡Querido, cuánto hace que supimos!

Frederic Lawrence Knowles [1869-1905]

LÍNEAS

El amor dentro del pecho del amante Arde como Héspero en el Oeste, Sobre las cenizas del sol, Hasta que el día y la noche terminan; Luego, cuando el alba conduce su carro — ¡Mira! es la estrella de la mañana.

¡Amor! tu amor se derrama sobre el mío, Como la luz del sol sobre la vid, Como el arroyo de nieve sobre el valle, Como la brisa salada sobre la vela; Como la canción al ave En mis labios tu nombre es escuchado.

Como una gota de rocío sobre la rosa En tu corazón mi pasión brilla; Como una alondra hacia el cielo, Hacia tu pecho vuelo; Como una caracola del mar Siempre cantaré de ti.

George Meredith [1828-1909]

Donde la orilla de color apacible del atardecer sonríe Milla tras milla Sobre los pastizales solitarios donde nuestras ovejas Medio dormidas Tintinean hacia el hogar a través del crepúsculo, se extravían o se detienen Mientras pastan - Fue el sitio antaño de una ciudad grande y alegre, (Eso dicen) De la mismísima capital de nuestro país, cuyo príncipe Hace siglos Celebraba su corte, reunía consejos, blandiendo a lo lejos La paz o la guerra.

Ahora, el campo ni siquiera presume de un árbol, Como puede verse, Para distinguir las laderas de verdor, ciertos arroyuelos De las colinas Que se cruzan y les dan nombre (si no, correrían unidos), Donde el palacio abovedado y audaz disparaba sus agujas Hacia arriba como fuegos Sobre el circuito de cien puertas de una muralla Que lo rodeaba todo, Hecha de mármol, por la que los hombres podían marchar sin apreturas, Doce en fila.

¡Y tal abundancia y perfección, vean, de hierba Jamás hubo! Tal alfombra como la que, en este tiempo estival, cubre Y sepulta Cada vestigio de la ciudad, apenas adivinada, Tronco o piedra - Donde una multitud de hombres respiraba alegría y pesar Hace mucho tiempo; La lujuria de la gloria aguijoneaba sus corazones, el miedo a la vergüenza Los volvía dóciles; Y esa gloria y esa vergüenza por igual, el oro Compraba y vendía.

Ahora, la única torrecita que permanece En las llanuras, Por la alcaparra desarraigada, por la calabaza Tachada, Mientras la cabeza florida de la siempreviva parpadea A través de las grietas - Marca la base desde donde una torre en tiempos antiguos Surgía sublime, Y un anillo ardiente, todo alrededor, trazaban los carros Mientras corrían, Y el monarca y sus secuaces y sus damas Veían los juegos.

Y sé, mientras así la tarde de color apacible Sonríe al dejar Para su redil, a todo nuestro vellón de muchos tintineos En tal paz, Y las laderas y los arroyuelos en un gris indistinguible Se desvanecen - Que una joven de ojos ansiosos y cabello amarillo Me espera allí En la torrecita desde donde los aurigas cobraban alma Para la meta, Cuando el rey miraba, donde ella mira ahora, sin aliento, muda, Hasta que yo llegue.

Pero él miraba hacia la ciudad, a cada lado, A lo ancho y largo, Todas las montañas coronadas de templos, todas las columnatas De los claros, Todas las calzadas, puentes, acueductos, - ¡y entonces, Todos los hombres! Cuando yo llegue, ella no hablará, ella estará de pie, Cualquiera de sus manos Sobre mi hombro, dará a sus ojos el primer abrazo De mi rostro, Antes de que corramos, antes de que extingamos la vista y el habla El uno en el otro.

En un año enviaron un millón de combatientes Al Sur y al Norte, Y levantaron a sus dioses un pilar de bronce tan alto Como el cielo, Sin embargo, reservaron mil carros en plena fuerza - De oro, por supuesto. ¡Oh, corazón! ¡Oh, sangre que se hiela, sangre que arde! ¡Las retribuciones de la tierra Por siglos enteros de locura, ruido y pecado! ¡Encerradlos, Con sus triunfos y sus glorias y el resto! ¡El amor es lo mejor!

CANCIÓN DEL CONDE MERTOUN De "The Blot in the 'Scutcheon"

Hay una mujer como una gota de rocío, es más pura que la más pura; Y su noble corazón es el más noble, sí, y su fe segura es la más segura: Y sus ojos son oscuros y húmedos, como la profundidad tras profundidad de brillo Escondido en la campanilla, mientras sus trenzas, más soleadas que el racimo de uvas silvestres, Brotan en abundancia de tono dorado por su mármol de cuello con bruma de rosa: Entonces la música de su voz... ¡llámala el burbujeo del pozo, el trino del pájaro! Y esta mujer dice: "Mis días fueron sin sol y mis noches sin luna, Seca la agradable hierba de abril, y el estallido del corazón de la alondra sin melodía, ¡Si tú no me amaras!" Y yo que (¡ah, por palabras de fuego!) la adoro, Que estoy loco por poner mi espíritu postrado visiblemente ante ella - ¡Puedo entrar en su portal pronto, como ahora su celosía me toma, Y al mediodía como a medianoche hacerla mía, como ella me hace suyo!

ENCUENTRO NOCTURNO

El mar gris y la larga tierra negra; Y la media luna amarilla grande y baja; Y las pequeñas olas sobresaltadas que saltan En rizos de fuego de su sueño, Mientras gano la cala con la proa empujando, Y apago su velocidad en la arena fangosa.

Luego una milla de cálida playa con olor a mar; Tres campos que cruzar hasta que aparece una granja; Un golpe en el cristal, el rápido y agudo rasguño Y el chorro azul de una cerilla encendida, Y una voz menos fuerte, a través de sus alegrías y temores, ¡Que los dos corazones latiendo el uno contra el otro!

PARTIDA POR LA MAÑANA

Alrededor del cabo de repente vino el mar, Y el sol miró por encima del borde de la montaña: Y recto era un camino de oro para él, Y la necesidad de un mundo de hombres para mí.

EL GIRO DEL CAMINO

Brotes suaves y grises en el sauce, Vientos cálidos y húmedos de la bahía, Gaviotas en la playa arenosa, Y un camino que mis pies ansiosos alcanzarían, Que conduce a lo Lejano.

Polvo en la flor del camino, El tono seductor de la alondra del prado Está en silencio ahora, de las hierbas salpicadas Con rocío al amanecer, las perlas han resbalado - Lejos he viajado solo.

Y entonces, junto al matorral de alisos El giro del camino - ¡y tú! Aunque la tierra yazca blanca en el calor del mediodía, O la rápida tormenta siga nuestros pies apresurados ¡Qué nos importa - a nosotros dos!

"MI DELEITE Y TU DELEITE"

Mi deleite y tu deleite Caminando, como dos ángeles blancos, En los jardines de la noche:

Mi deseo y tu deseo Entrelazándose en una lengua de fuego, Saltando vivo, y riendo más alto;

A través de la lucha eterna En el misterio de la vida.

El amor, de quien el mundo comenzó, Tiene el secreto del sol.

El amor puede decir, y solo el amor, De dónde fueron esparcido el millón de estrellas, Por qué cada átomo conoce al suyo, Cómo, a pesar de la aflicción y la muerte, Es alegre la vida, y dulce el aliento:

Esto nos enseñó, esto supimos, Felices en su ciencia verdadera, De la mano mientras estábamos Bajo las sombras del bosque, Corazón a corazón mientras yacíamos En el amanecer del día.

"OH, ¿VISTE A LA MUCHACHA?"

Oh, ¿viste a la muchacha de los bellos ojos azules? Su sonrisa es la más dulce que jamás se haya visto: Su mejilla es como la rosa, pero más fresca, creo; Es la muchacha más encantadora que salta en el verde. El hogar de mi amor está abajo en el valle, Donde las flores silvestres dan la bienvenida a la abeja errante; Pero la más dulce de las flores que en ese lugar se ve Es la doncella que amo con los bellos ojos azules.

Cuando la noche cubre su cabaña en la cañada, Ella se escapará para encontrarse de nuevo con su amado Donald; Y cuando la luna brille en el valle tan verde, Daré la bienvenida a la muchacha de los bellos ojos azules. Como la paloma que se ha alejado de su nido Regresa a la compañera que su tierno corazón ama más, Volaré de la falsa y desvaneciente escena del mundo, A mi querida, la muchacha de los bellos ojos azules.

AMOR EN EL MAR Imitado de Théophile Gautier

Estamos en la tierra del amor hoy; ¿Adónde iremos? Amor, ¿empezaremos o nos quedaremos, O navegaremos o remaremos? Hay mucho viento y camino, Y nunca un mayo como mayo; Estamos en la mano del amor hoy; ¿Adónde iremos?

Nuestro viento de tierra es el aliento De penas besadas hasta la muerte Y alegrías que fueron; Nuestro lastre es una rosa; Nuestro camino yace donde Dios sabe Y el amor sabe dónde. Estamos en la mano del amor hoy -

Nuestros marineros son Amores emplumados, Nuestros mástiles son picos de palomas, Nuestras cubiertas oro fino; Nuestras cuerdas son cabellos de doncellas muertas, Nuestras provisiones son flechas de amor hermosas Y múltiples. Estamos en la tierra del amor hoy -

¿Dónde te dejaremos, dulce? ¿En campos de pies de hombres extraños, O campos cerca de casa? ¿O donde las flores de fuego soplan, O donde las flores de nieve O flores de espuma? Estamos en la mano del amor hoy -

Déjame, dice ella, donde el amor Muestra solo una flecha, una paloma, Un corazón, una mano, - Una orilla como esa, mi querida, Yace donde ningún hombre querrá navegar, Ninguna doncella aterrizar.

CANCIÓN DE MARY BEATON De "Chastelard"

Entre la puesta de sol y el mar Mi amor puso manos y labios sobre mí; De lo dulce vino lo amargo, del día vino la noche, Del largo deseo vino el breve deleite: Ah amor, ¿y qué cosa vino de ti Entre las dunas y el mar?

Entre la marca del mar y el mar La alegría creció en pena, la pena creció en mí; El amor se convirtió en lágrimas, y las lágrimas en fuego, Y el deleite muerto en nuevo deseo; La charla del amor, el toque del amor parecieron estar Entre la arena del mar y el mar.

Entre la puesta del sol y el mar El amor veló una hora de amor conmigo; Luego por los canales de agua toda de oro Sus pies volaron tras los de ayer; Los vi venir y los vi huir Entre la espuma del mar y el mar.

Entre la playa del mar y el mar El amor cayó en sueño, el sueño cayó sobre mí; La primera estrella vio a dos volverse uno Entre la salida de la luna y el sol; La siguiente, que no vio el amor, me vio a mí Entre los bancos del mar y el mar.

PROMETIDA

¡Mía hasta el núcleo del corazón, mi belleza! Mía, toda mía, y por amor, no por deber: Amor dado voluntariamente, pleno y libre, Amor por amor mismo, - como el mío hacia ti. El deber es un esclavo que guarda las llaves, Pero el Amor, el maestro, entra y sale De sus hermosas cámaras con canciones y gritos, Justo como él quiera, - justo como él quiera.

Mía, desde la corona de la cabeza querida, castaño-dorada, Hasta el pie de seda que apenas se contempla; Da a unos pocos amigos la mano o la sonrisa, Como una dama generosa, ahora y de vez en cuando, Pero el corazón del santuario, que nadie se atreve a ganar, Guárdalo santísimo de los santísimos por siempre jamás; La multitud en los pasillos puede vigilar la puerta, Solo el sumo sacerdote entra en él.

Mía, mía propia, sin dudas ni terrores, Con todas tus bondades, todos tus errores, Para mí y solo para mí revelado, "Un manantial cerrado, una fuente sellada." Muchos pueden alabarte, - alaba el mío como tuyo, Muchos pueden amarte, - yo también los amaré; Pero tu corazón de corazones, puro, fiel y verdadero, Debe ser mío, mío totalmente, y solo mío.

¡Mía! - Dios, Te agradezco que hayas dado Algo todo mío en este lado del cielo: Algo tanto yo mismo para ser Como esta mi alma que elevo hacia Ti: Carne de mi carne, hueso de mis huesos, Vida de mi vida, a quien Tú haces Dos para el mundo por causa del trabajo del mundo, - Pero cada uno para el otro, como ante Tus ojos, uno.

UNA PREGUNTA DE MUJER

Antes de confiarte mi destino, O colocar mi mano en la tuya, Antes de dejar que tu futuro dé Color y forma al mío, Antes de arriesgarlo todo por ti, cuestiona tu alma esta noche por mí.

Rompo todos los vínculos más ligeros, ni siento Una sombra de arrepentimiento: ¿Hay algún eslabón dentro del pasado Que aún retenga tu espíritu? ¿O es tu fe tan clara y libre como la que puedo prometerte a ti?

¿Brilla dentro de tus sueños más tenues Un futuro posible, En el que tu vida pudiera respirar de ahora en adelante, Intocada, sin compartir con la mía? Si es así, a cualquier precio o dolor, oh, dímelo antes de que todo se pierda.

Mira aún más profundo. Si puedes sentir, Dentro de tu alma más íntima, Que has guardado una parte atrás, Mientras yo he apostado el todo, Que ninguna falsa piedad perdone el golpe, sino que con verdadera piedad dímelo.

¿Hay dentro de tu corazón una necesidad Que el mío no puede satisfacer? ¿Una cuerda que cualquier otra mano Pudiera despertar o calmar mejor? Habla ahora - no sea que en algún día futuro toda mi vida se marchite y decaiga.

¿Vive dentro de tu naturaleza escondido El espíritu demoníaco del cambio, Derramando una gloria pasajera aún Sobre todas las cosas nuevas y extrañas? Puede que no sea solo tu culpa, - pero protege mi corazón contra el tuyo.

¿Podrías retirar tu mano algún día Y responder a mi reclamo, Que el Destino, y que el error de hoy - No tú - habían tenido la culpa? Algunos calman su conciencia así; pero tú seguramente me advertirás y me salvarás ahora.

No, no respondas, - no me atrevo a escuchar, Las palabras llegarían demasiado tarde; Aun así te ahorraría todo remordimiento, Así que, confórtate, mi Destino, - Lo que sea que caiga sobre mi corazón - ¡recuerda, yo lo arriesgaría todo!

"NO ME PIDAS"

Oh, no me pidas si te amo: ¡Cierto, no me atrevo a decírtelo! No me pidas si te amo, - Pregúntatelo a ti mismo.

Oh, no me mires tan dolorosamente, Porque bien sabes que soy verdadera; Oh, si me miras tan dolorosamente, No me atrevo a mirarte a ti.

Cuando vayas a esa gran, gran ciudad, Y veas muchachas más bonitas, Oh, no, Jamie, las mires, No sea que te olvides de mí.

Porque nunca podría soportar a la muchacha A la que amarías más que a mí; ¡Y oh, estoy segura de que mi corazón se rompería, Si resultaras falso conmigo!

UNA CANCIÓN

Cántame una dulce y baja canción de noche Antes de que la luna haya salido, Una canción que habla del deleite de las estrellas Escapadas de la brillante prisión del día, Una canción que arrulla con la voz del grillo, Que duerme con los árboles sombreados, ¡Una canción que hará que mi corazón se regocije En sus tiernos misterios!

Y luego, cuando la canción termine, amor, Inclina tu cabeza hacia mí, Susurra la palabra que nació arriba Antes de que la luna meciera al mar; Antes de que la estrella más vieja comenzara a brillar, O el sol más lejano a arder, - La más vieja de las palabras, oh corazón mío, Aún la más nueva, y dulce de aprender.

LA RAZÓN

¡Oh, escucha los latidos de la noche, Los grillos escondidos en el campo, Que golpean música de deleite Hasta que el amanecer convocado se muestra medio revelado!

¡Oh, nota sobre el maíz barbado Y el trigo verde y el centeno inclinado, Sintonizado con la tierra, y llamando a la mañana, Las estrellas vibrando en el cielo!

Y sabe, alma dividida mía, Aquí en el prado, dulce en el discurso, Esta noche perfecta nunca podría ser Si no estuviéramos apareados el uno con el otro.

"MI PROPIA CAILIN DONN"

El rubor está en la flor, y la floración está en el árbol, Y los bonitos, bonitos dulces pájaros cantan su alegría; Y el rocío sobre la hierba se convierte en diamantes por el sol, ¡Todo para decorar un camino de gloria para mi propia Cailin Donn!

¡Oh, qué justa es! ¡Oh, qué rara es! ¡Oh, aún más querida para mí, Más bienvenida que la hoja verde al árbol azotado por el invierno! Más bienvenida que la flor a la abeja cansada y polvorienta, ¡Es la llegada de mi verdadero amor - mi propia Cailin Donn!

¡Oh sicomoro! ¡Oh sicomoro! ¡Ondea, ondea tus estandartes verdes! ¡Deja que todos tus gallardetes ondeen, oh haya! ¡ante mi reina! Ustedes brisas veloces y melosas, corren a besar su mano; Pero mi corazón ha pasado ante ustedes hacia mi propia Cailin Donn.

¡Retumben, retumben, oh tilo, tus alegres campanas de hojas! ¡Descubran sus antorchas brillantes, oh castaño! a las cañadas; ¡Esparzan, esparzan el claro con esplendor, porque la mañana se acerca! ¡Oh, la mañana de todo deleite para mí - mi propia Cailin Donn!

Ella viene, donde nos separamos, donde ella vaga cada día; Hay una sorpresa alegre ante ella que me cree lejos; ¡Oh, como escuchar el triunfo de las cornetas cuando la lucha de la libertad está ganada, Es la alegría alrededor de tus pasos, mi propia Cailin Donn!

NOCTURNO

Toda la tierra un silencio de blanco, Blanco con luz de luna todos los cielos; Maravilla de una noche de invierno - Y . . . tus ojos.

Tonos que ninguna paleta se atreve a reclamar Donde los despojos de barcos hundidos Saltan a la luz en llama cantante - Y . . . tus labios.

Oscuridad mientras las sombras se arrastran Donde las brasas suspiran para descansar; Silencio de un mundo dormido - Y . . . tu pecho.

RENDICIÓN

Mientras miro hacia atrás a tu primer abrazo Entiendo por qué ante tu toque repentino Enojada salté, y te golpeé en la cara. Pediste a la vez demasiado poco y demasiado. Pero ahora que de mi espíritu requieres El alma misma del amor que hasta la muerte perdura, Corona como quieras la copa de tu deseo - Soy toda tuya.

"JUNTO A ESE ARROYO"

Nos encontraremos junto a la oscura cañada, junto a ese arroyo, Donde los arbustos forman una guarida acogedora, junto a ese arroyo; Aunque los brezales sean verdes, Y allí podamos ser vistos, Sin embargo, nos encontraremos - nos encontraremos al atardecer, junto a ese arroyo.

Te llevaré a la glorieta de abedules, junto a ese arroyo, Tan dulcemente tejida con flores de madreselva, junto a ese arroyo; Allí el ojo ocupado y curioso, Nunca perturba la alegría del amante, Mientras yacen en los brazos del otro, junto a ese arroyo.

Fuera, ruda y insensible tripulación, de junto a ese arroyo, Esas escenas de hadas no son para ustedes, junto a ese arroyo; Allí la fantasía suaviza su tema, Junto al arroyo murmurante dulcemente, Y los ecos alojados en las rocas rozan, junto a ese arroyo.

Ahora las copas de la plantación están teñidas de oro, junto a ese arroyo, Y el crepúsculo dibuja su sudario de niebla sobre ese arroyo; Lejos de la escena ruidosa, Iré solo a través de los campos, Allí nos encontraremos, mi propia querida Jean, junto a ese arroyo.

UNA PASTORAL

Flor del níspero, Carmesí del membrillo, ¡La vi en la época de la floración, Y la amé desde entonces! Ella barrió el corredor con corrientes de aire, Las flores habían dejado los árboles, Mientras los pájaros cantaban cánticos, En sinfonías de cerezos.

Blancura de la rosa blanca, Rojura de la roja, Ella fue a cortar los capullos de la rosa sonrojada Para atarlos en la cabecera del altar; Y algunos puso en su pecho, Y otros alrededor de sus cejas, Y, mientras pasaba, las cabezas de los lirios Todas asentían e hacían sus reverencias.

Escarlata de la amapola, Amarillo del maíz, Los hombres estaban en la cosecha, Gritando en la mañana; La perseguí hasta un manzano, - Los pájaros despiertos todos silbaban, - ¡Y oh! fue el beso más dulce Que jamás haya besado.

Mejorana, menta y violetas Secándose a nuestro alrededor, Todo se hizo en la sala de loza Especiando la mermelada; En una baldosa había un sátiro, En una una ninfa acorralada, ¡Me parece que los pájaros apenas estarán en casa Para despertar nuestro día de boda!

"CUANDO LA MUERTE LLEGUE A CUALQUIERA"

Cuando la Muerte llegue a cualquiera, - Rezo para que sea primero a mí, - Sé tan feliz como siempre en casa, Si así, como deseo, es.

Posee tu corazón, mi propia; Y canta a tu hijo en tu rodilla, O lee para ti sola Las canciones que hice para ti.

LA RECONCILIACIÓN De "The Princess"

Mientras caminábamos por la tierra al atardecer, Y arrancábamos las espigas maduras, Nos peleamos, mi esposa y yo, Oh, nos peleamos, no sé por qué, Y nos besamos de nuevo entre lágrimas.

Y bendiciones sobre la pelea Que tanto más encariña, Cuando nos peleamos con aquellos a quienes amamos ¡Y nos besamos de nuevo entre lágrimas!

Porque cuando llegamos a donde yace el niño Que perdimos en otros años, Allí sobre la pequeña tumba, Oh, allí sobre la pequeña tumba, Nos besamos de nuevo entre lágrimas.

CANCIÓN

Espera solo un poco - El pájaro traerá Un corazón a tono para melodías Hacia la primavera, Hasta que el que está en el cedro allí Se mueva a trinar una canción tan rara, Y silbarla bella.

Espera solo un poco - El capullo se romperá; La rosa interior se abrirá y brillará Por el bien del verano: Las abejas cariñosas se alojarán en su pecho Hasta que ella misma sea arrancada y presionada Donde yo querría descansar.

Espera solo un poco - La doncella crecerá Graciosa con labios y manos para ti, Con pecho de nieve. Hoy el Amor es mudo, pero el tiempo ha sembrado Un alma en ella para igualar la tuya, Aunque aún sin crecer.

CONTENIDO

Aunque cantando solo lo tímido y dulce No pisado por multitudes de pies, Canciones limitadas por el arroyo y el trigo, ¡No he fallado en esto, El único señuelo de mi nota del bosque, Para ganar la garganta más blanca de toda Inglaterra! ¡Oh bardos en oro y fuego que escribieron, Sea vuestra toda otra dicha!

CHE SARA SARA

¡Predica sabiduría a quien entiende! Cuando hay tal anhelo encantador en tus ojos, Y tal pulso en tus pequeñas manos aferradas, ¿De qué sirve ser grande o sabio?

¿De qué sirve levantar el polvo en el camino del mundo, irritado por el calor seco? ¡Oh, me vuelvo fatalista, lo que debe ser, será, viendo que tú, amada, eres tan dulce!

ADIÓS A LOS DÍAS DE NIÑA

Decid adiós, adiós, adiós, decid adiós a los días de niña, el feliz Amor ha venido a cortejarte a ti y a cortejar tus maneras de niña: la cinta que te sienta tan bien, la redecilla sobre tu cabello amarillo.

Cuando hayas escuchado su nombre en las trompetas de los querubines, comienza suavemente a desceñir tu pecho de niña ante él, y suavemente a deshacer la redecilla que es el signo de la doncellez.

A F. C.

La nieve cae rápida, oh dama mía, rociando el césped con finos cristales, pero, por los dioses, no nos lamentaremos mientras estemos juntos; charlaremos y rimaremos, y besaremos y cenaremos, desafiando al clima.

Así que aviva el fuego y sirve el vino, y deja que esos divinos ojos color verde mar viertan su locura amorosa en los míos: no me importa si es nieve o sol o lluvia o resplandor si estamos juntos.

PASIÓN PRIMAVERAL

¡Cielo azul, campos verdes y perezoso sol amarillo! ¿Por qué habría de ansiar el ardiente Sur, donde la belleza no necesita esfuerzo para ser ganada, ahora que puedo besar su boca pura y apasionada?

¡Vientos que ondulan con el rico deleite de la primavera! ¿Por qué habría de anhelar cielos de mil colores, iluminados por soles aurorales, cuando puedo cantar la llama y el éxtasis de sus ojos estelares?

¡Oh, canto de pájaros y flores hermosas de ver! ¿Por qué habría de tener sed de lejanas islas del Edén, cuando puedo escuchar su discurso melodioso, y retozar, un soñador, en sus sonrisas soñadoras?

CONSEJO A UN AMANTE

Oh, si la amas, muéstrale lo mejor de ti; así la moverás a tolerar el resto de ti. La frialdad y los celos no pueden sino parecerle señales de que una tempestad acecha donde antes había un rayo de sol para ella. La paciencia y la ternura despertarán aún en ella esperanzas de un nuevo sol, aunque la tormenta se desate para ella; el amor, sabrá ella, para ella, como el firmamento azul, bajo la tempestad yace gentil y permanente. Ni encontrará jamás la gentileza disminuida cuando la tormenta, tras pasar, deje una clara bondad. Trátala con ternura, como un cielo sobre ella, sonríe ante su inconstancia, ¡oh, si la amas!

SÍ

Estaban de pie sobre el mundo, en un mundo aparte; y ella bajó sus felices ojos, y aquietó los palpitantes latidos de su feliz corazón. Y la luz de la luna cayó sobre ella, para descubrir su secreto; y los rayos de luna besaron su cabello, como si ningún amante humano hubiera puesto allí sus besos.

"Mira hacia arriba, ojos castaños", dijo él, "y responde a los míos; levanta esos flecos de seda que ocultan una luz feliz casi divina". La celosa luz de la luna se deslizó hacia el dedo medio alzado, donde brillaba el anillo de ópalo, donde los colores danzaban y cambiaban en la bella y cambiante cosa.

Solo la vieja, vieja historia de luz y sombra, amor como el ópalo tierno, como él, puede variar, puede desvanecerse. Solo la vieja y tierna historia, solo un atisbo de gloria matinal en un Paraíso terrenal, con reflejos sombreados en un par de dulces ojos castaños.

¡Ojos castaños que un hombre bien podría sentirse orgulloso de ganar! Abiertos para contener su imagen, cerrados bajo pestañas de seda, solo para encerrarlo dentro. Oh ojos alegres, miren juntos, pues el oscuro y tormentoso clima de la vida se convierte en algo más hermoso cuando ojos jóvenes lo contemplan a través de una delgada alianza de boda.

AMOR

Todos los pensamientos, todas las pasiones, todos los deleites, todo lo que conmueve este marco mortal, todos no son más que ministros del Amor, y alimentan su sagrada llama.

A menudo en mis sueños de vigilia vuelvo a vivir aquella feliz hora, cuando a mitad del monte yacía, junto a la torre en ruinas.

El claro de luna, deslizándose sobre la escena, se había mezclado con las luces del atardecer; y ella estaba allí, mi esperanza, mi alegría, ¡mi propia y querida Genevieve!

Se apoyó contra el hombre armado, la estatua del Caballero armado; se quedó allí y escuchó mi canto, en medio de la luz persistente.

Pocas penas tiene ella propias, ¡mi esperanza! ¡mi alegría! ¡mi Genevieve! Ella me ama más cuando canto las canciones que la hacen afligirse.

Toqué una melodía suave y triste; canté una historia antigua y conmovedora, una vieja y tosca canción, que encajaba bien con aquella ruina salvaje y canosa.

Ella escuchó con un rubor pasajero, con los ojos bajos y gracia modesta; pues bien sabía que yo no podía evitar mirar su rostro.

Le hablé del Caballero que llevaba en su escudo una marca ardiente; y que durante diez largos años cortejó a la Dama de la Tierra.

Le conté cómo languidecía: ¡y ah! el tono profundo, bajo y suplicante con el que cantaba el amor de otro, interpretaba el mío.

Ella escuchó con un rubor pasajero, con los ojos bajos y gracia modesta; ¡y me perdonó que mirara demasiado cariñosamente su rostro!

Pero cuando conté el cruel desdén que enloqueció a aquel audaz y encantador Caballero, y que cruzó los bosques de la montaña, sin descansar ni de día ni de noche;

Que a veces desde la guarida salvaje, y a veces desde la sombría penumbra, y a veces saltando de repente en un claro verde y soleado:

Venía y lo miraba a la cara un ángel hermoso y brillante; ¡y que él sabía que era un Demonio, este miserable Caballero!

Y que, sin saber lo que hacía, saltó en medio de una banda asesina, y salvó de un ultraje peor que la muerte a la Dama de la Tierra;

Y cómo ella lloró y se aferró a sus rodillas; y cómo lo cuidó en vano, y siempre se esforzó por expiar el desdén que enloqueció su cerebro;

Y que ella lo cuidó en una cueva; y cómo su locura desapareció, cuando sobre las amarillas hojas del bosque yacía como un hombre moribundo;

Sus palabras moribundas... pero cuando llegué a esa estrofa más tierna de toda la canción, ¡mi voz vacilante y mi arpa pausada perturbaron su alma con piedad!

Todos los impulsos del alma y el sentido habían estremecido a mi ingenua Genevieve; la música y el triste relato, la rica y balsámica tarde;

Y esperanzas, y miedos que encienden la esperanza, una multitud indistinguible, ¡y deseos gentiles largamente reprimidos, reprimidos y acariciados durante mucho tiempo!

Lloró con piedad y deleite, se sonrojó con amor y vergüenza virginal; y como el murmullo de un sueño, la escuché susurrar mi nombre.

Su pecho se agitó, se hizo a un lado, como consciente de mi mirada se apartó, entonces de repente, con ojos temerosos huyó hacia mí y lloró.

Casi me rodeó con sus brazos, me presionó con un abrazo sumiso; y echando atrás la cabeza, miró hacia arriba, y contempló mi rostro.

Era en parte amor, y en parte miedo, y en parte era un arte tímido, para que yo pudiera sentir, más que ver, el palpitar de su corazón.

Calmé sus miedos, y ella se calmó, y me contó su amor con orgullo virginal; y así gané a mi Genevieve, mi brillante y hermosa Novia.

ANIDADA En las colinas de Sussex

"¿Seducida?", pequeña. No, solo has escuchado al Amor vagando por tus colinas salvajes; no seducida, mi ave, mi ave ligera y veloz, sino regresando, regresando al hogar.

"¿Atrapada?", ¿se siente ella? No, ninguna red se agitó para atrapar al corazón predeterminado; no atrapada, mi ave, mi ave brillante y salvaje, sino emparejada, emparejada.

¿Y "enjaulada", teme ella? No, nunca esa palabra sobre donde descansó tu cabeza castaña; no enjaulada, mi ave, mi ave tímida y dulce, sino anidada, ¡anidada!

LAS CARTAS

Aún sobre la torre estaba la veleta, un tejo negro ensombrecía el aire estancado; miré a través del cristal del presbiterio, y vi el altar frío y desnudo. Un lastre de plomo rodeaba mis pies, una banda de dolor cruzaba mi frente; "Frío altar, el cielo y la tierra se encontrarán antes de que escuches mis votos matrimoniales".

Me di la vuelta y tarareé una canción amarga que se burlaba del sano corazón humano, y entonces nos encontramos con ira y error, nos encontramos, pero solo con la intención de separarnos. Muy fría fue mi bienvenida y seca; ella sonrió levemente, apenas se movió; vi, con ojo medio inconsciente, que llevaba los colores que yo aprobaba.

Tomó el pequeño cofre de marfil, con un medio suspiro giró la llave, luego levantó la cabeza con los labios apretados, y me devolvió mis cartas; y me dio las baratijas y los anillos, mis regalos, cuando mis regalos podían complacer. Como mira un padre las cosas de su hijo muerto, miré yo estas.

Ella me contó todo lo que sus amigos habían dicho; me enfurecí contra el mentiroso público. Ella habló como si su amor estuviera muerto; pero en mis palabras había semillas de fuego. "No más amor, tu sexo es conocido; nunca seré engañado dos veces. De ahora en adelante confío solo en el hombre; la mujer no puede ser creída.

"A través de la calumnia, el engendro más vil del infierno, —y la calumnia de una mujer es la peor—, y tú, a quien una vez amé tanto, a través de ti mi vida será maldita". Hablé con corazón, calor y fuerza, sacudí su pecho con vagas alarmas: como torrentes de una fuente de montaña nos precipitamos a los brazos del otro.

Nos separamos; dulcemente brillaban las estrellas, y dulce era el azul trenzado de vapor; brisas bajas abanicaban las rejas del campanario, mientras me dirigía a casa junto a la iglesia. Las mismas tumbas parecían sonreír, tan frescas se alzaban en oleadas sombreadas; "Oscuro pórtico", dije, "y pasillo silencioso, llega un sonido de campanas de boda".

PROTALAMIO

Calmo fue el día, y a través del aire tembloroso el dulce y respirante Céfiro jugueteaba suavemente, un espíritu gentil, que ligeramente retrasaba los rayos del ardiente Titán, que entonces brillaban hermosos; cuando yo (a quien el cuidado sombrío, por el descontento de mi larga y estéril estancia en la Corte del Príncipe, y la vana expectativa de esperanzas ociosas, que siempre se alejan, como sombras vacías, afligían mi cerebro), caminé para aliviar mi dolor a lo largo de la orilla del Támesis de corriente plateada; cuyo banco de raíces, que su río bordea, estaba pintado todo con flores variables, y todos los prados adornados con delicadas gemas, aptas para decorar los aposentos de las doncellas, y coronar a sus amantes para el día de la boda, que no está lejos: ¡Dulce Támesis! corre suavemente, hasta que termine mi canción.

Allí, en un prado, junto al lado del río, un grupo de ninfas tuve la suerte de divisar, todas encantadoras hijas del diluvio cercano, con hermosos cabellos verdosos, todos sueltos y desatados, como si cada una fuera una novia: y cada una tenía una pequeña cesta de mimbre, hecha de finas ramas, entrelazadas curiosamente, en la que recogían flores para llenar su canastillo, y, con dedos finos, cortaban con gran destreza los tallos tiernos en lo alto. De cada clase, que en aquel prado crecía, recogieron algunas; la violeta, de pálido azul, la pequeña margarita, que al atardecer se cierra, el lirio virgen y la verdadera prímula, con abundancia de rosas bermejas, para decorar los ramilletes de sus novios para el día de la boda, que no está lejos: ¡Dulce Támesis! corre suavemente, hasta que termine mi canción.

Con eso vi dos cisnes de buen color llegar nadando suavemente a lo largo del Lee; dos pájaros más hermosos jamás vi; la nieve, que cubre la cima del Pindo, nunca mostró ser más blanca, ni el mismo Jove, cuando quería ser un cisne por amor a Leda, más blanco parecía; aunque Leda era, dicen, tan blanca como él, pero no tan blanca como estos, ni de lejos; tan puramente blancos eran, que incluso la suave corriente, que los llevaba, parecía sucia ante ellos, y pidió a sus olas que se abstuvieran de mojar sus plumas de seda, no fuera que pudieran manchar sus hermosos plumajes con agua no tan bella, y estropear sus bellezas brillantes, que brillaban como la luz del cielo, para su día de la boda, que no está lejos: ¡Dulce Támesis! corre suavemente, hasta que termine mi canción.

Pronto las ninfas, que ahora tenían sus cestas llenas, corrieron todas a toda prisa para ver a esa prole plateada, mientras venían flotando en la corriente cristalina; a quienes cuando vieron, se quedaron asombradas, para llenar sus ojos maravillados; les pareció que nunca vieron una vista tan hermosa de aves tan encantadoras, que sin duda pensaron que eran de nacimiento celestial, o que eran ese mismo par que a través del cielo tira del equipo plateado de Venus; pues ciertamente no parecían haber sido engendradas de ninguna semilla terrenal, sino más bien ángeles, o de raza de ángeles; aunque fueron criadas por el calor del verano, dicen, en la estación más dulce, cuando cada flor y hierba la tierra vestía de fresco; tan frescas parecían como el día, incluso como su día de bodas, que no está lejos: ¡Dulce Támesis! corre suavemente, hasta que termine mi canción.

Entonces de sus cestas sacaron todas gran abundancia de flores, el honor del campo, que a los sentidos fragantes olores rendían, todo lo cual lanzaron sobre aquellos hermosos pájaros y todas las olas esparcieron, que parecían como las aguas del viejo Peneo, cuando a lo largo de la orilla del agradable Tempe, esparcidas con flores, a través de Tesalia fluyen, que parecen, a través de la abundante provisión de lirios, como el suelo de la cámara de una novia: dos de esas ninfas, mientras tanto, dos guirnaldas ataron de las flores más frescas que en ese prado encontraron, las cuales presentando todas en ordenado arreglo, sus frentes nevadas con ellas coronaron, mientras una cantaba este canto, preparado para aquel día, para el día de la boda, que no está lejos: ¡Dulce Támesis! corre suavemente, hasta que termine mi canción.

"¡Oh pájaros gentiles! el hermoso ornamento del mundo, y la gloria del cielo a quien esta feliz hora lleva al dichoso aposento de vuestro amante, gozo podáis tener, y contento de corazones gentiles de la unión de vuestro amor; y que la hermosa Venus, que es reina del amor, con su hijo que domina los corazones les sonría, cuya sonrisa, dicen, tiene virtud para eliminar todo desagrado del amor, y el engaño defectuoso de la amistad para siempre para absolver; que la paz infinita conceda a sus corazones firmes, y la bendita abundancia espere en su mesa; y que su lecho de castos placeres abunde, para que una descendencia fructífera les otorgue, que pueda confundir a sus enemigos, y hacer que sus alegrías redunden en su día de la boda, que no está lejos": ¡Dulce Támesis! corre suavemente, hasta que termine mi canción.

Así terminó ella: y todas las demás alrededor le redoblaron ese su estribillo, que decía que su día de bodas no debería estar lejos: y el suave Eco desde el suelo vecino sus acentos resonó. Así aquellos pájaros alegres pasaron adelante, a lo largo del Lee, que les murmuraba bajo, como si quisiera hablar, pero que le faltaba lengua, sin embargo mostraba por señas su afecto alegre, haciendo correr su corriente despacio. Y todas las aves que habitaban en su cauce comenzaron a agruparse alrededor de estos dos, que sobresalían del resto, tanto como Cynthia desmerece a las estrellas menores. Así ellos, bien ordenados, asistieron a esos dos, y prestaron su mejor servicio para el día de su boda, que no está lejos: ¡Dulce Támesis! corre suavemente, hasta que termine mi canción.

Finalmente llegaron todos a la alegre Londres, a la alegre Londres, mi nodriza más bondadosa, que me dio esta primera fuente nativa de la vida; aunque de otro lugar tomo mi nombre, una casa de antigua fama: Allí cuando llegaron, donde esas torres de ladrillo que sobre la ancha y vieja espalda del Támesis cabalgan, donde ahora los estudiosos abogados tienen sus moradas, allí antaño solían residir los Caballeros Templarios, hasta que decayeron por orgullo: junto a lo cual hay un lugar señorial, donde a menudo gané regalos y buena gracia de aquel gran señor, que solía habitar allí, cuya ausencia demasiado bien siente ahora mi caso sin amigos; pero ah! aquí no encaja bien las viejas penas, sino las alegrías, contar para el día de la boda, que no está lejos: ¡Dulce Támesis! corre suavemente, hasta que termine mi canción.

Sin embargo, allí ahora se aloja un noble par, la gloria de la gran Inglaterra, y la amplia maravilla del mundo, cuyo nombre terrible recientemente a través de toda España tronó, y las dos columnas de Hércules que se alzaban cerca hizo temblar y temer: ¡Hermosa rama del honor, flor de la caballería! que llenas a Inglaterra con la fama de tus triunfos, gozo tengas de tu noble victoria, y felicidad infinita de tu propio nombre, que promete lo mismo; que a través de tu destreza, y armas victoriosas, tu país pueda ser liberado de daños extranjeros; y el glorioso nombre de la gran Elisa pueda resonar a través de todo el mundo, lleno de tus amplias alarmas, que alguna musa valiente pueda cantar a las edades siguientes, en el día de la boda, que no está lejos: ¡Dulce Támesis! corre suavemente, hasta que termine mi canción.

De esas altas torres saliendo este noble señor, como el radiante Héspero, cuando su cabello dorado en las olas del océano ha bañado hermosamente, descendió a la vista abierta del río, con un gran séquito siguiéndole. Sobre el resto eran hermosos de ver dos gentiles caballeros de encantador rostro y rasgos dignos del aposento de cualquier reina, con dones de ingenio y ornamentos de la naturaleza, aptos para tan hermosa estatura, que como los gemelos de Jove parecían a la vista, que adornan el tahalí de los cielos brillantes; Ellos dos, marchando hacia la orilla del río, recibieron a esas dos hermosas novias, el deleite de su amor; las cuales, en la marea señalada, cada uno hizo su novia para el día de su boda, que no está lejos: ¡Dulce Támesis! corre suavemente, hasta que termine mi canción.

EPITALAMIO

Vosotras hermanas doctas, que a menudo me habéis estado ayudando, a otros a adornar, a quienes considerabais dignos de vuestras graciosas rimas, que incluso el más grande no despreció en gran medida escuchar sus nombres cantados en vuestros simples cantos, sino que se alegraron en sus alabanzas; y cuando queréis lamentar vuestras propias desgracias, que la muerte, o el amor, o el naufragio de la fortuna levantaron, vuestra cuerda pronto podría volverse hacia un tenor más triste, y enseñar a los bosques y a las aguas a lamentar vuestra triste pesadumbre: ahora dejad esas quejas dolorosas a un lado; y, teniendo todas vuestras cabezas con guirnaldas coronadas, ayudadme a resonar las alabanzas de mi propio amor; ni permitáis que las mismas por nadie sean envidiadas: ¡Así lo hizo Orfeo por su propia novia! Así yo para mí mismo solo cantaré; los bosques me responderán, y mi eco resonará.

Temprano, antes de que la lámpara que da luz al mundo su rayo dorado sobre las colinas extienda, habiendo dispersado la humedad desanimada de la noche, despertad vosotras; y, con fresca vitalidad, id al aposento de mi amado amor, mi más verdadera tórtola; decidle que despierte; pues Himeneo está despierto, y hace mucho tiempo listo para mover su máscara, con su brillante antorcha que arde con muchas llamas, y muchos solteros para esperarlo, en sus frescas y elegantes vestiduras. Decidle que despierte, pues, y pronto la engalana, pues ¡he aquí! el día deseado ha llegado por fin, que, por todos los dolores y penas pasados, pagará a ella usura de largo deleite: y, mientras ella se engalana, cantad vosotras a ella de alegría y consuelo, que todos los bosques respondan, y vuestro eco resuene.

Traed con vosotras a todas las Ninfas que podáis oír, tanto de los ríos como de los bosques verdes, y del mar que le es vecino, todas con alegres guirnaldas bien adornadas. Y dejad que ellas también traigan en la mano otra alegre guirnalda, para mi hermoso amor, de lirios y de rosas, atada al estilo del amor verdadero con una cinta de seda azul; y dejad que hagan gran abundancia de ramilletes nupciales, y dejad que también traigan abundancia de otras flores, para decorar los aposentos nupciales. Y dejad que el suelo donde su pie pisará, por miedo a que las piedras dañen su tierno pie, sea esparcido con flores fragantes por todas partes, y decorado como el prado descolorido; lo cual hecho, esperad en la puerta de su cámara, pues despertará pronto; mientras tanto cantad vosotras esta canción a ella, los bosques os responderán, y vuestro eco resonará.

Ninfas de Mulla, que con cuidadosa atención cuidáis muy bien las truchas plateadas y escamosas, y los lucios codiciosos que suelen alimentarse en ellas (esas truchas y lucios a todos los demás superan); y vosotras también, que guardáis el lago de juncos, donde nadie pesca; atad los mechones que cuelgan dispersos y ligeros, y en sus aguas, que hacen vuestro espejo, contemplad vuestros rostros como el cristal brillante, que cuando vengáis donde yace mi amor, ninguna mancha pueda ella espiar. Y también, doncellas de pies ligeros, que guardáis los ciervos, que en la montaña canosa solían elevarse; y los lobos salvajes, que buscan devorarlos, con vuestros dardos de acero ahuyentadlos de acercarse; estad también presentes aquí, para ayudar a engalanarla, y para ayudar a cantar, que todos los bosques respondan, y vuestro eco resuene.

¡Despierta ya, mi amor, despierta! pues es la hora; la rosada mañana dejó hace mucho el lecho de Titón, lista para subir a su carro de plata; y Febo comienza a mostrar su gloriosa cabeza. Escucha, cómo las alegres aves entonan sus cantos y celebran los loores del amor. La alegre alondra canta sus maitines en lo alto; el tordo responde; el zorzal interpreta su segunda; el mirlo trincha; el petirrojo gorjea suave; tan bellamente todos convienen, con dulce consentimiento, a la algarabía de este día. ¡Ah! mi querido amor, ¿por qué dormís tanto tiempo, cuando sería más propio que ahora despertaseis, para aguardar la venida de vuestro alegre consorte, y escuchar el canto del amor aprendido por las aves, entre las hojas cubiertas de rocío! Pues ellas cantan de gozo y complacencia para vos, que todos los bosques les responden, y su eco resuena.

Mi amor ha despertado ya de sus sueños, y sus hermosos ojos, como estrellas que estaban veladas por una oscura nube, muestran ahora sus nobles rayos más brillantes de lo que Héspero alza su cabeza. Venid ahora, doncellas, hijas del deleite, ayudadla prestamente a ataviarse: pero primero venid, vosotras, bellas horas, que fuisteis engendradas en el dulce paraíso de Jove, de Día y Noche; que los tiempos del año asignáis, y todo lo que en este mundo es hermoso, creáis y siempre reparáis: Y vosotras, tres doncellas de la reina de Chipre, que siempre adornáis el orgullo de su belleza, ayudad a adornar a mi más hermosa novia; y mientras la vestís, arrojad entretanto algunas gracias para ser vistas, y, como soléis hacer ante Venus, cantadle, mientras los bosques responderán, y vuestro eco resonará.

Ahora mi amor está lista para salir: que todas las vírgenes aguarden pues bien: y vosotros, frescos muchachos, que servís a su novio, preparaos; pues él viene en seguida; disponed todas vuestras cosas en decoroso orden, digno de tan alegre día: el día más alegre que el sol jamás vio. ¡Hermoso Sol! muestra tu rayo favorable, y deja que tu calor vivificante no sea ferviente, por miedo a quemar su rostro soleado, y deslucir su belleza. ¡Oh, el más bello Febo! ¡padre de la Musa! Si alguna vez te he honrado como es debido, o cantado aquello que pudiera deleitar tu mente, no rechaces el simple ruego de tu siervo; sino deja que este día, deja que este solo día, sea mío; deja que todo el resto sea tuyo. Entonces tus soberanos loores cantaré a voz en cuello, que todos los bosques responderán, y su eco resonará.

¡Escuchad! cómo los juglares comienzan a agudizar su alegre música que resuena desde lejos, el caramillo, el tamboril y la trémula vihuela, que bien concuerdan sin quiebra ni disonancia. Pero, sobre todo, las doncellas se deleitan cuando golpean sus panderos, y al compás bailan y cantan dulcemente, que todos los sentidos arrebatan por completo; mientras los muchachos corren arriba y abajo por la calle, gritando en voz alta con fuerte ruido confuso, como si fuera una sola voz, Himeneo, io Himeneo, Himeneo, gritan; que incluso a los cielos su grito agudo alcanza, y todo el firmamento llena; a lo cual la gente que está alrededor, como en aprobación, aplaude, y en voz alta ensalza su loor; y siempre Himeneo, Himeneo cantan, que todos los bosques les responden, y su eco resuena.

¡Mirad! por donde viene con porte señorial, como Febe, desde su cámara del Oriente, surgiendo para correr su poderosa carrera, vestida toda de blanco, como mejor parece a una virgen. Tan bien le sienta, que pensaríais que algún ángel ella había sido. Sus largos cabellos amarillos sueltos como hilo de oro, salpicados de perlas, y flores perladas entre ellos, la atavían como un manto dorado; y, siendo coronada con una guirnalda verde, parece alguna reina doncella. Sus modestos ojos, abochornados al ver a tantos mirones que en ella se clavan, están fijos en el humilde suelo; ni se atreven a levantar su rostro con audacia, sino que se ruborizan al oír sus alabanzas cantadas tan alto, tan lejos de ser orgullosa. No obstante, seguid cantando alto sus loores, que todos los bosques puedan responder, y vuestro eco resonar.

Decidme, hijas de mercaderes, ¿visteis a una criatura tan hermosa en vuestra ciudad antes; tan dulce, tan encantadora y tan amable como ella, adornada con la gracia de la belleza y el caudal de la virtud? Sus nobles ojos como zafiros brillando con fuerza, su frente blanca como el marfil, sus mejillas como manzanas que el sol ha enrojecido, sus labios como cerezas que incitan a los hombres a morder, su pecho como un cuenco de crema sin cuajar, sus pechos como lirios brotados, su cuello nevado como una torre de mármol; y todo su cuerpo como un palacio hermoso, ascendiendo, con muchas escaleras majestuosas, al asiento del honor y al dulce cenador de la castidad. ¿Por qué permanecéis quietas, vírgenes, asombradas, mirándola de ese modo, mientras olvidáis cantar vuestra canción anterior, a la cual los bosques respondían, y vuestro eco resonaba?

Pero si vierais lo que ningún ojo puede ver, la belleza interior de su espíritu vivaz, adornado con dones celestiales de alto grado, mucho más os maravillaríais ante esa vista, y quedaríais atónitas como aquellos que leen la desconcertante cabeza de Medusa. Allí habita el dulce amor, y la constante castidad, la fe inmaculada, y la gentil feminidad, el respeto al honor y la amable modestia; allí la virtud reina como reina en trono real, y dicta leyes por sí sola, a las cuales los bajos afectos obedecen, y rinden sus servicios a su voluntad; ni pensamiento de cosa indecorosa jamás podrá acercarse a tentar su mente al mal. Si hubierais visto una vez estos sus tesoros celestiales, y placeres no revelados, entonces os maravillaríais, y sus loores cantaríais, que todos los bosques responderían, y vuestro eco resonaría.

Abrid las puertas del templo a mi amor, abridlas de par en par para que pueda entrar, y adornad todos los postes como conviene, y guarneced todos los pilares con guirnaldas pulcras, para recibir a esta Santa con el honor debido, que viene hacia vosotras. Con pasos temblorosos y humilde reverencia, ella entra, ante la mirada del Omnipotente; de ella, oh vírgenes, aprended obediencia, cuando entréis en esos lugares santos, para humillar vuestros rostros orgullosos: llevadla hasta el altar mayor, para que pueda participar allí de las sagradas ceremonias, las cuales hacen el matrimonio eterno; y dejad que los rugientes órganos toquen con fuerza las alabanzas del Señor en notas vivas; mientras, con huecas gargantas, los coristas cantan los gozosos himnos, que todos los bosques respondan, y vuestro eco resuene.

Mirad, mientras ella ante el altar permanece, escuchando al santo sacerdote que le habla, y la bendice con sus dos felices manos, cómo las rosas rojas suben a sus mejillas, y la pura nieve, con noble mancha bermeja, como carmesí teñido en grano: que incluso los Ángeles, que continuamente permanecen alrededor del sagrado altar, olvidan su servicio y vuelan a su alrededor, espiando a menudo su rostro, que parece más hermoso, cuanto más lo contemplan. Pero sus tristes ojos, siempre fijos en el suelo, están gobernados con una noble modestia, que no permite que una mirada se desvíe, lo que pueda dejar entrar un pequeño pensamiento impuro. ¿Por qué os ruborizáis, amor, al darme vuestra mano, la prenda de todo nuestro vínculo? Cantad, dulces Ángeles, aleluya cantad, que todos los bosques respondan, y vuestro eco resuene.

Ahora todo está hecho: traed a la novia de regreso; traed a casa el triunfo de nuestra victoria: traed con vosotras la gloria de su ganancia; con alegría traedla y con regocijo. Nunca tuvo hombre día más alegre que este, al que el cielo colmaría de dicha. Haced banquete pues todo este largo día; este día para siempre me es sagrado. Verted el vino sin restricción ni pausa, no vertáis por copas, sino a vientre lleno, verted a todos los que quieran, y rociad todos los postes y paredes con vino, para que suden y se embriaguen con ello. Coronad al dios Baco con una corona, y a Himeneo también coronad con guirnaldas de vid; y dejad que las Gracias bailen ante los demás, pues ellas pueden hacerlo mejor: mientras las doncellas cantan su cántico, al cual los bosques responderán, y vuestro eco resonará.

Tocad las campanas, jóvenes de la ciudad, y dejad vuestras acostumbradas labores por este día: este día es sagrado; escribidlo, para que por siempre podáis recordarlo. Este día el sol está en su punto culminante, con Bernabé el brillante, desde donde declinando diariamente por grados, pierde algo de su calor y luz, una vez que al Cangrejo ve tras su espalda. Pero para esta ocasión mal ordenado fue, elegir el día más largo de todo el año, y la noche más corta, cuando la más larga más se ajustaría: aunque nunca día tan largo, que tarde o temprano pasara. Tocad las campanas, para hacerlo pasar, y haced hogueras todo el día; y danzad alrededor de ellas, y alrededor cantad, que todos los bosques respondan, y vuestro eco resuene.

¡Ah! ¿cuándo tendrá fin este largo y cansado día, y me dará permiso para acudir a mi amor? ¿Cuán lentamente pasan las horas su cuenta? ¿Cuán lentamente mueve el triste Tiempo sus plumas? Apresúrate, oh, el más bello Planeta, a tu hogar, dentro de la espuma del Oeste: tus cansados corceles hace mucho necesitan descanso. Aunque largo sea, al fin veo que oscurece, y la brillante estrella de la tarde con cresta dorada aparece desde el Este. ¡Bella hija de la belleza! ¡gloriosa lámpara del amor! que a toda la hueste del cielo en filas guías, y conduces a los amantes a través del triste miedo de la noche, ¡cuán alegremente miras desde arriba, y pareces reír entre tu luz titilante, como alegrándote ante la vista de estos muchos dichosos, que por gozo cantan, que todos los bosques les responden, y su eco resuena!

Ahora, cesad, doncellas, vuestros deleites pasados; suficiente es que todo el día fue vuestro: ahora el día ha terminado, y la noche se acerca rápidamente, ahora traed a la novia a las estancias nupciales. La noche ha llegado, pronto desvestidla, y en su lecho acostadla; acostadla en lirios y en violetas, y cortinas de seda sobre ella desplegad, y sábanas perfumadas, y colchas de Arrás. ¡Mirad cuán hermosamente yace mi bello amor, en orgullosa humildad! Como Maia, cuando Jove la tomó en Tempe, yaciendo sobre la hierba florida, entre el sueño y la vigilia, después de estar cansada, de bañarse en el arroyo Acidalia. Ahora es de noche, vosotras doncellas podéis iros, y dejar a mi amor sola, y dejar también vuestro anterior canto de cantar: los bosques ya no responderán, ni vuestro eco resonará.

¡Ahora bienvenida, noche! tú, noche tan largamente esperada, que la labor de tan largo día al fin compensas, y todos mis cuidados, que el cruel Amor reunió, has sumado en uno, y cancelado para siempre: extiende tu amplia ala sobre mi amor y sobre mí, para que ningún hombre pueda vernos; y en tu manto de sable envuélvenos, del miedo al peligro y al horror vil libres. Que ninguna falsa traición busque atraparnos, ni ningún inquietante temor moleste jamás la seguridad de nuestro gozo; sino que la noche sea calma y silenciosa, sin tempestuosas tormentas ni triste sobresalto: como cuando Jove yacía con la bella Alcmena, cuando engendró al gran mozo tirintio: o como cuando yacía contigo misma y engendró a la Majestad. Y que las doncellas y los jóvenes cesen de cantar; ni dejen que los bosques les respondan, ni su eco resuene.

Que ni gritos de lamento, ni lágrimas funestas, se escuchen en toda la noche, ni dentro, ni fuera: ni dejen que falsos susurros, que engendran miedos ocultos, rompan el sueño gentil con dudas mal concebidas. Que ni sueños engañosos, ni vistas espantosas, causen súbitos y tristes sustos; ni dejen que los incendios de la casa, ni los daños inútiles del rayo, ni dejen que el Puck, ni otros espíritus malignos, ni dejen que brujas maliciosas con sus encantos, ni dejen que duendes, nombres cuyo sentido no vemos, nos asusten con cosas que no existen: no dejen que el autillo ni la cigüeña se escuchen, ni el cuervo nocturno, que siempre grazna mortalmente; ni fantasmas condenados, invocados con poderosos hechizos, ni buitres espantosos, nos hagan temer ni una vez: ni dejen que el desagradable coro de ranas croando siempre nos haga desear su asfixia. Que ninguno de estos sus lúgubres acentos cante; ni dejen que los bosques les respondan, ni su eco resuene.

Pero deja que el Silencio guarde las vigilias de la verdadera noche, para que la sagrada Paz pueda reinar con seguridad, y el sueño oportuno, cuando es hora de dormir, pueda derramar sus miembros sobre vuestra agradable llanura; mientras cien pequeños amores alados, como palomas de plumaje diverso, volarán y revolotearán alrededor de vuestro lecho, y en la oscura oscuridad, que nadie reprueba, sus bellos hurtos obrarán, y trampas tenderán para arrebatar dulces bocados de deleite, ocultos a través de la noche encubierta. ¡Hijos de Venus, jugad vuestros juegos a voluntad! Pues el placer codicioso, despreocupado de vuestras chucherías, piensa más en su paraíso de goces, que en lo que hacéis, ya sea bueno o malo. Toda la noche, pues, atended a vuestro alegre juego, pues pronto será de día: ahora nadie os impide, lo que digáis o cantéis; ni los bosques responderán ahora, ni vuestro eco resonará.

¿Quién es esa, que por mi ventana espía? ¿O de quién es ese rostro hermoso que brilla tanto? ¿No es acaso Cintia, ella que nunca duerme, sino que camina por el alto cielo toda la noche? ¡Oh! la más bella diosa, no envidies a mi amor espiando conmigo: pues tú también amaste, aunque ahora impensado, y por un vellón de lana, que secretamente el pastor de Latmos una vez te trajo, sus placeres contigo obró. Por tanto, sénos favorable ahora; y puesto que de las labores de las mujeres tienes cargo, y la generación hermosamente aumentas, inclina tu voluntad a efectuar nuestro deseoso voto, e informa el útero casto con semilla oportuna, que pueda engendrar nuestro consuelo: hasta lo cual cesamos de cantar nuestra esperanzada suerte; ni dejes que los bosques nos respondan, ni tu eco resuene.

¡Y tú, gran Juno! que con terrible poder las leyes del matrimonio siempre patrocinas, y la religión de la fe primero prometida con ritos sagrados has enseñado a solemnizar; y también por consuelo a menudo llamada eres de las mujeres en sus dolores; eternamente une tú este vínculo encantador, y todas tus bendiciones sobre nosotros imparte. ¡Y tú, alegre Genio! en cuya gentil mano el cenador nupcial y el lecho nupcial permanecen, sin mancha ni mácula; y los dulces placeres del deleite de su amor con ayuda secreta socorres y provees, hasta que den a luz la fructífera progenie; envíanos el fruto oportuno de esta misma noche. ¡Y tú, bella Hebe! ¡y tú, Himeneo libre! conceded que así sea. Hasta lo cual cesamos de cantar vuestra mayor alabanza; ni bosque alguno responderá, ni vuestro eco resonará.

Y vosotros, altos cielos, el templo de los dioses, en el cual mil antorchas flameantes brillan y arden, que a nosotros, míseros terrones terrenales, en la terrible oscuridad prestan la luz deseada; y todos vosotros poderes que en el mismo permanecéis, más de lo que nosotros, hombres, podemos fingir, verted vuestra bendición sobre nosotros profusamente, y lluvia de feliz influencia sobre nosotros, para que podamos criar una gran posteridad, que de la tierra, que largamente puedan poseer con duradera felicidad, hacia vuestros altivos palacios puedan ascender; y, por la recompensa de su glorioso mérito, puedan heredar allí tabernáculos celestiales, para aumentar el conteo de los Santos benditos. Así descansemos, dulce amor, con la esperanza de esto, y cesemos hasta entonces de cantar nuestros oportunos goces: ¡los bosques ya no nos responderán, ni nuestro eco resonará!

¡Canción! hecha en lugar de muchos ornamentos, con los cuales mi amor debidamente debería haber sido engalanada, los cuales cortándose a través de apresurados accidentes, no quisisteis esperar a esperar vuestro tiempo debido, sino que prometisteis a ambos recompensar; sed para ella un buen adorno, y por corto tiempo un monumento sin fin.

LA MANO

Antes de que me besaras solo los vientos del cielo me habían besado, y la ternura de la lluvia - ahora que has venido, ¿cómo puedo interesarme por besos como los suyos otra vez?

Busqué el mar, ella envió sus vientos a mi encuentro, surgieron a mi alrededor cantando sobre el sur - aparté mi cabeza para mantener aún santo tu beso en mi boca.

Y las rápidas y dulces lluvias del brillante tiempo de abril no encontraron mis labios donde viven los besos; incliné mi cabeza para que no apagaran mi gloria como la lluvia apaga una estrella.

Soy de mi amado y él es mío para siempre, sellado con un sello y a salvo para siempre - ¿piensas que podría dejar entrar a un mendigo donde un rey estuvo antes?

MATRIMONIO

Siguiendo mi camino de antaño más o menos contento no soñé que la vida pudiera contener tanta felicidad.

No soñé que el camino del amor pudiera mantener la altura dorada día tras día feliz, noche tras noche.

LOS RECIÉN CASADOS

Ahora el rito está debidamente hecho, ahora la palabra está dicha, y el hechizo nos ha hecho uno que nunca podrá ser roto; descansemos, queridísimo, en nuestro hogar, deambulemos por el brezo: descansaremos, y deambularemos, ¿no lo haremos? juntos.

Desde esta hora la rosa de verano respira más dulce para encantarnos; desde esta hora las nieves del invierno caen más ligeras para dañarnos: bueno o malo - en tierra o mar - venga el viento o el clima, lo mejor y lo peor, sea lo que sea, lo compartiremos juntos.

La muerte, que puede separar al amigo del amigo, al hermano desgarrar del hermano, solo nos unirá, corazón con corazón, más estrechamente el uno al otro: llamaremos a su ira juego, consideraremos su dardo una pluma, cuando lo encontremos en nuestro camino mano a mano juntos.

VI DOS NUBES POR LA MAÑANA

Vi dos nubes por la mañana, teñidas por el sol naciente, y en el alba flotaron, y se mezclaron en una; pensé que esa nube matutina era bendita, se movía tan dulcemente hacia el oeste.

Vi dos corrientes de verano fluir suavemente hacia su encuentro, y unir su curso, con fuerza silenciosa, en paz saludándose mutuamente; calmado fue su curso a través de orillas verdes, mientras remolinos se formaban entre ellas.

Tal sea vuestro gentil movimiento, hasta que el último pulso de la vida lata; como el rayo del verano, y el arroyo del verano, flotad, en gozo, hacia un encuentro con un mar más tranquilo, donde las tormentas cesarán, un cielo más puro, donde todo es paz.

SANTO MATRIMONIO

La voz que respiró sobre el Edén, ese día de bodas más temprano, la bendición matrimonial primordial, no ha pasado.

Todavía en el puro esponsorio de hombre y doncella cristianos, los tres santos están con nosotros, la triple gracia es dicha.

Por la dote de niños benditos, por el dulce amor y la fe, por la alta unión misteriosa, que nada en la tierra puede romper.

Sé presente, Padre temible, para entregar a esta novia, como a Eva entregaste a Adán fuera de su propio costado traspasado:

Sé presente, Hijo de María, para unir sus manos amorosas, como uniste dos naturalezas en tus vínculos eternos:

Sé presente, Espíritu Santísimo, para bendecirlos mientras se arrodillan, como tú para Cristo, el Esposo, sellas a la Esposa celestial.

Oh, extiende tu pura ala sobre ellos, que ningún poder maligno encuentre lugar, cuando hacia tu altar tracen el camino consagrado,

Para arrojar sus coronas ante ti en sacrificio perfecto, hasta que al hogar de alegría con la propia Esposa de Cristo se eleven. Amén.

LA NOVIA

Golpead los tom-toms, y esparcid las flores, jazmín, hibisco, bermellón y blanco, este es el día, y la Hora de las Horas, traed a la Novia para deleite de su Amante. Doncellas, no más como doncella la reclamarán, cerca, en su Misterio, se acerca el Deseo. ¿Quién, si ella vacila un momento, la culpará? Ella es una flor, y el amor es fuego.

Dadles las tobilleras, el anillo y el collar, oscureced sus párpados con delicado arte, aumentad la belleza, tan juvenil e inmaculada, por los Dioses favorecido, oh, Novio, tú eres! Entrelaza en tus dedos sus dedos tan delgados, circundad juntos el Fuego Místico, Novio, - un susurro, - sé gentil y tierno, Choti Tinchaurya no conoce el deseo.

Traed las sedas y el velo que cubrirá la belleza, hasta ayer descuidada y salvaje; rojos son sus labios para el beso de un amante, maduros están sus pechos para los labios de un niño. Centro y Santuario de Poder Misterioso, Cáliz de Placer y Rosa de Deleite, tímidamente consciente de la hora que se acerca veloz, esperando la sombra y el silencio de la noche.

Aún debe el Esposo disimular su anhelo, Anhelo de desatar el cordón tejido en seda, Ah, cómo sus dedos palpitarán y temblarán, Dedos bien diestros con la brida y la espada. Tuya es su valentía, oh Esposa, y su belleza, Tuya para poseerla y volver a darla a luz, Tal es tu tierno y apasionado deber, Lícito tu placer y honrado tu dolor.

Choti Tinchaurya, encantadora y tierna, Aún no quebrantada por el pesar y la lucha, Ven al Esposo que, vestido de seda y esbelto, Te trae el Honor y la Carga de la Vida. Diciendo adiós a tus juegos despreocupados, Adora a tu Amante con miedo y deleite; ¿No eres siempre, aunque esclava de su día, Choti Tinchaurya, reina de su noche?

Un hechizo pongo sobre tu aliento apresurado, Un hechizo pongo sobre tus pies errantes, No me dejarás, ni por la vida, ni por la muerte, Ni aunque dejaras de amarme, Dulce.

El amor de una mujer nueve Ángeles no pueden atar, Ni ninguna runa que el viento o el agua conozca, Mi corazón estaría igual de bien puesto en el viento, O atado, para vivir o morir, sobre una rosa.

Pongo un hechizo sobre ti, pie y mano, Para que tú y el Conocimiento, amor, nunca os encontréis, Para que nunca llegues a comprender Cuán fuerte eres tú, cuán débil tu amante, Dulce.

Pongo mi hechizo sobre tu bondadoso brazo, Lo pongo como un sello sobre tu pecho; Para que nunca escuches el hechizo de otro, Ni adivines que el regalo de otro supera al mío.

Ordeno a tus pasos errantes que me sigan, A tus pensamientos que viajen tras de mí en mi rastro, Soy el cielo que te espera, querida golondrina gris, Ningún viento mío te hará volver jamás.

Soy tu sueño, Dulce; así que no más sueños, Tus labios sobre los míos deben terminar este hechizo cantado, Tu corazón sobre el mío, bajo mechones de castaño, Pongo mi amor como un sello sobre tu brazo.

Somos nosotros dos, somos nosotros dos, somos nosotros dos para siempre, ¡Todo el mundo, y nosotros dos, y que el Cielo sea nuestro apoyo! ¡Como una alondra en el firmamento, canta, oh hermosa novia! Todo el mundo fue Adán una vez, con Eva a su lado.

¿Qué es el mundo, mi joven, mi amor? - ¿qué puede hacer? Soy tuyo, y tú eres mía; la vida es dulce y nueva. Si el mundo ha errado el blanco, que se aparte; Porque nosotros dos hemos obtenido permiso, y una vez más lo intentaremos.

¡Como una alondra en el firmamento, canta, oh hermosa novia! Somos nosotros dos, somos nosotros dos, felices lado a lado. Recibe un beso mío, tu hombre; ahora comienza la canción: "Todo está hecho de nuevo para nosotros, y el corazón valiente gana".

Cuando lleguen los días más oscuros, y ningún sol brille, Tú secarás mis lágrimas, joven, y yo secaré las tuyas. Somos nosotros dos, somos nosotros dos, mientras el mundo está lejos, Sentados junto a las gavillas doradas en nuestro día de boda.

¡Orgullosa de ti, encariñada contigo, aferrándome tanto a ti, Ligero es mi corazón ahora que sé que te soy querida! ¡Alegre es mi voz ahora, pues libre es para cantar por ti Todo el amor salvaje que arde en mi interior por ti! Dímelo una vez más, dímelo una y otra vez, La historia de aquella tarde que por primera vez te vio mi amante. Ahora nunca necesito sonrojarme Ante el torrente más ardiente de mi corazón: ¡La esposa de mi Owen puede revelar su corazón!

¡Orgullosa de ti, encariñada contigo, teniendo todo derecho sobre ti, Dejando todo lo demás por mi amor y deleite en ti! ¡Alegre es mi corazón pues late tan cerca de ti! Ligero es mi paso pues siempre puede volar hacia ti! Abrazada en tus brazos donde ningún dolor puede llegar a mí, Leyendo tus ojos hasta que me enseñen un nuevo amor. Aunque salvaje y débil hasta ahora, Por ese bendito voto matrimonial, Más de lo que los sabios conocen, tu corazón me predicará.

Me senté con Doris, la pastora; Su cayado estaba cargado de flores entrelazadas. Me senté y la cortejé mientras el sol giraba, Y las sombras se deslizaban durante horas y horas.

Y ella, mi Doris, cuyo regazo encierra Rosas silvestres de tenue perfume, Mientras yo le suplicaba, permaneció callada y escuchó Hasta que las sombras se oscurecieron de brillo a penumbra.

Tocó mi hombro con dedo temeroso; Dijo: "Nos demoramos, no debemos quedarnos; Mi rebaño está en peligro, mis ovejas vagarán; ¡Míralas allá, cuán lejos se extravían!"

Respondí con más audacia: "No, déjame escucharte, ¡Y seguir cerca de ti, y seguir adorándote! Ningún lobo ni extraño tocará ni un cordero - ¡Ah! ¡quédate mi amada un momento más!"

Ella susurró, suspirando: "Habrá pesar Más allá del mañana, si pierdo el hoy; Mi redil sin guardia, mi rebaño disperso - ¡Seré regañada y enviada lejos!"

Dije, negando: "Si ellos te echan de menos, Deberían besarte cuando llegues a casa; Y bien recompensada por amigo y vecino Debería ser la labor de la que vienes".

"Podrían recordar", respondió ella mansamente. "Que los corderos son débiles y las ovejas son salvajes; Pero si me aman no es tan ferviente - Soy una sirvienta y no una niña".

Entonces cada ascua ardiente brilló rápidamente en mi interior, Y el amor me ganó para una rápida respuesta: "¡Ah! ¡tan solo ponme a prueba, y nadie te atará, Ni te asustará ni te encontrará hasta que yo muera!"

Ella se sonrojó y se sobresaltó, y se quedó esperando, Como si debatiera en sueños divinos; Pero yo me enfrenté a ellos - le dije claramente, Ella dudaba en vano, ella debía ser mía.

Así que nosotros, de corazón gemelo, desde todo el valle Despertamos y reunimos sus ovejas baladoras; Y las llevamos a casa, nosotros dos juntos, A través del brezo floreciente y los brillos del rocío.

Ese simple deber tal gracia le otorgó, Mi Doris tierna, mi Doris verdadera, Que yo, su guardián, siempre la bendije, Y a menudo la presioné para que tomara lo que le era debido.

Y ahora en belleza ella llena mi morada Con amor sobresaliente, y sin mancha; Y el amor la guarda, firme y ferviente, Ya no una sirvienta, ni tampoco una niña.

Él no tenía más que su violín, Yo no tenía más que mi canción, Pero nos casamos cuando los cielos eran azules Y los días de verano eran largos; Y cuando descansábamos junto al seto, Los petirrojos venían y contaban Cómo se habían atrevido a cortejar y ganar, Cuando la primavera temprana era fría.

A veces cenábamos bayas de rocío, O dormíamos entre el heno, Pero a menudo las esposas de los granjeros al atardecer Salían a escucharnos tocar; Las raras canciones antiguas, las queridas melodías antiguas, - No podíamos pasar hambre por mucho tiempo Mientras mi hombre tuviera su violín, Y yo mi dulce canción de amor.

Al mundo siempre le ha ido bien con nosotros Viejo desde que fuimos uno, - Nuestro vagar sin hogar por los caminos Hace mucho que terminó. Pero aquellos que esperan por oro o bienes, Por casas o por ganado, Hasta que la dulce primavera de la juventud se vuelve marrón y seca, Y el amor y la belleza se marchitan, Nunca conocerán la alegría de los corazones Que se encontraron sin miedo, Cuando tú no tenías más que tu violín Y yo una canción, querido mío.

Aquella ventosa primavera, cada tarde Junto a la cabaña cubierta de hiedra pasaba, Y notaba en esa celosía pronto Su bello rostro mirando hacia abajo; Siempre en el mismo lugar sentada allí, Tan diligente, tan muy hermosa.

Muchas veces dije que no la conocía, Sin embargo, por ese camino daba la vuelta, Hasta que, cuando las tardes se alargaban, Y florecía la hilera de setos de espino, La encontré junto al pozo del camino, Cuyas aguas, tal vez, rompieron el hechizo.

Pues, apoyada en su cubo, ella rezó, Que lo levantara a su cabeza. Así lo hice; pero me temo mucho Que algunas gotas derrochadoras se derramaron, Y que nos sonrojamos, pues cara a cara Debíamos estar el más corto espacio.

Luego, cuando el atardecer maduraba a través De las espigas de grano susurrante, Cuando las celosías se abrían de par en par, Cuando las hojas de fresno caían como lluvia, Tanto como yo ella sabía la hora En que por la mañana o al atardecer me acercaba a su cenador.

Y ahora que la nieve cubre el techo de paja, Cada tarde estrellada dentro Ella espera a la puerta, levanto el pestillo, Y beso su barbilla levantada; Ni creo que nos hayamos sonrojado de nuevo, Porque el Amor ha hecho solo uno de dos.

Dos pájaros en un nido; Dos corazones en un pecho; Dos espíritus en una justa, Firme liga de amor y oración, Juntos unidos para siempre, juntos bendecidos.

Un oído que espera captar Una mano sobre el pestillo; Un paso que se apresura a ganar su dulce descanso; Un mundo de cuidado fuera, Un mundo de lucha excluido, Un mundo de amor encerrado.

Dos amantes junto a un manantial cubierto de musgo: Apoyaron allí sus suaves mejillas, Mezclaron el cabello oscuro y el soleado, Y escucharon cantar a los zorzales en celo. ¡Oh tiempo de brotes! ¡Oh bendita primavera del amor!

Dos casados partieron del portal: Las campanas hicieron felices villancicos, El aire era suave como alas que abanican, Pétalos blancos dormían en el sendero. ¡Oh novia de ojos puros! ¡Oh tierno orgullo!

Dos rostros inclinados sobre una cuna: Dos manos sobre la cabeza estaban entrelazadas: Éstas se presionaban mientras se mecían, Aquellas observaban una vida que el amor había enviado. ¡Oh hora solemne! ¡Oh poder oculto!

Dos padres junto al fuego del atardecer: La luz roja caía alrededor de sus rodillas Sobre cabezas que se alzaban por grados lentos Como brotes sobre el tallo del lirio. ¡Oh vida paciente! ¡Oh tierna lucha!

Los dos seguían sentados allí juntos, La luz roja brillaba alrededor de sus rodillas; Pero todas las cabezas por grados lentos Se habían ido y dejado a esa pareja solitaria. ¡Oh viaje rápido! ¡Oh pasado desvanecido!

La luz roja brillaba sobre el suelo Y hacía el espacio entre ellos amplio; Acercaron sus sillas lado a lado, Sus pálidas mejillas se unieron, y dijeron: "¡Una vez más!" ¡Oh recuerdos! ¡Oh pasado que es!

"En algún lugar", musitó él, "sus queridos encantos esperan, Esa tierra, tan divinamente dulce; Sin embargo, todos los caminos que seguimos, tarde o temprano, Terminan en el calor del desierto.

"Y aún nos atrae a la búsqueda ansiosa, Y nos llama día a día" - "Pero yo", dijo ella, con su bebé en su pecho "Pero yo he encontrado el camino".

"Alguna vez", suspiró él, "cuando la juventud y la alegría se agoten, Nuestros pies podrán ganar las puertas" - "Pero yo", sonrió ella, con ojos de profundo contento, "Pero yo he entrado".

No cambiaría a mi propia esposa Por ninguna esposa que vea; No cambiaría a mi propia esposa Por ninguna esposa que vea; Una más hermosa nunca he visto, Una mejor no puede haber - ¡No cambiaría a mi propia esposa Por ninguna esposa que vea!

Oh, acogedor es mi rincón junto al fuego, Y alegre es mi Jean; Nunca veo su mirada de enojo, Ni escucho su palabra contra nadie. Ella es buena con todos los vecinos alrededor Y siempre buena conmigo - No cambiaría a mi propia esposa Por ninguna esposa que vea.

Y oh, sus miradas tan amables, Derriten mi corazón por completo, Cuando sobre el bebé en su pecho Ella se inclina con tierno deleite; Ella mira su hermoso rostro, Y luego me mira a mí - No cambiaría a mi propia esposa Por ninguna esposa que vea.

No daría a mi esposa irlandesa Por todas las damas de la tierra sajona; No daría a mi esposa irlandesa Por la mano de la Reina de Francia; Porque ella para mí es más querida Que castillos fuertes, o tierras, o la vida. Un proscrito - así que estoy cerca de ella Para amar hasta la muerte a mi esposa irlandesa.

Oh, ¿qué sería este hogar mío, Un lugar en ruinas, frecuentado por ermitaños, Si no fuera por la luz que brilla cada noche Sobre sus paredes desde el rostro de Kathleen! Qué consuelo en una mina de oro, Qué placer en una vida real, Si el corazón dentro yaciera muerto y frío, Si no pudiera casarme con mi esposa irlandesa.

Sabía que la ley prohibía las amonestaciones; Sabía que mi rey aborrecía su raza; Quienes nunca se inclinaron ante sus clanes Deben inclinarse ante la gracia de sus damas. Tomen todo mi dominio confiscado, No puedo librar una lucha contra los parientes: Tomen el equipo de caballero y el nombre noble, Y me quedaré con mi esposa irlandesa.

Mi esposa irlandesa tiene ojos azules claros, Mi cielo de día, mis estrellas de noche; Y una verdad y cariño gemelos yacen Dentro de su blanco pecho que se hincha. Mi esposa irlandesa tiene cabello dorado, El arpa de Apolo tuvo una vez tales cuerdas, El propio Apolo podría detenerse a escuchar Su villancico de pájaro cuando ella canta.

No daría a mi esposa irlandesa Por todas las damas de la tierra sajona; No daría a mi esposa irlandesa Por la mano de la Reina de Francia; Porque ella para mí es más querida Que castillos fuertes, o tierras, o la vida: En la muerte querría estar cerca de ella, Y levantarme junto a mi esposa irlandesa.

Ella es una pequeña cosa encantadora, Ella es una pequeña cosa hermosa, Ella es una pequeña cosa bonita, Esta dulce pequeña esposa mía.

Nunca vi una más justa, Nunca amé a una más querida, Y junto a mi corazón la llevaré, Por miedo a que mi joya se pierda.

Ella es una pequeña cosa encantadora, Ella es una pequeña cosa hermosa, Ella es una pequeña cosa bonita, Esta dulce pequeña esposa mía.

La ruina del mundo la compartimos, La lucha y el cuidado de ella: Con ella alegremente lo soportaré, Y pensaré que mi suerte es divina.

Le dije a Lettice, nuestra hermana Lettice, Mientras caía y brillaba su pestaña castaña, "Tu hombre es un hombre pobre, un hombre frío y severo, Hay muchos mejores en nuestro pueblo". Ella sonrió con seguridad - "Él me ama puramente: Un corazón verdadero está a salvo, tanto en la sonrisa como en el ceño; Y nada me daña mientras su amor me calienta, Ya sea que el mundo vaya hacia arriba o hacia abajo".

"Él viene de extraños, y ellos son errantes, Y difícil de confiar, chica, cuando está fuera de la vista: La gente extraña puede culparte, e incluso difamarte, Un vestido a menudo manipulado parece raramente blanco". Ella levantó serenamente sus párpados majestuosos, - "Mi inocencia es mi vestido más blanco; Ninguna lengua dura me aflige mientras él crea en mí, Ya sea que el mundo vaya hacia arriba o hacia abajo".

"Tu hombre es un hombre frágil, nunca fue un hombre sano, Y la enfermedad llama a cada puerta, Y la muerte viene haciendo que los corazones valientes se acobarden, rompiéndose -" Nuestra Lettice tembló; - pero una vez, no más. "Si la muerte entrara, golpeara hasta el centro Nuestro pobre palacio hogar, todo desmoronándose, Él no puede asustarnos, ni desunirnos, La vida lleva la cruz del Amor, la muerte trae la corona del Amor".

Si estuvieras a mi lado, amor mío, ¡Qué rápido caería la tarde En la arboleda de palmeras de la verde Bengala, Escuchando al ruiseñor!

Si tú, amor mío, estuvieras a mi lado, Mis bebés a mi rodilla, ¡Qué alegremente se deslizaría nuestra barca Sobre el mar simulado del Gunga!

Te extraño en el gris del amanecer, Cuando, reclinado en nuestra cubierta, En descuido coloco mis miembros Y cortejo al viento más fresco.

Te extraño cuando junto a la corriente del Gunga Guío mis pasos al crepúsculo, Pero sobre todo bajo el pálido rayo de la lámpara Te extraño de mi lado.

Extiendo mis libros, pruebo mi lápiz, Para animar el mediodía persistente, Pero extraño tu amable ojo aprobador, Tu oído manso y atento.

Pero cuando por la mañana y por la tarde la estrella Me observa de rodillas, Siento, aunque estés distante, Tus oraciones ascender por mí.

¡Entonces adelante! ¡entonces adelante! donde el deber guía, Que mi curso sea siempre hacia adelante, Sobre las tórridas praderas del vasto Indostán, Sobre la desolada colina de Almorah.

Ese curso ni las puertas reales de Delhi, Ni la suave Malwah detienen; Porque dulce es la dicha que a ambos nos espera Junto a aquel mar occidental.

Tus torres, Bombay, brillan intensamente, dicen, A través del mar azul oscuro; ¡Pero nunca hubo corazones tan ligeros y alegres Como los que se encontrarán en ti!

Ah, ¿qué es el amor? Es una cosa bonita, Tan dulce para un pastor como para un rey, Y más dulce, también: Porque los reyes tienen preocupaciones que esperan en una corona, Y las preocupaciones pueden hacer que el amor más dulce frunza el ceño: Ah entonces, ah entonces, Si los amores rurales ganan tales dulces deseos, ¿Qué dama no amaría a un pastor?

Sus rebaños están guardados; llega a casa por la noche Tan alegre como un rey en su deleite, Y más alegre, también: Porque los reyes piensan en lo que requiere el estado, Donde los pastores, despreocupados, cantan junto al fuego:

Él besa primero, luego se sienta tan alegre a comer Su crema y requesón, como lo hace un rey con su carne, Y más alegre, también: Porque los reyes a menudo tienen miedos cuando cenan, Donde los pastores no temen veneno en su copa:

A la cama se va, tan lascivo entonces, creo, Como lo es un rey en el coqueteo con una reina; Más lascivo, también: Porque los reyes tienen muchas penas, afectos para conmover, Donde los pastores no tienen mayor pena que el amor:

Sobre su lecho de paja duerme tan profundamente Como lo hace el rey sobre su cama de plumón; Más profundamente, también: Porque las preocupaciones hacen que los reyes a menudo derramen su sueño, Donde los pastores cansados yacen y roncan a sus anchas:

Así, con su esposa, pasa el año tan alegre Como lo hace el rey en cada marea o tiempo, Y más alegre, también: Porque los reyes tienen guerras y disputas que manejar, Donde los pastores ríen y aman sobre la tierra: Ah entonces, ah entonces, Ya que los amores rurales ganan tales dulces deseos, ¿Qué dama no amaría a un pastor?

Quien desea que su esposa sea casta, Primero sea él verdadero, pues la verdad merece verdad: Entonces sea tal que ella pueda ver su valor, Y un hombre aún conserve el crédito con ella. Ni jugueteando amablemente, ni sin causa cruel; Ni agitando pensamientos, ni negando el derecho; Ni espiando faltas, ni ciego en errores claros; Nunca mano dura, ni riendas demasiado ligeras. Tan lejos de la necesidad, como lejos del gasto vano (Lo primero fuerza, lo segundo incita); Permite buena compañía, pero mantén lejos de allí Todas las bocas sucias que se glorían en su vicio. Hecho esto, no tienes más, sino dejar el resto A la virtud, la fortuna, el tiempo y el pecho de la mujer.

¿Por qué, habiéndola ganado, cortejo? Porque la gracia vestal de su espíritu Me provoca siempre a perseguir, Pero, como un espíritu, elude el abrazo; Porque su feminidad es tal Que, como en los días de corte los súbditos besan La mano de la Reina, sin embargo, un toque tan cercano No afirma ninguna familiaridad media; No, más bien marca más justa la altura Que puede con seguridad descuidar tanto El temer, como podrían damas inferiores, Que la gracia pudiera encontrarse con la falta de respeto; Así ella con feliz favor alimenta La lealtad de un amor tan alto Que de ahí no procede ninguna falsa presunción De diferencia salvada, o estado dejado de lado; Porque, aunque en acto y palabra Tan humilde como puede ser una esposa, Sus modales, cuando me llaman señor, Me recuerdan que es por cortesía; No con su menor consentimiento de voluntad, Lo cual heriría mi orgulloso afecto, Sino por el estilo noble que aún Imputa un mérito inalcanzado; Porque sus alegres y altivas cejas, Cuando todo está ganado lo que la esperanza puede pedir, Reflejan una luz de nieves desesperadas Que brillan en el éter virgen; Porque, aunque libre de la corte exterior Lo soy, este Templo mantiene su santuario Sagrado para el cielo; porque, en resumen, Ella no es y nunca puede ser mía.

No como todas las demás mujeres es Ella que para mi alma es querida; Sus gloriosos caprichos vienen de lejos, Bajo la estrella plateada de la tarde, Y sin embargo su corazón está siempre cerca.

Grandes sentimientos tiene ella propios, Que las almas menores nunca pueden conocer; Dios se los da a ella sola, Y dulces son como cualquier tono Con el que el viento elija soplar.

Sin embargo, en sí misma ella no habita, Aunque ningún hogar fuera la mitad de justo; Ningún deber más simple es olvidado, La vida no tiene un punto tenue y humilde Que no participe de su sol.

Ella hace pequeñas bondades, Que la mayoría deja sin hacer, o desprecia: Pues nada que ponga un corazón a gusto, Y dé felicidad o paz, Es poco estimado a sus ojos.

Ella no tiene desprecio por las cosas comunes, Y, aunque parezca de otro nacimiento, Alrededor de nosotros su corazón se entrelaza y se aferra, Y pacientemente ella pliega sus alas Para pisar los humildes caminos de la tierra.

Es una bendición: Dios la hizo así, Y actos de santidad cotidiana Caen de ella, silenciosos como la nieve, Ni ha tenido jamás la ocasión de saber Que hubiera algo más fácil que bendecir.

Es hermosísima, y a ello Su vida se ajusta con rectitud; Ningún sentimiento o pensamiento que no fuera cierto Hizo jamás menos bello el azul Cielo despejado de sus ojos.

Es una mujer: alguien en quien La primavera de sus años infantiles Jamás ha perdido su fresco perfume, Aunque sabe bien que la vida tiene espacio Para muchos males y muchas lágrimas.

La amo con un amor tan quieto Como el poder pacífico de un ancho río, Que, junto a alta torre y humilde molino, Parece seguir su propia voluntad caprichosa, Y sin embargo fluye siempre por el cauce debido.

Y, en su pecho pleno, profundo y sereno, Como islas tranquilas yacen mis deberes; Fluye alrededor de ellos y entre ellos, Y los hace frescos, hermosos y verdes, Dulces hogares en los que vivir y morir.

MARGARET A DOLCINO

¿Preguntas si te amo? Oh, las sonrisas no pueden decir Más claramente lo que las lágrimas muestran ya demasiado bien. Si no te hubiera amado, mi cielo habría estado despejado: Si no te hubiera amado, no habría estado aquí, Llorando junto a ti.

¿Preguntas si te amo? ¿Cómo si no podría tomar prestado Orgullo de la calumnia del hombre, y fuerza de mi dolor? Reír cuando se burlan de la esposa del fanático, No conociendo dicha, salvo trabajar y permanecer Llorando junto a ti.

DOLCINO A MARGARET

El mundo sube y el mundo baja, Y el sol sigue a la lluvia; Y la burla de ayer, y el ceño de ayer, No pueden volver a ocurrir jamás, Dulce esposa: No, no pueden volver a ocurrir jamás.

Pues la mujer es cálida, aunque el hombre sea frío, Y la noche santificará el día; Hasta que el corazón que al atardecer estaba cansado y viejo Pueda levantarse alegre por la mañana, Dulce esposa; A su labor por la mañana, alegre.

AL FIN

Cuando primero se casan el novio y la novia, Aman más a sus propios seres individuales; Una espada hay en el lecho matrimonial, Sus sueños separados no son descanso. Se pelean, y se reconcilian de nuevo, Dan y sufren mundos de dolor. Ambos con razón y sin ella, Luchan mucho tiempo, Hasta algún buen día, cuando son viejos, Algún día oscuro, cuando suenan las campanas, Habiendo tomado la Muerte lo mejor de su vida, Se pierden a sí mismos, y se encuentran el uno al otro; Saben que son marido, mujer, ¡Pues, llorando, son Padre, Madre!

LA ESPOSA A SU MARIDO

No te demores mucho. El hogar no es hogar sin ti: Sus más queridos símbolos solo me hacen llorar. ¡Oh, deja que su recuerdo, como una cadena en torno a ti, Gentilmente te obligue y apresure tu regreso!

No te demores mucho. Aunque las multitudes te rueguen que te quedes, Piensa, ¿puede la alegría de tus amigos, aunque sea querida, Compensar la pena que tu larga demora Cuesta al corazón amante que suspira por tenerte aquí?

No te demores mucho. Cómo vigilaré tu llegada, Mientras las sombras del atardecer se extienden sobre el páramo y la cañada; ¡Cuando la abeja silvestre haya cesado su zumbido afanoso, Y el silencio cuelgue sobre todas las cosas como un hechizo!

¡Cómo vigilaré por ti, cuando los temores crezcan, A medida que la noche se hace más y más oscura en la colina! ¡Cómo lloraré, cuando ya no pueda vigilar más! ¡Ah! ¿estás ausente, estás ausente todavía?

Sin embargo, no me afligiré, aunque el ojo que me ve Mire a través de lágrimas que apagan su esplendor; Pues oh, a veces temo cuando estás conmigo, Que mi copa de felicidad esté demasiado llena.

¡Date prisa, date prisa a casa hacia tu morada en la montaña, Date prisa, como un pájaro hacia su nido pacífico! ¡Date prisa, como un esquife, a través de tempestades amplias y crecientes, Vuela hacia su refugio de más seguro descanso!

CANCIÓN DE UNA ESPOSA

Oh, bien amo la Primavera, Cuando florece el dulce, dulce espino; Y bien amo el Verano, Y la llegada de la rosa; Pero más queridas son la hoja cambiante, Y el año en su declive, Pues oh, traen el tiempo bendito Que lo trae a casa de nuevo.

Noviembre puede ser lúgubre, Los días de diciembre pueden ser Tan llenos de tristeza para otros Como una vez lo fueron para mí; ¡Pero oh, escuchar la tempestad Golpear fuerte contra el cristal! Por el viento rugiente y el tiempo bendito Que lo trae a casa de nuevo.

LA ESPOSA DEL MARINERO

¿Y estáis seguras de que la noticia es cierta? ¿Y estáis seguras de que él está bien? ¿Es este un momento para hablar de trabajo? ¡Vosotras, holgazanas, dejad la rueca! ¿Es este un momento para hilar un hilo, Cuando Colin está a la puerta? Descolgad mi capa: iré al muelle, Y lo veré llegar a tierra. Porque no hay suerte alrededor de la casa, No hay suerte en absoluto, Hay poco placer en la casa, Cuando nuestro buen hombre está lejos.

Y dadme mi cofia, Mi vestido de satén de obispo; Porque debo decirle a la esposa del alguacil Que Colin está en el pueblo. Mis zapatillas de Turquía deben ponerse, Mis medias de azul perlado; Es todo para complacer a nuestro buen hombre, Porque él es leal y verdadero.

Levántate, muchacha, y haz un hogar limpio, Pon la gran olla; Dale a la pequeña Kate su vestido de botones, Y a Jock su abrigo de domingo. Y haz que sus zapatos sean tan negros como endrinas, Sus medias tan blancas como la nieve; Es todo para complacer a mi propio buen hombre, A él le gusta verlos elegantes.

Hay dos gallinas en el palo, Han comido este mes y más; ¡Daos prisa y retorcedles el cuello Para que Colin pueda comer bien! Y extendéis la mesa ordenada y limpia, Haced que todo luzca elegante; Porque ¿quién puede decir cómo comió Colin, Cuando estaba lejos?

Tan verdadero su corazón, tan suave su habla, Su aliento como aire fresco; Su mismo pie tiene música en él Mientras sube la escalera. ¿Y veré su rostro de nuevo, Y lo oiré hablar? Estoy totalmente mareada con el pensamiento, ¡En verdad estoy a punto de llorar!

Si Colin está bien, y bien contento, No tengo nada más que desear; Y si vivo para mantenerlo así, Soy bendecida sobre el resto. ¿Y veré su rostro de nuevo, Y lo oiré hablar? Estoy totalmente mareada con el pensamiento, ¡En verdad estoy a punto de llorar! Porque no hay suerte alrededor de la casa, No hay suerte en absoluto; Hay poco placer en la casa Cuando nuestro buen hombre está lejos.

JERRY Y YO

No importa cómo sean las cosas, Ni cuándo puedan soplar los vientos, Mi Jerry ahí ha dejado el mar Con toda su suerte y su aflicción: Pues quien intentaría el mar del todo, Debe intentarlo, haya suerte o no.

Le dijeron: Dios, los hombres no tienen cuidado De cómo las palabras que dicen pueden caer... Le dijeron sin rodeos, que era demasiado viejo, Demasiado lento con el remo y la red de arrastre, Y así es como él dejó el mar Y la suerte y la aflicción y todo.

Toma a cualquier hombre en el mar o en la tierra Fuera de su camino trillado, Si es joven servirá, pero entonces, Si es viejo y canoso, Un mes será un año para él. Sé todo para él que puedas.

Él se sienta conmigo, pero sobre todo camina Por el patio como si fuera una cubierta, Y escudriña al bote que sale Hasta que se convierte en una mancha, Luego se da la vuelta, su rostro tan mojado Como si fuera un naufragio.

No puedo traerle de vuelta de nuevo, Los días cuando nos casamos. Pero él nunca sabrá, mi hombre, La falta de amor o de pan, Mientras yo pueda dar una puntada o llenar Una aguja de hilo.

Dios se apiade de mí, casi había olvidado Cuántos todavía hay, Cuyos buenos hombres tan viejos como el mío Están en algún lugar del mar, Que oyen la rompiente del banco y piensan En Jerry en casa y en... mí.

"NO ESTÉS TRISTE, QUERIDA"

¡Oh, no estés triste, querida! Y no estés triste, te lo ruego; Tomando el año en conjunto, querida, No hay más noche que día.

Es tiempo lluvioso, mi querida; Las olas del tiempo corren pesadamente; Pero tomando el año en conjunto, querida, No hay más nubes que sol.

Somos viejos ahora, mi querida, Nuestras cabezas se están volviendo grises; Pero tomando el año completo, querida, Siempre encontrarás el Mayo.

Hemos tenido nuestro Mayo, mi querida, Y nuestras rosas hace mucho tiempo; Y el tiempo del año se acerca, querida, Para la noche silenciosa y la nieve.

Pero Dios es Dios, mi querida, De la noche tanto como del día; Y sentimos y sabemos que podemos ir Dondequiera que Él guíe el camino.

Un Dios de la noche, mi querida, De la noche de la muerte tan sombría; La puerta que lleva fuera de la vida, buena esposa, Es la puerta que conduce a Él.

WINIFREDA

¡Lejos! Que nada desagradable al amor, Mi Winifreda, mueva tu cuidado; Que nada retrase la bendición celestial, Ni el orgullo remilgado, ni el miedo sombrío.

¿Qué importa que ninguna subvención de donantes reales Con títulos pomposos adorne nuestra sangre? Brillaremos en honores más sustanciales, Y, para ser nobles, seremos buenos.

Nuestro nombre, mientras la virtud así ofrezcamos, Sonará dulcemente dondequiera que se pronuncie, Y todos los grandes, ellos se maravillarán De cómo respetan a tan pequeña gente.

¿Qué importa que, de la pródiga generosidad de la fortuna, No poseamos grandes tesoros? Encontraremos, dentro de nuestra miseria, abundancia, Y estaremos contentos sin exceso.

Todavía cada amable temporada que regresa Dará lo suficiente para nuestros deseos; Pues viviremos una vida de razón, Y esa es la única vida que merece vivirse.

A través de la juventud y la vejez, sobresaliendo en amor, Caminaremos de la mano juntos; Una dulce paz sonriente coronará nuestra morada Y bebés, dulces bebés sonrientes, nuestro lecho.

¡Cómo amaría a las lindas criaturas, Mientras se aferraban cariñosamente alrededor de mis rodillas! ¡Verlas lucir los rasgos de su madre, Escucharlas balbucear la lengua de su madre!

Y cuando con envidia el tiempo transportado Piense en robarnos nuestras alegrías, Tú serás cortejada de nuevo en tus hijas, Y yo iré a cortejar en mis hijos.

IDILIO DE UN HOMBRE VIEJO

Junto a las aguas de la Vida nos sentamos juntos, De la mano, en los días dorados Del hermoso clima del principio del verano, Cuando los cielos eran púrpuras y el aliento era alabanza, Cuando el corazón llevaba el compás del canto de los pájaros, Y los pájaros llevaban el compás de las canciones que corrían A través del brillo de las flores en el césped, Y árboles con voces eolias.

Junto a los ríos de la Vida caminamos juntos, Yo y mi querida, sin miedo; Y más ligera que cualquier pluma de jilguero Las cargas del ser pesaban sobre nosotros; Y los dulces milagros del Amor sobre nosotros arrojaron Mantos de alegría que superan al Tiempo, Y desde los mañanas rosados creció Un sonido que parecía una campanada de boda.

En los jardines de la Vida vagamos juntos, Y las manzanas dulces estaban maduras y rojas, Y la lila lánguida, y el brezo meloso Se desmayaban con la fragancia que derramaban; Y bajo los árboles los ángeles caminaban, Y en el aire una sensación de alas Nos llenaba de asombro tiernamente mientras hablábamos Suavemente en comuniones sagradas.

En los prados de la Vida vagamos juntos, Viendo crecer las cosechas ondulantes, Y bajo la bendición del Padre Nuestros corazones, como los corderos, saltaban de aquí para allá; Y la prímula, escuchando nuestras bajas respuestas, Bordaba más hermosamente los bancos esmeralda, Y lágrimas alegres brillaban en los ojos de la margarita, Y la tímida violeta resplandecía con gratitud.

Quién estaba con nosotros, y qué había a nuestro alrededor, Ni yo ni mi querida adivinamos; Solo sabíamos que algo nos coronaba Desde los cielos con coronas de descanso; Solo sabíamos que algo brillante Permanecía amorosamente donde estábamos, Vestido con la luz incandescente De algo superior a la condición humana.

¡Oh, las riquezas que el Amor hereda! ¡Oh, la alquimia que cambia Escoria del cuerpo y heces del espíritu En santidades raras y extrañas! Mi carne es débil, y seca, y vieja, El hermoso cabello de mi querida es gris; Pero nuestro elixir y oro precioso Se ríen de los pasos de la decadencia.

Los daños del mundo han llegado hasta nosotros, Copas de dolor todavía beberemos; Pero tenemos un secreto que nos muestra Maravillosos arcoíris en la lluvia. Y oímos el paso de los años pasar, Y el sol se pone detrás de las colinas; Pero mi querida no teme morir, Y yo soy feliz con lo que Dios quiera.

Así nos sentamos junto a nuestros fuegos domésticos juntos, Soñando los sueños de hace mucho tiempo; Entonces era un clima suave y soleado, Y ahora los valles están cubiertos de nieve; Los carámbanos cuelgan de los aleros resbaladizos, El viento sopla frío, está oscureciendo; ¡Bien, bien! hemos cosechado todas nuestras gavillas, Yo y mi querida, y esperamos.

CANCIÓN DEL POETA A SU ESPOSA

¿Cuántos veranos, amor, He sido tuyo? ¿Cuántos días, paloma mía, Has sido mía? El tiempo, como el viento alado Cuando dobla las flores, No ha dejado marca detrás, Para contar las horas.

Algún peso de pensamiento, aunque a disgusto, Sobre ti deja; Algunas líneas de cuidado alrededor de ambos Quizás él teje; Algunos miedos, un suave pesar Por alegrías apenas conocidas; Dulces miradas que medio olvidamos; ¡Todo lo demás ha volado!

¡Ah! ¡Con qué corazón ingrato Lloro y canto! ¡Mira, donde nuestros hijos comienzan, Como una repentina Primavera! Con lenguas todas dulces y bajas, Como una rima placentera, ¡Ellos dicen cuánto debo A ti y al Tiempo!

JOHN ANDERSON

John Anderson mi amor, John, Cuando primero nos conocimos Tus mechones eran como el cuervo, Tu frente hermosa estaba lisa; Pero ahora tu frente está calva, John, Tus mechones son como la nieve; Pero bendiciones sobre tu cabeza helada, John Anderson mi amor.

John Anderson mi amor, John, Subimos la colina juntos, Y muchos días felices, John, Hemos tenido el uno con el otro: Ahora debemos tambalearnos hacia abajo, John, Pero de la mano iremos, Y dormiremos juntos al pie, John Anderson mi amor.

A MARY

"A ti, Mary, con este anillo me caso, Así, hace catorce años, dije: He aquí otro anillo! - ¿Para qué? Para casarme contigo de nuevo, ¿por qué no?"

Con aquel primer anillo me casé con la Juventud, Gracia, Belleza, Inocencia y Verdad; Gusto admirado por mucho tiempo, sentido reverenciado por mucho tiempo, Y toda mi Molly entonces apareció. Si ella, por méritos revelados desde entonces, Resulta ser el doble de mujer de lo que supuse, Pido ese doble mérito ahora, Para justificar un doble voto.

Aquí entonces, hoy, (con una fe tan segura, Con un ardor tan intenso y puro, Como cuando, en medio de los ritos divinos, Tomé tu promesa, y empeñé la mía), A ti, dulce niña, mi segundo anillo, Una muestra, y una prenda, traigo; Con esto me caso, hasta que la muerte nos separe, Con tus virtudes más maduras en mi corazón; Esas virtudes, que antes no probadas, La esposa ha añadido a la novia; Esas virtudes, cuya pretensión progresiva, Haciendo entrañable el mismo nombre del matrimonio, Mi alma disfruta, mi canción aprueba, Por causa de la Conciencia, así como del Amor.

¿Pues por qué? - Ellas me muestran cada hora, El alto pensamiento del Honor, el poder del Afecto, La acción de la Discreción, la sentencia del sano Juicio, Y me enseñan todas las cosas, excepto el Arrepentimiento.

LAS BODAS DE ORO

Oh Amor, cuyos pacientes pies de peregrino Han recorrido el camino más largo de la vida; Cuyo ministerio ha simbolizado dulcemente El amor más querido de Dios; El mirto sagrado corona de nuevo Tu altar, como antaño; Y lo que era verde con el verano entonces, Está madurado ahora a oro.

No ahora, como entonces, el rostro del futuro Está sonrojado con la luz de la fantasía; Pero la memoria, con una gracia más suave, Gobernará el festín esta noche. Bendito fue el sol de alegría que brilló, Ni menos la lluvia cegadora; El brote de hace cincuenta años Es la flor perfeccionada del amor.

Oh memoria, abre tu puerta mística; Oh sueño de juventud, regresa; Y deja que la luz que brilló antaño Junto a este altar arda. El pasado es claro; fue el amor quien diseñó Incluso la cadena de hierro del dolor; Y el hilo brillante de la misericordia se ha entrelazado Con la oscura urdimbre del sufrimiento.

Así sea siempre. Oh Tú que has Bendecido a aquel casamiento más joven, Hasta que la mañana de mayo del amor ha pasado Al dorado oeste del atardecer; Ven a esta Cana posterior, Señor, Y, a tu toque divino, El agua de aquella mesa anterior Esta noche se convertirá en vino.

MOGGY Y YO

¡Oh, quiénes son tan felices como yo y mi Moggy? ¡Oh, quiénes son tan felices como Moggy y yo? Ambos nos estamos volviendo viejos, y nuestra riqueza pronto se cuenta, Pero el contento reside siempre en nuestra pequeña cabaña. Ella trabaja todo el día cuando estoy fuera con el rebaño, Y canta a los niños mientras yo canto en la ladera; Y siempre su alegre sonrisa me da la bienvenida de mi trabajo, Cuando bajo por la cañada, cansado y afligido.

Sobre nuestras viejas cabezas tenemos una pequeña casita, Que mantiene fuera el frío cuando el verano se ha ido; Tenemos dos telas de lino del hilado de la propia Moggy, Tan espesas como terciopelo de seda y blancas como la nieve; Tenemos vacas en el establo, y caballos en la cuadra, Una cerdita tan gorda que apenas puede sostenerse; Y algo, supongo, en aquel viejo armario pintado Para animar los espíritus y estabilizar la mano.

Es verdad que hemos tenido muchas penas y cruces, Nuestras bolsas a menudo vacías, y nuestros corazones llenos de cuidado; Pero con todas nuestras cruces, nuestras penas y pérdidas, ¡El contento, gracias al cielo! siempre ha sido nuestra parte. Tengo una vieja espada oxidada que fue dejada por mi padre, Que siempre ha sido desenvainada cuando mi rey tenía un enemigo; Tenemos amigos uno o dos que a menudo nos visitan, Para reír cuando estamos felices o afligirnos cuando estamos afligidos.

Nuestro duque puede tener oro más de lo que los eruditos pueden contar, Y lacayos para vigilar cada mirada de su ojo, Su dama siempre elegante sentada seria en su salón; ¿Pero son tan felices como Moggy y yo? Todos vosotros que nunca encontrasteis el camino recto para ser felices, Que no estáis contentos con la suerte que tenéis, Venid a la morada de la cual he estado contando, Lo aprenderéis mirando a Moggy y a mí.

"¡OH, PON TU MANO EN LA MÍA, QUERIDA!"

¡Oh, pon tu mano en la mía, querida! Estamos envejeciendo; Pero el Tiempo no ha traído señal, querida, De que los corazones se enfríen. Hace mucho, mucho tiempo desde que nuestro nuevo amor Hizo la vida divina; Pero la edad enriquece el amor verdadero, Como el vino noble.

Y pon tu mejilla contra la mía, querida, Y descansa; Mis brazos se entrelazan alrededor de ti, querida, Y haz tu nido. Muchos cuidados están presionando Esta querida cabeza; Pero las manos de la Aflicción en bendición Ciertamente están puestas.

¡Oh, apoya tu vida en la mía, querida! Te refugiará. Fuiste una enredadera encantadora, querida, En mi joven árbol: Y así, hasta que las ramas estén sin hojas, Y los pájaros cantores hayan volado, Nos entrelazaremos, luego nos acostaremos, sin dolor Juntos abajo.

EL EXEQUIA

Acepta, santuario de mi santa muerta, En lugar de cantos fúnebres esta queja; Y por flores dulces para coronar tu coche fúnebre, Recibe un esparcimiento de versos llorosos De tu afligido amigo, a quien pudieras ver Completamente derretido en lágrimas por ti. ¡Querida pérdida! desde tu destino prematuro, Mi tarea ha sido meditar En ti, en ti: tú eres el libro, La biblioteca sobre la que miro, Aunque casi ciego. Por ti (querida arcilla) Languidezco, no vivo, el día, Sin usar otro ejercicio Más que el que practico con mis ojos: Por cuyos vasos húmedos descubro Cuán perezosamente el tiempo se arrastra Hacia uno que está de luto: esto, solo esto, Es mi ejercicio y negocio: Así computo las cansadas horas Con suspiros disueltos en lluvias.

Ni te maravilles si mi tiempo va así Hacia atrás y de lo más estrafalario; Tú me has oscurecido; tu puesta Este atardecer de negrura engendró, Tú que eras mi día (aunque nublado Antes de que hubieras pasado tu mediodía): Y recordar debo entre lágrimas Que apenas habías visto tantos años Como día cuenta horas. Por tu claro sol Mi amor y fortuna primero corrieron; Pero tú nunca más aparecerás Plegada dentro de mi hemisferio, Ya que tanto tu luz como tu movimiento, Como una estrella huida, ha caído y se ha ido, Y entre mí y el querido deseo de mi alma La tierra ahora interpuesta está, Lo cual tal extraño eclipse hace Como nunca se leyó en almanaque.

Podría permitirte por un tiempo Oscurecerme a mí y a mi triste clima; Si fuera un mes, un año, o diez, Viviría tu exilio hasta entonces, Y todo ese espacio aplazaría mi regocijo, Con tal de que prometieras regresar, Y despojándote de tu mortaja cenicienta Al fin disiparas la nube de esta pena. ¡Pero ay de mí! el plazo más largo Es demasiado estrecho para calcular Estas vanas esperanzas: jamás seré Tan bendecido como para vislumbrar Un destello tuyo, hasta que llegue aquel día Que condenará la tierra a cenizas, Y una fiebre feroz deberá calcinar El cuerpo de este mundo - como el tuyo, (¡Mi pequeño mundo!) Una vez pasado ese arrebato De fuego, nuestros cuerpos aspirarán A la dicha de nuestras almas: entonces nos alzaremos Y nos miraremos con ojos más claros En esa región en calma donde ninguna noche Puede ocultarnos de la vista del otro.

Entretanto tú la tienes, tierra: ¡cuánto bien Puede hacerte mi daño! Puesto que era La voluntad del Cielo que yo no pudiera llamarla Más tiempo mía, te entrego todo Mi derecho e interés de corta vida En ella a quien en vida más amé: Con un pesar muy libre y generoso Te doy lo que no pude retener. Sé amable con ella, y te ruego que mires Que escribas en tu libro del Juicio Final Cada porción de esta rareza Que en tu cofre, consagrada, yace, Asegúrate de hacer tu cuenta con exactitud, Y devuélvela de nuevo por peso; Pues debes auditar bajo tu custodia Cada grano y átomo de este polvo, Como habrás de responder ante Aquel que prestó - No te dio - mi querido monumento. Así pues, cierra el suelo, y alrededor de su sombra Corre las negras cortinas: mi novia ha sido acostada.

¡Duerme, amor mío, en tu lecho frío Para nunca ser inquietada! ¡Mi último buenas noches! No despertarás Hasta que yo tu destino alcance: Hasta que la edad, o la pena, o la enfermedad deban Casar mi cuerpo con ese polvo Que tanto ama; y llenar el vacío Que mi corazón guarda en tu tumba. Espérame allí: no fallaré En encontrarte en ese valle hueco. Y no des importancia a mi demora: Ya estoy en camino, Y te sigo con toda la velocidad Que el deseo puede hacer, o las penas engendrar. Cada minuto es un corto grado Y cada hora un paso hacia ti. Por la noche cuando me dispongo al descanso, A la mañana siguiente me levanto más cerca de mi ocaso De vida, casi por ocho horas de navegación, Que cuando el sueño exhaló su ventisca adormecida.

Así desde el Sol mi bajel se gobierna, Y la brújula de mi día hacia abajo se inclina: Ni me esfuerzo en contener la marea A través de la cual hacia ti me deslizo veloz. Es cierto, con vergüenza y pena cedo, Tú, como la vanguardia, primero tomaste el campo; Y has obtenido la victoria Al aventurarte así a morir Antes que yo, cuyos más años podrían reclamar Una justa precedencia en la tumba. ¡Pero escucha! mi pulso, como un suave tambor, Late mi acercamiento, te dice que vengo: Y por muy lentas que sean mis marchas Al final me sentaré junto a ti.

El pensamiento de esto me insta a seguir Y esperar mi disolución Con esperanza y consuelo. Querida (perdona El crimen), me contento con vivir Dividido, con solo medio corazón, Hasta que nos encontremos y nunca nos separemos.

Henry King [1592-1669]

SONETOS DE AMOR

SONETOS De "Amoretti"

III La soberana belleza que admiro, ¡sea testigo el mundo de cuán digna de alabanza es! Cuya luz ha encendido un fuego celestial En mi frágil espíritu, por ella elevado de su bajeza; Que estando ahora deslumbrado por su inmenso brillo, Ya no puedo soportar contemplar cosa baja: Pero, mirando siempre hacia ella, quedo asombrado Ante la maravillosa visión de un tinte tan celestial. Así, cuando mi lengua quisiera pronunciar sus debidas alabanzas, Se detiene con el asombro del pensamiento; Y cuando mi pluma quisiera escribir sus verdaderos títulos, Queda arrebatada por el estupor de la fantasía: Mas en mi corazón hablo entonces y escribo La maravilla que mi ingenio no puede redactar.

VIII Más que hermosísima, llena del fuego vivo Encendido arriba cerca del Hacedor; No hay ojos sino alegrías, en los cuales todas las facultades conspiran Para que en el mundo nada más sea tenido por querido; A través de vuestros brillantes rayos el ciego huésped ¿No dispara sus dardos para herir las bajas afecciones? Sino que los ángeles vienen a conducir las mentes frágiles al reposo En castos deseos, ligados a la belleza celestial. Vosotras dais forma a mis pensamientos, y me moldeáis por dentro; Vosotras detenéis mi lengua, y enseñáis a mi corazón a hablar; Vosotras calmáis la tormenta que la pasión comenzó, Fuertes por vuestra causa, pero débiles por vuestra virtud. Oscuro es el mundo, donde vuestra luz jamás brilló; Bienaventurado es quien puede contemplaros siempre.

XXIV Cuando contemplo esa maravilla de la belleza, Y la rara perfección de cada parte hermosa, Del complemento siempre único de la Naturaleza, Honro y admiro el arte del Hacedor. Pero cuando siento el amargo y funesto dolor Que sus hermosos ojos, sin saberlo, obran en mí, Que de sus brillantes rayos lanzan la muerte, Pienso que veo a una nueva Pandora, A quien todos los dioses acordaron en consejo Enviar desde el cielo a este mundo pecador, Para que ella fuera un azote para los hombres malvados, Por todas sus faltas con las que ofendieron. Pero puesto que sois mi azote, suplicaré Que por mis faltas me azotéis suavemente.

XXXIV Como una nave, que a través del ancho océano, Por la guía de alguna estrella abre su camino, Cuando una tormenta ha oscurecido a su fiel guía, De su rumbo vaga muy extraviada; Así yo, cuya estrella, que solía con su brillante rayo Dirigirme, está cubierta de nubes, Vago ahora, en tinieblas y consternación, A través de peligros ocultos colocados a mi alrededor; Sin embargo, espero bien que, cuando esta tormenta pase, Mi Helice, la estrella polar de mi vida, Brillará de nuevo, y al fin me mirará, Con luz adorable para aclarar mi nublada pena: Hasta entonces vago lleno de cuidados, sin consuelo, En secreto dolor, y triste pesadumbre.

LV Tan a menudo como contemplo su belleza, Y comparo con ella su crueldad, Me maravillo de qué sustancia era el molde, Que la hizo a la vez tan cruelmente hermosa; No tierra, pues sus elevados pensamientos son más celestiales; No agua, pues su amor arde como el fuego; No aire, pues ella no es tan ligera o rara; No fuego, pues ella se hiela con débil deseo. Entonces es necesario investigar otro elemento Del cual ella podría estar hecha - es decir, el cielo; Pues hacia el cielo aspiran sus altivas miradas, Y además su mente es pura, inmortal y elevada. Entonces, puesto que al cielo sois mejor comparada, Sed igual en misericordia como en todo lo demás.

LXVIII ¡Gloriosísimo Señor de la Vida! que en este día Hiciste tu triunfo sobre la muerte y el pecado, Y, habiendo despojado al infierno, trajiste Cautivo al cautiverio de allí, para ganarnos, Este alegre día, querido Señor, con alegría comienza; Y concede que nosotros, por quienes moriste, Estando con tu preciosa sangre limpios de pecado, Podamos vivir para siempre en felicidad; Y que pesando dignamente tu amor, Podamos de igual modo amarte a ti por ello de vuelta, Y por tu causa, que a todos igual de caro compraste, ¡Con amor podamos entretenernos los unos a los otros! Así pues amémonos, querido Amor, tal como debemos: El amor es la lección que el Señor nos enseñó.

LXX Primavera fresca, heraldo del poderoso rey del amor, En cuya cota de armas ricamente se despliegan Toda clase de flores que sobre la tierra brotan En hermosos colores gloriosamente engalanadas; Ve a mi amor, donde ella descansa descuidada, Aun en su retiro de invierno no bien despierta; Dile que el tiempo dichoso no será detenido, A menos que ella lo tome por el mechón de pelo; Ordénale por tanto que se prepare pronto Para acompañar al Amor entre su encantador séquito; Donde todo aquel que pierda entonces a su pareja Será por él multado con la debida penitencia. Date prisa, pues, dulce amor, mientras es la aurora; Porque nadie puede llamar de nuevo al tiempo pasado.

LXXV Un día escribí su nombre sobre la arena, Pero vinieron las olas y lo lavaron: De nuevo lo escribí con una segunda mano, Pero vino la marea e hizo de mis dolores su presa. "Vano hombre", dijo ella, "que intentas en vano Inmortalizar así una cosa mortal; Pues yo misma me descompondré como esto, Y también mi nombre será borrado de igual modo". "No es así", dije yo; "deja que las cosas más bajas planeen Morir en el polvo, pero tú vivirás por la fama; Mi verso eternizará tus raras virtudes, Y en los cielos escribirá tu glorioso nombre: Donde, cuando la Muerte subyugue a todo el mundo, Nuestro amor vivirá, y renovará la vida posterior".

LXXIX Los hombres te llaman hermosa, y tú lo crees, Porque tú misma te ves así a diario: Pero la verdadera belleza, que es el ingenio gentil Y la mente virtuosa, es mucho más alabada por mí: Pues todo el resto, por hermoso que sea, Se volverá nada y perderá ese glorioso tinte; Pero solo eso es permanente y libre De la frágil corrupción que sigue a la carne. Esa es la verdadera belleza; eso demuestra que tú Eres divina, y nacida de semilla celestial; Derivada de ese bello Espíritu de quien toda verdadera Y perfecta belleza procedió al principio: Él solo es hermoso, y lo que él ha hecho hermoso; Toda otra belleza, como las flores, se marchita a destiempo.

Edmund Spenser [1552?-1599]

SONETOS De "Astrophel y Stella"

I Amando en verdad, y deseando en verso mostrar mi amor, Para que Ella, ¡querida Ella!, pueda tomar algún placer de mi dolor; El placer podría hacerla leer, la lectura podría hacerla saber, El conocimiento podría ganar piedad, y la piedad obtener gracia: Busqué palabras adecuadas para pintar el rostro más negro de la aflicción, Estudiando finas invenciones, para entretener su ingenio; Pasando a menudo las páginas de otros, para ver si de allí fluirían Algunas lluvias frescas y fructíferas sobre mi cerebro quemado por el sol: Pero las palabras salían cojeando, faltando el apoyo de la Invención. La Invención, hija de la Naturaleza, huyó de los golpes de la madrastra Estudio; Y los pies de otros siempre parecían solo extraños en mi camino. Así, grande de vientre por hablar, e impotente en mis dolores, Mordiéndome mi pluma truhana, golpeándome a mí mismo por despecho: "¡Necio!", me dijo mi Musa, "¡mira en tu corazón, y escribe!"

XXXI ¡Con qué pasos tristes, oh Luna, escalas los cielos! ¡Cuán silenciosamente, y con qué rostro pálido! ¡Qué! ¿puede ser que incluso en lugar celestial Ese ocupado arquero pruebe sus agudas flechas? Seguro, si ojos que hace mucho conocen el amor Pueden juzgar el amor, tú sientes el caso de un amante; Lo leo en tus miradas. Tu gracia languideciente Para mí, que siento lo mismo, tu estado describe. Entonces, aun por compañerismo, oh Luna, dime, ¿Es el amor constante considerado allí solo falta de ingenio? ¿Son las bellezas allí tan orgullosas como lo son aquí? ¿Aman arriba ser amadas, y aun así Desprecian a aquellos amantes a quienes ese amor posee? ¿Llaman allí virtud a la ingratitud?

XXXIX ¡Ven Sueño! oh Sueño, el nudo cierto de la paz, El lugar de descanso del ingenio, el bálsamo de la aflicción, La riqueza del pobre, la liberación del prisionero, ¡El juez imparcial entre el alto y el bajo! Con escudo de prueba, escúdame fuera de la presión De esos fieros dardos que la Desesperación arroja sobre mí: ¡Oh haz que en mí cesen esas guerras civiles! Pagaré buen tributo si tú lo haces. Toma de mí, suaves almohadas, el lecho más dulce, Una cámara sorda al ruido y ciega a la luz, Una guirnalda rosada, y una cabeza cansada: Y si estas cosas, siendo tuyas por derecho, No mueven tu pesada gracia, verás en mí, Más vivamente que en otro lugar, la imagen de Stella.

LXII Tarde cansado de aflicción, incluso listo para languidecer Con la rabia del amor, llamé a mi Amor cruel; Ella, en cuyos ojos el amor, aunque no sentido, brilla, Dulce dijo que yo encontraría el verdadero amor en ella. Me alegré; pero enseguida se aguó mi vino así, Que ella amaba, pero amaba un amor no ciego; Que no me permitiría, a quien ella amaba, declinar De una causa más noble, adecuada para mi nacimiento y mente: Y por tanto, por la autoridad de su amor, Me quiso huir de estas tempestades de amor vano, Y anclarme firme en la orilla de la Virtud. ¡Ay, si este es el único metal De amor recién acuñado para ayudar mi mendicidad, Querida! ¡no me ames, para que puedas amarme más!

LXIV No más, querida mía, no pruebes más estos consejos; ¡Oh da a mis pasiones permiso para correr su carrera! Deja que la Fortuna descargue sobre mí su peor desgracia; Deja que la gente sobrecargada de cerebro grite contra mí; Deja que las nubes nublen mi rostro, se rompan en mis ojos; Deja que no rastree más pasos que los de trabajo perdido; Deja que toda la tierra con desdén relate mi caso; ¡Pero no me quieras huir de mi amor! No envidio el ingenio de Aristóteles; Ni aspiro a la sangrienta fama de César; Ni me importa nada, aunque algunos se sienten por encima de mí; Ni espero, ni deseo tramar otro rumbo, Sino aquel que pueda ganar una vez tu cruel corazón: Tú eres mi Ingenio, y tú eres mi Virtud.

LXXIII El Amor sigue siendo un niño y a menudo un libertino, Educado solo por el tierno ojo de su madre; ¿Qué maravilla, pues, si él yerra su lección, Cuando por tan suave vara prueba el juego querido? Y aun así mi Estrella, porque un beso azucarado Chupé en broma mientras ella dormía, Se muestra hosca, es más, regaña, es más, amenaza, solo por esto. - ¡Dulce, fue el Amor atrevido, no mi humilde yo! Pero ninguna excusa sirve; ella hace aparecer su ira En el trono de la Belleza; ¡mira ahora, quién se atreve a acercarse A esos jueces escarlatas, amenazando sangriento dolor! ¡Oh necio celestial, tu rostro más digno de beso La ira inviste con tal gracia adorable, Que debo besar de nuevo la ira misma.

CIII ¡Oh feliz Támesis que llevaste a mi Stella! Te vi con muchas líneas sonrientes Sobre tu rostro alegre, luciendo la librea de la Alegría, Mientras esos hermosos planetas brillaban en tus corrientes. El bote por alegría no podía dejar de danzar; Mientras los vientos libertinos, con bellezas tan divinas, Arrebatados, no se detuvieron, hasta que en su cabello dorado Se entrelazaron ellos mismos, (¡oh dulcísima prisión!). Y con ganas esos jóvenes de Eolo allí su estancia Habrían hecho, pero forzados por la Naturaleza a huir siempre, Primero desplegaron esos rizos con beso jadeante. Ella, tan desaliñada, se sonrojó. Desde la ventana, yo, Al verlo, grité: "¡Oh hermosa desgracia! ¡Que el Honor mismo te conceda el lugar más alto!"

CVII ¡Stella! puesto que eres una Princesa tan justa De todos los poderes que la vida me otorga, Que antes de que por ellos se emprenda nada, Primero recurren a esa parte soberana; ¡Dulce! por un tiempo da respiro a mi corazón, Que jadea como si todavía debiera saltar hacia ti; Y sobre mis pensamientos da tu lugartenencia A esta gran causa, que necesita tanto uso como arte. Y como una Reina, que de su presencia envía A quien emplea, despide de ti mi ingenio, Hasta que haya obrado lo que tu propia voluntad atiende: Sobre la vergüenza de los siervos a menudo se asienta la culpa del amo. ¡Oh, no dejes que los necios en mí reprueben tus obras, Y desdeñando, digan: "¡Mira lo que es amar!"

Philip Sidney [1554-1586]

SONETOS De "To Delia"

VI Hermosa es mi Amor, y cruel como es hermosa: Su frente sombrea ceños, aunque sus ojos son soleados; Sus sonrisas son relámpagos, aunque su orgullo desesperación, Y sus desdenes son hiel, sus favores miel. Una doncella modesta, adornada con un rubor de honor, Cuyos pies pisan senderos verdes de juventud y amor; La maravilla de todos los ojos que la miran, Sagrada en la tierra, designada una Santa arriba. La castidad y la Belleza, que eran enemigas mortales, Viven como amigas reconciliadas dentro de su frente; Y si ella tuviera Piedad para unirla con esas, Entonces, ¿quién habría escuchado las quejas que pronuncio ahora? Oh, si no hubiera sido hermosa, y así de poco amable, Mi Musa habría dormido, y nadie habría conocido mi mente.

XII Mi amor inmaculado planea, con purísimas alas, Alrededor del templo de la estructura más orgullosa, Donde brillan esas luces, las más hermosas de las cosas terrenales, Que aclaran nuestro nublado mundo con la llama más brillante. Mis pensamientos ambiciosos, confinados en su rostro, No afectan más honor que el que ella pueda dar; Mis esperanzas descansan en los límites de su gracia; No valoro ningún consuelo, a menos que ella lo alivie. Pues ella, que puede paraisarme el corazón, Sostiene en su mano más hermosa lo que es más querido. La Rueda de mi Fortuna es el Círculo de sus Ojos, ¡Cuya gracia rodante se digne una vez un giro de dicha! Toda la dulzura de mi vida consiste solo en ella; Tanto amo a la menos amorosa.

XXX Y aun así no puedo reprender el vuelo O culpar el intento, presumiendo tanto de remontar; La audaz aventura, por un alto deleite, Hizo que el honor de la caída fuera mayor. Pues, ¿quién obtiene riqueza, que no se aleja de la orilla? El peligro tiene honor; los grandes diseños, su fama; La gloria sigue, el coraje va delante; Y aunque el evento a menudo no responde a lo mismo, Basta con que los intentos elevados nunca tengan vergüenza. El observador de lo mediocre (a quien la base seguridad mantiene) Vive sin honor, muere sin nombre, Y en eterna oscuridad duerme siempre. Y por tanto, ¡Delia!, no es para mí una mancha Haber intentado, aunque no te haya alcanzado.

XXXVI Cuando los hombres descubran que tu flor, tu gloria pasa, Y tú, con ceño preocupado, sentada sola, Hayas recibido este mensaje de tu espejo, Que dice la verdad, y dice que Todo se ha ido; ¡Fresco verás en mí las heridas que causaste, Aunque tu llama se haya extinguido, en mí el calor permanece: Yo que te he amado así antes de que te marchites, ¡Mi fe crecerá, cuando tú estés en tu menguante! El mundo encontrará este milagro en mí, Que el fuego puede arder cuando toda la materia se ha consumido: Entonces, ¡tú misma verás cuál ha sido mi fe, Y que fuiste poco amable, puedes arrepentirte! Puedes arrepentirte de haber despreciado mis lágrimas, Cuando el Invierno nieve sobre tus cabellos dorados.

XXXIX Mira, Delia, cómo estimamos la rosa a medio abrir ¡La imagen de tu rubor, y el honor del Verano! Mientras aún su tierno capullo no revela Ese lleno de belleza que el Tiempo le otorga. No antes de que despliegue su gloria en el aire Sino que enseguida su pompa ampliamente abierta comienza a declinar; Entonces es despreciada la que hace poco adornaba lo bello; Así se marchitan las rosas de esas mejillas tuyas. Ningún abril puede revivir tus flores marchitas Cuya gracia naciente adorna tu gloria ahora; El rápido y veloz Tiempo, emplumado con horas voladoras, Disuelve la belleza de la frente más hermosa. Entonces no desperdicies tal tesoro en vano, Sino ama ahora, mientras puedas ser amada de nuevo.

XLV La belleza, dulce Amor, es como el rocío matutino, Cuyo breve refresco sobre el tierno verde Anima por un tiempo, pero hasta que el sol se muestra: Y enseguida se ha ido, como si nunca hubiera sido. Pronto se desvanece, lo que hace florecer lo más hermoso; Corto es el esplendor de la rosa sonrojada: El tinte que tan cuidadosamente nutres, Sin embargo, el cual, al final, debes ser forzada a perder. Cuando tú, sobrecargada con la carga de tus años, Dobles tus arrugas hacia casa, hacia la tierra; Cuando el Tiempo haya hecho un pasaporte para tus temores, Fechado en la Vejez, las Calendas de nuestra Muerte: Pero ah, ¡no más! Esto ha sido contado a menudo; Y las mujeres se afligen al pensar que deben envejecer.

XLVI ¡No debo afligir a mi Amor, cuyos ojos leerían Líneas de deleite, sobre las cuales su juventud podría sonreír! Las flores tienen un tiempo, antes de que lleguen a la semilla; Y ella es joven, y ahora debe jugar mientras tanto. ¡Y juega, Dulce Doncella, en la estación de estos años, Y aprende a recoger flores antes de que se marchiten! ¡Y donde primero aparece el capullo más dulce, Deja que el Amor y la Juventud conduzcan tus placeres allí! ¡Aligera hacia fuera sonrisas para aclarar el aire nublado, Y calma la tempestad que mis suspiros levantan! La piedad y las sonrisas sientan mejor a lo hermoso; La piedad y las sonrisas te darán un elogio duradero. Espero decir, cuando todas mis penas se hayan ido: "¡Feliz el corazón que suspiró por tal persona!"

L Que otros canten sobre Caballeros y Paladines En acentos envejecidos y palabras intempestivas, Pinten sombras en líneas imaginarias, Que bien registra el alcance de su alto ingenio: ¡Pero yo debo cantar sobre Ti, y esos hermosos ojos! Auténtico será mi verso en el tiempo por venir, ¡Cuando el aún no nacido diga, Mira, donde ella yace! ¡Cuya belleza lo hizo hablar, a él que de otro modo era mudo! Estos son los arcones, los trofeos que erijo, Que fortifican tu nombre contra la vejez; Y estas tus sagradas virtudes deben proteger Contra la Oscuridad, y la rabia consumidora del Tiempo. Aunque el error de mi juventud en ellos aparezca, Basta con que mostraron que viví, y te amé entrañablemente.

LI Sueño encantador, hijo de la Noche sombría, Hermano de la Muerte, nacido en la oscuridad silenciosa: ¡Alivia mi languidez, y restaura la luz; vuelve, con el oscuro olvido de mi cuita! Y deja que el día sea tiempo suficiente para llorar el naufragio de mi malaventurada juventud: que los ojos despiertos basten para lamentar su desdén, sin el tormento de la falsedad de la noche. Cesen, sueños, imágenes de los deseos diurnos, de modelar las pasiones del mañana; nunca deje el sol naciente que seáis mentirosos, añadiendo más duelo para agravar mi pesar. Déjame dormir aún, abrazando nubes en vano; y no despertar nunca para sentir el desdén del día.

SONETOS De "Idea" Al lector de estos sonetos

En estos Amores, quien solo busque Pasión, a esta primera vista, déjelos aquí a un lado, y busque en otra parte, pasando otras páginas, lo que mejor pueda satisfacer su labor. ¡Ningún suspiro lejano herirá jamás mi pecho; el Amor nunca arrancará una lágrima de mi ojo; ni mis sonetos se vestirán de "¡Ay de mí!"! ¡Soy un libertino, canto fantásticamente! Mi verso es la verdadera imagen de mi mente, siempre en movimiento, deseando siempre el cambio; y como tal, inclinado a la variedad, ¡así en todos los humores me muevo alegremente! Mi Musa es ciertamente de casta inglesa, que no puede entretenerse mucho tiempo con una sola moda.

IV ¡Brillante Estrella de la Belleza! en cuyos párpados se sientan mil Gracias ninfales y enamoradas, las Diosas de la Memoria y el Ingenio, que allí en orden toman sus respectivos lugares; en cuyo querido seno, el dulce y delicioso Amor depone su aljaba, que antaño solía llevar, desde que probó aquel paraíso bendito; y deja el regazo de su madre, para retozar allí. ¡Que otros se esfuercen por entretener con palabras! Mi alma está hecha de un metal más valiente: ¡Considero vil lo que el ingenio vulgar ofrece, en mí está esa fe que el Tiempo no puede invadir! ¡Que lo que alabo sea siempre hecho realidad por ti! ¡Sé tú la más digna, mientras yo soy el más fiel!

XX Un Espíritu maligno (tu Belleza) me acecha aún, con el cual, ay, he estado poseído largo tiempo; que no cesa de tentarme hacia cada mal, ni de darme, ni una sola vez, un pobre minuto de descanso. En mí habla, ya sea que duerma o despierte; y cuando trato de expulsarlo por mis medios, con mayores tormentos entonces me toma, y me tortura en la mayor extremidad. Ante mi rostro, deposita mis desesperaciones, y me apresura hacia una muerte repentina; ahora tentándome a ahogarme en lágrimas, y luego a entregar mi aliento suspirando. Así soy provocado siempre a todo mal, por este buen-malvado Espíritu, dulce Ángel-Demonio.

XXXVII ¡Querida! ¿Por qué habrías de ordenarme mi descanso, cuando ahora la noche convoca a todos a dormir? ¡Me parece que este tiempo es el que mejor sienta a los amantes! La Noche fue ordenada para mantener unidos a los amigos. ¡Cuán felices son todos los demás seres vivientes, que, a través del día, separados por vuelos distintos, la tranquila tarde sin embargo los reúne, y cada uno regresa a su Amor por la noche! Oh tú que eres tan cortés con todos los demás, ¿Por qué habrías de abusar de mí solo así, Noche? ¿Que llamas a cada criatura a su especie, y sin embargo eres tú quien solo nos separa? ¡Bien podría desear que fuera siempre día, si, cuando llega la noche, me pides que me vaya!

XL Mi corazón el Yunque donde mis pensamientos golpean; mis palabras los Martillos que moldean mi Deseo; mi pecho la Fragua que incluye todo el calor, el Amor es el Combustible que mantiene el fuego. Mis suspiros los Fuelles que aumentan la llama, llenando mis oídos con ruido y gemidos nocturnos. Esforzándome con dolor, mi labor nunca cesa; en graves Pasiones, lamentando siempre mis pesares. Mis ojos con lágrimas contra el fuego luchan, cuyas brasas abrasadoras vuelven cenizas mi corazón: pero con esas gotas, la llama reviviendo de nuevo quema cada vez más para mi tormento. Con Sísifo así hago rodar la piedra, y giro la rueda con el condenado Ixión.

XLII ¿Cuántas cosas mediocres, necias, pintadas, que ahora en carruajes molestan cada calle, serán olvidadas, a quienes ningún poeta canta, antes de que estén bien envueltas en su mortaja? Donde yo a ti te daré la eternidad, cuando nada más quede de estos días, y las reinas en el futuro se alegrarán de vivir de la limosna de tu alabanza superflua; vírgenes y matronas leyendo estas mis rimas, estarán tan encantadas con tu historia, que lamentarán no haber vivido en estos tiempos, para haberte visto, la única gloria de su sexo: así volarás por encima de la multitud vulgar, para sobrevivir siempre en mi canción inmortal.

LXI ¡Puesto que no hay ayuda, vamos, besémonos y separemos! ¡No, he terminado! ¡Ya no obtendrás más de mí! Y estoy alegre, sí, alegre con todo mi corazón, de que así tan limpiamente pueda liberarme. ¡Estrechemos las manos para siempre! ¡Cancelemos todos nuestros votos! Y cuando nos encontremos en cualquier otro momento, que no se vea en ninguno de nuestros rostros que retenemos ni una pizca de amor anterior. Ahora en el último suspiro del postrer aliento del Amor, cuando, fallando su pulso, la Pasión yace muda, cuando la Fe está arrodillada junto a su lecho de muerte, y la Inocencia está cerrando sus ojos: ahora, si quisieras, cuando todos lo han dado por perdido, ¡de la muerte a la vida aún podrías recuperarlo!

SONETOS De "Diana"

IX La presencia de mi Dama hace rojas a las Rosas, porque al ver sus labios se ruborizan de vergüenza. Las hojas del Lirio, por envidia se tornaron pálidas; y sus blancas manos engendraron en ellas esta envidia. La Caléndula despliega sus hojas al aire, porque el poder del sol y el suyo es el mismo. La Violeta de color púrpura llegó, teñida en la sangre que hizo derramar a mi corazón. En resumen, todas las flores toman de ella su virtud; de su dulce aliento proceden sus dulces aromas; el calor viviente que hacen los rayos de sus ojos calienta el suelo, y vivifica la semilla. La lluvia, con la que ella riega las flores, cae de mis ojos, que ella disuelve en aguaceros.

LXII Vivir en el infierno, y contemplar el cielo; dar la bienvenida a la vida, y morir una muerte viva; sudar con calor, y sin embargo estar helado; asir las estrellas, y yacer bajo la tierra; hollar un laberinto que nunca tendrá fin; arder en suspiros, y morir de hambre en lágrimas diarias; escalar una colina, y nunca descender; matar gigantes, y temblar ante miedos infantiles; anhelar comida, y vigilar el árbol hesperio; sed de bebida, y néctar siempre extraer; vivir maldito, a quien los hombres consideran bendito; y llorar esos agravios que ninguna criatura vio; si esto es amor, si el amor se funda en esto, mi corazón es amor, pues estos en él están arraigados.

XVIII ¿Te compararé con un día de Verano? Tú eres más encantador y más templado: Vientos rudos sacuden los tiernos brotes de Mayo, y el contrato del Verano tiene una fecha demasiado corta: A veces el ojo del cielo brilla demasiado caliente, y a menudo su tez dorada se oscurece; y toda belleza de la belleza a veces declina, por azar o por el curso cambiante de la naturaleza despojada: Pero tu eterno Verano no se desvanecerá ni perderá la posesión de esa belleza que posees; ni la Muerte se jactará de que vagues en su sombra, cuando en líneas eternas creces hacia el tiempo: Mientras los hombres puedan respirar, o los ojos puedan ver, tanto vive esto, y esto te da vida a ti.

XXIII Como un actor imperfecto en el escenario, que por su miedo se queda fuera de su papel, o alguna cosa feroz repleta de demasiada rabia, cuya abundancia de fuerza debilita su propio corazón; así yo, por miedo a la confianza, olvido decir la ceremonia perfecta del rito del amor, y en la fuerza de mi propio amor parezco decaer, sobrecargado con la carga del poder de mi propio amor. Oh, que sean entonces mis libros la elocuencia y los mudos presagios de mi pecho parlante; que suplican por amor, y buscan recompensa, más que esa lengua que más ha expresado más. Oh, aprende a leer lo que el amor silencioso ha escrito: oír con los ojos pertenece al fino ingenio del amor.

XXIX Cuando, en desgracia con la fortuna y los ojos de los hombres, lloro a solas mi estado de marginado, y perturbo al cielo sordo con mis gritos inútiles, y me miro a mí mismo, y maldigo mi destino, deseándome como uno más rico en esperanza, con rasgos como él, como él poseído de amigos, deseando el arte de este hombre y el alcance de aquel, con lo que más disfruto menos contento; sin embargo, en estos pensamientos despreciándome casi a mí mismo, por ventura pienso en ti: y entonces mi estado, como la alondra al romper el día surgiendo de la tierra sombría, canta himnos a la puerta del cielo: pues tu dulce amor recordado trae tal riqueza que entonces desprecio cambiar mi estado con los reyes.

XXX Cuando a las sesiones del dulce pensamiento silencioso convoco el recuerdo de las cosas pasadas, suspiro por la falta de muchas cosas que busqué, y con viejas penas lloro de nuevo el desperdicio de mi querido tiempo: Entonces puedo ahogar un ojo, no acostumbrado a fluir, por amigos preciosos ocultos en la noche sin fecha de la muerte, y llorar de nuevo el dolor de amor cancelado hace mucho, y gemir por el gasto de muchas visiones desvanecidas: Entonces puedo afligirme por agravios pasados, y pesadamente de pena en pena contar la triste cuenta del lamento ya llorado, que pago de nuevo como si no hubiera sido pagado antes: Pero si mientras tanto pienso en ti, querido amigo, todas las pérdidas son restauradas, y las penas terminan.

XXXII Si sobrevives a mi día bien contento cuando esa Muerte grosera cubra mis huesos con polvo, y vuelvas por fortuna a examinar una vez más estas pobres y rudas líneas de tu difunto amante, compáralas con el mejoramiento del tiempo, y aunque sean superadas por cada pluma, resérvalas por mi amor, no por su rima, excedidas por la altura de hombres más felices. Oh, entonces concédeme solo este pensamiento amoroso: "Si la Musa de mi amigo hubiera crecido con esta era creciente, un nacimiento más querido que este su amor habría traído, para marchar en filas de mejor equipaje: Pero como murió, y los poetas resultan mejores, leeré los suyos por su estilo, el suyo por su amor."

XXXIII Muchas mañanas gloriosas he visto adular las cumbres de las montañas con ojo soberano, besando con encaje dorado los verdes prados, dorando pálidos arroyos con alquimia celestial. Pronto permitiendo que las nubes más bajas cabalguen con feo jirones sobre su rostro celestial, y del mundo abandonado oculten su semblante, robando sin ser vistos hacia el oeste con este deshonor: Incluso así mi sol brilló una mañana temprana con todo el esplendor triunfante en mi frente; pero ay, ¡desgracia! solo fue mío por una hora, la nube de la región me lo ha ocultado ahora. Sin embargo, por esto mi amor no lo desdeña en absoluto; los soles del mundo pueden mancharse cuando el sol del cielo se mancha.

LX Como las olas se dirigen hacia la orilla de guijarros, así nuestros minutos se apresuran a su fin; cada uno cambiando de lugar con el que va delante, en afán secuencial todos hacia adelante contienden. La natividad, una vez en el centro de la luz, se arrastra hacia la madurez, siendo coronada con ella, eclipses torcidos luchan contra su gloria, y el Tiempo que dio, ahora confunde su regalo. El Tiempo traspasa el florecimiento puesto en la juventud, y cava los paralelos en la frente de la belleza; se alimenta de las rarezas de la verdad de la naturaleza, y nada queda sino para que su guadaña siegue: Y sin embargo, para los tiempos en esperanza, mi verso permanecerá alabando tu valor, a pesar de su mano cruel.

LXXI No llores más por mí cuando haya muerto, de lo que oirás la campana hosca y sombría dar advertencia al mundo de que he huido de este mundo vil, para morar con los gusanos más viles: No, si lees esta línea, no recuerdes la mano que la escribió; pues te amo tanto, que en tus dulces pensamientos quisiera ser olvidado, si pensar en mí entonces te causara dolor. Oh, si (digo) miras este verso, cuando quizás yo esté compuesto de arcilla, no repitas ni siquiera mi pobre nombre, sino deja que tu amor decaiga incluso con mi vida; no sea que el mundo sabio mire en tu lamento, y se burle de ti conmigo después de que me haya ido.

LXXIII Esa época del año puedes contemplar en mí cuando hojas amarillas, o ninguna, o pocas, cuelgan sobre esas ramas que tiemblan contra el frío, coros desolados y en ruinas, donde tarde los dulces pájaros cantaban. En mí ves el crepúsculo de tal día como después de la puesta del sol se desvanece en el oeste, que poco a poco la negra noche se lleva, el segundo yo de la Muerte, que sella todo en el descanso. En mí ves el resplandor de tal fuego que yace sobre las cenizas de su juventud, como el lecho de muerte sobre el cual debe expirar, consumido por aquello con lo que fue nutrido. Esto percibes, lo que hace tu amor más fuerte para amar bien aquello que debes dejar pronto.

CIV Para mí, bella amiga, nunca podrás ser vieja; pues tal como eras cuando primero vi tus ojos, tal parece tu belleza aún. Tres Inviernos fríos han sacudido de los bosques el orgullo de tres Veranos; tres bellas Primaveras convertidas en Otoño amarillo en el proceso de las estaciones he visto, tres perfumes de Abril quemados en tres calurosos Junios, desde que te vi fresca, que aún estás verde. ¡Ah! aún la belleza, como la aguja de un reloj, se roba de su figura, y ningún paso percibido; así tu dulce matiz, que me parece que aún permanece, tiene movimiento, y mi ojo puede ser engañado: Por miedo a lo cual, escucha esto, tú era no nacida: antes de que nacieras, el Verano de la belleza estaba muerto.

CVI Cuando en la crónica del tiempo desperdiciado veo descripciones de las criaturas más bellas, y la belleza haciendo hermosa la vieja rima en alabanza de damas muertas, y caballeros encantadores; entonces en el blasón de lo mejor de la dulce belleza de mano, de pie, de labio, de ojo, de frente, veo que su pluma antigua habría expresado incluso tal belleza como tú posees ahora. Así todas sus alabanzas son solo profecías de este nuestro tiempo, todas, prefigurándote a ti; y, porque miraban solo con ojos adivinos, no tenían la habilidad suficiente para cantar tu valor: Pues nosotros, que ahora contemplamos estos días presentes, tenemos ojos para maravillarnos, pero nos faltan lenguas para alabar.

CIX Oh, nunca digas que fui falso de corazón aunque la ausencia pareciera calificar mi llama: Tan fácil podría separarme de mí mismo como de mi alma, que yace en tu pecho; ese es mi hogar de amor; si he vagado, como aquel que viaja, regreso de nuevo, justo al tiempo, no intercambiado con el tiempo, de modo que yo mismo traigo agua para mi mancha. ¡Nunca creas, aunque en mi naturaleza reinaran todas las fragilidades que asedian a todas las clases de sangre, que podría estar tan preposteramente manchada de abandonar por nada toda tu suma de bien! Por nada llamo a este vasto universo, salvo a ti, mi rosa: en él tú eres mi todo.

CXVI No permitas que al matrimonio de mentes verdaderas admita impedimentos. El amor no es amor que altera cuando encuentra alteración, o se inclina con el que remueve para remover: ¡Oh, no! es una marca siempre fija que mira a las tempestades, y nunca es sacudida; es la estrella para toda barca errante, cuyo valor es desconocido, aunque se tome su altura. El amor no es el bufón del Tiempo, aunque labios y mejillas rosadas entren dentro del compás de su hoz curva; el amor no se altera con sus breves horas y semanas, sino que lo soporta incluso hasta el borde del juicio final: Si esto es error, y probado sobre mí, nunca escribí, ni ningún hombre amó jamás.

CXXX Los ojos de mi amante no son nada como el sol; el coral es mucho más rojo que el rojo de sus labios; si la nieve es blanca, ¿por qué entonces sus pechos son oscuros? si los cabellos son alambres, alambres negros crecen en su cabeza. He visto rosas damascadas, rojas y blancas, pero no veo tales rosas en sus mejillas; y en algunos perfumes hay más deleite que en el aliento que despide mi amante. Me encanta oírla hablar, - aunque bien sé que la música tiene un sonido mucho más agradable; admito que nunca vi a una diosa caminar, - mi amante, cuando camina, pisa el suelo: Y sin embargo, por el cielo, creo que mi amor es tan raro como cualquiera que haya sido calumniada con falsas comparaciones.

CXLVI Pobre alma, el centro de mi tierra pecaminosa, presionada por estos poderes rebeldes que te visten, ¿por qué te consumes por dentro y sufres carestía, pintando tus paredes exteriores tan costosas y alegres? ¿Por qué tanto gasto, teniendo un contrato tan corto, gastas en tu mansión que se desvanece? ¿Comerán los gusanos, herederos de este exceso, tu carga? ¿Es este el fin de tu cuerpo? Entonces, alma, vive de la pérdida de tu sirviente, y deja que eso se consuma para agravar tu almacén; compra términos divinos vendiendo horas de escoria; aliméntate por dentro, por fuera no seas rica más: Así te alimentarás de la Muerte, que se alimenta de los hombres; y una vez muerta la Muerte, ya no hay más morir entonces.

"ALEXIS, AQUÍ SE QUEDÓ"

Alexis, aquí se quedó; entre estos pinos, dulce ermitaña, ella se retiró sola; aquí extendió el tesoro de su cabello, más rico que el traído de las minas colquidenses. Se sentó junto a estas eglantinas almizcladas, el lugar feliz parece llevar aún la huella; su voz endulzó aquí tus líneas azucaradas, a las cuales vientos, árboles, bestias, pájaros, prestaron su oído. Aquí ella me percibió primero, y aquí una mañana de brillantes claveles cubrió su rostro; aquí suspiró ella, aquí nacieron mis esperanzas primero, y obtuve primero una prenda de gracia prometida: pero, ¡ah! ¿de qué sirvió ser feliz así, puesto que los placeres pasados solo duplican la nueva pena?

"SI FUERA TAN BAJO COMO ES LA LLANA LLANURA"

Si fuera tan bajo como es la llana llanura, y tú, mi amor, tan alta como el cielo arriba, sin embargo, los pensamientos de mí, tu humilde zagal, ascenderían al cielo en honor de mi amor. Si fuera tan alto como el cielo sobre la llanura, y tú, mi amor, tan humilde y tan baja como son los fondos más profundos del mar, dondequiera que estuvieras, contigo iría mi amor. Si fueras la tierra, querido amor, y yo los cielos, mi amor brillaría sobre ti, como el sol, y te miraría con diez mil ojos, hasta que el cielo se quedara ciego y hasta que el mundo terminara. Dondequiera que esté, - abajo, o bien arriba de ti, - dondequiera que estés, mi corazón te amará verdaderamente.

UN SONETO DE LA LUNA

Mira cómo la pálida Reina de la noche silenciosa hace que el océano la atienda, y él, mientras ella está a su vista, con su marea llena está listo para honrarla: Pero cuando el carro de plata de la Luna está montado tan alto que él no puede seguir, el mar llama a casa sus cristales olas para gemir, y con baja marea manifiesta su dolor. Así tú que eres la soberana de mi corazón, tienes todas mis alegrías atendiendo a tu voluntad, mis alegrías marea baja cuando tú partes, cuando regresas, su marea llena mi corazón. Así mientras vienes, y mientras partes, las alegrías suben y bajan dentro de mi tierno corazón.

A MARY UNWIN

¡Mary! ¡Quiero una lira con otras cuerdas, tal ayuda del Cielo como algunos han fingido haber extraído, una elocuencia apenas dada a los mortales, nueva y no envilecida por la alabanza de cosas más viles; para que, antes de que por la edad o el dolor pierda mis alas, pueda registrar tu valor con el honor debido, en verso tan musical como tú eres verdadera, y que inmortaliza a quien canta: Pero tú tienes poca necesidad. Hay un Libro escrito por serafines con rayos de luz celestial, en el cual los ojos de Dios no miran raramente, una crónica de acciones justas y brillantes: Allí todas tus obras, mi fiel Mary, brillan; y, puesto que posees esa alabanza, te ahorro la mía.

"¿POR QUÉ ESTÁS EN SILENCIO"

¿Por qué estás en silencio? ¿Es tu amor una planta de fibra tan débil que el aire traicionero de la ausencia marchita lo que fue tan bello? ¿No hay deuda que pagar, ni favor que conceder? Sin embargo, mis pensamientos han velado por ti, atados a tu servicio con incesante cuidado; el deseo menos generoso de la mente, un mendigo de nada más que lo que tu felicidad pudiera dispensar. ¡Habla! Aunque este tierno y cálido corazón, antaño libre para albergar mil tiernos placeres, tuyos y míos, quede más desolado, más lúgubre y frío que el nido abandonado de un pájaro lleno de nieve en medio de su arbusto de rosa silvestre sin hojas; ¡habla, para que mis dudas torturantes conozcan su fin!

SONETOS De "La casa de la vida"

IV LA MIRADA DEL AMOR ¿Cuándo te veo más, amada mía? ¿Cuándo en la luz los espíritus de mis ojos solemnizan ante tu rostro, su altar, la adoración de ese Amor dado a conocer a través de ti? ¿O cuándo en las horas del crepúsculo, (nosotros dos solos,) besados de cerca y elocuentes de silenciosas respuestas, yace tu rostro resplandeciente oculto por el crepúsculo, y mi alma solo ve a tu alma como suya? ¡Oh, amor, mi amor! Si ya no volviera a ver a ti misma, ni sobre la tierra tu sombra, ni la imagen de tus ojos en ninguna fuente, ¿cómo resonaría entonces sobre la oscura pendiente de la Vida el torbellino de las hojas perecederas de la Esperanza, el viento de la imperecedera ala de la Muerte?

V LA ESPERANZA DEL CORAZÓN ¿Por el poder de qué palabra, la llave de caminos no hollados, exploraré las profundidades difíciles del Amor, hasta que las olas separadas de la Canción cedan la orilla, tal como ese mar que Israel cruzó a pie enjuto? ¡Pues mira! En algún pobre periodo rítmico, Dama, quisiera contar cómo siempre no conozco tu alma de tu cuerpo, ni a ti de mí mismo, ni nuestro amor de Dios. Sí, en nombre de Dios, y del Amor, y del tuyo, quisiera extraer de un corazón amante tal evidencia que a todos los corazones todas las cosas signifique; tierna como el primer fuego del alba, e intensa como un sentido penetrante instantáneo, en la hora del nacimiento de la Primavera, de otras Primaveras pasadas.

XV EL VÍNCULO DE NACIMIENTO ¿No habéis notado, en alguna familia donde dos nacieron de un primer lecho matrimonial, cómo conservan todavía su vínculo amable, aunque alimentados y criados en el pecho y la rodilla olvidados? ¿Cómo para con los hijos de su padre serán en actos y pensamientos de una misma buena voluntad; pero cada uno tendrá para el otro, en silencio, palabras, y en una sola palabra, total comunidad? Exactamente así, cuando te vi por primera vez, me pareció, amor, que entre las almas aliadas a la mía había todavía un parentesco más cercano de lo que la vida insinuaba. ¡Oh, nacida conmigo en algún lugar que los hombres olvidan, y aunque en años de vista y sonido no encontrada, conocida por el alma de mi alma, compañera de nacimiento, lo bastante bien!

XIX MEDIODÍA SILENCIOSO Tus manos yacen abiertas en la hierba larga y fresca; las puntas de los dedos asoman como capullos rosados: tus ojos sonríen paz. El pasto brilla y se ensombrece bajo cielos ondulantes que se dispersan y se acumulan. Por todas partes alrededor de nuestro nido, hasta donde alcanza la vista, hay campos de ranúnculos dorados con borde de plata donde el perifollo bordea el seto de espino. Es silencio visible, quieto como el reloj de arena. En lo profundo de los crecimientos buscados por el sol, la libélula cuelga como un hilo azul desprendido del cielo: así esta hora alada nos ha caído desde arriba. ¡Oh! estrechemos contra nuestros corazones, como dote inmortal, esta hora inarticulada de estrecha compañía cuando el doble silencio fue la canción del amor.

XXVI EN PLENO ARREBATO Tú, encantadora y amada, tú, mi amor; cuyo beso parece todavía el primero; cuyos ojos que me llaman, incluso ahora, como para el nuevo amanecer de nuestro mundo de amor, derraman la aurora misma; cuya voz, afinada por encima de toda modulación de la paloma en su nido profundo, es como una mano puesta suavemente sobre el alma; cuya mano es como una dulce voz para controlar esas cejas gastadas y cansadas que tiene a su cuidado: ¿qué palabra puede responder a tu palabra?, ¿qué mirada a la tuya, que ahora absorbe dentro de su esfera mi rostro adorante, hasta que soy reflejado allí, rodeado de luz en un cielo de rayos profundamente trazados? ¿Qué abrazo, qué beso puede probar mi corazón más íntimo, oh, encantadora y amada, oh, mi amor?

XXXI SUS DONES Alta gracia, la dote de las reinas; y junto a ella la dulce sencillez de alguna maravilla nacida en el bosque; una mirada como agua rebosante de cielo o luz de jacinto donde caen las sombras del bosque; tal palidez estremecedora de mejilla que cautiva el corazón; una boca cuyas formas apasionadas implican toda la música y todo el silencio contenidos en ella; profundos rizos dorados, su corona soberana; un cuello redondo y erguido, columna digna del santuario del Amor al cual aferrarse cuando el corazón se refugia; manos que siempre están a las órdenes del Amor, y pies suavemente movidos siempre respondiendo a su señal: estos son sus dones, tal como la lengua pueda enumerarlos. Susurra bajo su nombre, alma mía; pues eso significa más.

XXXIV EL VIDRIO OSCURO Ni yo mismo conozco todo mi amor por ti: ¿cómo podría alcanzar tan lejos, si no puedo pesar la dote del mañana con la medida del ayer? ¿Deberán el nacimiento y la muerte, y todos los nombres oscuros que son como puertas y ventanas abiertas a algún mar ruidoso, azotar sordo mis oídos y cegar mi rostro con la espuma; y deberá mi sentido atravesar el amor, el último relevo y el puesto de avanzada definitivo de la eternidad? ¡Mira! ¿Qué soy yo para el Amor, el señor de todo? Una concha murmurante que él recoge de la arena, una pequeña llama de corazón resguardada en su mano. Sin embargo, a través de tus ojos él me concede el llamado más claro y el contacto más verdadero de poderes primordiales que cualquier vida ceñida por la hora pueda comprender.

XLIX SAUCEDAL Me senté con el Amor junto a un pozo al lado del bosque, inclinado sobre el agua, él y yo; ni él habló nunca ni me miró, sino que tocó su laúd en el cual era audible la cierta cosa secreta que tenía que decir: solo nuestros ojos reflejados se encontraron silenciosamente en la onda baja; y ese sonido llegó a ser la voz apasionada que yo conocía; y mis lágrimas cayeron. Y a su caída, sus ojos debajo se volvieron los de ella; y con su pie y con sus plumas de ala barrió el manantial que regaba la sequedad de mi corazón. Entonces las ondas oscuras se extendieron hasta un cabello ondulante, y mientras me inclinaba, sus propios labios surgiendo allí burbujearon con besos rebosantes en mi boca.

LXXVIII LA BELLEZA DEL CUERPO De la primera esposa de Adán, Lilith, se cuenta (la bruja que él amó antes del don de Eva,) que, antes que la de la serpiente, su dulce lengua podía engañar, y su cabello encantado fue el primer oro. Y todavía ella se sienta, joven mientras la tierra es vieja, y, sutilmente contemplativa de sí misma, atrae a los hombres a observar la brillante red que puede tejer, hasta que el corazón, el cuerpo y la vida están en su poder. La rosa y la amapola son sus flores: pues, ¿dónde no se encuentra él, oh, Lilith!, a quien el aroma derramado y los besos suavemente derramados y el dulce sueño atraparán? ¡Mira! Como los ojos de aquel joven ardieron ante los tuyos, así fue tu hechizo a través de él, y dejó su cuello erguido doblado, y alrededor de su corazón un estrangulador cabello dorado.

Christina Georgina Rossetti [1830-1894]

SONETOS

ENCUENTRO Endulzaron la cámara con flores y hojas, y la cama con flores sobre la que yacía; mientras mi alma, atada al amor, se demoraba en su camino. No escuché a los pájaros alrededor de los aleros, ni escuché a los segadores hablar entre las gavillas: solo mi alma mantuvo guardia día tras día, mi alma sedienta mantuvo guardia por alguien ausente: quizás él ama, pensé, recuerda, sufre. Al fin llegó el paso sobre la escalera, sobre la cerradura la vieja mano familiar: entonces, por primera vez, mi espíritu pareció sentir el aire del Paraíso; entonces, por primera vez, la arena tardía del tiempo corrió dorada; y sentí mi cabello revestirse de gloria, y mi alma expandirse.

EL PRIMER DÍA Ojalá pudiera recordar el primer día, la primera hora, el primer momento de tu encuentro conmigo, si brillante o sombría la estación, podría ser verano o invierno por lo que yo pueda decir; tan sin registro se deslizó, tan ciega fui para ver y para prever, tan torpe para marcar el brote de mi árbol que no florecería todavía por muchos mayos. ¡Si tan solo pudiera recordarlo, tal día de días! Lo dejé venir e irse tan sin rastro como un deshielo de nieve pasada; parecía significar tan poco, significó tanto; si solo ahora pudiera recordar aquel contacto, primer contacto de mano con mano... ¡Si uno solo lo supiera!

RECUERDA Recuérdame cuando me haya ido, ido muy lejos hacia la tierra silenciosa; cuando ya no puedas sostenerme de la mano, ni yo medio girarme para irme, y aun así, girando, quedarme. Recuérdame cuando ya no, día a día, me cuentes de nuestro futuro que planeaste: solo recuérdame; entiendes que será tarde para aconsejar o rezar entonces. Sin embargo, si deberías olvidarme por un tiempo y después recordarme, no sufras: porque si la oscuridad y la corrupción dejan un vestigio de los pensamientos que alguna vez tuve, es mucho mejor que olvides y sonrías a que recuerdes y estés triste.

DESCANSO Oh, tierra, posa pesadamente sobre sus ojos; sella sus dulces ojos cansados de vigilar, Tierra; túmbate cerca de ella; no dejes espacio para la alegría con su risa áspera, ni para el sonido de los suspiros. Ella no tiene preguntas, no tiene respuestas, acallada y envuelta con una bendita escasez de todo lo que la molestó desde la hora del nacimiento; con una quietud que es casi el Paraíso. La oscuridad más clara que el mediodía la sostiene, el silencio más musical que cualquier canción; incluso su propio corazón ha dejado de agitarse: Hasta la mañana de la Eternidad su descanso no comenzará ni terminará, sino que será; y cuando despierte no le parecerá largo.

CÓMO COMENZARON MIS CANCIONES SOBRE ELLA

Dios hizo a mi dama encantadora de contemplar; sobre el sueño del pintor puso su rostro, y labró su cuerpo con una gracia divinísima; tocó el cabello castaño con un sentido de oro, y en la forma perfecta Él envolvió lo que era igual de perfecto, el dulce corazón; conocimiento rarísimo le impartió, y llenó de amor y adoración todos sus días. Y entonces Dios pensó cómo sería bueno darle música, y al Amor le dijo: "Trae ahora a algún juglar para que pueda contar cuán bella y dulce es la cosa que Mis manos han hecho". Entonces, al llamado del Amor, llegué, incliné mi cabeza, y a Su voluntad mi lira se volvió audible.

Philip Bourke Marston [1850-1887]

AL FINAL

Porque las sombras se profundizaban verdaderamente, porque el fin de todo parecía cerca, en verdad, su espíritu amable, siempre presto a la compasión, tuvo piedad de su esclavo, incluso de mí. Ella entró con el crepúsculo sin hacer ruido, bella como una rosa, inmaculada como la Verdad; se inclinó sobre mi juventud destrozada y agotada; sentí su presencia, la cual no podía ver. "Dios te guarde, mi pobre amigo", la oí decir; y entonces besó mis labios y ojos secos y calientes. Besa tú el siguiente beso, quieta Muerte, te lo ruego; sé instantánea en esta hora, y así sorprende a mi espíritu mientras la visión parece quedarse; toma tú el corazón con el Paraíso del corazón.

Philip Bourke Marston [1850-1887]

A UNO QUE HARÍA UNA CONFESIÓN

¡Oh! deja que el pasado entierre a sus propios muertos. El pasado no es nada para nosotros, el presente lo es todo. ¿Qué necesidad hay de las hojas del año pasado para esparcir el lecho del Amor? ¿Qué necesidad hay de fantasmas para adornar un festival? No querría, si pudiera, recordar aquellos días, aquellos días que no son nuestros. Para nosotros la fiesta está servida, las lámparas están encendidas, y la música suena a la vez. Entonces amémonos y dejemos el resto sin decir. Esta isla es nuestro hogar. A su alrededor rugen grandes abismos y océanos, canales, estrechos y mares. ¿Qué importa en qué naufragio alcanzamos la orilla, si ambos la alcanzamos? Podemos burlarnos de ellos. Oh, deja el pasado, si es que el pasado existe realmente; no querría conocerlo; solo querría conocerte a ti.

Wilfrid Scawen Blunt [1840-1922]

LOS PLACERES DEL AMOR

No me importan los besos. Es una deuda que pagamos por el primer privilegio del amor. Estas son las lluvias de abril que han mojado nuestros corazones en barbecho y forzado a sus gérmenes a moverse. Ahora el maíz verde ha brotado. Cada nuevo día trae mejores placeres, una sorpresa más querida, la brizna, la espiga, la cosecha; y nuestro camino conduce a través de una región que se ha vuelto rica y sabia. Ahora comparamos nuestras fortunas. Cada uno su tesoro exhibe a ojos afines de grano cosechado, dos granjeros felices, instruidos en la sabiduría del amor, que pesan y tocan y discuten y se quejan; ¡querida discusión sin fin! Sin embargo, a veces nosotros, incluso mientras discutimos, nos besamos. ¡Ya está! Que así sea.

Wilfrid Scawen Blunt [1840-1922]

"SI SOLO MI ESPÍRITU FUERA LIBERADO EN EL AIRE"

Si solo mi espíritu fuera liberado en el aire, por algún Alto Poder que pudiera desatar las cadenas de la Vida, puesto en libertad para buscar lo que más anhela encontrar, a ninguna orgullosa Corte de Reyes me dirigiría: solo subiría, una vez más, una escalera estrecha, cuando el día estaba cayendo tarde, y el crepúsculo era amable; y alguien me saludaría siendo ciego a mis faltas, contento con que yo compartiera su crepúsculo allí. ¡No! bien sé que él no espera como antaño, no podría encontrarlo en el lugar de los viejos tiempos, debo perseguirlo, hecho audaz por el dolor, a través de mundos desconocidos, en una extraña carrera celestial, cuyo místico círculo ningún viajero ha contado, de estrella en estrella, hasta que vea su rostro.

Louise Chandler Moulton [1835-1908]

RENUNCIA

No debo pensar en ti; y, cansada pero fuerte, evito el pensamiento que acecha en todo deleite, el pensamiento en ti, y en la altura del cielo azul, y en el pasaje más querido de una canción. Oh, justo más allá de los pensamientos más bellos que pueblan este pecho, el pensamiento en ti espera, oculto pero brillante; pero nunca, nunca debe aparecer a la vista; debo detenerme antes de ti durante todo el día. Pero cuando el sueño llega para cerrar cada día difícil, cuando la noche da una pausa a la larga vigilia que guardo, y todos mis vínculos debo desatar forzosamente, debo quitarme mi voluntad como una vestidura apartada, con el primer sueño que viene con el primer sueño corro, corro, soy recogida en tu corazón.

Alice Meynell [1850-1922]

"MI AMOR POR TI"

Mi amor por ti marcha como hombres armados, contra una ciudad señorial que desean tomar. A lo largo del frente del ejército sus estandartes se agitan; a través de la montaña y la llanura golpeada por el sol barre con firmeza como barre la lluvia firme; y ahora la trompeta hace temblar el aire quieto, y ahora el cañón atronador despierta eco tras eco, resonando fuerte de nuevo. ¡Pero, mira! la conquista más alta de la que el bardo haya cantado jamás: ¡en lugar de un cañón que responde, una rendición orgullosa! ¡Alegres, las puertas de hierro son arrojadas de par en par y, para el conquistador, bienvenida alegre y tierna! ¡Oh, brillante el camino del invasor con flores de tributo, mientras las banderas camaradas flamean en muros y torres!

Richard Watson Gilder [1844-1909]

SONETOS

SEGÚN EL ITALIANO

No sé si la amo demasiado; pero esto sé, que cuando hacia su rostro ella levanta su mano, la cual descansa allí, quieta, un espacio, luego cae lentamente, soy yo quien siente ese contacto. Y cuando ella sacude de repente su cabeza, con tal mirada, pronto sigo el rastro de su significado secreto. Así, cuando ella corre, pienso que soy yo quien corre. Como un pobre lisiado que ha perdido su muleta estoy si ella se ha ido; y cuando ella se va, no sé por qué, pues ese es un arte extraño, como si yo mismo debiera separarme de mí mismo. No sé si la amo más que aquellos que desde hace mucho conocen su luz; pero por la rosa que cubre en su cabello, daría mi corazón.

Me gusta su mano gentil que a veces se extravía, para encontrar el lugar, a través del mismo libro con la mía; me gustan sus pies; ¡y oh, esos ojos divinos! Y cuando nos despedimos, quizás ella se queda demorándose por amor, luego se apresura en sus caminos, como si pensara: "Para terminar mi dolor y el tuyo". Me gusta su voz más que el vino recién hecho; me gusta la mandolina que ella toca. Y me gusta también la capa que la vi usar, y la bufanda roja que cubre su cuello blanco, y bien me gusta la puerta por la que ella entra; me gusta la cinta que ata su cabello; pero entonces, en verdad, soy el amante de esa dama, y cada nuevo día hay algo nuevo.

Richard Watson Gilder [1844-1909]

ESTANCIAS De "Amor moderno"

I Por esto supo que ella lloraba con los ojos despiertos: que, ante el ligero temblor de su mano junto a su cabeza, los extraños sollozos bajos que sacudían su lecho común eran llamados hacia ella con una aguda sorpresa, y estrangulados en silencio, como pequeñas serpientes boquiabiertas, espantosamente venenosas para él. Ella yacía inmóvil como piedra, y la larga oscuridad fluía con pulsos apagados. Luego, como la medianoche hace que su corazón gigante de Memoria y Lágrimas beba la pálida droga del silencio, y así lata la pesada medida del Sueño, ellos, de la cabeza a los pies, estaban inmóviles, mirando a través de sus años negros y muertos, por el vano pesar garabateados sobre la pared en blanco. Como efigies esculpidas podían ser vistos sobre su tumba matrimonial, la espada en medio; deseando cada uno la espada que lo corta todo.

II Terminó, y el mañana trajo la tarea. Sus ojos eran puertas culpables, que lo dejaban entrar cerrándose demasiado celosos por su pecado: cada uno succionaba un secreto, y cada uno usaba una máscara. ¡Pero, oh, el sabor amargo que tenía su belleza! Él se enfermaba como ante el aliento de flores venenosas: un humor lánguido se deslizaba entre las horas, y si sus sonrisas se encontraban, él enloquecía, y se enfurecía profundamente por dentro, hasta que la luz era parda ante su visión, y el mundo olvidado, se veía malvado como algún viejo lugar de asesinato aburrido. Una estrella con rayos lúgubres, ella parecía coronar el pozo de la infamia: y luego, de nuevo, él se desmayaba sobre su venganza, y se esforzaba por imitar la magnanimidad del amor, y se golpeaba a sí mismo, un montón estremecido de dolor.

III Esta era la mujer; ¿qué ahora del hombre? Pero déjenlo pasar. Si él se pone bajo un talón, será aplastado hasta que no pueda sentir, o, siendo insensible, quizás hasta que pueda. Pero él no es nada: ¿nada? ¡Solo observa la luz rica que sale de ella hacia él! ¡Ja! ¡qué sensación es cuando sus ojos nadan a través del hombre que ella señala, dejando oscuro todo lo demás! Señor Dios, que hiciste la cosa tan bella, ¡mira que me siento atraído hacia ella, incluso ahora! ¿No puede ser tal daño en su frente fresca plantar un beso? ¡Sin embargo, si me encuentro con él allí! ¡Pero ella es mía! ¡Ah, no! Sé demasiado bien que reclamo una estrella cuya luz está eclipsada: reclamo una mujer fantasma en el Pasado. ¡La hora ha sonado, aunque no oí la campana!

XIV ¿Qué alma negociaría por una cura que trae el desprecio para matar la agonía más noble? ¡Mejor déjenme soportar el amargo mal, y golpear este pecho oxidado con nuevos aguijones! Parece que hay otro ataque de viraje, ya que en los globos oculares puros de una dama de cabello dorado, miré con pocas perspectivas de cura, mientras el arco rojo de su boca soltaba flechas de ingenio. ¡Cielo justo! ¿puede ser verdad que los celos hayan adornado así a la mujer? ¿y su cabeza nada un poco por posesiones perdidas? Señora, me enseña muchas cosas que son. Abro un libro viejo, y allí encuentro, que "Las mujeres todavía pueden amar a quienes engañan". Tal amor no estimo, señora: con su permiso, el juego que usted juega no es de mi agrado.

XVI En nuestros viejos días de naufragio hubo una hora cuando a la luz del fuego constantemente encendida, unidos laxamente, contemplamos la grieta roja crecer entre los carbones que chasqueaban. Nuestra glorieta-biblioteca esa víspera nos fue dejada: y sentados permanecimos callados como amantes a quienes el Tiempo susurra. De puertas repentinamente abiertas los oímos cantar: los ancianos que asentían mezclaban buen vino con charla. Bien sabíamos que el mayor tesoro de la Vida yacía con nosotros, y de él era nuestra charla. "¡Ah, sí! ¡El amor muere!", dije: nunca pensé menos. Ella anhelaba que yo desdijera esa frase. Entonces, cuando el fuego se abovedó ennegreciéndose, encontré que su mejilla estaba salada contra mi beso, y veloz por la escala aguda de los sollozos su pecho se elevó: ¡ahora estoy obsesionado por ese sabor! ¡ese sonido!

XXVI El Amor antes de sangrar, águila en cielos altos, tiene la tierra bajo sus alas: desde el ocaso encendido contempla el alba rosada. En vano tejen ellos la fatal red abajo mientras él vuela lejos. Pero cuando la flecha lo alcanza, hay un cambio. Solo se mueve en el rastro de su dolor gastado, cuyas gotas rojas son los eslabones de una dura cadena, que lo ata al suelo, en un estrecho radio. Un sutil reptil se ha vuelto entonces el Amor. Yo tuve al águila en mi pecho antaño: de ahora en adelante estoy maldito con la serpiente. Puedo interpretar donde la boca es muda. Habla, y veré el sesgo de una verdad. Quizá mi corazón pueda perdonarte este acto: pero no seas cobarde: ¡tú que hiciste sangrar al Amor, debes soportar todo el veneno de su diente!

XLI ¡Cuántas cosas arrojamos al suelo, que al ser recogidas por otros se vuelven gemas! Nos aferramos a toda la riqueza que son para ellos; y por luz reflejada su valor es hallado. ¡Sin embargo, para nosotros sigue siendo nada! Y ese celo de falsa apreciación se desvanece pronto. Esta verdad es poco conocida por las sombras humanas, ¡qué raro es sentir por su propio instinto! Desperdician el alma con deseo espurio, que no es la llama madura sobre la rama. Nosotros dos hemos tomado un voto sin vida para robar una pasión viviente: ¡polvo por fuego! Mi señora está grave, y mira el reloj que marca la medianoche cercana. Hemos sembrado la desesperación en dos corazones. Oh, ¿parecemos una pareja que por unas nupcias frescas cede alegremente todo lo demás?

XLIII ¡Observa dónde el viento apremiante dispara como una jabalina su sombra esquelética sobre la ola de lomo ancho! Este es un lugar adecuado para cavar la tumba del Amor; aquí donde las pesadas rompientes se hunden y golpean, y lanzan sus lenguas siseantes alto sobre la arena: al oído del océano, y a la vista de esas vetas de viento acanaladas que se vuelven blancas. Si yo hubiera planeado profundamente la muerte del Amor, jamás podría haberlo hecho ni a medias tan seguro como con los besos malditos que reprochan el sentido plenamente despierto; ¿o, si eso falla, degradan? Es mañana: pero ninguna mañana puede restaurar lo que hemos perdido. No veo pecado: la culpa está mezclada. En la vida trágica, sabe Dios, ¡no hace falta un villano! Las pasiones hilan la trama: somos traicionados por lo que es falso dentro.

XLIX Él la encontró al borde quejumbroso del océano, ni discernió en ella ningún cambio malvado; y ella creyó que su viejo amor había regresado, lo cual era su exaltación y su azote. Ella tomó su mano, y caminó con él, y parecía la esposa que él buscaba, aunque como una sombra y seca. Ella tenía un terror, no fuera que su corazón suspirara, y le dijera en voz alta que ya no soñaba. No se atrevió a decir: "Este es mi pecho: mira dentro". Pero hay una fuerza para ayudar al desesperado débil. Esa noche él aprendió cómo el silencio mejor puede hablar de las cosas terribles cuando la Piedad suplica por el Pecado. Cerca de la mitad de la noche se oyó su llamado, y él vino maravillado al lecho. "¡Ahora bésame, querido! ¡puede ser, ahora!", dijo ella. Leteo había pasado por esos labios, y él lo supo todo.

L Así, piadosamente, el Amor cerró lo que engendró: ¡la unión de esta pareja siempre diversa! Estos dos fueron rápidos halcones en una trampa, condenados a hacer el aleteo del murciélago. Amantes bajo el cielo cantor de mayo, vagaron una vez; claros como el rocío en las flores: pero no se alimentaron de las horas que avanzaban: sus corazones guardaban anhelos por el día enterrado. Entonces cada uno aplicó al otro ese cuchillo fatal, cuestionamiento profundo, que sondea hasta el dolor infinito. ¡Ah, qué respuesta polvorienta recibe el alma cuando arde por certezas en esta nuestra vida! - En indicios trágicos mira aquí lo que siempre se mueve oscuro como la fuerza del océano de medianoche, ¡tronando como huestes encabritadas de caballos guerreros, para arrojar esa tenue y delgada línea sobre la orilla!

George Meredith [1828-1909]

AMOR EN LOS VIENTOS

Cuando estoy de pie en la cresta de una montaña, o sostengo el timón entre la espuma que salpica, mi amor por ti salta espumoso en mi pecho, grita con los vientos y se lanza a su incursión; mi corazón salta con los caballos del mar, y se zambulle en la cabalgata salvaje de la noche, hace alarde ante los dientes de la tempestad del gran júbilo que cabalga sobre el Destino y da la bienvenida a los dioses a luchar. Oh, amor, me río a carcajadas por amor a ti, contento de que nuestro amor sea compañero del clima rudo, - no una orquídea inquieta invernada lejos del rocío, sino sano y robusto como el brezo de las tierras altas, regocijándose en el viento que pica y estremece, camarada del océano, compañero de juegos de las colinas.

Richard Hovey [1864-1900]

"¡OH! LA MUERTE ME ENCONTRARÁ"

¡Oh! ¡La muerte me encontrará, mucho antes de que me canse de observarte; y me columpiará repentinamente hacia la sombra, la soledad y el fango de la última tierra! Allí, esperando pacientemente, un día, creo, sentiré un viento fresco soplar, veré una luz lenta a través de la marea estigia, y oiré a los Muertos a mi alrededor agitarse, sin saberlo, y temblar. Y sabré que has muerto. Y te observaré, un sueño de frente ancha y sonriente, pasar, tan ligera como siempre, a través de la hueste sin luz, reflexionar silenciosamente, sobresaltarte, balancearte y brillar - ¡fantasma más individual y desconcertante! - Y girar, y sacudir tu encantadora cabeza castaña divertidamente, entre los antiguos Muertos.

Rupert Brooke [1887-1915]

EL CORAZÓN OCUPADO

Ahora que hemos hecho nuestro mejor y peor esfuerzo, y nos hemos separado, quisiera llenar mi mente con pensamientos que no desgarren. (Oh, corazón, no me atrevo a ir con el corazón vacío) Pensaré en el Amor en los libros, Amor sin fin; mujeres encinta, contentas; y ancianos durmiendo; y tierras de cultivo húmedas y fuertes, marcadas para grano seguro; y bebés que lloran, y así olvidan su llanto; y los cielos jóvenes, olvidadizos tras la lluvia; y el silencio del atardecer, roto por alas que regresan al hogar; y la nobleza del Canto y la Sabiduría santa, que viven, nosotros muertos. Quisiera pensar en mil cosas, encantadoras y duraderas, y saborearlas lentamente, una tras otra, como degustar un alimento dulce. Necesito ocupar mi corazón con quietud.

Rupert Brooke [1887-1915]

LA COLINA

Sin aliento, nos arrojamos en la colina ventosa, reímos bajo el sol, y besamos la hierba encantadora. Dijiste: "A través de la gloria y el éxtasis pasamos; el viento, el sol y la tierra permanecen, los pájaros cantan aún, cuando seamos viejos, seamos viejos...". "Y cuando muramos todo habrá terminado lo que es nuestro; y la vida arde a través de otros amantes, otros labios", dije yo, - "Corazón de mi corazón, nuestro cielo es ahora, ¡está ganado!". "Somos lo mejor de la Tierra, que aprendió su lección aquí. La vida es nuestro grito. ¡Hemos mantenido la fe!", dijimos; "¡Bajaremos con paso sin renuencia coronados de rosas hacia la oscuridad!". ... Orgullosos estábamos, y reímos, por tener cosas tan valientes y verdaderas que decir. - Y entonces lloraste de repente, y te apartaste.

Rupert Brooke [1887-1915]

SONETOS De "Sonetos a Miranda"

Hija de aquella cuyo rostro, y cuyo excelso nombre prenupcial, hablan de antiguos Estados y Ciudades, donde tierras de vino miran al norte hacia pico tras pico de los Alpes vigilantes: a través de ella, reclamas parentesco con el Poder desaparecido, la Fama no desaparecida; y en medio de un mundo que se ha vuelto incoloro y sombrío veo la sangre de los Dogos en tu mejilla, y en tu cabello los tintes de llama de Tiziano. Hija de Inglaterra también, tú diste el primer aliento donde nuestras tímidas Primaveras ceden a nuestros tímidos Veranos; y desciendes de aquel cuya lanza y escudo estaban con el abuelo de Isabel, cuando el Plantagenet vio al vengador Muerte hacia él espoleando sobre el campo de Bosworth.

II Si hubieras vivido en aquel tiempo más majestuoso cuando los hombres recordaban a la gran reina Tudor, tu nombre habría estado unido al verso más noble, y tú para siempre coronada con rima dorada. Si, en medio de la Florencia de Lorenzo, hecha sublime por el Renacer del Arte, te hubieras movido, una Musa serena, los más poderosos pintores habrían revelado tu semblante a todas las edades y a cada clima asombrado. Huidos están los cantores que del lenguaje extrajeron sus secretos vírgenes; y en estrecho espacio duermen los pintores más poderosos: y solo Él, el Artista Eterno, aún crea de nuevo aquello que es más hermoso que toda canción: la gracia que toma al mundo en cautiverio.

III Solo me atrevo a cantarte en tal tono como pueda convenir a la lengua del arpista errante, que de la gloria de su Reina ha cantado, fuera de las puertas de su castillo bajo el viento y la lluvia. Ella, sentada en medio de los más nobles de su séquito, en sus grandes salones colgados con tapices ilustrados, difícilmente puede saber qué melodía ha resonado a través de la noche que olvida, y resonado en vano. Él, con una palabra de aquella a quien trae el corazón leal que solo ella puede gobernar, sería hecho rico para siempre; pero él canta de una realeza demasiado distante, demasiado grande, para decir "Sigue cantando, sigue cantando, oh juglar" - aunque él arroja su alma a los vientos que arremolinan sus canciones lejos.

V Arrojo estas ofrendas líricas a tus pies, y te pido solo que no las tires lejos: permite allí que descansen, hasta que incluso ellas, por feliz cercanía a ti, se vuelvan dulces. Aquel que las ha formado y trabajado considera justo que seas cantada, no de alguna manera sin arte, sino con tal pompa y ritual como cuando Mayo envía su coro completo, a saludar a la Mañana entronizada. Con algo capturado de tu propio aire excelso, con algo aprendido de tu propia gracia de alta cuna, la canción debe acercarse a tu presencia; debe abstenerse de todo abordaje ligero y fácil; y sin embargo humillar su propio espíritu orgulloso con temor y reverencia allí, ante la Maravilla de tu forma y rostro.

VI Me muevo en medio de tu multitud, te observo mantener conversación con muchos que son nobles y hermosos, siendo tú misma la más noble y la más hermosa allí, reinando suprema, coronada con ese oro vivo. Hablo con hombres cuyos nombres han sido inscritos en el libro de honor de Inglaterra; y comparto con estos un honor: tu consideración; y llevo tu amistad como una joya de valor incalculable. Y luego me voy de tu luz esférica hacia un mundo que todavía parece lleno de Ti. Sé que las estrellas están allá, que poseen sus antiguos asientos, indiferentes a lo que hacen los mortales; pero contemplo en todo el alcance de la Noche solo el esplendor de tu hermosura.

VIII Si nunca hubiera conocido tu rostro en absoluto, solo te hubiera oído hablar, tras una espesa pantalla de hojas, en un antiguo jardín, cuando el brillo de la mañana moraba en el reloj de sol y la pared cubierta de hiedra, creo que tu voz habría sido suficiente para llamarte ante mí, en visión viva vista, tan preñada de tu Esencia habría estado, tan cargada de Ti, en cada suave ascenso y caída. Al menos sé que, cuando sobre la noche con palabra cantada tu voz suelta tu alma, estoy traspasado, estoy traspasado y hendido, con Deleite que tiene todo Dolor dentro, y la totalidad de las lágrimas del mundo, todo éxtasis de visión interior, y el grito ciego de todos los mares que ruedan.

William Watson [1858-1935]

SONETOS De "Thysia"

II Gemelas son las canciones, de regocijo o de dolor; una de la alondra matutina en el cielo central, cuando cae a la tierra una niebla, una lluvia plateada, una cascada centelleante de melodía; y el prado y el bosque y el ancho cielo se regocijan, y alaban al Hacedor; pero solo me arrodillo en oración doliente. Entonces declina el día; una voz tiembla a lo largo del crepúsculo, hasta que repique a repique traspasa cada corazón viviente que oye, traspasa y quema y purifica como el fuego; de nuevo me arrodillo bajo las esferas estrelladas, y toda mi alma parece sanada, y elevada más alto, ni podría esa canción jubilosa del día prevalecer como la tuya de tierno pesar, oh ruiseñor.

III Inclínate, canción mía, ante su presencia excelsa, en ese mundo lejano donde ahora debes buscarla; di que no le llevas sonetos, sino angustia sencilla del pecho o de la frente; di que en la tierra le canté solo a ella, pero ahora, mientras en su cielo ella se sienta divina, volviéndome, cuento al mundo mi amargo lamento, pidiéndole que comparta sus esperanzas y pesares con los míos, versando no lo que quisiera, sino lo que debo, lamento del viento, o sollozo de la ola; ¡Ah! di que levantaste mi cabeza inclinada del polvo, y me sostuviste lejos de una tumba voluntaria; di esto, y su dulce piedad aprobará, y atará aún más estrechamente su muerto vínculo de amor.

VII Vigilo a tu lado en tu habitación silenciosa; afuera, la lluvia fría cae, la vida se apaga, las hojas muertas gotean, y la penumbra que se acumula rápido se cierra alrededor de este breve día de noviembre, primer día de santa muerte, de sagrado descanso; beso tu frente, tranquila, hermosa y fría, coloco mis brazos anhelantes a través de tu pecho, reclamo nuestro querido éxtasis como antaño; querido corazón, me demoro solo un breve espacio, dulce esposa, vendré pronto a tu nuevo mundo; este lirio, guárdalo hasta nuestro próximo abrazo, mientras el Ángel mudo hace nuestro amor más fuerte, mientras aquí me aferro, en la corta agonía de la vida, a Dios, y a tu memoria inmortal.

XVI Viene el Año Nuevo; lamentándose soplan los vientos del norte; en su tumba fría y solitaria yace mi amor muerto; muerta yace la tierra rígida bajo la nieve, y el aguanieve cegador borra los cielos desolados; estoy de pie entre los vivos y los muertos; odiosa para mí es la vida, odioso es la muerte; su vida fue triste, y en ese lecho estrecho ella no se volverá, ni despertará con aliento humano. Me arrodillo entre el mal y el bien; la lucha terminó, esta única fe dulce tengo: aunque la vida y la muerte sean tenuemente comprendidas, ella me amó; yo la amé; el amor no puede morir; sigue pues tu camino con tu alegría acostumbrada, ni prestes atención a mi saludo grosero, oh Año Nuevo.

XXIII Como un avaro solitario, querida, mírame estar de pie, para contar mis tesoros, y ensalzar su valor: - una última palabra escrita a lápiz por esa pobre mano izquierda; dos nombres afines en el mismo suave pergamino, (lo encontré cerca de tu almohada,) trazado abajo; esta pequeña bufanda que hiciste, nuestro último orgullo; la violeta que desenterré hace tanto tiempo, que se acurrucó en tu pecho hasta que moriste; pero lo más querido para mi corazón, sobre el cual yace, es un mechón cálido de tu exuberante cabello, aún presente a mi tacto, mis labios, mis ojos, por siempre inmutable, y por siempre hermoso, e incluso en tu tumba, bello y libre del frío agarre de la mutabilidad.

XXXVI Así canté en la primavera de mis años - "No hay nada que podamos llamar nuestro sino el amor"; así déjame murmurar ahora que el invierno se acerca, e incluso en la muerte aprobar la verdad inmortal. A menudo he visto el río lento y ensanchado rodar sus alegres aguas hacia el mar padre; la muerte es el llamado del amor al amor; el dador reclama su propio regalo para algún nuevo misterio. En el amor divino sin límites los cielos están extendidos, en el amor matrimonial está la reserva más divina de la tierra, y el que vive para sí mismo está muerto, y el que vive por amor vive para siempre; solo en el amor puede ser pisado el verdadero camino de la vida; el amor es entrega de sí mismo; por tanto el amor es Dios.

XXXVII Escucha, oh Dador de sí mismo, infinito como el bien; esta fe, al menos, mi corazón vacilante debería sostener, ni encontrar en el oscuro pesar su alimento diario, sino captar el destello de glorias aún no contadas. Sí, incluso en la tierra, amada, como el amor bien sabía, la breve ausencia traía nuestro beso de retorno cariñoso, así deja que mi alma hacia el gran mundo de Dios y hacia ti mire hacia adelante con dulce dolor de dicha secreta; - oh cielo del atardecer y estrella solitaria que brilla, tu belleza me estremece desde el límite del espacio, oh Amor, tu hermosura se muestra mejor desde lejos, y solo el Cielo te dará gracia perfecta; concede pues, querido Señor, que todos los que aman puedan ser herederos de Tu gloriosa Inmortalidad.

XLV ¿Cómo mediré la medida de mi amor? Es vano que te haya dado votos y lágrimas, o que me haya esforzado en verso por probar mi ternura, o que haya sostenido tu mano en viajes a través de los años; vano que te siga ahora con pies presurosos, y cante tu muerte, aún murmurando en mi canción, "Solo por ti desearía que la cepa fuera dulce, solo por ti desearía que las palabras fueran fuertes"; vano incluso que me haya cerrado con la muerte, y luchado por retenerte más tiempo en un mundo tan querido, vano que considere un mundo cansado como nada, que moriría por traerte de vuelta; oigo a Dios responderme desde el cielo, oh esposa ángel - "Para probar tu amor, vive tú una vida más noble".

Morton Luce [1849-

SONETOS De "Sonetos del portugués"

I Pensé una vez cómo Teócrito había cantado de los años dulces, los años queridos y deseados, que cada uno en una mano graciosa aparece para traer un regalo a los mortales, viejos o jóvenes: Y, mientras meditaba en su lengua antigua, vi, en visión gradual a través de mis lágrimas, los años dulces y tristes, los años melancólicos, aquellos de mi propia vida, que por turnos habían arrojado una sombra sobre mí. De inmediato fui consciente, así llorando, cómo una Forma mística se movía detrás de mí, y me atrajo hacia atrás por el cabello; y una voz dijo con maestría, mientras luchaba, - "¿Adivina ahora quién te sostiene?" - "La Muerte", dije. Pero, allí, la respuesta plateada resonó, - "No la Muerte, sino el Amor".

III ¡Diferentes somos, diferentes, oh Corazón principesco! Diferentes nuestros usos y nuestros destinos. Nuestros dos ángeles ministradores miran con sorpresa el uno al otro, mientras golpean a través de sus alas al pasar. Tú, piénsalo, eres un invitado para reinas en certámenes sociales, con prendas de cien ojos más brillantes que los que incluso las lágrimas pueden hacer que los míos sean, para representar tu parte de músico jefe. ¿Qué tienes tú que hacer con mirar desde las luces de la celosía a mí, una pobre, cansada, cantante errante, cantando a través de la oscuridad, y apoyándome en un ciprés? El crisma está en tu cabeza, - en la mía, el rocío, - y la Muerte debe cavar el nivel donde estos concuerdan.

VI Vete de mí. Sin embargo siento que estaré de pie de ahora en adelante en tu sombra. Nunca más sola en el umbral de mi puerta de vida individual, podré comandar los usos de mi alma, ni levantar mi mano serenamente bajo el sol como antes, sin el sentido de aquello que reprimí, - tu toque en la palma. La tierra más ancha que el Destino toma para separarnos, deja tu corazón en el mío con pulsos que laten doble. Lo que hago y lo que sueño te incluyen, como el vino debe saber a sus propias uvas. Y cuando le ruego a Dios por mí misma, Él oye ese nombre tuyo, y ve dentro de mis ojos las lágrimas de dos.

VII El rostro de todo el mundo ha cambiado, creo, desde que escuché por primera vez los pasos de tu alma moverse aún, oh, aún, junto a mí, mientras se deslizaban entre mí y el borde exterior terrible de la muerte obvia, donde yo, que pensé hundirme, fui atrapada hacia el amor, y enseñada la totalidad de la vida en un nuevo ritmo. La copa de dolor que Dios dio para el bautismo, estoy ansiosa por beber, y alabar su dulzura, Dulce, contigo cerca. El nombre de país, cielo, son cambiados por donde tú estás o estarás, allí o aquí; y este... este laúd y canción... amados ayer, (los ángeles cantores lo saben) solo son queridos, porque tu nombre se mueve correctamente en lo que dicen.

VIII ¿Qué puedo devolverte, oh liberal y principesco dador, que has traído el oro y el púrpura de tu corazón, sin mancha, incontados, y los has dejado fuera del muro para que gente como yo los tome o los deje, en inesperada generosidad? ¿Soy fría, ingrata, que por estos múltiples altos dones, no devuelvo nada en absoluto? No es así; no fría, - sino muy pobre en su lugar. Pregúntale a Dios que sabe. Porque lágrimas frecuentes han corrido los colores de mi vida, y dejado tan muerta y pálida una materia, que no estaría bien hecho dar lo mismo como almohada para tu cabeza. ¡Ve más lejos! deja que sirva para pisotear.

IX ¿Puede ser correcto dar lo que puedo dar? ¿Dejarte sentado bajo la caída de lágrimas tan saladas como las mías, y oír los años suspirantes suspirando de nuevo en mis labios renunciativos a través de esas sonrisas infrecuentes que no logran vivir pese a todas tus súplicas? ¡Oh, mis miedos, que esto apenas pueda ser correcto! No somos iguales para ser amantes; y confieso, y me duelo, que quienes dan tales dones como los míos, deben ser contados entre los poco generosos. ¡Fuera, ay! No ensuciaré tu púrpura con mi polvo, ni exhalaré mi veneno sobre tu vidrio de Venecia, ni te daré amor alguno, lo cual sería injusto. Amado, ¡solo te amo! deja que pase.

X Sin embargo, el amor, el mero amor, es ciertamente hermoso y digno de aceptación. El fuego es brillante, ya arda el templo o el lino; una luz igual salta en la llama desde la tabla de cedro o la maleza: y el amor es fuego. Y cuando digo, en caso de necesidad, te amo... ¡marca! ... te amo - ante tu vista estoy transfigurada, glorificada como es debido, con conciencia de los nuevos rayos que proceden de mi rostro hacia el tuyo. No hay nada bajo en el amor, cuando el amor es lo más bajo: las criaturas más humildes que aman a Dios, Dios las acepta mientras aman así. Y lo que siento, a través de los rasgos inferiores de lo que soy, se destella a sí mismo, y muestra cómo esa gran obra del Amor realza la de la Naturaleza.

XII Ciertamente este mismo amor que es mi orgullo, y que, al elevarse desde el pecho a la frente, me corona con un rubí lo bastante grande para atraer los ojos de los hombres y probar el valor interior, - este amor incluso, todo mi valor, hasta el extremo, no podría amarlo, a no ser que tú me hubieras dado un ejemplo, mostrado cómo, cuando tus ojos sinceros se cruzaron por vez primera con los míos, y el amor llamó al amor. Y así, no puedo hablar del amor siquiera, como una cosa buena de mi propiedad: tu alma ha arrebatado la mía, toda desfallecida y débil, y la ha colocado a tu lado en un trono de oro, - y el que yo ame (¡oh alma, debemos ser humildes!) es solo por ti, a quien amo únicamente.

XIV Si debes amarme, que sea por nada excepto solo por el amor mismo. No digas "La amo por su sonrisa, su mirada, su manera de hablar suavemente, por un rasgo de pensamiento que encaja bien con el mío, y ciertamente trajo una sensación de grata calma en tal día" - Porque estas cosas en sí mismas, Amado, pueden ser cambiadas, o cambiar para ti, - y el amor, así forjado, puede ser deshecho de igual modo. Tampoco me ames por la compasión de tu propia alma que seca mis mejillas, - una criatura podría olvidar llorar, tras haber soportado tu consuelo mucho tiempo, ¡y perder tu amor por ello! Pero ámame por el amor mismo, para que por siempre puedas seguir amando, a través de la eternidad del amor.

XVII Mi poeta, puedes tocar todas las notas que Dios puso entre Su Después y Su Antes, y entonar y apagar del rugido general de los mundos precipitados una melodía que flota en un aire sereno puramente. Antídotos de música medicada, respondiendo a los usos más desolados de la humanidad, puedes verter desde allí en sus oídos. La voluntad de Dios dedica la tuya a tales fines, y la mía a esperar la tuya. ¿Cómo, Queridísimo, querrás que te sea de mayor utilidad? ¿Una esperanza, para cantar alegremente junto a ella? ¿o una fina triste memoria, para entremezclar con tus canciones? ¿Una sombra en la que cantar, de palma o de pino? ¿Una tumba sobre la cual descansar de cantar? Elige.

XVIII Nunca entregué un mechón de cabello a un hombre, Queridísimo, excepto este para ti, que ahora entre mis dedos pensativamente enrollo hasta su completa longitud castaña y digo "Tómalo". Mi día de juventud se fue ayer; mi cabello ya no salta al júbilo de mis pasos, ni lo planto desde el rosal o el mirto, como hacen las chicas, nunca más: solo puede ahora sombrear sobre dos pálidas mejillas la marca de las lágrimas, enseñado a caer desde la cabeza que cuelga a un lado por el truco de la pena. Pensé que las tijeras funerarias tomarían esto primero, pero el Amor está justificado, - tómalo tú, encontrando puro, tras todos esos años, el beso que mi madre dejó aquí cuando murió.

XXI Di de nuevo, y una vez más de nuevo, que me amas. Aunque la palabra repetida pareciera "un canto de cuco", como tú lo tratas, recuerda, nunca a la colina o la llanura, valle y bosque, sin su trino de cuco, llega la Primavera fresca en todo su verdor completado. Amado, yo, en medio de la oscuridad saludada por una voz espiritual dudosa, en el dolor de esa duda grito: "¡Habla una vez más, tú me amas!" ¿Quién puede temer demasiadas estrellas, aunque cada una ruede en el cielo, demasiadas flores, aunque cada una corone el año? Di que me amas, ámame, ámame, - ¡tañe la iteración de plata! - solo cuidando, Querido, de amarme también en silencio con tu alma.

XXII Cuando nuestras dos almas están de pie, erectas y fuertes, frente a frente, silenciosas, acercándose más y más, hasta que las alas que se alargan estallan en fuego en cada punto curvado, - ¿qué amarga injusticia puede hacernos la tierra, para que no debiéramos estar aquí contentos? Piensa. Al ascender más alto, los ángeles presionarían sobre nosotros y aspirarían a dejar caer algún orbe de oro de canción perfecta en nuestro profundo, querido silencio. Permanezcamos mejor en la tierra, Amado, - donde los inadaptados humores contrarios de los hombres retroceden y aíslan a los espíritus puros, y permiten un lugar donde estar y amar por un día, con la oscuridad y la hora de la muerte rodeándolo.

XXVIII ¡Mis cartas! ¡todo papel muerto, mudo y blanco! Y sin embargo parecen vivas y estremecidas contra mis manos temblorosas que sueltan el cordón y las dejan caer sobre mi rodilla esta noche. Esto decía: deseaba tenerme ante su vista una vez, como amigo: esto fijaba un día en primavera para venir y tocar mi mano... una cosa simple, ¡sin embargo lloré por ella! - esto... la luz del papel... decía, Querido, te amo; y me hundí y me acobardé, como si el futuro de Dios tronara sobre mi pasado. Esto decía: soy tuyo, - y así su tinta ha palidecido de yacer junto a mi corazón que latía demasiado rápido. Y esto... ¡oh Amor, tus palabras han servido de poco, si lo que esto decía, me atreví a repetirlo al fin!

XXXVIII La primera vez que me besó, solo besó los dedos de esta mano con la que escribo; y desde entonces, creció más limpia y blanca, lenta para los saludos del mundo, rápida con su "Oh, escucha", cuando los ángeles hablan. Un anillo de amatista no podría llevar aquí, más claro ante mi vista, que ese primer beso. El segundo superó en altura al primero, y buscó la frente, y casi falló, cayendo a medias sobre el cabello. ¡Oh, más allá de todo mérito! Ese fue el crisma del amor, que la propia corona del amor, con dulzura santificadora, precedió. El tercero sobre mis labios fue plegado en perfecto, púrpura estado; desde entonces, en verdad, he estado orgullosa, y dije: "Mi amor, mi propio amor".

XLIII ¿Cómo te amo? Déjame contar las maneras. Te amo hasta la profundidad, la anchura y la altura que mi alma puede alcanzar, cuando siente fuera de la vista los fines del Ser y la Gracia ideal. Te amo hasta el nivel de la necesidad más tranquila de cada día, a la luz del sol y de la vela. Te amo libremente, como los hombres luchan por el Derecho; te amo puramente, como ellos se alejan de la Alabanza. Te amo con la pasión puesta en uso en mis viejas penas, y con la fe de mi infancia. Te amo con un amor que parecía perder con mis santos perdidos, - ¡te amo con el aliento, las sonrisas, las lágrimas, de toda mi vida! - y, si Dios quiere, solo te amaré mejor después de la muerte.

Elizabeth Barrett Browning [1806-1861]

UNA PALABRA MÁS A E. B. B.

I ¡Ahí están, mis cincuenta hombres y mujeres nombrándome los cincuenta poemas terminados! Tómalos, Amor, el libro y a mí juntos; donde yace el corazón, que yazca también el cerebro.

II Rafael hizo un centenar de sonetos, los hizo y escribió en un cierto volumen marcado con el lápiz de punta de plata que de otro modo solo usaba para dibujar Madonnas: estos, el mundo podría verlos, pero uno, el volumen. ¿Quién ese uno, preguntas? Tu corazón te instruye. ¿Vivió ella y lo amó toda su vida? ¿Dejó caer ella, su dama de los sonetos, murió, y dejó que cayera junto a su almohada donde yacía en lugar de la gloria de Rafael, la mejilla de Rafael tan obediente y tan amorosa - la mejilla, que el mundo solía aclamar de un pintor, la mejilla de Rafael, que su amor había convertido en la de un poeta?

III Tú y yo preferiríamos leer ese volumen, (llevado a su pecho palpitante por él) inclinarnos y escuchar los latidos del pecho de Rafael, ¿no es así? que maravillarnos ante las Madonnas - Ella, que San Sisto nombra, y Ella, Foligno, Ella, que visita Florencia en una visión, Ella, que quedó con lirios en el Louvre - vistas por nosotros y por todo el mundo en círculo.

IV Tú y yo nunca leeremos ese volumen. Guido Reni, como a la niña de sus ojos, custodió largo tiempo el libro del tesoro y lo amó. Muriendo Guido Reni, toda Bolonia lloró, y el mundo lloró también: "¡Nuestro, el tesoro!" De repente, como hacen las cosas raras, se desvaneció.

V Dante una vez se preparó para pintar un ángel: ¿A quién complacer? Susurras "Beatriz". Mientras meditaba y trazaba y retrazaba, (tal vez con una pluma corroída aún por gotas de esa tinta caliente para la que mojó, cuando, su mano izquierda en el cabello de los malvados, sostenía hacia atrás la frente y pinchaba su estigma, mordía la carne del hombre vivo para usarla de pergamino, lo soltaba, reía al ver la escritura supurar, dejaba al infeliz ir pudriéndose por Florencia) - Dante, que amó bien porque odió, odió la maldad que impide amar, Dante de pie, estudiando a su ángel, - allí irrumpió la gente de su Infierno. Dice él: "Ciertas personas de importancia" (tal fue la línea terrible que dio a su día a día) "entraron y quisieron apoderarse, ciertamente, del poeta". Dice el poeta: "Entonces detuve mi pintura".

VI Tú y yo preferiríamos ver ese ángel, pintado por la ternura de Dante, ¿no es así? que leer un nuevo Infierno.

VII Tú y yo nunca veremos ese cuadro. Mientras meditaba sobre el amor y Beatriz, mientras se ablandaba ante su ángel esbozado, allí irrumpieron, esas "personas de importancia": Nosotros y Bice soportamos la pérdida para siempre.

VIII ¿Qué hay de los sonetos de Rafael, el cuadro de Dante? Esto: no hay artista que viva y ame, que no anhele una vez, y solo una vez, y para una sola, (¡ah, el premio!) encontrar para su amor un lenguaje apto y justo y simple y suficiente - usando la naturaleza que es un arte para los otros, no, esta vez, el arte que se ha convertido en su naturaleza. Sí, de todos los artistas que viven, que aman, ninguno dejaría de renunciar a su propia dote, - ¿Pinta? desearía escribir un poema, - ¿Escribe? desearía pintar un cuadro, poner a prueba un arte ajeno al del artista, una vez, y solo una vez, y para una sola, para ser así el hombre y dejar al artista, ganar la alegría del hombre, perder la pena del artista.

IX ¿Por qué? ¡El don del Cielo toma el abatimiento de la tierra! Aquel que golpea la roca y esparce el agua, ordenando beber y vivir a una multitud bajo él, incluso él, el minuto hace inmortal, prueba, quizás, ser solo mortal en el minuto, profana, tal vez, el hecho al realizarlo. Mientras golpea, ¿cómo puede sino recordar, cómo golpeó antes, en tal peligro, cuando estaban de pie y se burlaban: "¿Nos ayudará el golpe?" cuando bebían y se mofaban: "¡Un golpe es fácil!" cuando se limpiaban la boca y seguían su camino, arrojándole por agradecimiento: "Pero la sequía era agradable". Así los viejos recuerdos estropean el triunfo real; así el hacer sabe a disgusto; así el logro carece de algo amable; cejas demasiado importunadas nublan el mandato, descuido o conciencia, el gesto. Pues lleva una antigua injusticia consigo, ve y reconoce de nuevo esos rostros en falange, oye, una vez más, el preludio acostumbrado - "¿Cómo habrías de ser tú, entre todos los hombres, quien golpee y nos salve?" Adivina lo que va a resultar ser la secuela - "Las ollas de carne de Egipto, no, la sequía era mejor".

X ¡Oh, la multitud debe tener una garantía enfática! Suya es la brillantez hendida de la frente del Sinaí, el golpe de vara del brazo derecho, el fiat imperial de la lengua. Nunca se atreve el hombre a quitarse el profeta.

XI Si él amara un rostro entre los miles, (fuera ella la hija de Jetró, blanca y casadera, fuera ella solo la esclava etíope,) envidiaría a aquel camello mudo y paciente, guardando una reserva de escasa agua destinada a salvar su propia vida en el desierto; listo en el desierto para entregar (arrodillándose para dejar que su pecho sea abierto) el tesoro y la vida juntos por su señora.

XII Yo nunca, en los años restantes, pintaré cuadros para ti, no, ni esculpiré estatuas, haré música que debiera expresarlo todo de mí; así parece: me sostengo en mi logro. Esto del verso solo, una vida me permite; verso y nada más tengo para darte. Otras alturas en otras vidas, si Dios quiere: ¡Todos los dones de todas las alturas, tuyos, Amor!

XIII Sin embargo, una apariencia de recurso nos ayuda - sombra tan finamente tocada, el sentido del amor debe captarla. Toma estas líneas, mira con amor y cercanía, líneas que escribo la primera vez y la última vez. Aquel que trabaja al fresco, roba un pincel de pelo, refrena la mano liberal, servil con orgullo, limita su espíritu, lo amontona todo en poco, hace un arte extraño de un arte familiar, llena el margen del misal de su dama con florecillas. Aquel que sopla a través del bronce, puede respirar a través de la plata, dar serenatas adecuadamente a una princesa somnolienta. Aquel que escribe, puede escribir por una vez como yo lo hago.

XIV Amor, me viste reunir hombres y mujeres, vivos o muertos o formados por mi fantasía, entrar en cada uno y todos, y usar su servicio, hablar desde cada boca, - el discurso, un poema. Difícilmente contaré mis alegrías y penas, esperanzas y miedos, creencia e incredulidad: Soy mío y tuyo, el resto es de todos los hombres, Karshish, Cleon, Norbert, y los cincuenta. Déjame hablar esta vez en mi verdadera persona, no como Lippo, Roland, o Andrea, aunque el fruto del discurso sea solo esta sentencia: te ruego, mira a estos mis hombres y mujeres, toma y guarda mis cincuenta poemas terminados; ¡donde yace mi corazón, que yazca también mi cerebro! Pobre es el discurso; que sea cómo hablo, por todas las cosas.

XV ¡No es que tú no me conozcas! ¡Mira, la mismísima luna! Aquí en Londres, allá tarde en Florencia, aún encontramos su rostro, la tres veces transfigurada. Curvándose sobre un cielo teñido de color, deriva sobre Fiesole al crepúsculo, vino ella, nuestra nueva media luna de un pelo de ancho. Llena fulguraba, iluminando Samminiato, más redonda entre los cipreses y más redonda, perfecta hasta que los ruiseñores aplaudieron. Ahora, un trozo de su viejo ser, empobrecida, difícil de saludar, atraviesa los tejados de las casas, se apresura con mezquino ahorro de plata, va desanimada, feliz de terminar.

XVI ¿Qué, no hay nada en la luna digno de mención? No: porque si esa luna pudiera amar a un mortal, usar, para encantarle (así para complacer una fantasía), toda su magia (es el viejo dulce mito), ella mostraría un nuevo lado a su mortal, lado nunca visto por pastor, cazador, timonel - en blanco para Zoroastro en su terraza, ciega para Galileo en su torre, muda para Homero, muda para Keats - ¡incluso para él! Piensa, la maravilla del mortal tocado por la luna - cuando ella se vuelve, viene de nuevo al cielo, se abre de nuevo para peor o para mejor. ¿Resulta como algún portento de un iceberg nadando de lleno sobre el barco al que hunde, hambrienta con enormes dientes de cristales astillados? ¿Resulta como la obra pavimentada de un zafiro visto por Moisés cuando subió a la montaña? Moisés, Aarón, Nadab y Abiú subieron y vieron al propio Dios, el Altísimo, estar sobre la obra pavimentada de un zafiro. Como el cielo encarnado en su claridad brilló la piedra, el zafiro de esa obra pavimentada, ¡cuando comieron y bebieron y vieron a Dios también!

XVII ¿Qué fue visto? Nadie sabe, nadie sabrá jamás. Solo esto es seguro: la vista sería otra, no el mismo lado de la luna, nacida tarde en Florencia, muriendo ahora empobrecida aquí en Londres. Gracias a Dios, la más humilde de sus criaturas alardea de dos lados del alma, uno para enfrentar al mundo, ¡uno para mostrar a una mujer cuando él la ama!

XVIII Esto digo de mí, pero pienso en ti, ¡Amor! Esto para ti, ¡tú misma mi luna de poetas! Ah, pero ese es el lado del mundo, ahí está la maravilla, ¡así te ven, te elogian, piensan que te conocen! Allí, a mi vez, estoy con ellos y te elogio - desde mi propio ser, me atrevo a expresarlo. Pero lo mejor es cuando me deslizo fuera de ellos, cruzo un paso o dos de dudoso crepúsculo, salgo por el otro lado, las nuevas luces de plata silenciosas y oscuridades nunca soñadas, donde me callo y me bendigo con el silencio.

XIX Oh, su Rafael de las queridas Madonnas, oh, su Dante del temible Infierno, escribieron una canción - y en mi cerebro la canto, dibujaron un ángel - llevado, mira, ¡en mi pecho!

Robert Browning [1812-1889]