India's Love Lyrics

LES LYRIQUES D'AMOUR DE L'INDE

Par Laurence Hope

Note éditoriale : Laurence Hope était le nom de plume d'Adela Florence Cory Nicolson. Née en 1865, elle fit ses études en Angleterre. À 16 ans, elle rejoignit son père en Inde, où elle passa la majeure partie de sa vie d'adulte. En 1889, elle épousa le colonel Malcolm H. Nicolson, un homme deux fois plus âgé qu'elle. Elle se suicida deux mois après la mort de ce dernier en 1904.

« Moins que la poussière »

Moins que la poussière, sous la roue de ton Char, Moins que la rouille, qui ne souilla jamais ton Épée, Moins que la confiance que tu as en moi, ô Seigneur, Encore moins que cela !

Moins que l'herbe, qui pousse près de ta porte, Moins que la célérité des heures passées loin de toi, Moins que le besoin que tu as de moi dans la vie. Encore moins que cela, je suis.

Puisque moi, ô Seigneur, je ne suis rien pour toi, Vois ici ton Épée, je la rends acérée et brillante, La dernière récompense de l'Amour, la Mort, vient à moi ce soir, Adieu, Zahir-u-din.

« À l'Inaccessible »

Oh, que mon sang fût de l'eau, et que tu eusses soif, Et que toi et moi fussions dans quelque terre lointaine de Désert, Comme je le verserais avec joie, si seulement d'abord Il touchait tes lèvres, avant d'atteindre le sable.

Une fois, — Ah, les Dieux furent bons pour moi, — je me jetai Sur un serpent venimeux, qui rampait Là où dormait ma Bien-aimée — nous connaissions un amour moindre Que celui qui maintenant me consume tout entier.

Mais toi ; Hélas, que puis-je faire pour toi ? Par le Destin, et ta propre beauté, placée au-dessus Du besoin de toute aide de ma part, Trop haute pour servir, tout comme trop lointaine pour aimer.

« Au petit matin perlé » :

Chanson de Valgovind

Les champs sont pleins de Coquelicots, et les cieux sont très bleus, Près du Temple dans le taillis, j'attends, Bien-aimée, après toi. La terre plane est ensoleillée, et l'air errant est gai, Avec un parfum de rose et de miel ; viendras-tu à moi aujourd'hui ?

Des murs sculptés au-dessus de moi, sourient des amants ; bien des couples. « Oh, prends cette rose et aime-moi ! » elle l'a tressée dans ses cheveux. Il avance, elle reculant, la poursuit et la tient fermement, Le sculpteur les a laissés se rencontrant, dans une étreinte étroite enfin.

À travers les siècles ensemble, dans la pierre sculptée ils reposent, Dans l'éclat d'un temps doré, et d'un ciel azur sans fin. Oh, que nous, qui avons pour le plaisir un séjour si court et si maigre, Devrions gaspiller nos loisirs d'été ; viendras-tu à moi aujourd'hui ?

Les cloches du Temple sonnent, car le mois du mariage est venu. J'entends les femmes chanter, et le battement du tambour. Et quand le chant faiblit, ou que les tambours sont un instant muets, La plainte étrangement mélancolique de la flûte mélancolique.

Peu de chose la vie a à offrir, et peu l'homme a à perdre, Puisque aujourd'hui le Destin daigne offrir, Oh pourquoi, donc, refuser De prendre cette heure passagère, dans la pénombre du Temple sombre Tandis que les coquelicots sont en fleur, et les manguiers en fleurs.

Et si le Destin se souvient plus tard, et vient réclamer son dû, Quel chagrin sera plus grand que la Joie que j'ai eue avec toi ? Car aujourd'hui, éclairé par ton rire, entre les années écrasantes, Je tenterai, dans l'au-delà, des éternités de larmes.

Rêverie de Mahomed Akram au réservoir du Tamarinier

Le Désert est desséché sous le soleil brûlant Et l'herbe est roussie et blanche. Mais le sable est passé, et la marche est terminée, Nous campons ici ce soir. Je m'assois à l'ombre des murs du Temple, Tandis que l'eau cadencée tombe uniformément, Et un paon sort de la Jungle et appelle Un autre, sur la tombe là-bas. Au-dessus, à moitié vue, dans la pénombre élevée, Des œuvres étranges d'un peuple mort depuis longtemps se profilent, Obscènes et sauvages et à moitié effacées — Une chasse à l'éléphant, un festin de musiciens — Et de curieux accouplements d'homme et de bête ; Que signifiaient-ils pour les hommes qui sont poussière depuis longtemps ? Dont les doigts tracèrent, Dans ce désert aride, Ces figures en fête, tordues, d'amour et de luxure.

Des choses étranges, bizarres, que nul homme ne saurait dire, Des choses que l'Humanité cache au loin ; — Faites secrètement — Attrapent la lumière du jour vivant, Sourient au soleil. Des choses cruelles que l'homme ne saurait nommer, Nues ici, sans peur ni honte, Riaient dans la pierre sculptée.

Au plus profond du Sanctuaire le plus intime du Temple est placé, Là où habitent les chauves-souris et les ombres, Le Symbole ancien et usé de la Vie, au repos Dans sa coquille ovale, Par lequel les hommes, qui, autrefois, possédaient la terre, Représentaient leur Grand Pouvoir Destructeur. Je ne peux oublier Que, juste au moment où ma vie touchait sa plus pleine fleur, L'Amour est venu et a tout détruit en une seule heure, C'est pourquoi le double Mystère me convient bien.

Assis seul, L'eau profonde du réservoir est fraîche et douce, Apaisante et fraîche pour les pieds fatigués du chemin, Rêvant, sous l'ombre du Tamarinier, On remercie silencieusement les hommes qui firent Un endroit si vert dans cette terre amère De sable brûlé par le soleil.

Les paons crient et les Colombes grises roucoulent, De petits Perroquets verts et bavards font la cour, Et de petits Écureuils gris, avec peur, de travers, Regardent l'étranger que je suis, dans leur regard furtif, Viennent timidement, avec leur fourrure frémissante, voir L'étranger sous leur arbre Tamarinier. Le jour meurt, Les feux de Camp rougissent comme des yeux en colère, Les Tentes paraissent blanches, Dans la lumière scintillante, Des spirales de fumée tremblante s'élèvent, vers les cieux violets, Et le bourdonnement du Camp ressemble à la mer, Dérivant sur le sable vers moi. Au loin, dans le Désert, une voix sauvage chante Sur une cithare discordante aux cordes mineures, Et, sous les étoiles qui deviennent vives au-dessus, Je pense à la chose que j'aime.

Une chose belle, alerte, sereine, Avec des yeux passionnés, rêveurs, mélancoliques, Sombres et profonds comme des cieux mystérieux, Vus d'un navire en mer. Hélas, tu as dérivé loin de moi, Et le Temps et l'Espace se sont engouffrés entre nous, Mais ils ne peuvent défaire la Chose-qui-a-été, Bien qu'elle ne puisse plus jamais être. Tu étais à moi, du crépuscule jusqu'à la lumière de l'aube, Pour l'entièreté parfaite de cette nuit passée Tu appartenais à moi !

Ils disent que l'Amour est une chose légère, Une chose folle et une chose futile, Un fruit mûr, pourri en son cœur ; Ils parlent de cette manière futile À moi, qui suis torturé par la passion, Tourmenté au-delà de toute compassion, Pour toujours et à jamais plus.

Ils disent que la Possession diminue le délice d'un amant, À mesure que les matins radieux s'effacent dans l'après-midi. J'ai tenu ce que j'aimais dans mes bras pendant bien des nuits, Pourtant, le matin éclaircissait toujours le ciel trop tôt.

Au-delà de nos tentes, les sables s'étendent plats et lointains, Autour de cette petite oasis d'arbres Tamariniers. Un parfum curieux et oriental emplit la brise Du jardin ruiné du Temple où sont les roses.

Je rêve du parfum semblable à la rose qui emplit tes cheveux, De moments où mes lèvres étaient libres de tes yeux doucement fermés, Tandis qu'en bas dans le réservoir les eaux ondulent et montent Et que les renards volants fendent silencieusement l'air.

Le présent est subtilement soudé au passé, Mon amour pour toi avec le crépuscule indien violet, Avec son parfum tenace d'encens de santal et de musc, Et les fleurs de jasmin flétries. Mes yeux s'obscurcissent et mes sens faiblissent enfin, Tandis que les heures solitaires Se suivent, silencieusement, une à une, Jusqu'à ce que la nuit soit presque finie.

Alors las, et ivre de rêves, avec mes vêtements humides Et lourds de rosée, j'erre vers le camp. Fatigué, avec un cerveau dans lequel fantaisie et fait sont mêlés, Je trébuche sur les cordes jusqu'à atteindre ma tente Et ensuite au repos. Pour adoucir mon sommeil avec des mensonges, Pour rêver que je repose dans la lumière de tes yeux perdus depuis longtemps, Mes lèvres libérées. Pour aimer et m'attarder sur tes cheveux doux et lâches — Pour rêver que je mets à nu ta beauté délicate Pour consoler mes yeux fiévreux. Ah, — si ma vie pouvait finir dans une nuit comme celle-ci — Dériver dans la mort depuis des rêves de ton baiser accordé !

Vers

Tu es mon Dieu, et je voudrais t'adorer Avec des rites doux et secrets d'autres jours. Brûler de l'huile parfumée dans des lampes d'argent devant Toi, Verser du parfum sur Tes pieds avec prière et louange.

Pourtant nous sommes un ; Ta gracieuse condescendance A accordé, et accorde, la beauté que je convoite. Un, dans le sens parfait de la mention orientale, « L'or et le Bracelet, l'Eau et la Vague. »

Chanson de Khan Zada

Comme on peut siroter le Bol d'un Étranger Tu t'es donnée mais pas ton âme. Je me demande, maintenant que le temps a passé, Où tu viendras te reposer enfin.

Tu as donné ta beauté pour une heure, Je l'ai tenue doucement comme une fleur. Tu souhaitais me quitter, me l'as dit, — J'ai embrassé tes pieds et t'ai laissé partir.

La Forêt de Teck

Si je t'ai aimée, qui dira ? Si j'ai dérivé sur ton chemin Dans le fleuve infini du Hasard et du Changement, Et que tu as réveillé d'étranges Désirs inconnus qui n'ont pas de noms, Mais nous brûlent tous dans leurs flammes cachées, Qui dira ?

La vie est une chose étrange et capricieuse : Nous avons entendu les cloches des Temples sonner, Les enfants mariés, en passant, chanter. Le mois du mariage, le mois du printemps, Était plein du souffle des fleurs brûlées par le soleil Qui fleurissent dans une lumière plus féroce que la nôtre, Et, sous un ciel plus férocement bleu, Je suis venu à toi !

Tu m'as raconté des récits de ta vie vive Où la mort était cruelle et le danger abondant — De forêts profondes et sombres, d'arbres empoisonnés, De douleurs et de passions qui brûlent et gèlent, De midis du sud et de nuits orientales, Où l'amour devenait frénétique avec d'étranges délices, Tandis que les hommes tuaient et que les jeunes filles dansaient, Jusqu'à ce que moi, qui écoutais, reste immobile, en extase. Puis, rapide comme une hirondelle se dirigeant vers le sud, J'ai embrassé ta bouche !

Une nuit où les plaines étaient baignées de sang Depuis la lumière du coucher du soleil dans un flot cramoisi, Nous avons erré sous les jeunes tecks Dont les branches gémissaient dans la brise légère de la nuit ; Tu m'as conduit jusqu'au bord de l'eau, « La Source où les Panthères viennent boire La nuit ; il y a toujours de l'eau ici Que la saison soit jamais si desséchée et flétrie. » Avons-nous des âmes de bêtes dans des formes d'hommes ? J'aurais volontiers goûté ton sang alors.

La nuit est tombée rapidement ; cette terre soudaine Ne peut jamais nous prêter un rivage crépusculaire Entre le rivage du jour et la nuit océane, Mais prend — comme elle donne — aussitôt, la lumière. Nous nous sommes étendus sur la colline escarpée, Tandis que loin en dessous de nous les paons sauvages criaient, Et nous entendions parfois, dans l'herbe roussie par le soleil, Les pas furtifs de la Jungle passer. Nous écoutions ; ne savions pas s'ils allaient Plus portés sur l'amour ou la faim. Et sous tes baisers je savais à peine Si je t'aimais ou te haïssais.

Mais tes paroles étaient flamme et tes baisers feu, Et qui résistera à un désir fort ? Pas moi, dont la vie est un bateau brisé Sur une mer de passions, à la dérive, à flot. Et, que je sois venu par amour ou par haine, Que je sois venu à toi était écrit par le Destin Dans chaque teinte du ciel couleur de sang, Dans chaque ton du cri des paons.

Tandis que chaque rafale de la nuit de la Jungle Éventait la flamme que tu avais allumée. Car ces choses ont le pouvoir d'agiter le sang Et nous contraignent tous à leur propre humeur fortuite. Et aimer ou non nous ne sommes pas plus libres Qu'une ondulation de monter et de quitter la mer.

Nous sommes toujours et à jamais esclaves de celles-ci, Des soleils qui brûlent et des vents qui gèlent, Des faibles parfums doux de l'air étouffant, Du hurlement à moitié entendu depuis le repaire lointain. Ces choses fortuites nous maîtrisent toujours. Contraignent Vers les sommets du Ciel, les profondeurs de l'Enfer.

Si je t'aime ? Tu ne demandes pas, Ni ne te gaspilles dans la tâche ingrate. Je donne à tes baisers au moins un retour, Qu'importe s'ils gèlent ou brûlent. Je sens la force de tes bras fervents, Qu'importe si cela guérit ou fait du mal.

Tu es sage ; tu prends ce que les Dieux ont envoyé. Tu ne poses aucune question, mais restes contente Tant que je suis avec toi pour prendre ton baiser, Et peut-être que je t'apprécie plus pour cela. Car c'est cela la Sagesse ; aimer, vivre, Prendre ce que le Destin, ou les Dieux, peuvent donner, Ne poser aucune question, ne faire aucune prière, Embrasser les lèvres et caresser les cheveux, Hâter le reflux de la passion comme tu accueilles son flux, — Avoir, — tenir, — et, — à temps, — laisser aller !

Et c'est là notre Sagesse : nous reposons ensemble Sur les grandes collines solitaires par temps d'orage, Et regardons les cieux pendant qu'ils pâlissent et brûlent, Les étoiles dorées tourner dans leurs orbites, Tandis que l'Amour est avec nous, et le Temps et la Paix, Et la vie n'a rien à donner que ceux-ci. Mais, si tu m'aimes, qui dira, Ou si toi, dérivant sur mon chemin Dans le grand fleuve triste du Hasard et du Changement, Avec tes regards si las et tes paroles si étranges, As allumé mon âme depuis quelque flamme cachée Vers un désir passionné sans nom, Qui dira ? Pas moi, qui ne suis qu'un bateau brisé, Content pour un temps de dériver à flot Dans le petit midi des délices de l'amour Entre deux Nuits.

Chanson de bateau de Valgovind

Les eaux scintillent et les rayons de soleil tremblent, Le vent souffle frais et libre. Prends mon bateau sur ton sein, ô Fleuve ! Porte-moi jusqu'à la Mer !

Cette terre est chargée de fruits et de grains, Sans un endroit laissé libre pour les fleurs, Une mère fructueuse ; mais je languis Après des épouses dans leurs premières heures nuptiales.

Prends mon bateau sur ton sein, ô Fleuve ! Porte-moi jusqu'à la Mer !

La Mer, aimée par mille navires, Est toujours vierge, et fraîche et libre. Ah, pour le toucher de ses lèvres vertes et fraîches, Porte-moi jusqu'à la Mer !

Prends mon bateau sur ton sein, cher Fleuve, Et porte-le jusqu'à la Mer !

Chanson cachemirienne par Juma

Tu ne m'as jamais aimé, et pourtant pour me sauver, Une nuit inoubliable tu m'as donné De telles froides étreintes que les sommets couverts de neige Reçoivent des nuages, lors des nuits boréales et Aurorales. Une telle communion intense que le lac gelé A avec le clair de lune immaculé, froid et clair. Et tout désir, Comme un feu défaillant, Mourut lentement, s'effaça sûrement, et sombra dans le repos Contre la délicate froideur de ton sein.

Zira : en captivité

Aime-moi un peu, Seigneur, ou laisse-moi partir, Je suis si lasse de marcher de long en large À travers toutes tes salles solitaires qui étaient si douces Si seulement elles résonnaient de tes pieds qui viennent.

Quand près des volutes fleuries de pierre semblable à de la dentelle Nos fenêtres de femmes — je suis laissée seule, À travers le Désert jaune, regardant au loin, Je vois les collines violettes vers le nord.

Derrière la crête lilas de ces Montagnes déchiquetées Reposait autrefois le petit nid pillé de l'oiseau captif. Là fut tué mon frère, ma sœur liée ; Son sang, ses larmes, bu par le sol assoiffé.

Puis, tandis que le village brûlant fumait au loin, Et profanait tout le ciel paisible, Ils nous firent captives, nous, nées franches et libres, Sur des chameaux rapides et forts à travers la mer de sable.

Pourtant, quand nous reposions, la nuit, sur le sable Près des rares eaux de cette terre triste, Nos ravisseurs, avant que le camp ne soit enveloppé dans le sommeil, Parlaient, et j'écoutais, et j'oubliais de pleurer.

« N'est-il pas brave et beau ? » demandaient-ils, « notre Roi, Svelte comme un grand palmier près d'une source ; Érigé, serein, avec des yeux gravement brillants, Aussi profondément sombres que le sont ces cieux du désert. »

« Vraiment pas un destin amer, » disaient-ils, et souriaient, « N'attend la beauté de cette enfant capturée ! » Alors quelque chose dans mon cœur commença à chanter, Et secrètement je languissais de voir le Roi.

Parfois les autres jeunes filles s'asseyaient en larmes, Parfois, consolées, elles plaisantaient sur leurs peurs, Songeant quels amants le Temps leur apporterait ; Mais j'étais silencieuse, pensant au Roi.

Jusqu'à ce que, quand les sables interminables et las furent passés, Quand, loin au sud, la ville se leva enfin, Toute parole me quitta et mes paupières tombèrent, Puisque j'aimais déjà mon Seigneur si bien.

Puis la séparation : certaines furent envoyées au loin Aux marchands dans la ville ; certaines, disent-ils, Aux palais d'été, au-delà des murs. Mais moi ils me prirent directement aux salles du Sultan.

Chaque matin je me réveillais et disais « Ah, sœurs, verrai-je notre Seigneur aujourd'hui ? » Les femmes m'habillaient, me parfumaient, et souriaient ; « Quand ses pieds furent-ils lents au plaisir, enfant ? »

Et elles me racontaient des récits de ses hauts faits à la guerre, De comment son nom était révéré au loin ; Et, s'accroupissant plus près dans la faible lueur de la lampe, Elles me parlaient de sa beauté, parlant bas.

Quel besoin, quel besoin ? les femmes gâchaient leur art ; Je t'aime de chaque fibre de mon cœur Déjà. Mon Dieu ! quand ne t'ai-je pas aimé, Dans la vie, dans la mort, quand ne t'aimerai-je pas ?

Tu ne me cherches jamais. Tout au long du jour je reste étendue À regarder les changements du ciel lointain Derrière le treillis de pierre sculptée. Et toute la nuit, hélas ! je reste étendue seule.

Mais tu ne viens jamais. Ah, mon Seigneur le Roi, Comment peux-tu trouver bon de faire cette chose ? Viens une fois, viens seulement : parfois, tandis que je reste étendue, Je doute si je te verrai d'abord, ou mourrai.

Ah, pourrais-je entendre tes pas à la porte Sanctifier le linteau et caresser le sol, Alors je pourrais boire ta beauté, satisfaite, Mourir de délice, avant que tu puisses atteindre mon côté.

Hélas, tu ne viens pas, Seigneur : la flamme de la vie brûle bas, Faible pour une beauté qu'elle ne peut connaître, Faible pour ton visage, Oh, viens — viens vite à moi — De peur que, bien que tu ne le devrais pas, la Mort, elle, me libère !

Pensées de mariage : par Morsellin Khan

Marié Je te donne ma maison et mes terres, toutes dorées par la récolte ; Mon épée, mon bouclier, et mes bijoux, les dépouilles de ma lutte, Ma force et mes rêves, et tout ce que j'ai recueilli de gloire, Et ce soir — ce soir, je te donnerai ma vie même.

Mariée Je ne puis lever mes yeux, ô mon Seigneur, vers toi, Et je ne puis parler : qu'importe ? ma voix faillirait. Mais à travers mes cils baissés, sentant ta beauté, Je frissonne et brûle de plaisir sous mon voile.

Sœurs plus jeunes Nous jetons un parfum doux sur sa tête, Et des fleurs délicates autour de son lit. Ah, si c'était notre tour de nous marier !

Mère Je vois ma fille, vaguement, à travers mes larmes, (Ah, caresses perdues de mes premières années !) Je vois le marié, Roi des hommes en vérité ! (Ah, mon premier amant, et ma jeunesse disparue !)

Mariée Presque je redoute cette nuit. Mes sens me trahissent. Comment oserai-je étreindre une chose si chère ? Beaucoup ont craint ton nom, mais moi ta beauté. Seigneur de ma vie, sois doux à ma peur !

Sœurs plus jeunes Dans la soie la plus douce est vêtue notre sœur, Avec des rubis d'argent sur sa poitrine, Où un trésor plus cher ce soir reposera.

Danseuses Regardez ! ses cheveux sont comme de la soie, et ses dents sont plus blanches Que le plus blanc des fleurs de jasmin. Dommage qu'ils le marient ainsi. Je changerais mes bijoux contre ses caresses. En vérité, sœurs, ce mariage est une grande perte pour nous !

Mariée Si seulement la musique cessait et que la nuit nous enveloppait, Avec solitude, ombre, et son de portes se fermant, Pour que nos lèvres puissent se rencontrer et nos êtres se mêler, Tandis que les miens boiraient profondément l'essence, bien-aimé, de la tienne.

Mendiant de passage Hors de la joie de votre festin de mariage, Oh, frères, soyez bons pour moi. Le chemin est long et le Sanctuaire est loin, Où mes pieds fatigués voudraient être.

Et festoyer est toujours quelque peu triste Pour ceux à l'extérieur de la porte — Pourtant ; l'Amour n'est qu'un rêve, et la Vie Elle-même n'est guère plus !

À l'Inaccessible :

Lamentation de Mahomed Akram

J'aurais pris des Étoiles dorées du ciel pour ton collier, J'aurais secoué des pétales de rose pour ton repos de tous les rosiers.

Mais tu n'avais aucun besoin ; l'herbe courte et douce suffisait à ton sommeil, Et tu ne faisais aucun cas de bagatelles telles que l'or ou un collier.

Il y a une heure, au crépuscule, trop lourde de mémoire. Il y a une fleur que je crains, car tes cheveux en avaient le parfum.

J'aurais gaspillé la Jeunesse pour toi, et son espoir et sa promesse, Avant que tu n'errasses, insouciante, loin de ma passion inutile.

Mais quelle est l'utilité de mon discours, puisque je ne connais aucun mot pour te rappeler ? Je prie que le Temps puisse t'enseigner, ta Cruauté, moi, l'Oubli.

Appel de Mahomed Akram aux Étoiles

Oh, Étoiles d'Argent qui brillez sur ce que j'aime, Touchez les cheveux doux et étincelez dans les yeux, — Envoyez, de votre calme sérénité au-dessus, Le sommeil à qui, sans sommeil, ici, désespérément repose.

Brisé, abandonné, sur le sable du Désert Qui suce ces larmes, et totalement humilié, Regardant à travers la terre solitaire et plane, Avec des pensées plus désolées qu'aucun désert.

Planètes qui brillez sur ce que j'adore tant, Maintenant jeté, l'heure est tardive, dans un repos insouciant, Protégez ce sommeil, que je ne peux plus surveiller, Moi, le rejeté, renvoyé et dépossédé.

"Mais les rires, les larmes, les baisers, les combats, Tout cela n'était que le jeu d'une vie, Et maintenant, le soir, quand je tombe lasse, La solitude est tout ce qui reste de ma jeunesse.

"Yasmini, Yasmini, le temps est une roue Qui broie les roses et les rêves dans la poussière, Mais les yeux ne voient que ce qu'ils ont choisi, Et le cœur ne se souvient que de ce qu'il a perdu."

Elle parlait ainsi, dans l'ombre de la nuit, Pendant que les étoiles, au-dessus, semblaient veiller ; Et je restais là, à écouter le bruit De son âme qui se laissait aller.

Puis le silence revint, et dans le calme épais, Elle posa sa tête sur ma main étendue, Et dans le sommeil, oubliant ses regrets, Elle sembla, un instant, redevenir ingénue.

Mais moi, je restais éveillé, à regarder La lune argentée éclairer son visage, Pensant aux amants qui, sans se douter, Avaient laissé en elle un tel naufrage.

Yasmini, étrange et belle, ô fleur des soirs, Que le vent de la vie a pliée sans rompre, Tu gardes en toi, dans tes sombres miroirs, Tout ce qu'un cœur peut aimer et corrompre.

La vie est brève, et le désir s'enfuit, Comme le parfum du jasmin dans le vent ; Mais ton souvenir, dans la paix de la nuit, Restera gravé, profond et vivant.

Fin.

« De retour de la camaraderie de la Mort, Affranchis de l’amitié du Glaive, Aux yeux brillants et au souffle affamé, Ils sont venus vers moi pour leur récompense.

« Pourquoi vous dire toutes ces choses, Mettant à nu ma vie devant vous, sans qu’on me le demande ? Quand la Passion replie ses ailes lassées, Le sommeil devrait suivre, et jamais la Pensée.

« Oui, dormons. Le carreau de la fenêtre Pâlit contre le ciel pourpre. L’aube est de nouveau avec nous, L’aube ; qui signifie toujours un adieu. »

Dans sa petite chambre en treillage, au bord de la mer frangée de palmes, Elle, éveillée dans la pénombre parfumée, me parlait de sa jeunesse.

Ojira, à son amant

J’attends dans le désert, tournant mon regard vers le couchant, Et je compte chaque instant jusqu’à ce que nous nous rencontrions. J’attends près des marais, je tremble et je guette Jusqu’à ce que les sables doux frémissent sous vos pieds qui approchent.

Jusqu’à ce que je vous voie, grand et svelte, vous découpant sur la ligne du ciel, Une ombre gracieuse sur le rouge persistant, Tandis que vos cheveux, ébouriffés par la brise, virent à l’argent dans le crépuscule, Et forment une belle et pâle auréole autour de votre tête.

Loin vers le couchant, je peux voir une rivière étroite, Qui se déroule dans une tranquillité rouge ; Je peux entendre le clapotis de sa rencontre, et le gargouillis de sa bienvenue, Tandis qu’elle se mêle à la mer aimée et longtemps cherchée.

Dans le ciel pourpre au-dessus de moi, se dessinant en sombre contre la lumière des étoiles, De longs vols incertains d’oiseaux regagnant leur foyer volent bas, Ils crient les uns aux autres, et leur appel étrange et mélancolique Fait la plus mélancolique des musiques à mesure qu’ils s’en vont.

Oh, mon bien-aimé, hâtez-vous, hâtez-vous ! Je suis seule ici. Déjà J’ai entendu le premier cri de rassemblement des chacals, Et parmi les ombres pourpres des palétuviers et des marais, Des échos erratiques de leurs pas qui passent.

Ah, venez vite ! mes bras sont vides, et si las de votre beauté, J’ai soif de la musique de votre voix. Venez rendre les marais joyeux par la douceur de votre présence, Laissez vos pieds qui s’approchent faire se réjouir tous les sables !

Mes mains, mes lèvres sont fiévreuses de langueur et d’attente, Et aucune douceur du crépuscule n’apaise leur chaleur, Jusqu’à ce que je voie vos yeux radieux, étoiles brillant sous la lumière des étoiles, Jusqu’à ce que j’embrasse la svelte fraîcheur de vos pieds.

Ah, le plus beau, le plus réticent, quand vous vous étendez près de moi, Toutes les planètes tournoient autour de moi – s’effacent, Et les sables deviennent sombres, incertains, – j’étends mes mains vers vous Tandis que je tente de parler mais ne sais ce que je dis !

Je suis pâmée d’amour et de langueur, et mes yeux brûlants regardent Là où les chacals furtifs mènent leur lutte affamée, Oh, votre ombre sur les palétuviers ! et votre pas sur les dunes, – C’est la plus belle soirée de ma Vie !

Pensées : Mahomed Akram

Si un jour ce corps qui est le mien était brûlé (Il ne trouva point grâce, hélas ! à vos yeux) Et les cendres dispersées au loin, sans urne, L’Amour mourrait-il aussi, la Pensée mourrait-elle aussi ? Mais qui peut répondre, ou qui peut se fier À ce qu’aucun rêve ne tourmenterait la poussière balayée par le vent ?

Si j’étais déposé dans les sillons profonds À l’abri du chacal et de la charrue qui passe, Vos yeux ne me suivraient-ils pas encore à travers le sommeil, Pour me tourmenter alors comme ils me torturent maintenant ? M’auriez-vous jamais aimé, Yeux Dorés, Si j’avais fait quelque chose de mieux ou autrement ?

Fus-je trop bavard, ou aspiriez-vous, Quand je restais silencieux, à des chants ou à des paroles ? Ah, Bien-aimée, j’eusse été si prompt à apprendre, Si prompt, si seulement vous aviez pris soin d’enseigner. Mais le temps du silence et du chant est révolu, Vous ne vouliez rien, mon Soleil Doré !

Que voudriez-vous d’une étoile déclinante ? Qui dérive dans son orbite solitaire, loin De votre lumière douce et effulgente, Dans les plans extérieurs de la nuit Éternelle ?

Prière

Vous êtes tout ce qui est charmant et léger, Aziza que j’adore, Et, m’éveillant, après la nuit, Je suis las de rêver de vous. Chaque nerf de mon cœur est tendu et douloureux Alors que je me lève pour un autre matin loin de vous.

Je rêve de vos yeux lumineux, Aziza que j’adore ! De la soie ébouriffée de vos cheveux, Je rêve, et les rêves sont des mensonges. Mais je les aime, sachant que jamais plus Rien ne me sera donné de vous, Aziza, le désespoir de ma vie.

Je brûlerais pendant mille jours, Aziza que j’adore, Je serais torturé, mis à mort, de façons inouïes Si vous aviez pitié de la douleur que je porte. Vous, avoir pitié ! Vos yeux brillants, fixés sur d’autres choses, Sont plus ardents à piquer mon âme que les dards des scorpions !

Vous êtes tout ce qui est charmant pour moi, Tout ce qui est lumière, Une rose blanche dans un Désert de lassitude. Je ne vis que dans la nuit, La nuit, avec ses beaux faux rêves de vous, Vous et votre charme.

Donnez-moi votre amour pour un jour, Une nuit, une heure : Si le salaire du péché est la Mort, Je suis prêt à payer. Qu’est ma vie sinon un souffle De passion qui se consume ? Qui se consume pour une fleur non cueillie. Ô Aziza que j’adore, Aziza mon seul délice, Rien qu’une nuit, je mourrai avant le jour, Et ne troublerai plus votre vie.

L’Aloès

Ma vie fut comme une fleur d’Aloès, sous un ciel d’orient, Votre soleil la toucha pendant une heure ; elle ne fleurit que pour mourir.

Arraché, jeté, sur des tas d’ordures où des flammes rouges font leur œuvre, Chaque atome de l’Aloès garde encore le parfum du temps de la floraison.

Souvenir

Comme je vous aimais dans votre sommeil, Avec la lumière des étoiles sur vos cheveux !

Le contact de vos lèvres était doux, Aziza que j’adore, Je gisais à vos pieds sveltes, Et contre leurs paumes douces pressé, J’ajustais mon visage pour le repos. Comme les vents soufflent sur la mer Depuis les jardins de Citronniers du rivage, Vint, à travers vos cheveux parfumés, La brise de la nuit jusqu’à moi.

Mes lèvres devinrent arides et sèches, Mes nerfs étaient tendus, Bien que votre beauté apaise l’œil, Elle affole les sens. Chaque courbe de cette beauté m’est connue, Chaque teinte de cette délicate peau de pétale de rose, Et celles-ci sont imprimées sur chaque atome de moi, Brûlées dans chaque fibre jusqu’à ce que je meure. Et pour cela, mon péché, Je doute que jamais, bien que poussière je sois, La poussière perde le désir, Le tourment et le feu caché, De mon amour passionné pour vous. Aziza que j’adore, Ma poussière sera pleine de votre beauté, comme l’est le bleu Et l’océan infini plein du ciel azuré.

Dans la lumière qui croissait et décroissait Jouant autour de votre sommeil en barres d’argent, Tandis que les palmiers balançaient leurs frondes plumeuses en travers des étoiles, Comme vous étiez calme et jeune, Pâle comme les fleurs de Champa, aux veines violettes, Qui, douces et fanées, reposaient dans vos cheveux dénoués.

Comme vous étiez douce dans votre sommeil, Avec la lumière des étoiles sur vos cheveux ! Votre gorge renversée en arrière, nue, Et touchée par les rayons de lune circulaires, argent blanc Sur l’ombre sombre du divan. Ô Aziza mon seul délice, Quand les pulsations passionnées de la Jeunesse s’estompent, Et que son cœur d’or bat lentement, Quand à travers le ciel infini Je vois luire la lueur rosée De mon tout dernier coucher de soleil, J’enverrai mes pensées vers cette nuit Et je me souviendrai de vous alors que je mourrai, La seule chose, parmi toutes les choses de cette terre, trouvée belle.

Comme vous étiez douce dans votre sommeil, Avec la lumière des étoiles, argent et sable, sur vos cheveux !

Le Premier Amant

Tandis qu’elle se penchait par-dessus le flanc du navire, Elle vit le nageur dans la mer Avec des yeux avides fixés sur elle, « Descendez, descendez et nagez avec moi. »

Si lasse était-elle de son sort, Fatiguée de la monotonie du navire, Qu’elle oublia aussitôt tout le monde Sauf le jeune nageur dans la mer.

Alors, quand la lumière sombre et mourante Laissa toute l’eau obscure et terne, Elle, doucement, dans la nuit amicale, Glissa par-dessus le flanc du navire vers lui.

Concentrée et brillante, ardemment sombre, Elle vit ses yeux brûlants et avides, Et mainte étincelle phosphorescente Autour de ses épaules tomber et monter.

Tandis qu’à travers la nuit orientale et silencieuse Ils nageaient ensemble, main dans la main, Ou gisaient et riaient dans un pur délice De tout leur long sur le sable plat.

« Ah, douce, illusoire nuit pourpre Dont l’obscurité ne connut nulle lune importune ! Ah, cruelle, inutile lumière de l’aube Qui tremblait dans le ciel trop tôt ! »

Chant de Khan Zada sur le flanc de la colline

Les feux qui brûlent sur toutes les collines Éclairent le paysage gris, La terre aride du désert distille Les ferveurs du jour.

La lune blanche et claire vogue à travers les cieux Et argente toute la nuit, Je vois l’éclat de vos yeux Et n’ai besoin d’aucune autre lumière.

Les soupirs de mort de mille fleurs Que le jour fervent a tuées Sont portés à travers les heures du crépuscule, Et parfument toute la plaine.

Mes sens se tendent, et tentent d’embrasser Leur douceur dans l’air, En vain, en vain ; ils ne saisissent que Le parfum de vos cheveux.

La plaine est l’espace infini exprimé ; Vaste est le ciel au-dessus, Je ne sens, contre votre sein, Que des infinités d’amour.

Chant d’une bohémienne abandonnée : Campement sur la colline

Elle est heureuse de recevoir votre bague turquoise, Cher et brun Amant qui est le mien ! Moi, d’avoir donné tout pour vous : La beauté rend l’âme folle comme le Vin.

« Elle est fière d’avoir tenu ses charmes à distance, Svelte et brun Amant qui est le mien ! Mais moi, de la nuit où vous reposiez dans mes bras : La beauté affole les sens comme le Vin !

« Elle triomphe de penser que votre cœur est conquis, Majestueux, brun Amant qui est le mien ! Je n’avais pas une pensée pour moi-même, pas une : La beauté rend le cerveau fou comme le Vin !

« Elle vous parlera doucement, tandis que les cieux seront bleus, Cher, abusé Amant qui est le mien ! Je perdrais et le corps et l’âme pour vous : La beauté rend le cerveau fou comme le Vin !

« Tandis que les chemins seront beaux, elle vous aimera bien, Cher, dédaigneux Amant qui est le mien ! Mais moi, je vous aurais suivi jusqu’en Enfer : La beauté rend l’âme folle comme le Vin !

« Bien que vous déposiez à ses pieds les jours à venir, Maintenant, qui n’êtes plus l’Amant qui est le mien ! Vous ne pouvez lui donner rien que vous ne m’ayez donné : La beauté a rendu mon âme folle comme le Vin !

« Quand les années auront montré ce qui est faux ou vrai : La beauté rend la vue trouble comme le Vin ! Vous comprendrez combien je tenais à vous, Premier et unique Amant qui est le mien ! »

Les Plaines

Comme on les aime, Ces larges horizons ; que ce soit Désert ou Mer, – Vagues et vastes et infinis ; faiblement clairs – Sûrement, cachées dans le lointain, l’inconnu « Là-bas », Reposent les choses tant désirées et non trouvées, non trouvées, Ici.

Seulement là où quelque terre passionnée et plane S’étire en étendues de sables dorés, Seulement là où la ligne de la mer est rejointe à la ligne du ciel, claire, Au-delà de la courbe du clapotis ou de la crête à l’écume blanche, – Les yeux las Accablés par les cieux brisés, – Brisés par le Minaret, la montagne, ou l’arbre imposant, – Les yeux las seront apaisés, – seront apaisés, – et se reposeront.

« Délice Perdu »

Après la Guerre Hazara

Je gise seul sous les fleurs d’Amandier, Où nous deux nous reposions ensemble au printemps, Et maintenant, comme alors, les neiges des montagnes fondent, Cette année, comme l’an dernier, les cours d’eau chantent.

C’était un autre printemps, et d’autres fleurs, Pendaient, roses et fragiles, sur l’arbre sans feuilles, La terre se réjouissait dans une autre eau courante, Et je me réjouissais, parce que vous étiez avec moi.

Vous, avec vos yeux doux, aux longs cils et ombragés, Vos lèvres rouges comme une rose vivante et riante, Vos membres souples d’ambre si agiles et sveltes Maintenant perdus pour moi. Disparus vers où nul homme ne sait.

Vous reposiez près de moi chantant dans le soleil ; La fourrure blanche et rude, dénouée au cou, Montrait la peau lisse, belle comme les fleurs d’Amandier, Sur laquelle le soleil ne pouvait trouver aucun défaut ni tache.

Je gise seul, sous les fleurs d’Amandier, Je haïssais qu’elles vous touchent en tombant. Et maintenant, qui vous a tuée ? pire, Ah, pire, qui vous aime ? (Mon âme brûle comme les hommes brûlent en Enfer.)

Comme je vous ai cherchée dans les villes bondées ! J’ai été fou, disent-ils, pendant de nombreux jours. Je ne sais comment je suis venu ici, dans la vallée, Quel destin m’a conduit, à travers quels chemins douteux.

Quelque part je vois que mon glaive a rendu de bons services, Quelqu’un que j’ai tué, qui, souriant, utilisait votre nom, Mais dans quel pays ? Non, j’ai oublié, Toute pensée est ratatinée dans la flamme chaude de mon cœur.

Où êtes-vous maintenant, Délice, et où votre beauté, Vos boucles subtiles, et votre visage riant et changeant ? Liée, meurtrie et nue (cher Dieu, accordez-moi la patience), Et vendue à Caboul sur la place du marché.

J’ai demandé de vos nouvelles à tous les hommes. Qui pouvait me dire ? Parmi tant de capturées, vendues, ou tuées, Quel fut votre sort ? (Ah, cher Dieu, accordez-moi la patience, Mon cœur est brûlé, est brûlé, par le feu et la douleur.)

Oh, Délice perdu ! mon cœur est presque brisé, Mon glaive est brisé et mes pieds sont douloureux, Les gens me regardent et disent en passant, « Il ne quittera plus le village. »

Car à mesure que le soir tombe, la fièvre monte, Avec des pensées frénétiques courant à travers le cerveau, Des pensées sauvages de vous. (Ah, cher Dieu, accordez-moi la patience, Mon âme est blessée au-delà de tout ce que les hommes appellent douleur.)

Je gise seul, sous les fleurs d’Amandier, Et vois la neige blanche fondre sur les collines Jusqu’à ce que le Khorassan soit gai de cours d’eau, Heureux du son tintant des ruisseaux qui courent,

Et je sais bien que quand les pétales fragiles Tomberont doucement, avant que les premières feuilles vertes n’apparaissent, (Ah, pour ces derniers jours, Dieu, accordez-moi la patience,) Puisque le Délice n’est pas, je ne serai pas, ici !

Inoubliée

Pensez-vous jamais à moi ? vous qui mourûtes Avant que la première ferveur de notre Jeunesse ne se refroidisse, Avec vos yeux doux et vos pulsations apaisées Gisant seule, à l’écart, Pensez-vous jamais à moi, laissée dans la lumière, Depuis le calme infini de votre nuit sans aube ?

Je suis fidèle toujours : je ne dis pas Que les lèvres qui frémissaient aux vôtres jadis Aux baisers moindres sont toujours froides ; Aviez-vous souhaité cela dans son sens étroit Notre amour peut-être eût été moins intense ; Mais comme nous tenions la fidélité, vous et moi, Je suis fidèle toujours, comme vous qui gisez, Endormie pour toujours, sous l’herbe, Tandis que les jours et les nuits et les saisons passent, – Passent.

Je garde votre souvenir près de mon cœur, Mon Étoile directrice brillante et belle, Jusqu’à ce qu’une longue vie achevée, moi aussi je parte Vers la nuit infinie où peut-être vous êtes.

Oh, êtes-vous quelque part ? Aimée si tendrement ! Je préférerais vous savoir vivante en Enfer Que de penser que votre beauté n’est plus rien maintenant, Avec ses yeux profonds et sombres et son front tranquille Où les cheveux tombaient doucement. Peut-il être vrai Que rien, nulle part, n’existe de vous ? Rien, nulle part, oh, aimée si tendrement, Je n’ai jamais oublié. Gardez-vous encore Des pensées de moi à travers votre sommeil sans rêve ?

Oh, disparue de moi ! perdue dans la Nuit Éternelle, Étoile de lumière perdue, Levée splendidement, couchée si tôt, À travers la lassitude de l’après-midi de la vie Je rêve encore de votre souvenir. Ma bien-aimée et perdue, que je ne pus sauver, Ma jeunesse est descendue avec vous dans la tombe, Bien que d’autres planètes et étoiles puissent se lever, Je rêve de vos yeux doux et douloureux Et je ne peux oublier.

Chant de Faiz Ulla

Juste à l’époque où les Jasmins fleurissent, le plus doucement durant la saison estivale, Perdus dans l’obscurité parfumée de la Jungle, une nuit lourde nous passâmes ensemble, Nous, l’Amour et la Nuit, mêlés ensemble, une Trinité de contentement en transe.

Pourtant, tandis que vos lèvres étaient entièrement miennes, à embrasser, à boire, à caresser, Nous entendîmes quelque détresse lointaine ; goutte âpre de poison dans le vin doux Atténuant la plénitude du délice, – Quelque note frémissante de douleur humaine, Qui montait et tombait et montait encore, en sanglots plaintifs à travers la nuit,

Gâchant les heures parfumées, sans lune Que nous passions parmi les fleurs de Jasmin.

Histoire de Lilavanti

Ils déposent le corps svelte Avec toute sa richesse de cheveux mouillés, Juste une fille de la ville, Mais très jeune et mince et belle.

Les yeux, dont on ne peut voir la lumière, Sont sombres sans doute, comme les tresses, Les douces courbures de la bouche semblent être Une rose série de caresses.

Et là où la peau a presque séché (L’air est lourd dans la chambre) Sur son sein et de chaque côté, Elle montre une douce fleur ambrée.

Par des femmes ici, qui connaissaient sa vie, Un mari lépreux, m’a-t-on dit, Prit toute cette beauté pour épouse Alors qu’elle avait à peine dix ans.

Et quand l’enfant dans un effroi choqué Fuit les soins du mari haï, Il la rattrapa et l’attacha, disent-ils, À son chevet par ses cheveux.

Vers quelque quartier bas de la ville, S’étant échappée une seconde fois, elle s’envola ; Sa beauté lui apporta une grande renommée Et bien des amants elle connut ici,

Quand, comme la nuit mystique orientale Remplissait l’air d’une ombre pourpre, Derrière sa fenêtre encadrée de lumière, Elle s’asseyait avec du jasmin dans les cheveux.

À la fin, elle aima un jeune homme, qui choisit De garder cette fleur sauvage pour lui seul, Il planta sa rose dans son jardin Où elle pouvait fleurir pour lui seul.

Le choléra vint ; son amant mourut, Le besoin la ramena dans les rues, Et des femmes la trouvèrent là, qui tentèrent De tourner sa beauté en gain.

Mais elle qui, dans ces chemins de jardin, Avait appris l’Amour, ne voulait plus Être troquée sur la place du marché Pour de l’argent, comme aux jours d’avant.

Cette vie passée, elle s’efforça de la changer ; Elle vendit l’argent de ses bras, Tandis que tout le monde devenait froid et étrange À sa santé brisée et ses charmes fanés.

Jusqu’à ce que, trouvant des amants, mais aucun ami, Ni aucun lieu pour se reposer ou se cacher, Elle désespéra à la fin, Glissa doucement dans un puits et mourut.

Et pourtant, combien courte, quand tout est dit, Cette petite vie d’amour et de larmes ! Son âge, disent-ils, près de son lit, Aujourd’hui, n’est que de quinze ans.

Le Jardin près du Pont

Les sables du Désert sont chauffés, desséchés et lugubres, Les tigres déchirent vivante leur proie frémissante Dans la Jungle proche ; ici les milans s’élèvent, las, Trop gorgés de nourriture vivante pour s’envoler.

Toute la nuit les chacals affamés hurlent ensemble Au-dessus de la charogne dans le lit de la rivière, Ou saisissent quelque petite chose douce de fourrure ou de plume Dont les cris mourants sont jetés dans l’air de la nuit.

J’entends de ce Temple au loin Dont le toit est empilé de Dieux obscènes sculptés, Réitérés avec une triste insistance Les sanglots, peut-être, de quelque enfant immolé.

D’étranges rites ici, où l’ombre de l’arche est plus profonde, Sont consommés dans le lit de la rivière ; Des Parias dérobent la traverse de chemin de fer pourrie Pour brûler les corps de leurs morts du choléra.

Mais pourtant, leur luxure, leur faim, ne peuvent les faire honte ; Gouillés par un désir féroce, qui écorche et pique ; Pauvres bêtes, et hommes plus pauvres. Non, qui les blâmera ? Blâmez la Cruauté Inhérente des Choses.

Le monde est horrible et je suis seul, Laissez-moi me reposer ici où fleurissent les roses jaunes Et trouver l’oubli, me souvenant seulement De votre visage près de moi dans la pénombre parfumée.

Non, ne reculez pas ! je ne suis pas ici pour la passion, Je ne réclame aucun amour, seulement un peu de repos, Bien que j’aurais voulu que mon visage repose, façon amant, Contre la tendre fraîcheur de votre sein.

Je suis si las de la Malédiction de Vivre La torture, le tumulte, les peurs sans fin, sans but. Sûrement, si la vie était le libre don d’un Dieu, Lui, voyant son don, serait depuis longtemps devenu aveugle de larmes.

Nous voyant ; notre lutte infructueuse, notre prière futile, Notre Présent malchanceux et notre Passé taché de sang. Pauvres joueurs, qui font un tour ou deux en jouant, Mais savent que la mort doit gagner la partie à la fin.

Comme autour de l’Oiseleur, rouge de carnage emplumé, La petite alouette joyeuse, inconsciente, chante, – Comme le Lotus rose flotte sur l’eau azurée, Innocent de la boue d’où il jaillit.

Vous marchez à travers la vie, ignorant tout le chagrin, La peur et la douleur placées tout près de votre chemin, Rencontrant avec des yeux pleins d’espoir chaque gai lendemain, Vivant avec joie chaque heure de ce jour heureux.

J’aime vous avoir ainsi (non, ma chère, restez tranquille, Comment ces doigts révérencieux pourraient-ils faire tort à vos cheveux ?) Si calmement insouciante de la ruée et de l’émeute Qui fait rage autour de nous bouillonnant partout.

Vous ne comprenez pas. Vous pensez que votre beauté Ne fait qu’enflammer mes sens au désir, Jusqu’à ce que tout ce que vous tenez pour loyauté et devoir, Soit ratatiné et flétri dans le feu ardent.

Vous me faites tort, épuisé de pensée et de chagrin Comme si le chagrin du monde entier dévorait mon cœur, Je viens contempler votre visage croyant Que sa beauté est un onguent pour la blessure.

Restez tranquille et laissez-moi dans ma désolation Caresser les cheveux doux et dénoués l’espace d’un moment. Puisque la Beauté est la seule Consolation de la Vie, Et l’amour le seul Léthé laissé à l’homme.

Ah, donnez-moi ici sous les arbres en fleurs, Près de la rivière où les lucioles passent, Une petite heure sombre, toute consolante Perdue dans l’ombre de l’herbe longue.

Donnez-moi, ô vous dont les bras sont doux et gracieux, Dont les yeux ne sont qu’une longue caresse, Contre votre cœur, si innocent et tendre, Un peu d’Amour et quelque Oubli.

Le Destin ne connaît pas de larmes

Juste au moment où l’aube de l’Amour perçait À travers le monde las et gris, Juste au moment où ma vie s’éveillait une fois encore Comme les roses s’éveillent à la fin de mai, Le Destin, aveuglément cruel et dévastateur, Est intervenu et vous a emportée.

Je n’ai gardé aucun souvenir Des temps où je vous tenais près de mon cœur, Des rêves où nous étions proches de pleurer À l’idée que l’aube nous forcerait à nous lever et nous séparer ; Jamais, hélas, je ne vous ai vue dormir Les yeux doucement clos et les lèvres entrouvertes,

Murmurant encore mon nom au travers de vos songes. — Ah ! si vous étiez restée, de telles choses auraient pu être ! Mais le Destin, ignorant les desseins humains, S’est interposé avec une sérénité impitoyable — Le Destin aux yeux froids, durs et luisants, Que ne brûle aucune des douleurs qu’il contemple.

Ah ! bien-aimée, je ne vous l’ai jamais dit, Je n’ai pas montré en paroles ni en chansons, Combien à la fin je désirais vous presser Tout contre mes bras ; si féroce et si puissant Devenait le désir de vous posséder et de vous garder, Vous, et vous seule, tout au long de ma vie.

Ceux qui ne savent rien me traitent d’inconstant, Avide de poursuivre et rétif à garder. Ah, s’ils pouvaient voir ces larmes qui perlent À des yeux autrefois trop fiers pour pleurer. S’ils pouvaient me voir, prostré, sous la faucille, Tandis que la douleur et le chagrin se tiennent là et moissonnent !

À peine écloses, déjà flétries, gisent Les espérances qui, telles des roses, croissaient autour de moi, Les lumières sont basses, et plus que solitaire Cette vie que je mène loin de vous. Revenez, revenez ! Je ne veux que vous, Et vous qui m’aimiez, vous n’avez jamais su.

Vous m’aimiez, imploriez la compassion Pour toute cette peine que je ne voulais pas partager ; Et moi, d’une façon lasse et hésitante, J’étais rétif à écouter, lent à m’en soucier ; Mais maintenant, cher Dieu ! je défaille de passion Pour vos yeux lointains et vos cheveux éloignés.

Oui, je défaille d’amour, et je suis brisé Par des nuits sans sommeil et des jours vides ; Je veux vos mots doux violemment prononcés, Vos regards tendres et vos manières capricieuses — Je veux cet étrange sourire qui fut pour moi le signe De bien des choses qu’aucun homme ne dit.

J’étais froid, las, lent à m’éveiller Jusqu’à ce que, surpris par vos yeux ardents, Je sente l’âme en moi secouée Et mes sens oubliés depuis longtemps s’éveiller ; Mais à cet instant vous fûtes enlevée, Et ainsi perdîmes-nous notre Paradis !

Adieu, nous ne pouvons désormais recouvrer Ce « Alors » doré, mal dépensé, passé, Nous ne nous rencontrerons plus comme aimée et amant Ici, ou dans l’au-delà, vous et moi. Mon temps pour vous aimer est révolu, L’amour n’a d’autre futur que de mourir.

Et ainsi nous nous séparons, sans croire À aucune chance d’années futures. Nous n’avons ni vaine illusion, Ni espoirs et craintes à moitié consolants ; Nous savons que les Dieux n’accordent aucun retour Sur une chance gâchée. Le Destin ne connaît pas de larmes.

Versets : Faiz Ulla

Juste dans le silence avant l’aube Un petit vent mélancolique est né. Une brise errante et un peu fraîche, Qui fait frémir les herbes, remue les arbres. Et, tandis qu’elle erre sur son chemin, Alors que la nuit est encore fraîche et sombre, Le premier chant de l’alouette, — Ses murmures plaintifs semblent dire : « J’attends les chagrins du jour. »

Deux Chansons par Sitara, du Cachemire

Bien-aimée ! vos cheveux étaient dorés Comme les teintes tendres du lever du soleil, Comme le maïs au bord de la Rivière Aux nuances doucement variées. Je vous aimais pour votre sveltesse, Votre mélancolique douceur, Vos yeux changeants, qui promettaient Ce que vos lèvres refuseraient toujours.

Vous êtes venue à moi, et vous m’avez aimé, Vous fûtes mienne sur la Rivière, L’eau azur nous a vus Et le ciel bleu transparent ; Les fleurs de Lotus le savaient, Notre bonheur ensemble, Tandis que la vie n’était que Rivière, Rien que l’amour, et vous et moi.

L’amour s’éveilla sur la Rivière, Aux sons de l’eau courante, Avec des Étoiles d’argent pour témoin Et des Étoiles reflétées pour lumière ; Il s’éveilla à l’existence, Avec des ondes pour première musique Et la lumière du soleil sur la Rivière Pour premier sens de la vue.

L’amour grandit sur la Rivière Parmi les fleurs parfumées, Les fleurs roses et ouvertes Des boutons de Lotus en fleur — L’amour, brillant comme le Matin, Plus fervent que le Midi, Et tendre comme le Crépuscule Dans sa pénombre bleue et transparente.

L’amour mourut sur la Rivière ! Neige froide sur les montagnes, Les feuilles de Lotus devinrent jaunes Et l’eau très grise. Nos baisers faiblissent et hésitent, Les mains qui s’agrippaient se détachent, Le temps doré est révolu Et notre passion s’éteint.

Au loin. Pour être oublié, Une onde sur la Rivière, Qui brille au soleil couchant, Qui brillait, — et s’éteignit.

Seconde Chanson : La Fille du Baltistan

Battement, battement, battement, Au loin dans la Nuit bleue et transparente, Sur l’horizon extérieur d’une conscience rêveuse, Elle entend le son du bateau de son amant qui approche, Au loin, flottant Sur la solitude de la rivière, où les Étoiles sont la seule lumière ; Entendez le son du bois qui force Comme un sanglot brisé De la détresse d’un cœur, Aimant sans être compris.

Elle est allongée, ses cheveux dénoués répandus en un doux désordre, Sur un drap de soie à la bordure tissée de pourpre, Chaque cellule de son cerveau est un feu latent, Chaque fibre tendue d’un désir réprimé. Et le son des rames qui forcent devient plus clair, plus clair, Le bateau approche plus près, plus près ; « Comment attendre à travers cet espace de moments Jusqu’à ce que je voie la lumière du visage de mon amant ? »

Battement, battement, battement, Le son s’éteint le long du courant Jusqu’à ne plus s’accrocher qu’au bord des sens Comme un rêve à moitié remémoré. Sans doute, il repose dans le silence, Son beau visage tourné vers les cieux tendres, La lumière des étoiles touchant ses yeux endormis. Tandis que son bateau pris dans les roseaux touffus Et les eaux autour gargouillent et sanglotent, Ou flotte libéré sur la marée de la rivière, Rames mises de côté.

Elle est éveillée et ne connaît aucun repos, La passion meurt et est dépossédée De son bref pouvoir despotique. Mais le Cerveau, une fois allumé, voudrait encore brûler Si le monde entier était pâture à son désir, Et tout l’amour, en une seule heure, — Une seule coupe de vin, remplie jusqu’au bord, Donnée pour étancher sa soif.

Il en est quelques-uns ainsi maudits : Les temps qui suivent le désir assouvi Sont les pires de toutes leurs heures. Ils ne trouvent aucun Répit et n’atteignent aucun Repos, Bien que la passion décline et que le désir s’estompe, Aucun apaisement ne vient de la chose possédée, Car la possession nourrit le feu.

« Oh, pour la vie des choses aux couleurs vives Dont le mariage et la mort ne font qu’un, Une fusion flottante sur des ailes dorées, Enflammée de passion et de soleil !

« Mais nous qui nous remarions mille fois, Au gré de l’esprit ou des sens, De mille manières, sous mille climats, Nous restons encore insatisfaits. »

Alors que son amant l’a quittée, seule, elle demeure éveillée, Avec un cerveau sans sommeil et des yeux las, à demi clos. Elle tourne son visage là où la soie pourpre est étendue, Encore douce du parfum délicat que sa présence laissa. Ses bras se souvenaient encore de sa beauté disparue, Et, réminiscents des boucles amassées, ses doigts tressaillent. Tandis que la merveilleuse Nuit étoilée s’étire lentement Jusqu’à ce que la lumière d’un autre jour, sereine et pâle, Perce les cieux orientaux.

Palmiers au bord de la Mer

Amour, laissez-moi vous remercier pour cela ! Maintenant que nous nous sommes éloignés, Erré loin de la mer, — Pour la fraîcheur de votre baiser, Pour la chaleur jeune de votre cœur, Pour votre jeunesse donnée à moi.

Merci : pour les boucles de vos cheveux, Plus douces que la soie au toucher, Pour le regard clair de vos yeux. Pour vous-même : délicate, belle, Vue telle que vous étiez étendue sur le sable, Sous les cieux violets.

Merci : pour les mots que vous avez dits, — Secrètement, tendrement doux, Tout au long de la journée tropicale, Jusqu’à ce que, lorsque le couchant fut rouge, Moi, qui restais étendu à vos pieds, Je sente ma vie s’écouler,

Las et épuisé de désir, Vous seule pouviez me consoler. Amour, laissez-moi vous remercier pour cela ! Pour cette ferveur et ce feu féroces Brûlant à travers mes lèvres jusqu’à mon âme Depuis la chaleur blanche de votre baiser !

Vous étiez l’essence du Printemps, Capricieuse et brillante comme une flamme : Bien que nous nous soyons éloignés, Comme chantent encore les syllabes Mêlées à votre nom musical, Au fond du puits de mon cœur !

Une fois dans la lumière persistante, Jetée de l’ouest sur la Mer, Vous déposâtes vos vêtements, Svelte et brillamment dorée, Votre beauté scintillait, libérée, Brillante comme une perle dans la marée.

Une fois, avant que le frisson de l’aube N’argentât le bord de la mer, Moi, qui restais à vous regarder reposer, — Pâle dans la fraîcheur du matin, Je vous trouvai encore rêvant de moi, Apaisée, possédée par les fantaisies de l’amour.

Tombé sur des jours de chagrin, Amour, laissez-moi vous remercier pour cela, Vous étiez si heureuse avec moi ! Enveloppée dans la brume rosée de la Jeunesse, Ne voulant rien de plus que mon baiser Au bord bleu de la mer !

Ah, pour ces nuits sur le sable Sous les palmiers au bord de la mer, Pour l’étrange rêve de ces jours Passés dans la terre passionnée, Pour votre jeunesse donnée à moi, Je suis votre débiteur pour toujours !

Chanson par Gulbaz

« Est-il sûr de rester si solitaire quand le crépuscule d’été se referme, Sans compagnes, seulement vous endormie parmi les roses ?

« Treize, quatorze ans vous comptez, et vos cheveux sont doux et parfumés, Périlleux est un tel sommeil dans le crépuscule sans tente.

« Une beauté solitaire signifie danger, étendue dans votre nid de pétales de rose, Et si quelque jeune étranger de passage faisait irruption dans votre repos insouciant ? »

Mais elle ne voulait pas prêter attention à l’avertissement, resta seule, sereine et svelte, Jusqu’à ce que les lances roses du matin tuent les ténèbres de la nuit.

Le jeune amour, marchant doucement, la trouva, dans les enclos parfumés et ombragés, Jeta ses bras ardents autour d’elle, embrassa ses lèvres sous les roses.

Et elle dit, avec des sourires et des rougeurs, « Si seulement j’avais su plus tôt ! Jamais plus les grives du matin ne s’éveillent et ne me trouvent toute seule.

« Puisque vous avez dit que la couverture de pétales de rose offrait une piètre protection, J’ai trouvé ce cher jeune amant pour me protéger à travers la nuit ! »

Chanson Cachemirie

Mains pâles que j’aime près du Shalimar, Où êtes-vous maintenant ? Qui repose sous votre sortilège ? Qui menez-vous sur le chemin de l’Extase, au loin, Avant de les agoniser dans un adieu ?

Oh, pâles dispensatrices de mes Joies et de mes Peines, Tenant les portes du Paradis et de l’Enfer, Comme le sang chaud se ruait follement dans les veines Sous votre toucher, jusqu’à ce que vous fassiez signe d’adieu.

Mains pâles, aux bouts roses, comme des boutons de Lotus qui flottent Sur ces eaux fraîches où nous avions l’habitude de demeurer, J’aurais préféré vous sentir autour de ma gorge, M’arrachant la vie, plutôt que de vous voir faire signe d’adieu !

Rêverie d’Ormuz le Persan

Doucement les palmiers plumeux s’effacent dans la Distance violette, Faiblement la lumière persistante touche le bord de la mer, Tristement la Musique des Vagues dérive, faible comme l’insistance d’un Hymne, Entendue dans les allées d’un rêve, au-dessus des dunes, par moi.

Maintenant que les Lumières sont inversées, et le Chant transformé en soupirs, Maintenant que les ailes de notre passion féroce et fugitive sont repliées, Je prends sur moi, tout seul dans la lumière qui meurt, Une grande part du chagrin qui gît caché au Cœur du Monde.

Triste suis-je, triste de votre perte : car à défaut du charme de votre présence, Même le soleil a pâli, laissant le Zénith moins bleu. Même l’océan diminue la lumière de son opalescence verte, Puisque, à mon regret, j’ai aimé, aimé et me suis lassé, de vous.

Pourquoi notre passion fut-elle si fugace, pourquoi l’éclat de votre beauté N’avait-il qu’un sortilège si svelte, qu’un pouvoir si futile ? Pourtant, ainsi est toujours la vie, sauf quand la longue coutume ou le devoir Moulerait en un fruit sobre la fleur fragile et fugitive de l’Amour.

Mon âme aurait voulu être fidèle ; jamais un plaisir étranger Ne m’a attiré loin de la lumière allumée dans vos yeux lumineux, Mais nous avons altéré le Monde comme l’homme pitoyable a le loisir De critiquer, de soupeser, de prendre conseil, assurément ment.

À travers les siècles, l’Homme a cueilli sa fleur, et l’a clôturée, — Lutte infinie pour atteindre ; lutte infinie pour garder, — Tenant son trésor quelque temps, contre tout Destin et toutes forces, Sachant qu’il n’est plus à lui, si jamais sa vigilance s’endort.

Mais nous avons altéré le Monde comme l’homme pitoyable a grandi en force, De telle sorte que les choses que nous aimons sont aussi facilement gardées que gagnées, C’est pourquoi l’antique combat ne peut plus nous engager ni nous retenir, Et bien trop vite, hélas, la passion est terminée et finie.

Bien trop rapidement maintenant nous pouvons cueillir le trésor convoité, En jouir quelque temps, être rassasiés, commencer à nous lasser ; Et que faire désormais de ce loisir inutile qui suit, Qui a le souffle pour rallumer la cendre d’un feu éteint ?

Ah, si seulement cela avait duré ! Après mon ardent effort Vint la Joie délirante, inondant ma vie comme une mer, Jours de plaisir qui sont gravés sur le cerveau pour toujours et à jamais, Jours et nuits où vous aimiez, avant que vous ne vous lassiez de moi.

Doucement le coucher de soleil diminue dans la Distance violette, Tout comme la ferveur de l’Amour s’est évanouie pour moi, Laissant la lassitude, le Poids monotone de l’Existence, — Tous les adieux du monde pleurent dans le bruit de la mer.

Insolation

Oh, route droite et blanche qui court à la rencontre, À travers les champs verts, de la mer bleu-vert, Tu as connu les petits pieds las De ma petite épouse enfantine qui devait être !

Les siens l’amenèrent du rivage Un jour doré d’un juin étouffant, Et je me tenais, attendant, à la porte, Priant pour que mes yeux puissent la voir bientôt.

Avec des bras avides, largement ouverts, Maintenant jamais plus satisfaits ! Avant que je puisse faire de mon amour le mien Elle ferma ses yeux ambrés et mourut.

Hélas ! hélas ! ils ne prirent aucune garde À quel point elle était frêle, ma petite, Mais l’amenèrent ici avec une vitesse cruelle Sous le soleil féroce et implacable.

Nous l’étendîmes sur le lit nuptial Les fleurs de mariage dans sa main, Une jeune fille conduite de l’océan Seulement, hélas ! pour mourir à l’intérieur des terres.

Je marche seul ; l’air est doux, La route blanche erre vers la mer, Je rêve de ces deux petits pieds Qui devinrent si fatigués en m’atteignant.

Adoration

Qui ne ressent pas un désir sans fin De consoler à travers sa lutte quotidienne, Avec quelque mystérieux Mélange Mental, La faim de la solitude de la vie ?

Jusqu’à ce que, secoué par une soudaine passion, Comme des terriers secouent un rat au jeu, Il trouve, tout aveuglément, qu’il a pris Le vieux chemin Héréditaire.

Pourtant, au moment de la communion, Le cœur même du feu de la passion, Son esprit rejette l’union mortelle, « Pas ceci, pas ceci, le désir de l’Âme ! »

* * * *

Oh Vous, par qui ma vie est déchirée, Et arrachée à mon contrôle, Reprenez les heures de passion données ! Aimez-moi un instant depuis votre âme.

Bien que j’aie autrefois, d’une façon ardente, Imploré longtemps que vous me donniez ceci ; (Dans l’espoir de contenir, ou d’étouffer, la passion) Vos cheveux à toucher, vos lèvres à embrasser

Maintenant que votre gracieux moi a accordé La beauté que vous tenez pour nulle, Je trouve, hélas ! pas ce que je voulais — La possession n’a pas étouffé la Pensée.

Le désir n’a fait que déplacer son but, — Construit des espoirs sur un autre plan, Et moi, dans l’amour pour vous, j’ai dérivé Au-delà de toute passion connue de l’homme.

Au-delà de tous les rêves de douces caresses La consolation de n’importe quel baiser, — Au-delà du parfum de vos tresses (Jadis j’aurais vendu mon âme pour cela !)

Mais maintenant je ne convoite aucune union mortelle (Merci pour cette douceur dans le passé) ; J’ai besoin de quelque communion subtile et étrange, Quelque sens que je vous rejoigne, enfin.

Longtemps au-delà du pouls et de la douleur de la passion, Longtemps quitté les limites de tout amour, — Je convoite quelque façon plus proche, plus pleine, Quelque voie inconnue, au-delà, au-dessus, —

Quelque fusion infiniment intérieure, Comme l’Onde avec l’Eau ; la Flamme avec le Feu, — Laissez-moi rêver une fois la chère illusion Que je suis Vous, Oh, Désir du Cœur !

Votre bonté a prêté à mes caresses Cette beauté que vous prisez si légèrement, — Le minuit de vos tresses de sable, Le crépuscule de vos yeux ombragés.

Ah, pour ce don, tous les remerciements sont donnés ! Pourtant, Oh, adorée, au-delà de tout contrôle, Comptez tout le passé passionné pour pardonné Et aimez-moi une fois, une fois, depuis votre âme.

Trois Chansons de Zahir-u-Din

Les charmes redondants du jour tropical Le crépuscule frais les apaise, Le soleil glisse derrière les palmiers Et laisse le paysage gris. Je veux vous prendre dans mes bras Et baiser vos lèvres jusqu’à l’oubli !

Je m’éveille avec le soleil dans les yeux Et trouve le matin bleu, Une nuit de rêves derrière moi repose Et tous étaient des rêves de vous ! Ah, comme je souhaite pendant que je me lève, Que ce que je rêve fût vrai.

Le pas laborieux de la journée lasse, Je le hâte et le trompe Par des fantaisies, que je retrace à rebours Vers des choses que j’aimais autrefois ; La douceur lasse de votre visage, Votre faible sourire illusoire.

La douceur soyeuse de vos cheveux Où sont de faibles ombres de bronze, Votre air étrangement svelte et juvénile, Qu’aucune passion ne semble flétrir, — Oh, pourquoi, puisque le Destin vous a faite belle, La Fortune doit-elle vous garder loin ?

Ainsi dépensé, le jour si long et brillant Moins chaud et brillant semble, Jusqu’à ce que dans une ultime flambée de lumière Le soleil retire ses rayons. Puis, dans la fraîcheur de la nuit, Je vous rencontre dans mes rêves !

Seconde Chanson

Combien j’aimais cette façon que vous aviez De sourire le plus, quand très triste, Un sourire qui portait de tendres indices De teintes délicates Et d’oiseaux gazouillants, De soleil et de printemps, Et pourtant, plus que toute autre chose, De Lassitude au-delà de tous les Mots !

Aucune autre n’a jamais souri de cette façon, Aucune que je sache, — L’essence de toute Gaieté reposait, De toute folle gaieté que les hommes peuvent connaître, Dans ce sourire triste, serein et lent, Qui sur vos lèvres avait coutume de jouer.

Il fallait beaucoup de lignes délicates Et de courbes subtiles et de teintes rosées Pour faire ce sourire las et radieux ; Il vacillait, comme sous les vignes Le soleil à travers l’ombre verte luit Sur le chemin pâle qui gît au-dessous, Vacillait et brillait, et s’éteignait, Mais les étranges pensées qu’il éveillait entre-temps Avait coutume de rester.

Pensées de Choses étranges que vous aviez coutume de connaître Dans des vies sombres et mortes, vécues il y a longtemps, Quelque Folle Joie follement joyeuse Dont la lumière persistante n’est pas encore dépensée, — Quelque Malheur inimaginable, — Votre étrange sourire triste ne les oublie pas, Bien que vous, vous-même, depuis longtemps, ayez oublié !

Troisième Chanson, écrite durant la fièvre

Ce soir les nuages pendent très bas, Ils prennent les Sommets des collines sur leur sein, Et posent leurs bras autour des champs. Le vent qui m’évente alors que je suis allongé, Inquiet d’un grand désir de repos, Aucun toucher frais de fraîcheur ne cède.

Moi, sans sommeil à travers la chaleur étouffante, Je regarde l’éclat constant de la pâle Foudre Entre les portes largement ouvertes. Je suis allongé et convoite au milieu de la chaleur, — La fièvre que mes sens connaissent, Cette sveltesse fraîche de la vôtre.

Si délicate et fraîche vous êtes ! Un pétale de rose qui a reposé dans la neige, Un flocon de neige teinté par le feu du couchant. Vous ne savez pas, si jeune vous êtes, Comment la Fièvre évente l’éclat des sens En un désir incontrôlable !

Et remplit les espaces de la nuit Avec une pensée furieuse et frénétique, Qu’on n’oserait pas penser le jour. Ah, si vous veniez à moi ce soir Ces visions seraient réduites à néant, Ces rêves odieux tenus en respect !

Mais vous êtes loin, et la Solitude Mon seul amant à travers la nuit ; Et pour aucun mot ou prière Ne voudriez-vous consoler ma solitude Ou vous prêter, sereine et svelte, Et les grappes fraîches de vos cheveux.

Tout au long de la nuit je vous convoite, Comme les hommes naufragés dans les tropiques soupirent Pour le flux frais des ruisseaux et des sources. Mes fantaisies fiévreuses vous suivent Comme les hommes mourants dans les déserts tournent Leurs pensées vers des choses claires et froides.

Tels sont mes rêves, et telle ma soif, Incessante et insatisfaite, Jusqu’à ce que la nuit soit brûlée Parmi ces rêves et cette soif fiévreuse, Et que, à travers les portes ouvertes, glissent Les pieds blancs du jour qui vient.

Le Regret de la Ranee dans la Salle des Paons

Cet homme a pris la vie de mon Époux Et a terrassé mes Frères, Nulle sœur en vérité, ne serais-je, nulle épouse, Pour pardonner et le laisser partir.

Pourtant pourquoi semble-t-il si jeune et svelte Alors qu’il est faible et blessé ? Combien dur pour moi d’être dure envers lui Avec ses yeux doux et suppliants.

Ses cheveux sont ébouriffés sur la pierre Et les poignets sveltes sont liés, Si jeune ! et pourtant il a renversé Ses dizaines sur le champ de bataille.

Puissé-je n’être qu’une esclave aujourd’hui, Pour qui il serait juste et convenable De laver les taches de la Guerre, La poussière des pieds las.

Ne fusse-je qu’une de mes filles servantes Pour apaiser sa douleur jusqu’au repos ! Secouer le sable de ces boucles douces et lâches, Et le tenir contre mon sein !

Avons-nous une telle beauté autour de notre Trône ? Une force si souple et délicate ? Dieu veuille que je sois la pierre insensible Pour soutenir sa sveltesse !

Je hais ces blessures qui troublent ma vue, Inconnu ! comme je voudrais que tu reposes, Seul dans ma tente de soie cette nuit, Tandis que je charmerais ta douleur.

Je te coucherais sur le lit royal, Je baignerais tes plaies avec du vin, Et posant tes pieds contre ma tête, Je rêverais que tu es mon amant.

Ma couronne est lourde sur mes cheveux, Les joyaux pèsent sur ma poitrine, Tout, je le quitterais, avec délice, pour partager Ton repos pâle et passionné !

Mais les mains deviennent impatientes autour de leurs épées, Les lèvres murmurent à voix basse, « La Reine est silencieuse depuis trop longtemps ! » « Mes Seigneurs, — Emmenez-le à la mort ! »

Protestation : Par Zahir-u-Din

Hélas ! hélas ! cette nuit gaspillée Avec tout son air parfumé de jasmin, Ses mille étoiles, sereinement brillantes ! Je suis allongée seule, et je languis pour toi, Languis pour tes cheveux au parfum de champa, Tes yeux tranquilles de la teinte du crépuscule ;

Languis pour les lèvres délicates, étroitement courbées — Leur douceur sinueuse posée sur les miennes — Ici, où la fine fontaine goutte, Ici, où les roses jaunes brillent, Pâles dans la tendre lueur argentée Que les étoiles jettent à travers le jardin.

Hélas ! hélas ! pauvre jeunesse passionnée ! Pourquoi devons-nous passer ces nuits solitaires ? Les poètes disent à peine la vérité,— Malgré leur litanie pleine d'éloges, Sa saison n'est pas faite que de délices, Ni chaque nuit une extase !

Le pouvoir et la passion mêmes qui font — Pourraient faire — ses jours un rêve doré, Comme il doit souffrir pour eux ! Jusqu'à ce que, dans leur rage féroce et futile, Les sens déconcertés croient presque Qu'ils pourraient être plus heureux dans la vieillesse.

Âge qui peut trouver les roses rouges douces, Et pourtant ne pas convoiter une bouche rouge comme une rose ; Entendre les bulbuls, sans souhaiter que les pieds De chanteurs plus doux passent par son chemin ; Inhaler les brises chaudes du Sud, Sans jamais laisser errer sa fantaisie.

Depuis un village proche, je peux entendre Le battement cadencé d'un tambour, Maintenant doucement distant, maintenant plus proche ; Et d'une manière presque humaine, Il semble venir, plaintif, nostalgique, Chargé de soupirs d'une passion inconstante,

Pour se moquer de moi, couchée ici seule Parmi les mille fleurs inutiles Sur la pierre de bordure de la fontaine — Pierre froide, qui me glace tandis que je suis allongée, Comptant les heures qui passent lentement Grâce aux paillettes blanches dans le ciel.

Quelque festin que célèbrent les toms-toms, Où, serrés l'un contre l'autre, côte à côte, Gais dans leur état de gaze et de clinquant, Avec des lèvres sereines et des yeux baissés, Sont assis le jeune marié et sa mariée, Tandis qu'autour d'eux montent chants et rires.

Ils sont ensemble ; pourquoi sommes-nous Si désespérément, si loin l'un de l'autre ? Oh, je t'implore, viens à moi ! Viens à moi, consolation de mes yeux ! Viens, consolation de mon cœur ! Lumière de mes sens ! Quelles réponses ?

Une petite brise languissante et moqueuse Qui bruisse à travers les fleurs de jasmin Et s'agite parmi les tamariniers ; Un petit gargouillis de l'embrun Qui goutte, inentendu, à travers les heures silencieuses, Puis éclate en un jeu soudain de bulles.

Vent, n'as-tu jamais aimé une rose ? Et eau, ne cherches-tu pas la mer ? Pourquoi, dès lors, te moquer de mon repos ? Est-ce ma faute si je suis seule Sous le tamarinier plumeux Dont les ombres sont jetées sur moi ?

Non, je suis folle en vérité, de soif Pour tout ce qui m'est refusé cette nuit, Et ivre de désir, et maudite Au-delà de toute chance de sommeil ou de repos, Avec un amour, non étanché, insatisfait, Et des rêves de beauté non possédée.

Haïssant l'heure qui ne t'amène pas, Folle de l'espace entre nous deux, Triste de mes bras vides, si chauds Et fiévreux, que la pierre froide Peut à peine refroidir leur douleur brûlante,— Et oh, ce sentiment d'être seule !

Emporte, ô Nuit, tes heures gaspillées, Tu ne m'apportes pas le délice de ma vie, Mon étoile des étoiles, ma fleur des fleurs ! Tu me laisses sans amour et abandonnée, Passe, nuit très fausse et futile, Passe, et péris dans l'Aube !

Chant de famine

La mort et la famine de tous côtés Et jamais un signe de pluie, Les os de ceux qui ont péri de faim Non enterrés sur la plaine. Que m'importe que les os blanchissent ? Demain ils pourraient être les miens, Mais je dormirai dans tes bras cette nuit Et boirai tes lèvres comme du vin !

Choléra, émeute, et mort soudaine, Et le brave sang rouge libéré, L'œil vitreux et le souffle défaillant,— Mais que sont ces choses pour moi ? Ton souffle est rapide et tes yeux sont brillants Et ton sang est rouge comme du vin, Et je dormirai dans tes bras cette nuit Et tiendrai tes lèvres avec les miennes !

J'entends le bruit de mille larmes, Comme une pluie doucement battante, Je vois la fièvre, la folie et les peurs Accomplissant le récit de douleur de l'homme. Mais pour le moment ton étoile est brillante, Je me délecte sous son éclat, Car je dormirai dans tes bras cette nuit Et sentirai tes lèvres sur les miennes !

Et tu n'as pas besoin de me croire trop froide, Si je ne m'arrête pas pour réfléchir, Car tout le plaisir que cette vie peut contenir Est au bord du précipice. La pensée ne pourrait qu'amoindrir le délice de mon âme, Et aujourd'hui elle ne peut languir. Car je reposerai dans tes bras cette nuit Et fermerai tes lèvres avec les miennes !

J'ai confiance que le chagrin que les Destins peuvent envoyer, Je puisse le supporter tranquillement, Et je prie pour la grâce quand j'atteindrai la fin, De mourir comme un homme doit le faire. Aujourd'hui, au moins, doit être clair et brillant, Sans un signe douloureux, Parce que je dors dans tes bras cette nuit Et sens tes lèvres sur les miennes !

Alors je continue à travailler, sous le soleil brûlant, Pour enterrer les morts que nous pouvons, Mais heureuse, oh, heureuse, quand le jour est fini Et que la nuit tombe autour de nous, grise. Puissent ceux que nous avons couverts loin de la vue Avoir un repos aussi doux que le mien ! Car je dormirai dans tes bras cette nuit Et boirai tes lèvres comme du vin !

La fenêtre donnant sur le port

Triste est le soir : tout le sable plat Reste abandonné et solitaire, tandis que la mer agitée, Fatiguée des caresses vertes de la terre, Se retire dans sa propre infinité.

Mais encore plus triste est cette aube blanche et glaciale Remplissant les espaces vacants du ciel, Tandis que de petits vents soufflent ici et là, désolés, Et que toutes les étoiles, lassées de briller, meurent.

Et plus que désolant, de s'éveiller, de se lever, Quittant la couche, où dort encore doucement, Ce qui, à travers la nuit passée, faisait mon paradis ; Et regardant par-dessus le rebord de la fenêtre,

Voir, depuis le point de vue de la fenêtre supérieure, L'humanité se glisser à nouveau dans le harnais, Et reprendre avec lassitude sa ronde quotidienne D'amour et de labeur, de peine, de lutte et de douleur.

Comme les tristes pensées glissent en arrière à travers la nuit : Tout semble si sans but et si vain. À quoi servent les extases, la passion et le délice, Brûlés ; comme s'ils ne pouvaient plus jamais s'éveiller.

Les nerfs épuisés et le cerveau fatigué répètent La question : où tendent toutes ces passions ;— Cette soif curieuse, si douloureuse et si douce, Si féroce, si courte, à quelle fin ?

Même si, en cherchant pour nous-mêmes, l'Espèce, La seule immortalité que nous connaissions,— Même si, de la fleur de notre étreinte, Une étincelle devait s'allumer, ou un fruit devait croître,

À quoi cela servirait-il ? le gain, pour nous ou pour elle, Que nous devrions causer un autre Toi ou Moi,— Une autre vie, allumée par notre légère passion, Pour souffrir comme nous pendant un temps et mourir.

Quel but, quelle fin en vérité ? Notre être court Dans un cercle fermé. Tout ce que nous savons ou voyons Tend à nous assurer que mille soleils, Foisonnant peut-être de vie, ont cessé d'exister.

Ah, l'aube grise semble plus que désolante, Et la nuit de passion passée pire qu'un gaspillage, L'amour n'est qu'une fleur inutile, qui tôt ou tard, Se transforme en un fruit au goût amer.

La jeunesse, même la jeunesse, semble futile et abandonnée Tandis que le nouveau jour blanchit lentement au-dessus. Pâle et reprochante vient l'aube glaciale Après la ferveur d'une nuit d'amour.

Retour à la frontière

Le matin tremblant se brise Contre le désert blanc du ciel, Et des centaines d'oiseaux s'éveillent Dans les tamaris tout proches. Moi, attendant seule à la gare, Je peux entendre au loin, bleu-gris, Le son de cette désolation de fer, Le train qui m'emportera loin de toi.

Il me portera sous ton imposte, Tu sentiras dans tes rêves tandis que tu reposes Le frémissement, du pignon au soubassement, La ruée de mon train passant à toute vitesse. Et je regarderai dehors tandis que je le dépasse,— Ta chère, inoubliable porte, C'était la nôtre jusqu'à la nuit dernière, mais hélas ! elle Ne sera plus jamais la mienne.

À travers le crépuscule bleu-gris et incertain, Où le givre laisse la vitre libre, Je regarderai le rideau bordé de clinquant Qui cachait tant de plaisir pour moi. Je vais vers mon devoir longtemps négligé Seule dans le froid et l'obscurité, Mes yeux sont encore pleins de la beauté Que je laisse dans ta chambre parfumée de roses.

Reste tranquille dans tes rêves ; car tes mèches Sont libres de mon baiser persistant. Je ne te tiens plus éveillée par des caresses ; Sois heureuse de cela ! De la passion que tu m'as dit haïr Tu es maintenant et pour toujours libérée, Je passe dans mon train, chargé de chagrin, Devant ta maison qui fut le Paradis pour moi.

Tu ne trouveras pas une trace, quand tu t'éveilleras, De moi ou de mon amour du passé, Lève-toi et réjouis-toi ! J'ai fait Mon départ tant attendu enfin. Ma fervente et inutile persistance Tu n'as plus jamais besoin de la subir, Ni même de percevoir au loin La fumée de mon train qui s'évanouit !

Rêverie : Zahir-u-Din

Seule, j'attends, jusqu'à ce que sa porte crépusculaire La Nuit glisse doucement à travers, Avec l'ombre et la tristesse, et la floraison pourpre, Jetées sur le zénith bleu.

Ses étoiles qui tremblent, voudraient feindre La lumière jetée sur les amants,— Son silence et son mystère ne connaissent aucune histoire Telle que le jour peut en posséder. Le jour a le souvenir du plaisir et de la douleur, Mais les choses qui sont faites par la Nuit restent Pour toujours et à jamais inconnues.

Pendant mille ans, sous mille cieux, La Nuit a apporté l'amour aux hommes ; C'est pourquoi les vieux, vieux désirs montent Alors que la lumière devient faible au-dessus.

C'est pourquoi, maintenant que les ombres se ferment, Et les brumes étranges et blanches, Tandis que le Temps est parfumé de musc et de rose ; Magique avec une lumière argentée.

Je languis pour l'amour ; m'en accorderas-tu un peu ? Le jour est fini enfin. Viens ! comme les amants sont toujours venus, À travers les soirées du Passé. Rapidement, comme les amants sont toujours venus, Doucement, comme les amants sont toujours venus À travers le Passé longtemps oublié.

Chant de la mer

Contre les planches du côté de la cabine, (Si peu de chose entre eux et moi,) Les grandes vagues tonnaient, palpitaient et souspiraient, Les grandes vagues vertes de la mer des Indes !

Ton visage était blanc comme l'écume est blanche, Tes cheveux étaient bouclés comme les vagues sont bouclées, Je voudrais que nous ayons fait route et atteint cette nuit Le dernier bord de la mer, la fin du monde.

Le vent soufflait par le hublot ouvert, Si fraîchement joyeux, salé et libre, Tes cheveux il soulevait, tes lèvres il cherchait, Puis balayait vers la mer ouverte.

Les machines palpitaient avec leur battement constant ; Ton cœur était plus proche, et tout ce que j'entendais ; Tes lèvres étaient salées, mais je les trouvais douces, Tandis que, acquiesçante, tu ne disais aucun mot.

Si droite tu gisais dans ta couchette étroite, Bercée par les vagues ; et tu semblais être L'essence de tout ce qui est doux sur terre, De tout ce qui est triste et étrange en mer.

Et tu étais blanche comme l'écume est blanche, Tes cheveux étaient bouclés comme les vagues sont bouclées. Ah ! si seulement nous avions navigué et atteint cette nuit, Le dernier bord de la mer, la fin du monde !

Vers les collines !

C'est huit milles aller et huit milles retour, Juste à la pointe du matin. C'est de la glace dehors et de la flamme dedans, Pour gagner un baiser à l'aube !

Au loin, où les collines lilas surgissent Doucement de la plaine brumeuse, Un creux enchanté et solitaire gît Où enfin j'ai retenu mes rênes.

Le milieu de l'hiver saisit cette terre solitaire, Ce désert pierreux et sans arbres, Où à l'est, droit à l'est, à travers le sable, Nous volons dans une hâte fiévreuse.

Arrête ! l'Est sera bientôt rouge, Les canards sauvages volent vers l'ouest, Et font au-dessus de ma tête anxieuse, Des triangles dans le ciel.

Comme le vent nous allons ; nous sommes tous deux encore Si jeunes ; merci au Destin ! (Ça coupe comme des couteaux, cet air si glacial,) Cher Dieu ! si je suis en retard !

Derrière nous, enveloppée de brume et de sommeil La ville en ruines gît, (Bien que nous courions, nous semblons ramper !) Tandis que les cieux deviennent plus clairs.

Huit milles aller seulement, huit milles retour, Bonne allure tout du long ; Mais de plus en plus les nuages commencent À rougir vers le jour.

Et chaque pic enneigé devient rose, Un joyau irisé ! Mon cœur bat vite, de joie, à la pensée De combien je m'en approche !

Tandis que mille après mille tombe derrière nous, Jusqu'à ce que, Oh, délice ! je voie Le désir de mon cœur, qui m'appelle doucement À travers l'obscurité.

L'ultime joie de ce Premier Amour Aucun amour ultérieur ne l'a donnée, Quand, tandis que les cieux devenaient clairs au-dessus, Nous sommes entrés dans le Paradis.

Jusqu'à ce que je m'éveille

Quand je mourrai, penche-toi sur moi tendrement, doucement, Incline-toi, comme les roses jaunes s'inclinent dans le vent du Sud. Ainsi je pourrai, quand je m'éveillerai, s'il y a un Éveil, Garder, ce qui m'a bercé pour dormir, le contact de tes lèvres sur ma bouche.

Ses rubis : Raconté par Valgovind

Le long de la route chaude et sans fin, Calme et droit, avec des yeux hagards, Le prisonnier portait le poids de ses fers Sous les cieux bleus et brûlants.

Serein et grand, le front non courbé, Sans un espoir, sans un ami, Il allait, sous escorte, en avant, Avec la mort pour le rencontrer à la fin.

Les champs de pavot étaient roses et gais De chaque côté, et dans la chaleur Leur parfum somnolent exhalait toute la journée Un parfum onirique presque doux.

Et quand la fraîcheur du soir tomba Et que des couleurs tendres touchèrent le ciel, Il sentit encore la jeunesse demeurer en lui Et oublia à moitié qu'il devait mourir.

Parfois la nuit, les feux de camp allumés Et jetant une lumière inconstante autour, Sa garde le laissait, en ami, s'asseoir Et parler un moment avec eux, non entravé.

Ainsi eux, la nuit avant la dernière, Se reposaient, quand un groupe de filles Passa à travers le petit campement, Avec des lèvres riantes et des boucles parfumées.

Alors dans les yeux fatigués du prisonnier Une lumière soudaine s'alluma encore une fois, Les femmes le virent avec surprise, Et de la pitié pour les chaînes qu'il portait.

Car peu de femmes se soucient du crime Si jeune et beau soit le criminel Ici dans ce climat tropical et amoureux Où l'amour est encore indompté et libre.

Et il y en avait une, elle marchait moins vite, Derrière les autres, peut-être séduite Par sa forme souple, qui, tandis qu'elle passait, Attendit un petit moment, et sourit.

La garde, à la manière orientale bienveillante, Souriait à elle-même, et la laissait rester. Si tolérant envers la passion humaine, « Pour aimer il n'a plus qu'un jour. »

Pourtant quand (l'obscurité douce et parfumée À peine éclairée par le feu mourant) Ses bras caressèrent sa jeunesse et sa floraison, Avec lui ce ne fut pas que du désir.

« Pour moi, » murmura-t-il, tandis qu'il était couché, « Mais peu de vie reste à vivre. Une chose je convoite d'emporter : Tu as le don ; mais donneras-tu ?

« Si je pouvais savoir qu'un enfant de moi Vivrait sa vie, et verrait le soleil À travers ces champs de pavot briller, Que m'importerait que la mienne soit finie ?

« Mourir ne serait pas mourir tout à fait, Laissant une petite vie derrière, Toi, si tu étais gentille avec moi cette nuit, Tu pourrais m'accorder cela ; mais... es-tu gentille ?

« Vois, j'ai quelque chose ici pour toi, Pour toi et Lui, s'il y a un Lui. » Doucement dans l'obscurité ses regards devinrent, Avec de tendres larmes qu'il ne pouvait voir.

Il prit la chaîne de son cou, Cachés dans la chaîne d'argent il y avait Trois rubis, sans défaut ni tache. Elle répondit doucement « Je resterai. »

Il l'attira contre lui ; les cieux sans lune Jetaient peu de lumière ; le feu était mort. Une douce pitié remplit ses yeux juvéniles, Et beaucoup de tendres choses elle dit.

Tout au long de la nuit chaude et silencieuse Tout ce qu'il demanda d'elle, elle le donna. Et, laissé seul avant la lumière du matin, Il alla sereinement vers la tombe,

Heureux ; car même quand la corde Enserra son cou, ses pensées étaient libres, Et centrées autour de son espoir secret La petite vie qui devait être.

Quand les pavots fleurirent à nouveau, elle porta Son enfant qui riait gaiement et roucoulait, Tandis qu'autour de son cou minuscule il portait Les rubis donnés sur la route.

Pour son petit sake elle souhaita attendre, Mais vainement elle essaya d'oublier, Et pleurant le sort du prisonnier, Elle brisa son doux cœur et mourut.

Chant de Taj Mahomed

Cher est mon épée incrustée ; à travers la frontière Elle m'a apporté beaucoup de récompense ; chère est ma maîtresse, Le trésor orné de joyaux d'une heure amoureuse. Chers au-delà de toute mesure sont mes rêves et mes fantaisies.

Ceux-ci j'adore ; pour ceux-ci je vis et je travaille, Les tenant pour plus que l'épée ou la maîtresse ornée de joyaux, Car celle-ci en effet peut rouiller, et celle-là s'avérer infidèle, Mais, jusqu'à ce que mes membres soient poussière, j'ai mes fantaisies.

Le jardin de Kama :

Kama l'Éros indien

Le jour meurt, La roussette vole, L'ambre et l'améthyste brûlent dans le ciel. Vois, le soleil jette un tardif, Persistant, rosacé Baiser au paysage pour lui dire adieu.

Le temps de nos rencontres ! Oh, viens, irrésistible, Belle, expectante, sur des pieds hésitants. L'ombre nous couvrira, Les roses se pencheront au-dessus de nous, Faisant une chambre nuptiale, sacrée et douce.

Nous ne connaissons pas la raison de la vie, La longueur de sa saison, Ne savons pas s'ils savent, les Grands là-haut. Aucun de nous ne l'a cherchée, Et peu pourraient la supporter, Si elle n'était dorée par le glamour de l'amour.

Mais beaucoup est pardonné Aux Dieux qui ont donné, Si ce n'est pour une heure, l'Extase de la Jeunesse. Tu ne la connais pas encore, Mais Kama te la montrera, Changeant tes rêves en son Exquise Vérité.

Les lucioles t'éclaireront, Et rien ne t'effraiera, Rien ne troublera le Vol des Heures. Viens, car je t'attends, La nuit est trop tard pour toi, Viens, tandis que le crépuscule ferme les fleurs.

Chaque brise est immobile, Et, parfumée de lys, Rafraîchie par le crépuscule, rafraîchie par la rosée, Le jardin gît sans souffle, Où Kama, l'Immortel, Dans la lumière des étoiles feutrée, t'attend.

Chant du suiveur de camp, rivière Gomal

Nous avons laissé Gul Kach derrière nous, Marchons sur Apozai,— Où le plaisir et le repos attendent Pour nous accueillir ici et là.

Nous nous replions depuis le Gomal, À travers la plaine de Gir-dao, Le terrain de camping est déserté, Nous ne reviendrons jamais.

Le long des rochers et des défilés, Les mules et les chameaux serpentent. Adieu à Rahimut-Ullah, L'homme qui est laissé derrière.

Car certains nous les avons perdus dans l'escarmouche, Et certains ont été tués dans le combat, Mais lui a été capturé par la fièvre, Dans la fosse de garde, la nuit.

Un coup de fusil aurait été plus rapide, Moins de trouble un coup de sabre, Mais son Destin a décidé la fièvre, Et chaque homme meurt comme il doit.

Derrière nous, rouge au loin. Les flammes vacillantes montent haut, Les flammes de nos huttes d'herbe qui brûlent, Contre le noir du ciel.

Nous entendons le bruit de la rivière, Un gémissement toujours décroissant, Nos cœurs à tous se tournent en arrière Vers là où il est laissé seul.

Nous chantons un peu plus fort, Nous savons que nous nous sentons privés, Nous quittons le camp ensemble, Et seulement un de nous laissé.

Le seul, parmi beaucoup, Et chacun doit arriver à sa fin, Je souhaiterais pouvoir arrêter ce chant, Il se trouve qu'il était mon ami.

Nous nous replions depuis le Gomal Nous marchons sur Apozai, Et le plaisir et le repos attendent Pour nous accueillir ici et là.

Peut-être le festin aura un goût amer, Les lèvres des filles moins gentilles,— À cause de Rahimut-Ullah, L'homme qui est laissé derrière !

Chant des couleurs : par Taj Mahomed

Couleur rose Rose rose suis-je, la couleur brille et rougeoie Dans beaucoup de fleurs ; ses lèvres, ces portes tendres Par lesquelles, au temps de l'amour, l'essence de l'amour coule De lui à elle, sont teintes en rose délicat. À moi la plus ancienne lumière rubis qui se déverse Hors de l'Est, quand les portes blanches du jour s'ouvrent.

Sur la pêche duveteuse, et la joue plus duveteuse de la jeune fille Moi, dans un flot de floraison radieuse, je m'abats, M'accrochant, au coucher du soleil, au pic miroitant Je voile sa neige dans des flots de lumière rosée.

Azur À moi la teinte céleste des cieux azur, Où les nuages blancs gisent doux comme des ailes de séraphins, À moi la douce lumière ombragée dans les yeux innocents, Dont les beaux regards se posent seulement sur de belles choses.

À moi la distance bleue, délicate et claire, À moi la gloire bleue de la mer du matin, Tout ce que l'âme languit tant, ne trouve pas ici, Des yeux tendres se trompent eux-mêmes, et trouvent en moi.

Fièvre, ague, chaleur des marais, Je suis la sœur de la mort qui guette, Je rampe dans les veines, je trouble les traits, Je fais trembler la main, je vide la tête.

Je suis le souffle chaud du soir qui descend, Le baiser corrompu de la terre en sommeil, Qui distille le mal au cœur du sang, Et voile de deuil l'éclat du soleil.

Je te guette, voyageur, dans les bois, Où l'ombre est lourde et l'air est pesant, Je te frôle, je ris, je brise ta voix, Je m'empare de toi, lentement, en pleurant.

Je suis le poison qui coule, insidieux, Dans le rêve doré de ton repos, Je ternis l'azur qui brillait dans tes yeux, Et je fais de ta vie un long écho.

Mais ne crains rien, car dans ce déclin, Où le corps s'épuise et où l'âme se lie, Je t'offre le calme d'un sombre destin, Où la fièvre s'éteint et le monde s'oublie.

Il se tapit parmi les roseaux, au bord du marais, Des lauriers-roses entortillés dans Ses cheveux, Ses yeux sont hagards et Ses lèvres sont dures, Sur Sa poitrine, les os apparaissent, décharnés et nus.

Les eaux vertes et stagnantes lèchent Ses pieds, Et de leur écume irisée et pelliculaire Des nuées de moustiques, vaporeux dans la chaleur, S'élèvent avec Ses dons : la Mort et le Délire.

Ses messagers : ils portent le funeste fléau Sur des ailes pailletées, haut dans les airs et au loin, Produisant une musique ténue, stridente et pourtant faible, De l'or du soir jusqu'au bris d'argent du jour.

Le dormeur déconcerté entend l'incessant vrombissement À travers ses rêves tourmentés, et ne trouve aucun repos ; Les insectes assoiffés utilisent son sang comme vin, Sondent ses veines bleues et paissent sur sa poitrine.

Tandis que, loin, Il repose dans les marais, Souillant l'eau stagnante de Son souffle, Une faim sans fin brûlant dans Ses yeux, Une famine inassouvie, dont la nourriture est la Mort.

Il se cache parmi les brumes spectrales qui flottent Au-dessus de l'eau, étranges, blanches et glaciales, Et les paysans, passant dans leur barque chargée, Frissonnent, saisis par le sentiment d'un mal imminent.

Mille brûlent et meurent ; Il n'y prend garde, Leurs os, sans sépulture, jonchent la plaine, Ne font qu'accroître la frénésie de Sa cupidité À ajouter d'autres victimes à celles déjà occises.

Il aime le corps hagard, l'esprit brisé, Se délecte avec ravissement de l'œil qui se voile, Pourtant, en une chose, Sa cruauté est clémente, Il leur envoie de doux rêves avant qu'ils ne meurent ;

Des rêves qui leur accordent le désir de leur cœur, Des visions qui les trouvent fous, et les laissent bénis, Pour sombrer, oublieux du feu de la fièvre, Doucement, comme dans les bras d'un amant, pour se reposer.

Fancy

Loin dans l'Extrême-Orient l'habile artisan Façonna cette fantaisie pour le plaisir de l'Occident. Ce Dragon rose et azur, accroupi doucement Sur la peau de satin, au grain serré et blanc.

Et tu restais silencieuse, tandis que ses fines aiguilles Piquaient le motif complexe sur ton bras, Combinant adroitement Cruauté et Beauté, Cette union subtile dont l'enfant est le charme.

Charme irrésistible : cette chose ravissante Que nous suivons dans nos rêves, mais ne pouvons atteindre. L'inaccessible Enchantement Divin, Suggéré dans la musique, jamais entendu dans le discours.

Ceci, depuis le dessin bleu, s'exhale vers moi, Comme l'encens s'élève des Maisons de Prière, Tandis que les yeux affranchis, séduits et reposés, Pressent les lèvres interdites de se pencher et de partager ;

Partager la douceur du rose et de l'azur Tracés dans la forme du Dragon sur la blanche Courbe du bras. Ah, retiens-toi, mon imagination, Où dériverais-tu dans ce vol enchanté ?

Feroza

Le ciel du soir était aussi vert que le Jade, Que le gazon Émeraude près du lac aux Lotus, Elle s'écarta loin derrière la Kafila, (Les Perles sont perdues si le Collier rompt !)

Une fraîcheur persistante effleurait l'air Venant des palmiers, groupés autour d'une Source, Le grand et sinistre Désert s'étendait vaste et nu, Mais la Jeunesse est toujours chose insouciante.

Les Pillards la jetèrent sur le sable, Les hommes du Désert ne connaissent aucune loi, Ils arrachèrent les Améthystes de sa main, Et déchirèrent les plis de sa gaze voilée.

Ils frappèrent les lèvres qu'ils auraient pu embrasser, Impitoyables envers sa douleur et sa peur, Et arrachèrent l'or de son poignet brisé, Inutile de crier ; il n'y avait personne pour entendre.

Sa bouche écarlate et ses yeux d'onyx, Ses cheveux tressés dans leur éclat de soie, Étaient assurément dignes du prix d'un Amant, Mais le Destin fut en désaccord, et intervint.

À travers le Zénith volent les vautours, Au bec cruel et aux ailes lourdes. Ainsi était-il écrit qu'elle devait mourir. Inshallah ! La Mort est une chose transitoire.

Ce mois-ci les Amandiers fleurissent à Kandahar

Je hais cette Ville, assise sur la Plaine, Le fracas et la clameur du chaud Bazar, Sachant, au milieu des pauses de ma douleur, Que ce mois-ci les Amandiers fleurissent à Kandahar.

Les Amandiers, qui abritaient mon Délice, Protégeant mon bonheur tandis que tombait le soir. Cela valait bien — cette Nuit si Enchantée — Cette vie dans le tourment, et la suivante en Enfer !

Les gens sont bons pour moi ; une Plus que Bonne, Ses cils reposent comme des éventails sur sa joue, Mais la bonté est un fardeau sur mon esprit, Et c'est une lassitude de l'entendre parler.

Car bien que la balle de ce Kafir me retienne ici, Mes pensées sont toujours libres, et errent au loin, Là où les Collines Lilas s'élèvent, douces et claires, Au-delà des Vergers d'Amandiers de Kandahar.

Il m'a suivi jusqu'à Sibi, à la Foire, La Foire aux chevaux, où il m'a tiré dessus il y a des semaines, Mais depuis qu'ils l'ont enchaîné, je ne me soucie plus Que mes pas vers la guérison soient lents.

Ils ne le relâcheront pas avant de connaître mon sort, Et je reste ici jusqu'à ce que je sois assez fort pour tuer, En attendant, le Délice de mon Cœur peut sagement attendre Parmi les fleurs d'amandier, aussi douces qu'elles.

Ce maudit Kafir ! Eh bien, il a gagné le jour, Mais j'ai gagné, ce que je désirais tant, la nuit, Mes bras ont tenu ce qui lui manque jusqu'au Jour du Jugement ! Aussi, le jeu n'est pas encore tout à fait terminé !

Attends, Amir Ali, attends que je sorte Pour tuer, avant que les Amandiers ne soient verts, Pour raser jusqu'à ta Mémoire du Nord, Afin que tu ne sois pas, et que tu n'aies pas été !

Aha ! Ami Amir Ali ! il est du Devoir De débarrasser le Monde des chiens chiites comme toi, Ils ne sont que des grains de beauté mal placés sur la beauté de l'Islam, Tels que les Fidèles ne peuvent calmement voir !

Aussi ta balle ne me blesse pas peu, Ton sang chiite pourrait servir à soigner le mal. Peut-être certaines Promesses afghanes sont-elles fragiles ; Jamais une Promesse envers soi-même, de tuer !

Maintenant je deviens plus fort, j'ai des jours de loisir Pour façonner ma Vengeance à venir tandis que je suis étendu, Et, non dérangé par l'appel de la Guerre ou du Plaisir, Je peux rêver de bien des façons dont un homme peut mourir.

Je ne te torturerai pas, tes amis pourraient se rallier, Quelque Destin pourrait t'aider et se montrer faux envers moi ; Oh ! si tu devais maintenant m'échapper, Amir Ali, Cela me tourmenterait pour l'Éternité !

Oui, Shuffa-Jan, je serai tranquille en effet, Donne ici la poudre du Hakim si tu le veux, Et tu peux t'asseoir, car je perçois ton besoin, Et repose ta tête aux cheveux doux sur ma courtepointe.

Ton amour tendre ne troublera pas un esprit Qui aime et hait sous une Étoile plus féroce. Aussi, tu le sais, mon Cœur est laissé derrière, Parmi les Amandiers de Kandahar !