Romeo and Juliet

Notes du Directeur exécutif :

Outre les notes ci-dessous, et afin que vous ne pensiez PAS que toutes les fautes d'orthographe introduites par les imprimeurs de l'époque ont été corrigées, voici les premières lignes d'Hamlet, telles qu'elles sont présentées ici :

Barnardo. Qui est là ? Fran. Non, répondez-moi : Tenez-vous là et découvrez-vous

Bar. Longue vie au Roi

* * * * *

Autant que je sache, les imprimeurs manquaient souvent de certains mots ou de certaines lettres qu'ils avaient fréquemment regroupés dans un « cliché »... c'est là le sens originel du terme cliché... et ainsi, ne voulant pas défaire ces clichés, vous verrez certaines substitutions qui semblent très étranges... telles que les échanges de u pour v, de v pour u, ci-dessus... et vous pourriez vous demander pourquoi ils ont fait cela ainsi, en présumant que Shakespeare n'a pas réellement écrit la pièce de cette manière...

La réponse est qu'ils avaient PEUT-ÊTRE regroupé « liue » dans un cliché à une époque où ils manquaient de « v »... utilisant possiblement « vv » à la place de certains « w », etc. C'était une pratique courante à l'époque, car l'imprimerie était encore assez coûteuse, et ils ne voulaient pas dépenser plus pour une sélection de caractères plus large qu'ils n'y étaient obligés.

Vous trouverez beaucoup de ce genre d'« erreurs » dans ce texte, comme je l'ai mentionné en d'autres temps et lieux, beaucoup de « savants » ont un attachement extrême à ces erreurs, et beaucoup leur ont accordé une place très haute dans le « canon » de Shakespeare. Mon père a lu un assortiment de ceux-ci mis à sa disposition par l'Université de Cambridge en Angleterre pendant plusieurs mois dans une salle de verre construite à cet effet. Pour autant que je sache, il a lu TOUS ceux disponibles... en grand détail... et a déterminé, à partir des divers changements, que Shakespeare n'a fort probablement pas écrit avec près d'autant d'erreurs variées que celles que nous lui attribuons, même s'il était in/célèbre pour signer son nom avec plusieurs orthographes différentes.

Alors, s'il vous plaît, prenez cela en considération lors de la lecture des commentaires ci-dessous faits par notre bénévole qui a préparé ce fichier : vous pourriez voir des erreurs qui « ne sont pas » des erreurs...

Donc... avec cette mise en garde... nous n'avons PAS changé les erreurs du canon, voici l'Etext du Projet Gutenberg de The first Part of Henry the Sixt.

Michael S. Hart Projet Gutenberg Directeur exécutif

* * * * *

Notes du Numériseur :

Ce que ceci est et n'est pas. Ceci a été extrait d'une copie du premier folio de Shakespeare et c'est aussi proche que je puisse le faire en ASCII du texte imprimé.

Les S allongés ont été changés en petits s et les ae conjoints ont été changés en ae. J'ai laissé l'orthographe, la ponctuation, les majuscules aussi proches que possible du texte imprimé. J'ai corrigé certaines fautes d'orthographe (j'ai assemblé un dictionnaire orthographique conçu à partir des orthographes de la Bible de Genève et du Premier Folio de Shakespeare et j'ai unifié les orthographes selon ce modèle), les coquilles et j'ai développé les abréviations telles que je les ai rencontrées. Tout ce qui est entre crochets [] est ce que j'ai ajouté. Donc, si cela ne vous plaît pas, vous pouvez supprimer tout ce qui est entre les crochets si vous voulez un Shakespeare plus pur.

Une autre chose dont vous devriez être conscient est qu'il existe des différences textuelles entre diverses copies du premier folio. Il peut donc y avoir des différences (autres que ce que j'ai mentionné ci-dessus) entre ceci et d'autres éditions du premier folio. Cela est dû à l'habitude de l'imprimeur de composer les caractères, de tirer un certain nombre de copies, puis de corriger la copie imprimée et de corriger les caractères, puis de poursuivre le tirage. Le tirage d'épreuve n'était pas jeté mais incorporé dans les copies imprimées. C'est juste ainsi que cela fonctionne. Le texte que j'ai utilisé était un composite des meilleures pages de plus de 30 éditions différentes du Premier Folio.

David Reed

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La Tragédie de Roméo et Juliette

Actus Primus. Scoena Prima.

Entrent Sampson et Gregory, avec des épées et des boucliers, de la Maison de Capulet.

Sampson. Gregory : Sur ma parole, nous ne porterons pas de charbon

Greg. Non, car alors nous serions des Charbonniers

Samp. Je veux dire, si nous sommes en colère, nous tirerons

Greg. Ah, tant que tu vis, tire ton cou hors du Collier

Samp. Je frappe vite, étant ému

Greg. Mais tu n'es pas promptement ému à frapper

Samp. Un chien de la maison de Montague m'émeut

Greg. Mouvoir, c'est remuer : et être vaillant, c'est tenir bon : Par conséquent, si tu es ému, tu t'enfuis

Samp. Un chien de cette maison m'émeut à tenir bon. Je prendrai le mur sur tout Homme ou Fille de Montague

Greg. Cela montre que tu es un faible esclave, car le plus faible va au mur

Samp. Vrai, et c'est pourquoi les femmes, étant les Vaisseaux les plus faibles, sont toujours poussées contre le mur : par conséquent, je pousserai les hommes de Montague loin du mur, et pousserai ses Filles contre le mur

Greg. La Querelle est entre nos Maîtres, et nous leurs hommes

Samp. C'est tout un, je me montrerai un tyran : quand j'aurai combattu avec les hommes, je serai civil avec les Filles, et couperai leurs têtes

Greg. Les têtes des Filles ? Sam. Ah, les têtes des Filles, ou leurs virginités, prends-le dans le sens que tu voudras

Greg. Elles doivent le prendre au sens, celles qui le ressentent

Samp. Moi, elles me ressentiront tant que je serai capable de tenir bon : Et il est connu que je suis un joli morceau de chair

Greg. Il est heureux que tu ne sois pas Poisson : Si tu l'avais été, tu aurais été un pauvre Jean. Tire ton Outil, voici venir ceux de la Maison des Montague. Entrent deux autres Valets.

Sam. Mon arme nue est sortie : querelle, je te soutiendrai Gre. Comment ? Tourner le dos, et fuir

Sam. Ne me crains pas

Gre. Non par Dieu : je te crains

Samp. Prenons la Loi de notre côté : laissons-les commencer

Gr. Je froncerai les sourcils en passant, et qu'ils le prennent comme ils voudront Sam. Non, comme ils oseront. Je mordrai mon Pouce à leur égard, ce qui est une honte pour eux, s'ils le supportent

Abra. Mordez-vous votre Pouce contre nous monsieur ? Samp. Je mords mon Pouce, monsieur

Abra. Mordez-vous votre Pouce contre nous, monsieur ? Sam. La Loi est-elle de notre côté, si je dis Ah ? Gre. Non

Sam. Non monsieur, je ne mords pas mon Pouce contre vous monsieur : mais je mords mon Pouce monsieur

Greg. Cherchez-vous la querelle monsieur ? Abra. Querelle monsieur ? non monsieur

Sam. Si vous le faites monsieur, je suis pour vous, je sers un aussi bon maître que vous Abra. Pas meilleur ? Samp. Eh bien monsieur. Entre Benvolio.

Gr. Dis meilleur : voici venir l'un des parents de mon maître

Samp. Oui, meilleur

Abra. Vous mentez

Samp. Tire si tu es un homme. Gregory, souviens-toi de ton coup de lavage.

Ils se battent.

Ben. Séparez-vous, Fous, rangez vos Épées, vous ne savez pas ce que vous faites. Entre Tybalt.

Tyb. Quoi, es-tu tiré, parmi ces Hindes sans cœur ? Tourne-toi Benvolio, regarde ta mort

Ben. Je ne fais que maintenir la paix, range ton Épée, Ou manie-la pour séparer ces hommes avec moi

Tyb. Quoi, tirer, et parler de paix ? Je hais ce mot Comme je hais l'enfer, tous les Montague, et toi : À toi, Lâche.

Combat.

Entrent trois ou quatre Citoyens avec des Massues.

Offi. Massues, Hallebardes, et Partisanes, frappez, abattez-les À bas les Capulet, à bas les Montague. Entre le vieux Capulet en robe de chambre, et sa femme.

Cap. Quel est ce bruit ? Donnez-moi ma longue Épée, ho

Femme. Une béquille, une béquille : pourquoi demandez-vous une Épée ? Cap. Mon Épée, dis-je : Le vieux Montague est venu, Et fait tournoyer sa Lame par dépit pour moi. Entre le vieux Montague, et sa femme.

Moun. Toi, scélérat de Capulet. Ne me retenez pas, laissez-moi partir 2.Femme. Tu ne bougeras pas d'un pied pour chercher un Ennemi. Entre le Prince Escalus, avec sa Suite.

Prince. Sujets rebelles, Ennemis de la paix, Profanateurs de cet Acier taché par le prochain, N'entendront-ils pas ? Quoi donc, vous Hommes, vous Bêtes, Qui éteignez le feu de votre rage pernicieuse, Avec des Fontaines pourpres jaillissant de vos Veines : Sous peine de Torture, de ces mains sanglantes Jetez vos Armes mal tempérées au sol, Et entendez la Sentence de votre Prince ému. Trois querelles civiles, nées d'un mot en l'air, Par toi, vieux Capulet, et Montague, Avez troublé trois fois le calme de nos rues, Et forcé les anciens Citoyens de Vérone À jeter leurs Ornements dignes de respect, Pour manier de vieilles Partisanes, dans des mains aussi vieilles, Gâtées par la paix, pour séparer votre haine gâtée, Si jamais vous troublez encore nos rues, Vos vies paieront le prix de la paix. Pour cette fois, tous les autres, partez : Vous, Capulet, vous viendrez avec moi, Et Montague, venez cet après-midi, Pour connaître le plaisir de notre Père dans cette affaire : À la vieille Free-town, notre lieu de jugement commun : Une fois de plus, sous peine de mort, que tous partent.

Sortent.

Moun. Qui a remis cette ancienne querelle à flot ? Parle, Neveu, étais-tu là quand elle a commencé ? Ben. Ici étaient les serviteurs de votre adversaire, Et les vôtres, combattant de près avant que je n'approche, J'ai tiré pour les séparer, à l'instant est arrivé Le fougueux Tybalt, son épée préparée, Laquelle, tandis qu'il soufflait son défi à mes oreilles, Il faisait tournoyer autour de sa tête, et coupait les vents, Qui, nullement blessés par cela, le sifflèrent par dédain. Tandis que nous échangions des poussées et des coups, En vinrent de plus en plus, et combattirent de part et d'autre, Jusqu'à ce que le Prince vienne, qui sépara chaque partie

Femme. Ô où est Roméo, l'avez-vous vu aujourd'hui ? Je suis bien heureuse qu'il n'ait pas été dans cette échauffourée

Ben. Madame, une heure avant que le Soleil adoré Ne regarde par la fenêtre dorée de l'Orient, Un esprit troublé m'a poussé à marcher au dehors, Où, sous le bosquet de Sycomores, Qui vers l'Ouest prend racine du côté de cette Cité : Marchant si tôt, j'ai vu votre Fils : Vers lui je me suis dirigé, mais il s'est gardé de moi, Et s'est glissé dans le couvert du bois, Moi, mesurant ses affections par les miennes, Qui alors cherchaient surtout là où le plus ne pouvait être trouvé : Étant un de trop par mon propre moi las, Ai poursuivi mon Honneur, ne poursuivant pas le sien, Et ai joyeusement évité celui qui joyeusement fuyait devant moi

Mount. Bien des matins il y a été vu, Avec des larmes augmentant la rosée fraîche du matin, Ajoutant aux nuages, plus de nuages avec ses profonds soupirs, Mais dès que le Soleil, qui réjouit tout, Commence dans l'extrême Orient à tirer Les rideaux ombragés du lit d'Aurore, Loin de la lumière, mon lourd Fils se glisse à la maison, Et en privé dans sa Chambre s'enferme, Ferme ses fenêtres, verrouille la belle lumière du jour, Et se fait une nuit artificielle : Noir et prodigieuse doit s'avérer cette humeur, À moins qu'un bon conseil ne puisse en supprimer la cause

Ben. Mon Noble Oncle, connaissez-vous la cause ? Moun. Je ne la connais ni ne peux l'apprendre de lui

Ben. L'avez-vous importuné par quelque moyen ? Moun. Tant par moi-même que par beaucoup d'autres Amis, Mais lui, conseiller de ses propres affections, Est pour lui-même (je ne dirai pas à quel point sincère) Mais pour lui-même si secret et si fermé, Si loin de tout sondage et découverte, Comme est le bouton mordu par un ver envieux, Avant qu'il ne puisse étendre ses douces feuilles à l'air, Ou dédier sa beauté à celui-ci. Si nous pouvions apprendre d'où viennent ses chagrins, Nous voudrions aussi volontiers donner remède, que savoir. Entre Roméo.

Ben. Voyez où il vient, si vous voulez bien vous mettre à l'écart, Je connaîtrai son grief, ou serai fort refusé

Moun. Je voudrais que tu sois assez heureux par ton séjour, Pour entendre sa confession. Venez Madame, allons-nous-en.

Sortent.

Ben. Bonjour Cousin

Rom. Le jour est-il si jeune ? Ben. À peine neuf heures ont sonné

Rom. Ah moi, les heures tristes semblent longues : Était-ce mon Père qui s'en allait si vite ? Ben. C'était lui : quelle tristesse allonge les heures de Roméo ? Ro. Ne pas avoir ce qui, l'ayant, les rend courtes Ben. Amoureux

Romeo. Dehors

Ben. De l'amour

Rom. Hors de sa faveur là où je suis amoureux

Ben. Hélas, que l'amour, si doux en son aspect, Soit si tyrannique et rude à l'épreuve

Rom. Hélas, que l'amour, dont la vue est toujours voilée, Devrait, sans yeux, voir des chemins vers sa volonté : Où dînerons-nous ? Ô moi : quelle échauffourée y avait-il ici ? Pourtant ne me le dis pas, car j'ai tout entendu : Il y a ici beaucoup à faire avec la haine, mais plus avec l'amour : Pourquoi donc, ô amour querelleur, ô haine aimante, Ô toute chose, créée d'abord de rien : Ô lourde légèreté, sérieuse vanité, Chaos difforme de formes semblant bonnes, Plume de plomb, fumée brillante, feu froid, santé malade, Sommeil toujours éveillé, qui n'est pas ce qu'il est : Cet amour-là je ressens, qui ne ressens aucun amour en ceci. Ne ris-tu pas ? Ben. Non Cousin, je pleure plutôt

Rom. Bon cœur, de quoi ? Ben. De l'oppression de ton bon cœur

Rom. Pourquoi, telle est la transgression de l'amour. Des chagrins à moi gisent lourds dans ma poitrine, Que tu vas propager pour l'avoir pressée Avec plus des tiens, cet amour que tu as montré, Ajoute plus de chagrin, au trop de chagrin du mien. L'amour est une fumée faite avec la vapeur des soupirs, Étant purgé, un feu étincelant dans les yeux des Amants, Étant vexé, une Mer nourrie avec des larmes aimantes, Qu'est-ce d'autre ? une folie, très discrète, Un fiel étouffant, et un doux préservateur : Adieu mon Cousin

Ben. Doucement, je viendrai avec toi. Et si tu me laisses ainsi, tu me fais tort

Rom. Tut, je me suis perdu, je ne suis pas ici, Ce n'est pas Roméo, il est quelque part ailleurs

Ben. Dis-moi en toute tristesse, qui est celle que tu aimes ? Rom. Quoi, dois-je gémir et te le dire ? Ben. Gémir, pourquoi non : mais tristement dis-moi qui

Rom. Un homme malade dans sa tristesse fait son testament : Un mot mal pressé à quelqu'un qui est si malade : En toute tristesse Cousin, j'aime une femme

Ben. J'avais visé si près, quand je supposais que tu aimais

Rom. Un très bon archer, et elle est belle celle que j'aime Ben. Une très belle cible, beau Cousin, est la plus vite touchée

Rom. Eh bien, dans ce coup tu manques, elle ne sera pas touchée Par la flèche de Cupidon, elle a l'esprit de Diane : Et en forte preuve de chasteté bien armée : Du faible Arc enfantin de l'amour, elle vit sans charme. Elle ne soutiendra pas le siège des termes aimants, Ni ne tentera la rencontre des yeux assaillants. Ni n'ouvrira ses genoux à l'Or séducteur de Saints : Ô elle est riche en beauté, seulement pauvre, Qu'en mourant, avec la beauté meurt son trésor

Ben. Alors elle a juré, qu'elle vivra toujours chaste ? Rom. Elle l'a fait, et dans cette épargne fait un gaspillage énorme ? Car la beauté affamée par sa sévérité, Coupe la beauté de toute postérité. Elle est trop belle, trop sage : sagement trop belle, Pour mériter la béatitude en me faisant désespérer : Elle a juré de ne pas aimer, et dans ce vœu Je vis mort, qui vis pour le dire maintenant

Ben. Laisse-toi diriger par moi, oublie de penser à elle

Rom. Ô apprends-moi comment je devrais oublier de penser

Ben. En donnant la liberté à tes yeux, Examine d'autres beautés, Ro. C'est le moyen de mettre la sienne (exquise) plus en question, Ces masques heureux qui baisent le front des belles Dames, Étant noirs, nous rappellent qu'ils cachent le beau : Celui qui est frappé de cécité, ne peut oublier Le précieux trésor de sa vue perdue : Montre-moi une Maîtresse qui est d'une beauté surpassante, À quoi sert sa beauté sinon comme une note, Où je peux lire qui a surpassé cette beauté surpassante. Adieu, tu ne peux m'apprendre à oublier, Ben. Je paierai cette leçon, ou sinon mourrai en dette.

Sortent.

Entrent Capulet, le Comte Pâris, et le Clown.

Capu. Montague est lié tout autant que moi, Dans une peine égale, et ce n'est pas dur je pense, Pour des hommes aussi vieux que nous, de garder la paix

Par. D'Honorable considération êtes-vous tous deux, Et il est dommage que vous ayez vécu si longtemps en désaccord : Mais maintenant mon Seigneur, que dites-vous à ma demande ? Capu. Juste répéter ce que j'ai dit auparavant, Mon Enfant est encore une étrangère dans le monde, Elle n'a pas vu le changement de quatorze années, Laissez deux étés de plus se faner dans leur orgueil, Avant que nous puissions penser qu'elle est mûre pour être une Mariée

Pari. Plus jeune qu'elle, sont faites des mères heureuses

Capu. Et trop tôt gâtées sont celles si tôt faites : La terre a englouti tous mes espoirs sauf elle, Elle est la Lady pleine d'espoir de ma terre : Mais courtise-la, gentil Pâris, obtiens son cœur, Ma volonté envers son consentement, n'est qu'une partie, Et si elle est d'accord, dans son champ de choix, Repose mon consentement, et ma voix équitable : Cette nuit je tiens un vieux Festin accoutumé, Auquel j'ai invité beaucoup d'Invités, Ceux que j'aime, et vous parmi le lot, Un de plus, très bienvenu rend mon nombre plus grand : Dans ma pauvre maison, attendez-vous à voir cette nuit, Des étoiles marchant sur terre, qui rendent le ciel sombre lumineux, Un tel confort que ressentent les jeunes gens vigoureux, Quand un Avril bien vêtu sur le talon De l'Hiver boiteux marche, un tel délice même Parmi les bourgeons frais de Fenouil goûterez-vous cette nuit Héritez à ma maison : entendez tout, voyez tout : Et aimez celle le plus, dont le mérite sera le plus grand : Laquelle, une de plus vue, parmi beaucoup, la mienne étant une, Peut tenir en nombre, bien que dans le compte aucune. Viens, va avec moi : allez, maraud, trotte partout, À travers la belle Vérone, trouve ces personnes-là, Dont les noms sont écrits ici, et dites-leur, Ma maison et mon accueil, sur leur plaisir attendent. Entrent.

Ser. Trouver ceux dont les noms sont écrits. Ici il est écrit, que le Cordonnier devrait se mêler de sa Verge, et le Tailleur de sa Forme, le Pêcheur de son Crayon, et le Peintre de ses Filets. Mais je suis envoyé pour trouver ces personnes dont les noms sont écrits, & ne peux jamais trouver quels noms la personne écrivante a ici écrits (je dois aller vers les savants) à temps. Entrent Benvolio, et Roméo.

Ben. Tut homme, un feu brûle la brûlure d'un autre, Une douleur est allégée par l'angoisse d'une autre : Tourne le vertige, et sois aidé par un retour en arrière : Un chagrin désespéré, guérit avec la langueur d'un autre : Prends quelque nouvelle infection à l'œil, Et le poison rance de l'ancien mourra

Rom. Votre feuille de Plantain est excellente pour cela

Ben. Pour quoi, je te prie ? Rom. Pour ton tibia cassé

Ben. Pourquoi Roméo, es-tu fou ? Rom. Pas fou, mais lié plus qu'un fou ne l'est : Enfermé en prison, gardé sans ma nourriture, Fouetté et tourmenté : et bonsoir, bon compagnon, Ser. Bonsoir, je vous prie monsieur, pouvez-vous lire ? Rom. Ah, ma propre fortune dans ma misère

Ser. Peut-être l'avez-vous apprise sans livre : Mais je vous prie, pouvez-vous lire quelque chose que vous voyez ? Rom. Ah, si je connais les Lettres et la Langue

Ser. Vous dites honnêtement, reposez-vous joyeusement

Rom. Reste compagnon, je peux lire.

Il lit la Lettre.

Seigneur Martino, et sa femme et sa fille : Comte Anselme et ses belles sœurs : la Dame veuve d'Utruvio, Seigneur Placentio, et ses charmantes Nièces : Mercutio et son frère Valentin : mon oncle Capulet sa femme et ses filles : ma belle Nièce Rosaline, Livia, Seigneur Valentio, & son Cousin Tybalt : Lucio et la vive Hélène. Une belle assemblée, où devraient-ils venir ? Ser. En haut

Rom. Où ? pour souper ? Ser. À notre maison

Rom. Quelle maison ? Ser. Celle de mon Maître

Rom. En effet, j'aurais dû vous demander cela auparavant

Ser. Maintenant je vais vous le dire sans demande. Mon maître est le grand riche Capulet, et si vous n'êtes pas de la maison des Montague, je vous prie, venez écraser une coupe de vin. Reposez-vous joyeusement. Entrent.

Ben. À ce même ancien Festin des Capulet Soupent la belle Rosaline, que tu aimes tant : Avec toutes les Beautés admirées de Vérone, Va là-bas et avec un œil non atteint, Compare son visage avec certaines que je te montrerai, Et je te ferai penser que ton Cygne est un Corbeau

Rom. Quand la religion dévote de mon œil Maintient un tel mensonge, alors changez les larmes en feu : Et ceux qui, souvent noyés, ne pouvaient jamais mourir, Hérétiques transparents, qu'ils soient brûlés comme menteurs. Une plus belle que mon amour : le Soleil qui voit tout N'a jamais vu son égale, depuis que le monde a commencé

Ben. Tut, tu l'as vue belle, personne d'autre n'étant là, Elle-même balancée avec elle-même dans chaque œil : Mais dans ces balances de Cristal, qu'il soit pesé, L'amour de ta Dame contre quelque autre Fille Que je te montrerai, brillant à ce Festin, Et elle montrera qu'elle est peu de chose, bien, que maintenant elle montre le mieux

Rom. J'irai avec toi, non pas pour voir un tel spectacle, Mais pour me réjouir dans la splendeur de la mienne. Entrent la Femme de Capulet et la Nourrice.

Femme. Nourrice, où est ma fille ? appelle-la pour moi

Nourrice. Par ma virginité, à douze ans, je l'ai appelée ; holà, mon agneau ! holà, ma coccinelle ! Dieu nous garde, où est cette fille ? holà, Juliette !

Entrée de Juliette.

Juliette. Eh bien, qui appelle ? Nourrice. Ta mère.

Juliette. Madame, je suis ici, que voulez-vous ? Femme. Voici le sujet : Nourrice, laisse-moi un instant, nous devons parler en secret. Nourrice, reviens, je me suis ravisée, tu entendras nos conseils. Tu sais que ma fille est d'un bel âge.

Nourrice. Foi de moi, je peux dire son âge à l'heure près.

Femme. Elle n'a pas quatorze ans.

Nourrice. Je parierais quatorze de mes dents, et pourtant, à ma honte soit dit, je n'en ai que quatre, elle n'a pas quatorze ans. Combien y a-t-il jusqu'à la Saint-Pierre-aux-Liens ? Femme. Une quinzaine et quelques jours.

Nourrice. Qu'ils soient pairs ou impairs, de tous les jours de l'année, c'est la veille de la Saint-Pierre, au soir, qu'elle aura quatorze ans. Susan et elle, que Dieu ait l'âme de tous les chrétiens, étaient du même âge. Eh bien, Susan est avec Dieu, elle était trop bonne pour moi. Mais comme je disais, la veille de la Saint-Pierre, au soir, elle aura quatorze ans, c'est bien cela, je m'en souviens fort bien. Il y a maintenant onze ans que le tremblement de terre a eu lieu, et elle fut sevrée, je ne l'oublierai jamais, de tous les jours de l'année, ce jour-là même ; car j'avais alors mis de l'absinthe sur mon sein, assise au soleil sous le mur du colombier, mon seigneur et vous étiez alors à Mantoue ; eh oui, j'ai de la mémoire. Mais comme je disais, quand elle a goûté l'absinthe sur le bout de mon sein et qu'elle l'a sentie amère, la pauvre petite, la voir s'irriter et se disputer avec le sein ! « Secoue », dit le colombier, il n'était pas besoin, je crois, de me dire de filer, et depuis ce temps, il y a onze ans, car alors elle pouvait se tenir debout, que dis-je, par la croix, elle pouvait courir et se dandiner partout ; car le jour même, elle se cassa le front, et alors mon mari, que Dieu ait son âme, c'était un joyeux homme, prit l'enfant, « Eh bien, dit-il, tu tombes sur la face ? Tu tomberas en arrière quand tu auras plus d'esprit, n'est-ce pas, Jule ? » Et par ma sainte foi, la pauvre petite a cessé de pleurer et a dit : « Oui ». Voyez un peu comme une plaisanterie peut arriver. Je vous le garantis, dussé-je vivre mille ans, je ne l'oublierais jamais : « N'est-ce pas, Jule ? » a-t-il dit, et la pauvre petite s'est calmée et a dit : « Oui ».

La Vieille Dame. Assez de cela, je t'en prie, tais-toi.

Nourrice. Oui, Madame, pourtant je ne peux m'empêcher de rire en pensant qu'elle ait cessé de pleurer et dit : « Oui » ; et pourtant, je vous le garantis, elle avait sur le front une bosse grosse comme le testicule d'un jeune coquelet ; un coup périlleux, et elle criait amèrement. « Eh bien, dit mon mari, tu tombes sur la face ? Tu tomberas en arrière quand tu seras en âge : n'est-ce pas, Jule ? » Elle s'est calmée et a dit : « Oui ».

Juliette. Et calme-toi aussi, je t'en prie, Nourrice, dis « oui ».

Nourrice. Paix, j'ai fini : Dieu te marque de sa grâce, tu étais le plus joli bébé que j'aie jamais nourri ; si je pouvais vivre assez pour te voir mariée, j'aurais mon souhait.

La Vieille Dame. Mariée, ce mariage est précisément le sujet dont je suis venue parler. Dis-moi, ma fille Juliette, comment es-tu disposée à te marier ? Juliette. C'est une heure à laquelle je ne songe pas.

Nourrice. Une heure ! Si je n'étais pas ta seule nourrice, je dirais que tu as sucé la sagesse avec le lait.

La Vieille Dame. Eh bien, songe au mariage maintenant. Plus jeunes que toi, ici à Vérone, des dames de qualité sont déjà mères. Selon mon compte, j'étais ta mère à peu près à ces mêmes années où tu es maintenant une vierge. Ainsi donc, en bref : le vaillant Pâris te cherche pour son amour.

Nourrice. Un homme, jeune dame, une dame, un homme tel que le monde entier... Eh, c'est un homme de cire !

La Vieille Dame. L'été de Vérone n'a pas une telle fleur.

Nourrice. Non, c'est une fleur, foi de moi, une vraie fleur.

La Vieille Dame. Que dis-tu, peux-tu aimer ce gentilhomme ? Cette nuit, tu le verras à notre festin. Lis le volume du visage du jeune Pâris et trouve-y le plaisir, écrit là par la plume de la Beauté ; examine chaque trait et vois comment l'un à l'autre prête contentement ; et ce qui est obscur dans ce beau volume, trouve-le écrit dans la marge de ses yeux. Ce précieux livre d'amour, cet amant non relié, pour l'embellir, ne manque que d'une couverture. Le poisson vit dans la mer, et c'est un grand orgueil pour la beauté extérieure de cacher la beauté intérieure ; ce livre, aux yeux de beaucoup, partage la gloire qui, dans des fermoirs d'or, enferme l'histoire dorée ; ainsi tu partageras tout ce qu'il possède, en l'ayant, sans te faire moins grande.

Nourrice. Pas moins grande, non, plus grande : les femmes grandissent par les hommes.

La Vieille Dame. Parle brièvement, peux-tu aimer l'amour de Pâris ? Juliette. Je chercherai à aimer, si regarder peut susciter l'inclination. Mais je ne plongerai pas plus avant mon regard que votre consentement ne me donne la force de le faire voler. Entrée d'un serviteur.

Serviteur. Madame, les invités sont arrivés, le souper est servi, on vous appelle, on demande ma jeune maîtresse, la Nourrice est maudite dans l'office, et tout est dans l'extrême : je dois partir pour servir, je vous supplie de me suivre sur-le-champ. Sortie.

La Mère. Nous te suivons. Juliette, le Comte attend.

Nourrice. Va, ma fille, cherche des nuits heureuses pour des jours heureux.

Sortie.

Entrée de Roméo, Mercutio, Benvolio, avec cinq ou six autres masques, des porte-flambeaux.

Roméo. Quel sera ce discours pour notre excuse ? Ou irons-nous sans apologie ? Benvolio. Le temps de ces prolixités est passé. Nous n'aurons pas de Cupidon, les yeux bandés par un foulard, portant un arc de latte peint à la tartare, effrayant les dames comme un épouvantail à moineaux. Mais qu'ils nous mesurent à leur guise, nous les mesurerons avec une mesure, et nous nous en irons.

Roméo. Donnez-moi une torche, je ne suis pas fait pour cette parade. Étant lourd, je porterai la lumière.

Mercutio. Non, noble Roméo, nous devons te faire danser.

Roméo. Pas moi, croyez-moi, vous avez des souliers de danse aux semelles agiles, j'ai une semelle de plomb qui me cloue au sol, je ne peux bouger.

Mercutio. Tu es un amant, emprunte les ailes de Cupidon et plane avec elles au-dessus d'un bond ordinaire.

Roméo. Je suis trop douloureusement percé par son dard pour planer avec ses plumes légères et bondir ; je ne peux bondir d'un degré au-dessus de la morne douleur. Sous le lourd fardeau de l'amour, je sombre.

Mercutio. Et pour sombrer dedans, tu en chargerais l'amour, une oppression trop grande pour une chose tendre.

Roméo. L'amour est-il une chose tendre ? Il est trop rude, trop sauvage, trop impétueux, et il pique comme une épine.

Mercutio. Si l'amour est rude avec toi, sois rude avec l'amour ; pique l'amour pour ses piqûres, et tu terrasses l'amour. Donnez-moi un étui pour mettre mon visage, un masque pour un masque. Que m'importe quel œil curieux relèvera mes difformités ? Voici les sourcils broussailleux qui rougiront pour moi.

Benvolio. Viens, frappe et entre, et une fois dedans, que chacun se fie à ses jambes.

Roméo. Une torche pour moi, que les libertins au cœur léger chatouillent les joncs insensibles de leurs talons : car je suis muni d'une maxime de grand-père : je tiendrai la chandelle et regarderai ; le jeu n'a jamais été si beau, et pour moi, c'est fini.

Mercutio. Tut, le « souriceau » est là, parole de connétable ; si tu es « sourd », nous te tirerons de la fange, ou, sauf votre respect, amour, où tu es planté jusqu'aux oreilles. Allons, nous brûlons la lumière du jour, ho !

Roméo. Non, ce n'est pas le cas.

Mercutio. Je veux dire, monsieur, que je retarde ; nous gaspillons nos lumières en vain, des lumières, des lumières, de jour ; acceptez notre bonne intention, car notre jugement y siège cinq fois avant une seule dans nos cinq sens.

Roméo. Et nous avons de bonnes intentions en allant à ce masque, mais ce n'est pas sagesse d'y aller.

Mercutio. Pourquoi, peut-on demander ? Roméo. J'ai fait un rêve cette nuit.

Mercutio. Et moi aussi.

Roméo. Eh bien, quel était le vôtre ? Mercutio. Que les rêveurs mentent souvent.

Roméo. Au lit, endormis, alors qu'ils rêvent de choses vraies.

Mercutio. Oh, alors je vois que la Reine Mab a été avec vous : elle est la sage-femme des fées, et elle arrive sous une forme pas plus grande qu'une pierre d'agate sur l'index d'un échevin, traînée par un attelage de petits atomes sur le nez des hommes pendant qu'ils dorment ; les rayons de son chariot faits de longues pattes d'araignées, la couverture des ailes de sauterelles, ses traits de la plus fine toile d'araignée, ses colliers des rayons humides du clair de lune, son fouet d'os de grillon, la lanière de fil de lin, son cocher, un petit moucheron à la livrée grise, pas moitié aussi gros qu'un petit ver rond prélevé sur le doigt paresseux d'un homme. Son char est une noisette vide, faite par l'écureuil menuisier ou le vieux ver, depuis la nuit des temps, les carrossiers des fées : et dans cet état, elle galope nuit après nuit à travers le cerveau des amants : et alors ils rêvent d'amour. Sur les genoux des courtisans, qui rêvent aussitôt de révérences ; sur les doigts des avocats, qui rêvent aussitôt d'honoraires ; sur les lèvres des dames, qui rêvent aussitôt de baisers, que la Mab colérique infecte souvent de boutons, parce que leur haleine est gâtée par des sucreries. Parfois elle galope sur le nez d'un courtisan, et alors il rêve de flairer une requête ; et parfois elle vient avec la queue d'un porc de dîme, chatouillant le nez d'un pasteur alors qu'il dort, et alors il rêve d'un autre bénéfice. Parfois elle roule sur le cou d'un soldat, et alors il rêve de couper des gorges étrangères, de brèches, d'embuscades, de lames espagnoles, de santés portées à cinq brasses de profondeur, et aussitôt des tambours sonnent à ses oreilles, à quoi il tressaille et s'éveille ; et étant ainsi effrayé, il jure une prière ou deux et se rendort : c'est cette même Mab qui tresse les crinières des chevaux pendant la nuit et cuit les nœuds de fées dans les cheveux sales et négligés, qui, une fois démêlés, augurent beaucoup de malheur. C'est la sorcière qui, quand les filles sont couchées sur le dos, les presse et leur apprend d'abord à porter, faisant d'elles des femmes de bonne tenue : c'est elle.

Roméo. Paix, paix, Mercutio, paix, tu parles de rien.

Mercutio. Vrai, je parle de rêves, qui sont les enfants d'un cerveau oisif, engendrés de rien, sinon de vaine fantaisie, qui est aussi mince de substance que l'air, et plus inconstante que le vent, qui courtise en ce moment même le sein gelé du Nord : et, étant irrité, s'en va en soufflant de là, tournant son flanc vers le Sud qui distille la rosée.

Benvolio. Ce vent dont tu parles nous souffle loin de nous-mêmes, le souper est fini, et nous arriverons trop tard.

Roméo. Je crains trop tôt, car mon esprit pressent que quelque conséquence, encore suspendue dans les astres, commencera amèrement son cours redoutable avec les réjouissances de cette nuit, et terminera le terme d'une vie méprisée, close dans ma poitrine, par quelque vile forfait d'une mort prématurée. Mais celui qui tient la gouverne de mon cours dirige ma route : en avant, joyeux gentilshommes !

Benvolio. Frappez, tambour.

Ils marchent autour de la scène, et des serviteurs sortent avec leurs serviettes.

Serviteur. Où est Potpan, qu'il n'aide pas à desservir ? Il déplacerait un tranchoir ? Il raclerait un tranchoir ? 1er Serviteur. Quand les bonnes manières seront entre les mains d'un ou deux hommes, et qu'ils seront sales de surcroît, c'est une chose vile.

Serviteur. Enlevez les tabourets, déplacez le buffet, veillez à la vaisselle : brave ami, garde-moi un morceau de massepain, et, comme tu m'aimes, laisse le portier laisser entrer Susan Grindstone, Nell, Anthony et Potpan.

2e Serviteur. Oui, garçon, prêt.

Serviteur. On vous cherche, on vous appelle, on vous demande et on vous réclame dans la grande salle.

1er Serviteur. Nous ne pouvons pas être ici et là à la fois, joyeusement, les gars, soyez vifs un moment, et que le survivant prenne tout.

Sortie.

Entrée de tous les invités et des dames avec les masques.

1er Capulet. Bienvenue, Messieurs ! Les dames qui ont les orteils non affligés de cors danseront avec vous. Ah, mesdames, laquelle d'entre vous refusera maintenant de danser ? Celle qui fait la délicate, je jure qu'elle a des cors : est-ce que je vous ai touchées, là ? Bienvenue, Messieurs ! J'ai vu le jour où j'ai porté un masque et où j'ai pu conter une histoire murmurée à l'oreille d'une belle dame, telle qui lui plaisait : c'est fini, c'est fini, c'est fini. Soyez les bienvenus, Messieurs ! Venez, musiciens, jouez.

La musique joue : ils dansent.

Une salle, une salle, faites place, et remuez les pieds, les filles ! Plus de lumière, les coquins, et retournez les tables ; et éteignez le feu, la salle est devenue trop chaude. Ah, mon garçon, ce sport imprévu tombe bien : asseyez-vous, asseyez-vous, bon cousin Capulet, car vous et moi, nous avons passé nos jours de danse. Combien de temps y a-t-il depuis que vous et moi étions masqués ? 2e Capulet. Par Notre-Dame, trente ans.

1er Capulet. Quoi, l'homme ! Ce n'est pas tant, ce n'est pas tant. C'est depuis les noces de Lucentio ; vienne la Pentecôte aussi vite qu'elle le pourra, il y a quelque vingt-cinq ans, et alors nous étions masqués.

2e Capulet. C'est plus, c'est plus, son fils est plus âgé, monsieur : son fils a trente ans.

3e Capulet. Allez-vous me dire cela ? Son fils n'était qu'un pupille il y a deux ans.

Roméo. Quelle est cette dame qui enrichit la main de ce chevalier ? Serviteur. Je ne sais pas, monsieur.

Roméo. Oh, elle apprend aux torches à brûler clair ! Elle semble suspendue à la joue de la nuit, comme un riche bijou à l'oreille d'un Éthiopien : beauté trop riche pour l'usage, pour la terre trop chère ; ainsi paraît une colombe des neiges trottant avec des corbeaux, telle cette dame au milieu de ses compagnes. La danse finie, j'observerai sa place, et en touchant la sienne, je bénirai ma main rude. Mon cœur a-t-il aimé jusqu'ici ? Jurez-le, mes yeux, car je n'avais jamais vu la vraie beauté avant cette nuit.

Tybalt. À sa voix, ce devrait être un Montaigu. Va me chercher ma rapière, garçon. Quoi, l'esclave ose-t-il venir ici, couvert d'un visage antique, pour ricaner et mépriser notre solennité ? Maintenant, par la lignée et l'honneur de mon sang, je ne considère pas comme un péché de le frapper à mort.

Capulet. Pourquoi, comment maintenant, parent, pourquoi vous emportez-vous ainsi ? Tybalt. Oncle, c'est un Montaigu, notre ennemi : un vilain qui est venu ici par dépit, pour mépriser notre solennité cette nuit.

Capulet. Est-ce le jeune Roméo ? Tybalt. C'est lui, ce vilain Roméo.

Capulet. Contente-toi, doux cousin, laisse-le tranquille, il se comporte comme un gentilhomme distingué : et pour dire la vérité, Vérone se vante qu'il soit un jeune homme vertueux et bien élevé : je ne voudrais pas, pour la richesse de toute la ville, lui causer du tort ici dans ma maison : donc sois patient, ne fais pas attention à lui, c'est ma volonté, que si tu respectes, montre une belle prestance et mets de côté ces froncements de sourcils, une mine mal seyante pour un festin. Tybalt. Cela sied quand un tel vilain est un invité ; je ne l'endurerai pas.

Capulet. Il sera enduré. Quoi, bonhomme garçon, je dis qu'il le sera, allons ! Suis-je le maître ici, ou vous ? Allons ! Vous ne l'endurerez pas ? Dieu guérisse mon âme ! Vous allez faire une mutinerie parmi les invités : vous allez tout mettre sens dessus dessous, vous allez être le meneur !

Tybalt. Pourquoi, oncle, c'est une honte.

Capulet. Allons, allons, vous êtes un garçon effronté. Est-ce vraiment ainsi ? Ce tour peut vous coûter cher, je sais ce que je dis. Vous devez me contrarier ? Par ma foi, il est temps. Bien dit, mes cœurs ! Vous êtes un insolent, allez ! Soyez tranquille, ou... plus de lumière, plus de lumière, par honte ! Je vous ferai taire. Quoi, joyeusement, mes cœurs !

Tybalt. La patience forcée, rencontrant la colère volontaire, fait trembler ma chair dans leur salut différent : je me retirerai, mais cette intrusion, maintenant semblant douce, se convertira en fiel amer. Sortie.

Roméo. Si je profane avec ma main la plus indigne ce saint sanctuaire, le doux péché est celui-ci : mes lèvres, pèlerins rougissants, étaient prêtes à adoucir ce toucher rude par un tendre baiser.

Juliette. Bon pèlerin, vous faites trop tort à votre main, qui montre en cela une dévotion pleine de convenance ; car les saints ont des mains que les mains des pèlerins touchent, et paume contre paume, c'est le baiser des saints palmiers.

Roméo. Les saints n'ont-ils pas de lèvres, et les saints palmiers aussi ? Juliette. Oui, pèlerin, des lèvres qu'ils doivent utiliser dans la prière.

Roméo. Oh, alors, chère sainte, laissez les lèvres faire ce que font les mains : elles prient (accordez-le-moi), de peur que la foi ne se tourne en désespoir.

Juliette. Les saints ne bougent pas, bien qu'ils accordent pour l'amour de la prière.

Roméo. Alors ne bougez pas pendant que je prends l'effet de mes prières : ainsi de mes lèvres, par les vôtres, mon péché est purgé.

Juliette. Alors mes lèvres ont le péché qu'elles ont pris.

Roméo. Le péché de mes lèvres ? Oh, offense doucement réclamée : rendez-moi mon péché.

Juliette. Vous embrassez selon le livre.

Nourrice. Madame, votre mère réclame un mot avec vous.

Roméo. Quelle est sa mère ? Nourrice. Ma foi, bachelier, sa mère est la dame de la maison, et une bonne dame, et une sage, et vertueuse. J'ai nourri sa fille avec qui vous parliez : je vous le dis, celui qui peut mettre la main sur elle aura les écus.

Roméo. Est-elle une Capulet ? Oh, cher compte ! Ma vie est la dette de mon ennemi.

Benvolio. Au large, allons-nous-en, le sport est à son comble.

Roméo. Oui, je le crains, d'autant plus grand est mon trouble.

Capulet. Non, messieurs, ne vous préparez pas à partir, nous avons un trifling banquet idiot en préparation : est-ce vraiment ainsi ? Eh bien, alors je vous remercie tous. Je vous remercie, honnêtes messieurs, bonne nuit : plus de torches ici ! Allons, alors allons au lit. Ah, mon garçon, par ma foi, il se fait tard, je vais à mon repos.

Juliette. Venez ici, Nourrice, quel est ce gentilhomme ? Nourrice. Le fils et héritier du vieux Tibério.

Juliette. Quel est celui qui sort maintenant par la porte ? Nourrice. Ma foi, je pense que c'est le jeune Petruchio.

Juliette. Quel est celui qui suit ici et qui ne voulait pas danser ? Nourrice. Je ne sais pas.

Juliette. Allez demander son nom : s'il est marié, mon tombeau est susceptible d'être mon lit de noces.

Nourrice. Son nom est Roméo, et c'est un Montaigu, le fils unique de votre grand ennemi.

Juliette. Mon seul amour né de ma seule haine ! Trop tôt vu, inconnu, et connu trop tard ! Prodigieuse naissance d'amour est-ce pour moi, que je doive aimer un ennemi honni.

Nourrice. Qu'est-ce ? Qu'est-ce ? Juliette. Une rime que j'apprends juste maintenant de quelqu'un avec qui j'ai dansé.

Quelqu'un appelle au loin : Juliette.

Nourrice. Aussitôt, aussitôt ! Venez, partons, les étrangers sont tous partis.

Sortie.

Chœur. Maintenant, le vieux désir gît sur son lit de mort, et la jeune affection aspire à être son héritière ; cette beauté pour laquelle l'amour gémissait et voulait mourir, mariée à la tendre Juliette, n'est plus belle maintenant. Maintenant Roméo est aimé, et aime à son tour, pareillement ensorcelé par le charme des regards : mais à son ennemi supposé, il doit se plaindre, et elle voler l'appât doux de l'amour à des hameçons effrayants : étant tenu pour un ennemi, il ne peut avoir accès pour souffler les vœux que les amants utilisent pour jurer, et elle, tout autant amoureuse, ses moyens bien moindres pour rencontrer son nouveau bien-aimé n'importe où : mais la passion leur prête le pouvoir, le temps, les moyens de se rencontrer, tempérant les extrémités par une douceur extrême. Entrée de Roméo seul.

Roméo. Puis-je aller de l'avant quand mon cœur est ici ? Retourne, terre terne, et trouve ton centre. Entrée de Benvolio, avec Mercutio.

Benvolio. Roméo, mon cousin Roméo, Roméo !

Mercutio. Il est sage, et sur ma vie, il s'est faufilé à la maison jusqu'à son lit.

Benvolio. Il a couru par ici et a sauté ce mur de verger. Appelle, bon Mercutio ! Non, je vais conjurer aussi.

Mercutio. Roméo ! Humeurs ! Fou ! Passion ! Amant ! Apparais sous la forme d'un soupir, prononce un seul mot et je suis satisfait ; crie-moi juste un « hélas », rime avec « amour » et « jour », parle à ma commère Vénus un mot aimable, un surnom pour son fils malvoyant et elle, le jeune Abraham Cupidon qui a tiré si juste quand le roi Cophetua a aimé la mendiante. Il n'entend pas, il ne remue pas, il ne bouge pas, le singe est mort, je dois le conjurer. Je te conjure par les yeux brillants de Rosaline, par son front haut et sa lèvre écarlate, par son pied fin, sa jambe droite et sa cuisse frémissante, et les domaines qui y sont adjacents, qu'en ta ressemblance tu nous apparaisses !

Benvolio. Et s'il t'entend, tu vas l'irriter.

Mercutio. Ceci ne peut l'irriter, cela l'irriterait de susciter un esprit dans le cercle de sa maîtresse, d'une nature étrange, le laissant là jusqu'à ce qu'elle l'ait apaisé et conjuré ; ce serait là quelque méchanceté. Mon invocation est juste et honnête, et au nom de sa maîtresse, je conjure seulement pour faire surgir lui-même.

Benvolio. Viens, il s'est caché parmi ces arbres pour être associé à la nuit humide : aveugle est son amour, et il sied mieux aux ténèbres.

Mer. Si l'Amour est aveugle, l'Amour ne peut atteindre le but. Il va maintenant s'asseoir sous un néflier, Et souhaiter que sa maîtresse soit ce genre de fruit Que les filles appellent nèfles quand elles rient seules. Ô Roméo, si elle l'était, ô si elle l'était, Une nèfle ouverte, ou toi une poire de Poperinghe ! Roméo, bonne nuit ; je m'en vais à mon lit de camp, Ce lit de plein air est trop froid pour que j'y dorme. Viens, nous en allons-nous ? Ben. Allons alors, car il est vain de chercher ici celui Qui ne veut pas être trouvé.

Sortent.

Rom. Il se moque des cicatrices, celui qui n'a jamais reçu de blessure. Mais doucement ! Quelle lumière brille à travers cette fenêtre ? C'est l'Orient, et Juliette est le soleil. Lève-toi, beau soleil, et tue la lune envieuse, Qui est déjà malade et pâle de chagrin Parce que toi, sa servante, tu es bien plus belle qu'elle. Ne sois plus sa servante, puisqu'elle est envieuse ; Sa livrée de vestale n'est que maladive et verte, Et seuls les sots la portent ; jette-la. C'est ma dame, ô c'est mon amour, ô si elle savait qu'elle l'est ! Elle parle, pourtant elle ne dit rien ; qu'importe ? Son œil discourt, je vais lui répondre. Je suis trop hardi, ce n'est pas à moi qu'elle parle. Deux des plus belles étoiles dans tout le ciel, Ayant quelque affaire, supplient ses yeux De scintiller dans leurs sphères jusqu'à leur retour. Et si ses yeux étaient là, et ceux-ci dans sa tête ? L'éclat de sa joue ferait honte à ces étoiles, Comme la lumière du jour à une lampe ; son œil au ciel Brillerait à travers la région aérienne si fort Que les oiseaux chanteraient, croyant que ce n'est plus la nuit. Vois comment elle appuie sa joue sur sa main ! Ô si j'étais un gant sur cette main, Pour pouvoir toucher cette joue !

Juli. Hélas !

Rom. Elle parle. Ô parle encore, ange brillant, car tu es Aussi glorieuse pour cette nuit, étant au-dessus de ma tête, Qu'un messager ailé du ciel Pour les yeux blancs, levés et émerveillés Des mortels qui se renversent pour le contempler, Quand il chevauche les nuages paresseux et bouffis, Et navigue sur le sein de l'air.

Juli. Ô Roméo, Roméo ! Pourquoi es-tu Roméo ? Renie ton père et refuse ton nom ; Ou, si tu ne le veux pas, jure seulement de m'aimer, Et je ne serai plus une Capulet.

Rom. Dois-je en entendre plus, ou dois-je parler maintenant ? Juli. Ce n'est que ton nom qui est mon ennemi ; Tu es toi-même, bien que tu ne sois pas un Montaigu. Qu'est-ce qu'un Montaigu ? Ce n'est ni main, ni pied, Ni bras, ni visage. Ô, sois quelque autre nom Appartenant à un homme ! Qu'y a-t-il dans un nom ? Ce que nous appelons une rose, Par n'importe quel autre mot, sentirait aussi bon. Ainsi Roméo, s'il n'était pas appelé Roméo, Conserverait cette chère perfection qu'il possède Sans ce titre. Roméo, dépouille-toi de ton nom, Et pour ton nom, qui ne fait pas partie de toi, Prends-moi toute entière.

Rom. Je te prends au mot. Appelle-moi seulement « mon amour », et je serai rebaptisé ; Désormais, je ne serai plus jamais Roméo.

Juli. Quel homme es-tu, qui, ainsi masqué par la nuit, Trébuches sur mon secret ? Rom. Par un nom, Je ne sais comment te dire qui je suis. Mon nom, chère sainte, m'est odieux à moi-même, Parce qu'il est un ennemi pour toi. Si je l'avais écrit, j'en déchirerais le mot.

Juli. Mes oreilles n'ont pas encore bu cent mots De ceux que ta langue a prononcés, et pourtant j'en connais le son. N'es-tu pas Roméo, et un Montaigu ? Rom. Ni l'un ni l'autre, belle demoiselle, si l'un ou l'autre te déplaît.

Juli. Comment es-tu venu ici ? Dis-le-moi, et pourquoi ? Les murs du verger sont hauts et difficiles à escalader, Et le lieu signifie la mort, considérant qui tu es, Si l'un de mes parents te trouve ici. Rom. Avec les ailes légères de l'amour, J'ai survolé ces murs, Car les limites de pierre ne peuvent retenir l'amour, Et ce que l'amour peut faire, l'amour ose le tenter ; C'est pourquoi tes parents ne sont pas un obstacle pour moi.

Juli. S'ils te voient, ils te tueront.

Rom. Hélas ! Il y a plus de péril dans ton œil Que dans vingt de leurs épées ; regarde-moi seulement avec douceur, Et je suis à l'épreuve de leur inimitié.

Juli. Je ne voudrais pour rien au monde qu'ils te voient ici.

Rom. J'ai le manteau de la nuit pour me cacher à leurs yeux ; Et pourvu que tu m'aimes, laisse-les me trouver ici. Il vaudrait mieux que ma vie finît par leur haine Que d'avoir la mort différée, faute de ton amour.

Juli. Par qui as-tu été dirigé pour trouver ce lieu ? Rom. Par l'Amour, qui m'a d'abord poussé à chercher ; Il m'a prêté conseil, et je lui ai prêté mes yeux. Je ne suis pas pilote, mais, fusses-tu aussi loin Que ce vaste rivage baigné par la mer la plus lointaine, Je m'aventurerais pour une telle marchandise.

Juli. Tu sais que le masque de la nuit est sur mon visage, Sinon une rougeur de jeune fille peindrait ma joue Pour ce que tu m'as entendu dire cette nuit. Je voudrais volontiers observer les formes, volontiers, volontiers nier Ce que j'ai dit, mais adieu les convenances ! M'aimes-tu ? Je sais que tu diras « oui », Et je prendrai ta parole ; pourtant, si tu jures, Tu pourrais te montrer faux : aux parjures des amants, On dit que Jupiter rit. Ô doux Roméo, Si tu m'aimes, prononce-le fidèlement ; Ou si tu penses que je suis trop vite conquise, Je froncerai les sourcils, je serai perverse, et je te dirai non, Pour que tu me courtises ; mais sinon, pas pour tout l'or du monde. En vérité, beau Montaigu, je suis trop tendre, Et c'est pourquoi tu pourrais juger ma conduite légère, Mais crois-moi, gentilhomme, je me montrerai plus vraie Que celles qui ont l'art de se montrer distantes. J'aurais dû être plus distante, je dois l'avouer, Mais tu as surpris, avant que je n'y prisse garde, La passion de mon véritable amour ; pardonne-moi donc, Et n'impute pas cette reddition à un amour léger, Que la nuit sombre a ainsi dévoilé.

Rom. Madame, par cette lune je fais le vœu, Qui argenté le sommet de tous ces arbres fruitiers...

Juli. Ô ne jure pas par la lune, l'inconstante lune, Qui chaque mois change dans son orbe circulaire, De peur que ton amour ne se révèle pareillement variable.

Rom. Par quoi dois-je jurer ? Juli. Ne jure pas du tout ; Ou, si tu veux, jure par ton gracieux toi-même, Qui est le dieu de mon idolâtrie, Et je te croirai.

Rom. Si le cher amour de mon cœur...

Juli. Eh bien, ne jure pas, bien que je me réjouisse en toi. Je n'ai aucune joie de ce contrat de cette nuit ; Il est trop téméraire, trop irréfléchi, trop soudain, Trop semblable à l'éclair qui cesse d'être Avant qu'on puisse dire : « il éclaire ». Douce bonne nuit ! Ce bouton d'amour, par le souffle mûrissant de l'été, Pourra devenir une belle fleur à notre prochaine rencontre. Bonne nuit, bonne nuit ! Que le repos et la paix Viennent à ton cœur, aussi doux que ceux qui sont dans le mien !

Rom. Ô, veux-tu me laisser si insatisfait ? Juli. Quelle satisfaction peux-tu avoir cette nuit ? Rom. L'échange du vœu fidèle de ton amour pour le mien.

Juli. Je t'ai donné le mien avant que tu ne le demandes ; Et pourtant, je voudrais qu'il fût à redonner.

Rom. Voudrais-tu le retirer ? Dans quel but, amour ? Juli. Seulement pour être franche et te le redonner. Et pourtant, je ne souhaite que ce que j'ai déjà. Ma générosité est aussi illimitée que la mer, Mon amour aussi profond ; plus je te donne, Plus j'en ai, car tous deux sont infinis. J'entends quelque bruit à l'intérieur. Cher amour, adieu.

Appel à l'intérieur.

Oui, bonne nourrice ! Doux Montaigu, sois fidèle. Attends un peu, je reviendrai.

Rom. Ô nuit bénie, bénie ! J'ai peur, Étant dans la nuit, que tout ceci ne soit qu'un rêve, Trop flatteur et doux pour être substantiel.

Juli. Trois mots, cher Roméo, Et bonne nuit, vraiment. Si l'intention de ton amour est honorable, Si ton but est le mariage, fais-m'en savoir le mot demain, Par quelqu'un que je ferai venir à toi, Où et à quelle heure tu accompliras le rite ; Et toutes mes fortunes à tes pieds je déposerai, Et te suivrai, mon seigneur, à travers le monde.

À l'intérieur : Madame ! Je viens, oui ! Mais si tu ne veux pas de bien, Je t'en conjure... À l'intérieur : Madame ! (Je viens, tout de suite) De cesser tes efforts, et de me laisser à mon chagrin. Demain, j'enverrai.

Rom. Ainsi prospère mon âme...

Juli. Mille fois bonne nuit ! Sort.

Rom. Mille fois pire, de manquer de ta lumière ! L'amour va vers l'amour comme l'écolier fuit ses livres, Mais l'amour loin de l'amour, vers l'école avec des regards lourds. Entre Juliette à nouveau.

Juli. Psitt, Roméo, psitt ! Ô, pour la voix d'un fauconnier, Pour rappeler ce tiercelet gentil ! L'esclavage est enroué et ne peut parler haut, Sinon je déchirerais la grotte où repose l'Écho, Et rendrais sa langue aérienne plus enrouée que la mienne Par la répétition de mon Roméo.

Rom. C'est mon âme qui appelle mon nom. Comme les voix des amants sont argentines et douces la nuit, Semblables à la plus douce musique pour des oreilles attentives !

Juli. Roméo !

Rom. Ma nièce ?

Juli. À quelle heure demain Dois-je envoyer vers toi ? Rom. À l'heure de neuf heures.

Juli. Je ne faillirai pas ; il y a vingt ans jusque-là. J'ai oublié pourquoi je t'ai rappelé.

Rom. Laisse-moi rester ici jusqu'à ce que tu t'en souviennes.

Juli. J'oublierai, pour t'avoir toujours là, Me souvenant combien j'aime ta compagnie.

Rom. Et je resterai toujours, pour t'avoir toujours oublier, Oubliant tout autre foyer que celui-ci.

Juli. Il est presque matin ; je voudrais que tu sois parti, Et pourtant, pas plus loin qu'un oiseau de jeu Qu'un enfant laisse sautiller un peu hors de sa main, Comme un pauvre prisonnier dans ses liens torsadés, Et qu'il ramène avec un fil de soie, Si jalousement amoureux de sa liberté.

Rom. Je voudrais être ton oiseau.

Juli. Doux ami, je le voudrais aussi, Pourtant je te tuerais à force de te chérir. Bonne nuit, bonne nuit !

Rom. Partir est une douleur si douce Que je dirai bonne nuit jusqu'à demain.

Juli. Que le sommeil habite tes yeux, la paix ton sein !

Rom. Je voudrais être le sommeil et la paix, si doux pour se reposer. Le matin aux yeux gris sourit à la nuit renfrognée, Criblant les nuages de l'est de traînées de lumière, Et les ténèbres tachetées, comme un ivrogne, chancellent Hors du sentier du jour, tracé par les roues de Titan. De là, j'irai à la cellule close de mon pieux frère, Pour réclamer son aide et lui conter mon cher bonheur. Sort.

Entre le Frère seul avec un panier.

Frère. Le matin aux yeux gris sourit à la nuit renfrognée, Criblant les nuages de l'est de traînées de lumière ; Et les ténèbres tachetées, comme un ivrogne, chancellent Hors du sentier du jour, et des roues brûlantes de Titan. Maintenant, avant que le soleil n'avance son œil brûlant Pour réjouir le jour et sécher la rosée humide de la nuit, Je dois remplir ce panier d'osier D'herbes funestes et de fleurs au suc précieux. La terre, mère de la nature, est aussi son tombeau ; Sa fosse sépulcrale est son sein ; Et de son sein, nous trouvons des enfants de diverses espèces Sucer à son sein naturel : Beaucoup pour beaucoup de vertus excellentes, Aucune sans quelque vertu, et pourtant toutes différentes. Ô, grande est la grâce puissante qui réside Dans les plantes, les herbes, les pierres et leurs vraies qualités ; Car rien n'est si vil qui vive sur terre Qui ne donne à la terre quelque bien spécial. Ni rien de si bon qui, détourné de son juste usage, Ne se révolte contre sa vraie naissance, trébuchant dans l'abus. La vertu elle-même tourne au vice si elle est mal appliquée, Et le vice est parfois dignifié par l'action. Entre Roméo.

Dans l'écorce infantile de cette faible fleur, Le poison réside, et la médecine a le pouvoir ; Car étant sentie, cette partie réjouit chaque partie, Étant goûtée, elle arrête tous les sens avec le cœur. Deux rois si opposés campent toujours, Chez l'homme comme chez les herbes, la grâce et la volonté brute ; Et là où le pire est prédominant, Bien vite le chancre de la mort dévore cette plante.

Rom. Bonjour, mon Père.

Frère. Benedicite ! Quelle langue matinale me salue si doucement ? Jeune fils, cela dénote un esprit troublé De souhaiter si tôt le bonjour à ton lit ; Le souci monte la garde dans l'œil de chaque vieillard, Et là où le souci loge, le sommeil ne viendra jamais ; Mais là où la jeunesse intacte, au cerveau léger, Couche ses membres, là, le sommeil d'or règne. C'est pourquoi ton empressement m'assure Que tu es réveillé par quelque trouble ; Ou si ce n'est pas cela, alors je touche juste : Notre Roméo n'a pas été au lit cette nuit.

Rom. Ce dernier point est vrai ; le repos fut plus doux pour moi.

Frère. Que Dieu pardonne le péché ! Étais-tu avec Rosaline ? Rom. Avec Rosaline, mon pieux Père ? Non, J'ai oublié ce nom, et le chagrin de ce nom.

Frère. C'est bien, mon fils ; mais où as-tu été alors ? Rom. Je te le dirai avant que tu ne me le demandes encore : J'ai festoyé avec mon ennemi, Où soudain quelqu'un m'a blessé, Qui est par moi blessé ; nos deux remèdes Reposent dans ton aide et ta sainte médecine. Je ne porte aucune haine, homme béni ; car vois, Mon intercession sert également mon ennemi.

Frère. Sois clair, bon fils, sois simple dans tes propos ; Une confession en énigmes ne trouve qu'une absolution en énigmes.

Rom. Alors sache clairement que le cher amour de mon cœur est fixé Sur la belle fille du riche Capulet ; Comme le mien est sur elle, le sien est sur le mien, Et tout est combiné, sauf ce que tu dois combiner Par le saint mariage : quand et où, et comment Nous nous sommes rencontrés, courtisés, et avons échangé nos vœux, Je te le dirai en chemin ; mais je te prie, Que tu consentes à nous marier aujourd'hui.

Frère. Saint François ! Quel changement est-ce ici ? Rosaline, que tu aimais si chèrement, Si vite oubliée ? L'amour des jeunes gens réside donc Non pas vraiment dans leurs cœurs, mais dans leurs yeux. Jesu Maria, quelle quantité de saumure A lavé tes joues pâles pour Rosaline ! Combien d'eau salée jetée en pure perte, Pour assaisonner un amour qui n'en a aucun goût ! Le soleil n'a pas encore dissipé tes soupirs du ciel, Tes vieux gémissements résonnent encore à mes oreilles anciennes ; Vois, ici, sur ta joue, la tache subsiste D'une vieille larme qui n'est pas encore lavée. Si jamais tu fus toi-même, et ces peines les tiennes, Toi et ces peines, tout était pour Rosaline. Et tu as changé ? Prononce donc cette sentence : Les femmes peuvent tomber, quand il n'y a nulle force chez les hommes.

Rom. Tu me grondais souvent pour avoir aimé Rosaline.

Frère. Pour avoir été fou, non pour avoir aimé, mon élève.

Rom. Et tu m'as dit d'enterrer l'amour.

Frère. Non dans une tombe, Pour en déposer un, et en avoir un autre.

Rom. Je t'en prie, ne me gronde pas ; celle que j'aime maintenant Accorde grâce pour grâce, et amour pour amour ; L'autre ne faisait pas ainsi.

Frère. Ô, elle savait bien Que ton amour récitait par cœur, sans savoir épeler ! Mais viens, jeune indécis, viens avec moi ; À un égard, je serai ton assistant, Car cette alliance pourrait se révéler si heureuse Qu'elle transformerait la rancœur de vos maisons en pur amour.

Rom. Ô, partons d'ici ! Je suis pressé.

Frère. Sagement et lentement ; ils trébuchent, ceux qui courent vite.

Sortent.

Entrent Benvolio et Mercutio.

Mer. Où diable ce Roméo peut-il être ? N'est-il pas rentré cette nuit ? Ben. Pas chez son père ; j'ai parlé avec son serviteur.

Mer. Pourquoi, cette même fille pâle au cœur dur, cette Rosaline, Le tourmente si fort qu'il va sûrement devenir fou.

Ben. Tybalt, le parent du vieux Capulet, a envoyé une lettre À la maison de son père.

Mer. Un défi, sur ma vie !

Ben. Roméo y répondra.

Mer. N'importe quel homme qui sait écrire peut répondre à une lettre.

Ben. Non, il répondra au maître de la lettre, comme il ose, ayant été mis au défi.

Mer. Hélas, pauvre Roméo, il est déjà mort ! Poignardé par l'œil noir D'une fille pâle, transpercé à l'oreille par une chanson d'amour, La pointe même de son cœur fendue par la flèche de l'aveugle archer ; Et est-il un homme pour affronter Tybalt ? Ben. Pourquoi, qu'est-ce que Tybalt ? Mer. Plus que le Prince des Chats, je vous le dis. Oh, c'est le courageux Capitaine des convenances ; il se bat comme vous chantez le plain-chant, garde le temps, la distance et la proportion ; il observe sa mesure, un, deux, et la troisième dans votre poitrine ; le boucher même d'un bouton de soie, un duelliste, un duelliste ! Un gentilhomme de la toute première maison, de la première et seconde cause : ah, l'immortel Passado, le Punto reverso, le Hay !

Ben. Le quoi ? Mer. La vérole de ces fantaisies antiques, minaudières et affectées, ces nouveaux accordeurs d'accent : « Jesu », une très bonne lame, un très bel homme, une très bonne putain ! Pourquoi n'est-ce pas une chose lamentable, grand-père, que nous devions être ainsi affligés par ces étranges mouches, ces marchands de mode, ces « pardonnez-moi », qui tiennent tant aux nouvelles formes qu'ils ne peuvent s'asseoir à l'aise sur l'ancien banc ? Ô leurs os, leurs os ! Entre Roméo.

Ben. Voici Roméo, voici Roméo.

Mer. Sans sa rogue, comme un hareng séché. Ô chair, chair, comment t'es-tu poissonisée ? Maintenant il est pour les vers dans lesquels Pétrarque s'écoulait : Laure, auprès de sa dame, n'était qu'une souillon de cuisine ; mariez-la, elle avait un meilleur amant pour la rimer : Didon une souillon, Cléopâtre une gitane, Hélène et Héro, des catins et des prostituées ; Thisbé, un œil gris ou quelque chose comme ça, mais sans importance. Signior Roméo, bon jour ! Voilà une salutation française pour votre pantalon français ; vous nous avez donné le change joliment la nuit dernière.

Roméo. Bonjour à vous deux. Quel change vous ai-je donné ? Mer. La glissade, monsieur, la glissade ! Ne pouvez-vous concevoir ? Rom. Pardon, Mercutio, mes affaires étaient grandes, et dans un tel cas que le mien, un homme peut forcer la courtoisie.

Mer. C'est autant que dire qu'un tel cas que le vôtre contraint un homme à plier les jarrets.

Rom. Signifiant faire la révérence.

Mer. Tu l'as très gentiment touché.

Rom. Une exposition très courtoise.

Mer. Non, je suis la fleur même de la courtoisie.

Rom. Fleur pour la plante ?

Mer. Exact.

Rom. Pourquoi alors ma chaussure est-elle bien fleurie ?

Mer. Esprit sûr ! Suivez-moi cette plaisanterie maintenant, jusqu'à ce que vous ayez usé votre chaussure, afin que, quand la semelle unique sera usée, la plaisanterie puisse subsister après l'usage, seule et singulière.

Rom. Ô plaisanterie à semelle unique, Seule et singulière par sa singularité !

Mer. Venez entre nous, bon Benvolio, mon esprit s'évanouit.

Rom. Fouet et éperons, Fouet et éperons, ou je crie à la victoire !

Mer. Non, si nos esprits font la course à l'oie sauvage, je suis foutu, car tu as plus de l'oie sauvage dans un seul de tes esprits que je n'en ai, j'en suis sûr, dans mes cinq sens. T'ai-je eu là pour l'oie ? Rom. Tu ne m'as jamais eu pour rien, quand tu n'étais pas là pour l'oie.

Mer. Je te mordrai à l'oreille pour cette plaisanterie.

Rom. Non, bonne oie, ne mords pas.

Mer. Ton esprit est une bien amère douceur, C'est une sauce très piquante.

Rom. Et n'est-elle pas bien servie avec une douce oie ? Mer. Oh, voici un esprit de chevreau, qui s'étire d'un pouce de large à une aune de large.

Rom. Je l'étire pour ce mot, « large », qui, ajouté à l'oie, prouve que tu es loin et vaste, oie au large.

Mer. Pourquoi n'est-ce pas mieux maintenant que de gémir pour l'amour ? Maintenant tu es sociable, maintenant tu es Roméo ; maintenant tu es ce que tu es, par l'art aussi bien que par la nature, car cet amour bavant est comme un grand niais, qui court en tirant la langue de haut en bas pour cacher son hochet dans un trou.

Ben. Arrête là, arrête là.

Mer. Tu me désires m'arrêter dans mon conte contre le poil.

Ben. Tu aurais autrement rendu ton conte long.

Mer. Ô, tu te trompes, je l'aurais rendu court, car j'étais venu à toute la profondeur de mon conte, et je comptais en effet n'occuper l'argument pas plus longtemps. Entrent la Nourrice et son serviteur.

Rom. Voici une belle affaire ! Une voile, une voile !

Mer. Deux, deux : une chemise et un jupon.

Nour. Pierre ? Pierre. Oui.

Nour. Mon éventail, Pierre ? Mer. Bon Pierre, pour cacher son visage ? Car son éventail est le plus beau visage. Nour. Dieu vous donne le bonjour, messieurs.

Mer. Dieu vous donne le bonsoir, belle dame.

Nour. Est-ce le bonsoir ? Mer. Ce n'est pas moins, je vous le dis, car la main lubrique du cadran est maintenant sur la pointe de midi.

Nour. Honte à vous ! Quel homme êtes-vous ? Rom. Un, madame, Que Dieu a fait, pour se gâcher lui-même.

Nour. Par ma foi, c'est bien dit : « pour se gâcher lui-même », dites-vous ? Messieurs, l'un de vous peut-il me dire où je peux trouver le jeune Roméo ? Roméo. Je peux vous le dire, mais le jeune Roméo sera plus vieux quand vous l'aurez trouvé qu'il ne l'était quand vous l'avez cherché : je suis le plus jeune de ce nom, faute d'un pire.

Nour. Vous dites bien.

Mer. Oui, c'est le pire des puits, Très bien pris : ma foi, sagement, sagement.

Nour. Si vous êtes lui, monsieur, Je désire un mot de confidence avec vous. Ben. Elle va l'inviter à quelque souper.

Mer. Une maquerelle, une maquerelle, une maquerelle. Holà !

Rom. Qu'as-tu trouvé ? Mer. Pas un lièvre, monsieur, à moins qu'il ne s'agisse d'un lièvre dans un pâté de Carême, qui est quelque peu rassis et faisandé avant d'être consommé. Un vieux lièvre faisandé, et un vieux lièvre faisandé, voilà de la bonne viande pour le Carême. Mais un lièvre qui est faisandé est trop pour une vingtaine, quand il faisande avant d'être consommé. Roméo, veux-tu venir chez ton père ? Nous allons dîner là-bas.

Rom. Je vous suivrai.

Mer. Adieu, vieille dame. Adieu, dame, dame, dame.

Sortie de Mercutio et Benvolio.

Nour. Je vous prie, monsieur, quel était ce marchand insolent, si plein de ses facéties ? Rom. Un gentilhomme, nourrice, qui aime s'entendre parler, et qui en dira plus en une minute qu'il ne pourra en soutenir en un mois.

Nour. S'il dit quoi que ce soit contre moi, je le remettrai à sa place, fût-il plus vigoureux qu'il ne l'est, et avec lui vingt gaillards de cette espèce. Et si je ne le puis, je trouverai ceux qui le feront. Fripon impertinent ! Je ne suis aucune de ses filles de joie, je ne suis aucune de ses compagnes de débauche ; et toi, tu dois rester là à laisser chaque maraud me traiter à sa guise !

Pet. Je n'ai vu personne vous traiter à sa guise ; si je l'avais vu, mon arme aurait été vite tirée, je vous le garantis. J'ose tirer aussi vite qu'un autre, si j'en vois l'occasion dans une bonne querelle, et la loi de mon côté.

Nour. Maintenant, devant Dieu, je suis si vexée que chaque partie de mon corps en tremble. Fripon impertinent ! Je vous prie, monsieur, un mot. Comme je vous l'ai dit, ma jeune dame m'a chargée de vous trouver. Ce qu'elle m'a dit de vous dire, je le garderai pour moi ; mais laissez-moi d'abord vous dire que si vous deviez l'entraîner dans un paradis de fous, comme on dit, ce serait une conduite fort grossière, comme on dit. Car la demoiselle est jeune, et par conséquent, si vous deviez jouer double jeu avec elle, ce serait vraiment une chose malhonnête à offrir à une demoiselle, et une conduite bien faible.

Rom. Nourrice, recommande-moi à ta dame et maîtresse. Je te le jure.

Nour. Bon cœur, et ma foi, je lui dirai tout autant. Seigneur, Seigneur, elle sera une femme joyeuse !

Rom. Que lui diras-tu, nourrice ? Tu ne m'écoutes pas ? Nour. Je lui dirai, monsieur, que vous jurez, ce qui, selon moi, est une offre de gentilhomme.

Rom. Dis-lui d'imaginer quelque moyen de venir à confesse cet après-midi, Et là, à la cellule de frère Laurent, Elle sera confessée et mariée. Voici pour ta peine.

Nour. Non, vraiment, monsieur, pas un sou.

Rom. Allons, je dis que tu prendras.

Nour. Cet après-midi, monsieur ? Eh bien, elle y sera.

Rom. Et reste, bonne nourrice, derrière le mur de l'abbaye ; D'ici une heure, mon serviteur sera avec toi, Et t'apportera des cordes faites comme une échelle de corde, Qui, jusqu'au haut gaillard de ma joie, Doivent être mon convoi dans la nuit secrète. Adieu, sois fidèle et je récompenserai ta peine. Adieu, recommande-moi à ta maîtresse.

Nour. Que Dieu au ciel te bénisse ! Écoutez, monsieur. Rom. Que dis-tu, ma chère nourrice ? Nour. Votre serviteur est-il discret ? N'avez-vous jamais entendu dire que deux personnes peuvent garder un secret si l'une d'elles s'éloigne ?

Rom. Je te garantis que mon serviteur est droit comme l'acier.

Nour. Eh bien, monsieur, ma maîtresse est la plus douce des dames. Seigneur, Seigneur, quand elle était une petite chose qui babillait... Oh, il y a un noble en ville, un certain Paris, qui voudrait bien mettre le couteau sur la table ; mais elle, pauvre âme, aimerait autant voir un crapaud, un vrai crapaud, que de le voir lui. Je l'agace parfois, et je lui dis que Paris est l'homme le plus accompli, mais je vous garantis que, quand je dis cela, elle devient aussi pâle que n'importe quel linge au monde. Le romarin et Roméo ne commencent-ils pas tous deux par la même lettre ? Rom. Oui, nourrice, qu'en est-il ? Tous deux par un R. Nour. Un moqueur, c'est le nom du chien. R est pour le... non, je sais que cela commence par une autre lettre, et elle a les plus jolies sentences à ce sujet, sur vous et le romarin, qu'il vous ferait du bien de les entendre.

Rom. Recommande-moi à ta dame.

Nour. Oui, mille fois. Peter ? Pet. À vos ordres.

Nour. Devant, et fais vite.

Sortie de la Nourrice et de Peter.

Entrée de Juliette.

Jul. L'horloge sonnait neuf quand j'ai envoyé la nourrice. En une demi-heure, elle a promis de revenir. Peut-être ne peut-elle le rencontrer : ce n'est pas cela. Oh, elle est lente ! Le héraut de l'amour devrait être les pensées, Qui glissent dix fois plus vite que les rayons du soleil, Chassant les ombres sur les collines assombries. C'est pourquoi des colombes aux ailes agiles tirent l'Amour, Et c'est pourquoi Cupidon, rapide comme le vent, a des ailes. Maintenant, le soleil est sur la plus haute colline Du voyage de ce jour, et de neuf heures à midi, Il y a trois longues heures, pourtant elle n'est pas venue. Si elle avait des sentiments et le sang chaud de la jeunesse, Elle serait aussi prompte en mouvement qu'une balle, Mes paroles la renverraient vers mon doux Amour, Et les siennes vers moi. Mais les vieilles gens, Feignent souvent comme s'ils étaient morts, Inertes, lents, pesants et pâles comme le plomb.

Entrée de la Nourrice.

Ô Dieu, elle vient ! Ô douce nourrice, quelles nouvelles ? L'as-tu rencontré ? Renvoie ton serviteur.

Nour. Peter, reste à la porte.

Jul. Maintenant, bonne et douce nourrice : Ô Seigneur, pourquoi as-tu l'air triste ? Si les nouvelles sont tristes, dis-les joyeusement. Si elles sont bonnes, tu fais honte à la musique des douces nouvelles En me les jouant avec un visage si maussade.

Nour. Je suis lasse, laisse-moi un moment. Fi ! comme mes os me font mal, quel trajet ai-je fait ! Jul. Je voudrais que tu aies mes os et moi tes nouvelles. Non, viens, je t'en prie, parle, bonne, bonne nourrice, parle.

Nour. Jésus ! Quelle hâte ! Ne peux-tu attendre un peu ? Ne vois-tu pas que je suis à bout de souffle ? Jul. Comment es-tu à bout de souffle, quand tu as le souffle Pour me dire que tu es à bout de souffle ? L'excuse que tu fais pour ce retard Est plus longue que la nouvelle que tu excuses. Tes nouvelles sont-elles bonnes ou mauvaises ? Réponds à cela, Dis l'un ou l'autre, et j'attendrai les détails. Laisse-moi être satisfaite, est-ce bon ou mauvais ? Nour. Eh bien, vous avez fait un choix médiocre, vous ne savez pas comment choisir un homme. Roméo ! Non, pas lui, bien que son visage soit meilleur que celui de n'importe quel homme, ses jambes surpassent celles de tous les hommes, et pour la main, le pied et le corps, bien qu'ils ne soient pas à discuter, ils sont sans comparaison. Il n'est pas la fleur de la courtoisie, mais je vous garantis qu'il est doux comme un agneau. Va ton chemin, ma fille, sers Dieu. Avez-vous dîné à la maison ? Jul. Non, non. Mais tout cela, je le savais déjà. Que dit-il de notre mariage ? Qu'en est-il ? Nour. Seigneur, comme ma tête me fait mal ! Quelle tête ai-je ! Elle bat comme si elle allait tomber en vingt morceaux. Mon dos, de l'autre côté... Oh, mon dos, mon dos ! Maudit soit ton cœur de m'avoir envoyée Pour attraper la mort à courir de long en large.

Jul. Ma foi, je suis désolée que tu ailles si mal. Douce, douce, douce nourrice, dis-moi, que dit mon Amour ? Nour. Votre Amour parle comme un honnête gentilhomme, Et courtois, et aimable, et beau, Et je le garantis, vertueux. Où est votre mère ? Jul. Où est ma mère ? Pourquoi, elle est à l'intérieur, où devrait-elle être ? Comme tu réponds bizarrement : « Votre Amour parle comme un honnête gentilhomme ; Où est votre mère ? » Nour. Oh, chère dame de Dieu, Êtes-vous si impatiente ? Mari, doucement, je vous prie ! Est-ce là le cataplasme pour mes os douloureux ? Désormais, faites vos messages vous-même.

Jul. Quel vacarme ! Allons, que dit Roméo ? Nour. Avez-vous obtenu la permission d'aller à confesse aujourd'hui ? Jul. Je l'ai.

Nour. Alors dépêchez-vous vers la cellule de frère Laurent, Là, un époux attend pour faire de vous une épouse. Maintenant, le sang bouillant monte à vos joues, Elles seront écarlates à la moindre nouvelle. Hâtez-vous à l'église, je dois prendre un autre chemin, Pour chercher une échelle par laquelle votre Amour Doit grimper à son nid d'oiseau, bientôt quand il fera sombre. Je suis la servante, et je peine pour votre plaisir. Mais vous porterez le fardeau, bientôt, cette nuit. Allez, je vais dîner, hâtez-vous à la cellule.

Jul. Hâte-toi vers une haute fortune, honnête nourrice, adieu.

Sortie.

Entrée du Frère et de Roméo.

Fr. Que les cieux sourient sur cet acte sacré, Pour que les heures à venir ne nous condamnent pas par la douleur.

Rom. Amen, amen. Mais advienne que pourra, La douleur ne saurait contrebalancer l'échange de joie Qu'une seule courte minute me donne en sa présence. Fais seulement unir nos mains par les paroles saintes, Alors, la mort dévoreuse d'amour fera ce qu'elle ose, Cela suffit. Je peux l'appeler mienne.

Fr. Ces plaisirs violents ont des fins violentes, Et meurent dans leur triomphe, comme le feu et la poudre, Qui se consument en s'embrassant. Le miel le plus doux Est écœurant dans sa propre délicatesse, Et, au goût, confond l'appétit. Aime donc avec modération, l'amour durable est ainsi. Trop rapide arrive aussi tard que trop lent.

Entrée de Juliette.

Voici la dame. Oh, un pied si léger N'usera jamais le silex éternel. Un amant peut chevaucher les fils de la Vierge Qui flottent dans l'air badin de l'été, Et pourtant ne pas tomber, tant est légère la vanité.

Jul. Bonsoir à mon confesseur spirituel.

Fr. Roméo te remerciera, ma fille, pour nous deux.

Jul. Autant à lui, sinon c'est trop dans ses remerciements.

Fr. Ah, Juliette, si la mesure de ta joie Est comblée comme la mienne, et que ton talent soit plus grand Pour la blasonner que pour adoucir de ton souffle Cet air voisin, et laisser la langue de la riche musique Dévoiler le bonheur imaginé que tous deux Recevons l'un de l'autre par cette chère rencontre.

Jul. La pensée, plus riche en substance qu'en paroles, Se vante de son essence, non de son ornement. Ceux-là sont des mendiants qui peuvent compter leur richesse, Mais mon véritable amour a grandi jusqu'à un tel excès Que je ne puis en sommer la moitié.

Fr. Venez, venez avec moi, et nous ferons court travail, Car, avec votre permission, vous ne resterez pas seuls Jusqu'à ce que la sainte Église incorpore deux en un.

Entrée de Mercutio, Benvolio et des hommes.

Ben. Je t'en prie, bon Mercutio, retirons-nous, La journée est chaude, les Capulet sont dehors, Et si nous nous rencontrons, nous n'échapperons pas à une bagarre, car en ces jours chauds, le sang fou est en ébullition.

Mer. Tu es comme un de ces compagnons qui, lorsqu'il entre dans l'enceinte d'une taverne, claque son épée sur la table et dit : « Dieu fasse que je n'en aie pas besoin », et qui, sous l'effet de la seconde coupe, la dégaine contre le garçon de salle, alors qu'il n'y a aucun besoin.

Ben. Suis-je comme un tel compagnon ? Mer. Allons, allons, tu es un gaillard aussi colérique, dans tes humeurs, qu'aucun autre en Italie : aussi prompt à devenir maussade, et aussi vite maussade à être ému.

Ben. Et quoi encore ? Mer. Non, s'il y en avait deux comme toi, nous n'en aurions bientôt plus aucun, car l'un tuerait l'autre. Toi, pourquoi, tu te querellerais avec un homme qui a un cheveu de plus ou un cheveu de moins dans sa barbe que toi. Tu te querellerais avec un homme pour avoir cassé des noix, n'ayant d'autre raison que parce que tu as les yeux noisette. Quel œil, hormis un tel œil, épierait une telle querelle ? Ta tête est aussi pleine de querelles qu'un œuf est plein de viande, et pourtant ta tête a été battue aussi molle qu'un œuf pour s'être querellée. Tu t'es querellé avec un homme pour avoir toussé dans la rue, parce qu'il avait réveillé ton chien qui dormait au soleil. Ne t'es-tu pas brouillé avec un tailleur pour avoir porté son pourpoint neuf avant Pâques ? Avec un autre, pour avoir attaché ses souliers neufs avec de vieux rubans ? Et pourtant, tu veux me donner des leçons sur les querelles ?

Ben. Si j'étais aussi enclin à la querelle que toi, n'importe qui pourrait acheter le droit perpétuel sur ma vie pour une heure et quart.

Mer. Le droit perpétuel ? Oh, simple.

Entrée de Tybalt, Petruchio et autres.

Ben. Par ma tête, voici les Capulet.

Mer. Par mon talon, je m'en soucie comme d'une guigne.

Tyb. Suivez-moi de près, car je vais leur parler. Messieurs, bon jour, un mot avec l'un de vous.

Mer. Et seulement un mot avec l'un de nous ? Couplez-le avec quelque chose, faites-en un mot et un coup.

Tyb. Vous me trouverez assez apte à cela, monsieur, si vous m'en donnez l'occasion.

Mer. Ne pourriez-vous pas prendre quelque occasion sans la donner ?

Tyb. Mercutio, tu t'associes à Roméo.

Mer. S'associer ? Que fais-tu de nous, des ménestrels ? Si tu fais de nous des ménestrels, attends-toi à n'entendre que des dissonances. Voici mon archet, voici ce qui vous fera danser. Allons, association !

Ben. Nous parlons ici dans le lieu public des hommes, Soit retirez-vous dans quelque endroit privé, Soit raisonnez froidement de vos griefs, Ou bien partez, ici tous les yeux nous regardent.

Mer. Les yeux des hommes sont faits pour regarder, et qu'ils regardent. Je ne bougerai pour le plaisir de personne, moi.

Entrée de Roméo.

Tyb. Eh bien, la paix soit avec vous, monsieur, voici mon homme.

Mer. Mais je serai pendu, monsieur, s'il porte votre livrée. Allons, marchez devant au terrain, il sera votre suiveur. Votre Seigneurie, dans ce sens, peut l'appeler son homme.

Tyb. Roméo, l'amour que je te porte ne peut permettre D'autre terme que celui-ci : tu es un vilain.

Rom. Tybalt, la raison que j'ai de t'aimer Excuse grandement la rage inhérente À une telle salutation. Vilain, je ne le suis point. Par conséquent, adieu, je vois que tu ne me connais pas.

Tyb. Garçon, cela n'excusera pas les injures Que tu m'as faites, par conséquent, tourne-toi et tire.

Rom. Je proteste que je ne t'ai jamais injurié, Mais je t'ai aimé mieux que tu ne peux le concevoir, Jusqu'à ce que tu saches la raison de mon amour. Et ainsi, bon Capulet, dont je tiens le nom Pour aussi cher que le mien, sois satisfait.

Mer. Ô soumission calme, déshonorante, vile ! *Alla stoccata* l'emporte. Tybalt, toi, tueur de rats, veux-tu marcher ? Tyb. Que voudrais-tu de moi ? Mer. Bon roi des chats, rien que l'une de tes neuf vies, dont je compte bien m'emparer, et, selon la façon dont tu te comporteras, je bastonnerai le reste des huit. Veux-tu tirer ton épée de son fourreau par les oreilles ? Dépêche-toi, de peur que la mienne ne soit autour de tes oreilles avant qu'elle ne soit sortie.

Tyb. Je suis à toi.

Rom. Doux Mercutio, remets ton rapière.

Mer. Viens, monsieur, ton *passado*.

Rom. Tire, Benvolio, abattez leurs armes. Messieurs, par honte, cessez cet outrage. Tybalt, Mercutio, le Prince a expressément Interdit les rixes dans les rues de Vérone. Arrête, Tybalt, bon Mercutio.

Sortie de Tybalt.

Mer. Je suis blessé. Peste sur vos deux maisons ! Je suis expédié. Est-il parti et n'a-t-il rien ? Ben. Quoi, es-tu blessé ? Mer. Oui, oui, une égratignure, une égratignure, ma foi, c'est suffisant. Où est mon page ? Va, vilain, cherche un chirurgien.

Rom. Courage, l'homme, la blessure ne peut être grande.

Mer. Non, elle n'est pas aussi profonde qu'un puits, ni aussi large qu'une porte d'église, mais elle suffit, elle fera l'affaire. Demandez de mes nouvelles demain, et vous me trouverez un homme grave. Je suis poivré, je vous le garantis, pour ce monde. Peste sur vos deux maisons ! Quoi, un chien, un rat, une souris, un chat pour égratigner un homme à mort ! Un vantard, un vaurien, un vilain, qui se bat selon le livre d'arithmétique ! Pourquoi diable es-tu venu entre nous ? J'ai été blessé sous ton bras.

Rom. Je pensais faire pour le mieux.

Mer. Aide-moi dans quelque maison, Benvolio, Ou je vais m'évanouir. Peste sur vos deux maisons ! Ils ont fait de la pâtée pour les vers de moi. Je l'ai, et bien, sur vos maisons.

Sortie.

Rom. Ce gentilhomme, proche allié du Prince, Mon véritable ami, a reçu sa blessure mortelle Pour ma cause, ma réputation tachée Par la calomnie de Tybalt, Tybalt qui, une heure durant, A été mon cousin. Ô douce Juliette, Ta beauté m'a rendu efféminé, Et a amolli dans mon tempérament l'acier de la vaillance.

Entrée de Benvolio.

Ben. Ô Roméo, Roméo, le brave Mercutio est mort ! Cet esprit galant a aspiré les nuages, Qui, trop prématurément, ici-bas, méprisait la terre.

Rom. Le destin noir de ce jour pèse sur d'autres jours, Ceci n'est que le début, la douleur doit finir le reste.

Entrée de Tybalt.

Ben. Voici le furieux Tybalt qui revient.

Rom. Il s'en va en triomphe, et Mercutio est occis ? Loin de moi la clémence respectueuse, Et que le feu et la fureur soient désormais mes guides. Maintenant, Tybalt, reprends le nom de vilain Que tu m'as donné tout à l'heure, car l'âme de Mercutio N'est qu'à peu de distance au-dessus de nos têtes, Attendant la tienne pour lui tenir compagnie. Soit toi, soit moi, soit nous deux, devons aller avec lui.

Tyb. Toi, misérable garçon, qui t'es associé à lui ici, Tu iras avec lui là-bas.

Rom. Ceci déterminera cela.

Ils se battent. Tybalt tombe.

Ben. Roméo, éloigne-toi, va-t'en ! Les citoyens sont sur pied, et Tybalt est occis. Ne reste pas stupéfait, le Prince te condamnera à mort Si tu es pris. Va-t'en, va-t'en, va-t'en !

Rom. Oh ! Je suis le jouet de la Fortune !

Ben. Pourquoi restes-tu ?

Sortie de Roméo.

Entrée des citoyens.

Cit. De quel côté a fui celui qui a tué Mercutio ? Tybalt, ce meurtrier, de quel côté a-t-il fui ? Ben. Là gît ce Tybalt.

Cit. Debout, monsieur, venez avec moi. Je vous ordonne au nom du Prince d'obéir.

Entrée du Prince, du vieux Montague, de Capulet, de leurs épouses et de tous.

Prin. Où sont les vils instigateurs de cette rixe ? Ben. Ô noble Prince, je peux révéler tout Le malheureux enchaînement de cette fatale querelle. Là gît l'homme tué par le jeune Roméo, Qui a tué ton parent, le brave Mercutio.

Femme de Cap. Tybalt, mon cousin ? Ô l'enfant de mon frère ! Ô Prince, ô cousin, mari, ô le sang est versé De mon cher parent. Prince, puisque tu es juste, Pour notre sang, verse le sang de Montague. Ô cousin, cousin !

Prin. Benvolio, qui a commencé cette rixe ? Ben. Tybalt, ici tué, que la main de Roméo a frappé, Roméo qui lui parlait doucement, le priait de réfléchir Combien la querelle était vaine, et insistait sur Ton haut déplaisir. Tout cela dit, Avec un souffle doux, un regard calme, les genoux humblement courbés, Ne put faire trêve avec la rate indomptable De Tybalt, sourd à la paix, mais il a incliné Avec de l'acier perçant la poitrine du hardi Mercutio, Qui, tout aussi chaud, tourne la pointe mortelle contre la pointe, Et avec un mépris martial, d'une main écarte La froide mort, et de l'autre l'envoie De retour à Tybalt, dont la dextérité La renvoie. Roméo crie à haute voix : « Arrêtez, amis ! Amis, séparez-vous ! » Et plus vite que sa langue, Son bras âgé abat leurs pointes fatales, Et se précipite entre eux, sous le bras duquel Un coup envieux de Tybalt frappa la vie Du vigoureux Mercutio, et alors Tybalt s'enfuit. Mais, peu après, il revient vers Roméo, Qui venait tout juste de nourrir la vengeance, Et ils s'y remettent comme l'éclair, car avant que je Puisse tirer pour les séparer, le vigoureux Tybalt était occis, Et alors qu'il tombait, Roméo se tourna et s'enfuit. C'est la vérité, ou que Benvolio meure.

Femme de Cap. Il est parent du Montague, L'affection le rend faux, il ne dit pas la vérité. Une vingtaine d'entre eux se sont battus dans cette lutte noire, Et tous ces vingt n'ont pu tuer qu'une seule vie. Je demande justice, que tu dois rendre, Prince. Roméo a tué Tybalt, Roméo ne doit pas vivre.

Prin. Roméo l'a tué, il a tué Mercutio. Qui doit maintenant payer le prix de son sang cher ?

Cap. Pas Roméo, Prince, il était l'ami de Mercutio. Sa faute conclut ce que la loi devrait terminer, La vie de Tybalt.

Prin. Et pour cette offense, Immédiatement, nous l'exilons d'ici. J'ai un intérêt dans la conduite de vos cœurs : Mon sang, pour vos rudes querelles, gît en train de saigner. Mais je vous infligerai une amende si forte, Que vous repentirez tous la perte du mien. Je serai sourd aux plaidoyers et aux excuses, Ni larmes, ni prières ne rachèteront nos abus. N'en usez donc pas, que Roméo parte en hâte, Sinon, quand il sera trouvé, cette heure sera sa dernière. Emportez son corps et attendez notre volonté. Pitié pour les meurtriers, en pardonnant ceux qui tuent.

Sortie.

Entrée de Juliette seule.

Gallopez, coursiers aux pieds de feu, vers le logis de Phébus ; un tel cocher que Phaéton vous fouetterait jusqu’en Occident et ferait surgir la nuit nuageuse à l’instant. Déploie ton rideau épais, nuit propice à l’amour, afin que les yeux des fugitifs se ferment et que Roméo bondisse dans ces bras, inconnu et invisible. Les amants peuvent voir pour accomplir leurs rites amoureux, et ce, grâce à leur propre beauté ; ou si l’Amour est aveugle, cela s’accorde au mieux avec la nuit. Viens, nuit civile, matrone au maintien grave, toute de noir vêtue, et apprends-moi à perdre une partie gagnante, jouée pour une paire de virginités immaculées. Voile mon sang effarouché qui bat dans mes joues avec ton manteau noir, jusqu’à ce que l’amour étranger devienne audacieux et prenne la vraie passion pour une simple modestie. Viens nuit, viens Roméo, viens toi, le jour dans la nuit, car tu te coucheras sur les ailes de la nuit plus blanc que la neige nouvelle sur le dos d’un corbeau. Viens douce nuit, viens nuit aimante aux sourcils noirs. Donne-moi mon Roméo, et quand je mourrai, prends-le et découpe-le en petites étoiles, et il rendra le visage du ciel si beau que le monde entier sera amoureux de la nuit et ne rendra plus aucun culte au soleil éblouissant. Ô, j’ai acheté le manoir d’un amour, mais je n’en ai pas pris possession, et bien que vendue, je ne suis pas encore jouie ; ce jour est aussi fastidieux que l’est la nuit précédant quelque fête pour un enfant impatient qui a des robes neuves et ne peut les porter. Ô, voici ma nourrice.

Et elle apporte des nouvelles, et chaque langue qui prononce seulement le nom de Roméo parle avec une éloquence céleste. Maintenant, nourrice, quelles nouvelles ? Qu’as-tu là ? Les cordes que Roméo t’a ordonné d’aller chercher ?

Nour. Oui, oui, les cordes.

Juli. Hélas, quelles nouvelles ? Pourquoi te tords-tu les mains ?

Nour. Ah, malheur, il est mort, il est mort, nous sommes perdues, madame, nous sommes perdues. Hélas, le jour, il est parti, il est tué, il est mort.

Juli. Le ciel peut-il être si envieux ?

Nour. Roméo le peut, bien que le ciel ne le puisse pas. Ô Roméo, Roméo ! Qui aurait jamais pu le penser, Roméo ?

Juli. Quel diable es-tu, qui me tourmentes ainsi ? Cette torture devrait être hurlée dans le sinistre enfer. Roméo s’est-il tué lui-même ? Dis seulement « I », et cette voyelle nue « I » m’empoisonnera plus que l’œil dardant la mort du basilic. Je ne suis plus moi, s’il existe un tel « I ». Ou ces yeux sont-ils fermés, qui te font répondre « I » ? S’il est tué, dis « I », sinon, « non ». De brefs sons, décidez de mon bonheur ou de mon malheur.

Nour. J’ai vu la blessure, je l’ai vue de mes yeux, Dieu me pardonne, ici sur sa poitrine virile. Un cadavre pitoyable, un cadavre sanglant et pitoyable. Pâle, pâle comme la cendre, tout barbouillé de sang, tout en sang coagulé, je me suis évanouie à cette vue.

Juli. Ô brise mon cœur, pauvre banqueroute, brise-toi d’un coup ! En prison mes yeux, ne regardez plus la liberté ! Vile terre, résigne-toi à la terre, finis ici tout mouvement, et toi et Roméo pressez-vous sur la lourde bière.

Nour. Ô Tybalt, Tybalt, le meilleur ami que j’eus ! Ô courtois Tybalt, honnête gentilhomme, que je sois jamais restée en vie pour te voir mort !

Juli. Quel est ce vent qui souffle si contraire ? Roméo est-il massacré ? Et Tybalt est-il mort ? Mon cousin très cher, et mon seigneur plus cher encore ! Alors, trompette effroyable, sonne le jugement dernier, car qui est vivant si ces deux-là ont disparu ?

Nour. Tybalt est parti, et Roméo banni ; Roméo qui l’a tué, il est banni.

Juli. Ô Dieu ! La main de Roméo a-t-elle versé le sang de Tybalt ?

Il l’a fait, il l’a fait, hélas, le jour, il l’a fait !

Nour. Ô cœur de serpent caché sous un visage fleuri !

Juli. Un dragon a-t-il jamais gardé une si belle caverne ? Beau tyran, démon angélique ! Colombe aux plumes de corbeau, agneau dévorant comme un loup ! Substance méprisée à l’apparence divine ! Exact opposé de ce que tu sembles être justement. Saint maudit, honorable scélérat ! Ô nature ! Qu’avais-tu à faire en enfer quand tu as logé l’esprit d’un démon dans le paradis mortel d’une si douce chair ? Un livre contenant une si vile matière a-t-il jamais été si joliment relié ? Ô, que la tromperie habite dans un si somptueux palais !

Nour. Il n’y a nulle confiance, nulle foi, nulle honnêteté chez les hommes, tous parjures, tous parjures, tous vils, tous dissimulateurs. Ah, où est mon homme ? Donnez-moi un peu d’eau-de-vie. Ces chagrins, ces maux, ces douleurs me font vieillir. Honte sur Roméo !

Juli. Que ta langue soit cloquée pour un tel souhait, il n’est pas né pour la honte. Sur son front, la honte a honte de s’asseoir, car c’est un trône où l’Honneur peut être couronné seul monarque de la terre universelle. Ô, quelle bête ai-je été de le réprimander ?

Nour. Voulez-vous dire du bien de lui, qui a tué votre cousin ?

Juli. Dirai-je du mal de lui qui est mon mari ? Ah, mon pauvre seigneur, quelle langue pourra caresser ton nom, quand moi, ta femme depuis trois heures, je l’ai mutilé ? Mais pourquoi, scélérat, as-tu tué mon cousin ? Ce cousin scélérat aurait tué mon mari. Arrière, larmes folles, retournez à votre source native, vos gouttes tributaires appartiennent au deuil, que vous offrez par erreur à la joie. Mon mari vit, que Tybalt aurait tué, et Tybalt est mort, qui aurait tué mon mari. Tout cela est un réconfort, pourquoi pleuré-je donc ? Il y avait des mots pires que la mort de Tybalt qui m’ont assassinée. Je voudrais les oublier, mais oh, cela presse ma mémoire, comme des actes coupables et damnés à l’esprit des pécheurs : Tybalt est mort et Roméo banni. Ce banni, ce seul mot « banni », a tué dix mille Tybalt. La mort de Tybalt était un malheur suffisant s’il s’était arrêté là. Ou si le chagrin amer se plaît en compagnie, et veut impérativement être rangé avec d’autres douleurs, pourquoi n’a-t-il pas suivi, quand elle a dit « Tybalt est mort », mon père ou ma mère, voire les deux, ce qui aurait pu susciter une lamentation ordinaire. Mais comme une arrière-garde suivant la mort de Tybalt, « Roméo est banni » : prononcer ce mot, c’est le père, la mère, Tybalt, Roméo, Juliette, tous assassinés, tous morts. Roméo est banni. Il n’y a nulle fin, nulle limite, mesure ou borne dans la mort de ce mot. Aucun mot ne peut sonder ce malheur. Où sont mon père et ma mère, nourrice ?

Nour. Ils pleurent et se lamentent sur le cadavre de Tybalt. Voulez-vous aller à eux ? Je vous y mènerai.

Juli. Qu’ils lavent ses blessures avec des larmes ; les miennes seront dépensées quand les leurs seront taries, pour le bannissement de Roméo. Ramassez ces cordes, pauvres cordes, vous êtes dupées, vous et moi, car Roméo est exilé. Il vous fit pour être une voie vers mon lit, mais moi, vierge, je meurs vierge et veuve. Viens corde, viens nourrice, je vais à mon lit de noces, et que la mort, non Roméo, prenne ma virginité.

Nour. Hâtez-vous vers votre chambre, je trouverai Roméo pour vous consoler. Je sais bien où il est. Écoutez, votre Roméo sera ici la nuit. J’irai à lui, il est caché à la cellule de Lawrence.

Juli. Ô trouve-le, donne cette bague à mon vrai chevalier, et dis-lui de venir pour recevoir mon dernier adieu.

Entrée de Frère et Roméo.

Frère. Roméo, sors, sors, homme craintif. L’affliction est éprise de tes qualités et tu es marié à la calamité.

Rom. Père, quelles nouvelles ? Quel est le décret du Prince ? Quel chagrin réclame connaissance auprès de moi, que je ne connaisse pas encore ?

Frère. Trop familier est mon cher fils avec une telle compagnie amère. Je t’apporte les nouvelles du décret du Prince.

Rom. Quoi de moins que le jugement dernier est le décret du Prince ?

Frère. Un jugement plus clément s’est échappé de ses lèvres : non la mort du corps, mais le bannissement du corps.

Rom. Ha, le bannissement ? Soyez miséricordieux, dites la mort, car l’exil a plus de terreur dans son regard, beaucoup plus que la mort. Ne dites pas le bannissement.

Frère. Ici, de Vérone, tu es banni. Sois patient, car le monde est large et vaste.

Rom. Il n’y a pas de monde en dehors des murs de Vérone, mais le purgatoire, la torture, l’enfer lui-même. « Banni » d’ici, c’est banni du monde, et l’exil du monde est la mort. Donc, « banni » est la mort, mal nommée. Appeler la mort « banni », tu me coupes la tête avec une hache dorée et tu souris au coup qui m’assassine.

Frère. Ô péché mortel, ô grossière ingratitude ! Ta faute, notre loi l’appelle la mort, mais le bon Prince, prenant ton parti, a écarté la loi et a transformé ce mot noir, la mort, en bannissement. C’est une chère miséricorde, et tu ne la vois pas.

Rom. C’est la torture et non la miséricorde. Le ciel est ici où vit Juliette, et chaque chat, chaque chien, chaque petite souris, chaque chose indigne vit ici au ciel et peut la regarder, mais Roméo ne le peut. Plus de validité, plus d’état honorable, plus de courtoisie vit dans les mouches charognardes que chez Roméo. Elles peuvent saisir la blanche merveille de la chère main de Juliette et voler une bénédiction immortelle de ses lèvres, qui, même dans une pure et vestale modestie, rougissent toujours, comme pensant que leurs propres baisers sont un péché. Ceci, les mouches peuvent le faire, alors que moi, je dois fuir d’ici, et tu dis encore que l’exil n’est pas la mort ? Mais Roméo ne le peut, il est banni. N’avais-tu aucun poison mélangé, aucun couteau aiguisé, aucun moyen soudain de mort, si vil fût-il, si ce n’est « banni » pour me tuer ? Banni ? Ô frère, les damnés utilisent ce mot en enfer. Les hurlements l’accompagnent. Comment as-tu donc le cœur, étant un divin, un confesseur spirituel, un absoluteur de péchés et mon ami déclaré, de me mutiler avec ce mot, « banni » ?

Frère. Alors, fou insensé, écoute-moi parler.

Rom. Ô, tu vas encore parler de bannissement.

Frère. Je te donnerai une armure pour repousser ce mot, le doux lait de l’adversité, la Philosophie, pour te consoler, bien que tu sois banni.

Rom. Encore banni ? Pend la Philosophie ! À moins que la Philosophie ne puisse faire une Juliette, déplacer une ville, renverser le décret d’un Prince, cela n’aide pas, cela ne prévaut pas, ne parle plus.

Frère. Ô, alors je vois que les fous n’ont pas d’oreilles.

Rom. Comment le pourraient-ils, quand les sages n’ont pas d’yeux ?

Frère. Laisse-moi désespérer avec toi de ton état.

Rom. Tu ne peux parler de ce que tu ne ressens pas. Si tu étais aussi jeune que Juliette, mon amour, marié depuis une heure, Tybalt assassiné, épris comme moi, et comme moi banni, alors tu pourrais parler, alors tu pourrais t’arracher les cheveux et tomber sur le sol comme je le fais maintenant, prenant la mesure d’une tombe non creusée.

Frère. Lève-toi, quelqu’un frappe. Bon Roméo, cache-toi.

Rom. Pas moi, à moins que le souffle des soupirs du cœur malade ne m’enveloppe, telle une brume, de la recherche des yeux.

Frère. Écoute comme ils frappent. (Qui est là ?) Roméo, lève-toi, tu seras pris. Reste un moment, lève-toi. Cours à mon étude. Aussitôt, Dieu veuille, quelle simplicité est-ce là ? Je viens, je viens. Qui frappe si fort ? D’où venez-vous ? Quelle est votre volonté ?

Nour. Laissez-moi entrer, et vous connaîtrez ma mission. Je viens de la part de madame Juliette.

Frère. Bienvenue alors.

Nour. Ô saint frère, ô dites-moi, saint frère, où est le seigneur de ma dame ? Où est Roméo ?

Frère. Là, sur le sol, ivre de ses propres larmes.

Nour. Ô, il est exactement dans le cas de ma maîtresse, juste dans son cas. Ô, pitoyable sympathie, prédicament plaintif. Ainsi est-elle allongée, sanglotant et pleurant, pleurant et sanglotant. Levez-vous, levez-vous, levez-vous si vous êtes un homme, pour l’amour de Juliette, pour son amour, levez-vous et tenez-vous debout. Pourquoi tomber dans un si profond « O » ?

Rom. Nourrice.

Nour. Ah monsieur, ah monsieur, la mort est la fin de tout.

Rom. Parles-tu de Juliette ? Comment va-t-elle ? Ne me prend-elle pas pour un vieux meurtrier, maintenant que j’ai taché l’enfance de notre joie avec le sang retiré, mais peu différent du sien ? Où est-elle ? Et comment va-t-elle ? Et que dit ma dame cachée à notre amour caché ?

Nour. Oh, elle ne dit rien monsieur, mais elle pleure et pleure, et maintenant tombe sur son lit, puis sursaute, appelle Tybalt, puis crie après Roméo, et puis retombe.

Rom. Comme si ce nom, tiré à bout portant d’un fusil, l’assassinait, comme la main maudite de ce nom a assassiné son parent. Oh, dis-moi, frère, dis-moi, dans quelle vile partie de cette anatomie loge mon nom ? Dis-le-moi, afin que je puisse saccager cet odieux manoir.

Frère. Retiens ta main désespérée. Es-tu un homme ? Ta forme crie que tu l’es. Tes larmes sont féminines, tes actes sauvages dénotent la fureur déraisonnable d’une bête. Femme indécente dans un homme apparent, et bête mal seyante dans les deux, tu m’as stupéfié. Par mon saint ordre, je pensais ton tempérament mieux équilibré. As-tu tué Tybalt ? Veux-tu te tuer toi-même ? Et tuer ta dame, qui vit en ta vie, en accomplissant une haine maudite sur toi-même ? Pourquoi invectives-tu contre ta naissance, le ciel et la terre ? Puisque la naissance, le ciel et la terre, tous trois se rencontrent en toi à la fois, ce que tu voudrais perdre à la fois. Fi, fi, tu fais honte à ta forme, à ton amour, à ton esprit, alors que tel un usurier tu abondes en tout, et n’en utilises aucun dans cet usage vrai qui devrait parer ta forme, ton amour, ton esprit. Ta noble forme n’est qu’une forme de cire, s’écartant de la vaillance d’un homme ; ton cher amour juré, rien qu’un parjure creux, tuant cet amour que tu as voué à chérir. Ton esprit, cet ornement pour la forme et l’amour, est déformé dans la conduite des deux ; comme la poudre dans la flasque d’un soldat inexpérimenté, elle est mise à feu par ta propre ignorance, et tu es démembré par ta propre défense. Quoi, réveille-toi, homme, ta Juliette est en vie, pour qui, cher amour, tu étais tout récemment mort. Là, tu es heureux. Tybalt voulait te tuer, mais tu as tué Tybalt ; là, tu es heureux. La loi qui menaçait de mort est devenue ton amie et l’a transformée en exil ; là, tu es heureux. Un paquet de bénédictions tombe sur ton dos, le bonheur te courtise dans son meilleur apparat, mais telle une fille mal formée et maussade, tu repousses ta fortune et ton amour. Prends garde, prends garde, car de tels meurent misérables. Va, rends-toi auprès de ton amour comme il était convenu, monte à sa chambre, va-t’en et console-la. Mais veille à ne pas rester jusqu’à ce que la garde soit montée, car alors tu ne pourras passer à Mantoue, où tu vivras jusqu’à ce que nous puissions trouver un temps pour proclamer votre mariage, réconcilier vos amis, demander pardon au Prince et te rappeler avec vingt cent mille fois plus de joie que tu n’en avais en partant dans les lamentations. Va avant, nourrice, recommande-moi à ta dame, et dis-lui de hâter tout le monde au lit, ce à quoi le lourd chagrin les rend aptes. Roméo arrive.

Nour. Ô Seigneur, j’aurais pu rester ici toute la nuit pour entendre de bons conseils. Oh, quelle science est-ce là ! Monseigneur, je dirai à ma dame que vous viendrez.

Rom. Fais ainsi, et dis à ma douce de se préparer à me réprimander.

Nour. Voici monsieur, une bague qu’elle m’a dit de vous donner, monsieur. Hâtez-vous, hâtez-vous, car il se fait très tard.

Rom. Combien mon réconfort est ranimé par ceci !

Frère. Va-t’en, bonne nuit, et tout ton sort dépend de ceci : soit parti avant que la garde ne soit montée, ou à la pointe du jour, déguisé, d’ici. Séjourne à Mantoue, je trouverai ton homme, et il signifiera de temps à autre chaque bonne fortune qui arrivera ici. Donne-moi ta main, il est tard, adieu, bonne nuit.

Rom. N’était-ce qu’une joie au-delà de la joie m’appelle, ce serait un chagrin de partir si brièvement avec toi. Adieu.

Entrée du vieux Capulet, sa femme et Pâris.

Cap. Les choses sont tombées ainsi, monsieur, si malencontreusement que nous n’avons eu aucun temps pour émouvoir notre fille. Voyez-vous, elle aimait tendrement son parent Tybalt, et moi aussi. Eh bien, nous sommes nés pour mourir. Il est très tard, elle ne descendra pas ce soir. Je vous le promets, sans votre compagnie, je serais allé au lit il y a une heure.

Pâris. Ces temps de malheur n’offrent aucun temps pour courtiser. Madame, bonne nuit, recommandez-moi à votre fille.

Lady. Je le ferai, et connaîtrai son esprit tôt demain. Ce soir, elle est enfermée dans sa lourdeur.

Cap. Monsieur Pâris, je ferai une offre désespérée de l’amour de mon enfant. Je pense qu’elle sera gouvernée en tout point par moi. Non, plus, je n’en doute pas. Femme, allez à elle avant d’aller au lit, informez-la ici de l’amour de mon fils Pâris, et dites-lui, marquez mes mots, mercredi prochain… mais doucement, quel jour sommes-nous ?

Pâris. Lundi, monseigneur.

Cap. Lundi, ha ha, bien, mercredi est trop tôt. Que ce soit jeudi. Jeudi, dites-lui qu’elle sera mariée à ce noble comte. Serez-vous prêt ? Aimez-vous cette hâte ? Nous ne ferons pas grand éclat, un ami ou deux, car écoutez, Tybalt ayant été tué si récemment, on pourrait penser que nous le tenions pour peu de chose, étant notre parent, si nous faisons la fête. Par conséquent, nous aurons une demi-douzaine d’amis, et c’en est fini. Mais que dites-vous de jeudi ?

Pâris. Monseigneur, je voudrais que jeudi fût demain.

Cap. Bien, allez-vous-en, jeudi, qu’il en soit ainsi. Allez vers Juliette avant d’aller au lit, préparez-la, femme, pour ce jour de noces. Adieu, monseigneur, de la lumière pour ma chambre, holà ! Devant moi, il est si tard que nous pourrions l’appeler tôt bientôt. Bonne nuit.

Entrée de Roméo et Juliette en haut.

Juli. Veux-tu t’en aller ? Le jour n’est pas encore proche. C’était le rossignol, et non l’alouette, qui a percé la cavité craintive de ton oreille. Chaque nuit, il chante sur ce grenadier. Crois-moi, amour, c’était le rossignol.

Rom. C’était l’alouette, le héraut du matin, pas le rossignol. Regarde, amour, quelles stries envieuses déchirent les nuages épars là-bas en Orient. Les bougies de la nuit sont consumées, et le jour joyeux se tient sur la pointe des pieds au sommet des montagnes embrumées. Je dois partir et vivre, ou rester et mourir.

Juli. Cette lumière là-bas n’est pas la lumière du jour, je le sais, moi. C’est quelque météore que le soleil exhale pour être pour toi cette nuit un porte-torche et t’éclairer sur ton chemin vers Mantoue. Par conséquent, reste encore, tu n’as pas besoin de partir.

Rom. Laisse-moi être pris, laisse-moi être mis à mort, je suis content, si tu le veux ainsi. Je dirai que ce gris n’est pas l’œil du matin, ce n’est que le pâle reflet du front de Cynthia. Ni ce n’est l’alouette dont les notes battent la voûte céleste si haut au-dessus de nos têtes. J’ai plus envie de rester que volonté de partir. Viens mort, et bienvenue, Juliette le veut ainsi. Comment est-ce, mon âme ? Parlons, il n’est pas jour.

Juli. Il l’est, il l’est, hâtez-vous, partez, allez-vous-en. C’est l’alouette qui chante si faux, forçant des discordes âpres et des aigus déplaisants. Certains disent que l’alouette fait une douce division, celle-ci ne le fait pas, car elle nous divise. Certains disent que l’alouette et le crapaud exécré changent d’yeux ; ô maintenant je voudrais qu’ils eussent changé de voix aussi, puisque de bras en bras cette voix nous effraie, te chassant d’ici avec le chant du matin. Ô maintenant, va-t’en, plus de lumière et il fait plus clair.

Rom. Plus de lumière et plus de lumière, plus de ténèbres et plus de ténèbres nos maux.

Nour. Madame.

Juli. Nourrice.

Nour. Votre dame mère vient à votre chambre. Le jour est levé, soyez prudente, regardez autour de vous.

Juli. Alors, fenêtre, laisse entrer le jour et laisse sortir la vie.

Rom. Adieu, adieu, un baiser et je descendrai.

Juli. Es-tu parti ainsi ? Amour, seigneur, oui, mari, ami ! Je dois avoir de tes nouvelles chaque jour à chaque heure, car dans une minute il y a beaucoup de jours. Ô, à ce compte, je serai bien âgée avant de revoir mon Roméo.

Rom. Adieu. Je n’omettrai aucune opportunité qui puisse transmettre mes salutations, amour, à toi.

Juli. Ô, penses-tu que nous nous reverrons jamais ?

Rom. Je n’en doute pas, et tous ces maux serviront pour de doux discours dans le temps à venir.

Juli. Ô Dieu ! J’ai une âme de mauvais augure. Il me semble te voir maintenant, tu es si bas, comme quelqu’un mort au fond d’une tombe. Soit ma vue me fait défaut, soit tu sembles pâle.

Rom. Et crois-moi, amour, à mes yeux, tu l’es aussi. Le chagrin desséchant boit notre sang. Adieu, adieu.

Juli. Ô Fortune, Fortune, tous les hommes t’appellent versatile. Si tu es versatile, que fais-tu avec lui qui est renommé pour sa foi ? Sois versatile, Fortune, car alors j’espère que tu ne le garderas pas longtemps, mais que tu le renverras.

Lad. Holà, fille, es-tu levée ?

Juli. Qui est-ce qui appelle ? Est-ce ma dame mère ? N’est-elle pas couchée si tard, ou levée si tôt ? Quelle cause inhabituelle la procure ici ?

Lad. Pourquoi, comment vas-tu, Juliette ?

Juli. Madame, je ne me sens pas bien.

Lad. Toujours en pleurs pour la mort de ton cousin ? Le laveras-tu de sa tombe avec des larmes ? Et si tu le pouvais, tu ne pourrais le rendre à la vie : C’est pourquoi cesse ; un peu de chagrin montre beaucoup d’amour, Mais trop de chagrin montre toujours un manque de jugement.

Juli. Laissez-moi pourtant pleurer une perte si sensible.

Lad. Ainsi tu sentiras la perte, mais non l’ami Pour qui tu pleures.

Juli. Sentant ainsi la perte, Je ne peux m’empêcher de pleurer toujours l’ami.

Lad. Eh bien, ma fille, tu ne pleures pas tant sa mort Que le fait que le scélérat qui l’a occis soit en vie.

Juli. Quel scélérat, madame ? Lad. Ce même scélérat, Roméo.

Juli. Scélérat et lui sont à bien des lieues de distance : Que Dieu pardonne, je le fais de tout mon cœur ; Et pourtant, nul homme ne m’afflige le cœur comme lui.

Lad. C’est parce que le traître vit.

Juli. Oui, madame, hors de portée de mes mains : Je voudrais que nul autre que moi ne puisse venger la mort de mon cousin.

Lad. Nous en tirerons vengeance, ne crains rien. Alors ne pleure plus. J’enverrai quelqu’un à Mantoue, Où vit ce fugitif banni, Qui lui donnera une dose si inhabituelle Qu’il tiendra bientôt compagnie à Tybalt ; Et alors, j’espère, tu seras satisfaite.

Juli. En vérité, je ne serai jamais satisfaite De Roméo, tant que je ne le verrai... mort. Mon pauvre cœur est si tourmenté pour un parent ! Madame, si vous pouviez trouver un homme Pour lui porter un poison, je le préparerais ; De sorte que Roméo, après l’avoir reçu, Dorme bientôt en paix. Oh ! combien mon cœur a horreur D’entendre son nom, et de ne pouvoir l’atteindre, Pour venger l’amour que je portais à mon cousin Sur le corps de celui qui l’a massacré.

Mère. Trouve les moyens, et je trouverai l’homme. Mais à présent, je t’apporte de joyeuses nouvelles, ma fille.

Juli. Et la joie arrive à point en un tel moment de besoin. Quelles sont-elles, je vous prie, madame ? Mère. Eh bien, eh bien, tu as un père prévoyant, mon enfant ; Quelqu’un qui, pour te tirer de ta tristesse, A choisi un jour de joie soudain Que tu n’attends pas, et que je ne prévoyais point.

Juli. Madame, à la bonne heure, quel jour est-ce donc ? Mère. Ma foi, mon enfant, dès jeudi matin prochain, Le galant, jeune et noble gentilhomme, Le comte Paris, à l’église Saint-Pierre, Fera de toi, joyeusement, une heureuse épouse.

Juli. Or, par l’église Saint-Pierre, et par Pierre lui-même, Il ne fera pas de moi une heureuse épouse en ce lieu. Je m’étonne de cette hâte, que je doive me marier Avant que celui qui doit être mon époux ne vienne faire sa cour. Je vous prie, dites à mon seigneur et père, madame, Que je ne veux pas encore me marier, et quand je le ferai, je jure Que ce sera Roméo, que vous savez être l’objet de ma haine, Plutôt que Paris. Voilà des nouvelles, en vérité !

Mère. Voici votre père, dites-le-lui vous-même, Et voyez comment il prendra cela de vos mains. Entrent Capulet et la Nourrice.

Capu. Quand le soleil se couche, la terre bruine de rosée, Mais pour le coucher du fils de mon frère, Il pleut à verse. Qu’est-ce à dire ? Une fontaine, ma fille ? Encore en pleurs ? Toujours en train de pleuvoir dans un si petit corps ? Tu contrefais une barque, une mer, un vent : Car tes yeux, que je peux appeler la mer, Ne cessent de monter et descendre avec tes larmes, le corps est la barque Naviguant dans ce flot salé, les vents sont tes soupirs, Qui, faisant rage avec tes larmes, et elles avec eux, Sans un calme soudain, vont faire chavirer Ton corps battu par la tempête. Eh bien, ma femme ? Lui avez-vous fait part de notre décret ? Lady. Oui, monsieur ; Mais elle n’en veut point, elle vous rend grâces ; Je voudrais que la folle fût mariée à sa tombe.

Capu. Doucement, suivez-moi, suivez-moi, femme, Comment, elle n’en veut point ? Ne nous rend-elle pas grâces ? N’est-elle pas fière ? Ne se croit-elle pas bénie, Indigne qu’elle est, de ce que nous ayons arrangé Un gentilhomme si digne pour être son époux ? Juli. Pas fière de ce que vous avez fait, Mais reconnaissante de ce que vous avez fait : Je ne peux jamais être fière de ce que je déteste, Mais reconnaissante même pour la haine, quand elle se veut amour.

Capu. Qu’est-ce à dire ? Qu’est-ce à dire ? De la logique hachée ? Qu’est-ce que cela ? Fière, et je vous remercie, et je ne vous remercie pas. Ne me remerciez pas de remerciements, ne me soyez pas fière de fierté, Mais préparez vos fines articulations pour jeudi prochain, Pour aller avec Paris à l’église Saint-Pierre, Ou je vous y traînerai sur une claie. Dehors, charogne chlorotique, dehors, bagage, Face de suif !

Lady. Fi, fi, êtes-vous fou ? Juli. Bon père, je vous en supplie, à genoux, Écoutez-moi avec patience, pour dire seulement un mot.

Père. Pends-toi, jeune bagage, misérable désobéissante ! Je te le dis, va à l’église jeudi, Ou ne me regarde plus jamais en face. Ne parle pas, ne réplique pas, ne me réponds pas. Mes doigts me démangent, femme. Nous nous croyions à peine bénis Que Dieu nous eût prêté cette enfant unique, Mais je vois maintenant que celle-ci est une de trop, Et que c’est une malédiction que de l’avoir. Hors d’ici, vaurienne !

Nour. Que Dieu au ciel la bénisse ! Vous avez tort, monseigneur, de la tancer ainsi.

Père. Et pourquoi, ma dame la sagesse ? Tenez votre langue, Bonne Prudence, allez potiner avec vos commères !

Nour. Je ne profère aucune trahison. Père. Ô, que Dieu vous garde ! Ne peut-on pas parler ? Père. Paix, folle radoteuse ! Débite ta gravité autour des verres de tes commères, Car ici nous n’en avons pas besoin.

Lady. Vous êtes trop emporté.

Père. Dieu m’est témoin, cela me rend fou ! Jour, nuit, heure, temps, travail, jeu, Seule ou en compagnie, mon souci a toujours été De la marier, et ayant maintenant fourni Un gentilhomme de noble lignée, Aux beaux domaines, jeune et noblement allié, Comblé, comme on dit, d’honorables qualités, Proportionné comme on souhaiterait un homme, Et pour avoir ensuite une misérable pleureuse, Une poupée geignarde, au moment où sa fortune s’offre, Répondre : « Je ne veux pas me marier, je ne peux aimer, Je suis trop jeune, je vous en prie, pardonnez-moi. » Mais si tu ne veux pas te marier, je te pardonnerai. Va paître où tu voudras, tu ne logeras pas chez moi. Prends garde à cela, réfléchis-y, je n’ai pas l’habitude de plaisanter. Jeudi est proche, la main sur le cœur, conseille-toi, Si tu es à moi, je te donnerai à mon ami ; Si tu ne l’es pas, pends-toi, mendie, crève, meurs dans les rues, Car, par mon âme, je ne te reconnaîtrai jamais, Et ce qui est à moi ne te fera jamais aucun bien. Compte là-dessus, réfléchis-y, je ne me parjurerai pas. Sort.

Juli. N’y a-t-il aucune pitié siégeant dans les nuages Qui voie au fond de mon chagrin ? Oh ! ma douce mère, ne me rejetez pas, Retardez ce mariage d’un mois, d’une semaine, Ou, si vous ne le faites pas, dressez le lit nuptial Dans ce monument sombre où repose Tybalt.

Mère. Ne me parle pas, car je ne dirai pas un mot. Fais comme tu voudras, car j’en ai fini avec toi. Sort.

Juli. Ô Dieu ! Ô Nourrice, comment cela sera-t-il empêché ? Mon mari est sur terre, ma foi au ciel ; Comment cette foi peut-elle revenir sur terre, À moins que ce mari ne me l’envoie du ciel, En quittant la terre ? Réconfortez-moi, conseillez-moi. Hélas, hélas ! que le ciel pratique des stratagèmes Sur un sujet aussi fragile que moi. Que dis-tu ? N’as-tu pas un mot de joie ? Un peu de réconfort, Nourrice ?

Nour. Ma foi, le voici : Roméo est banni, et il y a tout à parier Qu’il n’osera jamais revenir pour vous réclamer ; Ou s’il le fait, ce doit être en cachette. Alors, puisque les choses en sont là, Je pense qu’il vaut mieux que vous épousiez le comte. Oh ! c’est un gentilhomme charmant ! Roméo est une serpillère auprès de lui. Un aigle, madame, N’a pas un œil aussi vert, aussi vif, aussi beau Que celui de Paris. Maudisse mon cœur, Je crois que vous êtes heureuse dans ce second mariage, Car il surpasse le premier ; ou s’il ne le faisait pas, Votre premier est mort, ou il vaudrait autant qu’il le soit, Puisqu’il vit ici et que vous n’avez aucun usage de lui.

Juli. Parles-tu du fond de ton cœur ? Nour. Et du fond de mon âme aussi, Ou bien qu’ils soient tous deux maudits.

Juli. Amen.

Nour. Quoi ? Juli. Eh bien, tu m’as merveilleusement réconfortée. Entre et dis à ma dame que je suis partie, Ayant déplu à mon père, à la cellule de Laurent, Pour faire confession et être absoute.

Nour. Ma foi, je le ferai, et c’est sagement fait.

Juli. Ancienne damnation, ô démon très impie ! Est-ce un péché plus grand de me vouloir ainsi parjure, Ou de dénigrer mon seigneur avec cette même langue Dont elle l’a loué, au-delà de toute comparaison, Tant de milliers de fois ? Va, conseillère, Toi et mon sein serez désormais séparés. J’irai chez le frère pour connaître son remède ; Si tout le reste échoue, j’ai le pouvoir de mourir.

Sortent.

Entrent le Frère et le comte Paris.

Frère. Jeudi, monsieur ? Le temps est très court.

Paris. Mon père Capulet le veut ainsi, Et je ne suis nullement lent à accélérer sa hâte.

Frère. Vous dites que vous ne connaissez pas l’avis de la dame ? Le chemin est inégal, je n’aime pas cela.

Paris. Elle pleure outre mesure la mort de Tybalt, Et par conséquent, j’ai peu parlé d’amour, Car Vénus ne sourit pas dans une maison de larmes. Or, monsieur, son père trouve dangereux Qu’elle laisse tant de champ à son chagrin ; Et dans sa sagesse, il hâte notre mariage Pour arrêter l’inondation de ses larmes, Qui, trop méditées par elle seule, Pourraient être chassées par la compagnie. Maintenant, connaissez-vous la raison de cette hâte ? Frère. Je voudrais ne pas savoir pourquoi elle devrait être ralentie. Regardez, monsieur, voici la dame qui vient vers ma cellule. Entre Juliette.

Paris. Heureuse rencontre, ma dame et mon épouse.

Juli. Cela pourrait l’être, monsieur, quand je serai une épouse.

Paris. Cela pourrait, cela doit être, amour, jeudi prochain.

Juli. Ce qui doit être sera.

Frère. C’est une règle certaine.

Paris. Venez-vous faire confession à ce père ? Juli. Pour répondre à cela, je devrais vous faire confession à vous.

Paris. Ne lui niez pas que vous m’aimez.

Juli. Je vous confesserai à vous que je l’aime, lui.

Paris. Ainsi ferez-vous, je suis sûr que vous m’aimez.

Juli. Si je le fais, ce sera d’un plus grand prix D’être dit derrière votre dos qu’en face.

Paris. Pauvre âme, ton visage est bien maltraité par les larmes.

Juli. Les larmes ont remporté une piètre victoire, Car il était déjà assez mauvais avant leur fureur.

Paris. Tu lui fais plus de tort encore qu’aux larmes avec ce rapport.

Juli. Ce n’est pas une médisance, monsieur, que la vérité, Et ce que j’ai dit, je l’ai dit en face.

Paris. Ton visage est à moi, et tu l’as calomnié.

Juli. Il se peut, car il n’est pas le mien. Êtes-vous libre, saint père, à présent, Ou dois-je revenir pour la messe du soir ? Frère. Mes loisirs me servent, fille pensive, à présent. Monseigneur, vous devez nous laisser seuls un instant.

Paris. Dieu m’en garde ! Je ne devrais pas troubler la dévotion. Juliette, jeudi, tôt, je vous réveillerai ; D’ici là, adieu, et gardez ce saint baiser.

Sort Paris.

Juli. Oh ! fermez la porte, et quand vous l’aurez fait, Venez pleurer avec moi, sans espoir, sans souci, sans aide.

Frère. Ô Juliette, je connais déjà ton chagrin, Il me dépasse, hors de la portée de mon esprit ; J’entends que tu dois, et rien ne peut le différer, Être mariée jeudi prochain à ce comte.

Juli. Ne me dites pas, Frère, que vous entendez parler de cela, À moins de me dire comment je peux l’empêcher. Si, dans votre sagesse, vous ne pouvez m’aider, Déclarez seulement ma résolution sage, Et avec ce couteau, je l’aiderai aussitôt. Dieu a uni mon cœur au sien, vous nos mains, Et avant que cette main, scellée par vous à Roméo, Ne devienne l’étiquette d’un autre acte, Ou que mon vrai cœur, par une traîtresse révolte, Ne se tourne vers un autre, ceci les tuera tous deux. C’est pourquoi, forte de ta longue expérience, Donne-moi quelque conseil immédiat, ou contemple Entre mes extrêmes et moi, ce couteau sanglant Jouera l’arbitre, tranchant ce que La commission de tes années et de ton art Ne pouvait mener à aucune issue d’honneur véritable. Ne sois pas si long à parler, je languis de mourir, Si ce que tu dis ne parle pas de remède.

Frère. Attends, ma fille, j’entrevois une sorte d’espoir, Qui exige une exécution aussi désespérée Que ce que nous voulons empêcher est désespéré. Si, plutôt que d’épouser le comte Paris, Tu as la force de volonté de te tuer toi-même, Alors il est probable que tu entreprendras Une chose semblable à la mort pour chasser cette honte, Qui côtoie la mort elle-même pour lui échapper. Et si tu l’oses, je te donnerai le remède.

Juli. Oh ! ordonnez-moi, plutôt que d’épouser Paris, De sauter du haut des créneaux de quelque tour, Ou de marcher sur des chemins de brigands, ou ordonnez-moi de rôder Là où sont les serpents, enchaînez-moi avec des ours rugissants, Ou cachez-moi chaque nuit dans une fosse commune, Recouverte tout entière d’ossements de morts qui cliquettent, Avec des tibias fétides et des crânes aux mâchoires jaunies ; Ou ordonnez-moi d’entrer dans une tombe fraîchement creusée, Et cachez-moi avec un mort dans son linceul, Des choses qui, à les entendre raconter, m’ont fait trembler, Et je le ferai sans peur ni doute, Pour vivre épouse immaculée de mon doux amour.

Frère. Attends donc : rentre chez toi, sois joyeuse, consens À épouser Paris : demain est mercredi, Demain soir veille à coucher seule, Ne laisse pas ta nourrice coucher avec toi dans ta chambre : Prends cette fiole, étant alors au lit, Et bois cette liqueur distillée ; Alors, instantanément, à travers toutes tes veines courra Une froide et somnolente humeur ; nul pouls Ne gardera son cours naturel, mais cessera ; Nulle chaleur, nul souffle ne témoigneront que tu vis, Les roses de tes lèvres et de tes joues pâliront En cendres, les fenêtres de tes yeux se fermeront Comme la mort quand elle clôt le jour de la vie ; Chaque partie, privée de son gouvernement souple, Deviendra raide, rigide et froide, apparaissant comme la mort, Et dans cette apparence empruntée d’une mort flétrie Tu continueras pendant quarante-deux heures, Et puis tu te réveilleras comme d’un sommeil agréable. Or, quand le fiancé viendra au matin Pour t’éveiller de ton lit, là, tu seras morte : Alors, selon la coutume de notre pays, Dans tes plus beaux vêtements, découverte sur la bière, Tu seras portée à l’ensevelissement dans la tombe de ta parenté : Tu seras portée dans ce même caveau ancien, Où repose toute la parenté des Capulet. En attendant, d’ici ton réveil, Roméo saura par mes lettres notre dessein, Et il viendra ici, et cette nuit même Roméo t’emportera de là à Mantoue. Et cela te libérera de cette honte présente, Si aucune fantaisie inconstante ni peur féminine N’abattent ta vaillance dans l’action.

Juli. Donnez-moi, donnez-moi ! Oh, ne me parlez pas de souci !

Frère. Tiens, va-t’en, sois forte et prospère Dans cette résolution. J’enverrai un frère en toute hâte À Mantoue avec mes lettres pour ton seigneur.

Juli. L’amour me donne la force, Et la force m’apportera l’aide : Adieu, cher père.

Sort.

Entrent le père Capulet, la mère, la nourrice et deux ou trois serviteurs.

Capu. Invite autant d’invités qu’il en est écrit ici. Toi, va me louer vingt cuisiniers habiles.

Serv. Vous n’en aurez pas de mauvais, monsieur, car je verrai s’ils savent lécher leurs doigts.

Capu. Comment peux-tu les éprouver ainsi ? Serv. Ma foi, monsieur, c’est un mauvais cuisinier qui ne peut lécher ses propres doigts : par conséquent, celui qui ne peut se lécher les doigts ne vient pas avec moi.

Capu. Va, va-t’en. Nous serons fort démunis pour ce moment. Quoi, ma fille est-elle allée chez le frère Laurent ? Nour. Oui, vraiment.

Capu. Eh bien, il pourra peut-être faire quelque bien avec elle. C’est une capricieuse, une tête de mule. Entre Juliette.

Nour. Voyez où elle revient de confession Avec un air joyeux.

Capu. Eh bien, ma têtu, Où as-tu été à musarder ? Juli. Où j’ai appris à me repentir du péché De l’opposition désobéissante À vous et à vos ordres, et je suis enjoint Par le saint Laurent de tomber prosternée ici Pour implorer votre pardon : pardon, je vous en supplie, Désormais je serai toujours gouvernée par vous.

Capu. Envoyez chercher le comte, allez lui dire cela, Je ferai nouer ce nœud demain matin.

Juli. J’ai rencontré le jeune seigneur à la cellule de Laurent, Et je lui ai donné l’amour convenable que j’ai pu, Sans dépasser les bornes de la modestie.

Capu. Pourquoi, j’en suis heureux, c’est bien, lève-toi, C’est comme il se doit. Faites venir le comte : Oui, allez, je dis, et amenez-le ici. Or, devant Dieu, ce révérend saint frère, Toute notre ville lui est fort obligée.

Juli. Nourrice, voulez-vous aller avec moi dans mon cabinet Pour m’aider à trier les ornements nécessaires Que vous jugerez convenables pour me parer demain ? Mère. Non, pas avant jeudi, il y a assez de temps.

Père. Va, nourrice, va avec elle, Nous irons à l’église demain.

Sortent Juliette et la nourrice.

Mère. Nous serons courts dans nos préparatifs, Il est presque nuit.

Père. Tais-toi, je vais m’activer, Et tout ira bien, je te le garantis, femme : Va auprès de Juliette, aide à l’habiller, Je ne me coucherai pas ce soir, laissez-moi seul : Je jouerai à la ménagère pour cette fois. Holà ! Ils sont tous sortis, eh bien, j’irai moi-même Vers le comte Paris pour le préparer Pour demain. Mon cœur est merveilleusement léger, Puisque cette fille capricieuse est ainsi ramenée à la raison.

Sortent le père et la mère.

Entrent Juliette et la nourrice.

Juli. Oui, ces atours sont les meilleurs, mais douce nourrice, Je t’en prie, laisse-moi seule ce soir, Car j’ai besoin de beaucoup d’oraisons Pour émouvoir les cieux à sourire sur mon état, Qui, tu le sais bien, est contrarié et plein de péchés. Entre la mère.

Mère. Qu’est-ce, vous êtes occupées ? Avez-vous besoin de mon aide ? Juli. Non, madame, nous avons trié les nécessaires Qui sont utiles pour notre état de demain : S’il vous plaît, laissez-moi maintenant seule ; Et que la nourrice reste cette nuit éveillée avec vous, Car je suis sûre que vous avez toutes les mains pleines Dans cette affaire si soudaine.

Mère. Bonne nuit. Va te coucher et repose-toi, car tu en as besoin.

Sortent.

Juli. Adieu ! Dieu sait quand nous nous reverrons. J’ai une faible peur froide qui me parcourt les veines, Qui glace presque la chaleur du feu : Je vais les rappeler pour me réconforter. Nourrice ! Mais que ferait-elle ici ? Ma scène sinistre, je dois absolument la jouer seule. Viens, fiole. Et si ce mélange ne fonctionnait pas du tout ? Serai-je donc mariée demain matin ? Non, non, ceci l’interdira. Reste là. Et si c’était un poison que le frère A sournoisement administré pour me faire mourir, De peur que dans ce mariage il ne soit déshonoré, Parce qu’il m’a mariée auparavant à Roméo ? Je crains que ce ne soit le cas, et pourtant il me semble qu’il ne le devrait pas, Car il a toujours été éprouvé comme un saint homme. Et si, quand je suis déposée dans la tombe, Je me réveille avant l’heure où Roméo Vient me délivrer ? Voilà un point effrayant : Ne serai-je pas alors étouffée dans le caveau, À la bouche fétide duquel aucun air sain ne respire, Et y mourir étranglée avant que mon Roméo ne vienne ? Ou si je vis, n’est-il pas fort probable Que l’horrible idée de la mort et de la nuit, Jointe à la terreur du lieu, Comme dans un caveau, un ancien réceptacle Où depuis tant de centaines d’années les os De tous mes ancêtres enterrés sont entassés, Où Tybalt sanglant, encore frais en terre, Se décompose dans son linceul, là où, dit-on, À certaines heures de la nuit, les esprits affluent : Hélas, hélas ! n’est-il pas probable que moi, S’éveillant si tôt, entre les odeurs répugnantes Et les cris semblables à ceux des mandragores arrachées de terre, Qui rendent fous les mortels vivants qui les entendent... Oh ! si je m’éveille, ne serai-je pas égarée, Environnée de toutes ces terreurs hideuses, Et ne jouerai-je pas follement avec les articulations de mes ancêtres ? Et n’arracherai-je pas le Tybalt déchiqueté de son linceul ? Et dans cette rage, avec l’os de quelque grand parent, Tel un gourdin, ne fracasserai-je pas mes propres cervelles désespérées ? Oh ! regarde, il me semble voir le fantôme de mon cousin Cherchant Roméo qui a transpercé son corps Sur la pointe de mon épée : reste, Tybalt, reste ! Roméo, Roméo, Roméo ! Voici la boisson : je bois à toi.

Entre la dame de maison et la nourrice.

Lady. Attends, Prends ces clés et va chercher plus d’épices, Nourrice.

Nour. On demande des dattes et des coings au pâtissier. Entre le vieux Capulet.

Cap. Allons, remuez, remuez, remuez ! Le second coq a chanté, La cloche du couvre-feu a sonné, il est trois heures : Occupez-vous des pâtés, bonne Angelica, Ne regardez pas à la dépense.

Nour. Allez-vous-en, vieille commère, allez, Allez vous coucher, foi de moi, vous serez malade demain Pour avoir veillé cette nuit.

Cap. Non, pas le moins du monde : quoi ? J’ai veillé bien d’autres fois Toute la nuit pour moins que cela, et je n’ai jamais été malade.

La. Ah ! Vous avez été un coureur de jupons en votre temps, Mais je veillerai à ce que vous ne veilliez plus ainsi maintenant.

Sortie de Lady et de la Nourrice.

Cap. Un esprit jaloux, un esprit jaloux ! Eh bien, camarade, qu’y a-t-il là ? Entrée de trois ou quatre serviteurs avec des broches, des bûches et des paniers.

Serv. Des choses pour le cuisinier, monsieur, mais je ne sais pas ce que c’est.

Cap. Faites vite, faites vite, mon garçon, allez chercher des bûches plus sèches. Appelle Peter, il te montrera où elles sont.

Serv. J’ai une tête, monsieur, qui saura bien trouver des bûches, Sans jamais déranger Peter pour si peu.

Cap. Parbleu, bien dit, joyeux gaillard, ha, Tu seras une tête de bûche ; bon père, il est jour.

Musique.

Le comte sera bientôt ici avec de la musique, Car il a dit qu’il viendrait, je l’entends tout près, Nourrice, femme, ho ! Quoi, Nourrice, dis-je ? Entrée de la Nourrice.

Va réveiller Juliette, va et pare-la, Je vais aller causer avec Paris : hâte-toi, fais vite, Fais vite, le marié est déjà arrivé : Hâte-toi, te dis-je.

Nour. Maîtresse, quelle maîtresse ? Juliette ? Elle dort à poings fermés, je vous le garantis. Pourquoi, agneau, pourquoi, madame ? Fi, paresseuse ! Pourquoi, mon amour, dis-je ? Madame, mon cœur : pourquoi, mariée ? Quoi, pas un mot ? Vous prenez vos aises maintenant. Dormez pour une semaine, car la nuit prochaine, je vous le garantis, Le comte Paris a décidé Que vous ne vous reposerez guère, que Dieu me pardonne : Mariage et Amen : comme elle dort profondément ! Il faut absolument que je la réveille : Madame, madame, madame ! Eh, laissez le comte vous prendre dans votre lit, Il vous réveillera bien, par ma foi. Quoi, habillée, avec vos vêtements, et recouchée ? Il faut absolument que je vous réveille : Madame, madame, madame ! Hélas, hélas, à l’aide, à l’aide, ma maîtresse est morte ! Oh, jour de malheur, que suis-je jamais née ! De l’eau-de-vie, ho ! Monseigneur, ma maîtresse ! Mère. Quel est ce bruit ici ? Entrée de la Mère.

Nour. Ô jour lamentable !

Mère. Qu’arrive-t-il ? Nour. Regardez, regardez, ô jour accablant !

Mère. Ô moi, ô moi, mon enfant, ma seule vie : Reviens à toi, ouvre les yeux, ou je mourrai avec toi : À l’aide, à l’aide, appelez à l’aide ! Entrée du Père.

Père. Par pudeur, amenez Juliette, son seigneur est arrivé.

Nour. Elle est morte, trépassée, elle est morte : hélas, quel jour !

Mère. Hélas, quel jour, elle est morte, elle est morte, elle est morte !

Père. Hein ? Laissez-moi la voir : hélas, elle est froide, Son sang est figé et ses articulations sont raides : La vie et ces lèvres sont séparées depuis longtemps : La mort repose sur elle comme une gelée précoce Sur la plus douce fleur de tout le champ.

Nour. Ô lamentable jour ! Mère. Ô temps douloureux !

Père. La mort qui l’a ravie pour me faire gémir, Enchaîne ma langue et ne me laisse plus parler. Entrée du Frère et du Comte.

Frère. Allons, la mariée est-elle prête à aller à l’église ? Père. Prête à y aller, mais pour ne jamais en revenir. Ô fils, la nuit précédant le jour de tes noces, La mort a couché avec ton épouse : la voilà étendue, Fleur qu’elle était, déflorée par lui. La mort est mon gendre, la mort est mon héritier, Il a épousé ma fille. Je mourrai, Et lui laisserai tout ce qui vit, tout est à la mort.

Paris. Ai-je attendu si longtemps de voir le visage de ce matin, Et me donne-t-il un tel spectacle ? Mère. Jour maudit, malheureux, misérable, exécrable, Heure la plus lamentable que le temps ait jamais vue Dans le labeur incessant de son pèlerinage. Une seule, pauvre une, une seule enfant aimante, Une seule chose pour me réjouir et me consoler, Et la mort cruelle l’a arrachée à ma vue !

Nour. Ô douleur, ô jour douloureux, douloureux, douloureux, Jour le plus lamentable, jour le plus douloureux, Que jamais, jamais je n’ai contemplé ! Ô jour, ô jour, ô jour, ô jour exécrable ! On ne vit jamais un jour aussi noir que celui-ci : Ô jour douloureux, ô jour douloureux !

Paris. Trompé, divorcé, lésé, outragé, tué, Mort détestable, par toi trompé, Par toi, cruelle, cruelle, totalement terrassé : Ô amour, ô vie ; non pas la vie, mais l’amour dans la mort !

Père. Méprisé, affligé, haï, martyrisé, tué, Temps incommode, pourquoi es-tu venu maintenant Pour assassiner, assassiner notre solennité ? Ô enfant, ô enfant ; mon âme, et non mon enfant, Tu es morte, hélas, mon enfant est morte, Et avec mon enfant, mes joies sont enterrées.

Frère. Paix, ho ! Par pudeur, ces confusions : la sérénité ne vit pas Dans ces troubles, le ciel et vous aviez votre part En cette belle jeune fille, maintenant le ciel a tout, Et tout est pour le mieux pour la jeune fille : Votre part en elle, vous ne pouviez la garder contre la mort, Mais le ciel garde sa part dans la vie éternelle : Le plus que vous cherchiez était son avancement, Car c’était votre ciel qu’elle soit avancée, Et vous pleurez maintenant, voyant qu’elle est avancée Au-dessus des nuages, aussi haut que le ciel lui-même ? Ô dans cet amour, vous aimez si mal votre enfant, Que vous en devenez fous, voyant qu’elle est bien : Elle n’est pas bien mariée, celle qui vit mariée longtemps, Mais elle est la mieux mariée, celle qui meurt mariée jeune. Séchez vos larmes et placez votre romarin Sur ce beau cadavre, et comme le veut la coutume, Et dans sa plus belle parure, portez-la à l’église : Car bien que la nature nous ordonne à tous de pleurer, Pourtant les larmes de la nature sont la gaieté de la raison.

Père. Toutes les choses que nous avions ordonnées pour la fête, Se détournent de leur office vers de noirs funérailles : Nos instruments en cloches mélancoliques, Nos mets de noces en un triste festin d’enterrement : Nos hymnes solennels changent en moroses dirges : Nos fleurs nuptiales servent pour un cadavre enterré : Et toutes choses se changent en leur contraire.

Frère. Monsieur, entrez ; et madame, allez avec lui, Et allez, monsieur Paris, que chacun se prépare À suivre ce beau cadavre jusqu’à sa tombe : Les cieux s’assombrissent sur vous, pour quelque faute : Ne les provoquez plus, en contrariant leur haute volonté.

Sortie.

Mus. Foi, nous pouvons ranger nos flûtes et nous en aller.

Nour. Honnêtes braves gens : ah, rangez, rangez, Car vous savez bien que c’est un cas pitoyable.

Mus. Oui, sur ma foi, le cas peut être arrangé. Entrée de Peter.

Peter. Musiciens, oh musiciens, « Soulagement du cœur », « Soulagement du cœur », Oh, si vous voulez que je vive, jouez « Soulagement du cœur ».

Mus. Pourquoi « Soulagement du cœur » ? Peter. Oh musiciens, Parce que mon cœur lui-même joue, mon cœur est plein.

Mus. Pas de morceau pour nous, ce n’est pas le moment de jouer maintenant.

Peter. Vous ne voulez pas alors ? Mus. Non.

Peter. Alors je vous le donnerai bien, moi.

Mus. Que nous donnerez-vous ? Peter. Pas d’argent, sur ma foi, mais la plaisanterie. Je vous donnerai le ménestrel.

Mus. Alors je vous donnerai le serviteur.

Peter. Alors je poserai la dague du serviteur Sur ton crâne. Je ne porterai pas de croches, je te ferai « Ré », je te ferai « Fa », tu m’entends ? Mus. Si vous nous « Ré » et nous « Fa », vous nous « Notez ».

2. M. Je vous en prie, rangez votre dague, Et sortez votre esprit. Alors, attention à mon esprit.

Peter. Je vous assommerai avec un esprit de fer, Et je rangerai ma dague de fer. Répondez-moi comme des hommes : « Quand les chagrins poignants blessent le cœur, alors la musique avec son son d’argent. » Pourquoi son d’argent ? Pourquoi la musique avec son son d’argent ? Que dites-vous, Simon Catling ? Mus. Ma foi, monsieur, parce que l’argent a un son doux.

Peter. Babillard ! Que dites-vous, Hugh Rebicke ? 2. M. Je dis son d’argent, parce que les musiciens jouent pour l’argent. Peter. Babillard aussi ! Que dites-vous, James Sound-Post ? 3. M. Foi, je ne sais que dire.

Peter. Oh, je vous demande pardon, vous êtes le chanteur. Je dirai pour vous : c’est la musique avec son son d’argent, Parce que les musiciens n’ont pas d’or pour jouer : Alors la musique avec son son d’argent, avec une aide prompte Prête secours. Sortie.

Mus. Quel pestilentiel fripon est celui-ci ? 2. M. Pend-le, Jacques, viens, entrons ici, attendons les pleureurs, et restons pour le dîner. Sortie.

Entrée de Roméo.

Rom. Si je peux me fier à la vérité flatteuse du sommeil, Mes rêves présagent quelque joyeuse nouvelle toute proche : Le seigneur de mon cœur siège léger sur son trône : Et tout ce jour, un esprit inaccoutumé Me soulève au-dessus du sol avec des pensées joyeuses. J’ai rêvé que ma dame venait et me trouvait mort, (Étrange rêve qui donne à un homme mort la permission de penser) Et insufflait tant de vie avec des baisers sur mes lèvres, Que je ressuscitais et étais un empereur. Ah, comme est doux l’amour lui-même possédé, Quand seuls les ombres de l’amour sont si riches en joie. Entrée du serviteur de Roméo.

Des nouvelles de Vérone, comment ça va, Balthazar ? Ne m’apportes-tu pas de lettres du Frère ? Comment va ma dame ? Mon père va-t-il bien ? Comment va ma dame Juliette ? C’est ce que je demande encore, Car rien ne peut aller mal, si elle va bien.

Serv. Alors elle va bien, et rien ne peut aller mal. Son corps dort dans le monument des Capulet, Et sa part immortelle vit avec les anges. Je l’ai vue déposée dans le caveau de ses parents, Et j’ai aussitôt pris la poste pour vous le dire : Oh pardonnez-moi de vous apporter ces mauvaises nouvelles, Puisque vous m’en aviez chargé, monsieur.

Rom. En est-il ainsi ? Alors je vous défie, étoiles. Tu connais mon logement, apporte-moi de l’encre et du papier, Et loue des chevaux de poste, je pars cette nuit.

Serv. Je vous en supplie, monsieur, ayez de la patience : Vos traits sont pâles et sauvages, et indiquent Quelque mésaventure.

Rom. Tais-toi, tu te trompes, Laisse-moi, et fais la chose que je t’ai ordonnée. N’as-tu pas de lettres pour moi de la part du Frère ? Serv. Non, mon bon seigneur.

Sortie du serviteur.

Rom. Peu importe : va-t’en, Et loue ces chevaux, je te rejoindrai tout de suite. Eh bien, Juliette, je coucherai avec toi cette nuit : Cherchons les moyens, ô méfait, tu es rapide À entrer dans les pensées des hommes désespérés : Je me souviens d’un apothicaire, Et il demeure par ici, que j’ai remarqué naguère En haillons, les sourcils tombants, Cueillant des simples, ses traits étaient maigres, La misère aiguë l’avait usé jusqu’aux os : Et dans sa pauvre boutique pendait une tortue, Un alligator empaillé, et d’autres peaux De poissons informes, et autour de ses étagères, Un inventaire misérable de boîtes vides, Pots de terre verte, vessies et graines moisies, Des restes de ficelle et de vieux gâteaux de roses Étaient clairsemés, pour faire illusion. Notant cette pénurie, je me suis dit : « Si un homme avait besoin d’un poison maintenant, Dont la vente est une mort immédiate à Mantoue, Ici vit un misérable vaurien qui le lui vendrait. » Oh, cette pensée n’a fait que précéder mon besoin, Et ce même homme nécessiteux doit me le vendre. Autant que je m’en souvienne, ce devrait être la maison, Étant jour de fête, la boutique du mendiant est fermée. Quoi, ho ! Apothicaire ! Entrée de l’apothicaire.

Apo. Qui appelle si fort ? Rom. Viens ici, homme, je vois que tu es pauvre, Tiens, voici quarante ducats, laisse-moi avoir Une dose de poison, une drogue si rapide, Qu’elle se répandra dans toutes les veines, Que celui qui est las de la vie puisse tomber mort, Et que le corps soit déchargé de son souffle, Aussi violemment que la poudre hâtive mise à feu S’échappe du ventre fatal d’un canon.

Apo. De tels médicaments mortels, j’en ai, mais la loi de Mantoue Est la mort pour quiconque les vend.

Rom. Es-tu si dénué et plein de misère, Et as-tu peur de mourir ? La famine est sur tes joues, Le besoin et l’oppression meurent de faim dans tes yeux, Le mépris et la mendicité pendent sur ton dos : Le monde n’est pas ton ami, ni la loi du monde : Le monde n’offre aucune loi pour te rendre riche. Alors ne sois pas pauvre, mais enfreins-la, et prends ceci.

Apo. Ma pauvreté, mais non ma volonté, consent.

Rom. Je prie ta pauvreté, et non ta volonté.

Apo. Mettez ceci dans n’importe quelle chose liquide que vous voudrez, Et buvez-le, et si vous aviez la force De vingt hommes, cela vous expédierait sur-le-champ.

Rom. Voilà ton or, Pire poison pour les âmes des hommes, Faisant plus de meurtres dans ce monde répugnant Que ces pauvres composés que tu ne peux vendre. Je te vends du poison, tu ne m’en as vendu aucun. Adieu, achète de la nourriture, et prends un peu de chair. Viens, cordial, et non poison, viens avec moi À la tombe de Juliette, car c’est là que je dois t’utiliser.

Sortie.

Entrée du Frère Jean auprès du Frère Laurent.

Jean. Saint frère franciscain, frère, ho ! Entrée du Frère Laurent.

Laur. Ce devrait être la voix du Frère Jean. Bienvenue de Mantoue, que dit Roméo ? Ou s’il a écrit ses pensées, donne-moi sa lettre.

Jean. Allant chercher un frère nu-pieds, Un de notre ordre pour m’accompagner, Ici dans cette cité visitant les malades, Et le trouvant, les inspecteurs de la ville, Soupçonnant que nous étions tous deux dans une maison Où régnait la peste infectieuse, Scellèrent les portes et ne voulurent pas nous laisser sortir, De sorte que ma hâte vers Mantoue fut arrêtée là.

Laur. Qui a porté ma lettre à Roméo alors ? Jean. Je n’ai pu l’envoyer, la voici à nouveau, Ni trouver de messager pour te l’apporter, Tant ils étaient effrayés par l’infection.

Laur. Fortune malheureuse ! Par ma fraternité, La lettre n’était pas futile, mais pleine de charges, De grande importance, et la négliger Peut causer grand danger : Frère Jean, va-t’en, Apporte-moi un levier de fer, et apporte-le aussitôt À ma cellule.

Jean. Frère, j’y vais et te l’apporte. Sortie.

Laur. Maintenant, je dois aller seul au monument, Dans trois heures, la belle Juliette s’éveillera, Elle me maudira beaucoup de ce que Roméo N’a eu aucune nouvelle de ces accidents : Mais j’écrirai à nouveau à Mantoue, Et la garderai à ma cellule jusqu’à ce que Roméo vienne, Pauvre cadavre vivant, clos dans la tombe d’un mort. Sortie.

Entrée de Paris et son page.

Paris. Donne-moi ta torche, garçon, va-t’en et tiens-toi à l’écart, Mais éteins-la, car je ne voudrais pas être vu : Sous ces jeunes arbres, étends-toi tout de ton long, Tenant ton oreille près du sol creux, Ainsi aucun pied ne foulera le cimetière, Étant meuble, instable à cause du creusement des tombes, Mais tu l’entendras : siffle alors pour moi, Comme signal que tu entends quelque chose approcher. Donne-moi ces fleurs. Fais ce que je t’ordonne, va.

Page. J’ai presque peur de rester seul Ici dans le cimetière, pourtant je m’y risquerai.

Paris. Douce fleur, avec des fleurs je jonche ton lit nuptial : Ô douleur, ton dais est fait de poussière et de pierres, Que j’arroserai chaque nuit avec de l’eau douce, Ou, à défaut, avec des larmes distillées par les gémissements ; Les obsèques que je célébrerai pour toi, Seront chaque nuit, de joncher ta tombe, et de pleurer.

Sifflet du garçon.

Le garçon donne l’alerte, quelque chose approche. Quel pied maudit erre par ici cette nuit, Pour croiser mes obsèques et le droit du véritable amour ? Quoi, avec une torche ? Enveloppe-moi, nuit, un instant. Entrée de Roméo et Peter.

Rom. Donne-moi cette pioche et le levier, Tiens, prends cette lettre, tôt au matin Veille à la remettre à mon seigneur et père, Donne-moi la lumière ; sur ta vie, je te l’ordonne, Quoi que tu entendes ou voies, reste bien à l’écart, Et ne m’interromps pas dans mon cours. Si je descends dans ce lit de mort, C’est en partie pour voir le visage de ma dame : Mais surtout pour prendre là, sur son doigt mort, Un anneau précieux, un anneau que je dois utiliser Dans une affaire importante, c’est pourquoi va-t’en : Mais si, jaloux, tu reviens épier Ce que j’ai l’intention de faire ensuite, Par le ciel, je te déchirerai jointure par jointure, Et joncherai ce cimetière affamé de tes membres : Le temps et mes intentions sont sauvages et cruels : Plus féroces et plus inexorables de loin Que des tigres affamés ou la mer rugissante.

Peter. Je m’en irai, monsieur, et ne vous dérangerai pas. Rom. Ainsi tu me témoigneras de l’amitié : prends cela, Vis et sois prospère, et adieu, bon camarade.

Peter. Malgré tout cela, je vais me cacher par ici, Ses traits me font peur, et ses intentions me sont suspectes.

Rom. Tu, mâchoire détestable, toi, ventre de la mort, Gorgé du plus cher morceau de la terre : Ainsi je force tes mâchoires pourries à s’ouvrir, Et par dépit, je te gaverai de plus de nourriture.

Paris. C’est ce fier Montaigu banni, Qui a assassiné le cousin de mon amour ; de ce chagrin, Il est supposé que la belle créature est morte, Et il est venu ici pour faire quelque infamie Aux corps morts : je vais l’appréhender. Arrête ton travail impie, vil Montaigu : La vengeance peut-elle être poursuivie au-delà de la mort ? Scélérat condamné, je t’appréhende. Obéis et viens avec moi, car tu dois mourir.

Rom. Je le dois, en effet, et c’est pourquoi je suis venu ici : Bon jeune homme, ne tente pas un homme désespéré, Fuis d’ici et laisse-moi, pense à ceux qui ne sont plus, Qu’ils t’effraient. Je t’en supplie, jeune homme, N’ajoute pas un autre péché sur ma tête, En me poussant à la fureur. Oh, va-t’en, Par le ciel, je t’aime mieux que moi-même, Car je viens ici armé contre moi-même : Ne reste pas, va-t’en, vis, et dis désormais, Que la merci d’un fou t’a dit de t’enfuir.

Paris. Je défie ta commisération, Et je t’appréhende ici comme un félon.

Rom. Veux-tu me provoquer ? Alors, à toi, garçon !

Peter. Ô Seigneur, ils se battent, je vais appeler le guet !

Paris. Ô, je suis tué ! Si tu es miséricordieux, Ouvre la tombe, couche-moi avec Juliette.

Rom. Par ma foi, je le ferai, laisse-moi examiner ce visage : Le parent de Mercutio, le noble comte Paris, Qu’a dit mon serviteur, quand mon âme troublée Ne l’écoutait pas pendant que nous chevauchions ? Je pense Qu’il m’a dit que Paris devait épouser Juliette. N’a-t-il pas dit cela ? Ou en ai-je rêvé ? Ou suis-je fou, en l’entendant parler de Juliette, De penser qu’il en était ainsi ? Oh, donne-moi ta main, Toi, inscrit avec moi dans le livre des amères infortunes. Je t’enterrerai dans une tombe triomphante. Une tombe ? Oh non, une lanterne, jeune homme massacré : Car ici gît Juliette, et sa beauté fait De ce caveau une salle de fête pleine de lumière. Mort, repose là, enterré par un homme mort. Combien de fois, quand les hommes sont au point de mourir, Ont-ils été joyeux ? Ce que leurs gardiens appellent Une lueur avant la mort ? Oh, comment puis-je Appeler cela une lueur ? Ô mon amour, ma femme, La mort qui a sucé le miel de ton souffle, N’a eu aucun pouvoir encore sur ta beauté : Tu n’es pas vaincue : l’enseigne de la beauté est encore Cramoisie sur tes lèvres et sur tes joues, Et le pâle drapeau de la mort n’y est pas dressé. Tybalt, gises-tu là dans ton linceul sanglant ? Oh, quelle plus grande faveur puis-je te faire, Qu’avec cette main qui a coupé ta jeunesse en deux, De séparer celle de celui qui était ton ennemi ? Pardonne-moi, cousin. Ah, chère Juliette : Pourquoi es-tu encore si belle ? Je croirai, Dois-je croire, que la mort immatérielle est amoureuse ? Et que le monstre maigre et abhorré te garde Ici dans l’obscurité pour être sa maîtresse ? Par crainte de cela, je resterai encore avec toi, Et jamais de ce palais de nuit obscure Je ne repartirai : viens, repose dans mes bras, Voici à ta santé, où que tu te trouves. Ô vrai apothicaire ! Tes drogues sont rapides. Ainsi, avec un baiser, je meurs. Repartir ? Ici, ici je resterai, Avec les vers qui sont tes femmes de chambre : oh, ici Je dresserai mon repos éternel : Et secouerai le joug des étoiles inauspicieuses De cette chair lassée du monde : Yeux, regardez pour la dernière fois : Bras, faites votre dernière étreinte : Et lèvres, oh vous Les portes du souffle, scellez par un baiser vertueux Un marché sans fin avec la mort dévorante : Viens, conducteur amer, viens, guide insipide, Toi, pilote désespéré, maintenant d’un coup lance Sur les rochers fracassants, ton esquif las et malade de la mer : Voici à mon amour. Ô vrai apothicaire : Tes drogues sont rapides. Ainsi, avec un baiser, je meurs. Entrée du Frère avec une lanterne, un levier et une bêche.

Frère. Saint François me soit en aide, combien de fois cette nuit Mes vieux pieds ont-ils trébuché sur les tombes ? Qui est là ? Serv. Voici quelqu’un, un ami, et quelqu’un qui vous connaît bien.

Frère. Que la bénédiction soit sur toi. Dis-moi, mon bon ami, Quelle torche est là-bas qui prête vainement sa lumière Aux vers et aux crânes sans yeux ? Autant que je puisse discerner, Elle brûle dans le monument des Capulet.

Serv. C’est le cas, saint homme, Et mon maître y est, quelqu’un que vous aimez.

Frère. Qui est-ce ? Serv. Roméo.

Frère. Depuis combien de temps est-il là ? Serv. Une bonne demi-heure.

Frère. Viens avec moi au caveau.

Le serviteur. Je n'ose pas, Monsieur. Mon maître ignore que je sois parti d’ici, Et il m’a menacé de mort avec effroi, Si je restais pour observer ses desseins.

Frère. Reste donc, j’irai seul, la crainte m'envahit. Oh, je redoute fort quelque funeste événement.

Le serviteur. Alors que je dormais sous ce jeune arbre ici, J’ai rêvé que mon maître et un autre se battaient, Et que mon maître l'avait tué.

Frère. Roméo. Hélas, hélas, quel est ce sang qui souille L'entrée pierreuse de ce sépulcre ? Que signifient ces épées sans maître et sanglantes Qui gisent décolorées en ce lieu de paix ? Roméo, oh, pâle ! Qui d’autre ? Quoi, Pâris aussi ? Et trempé de sang ? Ah, quelle heure cruelle Est coupable de cet événement lamentable ? La dame remue.

Juliette. Oh, frère réconfortant, où est mon seigneur ? Je me souviens bien d’où je devrais être : Et j’y suis. Où est mon Roméo ? Frère. J’entends quelque bruit, dame. Sortons de ce nid De mort, de contagion et de sommeil contre nature, Une puissance plus grande que nous ne pouvons contredire A contrarié nos desseins. Viens, viens, éloigne-toi, Ton époux dans ton sein gît là, mort : Et Pâris aussi : viens, je vais disposer de toi Parmi une congrégation de saintes nonnes : Ne t’attarde pas à questionner, car le guet arrive. Viens, va, bonne Juliette, je n’ose plus rester. (Il sort.)

Juliette. Va-t'en d'ici, car je ne partirai pas. Qu’est-ce là ? Une coupe serrée dans la main de mon fidèle amour ? Le poison, je le vois, a été sa fin prématurée. Oh, rustre, tout boire ? Et ne laisser aucune goutte amicale Pour m’aider après ? Je baiserai tes lèvres, Peut-être qu’un peu de poison y pend encore, Pour me faire mourir avec un reconstituant. Tes lèvres sont chaudes. (Entrent le page et le guet.)

Guet. Guide, garçon, par quel chemin ? Juliette. Quoi ? Du bruit ? Alors je ferai vite. Oh, joyeux poignard. C’est là ton fourreau, rouille-y et laisse-moi mourir. (Elle se tue.)

Page. C’est l’endroit, Là où la torche brûle. Guet. Le sol est ensanglanté, Cherchez autour du cimetière. Allez, certains d’entre vous, arrêtez quiconque vous trouverez. Spectacle pitoyable, ici gît le comte occis, Et Juliette saignante, chaude et morte depuis peu, Qui gisait ici enterrée depuis deux jours. Allez prévenir le prince, courez chez les Capulet, Réveillez les Montaigu, que d’autres cherchent encore, Nous voyons le sol sur lequel reposent ces douleurs, Mais la cause véritable de toutes ces piteuses douleurs, Nous ne pouvons la découvrir sans les circonstances. (Entre le serviteur de Roméo.)

Guet. Voici le serviteur de Roméo, Nous l’avons trouvé dans le cimetière.

Connétable. Gardez-le en sécurité jusqu'à ce que le prince vienne ici. (Entrent le Frère et un autre garde.)

3e garde. Voici un frère qui tremble, soupire et pleure. Nous lui avons pris cette pioche et cette bêche, Alors qu’il venait du côté de ce cimetière.

Connétable. Grande suspicion, retenez le Frère aussi. (Entre le Prince.)

Prince. Quel malheur est si tôt levé, Qu’il appelle notre personne de notre repos matinal ? (Entrent Capulet et sa femme.)

Capulet. Qu’est-ce qui peut bien causer ces cris au dehors ? Femme. Oh, les gens dans la rue crient « Roméo ». Certains « Juliette », d’autres « Pâris », et tous courent Avec de grands cris vers notre monument.

Prince. Quelle peur est-ce là qui vous surprend aux oreilles ? Garde. Souverain, ici gît le comte Pâris occis, Et Roméo mort, et Juliette morte avant, Chaude et nouvellement tuée.

Prince. Cherchez, Fouillez, et apprenez comment ce vil meurtre est arrivé.

Garde. Voici un frère, et le serviteur du Roméo égorgé, Avec sur eux des instruments propres à ouvrir Les tombeaux de ces morts.

Capulet. Oh, ciel ! Oh, femme, regarde comme notre fille saigne ! Ce poignard s’est trompé, car voici que son fourreau Est vide au dos de Montaigu, Et il est mal rengainé dans le sein de ma fille.

Femme. Oh, moi, ce spectacle de mort est comme un glas Qui avertit mon vieil âge d’un sépulcre. (Entre Montaigu.)

Prince. Viens, Montaigu, car tu es levé de bonne heure Pour voir ton fils et héritier, maintenant tombé de bonne heure.

Montaigu. Hélas, mon suzerain, ma femme est morte cette nuit, Le chagrin de l’exil de mon fils a arrêté son souffle : Quel autre malheur conspire contre mon âge ? Prince. Regarde, et tu verras.

Montaigu. Oh, toi, malappris, quelles manières sont là, De te précipiter avant ton père dans une tombe ? Prince. Scellez la bouche de l'outrage pour un moment, Jusqu’à ce que nous puissions éclaircir ces ambiguïtés, Et en connaître la source, la tête, la véritable origine, Et alors je serai le général de vos douleurs, Et vous mènerai jusqu’à la mort ; en attendant, abstenez-vous, Et laissez le malheur être l’esclave de la patience, Amenez les parties suspectées.

Frère. Je suis le plus grand, capable de faire le moins, Pourtant le plus suspecté, comme le temps et le lieu Témoignent contre moi de ce funeste meurtre : Et ici je me tiens pour à la fois accuser et purger Moi-même condamné, et moi-même excusé.

Prince. Dis alors tout de suite ce que tu sais de ceci. Frère. Je serai bref, car le peu de temps qu’il me reste à vivre N’est pas assez long pour un récit fastidieux. Roméo, là mort, était l’époux de cette Juliette, Et elle, là morte, est la fidèle épouse de Roméo : Je les ai mariés ; et le jour de leur mariage clandestin Fut le jour du jugement de Tybalt : dont la mort prématurée Bannit le nouveau marié de cette cité : Pour qui (et non pour Tybalt) Juliette dépérissait. Vous, pour éloigner ce siège de chagrin d'elle, L’avez fiancée, et auriez voulu la marier de force Au comte Pâris. Alors elle vient à moi, Et (avec des regards égarés) me demande de trouver quelque moyen Pour la délivrer de ce second mariage, Ou bien, dans ma cellule, elle se tuerait. Alors je lui ai donné (ainsi instruit par mon art) Une potion de sommeil, qui eut un tel effet Comme je l’entendais, car elle produisit sur elle La forme de la mort. Pendant ce temps, j’écrivais à Roméo, Qu’il dût venir ici, en cette nuit funeste, Pour aider à la retirer de sa tombe empruntée, Étant le moment où la force de la potion devait cesser. Mais celui qui portait ma lettre, frère Jean, Fut retenu par accident ; et hier soir Me rapporta ma lettre. Alors, tout seul, À l’heure prévue de son réveil, Je suis venu pour la retirer du caveau de ses parents, Ayant l'intention de la garder discrètement dans ma cellule, Jusqu’à ce que je puisse commodément envoyer chercher Roméo. Mais quand je suis arrivé (quelques minutes avant le temps De son réveil), ici gisait prématurément Le noble Pâris, et le vrai Roméo mort. Elle se réveille, et je l’ai suppliée de sortir, Et de supporter cette œuvre du ciel avec patience : Mais alors, un bruit m’a effrayé loin du tombeau, Et elle (trop désespérée) n’a pas voulu venir avec moi, Mais (comme il semble) a fait violence sur elle-même. Tout cela je le sais, et de ce mariage sa nourrice est au courant : Et si quelque chose a mal tourné par ma faute, Que ma vieille vie soit sacrifiée, quelque heure avant le temps, À la rigueur de la loi la plus sévère.

Prince. Nous t’avons toujours connu pour un saint homme. Où est le serviteur de Roméo ? Que peut-il dire à cela ? Page. J’ai apporté à mon maître la nouvelle de la mort de Juliette, Et alors en poste il est venu de Mantoue À cet endroit même, à ce monument même. Cette lettre, il m’a ordonné de bonne heure de la donner à son père, Et m’a menacé de mort, en entrant dans le caveau, Si je ne partais pas et ne le laissais là.

Prince. Donne-moi la lettre, je vais la lire. Où est le page du comte qui a réveillé le guet ? Toi, qu'est-ce que ton maître faisait en ce lieu ? Page. Il est venu avec des fleurs pour joncher la tombe de sa dame, Et m’a ordonné de rester à l’écart, ce que j’ai fait : Soudain arrive quelqu’un avec une lumière pour ouvrir le tombeau, Et peu après mon maître a tiré sur lui, Et alors j’ai couru appeler le guet.

Prince. Cette lettre confirme les paroles du Frère, Leur cours d’amour, les nouvelles de sa mort : Et ici il écrit qu’il a acheté un poison À un pauvre apothicaire, et avec cela Il est venu à ce caveau pour mourir, et reposer avec Juliette. Où sont ces ennemis ? Capulet, Montaigu, Voyez quel fléau est imposé à votre haine, Que le ciel trouve les moyens de tuer vos joies avec de l’amour ; Et moi, pour avoir fermé les yeux sur vos discordes aussi, J’ai perdu une paire de parents : tous sont punis.

Capulet. Oh, frère Montaigu, donne-moi ta main, Ceci est le douaire de ma fille, car je ne peux en demander Davantage.

Montaigu. Mais je peux t’en donner plus : Car je vais élever sa statue en or pur, Tant que Vérone sera connue sous ce nom, Il n’y aura aucune figure à ce prix qui sera placée, Comme celle de la vraie et fidèle Juliette.

Capulet. Aussi richement reposera Roméo près de sa dame, Pauvres sacrifices de notre inimitié.

Prince. Une paix sombre apporte ce matin avec elle, Le soleil, par chagrin, ne montrera pas sa tête ; Allez-vous-en, pour parler encore de ces tristes choses, Certains seront pardonnés, et certains punis. Car il n’y eut jamais une histoire plus douloureuse Que celle de Juliette et de son Roméo.

(Ils sortent tous.)

FIN.