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PARTIE II

POÈMES D'AMOUR

ÉROS

Le sens du monde est bref, - Long et divers le rapport, - D'aimer et d'être aimé ; Les hommes et les dieux ne l'ont pas désappris ; Et, quoi qu'ils l'aient tourné maintes fois, Il n'est point à améliorer.

Ralph Waldo Emerson [1803-1882]

« QU'EST-CE DONC QUE L'AMOUR »

Qu'est-ce donc que l'Amour, je t'en prie, dis-le ? C'est cette fontaine et ce puits Où le plaisir et le repentir habitent ; C'est, peut-être, la clochette Qui sonne le glas vers le ciel ou l'enfer ; Et voilà l'Amour, d'après ce que j'entends dire.

Pourtant qu'est-ce que l'Amour, je t'en supplie, dis-le ? C'est un ouvrage en jour de fête, C'est décembre marié à mai, Quand des sangs ardents en frais atours Entendent dix mois plus tard parler du jeu ; Et voilà l'Amour, d'après ce que j'entends dire.

Pourtant qu'est-ce que l'Amour, bon berger, dis-le ? C'est un rayon de soleil mêlé de pluie, C'est un mal de dent ou une douleur semblable, C'est un jeu où nul n'a de gain ; La fille dit non, pourtant elle voudrait bien ; Et voilà l'Amour, d'après ce que j'entends dire.

Pourtant berger, qu'est-ce que l'Amour, je t'en prie ? C'est un oui, c'est un non, Une jolie sorte de lutte sportive, C'est une chose qui s'en ira bientôt. Alors, nymphes, profitez tant que vous pouvez ; Et voilà l'Amour, d'après ce que j'entends dire.

Pourtant qu'est-ce que l'Amour, bon berger, montre-le ? Une chose qui rampe, elle ne peut marcher, Un prix qui va et vient, Une chose pour un, une chose pour d'autres, Et celui qui l'éprouve le trouvera ainsi ; Et berger, voilà l'Amour, je le crois.

Walter Raleigh [1552?-1618]

CHANT DE COURTISAN Extrait de « La Victoire du Christ »

L'amour est la fleur où s'épanouit Tout ce qui vit ou croît : L'amour fait mouvoir les Cieux, Et le Soleil brûle par amour : L'amour lie le fort et le faible, Et fait grimper le lierre au chêne, Sous l'ombre duquel les lions sauvages, Adoucis par l'amour, deviennent dociles et calmes : Aucun remède ne peut apaiser l'amour, Il brûle les poissons dans les mers : Tout le savoir ne peut cicatriser ses blessures, Toute la mer ne peut étancher son feu. L'amour fit que la lance sanglante Porta jadis un manteau de feuilles, Tandis que dans ses feuilles, drapés, reposaient De doux oiseaux, qui pour l'amour chantent et jouent Et de toute la joyeuse flamme de l'amour Je suis le bourgeon et la fleur. Plie seulement le genou devant moi, Ta cour sera ta conquête !

Vois, vois les fleurs qui, là-bas, S'épanouissent aussi fraîches que le matin ; Et de toute la rose vierge Qui brille comme la brillante Aurore ; Comme elles meurent toutes sans feuilles, Perdant leur virginité ! Semblables à une ombre d'été, À peine nées, et elles s'effacent. Toute chose s'en va ; Il y a danger à retarder : Viens, viens, cueille donc la rose, Cueille-la, ou tu la perdras ! Tout le sable du rivage du Tage Dans mon sein jette son minerai : Tout le blé ondulant des vallées Est chaque année porté à ma maison : Chaque raisin de chaque vigne Est joyeusement pressé pour faire mon vin : Tandis que dix mille rois, aussi fiers, Se sont inclinés pour porter ma traîne, Et qu'un monde de dames m'envoie Dans mes chambres pour me servir : Toutes les étoiles dans le Ciel qui brillent, Et dix mille autres encore, sont à moi : Plie seulement le genou devant moi, Ta cour sera ta conquête !

Giles Fletcher [1549?-1611]

MADRIGAL DE ROSALIND Extrait de « Rosalind »

L'amour dans mon sein comme une abeille Suce sa douceur : Maintenant de ses ailes il joue avec moi, Maintenant de ses pieds. Dans mes yeux il fait son nid, Son lit au milieu de mon sein tendre ; Mes baisers sont son festin quotidien, Et pourtant il me vole mon repos : Ah ! libertin, le veux-tu ?

Et si je dors, alors il se perche D'un joli vol, Et fait un oreiller de mon genou Toute la longue nuit. Si je frappe mon luth, il accorde la corde ; Il joue de la musique si je chante ; Il me prête toute chose charmante, Pourtant cruel, il me pique le cœur : Chut, libertin, tais-toi !

Sinon, avec des roses chaque jour Je te chasserai d'ici, Et t'attacherai, quand tu voudras jouer, Pour ton offense. Je fermerai mes yeux pour te garder dedans ; Je te ferai jeûner pour ton péché ; Je ne compterai pas ton pouvoir d'une épingle. - Hélas ! que gagnerai-je ainsi S'il me contredit ?

Et si je bats le petit libertin Avec bien des verges ? Il me remboursera par du tourment, Parce qu'il est un dieu. Alors assieds-toi en sécurité sur mon genou ; Alors laisse mon sein être ton berceau ; Tapie dans mes yeux, je t'aime ; Ô Cupidon, pourvu que tu aies pitié de moi, N'épargne pas, mais amuse-toi !

Thomas Lodge [1558?-1625]

CHANT Extrait de « Le Triomphe d'Hymen »

L'amour est une maladie pleine de maux, Refusant tous les remèdes ; Une plante qui croît avec le plus de taille, La plus stérile avec le meilleur usage. Pourquoi cela ? Plus nous en jouissons, plus il meurt ; S'il n'est pas apprécié, il pleure en soupirant - Hélas !

L'amour est un tourment de l'esprit, Une tempête éternelle ; Et Jupiter l'a fait d'une nature Ni bien, ni rassasié, ni à jeun. Pourquoi cela ? Plus nous en jouissons, plus il meurt ; S'il n'est pas apprécié, il pleure en soupirant - Hélas !

Samuel Daniel [1562-1619]

LES PARJURES DE L'AMOUR Extrait de « Peines d'amour perdues »

Un jour, hélas le jour ! L'Amour, dont le mois est toujours Mai, A vu une fleur on ne peut plus belle Jouant dans l'air libertin : À travers les feuilles de velours le vent, Invisible, a trouvé passage ; Si bien que l'amant, malade à mourir, Souhaitait être le souffle du ciel. Air, dit-il, tes joues peuvent souffler ; Air, puissé-je triompher ainsi ! Mais, hélas, ma main est jurée De ne jamais t'arracher à ton épine : Vœu, hélas, inapproprié pour la jeunesse ; Jeunesse si apte à cueillir une douceur. Ne l'appelle pas péché en moi Que je sois parjure pour toi : Toi pour qui même Jupiter jurerait Que Junon n'est qu'une Éthiopienne, Et se renierait lui-même comme Jupiter, Devenant mortel pour ton amour.

William Shakespeare [1564-1616]

LA FUGITIVE DE VÉNUS Extrait de « La clameur après Cupidon »

Beautés, avez-vous vu ce jouet, Appelé Amour, un petit garçon, Presque nu, libertin, aveugle ; Cruel maintenant, et puis aussi aimable ? S'il est parmi vous, dites-le ? Il est la fugitive de Vénus.

Celle qui veut seulement maintenant découvrir Où le petit vaurien ailé rôde, Recevra ce soir un baiser, Comment ou où elle le souhaiterait elle-même : Mais celle qui le ramène à sa mère, Aura ce baiser, et un autre.

Il a des marques sur lui en abondance : Vous le reconnaîtrez parmi vingt. Tout son corps est un feu, Et son souffle une flamme entière, Qui, étant tirée comme la foudre, Blesse le cœur, mais non la peau.

À sa vue, le soleil s'est détourné, Neptune a brûlé dans les eaux ; L'enfer a ressenti une plus grande chaleur ; Jupiter lui-même a quitté son siège : Du centre jusqu'au ciel, Ses trophées sont dressés haut.

Il a des ailes, que bien que vous coupiez, Il sautera de lèvre en lèvre, Par-dessus le foie, les poumons et le cœur, Mais ne restera en aucune partie ; Mais si par hasard sa flèche manque, Il se tirera lui-même en baisers.

Il porte un arc en or, Et un carquois, pendant bas, Plein de flèches, qui surpassent Les traits de Diane ; où, s'il a Quelque pointe plus acérée qu'une autre, Avec celle-là il frappe d'abord sa mère.

Toujours les plus belles sont son combustible. Quand ses jours sont d'être cruel, Les cœurs des amants sont toute sa nourriture, Et ses bains leur sang le plus chaud : Rien ne saisonne ses mains si ce n'est des blessures, Et il ne déteste rien autant que la Raison.

Ne lui faites pas confiance ; ses mots, bien que doux, Rencontrent rarement son cœur. Toute sa pratique est tromperie ; Chaque cadeau est un appât ; Pas un baiser qui ne porte du poison ; Et le plus de trahison dans ses larmes.

Les minutes oisives sont son règne ; Alors, le vagabond fait son profit En présentant aux filles des jouets, Et voudrait vous faire croire que ce sont des joies : C'est l'ambition du lutin D'avoir tout enfantin comme lui-même.

Si par ceci il vous plaît de le connaître, Beautés, ne soyez pas délicates, mais montrez-le. Bien que vous ayez eu la volonté de le cacher, Maintenant, nous espérons, vous ne le supporterez pas ; Puisque vous entendez son jeu plus faux, Et qu'il est la fugitive de Vénus.

Ben Jonson [1573?-1637]

QU'EST-CE QUE L'AMOUR ? Extrait de « Le Capitaine »

Dis-moi, mon cher, qu'est-ce que l'amour ? C'est un éclair venant d'en haut ; C'est une flèche, c'est un feu, C'est un garçon qu'ils appellent Désir. C'est une tombe, Bâillant pour avoir Ces pauvres fous qui désirent éprouver.

Dis-moi en plus, les femmes sont-elles vraies ? Oui, certaines le sont, et d'autres comme toi. Certaines sont volontaires, d'autres étranges, Depuis que vous, hommes, avez appris à changer. Et jusqu'à ce que la vérité Soit dans les deux, Tous aimeront, pour aimer à nouveau.

Dis-moi encore, peuvent-elles souffrir ? Oui, et tomber gravement malades, mais vivre, Et être sages, et retarder, Quand vous, hommes, êtes sages comme elles. Alors je vois, La foi ne sera Jamais jusqu'à ce qu'ils croient tous deux.

John Fletcher [1579-1625]

EMBLÈMES DE L'AMOUR Extrait de « Valentinian »

Maintenant le printemps vigoureux est vu ; Jaune doré, bleu éclatant, Invitent délicatement la vue : Partout sur chaque verdure Des roses rougissant comme elles s'épanouissent, Et incitant les hommes à les cueillir, Des lys plus blancs que la neige, Des chèvrefeuilles pleins de miel doux : Tous emblèmes de l'amour, et tous crient : « Dames, si vous n'êtes pas cueillies, nous mourons. »

Pourtant le printemps vigoureux est resté ; Le rouge rougissant et le plus pur blanc Invitent délicatement à l'amour Chaque femme, chaque jeune fille : Des cerises s'embrassant comme elles croissent, Et invitant les hommes à goûter, Des pommes déjà mûres en bas, Se courbant doucement vers la taille : Tous emblèmes de l'amour, et tous crient : « Dames, si vous n'êtes pas cueillies, nous mourons. »

John Fletcher [1579-1625]

LE POUVOIR DE L'AMOUR Extrait de « Valentinian »

Écoutez, vous dames qui méprisez Ce que le puissant Amour a fait ; Craignez les exemples et soyez sages : La belle Callisto était une nonne ; Léda, naviguant sur le courant Pour tromper les espoirs de l'homme, L'amour n'étant pour elle qu'un rêve, S'éprit d'un cygne argenté ; Danaé, dans une tour d'airain, Où il n'y avait point d'amour, aima une pluie.

Écoutez, vous dames qui êtes timides, Ce que le puissant Amour peut faire ; Craignez la férocité du garçon : La chaste Lune, il la fait courtiser ; Vesta, allumant des feux saints, Cernée de toutes parts par des espions, Ne rêvant jamais à des désirs licencieux, S'éprend à l'autel et meurt ; Ilion, en une courte heure, plus haut Il peut bâtir, et une fois de plus embraser.

John Fletcher [1579-1625]

CONSEIL À UN AMANT

La mer a mille milliers de sables, Le soleil a des grains de poussière tout autant ; Le ciel est plein d'étoiles, et l'Amour Aussi plein de maux que n'importe lequel : Crois-moi, qui connais le lutin, Et ne fais pas l'essai par toi-même !

C'est en vérité un joli jouet Pour les enfants avec lequel jouer : Mais ô, les miels de notre jeunesse Sont souvent le fiel de notre âge : L'expérience en temps voulu te fera savoir Qu'il était un prophète qui t'a dit cela :

Un prophète qui, comme Cassandre, Dit la vérité sans être cru ; Car la Jeunesse obstinée fera sa course, Bien que son but soit le chagrin : - Le Martyr de l'Amour, quand sa chaleur est passée, S'avère être le Confesseur du Chagrin à la fin.

Inconnu

HOROSCOPE DE L'AMOUR

Amour, frère cadet de la brave Vertu, Jadis a fait de mon cœur une mère, Elle consulte les sphères anxieuses, Pour calculer les années de son jeune fils ; Elle demande si des puissances tristes ou salvatrices Ont donné un présage à ses heures infantiles ; Elle demande à chaque étoile qui se tenait là Si le pauvre Amour vivra ou mourra.

Ah, mon cœur ! est-ce là le chemin ? Sont-ce là les rayons qui gouvernent ton jour ? Tu connais un visage dans chaque regard duquel La Beauté ouvre le livre de fortune de l'Amour, Aux révolutions duquel attendent Les mouvements obséquieux du destin de l'Amour. Ah, mon cœur ! ses yeux et elle T'ont enseigné une nouvelle astrologie. Quoi qu'il en soit, les heures natives de l'Amour étaient fixées, Quel que soit le synode étoilé qui s'est réuni, C'est dans la merci de son œil, Si le pauvre Amour vivra ou mourra.

Si ces rayons acérés, revêtant Des pointes de mort, disent à l'Amour de s'en aller ; - Bien que les cieux aient siégé en conseil Pour couronner un destin incontrôlé ; Bien que leurs meilleurs aspects se soient entrelacés sur La plus aimable constellation, Jeté des regards amoureux sur sa naissance, Et murmuré à la terre confédérée De paver ses sentiers avec tout le bien Qui réchauffe le lit de la jeunesse et du sang : - L'Amour n'a aucun plaidoyer contre son œil ; La Beauté fronce les sourcils, et l'Amour doit mourir.

Mais si son influence plus douce se meut, Et dore les espoirs de l'humble Amour ; - Bien que l'œil inauspicieux du ciel S'étende noir sur la nativité de l'Amour ; Bien que chaque diamant de la couronne de Jupiter Fixe son front à un froncement de sourcils ; - Son œil peut donner un appel fort, La Beauté sourit, et l'Amour vivra.

Ô, si l'Amour doit vivre, ô où, Sinon dans son œil, ou dans son oreille, Dans son sein, ou dans son souffle, Cacherai-je le pauvre Amour de la mort ? Car dans la vie que toute autre chose peut donner, L'Amour mourra, bien qu'il vive.

Ou, si l'Amour doit mourir, ô où, Sinon dans son œil, ou dans son oreille, Dans son souffle, ou dans son sein, Bâtirai-je son nid funéraire ? Tandis que l'Amour ainsi entomblé gisera, L'Amour vivra, bien qu'il meure !

Richard Crashaw [1613?-1649]

« AH, COMME IL EST DOUX D'AIMER ! » Extrait de « Amour tyrannique »

Ah, comme il est doux d'aimer ! Ah, comme il est gai le jeune Désir ! Et quelles plaisantes douleurs nous éprouvons Quand nous approchons pour la première fois le feu de l'Amour ! Les douleurs de l'Amour sont bien plus douces Que tous les autres plaisirs.

Les soupirs qui sont exhalés par les amants Ne font que soulever doucement le cœur : Même les larmes qu'ils versent seuls Guérissent, comme un baume perlant, leur peine : Les amants, quand ils perdent leur souffle, Saignent dans une mort facile.

L'amour et le Temps, utilisez-les avec révérence, Traitez-les comme un ami qui part ; Et ne refusez pas les cadeaux en or Qu'en jeunesse sincère ils envoient : Car chaque année leur prix est plus grand, Et ils sont moins simples qu'auparavant.

L'amour, comme les marées de printemps pleines et hautes, Gonfle dans chaque veine juvénile ; Mais chaque marée fournit moins, Jusqu'à ce qu'elles se retirent complètement : Si un flux apparaît dans l'âge, Ce n'est que de la pluie, et ne coule pas clair.

John Dryden [1631-1700]

CHANT

L'amour a toujours quelque chose de la mer, D'où sa Mère est née ; Aucun temps de ses esclaves ne peut libérer du doute, Ni donner à leurs pensées du repos.

Ils sont apaisés dans les jours les plus clairs, Et ballottés par gros temps ; Ils dépérissent sous les froides lenteurs, Ou sont perdus dans les tempêtes.

Un moment ils semblent toucher le port, Puis droit dans le large Quelque vent en colère, par jeu cruel, Repousse le navire.

Au début ils craignent le Dédain et la Fierté, Auxquels s'ils ont la chance d'échapper, Rivaux et Fausseté apparaissent bientôt, Sous une forme plus terrible.

Par de tels degrés ils viennent à la joie, Et sont si longtemps résistés, Si lentement ils reçoivent la somme, Que cela leur fait à peine du bien.

C'est cruel de prolonger une douleur ; Et de différer une joie, Crois-moi, douce Célémène, Offense le garçon ailé.

Cent mille serments, tes peurs, Peut-être, ne les dissiperaient pas ; Et si je regardais pendant mille ans, Je ne pourrais pas aimer plus profondément.

Charles Sedley [1639?-1710]

LA VIGNE Extrait de « Dimanche sur la rivière »

Le vin de l'Amour est la musique, Et le festin de l'Amour est le chant : Et quand l'Amour s'assoit au banquet, L'Amour s'assoit longtemps :

S'assoit longtemps et se lève ivre, Mais non du festin et du vin ; Il chancelle de son propre cœur, Cette grande, riche Vigne.

James Thomson [1834-1882]

CHANT

Je voudrais changer cette note À laquelle le tendre amour m'a charmé, Longtemps, longtemps à chanter par cœur, Imaginant que cela me faisait du tort : Pourtant quand cette pensée vient, - L'amour est la somme parfaite De tout délice. Je n'ai pas d'autre choix Soit pour la plume ou pour la voix De chanter ou d'écrire.

Ô amour, ils te font grand tort Ceux qui disent que ta douceur est amère Quand ton fruit riche est tel Que rien ne peut être plus doux. Belle maison de joie et de félicité Où se trouve le plus vrai plaisir, Je t'adore : Je te connais pour ce que tu es, Je te sers avec mon cœur, Et tombe devant toi.

Inconnu

CUPIDON PIQUÉ

Cupidon une fois sur un lit De roses posa sa tête fatiguée ; Gamin malchanceux, de ne pas voir Parmi les feuilles une abeille endormie. L'abeille s'éveilla - avec une colère sauvage L'abeille s'éveilla, et piqua l'enfant. Hauts et piteux sont ses cris ; Vers Vénus vite il court, il vole ; « Ô Mère ! je suis blessé à travers - Je meurs de douleur - en vérité je le fais ! Piqué par quelque petite chose en colère, Quelque serpent sur une aile minuscule - Une abeille c'était - pour une fois, je sais, J'ai entendu un rustre l'appeler ainsi. » Ainsi parla-t-il, et elle pendant ce temps L'écouta avec un sourire apaisant ; Puis dit : « Mon enfant, si tant Tu sens la touche de la petite abeille sauvage, Comment doit être le cœur, ah, Cupidon ! Le cœur malheureux qui est piqué par toi ! »

Thomas Moore [1779-1852]

CUPIDON NOYÉ

L'autre jour, alors que je tressais Des roses, pour une couronne pour dîner, Quoi, de toutes choses, au milieu du tas, Devrais-je trouver, profondément endormi, Sinon le petit lutin désespéré, Le minuscule traître, l'Amour, lui-même ! Par les ailes je l'ai ramassé Comme une abeille, et dans une coupe De mon vin je l'ai plongé et noyé, Alors qu'est-ce que tu penses que j'ai fait ? - Je l'ai bu. Foi, je le croyais mort. Pas lui ! Là il vit avec dix fois plus de joie ; Et maintenant, ce moment, avec ses ailes Je le sens chatouiller les cordes de mon cœur.

Leigh Hunt [1784-1859]

CHANT Extrait de « L'Héritier de Vironi »

Oh ! ne dis pas que l'amour de la femme est acheté Avec un trésor vain et vide. Oh ! ne dis pas que le cœur de la femme est pris Par chaque plaisir oisif. Quand d'abord son sein tendre connaît La flamme de l'Amour, il n'erre jamais ; Profondément dans son cœur la passion brille, Elle aime, et aime pour toujours.

Oh ! ne dis pas que la femme est aussi fausse que belle, Que, comme l'abeille, elle erre, Cherchant toujours des fleurs plus douces et rares, Comme la fantaisie capricieuse change. Ah non ! l'amour qui peut d'abord réchauffer Ne quittera jamais son sein ; Aucune seconde passion ne peut jamais charmer, Elle aime, et aime pour toujours.

Isaac Pocock [1782-1835]

« DANS LES JOURS D'AUTREFOIS » Extrait de « Château Crotchet »

Dans les jours d'autrefois Les amants ressentaient une vraie passion, Estimant des années de chagrin Payées par un sourire : Maintenant les charmes de l'or, Sortilèges de fierté et de mode, Leur disent de dire bonjour À la Demoiselle la plus aimée.

À travers les forêts sauvages, Sur les montagnes solitaires, Ils n'étaient jamais fatigués De poursuivre l'honneur : Si la demoiselle souriait Une fois tous les sept ans seulement, Toutes leurs errances lugubres Connaissaient une ample récompense.

Maintenant le caprice d'un jour Pèse plus lourd que des années de sourires, Les cœurs juvéniles sont des errants, L'amour est acheté et vendu. Les dons de la Fortune peuvent cesser, L'amour est moins séduisant : Plus sages étaient les amants Dans les jours d'autrefois.

Thomas Love Peacock [1785-1866]

CHANT

Combien est délicieuse la conquête D'un baiser au début de l'Amour, Quand deux cœurs mutuels soupirent Pour le nœud qu'on ne peut défaire !

Pourtant souviens-toi, au milieu de ta cour, L'Amour a le bonheur, mais l'Amour a le regret ; D'autres sourires peuvent te rendre inconstant, Des larmes pour d'autres charmes peuvent couler.

L'amour vient, et l'Amour s'attarde, Juste comme le destin ou la fantaisie le porte ; Il reste le plus longtemps, quand il est le plus grondé ; Rit et s'envole, quand il est pressé et invité.

Attache la mer au sommeil tranquille, Attache son parfum au lys, Attache le tremble à ne jamais frissonner, Alors attache l'Amour pour toujours !

L'amour est un feu qui a besoin de renouvellement De fraîche beauté pour son combustible : L'aile de l'Amour mue quand il est en cage et capturé, Seulement libre, il s'envole en extase.

Peux-tu empêcher l'abeille de roder, Ou le cou de la tourterelle de changer ? Non ! ni l'Amour enchaîné de mourir Dans le nœud qu'on ne peut défaire.

Thomas Campbell [1777-1844]

STANCES

L'Amour pourrait-il pour toujours Couler comme une rivière, Et l'effort du Temps Être tenté en vain - Aucun autre plaisir Avec celui-ci ne pourrait se mesurer, Et comme un trésor Nous serrerions la chaîne. Mais puisque nos soupirs Ne finissent pas en mourant, Et, formé pour voler, L'Amour plume son aile ; Alors pour cette raison Aimons une saison ; Mais que cette saison Ne soit que le Printemps.

Quand les amants séparés Se sentent le cœur brisé, Et, tous espoirs contrecarrés, S'attendent à mourir ; Quelques années plus vieux, Ah ! combien plus froidement Ils pourraient la regarder Celle pour qui ils soupirent ! Quand liés ensemble, Par tous les temps, Ils arrachent la plume de l'Amour De son aile - Il restera pour toujours, Mais tristement frissonnera Sans son plumage, Quand le Printemps sera passé.

Comme des Chefs de Faction, Sa vie est action - Un pacte formel Qui freine son règne, Obscurcit sa gloire, Despote non plus, il Un tel territoire Quitte avec dédain. Toujours, toujours avançant, Avec des bannières scintillantes, Son pouvoir améliorant, Il doit aller de l'avant - Le repos ne fait que le dégoûter, La retraite le détruit, L'amour ne supporte pas un Trône dégradé.

N'attends pas, tendre amant ! Jusqu'à ce que les années s'achèvent, Et alors, rétablis-toi, Comme après un rêve. Tandis que chacun déplore La défaillance de l'autre, Avec colère et invectives, Tout semble hideux - Tandis que tout décroît d'abord, Sans pourtant tout à fait cesser, N'attends pas que l'agacement Ne flétrisse toute passion : Si une fois diminué, Le règne de l'Amour est fini - Alors séparez-vous en amis, - Et dites-vous bonsoir.

Ainsi l'Affection Ramènera au souvenir La chère relation Avec joie : Tu n'auras pas attendu Jusqu'à être lassé ou haï, Jusqu'à ce que tes passions rassasiées N'aient commencé à lasser. Tes dernières étreintes Ne laissent aucune trace froide - Les mêmes visages tendres Que durant le passé ; Et les yeux, miroirs De tes douces erreurs, Ne reflètent que ravissement - Pas le moins du monde, bien que ce soit la fin.

Certes, les séparations Demandent plus que de la patience ; Quelles désespérations En ont découlé ! Mais pourtant, en restant, Qu'est-ce, sinon enchaîner Des cœurs qui, une fois sur le déclin, Battent contre leur prison ? Le temps ne peut que lasser l'amour, Et l'usage détruire l'amour : Le garçon ailé, l'Amour, N'est fait que pour les garçons - Tu trouveras que c'est une torture Bien que plus aiguë, plus courte, De sevrer et non D'user tes joies.

« ILS PARLENT DE RUSES »

Ils parlent de ruses dans les sourires d'une femme, Et de ruine dans son regard ; Je sais qu'ils apportent parfois une douleur Qui est bien pénible à supporter ;

Mais rappelle-toi ceci, le baiser à moitié pris, La première larme tendre qui tombe, Est, le ciel le sait, une bien douce compensation, Et des teintes du ciel ici-bas.

Quand deux cœurs loyaux se rencontrent dans la tendresse, Les tempêtes de la vie hurlent en vain ; Les larmes mêmes de l'amour sont douces Lorsqu'elles sont payées par d'autres larmes.

La malheureuse prudence doit-elle secouer la tête ? La froide prudence doit-elle craindre ? Oh, n'étouffe pas, n'étouffe pas la flamme Qui allume un ciel ici-bas !

« L'AMOUR TROUVERA LE CHEMIN »

Par-dessus les montagnes Et par-dessus les vagues, Sous les fontaines Et sous les tombes, Sous les flots les plus profonds, Auxquels Neptune obéit, Par-dessus les rochers les plus escarpés, L'Amour trouvera le chemin.

Là où il n'y a pas de place Pour que le ver luisant se pose, Là où il n'y a pas d'espace Pour accueillir une mouche, Là où le moucheron n'ose s'aventurer, De peur de s'y retrouver prisonnier, Si l'Amour vient, il entrera, Et trouvera le chemin.

Tu peux l'estimer Être un enfant par sa force, Ou tu peux le juger Être un lâche par sa fuite : Mais si celle que l'Amour honore Est cachée au jour, Mets un millier de gardes sur elle, L'Amour trouvera le chemin.

Certains pensent le perdre, En le tenant enfermé, Et certains le supposent, Pauvre chose, être aveugle ; Mais si près que vous le muriez, Faites de votre mieux, L'Amour aveugle, si ainsi vous l'appelez, Trouvera le chemin.

Vous pouvez dresser l'aigle À se poser sur votre poing, Ou vous pouvez séduire Le phénix de l'orient ; Le tigre, vous pouvez l'amener À renoncer à sa proie ; Mais vous n'arrêterez jamais un amant - Il trouvera le chemin.

LES IMPERFECTIONS D'UNE FEMME

Elle a ri aussi doucement que si elle soupirait, Elle a compté six, et plus, D'une bourse bien remplie, et d'un cœur bien éprouvé - Oh, chacun un digne amant ! Ils lui « donnent du temps » ; car son âme doit se glisser Là où le monde a tracé le sillon ; Elle ne mentira à personne avec sa belle lèvre rouge : Mais l'amour cherche un amour plus vrai.

Elle fait trembler son éventail dans une douceur muette, Comme si ses pensées étaient au-delà de tout rappel ; Avec un regard pour l'un, et un regard pour quelques autres, De ses paupières qui se lèvent et retombent ; Dit des mots communs avec un air rougissant, Entend des mots audacieux, sans désapprouver ; Mais son silence dit - ce qu'elle ne jurera jamais - Et l'amour cherche un meilleur amour.

Va, dame ! penche-toi vers la guitare de la nuit, Et laisse tomber un sourire à celui qui l'apporte ; Puis souris aussi doucement, quand il sera loin, À la voix d'un chanteur d'intérieur. Prélasse-toi tendrement sous des yeux tendres ; Regarde légèrement, quand ils se détournent ; Et joins de nouveaux vœux à d'anciens parjures - Mais n'ose pas appeler cela aimer !

À moins que tu ne puisses penser, quand la chanson est finie, Qu'aucune autre n'est aussi douce dans le rythme ; À moins que tu ne puisses sentir, quand tu es quittée par l'Un, Que tous les autres hommes partent avec lui ; À moins que tu ne puisses savoir, quand tu n'es pas louée par son souffle, Que ta beauté elle-même a besoin d'être prouvée ; À moins que tu ne puisses jurer « Pour la vie, pour la mort ! » - Oh, crains d'appeler cela aimer !

À moins que tu ne puisses rêver dans une foule toute la journée Au visage absent qui t'a fixée ; À moins que tu ne puisses aimer, comme les anges le peuvent, Avec l'immensité du ciel entre vous ; À moins que tu ne puisses rêver que sa foi est ferme, À travers les convenances et les non-convenances ; À moins que tu ne puisses mourir quand le rêve est passé - Oh, n'appelle jamais cela aimer !

« L'AMOUR A UN LANGAGE » Extrait de « À mon fils »

L'amour a un langage pour toutes les années - D'affectueux hiéroglyphes, obscurs et anciens - Où le cœur lit, écrit en larmes, L'histoire qui n'a jamais été racontée.

L'amour a aussi sa mesure, pour tracer Ces limites qui n'ont jamais été données, - Pour mesurer ce qui se moque de l'espace, Est profond comme la mort, et haut comme le ciel.

L'amour a ses trésors cachés, pour payer La vraie foi, ou le bon service rendu, - De chers riens inestimables, qui surpassent Toutes les richesses sur lesquelles brille le soleil.

CHANSON Extrait de « Maud »

Oh, que le sol solide, Ne manque pas sous mes pieds Avant que ma vie ait trouvé Ce que certains ont trouvé si doux ; Alors advienne que pourra, Qu'importe si je deviens fou, J'aurai eu mon heure.

Que les doux cieux perdurent, Ne se ferment pas et ne s'assombrissent pas au-dessus de moi Avant que je sois tout à fait certain Qu'il y a quelqu'un pour m'aimer ! Alors advienne que pourra À une vie qui a été si triste, J'aurai eu mon heure.

AMATURUS

Quelque part sous le soleil, Ces cordes de cœur frémissantes le prouvent, Quelque part il doit y en avoir une Faite pour que cette âme l'émeuve ; Quelqu'un qui cache sa douceur À ses voisins qu'elle dédaigne, Et ne peut atteindre la plénitude, Ni donner à son cœur ses droits ; Quelqu'un que je pourrais courtiser Sans grand changement de manière, Tenant toujours la forteresse de la raison, Bien qu'agitant la bannière de la fantaisie ; Une dame, non pas si royale Que pour dédaigner ma main, Pourtant née pour sourire sereinement Comme celles qui dirigent le pays ; Noble, mais pas trop fière ; Avec des cheveux doux simplement repliés, Et un visage brillant au front en croissant, Et une gorge moulée par les Muses ; Et des paupières tombant légèrement Sur de petites mers scintillantes, Profondément calmes, quand les bourrasques grondent, Bien qu'agitées par chaque brise ; Voix rapide, comme le vol d'une colombe Flottant à travers les arches du minster, Avec des tournants soudains, quand l'amour Devient trop proche de l'adoration ; Lèvres vives, qui forment de douces paroles Comme des cristaux de neige, Avec de jolies demi-trahisons De choses qu'on ne peut savoir ; Belle main dont les touches font vibrer, Comme la verge d'or de merveille, Qu'Hermès manie à sa guise Pour séparer l'esprit de la chair ; Pied léger, pour presser l'étrier Dans l'intrépidité et la joie, Ou danser, jusqu'à ce que les pinsons gazouillent, Et que les étoiles sombrent dans la mer.

En avant, Amour, et trouve cette jeune fille, Où qu'elle soit cachée : Parle, Amour, n'aie pas peur, Mais plaide comme tu en as reçu l'ordre ; Et dis, que celui qui t'a appris Ton besoin ardent et ta douleur, T'a achetée trop cher, trop cher Pour se séparer de toi en vain.

LA SURFACE ET LES PROFONDEURS

L'amour a pris ma vie et l'a fait vibrer À travers toutes ses cordes, A joué autour de mon esprit et l'a rempli Du son d'ailes ; Mais à mon cœur il n'est jamais venu Pour le toucher de sa flamme dorée.

C'est pourquoi, en chantant, Je me réjouis, Et ne fais pas attention aux années lentes apportant Une voix plus dure ; Parce que les chansons qu'il a chantées Laissent toujours le chanteur intact jeune.

Mais celui que le Maître influence D'une manière plus complète, Pour lui, aux ailes rapides de passion, Les jours brefs s'enfuient. À temps les accents forcés viennent, Et le laissent pour toujours après muet.

UNE BALLADE DU PAYS DES RÊVES

J'ai caché mon cœur dans un nid de roses, Hors du chemin du soleil, caché à part ; Dans un lit plus doux que ne l'est la douce neige blanche, Sous les roses j'ai caché mon cœur. Pourquoi ne voulait-il pas dormir ? pourquoi devrait-il tressaillir, Alors qu'aucune feuille du rosier ne bougeait ? Qu'est-ce qui a fait battre les ailes du sommeil et partir ? Seulement le chant d'un oiseau secret.

Reste immobile, disais-je, car l'aile du vent se referme, Et de douces feuilles étouffent le dard vif du soleil ; Reste immobile, car le vent sommeille sur les mers chaudes, Et le vent est plus inquiet encore que toi. Une pensée en toi est-elle toujours aussi douloureuse qu'une blessure d'épine ? Le croc te tourmente-t-il encore de l'espoir différé ? Qu'est-ce qui ordonne aux lèvres de ton sommeil de s'entrouvrir ? Seulement le chant d'un oiseau secret.

Le nom du pays vert qu'un charme enferme, Il n'a jamais été écrit sur la carte du voyageur, Et doux sur ses arbres comme le fruit qui y pousse, Il n'a jamais été vendu au marché du marchand. Les hirondelles des rêves à travers ses champs obscurs se lancent, Et ce sont celles du sommeil les mélodies entendues dans ses cimes ; Aucune note de chien ne réveille le cerf des bois sauvages, Seulement le chant d'un oiseau secret.

ENVOI Dans le monde des rêves j'ai choisi ma part, De dormir pour une saison et de n'entendre aucun mot De la vérité du vrai amour ou de l'art de l'amour léger, Seulement le chant d'un oiseau secret.

ENDYMION

La lune montante a caché les étoiles ; Ses rayons horizontaux, comme des barres d'or, Reposent sur le paysage vert, Avec des ombres brunes entre les deux.

Et argentée, blanche, la rivière brille, Comme si Diane, dans ses rêves, Avait laissé tomber son arc d'argent Sur les prairies basses.

Par une nuit aussi tranquille que celle-ci, Elle réveilla Endymion avec un baiser, Alors que, dormant dans le bosquet, Il ne rêvait pas de son amour.

Comme le baiser de Diane, non demandé, non recherché, L'amour se donne, mais ne s'achète pas ; Ni voix, ni son ne trahit Son regard profond et passionné.

Il vient, - le beau, le libre, La couronne de toute l'humanité, - Dans le silence et seul Pour chercher l'élu.

Il soulève les branches, dont les ombres profondes Sont l'oubli de la vie, le sommeil de l'âme, Et embrasse les yeux clos De celui qui gît en dormant.

O cœurs las ! O yeux endormis ! O âmes abattues, dont les destins Sont chargés de peur et de douleur, Vous serez aimés à nouveau !

Personne n'est si maudit par le destin, Personne si totalement désolé, Mais un certain cœur, bien qu'inconnu, Répond au sien.

Répond, - comme si avec des ailes invisibles, Un ange touchait ses cordes frémissantes ; Et murmure, dans sa chanson, « Où es-tu resté si longtemps ? »

DESTIN

Deux naîtront, le monde entier étant écarté, Et parleront des langues différentes et n'auront aucune pensée L'un de l'existence de l'autre, et aucune attention. Et ceux-ci, sur des mers inconnues, vers des terres inconnues Traverseront, échappant au naufrage, défiant la mort ; Et tout inconsciemment façonneront chaque acte Et plieront chaque pas errant vers cette seule fin - Qu'un jour, hors des ténèbres ils se rencontreront Et liront le sens de la vie dans les yeux l'un de l'autre.

Et deux marcheront sur quelque chemin étroit de la vie Si près côte à côte que, si l'un tournait Ne serait-ce qu'un peu d'espace à gauche ou à droite, Ils devraient nécessairement se tenir reconnus, face à face. Et pourtant, avec des yeux languissants qui ne se rencontrent jamais Et des mains tâtonnantes qui ne s'agrippent jamais et des lèvres Appelant en vain à des oreilles qui n'entendent jamais, Ils se cherchent tout au long de leurs jours las Et meurent insatisfaits - et c'est le Destin !

« DONNE TOUT À L'AMOUR »

Donne tout à l'amour ; Obéis à ton cœur ; Amis, parents, jours, Biens, bonne renommée, Plans, crédit, et la Muse, - Ne refuse rien.

C'est un brave maître ; Laisse-lui de l'envergure : Suis-le totalement, Espère au-delà de l'espoir : Haut et plus haut Il plonge dans le midi, Avec une aile non épuisée,

Une intention indicible ; Mais c'est un dieu, Il connaît son propre chemin Et les issues du ciel.

Il ne fut jamais pour les mesquins ; Il exige un courage robuste. Des âmes au-dessus du doute, Une vaillance inflexible, Il récompensera, - Ils reviendront Plus qu'ils n'étaient, Et toujours ascendants.

Quitte tout pour l'amour ; Pourtant, écoute-moi, pourtant, Un mot de plus que ton cœur exigeait, Une pulsation de plus d'effort ferme, - Garde-toi aujourd'hui, Demain, pour toujours, Libre comme un Arabe De ton aimé.

Accroche-toi à la jeune fille de toutes tes forces ; Mais quand la surprise, La première vague ombre de soupçon, Vole à travers son jeune sein, D'une joie à part de toi, Sois libre, libre de fantaisie ; Ne retiens ni l'ourlet de son vêtement, Ni la plus pâle rose qu'elle a jetée De son diadème d'été.

Bien que tu l'aimais comme toi-même, Comme un soi d'argile plus pure, Bien que son départ assombrisse le jour, Volant la grâce à tout ce qui est vivant ; Sache de tout cœur, Quand les demi-dieux s'en vont, Les dieux arrivent.

« OH, L'AMOUR N'EST PAS UNE HUMEUR D'ÉTÉ »

Oh, l'amour n'est pas une humeur d'été, Ni un fantôme volant du cerveau, Ni une fièvre juvénile du sang, Ni un rêve, ni un destin, ni une circonstance. L'amour n'est pas né du hasard aveugle, Ni élevé dans une simple ignorance.

L'amour est la fleur de la jeunesse ; L'amour est le fruit de la douleur mortelle ; Et elle a l'hiver dans son sang. Le vrai amour est aussi inébranlable que les cieux, Et une fois allumé, elle ne s'envole jamais ; Et l'amour est fort, et l'amour est sage.

QUAND L'AMOUR VIENDRA-T-IL ?

Certains trouvent l'Amour tard, certains le trouvent tôt, Certains avec la rose en mai, Certains avec le rossignol en juin, Et certains quand les cieux sont gris ; L'Amour vient à certains avec des yeux souriants, Et vient avec des larmes à certains ; Pour certains l'Amour chante, pour certains l'Amour soupire, Pour certains les lèvres de l'Amour sont muettes.

Comment viendras-tu à moi, bel Amour ? Viendras-tu tard ou tôt ? Avec des cieux tristes ou souriants au-dessus, À la lumière du soleil ou de la lune ? Seras-tu triste, seras-tu doux, Chanteras-tu, soupireras-tu, Amour, ou seras-tu muet ? Sera-ce l'été quand nous nous rencontrerons, Ou l'automne avant que tu ne viennes ?

« ÉVEILLE-TOI, MON CŒUR »

Éveille-toi, mon cœur, pour être aimé, éveille-toi, éveille-toi !

L'obscurité s'argente au loin, le matin se lève, Il bondit dans le ciel : des éclats non levés étanchent La lune rattrapée. Éveille-toi, ô cœur, éveille-toi !

Elle aussi qui aime s'éveille et espère pour toi : Ses yeux ont déjà chassé les ombres qui fuient, Déjà ils guettent le chemin que tes pieds prendront : Éveille-toi, ô cœur, pour être aimé, éveille-toi, éveille-toi !

Et si tu tardes loin d'elle, - si cela pouvait être, - Elle vient elle-même, ô cœur, pour être aimée, vers toi ; Pour toi elle s'abandonnerait sans honte : Éveille-toi, pour être aimé, mon cœur, éveille-toi, éveille-toi !

Éveille-toi ! La terre est parsemée de lumière, et vois, Le sommeil sans toit s'enfuit des champs et des arbres ; Et les branches fleuries d'avril tremblent dans le rire : Éveille-toi, ô cœur, pour être aimé, éveille-toi, éveille-toi !

Vois, toutes choses s'éveillent, tardent et te cherchent : Elle regarde et dit : « Ô soleil, maintenant amène-le-moi. Viens, plus adoré, ô adoré, pour l'amour de sa venue, Et éveille-toi, mon cœur, pour être aimé, éveille-toi, éveille-toi ! »

LE SECRET

Les rossignols gazouillent à ce sujet Toute la nuit sous la fleur et l'étoile ; Le cygne sauvage meurt sans lui, Et l'aigle crie au loin ; Le soleil, il ne monte que pour le trouver, Cherchant la terre verte partout ; Mais plus encore le cœur d'un homme y pense - Oh plus, plus, plus !

Par-dessus les lieues grises de l'océan L'infini languit seul ; Les forêts avec une émotion errante Entonnent la chose qu'elles ne connaissent pas ; La création n'a surgi que pour le voir, Un million de lampes dans le bleu ; Mais un amant, il le sera, Si une douce fille est vraie.

LA ROSE DES ÉTOILES

Quand l'Amour, notre grand Immortel, A revêtu la mortalité, Et du portail d'Éden A amené cette douce vie à être, À l'archange sublime Il rit avec des yeux voilés, Car il portait en son sein La graine du Paradis.

Il la cacha dans son sein, Et là une telle chaleur elle trouva, Qu'elle éclata en bourgeon et en fleur Et la rose tomba sur le sol ; Comme la lumière verte sur la prairie, Comme la lumière rouge sur la mer, À travers les ceintures parfumées de l'été Est venue cette douce vie à être.

Et l'archange grave voyant, Déploya ses ailes puissantes pour le vol, Mais la lueur resta suspendue autour de lui fuyant Comme la rose d'une nuit arctique ; Et se déplaçant tristement vers le ciel Par Vénus et par Mars, Il entendit les planètes joyeuses Saluer la Terre, la Rose des Étoiles.

CHANSON D'ÉROS Extrait de « Agathon »

Quand l'amour dans le cœur faible tremble, Et que les yeux sont humides de larmes, Oh, dis-moi ce qui te ressemble, Toi, jeune Regret ? Des violettes aux gouttes de rosée pendantes, Des lys trop pleins d'or, Des roses en juin sous la pluie courbées, Qui pleurent pour le froid, Sont comme toi, jeune Regret.

Fleurissez, violettes, lys, et roses ! Mais quoi, jeune Désir, Comme toi, quand l'amour révèle Ton cœur de feu ? Le cygne sauvage ne revenant pas, L'aigle seul avec le soleil, Les mouettes tempétueuses aux longues ailes brûlant Vers la mer quand le jour est fini, Sont comme toi, jeune Désir.

L'AMOUR EST FORT

Une chose invisible est le vent, Mais sa force est bien plus puissante Qu'une armée en phalange dans la ligne de bataille, Que les membres d'un Samson.

Et une chose invisible est l'Amour, Et un nom qui s'évanouit ; Mais sa force est au-dessus de la force sauvage du vent, Car elle conquiert la honte et la Mort.

« L'AMOUR ÉTAIT AUTREFOIS COMME UNE AUBE D'AVRIL »

L'amour était autrefois comme une aube d'avril : La chanson palpitait dans le cœur par cœur, Et chaque teinte de rose ou de faon Était accueillie par une note joyeuse. Combien impatiente était ma pensée de voir Dans ce mystère matinal !

L'amour est maintenant comme un midi d'août, Aucun endroit n'est vide de son éclat ; Le soleil fait paraître le silence comme une aubaine, Et aucune voix n'est aussi muette que la mienne. Pourtant avec quels mots je t'accueillerais - Si tu pouvais revenir, cher mystère !

LE JARDIN DE L'OMBRE

L'amour ne fait plus attention au soupir du vent Contre les fleurs parfaites : l'enclos de ton jardin Est devenu un désert, où personne ne trouvera Un pétale égaré, dernier, d'une rose de l'an dernier.

Ô cheveux brillants, brillants ! Ô bouche comme un fruit mûr ! La famine peut-elle être si proche de la récolte ? L'Amour, qui était chantant, avec un luth brisé Dans l'herbe des cimetières s'en va en murmurant.

Que le vent souffle contre les fleurs parfaites, Et que tout ton jardin change et brille au printemps : L'amour est devenu aveugle sans plus aucun compte des heures Ni part dans l'ensemencement ni dans la récolte.

L'APPEL

L'amour vient en riant dans les vallées, Main dans la main avec le Printemps écervelé ; Tout le Peuple des Fleurs hochant la tête, Tout le Peuple à Plumes en plein vol.

« Plus haut ! Plus haut ! » appellent les grives ; « Plus sauvage ! Plus libre ! » respirent les arbres ; Et les montagnes pourpres font signe Vers le haut vers leurs mystères.

Toujours plus de lieues à parcourir, De pic en pic et de pente en pente ; Des lèvres pour chanter et des pieds pour suivre, Des yeux pour rêver et un cœur pour espérer !

Tarder ? Non, mais qui peut tarder ? Le monde entier est en plein vol ; L'amour vient en riant dans les vallées, Main dans la main avec le Printemps écervelé.

L'AUTOROUTE

Tout au long de la journée sur l'autoroute Les courriers rapides du Roi chevauchent ; Vous pouvez entendre le pas de leurs chevaux accélérés À travers la campagne. Ils chevauchent pour la vie et ils chevauchent pour la mort Et ils supplantent celui qui s'attarde. Avec étalage de couleur et bouffée de fierté Ils soulèvent la poussière sur l'autoroute.

Laissez-les chevaucher sur la large autoroute. L'amour marche dans de petits chemins à côté.

Tout au long de la journée sur l'autoroute Est un piétinement de pieds d'armée ; Vous pouvez les voir aller en rangs ordonnés Avec le récit de leurs armes complet : Ils marchent pour la guerre et ils marchent pour la paix, Pour la luxure de l'or et l'augmentation de la renommée, Pour des victoires plus tristes que la défaite Ils soulèvent la poussière sur l'autoroute.

Toutes les armées de la terre défiées, L'amour habite dans de petits chemins à côté.

Tout au long de la journée sur l'autoroute Se précipite une bande avide, Avec des yeux tendus vers un prix sans valeur Qui glisse de la poigne comme du sable. Et les hommes laissent du sang là où leurs pieds se sont tenus Et s'inclinent devant le laiton et le bois - Idoles façonnées par leur propre main - Aveugles dans la poussière de l'autoroute.

Pouvoir et or et renommée niés, L'amour rit joyeusement dans les chemins à côté.

CHANSON

Prends-le, amour ! Ce sera bientôt fini, Avec l'épaississement du trèfle, Avec l'appel du pluvier, Prends-le, prends-le, amant.

Prends-le, garçon ! La fleur tombe, Et le coucou d'adieu appelle, Pendant que le soleil et les averses ne font qu'un, Emmène ton amour au soleil.

Prends-le, fille ! Et ne crains aucun après, Prends ton content de tout ce rire, Que tu ries ou non, les larmes tomberont, Prends le rire avant toute chose.

« NE DONNE JAMAIS TOUT TON CŒUR »

Ne donne jamais tout ton cœur, car l’amour Semblera bien peu digne d’être pensé Aux femmes passionnées, s’il semble Certain, et jamais elles ne rêvent Qu’il s’efface baiser après baiser ; Car tout ce qui est charmant n’est Qu’un plaisir bref, rêveur et aimable. Oh, ne donne jamais ton cœur tout entier, Car elles, malgré tout ce que peuvent dire les lèvres douces, Ont livré leurs cœurs au jeu, Et qui peut le jouer assez bien S’il est sourd, muet et aveugle d’amour ? Celui qui a fait ceci en connaît tout le prix, Car il a donné tout son cœur et a perdu.

CHANSON

Je suis venu à la porte de la Maison de l’Amour Et j’ai frappé tandis que la nuit étoilée passait ; Et mon véritable amour a crié : « Qui frappe ? » et j’ai dit : « C’est moi. »

Et l’Amour a regardé en bas depuis un treillis Où les roses étaient sèches comme les lèvres des morts : « Il n’y a pas de place dans la Maison de l’Amour Pour vous deux », a-t-il dit.

J’ai cueilli une feuille du porche et me suis glissé Loin à travers un désert de moqueries et de mépris Vers un lieu solitaire où j’ai prié et pleuré Et me suis tissé une couronne d’épines.

Je suis venu une fois de plus à la Maison de l’Amour Et j’ai frappé, ah, doucement et pensivement, Et mon véritable amour a crié : « Qui frappe ? » et j’ai dit : « Personne maintenant, sinon toi. »

Et les grandes portes se sont ouvertes toutes grandes Et une voix a retenti dans une gloire de lumière : « Faites place, faites place à un cœur fidèle Dans la Maison de l’Amour, ce soir. »

« ENFANT, ENFANT »

Enfant, enfant, aime tant que tu peux La voix, les yeux et l’âme d’un homme, Ne crains jamais même si cela te brise le cœur – De la blessure naîtra une joie nouvelle ; Aime seulement avec fierté, avec joie et ardeur Que l’amour soit le paradis ou l’amour soit l’enfer.

Enfant, enfant, aime tant que tu peux, Car la vie est courte comme un jour heureux ; Ne crains jamais ce que tu ressens – Ce n’est que par l’amour que la vie devient réelle ; Aime, car les péchés mortels sont au nombre de sept, Seulement par l’amour tu entreras au ciel.

SAGESSE

La jeune fille demande : « Lequel serait le mieux De rester couché pour toujours, un paresseux au chaud, Ou de se lever et de s’en remettre au Destin et au Hasard, À la rudesse du matin, Aux railleries et au mépris Du sévère Maître de mon ignorance ? » « Je ne sais », dit la Sagesse.

La jeune fille demande : « Ami, mourrai-je plus calme, Si je suis restée pour toujours, sous les draps, Chaude dans un rêve, ou si je me lève pour affronter le pire Du péril sur les grandes routes De l’errance dans les sentiers, De la faim de vérité, de la sécheresse et de la soif ? » « Nous ne savons pas », dit-il, « Et ne pourrons savoir avant d’être morts. »

ÉPILOGUE Extrait de « Emblèmes de l’Amour »

Que ferons-nous pour l’Amour en ces jours ? Comment ferons-nous briller une flamme d’autel Pour frapper les yeux calleux des hommes Du renom de notre Ciel, Et prouver aux incroyants Notre service à notre cher dieu, l’Amour ? Quelles torches lèverons-nous au-dessus De la foule qui se presse dans la boue, Pour étonner les têtes sombres d’un feu étrange ? Je penserais que je suis bien blâmable, Si je ne tenais jamais quelque flamme parfumée Au-dessus du vacarme du monde, Et ouvertement, parmi les regards pressés des hommes, Adoré devant les peurs sacrées Qui sont comme des rideaux scintillants déployés À travers la présence de notre seigneur Amour. Non, je voudrais pouvoir remplir le regard De la terre entière d’une grande louange Faite en une merveille pour les yeux des hommes, Quelque tour de maçonneries étincelantes, Où fleurirait un tel esprit Que les hommes verraient ce que mon cœur peut chanter : Tout ce que l’Amour m’a fait Bâti en pierre, une joie visible ; Du marbre porté à une hauteur éclatante Comme élevé par un délice intérieur ; Non pas taillé par le labeur des ciseaux, Mais semblant en équilibre dans une mélodie puissante. Car de tous ceux qui ont été connus Pour loger avec notre aimable hôte, le soleil, J’en envie un pour une seule chose : À Cordoue des Maures Demeurait un roi à l’esprit passionné, Qui envoya de grandes bandes de tailleurs de marbre Façonner l’action de grâces de son cœur Dans un haut palais, formé de telle sorte Que tout le monde émerveillé puisse connaître La joie qu’il tirait de sa fille maure. Son amour, qui était plus brillant et plus vaste Que les espaces étoilés, il l’envoya dans la pierre ferme, Comme si la pierre était du verre Enflammé et soufflé en beauté. Solennel et inventé gravement Dans sa masse, l’édifice se dressait, Tout comme l’Amour, qui se fie courageusement À son propre bien excessif Pour être meilleur que le gaspillage Des inventions du temps ; noblement espacé, Sérieusement l’édifice se dressait. Mais sur tout cela passait un plaisir D’ornement délicat sculpté, S’enroulant comme un ravissement, Mentionnant dans des sculptures entrelacées La gaieté que l’Amour a dans son esprit ; Et comme des sens ravis étaient Les fenêtres, et les colonnes là Faisaient souffrir la vue qui les suivait Comme le cœur qui les a créées. Je peux bien voir ce chant brillant Fleurir là, le cortège ascendant De porches, de piliers et de murs fenêtrés, De flèches comme des appels perçants de flûtes de Pan, Jusqu’au vol de nuages de neige du toit ; Tout brillant dans la lumière espagnole Blanc comme l’eau des marées arctiques, Sauf un éclat ambré sur les côtés ensoleillés. Vous auriez dit que le lustre radieux De ce palais aurait pu être La fantaisie d’un jeune dieu, avant qu’il ne vienne Façonner ses mondes et soleils sérieux ; Une telle passion immortelle Frémissait parmi la pierre fine et taillée. Et dans les nuits, cela semblait une jarre Taillée dans la substance d’une étoile, Où un vin, qui sera versé Un jour pour le festin du Ciel, était conservé. Mais à l’intérieur de cette coquille ciselée, La merveille de l’Amour rendue visible, Le Roi plaça une humeur douce et privée, De plaisante quiétude. Car juste au milieu se trouvait une cour, Où toujours des silences musqués Écoutaient l’eau et les arbres ; Et l’herbe de toutes sortes parfumées, – Lavande, santoline, romarin, Basilic, tanaisie, centaurée, – Était l’herbe de ce verger, cachée Au milieu de tous les émerveillements de l’Amour. Troublant l’air d’une rumeur fraîche, De petites fontaines jouaient dans un bassin Avec un son aussi doux que le sifflement de l’orge Quand sa barbe commence à pousser ; D’où un jeune ruisseau, qui marchait sur la mousse, Ridaient joliment la cour à travers. Et dans l’oisiveté claire du bassin, Se déplaçant comme des rêves à travers le bonheur, Des bancs de petits poissons brillants étaient ; Entrant et sortant des fourrés d’algues Perches et carpes, et flânant Avec des mâchoires mâchonnantes et des yeux écarquillés ; Ou sur une feuille de lotus ramperait Une loche tachetée pour se prélasser et s’étaler, Goûtant le soleil chaud avant qu’il ne plonge Dans l’eau ; mais aussi rapide que la peur Sa tête brune et brillante glissait en arrière Pour se tapir sur le gravier de son repaire, Où les rayons de soleil refroidis, brisés en débris, Répandaient de l’or fracassé sur son dos. Ainsi, dans cet air voilé de vert, Dans cette quiétude aux murs blancs, où L’eau innocente pensait tout haut, – Babillage enfantin qui doit faire Le sage soleil trembler de rire Sur le feuillage incliné, – Souvent le Roi et sa belle amoureuse Laissaient passer les heures délicieuses. Tout le monde extérieur pouvait voir Gravé et scié étonnamment Leur émeute ravie de l’amour, Fixée dans le marbre pour les yeux de tous ; Mais seuls ces deux pouvaient demeurer Dans la paix fraîche qui, à l’intérieur, Où le désir frémissant et la passion habitaient ; Eux seuls connaissaient le sens immobile épelé Par l’écriture enflammée de l’Amour, qui est La parole de Dieu écrite en extases. Et où est maintenant ce palais parti, Toute la pierre magique et habile, Toutes les tours rêveuses façonnées Par l’Amour comme si rien de plus que la pensée Le marbre résistant ne l’était ? Comment une telle merveille a-t-elle pu passer ? Ah, elle n’a été construite qu’en vain Contre les cornes stupides de Rome, Qui ont poussé vers le bas dans le limon commun La beauté qui brillait en Espagne. Mais nous l’avons relevée ! Un palais plus élevé, bien plus beau, Est le nôtre, et celui qui ne craint aucune guerre. Sûrs dans des murs merveilleux, nous sommes ; Sens émerveillé comme des feux bâtis, Haut étonnement des désirs, Délice et certitude de l’amour, Se refermant, se couvrant au-dessus De notre heure inapprochable et parfaite Dans les splendeurs du pouvoir de l’amour.

SUR LA LANDE DE HAMPSTEAD

Contre la flamme verte de l’aubépine, Sa tunique écarlate brûle ; Et plus vive que la gaieté de la sève verte Le feu du Printemps le picote capiteusement Alors qu’en tremblant il se tourne Et bégaye le vieux conte étonnant De la jeunesse et du temps d’avril ; Tandis qu’elle, avec des plaisanteries à demi soufflées qui, sanglotantes, faillent, S’assied, les lèvres serrées, tremblante, les yeux avides et pâle, Sous sa plume pourpre.

IL ÉTAIT UNE FOIS

Il était une fois, il était une fois, Avant que l’Aube ne commence, Il y avait une nymphe du cortège de Diane Qui était aimée de Pan ; Il était une fois un jeune paysan Qui aimait une fille chez lui ; Il était une fois un roi saxon Qui aimait une reine de Rome.

Le monde n’a qu’une chanson à chanter, Et elle est toujours nouvelle, La première et la dernière de toutes les chansons Car elle est toujours vraie – Une petite chanson, une chanson tendre, La seule chanson qu’il ait ; « Il y avait un jeune homme d’Ascalon Qui aimait une fille de Gath. »

Mille mille années ont passé, Et des éons passeront encore, Pourtant le monde chantera à jamais Celui qui aimait une fille – Une vieille chanson, une chanson dorée, Et il la chantera sans crainte : « Il y avait un jeune homme, il était une fois, Qui aimait tendrement une jeune fille. »

À SA LOUANGE

PREMIÈRE CHANSON Extrait de « Astrophel et Stella »

Doutez-vous à qui ma Muse destine ces notes, Que maintenant ma poitrine, surchargée, prête à la musique ? À vous ! à vous ! tout chant de louange est dû ; Seulement en vous mon chant commence et finit.

Qui a les yeux qui marient l’état au plaisir ? Qui garde la clé du trésor principal de la Nature ? À vous ! à vous ! tout chant de louange est dû ; Seulement pour vous le ciel oublia toute mesure.

Qui a les lèvres où l’esprit règne dans la beauté ? Qui orne et tache en même temps le genre féminin ? À vous ! à vous ! tout chant de louange est dû ; Seulement par vous Cupidon maintient sa couronne.

Qui a les pieds, dont le pas plante toute douceur ? Qui d’autre, pour qui la Renommée manque de trompettes dignes ? À vous ! à vous ! tout chant de louange est dû ; Seulement à vous Vénus accorde son sceptre.

Qui a la poitrine, dont le lait nourrit les passions ? Dont la grâce est telle, que lorsqu’elle gronde, elle chérit ? À vous ! à vous ! tout chant de louange est dû ; Seulement à travers vous l’arbre de vie fleurit.

Qui a la main, qui sans coup soumet ? Qui renouvelle la beauté morte depuis longtemps avec accroissement ? À vous ! à vous ! tout chant de louange est dû ; Seulement à vous toute envie pleure sans espoir.

Qui a les cheveux, qui lie le plus lâchement le plus rapidement ? Qui fait vivre un homme alors heureux quand il meurt ? À vous ! à vous ! tout chant de louange est dû ; Seulement de vous le flatteur ne ment jamais.

Qui a la voix, qui sépare l’âme des sens ? Dont la force sinon la vôtre tonne les éclairs de la beauté ? À vous ! à vous ! tout chant de louange est dû ; Seulement avec vous les miracles ne sont pas des merveilles.

Doutez-vous à qui ma Muse destine ces notes, Que maintenant ma poitrine, surchargée, prête à la musique ? À vous ! à vous ! tout chant de louange est dû ; Seulement en vous mon chant commence et finit.

SILVIA Extrait de « Les Deux Gentilshommes de Vérone »

Qui est Silvia ? Qu’est-elle ? Que tous nos pâtres la vantent ? Sainte, belle et sage est-elle ; Le ciel lui a prêté une telle grâce, Qu’elle puisse être admirée.

Est-elle aimable autant qu’elle est belle ? Car la beauté vit avec la bonté : L’amour se rend à ses yeux, Pour l’aider de sa cécité ; Et, étant aidé, y habite.

Alors chantons pour Silvia, Que Silvia est excellente ; Elle surpasse chaque chose mortelle Demeurant sur la terre terne : À elle apportons des guirlandes.

CUPIDON ET CAMPASPE Extrait de « Alexandre et Campaspe »

Cupidon et ma Campaspe jouaient Aux cartes pour des baisers ; Cupidon paya : Il met en jeu son carquois, son arc et ses flèches, Les colombes de sa mère, et un attelage de moineaux ; Il les perd aussi ; puis il jette Le corail de sa lèvre, la rose Poussant sur sa joue (mais nul ne sait comment) ; Avec ceux-ci, le cristal de son front, Et puis la fossette sur son menton ; Tout cela, ma Campaspe le gagna : Et enfin il mit en jeu ses deux yeux – Elle gagna, et Cupidon se leva aveugle.

Ô Amour ! lui a-t-elle fait cela ? Que va-t-il, hélas ! devenir de moi ?

CHANSON D’APOLLON Extrait de « Midas »

Les cheveux de ma Daphné sont de l’or tordu, Des étoiles brillantes ses yeux contiennent, Le front de ma Daphné intronise les Grâces, La beauté de ma Daphné tache tous les visages, Sur la joue de Daphné poussent rose et cerise, Sur la lèvre de Daphné une baie plus douce, La main neigeuse de Daphné n’est que touchée et fond, Et alors nulle chaleur plus céleste n’est ressentie, La voix de ma Daphné accorde toutes les sphères, La musique de ma Daphné charme toutes les oreilles. Niais suis-je ainsi de chanter sa louange ; Ces gloires sont maintenant changées en lauriers.

« BELLE EST MON AMOUR CAR AVRIL EST SUR SON VISAGE » Extrait de « Perimedes »

Belle est mon amour car avril est sur son visage, Ses beaux seins, septembre réclame sa part, Et le seigneurial juillet prend place dans ses yeux, Mais le froid décembre demeure dans son cœur ; Bénis soient les mois qui mettent mes pensées en feu, Maudit soit ce mois qui entrave mon désir.

Comme le feu de Phébus, ainsi étincellent ses deux yeux, Comme l’air parfumé d’ambre est son haleine, Comme des vagues gonflées ses beaux seins se lèvent, Comme la terre, son cœur, froid, me date à la mort : Hélas pour moi, pauvre homme, qui vis sur la terre, Quand une terre méchante donne mort et désespoir !

Dans la pompe siège la miséricorde assise sur son visage, L’Amour entre ses seins imprime ses trophées, Ses yeux font briller faveur, courtoisie et grâce, Mais touchez son cœur, ah, il est fait de silex ! C’est pourquoi ma récolte dans l’herbe porte du grain ; Le rocher s’usera, lavé par une pluie d’hiver.

SAMELA Extrait de « Menaphon »

Comme Diane dans sa tenue d’été, Ceinte d’une robe cramoisie de la plus vive teinture, Va la belle Samela ; Plus blanche que le sont les troupeaux qui paissent en flânant, Quand lavés par la Fontaine d’Aréthuse ils reposent, Est la belle Samela.

Comme la belle Aurore dans son gris du matin, Parée de la rougeur scintillante de son amour, Est la belle Samela ; Comme la belle Thétis par un jour calme, Quand sa brillance émeut la fantaisie de Neptune, Brille la belle Samela.

Ses tresses d’or, ses yeux comme des ruisseaux vitreux, Ses dents sont de perle, les seins sont d’ivoire De la belle Samela ; Ses joues comme rose et lys rendent des reflets ; Ses sourcils des arcs brillants formés d’ébène : Ainsi la belle Samela

Surpasse la belle Vénus dans sa plus brave teinte, Et Junon dans le spectacle de la majesté, Car elle est Samela ; Pallas, en esprit, – les trois, si vous regardez bien, Pour la beauté, l’esprit et une dignité sans égale Cèdent à Samela.

CHANSON DE DAMELUS SUR SA DIAPHENIA

Diaphenia comme la jonquille, Blanche comme le soleil, belle comme le lys, Hélas, comme je t’aime ! Je t’aime comme mes agneaux Sont aimés de leurs mères ; – Comme je serais béni si tu voulais m’éprouver.

Diaphenia comme les roses épanouies, Qui dans tes douceurs toutes les douceurs renferment, Belle douceur, comme je t’aime ! Je t’aime comme chaque fleur Aime le pouvoir vivifiant du soleil ; Car morte, ton haleine pourrait me ramener à la vie.

Diaphenia comme toutes choses bénies, Quand toutes tes louanges sont exprimées, Chère joie, comme je t’aime ! Comme les oiseaux aiment le printemps, Ou les abeilles leur roi attentionné : Alors en retour, douce vierge, aime-moi !

MADRIGAL

Mon amour dans sa tenue montre son esprit, Cela lui sied si bien ; Car pour chaque saison elle a des habillements appropriés, Pour l’Hiver, le Printemps et l’Été.

Nulle beauté ne lui manque Quand toutes ses robes sont mises : Mais la Beauté elle-même elle est Quand toutes ses robes sont parties.

Inconnu

SUR CHLORIS MARCHANT DANS LA NEIGE

J’ai vu la belle Chloris marcher seule, Tandis qu’une pluie emplumée descendait doucement, Comme Jupiter descendait de sa tour Pour lui faire la cour dans une averse d’argent. La neige folâtre volait sur son sein Comme de petits oiseaux vers leur nid, Mais, vaincue par la blancheur là, De chagrin elle fondit en une larme ; Puis tombant sur l’ourlet de son vêtement, Pour l’orner, elle gela en un joyau.

« IL Y A UNE DAME DOUCE ET GENTILLE »

Il y a une dame douce et gentille, Jamais visage n’a tant plu à mon esprit ; Je ne l’ai vue que passer, Et pourtant je l’aime jusqu’à ce que je meure.

Son geste, son mouvement et ses sourires, Son esprit, sa voix séduisent mon cœur, Séduisent mon cœur, je ne sais pourquoi, Et pourtant je l’aime jusqu’à ce que je meure.

Cupidon est ailé et erre, Son pays ainsi mon amour change : Mais qu’elle change de terre, ou qu’elle change de ciel, Pourtant je l’aimerai jusqu’à ce que je meure.

Inconnu

CERISES MÛRES

Il y a un jardin dans son visage Où des roses et des lys blancs soufflent ; Un paradis céleste est ce lieu, Où coulent tous les fruits plaisants : Là croissent des cerises que nul ne peut acheter Tant qu’elles ne crient pas elles-mêmes « Cerises mûres ».

Ces cerises renferment joliment Une double rangée de perle d’Orient, Que quand son beau rire montre, Elles ressemblent à des boutons de rose remplis de neige ; Pourtant ni pair ni prince ne peut les acheter Tant qu’elles ne crient pas elles-mêmes « Cerises mûres ».

Ses yeux comme des anges les surveillent toujours ; Ses sourcils comme des arcs tendus se dressent, Menaçant avec des froncements perçants de tuer Tous ceux qui tentent avec l’œil ou la main D’approcher ces cerises sacrées, Tant qu’elles ne crient pas elles-mêmes « Cerises mûres ».

AMARILLIS

Je ne me soucie pas de ces dames, Qui doivent être courtisées et priées : Donnez-moi l’aimable Amarillis, La wanton fille de la campagne. La nature dédaigne l’art, Sa beauté est la sienne. Elle quand nous courtisons et embrassons, Elle crie, En vérité, lâchez ! Mais quand nous venons là où est le confort, Elle ne dira jamais Non.

Si j’aime Amarillis, Elle me donne fruits et fleurs : Mais si nous aimons ces dames, Nous devons donner des averses dorées. Donnez-leur de l’or, qui vendent l’amour, Donnez-moi la fille brune, Qui, quand nous courtisons et embrassons, Elle crie, En vérité, lâchez : Mais quand nous venons là où est le confort, Elle ne dira jamais Non.

Ces dames doivent avoir des oreillers, Et des lits faits par des étrangers ; Donnez-moi une tonnelle de saules, De mousse et de feuilles non achetées, Et la fraîche Amarillis, Nourrie de lait et de miel ; Qui, quand nous courtisons et embrassons, Elle crie, En vérité, lâchez : Mais quand nous venons là où est le confort, Elle ne dira jamais Non !

ELIZABETH DE BOHÊME

Vous beautés plus viles de la nuit, Qui satisfaites pauvrement nos yeux Plus par votre nombre que par votre lumière, Vous gens communs des cieux ; Que êtes-vous quand la lune se lèvera ?

Vous curieux chanteurs du bois, Qui gazouillez les lais de Dame Nature, Pensant vos passions comprises Par vos faibles accents ; quelle est votre louange Quand Philomèle élèvera sa voix ?

Vous violettes qui apparaissez d’abord, Par vos manteaux pourpres purs connus Comme les fières vierges de l’année, Comme si le printemps était tout le vôtre ; Que êtes-vous quand la rose est éclose ?

Ainsi, quand ma maîtresse sera vue Dans la forme et la beauté de son esprit, Par la vertu d’abord, puis le choix, une Reine, Dites-moi, si elle n’était pas conçue L’éclipse et la gloire de son espèce.

LE TRIOMPHE D’ELLE Extrait de « Une Célébration de Charis »

Voyez le Char à portée ici de l’Amour, Où ma Dame chevauche ! Chacun qui tire est un cygne ou une colombe, Et bien le char l’Amour guide. Comme elle va, tous les cœurs font leur devoir Envers sa beauté ; Et, enamourés, souhaitent, s’ils pouvaient Mais jouir d’une telle vue, Qu’ils courent toujours à ses côtés, À travers les épées, à travers les mers, où qu’elle veuille chevaucher.

Regardez seulement ses yeux, ils éclairent Tout ce que le monde de l’Amour comprend ! Regardez seulement ses cheveux, ils sont brillants Comme l’étoile de l’Amour quand elle se lève ! Remarquez seulement, son front est plus lisse Que les Mots qui l’apaisent ! Et de ses sourcils arqués une telle grâce Se répand à travers le visage, Comme seul là triomphe à la vie Tout le gain, tout le bien, de la lutte des éléments.

Avez-vous seulement vu un lys brillant croître Avant que des mains rudes ne l’aient touché ? Avez-vous seulement remarqué la chute de la neige Avant que le sol ne l’ait souillée ? Avez-vous senti la laine du castor, Ou le duvet du cygne jamais ? Ou avez-vous senti le bourgeon de la ronce ? Ou le nard dans le feu ? Ou avez-vous goûté le sac de l’abeille ? Oh si blanche, oh si douce, oh si sucrée est-elle !

Vêtue d'un jupon de vert, Ses cheveux autour de ses yeux, Phyllis, sous un chêne, Trayait son beau troupeau : Parmi cette humide et douce rosée, rare délice, Sa main semblait du lait dans le lait, tant elle était blanche.

BIENVENUE

Bienvenue, bienvenue, je chante, Bien plus bienvenue que le printemps ; Celui qui se sépare de vous jamais Ne jouira d'un printemps pour toujours.

Celui qui est proche de la voix, S'échappant de votre enceinte d'ivoire, N'a pas besoin de marcher au loin pour entendre L'enchantant rossignol.

Celui qui regarde toujours vos yeux, Bien que l'hiver ait commencé À engourdir nos artères, Ne manquera pas du soleil d'été.

Celui qui peut toujours voir vos joues, Où toute rareté toujours repose, Est un fou s'il cherche jamais D'autres lys, d'autres roses.

Celui à qui votre lèvre douce cède, Et perçoit votre souffle en embrassant, Tous les parfums des champs Jamais, jamais ne lui manqueront.

Celui qui voudrait demander à nouveau Ce qu'était le bel Éden d'autrefois, Qu'il vous étudie avec justesse, Et en contemple un abrégé.

Bienvenue, bienvenue, donc je chante, Bien plus bienvenue que le printemps ; Celui qui se sépare de vous jamais, Jouira d'un printemps pour toujours.

L'AMANT COMPLET

Pour sa démarche, si elle marche ; Qu'elle soit assise, je la désire Pour sa tenue ; et l'admire Pour son esprit si elle parle ; Démarche, tenue et esprit l'approuvent ; Pour lesquels, tous et chacun, je l'aime.

Qu'elle soit boudeuse, je la loue Pour sa modestie. Qu'elle soit joyeuse, Pour une tendre je la préfère. Bref, tout lui prête Tant de grâce, et l'approuve tant, Que pour tout je l'aime.

RUBIS ET PERLES

Certains m'ont demandé où poussaient les rubis, Et je ne dis rien, Mais de mon doigt je montrai Les lèvres de Julia.

Certains demandèrent comment les perles poussaient, et où ; Alors je parlai à ma belle, Pour qu'elle entrouvrît ses lèvres, et leur montrai là Les rangées de perles.

SUR LES VÊTEMENTS DE JULIA

Quand dans des soies ma Julia s'en va, Alors, alors, me semble-t-il, comme coule doucement La liquéfaction de ses vêtements ! Ensuite, quand je jette mes yeux et vois Cette brave vibration libre en tous sens, - Ô comme ce scintillement me saisit !

À CYNTHIA SUR LA DISSIMULATION DE SA BEAUTÉ

Ne dissimule point ces yeux radieux, La lumière des étoiles des cieux les plus sereins ; De peur que, manquant de leur céleste éclat, Ils ne se tournent vers la nuit sans fin du chaos !

Ne dissimule point ces tresses blondes, Les pièges de soie de tes cheveux bouclés ; De peur que, ne trouvant ni or ni minerai, Le curieux ver à soie ne travaille plus.

Ne dissimule point ces seins qui sont les tiens, Plus blancs que la neige des Apennins ; De peur que, s'il y a là un froid et un givre semblables, Le lys ne soit à jamais perdu.

Ne dissimule point ce parfum suave, Ton souffle, qui à toutes les fleurs a prêté Des parfums ; de peur que, étant supprimé, Aucune épice ne croisse dans tout l'Orient.

Ne dissimule point ta voix céleste, Qui fait se réjouir le cœur des dieux ; De peur que la musique, n'entendant rien de tel, Le rossignol n'oublie de chanter.

Ne dissimule point, et n'éclipse point, Tes dents nacrées avec tes lèvres de corail ; De peur que les mers ne cessent d'enfanter Des gemmes qui de toi tirent tout leur prix.

Ne dissimule aucune beauté, aucune grâce, Qui soit dans ton esprit ou dans ton visage ; De peur que la vertu vaincue par le vice Ne fasse croire aux hommes qu'il n'est point de Paradis.

CHANSON

Ne me demande plus où Jupiter dépose, Quand juin est passé, la rose qui se fane ; Car dans la profondeur orientale de ta beauté Ces fleurs, comme dans leurs causes, dorment.

Ne me demande plus où s'égarent Les atomes dorés du jour ; Car dans le pur amour le ciel prépara Ces poudres pour enrichir tes cheveux.

Ne me demande plus où se hâte Le rossignol quand mai est passé ; Car dans ta douce gorge qui module Elle hiverne et garde chaude sa note.

Ne me demande plus où ces étoiles se posent Qui tombent vers le bas au cœur de la nuit ; Car dans tes yeux elles s'assoient, et là Deviennent fixes comme dans leur sphère.

Ne me demande plus si à l'est ou à l'ouest Le Phénix construit son nid d'épices ; Car vers toi à la fin elle s'envole, Et dans ton sein parfumé elle meurt.

UN AMANT DÉVOT

J'ai une maîtresse, rare par ses perfections Aux yeux de tous, mais à mes pensées la plus belle. Comme des cierges sur l'autel brillent ses yeux ; Son souffle est le parfum du sacrifice ; Et là où mon imagination voudrait commencer, Sa perfection laisse toujours entrer la religion. Nous nous asseyons et parlons, et baisons les heures Aussi chastement que les rosées du matin baisent les fleurs : Je la touche, comme mon chapelet, avec un soin dévot, Et viens à ma cour comme à ma prière.

SUR UN CORSET

Ce qui confinait sa taille svelte Doit maintenant ceindre mes tempes joyeuses ; Nul monarque ne donnerait sa couronne Pour que ses bras fassent ce que ceci a fait.

C'était la sphère la plus extrême de mon Ciel, La palissade qui retenait ce charmant cerf : Ma joie, mon chagrin, mon espoir, mon amour, Tout se mouvait dans ce cercle.

Un étroit compas ! et pourtant là Demeurait tout ce qui est bon, et tout ce qui est beau ! Donnez-moi seulement ce que ce ruban liait, Prenez tout le reste de ce que le soleil éclaire !

CASTARA

Comme la violette, qui seule Prospère dans quelque ombre heureuse, Ma Castara vit inconnue, À aucun œil plus libre trahie : Car elle est envers elle-même infidèle Celle qui se complaît à la vue du public.

Telle est sa beauté qu'aucun art N'a enrichi d'une grâce empruntée. Sa haute naissance n'inspire aucune fierté, Car elle rougit à sa place. La folie se vante d'un sang glorieux ; Elle est la plus noble, étant bonne.

Prudente, elle ne sut jamais encore Ce que signifiait une cour licencieuse ; Et ne parle point haut pour vanter son esprit, Dans son silence, éloquente. Elle se fait son propre examen, Mais entre les hommes ne fait nulle différence.

Elle obéit avec une volonté prompte Aux sages commandements de ses graves parents ; Et si innocente, que le mal Elle ne commet, ni ne comprend. Les pieds des femmes courent toujours à leur perte S'ils connaissent le chemin du mal.

Elle navigue près de ce rocher, la cour, Où souvent la vertu brise son mât ; Et le retrait lui semble le port Où sa renommée peut jeter l'ancre. La vertu ne peut siéger en sûreté Où le vice est trôné pour esprit.

Elle tient pour meilleur le plaisir de ce jour Où le péché n'accompagne pas le délice ; Sans masque, ni bal, ni festin, Passe doucement une nuit d'hiver. Sur ces ténèbres d'où sont chassés La prière et le sommeil, régit souvent la luxure.

Elle fait gravir son trône à la raison, Tandis que les passions sauvages restent captives ; Et, à chaque article du temps, Ses pensées pures volent vers le ciel ; Tous ses vœux sont religieux, Et elle voue son amour à moi.

À ARAMANTHA Pour qu'elle dénoue ses cheveux

Aramantha, douce et belle, Ah, ne tresse plus ces cheveux luisants ! Comme ma main ou mon œil curieux Planant autour de toi, laisse-les voler.

Laisse-les voler aussi libres Que leur calme ravisseur le vent, Qui a quitté sa bien-aimée, l'orient, Pour s'ébattre dans ce nid d'épices.

Chaque mèche doit être confessée ; Mais proprement emmêlée au mieux ; Comme un écheveau de fil d'or Fort excellemment embrouillé.

Ne remonte donc point cette lumière Dans des rubans, et n'obscurcis point la nuit, Comme le soleil dans ses rayons naissants ; Mais secoue ta tête et disperse le jour.

CHLOÉ DIVINE

Chloé est une Nymphe dans les bosquets fleuris, Une Néréide dans les courants ; Telle une sainte elle se meut dans le temple, Une femme dans mes rêves.

L'amour dérobe l'artillerie à ses yeux, Les Grâces soulignent ses charmes ; Orphée est rivalisé dans sa voix, Et Vénus dans ses bras.

Jamais si heureusement en une seule Le ciel et la terre ne se combinèrent ; Et pourtant c'est de chair et de sang seulement Qu'elle est si divine.

MA PEGGY

Ma Peggy est une jeune chose, Tout juste entrée dans l'adolescence, Belle comme le jour, et douce comme mai, Belle comme le jour, et toujours gaie : Ma Peggy est une jeune chose, Et je ne suis pas très vieux, Pourtant j'aime bien la rencontrer À l'éveil de l'enclos.

Ma Peggy parle si doucement Dès que nous nous rencontrons seuls, Je ne souhaite rien de plus pour apaiser mon souci, Je ne souhaite rien de plus de tout ce qui est rare : Ma Peggy parle si doucement, Pour tous les autres je suis froid ; Mais elle fait briller tous mes esprits À l'éveil de l'enclos.

Ma Peggy sourit si gentiment Dès que je murmure l'amour, Que je regarde de haut toute la ville, Que je regarde de haut une couronne : Ma Peggy sourit si gentiment, Cela me rend joyeux et hardi, Et rien ne me donne un tel délice Que l'éveil de l'enclos.

Ma Peggy chante si doucement, Quand sur ma flûte je joue ; Par tous les autres il est avoué, Par tous les autres qu'elle chante le mieux : Ma Peggy chante si doucement, Et dans ses chants sont racontés, Avec innocence le choix du sens, À l'éveil de l'enclos.

CHANSON Extrait de "Acis et Galatée"

Ô plus rouge que la cerise ! Ô plus douce que la baie ! Ô nymphe plus brillante Que la nuit au clair de lune, Comme des chevreaux, joyeuse et gaie ! Mûre comme l'éclat fondant ; Pourtant dure à dompter Comme une flamme enragée, Et féroce comme les tempêtes qui grondent !

"DIS-MOI, MON CŒUR, SI C'EST LÀ L'AMOUR"

Quand Delia apparaît dans la plaine, Effrayé par mille tendres craintes Je voudrais m'approcher, mais n'ose bouger : Dis-moi, mon cœur, si c'est là l'amour ?

Dès qu'elle parle, mon oreille ravie Ne peut entendre d'autre voix que la sienne, Nul autre esprit que le sien approuver : Dis-moi, mon cœur, si c'est là l'amour ?

Si elle fait l'éloge de quelque autre jeune homme, Bien que je fusse autrefois son plus tendre ami, Son ennemi immédiat je deviens : Dis-moi, mon cœur, si c'est là l'amour ?

Quand elle est absente, je ne trouve plus De délice en tout ce qui plaisait avant - La plus claire source, ou le plus ombragé bosquet : Dis-moi, mon cœur, si c'est là l'amour ?

Quand éprise de pouvoir, vaine de sa beauté, Elle tendait ses filets pour chaque amant, Je m'efforçais de haïr, mais en vain m'efforçais : Dis-moi, mon cœur, si c'est là l'amour ?

LA BELLE VOLEUSE

Avant que le garnement puisse bien marcher, Elle vola la blancheur de la neige ; Et plus, pour orner cette blancheur, Elle vola les rougissements du matin ; Vola toute la douceur que l'éther répand Sur les boutons de primevère et les lits de violettes.

Toujours pour révéler ses ruses habiles Elle vola les sourires soyeux des Grâces ; Elle vola le souffle embaumé de l'Aurore ; Et subtilisa la perle orientale pour ses dents ; La cerise, trempée dans la rosée du matin, Donna de l'humidité à ses lèvres, et de la teinte.

Ce furent ses trophées d'enfance, un trésor ; Et elle, avec le temps, en subtilisa encore ! À douze ans, elle vola à la reine de Chypre Son air et son maintien commandant l'amour ; Vola la dignité de Junon ; et vola À Pallas le sens pour charmer l'âme.

L'esprit d'Apollon fut sa proie suivante ; La suivante, le rayon qui éclaire le jour ; Elle chanta ; - stupéfaites, les Sirènes entendirent, Et pour affirmer leur voix apparurent. Elle joua ; - les Muses depuis leur colline, Se demandèrent qui ainsi avait volé leur talent.

Le grand Jupiter approuva ses crimes et son art ; Et, l'autre jour, elle a volé mon cœur ! Si les amoureux, Cupidon, sont ton souci, Exerce ta vengeance sur cette Belle : Traduis en justice ses charmes volés, Et que sa prison soit mes bras !

AMORET

Si les bardes mélodieux décident avec justesse, S'il est fixé dans les décrets de l'Amour, Que la Beauté ne doit être éprouvée Que par son pouvoir inné de plaire, Alors dites-moi, jeunes gens et amants, dites - Quelle beauté peut surpasser Amoret ?

Contemplez ce sourire brillant et immaculé, Et la sagesse s'exprimant dans son maintien : Pourtant - elle si sans art tout ce temps, Si peu soucieuse d'être vue - Nous ne connaissons rien que la joie immédiate, Et ne pensons pas à qui nous devons le don.

Mais ni la musique, ni les pouvoirs De la jeunesse et de l'hilarité et de la gaieté folâtre, N'ajoutent la moitié du soleil aux heures, Ou ne rendent la perspective de la vie moitié si claire, Que la mémoire ne l'apporte à l'œil Depuis des scènes où Amoret était présente.

Ceci, assurément, est la part la plus heureuse de la Beauté ; Ceci donne l'emprise la plus illimitée ; Ceci enchantera le cœur sujet Quand la rose et le lys s'évanouiront ; Et qu'elle sera toujours, au mépris du Temps, La douce Amoret, dans toute sa fleur.

CHANSON

Que d'autres prisent la forme seulement, Les traits de la belle : Je cherche l'esprit dans ses yeux, Et le sens dans son air.

Une joue damassée, un bras d'ivoire, Ne gagneront jamais mes souhaits : Donnez-moi une forme animée, Qui exprime un esprit au-dedans.

Un visage où brille un honneur redoutable, Où le sens et la douceur se meuvent, Et où l'innocence angélique affine La tendresse de l'amour.

Ce sont l'âme de la charpente de la beauté ; Sans l'aide vitale desquels Tous ses traits semblent inachevés, Et toutes ses roses mortes.

Mais ah ! où leurs deux charmes s'unissent, Comme la vue est parfaite, Avec chaque image de délice, Avec des grâces toujours nouvelles :

Du pouvoir de charmer le plus grand chagrin, De contrôler la rage la plus sauvage, Diffusant la douceur sur le front, Et le ravissement à travers l'âme.

Exprimer leur pouvoir ne serait-ce que faiblement Tout langage doit désespérer ; Mais va, contemple le visage d'Arpasia, Et lis-le parfaitement là.

KATE D'ABERDEEN

Le rayon amoureux de la lune d'argent Se glisse doucement à travers la nuit, Pour s'ébattre avec le courant sinueux, Et embrasser la lumière reflétée. Allez vers des lits d'apparat, sommeil embaumé (C'est là que vous avez rarement été), Tandis que les bergers gardent la veille de mai Avec Kate d'Aberdeen.

Sur le vert, les vierges attendent, Dans des chaplets roses joyeuses, Jusqu'à ce que le matin débarre sa porte d'or, Et donne le mai promis. Il me semble entendre les filles déclarer, Le mai promis, une fois vu, Pas moitié si parfumé, moitié si beau, Que Kate d'Aberdeen.

Frappez les notes les plus hardies du tambourin, Nous réveillerons le bosquet qui somnole ; Les oiseaux nichés hausseront leurs gorges, Et salueront la jeune fille de l'amour ; Et voyez - l'alouette du matin se méprend, Elle quitte le vert touffu : Oiseau tendre ! ce n'est pas le matin qui se lève, - C'est Kate d'Aberdeen.

Maintenant, légers au-dessus de la prairie plane, Où les fées de minuit rôdent, Comme elles, nous mènerons la danse joyeuse, Ou accorderons le roseau à l'amour : Car voyez le mai rose approcher, Elle réclame une Reine vierge ; Et écoutez, les bergers heureux crient, C'est Kate d'Aberdeen.

CHANSON

Qui a dérobé la grotte océane, Pour teindre tes lèvres de la teinte du corail ? Qui de la vague lointaine de l'Inde A tiré pour toi ces trésors perlés ? Qui de là-bas du ciel oriental A volé le matin de ton œil ?

Mille charmes, pour parer ta forme, Sont arrachés de la mer, de la terre, et de l'air ; Les roses fleurissent sur ta joue, Sur ton souffle leur parfum porté. Garde ton sein du jour, De peur que tes neiges ne fondent.

Mais un charme reste derrière, Que la terre muette ne peut jamais conférer ; Ni dans l'océan tu ne trouveras, Ni dans l'air qui circule, un cœur. La plus belle ! voudrais-tu être parfaite, Prends, oh, prends ce cœur de moi.

CHLOÉ

C'était le charmant mois de mai, Quand toutes les fleurs étaient fraîches et gaies ; Un matin, à la pointe du jour, La jeune, charmante Chloé D'un sommeil paisible elle se leva, Ceignit son manteau et ses bas, Et sur la prairie fleurie elle s'en va, La jeune, charmante Chloé. Adorable était-elle à l'aube, La jeune Chloé, charmante Chloé, Gambadant sur la pelouse perlée, La jeune, charmante Chloé.

Les gens emplumés vous pouviez voir, Perchés tout autour sur chaque arbre, Dans des notes de la plus douce mélodie Ils saluent la charmante Chloé ; Jusqu'à ce que, peignant gaiement les cieux orientaux, Le glorieux soleil commence à se lever, Rivalisé par les yeux radieux De la jeune, charmante Chloé. Adorable était-elle à l'aube, La jeune Chloé, charmante Chloé, Gambadant sur la pelouse perlée, La jeune, charmante Chloé.

"Ô MALLY EST DOUCE, MALLY EST TENDRE"

Comme je marchais dans la rue, Une jeune fille pieds nus j'ai eu la chance de rencontrer ; Mais ô la route était très dure Pour les pieds tendres de cette belle jeune fille. Ô Mally est douce, Mally est tendre, Mally est modeste et discrète, Mally est rare, Mally est belle, Mally est en tout point complète.

Il serait plus séant que ces beaux pieds Soient bien lacés dans des souliers de soie, Et il serait plus convenable qu'elle s'asseie À l'intérieur de ce char doré là-haut.

Ses cheveux jaunes, au-delà de toute comparaison, Viennent ruisseler sur son cou blanc comme cygne, Et ses deux yeux, comme des étoiles dans les cieux, Garderaient un navire qui coule du naufrage. Ô Mally est douce, Mally est tendre, Mally est modeste et discrète, Mally est rare, Mally est belle, Mally est en tout point complète.

LE CHOIX DE L'AMANT

Toi, Damon, tu convoites de posséder La nymphe qui étincelle dans sa robe ; Tu envahis les soies qui bruissent et les cerceaux, Et embrasses une brassée de brocart.

De tels augmentent le prix de ton délice Qui achètent à la fois leur rouge et leur blanc, Et, en pirate, surprennent ton cœur Avec les couleurs d'un art adultère.

Moi, Damon, moi la servante enchante Dont les joues sont peintes par la main de la nature ; Un rougissement modeste orne son visage, Son air une grâce sans affectation.

Nul art elle ne connaît, ou ne cherche à connaître ; Nul charme elle ne devra à la fierté de la richesse ; Nuls joyaux, nul or elle n'a besoin de porter ; Elle brille intrinsèquement belle.

RONDEAU REDOUBLÉ

Mon jour et ma nuit sont dans la main de ma dame ; Je n'ai d'autre lever de soleil que sa vue ; Pour moi sa faveur glorifie la terre ; Sa colère obscurcit toute la lumière joyeuse. Son visage est plus beau que l'aubépine blanche, Quand toutes en fleurs en mai les haies se dressent ; Tant qu'elle est aimable, je ne connais nulle effroi ; Mon jour et ma nuit sont dans la main de ma dame.

Tout le ciel dans ses yeux glorieux est embrassé ; Son sourire est plus doux que la nuit d'été, Plus joyeux que l'aube sur la grève des Fées ; Je n'ai d'autre lever de soleil que sa vue. Son discours d'argent est comme le vol chantant De ruisseaux ridant sur le sable joyeux ; Son baiser un rêve de délice délicat ; Pour moi sa faveur glorifie la terre.

Qu'importe si l'Hiver chasse le doux Été ! Le soleil d'or dans ses cheveux brûle toujours brillant. Si elle est triste, aussitôt toute joie est bannie ; Sa colère obscurcit toute la lumière joyeuse. Que vienne la prospérité ou le malheur, je suis le chevalier de ma dame Et à son service tout mal je résiste ; L'Amour est mon Seigneur au mépris du monde entier Et tient dans le creux de sa main Mon jour et ma nuit.

"MON AMOUR N'EST QU'UNE JEUNE FILLE ENCORE"

Mon amour n'est qu'une jeune fille encore, Une jeune fille légère et charmante encore ; Il suffirait à peine De s'asseoir et de courtiser Près du ruisseau si vitreux encore.

Mais il y a un beau temps qui vient encore, Où nous pourrons partir errer encore ; Et murmurer avec joie Des joies à venir, Quand tombe le crépuscule modeste encore.

Elle n'est ni fière ni impertinente encore, Elle n'est ni dodue ni arrogante encore ; Mais juste une sautillante, Jolie et clignotante, Jeune fille étourdie encore.

Mais ô, son sourire sans art est plus doux Que le miel ou que la marmelade ; Et à tort ou à raison, Avant qu'il soit longtemps, Je l'amènerai à une entrevue encore.

Je suis jaloux de ce qui la bénit, La brise même qui l'embrasse, Les lits fleuris Sur lesquels elle marche, Bien que triste pour celui qui la manque.

Alors ô, pour rencontrer ma jeune fille encore, Là-haut dans ce vallon si herbeux encore ; Car tout ce que je vois N'est rien pour moi, Sauf celle qui n'est qu'une jeune fille encore.

JESSIE, LA FLEUR DE DUNBLANE

Le soleil est descendu sur le haut Benlomond Et a laissé les nuages rouges présider la scène, Tandis que seul j'erre, dans le calme crépuscule d'été, Pour méditer sur la douce Jessie, la Fleur de Dunblane.

Combien doux est le roncier, avec sa douce fleur pliante, Et doux est le bouleau, avec son manteau de vert ; Pourtant plus douce et plus belle, et chère à ce sein, Est la charmante jeune Jessie, la Fleur de Dunblane.

Elle est modeste comme n'importe quelle autre, et joyeuse comme elle est belle ; Car une simplicité sans tromperie la marque comme la sienne ; Et loin soit le vilain, dépourvu de sentiment, Qui flétrirait dans sa fleur la douce Fleur de Dunblane.

Chante, toi douce grive, ton hymne au soir ! Tu es chère aux échos du vallon de Calderwood ; Si chère à ce sein, si sans art et gagnante, Est la charmante jeune Jessie, la Fleur de Dunblane.

Combien perdus furent mes jours jusqu'à ce que je rencontre ma Jessie ! Les sports de la ville semblaient stupides et vains ; Je n'ai jamais vu une nymphe que j'appellerais ma chère jeune fille Jusqu'à être charmé par la douce Jessie, la Fleur de Dunblane.

Bien que la mienne fût la position de la plus haute grandeur, Au milieu de sa profusion je languirais dans la douleur, Et compterais pour rien la hauteur de sa splendeur, Si manquant de la douce Jessie, la Fleur de Dunblane.

MARGARET ET DORA

Margaret est belle - les arts grecs N'ont jamais dessiné forme plus complète, Pourtant pourquoi, dans le cœur de mes cœurs, Tiens-je celle de Dora pour plus douce ?

Les yeux de Dora d'un bleu céleste Dépassent toute la portée de la peinture, Les notes des tourterelles sont une dissonance à La musique de son discours.

Artistes ! Recevez le sourire de Margaret, Et montrez-le sur la toile ; Mais pour un culte parfait, laissez Dora à son poète.

Thomas Campbell [1777-1844]

CANZONET DE DAGONET

Une reine vivait dans le Sud ; Et la musique était sa bouche, Et le soleil était ses cheveux, Le jour, et toute la nuit Les braises assoupies là Se souvenaient encore de la lumière ; Mon âme, n'était-elle pas belle !

Mais ses yeux – ils rendaient Un homme de fer effrayé ; Ils étaient comme des étangs bleu azur, Regardant le ciel qui se savait Transmuté là En bleu clair, ou bleu plus profond ; Mon âme, n'était-elle pas belle !

Le lever de ses mains Faisait naître le rire dans les terres Où est le soleil, dans le Sud : Mais mon âme y apprit le chagrin Dans les secrets de sa bouche, Ses yeux, ses mains, ses cheveux : Ô âme, n'était-elle pas belle !

Ernest Rhys [1859-

STANCES POUR LA MUSIQUE

Il n'est aucune des filles de la Beauté Qui possède une magie comme la tienne ; Et telle une musique sur les eaux Est ta douce voix pour moi : Quand, comme si son son causait L'apaisement de l'océan charmé, Les vagues gisent immobiles et scintillantes, Et les vents apaisés semblent rêver.

Et la lune de minuit tisse Sa chaîne brillante sur l'abîme, Dont la poitrine se soulève doucement, Comme celle d'un nourrisson endormi : Ainsi l'esprit s'incline devant toi, Pour t'écouter et t'adorer ; Avec une émotion pleine mais douce, Comme la houle de l'océan d'été.

George Gordon Byron [1788-1824]

« J'APPORTERAIS DES FLEURS »

J'apporterais des fleurs si les fleurs pouvaient te rendre plus belle, Et de la musique, si la Muse t'était chère ; (Car aimer celles-ci te ferait aimer celui qui les porte) Mais les chansons les plus douces oublient leur mélodie, Et les fleurs les plus ravissantes ne feraient que dissimuler celle qui les porte : – Une rose je remarquai, et j'aurais pu la cueillir ; mais elle Rougit en se penchant, m'implorant de l'épargner, Et de ne point gâter sa beauté par une telle rivalité. Hélas ! Et avec quels dons te poursuivrai-je, Quelles offrandes apporter, quels trésors déposer devant toi ; Quand la terre avec tout son cortège floral te courtise, Et que tous les vieux poètes et les vieilles chansons t'adorent ; Et que l'amour pour toi n'est rien ; de l'humeur passionnée Préservée par la plénitude complaisante de la joie !

Aubrey Thomas de Vere [1814-1902]

« CE N'EST PAS LA BEAUTÉ QUE JE RÉCLAME »

Ce n'est pas la Beauté que je réclame, Un front de cristal, le désespoir de la lune, Ni la fille de la neige, une main blanche, Ni la fierté des cheveux jaunes d'une sirène :

Ne me parlez pas de vos yeux étoilés, De vos lèvres qui semblent nourries de roses, De vos seins, où Cupidon vient s'ébattre Et ne dort point pour avoir baisé son lit : –

Une paire épanouie de joues de vermeil Comme celles d'Hébé dans ses heures les plus vermeilles, Un souffle qui profère une musique plus douce Que les vents d'été courtisant les fleurs, –

Ce ne sont là que fanfreluches : non, que sont les lèvres ? Du corail sous le courant de l'océan, Dont le bord, quand votre aventurier y goûte, Bien souvent il périt sur eux.

Et que sont les joues sinon des enseignes souvent Qui agitent la fougueuse jeunesse vers des champs de sang ? Le sein d'Hélène, bien que si doux fût-il, A-t-il fait quelque bien à la Grèce ou à Ilium ?

Les yeux peuvent brûler d'une ardeur funeste ; Un poison peut s'exhaler, qui naguère parfumait ; Il est mainte main blanche qui tient une urne Où les cœurs des amants sont consumés en poussière.

Pour les fronts de cristal – il n'y a rien à l'intérieur ; Ce ne sont que des cellules vides pour l'orgueil ; Celui qui voudrait gagner les cheveux de la Sirène Est le plus souvent étranglé dans la marée.

Donnez-moi, au lieu du buste de la Beauté, Un cœur tendre, un esprit loyal Auquel je pourrais me fier face à la tentation, Sans jamais le trouver lié à l'erreur, –

Quelqu'un dans le doux sein de qui je Pourrais verser mon cœur secret de douleurs, Comme l'abeille chargée de soucis Qui cache ses murmures dans la rose, –

Mon Consolateur terrestre ! dont l'amour Pourrait être si indéfectible Que, lorsque mon esprit gagnerait le ciel, Le sien ne pourrait rester, par sympathie.

George Darley [1795-1846]

CHANSON

Elle n'est pas belle au regard extérieur Comme le sont maintes jeunes filles, Je n'ai jamais connu sa beauté Jusqu'à ce qu'elle me sourie ; Oh ! alors j'ai vu que son œil était brillant, Un puits d'amour, une source de lumière.

Mais maintenant ses regards sont timides et froids, Aux miens ils ne répondent jamais, Et pourtant je ne cesse de contempler La lueur d'amour dans son œil : Ses froncements de sourcils mêmes sont bien plus beaux Que les sourires des autres jeunes filles.

Hartley Coleridge [1796-1849]

CHANSON

Une violette dans ses beaux cheveux, Une rose sur son sein charmant ! Mais Ô, ses yeux Dévoilent une violette plus charmante, Et ses lèvres mûres la plus douce rose Qui soit sous les cieux.

Un luth sous sa main gracieuse Exhale une musique à son commandement ; Mais pourtant sa langue Fait naître une musique bien plus riche Que tout le pouvoir des ménestrels sur terre Ne peut donner à la chanson.

Et ainsi elle se meut dans une lumière tendre, Le rayon le plus pur, là où tout est brillant, Serein, et doux ; Et répand une influence gracieuse autour, Qui sanctifie même le sol même Sous ses pieds !

Charles Swain [1801-1874]

EILEEN AROON

Quand comme la rose précoce, Eileen Aroon ! La beauté fleurit dans l'enfance, Eileen Aroon ! Quand, comme un diadème, Les boutons rougissent autour de la tige, Quel est le plus beau joyau ? – Eileen Aroon !

Est-ce l'œil rieur, Eileen Aroon ! Est-ce le soupir timide, Eileen Aroon ! Est-ce le ton tendre, Doux comme la plainte de la harpe cordée ? Ô, c'est la vérité seule, – Eileen Aroon !

Quand comme le jour levant, Eileen Aroon ! L'amour envoie son premier rayon, Eileen Aroon ! Qu'est-ce qui fait luire son aube, Immuable à travers la joie ou le malheur ? Seuls les constants le savent : – Eileen Aroon !

Je connais une vallée charmante, Eileen Aroon ! Je connaissais une chaumière là-bas, Eileen Aroon ! Loin dans l'ombre de cette vallée Je connaissais une douce jeune fille, Fleur d'une clairière de noisetiers, – Eileen Aroon !

Qui dans la chanson est si douce ? Eileen Aroon ! Qui dans la danse est si agile ? Eileen Aroon ! Chers étaient ses charmes pour moi, Plus chers son rire libre, Très chers sa constance, – Eileen Aroon !

Si elle n'était plus fidèle, Eileen Aroon ! Que devrait faire son amant ? Eileen Aroon ! S'enfuir avec sa chaîne brisée Loin par-delà la mer retentissante, Pour ne plus jamais aimer, – Eileen Aroon !

La jeunesse doit avec le temps décliner, Eileen Aroon ! La beauté doit s'effacer, Eileen Aroon ! Les châteaux sont saccagés par la guerre, Les chefs sont dispersés au loin, La vérité est une étoile fixe, – Eileen Aroon !

Gerald Griffin [1803-1840]

ANNIE LAURIE

Les coteaux de Maxwelton sont beaux Où tombe tôt la rosée, Et c'est là qu'Annie Laurie Me donna sa promesse fidèle – Me donna sa promesse fidèle, Qui jamais ne sera oubliée ; Et pour la belle Annie Laurie Je m'allongerais et mourrais.

Son front est comme la congère ; Sa gorge est comme le cygne ; Son visage est le plus beau Sur lequel le soleil ait jamais brillé – Sur lequel le soleil ait jamais brillé – Et bleu foncé est son œil ; Et pour la belle Annie Laurie Je m'allongerais et mourrais.

Comme la rosée sur la marguerite gisante Est la chute de ses pieds de fée ; Et comme les vents soupirant en été, Sa voix est basse et douce – Sa voix est basse et douce – Et elle est tout le monde pour moi ; Et pour la belle Annie Laurie Je m'allongerais et mourrais.

William Douglas [1672?-1748]

À HÉLÈNE

Hélène, ta beauté est pour moi Comme ces barques nicéennes d'autrefois, Qui doucement, sur une mer parfumée, Portaient le voyageur fatigué, las de la route, Jusqu'à son propre rivage natal.

Sur des mers désespérées longtemps accoutumé à errer, Tes cheveux de jacinthe, ton visage classique, Tes airs de Naïade, m'ont ramené à la maison Vers la gloire qui fut la Grèce Et la grandeur qui fut Rome.

Vois ! dans cette niche de fenêtre brillante Comme tu es statue-esque, je te vois debout, La lampe d'agate dans ta main ! Ah, Psyché, des régions qui Sont Terre Sainte !

Edgar Allan Poe [1809-1849]

« UNE VOIX PRÈS DU CÈDRE » Extrait de « Maud »

I Une voix près du cèdre, Dans la prairie sous le Manoir ! Elle chante un air qui m'est connu, Une ballade passionnée, galante et joyeuse, Une chanson martiale comme l'appel d'une trompette ! Chantant seule au matin de la vie, Au joyeux matin de la vie et de mai, Chantant des hommes qui en ordre de bataille, Prêts de cœur et prêts de main, Marchent avec bannière, clairon et fifre Vers la mort, pour leur terre natale.

II Maud avec son visage exquis, Et sa voix sauvage sonnant jusqu'au ciel ensoleillé, Et ses pieds comme des joyaux ensoleillés sur une pelouse anglaise, Maud dans la lumière de sa jeunesse et de sa grâce, Chantant la Mort, et l'Honneur qui ne peut mourir, Si bien que je pourrais pleurer pour un temps si sordide et vil, Et moi-même si languissant et bas.

III Silence, voix magnifique ! Sois tranquille, car tu ne fais que troubler l'esprit Avec une joie dans laquelle je ne peux me réjouir, Une gloire que je ne trouverai pas. Tais-toi ! Je ne t'écouterai plus, Car ta douceur ne me laisse guère le choix Que de me diriger vers la prairie et de tomber devant Ses pieds sur l'herbe de la prairie, et d'adorer, Non pas elle, qui n'est ni courtoise ni aimable, Non pas elle, non pas elle, mais une voix.

Alfred Tennyson [1809-1892]

CHANSON

Non, mais vous, qui ne l'aimez pas, N'est-elle pas de l'or pur, ma maîtresse ? La terre détient-elle quelque chose – dites la vérité – au-dessus d'elle ? Quelque chose comme cette mèche, voyez, et cette mèche, Et cette dernière mèche la plus belle de toutes, Si belle, voyez, avant que je ne la laisse tomber ?

Parce que vous passez vos vies à louer ; Pour louer, vous cherchez par tout le vaste monde : Alors pourquoi ne pas témoigner, en regardant calmement, Si la terre détient quelque chose – dites la vérité – au-dessus d'elle ? Au-dessus de cette mèche, et de celle-ci, que je touche Mais ne peux louer, tant j'aime !

Robert Browning [1812-1889]

LE VALET

Ma dame fait sa ronde du matin, Le page de ma dame, son lévrier rapide, Les cheveux de ma dame que les vents tendres agitent, Et tous les oiseaux font des chansons pour elle.

Ses grives chantent dans les bosquets de Rathburn, Et le côté de Rathburn est gai de fleurs ; Mais jamais comme les siens, en fleur ou en oiseau, La beauté ne fut vue ou la musique entendue.

La distance des étoiles est la sienne ; Le moindre de tous ses adorateurs, La poussière sous son talon délicat, Elle ne sait pas que je vois ou que je sens.

Oh, fière et calme ! – elle ne peut savoir Où qu'elle aille, avec elle je vais ; Oh, froide et belle ! – elle ne peut deviner Que je m'agenouille pour partager la caresse de son chien !

Des chevaliers gais chassent et fauconnent à ses côtés, Je vole à leurs oreilles son doux bavardage ; Ses prétendants viennent de l'est et de l'ouest, Je vole ses sourires à chaque invité.

Inentendu d'elle, en mots aimants, Je la salue avec le chant des oiseaux ; Je l'atteins avec ses bosquets aux bras verts, Je l'embrasse avec les lèvres des fleurs.

Le chien et moi sommes sur sa trace, Le vent et moi soulevons son voile ; Comme si elle était la lune calme et froide, Et moi la marée, je la suis.

Aussi peu réprimandé qu'eux, je partage La licence du soleil et de l'air, Et dans un hommage commun je cache Mon culte de son mépris et de son orgueil.

Séparé par le monde entier, et pourtant si proche, Je respire son atmosphère charmée, Dans laquelle, vers elle, mon service apporte La révérence due aux choses saintes.

Son orgueil de jeune fille, son nom hautain, Ma dévotion muette ne fera pas honte ; L'amour qui ne réclame aucun retour Élève l'esclave aux niveaux chevaleresques.

Je n'ai pas de lance, dans la joute ou le combat, À briser sous les yeux de ma dame ; Mais, à ses pieds, combien serais-je béni De mourir pour n'importe lequel de ses besoins !

John Greenleaf Whittier [1807-1892]

LA BELLE MARY DONNELLY

Oh, belle Mary Donnelly, c'est toi que j'aime le mieux ! Si cinquante filles étaient autour de toi, je verrais à peine les autres. Quel que soit le moment de la journée, quel que soit l'endroit, Les doux regards de Mary Donnelly fleurissent encore devant moi.

Ses yeux comme l'eau de montagne qui coule sur un rocher, Comme ils sont clairs, comme ils sont sombres ! ils me donnent bien des chocs. Les sorbiers rouges chauds au soleil et mouillés par une averse, Ne pourraient jamais exprimer la lèvre charmante qui m'a en son pouvoir.

Son nez est droit et beau, ses sourcils relevés, Son menton est très net et impertinent, et lisse comme une tasse en porcelaine, Ses cheveux sont la vantardise de l'Irlande, si lourds et si fins ; Ils roulent sur son cou, et sont rassemblés en une torsade.

La danse de lundi de Pentecôte dernier dépassa tout ce qui précéda ; Aucune jolie fille à des kilomètres à la ronde ne manquait à l'appel ; Mais Mary garda la ceinture de l'amour, et Ô, mais elle était gaie ! Elle dansa une gigue, elle chanta une chanson, qui emportèrent mon cœur.

Quand elle se leva pour danser, ses pas étaient si parfaits, La musique manqua de se tuer à écouter ses pieds ; Le violoneux gémit de sa cécité, il l'entendit tant louer, Mais bénit sa chance de ne pas être sourd quand elle éleva la voix.

Et toujours je siffle ou je fredonne ce que tu as chanté, Ton sourire est toujours dans mon cœur, ton nom à côté de ma langue ; Mais tu as autant d'amoureux que tu en compterais sur tes deux mains, Et pour moi-même, il ne reste pas un pouce ou un petit doigt.

Oh, tu es la fleur du genre féminin à la campagne ou en ville ; Plus je t'exalte, plus je suis jeté bas. Si quelque grand seigneur venait par ici, et voyait ta beauté brillante, Et que tu deviennes sa dame, je reconnaîtrais que ce n'était que juste.

Ô pourrions-nous vivre ensemble dans une salle de palais élevée, Où la musique joyeuse s'élève, et où tombent les rideaux écarlates ! Ô pourrions-nous vivre ensemble dans une chaumière misérable et petite, Avec des mottes d'herbe pour seul toit, et de la boue pour seul mur !

Ô belle Mary Donnelly, ta beauté est ma détresse : Elle est bien trop belle pour être mienne, mais je ne souhaiterai jamais qu'elle le soit moins. La place la plus fière conviendrait à ton visage, et je suis pauvre et bas ; Mais que les bénédictions soient sur toi, chère, où que tu puisses aller !

William Allingham [1824-1889]

L'AMOUR DANS LA VALLÉE

Sous ce hêtre isolé sur la pelouse, Couchée avec ses bras derrière sa tête dorée, Genoux et tresses repliés pour glisser et onduler paresseusement, Repose mon jeune amour endormi à l'ombre. Avais-je le cœur de glisser un bras sous elle, De presser ses lèvres entrouvertes tandis que je rassemble lentement sa taille, S'éveillant dans l'étonnement, elle ne pourrait que m'embrasser : Alors me tiendrait-elle et ne me laisserait-elle jamais partir ?

Timide comme l'écureuil et capricieuse comme l'hirondelle, Rapide comme l'hirondelle le long de la lumière de la rivière Cerclant la surface pour rencontrer ses petites ailes miroitantes, Plus rapide elle semble dans son séjour que dans son vol. Timide comme l'écureuil qui bondit parmi les cimes des pins, Capricieuse comme l'hirondelle là-haut au coucher du soleil, Celle que j'aime est difficile à attraper et à conquérir, Difficile, mais Ô la gloire de la victoire si elle était gagnée !

Quand sa mère s'occupe d'elle devant le miroir rieur, Attachant ses lacets, bouclant ses cheveux, Souvent elle pense, si cette chose sauvage était mariée, Plus d'amour aurais-je, et beaucoup moins de souci. Quand sa mère s'occupe d'elle devant le miroir éclairé, Délacant ses lacets, peignant ses boucles, Souvent elle pense, si cette chose sauvage était mariée, Je ne manquerais qu'une pour beaucoup de garçons et de filles.

Sans cœur elle est comme l'ombre dans les prairies, Fuyant vers les collines par un midi bleu et venteux. Non, elle a soif et boit son émerveillement : La terre pour elle est jeune comme le croissant de la nouvelle lune. Si elle traite une méchanceté, ce n'est que sa mesure rapide, Tout comme dans une danse ; et son sourire ne peut pas moins guérir : Comme le nuage de mai oscillant qui bombarde les fleurs de grêlons D'une bordure ensoleillée, elle fut faite pour blesser et bénir.

Ravissantes sont les courbes de la chouette blanche balayant Ondulante dans le crépuscule éclairé par une seule grande étoile. Seul sur la branche de sapin, sa note de hochet invariée, Méditant sur l'obscurité, l'engoulevent brun file. Plus sombre devient la vallée, oubliant de plus en plus : Ainsi en serait-il de moi si oublier pouvait être voulu. Dis au creux herbeux qui contient la source bouillonnante, Dis-lui d'oublier la source qui le maintient rempli.

Descendant la colline avec ses compagnes, Bras dessus, bras dessous, toutes face à l'Ouest rayonnant, Hardiment elle chante, sur l'air joyeux elle marche ; Brave dans sa forme, et plus douce non possédée. Plus douce, car elle est ce que mon cœur s'éveillant d'abord Chuchota au monde ; elle est la lumière du matin. L'amour qui désire tant voudrait la garder immuable ; Voudrait lancer le filet, et voudrait l'avoir libre.

Heureux heureux temps, quand l'étoile blanche plane Bas au-dessus des champs obscurs frais de rosée fleurie, Près du visage de l'aube, qui s'étire à travers l'obscurité, La filant de couleur, comme les baies d'if l'if. Plus épaisses s'entassent les ombres alors que l'Est grave s'approfondit Rayonnant, et avec du cramoisi un long nuage enfle. Jeune fille encore est le matin ; et étrange elle est, et secrète ; Étranges ses yeux ; ses joues sont froides comme des coquillages froids de mer.

Les rayons du soleil, s'appuyant sur nos collines du sud et éclairant Les montagnes de nuages sauvages qui traînent les collines avec eux, Souvent finit le jour de votre rire brillant et changeant Froid comme un visage terne fronçant les sourcils sur une chanson. Oui, mais le Sud-Ouest montre une poitrine à plumes ondulées Soufflée en argent pendant que les nuages sont secoués et s'élèvent Escaladant le mi-ciel alors qu'ils ruissellent, là vient un coucher de soleil Riche, profond comme l'amour en beauté sans fin.

Quand à l'aube elle soupire, et comme un enfant vers la fenêtre Tourne des yeux graves réclamant la lumière, libérée des rêves, Belle elle semble, comme un nénuphar blanc Éclatant hors du bouton dans les havres des ruisseaux. Quand du lit elle se lève vêtue du cou à la cheville Dans sa longue chemise de nuit douce comme des branches de mai, Belle elle semble, comme un grand lys de jardin Pur de la nuit, et splendide pour le jour.

Mère des rosées, crépuscule aux cils sombres, Crépuscule aux paupières basses, sur le bord de la vallée, Arrondissant sur ton sein chante l'alouette ravie de la rosée, Claire comme si les gouttes de rosée avaient leur voix en lui. Cachée là où le reflet de rose boit la planète sans rayon, Pleine de fontaine elle verse les averses de la fontaine pulvérisante. Laissez-moi entendre son rire, je la voudrais toujours Fraîche comme la rosée au crépuscule, l'alouette au-dessus des fleurs.

Toutes les filles sont dehors avec leurs paniers pour la primevère ; Le long des ruelles, à travers les bois, elles défilent en bandes joyeuses. Ma douce mène : elle ne sait pourquoi, mais maintenant elle s'attarde, Regarde les anémones courbées, et laisse pendre ses mains. Un tel regard dira que les violettes pointent, Vient la rose : et inconsciemment un cri Jaillit dans son sein pour les odeurs et pour la couleur, Le couvert et le rossignol ; elle ne sait pourquoi.

Tête et menton couverts d'un foulard elle se faufile entre ses tulipes, Coulant comme un saule gris sous une pluie en flèches : Certaines penchent leur joue battue vers le gravier, et leur ange Elle sera ; elle les soulève, et elle repart à toute vitesse. Noir le nuage de pluie battant affronte la porte de fer : Elle est sortie pour remonter le moral d'un voisin manquant de joie. Ainsi quand le ciel et l'herbe se rencontrèrent roulant muets pour le tonnerre Vis-je une fois une colombe blanche, seule lumière de la terre.

Des écolières guindées sont les fleurs de son jardin, Entraînées à se tenir en rangs, et demandant si elles plaisent. Je pourrais bien les aimer si je n'aimais davantage les sauvages : Ô mes sauvages ! elles m'en disent plus que celles-ci. Toi, ma sauvage, tu parles de rose des champs miellée, Violette, églantier rougissant dans la vie ; et tout comme elles, Elles sur le bord du chemin sont le gage de ta bonté, Tu es celle de la vie, sur les rives qui bordent le chemin.

Lorgnant sa chambre, le blanc couronne la rose rouge, Le jasmin enroule le porche avec des étoiles deux et trois. Entrouverte est la fenêtre ; elle dort ; le jasmin étoilé Respire un souffle tombant qui porte des pensées de moi. Plus douce non possédée, ai-je dit d'elle ma plus douce ? Pas pendant qu'elle dort : pendant qu'elle dort le jasmin respire, L'attirant vers l'amour : elle dort ; le jasmin étoilé Me porte à son oreiller sous des couronnes de roses blanches.

Jaunes de lotier corniculé sont les clairières d'herbe ; Jaunes de potentille à la feuille gris-rosée ; Jaunes d'orpin ; les monticules de mousse sont jaunes ; Au cou bleu le blé se balance, jaunissant vers la gerbe. Jaune-vert jaillit du bosquet le pivert rieur ; Tranchant comme une faucille est le bord de l'ombre et de la clarté : La terre dans son cœur rit en regardant les cieux, Pensant à la récolte : je regarde et pense à la mienne.

Ceci je peux savoir : son habillage et son déshabillage Montre un tel changement de lumière que lorsque les cieux par jeu Passent du nuage au clair de lune ; ou bordant le tonnerre Glisse un rayon de soleil ; ou balayant vers le port Les voiles blanches s'enroulent ; ou sur les bords de l'océan Les voiles blanches se penchent le long des vagues sautant vertes. Des visions d'elle pleuvent devant moi, mais de la vue Gardée elle serait comme le soleil si elle était vue.

La porte d'entrée et celle de derrière de la vieille ferme moussue S'ouvrent avec le matin, et dans une liaison venteuse Le jardin étincelle fraîchement vers le verger aux ombres striées, Vert à travers un ruisseau où sur le sable les vairons clignent de l'œil. Occupé dans l'herbe le soleil précoce de l'été Grouille, et les notes flûtées et suaves du merle Appellent ma chérie avec un défi rond et espiègle : Le plus étrange, le plus riche chant de toutes les gorges chantantes !

Frais était le côté du bois ; frais comme sa blanche laiterie Gardant doux le pot à crème ; et là les garçons de l'école, Jouant au cricket en contrebas, se précipitaient bruns et rouges de soleil ; Ô la sombre translucidité de la fraîcheur aux yeux profonds ! Espionnant depuis la ferme, elle-même alla chercher un pichet Plein de lait, et en pencha le bec pour chacun à son tour. Puis un petit garçon, la bouche en haut et sur la pointe des pieds, Dit : « Je veux vous embrasser » : elle rit et tendit sa joue.

Les colombes du bois de sapins murant haut notre toit rouge Croupissent tout au long de midi, roucoulant à travers le roucoulement. Les feuilles pendent mollement, et le long de la route endormie Parfois siffle un pinson ; le bleu pend mollement. Les vaches battent d'une queue lente jusqu'aux genoux dans la rivière, À bout de souffle, livrées au soleil, au moucheron et à la mouche. Nulle part on ne la voit ; et si je ne la vois nulle part, La foudre peut venir, des pluies droites et un ciel de tigre.

Ô la gerbe dorée, la brassée de trésor bruissante ! Ô les tresses brun-noisette hochant entrelacées ! Ô les tresses-trésors les unes sur les autres Hochant ! Ô la ceinture lâche autour de la taille ! Tués sont les coquelicots qui projetaient leur écarlate aléatoire Vif au milieu des épis de blé : enroulés autour de la taille, Rassemblés, voyez ces épouses de la Terre un rougissement de maturité ! Ô les tresses brun-noisette hochant entrelacées.

Large et d'un rouge enfumé, le disque froid du soleil tombe, Cisaillé par les collines nues, sur la neige aux ombres violettes : Vers l'est, large et immobile, s'illumine une tonnelle de lever de lune, D'où à son aise s'avance la lune rayonnante. Toute la nuit sur les branches aux empreintes noires notre hêtre Fixe cette blancheur : toute la nuit je pourrais le faire. Ici la vie peut être peinte sur la mort ou la mort sur la vie. Laisse-moi serrer son âme pour savoir qu'elle ne peut mourir !

Les commères comptent ses défauts ; elles fouillent une chambre étroite Où il n'y a pas de fenêtre, ne lisent ni le ciel ni elle. « Quand elle était toute petite, » chevrote une vieille femme, Me tire par le cœur et me mène par l'oreille. Elle avait des défauts autrefois alors qu'elle apprenait à courir et tombait : Défauts de traits que certains voient, beauté non complète. Pourtant, bonnes commères, la beauté qui rend sainte La terre et l'air, peut avoir des défauts de la tête aux pieds.

Elle arrive ici ; elle vient à moi ; elle s'attarde, Approfondit ses sourcils bruns, tandis qu'en une nouvelle surprise Montent haut les cils dans l'émerveillement d'une étrangère ; Pourtant je suis la lumière et la vie de ses yeux. Quelque chose que des amis lui ont dit remplit son cœur jusqu'au bord, La prend au piège dans ses rougissements, et la blesse, et l'apprivoise. - Sûre de son havre, ô comme une colombe se posant, Les bras levés, elle tomba : nos âmes étaient dans nos noms.

Bientôt elle sera allongée comme un lever de soleil de givre blanc. Avoine jaune et blé brun, orge pâle comme le seigle, Depuis longtemps vos gerbes ont cédé au batteur, Senti la ceinture dénouée, vu les tresses voler. Bientôt elle sera allongée comme un coucher de soleil rouge sang. Rapide avec le lendemain, Printemps aux ailes vertes ! Chante depuis le Sud-Ouest, ramène-lui les truanes, Rossignol et hirondelle, chant et aile plongeante.

Douces nouvelles feuilles de hêtre, jusqu'à l'avril rayonnant Étendant branche sur branche une montagne de primevères, vous, Lucides dans la lune, élevez des lys vers les champs du ciel, Le plus jeune vert transvasé dans l'argent brillant à travers : Plus belle que le lys, que la merise sauvage : Belle comme en image mon amour séraphique apparaît Portée à moi par des rêves quand l'aube est à mes paupières : Belle comme en chair elle nage vers moi sur des larmes.

Si je pouvais trouver un endroit pour être seul avec le ciel, Je parlerais à cœur ouvert : le ciel est mon besoin. Chaque arbre des bois rougit comme le cornouiller, Flamboie comme l'alisier blanc, se balance comme le roseau. Rougeoyant comme le cornouiller cramoisi en octobre ; Coulant comme le roseau-drapeau soufflé par le Sud-Ouest ; Flamboyant comme en rafales l'alisier blanc soudainement éclairé : Tous semblent savoir ce qui est pour le ciel seul.

MARIAN

Elle peut être aussi sage que nous, Et plus sage quand elle le souhaite ; Elle peut tricoter avec un esprit rusé, Et préparer les plats familiaux. Elle peut brandir le bâton ou la plume, Et infliger une blessure qui persiste ; Elle peut parler le langage des hommes, Et toucher avec des doigts palpitants.

Égalez-la, vous qui êtes outre-mer, Natures tendres et fougueuses ; Vous qui relevez le nid de la tortue Avec l'aire de l'aigle. Douce et aimante est son âme, Rapide et s'envolant haut ; Mélangeant à sa part de colombe Une adoration passionnée.

Une telle femme qui s'égalera à moi ? En fuyant ou en poursuivant, De subtils artifices sont dans ses sourires Pour mettre le monde à la cour. Elle est aussi inébranlable qu'une étoile, Et pourtant la plus folle des vierges : Elle peut mener une guerre galante, Et donner la paix d'Éden.

ÉLOGE DE MA DAME

Ma dame semble faite d'ivoire, Front, nez droit, et joues qui sont Creusées un peu tristement. Beata mea Domina !

Son front, très assombri Par des arcs de cheveux, a une ondulation telle Que Dieu fut bon de la faire pour moi. Beata mea Domina !

Pas très longs les cheveux de ma dame, Ni non plus d'une couleur jaune claire, Mais épais et merveilleusement crêpés : Beata mea Domina !

Lourds pour rendre le visage pâle triste, Et sombres, mais morts comme s'ils avaient Été forgés par Dieu très merveilleusement Beata mea Domina !

D'un certain métal étrange, fil à fil, Pour se détacher de la tête de ma dame, Ne bougeant pas beaucoup pour m'emmêler. Beata mea Domina !

Sous ses sourcils les paupières tombent lentement, Les cils projettent une ombre claire Là où je souhaiterais que soient mes lèvres. Beata mea Domina !

Ses grands yeux, placés loin l'un de l'autre, Tirent quelque souvenir de son cœur, Et regardent très tristement ; Beata mea Domina !

Si beaux et si gentils ils sont, Mais la plupart du temps regardant au loin, Attendant quelque chose, pas moi. Beata mea Domina !

Je me demande si les longs cils Sont ceux qui font du tort à ses yeux brillants, Car toujours des demi-larmes semblent être Beata mea Domina !

Tapi sous la paupière inférieure, Assombrissant l'endroit où ils sont cachés : S'ils devaient monter et couler pour moi ! Beata mea Domina !

Ses lèvres pleines étant faites pour embrasser, Rebroussées et pensive chacune est ; Cela me rend faible de me tenir et de voir. Beata mea Domina !

Ses lèvres ne sont pas contentes maintenant, Parce que les heures passent si lentement Vers un temps doux : (priez pour moi), Beata mea Domina !

Non, tais-toi ! car qui peut dire ? Mais ceci au moins je le sais très bien, Ses lèvres sont entrouvertes avec désir, Beata mea Domina !

Si passionnées et rapides à bouger, Pour cueillir tout amour qui vole, Que je m'évanouis de me tenir et de voir. Beata mea Domina !

Oui ! là sous elles est son menton, Si fin et rond, ce serait un péché De ne pas se sentir plus faible quand je vois Beata mea Domina !

Les œuvres de Dieu ; car avec tant de soin Et des lignes troubles et faibles travaillées là, Il termine son visage pour moi. Beata mea Domina !

De son long cou que dirai-je ? Quelles choses sur le balancement de son corps, Comme le fanion d'un chevalier ou un arbre mince Beata mea Domina !

Se balançant doucement dans le vent ; Ou ses longues mains que je pourrais trouver Un jour doux à passer sur moi ? Beata mea Domina !

Dieu ait pitié de moi pourtant, si j'ai manqué De dire, comment le long de son poignet Les veines rampent, mourant langoureusement Beata mea Domina !

À l'intérieur de sa paume tendre et mince. Maintenant donne-moi pardon, chère, là où Ma voix est faible et t'irrite. Beata mea Domina !

Tous les hommes qui la voient à tout moment, Je vous ordonne directement dans cette rime, Quoi, et où que vous soyez, Beata mea Domina !

De vous agenouiller devant elle ; quant à moi Je m'étouffe et deviens tout à fait faible de voir Ma dame se déplaçant gracieusement. Beata mea Domina !

MADONNA MIA

Sous des branches de pommier vert Qu'aucune tempête ne réveillera, Ma dame a sa maison Entre deux tonnelles ; Dans chacune des deux Des roses rouges pleines de pluie ; Elle a pour servantes Toutes sortes de fleurs.

Elle n'a pas de servante belle Pour tirer ses cheveux d'or bouclés À travers des anneaux d'or qui portent Le poids entier de ses cheveux ; Elle n'a pas de servantes pour se tenir Vêtues d'or de chaque côté ; Dans tout ce grand pays vert Nulle n'est si grande.

Elle n'a rien de plus à porter Qu'une seule capuche blanche de vair Tirée sur les yeux et les cheveux, Faite avec de l'or étrange, Faite pour la tête de quelque grande reine, Quelque belle grande reine depuis morte ; Et une robe droite de rouge Contre le froid.

Sous ses paupières profondes L'amour couché semble endormi, L'amour, prompt à s'éveiller, à pleurer, À rire, à regarder ; Ses seins sont comme des oiseaux blancs, Et tous ses mots gracieux Comme de l'herbe d'eau pour les troupeaux Aux jours de juin.

Pour elle toutes les rosées qui tombent Et les pluies sont musicales ; Ses fleurs sont nourries par toutes, Ses joies par celles-ci ; Dans les sapins profondément emplumés Leur don de joie est le sien, Dans le moindre souffle qui remue À travers les arbres.

Elle grandit avec les feuilles les plus vertes, Mûrit avec les gerbes les plus rouges, Oublie, se souvient, s'afflige, Et n'est pas triste ; Les terres et les ciels tranquilles Laissent de la lumière sur ses yeux ; Personne ne la connaît, faible ou sage, Ou fatiguée ou joyeuse.

Personne ne sait, personne ne comprend, Quelles fleurs sont comme ses mains ; Bien que vous devriez chercher toutes les terres Où le temps grandit, Quelles neiges sont comme ses pieds, Bien que ses yeux brûlent de chaleur À force de contempler ma douce, - Pourtant nul homme ne sait.

Seule cette chose est dite ; Que blanc et or et rouge, Les trois mots principaux de Dieu, le pain de l'homme Et l'huile et le vin, Lui furent donnés pour dots, Et royaume de toutes les heures, Et grâce de belles fleurs Et vigne variée.

Ceci est l'éloge de ma dame : Dieu après bien des jours La façonna de manières inconnues, Dans les terres du coucher de soleil ; Ceci est la naissance de ma dame ; Dieu lui donna force et gaieté, Et déposa toute sa terre douce Entre ses mains.

Sous des branches de pommier profondes Ma dame a sa maison ; Elle porte sur ses sourcils La fleur de celui-ci ; Tout dire sauf ce que Dieu dit Pour elle est comme un vain souffle ; Elle est plus forte que la mort, Étant forte comme l'amour.

« NE RENCONTRONS-NOUS AUCUN ANGE, PANSIE ? »

Est venue, un matin de sabbat, ma douce, En blanc, pour trouver son amant ; L'herbe devint fière sous ses pieds, Les feuilles d'orme vertes au-dessus d'elle : - Ne rencontrons-nous aucun ange, Pansie ?

Elle a dit : « Nous ne rencontrons plus d'anges maintenant » ; Et des lumières douces ruisselaient sur elle ; Et de sa main blanche elle toucha une branche ; Elle lui fit ce grand honneur : - Quoi ! ne rencontrer aucun ange, Pansie ?

Ô doux chapeau brun, cheveux bruns, yeux bruns, Yeux bruns baissés, si tendres ! Alors qu'ai-je dit ? - les répliques galantes Semblent de la flatterie, et l'offensent : - Mais, - ne rencontrons-nous aucun ange, Pansie ?

À DAPHNÉ

Comme les fleurs de pommier, blanches et rouges ; Comme les teintes de l'aube, qui s'enfuient trop tôt ; Comme la fleur de pêcher, si doucement répandue ; Comme l'épine de mai et la rose de juin - Ô, douce ! ô, belle ! au-delà de toute comparaison, Sont les joues de Daphné, Sont les joues rougissantes de Daphné, je le jure.

Cette jolie rose, qui va et vient Comme le soleil d'avril dans le ciel, Je peux la commander quand je choisis - Voyez comme elle monte si je crie : Ô, douce ! ô, belle ! au-delà de toute comparaison, Sont les joues de Daphné, Sont les joues rougissantes de Daphné, je le jure.

Ah ! quand elle repose autour des lèvres et des yeux, Et s'évanouit, pour renaître, Nul amant, assurément, ne pourrait demander plus Que de toujours crier, et de toujours chanter : Ô, douce ! ô, belle ! au-delà de toute comparaison, Sont les joues de Daphné, Sont les joues rougissantes de Daphné, je le jure.

« FILLE À LA BOUCHE ROUGE »

Fille à la bouche rouge, Aime-moi ! Aime-moi ! Fille à la bouche rouge, Aime-moi ! C'est par sa courbe, je sais, Que l'Amour façonne son arc, Et le tend - ah, justement ainsi ! Oh, fille à la bouche rouge, aime-moi !

Fille à l'œil bleu, Aime-moi ! Aime-moi ! Fille à l'œil de rosée, Aime-moi ! Les mondes sont suspendus comme des lampes en haut ; Et le monde de la pensée vit dans ton Œil lustré et tendre - Oh, fille à l'œil bleu, aime-moi !

Fille au cou de cygne, Aime-moi ! Aime-moi ! Fille au cou de cygne, Aime-moi ! Comme un Grec de marbre grandit Vers le dos de neige de son coursier, Ton cou blanc sied ainsi à ton épaule, - Oh, fille au cou de cygne, aime-moi !

Fille à la voix basse, Aime-moi ! Aime-moi ! Fille à la voix douce, Aime-moi ! Comme l'écho d'une cloche, - Comme le bouillonnement d'un puits, - Plus doux ! L'amour demeure au-dedans, - Oh, fille à la voix basse, aime-moi !

LA FILLE DE MENDOZA

Ô prête-moi, doux rossignol, Ta musique près de la fontaine, Et prête-moi tes cadences, Ô rivière de la montagne ! Afin que je puisse chanter ma gaie brunette, Une étincelle de diamant sertie dans du corail, Joyau pour la couronne d'un prince - La fille de Mendoza.

Combien brillante est l'étoile du matin, L'étoile du soir combien tendre, - La lumière des deux est dans ses yeux, Leur douceur et leur splendeur. Mais pour le cil qui ombre leur lumière Ils seraient trop éblouissants pour la vue, Et quand elle les ferme, tout est nuit - La fille de Mendoza.

Ô toujours brillante et belle, Désorientante et ensorcelante, Le luth est dans tes tons argentés, L'arc-en-ciel dans ton sourire ; Et tien, aussi, au-dessus de la colline et du vallon, Le bond de la jeune gazelle, Le vol de la flèche et la houle de l'océan - Douce fille de Mendoza !

Qu'importe si, par hasard, nous ne nous rencontrons plus, - Qu'importe si trop tôt nous nous séparons ? Ta forme flottera comme une lumière émeraude Devant ma vision pour toujours. Car qui peut voir et ensuite oublier Les gloires de ma gaie brunette - Tu es une étoile trop brillante pour se coucher, Douce fille de Mendoza !

« SI ELLE EST FAITE DE BLANC ET DE ROUGE »

Si elle est faite de blanc et de rouge, Comme toute beauté transcendante le montre ; Si le ciel est bleu au-dessus de sa tête, Et la terre dorée, alors qu'elle passe : Non, alors retiens tes mots les plus habiles ; Ne dis pas à cette beauté, elle est vaine.

Si elle est remplie d'amour et de mépris, Comme toutes les natures divines le sont ; Si entre ses lèvres de tels mots sont nés, Comme peuvent conférer le Ciel ou l'Enfer : Dis à l'Amour de se taire, et de ne jamais parler, De peur qu'il ne cherche son propre rejet.

LE CHANT DE L'AMANT

Prête-moi ton bandeau, Amour ! Je ne voudrais plus voir : Couvre mes paupières étroitement un moment, Et rends-moi aveugle comme toi.

Alors je pourrais passer devant son visage ensoleillé, Et ne pas savoir qu'il était beau ; Alors je pourrais entendre sa voix, sans deviner Que ses yeux étoilés étaient là.

Ah ! ainsi banni des étoiles et du soleil - Pourquoi cela doit-il être mon destin ? Si seulement elle pouvait me rêver bon Et sage, et être ma compagne !

Prête-lui ton bandeau, Amour ! Laisse-la ne plus voir : S'il y a un espoir pour moi du tout, Elle doit être aveugle comme toi.

« LORSQUE JE L'AI VUE POUR LA PREMIÈRE FOIS »

Lorsque je l'ai vue pour la première fois, au coup Le cœur de la nature en moi a parlé ; Le paysage lui-même souriait plus doucement, Éclairé par ses yeux, pressé par ses pieds ; Elle rendait les étoiles du ciel plus brillantes En dormant sous elles la nuit ; Et rendait plus belles les fleurs de mai En étant plus charmante qu'elles.

Ô, doux, doux, là où le soleil s'étendait, Sombre dans l'herbe je posai ma tête ; Et laissai les lumières de la terre s'en aller Pour trouver son image dans mon cœur ; Puis à travers mon être vinrent et allèrent Des tons de quelque instrument céleste, Comme si là où ses mouvements aveugles roulent Le monde devait s'éveiller et être une âme.

MA DAME D'AVRIL

Quand en descendant l'escalier le matin Les rayons du soleil flottent autour d'elle, De doux ruisseaux de rire Ondulent dans sa gorge ; La gaieté de son accueil Est de l'or sans alliage ; Et sous la lumière du soleil du matin Je pense que son nom est Joie.

Quand dans le crépuscule du soir La tranquille bibliothèque repose, Nous lisons les tristes vieilles ballades, Tandis que de ses yeux cachés Les larmes tombent, tombent, Qui donnent à son cœur du soulagement ; Et dans le crépuscule du soir, Je pense que son nom est Chagrin.

Ma petite dame d'avril, De soleil et d'averses Elle tisse la vieille magie du printemps, Et brise mon cœur en fleurs ! Mais quand ses humeurs sont terminées, Elle se blottit comme une colombe ; Alors, par la douleur et le ravissement, Je sais que son nom est Amour.

LA LAITIÈRE Une nouvelle chanson sur un vieil air

À travers l'herbe je la vois passer ; Elle vient d'un pas trébuchant, - Une fille que je connais, - et les vents de mars soufflent Ses cheveux sur son visage ; - Avec un hé, Dolly ! ho, Dolly ! Dolly sera mienne, Avant que le spray ne soit blanc avec le mai, Ou que ne fleurisse l'églantier.

Les vents de mars soufflent. Je la regarde partir : Son œil est brun et clair ; Sa joue est brune, et douce comme le duvet, (Pour ceux qui la voient de près !) - Avec un hé, Dolly ! ho, Dolly ! Dolly sera mienne, Avant que le spray ne soit blanc avec le mai, Ou que ne fleurisse l'églantier.

Qu'a-t-elle pas que celles-là ont, - Les dames qui marchent en soie ! Si elle défait son fichu bleu, Son cou est blanc comme du lait. Avec un hé, Dolly ! ho, Dolly ! Dolly sera mienne, Avant que le spray ne soit blanc avec le mai, Ou que ne fleurisse l'églantier.

Que ceux qui veulent soient fiers et froids ! Pour moi, de juin en juin, Les mots de ma Dolly sont doux comme du lait caillé - Son rire est comme un air ; - Avec un hé, Dolly ! ho, Dolly ! Dolly sera mienne, Avant que le spray ne soit blanc avec le mai, Ou que ne fleurisse l'églantier.

Brise, brise pour entendre, ô lance de crocus ! Ô grands lys de carême en flammes ! Il y aura une mariée à Pâques, Et Dolly est son nom. Avec un hé, Dolly ! ho, Dolly ! Dolly sera mienne, Avant que le spray ne soit blanc avec le mai, Ou que ne fleurisse l'églantier.

CHANSON

Cette pêche est rose d'un tel rose Qui convient à la pêche divinement ; La couleur rusée rarement étalée S'estompe vers le jaune finement ; Mais où épier le plus vrai rose C'est sur la joue douce de mon Amour, je pense.

Le perce-neige, enfant du vent de mars, Se glorifie de sa blancheur ; Ses voisins dorés, les crocus, Sans envie louent sa luminosité ! Mais je sais où, hors de vue, Ma douce garde un blanc plus chaud.

EN FÉVRIER

L'anniversaire de ma Dame couronne l'année grandissante ; Une fleur du printemps avant que le printemps ne soit ici ; Pour chanter d'elle et garder ce beau jour Les Amours mêmes abandonnent leur sommeil d'hiver ; Où qu'elle aille, ils déploient leurs ailes en cercle, Et font pleuvoir des roses célestes sur sa tête. Moi aussi, je voudrais chanter sa valeur et oser élever Un hymne à ce qui est au-delà de toute louange immortelle. Va, petit vers, et dépose dans un vêtement approprié De poésie, mon hommage à ses pieds.

« AMOUR, JE M'ÉMERVEILLE DE CE QUE TU ES »

Amour, je m'émerveille de ce que tu es ! Le ciel dans une perle de rosée, Des lys au cœur d'étoile - Tout cela est toi.

Le printemps le long de ton front brille Et l'été fleurit ta poitrine. Les grâces des vignes automnales Autour de toi reposent.

Des oiseaux autour d'une rose limpide Faisant chant et lumière d'aile Tandis que le vent chaud souffle ensoleillé, - Ainsi tu chantes.

Chérie, si la petite poussière, Dont je sais qu'elle n'est que moi, A réussi à gagner ta confiance, Laisse-moi mourir.

BALLADE DE LA BEAUTÉ DE MA DAME

Le bailli Adam avait deux femmes, disent-ils, Deux femmes avait-il pour son plaisir ; Il les embrassait et les serrait tout le jour, Et les serrait et les embrassait toute la nuit. Maintenant Ève était blanche comme l'écume de l'océan, Et Lilith, des roses trempées dans le vin, Mais bien qu'elles fussent un beau spectacle, Aucune dame n'est aussi belle que la mienne.

À Vénus certains gens rendent hommage, Et Reine de Beauté elle est nommée, Et Sainte Marie le monde gouverne, Vêtue de linge céleste. Mon émerveillement ces deux-là invitent, Leur beauté est divine ; Et pourtant je dis en dépit d'elles, Aucune dame n'est aussi belle que la mienne.

Dame Hélène causa une grave querelle, Pour l'amour d'elle des hommes braves combattirent, Ses yeux rendirent les sages fous Et mirent leurs cœurs dans une situation déplorable. Pour elle aucune rime je n'écrirai, Pour elle aucune guirlande je ne tresserai ; Bien qu'elle soit faite de fleurs et de lumière, Aucune dame n'est aussi belle que la mienne.

ENVOI Prince Éros, Seigneur de la puissance charmante, Qui sur l'Olympe te reposes, Ne dis-je pas la vérité justement ? Aucune dame n'est aussi belle que la mienne.

Je la vois dans la chaleur des fêtes ce soir, Son repos n'est que grâce, son mouvement que ravissement. Dotée de tous les arts féminins qui plaisent, Dans sa robe légère elle semble un être d'aisance, Que le chagrin ne saurait atteindre ni le mal flétrir.

Demain elle peinera d'étage en étage Pour sourire aux pauvres sans réponse, Pour apaiser les larmes des veuves, et pour être Confesseur aux cœurs égarés des hommes… ah, moi ! Elle ne sait pas que je suis un mendiant à sa porte.

J'ai pris ses yeux délicats, ainsi que Les vrilles soyeuses de ses cheveux : Et ainsi j'ai fait une Villanelle !

J'ai pris sa voix, une cloche d'argent, Aussi claire qu'un chant, aussi douce qu'une prière ; J'ai pris ses yeux délicats aussi.

Il se peut, dis-je, qui peut dire, Que ces choses seront mon moindre désespoir ? Et ainsi j'ai fait une Villanelle !

J'ai pris sa blancheur virginale Et de ses joues deux roses rares : J'ai pris ses yeux délicats aussi.

J'ai dit : « Il est peut-être possible D'arracher son image de mon cœur ! » Et ainsi j'ai fait une Villanelle !

J'ai volé son rire, très musical : Je l'ai travaillé avec un soin habile ; J'ai pris ses yeux délicats aussi ; Et ainsi j'ai fait une Villanelle.

Amour, par ces cheveux dénoués Maintenant je sais bien Où la Lilith perdue s'en alla Il y a si longtemps.

Amour, par ces yeux étoilés Je comprends Comment les filles de la mer attirent Les mortels hors de la terre.

Amour, par ce rire jaillissant La joie réclame ce qui est à elle Née de la mer et capricieuse comme le vent Enfant du soleil.

Ô, sa démarche heureuse est celle d'une reine, Et celle d'une reine sa tête dorée ! Mais ô, à la fin, quand tout est dit, Son cœur de femme est pour moi !

Nous errions là où la rivière brillait Sous des chênes qui songeaient et des pins qui rêvaient, Elle semblait un être sauvage des bois, Si fière, et pure, et libre !

Tout le ciel s'approcha pour l'entendre chanter, Quand de ses lèvres son âme prit son essor ; Les chênes oublièrent leur méditation, Les pins leur rêverie.

Et ô, sa démarche heureuse et royale, Et ô, sa tête royale et dorée ! Mais ô, son cœur, quand tout est dit, Son cœur de femme est pour moi !

Pourquoi ses yeux sont-ils si brillants, si brillants, Pourquoi ses lèvres maîtrisent-elles Les baisers d'une nuit d'été, Alors que je voudrais aimer son âme ?

Dieu a placé ses yeux courageux loin l'un de l'autre Et les a peints avec le feu ; Ils remuent les cendres de mon cœur En braises de désir.

Ses lèvres sont si tendrement façonnées En une forme si divine, Que je suis serviteur de ma pensée Et ne peux nullement m'échapper.

Son corps est une fleur, ses cheveux Jouent autour de son cou ; Je trouve ses couleurs partout, Elles sont la fierté du jour.

Ses petites mains sont douces, et quand Je vois ses doigts bouger Je sais en toute vérité que des hommes Sont morts pour moins que l'amour.

Ah, chère, vivante, adorable chose ! mes yeux L'ont cherchée comme une prière ; C'est mon meilleur moi qui crie « Puisses-tu ne pas être si belle ! »

Puissé-je renoncer à l'extase Et trouver un lieu plus calme, Où je pourrais sans désir voir Son visage trop désiré :

Ni trouver ses yeux si brillants, si brillants, Ni entendre ses lèvres dérouler Rêve après rêve durant toute la nuit, Alors que je voudrais aimer son âme.

L'amour a été chanté de mille manières - Qu'il en soit ainsi ; Les chants s'élevant à votre louange Tout au long de mes jours Sont au nombre de trois.

Votre corps blanc comme un nuage est le premier que je chante ; Votre amour était le bleu du ciel, Et moi, un oiseau, je volais en chantant En cercles sur cercles De vous.

Votre proximité est le second chant ; Quand Dieu commença d'être, Et vous lia fortement, à tort ou à raison, Avec sa propre lanière, À moi.

Mais ô, le chant, éternel, élevé, Qui surpasse ces deux-là ! - Vous vivez pour toujours, vous qui mourez, Je ne suis pas moi Mais vous.

« Oh ! L'amour, » dirent-ils, « est le Roi des Rois, Et le Triomphe est sa couronne. La Terre s'efface en flammes devant ses ailes, Et le Soleil et la Lune s'inclinent. » - Mais cela, je savais, ne conviendrait jamais ; Et le Ciel est bien trop haut. Alors, chaque fois que je rencontre une Reine, dis-je, Je ne croiserai pas son regard.

« Oh ! L'amour, » dirent-ils, et « L'amour, » dirent-ils, « Le don de l'Amour est ceci ; Une couronne d'épines autour de ta tête, Et du vinaigre pour ton baiser ! » - Mais la Tragédie n'est pas pour moi ; Et je suis content d'être gai. Alors chaque fois que j'apercevais une Dame Tragique, Je prenais un autre chemin.

Et ainsi je n'ai jamais craint de te voir Errer dans la rue, Ou venir à travers les champs vers moi Sur des pieds ordinaires. Car ce dont ils ne m'avaient jamais parlé, Et ce que je n'ai jamais su ; C'était que tout le temps, mon amour, L'amour serait simplement toi.

Comment est-ce que je t'aime ? Je ne sais pas. Seulement à cause de toi Je vais joyeusement.

Seulement à cause de toi Le travail est doux, Et tout ton chant Chante dans mes pieds.

Seulement la pensée de toi Tremble et repose Juste là où le monde commence - Sous mes yeux.

Si j'ai été attiré ici d'un lieu lointain, Ce n'était ni pour prier ni pour entendre le discours de notre ami, Mais, contemplant une fois encore votre visage séduisant, Pour y adorer la Beauté Idéale. Sur ce pur sanctuaire qui a trop longtemps ignoré Les dons que j'apportais autrefois si fréquemment Je dépose cette offrande votive, pour graver Combien votre beauté tranquille m'a semblé douce. Enchanteresse, ma foi n'est pas une chose À exprimer par des prières futiles et des psaumes insipides Dans une nef bondée et un banc public. Mon credo est simple : que le monde est beau, Et la beauté la meilleure chose à y adorer, Et je le confesse en vous adorant.

Elle est si frêle Et tendre et blanche Comme un matin de mai. Elle marche sans capuchon Au crépuscule. Il est bon De l'entendre chanter.

C'est la volonté de Dieu Que je l'aime encore Comme Il aime Marie. Et nuit et jour J'irai de l'avant pour prier Qu'elle m'aime.

Elle est comme l'or Adorable, et bien plus froide. Toi, prie avec moi, Car si j'obtiens la grâce De baiser deux fois son visage Dieu aura bien fait pour moi.

Chère, ils louent votre beauté, L'herbe et le ciel : Le ciel dans un silence d'émerveillement, L'herbe dans un soupir.

Moi aussi je voudrais chanter pour votre louange, Ma très chère, si j'avais Le langage de l'herbe qui murmure, Ou du ciel silencieux.

Ceux-ci ont un art pour louer Une beauté si haute. Douceur, vous êtes louée dans un silence, Chantée dans un soupir.

N'oubliez pas encore l'intention éprouvée D'une telle vérité que j'ai voulue : Mon grand labeur si joyeusement dépensé, N'oubliez pas encore !

N'oubliez pas encore quand commença La vie lasse que vous connaissez, depuis quand La poursuite, le service, nul ne peut dire ; N'oubliez pas encore !

N'oubliez pas encore les grands assauts, Le tort cruel, les façons méprisantes, La patience douloureuse dans les délais, N'oubliez pas encore !

N'oubliez pas ! Ô, n'oubliez pas ceci ! - Combien il y a longtemps, et est, L'esprit qui n'a jamais voulu de mal - N'oubliez pas encore !

N'oubliez pas alors votre propre approuvé, Celui qui si longtemps vous a tant aimée, Dont la foi inébranlable n'a jamais bougé : N'oubliez pas ceci !

Ah ! si elle était pitoyable comme elle est belle, Ou seulement aussi douce qu'elle en a l'air, Alors mes espoirs seraient plus grands que mon désespoir, Alors tout le monde serait le ciel, rien que du malheur.

Ah ! si son cœur était aussi clément que sa main, Qui semble fondre même au plus léger contact, Alors je saurais où m'établir dans un pays Sous de vastes cieux, mais pourtant il n'en est point de tel. Ainsi qu'elle se montre elle semble la rose en bouton, Pourtant bien plus douce qu'une fleur terrestre ; Souveraine de beauté, comme le rameau elle croît ; Elle est entourée d'épines et de fleurs gâtées. Pourtant si elle était disposée à être cueillie et portée, Elle serait récoltée, bien qu'elle poussât sur l'épine.

Ah ! quand elle chante, que toute autre musique se taise, Car aucune ne doit être comparée à sa note ; Jamais ne respira une telle allégresse du bec de Philomèle, Ni de la gorge gonflée du chanteur du matin. Ah ! quand elle se lève de son lit bienheureux Elle réconforte tout le monde comme le fait le soleil, Et à sa vue les vaporeux méfaits de la nuit s'enfuient ; Quand elle est couchée le jour joyeux est fini. Ô soleil glorieux, imagine-moi l'occident, Brille dans mes bras, et couche-toi dans mon sein !

Viens vivre avec moi et sois mon Amour, Et nous éprouverons tous les plaisirs Que les collines et les vallées, les combes et les champs, Ou les bois ou la montagne escarpée produisent.

Et nous nous assoirons sur les rochers, Et verrons les bergers nourrir leurs troupeaux Près de rivières peu profondes, dont aux chutes Des oiseaux mélodieux chantent des madrigaux.

Et je te ferai des lits de roses Et mille bouquets parfumés ; Un bonnet de fleurs, et une jupe Tous brodés de feuilles de myrte.

Une robe faite de la laine la plus fine Que nous tirons de nos jolis agneaux ; Des pantoufles bien doublées pour le froid, Avec des boucles de l'or le plus pur.

Une ceinture de paille et de boutons de lierre Avec des fermoirs de corail et des clous d'ambre : Et si ces plaisirs peuvent t'émouvoir, Viens vivre avec moi et sois mon Amour.

Les bergers danseront et chanteront Pour ton plaisir chaque matin de mai : Si ces délices peuvent émouvoir ton esprit, Alors vis avec moi et sois mon Amour.

Si tout le monde et l'amour étaient jeunes, Et la vérité dans la langue de chaque berger, Ces jolis plaisirs pourraient m'émouvoir À vivre avec toi, et être ton Amour.

Mais le Temps chasse les troupeaux du champ vers le bercail ; Quand les rivières font rage et que les rochers deviennent froids ; Et Philomèle devient muette ; Le reste se plaint des soucis à venir.

Les fleurs se fanent, et les champs libertins Cèdent au compte de l'Hiver capricieux : Une langue de miel, un cœur de fiel, Est le printemps de la fantaisie, mais la chute du chagrin.

Tes robes, tes chaussures, tes lits de roses, Ton bonnet, ta jupe, et tes bouquets, Brisent bientôt, se flétrissent bientôt, - bientôt oubliés, Mûrs dans la folie, pourris dans la raison.

Ta ceinture de paille et de boutons de lierre, Tes fermoirs de corail et tes clous d'ambre, - Tout cela en moi ne peut aucun moyen mouvoir À venir vers toi et être ton Amour.

Mais si la jeunesse pouvait durer, et l'amour toujours se reproduire, Si les joies n'avaient aucune date, ni l'âge aucun besoin, Alors ces délices pourraient émouvoir mon esprit À vivre avec toi, et être ton Amour.

Ne faites pas tort, douce impératrice de mon cœur, Au mérite d'une vraie passion, En pensant qu'il ne ressent aucune douleur, Celui qui ne demande aucune compassion.

Le silence en amour trahit plus de malheur Que les mots, bien que jamais si spirituels : Un mendiant qui est muet, vous savez, Peut réclamer une double pitié.

Alors ne faites pas tort, très chère à mon cœur, À ma vraie, bien que secrète, passion ; Il souffre le plus celui qui cache sa douleur, Et ne demande aucune compassion.

Je t'en prie, laisse, ne m'aime plus, Rappelle le cœur que tu m'as donné ! Je n'adore qu'en vain ce saint Qui peut mais ne veut pas me sauver. Ces pauvres demi-baisers me tuent tout à fait - Fut-il jamais homme ainsi servi : Au milieu d'un océan de délices Pour le plaisir être affamé !

Ne me montre plus ces seins neigeux Branchés de ruisselets d'azur, Où, tandis que mon œil se régale d'abondance, Pourtant ma soif n'est pas étanchée ; O Tantale, ne dis jamais tes douleurs ! Par moi tu es devancé : Ce n'est rien d'être tourmenté en Enfer, Mais ainsi au Ciel tourmenté.

Ne m'étreins plus dans ces chers bras, Ni ne m'appelle ton réconfort de vie, Ô ce ne sont que des charmes trop puissants, Et ne font que plus m'enchaîner ! Mais vois combien patient je suis devenu Dans tout ce remue-ménage autour de toi : Viens, gentille chose, laisse mon cœur tranquille, Je ne peux vivre sans toi !

Où elle orne son sacré berceau, Les rivières coulent clairement, Les bosquets et les prés gonflent de fleurs, Les vents soufflent tous doucement. Sa beauté semblable au soleil brille si clair, Son printemps ne peut jamais se faner : Qui donc peut blâmer la vie qui s'efforce De s'abriter dans son ombre ?

Sa grâce je cherchai, son amour je sollicitai ; Son amour pensai obtenir ; Nul temps, nul labeur, nul vœu, nulle foi, Ne peuvent gagner sa grâce souhaitée. Pourtant la vérité peut dire que mon cœur est le sien Et elle, je l'adore ; Et de cet amour quand je partirai, Que le ciel ne me voie plus !

Ses roses avec mes prières jailliront ; Et quand ses arbres je louerai, Leurs rameaux fleuriront, des fruits mûrs Joncheront ses chemins plaisants. Les mots de zèle sincère ont le pouvoir D'effectuer de hautes merveilles ; Ô, pourquoi donc son oreille princière Négligerait-elle mes mots ou mon zèle ?

Si elle méjuge ma foi, ou ma valeur, Malheur à mon sort malchanceux ! Car bien que le temps puisse révéler ma vérité, Ce temps viendra trop tard. Et qui peut se glorifier de la valeur Qui ne peut lui céder de grâce ? Le contentement n'est pas en tout, Ni la joie en chaque lieu.

Mais de son Berceau de Joie puisque je Dois maintenant être exclu, Et qu'elle ne veut pas soulager mes soucis, Qu'aucune ne peut aider qu'elle ; Mon réconfort dans son amour demeurera, Son amour logera dans mon sein, Et bien que non dans son berceau, pourtant je Reposerai dans son temple.

Ma plus douce Lesbie, vivons et aimons, Et bien que le genre le plus sage désapprouve nos actes, Ne les pesons pas. Les grandes lampes du ciel plongent Dans leur couchant, et aussitôt revivent : Mais sitôt qu'une fois couchée est notre petite lumière, Alors nous devons dormir une nuit à jamais durable.

Si tous menaient leur vie dans l'amour comme moi, Alors des épées sanglantes et des armures ne seraient pas ; Ni tambour ni trompette ne devraient troubler les sommeils paisibles, À moins qu'une alarme ne vînt du Camp de l'Amour : Mais les fous vivent et gaspillent leur petite lumière, Et cherchent avec douleur leur nuit à jamais durable.

Quand la mort opportune met fin à ma vie et à ma fortune, Que mon corbillard ne soit pas vexé par des amis en deuil ; Mais que tous les amoureux, riches en triomphe, viennent Et avec de doux passe-temps honorent mon tombeau heureux : Et, Lesbie, ferme, toi, ma petite lumière, Et couronne avec amour ma nuit à jamais durable.

Aime-moi ou non, l'aimer je dois ou mourir ; La quitter ou non, la suivre je dois. Ô que sa grâce veuille me donner mes conforts souhaités ! Combien riche en elle, combien heureux devrais-je vivre !

Tout mon désir, tout mon plaisir devrait être Elle à jouir, elle à m'unir à moi ; L'envie devrait cesser, elle j'aimerais seule : Qui aime par les regards, est rarement vrai à une seule.

Pourrais-je enchanter, et que cela fût licite, Elle je charmerais doucement que nul ne devrait entendre ; Mais l'amour forcé produit rarement un contentement ferme : Ainsi aimerais-je que ni l'un ni l'autre ne devrait se repentir.

Il n'y a personne, ô personne que vous, Qui de moi détournez la vue, Que mes yeux affectent de voir, Et mes oreilles enchaînées entendent avec plaisir.

D'autres beautés en meuvent d'autres : En vous je trouve toutes les grâces ; Tel est l'effet de l'Amour, De rendre heureux ceux qui sont aimables.

Les femmes se fient à la beauté fragile, Semblez seulement belle à moi : Prouvez toujours vraiment aimable et juste, Car cela ne peut être dissimulé.

Douceur, accordez-moi alors votre vue, Qu'en examinant tous vos regards, D'infinis volumes je puisse écrire, Et remplir le monde de livres enviés :

Lesquels, quand les âges futurs verront, Tous s'émerveilleront et désespéreront, - Femme, de trouver un homme si vrai, Ou homme, une femme à moitié si belle !

Quand à son luth Corinna chante, Sa voix ravive les cordes de plomb, Et dans les notes les plus hautes apparaît, Aussi clair que n'importe quel écho défié : Mais quand elle parle de deuil, Même avec ses soupirs, les cordes se brisent.

Et comme son luth vit ou meurt, Guidé par sa passion, ainsi dois-je ! Car quand de plaisir elle chante, Mes pensées jouissent d'un printemps soudain : Mais si elle parle de chagrin, Même de mon cœur les cordes se brisent.

Si mon cœur était comme celui de certains hommes, tes erreurs ne m'émouvraient pas ; Mais tes fautes je les trouve curieuses, et parle parce que je t'aime : La patience est une chose divine, et loin, je l'accorde, au-dessus de moi.

Les ennemis nous deviennent parfois plus amis, objectant nos actes les plus noirs, Que l'invité du sein obséquieux affectant avec un faux respect : L'amitié est le Miroir de la Vérité, détectant nos taches cachées.

Quand je jouis de l'usage des yeux, et de la lumière intérieure de la raison, Ton observateur je serai et censeur, mais en saison : Cacher un méfait caché en État et en Amour est trahison.

Aimables sont ses réponses, Mais son exécution ne tient aucun jour ; Rompt le temps, comme les danseurs Quand ils s'égarent de leur propre musique. Toutes ses faveurs gratuites Et ses mots doux mettent mes espoirs en vain en ailes. Ô, une voix si douce fut-elle jamais seulement feinte ? Le vrai amour peut-il céder un tel délai, Convertissant la joie en douleur ?

Perdue est notre liberté Quand nous nous soumettons ainsi aux femmes : Pourquoi avons-nous besoin d'elles Quand, dans ce qu'elles ont de meilleur, elles causent notre malheur ? Il n'est aucune sagesse Qui puisse altérer les fins par le destin préfixées. Ô, pourquoi le bien de l'homme est-il mêlé au mal ? Jamais des jours ne furent encore appelés deux Mais une nuit passa entre eux.

Bois pour moi seulement avec tes yeux, Et je gage avec les miens ; Ou laisse un baiser seulement dans la coupe Et je ne chercherai pas de vin. La soif qui de l'âme s'élève Demande une boisson divine ; Mais pourrais-je du nectar de Jove siroter, Je ne changerais pas pour le tien.

Je t'ai envoyé récemment une couronne de roses, Non pas tant pour t'honorer Que pour lui donner l'espoir que là Elle ne pourrait être fanée ; Mais tu n'as fait que respirer dessus, Et me l'as renvoyée ; Depuis quand elle croît, et sent, je le jure, Non d'elle-même mais de toi !

Ô, ne badine pas avec ces yeux, De peur que je ne sois malade de voir ; Ne les abaisse pas, mais laisse-les monter, De peur que la honte ne détruise leur être.

Ô, ne sois pas en colère avec ces feux, Car alors leurs menaces me tueront ; Ne regarde pas trop aimablement mes désirs, Car alors mes espoirs me renverseront.

Ô, ne les trempe pas dans tes larmes, Car ainsi le chagrin me tuera ; Ne les déploie pas comme distraits de peurs ; Les miens assez me trahissent.

Va et attrape une étoile filante, Engendre un enfant avec une racine de mandragore, Dis-moi où sont toutes les années passées, Ou qui a fendu le pied du Diable ; Apprends-moi à entendre le chant des sirènes, Ou à éloigner la piqûre de l'envie, Et trouve Quel vent Sert à avancer un esprit honnête.

Si tu es né pour des visions étranges, Va voir des choses invisibles, Chevauche dix mille jours et nuits Jusqu'à ce que l'Âge neige des cheveux blancs sur toi ; Toi, quand tu reviendras, tu me diras Toutes les merveilles étranges qui t'arrivèrent, Et jureras Nulle part Ne vit une femme vraie et belle.

Si tu en trouves une, fais-le-moi savoir ; Un tel pèlerinage serait doux. Pourtant ne le fais pas ; je ne voudrais pas y aller, Bien que nous pourrions nous rencontrer à la porte voisine. Bien qu'elle fût vraie quand vous vous êtes rencontrés, Et dure jusqu'à ce que tu écrives ta lettre, Pourtant elle Sera Fausse, avant que je n'arrive, envers deux ou trois.

Rends-moi mes yeux égarés depuis longtemps, Qui, ô ! trop longtemps ont habité en toi : Mais s'ils ont appris de toi un tel mal, De sourire doucement, Et puis de séduire, Garde les trompeurs, garde-les encore.

Rends-moi mon cœur inoffensif, Qu'aucune pensée indigne ne pourrait tacher : Mais s'il a été enseigné par le tien À perdre à la fois Sa parole et son serment, Garde-le, car alors il n'est pas à moi.

Pourtant renvoie-moi mon cœur et mes yeux, Car je connaîtrai toutes tes faussetés ; Qu’un jour je puisse rire, quand toi Tu gémiras et pleureras - Le mépris de celui, Qui se montre aussi faux que tu l'es à présent.

CHANSON

Dames, bien qu’à vos yeux conquérants L’Amour doive ses plus grandes victoires, Et emprunte ces armes brillantes de vous Avec lesquelles il soumet le monde, Pourtant vous-mêmes n’êtes pas au-dessus De l’empire ni des chagrins de l’amour.

Alors ne tourmentez pas les amants par le dédain, De peur que l’Amour ne venge sur vous leur peine : Vous n’êtes pas libres parce que vous êtes belles : Le Garçon n’a pas épargné sa Mère. La beauté n’est qu’un dard offensif : Ce n’est aucune armure pour le cœur.

À UNE DAME LUI DEMANDANT COMBIEN DE TEMPS IL L’AIMERAIT

Il n’est pas, Celia, en notre pouvoir De dire combien de temps notre amour durera ; Il se peut que nous perdions dans cette heure Ces joies que nous goûtons maintenant : Les Bienheureux, qui sont immortels, Sont les seuls exempts de changement en amour.

Puisque nous sommes des amants mortels, Ne demande pas combien de temps notre amour durera ; Mais tant qu’il dure, prenons garde Que chaque minute soit passée dans le plaisir : Ne serait-ce pas folie que de refuser De vivre parce que nous sommes sûrs de mourir ?

À AENONE

Quelle conscience, dis, est-ce en toi, Alors que je n’avais qu’un cœur, De m’enlever ce cœur, Et de retenir le tien ?

Par honte ou par pitié incline-toi maintenant À jouer un rôle aimant ; Soit à m’envoyer gentiment le tien, Soit à me rendre mon cœur.

Ne convoite pas les deux ; mais si tu décides De ne te séparer d’aucun des deux, Eh bien, pour montrer que tu es juste, Prends-moi et le mien ensemble !

À ANTHEA, QUI PEUT LUI COMMANDER TOUT CE QU'ELLE VEUT

Ordonne-moi de vivre, et je vivrai Pour être ton protestant ; Ou ordonne-moi d’aimer, et je donnerai Un cœur aimant à toi.

Un cœur si doux, un cœur si bon, Un cœur si sain et si libre Que dans le monde entier tu puisses trouver, Ce cœur, je te le donnerai.

Ordonne à ce cœur de rester, et il restera Pour honorer ton décret ; Ou ordonne-lui de languir tout à fait, Et il le fera pour toi.

Ordonne-moi de pleurer, et je pleurerai, Tant que j’aurai des yeux pour voir ; Et n’en ayant plus, je garderai pourtant Un cœur pour pleurer pour toi.

Ordonne-moi de désespérer, et je désespérerai, Sous cet arbre de cyprès ; Ou ordonne-moi de mourir, et j’oserai Même la mort, pour mourir pour toi.

Tu es ma vie, mon amour, mon cœur, Les yeux mêmes de moi ; Et as le commandement de chaque partie, Pour vivre et mourir pour toi.

LE BRACELET : À JULIA

Pourquoi j’attache autour de ton poignet, Julia, ce lien de soie ; Pour quelle autre raison est-ce Sinon pour te montrer comment, en partie, Tu es ma jolie captive ? Mais ton esclave est mon cœur : Ce n’est que de la soie qui te lie, Casse le fil et tu es libre ; Mais il en est autrement pour moi ; Je suis lié et bien lié, ainsi Que de toi je ne peux partir ; Si je le pouvais, je ne le voudrais pas.

AU VENT D’OUEST

Doux vent d’ouest, dont la chance est, Fait rival avec l’air, De donner un baiser à la lèvre de Perenna, Et d’éventer ses cheveux folâtres :

Apporte-m’en seulement un, je te promettrai, Au lieu d’averses communes, Tes ailes seront embaumées par moi, Et toutes parées de fleurs.

À MA MAÎTRESSE INCONSTANTE

Quand toi, pauvre Excommuniée De toutes les joies de l’Amour, tu verras La pleine récompense et le destin glorieux Que ma foi solide m’aura acquis, Alors maudis ta propre Inconstance.

Une main plus belle que la tienne guérira Ce cœur que tes faux serments blessèrent ; Et à mon âme une âme plus pure Que la tienne sera par la main de l’Amour liée, Et toutes deux d’une égale gloire couronnées.

Alors tu pleureras, supplieras, te plaindras À l’Amour, comme je le fis jadis pour toi : Quand toutes tes larmes seront aussi vaines Que les miennes l’étaient alors : car tu seras Damnée pour ta fausse Apostasie.

PERSUASIONS À JOUIR

Si les esprits vifs dans ton œil Languissent maintenant et doivent bientôt mourir ; Si chaque douceur et chaque grâce Doit fuir de ce visage abandonné : Alors, Celia, récoltons nos joies Avant que le Temps ne détruise un si beau fruit.

Ou, si cette toison d’or doit croître À jamais libre de neige vieillie ; Si ces soleils brillants ne doivent connaître aucune ombre, Ni tes beautés fraîches jamais se faner : Alors ne crains pas, Celia, d’accorder Ce qui, étant toujours cueilli, doit toujours croître.

Ainsi soit le Temps apporte sa faux En vain, soit en vain ses ailes.

LA MÉDIOCRITÉ EN AMOUR REJETÉE

Donne-moi plus d’amour, ou plus de dédain : La zone torride, ou la zone glacée Apportent une égale aisance à ma peine ; La tempérée ne m’en offre aucune : Chaque extrême, d’amour ou de haine, Est plus doux qu’un état calme.

Donne-moi une tempête ; si c’est de l’amour, Comme Danaé dans cette pluie d’or, Je nagerai dans le plaisir ; si cela s’avère Être du dédain, ce torrent dévorera Mes espoirs-vautours ; et il est possédé Du ciel, celui qui n’est que délivré de l’enfer.

Alors couronne mes joies, ou guéris ma peine : Donne-moi plus d’amour, ou plus de dédain.

LE MESSAGE

Petits oiseaux qui vous asseyez et chantez Au milieu des vallées ombragées, Et voyez comme Phillis marche doucement Dans les allées de son jardin ; Allez, jolis oiseaux, autour de son berceau ; Chantez, jolis oiseaux, qu’elle ne s’assombrisse pas ; Ah moi ! il me semble voir son froncement ! Jolis êtres folâtres, gazouillez.

Allez lui dire par vos becs gazouillants, Comme par moi vous êtes ordonnés, À elle seule est connu mon amour, Qui du monde est caché. Allez, jolis oiseaux, et dites-le-lui, Veillez à ce que vos notes ne traînent pas trop bas, Car il me semble toujours voir son froncement ! Jolis êtres folâtres, gazouillez.

Allez accorder l’harmonie de vos voix Et chantez, je suis son amant ; Tirez fort et doux, que chaque note Avec un doux contentement puisse l’émouvoir : Et celle qui a la plus douce voix, Dites-lui que je ne changerai pas mon choix : - Pourtant il me semble toujours voir son froncement ! Jolis êtres folâtres, gazouillez.

Oh volez ! hâtez-vous ! voyez, voyez, elle tombe Dans un joli sommeil ! Chantez autour de son lit rose Qu’à son réveil elle puisse s’émerveiller : Dites-lui, c’est son amant fidèle Qui envoie de l’amour à vous, à vous ! Et quand vous entendrez sa réponse aimable, Revenez avec d’agréables gazouillements.

« COMMENT LE CŒUR PEUT-IL L'OUBLIER »

À ses belles mains comment ai-je imploré la grâce Avec des prières souvent répétées ! Pourtant mon amour est toujours contrarié : Cœur, laisse-la partir, car elle ne sera pas convertie - Dis, doit-elle partir ? Oh non, non, non, non, non ! Elle est très belle, bien qu’elle soit au cœur de marbre.

Combien souvent mes soupirs ont déclaré mon angoisse, Où je languis quotidiennement ! Pourtant elle le procure toujours : Cœur, laisse-la partir, car je ne peux l’endurer - Dis, doit-elle partir ? Oh non, non, non, non, non ! Elle a donné la blessure, et elle seule doit la guérir.

Mais dois-je toujours lui devoir une affection vraie, Que prières, soupirs, larmes lui montrent, Et doit-elle toujours me dédaigner ? Cœur, laisse-la partir, si elles ne peuvent obtenir aucune grâce - Dis, doit-elle partir ? Oh non, non, non, non, non ! Elle m’a fait sien, et le sien elle me retiendra.

Mais si l’amour qui a brûlé et brûle encore Ne me rend aucun amour finalement, De mes pensées je l’écarterai : Cœur, laisse-la partir, oh cœur je t’en prie, laisse-la ! Dis, doit-elle partir ? Oh non, non, non, non, non ! Fixée dans le cœur, comment le cœur peut-il l’oublier ?

AUX ROSES DANS LE SEIN DE CASTARA

Vous vierges rougissantes êtes heureuses Dans la chaste nonnerie de ses seins - Car il profanerait une si chaste beauté, Quiconque les appellerait les nids de Cupidon.

Transplantées ainsi comme vous grandissez brillantes ! Quel riche parfum donnez-vous ! Dans quelque jardin clos les primevères ainsi Sont plus douces que dans le champ ouvert.

Dans ces cloîtres blancs vivez en sécurité Des souffles rudes de respiration folâtre ! - Chaque heure plus innocente et pure, Jusqu’à ce que vous vous faniez dans la mort.

Alors ce qui vivant vous donna de la place, Votre glorieux sépulcre sera. Il ne manque aucun marbre pour un tombeau Dont le sein a été de marbre pour moi.

À FLAVIA

Ce n’est pas votre beauté qui peut engager Mon cœur prudent ; Le soleil, dans toute sa fierté et sa rage, N’a pas cet art ; Et pourtant il brille aussi brillant que vous, Si la brillance pouvait soumettre nos âmes.

Ce ne sont pas les jolies choses que vous dites, Ni celles que vous écrivez, Qui peuvent faire du cœur de Thyrsis votre proie : Pour ce délice, Les grâces d’un esprit bien instruit, Chez certains de notre propre sexe nous trouvons.

Non, Flavia, c’est votre amour que je crains ; Les dards les plus sûrs de l’Amour, Ceux qui lui manquent si rarement, sont À tête de cœurs : Leurs ombres mêmes nous font céder ; Dissimulez bien, et gagnez le champ !

« NE M’AIME PAS POUR UNE GRÂCE AGRÉABLE »

Ne m’aime pas pour une grâce agréable, Pour mon œil ou mon visage plaisant ; Ni pour aucune partie extérieure, Non, ni pour un cœur constant : Car ceux-ci peuvent faillir ou tourner au mal, Ainsi toi et moi nous séparerons. Garde, donc, un œil de vraie femme, Et aime-moi toujours, mais ne sache pas pourquoi ; Ainsi tu as toujours la même raison De m’adorer pour toujours.

« QUAND, PLUS CHÈRE, JE NE PENSE QU’À TOI »

Quand, plus chère, je ne pense qu’à toi, Il me semble que toutes les choses qui sont aimables Sont présentes, et mon âme ravie : Car les beautés qui naissent du mérite Sont, comme la grâce des divinités, Toujours présentes avec nous, bien qu’invisibles.

Ainsi tandis que je m’assois et soupire la journée Avec toutes ses lumières empruntées, Jusqu’à ce que les ailes noires de la nuit me rattrapent, Pensant à toi, tes beautés alors, Comme des lumières soudaines aux hommes endormis, Ainsi elles par leurs rayons brillants m’éveillent.

Ainsi l’absence meurt, et mourant prouve Qu’aucune absence ne peut subsister avec les amours Qui prennent part à une belle perfection : Puisque dans la nuit la plus sombre ils peuvent Par leur mouvement rapide trouver un chemin De se voir par réflexion.

La mer agitée peut avec chaque marée Baigner quelque haut promontoire qui s’est tenu Loin du continent dans la rivière : Oh ne pense pas alors que l’amour ne puisse faire Autant ! car c’est un océan aussi, Qui ne coule pas chaque jour, mais toujours !

UN DOUTE SUR LE MARTYRE

Oh pour le fantôme de quelque amant honnête, Quelque aimable messager sans corps Envoyé des ombres d’en bas ! Je désire étrangement savoir Si les nobles couronnes portent Ceux qui ont porté le mépris de leur maîtresse Ou ceux qui ont été traités gentiment.

Car quoi qu’ils nous disent ici Pour rendre ces souffrances chères, Il y sera, je crains, découvert Que pour être couronné Avoir aimé seul ne suffira pas, À moins que nous ayons aussi été sages Et ayons joui de nos amours.

Dans quelle posture pouvons-nous le penser Qui, ici mal aimé, de nouveau Départ, et s’en est allé là où Chacun s’assoit près du sien ? Ou comment peut être cet Élysée Où je dois toujours voir ma maîtresse Cercle dans les bras d’un autre ?

Car là les juges sont tous justes, et Sophonisba doit Être à celui qu’elle tenait cher, Non à celui qui l’aima ici. La douce Philoclea, depuis qu’elle est morte, Repose près du côté de son Pirocles, Non près d’Amphialus.

Quelques lauriers, peut-être, ou rameau de myrte Pour différence couronne le front De ces âmes aimables qui furent Les nobles martyrs ici : Et si c’est là la seule différence (Comme qui peut le dire ?), vous dieux plus aimables, Donnez-moi la femme ici !

À CHLOE Qui pour lui souhaitait être plus jeune

Chloe, pourquoi souhaites-tu que tes années Courraient en arrière jusqu’à ce qu’elles rencontrent les miennes, Que la ressemblance parfaite, qui rend chères Les choses aux choses, puisse nous combiner ? Nos âges sont si d’accord en date, Que les jumeaux diffèrent plus que nous.

Il y a deux naissances ; l’une quand la lumière Frappe d’abord le sens nouvellement éveillé ; L’autre quand deux âmes s’unissent, Et nous devons compter notre vie à partir de là : Quand tu m’aimais et que je t’aimais Alors nous sommes tous deux nés à nouveau.

L’amour alors nous a donné de nouvelles âmes Et dans ces âmes a planté de nouveaux pouvoirs ; Depuis quand nous vivons une autre vie, Le souffle que nous respirons est le sien, non le nôtre : L’amour rend jeunes ceux que l’âge refroidit, Et ceux qu’il trouve jeunes garde jeunes toujours.

L’amour, comme cet ange qui appellera Nos corps de la tombe silencieuse, À un âge nous élève tous ; Aucun n’a trop, aucun n’a trop peu ; Non, pour qu’il n’y ait aucune différence, Il fait deux, non semblables, mais un.

Et maintenant puisque toi et moi sommes tels, Dis-moi ce qui est à toi, et ce qui est à moi ? Nos yeux, nos oreilles, notre goût, odorat, toucher, Se combinent, comme nos âmes, en un ; Ainsi, par ceci, je peux tout aussi bien être Trop vieux pour toi, que toi pour moi.

« JE NE T’AIMERAI JAMAIS PLUS »

Mon cher et seul Amour, je prie Que ce petit monde de toi Soit gouverné par aucun autre empire Que la plus pure monarchie ; Car si la confusion a une part, Que les âmes vertueuses abhorrent, Et tient un synode dans ton cœur, Je ne t’aimerai jamais plus.

Comme Alexandre je régnerai, Et je régnerai seul ; Mes pensées ont toujours dédaigné Un rival sur mon trône. Il craint soit trop son destin, Soit ses mérites sont petits, Celui qui n’ose pas mettre à l’épreuve De gagner ou de tout perdre.

Mais je dois régner et gouverner toujours, Et toujours donner la loi, Et avoir chaque sujet à ma volonté Et tous à être dans la crainte. Mais contre mes batteries si je trouve Que tu rudes, ou me vexes fort, Comme si tu me dressais un aveugle, Je ne t’aimerai jamais plus !

Ou dans l’empire de ton cœur, Où je devrais être uniquement, Si d’autres prétendent une part Et osent rivaliser avec moi, Ou si des comités tu érige, Et procède sur un tel compte, Je rirai et chanterai à ta négligence, Et n’aimerai jamais plus.

Mais si tu veux être fidèle, alors, Et constante à ta parole, Je te rendrai glorieuse par ma plume Et célèbre par mon épée ; Je te servirai de telles manières nobles Jamais entendues auparavant ; Je te couronnerai et parerai de lauriers, Et t’aimerai pour toujours.

À ALTHEA, DE PRISON

Quand l’Amour avec des ailes sans limites Plane dans mes portes, Et amène ma divine Althea Pour chuchoter aux grilles ; Quand je suis emmêlé dans ses cheveux Et enchaîné à son œil, Les oiseaux qui folâtrent dans l’air Ne connaissent aucune telle liberté.

Quand des coupes débordantes courent rapidement Sans Thames atténuant, Nos têtes insouciantes couronnées de roses, Nos cœurs avec des flammes loyales ; Quand nous trempons le chagrin assoiffé dans le vin, Quand les santés et les traits vont librement - Les poissons qui boivent dans les profondeurs Ne connaissent aucune telle liberté.

Quand, comme des linottes engagées, je Avec une gorge plus aiguë chanterai La douceur, la miséricorde, la majesté, Et les gloires de mon Roi ; Quand je dirai à haute voix combien bon Il est, combien grand devrait être, Les vents élargis, qui frisent le flot, Ne connaissent aucune telle liberté.

Les murs de pierre ne font pas une prison, Ni les barreaux de fer une cage ; Les esprits innocents et tranquilles prennent Cela pour un ermitage ; Si j’ai la liberté dans mon amour Et dans mon âme suis libre, Les anges seuls, qui s’envolent au-dessus, Jouissent d’une telle liberté.

POURQUOI JE L’AIME

Ce n’est pas sa naissance, ses amis, ni même son trésor, Ni ne la convoite-je pour le plaisir sensuel, Ni pour cette vieille moralité Ne l’aimé-je, parce qu’elle m’aime.

Sûrement celui qui aime sa dame parce qu’elle est belle, Délecte son œil, ainsi s’aime lui-même, non elle. Quelque chose il y a qui me meut à aimer, et je Sais que j’aime, mais ne sais comment, ni pourquoi.

À SA MAÎTRESSE COY

Si nous avions seulement assez de monde, et de temps, Cette réserve, Dame, ne serait pas un crime. Nous nous assoirions et penserions à quel chemin Marcher et passer notre longue journée d’amour. Toi, du côté du Gange indien Devrais trouver des rubis : moi, près de la marée De Humber, je me plaindrais. Je voudrais T’aimer dix ans avant le Déluge, Et tu devrais, si tu veux, refuser Jusqu’à la conversion des Juifs. Mon amour végétal devrait croître Plus vaste que les empires, et plus lent ; Cent ans devraient aller à louer Tes yeux et sur ton front regarder ; Deux cents à adorer chaque sein, Mais trente mille au reste ; Un âge au moins à chaque partie, Et le dernier âge devrait montrer ton cœur. Car, Dame, tu mérites cet état, Et je n’aimerais pas à un taux moindre. Mais à mon dos j’entends toujours Le char ailé du Temps s’approcher ; Et là-bas tout devant nous se trouvent Des déserts d’une vaste éternité. Ta beauté ne sera plus trouvée, Ni, dans ton caveau de marbre, ne résonnera Ma chanson en écho : alors les vers essaieront Cette virginité longtemps préservée, Et ton honneur étrange tournera en poussière, Et en cendres tout mon désir : La tombe est un bel endroit privé, Mais aucun, je pense, n’y embrasse. Maintenant donc, tandis que la teinte juvénile S’assoit sur ta peau comme la rosée du matin, Et tandis que ton âme consentante transpire À chaque pore avec des feux instantanés, Maintenant laissons-nous nous ébattre tant que nous le pouvons, Et maintenant, comme des oiseaux de proie amoureux, Plutôt à la fois dévorons notre temps Que de languir dans son pouvoir à mâchoires lentes. Laissons-nous rouler toute notre force et toute Notre douceur en une seule balle, Et déchirons nos plaisirs avec une lutte rude À travers les portes de fer de la vie : Ainsi, bien que nous ne puissions faire notre soleil Se tenir immobile, pourtant nous le ferons courir.

UNE DÉPOSITION DE LA BEAUTÉ

Bien que quand je t’aimais tu étais belle, Tu ne l’es plus ; Toutes ces gloires, la fierté qu’elles portent À l’opinion doivent. Les beautés, comme les étoiles, brillent d’un éclat emprunté ; Et c’était mon amour qui te donna le tien.

Les flammes qui demeuraient dans ton œil Expirent maintenant avec les miennes ; Tes grâces les plus brillantes se fanent et meurent À la fois avec mon désir. Les feux de l’amour retournent ainsi une influence mutuelle ; Les tiens cessent de briller, quand les miens de brûler.

Alors, fière Celinda, n’espère plus Être implorée ou courtisée, Puisque par ton mépris tu restaures Ta richesse que mon amour a conférée : Et ton dédain méprisé découvrira trop tard Que nul n’est beau que celui qui est aimable.

« AIME DANS TA JEUNESSE, BELLE FILLE »

Aime dans ta jeunesse, belle fille, sois sage, Le vieux Temps te rendra plus froide, Et bien que chaque matin nouveau se lève, Pourtant nous grandissons chaque jour plus vieux.

Tu es aussi belle et jeune que le ciel, Tes yeux comme des étoiles jumelles brillant ; Mais avant qu’un autre jour ne soit né, Tous ceux-ci seront sur le déclin ;

Alors l’hiver vient avec toutes ses peurs, Et empruntera toutes tes douceurs ; Trop tard alors tu feras pleuvoir tes larmes, Et moi, trop tard, je serai dans le chagrin.

À CELIA

Quand, Celia, mon vieux jour doit-il se coucher, Et mon jeune matin se lever Dans des rayons de joie si brillants que jamais N’ont béni les yeux d’un amant ? Mon état est plus avancé que quand Je t’ai d’abord tentée : Je suppliais pour être un serviteur alors, Mais maintenant pour être fait libre.

J’ai servi mon temps fidèle et vrai, M’attendant à être placé Dans une heureuse liberté, comme mon dû, À toutes les joies que tu as : La mauvaise gestion en amour est un tel Scandale au pouvoir de l’amour, Nous ne devrions pas gaspiller autant Qu’une pauvre heure de courte durée.

Pourtant ne pense pas, douce, que je suis devenu las, Que je prétende une telle hâte ; Puisque personne ne fut jamais connu pour se rassasier Avant qu’il n’ait eu un goût : Mon amour infantile pouvait humblement attendre Quand, jeune, il savait à peine comment Plaider ; mais grandi à l’état d’homme, Il est impatient maintenant.

À CELIA

Non, Celia, que je sois plus juste Ou meilleur que le reste ! Car je changerais chaque heure, comme eux, Si mon cœur n’était pas en repos.

Mais je suis lié à toi-même Par chaque pensée que j’ai ; Ton visage je me soucie seulement de voir, Ton cœur je convoite seulement.

Tout ce qui est adoré chez la femme Dans ta chère personne je trouve - Car tout le sexe ne peut qu’offrir Le beau et l’aimable.

Pourquoi alors chercherais-je plus de réserve, Et ferais-je toujours l’amour à nouveau ? Quand le changement lui-même ne peut donner plus, Il est facile d’être vrai !

Ma chère maîtresse a un cœur Doux comme ces regards aimables qu’elle me donnait ; Quand, avec l’art agité de l’amour, Et ses yeux, elle m’a asservi. Mais sa constance est si faible, Elle est si sauvage et encline à errer, Que mon cœur jaloux se briserait Si nous devions vivre un seul jour séparés.

Des joies fondantes s’agitent autour d’elle, Des plaisirs mortels, des félicités blessantes ; Elle sait habiller ses yeux d’amour, Et ses lèvres peuvent s’armer de baisers. Les anges écoutent quand elle parle ; Elle est mon délice, l’émerveillement de l’humanité ; Mais mon cœur jaloux se briserait Si nous devions vivre un seul jour séparés.

Toute ma vie passée n’est plus mienne ; Les heures fugaces sont parties, Comme des rêves transitoires abandonnés, Dont les images sont gardées en réserve Par la seule mémoire.

Le temps qui doit venir n’est pas ; Comment alors pourrait-il être mien ? Le moment présent est tout mon lot ; Et celui-ci, sitôt qu’il est obtenu, Phillis, n’est qu’à toi.

Alors ne parle pas d’inconstance, De cœurs faux et de vœux brisés ; Si, par miracle, je peux être Pendant cette longue minute fidèle à toi, C’est tout ce que le Ciel permet.

Je ne peux changer comme d’autres le font, Bien que vous dédaigniez injustement ; Puisque ce pauvre amant qui soupire pour vous Est né pour vous seule. Non, Phillis, non ; pour émouvoir votre cœur J’essaierai une voie plus sûre ; Et, pour venger mon amour dédaigné, Je continuerai à vivre, je continuerai à vivre et à mourir.

Quand, tué par le chagrin, Amyntas sera étendu, Et que vous vous rappellerez Les soupirs qui maintenant s’élèvent sans pitié, Les larmes qui coulent en vain - Cette heure bienvenue qui met fin à cette douleur, Commencera alors la vôtre ; Car un cœur si fidèle et tendre Ne peut jamais se briser, ne peut jamais se briser en vain.

Trop tard, hélas ! je dois avouer, Vous n’avez pas besoin d’art pour m’émouvoir ; Tant de charmes vous possédez par nature, Que ce serait folie de ne pas vous aimer.

Alors épargnez un cœur que vous pouvez surprendre, Et donnez à ma langue la gloire De se vanter, bien que mes yeux infidèles Trahissent une histoire tendre.

Viens, Celia, convenons enfin D’aimer et de vivre en paix ; Nouons le nœud si solidement Que le temps ne le dénoue jamais. Ils ne goûtent jamais les joies les plus chères de l’amour, Ceux qui vivent sans querelles ; C’est assurément une part divine de l’amour Que de se pardonner l’un l’autre.

Quand je semblais le moins préoccupé, je ne prenais Aucun plaisir, et n’avais aucun repos ; Et quand je feignais un regard courroucé, Hélas ! c’est vous que j’aimais le mieux. Dites seulement la même chose pour moi, vous trouverez Combien béni sera notre sort ; Assurément, être reconnaissant, être aimable, Ne peut jamais être trop tard.

Je n’ai fait que regarder et aimer un temps, Ce ne fut que pour une demi-heure ; Puis pour résister je n’eus aucune volonté, Et maintenant je n’ai aucun pouvoir.

Soupirer et souhaiter est tout mon soulagement ; Soupirs qui communiquent une chaleur Suffisante pour fondre la plus froide glace, Pourtant incapable de réchauffer votre cœur.

Oh, si votre pitié donnait à mon cœur Un coin de votre sein, Il apprendrait du vôtre l’art séducteur, Et volerait rapidement le reste.

Dites-lui seulement que j’aime : Laissez le reste à elle et au Destin : Quelque planète bienveillante venue d’en haut Pourrait peut-être émouvoir sa pitié : Les amants doivent attendre leurs étoiles. - Dites-lui seulement que j’aime !

Pourquoi, ô pourquoi devrais-je désespérer ! La miséricorde est peinte dans son regard : Si elle daigne une fois entendre, Bienvenue Espoir et adieu Peur ! Elle est trop bonne pour me laisser mourir. - Pourquoi, ô pourquoi devrais-je désespérer !

Fausse bien qu’elle soit envers moi et l’amour, Je ne chercherai jamais la vengeance ; Car je continue d’approuver la charmeuse, Bien que je déplore son changement.

Aux heures de félicité, nous nous sommes souvent rencontrés : Elles ne pouvaient durer toujours ; Et bien que je regrette le présent, Je suis reconnaissant pour le passé.

Silvia, retirons-nous de la foule, Car qu’est-ce pour vous et moi (Qui ne désirons que l’autre) Que tout ce que nous voyons ici ?

À part nous vivrons, quoique non seuls ; Car qui peut appeler seuls Ceux qui vivent dans des déserts avec un seul être Si dans cet un ils ont tout ?

Le monde est un vaste méandre, Où les cœurs errent confusément ; Où peu atteignent, tandis que des milliers manquent, L’heureuse voie mutuelle.

Pourquoi, charmante aimée, dis-moi pourquoi, Si très aimable, et pourtant si timide ? Pourquoi cet air froid et rebutant Donne-t-il des frissons de tristesse et de désespoir ? Ou pourquoi ce sourire soumet-il mon âme, Et ravive-t-il mes flammes à nouveau ?

En vain vous essayez avec tout votre art, De tour à tour enflammer et glacer mon cœur ; Quand je contemple un visage si beau, Un regard si doux, un air si tendre, Mon âme ravie est charmée tout entière, Je ne peux t’aimer moins ou davantage.

Plus d’amour ou plus de dédain je réclame ; Douce, ne sois plus indifférente : Oh, envoie-moi rapidement à ma tombe, Ou alors accorde-moi plus de contentement ! Ou aime ou hais-moi plus ou moins, Car l’amour abhorre toute tiédeur.

Donne-moi une tempête si elle doit me conduire À l’endroit où je voudrais être ; Ou si tu veux que je sois encore en vie, Avoue que tu seras aimable envers moi. Donne des espoirs de félicité ou creuse ma tombe : Plus d’amour ou plus de dédain je réclame.

Si j’étais mort, et, à ma place, Quelque jeune homme plus frais désigné Pour te réchauffer, avec de nouveaux feux ; et orner Ces bras que j’ai laissés derrière :

S’il était aussi fidèle que le Soleil, Qui est marié à la Sphère ; Son sang coulant aussi chaste et tempéré, Que la plus douce larme d’avril ;

Ou s’il était riche ; et, avec son tas Et sa vaste part de terre, Pouvait rendre l’affection divine bon marché, Et courtiser sa naissance dorée ;

Pour tous ces arts, je ne croirais pas (Non ! bien qu’il dût être le tien !), Que le puissant Amoureux pût donner Un cœur aussi riche que le mien !

Fortune et beauté tu pourrais trouver, Et des hommes plus grands que moi ; Mais mon esprit vrai et résolu Ils ne pourront jamais l’approcher.

Car je n’ai pas aimé pour une heure, Ou désiré pour un jour, Mais avec mon âme j’avais d’en haut Ce feu saint sans fin.

Sur Richmond Hill vit une jeune fille Plus brillante que le matin de mai, Dont les charmes surpassent toutes les autres servantes, - Une rose sans épine.

Cette fille si nette, aux sourires si doux, A gagné ma bonne volonté ; Je renoncerais à des couronnes pour l’appeler mienne, Douce fille de Richmond Hill.

Ô zéphyrs gais, qui éventez l’air, Et folâtrez à travers le bosquet, Chuchotez à ma charmante belle, Que je meurs pour celle que j’aime.

Combien heureux sera le berger Qui appellera cette nymphe sienne ! Oh, puisse son choix être fixé sur moi ! Le mien est fixé sur elle seule.

Que ma voix résonne hors et sur la terre, À travers tout le chagrin et la lutte, Avec une joie dorée dans une gaieté argentée : Dieu merci pour la vie !

Que ma voix enfle à travers le grand abîme Vers le dôme azuré au-dessus, Avec un accord de foi dans la harpe de félicité : Dieu merci pour l’Amour !

Que ma voix vibre au-dessous et au-dessus, À travers le monde entier : Ô mon Amour et ma Vie, ô ma Vie et mon Amour, Dieu merci pour toi !

Donnez à un homme un cheval qu’il peut monter, Donnez à un homme un bateau qu’il peut mener ; Et son rang et sa richesse, sa force et sa santé, Sur mer ni sur terre ne failliront.

Donnez à un homme une pipe qu’il peut fumer, Donnez à un homme un livre qu’il peut lire : Et son foyer est brillant d’un calme délice, Bien que la chambre soit pauvre en vérité.

Donnez à un homme une fille qu’il peut aimer, Comme moi, ô mon amour, je t’aime ; Et son cœur est grand au pouls du Destin, Au foyer, sur terre, sur mer.

Mes brebis je négligeais, je brisais ma houlette, Et tous les gais repaires de ma jeunesse je délaissais ; Plus pour Amynta de fraîches guirlandes je ne tressais ; Car l’ambition, disais-je, me guérirait bientôt de l’amour.

Oh, qu’avait ma jeunesse à faire avec l’ambition ? Pourquoi ai-je quitté Amynta ? Pourquoi ai-je brisé mon vœu ? Oh, rendez-moi mes brebis, et ma houlette restaurez, Et je n’errerai plus loin de l’amour et d’Amynta.

À travers des régions lointaines en vain j’erre, Et ordonne au vaste océan de me protéger de l’amour ! Ô fou ! d’imaginer que quoi que ce soit pût soumettre Un amour si bien fondé, une passion si vraie !

Hélas ! il est trop tard pour te repentir de ton sort ; Pauvre berger, Amynta ne peut jamais être tienne : Tes larmes sont toutes stériles, tes vœux sont vains, Les moments négligés ne reviennent pas.

Ô Nancy, veux-tu venir avec moi, Sans soupirer de quitter la ville arrogante : Les vallons silencieux peuvent-ils avoir des charmes pour toi, La modeste chaumière, la robe de bure ? Plus vêtue de reflets de soie, Plus parée de joyaux rares, Dis, peux-tu quitter chaque scène courtoise Où tu étais la plus belle des belles ?

Ô Nancy ! quand tu seras loin, Ne jetteras-tu pas un souhait derrière toi ? Dis, peux-tu affronter le rayon brûlant, Sans frémir devant le vent hivernal ? Ô ! ce maintien doux et aimable peut-il apprendre À supporter les extrêmes de la dureté, Sans, triste, regretter chaque scène courtoise Où tu étais la plus belle des belles ?

Ô Nancy ! peux-tu aimer si fidèlement, Pour aller avec moi à travers les périls ardents, Ou quand ton amant déplorera un malheur, Partager avec lui la morsure de la peine ? Dis, si la maladie ou la douleur surviennent, Assumeras-tu le soin de l’infirmière ; Sans rappeler avec regret ces scènes gaies Où tu étais la plus belle des belles ?

Et quand enfin ton amant mourra, Recevras-tu son souffle expirant ? Réprimeras-tu chaque soupir de lutte, Et réjouiras-tu par des sourires le lit de mort ? Et répandras-tu sur son argile sans souffle Des fleurs et verseras-tu la larme tendre ? Sans regretter alors ces scènes si gaies Où tu étais la plus belle des belles ?

Si de vaillants exploits plaisent à ma dame, Bien vite je monterai mon destrier ; Et fort est son bras et rapide son siège, Qui porte de moi la récompense. Je porterai tes couleurs à ma toque, Ton image dans mon cœur ; Et celui qui ne s’incline pas devant ton œil Le regrettera à ses dépens ! Alors dis-moi comment te courtiser, Amour ; Oh dis-moi comment te courtiser ! Car pour ton cher amour je ne prendrai aucun souci, Bien que nul autre ne me croie.

Si une parure gaie ravit ton œil Je me vêtirai d’apparat ; Je veillerai à la porte de ta chambre toute la nuit, Et t’escorterai toute la journée. Si les sons les plus doux peuvent gagner ton oreille, Ces sons je m’efforcerai de saisir ; Ta voix je volerai pour te courtiser toi-même, Cette voix qu’aucun ne peut égaler. Alors dis-moi comment te courtiser, Amour ; Oh dis-moi comment te courtiser ! Car pour ton cher amour je ne prendrai aucun souci, Bien que nul autre ne me croie.

Mais si un amour tendre peut gagner ton cœur, Je n’ai jamais brisé un vœu ; Nulle jeune fille ne m’impute son tort, Je n’ai jamais aimé que vous. Pour vous seule je cours la bague, Pour vous je porte le bleu ; Pour vous seule je m’efforce de chanter, Oh dis-moi comment courtiser ! Alors dis-moi comment te courtiser, Amour ; Oh dis-moi comment te courtiser ! Car pour ton cher amour je ne prendrai aucun souci, Bien que nul autre ne me croie.

Hélas, que mon cœur soit un luth, Dont vous avez appris à jouer ! Pendant bien des années il fut muet, Jusqu’à un jour d’été Où vous l’avez pris, et touché, et fait vibrer, Et il vibre, et palpite, et frissonne encore !

Je vous avais connue, chère, depuis si longtemps ! Pourtant mon cœur ne m’a pas dit pourquoi Il devait éclater un matin en chanson, Et s’éveiller à une nouvelle vie avec un cri, Comme un bébé qui voit la lumière du soleil, Et pour qui ce grand monde vient juste de commencer.

Votre luth est enchâssé, enfermé, Gardé près avec la clé magique de l’amour, Ainsi aucune main que la vôtre ne peut gagner Et l’éveiller à la ménestrandise ; Pourtant ne le laissez pas muet trop longtemps, ni seul, De peur que les cordes ne se brisent, et que la musique ne soit finie.

Si j’avais un cœur fait pour le mensonge, Je ne pourrais jamais vous blesser ; Car bien que votre langue n’ait réclamé aucune promesse, Vos charmes me rendraient fidèle : Alors, dame, ne craignez point ici la tromperie, Ni ne craignez de subir un tort, Car vous rencontrerez des amis chez tous les vieillards, Et des amants chez les jeunes.

Mais quand ils découvriront que vous avez béni Un autre de votre cœur, Ils ordonneront à la passion aspirante de se reposer, Et joueront un rôle de frère : Alors, dame, ne craignez point ici la tromperie, Ni ne craignez de subir un tort ; Car vous rencontrerez des amis chez tous les vieillards, Et des frères chez les jeunes.

Mon Damon fut le premier à éveiller La flamme douce qui ne peut mourir ; Mon Damon est le dernier à prendre Le soupir le plus doux du sein fidèle : La vie entre deux ne vaut rien, Oh chassez-la de votre pensée ! Pensez au jour qui lui a donné naissance, Et à ce doux jour de son retour.

Qu’il soit enterré tout ce qui a été fait, Ou dites que rien n’est fait de travers ; Car qui peut éviter le chemin dangereux Dans un monde aussi déconcertant que celui-ci ? Mais l’amour peut pardonner chaque faute, Ou réprimander avec un regard tendre ; Et maintenant que rien ne vive dans la mémoire Sinon que nous nous rencontrons, et que nous nous aimons.

Ô si mon Amour était ce lilas beau, Aux fleurs pourpres pour le printemps, Et moi un oiseau pour m’y abriter, Quand fatigué sur ma petite aile ; Combien je pleurerais quand il serait déchiré Par l’automne sauvage et l’hiver rude ! Mais je chanterais sur une aile folâtre Quand le doux mai renouvellerait sa floraison.

Ô si mon Amour était cette rose rouge Qui pousse sur le mur du château, Et moi-même une goutte de rosée, Pour tomber dans son joli sein ; Ô là, au-delà de toute expression béni, Je me régalerais de beauté toute la nuit ; Scellé sur ses replis doux comme la soie pour me reposer, Jusqu’à être effrayé au loin par la lumière de Phébus.

Jolie petite chose ! prudente petite chose ! Adorable petite chose ! si tu étais mienne, Je te porterais dans mon sein, De peur que mon joyau je ne perde. Avec désir je regarde, et languis Dans ce joli visage qui est le tien ; Et mon cœur palpite d’angoisse, De peur que ma petite chose ne soit pas mienne.

Esprit et grâce, et amour et beauté, Dans une constellation brillent ; T’adorer est mon devoir, Déesse de cette âme qui est mienne ! Jolie petite chose, prudente petite chose, Adorable petite chose, si tu étais mienne, Je te porterais dans mon sein, De peur que mon joyau je ne perde.

Ah, que vaut la race sceptrée ! Ah, que vaut la forme divine ! Que vaut chaque vertu, chaque grâce ! Rose Aylmer, tout était tien.

Rose Aylmer, que ces yeux éveillés Peuvent pleurer, mais jamais voir, Une nuit de souvenirs et de soupirs Je consacre à toi.

Reprends la Page Vierge Blanche et encore non écrite ; Une main plus calme et plus sage Doit remplir la feuille. Les pensées vinrent aussi pures que la lumière - Pures comme même vous l’exigez : Mais oh ! chaque mot que j’écris L’amour le change en feu.

Pourtant laissez-moi garder le livre : Souvent mon cœur renouvellera, Quand sur ses feuilles je regarderai, De chères pensées de vous. Comme vous, il est beau et brillant ; Comme vous, trop brillant et beau Pour laisser la folle passion écrire Un souhait erroné là.

Par bonheur, quand de ces yeux Loin, très loin j’errerai, Si des pensées plus calmes s’élèvent Vers vous et le foyer ; L’imagination peut tracer quelque ligne Digne de rencontrer ces yeux, Des pensées qui ne brûlent pas, mais brillent. Pures, calmes, et douces.

Et comme sur l’océan lointain Les marins gardent leurs registres, Guidés par quelque étoile cachée À travers le froid abîme ; Ainsi puissent les mots que j’écris Dire à travers quelles tempêtes j’erre, Vous toujours la lumière invisible Guidant mon chemin.

Croyez-moi, si tous ces charmants jeunes attraits, Que je contemple si tendrement aujourd’hui, Devaient changer demain, et s’enfuir dans mes bras, Comme des cadeaux de fées s’évanouissant au loin, Tu serais encore adorée, comme ce moment tu l’es, Laisse ta beauté s’estomper comme elle le voudra, Et autour de la chère ruine chaque souhait de mon cœur S’entrelacerait encore verdoyant.

Ce n’est pas quand la beauté et la jeunesse sont tiennes, Et tes joues non profanées par une larme, Que la ferveur et la foi d’une âme peuvent être connues, À laquelle le temps ne te rendra que plus chère ! Non, le cœur qui a vraiment aimé n’oublie jamais, Mais aime vraiment jusqu’à la fin, Comme le tournesol se tourne vers son dieu quand il se couche Le même regard qu’elle tournait quand il s’est levé !

Si vous devenez une nonne, chère, Un frère je serai ; Dans n’importe quelle cellule où vous courez, chère, Priez regardez derrière pour moi. Les roses toutes pâlissent, aussi ; Les colombes toutes prennent le voile, aussi ; L’aveugle verra le spectacle ; Quoi ! vous devenez une nonne, ma chère ? Je ne le croirai pas, non !

Si vous devenez une nonne, chère, L’évêque Amour sera : Les Cupidons tous, chère, Chanteront, « Nous avons foi en toi ! » L’encens ira soupirant, Les chandelles tomberont mourantes, L’eau se changera en vin : Quoi ! vous allez prendre les vœux, ma chère ? Vous le pouvez - mais ils seront les miens.

Seulement de toi et de moi le vent de la nuit chante, Seulement de nous les marins parlent en mer, La terre est remplie de chuchotements émerveillés Seulement de toi et de moi.

Seulement de toi et de moi les brisants chantent, Seulement de nous l’agitation dans le buisson et l’arbre ; La pluie et le soleil disent à la plante avide Seulement de toi et de moi.

Seulement de toi et de moi, jusqu’à ce que tout s’efface ; Seulement de nous les pensées du monde entier peuvent être - Car nous sommes l’Amour, et Dieu Lui-même est fait Seulement de toi et de moi.

Un mot est trop souvent profané Pour que je le profane, Un sentiment trop faussement dédaigné Pour que tu le dédaignes. Un espoir est trop semblable au désespoir Pour que la prudence l’étouffe, Et la Pitié de toi est plus chère Que celle d’un autre.

Je ne peux donner ce que les hommes appellent amour ; Mais ne voudras-tu pas accepter L’adoration que le cœur élève en haut Et que les Cieux ne rejettent pas : Le désir du papillon de nuit pour l’étoile, De la nuit pour le lendemain, La dévotion à quelque chose au loin De la sphère de notre chagrin ?

Mon esprit faible était assis dans la lumière De tes regards, mon amour ; Il haletait pour toi comme la biche à midi Pour les ruisseaux, mon amour. Ton barbe, dont les sabots devancent le vol de la tempête, T’a portée loin de moi ; Mon cœur, car mes faibles pieds étaient bientôt fatigués, T’a accompagnée.

Ah ! bien plus rapide que la plus rapide tempête ou coursier, Ou la mort qu’ils portent, Le cœur que la tendre pensée habille comme une colombe Avec les ailes du souci ; Dans la bataille, dans l’obscurité, dans le besoin, Le mien s’accrochera à toi, Sans réclamer un sourire pour tout le réconfort, amour, Qu’il pourra t’apporter.

Mes ornements sont des armes, Mon passe-temps est dans la guerre, Mon lit est froid sur la lande, Ma lampe cette étoile là-bas.

Mes voyages sont longs, Mes sommeils courts et brisés ; De colline en colline j’erre toujours, Embrassant ton gage.

Je monte de terre en terre, Je navigue de mer en mer ; Quelque jour plus aimable je pourrai trouver le destin, Quelque nuit, t’embrasser.

L’amour est sur la grande route, L’amour est sur le chemin détourné - L’amour est dans la prairie, et l’Amour est dans le marché ! Et sur chaque sentier Où j’ai pris mon chemin J’ai rencontré l’Amour souriant - car l’Amour est dans mon cœur !

Toi et moi avons trouvé la voie secrète, Personne ne peut barrer notre amour ou nous dire non : Tout le monde peut regarder et ne jamais savoir Toi et moi sommes entrelacés ainsi.

Toi et moi, malgré toute sa largeur vantée, Savons que le géant Espace n'est qu'un mythe ; Par-dessus des lieues et des lieues de pure tromperie Toi et moi avons découvert que nos lèvres peuvent se rencontrer.

Toi et moi avons ri à travers les lieues, Dans la douce joie de cœur à cœur. S'il existe un gouffre à franchir ou une limite fixée, Toi et moi ne l'avons jamais encore trouvée.

Toi et moi avons foulé le chemin du retour Vers le cœur heureux d'hier, Vers l'amour que nous ressentions aux âges passés. Toi et moi avons trouvé qu'il dure encore.

Toi et moi avons trouvé que la joie était née Dans l'enfance angélique de la terre, Cachée au sein du cœur de l'homme et de la jeune fille. Toi et moi ne craignons pas le Temps.

Toi et moi pouvons nous moquer de son aile légendaire, Car un baiser est une chose immortelle. Et la pulsation où ces vieilles lèvres se rencontrèrent Est une musique vivante en nous encore.

LA FLEUR DE BEAUTÉ

Douce dans son vallon vert la fleur de beauté sommeille, Berçée par les faibles brises soupirant dans ses cheveux ; Dort-elle, et n'entend-elle pas les mélancoliques mesures Soufflées à mon triste luth au milieu de l'air solitaire ?

Des hautes falaises le ruisseau descend en abondance Pour serpenter autour des rives de saules qui l'attirent d'en haut : Oh, si, ruisselant en larmes de ma prison de rocs, Je pouvais moi aussi glisser vers le berceau de mon amour !

Ah, là où les chèvrefeuilles aux bras endormis l'ont enlacée, Ouvre-t-elle ses paupières au rêve de mon chant, Écoutant comme la colombe, tandis que les fontaines résonnent autour d'elle, L'appel de son compagnon perdu dans la forêt au loin ?

Viens, donc, mon oiseau ! car la paix que tu portes toujours, Sois encore le messager de réconfort du Ciel pour moi ; Viens ! ce sein tendre, ma plus fidèle, ma plus belle, Saigne de sa blessure mortelle, — mais plus profondément encore pour toi.

MA PART DU MONDE

Je suis jalouse : je suis fidèle : Malade au cœur par amour pour toi, Ô ma part du monde ! Je suis froide, oh, froide comme la pierre Pour tous les hommes sauf toi seul.

Sept fois plus lentement rampe le jour Quand ton visage est loin, Ô ma part du monde ! Sept fois plus sombre tombe la nuit Quand tu n'égayes pas mon regard.

Sans mesure ma joie et ma fierté Si tu me choisissais pour ton épouse, Ô ma part du monde ! Car ton visage est mon délice, Matin et soir, midi et nuit.

Au bal et à la veillée Je ne vais encore que pour toi, Ô ma part du monde ! Juste pour voir ton visage un instant Rencontrer tes yeux et gagner ton sourire.

Et le mot gai sur ma lèvre Ne laisse jamais mon secret s'échapper À ma part du monde ! Légers mes pieds dansent sur la prairie — Mais mon cœur crie dans l'angoisse !

Ma pauvre mère soupire à nouveau Quand mes regards vont vers toi, Ô ma part du monde ! Et le front de mon père devient noir Quand tu souris et tournes le dos.

Je me séparerais de la richesse et de l'aisance, J'irais par-delà les mers, Pour ma part du monde ! Je quitterais mon foyer et ma maison S'il chuchotait seulement « Viens ! »

Sans abri sous le soleil et la rosée, Je mendierais mon pain avec toi, Ô ma part du monde ! Sans abri dans la neige et la tempête, L'amour de ton cœur me tiendrait chaud.

Je prierais et je supplierais D'être avec toi dans la tombe, Ô ma part du monde ! Je traverserais le feu et le flot, J'abandonnerais tout sauf Dieu Pour ma part du monde !

CHANSON

Un lac et une barque de fée Pour naviguer dans le clair de lune, — Et joyeusement nous flotterions Loin des dragons qui nous guettent ici !

Ta robe devrait être de soie blanc de neige, Et des rangs de perles orientales, Comme des toiles d'araignées trempées dans le lait, Devraient s'entremêler à tes boucles de corbeau.

Des rubis rouges devraient orner tes mains, Et des diamants être ta dot — Mais les fées ont brisé leurs baguettes, Et le souhait a perdu son pouvoir !

« SOURIS ET NE FAIS PAS ATTENTION À MOI »

Bien que, quand d'autres filles sont là, Je puisse ne pas daigner te répondre, Ne te détourne pas alors, et ne soupire pas, — Souris, et ne fais pas attention à moi !

Si notre amour, en effet, est tel Qu'il doit frémir à chaque contact, Pourquoi d'autres devraient-ils en apprendre autant ? — Souris, et ne fais pas attention à moi !

Même si, avec une fierté de jeune fille, Je devais te demander de quitter mes côtés, Prends cette leçon pour guide, — Souris, et ne fais pas attention à moi !

Mais quand les étoiles et le crépuscule se rencontrent, Et que la rosée tombe doucement, Et que tu entends mes pas qui approchent, — Alors — tu peux alors — faire attention à moi !

NE SONT-ILS PAS TOUS DES ESPRITS SERVITEURS ?

Nous ne les voyons pas — nous ne pouvons entendre La musique de leur aile — Pourtant nous savons qu'ils séjournent près, Les Anges du printemps !

Ils glissent le long de ce beau sol Quand la première violette pousse ; Leurs mains gracieuses viennent de dénouer La ceinture de cette rose là-bas.

Je la cueille pour ton cher sein, Libre de tache et d'ombre : Ce qui a été béni par le toucher d'un Ange Est digne, mon amour, de toi !

YEUX DE JEUNE FILLE

Tu ne m'as jamais demandé d'espérer, c'est vrai ; Je ne t'ai pas demandé de jurer : Mais j'ai regardé dans ces yeux bleus, Et j'y ai lu une promesse.

Le vœu devrait lier, avec les soupirs de jeune fille Que des lèvres de jeune fille ont prononcés : Mais ce qui regarde depuis des yeux de jeune fille Devrait être le dernier à être brisé.

LIEUX SAINTS

Je passe mes journées parmi les lieux tranquilles Rendus sacrés par tes pieds. L'air est frais dans les espaces boisés, Les prairies très douces.

Le coucher du soleil remplit le vaste ciel de sa splendeur, Les oiseaux joyeux saluent la nuit ; Je m'arrête et écoute une voix forte et tendre, J'attends la lumière de ces yeux chéris.

Tu es le cœur de chaque lueur de gloire, Ta présence remplit l'air, Autour de toi se rassemble toute l'histoire de la belle année ; Je te lis partout.

LE « OUI » DE LA DAME

« Oui », vous ai-je répondu hier soir ; « Non », ce matin, monsieur, je dis : Les couleurs vues à la lumière d'une chandelle Ne paraîtront pas les mêmes le jour.

Quand les violes jouaient de leur mieux, Lampes en haut, et rires en bas, M'aimer sonnait comme une plaisanterie, Digne d'un oui ou digne d'un non.

Traitez-moi de fausse ou traitez-moi de libre, Jurez, quelle que soit la lumière qui brille, — Nul homme sur votre visage ne verra Le moindre chagrin pour un changement sur le mien.

Pourtant le péché est sur nous deux ; Le temps de danser n'est pas de courtiser ; Courtiser à la légère fait un serment volage, Le mépris de moi retombe sur vous.

Apprenez à gagner la foi d'une dame Noblement, comme la chose est élevée, Bravement, comme pour la vie et la mort, Avec une loyale gravité.

Menez-la loin des tables de fête, Montrez-lui les cieux étoilés, Protégez-la, par vos mots véridiques, Pure des flatteries de la cour.

Par votre vérité elle sera vraie, Toujours vraie, comme les épouses d'autrefois ; Et son oui, une fois dit pour vous, SERA Oui pour toujours.

CHANSON Tirée de « La Fille du Meunier »

C'est la fille du meunier, Et elle est devenue si chère, si chère, Que je voudrais être le bijou Qui tremble à son oreille ; Car caché dans ses boucles jour et nuit, Je toucherais son cou si chaud et si blanc.

Et je voudrais être la ceinture Autour de sa taille délicate, si délicate, Et son cœur battrait contre moi, Dans le chagrin et dans le repos ; Et je saurais s'il bat juste, Je la serrerais si près et si fort.

Et je voudrais être le collier, Et tout le jour durant monter et descendre Sur son sein embaumé Avec ses rires ou ses soupirs ; Et je reposerais si léger, si léger, Que je serais à peine détaché la nuit.

LILIAN

Aérienne, féerique Lilian, Voltigeante, féerique Lilian, Quand je lui demande si elle m'aime, Joint sa minuscule main au-dessus de moi, Riant autant qu'elle peut ; Elle ne me dira pas si elle m'aime, Cruelle petite Lilian.

Quand ma passion cherche Le plaisir dans les soupirs d'amour, Elle, regardant à travers moi, Complètement pour m'anéantir, Souriant, ne parle jamais : Si innocemment espiègle, si rusée dans sa simplicité, De sous sa guimpe rassemblée Jetant un regard de ses yeux en perles noires, Jusqu'à ce que les rires d'éclair forment des fossettes Aux roses de bébé sur ses joues ; Alors elle s'envole.

Je t'en prie, pleure, May Lilian ! La gaieté sans éclipse M'est lassante, May Lilian : À travers mon cœur même elle frémit, Quand des lèvres aux fils pourpres Le rire argenté et aigu frémit : Je t'en prie, pleure, May Lilian !

Priant autant que je peux, Si les prières ne peuvent te faire taire, Aérienne Lilian, Comme un pétale de rose je t'écraserai, Féerique Lilian.

CHANSON DU CLAIRON Tirée de « La Princesse »

La splendeur tombe sur les murs des châteaux Et les sommets enneigés vieux dans les histoires : La longue lumière tremble à travers les lacs, Et la cataracte sauvage bondit dans la gloire. Souffle, clairon, souffle, fais voler les échos sauvages, Souffle, clairon ; répondez, échos, mourant, mourant, mourant.

Ô écoutez, ô entendez ! comme c'est mince et clair, Et plus mince, plus clair, allant plus loin ! Ô doux et lointain depuis la falaise et l'escarpement Les cors du Pays des Elfes soufflant faiblement ! Souffle, laissons-nous entendre les vallons pourpres répondre : Souffle, clairon ; répondez, échos, mourant, mourant, mourant.

Ô amour, ils meurent dans ce ciel riche, Ils s'évanouissent sur la colline ou le champ ou la rivière : Nos échos roulent d'âme en âme, Et grandissent pour toujours et à jamais. Souffle, clairon, souffle, fais voler les échos sauvages, Et répondez, échos, répondez, mourant, mourant, mourant.

RONSARD À SA MAÎTRESSE

« Quand vous serez bien vieille, le soir à la chandelle Assise auprès du feu devisant et filant, Direz, chantant mes vers en vous émerveillant, Ronsard m'a célébré du temps que j'étais belle. »

Une nuit d'hiver, bien au chaud Près du fagot dans la salle, Je crois vous voir assise et filant, Entourée de toutes vos servantes. Les vieux contes sont dits, les vieilles chansons chantées, Les vieux jours reviennent à la mémoire ; Vous dites : « Quand j'étais belle et jeune, Un poète chantait de moi ! »

Il n'y a pas une servante dans votre salle, Bien que fatiguée et endormie tant et plus, Qui ne s'éveille, quand vous rappelez mon nom, Et ne brûle de connaître l'histoire. Et, comme l'histoire pitoyable est dite, De la dame froide et de l'amant fidèle, Chacune, songeuse, l'emporte au lit, Et soupire et vous envie !

« Notre dame est vieille et faible maintenant », Diront-elles : « elle était jadis fraîche et belle, Et pourtant elle dédaigna le vœu de son amant, Et sans cœur le laissa au désespoir. L'amant repose dans la terre silencieuse, Nulle compagne bienveillante n'égaye la dame ; Elle est assise près d'un foyer solitaire, Avec soixante-dix ans ! »

Ah ! pensées et rêves lugubres sont ceux-là, Mais pourquoi céder au désespoir, Tandis que le sein du poète brille encore, Tandis que la dame est encore sans pareille ! Ma douce dame ! tandis qu'il en est encore temps Récompensez ma passion et ma vérité, Et cueillez dans leur primeur rougissante Les roses de votre jeunesse !

« QUAND TU SERAS VIEILLE » D'après Pierre de Ronsard

Quand tu seras vieille et grise et pleine de sommeil, Et hochant la tête près du feu, décroche ce livre, Et lis lentement et rêve du doux regard Qu'avaient jadis tes yeux, et de leurs ombres profondes ;

Combien ont aimé tes moments de grâce joyeuse, Et aimé ta beauté d'un amour faux ou vrai ; Mais un seul homme a aimé l'âme pèlerine en toi, Et aimé les chagrins de ton visage changeant.

Et te penchant près des barreaux incandescents Murmure, un peu tristement, comment l'amour s'enfuit Et marcha sur les montagnes là-haut Et cacha son visage au milieu d'une foule d'étoiles.

CHANSON Tirée de « Pippa Passes »

Tu m'aimeras encore — et je peux attendre La croissance prolongée de ton amour : Juin a élevé ce bouquet de fleurs que tu portes, À partir de graines des semailles d'avril.

Je plante maintenant un cœur plein : quelque graine Au moins est sûre de prendre, Et de produire — ce que tu ne cueilleras pas en fait, Pas de l'amour, mais, peut-être, de l'affection.

Tu regarderas au moins les restes de l'amour, La seule violette d'une tombe : Ton regard ? — cela paie mille douleurs. Qu'est-ce que la mort ? Tu m'aimeras encore !

L'AMOUR DANS UNE VIE

Pièce après pièce, Je fouille la maison Que nous habitons ensemble. Cœur, ne crains rien, car, cœur, tu la trouveras — La prochaine fois, elle-même ! — pas le trouble derrière elle Laissé dans le rideau, le parfum du canapé ! Comme elle l'a effleuré, la couronne de la corniche a refleuri de nouveau : Ce miroir a brillé au balancement de sa plume.

Pourtant le jour passe, Et porte succède à porte ; J'essaie la fortune nouvelle — Parcours la vaste maison de l'aile au centre. Toujours la même chance ! elle sort quand j'entre. Je passe toute ma journée dans la quête, — qui s'en soucie ? Mais c'est le crépuscule, voyez-vous, — avec tant de suites à explorer, Tant de placards à fouiller, tant d'alcôves à importuner !

LA VIE DANS UN AMOUR

M'échapper ? Jamais — Bien-aimée ! Tant que je suis moi, et que tu es toi, Tant que le monde nous contient tous deux, Moi l'aimant et toi la réticente, Tant que l'un élude, l'autre doit poursuivre. Ma vie est une faute après tout, je crains : Elle semble trop ressembler à un destin, en effet ! Bien que je fasse de mon mieux, je réussirai à peine. Mais qu'importe si j'échoue dans mon but ici ? Ce n'est que de garder les nerfs tendus, De sécher ses yeux et de rire d'une chute, Et, déconcerté, se relever et recommencer, — Ainsi la chasse occupe sa vie, c'est tout. Alors que, regarde seulement une fois depuis ta plus lointaine limite Moi si profond dans la poussière et l'obscurité, Aussitôt que le vieil espoir tombe à terre Qu'un nouveau, droit vers la même marque, Je me forme — Toujours Éloignée !

L'ACCUEIL

Viens le soir, ou viens le matin ; Viens quand on t'attend, ou viens sans prévenir : Des baisers et un accueil tu trouveras ici devant toi, Et plus souvent tu viendras ici, plus je t'adorerai ! Léger est mon cœur depuis le jour où nous nous sommes fiancés ; Rouge est ma joue dont ils m'ont dit qu'elle était flétrie ; Le vert des arbres semble bien plus vert que jamais, Et les linottes chantent : « Les vrais amants ne se séparent pas ! »

Je cueillerai pour toi de douces fleurs, à porter si tu le choisis, — Ou, après que tu les auras embrassées, elles reposeront sur mon sein ; Je chercherai dans la montagne sa brise pour t'inspirer ; Je chercherai dans mon imagination un conte qui ne t'ennuiera pas. Oh ! ton pas est comme la pluie pour le fermier tourmenté par l'été, Ou le sabre et le bouclier pour un chevalier sans armure ; Je te chanterai de douces chansons jusqu'à ce que les étoiles se lèvent au-dessus de moi, Puis, errant, je souhaiterai que tu m'aimes en silence.

Nous regarderons à travers les arbres la falaise et l'aire ; Nous marcherons autour du fort sur la piste de la fée ; Nous regarderons les étoiles, et nous écouterons la rivière, Jusqu'à ce que tu demandes à ta chérie quel cadeau tu peux lui donner : Oh ! elle te chuchotera — « Aime, comme un rayonnement immuable, Et aie confiance, quand en secret, le plus mélodieusement coulant ; Jusqu'à ce que la lumière des étoiles du ciel au-dessus de nous frémisse, Tandis que nos âmes coulent en une seule dans la rivière de l'éternité. »

Alors viens le soir, ou viens le matin ; Viens quand on t'attend, ou viens sans prévenir : Des baisers et un accueil tu trouveras ici devant toi, Et plus souvent tu viendras ici, plus je t'adorerai ! Léger est mon cœur depuis le jour où nous nous sommes fiancés ; Rouge est ma joue dont ils m'ont dit qu'elle était flétrie ; Le vert des arbres semble bien plus vert que jamais, Et les linottes chantent : « Les vrais amants ne se séparent pas ! »

URANIA

Elle sourit et sourit, et ne veut pas soupirer, Tandis que nous mourons pour une passion sans espoir ; Pourtant elle pourrait aimer, ces yeux le déclarent, Si seulement les hommes étaient plus nobles qu'ils ne sont.

Avidement autrefois sa vue gracieuse Était tournée vers les fils des hommes ; Mais légère la mine sérieuse devint — Elle regarda, et sourit, et les vit à travers.

Nos âmes mesquines, nos esprits fanfarons, Nos crises de passion laborieuses et minuscules — Ah, puisse-t-elle les mépriser encore, jusqu'à ce que nous Les méprisions aussi amèrement qu'elle !

Pourtant montrez-lui une fois, vous Puissances célestes, L'un d'une race plus digne que la nôtre ! Un pour qui elle pourrait une fois prouver Combien profondément celle qui méprise peut aimer.

Que ses yeux soient comme les lumières étoilées ; Sa voix comme les sons des nuits d'été ; Dans toute sa belle allure que perce La magie de l'univers !

Et elle tendra sa main vers lui, Et fixant ses yeux elle se tiendra, Et connaîtra son ami, et pleurera de joie, Et criera, Longtemps, longtemps je t'ai cherché !

Alors elle pleurera — avec des sourires, jusque-là Froidement elle se moque des fils des hommes. Jusque-là ses beaux yeux maintiennent Leur pur, inébranlable, profond dédain.

TROIS OMBRES

J'ai regardé et j'ai vu tes yeux dans l'ombre de tes cheveux, Comme un voyageur voit le ruisseau dans l'ombre du bois ; — Et j'ai dit, « Mon faible cœur soupire, ah moi ! de s'attarder là, De boire profondément et de rêver dans cette douce solitude. »

J'ai regardé et j'ai vu ton cœur dans l'ombre de tes yeux, Comme un chercheur voit l'or dans l'ombre du ruisseau ; Et j'ai dit, « Ah, moi ! quel art devrait gagner l'immortelle récompense, Dont le manque doit rendre la vie froide et le Ciel un rêve creux ? »

J'ai regardé et j'ai vu ton amour dans l'ombre de ton cœur, Comme un plongeur voit la perle dans l'ombre de la mer ; Et j'ai murmuré, non au-dessus de mon souffle, mais tout à part, — « Ah ! tu peux aimer, vraie fille, et ton amour est-il pour moi ? »

DEPUIS QUE NOUS NOUS SOMMES SÉPARÉS

Depuis que nous nous sommes séparés hier soir, Je t'aime, mon amour, crois-le, Douze fois plus cher, douze heures plus long, — Un rêve plus profond, une nuit plus forte, Un soleil plus sûr, — ainsi d'autant plus Que je t'aimais, mon amour, auparavant.

UN ASSORTIMENT

Si l'amour était ce qu'est la rose, Et si j'étais comme la feuille, Nos vies grandiraient ensemble Dans un temps triste ou chantant, Champs soufflés ou enclos fleuris, Plaisir vert ou chagrin gris ; Si l'amour était ce qu'est la rose, Et si j'étais comme la feuille.

Si j'étais ce que sont les mots, Et si l'amour était comme l'air, Avec un double son et une seule Joie nos lèvres se mêleraient, Avec des baisers aussi joyeux que les oiseaux Qui reçoivent une douce pluie à midi ; Si j'étais ce que sont les mots, Et si l'amour était comme l'air.

Si tu étais la vie, ma chérie, Et si je, ton amour, étais la mort, Nous brillerions et neigerions ensemble Avant que Mars ne rende le temps doux Avec la jonquille et l'étourneau Et des heures de souffle fructueux ; Si tu étais la vie, ma chérie, Et si je, ton amour, étais la mort.

Si tu étais l'esclave du chagrin, Et si j'étais le page de la joie, Nous jouerions pour des vies et des saisons Avec des regards aimants et des trahisons Et des larmes de nuit et de demain Et des rires de fille et de garçon ; Si tu étais l'esclave du chagrin, Et si j'étais le page de la joie.

Si tu étais la dame d'avril, Et si j'étais seigneur en mai, Nous jouerions avec les feuilles pour les heures Et tirerions au sort pour les jours avec les fleurs, Jusqu'à ce que le jour comme la nuit fût ombragé Et que la nuit fût brillante comme le jour ; Si tu étais la dame d'avril, Et si j'étais seigneur en mai.

Si tu étais reine du plaisir, Et si j'étais roi de la douleur, Nous pourchasserions l'amour ensemble, Arracherions sa plume volante, Et enseignerions à ses pieds une mesure, Et trouverions à sa bouche une bride ; Si tu étais reine du plaisir, Et si j'étais roi de la douleur.

UNE BALLADE DE VIE

J'ai trouvé en rêve un lieu de vent et de fleurs, Plein d'arbres doux et de couleur d'herbe joyeuse, Au milieu duquel il y avait Une dame vêtue comme l'été avec de douces heures, Sa beauté, fervente comme une lune de feu Fit brûler et défaillir mon sang Comme une flamme sur laquelle on aurait fait pleuvoir. Le chagrin avait rempli le bleu de ses paupières agitées, Et la triste rose rouge de sa bouche tout entière Semblait triste des choses joyeuses disparues.

Elle tenait une petite cithare par les cordes, Façonnée en forme de cœur, tendue de cheveux aux couleurs subtiles D'un luthiste mort Qui, dans les années mortes, avait fait des choses délicieuses. Les sept cordes étaient nommées en conséquence ; La première corde charité, La seconde tendresse, Les autres étaient plaisir, chagrin, sommeil, et péché, Et l'amour bienveillant, qui est le parent de la pitié Et est le plus impitoyable.

Il y avait trois hommes avec elle, chacun vêtu D’or, et chaussé d’or aux pieds ; Et portant des épis de blé cueillis. Les cheveux du premier étaient enroulés sur sa tête : Son visage était rouge, et sa bouche repliée et triste ; Tout son vêtement d’or avait De pâles taches de poussière et de rouille. Une capuche déchirée était rabattue sur ses yeux ; Le signe qu'il portait, agencé de la sorte, Faisait office d’emblème de la Luxure.

Le suivant était la Honte, au visage creux et lourd Coloré comme le bois vert quand la flamme l’embrase. Il a des pieds si faibles Qu’ils ne peuvent guère endurer aucun endroit. Son visage était plein de grises misères anciennes. Et tout l’accroissement de son sang N’était qu’un accroissement de douleur. Le dernier était la Peur, qui est proche de la Mort ; Il est l’ami de la Honte, et toujours, à ce que dit la Honte, La Peur lui répond en écho.

Mon âme se disait en moi : Ceci est merveilleux, Voyant que le visage de l’air n’est pas si délicat Ni la grâce du soleil si grande, Si le péché et elle sont parents ou amoureux. Et voyant où des jouvencelles la servaient à genoux, Je demandai à l’une d’elles de solliciter de ceux-ci D’en connaître la raison. Alors la Peur dit : Je suis la Pitié qui fut morte. Et la Honte dit : Je suis le Chagrin consolé. Et la Luxure dit : Je suis l’Amour.

Sur ce, ses mains se mirent à jouer du luth Et sa douce bouche à chanter en une langue étrange ; Et tout le temps qu’elle chanta Il n’y eut d’autre son que de longues larmes suivant De longues larmes sur les visages des hommes, cireux et blancs D’un extrême et triste plaisir. Mais ces trois hommes qui suivaient Devinrent comme des hommes ressuscités parmi les morts ; De grandes bouches joyeuses ouvertes, et de belles joues rendues rouges Par le sang d’enfant revenu.

Alors je dis : Maintenant assurément je vois Ma dame est parfaite, et transfigure Tout péché, tout chagrin et toute mort, Les rendant beaux comme le sont ses propres paupières, Ou les lèvres où réside la vie entière de mon âme ; Ou comme ses doux flancs blancs Et son sein sculpté pour le baiser. Désormais donc, si sa pitié me favorise, Sans nul doute, pour elle, tous mes jours seront Aussi justes qu’elle l’est.

Va, ballade, et prends des roses à deux bras, Jusqu’à ce que la rose du sommet touche ta gorge Où la moindre épine blesse ; Et ceinte dans ton manteau d’or chantant, Présente-toi devant ma dame et dis ceci : Borgia, la couleur de tes cheveux d’or brûle en moi, Ta bouche fait battre mon sang en rimes fiévreuses ; Par conséquent, autant que sont ces roses, Embrasse-moi autant de fois. Alors il se peut, voyant combien elle est douce, Qu’elle se penche, non autrement Qu’une branche de vigne en fleur, Et t’embrasse avec un doux rire sur les yeux, Ballade, et sur ta bouche.

Algernon Charles Swinburne [1837-1909]

UN DÉPART

Partons d'ici, mes chansons ; elle n'entendra pas. Partons d'ici ensemble sans crainte ; Gardez le silence maintenant, car le temps du chant est fini, Et finies toutes les choses anciennes et toutes les choses chères. Elle ne vous aime ni ne m'aime comme nous tous l'aimons. Oui, bien que nous chantions comme des anges à son oreille, Elle n'entendrait pas.

Levons-nous et partons ; elle ne saura pas. Allons vers la mer comme vont les grands vents, Pleins de sable envolé et d'écume ; quel secours y a-t-il ? Il n'y a nul secours, car toutes ces choses sont ainsi, Et le monde entier est amer comme une larme, Et comment ces choses sont, bien que vous vous efforciez de montrer, Elle ne saurait pas.

Rentrons chez nous et partons ; elle ne pleurera pas. Nous avons donné à l'amour bien des rêves et des jours à garder, Des fleurs sans parfum, et des fruits qui ne voulaient pas croître, Disant : « Si tu le veux, plonge ta faucille et moissonne. » Tout est moissonné maintenant ; il ne reste plus d'herbe à faucher ; Et nous qui avons semé, bien que nous nous soyons tous endormis, Elle ne pleurerait pas.

Partons d'ici et reposons-nous ; elle n'aimera pas. Elle ne nous entendra pas si nous chantons de cela, Ni ne verra les chemins de l'amour combien ils sont douloureux et escarpés. Venez, laissez faire, restez tranquilles ; c'est assez. L'amour est une mer stérile, amère et profonde ; Et bien qu'elle vît tout le ciel en fleur au-dessus, Elle n'aimerait pas.

Abandonnons, descendons ; elle ne s'en souciera pas. Bien que toutes les étoiles eussent fait de tout l'air de l'or, Et que la mer en mouvement vît avant elle se mouvoir Une fleur de lune rendant belles toutes les fleurs d'écume ; Bien que toutes ces vagues passassent sur nous, et poussassent Au plus profond les lèvres étouffées et les cheveux noyés, Elle ne s'en soucierait pas.

Partons d'ici, partons ; elle ne verra pas. Chantez tous une fois encore ensemble ; assurément elle, Elle aussi, se souvenant des jours et des mots qui furent, Se tournera un peu vers nous, en soupirant ; mais nous, Nous sommes partis, nous sommes disparus, comme si nous n'avions pas été là. Non, et bien que tous les hommes, en voyant, eussent pitié de moi, Elle ne verrait pas.

Algernon Charles Swinburne [1837-1909]

UN LYRIQUE

Il n'est nulle alouette qui aime l'azur, ma chère, Il n'est nul navire qui aime la mer, Il n'est nulle abeille qui aime les cloches de bruyère, Qui aime comme je t'aime, mon amour, Qui aime comme je t'aime.

L'ajonc brille joliment sur la colline, Le genêt enjoué sur la prairie : Le vent du versant de la lande est joyeux de cœur : C'est tout pour l'amour de toi, mon amour, C'est tout pour l'amour de toi.

Algernon Charles Swinburne [1837-1909]

MAUREEN

Oh, tu plantes la douleur dans mon cœur avec tes yeux mélancoliques, Fille de mon choix, Maureen ! Me rendras-tu fou pour les baisers que ta bouche timide et douce refuse, Maureen !

Comme un fantôme errant je suis, et sans mots pour courtiser, Rose blanche de l'Ouest, Maureen : Car tu es pâle, et la peur qui est en toi est sur moi aussi, Maureen !

Sûrement c'est une seule plainte qui est sur nous, asthore, ce jour, Épouse de mes rêves, Maureen : La douleur de l'abeille qui nous a piqués doit être guérie par son miel, dit-on, Maureen !

Je cajolerai la lumière dans tes yeux, et la rose sur ton visage, Mavourneen, ma propre Maureen ! Quand je sentirai la chaleur de ton sein, et que ton nid sera l'étreinte de mon bras, Maureen !

Oh, où était le Roi du Monde ce jour-là - sinon moi ? Mon seul véritable amour, Maureen ! Et toi la Reine avec moi là, et ton trône dans mon cœur, machree, Maureen !

John Todhunter [1839-?]

UNE SYMPHONIE D'AMOUR

Le long des allées du jardin, tout à l'heure, J'ai entendu les fleurs parler ; La rose blanche m'a parlé de ton front, La rose rouge de ta joue ; Le lys de ta tête penchée, Le liseron de tes cheveux ; Chacune paraissait sous son plus beau jour et disait Que tu étais plus belle.

Je suis allé dans le bois tout à l'heure, Et j'ai entendu les oiseaux sauvages chanter, Combien tu étais douce, gazouillaient-ils sans fin, Sifflaient, trillaient, la même chose. Grive, merle, linotte, sans pause Le refrain répétaient, Et recommençaient encore parce que Tu étais plus douce.

Et puis je suis descendu vers la mer, Et je l'ai entendue murmurer aussi, Partie d'un mystère ancien, Tout fait de moi et de toi : Combien de milliers d'années passées J'ai aimé, et tu étais douce - Je ne pouvais rester plus longtemps, et ainsi J'ai fui vers tes pieds.

Arthur O'Shaughnessy [1844-1881]

L'AMOUR SUR LA MONTAGNE

Mon amour descend de la montagne À travers les brumes de l'aube ; Je regarde, et l'étoile du matin A disparu du ciel.

Mon amour descend de la montagne, À l'aube, rosée et douce ; Es-tu descendue de l'étoile à la montagne, Ô petits pieds blancs ?

Ô d'où viennent tes mèches entrelacées Et tes yeux brillants, Sinon de l'or du matin Et du bleu des cieux ?

La montagne brumeuse brûle Dans le feu rouge du soleil, Et le cœur dans ma poitrine brûle Et se perd dans le désir.

Je te suis dans la vallée Mais aucun mot je ne peux dire ; Vers l'Est ou l'Ouest je suivrai Jusqu'au crépuscule de mon jour.

Thomas Boyd [1867-

LA CHANSON DE KATE TEMPLE

Juste un toucher, et rien de plus ; Ah ! mais jamais ainsi touchée auparavant ! Toucher de lèvre, était-ce ? Toucher de main ? L'un ou l'autre est facile à comprendre. La terre peut être frappée par le feu ou le givre - Jamais le toucher du véritable amour perdu.

Juste un mot, était-ce ? À peine un mot ! Murmure musical, doucement entendu, Rien syllabé - juste un souffle - Il durera plus que la vie et rira de la mort. L'amour avec si peu peut faire tant - Juste un mot, douce ! Juste un toucher !

Mortimer Collins [1827-1876]

MA REINE

Quand et comment la rencontrerai-je au plus tôt ? Quels sont les mots qu'elle dira la première ? De quel nom apprendrai-je à la saluer ? Je ne sais pas maintenant ; cela viendra un jour ! Avec la même lumière du soleil brillant sur elle, Brillant sur l'éclat de ses boucles, Elle se tient quelque part - elle que j'honorerai, Elle que j'attends, ma reine, ma reine !

Que ses cheveux soient d'or ou de corbeau, Que ses yeux soient noisette ou bleus, Je ne sais pas maintenant ; mais ce sera gravé Un jour futur comme ma nuance la plus belle. Bien des filles j'ai aimées pour une minute, Vénéré bien des visages que j'ai vus : Toujours et à jamais il y avait quelque chose en eux, Quelque chose qui ne pouvait être le sien, ma reine !

Je ne rêverai pas d'elle grande et majestueuse, Celle que j'aime peut être légère comme une fée ; Je ne dirai pas qu'elle doit se mouvoir avec calme, - Quoi qu'elle fasse, ce sera alors bien. Elle peut être humble ou fière, ma dame, Ou ce doux calme qui est juste entre les deux ; Et quand elle viendra, elle me trouvera prêt À lui rendre hommage, ma reine, ma reine !

Mais elle doit être courtoise, elle doit être sainte, Pure dans son esprit, cette jeune fille que j'aime ; Que sa naissance soit noble ou basse Je m'en soucie pas plus que les esprits d'en haut. Mais je donnerai mon cœur à la garde de ma dame, Et toujours sa force s'appuiera sur la mienne ; Et les étoiles peuvent tomber, et les saints pleurer Avant que je cesse de l'aimer, ma reine, ma reine !

Inconnu

« CHÉRIE, DIS-MOI OUI »

Une petite minute de plus, Maud, Un petit murmure de plus ; J'ai un mot à dire, Maud, Que je n'ai jamais soufflé auparavant. Qu'est-ce que cela peut être sinon l'amour, Maud ; Et deviné-je juste Que c'est plaisant à ton oreille, Maud ? Ô chérie ! dis-moi oui !

Le fardeau de mon cœur, Maud, Il n'est guère besoin de le dire ; Il n'est guère besoin de dire, Maud, Que je t'ai aimée longtemps et bien. Il y a du langage dans un soupir, Maud, Pour exprimer ce que l'on pense, Et le tien - était-ce pour moi, Maud ? Ô chérie ! dis-moi oui !

Mes yeux ont dit mon amour, Maud, Et sur ma joue brûlante, Tu as lu la tendre pensée, Maud, Que mes lèvres ont refusé de dire. Je t'ai donné tout mon cœur, Maud, Il est inutile de le confesser ; Et m'as-tu donné le tien, Maud ? Ô chérie ! dis-moi oui !

Il est triste d'affamer un amour, Maud, Si vénérant et vrai ; Je connais une petite chaumière, Maud, Assez grande pour deux ; Et tu seras ma femme, Maud ? Puisse-tu toujours bénir Tout au long de ta vie ensoleillée, Maud, Le jour où tu as répondu oui !

John Godfrey Saxe [1816-1877]

« T'AIMÉ-JE ? »

T'aimé-je ? Demande à l'abeille Si elle aime la prairie fleurie, Où le chèvrefeuille souffle Et le trèfle parfumé croît. Comme elle répond, Oui ou Non, Chérie ! prends ainsi ma réponse.

T'aimé-je ? Demande à l'oiseau Quand son chant matinal est entendu, S'il aime le ciel si beau, Le nuage floconneux et l'air liquide. Comme il répond, Oui, ou Non, Chérie ! prends ainsi ma réponse.

T'aimé-je ? Demande à la fleur Si elle aime l'averse printanière, Ou les baisers du soleil, Ou la rosée, quand le jour est fini. Comme elle répond, Oui ou Non, Chérie ! prends ainsi ma réponse.

John Godfrey Saxe [1816-1887]

« Ô MONDE, SOIS PLUS NOBLE »

Ô monde, sois plus noble, pour elle ! Si elle ne savait de toi que ce que tu es, Quelles injustices sont supportées, quels actes sont faits En toi, sous ton soleil quotidien, Ne sais-tu pas que son cœur tendre Se briserait de douleur et de honte pure ? Ô Monde, sois plus noble, pour elle !

Laurence Binyon [1869-

« DANS L'OBSCURITÉ, DANS LA ROSÉE »

Dans l'obscurité, dans la rosée, Je te souris en retour ; Mais tu ne peux voir le sourire, Et tu penses tout le temps Comment je détourne mon visage de toi, Dans l'obscurité, dans la rosée.

Dans l'obscurité, dans la rosée, Tout mon amour va vers toi, Voltige comme un oiseau en peine, Meurt et revient à la vie ; Tandis que tu murmures, « Douce, écoute ; Quelqu'un soupire dans l'obscurité, Dans l'obscurité, dans la rosée ! »

Dans l'obscurité, dans la rosée, Tout mon cœur crie vers toi, Alors que je le jette à tes pieds, Doux en effet, mais pas trop doux ; Me demandant si tu l'entendras battre, Battre pour toi, et saigner pour toi, Dans l'obscurité, dans la rosée !

Mary Newmarch Prescott [1849-1888]

NANNY

Oh, pour une heure quand le jour se lève, Là-bas sur le rivage où la marée monte, Belle comme un nuage blanc, toi, mon amour, près de moi, Rien que les vagues et toi-même pour m'entendre ! Oh, contre mon sein comment ces bras te presseraient ! Sauvagement mon cœur dans sa joie te bénirait ! Oh, comme l'âme que tu as gagnée te courtiserait, Fille au col de neige, plus près de moi !

Oh, pour une heure alors que le jour avance, Là-bas où la brise danse sur le genêt, Regardant l'alouette, avec le rayon de soleil au-dessus de nous, Faisant voler les notes de son chœur appris du Ciel ! Oh, être là, et mon amour devant moi, Doux comme un rayon de lune souriant sur moi ! Tu ne ferais qu'aimer, et je te courtiserais, Fille à l'œil sombre, plus près de moi !

Oh, pour une heure où le soleil nous a trouvés d'abord, Dehors dans la soirée avec ses draps rouges autour de nous, Brossant la rosée des douces petites ailes du vent, Perlées et douces, avec tes longues mèches sombres ! Oh, être là sur la pelouse à tes côtés, Racontant mon histoire, bien que je sache que tu me gronderais ! Douce serait ta voix, bien qu'elle dût me perdre, - Fille aux boucles sombres, plus près de moi !

Oh, pour une heure de nuit ou de jour, mon amour, Juste comme les Cieux et toi pourriez dire, mon amour ! Loin du regard de la foule aux yeux froids, Lié dans le souffle de ma Nanny à l'âme de colombe ! Oh, pour les chaînes pures qui m'ont lié, Chaudes de tes lèvres rouges tournant autour de moi ! Oh, dans mon âme, comme la lumière au-dessus de moi, Reine des cœurs purs, est-ce que je t'aime !

Francis Davis [1810-1885]

UNE BAGATELLE

Je ne sais pourquoi, mais même pour moi Mes chansons semblent douces quand elles sont lues pour toi.

Peut-être est-ce en cela que réside le plaisir - Je lis mes pensées dans tes yeux,

Et ainsi ose imaginer que mon art Peut s'enfoncer aussi profondément que ton cœur.

Peut-être aimé-je faire chanter mes mots Autour de toi comme autant d'oiseaux,

Ou, peut-être, ne sont-ils doux Que parce qu'ils semblent des offrandes à tes pieds.

Ou peut-être, Lily, quand je parle, Pensé-je, par hasard, qu'ils touchent ta joue,

Ou avec une félicité encore plus précieuse, Meurent sur tes lèvres rouges dans un baiser.

Chaque raison ici - je ne peux le dire - Ou toutes peut-être peuvent résoudre le sortilège.

Mais si elle observe quand je suis près, Lily peut voir plus profondément que moi.

Henry Timrod [1829-1867]

ROMANCE

Je vous ferai des broches et des jouets pour votre plaisir Du chant des oiseaux au matin et de l'éclat des étoiles la nuit. Je ferai un palais digne de vous et de moi, Des jours verts dans les forêts et des jours bleus en mer.

Je ferai ma cuisine, et vous garderez votre chambre, Où blanche coule la rivière et brillant fleurit le genêt, Et vous laverez votre linge et garderez votre corps blanc Sous la pluie au matin et la rosée la nuit.

Et ceci servira de musique quand nul autre n'est près La belle chanson pour chanter, la chanson rare à entendre ! Que seul je me rappelle, que seule vous admirez, De la large route qui s'étire et du feu au bord du chemin.

Robert Louis Stevenson [1850-1894]

« AVANT MÊME QUE LES ANNÉES CHEVALERESQUES NE FUSSENT PASSÉES »

Avant même que les années chevaleresques ne fussent passées Avec l'ancien monde vers la tombe, J'étais un Roi à Babylone Et tu étais une Esclave chrétienne.

J'ai vu, j'ai pris, j'ai rejeté, J'ai courbé et brisé ta fierté. Tu m'aimais bien, ou je les ai entendus mentir, Mais ton désir fut nié. Sûrement je savais que peu à peu Tu as maudit tes dieux et es morte.

Et une myriade de soleils se sont couchés et ont brillé Depuis lors sur la tombe Décrétée par le Roi à Babylone Pour celle qui avait été son Esclave.

La fierté que j'ai piétinée est maintenant ma blessure, Car elle me piétine à nouveau. Le vieux ressentiment dure comme la mort, Car tu aimes, pourtant tu t'abstiens. Je brise mon cœur sur ta foi dure, Et je brise mon cœur en vain.

Pourtant pas pour une heure je ne souhaite défaite L'action au-delà de la tombe, Quand j'étais un Roi à Babylone Et tu étais une Esclave Vierge.

William Ernest Henley [1849-1903]

RUS IN URBE

Les poètes chantent le monde entier De Mai en mélodie, de joies pour Juin ; Époussetant leurs pieds dans le trèfle insouciant, Et remplissant leurs cœurs de l'air du merle. Le « brun et brillant rossignol » frappe avec pitié Le cœur sensible d'un comte ou d'un clown ; Mais où est la chanson pour notre ville feuillue, Et où les rimes pour notre belle ville ?

« Oh pour la Tamise, et ses étendues onduleuses, Où l'amandier se précipite, et les brises s'ébattent ! Emmène-moi faire une promenade sous les hêtres de Burnham, Donne-moi le dîner à Hampton Court ! Poètes, soyez tranquilles, bien que je durcisse vos cœurs ; Nous avons des fleurs le jour et des parfums à la nuit, Les tilleuls sont en feuilles dans le jardin du cockney, Et les lilas fleurissent dans Regent's Park. »

« Viens pour un souffle », dit un compagnon téméraire, Brûlé rouge et brun par un soleil passionné ; « Viens sur les collines, où l'ajonc est jaune ; La saison des baisers vient juste de commencer ! Viens dans les champs où les jacinthes tremblent, Entends le carillon du coucou, ou la plainte de la colombe ; Viens pour une rame sur la rivière silencieuse ; Viens dans les prés et apprends à aimer ! »

Oui, je viendrai quand cette richesse sera finie De couleur adoucie et de ton parfait - Le lilas est meilleur que les champs de trèfle ; Je viendrai quand le Mai fleurissant aura pris son vol. Quand la poussière et la saleté d'une ville piétinée Auront traîné le cytise jaune vers le bas, Je prendrai mes vacances - hélas - Et tournerai le dos à la ville de Londres.

Margaret ! ai-je si tort de l'aimer, Cette ville brumeuse à travers laquelle brille ton visage ? Une couronne de fleurs est agitée au-dessus d'elle ; Mais cœur et vie du tourbillon - c'est toi ! Margaret ! perle ! je t'ai cherchée et trouvée ; Et, bien que les chemins du vent soient libres, Je suivrai les voies du monde autour de toi, Et construirai mon nid sur l'arbre le plus proche !

Clement Scott [1841-1904]

MA ROUTE

Il y a une route pour le ciel, une route pour l'enfer, Une route pour les malades et une pour ceux qui vont bien ; Il y a une route pour les faux et une route pour les vrais, Mais la route pour moi est la route vers toi.

Il y a une route à travers la prairie, la forêt et le vallon, Une route pour chaque endroit de la connaissance humaine ; Il y a une route sur la terre et une route sur la mer, Mais la route vers toi est la route pour moi.

Il y a une route pour l'animal, l'oiseau et la bête, Une route pour le plus grand, une route pour le moindre ; Il y a une route qui est ancienne et une route qui est nouvelle, Mais la route pour moi est la route vers toi.

Il y a une route pour le cœur et une route pour l'âme, Il y a une route pour une partie et une route pour le tout ; Il y a une route pour l'amour, - que peu voient jamais, - C'est la route vers toi et la route pour moi.

Oliver Opdyke [1878-

UNE ROSE BLANCHE

La rose rouge murmure de passion, Et la rose blanche respire l'amour ; Oh, la rose rouge est un faucon, Et la rose blanche est une colombe.

Mais je t'envoie un bouton de rose blanc crème Avec une rougeur sur le bout de ses pétales ; Car l'amour qui est le plus pur et le plus doux A un baiser de désir sur les lèvres.

John Boyle O'Reilly [1844-1890]

« UN JOUR DES JOURS »

Un jour, un jour des jours, parcourant la rue D'un pas paresseux et sans souci, Ne cherchant pas une telle grâce, Je contemplerai ton visage ! Un jour, un jour des jours, ainsi puissions-nous nous rencontrer.

Peut-être le soleil brillera-t-il dans les cieux de mai, Ou le froid glacial de l'hiver Effleurera-t-il de blanc le vallon et la colline. Qu’importe ? Je frissonnerai Dans chaque veine, l'été venu ce jour-là.

Une fois encore la parfaite jeunesse de la vie reviendra, Et pour un instant là Je me tiendrai frais et beau, Et laisserai tomber le vêtement du souci ; Une fois encore ma parfaite jeunesse ne manquera de rien.

Je ferme les yeux maintenant, songeant à ce qu'il en sera - Comment, face à face, chaque âme Se libérera de sa longue contrainte, Oubliera le triste tourment De la sombre mer séparatrice du morne Destin ;

Et regard contre regard, et main dans la main en guise de salut, Le passé avec toutes ses peurs, Ses silences et ses larmes, Ses années solitaires et languissantes, S'évanouira au moment de cette rencontre.

« Quand j'étais aussi loin que je pouvais marcher D'ici aujourd'hui, Il y eut une heure Toute immobile Où, inclinant ma tête contre une fleur, Je t'ai entendu parler. Ne dis pas que je ne l'ai pas fait, car je t'ai entendu dire - Tu as parlé depuis cette fleur sur le rebord de la fenêtre - Te souviens-tu de ce que tu as dit ? »

« Dis-moi d'abord ce que tu as cru entendre. »

« Ayant trouvé la fleur et chassé une abeille, J'ai incliné la tête, Et me tenant à la tige, J'ai écouté et j'ai cru saisir le mot - Qu'était-ce ? M'as-tu appelé par mon nom ? Ou as-tu dit - Quelqu'un a dit "Viens" - je l'ai entendu alors que je m'inclinais. »

« J'ai pu le penser, mais pas le dire tout haut. »

« Eh bien, alors je suis venu. »

Près des falaises roses du Devon, sur la crête d'une colline verte, Je me bâtirais une maison comme une hirondelle bâtit son nid ; Je la draperais de roses, et le vent me soufflerait La douceur des roses et la salinité de la mer.

Là où les oliviers toscans blanchissent dans l'ardente journée bleue, Je me cacherais de la chaleur dans une petite cabane grise, Tandis que le chant des laboureurs monterait jusqu'à mon treillis vert Depuis les rangées dorées d'orge que les coquelicots embrasent.

Étroite est la rue, chère amie, et ternes sont les murs Où tu attends ma venue alors que tombe le crépuscule. Toute la journée, avec des rêves, je dore la crasse jusqu'à ce qu'à ton pas je tressaille - Ah Amour, mon pays dans tes bras - mon foyer sur ton cœur !

Une telle douceur particulière régnait Ce jour où Dieu t'envoya ici, Je savais que la lavande était en fleur, Et que nous étions au milieu de l'année.

Les grands vents soufflaient de leur manière habituelle, Les navires prenaient le large ; Pourtant avant que ce jour ne s'achève, je sus Que le mien était venu à moi.

Comme après une chanson quelque bribe d'air S'attarde encore dans l'herbe ou sur la branche, Ainsi, quelque chose de la fin de juin S'attarde aujourd'hui dans chaque temps.

L'année nouvelle fait frémir les bourgeons, L'année ancienne dépouille les arbres ; Mais toujours dans ma lavande J'entends les abeilles bourdonnantes.

Quand cette rose, la nôtre, sera fanée, Et que nos jours seront achevés, Dans des terres profondément ombragées Loin de la tempête et du soleil : Ah, une fois réunis, Pardonnerons-nous le passé, Et, à l'abri des intempéries du monde, Posséderons-nous enfin nos âmes ?

Ou dans notre lieu d'ombres Tendrons-nous encore la main Vers les vertes prairies, restées en mémoire, De cette vieille terre agréable ? Et, vainement rassemblés là, Regretterons-nous le soleil ? La rose de l'amour, non cueillie ? Le laurier, que nous n'avons pas conquis ?

Ah, enfant ! Les sombres lisières du monde Peuvent mener au Jamais-plus, Les majestueuses barques funéraires Naviguent vers un rivage inconnu, Et l'amour que nous jurons demain, Et la fierté que nous servons aujourd'hui : Et s'ils empruntaient tous deux Les tristes teintes d'hier ?

Notre fierté ! Ah, viendrait-elle à nous manquer, Ou servira-t-elle enfin ? Notre colère, si nous l'embrassons, Est comme un chagrin passé. Tandis que les roses décorent le jardin, Tandis que le soleil est encore haut, Dépouille-toi de ta fière tristesse : pour le pardon, Avant que l'amour ne s'en aille.

Dans cent ans, cœur chéri, Nous ne nous en soucierons plus du tout. Il n'importera alors guère, Le miel ou le fiel. Les jours d'été que nous avons connus Seront tous oubliés et envolés ; Le jardin sera en friche Là où maintenant les roses tombent.

Dans cent ans, cœur chéri, Nous ne nous soucierons plus de la douleur ; La marée pourpre et palpitante de la vie N'aura laissé aucune tache. La chanson que nous chantons ensemble, chère amie, Le rêve que nous rêvons ensemble ici, Ne signifiera rien de plus qu'une larme Au milieu d'une pluie d'été.

Dans cent ans, cœur chéri, Le chagrin sera tout entier passé ; La mer du souci déferlera en vain Sur un rivage insouciant. Ces verres que nous retournons aujourd'hui Ici, au carrefour de nos chemins - Nous serons sans vin alors, tout comme eux, Et cela ne nous importera plus davantage.

Dans cent ans, cœur chéri, Nous ne saurons ni ne nous soucierons De ce qu'il est advenu de toute l'amertume de la vie, Ou de ce qui a suivi le désespoir de l'amour. Alors remplis à nouveau les verres, Et embrasse-moi à travers la pluie des pétales de rose ; Nous bâtirons un château de plus en Espagne, Et rêverons là d'un rêve de plus.

S'il est des cimetières dans le cœur D'où ne jaillit nulle rose, Un lieu de ruines et de vieux tombeaux gris D'où aucun oiseau ne prend son essor, Où s'attardent espoirs et rêves ensevelis Comme des fantômes parmi les tombes, Eh bien, les espoirs ensevelis sont des choses mornes, Et les fantômes solitaires sont des vauriens !

S'il survient de tristes journées d'hiver, Où les roses d'été tombent Et gisent, oubliées, en bancs desséchés Le long du mur du jardin ; Si toutes les couronnes qu'un amant tresse Deviennent des épines sur le front, - Alors, honte au sot imbécile Qui ne se réjouit pas maintenant !

Car si nous ne pouvons garder le passé, Pourquoi nous soucier de ce qui doit venir ? La piqûre de l'instant est tout ce qui blesse, Et ensuite l'endroit est engourdi. Si la Vie est un mensonge, et l'Amour une tromperie, Comme j'ai entendu les hommes le dire, Alors voici une santé à la tendre illusion - Que Dieu te bénisse, chère amie, aujourd'hui !

Je t'apporte tous mes jours d'autrefois, L'éclat matinal de mon enfance ; Je t'aime le long des chemins de prairie Où fleurissent les premières fleurs : Et sur les sentiers profonds du long passé, Brillants encore de gouttes de rosée, - J'erre toujours, jusqu'à ce que toi et moi Par-delà le monde nous soyons réunis.

Je t'apporte tous mes jours solitaires, Mon cœur qui avait si grand faim ; Je t'aime à travers la brume mélancolique Des automnes qui brûlent bas ; Et sur des mers pâles, sous un ciel blafard, Assailli par des marées lasse, Je voyage encore, jusqu'à ce que toi et moi Par-delà le monde nous soyons réunis.

Je t'apporte tous mes jours heureux, - Des brassées de fleurs - oh, Je t'aime comme la lumière du soleil demeure Sur les montagnes couvertes de neige : Et là où reposent les plus chers boutons de rêve, Humides de larmes et de rosée, Je me lance aujourd'hui ; car toi et moi Par-delà le monde nous sommes réunis !

À travers les collines d'Arcadie Dans le Pays de la Chanson - Ah, chère amie, si tu veux venir avec moi Le chemin ne sera pas long !

Il ne mènera pas à travers des solitudes De bois balayés par le vent ou de mer ; Chère, non ! Les humeurs les plus lasses de la ville Peuvent à peine voiler l'Arcadie.

Ce n'est pas dans un pays inconnu Éclairé par quelque étoile lointaine. Non ! L'Arcadie est là où tu te tiens, Et la Chanson est là où tu es !

Alors marche seulement main dans la main avec moi - Aucune route ne peut nous égarer ; Ce sont là les collines d'Arcadie - Voici le Pays de la Chanson !

Je souhaite, parce que la douceur de ton passage Fait de toute la terre un jardin où tu marches, Que je puisse être la plus humble de tes roses, Pour paver ton chemin de pétales rouge passion !

Je souhaite, parce que la douceur de ton souffle Agite le jasmin blanc au cadre de ta fenêtre, Que je puisse être le parfum d'une fleur, Pour agiter la brise nocturne avec ton nom très cher !

Je souhaite, parce que la gloire de ton rêve Parsème tout le champ du ciel d'étoiles palpitantes, Que je puisse prendre d'assaut les portails de ton sommeil, Et m'envoler avec toi au-delà des barres d'or de la nuit !

Je souhaite être le jour où tu mourras, Bien-aimée, Bien qu'à sa fin mon cœur insensé doive se briser ! Mais par-dessus tout, je souhaite, mon amour très cher, Être le Matin Béni où tu t'éveilleras !

Douces, j'ai connu les fleurs du matin Tendrement teintées jusqu'à leur cœur de rosée : Mais maintenant mes fleurs ont trouvé un parfum plus complet, À cause de toi.

Longtemps j'ai adoré dans le sanctuaire de mon âme De hautes visions de noblesse et de vérité - Maintenant tous mes buts et toutes mes prières sont plus purs, À cause de toi.

Sages, j'ai vu les usages du labeur de la vie ; À toutes ses énigmes trouvé quelque indice de réponse. Mais maintenant ma vie a appris une signification plus noble, À cause de toi.

Dans les jours passés je m'irritais de la douleur et de l'attente, Saisissant la joie comme le font les enfants ; Maintenant il est doux d'attendre et une joie de souffrir, À cause de toi.

Dans les longues années de silences qui nous séparent Assombries par mes larmes et obscurcies à ma vue, Je serrerai tout contre moi mes souvenirs et ma folie, À cause de toi.

Que nos lèvres se touchent ou que nos mains aient faim, Que notre amour soit nourri ou que les joies soient rares, La vie sera plus douce et plus digne d'être vécue, À cause de toi.

Je te donne des trésors heure par heure, Que les princes d'autrefois demandaient en vain, Et pour lesquels ils dépérissaient dans leur pouvoir inutile, Ou mouraient de la douleur avide de la passion.

Je te donne l'amour comme Dieu donne la lumière, Indépendamment du mérite ou de la prière, Se réjouissant de son propre délice, Et plus libre que l'air prodigue.

Je te donne des prières, comme des bijoux enfilés Sur des fils d'or d'espoir et de peur ; Et des pensées plus tendres que celles qui ne furent jamais suspendues Dans la larme compatissante d'un triste ange.

Comme la terre verse librement vers la mer Ses mille ruisseaux de richesses indicibles, Ainsi coule ma vie silencieuse vers toi, Heureuse que ses grains mêmes soient d'or.

Que m'importe ton indifférence ? Je donne depuis des profondeurs qui débordent, Sans me soucier que leur pouvoir de bénir Ton esprit ne puisse le sonder ou le connaître.

S'attardant loin sur une aube lointaine, Mon triomphe brille, plus doux que tardif ; Quand, retiré de ces brumes mortelles, Ton cœur me connaîtra - je peux attendre.

Moi qui tremble à tes pieds Suis une rose ; Rien de plus couvert de rosée ou de plus doux Ne bourgeonne ou ne fleurit ; Celui qui m'a cueillie, celui qui m'a jetée A insufflé en moi le feu de toute son âme.

Comme l'air froid est infusé De ce parfum ! Vois, cette feuille de satin est meurtrie - Meurtrie et pliée, Relève-moi, relève la fleur blessée, Apaise-la sur ton sein plus rose !

Ne fronce pas les sourcils avec des yeux détournés ! La joie est une fleur Qui naît dieu, et meurt En une heure. Prends-moi, car l'Été s'achève, Et ta vie n'est que celle d'une rose.

Oh, que savent-ils des ports Ceux qui ne sont pas secoués sur la mer ! Ils parlent de havres plus beaux Mais il n'en est point de si beaux

Que la ville de Plymouth étendant Ses bras tranquilles vers moi ; Son sein déployant un large accueil De Mewstone à Penlee.

Ah, avec cette pensée du foyer, chérie, Viennent se presser des pensées de toi. Oh, que savent-ils des ports Ceux qui ne sont pas secoués sur la mer !

Je connais un secret, tel que Les fleurs d'aubépine tissées par les araignées, Les marguerites humides de rosée dans l'herbe Rient pour me saluer tandis que je passe Pour aller à la rencontre du soleil des hautes terres.

C'est que je préférerais être Le petit page, à genoux, Qui se baisse pour ramasser sa traîne Sous la pluie rubis de la lampe du porche Plutôt que de détenir un royaume en fief.

C'est que dans son œil méprisant, Trop caché pour que le ricanement courtois l'espionne, J'ai vu, un jour, un regard qui disait Que moi, et moi seul, pouvais répandre La lumière de l'amour à travers son ciel.

Je connais un secret, tel que Les fleurs d'aubépine tissées par les araignées, Les marguerites humides de rosée dans l'herbe Rient pour me saluer tandis que je passe Pour aller à la rencontre du soleil des hautes terres.

Ô, inexprimable autant que doux, L'amour m'ôte la voix ; Je ne peux te dire quand nous nous rencontrons Ce que je désire le plus dire.

Mais si tu avais l'ouïe dans ton cœur Pour savoir ce qui bat dans le mien, Alors tu marcherais, où que tu sois, Dans des mélodies divines.

Ainsi les oiseaux gazouillants poussent des notes plus hautes Que celles qui appartiennent à nos oreilles ; La musique remplit leurs gorges palpitantes, Mais le silence vole la chanson.

Sur les plaines où les armées perses Ont déposé leurs vies pour la gloire Voltigent les cyclamens, comme des fantômes Qui témoignent de leur histoire. Oh, beaux ! Oh, blancs ! Oh, purs comme la neige ! Sur d'innombrables tombes comme ils poussent doux !

Ou cramoisis, comme les cruelles blessures D'où le sang de la vie, s'écoulant, Se déversa là où maintenant sur les monticules herbeux Les vents bas et doux soufflent : Oh, beaux ! Oh, rouges ! Comme le sang des tués ; Même le temps ne peut nettoyer cette tache.

Mais quand ma bien-aimée tient ces fleurs, Toute beauté est son don, Tout malheur et toute joie que le passé renferme Sont dans sa fine fleur la plus pleine. Oh, beaux ! Oh, purs ! Oh, blancs et rouges ! Si seulement elle vit, que sont les morts !

Alors, dame, tu es enfin lasse de mes soupirs ? Adieu ! Tant que je te courtiserai, tu continueras à nier ? Adieu ! Ah, eh bien ! Dois-je donc jurer de te servir toujours, Et jurer qu'aucune méchanceté ne peut rompre notre parenté ? Non, non, ma chère petite ! Voici la fin de l'effort. Adieu !

Pourtant, qu'aucune douce pitié pour ma misère ne t'afflige. Adieu ! L'homme qui a aimé sait tout aussi bien te quitter. Adieu ! L'ajonc est embrasé, il y a de la floraison sur la bruyère, Et l'amour est ma joie, tout comme le beau temps ; Je chevauche encore, bien que nous ne chevauchions pas ensemble. Adieu !

Mon cheval est mon compagnon ; que le vent soit mon maître. Adieu ! Bien que le Souci puisse poursuivre, mon chien suit plus vite. Adieu ! Le cerf rouge tremble dans les couverts intacts. Il entend le tonnerre des sabots ; il sent le signe de la mort. Dois-je moisir à la maison, sous des vœux jamais prononcés ? Adieu !

La terre brune est mon livre, et je chevauche pour le lire. Adieu ! Le ruisseau court vite, mais ma volonté le dépassera. Adieu ! Je t'aime, chère petite, mais je hais la mégère Chagrin. Comme le soleil suit la pluie, et que la nuit a son lendemain, Ainsi je goûterai la joie, même si je dois voler, mendier ou emprunter ! Adieu !

Êtes-vous amoureux de la marée d'avril ? Par ma foi, je le suis ! Car maintenant c'est du soleil, et maintenant c'est de l'averse, Et maintenant c'est du givre et maintenant c'est de la fleur, Et maintenant c'est Laura aux yeux rieurs, Et maintenant c'est Laura timide !

Vous, jours douteux, oh glissez plus lentement ! Souriez et froncez les sourcils encore, ô ciel ! Quelque beauté imprévue je trace Dans chaque changement du visage de Laura ; - Êtes-vous amoureux de la marée d'avril ? Par ma foi, je le suis !

Cœur de mon cœur, le monde est jeune : L'amour gît caché dans chaque rose ! Chaque chanson que l'alouette a chantée Jadis, pensions-nous, devait prendre fin : Maintenant nous connaissons l'esprit de la chanson, Chanson qui est fusionnée dans le chant de l'ensemble, Main dans la main tandis que nous errons, Que devrions-nous douter des années qui roulent ?

Cœur de mon cœur, nous ne pouvons pas mourir ! L'amour triomphant dans la fleur et l'arbre, Chaque vie qui rit au ciel Nous dit que rien ne peut cesser d'être ; Un, nous sommes un avec une chanson aujourd'hui, Un avec le trèfle qui parfume la lande, Un avec l'Inconnu, au loin, Un avec les étoiles, quand la terre vieillit.

Cœur de mon cœur, nous sommes un avec le vent, Un avec les nuages qui sont tournoyés au-dessus du pré, Un dans plusieurs, ô brisés et aveugles, Un comme les vagues sont un avec la mer ! Oui ! Quand la vie semble dispersée, S'assombrit, finit comme un conte que l'on raconte, Un, nous sommes un, ô cœur de mon cœur, Un, toujours un, tandis que le monde vieillit.

Il aime mal celui dont l'amour est audacieux ! Je ne voudrais pas que tu viennes trop près : L'or du soleil ne semblerait pas de l'or pur Si le soleil n'était pas dans le ciel : L'en tirer et l'enchaîner près Ferait disparaître sa gloire.

Il garde son état, - garde le tien, Et brille sur moi de loin ! Ainsi je me prélasserai dans la lumière divine, Qui tombe de l'étoile directrice de l'amour ; Ainsi ton éminence sera haute, Et ainsi ma passion ne mourra pas ;

Mais toute ma vie tendra ses mains De haut désir vers ton visage, Et sera comme celui qui, sans voix, se tient En ravissement devant quelque grâce parfaite ! Mon amour, mon espoir, mon tout sera De regarder vers le ciel et de regarder vers toi !

Tes yeux seront les lumières célestes, Ta voix la douce brise d'été, - Au moment où elle balance, les nuits de pleine lune, Les sommets murmurants des arbres feuillus ; Et je toucherai ta forme magnifique Dans les roses rouges de juin, riches et chaudes.

Mais toi-même tu ne descendras pas De cette pure région bien au-dessus ; Mais garde ton trône et porte ta couronne, Reine de mon cœur et reine de l'amour ! Un monarque dans ton royaume accompli, Et moi un monarque - à tes pieds !

J'envie chaque fleur qui s'épanouit À côté du sentier où elle va, Et chaque oiseau qui chante pour elle, Et chaque brise qui apporte pour elle Le parfum de la rose.

J'envie chaque rime de poète Qui émeut son cœur au soir, Et chaque arbre qui porte pour elle Sa plus vive floraison, et porte pour elle Le fruit de sa plénitude.

J'envie chaque nuit du Sud Qui pave son chemin de rayons de lune blancs, Et argente toutes les feuilles pour elle, Et dans leur ombre tisse pour elle Un rêve de cher délice.

Je n'envie aucun de ceux dont l'amour exige D'elle un don, une tâche qui fatigue : Je désire seulement vivre pour elle, Je demande seulement de donner pour elle Tout ce que son cœur désire.

Quand le coucher du soleil coule en lueurs dorées Et que le souffle de la nuit est neuf, Amour, trouve au loin l'étoile avide du soir - C'est ma pensée de toi.

Ô œil humide de larmes qui scrute le ciel À travers ton treillis solitaire : Choisis n'importe laquelle, d'un soleil à l'autre - C'est ma pensée de toi.

Et quand tu t'éveilles au point du jour Pour rivaliser avec la rose et la rosée, L'étoile qui reste jusqu'aux rayons bondissants - C'est ma pensée de toi.

Oui, bien que de jour elles semblent absentes Au-delà du nuage ou du bleu, De l'aube à la nuit leur lumière est inaltérée - Comme le sont mes pensées de toi.

Mon cœur sera ton jardin. Viens, mon amour, Dans ton jardin ; à toi les heures heureuses Parmi mes plus belles pensées, mes plus hautes fleurs, De la racine au pétale couronnant, à toi seul. À toi est le lieu d'où les graines sont semées Jusqu'au ciel clos, avec toutes ses averses. Mais ah, les oiseaux, les oiseaux ! Qui construira des berceaux Pour garder ceux-ci à toi ? Ô amie, les oiseaux se sont envolés.

Car comme ceux-ci vont et viennent, et quittent notre pin Pour suivre la douce saison, ou, nouveaux venus, Chantent une seule chanson depuis nos aulnes, Mon cœur a des pensées, qui, bien que tes yeux tiennent les miens, S'envolent vers le monde silencieux et d'autres étés, Avec des ailes qui plongent au-delà des mers d'argent.

Foyer, foyer depuis l'horizon lointain et clair, Ici les ailes douces balaient ; Des troupeaux de souvenirs du jour s'approchent Des portes du pigeonnier du sommeil.

Oh lesquels sont ceux qui viennent à travers la plus douce lumière De tous ces oiseaux qui rentrent au logis ? Lequel avec le vol le plus droit et le plus rapide ? Tes mots pour moi, tes mots !

La chanson est si vieille, L'amour est si nouveau - Laisse-moi être immobile Et m'agenouiller devant toi.

Laisse-moi être immobile Et ne souffler aucun mot, Sauf ce que mon sang chaud Chante inaudiblement.

Laisse mon sang chaud Chanter bas de toi - La chanson est si belle, L'amour est si nouveau !

Toute la nuit dernière j'ai eu le calme Dans un rêve parfumé et chaud : Elle était devenue mon Sabbat, Et autour de mon cou, son bras.

Je connaissais la chaleur dans mon rêve ; Le parfum, je suppose, Était ses cheveux autour de moi, Ou bien elle portait une rose.

Ses cheveux, je crois ; car ils ressemblaient Au gaillet odorant, quand le Printemps Flânant le long des sentiers boisés et humides Le foule en flânant.

Aucune lumière, ni aucune parole ; Seulement parfumé et chaud. Assez pour connaître mon gîte, Le blanc Sabbat de son bras.

Lascelles Abercrombie [1881-

LE DERNIER MOT

Quand j'aurai plié cette tente Et mis de côté la chose souillée, J'irai de l'avant sous des étoiles différentes, Sous un ciel inconnu.

Et pourtant, quelle que soit la demeure que je trouve Sous l'herbe ou la neige, Elle ne sera jamais sans locataire d'amour Ni ne manquera du visage que je connais.

Ô lèvres — roses sauvages mouillées de pluie ! Cheveux flottants d'un brun dérivant ! Ô yeux passionnés ! Ô cœur haletant — Quand dans cette ville plus froide

Je serai étendu, l'unique habitant, Mes mains sur ma poitrine, Comme sera chaud à travers toute l'éternité L'été de mon repos !

À chaque racine fragile sous la terre Qui pousse sa fleur au-dessus, Je communiquerai une sève plus féroce — Moi qui ai connu ton amour !

Et les choses qui croissent se pencheront vers moi Pour apprendre ce que l'amour a gagné, Jusqu'à ce que je murmure à la poussière Ce secret du Soleil.

Oui, bien que mon esprit ne s'éveille jamais Pour entendre la voix que j'ai connue, Même un sommeil sans fin serait Troublé par les rêves de Toi !

Frederic Lawrence Knowles [1869-1905]

« CŒUR DE MON CŒUR »

Cœur de mon cœur, ma vie, ma lumière ! Si tu étais perdue, que devrais-je faire ? Je n'ose te laisser hors de ma vue De peur que la Mort ne tombe amoureuse de toi.

Tant d'innombrables terreurs sont aux aguets ! Les dieux savent bien combien tu es chère ! Et s'ils me laissaient désolé Et te cueillaient pour faire de toi leur étoile !

Alors serre-moi fort, les dieux sont puissants, Et la joie parfaite est une fleur si rare Qu'aucun homme ne peut espérer la garder longtemps — Et je pourrais te perdre à toute heure.

Alors embrasse-moi fort, mon étoile, ma fleur ! Ainsi l'avenir m'accordera ceci : Qu'il n'y a pas eu une seule heure Où nous aurions pu nous embrasser, sans le faire !

Inconnu

MON LADDIE

Oh, mon laddie, mon laddie, J'aime ton plaidie, J'aime ton bonnet Avec la boucle d'argent dessus, J'aime ton colley Harry, J'aime le bâton que tu portes ; Mais oh ! il est au-delà de mon pouvoir de dire Combien, combien je t'aime toi-même !

Oh, mon chéri, mon chéri, Je pourrais regarder sans jamais me lasser Tes yeux si bleus et rieurs, Qui adouciraient un cœur de pierre, Tandis que ta bouche si fière et bouclée Fait tournoyer mon cœur ; Mais oh ! toi-même, ton être même, Je t'aime dix mille fois autant !

Oh ! mon amour, mon amour, Allons-nous-en là où s'en vont les étourneaux, Allons nous prélasser sur la bruyère Par tout ce beau, beau temps ; Tu m'envelopperas dans ton plaidie, Mon amour, mon amour, mon laddie ; Et tout près, tout près de ton oreille Je te dirai combien je t'aime, cher.

Amelie Rives [1863-

LA MARE OMBRAGÉE

Un groupe rieur de filles de village S'en va gaiement vers le ruisseau, Car elles veulent être des nymphes des eaux, Et cherchent un coin calme et isolé. Voici Laura, mon propre délice, Et l'amour de Colin, la folâtre Jane, Et une bonne douzaine de déesses Qui sautillent sur les marguerites dans la plaine : Déjà maintenant elles dénouent leurs cheveux Et jettent un coup d'œil hors de l'or emmêlé, Ou pressent le pied agile pour atteindre Le ruisseau qui n'est que frais comme l'été ; Les belles boucles flottent derrière Les bergères en plein élan, Et celle de Laura est la richesse que j'aime, Et celle de Laura est l'or que je chante.

En rang sur la rive elles halètent, Et délacent tout le soulier champêtre ; Leurs doigts tirent les nœuds des jarretières Pour détacher le bas de teinte variée. Le genou étincelant apparaît enfin, Les courbes inférieures de la jeunesse et de la grâce, Sur quoi les filles examinent attentivement Les fourrés labyrinthiques de l'endroit. Mais qui est là pour voir sinon la grive Sur le pommier sauvage ? Dans son repaire feuillu il est assis — Un vrai voyeur, celui-là ! Maintenant la musique bouillonne dans sa gorge, Et maintenant il siffle la scène en chantant — Les vierges glissant hors de leurs robes, Les bas trompés, maigres et longs, Le jupon qui descend prestement, Les seins qui se soulèvent parce qu'elles ont couru, Les bras arrondis, les membres brillants, Les jolis colliers de bronzage. Un dieu amoureux en Grèce a-t-il jamais, À la recherche de quelque jeune bouche à baiser, Près d'une rivière, trouvé par hasard Une scène sylvestre aussi lumineuse que celle-ci ? Mais bien que chaque fille soit pure et belle, C'est pour une seule que j'apporte mon cœur, Et celle de Laura est la forme que j'aime, Et celle de Laura est la neige que je chante.

Et maintenant sur le bord verdoyant du ruisseau, Un groupe blanc comme lait, voici, elles se tiennent, À moitié timides, à moitié effrayées, tendant en arrière La beauté d'une main hésitante ! Comme sont musicaux leurs petits cris Quand les ondulations embrassent leurs pieds frileux ! Et puis le ruisseau les embrasse toutes Jusqu'à ce que l'or, le blanc et l'eau se rencontrent ! Dans les bras doux et frais du ruisselet Le délice, l'amour et la grâce S'ébattent jusqu'à ce qu'un troupeau de petites vagues Inonde tous les lits de cresson flottant ; Et sur sa face brillante on voit De grands lys jaunes dériver Au-delà du pommier qui résonne, Au-delà de la robe en tissu maison vide. Orphée avec son luth, En composant autrefois ses mélodies, A-t-il jamais trouvé un ruisseau en Attique Si mûrement plein de rose et d'or ?

Finalement elles grimpent la rive en pente Et secouent sur le sol assoiffé Un trésor de gouttes de diamant Non gagnées par quelque labeur sale. À nouveau les jarretières serrent le bas, À nouveau le genou de velours est caché, À nouveau le bavardage essoufflé raconte Ce que Colin a dit, ce que Colin a fait. Avec grâce sur l'herbe elles s'allongent Et étendent leurs tresses au soleil, Et rivalisent, musicales comme lui, Avec le tremblement et la course de l'alto du merle. L'Amour, parti à la chasse, Est-il jamais venu en fredonnant paresseusement à travers le foin, Et, à sa joie soudaine, A-t-il trouvé un gibier plus beau à la fin du jour ? Bien que chaque fille soit une rose-lys, Et digne de diriger un roi couronné, Pourtant celui de Laura est le visage que j'aime, Et celles de Laura sont les lèvres que je chante.

Norman Gale [1862-

BONNE NUIT

Bonne nuit. Bonne nuit. Ah, bonne est la nuit Qui t'enveloppe de sa lumière argentée. Bonne nuit. Aucune nuit n'est bonne pour moi Qui ne contienne une pensée pour toi. Bonne nuit.

Bonne nuit. Que chaque nuit soit aussi douce Que celle qui a rendu notre amour complet, Jusqu'à cette dernière nuit où la mort sera Un bref « Bonne nuit », pour toi et pour moi. Bonne nuit.

S. Weir Mitchell [1829-1914]

LE MYSTIQUE

Près de sept vignobles sur une colline Nous marchions. Le vin indigène Poussait en grappes près de nous deux, Pour tes lèvres et pour les miennes,

Quand, « Écoute ! » dis-tu, — « Était-ce une cloche Ou une source bouillonnante que nous avons entendue ? » Mais j'étais sage et j'ai fermé les yeux Et j'ai écouté un oiseau ;

Car tout comme les feuilles d'été sont courbées et tremblent Avec les chanteurs qui passent à travers, Ainsi bouge en moi continuellement Le souffle ailé de toi.

Tu as goûté à une seule vigne Et tu en as pris ton content — Mais je me suis incliné vers chaque sorte, Toutes les sept sur une seule colline.

Witter Bynner [1881-

« JE SUIS LE VENT »

Je suis le vent qui hésite, Tu es la terre certaine ; Je suis l'ombre qui passe Sur le sable.

Je suis la feuille qui frissonne, Toi l'arbre inébranlable ; Tu es les étoiles qui sont fermes, Je suis la mer.

Tu es la lumière éternelle, Comme une torche je mourrai... Tu es la vague d'une musique profonde, Moi — rien qu'un cri !

Zoe Akins [1886-

« J'AIME MA VIE, MAIS PAS TROP »

J'aime ma vie, mais pas trop Pour te la donner comme une fleur, Afin qu'il te plaise de demeurer Profondément dans son parfum juste une heure. J'aime ma vie, mais pas trop.

J'aime ma vie, mais pas trop Pour la chanter note par note jusqu'au bout, Afin qu'à ton âme la chanson puisse dire La beauté du jour désolé. J'aime ma vie, mais pas trop.

J'aime ma vie, mais pas trop Pour la jeter comme un manteau sur la tienne, Contre les tempêtes qui résonnent et enflent Entre ton cœur solitaire et le mien. J'aime ma vie, mais pas trop.

Harriet Monroe [1860-1936]

« VOICI MON AMOUR POUR TOI »

J'ai apporté le vin Et le fin vêtement plié, Le bâton de pèlerin et le soulier — Voici mon amour pour toi.

Je lisserai ton lit, Rangerai ta couverture, Chanterai tout au long du jour. Voici mon amour pour toi.

Peut-être dans la nuit, Quand l'obscurité repousse la lumière, Je lutterai aussi... Voici mon amour pour toi.

Dans ton rêve, une fois de plus, Une étoile mènera-t-elle à ma porte ? Aux étoiles et aux rêves sois fidèle Voici mon amour pour toi...

Grace Fallow Norton [1876-

LES LÈVRES DE MA DAME

LÈVRES ET YEUX Extrait de « Blurt, Master Constable »

L'Amour pour une telle lèvre cerise Serait heureux de mettre ses flèches en gage ; Vénus ici pour en prendre une gorgée Vendrait ses colombes et son attelage de moineaux. Mais ils ne feront pas ainsi ; Hey nonny, nonny no ! Nul autre que moi ne doit posséder cette lèvre ; Hey nonny, nonny no !

Si Jupiter voyait cet œil libertin, Ganymède ne devrait plus attendre ; Phébé ici une nuit a couché, Elle changerait de visage et paraîtrait beaucoup plus jeune. Mais ils ne feront pas ainsi ; Hey nonny, nonny no ! Nul autre que moi ne doit posséder cette lèvre ; Hey nonny, nonny no !

Thomas Middleton [1570?-1627]

LE BAISER Extrait de « Cynthia's Revels »

Ô que la joie doive si tôt se gaspiller ! Ou une béatitude si douce Qu'un baiser Ne puisse durer pour toujours ! Si sucrée, si fondante, si douce, si délicieuse, La rosée qui repose sur les roses, Quand le matin se révèle lui-même, N'est pas si précieuse. Ô, plutôt que je ne voudrais l'étouffer, Si je devais en goûter un autre, Ce serait mon souhait Que je puisse mourir en embrassant.

Ben Jonson [1573?-1637]

« PRENDS, Ô PRENDS CES LÈVRES »

Prends, ô prends ces lèvres, Qui si doucement furent parjures, Et ces yeux, la pointe du jour, Lumières qui égarent le matin ; Mais mes baisers rapporte-les, Sceaux d'amour, mais scellés en vain.

Cache, ô cache ces collines de neige, Que ton sein glacé porte, Sur les sommets desquelles les œillets qui poussent Sont de ceux qu'avril porte ! Mais d'abord libère mon pauvre cœur, Lié dans ces chaînes glacées par toi.

La première strophe de « Mesure pour mesure », par William Shakespeare [1564-1616] La seconde strophe de « The Bloody Brothers », par John Fletcher [1579-1625]

UN BAISER VOLÉ

Maintenant le doux sommeil a clos ces yeux Qui, éveillés, tenaient mes plus audacieuses pensées en respect ; Et libre accès à cette douce lèvre se trouve, De laquelle je désire depuis longtemps tirer le souffle rose. Je pense que ce ne serait pas un tort, si je devais voler À ces deux rubis fondants un pauvre baiser ; Personne ne voit le vol qui révélerait le voleur, Ni ne la dépouillé-je de quoi que ce soit qui puisse lui manquer ; Non, si je devais emporter vingt baisers, Il y aurait peu de signe que j'aie fait cela ; Pourquoi donc devrais-je retarder ce vol ? Ô, elle pourrait s'éveiller, et en être irritée ! Eh bien si elle le fait, je rendrai ce seul baiser, Et vingt cents mille autres en prêt.

George Wither [1588-1667]

CHANSON

Mon Amour m'a lié avec un baiser Pour que je ne reste pas plus longtemps ; Quand j'ai ressenti une si douce béatitude J'ai eu moins de force pour partir : Hélas ! que les femmes ne sachent pas Que les baisers rendent les hommes réticents à partir.

Oui, elle le sait mais trop bien, Car j'ai entendu quand la colombe de Vénus Dans son oreille a doucement raconté Que les baisers étaient les sceaux de l'amour : Ô ne t'étonne donc pas si c'est ainsi, Les baisers rendent les hommes réticents à partir.

Pourquoi a-t-elle ainsi enflammé Mes désirs, chauffé mon sang, Instantanément pour éteindre ceux-ci Et affamer celui à qui elle avait donné à manger ? Aïe, aïe, le sens commun peut montrer, Les baisers rendent les hommes réticents à partir.

Si elle m'avait dit de partir au début Je n'aurais jamais chagriné mon cœur L'espoir retardé aurait été le pire ; Mais ah, embrasser et puis partir ! Comme cela frappe profondément, parlez, dieux ! vous savez Les baisers rendent les hommes réticents à partir.

Inconnu

À ELECTRA

Je n'ose demander un baiser, Je n'ose mendier un sourire, De peur d'avoir ceci, ou cela, Je ne devienne fier pendant ce temps.

Non, non, la plus grande part De mon désir sera Seulement d'embrasser cet air Qui a récemment t'a embrassée.

Robert Herrick [1591-1674]

« VIENS, CHLOÉ, ET DONNE-MOI DE DOUX BAISERS »

Viens, Chloé, et donne-moi de doux baisers, Car de plus doux, aucune fille n'en a jamais donné ; Mais pourquoi au milieu de mes félicités, Me demandes-tu combien j'en voudrais ? Je ne dois pas être limité dans le plaisir, Alors, je t'en prie, mon charme, sois gentille, Car tant que je t'aime sans mesure, Aux nombres je ne serai jamais confiné.

Compte les abeilles qui jouent sur Hybla, Compte les fleurs qui émaillent ses champs, Compte les troupeaux qui errent sur Tempé, Ou le grain que la riche Sicile produit, Va numéroter les étoiles dans le ciel, Compte combien de grains de sable sur le rivage, Quand tu auras donné tant de baisers, Je serai encore en train d'en réclamer plus.

À un cœur plein d'amour, laisse-moi te tenir, À un cœur qui, chère Chloé, est le tien ; Dans mes bras je t'envelopperai pour toujours, Et je m'entortillerai autour de tes membres comme une vigne. Quelle joie peut être plus grande que celle-ci ? Ma vie sera dépensée sur tes lèvres ! Mais le misérable qui peut compter ses baisers, Avec peu sera toujours content.

Charles Hanbury Williams [1708-1759]

UNE ÉNIGME

Je suis juste deux et deux, je suis chaud, je suis froid, Et le parent de nombres qui ne peuvent être dits, Je suis licite, illicite — un devoir, une faute — Je suis souvent vendu cher, bon à rien quand acheté ; Une aubaine extraordinaire, et une chose naturelle, Et cédé avec plaisir quand pris par la force.

William Cowper [1731-1800]

À UN BAISER

Doux enfant de l'amour, toi béatitude balsamique, Informe-moi, ô délicieux baiser, Pourquoi t'en vas-tu si soudainement, Perdu au moment où tu es gagné ?

Pourtant va ! Car pourquoi devrais-je soupirer ? Sur les lèvres de Delia, avec un œil ravi, Sur les lèvres rougissantes de Delia je vois Un millier aussi doux que toi.

John Wolcot [1738-1819]

CHANSON

Souvent j'ai entendu dire Que ses lèvres sont rouge rubis. Peu m'importe ce qu'ils disent, J'en ai vu d'aussi rouges qu'elles. Avant qu'elle ne sourît à d'autres hommes, De vrais rubis étaient-elles alors.

Quand elle m'a embrassé une fois pour jouer, Les rubis étaient moins brillants qu'elles, Et moins brillants que ceux qui brillaient Dans le palais du Soleil. Seront-ils aussi brillants à nouveau ? Pas s'ils sont embrassés par d'autres hommes.

Walter Savage Landor [1775-1864]

LE PREMIER BAISER D'AMOUR

À bas vos fictions de romance fragile, Ces tissus de mensonge que la folie a tissés ! Donnez-moi le doux rayon du regard qui respire l'âme, Ou le ravissement qui habite le premier baiser d'amour.

Vous rimeurs, dont les poitrines brillent de fantaisie, Dont les passions pastorales sont faites pour le bocage ; De quelle inspiration bénie vos sonnets couleraient-ils, Si vous aviez pu goûter le premier baiser d'amour !

Si Apollon devait un jour refuser son assistance, Ou si les Neuf étaient disposées à s'éloigner de votre service, Ne les invoquez plus, dites adieu à la muse, Et essayez l'effet du premier baiser d'amour.

Je vous hais, froides compositions de l'art ! Bien que les prudes puissent me condamner, et les bigots réprouver, Je courtise les effusions qui jaillissent du cœur, Qui palpite de délice au premier baiser d'amour.

Vos bergers, vos troupeaux, ces thèmes fantastiques, Peut-être peuvent amuser, pourtant ils ne peuvent jamais émouvoir : L'Arcadie ne montre qu'une région de rêves ; Que sont ces visions face au premier baiser d'amour ?

Oh ! cessez d'affirmer que l'homme, depuis sa naissance, D'Adam jusqu'à maintenant, a lutté avec la misère ; Une certaine portion du Paradis est encore sur terre, Et l'Éden revit dans le premier baiser d'amour.

Quand l'âge refroidit le sang, quand nos plaisirs sont passés — Car les années s'enfuient avec les ailes de la colombe — Le plus cher souvenir sera toujours le dernier, Notre plus doux mémorial le premier baiser d'amour.

George Gordon Byron [1788-1824]

« JENNY M'A EMBRASSÉ »

Jenny m'a embrassé quand nous nous sommes rencontrés, Sautant de la chaise sur laquelle elle était assise ; Temps, voleur, qui aime obtenir Des douceurs dans ta liste, ajoute cela ! Dis que je suis las, dis que je suis triste, Dis que la santé et la richesse m'ont manqué, Dis que je vieillis, mais ajoute, Jenny m'a embrassé.

Leigh Hunt [1784-1859]

« JE CRAINS TES BAISERS, DOUCE JEUNE FILLE »

Je crains tes baisers, douce jeune fille ; Tu n'as pas besoin de craindre les miens ; Mon esprit est trop lourdement chargé Pour jamais accabler le tien.

Je crains ton maintien, tes tons, ton mouvement ; Tu n'as pas besoin de craindre les miens ; Innocente est la dévotion du cœur Avec laquelle j'adore le tien.

Percy Bysshe Shelley [1792-1822]

PHILOSOPHIE DE L'AMOUR

Les fontaines se mêlent à la rivière, Et les rivières à l'océan, Les vents du ciel se mélangent pour toujours Avec une douce émotion ; Rien au monde n'est unique ; Toutes choses par une loi divine Dans l'être de l'autre se mêlent ; — Pourquoi pas moi avec le tien ?

Vois les montagnes embrasser le haut ciel, Et les vagues s'enlacer l'une l'autre ; Aucune fleur sœur ne serait pardonnée Si elle dédaignait son frère ; Et la lumière du soleil enlace la terre, Et les rayons de lune embrassent la mer ; Que valent tous ces baisers, Si tu ne m'embrasses pas ?

Percy Bysshe Shelley [1792-1822]

CHANSON Extrait de « In a Gondola »

Le baiser du papillon, d'abord ! Embrasse-moi comme si tu faisais semblant Que tu n'étais pas sûre, ce soir, Comment mon visage, ta fleur, avait resserré Ses pétales ; ainsi, ici et là Tu l'effleures, jusqu'à ce que je devienne conscient De qui me veut, et grand ouvert j'éclate.

Le baiser de l'abeille, maintenant ! Embrasse-moi comme si tu entrais gaiement Dans mon cœur à quelque midi, Un bourgeon qui n'ose pas désavouer La demande, alors tout est rendu, Et passivement sa coupe brisée Au-dessus de ta tête pour dormir je m'incline.

Robert Browning [1812-1889]

SUMMUM BONUM

Tout le souffle et la floraison de l'année dans le sac d'une abeille : Toute la merveille et la richesse de la mine dans le cœur d'une gemme : Au cœur d'une perle toute l'ombre et l'éclat de la mer : Souffle et floraison, ombre et éclat, — merveille, richesse, et — combien au-dessus d'eux — La Vérité, qui est plus brillante qu'une gemme, La Confiance, qui est plus pure qu'une perle, — La plus brillante vérité, la plus pure confiance dans l'univers — tout fut pour moi Dans le baiser d'une fille.

Robert Browning [1812-1889]

LE PREMIER BAISER

Si seulement dans les rêves l'homme peut être pleinement béni, Le ciel est-il un rêve ? Celle que j'ai serrée est-elle un rêve ? Ou se tenait-elle ici même maintenant où les gouttes de rosée brillent Et des kilomètres d'ajoncs brillent d'or vers l'Ouest ? Il me semble la serrer encore — encore sur ma poitrine Son sein bat, — je vois les yeux bleus rayonner : — Je pense qu'elle a embrassé ces lèvres, car maintenant elles semblent À peine les miennes : si sanctifiées par les lèvres qu'elles ont pressées ! Le souffle de ce fourré — peut-ce être de l'églantine ? Ces oiseaux — peuvent-ils être les choristes du matin ? Peut-ce être la terre ? Peuvent-ce être des rives d'ajoncs ? Comme des buissons ardents enflammés par Dieu ils brillent ! Il me semble les connaître, bien que ce corps mien Soit passé dans l'esprit au toucher du sien !

Theodore Watts-Dunton [1836-1914]

À MON AMOUR

Embrasse-moi doucement et parle-moi bas ; La malice a toujours une oreille vigilante ; Et si la Malice rôdait à proximité ? Embrasse-moi, cher ! Embrasse-moi doucement et parle-moi bas.

Embrasse-moi doucement et parle-moi bas ; L'envie, aussi, a une oreille attentive ; Et si l'Envie avait la chance d'entendre ? Embrasse-moi, cher ! Embrasse-moi doucement et parle-moi bas,

Embrasse-moi doucement et parle-moi bas ; Crois-moi, chéri, le moment est proche Où les amants pourront aimer sans jamais aucune peur ; Embrasse-moi, cher ! Embrasse-moi doucement et parle-moi bas.

John Godfrey Saxe [1816-1887]

À LESBIA

Donne-moi des baisers ! Ne reste pas, À compter de cette manière prudente. Toutes les pièces que tes lèvres peuvent imprimer N'épuiseront jamais la monnaie. Embrasse-moi, donc, À chaque instant — et encore !

Donne-moi des baisers ! Ne t'arrête pas, À mesurer le nectar à la goutte. Bien qu'ils s'élèvent à des millions, Ils ne videront jamais la source. Embrasse-moi, donc, À chaque instant — et encore !

Donne-moi des baisers ! Tout est gaspillage Sauf le luxe que nous goûtons ; Et pour embrasser, — les baisers vivent Seulement quand nous prenons ou donnons. Embrasse-moi, donc, À chaque instant — et encore !

Donne-moi des baisers ! Bien que leur valeur Dépasse de loin les joyaux de la terre, Jamais perles si riches et si pures Ne coûtèrent si peu, j'en suis sûr. Embrasse-moi, donc, À chaque instant — et encore !

Donne-moi des baisers ! Non, c'est vrai Je suis tout aussi riche que toi ; Et pour chaque baiser que je dois, Je peux te rendre la pareille, tu sais. Embrasse-moi, donc, À chaque instant — et encore !

John Godfrey Saxe [1816-1887]

FAIS SEMBLANT

Embrasse-moi, bien que tu fasses semblant ; Embrasse-moi, bien que je sache presque Que tu embrasses pour tromper : Laisse la marée couler un instant À l'envers avant de monter et de briser, Juste pour une pauvre pitié !

Donne-moi une feuille de tes fleurs, Donne-moi un sourire de tes sourires, Fais refluer cette marée de chagrin Juste un instant, bien que, pendant ce temps, Je devrais sentir et savoir presque Que tu te joues de mon malheur.

Murmure-moi des mots doux et bas ; Dis-moi comment tu t'assieds et tisses Des rêves à mon sujet, bien que je sache Que ce n'est que du semblant ! Juste un instant, bien qu'il soit clair Que tu plaisantes avec ma douleur.

Alice Cary [1820-1871]

S'EMBRASSER N'EST PAS UN PÉCHÉ

Certains disent qu's'embrasser est un péché ; Mais j'pense que c'est rien du tout, Car le baiser habite ce monde Depuis qu'on est deux, c'est tout.

Oh, si ce n'était pas légitime Les avocats ne l'permettraient pas ; Si ce n'était pas sacré, Les ministres ne l'feraient pas.

Si ce n'était pas modeste, Les pucelles n'le prendraient pas ; Si ce n'était pas abondant, Les pauvres gens n'l'auraient pas.

Inconnu

À ANNE

Combien de baisers est-ce que je demande ? Voilà que tu me donnes une tâche. D'abord, douce Anne, veux-tu me dire Combien de vagues il y a dans la mer ? Combien d'étoiles il y a dans le ciel ? Combien d'amants tu fais soupirer ? Combien de grains de sable sur le rivage ? Je voudrai juste un baiser de plus.

William Stirling-Maxwell [1818-1878]

CHANSON

Il y a bien des amours dans le pays, mon amour, Mais jamais d'amour comme celui-ci ; Alors tue-moi mort de ton amour, mon amour, Et couvre-moi de baisers.

Alors tue-moi mort et couvre-moi profondément Où jamais une âme ne découvre ; Au plus profond de ton cœur pour dormir, pour dormir, Dans le plus chéri des tombeaux des amants.

Joaquin Miller [1839-1913]

PHILLIS ET CORYDON

Phillis prit une rose rouge des nœuds de ses cheveux, - Le temps, l'Âge d'or ; le lieu, l'Arcadie, n'importe où, -

Phillis rit, la drôle de petite effrontée : « Sire Berger, veux-tu ceci, Ou » - Bashful dieu des agneaux bondissants et des chalumeaux d'avoine ! - « un baiser ? »

Réfléchis, doux Corydon ! Une rose dure toute la nuit, Un baiser glisse juste de tes lèvres comme le chant du soir d'une grive.

Un baiser qui s'en va, où personne ne sait ! Une rose, une rose cramoisie ! Corydon fit son choix et prit - Eh bien, lequel supposez-vous ?

Arthur Colton [1868-

À SA FENÊTRE

« LÈVE-TOI, LÈVE-TOI, L'ALOUETTE » Extrait de « Cymbeline »

Lève-toi, lève-toi ! L'alouette chante à la porte du ciel, Et Phébus commence à se lever, Ses coursiers pour s'abreuver à ces sources Qui sur les fleurs en calice reposent ; Et les œillets en boutons commencent À ouvrir leurs yeux dorés : Avec tout ce qui est joli, Ma douce dame, lève-toi : Lève-toi, lève-toi.

William Shakespeare [1564-1616]

« DORS, BEAUTÉ EN COLÈRE »

Dors, beauté en colère, dors et ne me crains pas ! Car qui oserait provoquer un lion endormi ? Il me suffira ici de m'asseoir et de voir Ces lèvres closes, qui jamais n'ont parlé avec bonté : Quel spectacle peut plus contenter l'esprit d'un amant Que la beauté semblant inoffensive, sinon aimable ?

Mes paroles l'ont charmée, car elle dort en sécurité, Bien que fort coupable du tort fait à mon amour ;

Et dans son sommeil, vois ! elle pleure les yeux clos : Les rêves émeuvent souvent plus que les passions de l'éveil. Plaide, Sommeil, ma cause, et rends-la douce comme toi : Qu'elle soit en paix afin de s'éveiller et d'avoir pitié de moi.

Thomas Campion [? -1619]

CHANT MATINAL

Lève-toi, Dame Maîtresse, lève-toi ! La nuit a été fastidieuse ; Aucun sommeil n'est tombé dans mes yeux Ni les sommeils ne m'ont fait pécher. N'est-elle pas une sainte alors, dis, Celle dont les pensées éloignent le péché ?

Lève-toi, Madame ! lève-toi et donne-moi la lumière, Que l'obscurité couvrira toujours, Et l'ignorance, plus sombre que la nuit, Jusqu'à ce que tu souries à ton amant. Tous manquent de jour jusqu'à ce que ta beauté se lève ; Car le matin gris se brise dans tes yeux.

Nathaniel Field [1587-1633]

LA PIÈCE DE NUIT : À JULIA

Que ses yeux te prêtent la luciole, Que les étoiles filantes t'accompagnent ; Et les elfes aussi, Dont les petits yeux brillent Comme des étincelles de feu, te soient amis.

Qu'aucun feu follet ne t'égare, Ni serpent ou orvet ne te morde ; Mais avance, avance sur ton chemin Sans faire de halte, Puisqu'il n'est aucun fantôme pour t'effrayer.

Ne laisse pas l'obscurité t'accabler : Qu'importe si la lune sommeille ? Les étoiles de la nuit Te prêteront leur lumière Comme des cierges clairs sans nombre.

Alors, Julia, laisse-moi te courtiser, Ainsi, ainsi à venir vers moi ; Et quand je rencontrerai Tes pieds argentés, Mon âme je verserai en toi.

Robert Herrick [1591-1674]

MATIN

L'alouette quitte maintenant son nid humide, Et en grimpant secoue ses ailes rosées, Elle prend ta fenêtre pour l'orient, Et pour implorer ta lumière, elle chante ; Éveille-toi, éveille-toi, le matin ne se lèvera jamais, Tant qu'il ne pourra parer sa beauté à tes yeux.

Le marchand s'incline devant l'étoile du marin, Le laboureur tire sa saison du soleil ; Mais l'amant se demande toujours quels sont-ils, Qui cherchent le jour avant que sa maîtresse ne s'éveille ; Éveille-toi, éveille-toi, perce tes voiles de linon ! Puis tire tes rideaux et commence l'aube.

William D'Avenant [1606-1668]

CHANT MATINAL Extrait de « Le Viol de Lucrèce »

Partez, nuages, et bienvenue, jour, Avec la nuit nous bannissons le chagrin. Doux air, souffle doucement ; monte, alouette, en haut Pour souhaiter le bonjour à mon Amour ! Des ailes du vent pour plaire à son esprit Des notes de l'alouette j'emprunterai : Oiseau, lisse ton aile, rossignol, chante, Pour souhaiter le bonjour à mon Amour ; Pour souhaiter le bonjour à mon Amour Des notes d'eux deux j'emprunterai.

Réveille-toi de ton nid, Rouge-gorge, Chantez, oiseaux, dans chaque sillon ; Et de chaque colline, que la musique perçante Souhaite le bonjour à mon beau Amour ! Merle et grive dans chaque buisson, Étourneau, linotte, et moineau domestique, Vous jolis elfes, entre vous Chantez le bonjour à mon beau Amour ; Pour souhaiter le bonjour à mon beau Amour Chantez, oiseaux, dans chaque sillon !

Thomas Heywood [? -1650?]

LA ROSE

Douce, sereine, fleur semblable au ciel, Hâte-toi d'orner son boudoir ; De ton lit longtemps nuageux, Lance ta tête damassée.

Fard nouvellement surpris de Flore, Le chagrin de la pâle Aurore (Qui ne contestera plus), Hâte-toi, hâte-toi de joncher son sol !

Boule vermillon qui est donnée De lèvre en lèvre au Paradis ; Couverture du lit de l'Amour, Hâte-toi, hâte-toi de faire son lit.

Chère progéniture de la satisfaite Vénus Et du joyeux, potelé Silène, Hâte-toi, hâte-toi de parer les cheveux De la seule doucement belle !

Vois ! rosée est sa chambre, Son sol est tout cette fleur Son lit un nid de roses Pressé par un lit de roses.

Mais aussi tôt qu'elle s'habille, Pourquoi fuis-tu ses tresses brillantes ? Ah ! j'ai trouvé, je crains, - Parce que ses joues sont proches.

Richard Lovelace [1618-1658]

CHANSON

Vois, vois, elle s'éveille ! Sabina s'éveille ! Et maintenant le soleil commence à se lever ; Moins glorieux est le matin qui brise De ses rayons brillants, que ses beaux yeux.

Avec une lumière unie, ils donnent le jour ; Mais des destins différents avant la nuit s'accomplissent ; Combien vivront par sa chaleur ! Combien sa froideur tuera !

William Congreve [1670-1729]

MARY MORISON

Ô Mary, sois à ta fenêtre, C'est l'heure souhaitée, l'heure du rendez-vous ! Laisse-moi voir ces sourires et ces regards, Qui rendent pauvre le trésor de l'avare : Comme je supporterais gaiement le tumulte Esclave las du soleil au soleil, Si je pouvais assurer la riche récompense, La belle Mary Morison !

Hier soir, quand sur la corde tremblante La danse allait à travers le hall éclairé, Vers toi ma fantaisie a pris son envol, J'étais assis, mais n'entendais ni ne voyais : Bien que celle-ci fût belle, et celle-là élégante, Et celle-là le toast de toute la ville, J'ai soupiré, et j'ai dit parmi elles toutes, « Vous n'êtes pas Mary Morison. »

Ô Mary, peux-tu briser sa paix, Toi pour qui il mourrait volontiers ? Ou peux-tu briser ce cœur-là, Dont la seule faute est de t'aimer ? Si tu ne veux pas donner amour pour amour, Au moins montre-moi de la pitié ; Une pensée sans gentillesse ne peut être La pensée de Mary Morison.

Robert Burns [1759-1796]

LÈVE-TOI, DAME !

Debout ! quitte ton boudoir ! l'heure avance, Les freux croassent depuis longtemps autour de la tour ; Sur la fleur et l'arbre l'abeille bourdonne fort, Et le jeune chevreau s'ébat joyeusement. Le soleil est brillant, le ciel est clair : Lève-toi, dame, lève-toi ! et hâte-toi ici.

Debout ! jeune fille belle, et attache tes cheveux, Et réveille-toi dans l'air briseux ! Le ruisseau apaisant qui a calmé ton rêve Danse dans le rayon ensoleillé. Ne gaspille pas ces heures, si fraîches et gaies ; Quitte ton lit moelleux, et hâte-toi !

Debout ! le Temps dira que la cloche du matin A bien sonné son office ; La vieille femme garde la maison seule, Les moissonneurs sont allés aux champs. Ne perds pas ces heures, si fraîches et gaies : Vois ! tandis que tu dors, elles s'enfuient !

Joanna Baillie [1762-1851]

LA BELLE AU BOIS DORMANT

Dors, et rêve du Paradis un moment - Bien que si étroitement fermés tes yeux rieurs, Tes lèvres rosées portent encore un sourire Et bougent, et respirent de délicieux soupirs !

Ah, maintenant de doux rougissements teintent ses joues Et enveloppent son cou de neige : Ah, maintenant elle murmure, maintenant elle dit Ce que je souhaite le plus - et crains de savoir !

Elle sursaute, elle tremble, et elle pleure ! Ses mains blanches croisées sur sa poitrine : - Et maintenant, comme une sainte elle dort ! Un séraphin dans les royaumes du repos !

Dors en sécurité ! Au-dessus de tout contrôle Tes pensées appartiennent au Paradis et à toi : Et puisse le secret de ton âme Rester dans son sanctuaire !

Samuel Rogers [1763-1855]

« LA JEUNE LUNE DE MAI »

La jeune lune de mai rayonne, amour, La lampe du ver luisant luit, amour ; Combien doux d'errer À travers le bosquet de Morna, Quand le monde somnolent rêve, amour ! Alors éveille-toi ! - les cieux semblent brillants, ma chère, Il n'est jamais trop tard pour le plaisir, ma chère ; Et le meilleur de tous les moyens Pour prolonger nos jours Est de voler quelques heures à la nuit, ma chère !

Maintenant tout le monde dort, amour, Sauf le Sage, gardant sa veille des étoiles, amour, Et moi, dont l'étoile Bien plus glorieuse Est l'œil qui guette de cette croisée, amour. Alors éveille-toi ! - jusqu'au lever du soleil, ma chère, Nous éviterons le verre du Sage, ma chère, Ou en surveillant le vol Des corps de lumière Il pourrait arriver qu'il te prenne pour l'un d'eux, ma chère !

Thomas Moore [1779-1852]

« RAME DOUCEMENT ICI »

Rame doucement ici, Mon gondolier, Si doucement réveille la marée, Qu'aucune oreille, Sur terre, ne puisse entendre, Sauf la sienne vers qui nous glissons. Si le Paradis avait des langues pour parler, tout comme Des yeux étoilés pour voir, Oh pense à quels contes il aurait à raconter De jeunes gens errants comme moi !

Maintenant repose-toi ici, Mon gondolier ; Chut, chut, car je monte, Pour grimper à la hauteur De ce balcon léger, Pendant que tu montes la garde en bas. Ah ! si nous prenions pour le Paradis en haut Ne serait-ce que la moitié de la peine que nous Prenons, jour et nuit, pour l'amour d'une femme, Quels anges nous serions !

Thomas Moore [1779-1852]

SÉRÉNADE MATINALE

Éveille-toi ! l'aube est sur les collines ! Regarde, à sa gorge fraîche une rose, Aux yeux bleus et belle elle s'en va, Laissant ses pas en jonquilles. - Éveille-toi ! lève-toi ! et laisse-moi voir Tes yeux, dont les profondeurs résument Toutes les aubes qui furent ou qui seront, Ô amour, tout le Paradis dans tes yeux ! - Éveille-toi ! lève-toi ! descends vers moi !

Regarde ! l'aube est levée : regarde ! Comment tous les oiseaux flottent autour d'elle, Ruisseaux sauvages de musique, note sur note, Répandant l'air avec de l'or moelleux. - Lève-toi ! éveille-toi ! et, en approchant, Laisse-moi seulement t'entendre et me réjouir ! Toi, qui gardes captive, douce et claire, Toute chanson, ô amour, dans ta voix ! Lève-toi ! éveille-toi ! et laisse-moi t'entendre !

Vois, où elle vient, avec des membres de jour, L'aube ! avec des mains et des pieds de rose sauvage, Dans les veines de laquelle battent les rayons du soleil, Et les rires rencontrent le vent et le rayon. Lève-toi ! descends ! et, cœur à cœur, Amour, laisse-moi embrasser en toi tout cela - Le rayon de soleil, dont tu fais partie, Et tout le ravissement de la brise ! - Lève-toi ! descends ! aimée que tu es !

Madison Cawein [1865-1914]

SÉRÉNADE

Doucement, ô Heures de minuit ! Déplacez-vous doucement au-dessus des bosquets Où repose dans un sommeil heureux une fille si belle ! Car vous avez le pouvoir, disent les hommes, De balancer nos cœurs dans le sommeil, Et de mettre en cage les froides fantaisies dans un piège au clair de lune. Autour du cou et du bras d'ivoire Enserrez un charme séparé ; Suspendez-vous au-dessus d'elle, mais ne respirez ni soupir ni prière : Silencieusement vous pouvez sourire, Mais retenez votre souffle pendant ce temps, Et laissez le vent balayer vos cheveux nuageux !

Baissez vos urnes scintillantes, Avant que l'aube ne revienne, Et parsemez d'étoiles de rosée la pelouse que ses pieds fouleront ; Sur l'air faites pleuvoir du baume, Ordonnez à tous les bois d'être calmes, Des rêves ambrosiaux mariés à des sommeils sains ; Afin que la Demoiselle puisse Avec des sourires rembourser votre soin, Quand de son lit elle soulève sa tête dorée ; S'éveillant avec les premiers oiseaux, Avant que les troupeaux brumeux Ne laissent leurs lits sombres au milieu de l'herbe grise.

Aubrey Thomas De Vere [1814-1902]

VERS SUR UN AIR INDIEN

Je m'éveille de rêves de toi Dans le premier doux sommeil de la nuit, Quand les vents soufflent bas, Et que les étoiles brillent vivement. Je m'éveille de rêves de toi, Et un esprit dans mes pieds M'a conduit - qui sait comment ? À la fenêtre de ta chambre, douce !

Les airs errants s'évanouissent Sur le sombre, le silencieux ruisseau ; Les odeurs de champak faiblissent Comme de douces pensées dans un rêve ; La plainte du rossignol, Elle meurt sur son cœur, Comme je dois mourir sur le tien, Ô aimée telle que tu es !

Ô soulève-moi de l'herbe ! Je meurs, je m'évanouis, je défaille ! Laisse ton amour pleuvoir en baisers Sur mes lèvres et mes paupières pâles. Ma joue est froide et blanche, hélas ! Mon cœur bat fort et vite ; Oh ! presse-le contre le tien encore, Où il doit finir par se briser.

Percy Bysshe Shelley [1792-1822]

BONNE NUIT

Bonne nuit ? ah ! non ; l'heure est mauvaise Qui sépare ceux qu'elle devrait unir ; Restons ensemble encore, Alors ce sera une bonne nuit.

Comment puis-je appeler la nuit solitaire bonne, Bien que tes doux souhaits fassent voler son vol ? Qu'il ne soit pas dit, pensé, compris, Alors ce sera une bonne nuit.

Aux cœurs qui se meuvent près l'un de l'autre De la fin du soir à la lumière du matin, La nuit est bonne ; parce que, mon amour, Ils ne disent jamais bonne nuit.

Percy Bysshe Shelley [1792-1822]

SÉRÉNADE Extrait de « Sylvia »

Éveille-toi, mon amour, Éveille-toi et lève-toi ! Le soleil à travers le boudoir jette un coup d'œil Dans tes yeux !

Regarde comment l'alouette précoce S'élance du maïs ! Écoute, écoute comment l'oiseau-fleur Fait sonner son petit cor !

Le cri joyeux de l'hirondelle s'entend Tout à travers l'air ; La tourterelle murmure Aussi fort qu'elle ose !

Le clairon ailé d'Apollon Ne peut se contenir, Mais fait résonner son appel de trompette Une fois et encore !

Alors éveille-toi, mon amour - Oiseau de mon boudoir ! Le plus doux et le plus endormi Oiseau à cette heure !

George Darley [1795-1846]

SÉRÉNADE

Ah, douce, tu sais peu comment Je m'éveille et garde des veilles passionnées ; Et pourtant, pendant que je m'adresse à toi maintenant, Il me semble que tu souris dans ton sommeil. C'est assez doux pour me faire pleurer, Cette tendre pensée d'amour et de toi, Que pendant que le monde est si profondément apaisé, Ton âme est peut-être éveillée pour moi !

Dors, dors, douce mariée du sommeil ! Avec des visions dorées pour dot, Pendant que je garde cette veille de minuit, Et te bénis dans ton boudoir silencieux ; Pour moi c'est plus doux que le pouvoir Du sommeil, et des rêves de fées déployés, Que je sois seul, à cette heure tranquille, Dans un amour patient à veiller plus que le monde.

Thomas Hood [1799-1845]

SÉRÉNADE

Regarde les étoiles, mon amour, Et fais-leur honte avec tes yeux, Sur lesquels, plus que sur les lumières d'en haut, Il y a plus de destins suspendus. La beauté de la nuit est l'harmonie De teintes et de lumière mélangées : Alors, dame, lève-toi, - regarde, et sois Une sœur de la nuit !

Ne dors pas ! - ton image s'éveille pour toujours Dans mon sein qui veille ; Ne dors pas ! - de son doux sommeil devrait s'envoler, Celle qui vole à tous les cœurs le repos. Non, dame, sors de tes sommeils, Et rends cette obscurité gaie, Avec des regards dont l'éclat pourrait bien faire Des nuits plus sombres un jour.

Edward Coote Pinkney [1802-1828]

SÉRÉNADE

Cache, heureux damas, des étoiles, Ce que le sommeil enveloppe derrière ton voile, Mais ouvre-toi aux chars de fées Sur lesquels naviguent les rêves de minuit ; Et laisse les zéphyrs monter et descendre Autour d'elle dans l'obscurité drapée, Et puis reviens pour me dire tout Les secrets de soie de la chambre.

Ah ! très chère ! puissent les elfes qui balancent Tes fantaisies venir de parcelles d'émeraude, Où ils ont somnolé et rêvé toute la journée Dans les cœurs des myosotis bleus. Et l'un murmura peut-être ainsi : Éveille-toi ! et allume l'obscurité, Douce ! Pendant que tu fais la fête avec nous, Il veille dans la rue solitaire.

Henry Timrod [1829-1867]

SÉRÉNADE Extrait de « L'Étudiant espagnol »

Étoiles de la nuit d'été ! Loin dans ces profondeurs azurées, Cachez, cachez votre lumière dorée ! Elle dort ! Ma dame dort ! Dort !

Lune de la nuit d'été ! Loin en bas sur ces pentes occidentales, Coule, coule dans la lumière argentée ! Elle dort ! Ma dame dort ! Dort !

Vent de la nuit d'été ! Où rampe ce chèvrefeuille, Plie, plie tes ailes légères ! Elle dort ! Ma dame dort ! Dort !

Rêves de la nuit d'été ! Dis-lui, son amant garde La veille ! pendant que dans des sommeils légers Elle dort ! Ma dame dort ! Dort !

Henry Wadsworth Longfellow [1807-1882]

« VIENS DANS LE JARDIN, MAUD » Extrait de « Maud »

Viens dans le jardin, Maud, Car la chauve-souris noire, la nuit, s'est envolée, Viens dans le jardin, Maud, Je suis ici à la porte seul ; Et les épices du chèvrefeuille sont portées au loin, Et le musc de la rose est soufflé.

Car une brise du matin se déplace, Et la planète de l'Amour est en haut, Commençant à s'évanouir dans la lumière qu'elle aime Sur un lit de ciel de jonquilles, À s'évanouir dans la lumière du soleil qu'elle aime, À s'évanouir dans sa lumière, et à mourir.

Toute la nuit les roses ont entendu La flûte, le violon, le basson ; Toute la nuit le jasmin de la croisée a frémi Aux danseurs dansant en harmonie ; Jusqu'à ce qu'un silence tombe avec l'oiseau qui s'éveille, Et un calme avec la lune déclinante.

J'ai dit au lys, « Il n'y en a qu'une Avec qui elle a le cœur d'être gaie. Quand les danseurs la laisseront-ils seule ? Elle est fatiguée de danser et de jouer. » Maintenant la moitié à la lune déclinante sont partis, Et la moitié au jour levant ; Bas sur le sable et fort sur la pierre La dernière roue résonne au loin.

J'ai dit à la rose, « La brève nuit s'en va Dans le babil et la fête et le vin. Ô jeune seigneur-amant, quels soupirs sont ceux-là, Pour une qui ne sera jamais tienne ? Mais mienne, mais mienne, » ainsi j'ai juré à la rose, « Pour toujours et à jamais, mienne. »

Et l'âme de la rose est entrée dans mon sang, Alors que la musique s'entrechoquait dans le hall : Et longtemps près du lac du jardin je suis resté, Car j'ai entendu ton ruisselet tomber Du lac au pré et ensuite au bois, Notre bois, qui est plus cher que tout ;

Du pré tes promenades ont laissé si doux Qu'à chaque fois qu'un vent de mars soupire Il imprime l'empreinte bijou de tes pieds Dans des violettes bleues comme tes yeux, Vers les creux boisés dans lesquels nous nous rencontrons Et les vallées du Paradis.

La frêle acacia ne secouerait pas Une longue fleur de lait sur l'arbre ; La fleur blanche du lac est tombée dans le lac Alors que le mouron somnolait sur la prairie ; Mais la rose était éveillée toute la nuit pour ton bien, Connaissant ta promesse envers moi ; Les lys et les roses étaient tous éveillés, Ils soupiraient pour l'aube et toi.

Reine rose du jardin de boutons de roses des filles, Viens ici, les danses sont finies, Dans le brillant du satin et la lueur des perles, Reine lys et rose en une ; Brille, petite tête, ensoleillée de boucles, Vers les fleurs, et sois leur soleil.

Il est tombé une larme splendide De la passiflore à la porte. Elle arrive, ma colombe, ma chère ; Elle arrive, ma vie, mon destin ; La rose rouge crie, « Elle est proche, elle est proche » ; Et la rose blanche pleure, « Elle est en retard » ; L'éperon écoute, « J'entends, j'entends » ; Et le lys murmure, « J'attends ».

Elle arrive ma mienne, ma douce ; Fût-ce une démarche si aérienne, Mon cœur l'entendrait et battrait, Fût-ce de la terre dans un lit terreux ; Ma poussière l'entendrait et battrait, Avais-je reposé pendant un siècle mort ; Sursauterait et tremblerait sous ses pieds, Et fleurirait en pourpre et rouge.

Alfred Tennyson [1809-1892]

À SA FENÊTRE

Ah, Ménestrel, comme est étrange Le chant que vous chantez ! Que Psyché, qui parcourt Le jardin du printemps, Se souvienne des changements Que Décembre apportera.

Cœur battant ! nous revenons Où repose ma Bien-aimée : Voici la vitre de Mabel ; Voici les roses de Mabel.

Est-elle au nid ? Est-elle à genoux Dans le crépuscule apaisé, Vêtue de lis de la gorge au talon, Elle, mon Lis virginal ?

Bientôt les étoiles pâles et mélancoliques, S'effaçant, l'abandonneront ; Les elfes de lumière, sur des rayons, Chuchoteront alors, et l'éveilleront.

Que ce caillou amical plaide À sa grille fleurie ; Si elle m'entend, fera-t-elle attention ? Mabel, j'attends.

Mabel sera bientôt parée, Ceinte des atours d'une mariée ; Heureuse ceinture ! Oh, écoute là-bas Ce chant secoué par la passion !

Chante ta chanson, grive en transe, Siffle de ton mieux, de ton plus clair ; - Chut, son treillis bouge, oh chut - Chère Mabel ! - très chère...

Du Désert je viens à toi Sur un étalon ferré de feu ; Et les vents sont laissés derrière Dans la vitesse de mon désir. Sous ta fenêtre je me tiens, Et minuit entend mon cri : Je t'aime, je n'aime que toi, Avec un amour qui ne mourra pas Tant que le soleil ne sera pas froid, Et que les étoiles ne seront vieilles, Et que les feuilles du Livre du Jugement Ne se seront déployées !

Regarde à ta fenêtre et vois Ma passion et ma peine ; Je gise sur les sables en bas, Et je défaille dans ton dédain. Laisse les vents de la nuit toucher ton front De la chaleur de mon soupir brûlant, Et te fondre pour entendre le vœu D'un amour qui ne mourra pas Tant que le soleil ne sera pas froid, Et que les étoiles ne seront vieilles, Et que les feuilles du Livre du Jugement Ne se seront déployées !

Mes pas sont guidés chaque nuit, Par la fièvre dans ma poitrine, Pour entendre soufflé à ton treillis Le mot qui doit me donner le repos. Ouvre la porte de ton cœur, Et ouvre la porte de ta chambre, Et mes baisers apprendront à tes lèvres L'amour qui ne s'effacera plus Tant que le soleil ne sera pas froid, Et que les étoiles ne seront vieilles, Et que les feuilles du Livre du Jugement Ne se seront déployées !

Quand les étoiles sont dans les cieux calmes, C'est alors que je languis le plus pour toi ; Penche sur moi, alors, tes yeux tendres, Comme les étoiles regardent la mer !

Car les pensées, comme des vagues qui glissent de nuit, Sont plus immobiles quand elles brillent ; Mon amour terrestre gît apaisé dans la lumière Sous le ciel du tien.

Il est une heure où les anges gardent Une veille familière sur les hommes, Quand les âmes plus grossières sont plongées dans le sommeil - Doux esprit, rejoins-moi alors.

Il est une heure où les rêves saints Glissent plus joliment à travers le sommeil ; Et en cette heure mystique il semble Que tu devrais être à mes côtés.

Mes pensées pour toi sont trop sacrées Pour le faisceau commun du jour : Je ne peux te connaître que comme mon étoile, Mon ange et mon rêve !

Jusqu'à la fenêtre de sa chambre Grimpe un léger treillis de fer, Et le long de cette échelle de Roméo Grimpe une audacieuse rose blanche.

Je flâne dans l'ombre des yeuses, Je vois la dame se pencher, Dégrafant sa ceinture de soie, Entre les plis du rideau.

Elle sourit à son amant à la rose blanche, Elle tend la main Et l'aide à entrer par la fenêtre - Je le vois d'où je me tiens !

Contre sa lèvre écarlate elle le presse, Et l'embrasse maintes fois - Ah, moi ! c'est lui qui l'a conquise Parce qu'il a osé grimper !

Bonne nuit ! Je dois dire bonne nuit À une telle multitude de choses sans égales ! Bonne nuit à la main svelte Toute royale avec son poids de bagues ; Bonne nuit aux yeux tendres et levés, Bonne nuit aux tresses de cheveux châtains, Bonne nuit à la bouche parfaite, Et à toute la douceur qui y est blottie - La main neigeuse me retient, alors Je devrai dire Bonne nuit encore !

Mais il viendra un temps, mon amour, Où, si je lis bien nos étoiles, Je ne m'attarderai plus sous ce porche Avec mes adieux. D'ici là, bonne nuit ! Tu souhaites que le temps soit venu ? Et moi. Tu ne rougis pas de le souhaiter ainsi ? Tu aurais rougi jusqu'à en mourir Pour admettre autant il y a un an - Quoi, ces deux mains neigeuses ! ah, alors Je devrai dire Bonne nuit encore !

Le vent d'ouest souffle favorablement À travers la sombre mer Égée, Et au secret escalier de marbre Ma galère tyrienne t'attend. Descends ! la voile pourpre est déployée, Le veilleur dort dans la ville ; Ô quitte ton lit fleuri de lis, Ô ma Dame, descends, descends !

Elle ne viendra pas, je la connais bien, Des vœux d'amants elle n'a cure, Et peu de bien un homme peut dire De celle qui est si cruelle et si belle. Le vrai amour n'est qu'un jouet de femme, Elles ne connaissent jamais la douleur de l'amant, Et moi, qui aime comme aime un garçon, Dois aimer en vain, dois aimer en vain.

Ô noble pilote, dis-moi vrai, Est-ce là l'éclat de cheveux dorés ? Ou n'est-ce que la rosée emmêlée Qui attache les fleurs de la passion là-bas ? Bon marin, viens me dire maintenant, Est-ce là la main de lis de ma Dame ? Ou n'est-ce que la proue étincelante, Ou n'est-ce que le sable d'argent ?

Non ! non ! ce n'est pas la rosée emmêlée, Ce n'est pas le sable aux reflets d'argent, C'est ma propre chère Dame fidèle Avec ses cheveux dorés et sa main de lis ! Ô noble pilote, mets le cap sur Troie ! Bon marin, manie la rame laborieuse ! C'est la Reine de la vie et de la joie Que nous devons emporter du rivage grec !

Le ciel déclinant devient pâle et bleu ; Il manque encore une heure au jour ; À bord ! à bord ! mon équipage vaillant, Ô ma Dame, au loin ! au loin ! Ô noble pilote, mets le cap sur Troie ! Bon marin, manie la rame laborieuse ! Ô aimée comme seul aime un garçon ! Ô aimée pour toujours, à jamais !

Ô cygne de sveltesse, Colombe de tendresse, Bijou des joies, lève-toi ! La petite alouette rouge, Comme une étincelle s'envolant De chant, vers son lever de soleil vole ; Mais jusqu'à ce que tu sois levée, La terre est une prison, Pleine de mes soupirs solitaires : Alors éveille-toi et découvre, À ton amant chéri, Le matin de tes yeux sans pareils. L'aube est sombre pour moi, Écoute ! oh, écoute-moi,

Pouls de mon cœur, je t'en prie ! Et hors de ta cachette Glissant avec des rougissements, Éblouis-moi avec ton jour. Ah, alors une fois de plus vers toi Volant, je déverserai vers toi Une passion si douce et gaie, Les alouettes écouteront, Et les gouttes de rosée scintilleront, Riant sur chaque rameau.

Le jour, mes timides passions se tiennent Comme des enfants mendiants à votre porte, Chacun avec une main muette et suppliante Pour demander une aumône au Destin ; Mais quand la nuit vient, libérés du doute, Comme des ménestrels joyeux ils apparaissent, Les étoiles font résonner leur cri d'espoir, Bien-aimée, pouvez-vous entendre ?

Ils n'osent pas chanter pour vous le jour Leur chanson de pur désir, ou prendre Le monde avec leur lai aventureux Pour votre enchantement. Mais quand le vent de nuit s'éveille et frissonne Dans les ombres que la nuit libère, Leur musique remplit les collines rêveuses, Et enveloppe les étoiles amicales.

Bien-aimée, pouvez-vous entendre ? Ils chantent Des mots qu'aucune lèvre mortelle ne peut sonner ; L'amour à travers le monde a pris son vol, Mes passions sont déchaînées. Et maintenant, et maintenant, mes lèvres, mes yeux, Sont frappés de mutisme par l'espoir et la peur, C'est mon âme brûlante qui crie, Bien-aimée, pouvez-vous entendre ?

Chantez la berceuse, comme font les femmes, Avec laquelle elles mènent leurs bébés au repos ; Et la berceuse je peux la chanter aussi, Aussi fémininement que les meilleures. Avec la berceuse elles calment l'enfant ; Et si je ne suis pas beaucoup abusé, Bien des bébés lascifs j'ai, Qui doivent être calmés avec la berceuse.

D'abord la berceuse pour mes jeunes années, Il est maintenant temps d'aller au lit : Car l'âge courbé et les cheveux blancs Ont gagné le havre au sein de ma tête. Avec la berceuse, donc, jeunesse sois calme ; Avec la berceuse contente ta volonté ; Puisque le courage faiblit et reste en arrière, Va dormir, et ainsi abuse ton esprit !

Ensuite la berceuse pour mes yeux scrutateurs, Qui avaient l'habitude de glisser à toute allure ; Car chaque miroir peut maintenant suffire Pour montrer les sillons sur ton visage. Avec la berceuse alors ferme les yeux un instant ; Avec la berceuse abuse tes regards ; Que nul beau visage, ni beauté brillante, Ne t'entraine plus avec un vain plaisir.

Et la berceuse pour ma volonté lascive ; Que la règle de la raison règne maintenant sur ta pensée ; Puisque bien trop tard je trouve par expérience Combien chèrement j'ai acheté tes fantaisies ; Avec la berceuse prends maintenant ton aise ; Avec la berceuse apaise tes doutes ; Car fie-toi à ceci, si tu es calme, Mon corps obéira à ta volonté.

Ainsi la berceuse pour ma jeunesse, mes yeux, Ma volonté, mon être, et tout ce qui fut : Je ne peux plus concevoir de délais ; Mais bienvenue la peine, laisse le plaisir passer. Avec la berceuse maintenant prenez congé ; Avec la berceuse trompez vos rêves ; Et quand vous vous lèverez avec l'œil éveillé, Souvenez-vous alors de cette berceuse.

En l'enjoué mois de mai, En un matin à la pointe du jour, Je marchai le long du bois Quand le mois de mai était dans sa fierté : Là j'aperçus tout seul Phillada et Coridon. Beaucoup de bruit il y avait, Dieu sait ! Il voulait aimer et elle ne voulait pas. Elle dit : Jamais homme ne fut vrai ; Il dit : Aucun ne fut faux envers toi. Il dit : Il l'aimait depuis longtemps ; Elle dit : L'amour ne devrait souffrir aucun tort. Coridon voulait l'embrasser alors ; Elle dit : Les filles ne doivent embrasser aucun homme Jusqu'à ce qu'elles le fassent pour de bon et pour toujours ; Alors elle fit le berger appeler Tous les cieux à témoigner de la vérité Qu'il n'aimait jamais un plus vrai jouvenceau. Ainsi avec bien des jolis serments, Oui et non, et foi et promesse, Tels que les simples bergers utilisent Quand ils ne veulent pas abuser de l'Amour, L'amour, qui avait été longtemps déçu, Fut conclu avec de doux baisers ; Et Phillada, avec des guirlandes gaies, Fut faite la Dame de mai.

L'Âge grincheux et la Jeunesse Ne peuvent vivre ensemble : La Jeunesse est pleine de plaisance, L'Âge est plein de souci ; La Jeunesse comme un matin d'été, L'Âge comme un temps d'hiver ; La Jeunesse comme l'été brave, L'Âge comme l'hiver nu. La Jeunesse est pleine de sport, Le souffle de l'Âge est court ; La Jeunesse est agile, l'Âge est boiteux ; La Jeunesse est chaude et audacieuse, L'Âge est faible et froid ; La Jeunesse est sauvage, et l'Âge est apprivoisé. Âge, je t'abhorre ; Jeunesse, je t'adore ; Ô, mon Amour, mon Amour est jeune ! Âge, je te défie : Ô, doux berger, hâte-toi ! Car je pense que tu restes trop longtemps.

C'était un amant et sa lass, Avec un hey, et un ho, et un hey nonino, Qui sur le champ de blé vert passait, Au temps du printemps, le seul joli temps de bague, Quand les oiseaux chantent, hey ding a ding, ding ; Les doux amants aiment le printemps.

Entre les arpents de seigle, Avec un hey, et un ho, et un hey nonino, Ces jolis gens de la campagne se couchaient, Au temps du printemps, le seul joli temps de bague, Quand les oiseaux chantent, hey ding a ding, ding ; Les doux amants aiment le printemps.

Ce chant ils commencèrent cette heure-là, Avec un hey, et un ho, et un hey nonino, Comment la vie n'était qu'une fleur Au temps du printemps, le seul joli temps de bague, Quand les oiseaux chantent, hey ding a ding, ding ; Les doux amants aiment le printemps.

Et, par conséquent, prenez le temps présent Avec un hey, et un ho, et un hey nonino, Car l'amour est couronné de la primeur Au temps du printemps, le seul joli temps de bague, Quand les oiseaux chantent, hey ding a ding, ding ; Les doux amants aiment le printemps.

J'aimais une lass, une belle, Aussi belle qu'on ait jamais vue ; Elle était vraiment une perle rare, Une autre Reine de Saba : Mais, fou comme j'étais alors, Je pensais qu'elle m'aimait aussi : Mais maintenant, hélas ! elle m'a quitté, Falero, lero, loo !

Ses cheveux comme de l'or brillaient, Chaque œil était comme une étoile, Elle surpassait sa sœur, Qui passait toutes les autres de loin ; Elle m'appelait son miel, Elle voulait - Oh, elle voulait m'embrasser aussi ! Mais maintenant, hélas ! elle m'a quitté, Falero, lero, loo !

Maintes joyeuses rencontres Mon amour et moi avons eues ; Elle était ma seule chérie, Elle rendait mon cœur tout joyeux ; Les larmes se tenaient dans ses yeux Comme la rosée du matin : Mais maintenant, hélas ! elle m'a quitté, Falero, lero, loo !

Ses joues étaient comme la cerise, Sa peau était blanche comme la neige ; Quand elle était joyeuse et gaie Elle semblait angélique ; Sa taille excessivement fine, Le cinq allait à son soulier : Mais maintenant, hélas ! elle m'a quitté, Falero, lero, loo !

En été ou en hiver Elle avait le désir de son cœur ; Je dédaignais toujours de la restreindre En sucre, vin ou feu ; Le monde tournait tout autour, Nuls soucis nous ne connûmes jamais : Mais maintenant, hélas ! elle m'a quitté, Falero, lero, loo !

Aux vœux et serments des jeunes filles Désormais n'accordez aucun crédit ; Vous pouvez les écouter, Mais ne les croyez jamais ; Elles sont aussi fausses que belles, Inconstantes, fragiles, infidèles : Car la mienne, hélas ! m'a quitté, Falero, lero, loo !

Ah, Chloris ! que je puisse maintenant m'asseoir Aussi indifférent que lorsque Votre beauté infantile ne pouvait engendrer Ni plaisir, ni douleur ! Quand j'admirais l'aube, Et louais le jour qui venait, Je pensais peu que le feu grandissant Devait m'enlever mon repos.

Vos charmes dans l'innocente enfance reposaient Comme les métaux dans la mine ; L'âge n'enleva à aucun visage plus Que la jeunesse n'en dissimula dans le vôtre. Mais tandis que vos charmes insensiblement Vers leur perfection pressaient, Le tendre amour aussi imperceptiblement vola, Et dans mon sein se reposa.

Ma passion avec votre beauté grandit, Et Cupidon à mon cœur, Toujours que sa mère vous favorisait, Jeta un nouveau dard enflammé : Chacun se glorifiait dans son rôle lascif ; Pour faire un amant, il Employa le comble de son art - Pour faire une beauté, elle.

Le marchand, pour assurer son trésor, Le transporte sous un nom emprunté : Euphélie sert à orner ma mesure ; Mais Chloé est ma flamme réelle.

Mon plus doux vers, ma lyre chérie, Reposait sur la toilette d'Euphélie ; Quand Chloé nota son désir Que je chante, que je joue.

Ma lyre j'accorde, ma voix j'élève ; Mais avec mes nombres je mêle mes soupirs : Et tandis que je chante la louange d'Euphélie, Je fixe mon âme sur les yeux de Chloé.

La belle Chloé rougit : Euphélie fronça les sourcils : Je chantai, et regardai : je jouai, et tremblai : Et Vénus aux Amours alentour Remarqua, combien mal nous dissimulions tous.

La pieuse Selinda va aux prières, Si je lui demande seulement sa faveur ; Et pourtant la folle sotte est en larmes Si elle croit que je vais la quitter ; Si seulement j'étais libre de cette contrainte, Ou avais l'espoir de la gagner : Si seulement elle pouvait faire de moi un saint, Ou moi d'elle une pécheresse.

La belle Hébé je quittai, avec un dessein prudent D'échapper à ses charmes, et de les noyer dans le vin, Je l'essayai ; mais trouvai, quand je vins à partir, Le vin dans ma tête, et toujours l'amour dans mon cœur.

Je me réparai à ma Raison, suppliai son aide ; Qui fit une pause sur mon cas et chaque circonstance pesa, Puis gravement prononça, en réponse à ma prière, Que "Hébé était la plus belle de toutes les belles !"

"C'est une vérité," répliquai-je, "je n'ai nul besoin qu'on me l'enseigne ; Je suis venu pour votre conseil pour trouver un défaut." "Si c'est tout," dit la Raison, "retournez comme vous êtes venu ; Trouver un défaut à Hébé, perdrait mon nom."

Quels espoirs alors, hélas ! de soulagement de ma douleur, Tandis que, comme la foudre, elle se lance à travers chaque veine palpitante ? Mes Sens surpris, en sa faveur prirent les armes ; Et la Raison me confirme esclave de ses charmes.

Gente dans sa prestance, Conduite, et équipage, Noble par héritage, Généreuse et libre : Brave, non romantique ; Savante, non pédante ; Joyeuse, non frénétique ; Tel doit-il être.

L'honneur maintenant, La bassesse dédaignant, Toujours divertissante, Engageante et nouvelle. Soignée, mais non pointilleuse ; Sage, mais non cynique ; Jamais tyrannique, Mais toujours vraie.

Ô quelle peste est l'amour ! Comment la supporterai-je ? Elle se révélera inconstante, Je le crains grandement. Elle tourmente tant mon esprit Que ma force défaille, Et vacille avec le vent Comme un navire navigue. Lui plaire au mieux que je peux, Elle aime toujours contredire ; Hélas et quel jour ! Phillada me dédaigne.

À la foire hier Elle passa près de moi ; Elle regarda d'un autre côté Et ne voulut pas m'apercevoir : Je la courtisai pour dîner, Mais ne pus l'obtenir ; Will l'eut pour le vin - Il put l'implorer. Avec Daniel elle dansa, Sur moi elle regarda de travers : Ô trois fois malheureuse chance ! Phillada me dédaigne.

Belle fille, ne sois pas si timide, Ne me dédaigne pas ! Je suis la joie de ma mère : Douce, divertis-moi ! Elle me donnera, quand elle mourra, Tout ce qui est convenable : Sa volaille et ses abeilles, Et sa cane couveuse, Une paire de lits de matelas, Et un sac plein de bouts de tissus ; Et pourtant, pour toutes ces aubaines, Phillada me dédaigne !

Elle a un mouchoir à moi Travaillé avec du bleu de Coventry, Qu'elle garde pour un signe De ma fidélité : Mais ma foi, si elle flanche Elle ne le portera pas ; À Tib, mon autre petite amie, Je compte l'apporter. Et pourtant cela chagrine mon cœur De si tôt de la quitter : Que la mort me frappe de son dard ! Phillada me dédaigne.

Tu mangeras de la crème caillée Durant toute l'année, Et boiras le ruisseau de cristal Agréable au goût ; Du petit-lait tant que tu voudras, Et des mûres, Croûte de tarte et pâtisserie, Poires, prunes, et cerises. Ton vêtement sera mince, Fait de la peau d'un charançon - Pourtant tout ne vaut pas une épingle ! Phillada me dédaigne.

Le mois dernier de mai Je lui fis des bouquets ; Je l'entendis souvent dire Qu'elle aimait les roses. Primevères et giroflées Et le lis blanc J'apportai pour orner les tonnelles Pour ma douce Philly. Mais elle dédaigna tout, Et les rejeta ; Par conséquent c'est plat et clair Phillada me dédaigne.

Belle fille, ayez un soin, Et à temps prenez-moi ; Je peux en avoir d'aussi belles Si vous m'abandonnez : Car Doll la laitière Ria de moi dernièrement, Et l'enjouée Winifred Me favorise grandement. L'une jette du lait sur mes vêtements, L'autre joue avec mon nez ; Quels signes manquants sont-ce là ? Phillada me dédaigne.

Je ne peux travailler ni dormir Du tout en saison : L'amour blesse mon cœur si profondément Sans aucune raison Je commence à dépérir Dans l'ombre de mon amour, Comme une bête grasse peut le faire, Enfermée dans un pré, Je serai mort, je crains, Dans ces mille ans : Et tout cela parce que ma chère Phillada me dédaigne.

Quand Molly sourit sous sa vache, Je sens mon cœur - je ne sais comment ; Quand Molly est le dimanche vêtue, Le dimanche je ne peux trouver de repos.

Que puis-je faire ? Les jours de travail Je laisse mon travail pour la regarder. Que dois-je dire ? Aux sermons, je Oublie le texte quand Molly est près.

Bon maître curé, apprenez-moi comment Faire attention à votre prêche et à ma charrue : Et si pour cela vous faites un sort, Une bonne grosse oie vous remerciera bien.

C'était la fille d'un petit seigneur, la plus belle des trois, Qui aimait son maître autant qu'il se peut ; Jusqu'à ce qu'en regardant un Anglais, le plus beau que l'œil puisse voir Sa fantaisie se mit à tourner.

Longue fut l'incertitude du combat que l'amour livra à l'amour, Laisser le maître sans amour, ou tuer le galant chevalier : Mettre en pratique l'un ou l'autre, hélas ! c'était un tourment Pour la simple demoiselle.

Mais l'un devait être refusé : plus grande était la douleur, Que rien ne pût être utilisé pour les tourner tous deux à profit ; Car des deux le fidèle chevalier fut blessé par le dédain : Hélas ! elle ne pouvait y aider.

Ainsi l'art avec les armes en lutte fut vainqueur du jour, Qui par un don d'apprentissage emporta la pucelle ; Alors berceuse, l'homme savant a obtenu la dame gaie, Car maintenant ma chanson est terminée.

Je demandai à ma belle, un jour heureux, Comment je devrais l'appeler dans mon lai ; Par quel doux nom de Rome ou de Grèce ; Lalage, Néère, Chloris, Sappho, Lesbie, ou Doris, Aréthuse ou Lucrèce.

"Ah !" répondit ma douce belle, "Bien-aimé, que sont les noms sinon de l'air ? Choisis ce qui convient à la ligne ; Appelle-moi Sappho, appelle-moi Chloris, Appelle-moi Lalage ou Doris, Seulement - seulement appelle-moi tienne."

Nous avons engagé nos cœurs, mon amour et moi, - Je tenais la jeune fille dans mes bras : Je ne saurais en dire la raison, Mais oh ! je tremblais comme une feuille de tremble.

Elle me pressa de gagner l'amour de son père ; J'y allai, et tremblai comme un roseau ! Je m'efforçai de faire l'homme - en vain ! Nous avions vraiment échangé nos cœurs.

En traversant le seigle, pauvre créature, En traversant le seigle, Elle a traîné tout son jupon, En traversant le seigle.

Oh, Jenny est toute mouillée, pauvre créature, Jenny est rarement sèche ; Elle a traîné tout son jupon, En traversant le seigle.

Si un corps rencontre un corps, En traversant le seigle, Si un corps embrasse un corps, Un corps doit-il pleurer ?

Si un corps rencontre un corps, En traversant le vallon, Si un corps embrasse un corps, Le monde doit-il le savoir ?

Il n'est que souci de tous côtés, À chaque heure qui passe, ô ! Que signifie la vie de l'homme, Si ce n'était pour les filles, ô ?

Vertes poussent les joncs, ô ! Vertes poussent les joncs, ô ! Les heures les plus douces que je passe, Sont passées parmi les filles, ô !

La race mondaine peut courir après les richesses, Et les richesses peuvent toujours les fuir, ô ! Et bien qu'enfin elles les saisissent, Leurs cœurs ne peuvent jamais en jouir, ô !

Donnez-moi une heure tranquille au soir ; Mes bras autour de ma mie, ô ! Et les soucis mondains, et les hommes mondains, Peuvent tous aller sens dessus dessous, ô !

Car vous si prude, vous vous moquez de cela ; Vous n'êtes que des ânes insensés, ô ! L'homme le plus sage que le monde ait jamais vu Aimait tendrement les filles, ô !

La vieille Nature jure que les charmantes chéries Sont son œuvre la plus noble, ô ! Sa main d'apprentie, elle l'essaya sur l'homme, Et ensuite elle fit les filles, ô !

Attrape-la et retiens-la si tu peux - Vois, elle te défie avec son éventail, Le ferme, l'ouvre, puis le maintient déployé D'une façon menaçante au-dessus de ta tête. Ah ! pourquoi ne t'es-tu pas élancé avant Qu'elle n'atteigne le porche et ne ferme la porte ? Imbécile ! n'apprendras-tu jamais Que les filles et le temps ne reviennent pas ; De chacun tu aurais dû tirer le meilleur parti ; Une fois partis, ils sont perdus à jamais. En vain tes articulations frappent ton front, En vain tu te souviendras comment, Telle un mince ruisseau, la jeune fille folâtre Étincelait, et courait dans l'ombre.

Dans l'air ingénu de Clementina Lucilla me demande ce que je vois, Et si les roses de ses seize ans Me suffisent ?

Lucilla demande, si c'est tout, Si je n'en ai pas cueilli d'aussi douces auparavant : Ah oui, Lucilla ! et leur chute Je la déplore encore.

Je contemple maintenant une autre scène, Où le Plaisir rayonne de la lumière même du Ciel, Plus pur, plus constant, plus serein, Et non moins brillant.

La Foi, sur le sein de laquelle reposent les Amours, Dont la chaîne de fleurs nulle force ne peut rompre, Et la Modestie qui, lorsqu'elle s'en va, S'en va pour toujours.

Le temps que j'ai perdu à courtiser, À surveiller et à poursuivre La lumière qui réside Dans les yeux d'une femme, A été la perte de mon cœur. Bien que la Sagesse m'ait souvent cherché, J'ai méprisé le savoir qu'elle m'apportait, - Mes seuls livres Étaient les regards des femmes, Et la folie est tout ce qu'ils m'ont appris.

Quand la Beauté m'accordait son sourire, Je restais suspendu d'un regard enchanté, Comme lui, l'esprit Que les jeunes filles la nuit Rencontrent souvent dans le vallon hanté. Comme lui, aussi, la Beauté m'a gagné ; Mais quand le sort était sur moi, Si une fois leur rayon Se détournait, Ô ! les vents ne pouvaient me devancer.

Et ces folies s'en vont-elles ? Et mon cœur fier devient-il Trop froid ou trop sage Pour que des yeux brillants Le fassent à nouveau briller ? Non - vaine, hélas ! la tentative De rompre des liens si doux ; - La chance de la pauvre Sagesse Contre un regard Est maintenant aussi faible que jamais.

"Elle a de la beauté, mais tu dois garder ton cœur froid ; Elle a de l'esprit, mais tu ne dois pas te laisser prendre ainsi" : Ainsi raisonne la Raison, mais la Raison est une folle, Et ce n'est pas la première fois que je l'ai pensé, Chère Fanny, Ce n'est pas la première fois que je l'ai pensé.

"Elle est ravissante ; alors aime-la, et ne laisse pas le bonheur s'envoler ; C'est le charme de la saison éphémère de la jeunesse" ; Ainsi l'Amour m'a conseillé, et qui niera Que l'Amour raisonne mieux que la Raison, Chère Fanny, L'Amour raisonne bien mieux que la Raison.

Il y a une certaine jeune dame, Qui est juste dans sa fleur, Et pleine de malice, je crois ; Si taquine ! si plaisante ! Capricieuse ! délicieuse ! Et vous savez très bien de qui je parle.

Avec un œil noir comme la nuit, Pourtant plus brillant que le plein midi, Y eut-il jamais un œil noir si vif ? Il peut frissonner d'un seul regard, D'un rayon il peut enchanter, Et vous savez très bien de qui je parle.

Avec un pas majestueux - tel que Vous vous attendriez d'une duchesse - Et un front qui pourrait distinguer une reine, Avec un air très fier, Qui dit "touche-moi qui ose", Et vous savez très bien de qui je parle.

Avec un mouvement de tête Qui vous tue tout à fait, Mais un sourire pour vous ranimer ; Ce mouvement si épouvantable ! Ce sourire si fascinant ! Et vous savez très bien de qui je parle.

Confondez-la ! que le diable l'emporte ! - Une cruelle briseuse de cœur - Mais attendez ! voyez ce sourire si serein. Que Dieu l'aime ! Que Dieu la bénisse ! Que rien ne la désole ! Vous savez très bien de qui je parle.

Que le ciel aide l'adorateur Qui par hasard l'ennuie, L'amant qui éveille son humeur ; Mais trop béni pour un pécheur Est celui qui la gagnera, Et vous savez très bien de qui je parle.

Où allez-vous, jeune fille du Devon ? Et qu'avez-vous là dans votre panier ? Petite fée svelte, juste sortie de la laiterie, Me donnerez-vous un peu de crème si je vous le demande ?

J'aime vos collines et j'aime vos vallons, Et j'aime vos troupeaux qui bêlent ; Mais oh, être allongés ensemble sur la bruyère, Avec nos deux cœurs qui battent !

Je mettrai votre panier en lieu sûr dans un coin ; Votre châle, je l'accrocherai à un saule ; Et nous soupirerons dans l'œil de la pâquerette, Et nous nous embrasserons sur un oreiller vert gazon.

Ils peuvent parler d'amour dans un cottage, Et de tonnelles de vigne en treillis, - De nature d'une simplicité ensorcelante, Et de laitières à moitié divines ; Ils peuvent parler du plaisir de dormir À l'ombre d'un arbre déployé, Et d'une promenade dans les champs au matin, Au côté d'un pas libre !

Mais donnez-moi un flirt discret À la lumière d'un lustre, - Avec de la musique pour jouer dans les pauses, Et personne de trop près ; Ou une place sur un canapé de soie, Avec un verre de pur vin vieux, Et maman trop aveugle pour découvrir La petite main blanche dans la mienne.

Votre amour dans un cottage a faim, Votre vigne est un nid à mouches, - Votre laitière choque les Grâces, Et la simplicité parle de tourtes ! Vous vous couchez pour votre sommeil ombragé Et vous vous réveillez avec une punaise dans l'oreille, Et votre demoiselle qui marche au matin Est chaussée comme une montagnarde.

Le véritable amour est chez lui sur un tapis, Et aime énormément son aise ; - Et le vrai amour a l'œil pour un dîner, Et meurt de faim sous les arbres ombragés. Son aile est l'éventail d'une dame, Son pied est une chose invisible, Et sa flèche est ornée d'un joyau, Et tirée d'une corde d'argent.

Honte sur toi, Robin, Honte sur toi maintenant ! M'embrasser voudrais-tu ? avec mes mains En train de traire la vache ? Les pâquerettes poussent à nouveau, Les boutons d'or fleurissent à nouveau, Et tu es venu m'embrasser en trayant la vache.

Robin est venu derrière moi, M'a bien embrassée, je le jure ; Le gifler pourrais-je ? avec mes mains En train de traire la vache ? Les hirondelles volent à nouveau, Les coucous crient à nouveau, Et tu es venu m'embrasser en trayant la vache.

Viens, Robin, Robin, Viens et embrasse-moi maintenant ; L'empêcher puis-je ? avec mes mains En train de traire la vache ? Les tourterelles roucoulent à nouveau, Toutes choses font la cour à nouveau, Viens derrière et embrasse-moi en trayant la vache !

Je connais une fille aux dents de perle, Et aux épaules blanches comme la neige ; Elle vit, - ah bien, Je ne dois pas le dire, - N'aimeriez-vous pas le savoir ?

Ses cheveux ensoleillés sont merveilleusement blonds, Et ondulés dans leur flux ; Qui en a fait moins D'une petite mèche, - N'aimeriez-vous pas le savoir ?

Ses yeux sont bleus (teinte céleste !) Et éblouissants dans leur éclat ; Sur qui ils rayonnent Avec une lueur fondante, - N'aimeriez-vous pas le savoir ?

Ses lèvres sont rouges et finement unies, Comme des roses avant de s'épanouir ; Quel amant sirote Ces lèvres rosées, - N'aimeriez-vous pas le savoir ?

Ses doigts sont comme des lys clairs Quand les lys poussent le plus clair ; La main de qui ils pressent Avec une caresse tendre, - N'aimeriez-vous pas le savoir ?

Son pied est petit, et a une chute Comme des flocons de neige sur la neige ; Et où il va Sous la rose, - N'aimeriez-vous pas le savoir ?

Elle a un nom, le nom le plus doux Que le langage puisse conférer. Cela briserait le sort Si je le disais, - N'aimeriez-vous pas le savoir ?

Il y a un oiseau sur chaque arbre ; Chantez heigh-ho ! Il y a un oiseau sur chaque arbre, Et il courtise sa bien-aimée comme je te fais la cour ; Chantez heigh-ho, et heigh-ho ! Les jeunes filles doivent se marier.

Il y a une fleur sur chaque branche ; Chantez heigh-ho ! Il y a une fleur sur chaque branche, Ses pétales s'embrassent - je vous montrerai comment : Chantez heigh-ho, et heigh-ho ! Les jeunes filles doivent se marier.

De la mer au ruisseau, les saumons errent ; Chantez heigh-ho ! De la mer au ruisseau, les saumons errent ; Chacun trouve une compagne et la ramène au foyer ; Chantez heigh-ho, et heigh-ho ! Les jeunes filles doivent se marier.

Le soleil est un marié, la terre une mariée ; Chantez heigh-ho ! Ils se courtisent du matin jusqu'au soir : La terre passera, mais l'amour demeurera. Chantez heigh-ho, et heigh-ho ! Les jeunes filles doivent se marier.

L'amour est un petit poisson doré, Merveilleusement timide . . . ah, merveilleusement timide . . . Vous pouvez l'attraper si vous le souhaitez ; Il pourrait faire un plat délicat . . . Mais moi . . . Ah, j'ai d'autres poissons à frire !

Car quand j'essaie de piéger ce prix, Sérieusement et patiemment, Toute mon habileté, le coquin la défie, Se cachant en sécurité dans les yeux d'Aimee . . . Alors, vous voyez, Je suis pris et l'Amour s'en va libre !

Dieu fait de telles nuits, toutes blanches et calmes, Aussi loin que vous puissiez regarder ou écouter, Clair de lune et neige sur les champs et la colline, Tout silence et tout scintillement.

Zekle rampa tout doucement, sans qu'on le sache, Et jeta un coup d'œil par la fenêtre, Et là, Huldy était assise toute seule, Sans personne à proximité pour gêner.

Une cheminée remplissait un côté de la pièce, Avec une demi-corde de bois dedans - Il n'y avait pas de poêles (jusqu'à ce que le confort meure) Pour vous cuire comme un pudding.

Les bûches de noyer lançaient des étincelles Vers la plus jolie, bénissez-la ! Et de petites flammes dansaient tout autour De la porcelaine sur le dressoir.

Contre la cheminée pendaient des courges, Et parmi elles rouillait Le vieux fusil que grand-père Young Avait ramené de Concord, cassé.

La pièce elle-même, parce qu'elle y était, Semblait chaude du sol au plafond, Et elle avait l'air deux fois plus rosée Que les pommes qu'elle épluchait.

C'était une sorte de royaume des cieux que de regarder Une créature si bénie, Une rose des chiens rougissant vers un ruisseau N'est ni plus modeste ni plus douce.

Il était six pieds d'homme, premier choix, Du courage pur et de la nature humaine ; Personne ne pouvait plus vite lancer une tonne, Ni tracer un sillon plus droit.

Il avait courtisé une vingtaine de filles, Il les avait escortées, fait danser, conduites, D'abord celle-ci, puis celle-là, par moments - Tout ce qu'il y a, c'est qu'il ne pouvait pas les aimer.

Mais avec elle, ses veines couraient Toutes ridées comme de l'érable bouclé, Le côté qu'elle effleurait semblait plein de soleil Comme un versant sud en avril.

Elle pensait qu'aucune voix n'avait un tel élan Que la sienne dans la chorale ; Mon Dieu ! quand il faisait sonner le Vieux Cent, Elle savait que le Seigneur était plus proche.

Et elle rougissait écarlate, en pleine prière, Quand son nouveau bonnet de messe Sentait soudain à travers sa couronne une paire D'yeux bleus posés dessus.

Cette nuit-là, je vous le dis, elle avait l'air de quelque chose ! Elle semblait avoir trouvé une nouvelle âme, Car elle se sentait certaine qu'il viendrait, Jusqu'au fond de ses semelles.

Elle entendit un pas, et le reconnut aussi, Râpant sur le grattoir, - Toutes ses émotions s'envolèrent d'un coup Comme des étincelles dans du papier brûlé.

Il s'attarda sur le paillasson, Quelque peu douteux de la suite, Son cœur battait pitty-pat, Mais le sien battait pity-Zekle.

Et pourtant elle donna une secousse à sa chaise Comme si elle souhaitait qu'il soit plus loin, Et sur ses pommes continua de travailler, Épluchant comme une furie.

"Tu veux voir mon Père, je suppose ?" "Eh bien . . . non . . . je suis venu dans le dessein "De voir ma Mère ? Elle est en train d'asperger le linge Pour le repassage de demain."

Dire pourquoi les filles agissent ainsi ou ainsi, Ou ne le font pas, serait présomptueux ; Peut-être que vouloir dire oui et dire non Vient naturellement aux femmes.

Il resta un moment sur un pied d'abord, Puis resta un moment sur l'autre, Et sur lequel il se sentait le plus mal Il n'aurait pas pu vous le dire non plus.

Il dit : "Je ferais mieux de revenir" ; Elle dit : "Je pense que oui, Monsieur" ; Ce dernier mot le piqua comme une épingle, Et . . . Eh bien, il se leva et l'embrassa.

Quand Mère, peu après, tombe sur eux, Huldy était assise pâle comme des cendres, Toute souriante autour des lèvres Et larmoyante autour des cils.

Car elle était juste du genre calme Dont les natures ne varient jamais, Comme des flux qui gardent un esprit d'été Caché sous la neige en janvier.

Le sang près de son cœur semblait collé Trop serré pour toute expression, Jusqu'à ce que mère voie comment les choses se présentaient Et leur donne à tous deux sa bénédiction.

Alors son rouge revint comme la marée Jusqu'à la baie de Fundy, Et tout ce que je sais, c'est qu'ils ont été publiés À la messe le dimanche suivant.

Repliée et assise sur ses pieds, Dans l'embrasure profonde de la fenêtre, Est Lydia ; et de l'autre côté de la rue, Un garçon, aux yeux d'un azur coquin, La regarde plongée dans son livre. En vain il essaie d'attirer un regard, Et du treillis là-bas Envoie divers baisers dans l'air, Qui manquent la cible, et tombent inaperçus, Indifférents. Lydia a treize ans.

Mon garçon, si toi, sans abus, Tu veux prendre conseil de quelqu'un de plus sage, Et faire de sa sagesse un meilleur usage Que n'a jamais fait ton conseiller ; Si tu veux laisser, comme personne ne le fera, Le chagrin d'un autre servir pour deux, Tu feras attention, quelque quatre ans plus tard, Comment tu flânes là près de cette clôture Et envoies ces baisers à travers cet écran - Car Lydia aura dix-sept ans.

Elle a une primevère à son sein, Je souhaite presque être un Conservateur. J'aime le mieux les Radicaux ; Elle a une primevère à son sein ; Est-ce par hasard qu'elle est ainsi vêtue, Ou dois-je raconter une histoire ? Elle a une primevère à son sein, Je souhaite presque être un Conservateur.

Oh, si le monde était à moi, mon amour, Je donnerais le monde pour toi ! Hélas ! il n'y a aucun signe, mon amour, De cette contingence.

Si j'étais un roi, - ce qui n'est pas À considérer maintenant, - Un diadème aurait scintillé Sur ce front ravissant.

Si la renommée m'avait couronné de lauriers, - Elle ne l'a pas fait, à ce jour, - Ni le temps ni le changement ne m'auraient trouvé Ingrat envers l'amour et envers toi.

Si la Mort jetait son défi, mon amour, Bien que la vie me soit chère, Je mourrais, même de vieillesse, mon amour, Pour gagner un sourire de toi.

Mais étant pauvres, nous nous séparons, chère, Et l'amour, le doux amour, doit mourir ; Tu ne briseras pas ton cœur, chère, Pas plus, je pense, que moi !

Tes yeux ont été faits pour le rire : La tristesse ne leur sied pas ; Veux-tu être joyeuse désormais, Évite le sort de l'amant.

La rose et le lys mêlés Possèdent tes joues si claires ; Le souci n'a jamais eu l'intention D'y laisser ses sillons.

Ton cœur n'a pas été créé Pour se consumer, En étant indûment lié À la commune argile humaine.

Mais les cœurs ont été faits pour aimer - Au diable la philosophie ! Oublie ce que j'ai prouvé, Douce Phyllis, et aime-moi !

Dans les années autour de vingt (Quand les baisers sont abondants) L'amour d'une fille irlandaise est tombé à mon sort - Si séduisante et plaisante à voir, Si impertinente et vive, Le prêtre était un prophète qui l'a baptisée Kate.

Doux gris de l'aube, Bleu brillant du matin, La douceur de son œil là-bas n'avait rien pour l'égaler ; Un nez comme celui d'une fée, Une joue comme celle d'une cerise, Et un sourire - eh bien, son sourire était comme - rien d'autre que Kate.

La voir était une passion, L'aimer, la mode ; Quelle merveille que mon cœur n'ait pas voulu attendre ! Et, osant l'aimer, J'ai bientôt découvert Une Katherine se masquant en malicieuse Kate.

Pas une Katy indisciplinée Mais Katherine, vraiment - Affectueuse, sérieuse, patiente, et même posée ; Avec une lueur dans sa joie Qui bannit la tristesse - Pourtant attends ! Devrais-je créditer le soleil à Kate ?

L'amour ne peut lui survivre, La richesse ne peut trop lui donner - La reddition impertinente qu'elle a faite à la porte. Ô Temps, sois humain, Épargne la fille dans la femme ! Tu m'as donné ma Katherine - laisse-moi ma Kate !

Seize ans, c'est timide et froid, M'appelle "monsieur", et me trouve vieux ; Entend d'une manière embarrassée Tous les compliments que je fais ;

Trouve mon hommage assez ennuyeux, Ne veut pas me sourire, et plus À son goût elle trouve le bruit Et le bavardage des garçons immatures.

Pas les rides autour de mon œil, S'approfondissant au fil des années ; Pas les cheveux blancs qui jonchent ma tête, Ni ma démarche moins élastique ;

Soucis que je trouve, ni joies que je manque, Me font sentir mes années comme ceci : - Seize ans, c'est timide et froid, M'appelle "monsieur", et me trouve vieux.

Quand j'avais dix ans et elle quinze - Ah, moi ! comme je la trouvais belle. Elle traitait avec un air dédaigneux L'hommage que je lui apportais, Et, d'une manière condescendante, Disait de mes timides avances : "C'est vraiment tout à fait absurde, tu vois ; Il est beaucoup trop jeune pour moi."

J'en ai vingt maintenant, elle vingt-cinq - Eh bien, eh bien ! comme elle vieillit. J'imagine que ma cour pourrait prospérer Si elle était pressée à nouveau ; mais, dû À une grande divergence d'âge, Ses attentions marquées n'engagent pas Mes jeunes affections, car, tu vois, Elle est vraiment beaucoup trop vieille pour moi.

Ses lèvres étaient si proches Que - que pouvais-je faire d'autre ? Tu seras en colère, je le crains. Mais ses lèvres étaient si proches - Eh bien, je ne peux pas rendre cela clair, Ou te l'expliquer. Mais - ses lèvres étaient si proches Que - que pouvais-je faire d'autre ?

Longtemps je me suis tenu à l'écart des tournois de l'amour, Mon cœur était endurci et j'étais à l'épreuve de la beauté ; Pourtant moi, indemne dans bien des périls passés, Voici ! me voilà vaincu à la fin.

Ma pratique était, dans un fauteuil inclinable, De parler avec une sagesse supérieure du genre féminin, Balayant le credo usé de l'amour Pour rejoindre la fumée qui s'enroulait au-dessus.

L'Amour, disais-je dans ma sagesse, l'Amour est mort, Malgré tous ses triomphes légendaires - et à la place Nous trouvons un calme respect affectueux, Distribué par l'Intellect à l'Intellect.

Pourtant, quand l'Amour, prenant sa revanche, m'a frappé durement, Ma Sirène m'a appelé d'aucun rivage classique ; Ce ne fut aucune trompette de Girton qui a abattu Les murs de ce Jéricho platonique.

Car quand ma tranquillité d'esprit fut enfin volée, Je ne pensai nullement à l'Intellect ou à l'Âme, Non ! je fus plongé dans une détresse pitoyable Par des yeux bruns larges de vérité et de tendresse.

Le long du sentier à côté de la prairie Où l'or des primevères est dans l'herbe J'ai égalé la vitesse aisée de la laitière, Une grande fille de la campagne bondissante : Mais bien qu'elle eût un plan joyeux Pour se protéger de mes douces réponses, L'Amour jouait à Attrape-moi-si-tu-peux Dans les yeux de Mary.

À une ou deux lieues du pont de Varley Je cueillis une feuille de patience en guise d'éventail, Et chassai le moucheron importun, Et rafraîchis la bande hâlée de son front. Mais bien que la jeune fille ne voulût point épargner À ma main le bout de ses jolis doigts, L'Amour jouait à Embrasse-moi-si-tu-l'oses Sur les lèvres de Mary.

Comme le temps pressait et que le sang était hardi, Je me glissai plus près de son côté, Et je regardai ses taches de rousseur passer de l'or Au rose sous une marée rougissante. Mais bien qu'elle détournât le visage, Combien son cœur haletant en avouait-il ! L'Amour jouait à Trouve-moi-si-tu-peux Dans le sein de Mary.

C'était une rose Jacqueminot Qu'elle me donna au moment de nous quitter ; La plus douce fleur qui soit éclose, C'était une rose Jacqueminot. Dans le clos du jardin d'amour, Avec les promptes rougeurs qui s'éveillaient, C'était une rose Jacqueminot Qu'elle me donna au moment de nous quitter.

Si elle l'a embrassée, qui le sait — Puisque je ne le révélerai point, Et que l'amour est si discret, Si elle l'a embrassée, qui le sait ? Ou si ce n'est la rose rouge, Alors peut-être est-ce l'amant ! Si elle l'a embrassée, qui le sait, Puisque je ne le révélerai point.

Pourtant, avec la rose au moins S'en alla un baiser que je porte ! Je n'en dirai pas davantage, Pourtant, avec la rose au moins S'en alla un baiser dont nul ne sait, — Puisque je déclare seulement : « Pourtant, avec la rose au moins S'en alla un baiser que je porte. »

La mariée sortit de l'étable, Et oh, tandis qu'elle s'essuyait les joues : « Messieurs, je dois être mariée ce soir, Et je n'ai ni couvertures ni draps ; Je n'ai ni couvertures ni draps, Ni même une courtepointe ; La mariée qui doit tout emprunter A vraiment fort à faire ! » Courtisée et mariée, et tout, Mariée et courtisée et tout ! Et n'était-elle pas bien aise, Celle qui fut courtisée et mariée et tout ?

Le père de la mariée prit la parole, Comme il rentrait du labour : « Oh, tiens ta langue, ma fille, Et tu auras assez de biens ; Le bouvillon est à l'attache, Et notre belle jument blanche Te rapportera ton grain à la maison — Que voudrais-tu donc, petite folle ? »

La mère de la mariée prit la parole : « Quel diable a besoin de tout cet orgueil ? Je n'avais pas un sou dans ma bourse La nuit où je fus mariée ; Ma robe était de laine croisée, Et je n'avais point de chemise du tout ; Et toi, tu as des rubans et des brodequins, Plus qu'un ou deux. »

Le frère de la mariée prit la parole, Comme il rentrait avec les vaches : « Le pauvre Willie ne t'aurait jamais prise, S'il t'avait connue aussi bien que moi ; Car tu es à la fois fière et insolente Et non faite pour être la femme d'un pauvre ; Si je ne peux en trouver une meilleure, Je n'en prendrai jamais de ma vie. »

La sœur de la mariée prit la parole, Comme elle rentrait de l'étable : « Oh, si seulement j'étais mariée, C'est tout ce que je désire ; Mais nous, les pauvres gens, nous devons rester seuls, Et faire de notre mieux ; Je ne sais ce qui pourrait me manquer, Si seulement je pouvais trouver un homme ! »

En venant par les rochers de Kyle, Parmi la belle bruyère en fleurs, Là, je rencontrai une jolie fille, Qui gardait toutes ses brebis ensemble.

Sur la lande parmi la bruyère, Sur la lande parmi la bruyère ; Là, je rencontrai une jolie fille, Qui gardait toutes ses brebis ensemble.

Je dis : Ma chère, où est ta demeure, — Dans la lande ou dans la vallée, dis-le-moi, je t'en prie ? Elle dit : Je garde les troupeaux laineux Qui paissent parmi la bruyère en fleurs.

Nous nous étendîmes sur une berge, Si chaud et ensoleillé était le temps : Elle laissa ses troupeaux errer à leur guise Parmi la belle bruyère en fleurs.

Tandis que nous étions ainsi couchés, elle chanta une chanson, Jusqu'à ce que l'écho résonne à un mille et plus ; Et toujours le refrain de la chanson Était : Sur la lande parmi la bruyère.

Elle charma mon cœur, et jamais depuis Je ne pus penser à une autre : Par le ciel et la mer ! elle sera mienne, La jolie fille parmi la bruyère.

Rab dit à Kate : Ma chère mignonne, Je t'ai courtisée plus d'une demi-année, Et si tu voulais m'épouser, je n'osais le demander, Par timidité, et à cause du souci que cela donne. Maintenant, venons-en au fait : je suis sincère : Veux-tu être ma compagne, douce amie ? Serrons-nous la main, et dis que c'est un marché Et ne pense jamais au souci que cela donne.

Non, non, dit Kate, je ne veux pas me marier, D'un tel piège je serai toujours avisée ; Combien, sans réfléchir, sont égarés Par le mariage, et le souci que cela donne ! Une vie de célibataire est une vie de joie, Ne pense jamais faire de moi une épouse, De labeur et de chagrin je resterai libre, Et de tout le deuil et le souci que cela donne.

Bien, bien, dit Robin, en guise de réponse, Tu ne me refuseras plus jamais, Tu peux mourir jeune fille édentée Pour ce qui est de moi, je ne m'en soucie pas. Adieu pour toujours ! — je m'en vais ; — Ainsi prit-il congé sans un soupir ; Oh ! arrête, dit Kate, je suis à toi, je veux essayer La vie maritale, et le souci que cela donne.

Rab fit volte-face, revint vers Kate, Et donna à sa bouche un franc baiser, Puis entama une conversation amoureuse Sur le mariage et le souci que cela donne. Bien qu'elle ne parlât pas comme elle le pensait, Et qu'elle eût l'air fort réservée et douce, Pourtant elle était joyeuse de s'attacher à Rab, Dans le mariage, avec le souci que cela donne.

Oh ! amèrement puis-je regretter le jour Où j'imaginai d'abord le genre féminin ; Car toujours depuis, je ne peux avoir Une pensée tranquille ou la paix de l'esprit ! Elles ont tourmenté mon cœur, et plu à mes yeux, Et m'ont taquiné et flatté à leur guise, Mais toujours, malgré toute leur sorcellerie, Les coquines ! je les aime encore. Oh, les femmes ! Oh, les femmes, Comme elles ont été ma perte ; Oh, malheur aux femmes, Car elles ne laissent personne tranquille !

J'ai pensé et pensé, mais je n'ose le dire, Je les ai étudiées avec tout mon savoir, Je les ai aimées plus que moi-même, J'ai essayé encore de les aimer moins. Qui lutte le plus fort, le plus fort regrettera, De vouloir comprendre ce qu'aucun homme ne peut ; Quand il aura fait ce qu'un homme peut faire, Il finira finalement là où il a commencé. Qu'elles aient des formes douces et avenantes, Un homme avec un demi-regard peut le voir ; Et des airs gracieux, et des visages doux, Et des boucles ondulant au-dessus des sourcils ! Et des sourires aussi doux que le bouton de rose, Et des yeux si malicieux, brillants et rares, Qui attireraient l'alouette hors du nuage — Mais, mon garçon, ne cherche pas à en savoir davantage !

J'ai vécu récemment dans une aisance tranquille, Et je n'ai jamais souhaité me marier, ô ! Mais quand j'ai vu le visage de ma Peggy, J'ai ressenti un triste dilemme, ô ! Bien qu'aussi sauvage qu'un cerf d'Athol, Elle m'a parfaitement pris dans ses filets, ô ! Ses joues cerises et ses yeux si clairs Me tourmentent tard et tôt, ô ! Oh, amour, amour, amour ! L'amour est comme un vertige ; Il ne laisse pas un pauvre homme Vaquer à ses affaires !

Raconter mes exploits de cette seule semaine Ferait un journal bien insensé, ô ! J'ai conduit ma charrette par-dessus une digue, Mes chevaux dans un bourbier, ô ! Je porte mes bas blancs et bleus, Mon amour est si féroce et ardent, ô ! Je hersai la terre que je devrais labourer, Et labourai les sillons entièrement, ô !

Un matin, à l'aube du jour, Je me levai pour couvrir l'écurie, ô ! Je jetai mon manteau, et travaillai Aussi vite que je le pouvais, ô ! J'ai travaillé ce matin-là de bout en bout, Comme si j'avais éteint un incendie, ô ! Quand j'eus fini et regardai autour de moi, Par ma foi, c'était l'étable, ô !

Son regard rusé, je ne l'oublierai jamais, Le cher, le gracieux clignement de ses yeux M'a percé le cœur de part en part, Et me tourmente avec ses picotements, ô ! J'ai essayé de chanter, j'ai essayé de prier, J'ai essayé de noyer cela dans la boisson, ô ! J'ai essayé par le sport de le chasser, Mais je ne peux dormir à force d'y penser, ô !

Nul homme ne peut dire les douleurs que j'éprouve, Ou combien est sévère mon espièglerie, ô ! Je jure que je suis plus ivre d'amour Que je ne le fus jamais de whisky, ô ! Car l'amour m'a ratissé de fond en comble, Je peux à peine lever une jambe, ô ! J'ai d'abord eu le vertige, puis je suis devenu fou, Et bientôt je mourrai pour Peggy, ô !

Comporte-toi bien devant les gens, Comporte-toi bien devant les gens, Et ne sois pas si grossier avec moi, Que de m'embrasser ainsi devant les gens.

Cela ne me ferait pas grand peine, Si nous étions vus et entendus par personne, De prendre un baiser, ou de t'en accorder un ; Mais par Dieu ! pas devant les gens. Comporte-toi bien devant les gens. Comporte-toi bien devant les gens ; Quoi que tu fasses, quand nous sommes hors de vue, Sois toujours prudent devant les gens.

Considère, mon garçon, comme les gens vont jaser, Et quelle grande affaire ils feront De rien d'autre qu'un simple smack, Qui est donné ou pris devant les gens. Comporte-toi bien devant les gens, Comporte-toi bien devant les gens ; Et ne donne pas à la langue des vieux ou des jeunes L'occasion de jaser sur notre compte.

Ce n'est pas par haine d'un baiser, Que je te dis cela si clairement ; Mais, Dieu ! je prends fort mal D'être ainsi taquinée devant les gens. Comporte-toi bien devant les gens, Comporte-toi bien devant les gens ; Quand nous sommes seuls, tu peux en prendre un, Mais pas un seul devant les gens.

Je suis sûre qu'avec toi j'ai été aussi libre Que n'importe quelle fille modeste devrait l'être ; Mais pourtant, il ne convient pas de voir Une telle liberté prise devant les gens. Comporte-toi bien devant les gens, Comporte-toi bien devant les gens ; Je ne m'y soumettrai plus jamais — Souviens-t'en — devant les gens.

Tu me dis que mon visage est beau ; Il se peut qu'il le soit — je m'en soucie peu — Mais ne le fais plus jamais rougir si fort Comme tu l'as fait devant les gens. Comporte-toi bien devant les gens, Comporte-toi bien devant les gens ; Et ne chauffe pas mes joues avec tes folies, Mais sois toujours sage devant les gens.

Tu me dis que mes lèvres sont douces, De tels contes, je le crains, ne sont que tromperie ; En tout cas, il n'est guère convenable De goûter à leurs douceurs devant les gens. Comporte-toi bien devant les gens, Comporte-toi bien devant les gens ; Si c'est le cas, il y a un temps et un lieu, Mais sûrement pas devant les gens.

Mais, si tu insistes vraiment Pour que je souffre d'être embrassée, Va, cherche une licence auprès du prêtre, Et fais de moi la tienne devant les gens. Comporte-toi bien devant les gens, Comporte-toi bien devant les gens ; Et quand nous ne ferons qu'un, chair et os, Tu pourras en prendre dix — devant les gens.

Le jeune Rory O'More courtisait Kathleen la blonde, Il était hardi comme un faucon, elle aussi douce que l'aube ; Il souhaitait de tout son cœur plaire à la jolie Kathleen, Et il pensa que le meilleur moyen d'y parvenir était de la taquiner. « Maintenant, Rory, sois tranquille », criait la douce Kathleen (Un reproche sur ses lèvres, mais un sourire dans ses yeux), « Avec tes tours, en vérité, je ne sais plus ce que je fais, Ma foi, tu as tant taquiné que j'ai mis mon manteau à l'envers. » « Oh ! bijou », dit Rory, « c'est exactement la façon Dont tu as traité mon cœur depuis bien des jours ; Et je suis content, et pourquoi pas, en effet ? Car tout cela porte bonheur », dit le hardi Rory O'More.

« En effet, alors », dit Kathleen, « ne pense pas à pareille chose, Car j'ai presque donné une promesse au doux Mike ; Le sol sur lequel je marche, il l'aime, je gage. » « Ma foi », dit Rory, « j'aimerais mieux t'aimer toi que le sol. » « Maintenant, Rory, je vais pleurer si tu ne me laisses pas aller ; Sûrement je rêve toutes les nuits que je te déteste tant ! » « Oh », dit Rory, « cela, je suis ravi de l'entendre, Car les rêves vont toujours par les contraires, ma chère ; Alors, bijou, continue de rêver cela jusqu'à la mort, Et le matin brillant donnera un démenti à la nuit obscure ! Et je suis content, et pourquoi pas, en effet ? Puisque tout cela porte bonheur », dit le hardi Rory O'More.

« Arrah, Kathleen, ma chérie, tu m'as assez taquiné, Sûrement j'ai rossé pour ton bien Dinny Grimes et Jim Duff ; Et je me suis rendu, à force de boire à ta santé, tout à fait une bête, Alors je pense, après cela, que je peux parler au prêtre. » Puis Rory, le coquin, glissa son bras autour de son cou, Si doux et si blanc, sans tache ni grain, Et il regarda dans ses yeux qui rayonnaient de lumière, Et il embrassa ses douces lèvres ; — ne penses-tu pas qu'il avait raison ? « Maintenant, Rory, cesse, monsieur : tu ne m'embrasseras plus ; C'est huit fois aujourd'hui que tu m'as embrassée auparavant. » « Alors en voici un autre », dit-il, « pour être sûr, Car il y a de la chance dans les nombres impairs », dit Rory O'More.

« Oh, il est temps que je parle à ta mère, Douce Mary », dis-je ; « Oh, ne parle pas à ma mère », dit Mary, En commençant à pleurer : « Car ma mère dit que les hommes sont des trompeurs, Et jamais, je le sais, elle ne consentira ; Elle dit que les filles pressées de se marier, Se repentent à loisir. »

« Alors, suppose que je parle à ton père, Douce Mary », dis-je ; « Oh, ne parle pas à mon père », dit Mary, En commençant à pleurer : « Car mon père m'aime si chèrement, Il ne consentira jamais que je m'en aille — Si tu parles à mon père », dit Mary, « Il dira sûrement, "Non". »

« Alors comment t'aurai-je, mon bijou ? Douce Mary », dis-je ; « Si ton père et ta mère sont si cruels, Je mourrai très certainement ! » « Oh, ne dis jamais que tu mourras, mon cher », dit Mary ; « Un moyen de te sauver, je vois maintenant ; Puisque mes parents sont tous deux si contraires — Tu ferais mieux de me demander à moi ! »

Comme la belle Kitty trébuchait un matin, Avec un pot de lait, venant de la foire de Coleraine, Quand elle me vit, elle trébucha, le pot tomba, Et tout le doux babeurre arrosa la plaine.

« Oh ! que vais-je faire maintenant — c'était en te regardant, maintenant ; Sûr, sûr, un tel pot, je n'en retrouverai jamais ! C'était la fierté de ma laiterie ! Oh ! Barney MacCleary, Tu es envoyé comme un fléau aux filles de Coleraine. »

Je m'assis à côté d'elle et je la grondai doucement, Qu'un tel malheur puisse lui causer une telle peine ; Un baiser alors je lui donnai et, avant de la quitter, Elle jura que pour un tel plaisir, elle le casserait encore.

C'était la saison des foins — je ne peux dire la raison — Les malheurs ne viennent jamais seuls, c'est clair ; Car très peu de temps après le désastre de la pauvre Kitty, Le diable d'un pot n'était plus entier à Coleraine.

Par un dimanche orageux, Descendant la ruelle, Il y avait une vingtaine de jolies filles — Et la plus douce, je soutiens, Était Caddie, Que je pris sous mon plaid, Pour la protéger de la pluie.

Elle dit que les marguerites rougirent Pour le baiser que j'avais pris ; Je n'aurais pas pensé que la fille Se plaindrait ainsi d'un baiser ; « Maintenant, mon garçon ! Je ne resterai pas sous ton plaid, Si je rentre à la maison sous la pluie ! »

Mais, un autre dimanche, Quand il n'y avait pas un nuage, Cette même charmante fille (Nous nous rencontrâmes par hasard dans la ruelle) Dit : « Mon garçon, Pourquoi ne portes-tu pas ton plaid ? Qui sait s'il ne va pas pleuvoir ? »

« Ah, douce Kitty Neil, lève-toi de ce rouet, Ton petit pied soigné sera fatigué de filer ; Viens descendre avec moi vers le sycomore, La moitié de la paroisse y est, et la danse commence. Le soleil est couché, mais la pleine lune des moissons Brille doucement et fraîchement sur la vallée blanchie par la rosée, Tandis que tout l'air résonne des douces choses amoureuses Que chaque petit oiseau chante dans l'allée ombragée de vert. »

Avec un rougissement et un sourire, Kitty se leva pendant ce temps, Son œil jetant un coup d'œil dans la glace, alors qu'elle nouait ses cheveux ; Il est difficile de refuser quand un jeune amoureux supplie, Alors elle ne put faire autrement que de partir pour la danse. Et maintenant sur le vert, les groupes joyeux sont vus, Chaque garçon au cœur gai avec la fille de son choix ; Et Pat, sans faute, invite la douce Kitty Neil, — D'une manière ou d'une autre, quand il demanda, elle ne pensa jamais à refuser.

Maintenant, Felix Magee met ses cornemuses à son genou, Et avec un tel élan met chaque couple en mouvement ; Avec une acclamation et un bond, les garçons frappent le sol, Les filles bougent autour comme des cygnes sur l'océan : Des joues brillantes comme la rose — des pieds légers comme ceux de la biche, Maintenant se retirant avec pudeur, maintenant s'avançant hardiment — Cherchez dans tout le monde, du ciel à la terre, Aucun spectacle ne peut être trouvé comme celui d'une fille irlandaise dansant !

Douce Kate ! qui pourrait voir tes yeux brillants d'un bleu profond, Rayonnant humide à travers leurs cils sombres si doucement, Ton bras bien tourné, ton sein se soulevant, ta forme arrondie, Sans sentir son cœur chauffer, et ses pulsations battre sauvagement ? Le jeune Pat sent son cœur, tandis qu'il regarde, s'en aller, Subjugué par la douleur d'un amour si douloureux et pourtant si doux ; La vue quitte son œil, alors qu'il s'écrie avec un soupir : « Danse légèrement, car mon cœur repose sous tes pieds, mon amour ! »

Le diable est dans ce bonnet de moi ; Mes rubans ne seront jamais comme il faut ; Tiens, Mally, je dois être belle, Car Jamie viendra ce soir ; Il m'a rencontrée dans le sentier l'autre jour, — J'allais chercher de l'eau au puits, — Et il m'a suppliée de l'épouser en mai ; — Par la messe, s'il me laisse faire, je le ferai !

Quand il prit mes deux mains dans les siennes, Bon Dieu, comme elles tremblaient entre les deux ; Et je n'osais pas lever les yeux sur son visage, De peur qu'il ne voie mes yeux ; Ma joue devint aussi rouge qu'une rose ; — Il n'y a pas un mortel qui puisse dire Combien j'étais heureuse ; car, tu sais, On ne pouvait pas le lui demander soi-même.

Mais l'histoire était au bout de ma langue, — La laisser sortir ne serait pas bien, — Car je pensais que paraître impatiente était mal, Alors je lui ai dit que je lui dirais ce soir ; Mais Mally, tu sais très bien, — Bien que ce ne soit pas une chose qu'on doive admettre, — Si j'avais eu le choix du monde entier, J'aurais eu Jamie ou personne.

Maintenant, Mally, je t'ai dit ce que j'ai sur le cœur ; Que ferais-tu si c'était toi ? « Je le prendrais tant qu'il est disposé, Et ce serait une belle affaire ; Car Jamie est un garçon aussi droit Que jamais il n'en a marché sous le soleil ; — Va, saute sur ta chance, et marie-toi, Et fais de ton mieux quand ce sera fait ! »

Eh, chérie, mais il est temps d'y aller, — Je n'aimerais pas que Jamie attende ; Je ne peux pas, par honte, être trop tôt, Et je ne voudrais pour rien au monde être trop tard ; Je tremble jusqu'aux talons, — Penses-tu que mon bonnet ira ? — « Va-t'en, fille, — tu es très bien ; Il n'a pas besoin du bonnet, espèce de folle ! »

Non loin de la vieille Kinvara, au joyeux mois de mai, Quand les oiseaux chantaient gaiement, il y eut sur mon chemin, Comme si du ciel au-dessus un ange était tombé par hasard, Une petite cailin irlandaise dans un vieux châle à carreaux.

Elle trébucha joyeusement, un panier au bras ; Et oh ! son visage ; et oh ! sa grâce, l'âme d'un saint charmerait : Ses cheveux bruns ondulaient sur son front, mais le plus grand charme de tous Était ses modestes yeux bleus rayonnants sous son vieux châle à carreaux.

Je la saluai courtoisement — « Dieu vous garde, mademoiselle », dis-je ; « Dieu vous garde gentiment, monsieur », dit-elle, et elle passa timidement ; Mon cœur s'en alla avec elle, captif dans son joug, Emprisonné dans le coin de son vieux châle à carreaux.

Enchanté par sa beauté rare, je regardai dans un pur délice, Jusqu'à ce qu'au détour de la route elle disparaisse de ma vue ; Mais depuis, je dis en soupirant, alors que je me rappelle cette scène, « La grâce de Dieu sur vous et votre vieux châle à carreaux. »

J'ai entendu parler de voleurs de grand chemin qui, avec des pistolets et des couteaux, Font céder les voyageurs tremblants, leur argent ou leur vie, Mais pensez à moi qui ai remis mon cœur, ma tête et tout À une petite cailin simple dans un vieux châle à carreaux.

Oh ! gracieuses sont les mantilles que portent les signorinas, Et de bon goût sont les bonnets des belles dames parisiennes, Mais jamais cape, ou capuchon, ou robe, dans un palais, un boudoir ou un hall, N'a vêtu une telle beauté envoûtante que ce vieux châle à carreaux.

Oh ! certains hommes soupirent après la richesse, et d’autres vivent pour la gloire, Et certains espèrent, sur les pages de l’histoire, gagner un nom glorieux : Mes buts ne sont pas ambitieux, et mes désirs sont bien modestes - Vous pourriez les envelopper tous ensemble dans un vieux châle à carreaux.

Je la chercherai à travers tout Galway, et je la chercherai à travers tout Clare, Je chercherai des nouvelles ou des indices de ma voyageuse partout, Car je ne trouverai jamais la paix de l'esprit tant que je n'appellerai pas mienne Cette petite cailin irlandaise dans son vieux châle à carreaux.

Oh, c'est la petite Mary Cassidy qui est la cause de toute ma misère, Et la raison pour laquelle je ne suis plus le garçon que j'étais ; Oh, elle bat toutes les beautés dont nous lisons l'histoire, Et, certes, la moitié de la campagne est aussi éprise d'elle que moi. Parcourez l'Irlande en long et en large, colline, village, vallée et ville - Plus charmante que la Cailin Donn, vous cherchez en vain ; Oh, je préférerais vivre dans la pauvreté avec la petite Mary Cassidy Que d'être, sans elle, empereur d'Allemagne ou d'Espagne.

C'est au bal de Darmody que je l'ai vue pour la première fois, Et que je l'ai entendue chanter le "Droighnean Donn", jusqu'à ce que les larmes me viennent aux yeux, Et depuis cette heure bénie, je rêve d'elle jour et nuit ; Diable, je ne ferme pas l'œil du coucher au lever. Des joues comme la rose en juin, une chanson comme le chant de l'alouette, Au travail, au repos, la nuit ou le jour, elle ne quitte jamais mon esprit ; Oh, jusqu'à ce que la petite Mary Cassidy chante au coin du feu de ma cabane, Je suis sûr que je ne trouverai jamais beaucoup d'aise ou de bonheur.

Qu'est-ce que la richesse, qu'est-ce que la gloire, qu'est-ce que tout ce pourquoi les gens se battent Face à un mot gentil de ses lèvres ou un regard d'amour de ses yeux ? Oh, bien que les troubles encombrent ma poitrine, ils s'en iraient bien vite Si je pensais que sa tête bouclée reposerait là, tôt ou tard. Prenez tout ce que je possède aujourd'hui, parents, proches et soucis, Expédiez-les par-delà la mer, ou dans la zone glacée : Laissez-moi orphelin, dépouillé - mais laissez-moi Mary Cassidy, Je ne me sentirais jamais seul si nous étions tous les deux.

"Où vas-tu donc", dis-je, "avec ce châle Et ce parapluie de coton et ce panier et tout le reste ? Ne veux-tu pas attendre la voiture de McMullen, Avec ce cou-de-pied élégant digne d'une reine ? Oh, toi avec cet œil gris doux comme le vent qui a une ruse en lui, Toi avec cette lèvre qui a un sourire troublant en lui, Certes, la route est mouillée, chaque kilomètre est boueux à cause de la pluie -" "Ah, les Saints veilleront à ce que mes jupons restent propres !"

"Mais", dis-je, "aimerais-tu rencontrer le taureau de Clancy, Ou les bohémiens qui braconnent les lapins au-dessus de Slieve-na-coul ? Et le gué de Kilmaddy est gonflé par les neiges, Et les petits gens silencieux qui portent des vêtements verts, Ils courraient depuis la tourbière pour essayer de t'attraper, Leur roi est désireux d'épouser ton égale, Il serait long, s'ils y parvenaient, avant que tu ne lèves ton loquet -" "Quelle fée toucherait celle qui chante en chemin !"

"Ah, où vas-tu", dis-je, "avec ce châle, Et ces yeux gris qui rêvent dessous, et tout le reste ? La route par la montagne est longue, sois-en sûre, Tu seras épuisée, alannah, avant d'en atteindre le bout ; Tu seras battue par le vent à chaque tronçon qui casse le dos, Mouillée par les flaques et estropiée par le gravier -" "Puisque c'est seule que tu y poses ton pied délicat -" "Sûr, quand une route est-elle solitaire quand on l'arpente avec un ami ?"

Qui est arpentée avec un ami ? À qui Bridgy pensait-elle ? Toujours est-il que c'est moi qui l'ai accompagnée jusqu'au bout !

"Ahoy ! et O-ho ! qui veut prendre le bac ?" (L'églantier est en bourgeon et le soleil décline) "Je vous ramerai si vite et je vous ramerai si régulièrement, Et ce n'est qu'un penny pour la ville de Twickenham." Le passeur est svelte et le passeur est jeune, Avec juste une pointe de douceur dans le tour de sa langue ; Il est frais comme une pomme et brun comme une mûre, Et ce n'est qu'un penny pour la ville de Twickenham.

"Ahoy ! et O-ho ! c'est moi qui prends le bac," (L'églantier est en bourgeon et le soleil décline) "Il est tard déjà et je n'ai pas un sou - Oh ! comment puis-je me rendre à la ville de Twickenham ?" Elle avait une rose dans son bonnet, et oh ! elle semblait aussi douce Que la petite fleur rose qui pousse dans le blé, Avec ses joues comme une rose et ses lèvres comme une cerise - Il est bien certain que vous êtes la bienvenue à la ville de Twickenham.

"Ahoy ! et O-ho !" - Vous arrivez trop tard pour le bac, (L'églantier est en bourgeon et le soleil s'est couché) Et il ne rame pas vite et il ne rame pas régulièrement ; Cela semble être un long voyage jusqu'à la ville de Twickenham. "Ahoy ! et O-ho !" vous pouvez appeler tant que vous voudrez ; La jeune lune se lève sur la colline de Petersham ; Et, avec l'Amour comme une rose à la poupe de la barque, Il y a du danger à traverser vers la ville de Twickenham.

Je te prie de me rendre mon cœur, Puisque je ne peux avoir le tien : Car si tu ne veux pas te séparer du tien, Pourquoi devrais-tu avoir le mien ?

Pourtant, à bien y réfléchir, laisse-le là, Le retrouver serait en vain, Car tu as un voleur dans chaque œil Qui le déroberait à nouveau.

Pourquoi deux cœurs devraient-ils loger dans une même poitrine, Et pourtant ne pas habiter ensemble ? Ô amour, où est ta sympathie, Si c'est ainsi que tu divises nos poitrines ?

Mais l'amour est un tel mystère, Que je n'arrive pas à le percer : Car quand je pense être le mieux résolu, Je suis alors le plus dans le doute.

Alors adieu souci, et adieu peine ! Je ne veux plus languir ; Car je croirai que j'ai son cœur, Autant qu'elle a le mien.

Je te le dis, Dick, où j'ai été, Où j'ai vu les choses les plus rares ; Oh, des choses sans comparaison ! De tels spectacles ne peuvent être trouvés En aucun lieu sur le sol anglais, Que ce soit à une veillée ou à une foire.

À Charing Cross, juste à côté du chemin Où nous (tu le sais) vendons notre foin, Il y a une maison avec des escaliers ; Et là, j'ai vu descendre Des gens comme il n'y en a pas dans notre ville, Quarante au moins, par paires.

Parmi les autres, un pestilentiel élégant (Sa barbe pas plus grande, pourtant, que la tienne) Marchait devant les autres ; Notre propriétaire ne semble rien à côté de lui ; Le roi (Dieu le bénisse !) cela le ruinerait S'il allait toujours aussi bien vêtu.

À Course-a-park, sans aucun doute, Il aurait dû être le premier choisi Par toutes les filles de la ville : Bien que le vigoureux Roger y ait été, Ou le petit George sur la pelouse, Ou Vincent de la Couronne.

Mais sais-tu quoi ? Le jeune homme allait Mettre fin à toute sa cour ; Le pasteur l'attendait : Pourtant, avec sa permission (malgré sa hâte), Il ne souhaitait pas tant que tout soit fini, (Peut-être) que ne le souhaitait la jeune fille.

La jeune fille (et là-dessus repose une histoire) Car aucune fête de la Pentecôte N'a jamais pu produire une telle jeune fille : Aucun raisin, gentiment mûr, ne pourrait être Si rond, si charnu, si doux qu'elle, Ni à moitié aussi plein de jus.

Son doigt était si petit, que l'anneau Ne tenait pas sur celui qu'ils avaient apporté ; Il était bien trop large : Et pour dire la vérité (car il le faut), Il ressemblait au grand collier (juste) Autour du cou de notre jeune poulain.

Ses pieds sous ses jupons Comme de petites souris entraient et sortaient, Comme s'ils craignaient la lumière : Mais oh, elle danse d'une telle manière ! Aucun soleil le jour de Pâques N'est un spectacle à moitié aussi beau.

Ses joues avaient un blanc si rare, Aucune marguerite ne peut soutenir la comparaison ; Qui les voit est perdu ; Car des traînées de rouge y étaient mêlées, Telles qu'il y en a sur une poire Sainte-Catherine, Du côté qui est tourné vers le soleil.

Ses lèvres étaient rouges ; et l'une était fine Comparée à celle qui était proche de son menton (Quelque abeille l'avait piquée récemment) ; Mais, Dick, ses yeux gardent si bien son visage, Que je n'oserais plus les regarder, Pas plus que le soleil en juillet.

Sa bouche est si petite, quand elle parle, Tu jurerais que ses dents brisaient ses mots, Pour qu'ils puissent trouver un passage ; Mais elle a si bien géré l'affaire, Qu'ils sont sortis aussi bons que les nôtres, ou meilleurs, Et ne sont pas usés d'un iota.

Passion de moi ! comme je m'emporte ! Il y a cela à considérer, Je crois, en plus de la mariée : Les affaires de la cuisine sont grandes, Car il convient que les hommes mangent ; Et cela ne fut pas refusé là-bas.

Juste au bon moment le cuisinier a frappé trois fois, Et tous les serveurs en un clin d'œil Ont obéi à sa sommation ; Chaque domestique, plat en main, Marchait hardiment, comme notre milice, Présentait et s'en allait.

Quand toute la viande fut sur la table, Quel homme, avec couteau ou dents, était capable D'attendre pour être prié ? Et la raison en était bien celle-ci, Avant que le pasteur ne puisse dire le bénédicité, La compagnie était assise.

Maintenant les chapeaux s'envolent, et les jeunes gens trinquent ; Les santés font d'abord le tour, et puis la maison, Les santés à la mariée se succèdent ; Et quand on nommait la santé d'une autre, Peut-être la rendait-il sienne en cachette, (Et qui pourrait l'en empêcher, Dick ?)

Soudain, ils se lèvent et dansent ; Puis se rassoient, et soupirent, et jettent des regards ; Puis dansent encore, et s'embrassent. C'est ainsi que le temps passa de diverses manières, Jusqu'à ce que chaque femme souhaite être à sa place, Et que chaque homme souhaite la sienne.

À cette heure, tous s'étaient éclipsés Pour conseiller et déshabiller la mariée ; Mais cela, il ne doit pas le savoir : Pourtant, on pensait qu'il devinait ses pensées, Et n'avait pas l'intention de rester en arrière Plus d'une heure ou deux.

Chère Chloé, comme ce joli visage est bouffi ! Ta joue toute en feu, et tes cheveux tout décoiffés : Je te prie, abandonne ce caprice ; et (comme dit le vieux Falstaff), Parlons donc un peu comme les gens de ce monde.

Comment peux-tu présumer que tu as la permission de détruire Les beautés que Vénus n'a fait que prêter à ta garde ? Ces regards étaient conçus pour inspirer l'amour et la joie : Des yeux plus ordinaires peuvent suffire aux gens pour pleurer.

Être vexée par une bagatelle ou deux que j'ai écrites, C'est faire tort à la fois à ton jugement et à ma passion : Tu prends pour fait ce qui passerait à peine pour de l'esprit : Nom d'une pipe ! faut-il jurer de la vérité d'une chanson ?

Ce que je dis, ma belle Chloé, et ce que j'écris, montre La différence qu'il y a entre la nature et l'art : Je fais la cour aux autres en vers, mais je t'aime en prose : Et elles ont mes fantaisies, mais tu as mon cœur.

Le dieu de nous autres poètes (tu sais, enfant), le soleil, Comment après ses voyages il prend son repos ; Si le matin il a la fantaisie de courir sur la terre ; Le soir, il se repose sur le sein de sa Thétis.

Ainsi, quand je suis fatigué d'errer toute la journée, C'est vers toi, mon délice, que je viens le soir : Peu importe les beautés que j'ai vues en chemin : Elles n'étaient que mes visites, mais tu es mon foyer.

Alors termine, chère Chloé, cette guerre pastorale ; Et convenons, comme Horace et Lydie : Car tu es une fille bien plus brillante qu'elle, Comme il était un poète bien plus sublime que moi.

Jack et Joan ne pensent pas à mal, Mais vivent en aimant, et toujours joyeux ; Font leur travail de la semaine, et prient Dévotement le jour sacré : Sautent et dansent sur la pelouse, Et aident à choisir la Reine de l'Été ; Dépensent, lors d'une fête de village, Leur pièce d'argent avec les meilleurs.

Ils savent bien juger de la bière forte, Et raconter longuement un conte d'hiver ; Grimper au grenier à pommes, Et tourner les pommes sauvages jusqu'à ce qu'elles soient tendres. Tib est toute la joie du père, Et le petit Tom le garçon de la mère. Tout leur plaisir est le contentement ; Et le souci, de payer leur loyer annuel.

Joan peut appeler ses vaches par leur nom, Et décorer ses fenêtres avec des branches vertes ; Elle peut faire des couronnes et des bouquets, Et garnir de prunes un gâteau de mariage. Jack sait ce qui apporte gain ou perte ; Et peut manier vigoureusement son long fléau : Fait la haie que d'autres brisent ; Et pense toujours ce qu'il dit.

Maintenant, vous dames et chevaliers de la cour, Qui n'étudiez que d'étranges plaisirs ; Bien que vous méprisiez le gris fait maison, Et festoyiez dans vos riches atours : Bien que vos langues dissimulent profondément, Et puissent garder vos têtes hors de danger ; Pourtant, malgré tout votre faste et votre suite, Le simple paysan vit plus en sécurité.

Phillis gardait ses moutons le long des plaines de l'ouest, Et Corydon faisait paître ses troupeaux tout près : Ce berger était la fleur de tous les pâtres Qui parcouraient les collines de la féconde Thessalie ; Et Phillis, qui surpassait de loin ses troupeaux En teinte argentée, était considérée comme une jolie fille.

Une jolie fille, pittoresque dans sa tenue champêtre, Était la belle Phillis, - Corydon le jurait ; Ses mèches, ses regards, mettaient le berger en feu, Il laissa ses agneaux, et commença à courtiser ; Il regarda, il soupira, il courtisa avec un baiser, Le pauvre rustre ne pouvait faire mieux que cela.

Il savait peu peindre un conte d'amour, Les bergers peuvent imaginer, mais ils ne peuvent dire : Phillis se mit à sourire, et pensa rusée prouver Quel chagrin inconnu le pauvre Corydon payait ; Elle lui demanda comment allaient ses troupeaux ou lui-même, Pourtant, pensif, ses soupirs racontaient son souci.

Le berger rougit quand Phillis l'interrogea ainsi, Et jura par Pan que ce n'était pas pour ses troupeaux : "C'est l'amour, belle Phillis, qui engendre tout ce malheur, Mes pensées sont piégées dans tes jolies mèches ; Ton œil a percé, ton visage a mis en feu ; La belle Phillis allume le désir de Corydon."

"Les bergers peuvent-ils aimer ?" dit Phillis au berger. "De telles saintes que Phillis," répondit Corydon. "Les hommes, quand ils désirent, peuvent feindre bien des fantaisies," Dit Phillis. Cela, Corydon ne le nia pas, Que le désir avait des mensonges ; "Mais l'amour," dit-il, "dit la vérité : Ton berger aime, alors, Phillis, qu'en résulte-t-il ?"

Phillis fut gagnée, elle rougit et baissa la tête ; Le berger s'avança, et la réconforta avec un baiser : Avec foi, avec loyauté, ils conclurent l'affaire ; Ainsi faisaient-ils quand les hommes ne pensaient pas à mal : Ainsi l'amour commença et finit tout en un ; Phillis était aimée, et elle aimait Corydon.

De toutes les filles qui sont si élégantes Il n'y en a aucune comme la jolie Sally ; Elle est la chérie de mon cœur, Et elle habite dans notre ruelle. Il n'y a aucune dame dans le pays Qui soit à moitié aussi douce que Sally ; Elle est la chérie de mon cœur, Et elle habite dans notre ruelle.

Son père fabrique des filets à choux, Et les crie à travers les rues ; Sa mère vend de longues dentelles À ceux qui veulent bien les acheter ; Mais c'est sûr, de telles gens n'auraient jamais pu engendrer Une fille aussi douce que Sally ! Elle est la chérie de mon cœur, Et elle habite dans notre ruelle.

Quand elle est là, je quitte mon travail, Je l'aime si sincèrement ; Mon maître arrive comme un Turc, Et me bat très sévèrement : Mais qu'il batte jusqu'à satiété, Je supporterai tout pour Sally ; Elle est la chérie de mon cœur, Et elle habite dans notre ruelle.

De tous les jours de la semaine Je n'en aime chèrement qu'un seul - Et c'est le jour qui vient entre Un samedi et un lundi ; Car alors je suis habillé de mon mieux Pour aller me promener avec Sally ; Elle est la chérie de mon cœur, Et elle habite dans notre ruelle.

Mon maître m'emmène à l'église, Et souvent je suis blâmé Parce que je le laisse en plan Dès que le texte est nommé ; Je quitte l'église pendant le sermon Et m'éclipse pour aller voir Sally ; Elle est la chérie de mon cœur, Et elle habite dans notre ruelle.

Quand Noël reviendra encore, Oh, alors j'aurai de l'argent ; Je le mettrai de côté, et le mettrai tout en boîte, Je le donnerai à mon amour : Je voudrais que ce soit dix mille livres, Je donnerais tout à Sally ; Elle est la chérie de mon cœur, Et elle habite dans notre ruelle.

Mon maître et tous les voisins Se moquent de moi et de Sally, Et, sans elle, je préférerais être Esclave et ramer sur une galère ; Mais quand mes sept longues années seront finies, Oh, alors j'épouserai Sally ; Oh, alors nous nous marierons, et alors nous nous coucherons - Mais pas dans notre ruelle !

Bien rencontrée, jolie nymphe, dit un joyeux jeune berger À une charmante jeune bergère traversant la plaine ; Pourquoi tant de hâte ? - maintenant le mois était mai - Puis-je me permettre de vous demander, belle jeune fille, quel chemin ? Alors, droit à cette question, la nymphe répondit, Avec une rougeur sur la joue, et un sourire dans l'œil, Je viens du village, et je rentre chez moi, Et maintenant, doux berger, je vous prie pourquoi voulez-vous savoir ?

J'espère, jolie fille, que vous ne prendrez pas mal, Si je vous dis ma raison de vous demander cela ; Je voudrais vous voir rentrer chez vous en toute sécurité - (maintenant le berger était amoureux !) - D'un tel compagnon si vous vouliez bien approuver. Votre offre, aimable berger, est civile, je l'admets ; Mais je ne vois pas grand danger à y aller seule ; Et je ne peux empêcher non plus, la route étant libre Pour l'un comme pour l'autre, pour vous comme pour moi.

Pas de danger à y aller seule, c'est vrai, Mais pourtant un compagnon est plus agréable, aussi ; Et si vous pouviez aimer - (maintenant le berger prit cœur) - Une telle amoureuse que moi, eh bien nous ne nous quitterions jamais. Oh, c'est un long mot, dit alors la bergère, J'ai souvent entendu dire qu'il n'y a pas moyen de faire confiance à vous les hommes. Vous direz et dédirez, et vous flatterez, c'est vrai ! Alors quitter une jeune fille est la première chose que vous faites.

Oh, ne jugez pas si durement, répondit le berger, Pour prouver ce que je dis, je ferai de vous mon épouse. Demain le pasteur - (bien dit, petit berger !) - Joindra nos deux mains, et fera de nous deux un seul. Alors ce que la nymphe répondit à cela n'est pas dit, Le lendemain matin, pour sûr, ils étaient mariés. Chantez hey-diddle, - ho-diddle, - hey-diddle-down, - Maintenant quand verrons-nous un tel mariage en ville ?

Ô joyeuse puisse être la jeune fille Qui épouse le meunier, Car, jour de pluie et jour de beau temps, Il apporte toujours pour elle, - A toujours un penny dans sa bourse Pour le dîner ou pour le souper ; Et, si elle le souhaite, un bon fromage gras Et des mottes de beurre jaune.

Quand Jamie a d'abord voulu me courtiser, J'ai demandé quel était son métier ; "Belle fille," dit-il, "Oh viens voir, Tu es la bienvenue dans ma demeure." Bien que j'aie été timide, je pouvais pourtant voir La vérité de ce qu'il m'avait dit, Et que sa maison était chaude et confortable, Et assez spacieuse pour m'abriter.

Derrière la porte un sac de farine, Et dans le coffre il y avait l'abondance De bons gâteaux durs que sa mère fait cuire, Et les bannocks n'étaient pas rares. Une bonne grosse truie, une vache luisante Se tenait dans l'étable, Tandis que le chat paresseux avec une souris farineuse Jouait au coin du feu.

"Ce sont de bons signes," dit ma mère, Et elle me dit de prendre le meunier ; Car, jour de beau temps et jour de pluie, Il apporte toujours pour elle ; Car de farine et de malt elle ne manque pas, Ni de rien qui soit délicat ; Et de temps en temps une poule caquetante, Pour pondre ses œufs en abondance.

En hiver, quand le vent et la pluie Soufflent sur la maison et l'étable, Il s'assoit à côté d'un âtre propre, Devant un feu pétillant. Avec de la bière brune il raconte son histoire, Ce qui le transporte tout joyeux - Qui voudrait être roi - une chose mesquine, Quand un meunier vit si heureux ?

C'était par un après-midi d'été, Un peu avant que le soleil ne se couche, Une petite fille avec une belle robe neuve Vint par-dessus les collines vers Gowrie. Le bouton de rose lavé par l'ondée estivale Fleurissait frais dans la tonnelle ensoleillée ; Mais Kitty était la plus belle fleur Qui ait jamais été vue à Gowrie.

Pour voir sa cousine elle y vint ; Et oh ! la scène était plus que belle, Car que peut-on comparer en Écosse Avec le Carse de Gowrie ? Le soleil se couchait sur la Tay, Les collines bleues se fondant dans le gris, Le chant de la grive et du merle Était doucement entendu à Gowrie.

Oh, combien longue était la lassie que j'avais courtisée, Et fidélité et constance j'avais jurées, Mais je ne pouvais guère avancer avec celle que j'aimais Jusqu'à ce qu'elle vît le beau Gowrie. Je montrai le manoir de mon père - Ce joli refuge au-delà du bois, Si calme qu'aucun souffle ne pouvait y régner : - Ne voudrait-elle pas demeurer à Gowrie ?

Son père était à la fois joyeux et peiné ; Sa mère ne disait mot ; Les enfants pensaient qu'ils pourraient jouer Si Kitty allait à Gowrie. Elle souriait parfois, parfois elle pleurait ;

Le fard et la larme étaient sur sa joue ; Elle ne disait rien, et penchait la tête ; - Mais maintenant elle est Lady Gowrie.

LE VALET CONSTANT ET LA VERTUEUSE JEUNE FILLE

Dès que le jour commence à décliner, Je me hâte droit vers la porte bien connue, Et frappant là, je suis forcé d'attendre Tandis que Molly cache son ouvrage avec soin, Ajuste son fichu et ses cheveux, Et que la vive Becky s'esquive.

En entrant, je vois dans les yeux de Molly Une joie soudaine et souriante naître, Aussitôt réprimée par une pudeur virginale : Elle fait une révérence, dérobe un regard, Reçoit un baiser, un pas en avant. - Si j'aime pareille fille, suis-je à blâmer ?

Je m'assieds, et parle de vingt choses, Des actions de la mer du Sud, ou de la mort des rois, Tandis que Molly ne dit que « Oui » ou « Non » ; Aussi prudente, elle dissimule ses pensées, Comme d'autres le font de leurs fautes privées : - Est-ce là sa prudence, ou sa folie ?

En partant, j'embrasse sa lèvre et sa joue, Je m'attarde à son cou neigeux, Et m'écrie : « Adieu, ma très chère Molly ! » Pourtant je m'attarde encore et encore je baise, Sages érudits, dites, est-ce là En moi l'effet de l'amour, ou de la folie ?

Non - tous deux sont mus par une sobre raison, - Elle montre de la prudence, et moi un amour vrai - Aucune accusation de folie ne peut être portée. Alors (jusqu'à ce que les rites du mariage proclamés Joignent nos mains) soyons nommés Le valet constant, la vertueuse jeune fille.

« QUAND LES VACHES RENTRENT À LA MAISON »

Venez, vous tous, joyeux bergers Qui sifflez à travers le vallon, Je vous dirai un secret Que les courtisans ne connaissent pas : Quelle est la plus grande félicité Que la langue de l'homme puisse nommer ? C'est de courtiser une jolie lassie Quand les vaches rentrent à la maison. Quand les vaches rentrent à la maison, Quand les vaches rentrent à la maison, Entre le crépuscule et l'obscurité, Quand les vaches rentrent à la maison.

Ce n'est pas sous la couronne, Ni sous le dais de l'État, Ce n'est pas sur un canapé de velours, Ni dans la tonnelle des grands - C'est sous le bouleau étendu, Dans le vallon sans nom, Avec une jolie, jolie lassie, Quand les vaches rentrent à la maison.

Là, le merle bâtit son nid Pour la compagne qu'il aime voir, Et sur la branche la plus haute, Oh, c'est un oiseau heureux ! Alors il déverse sa mélodie fondante, Et l'amour en est tout le thème, Et il courtisera sa jolie lassie Quand les vaches rentrent à la maison.

Quand la véronique porte une perle, Et que la pâquerette devient un pois, Et que la jolie pâquerette fermée A replié son œil, Alors l'alouette venue du ciel bleu Redescend, et ne pense pas honte De courtiser sa jolie lassie Quand les vaches rentrent à la maison.

Voyez là-bas cet habile berger Qui s'attarde sur la colline - Ses brebis sont dans l'enclos, Et ses agneaux sont couchés tranquilles ; Pourtant il ne peut aller se coucher, Car son cœur est en flammes De rencontrer sa jolie lassie Quand les vaches rentrent à la maison.

Quand le tout petit morceau de cœur S'élève haut dans la poitrine, Et que la toute petite étoile S'élève rouge à l'est, Oh, il y a une joie si chère, Que le cœur peut à peine concevoir, Avec une jolie, jolie lassie, Quand les vaches rentrent à la maison.

Alors, puisque toute la nature se joint À cet amour sans alliage, Oh, qui serait un traître À la joie la plus chère de la Nature ? Ou qui choisirait une couronne, Avec ses périls et sa renommée, Et manquerait sa jolie lassie Quand les vaches rentrent à la maison ? Quand les vaches rentrent à la maison, Quand les vaches rentrent à la maison, Entre le crépuscule et l'obscurité, Quand les vaches rentrent à la maison !

LA CHARRETTE À DOS BAS

Quand je vis pour la première fois la douce Peggy, C'était un jour de marché, Elle conduisait une charrette à dos bas, et était assise Sur une botte de foin ; Mais quand ce foin était une herbe fleurie Et ornée des fleurs du printemps, Aucune fleur n'était là qui pût se comparer À la fille épanouie que je chante. Tandis qu'elle était assise dans la charrette à dos bas, L'homme à la barrière de péage Ne demanda jamais le droit de passage, Mais se frotta simplement le vieux crâne, Et regarda passer la charrette à dos bas.

Dans la folle commotion de la bataille, Le fier et puissant Mars, Avec ses faux hostiles, exige ses dîmes De mort - dans des chars guerriers : Tandis que Peggy, déesse pacifique, A des fléchettes dans son œil brillant, Qui renversent les hommes dans la ville de marché, Alors qu'ils volent à droite et à gauche ; - Tandis qu'elle est assise dans sa charrette à dos bas, Bien plus dangereuse que la bataille, - Car l'art du médecin Ne peut guérir le cœur Qui est frappé depuis cette charrette à dos bas.

La douce Peggy, autour de sa charrette, monsieur, A des chapelets de canards et d'oies, Mais les quantités de cœurs qu'elle massacre Dépassent de loin ceux-ci ; Tandis qu'elle est assise parmi sa volaille, Juste comme une tourterelle, Bien digne de la cage, je m'engage, Du dieu épanoui de l'Amour ! Tandis qu'elle est assise dans sa charrette à dos bas, Les amoureux viennent de près et de loin, Et envient le poulet Que Peggy picore, Alors qu'elle est assise dans sa charrette à dos bas.

Oh, je préférerais posséder cette charrette, monsieur, Avec Peggy à mes côtés, Qu'un carrosse à quatre chevaux, et de l'or à profusion, Et une dame pour épouse ; Car la dame s'assiérait en face de moi, Sur un coussin fait avec goût, Tandis que Peggy s'assiérait à côté de moi, Avec mon bras autour de sa taille, - Tandis que nous irions dans la charrette à dos bas, Pour être mariés par le Père Mahar, Oh, mon cœur battrait fort À son regard et à son soupir, - Bien qu'il battît dans une charrette à dos bas !

LA JOLIE FILLE DE LOCH DAN

Les ombres du soir avaient traversé le vallon Qui fronce les sourcils au-dessus du jeune Avonmore, Quand, près de Loch Dan, deux hommes fatigués, Nous nous arrêtâmes devant la porte d'un cottage.

« Dieu sauve tous ceux ici ! » s'écrie mon camarade, Et fait cliqueter le loquet levé ; « Dieu vous sauve gentiment ! » répondit prestement Une voix claire et douce, et nous demande d'entrer.

Nous entrons ; elle s'éloigne de son rouet, Une fille rose aux yeux noirs comme la terre, Sa révérence tremblante prend nos cœurs, Sa grâce rougissante et sa surprise ravie.

La pauvre Mary, elle était tout à fait seule, Car, tout le chemin jusqu'à Glenmalure, Sa mère était allée ce matin-là, Et avait laissé la maison à sa charge.

Mais ni les soucis du ménage, ni même La honte que ressentent les vierges surprises, Ne purent faire oublier à la généreuse fille Son zèle hospitalier coutumier.

Elle nous apporta, dans un bol de hêtre, Du lait doux qui avait le goût du thym de montagne, Un gâteau d'avoine, et un tel rouleau jaune De beurre, - il dore toute ma rime !

Et, pendant que nous mangions cette nourriture reconnaissante (Avec des membres fatigués inclinés sur le banc), Prévenante et discrète, elle se tenait À l'écart, et écoutait le vent.

Des vœux aimables occupèrent nos deux âmes, De poitrine en poitrine courut spontanée La pensée mutuelle, - nous nous levâmes et promîmes De protéger la rose modeste au-dessus de Loch Dan.

« Le lait que nous buvons n'est pas plus pur, Douce Mary, - bénissez ces charmes en bouton ! - Que votre propre cœur généreux, j'en suis sûr, Ni plus blanc que la poitrine qu'il réchauffe ! »

Elle se tourna et regarda, peu habituée à entendre Un tel langage dans ce vallon familier ; Mais, Mary, vous n'avez rien à craindre, Bien que souriante devant deux hommes étrangers.

Pour rien au monde je n'alarmerais Votre fierté virginale par un mot ou un signe, Et il n'est besoin d'aucun fard douloureux pour désarmer Mon ami de pensées aussi pures que les miennes.

Son cœur simple ne pouvait s'empêcher de sentir Que les mots que nous prononcions étaient exempts de ruse ; Elle se pencha, elle rougit, elle fixa son rouet, - C'est en vain, - elle ne peut s'empêcher de sourire !

Juste comme l'aube du doux avril apparaît Son visage modeste, - je le vois encore, - Et bien que je vécusse cent ans Je crois que je ne pourrais jamais oublier

Le plaisir qui, malgré son cœur, Remplit tous ses yeux baissés de lumière ; Les lèvres entrouvertes à contrecœur, Les dents blanches luttant pour se montrer,

Les fossettes tourbillonnant sur sa joue, - La joue rose qui ne veut pas rester tranquille : - Oh, qui pourrait blâmer ce que disent les flatteurs, Si des sourires comme celui-ci récompensaient leur adresse ?

Pour un autre sourire comme celui-là, je le jure, Bien que la pluie de minuit batte bruyamment, Je prendrais le flanc de la montagne dès maintenant, Et marcherais jusqu'à Luggelaw encore une fois !

MUCKLE-MOUTH MEG

Le Laird fronça les sourcils devant le Seigneur : « Ainsi, la main dans le sac je t'attrape ? Condamné à mort par notre Loi de la Frontière ! Nous avons une potence dehors et un garçon pour te dépêcher : Qui transgresse - pend : tout est en ordre. »

Il répondit au froncement de sourcils par un sourire, le jeune galant anglais : Puis la dame du Laird : « Non, Mari, je t'en prie ! Il est séduisant : sois miséricordieux ! Grâce pour le garçon - S'il épouse notre Muckle-mouth Meg ! »

« Aucun monstre à la bouche large d'un mille à vous je n'épouserai : Accorde plutôt la potence ! » rit-il. « Malheur aux parents et amis de vous - pourquoi tardez-vous ? » « Pour apprivoiser ton tempérament féroce ! » dit-elle.

« Pousse-le vite dans le Trou, enferme-le bien pour une semaine : Le froid, l'obscurité, et la faim font des miracles : Celui qui rugit comme un lion, maintenant couinera comme une souris, Et "il pleut" succédera bientôt à "il tonne". »

Une semaine il demeura dans le froid et l'obscurité - Pas la faim : car dûment au matin Se glissait une fille, et une voix comme une alouette Gazouillait : « Muckle-mouth Meg, tu la dédaignes encore ?

« Va te pendre, mais voici du porridge pour te requinquer d'abord ! » « Si la grande bouche de Meg vantait à l'intérieur quelque Musique comme la tienne, la mienne devrait l'égaler ou éclater : Pas de mâchoires de grenouille ! Alors dis aux gens, ma Mignonne ! »

Bientôt la semaine prit fin, et, de la porte du Trou grande ouverte, Il sortit, et là attendait la lassie : « Cette potence, ou Muckle-mouth Meg pour épouse ! Considère ! Le ciel est bleu et le gazon est herbeux :

« La vie est douce ; dirai-je que tu épouses Muckle-mouth Meg ? » « Pas moi, » dit le cœur vaillant : « trop étrange La bouche qui peut avaler l'œuf d'un dindon : La laisserai-je mâcher le mien ? Jamais, Chérie ! »

« Pas Muckle-mouth Meg ? Wow, l'homme obstiné ! Peut-être préférerait-il m'épouser moi ! » « Oui, le voudrait-il - avec juste pour dot ta cruche ! » « Je suis Muckle-mouth Meg, » gazouilla-t-elle.

« Alors ainsi - ainsi - ainsi - ainsi - » tandis qu'il l'embrassait prestement - « Je t'élargirai jusqu'à ce que tu te transformes De Margaret la petite-bouche, par la grâce de Dieu, En Muckle-mouth Meg pour de bon ! »

MUCKLE-MOU'D MEG

« Oh, qu'as-tu ramené à la maison maintenant, mon brave seigneur, Attaché à plat sur l'arçon de ta large selle ? Quelque audacieux pillard de la Frontière pour festoyer à notre table, Et piller notre garde-manger, je crois. Il est robuste et vigoureux en os et en membre ; Si tu étais son maître dans la guerre, Le champ était une litière assez douce pour lui, Tu n'avais pas besoin de l'amener si loin. Alors selle et monte encore, harnache et frappe encore, Et quand tu iras chasser encore, vise un gibier plus haut. »

« Chut, tais-toi, ma dame, car il vient d'une bonne famille, Et se vante d'un long pedigree ; Cette nuit il doit partager notre bonne chère à l'intérieur, À l'aube grise du matin il doit mourir. C'est le galant Wat Scott, héritier du fier Harden Ha', Qui cherchait à balayer nos terres ; Mais maintenant il est douillet dans la patte du vieux Elibank, Et devra se balancer depuis notre donjon. Bien que selle et monte encore, harnache et frappe encore, Je ne viserai jamais quand je chasserai encore un gibier plus haut. »

« Est-ce ce jeune Wat Scott ? et voudrais-tu lui tordre le cou, Quand notre fille est à la recherche d'un homme ? Va, fais en sorte que le garçon épouse notre Muckle-mou'd Meg Ou nous ne nous débarrasserons jamais de la fille de nos mains ! » « Od ! Entends notre bonne femme, elle voudrait bien sauver ta vie ; Wat Scott, veux-tu épouser ou pendre ? » Mais la grande bouche de Meg mit le cœur du jeune Wat en émoi. Wat jura qu'il irait à la potence. Jamais selle ni monte encore, harnache ni frappe encore, Wat ne chassera plus jamais, ne reverra plus jamais son foyer.

Alors Muckle-mou'd Meg se pressa tout contre son côté, Et cligna des yeux si sournoisement et gentiment, Mais toujours alors que Wat regardait sa belle épouse offerte, Il tremblait comme une feuille dans le vent. « Une épouse ou une potence, une corde ou une femme ! » Le matin se leva ensoleillé et clair - Wat s'avança hardiment pour se séparer de sa vie, Jusqu'à ce qu'il vît Meggy verser une larme ; Alors selle et monte encore, harnache et frappe encore, Wat chasserait volontiers encore, voudrait volontiers être à la maison.

La larme de Meg toucha son sein, le gibet fronçait les sourcils haut, Et lentement Wat s'avança vers son destin ; Il jeta un coup d'œil autour avec une larme dans l'œil, Meg brillait comme une étoile à travers les ténèbres. Elle se précipita dans ses bras, ils furent mariés sur place, Et s'aimèrent beaucoup et longtemps ; Aucun audacieux Laird de la frontière n'avait une femme comme Wat Scott ; Il valait mieux se marier que pendre. Alors selle et monte encore, harnache et frappe encore, Elibank chasse encore, Wat est douillet à la maison.

GLENLOGIE

Trois fois vingt nobles chevauchèrent vers la salle du roi, Mais le beau Glenlogie est la fleur de tous, Avec son destrier blanc comme lait et son bel œil noir, « Glenlogie, chère mère, Glenlogie pour moi ! »

« Oh, tiens ta langue, fille, tu en auras de meilleurs que lui » ; « Oh, ne dis pas cela, mère, car cela ne peut être ; Bien que Doumlie soit plus riche, et plus grand que lui, Pourtant si je dois le prendre, je mourrai certainement. »

« Où trouverai-je un beau garçon, pour gagner des bas et des souliers, Qui ira à Glenlogie, et reviendra bientôt ? » « Oh, me voici, un beau garçon, pour gagner des bas et des souliers, Qui ira à Glenlogie et reviendra bientôt. »

Quand il alla à Glenlogie, ce fut « Lave-toi et va dîner » ; Ce fut « Lave-toi, mon joli garçon, lave-toi et va dîner. » « Oh, ce ne fut jamais la mode de mon père, et ce ne sera jamais la mienne De faire attendre la commission d'une dame jusqu'à ce que je dîne. »

« Mais il y a, Glenlogie, une lettre pour toi. » À la première ligne qu'il lut, il eut un doux sourire ; À la ligne suivante qu'il lut, la larme lui aveugla l'œil : Mais à la dernière ligne qu'il lut, il fit voler la table.

« Fais seller le cheval noir, fais seller le brun ; Fais seller le plus rapide destrier qui ait jamais chevauché d'une ville » ; Mais bien avant que le cheval ne fût amené sur le pré, Oh, le beau Glenlogie était à deux milles tout seul.

Quand il arriva à la porte de Glenfeldy, il y avait peu de joie ; La mère de la belle Jean s'arrachait les cheveux ; « Tu es le bienvenu, Glenlogie, tu es le bienvenu, » dit-elle, « Tu es le bienvenu, Glenlogie, pour voir ta Jeanie. »

Pâle et blême était-elle, quand Glenlogie entra, Mais rouge rose elle devint dès qu'il s'assit ; Elle détourna la tête, mais le sourire était dans son œil, « Oh, n'aie pas peur, mère, je ne mourrai peut-être pas. »

LOCHINVAR Extrait de "Marmion"

Oh, le jeune Lochinvar est venu de l'ouest, À travers toute la large Frontière son destrier était le meilleur ; Et, à part sa bonne large épée, il n'avait aucune arme, Il chevauchait tout désarmé, et il chevauchait tout seul. Si fidèle en amour, et si intrépide à la guerre, Il n'y eut jamais de chevalier comme le jeune Lochinvar.

Il ne s'arrêta pas pour le buisson, et ne s'arrêta pas pour la pierre, Il nagea la rivière Eske là où il n'y avait aucun gué ; Mais, avant qu'il ne mît pied à terre à la porte de Netherby, La mariée avait consenti, le galant arriva tard ; Car un traînard en amour, et un lâche à la guerre, Devait épouser la belle Ellen du brave Lochinvar.

Alors hardiment il entra dans le manoir de Netherby, Parmi les garçons d'honneur, et les parents, et les frères, et tous. Alors parla le père de la mariée, sa main sur son épée, (Car le pauvre marié poltron ne dit jamais un mot), « Oh, viens-tu ici en paix, ou viens-tu en guerre, Ou pour danser à notre mariage, jeune Lord Lochinvar ? »

« J'ai longtemps courtisé ta fille, ma requête tu as refusée ; - L'amour gonfle comme le Solway, mais reflue comme sa marée, - Et maintenant je suis venu, avec cet amour perdu mien, Pour mener seulement une mesure, boire une coupe de vin. Il y a des jeunes filles en Écosse bien plus belles, Qui seraient heureuses d'être l'épouse du jeune Lochinvar. »

La mariée embrassa le gobelet ; le chevalier le prit, Il avala le vin, et il jeta la coupe. Elle baissa les yeux pour rougir, et elle leva les yeux pour soupirer, Avec un sourire sur les lèvres, et une larme dans l'œil. Il prit sa main douce, avant que sa mère ne pût s'y opposer, - « Maintenant faisons une mesure ! » dit le jeune Lochinvar.

Si majestueuse était sa forme, et si beau son visage, Que jamais manoir ne gracierait telle gaillarde ; Tandis que sa mère s'inquiétait, et son père s'emportait, Et que le marié restait à faire pendouiller son bonnet et son panache ; Et les demoiselles d'honneur chuchotaient : « Il vaudrait bien mieux, Avoir assorti notre belle cousine avec le jeune Lochinvar. »

Un toucher à sa main, et un mot à son oreille, Quand ils atteignirent la porte du manoir, et que le chargeur était proche ; Si légèrement sur la croupe il fit balancer la belle dame, Si légèrement sur la selle devant elle il bondit ! « Elle est gagnée ! nous sommes partis ! par-dessus la rive, le buisson, et le rocher ; Ils auront des chevaux rapides ceux qui suivront, » dit le jeune Lochinvar.

Il y eut du montage parmi les Graemes du clan Netherby ; Forsters, Fenwicks, et Musgraves, ils chevauchèrent et ils coururent : Il y eut de la course et de la poursuite sur Cannobie Lee, Mais la mariée perdue de Netherby ils ne virent jamais. Si audacieux en amour, et si intrépide à la guerre, Avez-vous jamais entendu parler d'un galant comme le jeune Lochinvar ?

JOCK OF HAZELDEAN

« Pourquoi pleures-tu près de la marée, dame ? Pourquoi pleures-tu près de la marée ? Je te marierai à mon plus jeune fils, Et tu seras son épouse : Et tu seras son épouse, dame, Si belle à être vue » - Mais toujours elle laissait les larmes tomber Pour Jock of Hazeldean.

« Maintenant laisse ce chagrin obstiné être terminé, Et sèche cette joue si pâle ; Le jeune Frank est le chef d'Errington Et le seigneur de Langley-dale ; Son pas est le premier dans le manoir paisible, Son épée vive dans la bataille » - Mais toujours elle laissait les larmes tomber Pour Jock of Hazeldean.

« Une chaîne d'or ne te manquera pas, Ni de tresse pour lier tes cheveux, Ni de chien plein de courage, ni de faucon dressé, Ni de palefroi frais et beau ; Et toi, la plus en vue de tous, Chevaucheras notre reine de la forêt » - Mais toujours elle laissait les larmes tomber Pour Jock of Hazeldean.

L'église était décorée au matin, Les cierges brillaient joliment ; Le prêtre et le marié attendent la mariée, Et dame et chevalier sont là : Ils la cherchèrent à la fois par le boudoir et le manoir ; La dame ne fut pas vue ! Elle est par-delà la Frontière, et au loin Avec Jock of Hazeldean.

CANDOR Octobre - Un bois

« Je sais ce que tu vas dire, » dit-elle, Et elle se leva, paraissant extraordinairement grande : « Tu vas parler de l'automne agité, Et dire que tu es désolé que l'été soit mort, Et qu'aucun autre été n'était comme lui, tu sais, Et puis-je imaginer ce qui l'a rendu ainsi. N'est-ce pas, honnêtement ? » « Oui, » dis-je.

« Je sais ce que tu vas dire, » dit-elle : « Tu vas demander si j'oublie Ce jour de juin où les bois étaient humides, Et où tu m'as portée » - ici elle baissa la tête - « Au-dessus du ruisseau ; tu vas dire, Est-ce que je me souviens de cet horrible jour. N'est-ce pas, honnêtement ? » « Oui, » dis-je.

« Je sais ce que tu vas dire, » dit-elle : « Tu vas dire que depuis ce temps Tu as eu tendance à rimer un peu, Et » - son regard clair tomba, et sa joue devint rouge - « Et ai-je remarqué que ton ton était étrange. Eh bien, tout le monde l'a vu ici ! N'est-ce pas, honnêtement ? » « Oui, » dis-je.

« Je sais ce que tu vas dire, » dis-je : « Tu vas dire que tu as été très ennuyée ; Et je manque de tact - tu diras, dépourvu - Et je suis maladroit et gauche ; et m'appelles Ted ; Et je supporte les abus comme un cher vieux agneau ; Et tu m'auras, de toute façon, juste tel que je suis. N'est-ce pas, honnêtement ? » « Ou-i, » dit-elle.

« TE SOUVIENS-TU »

Te souviens-tu quand tu entendis Mes lèvres souffler le premier mot hésitant de l'amour ? Tu t'en souviens, douce - n'est-ce pas ? Quand, ayant erré toute la journée, Lié bras dessus bras dessous, j'osai dire, « Tu m'aimeras - n'est-ce pas ? »

Et quand tu rougis et ne pus parler, J'embrassai tendrement ta joue rayonnante, Cela t'a-t-il offensée ? Oh, sûrement pas - ton œil exprimait Aucune colère - mais disait, peut-être pour rire, « Tu m'aimeras - n'est-ce pas ? »

Je suis sûr que mes yeux ont répondu : « Je le ferai. » Et tu crois encore à cette promesse, Tu y crois, ma douce - n'est-ce pas ? Oui, oui ! quand l'âge aura rendu nos yeux Incapables de questions ou de réponses, Tu m'aimeras - n'est-ce pas ?

PARCE QUE

Douce Nea ! - pour ton doux amour Je tisse ces vers vagabonds, Parce que je suis resté une heure éveillé, Et que je ne peux trouver le sommeil ; Parce que la douce lumière de ta beauté Rayonne autour de mon oreiller, Et jette, je ne sais pourquoi, ce soir, Quelque sortilège sur mes rêves !

Parce que nous avons passé des jours joyeux, Et dansé quelques danses gaies ; Parce que nous aimons les vieilles pièces de Beaumont, Et les vieux romans de Froissart ! Parce que chaque fois que j'entends tes mots Un sentiment agréable demeure ; Parce que je pense que ton cœur a des cordes Qui vibrent sous tes doigts.

Parce que tu as ces longues boucles douces, Que j'ai juré devoir parer ma déesse ; Parce que tu n'es pas, comme les autres filles, Tout agitation, fard et corsage ! Parce que tes yeux sont profonds et bleus, Tes doigts longs et roses ; Parce qu'un petit enfant et toi Rendriez mon foyer si douillet !

Parce que ton petit nez minuscule Se retrousse de façon si impertinente et amusante ; Parce que je sais que tu choisis tes soupirants Plus pour leur gaieté que pour leur argent ; Parce que je pense que tu préférerais tournoyer Dans une valse, avec moi pour te guider, Plutôt que de dire des sottises avec un comte, Et une couronne à tes côtés !

Parce que tu ne t'opposes pas à la marche, Et que tu n'es pas sujette aux évanouissements ; Parce que tu n'as pas appris à parler De fleurs et de peinture de Poonah ; Parce que je pense que tu refuserais à peine De coudre un bouton sur une veste ; Parce que je sais que tu choisis parfois De dîner d'un simple mouton !

Parce que je pense que je suis juste assez faible Pour, un de ces beaux matins, Te demander si tu me laisseras dire Mon histoire - et mes chagrins ; Parce que le reste est chose simple, Une affaire vite réglée, Une église - un prêtre - un soupir - une bague - Et une chaise de poste à quatre chevaux pour Douvres.

L'AMOUR ET L'ÂGE Extrait de « Gryll Grange »

Je jouais avec toi au milieu des primevères, Quand j'avais six ans et toi quatre ; Quand tresser des guirlandes, lancer des boules de fleurs, Étaient des plaisirs qui bientôt ne plairaient plus. À travers bois et prés, sur l'herbe et la bruyère, Avec de petits compagnons de jeu, çà et là, Nous errions main dans la main ensemble ; Mais c'était il y a soixante ans.

Tu devins une belle jeune fille rose, Et notre premier amour était toujours fort ; Nos jours n'étaient toujours chargés d'aucun souci, Ils glissaient joyeusement le long du chemin ; Et je t'aimais très tendrement - Combien tendrement, les mots manquent de pouvoir pour le montrer ; Je pensais que ton cœur était touché tout aussi près ; Mais c'était il y a cinquante ans.

Puis d'autres amants vinrent autour de toi, Ta beauté grandit d'année en année, Et maint cercle splendide te trouva Le centre de sa sphère étincelante. Je te vis alors, oubliant tes premiers vœux, Accorder ta main au rang et à la richesse ; Oh, alors, je crus que mon cœur se brisait, - Mais c'était il y a quarante ans.

Et je vécus, épousant une autre : Elle ne me donna aucune cause de regret ; Et quand j'appris que tu étais mère, Je ne souhaitai pas que les enfants soient miens. Ma propre jeune nichée, en juste progression, Formait une agréable rangée pour Noël : Ma joie en eux était au-delà de toute expression ; - Mais c'était il y a trente ans.

Tu devins une matrone potelée et avenante, Tu habitais dans le plus brillant éclat de la mode ; Mon lot terrestre était bien plus humble ; Mais j'eus moi aussi mes jours de fête. Aucuns yeux plus joyeux n'ont jamais scintillé Autour de la lueur hivernale de l'âtre, Que lorsque mon plus jeune enfant fut baptisé : - Mais c'était il y a vingt ans.

Le temps passa. Ma fille aînée fut mariée, Et je suis maintenant un grand-père aux cheveux gris ; J'ai porté une petite favorite de quatre ans Parmi les prés aux fleurs sauvages pour jouer. Dans nos vieux champs de plaisir enfantin, Où maintenant, comme alors, les primevères fleurissent, Elle remplit la large mesure de son panier, - Et cela ne fait pas dix ans.

Mais bien que l'aveuglement passionné du premier amour Soit passé dans une lumière plus froide, J'ai toujours pensé à toi avec bienveillance, Et le ferai, jusqu'à notre dernier bonsoir. Les heures silencieuses qui roulent toujours Amèneront un temps que nous ne connaîtrons pas, Où nos jeunes jours de cueillette de fleurs Seront il y a cent ans.

À HÉLÈNE

Si errant dans le char d'un magicien À travers cet éther bleu, j'étais capable De façonner d'une petite étoile Un cierge pour la table de mon Hélène ; - « Quoi donc ? » me demande-t-elle avec un rire - Eh bien, alors, avec tout l'éclat du ciel brillant, Cela ne dorerait pas son chemin de la moitié De la lumière que son amour jette sur le mien !

À LA PORTE DE L'ÉGLISE Extrait de « Pendennis »

Bien que je n'entre pas, Pourtant autour de l'endroit Bien souvent je rôde ; Et près de la porte sacrée, Avec des yeux pleins de désir j'attends, Dans l'attente d'elle.

La cloche du Minster sonne Au-dessus de l'agitation de la ville, Et du bruit et du bourdonnement ; Ils ont fait taire la cloche du Minster : L'orgue commence à enfler ; Elle vient, elle vient !

Ma dame arrive enfin, Timide, et marchant à pas rapides Et se hâtant vers ici, Avec des yeux modestes baissés ; Elle arrive - elle est là - elle est passée ! Que le ciel l'accompagne !

Agenouille-toi sans être dérangée, belle Sainte ! Répands ta louange ou ta plainte Doucement et comme il se doit ; Je n'entrerai pas là, Pour souiller ta pure prière Avec des pensées indisciplinées.

Mais permets-moi de marcher Autour de l'endroit interdit, Attardant une minute, Comme des esprits bannis, qui attendent, Et voient, à travers la porte du ciel, Des anges à l'intérieur.

MABEL, DANS LE NEW HAMPSHIRE

La plus belle des plus belles, rivale de la rose, C'est Mabel des Collines, comme tout le monde le sait.

Me demandez-vous près de quel ruisseau pousse cette douce fleur ? C'est une question ignorante, monsieur, comme tout le monde le sait.

Demandez-vous quel est son âge, calculé selon le cours du temps ? Juste l'âge de la beauté, comme tout le monde le sait.

Est-elle aussi grande que Rosalind, debout sur ses pointes ? Elle est juste à la taille parfaite, comme tout le monde le sait.

Quelle est la couleur de ses yeux, quand ils s'ouvrent ou se ferment ? Juste la couleur qu'ils devraient avoir, comme tout le monde le sait.

Est-elle plus belle en dansant, ou en repos ? Les deux sont des images rayonnantes, comme tout le monde le sait.

Ses navires naviguent-ils sur tous les vents qui soufflent ? Elle est bien plus riche que cela, comme tout le monde le sait.

A-t-elle des dizaines d'amants, des tas de soupirants éplorés ? Cette question est tout à fait superflue, comme tout le monde le sait.

Je pourrais vous dire quelque chose, si seulement je le voulais ! - Mais à quoi bon dire ce que tout le monde sait ?

TOUJOURS AMOUR

Je t'en prie dis-moi, Menton-Fossette, À quel âge commence l'Amour ? Tes yeux bleus ont à peine vu Trois étés, ma reine des fées, Mais un miracle de douceurs, Approches tendres, retraites rusées, Montrent le petit archer là, Caché dans tes jolis cheveux ; Quand as-tu appris à gagner un cœur ? Je t'en prie dis-moi, Menton-Fossette !

« Oh ! » répondent les lèvres roses, « Je ne peux pas vous dire si j'essaie. C'est si loin que je ne peux m'en souvenir : Demandez à une fille plus jeune que moi ! »

Dis, oh dis-moi, Visage-Grisonnant, Ton cœur et ta tête vont-ils de pair ? Quand l'Amour chenu expire-t-il, Quand les gelées éteignent-elles le feu ? Ses braises peuvent-elles brûler sous Toute cette neige du froid décembre ? Te soucies-tu encore de presser des mains douces, De lisser et bénir de jolies têtes ? Quand l'Amour abandonne-t-il la chasse ? Dis, oh dis-moi, Visage-Grisonnant !

« Ah ! » répondent les vieilles lèvres sages, « La jeunesse peut passer et la force peut mourir ; Mais de l'Amour je ne peux rien prédire : Demandez à un sage plus vieux que moi ! »

LE PAS DE PORTE

La réunion de conférence enfin terminée, Nous, les garçons, attendions autour de la sacristie Pour voir les filles passer en sautillant, Comme des oiseaux des neiges prêts à être appariés.

Pas plus brave celui qui saute le mur Mordu par les éclairs horizontaux des mousquets, Que moi, qui passai devant eux tous Qui attendais de me voir éconduire.

Mais non ! elle rougit et prit mon bras : Nous laissâmes les vieilles gens prendre la grande route, Et commençâmes vers la Ferme de l'Érable Le long d'un genre de chemin de traverse des amoureux.

Je ne peux me souvenir de ce que nous avons dit, - Ce n'était rien qui vaille une chanson ou une histoire ; Pourtant ce sentier rude par lequel nous filions Semblait tout transformé et dans une gloire.

La neige était croustillante sous nos pieds, La lune était pleine, les champs brillaient ; Abritée doucement par sa capuche et son écharpe, Son visage rayonnait de jeunesse et de santé.

La petite main à l'extérieur de son manchon (Ô sculpteur ! si seulement tu pouvais le mouler) Touchait si légèrement le revers de ma veste, Que pour le garder au chaud je dus le tenir.

L'avoir là avec moi, seule, - C'était de l'amour, de la peur et du triomphe mêlés ; Enfin nous atteignîmes la pierre usée Où ce délicieux voyage prit fin.

Les vieilles gens, eux aussi, étaient presque à la maison : Sa main aux fossettes pianotait sur les loquets, Nous entendions les voix se rapprocher, Pourtant sur le pas de la porte nous nous attardions encore.

Elle secoua ses boucles hors de sa capuche, Et avec un « Merci, Ned ! » dissimula ; Mais pourtant je savais qu'elle comprenait Avec quel désir audacieux je tremblais.

Un nuage passa gentiment au-dessus, La lune y jetait un coup d'œil malicieux, Pourtant cachait son visage, comme si elle disait - « Allez, maintenant ou jamais ! fais-le ! fais-le ! »

Mes lèvres jusqu'alors n'avaient connu que Le baiser de la mère et de la sœur, - Mais d'une certaine façon, en plein sur sa propre Bouche douce, rose, chérie, - je l'embrassai !

Peut-être était-ce un amour de garçon : pourtant encore, Ô femme apathique ! amant las ! Pour ressentir une fois de plus ce frisson frais et sauvage Je donnerais - mais qui peut revivre la jeunesse ?

LE DRAPEAU BLANC

J'envoyai à mon amour deux roses, - l'une Aussi blanche que la neige fraîchement tombée, Et l'autre un rouge royal rougissant, Un Jacqueminot flamboyant.

Je voulais toucher et tester mon destin ; Cette nuit-là je devinerais, Au moment où je verrais mon amour, Si son vrai cœur était le mien.

Car si elle me tient cher, disais-je, Elle portera ma rose rougissante ; Sinon, elle portera mon Lamarque froid, Aussi blanc que les neiges de l'hiver.

Mon cœur sombra quand je la rencontrai : certes J'avais été trop audacieux, Car sur son sein ma rose pâle reposait Dans une blancheur virginale et froide.

Pourtant avec des mots bas elle me salua, Avec des sourires divinement tendres ; Sur sa joue la rose rouge pointa, - La rose blanche signifiait reddition.

UNE CHANSON DES QUATRE SAISONS

Quand le Printemps vient en riant Par le vallon et la colline, Marchant près de l'anémone Et de la jonquille, - Chantez étoiles du matin, Chantez ciels du matin, Chantez bleu de la véronique, - Et les yeux de mon Amour.

Quand vient l'Été, Aux feuilles pleines et fort, Et que les oiseaux gais bavardent Le long du verger, - Chantez miel caché et doux Qu'aucune abeille ne sirote ; Chantez roses rouges, rouges, - Et les lèvres de mon Amour.

Quand l'Automne disperse Les feuilles à nouveau, Et que les gerbes empilées ensevelissent La charrette aux larges roues, - Chantez flûtes de la récolte Où les hommes se réjouissent ; Chantez rondes des moissonneurs, - Et la voix de mon Amour.

Mais quand vient l'Hiver Avec la grêle et la tempête, Et le feu rouge rugissant Et le coin du feu chaud, - Chantez d'abord le triste départ Des amis qui se séparent ; Puis chantez la joyeuse rencontre, - Et le cœur de mon Amour.

LE NŒUD D'AMOUR

Attachant son bonnet sous son menton, Elle y attacha ses boucles de jais ; Mais ce n'est pas seulement dans ce piège de soie Qu'elle attrapa ses beaux cheveux flottants, Car, en attachant son bonnet sous son menton, Elle y attacha le cœur d'un jeune homme.

Ils se promenaient ensemble sur la colline, Où le vent soufflait joyeux et froid ; Et il souffla les boucles, une course folâtre, Partout sur l'heureux visage couleur de pêche. Jusqu'à ce que, grondant et riant, elle les attache, Sous son beau menton aux fossettes.

Et il souffla une couleur, brillante comme la fleur Du panache agité du plus rose fuchsia, Partout sur les joues de la plus jolie fille Qui ait jamais emprisonné une boucle folâtre, Ou, en attachant son bonnet sous son menton, Attacha le cœur d'un jeune homme.

De plus en plus raide devint la colline, Plus fou, plus joyeux, plus froid encore Le vent d'ouest souffla en bas, et joua Les tours les plus sauvages avec la petite fille, Alors que, attachant son bonnet sous son menton, Elle attachait le cœur d'un jeune homme.

Ô vent d'ouest, penses-tu qu'il était juste De jouer de tels tours avec ses cheveux flottants ? De faire joyeusement, allègrement, de ton mieux Pour la souffler contre la poitrine du jeune homme, Où il l'enveloppa tout aussi joyeusement, Et embrassa sa bouche et son menton aux fossettes ?

Ah ! Ellery Vane, tu pensais peu, Il y a une heure, quand tu supplias Cette fille de la campagne de marcher avec toi, Après que le soleil eut séché la rosée, Quel terrible danger tu courrais, Alors qu'elle attachait son bonnet sous son menton !

À CHEVAL

Oh, l'avez-vous vu monter à cheval, Et monter à cheval, tandis que toute la ville Sortait pour voir, sortait pour voir, Et que toutes les cloches sonnaient folles de joie ?

Oh, avez-vous entendu ces cloches sonner, Les cloches sonner, les gens crier, Et avez-vous entendu ces acclamations Qui par-dessus toutes les cloches sonnaient clair ?

Et avez-vous vu les drapeaux flotter, Les drapeaux flotter, les drapeaux en lambeaux, Rouge, blanc et bleu, transpercés de part en part ; Baptisés de la rosée mortelle de la bataille ?

Et avez-vous entendu le battement gai des tambours, Le battement gai des tambours, les clairons doux, Le fracas des cymbales, le fracas des canons, Qui déchiraient le ciel avec le son et l'éclair ?

Et m'avez-vous vue attendre là, Juste attendre là, et regarder là, Une petite fille, au milieu de la masse Qui pressait pour voir passer le héros ?

Et l'avez-vous vu sourire en bas, Et sourire en bas, alors qu'il montait Au rythme le plus lent, avec une grâce majestueuse, Il attrapa la vision d'un visage, -

Mon visage levé rouge et blanc, Tourné au rouge et blanc de pur délice, Pour rencontrer les yeux, les yeux souriants, Étincelants dans leur surprise rapide ?

Oh, avez-vous vu comme elle vint rapide, Comme elle vint rapide comme une flamme soudaine, Ce sourire pour moi, pour moi seule, La petite fille qui rougissait de voir ?

Et aux fenêtres tout le long, Oh, tout le long, une belle foule De visages beaux, sans comparaison, Rayonnaient sur lui montant là !

Chaque visage était comme un joyau rayonnant, Un joyau étincelant, et pourtant pour elles Aucun sourire rapide ne vint comme une flamme soudaine, Aucun regard en flèche ne prit une visée certaine.

Il se détourna de toute leur grâce, De toute cette grâce de visage parfait, Il se tourna vers moi, vers moi seule, La petite fille qui rougissait de voir !

« OUBLIER »

La nuit où je vis mon garçon pour la dernière fois Ses yeux étaient brillants et humides. Il prit mes deux mains dans les siennes, « C'est bien, » dit-il, « que nous nous soyons rencontrés. Asthore machree ! quelqu'un comme moi Je te demande maintenant d'oublier. »

Ah, bien sûr c'est une chose insignifiante, C'est plus que je ferais pour lui ! Je me souviens de la nuit où je promis bien, Loin à Ballindim. - Et chaque petit moment ou ainsi J'essaie d'oublier Jim.

Cela ne devrait pas prendre si longtemps, Et lui pas très grand : C'est étrange la façon dont j'entends sa voix, Un garçon qui est hors de portée, - Et parfois je le vois se tenir aussi clair Qu'un mur de six pieds.

Och, n'aie jamais peur, mon joyau ! Je t'oublierais maintenant cette minute, Si seulement j'avais une idée De la façon dont je devrais commencer ; Mais au début et à la fin on ne connaît pas Le tas d'ennuis qu'il y a là-dedans.

Moi-même commençai la nuit où tu partis Et je ne l'ai pas encore fait ; Je suis presque prête à abandonner, Car à quoi bon s'inquiéter ? - Et la mémoire est vraiment gâtée chez moi À force de penser à oublier.

« À TRAVERS LES CHAMPS VERS ANNE »

Combien de fois dans la marée estivale, Ses affaires plus graves mises de côté, Le jeune Will, aux yeux réfléchis, Comme au pipeau de Pan, A marché joyeusement avec la fierté d'un amoureux À travers les champs vers Anne.

Ce devait être un joyeux mille, Cette promenade estivale par la haie et le montant, Avec une douce prescience tout le temps Combien sûr le chemin courait Vers les chères délices du baiser et du sourire, À travers les champs vers Anne.

Les moutons stupides qui paissent aujourd'hui, Je sais, ils le laissent aller son chemin, Ni ne levèrent les yeux une fois, comme qui dirait : « C'est un homme convenable. » Car beaucoup de garçons allaient faire la cour toujours À travers les champs vers Anne.

Les chênes, ils ont un air plus sage ; Peut-être chuchotèrent-ils au ruisseau : « Le monde par lui sera encore secoué, C'est dans le plan de la nature ; Bien que maintenant il passe comme n'importe quel corbeau À travers les champs vers Anne. »

Et je suis sûr, qu'à une certaine heure Coquetant doucement entre soleil et averse, Il se pencha et cueillit une fleur de marguerite Avec un cœur de minuscule envergure, Et la porta comme une dot d'amoureux À travers les champs vers Anne.

Tandis que de son jardin de cottage, Elle cueillit la beauté d'un jasmin, Pour parfumer le brun de sa veste plutôt ; Maintenant depuis que cet amour a commencé, Quel soupirant plus chanceux que celui qui se hâta À travers les champs vers Anne ?

Le chemin sinueux sur lequel je marche, Les haies vertes, la grâce de l'été, Sont toujours devant moi face à face ; Je crois que je peux presque Tourner le port et rejoindre la course chantante À travers les champs vers Anne.

PAMELA EN VILLE

La belle Pamela vint en ville, Dans la ville de Londres, au début de l'été ; Et en haut et en bas et tout autour Les soupirants discutaient de la brillante nouvelle venue, Avec « Gadzooks, monsieur, » et « Madame, mon devoir, » Et « Odds my life, mais c'est une Beauté ! »

À Ranelagh alla Madame Pam, Douce Madame Pam si belle et joyeuse, Avec des joues de crème et de roses mêlées, Avec une voix d'alouette et une lèvre de cerise. Alors tous les soupirants jurèrent que c'était leur devoir De gagner et porter cette Beauté de campagne.

Et d'abord Frank Lovelace essaya son esprit, Avec des murmures audacieux et des yeux encore plus audacieux ; Plus chaude devenait sa flamme impertinente, Plus froide devenait la charmante belle et plus froide. C'était « sein glacé » - « cruelle beauté » - « T'aimer, douce Madame, c'est un devoir. »

Puis Jack Carew essaya ses arts, Avec des soupirs mielleux et des pleurs feints. Bon sang ! ses billets attachaient les boucles Que la jolie Pam portait en dormant. Le lendemain ces boucles avaient une beauté plus riche, Si bien la ferveur de Jack fit son devoir.

Puis le Cousin Will vint voir La façon dont Pamela régnait sur la mode ; Il regarda les galants s'attrouper autour, Et entra dans une passion rustique, - Laissa « Écuyer, sa marque, » sur divers visages, Et piqua Carew sous ses dentelles.

Hélas ! une nuit à Ranelagh La jolie rusée commença à rougir ; Et tous les sangs fougueux regardèrent autour Pour voir ce qui causait ce rougissement révélateur. S'avança un Compagnon Poète grisonnant Pour danser avec Pam une saltarelle.

Alors Jack et Frank et Will résolurent, La main sur l'épée et des regards tranchants, Qu'ils mèneraient ce Barbe-Grise dehors Vers des airs plus vifs et d'autres danses. Mais qui voyant les yeux de Pam briller D'amour et de joie la verrait languir !

Et - oons ! Leur colère se refroidit en regardant, - Ce Poète fixait aussi férocement que n'importe qui ! C'était un homme tout à fait convenable, Avec une lame à la hanche et bien des pouces ; Les soupirants jurèrent tous que c'était leur devoir De porter un toast à quelque Beauté plus nouvelle, plus douce.

Douce Pam elle se rengorgea, rougit et sourit - La chose sauvage aimait et ne pouvait que le montrer ! Peut-être un jour verrez-vous en ville Pamela et son Poète grisonnant. En vérité il apprit à la friponne son devoir, Et gagna sa foi, son amour, sa beauté.

OUI ?

Est-il vrai, alors, ma fille, que tu le penses - Le mot prononcé hier soir ? Cette heure semble-t-elle si douce maintenant entre elle Et celle-ci est venue la lumière sobre du jour ? T'es-tu réveillée d'un moment de ravissement Pour te souvenir, regretter, et te repentir, Et pour haïr, peut-être, celui qui a piégé ton Consentement irréfléchi ?

Qui était-il, hier soir - ce compagnon Dont l'audace lui prêtait un charme ? As-tu promis d'épouser Polichinelle ? Pour la vie prenant le bras de Figaro ? Veux-tu le fou de la Cour des journaux, Le clown dans le cercle des journalistes, Qui gagne son pain maigre par ses pitreries, Pour être le roi de ton cœur ?

Quand nous nous sommes rencontrés tout à fait par hasard au théâtre Et que je t'ai raccompagnée sous la lune, Je n'avais aucune pensée, mon amour, que le méfait serait à ses Tours avec ma langue si tôt ; Que je devrais oublier le destin et la fortune Faire une différence entre Sèvres et faïence - Que j'aurais le calme nerf d'importuner Toi, ma douce, pour toi-même.

C'est épouvantable, par Jove, l'audacieuse Effronterie de cette demande ! Mais toi - tu devins soudainement gracieuse, Et cachas ton doux visage sur ma poitrine. Pourquoi tu l'as fait je ne peux le conjecturer ; Je t'ai surprise, pauvre enfant, je suppose, Ou peut-être - le clair de lune affecte-t-il ta Tête souvent de cette façon ?

Tu es libre ! Avec un soupirant remplace-moi Plus digne d'être la lumière de ta vie ; De la tablette de ma mémoire efface-moi, Si tu ne pensais pas ton Oui de la nuit dernière. Mais - à moins que tu ne sois anxieuse de me voir Une épave de la pipe et de la coupe Dans mon lieu de naissance et cimetière, la Bohême - Mon amour, ne m'abandonne pas !

Henry Cuyler Bunner [1855-1896]

L'ÂGE D'OR

Juste au moment où je me croyais vieillissant, Prêt à m'asseoir dans mon fauteuil, À regarder le monde d'un cœur refroidi, Et à sourire d'une folie que je ne partagerais pas,

Rose est passée avec un sourire pour moi, Et je me dis que quarante ans Ne sont pas l'âge qu'ils semblent être, Quand deux jolis yeux bruns sont tout proches.

Dieu me bénisse ! de la vie c'est juste l'âge d'or, Un fait que j'espère qu'elle comprendra ; Et quarante ans est une rime parfaite Pour des yeux brun sombre et une jolie main.

Ces cheveux gris sont un hasard, vois-tu - Les garçons sont parfois gris, m'a-t-on dit : Rose est passée avec un sourire pour moi, Juste au moment où je me croyais vieillissant.

Walter Learned [1847-1915]

RÉFLEXIONS SUR LES COMMANDEMENTS

« Aime ton prochain comme toi-même », - Ainsi prêche le pasteur : C'est la moitié du Décalogue, - Ainsi enseigne le livre de prières. La moitié de mon devoir, je peux l'accomplir Avec fort peu de peine, Car de tout mon cœur et de toute mon âme J'aime mon prochain.

Bien peu de mérite, cela, Pour mon abnégation, Ne pas l'aimer, cependant, pourrait être Une certaine épreuve. Eh quoi, la lumière rosée qui jette un coup d'œil À travers la vitre au-dessus d'elle, S'attarde autour de ses lèvres, - tu vois Même les rayons de soleil l'aiment.

Alors pour accroître mon mérite, J'irai au-delà de la lettre : - Aimer mon prochain comme moi-même ? Oui, et dix fois mieux. Car elle est plus douce que le souffle Du printemps, qui passe À travers les bois parfumés et bourgeonnants, Sur les herbes des prairies.

Et j'ai prêché la parole que je connais, Car c'était mon devoir De convertir le cœur obstiné De la petite beauté. Une fois encore le succès a couronné Le travail missionnaire, Car ses doux yeux avouent qu'elle Aime aussi son prochain.

George Augustus Baker [1849-1906]

L'IRONIE DE L'AMOUR

« NE SOUPIREZ PLUS, DAMES » Extrait de « Beaucoup de bruit pour rien »

Ne soupirez plus, dames, ne soupirez plus, Les hommes furent toujours des trompeurs ; Un pied dans la mer, et l'autre sur le rivage ; Jamais constants en une seule chose. Alors ne soupirez pas ainsi, Mais laissez-les partir, Et soyez joyeuses et charmantes, Convertissant tous vos sons de malheur En un Hey nonny, nonny.

Ne chantez plus de complaintes, n'en chantez plus Sur des airs si ternes et lourds ; La fraude des hommes fut toujours telle, Depuis que l'été fut pour la première fois feuillu. Alors ne soupirez pas ainsi, Mais laissez-les partir, Et soyez joyeuses et charmantes, Convertissant tous vos sons de malheur En un Hey nonny, nonny.

William Shakespeare [1564-1616]

UNE RENONCIATION

Si les femmes pouvaient être belles, et pourtant non tendres, Ou que leur amour fût ferme, et non toujours volage, Je ne m'étonnerais pas qu'elles asservissent les hommes Par un long service pour acheter leur bonne volonté ; Mais quand je vois combien ces créatures sont fragiles, Je m'étonne que les hommes s'oublient à ce point.

Remarquer le choix qu'elles font, et comment elles changent, Combien souvent de Phébus elles fuient vers Pan ; Toujours instables, comme des faucons sauvages elles errent, Ces doux oiseaux qui volent d'homme en homme ; Qui ne mépriserait et ne les secouerait du poing, Et les laisserait voler, jolies folles, où bon leur semble ?

Pourtant pour le divertissement nous courtisons et flattons, Pour passer le temps quand rien d'autre ne plaît, Et les attirons à notre leurre par de subtils serments, Jusqu'à ce que, lassés de leurs ruses, nous nous soulagions ; Et alors nous disons, quand nous éprouvons leur fantaisie, Jouer avec des fous, ô quel fou étais-je !

Edward Vere [1550-1604]

UNE CHANSON

Heureux villageois, dont les cœurs sont libres De la chaîne impériale de l'Amour, Prenez garde, et soyez instruits par moi, D'éviter l'enchanteresse douleur ; Fatals sont les loups pour les troupeaux tremblants, Féroces les vents pour les fleurs, Pour les marins insouciants, les rochers cachés, Pour la tranquillité humaine, l'amour.

Fuyez le beau sexe, si vous prisez la félicité ; Le serpent est sous la fleur : Qui a jamais contemplé de beaux yeux, Qui ait goûté davantage la tranquillité ? Combien est infidèle la joie des amants ! Combien est constante leur peine De détruire les bons par la fausseté, Les cruels, par le désespoir.

George Etherege [1635?-1691]

À SA MAÎTRESSE DÉLAISSÉE

J'avoue que tu es douce et belle, Et j'aurais pu être sur le point de t'aimer, Si je n'avais découvert que la moindre prière Que les lèvres pouvaient dire, avait le pouvoir de t'émouvoir : Mais je peux te laisser maintenant tranquille Comme étant digne d'être aimée de personne.

J'avoue que tu es douce ; pourtant je trouve Que tu es une telle prodigue de tes douceurs, Tes faveurs ne sont que comme le vent Qui embrasse tout ce qu'il rencontre : Et puisque tu peux avec plus d'un, Tu es digne d'être embrassée de personne.

La rose du matin qui demeure intacte Armée de ses épines, comme son parfum est doux ! Mais cueillie et pressée par des mains plus rudes, Ses douceurs ne demeurent plus avec elle : Mais le parfum et la beauté sont tous deux partis, Et les feuilles tombent d'elle, une à une.

Tel sort t'arrivera bientôt Quand tu auras été manipulée quelque temps, Avec les fleurs fanées à rejeter ; Et je soupirerai, tandis que certains souriront, De voir que ton amour pour tout le monde T'a conduite à être aimée de personne.

Robert Ayton [1570-1638]

À UNE INCONSTANTE

Je t'ai aimée autrefois ; je n'aimerai plus, - À toi le chagrin comme à toi le blâme ; Tu n'es plus ce que tu étais auparavant, Quelle raison aurais-je d'être le même ? Celui qui peut aimer sans être aimé à nouveau, A plus de stock d'amour que de cerveau : Que Dieu m'envoie l'amour pour payer mes dettes, Tandis que les prodigues gaspillent leur amour !

Rien n'aurait pu renverser mon amour, Si tu étais toujours restée la mienne ; Oui, si tu étais restée toi-même, J'aurais peut-être été encore le tien. Mais tu as rappelé ta liberté, Pour qu'elle soit asservie ailleurs : Et alors comment pourrais-je ne pas dédaigner De rester le captif d'une captive ?

Quand de nouveaux désirs t'ont conquise, Et ont changé l'objet de ta volonté, C'eût été de la léthargie chez moi, Non de la constance, que de t'aimer encore. Oui, ç'aurait été un péché d'aller Et de prostituer ainsi l'affection, Puisqu'on nous apprend à ne dire aucune prière À ceux qui doivent prier les autres.

Pourtant, glorifie-toi de ton choix, - Vante-toi de ton choix de sa bonne fortune ; Je ne pleurerai ni ne me réjouirai, De le voir gagner ce que j'ai perdu : Le comble de mon dédain sera, De rire de lui, de rougir pour toi ; De t'aimer encore, mais de ne plus aller Mendier à la porte d'un mendiant.

Robert Ayton [1570-1638]

CONSEIL À UNE JEUNE FILLE

N'aimez jamais à moins que vous ne puissiez Supporter tous les défauts de l'homme ! Les hommes seront parfois jaloux, Bien qu'ils ne voient que peu de cause, Et pencheront la tête, comme mécontents, Et diront ce dont ils se repentiront aussitôt.

Les hommes, qui n'adorent qu'une Sainte, Font semblant d'en aimer davantage ; La beauté ne doit être dédaignée en aucune, Bien qu'elle ne soit vraiment servie qu'en une : Car qu'est la cour sinon un déguisement ? Les cœurs sincères peuvent avoir des yeux trompeurs.

Les hommes, quand leurs affaires l'exigent, Doivent se retirer quelque temps ; Parfois chasser, parfois fauconner, Et non toujours s'asseoir et parler : - Si vous pouvez supporter ces choses et d'autres semblables, Alors aimez, et ne craignez jamais !

Thomas Campion [? -1619]

CHANSON Que les femmes ne sont que les ombres des hommes Extrait de « La Forêt »

Suivez une ombre, elle vous fuit toujours ; Semblez la fuir, elle vous poursuivra : Ainsi courtisez une maîtresse, elle vous nie ; Laissez-la seule, elle vous courtisera. Dites, les femmes ne sont-elles pas alors vraiment, Qualifiées seulement comme les ombres de nous, les hommes ?

Au matin et au soir, les ombres sont les plus longues ; À midi elles sont courtes ou inexistantes : Ainsi les hommes au plus faible, ils sont les plus forts, Mais accordez-nous parfaits, ils ne sont pas connus. Dites, les femmes ne sont-elles pas alors vraiment, Qualifiées seulement comme les ombres de nous, les hommes ?

Ben Jonson [1573?-1637]

LA VRAIE BEAUTÉ

Puisse-je trouver une femme belle Et son esprit aussi clair que l'air ! Si sa beauté va seule, C'est pour moi comme si elle n'était rien.

Puisse-je trouver une femme riche, Et non d'un niveau trop élevé ! Si cet orgueil devait causer du dédain, Dis-moi, Amant, où est ton gain ?

Puisse-je trouver une femme sage, Et ne pas déguiser sa fausseté ! A-t-elle de l'esprit comme elle a de la volonté, Doublement armée elle est pour le mal.

Puisse-je trouver une femme aimable, Et non hésitante comme le vent ! Comment devrais-je appeler cet amour le mien Quand il est à lui, et à lui, et à toi ?

Puisse-je trouver une femme vraie ! Voilà la plus belle teinte de la beauté : Voilà beauté, amour, et esprit. Heureux celui qui peut l'atteindre !

Francis Beaumont [1584-1616]

L'INDIFFÉRENT

Je ne protesterai jamais plus D'aimer une femme sinon en plaisanterie : Car comme elles ne peuvent être vraies, Ainsi pour rendre à chacun son dû, Quand l'accès de cour est passé, Leur affection ne peut durer.

Par conséquent, si je rencontre Une maîtresse belle et douce, Elle obtiendra mon service, L'aimant pour de l'amour en retour : Autant de liberté je réclame De ne pas être un esclave constant.

Mais quand nous nous sommes éprouvés l'un l'autre, Si elle en préfère un autre, Qu'elle change rapidement pour moi ; Alors pour changer je suis tout aussi libre. Celui ou celle qui aime trop longtemps Vend sa liberté pour une chanson.

Francis Beaumont [1584-1616]

LA RÉSOLUTION DE L'AMANT

Dois-je, dépérissant dans le désespoir, Mourir parce qu'une femme est belle ? Ou pâlir mes joues de souci Parce que celles d'une autre sont roses ? Soit-elle plus belle que le jour, Ou les prairies fleuries en mai, Si elle ne pense pas du bien de moi, Que m'importe à quel point elle est belle ?

Mon cœur stupide doit-il être tourmenté Parce que je vois une femme aimable ? Ou une nature bien disposée Jointe à un beau trait ? Soit-elle plus douce, plus aimable, que La tourterelle ou le pélican, Si elle ne l'est pas envers moi, Que m'importe à quel point elle est aimable ?

Les vertus d'une femme doivent-elles m'émouvoir À périr pour son amour ? Ou ses mérites bien connus Me faire oublier tout à fait les miens ? Soit-elle bénie de cette bonté Qui peut mériter le nom de Meilleure, Si elle n'est pas telle envers moi, Que m'importe à quel point elle est bonne ?

Parce que sa fortune semble trop élevée, Dois-je jouer le fou et mourir ? Celle qui porte un esprit noble, S'il ne trouve pas d'aides extérieures, Pense à ce qu'avec eux ferait celui Qui sans eux ose la courtiser ; Et à moins que je ne voie cet esprit, Que m'importe à quel point elle est grande ?

Grande, ou bonne, ou aimable, ou belle, Je ne désespérerai pas davantage ; Si elle m'aime, croyez ceci, Je mourrai avant qu'elle ne soit peinée ; Si elle me dédaigne quand je courtise, Je peux mépriser et la laisser partir ; Car si elle n'est pas pour moi, Que m'importe pour qui elle est ?

George Wither [1588-1667]

SA RÉSOLUTION ULTÉRIEURE

Dois-je (comme un ermite) demeurer Sur un rocher ou dans une cellule ; Appelant à la maison la plus petite partie Qui manque à mon cœur, Pour la donner où je puisse Rencontrer un rival chaque jour ? Si elle me sous-estime, Que m'importe à quel point elle est belle !

Si ses mèches étaient de l'or d'ange ; Si un étranger peut être audacieux, Sans reproche, et sans peur, Pour les convertir en tresse ; Et, avec peu plus de tracas, Les travailler en bracelets, aussi ! Si la mine est devenue si libre, Que m'importe à quel point elle est riche !

Si ses mains étaient un prix aussi riche Que ses cheveux ou ses yeux précieux ; Si elle les étalait pour prendre Des baisers pour l'amour des bonnes manières ! Et laisser chaque amant glisser De sa main sur sa lèvre ! Si elle ne semble pas chaste pour moi, Que m'importe à quel point elle est chaste !

Non ! Elle doit être une neige parfaite En effet aussi bien qu'en apparence ! Réchauffant seulement comme le font les boules de neige ; Pas comme le feu en brûlant, aussi ! Mais quand elle, par le changement, a obtenu Pour son cœur un second lot ; Alors si d'autres partagent avec moi, Adieu elle ! quel qu'elle soit !

Inconnu

CHANSON Extrait de « Pastorales de Britannia »

Dois-je vous dire qui j'aime ? Écoutez alors un instant ; Et si une telle femme m'émeut Comme je vais maintenant le versifier, Soyez assuré que c'est elle ou personne, Que j'aime, et j'aime seule.

La Nature lui a fait tant de bien Qu'elle dédaigne l'aide de l'art ; Vêtue d'autant de vertus Qu'il en fut jamais embrassé par un cœur : Tant de bien si vraiment éprouvé, Certains pour moins furent divinisés.

De l'esprit elle a, sans désir De faire savoir combien elle en a ; Et sa colère ne flambe pas plus haut Que ce qui peut convenablement adoucir le courroux. Pleine de pitié autant qu'il se peut, Bien que peut-être pas envers moi.

La Raison maîtrise chaque sens, Et ses vertus ornent sa naissance ; Charmante comme toute excellence, Modeste dans sa plus grande gaieté, Assez de vraisemblance pour prouver Que seule la valeur pouvait allumer l'amour.

Telle elle est : et si vous connaissez Une telle personne que j'ai chantée ; Soit-elle brune, ou belle, ou ainsi Qu'elle soit juste un peu jeune ; Soyez assuré que c'est elle, ou personne, Que j'aime, et j'aime seule.

William Browne [1591-1643?]

À DIANEME

Douce, ne sois pas fière de ces deux yeux, Qui, comme des étoiles, étincellent dans leurs cieux ; Ni ne sois fière que tu puisses voir Tous les cœurs tes captifs, les tiens pourtant libres ; Ne sois pas fière de cette riche chevelure, Qui folâtre avec l'air épris ; Quand ce rubis que tu portes, Descendu du bout de ta douce oreille, Durerait pour être une pierre précieuse Quand tout ton monde de beauté sera parti.

Robert Herrick [1591-1674]

BEAUTÉ INGRATE MENACÉE

Sache, Celia, puisque tu es si fière, C'est moi qui t'ai donné ta renommée. Tu avais vécu inconnue dans la foule oubliée Des beautés communes, Si mes vers n'avaient exalté ton nom, Et avec lui attaché les ailes de la Renommée.

Ce pouvoir meurtrier n'est nullement le tien ; Je l'ai donné à ta voix et à tes yeux ; Tes douceurs, tes grâces, sont toutes miennes ; Tu es mon étoile, tu brilles dans mes cieux ; Alors ne lance pas de ta sphère empruntée La foudre sur celui qui t'y a fixée.

Ne me tente plus avec de telles épouvantes, De peur que ce que j'ai fait je ne le décrée ; Que les fous adorent ta forme mystique, Je te connais dans ton état mortel. Les sages poètes, qui enveloppaient la Vérité dans des contes, La connaissaient eux-mêmes à travers tous ses voiles.

Thomas Carew [1598?-1639?]

DÉDAIN RETOURNÉ

Celui qui aime une joue rose, Ou admire une lèvre de corail, Ou cherche dans des yeux en étoile Le combustible pour entretenir ses feux : Comme le vieux Temps fait dépérir ceux-ci, Ainsi ses flammes doivent s'éteindre.

Mais un esprit lisse et ferme, Des pensées douces, et des désirs calmes, Des cœurs combinés avec un amour égal, Allument des feux qui ne meurent jamais : - Là où ceux-ci ne sont pas, je méprise Les jolies joues, ou les lèvres, ou les yeux.

Aucune larme, Celia, maintenant ne gagnera Mon cœur résolu à revenir ; J'ai fouillé ton âme à l'intérieur, Et n'y trouve rien que fierté et mépris ; J'ai appris tes arts, et maintenant Je peux dédaigner autant que toi.

Qu'un pouvoir, dans ma vengeance, transporte Cet amour vers elle que je rejette.

Thomas Carew [1598?-1639?]

« AIME QUI VOUDRA, CAR JE N'AIMERAI PERSONNE »

Aime qui voudra, car je n'aimerai personne, Il y a assez de fous en plus de moi : Pourtant si chaque femme n'en a pas un, Viens à moi là où je me cache, Et si elle peut atteindre l'endroit, Pour une fois je serai encore son fou.

C'est un endroit facile à trouver, Et les femmes devraient sûrement le connaître ; Pourtant tout vent n'y mène pas, Et peu d'hommes peuvent le montrer : C'est le magasin, où repose Toute la vérité et la constance de la femme.

Si le voyage est si long, Aucune femme ne s'aventurera ; Mais craignant le mal de son faible vaisseau, Le voyage n'entreprendra pas : Alors elle pourra soupirer et rester seule, En amour avec tous, pourtant aimée de personne.

William Browne [1591-1643]

VALERIUS SUR LES FEMMES

Celle qui me nie, je voudrais l'avoir ; Celle qui me réclame, je la méprise : Vénus a le pouvoir de gouverner mon cœur, Mais pas de plaire à mes yeux.

Les tentations offertes, je les dédaigne toujours ; Niées, je m'y accroche encore ; Je ne veux ni gaver mon appétit, Ni chercher à affamer ma volonté.

Diane, doublement vêtue, offense ; Ainsi Vénus, tout à fait nue : La dernière engendre un excès, et L'autre aucun plaisir.

Cette fille rusée me plaira le mieux, Qui peut dire non, pour oui ; Et chaque baiser volontaire et folâtre Peut assaisonner d'un non.

Thomas Heywood [?-1650?]

DÉPRÉCIATION DE L'AMOUR, ET DES FOLIES DES AMANTS

Si l'amour est la vie, je languis de mourir, Vivent ceux qui veulent pour moi ; Et celui qui en gagne le plus, Un fou au moins sera. Mais celui qui ressent les accès les plus douloureux, S'échappe avec rien de moins que la perte de ses esprits. Une vie malheureuse ils gagnent, Ceux qui entretiennent l'amour.

Le jour, ils vivent de regards feints, Par des rêves mensongers dans la nuit ; Chaque froncement de sourcils donne une blessure mortelle, Chaque sourire un faux délice. S'il arrive que leur dame semble plaisante, C'est pour l'amour des autres qu'ils estiment : Si elle semble vide de joie, Le dédain la rend farouche.

Telle est la paix que les amants trouvent, Telle est la vie qu'ils mènent, Soufflés ici et là par chaque vent, Comme des fleurs dans la prairie ; Maintenant la guerre, maintenant la paix, maintenant la guerre encore, Désir, désespoir, délice, dédain : Bien que morts au milieu de la vie, En paix, et pourtant en lutte.

Francis Davison [fl. 1602]

L'AMANT CONSTANT

Fi de cela, j'ai aimé Trois jours entiers ensemble ! Et je suis susceptible d'en aimer trois de plus, S'il fait beau temps.

Le Temps devra muer ses ailes, Avant qu'il ne découvre Dans le vaste monde entier encore Un tel amant constant.

Mais le dépit de cela est, qu'aucune louange Ne m'est due du tout : L'amour avec moi n'aurait fait aucun séjour, Si cela avait été n'importe qui d'autre qu'elle.

Si cela avait été n'importe qui d'autre qu'elle, Et ce visage-là même, Il y en aurait eu au moins avant cela Une douzaine à sa place.

John Suckling [1609-1642]

CHANSON Extrait de « Aglaura »

Pourquoi si pâle et livide, cher amant ? Je t'en prie, pourquoi si pâle ? Voudras-tu, quand bien paraître ne peut l'émouvoir, Qu'être malade prévale ? Je t'en prie, pourquoi si pâle ?

Pourquoi si terne et muet, jeune pécheur ? Je t'en prie, pourquoi si muet ? Voudras-tu, quand bien parler ne peut la gagner, Que ne rien dire le fasse ? Je t'en prie, pourquoi si muet ?

Quitte, quitte, par honte, cela ne bougera pas : Cela ne peut l'attraper. Si d'elle-même elle ne veut pas aimer, Rien ne peut la forcer : Que le diable l'emporte !

John Suckling [1609-1642]

SOUHAITS À SA SUPPOSÉE MAÎTRESSE

Qui qu'elle soit, Cette impossible Elle Qui commandera mon cœur et moi :

Où qu'elle gise, Enfermée de l'œil mortel Dans les feuilles ombragées du destin :

Jusqu'à ce que cette naissance mûre Du Destin étudié se présente, Et enseigne à ses beaux pas de fouler notre terre :

Jusqu'à ce que cette divine Idée prenne un sanctuaire De chair de cristal, à travers lequel briller ;

Rencontrez-la, mes Souhaits, Adressez-la à mes félicités, Et soyez appelés mes baisers absents.

Je lui souhaite une Beauté Qui ne doit pas tout son devoir À une parure voyante, ou un lacet de chaussure étincelant :

Quelque chose de plus que Le taffetas ou le tissu ne peuvent, Ou une plume rampante, ou un riche éventail.

Plus que le butin D'une boutique, ou le travail du ver à soie, Ou un fard acheté, ou un sourire arrangé.

Un Visage qui est le mieux Par sa propre beauté habillé, Et qui peut seul recommander le reste

Un Visage, fait D'aucune autre boutique Que ce que la main blanche de la Nature ouvre.

Une Joue, où la jeunesse Et le sang, avec une plume de vérité, Écrivent ce que le lecteur regrette doucement.

Une Joue, où croît Plus qu'une rose du matin, Qui ne doit son être à aucune boîte.

Des Lèvres, où toute la journée Le baiser d'un amant peut jouer, Pourtant n'en rien emporter.

Des Regards, qui oppriment Leurs plus riches parures, mais habillent Et vêtent leur plus simple nudité.

Des Yeux, qui déplacent Le diamant voisin, et bravent Ce soleil par leur propre grâce douce.

Des Mèches, qui portent Des bijoux seulement pour déclarer Combien elles-mêmes sont plus précieuses :

Dont le rayon natif Peut apprivoiser le jour folâtre Des gemmes qui jouent dans leurs ombres brillantes.

Chaque rubis là, Ou perle qui ose apparaître, Soit son propre fard, soit sa propre larme.

Un Cœur bien apprivoisé, Pour la souffrance plus noble duquel L'amour puisse longtemps choisir une fléchette.

Des Yeux, qui donnent Des carquois pleins à l'arc de l'Amour, Pourtant paient moins de flèches qu'ils ne doivent.

Des Sourires, qui peuvent réchauffer Le sang, pourtant enseigner un charme, Que la chasteté ne subira aucun mal.

Des Rougissements, qui sont Le poli d'aucun péché, Ni flammes de quelque chose de trop chaud à l'intérieur.

Des Joies, qui confessent La vertu comme leur maîtresse, Et n'ont aucune autre tête à habiller.

Des Peurs, tendres et légères Comme la mariée farouche, quand la nuit, Rend justice au désir de l'amant.

Des Jours qui n'ont pas besoin d'emprunter Aucune partie de leur bon lendemain D'une nuit de chagrin passée.

Des Jours qui, en dépit De l'obscurité, par la lumière D'un esprit clair, sont jour toute la nuit.

Des nuits, aussi douces qu'elles, Raccourcies par le jeu des amants, Mais allongées par l'absence du jour.

La vie, qui ose lancer Un défi à sa propre fin, Et quand elle arrive, dit : « Bienvenue, amie ! »

Des averses sydnéennes De doux discours, dont les pouvoirs Peuvent couronner de fleurs la tête du vieil Hiver.

De douces heures de soie, Des soleils ouverts, des berceaux d'ombre ; Et par-dessus tout, rien en dedans qui s'assombrisse.

Quelque délice que ce soit Qui puisse illuminer le front du Jour, Ou donner du duvet aux ailes de la Nuit.

Dans tout son être Que la Nature ait tout le mérite ; Honte à l'Art et à l'Ornement !

Sa flatterie, Tableau et Poésie : Que son conseil soit sa propre vertu.

Je souhaite que son trésor De mérite la laisse pauvre En souhaits ; et je souhaite — rien de plus.

Maintenant, si le Temps connaît Celle dont les fronts rayonnants Tissent une guirlande de mes vœux ;

Celle dont les justes lauriers Peuvent élever mes espoirs futurs, Un trophée à sa louange présente ;

Celle qui ose être Ce que ces lignes espèrent voir ; Je ne cherche pas plus loin, c'est Elle.

C'est Elle, et ici, Voici ! Je dévêts et clarifie Le caractère nuageux de mes Souhaits.

Puisse-t-elle en jouir, Elle dont le mérite ose se l'approprier, Mais dont la modestie ose toujours le nier !

Un tel mérite que celui-ci Fixera mes Souhaits vagabonds, Et les déterminera en baisers.

Que sa pleine gloire, Mes fantaisies, vole devant vous ; Soyez mes fictions — mais son Histoire !

L'Amour siégeait en un triomphe fantastique Tandis que des cœurs saignants coulaient autour de lui, Pour qui il créait de fraîches douleurs Et montrait un étrange pouvoir tyrannique : De tes yeux brillants, il prit ses feux, Qu'il lança tout autour en s'amusant ; Mais c'est des miens qu'il prit des désirs Suffisants pour défaire le monde amoureux.

De moi, il prit ses soupirs et ses larmes, De toi, sa fierté et sa cruauté ; De moi, ses langueurs et ses peurs, Et de toi, chaque trait mortel. Ainsi, toi et moi avons armé le dieu Et l'avons érigé en divinité ; Mais mon pauvre cœur seul est blessé, Tandis que le tien est victorieux, et libre !

Celle que je poursuis me fuit toujours ; Celle qui me suit, je la fuis ; Celle que je courtise sans cesse, me renie ; Celle qui me courtise, je la renie ; Ainsi, dans une même toile nous sommes subtilement tissés, Et pourtant nous mutinons en amour.

Celle qui peut me sauver ne le doit pas ; Celle qui ne le peut, le ferait volontiers ; Son amour est lié, pourtant je le sollicite encore ; Le sien, par amour, est lié dans la peine : Pourtant, comment puis-je me plaindre de l'amour, Puisque j'ai de l'amour en retour de l'amour ?

C'est ton œuvre, Enfant impérieux, C'est le tien, ce labyrinthe d'amour, Qui as ainsi égaré nos désirs, Sans voir comment errent tes flèches. Alors, je t'en prie, pour apaiser ce trouble, Fais qu'elle m'aime, ou que je l'aime.

Mais, si irrévocables sont Ces traits acérés qui nous blessent ainsi, Laisse-moi l'emporter sur toi jusqu'ici, Que tu reprennes une fois encore ton arc ; Blesse son cœur dur, et sur ma foi, Je me contenterai de prendre les deux.

De tous les tourments, de tous les soucis, Dont nos vies sont maudites ; De tous les fléaux qu'un amant endure, Les rivaux sont certes les pires ! Avec des partenaires dans tout autre genre, Les afflictions deviennent plus légères ; En amour seul, nous détestons trouver Des compagnons à notre malheur.

Sylvia, pour toutes les affres que tu vois Travailler dans ma poitrine, Je ne te supplie pas de me favoriser, Si seulement tu dédaignais les autres ! Aussi grandes que soient tes rigueurs, Je les affronterai seul ; Je peux endurer mon propre désespoir, Mais non celui d'un autre.

J'ai juré récemment, mais c'était à la hâte, Que je ne courtiserais plus Les joies qui semblent, une fois passées, Aussi ternes qu'elles sont brèves.

Je jure souvent de haïr ma maîtresse, Mais découvre bientôt ma faiblesse : Je fais mes serments quand elle est sévère, Mais les romps quand elle est clémente.

Un fou et un coquin, avec des vues différentes, Postulent pour la main de Julia ; Le coquin pour améliorer sa fortune, Le fou pour plaire à son œil.

Demandez-vous comment Julia se comportera ? Comptez là-dessus comme règle, Si c'est une folle, elle épousera le coquin — Si c'est une coquine, le fou.

Je n'ai jamais pu voir aucun éclat Dans des yeux qui ne voulaient pas me regarder ; Je n'ai jamais vu de nectar sur une lèvre, Sinon là où la mienne espérait goûter. La jeune fille qui cherche mon cœur A-t-elle des joues de rose, intactes par l'art ? Je reconnaîtrai la couleur vraie Quand des rougeurs consentantes aideront leur teinte.

Sa main est-elle si douce et pure ? Je dois la presser, pour en être sûr ; Et je ne peux en être certain alors, Jusqu'à ce qu'elle, reconnaissante, presse à nouveau. Dois-je, avec un œil attentif, Regarder son sein soulever un soupir ? Je le ferai, quand je verrai Que ce sein qui se soulève soupire pour moi.

J'ai pris un hansom aujourd'hui, Pour une ronde que je connaissais autrefois — Que je prenais pour l'amour d'une femme Dans une fièvre d'allées et venues.

Il y avait les points de repère, un par un — Qu'étaient-ils là pour montrer ? La rue, la place et la rivière étaient là — Où était l'ancienne douleur ?

Pas le moindre soupçon d'un espoir provocateur, Ni un espoir laissé malade et bas, Mais un désir mort, comme ses semblables partis Il y a mille ans !

Court et doux, et nous en sommes arrivés au bout — Notre pauvre petit amour gisant froid. Aucun sonnet ne sera-t-il donc jamais écrit là-dessus ? Ni les joies et les peines de celui-ci racontées ? Comme était beau son visage au matin, Comme étaient proches ses caresses à midi, Comme son soir devint froid sans avertissement, Désagréablement tôt !

Je ne peux dire juste comment nous avons commencé — Par un rougissement, un sourire, ou un soupir ; Le Destin n'a mis qu'un instant à le planifier ; Il n'a besoin que d'un moment pour mourir. Pourtant, souvenez-vous de cette première conversation, Quand les fleurs que vous aviez laissées tomber à vos pieds J'ai restaurées. La citation familière Était — « Des douceurs pour la douce. »

Oh, leur parfum délicat a hanté Mes sens toute une saison durant. S'il y avait un charme doux que vous vouliez, Les violettes vous l'ont prêté. Je vous ai murmuré que la vie n'était que solitude : Une réplique que vous avez gracieusement saisie ; Et vos yeux ont appris un regard pour moi seul — Un très joli regard.

Et parfois votre main touchait ma main, Avec une touche doucement particulière ; Vous disiez maintes choses dans un soupir, et Faisiez qu'un regard exprime merveilleusement beaucoup. Nous souriions pour le simple plaisir de sourire, Et riions sans autre raison que l'amusement ; Joies irrationnelles ; mais séduisantes — Et tout cela est fini !

Nous étions oisifs, et jouions un instant À un jeu qu'aucun ne voudra presser désormais : Je ne me souciais pas de découvrir ce que « Non » signifiait ; Ni vos lèvres de devenir consentantes avec « Oui ». L'amour est fini et mort ; s'il s'attarde Un fantôme faible et indéfini, Il est apaisé par ce baiser sur vos doigts — Une plaisanterie, tout au plus.

C'est une situation banale, éculée, Maintenant que le rideau descend d'en haut Sur la fin de notre petite flirts — Une romance travestie ; car l'Amour, S'il grimpa déguisé jusqu'à votre treillis, Tomba mort de la douleur des premiers baisers : Mais une chose nous reste maintenant ; c'est — Le recommencer.

Pourquoi devrais-je chanter les femmes Et la douceur de la nuit, Quand l'aube est bruyante de bataille Et que les dents du jour mordent, Et qu'il y a une épée à saisir Et un combat d'homme ?

Pourquoi devrais-je chanter les femmes ? . . . Il y a de la vie dans le soleil, Et une rouge aventure qui appelle Où courent les routes, Et des breuvages joyeux à la taverne Quand le jour est fini.

J'ai chanté cent femmes Dans cent pays : Mais tout leur amour n'est rien Que du sable mouvant. J'en ai assez de leurs larmes et baisers Et de leurs mains pâles.

J'ai chanté cent femmes Et leurs lèvres achetées ; Mais là-bas, sur l'horizon propre, Je peux entendre les fouets Des vagues blanches fouettant les bastingages De grands navires vigoureux :

Et les sentiers qui courent vers l'ouest Sont criblés de feu, Et les vents hurlent depuis le promontoire Avec une colère antique ; Et tout mon corps démange D'un vieux désir.

Donc, je ne traiterai plus des femmes Et de la douceur de la nuit, Mais je suivrai la rouge aventure Et le vol du vent ; Et je chanterai la mer et la bataille Et la puissance des hommes.

La tourterelle sur ce rameau desséché, Qui pleurait naguère son compagnon assassiné, A trouvé un autre camarade maintenant — De tels changements nous attendent tous ! De nouveau son plumage flétri est paré, De nouveau elle est prête à être bénie Et prend son amant dans son nid.

Si la nature l'a ainsi décrété Avec tout ce qui est en haut, et tout ce qui est en bas, Oublions comme eux notre malheur, Et ne nous laissons pas tuer par le chagrin. Si je devais quitter tes bras ce soir Et risquer de mourir avant le jour, Je te conseillerais — et tu pourrais — D'aimer à nouveau demain.

Je tenais sa main, gage de félicité, Sa main qui tremblait et se retirait ; Elle pencha la tête devant mon baiser . . . Mon cœur était sûr que le sien était vrai. Maintenant que je lui ai dit que je dois partir, Elle serre ma main, elle me dit adieu, N'évite pas le baiser. Hélas, mon cœur ! Le sien n'a jamais été le cœur pour toi.

La faute n'est pas mienne si je vous aime trop, Je vous ai trop peu aimée trop longtemps, Telles furent toujours vos grâces, votre tendresse telle, Et la musique que le cœur donnait à la langue.

Un temps vient maintenant où l'Amour doit s'en aller, Bien qu'il ne m'ait jamais abandonné encore. Reconnaissez notre amitié, reniez notre passion, Nos folies (ah, le pouvez-vous ?) oubliez-les.

Mon amour et moi, l'autre jour, Dans une tonnelle de myrtes étions allongés, Quand près de nous, depuis un lit de roses, Un petit Serpent a sorti sa tête.

« Vois », dit la jeune fille, avec des yeux rieurs — « Là-bas gît l'emblème fatal ! Qui pourrait s'attendre à un tel mal caché Sous le charme de velours de la rose ? »

Jamais pensée morale ne survint À une heure plus malchanceuse que celle-ci ; Car oh ! je la menais juste À parler d'amour et à penser à la félicité.

Je me levai pour tuer le serpent, mais elle Par pitié pria qu'il n'en soit rien. « Non », dit la fille — et mainte étincelle Jaillit de sa paupière alors qu'elle le disait — « Sous la rose, ou dans l'obscurité, On pourrait, peut-être, avoir cause de le redouter ; Mais quand ses yeux méchants apparaissent, Et quand nous savons pourquoi ils clignent ainsi, Il faut être bien simple, cher, Pour se laisser piquer — ne pensez-vous pas ? »

Quand je vous aimais, je ne peux qu'admettre Que j'ai eu bien des minutes exquises ; Mais le mépris que j'éprouve pour vous maintenant A encore plus de luxe en lui !

Ainsi, que nous soyons ensemble ou séparés, Quelque sorcellerie semble vous attendre ; Vous aimer est assez plaisant, Et oh ! il est délicieux de vous haïr !

« Un temple à l'Amitié », dit Laura, enchantée, « Je construirai dans ce jardin, — l'idée est divine ! » Son temple fut construit, et elle ne voulait plus désormais Qu'une image de l'Amitié à placer sur l'autel. Elle vola vers un sculpteur, qui posa devant elle Une Amitié, la plus belle que son art put inventer ; Mais si froide et si terne, que la jeune adoratrice Vit clairement que ce n'était pas l'idole qu'elle voulait.

« Oh jamais », cria-t-elle, « ne pourrais-je penser à consacrer Une image dont le regard est si morne et sombre : — Mais ce petit dieu, là-bas, se prélassant sur des roses, Nous en ferons, si vous voulez, monsieur, une Amitié. » Le marché fut donc conclu. Chargée du petit dieu, Elle vola joyeusement vers son sanctuaire dans le bosquet : « Adieu », dit le sculpteur, « vous n'êtes pas la première jeune fille Qui est venue pour l'Amitié et a emporté l'Amour ! »

Le roi François était un roi cordial, et aimait un sport royal, Et un jour, alors que ses lions se battaient, il restait assis à regarder la cour. Les nobles remplissaient les bancs, et les dames dans leur fierté, Et parmi eux siégeait le comte de Lorge, avec celle pour qui il soupirait : Et vraiment c'était une chose galante que de voir ce spectacle couronnant, La vaillance et l'amour, et un roi au-dessus, et les bêtes royales au-dessous.

Ils se cabraient et rugissaient, les lions, avec d'horribles mâchoires riantes ; Ils mordaient, ils fixaient, donnaient des coups comme des poutres, un vent accompagnait leurs pattes ; Avec une force qui se vautrait et un rugissement étouffé, ils roulaient l'un sur l'autre, Jusqu'à ce que toute la fosse avec du sable et de la crinière soit dans un étouffement tonitruant ; L'écume sanglante au-dessus des barreaux venait fouetter à travers l'air ; François dit alors : « Foi de gentilhomme, nous sommes mieux ici que là-bas. »

L'amoureuse de De Lorge entendit le Roi, une dame belle et vive, Aux lèvres souriantes et aux yeux vifs et perçants, qui semblaient toujours les mêmes ; Elle pensa : « Le Comte, mon amant, est brave comme on peut l'être ; Il ferait sûrement des choses merveilleuses pour montrer son amour pour moi ; Roi, dames, amants, tous regardent ; l'occasion est divine ; Je laisserai tomber mon gant pour prouver son amour ; une grande gloire sera mienne. »

Elle laissa tomber son gant, pour prouver son amour, puis le regarda et sourit ; Il s'inclina, et en un instant sauta parmi les lions sauvages ; Le saut fut rapide, le retour fut rapide, il a regagné sa place, Puis jeta le gant, mais sans amour, droit au visage de la dame. « Par le Ciel », dit François, « bien fait ! » et il se leva de là où il était assis ; « Pas d'amour », dit-il, « mais de la vanité, impose à l'amour une tâche pareille. »

Femme ! L'expérience aurait pu me dire Que tous doivent t'aimer qui te contemplent ; Sûrement l'expérience aurait pu enseigner Que tes promesses les plus fermes ne sont rien ; Mais, placées toutes tes charmes devant moi, Tout j'oublie, sauf de t'adorer. Oh, Mémoire ! Tu es la plus chère des bénédictions, Quand jointe à l'espoir, quand possédant encore ; Mais combien maudite par chaque amant, Quand l'espoir a fui, et que la passion est passée ! Femme, cette juste et tendre décevante, Combien les jouvenceaux sont prompts à la croire ! Combien bat le pouls quand pour la première fois nous voyons L'œil qui roule dans un bleu brillant, Ou étincelle de noir, ou projette doucement Un rayon de dessous des sourcils noisette ! Combien vite nous croyons chaque serment, Et l'entendons promettre la foi consentante ! Tendrement nous espérons que cela durera à jamais, Quand, voici ! elle change en un jour. Ce témoignage restera à jamais, « Femme, tes vœux sont tracés dans le sable. »

Vous prenez une ville que vous ne pouvez garder ; Et, forcée à votre tour de fuir, Sur les ruines que vous avez faites sautera Votre plus mortel ennemi ! Son amour est vôtre — et qu'il en soit ainsi — Mais pouvez-vous le garder ? Non, non, non !

Sur son front nous regardions avec crainte, Et aimions, et souhaitions aimer, en vain ; Mais quand la neige commence à fondre Nous fuyons avec mépris la plaine boueuse. Les femmes peuvent céder avec grâce : mais elle Apparaissait quelque Divinité Vierge.

Brillante était son âme comme la crête de Diane Blanchissant de son éclat sur le fanum de Vesta : Froide elle semblait comme le sein sans onde D'une certaine Diane de pierre à treize ans. Les hommes aimaient : mais l'espoir ils jugeaient être Une douce Impossibilité !

Lady Clara Vere de Vere, De moi vous ne gagnerez point de renommée : Vous pensiez briser un cœur campagnard Pour passe-temps, avant de partir pour la ville. À moi vous souriiez, mais sans être trompé, Je vis le piège, et je me retirai : Fille de cent comtes, Vous n'êtes pas une à être désirée.

Lady Clara Vere de Vere, Je vous sais fière de porter votre nom, Votre fierté n'est pourtant point égale à la mienne, Trop fière pour me soucier d'où je viens. Et je ne briserais point, pour votre doux amour, Un cœur qui s'éprend de charmes plus vrais. Une simple jeune fille dans sa fleur Vaut cent armoiries.

Lady Clara Vere de Vere, Quelque élève plus douce vous devez trouver, Car, fussiez-vous reine de tout ce qui est, Je ne pourrais m'abaisser à un tel esprit. Vous cherchiez à prouver combien je pouvais aimer, Et mon dédain est ma réponse. Le lion sur vos vieilles portes de pierre N'est pas plus froid pour vous que je ne le suis.

Lady Clara Vere de Vere, Vous mettez d'étranges souvenirs dans ma tête. Trois fois vos tilleuls branchus n'ont pas fleuri Depuis que je vis le jeune Laurence mort. Ô, vos doux yeux, vos basses réponses ! Une grande enchanteresse vous pouvez être ; Mais il y avait quelque chose en travers de sa gorge Que vous n'auriez guère aimé voir.

Lady Clara Vere de Vere, Quand ainsi il apparut à la vue de sa mère, Elle eut les passions de son genre, Elle dit certaines vérités sur vous. En effet, j'entendis un mot amer Qui n'est guère propre à être entendu de vous ; Ses manières n'avaient pas ce repos Qui marque la caste de Vere de Vere.

Lady Clara Vere de Vere, Il se tient un spectre dans votre hall ; La culpabilité du sang est à votre porte ; Vous avez changé un cœur sain en fiel. Vous avez suivi votre cours sans remords, Pour le faire douter de sa modeste valeur, Et, enfin, vous avez fixé un regard vide, Et l'avez tué par votre noble naissance.

Croyez-moi, Clara Vere de Vere, Des cieux bleus au-dessus de nous courbés, Le jardinier Adam et sa femme Sourient aux prétentions de la longue lignée. Quoi qu'il en soit, il me semble, Qu'il n'est noble que d'être bon. Les cœurs aimables valent plus que les couronnes, Et la foi simple que le sang normand.

Je vous connais, Clara Vere de Vere ; Vous languissez parmi vos halls et vos tours : La lumière languissante de vos yeux fiers Est lasse des heures qui roulent. En santé éclatante, avec une richesse sans bornes, Mais malade d'une vague maladie, Vous savez si mal traiter avec le temps, Que vous devez faire de telles farces.

Clara, Clara Vere de Vere, Si le temps vous pèse sur les mains, N'y a-t-il aucun mendiant à votre porte, Ni aucun pauvre sur vos terres ? Ô, apprenez à l'orphelin à lire, Ou apprenez à l'orpheline à coudre, Priez le Ciel pour un cœur humain, Et laissez aller le simple fermier.

Ils semblaient, à ceux qui les voyaient se rencontrer, Les amis occasionnels de chaque jour, Son sourire était calme et doux, Sa courtoisie était libre et gaie.

Mais pourtant, si l'un le nom de l'autre Dans quelque moment imprudent entendait, Le cœur que vous pensiez si calme et apprivoisé Lutterait comme un oiseau captif :

Et des lettres de phrase purement formelle Étaient cloquées de larmes répétées, — Et ce n'était pas l'œuvre de jours, Mais cela durait depuis des années et des années !

Hélas, que l'amour ne fût pas trop fort Pour la honte de la jeune fille et la fierté de l'homme ! Hélas, qu'ils aient tant tardé Le but de la félicité mutuelle !

Pourtant, ce qu'aucune chance ne pouvait alors révéler, Et qu'aucun ne voulait être le premier à admettre, Laissez le destin et le courage maintenant le cacher, Quand la vérité ne pourrait apporter que le remords.

Werther avait un amour pour Charlotte Tel que les mots ne pourraient jamais l'exprimer ; Voulez-vous savoir comment il l'a rencontrée la première fois ? Elle coupait du pain et du beurre.

Charlotte était une dame mariée, Et un homme moral était Werther, Et, pour toute la richesse des Indes, N'aurait rien fait pour la blesser.

Alors il soupirait, dépérissait et lorgnait, Et sa passion bouillonnait et bouillonnait, Jusqu'à ce qu'il se fasse sauter la cervelle, Et ne fut plus par cela troublé.

Charlotte, ayant vu son corps Porté devant elle sur une civière, Comme une personne bien conduite, Continua à couper du pain et du beurre.

Ho, joli page, au menton dimplé, Qui n'a jamais connu le rasoir du barbier, Tout votre souhait est de gagner une femme, C'est ainsi que les garçons commencent, — Attendez d'arriver à la Quarantaine.

Des boucles d'or bouclées couvrent des cerveaux fous, Le roucoulement est toute votre joie ; Soupirer, et chanter des airs de minuit, Sous les fenêtres de Bonnybell, — Attendez d'arriver à la Quarantaine.

Quarante fois laissez passer la Saint-Michel, Les cheveux grisants clarifient le cerveau — Alors vous savez qu'un garçon est un âne, Alors vous connaissez la valeur d'une fille, Une fois que vous êtes arrivé à la Quarantaine.

Faites-moi raison ; je vous somme de déclarer, Vous tous, bons compagnons aux barbes grises, La plus belle des belles ne devient-elle pas Ordinaire et lassante avant Qu'un mois ne soit passé ?

Les lèvres les plus vermeilles qui aient jamais baisé, Les yeux les plus brillants qui aient jamais brillé, Peuvent prier et murmurer, sans que nous écoutions, Ou détourner le regard sans que nul ne les regrette, Avant même qu'un mois ne soit écoulé.

Gillian est morte, que Dieu repose son âme, Comme je l'aimais il y a vingt ans ! Marian est mariée, mais je suis assis ici, Seul et joyeux à la Quarantaine, Trempant mon nez dans le vin de Gascogne.

ANDREA DEL SARTO Surnommé « Le Peintre sans défaut »

Mais ne nous querellons plus, Non, ma Lucrezia ; supportez-moi pour une fois : Asseyez-vous et tout arrivera comme vous le souhaitez. Vous tournez le visage, mais votre cœur suit-il ? Je travaillerai donc pour l'ami de votre ami, ne craignez rien, Je traiterai son sujet à ma manière, Je fixerai son délai, j'accepterai aussi son prix, Et je glisserai l'argent dans cette petite main Quand elle prendra la mienne. Le fera-t-elle ? Tendrement ? Oh, je le contenterai, — mais demain, mon Amour ! Je suis souvent bien plus las que vous ne le pensez, Ce soir plus qu'à l'accoutumée, et il semble Que si — pardonnez-moi — vous me laissiez m'asseoir Ici près de la fenêtre, votre main dans la mienne, Et regarder pendant une demi-heure vers Fiesole, D'un même esprit, comme font les gens mariés, Tranquillement, tranquillement tout au long de la soirée, Je pourrais me lever demain pour mon travail Aussi joyeux et frais que jamais. Essayons. Demain, comme vous vous réjouirez de cela ! Votre main douce est une femme en soi, Et la mienne le sein nu de l'homme où elle se love. Ne comptez pas non plus le temps perdu ; vous devez servir Pour chacun des cinq tableaux que nous exigeons ; Cela économise un modèle. Ainsi ! restez ainsi Ma beauté sinueuse, rondeurs sur rondeurs ! — Comment avez-vous jamais pu percer ces oreilles parfaites, Même pour y mettre la perle ! oh, si douce — Mon visage, ma lune, la lune de tout le monde, Que tout le monde regarde et appelle la sienne, Et, je suppose, par qui il est regardé à son tour, Tandis qu'elle regarde — personne : très chère, néanmoins. Vous souriez ? eh bien, voilà mon tableau tout fait, Voilà ce que nous, peintres, appelons notre harmonie ! Une grisaille commune argente tout, — Tout dans un crépuscule, vous et moi de même — Vous, au point de votre première fierté pour moi (Cela est passé, vous le savez), — mais moi, en tout point ; Ma jeunesse, mon espoir, mon art, étant tous atténués Vers cette sobre et plaisante Fiesole là-bas. Voilà la cloche qui tinte au sommet de la chapelle ; Cette longueur de mur de couvent de l'autre côté Retient les arbres plus sûrement, blottis davantage à l'intérieur ; Le dernier moine quitte le jardin ; les jours diminuent, Et l'automne grandit, l'automne en tout. Eh ? le tout semble prendre une forme Comme si je voyais à la fois mon travail et moi-même Et tout ce pour quoi je suis né, ce que je dois être et faire, Une œuvre crépusculaire. Amour, nous sommes entre les mains de Dieu. Comme paraît étrange la vie qu'Il nous mène ; Si libres nous semblons, si enchaînés nous sommes ! Je sens qu'Il a posé la chaîne ; qu'elle y reste ! Cette chambre par exemple — tournez la tête — Tout cela est derrière nous ! Vous ne comprenez pas Ni ne vous souciez de comprendre mon art, Mais vous pouvez au moins entendre quand les gens parlent : Et ce carton, le deuxième depuis la porte — C'est la chose, Amour ! ainsi telle chose devrait être — Voyez la Madone ! — je suis audacieux de le dire. Je peux faire avec mon crayon ce que je sais, Ce que je vois, ce qu'au fond de mon cœur Je souhaite, si jamais je le souhaite si profondément — Faire facilement, aussi — quand je dis, parfaitement, Je ne me vante pas, peut-être : vous-même êtes juge, Qui écoutiez le discours du Légat la semaine dernière, Et tout autant qu'ils avaient coutume de dire en France. En tout cas, c'est facile, tout cela ! Pas d'esquisses d'abord, pas d'études, c'est du passé ; Je fais ce dont beaucoup rêvent toute leur vie, — Rêvent ? s'efforcent de faire, et agonisent à faire, Et échouent en faisant. Je pourrais en compter vingt ainsi Sur deux fois vos doigts, et ne pas quitter cette ville, Qui s'efforcent — vous ne savez pas comment les autres s'efforcent De peindre une petite chose comme celle que vous avez barbouillée En passant négligemment avec vos robes flottantes, — Pourtant font beaucoup moins, si beaucoup moins, dit Quelqu'un, (Je connais son nom, peu importe) — si beaucoup moins ! Eh bien, moins est plus, Lucrezia : je suis jugé. Il brûle une lumière de Dieu plus vraie en eux, Dans leur cerveau tourmenté, battant, encombré et bloqué, Cœur, ou quoi que ce soit d'autre, que ce qui pousse Ma main d'artisan au pouls lent et direct. Leurs œuvres tombent vers le sol, mais eux-mêmes, je le sais, Atteignent maintes fois un ciel qui m'est fermé, Entrent et prennent leur place là-bas, assurément, Bien qu'ils reviennent et ne puissent le dire au monde. Mes œuvres sont plus près du ciel, mais je reste ici. Le sang soudain de ces hommes ! à un mot — Louez-les, il bout, ou blâmez-les, il bout aussi. Moi, peignant de moi-même et pour moi-même, Je sais ce que je fais, je suis insensible au blâme des hommes Ou à leurs éloges non plus. Quelqu'un remarque Que le contour de Morello là-bas est mal tracé, Sa teinte erronée ; qu'importe ? ou bien, Justement tracé et bien ordonné ; qu'importe ? Qu'ils parlent comme il leur plaît, qu'importe à la montagne ? Ah, mais la portée d'un homme devrait excéder sa prise, Ou à quoi sert un ciel ? Tout est gris argenté ; Placide et parfait avec mon art ; tant pis ! Je sais à la fois ce que je veux et ce que je pourrais gagner ; Et pourtant comme il est inutile de savoir, de soupirer « Si j'avais été deux, un autre et moi-même, Notre tête aurait dominé le monde ! » Sans doute. Voilà une œuvre maintenant, de ce célèbre jeune homme L'Urbinate qui est mort il y a cinq ans. (C'est copié, Georges Vasari me l'a envoyé.) Eh bien, je peux imaginer comment il a fait tout cela, Versant son âme, avec des rois et des papes pour voir, Atteignant, pour que le ciel puisse ainsi le remplir, Au-dessus et à travers son art — car il cède ; Ce bras est mal mis — et là encore — Une faute à pardonner dans les lignes du dessin, Son corps, pour ainsi dire : son âme est juste, Il veut dire juste, — cela, un enfant peut le comprendre. Pourtant, quel bras ! et je pourrais le modifier : Mais tout le jeu, la perspicacité et l'étendue — Hors de moi, hors de moi ! Et pourquoi hors ? Si vous me les aviez enjoints, donné une âme, Nous aurions pu nous élever jusqu'à Raphaël, vous et moi ! Non, Amour, vous avez donné tout ce que j'ai demandé, je pense — Plus que je ne mérite, oui, de bien des fois. Mais si vous aviez — oh, avec le même front parfait, Et des yeux parfaits, et une bouche plus que parfaite, Et la voix basse que mon âme entend, comme un oiseau Le pipeau de l'oiseleur, et suit vers le piège — Si vous aviez, avec ceux-ci les mêmes, mais apporté un esprit ! Certaines femmes le font. Si la bouche là avait insisté, « Dieu et la gloire ! ne vous souciez jamais du gain. Le présent par le futur, qu'est-ce que cela ? Vivez pour la renommée, côte à côte avec Agnolo ! Raphaël attend : jusqu'à Dieu, tous les trois ! » J'aurais pu le faire pour vous. Ainsi il semble : Peut-être pas. Tout est comme Dieu décide. En outre, les stimulants viennent de l'âme elle-même ; Le reste ne sert à rien. Pourquoi ai-je besoin de vous ? Quelle épouse avait Raphaël, ou a Agnolo ? En ce monde, qui peut faire une chose, ne le fera pas ; Et qui voudrait le faire, ne peut pas, je m'en aperçois : Pourtant la volonté est quelque chose — quelque chose, aussi, le pouvoir — Et ainsi nous, demi-hommes, nous luttons. À la fin, Dieu, je conclus, compense, punit. Il est plus sûr pour moi, si la sentence est stricte, Que je sois quelque peu sous-estimé ici, Pauvre depuis longtemps, méprisé, à dire vrai. Je n'osais pas, savez-vous, quitter la maison toute la journée, Par peur de tomber sur les seigneurs de Paris. Le mieux est quand ils passent et regardent ailleurs ; Mais ils parlent parfois ; je dois tout supporter. Bien peuvent-ils parler ! Ce François, cette première fois, Et cette longue année de fête à Fontainebleau ! Je pouvais sûrement alors quitter le sol parfois, Revêtir la gloire, la tenue quotidienne de Raphaël, Dans le regard doré de ce grand monarque humain, — Un doigt dans sa barbe ou une boucle torsadée Sur la bonne marque de sa bouche qui faisait le sourire, Un bras autour de mon épaule, autour de mon cou, Le tintement de sa chaîne d'or à mon oreille, Moi peignant fièrement avec son souffle sur moi, Toute sa cour autour de lui, voyant avec ses yeux, De si francs yeux français, et un tel feu d'âmes Profus, ma main continuait à s'activer près de ces cœurs, — Et, mieux que tout, ce visage, ce visage-ci au-delà, Celui-ci en arrière-plan, attendant mon travail ; Pour couronner le résultat d'une dernière récompense ! Un bon temps, n'est-ce pas, mes jours royaux ? Et si vous n'étiez pas devenue impatiente . . . mais je sais — C'est fait et passé ; c'était juste, mon instinct disait ; Trop vive la vie devenait, dorée et non grise, Et je suis la chauve-souris aux yeux faibles qu'aucun soleil ne devrait tenter Hors de la grange dont les quatre murs font son monde. Comment cela pourrait-il finir autrement ? Vous m'avez appelé, et je suis rentré dans votre cœur. Le triomphe était — d'atteindre et d'y rester ; puisque Je l'ai atteint avant le triomphe, qu'est-ce qui est perdu ? Laissez mes mains encadrer votre visage dans l'or de vos cheveux, Vous, belle Lucrezia qui êtes mienne ! « Raphaël a fait ceci, Andrea a peint cela ; Celui du Romain est meilleur quand vous priez, Mais pourtant la Vierge de l'autre était sa femme » — Les hommes m'excuseront. Je suis heureux de juger Les deux tableaux en votre présence ; plus claire devient Ma meilleure fortune, je résous de le penser. Car savez-vous, Lucrezia, aussi vrai que Dieu vit, A dit un jour Agnolo, lui-même en personne À Raphaël . . . je l'ai su toutes ces années . . . (Quand le jeune homme faisait flamber ses pensées Sur un mur de palais pour que Rome les voie, Trop élevé en cœur à cause de cela) « Ami, il y a un certain pauvre petit gringalet Qui va et vient dans notre Florence, personne ne se soucie comment, Qui, s'il était mis à concevoir et exécuter Comme vous l'êtes, piqué par vos papes et vos rois, Faudrait venir la sueur sur ce front qui est le vôtre ! » À celui de Raphaël ! Et en effet le bras est faux. J'ose à peine . . . pourtant, seulement pour que vous voyiez, Donnez la craie ici — vite, ainsi la ligne devrait aller ! Oui, mais l'âme ! il est Raphaël ! effacez-le ! Pourtant, tout ce qui m'importe, s'il a dit la vérité, (Qui lui ? eh, qui d'autre que Michel-Ange ? Oubliez-vous déjà des mots comme ceux-là ?) S'il y avait vraiment une telle chance, ainsi perdue, — C'est, si vous êtes — pas reconnaissante — mais plus ravie. Eh bien, laissez-moi le penser. Et vous souriez en effet ! Cette heure a été une heure ! Un autre sourire ? Si vous vouliez vous asseoir ainsi près de moi chaque nuit Je travaillerais mieux, comprenez-vous ? Je veux dire que je gagnerais plus, vous donnerais plus. Voyez, c'est le crépuscule installé maintenant ; il y a une étoile ; Morello est parti, les feux de garde montrent le mur, Les petits-ducs disent le nom par lequel nous les appelons. Venez de la fenêtre, mon amour, — entrez, enfin, À l'intérieur de la petite maison mélancolique Que nous avons construite pour être si gais dedans. Dieu est juste. Le roi François peut me pardonner : souvent les nuits Quand je lève les yeux de ma peinture, les yeux fatigués, Les murs deviennent illuminés, brique après brique Distincte, au lieu du mortier, un or brillant et féroce, Cet or du sien avec lequel je les ai cimentés ! Aimons-nous seulement. Devez-vous partir ? Ce Cousin encore ici ? il attend dehors ? Doit vous voir — vous, et non avec moi ? Ces prêts ? Plus de dettes de jeu à payer ? vous avez souri pour cela ? Eh bien, que les sourires m'achètent ! avez-vous plus à dépenser ? Tant que la main et l'œil et quelque chose d'un cœur Me restent, le travail est ma marchandise, et qu'est-ce que ça vaut ? Je paierai ma fantaisie. Laissez-moi seulement m'asseoir Le reste gris de la soirée durant, Oisif, comme vous l'appelez, et rêver parfaitement Comment je pourrais peindre, si j'étais de retour en France, Un tableau, juste un de plus, — le visage de la Vierge, Pas le vôtre cette fois ! Je vous veux à mes côtés Pour les entendre — c'est-à-dire Michel-Ange — Juger tout ce que je fais et vous dire ce que cela vaut. Voulez-vous ? Demain, satisfaites votre ami. Je prends les sujets pour son corridor, Finis le portrait immédiatement — là, là, Et lui jette une autre chose ou deux S'il hésite ; le tout devrait suffire Pour payer le caprice de ce même Cousin. En outre, Ce qui est mieux et ce qui est tout ce dont je me soucie, Obtenez vos treize scudi pour la fraise ! Amour, cela vous plaît-il ? Ah, mais que fait-il, Le Cousin ! que fait-il pour vous plaire davantage ?

Je suis devenu paisible comme la vieillesse ce soir. Je regrette peu, je changerais encore moins. Puisque ma vie passée repose là, pourquoi la modifier ? Le tort même fait à François ! — il est vrai Que j'ai pris sa pièce, ai été tenté et ai consenti, Et construit cette maison et péché, et tout est dit. Mon père et ma mère sont morts de besoin. Eh bien, avais-je des richesses à moi ? vous voyez Comment on devient riche ! Que chacun supporte son lot. Ils sont nés pauvres, ont vécu pauvres, et pauvres ils sont morts : Et j'ai travaillé quelque peu en mon temps Et n'ai pas été payé profusément. Quelque bon fils Peint mes deux cents tableaux — qu'il essaie ! Sans doute, il y a quelque chose qui équilibre la balance. Oui, Vous m'aimiez assez, semble-t-il, ce soir. Cela doit me suffire ici. Que voudrait-on ? Au ciel, peut-être, de nouvelles chances, une chance de plus — Quatre grands murs dans la Nouvelle Jérusalem, Mesurés de chaque côté par le roseau de l'ange, Pour Léonard, Raphaël, Agnolo, et moi À couvrir, — les trois premiers sans épouse, Tandis que j'ai la mienne ! Ainsi — ils surpassent toujours Parce qu'il y a toujours Lucrezia, — comme je le choisis.

Encore le sifflet du Cousin ! Allez, mon amour.

MA DERNIÈRE DUCHESSE Ferrara

C'est ma dernière duchesse peinte sur le mur, Regardant comme si elle était vivante. Je trouve Cette pièce une merveille, maintenant : les mains de Frère Pandolf Ont travaillé activement une journée, et là elle se tient. Vous plaira-t-il de vous asseoir et de la regarder ? J'ai dit « Frère Pandolf » à dessein, car jamais des étrangers Comme vous ne lisent ce visage peint, La profondeur et la passion de son regard sérieux, Sans qu'ils ne se tournent vers moi (puisque personne ne retire Le rideau que j'ai tiré pour vous, sauf moi) Et semblent demander, s'ils osaient, Comment un tel regard est venu là ; ainsi, vous n'êtes pas les premiers À vous tourner et demander ainsi. Monsieur, ce n'était pas La présence de son mari seulement, qui appelait cette tache De joie sur la joue de la Duchesse : peut-être Frère Pandolf a-t-il dit par hasard : « Son manteau tombe Trop sur le poignet de ma dame », ou « La peinture Ne doit jamais espérer reproduire la légère Demi-rougeur qui meurt le long de sa gorge » : de telles choses Étaient de la courtoisie, pensait-elle, et cause suffisante Pour susciter cette tache de joie. Elle avait Un cœur — comment dire ? — trop vite rendu joyeux, Trop facilement impressionné : elle aimait tout ce que Ses yeux regardaient, et ses regards allaient partout. Monsieur, tout était égal ! Ma faveur à son sein, La chute de la lumière du jour à l'Ouest, La branche de cerises qu'un imbécile officieux A cassée dans le verger pour elle, la mule blanche Qu'elle montait autour de la terrasse — tout et chacun Tiraient d'elle également le discours approbateur, Ou le rougissement, au moins. Elle remerciait les hommes, — bien ! mais remerciait D'une manière ou d'une autre — je ne sais comment — comme si elle classait Mon don d'un nom vieux de neuf cents ans Avec le don de n'importe qui. Qui s'abaisserait à blâmer Ce genre de bagatelle ? Même si vous aviez de l'habileté Dans le discours — (ce que je n'ai pas) — pour rendre votre volonté Tout à fait claire à une telle personne, et dire : « Juste ceci Ou cela en vous me dégoûte ; ici vous manquez, Ou là vous dépassez la mesure » — et si elle se laissait Instruire ainsi, sans mettre clairement Son esprit au vôtre, ma foi, et faire des excuses, — Même alors ce serait un abaissement ; et je choisis De ne jamais m'abaisser. Oh monsieur, elle souriait, sans doute, Chaque fois que je passais près d'elle ; mais qui passait sans À peu près le même sourire ? Cela a grandi ; j'ai donné des ordres ; Alors tous les sourires se sont arrêtés ensemble. Là elle se tient Comme si elle était vivante. Vous plaira-t-il de vous lever ? Nous retrouverons La compagnie en bas, alors. Je répète, La munificence connue du Comte votre maître Est une garantie suffisante qu'aucune prétention juste De ma part pour la dot ne sera refusée ; Bien que la fille de ce beau seigneur elle-même, comme je l'ai avoué Au début, soit mon objectif. Non, nous descendrons Ensemble, monsieur. Remarquez Neptune, cependant, Domptant un hippocampe, considéré comme une rareté, Que Claus d'Innsbruck a coulé en bronze pour moi !

ADAM, LILITH, ET ÈVE

Un jour, il tonna et éclaira. Deux femmes, assez effrayées, Tombèrent à genoux, transformées, pétrifiées, Aux pieds de l'homme qui était assis entre elles ; Et « Grâce ! » cria chacune — « si je dis la vérité Sur un passage de ma jeunesse ! »

Dit Celle-ci : « Vous souvenez-vous du matin Où j'ai accueilli votre amour avec dédain ? Alors que le pire du venin quittait mes lèvres, J'ai pensé : "Si, malgré ce mensonge, il arrache Le masque de mon âme avec un baiser — je rampe Son esclave, — âme, corps, et tout !" »

Dit Celle-là : « Nous étions là pour nous marier ; Le prêtre, ou quelqu'un, tardait ; "Si la porte du Paradis s'avère verrouillée ?" avez-vous souri. J'ai pensé, en hochant la tête, en souriant aussi, "Si celui qui est absent arrivait — ni tard Ni tôt devrait déverrouiller la porte de l'Enfer !" »

Il cessa d'éclairer et de tonner. Les deux sursautèrent d'étonnement, Regardèrent autour et virent que le ciel était clair, Puis rirent : « Avouez que vous nous avez crues, cher ! » « J'avais percé la plaisanterie ! » répondit l'homme Elles se rassièrent à ses côtés.

LA MAÎTRESE PERDUE

Tout est fini, alors : la vérité semble-t-elle amère Comme on le croit d'abord ? Écoutez, c'est le gazouillis de bonne nuit des moineaux Autour des avant-toits de votre chaumière !

Et les bourgeons sur la vigne sont laineux, Je l'ai remarqué, aujourd'hui ; Un jour de plus les fait éclater pleinement — Vous savez que le rouge devient gris.

Demain nous nous rencontrons donc de la même manière, ma chère ? Puis-je prendre votre main dans la mienne ? De simples amis que nous sommes, — eh bien, de simples amis Gardent beaucoup de ce que je résigne :

Pour chaque regard de l'œil si brillant et noir, Bien que je garde avec l'effort du cœur, — Votre voix, quand vous souhaitez le retour des perce-neige, Bien qu'elle reste dans mon âme pour toujours ! —

Pourtant je ne dirai que ce que disent de simples amis, Ou seulement une pensée plus forte ; Je ne tiendrai votre main qu'aussi longtemps que tous peuvent, Ou si peu plus longtemps !

AMI ET AMANT

Quand l'ami de Psyché devient son amant, Comme ces conditions se mélangent doucement ! Mais, oh, quelle angoisse de découvrir Que son amant est devenu — son ami !

AMOUR PERDU

Qui gagne son Amour la perdra, Qui la perdra la gagnera, Car toujours l'esprit la courtise, Une âme sans tache ; Et la Mémoire la poursuit toujours Avec des désirs qui ne sont pas vains !

Il la perd qui la gagne, Qui regarde jour après jour La poussière du temps qui la tache, Les chagrins qui la laissent grise, La chair qui l'enchaîne encore Dont la grâce a disparu !

Oh, plus heureux celui qui ne gagne pas L'Amour que certains semblent gagner : La joie que la coutume ne tache pas Restera toujours avec lui, La beauté qui ne diminue pas, L'Amour qui ne peut jamais diminuer.

Dans les rêves elle ne vieillit pas Parmi les terres de Rêve, Bien que tout le monde devienne plus froid, Bien que toutes les chansons soient chantées, Dans les rêves il la contemple Toujours belle, aimable et jeune.

VOBISCUM EST IOPE

Quand tu devras rentrer aux ombres souterraines, Et là arrivée, une nouvelle hôtesse admirée, Les beaux esprits t'entoureront, La blanche Iope, la joyeuse Hélène, et les autres, Pour entendre les histoires de ton amour fini De cette langue douce dont la musique peut émouvoir l'enfer ;

Alors tu parleras des délices des banquets, Des masques et des fêtes que la douce jeunesse faisait, Des tournois et des grands défis des chevaliers, Et tous ces triomphes pour l'amour de ta beauté : Quand tu auras raconté ces honneurs rendus à toi, Alors dis, oh dis, comment tu m'as assassiné !

« Quatre vents soufflant à travers le ciel, Vous avez vu mourir de pauvres jeunes filles, Dites-moi donc ce que je dois faire Pour que mon amant me soit fidèle. » Dit le vent venant du sud, « Ne pose aucun baiser sur sa bouche, » Et le vent venant de l'ouest, « Blessure au cœur dans sa poitrine, » Et le vent venant de l'est, « Renvoie-le vide du festin, » Et le vent venant du nord, « Dans la tempête chasse-le dehors ; Quand tu seras plus cruelle que lui, Alors l'Amour sera bon pour toi. »

À MANON Sur le choix qu'il fit d'elle

Si je t'avais choisie, tu aurais dû être Une vierge fière, indomptée, immaculée, Chaste comme l'étoile du matin, une sainte, une reine, Marquée par aucune guerre, aucune violence de haine. Tu aurais dû avoir une âme à la mesure De ton beau corps, courageuse et vertueuse Et aimable et juste ; et si de basse extraction, Au moins une honnête femme pour ma maison. J'aurais voulu que tu viennes d'un sang honoré Et d'une éducation honorable. Tu aurais dû porter Des fils pour ma fierté et des filles pour mon cœur, Et les hommes auraient dû te tenir pour heureuse, sage et bonne. Hélas, tu n'es rien de tout cela, mais seulement belle, Pourtant je dois t'aimer, chère, et telle que tu es.

COURONNÉE

Tu es venue à moi portant des roses vives, Rouges comme le vin de ton cœur ; Tu les as tressées en une guirlande Pour me mettre à l'écart du marché. Roses rouges pour me couronner ton amant, Et j'ai marché auréolé et à part.

Asservi et encerclé, je l'ai porté, Fier gage de mon don pour toi. Les pétales ont pâli, et se sont flétris, Et sont tombés ; et les épines ont percé. Amères épines pour proclamer que je suis ton amant, Un diadème tissé de rue.

HÉBÉ

Je vis le scintillement de pieds blancs, Je vis l'éclair de robes descendant ; Devant elle courait une influence rapide, Qui courba mon cœur comme l'orge qui plie.

Comme, dans les champs nus, les abeilles en quête Pilotent vers des fleurs au-delà de notre découverte, Cela me mena, par doux degrés, Déliant les simples alvéoles de miel de la Joie.

C'étaient ces Grâces qui semblaient de sombres Destins ; Avec un amour plus proche, le ciel se pencha sur moi ; Les portes d'or du Secret longtemps cherché Sur des gonds musicaux oscillèrent devant moi.

Je vis la coupe pleine dans sa prise Frémissante de divinité ; tel un amant Je bondis pour saisir la vie offerte ; - Le gobelet tomba ; la chance était finie.

La Terre a bu le vin jusqu'à la lie ; À quoi bon rapiécer les éclats du gobelet ? L'Été peut-il remplir la coupe glacée Dont le cristal traître n'est que celui de l'Hiver ?

Ô hâte prodigue ! Attendez les Dieux ; Leur nectar couronne les lèvres de la Patience ; La hâte disperse sur des sols ingrats Le don immortel en vaines libations.

La timide Hébé fuit ceux qui font la cour, Et évite les mains qui voudraient s'emparer d'elle ; Suis ta vie, et elle te suppliera De verser pour toi la coupe de l'honneur.

« JUSTINE, VOUS NE M'AIMEZ PAS ! » « Hélas ! vous ne m'aimez pas. » - Piron

Je sais, Justine, que vous me parlez gentiment Aussi souvent que nous nous rencontrons ; Et c'est un luxe, je vous le jure, D'entendre une voix si douce ; Et pourtant cela ne me plaît pas tout à fait, La manière polie que vous avez ; Pour moi, vous êtes un peu trop polie - Justine, vous ne m'aimez pas !

Je sais, Justine, que vous ne grondez jamais Contre tout ce que je peux faire : Que je sois passionné ou froid, C'est tout la même chose pour vous. « Un tempérament charmant, » disent les hommes, « Pour adoucir le sort d'un époux » : Je souhaiterais qu'il fût froissé de temps à autre - Justine, vous ne m'aimez pas !

Je sais, Justine, que vous portez un sourire Aussi rayonnant que le soleil ; Mais qui suppose, tout ce temps, Qu'il brille pour un seul ? Bien que les cieux azurés soient beaux à voir, Un nuage passager Dans le vôtre me promettrait davantage - Justine, vous ne m'aimez pas !

Je sais, Justine, que vous faites de mon nom Votre thème élogieux, Et dites - si quelqu'un cherche à blâmer - Que vous avez de l'estime pour moi. De tels mots, malgré toute leur bienveillance, Ne me ravissent pas d'un iota ; Tout comme vous auriez loué le Pape - Justine, vous ne m'aimez pas !

Je sais, Justine - car j'ai entendu Ce que les voix amicales racontent - Vous ne rougissez pas de dire le mot, « Vous m'êtes fort sympathique » ; Et ainsi j'entends le son fatal Qui scelle mon sort solitaire : Il n'y a plus rien à espérer ou à craindre - Justine, vous ne m'aimez pas !

PERCE-NEIGE

Quand, plein d'un amour chaud et impatient, Je te serre dans ma tendre étreinte, Tu me repousses doucement et dis, « Prends garde, mon cher, tu vas froisser ma dentelle. »

Tu m'embrasses tout comme tu embrasserais Une amie que tu aurais croisée ; Tu m'appelles « mon cher ». - Toutes les formes de l'amour Sont à toi, non sa réalité.

Oh, Annie ! pleure, et tempête, et délire ! Fais n'importe quoi qui soit plein de passion ! Déteste-moi une heure, et puis tourne-toi Et aime-moi vraiment, juste une minute.

QUAND LE SULTAN VA À ISPAHAN

Quand le Sultan Shah-Zaman Va à la ville d'Ispahan, Avant même qu'il n'arrive aussi loin Que l'endroit où sont les palmiers en grappes, À la dernière des trente portes du palais, La fleur du harem, Rose-en-Fleur, Ordonne un festin dans sa pièce favorite - Carrés étincelants de glace colorée, Sucrés au sirop, teintés d'épices, Crèmes, et cordiaux, et dattes confites, Pommes de Syrie, coings ottomans, Citrons verts, et cédrats, et abricots, Et vins que connaissent les princes orientaux ; Et les esclaves nubiens, avec des plats fumants De viandes épicées et de poissons très coûteux Et tout ce que le palais curieux pourrait souhaiter, Passent et repassent par les portes en cèdre ; Éparpillés sur les sols de mosaïque Sont des anémones, des myrtes, et des violettes, Et une fontaine musicale lance ses jets De cent couleurs dans l'air. La Sultane brune dénoue ses cheveux, Et tache avec la plante de henné le bout De ses ongles pointus, et mord ses lèvres Jusqu'à ce qu'elles fleurissent à nouveau ; mais, hélas, cette rose Ne bourgeonne ni n'éclôt pour le Sultan, Pas pour le Sultan Shah-Zaman Quand il va à la ville d'Ispahan.

Puis, d'un signe de sa main ensoleillée, Les danseuses de Samarcande Glissent comme des formes de pays de fées, Faisant une brume soudaine dans l'air De voiles cotonneux et de cheveux flottants Et de bras blancs levés. Du sang oriental Coule dans leurs veines, brille dans leurs yeux. Et là, dans ce Paradis oriental, Rempli du souffle du bois de santal, Et du musc de Khotan, et d'aloès et de myrrhe, S'assied Rose-en-Fleur sur un divan de soie, Sirotant les vins d'Astrakhan ; Et son amant arabe est assis avec elle. C'est quand le Sultan Shah-Zaman Va à la ville d'Ispahan.

Maintenant, quand je vois une lumière supplémentaire, Flamboyante, vacillante dans la nuit Depuis la croisée de mon voisin d'en face, Je sais aussi bien que je sais prier, Je sais aussi bien qu'une langue peut le dire, Que l'innocent Sultan Shah-Zaman Est allé à la ville d'Ispahan.

LA DANSE DE L'OMBRE

Elle voit son image dans la glace, - Quelle chose belle à contempler ! Elle s'attarde tandis que les instants s'écoulent, Avec des pensées heureuses qui vont et viennent,

Comme des vents à travers l'herbe des prés Quand le jeune mois de juin vient de commencer : Elle voit son image dans la glace, - Quelle chose belle à contempler !

Quelle richesse d'or les cieux amassent ! Comme tout est joyeux sous le soleil ! Comme est vrai l'amour que son amour a gagné ! Elle ne se soucie pas que cette heure passera, - Elle voit son image dans la glace.

« LE LONG DU CHAMP ALORS QUE NOUS PASSIONS »

Le long du champ alors que nous passions Il y a un an, mon amour et moi, Le tremble au-dessus du style et de la pierre Parlait tout seul à lui-même. « Oh, qui sont ceux-là qui s'embrassent et passent ? Un amant de campagne et sa mie ; Deux amants espérant se marier ; Et le temps les mettra tous deux au lit, Mais elle reposera avec la terre au-dessus, Et lui à côté d'un autre amour. »

Et, bien sûr, sous l'arbre Marche un autre amour avec moi, Et au-dessus le tremble soulève Ses feuilles d'argent au son de pluie ; Et je n'épelle rien dans leur agitation, Mais maintenant peut-être parlent-elles à elle, Et clairement pour qu'elle comprenne Elles parlent d'un temps proche Où je dormirai vêtu de trèfle, Et elle à côté d'un autre garçon.

« QUAND J'AVAIS VINGT ET UN ANS »

Quand j'avais vingt et un ans J'entendis un sage dire, « Donne des couronnes et des livres et des guinées Mais ne donne pas ton cœur ; Donne des perles et des rubis Mais garde ton imagination libre. » Mais j'avais vingt et un ans, Inutile de me parler.

Quand j'avais vingt et un ans Je l'entendis dire encore, « Le cœur hors de la poitrine Ne fut jamais donné en vain ; Il est payé de soupirs en abondance Et vendu pour un regret sans fin. » Et j'ai vingt-deux ans, Et oh, c'est vrai, c'est vrai.

« NE VOUS AFFLIGEZ PAS, MESDAMES »

Oh, ne vous affligez pas, Mesdames, si la nuit Vous vous éveillez pour sentir votre beauté s'en aller ; C'était une toile de frêle plaisir, Inconstante comme une neige d'avril.

Dans d'autres yeux, dans d'autres terres, Dans de profonds beaux bassins une nouvelle beauté s'attarde ; Mais comme l'eau épuisée dans vos mains Elle coule entre vos doigts réticents.

Vous ne garderez pas l'alouette chanteuse Qui doit son devoir à des cieux plus anciens. Ne pleurez pas d'entendre le long de l'obscurité Le son de votre beauté qui s'en va.

L'oreille fine et angoissée de la nuit Est accordée pour entendre le moindre chagrin : Oh, attendez jusqu'à la lumière du matin ! Elle ne semblera peut-être pas si partie demain.

Mais pâle comme le miel et rouge comme la rose ! Brèves lumières qui font une petite lueur ! Beaux regards répandus autour de nous - Ils nous laissent à la vieille plainte.

Ne pensez pas que le désespoir vigilant et sombre Est venu à vous en premier, doux cœurs ! Car oh, l'or dans les cheveux d'Hélène ! Et comme elle a pleuré quand cela disparut !

Peut-être que celui qui a pris le plus, Le plus rapide emprunteur, le plus sauvage dépensier, Peut compter, comme nous ne le ferions pas, le coût - Et devenir plus vrai envers nous et tendre.

Heureux sommes-nous si dans ses yeux Nous ne voyons aucune ombre d'oubli. Non - si notre étoile sombre dans ces cieux Nous ne verrons pas entièrement son déclin.

Alors rions comme le font les ruisseaux, Qu'une telle jeunesse immortelle est nôtre, Si la mémoire garde pour eux nos regards Aussi frais que sont les fleurs du printemps.

Alors ne vous affligez pas, Mesdames, si la nuit Vous vous éveillez pour sentir le froid mois de décembre ! Rappelez-vous plutôt la lumière première, Et dans les bras de votre bien-aimé, souvenez-vous.

BANLIEUE

Terne et dur, le vent bas grince Parmi les panaches de la pampa qui bruissent. Tristement l'année consomme Ses cinquante-deux semaines insipides.

La plus grande partie de la prairie gris-vert Fut vendue en lots parcimonieux ; Les maisons ternes se tiennent Pressées par la main de quelque entrepreneur robuste Serrées ensemble dans leurs parcelles.

À travers des rives construites, la rivière maussade Tâte, où ses maisons s'accroupissent et frissonnent. Sur le pont, le train tyran Crie, et émerge sur la plaine.

Dans tous les meilleurs jardins que vous pouvez traverser, (Produit de nombreux samedis soignés), De grands géraniums rouges et de l'herbe haute de la pampa Ornent les parcelles et marquent les allées gravillonnées.

Parfois, à l'arrière-plan, on peut voir Un kiosque d'été privé en blanc ou en vert. Ici, les nuits chaudes, la fille amène Son commis indécis, Pour parler de petites choses excitantes Et toucher ses doigts à travers l'obscurité.

Lui, dans la brèche inconfortable Entre ses rires gazouillants, Promet, dans un discours hésitant, D'inutiles immenses Au-delà.

Elle tremble comme les panaches de la pampa. Ses lèvres tendues marchandent. Il entreprend La quête sérieuse . . .

Maintenant, alors que le train siffle en passant Il la prend dans ses bras enfin.

C'est fait. Elle rougit à ses côtés À travers la pelouse - une mariée, une mariée.

. . . . . . . .

L'entrepreneur robuste concevra, Les ouvriers paresseux prépareront, Une autre villa sur la ligne ; Dans le petit square du jardin L'herbe de la pampa y bruira.

LA FIANCÉE « Vous devez choisir entre moi et votre cigare » - Procès pour rupture de promesse, vers 1885.

Ouvrez la vieille boîte à cigares, donnez-moi un Cuba corsé, Car les choses vont de travers, et Maggie et moi sommes brouillés.

Nous nous sommes disputés à propos des Havanes - nous nous sommes battus pour un bon cheroot - Et je sais qu'elle est exigeante, et elle dit que je suis une brute.

Ouvrez la vieille boîte à cigares - laissez-moi réfléchir un instant, Dans le voile bleu doux de la vapeur, songeant au visage de Maggie.

Maggie est jolie à regarder - Maggie est une fille aimante. Mais les plus jolies joues doivent se rider, les amours les plus vraies doivent passer.

Il y a la paix dans un Laranaga, il y a le calme dans un Henry Clay, Mais le meilleur cigare en une heure est fini et jeté -

Jeté pour un autre aussi parfait et mûr et brun - Mais je ne pourrais jamais jeter Maggie par peur du qu'en-dira-t-on !

Maggie, ma femme à cinquante ans - grise et austère et vieille - Sans aucune autre Maggie à acheter pour l'amour ou l'or.

Et la lumière des Jours qui ont Été, l'obscurité des Jours qui Sont, Et la torche de l'Amour puante et rance, comme le mégot d'un cigare éteint -

Le mégot d'un cigare éteint que vous êtes obligé de garder dans votre poche - Sans aucun nouveau à allumer, bien qu'il soit carbonisé et noir jusqu'au bout.

Ouvrez la vieille boîte à cigares - laissez-moi réfléchir un peu ; Voici un Manille doux - là est un sourire d'épouse.

Quelle est la meilleure part - l'esclavage acheté avec une bague, Ou un harem de beautés brunes, cinquante attachées en rang ?

Conseillères rusées et silencieuses - réconfortantes vraies et éprouvées, Et jamais une des cinquante pour ricaner d'une épouse rivale.

Pensée au petit matin, réconfort au temps des malheurs, Paix dans le silence du crépuscule, baume avant que mes paupières ne se ferment.

C'est ce que les cinquante me donneront, ne demandant rien en retour, Avec seulement la passion d'une Suttee - faire leur devoir et brûler.

C'est ce que les cinquante me donneront. Quand elles seront dépensées et mortes, Cinq fois d'autres cinquantes seront mes servantes à la place.

Les sillons de Java lointaine, les îles du Spanish Main, Quand elles entendront que mon harem est vide, m'enverront mes épouses à nouveau.

Je ne ferai aucun cas de leurs vêtements, ni de nourriture pour leurs bouches d'ailleurs, Tant que les mouettes nichent, tant que les averses tombent.

Je les parfumerai avec la meilleure vanille, avec du thé je tempérerai leurs peaux, Et le Maure et le Mormon envieront ceux qui liront l'histoire de mes épouses.

Car Maggie a écrit une lettre pour me donner le choix entre Le petit Amour gémissant et le grand dieu Nick o' Teen.

Et j'ai été le serviteur de l'Amour pendant à peine une année entière, Mais j'ai été le Prêtre de Partagas depuis sept ans environ ;

Et la tristesse de mes jours de célibataire est tachetée de la lumière joyeuse Des mégots que j'ai brûlés pour l'Amitié, et le Plaisir, et le Travail, et le Combat.

Et je tourne mes yeux vers l'avenir que Maggie et moi devons éprouver, Mais la seule lumière sur les marais est le feu follet de l'Amour.

Me verra-t-il sain et sauf à travers mon voyage, ou me laissera-t-il embourbé dans la boue ? Puisqu'une bouffée de tabac peut l'obscurcir, dois-je suivre le feu capricieux ?

Ouvrez la vieille boîte à cigares - laissez-moi reconsidérer - Vieux amis, et qui est Maggie, pour que je vous abandonne ?

Un million de Maggie en surplus sont prêtes à porter le joug ; Et une femme n'est qu'une femme, mais un bon cigare est une Fume.

Allume-moi un autre Cuba - je m'en tiens à mes premiers vœux, Si Maggie ne veut pas de rival, je n'aurai pas de Maggie pour épouse !

TRISTESSE DE L'AMOUR

« LA NUIT A MILLE YEUX »

La nuit a mille yeux, Et le jour un seul ; Pourtant la lumière du monde brillant meurt Avec le soleil mourant.

L'esprit a mille yeux, Et le cœur un seul ; Pourtant la lumière de toute une vie meurt Quand l'amour est fini.

« JE VIS MA DAME PLEURER »

Je vis ma Dame pleurer, Et le Chagrin fier d'être ainsi avancé Dans ces beaux yeux où toutes les perfections demeurent. Son visage était plein de Douleur, Mais une telle Douleur (croyez-moi) qui gagne plus de cœurs Que la Joie ne peut le faire avec ses charmes séducteurs.

Le Chagrin y était rendu beau, Et la Passion, sage ; les Larmes, une chose délicieuse ; Le Silence, au-delà de tout discours, une sagesse rare : Elle faisait chanter ses soupirs, Et toutes choses se mouvoir avec une si douce tristesse Que cela faisait mon cœur à la fois pleurer et aimer.

Ô plus belle que tout le reste Que le monde puisse montrer, cessez à temps de pleurer ! Assez, assez : votre regard joyeux excelle : Les larmes tuent le cœur, croyez-le. Ô ne vous efforcez pas d'être excellente en Douleur, Qui ne fait que causer la perte de votre beauté.

LE RÊVE DE JEUNESSE DE L'AMOUR

Oh ! les jours sont partis, quand la Beauté brillante Tissait la chaîne de mon cœur ; Quand mon rêve de vie, du matin jusqu'au soir, Était amour, toujours amour. Un nouvel espoir peut fleurir, Et des jours peuvent venir, D'un rayon plus doux, plus calme, Mais il n'y a rien d'aussi doux dans la vie Que le rêve de jeunesse de l'amour ; Non, il n'y a rien d'aussi doux dans la vie Que le rêve de jeunesse de l'amour.

Bien que le barde puisse s'envoler vers une renommée plus pure, Quand la jeunesse sauvage est passée ; Bien qu'il gagne les sages, qui fronçaient les sourcils auparavant, À sourire enfin ; Il ne rencontrera jamais Une joie si douce, Dans tout son zénith de renommée, Que lorsqu'il chanta pour la première fois à l'oreille d'une femme Sa flamme ressentie par l'âme, Et, à chaque fin, elle rougissait d'entendre Le nom aimé.

Non, - cette forme sacrée n'est jamais oubliée Que le premier amour a tracée ; Elle hante encore, persistante, l'endroit le plus vert Sur le désert de la mémoire. C'était une odeur qui s'enfuit Aussitôt qu'elle est répandue ; C'était le rêve ailé du matin ; C'était une lumière qui ne peut jamais briller à nouveau Sur le courant terne de la vie ; Oh ! c'était une lumière qui ne peut jamais briller à nouveau Sur le courant terne de la vie.

« LES VŒUX NE SONT PAS LES NÔTRES »

Les vœux ne sont pas les nôtres de ceux qui engagent Leur foi par temps ensoleillé, Tandis que les feuilles sont vertes, et les cieux brillants, Pour marcher sur des fleurs ensemble.

Mais nous avons aimé comme ceux qui foulent Le chemin épineux du chagrin, Avec des nuages au-dessus, et une cause de craindre Une obscurité encore plus profonde demain.

Ce chemin épineux, ces cieux orageux, Ont rapproché nos esprits ; Et nous ont rendus, par les liens du chagrin, Plus chers l'un à l'autre.

L'amour, né dans les heures de joie et de gaieté, Avec la gaieté et la joie peut périr ; Ce à quoi des heures plus sombres ont donné naissance Nous le chérissons encore plus.

Il regarde au-delà des nuages du temps, Et à travers le portail ombragé de la mort ; Rendu sublime par l'adversité, Par la foi et l'espoir immortel.

LA TOMBE DE L'AMOUR

J'ai creusé, sous l'ombre du cyprès, Ce qui pourrait bien sembler la tombe d'un elfe ; Et chaque gage en terre j'ai déposé, Que jadis ta fausse affection donna.

Je les ai pressés sous la motte de terre ; J'ai placé une pierre moussue au-dessus ; Et tressé la couronne flétrie de la rose Autour du sépulcre de l'amour.

Frêles comme ton amour, les fleurs étaient mortes Avant même que le soleil du soir ne fût couché : Mais les années verront le cyprès s'étendre, Immuable comme mon regret.

« NOUS N'IRONS PLUS FAIRE LA TOURNÉE »

Alors, nous n'irons plus faire la tournée Si tard dans la nuit, Bien que le cœur soit toujours aussi aimant, Et la lune toujours aussi brillante.

Car l'épée use son fourreau, Et l'âme use la poitrine, Et le cœur doit faire une pause pour respirer, Et l'Amour lui-même se reposer.

Bien que la nuit ait été faite pour aimer, Et que le jour revienne trop tôt, Pourtant nous n'irons plus faire la tournée À la lumière de la lune.

CHANSON

Chantez la vieille chanson, parmi les sons se dispersant, Ce fardeau chéri dans vos cœurs trop longtemps ; Chantez-la, d'une voix murmurée, mais ne la nommez jamais : Elle ne vous entendra pas, dans ses tourelles nourrissant De hautes pensées, trop hautes pour s'accoupler avec le chant mortel - Penchez-vous sur elle, doux Ciel, mais ne la réclamez pas !

Dans les grottes du crépuscule, et les solitudes secrètes, Elle ombrage la fleur de ses jours surnaturels ; Et les vents doux seuls ont le pouvoir de la courtiser : Au loin nous saisissons l'éclat sombre de ses tresses ; Et les oiseaux sauvages hantent les sentiers des bois où elle erre, Gazouillant pour elle une musique intelligible.

Cet Esprit chargé de la suivre et de la défendre, - Lui aussi, sans doute, souffre cette peine d'amour ; Et elle, peut-être, est triste, entendant ses soupirs : Et pourtant ce visage n'est pas si triste que tendre ; Comme celui d'une douce chanteuse, quand sa plus douce mélodie Du cœur soulevé s'éteint graduellement !

Je fis un rêve, tandis que j'errais en chemin, Que le morne Hiver soudain se muait en Printemps ; Et de doux effluves égaraient mes pas, mêlés Au murmure des eaux coulant le long d'une rive De gazon, qui s'étendait sous un taillis, et osait à peine Jeter ses bras verts autour du sein du ruisseau, Mais l'embrassait pour aussitôt s'enfuir, tel que tu pourrais en rêve.

Là poussaient des anémones bigarrées et des violettes ; Les marguerites, ces Arcturus perlés de la terre, La fleur constellée qui jamais ne se couche ; Les primevères pâles ; les tendres jacintés, à la naissance desquelles La motte se soulevait à peine ; et cette haute fleur qui mouille — Tel un enfant, moitié tendresse et moitié gaieté — Le visage de sa mère de larmes recueillies au ciel Lorsqu'elle entend le vent léger, la voix de son compagnon de jeu.

Et dans la haie tiède croissait l'églantier luxuriant, La bryone verte et l'aubépine couleur de lune, Et les fleurs de cerisier, et les coupes blanches dont le vin Était la rosée brillante, non encore bue par le jour ; Et les roses sauvages, et le lierre serpentin, Avec ses boutons sombres et ses feuilles errant à l'aventure ; Et des fleurs, azur, noires, et striées d'or, Plus belles que tout ce que voient des yeux éveillés.

Et plus près du bord tremblant de la rivière Poussaient de larges iris, pourpres et ornés de blanc, Et des boutons d'eau étoilés parmi les joncs, Et des nymphéas flottants, larges et brillants, Qui éclairaient le chêne surplombant la haie Des rayons lunaires de leur propre lumière aquatique ; Et des massettes, et des roseaux d'un vert si profond Qu'il apaisait l'œil ébloui d'une lueur sobre.

Il me sembla que de ces fleurs visionnaires Je fis un bouquet, noué de telle sorte Que les teintes mêmes qui, dans leurs berceaux naturels, Étaient mêlées ou opposées, gardaient le même ordre Dans ma main, ces enfants emprisonnés des Heures ; — et alors, exalté et joyeux, Je me hâtai vers l'endroit d'où j'étais venu, Afin de l'y offrir — Ô ! à qui ?

L'Amour revient à sa demeure vacante, — Le vieil, vieil Amour que nous connaissions jadis ! Nous le voyons se tenir près de la porte ouverte, Ses grands yeux tristes, et sa poitrine qui se gonfle.

Il fait mine de vouloir être repoussé de nos bras, Il voudrait se coucher comme il se couchait auparavant ; — L'Amour revient à sa demeure vacante, — Le vieil, vieil Amour que nous connaissions jadis !

Ah, qui nous empêchera de trop épeler Ce doux savoir oublié, interdit ! Même alors que nous doutons de nouveau dans nos cœurs, Avec un flot de larmes jaillissant à nos paupières, L'Amour revient à sa demeure vacante.

Chante encore la chanson que tu chantais Quand nous étions jeunes ensemble — Quand il n'y avait que toi et moi Sous le ciel de l'été.

Chante la chanson, et encore et toujours Bien que je sache que jamais plus Elle ne semblera la chanson que tu chantais Quand nous étions jeunes ensemble.

Hélas, que la lune doive jamais rayonner Pour montrer ce que l'homme ne devrait jamais voir ! Je vis une jeune fille sur un ruisseau, Et elle était belle !

Je restai un moment, à la voir rejeter Ses tresses, qui entouraient Le bel horizon de son front De nuages de jais.

Je restai un peu de temps à contempler Sa joue, qui portait, au lieu du rouge, La fleur de l'eau, d'un bleu tendre, Délicatement étalé.

Je restai à guetter, un court instant, Ses lèvres entrouvertes pour voir si elle allait chanter ; Les eaux se refermèrent sur son visage Avec mainte ride.

Et je restai encore un peu plus : Hélas, elle ne revient jamais ! Je jette mes fleurs depuis la rive, Et je regarde en vain.

Je sais que ma vie s'éteindra, Je sais que je dois languir inutilement, Car je suis fait d'argile mortelle, Mais elle est divine !

Trottinant sur le sentier des champs, Au petit matin, J'y ai rencontré mon propre amour Au milieu du blé doré ; Les vents d'automne soufflaient, Comme dans une poursuite folâtre, Toutes ses boucles de soie En arrière de son visage ; Peu de temps pour parler Elle avait, car le vent, Bonnet, écharpe ou ruban, Balayait sans cesse derrière.

Pourtant, quelque doux progrès Dans sa beauté brillait ; Chaque mouvement gracieux Me gagnait, — un par un ! Comme le souffle de Vénus Semblait la brise du matin, Soufflant ainsi entre nous, Au milieu du blé doré. Peu de temps pour courtiser Nous avions, car le vent Continuait de défaire Ce que nous cherchions à lier.

Oh ! ce matin d'automne Il rayonne dans mon cœur, Ornant le dernier regard d'amour De son rêve des rêves : Toujours, comme les eaux coulant Dans la coquille de l'océan, Les sons des brises soufflant Demeurent dans mon esprit ; Je vois encore le sentier des champs ; — Puissé-je voir Celle dont la beauté gracieuse Est maintenant perdue pour moi !

N'aimez pas, n'aimez pas, ô malheureux fils d'argile ! Les plus joyeuses guirlandes de l'Espoir sont faites de fleurs terrestres — Des choses faites pour se faner et tomber, Quand elles n'ont fleuri que quelques courtes heures. N'aimez pas, n'aimez pas !

N'aimez pas, n'aimez pas ! L'être que vous aimez peut mourir — Peut périr de la terre joyeuse et heureuse ; Les étoiles silencieuses, le ciel bleu et souriant, Rayonnent sur sa tombe comme jadis sur sa naissance. N'aimez pas, n'aimez pas !

N'aimez pas, n'aimez pas ! L'être que vous aimez peut changer, La lèvre rose peut cesser de vous sourire ; L'œil au rayonnement bienveillant devenir froid et étrange ; Le cœur battre encore chaudement, et pourtant ne pas être vrai. N'aimez pas, n'aimez pas !

N'aimez pas, n'aimez pas ! Ô avertissement vainement dit Dans les années présentes, comme dans les années passées ! L'amour jette une auréole autour de la tête de l'être cher, Impeccable, immortel — jusqu'à ce qu'il change ou meure ! N'aimez pas, n'aimez pas !

Une place dans ta mémoire, très cher ! C'est tout ce que je réclame : De faire une pause et de regarder en arrière quand tu entends Le son de mon nom. Une autre peut te courtiser, de plus près ; Une autre peut gagner et porter ton cœur : Peu m'importe s'il t'est plus cher, Si je suis remémorée en ce lieu.

Souviens-toi de moi, non comme d'un amant Dont l'espoir fut contrarié, Dont le sein ne peut jamais recouvrer La lumière qu'il a perdue ! Comme la jeune mariée se souvient de la mère Qu'elle aime, bien qu'elle ne puisse jamais la voir, Comme une sœur se souvient d'un frère, Ô très cher, souviens-toi de moi !

Pourrais-je être ton vrai amant, très cher ! Pourrais-tu me sourire, Je serais le plus tendre et le plus proche Qui t'ait jamais aimé : Mais un nuage s'assombrit sur mon chemin Qui ne doit jamais éclater sur le tien ; Et le ciel, qui t'a faite toute épanouie, Ne t'a jamais faite pour te faner sur le mien.

Souviens-toi de moi alors ! Ô souviens-toi De mon amour au rayonnement calme ! Bien que sombre comme les rafales de novembre Ma vie puisse s'avérer. Cette vie sera, bien que solitaire, douce Si sa plus vive jouissance devait être Un sourire et un mot aimable quand nous nous rencontrons, Et une place dans ta mémoire.

Oh, veux-tu prendre ma main, cher, pour qu'elle repose dans la tienne ? Comme une petite pierre dans un ruisseau courant, elle semble gésir et languir. Laisse maintenant la pauvre main pâle, cher, indigne d'être promise à la tienne.

Oh, veux-tu que ma joue, cher, soit rapprochée de la tienne ? Ma joue est blanche, ma joue est usée, par bien des larmes qui ont coulé. Laisse maintenant un petit espace, cher, de peur qu'elle ne mouille la tienne.

Oh, dois-tu avoir mon âme, cher, mêlée à ton âme ? — La joue devient rouge, et la main chaude ; la partie est dans le tout ; Ni les mains ni les joues ne restent séparées, quand l'âme est jointe à l'âme.

Mariana dans la grange entourée de douves. — Mesure pour mesure

De la mousse la plus noire, les parterres de fleurs Étaient épaissement encroûtés, tous autant qu'ils étaient : Les clous rouillés tombaient des nœuds Qui retenaient le poirier contre le mur du pignon. Les remises en ruine semblaient tristes et étranges : Le loquet qui cliquette n'était pas soulevé ; Désherbé et usé le chaume antique Sur la grange solitaire entourée de douves. Elle disait seulement : « Ma vie est morne, Il ne vient pas », disait-elle ; Elle disait : « Je suis lasse, lasse, Je voudrais être morte ! »

Ses larmes tombaient avec les rosées du soir ; Ses larmes tombaient avant que les rosées ne fussent séchées ; Elle ne pouvait regarder le doux ciel, Ni au matin ni au soir. Après le vol des chauves-souris, Quand l'obscurité la plus épaisse transe le ciel, Elle tirait le rideau de sa croisée, Et jetait un coup d'œil à travers les plaines sombres. Elle disait seulement : « La nuit est morne, Il ne vient pas », disait-elle ; Elle disait : « Je suis lasse, lasse, Je voudrais être morte ! »

Au milieu de la nuit, S'éveillant, elle entendit l'oiseau de nuit croasser : Le coq chanta une heure avant le jour : Du marais sombre, le meuglement des bœufs Lui parvenait : sans espoir de changement, Dans son sommeil, elle semblait marcher, abandonnée, Jusqu'à ce que les vents froids éveillent le matin aux yeux gris Autour de la grange solitaire entourée de douves. Elle disait seulement : « Le jour est morne, Il ne vient pas », disait-elle ; Elle disait : « Je suis lasse, lasse, Je voudrais être morte ! »

À une portée de pierre du mur Une écluse aux eaux noircies dormait, Et au-dessus, nombreuses, rondes et petites, Les mousses des marais groupées rampaient. Tout près, un peuplier tremblait toujours, Tout vert argenté à l'écorce noueuse : À des lieues, nul autre arbre ne marquait Le plat désert, le gris arrondi. Elle disait seulement : « Ma vie est morne, Il ne vient pas », disait-elle ; Elle disait : « Je suis lasse, lasse, Je voudrais être morte ! »

Et toujours quand la lune était basse, Et que les vents aigus étaient levés et partis, Dans le rideau blanc, çà et là, Elle voyait l'ombre venteuse se balancer. Mais quand la lune était très basse, Et les vents sauvages liés dans leur cellule, L'ombre du peuplier tombait Sur son lit, en travers de son front. Elle disait seulement : « La nuit est morne, Il ne vient pas », disait-elle ; Elle disait : « Je suis lasse, lasse, Je voudrais être morte ! »

Toute la journée dans la maison rêveuse, Les portes grinçaient sur leurs gonds ; La mouche bleue chantait dans la vitre ; la souris Derrière la lambris moisi criait, Ou épiait depuis la crevasse. De vieux visages miroitaient à travers les portes, De vieux pas foulaient les étages supérieurs, De vieilles voix l'appelaient du dehors. Elle disait seulement : « Ma vie est morne, Il ne vient pas », disait-elle ; Elle disait : « Je suis lasse, lasse, Je voudrais être morte ! »

Le gazouillis du moineau sur le toit, L'horloge lente qui tiquait, et le son Que faisait le peuplier pour le vent courtisant Au loin, tout cela troublait Ses sens ; mais surtout elle détestait l'heure Où le rayon de soleil épais de poussières gisait En travers des chambres, et le jour Penchait vers son berceau occidental. Alors, elle disait : « Je suis très lasse, Il ne viendra pas », disait-elle ; Elle pleurait : « Je suis lasse, lasse, Ô Dieu, que je sois morte ! »

Ne m'en demande pas plus : la lune peut attirer la mer ; Le nuage peut se courber du ciel et prendre la forme, Pli après pli, de la montagne ou du cap ; Mais ô trop tendre, quand t'ai-je répondu ? Ne m'en demande pas plus.

Ne m'en demande pas plus : quelle réponse devrais-je donner ? Je n'aime pas la joue creuse ou l'œil fané : Pourtant, ô mon ami, je ne veux pas que tu meures ! Ne m'en demande pas plus, de peur que je ne te dise de vivre ; Ne m'en demande pas plus.

Ne m'en demande pas plus : ton destin et le mien sont scellés ; J'ai lutté contre le courant et tout en vain ; Laisse le grand fleuve m'emporter vers la haute mer. Pas plus, cher amour, car à un effleurement je cède ; Ne m'en demande pas plus.

Ne luttons plus, mon Amour, Ni ne nous débattons, ni ne pleurons : Que tout soit comme avant, mon Amour, — Dors seulement !

Quoi de plus sauvage que les mots ? Toi et moi En débat, comme sont les oiseaux, Le faucon sur la branche !

Vois la créature rôder Pendant que nous parlons ! Chut et cache le bavardage, Joue contre joue !

Quoi de plus faux que la vérité, Fausse envers toi ? Où est la dent du serpent, Évite l'arbre —

Où la pomme rougit Ne fouine jamais — De peur que nous ne perdions nos Édens, Ève et moi !

Sois un dieu et tiens-moi Par un charme ! Sois un homme et enveloppe-moi De ton bras !

Apprends-moi, apprends-moi seulement, mon Amour ! Comme je le dois Je parlerai ton langage, mon Amour, Penserai ta pensée —

Rencontrant, si tu l'exiges, Les deux demandes, Posant chair et esprit Dans tes mains.

Ce sera pour demain Pas pour ce soir : Je dois enterrer le chagrin Hors de vue :

— Je dois un peu pleurer, mon Amour. (Folle que je suis !) Et ainsi m'endormir, mon Amour, Aimée de toi.

Je dis — Alors, très cher, puisque c'est ainsi, Puisque maintenant enfin je connais mon destin, Puisque rien de tout mon amour ne me sert, Puisque tout ce à quoi ma vie semblait destinée, échoue, Puisque c'était écrit et devait être ainsi — Mon cœur tout entier s'élève pour bénir Ton nom avec fierté et gratitude ! Reprends l'espoir que tu m'as donné, — je ne réclame Qu'un souvenir de celui-ci, — Et ceci en plus, si tu ne m'en blâmes pas ; Ta permission pour une dernière chevauchée avec moi.

Ma maîtresse courba ce front qui est le sien ; Ces yeux sombres et profonds où la fierté hésite Quand la pitié voudrait transparaître, Me fixèrent pendant un instant ou deux Avec la vie ou la mort dans la balance : bien ! Le sang me revint ; Ma dernière pensée n'était pas vaine, au moins : Ma maîtresse et moi, côte à côte, Serons ensemble, respirerons et chevaucherons, Ainsi, je suis divinisé un jour de plus. Qui sait si le monde ne finira pas ce soir ?

Chut ! si tu voyais quelque nuage occidental Tout gonflé de sein, courbé Par maintes bénédictions — du soleil, De la lune et de l'étoile du soir à la fois — Et ainsi, toi, regardant et aimant au mieux, Tu deviendrais consciente, ta passion attirerait Le nuage, le coucher de soleil, le lever de lune, l'éclat des étoiles aussi, Sur toi, près et de plus en plus près, Jusqu'à ce que la chair doive s'effacer car le ciel était ici ! — Ainsi se pencha-t-elle et s'attarda — joie et peur ! Ainsi fut-elle un instant sur mon sein.

Puis nous commençâmes à chevaucher. Mon âme Se lissa, un long parchemin à l'étroit Se rafraîchissant et voltigeant dans le vent. Les espoirs passés gisaient déjà derrière. Quel besoin de lutter avec une vie de travers ? Si j'avais dit ceci, si j'avais fait cela, Ainsi j'aurais pu gagner, ainsi j'aurais pu manquer. M'aurait-elle aimée ? tout aussi bien Elle aurait pu me haïr, qui peut le dire ! Où serais-je maintenant si le pire arrivait ? Et nous voici chevauchant, elle et moi.

Échoué-je seul, en paroles et en actes ? Pourquoi, tous les hommes luttent, et qui réussit ? Nous chevauchions ; il semblait que mon esprit s'envolait, Voyait d'autres régions, des cités nouvelles, Alors que le monde se précipitait de chaque côté. Je pensai, — Tous travaillent, mais non moins Supportent leur insuccès. Regarde la fin du travail, contraste Le mesquin fait, le vaste non-fait, Ce présent qui est le leur avec le passé plein d'espoir ! J'espérais qu'elle m'aimerait ; nous voici chevauchant.

Quelle main et quel cerveau furent jamais appariés ? Quel cœur conçut et osa de même ? Quel acte prouva tout ce que sa pensée avait été ? Quelle volonté sans sentir l'écran charnel ? Nous chevauchons et je vois son sein se soulever. Il y a mainte couronne pour qui peut l'atteindre. Dix lignes, la vie d'un homme d'État dans chacune ! Le drapeau planté sur un tas d'os, L'œuvre d'un soldat ! qu'est-ce qui compense ? Ils gravent son nom sur les pierres de l'Abbaye. Ma chevauchée est meilleure, avec leur permission.

Qu'est-ce que tout cela signifie, poète ? Eh bien, Ton cerveau bat en rythme, tu dis Ce que nous avons seulement ressenti ; tu as exprimé Que tu tiens les choses belles pour les meilleures, Et les places en rime ainsi, côte à côte. C'est quelque chose, non, c'est beaucoup : mais alors, As-tu toi-même ce qu'il y a de meilleur pour les hommes ? Es-tu — pauvre, malade, vieux avant l'âge — Plus près d'un cheveu de ton propre sublime Que nous qui n'avons jamais tourné une rime ? Chante, chevaucher est une joie ! Pour moi, je chevauche.

Et toi, grand sculpteur — ainsi, tu as donné Une vingtaine d'années à l'Art, son esclave, Et c'est là ta Vénus, d'où nous nous tournons Vers cette fille qui traverse le ruisseau à gué ! Tu acquiesces, et devrais-je me plaindre ? Quoi, homme de musique, toi devenu gris Avec des notes et rien d'autre à dire, Est-ce là ton seul éloge d'un ami, « Les airs de son opéra visent grandement, Mais en musique nous savons comment finissent les modes ! » J'ai donné ma jeunesse : mais nous chevauchons, enfin.

Qui sait ce qui est bon pour nous ? Si le destin Avait proposé que le bonheur ici sublime Mon être — si j'avais signé le contrat — Il faudrait encore mener quelque vie au-delà, Avoir un bonheur avec lequel mourir, vaguement entrevu. Ce pied une fois planté sur le but, Cette guirlande de gloire autour de mon âme, Pourrais-je l'entrevoir ? Essaye et teste ! Je retombe en frissonnant devant la quête. La terre étant si bonne, le ciel semblerait-il le meilleur ? Maintenant, le ciel et elle sont au-delà de cette chevauchée.

Et pourtant — elle n'a pas parlé depuis si longtemps ! Et si le ciel était cela, beau et fort Au meilleur de la vie, les yeux tournés Vers là où la fleur de la vie est d'abord discernée, Nous, fixés ainsi, devrions toujours ainsi demeurer ? Et si nous continuions à chevaucher, nous deux, Avec la vie pour toujours vieille et pourtant nouvelle, Non changée en nature mais en degré, L'instant devenu éternité, — Et que le ciel prouve juste que moi et elle Chevauchons, chevauchons ensemble, chevauchons pour toujours ?

Cela aurait pu être, une fois seulement : Nous étions logés dans une rue ensemble, Toi, un moineau solitaire sur le toit, Moi, une oiselle solitaire de même plume.

Ton métier était avec les bâtons et l'argile, Tu touchais, poussais, tapotais et polissais, Puis tu riais : « Ils verront un jour Smith fait, et Gibson démoli. »

Mon affaire était chanson, chanson, chanson ; Je gazouillais, piaillais, trillais et gazouillais, « Kate Brown sera sur les planches bientôt, Et l'existence de Grisi aigrie ! »

Je ne gagnais pas plus par un trille Que toi par une esquisse en plâtre ; Tu voulais un morceau de marbre, J'avais besoin d'un maître de musique.

Nous étudiions dur dans nos styles, Taillions chacun une croûte comme des Hindous, Pour l'air, regardions par les tuiles, Pour le plaisir, surveillions les fenêtres de l'autre.

Tu flânais, comme un garçon du Sud, Casquette et blouse — non, un peu de barbe aussi ; Ou tu l'obtenais, en te frottant la bouche Avec des doigts où l'argile adhérait.

Et moi — je réussis bientôt à trouver Les points faibles dans la clôture fleurie en face, Je fus forcée de mettre un store, Et d'être en sécurité dans mon laçage de corset.

Pas de mal ! Ce n'était pas ma faute Si tu ne tournais jamais le bout de ton œil, Pendant que je tremblais sur un Mi aigu, Ou parcourais l'échelle chromatique :

Car le printemps ordonnait aux moineaux de s'accoupler, Et les garçons et les filles faisaient des conjectures, Et les étals dans notre rue semblaient rares Avec massettes et cressons.

Pourquoi n'as-tu pas pincé une fleur Dans une boulette d'argile et jeté cela ? Pourquoi n'ai-je pas mis un pouvoir De remerciement dans un regard, ou chanté cela ?

Je regardai ; pointue comme un lynx (Et pourtant le souvenir me ronge), Quand des modèles arrivaient, quelque minaudante Montait les escaliers, elle et ses chevilles.

Mais je crois que je t'ai rendu la pareille ! « Ce type étranger, — qui peut savoir Comment elle paie, d'humeur enjouée, Pour qu'il accorde ce piano ? »

Pouvais-tu dire cela, et ne jamais dire, « Si nous joignions nos mains et nos fortunes, Et je vais la chercher de l'autre côté de la rue, Elle, le piano, et les airs longs et courts » ?

Non, non : tu ne voulais pas être téméraire, Ni moi plus téméraire et quelque chose de plus : Tu dois encore régler son compte à Gibson, Et Grisi vit encore dans le trèfle.

Mais tu rencontres le Prince au Conseil, Je suis reine moi-même aux bals parés, J'ai épousé un vieux lord riche, Et tu es fait chevalier et académicien royal.

Chaque vie inachevée, tu vois ; Elle reste accrochée, rapiécée et décousue : Nous n'avons pas soupiré profondément, ri librement, Affamé, festoyé, désespéré, — été heureux.

Et personne ne te traite d'idiot, Et les gens me supposent intelligente : Cela ne pouvait arriver qu'une fois, Et nous l'avons manqué, perdu pour toujours.

Je me demande si tu te sens aujourd'hui Comme je me suis senti depuis que, main dans la main, Nous nous sommes assis sur l'herbe, pour errer En esprit plus librement à travers le pays, Ce matin de Rome et de mai ?

Pour moi, j'ai effleuré une pensée, je sais, Qui m'a souvent tourmenté, (Comme les tours de fil que les araignées jettent Se moquant à travers notre chemin) pour que les rimes S'y accrochent et les laissent aller.

Aide-moi à la retenir ! D'abord elle quitta Le fenouil jaunissant, monté en graine Là, ramifiant depuis la fissure de la brique, La ruine d'un vieux tombeau : là-bas cette herbe Attrapa la trame flottante,

Où une petite coupe orange amassa Cinq scarabées, — aveugles et verts ils tâtonnent Parmi la farine de miel : et enfin, Partout sur la pente herbeuse Je l'ai tracée. Retiens-la bien !

La campagne avec sa toison sans fin De graminées plumeuses partout ! Silence et passion, joie et paix, Et le ressac éternel de l'air — Le fantôme de Rome depuis son trépas.

Une telle vie ici, au long de tant d'heures, De tels miracles accomplis en jouant, De telles formes de fleurs nues et primordiales, Laissant ainsi la Nature suivre son cours Tandis que le Ciel regarde depuis ses tours !

Qu'en dis-tu ? Laissons, ô ma colombe, Laissons nos âmes sans honte, Comme la terre gît nue sous le ciel au-dessus ! Est-il en notre pouvoir D'aimer ou de ne pas aimer ?

Je voudrais que tu fusses tout pour moi, Toi qui es juste tant, pas davantage. Ni à toi, ni à moi — ni esclave ni libre ! Où réside la faute ? Quel est le cœur De la blessure, puisqu'il doit y avoir blessure ?

Je voudrais pouvoir adopter ta volonté, Voir avec tes yeux, et faire battre mon cœur Au rythme du tien, et boire à satiété Aux sources de ton âme, — ta part, ma part Dans la vie, pour le meilleur et pour le pire.

Non. Je m'élance vers le haut, je t'effleure, Puis je m'éloigne. J'embrasse ta joue, Je saisis la chaleur de ton âme, — je cueille la rose Et l'aime plus que la langue ne peut le dire — Puis la bonne minute s'enfuit.

Déjà, comment suis-je si loin De cette minute ? Dois-je aller Toujours comme la aigrette de chardon, sans entrave, En avant, quand soufflent les vents légers, Fixé par aucune étoile amie ?

Juste au moment où je semblais sur le point d'apprendre ! Où est le fil maintenant ? Encore parti ! Le vieux truc ! Seulement je discerne — L'infinie passion, et la douleur Des cœurs finis qui aspirent.

UNE FAÇON D'AIMER

Tout juin, j'ai lié la rose en gerbes. Maintenant, rose par rose, j'en effeuille les pétales Et les sème là où Pauline peut passer. Elle ne fera pas un détour ? Hélas ! Qu'ils restent là. Et s'ils mouraient ? Il se pouvait qu'ils attirent son regard.

Combien de mois ai-je lutté pour accoutumer Ces doigts obstinés au luth ! Aujourd'hui, je risque tout ce que je sais. Elle n'écoutera pas ma musique ? Soit ! Brise la corde ; replie l'aile de la musique : Si Pauline m'avait ordonné de chanter !

Toute ma vie durant, j'ai appris à aimer. Cette heure, je prouve mon art suprême Et dis ma passion — paradis ou enfer ? Elle ne me donnera pas le paradis ? C'est bien ! Perde qui voudra — je peux encore dire : Ceux qui gagnent le paradis, bénis soient-ils !

« JAMAIS LE MOMENT ET LE LIEU »

Jamais le moment et le lieu Et l'être aimé tous ensemble ! Ce sentier — qu'il est doux d'y marcher ! Ce mois de mai — quel temps magique ! Où est le visage de l'être aimé ? Dans un rêve, ce visage aimé rencontre le mien, Mais la maison est étroite, le lieu est sinistre Où, dehors, la pluie et le vent s'allient Avec une oreille furtive, si je tente de parler, Avec un œil hostile sur ma joue qui s'empourpre, Avec une malice qui guette chaque mot, chaque signe ! Ô ennemi sournois et serpentin, Détors-toi de l'homme éveillé ! Est-ce que je tiens le Passé Si fermement et solidement Tout en doutant que je puisse tenir l'Avenir ? Ce sentier si doux à parcourir mènera Par la magie de mai jusqu'à elle-même en vérité ! Ou, si la maison doit être étroite, Dehors il y a les tempêtes et les étrangers : nous — Oh, proches, en sécurité, au chaud, nous dormons, elle et moi, — Elle et moi !

CHANSON Tirée de « La Tragédie du Saint »

Oh ! si nous deux pouvions aller en mai Le long du courant, dans la douce brise printanière ; Jouant comme des enfants avec des violettes À l'ombre des arbres qui murmurent.

Oh ! si nous deux étions assis à rêver Sur le gazon de quelque colline tondue par les moutons, Regardant la brume blanche s'élever Sur la rivière, la prairie et la ville.

Oh ! si nous deux étions couchés, dormant Dans notre nid, dans le gazon du cimetière, Nos membres au repos sur le sein de la terre tranquille, Et nos âmes chez elles avec Dieu !

CAR IL AVAIT DE GRANDS BIENS

Ah ! ne t'étonne pas si, lorsque je viendrai à mourir Et à suivre la Mort par le chemin que mes fantaisies prenaient, Année après année, à mesure qu'elles s'effaçaient, le dernier ciel fou Me trouve impénitent ; Car bien que mon cœur allât doutant à travers la nuit, Avec bien des regards en arrière vers le visage du ciel, Pourtant j'ai trouvé bien des trésors de délice En ce lieu plaisant.

Je ne m'affligerai pas parce que les filles étaient belles Et plus aimables que le monde, et je ne pleurerai pas Parce qu'avec des lèvres suppliantes et des cheveux qui s'accrochent Elles ont volé mon sommeil. Car, sans cela, je n'aurais peut-être pas su Jusqu'où le cœur pouvait grimper, ni vu, en m'éveillant, Les montagnes dénuder leurs seins d'argent de pierre De leurs chastes robes de verdure.

Bien que tout cela fût un péché, dans la gaieté Et la douleur de la vie, j'ai trouvé un chant au-dessus De nos chants, en celle qui éparpillait sur la terre Sa joyeuse largesse d'amour ; Et bien qu'elle portât quelque rêve qui n'était pas le nôtre Dans quelque lieu lointain qui n'était pas pour nos pieds, Où soufflait sur les fleurs plus joyeuses, plus folles, Un vent plus amer et doux.

Ah ! qui encouragera quand la musique s'arrête, Pour la joie du silence ? Tandis qu'ils rêvaient là-haut, Elle m'a montré l'amour sur les sommets des montagnes Et dans les vallées, l'amour. Et tandis que les sages trouvaient le ciel avec leurs cartes Et leur savoir des âmes, elle m'a fait une terre Plus douce que tout, et de nos cœurs battants Elle a appelé la mer pulsante.

Alors ne t'étonne pas si, dans les jours où la mort Fera de mon corps le mien, je ne pleure pas Pour les heures et les trésors perdus, mais qu'avec mon souffle Je loue ma mortalité. Car vois ! ce lieu est beau, et perdant tout Ce que j'ai gagné et rêvé sous son baiser, Je ne voudrais pas voir la lumière du matin tomber Sur aucun autre monde que celui-ci.

PAILLES DE VENT

Elle m'embrassa sur le front, Elle ne dit aucun mot, Le silence coula entre nous, Et je ne parlai ni ne bougeai.

C'était si désespéré pour moi, Si plein de pitié, si doux, Mon cœur entier se leva et la bénit, — Puis mourut à ses pieds.

JESSIE

Quand Jessie vient avec son sein doux, Et rend les clés dorées, Alors c'est comme si Dieu caressait Des jumeaux sur Ses genoux — Des jumeaux qui, pressés l'un contre l'autre, Sentent juste les bras du Père, dont ils sont tous deux bénis.

Mais quand je pense si nous devons nous séparer, Et que tout ce rêve personnel s'enfuie — Ô alors mon cœur ! Ô alors mon cœur inutile ! Plût à Dieu que tu fusses mort — Une motte insensible aux joies et aux maux — Une pierre isolée dans quelque ravin désolé des collines !

L'ÉCHIQUIER

Mon petit amour, te souviens-tu, Avant que nous fussions devenus si tristement sages, De ces soirées en ce triste décembre, Bien à l'abri des rideaux contre la neige, Où toi et moi jouions aux échecs ensemble, Mis en échec par les yeux l'un de l'autre ?

Ah ! je vois encore ta main blanche et douce Planant chaudement sur la Reine et le Cavalier ; De braves Pions se tiennent dans une vaillante bataille ; Les doubles Tours gardent les ailes ; Le Fou, porté sur des choses lointaines, Se déplace, glissant, à travers la lutte.

Nos doigts se touchent ; nos regards se rencontrent, Et hésitent ; tes cheveux dorés tombent Sur ma joue ; ton sein doux Se soulève. À travers le champ, ta Reine Chevauche lentement, ses soldats entre nous deux, Et me met en échec sans que je m'en aperçoive.

Ah ! la petite bataille est terminée : Toute sa chevalerie est dispersée. Bien des coups, depuis lors, avons-nous faits Parmi les cases déconcertantes de la Vie, Et bien des parties jouées avec la Fortune ; — Qu'avons-nous gagné ? Ceci, au moins, — si ceci seulement :

Que jamais, jamais, jamais plus, Comme en ces vieilles nuits paisibles d'autrefois (Avant que nous fussions devenus si tristement sages), Nous ne pouvons, toi et moi, fermer le ciel, Fermer le monde et le temps hivernal, Et, les yeux échangeant leur chaleur avec les yeux, Jouer aux échecs, comme alors nous jouions ensemble !

AUX ITALIENS

C'était à Paris, à l'Opéra ; — Et elle ressemblait à une reine dans un livre, ce soir-là, Avec la couronne de perles dans ses cheveux de jais, Et la broche sur son sein, si brillante.

De tous les opéras que Verdi a écrits, Le meilleur, à mon goût, est le Trovatore ; Et Mario peut apaiser avec une note de ténor Les âmes au Purgatoire.

La lune sur la tour dormait douce comme la neige : Et qui n'a pas frissonné de la façon la plus étrange, En l'entendant chanter, tandis que le gaz brûlait bas, « Non ti scordar di me » ?

L'Empereur là, dans sa loge d'apparat, Avait l'air grave, comme s'il avait vu à l'instant Le drapeau rouge flotter à la porte de la ville Où ses aigles de bronze avaient été.

L'Impératrice, elle aussi, avait une larme à l'œil. On aurait dit que son imagination était retournée, Pour un moment, sous le vieux ciel bleu, À l'ancienne vie heureuse en Espagne.

Eh bien ! là, dans notre loge de premier rang, nous étions assis, Ensemble, ma fiancée et moi ; Mon regard était fixé sur mon chapeau haut-de-forme, Et le sien sur la scène, tout près.

Et tous deux étions silencieux, et tous deux tristes. Comme une reine, elle s'appuyait sur son bras blanc et plein, Avec cet air royal et indolent qu'elle avait ; Si confiante en son charme !

Je n'ai aucun doute qu'elle pensait alors À son précédent époux, bonne âme qu'il était ! Qui mourut le plus riche et le plus rond des hommes, Le Marquis de Carabas.

J'espère que, pour atteindre le royaume des cieux, Il n'a pas eu à passer par le chas d'une aiguille. Je lui souhaite du bien, pour le douaire donné À ma dame de Carabas.

Pendant ce temps, je pensais à mon premier amour, Comme je n'avais pensé à rien depuis des années, Jusqu'à ce que sur mes yeux commence à bouger Quelque chose qui ressemblait à des larmes.

Je pensais à la robe qu'elle portait la dernière fois, Quand nous étions debout, sous les cyprès, ensemble, Dans ce pays perdu, dans ce doux climat, Par ce temps de soirée pourpre ;

À cette robe de mousseline (car la soirée était chaude), Et à son cou blanc et chaud dans sa chaîne dorée, Et à ses cheveux pleins et doux, juste noués, Et retombant libres à nouveau ;

Et à la fleur de jasmin sur son sein si jeune, (Ô la faible et douce odeur de cette fleur de jasmin !) Et à l'oiseau chantant seul pour son nid, Et à l'unique étoile au-dessus de la tour.

Je pensais à nos petites querelles et disputes, Et à la lettre qui me rendait ma bague. Et tout cela semblait alors, dans le gaspillage de la vie, Une si petite chose !

Car je pensais à sa tombe sous la colline, Que le cyprès sentinelle surplombe ; Et je pensais... « si seulement elle vivait encore, Comme je pourrais lui pardonner, et l'aimer ! »

Et je jure, alors que je pensais à elle ainsi, à cette heure, Et à quel point, après tout, les vieilles choses étaient les meilleures, Que j'ai senti l'odeur de cette fleur de jasmin Qu'elle avait l'habitude de porter sur son sein.

Elle sentait si faible, et elle sentait si doux, Cela m'a fait frissonner, et cela m'a glacé ! Comme le parfum qui s'échappe du linceul en décomposition Où une momie est à moitié déroulée.

Et je me suis tourné, et j'ai regardé. Elle était assise là Dans une loge sombre, au-dessus de la scène ; et vêtue De cette robe de mousseline, avec ces cheveux pleins et doux, Et ce jasmin sur son sein !

J'étais ici ; et elle était là ; Et le fer à cheval étincelant se courbait entre : — De ma fiancée, avec ses cheveux de jais, Et son air somptueux et méprisant,

À mon premier amour, avec ses yeux baissés, Et sur son visage de primevère l'ombre (En un mot, du Futur au Passé). Il n'y avait qu'un pas à faire.

Vers mon premier amour, depuis ma future épouse, Un instant je regardai. Puis je me glissai vers la porte, Je traversai le couloir ; et là, à ses côtés, J'étais assis, un instant plus tard.

Le fait que je pensais à elle, ou l'air de la musique, Ou quelque chose qui ne sera jamais exprimé, L'avait ramenée de la tombe, Avec le jasmin sur son sein.

Elle n'est pas morte, et elle n'est pas mariée ! Mais elle m'aime maintenant, et elle m'aimait alors ! Et au tout premier mot que ses douces lèvres dirent, Mon cœur redevint juvénile.

La Marquise là, de Carabas, Elle est riche, et jeune, et belle encore, Et sans elle... eh bien, laissons cela, Elle peut épouser qui elle voudra.

Mais j'épouserai mon propre premier amour, Avec son visage de primevère : car les vieilles choses sont les meilleures, Et la fleur sur son sein, je la prise au-dessus De la broche sur le sein de ma dame.

Le monde est rempli de folie et de péché, Et l'Amour doit s'accrocher où il peut, dis-je : Car la Beauté est assez facile à conquérir ; Mais on n'est pas aimé tous les jours.

Et je pense, dans la vie de la plupart des femmes et des hommes, Il y a un moment où tout irait lisse et égal, Si seulement les morts pouvaient trouver quand Revenir, et être pardonnés.

Mais ô l'odeur de cette fleur de jasmin ! Et ô cette musique ! et ô la façon Dont cette voix résonnait depuis la tour du donjon, Non ti scordar di me, Non ti scordar di me !

CHANSON

J'ai vu le rapt blanc du jour Mourir dans la flamme du couchant, Mais toute sa beauté rayonnante Vit comme un nom immortel.

Nos lampes de joie sont consumées, La lumière consacrée de l'Amour est partie ; Mais toi et moi, nous nous souvenons À travers chaque nuit étoilée.

LA ROUTE SOLITAIRE

Je pense que tu attends, Amour, au-delà de la Porte — Impatiente, avec des rides agitées par le vent dans tes cheveux ; Je ne t'ai pas trouvée, et l'heure est tardive, Et dur est le poids que je porte.

Loin j'ai cherché, et j'ai jeté ma richesse d'années Comme un jeune voyageur, gai dans les auberges insouciantes — Vois comme la tache de vin blanchit sous les larmes Que mon fardeau gagne !

Et me reconnaîtras-tu, Amour, le dos courbé, Ou me mépriseras-tu, sous un aspect si triste ? J'ai une richesse de chagrins dans mon sac, Un prix solitaire —

Ton rêve — et le rebut du péché... Ô, sombres sont les champs — Je ne pourrai pas te trouver dans une terre si obscure — Pourtant j'attends ce que l'espoir du tournant apporte Et je mendie la main vide.

CHANT DU SOIR

La beauté appelle et ne donne aucun avertissement, Les ombres se lèvent et errent sur le jour. Dans le crépuscule, dans la soirée tranquille, Nous nous lèverons et sourirons et nous en irons. Sur les feuilles flamboyantes Le ciel gèle. C'est la saison qui gémit, Pas toi, pas moi. Tous nos printemps, tous nos étés, Nous avons gardé le désir au chaud à l'intérieur. Maintenant nous laissons à ceux qui viennent après D'atteindre les rêves que nous n'avons pas gagnés. Oh, nous nous sommes éveillés, Douce, et nous avons eu notre naissance, Et c'est la fin de la terre ; Et nous avons peiné et souri et gardé la lumière, Et c'est la fin de la nuit.

CHANSON DE LA NYMPHE POUR HYLAS Tiré de « La Vie et la Mort de Jason »

Je connais un petit jardin clos Planté serré de lys et de roses rouges, Où j'aimerais errer si je pouvais De l'aube rosée jusqu'à la nuit rosée, Et avoir quelqu'un avec moi à errer.

Et bien qu'aucun oiseau n'y chante, Et bien qu'aucune maison à colonnes n'y soit, Et bien que les branches de pommier soient dénudées De fruits et de fleurs, plût à Dieu, Que ses pieds foulassent l'herbe verte, Et que je les contemplasse comme auparavant !

Un murmure vient du rivage, Et dans l'enclos sont deux beaux ruisseaux, Tirés des collines pourpres au loin, Tirés vers la mer agitée ; Collines sombres dont la bruyère ne nourrit aucune abeille, Rivage sombre qu'aucun navire n'a jamais vu, Tourmenté par les vagues vertes, Dont le murmure vient sans cesse Jusqu'au lieu pour lequel je crie.

Pour lequel je crie jour et nuit, Pour lequel je laisse échapper tout délice, Par quoi je deviens à la fois sourde et aveugle, Insouciante de gagner, inhabile à trouver, Et prompte à perdre ce que tous les hommes cherchent.

Pourtant, chancelante comme je le suis, et faible, J'ai encore gardé un peu de souffle Pour chercher dans les mâchoires de la mort Une entrée vers ce lieu heureux ; Pour chercher le visage inoublié Une fois vu, une fois embrassé, une fois arraché à moi Près du murmure de la mer.

NON ET OUI

Si je pouvais choisir mon paradis, Et me plaire avec le choix de la félicité, Alors j'aurais tes yeux bleus et doux Et ta petite bouche rose à embrasser ! Tes lèvres, aussi lisses et tendres, enfant, Que des pétales de rose dans un taillis sauvage.

Si le destin ordonnait de choisir quelque doux malaise, Pour tisser un piège à ma vie troublée, Alors je dirais « son sein de jeune fille Et l'ondulation dorée de ses cheveux » ; Et je pleurerais au milieu de ces tresses, enfant, Content d'être ainsi séduit.

L'AMOUR DANS LES RÊVES

L'Amour a sa couronne de pavots, Pas seulement la Nuit. J'ai posé ma tête sous Le trône de lys de l'Amour : Alors dans mon sommeil il a apporté Cet anodyne — La fleur de bien des pensées Et de fine fantaisie : Une forme, un visage, rien de plus ; Plus beau que la vérité ; Un rêve du rivage pâle de la mort ; L'âme de la jeunesse : Un rêve si cher, si profond, Au-dessus de tous les rêves, Que je prie encore de dormir — Ramène l'Amour, Amour !

« UN PETIT MOMENT ENCORE JE VOUDRAIS M'ATTARDER »

Un petit moment (ma vie est presque finie !) Je voudrais faire une pause sur le chemin descendant, Rêvant une heure dans ce triste rayon de coucher de soleil, Tandis que, Douce ! nos yeux sont humides de tendres larmes : Une petite heure je voudrais encore m'attarder.

Un petit moment encore je voudrais m'attarder, Tout pour l'amour, pour l'amour qui ne peut se lasser ; Bien que la jeunesse fervente soit morte, avec le désir de la jeunesse, Et que l'espoir se soit fané en un vague regret, Un petit moment encore je voudrais m'attarder.

Un petit moment encore je voudrais m'attarder ici : Vois ! qui sait quels étranges et mystérieux barreaux Entre des âmes qui s'aiment peuvent se dresser dans d'autres étoiles ? Ni l'amour ne peut juger que le visage de la mort soit beau : Un petit moment encore je voudrais m'attarder ici.

Un petit moment je brûle de te tenir serrée, Main dans la main, et cœur loyal contre cœur ; (Ô Christ compatissant ! ces mots douloureux, « Nous nous séparons ! ») Ainsi, avant que l'obscurité ne tombe, que la lumière ne passe, Un petit moment je voudrais te tenir serrée.

Un petit moment, quand la lumière et le crépuscule se rencontrent, — Derrière, nos années brisées ; devant, la profonde Étrange merveille du dernier sommeil insondable, — Un petit moment je voudrais encore te serrer, Douce, Un petit moment, quand la nuit et le crépuscule se rencontrent.

Un petit moment encore je voudrais m'attarder ici ; Vois ! qui sait quels barreaux séparateurs d'âmes Les amours fidèles de la terre peuvent séparer dans d'autres étoiles ? Ni l'amour ne peut juger que le visage de la mort soit beau : Un petit moment encore je voudrais m'attarder ici.

CHANSON

J'ai fait un autre jardin, oui, Pour mon nouvel Amour : J'ai laissé la rose morte là où elle gisait Et ai planté la nouvelle par-dessus. Pourquoi mon Été n'a-t-il pas commencé ? Pourquoi mon cœur ne s'est-il pas hâté ? Mon vieil Amour est venu et a marché dedans, Et a laissé le jardin en friche.

Elle est entrée avec son sourire las, Juste comme autrefois ; Elle a regardé autour d'elle un petit moment Et a frissonné de froid : Son contact au passage était la mort pour tout, Son regard au passage était un fléau ; Elle a fait tomber les pétales de rose blanche, Et a tourné la rose rouge en blanche.

Sa robe pâle s'accrochant à l'herbe Ressemblait à un serpent Qui mordait l'herbe et le sol, hélas ! Et une triste traînée faisait. Elle est montée lentement vers la porte, Et là, juste comme autrefois, Elle s'est retournée à la fin pour attendre Et dire adieu une fois encore.

CHANSON

L'été est-il venu sans la rose, Ou a-t-il laissé l'oiseau derrière ? Le bleu a-t-il changé au-dessus de toi, Ô monde ! ou suis-je aveugle ? Vas-tu changer chaque fleur qui pousse, Ou seulement changer cet endroit, Où celle qui disait, Je t'aime, Dit maintenant, Je ne t'aime pas ?

Les cieux semblaient vrais au-dessus de toi, La rose vraie sur l'arbre ; L'oiseau semblait vrai tout l'été, Mais tout s'est avéré faux pour moi. Monde ! y a-t-il une bonne chose en toi, Vie, amour, ou mort — ou quoi ? Puisque des lèvres qui chantaient, Je t'aime, Ont dit, Je ne t'aime pas ?

Je pense que le baiser du soleil tombera à peine Dans la coupe d'or d'une fleur ; Je pense que l'oiseau me manquera, Et abandonnera l'été. Ô doux endroit ! désolé dans la haute Herbe sauvage, as-tu oublié Comment ses lèvres aimaient m'embrasser, Maintenant qu'elles ne m'embrassent plus ?

Qu'elle soit fausse ou juste au-dessus de moi, Qu'elle revienne sous n'importe quel visage, Été ! — me soucie-je de ce que tu fais ? Tu ne peux changer un seul endroit — L'herbe, les feuilles, la terre, la rosée, La tombe que je fais de ce lieu — Ici, où elle aimait m'aimer, Ici, où elle ne m'aime plus.

APRÈS

Un peu de temps pour rire, Un peu de temps pour chanter, Un peu de temps pour baiser et s'étreindre, Et plus jamais de baisers ensuite.

Un peu de temps pour tramer Les trames imparfaites de l'amour ; Un peu de temps pour les rêves dorés, Puis plus jamais de rêve d'aucune sorte.

Un peu de temps il fut donné À moi d'avoir ton amour ; Maintenant, tel un fantôme, seul je chemine Autour d'un ciel en ruine.

Un peu de temps pour dire Des choses douces à dire et à entendre ; Un temps pour chercher, et te trouver proche, Puis plus jamais de recherche.

Un peu de temps pour prononcer Des mots que le cœur se brise à dire ; Un court et vif moment pour prier, Puis plus aucun besoin de prier ;

Mais de longs, de longs siècles pour pleurer, Et comprendre le grand Chagrin qui désole l'âme, Et l'éternité pour dormir.

APRÈS L'ÉTÉ

Nous ne pleurerons pas la fin de l'été, — Non, pas nous : Répandez le trèfle sur sa tête, — Laissez-le !

D'autres yeux peuvent pleurer sa mort, Verser leurs larmes Là sur lui, où il gît Avec ses pairs.

À certains d'entre eux il offrit Des dons des plus doux ; Pour nos cœurs il offrit une tombe, — Était-ce juste ?

Tous nos tendres espoirs, en priant, périrent Dans sa colère, — Tous les beaux rêves que nous chérissions Jonchèrent son chemin.

Devrons-nous dans nos tombeaux, je me demande, Loin l'un de l'autre, Séparés aussi largement que les mers peuvent séparer Cœur de cœur,

Rêver du tout de tous les chagrins Qui furent les nôtres, — Nuits amères, matins plus amers ; Fleurs empoisonnées

Que l'été cueillit, comme en sa folie, Disant : « Voyez, Ceci est à vous, en place de la joie, — Des dons de moi » ?

Non, le repos qui sera le nôtre Est suprême, — Et sous les fleurs de pavot Ne se glisse aucun rêve.

ROCOCO

Donne-moi la main et partons en riant ; Effleurons nos lèvres et partons en pleurant ; Une fois encore et plus jamais après, Quoi que les années apportent. Nous deux ne remesurerons plus Les chemins qui nous ont laissés deux ; Ni ne presserons la lie du plaisir Des raisins sanglants de la douleur.

Nous deux une fois bien séparés, Que feront les dieux fous, Par haine pour moi, je me demande, Ou que feront-ils par amour pour toi ? Oublie-les jusqu'en novembre, Et rêve qu'il est encore avril, Oublie que je me souviens, Et rêve que j'oublie.

Le Temps trouva notre amour fatigué endormi, Et baisa son souffle ; Mais que ferions-nous à pleurer, Bien que le léger amour dorme jusqu'à la mort ? Nous avons drainé ses lèvres à loisir, Jusqu'à ce qu'il ne reste plus à drainer Un seul sanglot de plaisir, Une seule pulsation de douleur.

Rêve que les lèvres autrefois sans souffle Pourraient s'animer si elles le voulaient ; Dis que l'âme est immortelle ; Rêve que les dieux sont bons ; Dis que mars peut épouser septembre, Et que le temps peut divorcer du regret ; Mais pas que tu te souviennes, Et pas que j'oublie.

Nous avons entendu depuis des lieux cachés Ce que l'amour vit à peine et entend : Nous avons vu sur des visages fervents La pâleur d'étranges larmes : Nous avons foulé le trésor du pressoir, D'où, mûr pour fumer et tacher, Écume autour des pieds du plaisir Le moût rouge sang de la douleur.

Le souvenir peut recouvrer Et le temps ramener au temps Le nom de ton premier amant, La rime de ma première chanson : Mais les feuilles de rose de décembre Les gelées de juin les tourmenteront, Le jour où tu te souviendras, Le jour où j'oublierai.

Le serpent qui se cache et siffle Au ciel, nous deux l'avons connu ; Le chagrin des baisers cruels, La joie dont la bouche gémit ; La pause et la mesure des pulsations, Où dans une veine furtive Palpite à travers le cœur du plaisir Le sang plus pourpre de la douleur.

Nous en avons fini avec les larmes et les trahisons Et l'amour pour l'amour de la trahison ; Place aux rapides saisons nouvelles, Les années qui brûlent et se brisent, Démantèlent et démembrant Les jours et les rêves des hommes, Juliette ; Car l'amour peut ne pas se souvenir, Mais le temps n'oubliera pas.

La vie foule l'amour en s'envolant, Le temps le flétrit à la racine ; Apporte toutes les choses mortes et mourantes, Gerbe moissonnée et fruit en ruine, Là où, écrasé par la pression de trois jours, Notre amour de trois jours gît occis ; Et la feuille plus ancienne du plaisir, Et la fleur plus tardive de la douleur.

Souffle doucement sur les cendres, Il se peut que la flamme jaillisse ; Ouvre les cils doux et serrés, Lève les paupières et pleure. Allume la braise éteinte de l'amour, Laisse une larme l'humecter Pour celui dont tu te souviens Et les dix que tu oublies.

RONDEL

Depuis ces nombreuses années où nous commençâmes à être, Qu'ont fait les Dieux de nous ? qu'ont-ils fait de moi, Qu'ont-ils fait de mon amour ? Ils m'ont montré des destins et des peurs, Des printemps âpres, et des fontaines plus amères que la mer, Le chagrin comme une étoile fixe, et la joie comme une girouette qui vire, Depuis ces nombreuses années.

Avec elle, mon Amour, — avec elle ont-ils bien agi ? Mais qui répondra pour elle ? qui dira Des choses douces ou tristes, des choses telles qu'aucun homme n'en entend ? Puissent aucune larme ne tomber, si jamais aucune larme ne tomba, Des yeux plus chers à moi que les sphères les plus étoilées, Depuis ces nombreuses années !

Mais si des larmes ont jamais touché, pour quelque chagrin, Ces paupières repliées comme une feuille de rose blanche, Doubles coquilles profondes à travers lesquelles l'œil-fleur regarde, Qu'elles pleurent encore une fois seulement, douces et brèves, Larmes brèves et brillantes, pour celle qui donna ses larmes Depuis ces nombreuses années !

L'OBLATION

Ne demande rien de plus de moi, douce ; Tout ce que je peux te donner, je le donne. Cœur de mon cœur, si c'était plus, Plus serait déposé à tes pieds : Un amour qui t'aiderait à vivre, Un chant qui t'inciterait à t'envoler.

Toutes choses ne seraient rien à donner Pour une fois encore avoir conscience de toi, Te toucher et te goûter, douce, Penser à toi, te respirer et vivre, Balayé par tes ailes tandis qu'elles s'envolent, Foulé par le hasard de tes pieds.

Moi qui ai l'amour et rien de plus Je te donne seulement l'amour de toi, douce : Celui qui a plus, qu'il le donne ; Celui qui a des ailes, qu'il s'envole ; À moi le cœur à tes pieds Ici, qui doit t'aimer pour vivre.

LE CHANT DE LA TONNELLE Extrait de "La Maison de la Vie"

Dis, est-ce le jour, est-ce le crépuscule dans ta tonnelle, Toi que je désire, qui me désires ? Oh ! que ce soit la lumière, ou la nuit, c'est l'heure de l'Amour, L'Amour qui est enchaîné comme l'Amour qui est libre. L'Amour libre a bondi dans cette chambre intime, Oh ! la dernière fois, et la centième avant : L'Amour enchaîné, immobile, ne peut que se souvenir, Pourtant quelque chose qui soupire de lui passe la porte.

Non, mais mon cœur quand il s'envole vers ta tonnelle, Qu'y trouve-t-il qui le reconnaisse ? Là il doit s'affaisser comme une fleur battue par l'averse, Rouge au cœur déchiré et sombre sous la pluie. Ah ! pourtant quel abri est encore répandu au-dessus de lui, — Quelles eaux reflètent encore ses feuilles déchirées ? Ton âme est l'ombre qui s'accroche autour de lui pour l'aimer, Et les larmes sont son miroir au plus profond de ton cœur.

Quel serait mon prix, si je pouvais entrer dans ta tonnelle, Ce jour, demain, au soir ou au matin ? De grands bras adorables et un cou comme une tour, Une poitrine alors soulevante qui gît maintenant délaissée. Enflammée par le souffle de l'amour, (le baiser du soleil est plus froid !) Ta douceur toute près de moi, si distante aujourd'hui ; Ma main autour de ton cou et ta main sur mon épaule, Ma bouche sur ta bouche tandis que le monde se fond.

Qu'est-ce qui me tient loin de ta tonnelle, — Mon esprit, mon corps, si désireux d'y être ? Des eaux qui engloutissent ou des feux qui dévorent ? — La terre entassée contre moi ou la mort dans l'air ? Non, mais dans les rêves éveillés, par terreur, par pitié, Les arbres agitent leurs têtes avec un présage à dire ; Non, mais dans les rêves nocturnes, à travers la ville sombre, Les heures, entrechoquées, perdent le compte dans la cloche.

Ne me souviendrai-je pas un jour de ta tonnelle, Un jour où tous les jours ne seront qu'un jour pour moi ? — Pensant, « Je ne bougeai point, et pourtant j'en avais le pouvoir », Désirant, « Ah Dieu, si cela pouvait être encore ! » Paix, paix ! une si petite lampe illumine, sur cette grand-route, Si faiblement si peu de pas devant mes pieds, — Pourtant me montre que son chemin est séparé du mien. . . . Hors de vue, au-delà de la lumière, à quel but pouvons-nous nous rencontrer ?

CHANSON

Nous brisons le verre, dont le vin sacré Est versé pour la santé de quelque être aimé, De peur que de futurs gages, moins divins, Ne viennent un jour profaner le jouet sanctifié ; Et ainsi j'ai brisé un cœur qui déversait Sa marée de sentiments pour toi, En traits, déplorés par les temps futurs, Mais chers à la mémoire.

Mais toujours les vieilles manières passionnées Et les habitudes de mon esprit demeurent, Et toujours une lumière malheureuse affiche Ton image logée dans mon cerveau, Et elle semble toujours comme quand les heures Passaient comme des vols d'oiseaux chanteurs, Ou cette douce chaîne de mots prononcés, Fleurs et joyaux aériens, — tes paroles.

MAUD MULLER

Maud Muller, par un jour d'été, Râtelait la prairie embaumée de foin.

Sous son chapeau déchiré rayonnait la richesse D'une beauté simple et d'une santé rustique.

En chantant, elle travaillait, et son gai plaisir Était renvoyé par l'oiseau moqueur depuis son arbre.

Mais quand elle jeta un regard vers la ville lointaine, Blanche sur son coteau qui regardait en bas,

Le doux chant mourut, et un vague malaise Et un désir sans nom emplirent son sein, —

Un souhait qu'elle osait à peine avouer, Pour quelque chose de meilleur que ce qu'elle avait connu.

Le Juge descendait lentement le sentier, Lissant la crinière alezane de son cheval.

Il retint sa bride à l'ombre Des pommiers, pour saluer la jeune fille,

Et demanda une rasade de la source qui coulait À travers la prairie, en travers du chemin.

Elle se pencha là où la source fraîche bouillonnait, Et remplit pour lui sa petite tasse d'étain,

Et rougit en la lui donnant, regardant en bas Ses pieds si nus, et sa robe en lambeaux.

« Merci ! » dit le Juge ; « une rasade plus douce D'une main plus belle ne fut jamais bue. »

Il parla de l'herbe, des fleurs et des arbres, Des oiseaux chanteurs et des abeilles bourdonnantes ;

Puis parla de la fenaison, et se demanda si Le nuage à l'ouest apporterait du mauvais temps.

Et Maud oublia sa robe déchirée par les ronces, Et ses chevilles gracieuses, nues et brunes ;

Et écouta, tandis qu'une surprise ravie Regardait de ses yeux noisette aux longs cils.

À la fin, comme quelqu'un qui, pour retarder, Cherche une vaine excuse, il s'en alla.

Maud Muller regarda et soupira : « Ah moi ! Si je pouvais être l'épouse du Juge !

« Il m'habillerait de soies si fines, Et me louerait et porterait des toasts à son vin.

« Mon père porterait un manteau de drap ; Mon frère naviguerait sur un bateau peint.

« J'habillerais ma mère si grandement et gaiement, Et le bébé aurait un nouveau jouet chaque jour.

« Et je nourrirais les affamés et vêtirais les pauvres, Et tous me béniraient ceux qui quittaient notre porte. »

Le Juge regarda en arrière alors qu'il gravissait la colline, Et vit Maud Muller immobile.

« Une forme plus belle, un visage plus doux, Il n'a jamais été de mon lot d'en rencontrer.

« Et sa réponse modeste et son air gracieux Montrent qu'elle est aussi sage et bonne qu'elle est belle.

« Si seulement elle était mienne, et moi aujourd'hui, Comme elle, une moissonneuse de foin ;

« Pas d'équilibre douteux de droits et de torts, Ni d'avocats fatigués aux langues sans fin,

« Mais le meuglement du bétail et le chant des oiseaux, Et la santé et le calme et des mots aimants. »

Mais il pensa à ses sœurs, fières et froides, Et à sa mère, vaine de son rang et de son or.

Alors, fermant son cœur, le Juge chevaucha, Et Maud fut laissée seule dans le champ.

Mais les avocats sourirent cet après-midi-là, Quand il fredonna au tribunal un vieil air d'amour ;

Et la jeune fille songea près du puits Jusqu'à ce que la pluie tombe sur le trèfle non râtelé.

Il épousa une femme de la plus riche dot, Qui vivait pour la mode, comme lui pour le pouvoir.

Pourtant souvent, à la vive lueur de son foyer de marbre, Il regardait une image aller et venir ;

Et les yeux noisette de la douce Maud Muller Regardaient dans leur surprise innocente.

Souvent, quand le vin dans son verre était rouge, Il désirait la source du chemin à la place ;

Et fermait les yeux sur ses pièces garnies Pour rêver de prairies et de fleurs de trèfle.

Et l'homme fier soupirait, avec une douleur secrète, « Ah, si j'étais libre encore !

« Libre comme quand je chevauchais ce jour-là, Où la jeune fille pieds nus râtelait son foin. »

Elle épousa un homme inculte et pauvre, Et beaucoup d'enfants jouaient autour de sa porte.

Mais le souci et le chagrin, et la douleur de l'enfantement, Laissèrent leurs traces sur le cœur et le cerveau.

Et souvent, quand le soleil d'été brillait chaud Sur le foin nouvellement coupé dans le lot de la prairie,

Et qu'elle entendait le petit ruisseau de source tomber Sur le bord du chemin, à travers le mur,

À l'ombre du pommier encore Elle voyait un cavalier retenir sa bride ;

Et, regardant en bas avec une grâce timide, Elle sentait ses yeux ravis lire son visage.

Parfois les murs de sa cuisine étroite S'étendaient en salles majestueuses ;

La roue fatiguée se transformait en épinette, La chandelle de suif brûlait un astral,

Et pour celui qui était assis au coin de la cheminée, Somnolant et grommelant sur sa pipe et sa chope,

Une forme virile à ses côtés elle voyait, Et la joie était le devoir et l'amour était la loi.

Alors elle reprenait son fardeau de vie encore, Disant seulement, « Cela aurait pu être. »

Hélas pour la jeune fille, hélas pour le Juge, Pour le riche mécontent et la servante de maison !

Que Dieu ait pitié d'eux deux ! et pitié de nous tous, Qui rappelons en vain les rêves de la jeunesse.

Car de tous les mots tristes de la langue ou de la plume, Les plus tristes sont ceux-ci : « Cela aurait pu être ! »

Ah, bien ! pour nous tous quelque doux espoir gît Profondément enterré aux yeux humains ;

Et, dans l'au-delà, les anges pourront peut-être Rouler la pierre loin de sa tombe !

LA GRISETTE

Ah, Clémence ! quand je t'ai vue pour la dernière fois Trottiner dans la Rue de Seine, Et me tournant, quand ta forme fut passée, Je dis, « Nous nous reverrons, — » Je ne rêvais pas que dans ce regard oisif Ton ultime image venait, Et ne laissait à la transe de la mémoire Qu'une ombre et un nom.

Les quelques mots étranges que mes lèvres avaient appris À ta voix timide à parler, Leurs signes plus doux, qui apportaient souvent De fraîches roses à ta joue, Le traînage de tes longs cheveux lâches Penchee sur mon lit de douleur, Tout, tout revint, plus doux, plus beau ; Oh, si nous nous étions revus !

Je marchais là où saint et vierge gardent Les lumières de veille du Ciel, Je savais que tu avais des malheurs à pleurer, Et des péchés à être pardonnés ; Je regardais là où Geneviève était déposée, Je m'agenouillai au sanctuaire de Marie, À côté de moi de douces, basses voix priaient ; Hélas ! mais où était la tienne ?

Et quand le soleil du matin était brillant, Quand le vent et la vague étaient calmes, Et flambaient, en lumière aux mille teintes, La rose de Notre-Dame, J'errais à travers les hantises des hommes, Du Boulevard au Quai, Jusqu'à ce que, fronçant les sourcils sur Saint-Étienne, L'ombre du Panthéon s'étende.

En vain, en vain ; nous ne nous revoyons plus, Ni ne rêvons quels destins arrivent ; Et longtemps sur le rivage de l'étranger Ma voix peut t'appeler, Quand les années auront revêtu de mousse la ligne Qui dit ton nom et tes jours, Et flétri, sur ta simple croix, Les couronnes du Père-Lachaise !

L'HOMME SOMBRE

Rose du Monde, elle vint à mon lit Et changea les rêves de mon cœur et de ma tête ; Pour ma joie elle laissa son chagrin, Et me guirlanda d'une couronne d'ajoncs.

Rose du Monde, ils vont et viennent, Et me regardent rêver et ma mère filer ; Et ils ont pitié des larmes sur mon visage endormi Tandis que mon âme est dans un lieu de fées.

Rose du Monde, ils ont des mots à profusion, Et large est le battant de la porte de ma mère : Et doucement ils parlent de mes yeux obscurcis — Mais que savent-ils, qui sont tous si sages ?

Rose du Monde, la douleur que tu donnes Vaut tous les jours qu'un homme peut vivre — Vaut toutes les prières timides que les jeunes filles disent La nuit qui assombrit le jour du mariage.

Rose du Monde, quel homme se marierait Quand il pourrait rêver de ton visage à la place ? Pourrait aller à la tombe avec la douleur bénie De languir après ton visage encore ?

Rose du Monde, ils peuvent parler à satiété, Car les rêves sont bons, et ma vie s'immobilise Tandis que les commères remuent les cendres rouges de leurs vies ; Mais mon violon sait — et je parle à elle.

EURYDICE

Il vint pour m'appeler de retour de la mort Vers le monde brillant d'en haut. Je l'entends encore avec un souffle tremblant Appeler bas, « Ô doux amour ! Reviens ! La terre est tout aussi belle ; Les fleurs, les cieux ouverts sont là ; Reviens à la vie et à l'amour ! »

Oh ! tout mon cœur alla vers lui, Et l'air doux d'en haut. Avec des larmes heureuses mes yeux étaient troubles ; Je l'appelai, « Ô doux amour ! Je viens, car tu es tout pour moi. Va de l'avant, et je te suivrai, Droit de retour à la vie et à l'amour ! »

Je suivis à travers la caverne noire ; Je vis le bleu d'en haut. Une terreur me fit regarder en arrière : Je l'entendis gémir, « Ô amour ! Qu'as-tu fait ! Qu'as-tu fait ! » Et alors je ne vis plus le soleil, Et perdues furent la vie et l'amour.

UNE PENSÉE DE FEMME

Je suis une femme — donc je ne peux L'appeler, lui crier, M'envoler vers lui, Lui ordonner de ne pas tarder !

Puis quand il vient à moi, je dois rester tranquille : Immobile comme une pierre — Toute silencieuse et froide. Si mon cœur s'agite — Écrase-le et défie-le ! Si je devenais audacieuse, Lui dire une chose chère, Lui jeter toute ma vie, M'accrocher à lui — Quoi pour expier Est assez pour mon péché ! Ce serait le coût pour moi, Ce serait ma victoire — Qu'il soit perdu pour moi.

Pas comme un amant À la fin s'il part de moi, Arrachant mon cœur de moi, Blessée sans remède, — Calme et réservée Alors je dois me tenir, Me replier sur moi-même, De peur qu'il ne découvre ; Ne lui montrant aucun signe Par mon regard vers lui Ce qu'il a été pour moi — Comment mon cœur se tourne vers lui, Le suit, aspire à lui, Le prie de m'aimer.

Aie pitié de moi, penche-toi vers moi, Toi Dieu au-dessus de moi !

LAUS VENERIS Une image par Burne-Jones

Pâle de trop de désir, Blanche de passion et de prière, Déesse de l'amour et de la beauté, Elle est assise dans l'image là, —

Assise avec ses yeux sombres cherchant Quelque chose de plus subtil encore Que les vieux délices d'aimer Pour combler ses journées sans mesure.

Elle a aimé et été aimée si souvent Dans ses longues années immortelles, Qu'elle se lasse du ravissement usé, Écœurée des espoirs et des peurs.

Aucune joie ou chagrin ne la meuvent, En finie avec son orgueil antique ; Car pour sa tête elle trouva trop lourde La couronne qu'elle a jetée de côté.

Vêtue de sa splendeur écarlate, Brillante de sa gloire de cheveux, Triste de ne pas être mortelle, — Éternellement triste et belle,

Désirant des joies qu'elle ne connaît pas, Altérée d'un vain désir, Là elle est assise dans l'image, Fille de l'écume et du feu.

ADONAIS

Ne nous reverrons-nous plus, mon amour, à la lie des gerbes, Dans les champs de récolte heureux, tandis que le soleil sombre bas, Quand les chemins du verger sont sombres sous la dérive des feuilles tombées, Et que les moissonneurs chantent ensemble, dans les soirées douces et brumeuses : Ô, heureuses sont les pommes quand les vents du sud soufflent !

L'amour nous a rencontrés dans le verger, avant que le blé n'ait rassemblé son panache, — Ô, heureuses sont les pommes quand les vents du sud soufflent ! Doux comme les jours d'été qui meurent quand les mois sont en fleur, Et que les sommets sont mûrs de coucher de soleil, comme les glands du genêt, Dans les champs de récolte heureux tandis que le soleil sombre bas.

Doux comme les jours d'été qui meurent, feuillant plus doux l'un pour l'autre, — Ô, heureuses sont les pommes quand les vents du sud soufflent ! Tout le cœur était plein de sentiment : l'amour avait mûri en parole, Comme la sève qui se transforme en nectar dans le velours de la pêche, Dans les champs de récolte heureux tandis que le soleil sombre bas.

Doux comme les jours d'été qui meurent à la maturation du blé, — Ô, heureuses sont les pommes quand soufflent les vents du sud ! Doux comme les serments volages des amants, jurés à des filles infidèles parjures, Quand le verger moisi respire comme une corne à boire mûre, Sur les champs de récolte heureux tandis que le soleil sombre bas.

L'amour nous a quittés au déclin des soirs d'automne mûrs, — Ô, heureuses sont les pommes quand soufflent les vents du sud ! Quand les cieux sont mûrs et se fanent, comme les couleurs des feuilles, Et que les moissonneurs s'embrassent et se séparent, à la liason des gerbes, Dans les champs de récolte heureux tandis que le soleil sombre bas.

Puis les moissonneurs rentrent chez eux, depuis les lacs gris et brumeux ; — Ô, heureuses sont les pommes quand soufflent les vents du sud ! Puis les moissonneurs rentrent chez eux, et ils portent sur leurs lances, Celui dont le visage est comme la lune, devenu gris parmi les sphères, Avec la malédiction du jour sur lui, tandis que le soleil sombre bas.

Faibles comme des clairons lointains qui sonnent, doux et bas, les moissonneurs chantaient ; — Ô, heureuses sont les pommes quand soufflent les vents du sud ! Doux comme l'été dans le sang, quand le cœur est mûr et jeune, L'amour est plus doux à l'agonie, comme les gerbes parmi lesquelles il repose, Dans les champs de récolte heureux tandis que le soleil sombre bas.

Si mon visage pouvait seulement promettre que sa couleur demeurerait ; Si mon cœur était seulement certain qu'il cacherait la douleur de l'instant ; Je te rencontrerais et je te saluerais sur le vieux ton familier, Et rien ne devrait jamais te montrer le tort que tu as fait.

Si ma main tremblante était ferme, si mes sourires n'avaient pas tous fui ; Si mes yeux ne parlaient pas si clairement des larmes qu'ils versent souvent ; Je te rencontrerais et je te saluerais au vieux lieu de rendez-vous, Et peut-être me croirais-tu heureuse si tu me rencontrais face à face.

Si la mélodie du Printemps n'éveillait aucun refrain sauvage, Si le fardeau d'or de l'Automne n'éveillait aucune douleur vivante, Je te rencontrerais et je te saluerais, comme nous nous sommes rencontrés il y a des années, Avant que nos cœurs ne fassent naufrage sur l'océan du regret.

Si mon âme de femme était plus forte, si mon cœur n'était pas si fidèle, Il y a longtemps que j'aurais cessé de me souvenir de l'amour que j'avais pour toi ; Mais je n'ose te rencontrer ni te saluer, de la vieille manière familière, Jusqu'à ce que nous nous rencontrions au Ciel, où toutes les larmes ont disparu.

Je suis sortie du lieu de danse, Le vent de nuit m'a rencontrée face à face, —

Un vent du port, froid et vif, « Je sais, » a-t-il sifflé, « où tu as été. »

Une voix faible est tombée des étoiles là-haut — « Toi ? que nous avons éclairée jusqu'aux sanctuaires de l'Amour ! »

J'ai trouvé en atteignant ma chambre solitaire Un parfum faible et doux dans l'ombre non éclairée.

Et c'était le pire à supporter de tout, Car quelqu'un y avait laissé du lilas blanc.

La fleur que tu aimais, dans les temps qui furent.

Sois tranquille, mon cœur, et écoute, Car douce et pourtant aiguë J'entends la musique mélancolique De Khristna et de sa flûte. À travers les soirées fraîches et bleues, Tout au long des journées brûlantes, Persuasive et envoûtante, Il joue et joue et joue.

Ah, nul ne peut entendre une telle musique En résistant à ses charmes, Le travail du ménage devient lassant, Et froids les bras du mari. Je dois me lever et suivre, Pour chercher, en vaine poursuite, Le bleu et la distance, La douceur de cette flûte !

Dans une séquence liée et liquide, Les notes plaintives se dissolvent En secrets divinement tendres Que nul ne peut résoudre que lui. Ô Khristna, je viens, Je ne peux plus tarder. « Mon cœur s'est envolé pour te rejoindre, » Comment mes pas pourraient-ils rester ?

Bien-aimé, de telles pensées sont périlleuses ; Le souhait est dans mon esprit Que j'eusse mis le feu à la jungle, Et n'eusse laissé aucune feuille derrière, — Brûlé tous les bambous en cendres, Et rendu leur musique muette, — Pour te sauver de la magie De Khristna et de sa flûte.

Avant que ma lumière ne s'éteigne pour toujours, si Dieu devait me donner le choix des grâces, Je ne me soucierais pas de la longueur des jours, ni ne désirerais les choses à venir ; Mais je crierais : « Un jour des grands jours perdus, un visage parmi tous les visages, Accorde-moi de voir et de toucher une fois encore et rien de plus à voir !

« Car, Seigneur, j'étais libre de toutes Tes fleurs, mais j'ai choisi les tristes roses du monde, Et c'est pourquoi mes pieds sont déchirés et mes yeux aveuglés par la sueur, Mais à Ton siège de jugement terrible, quand cette ma vie fatiguée se termine, Je suis prête à récolter là où j'ai semé, et à payer ma juste dette.

« Mais une fois, avant que le sable ne soit écoulé et que le fil d'argent ne soit rompu, Accorde-moi une grâce et écarte le voile des années douloureuses, Accorde-moi une heure de toutes mes heures, et laisse-moi voir pour signe Ses yeux purs et pitoyables briller, et baigner ses pieds de larmes. »

Ses mains pitoyables devraient calmer et ses cheveux ruisseler et m'aveugler, Hors de la vue de la nuit, et hors de la portée de la peur, Et ses yeux devraient être ma lumière tandis que le soleil s'éteindrait derrière moi, Et les violes de sa voix être le dernier son à mon oreille.

Avant que les eaux dévastatrices ne tombent et que ma vie ne soit emportée, Et que Ta colère ne me fende, comme un enfant coupe une fleur, Je Te louerai, Seigneur, en enfer, tandis que mes membres seront écartelés, Pour la dernière triste vision de son visage et la petite grâce d'une heure.

Hier soir, ah, hier soir, entre ses lèvres et les miennes Est tombée ton ombre, Cynara ! ton souffle a été répandu Sur mon âme entre les baisers et le vin ; Et j'étais désolé et malade d'une vieille passion, Oui, j'étais désolé et j'ai incliné la tête. J'ai été fidèle à toi, Cynara ! à ma façon.

Toute la nuit sur mon cœur j'ai senti battre son cœur chaud, Toute la nuit dans mes bras dans l'amour et le sommeil elle a reposé ; Sûrement les baisers de sa bouche rouge achetée étaient doux ; Mais j'étais désolé et malade d'une vieille passion, Quand je me suis réveillé et que j'ai trouvé l'aube grise : J'ai été fidèle à toi, Cynara ! à ma façon.

J'ai beaucoup oublié, Cynara ! allé avec le vent, Jeté des roses, des roses riotusement avec la foule, Dansant, pour mettre tes pâles lys perdus hors de mon esprit ; Mais j'étais désolé et malade d'une vieille passion, Oui, tout le temps, parce que la danse était longue : J'ai été fidèle à toi, Cynara ! à ma façon.

J'ai crié pour une musique plus folle et pour un vin plus fort, Mais quand le festin est fini et que les lampes expirent, Alors tombe ton ombre, Cynara ! la nuit est tienne ; Et je suis désolé et malade d'une vieille passion, Oui, affamé des lèvres de mon désir : J'ai été fidèle à toi, Cynara ! à ma façon.

Pourquoi y a-t-il dans le moindre effleurement de ses mains Plus de grâce que n'en accordent les lèvres d'autres femmes, Si l'amour n'est qu'un esclave aux liens charnels De chair à chair, où que l'amour puisse aller ?

Pourquoi choisir un vain chagrin et des heures au cœur lourd Pour sa voix perdue, et ses chers cheveux dont on se souvient, Si l'amour peut cueillir son miel de toutes les fleurs, Et si les filles deviennent drues comme des violettes, partout ?

Non ! Elle est partie, et tout s'écroule ; Ou elle est froide, et vainement nous avons prié ; Et le cœur splendide de l'été est brisé, Et l'espoir est déposé dans une tombe profonde et sombre.

Comme l'homme aspire et tombe, pourtant une âme jaillit De son agonie de chair enfin, Ainsi l'amour que la chair asservit, s'élèvera sur des ailes Centré sur l'âme, quand le règne de la chair sera passé.

Alors, Amour très Haut, ou couronné de branches de myrte, Ou sans couronne et abandonné, non moins une étoile, Puissé-je Te servir et Te suivre tous mes jours, Dont les épines sont douces comme jamais ne le sont les roses !

Si doux semblait l'amour ce matin d'avril, Quand pour la première fois nous nous sommes embrassés près de l'épine, Si étrangement doux, qu'il n'était pas étrange Que nous pensions que l'amour ne pourrait jamais changer.

Mais je peux dire — que la vérité soit dite — Que l'amour changera en vieillissant ; Bien que jour après jour il n'y ait rien à voir, Tant ses mouvements sont délicats.

Et à la fin il arrivera D'oublier complètement ce qu'il était autrefois, Ni même en imagination de rappeler Le plaisir qui était tout en tout.

Son petit printemps, que nous trouvâmes doux, Est si profondément noyé dans les crues de l'été, Que je me demande, baigné dans une joie complète, Comment l'amour si jeune pouvait être si doux.

Il est un air pour lequel je renierais Les mélodies de Mozart, de Rossini, de Weber, — Un doux air triste qui languit et soupire, Et garde son charme secret pour moi seul.

Chaque fois que j'entends cette musique vague et ancienne, Deux cents ans sont une brume qui s'enroule ; Le treizième Louis règne, et je contemple Une terre verte dorée dans le jour mourant.

Un vieux château rouge, fort de tours de pierre, Et des fenêtres gaies aux vitraux colorés ; De vastes plaines, et des rivières coulant parmi les fleurs, Qui baignent les fondations du château tandis qu'elles passent.

En habit antique, aux yeux sombres et aux cheveux d'or, Une dame regarde de sa haute fenêtre ; Il se peut que je l'aie connue et trouvée belle, Dans quelque vie oubliée, il y a bien longtemps.

Tourne ton visage vers la mer, amoureux passionné, — Froids dans les ténèbres soufflent les vents de la mer ! Les vagues et les nuages et la nuit couvriront Toute ta passion et toute ta douleur : Vagues sanglotantes, et la mort en elles, Douces comme les lèvres que tu pressais autrefois — Prie pour que ton cœur sans espoir puisse les gagner ! Prie pour que ta vie lasse puisse se reposer !

Tourne ton visage vers les étoiles, amoureux passionné, — Calmes, et silencieuses, et brillantes, et vraies ! — Elles auront pitié de toi, elles planeront Doucement sur l'abîme pour toi. Les vents du ciel soupireront tes chants funèbres, Les larmes du ciel seront versées pour toi, Et douces pour toi seront les houles murmurantes Déversant la plainte de leur lamentation basse.

Tourne ton visage vers les espaces solitaires, Vastes et décharnés, du ciel de minuit ! Là, avec le nuage dérivant, ta place est, Là avec les chagrins qui ne peuvent mourir. L'amour est la dérision d'un démon moqueur, La paix un fantôme, et la foi un piège ! Fais de l'espoir de ton cœur une vision — Regarde vers le ciel, et trouve-le là !

Après le temps de mai et après le temps de juin Rares de fleurs et de parfum doux, Vient le temps royal de midi du monde entier, Le milieu de l'été rouge de chaleur flamboyante, Quand le soleil, comme un œil qui ne se ferme jamais, Penche sur la terre son regard fervent, Et que les vents sont immobiles, et que les roses cramoisies Penchent et se flétrissent et meurent dans ses rayons.

Vers mon cœur est venue cette saison, Ô, ma dame, celle que j'adore, Quand, au-dessus des étoiles de l'Orgueil et de la Raison, Navigue le soleil de midi sans nuages de l'Amour. Comme une grande boule rouge brûlant dans ma poitrine Avec des feux que rien ne peut éteindre ni dompter, Il brille jusqu'à ce que mon cœur lui-même semble se transformer En un lac liquide de flamme.

Les espoirs à demi timides et les soupirs tout tendres, Les rêves et les peurs d'un jour plus ancien, Sous la splendeur royale de midi, Penchent comme des roses, et se flétrissent. Des collines du Doute aucun vent ne souffle, Des îles de la Douleur aucune brise n'est envoyée, — Seulement le soleil dans une chaleur blanche brillant Sur un océan de grand contentement.

Sombre, ô mon âme, dans cette gloire dorée ! Meurs, ô mon cœur, dans ton extase en pâmoison ! Car l'Automne doit venir avec son histoire lugubre. Et le milieu de l'été de l'Amour s'effacera trop tôt.

Douce sur le ciel du coucher La lumière vive du jour se ferme, Laissant quand la lumière meurt, Des teintes pâles qui gisent mêlées — Cendres de roses.

Quand le soleil chaud de l'amour est couché, L'éclat de l'amour se ferme ; Les yeux sont mouillés de larmes brûlantes, Dans les cœurs persistent encore Cendres de roses.

La couleur réjouit tout ton cœur ; Tu l'appelles Ciel, chère, mais moi — Maintenant que l'Espoir et moi sommes loin l'un de l'autre — Je l'appelle le ciel.

Je sais que les larmes de la Nature ont mouillé Le monde de sympathie ; mais toi, Qui ne connais encore aucune peine, Tu l'appelles la rosée.

Strephon m'a embrassée au printemps, Robin à l'automne, Mais Colin m'a seulement regardée Et ne m'a jamais embrassée du tout.

Le baiser de Strephon a été perdu en plaisanterie, Celui de Robin perdu en jeu, Mais le baiser dans les yeux de Colin Me hante nuit et jour.

Quand ma bien-aimée est couchée endormie Je ne peux le regarder à cause des larmes, Une paix si lugubre est sur ses yeux.

Un air de mort solitaire il porte, Et gravés très calmes et profonds Gisent tous les chagrins des vieilles années.

Il est si sans passion dans le sommeil, Avec toute sa force relâchée pour le repos ; Je ne peux le voir sans pleurer.

Pour la faiblesse que la vie n'a pas avouée Et les cicatrices ombragées des vieilles erreurs, Je prends sa tête sur ma poitrine, Et tiens mon plus cher jusqu'à ce qu'il se réveille.

« Donne-moi un ruban, Amour, » ai-je dit, « Pour lier le cœur de mon Doux à moi, Ainsi jamais un hasard de la terre ou du ciel Ne nous séparera impitoyablement : Un ruban, Amour, mais non pour irriter L'âme de mon Doux, pour lui causer de la peine ; Mais juste pour la lier étroitement et sûrement À travers neige et fleur et soleil et pluie : Un ruban, garçon ! » L'Amour a dit, « Voici la joie. »

« Donne-moi une entrave, Vie, » ai-je dit, « Pour lier au mien le cœur de mon Doux, Ainsi la Mort elle-même doit échouer à séparer Avec le Temps les deux : Une entrave, Vie, que chacun portera, Dont chacun connaîtra le précieux esclavage. Je t'en prie, Vie, ne tarde plus — Pourquoi attends-tu et hésites-tu ainsi ? Hâte-toi, Vie — sois brève ! » La Vie a dit : — « Voici le chagrin. »

Le doux amour a entrelacé ses doigts dans mes cheveux, Et a posé sa main sur mes yeux étonnés. Je ne peux bouger sinon dans l'espace étroit De l'étreinte de ses bras forts, Ni voir sinon seulement dans mon propre cœur où Son image repose. Comment puis-je dire, Emprisonnée si bien, Si dans le monde extérieur est le coucher ou le lever du soleil ? Le doux Amour a posé sa main sur mes yeux.

Le doux Amour a délié ses doigts de mes cheveux, Sa main levée a laissé mes paupières mouillées. Je ne peux bouger sinon pour poursuivre ses pieds agiles Et qui ne reviennent pas, Ni voir sinon dans mon cœur en ruine, et là Son visage repose encore. Comment saurais-je, Désorientée et aveuglée ainsi, Si dans le monde extérieur est le lever ou le coucher du soleil ? Le doux Amour a libéré mes yeux, mais ils sont mouillés.

Il y a un spectacle de roses à Derry, Et un spectacle de roses à Down ; Et il est probable qu'il y en ait un, je pense, Qui sera tenu à Randalstown ; Mais si j'avais le choix D'un prix de rose aujourd'hui, Ce serait une petite rose rose Comme il en a cueilli en ratissant le foin : Cette petite rose rose dans mes cheveux — Il l'a fixée ma foi — et l'a embrassée là ! Des mouettes blanches tourbillonnaient autour du ciel Là-bas — là-bas.

Oui, il y a des roses certes à Derry, Et il y en a de célèbres à Down ; Oh, il y a des roses partout à vendre À travers le cœur de la ville de Londres ! Mais si j'avais le choix Ou l'achat de quelques-unes, Je choisirais juste de petites roses roses Qui sont toutes trempées de rosée — Ces petites roses roses avec les larmes ! Oh, des larmes mouillées, mouillées ! — oui, ma foi, cela fait des années Depuis que nous ratissions le foin Ce jour-là — ce jour-là !

Hier soir, en robe et gant de neige, Je t'ai vu regarder la pièce Où chaque héros simulé gagnait son amour De la vieille manière artificielle.

(Et, oh, si la vie était leur petite scène Où l'amour coulait si doucement, Combien différent, Cher, ce monde aurait été Depuis que ce vieux monde a commencé !)

Car toi, qui les as vus gagner gaiement À la fois main et cœur, Savais bien où résidait la moquerie dans Cette folle petite pièce.

(« Si l'amour était tout — si l'amour était tout, » Les violes sanglotaient et criaient, « Alors l'amour serait le meilleur quoi qu'il advienne ! » Bas, bas, les flûtes répondaient.)

Et toi, hier soir, as-tu oublié, Si loin de moi, si près ? Car en regardant là tes yeux étaient mouillés D'une simple larme oisive !

(Et vers le bas le grand rideau sombre est tombé Sur leur folle pièce : Mais toi et moi savions — Oh, trop bien ! — La vie suivait un autre chemin !)

Quelque temps il se peut que toi et moi Dans ce jardin désert reposions Où les souvenirs s'effacent ; Ne nous souciant plus de nos vieux rêves, Occupés de nouveaux et étranges thèmes, Les saints et les sages disent.

Mais que nos tombes soient côte à côte, Ainsi les passants au déclin du jour Pourront faire une pause un court instant : « Ah, c'étaient des amants qui reposent ici ! Sinon pourquoi ces tombes basses posées si près, Dans ce lieu oublié ? »

J'ai entendu un soldat chanter une bagatelle Seul dehors dans le veldt séché par le soleil : Il était allongé et nettoyait son fusil sale Oisivement, derrière une pierre.

« Si après la mort, amour, vient un éveil, Et dans leur camp si sombre et immobile Les hommes de poussière entendent des clairons, brisant Leur halte sur la colline.

« Pour moi le son argentin et lent Que alors la dernière haute trompette déverse Viendra plus doucement que l'aube en se glissant, Car, avec son appel, vient le tien ! »

Quel chagrin d'amour avait-il à étouffer, Se prélassant si oisivement près de sa pierre, Ce soldat sale avec son fusil Dehors dans le veldt, seul ?

Quand je serai vieux, et penserai aux vieux jours, Et réchaufferai mes mains devant une petite flamme, Ayant oublié l'amour, l'espoir, la peur, le désir, Je verrai, souriant hors du feu pâle, Un visage, mystérieux et exquis ; Et je regarderai, et méditerai sur lui, Me demandant, était-ce Léonard qui a travaillé Cette ardeur furtive, où la pensée passionnée Brûle vers l'intérieur, une flamme révélatrice, et rougeoie Jusqu'à l'ultime extase, qui est le repos ? Était-ce Bronzino, ces yeux de Borghèse ? Et, songeant ainsi parmi mes souvenirs, Ô inoublié ! tu en viendras à sembler, Comme le font les images, remémoré, quelque vieux rêve. Et je penserai à toi comme à quelque chose d'étrange, Et de beau, et plein de changement impuissant, Que j'ai contemplé et porté dans mon cœur ; Mais toi, que j'ai aimée, seras devenue une partie De l'éternel mystère, et l'amour Comme une douleur sourde ; et je me pencherai au-dessus De mon petit feu, et frissonnerai, ayant froid, Quand tu ne seras plus jeune, et que je serai vieux.

Près des jardins des saules, mon amour et moi nous sommes rencontrés ; Elle a passé les jardins des saules avec de petits pieds blanc-neige. Elle m'a prié de prendre l'amour avec aisance, comme les feuilles poussent sur l'arbre ; Mais moi, étant jeune et insensé, avec elle ne fus pas d'accord. Dans un champ près de la rivière, mon amour et moi nous tenions, Et sur mon épaule penchée elle posa sa main blanc-neige. Elle m'a prié de prendre la vie avec aisance, comme l'herbe pousse sur les déversoirs ; Mais j'étais jeune et insensé, et maintenant je suis plein de larmes.

L'amour est parti et m'a quittée, et les jours sont tous pareils. Manger je dois, et dormir je veux — et voudrais que la nuit fût ici ! Mais ah, rester éveillée et entendre les heures lentes sonner ! Voudrais que ce fût à nouveau le jour, avec le crépuscule approchant !

L'amour est parti et m'a quittée, et je ne sais que faire ; Ceci ou cela ou ce que tu veux est tout la même chose pour moi ; Mais toutes les choses que je commence je les quitte avant d'avoir fini — Il y a peu d'usage en toute chose pour autant que je puisse voir.

L'amour est parti et m'a quittée, et les voisins frappent et empruntent, Et la vie continue pour toujours comme le rongement d'une souris. Et demain et demain et demain et demain Il y a cette petite rue et cette petite maison.

Tu ne me regarderas pas ? Ah, bien ! le monde est vaste ; Les rivières roulent encore libres, La chanson et l'épée demeurent ; Et qui part pour naviguer sur la mer Suivra avec la marée.

Esclave de mon jour obscur, J'accomplis mon vasselage : Cherchant le myrte et le laurier, (Ils fleurissent quand les cœurs sont glacés !) L'étroitesse du chemin qui se resserre, La demeure où tout est immobile.

Ô ma maîtresse, où errez-vous ? Ô, restez et écoutez ; votre vrai Amour arrive, Qui sait chanter aussi bien haut que bas : Ne voyagez plus, ma jolie Douce ; Les voyages finissent par la rencontre des amants, Tout fils d'homme sage le sait bien.

Qu'est-ce que l'amour ? ce n'est pas pour demain ; La joie présente a le rire présent ; Ce qui doit venir est toujours incertain : Dans le délai ne réside aucune abondance : Alors venez m'embrasser, Douce-de-vingt-ans, La jeunesse est une étoffe qui ne saurait durer.

Va, charmante Rose — Dis à celle qui gaspille son temps et le mien, Que maintenant elle sait, Quand je la compare à toi, Combien douce et belle elle semble être.

Dis à celle qui est jeune, Et évite que ses grâces ne soient surprises, Que si tu avais poussé Dans des déserts, où nul homme n'habite, Tu serais morte sans avoir été louée.

Bien petite est la valeur De la beauté retirée de la lumière : Dis-lui de sortir, De se laisser désirer, Et de ne pas rougir tant d'être admirée.

Alors meurs — afin qu'elle Puisse lire en toi Le sort commun de toutes les choses rares ; Quelle faible part de temps ils partagent, Ceux qui sont si merveilleusement doux et beaux !

Va, heureuse Rose, et, entremêlée À d'autres fleurs, lie mon amour. Dis-lui, aussi, qu'elle ne doit plus Être si changeante, plus si libre, Elle qui m'a si souvent enchaîné.

Dis, si elle est irritable, que j'ai des liens De perle et d'or pour attacher ses mains ; Dis-lui, si elle lutte encore, Que j'ai des tiges de myrte à volonté Pour dompter, bien que ce ne soit pour tuer.

Reçois ainsi ma bénédiction, et va Et dis-lui ceci, — mais ne le fais pas ! — De peur qu'une belle colère ne s'envole Comme un éclair de son œil, Et ne te brûle, toi, tout comme moi !

Marina est partie, et maintenant je m'assieds, Comme Philomèle (sur une épine, Dépouillée de la livrée de la nature), Sans joie, seule, et toute désolée : Seulement elle ne chante pas, tandis que mes chagrins peuvent Exhaler de telles notes qui siéent à un cygne mourant.

Ainsi le souci ferme ses feuilles Au départ du soleil ; Ainsi, des gerbes de chèvrefeuille, L'abeille s'en va quand le jour est fini ; Ainsi s'assied la tourterelle quand elle n'est plus qu'une, Et ainsi tout malheur, comme moi, depuis qu'elle est partie.

À quelques oiseaux, la nature clémente a Fait de tout l'été un seul jour : Qu'une fois goûté, la colère du froid hiver Comme une nuit, en dormant, ils le laissent passer. Ceux-là sont des créatures heureuses, qui ne connaissent pas encore La douleur d'être privé ou d'oublier.

J'ai souvent entendu dire aux hommes qu'il y en a Qui avec confiance professent L'art utile de la Mémoire : Mais s'ils pouvaient enseigner l'Oubli, J'apprendrais ; et tenterais ce que pourrait faire un autre art Pour me faire l'aimer et l'oublier aussi.

La triste mélancolie, qui persuade Les hommes, loin d'eux-mêmes, de penser qu'ils sont Sans tête, ou des ombres d'autres corps, Demeure depuis longtemps et en vain avec moi ; Car si je pouvais penser qu'elle n'était qu'une idée, Je pourrais toujours aimer, oublier, et l'avoir ici.

Mais elle n'est pas telle : et je ne voudrais, Pour deux fois autant de tourments de plus, Que ceux que sa compagnie perdue A apportés à ceux que j'ai ressentis auparavant, Car alors aucun temps futur ne pourrait espérer savoir Ce qu'elle méritait ; ou combien je l'ai aimée.

Soyez donc, heures, mais comme des minutes ! (Bien qu'ainsi je serai plus tôt vieux) Jusqu'à ce que je voie ces grâces charmantes, Que nul, hormis en elle, ne peut contempler ; Alors soyez un siècle ! afin que nous n'éprouvions jamais Plus de chagrin à nous séparer, mais vieillissions et mourions.

Ne me dis pas, Douce, que je suis cruel, De fuir du couvent De ton chaste sein et de ton esprit tranquille Vers la guerre et les armes.

Il est vrai, une nouvelle maîtresse maintenant je poursuis, Le premier ennemi sur le champ de bataille ; Et avec une foi plus forte, j'embrasse Une épée, un cheval, un bouclier.

Pourtant cette inconstance est telle Que toi aussi tu l'adoreras ; Je ne pourrais t'aimer, Chère, autant, Si je n'aimais davantage l'Honneur.

Si être absent était être Loin de toi ; Ou que, quand je suis parti, Toi ou moi fussions seuls ; Alors, ma Lucasta, je pourrais implorer La pitié du vent hurlant ou de la vague dévorante.

Mais je ne soupirerai pas d'un souffle ou d'une bourrasque Pour gonfler ma voile, Ou ne verserai une larme pour apaiser La rage du dieu bleu écumant ; Car qu'il me laisse passer Ou non, je suis toujours aussi heureux que je l'étais.

Bien que mers et terres soient entre nous deux, Notre foi et notre engagement, Comme des âmes séparées, Commandent à tout le temps et à l'espace : Au-dessus de la plus haute sphère nous nous rencontrons Invisibles, inconnus ; et nous saluons comme les Anges saluent.

Ainsi donc nous anticipons Notre destin futur, Et sommes vivants dans les cieux, Si ainsi nos lèvres et nos yeux Peuvent parler comme des esprits sans entraves Au Paradis, leurs corps terrestres laissés derrière.

Ne demande pas la cause pour laquelle le Printemps maussade Tarde tant à porter ses fleurs ; Pourquoi les oiseaux gazouillants oublient de chanter, Et pourquoi les tempêtes d'hiver inversent l'année : Chloris est partie ; et le destin pourvoit À faire le Printemps là où elle réside.

Chloris est partie, la cruelle belle ; Elle n'a pas jeté un regard compatissant : Mais a laissé son amant dans le désespoir À soupirer, à languir, et à mourir : Ah ! comment ces beaux yeux peuvent-ils supporter De donner les blessures qu'ils ne veulent pas guérir ?

Grand Dieu de l'Amour, pourquoi as-tu fait Un visage qui peut commander à tous les cœurs, Qui peut envahir toutes les religions, Et changer les lois de chaque pays ? Là où tu avais placé un tel pouvoir auparavant, Tu aurais dû rendre sa miséricorde plus grande.

Quand Chloris vient au temple, Des foules adoratrices tombent devant elle ; Elle peut restaurer les morts des tombeaux Et rappeler chaque vie sauf la mienne, Je suis seul désigné par l'Amour Pour être la victime pour l'humanité.

À vous toutes, dames maintenant sur terre, Nous, hommes en mer, écrivons ; Mais d'abord nous voulons que vous compreniez Combien il est difficile d'écrire : Les Muses maintenant, et Neptune aussi, Nous devons implorer pour vous écrire — Avec un fa, la, la, la, la.

Car bien que les Muses se montrent bienveillantes, Et remplissent notre cerveau vide, Pourtant si le rude Neptune soulève le vent Pour agiter la mer azurée, Notre papier, plume, encre, et nous, Roulons de haut en bas sur nos navires en mer — Avec un fa, la, la, la, la.

Alors si nous n'écrivons pas à chaque courrier, Ne pensez pas que nous sommes cruels ; Ni ne concluez que nos navires sont perdus Par les Hollandais ou par le vent : Nos larmes, nous les enverrons d'une manière plus rapide, La marée les apportera deux fois par jour — Avec un fa, la, la, la, la.

Le Roi, avec étonnement et surprise, Jurera que les mers deviennent audacieuses, Parce que les marées monteront plus haut Qu'elles ne l'ont jamais fait autrefois : Mais faites-lui savoir que ce sont nos larmes Qui apportent des flots de chagrin aux escaliers de Whitehall — Avec un fa, la, la, la, la.

Si le brumeux Opdam venait à connaître Notre triste et lugubre histoire, Les Hollandais mépriseraient un si faible ennemi, Et quitteraient leur fort de Goree : Car quelle résistance peuvent-ils trouver De la part d'hommes qui ont laissé leurs cœurs derrière ? — Avec un fa, la, la, la, la.

Que le vent et le temps fassent leur pire, Soyez seulement bienveillantes envers nous ; Que les Hollandais fanfaronnent, que les Espagnols maudissent, Aucun chagrin nous ne trouverons : Alors peu importe comment vont les choses, Ou qui est notre ami, ou qui est notre ennemi — Avec un fa, la, la, la, la.

Pour faire passer nos heures fastidieuses Nous jouons joyeusement aux dés, Ou bien jouons au sérieux hombre : Mais pourquoi devrions-nous en vain Poursuivre ainsi la ruine l'un de l'autre ? Nous étions perdus quand nous vous avons quittées — Avec un fa, la, la, la, la.

Mais maintenant nos peurs deviennent tempétueuses Et jettent nos espoirs au loin ; Tandis que vous, indifférentes à notre malheur, Êtes assises insouciantes à une pièce de théâtre : Permettant peut-être à quelque homme plus heureux D'embrasser votre main, ou de faire jouer votre éventail — Avec un fa, la, la, la, la.

Quand une mélodie plaintive vous entendez, Qui meurt dans chaque note Comme si elle soupirait avec le souci de chaque homme D'être si éloigné, Pensez alors combien souvent nous avons fait l'amour À vous, quand tous ces airs étaient joués — Avec un fa, la, la, la, la.

En justice vous ne pouvez refuser De penser à notre détresse, Quand nous perdons pour des espoirs d'honneur Notre bonheur certain : Tous ces desseins ne sont que pour prouver Que nous sommes plus dignes de votre amour — Avec un fa, la, la, la, la.

Et maintenant nous vous avons dit tous nos amours, Et de même toutes nos peurs, Dans l'espoir que cette déclaration suscite Un peu de pitié pour nos larmes : Ne nous faites pas entendre parler d'inconstance — Nous en avons trop de cela en mer — Avec un fa, la, la, la, la.

En vain vous dites à votre amant qui part, Vous souhaitez que des vents favorables puissent le porter. Hélas ! quels vents peuvent se montrer heureux Qui m'emportent loin de ce que j'aime ? Hélas ! quels dangers sur la mer Peuvent égaler ceux que je subis À cause de vœux dédaignés, et d'un froid mépris ?

Soyez douce, et par pitié choisissez De souhaiter que les plus folles tempêtes se déchaînent : Afin que, jeté à nouveau sur la côte, Où mon cœur naufragé fut perdu pour la première fois, Je puisse une fois de plus répéter ma peine ; Une fois de plus dans des notes mourantes me plaindre De vœux dédaignés et d'un froid mépris.

Tout là-bas dans les Downs la flotte était ancrée, Les banderoles ondulant dans le vent, Quand la Susan aux yeux noirs monta à bord ; « Ô ! où trouverai-je mon vrai amour ? Dites-moi, marins joyeux, dites-moi vrai Si mon doux William navigue parmi l'équipage. »

William, qui haut sur la vergue Se balançait avec la houle de long en large, Dès qu'il entendit sa voix bien connue Il soupira, et jeta ses yeux en bas : La corde glisse rapidement à travers ses mains brûlantes, Et, rapide comme l'éclair, sur le pont il se tient.

Ainsi la douce alouette, haut perchée dans l'air, Ferme ses ailes contre sa poitrine Si par hasard elle entend le cri perçant de sa compagne, Et tombe aussitôt dans son nid : — Le plus noble capitaine de la flotte britannique Pourrait envier à William ces doux baisers sur les lèvres.

« Ô Susan, Susan, charmante chère, Mes vœux resteront toujours vrais ; Laisse-moi embrasser cette larme qui tombe ; Nous ne nous séparons que pour nous retrouver. Changez comme il vous plaira, vents ; mon cœur sera La boussole fidèle qui pointe toujours vers toi. »

« Ne crois pas ce que disent les terriens Qui tentent avec des doutes ton esprit constant : Ils te diront que les marins, quand ils sont loin, Trouvent une maîtresse dans chaque port : Oui, oui, crois-les quand ils te disent cela, Car Tu es présente où que j'aille. »

« Si nous naviguons vers la côte de la lointaine Inde, Tes yeux sont vus dans des diamants brillants, Ton souffle est la brise épicée d'Afrique, Ta peau est de l'ivoire si blanc. Ainsi chaque objet beau que je vois Éveille dans mon âme quelque charme de la charmante Sue. »

« Bien que la bataille m'appelle loin de tes bras Que ma jolie Susan ne pleure pas ; Bien que les canons rugissent, pourtant, à l'abri des maux, William reviendra vers sa Chère. L'amour détourne les boulets qui volent autour de moi, De peur que de précieuses larmes ne tombent des yeux de Susan. »

Le maître d'équipage donna le mot terrible, Les voiles déployèrent leur sein gonflé, Elle ne doit plus rester à bord ; Ils s'embrassèrent, elle soupira, il pencha la tête. Son bateau, en diminuant, rame à contrecœur vers la terre ; « Adieu ! » crie-t-elle ; et agita sa main de lys.

Oh ! qui est ce pauvre étranger qui est récemment arrivé en ville, Et qui, tel un fantôme qui ne peut reposer, erre encore de long en large ? Un pauvre et malheureux jeune homme écossais ; — si vous souhaitez en savoir plus. Son cœur se brise tout entier par amour pour l'Irlandaise Molly O !

Elle est modeste, douce, et belle, la plus juste que j'aie connue — La primevère d'Irlande — toute fleurissante ici seule — La primevère d'Irlande, car où que j'aille, La seule qui m'attire est l'Irlandaise Molly O !

Quand le père de Molly apprit la chose, il fit un serment solennel, Que si elle épousait un étranger, il ne la reverrait jamais plus. Il envoya chercher le jeune MacDonald et le lui dit clairement — « Je ne donnerai jamais à un tel que toi mon Irlandaise Molly O ! »

MacDonald apprit la lourde nouvelle, et dit douloureusement — « Adieu, ma charmante Molly, puisque je suis banni au loin, Un pauvre pèlerin désolé je dois errer de long en large, Et tout pour l'amour de mon Irlandaise Molly O ! »

« Il y a une rose en Irlande, je pensais qu'elle serait mienne : Mais maintenant qu'elle est perdue pour moi, je dois pour toujours dépérir, Jusqu'à ce que la mort vienne me réconforter, car vers la tombe j'irai, Et tout pour l'amour de mon Irlandaise Molly O ! »

« Et maintenant que je meurs, cette seule requête je demande, De placer une pierre tombale de marbre au-dessus de mon humble tombe ! Et sur la pierre ces mots simples je voudrais voir gravés ainsi — "'MacDonald a perdu la vie par amour pour l'Irlandaise Molly O !'" »

Au déclin du jour et à l'aube naissante, Avec une âme qui t'aimera toujours, Je demanderai au Ciel ton sûr retour, Avec tout ce qui peut t'embellir. Je visiterai souvent le buisson de bouleaux Où tu m'as d'abord gentiment conté De douces histoires d'amour, et caché mon rougissement, Tandis que tu m'enveloppais de tes bras.

Vers tous nos refuges je me rendrai, Par le bois vert, le bosquet, ou la fontaine, Ou là où je partageais le jour d'été Avec toi sur cette montagne : Là je dirai aux arbres et aux fleurs, Avec des pensées sincères et tendres ; Par tes vœux tu es mienne, par l'amour est tien Un cœur qui ne peut errer.

Adieu à Lochaber, et adieu ma Jean, Où, joyeux avec toi, j'ai passé bien des jours ; Car Lochaber ne plus, Lochaber ne plus ! Peut-être ne retournerons-nous jamais à Lochaber ! Ces larmes que je verse, elles sont toutes pour ma chère, Et non pour les dangers qui accompagnent la guerre, Bien que porté sur des mers agitées vers un rivage lointain et sanglant, Peut-être pour ne plus retourner à Lochaber.

Bien que les ouragans se lèvent, et que chaque vent se lève, Ils ne feront jamais une tempête pareille à celle dans mon esprit ; Bien que le plus fort des tonnerres rugisse sur des vagues plus fortes encore, Ce n'est rien comparé au fait de laisser mon amour sur le rivage. Te laisser derrière moi, mon cœur en est douloureusement peiné ; Par le repos qui est inglorieux, aucune gloire ne peut être acquise ; Et la beauté et l'amour sont la récompense des braves, Et je dois le mériter avant de pouvoir le réclamer.

Alors la gloire, ma Jeanie, doit plaider mon excuse ; Puisque l'honneur me commande, comment puis-je refuser ? Sans lui je ne pourrai jamais avoir de mérite pour toi, Et sans ta faveur je préférerais ne pas être. Je m'en vais, donc, ma mie, pour gagner honneur et gloire, Et si j'ai la chance de revenir glorieusement à la maison, J'apporterai un cœur pour toi débordant d'amour, Et alors je ne te quitterai plus jamais, toi ni Lochaber.

« Pourquoi devriez-vous parler d'amour, À moins que ce ne soit pour nous faire souffrir ? Pourquoi devriez-vous parler d'amour Quand vous dites que la mer doit nous séparer ? »

« Ce n'est pas parce que mon amour est léger, Ni pour votre père en colère ; C'est tout pour vous acheter des perles brillantes, Et pour vous parer comme une dame. »

« Ô Willy, je peux carder et filer, Ainsi je ne peux jamais manquer de vêtements ; Et si j'ai le cœur de mon Willy, J'ai toutes les perles dont j'ai besoin. »

« Sera-ce le moment de louer cette joue Quand les années et les larmes l'ont décolorée ? Sera-ce le moment de parler d'amour Quand le froid et le souci l'ont éteint ? »

Il a posé une main autour de sa taille — L'autre est tendue vers le ciel ; Et son regard était comme le regard d'un homme Dont le cœur est déchiré en deux.

Le Temps rampe avec un pied de plomb Tandis que Delia est absente : Avec elle, ni le chant n'était plaintif, Ni le jour n'était fastidieux.

Ah, Puissance envieuse ! inverse mon destin ; Double maintenant ta carrière, Tends chaque nerf, étire chaque plume, Et repose-les quand elle est ici !

Ma mère me demande d'attacher mes cheveux Avec des bandes de teinte rose ; D'attacher mes manches avec des rubans rares, Et de lacer mon corsage bleu !

« Pourquoi », s'écrie-t-elle, « rester assise et pleurer, Pendant que les autres dansent et jouent ? » Hélas ! je peux à peine marcher, ou ramper, Pendant que Lubin est absent !

Il est triste de penser que les jours sont partis Où ceux que nous aimons étaient proches ! Je m'assieds sur cette pierre moussue, Et soupire quand personne ne peut entendre :

Et tandis que je file mon fil de lin, Et chante ma chanson simple, Le village semble endormi, ou mort, Maintenant que Lubin est absent !

Souffle haut ! souffle bas ! que la tempête déchire Le grand mât par-dessus bord ! Mon cœur (avec des pensées pour toi, ma chère ! Et l'amour bien conservé) Bravera tout danger, méprisera toute peur, Le vent rugissant, la mer déchaînée, Dans l'espoir, sur le rivage, D'être une fois de plus Sain et sauf amarré avec toi.

En haut, pendant que nous allons à la hauteur des montagnes, Les vents sifflants qui galopent au loin, Et la houle rugissant d'en bas, Seront mon signal Pour penser à toi. Et ceci sera ma Chanson, Souffle haut ! souffle bas ! que la tempête déchire. . . .

Et cette nuit-là (quand tout l'équipage Renouvelle le souvenir de ses vies passées, Sur des canettes de flip débordantes, Et boit à la santé de ses amoureuses et de ses épouses), Je pousserai un soupir, Et penserai à toi. Et, tandis que le navire peine à travers la mer, Le refrain de ma Chanson sera, Souffle haut ! souffle bas ! que la tempête déchire. . . .

« Et vous marcherez en tenue de soie, Et aurez de l'argent à revendre, Si vous consentez à être son épouse, Et ne pensez plus à Donald. »

Oh, qui achèterait une robe de soie Avec un pauvre cœur brisé ? Ou qu'est-ce qu'une couronne d'argent pour moi, Si je suis séparée de mon amour ?

L'esprit dont chaque souhait est pur Est bien plus cher pour moi ; Et avant que je sois forcée de briser ma foi, Je m'allongerai et mourrai.

Car j'ai promis ma foi de vierge De partager le destin du brave Donald ; Et il m'a donné son cœur, Avec toutes ses vertus rares.

Ses manières douces ont gagné mon cœur, Il a pris le cadeau avec gratitude ; Si je pouvais seulement penser à le reprendre, Ce serait pire que le vol.

Car la plus longue vie ne pourra jamais rembourser L'amour qu'il me porte ; Et avant que je sois forcée de briser ma foi Je m'allongerai et mourrai.

Maintenant, dans son manteau vert, la joyeuse Nature s'habille, Et écoute les agneaux qui bêlent sur les collines, Tandis que les oiseaux gazouillent leur bienvenue dans chaque bois verdoyant ; Mais pour moi, c'est sans délice — ma Nannie est partie.

Le perce-neige et la primevère ornent nos bois, Et les violettes se baignent dans l'humidité du matin ; Ils font souffrir mon triste sein, si doucement ils soufflent, Ils me rappellent Nannie — et Nannie est partie.

Toi alouette qui jaillis des rosées de la pelouse, Pour avertir le berger de l'aube grisâtre, Et toi grive mélodieuse qui salue la nuit tombée, Cessez par pitié — ma Nannie est partie.

Viens, automne, si pensif, en jaune et gris, Et apaise-moi avec des nouvelles du déclin de la Nature ; L'hiver sombre et lugubre, et la neige qui tombe sauvagement Peuvent seuls me ravir — maintenant que Nannie est partie.

Un baiser tendre, et puis nous nous séparons ; Un adieu, hélas, pour toujours ! Au fond de larmes déchirantes, je m'engagerai auprès de toi, Soupirs et gémissements guerriers je te vouerai !

Qui dira que la Fortune l'afflige Tant qu'elle lui laisse l'étoile de l'Espoir ? Moi, aucune étincelle joyeuse ne m'éclaire, Le sombre désespoir m'enveloppe de ténèbres.

Je ne blâmerai jamais mon penchant partial ; Rien ne pouvait résister à ma Nancy ; Mais la voir, c'était l'aimer, N'aimer qu'elle, et aimer pour toujours.

Si nous n'avions jamais aimé si tendrement, Si nous n'avions jamais aimé si aveuglément, Jamais rencontrés, ou jamais séparés, Nous n'aurions jamais eu le cœur brisé.

Sois heureuse, toi la première et la plus juste ! Sois heureuse, toi la meilleure et la plus chère ! À toi chaque joie et trésor, Paix, plaisir, amour, et jouissance !

Un baiser tendre, et puis nous nous séparons ; Un adieu, hélas, pour toujours ! Au fond de larmes déchirantes, je m'engagerai auprès de toi, Soupirs et gémissements guerriers je te vouerai !

Le jour revient, mon sein s'embrase, Le jour béni où nous nous vîmes ; Bien que l'hiver, en folle extase, Grondât ses tempêtes infimes, Jamais soleil d'été ne fut si doux. Plus que l'orgueil qui charge la marée Et croise la ligne étouffante, Plus que les robes royales, les globes et les couronnes, Le Ciel m'a donné davantage : il a fait de toi la mienne.

Tant que le jour et la nuit pourront apporter la joie, Ou que la Nature pourra offrir quelque plaisir, Tant que les joies d'en haut pourront émouvoir mon esprit, Pour toi, et pour toi seule, je vis. Quand ce sombre ennemi de la vie d'ici-bas S'interpose pour nous séparer, Cette main de fer qui brise notre lien, Elle brise ma félicité, — elle brise mon cœur.

Va me chercher une pinte de vin, Et verse-la dans une tasse d'argent, Afin que je boive, avant de partir, Un salut à ma belle amie. Le bateau se balance au quai de Leith, Le vent souffle bien fort depuis le ferry, Le navire vogue près du Berwick-law, Et je dois quitter ma belle Mary.

Les trompettes sonnent, les bannières flottent, Les lances scintillantes sont rangées, prêtes ; Les clameurs de la guerre retentissent au loin, La bataille se resserre, épaisse et sanglante ; Mais ce n'est pas le rugissement de la mer ou du rivage Qui me ferait souhaiter de m'attarder plus longtemps ; Ni le cri de la guerre entendu au loin — C'est de te quitter, ma belle Mary !

Ô, mon amour est comme une rose, une rose rouge Qui vient d'éclore en juin ; Ô, mon amour est comme la mélodie Qui est jouée avec douceur et justesse.

Comme tu es belle, ma douce amie, Si profond est mon amour ; Et je t'aimerai toujours, ma chère, Jusqu'à ce que toutes les mers soient à sec.

Jusqu'à ce que toutes les mers soient à sec, ma chère, Et que les rochers fondent au soleil ; Je t'aimerai toujours, ma chère, Tant que couleront les sables de la vie.

Et adieu, mon seul amour ! Et adieu, pour un temps ! Et je reviendrai, mon amour, Dussé-je faire dix mille milles.

De toutes les directions d'où le vent peut souffler J'aime tendrement l'ouest, Car c'est là que vit la belle fille, La fille que j'aime le mieux : Il y pousse des bois sauvages, et des rivières coulent, Et bien des collines s'étendent entre nous ; Mais jour et nuit, le vol de mon imagination Est toujours avec ma Jean.

Je la vois dans les fleurs couvertes de rosée, Je la vois douce et belle : Je l'entends dans les oiseaux mélodieux, Je l'entends charmer les airs : Il n'est pas une belle fleur qui surgisse Près de la fontaine, du fourré ou du pré, Il n'est pas un bel oiseau qui chante Sans me rappeler ma Jean.

Ô soufflez, vents d'ouest, soufflez doucement Parmi les arbres feuillus ; Avec une brise embaumée, depuis la colline et le vallon Ramenez les abeilles chargées ; Et ramenez-moi la jeune fille Qui est toujours si nette et si propre ; Un seul de ses sourires bannirait le souci, Tant ma Jean est charmante.

Que de soupirs et de vœux parmi les tertres Ont été échangés entre nous deux ! Qu'il fut doux de se rencontrer, qu'il fut cruel de se séparer Cette nuit où elle s'en alla ! Les Puissances d'en haut peuvent seules savoir À qui le cœur est révélé, Que nul ne peut m'être aussi cher Que ma douce et ravissante Jean !

« Ton sort est lassant, belle jeune fille, Ton sort est lassant ! Cueillir l'épine pour tresser ton front, Et presser la rue pour en faire du vin. Un regard léger, une allure de soldat, Une plume bleue, Un pourpoint de vert Lincoln — Tu n'en savais pas plus sur moi, Mon Amour ! Tu n'en savais pas plus sur moi. »

« Ce matin est un joyeux juin, je crois, La rose bourgeonne avec ardeur ; Mais elle fleurira dans les neiges de l'hiver Avant que nous nous revoyions. » — Il tourna sa monture alors qu'il parlait Sur le rivage de la rivière, Il secoua les rênes de sa bride, Dit : « Adieu pour toujours, Mon Amour ! Et adieu pour toujours. »

« Les beaux bois et les coteaux de Loudoun, Je dois les quitter tous, ma mie ; Qui peut supporter que les ennemis de la Grande-Bretagne Veuillent dicter leur loi aux Britanniques, ma mie ? Qui fuirait le champ du danger ? Qui vivrait étranger à la renommée ? Maintenant que la liberté demande qu'on la venge, Qui fuirait son appel, ma mie ? Les beaux bois et les coteaux de Loudoun Ont vu nos heureux jours de noces, Et le doux Espoir apaisera tes peines Quand je serai loin, ma mie. »

« Écoute ! Le clairon retentissant chante, M'apportant la joie, mon ami, Mais le clairon funèbre apporte Des pensées douloureuses à moi, mon ami. Seule, je dois gravir la montagne, Seule, errer près de la fontaine, Comptant toujours les moments lassants, Loin de l'amour et de toi, mon ami. Sur les champs ensanglantés de la guerre, Quand la Vengeance conduit son char pourpre, Tu tomberas peut-être, loin de moi, Et nul pour fermer tes yeux, mon ami. »

« Ô ! reprends ton sourire habituel ! Ô ! réprime tes craintes, ma mie ! Un honneur glorieux couronne le labeur Que le soldat partage, ma mie ; Le Ciel protégera ton fidèle amant Jusqu'à ce que la lutte vengeresse soit terminée ; Alors nous nous retrouverons pour ne plus nous séparer ; Jusqu'au jour où nous mourrons, ma mie. Au milieu de nos beaux bois et coteaux Nous passerons nos jours paisibles et heureux, Aussi joyeux que cet agneau léger qui joue Sur la prairie fleurie de Loudoun, ma mie. »

Adieu, et si c'est pour toujours, Alors pour toujours, adieu : Même si tu es implacable, jamais Mon cœur ne se rebellera contre toi.

Je voudrais que cette poitrine fût mise à nu devant toi Où ta tête a si souvent reposé, Pendant que ce sommeil paisible t'envahissait Que tu ne pourras plus jamais connaître :

Je voudrais que cette poitrine, survolée par ton regard, Pût montrer chaque pensée la plus intime ! Alors tu découvrirais enfin Qu'il n'était pas bon de la repousser ainsi.

Bien que le monde, pour cela, te loue, — Bien qu'il sourît à ce coup, Même ses louanges doivent t'offenser, Fondées sur le malheur d'autrui :

Bien que mes nombreux défauts m'aient défiguré, Ne pouvait-on trouver d'autre bras Que celui qui m'a jadis serré, Pour infliger une blessure inguérissable ?

Pourtant, oh pourtant, ne te trompe pas toi-même ; L'amour peut sombrer par une lente décrépitude, Mais par un arrachement soudain, ne crois pas Que les cœurs puissent être ainsi déchirés :

Le tien conserve encore sa vie ; — Le mien doit encore, bien que saignant, battre ; Et l'immortelle pensée qui fait souffrir Est que nous ne nous reverrons plus.

Ce sont des mots d'une douleur plus profonde Que la lamentation sur les morts ; Tous deux vivrons, mais chaque matin Nous réveillera d'un lit veuf.

Et quand tu voudras recueillir du réconfort, Quand les premiers accents de notre enfant couleront, Lui apprendras-tu à dire « Père ! » Bien qu'elle doive renoncer à sa sollicitude ?

Quand ses petites mains te presseront, Quand sa lèvre sera pressée contre la tienne, Pense à celui dont la prière te bénira, Pense à celui que ton amour avait béni !

Si ses traits ressemblent À ceux que tu ne pourras plus jamais voir, Alors ton cœur tremblera doucement D'un pouls encore fidèle à moi.

Tous mes défauts, peut-être, tu les connais, Toute ma folie, nul ne peut la connaître ; Tous mes espoirs, où que tu ailles, Vers où, pourtant, avec toi ils vont.

Chaque sentiment a été secoué ; L'orgueil, qu'aucun monde ne pourrait courber, Se courbe devant toi, — par toi abandonné, Même mon âme m'abandonne maintenant :

Mais c'est fait, — tous les mots sont vains, — Les mots de ma part sont plus vains encore ; Mais les pensées que nous ne pouvons brider Se frayent un chemin sans la volonté.

Adieu ! — ainsi désunis, Arrachés à tout lien plus proche, Brûlé au cœur, et seul, et flétri, Plus que cela, je peux à peine mourir.

Jeune fille d'Athènes, avant de partir, Donne, oh, rends-moi mon cœur ! Ou, puisqu'il a quitté mon sein, Garde-le maintenant, et prends le reste ! Entends mon vœu avant que je ne m'en aille, Zoe mou, sas agapo.

Par ces tresses sans entraves, Courtisées par chaque vent égéen ; Par ces paupières dont la frange de jais Baise la teinte fleurie de tes douces joues ; Par ces yeux sauvages comme ceux de la biche, Zoe mou, sas agapo.

Par cette lèvre que je languis de goûter ; Par cette taille entourée d'une ceinture ; Par toutes les fleurs-témoins qui disent Ce que les mots ne pourront jamais si bien dire ; Par la joie et le malheur alternés de l'amour, Zoe mou, sas agapo.

Jeune fille d'Athènes ! Je m'en vais : Pense à moi, douce amie ! quand tu seras seule. Bien que je m'envole pour Istamboul, Athènes tient mon cœur et mon âme : Puis-je cesser de t'aimer ? Non ! Zoe mou, sas agapo.

Quand nous nous sommes séparés Dans le silence et les larmes, À moitié le cœur brisé, Pour nous séparer pendant des années, Pâle devint ta joue et froide, Plus froid ton baiser ; Vraiment cette heure présageait Le chagrin de celle-ci !

La rosée du matin Tomba glacée sur mon front ; Elle ressemblait à l'avertissement De ce que je ressens maintenant. Tes vœux sont tous rompus, Et légère est ta renommée : J'entends ton nom prononcé Et je partage sa honte.

Ils prononcent ton nom devant moi, Un glas pour mon oreille ; Un frisson m'envahit — Pourquoi m'étais-tu si chère ? Ils ne savent pas que je t'ai connue Moi qui t'ai trop bien connue : Longtemps, longtemps je te regretterai Trop profondément pour le dire.

En secret nous nous sommes rencontrés : En silence je pleure Que ton cœur ait pu oublier, Que ton esprit ait pu tromper. Si je devais te rencontrer Après de longues années, Comment devrais-je te saluer ? — Par le silence et les larmes.

Va, oublie-moi ! Pourquoi le chagrin Jetterait-il une ombre sur ce front ? Va, oublie-moi, — et demain Souris brillamment et chante doucement. Souris — bien que je ne sois pas près de toi. Chante — bien que je ne t'entende jamais. Que ton âme brille de plaisir, Aussi durable que la mélancolie de la mienne.

Comme le soleil, ta présence rayonnante Revêt les choses les plus viles de lumière ; Et quand toi, comme lui, tu t'en vas, Les objets les plus charmants s'évanouissent dans la nuit. Tout semblait si brillant autour de toi, Qu'ils semblent n'être rien sans toi ; Par cet esprit pur et lucide, Les choses terrestres sont trop raffinées.

Va, vision qui scintilles sauvagement, Qui tombas doucement sur mon âme ; Va, ne brillant plus pour moi — Espoir et Beauté, adieu ! Va, et tout ce qui me ravissait autrefois, Prends-le — et laisse-moi, plongé dans les ténèbres, La houle brûlante et généreuse de la gloire, L'imagination, et la lyre du poète.

J'étais assis avec celle que j'aime hier soir, Elle me chantait un air d'autrefois ; Jadis, il éveillait la joie, Hier soir — seulement la douleur.

Hier soir, nous avons vu les étoiles se lever, Mais les nuages ont bientôt obscurci l'éther bleu : Et quand nous avons cherché nos yeux l'un l'autre Les larmes les ont obscurcis aussi !

Nous avons arpenté notre chemin favori, Mais l'avons arpenté en silence, le cœur brisé : Autrefois, nous avions l'habitude de sourire et de parler ; Hier soir — nous nous sommes séparés.

Que le temps et le hasard se combinent, se combinent, Que le temps et le hasard se combinent ; Le plus bel amour venant du ciel d'en haut, Cet amour du tien était le mien, Ma chère, Cet amour du tien était le mien.

Le passé a fui et est parti, et est parti, Le passé a fui et est parti ; S'il ne reste rien pour moi que la douleur, Je continuerai à avancer dans le souvenir, Ma chère, Je continuerai à avancer dans le souvenir.

Les larmes les plus tristes doivent tomber, doivent tomber, Les larmes les plus tristes doivent tomber ; Dans le bien ou le mal, dans ce monde d'ici-bas, Je t'aime toujours et entièrement, Ma chère, Je t'aime toujours et entièrement.

Un long chemin plein de douleur, de douleur, Un long chemin plein de douleur ; Une âme, un cœur, jurant de ne jamais se séparer, — Nous ne pourrons jamais nous revoir, Ma chère, Nous ne pourrons jamais nous revoir.

Le destin cruel ne le permettra pas, ne le permettra pas, Le destin cruel ne le permettra pas ; Nous étions bénis comme le sont les anges, — Adieu pour toujours maintenant, Ma chère, Adieu pour toujours maintenant.

J'ai erré vers l'est, j'ai erré vers l'ouest, Par bien des chemins lassants ; Mais jamais, jamais je ne pourrai oublier L'amour des jeunes jours de la vie ! Le feu qui est soufflé à la veille de Beltane, Peut bien être noir à Noël ; Mais un sort plus noir attend le cœur Où le premier amour tendre refroidit.

Ô chère, chère Jeanie Morrison, Les pensées des années passées Jettent encore leurs ombres sur mon chemin, Et aveuglent mes yeux de larmes : Elles aveuglent mes yeux de larmes, salées, salées ; Et douloureusement et malade je languis, Alors que la Mémoire convoque vainement Les joyeux éclats d'autrefois.

C'est alors que nous nous aimions bien, C'est alors que nous deux nous sommes séparés ; Temps doux, temps triste ! — deux enfants à l'école, Deux enfants, et un seul cœur ! C'est alors que nous étions assis sur le même banc bas, À apprendre l'un à l'autre notre leçon ; Et les tons, et les regards, et les sourires furent semés, Dont on se souviendra à jamais.

Je me demande, Jeanie, souvent encore, Assis sur ce banc, La joue contre la joue, la paume dans la paume, À quoi nos petites têtes pouvaient penser ! Quand nous étions tous deux penchés sur une même large page, Avec un seul livre sur nos genoux, Tes lèvres étaient sur ta leçon, mais Ma leçon était en toi.

Oh, te souviens-tu comment nous baissions la tête, Comment nos joues brûlaient de honte, Chaque fois que les écoliers, riant, disaient, Que nous rentrions ensemble à la maison ? Et te souviens-tu des samedis (L'école finissait alors à midi), Quand nous courions pour grimper sur les coteaux — Les coteaux de genêts de juin ?

Ma tête tourne et tourne encore, Mon cœur coule comme une mer, Alors que, l'une après l'autre, les pensées reviennent Du temps de l'école et de toi. Oh, vie du matin ! Oh, amour du matin ! Oh, jours légers et longs, Quand les espoirs mielleux autour de nos cœurs, Comme des fleurs d'été, jaillissaient !

Oh, te souviens-tu, amour, combien souvent nous quittions La ville assourdissante et bruyante, Pour errer près du ruisseau verdoyant, Et entendre ses eaux chanter ? Les feuilles d'été pendaient au-dessus de nos têtes, Les fleurs éclataient autour de nos pieds, Et dans le crépuscule du bois La grive sifflait doucement.

La grive sifflait dans le bois, Le ruisseau chantait aux arbres, Et nous, le cœur à l'unisson de la Nature, Concertions des harmonies ; Et sur le tertre au-dessus du ruisseau Pendant des heures, ensemble, nous restions Dans le silence de la joie, jusqu'à ce que tous deux De pur bonheur, nous pleurions.

Oui, oui, chère Jeanie Morrison, Les larmes coulaient sur ta joue, Comme des perles de rosée sur une rose, pourtant nul N'avait le pouvoir de parler ! Ce fut un temps, un temps béni, Où les cœurs étaient frais et jeunes, Où jaillissaient librement tous les sentiments, Sans syllabes — sans chants !

Je me demande, Jeanie Morrison, Si j'ai été pour toi Aussi étroitement lié aux premières pensées Que tu l'as été pour moi ? Oh ! dis-moi si leur musique remplit Ton oreille comme elle remplit la mienne ; Oh ! dis-moi si ton cœur devient parfois vaste À force de rêver à autrefois ?

J'ai erré vers l'est, j'ai erré vers l'ouest, J'ai porté un sort lassant ; Mais dans mes errances, loin ou près, Tu n'as jamais été oubliée. La fontaine qui jaillit d'abord de ce cœur, Continue encore son chemin ; Et creuse plus profondément en coulant L'amour des jeunes jours de la vie.

Ô chère, chère Jeanie Morrison, Depuis que nous avons été séparés jeunes, Je n'ai jamais vu ton visage, ni entendu La musique de ta langue ; Mais je pourrais serrer toute la misère, Et heureux je pourrais mourir, Si seulement je savais que ton cœur rêvait encore Des jours passés et de moi !

Je voudrais être sur les terres de la mer, Où les vents savent comment piquer ; Et dans les rochers à minuit Les murmures perdus chantent longuement.

Je voudrais être avec mon premier amour Pour entendre l'élan et le rugissement De l'écume sous le seuil Et les vents sur la porte.

Mon premier amour était une belle fille Avec des manières toujours nouvelles ; Et des cheveux d'un jaune de soleil, Et des yeux d'un bleu de matin.

Les roses, ont-elles tardé Ou sont-elles ternes et effilochées ? Si nous étions restés ensemble, L'amour serait-il, en effet, resté ?

Ah, les années sont remplies d'apprentissage, Et les jours sont des feuilles de changement ! Et j'en ai rencontré tant Que je connaissais… et que j'ai trouvés étranges.

Mais sur les terres de la mer tourmentées Par des vents qui piquent et aveuglent, Les nuits que nous avons veillées, si silencieuses, Reviennent, reviennent à l'esprit…

Je pense à mon premier amour, Et j'entends l'élan et le rugissement De l'écume sous le seuil Et les vents sur la porte.

Ô n'avez-vous pas vu la belle Ines ? Elle est partie vers l'Ouest, Pour éblouir quand le soleil est couché, Et voler à ce monde son repos : Elle a emporté notre lumière du jour avec elle, Les sourires que nous aimons le mieux, Avec des rougissements matinaux sur sa joue, Et des perles sur sa poitrine.

Ô reviens, belle Ines, Avant la tombée de la nuit, De peur que la Lune ne brille seule, Et les étoiles sans rivales de clarté ; Et béni sera l'amant Qui marche sous leur lumière, Et murmure l'amour contre ta joue Que je n'ose même pas écrire !

J'aurais aimé être, belle Ines, Ce vaillant cavalier, Qui montait si gaiement à tes côtés, Et te murmurait si près ! N'y avait-il pas de belles dames à la maison, Ou pas de vrais amants ici, Pour qu'il dût traverser les mers afin de gagner La plus chère des chères ?

Je t'ai vue, belle Ines, Descendre le long du rivage, Avec des troupes de nobles gentilshommes, Et des bannières agitées devant ; Et de doux jeunes gens et des jeunes filles gaies, Et des plumes neigeuses ils portaient : Cela aurait été un beau rêve, — S'il n'avait été rien de plus !

Hélas, hélas ! belle Ines, Elle s'en alla avec des chants, Avec la Musique attendant ses pas, Et les cris de la foule ; Mais certains étaient tristes, et ne ressentaient aucune joie, Mais seulement le tort de la Musique, Dans des sons qui chantaient Adieu, adieu, À celle que vous avez aimée si longtemps.

Adieu, adieu, belle Ines ! Ce navire n'a jamais porté Une si belle dame sur son pont, Ni dansé si légèrement auparavant, — Hélas pour le plaisir sur la mer, Et le chagrin sur le rivage ! Le sourire qui a béni le cœur d'un amant En a brisé bien d'autres !

Dieu soit avec toi, mon aimé, — Dieu soit avec toi ! Sinon seul tu t'en vas, Ton visage tourné vers le nord, Lande et plaisir tout autour de toi et sous toi Semblant égaux dans une même neige ; Alors que moi, qui tente de t'atteindre, Je te suis vainement, te suis vainement Avec l'adieu et le cri, Et ne peux t'atteindre ainsi. Hélas, je ne peux que t'enseigner ! Dieu soit avec toi, mon aimé, — Dieu soit avec toi !

Puis-je t'enseigner, mon aimé, — puis-je t'enseigner ? Si je disais : « Va à gauche ou à droite », Le conseil serait léger, La sagesse, pauvre de tout ce qui pourrait t'enrichir ; Ma droite semblerait une gauche ; Mon élévation t'abaisserait, Mon choix de lumière t'aveuglerait, De chemin — te laisserait derrière, De fin — te laisserait dépouillé. Hélas, je ne peux que te bénir ! Que Dieu t'enseigne, mon aimé, — que Dieu t'enseigne !

Puis-je te bénir, mon aimé, — puis-je te bénir ? Quel mot de bénédiction puis-je Garder au sec de mes propres larmes ? Quelles fleurs poussent dans mon champ avec lesquelles te parer ? Mon bien redevient mal ; Mes calmes t'émouvraient, Mes douceurs te piqueraient, Mes liens te briseraient, Mes couronnements te maudiraient et te tueraient. Hélas, je ne peux que t'aimer ! Que Dieu te bénisse, mon aimé, — que Dieu te bénisse !

Puis-je t'aimer, mon aimé, — puis-je t'aimer ? Et est-ce cela ressembler à l'amour, que de rester Sans aucune aide dans ma main, Quand, forte comme la mort, je voudrais veiller sur toi ? Mon baiser d'amour peut nier Aucune larme qui tombe sous lui ; Mon serment d'amour peut te jurer Contre aucun mal qui vient vers toi, Et tu meurs pendant que je le respire, Et moi — je ne peux que mourir ! Que Dieu t'aime, mon aimé, — que Dieu t'aime !

Tu t'en vas ; vers quel lieu lointain Porteras-tu ta lumière du soleil ? Je reste avec un visage froid et nuageux : Combien de temps dois-je attendre ? Où que tu ailles, ce sera le matin ; Tu me laisses la nuit et l'obscurité.

La nuit et l'obscurité, je ne peux que les prendre ; Je n'envie pas ta splendeur : Éveille les âmes des hommes avides ; Sois aimable, brillant et tendre. Donne le jour à d'autres mondes ; pour moi Il doit suffire de rêver de toi.

Je ne t'aime pas ! — non ! Je ne t'aime pas ! Et pourtant quand tu es absente, je suis triste ; Et j'envie même le ciel bleu brillant au-dessus de toi, Dont les étoiles tranquilles peuvent te voir et être heureuses.

Je ne t'aime pas ! — pourtant, je ne sais pourquoi, Quoi que tu fasses, cela semble toujours bien fait, pour moi : Et souvent, dans ma solitude, je soupire Que ceux que j'aime ne soient pas plus comme toi !

Je ne t’aime pas ! — pourtant, quand tu es partie, Je hais le son (bien que ceux qui parlent soient proches) Qui rompt l’écho persistant de la note Que ta voix mélodieuse laisse sur mon oreille.

Je ne t’aime pas ! — pourtant tes yeux éloquents, Avec leur bleu profond, brillant et si expressif, Surgissent entre moi et le ciel de minuit, Plus souvent qu’aucun regard que j’aie connu.

Je sais que je ne t’aime pas ! — pourtant, hélas ! D’autres croiront à peine mon cœur candide ; Et souvent je les surprends à sourire en passant, Parce qu’ils me voient fixer l’endroit où tu es.

LE PALMIER ET LE PIN

Sous un palmier indien, une jeune fille D’un autre sang repose, Sa joue est claire et pâle comme la perle, Au milieu de ce désert de roses.

Près d’un pin du nord, un garçon Se tient, prisonnier de ses rêveries, Et n’écoute pas là où, avec une joie bruyante, Le chien impatient attend.

Le calme fiévreux et malade se rafraîchit, — L’étreinte givrée se relâche, — Le pin rêve du palmier, Le palmier rêve du pin.

Aussi tôt la nature entrelacera-t-elle Ces branches aux visions indistinctes, Que ces jeunes amants, face à face, Renouveleront leurs premiers vœux !

« Ô HIRONDELLE, HIRONDELLE, QUI VOLES VERS LE SUD » Extrait de « La Princesse »

Ô Hirondelle, Hirondelle, volant, volant vers le Sud, Vole vers elle, et tombe sur ses avant-toits dorés, Et dis-lui, dis-lui ce que je te dis.

Ô dis-lui, Hirondelle, toi qui connais chacun, Que brillant, farouche et inconstant est le Sud, Et que sombre, fidèle et tendre est le Nord.

Ô Hirondelle, Hirondelle, si je pouvais te suivre, et me poser Sur son treillis, je sifflerais et trillerais, Et gazouillerais et piaillerais vingt millions d’amours.

Ô, si j’étais toi pour qu’elle puisse m’accueillir, Et me poser sur son sein, et que son cœur Berce le berceau neigeux jusqu’à ce que je meure !

Pourquoi s’attarde-t-elle à revêtir son cœur d’amour, Différant comme le tendre frêne diffère De se revêtir, quand tous les bois sont verts ?

Ô dis-lui, Hirondelle, que ta couvée s’est envolée ; Dis-lui que je ne fais que folâtrer dans le Sud, Mais que dans le Nord, depuis longtemps, mon nid est fait.

Ô dis-lui, brève est la vie mais long est l’amour, Et bref le soleil d’été dans le Nord, Et brève la lune de beauté dans le Sud.

Ô Hirondelle, volant loin des bois dorés, Vole vers elle, et siffle et courtise-la, et fais-la mienne, Et dis-lui, dis-lui, que je te suis.

LE NOM DE LA FLEUR

Voici le jardin qu’elle a traversé, Bras dessus, bras dessous, il y a si peu de temps : Écoute, maintenant je pousse son portillon, la mousse Entrave les gonds et les fait grincer ! Elle a dû atteindre cet arbuste avant de se retourner, Tandis que le portillon se balançait avec ce murmure ; Car elle a déposé le pauvre escargot, que mon pied a heurté par hasard, Pour qu’il se nourrisse et oublie parmi les feuilles.

Le long de ce côté de l’allée gravillonnée Elle est allée tandis que le bord de sa robe effleurait le buis : Et ici elle s’est arrêtée dans sa conversation gracieuse Pour me montrer un papillon de nuit sur les phlox blanc de lait. Roses, rangées en une vaillante lignée, Je ne croirai jamais qu’elle vous a ignorées ! Elle vous aime, nobles roses, je le sais ; Mais regardez là-bas où se trouvent les plantes de rocaille !

Cette fleur à laquelle elle s’est arrêtée, le doigt sur les lèvres, S’est penchée, dans le doute, comme pour réclamer son dû ; Jusqu’à ce qu’elle me donne, avec la fierté de ne pas se tromper, Son doux nom espagnol vagabond : Quel nom ! Était-ce de l’amour ou de la louange ? Une parole à demi endormie, ou un chant à demi éveillé ? Je dois apprendre l’espagnol, un de ces jours, Rien que pour ce lent et doux nom.

Roses, si je vis et que tout va bien, Je pourrai l’amener, un de ces jours, Pour vous fixer à jamais avec un sort aussi fin, Vous ajuster chacune avec sa phrase espagnole : Mais ne me retenez pas maintenant ; car elle s’attarde Là-bas, comme un rayon de soleil sur le sol, Et je vois toujours ses doigts blancs et doux Cherchant le bouton qu’elle a trouvé.

Fleur, toi l’Espagnole, veille à ne pas grandir, Reste telle que tu es et sois aimée pour toujours ! Bouton, si je t’embrasse, c’est pour que tu ne t’épanouisses pas, Prends garde, la petite bouche rose fermée ne s’ouvre jamais ! Car pendant qu’elle fait la moue, ses doigts luttent, Clignotant entre les feuilles audacieuses, Jusqu’à ce qu’elles se retournent, et se nichent en bas — La chère marque n’est-elle pas encore visible ?

Là où je ne la trouve pas, les beautés s’évanouissent ; Là où je la suis, les beautés fuient ; N’y a-t-il aucune méthode pour lui dire en espagnol Que juin est deux fois juin depuis qu’elle l’a respiré avec moi ? Viens, bouton, montre-moi la moindre de ses traces, Chéris le plus léger pas de ma dame ! — Ah, vous pouvez vous moquer et retrousser vos visages, — Roses, vous n’êtes pas si belles après tout !

À MARGUERITE

Oui : isolés dans la mer de la vie, Avec des détroits résonnants jetés entre nous, Ponctuant l’étendue sauvage et sans rivage, Nous, millions de mortels, vivons seuls. Les îles sentent le flot qui les enserre, Et alors elles connaissent leurs limites infinies.

Mais quand la lune illumine leurs creux, Et qu’elles sont balayées par les baumes du printemps, Et que dans leurs vallons, les nuits étoilées, Les rossignols chantent divinement ; Et que d’adorables notes, d’un rivage à l’autre, Se déversent à travers les sons et les canaux ;

Ô alors un désir semblable au désespoir Est envoyé jusqu’à leurs cavernes les plus lointaines ! Car sûrement autrefois, sentent-elles, nous étions Des parties d’un seul continent. Maintenant l’étendue liquide s’étend autour de nous — Ô si nos marges pouvaient se rejoindre à nouveau !

Qui a ordonné que le feu de leur désir Soit, aussitôt qu’allumé, refroidi ? Qui rend vain leur désir profond ? — Un Dieu, un Dieu a régi leur séparation ; Et a ordonné qu’entre leurs rivages soit La mer insondable, salée, qui nous sépare.

SÉPARATION

Arrête ! — ne me parle pas, en ce départ amer, Des consolations certaines du temps ! Fraîche soit la blessure, toujours renouvelée soit sa douleur, Pourvu que ton image dure dans sa splendeur.

Mais, si le commandement inébranlable de la Nature Veut que le souvenir s’efface toujours — Si la forme aimée et le trait chéri Doivent, une fois invisibles, s’effacer de l’âme —

Que nul souvenir à demi effacé ne m’encombre ! Fuis, fuis à jamais, tout vestige de toi ! Profonde soit l’obscurité et tranquille soit le sommeil — Mort soit le passé et ses fantômes pour moi !

Alors, quand nous nous rencontrerons, et que ton regard errera vers moi, Scrutant mon visage et les changements qui y ont été opérés : Qui, me permettrai-je de dire, est cet étranger qui me regarde, Avec les yeux gris, et les adorables cheveux bruns ?

DÉSIR

Viens à moi dans mes rêves, et alors Le jour venu, je serai à nouveau guéri ! Car alors la nuit paiera plus que Le désir sans espoir du jour.

Viens, comme tu es venue mille fois, Messagère de climats radieux, Et souris à ton nouveau monde, et sois Aussi aimable envers les autres qu’envers moi !

Ou, comme tu n’es jamais venue en vérité, Viens maintenant, et laisse-moi rêver que c’est vrai ; Et écarte mes cheveux, et embrasse mon front, Et dis : Mon amour ! pourquoi souffres-tu ?

Viens à moi dans mes rêves, et alors Le jour venu, je serai à nouveau guéri ! Car alors la nuit paiera plus que Le désir sans espoir du jour.

DIVISÉS

I Un ciel vide, un monde de bruyère, Pourpre de digitale, jaune de genêt ; Nous deux parmi eux pataugeant ensemble, Secouant le miel, foulant le parfum.

Des foules d’abeilles sont étourdies par le trèfle, Des foules de sauterelles sautent à nos pieds, Des foules d’alouettes à leurs matines sont suspendues au-dessus, Remerciant le Seigneur pour une vie si douce.

La montée rougeoie avec sa faveur pourpre, La fente rayonne avec son anneau doré, Entre les deux, les papillons bruns vacillent, Se posent légèrement, et se balancent avec somnolence.

Nous marchons tous deux jusqu’à ce que le pourpre meure, Et que l’herbe courte et sèche sous le pied soit brune, Mais une petite traînée au loin s’étend Verte comme un ruban pour parer la colline.

II Sur l’herbe nous y sommes parvenus, Et Dieu sait combien nous étions joyeux ! Pas une voix pour nous dire de l’éviter : Hé, le ruban vert qui semblait si beau !

Hé, le ruban vert ! nous nous sommes agenouillés à côté, Nous avons écarté les herbes rosées et brillantes : Goutte après goutte, là, filtrait et glissait Un minuscule ruisseau brillant qui coulait entre nous.

Tintement, tintement, doucement il chantait pour nous, Léger était notre bavardage comme celui de clochettes de fées ; — Des cloches de mariage de fées sonnaient faiblement pour nous En bas, dans leurs parallèles fortunées.

Main dans la main, tandis que le soleil jetait un coup d’œil, Nous avons lapé l’herbe sur cette source adolescente ; Balayé ses joncs, lissé son trèfle, Et avons dit : « Suivons-le vers l’occident. »

III Un ciel pommelé, un monde de prairies, Tournoyant au-dessus de nous, les corbeaux noirs volent En avant, en arrière ; voyez leurs ombres sombres Voltiger sur la tapisserie fleurie ; —

Voltiger sur le ruisseau ; car sa longue herbe s’écarte Comme des cheveux soufflés loin des yeux brillants d’une fille : Et, voyez, le soleil comme un amant décoche Son sourire flatteur sur sa piste capricieuse.

Chantez ! nous chantons par ce temps glorieux Jusqu’à ce que l’un enjambe le minuscule courant, Si étroit, en vérité, que toujours ensemble Sur chaque rive nous allons main dans la main.

Le ruisseau devient plus large, les mains doivent se séparer. Sur chaque marge, nos chansons terminées, Nous nous éloignons, tandis qu’elle chante toujours, Prenant le cours du soleil qui se courbe.

Il prie, « Viens », — je ne peux suivre ; Je crie, « Reviens », — mais il ne peut venir : Nous parlons, nous rions, mais avec des voix creuses ; Nos mains pendent, nos cœurs sont engourdis.

IV Un soupir haletant, un soupir en réponse, Un petit bavardage sur des choses extérieures : Le ruisseau insouciant est un joyeux danseur, Gardant une douce mesure avec l’air qu’elle chante.

Une petite douleur quand le ruisseau devient plus large ; « Traverse vers moi maintenant ; car ses vaguelettes gonflent » ; « Je ne peux traverser », — et la voix à côté d’elle Atteint faiblement, bien qu’écoutée attentivement.

Nul chemin en arrière ; ah ! nul retour ; Nulle seconde traversée du flux de cette ondulation : « Viens à moi maintenant, car l’ouest brûle ; Viens avant qu’il ne fasse sombre. — Ah, non ! ah, non ! »

Puis des cris de douleur, et des bras qui s’étendent, — Le ruisseau devient plus large et rapide et profond : Des mots passionnés comme de quelqu’un qui supplie : Le ruisseau bruyant les noie : nous marchons, et pleurons.

V Une lune jaune suspendue dans sa splendeur, Une reine fatiguée accablée par son apparat, Se penchant bas près des joncs et des glaïeuls, Elle repose doucement sur les vagues au repos.

Les cieux déserts ont senti sa tristesse ; Sa terre pleurera quelques larmes rosées ; Le ruisseau sauvage termine son air de joie, Et s’en va silencieusement comme une âme qui craint.

Nous marchons tous deux dans nos lieux herbeux Sur chaque marge du flot éclairé par la lune, Avec la tristesse même de la lune sur nos visages, Où la joie est flétrie, fleur et bourgeon.

VI Une fraîcheur ombragée, des hannetons qui vrombissent ; Un petit sifflement d’oiseaux cachés par les feuilles ; Un battement d’ailes, une agitation intermittente ; Un nuage vers l’est neigeux comme du lait caillé.

Des pentes herbeuses nues, où les chevreaux sont attachés, Des vallées rondes comme des nids entièrement bordés de fougères, Des collines rondes, parées de cimes d’arbres frémissantes, S’élèvent haut dans leurs robes tachetées derrière.

Un rougeoiement de rose tendre, un frisson, un tremblement, Quand des lueurs dorées glissent vers les cimes des arbres ; Un bord étincelant pour la rivière blanc de lait, Le ruisseau, une rivière — avec une marée calme et lisse.

Large et blanche, et polie comme l’argent, Elle s’en va sous des arbres chargés de fruits : Enfoncé dans le feuillage, le ramier roucoule, Et se plaint des déloyautés de l’amour.

La rosée scintille, et la rivière brille, Le lys monte et sèche son calice ; Mais deux marchent séparés pour toujours, Et agitent leurs mains pour un adieu muet.

VII Une houle plus courageuse, un glissement plus rapide ; La rivière se hâte, ses rives reculent. Des voiles en forme d’ailes glissant sur son sein Emportent le lys, et noient le roseau.

Des proues majestueuses se lèvent et s’inclinent (Des cris de marins vannent l’air), Et des sables plats pour rives dotent Le minuscule ruban vert qui semblait si beau.

Tandis que, ô mon cœur ! alors que les voiles blanches tremblent, Et que les nuages passent, et que les rives s’étendent au large, Comme il est dur de suivre, avec des lèvres qui tremblent, Cette tache mouvante sur le côté lointain.

Plus loin, plus loin ; je la vois, je la connais — Mes yeux débordent, elle s’évanouit : Seul mon cœur montrera à mon cœur Tandis que je marche désolé jour après jour.

VIII Et pourtant je sais au-delà de tout doute, vraiment, — Une connaissance plus grande que ce que le chagrin peut obscurcir, — Je sais, comme il aimait, il m’aimera dûment, — Oui, mieux, même mieux que je ne l’aime.

Et tandis que je marche près de la vaste rivière calme, La redoutable rivière si effrayante à voir, Je dis, « Ta largeur et ta profondeur pour toujours Sont pontées par ses pensées qui traversent vers moi. »

MON COMPAGNON DE JEU

Les pins étaient sombres sur la colline de Ramoth, Leur chant était doux et bas ; Les fleurs dans le doux vent de mai Tombaient comme la neige.

Les fleurs dérivaient à nos pieds, Les oiseaux du verger chantaient clair ; Le jour le plus doux et le plus triste Il semblait de toute l’année.

Car, plus pour moi que les oiseaux ou les fleurs, Mon compagnon de jeu a quitté sa maison, Et a emporté avec elle le printemps rieur, La musique et la floraison.

Elle a embrassé les lèvres des proches et des parents, Elle a posé sa main dans la mienne : Que pouvait demander de plus le garçon timide Qui nourrissait les vaches de son père ?

Elle nous a quittés dans la floraison de mai : Les années constantes ont compté Leurs saisons avec d’aussi doux matins de mai, Mais elle n’est jamais revenue.

Je marche, d’un pas silencieux, la ronde Des années sans événements ; Toujours, encore et encore, je sème le printemps Et récolte les épis d’automne.

Elle vit là où toute l’année dorée Ses roses d’été s’épanouissent ; Les enfants sombres du soleil Vont et viennent devant elle.

Là, peut-être, avec ses mains parées de bijoux, Elle lisse sa robe de soie, — Non plus le giron de toile grossière dans lequel Je faisais tomber les noix.

Les raisins sauvages nous attendent près du ruisseau, Les noix brunes sur la colline, Et toujours les fleurs du jour de mai rendent douces Les bois de Follymill.

Les lys fleurissent dans l’étang, L’oiseau construit dans l’arbre, Les pins sombres chantent sur la colline de Ramoth Le chant lent de la mer.

Je me demande si elle pense à eux, Et comment le vieux temps semble, — Si jamais les pins du bois de Ramoth Résonnent dans ses rêves.

Je vois son visage, j’entends sa voix : Se souvient-elle de la mienne ? Et que lui importe maintenant le garçon Qui nourrissait les vaches de son père ?

Que lui importe que les loriots construisent Pour d’autres yeux que les nôtres, — Que d’autres girons soient remplis de noix, Et d’autres mains de fleurs ?

Ô compagnon de jeu du temps doré ! Notre siège moussé est vert, Ses violettes à franges fleurissent encore, Les vieux arbres se penchent au-dessus.

Les vents si doux avec le bouleau et la fougère Soufflent un souvenir plus doux ; Et là au printemps les grives chantent La chanson d’autrefois.

Et toujours les pins du bois de Ramoth Gémissent comme la mer, — Le gémissement de la mer du changement Entre moi et toi !

UN ADIEU

De toute ma volonté, mais très contre mon cœur, Nous nous séparons maintenant. Ma Très Chère, Notre consolation est, que la triste route est si claire. Elle ne demande aucun art, Avec des pieds faibles et détournés Et bien des larmes, De persévérer dans nos chemins opposés. Va-t’en vers l’Est, moi vers l’Ouest. Nous ne dirons pas Qu’il y a quelque espoir, c’est si loin. Mais, ô, ma Meilleure, Quand l’unique chéri de notre veuvage, Le nourrisson Chagrin Est mort, Et qu’aucune rosée ne brouille nos yeux Pour voir la fleur de pêcher venir dans les cieux du soir, Peut-être pourrons-nous, Là où cette nuit est maintenant le jour, Et même par la foi des pieds toujours détournés, Faisant le cercle complet de notre bannissement, Nous rencontrer avec étonnement ; Le voyage amer vers la borne si douce Assaisonnant le festin sans fin de notre contentement Avec des larmes de reconnaissance jamais sèches.

DÉPART

Ce n’était pas comme tes manières grandes et gracieuses ! Toi qui n’as rien d’autre à déplorer, Ne te repens-tu jamais, mon Amour, De la façon dont, cet après-midi de juillet, Tu es partie, Avec une phrase soudaine et inintelligible, Et un œil effrayé, Pour ton voyage de tant de jours Sans un seul baiser, ou un au revoir ? Je savais, en vérité, que tu partais bientôt ; Et ainsi nous étions assis, dans les rayons du soleil bas, Toi me chuchotant, car ta voix était faible, Ton éloge déchirant. Eh bien, c’était bien De t’entendre dire de telles choses, Et je pouvais dire Ce qui faisait de tes yeux une sombre lueur d’amour, Comme un vent chaud du Sud assombrit un bosquet de mars.

Et c’était comme tes manières grandes et gracieuses De tourner ta conversation sur les choses quotidiennes, ma Chère, Soulevant le cil lumineux et pathétique Pour laisser le rire flasher, Tandis que je m’approchais, Parce que tu parlais si bas que je pouvais à peine entendre. Mais tout à coup me quitter à la fin, Plus effaré par l’émerveillement que par la perte, Avec une phrase embrouillée et inintelligible, Et un œil effrayé, Et faire ton voyage de tous les jours Sans un seul baiser, ou un au revoir, Et le seul regard sans amour étant celui avec lequel tu es passée : C’était tout sauf tes manières grandes et gracieuses.

UNE CHANSON DE DÉPART

Ma chère, le temps est venu de dire Adieu à la ville de Londres, Adieu à chaque rue familière, La chambre où nous regardions en bas Les gens qui passaient, La rivière coulant rapidement : L’innombrable éclat des lampes, Les ponts et — notre passé.

Notre passé de jours et de nuits londoniens, Quand chaque nuit nous rêvions D’Amour, d’Art et de Bonheur, Et chaque jour il semblait Ah ! petite chambre, tu as contenu ma vie, En toi j’ai trouvé mon tout ; Une main blanche sur la cheminée, Une ombre sur le mur.

Ma chère, quels dîners nous avons eus, Quelles cigarettes et quel vin Dans les recoins délavés de Soho, Tes doigts touchant les miens ! Et maintenant le temps est venu de dire Adieu à la ville de Londres ; Le prologue de notre pièce est terminé, Alors baisse le rideau.

Il y a une vie bondée qui nous attend Dans les champs et les ruelles endormies, Une image plus belle que celle que nous avons vue Encadrée dans notre carreau de fenêtre. Il y aura les étoiles lors des nuits d’été, La lune blanche à travers les arbres, Les papillons de nuit, et le chant des rossignols Pour flotter le long de la brise.

Et au matin nous verrons Les hirondelles dans le soleil, Et entendrons le coucou sur la colline Accueillir un jour commencé. Et la vie s’ouvrira avec la rose Pour moi, douce, et pour toi, Et sur notre vie et sur la rose Comme la rosée tombe doucement !

Alors suivons ce chemin tranquille, Mais versons une larme de départ Pour la ville, dont le plus grand cadeau pour nous Fut d’être amants ici.

CHANSON Extrait de « Le Paradis terrestre »

Belle est la nuit, et beau est le jour, Maintenant qu’avril est oublié de mai, Maintenant que dans juin mai s’en va : Beau jour ! belle nuit ! Ô rends-moi La marée qui manquait à toutes les belles choses Sauf à mon Amour, sauf à ma Douce !

Souffle en arrière, ô vent ! tu n’es pas aimable, Bien que tu sois doux : tu n’as pas l’intention De lier ses cheveux autour de ma Douce. Ô gazon fleuri ! bien que tu sois brillant, Je ne te loue pas pour ton délice, — Tu n’as pas embrassé ses pieds d’argent.

Tu ne la connais pas, ô arbre qui bruisses ! Que fais-tu donc pour me faire de l’ombre, Dont l’ombre n’a jamais vu son sein ? Ô fleurs ! en vain vous vous inclinez : Vous n’avez pas senti sa robe odorante Effleurer vos têtes pour rencontrer mes lèvres.

Coule, grande rivière ! tu peux croire Que loin, ruisseau d’été, Tu as vu ses membres au milieu de la lueur, Et baisé son pied, et baisé son genou : Pourtant va-t’en rapide vers la mer ! Avec rien de vrai tu ne m’accueilleras.

Et Toi que les hommes appellent de mon nom ! Ô Être impuissant ! n’as-tu pas honte Que tu doives même paraître le même Qu’il y a quelque temps, qu’il y a quelque temps Quand Toi et Elle étiez laissés seuls, Et que les mains et les lèvres et les larmes se rencontraient ?

Deviens faible et dépéris, couche-toi pour mourir, Ô corps ! dans ta misère, Parce que le temps court et doux s’en va. Ô cœur insensé ! comme tu es faible : Brise-toi, brise-toi, parce que tu dois te séparer De ton propre Amour, de ta propre Douce !

AU DÉPART

Pendant un jour et une nuit l’Amour a chanté pour nous, joué avec nous, Nous a enveloppés dans l’obscurité et la lumière ; Et nos cœurs ont été remplis de la musique qu’il a faite avec nous, Faite avec nos cœurs et nos lèvres pendant qu’il restait avec nous, Restait au milieu du passage ses ailes en plein vol Pour un jour et une nuit.

Il nous avait cachés de ses ennemis qui guettaient avec leurs ailes, Nous avait couverts de près contre les yeux qui voulaient frapper, Des pieds qui avaient pisté et des langues qui nous avaient grondés, À l’abri dans l’ombre des myrtes qui nous étaient défendus, Esprit et chair ne faisant qu’un dans le ravissement Pour un jour et une nuit.

Mais ses ailes ne se reposeront pas et ses pieds ne resteront pas pour nous : Le matin est là dans la joie de sa puissance ; De son souffle, il a adouci une nuit et un jour pour nous : Maintenant qu’il passe, et que les myrtes nous laissent le passage ; L’amour ne peut durer en nous, ici à son apogée, Que pour un jour et une nuit.

SI ELLE SAVAIT SEULEMENT

Si elle savait seulement que je pleure Encore pour elle, Que l’amour et le chagrin grandissent en les gardant Jusqu’à ce qu’ils doivent se briser, Mon cœur qui, en se brisant, l’adorera, Sera à elle et mourra ; Si elle pouvait m’entendre une fois l’implorer, Ne soupirerait-elle pas ?

Si elle savait seulement qu’il me sauverait D’entendre sa voix, Disant qu’elle m’a pris en pitié, qu’elle m’a pardonné, Devrait-elle s’en abstenir ? Si on lui disait que je meurs, Serait-elle muette ? Pourrait-elle se contenter de soupirer ? Ne viendrait-elle pas ?

KATHLEEN MAVOURNEEN

Kathleen Mavourneen ! l’aube grise se lève, Le cor du chasseur se fait entendre sur la colline ; L’alouette secoue la rosée brillante de son aile légère, — Kathleen Mavourneen ! quoi, tu dors encore ? Oh ! as-tu oublié combien vite nous devons nous séparer ? Oh ! as-tu oublié que ce jour nous devons nous quitter ? Ce peut être pour des années, et ce peut être pour toujours ! Oh, pourquoi es-tu silencieuse, toi la voix de mon cœur ? Oh ! pourquoi es-tu silencieuse, Kathleen Mavourneen ?

Kathleen Mavourneen, éveille-toi de ton sommeil ! Les montagnes bleues brillent dans la lumière dorée du soleil ; Ah, où est le sortilège qui autrefois pesait sur mes vers ? Lève-toi dans ta beauté, toi l’étoile de ma nuit ! Mavourneen, Mavourneen, mes larmes tristes tombent, À la pensée qu’il me faut te quitter, toi et l’Irlande ! Ce peut être pour des années, et ce peut être pour toujours ! Alors pourquoi es-tu silencieuse, toi la voix de mon cœur ? Alors pourquoi es-tu silencieuse, Kathleen Mavourneen ?

ROBIN ADAIR

Que m’importe cette ville terne ? Robin n’est pas près, — Lui que je souhaitais voir, Souhaitais entendre ; Où est toute la joie et l’allégresse Qui faisaient de la vie un paradis sur terre ? Oh, elles se sont toutes envolées avec toi, Robin Adair !

Qu’est-ce qui faisait briller l’assemblée ? Robin Adair : Qu’est-ce qui rendait le bal si beau ? Robin était là : Quoi, quand le spectacle fut fini, Qu’est-ce qui rendait mon cœur si douloureux ? Oh, c’était de me séparer de Robin Adair !

Mais maintenant tu es loin de moi, Robin Adair ; Mais maintenant je ne vois jamais Robin Adair ; Pourtant celui que j’ai tant aimé Demeurera toujours dans mon cœur ; Oh, je ne pourrai jamais oublier Robin Adair !

Bienvenue à terre à nouveau, Robin Adair ! Bienvenue une fois encore, Robin Adair ! Je sens ta main tremblante ; Des larmes sont dans tes paupières, Pour saluer ta terre natale, Robin Adair !

Longtemps je ne t’ai pas vu, amour, Robin Adair ; Pourtant j’ai prié pour toi, amour, Robin Adair ; Quand tu étais loin sur la mer, Beaucoup m’ont fait la cour, Mais je pensais toujours à toi, Robin Adair !

Reviens à mon cœur, Robin Adair ; Pour ne plus jamais nous séparer, Robin Adair ; Et si tu es toujours fidèle, Je serai constante aussi, Et n’épouserai personne d’autre que toi, Robin Adair !

SI TU ÉTAIS LÀ Une chanson en hiver

Ô amour, si tu étais là En ce jour morne et las, — Si tes lèvres, chaudes et chères, Trouvaient quelque doux mot à dire, — Alors ne sembleraient guère mornes Ces ciels d’hiver gris.

Mais tu es au loin, — Combien loin de moi, mon cher ! Quelle joie peut réchauffer le jour ? Mon cœur est glacé par la peur, Percé par une vive consternation ; Une pensée a rendu la vie aride :

Si toi, depuis le lointain, Tu ne revenais pas, mon cher ; Si je ne pouvais plus poser Ma main sur la tienne, ni entendre Cette voix, tantôt triste, tantôt gaie, Caresser mon oreille attentive ;

Si toi, depuis le lointain, Tu ne revenais plus, mon cher, — Alors avec quelle affreuse consternation L’année s’ajoutant à l’année hostile Froncerait les sourcils, si je devais rester Là où les souvenirs se moquent et raillent !

Mais je m’en irais Pour vivre avec toi, mon cher ; Pour errer à travers des mondes inconnus, — Ou dormir ; sans espoir, ni crainte, Ni rêve sous l’argile De tous nos jours qui furent.

VIENS À MOI, TRÈS CHER

Viens à moi, très cher, je suis seule sans toi ; Le jour et la nuit, je pense à toi ; La nuit et le jour, dans mes rêves je te contemple ; Malvenu est le réveil qui cesse de t’envelopper. Viens à moi, chéri, pour alléger mes peines, Viens dans ta beauté pour bénir et illuminer ; Viens dans ta féminité, humblement et doucement, Viens dans ton amour, royalement et saintement.

Les hirondelles voltigeront autour de la ruine désolée, Annonçant le printemps et son joyeux renouveau ; Et les pensées de ton amour et de son trésor multiple Cernent mon cœur avec une promesse de plaisir. Ô Printemps de mon esprit, ô Mai de mon sein, Rayonne sur mon âme, jusqu’à ce qu’elle bourgeonne et fleurisse ; Le désert de ma vie a une racine de rose en lui, Et seule ta tendresse peut l’amener au soleil.

Silhouette qui bouge comme une chanson à travers le soir ; Traits illuminés par un reflet du ciel ; Yeux comme les ciels de la pauvre Erin, notre mère, Où l’ombre et le soleil se poursuivent l’un l’autre ; Sourires venant rarement, mais enfantins et simples, Plantant dans chaque joue rose une douce fossette ; — Ô, merci au Sauveur que même ton apparence Soit laissée à l’exilé pour illuminer son rêve.

Tu as été heureuse quand tu savais que j’étais heureux ; Chère, es-tu triste maintenant d’apprendre que je suis attristé ? Nos cœurs répondent toujours à l’unisson et en mesure, amour, Comme octave à octave, et rime à rime, amour : Je ne peux pleurer sans que tes larmes ne coulent, Tu ne peux sourire sans que ma joue ne rayonne ; Je ne voudrais pas mourir sans toi à mes côtés, amour, Tu ne t’attarderas pas quand je serai mort, amour.

Viens à moi, cher, avant que je ne meure de ma peine, Lève-toi sur ma mélancolie comme le soleil de demain ; Forts, rapides et tendres sont les mots que je prononce, amour, Avec une chanson sur ta lèvre et un sourire sur ta joue, amour. Viens, car mon cœur est las en ton absence, — Hâte-toi, car mon esprit est malade et morne, — Viens dans mes bras qui seuls devraient te caresser, Viens au cœur qui bat pour te serrer !

CHANSON

On dit que l’absence conquiert l’amour ! Mais, oh ! ne le crois pas ; J’ai essayé, hélas ! d’en prouver le pouvoir, Mais tu n’es pas oubliée. Madame, bien que le destin nous ait ordonné de nous séparer, Pourtant tu es toujours aussi chère, Aussi fixée dans ce cœur dévoué, Que lorsque je te serrais ici.

Je plonge dans la foule affairée, Et je souris d’entendre ton nom ; Et pourtant, comme si je pensais tout haut, Ils me connaissent toujours le même ; Et quand la coupe de vin passe, Je porte un toast à quelque autre beauté, — Mais quand je demande à mon cœur le son, Ton nom y est renvoyé en écho.

Et quand j’apprends quelque autre nom, Et que j’essaie de murmurer l’amour, Toujours mon cœur retournera vers toi Comme la colombe qui revient. En vain ! je ne pourrai jamais oublier, Et je ne voudrais pas être oublié ; Car je dois porter le même regret, Quel que soit mon sort.

Même comme l’oiseau blessé cherchera Sa tonnelle préférée pour mourir, Ainsi, madame ! je voudrais t’entendre parler, Et rendre mon soupir de départ. On dit que l’absence conquiert l’amour ! Mais, oh ! ne le crois pas ; J’ai essayé, hélas ! d’en prouver le pouvoir, Mais tu n’es pas oubliée.

DÉPART

Trop belle, je ne puis t’appeler mienne : Trop chère, je ne puis voir Ces yeux briller de feux nuptiaux ; Pourtant, Chérie, garde pour moi — Vide, silencieux et sûr à part, — Un petit coin de ton cœur.

Tu seras heureuse, chère ! et bénie Sois-tu : puisses-tu être heureuse. Je ne voudrais pas diminuer ton plaisir ; Pourtant, Chérie, garde pour moi — Pour illuminer ma vie, pour lever mon sort, — Un petit coin de ton Paradis.

Adieu, cher cœur ! je m’en vais vivre Sur un chemin las, loin de toi ; Notre premier baiser est notre dernier adieu ; Pourtant, Chérie, garde pour moi — Qui erre dehors dans la nuit, — Un petit coin de ta lumière.

L’HEURE DU DÉPART

Pas encore, cher amour, pas encore : le soleil est haut ; Tu as dit hier soir : « Au coucher du soleil, je partirai. » Viens au jardin, où quand les fleurs meurent Aucun mot n’est dit ; c’est mieux ainsi : Ah ! amer mot « Adieu ».

Écoute ! comme les oiseaux chantent de joyeuses chansons de printemps ! Bientôt ils bâtiront, et le travail les fera taire ; Ainsi nous devenons moins légers quand les années apportent Les graves responsabilités de la vie — et alors L’amer mot « Adieu ».

Les violettes s’impatientent en parfum sous tes pieds, La lumière dorée du ciel rêve en biais sur tes cheveux : Pas de fleur pour moi ! ta bouche est bien plus douce. Oh, laisse mes lèvres oublier, tout en s’attardant là, L’amer mot d’amour « Adieu ».

Déjà le coucher du soleil ! sommes-nous restés si longtemps ? L’heure du départ, et tant de choses restées sans dire ! Le jardin est devenu silencieux — vide de chants, Notre chagrin nous secoue d’une soudaine terreur ! Ah ! amer mot « Adieu ».

UNE CHANSON D’AUTOMNE

Tout au long du temps doré Jusqu’à ce que l’automne tombât, Nos vies s’en allèrent ensemble Si follement et si bien.

Mais le vent d’automne ouvre Le cœur de toutes tes fleurs ; Je pense, comme pour les roses, Qu’il en a été ainsi des nôtres.

Comme une rivière divisée Tes chemins et les miens seront, Pour dériver à jamais séparés, À jamais jusqu’à la mer.

Et pourtant pour un mot prononcé, Un murmure de regret, Le rêve n’aurait pas été brisé, Et l’amour serait encore avec nous.

LA FILLE QUE J’AI LAISSÉE DERRIÈRE MOI

Les dames de France sont tendres et libres, Et les lèvres flamandes sont consentantes, Et douces sont les servantes d’Italie, Et les yeux espagnols sont vibrants ; Pourtant, bien que je me prélasse sous leur sourire, Leurs charmes ne parviennent pas à me retenir, Et mon cœur retombe vers l’île d’Erin, Vers la fille que j’ai laissée derrière moi.

Car elle est aussi belle que le bord du Shannon, Et plus pure que son eau, Mais elle a refusé d’être mon épouse Bien que je l’aie cherchée pendant bien des années ; Pourtant, depuis que j’ai navigué vers la France, Ses lettres me rappellent souvent Que j’ai promis de ne jamais contredire La fille que j’ai laissée derrière moi.

Elle dit : « Mon propre cher amour, reviens à la maison, Mes amis sont riches et nombreux, Ou sinon à l’étranger je roderai avec toi, Un soldat aussi solide qu’un autre ; Si tu ne viens pas, et ne me laisses pas aller, Je croirai que tu as renoncé à moi », — Mon cœur faillit se briser quand je répondis « Non » À la fille que j’ai laissée derrière moi.

Car jamais mon véritable amour ne bravera Une vie de guerre et de labeur, Et jamais comme un esclave sournois Je ne foulerai mon sol natal ; Mais, qu’il soit libre ou à libérer, La fin de la bataille me trouverait Lié à l’Irlande, sans avoir besoin de message De la fille que j’ai laissée derrière moi.

« QUAND NOUS SOMMES SÉPARÉS »

Quand nous sommes séparés, laisse-moi reposer Dans quelque coin lointain de ton cœur, Silencieux, et loin du monde, Comme une mélodie oubliée : Oubliée du monde par ailleurs, Chérie par un seul, et un seul, Pour quelque souvenir aimé qui lui est propre ; Ainsi laisse-moi demeurer dans ton cœur Quand nous sommes séparés.

Quand nous sommes séparés, garde pour moi Le calme sacré de la nuit ; Cette heure, doux Amour, est mienne de droit ; Laisse les autres réclamer de toi le jour ! Le monde froid dormant à nos pieds, Mon esprit discourra avec le tien ; — Quand les étoiles brilleront sur ton oreiller, À la porte de ton cœur je me tiens et je frappe, Bien que nous soyons séparés.

SE SOUVENIR OU OUBLIER

J’étais assis près du ruisseau, Je regardais l’eau couler, Comme nous l’avons regardée ensemble Il y a une petite année : La pluie douce crépitait sur les feuilles, L’herbe d’avril était humide. Ah ! folie que de se souvenir ; Il est plus sage d’oublier.

Les rossignols rendirent vocal Le palais de juin pavé d’or ; Je regardais la rose que tu m’avais donnée Déplier son cœur rouge et chaud ; Mais le souffle de la rose et le chant de l’oiseau Étaient chargés d’un regret sauvage. C’est folie que de se souvenir ; Ce serait sagesse d’oublier.

Je me tenais au milieu du blé doré, Hélas ! je savais, plus jamais, Pour recueillir la mesure du glaneur De l’amour qui tomba de toi. Pour moi, aucune récolte gracieuse — Plût à Dieu que nous ne nous fussions jamais rencontrés ! C’est dur, Amour, de se souvenir, Mais c’est plus dur d’oublier.

Le ruisseau est maintenant gelé, Les rossignols se sont envolés, Les champs de blé sont déserts, Et chaque rose est morte. Je suis assis près de mon feu solitaire, Et prie encore pour la sagesse : Pour le calme de se souvenir, Ou le courage d’oublier.

NANCY DAWSON

Nancy Dawson, Nancy Dawson, Il n’y a pas si longtemps Quelqu’un t’a fait du tort par pur amour, chère ; Pensant peu que cela écraserait, chère, Tout ce que je chérissais tant en toi. Mais maintenant, qu’importe, ma Nancy ? Où est la guinée, là est la fantaisie. Es-tu Nancy, cette vieille Nancy ? Nancy Dawson.

Nancy Dawson, Nancy Dawson, Je t’oublie, ce que tu étais ; Jusqu’à ce que je sente les heures tristes ramper, chère, Sur mon cœur ; comme sur ma joue, chère, Autrefois, ces vieux, vieux cheveux : Et puis, sans y penser, ma Nancy, Je me souviens, et je m’imagine Que tu es Nancy, cette vieille Nancy ; Nancy Dawson.

MON PETIT AMOUR

Que Dieu te garde en sécurité, mon petit amour, Tout au long de la nuit. Repose tout près dans Ses bras enveloppants Jusqu’à la lumière. Mon cœur est avec toi alors que je m’agenouille pour prier, « Bonne nuit ! Que Dieu te garde sous Sa garde toujours. »

Des ombres épaisses rampent comme des fantômes silencieux Autour de mon lit. Je me perds dans des rêves tendres Tandis qu’au-dessus La lune vient se glisser à travers les barreaux de la fenêtre, Une faucille d’argent brillant parmi les étoiles.

Car je, bien que je sois loin, Je me sens en sécurité et fort, De te confier ainsi, cher amour, et pourtant La nuit est longue. Je dis avec un souffle sanglotant la vieille prière chérie, « Bonne nuit ! Doux rêves ! Que Dieu te garde partout ! »

POUR TOUJOURS

Trois fois avec ses lèvres elle a touché mes lèvres, Trois fois avec sa main ma main, Et trois fois trois elle a regardé vers la mer, Mais jamais vers la terre : Puis, « Doux », a-t-elle dit, « plus de délai, Car le Ciel interdit un séjour plus long. »

Moi, avec ma passion dans mon cœur, Je ne pouvais trouver de mots à perdre ; Mais m’efforçant souvent de partir, Je l’ai serrée contre mon sein : Ses larmes mouillées ont lavé ma joue lasse ; J’aurais pu mourir, mais ne pouvais parler.

L’ancre oscille, la voile vole libre Et, se penchant à la brise, Le haut navire, pour ne jamais revenir, S’envole à travers les mers écumantes : Gaiement ho ! les marins crient ; — Mon doux amour s’amenuisant à mon œil.

Ô Amour, tourne vers la terre ton regard ! Ne scrute plus la mer ; Notre Dieu, qui ainsi sépare nos cœurs, Prendra sûrement soin de toi : Pour moi laisse l’océan s’étendre à perte de vue, Moi aussi je repose en sécurité sous Son aile.

AUF WIEDERSEHEN

La petite porte fut atteinte enfin, À demi cachée dans les lilas le long du sentier ; Elle la poussa largement, et, alors qu’elle passait, Un regard mélancolique elle jeta en arrière, Et dit — « Auf wiedersehen ! »

La main sur le loquet, une vision blanche S’attarda à contrecœur, et encore À demi doutant si elle faisait bien, Douce comme les rosées qui tombaient cette nuit-là, Elle dit — « Auf wiedersehen ! »

La lueur claire de la lampe file en haut de l’escalier ; Je m’attarde dans une délicieuse douleur ; Ah, dans cette chambre, dont l’air riche Je n’ose à peine respirer en pensée, Pense-t-elle — « Auf wiedersehen ? » . . .

C’est treize ans ; une fois de plus je presse Le gazon qui fait taire le sentier ; J’entends le bruissement de sa robe, Je sens les lilas, et — ah, oui, J’entends — « Auf wiedersehen ! »

Doux morceau de timidité de jeune fille ! Les mots anglais auraient semblé trop empressés, Mais ceux-ci — ils nous ont attirés cœur à cœur, Pourtant nous ont tenus tendrement à part ; Elle a dit — « Auf wiedersehen ! »

« POUR TOUJOURS ET UN JOUR »

Je sais peu ou je me soucie Si le merle sur la branche Emplit tout l’air De son doux crescendo maintenant ; Car elle est partie au loin, Et quand elle est partie, elle a emporté Le printemps dans son regard, La fleur de pêcher sur sa joue, Le rire du ruisseau, Le bleu hors du mois de mai — Et ce qu’elle appelle une semaine C’est pour toujours et un jour !

Je me soucie peu Comment les fleurs, roses ou blanches, À chaque toucher du vent Se mettent à trembler de plaisir ; Car dans le sentier feuillu, Sous les branches du jardin, Et à travers la maison silencieuse Une seule chose je cherche. Jusqu’à ce qu’elle revienne Le Mai n’est pas le Mai, Et ce qu’elle appelle une semaine C’est pour toujours et un jour !

VIEUX JARDINS

Le rosier blanc qui a dépensé son musc Pour la louange plus douce des amoureux, Les promenades majestueuses que nous cherchions au crépuscule, T’ont manqué pendant bien des jours.

À nouveau, avec des pieds autrefois familiers, Je foule le vieux parterre — Mais, ah, sa floraison est maintenant moins douce Que lorsque ton visage était là.

J’entends les oiseaux du soir appeler ; Je prends le parfum sauvage ; Je cueille une rose — pour la laisser tomber Et périr dans l’obscurité.

FERRY HINKSEY

Au-delà de l’eau du bac Qui coulait vite et silencieusement, Elle se tourna, elle regarda un moment, Puis prit sa route en avant

Entre les saules sinueux Vers une ville blanche avec des flèches ; Cela semblait un chemin de pèlerins Vers la maison des désirs de la terre.

L’ombre bleue des branches dorées S’étalait pour son voyage, Jusqu’à ce que celui qui s’attardait l’eût perdue Parmi les feuilles du Printemps.

S’ÉPUISANT POUR TOI

Juste à m’épuiser pour toi — Tout le temps à me sentir triste ; À souhaiter pour toi — à me demander quand Tu reviendras à la maison ; Agité — je ne sais pas quoi faire — Juste à m’épuiser pour toi !

À m’épuiser jour après jour : Terne — sur le chemin de tout le monde ; Les gens sourient et passent Se demandant ce qui ne va pas sur terre ; Ça ne les aiderait pas s’ils savaient — Juste à m’épuiser pour toi.

La chambre est si solitaire, avec ta chaise Vide près de la cheminée là, Je ne peux tout simplement pas supporter la vue de ça ! Je vais dehors et je rôde un peu : Mais les bois sont solitaires, aussi, Juste à m’épuiser pour toi.

Vient le vent avec des sons qui sont juste Comme le bruissement de ta robe ; Et la rosée sur la fleur et l’arbre Tinte comme tes pas pour moi ! Les violettes, comme tes yeux si bleus — Juste à m’épuiser pour toi !

Le matin vient, les oiseaux s’éveillent (Ceux qui chantaient si fort pour toi !), Mais il y a de la tristesse dans les notes Qui viennent frissonnant de leurs gorges ! Ils semblent sentir ton absence, aussi — Juste à m’épuiser pour toi !

Le soir vient : tu me manques plus Quand l’obscurité est dans la porte ; On dirait juste que tu devrais être Là pour m’ouvrir ! Le loquet tinte — me fait frissonner, Me laisse à m’épuiser pour toi !

. . . . . . . . .

Juste à m’épuiser pour toi — Tout le temps à me sentir triste ! À souhaiter pour toi — à me demander quand Tu reviendras à la maison ; Agité — je ne sais pas quoi faire — Juste à m’épuiser pour toi !

LES AMANTS DE MARCHAID

Dominic vint chevauchant, armé, droit et splendide, Frappa sa garde contre sa porte, lança une chaîne en or. Dit : « Je t’apprendrai une chanson aussi douce que celle de celui qui est fini, Avant que la rose blanche n’appelle l’abeille, que l’amandier ne refleurisse. »

Mais il ne vit que sa tête penchée dans la pénombre Sur des tas de fil de mariée brillant comme la fleur du pommier, Soie d’argent comme la pluie qui s’étendait sur le métier à tisser.

Fanch, le fils du cordonnier, qui rêve, prit ses outils et ses lacets, Fabriqua ses chaussures de teinture écarlate, des chaussures aussi pâles que la neige ; « Elles conduiront ses pieds de rose sauvage à tous les pas de fée Dansés le long de la route de l’amour, la route que de tels pieds devraient suivre » —

Mais il ne vit que ses yeux se détournant de son cadeau Vers les ciels d’argent où dérivent les nuages blancs, Où vole le faucon sauvage, où les dernières voiles se lèvent.

Bran a construit sa ferme en haut là où les collines peuvent la protéger, Là où le jeune oiseau attend le printemps, là où les aubes sont claires, Dit : « Je donnerai son nom à mes arbres, puisque je ne puis lui offrir Les étoiles du matin pour ses pieds, celles du soir pour ses cheveux. »

Mais il ne les vit point chevaucher, sept voiles ternes et plus, Le long du port, blanches d’une rive à l’autre, Ni n’entendit les voix de la marée criant à sa porte.

Jean-Marie a posé sa pipe près de la rivière Quand le jeune renard courbe la fougère, quand les enclos sont silencieux, A dit : « Je lui envoie tous les dons que mon amour peut lui offrir, — Des notes dorées comme des oiseaux dorés pour la chercher à ma guise. »

Mais il ne trouva que les vagues, entendit le cri de la mouette, Dans le va-et-vient des grottes océanes, sous la voûte du ciel, Tout au-dessus des tombes lavées par le vent où gisent les marins morts.

SONG

Elle est quelque part dans la force du soleil, Ses larmes sont dans la pluie qui tombe, Elle m’appelle dans le doux chant du vent, Et avec les fleurs elle revient.

Cet oiseau n’est que son messager, La lune n’est que son char d’argent ; Oui ! soleil et lune sont envoyés par elle, Et chaque étoile pensive qui attend.

LEGAL DE L’AMANT POUR SA DAME DANS LE NORD

Nombreux sont les navires majestueux qui font route vers le nord, Et grises sont les voiles, noirs les coques, qui s’en vont vers le nord, et plus nombreux encore ; Et des myriades de mouettes vikings battent des ailes vers les mers boréales : Mais ô mes pensées qui vont vers toi sont plus nombreuses que toutes celles-ci !

Les vents soufflent vers le nord comme un million d’ailes avides, La mer déchaînée projette vers le nord un million de vagues à crête blanche : Je t’envoie des pensées plus nombreuses que les vagues qui ponctuent la mer, Plus avides que les vents de tempête, ô Amour à de longues lieues de moi !

Ô Amour, à de longues lieues de moi, je voudrais fouler le pont trempé De quelque navire fonçant vers le Nord et robuste contre tout naufrage, Je voudrais être une mouette aux ailes puissantes et sans peur : Inébranlable et rapide, je parcourrais le long chemin vers ma Chérie !

Ô si j’étais la mer, sur ta terre du nord je viendrais battre Jusqu’à ce que mes vagues recouvrent tout, et baisent tes pieds errants ; Et si j’étais les vents, je t’apporterais des parfums du Sud, Et porterais mes suppliques à tes oreilles, mes baisers à ta bouche.

Bien que nombreux soient les navires qui voguent, aucun ne m’emportera, Je ne puis me hâter vers le nord avec les mouettes, les vents, la mer ; Mais les pensées ferventes, dit-on, peuvent traverser de longues lieues d’azur — Ah, ainsi mon amour et mon désir doivent être connus de toi, Cœur Chéri !

CHANSON DE ROSEMONDE

L’aube est solitaire sans le soleil, Froide et morne ; L’unique étoile est pâle et blême Comme quelqu’un dans la crainte.

Mais quand le jour enjambe les collines, Le sang chaud se précipite à travers Le sein doux et nu de l’azur, Et tout l’orient joyeux tressaille.

Oh, viens, mon roi ! Les chiens de joie Attendent ton cor Pour chasser la biche du désir du cœur À travers les hauteurs du matin.

Oh, viens, mon Soleil, et fais-moi connaître L’extase du jour ! Oh, viens, mon amour ! Oh, viens, mon amour ! Tu es absent depuis si longtemps !

AD DOMNULAM SUAM

Petite dame de mon cœur ! Juste un peu plus longtemps, Aime-moi : nous passerons et nous nous quitterons, Avant que cet amour ne grandisse.

Je t’ai aimée, Enfant ! trop bien, Pour faire autre chose que te quitter : Non ! mes lèvres ne devraient jamais dire Aucun conte pour t’affliger.

Petite dame de mon cœur ! Juste un peu plus longtemps Je puis t’aimer : nous nous quitterons Avant que mon amour ne grandisse.

Bientôt tu quitteras le pays des fées ; Plus sombres deviennent tes tresses : Bientôt plus de mains dans la main ; Bientôt plus de caresses !

Petite dame de mon cœur ! Juste un peu plus longtemps Sois une enfant ; puis nous nous quitterons, Avant que cet amour ne grandisse.

MARIAN DRURY

Marian Drury, Marian Drury, Comme les marais sont pleins de mer ! L’Acadie rêve de ton retour Toute l’année durant, et son cœur se libère, —

Libre de voyager sur la trace du vent, De chercher et de courir avec la marée errante, Toute l’année, là où ses mains dénouent La fleur et la baie que les marais cachent.

Marian Drury, Marian Drury, Comme les marais sont pleins de houle ! Avril sur le Norland maintenant Marche dans le calme d’un bord à l’autre.

Ensevelissant, débordant, les vagues qui s’élèvent Irritent les longues digues d’une écume inquiète. Imprégnés de lumière dorée, les saules paresseux Te font un signe de la main depuis la demeure du Norland.

Marian Drury, Marian Drury, Comme les marais sont pleins de soleil ! Blomidon attend ton retour, Tout le jour durant, là où courent les ailes blanches.

Tout le printemps elles hésitent et suivent, Errent, et font signe à la marée errante, Tournoient et flottent avec l’hirondelle qui vire, T’élèvent une voix depuis le flanc bleu de la colline.

Marian Drury, Marian Drury, Comme les marais sont pleins de pluie ! Avril sur le Norland maintenant Sonne du clairon pour l’extase, et éveille la douleur, —

S’arrête devant la demeure abandonnée, Où dans le crépuscule, trop épuisé pour errer, L’Amour, qu’étouffent les doigts de la mort, Te crie un encouragement depuis la demeure du Norland.

Marian Drury, Marian Drury, Comme les marais sont remplis de toi ! Grand Pré rêve de ton retour, — Rêve tandis que les oiseaux de pluie, toute la nuit durant,

Loin dans les hautes terres appelant pour te gagner, Taquinent le crépuscule brun sur les vastes marais ; Et jamais le cœur brûlant en toi Ne s’éveille dans ton sommeil près de la marée errante.

LE ROSAIRE DE L’AMOUR

Toute la journée j’égrène mon rosaire Car mon amour est absent : Demain il viendra à moi Vers la pointe du jour ; Un rosaire de vingt heures, Et puis une rose de mai ; Un rosaire de fleurs entravées, Et puis un jour saint.

Toute la journée j’égrène mon rosaire, Mon rosaire d’heures : Et voici une fleur de mémoire, Et voici un espoir de fleurs, Et voici une heure qui aspire avec douleur Aux vieilles années oubliées, Une heure de perte, une heure de gain, Et puis une averse de larmes.

Toute la journée j’égrène mon rosaire, Parce que mon amour est absent ; Et pas un murmure ne me parvient, Et pas un mot à dire ; Mais, si c’est la séparation qui rend plus cher, Que Dieu le ramène, je prie ; Ou mon cœur se brisera dans les ténèbres Avant la pointe du jour.

Toute la journée j’égrène mon rosaire, Mon rosaire d’heures, Jusqu’à ce qu’une heure m’apporte L’espoir de toutes les fleurs... J’égrène mon rosaire d’heures, Car ô, mon amour est absent ; Et — un rêve peut le ramener à moi Vers la pointe du jour.

QUAND ELLE RENTRE À LA MAISON

Quand elle rentre enfin à la maison ! Mille manières J’invente, pour moi-même, la tendresse De mon joyeux accueil : je tremblerai — oui ; Et je la toucherai, comme lorsque, autrefois, Je touchais sa main de jeune fille, sans oser lever Mes yeux, tant était douce la détresse de mon cœur fragile. Puis le silence : et le parfum de sa robe : La pièce oscillera un peu, et une brume Voilera ma vue — ma vue intérieure, même — pour un temps ; Et des larmes — oui ; et cette douleur ici dans la gorge, De savoir que je mérite si mal la place Que ses bras me font ; et le sanglot Que j’étouffe de baisers, avant que le visage en larmes Ne soit à nouveau caché dans la vieille étreinte.

LA TRAGÉDIE DE L’AMOUR

CHANSON

Mes soies et ma belle parure, Mes sourires et mon air languissant, Par l’Amour sont chassés ; Et le lugubre et maigre Désespoir M’apporte de l’if pour orner ma tombe : Telle est la fin des vrais amants.

Son visage est beau comme le ciel Quand les bourgeons s’épanouissent : Ô pourquoi cela fut-il donné à lui, Dont le cœur est froid comme l’hiver ? Son sein est la tombe adorée de l’Amour, Où viennent tous les pèlerins de l’Amour.

Apportez-moi une hache et une bêche, Apportez-moi un linceul ; Quand j’aurai creusé ma tombe, Que les vents et les tempêtes battent : Alors je m’y coucherai, froide comme l’argile : Le véritable amour s’en va !

LA FUITE DE L’AMOUR

Quand la lampe est brisée La lumière meurt dans la poussière — Quand le nuage est dispersé, La gloire de l’arc-en-ciel est dissipée. Quand le luth est rompu, Les tons doux ne sont plus remémorés ; Quand les lèvres ont parlé, Les accents aimés sont bientôt oubliés.

Comme la musique et la splendeur Ne survivent pas à la lampe et au luth, Les échos du cœur ne rendent Aucune chanson quand l’esprit est muet — Aucune chanson hormis de tristes chants funèbres, Comme le vent à travers une cellule en ruine, Ou les houles lugubres Qui sonnent le glas du marin mort.

Quand les cœurs se sont une fois mêlés, L’Amour quitte le premier le nid bien construit ; Le faible est désigné Pour endurer ce qu’il a un jour possédé. Ô Amour ! qui déplores La fragilité de toutes choses ici-bas, Pourquoi choisis-tu les plus fragiles Pour ton berceau, ta demeure et ton cercueil ?

Ses passions te berceront Comme les tempêtes bercent les corbeaux là-haut ; La raison brillante te moquera, Comme le soleil d’un ciel d’hiver. De ton nid chaque chevron Pourrira, et ton foyer d’aigle Te laissera nu devant le rire, Quand les feuilles tombent et que les vents froids viennent.

« ADIEU ! SI JAMAIS LA PLUS TENDRE PRIÈRE »

Adieu ! si jamais la plus tendre prière Pour le bonheur d’autrui a prévalu en haut lieu, La mienne ne sera pas tout entière perdue dans les airs, Mais portera ton nom au-delà du ciel. Il serait vain de parler, de pleurer, de soupirer : Oh ! plus que les larmes de sang ne peuvent dire, Lorsqu’elles sont arrachées à l’œil expirant de la culpabilité, Sont dans ce mot — Adieu ! — Adieu !

Ces lèvres sont muettes, ces yeux sont secs : Mais dans ma poitrine et dans mon cerveau S’éveillent les tourments qui ne passent point, La pensée qui ne dormira jamais plus. Mon âme ne daigne ni n’ose se plaindre, Bien que le chagrin et la passion y soient en révolte : Je sais seulement que nous avons aimé en vain — Je sens seulement — Adieu ! — Adieu !

L’AMANT DE PORPHYRIA

La pluie a commencé tôt ce soir, Le vent maussade fut bientôt éveillé, Il a arraché la cime des ormes par dépit, Et a fait de son mieux pour tourmenter le lac : J’écoutais, le cœur prêt à se briser. Quand Porphyria glissa à l’intérieur ; tout de suite Elle enferma le froid et la tempête, Et s’agenouilla et fit flamboyer Le foyer morne, et réchauffa tout le cottage ; Cela fait, elle se leva, et de sa silhouette Retira le manteau et le châle dégoulinants, Et déposa ses gants souillés, défit Son chapeau et laissa tomber ses cheveux humides, Et, enfin, elle s’assit à mes côtés Et m’appela. Comme aucune voix ne répondait, Elle passa mon bras autour de sa taille, Et mit à nu son épaule lisse et blanche, Et déplaça tous ses cheveux jaunes, Et, se penchant, fit reposer ma joue là, Et répandit, sur tout, ses cheveux jaunes, Murmurant combien elle m’aimait — elle Trop faible, malgré tous les efforts de son cœur, Pour libérer sa passion en lutte De l’orgueil, et rompre des liens plus vains, Et se donner à moi pour toujours. Mais la passion parfois l’emportait, Et le joyeux festin de ce soir ne pouvait retenir Une pensée soudaine pour celui si pâle Par amour pour elle, et tout en vain : Ainsi, elle était venue à travers le vent et la pluie. Soyez sûrs que je levai les yeux vers les siens Heureux et fier ; enfin je sus Que Porphyria m’adorait ; la surprise Fit gonfler mon cœur, et il grandit encore Pendant que je débattais de ce qu’il fallait faire. À ce moment elle était mienne, mienne, belle, Parfaitement pure et bonne : je trouvai Une chose à faire, et tous ses cheveux En une longue traîne jaune je les enroulai Trois fois autour de son petit cou, Et l’étranglai. Aucune douleur ne ressentit-elle ; Je suis tout à fait sûr qu’elle ne ressentit aucune douleur. Comme un bourgeon fermé qui contient une abeille, Je rouvris précautionneusement ses paupières : à nouveau Rirent les yeux bleus sans une tache. Et je desserrai ensuite la mèche Autour de son cou ; sa joue une fois de plus Rougit vivement sous mon baiser brûlant : Je calai sa tête comme auparavant, Seulement, cette fois mon épaule portait Sa tête, qui y retombe toujours : La petite tête rose et souriante, Si heureuse d’avoir sa volonté suprême, Que tout ce qu’elle dédaignait a fui à l’instant, Et moi, son amour, je suis gagné à la place ! L’amour de Porphyria : elle ne devinait pas comment Son cher vœu unique serait exaucé. Et ainsi nous sommes assis ensemble maintenant, Et toute la nuit durant nous n’avons pas bougé, Et pourtant Dieu n’a pas dit un mot !

BEAUTÉ MODERNE

Je suis le flambeau, dit-elle, et qu’importe à moi Si le papillon meurt de moi ? Je suis la flamme De la Beauté, et je brûle pour que tous puissent voir La Beauté, et je n’ai ni joie ni honte. Mais je vis avec cette lumière claire d’un feu parfait Qui est pour les hommes la mort de leur désir.

Je suis Yseult et Hélène, j’ai vu Troie brûler, et le chevalier le plus aimant gît mort. Le monde a été mon miroir, le temps a été Mon souffle sur la vitre ; et les hommes ont dit, Âge après âge, dans l’extase et le désespoir, Les quelques pauvres mots de l’amour, devant mon image là.

Je vis, et je suis immortelle ; dans mes yeux Le chagrin du monde, et sur mes lèvres La joie de vivre, se mêlent pour me rendre sage ; Pourtant maintenant le jour est assombri par une éclipse : Qui est-ce qui vit pour la beauté ? Je suis encore Le flambeau, mais où est le papillon qui ose encore mourir ?

LA BELLE DAME SANS MERCI

Ô qu’est-ce qui t’afflige, chevalier en armes, Seul et traînant avec pâleur ? Le roseau a séché près du lac, Et aucun oiseau ne chante.

Ô qu’est-ce qui t’afflige, chevalier en armes Si hagard et si accablé de douleur ? Le grenier de l’écureuil est plein, Et la moisson est terminée.

Je vois un lys sur ton front Humide d’angoisse et de rosée de fièvre, Et sur tes joues une rose qui se fane Se flétrit vite aussi.

J’ai rencontré une dame dans les prés, Toute belle — l’enfant d’une fée, Ses cheveux étaient longs, son pied léger, Et ses yeux étaient sauvages.

Je fis une guirlande pour sa tête, Et des bracelets aussi, et une ceinture parfumée ; Elle me regarda comme si elle m’aimait, Et fit une douce plainte.

Je la plaçai sur mon coursier au pas, Et je ne vis rien d’autre toute la journée durant, Car elle se penchait de côté, et chantait Une chanson de fée.

Elle me trouva des racines au goût doux, Et du miel sauvage et de la manne, Et assurément dans un langage étrange elle dit, « Je t’aime sincèrement. »

Elle m’emmena dans sa grotte elfique, Et là elle pleura et soupira amèrement ; Et là je fermai ses yeux sauvages, si sauvages, De quatre baisers.

Et là elle me berça jusqu’au sommeil, Et là je fis un rêve — Ah ! malheur à moi ! Le dernier rêve que j’aie jamais fait Sur le flanc de la colline froide.

Je vis des rois pâles et des princes aussi, Des guerriers pâles, d’une pâleur de mort ils étaient tous : Ils criaient — « La belle dame sans merci Te tient en esclavage ! »

Je vis leurs lèvres affamées dans la pénombre Bâiller largement avec un horrible avertissement, Et je m’éveillai et me trouvai ici Sur le flanc de la colline froide.

Et c’est pourquoi je séjourne ici Seul et traînant avec pâleur, Bien que le roseau soit séché près du lac, Et qu’aucun oiseau ne chante.

TANTALE — TEXAS

« Si je peux me fier à ton amour, » cria-t-elle, « Et si tu veux que je sois ton épouse, Chevauche à travers cette plaine, et rapporte Ton flacon plein de la source du Mustang ; Vole, aussi vite que l’aile de l’aigle de l’ouest, Sur le Llano Estacado ! »

Il entendit, et s’inclina sans un mot, De l’éperon il piqua légèrement son fier coursier ! Il tourna son visage, et chevaucha au loin Vers la tombe du jour mourant, Et s’évanouit avec son rayon mourant Sur le Llano Estacado.

La nuit vint, et le trouva chevauchant toujours, Le jour vint, et il chevauchait encore seul. Il n’épargna pas l’éperon, il ne tira pas sur la bride, À travers cette vaste plaine immuable, Jusqu’à ce qu’il puisse gagner la source du Mustang, Sur le Llano Estacado.

Un peu de repos, une petite gorgée, Chaude de sa main, et rapidement bue, Son flacon fut rempli, et puis il fit demi-tour. Une fois de plus son coursier foula le maguey, Une fois de plus le ciel au-dessus de lui brûlait, Sur le Llano Estacado.

Comme le paysage tremblant luisait de chaleur ! Son cerveau semblait bouillir tandis qu’il chevauchait — Était-ce un rêve, un rêve d’ivrogne, Ou chevauchait-il réellement ? Était-ce un crâne qui luisait et brillait Sur le Llano Estacado ?

« Brave coursier, brave coursier ! » cria-t-il, « Si souvent fidèle, si souvent éprouvé, Tiens bon encore un peu ! » Sa bouche était noire de sang et de sueur — Ciel ! comme il languissait de mouiller ses lèvres Sur le Llano Estacado.

Et pourtant, dans sa poitrine, il tenait Le précieux flacon tout juste rempli. Oh, pour une boisson ! Mais il savait bien Que s’il devait se présenter vide à ses yeux, Son dédain — mais son désir grandissait toujours Sur le Llano Estacado.

Son cheval s’effondra. Il erra, Étourdi, aveugle, battu, et seul. Tandis que vous êtes allongés sur des canapés rembourrés, Oh, pensez à quel point il est difficile de mourir, Sous le ciel cruel et sans nuages Sur le Llano Estacado.

À la fin il chancela, trébucha, tomba, Sa journée était finie, il le savait trop bien, Et levant le flacon à ses lèvres, La fin, l’objet de sa tâche, Il but à sa santé — elle ne pouvait demander plus. Ah, le Llano Estacado !

Cette nuit-là au Presidio, Sous la lueur onduleuse des torches, Elle dansait — et ne pensait jamais à lui, La victime du caprice d’une femme, Gisant, le visage tourné vers le haut et sinistre, Sur le Llano Estacado.

ENCHAÎNEMENT

Je suis allé vers celle qui ne m’aime plus, Et l’ai priée de supporter ma présence, si elle le pouvait ; Car j’avais trouvé jour après jour trop pénible, Et des larmes qui ne voulaient pas cesser nuit après nuit. Et ainsi je l’ai priée, en pleurant, qu’elle m’autorise À être un peu avec elle ; oui, À m’apaiser un peu en la voyant, Elle qui m’aimait jadis, ah bien des nuits et des jours.

Alors celle qui ne m’aime plus, peut-être A-t-elle eu un peu de pitié : et je pris une chaîne Pour m’attacher à elle, et elle à moi ; Oui, afin que je puisse l’appeler mienne à nouveau. Voyez ! elle ne me l’interdit pas ; mais elle et moi Entravâmes ses membres gracieux, et son cou plus gracieux encore, Enchaînâmes la blancheur gracieuse et flétrie du domaine de l’amour, Et mîmes des entraves d’or sur ses cheveux d’or.

Oh ! quelle vaine joie que de la voir gésir À mes côtés une fois encore ; sans possibilité de libération, Ses cheveux, sa main, son corps, jusqu’à ce qu’elle meure, Tout à moi, pour que j’en fasse ce qu’il me plaît ! Car, après tout, je ne trouve aucune chaîne par laquelle Enchaîner son cœur pour qu’il m’aime comme autrefois, Ni entrave pour ses lèvres, pour les faire cesser De dire toujours qu’elle ne m’aime plus.

AULD ROBIN GRAY

Quand les moutons sont à l’enclos, et les vaches à la maison, Et que tout le monde est allé se reposer, Les maux de mon cœur tombent en averses de mes yeux, Tandis que mon époux dort profondément près de moi.

Le jeune Jamie m’aimait bien, et me demanda pour épouse ; Mais mis à part un écu, il n’avait rien d’autre : Pour faire de l’écu une livre, le jeune Jamie partit en mer ; Et l’écu et la livre étaient tous deux pour moi.

Il n’était pas parti depuis une semaine, mais seulement deux, Quand mon père se cassa le bras, et que les vaches furent volées ; Ma mère tomba malade, — et mon Jamie était à la mer — Et le vieux Robin Gray vint me courtiser.

Mon père ne pouvait travailler, et ma mère ne pouvait filer ; Je travaillais jour et nuit, mais leur pain, je ne pouvais le gagner ; Le vieux Rob les entretint tous deux, et avec des larmes aux yeux Dit : « Jennie, pour leur bien, oh, épouse-moi ! »

Mon cœur disait non ; j’attendais le retour de Jamie ; Mais le vent soufflait fort, et le navire fut une épave ; Son navire fut une épave — Pourquoi Jamie n’est-il pas mort ? Ou pourquoi vis-je pour crier, Malheur à moi !

Mon père me pressa vivement : ma mère ne parla pas ; Mais elle regarda mon visage jusqu’à ce que mon cœur soit sur le point de se briser : Ils lui donnèrent ma main, bien que mon cœur fût dans la mer ; Ainsi le vieux Robin Gray fut mon époux.

Je n’étais pas mariée depuis une semaine, mais seulement quatre, Quand, triste, alors que j’étais assise sur la pierre à la porte, Je vis le spectre de Jamie, — car je ne pouvais penser que c’était lui, Jusqu’à ce qu’il dise : « Je suis rentré pour t’épouser. »

Oh, amèrement, amèrement nous pleurâmes, et beaucoup nous dîmes ; Nous n’échangeâmes qu’un seul baiser, et nous nous arrachâmes l’un à l’autre : Je souhaite être morte, mais je ne suis pas près de mourir ; Et pourquoi suis-je née pour dire, Malheur à moi !

Je marche comme un fantôme, et je ne me soucie pas de filer ; Je n’ose penser à Jamie, car ce serait un péché ; Mais je ferai de mon mieux pour être toujours une bonne épouse, Car le vieux Robin Gray est bon pour moi.

Mon cœur est glacé et mon pouls est lent, Mais souvent, bien souvent, la mémoire s’en va, Comme un enfant aveugle perdu dans une étendue de neige, Retourner aux jours où je t’aimais tant — Le beau temps jadis.

Je m’assieds ici à les rêver de part en part, Les moments de félicité que j’ai partagés avec toi — Les doux, les si doux jours où notre amour était neuf, Quand j’étais confiante et que tu étais sincère — De beaux jours, mais peu nombreux !

Béni ou misérable, enchaîné ou libre, Pourquoi devrais-je me soucier de ce que peut être ta vie, Ou si tu erreras par terre ou par mer ? Je sais seulement que tu es mort pour moi, À jamais et sans espoir.

Oh, combien de fois, au déclin du jour, Ai-je écarté de ma fenêtre la vigne en rideau, Pour voir briller la lueur de la lampe à ta lucarne — Signe d’un message qui, à moitié divin, Jaillissait de ton cœur vers le mien.

Une fois encore la lumière des étoiles argentine tout ; Les roses dorment près du mur du jardin ; L’oiseau de nuit module son madrigal, Et j’entends de nouveau, à travers l’air doux, tomber L’appel du clairon du soir.

Mais les étés s’évanouiront et les années déclineront, Et n’apporteront aucune lumière à ton carreau ; Ni le gracieux soleil, ni la patiente pluie Ne peuvent ramener à la vie l’amour mort : J’évoque le passé en vain.

Mon cœur est lourd, mon cœur est vieux, Et ce que je croyais d’or s’avère n’être que scories ; Je ne guette plus le pli de ton rideau ; La fenêtre est sombre et la nuit est froide, Et l’histoire est à jamais racontée.

Ce n’était rien qu’une rose que je lui ai donnée, — Rien qu’une rose Que n’importe quel vent pourrait dépouiller de la moitié de son parfum, N’importe quel vent qui souffle.

Quand elle la prit de mes doigts tremblants Avec une main tout aussi glacée — Ah, le toucher fugitif s’attarde sur eux, Reste, et les fait encore frissonner !

Flétrie, fanée, pressée entre les pages, Froissée pli sur pli, — Une fois elle reposa sur son sein, et les âges Ne peuvent la rendre vieille !

Amour, quand toutes les années seront silencieuses, totalement évanouies et mises au repos, Quand toi et moi dormirons, repliés sans souffle sein contre sein, Quand aucun lendemain ne sera devant nous, et que la haute herbe se balancera sur nous, Et que notre tombe demeurera oubliée, ou foulée par des pas étrangers —

Pourtant cet amour qui est le nôtre subsistera, ce grand amour enrichira la terre, Soleil dans l’azur céleste, brises soufflant une joie allègre ; Parfums s’exhalant des fleurs, mélodie des averses d’été, Étincelle des feux de bois odorants autour du joyeux foyer d’automne.

C’est notre amour. Mais toi et moi, cher — resterons-nous encore avec lui, Mêlés dans une goutte de rosée, enchevêtrés dans le filet doré d’un rayon de soleil — Sur le sein pourpre de la violette, moi l’éclat, mais toi la fleur, Flux sur les vents du crépuscule, et serons-nous la brume dont une colline est humectée ?

Ou bien, aimé — si nous nous élevons — quand nous aurons doté le monde De la meilleure floraison de notre être, vers où notre voie sera-t-elle tourbillonnée, À travers quels espaces vastes et étoilés, vers quels lieux redoutables et saints, Avec une lumière blanche sur nos visages, esprit enlacé sur esprit ?

Seul ceci répond à notre aspiration : où que cette voie se fraie un chemin, Pas un voile ne nous séparera à travers les éons de ce puissant intervalle, Dans le beau temps éternel, tout comme des fantômes encore ensemble, Flottant, flottant, ne faisant plus qu’un, dans la lumière du grand sourire de Dieu.

Les pommiers sont chargés d’or, Et les oiseaux sont bruyants en Arcadie, Les brebis gisent en bêlant dans l’enclos, La chèvre sauvage court à travers la lande, Mais hier il a conté son amour, Je sais qu’il reviendra vers moi. Ô lune montante ! Ô Dame lune ! Sois la sentinelle de mon amant, Tu ne peux t’empêcher de bien le connaître, Car il est chaussé de souliers pourpres, Tu ne peux t’empêcher de connaître mon amour, Car il porte une houlette de berger, Et il est doux comme toute colombe, Et ses cheveux sont bruns et bouclés.

La tourterelle a maintenant cessé d’appeler Son époux aux pieds cramoisis, Le loup gris rôde autour de l’étable, Le sénéchal chantant du lys Dort dans la cloche du lys, et toutes Les collines violettes sont perdues dans l’ombre. Ô lune levée ! Ô lune sainte ! Tiens-toi au sommet d’Hélicé, Et si tu vois mon propre et vrai amour, Ah ! si tu vois les souliers pourpres, La houlette de coudrier, les cheveux bruns du garçon, La peau de chèvre enroulée autour de son bras, Dis-lui que j’attends là où La veilleuse scintille à la Ferme.

La rosée tombante est froide et glaciale, Et aucun oiseau ne chante en Arcadie, Les petits faunes ont quitté la colline, Même la jonquille lasse A clos ses portes dorées, et toujours Mon amant ne revient pas vers moi. Fausse lune ! Fausse lune ! Ô lune déclinante ! Où mon propre et vrai amant est-il allé, Où sont les lèvres vermillon, La houlette de berger, les souliers pourpres ? Pourquoi étendre ce pavillon d’argent, Pourquoi porter ce voile de brume dérivante ? Ah ! tu as le jeune Endymion, Tu as les lèvres qui devraient être embrassées !

Je suis allé jusqu’au pré le plus lointain, Je me suis étendu dans l’ombre la plus profonde ;

Et j’ai dit à la terre : « Retiens-moi », Et à la nuit : « Ô enveloppe-moi ! »

Et au vent, avec humeur, J’ai crié : « Tu ne sais pas, car tu es libre ! »

Et j’ai supplié les petites feuilles de se pencher Basses et ensemble pour un écran sûr ;

Puis aux étoiles j’ai conté mon histoire : « Voilà ma lumière domestique, là dans le vallon,

« Et ô, je sais que je retournerai, Mais laisse-moi d’abord m’allonger parmi la fougère indifférente ;

« Car il y a une flamme qui a soufflé trop près, Et il y a un nom qui est devenu trop cher, Et il y a une peur » . . . .

Et aux collines immobiles, à la terre fraîche et au ciel lointain, j’ai fait entendre ma plainte, « Le cœur dans mon sein n’est pas le mien !

« Ô si j’étais libre comme le vent sur l’aile ; L’amour est une chose terrible ! »

« Qui est-ce qui frappe dans la nuit, Et qui voudrait tant entrer ? » « Je suis le fantôme du Plaisir Perdu, Le péché que tu ne voulais pas commettre, Qui vient regarder dans tes deux yeux Et voir ce qui aurait pu être. »

« Oh, il y a bien longtemps, bien longtemps, Je t’ai chassé », dit-il, « Parce que tes yeux étaient bien trop bleus, Ta bouche rieuse bien trop rouge, Et mon âme déchirée était emmêlée Dans les tresses de ta tête. »

« Te souviens-tu maintenant avec quels mots amers Tu m’as chassé de toi ? » « Je t’ai ordonné de retourner à ce bel Enfer D’où tu tirais ton souffle, Et avec de grands coups j’ai brisé mon cœur De peur qu’il ne suive aussi. »

« Oui, de l’étreinte de tes mains blanches J’ai libéré mes mains ce jour-là, Et ne me suis-je pas élevé près de Dieu Comme peuvent le faire Ses hommes de main ? » « Ah, homme, — ah, homme ! ce furent mes deux mains Qui t’ont guidé tout du long. »

« J’ai caché mes yeux de tes deux yeux Afin qu’ils puissent voir comme il faut. » « Pourtant penses-tu que ce fut une étoile qui a mené Tes pieds de hauteur en hauteur ? C’était la flamme de mes deux yeux Qui t’a attiré à travers la nuit. »

D’une main tremblante il ouvrit la porte, Puis tomba sur ses genoux : « Ô Vision armée et drapée de lumière, Pourquoi m’honores-tu ? » « Je suis l’Ange de ta Force Qui fut ton péché », dit-elle.

« Parce que tu m’as tuée il y a longtemps, Mes mains t’ont élevé bien haut ; Parce que tu as fermé mes yeux, mes yeux Sont des lumières pour te mener ; Et c’est mon toucher qui fera pivoter les portes Du Paradis quand tu mourras ! »

L’amour est revenu à la tombée de la rosée, Jouant son vieux rôle ; Mais j’avais un mot ou deux, Qui briseraient son cœur.

« Celui qui vient à l’heure de la bougie, Qui devrait venir avant, Doit retourner vers la nuit Depuis une porte verrouillée. »

Ceci le mot qui nous fit nous séparer À la tombée de la rosée ; Ceci le mot qui brisa son cœur — Pourtant il brisa le mien aussi !

Quand je serai morte et que sur moi le brillant avril Secouera ses cheveux trempés de pluie, Bien que tu doives te pencher au-dessus de moi le cœur brisé, Je ne m’en soucierai pas.

J’aurai la paix, comme les arbres feuillus sont en paix Quand la pluie courbe la branche, Et je serai plus silencieuse et au cœur plus froid Que tu ne l’es maintenant.

Non, vous lui faites tort, mon ami, elle n’est pas inconstante ; elle a simplement dépassé son amour : On peut lire toute l’affaire, en traduisant son cœur par la lumière du sien propre.

Pouvez-vous supporter que je vous parle franchement ? Il y a beaucoup de choses que Mon cœur voudrait dire ; Et vous savez que nous avons été enfants ensemble, que nous nous sommes querellés Et « réconciliés » en jouant.

Et ainsi, pour l’amour de notre vieille amitié, je m’aventure à vous dire la vérité, — Aussi clairement, peut-être, et aussi brutalement, que je pourrais le faire dans notre Première jeunesse.

Il y a cinq étés, quand vous la courtisiez, vous vous teniez sur le même plan, Face à face, cœur à cœur, ne rêvant jamais que vos âmes Devraient être séparées à nouveau.

Elle vous aimait en ce temps-là entièrement, dans la floraison du premier mai de sa vie ; Et ce n’est pas sa faute, je le répète, qu’elle ne vous aime pas Aujourd’hui.

La nature ne reste jamais immobile, ni les âmes non plus : elles montent toujours Ou descendent ; Et la sienne s’est élevée régulièrement — mais qu’en a-t-il été de la vôtre ?

Elle a lutté, aspiré et ambitionné, est devenue plus pure et plus sage chaque année : Les étoiles ne sont pas plus haut au-dessus de vous dans cette atmosphère lumineuse !

Car celle que vous avez couronnée de roses fraîches, là-bas, il y a cinq étés, A appris que le premier de nos devoirs envers Dieu et nous-mêmes est de grandir.

Ses yeux sont plus doux et plus calmes : mais leur vision est plus claire aussi ; Sa voix a une cadence tendre, mais est pure comme une cloche d’argent.

Son visage a le regard porté par ceux qui ont parlé avec Dieu et ses anges : Les robes blanches qu’elle porte sont moins blanches que les esprits avec lesquels elle a marché.

Et vous ? Avez-vous visé le plus haut ? Avez-vous, vous aussi, Aspiré et prié ? Avez-vous regardé le mal sans vous souiller ? L’avez-vous vaincu Sans vous laisser démonter ?

Êtes-vous, vous aussi, devenu plus pur et plus sage, à mesure que les mois Et les années ont passé ? L’avez-vous rencontrée ce matin en vous réjouissant du triomphe De la victoire remportée ?

Non, écoutez-moi ! La vérité ne peut vous nuire. Quand aujourd’hui En sa présence vous vous êtes tenu, La main que vous lui avez donnée était-elle aussi blanche et propre que celle de sa féminité ?

Allez vous mesurer à son étalon ; regardez en arrière les années Qui ont fui : Puis demandez, si vous le devez, pourquoi elle vous dit que l’amour de sa Jeunesse est mort.

Elle ne peut regarder en bas vers son amant : son amour, comme son âme, aspire ; Il doit se tenir à ses côtés, ou au-dessus d’elle, celui qui voudrait allumer ses Feux saints.

Maintenant adieu ! Pour l’amour de notre vieille amitié, je me suis aventurée à vous dire la vérité, Aussi clairement, peut-être, et aussi brutalement que je pourrais le faire dans notre Première jeunesse.

Parmi ses livres il est assis toute la journée À penser, à lire et à écrire ; Il ne sent pas le foin fraîchement coupé, Les roses rouges et blanches.

Je marche parmi elles tout seule, Sa femme sotte et stupide ; Le monde semble sans saveur, mort et fini — Une chose vide est la vie.

La nuit, sa fenêtre jette un carré De lumière sur la pelouse ; Je marche parfois et je l’observe là Jusqu’au froid de l’aube.

Je n’ai pas de cerveau pour comprendre Les livres qu’il aime lire ; Je n’ai qu’un cœur et une main Dont il ne semble pas avoir besoin.

Il m’appelle « Enfant » — pose sur mes cheveux Des doigts fins, froids et doux ; Oh ! Dieu d’Amour, qui exauce les prières, Je voudrais être une enfant !

Et personne ne voit et personne ne sait (Lui le moins, il ne verrait ni ne saurait), Qu’avant que l’Amour ne cueille la rose de l’an prochain La Mort m’aura cueillie.

C’était l’automne de l’année ; Les feuilles de fraisier étaient rouges et flétries ; Les airs d’octobre étaient frais et glacés, Quand, faisant une pause sur la colline venteuse, La colline qui surplombe la mer, Vous m’avez parlé avec confidence, — Moi, à qui votre regard artistique et perçant N’a pas encore appris à lire correctement, Puisque j’ai voilé mon cœur devant vous, Et que je vous ai aimé mieux que vous ne le saviez.

Vous m’avez raconté votre passé laborieux ; Les honneurs tardifs enfin remportés, Les épreuves endurées, les conquêtes gagnées, Le don tant désiré de la Renommée atteint ; Je savais que chaque victoire Ne faisait que vous éloigner de moi, Que chaque pas d’entreprise élevée Ne me laissait que plus humble à vos yeux ; J’ai regardé la distance à mesure qu’elle grandissait, Et je vous ai aimé mieux que vous ne le saviez.

Vous n’avez pas vu la trace amère De l’angoisse balayer mon visage ; Vous n’avez pas entendu mon fier cœur battre, Lourd et lent, sous vos pieds ; Vous pensiez aux triomphes encore non remportés, Aux actes glorieux encore non accomplis ; Et moi, pendant que vous me parliez, J’ai regardé les mouettes flotter solitairement, Jusqu’à ce qu’elles soient perdues dans le bleu avide, Et je vous ai aimé mieux que vous ne le saviez.

Vous marchez du côté ensoleillé du destin ; Le monde sage sourit, et vous appelle grand ; Le fruit doré du succès Tombe à vos pieds en abondance ; Et vous avez des bénédictions multiples : — Renommée, pouvoir, amis et or, — Ils bâtissent un mur entre nous deux, Qui ne peut être abattu à nouveau, Hélas ! Car moi, tout au long des longues années, Je vous ai aimé mieux que vous ne le saviez.

Le fier objectif de votre vie, la haute vérité de votre art, Ont tenu la promesse de votre jeunesse ; Et pendant que vous gagniez la couronne, qui maintenant Éclate en fleurs sur votre front, Mon âme a crié fortement vers vous À travers l’azur aspirant de l’océan, Tandis que, oubliée et au loin, Je vous regardais, comme je regarde une étoile À travers l’obscurité luttant pour paraître, Et je vous ai aimé mieux que vous ne le saviez.

J’avais coutume de rêver, durant toutes ces années De foi patiente et de larmes silencieuses, Que la main forte de l’Amour écarterait Les barrières du lieu et de la fierté, Qu’elle atteindrait l’obscurité sans chemin à travers, Et me tirerait doucement jusqu’à vous ; Mais cela est passé. Si vous deviez errer Près de ma tombe, quelque jour futur, Peut-être les violettes sur ma poussière Trahiront-elles à moitié leur confiance enterrée, Et diront-elles, leurs yeux bleus pleins de rosée, « Elle vous aimait mieux que vous ne le saviez. »

Venez, chers enfants, partons ; En bas et au loin ! Maintenant mes frères appellent depuis la baie, Maintenant les grands vents soufflent vers le rivage, Maintenant les marées salées coulent vers la mer ; Maintenant les chevaux blancs sauvages jouent, Mâchonnent, s’irritent et s’ébrouent dans l’écume. Chers enfants, partons ! Par ici, par ici !

Appelez-la une fois avant de partir. — Appelez encore une fois ! D’une voix qu’elle connaîtra : « Margaret ! Margaret ! » Les voix des enfants devraient être chères (Appelez encore une fois) à l’oreille d’une mère ; Les voix des enfants, sauvages de douleur, — Sûrement elle reviendra ! Appelez-la une fois et partez ; Par ici, par ici ! « Mère chérie, nous ne pouvons rester ! Les chevaux blancs sauvages écument et s’impatientent. » Margaret ! Margaret !

Venez, chers enfants, descendez au loin ; N’appelez plus ! Un dernier regard à la ville aux murs blancs, Et à la petite église grise sur le rivage venteux ; Puis descendez ! Elle ne viendra pas, bien que vous appeliez toute la journée ; Partez, partez !

Chers enfants, était-ce hier Que nous avons entendu les douces cloches au-dessus de la baie ? Dans les cavernes où nous reposions, À travers le ressac et à travers la houle, Le son lointain d’une cloche d’argent ? Cavernes jonchées de sable, fraîches et profondes, Où les vents sont tous endormis ; Où les lumières épuisées frissonnent et luisent, Où l’algue salée se balance dans le courant, Où les bêtes marines, rangées tout autour, Se nourrissent dans la vase de leur pâturage ; Où les serpents de mer s’enroulent et s’enlacent, Sèchent leur cuirasse et se prélassent dans la saumure ; Où les grandes baleines passent à la voile, Naviguent et naviguent, l’œil ouvert, Autour du monde pour toujours et à jamais ? Quand la musique est-elle passée par ici ? Chers enfants, était-ce hier ?

Chers enfants, était-ce hier (Appelez encore une fois) qu’elle s’en est allée ? Une fois elle était assise avec vous et moi, Sur un trône d’or rouge au cœur de la mer, Et le plus jeune était assis sur ses genoux. Elle peignait ses cheveux brillants, et elle en prenait bien soin, Quand le son de la cloche lointaine descendit. Elle soupira, elle leva les yeux à travers la mer verte et claire ; Elle dit : « Je dois m’en aller, car mes parents prient Dans la petite église grise sur le rivage aujourd’hui. Ce sera le temps de Pâques dans le monde, — ah moi ! Et je perds ma pauvre âme, Homme de la mer, ici avec toi. » Je dis : « Remonte, cher cœur, à travers les vagues : Dis ta prière, et reviens aux aimables cavernes marines ! » Elle sourit, elle remonta à travers le ressac dans la baie. Chers enfants, était-ce hier ?

Chers enfants, avons-nous été longtemps seuls ? « La mer devient orageuse, les petits gémissent ; De longues prières », dis-je, « dans le monde ils disent ; Venez ! » dis-je, et nous nous élevâmes à travers le ressac dans la baie. Nous remontâmes la plage, par la dune sablonneuse Où fleurissent les giroflées marines, jusqu’à la ville aux murs blancs, À travers les rues étroites et pavées, où tout était immobile, Jusqu’à la petite église grise sur la colline venteuse. De l’église venait un murmure de gens à leurs prières, Mais nous restâmes dehors dans les airs froids qui soufflaient. Nous grimpâmes sur les tombes, sur les pierres usées par les pluies, Et nous regardâmes dans la nef à travers les petits carreaux de plomb. Elle était assise près du pilier ; nous la voyions clairement : « Margaret, chut ! viens vite, nous sommes ici ! Cher cœur », dis-je, « nous sommes longtemps seuls ; La mer devient orageuse, les petits gémissent. » Mais, ah, elle ne me jeta jamais un regard, Car ses yeux étaient scellés sur le livre saint ! Haut prie le prêtre ; la porte reste close. Partez, enfants, n’appelez plus ! Partez, descendez, n’appelez plus !

En bas, en bas, en bas ! En bas dans les profondeurs de la mer ! Elle est assise à son rouet dans la ville bourdonnante, Chantant très joyeusement. Écoutez ce qu’elle chante : « Ô joie, ô joie, De la rue bourdonnante, et de l’enfant avec son jouet ! Du prêtre, et de la cloche, et du puits saint ; De la roue où je filais, Et de la lumière bénie du soleil ! » Et ainsi elle chante à satiété, Chantant très joyeusement, Jusqu’à ce que le fuseau tombe de sa main, Et que la roue sifflante s’immobilise. Elle se glisse à la fenêtre, et regarde le sable, Et par-dessus le sable, la mer ; Et ses yeux sont figés dans un regard, Et soudain éclate un soupir, Et soudain tombe une larme, D’un œil assombri par le chagrin, Et d’un cœur chargé de peine, Un long, long soupir ; Pour les yeux froids et étranges d’une petite Sirène, Et l’éclat de ses cheveux dorés.

Partez, partez, enfants ; Venez, enfants, descendez ! Le vent rauque souffle plus froid ; Des lumières brillent dans la ville. Elle sursautera de son sommeil Quand les rafales secoueront la porte ; Elle entendra les vents hurler, Entendra les vagues rugir. Nous verrons, alors qu’au-dessus de nous Les vagues rugissent et tourbillonnent, Un plafond d’ambre, Un pavillon de perles. Chantant : « Ici vint une mortelle, Mais infidèle fut-elle ! Et seuls demeurent pour toujours Les rois de la mer. »

Mais, enfants, à minuit, Quand les vents soufflent doucement, Quand le clair de lune tombe limpide, Quand les marées de printemps sont basses ; Quand de doux airs viennent vers la mer Depuis les landes étoilées de genêts, Et que les hauts rochers jettent doucement Sur les sables blanchis une ombre ; Le long des plages immobiles et scintillantes, Le long des criques nous nous hâterons ; Sur les bancs d’algues brillantes Que la marée descendante laisse à sec. Nous regarderons, depuis les dunes de sable, La ville blanche et endormie ; L’église sur le flanc de la colline — Et puis nous redescendrons. Chantant : « Là demeure une bien-aimée, Mais cruelle est-elle ! Elle laissa seuls pour toujours Les rois de la mer. »

Minuit passé ! Pas un bruit de quoi que ce soit À travers la maison silencieuse, sinon le vent à ses prières. Je m’assis près du feu mourant, et pensai À la chère femme morte à l’étage.

Une nuit de larmes ! car la pluie en rafales Avait cessé, mais les avant-toits gouttaient encore ; Et la lune regardait dehors, comme dans la douleur, Avec son visage tout blanc et mouillé :

Personne avec moi, ma garde à tenir, Sinon l’ami de mon sein, l’homme que j’aime : Et le chagrin l’avait envoyé dormir profondément Dans la chambre tout là-haut.

Personne d’autre, dans le pays Tout autour, qui fût au courant de ma perte, Sinon le bon jeune prêtre au visage de Raphaël, Qui la confessa quand elle mourut.

Ce bon jeune prêtre est de tempérament délicat, Et mon chagrin l’avait ému au-delà de toute mesure ; Car sa lèvre devint blanche, comme je pus le remarquer, Quand il accompagna son âme qui s’en allait.

Je m’assis seul près du foyer morne : Je pensai aux jours agréables d’autrefois : Je dis : « Le soutien de ma vie est parti : La femme que j’aimais n’est plus.

« Sur son sein froid et mort repose mon portrait, Qu’elle portait d’habitude contre son cœur — Le hantant de ses yeux tendres Quand mon propre visage n’était pas là.

« Il est serti tout autour de rubis rouges, Et de perles qu’une fée aurait pu garder. Pour chaque rubis là, mon cœur a saigné : Pour chaque perle, mes yeux ont pleuré. »

Et je dis : « Cette chose m’est précieuse : Ils l’enterreront bientôt dans la terre du cimetière ; Elle repose sur son cœur, et elle doit être perdue Si je ne la reprends pas. »

J’allumai ma lampe à la flamme mourante, Et me glissai dans l’escalier qui craquait de peur, Jusqu’à ce que j’arrive dans la chambre de la mort, Où elle reposait tout de blanc vêtue.

La lune brillait sur son linceul, Là, rigide, elle gisait sur son lit sculpté : Sept cierges brûlants autour de ses pieds, Et sept autour de sa tête.

Comme j’étendais la main, je retins mon souffle ; Je me tournai en écartant les rideaux : Je n’osais regarder le visage de la mort : Je savais où trouver son cœur.

Je pensai d’abord, alors que mon toucher s’y posait, Qu’il avait réchauffé ce cœur à la vie, avec amour ; Car la chose que je touchais était chaude, je le jure, Et je pouvais la sentir bouger.

C’était la main d’un homme, qui bougeait lentement Sur le cœur de la morte, — de l’autre côté : Et aussitôt la sueur perla sur mon front : « Qui vole le cadavre ? » criai-je.

En face de moi, à la lumière des cierges, L’ami de mon sein, l’homme que j’aimais, Se tenait au-dessus du cadavre, et tout aussi blanc, Et aucun de nous ne bougea.

« Que faites-vous ici, mon ami ? »... L’homme Regarda d’abord moi, puis la morte. « Il y a un portrait ici », commença-t-il : « Il y en a un. Il est à moi », dis-je.

Dit l’ami de mon sein : « Le vôtre, sans doute, Le portrait l’était, jusqu’à il y a un mois, Quand cet ange souffrant l’a retiré, Et a placé le mien à la place, je le sais. »

« Cette femme, elle m’aimait bien », dis-je. « Il y a un mois », me dit mon ami : « Et dans ta gorge », grondai-je, « tu mens ! » Il répondit... « Voyons voir. »

« Assez ! » répliquai-je, « laissons la morte décider : Et à qui que soit le portrait, Le sien il sera, quand la cause sera jugée, Où la Mort est mise en accusation par l’Amour. »

Nous trouvâmes le portrait là, à sa place : Nous l’ouvrîmes à la lueur des cierges : Les gemmes étaient toutes inchangées : le visage N’était — ni le sien ni le mien.

« Un clou chasse l’autre, tout au moins ! Le visage du portrait là », criai-je, « Est celui de notre ami, le jeune prêtre au visage de Raphaël, Qui la confessa quand elle mourut. »

La monture est tout entière de rubis rouges, Et de perles qu’une fée aurait pu garder. Pour chaque rubis là, mon cœur a saigné : Pour chaque perle, mes yeux ont pleuré.

Edward Robert Bulwer Lytton [1831-1891]

LA ROSE ET L’ÉPINE

Elle est la plus ravissante de la foule en fête Par sa forme délicate et son visage grec, — Une chanson magnifique, incarnée, Une merveille de grâce harmonieuse ; Et pourtant je connais la vérité que je dis : De ces groupes gais elle se tient à part, Une rose sur sa joue tendre, Une épine dans son cœur.

Bien que brillants soient les éclats déconcertants de ses yeux, Ses lèvres tremblantes et ses cheveux brillants, Quelque chose né de rêves lugubres Respire autour de son air triste et enchanté ; Aucune pensée joyeuse en jeu de cache-cache Ne jaillit de ses fossettes souriantes ; Si la rose est toujours sur sa joue, Une épine est dans son cœur.

Jeune amant, ballotté entre espoir et crainte, Ton vœu chuchoté et tes yeux languissants Cette Clytie de marbre pilier tout proche Pourraient tout aussi bien s’émouvoir à de douces réponses : Ou, si elle tressaille aux mots que tu prononces, La mémoire de l’amour provoque le sursaut soudain ; La rose a pâli sur sa joue, L’épine a percé son cœur.

Paul Hamilton Hayne [1830-1886]

À ELLE — NON DIT

Va vers lui, ah, va vers lui, et lève tes yeux rayonnants vers lui ; Ne crains pas de donner royalement tout ce qu’il peut réclamer ; Ne crains pas de lui montrer tout le trésor de ton esprit. Il est noble ; va à sa rencontre avec une fierté trop haute pour la honte.

Dis-lui, ah, dis-lui, que corps et âme penchent vers lui ; Jette loin la lâcheté qui te conseille la fuite, De peur qu’en te retournant tu ne trouves que tu as perdu le chemin vers lui, De peur que tu ne tendes tes bras en vain à travers une nuit sans étoiles.

Sois pour lui, ah, sois pour lui, la clé qui libère la joie pour lui, Apprends-lui toute la tendresse que seul l’amour peut connaître, Et si jamais il lui venait un souvenir de moi, Dis-lui de me juger avec douceur pour le bien du temps jadis.

Amelia Josephine Burr [1878-

UNE FEMME LÉGÈRE

Alors que notre histoire approche de la fin, Lequel de nous trois plaignez-vous le plus ? — Mon ami, ou la maîtresse de mon ami Avec ses yeux de courtisane, ou moi ?

Mon ami était déjà trop bon pour être perdu, Et semblait encore en voie de s’améliorer, Quand elle croisa son chemin avec son nœud coulant, Et sur lui tira son filet.

Quand je le vis empêtré dans ses filets, Quelle honte, dis-je, si elle ajoute juste lui À ses quatre-vingt-dix-neuf autres trophées, Le centième pour un caprice !

Et avant que mon ami ne soit tout à elle, Combien il serait facile de lui prouver, dis-je, Qu’un aigle est le gibier que préfère sa fierté, Bien qu’elle se jette sur un troglodyte à la place !

Alors, je donnai à ses yeux mes propres yeux à prendre, Ma main chercha la sienne comme dans un besoin sincère, Et elle se tourna vers moi pour ma noble cause, Et se donna à moi en vérité.

L’aigle, c’est moi, avec ma renommée dans le monde, Le troglodyte, c’est lui, avec son visage de jeune fille. — Vous détournez le regard et votre lèvre est retroussée ? Patience, un instant !

Car voyez, mon ami s’en va tremblant et blanc ; Il me regarde comme le basilic : J’ai changé, semble-t-il, son jour en nuit, Éclipsant le disque de son soleil.

Et je l’ai fait, pense-t-il, comme un vrai voleur : « Bien que je l’aime — cela, il le comprend — On devrait maîtriser ses passions (l’amour, surtout) Et être loyal envers ses amis ! »

Et elle, — elle repose dans ma main aussi docile Qu’une poire se prélassant tard sur un mur ; Juste un toucher pour essayer et elle est tombée ; Elle est à moi, — puis-je la laisser tomber ?

Sans aucune envie de la manger, c’est le pire ! Si elle était jetée sur la route, le cas serait-il aidé ? C’était étancher la soif d’une douzaine de mouches bleues Quand je donnai une torsion à sa tige.

Et moi, — ce que je semble à mon ami, vous voyez : Ce que je semblerai bientôt à son amour, vous devinez : Ce que je me semble à moi-même, me le demandez-vous ? Je n’avoue aucun héros.

C’est une chose maladroite que de jouer avec les âmes, Et déjà assez d’affaire que de sauver la sienne : Pourtant pensez à mon ami, et aux charbons ardents Avec lesquels il a joué pour des morceaux de pierre !

On aime montrer la vérité pour la vérité ; Que la femme fut légère est bien vrai : Mais supposez qu’elle dise : — Ne vous souciez pas de ce jeune homme ! Quel tort vous ai-je fait ?

Eh bien, de toute façon, ici l’histoire s’arrête, Du moins autant que je le comprends ; Et, Robert Browning, vous écrivain de pièces, Voici un sujet fait pour votre main !

Robert Browning [1812-1889]

D’APRÈS LE TURC

La chaîne que je donnai était belle à voir, Le luth que j’ajoutai doux au son, Le cœur qui offrit les deux était vrai, Et méritait mal le sort qu’il trouva.

Ces cadeaux furent charmés par un sort secret Pour deviner ta vérité en l’absence ; Et ils ont bien fait leur devoir, Hélas ! ils ne purent t’apprendre la tienne.

Cette chaîne était ferme en chaque maillon, Mais pas pour supporter le toucher d’un étranger ; Ce luth était doux — jusqu’à ce que tu puisses penser Que dans d’autres mains ses notes étaient telles.

Laisse celui qui, de ton cou, a détaché La chaîne qui se brisa dans son étreinte, Qui vit ce luth refuser de sonner, Remettre les cordes, renouveler le fermoir.

Quand tu changeas, ils s’altérèrent aussi ; La chaîne est rompue, la musique muette : C’est fini — pour eux et pour toi adieu — Cœur faux, chaîne fragile, et luth silencieux.

George Gordon Byron [1788-1824]

UNE COUR ESTIVALE

Le vent alla faire la cour à la rose, Car la rose était belle. Comment le vent rude la gagna, qui sait ? Mais il la laissa là. Loin de sa tombe il souffle : Le vent libre s’en soucie-t-il ?

Louise Chandler Moulton [1835-1908]

PAPILLONS

À seize ans elle ne connaissait aucun souci ; Comment le pourrait-elle, douce et pure comme la lumière ? Et il y avait, poursuivant partout Des papillons tout blancs.

Un amant regarda. Elle baissa les yeux Qui brillaient comme des pensées mouillées de rosée ; Et voici, il en vint du ciel Des papillons tout bleus.

Avant qu’elle ne devine que son cœur était parti ; L’histoire d’amour fut rapidement contée ; Et tout autour d’elle tournoyaient et brillaient Des papillons tout or.

Puis il l’abandonna un triste matin ; Elle pleura et sanglota : « Oh, amour, reviens ! » Il ne vint à elle, délaissée, que Des papillons tout noirs.

John Davidson [1857-1909]

ESPRITS INVISIBLES

Les ombres s’étendaient le long de Broadway, C’était près de l’heure du crépuscule, Et lentement là une belle dame Marchait dans sa fierté. Seule elle marchait ; mais, invisiblement, Des esprits marchaient à ses côtés.

La paix charmait la rue sous ses pas, Et l’Honneur charmait l’air ; Et tout ce qui remuait avait l’air aimable envers elle, Et l’appelait aussi bonne que belle, — Car tout ce que Dieu lui avait donné Elle le gardait avec un soin avare.

Elle gardait avec soin ses beautés rares Des amants chaleureux et vrais, Car son cœur était froid à tout sauf à l’or, Et les riches ne venaient pas courtiser — Mais les charmes à vendre sont bien honorés Si des prêtres font la vente.

Maintenant marchait là une plus belle — Une jeune fille mince, pâle comme un lys ; Et elle avait une compagnie invisible Pour faire trembler l’esprit : Entre le Besoin et le Mépris elle marchait, éplorée, Et rien ne pouvait servir.

Aucune pitié maintenant ne peut effacer son front Pour prier pour la paix de ce monde ; Car, alors que la prière sauvage de l’amour se dissolvait dans l’air, Son cœur de femme céda ! — Mais le péché pardonné par le Christ au ciel Est toujours maudit par l’homme !

Nathaniel Parker Willis [1806-1867]

« GRAND-MÈRE, NE PENSE PAS QUE J’OUBLIE »

Grand-mère, ne pense pas que j’oublie, quand je reviens en ville, Et que j’erre dans les vieux chemins, et que j’y marche de long en large. Je ne sens jamais l’odeur du trèfle, ni ne vois les hirondelles passer, Sans me souvenir combien tu fus bonne pour une petite fille. Je n’entends jamais la pluie d’hiver battre toute la nuit durant, Sans penser et me souvenir combien elle tombe froide sur toi. Et si je ne viens pas souvent à ton lit sous le thym, Peut-être est-ce que j’échangerais avec toi, et donnerais mon lit pour le tien, Aimerais dormir dans le tien.

Je n’entends jamais les vents d’été souffler parmi les roses, Sans me demander pourquoi tu aimais tant la petite. Tu me donnais des gâteaux et des sucettes et beaucoup de jolis jouets — Je ne pensais pas que je reviendrais maintenant t’en demander encore. Grand-mère, donne-moi tes mains immobiles et blanches, qui reposent sur ta poitrine, Car les miennes battent l’obscurité toute la nuit, et ne trouvent jamais le repos ; Elles tâtonnent parmi les ombres, et elles battent l’air noir et froid, Elles vont cherchant dans les ténèbres, et elles ne l’y trouvent jamais, Elles ne le trouvent jamais là.

Grand-mère, donne-moi tes yeux sans vue, afin que je ne voie jamais Les siens brûlants d’amour qui ne doit pas briller pour moi. Grand-mère, donne-moi tes lèvres paisibles, blanches comme la neige du cimetière, Car les miennes tremblent du souhait qu’il ne doit jamais connaître. Grand-mère, donne-moi tes oreilles closes par l’argile, afin que je n’entende jamais Mon garçon chanter dans la nuit quand je suis malade de peur ; Chanter quand le clair de lune est blanc sur toute la terre — Ah, Dieu ! je me lèverai et j’irai vers lui, chantant dans la nuit, Appelant dans la nuit.

Grand-mère, donne-moi ton cœur froid comme l’argile qui a oublié de souffrir, Car le mien est un feu dans ma poitrine et pourtant il ne peut se briser. À chaque battement il appelle des choses qui ne doivent pas être, — Et ne peux-tu pas me laisser ramper et me reposer un peu près de toi ? Une petite fille effrayée par le noir dormait près de toi il y a des années — Ah, elle a trouvé ce que la nuit peut contenir entre le coucher du soleil et l’aube ! Alors quand je planterai la rose et la rue sur ta tombe pour toi, Tu sauras que c’est sous la rue et la rose que j’aimerais être, Que j’aimerais être.

Willa Sibert Cather [1875-

PETIT BÉBÉ SAUVAGE

À travers la fièvre ardente je l’ai soigné, et alors il a dit Que j’étais la femme — moi ! — qu’il épouserait ; Il a envoyé un bateau avec des hommes pour son propre prêtre blanc, Et il a donné des chevaux à mon père, et a fait un festin. Je suis sa femme : s’il m’a oubliée, Je ne vivrai pas pour que des yeux méprisants voient. (Petit bébé sauvage, qui ne sais pas où tu vas, Reste tranquille ! Reste tranquille ! Ta mère ramera.)

Il y a trois lunes — ce n’était qu’il y a trois lunes — Il a pris son fusil, et est parti à travers la neige ; Car la rivière était gelée, la rivière qui coule toujours Chaque jour, alors que je la regarde, pour trouver la ville ; La ville dont j’ai attrapé le nom sur ses lèvres endormies, Un lieu de beaucoup de gens et beaucoup de navires. (Petit bébé sauvage, qui ne sais pas où tu vas, Reste tranquille ! Reste tranquille ! Ta mère ramera.)

Vers cette ville je vais, pour chercher le lieu, Avec son petit fils blanc dans mes bras, jusqu’à ce que je voie son visage. Une seule fois il me faudra regarder dans ses yeux, Pour voir si son âme, telle que je la connaissais, vit ou meurt. Si elle vit, nous vivons, et si elle est morte, nous mourons, Et l’âme de mon bébé ne me demandera jamais pourquoi. (Petit bébé sauvage, qui ne sais pas où tu vas, Reste tranquille ! Reste tranquille ! Ta mère ramera.)

J’ai demandé à propos de la rivière : on m’a répondu, Qu’après la ville elle va trouver la mer ; Que de grandes vagues, capables de briser la plus solide écorce, Sont là, et la mer est très profonde et sombre. S’il est heureux sans moi, tant mieux, tant mieux ; Je prendrai son bébé et m’en irai vers mon repos. (Petit bébé sauvage, qui ne sais pas où tu vas, Reste tranquille ! Reste tranquille ! Ta mère ramera. La rivière coule rapidement, la mer est sombre et profonde : Petit bébé sauvage, reste tranquille ! Reste tranquille et dors.)

Margaret Thomson Janvier [1845-1913]

CHANSON DE BERCEAU

Viens petit bébé, viens âme sotte, La honte de ton père, le chagrin de ta mère, Né comme je crains pour toute notre douleur, Et pour toi-même, malheureux chef : Chante berceuse, et enveloppe-le chaudement, Pauvre âme qui ne pense de mal à aucune créature.

Tu penses peu et sais moins encore La cause de ce gémissement de ta mère ; Il te manque l’esprit de pleurer son malheur, Et moi-même je suis toute seule : Pourquoi pleures-tu ? pourquoi gémis-tu ? Et tu ne sais pas encore ce dont tu souffres.

Viens, petit misérable — ah, cœur sot ! Ma seule joie, que puis-je faire de plus ? S’il y a quelque tort dans ta peine, Qui puisse implorer les destins : C’était moi, je dis, contre ma volonté, Je pleure le temps, mais sois tranquille.

Et tu souris ? Ô, ton doux visage ! Plût à Dieu Lui-même qu’Il puisse te voir ! — Nul doute que tu obtiendrais bientôt la grâce, Je le sais très bien, pour toi et pour moi : Mais viens vers ta mère, bébé, et joue, Car le faux père s’est enfui.

Doux garçon, s’il arrive par fortune Que ton père revienne à la maison, Si la mort me frappe de sa lance, Tu pourras encore me recommander à lui : Si quelqu’un demande le nom de ta mère, Dis comment par amour elle a acheté le blâme.

Alors son cœur tendre cédera bientôt : Je le connais d’un esprit noble : Bien qu’un lion dans le champ, Un agneau en ville tu le trouveras : Demande la bénédiction, bébé, n’aie pas peur, Ses mots sucrés m’ont trahie.

Alors tu pourras te réjouir et être bien content ; Bien que dans le malheur je semble gémir, Ton père n’est pas un vaurien, Un noble jeune homme de sang et d’os : Ses regards furtifs, s’il sourit une fois, Peuvent tromper d’honnêtes femmes.

Viens, petit garçon, et berce-toi jusqu’au sommeil ; Chante berceuse et sois tranquille ; Moi, qui ne peux rien faire d’autre que pleurer, Je m’assiérai près de toi et gémirai tout mon soûl : Que Dieu bénisse mon bébé, et berceuse De cette qualité de ton père.

Nicholas Breton [1545?-1626?]

LA PLAINTE DE LADY ANNE BOTHWELL

Balow, mon bébé, reste tranquille et dors ! Il m’attriste douloureusement de te voir pleurer. Serais-tu tranquille, je serais heureuse, Ton deuil rend mon chagrin triste : Balow mon garçon, la joie de ta mère, Ton père me cause un grand ennui — Balow, la-low !

Quand il commença à courtiser mon amour, Et à me mouvoir avec ses mots sucrés, Ses feintes fausses et son accueil flatteur À moi, à ce moment-là, n’apparurent pas : Mais maintenant je vois très cruellement Qu’il ne se soucie ni de mon bébé ni de moi — Balow, la-low !

Reste tranquille, mon chéri, dors un moment, Et quand tu te réveilleras, tu souriras doucement : Mais ne souris pas comme ton père le faisait, Pour tromper les filles : non, Dieu m’en garde ! Mais pourtant je crains que tu n’ailles de près Porter le cœur et le visage de ton père — Balow, la-low !

Je ne peux m’empêcher de toujours vouloir Être aimante envers ton père encore ; Où qu’il aille, où qu’il monte, Mon amour avec lui demeure toujours ; Dans le bonheur ou le malheur, où qu’il aille, Mon cœur ne le quittera jamais — Balow, la-low !

Mais ne fais pas, ne fais pas, mon joli, Incliner ton cœur vers de fausses feintes ! Sois loyal envers ton amant vrai, Et ne la change jamais pour une nouvelle : Si bonne ou belle, prends soin d’elle, Car la malédiction des femmes est douloureusement cuisante — Balow, la-low !

Enfant, par ton visage je me méfierai ; Comme les mots des Sirènes, je ne m’approcherai pas ; Mon bébé et moi vivrons ensemble ; Il me consolera quand les soucis affligeront. Mon bébé et moi nous coucherons très doucement, Et ne respecterons jamais la cruauté de l’homme — Balow, la-low !

Adieu, adieu, le plus faux jeune homme Qui ait jamais embrassé la bouche d’une femme ! Je souhaite que toutes les filles soient averties par moi De ne jamais faire confiance à la courtoisie des hommes ; Car si nous ne faisons que nous incliner, Ils nous utilisent alors sans se soucier de comment — Balow, la-low !

Inconnu

L’AMOUR D’UNE FEMME

Un ange sentinelle, assis haut dans la gloire, Entendit ce gémissement aigu sortir du Purgatoire : « Aie pitié, puissant ange, entends mon histoire !

« J’ai aimé, — et, aveugle d’un amour passionné, je suis tombée. L’amour m’a menée à la mort, et la mort à l’Enfer ; Car Dieu est juste, et la mort pour le péché est bien.

« Je ne rage pas contre Son haut décret, Ni pour moi-même ne demande que la grâce soit ; Mais pour mon amour sur terre qui pleure pour moi.

« Grand Esprit ! Laisse-moi revoir mon amour Et le consoler une heure, et je serais heureuse De payer mille ans de feu et de douleur. »

Alors dit l’ange compatissant : « Non, repens-toi De ce vœu sauvage ! Regarde, l’aiguille du cadran est penchée Jusqu’à la dernière heure de ton châtiment ! »

Mais toujours elle gémissait : « Je t’en prie, laisse-moi aller ! Je ne peux m’élever vers la paix et le laisser ainsi. Oh, laisse-moi l’apaiser dans son amère douleur ! »

Les portes d’airain grincèrent sourdement, Et vers le haut, joyeuse, comme une étoile montante, Elle s’éleva et disparut dans l’éther lointain.

Mais bientôt naviguant sous le crépuscule mourant, Et traînant ses ailes comme un oiseau blessé, Elle voleta en retour, avec un gémissement au cœur brisé,

Elle sanglota : « Je l’ai trouvé près de la mer estivale Allongé, sa tête sur le genou d’une jeune fille, — Elle frisait ses cheveux et l’embrassait. Malheur à moi ! »

Elle pleura : « Maintenant que mon châtiment commence ! J’ai été tendre et folle. Laisse-moi entrer Pour expier mon chagrin et mon péché. »

L'ange répondit : « Non, âme triste, monte plus haut ! Être déçue dans le désir de ton cœur sincère Fut plus amer que mille ans de feu ! »

John Hay [1838-1905]

UNE TRAGÉDIE

Ce n'était qu'une femme, affamée d'amour, Folle de dévotion, et de si peu de chose ; Et lui était un très grand musicien, Et avait l'habitude de faire courir ses doigts sur les cordes de son violon.

La douce gamme de son cœur se brise et se déchire Pour un regard, pour une caresse, — pour si peu de chose ; Mais lui est un si très grand musicien Grimaçant et faisant courir ses doigts sur les cordes de son violon.

Theophile Marzials [1850-

« MÈRE, JE NE PEUX M'OCCUPER DE MON ROUET »

Mère, je ne peux m'occuper de mon rouet ; Mes doigts me font mal, mes lèvres sont sèches : Oh, si vous ressentiez la douleur que je ressens ! Mais oh, qui a jamais ressenti ce que je ressens ?

Je ne pouvais plus douter qu'il ne fût sincère — Tous les autres hommes peuvent user de tromperie ; Il disait toujours que mes yeux étaient bleus, Et jurait souvent que mes lèvres étaient douces.

Walter Savage Landor [1775-1864]

LE PHARE D'AIRLY

Phare d'Airly, Phare d'Airly ; Oh, le plaisant spectacle à voir Que les comtés et les villes depuis le Phare d'Airly, Tandis que mon amour grimpait jusqu'à moi !

Phare d'Airly, Phare d'Airly ; Oh, les heures heureuses que nous passions Profondément enfouis dans la fougère sur le Phare d'Airly, À nous courtiser tout au long de la journée d'été !

Phare d'Airly, Phare d'Airly ; Oh, le lieu lassant pour moi, Toute seule sur le Phare d'Airly, Avec son bébé sur mes genoux !

Charles Kingsley [1819-1875]

UN ENFANT DE LA MER

L'amant de l'enfant Marjory Eut une heure blanche de vie comble ; Maintenant la vieille nourrice, la mer berceuse, L'a pour l'endormir.

La fille de l'enfant Marjory A dans ses veines, pour battre et courir, La mer joyeuse et indomptable, Le soleil blanc et fort.

Bliss Carman [1861-1929]

DEPUIS LA COLLINE DU PORT

« Est-ce une voile ? » demanda-t-elle. « Non, » dis-je. « Seulement une mouette blanche aux ailes déployées. »

« Est-ce un mât ? » demanda-t-elle. « Non, » dis-je. « Seulement la tour élancée du phare contre le ciel. »

« Un pavillon flotte-t-il là-bas ? » « Non, » dis-je. « Seulement un lambeau de nuage dans le rouge du couchant. »

« Sûrement une coque, une coque ! » « Où ? » criai-je. « Seulement un rocher à demi mis à nu par la marée descendante. »

« Attendez-vous un navire ? » demandai-je. « Oui ! » dit-elle. « Le Harbor Belle ; son second rentre au port pour m'épouser. »

« Le bon navire n'a sûrement Rencontré aucun malheur ? » Était-ce le vent d'ouest qui gémissait, ou le bébé sur son bras ?

« Le Harbor Belle ! » insista-t-elle. Rien ne dis-je. — Car je savais que sur la tombe du Harbor Belle, les mouettes volent.

Gustav Kobbe [1857-1918]

L'EAU D'ALLAN

Sur les rives de l'eau d'Allan, Quand le doux printemps fit son apparition, Se trouvait la jolie fille du meunier, La plus belle de toutes.

Pour épouse, un soldat la courtisa, Et il avait une langue entraînante, Sur les rives de l'eau d'Allan, Nulle n'était aussi gaie qu'elle.

Sur les rives de l'eau d'Allan, Quand le brun automne répandit ses richesses, Là, je vis la fille du meunier, Mais elle ne souriait plus.

Car l'été lui avait apporté le chagrin, Et le soldat était un traître, Sur les rives de l'eau d'Allan, Nulle n'était aussi triste qu'elle.

Sur les rives de l'eau d'Allan, Quand la neige d'hiver tomba rapidement, La fille du meunier était toujours visible, Le vent soufflait, glaçant.

Mais la jolie fille du meunier, Était délivrée du froid comme du souci ; Sur les rives de l'eau d'Allan, Là, elle gisait, cadavre.

Matthew Gregory Lewis [1775-1818]

ABANDONNÉE

Ô waly waly sur la rive, Et waly waly sur le coteau, Et waly waly près de ce ruisseau Où mon Amour et moi avions coutume d'aller ! J'appuyai mon dos contre un chêne, Je pensais que c'était un arbre de confiance ; Mais d'abord il plia, et puis il se rompit, Ainsi mon vrai Amour m'a dédaignée.

Ô waly waly, que l'amour est beau Un court instant quand il est nouveau ; Mais quand il est vieux, il devient froid Et s'efface comme la rosée du matin. Ô pourquoi devrais-je parer ma tête ? Ou pourquoi devrais-je peigner mes cheveux ? Car mon vrai Amour m'a abandonnée, Et dit qu'il ne m'aimera jamais plus.

Maintenant Arthur-seat sera mon lit ; Les draps ne seront jamais pressés par moi : La source de Saint Anton sera ma boisson, Puisque mon vrai Amour m'a abandonnée. Vent de la Saint-Martin, quand souffleras-tu Et secoueras-tu les feuilles vertes de l'arbre ? Ô douce Mort, quand viendras-tu ? Car de ma vie je suis lasse.

Ce n'est pas le givre, qui gèle cruellement, Ni l'inclemence de la neige qui vole ; Ce n'est pas ce froid qui me fait crier, Mais le cœur de mon Amour devenu froid pour moi. Quand nous sommes entrés par la ville de Glasgow Nous étions un beau spectacle à voir ; Mon Amour était vêtu de velours noir, Et moi-même de cramoisi.

Mais si j'avais su, avant d'embrasser, Que l'amour aurait été si difficile à gagner ; J'aurais enfermé mon cœur dans un écrin d'or Et l'aurais épinglé avec une épingle d'argent. Et, ô ! si mon jeune bébé était né, Et assis sur les genoux de la nourrice, Et que moi-même je fusse morte et partie, Et l'herbe verte poussant sur moi !

Inconnu

BONNIE DOON

Ô rives et coteaux de la belle Doon, Comment pouvez-vous fleurir si joliment ! Comment pouvez-vous chanter, petits oiseaux, Et moi si pleine de souci !

Tu briseras mon cœur, bel oiseau Qui chante sur la branche ; Tu me rappelles les jours heureux Où mon faux Amour était sincère.

Tu briseras mon cœur, bel oiseau Qui chante auprès de ta compagne ; Car ainsi je m'asseyais, et ainsi je chantais, Et n'étais pas consciente de mon destin.

Souvent j'ai erré près de la belle Doon Pour voir le chèvrefeuille s'entrelacer, Et chaque oiseau chantait son amour ; Et moi de même du mien.

D'un cœur léger je cueillis une rose, Sur son arbre épineux ; Et mon faux amant vola la rose, Mais me laissa l'épine.

Robert Burns [1759-1796]

LES DEUX AMANTS

L'amant de son corps dit : « Elle est plus belle que la nuit, — Mais comme les baisers des morts Sont mon désespoir et mon délice. »

L'amant de son âme répondit : « Elle est plus merveilleuse que la mort, — Mais amère comme la marée douloureuse Est toute parole d'amour qu'elle prononce. »

L'amant de son corps dit : « Connaître un secret de son cœur, Malgré toute la joie que j'ai eue, Est hors de portée de tout mon art. »

L'amant de son âme répondit : « Les secrets de son cœur sont miens, — Sauf comment elle vit, épouse déchirée, Entre la poussière et le divin. »

L'amant de son corps jura : « Bien qu'elle doive me haïr, sachez-le bien, Plutôt que de céder un seul de ses baisers Je donne mon âme à brûler en enfer. »

L'amant de son âme s'écria : « Plutôt que de la laisser à votre avidité, Je voudrais être muré Avec la mort, — et que la mort fût vraiment la mort ! »

L'amant de son corps pleura, Et ne tira aucun profit de son gain, Sachant que dans son cœur elle gardait La pénitence de la douleur de l'autre.

L'amant de son âme devint fou, Mais quand il se donna la mort, Malgré toute la misère qu'il avait, Il sourit comme quelqu'un qui triomphe.

Richard Hovey [1864-1900]

LE VAMPIRE Suggéré par le tableau de Philip Burne-Jones

Il était un fou qui fit sa prière (Tout comme vous et moi !) À un chiffon, un os et une mèche de cheveux (Nous l'appelions la femme qui ne se souciait de rien), Mais le fou l'appelait sa noble dame (Tout comme vous et moi !)

Oh les années que nous gaspillons et les larmes que nous gaspillons, Et le travail de notre tête et de nos mains, Appartiennent à la femme qui ne savait pas (Et maintenant nous savons qu'elle ne pouvait jamais savoir) Et ne comprenait pas.

Il était un fou et il dépensa ses biens (Tout comme vous et moi !) Honneur et foi et une intention sûre (Et ce n'était pas le moins du monde ce que la dame voulait dire), Mais un fou doit suivre son penchant naturel (Tout comme vous et moi !)

Oh le labeur que nous perdions et le butin que nous perdions, Et les choses excellentes que nous avions prévues, Appartiennent à la femme qui ne savait pas pourquoi (Et maintenant nous savons qu'elle n'a jamais su pourquoi) Et ne comprenait pas.

Le fou fut dépouillé jusqu'à sa peau de fou (Tout comme vous et moi !) Ce qu'elle aurait pu voir quand elle le rejeta, — (Mais il n'est pas consigné que la dame ait essayé) Alors une partie de lui vécut mais la plus grande partie mourut — (Tout comme vous et moi !)

Et ce n'est pas la honte et ce n'est pas le blâme Qui piquent comme une marque brûlante. C'est d'en arriver à savoir qu'elle n'a jamais su pourquoi (Voyant enfin qu'elle ne pourrait jamais savoir pourquoi) Et ne pourrait jamais comprendre.

Rudyard Kipling [1865-1936]

AGATHA

Elle erre dans les bois d'avril, Qui scintillent sous l'averse tombée ; Elle penche son visage contre les bourgeons, Elle s'arrête, elle se baisse, elle cueille une fleur. Elle sent le ferment de l'heure : Elle couve quand la tourterelle couve ; Le soleil et les nuages volants ont pouvoir Sur sa joue et ses humeurs changeantes. Elle ne peut penser qu'elle est seule, Tandis que se glissent chaudement dans ses sens Des flots d'agitation qu'elle craint d'avouer, Et qu'elle redoute presque de ressentir.

Le long des vastes bois d'été À nouveau elle rôde, non plus seule ; La joie qu'elle craignait est à ses côtés, Le secret rougissant du printemps est maintenant connu. La note chantante de la grive s'est éteinte ; Mais l'œil brillant et le ton chaleureux Tombent sur elle de son dieu, de son guide. Elle ne sait pas, ne demande pas, quel est le but, Elle sent seulement qu'elle avance vers la félicité, Et livre son âme pure et sans questionnement Au toucher et au baiser caressant.

Et elle hante toujours ces chemins boisés, Bien que tout ce que la tendre fantaisie y trouve maintenant, Pour rappeler les jours de printemps ou d'été, Ne soient que tronc détrempé et branche sans chant. Le passé siège, veuf, sur son front, Elle rentre chez elle avec un regard hivernal, Vers des murs qui abritent un vœu creux, Vers un foyer où l'amour a cessé de flamber : Regarde le crépuscule gluant décliner, Avec un chagrin trop figé pour la peine ou la larme ; Et, son front contre la vitre, Envie l'année qui meurt.

Alfred Austin [1835-1913]

« UNE ROSE SE FANE »

Tu étais toujours une rêveuse, Rose — rose rouge, Alors que tu te balançais sur ta tige parfumée, Se balançant, et tout le monde était sincère, Se balançant, qu'est-ce qui t'inquiétait ? Une rose se fane en un jour.

Pourquoi as-tu souri à son visage, rose rouge, Alors qu'il sifflait sur ton passage ? Et tout le monde est devenu fou pour toi, Tout le monde s'est agenouillé pour courtiser. Une rose fleurira en un jour.

Je ramasse tes pétales, Rose — rose rouge, Les pétales qu'il a jetés au loin. Et tout le monde t'a tournée en dérision ; Ah ! le monde, comme il savait bien Qu'une rose se fane en un jour !

Dora Sigerson Shorter [1862-1918]

AFFAIRE D'AMOUR

Un pâle jour de novembre L'Été en fuite s'arrêta, Dit-on : Et devenant plus hardie, Par-dessus une épaule rosée Jeta à son amant un tel regard Que le cœur de l'Automne se mit à danser. (Ô heureux amant !)

Un pêcher sans feuilles, audacieux, Crut qu'elle souriait pour lui, M'a-t-on dit ; Et, ému par l'amour, Sa sève endormie se mit à bouger, Parant chaque branche nue de vert Pour lui montrer que son regard avait été vu ! (Hélas, pauvre amant !)

Mais l'Été, riant, s'enfuit, Et ne sut pas qu'il l'aimait ! On dit Que le pêcher soupira, Et bientôt il mourut joyeusement : Et l'Automne, lassé de la poursuite, Vint au pas sobre de l'Hiver. (Ô amant insouciant !)

Margaret Deland [1857-

UNE CHANSON CASUELLE

Elle chantait des amants réunis pour jouer « Sous la fleur de mai, sous la fleur de mai », Mais quand je cherchai son si beau visage, Je trouvai le visage figé du Désespoir.

Elle chantait les feuilles des bois au printemps, Et la joie du jeune amour qui badine ; Mais ses jeunes yeux n'étaient qu'une plainte, Et la Mort pesait sur son cœur comme une pierre.

Je ne pouvais demander, je ne sais pas maintenant, L'histoire de ce front mélancolique ; Il me hante comme il hantait alors, Un éclair du feu des hommes voués à l'enfer.

Roden Noel [1834-1894]

LA MANIÈRE D'ÊTRE

Le vent est éveillé, jolies feuilles, jolies feuilles, Ne prêtez pas attention à ce qu'il dit ; il trompe, il trompe : Encore et encore Vers le trèfle humble Il a sussuré le même amour (et l'a oublié, aussi) Il sera bientôt en train de sussurer et de promettre à vous.

Le garçon est dehors, jolie fille, jolie fille, Prenez garde à ses mots doux ; j'ai peur, j'ai peur : Il les a déjà dits auparavant Bien des fois, Oui, il est mort pour une douzaine avant que sa barbe ne perce, Et la toute même mort il mourra pour vous.

La manière d'être du garçon est la manière d'être du vent, Aussi légère que les feuilles est la gent féminine délicate ; L'un pour tromper, Et l'autre pour croire — C'est ainsi que cela se passe, d'année en année ; Mais je sais que vous l'apprendrez trop tard, ma chère.

John Vance Cheney [1848-1922]

« QUAND UNE BELLE FEMME S'ADONNE À LA FOLIE » Extrait de « Le Vicaire de Wakefield »

Quand une belle femme s'adonne à la folie Et découvre trop tard que les hommes trahissent, — Quel charme peut apaiser sa mélancolie, Quel art peut laver sa culpabilité ?

Le seul art pour couvrir sa culpabilité, Pour cacher sa honte à tous les regards, Pour donner le repentir à son amant Et tordre son sein, est — de mourir.

Oliver Goldsmith [1728-1774]

CHANSON POPULAIRE

Elle revint à travers le crépuscule tremblant ; Et sa mère parla et dit : « Qu'est-ce qui te fait rentrer tard aujourd'hui, Et pourquoi souris-tu et chantes-tu aussi gaiement Comme si tu venais juste d'être mariée ? » « Oh mère, ma poule qui n'avait jamais eu de poussins En a fait éclore six ! »

Elle revint à travers le crépuscule flamboyant ; Et sa mère parla et dit : « Qu'est-ce qui donne à tes yeux cette lumière dansante, Qu'est-ce qui rend tes lèvres si étrangement brillantes, Et pourquoi tes joues sont-elles si rouges ? » « Oh mère, les baies que j'ai mangées dans le chemin Ont laissé une tache. »

Elle revint à travers le crépuscule hésitant ; Et sa mère parla et dit : « Tu pleures ; ton pas est lourd de souci — Qu'est-ce qui te fait chanceler et t'accrocher à l'escalier, Et pourquoi baisses-tu la tête ? » « Oh mère — oh mère — tu ne pourras jamais savoir — Je l'aimais tant ! »

Louis Untermeyer [1885-

UNE TRÈS VIEILLE CHANSON

« Fille, tu es venue pour mourir : Sain soit ton sommeil, ma fille. » « Bien : sans lamentation ni cri, Mère, laisse-moi passer. »

« Quelles choses sur terre étaient les meilleures de toutes ? (Doux soit ton sommeil, ma fille.) » « Les pommes rougissant jusqu'à tomber Au soleil près du mur du couvent. Laisse-moi passer. »

« Qui sur terre as-tu le plus aimé ? (Sain soit ton sommeil, ma fille.) » « Celui qui partageait avec moi ton sein ; Toi et un chevalier l'an dernier notre hôte. Il porte un héron sur son cimier. Laisse-moi passer. »

« Que laisses-tu de renommée ou de trésor ? (Doux soit ton sommeil, ma fille.) » « Ma honte largement répandue pour ta récompense ; À mon frère, de l'or pour qu'il se procure une épée. Laisse-moi passer. »

« Mais que laisseras-tu à ton amant, Grim ? (Sain soit ton sommeil, ma fille.) » « Le cheveu qu'il a embrassé pour l'étrangler. Mère, laisse-moi passer. »

William Laird [1888-

« ELLE ÉTAIT JEUNE ET GAIE ET BELLE »

Elle était jeune et gaie et belle, Ferme de propos, douce et forte ; Parfaite était sa couronne de cheveux, Parfaite par-dessus tout sa chanson.

Hier sous un chêne, Elle chantait dans le bois : Des harmonies errantes s'éveillèrent ; Des échos endormis comprirent.

Aujourd'hui sans chanson, sans un mot, Elle semble traîner une aile pitoyable et tombée Le long du sol, et, comme un oiseau blessé, Se mouvoir silencieuse, ayant perdu le cœur de chanter.

Elle était jeune et gaie et belle, Ferme de propos, douce et forte ; Parfaite était sa couronne de cheveux, Parfaite par-dessus tout sa chanson.

Harold Monro [1879-1932]

LA FILLE QUI EST MORTE D'AMOUR

La vie n'est ni chère ni gaie Avant que les amants ne l'embrassent, L'amour a volé ma vie Avant que je ne puisse le regretter. En mars sobre j'ai juré Que je n'aurais pas d'amant, L'amour m'a étendue dans mon linceul Avant que juin ne soit terminé.

J'ai senti son corps prendre Mon corps contre lui, Et j'ai su que mon cœur briserait Avant que je ne doive le regretter ; Les roses de juin ne sont pas tristes Quand la rosée les imprègne, Mes moments étaient si joyeux Que je ne pouvais les garder.

Fière j'étais que l'amour ait fait Le désir me remplir, Je fermai les yeux et priai Qu'il puisse me tuer. Je vis de nouvelles merveilles couronner Les étoiles au-dessus de lui. Et oh, je ne pouvais respirer À force de l'embrasser.

L'amour est-il trop doux pour durer, Trop féroce pour être chéri, Les baisers peuvent-ils tomber trop vite Et les amants périr ? Qui fait attention puisque l'amour désarme La mort, avant que nous ne l'approchions ? Dans les bras de mon amant Je ne l'ai pas craint !

Mais puisque je suis morte en péché Et sans absolution, Ils ne voulaient pas me laisser gagner Leur paradis ; Ils ne voulaient pas laisser ma bière Entrer dans le jardin de Dieu, Mais m'ont ordonné de rester ici Et de prier pour le pardon.

Je suis allongée et j'attends la grâce Qui m'entourera, Ses baisers sur mon visage, Ses bras autour de moi ; Et les filles sans péché s'approchent Pour laisser tomber sur moi Une virginale et triste larme Par envie de moi.

Richard Middleton [1882-1911]

LA PASSIFLORE

Mon amour m'a donné une passiflore. Je l'ai bien soignée — si brève est son heure ! Mes paupières font mal, ma gorge est sèche : Il m'a dit qu'elle ne mourrait pas.

Mon amour et moi sommes un, et pourtant Bien souvent mes joues sont humides de larmes — Si douce est la nuit et la tonnelle ! Mon amour m'a donné une passiflore.

Si douce ! Tenez ferme mes mains. Dieu peut-il Faire retourner toute cette joie à la terre, Et ne me laisser que ceci pour dot — Mon amour m'a donné une passiflore.

Margaret Fuller [1871-

NORAH

Je connaissais sa maison aux peupliers, Verts et argentés dans la brise ;

« Une haie haute comme le ciel, » furent les mots qu'il dit, « Et des roses trémières, roses, blanches et rouges. . . »

Cela semblait si loin du Hall de McChesney — Où d'abord il m'a raconté tout cela.

Un long sentier court à l'intérieur depuis la grille, — Il peut encore l'emprunter, tôt ou tard ;

Mais où dans le monde est le sentier pour moi Sinon la rivière qui court vers la mer !

Zoe Akins [1886-

DE LA JEUNESSE DE JEANNE

Je voudrais à ma belle restituer Une chose simple : La joue rougissante qu'elle avait auparavant ! Veloutant plus, Plus jamais, plus jamais, Sur notre triste rivage, Le raisin carmin, l'aile aurorale du papillon.

Ah, dites comment les vents dans l'herbe inondée Détachent la rose ; Ou comment les voies perfides que le saumon passe Vers la mer, révèlent ; Car ainsi, hélas, Avec l'Amour, hélas, Avec le fatal, le fatal Amour s'en va une jeunesse.

Louise Imogen Guiney [1861-1920]

IL Y A DE LA SAGESSE CHEZ LES FEMMES

« L'amour est beau, et l'amour est rare ; » dit ma bien-aimée, « Mais l'amour passe légèrement. » J'inclinai sa tête folle, Et embrassai ses cheveux et ris d'elle. Une telle enfant elle était ; Si nouvelle à l'amour, si vraie à l'amour, et elle parlait si amèrement.

Mais il y a de la sagesse chez les femmes, plus qu'elles ne savent, Et des pensées vont soufflant à travers elles, qui sont plus sages que les leurs, Ou comment ma bien-aimée, étant ignorante et jeune, Aurait-elle pleuré sur l'amour si amèrement, avec une langue si vraie ?

Rupert Brooke [1887-1915]

GOETHE ET FREDERIKA

Errer, oh, errer, douce jeune fille, Dans la tonnelle féerique, tant que tu le peux ; Vois en ravissement il est couché à tes pieds ; Repose sur la vérité du glorieux jeune homme, Repose — pour une journée d'été. Ce grand esprit clair au feu vacillant Tu l'as bercé un moment dans un sommeil magique, Mais tu ne peux combler son vaste désir. Son cœur est tendre, ses yeux sont profonds, Ses mots coulent divinement ; Mais sa voix et son regard ne sont pas pour toi ; Il ne pourra jamais être sincère envers une jeune fille ; Bientôt il s'éveillera et partira. Eh bien, eh bien, ce serait une chose pitoyable D'enchaîner pour toujours cette aile forte et jeune. Laisse le papillon briser pour son propre doux bien Les fils de soie qui l'ont lié ; Laisse-le répandre dans son libre vol sa lumière arc-en-ciel, Et égayer le monde autour de lui. Courte est la lutte et légère est la contrainte ; Une telle toile a été faite pour être brisée, Et celle qui l'a tissée peut tisser à nouveau Ou, si aucun pouvoir d'amour pour bénir Ne peut guérir la blessure dans son vrai sein, Ce n'est qu'un cœur esseulé de plus ou de moins, Et les cœurs sont nombreux et les poètes peu, Ainsi son pardon est légèrement prononcé.

Henry Sidgwick [1838-1901]

Je ne chante plus les cieux, Ni les nuages rapides pareils à des vaisseaux lancés, Car il y a de la terre sur mes yeux Et de la terre entre mes lèvres chantantes. Parce que le Roi n'aimait pas ma chanson Qu'il avait trouvée si douce auparavant, Je repose en paix tout au long de la nuit, Et ne chante plus. Le Roi aimait bien ma chanson cette nuit-là ; Il gisait sur le toit du palais Avec sa belle Reine, et de mon mieux Je chantais, jusqu'à ce que le gris du matin Rampe sur leurs visages, et le Roi, Moqué par l'aube naissante là-haut, Saisit sa jeunesse et me pria de chanter Une chanson d'amour.

Il se pouvait bien que ce fût ainsi - le Roi était vieux, Et bien que sa Reine fût d'une beauté rare, Ses yeux ternes ne pouvaient saisir l'or Qui s'emmêlait dans ses cheveux capricieux, Cela aurait été beaucoup que de voir son sourire, Mais avec ma chanson je l'ai faite pleurer. Nos cieux ne durent qu'un court instant, Alors maintenant je dors.

Plus que les plaisirs que j'avais J'aurais tout jeté pour savoir Que ma chanson d'amour pouvait la rendre triste, Ses doux yeux se remplir et trembler ainsi. Qu'étaient ma maigre réserve d'années, La vie misérable de mon corps à risquer, Contre le trésor de ses larmes, Pour l'amour d'elle ?

Ce n'est pas légèrement qu'un Roi devient sage ; Mon corps a souffert sous ses fouets, Et il y a de la terre sur mes yeux, Et de la terre entre mes lèvres chantantes. Mais j'ai chanté une fois - et pour cette grâce Je suis content de rester là et de garder La vision de son cher visage mouillé, Et de ne plus chanter.

Richard Middleton [1882-1911]

ANNIE SHORE ET JOHNNIE DOON

C'était Annie Shore, qui chantait hier soir Dans le saloon du South End ; Une créature voyante sous la lumière, Joues fardées, yeux trop brillants, Chantant un air de dancing.

J'allais oublier le chant d'Annie - Je n'y aurais plus pensé - Sans cette chose qui criait et voletait À travers tout le refrain aigu : La jeunesse criant au-dessus des mots immondes, de la musique bon marché, Et l'innocence dans la douleur.

Ils ont condamné Johnnie Doon aujourd'hui Pour meurtre, pur et sinistre : La mort n'est pas un prix trop cher, disent-ils, Pour que des hommes comme lui le paient : Inutile de le plaindre !

Et Johnnie Doon, je ne devrais pas le plaindre - Je pourrais l'oublier maintenant - Sans ce regard enfantin de trouble Qui est tombé sur son front, Sans ses mains tordues qu'il regardait stupidement Comme s'il avait péché, il ne savait comment.

Patrick Orr [18

EMMY

La jeunesse exquise d'Emmy et son air virginal, Ses yeux et ses dents dans l'éclat d'un sourire musical, Me reviennent du passé, et je la vois là Comme je l'ai vue une fois pendant un temps.

Le rire d'Emmy résonne à mes oreilles, aussi brillant, Frais et doux que la voix d'un ruisseau de montagne, Et je l'entends encore nous raconter des histoires ce soir-là, Tirées du livre de Boccace.

Là, au milieu de l'infâme dancing, Pencée sur la table, au-dessus de la bière, Tandis que la musique rendait folles les jupes tournoyantes du bal, Alors que l'heure de minuit approchait,

Là avec les femmes, hâves, fardées et vieilles, Un bourgeon frais dans une guirlande fanée et rance, Elle, avec sa voix innocente et ses yeux clairs, racontait Conte après conte sans pudeur.

Et toujours le sourire ensorcelant, qui attirait sur son visage, S'arrêtait et s'élargissait, et éclatait en une ondulation de plaisir, Et l'âme d'un enfant regardait à travers les yeux d'un enfant, Avant même que l'histoire ne fût terminée.

Ô mon enfant, qui t'a offensée en premier, et a commencé En premier la danse de la mort que tu danses si bien ? Âme pour âme : et je pense que l'âme d'un homme Répondra de la tienne en enfer.

Arthur Symons [1865-

LA BALLADE DE CAMDEN TOWN

Je marchais avec Maisie il y a bien des années Dans les rues de Camden Town, Moi splendide dans mon costume noir, Et elle divine dans sa robe brune.

Le sien était un visage fier et noble, Un cœur secret, et des yeux Comme de l'eau dans un lieu solitaire Sous des cieux sans nuages.

Un lit, une commode, un tapis fané, Et quelques chaises cassées, Étaient tout ce que nous avions pour orner notre appartement Dans Hazel Avenue.

Mais je pouvais marcher jusqu'à Hampstead Heath, Et couronner sa tête de marguerites, Et regarder le monde qui ruisselait en dessous, Et les hommes avec d'autres Maisies.

Quand j'étais malade et qu'elle était pâle Et que nos réserves étaient vides, Elle laissa la clé sur son crochet, Et ne me revit jamais plus.

Peut-être s'est-elle jetée au loin De peur que nous ne nous noyions tous les deux : Peut-être craignait-elle de mourir, comme ceux Qui meurent à Camden Town.

Qu'est devenue-t-elle ? Les nuits amères Détruisent la rose et le lys, Et les âmes sont perdues parmi les lumières Du Piccadilly fardé.

Qu'est devenue-t-elle ? Le fleuve coule Si profond et si large et si immobile, Et attend de saisir la rose tombée Et de serrer le lys brisé.

Je rêve qu'elle habite encore Londres Et qu'elle respire l'air du soir, Et je marche souvent jusqu'à Primrose Hill, Et j'espère l'y rencontrer.

Une fois encore nous vivrons ensemble, Car je la retrouverai encore : J'ai si peu à pardonner ; Tant de choses, que je ne peux oublier.

James Elroy Flecker [1884-1915]

AMOUR ET MORT

HÉLÈNE DE KIRCONNELL

Je voudrais être là où repose Hélène, Nuit et jour elle m'appelle ; Ô, que ne suis-je là où repose Hélène, Dans la belle prairie de Kirconnell !

Maudit soit le cœur qui a pensé cette pensée, Et maudite soit la main qui a tiré le coup, Quand dans mes bras la chère Hélène est tombée, Et est morte pour me secourir !

Ô, ne penses-tu pas que mon cœur était endolori, Quand mon Amour est tombée et n'a plus parlé ! Là, elle s'est évanouie avec beaucoup de peine, Dans la belle prairie de Kirconnell.

Comme je descendais le long de l'eau, Nul autre que mon ennemi pour être mon guide, Nul autre que mon ennemi pour être mon guide, Dans la belle prairie de Kirconnell ;

Je suis descendu pour tirer mon épée, Je l'ai haché en petits morceaux, Je l'ai haché en petits morceaux, Pour l'amour d'elle qui est morte pour moi.

Ô Hélène belle, au-delà de toute comparaison ! Je ferai une guirlande de tes cheveux, Qui liera mon cœur pour toujours, Jusqu'au jour où je mourrai !

Ô, que ne suis-je là où repose Hélène, Nuit et jour elle m'appelle ; De mon lit elle me demande de me lever, Dit : « Hâte-toi, et viens à moi ! »

Ô Hélène belle ! Ô Hélène chaste ! Si j'étais avec toi, je serais béni, Là où tu gis bas et prends ton repos, Dans la belle prairie de Kirconnell.

Je voudrais que ma tombe verdoyât, Un linceul tiré sur mes yeux, Et moi couché dans les bras d'Hélène, Dans la belle prairie de Kirconnell.

Je voudrais être là où repose Hélène ! Nuit et jour elle m'appelle ; Et je suis las des cieux, Pour l'amour d'elle qui est morte pour moi.

Anonyme

WILLY NOYÉ DANS LA YARROW

« Willy est rare, et Willy est beau, Et Willy est merveilleusement charmant ; Et Willy a promis de m'épouser, Si jamais il en épousait aucune.

Hier soir j'ai fait mon lit bien large, Cette nuit je le ferai étroit ; Car toute la longue nuit d'hiver Je suis séparée de mon époux.

Oh, es-tu venu par ce bord de l'eau ? As-tu cueilli la rose ou le lys ? Ou es-tu venu par ce pré vert ? Ou as-tu vu mon doux Willy ? »

Elle l'a cherché à l'est, elle l'a cherché à l'ouest, Elle l'a cherché en large et en étroit ; Puis dans la fente d'un rocher, Elle l'a trouvé noyé dans la Yarrow.

Anonyme

L'EAU D'ANNAN

« L'eau d'Annan est profonde à gué, Et mon Amour Annie est merveilleusement charmante ; Et je suis peiné qu'elle doive mouiller ses pieds, Parce que je l'aime plus que toutes. »

Il est sauté sur son beau gris, Il a pris le bon chemin et le plus rapide ; Malgré la tempête il ne voulait pas s'arrêter, Cherchant sa belle dame.

Et il a chevauché par champs et collines, À travers lande, et mousse, et bien des bourbiers ; Ses éperons d'acier étaient durs à supporter, Et de ses quatre pieds volait le feu.

« Mon beau gris, maintenant joue ton rôle ! Si tu es le destrier qui gagne ma bien-aimée, Avec du blé et du foin tu seras nourri pour toujours, Et jamais éperon ne te fatiguera. »

Le gris était une jument, et une fort bonne jument ; Mais quand elle atteignit l'eau d'Annan, Elle n'aurait pu traverser le gué cette nuit-là Si mille marcs avaient été gagés sur elle.

« Ô batelier, batelier, détache ton bateau, Détache ton bateau pour de l'or ! » Mais pour tout l'or de la belle Écosse, Il n'osa pas le faire passer jusqu'à Annie.

« Oh, j'avais juré si tard hier soir, Non par un seul serment, mais par beaucoup ! Je traverserai le courant trouble ce soir, Ou jamais je ne pourrais faire face à ma chérie. »

La rive était raide, et le fond profond, De banque en colline l'eau se déversait ; La belle jument grise suait de peur, Car elle entendait le kelpie de l'eau rugir.

Il l'a poussée dans le flot, Je sais qu'elle nageait fort et stable ; Mais le courant était large, et sa force a failli, Et il n'a jamais revu sa belle dame !

Anonyme

LA LAINTE DE LA VEUVE DE LA FRONTIÈRE

Mon amour m'a construit un beau boudoir, Et l'a vêtu tout de fleurs de lys ; Un plus beau boudoir tu n'as jamais vu, Que celui que mon vrai-amour a construit pour moi.

Il vint un homme, vers le milieu du jour, Il épia son plaisir, et s'en alla ; Et amena le roi cette nuit-là même, Qui brisa mon boudoir, et tua mon chevalier.

Il tua mon chevalier, qui m'était si cher ; Il tua mon chevalier, et saisit ses biens : Mes serviteurs tous pour leur vie s'enfuirent, Et me laissèrent dans l'extrémité.

Je cousis son linceul, en faisant ma plainte ; Je veillai le cadavre, moi-même seule ; Je veillai son corps nuit et jour ; Aucune créature vivante ne vint par là.

Je pris son corps sur mon dos, Et parfois j'allais, et parfois je m'asseyais ; Je creusai une tombe, et l'y déposai, Et le couvris de la terre si verte.

Mais ne penses-tu pas que mon cœur était endolori, Quand je déposai la terre sur ses cheveux jaunes ? Ô, ne penses-tu pas que mon cœur était triste, Quand je me retournai, pour m'en aller ?

Aucun homme vivant je n'aimerai plus, Depuis que mon beau chevalier est tué ; Avec une mèche de ses cheveux jaunes Je enchaînerai mon cœur pour toujours.

Anonyme

CHANT D'ASPATIA Tiré de « La Tragédie de la Jeune Fille »

Posez une guirlande sur mon cercueil De l'if sinistre ; Jeunes filles, portez des branches de saule ; Dites, je suis morte fidèle.

Mon amour était faux, mais j'étais ferme Dès l'heure de ma naissance. Sur mon corps enseveli, reposez Légèrement, terre douce !

John Fletcher [1579-1625]

UNE BALLADE Tiré de « Le Quel-est-ce »

C'était quand les mers rugissaient Avec des souffles creux de vent, Une demoiselle gisait déplorant, Toute allongée sur un rocher. Au loin sur les lames écumantes Elle jetait un regard mélancolique ; Sa tête était couronnée de saules, Qui tremblaient au-dessus du ruisseau.

« Douze mois sont passés et révolus, Et neuf longs jours fastidieux ; Pourquoi toi, amant aventureux, Pourquoi as-tu fait confiance aux mers ? Cesse, cesse, océan cruel, Et laisse mon amant reposer ; Ah ! qu'est ton mouvement troublé Comparé à celui dans ma poitrine ?

Le marchand dépouillé de plaisir, Voit les tempêtes dans le désespoir ; Mais qu'est la perte de trésor, Comparée à la perte de mon cher ? Si tu étais jeté sur quelque côte, Où l'or et les diamants poussent, Tu trouverais une jeune fille plus riche, Mais aucune qui t'aime autant.

Comment peuvent-ils dire que la nature N'a rien fait en vain ; Pourquoi alors, sous l'eau, Des rochers hideux devraient-ils rester ? Aucun œil ne découvre les rochers Qui se cachent sous les profondeurs, Pour faire naufrager l'amant errant, Et laisser la jeune fille pleurer. »

Toute mélancolique allongée, Ainsi elle se lamentait pour son cher ; Rendant chaque souffle par un soupir, Chaque lame par une larme. Quand, se penchant sur la vague blanche, Son cadavre flottant elle aperçut, Alors, comme un lys qui se fane, Elle inclina la tête, et mourut.

John Gay [1685-1732]

LES COTEAUX DE LA YARROW

Tes coteaux étaient beaux, ruisseau de Yarrow, Quand pour la première fois j'y ai rencontré mon amant : Tes coteaux comme ils sont sinistres, ruisseau de Yarrow, Quand maintenant tes vagues couvrent son corps ! Pour toujours maintenant, ô ruisseau de Yarrow ! Tu es pour moi un ruisseau de douleur ; Car jamais sur tes rives ne verrai-je Mon amour, la fleur de Yarrow.

Il m'avait promis un destrier blanc comme lait, Pour me porter aux boudoirs de son père ; Il m'avait promis un petit page, Pour m'escorter aux tours de son père ; Il m'avait promis une alliance, - Le jour du mariage était fixé à demain ; Maintenant il est marié à sa tombe, Hélas ! sa tombe liquide, dans la Yarrow.

Doux étaient ses mots quand nous nous sommes rencontrés pour la dernière fois : Ma passion, je la lui ai dite aussi librement : Serrée dans ses bras, je pensais peu Que je ne le reverrais plus jamais ! À peine était-il parti, je vis son fantôme ; Il disparut avec un cri de douleur ; Trois fois le spectre de l'eau s'éleva, Et poussa un gémissement lugubre à travers la Yarrow.

Sa mère regardait par la fenêtre, Avec tout le désir d'une mère ; Sa petite sœur marchait en pleurant Le chemin du bois vert pour rencontrer son frère. Ils l'ont cherché à l'est, ils l'ont cherché à l'ouest, Ils l'ont cherché partout dans la forêt ; Ils n'ont vu que le nuage de la nuit, Ils n'ont entendu que le rugissement de la Yarrow !

Ne regarde plus par ta fenêtre, - Tu n'as plus de fils, tendre mère ! Ne marche plus, petite fille ; Hélas ! tu n'as plus de frère. Ne le cherche plus à l'est ou à l'ouest, Et ne fouille plus la forêt ; Car, errant dans la nuit si sombre, Il est tombé cadavre sans vie dans la Yarrow.

La larme ne quittera jamais ma joue, Aucun autre jeune homme ne sera mon époux : Je chercherai ton corps dans le courant, Et puis avec toi je dormirai dans la Yarrow. La larme ne quitta jamais sa joue, Aucun autre jeune homme ne devint son époux ; Elle trouva son corps dans le courant, Et maintenant avec lui elle dort dans la Yarrow.

John Logan [1748-1788]

LE CIMETIÈRE SUR LES SABLES

Mon amour repose aux portes de l'écume, Le dernier cher naufrage du rivage ; Le marais salant nu borde sa demeure, Le sable la porte de sa chambre.

Le goéland gris bat les pierres inscrites, Les bécasseaux poursuivent la marée ; Et près de ce champ étroit d'ossements De grands navires au mouillage oscillent.

Jetées noires avec une croûte de vert ruisselant, Un promontoire, comme une main, Sur des intervalles d'herbe entre De sombres dunes solitaires de sable.

Une église d'aspect silencieux et usé par le temps, Une tour rougeâtre et venteuse, Un cimetière dont les tertres de repos Sont teintés de fleurs d'oseille.

En paix, les œufs de l'hirondelle sont déposés Le long des murs du clocher ; La tempête n'atteint pas son ombre, La pluie ses salles silencieuses.

Mais les voiles sont douces dans le ciel d'été, L'alouette dépose un chant ; Les longs niveaux de sel fument et sèchent, Le cœur du nuage se fond.

Mais des taches d'œillet de mer brillent, Les corbeaux bigarrés se posent et viennent ; La mauve pend, les liserons s'entrelacent, Là où ses douces lèvres sont muettes.

La passion de la vague est muette ; Aucun son ni choc d'océan ; Aucune musique sinon la flûte vibrante Qui marque la volée de courlis.

Mais là-bas quand le vent est vif, Et que l'air pluvieux est clair, Les flèches de la cité marchande sont visibles, Le labeur des hommes devient proche.

Le long de la côte grincent les roues D'interminables charrettes de charbon ; Et sur les flancs de quilles géantes Les marteaux du chantier naval résonnent.

Le monde rampe ici sur le cri, Et remue mon cœur de douleur ; La brume descend et l'efface, Et je suis fort à nouveau.

Fort et seul, ma colombe, avec toi ; Et bien que mes yeux soient mouillés, Il n'y a rien au monde pour moi D'aussi cher que mon regret.

Je ne changerais pas ma douleur douce Pour les heures nuptiales des autres ; J'aime les marguerites à tes pieds Plus que leurs fleurs d'oranger.

Ma main seule soignera ta tombe Du bourgeon de feuille à la chute des feuilles, Et couronnera chaque floraison de saison Jusqu'à ce que l'automne ruine tout.

Que les perce-neige tôt dans l'année Se penchent sur son sein silencieux ; Et que la primevère plus tardive élève L'ambre de sa crête.

Venez ici, linottes à la huppe rouge ; Dérivez, ô sterne gémissante ; Posez de purs lys de la vallée à sa tête, À ses pieds la fougère femelle.

Pousse, criste-marine, au bord de la marée, Ondulez, pensées du rivage, Pour chuchoter combien seul je pense À elle pour toujours.

Apportez des panicauts bleus épineux, vifs, Longue lavande en fleur ; Absinthe grise comme une reine chenue, Molène solide comme une tour.

Ô mur de mer, en tertre long et bas, Que des bornes de fer soient les tiennes ; Et que la vague salée ne déborde pas Ce sein que j'ai tenu pour divin.

Ni ne fasse flotter ses algues jusqu'à ses cheveux, Ni ne ternisse ses yeux de sables ; Qu'aucun coque cannelé ne s'enfouisse là où Le sommeil replie ses mains patientes.

Bien que ta crête sente le souffle de la mer sauvage, Bien que le poids de la marée déchire ta racine, Oh, garde la maison du trésor, où la mort A lié ma Chérie muette.

Bien que froides ses lèvres pâles pour récompenser Des mystères mêmes de l'amour, Ah, ne vole aucune marguerite de son linceul, Vent rude des mers de l'est !

Ah, ne dessèche aucun jonc soyeux Qui ondule près de sa pierre tombale ; Que midi et l'été doré mêlés Pénètrent ces tombes océanes.

Et, ah, cher cœur, dans ton nid tranquille, Renonce à cette terre de malheurs, Oublie les ardeurs de l'ouest, Néglige les lueurs du matin.

Dors et oublie toutes choses sauf une, Entendue dans chaque vague de la mer, - Combien solitaires les années s'écouleront Jusqu'à ce que je repose près de toi.

John Byrne Leicester Warren [1835-1895]

LE CHANT DU MÉNÉSTREL Tiré de « Aella »

Oh chantez sur mon rondeau ; Oh versez la larme salée avec moi ; Ne dansez plus aux jours de fête ; Soyez comme une rivière qui court ! Mon amour est mort, Parti pour son lit de mort, Tout sous le saule !

Noir son cheveu comme la nuit d'hiver, Blanche sa gorge comme la neige d'été, Rouge sa joue comme la lumière du matin, Froid il gît dans la tombe en dessous.

Douce sa langue comme la note de la grive ; Vif dans la danse comme peut l'être la pensée ; Adroit son tambourin, solide son gourdin, Oh, il gît près du saule.

Écoutez ! le corbeau bat de l'aile Dans le vallon épineux en dessous ; Écoutez ! le hibou de la mort chante fort, Aux cauchemars tandis qu'ils s'en vont.

Voyez ! la lune blanche brille en haut ; Plus blanc est le linceul de mon vrai amour ; Plus blanc que le ciel du matin, Plus blanc que le nuage du soir.

Ici, sur la tombe de mon vrai amour, Les fleurs stériles seront déposées ; Pas un saint pour sauver Toute la froideur d'une jeune fille.

Avec mes mains je tordrai les ronces Autour de son saint cadavre pour croître ; Fée elfe, allumez vos feux, Ici mon corps restera encore.

Venez, avec coupe de gland et épine, Drainez le sang de mon cœur ; La vie et tout son bien je méprise, Dansez la nuit, ou festoyez le jour.

Sorcières des eaux, couronnées de roseaux, Portez-moi vers votre marée mortelle. Je meurs ! je viens ! mon vrai amour attend ! Ainsi parla la demoiselle, et mourut.

Thomas Chatterton [1752-1770]

MARIE DES HIGHLANDS

Vos rives et coteaux et courants autour Du château de Montgomery, Verts soient vos bois, et belles vos fleurs, Vos eaux jamais troubles ! Là l'été déploie d'abord ses robes, Et là s'attarde le plus longtemps ; Car là j'ai pris le dernier adieu De ma douce Marie des Highlands.

Comme fleurissait doucement le bouleau vert gai, Comme riche était la fleur de l'aubépine, Alors que sous leur ombre parfumée Je la serrais contre mon sein ! Les heures dorées sur les ailes d'ange Volèrent au-dessus de moi et de ma bien-aimée ; Car chère pour moi comme la lumière et la vie Était ma douce Marie des Highlands.

Avec maints vœux et étreintes verrouillées Notre séparation fut si tendre ; Et, promettant souvent de nous revoir, Nous nous sommes déchirés ; Mais, ô ! le givre intempestif de la Mort cruelle, Qui a pincé ma fleur si tôt ! Maintenant vert est le gazon, et froide est l'argile, Qui enveloppe ma Marie des Highlands !

Ô pâles, pâles maintenant, ces lèvres roses, Que j'ai souvent embrassées si tendrement ! Et clos pour toujours le regard pétillant Qui s'attardait sur moi si gentiment ; Et moisissant maintenant dans la poussière silencieuse Ce cœur qui m'aimait chèrement ! Mais toujours au plus profond de mon sein Vivra ma Marie des Highlands.

Robert Burns [1759-1796]

À MARIE AU CIEL

Toi étoile persistante, au rayon déclinant, Qui aimes saluer le matin précoce, De nouveau tu introduis le jour Où ma Marie fut arrachée de mon âme. Ô Marie ! chère ombre disparue ! Où est ta place de repos bienheureux ? Vois-tu ton amant couché bas ? Entends-tu les gémissements qui déchirent sa poitrine ?

Cette heure sacrée puis-je l'oublier, Puis-je oublier le bosquet consacré, Où au bord de l'Ayr sinueux nous nous sommes rencontrés, Pour vivre un jour d'amour séparé ! L'éternité n'effacera pas Ces souvenirs chers des transports passés ; Ton image à notre dernière étreinte, - Ah ! nous pensions peu que c'était notre dernière !

L'Ayr, gargouillant, baisait son rivage de galets, Surplombé de bois sauvages, s'épaississant de vert ; Le bouleau parfumé, et l'aubépine blanche, S'enlaçaient amoureusement autour de la scène ravie ; Les fleurs jaillissaient folles d'être pressées, Les oiseaux chantaient l'amour sur chaque branche, - Jusqu'à ce que bientôt, trop bientôt, l'ouest ardent Proclame la vitesse du jour ailé.

Encore sur ces scènes ma mémoire s'éveille, Et couve avec une sollicitude avare ! Le temps ne fait qu'approfondir l'empreinte, Comme les ruisseaux creusent plus avant leur lit. Ma Mary ! chère ombre disparue ! Où est ton lieu de repos bienheureux ? Vois-tu ton amant étendu dans la poussière ? Entends-tu les gémissements qui déchirent sa poitrine ?

LUCY

I J'ai connu d'étranges accès de passion : Et j'oserai les dire, Mais à l'oreille de l'amant seul, Ce qui m'advint un jour.

Quand celle que j'aimais paraissait chaque jour Fraîche comme une rose en juin, Je dirigeais mes pas vers son cottage, Sous une lune du soir.

Sur la lune je fixais mon regard, Sur toute la vaste lande ; D'un pas plus vif mon cheval approchait Ces sentiers qui me sont si chers.

Et voici que nous atteignîmes le verger ; Et, tandis que nous gravissions la colline, La lune déclinante vers le cottage de Lucy Vint tout près, et encore plus près.

Dans l'un de ces doux rêves je dormais, Le plus tendre bienfait de la douce Nature ! Et durant tout ce temps je gardais les yeux Sur la lune descendante.

Mon cheval avançait ; sabot après sabot Il levait, et ne s'arrêtait jamais : Quand soudain, derrière le toit du cottage, La lune brillante tomba.

Quelles pensées tendres et capricieuses se glissent Dans la tête d'un amant ! « Ô miséricorde ! » m'écriai-je en moi-même, « Si Lucy venait à mourir ! »

II Elle habitait parmi les sentiers écartés Près des sources de la Dove, Une vierge que nul ne pouvait louer Et très peu pouvaient aimer :

Une violette près d'une pierre moussue À demi cachée à la vue ! Belle comme une étoile, quand une seule Brille dans le ciel.

Elle vivait inconnue, et peu purent savoir Quand Lucy cessa d'être ; Mais elle est dans sa tombe, et ô, Quelle différence pour moi !

III J'ai voyagé parmi des hommes inconnus, Dans des terres au-delà des mers ; Et, Angleterre ! je ne sus pas avant cela Quel amour je te portais.

Il est passé, ce rêve mélancolique ! Et je ne quitterai plus ton rivage Une seconde fois ; car il me semble toujours T'aimer de plus en plus.

Parmi tes montagnes je ressentis La joie de mon désir ; Et celle que je chérissais faisait tourner son rouet Près d'un foyer anglais.

Tes matins montraient, tes nuits cachaient, Les tonnelles où Lucy jouait ; Et à toi aussi appartient le dernier champ vert Que les yeux de Lucy ont contemplé.

IV Trois ans elle grandit au soleil et sous l'averse ; Puis la Nature dit : « Une fleur plus belle Sur terre ne fut jamais semée ; Cette enfant, je la prendrai pour moi ; Elle sera mienne, et je ferai Une lady à ma guise.

« Je serai moi-même pour ma chérie À la fois loi et impulsion : et avec moi La jeune fille, dans le roc et la plaine, Dans la terre et le ciel, dans la clairière et la tonnelle, Sentira un pouvoir tutélaire Pour l'enflammer ou la retenir.

« Elle sera joueuse comme le faon Qui, fou de joie, à travers la pelouse Ou sur la montagne jaillit ; Et à elle appartiendra le baume respirant, Et à elle le silence et le calme Des choses muettes et insensibles.

« Les nuages flottants prêteront leur majesté À elle ; pour elle le saule se courbera ; Et elle ne manquera pas de voir Même dans les mouvements de la tempête La grâce qui façonnera la forme de la jeune fille Par une sympathie silencieuse.

« Les étoiles de minuit lui seront chères ; Et elle inclinera son oreille Dans maint lieu secret Où les ruisseaux dansent leur ronde capricieuse, Et la beauté née d'un son murmurant Passera sur son visage.

« Et des sentiments vitaux de délices Érigeront sa forme à une hauteur majestueuse, Gonfleront son sein virginal ; De telles pensées je donnerai à Lucy Tandis qu'elle et moi vivrons ensemble Ici dans ce vallon heureux. »

Ainsi parla la Nature - L'œuvre était faite - Comme la course de ma Lucy fut vite achevée ! Elle mourut, et me laissa Cette lande, cette scène calme et tranquille ; Le souvenir de ce qui a été, Et ne sera jamais plus.

V Un sommeil a scellé mon esprit ; Je n'avais aucune crainte humaine : Elle semblait une chose qui ne pouvait sentir L'atteinte des années terrestres.

Elle n'a plus de mouvement maintenant, ni de force ; Elle n'entend ni ne voit ; Emportée dans la course diurne de la terre, Avec les rocs, les pierres et les arbres.

MAISIE LA FIÈRE Tiré de « Le Cœur du Midlothian »

Maisie la fière est dans le bois, Se promenant si tôt ; Le doux Rouge-gorge est sur le buisson, Chantant si singulièrement.

« Dis-moi, bel oiseau, Quand me marierai-je ? » - « Quand six fiers gentilshommes Vers l'église te porteront. »

« Qui prépare le lit nuptial, Oiseau, dis la vérité ? » - « Le fossoyeur aux cheveux gris Qui creuse la tombe avec soin. »

« Le ver luisant sur la tombe et la pierre T'éclairera avec constance ; Le hibou depuis le clocher chantera Bienvenue, fière lady ! »

CHANSON

Le comte March regardait son enfant mourante, Et, frappé de douleur en la voyant - Le jeune homme, s'écria-t-il, que j'ai banni Sera rappelé pour la courtiser.

Elle est à la fenêtre maintes heures Guettant sa venue ; Et il leva les yeux vers le réduit d'Ellen Et elle regarda son amant -

Mais ah ! si pâle, il ne la reconnut pas, Bien que son sourire sur lui s'attardât ! Et suis-je donc oubliée - oubliée ? Cela brisa le cœur d'Ellen.

En vain il pleure, en vain il soupire, Sa joue est froide comme la cendre ; Ni le baiser de l'amour ne réveillera ces yeux Pour soulever leurs cils de soie.

LA LAMENTATION DE LA VIERGE Tiré de « L'Examen de Shakespeare »

Je ne l'aimais pas ; et pourtant maintenant qu'il est parti Je sens que je suis seule. Je le repoussais pendant qu'il parlait ; pourtant s'il pouvait parler, Hélas ! je ne le repousserais pas. Pour des raisons de ne pas l'aimer, j'ai cherché jadis, Et j'ai lassé toute ma pensée À me tourmenter moi-même et lui : je donnerais maintenant Mon amour, s'il pouvait seulement vivre, Lui qui vivait naguère pour moi, et quand il trouva Que c'était vain, en terre sainte Il cacha son visage parmi les ombres de la mort. Je m'épuise pour lui Qui s'épuisa pour moi ; mais le mien revient, Et ce sein abandonné brûle D'une chaleur étouffante, le soulevant dans le sommeil, Et m'éveillant pour pleurer Des larmes qui auraient fondu son cœur tendre : pendant des années Il pleura des larmes aussi amères. Dieu miséricordieux ! Telle fut sa dernière prière, Puisse-t-elle ne jamais les partager ! Plus calme est son souffle, sa poitrine plus froide, Que les marguerites dans le terreau, Où les enfants épèlent, à travers la grille du cimetière, Son nom et la brève date de sa vie. Priez pour lui, âmes douces, qui que vous soyez, Et, oh ! priez aussi pour moi !

« ELLE EST LOIN DE LA TERRE »

Elle est loin de la terre où dort son jeune héros, Et les amants sont autour d'elle, soupirants : Mais froidement elle se détourne de leur regard, et pleure, Car son cœur gît dans sa tombe.

Elle chante les chansons sauvages de ses chères plaines natales, Éveillant chaque note qu'il aimait ; - Ah ! ils pensent peu, ceux qui se délectent de ses accents, Combien le cœur de la ménestrelle se brise.

Il avait vécu pour son amour, pour son pays il est mort, Ils étaient tout ce qui l'attachait à la vie ; Et les larmes de son pays ne seront pas bientôt séchées, Et son amour ne restera pas longtemps derrière lui.

Oh ! faites-lui une tombe où les rayons du soleil se reposent, Quand ils promettent un lendemain glorieux ; Ils brilleront sur son sommeil, comme un sourire de l'Ouest, De sa propre île aimée de douleur.

« À L'HEURE DE MINUIT »

À l'heure de minuit, quand les étoiles pleurent, je m'envole Vers la vallée solitaire que nous aimions, quand la vie brillait chaude dans tes yeux ; Et je pense souvent, si les esprits peuvent se dérober des régions de l'air Pour revisiter les scènes passées de délices, tu viendras à moi là-bas, Et me diras que notre amour est rappelé jusque dans le ciel.

Alors je chante la chanson sauvage qu'il était jadis si ravissement d'entendre, Quand nos voix se mêlant respiraient comme une seule à l'oreille ; Et, tandis que l'Écho au loin à travers la vallée roule ma triste oraison, Je pense, ô mon amour ! c'est ta voix venant du Royaume des Âmes Répondant faiblement encore aux notes qui nous étaient si chères.

SUR UN TABLEAU DE POUSSIN REPRÉSENTANT DES BERGERS EN ARCADIE

Ah, heureux jeunes gens, ah, heureuse jeune fille, Saisissez le plaisir présent tant que vous le pouvez ; Riez, dansez et chantez dans la clairière ensoleillée, Vos membres sont légers, vos cœurs sont gais ; Vous pensez peu qu'il vient un jour (Il viendra pour vous, il vint pour moi) Où l'amour et la vie s'en iront : Moi aussi, j'habitais jadis en Arcadie.

Ou couchez-vous indolents près de ce ruisseau, Et méditez et regardez les ondes jouer, Ou notez leur flux silencieux, et jugez Que la vie ainsi s'écoule doucement - Que l'amour n'est qu'un rayon de soleil Pour faire passer nos années en souriant. Je connaissais ce ruisseau, moi aussi je pouvais rêver, Moi aussi, j'habitais jadis en Arcadie.

Chantez, bergers, chantez ; douce dame, écoutez ; Chantez sur la musique du ruisseau, De larmes heureuses ses yeux brillants scintillent, Car, à chaque pause, tandis que les échos se remplissent, Ils transportent son nom de colline en colline - Ainsi écoutait mon amour perdu mes paroles, La voix qu'elle aimait est depuis longtemps silencieuse ; Moi aussi, j'habitais jadis en Arcadie.

THRENODIE

Il y a un chemin herbeux venant de la vallée - Un chemin sinueux et raide - Qui mène au sommet calme de la colline, Où repose votre amour endormi. . . . Tandis que le mien gît, Dieu sait où, À cent brasses de profondeur.

Je vous ai vue agenouillée au bord d'une tombe - Comme une tombe peut être calme, Enveloppée dans la tendre lumière des étoiles, Loin de la mer gémissante ! Mais à travers tous les rêves et la lumière des étoiles, Les brisants m'appellent.

Oh, raide est votre chemin vers le Silence - Mais plus raides sont les chemins que j'erre, Car aucun chemin ne peut m'emmener Au-delà du vent et de l'écume, Et aucun chemin ne peut atteindre celui Qui gît si loin de chez lui.

AUSSI FORT QUE LA MORT

Ô mort, quand tu viendras à moi Sortant de ton obscurité, où elle est maintenant, Ne viens pas avec une odeur de cimetière sur toi, Ou des roses flétries sur ton front.

Ne viens pas, ô Mort, avec un ton creux, Et un pas sans bruit, et une main moite - Voici, je ne suis pas moins seul maintenant Que dans ta terre désolée et douteuse ;

Mais avec ce parfum doux et subtil Qui toujours s'attachait à elle (tel Qu'il se mêlait à toutes choses qu'elle effleurait) ; Et avec son toucher vif et tendre.

Avec l'or sombre qui allumait ses cheveux, Couronne-toi, Mort ; laisse retomber ton pas Si léger que je puisse la rêver là, Et me tourner sur mon lit de mort.

Et à travers mes veines refroidies s'enflammera Mon amour, comme si c'était sous son souffle ; Et dans sa voix appelle seulement mon nom, Et je te suivrai, ô Mort.

« JE NE CRIERAI PAS REVIENS »

Je ne crierai pas Reviens ! Reviens ! Ni ne pleurerai mes années ; Mais aussi longtemps que les couchers de soleil brûlent, Et que les aubes ne tardent pas, Je serai solitaire - je manquerai De votre main, votre voix, votre sourire, votre baiser.

Pas souvent je prononcerai votre nom, Car qu'importerait aux étrangers Qu'une fois une tempête soudaine survint Et balaya mes jardins à nu, Et puis vous êtes passée, et à votre place Se tenait le Silence avec son visage levé.

Pas toujours cette séparation sera, Car bien que je voyage lentement, Moi aussi, je peux réclamer l'éternité Et trouver le chemin que vous suivez ; Et ainsi j'accomplis ma tâche et j'attends L'ouverture de la porte extérieure.

« OH ! RAVIE DANS LA FLEUR DE LA BEAUTÉ »

Oh ! ravie dans la fleur de la beauté, Sur toi ne pressera aucun tombeau pesant ; Mais sur ton gazon les roses dresseront Leurs feuilles, les premières de l'année ; Et le cyprès sauvage ondulera dans une tendre mélancolie :

Et souvent près de ce ruisseau bleu jaillissant La Douleur penchera sa tête tombante, Et nourrira une pensée profonde avec maint rêve, Et s'attardera longuement et marchera légèrement ; Misérable créature ! comme si son pas dérangeait les morts !

Va ! nous savons que les larmes sont vaines, Que la Mort ne prend garde ni n'entend la détresse : Cela nous désapprendra-t-il à nous plaindre ? Ou fera-t-il un pleureur de moins ? Et toi, - qui me dis d'oublier, Tes traits sont pâles, tes yeux sont humides.

À MARY

Si j'avais pensé que tu pouvais mourir, Je n'aurais peut-être pas pleuré pour toi ; Mais j'oubliais, quand j'étais à tes côtés, Que tu pouvais être mortelle : Il n'était jamais passé par mon esprit Que le temps prendrait fin un jour, Et que je te regarderais une dernière fois, Et que tu ne sourirais plus !

Et je regarde toujours ce visage, Et je pense qu'il sourira encore ; Et toujours je ne peux supporter la pensée Que je dois regarder en vain. Mais quand je parle - tu ne dis pas Ce que tu ne laissais jamais sans réponse ; Et maintenant je sens, comme je le dois, Douce Mary, tu es morte !

Si tu voulais rester, telle que tu es, Si froide et si sereine, Je pourrais encore presser ton cœur silencieux, Et là où étaient tes sourires. Tant que j'ai même ton cadavre froid et lugubre, Tu sembles encore mienne ; Mais là je te dépose dans ta tombe, - Et je suis maintenant seul !

Je ne pense pas, où que tu sois, Que tu m'aies oublié ; Et moi, peut-être, je peux apaiser ce cœur En pensant, aussi, à toi ; Pourtant il y avait autour de toi une telle aube De lumière jamais vue auparavant, Que l'imagination n'aurait jamais pu dessiner, Et ne peut jamais restaurer !

MON CŒUR ET MOI

Assez ! nous sommes fatigués, mon cœur et moi. Nous nous asseyons ainsi près de la pierre tombale, Et souhaitons que ce nom fût gravé pour nous. La mousse réimprime plus tendrement Les durs caractères du couteau du maçon, Comme la douce vie du Ciel renouvelle la vie de la terre Dont nous sommes fatigués, mon cœur et moi.

Vous voyez, nous sommes fatigués, mon cœur et moi. Nous avons traité avec les livres, nous avons fait confiance aux hommes, Et dans notre propre sang avons trempé la plume, Comme si de telles couleurs ne pouvaient s'effacer. Nous avons marché trop droit pour la fin de la fortune, Nous avons aimé trop sincèrement pour garder un ami ; À la fin, nous sommes fatigués, mon cœur et moi.

Comme nous nous sentons fatigués, mon cœur et moi, Nous semblons ne servir à rien dans le monde ; Nos fantaisies pendent grises et flétries Autour des yeux des hommes indifféremment ; Notre voix qui vous a tant fait vibrer, vous laissera Dormir ; nos larmes ne sont qu'humides : Que faisons-nous ici, mon cœur et moi ?

Si fatigués, si fatigués, mon cœur et moi ! Il n'en était pas ainsi dans ce vieux temps Quand Ralph s'asseyait avec moi sous le tilleul Pour regarder le coucher du soleil depuis le ciel. « Cher amour, tu as l'air fatigué », dit-il : Moi, lui souriant, je secouai la tête. C'est maintenant que nous sommes fatigués, mon cœur et moi.

Si fatigués, si fatigués, mon cœur et moi ! Bien que personne maintenant ne me prenne sur son bras Pour m'envelopper étroitement et m'embrasser chaudement Jusqu'à ce que chaque souffle rapide finisse en soupir D'un bonheur langoureux. Maintenant, seuls, Nous nous appuyons sur cette pierre de cimetière, Sans consolation, sans baiser, mon cœur et moi.

Épuisés nous sommes, mon cœur et moi. Supposons que le monde apporte des diadèmes Pour nous tenter, incrustés de gemmes lâches De pouvoirs et de plaisirs ? Qu'il essaie. Nous prenons à peine la peine de regarder même Un joli enfant, ou le ciel bleu de Dieu, Nous nous sentons si fatigués, mon cœur et moi.

Pourtant qui se plaint ? Mon cœur et moi ? Dans cette terre abondante sans doute Il y a peu de place pour les choses usées : Dédaignez-les, brisez-les, jetez-les ! Et si avant que les jours ne deviennent rudes Nous avons été une fois aimés, utilisés, - assez bien, Je pense, nous nous en sommes sortis, mon cœur et moi.

LE PARCHEMIN DE ROSALIND Tiré de « Le Vœu du Poète »

Je t'ai quitté dernièrement, une enfant dans mon cœur, Une femme à peine par les années : Je viens à toi, un cadavre solennel Qui ne sent ni ne craint. Je n'ai pas de souffle à utiliser en soupirs ; Ils ont posé les poids sur mes yeux Pour les sceller à l'abri des larmes.

Regarde-moi avec ton propre regard calme : Je le rencontre aussi calme que toi. Aucun regard de ta part ne peut changer ce sourire, Ou rompre ton vœu pécheur : Je te dis que mon pauvre cœur méprisé Est de ta terre - ta terre, une partie : Il ne peut plus te vexer maintenant.

Mais hélas ! ces mots sont écrits Par une vivante, aimante, Sur les joues de qui les preuves de la vie, Les larmes chaudes et vives coulent : Ah, laisse le cadavre sans amour contrôler Ton mépris loin de l'âme aimante Dont le lieu de repos est gagné.

J'ai prié pour toi avec des sanglots déchirants Quand le cours de la passion était libre ; J'ai prié pour toi avec des lèvres silencieuses Dans l'angoisse que personne ne pouvait voir ; Ils murmuraient souvent : « Elle dort doucement » - Mais je ne priais que pour toi.

Va ! je ne prie plus pour toi : La langue du cadavre est immobile ; Ses doigts croisés pointent vers le ciel, Mais pointent là raides et glacés : Aucun tort de plus, aucun malheur de plus N'a de licence du péché ci-dessous Pour troubler son cœur tranquille.

Je t'ordonne, par la prière des vivants, Et le silence des morts, D'arracher de ton âme un cri Que Dieu entendra et bénira ! De peur que la palme du Ciel ne s'affaisse dans ma main, Et pâle parmi les saints je me tienne, Une sainte sans compagnon.

LAMENTATION DE L'ÉMIGRANT IRLANDAIS

Je suis assis sur le style, Mary, Où nous étions assis côte à côte Par une matinée brillante de mai il y a longtemps, Quand tu fus d'abord mon épouse. Le maïs poussait frais et vert, Et l'alouette chantait haut et fort, Et le rouge était sur ta lèvre, Mary, Et la lumière de l'amour dans ton œil.

L'endroit est peu changé, Mary, Le jour est aussi brillant qu'alors, Le chant fort de l'alouette est à mon oreille, Et le maïs est vert à nouveau ; Mais l'étreinte douce de ta main me manque, Et ton souffle, chaud sur ma joue : Et je continue d'écouter les mots Que tu ne diras plus jamais.

Ce n'est qu'un pas en bas de cette ruelle, Et la petite église est proche - L'église où nous nous sommes mariés, Mary ; Je vois la flèche d'ici. Mais le cimetière gît entre nous, Mary, Et mon pas pourrait rompre ton repos - Car je t'ai déposée, chérie, pour dormir, Avec ton bébé sur ton sein.

Je suis très seul maintenant, Mary, Car les pauvres ne se font pas de nouveaux amis ; Mais, oh ! ils aiment d'autant mieux Le petit nombre que notre Père envoie. Et tu étais tout ce que j'avais, Mary, Ma bénédiction et ma fierté : Il ne reste plus rien pour quoi se soucier maintenant, Depuis que ma pauvre Mary est morte.

Le tien était le bon, brave cœur, Mary, Qui gardait toujours l'espoir, Quand la confiance en Dieu avait quitté mon âme, Et que la jeune force de mon bras était partie ; Il y avait toujours du réconfort sur ta lèvre, Et le regard aimable sur ton front - Je te bénis, Mary, pour cela même, Bien que tu ne puisses m'entendre maintenant.

Je te remercie pour le sourire patient Quand ton cœur était prêt à se briser, Quand la douleur de la faim le rongeait là, Et que tu le cachais pour mon bien ; Je te bénis pour le mot agréable, Quand ton cœur était triste et douloureux - Oh ! je suis reconnaissant que tu sois partie, Mary, Là où le chagrin ne peut plus t'atteindre !

Je te fais un long adieu, Ma Mary - aimable et fidèle ! Mais je ne t'oublierai pas, chérie, Dans la terre où je vais : Ils disent qu'il y a du pain et du travail pour tous, Et le soleil y brille toujours, Mais je n'oublierai pas la vieille Irlande, Fût-elle cinquante fois plus belle !

Et souvent dans ces grands vieux bois Je m'assiérai, et fermerai les yeux, Et mon cœur voyagera à nouveau Vers l'endroit où Mary repose ; Et je croirai voir le petit style Où nous étions assis côte à côte, Et le maïs naissant, et la brillante matinée de mai, Quand tu fus d'abord mon épouse.

LA COURSE DU ROI DE DANEMARK

La nouvelle fut apportée au roi danois (Dépêchez-vous !) Que l'amour de son cœur souffrait, Et languissait pour le réconfort que sa voix apporterait ; (Oh, chevauchez comme si vous voliez !) Mieux il aime chaque boucle dorée Sur le front de cette fille scandinave Que ses riches bijoux de couronne de rubis et de perles : Et sa rose des îles se meurt !

Trente nobles sellèrent avec vitesse ; (Dépêchez-vous !) Chacun montant un fier destrier Qu'il gardait pour la bataille et les jours de besoin ; (Oh, chevauchez comme si vous voliez !) Les éperons furent frappés dans le flanc écumant ; Les chevaux épuisés chancelèrent et coulèrent ; Les brides furent relâchées, et les sangles éclatèrent ; Mais chevauchant comme ils pouvaient, le roi chevauchait le premier, Car sa rose des îles se mourait !

Ses nobles sont vaincus, un à un ; (Dépêchez-vous !) Ils se sont évanouis, ont faibli et sont rentrés chez eux ; Son petit page blond le suit maintenant seul, Luttant par sa force et son courage ! Le roi regarda en arrière cet enfant fidèle ; Pâle était le visage qui sourit en réponse ; Ils passèrent le pont-levis dans un fracas métallique, Puis il tomba ; et seul le roi entra Où sa rose des îles se mourait !

Le roi sonna une fanfare de son cor de chasse ; (Silence !) Aucune réponse ne vint ; mais faible et désolée Un écho revint dans le matin froid et gris, Comme le souffle d'un esprit qui soupire. Le portail du château se dressait sinistrement grand ouvert ; Nul ne souhaita la bienvenue au roi de cette chevauchée harassante ; Car morte, dans la lumière du jour naissant, La pâle et douce forme de celle qui l'accueillait gisait, Elle qui avait langui après sa voix en mourant !

Le coursier haletant, à la crinière tombante, Se tenait las. Le roi revint de sa chambre de repos, Les sanglots épais étouffant sa poitrine ; Et, observant ce compagnon muet, Les larmes jaillirent qu'il s'efforçait de contenir ; Il pencha la tête sur l'encolure de son destrier : « Ô coursier, qui as tendu chaque nerf, Cher coursier, notre chevauchée fut vaine Vers les salles où mon amour se mourait ! »

UNE ROSE POUR UNE JEUNE TÊTE

Une rose pour une jeune tête, Un anneau pour une mariée, La joie pour le foyer Propre et vaste — Qui est-ce qui attend Sous la pluie, dehors ?

Un cœur pour un vieil ami, Une main pour le nouveau : L'amour peut prêter à la terre La teinte du ciel — Qui est-ce qui se tient Dans la rosée d'argent ?

Un sourire pour le départ, Une larme à mesure qu'ils s'en vont, L'amourette de Dieu Finit juste ainsi — Qui est-ce qui veille Là où soufflent les vents noirs ?

Celui qui attend Sous la pluie, dehors, Celui qui se tient Là où la rosée tombe au loin, Celui qui veille Dans le vent doit chevaucher (Bien que les mains pâles s'agrippent) Avec la rose Et l'anneau Et la mariée, Doit chevaucher Avec le rouge de la rose, Et l'or de l'anneau, Et les lèvres et les cheveux de la mariée.

LES TROIS SŒURS

Disparues sont ces trois-là, ces sœurs rares Aux lèvres de merveille et aux yeux brillants. L'une était sage, l'autre était belle, Et la troisième était mienne.

Vous qui pleurez, tissez pour les cheveux endormis De deux d'entre elles seulement votre vigne vierge. Car l'une était sage, l'autre était belle, Mais la troisième était mienne.

BALLADE

Il dit : « Les ombres s'assombrissent, La nuit est proche à présent. Qui est donc l'ami qui me suivra Dans la terre sans soleil ?

« Car j'ai des vassaux loyaux et vrais, Et j'ai des camarades bienveillants, Et vers où que mon âme s'élance, Ils ne resteront pas en arrière. »

Il chercha le frère jeune et joyeux Qui portait sa lance et son bouclier : « Dans la longue chasse tu m'as suivi, Et sur le champ de bataille.

« Peu de vœux tu fais ; mais vrai est ton cœur, Et tu gagneras avec moi. » Il dit : « Que Dieu te protège, mon frère, Mais je suis le plus proche parent. »

Il chercha le frère, le vieux prêtre gris Qui aimait la table de son père. Le frère se tourna vers l'est Et adora avec révérence.

Il dit : « Un nom impie tu portes, Une vie impie tu as menée, Et quiconque gagne avec toi, Son esprit aura de l'effroi.

« Oh, hâte-toi, libère ton âme coupable De tout fardeau par la confession ; Pourtant tu es lié à la flamme et à la douleur, Mais moi, je suis lié au ciel. »

Il chercha la dame brillante et fière, Qui siégeait à sa droite : « Hâte-toi, ô Amour, de me suivre Dans la terre sans soleil. »

Elle dit : « Et partir dans ta fleur ? Que le ciel me donne des jours de joie ! Et me garde loin du climat sans soleil Pendant de longues, longues années. »

Bien lourdement le soleil s'enfonça Parmi les nuages noirs du destin. Une femme vint, belle et blême, Jusqu'à la porte du château.

À travers les vassaux attentifs, les serfs oisifs, Si silencieusement elle se hâta ! L'escalier en colimaçon ne résonna pas Sous son pas, si léger, si léger.

Sa dame la regarda avec mépris. Elle se tenait à sa droite ; Elle dit : « Et je te suivrai Dans la terre sans soleil.

« Il n'est pas d'expiation, aucune. Un amer fardeau j'ai porté : À présent je ne t'aimerai plus jamais, Jamais et plus jamais.

« Il n'est nulle caresse ou ton de ta part Qui puisse réveiller l'ancien amour. » Elle dit : « Mais je te suivrai, Ne serait-ce que pour l'amour ancien. »

Oh, il l'a embrassée sur le front, Il l'a prise par la main : Dans la terre sans soleil ils s'en allèrent, Dans la terre sans étoiles.

« Ô SI C'ÉTAIT POSSIBLE »

Ô si c'était possible Après un long chagrin et une longue douleur De retrouver les bras de mon vrai amour Autour de moi une fois encore !

Quand j'avais coutume de la rencontrer Dans les lieux silencieux et mélancoliques De la terre qui m'a vu naître, Nous restions en transe dans de longues étreintes Mêlées de baisers plus doux, plus doux Que toute chose sur terre.

Une ombre voltige devant moi, Non pas toi, mais semblable à toi. Ah, Christ, si c'était possible Pendant une courte heure de voir Les âmes que nous aimions, afin qu'elles puissent nous dire Ce qu'elles sont et où elles sont !

« ILS RAMENÈRENT CHEZ ELLE SON GUERRIER MORT »

Ils ramenèrent chez elle son guerrier mort ; Elle ne défaillit ni ne poussa de cri. Toutes ses suivantes, veillant, dirent : « Il faut qu'elle pleure ou elle mourra. »

Alors elles firent son éloge, doucement et bas, Le dirent digne d'être aimé, L'ami le plus fidèle et le plus noble ennemi ; Pourtant elle ne parla ni ne bougea.

Une suivante se glissa de sa place, S'avança légèrement vers le guerrier, Retira le voile du visage ; Pourtant elle ne bougea ni ne pleura.

Se leva une nourrice de quatre-vingt-dix ans, Posant son enfant sur ses genoux, — Comme une tempête d'été vinrent ses larmes, « Doux enfant, je vis pour toi. »

EVELYN HOPE

La belle Evelyn Hope est morte ! Assieds-toi et veille à ses côtés une heure. Ceci est son étagère à livres, ceci son lit ; Elle a cueilli ce morceau de fleur de géranium, Commençant à mourir aussi, dans le verre. Peu de choses ont encore été changées, je pense : Les volets sont clos, aucune lumière ne peut passer Sauf deux longs rayons à travers la fente de la charnière.

Seize ans quand elle est morte ! Peut-être avait-elle à peine entendu mon nom ; Ce n'était pas son heure d'aimer ; d'ailleurs, Sa vie avait bien des espoirs et des buts, Assez de devoirs et de petits soucis, Et tantôt elle était calme, tantôt agitée, Jusqu'à ce que la main de Dieu fît signe à l'improviste, — Et le doux front blanc est tout ce qui reste d'elle.

Est-il trop tard, alors, Evelyn Hope ? Quoi, ton âme était pure et vraie, Les bonnes étoiles s'étaient rencontrées dans ton horoscope, T'ont faite d'esprit, de feu et de rosée — Et, juste parce que j'étais trois fois plus vieux, Et que nos chemins dans le monde divergeaient si largement, Que chacun n'était rien pour l'autre, doit-on me dire ? Nous étions de simples mortels, rien de plus ?

Non, vraiment ! car Dieu là-haut Est assez grand pour accorder, comme puissant pour créer, Et crée l'amour pour récompenser l'amour : Je te réclame toujours, pour l'amour de mon propre amour ! Retardé, peut-être, pour d'autres vies encore, À travers des mondes que je traverserai, pas en petit nombre : Beaucoup est à apprendre, beaucoup à oublier Avant que le temps ne soit venu de te prendre.

Mais le temps viendra, — à la fin il viendra, Quand, Evelyn Hope, ce que signifiait (dirai-je) Sur la terre inférieure, dans les années longtemps calmes, Ce corps et cette âme si purs et gais ? Pourquoi tes cheveux étaient d'ambre, je le devinerai, Et ta bouche du rouge de ton propre géranium, — Et ce que tu ferais de moi, en somme, Dans la nouvelle vie venue remplacer l'ancienne.

J'ai vécu (dirai-je) tant de choses depuis lors, Abandonné moi-même tant de fois, Gagné les gains d'hommes divers, Fouillé les âges, pillé les climats ; Pourtant une chose, une, dans l'étendue de mon âme, Ou je l'ai manquée ou elle m'a manqué : Et je te veux et je te trouve, Evelyn Hope ! Quelle est l'issue ? voyons !

Je t'ai aimée, Evelyn, tout ce temps ! Mon cœur semblait aussi plein qu'il pouvait l'être ; Il y avait de la place et à revendre pour le franc jeune sourire, Et la jeune bouche rouge, et le jeune or des cheveux. Alors, chut, — je te donnerai cette feuille à garder : Regarde, je la ferme à l'intérieur de la main douce et froide ! Voilà, c'est notre secret : va dormir ! Tu te réveilleras, et tu te souviendras, et tu comprendras.

SOUVENIR

Froide dans la terre — et la neige profonde entassée sur toi, Loin, loin retirée, froide dans la tombe lugubre ! Ai-je oublié, mon seul Amour, de t'aimer, Séparés enfin par la vague qui sépare tout, le Temps ?

Maintenant, quand je suis seul, mes pensées ne planent-elles plus Au-dessus des montagnes, sur ce rivage du nord, Reposant leurs ailes là où la bruyère et les feuilles de fougère couvrent Ton noble cœur pour toujours, pour toujours ?

Froide dans la terre — et quinze hivers sauvages, Depuis ces collines brunes, se sont fondus dans le printemps : Fidèle, vraiment, est l'esprit qui se souvient Après tant d'années de changement et de souffrance !

Doux Amour de jeunesse, pardonne, si je t'oublie, Tandis que la marée du monde m'emporte ; D'autres désirs et d'autres espoirs m'assaillent, Des espoirs qui obscurcissent, mais ne peuvent te faire tort !

Nulle lumière ultérieure n'a illuminé mon ciel, Nul second matin n'a jamais brillé pour moi ; Tout le bonheur de ma vie fut donné par ta chère vie, Tout le bonheur de ma vie est dans la tombe avec toi.

Mais, quand les jours des rêves dorés furent morts, Et que même le Désespoir était impuissant à détruire ; Alors j'appris comment l'existence pouvait être chérie, Renforcée, et nourrie sans l'aide de la joie.

Alors je retins les larmes d'une passion inutile — Sevrai ma jeune âme de languir après la tienne ; Déniai sévèrement son désir brûlant de se hâter Vers ce tombeau déjà plus mien que le tien.

Et, même encore, je n'ose le laisser languir, N'ose m'adonner à la douleur extatique de la mémoire ; Ayant bu une fois profondément de cette angoisse divine, Comment pourrais-je chercher à nouveau le monde vide ?

CHANSON

La linotte dans les vallons rocheux, L'alouette des landes dans les airs, L'abeille parmi les fleurs de bruyère Qui cachent ma dame blonde :

Les cerfs sauvages broutent au-dessus de son sein ; Les oiseaux sauvages élèvent leur couvée ; Et eux, caressés par ses sourires d'amour, Ont laissé sa solitude.

Je crois que, lorsque le sombre mur de la tombe Retint pour la première fois sa forme, Ils pensèrent que leurs cœurs ne pourraient jamais rappeler La lumière de la joie.

Ils pensèrent que la marée du chagrin coulerait Sans retenue à travers les années futures ; Mais où est toute leur angoisse à présent, Et où sont toutes leurs larmes ?

Eh bien, qu'ils se battent pour le souffle de l'honneur, Ou poursuivent l'ombre du plaisir : L'habitant de la terre de la mort Est changé et insouciant aussi.

Et, si leurs yeux devaient veiller et pleurer Jusqu'à ce que la source du chagrin soit tarie, Elle ne rendrait pas, dans son sommeil tranquille, Un seul soupir.

Souffle, vent d'ouest, près du monticule solitaire, Et murmurez, ruisseaux d'été ! Il n'est nul besoin d'autre son Pour apaiser les rêves de ma dame.

CHANSON DU VIEUX AMOUR

Quand les moineaux bâtissent, et que les feuilles éclatent, Mon vieux chagrin s'éveille et crie, Car je sais qu'il y a l'aube dans le lointain, lointain nord, Et qu'un soleil écarlate se lève ; Comme une toison écarlate le champ de neige s'étend, Et les fontaines glacées coulent librement, Et les icebergs commencent à incliner leurs têtes, Et plongent, et naviguent dans la mer.

Ô mon amour perdu, et mon propre, propre amour, Et mon amour qui m'aimait tant ! N'y a-t-il jamais une fente dans le monde d'en haut Où ils écoutent les paroles d'en bas ? Non, j'ai parlé une fois, et je t'ai chagriné amèrement, Je me souviens de tout ce que j'ai dit, Et maintenant tu ne m'entendras plus — plus jamais Jusqu'à ce que la mer rende ses morts.

Tu as posé ton pied sur le navire, et navigué Vers les champs de glace et la neige ; Tu étais triste, car ton amour ne valait rien, Et la fin, je ne pouvais la connaître ; Comment pouvais-je dire que je t'aimerais aujourd'hui, Toi que ce jour-là je ne tenais pas cher ? Comment pouvais-je savoir que je t'aimerais au loin Quand je ne t'aimais pas de près ?

Nous ne marcherons plus à travers la plaine détrempée Recouverte des roseaux fanés, Nous ne nous tiendrons plus près de la mer bouillonnante Tandis que le sombre naufrage dérive au-dessus ; Nous ne nous séparerons plus dans le vent et la pluie, Où ton dernier adieu fut dit ; Mais peut-être je te rencontrerai et te reconnaîtrai encore Quand la mer rendra ses morts.

REQUIESCAT

Répandez sur elle des roses, des roses, Et jamais une branche d'if ! Dans le calme elle repose : Ah ! si seulement j'en faisais autant.

Sa gaieté, le monde l'exigeait : Elle le baignait de sourires d'allégresse. Mais son cœur était las, las, Et maintenant ils la laissent tranquille.

Sa vie tournait, tournait, Dans des labyrinthes de chaleur et de bruit. Mais après la paix son âme aspirait, Et maintenant la paix l'enveloppe.

Son Esprit confiné, ample, Il battait des ailes et manquait de souffle. Ce soir il hérite De la vaste salle de la Mort.

TROP TARD

Si vous pouviez revenir à moi, Douglas, Douglas, Dans l'ancienne ressemblance que je connaissais, Je serais si fidèle, si aimante, Douglas, Douglas, Douglas, tendre et vrai.

Jamais une parole méprisante ne devrait vous chagriner, Je vous sourirais aussi doucement que le font les anges : Doux comme votre sourire a toujours brillé sur moi, Douglas, Douglas, tendre et vrai.

Oh, rappeler les jours qui ne sont plus ! Mes yeux étaient aveuglés, vos paroles étaient rares : Connaissez-vous la vérité maintenant, là-haut au ciel, Douglas, Douglas, tendre et vrai ?

Je ne fus jamais digne de vous, Douglas ; Pas à moitié digne d'un homme comme vous : Maintenant tous les autres hommes me semblent des ombres — Je vous aime, Douglas, tendre et vrai.

Tendez-moi votre main, Douglas, Douglas, Faites tomber le pardon du ciel comme la rosée ; Alors que je dépose mon cœur sur votre cœur mort, Douglas, Douglas, Douglas, tendre et vrai !

QUATRE ANS

À la Saint-Jean, quand le foin était fauché, Dis-je tristement — Bien que ma vie soit dans sa fleur, Dues gisent mes prairies toutes fauchées avant leur temps, Sur mes bois desséchés les feuilles deviennent brunes ; C'est la chaude Saint-Jean, quand le foin est fauché.

À la Saint-Jean, quand le foin était fauché, Elle se tenait près du ruisselet, jeune et très belle, Avec le premier liseron blanc tressé dans ses cheveux — Cheveux qui retombaient comme des branches de bouleau, tout dans sa robe simple — Ce soir-là à la haute Saint-Jean, quand le foin était fauché.

À la Saint-Jean, quand le foin était fauché, Elle se glissa, mariée consentante, tout contre ma poitrine ; Bas s'étaient accumulés les nuages d'orage à l'ouest, Aux yeux rouges le soleil dardait comme un chevalier d'une ville assiégée ; C'était la haute Saint-Jean, et le soleil était couché.

C'est la Saint-Jean — tout le foin est fauché, Tout contre son front je presse des yeux mourants, Priant Dieu de la protéger jusqu'à ce que nous nous rencontrions au Paradis, Bénis-la au nom de l'amour qui fut ma joie et ma couronne, Et je m'en vais à la Saint-Jean, quand le foin est fauché.

BARBARA

Le jour du Sabbat, À travers le cimetière vieux et gris, Sur les feuilles craquantes et jaunes, je tenais mon chemin bruissant ; Et parmi les mots de miséricorde, tombant sur mon âme comme des baumes ; Au milieu des tempêtes magnifiques de musique — dans les calmes moelleux de l'orgue, Au milieu des prières s'élevant vers le haut, et des riches et solennels psaumes, Je me tenais insouciant, Barbara.

Mon cœur était ailleurs Tandis que l'orgue secouait l'air, Et que le prêtre, les mains étendues, bénissait le peuple d'une prière ; Mais, me levant pour rentrer chez moi, avec un éclat doux et saint Un visage d'une beauté aérienne brillait de ses yeux célestes sur les miens — Brillait et disparaissait en un instant — Ô ce visage était sûrement le tien Venu du ciel, Barbara !

Ô pâle, pâle visage ! Ô sérieux yeux de grâce ! Quand je t'ai vue pour la dernière fois, ma chère, c'était dans un autre lieu. Tu es venue en courant à ma rencontre avec mon cadeau d'amour à ton poignet : Le frémissement d'une longue robe blanche, puis tout fut perdu dans la brume — Une tache pourpre d'agonie était sur la bouche que j'ai embrassée, Ce matin sauvage, Barbara !

J'ai cherché dans mon désespoir, Le midi ensoleillé et l'air de minuit ; Je ne pouvais chasser la pensée que tu t'attardais là. Ô maintes et maintes nuits d'hiver je m'asseyais quand tu étais partie, Mon visage usé enfoui dans mes mains, près du feu, seul. À l'intérieur du cimetière ruisselant, la pluie éclaboussant sur ta pierre, Tu dormais, Barbara.

Parmi les anges, penses-tu Au précieux lien doré Que j'ai fermé autour de ton bras heureux alors que nous étions assis près de ce bord ? Ou quand cette nuit de danse glissante, de rires et de guitares, Fut vidée de sa musique, et que nous regardions, à travers les barreaux du treillis, Le ciel silencieux de minuit rampant au-dessus de nous avec ses étoiles, Jusqu'à ce que le jour se lève, Barbara ?

Dans les années, j'ai changé ; Sauvage et loin mon cœur a erré, Et bien des péchés et des erreurs ont maintenant été vengés sur moi ; Mais envers toi j'ai été fidèle, quel que soit le bien qui m'ait manqué : Je t'aimais, et au-dessus de ma vie plane toujours cet amour intact — Ton amour l'arc-en-ciel tremblant, moi la cataracte téméraire. Je t'aime toujours, Barbara !

Pourtant, amour, je suis sans bénédiction ; Oppressé par bien des doutes, J'erre comme un vent du désert, sans lieu de repos. Si je pouvais seulement te gagner pour une heure depuis ce rivage étoilé, La faim de mon âme serait apaisée, car la Mort t'a appris plus Que le monde mélancolique ne connaît ; des choses plus profondes que tout savoir M'enseigneras-tu, Barbara ?

En vain, en vain, en vain ! Tu ne reviendras jamais. Il retombe sur les collines lugubres une frange de pluie mélancolique ; Le crépuscule se referme lentement, des vents bruyants sont dans l'arbre, Autour de rivages égoïstes gémit pour toujours la mer blessée et meurtrie, Il n'y a nul repos sur la terre, la paix est avec la Mort et toi, Barbara !

CHANSON

Quand je serai morte, mon amour, Ne chante aucune chanson triste pour moi ; Ne plante aucune rose à ma tête, Ni cyprès ombrageux : Soit l'herbe verte au-dessus de moi Humide de pluies et de gouttes de rosée ; Et si tu veux, souviens-toi, Et si tu veux, oublie.

Je ne verrai pas les ombres, Je ne sentirai pas la pluie ; Je n'entendrai pas le rossignol Chanter, comme s'il était dans la douleur : Et rêvant à travers le crépuscule Qui ne se lève ni ne se couche, Peut-être pourrai-je me souvenir Et peut-être pourrai-je oublier.

CHANSON DE SARRAZINE POUR SON AMANT MORT

Quelqu'un t'a-t-il bien aimé, là-bas, Tout au long de l'été ou de l'hiver ? Là-bas, as-tu trouvé quelqu'un de beau Couché dans la tombe avec toi ? Le long baiser de la mort est-il un baiser plus riche Que le mien n'avait coutume d'être — Ou es-tu parti vers quelque félicité lointaine Et m'as-tu tout à fait oubliée ?

Quel doux ensorcellement du sommeil Te tient d'une façon si douce ? Quelle mort charmée te retient avec un étrange Appât profond par nuit et par jour ? — Un petit espace sous l'herbe, Hors du soleil et de l'ombre ; Mais à des mondes de distance de moi, hélas, Là-bas où tu es couché ?

L'or ondulé et gaspillé de mes cheveux brillants, Qu'est-ce à présent pour toi — Si la vie rouge-rose que je détiens Ou la mort blanche me détient ? Là-bas tu aimes le vert même de la tombe, Et toujours tu délires De quelque doux séraphin que tu as vu Ou dont tu as rêvé dans la tombe.

Là tu seras couché comme tu as été couché, Bien que dans le monde au-dessus, Une autre vie tu vives encore, Aimant à nouveau ton amour : N'est-ce pas doux sous le palmier ? Le jour chaud n'est-il pas rempli D'un long calme mystique doré Meilleur que l'amour et la vie ?

Les larges feuilles étranges et odorantes comme des mains Tissant le beau jour à travers, Tissent un sommeil qu'aucun oiseau bruni ne résiste, Tandis que la mort tisse le sommeil pour toi ; Et maints sons étranges et riches de respiration Ravissent le matin et le midi : Et en ce lieu tu as dû trouver La mort comme un délicieux évanouissement.

Ne me retiens plus pour une parole Que j'avais coutume de dire ou de chanter : Ah, il y a longtemps tu as dû entendre Tant de choses plus douces : Car la terre riche a dû atteindre ton cœur Et changer la foi en fleurs ; Et le vent chaud voler, partie par partie, Ton âme à travers les heures infidèles.

Et mainte graine douce a dû gagner Le sol de quelque pensée docile, Pour apporter une floraison au soleil Qui autrement n'aurait jamais été apportée ; Et, sans doute, mainte teinte passionnée A rendu ce lieu plus beau, Rendant quelque partie passionnée de toi Infidèle à moi là-bas.

Par ce temps sauvage d’automne, alors que la pluie tombait sur la mer, Et que les branches gémissaient ensemble, la Mort vint et me parla : « Ces gouttes rouges de ton cœur, je suis venu te les prendre ; Comme l’orage dépouille la rose, ainsi ton amour sera brisé », Dit la Mort à moi.

Alors je me tins droit et sans peur tandis que la pluie était dans la vague, Et je parlai bas et sans larmes : « Quand tu auras creusé ma tombe, Ces gouttes rouges de mon cœur, alors tu les auras assurément ; Mais la rose garde sa floraison, comme je garderai mon amour Tout pour ma tombe. »

Par ce temps sauvage d’automne, une épée redoutable glissa de son fourreau ; Tandis que les branches gémissaient ensemble, je livrai combat à la Mort, Et je le vainquis par la prière, et je le vainquis par la foi : Maintenant l’air de l’été est doux du souffle parfumé de la rose Qui a vaincu la Mort.

Tu étais tout ce que fut pour moi, mon amour, Ce après quoi mon âme languissait : Une île verte dans la mer, mon amour, Une fontaine et un sanctuaire Tout enguirlandé de fruits et de fleurs féeriques, Et toutes les fleurs étaient à moi.

Ah, rêve trop brillant pour durer ! Ah, Espoir étoilé, qui t’es levé Seulement pour être obscurci ! Une voix venue du Futur crie : « En avant ! en avant ! » — mais sur le Passé (Sombre abîme !) mon esprit demeure en suspens, Muet, immobile, terrifié.

Car, hélas ! hélas ! avec moi La lumière de la Vie est finie ! Jamais plus — jamais plus — jamais plus — (Tel est le langage que tient la mer solennelle Aux sables sur le rivage) Ne fleurira l’arbre foudroyé, Ou l’aigle frappé ne prendra son essor.

Et tous mes jours sont des transes, Et tous mes rêves nocturnes Sont là où ton œil sombre jette un regard, Et où ton pas scintille — Dans quelles danses éthérées, Au bord de quels fleuves éternels.

Il y a bien, bien des années de cela, Dans un royaume près de la mer, Qu’une jeune fille vivait là que vous pouvez connaître Sous le nom d’Annabel Lee ; Et cette jeune fille ne vivait avec aucune autre pensée Que d’aimer et d’être aimée de moi.

J’étais un enfant et elle était une enfant, Dans ce royaume près de la mer, Mais nous aimions d’un amour qui était plus que de l’amour, Moi et mon Annabel Lee ; D’un amour que les séraphins ailés du ciel Convoitaient, elle et moi.

Et telle fut la raison pour laquelle, il y a longtemps, Dans ce royaume près de la mer, Un vent souffla d’un nuage, glaçant Ma belle Annabel Lee ; Si bien que ses nobles parents vinrent Et l’emportèrent loin de moi, Pour l’enfermer dans un sépulcre Dans ce royaume près de la mer.

Les anges, pas moitié aussi heureux dans le ciel, Allèrent en nous enviant, elle et moi ; Oui ! ce fut la raison (comme tous les hommes le savent, Dans ce royaume près de la mer) Que le vent vint du nuage pendant la nuit, Glaçant et tuant mon Annabel Lee.

Mais notre amour était bien plus fort que l’amour De ceux qui étaient plus âgés que nous, De beaucoup bien plus sages que nous ; Et ni les anges dans le ciel au-dessus, Ni les démons tout en bas sous la mer, Ne pourront jamais séparer mon âme de l’âme De la belle Annabel Lee :

Car la lune ne brille jamais sans m’apporter des rêves De la belle Annabel Lee ; Et les étoiles ne se lèvent jamais sans que je sente les yeux brillants De la belle Annabel Lee ; Et ainsi, toute la nuit durant, je m’étends aux côtés De ma bien-aimée — ma bien-aimée — ma vie et mon épouse, Dans le sépulcre là-bas près de la mer, Dans sa tombe près de la mer retentissante.

Grâce au Ciel ! la crise — Le danger est passé, Et la maladie persistante Est enfin terminée — Et la fièvre appelée « Vivre » Est enfin vaincue.

Tristement, je sais Que je suis dépouillé de ma force, Et je ne remue aucun muscle Tandis que je suis étendu tout de mon long : Mais qu’importe — je sens Que je vais mieux, finalement.

Et je repose si sereinement Maintenant, dans mon lit, Que n’importe quel spectateur Pourrait me croire mort — Pourrait tressaillir en me voyant, En me pensant mort.

Les gémissements et les soupirs, Les sanglots et les pleurs, Sont apaisés maintenant, Avec cette horrible pulsation Au cœur — ah, cette horrible, Horrible pulsation !

La maladie — la nausée — La douleur impitoyable — Ont cessé, avec la fièvre Qui affolait mon cerveau — Avec la fièvre appelée « Vivre » Qui brûlait dans mon cerveau.

Et ô ! de tous les tourments Le pire tourment S’est atténué — le terrible Tourment de la soif Pour la rivière de naphtaline De la Passion maudite — J’ai bu d’une eau Qui étanche toute soif,

— D’une eau qui coule, Avec un son de berceuse, D’une source à seulement quelques Pieds sous terre — D’une caverne pas très loin Sous terre.

Et ah ! qu’il ne soit jamais Sottement dit Que ma chambre est sombre, Et étroit mon lit ; Car l’homme n’a jamais dormi Dans un lit différent — Et, pour dormir, vous devez sommeiller Juste dans un tel lit.

Mon esprit tourmenté Repose ici doucement, Oubliant, ou ne regrettant Jamais, ses roses — Ses vieilles agitations De myrtes et de roses :

Car maintenant, tout en étant Paisiblement étendu, il imagine Une odeur plus sainte Autour de lui, de pensées — Une odeur de romarin, Mêlée à des pensées — Avec de la rue et les belles Pensées puritaines.

Et ainsi il repose heureusement, Se baignant dans plus d’un Rêve de la vérité Et de la beauté d’Annie — Noyé dans un bain Des boucles d’Annie.

Elle m’a tendrement embrassé, Elle m’a affectueusement caressé, Et puis je suis doucement tombé En sommeil sur son sein — Pour dormir profondément Du paradis de son sein.

Quand la lumière fut éteinte, Elle me couvrit chaudement, Et elle pria les anges De me préserver du mal — La reine des anges De me protéger du mal.

Et je repose si sereinement, Maintenant, dans mon lit (Connaissant son amour), Que vous me croyez mort — Et je repose si content, Maintenant, dans mon lit (Avec son amour sur mon sein), Que vous me croyez mort — Que vous frissonnez en me regardant, En me pensant mort.

Mais mon cœur est plus brillant Que toutes les nombreuses Étoiles dans le ciel, Car il étincelle avec Annie — Il brille de la lumière De l’amour de mon Annie — Avec la pensée, de la lumière Des yeux de mon Annie.

Voici l’endroit ; juste par-dessus la colline Court le sentier que j’ai pris ; Vous pouvez encore voir la brèche dans le vieux mur, Et les pas japonais dans le ruisseau peu profond.

Voici la maison, avec le portail barré de rouge, Et les peupliers élancés ; Et la longueur brune de la grange, et la cour à bétail, Et les cornes blanches qui s’agitent au-dessus du mur.

Voici les ruches rangées au soleil ; Et là-bas, au bord Du ruisseau, sont ses pauvres fleurs, envahies par les mauvaises herbes, Pensée et narcisse, rose et œillet.

Une année a passé, comme va la tortue, Lourde et lente ; Et la même rose s’épanouit, et le même soleil brille, Et le même ruisseau chante comme il y a un an.

Il y a la même odeur de trèfle doux dans la brise ; Et le soleil de juin, chaud, Emmêle ses ailes de feu dans les arbres, Se couchant, comme alors, sur la ferme de Fernside.

Je me souviens comment, avec un soin d’amoureux, De mon habit du dimanche Je brossais les bardanes, et lissais mes cheveux, Et rafraîchissais au bord du ruisseau mon front et ma gorge.

Depuis notre séparation, un mois avait passé, — Pour l’amour, une année ; À travers les hêtres, je regardai enfin Vers le petit portail rouge et le puits tout près.

Je peux tout voir maintenant, — la pluie oblique De lumière à travers les feuilles, L’embrasement du couchant sur la vitre de sa fenêtre, La floraison de ses roses sous les avant-toits.

Juste la même chose qu’un mois auparavant, — La maison et les arbres, Le pignon brun de la grange, la vigne près de la porte, — Rien de changé, sauf les ruches d’abeilles.

Devant elles, sous le mur du jardin, Allant et venant, La petite servante chantait tristement, Ornant chaque ruche d’un lambeau de noir.

Tremblant, j’écoutai : le soleil d’été Avait le froid de la neige ; Car je savais qu’elle annonçait aux abeilles que l’un d’entre nous Était parti pour le voyage que nous devons tous faire !

Alors je me dis : « Ma Mary pleure Pour le mort aujourd’hui : Peut-être son vieux grand-père aveugle dort-il Pour oublier le tourment et la douleur de son âge. »

Mais son chien gémit bas ; sur le seuil de la porte, Avec sa canne au menton, Le vieil homme était assis ; et la servante chantait toujours Aux abeilles qui s’échappaient et rentraient.

Et la chanson qu’elle chantait alors Résonne encore à mes oreilles : — « Restez à la maison, jolies abeilles, ne vous envolez pas ! Maîtresse Mary est morte et partie ! »

Je ne romprai pas le rendez-vous, ma chère, Que nous avons tenu si longtemps, Bien que l’hiver et ses neiges soient ici, Et que je n’aie pas le cœur à chanter.

Tu es partie dans la nuit sans voix ; Ton chemin menait au loin. M’as-tu oublié, Délice de mon cœur, Comme la nuit oublie le jour ?

Parfois je pense que tu parlerais Si tu me tenais encore cher ; Mais l’espace est vaste, et je suis faible — Peut-être n’entends-je pas.

Assurément, si éloignée que soit l’étoile Que tes pieds errants peuvent fouler, Quand je passerai la barrière qui sépare Nos âmes devront encore être unies.

Autour des tombes tranquilles, Quand le soleil était bas, L’Amour allait en pleurant, — l’Amour qui sauve : Les dormeurs le savaient-ils ?

À son contact les fleurs s’éveillèrent, À son tendre appel Les oiseaux éclatèrent en doux chants, Et il advint

Que de la terre fleurie et entrouverte Tous les morts de l’Amour se levèrent, Et s’envolèrent vers Dieu Par un chemin que l’Amour connaît.

Seulement trouver le Pour Toujours, béni Par ton bras qui m’enlace ; Seulement reposer au-delà de l’agitation Dans le calme rêveur de la passion !

Seulement se rencontrer et ne jamais se quitter, Dormir et ne jamais s’éveiller, — Cœur contre cœur et âme contre âme, Morts l’un pour l’autre.

Oh, dénoue le ruban que tu portes, Janette, Laisse-moi emmêler une main dans tes cheveux — mon amour ; Car le monde n’avait pour moi rien de plus gracieux Que tes cheveux bruns voilant tes épaules blanches ; Tes beaux cheveux brun foncé — mon amour.

Ils étaient bruns avec un éclat doré, Janette, Ils étaient plus fins que la soie du cocon — mon amour ; C’était une belle brume tombant jusqu’à ton poignet, C’était une chose à tresser, à orner de joyaux et à embrasser — C’étaient les plus beaux cheveux du monde — mon amour.

Mon bras était le bras d’un rustre, Janette, Il était nerveux, poilu et brun — mon amour ; Mais chaleureusement et doucement il aimait caresser Ton cou blanc et rond et ta richesse de tresses, Ton beau surplus de cheveux — mon amour.

Tes yeux avaient une gloire nageante, Janette, Révélant la vieille et chère histoire — mon amour ; Ils étaient gris avec cette teinte châtiée du ciel Quand la truite bondit le plus vite pour happer la mouche, Et ils étaient assortis à tes cheveux dorés — mon amour.

Tes lèvres — mais je n’ai pas de mots, Janette — Elles étaient fraîches comme le gazouillis des oiseaux — mon amour, Quand le printemps est jeune, et que les roses sont mouillées, Avec la rosée déposée dans chaque sein rouge, Et elles allaient bien avec tes cheveux brun doré — mon amour.

Oh, tu as emmêlé ma vie dans tes cheveux, Janette, C’était un piège de soie et d’or — mon amour ; Mais, si doux était le lien, que mon âme implora Le droit de continuer à être ton esclave à jamais, Avec mes doigts empêtrés dans tes cheveux — mon amour.

Ainsi je rêve toujours à ce que tu étais, Janette, Avec tes lèvres, et tes yeux, et tes cheveux — mon amour, Dans les ténèbres d’années désolées je gémis, Et mes larmes tombent amèrement sur la pierre Qui recouvre tes cheveux dorés — mon amour.

L’herbe qui est sous moi maintenant Sera bientôt au-dessus de moi, Douce ; Quand tu marcheras par ici à nouveau Je n’entendrai pas tes pas.

Tu peux marcher par ici à nouveau, Et verser tes larmes comme la rosée ; Elles ne seront plus rien pour moi alors Que les miennes ne le sont maintenant pour toi !

Quand l’herbe me recouvrira, De la tête aux pieds là où je suis couchée ; Quand aucun vent qui souffle, Fleurs d’été ou neiges d’hiver, Ne m’éveillera à tes soupirs : Tout près au-dessus de moi tandis que tu passeras, Tu diras : « Comme elle était bonne », Tu diras : « Comme elle était vraie », Quand l’herbe poussera sur moi.

Quand l’herbe me recouvrira, Maintenue tout contre le sein chaud de la terre, — Tandis que je ris, ou pleure, ou chante, Plus jamais, pour rien, Tu ne trouveras dans le brin d’herbe et la fleur, De douces petites voix, odorantes, Tendres suppliantes pour ma cause, Qui diront ce que j’étais — Quand l’herbe poussera sur moi.

Quand l’herbe me recouvrira ! Ah, bien-aimé, dans ma douleur Très patiente, je peux attendre, Sachant que, tôt ou tard, Se lèvera un matin plus clair : Quand ton cœur gémira : « Hélas ! Maintenant je sais comme elle était vraie ; Maintenant je sais comme elle était chère » — Quand l’herbe poussera sur moi !

Quand les herbes maigres et grises Me couvriront, m’enterreront profondément, Aucun vent marin qui passe Ne brisera mon sommeil.

Quand tu viendras, mon amant, Aux yeux tristes vers moi, La terre couvrira mes yeux ; Je ne verrai pas.

Bien qu’avec des mots tristes et splendides, Louant, tu m’appelles chère, Tout sera fini ; Je n’entendrai pas.

Tu pourras vivre la folie de l’amour En riant au-dessus de ma tête, Mais je resterai tranquille Avec les morts gris.

Amour, tu ne m’éveilleras pas Avec toute ta joyeuse débauche. Ni tes danses ne m’ébranleront Dans ma maison sombre.

Bien que tu viennes en pleurant, Triste pour moi, Désireux de rompre mon sommeil, Je ne pourrais m’éveiller.

Maintenant, avant que le temps ne nous détruise — Ombres dessous et dessus ; La mort n’a pas de chant joyeux, Et les morts n’aiment pas —

Maintenant, tandis que, aux yeux profonds, dorée, L’Amour chante sur la montagne, Qu’il soit tenu serré ; Enchaîne ses ailes.

Amour, ni la joie ni la peine Ne troublent la fin du jour. Laisse les Destins demain ; Donne l’Amour aujourd’hui.

Ne me fais pas de vœux de constance, cher ami, De m’aimer, bien que je meure, toute ta vie durant, Et de n’en aimer aucune autre jusqu’à la fin de tes jours — Non, ce serait téméraire et injuste.

Si tu peux en aimer une autre, qu’il en soit ainsi ; Je ne voudrais pas tendre la main hors de ma tombe tranquille Pour lier ton cœur, s’il devait choisir de partir — L’amour ne devrait pas être un esclave.

Mon fantôme placide, je l’espère, marchera serein Dans une lumière plus claire que celle qui dore ces matins terrestres, Au-dessus des jalousies et des envies vives, Qui sèment cette vie d’épines.

Tu ne sentirais pas ma caresse ombreuse ; Si, après la mort, mon âme devait s’attarder ici ; Le cœur des hommes recherche une tendresse tangible et proche, La présence de l’amour, chaude et proche.

Cela ne me ferait pas dormir plus paisiblement Que tu gâches toute ta vie dans le malheur Pour ma pauvre cause ; quel amour tu as pour moi, Accorde-le avant que je ne parte.

Ne grave pas sur une pierre quand je serai morte Les louanges que les pleureurs pleins de remords donnent Aux tombes des femmes — une récompense tardive — Mais exprime-les pendant que je vis.

N’empile pas le lourd marbre sur ma tête Pour occulter le soleil et la rosée ; Laisse croître de petites fleurs, et laisse onduler les herbes, Et les gouttes de pluie filtrer à travers.

Tu en rencontreras beaucoup de plus belles et de plus gaies Que moi ; mais, crois-moi, tu ne pourras jamais trouver Celle qui t’aimera et te servira nuit et jour Avec un esprit plus unique.

Oublie-moi quand je mourrai ! Les violettes Au-dessus de ma poitrine fleuriront tout aussi bleues, Sans regretter tes larmes ; la nature elle-même oublie ; Mais tant que je vis, sois vrai.

Je t’ai aimée longtemps et tendrement, Florence Vane ; Le rêve brillant et précoce de ma vie Est revenu. Je renouvelle dans ma vision tendre, La chère douleur de mon cœur — Mes espoirs, et ta dérision, Florence Vane.

La ruine, solitaire et chenue, La vieille ruine, Où tu écoutais mon histoire, Racontée au soir — Cet endroit — les teintes élyséennes Du ciel et de la plaine — Je les garde précieusement dans ma vision, Florence Vane.

Tu étais plus belle que les roses Dans leur prime ; Ta voix surpassait les finales Des plus doux rimes ; Ton cœur était comme une rivière Sans rivage. Puissé-je ne t’avoir jamais aimée, Florence Vane !

Mais, la plus belle, la plus froide merveille ! Ta glorieuse argile Repose sous le gazon vert — Hélas, le jour ! Et il ne sert de rien de se souvenir De ton dédain, Pour raviver la pâle braise de l’amour, Florence Vane.

Les lys de la vallée Pleurent près des jeunes tombes ; Les pâquerettes aiment folâtrer Là où dorment les jeunes filles. Puisse leur floraison, rivalisant de beauté, Ne jamais faiblir Là où gît ta part terrestre, Florence Vane !

Si les esprits marchent, mon amour, quand la nuit gravit lentement Le sentier en pente où nous avions l’habitude d’aller, Sois sûre que je prendrai le même chemin Vers la crête de la colline, et vers le rivage, en bas sur la grise, Raide pente gravillonnée, où croissent des vesces éparses. Ne m’attends pas quand soufflent les rafales d’hiver, Quand à ta vitre frappent des mains de grésil et de neige ; Je ne voudrais pas venir effrayer tes chers yeux, Si les esprits marchent.

Mais quand, en juin, les pins murmurent bas, Et quand leur souffle joue avec tes cheveux clairs ainsi Comme les doigts de quelqu’un avaient jadis l’habitude de jouer — Cette heure où les oiseaux cessent de chanter, et où les enfants prient, Garde le vieux rendez-vous, ma mie, et tu sauras Si les esprits marchent.

Marchez légèrement, elle est proche, Sous la neige ; Parlez doucement, elle peut entendre Pousser les pâquerettes.

Toute sa chevelure dorée et brillante Ternie par la rouille, Elle qui était jeune et belle Tombée en poussière.

Comme un lys, blanche comme la neige, Elle savait à peine Qu’elle était une femme, tant Elle grandissait doucement.

Planche de cercueil, lourde pierre, Reposez sur son sein ; Je tourmente mon cœur seul, Elle est en repos.

Paix, paix ; elle ne peut entendre Lyre ou sonnet ; Toute ma vie est enterrée ici — Entassez la terre par-dessus.

Tu m’aurais comprise, si tu avais attendu ; J’aurais pu t’aimer, chère ! tout aussi bien que lui ; Si nous n’avions pas été impatients, chère ! et destinés Toujours à ne pas être d’accord.

À quoi bon parler ? Le silence serait plus approprié : De peur que nous ne souhaitions encore des choses non dites. Bien que tous les mots que nous ayons jamais prononcés fussent amers, Dois-je te reprocher, morte ?

Non, laisse cette terre, ta part, recouvrir également Toute la vieille colère, nous séparant : Toujours, en tout, en vérité j’ai été ton amant ; Toujours, j’ai tenu ton cœur.

J’ai rencontré d’autres femmes qui étaient tendres, Comme tu étais froide, chère ! avec une grâce tout aussi rare. Penses-tu que je me sois tourné vers elles, ou que j’aie fait reddition, Moi qui t’avais trouvée belle ?

Si nous avions été patients, chère ! ah, si tu avais attendu, J’aurais combattu la mort pour toi, mieux que lui : Mais dès le tout début, chère ! nous étions destinés Toujours à ne pas être d’accord.

Tard, tard, je viens à toi, maintenant que la mort révèle L’amour qui, dans la vie, ne devait pas être notre part : Sur ton tertre étendu entre les roses, Tristement je jette mon cœur.

Je ne voudrais pas t’éveiller : non ! ceci est plus approprié ; La mort et les ténèbres te donnent à moi ; Ici, nous qui avons tant aimé, étions si froids et amers, Pouvons difficilement ne pas être d’accord.

Mon Amour habitait dans une terre du Nord. Une tour grise dans une forêt verte Était la sienne, et de chaque côté, au loin, Le long ressac des vagues était visible, Et des lieues et des lieues de sable jaune, Entre les branches tressées de la forêt !

Et à travers la nuit d’argent du Nord Le coucher du soleil s’éteignait lentement, Et des troupeaux de cerfs étranges, blanc de lys, Se faufilaient parmi les branches grises ; Vers l’approche de la lumière, Ils fuyaient comme des fantômes devant le jour !

Je ne sais si la forêt verte Ceint toujours ce château gris ; Je ne sais si entre les branches Les cerfs blancs s’évanouissent avant le jour ; Au-dessus de mon Amour l’herbe est verte, Mon cœur est plus froid que l’argile !

Bonne nuit, cher ami ! Je te dis bonne nuit À travers les rayons de lune, tremblants et blancs, Jetant un pont, peut-être, sur tout l'espace entre nous. Penche-toi, doux ami ; c'est la dernière bonne nuit.

Car, étendue sur mon lit, immobile, La rougeur de la fièvre évanouie de mon visage, Je les ai entendus murmurer doucement : « C'est Sa volonté ; Les anges lui donneront un repos plus heureux ! »

Et ainsi, loin de la vue des larmes qui tombaient comme la pluie, Et des sons de sanglots étouffés, bas et serrés, J'ai tourné mon visage pâle vers le carreau de la fenêtre, Pour te dire bonne nuit avant de m'en aller.

Bonne nuit ! Bonne nuit ! Je ne crains pas la fin, Le conflit avec les flots sombres et hauts ; Et pourtant, si je pouvais toucher ta main, mon ami, Je crois qu'il serait plus facile de mourir ;

Si je pouvais sentir, à travers toutes les ondes calmes De mes cheveux épais, ton souffle tendre frémir, Je pourrais descendre vers le lieu des tombes Avec des yeux brillants et des lèvres pâles souriant encore ;

Ou il se peut que, si à travers toute la lutte Et la douleur de la séparation, je devais entendre ton appel, Je reviendrais en chantant à la douce, douce vie, Et ne connaîtrais aucun mystère de la mort.

Il ne peut en être ainsi. Bonne nuit, cher ami, bonne nuit ! Et quand tu reverras les violettes, Et entendras, à travers les branches aux bourgeons gonflés de blanc, La douce chute de la pluie d'avril,

Souviens-toi d'elle dont la jeune vie tenait ton nom Avec toutes choses saintes, dans son vol vers l'extérieur, Et détourne-toi parfois des repaires animés des hommes Pour entendre encore sa basse bonne nuit ! Bonne nuit !

REQUIESCAT

Enterrez-moi profondément quand je serai morte, Loin des bois où les doux oiseaux chantent ; Enveloppez-moi dans la pierre maussade et le plomb, De peur que ma pauvre poussière ne sente le Printemps.

Qu'aucune fleur ne soit placée près de moi, Ni coupe étoilée ni tige grêle, Anémone ni violette, De peur que ma pauvre poussière ne se souvienne d'elles.

Et vous — où que vous alliez — Plus chers que les oiseaux, ou les fleurs, ou la rosée — Jamais, ah moi, ne passez jamais par là, De peur que ma pauvre poussière ne rêve de vous.

LES QUATRE VENTS

Vent du Nord, Vent des neiges du pays du Nord, Vent des cieux vannés et des étoiles vives et claires — Souffle froid et vif sur les collines nues, Et fais croustiller les mares des plaines avec des pellicules de cristal, Et brouille les carreaux des fenêtres avec une glace scintillante, Mais n'approche pas mon amour.

Vent de l'Ouest, Vent des rares nuages lointains, Vent des terres aux couchers de soleil d'or et de pourpre — Souffle frais et pur sur les sommets et les plaines, Et élargis les espaces bleus des cieux, Et balance les herbes et les pins des montagnes, Mais laisse reposer mon être cher.

Vent de l'Est, Vent des mers du lever du soleil, Vent des brumes accrocheuses et des pluies grises et rudes — Souffle humide et froid sur les étendues d'eau salée, Et ferme le soleil, et la lune et les étoiles, Et fouette les branches contre les avant-toits ruisselants, Pourtant tiens-toi loin de mon amour.

Mais toi, doux vent ! Vent du Sud parfumé, Vent venu des tonnelles de jasmin et de rose ! — Au-dessus des ombres de magnolia et des lacs de lys Et des forêts en fleurs, viens avec des ailes de rosée, Et remue les pétales à ses pieds, et baise Le bas monticule où elle repose.

LA BALLADE DU ROI

Mon bon Roi, dans votre jardin clos, (Écoutez le trille de la grive) Pourquoi si triste quand la rose jeune Répand l'amour à vos pieds ? Doré est l'air et doux comme le miel, Saphir est le ciel, il n'est pas convenable Que des visages attristés accueillent les fleurs, (Écoutez le trille de la grive).

Tout seul marche le Roi aujourd'hui. (Écoutez le trille de la grive) Loin de son trône il se dérobe, Désirant la solitude et le calme. Roses et tulipes et beaux lys Sourient pour son plaisir partout, Pourtant de leur joie il ne prend aucune part, (Écoutez le trille de la grive).

Les dames attendent au palais, Sire, (Écoutez le trille de la grive) Rouges et blanches pour le désir du roi, Aimantes, chaudes, douces et frémissantes ; Seins de clair de lune et cheveux de nuit, Regards amoureux, doux et brillants, Rien ne manque pour votre délice, (Écoutez le trille de la grive).

S'agenouille le Roi dans un lieu herbeux, (Écoutez le trille de la grive) Les petites fleurs sous son visage De ses larmes chaudes se remplissent. Dit le Roi : « Ici mon cœur gît mort Où mon bel amour est enterré, Que ne suis-je étendu ici à sa place ! » (Écoutez le trille de la grive).

HÉLIOTROPE

Dans l'ombre damassée de la chapelle Elle riait avec Dora et avec Flora, Et bavardait dans la salle de cours, — Cette insolente petite étudiante ! Pourtant, comme dans ses autres écoles, Elle était une transgresseresse privilégiée, Elle n'enfreignait jamais les règles simples D'un professeur en particulier.

Mais quand il parlait de savoirs variés, Paroxytons et modes potentiels, Elle écoutait avec un visage qui portait Un air à moitié tendre, à moitié révérencieux. Pour elle, cette voix sérieuse était douce, Et, bien que son amour n'eût aucun confesseur, Son cœur de jeune fille reposait aux pieds De ce professeur en particulier.

Et il avait appris, parmi ses livres Qui contenaient le savoir des âges anciens, À observer ces regards toujours changeants, Les yeux nostalgiques, les tresses dorées, Qui agitaient son pouls avec la douleur de la passion Et faisaient frémir son âme d'un doux désir, Et ordonnaient à la tendre jeunesse de revenir, Couronnée de son diadème de feu.

Son sourire ensoleillé, ses manières charmantes, Étaient plus pour lui que tout son savoir, Et elle préférait ses paroles d'éloge À tous les honneurs du collège. Pourtant « Que suis-je, folle, pour lui ? » Chuchotait-elle au confesseur de son cœur. « Elle me croit vieux, gris et sévère », Méditait en silence le professeur.

Pourtant, une fois que les cloches de Noël furent sonnées Au-dessus de dix mille églises solennelles, Et que les hymnes enflés, chantés avec grandeur, Résonnaient à travers les sombres arches de la cathédrale, — Avant de retourner chez elle, remplie d'espoir, Elle se glissa doucement près de la porte et du pignon, Et un doux brin d'héliotrope Laissa sur sa table d'étude encombrée.

Elle ne vint plus de jour en jour Comme un rayon de soleil perçant les ombres : Au-dessus de sa tombe, très, très loin, Les neiges toujours silencieuses dérivaient ; Et ceux qui pleuraient son visage charmant Trouvèrent à sa place un successeur rapide Et aimèrent une autre à sa place — Tous, sauf le vieux professeur silencieux.

Mais, dans le tendre crépuscule gris, À l'abri de la vue du critique pointilleux, Ses pensées solitaires s'égaraient souvent Loin des vers védiques et des langues sémitiques, Demandant au fantôme de l'espoir évanoui De narguer avec son passé le triste possesseur Du brin mort d'héliotrope Qu'elle donna autrefois au vieux professeur.

« LYDIA EST PARTIE DEPUIS BIEN DES ANNÉES »

Lydia est partie depuis bien des années, Pourtant quand les lilas s'agitent, Dans les vieux jardins, loin ou près, Cette maison est pleine d'elle.

Ils grimpent l'escalier tortueux de la chambre ; Son portrait hante la pièce ; Sur l'étagère sculptée en dessous, Ils entassent la fleur pourpre.

Un fantôme depuis si longtemps est Lydia, Sa cape sur le mur, Brodée, et dorée, et vert fané, Ne semble pas sa cape du tout.

Le livre, la boîte posée sur la cheminée, Les coquillages dans une rangée pâle, Sont ceux d'une obscure petite servante, Il y a mille ans de cela.

Et pourtant la maison est pleine d'elle ; Elle s'en va et revient encore ; Et des désirs frémissent, et des souvenirs s'agitent, Comme des lilas sous la pluie.

Dehors, dans leurs cours, les voisins marchent, Parmi les fleurs hautes ; D'Anne, de Phyllis parlent-ils, De Lydia pas du tout.

APRÈS

Oh, les petits riens qui restent ! Odeur de menthe dans le sentier ; Éclat d'une fenêtre, son des abeilles ; — Ceux-ci, rien que ceux-ci.

Trois fois s'asseoir pour le pain ; Une fois monter au lit ; Dresser la table encore et encore ; Sécher les herbes pour la provision d'hiver ; Ceci ; cela ; — rien de plus.

Mais juste maintenant dehors dans le sentier, Oh, l'odeur de la menthe était si claire !

SOUVENIRS

De mes vieux amours, de leurs vieilles manières, Je m'assois et je pense, ces jours amers.

(J'ai embrassé — contre raison et contre rime — Plus d'une bouche en mon temps de folie !)

De leurs douces manières et paroles je rêve, Mais loin maintenant, en vérité, elles semblent.

Avec de meilleures vies, avec de meilleurs hommes, Elles ont toutes repris depuis longtemps !

Pour moi et les miens elles sont passées et finies — Oui, toutes sauf une — oui, toutes sauf une !

Depuis que je l'ai embrassée sous la colline de Tullagh, Cette fille-là reste près de moi encore.

Oh ! vers les miens son visage se lève toujours, Et autour de nous le mai blanc dérive encore ;

Et son bras doux, d'une manière ancienne, Est ici à mes côtés, nuit et jour ;

Mais, en vérité, c'était elle qu'ils ont enterrée profondément, Avec tout cet amour qu'elle ne pouvait garder,

Oui, profondément et froidement, à Killinkere, Depuis bien des années — depuis bien des années !

À DIANE

Les coquelicots rouges se penchent et s'inclinent, Diane ! te souviens-tu ? Le soleil que tu as connu brille fièrement maintenant, Le lac écoute encore le vœu des brises, Tes tours sont plus belles pour leurs taches, Chaque pierre sur laquelle tu as souri demeure. Chante bas — où est Diane ? Diane ! te souviens-tu ?

Je viens te chercher à travers les années, Diane ! te souviens-tu ? Car personne ne peut diriger les doux effrois de mon amour. Les dames maintenant ne sont pas tes paires, Je te cherche à travers tes halls ternis, Une pâle tristesse tombe sur mon esprit, Haut, bas — où est Diane ? Diane ! te souviens-tu ?

Je broie les coquelicots où je marche, Diane ! te souviens-tu ? Ta fleur de vie, si brillante, si rouge — Elle n'entend pas — Diane est morte. J'arpente seul les tonnelles ensoleillées Où rien d'elle ne demeure que la pierre. Chante bas — où est Diane ? Diane ne se souvient pas.

« LA MUSIQUE QUE J'AI ENTENDUE »

La musique que j'ai entendue avec toi était plus que de la musique, Et le pain que j'ai rompu avec toi était plus que du pain. Maintenant que je suis sans toi, tout est désolé, Tout ce qui était autrefois si beau est mort.

Tes mains ont touché cette table et cet argent, Et j'ai vu tes doigts tenir ce verre. Ces choses ne se souviennent pas de toi, bien-aimée : Et pourtant ton contact sur elles ne passera pas.

Car c'était dans mon cœur que tu te déplaçais parmi elles, Et les bénissais avec tes mains et avec tes yeux. Et dans mon cœur elles se souviendront toujours : Elles t'ont connue autrefois, ô belle et sage !

SA DEMEURE

Parmi les plus belles choses qui poussent Ma dame a sa demeure ; Où les ruisseaux coulent, et les bourgeons fragiles soufflent Aussi timides et pâles que son visage.

Les créatures sauvages et brillantes des bois Autour d'elle voltigent et bondissent sans peur ; Pour éclairer sa sombre solitude Vient la première offrande d'avril.

La Nuit calme de son urne de repos Verse vers le bas un flot ininterrompu ; Toute la journée sur le sein de sa mère Ma dame repose dans un rêve.

L'Amour ne pouvait glacer son lit bas et doux Avec aucune triste pierre commémorative ; Il mit une rose rouge à sa tête — Une flamme aussi parfumée que la sienne.

LA FEMME VENUE DU PAYS DES FÉES

Sa conversation ne portait que sur les choses des bois, Sur les petites vies qui passent Dans un après-midi vert, Au fond de l'herbe hantée ;

Car elle était venue du pays des fées, Le matin d'un jour Où le monde qui était encore avril Se transformait en mai.

Feuilles vertes et silence et deux yeux — C'était ainsi qu'elle m'apparaissait, Une ombre argentée des bois, Chuchotement et mystère.

J'ai regardé dans ses yeux des bois, Et tout mon cœur était le sien, Et puis je l'ai menée par la main Jusqu'à mes escaliers de marbre ;

Et tout mon granit et tout mon or Étaient à elle pour ses yeux verts, Et tout mon cœur pécheur était le sien Du coucher au lever du soleil ;

Je lui ai donné tout délice et tout repos Que Dieu m'avait donnés, J'écoutais pour combler ses rêves, Ravi par l'attente.

Mais tout ce que j'ai donné, et tout ce que j'ai fait, N'apportait qu'un sourire las De gratitude sur son visage ; Comme si, pendant un petit moment,

Elle flânait dans la magnificence De marbre et d'or, Et attendait d'être de retour chez elle Quand le conte terne fut raconté.

Parfois, dans les galeries froides, Invisible, pensait-elle, inouïe, Je la trouvais dansant comme une feuille Et chantant comme un oiseau.

Une chose si seule je n'en ai jamais vu Sur la terre solitaire ou dans le ciel, Une chose si joyeuse et si triste, Un œil triste, un œil rieur.

Il vint un jour où sur son cœur Une fleur des bois reposait, Et le monde qui était encore avril Se transformait en mai.

Dans les yeux verts j'ai vu un sourire Qui a changé mon cœur en pierre : Ma femme venue du pays des fées N'était plus seule.

Car il était venu une petite main Pour montrer le chemin vert de la maison, À la maison à travers les feuilles, à la maison à travers la rosée, À la maison à travers le bois vert — à la maison.

À L'AUTOMNE DE L'ANNÉE

Je suis retourné dans un vieux sentier À l'automne de l'année, Il y avait du vent et une pluie amère Et les feuilles étaient sèches.

Autrefois les oiseaux chantaient haut Dans un mai lointain — Je me souviens, toi et moi Nous étions aussi joyeux qu'eux.

Mais les branches sont maintenant nues Et le garçon que tu connaissais, Il y a longtemps fut enterré là — Il y a longtemps, avec toi !

L'ÉPOUSE INVISIBLE

Les filles à la voix basse qui vont Dans les jardins du Seigneur, Comme des fleurs des champs elles poussent En fraternelle harmonie.

Leurs pieds chuchotants sont blancs Le long des chemins feuillus ; Elles vont dans des tourbillons de lumière Trop beaux pour être loués.

Et dans leur bande en vérité Il y en a une pour me libérer — Celle qui a touché ma jeunesse — Celle que Dieu m'a donnée.

Elle allume le désir Par lequel les dieux survivent — Le feu idéal blanc Qui garde mon âme en vie.

Maintenant à l'heure merveilleuse, Elle quitte son étoile suprême, Et vient dans le calme pouvoir de la nuit, Pour me toucher avec un rêve.

Sibylle de mystère Sur des routes au-delà de notre connaissance, Doucement elle vient à moi, Et s'en retourne à Dieu.

PLUIE SUR UNE TOMBE

Les nuages déversent sur elle Leurs eaux avec force Dans un dédain impitoyable, — Sur elle qui tout dernièrement Avait frissonné de douleur Comme au contact du déshonneur Si s'étaient abattues sur elle Si froidement, si droit De telles flèches de pluie.

Elle qui pour abriter Sa tête délicate Accélérait et accélérait Chaque pas hésitant Si des gouttes venaient à la percuter Que l'été renverse Dans des rigoles pavées de poussière Quand les nuages d'orage s'épaississent Et que les oiseaux ferment leurs becs.

Si seulement je gisais là Et qu'elle fût logée ici ! Ou mieux, ensemble Repliés là-bas Exposés à un même temps Nous deux, — qui errerions là Quand ensoleillé était le jour là-bas, Ou le soir était clair Au printemps de l'année.

Bientôt pousseront Des lames vertes de son monticule, Et des marguerites apparaîtront Comme des étoiles sur le sol, Jusqu'à ce qu'elle fasse partie d'elles — Oui — le doux cœur d'elles, Aimé au-delà de toute mesure Avec le plaisir d'un enfant Toute sa vie durant.

MOTIFS

Je marche le long des sentiers du jardin, Et toutes les jonquilles Sont en fleurs, ainsi que les scilles bleu vif. Je marche le long des sentiers du jardin à motifs Dans ma robe raide et brodée. Avec mes cheveux poudrés et mon éventail à bijoux, Je suis aussi un rare Motif. Alors que je déambule Le long des sentiers du jardin.

Ma robe est richement figurée, Et la traîne Fait une tache rose et argent Sur le gravier, et l'armérie Des bordures. Juste une planche de mode courante, Trottinant dans des chaussures à talons hauts et rubans. Rien de doux nulle part autour de moi, Seulement de la baleine et du brocart. Et je m'affaisse sur un siège à l'ombre D'un tilleul. Car ma passion Guerre contre le brocart raide. Les jonquilles et les scilles Flottent dans la brise Comme il leur plaît. Et je pleure ; Car le tilleul est en fleur Et une petite fleur est tombée sur mon corsage.

Et le clapotis des gouttes d'eau Dans la fontaine de marbre Descend le long des sentiers du jardin. Le goutte-à-goutte ne s'arrête jamais. Sous ma robe raide Est la douceur d'une femme se baignant dans un bassin de marbre, Un bassin au milieu de haies devenues Si épaisses, qu'elle ne peut voir son amant se cacher. Mais elle devine qu'il est proche, Et le glissement de l'eau Semble la caresse d'une main Chère sur elle. Qu'est-ce que l'Été dans une fine robe brodée ! J'aimerais la voir étendue en tas sur le sol. Tout le rose et l'argent froissés sur le sol.

Je voudrais être le rose et l'argent alors que je cours le long des sentiers, Et il trébucherait après moi, Étourdi par mon rire. Je verrais le soleil flasher sur la garde de son épée et les boucles de ses chaussures. Je choisirais De le mener dans un labyrinthe le long des sentiers à motifs, Un labyrinthe brillant et rieur pour mon amant aux bottes lourdes, Jusqu'à ce qu'il m'attrape dans l'ombre, Et que les boutons de son gilet meurtrissent mon corps alors qu'il m'étreignait, Douloureuse, fondante, sans peur. Avec les ombres des feuilles et les taches de soleil, Et le bruit des gouttes d'eau, Tout autour de nous dans l'après-midi ouvert — Je suis sur le point de m'évanouir Avec le poids de ce brocart, Car le soleil filtre à travers l'ombre.

Sous la fleur tombée Dans mon corsage, Il y a une lettre que j'ai cachée. Elle m'a été apportée ce matin par un cavalier du Duc. « Madame, nous avons le regret de vous informer que Lord Hartwell Est mort au combat jeudi dernier. » Alors que je la lisais dans la lumière blanche du matin, Les lettres se tortillaient comme des serpents. « Une réponse, Madame ? » a dit mon valet. « Non, » lui ai-je dit. « Assurez-vous que le messager prenne quelques rafraîchissements. Non, pas de réponse. » Et je suis entrée dans le jardin, De long en large sur les sentiers à motifs, Dans mon brocart raide et correct. Les fleurs bleues et jaunes se tenaient fièrement au soleil, Chacune d'elles. Je me tenais droite aussi, Tenue rigide selon le motif Par la raideur de ma robe. De long en large j'ai marché, De long en large.

Dans un mois il aurait été mon mari. Dans un mois, ici, sous ce tilleul, Nous aurions brisé le motif ; Lui pour moi, et moi pour lui, Lui comme Colonel, moi comme Dame, Sur ce siège ombragé. Il avait un caprice Que la lumière du soleil portait bénédiction. Et j'ai répondu : « Il en sera comme vous l'avez dit. » Maintenant il est mort.

En Été et en Hiver je marcherai De long en large Sur les sentiers du jardin à motifs Dans ma robe raide et brodée. Les scilles et les jonquilles Laisseront place aux roses en piliers, aux asters, et à la neige. J'irai De long en large, Dans ma robe. Magnifiquement parée, Baleinée et serrée. Et la douceur de mon corps sera gardée de l'étreinte Par chaque bouton, crochet, et lacet. Car l'homme qui aurait dû me défaire est mort, Combattant avec le Duc en Flandre, Dans un motif appelé une guerre. Christ ! À quoi servent les motifs ?

POUSSIÈRE

Quand la flamme blanche en nous est partie, Et que nous qui avons perdu le délice du monde Nous raidissons dans les ténèbres, laissés seuls À nous effriter dans notre nuit séparée ;

Quand tes cheveux rapides sont calmes dans la mort, Et que par les lèvres la corruption poussée A calmé le labeur de mon souffle — Quand nous sommes poussière, quand nous sommes poussière ! —

Non morts, non sans désir encore, Toujours sentients, toujours insatisfaits, Nous chevaucherons l'air, et brillerons, et voltigerons, Autour des lieux où nous sommes morts,

Et danserons comme de la poussière devant le soleil, Et légers de pied, et sans confinement, Nous nous précipiterons de route en route, et courrons Autour des commissions du vent.

Et chaque grain, sur terre ou dans l'air, S'accélérera et luira, au fil des jours ultérieurs, Et comme un pèlerin secret voyagera Par des voies avides et invisibles,

Ni ne reposera jamais, ni ne gîtra jamais, Jusqu'à ce que, au-delà de la pensée, hors de vue, Un grain de toute la poussière qui est moi Rencontre un atome qui était toi.

Alors dans quelque jardin silencieux sous le vent, Chaud dans la rémanence d'un coucher de soleil, Les amants dans les fleurs trouveront Une inquiétude douce et étrange croître

Sur la paix ; et, au-delà du désir, Une si haute beauté dans l'air, Et une telle lumière, et un tel chant, Et une telle extase rayonnante là,

Ils ne sauront pas si c'est le feu, ou la rosée, Ou hors de la terre, ou dans la hauteur, Chant, ou flamme, ou parfum, ou teinte, Ou deux qui passent, dans la lumière, vers la lumière,

Hors du jardin, plus haut, plus haut. . . . Mais en cet instant ils apprendront L'extase fracassante de notre feu, Et les cœurs faibles et sans passion brûleront

Et s'évanouiront dans cette lueur étonnante, Jusqu'à ce que les ténèbres se ferment au-dessus ; Et ils sauront — pauvres fous, ils sauront ! — Un instant, ce que c'est que d'aimer.

Les roses de mon jardin Étaient blanches sous le soleil de midi, Mais elles furent teintes de pourpre Avant que le jour ne fût fini.

Tout vêtu d'une armure d'or, Pour combattre le Saladin, Il me laissa dans mon jardin, À pleurer, à chanter et à filer.

Quand tomba le crépuscule embué J'entendis grincer le guichet, Il vint un spectre qui tremblait Auprès de la porte de mon jardin.

Tout vêtu d'une armure d'or, Mais taché d'une rosée rouge ; Il ne leva point sa visière, Et pourtant je reconnus son visage.

Et quand il quitta mon jardin Les roses étaient toutes rouges Et teintes d'une pourpre fraîche ; Seul mon cœur était mort.

Les roses de mon jardin Étaient blanches sous le soleil de midi ; Mais elles furent teintes de pourpre Avant que le jour ne fût fini.

LA PETITE ROSE EST POUSSIÈRE, MON AMOUR

La petite rose est poussière, mon amour ; Le vent des elfes est parti Qui chantait une chanson de mots d'argent Et rafraîchissait nos cœurs à l'aube.

Et que reste-t-il à espérer, mon amour, Ou que reste-t-il à dire ? La rose, le petit vent et toi Êtes allés si loin.

POMPES FUNÈBRES

Jamais le rossignol, Oh, mon amour, Jamais plus l'alouette Tu n'entendras ; Bien que le crépuscule et le matin encore Frappent à ton rebord de fenêtre, Bien que toujours l'amour appelle et appelle Tu n'entendras rien du tout, Mon amour, mon amour.

LE PETIT RUBAN ROUGE

Le petit ruban rouge, la bague et la rose ! L'été vient, et l'été s'en va - Et jamais une fleur dans tout le pays N'est aussi blanche que l'éclat de sa main qui fait signe !

Les longs mois d'hiver, et la lueur des neiges ; Le petit ruban rouge, la bague et la rose ! Et jamais une lueur de soleil dans les cieux N'est aussi brillante que la lumière de ses yeux glorieux !

Seuls les rêves sont vrais : mais ils s'effacent et s'en vont - Car son visage n'est pas ici quand je m'éveille à l'aube ; Le petit ruban rouge, la bague et la rose Sont à moi seul ; à elle seule le rêve et le repos.

Je suis las d'attendre, et las des larmes, Et mon cœur se lasse aussi, durant toutes ces années désolées, Gémissant sur la seule chanson qu'il connaisse, - Le petit ruban rouge, la bague et la rose !

LE ROSAIRE

Les heures que j'ai passées avec toi, cher cœur, Sont comme un collier de perles pour moi ; Je les compte toutes, une à une, Mon rosaire.

Chaque heure une perle, chaque perle une prière, Pour apaiser un cœur torturé par l'absence ; J'égrène chaque grain jusqu'à la fin et là Une croix est suspendue.

Oh souvenirs qui bénissez - et brûlez ! Oh gain stérile - et amère perte ! J'embrasse chaque grain, et m'efforce enfin d'apprendre À embrasser la croix, Ma douce, À embrasser la croix.

L'ACCOMPLISSEMENT DE L'AMOUR

« MON VRAI AMOUR A MON CŒUR » Extrait de l' « Arcadia »

Mon vrai amour a mon cœur, et j'ai le sien, Par un juste échange l'un pour l'autre donné : Je garde le sien cher, et le mien il ne peut le manquer ; Il n'est jamais meilleure affaire qui fut conclue ; Son cœur en moi nous garde lui et moi en un, Mon cœur en lui ses pensées et ses sens guide : Il aime mon cœur, car jadis il fut le sien, Je chéris le sien, parce qu'en moi il demeure.

Son cœur sa blessure reçut de mon regard ; Mon cœur fut blessé de son cœur blessé ; Car de même que de moi, sur lui sa douleur s'abattit, Ainsi toujours je crus qu'en moi son cœur souffrait : Tous deux également blessés, dans ce changement cherchâmes notre félicité, Mon vrai amour a mon cœur, et j'ai le sien.

CHANSON

Ô douce délectation, ô félicité plus qu'humaine, Vivre avec celle qui est toujours aimante ! Entendre parler celle dont les mots sont si bien placés Qu'elle est par eux, comme ils sont en elle, ornée : Voir ces regards qui régalent l'œil du spectateur, Comme est béni celui qui peut ainsi vivre et mourir !

Un tel amour connut l'Âge d'Or, Où tous récoltaient, pourtant nul ne prenait soin de semer ; Un tel amour fait un été sans fin, Et ôte tout dégoût à la frêle affection. Si aimé, si béni, en ma bien-aimée je suis : Que jusqu'à ce que leurs yeux souffrent, les hommes de fer l'envient !

LE BONJOUR

Je me demande, sur ma foi, ce que toi et moi Faisions, jusqu'à ce que nous aimions ? N'étions-nous pas sevrés jusque-là ? Mais sucions-nous les plaisirs champêtres, enfantinement ? Ou ronflions-nous dans la tanière des Sept Dormants ? C'était ainsi ; mais ceci, tous les plaisirs sont des fantaisies ; Si jamais quelque beauté je vis, Que je désirai, et obtins, ce n'était qu'un rêve de toi.

Et maintenant bonjour à nos âmes éveillées, Qui ne s'épient pas l'une l'autre par peur ; Car l'amour contrôle tout amour d'autres visions, Et fait d'une petite chambre un partout. Que les découvreurs de mers soient allés vers de nouveaux mondes ; Que les cartes montrent à d'autres, des mondes sur des mondes, Possédons un seul monde ; chacun en a un, et est un.

Mon visage dans ton œil, le tien dans le mien apparaît, Et les cœurs vrais et simples reposent dans les visages ; Où pouvons-nous trouver deux hémisphères plus appropriés Sans nord rigoureux, sans ouest déclinant ? Tout ce qui meurt, n'était pas également mélangé ; Si nos deux amours sont un, ou toi et moi Aimons juste de la même façon en tout, aucun de ces amours ne peut mourir.

« IL Y A DE L'OR DANS LA POITRINE »

Il y a de l'or dans la poitrine de la primevère pâle, Et de l'argent dans chaque fleur ; Il y a des richesses en abondance dans la brise de la vallée, Et la santé dans le sein du bois sauvage. Alors viens, mon amour, à l'heure de la joie, Quand les oiseaux gazouillants chantent au-dessus de nous ; La douce nature pour nous n'a aucun alliage, Et le monde est tout devant nous.

Le courtisan se réjouit dans l'agitation et le pouvoir, Le soldat dans les destriers de guerre qui bondissent, L'avare dans les monceaux de minerai précieux, Le fier dans le faste qui l'entoure : Mais nous avons ce ciel si beau et bleu, Et les alouettes qui effleurent au-dessus de nous ; Les brises de la santé, et les vallées de rosée - Oh, le monde est tout devant nous !

LA MENDIANTE

Ses bras sur sa poitrine elle posa ; Elle était plus belle que les mots ne peuvent le dire : Nu-pieds vint la mendiante Devant le roi Cophetua. En robe et couronne le roi descendit, Pour la rencontrer et la saluer sur son chemin ; « Ce n'est pas une merveille, » dirent les seigneurs, « Elle est plus belle que le jour. »

Comme brille la lune dans les cieux nuageux, Elle, dans sa pauvre tenue, était vue : L'un louait ses chevilles, l'un ses yeux, L'un ses cheveux sombres et son maintien aimable. Un si doux visage, une telle grâce angélique, Dans tout ce pays n'avait jamais été : Cophetua jura un serment royal : « Cette mendiante sera ma reine ! »

REFUGE

Le crépuscule, un faon timide, passait en lueur, Et la Nuit, le chasseur bleu sombre, suivait rapidement, Une poursuite et une fuite incessantes étaient dans le ciel, Mais la longue chasse avait enfin cessé pour nous.

Nous regardâmes ensemble tandis que le faon traqué Se cachait dans le fourré doré du jour. Nous, dont les cœurs avaient perdu poursuite et fuite, Savions que sur le sein du chasseur reposait son refuge.

AU COUCHER DU SOLEIL

Serre-la, tiens-la et aime-la, Ici dans la verdure en arche Des branches qui se courbent au-dessus d'elle Avec des ceintures de bleu entre elles.

Serre-la, tiens-la et aime-la, Vite ! Avant que la splendeur ne meure ; Le bleu devient noir au-dessus d'elle, La terre gît dans l'ombre.

Les fleurs de rêve l'enveloppent. Doucement ! Laisse-moi me pencher au-dessus, La serrer et l'aimer et la tenir, La serrer et tenir et aimer.

« UN MATIN, OH ! SI TÔT »

Un matin, oh ! si tôt, ma bien-aimée, ma bien-aimée, Tous les oiseaux chantaient gaiement, comme s'ils ne devaient jamais cesser ; C'était une grive qui chantait dans mon jardin, « Écoute l'histoire, écoute l'histoire ! » Et l'alouette chantait, « Donne-nous la gloire ! » Et la colombe disait, « Donne-nous la paix ! »

Alors j'écoutai, oh ! si tôt, ma bien-aimée, ma bien-aimée, Ce murmure venant du bois de la colombe, ma chère, la colombe ; Quand le rossignol vint après, « Donne-nous la renommée pour adoucir le devoir ! » Quand le troglodyte chantait, « Donne-nous la beauté ! » Elle répondit, « Donnez-nous l'amour ! »

Doux est le printemps, et douce est la matinée, ma bien-aimée, ma bien-aimée ; Maintenant pour nous le printemps, la matinée, attendent l'accroissement de l'année, Et ma prière monte, « Oh, donne-nous, couronnés en jeunesse de la gloire du mariage, Donne pour toute l'histoire de notre vie, Donne-nous l'amour, et donne-nous la paix ! »

À TRAVERS LA PORTE

Les violons jouaient et jouaient, Les couples étaient sur la piste ; De la conversation et de la danse il m'entraîna, Et à travers la porte.

Ah ! étranges étaient les prairies sombres et vastes, Et étrange était le ciel parsemé de nuages, Et étranges dans les prairies les râles des genêts, Et eux qui criaient !

La fleur d'aubépine était près de nous, Autour de nous le souffle du sud. Aubépine blanche, étrange dans la nuit - Son baiser sur ma bouche !

MAY MARGARET

Si tu es cette May Margaret Qui vivait sur Kendal Green, Alors où sont ces cheveux ensoleillés tiens Qui te couronnaient comme une reine ? Ces cheveux ensoleillés sont ternes, garçon, Qu'ils disaient être comme une couronne - L'or rouge a tourné au gris, garçon, La nuit où un navire a coulé.

Si tu es encore May Margaret, May Margaret maintenant comme alors, Alors où est ce joli sourire tien Qui brisait les cœurs des hommes ? Le joli sourire est pâle, garçon, Qui autrefois était joyeux comme le jour - Et oh ! il est lassant de sourire Pour retenir les larmes.

Si tu es cette May Margaret, Comme encore tu me le jures, Alors où est ce fier, froid cœur tien Qui envoya ton amour en mer ? Ah, moi ! ce cœur est brisé, Le fier, froid cœur a saigné Pour un mot léger prononcé, Pour tout l'amour non dit.

Alors Margaret, ma Margaret, Si tout ce que tu dis est vrai, Tes cheveux sont encore de l'or le plus ensoleillé, Tes yeux le bleu le plus doux. Et plus chers encore et plus beaux encore Pour toutes les années à venir - Plus beaux pour l'attente, Plus chers pour les larmes !

RONDEL

Baisant ses cheveux, je m'assis contre ses pieds, Les tissai et détissai, les enroulai et trouvai cela doux ; Fixai avec eux ses mains, tirai vers le bas ses yeux, Profonds comme des fleurs profondes et rêveurs comme des cieux sombres ; Avec ses propres tresses liée et trouvée belle, Baisant ses cheveux.

Le sommeil ne serait pas plus doux que son visage pour moi, Sommeil de fleur de mer froide sous la mer froide ; Quelle douleur pourrait s'insinuer entre mon visage et le sien ? Quelle nouvelle chose douce l'amour ne savourerait-il pas moins ? À moins, peut-être, que la mort blanche ne m'ait baisé là, Baisant ses cheveux.

UN VOYAGE DE PRINTEMPS

Nous voyageâmes par de larges chemins de bois, Mon Amour et moi. Les érables embrasaient les champs brillants. Le ciel bleu de mai Nous apporta sa grande surprise de Printemps ; Tandis que nous voyions tout à travers les yeux l'un de l'autre.

Et parfois d'un flanc de colline escarpé Brillait beau et lumineux Le shadbush, comme une jeune mariée de juin, Fraîchement vêtue de blanc. Parfois venaient des aperçus joyeux de la mer bleue ; Mais je ne souris qu'à mon Amour ; il sourit à moi.

Les violettes faisaient d'un champ une masse de bleu - Même plus bleu que le ciel ; Le petit ruisseau prit cette couleur aussi, Et chanta plus joyeusement. « Ta robe est bleue, » dit-il en riant. « Tes yeux, » Mon cœur chanta, « plus doux que les cieux courbés. »

Nous parlâmes de poètes morts depuis si longtemps, Et de leurs sages paroles ; Nous jetâmes un coup d'œil aux pommiers, pareils à de la neige dérivée ; Nous regardâmes les oiseaux qui nichaient, - Seulement un moment ! Ah, comme le jour est court ! Pourtant tous les hivers ne peuvent en souffler la douceur tout à fait au loin.

LE BORD DU RUISSEAU

J'errais près du bord du ruisseau, J'errais près du moulin ; Je ne pouvais entendre le ruisseau couler, - La roue bruyante était immobile ; Il n'y avait aucun bourdonnement de sauterelle, Aucun pépiement d'aucun oiseau, Mais le battement de mon propre cœur Était tout le son que j'entendais.

Je m'assis sous l'ormeau ; Je regardai l'ombre longue, longue, Et, comme elle devenait encore plus longue, Je ne me sentais pas effrayée ; Car j'écoutais, pour un pas, J'écoutais pour un mot, - Mais le battement de mon propre cœur Était tout le son que j'entendais.

Il ne vint pas, - non, il ne vint pas, - La nuit vint seule, - Les petites étoiles s'assirent, une par une, Chacune sur son trône d'or ; Le vent du soir passa sur ma joue, Les feuilles au-dessus furent remuées, - Mais le battement de mon propre cœur Était tout le son que j'entendais.

Des larmes silencieuses coulaient rapidement, Quand quelque chose se tint derrière ; Une main était sur mon épaule, - Je sus que son toucher était doux : Elle m'attira plus près, - plus près, - Nous ne dîmes pas un mot, Car le battement de nos propres cœurs Était tout le son que nous entendions.

CHANSON

Pour moi les boutons de jasmin s'ouvrent Et les marguerites d'argent parsèment la prairie, Le crocus thésaurise l'or du coucher du soleil, Et la rose sauvage respire pour moi. Je sens la sève revenir à travers la branche, Je partage le transport raffiné de l'alouette, Je connais l'aspiration capricieuse de la fontaine ; J'aime, et le monde est à moi !

J'aime, et les pensées qui parfois chagrinaient, Encore bien mémorisées, ne me chagrinent pas ; De tout ce qui obscurcissait et trompait Mon esprit s'envole libre. Car doucement les heures répètent une histoire, La mer chante un air divin, Mes nuages montent tous empourprés de gloire ; J'aime, et le monde est à moi !

CE QUE MON AMANT A DIT

Par le plus pur hasard, dans l'ombre du crépuscule, Dans le sentier du verger il me rencontra ; Dans l'herbe haute et humide, avec son parfum faible, Et j'essayai de passer, mais il ne fit aucune place, Oh, j'essayai, mais il ne voulut pas me laisser. Alors je restai debout et rougissais jusqu'à ce que l'herbe devienne rouge, Avec mon visage penché au-dessus d'elle, Tandis qu'il prenait ma main en disant en chuchotant - (Comme le trèfle levait chaque tête rose et douce, Pour écouter tout ce que mon amant disait ; Oh, le trèfle en fleur, je l'aime !)

Dans l'herbe haute et humide le sentier allait se cacher, Et les feuilles basses et humides pendaient au-dessus ; Mais je ne pouvais passer d'aucun côté, Car je me trouvai, quand j'essayai vainement, Dans les bras de mon amant constant. Et il me tint là et il leva ma tête, Tandis qu'il fermait le sentier devant moi, Et il regarda dans mes yeux et dit - (Comme les feuilles se penchaient des branches au-dessus Pour écouter tout ce que mon amant disait, Oh, les feuilles pendant bas au-dessus de moi !)

S'il s'était écarté ne fût-ce qu'un peu, J'aurais sûrement pu alors le dépasser ; Et il savait que je ne pourrais jamais souhaiter rester, Et n'aurais pas entendu ce qu'il avait à dire, Si seulement j'avais pu l'écarter. Il faisait presque sombre, et les moments s'envolaient, Et le vent de nuit chercheur nous trouva, Mais il m'attira plus près et dit doucement - (Comme le vent pur et doux devint immobile, au lieu de cela, Pour écouter tout ce que mon amant disait ; Oh, le vent chuchotant autour de nous !)

Je suis sûre qu'il savait quand il me tint fermement, Que je devais être toute réticente ; Car j'essayai de partir, et j'aurais passé, Comme la nuit était venue avec sa rosée, enfin, Et le ciel avec ses étoiles se remplissait. Mais il m'enlaça étroitement quand j'aurais voulu fuir, Et il me fit entendre son histoire, Et son âme sortit de ses lèvres et dit - (Comme les étoiles se glissèrent là où la lune blanche menait, Pour écouter tout ce que mon amant disait ; Oh, la lune et les étoiles dans la gloire !)

Je sais que l'herbe et les feuilles ne diront pas, Et je suis sûre que le vent, ce précieux vagabond, Portera mon secret si sûrement et si bien Qu'aucun être ne découvrira jamais Un mot des nombreux qui tombèrent rapidement Des lèvres parlant l'âme de mon amant ; Et la lune et les étoiles qui regardaient Ne révéleront jamais quel sortilège féerique Ils tissèrent autour de nous cette nuit dans le vallon, Dans le sentier à travers le trèfle chargé de rosée, Ni ne feront écho aux murmures qui firent gonfler mon cœur Tandis qu'ils tombaient des lèvres de mon amant.

MUSIQUE DE MAI

Oh ! perds l'hiver de ton cœur, l'obscurité de tes yeux, Et de la chaise basse de rêve de l'âtre, mon Amour-de-Mai, lève-toi ; Et laisse les jeunes filles t'habiller comme un arbre de lilas blanc blanc, Oh ! entends l'appel du Printemps, belle Âme, - et viendras-tu avec moi ?

Même ainsi, et même ainsi ! Où tu iras, j'irai. Je te suivrai.

Alors verras-tu les orangers fleurir en étoiles sur l'Espagne, Ou les villes impériales arquées et en tertres qui moisissent au milieu de l'Almagne, Ou à travers les jardins de cyprès iras de la magique Italie ? Oh Est ou Ouest ou Sud ou Nord, dis, viendras-tu avec moi ?

Même ainsi, ou même ainsi ! Où tu iras, j'irai. Je te suivrai.

Mais viendras-tu plus loin avec moi à travers l'aubépine rouge et blanche Jusqu'à ce que nous trouvions le mur qui cache la Terre du Délice du Cœur ? Les portes toutes sculptées de choses anciennes sont étranges et redoutables à voir : Mais je te ferai passer par-dessus, belle Âme. Lève-toi et viens avec moi !

Même ainsi, mon Amour, même ainsi ! Où tu iras, j'irai ! Vois, je te suis.

CHANSON

Flamme au cœur du monde, Et flamme dans le rosier rouge ; L'une est le feu des sphères anciennes, L'autre est des Juins à venir ; Et, oh, il y a une flamme qui est leurs deux flammes Ici au cœur de moi !

Aussi forte que les feux des étoiles, Aussi vraie que le rosier prophète, Le feu de ma vie est tendre et sauvage, Sa beauté est vieille et nouvelle ; Car hors du passé infini il est venu Avec l'amour dans tes yeux !

UN SOUVENIR

La nuit marchait dans le ciel Avec la lune dans sa main ; À la lumière de cette lanterne jaune Je t'ai vue te tenir debout.

Les cheveux qui balayaient tes épaules Étaient jaunes, aussi, Tes pieds lorsqu'ils touchaient les herbes Faisaient honte à la rosée.

La Nuit portait tous ses bijoux, Et toi tu n'en portais aucun, Mais ta robe avait l'odeur des lys Détrempés de soleil.

Et jamais Ève du Jardin Ou Marie la Jeune Fille Ne furent plus pures que toi tandis que tu te tenais là Audacieuse, pourtant effrayée.

Et les oiseaux endormis s'éveillèrent, tremblants, Et les fleurs pliées furent conscientes, Et mes sens étaient faibles avec l'odorant Or de tes cheveux.

Et nos lèvres trouvèrent des moyens de dire Ce que les mots ne peuvent dire, Jusqu'à ce qu'une centaine de nids donnent de la musique, Et que l'Est fût gris.

L'AMOUR TRIOMPHANT

Les lèvres d'Hélène sont de la poussière à la dérive ; Ilion est consumée par la rouille ; Tous les galions de Grèce Boivent la paix sans rêve de l'océan ; Perdu fut le spectacle pourpre de Salomon Il y a des siècles agités ; Les empires majestueux croissent et déclinent - Babylone, Barbarie, et Espagne ; - Une seule chose, indélébile, Dure, bien que tous les mondes gisent en ruines Et les cieux soient renversés. - Chère, combien il y a longtemps nous l'avons appris !

Il y a une vue qui aveugle le soleil, Un son qui vit quand les sons sont finis, Une musique qui réprimande les oiseaux, Un langage plus charmant que les mots, Une teinte et une odeur qui font honte à la rose, Un vin qu'aucun vignoble terrestre ne connaît, Un silence plus calme que le rivage Balayé par la rame furtive de Charon, Un océan plus divinement libre Que la mer sans bornes du Pacifique, - Vous qui aimez l'avez appris vrai. - Chère, combien il y a longtemps nous l'avons su !

VERS

L'amour dans la poitrine de l'amant Brûle comme Hespéros dans l'Ouest, Sur les cendres du soleil, Jusqu'à ce que le jour et la nuit soient finis ; Puis, quand l'aube conduit son char - Vois ! c'est l'étoile du matin.

Amour ! ton amour se déverse sur le mien, Comme la lumière du soleil sur la vigne, Comme le ruisseau de neige sur la vallée, Comme la brise salée sur la voile ; Comme la chanson à l'oiseau Sur mes lèvres ton nom est entendu.

Comme une goutte de rosée sur la rose Dans ton cœur ma passion brille ; Comme une alouette vers le ciel, Dans ta poitrine je m'envole ; Comme un coquillage de la mer Toujours je chanterai de toi.

Où le bout du soir aux couleurs apaisées sourit À des lieues et des lieues Sur les pâturages solitaires où nos moutons À demi endormis Tintinnabulent vers le bercail à travers le crépuscule, s'égarant ou s'arrêtant Tandis qu'ils broutent - Fut autrefois le site d'une ville grande et joyeuse, (À ce qu'on dit) La capitale même de notre pays, dont le prince, Il y a des âges, Tenait sa cour, rassemblait ses conseils, maniant au loin La paix ou la guerre.

À présent, - le pays ne peut même pas se vanter d'un arbre, Comme vous le voyez, Pour distinguer les pentes de verdure, certains ruisseaux Des collines Qui s'entrecroisent et leur donnent un nom (sinon ils se fondent L'un dans l'autre), Là où le palais au dôme audacieux lançait ses flèches Comme des feux Au-dessus du circuit aux cent portes d'un mur Bornant le tout, Fait de marbre, sur lequel des hommes pouvaient marcher sans être pressés, Douze de front.

Et une telle abondance et une telle perfection, voyez, d'herbe N'existèrent jamais ! Un tel tapis qui, en cet été, recouvre Et enchâsse Chaque vestige de la ville, deviné seulement, Tronc ou pierre - Où une multitude d'hommes respiraient joie et tourment Il y a bien longtemps ; La soif de gloire piquait leurs cœurs, la peur de la honte Les rendait dociles ; Et cette gloire et cette honte semblablement, l'or Les achetait et les vendait.

À présent, - la petite tourelle unique qui demeure Sur les plaines, Enracinée par la câpre, rayée Par la gourde, Tandis que la tête fleurie de la joubarbe rapiéçante cligne À travers les fissures - Marque le soubassement d'où une tour, aux temps anciens, S'élançait sublime, Et un anneau ardent, tout autour, que les chars traçaient Tandis qu'ils couraient, Et le monarque et ses serviteurs et ses dames Regardaient les jeux.

Et je sais, tandis qu'ainsi le soir aux couleurs apaisées Sourit en laissant À leur bergerie, toute notre toison aux tintements multiples Dans une telle paix, Et que les pentes et les ruisseaux dans un gris indistinct Se fondent et disparaissent - Qu'une fille aux yeux avides et aux cheveux jaunes M'y attend Dans la tourelle d'où les cochers puisaient l'âme Pour la victoire, Quand le roi regardait, là où elle regarde maintenant, à bout de souffle, muette, Jusqu'à ce que je vienne.

Mais il regardait la ville, de chaque côté, Au loin et au large, Toutes les montagnes couronnées de temples, toutes les allées À colonnades, Toutes les chaussées, ponts, aqueducs, - et puis, Tous les hommes ! Quand je viendrai, elle ne parlera pas, elle se tiendra là, Chaque main Sur mon épaule, donnera à ses yeux la première étreinte De mon visage, Avant que nous nous précipitions, avant que nous éteignions la vue et la parole L'un sur l'autre.

En une année, ils envoyèrent un million de combattants Au Sud et au Nord, Et ils bâtirent à leurs dieux un pilier d'airain aussi haut Que le ciel, Réservant pourtant mille chars en pleine force - En or, bien entendu. Ô cœur ! ô sang qui gèle, sang qui brûle ! Les retours de la terre Pour des siècles entiers de folie, de bruit et de péché ! Enfermez-les, Avec leurs triomphes et leurs gloires et le reste ! L'amour est le meilleur !

CHANSON DU COMTE MERTOUN Tirée de « The Blot in the 'Scutcheon »

Il est une femme semblable à une goutte de rosée, elle est plus pure que le plus pur ; Et son noble cœur est le plus noble, oui, et sa foi sûre est la plus sûre : Et ses yeux sont sombres et humides, comme la profondeur sur profondeur d'éclat Cachée dans la campanule, tandis que ses tresses, plus ensoleillées que la grappe sauvage, Jaillissent en une abondance aux teintes dorées le long du marbre embrumé de rose de son cou : Puis la musique de sa voix... appelez cela le bouillonnement de la source, le gazouillis de l'oiseau ! Et cette femme dit : « Mes jours étaient sans soleil et mes nuits sans lune, Brûlées étaient les plaisantes herbes d'avril, et l'élan du cœur de l'alouette sans mélodie, Si tu ne m'aimais pas ! » Et moi qui (ah, pour des mots de flamme !) l'adore, Qui suis fou de poser mon esprit prosterné visiblement devant elle - Je pourrai entrer bientôt à son portail, comme maintenant son treillis m'accueille, Et vers midi comme vers minuit la faire mienne, comme elle fait de moi le sien !

RENCONTRE LA NUIT

La mer grise et la longue terre noire ; Et la demi-lune jaune, large et basse ; Et les petites vagues surprises qui bondissent En boucles ardentes de leur sommeil, Tandis que j'atteins l'anse avec ma proue poussante, Et étouffe sa vitesse dans le sable boueux.

Puis un mille de plage chaude aux senteurs de mer ; Trois champs à traverser jusqu'à ce qu'une ferme apparaisse ; Un coup sur le carreau, le grattement vif et rapide Et le jet bleu d'une allumette allumée, Et une voix moins forte, à travers ses joies et ses peurs, Que les deux cœurs battant l'un contre l'autre !

SÉPARATION AU MATIN

Autour du cap, soudain, vint la mer, Et le soleil regarda par-dessus le bord de la montagne : Et droit fut un chemin d'or pour lui, Et le besoin d'un monde d'hommes pour moi.

LE TOURNANT DE LA ROUTE

Doux bourgeons gris sur le saule, Vents chauds et humides venant de la baie, Mouettes sur la plage sablonneuse, Et une route que mes pieds avides voudraient atteindre, Qui mène au Lointain.

Poussière sur la fleur du bord du chemin, La note attirante de l'alouette des prés Est silencieuse maintenant, des herbes inclinées Couvertes de rosée à l'aube, les perles ont glissé - Loin j'ai voyagé seul.

Et puis, près du fourré d'aulnes, Le tournant de la route - et toi ! Bien que la terre gise blanche dans la chaleur de midi, Ou que la tempête rapide suive nos pieds pressés, Qu'importe - nous deux !

« MON DÉLICE ET TON DÉLICE »

Mon délice et ton délice Marchant, comme deux anges blancs, Dans les jardins de la nuit :

Mon désir et ton désir S'enlaçant en une langue de feu, Bondissant vivant, et riant plus haut ;

À travers la lutte éternelle Dans le mystère de la vie.

L'Amour, de qui le monde commença, Possède le secret du soleil.

L'amour peut dire, et l'amour seul, D'où les millions d'étoiles furent semées, Pourquoi chaque atome connaît le sien, Comment, en dépit du malheur et de la mort, Gai est la vie, et doux est le souffle :

Ceci il nous l'enseigna, ceci nous le savions, Heureux dans sa science vraie, Main dans la main comme nous nous tenions Sous les ombres du bois, Cœur contre cœur comme nous étions étendus Dans l'aube du jour.

« Ô, AS-TU VU LA FILLE »

Ô, as-tu vu la fille aux beaux yeux bleus ? Son sourire est le plus doux qui ait jamais été vu : Sa joue est comme la rose, mais plus fraîche, je gage ; C'est la plus adorable des filles qui court sur le vert. La demeure de mon amour est là-bas dans la vallée, Où les fleurs sauvages accueillent l'abeille errante ; Mais la plus douce des fleurs en ce lieu qui soit vue Est la servante que j'aime aux beaux yeux bleus.

Quand la nuit jette son ombre sur sa chaumière dans le vallon, Elle s'éclipsera pour rencontrer son Donald bien-aimé à nouveau ; Et quand la lune brillera sur la vallée si verte, J'accueillerai la fille aux beaux yeux bleus. Comme la colombe qui a erré loin de son nid Revient vers la compagne que son cœur tendre aime le mieux, Je fuirai la scène fausse et évanescente du monde, Vers ma chère, la fille aux beaux yeux bleus.

AMOUR EN MER Imité de Théophile Gautier

Nous sommes au pays de l'amour aujourd'hui ; Où irons-nous ? Amour, devons-nous partir ou rester, Ou naviguer ou ramer ? Il y a tant de vents et de chemins, Et jamais de mai qui ne soit mai ; Nous sommes au pays de l'amour aujourd'hui ; Où irons-nous ?

Notre vent de terre est le souffle Des chagrins embrassés jusqu'à la mort Et des joies qui furent ; Notre lest est une rose ; Notre chemin mène où Dieu sait Et l'amour sait où. Nous sommes entre les mains de l'amour aujourd'hui -

Nos marins sont des Amours ailés, Nos mâts sont des becs de colombes, Nos ponts sont d'or fin ; Nos cordages sont les cheveux de jeunes filles mortes, Nos provisions sont des traits d'amour beaux Et multiples. Nous sommes au pays de l'amour aujourd'hui -

Où vous débarquerons-nous, douce ? Sur des champs aux pieds d'étranges hommes, Ou des champs près de chez nous ? Ou là où soufflent les fleurs de feu, Ou là où les fleurs de neige Ou les fleurs d'écume ? Nous sommes entre les mains de l'amour aujourd'hui -

Débarque-moi, dit-elle, là où l'amour Ne montre qu'un trait, qu'une colombe, Qu'un cœur, qu'une main, - Un rivage comme celui-là, ma chère, Gît où nul homme ne voudra gouverner, Nulle terre de jeune fille.

CHANSON DE MARY BEATON Tirée de « Chastelard »

Entre le coucher du soleil et la mer Mon amour posa mains et lèvres sur moi ; Du doux vint l'aigre, du jour vint la nuit, Du long désir vint le bref plaisir : Ah amour, et quelle chose vint de toi Entre les dunes de mer et la mer ?

Entre le repère de mer et la mer La joie devint chagrin, le chagrin devint moi ; L'amour tourna aux larmes, et les larmes au feu, Et le plaisir mort à un nouveau désir ; Le parler d'amour, le toucher d'amour semblaient être là Entre le sable de mer et la mer.

Entre le déclin du soleil et la mer L'amour guetta une heure d'amour avec moi ; Puis vers le bas des voies d'eau toutes dorées Ses pieds s'envolèrent après ceux d'hier ; Je les vis venir et je les vis fuir Entre l'écume de mer et la mer.

Entre la grève et la mer L'amour tomba dans le sommeil, le sommeil tomba sur moi ; La première étoile vit les deux tourner en un Entre le lever de lune et le soleil ; La suivante, qui ne vit pas l'amour, me vit Entre les rives de mer et la mer.

ENGAGÉS

À moi jusqu'au cœur, ma beauté ! À moi, tout à moi, et pour l'amour, non le devoir : Amour donné volontiers, plein et libre, Amour pour l'amour lui-même, - comme le mien pour toi. Le devoir est un esclave qui garde les clés, Mais l'Amour, le maître, va et vient De ses belles chambres avec chant et cris, Juste comme il lui plaît, - juste comme il lui plaît.

À moi, depuis la couronne de la chère tête, brun-doré, Jusqu'au pied de soie qui est à peine aperçu ; Donne à quelques amis main ou sourire, Comme une dame généreuse, de temps à autre, Mais le cœur sanctuaire, que nul n'ose gagner, Garde-le plus saint des saints à jamais ; La foule dans les allées peut regarder la porte, Le grand prêtre seul y pénètre.

À moi, ma propre, sans doutes ni terreurs, Avec toutes tes bontés, toutes tes erreurs, À moi et à moi seul révélées, « Une source close, une fontaine scellée. » Beaucoup peuvent te louer, - louer le mien comme le tien, Beaucoup peuvent t'aimer, - je les aimerai aussi ; Mais ton cœur des cœurs, pur, fidèle et vrai, Doit être à moi, à moi entièrement, et seulement à moi.

À moi ! - Dieu, je Te remercie de ce que Tu as donné Quelque chose tout à moi de ce côté du ciel : Quelque chose étant autant moi-même Que cette âme mienne que j'élève vers Toi : Chair de ma chair, os de mes os, Vie de ma vie, que Tu fais Deux pour le monde pour le travail du monde, - Mais chacun pour chacun, comme à Tes yeux, un.

QUESTION D'UNE FEMME

Avant de confier mon destin à toi, Ou de placer ma main dans la tienne, Avant de laisser ton futur donner Couleur et forme au mien, Avant de tout risquer pour toi, interroge ton âme ce soir pour moi.

Je brise tous les liens plus légers, et ne ressens pas L'ombre d'un regret : Y a-t-il un lien au sein du passé Qui retient encore ton esprit ? Ou ta foi est-elle aussi claire et libre que celle que je peux te promettre ?

Brille-t-il au sein de tes rêves les plus vagues Un futur possible, Où ta vie pourrait désormais respirer, Intouchée, non partagée par la mienne ? Si c'est le cas, à n'importe quel prix, ô dis-le-moi avant que tout soit perdu.

Regarde encore plus profondément. Si tu peux ressentir, Au sein de ton âme la plus intime, Que tu as gardé une part pour toi, Alors que j'ai tout misé, Ne laisse aucune fausse pitié t'empêcher de porter le coup, mais par vraie pitié dis-le-moi.

Y a-t-il au sein de ton cœur un besoin Que le mien ne peut combler ? Une corde qu'une autre main Pourrait mieux éveiller ou apaiser ? Parle maintenant - de peur qu'à un jour futur ma vie entière ne se fane et ne dépérisse.

Vit-il au sein de ta nature caché L'esprit démoniaque du changement, Répandant une gloire passagère encore Sur toutes choses nouvelles et étranges ? Ce n'est peut-être pas ta faute seule, - mais protège mon cœur contre le tien.

Pourrais-tu retirer ta main un jour Et répondre à ma revendication, Que le Destin, et cette erreur d'aujourd'hui - Non toi - avaient été à blâmer ? Certains apaisent ainsi leur conscience ; mais tu m'avertiras et me sauveras sûrement maintenant.

Non, ne réponds pas, - je n'ose entendre, Les mots arriveraient trop tard ; Pourtant je voudrais t'épargner tout remords, Alors, console-toi, mon Destin, - Quoi qu'il puisse tomber sur mon cœur - souviens-toi, je voulais tout risquer !

« NE ME DEMANDE PAS »

Ô, ne me demande pas si je t'aime : Vrai, je n'ose le dire ! Ne me demande pas si je t'aime, - Demande-le à toi-même.

Ô, ne regarde pas si tendrement vers moi, Car bien tu sais que je suis vraie ; Ô, si tu regardes si tendrement vers moi, Je n'ose regarder vers toi.

Quand tu vas vers cette belle, belle ville, Et que tu vois des filles plus jolies, Ô, ne regarde pas, Jamie, vers elles, De peur que tu ne te souviennes plus de moi.

Car je ne pourrais jamais supporter la fille Que tu aimerais plus que moi ; Et ô, je suis sûre que mon cœur se briserait, Si tu te montrais faux envers moi !

UNE CHANSON

Chante-moi une chanson douce et basse de la nuit Avant que la lune ne soit levée, Une chanson qui parle du délice des étoiles Échappées de la prison brillante du jour, Une chanson qui roucoule avec la voix du grillon, Qui dort avec les arbres ombragés, Une chanson qui fera réjouir mon cœur À ses mystères tendres !

Et puis quand la chanson sera terminée, amour, Penche ta tête vers moi, Murmure le mot qui naquit là-haut Avant que la lune n'ait balancé la mer ; Avant que la plus vieille étoile ne commence à briller, Ou que le plus lointain soleil ne brûle, - Le plus vieux des mots, ô mon cœur, Pourtant le plus nouveau, et doux à apprendre.

LA RAISON

Oh, écoute les pulsations de la nuit, Les grillons cachés dans le champ, Qui battent une musique de délice Jusqu'à ce que l'aube convoquée se tienne à demi révélée !

Oh, remarque au-dessus du blé barbu Et du blé vert et du seigle courbé, Accordées à la terre, et appelant le matin, Les étoiles vibrant dans le ciel !

Et sache, âme divisée de moi, Ici dans la prairie, douce dans le parler, Cette nuit parfaite ne pourrait jamais être Si nous n'étions accouplés l'un à l'autre.

« MON PROPRE CAILIN DONN »

Le fard est sur la fleur, et la floraison est sur l'arbre, Et les jolis, jolis doux oiseaux chantent leur joie ; Et les rosées sur l'herbe sont faites diamants par le soleil, Tout pour parer un chemin de gloire pour mon propre Cailin Donn !

Oh, elle est belle ! Oh, elle est rare ! Oh, plus chère encore pour moi, Plus bienvenue que la feuille verte à l'arbre frappé par l'hiver ! Plus bienvenue que la fleur à l'abeille fatiguée et poussiéreuse, Est la venue de mon véritable amour - mon propre Cailin Donn !

Ô sycomore ! Ô sycomore ! agitez, agitez vos bannières vertes ! Laissez tous vos fanions flotter, ô hêtre ! devant ma reine ! Vous brises rapides et miellées, pour embrasser sa main vous courez ; Mais mon cœur est passé avant vous vers mon propre Cailin Donn.

Sonne, sonne, ô tilleul, tes joyeuses cloches feuillues ! Dévoile tes torches brillantes, ô châtaignier ! vers les vallons ; Parsème, parsème la clairière de splendeur, car le matin arrive ! Oh, le matin de tout délice pour moi - mon propre Cailin Donn !

Elle vient, là où nous nous sommes séparés, là où elle erre chaque jour ; Il y a une joyeuse surprise devant elle qui me croit loin ; Oh, comme entendre les clairons triompher quand le combat de la liberté est gagné, Est la joie autour de tes pas, mon propre Cailin Donn !

NOCTURNE

Toute la terre un silence de blanc, Blanc de clair de lune tous les cieux ; Merveille d'une nuit d'hiver - Et... tes yeux.

Teintes qu'aucune palette n'ose réclamer Là où les dépouilles des navires engloutis Bondissent à la lumière dans une flamme chantante - Et... tes lèvres.

Obscurité tandis que les ombres rampent Là où les braises soupirent jusqu'au repos ; Silence d'un monde endormi - Et... ton sein.

SURRENDER

Alors que je regarde en arrière sur ta première étreinte Je comprends pourquoi à ton contact soudain En colère je bondis, et te frappai au visage. Tu demandais à la fois trop peu et trop. Mais maintenant que de mon esprit tu requiers L'âme même de l'amour qui jusqu'à la mort endure, Couronne comme tu veux la coupe de ton désir - Je suis toute à toi.

« PRÈS DE CE RUISSEAU »

Nous nous rencontrerons près du vallon sombre, sur le bord de ce ruisseau, Où les buissons forment une tanière douillette, sur le bord de ce ruisseau ; Bien que les tertres de genêts soient verts, Et que nous puissions y être vus, Pourtant nous nous rencontrerons - nous nous rencontrerons au soir, en bas près du bord de ce ruisseau.

Je te mènerai à la tonnelle de bouleaux, sur le bord de ce ruisseau, Si doucement tissée avec la fleur de chèvrefeuille, sur le bord de ce ruisseau ; Là, l'œil occupé et indiscret, Ne trouble jamais la joie de l'amant, Tandis que dans les bras l'un de l'autre ils reposent, en bas près du bord de ce ruisseau.

Loin, vous bande grossière et insensible, de ce bord de ruisseau, Ces scènes de fées ne sont pas pour vous, près de ce bord de ruisseau ; Là, la fantaisie adoucit son thème, Près du ruisseau qui murmure doucement, Et les échos logés dans les rochers s'effleurent, en bas près du bord de ce ruisseau.

Maintenant les cimes des plantations sont teintées d'or, sur le bord de ce ruisseau, Et le crépuscule tire son linceul brumeux sur ce bord de ruisseau ; Loin de la scène bruyante, J'irai à travers les champs seul, Là nous nous rencontrerons, ma propre chère Jean, en bas près du bord de ce ruisseau.

UNE PASTORALE

Fleur du néflier, Cramoisi du coing, Je la vis au temps de la floraison, Et l'ai aimée depuis lors ! Elle balayait la plaisance exposée aux courants d'air, Les fleurs avaient quitté les arbres, Tandis que les oiseaux chantaient des cantiques, En symphonies de cerisiers.

Blancheur de la rose blanche, Rougeur de la rouge, Elle allait couper les boutons de rose rougissante Pour les nouer à la tête de l'autel ; Et certains elle les posa dans son sein, Et certains autour de ses sourcils, Et, comme elle passait, les têtes de lys Toutes s'inclinaient et faisaient leurs révérences.

Écarlate du pavot, Jaune du blé, Les hommes étaient à la moisson, Criant dans le matin ; Je la poursuivis jusqu'à un pommier, - Les oiseaux qui s'éveillaient tous se taisaient, - Et oh ! ce fut le plus doux baiser Que j'aie jamais embrassé.

Marjolaine, menthe, et violettes Séchant autour de nous disposées, Tout fut fait dans la pièce de faïence Épicant la marmelade ; Sur un carreau était un satyre, Sur un autre une nymphe aux abois, Je crois que les oiseaux seront à peine à la maison Pour réveiller notre jour de noces !

« QUAND LA MORT VIENDRA À L'UN OU À L'AUTRE »

Quand la Mort viendra à l'un ou à l'autre, - Je prie que ce soit d'abord à moi, - Sois heureuse comme toujours à la maison, Si ainsi, comme je le souhaite, il en est.

Possède ton cœur, ma propre ; Et chante à ton enfant sur ton genou, Ou lis pour toi seule Les chansons que j'ai faites pour toi.

LA RÉCONCILIATION Tirée de « The Princess »

Alors qu'à travers le pays nous allions le soir, Et cueillions les épis mûrs, Nous nous brouillâmes, ma femme et moi, Ô, nous nous brouillâmes, je ne sais pourquoi, Et nous nous embrassâmes à nouveau avec des larmes.

Et bénédictions sur la brouille Qui d'autant plus rapproche, Quand nous nous brouillons avec ceux que nous aimons Et nous embrassons à nouveau avec des larmes !

Car quand nous arrivâmes là où repose l'enfant Que nous perdîmes en d'autres années, Là au-dessus de la petite tombe, Ô, là au-dessus de la petite tombe, Nous nous embrassâmes à nouveau avec des larmes.

CHANSON

Attends juste un petit moment - L'oiseau apportera Un cœur en harmonie pour les mélodies Jusqu'au printemps, Jusqu'à ce que celui qui est dans le cèdre là-bas Soit ému de triller une chanson si rare, Et de siffler sa beauté.

Attends juste un petit moment - Le bourgeon éclatera ; La rose intérieure s'ouvrira et brillera Pour l'amour de l'été : Les abeilles tendres logeront dans son sein Jusqu'à ce qu'elle soit elle-même cueillie et pressée Là où je voudrais reposer.

Attends juste un petit moment - La servante grandira Gracieuse avec lèvres et mains pour toi, Avec un sein de neige. Aujourd'hui l'Amour est muet, mais le temps a semé Une âme en elle pour égaler la tienne, Bien qu'encore non grandie.

CONTENU

Bien que ne chantant que le timide et le doux Non foulé par des multitudes de pieds, Chansons limitées par le ruisseau et le blé, Je n'ai pas échoué en ceci, Le seul attrait de ma note sylvestre, De gagner la gorge la plus blanche de toute l'Angleterre ! Ô bardes en or et en feu qui écrivîtes, Soyez à vous toute autre félicité !

CHE SARA SARA

Prêche la sagesse à celui qui comprend ! Quand il y a un tel beau désir dans tes yeux, Et un tel pouls dans tes petites mains agrippées, À quoi bon être grand ou sage ?

À quoi bon fouler la poussière Sur la grand-route du monde, irrité par une chaleur aride ? Oh, je deviens fataliste — ce qui doit être doit être, Voyant que toi, bien-aimée, tu es si douce !

Victor Plarr [1863-

« DIS ADIEU AUX JOURS DE JEUNE FILLE »

Dis adieu, adieu, adieu, Dis adieu aux jours de jeune fille, L'Amour heureux est venu courtiser Toi et courtiser tes manières de jeune fille — La ceinture qui te sied si bien, Le ruban sur tes cheveux blonds.

Quand tu auras entendu son nom sur Les clairons des chérubins, Commence doucement à dénouer Ton sein de jeune fille pour lui, Et doucement à défaire le ruban Qui est le signe de la virginité.

James Joyce [1882-

À F. C.

La neige tombe drue, ô ma mie, Saupoudrant la pelouse de fins cristaux, Mais par les dieux, nous ne nous plaindrons pas Tant que nous serons ensemble, Nous bavarderons et rimerons, embrasserons et dînerons, Défiant le temps.

Alors remue le feu et verse le vin, Et laisse ces yeux divins couleur de mer Verser leur folie amoureuse dans les miens : Je ne me soucie guère Qu'il neige, qu'il fasse soleil, qu'il pleuve ou qu'il brille Si nous sommes ensemble.

Mortimer Collins [1827-1876]

PASSION DE PRINTEMPS

Ciel bleu, champs verts, et paresseux soleil jaune ! Pourquoi aurais-je faim du Sud brûlant, Où la beauté n'a nul besoin de labeur pour être conquise, Maintenant que je peux embrasser sa bouche pure et passionnée ?

Vents ondulant du riche délice du printemps ! Pourquoi aspirerais-je à des cieux aux mille couleurs, Illuminés par des soleils aurores, quand je peux chanter La flamme et le ravissement de ses yeux étoilés ?

Oh, chant des oiseaux, et fleurs belles à voir ! Pourquoi aurais-je soif d'îles d'Éden lointaines, Quand je peux entendre la mélodie de son discours, Et me prélasser, rêveur, dans ses sourires rêveurs ?

Joel Elias Spingarn [1875-

CONSEIL À UN AMANT

Oh, si tu l'aimes, Montre-lui le meilleur de toi-même ; Ainsi tu l'amèneras À supporter le reste de toi. La froideur et la jalousie Ne peuvent que lui sembler Des signes qu'une tempête guette Là où il y avait pour elle un rayon de soleil. La patience et la tendresse Éveilleront encore en elle Des espoirs d'un nouveau soleil, Même si la tempête éclate pour elle ; L'amour, elle le saura, pour elle, Comme le firmament bleu, Sous la tempête demeure Doux et permanent. Et jamais elle ne trouvera La douceur moindre Quand la tempête apaisée Laissera une claire bienveillance. Traite-la tendrement, Comme le ciel au-dessus d'elle, Souris à ses caprices, Oh, si tu l'aimes !

S. Charles Jellicoe [18 -

« OUI »

Ils se tenaient au-dessus du monde, Dans un monde à part ; Et elle baissa ses yeux heureux, Et calma les pulsations battantes De son cœur heureux. Et le clair de lune tomba sur elle, Pour découvrir son secret ; Et les rayons de lune embrassèrent ses cheveux, Comme si aucun amant humain N'y avait déposé ses baisers.

« Lève les yeux, yeux bruns », dit-il, « Et réponds aux miens ; Lève ces franges de soie Qui cachent une lumière heureuse Presque divine. » Le clair de lune jaloux dériva Vers le doigt à moitié levé, Où brillait la bague d'opale — Où les couleurs dansaient et changeaient Sur la jolie chose changeante.

Juste la vieille, vieille histoire D'ombre et de lumière, L'amour tendre comme l'opale, Comme elle, sujet à varier — Sujet à s'effacer. Juste la vieille histoire tendre, Juste un aperçu de la gloire du matin Dans un Paradis terrestre, Avec des reflets ombragés Dans une paire de doux yeux bruns.

Des yeux bruns qu'un homme pourrait bien Être fier de gagner ! Ouverts pour garder son image, Fermés sous des cils de soie, Juste pour l'y enfermer. Ô yeux joyeux, regardez ensemble, Car le temps sombre et orageux de la vie Devient une chose plus belle Quand de jeunes yeux le regardent À travers une fine alliance.

Richard Doddridge Blackmore [1825-1900]

AMOUR

Toutes les pensées, toutes les passions, tous les délices, Tout ce qui agite cette charpente mortelle, Tous ne sont que des ministres de l'Amour, Et nourrissent sa flamme sacrée.

Souvent dans mes rêves éveillés je Revis cette heure heureuse, Où, à mi-chemin sur la montagne, je gisais, À côté de la tour en ruine.

Le clair de lune, se glissant sur la scène, S'était mêlé aux lumières du soir ; Et elle était là, mon espoir, ma joie, Ma propre chère Genevieve !

Elle s'appuyait contre l'homme en armes, La statue du Chevalier armé ; Elle se tenait là et écoutait mon lai, Au milieu de la lumière persistante.

Elle a peu de chagrins qui lui soient propres, Mon espoir ! ma joie ! ma Genevieve ! Elle m'aime le mieux chaque fois que je chante Les chansons qui la font pleurer.

Je jouais un air doux et mélancolique ; Je chantais une vieille histoire émouvante — Une vieille chanson rude, qui convenait bien À cette ruine sauvage et chenue.

Elle écoutait avec un rougissement fugace, Les yeux baissés et une grâce modeste ; Car elle savait bien que je ne pouvais m'empêcher De contempler son visage.

Je lui parlais du Chevalier qui portait Sur son bouclier une marque brûlante ; Et que pendant dix longues années il courtisa La Dame du Pays.

Je lui racontais comment il dépérissait : et ah ! Le ton profond, bas et implorant Avec lequel je chantais l'amour d'un autre, Interprétait le mien.

Elle écoutait avec un rougissement fugace, Les yeux baissés et une grâce modeste ; Et elle me pardonna de contempler Trop tendrement son visage !

Mais quand je racontai le cruel dédain Qui rendit fou ce Chevalier hardi et charmant, Et qu'il traversa les bois de la montagne, Ne se reposant ni jour ni nuit ;

Que parfois depuis la tanière sauvage, Et parfois depuis l'ombre sombre, Et parfois surgissant soudain Dans une clairière verte et ensoleillée —

Il venait et regardait en face Un ange beau et brillant ; Et qu'il savait que c'était un Démon, Ce misérable Chevalier !

Et que, ne sachant ce qu'il faisait, Il sauta au milieu d'une bande meurtrière, Et sauva d'un outrage pire que la mort La Dame du Pays ; —

Et comment elle pleura et se cramponna à ses genoux ; Et comment elle le soigna en vain — Et s'efforça toujours d'expier Le dédain qui rendit fou son cerveau ; —

Et qu'elle le soigna dans une grotte ; Et comment sa folie s'en alla, Quand sur les feuilles jaunes de la forêt Un homme mourant il gisait ; —

Ses derniers mots — mais quand j'atteignis Ce passage le plus tendre de toute la chanson, Ma voix tremblante et ma harpe en pause Troublèrent son âme de pitié !

Tous les élans de l'âme et des sens Avaint frémi chez ma Genevieve innocente ; La musique et le conte mélancolique, La riche et suave soirée ;

Et les espoirs, et les peurs qui allument l'espoir, Une foule indiscernable, Et de doux souhaits longtemps réprimés, Réprimés et chéris longtemps !

Elle pleura de pitié et de délice, Elle rougit d'amour et de honte virginale ; Et comme le murmure d'un rêve, Je l'entendis souffler mon nom.

Sa poitrine se souleva — elle fit un pas de côté, Comme consciente de mon regard elle fit un pas — Puis soudain, avec un œil timoré Elle s'enfuit vers moi et pleura.

Elle m'enveloppa à moitié de ses bras, Elle me pressa d'une étreinte humble ; Et penchant sa tête en arrière, leva les yeux, Et contempla mon visage.

C'était en partie de l'amour, et en partie de la peur, Et en partie un art pudique, Pour que je puisse plutôt sentir, que voir, Le gonflement de son cœur.

Je calmai ses peurs, et elle fut calme, Et raconta son amour avec une fierté virginale ; Et ainsi je gagnai ma Genevieve, Ma brillante et belle Épouse.

Samuel Taylor Coleridge [1772-1834]

AU NICHOIR Sur les Downs du Sussex

« Leurée », petite ? Non, tu n'as entendu que L'Amour errant sur tes collines sauvages ; Pas leurée, mon oiseau, mon oiseau léger et rapide, Mais rentrant au nid — rentrant au nid.

« Prise », se sent-elle ? Non, aucun filet n'a remué Pour attraper le cœur prédestiné ; Pas prise, mon oiseau, mon oiseau brillant et sauvage, Mais appariée — appariée.

Et « en cage », craint-elle ? Non, jamais ce mot Pour l'endroit où reposait ta tête brune ; Pas en cage, mon oiseau, mon oiseau timide et doux, Mais au nichoir — au nichoir !

Habberton Lulham [18 -

LES LETTRES

Toujours sur la tour se dressait la girouette, Un if noir assombrissait l'air stagnant ; Je regardai à travers la vitre du chœur, Et vis l'autel froid et nu. Un poids de plomb était autour de mes pieds, Une bande de douleur à travers mon front ; « Autel froid, le ciel et la terre se rencontreront Avant que vous n'entendiez mon vœu de mariage. »

Je me tournai et fredonnai une chanson amère Qui se moquait du sain cœur humain, Et puis nous nous rencontrâmes dans la colère et le tort, Nous nous rencontrâmes, mais seulement pour nous séparer. Bien froid fut mon salut et sec ; Elle sourit faiblement, elle bougea à peine ; Je vis, d'un œil à moitié inconscient, Qu'elle portait les couleurs que j'approuvais.

Elle prit le petit coffret d'ivoire, Avec un demi-soupir elle tourna la clé, Puis leva la tête les lèvres serrées, Et me rendit mes lettres ; Et rendit les bijoux et les bagues, Mes cadeaux, quand mes cadeaux pouvaient plaire. Comme un père regarde les choses De son fils mort, je regardai celles-ci.

Elle me raconta tout ce que ses amis avaient dit ; Je rugis contre le menteur public. Elle parla comme si son amour était mort ; Mais dans mes mots étaient des graines de feu. « Plus d'amour, votre sexe est connu ; Je ne serai jamais trompé deux fois. Désormais je ne fais confiance qu'à l'homme ; La femme ne peut être crue.

« À travers la calomnie, la plus vile engeance de l'enfer, — Et la calomnie des femmes est la pire, — Et toi, que j'ai aimée autrefois si tendrement, À travers toi ma vie sera maudite. » Je parlai avec cœur et chaleur et force, Je secouai sa poitrine avec de vagues alarmes — Comme des torrents d'une source de montagne Nous nous précipitâmes dans les bras l'un de l'autre.

Nous nous séparâmes ; doucement brillaient les étoiles, Et doux le bleu tressé de vapeur ; De faibles brises éventaient les barreaux du clocher, Alors que vers la maison par l'église je me dirigeais. Les tombes elles-mêmes semblaient sourire, Si fraîches elles s'élevaient en ondulations ombragées ; « Porche sombre », dis-je, « et allée silencieuse, Il vient un son de cloches de mariage. »

Alfred Tennyson [1809-1892]

PROTHALAMION

Calme était le jour, et à travers l'air tremblant Zéphyr respirant doucement jouait Un esprit doux, qui retardait légèrement Les rayons du chaud Titan, qui alors brillaient avec éclat ; Quand je (que le souci morose, Par le mécontentement de mon long séjour infructueux À la Cour du Prince, et l'attente vaine D'espoirs oisifs, qui toujours s'envolent, Comme des ombres vides, affligeait le cerveau), Marchais pour soulager ma peine Le long du rivage de la Tamise au courant d'argent ; Dont la rive rocheuse, que sa rivière ourle, Était toute peinte de fleurs variables, Et toutes les prairies parées de délicats joyaux, Dignes d'orner les boudoirs des jeunes filles, Et de couronner leurs amants Pour le jour du mariage, qui n'est pas loin : Douce Tamise ! coule doucement, jusqu'à ce que je termine ma chanson.

Là, dans une prairie, au bord de la rivière, Un troupeau de nymphes je fis par hasard d'apercevoir, Toutes adorables filles du fleuve alentour, Avec de belles boucles verdâtres, toutes dénouées, Comme chacune avait été une mariée : Et chacune avait un petit panier d'osier, Fait de fines brindilles, entrelacées curieusement, Dans lequel elles cueillaient des fleurs pour remplir leur corbeille, Et, avec de fins doigts, coupaient fort adroitement Les tiges tendres en hauteur. De chaque sorte, qui dans cette prairie poussait, Elles en cueillirent quelques-unes ; la violette, bleu pâle, La petite marguerite, qui le soir se ferme, Le lis virginal, et la primevère vraie, Avec force roses vermeil, Pour parer les bouquets de leur époux Pour le jour du mariage, qui n'était pas loin : Douce Tamise ! coule doucement, jusqu'à ce que je termine ma chanson.

Avec cela je vis deux cygnes de belle teinte Venir doucement nageant le long de la Lee ; Deux oiseaux plus beaux je n'en avais point encore vu ; La neige, qui jonche le sommet du Pinde, Ne parut jamais plus blanche, Ni Jove lui-même, quand il voulait être un cygne Par amour de Léda, ne parut plus blanc ; Pourtant Léda était, disent-ils, aussi blanche que lui, Pourtant pas si blanche que ceux-ci, ni rien de près ; Si purement blancs ils étaient, Que même le doux ruisseau, qui les portait, Semblait souillé par eux, et ordonnait à ses vagues d'épargner De mouiller leurs plumes soyeuses, de peur qu'elles ne puissent Souiller leurs beaux panaches avec de l'eau pas si belle, Et gâter leurs beautés brillantes, Qui brillaient comme la lumière du ciel, Pour leur jour de mariage, qui n'était pas loin : Douce Tamise ! coule doucement, jusqu'à ce que je termine ma chanson.

Bientôt les nymphes, qui maintenant avaient rempli leurs fleurs, Coururent toutes en hâte pour voir cette couvée d'argent, Alors qu'ils venaient flottant sur le flot de cristal ; Quand elles les virent, elles restèrent stupéfaites, Pour remplir leurs yeux émerveillés ; Il leur sembla qu'elles n'avaient jamais vu une vue si belle D'oiseaux si adorables, qu'elles crurent sûrement Qu'ils étaient nés du ciel, ou d'être cette même paire Qui à travers le ciel tire l'attelage d'argent de Vénus ; Car sûrement ils ne semblaient pas Être engendrés d'aucune semence terrestre, Mais plutôt des anges, ou de la race des anges ; Pourtant ils étaient nés de la chaleur de l'été, disent-ils, Dans la plus douce saison, quand chaque fleur et herbe La terre frais parait ; Si frais ils semblaient comme le jour, Tout comme leur jour de mariage, qui n'était pas loin : Douce Tamise ! coule doucement, jusqu'à ce que je termine ma chanson.

Alors elles sortirent toutes de leurs paniers Grande réserve de fleurs, l'honneur du champ, Qui au sens rendaient des parfums fragrants, Tout ce qu'elles jetèrent sur ces beaux oiseaux Et toutes les vagues jonchèrent, Qu'elles semblaient comme les eaux du vieux Pénée, Quand le long du plaisant rivage de Tempé, Parsemé de fleurs, à travers la Thessalie ils coulent, Qu'ils apparaissent, à travers la réserve abondante de lis, Comme le sol de la chambre d'une mariée : Deux de ces nymphes, pendant ce temps, deux guirlandes nouèrent Des fleurs les plus fraîches qu'elles trouvèrent dans cette prairie, Lesquelles présentant toutes dans une garniture apprêtée, Leurs fronts enneigés avec cela elles couronnèrent, Pendant que l'une chantait ce lai, Préparé pour ce jour, Pour leur jour de mariage, qui n'était pas loin : Douce Tamise ! coule doucement, jusqu'à ce que je termine ma chanson.

« Oiseaux doux ! juste ornement du monde, Et gloire du ciel que cette heure heureuse Conduit vers le pavillon bienheureux de votre amant, Puisse la joie être vôtre, et le contentement des cœurs doux De l'accouplement de votre amour ; Et que la belle Vénus, qui est reine de l'amour, Avec son fils qui terrasse les cœurs sur vous sourie, Dont le sourire, disent-ils, a la vertu de supprimer Toute antipathie amoureuse, et la ruse fautive de l'amitié Pour toujours d'absoudre ; Que la paix sans fin accorde vos cœurs inébranlables, Et que la prospérité bénie attende à votre table ; Et que votre lit abonde de plaisirs chastes, Qu'une descendance fructueuse vous soit accordée, Qui puisse confondre vos ennemis, Et faire redonder vos joies Pour votre jour de mariage, qui n'est pas loin » : Douce Tamise ! coule doucement, jusqu'à ce que je termine ma chanson.

Ainsi finit-elle : et tout le reste autour Redoubla pour elle ce refrain, Qui disait que leur jour de mariage ne devait pas être long : Et le doux Écho du sol voisin Leurs accents résonnèrent. Ainsi ces oiseaux joyeux passèrent le long, En descendant la Lee, qui leur murmurait bas, Comme il parlerait, mais qu'il lui manquait une langue, Pourtant montrait par signes sa joyeuse affection, Faisant couler son courant lentement. Et tout l'oiseau qui dans son flot habitait Commença à affluer autour de ces deux, qui excellaient Le reste, si loin que Cynthia fait honte Aux moindres étoiles. Ainsi eux, bien rangés, Servirent ces deux, Et prêtèrent leur meilleur service Pour leur jour de mariage, qui n'était pas loin : Douce Tamise ! coule doucement, jusqu'à ce que je termine ma chanson.

Finalement, ils arrivèrent tous à la joyeuse Londres, À la joyeuse Londres, ma plus aimable infirmière, Qui me donna la première source native de cette vie ; Bien que d'un autre endroit je tire mon nom, Une maison d'antique renommée : Là, quand ils arrivèrent, là où ces tours en brique Qui sur le dos large et âgé de la Tamise chevauchent, Où maintenant les studieux avocats ont leurs boudoirs, Où autrefois avaient coutume les Chevaliers Templiers de demeurer, Jusqu'à ce qu'ils dépérissent par orgueil : À côté de quoi se trouve un lieu majestueux, Où souvent j'ai gagné des cadeaux et une belle grâce De ce grand seigneur, qui y avait coutume de demeurer, Dont le manque trop bien ressent maintenant mon cas sans ami ; Mais ah ! ici ne convient pas bien Les vieux malheurs, mais les joies, de raconter Pour le jour du mariage, qui n'est pas loin : Douce Tamise ! coule doucement, jusqu'à ce que je termine ma chanson.

Pourtant, il y loge maintenant un noble pair, Gloire de la Grande Angleterre, et merveille du vaste monde, Dont le nom redoutable récemment à travers toute l'Espagne tonna, Et les deux colonnes d'Hercule se tenant à proximité Firent trembler et craindre : Belle branche d'honneur, fleur de chevalerie ! Qui remplis l'Angleterre de la renommée de ton triomphe, Aie la joie de ta noble victoire, Et le bonheur sans fin de ton propre nom, Qui promet la même chose ; Que par ta prouesse, et tes armes victorieuses, Ton pays puisse être libéré des maux étrangers ; Et que le nom glorieux de la grande Elisa puisse résonner À travers tout le monde, rempli de tes vastes alarmes, Ce que quelque muse courageuse peut chanter Aux âges suivants, Pour le jour du mariage, qui n'est pas loin : Douce Tamise ! coule doucement, jusqu'à ce que je termine ma chanson.

De ces hautes tours ce noble seigneur sortant, Comme l'Hespérus rayonnant, quand ses cheveux dorés Dans les vagues de l'océan il a baignés avec éclat, Descendit vers la vue ouverte de la rivière, Avec un grand cortège le suivant. Au-dessus du reste étaient beaux à voir Deux gentils chevaliers de beau visage et trait Séant bien au boudoir de n'importe quelle reine, Avec des dons d'esprit et des ornements de la nature, Dignes d'une si belle stature, Que comme les jumeaux de Jove ils semblaient en vue, Qui parent le baudrier des cieux brillants ; Ils deux, s'avançant vers le côté de la rivière, Reçurent ces deux belles mariées, le délice de leur amour ; Lesquelles, au moment fixé, Chacun fit sa mariée Pour leur jour de mariage, qui n'est pas loin : Douce Tamise ! coule doucement, jusqu'à ce que je termine ma chanson.

Edmund Spenser [1552?-1599]

EPITHALAMION

Sœurs savantes, qui maintes fois Avez été à mon aide, pour en parer d'autres, Que vous jugiez dignes de vos gracieuses rimes, Que même le plus grand ne dédaignait pas grandement D'entendre leurs noms chantés dans vos simples lais, Mais se réjouissait de leurs louanges ; Et quand vous voulez pleurer vos propres malheurs, Que la mort, ou l'amour, ou l'épave de la fortune a élevés, Votre corde pouvait bientôt vers un ténor plus triste tourner, Et apprendre aux bois et aux eaux à lamenter Votre triste désolation : Posez maintenant ces plaintes douloureuses de côté ; Et, ayant toutes vos têtes de guirlandes couronnées, Aidez-moi à résonner les louanges de mon propre amour ; Et que cela ne soit par personne envié : Ainsi Orphée fit pour sa propre mariée ! Ainsi moi, pour moi-même seul, je chanterai ; Les bois me répondront, et mon écho résonnera.

Tôt, avant que la lampe qui donne la lumière au monde Son rayon doré sur les collines ne répande, Ayant dispersé l'humide peu joyeux de la nuit, Éveillez-vous ; et, avec une fraîche vigueur, Allez au boudoir de mon amour bien-aimé, Ma colombe la plus vraie ; Dites-lui de s'éveiller ; car Hyménée est éveillé, Et depuis longtemps prêt à sortir son masque, Avec son flambeau brillant qui s'enflamme avec de nombreux éclats, Et de nombreux célibataires pour l'attendre, Dans leurs vêtements frais et nets. Dites-lui de s'éveiller donc, et bientôt de se parer, Car voilà ! le jour souhaité est arrivé enfin, Qui, pour toutes les peines et les chagrins passés, Payera à elle l'usure d'un long délice : Et, pendant qu'elle se pare, Chantez-lui de joie et de réconfort, Que tous les bois puissent répondre, et votre écho résonner.

Apportez avec vous toutes les Nymphes que vous pouvez entendre, Tant des rivières que des forêts vertes, Et de la mer qui avoisine près d'elle, Toutes avec des guirlandes gaies bien parées. Et laissez-les aussi avec elles apporter en main Une autre guirlande gaie, Pour mon bel amour, de lis et de roses, Liées en nœud d'amour avec un ruban de soie bleue ; Et faites-leur faire une grande réserve de bouquets de mariée, Et laissez-les aussi apporter une réserve d'autres fleurs, Pour parer les boudoirs de la mariée. Et que le sol où son pied marchera, De peur que les pierres ne blessent son pied tendre, Soit jonché de fleurs parfumées tout le long, Et diapré comme la prairie décolorée ; Ce qui fait, attendez à la porte de sa chambre, Car elle s'éveillera bientôt ; Pendant ce temps chantez-lui cette chanson, Les bois vous répondront, et votre écho résonnera.

Nymphes de Mulla, qui avec un soin attentif Les truites argentées et écailleuses soignez fort bien, Et les brochets avides qui ont l'habitude de s'y nourrir (Ces truites et ces brochets surpassent tous les autres) ; Et vous de même, qui gardez le lac couvert de joncs, Où personne ne prend de poissons ; Attachez les boucles qui pendent éparpillées et légères, Et dans ses eaux, qui font votre miroir, Contemplez vos visages comme le cristal brillant, Que lorsque vous viendrez là où repose mon amour, Aucune tache elle ne puisse espionner. Et aussi, vous filles légères, qui gardez les cerfs, Qui sur la montagne chenue avez l'habitude de dominer ; Et les loups sauvages, qui cherchent à les dévorer, Avec vos dards d'acier chassez-les de s'approcher ; Soyez aussi présentes ici, Pour aider à la parer, et pour aider à chanter, Que tous les bois puissent répondre, et votre écho résonner.

Éveillez-vous donc, mon amour, éveillez-vous ! Car il est temps ; La rosée du matin a depuis longtemps quitté le lit de Tithon, Prête à grimper dans son carrosse d’argent ; Et Phébus commence à montrer sa tête glorieuse. Écoutez comme les oiseaux joyeux entonnent leurs mélodies Et chantent les louanges de l’amour. La joyeuse alouette chante ses matines dans les airs ; La grive lui répond ; la grive musicienne joue ses variations ; Le merle siffle ; le rouge-gorge gazouille doucement ; Si bien tous s’accordent, en un doux consentement, À la réjouissance de ce jour. Ah ! mon cher amour, pourquoi dormez-vous si longtemps, Alors qu’il conviendrait mieux que vous soyez maintenant éveillée, Pour attendre la venue de votre joyeux compagnon, Et écouter le chant des oiseaux instruits par l’amour, Parmi les feuilles couvertes de rosée ! Car ils chantent pour vous la joie et le plaisir, Si bien que tous les bois leur répondent, et que leur écho résonne.

Mon amour est maintenant sortie de ses rêves, Et ses beaux yeux, pareils à des étoiles qui étaient obscurcies Par un nuage sombre, montrent maintenant leurs doux rayons Plus brillants que lorsque Hespérus dresse sa tête. Venez maintenant, vous demoiselles, filles de délices, Aidez-la prestement à se parer : Mais venez d’abord, vous belles heures, qui fûtes engendrées Dans le doux paradis de Jove, du Jour et de la Nuit ; Qui allouez les saisons de l’année, Et tout ce qui en ce monde est beau, Faites et réparez sans cesse : Et vous, trois servantes de la reine de Chypre, Qui ornez toujours la fierté de sa beauté, Aidez à orner ma plus belle fiancée ; Et tandis que vous l’habillez, semez toujours Quelques grâces à contempler, Et, comme vous avez coutume pour Vénus, chantez pour elle, Tandis que les bois répondront, et que votre écho résonnera.

Maintenant mon amour est toute prête à sortir : Que toutes les vierges attendent donc avec soin : Et vous, frais garçons, qui servez son époux, Préparez-vous ; car il arrive à l’instant ; Disposez toutes vos choses en un bel appareil, Digne d’un jour si joyeux : Le plus joyeux jour que le soleil ait jamais vu. Beau Soleil ! Montre ton rayon favorable, Et que ta chaleur vivifiante ne soit point ardente, De peur de brûler son visage ensoleillé, De peur de ternir sa beauté. Ô très beau Phébus ! Père de la Muse ! Si jamais je t’ai honoré comme il convient, Ou chanté ce qui pourrait ravir ton esprit, Ne refuse point le simple don de ton serviteur ; Mais laisse ce jour, laisse ce seul jour, être le mien ; Laisse tous les autres être tiens. Alors je chanterai hautement tes louanges souveraines, Si bien que tous les bois répondront, et que leur écho résonnera.

Écoutez ! Comme les ménestrels commencent à faire résonner Leur joyeuse musique qui résonne au loin, La flûte, le tambourin, et le rebec tremblant, Qui s’accordent bien sans rupture ni discordance. Mais, par-dessus tout, les demoiselles se réjouissent Lorsqu’elles frappent leurs tambourins, Et dansent et chantent doucement, Si bien qu’elles ravissent totalement les sens ; Tandis que les garçons courent de long en large dans la rue, Criant hautement avec un bruit fort et confus, Comme si ce n’était qu’une seule voix, Hymen, io Hymen, Hymen, crient-ils ; Si bien que leurs cris aigus atteignent même les cieux, Et remplissent tout le firmament ; À quoi le peuple qui se tient tout alentour, Comme pour approuver, applaudit, Et vante hautement sa gloire ; Et sans cesse ils chantent Hymen, Hymen, Si bien que tous les bois leur répondent, et que leur écho résonne.

Voyez ! Où elle vient avec une allure majestueuse, Comme Phébé, de sa chambre de l’Orient, S’élevant pour courir sa puissante course, Vêtue tout de blanc, ce qui sied le mieux à une vierge. Cela lui sied si bien que vous croiriez Qu’elle est quelque ange. Ses longs cheveux jaunes et déliés, comme du fil d’or, Parsemés de perles, et de fleurs perlées entre eux, La parent comme un manteau d’or ; Et, couronnée d’une guirlande verte, Elle semble quelque reine vierge. Ses yeux modestes, intimidés de contempler Tant de spectateurs qui la dévisagent, Sont fixés sur le sol humble ; Ils n’osent lever son visage trop hardiment, Mais rougissent d’entendre ses louanges chantées si haut, Bien loin d’être orgueilleuse. Néanmoins, continuez à chanter hautement ses louanges, Si bien que tous les bois répondent, et que votre écho résonne.

Dites-moi, filles de marchands, avez-vous vu Une créature si belle dans votre ville auparavant ; Si douce, si aimable, et si douce que celle-ci, Ornée de la grâce de la beauté et du trésor de la vertu ? Ses beaux yeux comme des saphirs brillant d’éclat, Son front blanc comme l’ivoire, Ses joues comme des pommes que le soleil a rougies, Ses lèvres comme des cerises charmant les hommes à mordre, Son sein comme une coupe de crème non caillée, Ses seins comme des lys en bouton, Son cou neigeux comme une tour de marbre ; Et tout son corps comme un beau palais, S’élevant, avec de nombreux escaliers majestueux, Vers le siège de l’honneur et la douce demeure de la chasteté. Pourquoi restez-vous là, vierges, dans la stupeur, À la contempler ainsi, Tandis que vous oubliez de chanter votre chant précédent, Auquel les bois répondaient, et dont l’écho résonnait ?

Mais si vous voyiez ce que nul œil ne peut voir, La beauté intérieure de son esprit vif, Ornée de dons célestes de haut degré, Bien plus vous vous émerveilleriez devant cette vue, Et resteriez stupéfaits comme ceux qui lisent La tête labyrinthique de Méduse. Là demeure le doux amour, et la constante chasteté, La foi immaculée, et la bienséante féminité, Le souci de l’honneur, et la douce modestie ; Là la vertu règne en reine sur un trône royal, Et dicte les lois seule, Auxquelles les viles affections obéissent, Et cèdent leurs services à sa volonté ; Et nulle pensée de chose indécente ne peut jamais S’en approcher pour tenter son esprit vers le mal. Si vous aviez vu une fois ces trésors célestes, Et ces plaisirs non révélés, Alors vous vous émerveilleriez, et chanteriez ses louanges, Si bien que tous les bois répondraient, et que leur écho résonnerait.

Ouvrez les portes du temple pour mon amour, Ouvrez-les en grand afin qu’elle puisse entrer, Et ornez tous les montants comme il convient, Et décorez tous les piliers de guirlandes parées, Pour recevoir cette Sainte avec l’honneur dû, Qui vient à vous. À pas tremblants, et avec une humble révérence, Elle entre, devant le regard du Tout-Puissant ; De son exemple, vierges, apprenez l’obéissance, Quand ainsi vous venez dans ces lieux saints, Pour humilier vos visages fiers : Amenez-la jusqu’au haut autel, afin qu’elle puisse Y prendre part aux cérémonies sacrées, Qui forment le mariage éternel ; Et que les orgues rugissantes jouent hautement Les louanges du Seigneur en notes vives ; Tandis que, de leurs voix creuses, Les chantres entonnent les joyeux hymnes, Si bien que tous les bois répondent, et que leur écho résonne.

Voyez, tandis qu’elle se tient devant l’autel, Écoutant le saint prêtre qui lui parle, Et la bénit de ses deux mains heureuses, Comment les roses rouges fleurissent sur ses joues, Et la neige pure, d’une belle tache vermeille Comme cramoisi teint dans la fibre : Si bien que même les Anges, qui continuellement Demeurent autour de l’autel sacré, Oublient leur service et volent autour d’elle, Regardant souvent son visage, qui semble plus beau, Plus ils le contemplent. Mais ses yeux tristes, toujours fixés sur le sol, Sont gouvernés par une belle modestie, Qui ne permet à aucun regard de glisser de travers, Ce qui pourrait laisser entrer une pensée malsaine. Pourquoi rougissez-vous, mon amour, de me donner votre main, Le gage de tout notre lien ? Chantez, doux Anges, chantez Alleluia, Si bien que tous les bois répondent, et que leur écho résonne.

Maintenant tout est fait : ramenez la mariée ; Ramenez le triomphe de notre victoire : Ramenez avec vous la gloire de son gain ; Avec joie ramenez-la et avec gaieté. Jamais homme n’eut jour plus joyeux que celui-ci, Lui que le ciel voudrait combler de félicité. Faites donc la fête tout au long de ce jour ; Ce jour est pour toujours saint pour moi. Versez le vin sans retenue ni arrêt, Ne versez pas par tasses, mais à pleine mesure, Versez pour tous ceux qui en veulent, Et aspergez de vin tous les montants et les murs, Qu’ils en suent et en soient enivrés. Couronnez le dieu Bacchus d’une couronne, Et couronnez aussi Hymen de guirlandes de vigne ; Et que les Grâces dansent pour le reste, Car elles savent le faire le mieux : Tandis que les jeunes filles chantent leur chant, Auquel les bois répondront, et dont l’écho résonnera.

Sonnez les cloches, vous jeunes gens de la ville, Et laissez vos travaux habituels pour ce jour : Ce jour est saint ; écrivez-le, Afin que vous puissiez vous en souvenir à jamais. Ce jour, le soleil est à sa plus haute hauteur, Avec Barnabé le brillant, D’où déclinant quotidiennement par degrés, Il perd un peu de sa chaleur et de sa lumière, Une fois qu’il voit le Cancer derrière son dos. Mais pour cette fois, il fut mal ordonné De choisir le jour le plus long de toute l’année, Et la nuit la plus courte, alors que la plus longue eût été préférable : Pourtant nul jour n’est si long qu’il ne finisse par passer. Sonnez les cloches, pour le faire passer, Et faites des feux de joie toute la journée ; Et dansez autour d’eux, et chantez autour d’eux, Si bien que tous les bois répondent, et que leur écho résonne.

Ah ! Quand ce long jour épuisant aura-t-il une fin, Et me laissera-t-il le loisir de venir auprès de mon amour ? Combien lentement les heures dépensent-elles leur nombre ? Combien lentement le triste Temps meut-il ses plumes ? Hâte-toi, ô plus belle Planète, vers ta demeure, Dans l’écume de l’Occident : Tes coursiers fatigués ont depuis longtemps besoin de repos. Bien long que ce soit, enfin je vois l’obscurité, Et la brillante étoile du soir avec sa crête dorée Apparaître hors de l’Orient. Belle enfant de la beauté ! Glorieuse lampe de l’amour ! Qui conduis toute l’armée du ciel en rangs, Et guides les amants à travers la triste crainte de la nuit, Comme tu regardes joyeusement d’en haut, Et sembles rire entre ta lumière scintillante, Comme te réjouissant à la vue De ces joyeux nombreux, qui chantent pour la joie, Si bien que tous les bois leur répondent, et que leur écho résonne !

Maintenant, cessez, vous demoiselles, vos délices passés ; Il suffit que toute la journée ait été la vôtre : Maintenant le jour est fini, et la nuit approche vite, Maintenant amenez la mariée dans les chambres nuptiales. La nuit est venue, bientôt déshabillez-la, Et couchez-la dans son lit ; Couchez-la dans des lys et des violettes, Et déployez des rideaux de soie sur elle, Et des draps parfumés, et des couvertures d’Arras. Voyez comme mon bel amour est bien allongé, Dans une fière humilité ! Semblable à Maia, quand Jove la prit À Tempé, allongée sur l’herbe fleurie, Entre sommeil et éveil, après qu’elle fut fatiguée, De s’être baignée dans le ruisseau acidalien. Maintenant c’est la nuit, vous demoiselles pouvez vous en aller, Et laisser mon amour seule, Et laisser également de chanter votre chant précédent : Les bois ne répondront plus, et votre écho ne résonnera plus.

Maintenant sois la bienvenue, nuit ! Toi nuit si longtemps attendue, Qui enfin défrayes le labeur de ce long jour, Et tous mes soucis, que le cruel Amour a collectés, As résumé en un seul, et annulés pour toujours : Étends ton large manteau sur mon amour et moi, Que nul homme ne puisse nous voir ; Et dans ton manteau de sable enveloppe-nous, Libres de toute crainte de péril et d’horrible épouvante. Qu’aucune fausse trahison ne cherche à nous piéger, Ni aucune inquiétude redoutable ne vienne troubler La sécurité de notre joie ; Mais que la nuit soit calme, et tranquille, Sans orages tempétueux ni triste effroi : Tout comme quand Jove était couché avec la belle Alcmène, Quand il engendra le grand valet tirynthien : Ou comme quand il était couché avec toi-même Et engendra la Majesté. Et que les filles et les jeunes gens cessent de chanter ; Et que les bois ne leur répondent point, ni ne résonne leur écho.

Qu’aucun cri de lamentation, ni larmes douloureuses, Ne soient entendus toute la nuit à l’intérieur, ni à l’extérieur : Et que de faux murmures, engendrant des peurs cachées, Ne rompent point le doux sommeil par des doutes mal conçus. Que nul rêve illusoire, ni visions effrayantes, Ne causent de soudaines tristes frayeurs ; Ni que les feux de maison, ni les maux inutiles de la foudre, Ni que le Puck, ni d’autres mauvais esprits, Ni que les sorcières malicieuses avec leurs charmes, Ni que les hobgobelins, noms dont nous ne voyons point le sens, Ne nous effraient avec des choses qui n’existent point : Que le hibou ni la cigogne ne soient entendus, Ni le corbeau de nuit, qui hurle toujours mortellement ; Ni les fantômes damnés, invoqués avec de puissants sorts, Ni les vautours sinistres, ne nous effraient une seule fois : Ni que le chœur désagréable des grenouilles coassant sans cesse Ne nous fasse souhaiter leur étouffement. Qu’aucun de ceux-ci ne chante ses accents lugubres ; Et que les bois ne leur répondent point, ni ne résonne leur écho.

Mais que le Silence immobile garde les vraies veilles de nuit, Que la Paix sacrée puisse régner en assurance, Et que le Sommeil opportun, quand il est temps de dormir, Puisse étendre ses membres sur votre plaisante plaine ; Tandis que cent petits amours ailés, Semblables à des colombes aux plumes diverses, Voleront et voltigeront autour de votre lit, Et dans l’obscurité secrète, que nul ne désapprouve, Leurs jolis larcins accompliront, et des pièges tendront Pour dérober de doux instants de délice, Dissimulés par la nuit protectrice. Vous fils de Vénus, jouez vos jeux à votre guise ! Car le plaisir avide, insouciant de vos jouets, Pense davantage à son paradis de joies, Qu’à ce que vous faites, soit-ce bien ou mal. Toute la nuit donc, vaquez à votre jeu joyeux, Car bientôt viendra le jour : Maintenant personne ne vous entrave, qui dise ou chante ; Et les bois ne répondront plus, et votre écho ne résonnera plus.

Qui est celle qui épie à ma fenêtre ? Ou à qui est ce beau visage qui brille si fort ? N’est-ce point Cynthia, celle qui ne dort jamais, Mais qui marche dans le haut ciel toute la nuit ? Ô ! plus belle déesse, n’envie point Mon amour d’espionner avec moi : Car tu as aimé également, bien que maintenant non pensée, Et pour une toison de laine, qu’en secret Le berger latmien t’apporta autrefois, Ses plaisirs avec toi il forgea. Sois donc favorable pour nous maintenant ; Et puisque des labeurs des femmes tu as la charge, Et que la génération tu augmentes magnifiquement, Incline ta volonté à effectuer notre vœu désiré, Et féconde le chaste sein avec la semence opportune, Qui puisse engendrer notre réconfort : Jusqu’à quoi nous cessons de chanter notre chance pleine d’espoir ; Et que les bois ne nous répondent point, ni ne résonne notre écho.

Et toi, grande Junon ! qui avec une puissance redoutable Patronnes toujours les lois du mariage, Et la religion de la foi d’abord promise Avec des rites sacrés as enseigné à solenniser ; Et aussi pour le réconfort souvent appelée es-tu Des femmes dans leur souffrance ; Lie éternellement ce lien aimable, Et toutes tes bénédictions nous impartis. Et toi, joyeux Génie ! dans dont la main douce La chambre nuptiale et le lit conjugal demeurent, Sans tache ni souillure ; Et les doux plaisirs du délice de leur amour Avec une aide secrète tu secoures et fournis, Jusqu’à ce qu’ils enfantent la progéniture féconde ; Envoie-nous le fruit opportun de cette même nuit. Et toi, belle Hébé ! et toi, Hymen libre ! Accordez qu’il en soit ainsi. Jusqu’à quoi nous cessons de chanter votre louange ultérieure ; Et aucun bois ne répondra, et votre écho ne résonnera plus.

Et vous hauts cieux, le temple des dieux, Dans lesquels mille torches flamboyant d’éclat Brûlent, qui pour nous, misérables mottes terrestres, Dans une obscurité redoutable prêtent la lumière désirée ; Et vous toutes puissances qui en icelui demeurez, Plus que nous hommes ne pouvons feindre, Versez votre bénédiction sur nous abondamment, Et une influence heureuse sur nous faites pleuvoir, Que nous puissions élever une large postérité, Qui de la terre, qu’ils pourront longtemps posséder Avec un bonheur durable, Jusqu’à vos palais hautains puissent monter ; Et, pour la récompense de leur glorieux mérite, Puissent hériter là des tabernacles célestes, Des saints bénis pour augmenter le compte. Laissons-nous donc reposer, doux amour, dans l’espoir de ceci, Et cessons jusque-là de chanter nos joies opportunes : Les bois ne nous répondent plus, et notre écho ne résonne plus !

Chant ! fait au lieu de nombreux ornements, Dont mon amour aurait dû être dûment parée, Ce qui coupant court par des accidents hâtifs, Vous ne voulûtes point attendre pour espérer votre temps dû, Mais promîtes de compenser les deux ; Soyez pour elle un bel ornement, Et pour un court laps de temps un monument éternel.

Edmund Spenser [1552?-1599]

LE BAISER

Avant toi, seuls les vents du ciel m'avaient embrassée, Et la tendresse de la pluie — Maintenant que tu es venu, comment pourrais-je me soucier de baisers Comme les leurs, à nouveau ?

J'ai cherché la mer, elle a envoyé ses vents à ma rencontre, Ils ont déferlé autour de moi en chantant le sud — J'ai détourné la tête pour garder encore saint Ton baiser sur ma bouche.

Et les douces pluies rapides du temps radieux d'avril N'ont point trouvé mes lèvres là où sont les baisers vivants ; J'ai baissé la tête de peur qu'elles n'éteignent ma gloire Comme la pluie éteint une étoile.

Je suis à mon amour et il est à moi pour toujours, Scellée d'un sceau et en sécurité pour toujours — Penses-tu que je pourrais laisser entrer un mendiant Là où un roi se tenait auparavant ?

Sara Teasdale [1884-1933]

MARIAGE

Suivant mon chemin d'autrefois, Content plus ou moins, Je ne rêvais point que la vie pût contenir Un tel bonheur.

Je ne rêvais point que le chemin de l'amour Pût garder la hauteur dorée Jour après jour heureux, Nuit après nuit.

Wilfrid Wilson Gibson [1878-

LES NOUVEAUX MARIÉS

Maintenant le rite est dûment accompli, Maintenant la parole est dite, Et le sort a fait de nous un seul Qui ne pourra jamais être brisé ; Reposons, très cher, dans notre foyer, Errons sur la bruyère : Nous nous reposerons, et nous errerons, Ne le ferons-nous pas ? Ensemble.

De cette heure, la rose d'été Respire plus doucement pour nous charmer ; De cette heure, les neiges d'hiver Tombent plus légèrement pour nous nuire : Beau ou mauvais — sur terre ou sur mer — Que vienne le vent ou le temps, Meilleur et pire, quels qu'ils soient, Nous partagerons ensemble.

La mort, qui peut séparer l'ami de l'ami, Déchirer le frère du frère, Ne fera que nous lier, cœur à cœur, Plus étroitement l'un à l'autre : Nous appellerons sa colère jeu, Jugerons son dard comme une plume, Quand nous le rencontrerons sur notre chemin, Maintenant main ensemble.

Winthrop Mackworth Praed [1802-1839]

"J'AI VU DEUX NUAGES AU MATIN"

J'ai vu deux nuages au matin, Teintés par le soleil levant, Et dans l'aube ils flottaient, Et se sont mêlés en un seul ; J'ai pensé que ce nuage du matin était béni, Il se déplaçait si doucement vers l'ouest.

J'ai vu deux courants d'été Couler doucement vers leur rencontre, Et joindre leur cours, avec une force silencieuse, En paix se saluant l'un l'autre ; Calme était leur cours à travers les rives vertes, Tandis que des tourbillons jouaient entre eux.

Tel soit votre doux mouvement, Jusqu'à ce que le dernier pouls de la vie batte ; Comme le rayon d'été, et le courant d'été, Flottez, dans la joie, à la rencontre D'une mer plus calme, où les tempêtes cesseront, D'un ciel plus pur, où tout est paix.

John Gardiner Calkins Brainard [1796-1828]

SAINT MATRIMOINE

La voix qui souffla sur l'Éden, Ce tout premier jour de noces, La bénédiction primordiale du mariage, Elle n'a point passé.

Toujours dans la pure union D'un homme et d'une jeune fille chrétiens, Les trois saints sont avec nous, La triple grâce est dite.

Pour la dot d'enfants bénis, Pour l'amour et le doux souci de la foi, Pour la haute union mystérieuse, Que rien sur terre ne peut briser.

Sois présent, Père redoutable, Pour donner cette mariée, Comme Ève tu donnas à Adam Hors de son propre côté percé :

Sois présent, Fils de Marie, Pour joindre leurs mains aimantes, Comme tu liais deux natures Dans tes liens éternels :

Sois présent, Saint-Esprit, Pour les bénir alors qu'ils s'agenouillent, Comme toi pour le Christ, l'Époux, Tu scelles l'Épouse céleste.

Oh, étends ton aile pure sur eux, Qu'aucun mauvais pouvoir ne trouve place, Quand vers ton autel Ils tracent le sentier sanctifié,

Pour jeter leurs couronnes devant toi Dans un sacrifice parfait, Jusqu'à ce qu'ils s'élèvent vers la demeure de joie Avec la propre Épouse du Christ. Amen.

John Keble [1792-1866]

LA MARIÉE

Frappez sur les Tom-toms, et dispersez les fleurs, Jasmin, hibiscus, vermillon et blanc, C'est le jour, et l'Heure des Heures, Amenez la Mariée pour le délice de son Amant. Les jeunes filles ne la réclameront plus comme jeune fille, Près, dans son Mystère, s'approche le Désir. Qui, si elle hésite un moment, la blâmera ? Elle est une fleur, et l'amour est un feu.

Donnez-lui les bracelets de cheville, l'anneau, et le collier, Assombrissez ses paupières avec un art délicat, Rehaussez la beauté, si juvénile et sans tache, Favorisé par les Dieux, ô Époux, tu l'es ! Entrelace dans tes doigts ses doigts si fins, Cerclez ensemble le Feu Mystique, Époux, — un murmure, — sois doux et tendre, Choti Tinchaurya ne connaît pas le désir.

Amenez les soies et le voile qui couvrira La beauté, jusqu'à hier insouciante et sauvage ; Rouges sont ses lèvres pour le baiser d'un amant, Mûrs sont ses seins pour les lèvres d'un enfant. Centre et Sanctuaire du Pouvoir Mystérieux, Calice de Plaisir et Rose de Délice, Timidement consciente de l'heure qui approche vite, Attendant l'ombre et le silence de la nuit.

L’Époux doit encore dissimuler son désir, Désir de défaire le cordon tissé de soie, Ah, comme ses doigts vont s'agiter et trembler, Doigts si habiles avec la bride et l'épée. À toi sa vaillance, ô Épouse, et sa beauté, À toi de les posséder et de les faire renaître, Tel est ton devoir tendre et passionné, Légitime ton plaisir et honorée ta douleur.

Choti Tinchaurya, charmante et tendre, Encore épargnée par le chagrin et la lutte, Viens à l’Époux qui, vêtu de soie et svelte, T’apporte l’Honneur et le Fardeau de la Vie. Faisant tes adieux à tes jeux insouciants, Adore ton Amant avec crainte et délice ; N’es-tu pas toujours, bien qu’esclave de son jour, Choti Tinchaurya, la reine de sa nuit ?

UN CHARME DE MARIAGE

Je jette un charme sur ton souffle pressé, Je jette un charme sur tes pieds errants, Tu ne me quitteras point — ni pour la vie, ni pour la mort, Pas même si tu cessais de m'aimer, Doux.

L'amour d'une femme, neuf Anges ne sauraient le lier, Ni aucune rune que le vent ou l'eau connaissent, Mon cœur serait tout aussi bien placé sur le vent, Ou lié, pour vivre ou mourir, à une rose.

Je jette un charme sur toi, pied et main, Pour que toi et le Savoir, mon amour, ne puissiez jamais vous rencontrer, Pour que tu ne puisses jamais découvrir par hasard À quel point tu es fort, et combien faible est ton amante, Doux.

Je jette mon charme sur ton bras bienveillant, Je le pose comme un sceau sur ton sein ; Pour que tu n'entendes jamais le charme d'une autre, Ni ne devines que le don d'une autre surpasse le mien.

J'ordonne à tes pas errants de me suivre, À tes pensées de voyager dans mon sillage, Je suis le ciel qui t'attend, chère hirondelle grise, Aucun vent du mien ne te fera jamais revenir.

Je suis ton rêve, Doux ; donc, finis-en avec les songes, Tes lèvres sur les miennes doivent clore ce charme chanté, Ton cœur contre le mien, sous tes tresses châtain foncé, Je fais de mon amour un sceau sur ton bras.

« COMME UNE ALOUETTE DANS LE CIEL »

C'est nous deux, c'est nous deux, c'est nous deux pour toujours, Le monde entier, et nous deux, et que le Ciel soit notre soutien ! Comme une alouette dans le ciel, chante, ô belle mariée ! Le monde entier fut Adam autrefois, avec Ève à ses côtés.

Qu'est-ce que le monde, ma fille, mon amour ! — que peut-il faire ? Je suis tien, et tu es mienne ; la vie est douce et nouvelle. Si le monde a manqué la cible, qu'il reste à l'écart ; Car nous deux avons obtenu la permission, et nous essaierons encore.

Comme une alouette dans le ciel, chante, ô belle mariée ! C'est nous deux, c'est nous deux, heureux côte à côte. Prends un baiser de moi, ton homme ; maintenant la chanson commence : « Tout est fait à neuf pour nous, et le cœur brave gagne. »

Quand les jours plus sombres viendront, et qu'aucun soleil ne brillera, Tu sècheras mes larmes, ma fille, et je sècherai les tiennes. C'est nous deux, c'est nous deux, tandis que le monde est loin, Assis près des gerbes dorées lors de notre jour de noces.

MON OWEN

Fière de toi, éprise de toi, si près de toi, Léger est mon cœur maintenant que je sais que je te suis chère ! Glad est ma voix maintenant, si libre qu'elle peut chanter pour toi Tout l'amour sauvage qui brûle en moi pour toi ! Dis-le-moi encore, dis-le encore et encore, L'histoire de ce soir qui te vit pour la première fois mon amant. Maintenant je n'ai plus besoin de rougir À l'élan le plus ardent de mon cœur — L'épouse de mon Owen peut découvrir son cœur !

Fière de toi, éprise de toi, ayant tout droit sur toi, Abandonnant tout le reste par mon amour et mon plaisir en toi ! Glad est mon cœur puisqu'il bat si près de toi ! Léger est mon pas car il peut toujours voler vers toi ! Enlacée dans tes bras où aucun chagrin ne peut m'atteindre, Lisant tes yeux jusqu'à ce qu'ils m'enseignent un amour nouveau. Bien que sauvage et faible jusqu'ici, Par ce vœu de mariage béni, Plus que les plus sages ne savent, ton cœur me prêchera.

DORIS : UNE PASTORALE

J'étais assis avec Doris, la bergère ; Sa houlette était chargée de fleurs en guirlandes. Je m'assis et la courtisai sous le soleil qui tournait, Et les ombres qui se glissaient pendant des heures et des heures.

Et elle, ma Doris, dont le giron renferme Des roses sauvages au parfum léger, Tandis que je la sollicitais, restait silencieuse et écoutait Jusqu'à ce que les ombres eussent assombri le brillant en ténèbres.

Elle toucha mon épaule d'un doigt craintif ; Elle dit : « Nous nous attardons, nous ne devons pas rester ; Mon troupeau est en danger, mes brebis vont s'égarer ; Regarde-les là-bas, comme elles s'éloignent ! »

Je répondis plus audacieusement : « Non, laisse-moi t'entendre, Et reste encore près de toi, et adore encore ! Ni loup ni étranger ne touchera un agneau — Ah ! reste, ma chérie, un instant de plus ! »

Elle murmura, soupirant : « Il y aura du chagrin Après demain, si je perds aujourd'hui ; Mon parc sans garde, mon troupeau sans enclos — Je serai grondée et renvoyée ! »

Dis-je, en niant : « S'ils te manquent, Ils devraient t'embrasser quand tu rentreras ; Et bien récompensé par l'ami et le voisin Devrait être le labeur dont tu reviens. »

« Ils pourraient se souvenir », répondit-elle humblement, « Que les agneaux sont faibles et les brebis sauvages ; Mais s'ils m'aiment, ce n'est pas si fervent — Je suis une servante et non une enfant. »

Alors chaque braise ardente brilla vive en moi, Et l'amour me gagna à une réponse rapide : « Ah ! mets-moi seulement à l'épreuve, et nul ne te liera, Ni ne t'effraiera ni ne te trouvera jusqu'à ce que je meure ! »

Elle rougit et sursauta, et resta dans l'attente, Comme si elle débattait dans des rêves divins ; Mais je les bravai — je lui dis clairement, Qu'elle doutait en vain, qu'elle devait être mienne.

Ainsi nous, au cœur double, de toute la vallée Nous levâmes et rassemblâmes ses brebis broutantes ; Et les ramenâmes à la maison, nous deux ensemble, À travers la bruyère en fleur et les rosées scintillantes.

Ce simple devoir lui prêta une telle grâce, Ma Doris tendre, ma Doris fidèle, Que moi, son gardien, je la bénis toujours, Et la presse souvent pour prendre mon dû.

Et maintenant en beauté elle remplit ma demeure D'un amour excellent, et immaculé ; Et l'amour la garde, à la fois ferme et fervent, Plus une servante, ni même une enfant.

« IL N'AVAIT RIEN QUE SON VIOLON »

Il n'avait rien que son violon, Je n'avais rien que ma chanson, Mais nous étions mariés quand les cieux étaient bleus Et les jours d'été longs ; Et quand nous nous reposions près de la haie, Les rouges-gorges venaient et racontaient Comment ils avaient osé courtiser et gagner, Quand le début du printemps était froid.

Nous soupions parfois de mûres, Ou dormions parmi le foin, Mais souvent les femmes des fermiers, le soir, Sortaient pour nous entendre jouer ; Les rares vieilles chansons, les chers vieux airs, — Nous ne pouvions mourir de faim longtemps Tant que mon homme avait son violon, Et moi ma douce chanson d'amour.

Le monde a toujours bien marché pour nous, Vieil homme, depuis que nous ne faisions plus qu'un, — Notre errance sans foyer le long des sentiers, C'était il y a bien longtemps. Mais ceux qui attendent l'or ou les biens, Les maisons ou le bétail, Jusqu'à ce que le doux printemps de la jeunesse devienne brun et flétri, Et que l'amour et la beauté dépérissent, Ne connaîtront jamais la joie des cœurs Qui se sont rencontrés sans peur, Quand tu n'avais que ton violon Et moi une chanson, mon cher.

LE CALENDRIER DE L'AMOUR

Ce printemps venteux, chaque après-midi Près de la chaumière lierre je passais, Et notais bientôt à ce treillis Son beau visage incliné ; Toujours à la même place assise là, Si diligente, si très belle.

Souvent je disais que je ne la connaissais pas, Pourtant je ferais ce détour par là, Jusqu'à ce que, quand les soirées s'allongèrent, Et que fleurit la rangée de haies d'aubépine, Je la rencontrai près du puits du chemin, Dont les eaux, peut-être, rompirent le sortilège.

Car, appuyée sur son seau, elle pria, Que je le soulève jusqu'à sa tête. Je le fis ; mais j'ai grand-peur Que quelques gouttes inutiles furent répandues, Et que nous rougîmes, car face à face Il fallait que nous restions le plus court instant.

Puis quand le coucher du soleil s'adoucit à travers Les épis de céréales bruissantes, Quand les treillis s'ouvrirent largement, Quand les feuilles de frêne tombèrent comme la pluie, Tout comme moi elle connaissait l'heure Où au matin ou au soir j'approchais son berceau.

Et maintenant que la neige recouvre le chaume, Chaque veille étoilée à l'intérieur À la porte elle attend, je lève le loquet, Et embrasse son menton levé ; Et je ne pense pas que nous ayons rougi à nouveau, Car l'Amour n'a fait qu'un de deux.

FOYER

Deux oiseaux dans un nid ; Deux cœurs dans une poitrine ; Deux esprits dans une belle, Ferme ligue d'amour et de prière, Ensemble liés pour toujours, ensemble bénis.

Une oreille qui attend de saisir Une main sur le loquet ; Un pas qui se hâte pour gagner son doux repos ; Un monde de soucis dehors, Un monde de lutte tenu à l'écart, Un monde d'amour enfermé dedans.

DEUX AMANTS

Deux amants près d'une source couverte de mousse : Ils penchaient leurs douces joues l'une contre l'autre, Mêlaient les cheveux sombres et ensoleillés, Et entendaient chanter les grives courtisanes. Ô temps de bourgeonnement ! Ô béni printemps de l'amour !

Deux mariés sortirent du portail : Les cloches faisaient d'heureux carillons, L'air était doux comme des ailes qui s'éventent, Des pétales blancs dormaient sur le sentier. Ô mariée aux yeux purs ! Ô tendre fierté !

Deux visages penchés sur un berceau : Deux mains au-dessus de la tête étaient jointes : Celles-ci se pressaient l'une l'autre pendant qu'ils berçaient, Celles-là veillaient une vie qu'un amour avait envoyée. Ô heure solennelle ! Ô pouvoir caché !

Deux parents près du feu du soir : La lumière rouge tombait autour de leurs genoux Sur des têtes qui s'élevaient par degrés lents Comme des bourgeons sur la flèche du lys. Ô vie patiente ! Ô tendre lutte !

Les deux étaient toujours assis ensemble là, La lumière rouge brillait autour de leurs genoux ; Mais toutes les têtes, par degrés lents, Étaient parties et avaient laissé cette paire solitaire. Ô voyage rapide ! Ô passé évanoui !

La lumière rouge brillait sur le sol Et rendait l'espace entre eux large ; Ils tirèrent leurs chaises côte à côte, Leurs joues pâles jointes, et dirent : « Encore une fois ! » Ô souvenirs ! Ô passé qui est !

LA TERRE DU DÉSIR DU CŒUR

« Quelque part », songeait-il, « ses chers enchantements attendent, Cette terre, si divinement douce ; Pourtant tous les chemins que nous suivons, tôt ou tard, Finissent dans la chaleur du désert.

« Et toujours elle nous attire vers la quête avide, Et nous appelle jour après jour » — « Mais moi », dit-elle, son bébé contre son sein « Mais moi, j'ai trouvé le chemin. »

« Quelque temps », soupira-t-il, « quand la jeunesse et la joie sont dépensées, Nos pieds peuvent gagner les portes » — « Mais moi », sourit-elle, avec des yeux d'un profond contentement, « Mais moi, je suis entrée. »

MA PROPRE ÉPOUSE

Je ne donnerais pas ma propre épouse Pour aucune épouse que je vois ; Je ne donnerais pas ma propre épouse Pour aucune épouse que je vois ; Plus jolie je n'en ai jamais vu, Meilleure il ne peut y en avoir — Je ne donnerais pas ma propre épouse Pour aucune épouse que je vois !

Ô douillet est le coin de mon âtre, Et joyeuse est ma Jean ; Je ne vois jamais son regard en colère, Ni n'entends son mot sur personne. Elle est bonne avec tous les voisins alentour Et toujours bonne avec moi — Je ne donnerais pas ma propre épouse Pour aucune épouse que je vois.

Et ô ses regards si bienveillants, Ils font fondre mon cœur tout entier, Quand sur le bébé à son sein Elle se penche avec une tendre délectation ; Elle regarde dans son joli visage, Et puis me regarde — Je ne donnerais pas ma propre épouse Pour aucune épouse que je vois.

L'ÉPOUSE IRLANDAISE

Je ne donnerais pas mon épouse irlandaise Pour toutes les dames du pays saxon ; Je ne donnerais pas mon épouse irlandaise Pour la main de la Reine de France ; Car elle m'est plus chère Que des châteaux forts, ou des terres, ou la vie. Un hors-la-loi — tant que je suis près d'elle Pour aimer jusqu'à la mort mon épouse irlandaise.

Ô que serait ce foyer qui est le mien, Un lieu en ruine, hanté par des ermites, Sans la lumière qui brille chaque nuit Sur ses murs depuis le visage de Kathleen ! Quel confort dans une mine d'or, Quel plaisir dans une vie royale, Si le cœur à l'intérieur gisait mort et froid, Si je ne pouvais épouser mon épouse irlandaise ?

Je savais que la loi interdisait les bans ; Je savais que mon roi abhorrait sa race ; Qui ne plia jamais devant leurs clans Doit s'incliner devant la grâce de leurs dames. Prenez tout mon domaine confisqué, Je ne peux mener de lutte avec mes parents : Prenez l'équipement de chevalier et le nom noble, Et je garderai mon épouse irlandaise.

Mon épouse irlandaise a des yeux bleu clair, Mon ciel le jour, mes étoiles la nuit ; Et une vérité et une tendresse jumelles reposent Dans son sein blanc et gonflé. Mon épouse irlandaise a des cheveux dorés, La harpe d'Apollon avait autrefois de telles cordes, Apollon lui-même pourrait s'arrêter pour entendre Son chant d'oiseau quand elle chante.

Je ne donnerais pas mon épouse irlandaise Pour toutes les dames du pays saxon ; Je ne donnerais pas mon épouse irlandaise Pour la main de la Reine de France ; Car elle m'est plus chère Que des châteaux forts, ou des terres, ou la vie : Dans la mort je voudrais être près d'elle, Et me lever aux côtés de mon épouse irlandaise.

MON ÉPOUSE EST UNE CHOSE SI GENTILLE

Elle est une chose si gentille, Elle est une chose si séduisante, Elle est une chose si jolie, Cette douce petite épouse qui est mienne.

Je n'en ai jamais vu de plus juste, Je n'en ai jamais aimé de plus chère, Et près de mon cœur je la porterai, De peur que mon joyau ne se perde.

Elle est une chose si gentille, Elle est une chose si séduisante, Elle est une chose si jolie, Cette douce petite épouse qui est mienne.

Le naufrage du monde, nous en partageons la part, La lutte et le souci qui vont avec : Avec elle je le porterai joyeusement, Et penserai que mon sort est divin.

LETTICE

Je dis à Lettice, notre sœur Lettice, Tandis que son cil brun s'abaissait et scintillait, « Ton homme est un homme pauvre, un homme froid et sévère, Il y en a bien de meilleurs dans notre ville. » Elle sourit avec assurance — « Il m'aime purement : Un cœur vrai est en sécurité, dans le sourire ou dans le froncement ; Et rien ne me nuit tant que son amour me réchauffe, Que le monde aille en haut ou en bas. »

« Il vient d'étrangers, et ce sont des rôdeurs, Et mal à faire confiance, ma fille, quand on est hors de vue : Des gens étrangers peuvent te blâmer, et même te diffamer, Une robe souvent manipulée semble rarement blanche. » Elle leva sereinement ses paupières royales, — « Mon innocence est ma robe la plus blanche ; Aucune langue dure ne m'afflige tant qu'il me croit, Que le monde aille en haut ou en bas. »

« Ton homme est un homme frêle, n'a jamais été un homme sain, Et la maladie frappe à chaque porte, Et la mort vient faisant plier les cœurs courageux, brisant — » Notre Lettice trembla ; — mais une fois, pas plus. « Si la mort devait entrer, frapper au centre Notre pauvre palais de foyer, tout s'effondrant, Il ne peut nous effrayer, ni nous désunir, La vie porte la croix de l'Amour, la mort apporte la couronne de l'Amour. »

« SI TU ÉTAIS À MES CÔTÉS, MON AMOUR »

Si tu étais à mes côtés, mon amour, Comme l'soir tomberait vite Dans le bosquet de palmiers du vert Bengale, Écoutant le rossignol !

Si toi, mon amour, tu étais à mes côtés, Mes bébés à mon genou, Comme gaiement glisserait notre pinasse Sur la mer factice du Gange !

Tu me manques à l'aube grise, Quand, sur notre pont inclinée, Dans une aise insouciante mes membres je pose Et courtise le vent plus frais.

Tu me manques quand près du courant du Gange Mes pas crépusculaires je guide, Mais surtout sous la pâle lueur de la lampe Tu me manques à mes côtés.

J'étale mes livres, mon crayon j'essaie, Pour égayer le midi qui s'attarde, Mais ton œil aimable et approbateur me manque, Ton oreille douce et attentive.

Mais quand au matin et au soir l'étoile M'observe à mon genou, Je sens, bien que tu sois distante au loin, Tes prières monter pour moi.

Alors en avant ! alors en avant ! là où le devoir mène, Que ma course soit toujours vers l'avant, Sur les prairies étouffantes du vaste Hindoustan, Sur la colline morne d'Almorah.

Cette course, ni les portes royales de Delhi, Ni le doux Malwah ne retiennent ; Car douce est la béatitude qui nous attend tous deux Près de cette mer occidentale.

Tes tours, Bombay, brillent, dit-on, À travers la mer bleu sombre ; Mais jamais les cœurs ne furent si légers et gais Que lorsqu'ils se rencontreront en toi !

CHANSON DE LA FEMME DU BERGER Extrait de "The Mourning Garment"

Ah, qu'est-ce que l'amour ? C'est une chose jolie, Aussi douce pour un berger que pour un roi, Et plus douce, aussi : Car les rois ont des soucis qui attendent une couronne, Et les soucis peuvent faire froncer le plus doux amour : Ah alors, ah alors, Si les amours champêtres gagnent de tels doux désirs, Quelle dame n'aimerait pas un berger ?

Ses troupeaux sont pliés ; il rentre à la maison le soir Aussi joyeux qu'un roi dans son délice, Et plus joyeux, aussi : Car les rois réfléchissent à ce que l'État exige, Où les bergers, insouciants, chantent près du feu :

Il embrasse d'abord, puis s'assoit aussi gaiement pour manger Sa crème et son caillé, qu'un roi sa viande, Et plus gaiement, aussi : Car les rois ont souvent des peurs quand ils soupent, Où les bergers ne craignent aucun poison dans leur coupe :

Au lit il va, aussi lascif alors, je crois, Qu'est un roi dans la badinage avec une reine ; Plus lascif, aussi : Car les rois ont beaucoup de chagrins, d'affects à émouvoir, Où les bergers n'ont pas de plus grand chagrin que l'amour :

Sur son lit de paille il dort aussi profondément Que le roi sur son lit de duvet ; Plus profondément, aussi : Car les soucis causent aux rois bien souvent de perdre leur sommeil, Où les bergers fatigués se couchent et ronflent à satiété :

Ainsi, avec sa femme, il passe l'année aussi gaiement Que le roi à chaque marée ou saison, Et plus gaiement, aussi : Car les rois ont des guerres et des querelles à entreprendre, Où les bergers rient et aiment sur la terre : Ah alors, ah alors, Puisque les amours champêtres gagnent de tels doux désirs, Quelle dame n'aimerait pas un berger ?

« LA VÉRITÉ MÉRITE LA VÉRITÉ » Extrait de "Arcadia"

Qui désire que chaste son épouse soit, Soit d'abord vrai, car la vérité mérite la vérité : Alors tel soit-il qu'elle puisse voir sa valeur, Et qu'un homme toujours conserve son crédit avec elle. Ni aimablement badin, ni sans cause inamical ; Ni pensées agitées, ni pourtant refusant le droit ; Ni espionnant les fautes, ni aveugle aux erreurs claires ; Jamais main dure, ni jamais rênes trop légères. Aussi loin du besoin, aussi loin de la vaine dépense (L'une force, la dernière attire) ; Permets une bonne compagnie, mais garde-toi d'elle Toutes les bouches sales qui se glorifient dans leur vice. Ceci fait, tu n'as rien d'autre, mais laisse le reste À la vertu, la fortune, au temps, et au sein de la femme.

L'AMANT MARIÉ Extrait de "The Angel in the House"

Pourquoi, l'ayant gagnée, la courtisé-je ? Parce que la grâce vestale de son esprit Me provoque toujours à poursuivre, Mais, comme un esprit, élude l'étreinte ; Parce que sa féminité est telle Que, comme les jours de cour les sujets baisent La main de la Reine, pourtant un toucher si proche N'affirme aucune familiarité mesquine ; Non, marque plutôt plus juste la hauteur Qui peut avec sécurité ainsi négliger De craindre, comme des dames inférieures pourraient, Que la grâce puisse rencontrer l'irrespect ; Ainsi elle, avec une heureuse faveur, nourrit L'allégeance d'un amour si haut Que de là ne procède aucune fausse conception De différence comblée, ou d'état mis de côté ; Parce que, bien qu'en acte et en parole Aussi humble qu'une épouse puisse l'être, Ses manières, quand elles m'appellent seigneur, Me rappellent que c'est par courtoisie ; Non avec son moindre consentement de volonté, Ce qui blesserait mon fier affection, Mais par le noble style qui toujours Impute un mérite non atteint ; Parce que ses sourcils gais et élevés, Quand tout est gagné que l'espoir peut demander, Reflètent une lumière de neiges sans espoir Qui brillent dans l'éther vierge ; Parce que, bien que libre de la cour extérieure Je sois, ce Temple garde son sanctuaire Sacré au ciel ; parce que, en bref, Elle n'est pas et ne pourra jamais être mienne.

MON AMOUR

Non comme toutes les autres femmes est Celle qui à mon âme est chère ; Ses glorieuses fantaisies viennent de loin, Sous l'étoile du soir argentée, Et pourtant son cœur est toujours proche.

Elle a de grands sentiments, Que des âmes moindres ne peuvent jamais connaître ; Dieu les donne à elle seule, Et ils sont doux comme tout ton Avec lequel le vent peut choisir de souffler.

Pourtant en elle-même elle ne demeure pas, Bien qu'aucun foyer ne soit moitié aussi beau ; Aucun simple devoir n'est oublié, La vie n'a aucun endroit sombre et humble Qui ne partage pas son ensoleillement.

Elle fait de petites gentillesses, Que la plupart laissent inaccomplies, ou méprisent : Car rien qui soulage un cœur, Et donne le bonheur ou la paix, N'est peu estimé à ses yeux.

Elle n'a aucun mépris des choses communes, Et, bien qu'elle semble d'une autre naissance, Autour de nous son cœur s'entrelace et s'accroche, Et patiemment elle plie ses ailes Pour fouler les humbles chemins de la terre.

C'est une bénédiction : Dieu l'a faite ainsi, Et les actes d'une sainteté quotidienne Tombent d'elle, silencieux comme la neige, Et jamais elle n'a eu l'occasion de savoir Que quoi que ce fût fût plus aisé que de bénir.

Elle est très belle, et à cela Sa vie s'harmonise avec justesse ; Aucun sentiment ou pensée qui ne fût vrai N'a jamais rendu moins bleu le ciel Sans nuages de ses yeux.

C'est une femme : celle en qui Le printemps de ses années d'enfance N'a jamais perdu son frais parfum, Bien qu'elle sache fort bien que la vie a de la place Pour bien des fléaux et bien des larmes.

Je l'aime d'un amour aussi tranquille Que la puissance paisible d'un large fleuve, Qui, près de la haute tour et du modeste moulin, Semble suivre son propre caprice, Et pourtant coule toujours comme il convient.

Et, sur son sein plein, profond et serein, Comme des îles paisibles reposent mes devoirs ; Il coule autour d'eux et entre eux, Et les rend frais, beaux et verdoyants, Doux foyers où vivre et mourir.

MARGARET À DOLCINO

Demande si je t'aime ? Oh, les sourires ne peuvent dire Plus clairement ce que les larmes montrent maintenant trop bien. Si je ne t'avais aimé, mon ciel eût été clair : Si je ne t'avais aimé, je ne serais pas ici, À pleurer près de toi.

Demande si je t'aime ? Comment aurais-je pu emprunter autrement De la fierté aux calomnies des hommes, et de la force à mon chagrin ? Rire quand ils ricanent de l'épouse du fanatique, Ne connaissant nulle félicité, sinon de peiner et de demeurer À pleurer près de toi.

DOLCINO À MARGARET

Le monde s'élève et le monde descend, Et le soleil suit la pluie ; Et le ricanement d'hier, et le froncement de sourcils d'hier, Ne peuvent jamais revenir, Douce épouse : Non, jamais revenir.

Car la femme est chaude, bien que l'homme soit froid, Et la nuit sanctifiera le jour ; Jusqu'à ce que le cœur qui, au soir, était las et vieux Puisse se lever joyeux au matin, Douce épouse ; À son travail, joyeux au matin.

ENFIN

Quand les époux s'unissent pour la première fois, Ils s'aiment avant tout eux-mêmes ; Une épée est dans le lit nuptial, Leurs sommeils séparés ne sont pas du repos. Ils se querellent, et se réconcilient, Ils donnent et souffrent des mondes de douleur. Tous deux dans le vrai et dans le faux, Ils luttent longtemps, Jusqu'à un beau jour, quand ils sont vieux, Un sombre jour, quand les cloches sonnent, La mort ayant pris le meilleur de leur vie, Ils se perdent eux-mêmes, et se retrouvent ; Ils savent qu'ils sont mari et femme, Car, pleurant, ils sont Père et Mère !

L'ÉPOUSE À SON ÉPOUX

Ne tarde pas. Le foyer n'est plus le foyer sans toi : Ses plus chers témoignages ne font que m'attrister. Ô, que son souvenir, telle une chaîne autour de toi, Presse doucement et hâte ton retour !

Ne tarde pas. Bien que des foules puissent te retenir, Songe, la gaieté de tes amis, bien que chère, Peut-elle compenser le chagrin que ton long délai Coûte au cœur tendre qui soupire de t'avoir ici ?

Ne tarde pas. Comment guetterai-je ta venue, Tandis que les ombres du soir s'étendent sur la lande et le vallon ; Quand l'abeille sauvage a cessé son bourdonnement affairé, Et que le silence suspend sur toute chose son charme !

Comment guetterai-je ton retour, quand les peurs grandissent, À mesure que la nuit devient plus sombre sur la colline ! Comment pleurerai-je, quand je ne pourrai plus guetter ! Ah ! es-tu absent, es-tu encore absent ?

Pourtant je ne m'affligerai pas, bien que l'œil qui me voit Regarde à travers des larmes qui ternissent sa splendeur ; Car oh ! je crains parfois quand tu es avec moi, Que ma coupe de bonheur ne soit trop pleine.

Hâte-toi, hâte-toi vers ton foyer montagnard, Hâte-toi, comme l'oiseau vers son nid paisible ! Hâte-toi, comme une nacelle, à travers les tempêtes larges et houleuses, Vole vers son havre de repos le plus sûr !

CHANSON D'UNE ÉPOUSE

Ô combien j'aime le Printemps, Quand la douce, douce aubépine fleurit ; Et combien j'aime l'Été, Et la venue de la rose ; Mais plus chers sont la feuille changeante, Et l'année sur son déclin, Car ô, ils apportent le temps béni Qui le ramène à la maison.

Novembre peut être lugubre, Les jours de décembre peuvent être Aussi pleins de tristesse pour d'autres Qu'ils l'étaient autrefois pour moi ; Mais ô, entendre la tempête Battre fort contre le carreau ! Pour le vent rugissant et le temps béni Qui le ramène à la maison.

L'ÉPOUSE DU MATELOT

Et êtes-vous sûres que la nouvelle est vraie ? Et êtes-vous sûres qu'il est en bonne santé ? Est-ce un moment pour parler de travail ? Impertinentes, jetez vos rouets ! Est-ce un moment pour filer un brin, Quand Colin est à la porte ? Décrochez mon manteau - je vais au quai, Et je le verrai débarquer. Car il n'y a pas de chance dans la maison, Il n'y a pas de chance du tout, Il y a peu de plaisir dans la maison, Quand notre maître est absent.

Et donnez-moi mon bonnet, Ma robe de satin d'évêque ; Car je dois dire à la femme du bailli Que Colin est en ville. Mes pantoufles de Turquie doivent être mises, Mes bas bleu perle ; C'est tout pour plaire à notre maître, Car il est à la fois loyal et sincère.

Lève-toi, fille, et fais un foyer propre, Mets la grosse marmite ; Donne à la petite Kate sa robe à boutons, Et à Jock son habit du dimanche. Et rends leurs souliers aussi noirs que des prunelles, Leurs bas aussi blancs que neige ; C'est tout pour plaire à mon propre maître, Il aime les voir bien mis.

Il y a deux poules sur le perchoir, Qui ont mangé ce mois-ci et plus ; Dépêchez-vous et tordez-leur le cou Afin que Colin soit bien reçu ! Et étalez la table nette et propre, Faites que tout paraisse beau ; Car qui peut dire comment Colin a vécu, Quand il était au loin ?

Si vrai son cœur, si douce sa parole, Son haleine comme l'air frais ; Son pied même a de la musique en lui Alors qu'il monte l'escalier. Et verrai-je son visage à nouveau, Et l'entendrai-je parler ? Je suis prise de vertige à cette pensée, En vérité, je suis prête à pleurer !

Si Colin est bien, et bien content, Je n'ai plus rien à désirer ; Et si je vis pour le maintenir ainsi, Je suis bénie au-dessus des autres. Et verrai-je son visage à nouveau, Et l'entendrai-je parler ? Je suis prise de vertige à cette pensée, En vérité, je suis prête à pleurer ! Car il n'y a pas de chance dans la maison, Il n'y a pas de chance du tout ; Il y a peu de plaisir dans la maison Quand notre maître est absent.

JERRY ET MOI

Peu importe ce qu'il advient, Ni quand les vents peuvent souffler, Mon Jerry là a quitté la mer Avec toute sa chance et son malheur : Car quiconque veut tenter la mer, Doit la tenter, chance ou non.

Ils lui ont dit - Seigneur, les hommes ne prennent aucun soin De la façon dont les mots qu'ils disent peuvent tomber - Ils lui ont dit brutalement, qu'il était trop vieux, Trop lent avec la rame et le chalut, Et c'est ainsi qu'il a quitté la mer Et la chance et le malheur et tout.

Prenez n'importe quel homme sur mer ou sur terre Hors de son chemin battu, S'il est jeune, cela ira, mais alors, S'il est vieux et grisonnant, Un mois sera une année pour lui. Soyez tout pour lui.

Il s'assoit près de moi, mais surtout il arpente La cour comme un pont, Et scrute le bateau qui sort Jusqu'à ce qu'il devienne un point, Puis se détourne, le visage aussi mouillé Que s'il s'agissait d'une épave.

Je ne peux lui ramener, Les jours où nous étions mariés. Mais il ne connaîtra jamais - mon homme - Le manque d'amour ou de pain, Tant que je peux jeter un point ou remplir Une aiguillée de fil.

Dieu ait pitié de moi, j'avais presque oublié Combien il en reste encore, Dont les hommes, aussi vieux que le mien, Sont quelque part sur la mer, Qui entendent la barre briser et pensent À Jerry à la maison et - à moi.

« NE SOIS PAS TRISTE, CHÉRIE »

Oh, ne sois pas triste, chérie ! Et ne sois pas triste, je t'en prie ; En prenant l'année dans son ensemble, ma chère, Il n'y a pas plus de nuit que de jour.

C'est un temps pluvieux, ma chérie ; Les vagues du temps roulent lourdement ; Mais en prenant l'année dans son ensemble, ma chère, Il n'y a pas plus de nuages que de soleil.

Nous sommes de vieilles gens maintenant, ma chérie, Nos têtes deviennent grises ; Mais en prenant l'année tout entière, ma chère, Tu trouveras toujours le mois de mai.

Nous avons eu notre mai, ma chérie, Et nos roses il y a longtemps ; Et le temps de l'année approche, ma chère, Pour la nuit silencieuse et la neige.

Mais Dieu est Dieu, ma chérie, De la nuit aussi bien que du jour ; Et nous sentons et savons que nous pouvons aller Partout où Il nous guide.

Un Dieu de la nuit, ma chérie, De la nuit de la mort si sinistre ; La porte qui mène hors de la vie, bonne épouse, Est la porte qui mène à Lui.

WINIFREDA

Loin ! que rien de déplaisant à l'amour, Ma Winifreda, ne trouble tes soucis ; Que rien ne retarde la bénédiction céleste, Ni l'orgueil dédaigneux, ni la sombre peur.

Qu'importe si aucune concession de donateurs royaux Avec des titres pompeux ne pare notre sang, Nous brillerons d'honneurs plus substantiels, Et, pour être nobles, nous serons bons.

Notre nom, tandis que nous chérissons ainsi la vertu, Sonnera doucement partout où il sera prononcé, Et tous les grands, ils s'étonneront Comment ils respectent de si petites gens.

Qu'importe si, de la libérale fortune, Nous ne possédons aucun trésor immense ; Nous trouverons, dans notre pitance, l'abondance, Et serons contents sans excès.

Chaque saison qui revient gentiment Donnera assez pour nos souhaits ; Car nous vivrons une vie de raison, Et c'est la seule vie qui vaille d'être vécue.

À travers la jeunesse et l'âge, excellant dans l'amour, Nous marcherons main dans la main ; Une douce paix souriante couronnera notre demeure Et des bébés, de doux bébés souriants, notre lit.

Comme j'aimerais ces jolies créatures, Tandis qu'autour de mes genoux elles s'accrocheraient tendrement ! Les voir porter les traits de leur mère, Les entendre bégayer la langue de leur mère !

Et quand, avec envie, le temps transporté Pensera nous voler nos joies, Tu seras courtisée à nouveau dans tes filles, Et j'irai faire la cour dans mes fils.

IDYLLE D'UN VIEILLARD

Près des eaux de la Vie nous étions assis ensemble, Main dans la main, dans les jours dorés Du beau temps du début de l'été, Quand les cieux étaient pourpres et que le souffle était louange, Quand le cœur s'accordait au chant des oiseaux, Et que les oiseaux s'accordaient aux chansons qui couraient À travers le miroitement des fleurs sur les pelouses herbues, Et les arbres aux voix éoliennes.

Près des fleuves de la Vie nous marchions ensemble, Moi et ma chérie, sans crainte ; Et plus légers que la plume d'un linot Les fardeaux de l'existence pesaient sur nous ; Et les doux miracles de l'Amour jetaient sur nous Des manteaux de joie survivant au Temps, Et des lendemains rosés s'élevait Un son qui semblait un carillon de mariage.

Dans les jardins de la Vie nous errions ensemble, Et les pommes succulentes étaient mûres et rouges, Et le lilas alangui, et la bruyère miellée Se pâmèrent avec le parfum qu'ils répandaient ; Et sous les arbres les anges marchaient, Et en l'air une sensation d'ailes Nous impressionna tendrement tandis que nous parlions Doucement dans des communions sacrées.

Dans les prairies de la Vie nous errions ensemble, Regardant les récoltes onduleuses croître, Et sous la bénédiction du Père Nos cœurs, comme les agneaux, bondissaient çà et là ; Et la primevère, entendant nos réponses basses, Broda plus joliment les rives d'émeraude, Et des larmes heureuses brillaient dans les yeux de la marguerite, Et la timide violette scintillait de gratitude.

Qui était avec nous, et ce qui était autour de nous, Ni moi-même ni ma chérie ne le devinions ; Seulement nous savions que quelque chose nous couronnait Depuis les cieux avec des couronnes de repos ; Seulement nous savions que quelque chose de brillant S'attardait amoureusement là où nous nous tenions, Vêtu de la lumière incandescente De quelque chose de plus élevé que l'humanité.

Oh, les richesses dont l'Amour hérite ! Oh, l'alchimie qui change La scorie du corps et la lie de l'esprit En saintetés rares et étranges ! Ma chair est faible, et sèche, et vieille, Les beaux cheveux de ma chérie sont gris ; Mais notre élixir et notre or précieux Rient des pas de la décrépitude.

Les maux du monde nous sont arrivés, Des coupes de chagrin nous en boirons encore ; Mais nous avons un secret qui nous montre De merveilleux arcs-en-ciel dans la pluie. Et nous entendons le pas des années passer, Et le soleil se couche derrière les collines ; Mais ma chérie ne craint pas de mourir, Et je suis heureux dans ce que Dieu veut.

Alors nous sommes assis près de nos foyers ensemble, Rêvant les rêves d'autrefois ; Alors c'était un temps doux et ensoleillé, Et maintenant les vallées sont couvertes de neige ; Des glaçons pendent aux avant-toits glissants, Le vent souffle froid, - il se fait tard ; Eh bien, eh bien ! nous avons engrangé toutes nos gerbes, Moi et ma chérie, et nous attendons.

CHANSON DU POÈTE À SON ÉPOUSE

Combien d'étés, mon amour, Ai-je été tien ? Combien de jours, ma colombe, As-tu été mienne ? Le temps, comme le vent ailé Quand il courbe les fleurs, N'a laissé aucune marque derrière, Pour compter les heures.

Quelque poids de pensée, bien qu'à contrecœur, Sur toi il laisse ; Quelques lignes de souci autour des deux Peut-être tisse-t-il ; Quelques peurs, - un doux regret Pour des joies à peine connues ; Des regards doux que nous oublions à moitié ; - Tout le reste s'est envolé !

Ah ! - Avec quel cœur ingrat Je pleure et je chante ! Regarde, là où nos enfants s'élancent, Comme un Printemps soudain ! Avec des langues toutes douces et basses, Comme une rime plaisante, Ils disent combien je dois À toi et au Temps !

JOHN ANDERSON

John Anderson mon cher, John, Quand nous fûmes d'abord connus Tes boucles étaient comme le corbeau, Ton beau front était lisse ; Mais maintenant ton front est chauve, John, Tes boucles sont comme la neige ; Mais bénédictions sur ton chef givré, John Anderson mon cher.

John Anderson mon cher, John, Nous avons gravi la colline ensemble, Et maints jours heureux, John, Nous avons eus l'un avec l'autre : Maintenant nous devons tituber vers le bas, John, Mais main dans la main nous irons, Et dormirons ensemble au pied, John Anderson mon cher.

À MARY

« Toi, Mary, avec cet anneau je t'épouse, Ainsi, il y a quatorze ans, disais-je - Regarde un autre anneau ! - « Pourquoi faire ? » Pour t'épouser à nouveau - pourquoi pas ? »

Avec ce premier anneau j'ai épousé la Jeunesse, La Grâce, la Beauté, l'Innocence et la Vérité ; Le goût longtemps admiré, le sens longtemps révéré, Et toute ma Molly alors apparut. Si elle, par le mérite révélé depuis, Se prouve deux fois la femme que je supposais, Je plaide ce double mérite maintenant, Pour justifier un double vœu.

Ici donc, aujourd'hui, (avec une foi aussi sûre, Avec une ardeur aussi intense et pure, Que lorsque, au milieu des rites divins, Je pris ta foi, et donnai la mienne), À toi, douce fille, mon second anneau Un signe, et un gage, j'apporte ; Avec ceci j'épouse, jusqu'à ce que la mort nous sépare, Tes vertus plus mûres à mon cœur ; Ces vertus, qui, auparavant non éprouvées, L'épouse a ajoutées à la fiancée ; Ces vertus, dont la revendication progressive, Rendant cher le nom même de mariage, Mon âme jouit, mon chant approuve, Pour l'amour de la Conscience, aussi bien que de l'Amour.

Car pourquoi ? - Elles me montrent à chaque heure, La haute pensée de l'Honneur, la puissance de l'Affection, L'acte de la Discrétion, la sentence d'un sain Jugement, Et m'enseignent toutes choses - sauf le Repentir.

LES NOCES D'OR

Ô Amour, dont les pieds de pèlerin patients Ont foulé le plus long chemin de la vie ; Dont le ministère a symbolisé doucement Le plus cher amour de Dieu ; Le myrte sacré couronne à nouveau Ton autel, comme autrefois ; Et ce qui était vert avec l'été alors, Est adouci maintenant en or.

Pas maintenant, comme alors, le visage de l'avenir Est inondé de la lumière de la fantaisie ; Mais la mémoire, avec une grâce plus douce, Régnera sur le festin ce soir. Béni fut le soleil de joie qui brillait, Ni moins l'averse aveuglante ; Le bourgeon d'il y a cinquante ans Est la fleur perfectionnée de l'amour.

Ô mémoire, ouvre ta porte mystique ; Ô rêve de jeunesse, reviens ; Et laisse la lumière qui brillait jadis À côté de cet autel brûler. Le passé est clair ; c'était l'amour qui conçut Même la chaîne de fer du chagrin ; Et le fil brillant de la miséricorde s'est entrelacé Avec la sombre trame de la douleur.

Qu'il en soit ainsi encore. Ô Toi qui as Béni ces noces plus jeunes, Jusqu'à ce que le matin de mai de l'amour soit passé Vers l'ouest doré du soir ; Viens à cette Cana tardive, Seigneur, Et, à ton toucher divin, L'eau de cette table antérieure Ce soir se changera en vin.

MOGGY ET MOI

Oh qui est aussi heureux que moi et ma Moggy ? Oh qui est aussi heureux que Moggy et moi ? Nous devenons tous deux vieux, et notre richesse est vite comptée, Mais le contentement demeure toujours dans notre cottage si petit. Elle travaille toute la journée quand je suis dehors avec le troupeau, Et chante aux enfants pendant que je chante sur la colline ; Et toujours son sourire joyeux m'accueille de mon travail, Quand je descends le vallon fatigué et triste.

Au-dessus de nos vieilles têtes nous avons une petite construction, Qui garde le froid quand l'été est parti ; Nous avons deux pièces de lin de la propre filature de Moggy, Aussi épaisses que du velours de soie et blanches comme la neige ; Nous avons des vaches dans l'étable, et des chevaux dans l'écurie, Une truie si grasse qu'elle peut à peine se tenir debout ; Et quelque chose, je devine, dans cette vieille armoire peinte Pour égayer les esprits et affermir la main.

C'est vrai que nous avons eu maints chagrins et épreuves, Nos poches souvent vides, et nos cœurs pleins de souci ; Mais avec tous nos épreuves, nos chagrins et nos pertes, Le contentement, grâce au ciel ! a toujours été notre part. J'ai une vieille épée rouillée qui fut laissée par mon père, Qui a toujours été tirée quand mon roi avait un ennemi ; Nous avons des amis un ou deux qui souvent nous rendent visite, Pour rire quand nous sommes heureux ou pleurer quand nous sommes tristes.

Notre duc peut avoir plus d'or que les savants ne peuvent compter, Et des valets pour surveiller chaque regard de son œil, Sa dame toujours belle assise primée dans son hall ; Mais sont-ils aussi heureux que Moggy et moi ? Vous tous qui n'avez jamais trouvé le chemin direct pour être heureux, Qui n'êtes pas contents du sort que vous subissez, Venez à la demeure dont j'ai parlé, Vous l'apprendrez en regardant Moggy et moi.

« OH, POSE TA MAIN DANS LA MIENNE, CHÈRE ! »

Oh, pose ta main dans la mienne, chère ! Nous devenons vieux ; Mais le Temps n'a apporté aucun signe, chère, Que les cœurs deviennent froids. Il y a longtemps, longtemps que notre nouvel amour A rendu la vie divine ; Mais l'âge enrichit le véritable amour, Comme un vin noble.

Et pose ta joue contre la mienne, chère, Et prends ton repos ; Mes bras autour de toi s'enlacent, chère, Et fais ton nid. Bien des soucis pèsent Sur cette chère tête ; Mais les mains du Chagrin en bénédiction Sont sûrement posées.

Oh, appuie ta vie sur la mienne, chère ! Elle t'abritera. Tu étais une vigne attrayante, chère, Sur mon jeune arbre : Et ainsi, jusqu'à ce que les branches soient sans feuilles, Et les oiseaux chanteurs envolés, Nous nous enlacerons, puis nous nous coucherons, sans chagrin Ensemble.

L'EXÈQUE

Accepte, sanctuaire de ma sainte morte, Au lieu de chants funèbres cette plainte ; Et pour de douces fleurs couronner ton corbillard, Reçois un dépôt de vers pleurants De ton ami affligé, que tu pourrais voir Tout fondu en larmes pour toi. Chère perte ! depuis ton destin prématuré, Ma tâche a été de méditer Sur toi, sur toi : tu es le livre, La bibliothèque sur laquelle je regarde, Bien qu'aveugle presque. Pour toi (argile aimée) Je languis, je ne vis pas, le jour, N'utilisant aucun autre exercice Sinon celui que je pratique avec mes yeux : Par lesquels des verres mouillés je découvre Combien paresseusement le temps rampe Vers celui qui pleure : ceci, seulement ceci, Est mon exercice et mon affaire : Ainsi je calcule les heures lasseuses Avec des soupirs dissous en averses.

Ne t'étonne pas si mon temps va ainsi À rebours et tout à fait préposter ; Tu m'as plongé dans les ténèbres ; ton coucher Cet eve de noirceur engendra, Toi qui fus mon jour (bien que voilé Avant que tu n'aies passé ton midi) : Et je dois me souvenir en larmes Que tu avais à peine vu autant d'années Que le jour raconte d'heures. Par ton clair soleil Mon amour et ma fortune d'abord coururent ; Mais tu ne réapparaîtras jamais Repliée dans mon hémisphère, Puisque ta lumière et ton mouvement, Comme une étoile enfuie, est tombée et partie, Et entre moi et le cher souhait de mon âme La terre maintenant est interposée, Ce qui fait une telle étrange éclipse Comme jamais ne fut lue dans un almanach.

Je pourrais t'accorder pour un temps De m'assombrir, moi et mon triste climat ; Fût-ce un mois, un an, ou dix, Je vivrais ton exil jusque-là, Et ajournerais tout cet espace durant ma joie, Pourvu que tu promettes de revenir, Et, dépouillant ton linceul de cendre, De dissiper enfin ce nuage de douleur. Mais malheur à moi ! la plus longue date Est trop étroite pour calculer Ces vains espoirs : jamais je ne serai Assez béni pour apercevoir Une lueur de toi, jusqu'à ce que vienne le jour Qui vouera la terre aux cendres, Et qu'une fièvre ardente doive calciner Le corps de ce monde — comme le tien, (Mon petit monde !) Ce paroxysme de feu Une fois passé, nos corps aspireront À la béatitude de nos âmes : alors nous nous élèverons Et nous contemplerons de plus clairs yeux Dans cette région calme où nulle nuit Ne peut nous cacher à la vue l'un de l'autre.

En attendant, tu l'as, terre : que mon mal Te fasse grand bien ! Puisqu'il plut Au Ciel que je ne puisse plus l'appeler Mienne, je te donne tout Mon droit et mon intérêt éphémères En celle que, vivante, j'aimais le mieux : Avec un chagrin très libre et généreux Je te donne ce que je ne pouvais garder. Sois bonne pour elle, et je t'en prie, veille À écrire dans ton livre du Jugement dernier Chaque parcelle de cette rareté Qui repose enchâssée dans ton coffret, Veille à faire tes comptes avec exactitude, Et à la rendre au poids ; Car tu dois vérifier, sous ta responsabilité, Chaque grain et atome de cette poussière, Comme tu devras répondre à Celui qui prêta — Non donna — mon cher monument. Ferme donc le sol, et autour de son ombre Tire les rideaux noirs : ma mariée est couchée.

Dors, mon Amour, dans ton lit froid Pour ne plus jamais être inquiétée ! Ma dernière bonne nuit ! Tu ne t'éveilleras pas Avant que je n'atteigne ton destin : Jusqu'à ce que l'âge, ou le chagrin, ou la maladie doive Marier mon corps à cette poussière Qu'il aime tant ; et remplir la place Que mon cœur garde vide dans ton tombeau. Attends-moi là : je ne manquerai pas De te rejoindre dans cette vallée creuse. Et ne t'offusque pas de mon retard : Je suis déjà en chemin, Et te suis avec toute la vitesse Que le désir peut créer, ou les chagrins engendrer. Chaque minute est un court degré Et chaque heure un pas vers toi. La nuit, quand je m'apprête au repos, Le matin suivant, je me lève plus près de mon occident De vie, à huit heures de navigation près, Que lorsque le sommeil souffla sa brise somnolente.

Ainsi, loin du Soleil, mon navire gouverne, Et la boussole de mon jour baisse vers le bas : Et je ne peine pas à remonter la marée À travers laquelle je glisse rapidement vers toi. Il est vrai, avec honte et chagrin je cède, Toi, comme l'avant-garde, tu as pris le champ le premier ; Et as obtenu la victoire En t'aventurant ainsi à mourir Avant moi, dont les années plus nombreuses pourraient réclamer Une juste préséance dans la tombe. Mais écoute ! mon pouls, comme un tambour sourd, Bat mon approche, te dit que je viens : Et si lente que soit ma marche Je finirai par m'asseoir près de toi.

La pensée de ceci m'ordonne d'avancer Et d'attendre ma dissolution Avec espoir et réconfort. Chère (pardonne Le crime), je suis content de vivre Divisé, avec seulement la moitié d'un cœur, Jusqu'à ce que nous nous rencontrions pour ne plus jamais nous quitter.

Henry King [1592-1669]

SONNETS D'AMOUR

SONNETS Extraits des "Amoretti"

III La beauté souveraine que j'admire, Que le monde témoigne combien elle est digne d'être louée ! La lumière de laquelle a allumé un feu céleste Dans mon esprit fragile, par elle élevé de sa bassesse ; Qu'étant maintenant ébloui par son immense éclat, Je ne puis plus supporter de voir chose basse : Mais, regardant toujours vers elle, je demeure émerveillé À la vue merveilleuse d'une teinte si céleste. Ainsi, quand ma langue voudrait dire ses louanges dues, Elle est arrêtée par l'étonnement de la pensée ; Et quand ma plume voudrait écrire ses titres véritables, Elle est ravie par l'émerveillement de la fantaisie : Pourtant, dans mon cœur, je parle alors et j'écris La merveille que mon esprit ne peut dicter.

VIII Plus que très belle, pleine du feu vivant Allumé là-haut près du Créateur ; Nuls yeux sinon des joies, en qui tous les pouvoirs conspirent Pour qu'au monde rien d'autre ne soit compté cher ; À travers tes rayons brillants, l'invité aveuglé Ne décoche-t-il pas ses traits pour blesser les affections basses ; Mais les anges viennent conduire les esprits fragiles au repos Dans des désirs chastes, liés à la beauté céleste. Tu formes mes pensées, et me façonnes intérieurement ; Tu arrêtes ma langue, et enseignes à mon cœur à parler ; Tu calmes la tempête que la passion avait commencée, Forte par ta cause, mais faible par ta vertu. Sombre est le monde, où ta lumière ne brilla jamais ; Bienheureux est celui qui peut te contempler toujours.

XXIV Quand je contemple cette merveille de beauté, Et la rare perfection de chaque noble partie, Le seul complément de la Nature, J'honore et j'admire l'art du Créateur. Mais quand je ressens l'amère et funeste douleur Que ses beaux yeux, sans y prendre garde, causent en moi, Qui lancent la mort hors de leurs rayons brillants, Je pense voir une nouvelle Pandore, Que tous les dieux en conseil ont convenu D'envoyer du ciel dans ce monde pécheur, Pour qu'elle soit un fléau pour les hommes méchants, Pour toutes leurs fautes par lesquelles ils ont offensé. Mais puisque vous êtes mon fléau, je supplierai Que pour mes fautes vous me battiez doucement.

XXXIV Tout comme un navire qui, à travers l'océan vaste, Par la conduite de quelque étoile fait son chemin, Quand une tempête a obscurci son guide fidèle, D'errer loin de sa route s'en va à l'aventure ; Ainsi moi, dont l'étoile, qui avait coutume de son rayon brillant De me diriger, est couverte par les nuages, J'erre maintenant, dans l'obscurité et la consternation, À travers des périls cachés placés tout autour de moi ; Pourtant j'espère bien que, quand cette tempête sera passée, Mon Hélice, l'étoile polaire de ma vie, Brillera à nouveau, et me regardera enfin, D'une lumière aimable pour éclaircir mon chagrin nuageux : Jusqu'alors j'erre plein de soucis, sans réconfort, Dans un chagrin secret, et une triste mélancolie.

LV Si souvent que je contemple sa beauté, Et qu'avec elle je compare sa cruauté, Je m'émerveille de quelle substance était le moule, Qui la fit à la fois si cruellement belle ; Non de la terre, car ses hautes pensées sont plus célestes ; Non de l'eau, car son amour brûle comme le feu ; Non de l'air, car elle n'est pas si légère ou rare ; Non du feu, car elle gèle avec un faible désir. Alors un autre élément doit enquêter Dont elle pourrait être faite — c'est le ciel ; Car vers le ciel ses regards hautains aspirent, Et aussi son esprit est pur, immortel et haut. Alors, puisque au ciel vous êtes le mieux comparée, Soyez semblable en miséricorde comme en tout le reste.

LXVIII Très glorieux Seigneur de Vie ! qui en ce jour Fis ton triomphe sur la mort et le péché, Et, ayant dévasté l'enfer, emmenas La captivité captive, pour nous gagner, Ce jour joyeux, cher Seigneur, commence avec joie ; Et accorde que nous, pour qui tu es mort, Étant nettoyés de tout péché par ton cher sang, Puissions vivre à jamais dans la félicité ; Et qu'en pesant dignement ton amour, Nous puissions de même t'aimer pour cela en retour, Et pour l'amour de toi, qui as tout racheté si cher, Puissions-nous nous entretenir les uns les autres avec amour ! Aimons donc, cher Amour, comme nous le devons : L'amour est la leçon que le Seigneur nous a enseignée.

LXX Printemps frais, messager du puissant roi de l'amour, Dans la livrée duquel sont richement déployées Toutes sortes de fleurs qui sur terre surgissent Glorieusement parées de beaux coloris ; Va vers mon amour, là où elle est couchée sans souci, Pourtant pas encore bien réveillée dans son berceau d'hiver ; Dis-lui que le temps joyeux ne peut être retenu, À moins qu'elle ne le saisisse par la mèche ; Ordonne-lui donc de se préparer bientôt À servir l'Amour parmi son aimable suite ; Où quiconque alors manque son compagnon Sera par lui frappé d'une pénitence due. Hâte-toi donc, doux amour, tandis qu'il est temps ; Car personne ne peut rappeler le temps passé.

LXXV Un jour, j'écrivis son nom sur le rivage, Mais les vagues vinrent et l'effacèrent : À nouveau je l'écrivis d'une seconde main, Mais la marée vint et fit de mes peines sa proie. « Homme vain, dit-elle, qui essaies en vain D'immortaliser une chose mortelle ; Car moi-même je dépérirai comme ceci, Et mon nom sera effacé de même. » « Non pas, dis-je ; que les choses plus basses imaginent Mourir dans la poussière, mais toi tu vivras par la renommée ; Mon vers éternisera tes rares vertus, Et dans les cieux écrira ton nom glorieux : Où, quand la Mort aura soumis le monde entier, Notre amour vivra, et renouvellera sa vie ultérieure. »

LXXIX Les hommes vous disent belle, et vous le croyez, Car vous vous voyez quotidiennement ainsi : Mais la vraie beauté, qui est le doux esprit Et l'âme vertueuse, est bien plus louée par moi : Car tout le reste, si beau soit-il, Tournera au néant et perdra cet éclat glorieux ; Mais seule celle-ci est permanente et libre De la corruption fragile qui s'ensuit pour la chair. C'est cela la vraie beauté ; cela prouve que vous Êtes divine, et née d'une semence céleste ; Dérivée de ce bel Esprit de qui toute vraie Et parfaite beauté a d'abord procédé : Lui seul est beau, et ce qu'il a fait beau ; Toute autre beauté, comme les fleurs, fane prématurément.

Edmund Spenser [1552?-1599]

SONNETS Extraits de "Astrophel et Stella"

I Aimant en vérité, et désireux de montrer mon amour en vers, Afin qu'Elle, chère Elle ! puisse prendre quelque plaisir à ma peine ; Le plaisir pourrait la faire lire, la lecture pourrait lui faire savoir, Le savoir pourrait gagner la pitié, et la pitié obtenir la grâce : Je cherchai des mots dignes pour peindre le visage le plus noir du malheur, Étudiant des inventions fines, pour divertir son esprit ; Tournant souvent les pages des autres, pour voir si de là couleraient Quelques averses fraîches et fructueuses sur mon cerveau brûlé par le soleil : Mais les mots sortaient en boitant, manquant du soutien de l'Invention. L'Invention, fille de la Nature, fuyait les coups de la marâtre Étude ; Et les pieds des autres semblaient toujours n'être que des étrangers sur mon chemin. Ainsi, grosse de paroles, et impuissante dans mes douleurs, Mordant ma plume rebelle, me frappant moi-même par dépit : « Fou ! » me dit ma Muse, « regarde dans ton cœur, et écris ! »

XXXI Avec quels tristes pas, ô Lune, tu grimpes au ciel ! Combien silencieusement, et avec quel visage pâle ! Quoi ! se peut-il que même en un lieu céleste Ce petit archer affairé essaie ses flèches acérées ? Certes, si des yeux depuis longtemps habitués à l'amour Peuvent juger de l'amour, tu ressens le cas d'un amant ; Je le lis dans tes regards. Ta grâce languissante, À moi qui ressens la même chose, révèle ton état. Alors, même par camaraderie, ô Lune, dis-moi, L'amour constant est-il là-haut jugé n'être que manque d'esprit ? Les beautés sont-elles là-haut aussi fières qu'elles le sont ici ? Aiment-elles là-haut à être aimées, et pourtant Méprisent-elles les amants que cet amour possède ? Appellent-elles là-haut la vertu, ingratitude ?

XXXIX Viens Sommeil ! ô Sommeil, le nœud certain de la paix, Le lieu de repos de l'esprit, le baume du malheur, La richesse du pauvre, la délivrance du prisonnier, Le juge impartial entre le haut et le bas ! Avec le bouclier de l'épreuve, protège-moi de la foule De ces traits féroces que le Désespoir lance contre moi : Ô fais cesser en moi ces guerres civiles ! Je paierai un bon tribut si tu le fais. Prends de moi, oreillers doux, lit très doux, Une chambre sourde au bruit et aveugle à la lumière, Une guirlande de roses, et une tête fatiguée : Et si ces choses, étant tiennes de droit, N'émeuvent pas ta lourde grâce, tu verras en moi, Plus vivement qu'ailleurs, l'image de Stella.

LXII Dernièrement fatigué par le malheur, prêt à dépérir De rage d'amour, je traitai mon Amour d'inconstante ; Elle, dans les yeux de qui l'amour, bien qu'inaperçu, brille, Dit doucement que je devrais trouver en elle un amour véritable. Je me réjouis ; mais aussitôt mon vin fut ainsi coupé, Qu'elle aimait, oui, mais aimait un amour non aveugle ; Qui ne voulait pas me laisser, moi qu'elle aimait, décliner D'une cause plus noble, digne de ma naissance et de mon esprit : Et donc, par l'autorité de son amour, M'ordonna de fuir ces tempêtes d'amour vain, Et de jeter l'ancre solidement sur le rivage de la Vertu. Hélas, si c'est là le seul métal De l'amour nouvellement frappé pour aider ma pauvreté, Chère ! ne m'aime pas, afin que tu puisses m'aimer davantage !

LXIV Pas plus, ma Chère, ne tente plus ces conseils ; Ô laisse mes passions courir leur course ! Que la Fortune m'impose sa pire disgrâce ; Que les gens surchargés de cerveau crient contre moi ; Que les nuages obscurcissent mon visage, brisent mon regard ; Que je ne trace d'autres pas que ceux d'un travail perdu ; Que toute la terre raconte mon cas avec mépris ; Mais ne m'ordonne pas de fuir mon amour ! Je n'envie pas l'esprit d'Aristote ; Ni n'aspire à la sanglante renommée de César ; Ni ne me soucie de rien, bien que certains soient au-dessus de moi ; Ni n'espère, ni ne souhaite forger un autre cours, Que celui qui pourra un jour gagner ton cœur cruel : Tu es mon Esprit, et tu es ma Vertu.

LXXIII L'amour est toujours un garçon et souvent un libertin, Éduqué seulement par le tendre regard de sa mère ; Quelle merveille, alors, s'il manque sa leçon, Quand pour une verge si douce il cherche un jeu cher ? Et pourtant mon Étoile, parce qu'un baiser sucré Je suçai en jouant alors qu'elle gisait endormie, Baisse le regard, voire gronde, voire menace, pour cela seulement. — Douce, c'était l'Amour effronté, non l'humble moi ! Mais nulle excuse ne sert ; elle fait paraître son courroux Sur le trône de la Beauté ; vois maintenant, qui ose s'approcher De ces juges écarlates, menaçant d'une douleur sanglante ! Ô folle céleste, ton visage si digne d'être baisé La colère investit d'une grâce si aimable, Que la Colère elle-même je dois baiser à nouveau.

CIII Ô heureuse Tamise qui portas ma Stella ! Je t'ai vue, avec force lignes souriantes Sur ton visage joyeux, porter la livrée de la Joie, Pendant que ces belles planètes brillaient sur tes flots. Le bateau, de joie, ne pouvait s'empêcher de danser ; Tandis que les vents libertins, avec des beautés si divines, Ravis, ne s'arrêtaient pas, jusqu'à ce que, dans ses cheveux d'or, Ils s'enroulent eux-mêmes (ô la plus douce des prisons !) Et volontiers ces jeunes Éoles y auraient fait leur séjour, Mais forcés par la Nature à fuir toujours, D'abord, par un baiser bouffant, ils déployèrent ces boucles. Elle, ainsi décoiffée, rougit. De la fenêtre, moi, À cette vue, je m'écriai : « Ô belle disgrâce ! Que l'Honneur lui-même t'accorde la plus haute place ! »

CVII Stella ! puisque tu es une Princesse si juste De tous les pouvoirs que la vie m'accorde, Qu'avant qu'aucune chose soit entreprise par eux, Ils recourent d'abord à cette partie souveraine ; Douce ! donne un répit pour un temps à mon cœur, Qui halète comme s'il devait toujours bondir vers toi ; Et sur mes pensées donne ta lieutenance À cette grande cause, qui exige à la fois usage et art. Et comme une Reine, qui renvoie de sa présence Celui qu'elle emploie, congédie de toi mon esprit, Jusqu'à ce qu'il ait fait ce que ta propre volonté attend : Sur la honte des serviteurs repose souvent le blâme du maître. Ô, ne laisse pas les fous en moi réprouver tes œuvres, Et, méprisant, dire : « Vois ce que c'est que d'aimer ! »

Philip Sidney [1554-1586]

SONNETS Extraits de "To Delia"

VI Belle est mon Amour, et cruelle comme elle est belle : Son front ombrage des froncements, bien que ses yeux soient ensoleillés ; Ses sourires sont des éclairs, bien que son orgueil soit désespoir, Et ses dédains sont fiel, ses faveurs miel. Une jeune fille modeste, parée d'un blush d'honneur, Dont les pieds foulent les sentiers verts de la jeunesse et de l'amour ; La merveille de tous les yeux qui la regardent, Sacrée sur terre, désignée comme une Sainte au-dessus. La Chasteté et la Beauté, qui étaient des ennemies mortelles, Vivent en amies réconciliées dans son front ; Et si elle avait de la Pitié pour les rejoindre, Alors qui aurait entendu les plaintes que je profère maintenant ? Ô si elle n'avait pas été belle, et ainsi inconstante, Ma Muse aurait dormi, et personne n'aurait connu mon esprit.

XII Mon amour sans tache plane, avec les ailes les plus pures, Autour du temple de l'édifice le plus fier, Où flambent ces lumières, les plus belles des choses terrestres, Qui éclairent notre monde nuageux de la flamme la plus vive. Mes pensées ambitieuses, confinées dans son visage, N'affectent aucun honneur sinon celui qu'elle peut donner ; Mes espoirs reposent dans les limites de sa grâce ; Je n'estime aucun réconfort, à moins qu'elle ne me soulage. Car elle, qui peut paradiser mon cœur, Détient dans sa plus belle main ce qui est le plus cher. La Roue de ma Fortune est le Cercle de ses Yeux, Dont la grâce tournoyante daigne une fois un tour de félicité ! Toute la douceur de ma vie consiste en elle seule ; Tant j'aime celle qui aime le moins.

XXX Et pourtant je ne puis répréhender le vol Ni blâmer la tentative, présumant ainsi de m'envoler ; L'aventure montante, pour un haut délice, A rendu l'honneur de la chute plus grand. Car qui obtient la richesse, qui ne s'éloigne pas du rivage ? Le danger a l'honneur ; les grands desseins, leur renommée ; La gloire suit, le courage va devant ; Et bien que l'événement ne réponde souvent pas de même, Qu'il suffise que les hautes tentatives n'aient jamais honte. L'observateur du juste milieu (que la basse sécurité garde) Vit sans honneur, meurt sans nom, Et dans l'obscurité éternelle dort toujours. Et donc, Delia ! ce n'est pour moi aucune tache D'avoir tenté, bien que ne t'ayant pas atteinte.

XXXVI Quand les hommes trouveront ta fleur, ta gloire passer, Et toi, avec un front soucieux, assise seule, Ayant reçu ce message de ton miroir, Qui dit la vérité, et dit que Tout est parti ; Tu verras fraîches en moi les blessures que tu as faites, Bien que ta flamme soit dépensée, en moi la chaleur demeurant : Moi qui t'ai aimée ainsi avant que tu ne fanes, Ma foi croîtra, quand tu seras dans ton déclin ! Le monde trouvera ce miracle en moi, Que le feu peut brûler quand toute la matière est dépensée : Alors ce qu'a été ma foi, toi-même tu le verras, Et que tu fus inconstante, tu pourras t'en repentir ! Tu pourras te repentir d'avoir méprisé mes larmes, Quand les neiges de l'Hiver seront sur tes cheveux d'or.

XXXIX Regarde, Delia, comment nous estimons la rose à moitié éclose L'image de ton blush, et l'honneur de l'Été ! Tandis que son tendre bouton ne révèle pas encore Cette plénitude de beauté que le Temps lui confère. À peine déploie-t-elle sa gloire dans l'air Que bientôt sa pompe largement épanouie décline ; Elle est alors méprisée, elle qui parait la belle ; Ainsi fanent les roses de ces joues tiennes. Nul Avril ne peut raviver tes fleurs flétries Dont la grâce printanière orne ta gloire maintenant ; Le Temps, rapide et prompt, emplumé d'heures volantes, Dissout la beauté du plus beau front. Alors ne gaspille pas un tel trésor en vain, Mais aime maintenant, tandis que tu peux être aimée à nouveau.

XLV La beauté, doux Amour, est comme la rosée du matin, Dont le bref rafraîchissement sur le vert tendre Réjouit pour un temps, mais jusqu'à ce que le soleil se montre : Et aussitôt elle est partie, comme si elle n'avait jamais été. Bientôt elle fane, ce qui fait fleurir le plus beau ; Courte est la gloire de la rose rougissante : La teinte que tu nourris si soigneusement, Pourtant que, finalement, tu devras être forcée de perdre. Quand toi, surchargée du fardeau de tes années, Plieras tes rides vers la terre ; Quand le Temps aura fait un passeport pour tes peurs, Daté dans l'Âge, les Calendes de notre Mort : Mais ah, pas plus ! Ceci a été souvent dit ; Et les femmes s'affligent de penser qu'elles doivent être vieilles.

XLVI Je ne dois pas chagriner mon Amour, dont les yeux liraient Des lignes de délice, sur lesquelles sa jeunesse pourrait sourire ! Les fleurs ont un temps, avant qu'elles ne viennent à graine ; Et elle est jeune, et doit maintenant s'amuser pendant ce temps. Et amuse-toi, Douce Fille, en la saison de ces années, Et apprends à cueillir les fleurs avant qu'elles ne fanent ! Et là où la plus douce fleur apparaît d'abord, Que l'Amour et la Jeunesse conduisent tes plaisirs là-bas ! Éclaire des sourires pour clarifier l'air nuageux, Et calme la tempête que mes soupirs soulèvent ! La pitié et les sourires siéent le mieux aux belles ; La pitié et les sourires te vaudront une louange durable. J'espère dire, quand tous mes chagrins seront partis, « Heureux le cœur qui soupira pour une telle personne ! »

L Que d'autres chantent les Chevaliers et les Paladins Dans des accents vieillis et des mots intempestifs, Peignent des ombres dans des lignes imaginaires, Que la portée de leur haut esprit consigne bien : Mais je dois chanter de Toi, et de ces beaux yeux ! Authentique sera mon vers dans le temps à venir, Quand ceux qui ne sont pas encore nés diront, Tiens, là où elle repose ! Dont la beauté l'a fait parler, lui qui autrement était muet ! Ce sont les arches, les trophées que j'érige, Qui fortifient ton nom contre la vieillesse ; Et ces tes vertus sacrées doivent protéger Contre l'Obscurité, et la rage dévorante du Temps. Bien que l'erreur de ma jeunesse en eux apparaisse, Qu'il suffise qu'ils montrent que j'ai vécu, et t'ai aimée chèrement.

LI Sommeil charmeur, fils de la Nuit d'ébène, Frère de la Mort, né dans les ténèbres silencieuses : Soulage ma langueur, et rends-moi la lumière ; Reviens avec l'oubli obscur de mon tourment ! Et laisse le jour être assez long pour pleurer Le naufrage de ma jeunesse mal aventurée : Que des yeux éveillés suffisent à gémir leur dédain, Sans le tourment des mensonges de la nuit. Cessez, rêves, images des désirs du jour, De façonner les passions du lendemain ; Ne laissez jamais le soleil levant vous traiter de menteurs, En ajoutant plus de chagrin pour aggraver ma peine. Laisse-moi dormir encore, embrassant des nuages en vain ; Et ne jamais m'éveiller pour sentir le dédain du jour.

SONNETS De « Idea » Au Lecteur de ces sonnets

Dans ces Amours, celui qui ne cherche que la Passion, Dès ce premier regard, qu'il les dépose ici, Et qu'il cherche ailleurs en tournant d'autres livres, Qui pourront mieux satisfaire son labeur. Nul soupir lointain ne blessera jamais mon sein ; L'Amour ne tirera jamais une larme de mon œil ; Ni mes sonnets ne seront vêtus de « Hélas ! » ! Un libertin, je chante de façon fantastique ! Mon vers est la véritable image de mon esprit, Toujours en mouvement, désirant sans cesse le changement ; Et ainsi, enclin à la variété, C'est avec enjouement que je parcours toutes les humeurs ! Ma Muse est bel et bien de souche anglaise, Qui ne peut longtemps s'accommoder d'une seule mode.

IV Brillante Étoile de Beauté ! sur les paupières de qui siègent Mille Grâces enchanteresses et semblables à des nymphes, Les Déesses de la Mémoire et de l'Esprit, Qui y prennent en ordre leurs places distinctes ; Dans le cher sein de qui, le doux et délicieux Amour Dépose son carquois, qu'il portait autrefois, Depuis qu'il a éprouvé ce paradis béni ; Et quitte le giron de sa mère, pour s'y ébattre. Que d'autres s'efforcent de divertir avec des mots ! Mon âme est faite d'une trempe plus noble : Je tiens pour vil ce que l'esprit vulgaire offre, En moi est cette foi que le Temps ne peut envahir ! Que ce que je loue soit toujours rendu bon par toi ! Sois la plus digne, tandis que je suis le plus fidèle !

XX Un mauvais Esprit (votre Beauté) me hante toujours, Dont, hélas, je suis possédé depuis longtemps ; Qui ne cesse de me tenter vers chaque mal, Ni de me donner une seule, une pauvre minute de repos. En moi il parle, que je dorme ou que je sois éveillé ; Et quand j'essaie par des moyens de le chasser, Il me saisit alors avec de plus grands tourments, Et me torture dans la plus grande extrémité. Devant mon visage, il dépose mes désespoirs, Et me hâte vers une mort soudaine ; Maintenant me tentant, de me noyer dans les larmes, Et puis en soupirant de rendre mon souffle. Ainsi suis-je toujours provoqué à chaque mal, Par ce bon-mauvais Esprit, doux Ange-Diable.

XXXVII Chère ! pourquoi me commandez-vous de me reposer, Alors que la nuit somme maintenant tout le monde au sommeil ? Il me semble que ce moment sied le mieux aux amants ! La Nuit fut ordonnée pour maintenir les amis ensemble. Combien sont heureuses toutes les autres choses vivantes, Qui, durant le jour, séparées par un vol distinct, La soirée calme réunit pourtant, Et chacun retourne à son Amour la nuit ! Ô toi qui es si courtoise envers tous les autres, Pourquoi devrais-tu, Nuit, abuser ainsi de moi seul ! Toi qui appelles chaque créature à son semblable, Et qui pourtant es la seule à nous séparer ? Je voudrais bien souhaiter qu'il fît toujours jour, Si, quand la nuit vient, vous me demandez de partir !

XL Mon cœur l'Enclume où mes pensées frappent ; Mes mots les Marteaux façonnant mon Désir ; Ma poitrine la Forge incluant toute la chaleur, L'Amour est le Carburant qui entretient le feu. Mes soupirs le Soufflet qui accroît la flamme, Remplissant mes oreilles de bruit et de gémissements nocturnes. Travaillant avec douleur, mon labeur ne cesse jamais ; Dans des Passions douloureuses, déplorant toujours mes malheurs. Mes yeux luttant contre le feu avec des larmes, Dont la braise brûlante transforme mon cœur en cendres : Mais avec ces gouttes, la flamme se ranimant Brûle encore et encore pour mon tourment. Avec Sisyphe ainsi je roule la pierre, Et fais tourner la roue avec le damné Ixion.

XLII Combien de choses mesquines, folles, fardées, Qui maintenant dans des carrosses encombrent chaque rue, Seront oubliées, que nul poète ne chante, Avant qu'elles ne soient bien enveloppées dans leur suaire ? Où moi, je te donnerai l'éternité, Quand rien d'autre ne restera de ces jours, Et que les reines plus tard seront heureuses de vivre De l'aumône de tes éloges superflus ; Vierges et matrones lisant ces mes rimes, Seront si ravies de ton histoire, Qu'elles regretteront de ne pas avoir vécu en ces temps, Pour t'avoir vue, unique gloire de leur sexe : Ainsi voleras-tu au-dessus de la foule vulgaire, Pour survivre toujours dans mon chant immortel.

LXI Puisqu'il n'y a nul secours, viens, embrassons-nous et partons ! Non, j'en ai fini. Tu n'obtiendras rien de plus de moi ! Et je suis heureux, oui, heureux de tout mon cœur, Que je puisse ainsi me libérer si proprement. Serrons-nous la main pour toujours ! Annulons tous nos vœux ! Et quand nous nous croiserons à quelque moment, Qu'il ne soit vu sur aucun de nos fronts Que nous conservions un iota de notre amour passé. Maintenant au dernier soupir du dernier souffle de l'Amour, Quand, son pouls faiblissant, la Passion gît sans voix, Quand la Foi est à genoux près de son lit de mort, Et que l'Innocence ferme ses yeux : Maintenant, si tu voulais, quand tous l'ont abandonné, De la mort à la vie, tu pourrais encore le recouvrer !

SONNETS De « Diana »

IX La présence de ma Dame rend les Roses rouges, Car pour voir ses lèvres elles rougissent de honte. Les feuilles du Lys, par envie devinrent pâles ; Et ses mains blanches engendrèrent en elles cette envie. Le Souci déploie ses feuilles au loin, Car le pouvoir du soleil et le sien est le même. La Violette est venue de couleur pourpre, Teinte du sang qu'elle a fait verser à mon cœur. En bref, toutes les fleurs tirent d'elle leur vertu ; De son doux souffle, leurs douces odeurs procèdent ; La chaleur vivante que ses rayons oculaires font Réchauffe le sol, et vivifie la graine. La pluie, dont elle abreuve les fleurs, Tombe de mes yeux, qu'elle dissout en averses.

LXII Vivre en enfer, et contempler le ciel ; Accueillir la vie, et mourir d'une mort vivante ; Sueur de chaleur, et pourtant être glacé de froid ; Saisir les étoiles, et coucher sous la terre ; Fouler un labyrinthe qui n'aura jamais de fin ; Brûler en soupirs, et mourir de faim dans les larmes quotidiennes ; Grimper une colline, et ne jamais descendre ; Tuer des géants, et trembler devant des peurs enfantines ; Dépérir pour de la nourriture, et veiller l'arbre Hespéride ; Avoir soif de boisson, et puiser toujours le nectar ; Vivre maudit, alors que les hommes vous tiennent pour béni ; Et pleurer ces torts que nulle créature ne vit ; Si c'est cela l'amour, si l'amour est fondé sur ces choses, Mon cœur est amour, car elles sont ancrées en lui.

SONNETS

XVIII Te comparerai-je à un jour d'été ? Tu es plus charmant et plus tempéré : Des vents rudes secouent les tendres bourgeons de mai, Et le bail de l'été a une date bien trop courte : Parfois l'œil du ciel brille trop chaudement, Et souvent son teint doré est terni ; Et chaque beauté décline parfois de la beauté, Par hasard ou par le cours changeant de la nature, sans apprêt : Mais ton été éternel ne s'effacera pas, Ni ne perdra la possession de cette beauté que tu possèdes ; Ni la Mort ne se vantera que tu erres dans son ombre, Quand dans des lignes éternelles tu grandiras vers le temps : Aussi longtemps que les hommes pourront respirer, ou que les yeux pourront voir, Aussi longtemps vit ceci, et ceci donne la vie à toi.

XXIII Comme un acteur imparfait sur la scène, Qui par sa peur est mis à côté de son rôle, Ou quelque chose de féroce empli de trop de rage, Dont l'abondance de force affaiblit son propre cœur ; Ainsi moi, par peur de la confiance, j'oublie de dire La cérémonie parfaite du rite de l'amour, Et dans la force de mon propre amour semble dépérir, Surchargé du fardeau de la puissance de mon propre amour. Ô, que mes livres soient alors l'éloquence Et les présages muets de mon sein parlant ; Qui plaident pour l'amour, et attendent une récompense, Plus que cette langue qui plus a exprimé. Ô, apprends à lire ce que l'amour silencieux a écrit : Entendre avec les yeux appartient au bel esprit de l'amour.

XXIX Quand, en disgrâce avec la fortune et les yeux des hommes, Je pleure tout seul mon état de paria, Et trouble le ciel sourd de mes cris vains, Et me regarde, et maudis mon sort, Souhaitant être comme quelqu'un plus riche d'espoir, Traités comme lui, comme lui possédé d'amis, Désirant l'art de cet homme et la portée de cet autre, Avec ce dont je jouis le plus, le moins content ; Pourtant dans ces pensées me méprisant presque, Par bonheur je pense à toi : et alors mon état, Comme l'alouette à la pointe du jour s'élevant De la terre morose, chante des hymnes à la porte du ciel : Car ton doux amour remémoré apporte une telle richesse Qu'alors je dédaigne de changer mon état avec les rois.

XXX Quand aux sessions de la douce pensée silencieuse Je convoque le souvenir des choses passées, Je soupire du manque de mainte chose que je cherchais, Et avec de vieux malheurs je pleure à nouveau le gaspillage de mon cher temps : Alors je peux noyer un œil, peu habitué à couler, Pour des amis précieux cachés dans la nuit sans date de la mort, Et pleurer à nouveau le malheur de l'amour annulé depuis longtemps, Et gémir de la dépense de maint regard disparu : Alors je peux m'affliger de griefs passés, Et lourdement de malheur en malheur raconter Le triste compte du gémissement pré-déploré, Que je paie à nouveau comme si non payé auparavant : Mais si pendant ce temps je pense à toi, cher ami, Toutes les pertes sont restaurées, et les chagrins finissent.

XXXII Si tu survis à mon jour bien content Quand cette Mort grossière couvrira mes os de poussière, Et que tu devras par fortune reconsidérer une fois de plus Ces pauvres lignes rudes de ton amant décédé, Compare-les avec l'amélioration du temps, Et bien qu'elles soient surpassées par chaque plume, Réserve-les pour mon amour, non pour leur rime, Dépassées par la hauteur d'hommes plus heureux. Ô, alors daigne-moi juste cette pensée aimante : « Si la Muse de mon ami avait grandi avec cet âge grandissant, Une naissance plus chère que celle-ci son amour aurait apportée, Pour marcher dans les rangs d'un meilleur équipage : Mais puisqu'il est mort, et que les poètes se révèlent meilleurs, Les leurs pour leur style je lirai, le sien pour son amour. »

XXXIII Maint matin glorieux j'ai vu Flatter les sommets des montagnes d'un œil souverain, Embrassant de dentelle dorée les prés verts, Dorant les pâles ruisseaux d'une alchimie céleste. Bientôt permettre aux plus vils nuages de chevaucher Avec d'affreux lambeaux sur son visage céleste, Et de cacher son visage au monde délaissé, Se glissant invisible vers l'ouest avec cette disgrâce : Même ainsi mon soleil brilla un matin précoce Avec toute la splendeur triomphante sur mon front ; Mais hélas ! il ne fut mien qu'une heure, Le nuage de la région l'a masqué de moi maintenant. Pourtant lui, pour cela, mon amour ne dédaigne en rien ; Les soleils du monde peuvent se ternir quand le soleil du ciel se ternit.

LX Comme les vagues se dirigent vers le rivage de galets, Ainsi nos minutes se hâtent vers leur fin ; Chacune changeant de place avec celle qui précède, Dans un labeur séquentiel toutes vers l'avant luttent. La nativité, une fois dans le courant de lumière, Rampe vers la maturité, dont étant couronnée, Des éclipses tortueuses contre sa gloire se battent, Et le Temps qui donna, confond maintenant son don. Le Temps transperce la fleur posée sur la jeunesse, Et creuse les parallèles sur le front de la beauté ; Se nourrit des raretés de la vérité de la nature, Et rien ne tient sinon pour sa faux de faucher : Et pourtant, pour les temps en espérance, mon vers tiendra Louant ta valeur, malgré sa main cruelle.

LXXI Ne porte plus le deuil pour moi quand je serai mort, Que tu n'entendras la cloche bourrue et morose Donner l'avertissement au monde que j'ai fui De ce monde vil, pour demeurer avec les plus vils vers : Non, si tu lis cette ligne, ne te souviens pas De la main qui l'a écrite ; car je t'aime tellement, Que je voudrais dans tes douces pensées être oublié, Si penser à moi alors devait te rendre malheureux. Ô, si (dis-je) tu regardes ce vers, Quand je serai peut-être composé d'argile, Ne répète même pas mon pauvre nom, Mais laisse ton amour dépérir même avec ma vie ; De peur que le monde sage ne regarde dans ta plainte, Et ne se moque de toi avec moi après que je serai parti.

LXXIII Cette période de l'année tu peux en moi contempler Où des feuilles jaunes, ou aucune, ou peu, pendent Sur ces branches qui tremblent contre le froid, Chœurs ruinés et nus, où naguère les doux oiseaux chantaient. En moi tu vois le crépuscule d'un tel jour Qui après le coucher du soleil s'efface à l'ouest, Qui peu à peu la nuit noire emporte, Second soi de la mort, qui scelle tout dans le repos. En moi tu vois le rougeoiement d'un tel feu Qui sur les cendres de sa jeunesse repose, Comme le lit de mort sur lequel il doit expirer, Consumé par ce par quoi il fut nourri. Ceci tu le perçois, ce qui rend ton amour plus fort D'aimer cela bien que tu dois quitter avant peu.

CIV Pour moi, bel ami, tu ne pourras jamais être vieux ; Car tel que tu étais quand d'abord ton œil j'ai regardé, Telle semble encore ta beauté. Trois Hivers froids Ont des forêts secoué la fierté de trois Étés ; Trois beaux Printemps tournés en Automne jaune Dans le processus des saisons j'ai vus, Trois parfums d'Avril brûlés dans trois Juin chauds, Depuis que je t'ai vu frais, qui encore es vert. Ah ! pourtant la beauté, comme une aiguille de cadran, Se dérobe à son chiffre, et nul pas perçu ; Ainsi ta douce teinte, qui me semble encore tenir, A du mouvement, et mon œil peut être trompé : Par peur de quoi, entends ceci, toi âge non engendré : Avant que tu ne sois né, l'Été de la beauté était mort.

CVI Quand dans la chronique du temps gaspillé Je vois des descriptions des plus belles créatures, Et la beauté rendant belle la vieille rime À la louange des dames mortes, et des beaux chevaliers ; Alors dans le blason de ce qu'il y a de mieux dans la douce beauté De main, de pied, de lèvre, d'œil, de front, Je vois que leur plume antique aurait exprimé Même une telle beauté que tu maîtrises maintenant. Ainsi toutes leurs louanges ne sont que des prophéties De notre temps, toutes, toi préfigurant ; Et, parce qu'ils ne regardaient qu'avec des yeux divinateurs, Ils n'avaient pas assez de talent pour chanter ta valeur : Car nous, qui maintenant contemplons ces présents jours, Avons des yeux pour nous émerveiller, mais manquons de langues pour louer.

CIX Ô, ne dis jamais que j'étais faux de cœur Bien que l'absence semblait qualifier ma flamme : Aussi facilement pourrais-je me séparer de moi-même Que de mon âme, qui dans ton sein repose ; C'est là ma demeure d'amour ; si j'ai erré, Comme celui qui voyage, je reviens, Juste à temps, non échangé avec le temps, De sorte que moi-même j'apporte l'eau pour ma tache. Ne crois jamais, bien que dans ma nature régnait Toutes les fragilités qui assiègent tous les types de sang, Qu'il puisse être si prépostéreusement taché De quitter pour rien toute la somme de ton bien ! Car pour rien, cet univers vaste j'appelle, Sauf toi, ma rose : en lui tu es mon tout.

CXVI Que je n'admette pas au mariage des esprits vrais D'empêchements. L'amour n'est pas l'amour Qui s'altère quand il trouve l'altération, Ou se courbe avec celui qui s'en va pour s'en aller : Ô, non ! c'est une marque à jamais fixée Qui regarde les tempêtes, et n'est jamais ébranlée ; C'est l'étoile pour chaque barque errante, Dont la valeur est inconnue, bien que sa hauteur soit prise. L'amour n'est pas le fou du Temps, bien que les lèvres et joues roses Entrent dans la boussole de sa faux courbée ; L'amour ne s'altère pas avec ses brèves heures et semaines, Mais le soutient même jusqu'au bord du jugement : Si ceci est erreur, et sur moi prouvé, Je n'ai jamais écrit, ni nul homme n'a jamais aimé.

CXXX Les yeux de ma maîtresse ne sont rien comme le soleil ; Le corail est bien plus rouge que le rouge de ses lèvres ; Si la neige est blanche, pourquoi donc ses seins sont-ils basanés ; Si les cheveux sont des fils, des fils noirs poussent sur sa tête. J'ai vu des roses damassées, rouges et blanches, Mais nulle telle rose ne vois-je dans ses joues ; Et dans certains parfums y a-t-il plus de délice Que dans le souffle qui de ma maîtresse s'exhale. J'aime l'entendre parler, - pourtant je sais bien Que la musique a un son bien plus plaisant ; J'admets n'avoir jamais vu une déesse marcher, - Ma maîtresse, quand elle marche, foule le sol : Et pourtant, par le ciel, je pense mon amour aussi rare Que toute celle calomniée par une fausse comparaison.

CXLVI Pauvre âme, le centre de ma terre pécheresse, Pressée par ces pouvoirs rebelles qui te parent, Pourquoi dépéris-tu au-dedans et souffres la disette, Peignant tes murs extérieurs si coûteusement gais ? Pourquoi un si grand coût, ayant un si court bail, Dépenses-tu sur ton manoir qui s'efface ? Les vers, héritiers de cet excès, Mangeront-ils ta charge ? Est-ce là la fin de ton corps ? Alors, âme, vis de la perte de ton serviteur, Et laisse-le dépérir pour accroître ton trésor ; Achète des termes divins en vendant des heures de scories ; Au-dedans sois nourrie, au-dehors ne sois plus riche : Ainsi te nourriras-tu de la Mort, qui se nourrit des hommes ; Et la Mort une fois morte, il n'y a plus de mourir alors.

« ALEXIS, ICI ELLE EST RESTÉE »

Alexis, ici elle est restée ; parmi ces pins, Douce ermite, elle s'est retirée seule ; Ici elle a répandu le trésor de ses cheveux, Plus riche que celui apporté des mines colchiques. Elle s'est assise près de ces églantines musquées, L'endroit heureux semble encore en porter l'empreinte ; Sa voix a adouci ici tes lignes sucrées, Auxquelles vents, arbres, bêtes, oiseaux, prêtaient l'oreille. Moi ici elle a perçu d'abord, et ici un matin De brillants œillets a recouvert son visage ; Ici elle a soupiré, ici mes espoirs sont nés d'abord, Et j'ai obtenu d'abord un gage de grâce promise : Mais, ah ! à quoi servait-il d'être si heureux, Puisque les plaisirs passés ne font que doubler le nouveau malheur ?

« SI J'ÉTAIS AUSSI BAS QUE LA PLAINE HUMBLE »

Si j'étais aussi bas que la plaine humble, Et vous, mon amour, aussi haut que le ciel au-dessus, Pourtant les pensées de moi, votre humble swain, Devraient monter au ciel en l'honneur de mon amour. Si j'étais aussi haut que le ciel au-dessus de la plaine, Et vous, mon amour, aussi humble et aussi bas Que le sont les fonds les plus profonds de l'océan, Où que vous soyez, avec vous mon amour irait. Si vous étiez la terre, cher amour, et moi les cieux, Mon amour devrait briller sur vous, comme le soleil, Et vous regarder avec dix mille yeux, Jusqu'à ce que le ciel devînt aveugle et que le monde fût fini. Où que je sois, - en dessous, ou bien au-dessus de vous, - Où que vous soyez, mon cœur vous aimera vraiment.

UN SONNET DE LA LUNE

Regardez comment la pâle Reine de la nuit silencieuse Fait que l'océan l'attend, Et lui, tant qu'elle est en sa vue, Avec sa pleine marée est prêt à l'honorer : Mais quand le chariot d'argent de la Lune Est monté si haut qu'il ne peut suivre, La mer rappelle chez lui ses vagues de cristal pour gémir, Et avec une marée basse manifeste son chagrin. Ainsi vous qui êtes la souveraine de mon cœur, Avez toutes mes joies attendant votre volonté, Mes joies marée basse quand vous partez, Quand vous revenez, leur marée remplit mon cœur. Ainsi comme vous venez, et comme vous partez, Les joies refluent et coulent dans mon tendre cœur.

À MARY UNWIN

Mary ! je veux une lyre avec d'autres cordes, Une telle aide du Ciel comme certains ont feint qu'ils tiraient, Une éloquence à peine donnée aux mortels, nouvelle Et non dégradée par l'éloge de choses plus mesquines ; Que, avant qu'à travers l'âge ou le malheur je ne perde mes ailes, Je puisse enregistrer ta valeur avec l'honneur dû, En vers aussi musicaux que tu es vraie, Et qui immortalise qui il chante : Mais tu as peu besoin. Il y a un Livre Par des séraphins écrit avec des rayons de lumière céleste, Sur lequel les yeux de Dieu ne regardent pas rarement, Une chronique d'actions justes et brillantes : Là, toutes tes actions, ma fidèle Mary, brillent ; Et, puisque tu possèdes cet éloge, j'épargne le mien.

« POURQUOI ES-TU SILENCIEUSE »

(Non traduit, voir instructions)

Pourquoi es-tu silencieuse ? Ton amour est-il une plante D'une fibre si faible que l'air perfide De l'absence flétrit ce qui fut si beau ? N'y a-t-il aucune dette à payer, aucune grâce à accorder ? Pourtant mes pensées ont été vigilantes pour toi, Liées à ton service avec un souci incessant — Le désir le moins généreux de l'esprit mendiant Rien d'autre que ce que ton bonheur pouvait épargner. Parle ! — bien que ce cœur doux et chaud, autrefois libre de contenir Mille tendres plaisirs, les tiens et les miens, Soit laissé plus désolé, plus morne et froid Qu'un nid d'oiseau abandonné rempli de neige Au milieu de son propre buisson d'églantier sans feuilles — Parle, afin que mes doutes torturants connaissent leur fin !

SONNETS Tiré de « La Maison de Vie »

IV VISION D'AMOUR Quand te vois-je le plus, bien-aimée ? Quand, dans la lumière, les esprits de mes yeux Devant ton visage, leur autel, solennisent Le culte de cet Amour rendu manifeste par toi ? Ou quand, aux heures du crépuscule, (nous deux seuls,) Étroitement embrassée et éloquente de réponses silencieuses, Ta figure scintillante, cachée par le crépuscule, repose, Et que mon âme voit seulement ton âme comme la sienne ? Ô amour, mon amour ! Si je ne devais plus voir Toi-même, ni sur la terre ton ombre, Ni l'image de tes yeux dans aucune source, — Comment résonnerait alors sur la pente sombre de la Vie Le tourbillon au sol des feuilles mortes de l'Espoir, Le vent de l'aile impérissable de la Mort ?

V ESPOIR DU CŒUR Par la puissance de quel mot, clé des sentiers inexplorés, Explorerai-je les profondeurs difficiles de l'Amour, Jusqu'à ce que les vagues entrouvertes du Chant livrent le rivage Tout comme cette mer qu'Israël traversa à pied sec ? Car voici ! Dans une pauvre période rythmique, Dame, je voudrais dire comment toujours Je ne connais pas ton âme de ton corps, ni Toi de moi-même, ni notre amour de Dieu. Oui, au nom de Dieu, et de l'Amour, et du tien, je voudrais Puiser dans un cœur aimant une telle évidence Que pour tous les cœurs elle signifiera toutes choses ; Tendre comme le premier feu de l'aube, et intense Comme un sens pénétrant instantané, À l'heure de la naissance du Printemps, d'autres Printemps passés.

XV LE LIEN DE NAISSANCE N'avez-vous pas remarqué, dans quelque famille Où deux furent nés d'un premier lit conjugal, Comme ils possèdent encore leur gracieux lien, bien que nourris Et élevés au sein et au genou oubliés ? — Comme, envers les enfants de leur père, ils seront En acte et en pensée d'une même bonne volonté ; mais chacun Aura pour l'autre, dans le silence, un langage, Et, en un mot, une communauté complète ? De même, quand je vous vis pour la première fois, il sembla, amour, Que parmi les âmes alliées à la mienne il y avait encore Une parenté plus proche que la vie ne l'avait laissé entendre. Ô née avec moi quelque part que les hommes oublient, Et bien que, durant des années de vue et de son, jamais rencontrée, Connue assez bien comme la partenaire de naissance de mon âme !

XIX MIDI SILENCIEUX Tes mains reposent ouvertes dans l'herbe longue et fraîche, — Le bout des doigts transparaît comme des fleurs rosées : Tes yeux sourient la paix. Le pâturage luit et s'assombrit Sous des ciels onduleux qui s'éparpillent et s'amoncellent. Tout autour de notre nid, aussi loin que l'œil peut voir, Sont des champs de renoncules dorées aux bords argentés Où le cerfeuil sauvage borde la haie d'aubépine. C'est un silence visible, immobile comme le sablier. Profondément dans les pousses cherchées par le soleil, la libellule Pend comme un fil bleu détaché du ciel : — Ainsi cette heure ailée nous est tombée d'en haut. Oh ! serrons contre nos cœurs, comme une dot immortelle, Cette heure inarticulée, compagne étroite, Où le double silence était le chant de l'amour.

XXVI À MI-RAVISSEMENT Toi charmante et bien-aimée, toi mon amour ; Dont le baiser semble toujours le premier ; dont les yeux qui appellent, En cet instant même, comme pour le nouveau lever de soleil de notre monde d'amour, Répandent l'aube même ; dont la voix, accordée au-dessus De toute modulation de la colombe au fond du bocage, Est comme une main posée doucement sur l'âme ; Dont la main est comme une voix douce pour maîtriser Ces sourcils usés et fatigués dont elle a la garde : — Quel mot peut répondre à ton mot, — quel regard Au tien, qui absorbe maintenant dans sa sphère Mon visage adorateur, jusqu'à ce que je sois reflété là Cerné de lumière dans un ciel de rayons profondément tirés ? Quelle étreinte, quel baiser mon cœur intime peut-il éprouver, Ô charmante et bien-aimée, ô mon amour ?

XXXI SES DONS Haute grâce, la dot des reines ; et avec cela La douce simplicité d'une merveille née des bois ; Un regard comme l'eau débordant du ciel Ou la lumière de la jacinthe là où tombent les ombres de la forêt ; Une telle pâleur frissonnante de joue qui captive Le cœur ; une bouche dont les formes passionnées impliquent Toute musique et tout silence contenus en elles ; Des boucles d'or profond, sa couronne souveraine ; Un cou rond et dressé, colonne digne du sanctuaire de l'Amour Pour s'y accrocher quand le cœur se réfugie ; Des mains qui sont à jamais aux ordres de l'Amour, Et des pieds doucement agités répondant toujours à son signe : — Tels sont ses dons, autant que la langue peut les énumérer. Respire doucement son nom, mon âme ; car cela signifie davantage.

XXXIV LE MIROIR SOMBRE Je ne connais pas moi-même tout mon amour pour toi : Comment pourrais-je atteindre si loin, moi qui ne peux peser La dot de demain à l'aune d'hier ? La naissance et la mort, et tous les noms sombres qui sont Comme des portes et des fenêtres ouvertes sur quelque mer bruyante, Doivent-ils fouetter mes oreilles sourdes et aveugler mon visage d'embruns ; Et mon sens doit-il percer l'amour, — le dernier relais Et l'ultime avant-poste de l'éternité ? Voici ! que suis-je pour l'Amour, le seigneur de tout ? Un coquillage murmurant qu'il ramasse sur le sable, — Une petite flamme de cœur abritée dans sa main. Pourtant, à travers tes yeux, il m'accorde l'appel le plus clair Et le contact le plus vrai de puissances primordiales Qu'une vie cernée par les heures puisse comprendre.

XLIX BOIS-SAULE Je m'assis avec l'Amour près d'une source en bordure de bois, Penchés sur l'eau, lui et moi ; Il ne parla jamais ni ne me regarda, Mais toucha son luth où était audible La chose secrète et certaine qu'il avait à dire : Seuls nos yeux reflétés se rencontrèrent silencieusement Dans l'onde basse ; et ce son devint La voix passionnée que je connaissais ; et mes larmes tombèrent. Et à leur chute, ses yeux en dessous devinrent les siens ; Et avec son pied et avec ses plumes d'aile Il balaya la source qui abreuvait la sécheresse de mon cœur. Alors les sombres ondulations se répandirent en cheveux ondulants, Et comme je me penchais, ses propres lèvres surgissant là Burbulèrent des baisers débordants à ma bouche.

LXXVIII BEAUTÉ DU CORPS Ou de la première femme d'Adam, Lilith, il est dit (La sorcière qu'il aima avant le don d'Ève,) Que, avant celui du serpent, sa douce langue pouvait tromper, Et que ses cheveux enchantés furent le premier or. Et elle est toujours assise, jeune tandis que la terre est vieille, Et, subtilement contemplative d'elle-même, Attire les hommes à regarder la toile brillante qu'elle peut tisser, Jusqu'à ce que le cœur, le corps et la vie soient dans son emprise. La rose et le coquelicot sont ses fleurs : car où N'est-il pas trouvé, ô Lilith ! celui que le parfum répandu Et les doux baisers et le doux sommeil doivent piéger ? Voici ! comme les yeux de ce jeune homme brûlaient aux tiens, ainsi alla Ton sortilège à travers lui, et laissa son cou droit courbé, Et autour de son cœur un cheveu d'or étranglant.

Dante Gabriel Rossetti [1828-1882]

SONNETS

RENCONTRE Ils rendirent la chambre douce de fleurs et de feuilles, Et le lit doux de fleurs sur lequel je reposais ; Tandis que mon âme, liée par l'amour, s'attardait sur son chemin. Je n'entendis pas les oiseaux autour des avant-toits, Ni n'entendis les moissonneurs parler parmi les gerbes : Seule mon âme montait la garde jour après jour, Mon âme assoiffée montait la garde pour un absent : — Peut-être m'aime-t-il, pensais-je, se souvient-il, s'afflige-t-il. À la fin vint le pas sur l'escalier, Sur la serrure la vieille main familière : Alors pour la première fois mon esprit sembla sentir l'air Du Paradis ; alors pour la première fois le sable tardif Du temps coula en or ; et je sentis mes cheveux Se parer d'une gloire, et mon âme s'épanouir.

LE PREMIER JOUR Je voudrais pouvoir me souvenir du premier jour, La première heure, le premier moment de ta rencontre avec moi, Si la saison était claire ou sombre, ce pourrait être L'été ou l'Hiver pour tout ce que je peux dire ; Si peu enregistré qu'il s'est éclipsé, Si aveugle étais-je pour voir et pour prévoir, Si lente à marquer le bourgeonnement de mon arbre Qui ne devait pas fleurir avant bien des mois de mai. Si seulement je pouvais m'en souvenir, un tel Jour des jours ! Je l'ai laissé aller et venir Sans laisser de trace comme une fonte de neige passée ; Il semblait signifier si peu, il signifiait tant ; Si seulement maintenant je pouvais me rappeler ce contact, Le premier contact de main dans la main — Si seulement on savait !

SOUVIENS-TOI Souviens-toi de moi quand je serai partie, Partie bien loin dans le pays silencieux ; Quand tu ne pourras plus me tenir par la main, Ni moi me retourner à demi pour partir, tout en restant. Souviens-toi de moi quand, jour après jour, Tu ne me diras plus notre avenir que tu avais planifié : Souviens-toi seulement de moi ; tu comprends Qu'il sera trop tard pour conseiller ou prier. Pourtant, si tu devais m'oublier pendant un temps Et plus tard te souvenir, ne t'afflige pas : Car si l'obscurité et la corruption laissent Un vestige des pensées que j'avais autrefois, Mieux vaut de loin que tu oublies et souries Plutôt que tu te souviennes et sois triste.

REPOS Ô terre, pèse lourdement sur ses yeux ; Scelle ses doux yeux las de veiller, Terre ; Couche-toi étroitement autour d'elle ; ne laisse aucune place à la joie Avec ses rires durs, ni au son des soupirs. Elle n'a aucune question, elle n'a aucune réponse, Apaisée et drapée dans une bienheureuse disette De tout ce qui l'irrita depuis l'heure de sa naissance ; Avec un calme qui est presque le Paradis. L'obscurité plus claire que midi la tient, Le silence plus musical qu'aucune chanson ; Même son cœur même a cessé de remuer : Jusqu'au matin de l'Éternité Son repos ne commencera ni ne finira, mais sera ; Et quand elle s'éveillera, elle ne le trouvera pas long.

Christina Georgina Rossetti [1830-1894]

COMMENT MES CHANSONS D'ELLE ONT COMMENCÉ

Dieu fit ma dame belle à voir ; — Au-dessus du rêve du peintre il plaça son visage, Et façonna son corps dans une grâce divine ; Il toucha les cheveux bruns d'un sens d'or, Et dans la forme parfaite Il enveloppa Ce qui seul était aussi parfait, le doux cœur ; Une connaissance très rare Il lui communiqua, Et remplit d'amour et d'adoration tous ses jours. Et alors Dieu pensa qu'il serait bon De lui donner la musique, et à l'Amour Il dit : « Apporte maintenant quelque ménestrel afin qu'il puisse dire Combien belle et douce est la chose que Mes mains ont faite. » Alors, à l'appel de l'Amour, je vins, baissai la tête, Et à Sa volonté ma lyre devint audible.

Philip Bourke Marston [1850-1887]

À LA FIN

Parce que les ombres s'épaississaient véritablement, — Parce que la fin de tout semblait proche, en vérité, — Son gracieux esprit, toujours prompt à la pitié, A eu compassion de son esclave, oui, de moi. Elle est entrée avec le crépuscule sans bruit, Belle comme une rose, immaculée comme la Vérité ; Elle s'est penchée sur ma jeunesse brisée et gaspillée ; Je sentais sa présence, que je ne pouvais voir. « Que Dieu vous garde, mon pauvre ami, » l'entendis-je dire ; Et puis elle embrassa mes lèvres et mes yeux secs et brûlants. Embrasse le baiser suivant, Mort tranquille, je prie ; Sois prompte à cette heure, et ainsi surprends Mon esprit tandis que la vision semble rester ; Prends toi le cœur avec le Paradis du cœur.

Philip Bourke Marston [1850-1887]

À CELUI QUI VOUDRAIT FAIRE UNE CONFESSION

Oh ! laisse le passé enterrer ses propres morts. Le passé n'est rien pour nous, le présent est tout. Quel besoin des feuilles de l'an dernier pour joncher le lit de l'Amour ? Quel besoin de fantômes pour honorer une fête ? Je ne voudrais pas, si je le pouvais, rappeler ces jours, Ces jours qui ne sont pas les nôtres. Pour nous le festin est dressé, Les lampes sont allumées, et la musique joue en même temps. Alors aimons-nous et laissons le reste non dit. Cette île est notre foyer. Autour d'elle grondent De grands gouffres et océans, chenaux, détroits et mers. Qu'importe dans quelle épave nous avons atteint le rivage, Puisque nous l'avons atteint tous deux ? Nous pouvons nous moquer de ceux-ci. Oh laisse le passé, s'il y a vraiment un passé ; Je ne voudrais pas le connaître ; je ne voudrais connaître que toi.

Wilfrid Scawen Blunt [1840-1922]

LES PLAISIRS DE L'AMOUR

Je ne me soucie pas des baisers. C'est une dette Que nous avons payée pour le premier privilège de l'amour. Ce sont les pluies d'Avril qui ont mouillé Nos cœurs en jachère et forcé leurs germes à bouger. Maintenant le blé vert a germé. Chaque nouveau jour Apporte de meilleurs plaisirs, une surprise plus chère, La tige, l'épi, la moisson — et notre chemin Mène à travers une région devenue riche et sage. Nous comparons maintenant nos fortunes. Chacun expose Son magasin aux yeux parents de grain engrangé, Deux heureux fermiers, instruits dans la sagesse de l'amour, Qui pèsent et touchent et discutent et se plaignent — Chère discussion sans fin ! Pourtant, parfois, nous Discutons tout en nous embrassant. Voilà ! Qu'il en soit ainsi.

Wilfrid Scawen Blunt [1840-1922]

« SI SEULEMENT MON ESPRIT ÉTAIT LIBÉRÉ DANS L'AIR »

Si seulement mon esprit était libéré dans l'air, — Par quelque Haut Pouvoir qui pourrait délier les chaînes de la Vie, Rendu libre de chercher ce qu'il désire le plus trouver, — Ce n'est pas vers une fière Cour de Rois que je me rendrais : Je ne ferais que gravir, une fois encore, un étroit escalier, Quand le jour s'usait tard, et que le crépuscule était clément ; Et quelqu'un m'accueillerait, aveugle à mes faiblesses, Content pourvu que je partage son crépuscule là-bas. Non ! je sais bien qu'il n'attend pas comme autrefois, — Je ne pourrais le trouver à l'endroit d'autrefois, — Je dois le poursuivre, rendu hardi par le chagrin, À travers des mondes inconnus, dans une étrange course céleste, Dont le voyageur n'a raconté aucune ronde mystique, D'étoile en étoile, jusqu'à ce que je voie son visage.

Louise Chandler Moulton [1835-1908]

RENONCEMENT

Je ne dois pas penser à toi ; et, fatiguée mais forte, Je fuis la pensée qui se cache dans tout délice — La pensée de toi — et dans la hauteur du ciel bleu, Et dans le passage le plus cher d'une chanson. Oh, juste au-delà des plus belles pensées qui envahissent Cette poitrine, la pensée de toi attend, cachée mais brillante, Mais elle ne doit jamais, jamais être vue ; Je dois m'arrêter court de toi tout au long du jour. Mais quand le sommeil vient fermer chaque journée difficile, Quand la nuit donne une pause à la longue veille que je tiens, Et que tous mes liens je dois nécessairement défaire, Dois ôter ma volonté comme un vêtement déposé, — Avec le premier rêve qui vient avec le premier sommeil Je cours, je cours, je suis recueillie dans ton cœur.

Alice Meynell [1850-1922]

« MON AMOUR POUR TOI »

Mon amour pour toi marche comme des hommes armés, Contre une cité royale qu'ils voudraient prendre. Le long du front de l'armée, ses bannières s'agitent ; À travers la montagne et la plaine frappée par le soleil Il balaie résolument comme balaie la pluie résolue ; Et maintenant la trompette fait trembler l'air immobile, Et maintenant le canon tonnant éveille Écho sur écho, résonnant fort à nouveau. Mais, voici ! la conquête plus haute que jamais barde ne chanta : Au lieu du canon répondant, une fière reddition ! Joyeusement les portes de fer sont jetées grandes ouvertes Et, pour le conquérant, un accueil gai et tendre ! Ô, brillant est le chemin de l'envahisseur avec des fleurs en hommage, Tandis que les drapeaux camarades flamboyent sur le mur et les tours !

Richard Watson Gilder [1844-1909]

SONNETS

D'APRÈS L'ITALIEN

Je ne sais si je l'aime outre mesure ; Mais ceci je sais, que lorsqu'à son visage Elle lève sa main, qui repose là, immobile, un instant, Puis tombe lentement — c'est moi qui sens ce contact. Et quand elle secoue soudain la tête, avec un tel Regard, je perçois bientôt son sens secret. Ainsi quand elle court je pense que c'est moi qui fais la course. Tel un pauvre infirme qui a perdu sa béquille, Je suis si elle est partie ; et quand elle s'en va, Je ne sais pourquoi, car c'est un art étrange — Comme si moi-même je devais me séparer de moi-même. Je ne sais si je l'aime plus que ceux Qui connaissent sa lumière depuis longtemps ; mais pour la rose Qu'elle couvre dans ses cheveux, je donnerais mon cœur.

J'aime sa main douce qui s'égare parfois, Pour trouver la place, à travers le même livre que la mienne ; J'aime ses pieds ; et Ô, ces yeux divins ! Et quand nous disons adieu, peut-être reste-t-elle S'attardant par amour — puis se hâte sur son chemin, Comme si elle pensait : « Pour mettre fin à ma douleur et à la tienne. » J'aime sa voix mieux que le vin nouveau ; J'aime la mandoline dont elle joue. Et j'aime aussi la cape que je l'ai vue porter, Et l'écharpe rouge que son cou blanc recouvre, Et j'aime bien la porte par laquelle elle entre ; J'aime le ruban qui lie ses cheveux — Mais alors, en vérité, je suis l'amant de cette dame, Et chaque nouveau jour il y a quelque chose de nouveau.

Richard Watson Gilder [1844-1909]

STANCES Tiré de « L'Amour Moderne »

I Par ceci il sut qu'elle pleurait les yeux ouverts : Que, au léger frémissement de sa main près de sa tête, Les étranges sanglots bas qui secouaient leur lit commun Furent rappelés en elle avec une surprise aiguë, Et étranglés muets, comme de petits serpents béants, Terriblement venimeux pour lui. Elle gisait Immobile comme la pierre, et la longue obscurité s'écoulait Avec des pulsations étouffées. Puis, comme minuit fait Son cœur géant de Mémoire et de Larmes Boire la pâle drogue du silence, et ainsi battre La lourde mesure du Sommeil, ils étaient de la tête aux pieds Immobiles, regardant à travers leurs années mortes et noires, Par un vain regret griffonnées sur le mur vide. Comme des effigies sculptées ils pouvaient être vus Sur leur tombe de mariage, l'épée entre eux ; Chacun souhaitant l'épée qui tranche tout.

II Cela finit, et le lendemain apporta la tâche. Ses yeux étaient des portes coupables, qui le laissaient entrer En se fermant avec trop de zèle pour leur péché : Chacun suçait un secret, et chacun portait un masque. Mais, oh, le goût amer que sa beauté avait ! Il tombait malade comme à un souffle de fleurs empoisonnées : Une humeur languissante se glissait parmi les heures, Et si leurs sourires se rencontraient, il devenait fou, Et rageait profondément intérieurement, jusqu'à ce que la lumière soit brune Devant sa vision, et le monde oublié, Semblait méchant comme quelque vieux lieu de meurtre terne. Une étoile aux rayons livides, elle semblait couronner La fosse de l'infamie : et puis encore Il s'évanouissait sur sa vengeance, et s'efforçait D'imiter la magnanimité de l'amour, Et se frappait lui-même, un amas frissonnant de douleur.

III C'était la femme ; qu'en est-il maintenant de l'homme ? Mais oublie-le. S'il passe sous un talon, Il sera écrasé jusqu'à ce qu'il ne puisse plus sentir, Ou, étant calleux, peut-être jusqu'à ce qu'il le puisse. Mais il n'est rien : — rien ? Remarque seulement La riche lumière frappant d'elle sur lui ! Ha ! quel sens c'est quand ses yeux nagent À travers l'homme qu'elle choisit, laissant sombre Tout le reste ! Seigneur Dieu, qui as fait la chose si belle, Vois que je suis attiré vers elle, maintenant même ! Il ne peut y avoir un tel mal sur son front frais À planter un baiser ? Pourtant si je le rencontre là ! Mais elle est à moi ! Ah, non ! Je sais trop bien Je réclame une étoile dont la lumière est couverte : Je réclame une femme-fantôme dans le Passé. L'heure a sonné, bien que je n'aie pas entendu la cloche !

XIV Quelle âme marchanderait pour un remède qui apporte Le mépris pour tuer la plus noble agonie ? Plutôt laisse-moi supporter le mal amer, Et frapper ce sein rouillé de nouvelles piqûres ! Il semble y avoir une autre crise de virement, Puisqu'aux prunelles pures d'une dame aux cheveux d'or, Je regardai avec peu d'espoir de remède, Tandis que l'arc rouge de sa bouche lâchait des traits d'esprit. Juste ciel ! peut-il être vrai que la jalousie A ainsi paré la femme ? et sa tête Nage-t-elle quelque peu pour des possessions confisquées ? Madame, vous m'apprenez beaucoup de choses qui sont. J'ouvre un vieux livre, et là je trouve, Que « Les femmes peuvent encore aimer ceux qu'elles trompent ». Un tel amour je ne le prise pas, madame : avec votre permission, Le jeu auquel vous jouez n'est pas à mon goût.

XVI Dans nos vieux jours de naufrage, il y avait une heure Où, à la lueur du feu, régulièrement embrasés, Joints avec langueur, nous regardions le gouffre rouge grandir Parmi les charbons crépitants. Notre bibliothèque-tonnelle Ce soir-là nous fut laissée : et nous étions assis silencieux Comme des amoureux à qui le Temps murmure. Des portes soudain ouvertes nous les entendions chanter : Les anciens acquiesçant mêlaient bon vin et bavardage. Nous savions bien que le plus grand trésor de la Vie gisait Avec nous, et c'était le sujet de notre entretien. « Ah, oui ! L'amour meurt ! » dis-je : je ne pensais jamais moins. Elle aspirait à ce que je rétracte cette phrase. Puis quand le feu se bombait en noircissant, je trouvai Que sa joue était salée contre mon baiser, et soudain Le long de l'échelle aiguë des sanglots sa poitrine se souleva : — Maintenant je suis hanté par ce goût ! ce son !

XXVI L'Amour avant de saigner, aigle dans les hautes cieux, A la terre sous ses ailes : du soir empourpré Il contemple l'aube rose. En vain tissent-ils en bas La fatale trame tandis qu'il vole au loin. Mais quand la flèche l'atteint, tout change alors. Il ne se meut que sur la trace de sa douleur dépensée, Dont les gouttes rouges sont les maillons d'une chaîne âpre, Le liant au sol, dans un étroit périmètre. Un serpent subtil est alors devenu l'Amour. J'avais l'aigle dans mon sein jadis : Désormais je suis maudit avec le serpent. Je peux interpréter là où la bouche est muette. Parle, et je vois le mensonge latéral d'une vérité. Peut-être mon cœur pourra-t-il te pardonner cet acte : Mais ne sois pas lâche : — toi qui fis saigner l'Amour, Tu dois porter tout le venin de sa dent !

XLI Combien de choses que nous jetons au sol, Quand d'autres les ramassent, deviennent un joyau ! Nous saisissons toute la richesse qu'elles sont pour eux ; Et par une lumière réfléchie leur valeur est trouvée. Pourtant pour nous, ce n'est toujours rien ! et ce zèle D'une fausse appréciation s'efface rapidement. Cette vérité est peu connue des ombres humaines, Combien il est rare de ressentir par son propre instinct ! Ils gaspillent l'âme avec un désir fallacieux, Qui n'est pas la flamme mûre sur la branche. Nous deux avons pris un vœu sans vie Pour voler une passion vivante : de la poussière pour du feu ! Madame est grave, et regarde l'horloge qui annonce Minuit approchant. Nous avons frappé le désespoir Dans deux cœurs. Ô, avons-nous l'air d'une paire Qui, pour de nouvelles noces, cède joyeusement tout le reste ?

XLIII Remarque où le vent pressant tire comme un javelot, Son ombre squelettique sur la vague au large dos ! Voici un endroit approprié pour creuser la tombe de l'Amour ; Ici où les brisants lourds plongent et frappent, Et dardent leurs langues sifflantes haut sur le sable : À portée d'oreille de l'océan, et en vue De ces stries de vent nervurées courant vers le blanc. Si j'avais profondément planifié la mort de l'Amour, Je n'aurais jamais pu la rendre à moitié si sûre, Qu'au moyen des baisers maudits qui réprimandent Le sens pleinement éveillé ; ou à défaut, dégradent ? C'est le matin : mais aucun matin ne peut restaurer Ce que nous avons perdu. Je ne vois aucun péché : Le tort est mélangé. Dans la vie tragique, Dieu le sait, Nul besoin de méchant ! Les passions filent la trame : Nous sommes trahis par ce qui est faux en nous-mêmes.

XLIX Il la trouva sur la lisière gémissante de l'océan, Ni ne discerna aucun changement mauvais en elle ; Et elle crut que son vieil amour était revenu, Ce qui était son exultation, et son fléau. Elle prit sa main, et marcha avec lui, et sembla L'épouse qu'il cherchait, bien qu'ombreuse et sèche. Elle avait une terreur, que son cœur ne soupire, Et ne lui dise bruyamment qu'elle ne rêvait plus. Elle n'osait pas dire : « Voici mon sein : regarde à l'intérieur. » Mais il y a une force pour aider les faibles désespérés. Cette nuit-là, il apprit comment le silence peut le mieux dire Les choses terribles quand la Pitié plaide pour le Péché. Vers le milieu de la nuit, son appel Fut entendu, et il vint, s'interrogeant, au lit. « Maintenant embrasse-moi, mon cher ! peut-être, maintenant ! » dit-elle, Léthé avait passé ces lèvres, et il sut tout.

L Ainsi piteusement l'Amour ferma ce qu'il engendra : L'union de cette paire toujours diverse ! Ces deux-là étaient des faucons rapides dans un piège, Condamnés à faire le papillonnage de la chauve-souris. Amants sous le ciel chantant de mai, Ils errèrent autrefois ; clairs comme la rosée sur les fleurs : Mais ils ne se nourrirent pas des heures qui avancent : Leurs cœurs gardaient des désirs pour le jour enterré. Puis chacun appliqua à l'autre ce couteau fatal, Questionnement profond, qui sonde jusqu'à la douleur sans fin. Ah, quelle réponse poussiéreuse obtient l'âme Quand elle est ardente de certitudes dans cette vie nôtre ! — Dans des indices tragiques voyez ici ce qui à jamais Se meut sombre comme la force de l'océan de minuit, tonnant Comme des armées rampantes de chevaux guerriers, Pour jeter cette faible ligne mince sur le rivage !

George Meredith [1828-1909]

L'AMOUR DANS LES VENTS

Quand je me tiens sur une crête de montagne, Ou que je tiens la barre dans les embruns cinglants, Mon amour pour toi bondit en écumant dans ma poitrine, Crie avec les vents et balaie vers leur razzia ; Mon cœur bondit avec les chevaux de la mer, Et plonge dans la chevauchée sauvage de la nuit, S'exhibe aux dents de la tempête avec cette large joie Qui chevauche le Destin et accueille les dieux au combat. Ho, amour, je ris tout haut par amour pour toi, Heureux que notre amour soit compagnon du gros temps, — Pas une orchidée nerveuse élevée sous serre loin de la rosée, Mais sain et robuste comme la bruyère des hautes terres, Se réjouissant du vent qui pique et frissonne, Camarade de l'océan, compagnon de jeu des collines.

Richard Hovey [1864-1900]

« OH ! LA MORT ME TROUVERA »

Oh ! La mort me trouvera, bien avant que je ne me lasse De te regarder ; et me balancera soudainement Dans l'ombre, la solitude et la boue De la dernière terre ! Là, attendant patiemment, Un jour, je pense, je sentirai un vent frais souffler, Verrai une lente lumière à travers la marée stygienne, Et entendrai les Morts autour de moi s'agiter, ignorant, Et trembler. Et je saurai que tu es morte. Et je te regarderai, rêve au front large et souriant, Passer, légère comme toujours, à travers l'hôte sans lumière, Méditant tranquillement, sursautant, oscillant, et brillant — Fantôme le plus individuel et déroutant ! — Et te retourner, et secouer ta tête brune délicieuse, Amusée, parmi les anciens Morts.

Rupert Brooke [1887-1915]

LE CŒUR OCCUPÉ

Maintenant que nous avons fait notre mieux et notre pire, et que nous nous sommes séparés, Je voudrais remplir mon esprit de pensées qui ne déchirent pas. (Ô cœur, je n'ose pas rester le cœur vide) Je penserai à l'Amour dans les livres, l'Amour sans fin ; Des femmes enceintes, contentes ; et des vieillards dormant ; Et des terres labourées fortes et humides, marquées pour un grain certain ; Et des bébés qui pleurent, et ainsi oublient leurs pleurs ; Et les jeunes cieux, oublieux après la pluie ; Et le silence du soir, brisé par les ailes qui rentrent au nid ; Et la noblesse du Chant et la Sagesse sainte, Qui vivent, nous morts. Je voudrais penser à mille choses, Aimables et durables, et les goûter lentement, L'une après l'autre, comme on goûte une nourriture douce. J'ai besoin d'occuper mon cœur avec la quiétude.

Rupert Brooke [1887-1915]

LA COLLINE

Essoufflés, nous nous sommes jetés sur la colline venteuse, Avons ri au soleil, et embrassé l'herbe aimable. Tu as dit : « À travers la gloire et l'extase nous passons ; Le vent, le soleil et la terre demeurent, les oiseaux chantent encore, Quand nous serons vieux, vieux... » « Et quand nous mourrons Tout est fini de ce qui est nôtre ; et la vie brûle encore À travers d'autres amants, d'autres lèvres, » ai-je dit, — « Cœur de mon cœur, notre paradis est maintenant, est gagné ! » « Nous sommes ce que la Terre a de meilleur, qui avons appris sa leçon ici. La vie est notre cri. Nous avons gardé la foi ! » avons-nous dit ; « Nous descendrons d'un pas sans réticence Couronnés de roses dans les ténèbres ! »... Fiers nous étions, Et avons ri, d'avoir de si courageuses et vraies choses à dire. — Et puis tu as soudain pleuré, et t'es détournée.

Rupert Brooke [1887-1915]

SONNETS Extraits de « Sonnets à Miranda »

Fille de celle dont le visage, et le nom hautain Prénuptial, parlent de vieux États et de Cités, Où des terres de vin regardent vers le nord, vers pic sur pic Des Alpes qui veillent : à travers elle, tu revendiques Une parenté avec le Pouvoir évanoui, la Renommée non évanouie ; Et au milieu d'un monde devenu incolore et morne Je vois le sang des Doges dans ta joue, Et dans tes cheveux les teintes de flamme du Titien. Fille de l'Angleterre aussi, tu as respiré pour la première fois Où nos Printemps timides cèdent à nos Étés timides ; Et tu descends de celui dont la lance et le bouclier Furent avec le grand-père d'Élisabeth, Quand le Plantagenêt vit le vengeur Mort Vers lui galopant sur le champ de Bosworth.

II Si tu avais vécu en ce temps plus majestueux Où les hommes se souvenaient de la grande reine Tudor, À un vers plus noble ton nom aurait été marié, Et toi pour toujours couronnée d'orée rime. Si, au milieu de la Florence de Laurent, rendue sublime Par la Renaissance de l'Art, tu avais bougé, Muse sereine, Les plus puissants peintres auraient révélé ton maintien À tous les âges et à chaque climat émerveillé. Fuis sont les chanteurs qui de la langue tirèrent Ses secrets vierges ; et dans un espace étroit Les plus puissants peintres dorment : et seul Lui, L'Artiste Éternel, crée encore à nouveau Ce qui est plus beau que tout chant — la grâce Qui prend le monde en captivité.

III Je n'ose chanter de toi que dans un tel ton Qui puisse convenir à la langue du harpiste errant, Qui de la gloire de sa Reine a chanté, Devant les portes de son château dans le vent et la pluie. Elle, assise au milieu des plus nobles de son cortège, Dans ses grandes salles tendues de tapisseries illustrées, Peut à peine savoir quelle mélodie a résonné À travers la nuit oublieuse, et résonné en vain. Lui, avec un mot de celle à qui il apporte Le cœur loyal qu'elle seule peut gouverner, Serait fait riche pour toujours ; mais il chante D'une royauté trop distante, trop grande, pour dire « Chante encore, chante encore, ô ménestrel » — bien qu'il jette Son âme aux vents qui emportent ses chansons.

V Je jette ces offrandes lyriques à tes pieds, Et te demande seulement de ne pas les rejeter : Laisse-les là reposer, jusqu'à ce que même elles, Par une heureuse proximité avec toi, deviennent douces. Celui qui les a façonnées et travaillées trouve convenable Que tu sois chantée, non d'une manière sans art, Mais avec une telle pompe et un tel rituel que quand Mai Envoie son chœur complet, pour saluer le Matin trôné. Avec quelque chose pris à ton propre air hautain, Avec quelque chose appris de ta propre grâce noble, Le chant doit approcher ta présence ; doit s'abstenir De tout abord léger et facile ; et pourtant abaisser Son propre esprit fier dans la crainte et la révérence là, Devant la Merveille de ta forme et de ton visage.

VI Je me déplace au milieu de ta foule, je te regarde tenir Conversation avec beaucoup qui sont nobles et beaux, Toi-même la plus noble et la plus belle ici, Régnant suprême, couronnée de cet or vivant. Je parle avec des hommes dont les noms ont été inscrits Dans le livre d'honneur de l'Angleterre ; et je partage Avec eux un honneur — ton estime ; et porte Ton amitié comme un joyau d'une valeur indicible. Et puis je sors de ta lumière sphérique Dans un monde qui semble encore plein de Toi. Je sais que les étoiles sont là-bas, qui possèdent Leurs anciens sièges, insouciantes de ce que font les mortels ; Mais je contemple dans toute l'étendue de la Nuit Seulement la splendeur de ta beauté.

VIII Si je n'avais jamais connu ton visage du tout, Avais seulement entendu ta voix, derrière un écran épais De feuilles, dans un vieux jardin, quand le lustre Du matin demeurait sur le cadran et le mur envahi de lierre, Je pense que ta voix aurait suffi à appeler Toi-même devant moi, en vision vivante vue, Tant elle aurait été enceinte de ton Essence. Tant chargée de Toi, dans chaque douce montée et chute. Au moins je sais, que quand dans la nuit Avec un mot chanté ta voix libère ton âme, Je suis transpercé, je suis transpercé et fendu, par le Délice Qui a toute Douleur en lui, et toutes Les larmes du monde, toute l'extase de la vision intérieure, Et le cri aveugle de toutes les mers qui roulent.

William Watson [1858-1935]

SONNETS Extraits de « Thysia »

II Il y a deux chants jumeaux, de joie, ou de douleur ; L'un de l'alouette du matin dans le ciel du milieu, Quand tombe sur la terre une brume, une pluie d'argent, Une cascade scintillante de mélodie ; Et la prairie et la lande et le vaste ciel se réjouissent, Et louent le Créateur ; mais seul je m'agenouille Dans une prière douloureuse. Puis le jour décline ; une voix Tremble le long du crépuscule, jusqu'à ce que, glas sur glas, Elle perce chaque cœur vivant qui entend, Perce et brûle et purifie comme un feu ; À nouveau je m'agenouille sous les sphères étoilées, Et toute mon âme semble guérie, et élevée plus haut, Et ce chant jubilatoire du jour ne pourrait prévaloir Comme le tien de tendre chagrin, ô rossignol.

III Incline-toi, mon chant, devant sa présence haute, Dans ce monde lointain où tu dois la chercher maintenant ; Dis que tu ne lui apportes aucune sonnetterie, Mais une angoisse simple de la poitrine ou du front ; Dis que sur terre je chantais pour elle seule, Mais maintenant, alors qu'en son ciel elle siège divine, En me tournant, je raconte au monde ma plainte amère, Lui ordonnant de partager ses espoirs et ses chagrins avec les miens, Versifiant non ce que je voudrais, mais ce que je dois, Plainte du vent, ou sanglot de la vague ; Ah ! dis que tu as relevé ma tête courbée de la poussière, Et m'as retenu loin d'une tombe volontaire ; Dis cela, et sa douce pitié approuvera, Et liera encore plus étroitement son lien d'amour mort.

VII Je veille auprès de toi dans ta chambre silencieuse ; Dehors, la pluie froide tombe, la vie s'éteint, Les feuilles mortes dégouttent, et l'obscurité qui s'assemble vite Se referme autour de ce bref jour de novembre, Premier jour de mort sainte, de repos sacré ; J'embrasse ton front, calme, beau et froid, Je pose mes bras languissants sur ta poitrine, Je réclame notre ravissant ravissement comme autrefois ; Cher cœur, je m'attarde juste un petit espace, Douce épouse, je viendrai bientôt dans ton nouveau monde ; Ce lys — garde-le jusqu'à notre prochaine étreinte, Tandis que l'Ange muet rend notre amour plus fort, Tandis qu'ici je m'accroche, dans la courte agonie de la vie, À Dieu, et à ton immortelle mémoire.

XVI Vient la Nouvelle Année ; en gémissant les vents du nord soufflent ; Dans sa tombe froide et solitaire gît mon amour mort ; Morte gît la terre raidie sous la neige, Et la grêle aveuglante efface les cieux désolés ; Je me tiens entre les vivants et les morts ; Haïssable pour moi est la vie, haïssable est la mort ; Sa vie était triste, et sur ce lit étroit Elle ne se tournera pas, ni ne s'éveillera avec un souffle humain. Je m'agenouille entre le mal et le bien ; La lutte finie, cette seule foi douce j'ai — Bien que la vie et la mort soient obscurément comprises, Elle m'aimait ; je l'aimais ; l'amour ne peut mourir ; Va donc ton chemin avec ta gaieté accoutumée, Et ne fais pas attention à mon salut bourru, ô Nouvelle Année.

XXIII Comme un avare solitaire, chère, regarde-moi debout, Pour compter mes trésors, et exalter leur valeur : — Un dernier mot griffonné par cette pauvre main gauche ; Deux noms apparentés sur le même doux parchemin, (Je l'ai trouvé près de ton oreiller,) tracé en dessous ; Cette petite écharpe que tu as faite, notre dernière fierté ; La violette que j'ai déterrée il y a si longtemps, Qui nichait dans ton sein jusqu'à ce que tu meures ; Mais le plus cher à mon cœur, sur lequel il repose, Est une mèche chaude de tes cheveux luxuriants, Toujours présente à mon toucher, mes lèvres, mes yeux, À jamais immuable, et à jamais belle, Et même dans ta tombe, magnifique et libre De la froide étreinte de la mutabilité.

XXXVI Ainsi chantais-je au printemps de mes années — « Il n'y a rien que nous puissions appeler nôtre sinon l'amour ; » Ainsi laisse-moi murmurer maintenant que l'hiver approche, Et même dans la mort approuver l'immortelle vérité. Souvent j'ai vu la rivière lente et s'élargissant Rouler ses eaux joyeuses vers la mer parente ; La mort est l'appel de l'amour à l'amour ; le donneur Réclame son propre don pour quelque nouveau mystère. Dans un amour divin illimité les cieux sont étendus, Dans l'amour conjugal est la réserve la plus divine de la terre, Et celui qui vit pour lui-même est mort, Et celui qui vit pour l'amour vit à jamais ; Seulement dans l'amour peut le vrai chemin de la vie être foulé ; L'amour est don de soi ; par conséquent l'amour est Dieu.

XXXVII Entends, ô Donneur de Soi, infini comme le bien ; Cette foi, au moins, mon cœur hésitant devrait tenir, Et ne pas trouver dans le regret sombre sa nourriture quotidienne, Mais attraper l'éclat de gloires encore indicibles. Oui, même sur terre, aimée, comme l'amour le savait bien, Une brève absence amenait notre baiser de retour affectueux, Ainsi laisse mon âme vers le grand monde de Dieu et toi Regarder en avant avec une douce douleur de bonheur secret ; — Ô ciel du coucher et étoile solitaire scintillante, Ta beauté me fait frissonner depuis la limite de l'espace, Ô Amour, ta beauté se montre mieux de loin, Et seul le Ciel te donnera une grâce parfaite ; Accorde donc, cher Seigneur, que tous ceux qui aiment puissent être Héritiers de Ton Immortalité glorieuse.

XLV Comment dirai-je la mesure de mon amour ? C'est en vain que je t'ai donné des vœux et des larmes, Ou que j'ai lutté en vers pour prouver ma tendresse, Ou que j'ai tenu ta main dans des voyages à travers les années ; Vain que je suive maintenant avec des pieds pressés, Et chante ta mort, murmurant encore dans mon chant, « Seulement pour toi je voudrais que la souche soit douce, Seulement pour toi je voudrais que les mots soient forts ; » Vain même que j'aie conclu avec la mort, et combattu Pour te garder plus longtemps dans un monde si cher, Vain que je compte un monde las comme néant, Que je voudrais mourir pour te ramener ; j'entends Dieu me répondre du ciel, ô épouse ange — « Pour prouver ton amour, vis une vie plus noble. »

Morton Luce [1849-

SONNETS Extraits de « Sonnets du Portugais »

I J'ai pensé une fois comment Théocrite avait chanté Les douces années, les chères et souhaitées années, Qui chacune dans une main gracieuse apparaît Porter un don pour les mortels, vieux ou jeunes : Et, tandis que je le méditais dans sa langue antique, Je vis, en vision graduelle à travers mes larmes, Les douces, tristes années, les années mélancoliques, Celles de ma propre vie, qui tour à tour avaient jeté Une ombre sur moi. Aussitôt je fus conscient, Ainsi pleurant, comment une Forme mystique bougeait Derrière moi, et me tirait en arrière par les cheveux ; Et une voix dit avec maîtrise, tandis que je luttais, — « Devine maintenant qui te tient ? » — « La Mort, » dis-je. Mais, là, La réponse d'argent résonna, — « Non pas la Mort, mais l'Amour. »

III Différents sommes-nous, différents, ô Cœur princier ! Différents nos usages et nos destinées. Nos deux anges ministrants regardent la surprise L'un sur l'autre, alors qu'ils frappent en travers Leurs ailes en passant. Toi, souviens-toi, tu es Un invité pour les reines aux festivités sociales, Avec des gages de cent yeux plus brillants Que les larmes mêmes peuvent faire les miens, pour jouer ton rôle De musicien en chef. Qu'as-tu à faire Avec le fait de regarder depuis les lumières du treillis vers moi, Un pauvre chanteur fatigué, errant, chantant à travers L'obscurité, et s'appuyant contre un cyprès ? Le chrême est sur ta tête, — sur la mienne, la rosée, — Et la Mort doit creuser le niveau où ceux-ci s'accordent.

VI Va-t'en de moi. Pourtant je sens que je me tiendrai Désormais dans ton ombre. Jamais plus Seule sur le seuil de ma porte De vie individuelle, je ne commanderai Les usages de mon âme, ni ne lèverai ma main Sereinement au soleil comme auparavant, Sans le sens de ce dont je m'abstenais, — Ton toucher sur la paume. La plus large terre Que le Destin prend pour nous séparer, laisse ton cœur dans le mien Avec des pulsations qui battent double. Ce que je fais Et ce que je rêve t'incluent, comme le vin Doit avoir le goût de ses propres raisins. Et quand je supplie Dieu pour moi-même, Il entend ce nom qui est le tien, Et voit dans mes yeux les larmes de deux.

VII Le visage du monde entier est changé, je pense, Depuis que j'ai entendu les pas de ton âme Bouger encore, oh, encore, à côté de moi, alors qu'ils se glissaient Entre moi et le bord extérieur redoutable De la mort évidente, où moi, qui pensais sombrer, Fus rattrapée dans l'amour, et apprise le tout De la vie dans un nouveau rythme. La coupe de douleur Que Dieu donna pour baptême, je suis impatiente de la boire, Et de louer sa douceur, Doux, avec toi tout près. Le nom de pays, paradis, sont changés Pour là où tu es ou seras, là-bas ou ici ; Et ceci... ce luth et ce chant... aimés hier, (Les anges chantants savent) ne sont chers Que parce que ton nom se meut juste dans ce qu'ils disent.

VIII Que puis-je te rendre, ô libéral Et princier donneur, qui as apporté l'or Et le pourpre de ton cœur, sans tache, indicibles, Et les as posés sur l'extérieur du mur Pour que telle que moi les prenne ou les laisse, En largesse inattendue ? Suis-je froide, Ingrate, que pour ces dons les plus multiples Et élevés, je ne rende rien du tout ? Non ; pas froide, — mais très pauvre au lieu de cela. Demande à Dieu qui sait. Car des larmes fréquentes ont fait couler Les couleurs de ma vie, et laissé une étoffe si morte Et pâle, qu'il ne serait pas convenable De donner la même chose comme oreiller pour ta tête. Va plus loin ! laisse-le servir à être piétiné.

IX Est-il juste de donner ce que je peux donner ? De te laisser assis sous la chute de larmes Aussi salées que les miennes, et d'entendre les années soupirantes Resoupirer sur mes lèvres renonçantes À travers ces rares sourires qui ne parviennent pas à vivre Malgré toutes tes adjurations ? Ô mes craintes, Que cela puisse à peine être juste ! Nous ne sommes pas égaux Pour être amants ; et j'avoue, et je m'en afflige, Que ceux qui font des dons comme les miens doivent Être comptés parmi les ingénéreux. Hélas ! Je ne souillerai pas ta pourpre avec ma poussière, Ni ne soufflerai mon poison sur ton verre de Venise, Ni ne te donnerai aucun amour — ce qui serait injuste. Bien-aimé, je t'aime seulement ! laisse passer.

X Pourtant, l'amour, le pur amour, est beau en vérité Et digne d'être accepté. Le feu est brillant, Que brûle le temple, ou le lin ; une égale lumière Jaillit dans la flamme de la planche de cèdre ou de l'herbe : Et l'amour est un feu. Et quand je dis au besoin Je t'aime . . . remarque ! . . . je t'aime — à tes yeux Je me tiens transfigurée, glorifiée comme il se doit, Consciente des nouveaux rayons qui procèdent De mon visage vers le tien. Il n'y a rien de bas Dans l'amour, quand l'amour est le plus humble : les créatures les plus viles Qui aiment Dieu, Dieu les accepte tout en aimant ainsi. Et ce que je ressens, à travers les traits inférieurs De ce que je suis, jaillit, et montre Comment cette grande œuvre de l'Amour sublime celle de la Nature.

XII En vérité, cet amour même dont je me vante, Et qui, s'élevant de la poitrine au front, Me couronne d'un rubis assez large Pour attirer les regards des hommes et prouver le coût intérieur, - Cet amour même, toute ma valeur, jusqu'au bout, Je ne devrais pas l'aimer, si tu ne m'en avais pas Donné l'exemple, montré comment, Quand tes yeux fervents ont croisé les miens pour la première fois, Et que l'amour a appelé l'amour. Et ainsi, je ne peux parler De l'amour même, comme d'une chose qui serait mienne : Ton âme a saisi la mienne toute faible et languissante, Et l'a placée près de toi sur un trône d'or, - Et ce que j'aime (ô âme, nous devons être humbles !) L'est par toi seule, que j'aime par-dessus tout.

XIV Si tu dois m'aimer, que ce soit pour rien Si ce n'est pour l'amour seul. Ne dis pas "Je l'aime pour son sourire - son regard - sa manière De parler doucement, - pour un tour de pensée Qui s'accorde bien avec la mienne, et certes a apporté Un sentiment d'agréable aisance en un tel jour" - Car ces choses en elles-mêmes, Bien-aimé, peuvent Être changées, ou changer pour toi, - et l'amour, ainsi façonné, Peut être défait de même. Ne m'aime pas non plus pour La pitié de ton cher cœur qui essuie mes joues, - Une créature pourrait oublier de pleurer, elle qui a porté Ton réconfort longtemps, et perdre ton amour par là ! Mais aime-moi pour l'amour lui-même, afin que toujours Tu puisses continuer d'aimer, à travers l'éternité de l'amour.

XVII Mon poète, tu peux toucher toutes les notes Que Dieu a placées entre Son Après et Son Avant, Et faire monter et descendre du fracas général Des mondes en ruée une mélodie qui flotte Dans un air serein et pur. Des antidotes De musique médicinale, répondant aux Besoin les plus délaissés de l'humanité, tu peux verser De là dans leurs oreilles. La volonté de Dieu consacre La tienne à de telles fins, et la mienne à attendre la tienne. Comment, Très-cher, veux-tu que je te sois le plus utile ? Un espoir, pour accompagner joyeusement tes chants ? ou une fine Triste mémoire, pour s'interfuser avec tes chansons ? Une ombre, où chanter - de palmier ou de pin ? Une tombe, sur laquelle se reposer de chanter ? Choisis.

XVIII Je n'ai jamais donné une mèche de cheveux À un homme, Très-cher, excepté celle-ci pour toi, Que maintenant sur mes doigts pensivement Je dénoue dans toute sa longueur brune et dis "Prends-la." Mon jour de jeunesse s'en est allé hier ; Mes cheveux ne bondissent plus à la gaieté de mon pied, Et je ne les plante plus de rose ou de myrte, Comme font les jeunes filles : ils ne peuvent plus que Maintenant ombrager sur deux joues pâles la trace des larmes, Appris à s'incliner par la tête qui pend de côté Par le tourment du chagrin. Je pensais que les cisailles funèbres Prendraient cela en premier, mais l'Amour est justifié, - Prends-la, - trouvant pur, après toutes ces années, Le baiser que ma mère a laissé ici quand elle est morte.

XXI Dis encore une fois, et encore une fois encore, Que tu m'aimes. Bien que le mot répété Puisse sembler "un chant de coucou", comme tu le traites, Souviens-toi, jamais vers la colline ou la plaine, La vallée et le bois, sans le chant de coucou, Ne vient le frais Printemps dans toute sa verdeur achevée. Bien-aimé, moi, au milieu des ténèbres accueillie Par une voix d'esprit douteuse, dans la douleur de ce doute Je crie : "Parle encore une fois - tu m'aimes !" Qui peut craindre Trop d'étoiles, bien que chacune doive rouler dans le ciel, Trop de fleurs, bien que chacune doive couronner l'année ? Dis que tu m'aimes, aime-moi, aime-moi, - fais sonner L'itérance d'argent ! - en prenant seulement garde, Cher, De m'aimer aussi dans le silence avec ton âme.

XXII Quand nos deux âmes se tiennent debout, droites et fortes, Face à face, silencieuses, s'approchant toujours plus, Jusqu'à ce que les ailes qui s'allongent éclatent en feu À chaque pointe courbée, - quel amer tort La terre peut-elle nous faire, pour que nous ne devions pas longtemps Être ici contents ? Pense. En montant plus haut, Les anges nous presseraient et aspireraient À laisser tomber quelque orbe d'or de chant parfait Dans notre profond, cher silence. Restons Plutôt sur terre, Bien-aimé, - où les humeurs Inaptes et contraires des hommes refluent Et isolent les esprits purs, et permettent Un lieu pour se tenir et s'aimer pendant un jour, Avec les ténèbres et l'heure de la mort pour le clore.

XXVIII Mes lettres ! tout ce papier mort, muet et blanc ! Et pourtant elles semblent vivantes et frémissantes Contre mes mains tremblantes qui dénouent le ruban Et les laissent tomber sur mes genoux ce soir. Celle-ci disait, - il souhaitait m'avoir sous ses yeux Une fois, comme une amie : celle-ci fixait un jour au printemps Pour venir toucher ma main . . . une chose simple, Pourtant j'en ai pleuré ! - celle-ci, . . . la lumière du papier . . . Disait, Chère, je t'aime ; et je sombrai et faillis, Comme si l'avenir de Dieu tonnait sur mon passé. Celle-ci disait, je suis à toi, - et ainsi son encre a pâli Pour avoir reposé sur mon cœur qui battait trop vite. Et celle-ci . . . Ô Amour, tes mots ont mal servi, Si, ce que celle-ci disait, j'osais enfin le répéter !

XXXVIII La première fois qu'il m'embrassa, il ne fit qu'embrasser Les doigts de cette main avec laquelle j'écris ; Et depuis lors, elle devint plus propre et plus blanche, Lente aux salutations du monde, prompte à son "Oh, écoute", Quand les anges parlent. Un anneau d'améthyste Je ne pourrais le porter ici, plus clair à ma vue, Que ce premier baiser. Le second dépassa en hauteur Le premier, et chercha le front, et manqua à moitié, Tombant à moitié sur les cheveux. Ô au-delà de tout mérite ! C'était le chrême de l'amour, que la propre couronne de l'amour, Avec une douceur sanctifiante, a précédé. Le troisième sur mes lèvres fut scellé Dans un état parfait et pourpre ; depuis lors, en vérité, J'ai été fière, et j'ai dit : "Mon amour, mon propre !"

XLIII Comment je t'aime ? Laisse-moi compter les manières. Je t'aime jusqu'à la profondeur, la largeur et la hauteur Que mon âme peut atteindre, quand elle tâte dans l'invisible Pour les fins de l'Être et de la Grâce idéale. Je t'aime jusqu'au niveau du besoin le plus calme De chaque jour, au soleil et à la lumière de la bougie. Je t'aime librement, comme les hommes luttent pour le Droit ; Je t'aime purement, comme ils se détournent de la Louange. Je t'aime avec la passion mise à l'œuvre Dans mes vieux chagrins, et avec la foi de mon enfance. Je t'aime avec un amour que je semblais perdre Avec mes saints perdus, - je t'aime avec le souffle, Les sourires, les larmes, de toute ma vie ! - et, si Dieu le veut, Je ne t'aimerai que mieux après la mort.

Elizabeth Barrett Browning [1806-1861]

ENCORE UN MOT À E. B. B.

I Les voilà, mes cinquante hommes et femmes Me nommant les cinquante poèmes achevés ! Prends-les, Amour, le livre et moi ensemble ; Là où repose le cœur, que repose aussi le cerveau.

II Raphaël fit une centaine de sonnets, Les fit et les écrivit dans un certain volume Marqué du crayon à pointe d'argent Qu'il n'utilisait autrement que pour dessiner des Madones : Ceux-ci, le monde pouvait les voir - mais un seul, le volume. Qui est cet un, demandes-tu ? Ton cœur t'instruit. A-t-elle vécu et aimé tout cela durant sa vie entière ? Est-elle tombée, sa dame des sonnets, Morte, et l'a-t-elle laissé tomber près de son oreiller Où il reposait à la place de la gloire de Raphaël, La joue de Raphaël si dévouée et si aimante - Joue, que le monde avait l'habitude de saluer comme celle d'un peintre, La joue de Raphaël, que son amour avait changée en celle d'un poète ?

III Toi et moi préférerions lire ce volume, (Pris contre son sein battant par lui) Pancher et écouter les battements du sein de Raphaël, N'est-ce pas ? plutôt que de nous émerveiller devant les Madones - Celle que San Sisto nomme, et Celle, Foligno, Celle, qui visite Florence dans une vision, Celle, qui est laissée avec des lys au Louvre - Vues par nous et tout le monde en cercle.

IV Toi et moi ne lirons jamais ce volume. Guido Reni, comme la prunelle de ses yeux Garda longtemps le livre-trésor et l'aima. Guido Reni mourant, toute Bologne Cria, et le monde cria aussi : "À nous, le trésor !" Soudain, comme il arrive aux choses rares, il disparut.

V Dante prépara un jour de peindre un ange : Pour plaire à qui ? Tu murmures "Béatrice". Tandis qu'il méditait et le traçait et le retraçait, (Peut-être avec une plume corrodée Encore par des gouttes de cette encre brûlante dont il s'abreuvait, Quand, sa main gauche dans les cheveux des méchants, En arrière il tenait le front et piquait son stigmate, Mordait dans la chair de l'homme vivant comme dans du parchemin, Le lâchait, riait de voir l'écriture s'envenimer, Laissait le misérable aller en suppurant à travers Florence) - Dante, qui aimait bien parce qu'il haïssait, Haïssait la méchanceté qui entrave l'amour, Dante debout, étudiant son ange, - Il y fit irruption, le peuple de son Enfer. Il dit - "Certaines personnes d'importance" (À celles-ci il donnait sa ligne terrible quotidienne) "Entrèrent et voulurent saisir, en vérité, le poète." Dit le poète - "Alors j'arrêtai ma peinture."

VI Toi et moi préférerions voir cet ange, Peint par la tendresse de Dante, N'est-ce pas ? - plutôt que de lire un Enfer nouveau.

VII Toi et moi ne verrons jamais ce tableau. Tandis qu'il méditait sur l'amour et Béatrice, Tandis qu'il s'adoucissait devant son ange esquissé, Ils y firent irruption, ces "personnes d'importance" : Nous et Bice en portons la perte pour toujours.

VIII Qu'en est-il des sonnets de Raphaël, du tableau de Dante ? Ceci : aucun artiste ne vit et n'aime, qui ne languisse pas Une fois, et une seule fois, et pour une seule, (Ah, le prix !) de trouver à son amour un langage Digne, juste, simple et suffisant - Utilisant la nature qui est un art pour les autres, Non, cette unique fois, un art qui est devenu sa nature. Oui, de tous les artistes vivants, aimants, Il n'en est aucun qui ne renoncerait à son propre don, - Peint-il ? il voudrait écrire un poème, - Écrit-il ? il voudrait peindre un tableau, Mettre à l'épreuve un art étranger à l'artiste, Une fois, et une seule fois, et pour une seule, Pour être ainsi l'homme et laisser l'artiste, Gagner la joie de l'homme, manquer le chagrin de l'artiste.

IX Pourquoi ? Le don du Ciel subit l'amoindrissement de la terre ! Celui qui frappe le rocher et répand l'eau, Ordonnant de boire et de vivre à une foule sous lui, Lui-même, que la minute rend immortel, Se prouve, peut-être, seulement mortel en cette minute, Désacralise, peut-être, l'acte en le faisant. Pendant qu'il frappe, comment pourrait-il ne pas se souvenir, Ainsi il frappait avant, dans un tel péril, Quand ils se tenaient là et se moquaient - "Le coup nous aidera-t-il ?" Quand ils buvaient et ricanaient - "Un coup est facile !" Quand ils s'essuyaient la bouche et poursuivaient leur chemin, Lui jetant pour remerciement - "Mais la sécheresse était plaisante." Ainsi les vieux souvenirs gâtent le triomphe réel ; Ainsi l'acte a le goût du dégoût ; Ainsi l'accomplissement manque d'un je-ne-sais-quoi gracieux ; Les fronts trop importunés obscurcissent le mandat, L'insouciance ou la conscience - le geste. Car il porte un tort ancien sur lui, Voit et reconnaît encore ces visages en phalange, Entend, encore une fois, le prélude coutumier - "Comment pourrais-tu, de tous les hommes, frapper, et nous sauver ?" Devine ce qui est susceptible de prouver la suite - "Les marmites de viande d'Égypte - non, la sécheresse était meilleure."

X Oh, la foule doit avoir une garantie emphatique ! À elle, la brillance fendue du front du Sinaï, Le coup de verge du bras droit, le fiat impérial de la langue. Jamais l'homme n'ose se défaire du prophète.

XI A-t-il aimé un visage parmi les milliers, (Qu'elle fût la fille de Jéthro, blanche et épouse, Qu'elle fût seulement l'esclave éthiopienne,) Il envierait ce chameau muet et patient, Gardant une réserve de maigre eau Destinée à sauver sa propre vie dans le désert ; Prêt dans le désert à délivrer (S'agenouillant pour laisser son sein être ouvert) Trésor et vie ensemble pour sa maîtresse.

XII Je ne peindrai jamais, dans les années restantes, De tableaux pour toi, non, ni ne sculpterai de statues, Ne ferai de musique qui devrait tout exprimer de moi ; Ainsi il semble : je reste sur mon accomplissement. Ceci du vers seul, une vie me permet ; Le vers et rien d'autre je n'ai à te donner. D'autres hauteurs dans d'autres vies, si Dieu le veut : Tous les dons de toutes les hauteurs, les tiens, Amour !

XIII Pourtant une apparence de ressource nous est disponible - Ombre si finement touchée, le sens de l'amour doit la saisir. Prends ces lignes, regarde amoureusement et de près, Lignes que j'écris la première fois et la dernière fois. Celui qui travaille à la fresque, vole un pinceau, Brise la main libérale, servile fièrement, Oppresse son esprit, presse son tout dans le peu, Fait un art étrange d'un art familier, Remplit la marge du missel de sa dame de fleurettes. Celui qui souffle à travers le bronze, peut respirer à travers l'argent, Dignement sérénader une princesse endormie. Celui qui écrit, peut écrire pour une fois comme je le fais.

XIV Amour, tu m'as vu rassembler des hommes et des femmes, Vivants ou morts ou façonnés par ma fantaisie, Entrer en chacun et tous, et utiliser leur service, Parler de chaque bouche, - le discours, un poème. À peine pourrai-je dire mes joies et mes chagrins, Espoirs et peurs, croyance et incroyance : Je suis à moi et à toi - le reste est à tous les hommes, Karshish, Cleon, Norbert, et les cinquante. Laisse-moi parler cette fois en ma propre personne, Non comme Lippo, Roland, ou Andrea, Bien que le fruit du discours soit juste cette phrase : Je t'en prie, regarde mes hommes et mes femmes, Prends et garde mes cinquante poèmes achevés ; Là où repose mon cœur, que repose aussi mon cerveau ! Pauvre est le discours ; que ma façon de parler soit tout.

XV Non pas que tu ne me connaisses pas ! Vois, la lune elle-même ! Ici à Londres, là-bas tard à Florence, Nous trouvons encore son visage, la trois fois transfigurée. Se courbant sur un ciel imprégné de couleur, Dérivant sur Fiesole au crépuscule, Vint-elle, notre nouveau croissant de l'épaisseur d'un cheveu. Pleine elle flamboya, illuminant Samminiato, Plus ronde entre les cyprès et plus ronde, Parfaite jusqu'à ce que les rossignols applaudissent. Maintenant, un morceau de son ancien soi, appauvrie, Difficile à saluer, elle traverse les toits des maisons, Se hâte avec une mesquine économie d'argent, Va découragée, heureuse de finir.

XVI Quoi, il n'y a rien dans la lune de remarquable ? Non : car si cette lune pouvait aimer un mortel, Utiliser, pour le charmer (afin de satisfaire une fantaisie), Toute sa magie (c'est le vieux doux mythe), Elle tournerait une nouvelle face vers son mortel, Face invisible du berger, du chasseur, du timonier - Vide pour Zoroastre sur sa terrasse, Aveugle pour Galilée sur sa tourelle, Muette pour Homère, muette pour Keats - lui, même ! Pense, l'émerveillement du mortel frappé par la lune - Quand elle se retourne, revient dans le ciel, S'ouvre à nouveau pour le pire ou le meilleur ! Se prouve-t-elle comme quelque prodige d'iceberg Nageant en plein sur le navire qu'il fait couler, Affamé avec d'énormes dents de cristaux brisés ? Se prouve-t-elle comme l'ouvrage pavé de saphir Vu par Moïse quand il gravit la montagne ? Moïse, Aaron, Nadab et Abihu Gravirent et virent le Dieu lui-même, le Très-Haut, Se tenir sur l'ouvrage pavé de saphir. Comme le ciel incarné dans sa clarté Brillait la pierre, le saphir de cet ouvrage pavé, Quand ils mangèrent et burent et virent Dieu aussi !

XVII Qu'a-t-on vu ? Personne ne sait, personne ne saura jamais. Seulement ceci est sûr - la vision serait autre, Pas la même face de la lune, née tard à Florence, Mourant maintenant appauvrie ici à Londres. Dieu soit remercié, la plus humble de ses créatures Se vante de deux faces d'âme, une pour faire face au monde, Une pour montrer à une femme quand il l'aime !

XVIII Ceci je le dis de moi, mais pense à toi, Amour ! Ceci pour toi - toi-même ma lune de poètes ! Ah, mais c'est le côté du monde, voilà la merveille, Ainsi ils te voient, te louent, pensent te connaître ! Là, à mon tour je me tiens avec eux et te loue - Hors de moi-même, j'ose l'exprimer. Mais le mieux est quand je glisse hors d'eux, Traverse un pas ou deux de crépuscule douteux, Sors de l'autre côté, les nouvelles Silencieuses lumières d'argent et les obscurités inespérées, Où je me tais et me bénis par le silence.

XIX Oh, leur Raphaël des chères Madones, Oh, leur Dante du terrible Enfer, Écrivirent une chanson - et dans mon cerveau je la chante, Dessinèrent un ange - porté, vois, sur mon sein !

Robert Browning [1812-1889]