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di William Shakespeare

Indice

ATTO I Scena I. Un frutteto vicino alla casa di Oliver Scena II. Un prato davanti al palazzo del Duca Scena III. Una stanza nel palazzo

ATTO II Scena I. La Foresta di Arden Scena II. Una stanza nel palazzo Scena III. Davanti alla casa di Oliver Scena IV. La Foresta di Arden Scena V. Un'altra parte della Foresta Scena VI. Un'altra parte della Foresta Scena VII. Un'altra parte della Foresta

ATTO III Scena I. Una stanza nel palazzo Scena II. La Foresta di Arden Scena III. Un'altra parte della Foresta Scena IV. Un'altra parte della Foresta. Davanti a una capanna Scena V. Un'altra parte della Foresta

ATTO IV Scena I. La Foresta di Arden Scena II. Un'altra parte della Foresta Scena III. Un'altra parte della Foresta

ATTO V Scena I. La Foresta di Arden Scena II. Un'altra parte della Foresta Scena III. Un'altra parte della Foresta Scena IV. Un'altra parte della Foresta Epilogo

Dramatis Personæ

ORLANDO, figlio minore di Sir Rowland de Boys OLIVER, figlio maggiore di Sir Rowland de Boys JAQUES DE BOYS, secondo figlio di Sir Rowland de Boys ADAM, servitore di Oliver DENNIS, servitore di Oliver

ROSALIND, figlia del Duca Senior CELIA, figlia del Duca Frederick TOUCHSTONE, un buffone

DUCA SENIOR (Ferdinand), che vive in esilio

JAQUES, nobile al seguito del Duca Senior AMIENS, nobile al seguito del Duca Senior

DUCA FREDERICK, fratello del Duca e usurpatore dei suoi domini CHARLES, il suo lottatore LE BEAU, un cortigiano al seguito di Frederick

CORIN, pastore SILVIUS, pastore PHOEBE, una pastorella AUDREY, una ragazza di campagna WILLIAM, un contadino, innamorato di Audrey SIR OLIVER MARTEXT, un vicario

Una persona che rappresenta IMENEO

Nobili appartenenti ai due Duchi; paggi, guardiacaccia e altri accompagnatori.

La scena si svolge dapprima vicino alla casa di Oliver; in seguito parte alla corte dell'usurpatore e parte nella Foresta di Arden.

ATTO I

SCENA I. Un frutteto vicino alla casa di Oliver

Entrano Orlando e Adam.

ORLANDO. Per quanto ricordo, Adam, fu così che mi venne lasciato per testamento appena un migliaio di corone, e, come dici tu, venne dato ordine a mio fratello, sulla sua benedizione, di educarmi bene; e lì comincia la mia tristezza. Mio fratello Jaques egli lo mantiene agli studi, e la fama parla con parole d'oro del suo profitto. Per quanto mi riguarda, mi tiene in casa come un rustico, o, per dirla più propriamente, mi trattiene qui in casa non tenuto affatto; perché chiamate mantenimento questo, per un gentiluomo della mia nascita, che non differisce dallo stazionamento di un bue? I suoi cavalli sono allevati meglio, poiché, oltre a essere ben nutriti, vengono istruiti nel maneggio e a tal fine sono assoldati a caro prezzo dei cavalieri; ma io, suo fratello, non guadagno nulla sotto di lui se non la crescita, per la quale i suoi animali sui suoi letamai sono tanto legati a lui quanto me. Oltre a questo nulla che mi dà così abbondantemente, il qualcosa che la natura mi ha dato, il suo atteggiamento sembra togliermelo. Mi lascia mangiare con i suoi servi, mi sbarra il posto di un fratello, e per quanto è in lui, mina la mia nobiltà con la mia educazione. È questo, Adam, che mi addolora, e lo spirito di mio padre, che credo sia dentro di me, comincia a ribellarsi contro questa servitù. Non la sopporterò più, sebbene non conosca ancora alcun saggio rimedio su come evitarla.

Entra Oliver.

ADAM. Laggiù viene il mio padrone, vostro fratello.

ORLANDO. Mettiti in disparte, Adam, e sentirai come mi strapazzerà.

[Adam si ritira.]

OLIVER. Ebbene, signore, che fate qui?

ORLANDO. Nulla. Non sono stato istruito a fare nulla.

OLIVER. Cosa rovinate allora, signore?

ORLANDO. Perbacco, signore, vi sto aiutando a rovinare ciò che Dio ha creato, un povero indegno fratello vostro, con l'ozio.

OLIVER. Perbacco, signore, siate meglio impiegato, e andate a farvi benedire per un po'.

ORLANDO. Debbo forse badare ai vostri porci e mangiare bucce con loro? Quale parte di figliol prodigo ho sperperato per dover giungere a tale penuria?

OLIVER. Sapete dove vi trovate, signore?

ORLANDO. Oh, signore, benissimo: qui nel vostro frutteto.

OLIVER. Sapete davanti a chi, signore?

ORLANDO. Sì, meglio di quanto chi mi sta davanti conosca me. So che siete il mio fratello maggiore, e nella gentile condizione del sangue dovreste conoscermi come tale. La cortesia delle nazioni vi riconosce come mio superiore in quanto primogenito, ma la stessa tradizione non toglie nulla al mio sangue, anche se ci fossero venti fratelli tra noi. Ho tanto di mio padre in me quanto voi, sebbene confessi che il vostro venire prima di me vi rende più vicino alla sua reverenza.

OLIVER. Cosa, ragazzo!

ORLANDO. Via, via, fratello maggiore, siete troppo giovane in questo.

OLIVER. Vuoi mettere le mani su di me, mascalzone?

ORLANDO. Non sono un mascalzone. Sono il figlio minore di Sir Rowland de Boys; egli era mio padre, ed è tre volte un mascalzone chi dice che un tale padre abbia generato mascalzoni. Se non foste mio fratello, non toglierei questa mano dalla vostra gola finché quest'altra non vi avesse strappato la lingua per aver detto ciò. Avete ingiuriato voi stesso.

ADAM. [Facendosi avanti.] Miei cari padroni, siate pazienti. Per il ricordo di vostro padre, siate in accordo.

OLIVER. Lasciami andare, dico.

ORLANDO. Non lo farò finché non mi piacerà. Mi dovrete ascoltare. Mio padre vi ha ordinato nel suo testamento di darmi una buona educazione. Mi avete cresciuto come un contadino, oscurando e nascondendomi tutte le qualità gentili. Lo spirito di mio padre cresce forte in me, e non lo sopporterò più. Perciò concedetemi quegli esercizi che si addicono a un gentiluomo, o datemi la povera parte che mio padre mi ha lasciato per testamento; con quella andrò a cercarmi la fortuna.

OLIVER. E cosa farai? Chiederai l'elemosina quando sarà finita? Bene, signore, entrate. Non sarò a lungo infastidito da voi. Avrete una parte di ciò che volete. Vi prego, lasciatemi.

ORLANDO. Non vi offendo ulteriormente di quanto si addica al mio bene.

OLIVER. Andate via con lui, vecchio cane.

ADAM. È "vecchio cane" il mio premio? Verissimo, ho perso i denti al vostro servizio. Dio sia con il mio vecchio padrone. Non avrebbe mai pronunciato una simile parola.

[Escono Orlando e Adam.]

OLIVER. È proprio così? Cominciate a montarmi sulla testa? Vi curerò la vostra arroganza, e senza darvi nemmeno mille corone. Ehi, Dennis!

Entra Dennis.

DENNIS. Chiama vostra signoria?

OLIVER. Non era Charles, il lottatore del Duca, qui per parlare con me?

DENNIS. Se vi piace, è qui alla porta e sollecita di parlarvi.

OLIVER. Fatelo entrare.

[Esce Dennis.]

Sarà una buona cosa, e domani c'è la lotta.

Entra Charles.

CHARLES. Buongiorno a vostra signoria.

OLIVER. Buongiorno Monsieur Charles. Quali sono le nuove alla nuova corte?

CHARLES. Non ci sono nuove alla corte, signore, se non le vecchie nuove. Vale a dire, il vecchio Duca è stato bandito dal suo fratello minore il nuovo Duca, e tre o quattro nobili devoti si sono posti in esilio volontario con lui, le cui terre e rendite arricchiscono il nuovo Duca; perciò egli concede loro volentieri di vagabondare.

OLIVER. Sapete dirmi se Rosalind, la figlia del Duca, sia stata bandita con suo padre?

CHARLES. Oh, no; perché la figlia del Duca, sua cugina, la ama così tanto, essendo state cresciute insieme fin dalle culle, che avrebbe seguito il suo esilio o sarebbe morta pur di non restare senza di lei. Ella è a corte e non meno amata da suo zio che dalla sua stessa figlia, e mai due dame si sono amate come loro.

OLIVER. Dove vivrà il vecchio Duca?

CHARLES. Dicono che sia già nella Foresta di Arden, e molti uomini allegri con lui; e lì vivono come il vecchio Robin Hood d'Inghilterra. Dicono che molti giovani gentiluomini si uniscano a lui ogni giorno e facciano passare il tempo senza pensieri, come facevano nell'età dell'oro.

OLIVER. Cosa, lotterete domani davanti al nuovo Duca?

CHARLES. Perbacco, sì, signore, e sono venuto a mettervi al corrente di una faccenda. Mi è dato, signore, segretamente di intendere che vostro fratello minore Orlando ha intenzione di presentarsi travestito contro di me per tentare una caduta. Domani, signore, lotto per il mio prestigio, e chiunque mi sfugga senza qualche arto rotto si sarà comportato bene. Vostro fratello è solo giovane e tenero, e per il vostro amore sarei restio a umiliarlo, come devo fare per il mio onore se si presenta. Perciò, per l'amore che vi porto, sono venuto qui a mettervi al corrente, affinché possiate dissuaderlo dal suo intento, o sopportare bene la disgrazia in cui incorrerà, dato che è una cosa che cerca lui stesso e del tutto contro la mia volontà.

OLIVER. Charles, ti ringrazio per il tuo amore verso di me, che scoprirai ricompenserò molto gentilmente. Io stesso avevo notizia dei propositi di mio fratello in proposito, e ho tentato con mezzi occulti di dissuaderlo; ma egli è risoluto. Ti dirò, Charles, è il più ostinato giovane della Francia, pieno di ambizione, un invidioso emulatore dei pregi di ogni uomo, un segreto e malvagio cospiratore contro di me, suo fratello naturale. Perciò usa la tua discrezione. Mi farebbe lo stesso piacere se gli rompessi il collo piuttosto che un dito. E faresti meglio a stare in guardia; perché se gli procuri una minima disgrazia, o se egli non si fa onore grandemente su di te, tramerà contro di te con il veleno, ti intrappolerà con qualche subdolo stratagemma, e non ti lascerà finché non ti avrà tolto la vita con qualche mezzo indiretto o altro. Perché ti assicuro (e quasi con le lacrime lo dico) che non c'è nessuno così giovane e così malvagio vivo oggi. Parlo solo da fratello di lui, ma se dovessi anatomizzarlo per te così com'è, dovrei arrossire e piangere, e tu dovresti impallidire e meravigliarti.

CHARLES. Sono sinceramente lieto di essere venuto qui da voi. Se viene domani gli darò il fatto suo. Se mai tornerà a camminare da solo, non lotterò mai più per un premio. E così, Dio protegga vostra signoria.

[Esce.]

OLIVER. Addio, buon Charles. Ora stuzzicherò questo giocatore. Spero di vederne la fine; perché la mia anima — ancora non so perché — non odia nulla più di lui. Eppure è gentile, mai istruito eppure dotto, pieno di nobili propositi, amato incantevolmente da tutti, e davvero così tanto nel cuore del mondo, e specialmente della mia stessa gente, che meglio lo conosce, che io sono del tutto disprezzato. Ma non sarà così per molto; questo lottatore chiarirà tutto. Non rimane che accendere il ragazzo in quella direzione, cosa che ora andrò a fare.

[Esce.]

SCENA II. Un prato davanti al palazzo del Duca

Entrano Rosalind e Celia.

CELIA. Ti prego, Rosalind, mia dolce cugina, sii allegra.

ROSALIND. Cara Celia, mostro più allegria di quanta ne possieda, e vorresti ancora che fossi più allegra? A meno che tu non possa insegnarmi a dimenticare un padre bandito, non devi insegnarmi come ricordare alcun piacere straordinario.

CELIA. In questo vedo che non mi ami con il pieno peso con cui io amo te. Se mio zio, tuo padre bandito, avesse bandito tuo zio, il Duca mio padre, così che tu fossi stata ancora con me, avrei potuto insegnare al mio amore a prendere tuo padre per il mio. Così faresti tu, se la verità del tuo amore verso di me fosse temperata rettamente quanto lo è il mio verso di te.

ROSALIND. Bene, dimenticherò la condizione della mia sorte per rallegrarmi della tua.

CELIA. Sai che mio padre non ha figli se non me, né ne avrà mai; e davvero, quando morirà tu sarai la sua erede, perché ciò che egli ha tolto a tuo padre con la forza, io te lo renderò nell'affetto. Sul mio onore lo farò! E quando romperò quel giuramento, lascia che io diventi un mostro. Perciò, mia dolce Rose, mia cara Rose, sii allegra.

ROSALIND. D'ora in poi lo sarò, cugina, e inventerò svaghi. Vediamo — che ne pensi di innamorarsi?

CELIA. Perbacco, ti prego fallo, per divertirci con ciò; ma non amare nessun uomo seriamente, né oltre nello scherzo di quanto, con la salvezza di un puro rossore, tu possa uscirne con onore.

ROSALIND. Quale sarà il nostro svago, allora?

CELIA. Sediamoci e prendiamo in giro la buona massaia Fortuna alla sua ruota, affinché i suoi doni possano d'ora in poi essere elargiti equamente.

ROSALIND. Vorrei potessimo farlo, poiché i suoi benefici sono grandemente malriposti, e la generosa donna cieca commette il maggior errore nei suoi doni alle donne.

CELIA. È vero, poiché quelle che rende belle raramente rende oneste, e quelle che rende oneste rende assai sgradevoli.

ROSALIND. No, ora vai dall'ufficio della Fortuna a quello della Natura. La Fortuna regna nei doni del mondo, non nei lineamenti della Natura.

Entra Touchstone.

CELIA. No? Quando la Natura ha creato una creatura bella, non può per Fortuna cadere nel fuoco? Sebbene la Natura ci abbia dato l'ingegno per schernire la Fortuna, la Fortuna non ha inviato questo sciocco a troncare la discussione?

ROSALIND. Davvero, c'è una Fortuna troppo dura per la Natura, quando la Fortuna rende lo sciocco della Natura il troncatore dell'ingegno della Natura.

CELIA. Forse questa non è opera della Fortuna, ma della Natura, che percepisce i nostri ingegni naturali troppo ottusi per ragionare su tali dee, e ha inviato questo naturale come nostra cote; poiché sempre l'ottusità dello sciocco è la cote degli ingegni. — Ebbene, ingegno, dove vaghi?

TOUCHSTONE. Padrona, dovete venire via da vostro padre.

CELIA. Sei stato fatto messaggero?

TOUCHSTONE. No, sul mio onore, ma mi è stato ordinato di venire per voi.

ROSALIND. Dove hai imparato quel giuramento, sciocco?

TOUCHSTONE. Da un certo cavaliere che giurava sul suo onore che erano buone frittelle, e giurava sul suo onore che la senape era cattiva. Ora, io sosterrò che le frittelle erano cattive e la senape era buona, e tuttavia il cavaliere non è stato spergiuro.

CELIA. Come provi ciò nel grande mucchio della tua conoscenza?

ROSALIND. Sì, perbacco, ora sblocca la tua saggezza.

TOUCHSTONE. State entrambe avanti ora: accarezzate i vostri menti, e giurate per le vostre barbe che io sono un mascalzone.

CELIA. Per le nostre barbe, se ne avessimo, lo sei.

TOUCHSTONE. Per la mia scelleratezza, se l'avessi, allora lo sarei. Ma se giurate per ciò che non è, non siete spergiure. Né lo era questo cavaliere che giurava sul suo onore, poiché non ne ha mai avuto; o se ne aveva, l'aveva giurato via prima ancora di vedere quelle frittelle o quella senape.

CELIA. Ti prego, chi è colui a cui ti riferisci?

TOUCHSTONE. Uno che il vecchio Frederick, vostro padre, ama.

CELIA. L'amore di mio padre è abbastanza per onorarlo. Basta! Non parlarne più. Sarai frustato per le tue critiche uno di questi giorni.

TOUCHSTONE. È un peccato maggiore che gli sciocchi non possano parlare saggiamente di ciò che gli uomini saggi fanno scioccamente.

CELIA. In verità, dici il vero. Poiché da quando il poco ingegno che hanno gli sciocchi è stato messo a tacere, la poca follia che hanno gli uomini saggi fa una gran figura. Ecco che arriva Monsieur Le Beau.

Entra Le Beau.

ROSALIND. Con la bocca piena di novità.

CELIA. Che ci propinerà come i piccioni nutrono i loro piccoli.

ROSALIND. Allora saremo rimpinzate di notizie.

CELIA. Tanto meglio; saremo più commerciabili. Buongiorno, Monsieur Le Beau. Quali sono le nuove?

LE BEAU. Bella principessa, avete perso molto buon divertimento.

CELIA. Divertimento! Di che colore?

LE BEAU. Che colore, madama? Come dovrò rispondervi?

ROSALIND. Come vorranno l'ingegno e la fortuna.

TOUCHSTONE. O come decretano i destini.

CELIA. Ben detto. Quello è stato applicato con la cazzuola.

TOUCHSTONE. No, se non mantengo il mio rango —

ROSALIND. Perdi il tuo vecchio odore.

LE BEAU. Mi stupite, dame. Vi avrei parlato della buona lotta, di cui avete perso la visione.

ROSALIND. Diteci comunque il modo della lotta.

LE BEAU. Vi dirò l'inizio e, se piace alle vostre signorie, potrete vedere la fine, poiché il meglio deve ancora farsi; e qui, dove vi trovate, stanno arrivando per compierlo.

CELIA. Bene, l'inizio è morto e sepolto.

LE BEAU. Viene un vecchio con i suoi tre figli —

CELIA. Potrei abbinare questo inizio a un vecchio racconto.

LE BEAU. Tre bei giovani uomini di eccellente sviluppo e presenza.

ROSALIND. Con bollettini sui loro colli: "Sia noto a tutti gli uomini per queste presenti".

LE BEAU. Il maggiore dei tre ha lottato con Charles, il lottatore del Duca, il quale Charles in un momento lo ha gettato a terra e gli ha rotto tre costole, così che c'è poca speranza di vita per lui. Così ha fatto con il secondo, e così con il terzo. Laggiù giacciono, il povero vecchio loro padre che fa tali pietosi lamenti su di loro che tutti gli spettatori prendono le sue parti piangendo.

ROSALIND. Ahimè!

TOUCHSTONE. Ma qual è il divertimento, monsieur, che le dame hanno perso?

LE BEAU. Perché, questo di cui vi parlo.

TOUCHSTONE. Così gli uomini possono diventare più saggi ogni giorno. È la prima volta che sento dire che rompere le costole fosse un divertimento per dame.

CELIA. O io, ti prometto.

ROSALIND. Ma c'è qualcun altro che desidera vedere questa musica rotta nei suoi fianchi? C'è ancora qualcun altro che ama la rottura delle costole? Vedremo questa lotta, cugina?

LE BEAU. Dovrete se restate qui, poiché questo è il luogo designato per la lotta, e sono pronti per compierla.

CELIA. Laggiù, di sicuro, stanno arrivando. Restiamo ora a vedere.

Fanfara. Entrano il Duca Frederick, nobili, Orlando, Charles e accompagnatori.

DUCA FREDERICK. Avanti. Poiché il giovane non vuole essere dissuaso, il suo pericolo ricada sulla sua temerarietà.

ROSALIND. È quello l'uomo?

LE BEAU. Proprio lui, madama.

CELIA. Ahimè, è troppo giovane. Eppure sembra fortunato.

DUCA FREDERICK. Ebbene, figlia e cugina? Siete strisciate fin qui per vedere la lotta?

ROSALIND. Sì, mio sovrano, se vi piace darci il permesso.

DUCA FREDERICK. Proverete poco piacere in essa, posso dirvelo, c'è tale disparità nell'uomo. Per pietà della giovinezza dello sfidante vorrei volentieri dissuaderlo, ma non vuole essere supplicato. Parlate con lui, dame; vedete se potete smuoverlo.

CELIA. Chiamatelo qui, buon Monsieur Le Beau.

DUCA FREDERICK. Fate così; io non starò a guardare.

[Il Duca Frederick si fa da parte.]

LE BEAU. Monsieur lo sfidante, la Principessa vi chiama.

ORLANDO. Le attendo con ogni rispetto e dovere.

ROSALIND. Giovane uomo, avete sfidato Charles il lottatore?

ORLANDO. No, bella principessa. Egli è lo sfidante generale. Vengo solo come fanno gli altri, per misurare con lui la forza della mia giovinezza.

CELIA. Giovane gentiluomo, i vostri spiriti sono troppo audaci per i vostri anni. Avete visto una prova crudele della forza di quest'uomo. Se vedeste voi stesso con i vostri occhi o vi conosceste con il vostro giudizio, la paura della vostra avventura vi consiglierebbe un'impresa più equa. Vi preghiamo per il vostro bene di abbracciare la vostra salvezza e rinunciare a questo tentativo.

ROSALIND. Fatelo, giovane signore. La vostra reputazione non sarà per questo disprezzata. Faremo richiesta al Duca affinché la lotta non abbia seguito.

ORLANDO. Vi supplico, non punitemi con i vostri pensieri duri, in cui confesso di essere molto colpevole nel negare qualsiasi cosa a dame così belle ed eccellenti. Ma lasciate che i vostri begli occhi e i gentili auguri vadano con me alla mia prova, in cui se sarò umiliato ci sarà solo uno svergognato che non è mai stato grazioso; se ucciso, solo uno morto che è disposto a esserlo. Non farò torto ai miei amici, poiché non ne ho nessuno che mi pianga; al mondo nessuna offesa, poiché in esso non ho nulla. Solo nel mondo occupo un posto, che può essere meglio occupato quando lo avrò reso vuoto.

ROSALIND. La poca forza che ho, vorrei fosse con voi.

CELIA. E la mia per aggiungere alla sua.

ROSALIND. State bene. Prego il cielo di essere ingannata su di voi.

CELIA. I desideri del vostro cuore siano con voi.

CHARLES. Venite, dov'è questo giovane galante che è così desideroso di giacere con la sua madre terra?

ORLANDO. Pronto, signore; ma la sua volontà ha in sé un operare più modesto.

DUCA FREDERICK. Proverete solo una caduta.

CHARLES. No, garantisco a vostra grazia che non lo supplicherete per una seconda, che lo avete così potentemente persuaso da una prima.

ORLANDO. Avete intenzione di prendermi in giro dopo; non avreste dovuto prendermi in giro prima. Ma venite pure.

ROSALIND. Ora, Ercole sia la tua velocità, giovane uomo!

CELIA. Vorrei essere invisibile, per afferrare il tipo robusto per la gamba.

[Orlando e Charles lottano.]

ROSALIND. O eccellente giovane!

CELIA. Se avessi un fulmine nel mio sguardo, saprei dire chi dovrebbe finire a terra.

[Charles viene atterrato. Grida.]

DUCA FREDERICK. Basta, basta.

ORLANDO. Sì, supplico vostra grazia. Non ho ancora ripreso bene il fiato.

DUCA FREDERICK. Come ti senti, Charles?

LE BEAU. Non riesce a parlare, mio signore.

DUCA FREDERICK. Portatelo via.

[Charles viene portato via dagli assistenti.]

Qual è il tuo nome, giovane uomo?

ORLANDO. Orlando, mio sovrano, il figlio più giovane di Sir Rowland de Boys.

DUCA FREDERICK. Avrei voluto che tu fossi figlio di qualcun altro. Il mondo stimava tuo padre un uomo d'onore, Ma io l'ho sempre considerato mio nemico. Mi avresti compiaciuto di più con questa impresa Se tu fossi disceso da un'altra casata. Ma va', sii felice, sei un giovane valoroso. Avrei voluto che tu mi avessi parlato di un altro padre.

[Escono il Duca Frederick, Le Beau e i nobili.]

CELIA. Fossi al posto di mio padre, cugina, agirei così?

ORLANDO. Sono ancor più orgoglioso di essere il figlio di Sir Rowland, Il suo figlio minore, e non cambierei questo titolo Per essere adottato erede di Frederick.

ROSALIND. Mio padre amava Sir Rowland come la sua stessa anima, E tutto il mondo la pensava come mio padre. Se avessi saputo prima che questo giovane era suo figlio, Avrei aggiunto lacrime alle mie suppliche Prima che si cimentasse in questo modo.

CELIA. Gentile cugina, Andiamo a ringraziarlo e a incoraggiarlo. L'indole rude e invidiosa di mio padre Mi trafigge il cuore. — Signore, avete ben meritato. Se manterrete le vostre promesse in amore Con la stessa giustizia con cui avete superato le aspettative, La vostra dama sarà felice.

ROSALIND. Gentiluomo,

[Dandogli una catena che portava al collo.]

Indossate questo per me; una che è in disgrazia con la Fortuna, Che darebbe di più se la sua mano non mancasse dei mezzi. — Andiamo, cugina?

CELIA. Sì. — State bene, nobile gentiluomo.

ORLANDO. Non riesco a dire, vi ringrazio? Le mie parti migliori Sono tutte abbattute, e ciò che qui sta in piedi È solo un bersaglio, un mero blocco senza vita.

ROSALIND. Ci richiama. Il mio orgoglio è caduto insieme alle mie fortune. Gli chiederò cosa vuole. — Avete chiamato, signore? — Signore, avete lottato bene e abbattuto Più dei vostri nemici.

CELIA. Volete venire, cugina?

ROSALIND. Vi seguo. — State bene.

[Escono Rosalind e Celia.]

ORLANDO. Quale passione appende questi pesi alla mia lingua? Non riesco a parlarle, eppure lei ha sollecitato un colloquio. O povero Orlando, sei abbattuto. O Charles o qualcosa di più debole ti domina.

Entra Le Beau.

LE BEAU. Buon signore, vi consiglio in amicizia Di lasciare questo luogo. Sebbene abbiate meritato Alte lodi, veri applausi e amore, Tale è ora la disposizione del Duca Che egli interpreta male tutto ciò che avete fatto. Il Duca è lunatico; ciò che egli è in realtà Si addice più a voi comprenderlo che a me dirlo.

ORLANDO. Vi ringrazio, signore; e vi prego di dirmi questo: Chi delle due era la figlia del Duca Che era qui alla lotta?

LE BEAU. Nessuna delle due è sua figlia, se giudichiamo dalle maniere, Ma in verità la più piccola è sua figlia. L'altra è la figlia del Duca esiliato, Qui trattenuta dal suo usurpatore zio Per far compagnia a sua figlia, i cui affetti Sono più cari del vincolo naturale di sorelle. Ma posso dirvi che da poco questo Duca Ha preso in odio la sua gentile nipote, Basandosi su nessun altro motivo Se non che il popolo la loda per le sue virtù E la compiange per il bene del suo buon padre; E, sulla mia vita, la sua malizia contro la dama Esploderà all'improvviso. Signore, state bene. In futuro, in un mondo migliore di questo, Desidererò maggior amore e conoscenza di voi.

ORLANDO. Vi resto molto obbligato; state bene!

[Esce Le Beau.]

Così devo passare dal fumo alla brace, Dal tirannico Duca a un tirannico fratello. Ma la celestiale Rosalind!

[Esce.]

SCENA III. Una stanza nel palazzo

Entrano Celia e Rosalind.

CELIA. Perché, cugina, perché, Rosalind! Cupido abbia pietà! Nemmeno una parola?

ROSALIND. Nemmeno una da tirare contro un cane.

CELIA. No, le tue parole sono troppo preziose per essere sprecate contro dei bastardi. Tirane qualcuna a me. Andiamo, fammi zoppicare con le tue ragioni.

ROSALIND. Allora ci sarebbero due cugine a letto, quando una dovrebbe essere zoppa per le ragioni e l'altra pazza senza alcuna.

CELIA. Ma è tutto questo per tuo padre?

ROSALIND. No, una parte è per il padre del mio bambino. Oh, quanto è pieno di rovi questo mondo quotidiano!

CELIA. Sono solo lappole, cugina, gettate addosso a te per scherzo festivo. Se non camminiamo sui sentieri battuti, le nostre stesse gonne le raccoglieranno.

ROSALIND. Potrei scuoterle via dal mio vestito; queste lappole sono nel mio cuore.

CELIA. Tossiscile via.

ROSALIND. Proverei, se potessi gridare "ehm" e averlo.

CELIA. Vieni, vieni, lotta con i tuoi affetti.

ROSALIND. Oh, prendono le parti di un lottatore migliore di me.

CELIA. Oh, un buon augurio per te! Ci proverai a tempo debito, a dispetto di una caduta. Ma mettendo da parte questi scherzi, parliamo seriamente. È possibile che all'improvviso tu possa cadere in un affetto così forte per il figlio più giovane del vecchio Sir Rowland?

ROSALIND. Il Duca mio padre amava suo padre caramente.

CELIA. Ne consegue forse che tu debba amare suo figlio caramente? Seguendo questo tipo di logica dovrei odiarlo, poiché mio padre odiava suo padre caramente; eppure io non odio Orlando.

ROSALIND. No, in fede, non odiarlo, per amor mio.

CELIA. Perché non dovrei? Non merita forse bene?

Entra il Duca Frederick con i nobili.

ROSALIND. Lasciami amarlo per questo, e tu amalo perché lo faccio io. — Guarda, ecco che arriva il Duca.

CELIA. Con gli occhi pieni di rabbia.

DUCA FREDERICK. Signora, vi sbrighiate con la massima fretta, E ve ne andiate dalla nostra corte.

ROSALIND. Io, zio?

DUCA FREDERICK. Tu, cugina. Entro dieci giorni, se sarai trovata Così vicino alla nostra corte pubblica, entro venti miglia, Ne morirai.

ROSALIND. Supplico la vostra Grazia, Lasciate che io conosca la mia colpa. Se ho senno in me stessa, O ho dimestichezza con i miei desideri, Se non sto sognando, o non sono frenetica — Come confido di non essere — allora, caro zio, Mai, nemmeno in un pensiero non ancora nato, Ho offeso la vostra Altezza.

DUCA FREDERICK. Così fanno tutti i traditori. Se la loro purificazione consistesse in parole, Sarebbero innocenti come la grazia stessa. Ti basti sapere che non mi fido di te.

ROSALIND. Eppure la vostra sfiducia non può rendermi una traditrice. Ditemi su cosa si basa questa probabilità.

DUCA FREDERICK. Tu sei la figlia di tuo padre, questo basta.

ROSALIND. Lo ero anche quando la vostra altezza prese il suo ducato; Lo ero anche quando la vostra altezza lo esiliò. Il tradimento non si eredita, mio signore, O, se lo derivassimo dai nostri amici, Cosa importa a me? Mio padre non era un traditore. Quindi, mio buon sovrano, non mi fraintendete così tanto Da pensare che la mia povertà sia traditrice.

CELIA. Caro sovrano, ascoltatemi parlare.

DUCA FREDERICK. Sì, Celia, l'abbiamo trattenuta per il tuo bene, Altrimenti sarebbe partita insieme a suo padre.

CELIA. Non ho pregato allora che lei restasse; Fu un vostro piacere e un vostro rimorso. Ero troppo giovane a quel tempo per darle valore, Ma ora la conosco. Se lei è una traditrice, Allora lo sono anch'io. Abbiamo sempre dormito insieme, Ci siamo alzate insieme, abbiamo studiato, giocato, mangiato insieme, E ovunque andassimo, come i cigni di Giunone, Siamo sempre andate accoppiate e inseparabili.

DUCA FREDERICK. Lei è troppo sottile per te, e la sua dolcezza, Il suo stesso silenzio, e la sua pazienza Parlano al popolo, e loro la compiangono. Tu sei una sciocca. Lei ti ruba il nome, E tu brillerai di più e sembrerai più virtuosa Quando lei sarà partita. Quindi non aprire le labbra. Fermo e irrevocabile è il mio verdetto Che ho emesso su di lei. Lei è bandita.

CELIA. Pronunciate allora quella sentenza anche su di me, mio sovrano. Non posso vivere senza la sua compagnia.

DUCA FREDERICK. Tu sei una sciocca. Tu, nipote, provvedi a te stessa. Se resterai oltre il tempo stabilito, sul mio onore E sulla solennità della mia parola, morirai.

[Escono il Duca Frederick e i nobili.]

CELIA. Oh la mia povera Rosalind, dove andrai? Vuoi cambiare padri? Ti darò il mio. Ti ordino, non essere più afflitta di quanto lo sia io.

ROSALIND. Ne ho più motivo.

CELIA. Non ne hai, cugina. Ti prego sii allegra. Non sai che il Duca Ha bandito me, sua figlia?

ROSALIND. Questo non lo ha fatto.

CELIA. No, non lo ha fatto? Rosalind manca allora dell'amore Che ti insegna che tu ed io siamo una sola. Saremo separate? Ci divideremo, dolce ragazza? No, lasciamo che mio padre cerchi un altro erede. Quindi decidi con me come possiamo fuggire, Dove andare, e cosa portare con noi, E non cercare di prenderti il tuo cambiamento da sola, Di sopportare i tuoi dolori da te e lasciare fuori me. Poiché, per questo cielo, ora pallido per i nostri dolori, Dì ciò che puoi, verrò con te.

ROSALIND. Perché, dove andremo?

CELIA. A cercare mio zio nella Foresta di Arden.

ROSALIND. Ahimè, che pericolo sarà per noi, Donzelle come siamo, viaggiare così lontano? La bellezza provoca i ladri più dell'oro.

CELIA. Mi vestirò con abiti poveri e modesti, E con una sorta di terra d'ombra mi sporcherò il viso. Fai lo stesso anche tu; così passeremo Senza destare aggressori.

ROSALIND. Non sarebbe meglio, Poiché sono più alta del comune, Che mi vestissi in tutto e per tutto come un uomo? Una valorosa scimitarra sulla coscia, Un giavellotto da cinghiale in mano, e nel cuore Lascia che vi resti ogni nascosta paura femminile, Avremo un aspetto marziale e tracotante, Come molti altri codardi mascolini Che si danno arie con le loro apparenze.

CELIA. Come ti chiamerò quando sarai un uomo?

ROSALIND. Non avrò un nome peggiore del paggio di Giove stesso, E quindi vedi di chiamarmi Ganimede. Ma tu come ti chiamerai?

CELIA. Qualcosa che faccia riferimento alla mia condizione: Non più Celia, ma Aliena.

ROSALIND. Ma, cugina, che ne diresti se tentassimo di rubare Lo sciocco buffone dalla corte di tuo padre? Non sarebbe un conforto per il nostro viaggio?

CELIA. Verrà con me per tutto il vasto mondo. Lascia fare a me per convincerlo. Andiamo via, E prendiamo i nostri gioielli e le nostre ricchezze, Ideiamo il momento più adatto e il modo più sicuro Per nasconderci dall'inseguimento che verrà fatto Dopo la mia fuga. Ora andiamo contente Verso la libertà, e non verso l'esilio.

[Escono.]

ATTO II

SCENA I. La Foresta di Arden

Entrano il Duca Senior, Amiens e due o tre nobili, vestiti da forestali.

DUCA SENIOR. Ora, miei compagni e fratelli in esilio, La vecchia abitudine non ha reso questa vita più dolce Di quella della pompa dipinta? Non sono questi boschi Più liberi da pericoli della corte invidiosa? Qui non sentiamo la pena di Adamo, La differenza delle stagioni, come la zanna gelida E il rude rimprovero del vento invernale, Che quando morde e soffia sul mio corpo Fino a farmi tremare di freddo, sorrido e dico: "Questa non è adulazione. Questi sono consiglieri Che mi convincono sensibilmente di ciò che sono." Dolci sono gli usi dell'avversità, Che, come il rospo, brutto e velenoso, Porta tuttavia un gioiello prezioso nel capo; E questa nostra vita, esente dal frequentare il pubblico, Trova lingue negli alberi, libri nei ruscelli correnti, Sermoni nelle pietre, e bene in ogni cosa.

AMIENS. Non la cambierei. Felice è vostra grazia, Che può tradurre la testardaggine della fortuna In uno stile così tranquillo e così dolce.

DUCA SENIOR. Venite, andiamo a ucciderci della selvaggina? Eppure mi tormenta che i poveri stolti chiazzati, Essendo cittadini nativi di questa città deserta, Debbano nei loro confini con punte biforcute Avere i loro fianchi rotondi trafitti.

PRIMO NOBILE. In verità, mio signore, Il malinconico Jaques si addolora per questo, E giura che in questo modo voi usurpate più Di quanto faccia vostro fratello che vi ha bandito. Oggi il mio signore di Amiens ed io Ci siamo intrufolati dietro di lui mentre giaceva disteso Sotto una quercia, la cui radice antica spunta fuori Sopra il ruscello che rumoreggia lungo questo bosco; Nel qual luogo un povero cervo segregato, Che dalla mira del cacciatore aveva ricevuto una ferita, Venne a languire; e in verità, mio signore, Il miserabile animale emetteva tali gemiti Che il loro sfogo tendeva il suo mantello di cuoio Quasi fino a scoppiare, e le grandi lacrime rotonde Si rincorrevano lungo il suo naso innocente In una pietosa caccia. E così il peloso stolto, Molto notato dal malinconico Jaques, Stava sull'estremo margine del rapido ruscello, Aumentandolo con le lacrime.

DUCA SENIOR. Ma cosa disse Jaques? Non ha moralizzato questo spettacolo?

PRIMO NOBILE. Oh sì, in mille similitudini. Primo, per il suo piangere nel ruscello superfluo: "Povero cervo," disse "fai testamento Come fanno i mondani, dando la tua somma di più A ciò che ne aveva già troppo." Poi, essendo lì solo, Lasciato e abbandonato dai suoi amici di velluto: "È giusto", disse, "così la miseria divide Il flusso della compagnia." Poco dopo una mandria incurante, Piena di pascolo, salta accanto a lui E non si ferma mai a salutarlo. "Sì", disse Jaques, "Passate oltre, voi grassi e unti cittadini! È proprio la moda. Perché guardate Quel povero e fallito debitore laggiù?" Così in modo molto invettivo egli trafigge Il corpo della campagna, della città, della corte, Sì, e anche di questa nostra vita, giurando che noi Siamo semplici usurpatori, tiranni, e quel che è peggio, Spaventare gli animali e ucciderli Nella loro assegnata e nativa dimora.

DUCA SENIOR. E lo avete lasciato in questa contemplazione?

SECONDO NOBILE. Lo abbiamo fatto, mio signore, piangente e commentante Sopra il cervo singhiozzante.

DUCA SENIOR. Mostratemi il luogo. Amo affrontarlo in questi cupi umori, Poiché allora è pieno di sostanza.

PRIMO NOBILE. Vi condurrò subito da lui.

[Escono.]

SCENA II. Una stanza nel palazzo

Entra il Duca Frederick con i nobili.

DUCA FREDERICK. È possibile che nessuno li abbia visti? Non può essere! Alcuni malvagi della mia corte Sono in accordo e complicità in questo.

PRIMO NOBILE. Non riesco a sentir parlare di nessuno che l'abbia vista. Le dame, sue assistenti di camera, L'hanno vista a letto, e di buon mattino presto Hanno trovato il letto sguarnito della loro padrona.

SECONDO NOBILE. Mio signore, lo scabbioso buffone, di cui così spesso Vostra grazia era solita ridere, è anch'esso scomparso. Hesperia, la damigella della principessa, Confessa di aver segretamente origliato Vostra figlia e sua cugina lodare molto Le parti e le grazie del lottatore Che ha da poco sconfitto il nervoso Charles; E lei crede ovunque siano andate Che quel giovane sia sicuramente in loro compagnia.

DUCA FREDERICK. Mandate a chiamare suo fratello; portate quel valoroso qui. Se è assente, portatemi suo fratello. Lo farò trovare. Fatelo subito! E che la ricerca e l'inquisizione non si perdano d'animo Per riportare indietro questi sciocchi fuggitivi.

[Escono.]

SCENA III. Davanti alla casa di Oliver

Entrano Orlando e Adam, incontrandosi.

ORLANDO. Chi è là?

ADAM. Cosa, il mio giovane padrone? Oh mio gentile padrone, Oh mio dolce padrone, oh tu memoria Del vecchio Sir Rowland! Perché, che fate qui? Perché siete virtuoso? Perché la gente vi ama? E perché siete gentile, forte e valoroso? Perché vorreste essere così sciocco da superare Il bel lottatore del lunatico Duca? La vostra lode è giunta troppo velocemente prima di voi. Non sapete, padrone, che per certe persone Le loro grazie servono solo come nemici? Non diversamente le vostre. Le vostre virtù, gentile padrone, Sono santificati e santi traditori per voi. Oh, che mondo è questo, quando ciò che è attraente Avvelena colui che lo porta!

ORLANDO. Perché, che succede?

ADAM. Oh infelice giovane, Non entrate in queste porte! Sotto questo tetto Vive il nemico di tutte le vostre grazie. Vostro fratello — no, no fratello, eppure il figlio — Eppure non il figlio; non lo chiamerò figlio — Di colui che stavo per chiamare suo padre, Ha sentito le vostre lodi, e stanotte intende Bruciare l'alloggio dove siete solito dormire, E voi dentro. Se fallisce in questo, Avrà altri mezzi per eliminarvi; Ho origliato lui e le sue trame. Questo non è un posto; questa casa è solo una macelleria. Aborritela, temetela, non entrateci.

ORLANDO. Perché, dove, Adam, vorresti che andassi?

ADAM. Non importa dove, purché non veniate qui.

ORLANDO. Cosa, vorresti che andassi a mendicare il mio cibo, O con una spada vile e turbolenta imporre Una vita da ladro sulla strada comune? Questo devo fare, o non so cosa fare. Eppure questo non lo farò, costi quel che costi. Preferisco sottopormi alla malizia Di un sangue deviato e di un fratello sanguinario.

ADAM. Ma non fatelo. Ho cinquecento corone, Il frugale salario che ho risparmiato sotto vostro padre, Che ho accumulato per essere la mia balia, Quando il servizio nei miei vecchi arti giacesse zoppo, E la vecchiaia non considerata gettata negli angoli. Prendete quello, e Colui che nutre i corvi, Sì, previdente provvede al passero, Sia di conforto alla mia vecchiaia. Ecco l'oro. Vi do tutto questo. Lasciate che sia il vostro servitore. Sebbene sembri vecchio, sono forte e vigoroso, Poiché nella mia giovinezza non ho mai fatto uso Di liquori caldi e ribelli nel mio sangue, Né ho corteggiato con fronte svergognata I mezzi della debolezza e della debilità. Pertanto la mia vecchiaia è come un inverno vigoroso, Gelido ma benevolo. Lasciate che venga con voi. Farò il servizio di un uomo più giovane In tutti i vostri affari e necessità.

ORLANDO. Oh buon vecchio, come appare bene in te Il costante servizio del mondo antico, Quando il servizio sudava per dovere, non per compenso. Tu non sei per la moda di questi tempi, Dove nessuno suda se non per la promozione, E avendola soffocano il loro servizio Proprio con l'averla. Non è così con te. Ma, povero vecchio, poti un albero marcio, Che non può nemmeno produrre un fiore In cambio di tutte le tue pene e cure. Ma vieni pure, andremo insieme, E prima che abbiamo speso il tuo salario giovanile Troveremo qualche contenuto modesto e stabile.

ADAM. Padrone, andate avanti e io vi seguirò Fino all'ultimo respiro con verità e lealtà. Da diciassette anni fino ad ora quasi ottanta Qui ho vissuto, ma ora qui non vivo più. A diciassette anni molti cercano la loro fortuna, Ma a ottant'anni è una settimana troppo tardi. Eppure la fortuna non può ricompensarmi meglio Che morire bene e non debitore del mio padrone.

[Escono.]

SCENA IV. La Foresta di Arden

Entrano Rosalind come Ganimede, Celia come Aliena, e Touchstone.

ROSALIND. Oh Giove, quanto sono stanchi i miei spiriti!

TOUCHSTONE. Non mi importa dei miei spiriti, se le mie gambe non fossero stanche.

ROSALIND. Potrei trovare nel mio cuore di svergognare il mio abbigliamento maschile, e di piangere come una donna, ma devo confortare il vaso più debole, dato che farsetto e calze dovrebbero mostrarsi coraggiosi verso la sottana. Quindi, coraggio, buona Aliena.

CELIA. Vi prego abbiate pazienza con me, non posso andare oltre.

TOUCHSTONE. Per quanto mi riguarda, preferirei avere pazienza con voi che portarvi. Eppure non porterei alcuna croce se vi portassi, poiché credo che non abbiate denaro nella vostra borsa.

ROSALIND. Bene, questa è la foresta di Arden.

TOUCHSTONE. Sì, ora sono ad Arden, tanto più sciocco io! Quando ero a casa ero in un posto migliore, ma i viaggiatori devono essere contenti.

Entrano Corin e Silvius.

ROSALIND. Sì, sii contento, buon Touchstone. Guarda, chi viene qui? Un giovane e un vecchio in colloquio solenne.

CORIN. Quello è il modo per far sì che lei continui a disprezzarti.

SILVIUS. Oh Corin, se tu sapessi quanto la amo!

CORIN. Lo intuisco in parte, poiché ho amato prima d'ora.

SILVIUS. No, Corin, essendo vecchio, non puoi intuire, Sebbene nella tua giovinezza tu fossi un amante sincero Come chiunque abbia mai sospirato su un cuscino di mezzanotte. Ma se il tuo amore fosse mai stato simile al mio — Come sono certo che nessun uomo abbia mai amato così — A quante azioni più ridicole Sei stato spinto dalla tua fantasia?

CORIN. A un migliaio che ho dimenticato.

SILVIUS. Oh, allora non hai mai amato così sinceramente! Se non ricordi la più lieve follia in cui l’amore ti abbia mai fatto cadere, tu non hai amato. O se non sei rimasto seduto come faccio io ora, stancando chi ti ascolta con le lodi della tua amata, tu non hai amato. O se non ti sei allontanato dalla compagnia bruscamente, come la mia passione ora fa fare a me, tu non hai amato. Oh Phoebe, Phoebe, Phoebe!

[Esce Silvius.]

ROSALIND. Ahimè, povero pastore, cercando la tua ferita, ho per dura avventura trovato la mia.

TOUCHSTONE. E io la mia. Ricordo che quando ero innamorato ruppi la mia spada contro una pietra e dissi a quella di prendersi quello per essere venuta di notte da Jane Smile; e ricordo il baciare la sua spatola da bucato, e le mammelle della vacca che le sue graziose mani screpolate avevano munto; e ricordo il corteggiamento di un baccello di piselli al posto di lei, dal quale presi due baccelli, e, ridandoglieli, dissi tra lacrime piangenti: "Indossa questi per amor mio". Noi che siamo veri amanti cadiamo in strane stravaganze. Ma come tutto è mortale in natura, così tutta la natura nell’amore è mortale nella follia.

ROSALIND. Parli con più saggezza di quanto tu non sappia.

TOUCHSTONE. No, non sarò mai consapevole del mio stesso spirito finché non mi romperò gli stinchi contro di esso.

ROSALIND. Giove, Giove, la passione di questo pastore è molto simile alla mia.

TOUCHSTONE. E la mia, ma diventa alquanto stantia per me.

CELIA. Vi prego, uno di voi chieda a quell’uomo se per oro ci darà del cibo. Svengo quasi fino alla morte.

TOUCHSTONE. Ehi, tu, villano!

ROSALIND. Taci, sciocco, non è un tuo parente.

CORIN. Chi chiama?

TOUCHSTONE. I tuoi superiori, signore.

CORIN. Altrimenti sono molto miserabili.

ROSALIND. Taci, dico. Buonasera a te, amico.

CORIN. E a voi, gentile signore, e a tutti voi.

ROSALIND. Ti prego, pastore, se amore o oro possono in questo luogo deserto comprare ospitalità, portaci dove possiamo riposarci e nutrirci. Qui c’è una giovane fanciulla oppressa dal viaggio, e sviene per il bisogno di soccorso.

CORIN. Bel signore, ho pietà di lei e vorrei, per amor suo più che per il mio, che le mie fortune fossero più capaci di sollevarla. Ma sono pastore per un altro uomo e non tosano i velli che pascolo. Il mio padrone è di indole villana e poco si cura di trovare la via per il cielo compiendo atti di ospitalità. Inoltre, il suo ovile, le sue greggi e i confini del pascolo sono ora in vendita, e presso il nostro ovile ora, a causa della sua assenza, non c’è nulla di cui vi possiate nutrire. Ma quel che c’è, venite a vederlo, e per mia voce sarete i benvenuti.

ROSALIND. Chi è colui che comprerà il suo gregge e il pascolo?

CORIN. Quel giovane pastore che avete visto qui poco fa, che poco si cura di comprare alcunché.

ROSALIND. Ti prego, se sta nell’onestà, compra tu il cottage, il pascolo e il gregge, e avrai da noi di che pagarlo.

CELIA. E noi aumenteremo il tuo salario. Mi piace questo posto, e volentieri potrei trascorrere il mio tempo qui.

CORIN. Certamente la cosa è in vendita. Venite con me. Se vi piaceranno, dopo averli esaminati, il terreno, il profitto e questo genere di vita, sarò il vostro fedelissimo fattore, e lo comprerò con il vostro oro molto presto.

[Escono.]

SCENA V. Altra parte della Foresta

Entrano Amiens, Jaques e altri.

AMIENS. [Canta.]

Sotto l’albero verdeggiante, chi ama giacere con me e volgere la sua lieta nota alla gola del dolce uccello, venga qui, venga qui, venga qui! Qui vedrà nessun nemico tranne l’inverno e il tempo aspro.

JAQUES. Ancora, ancora, ti prego, ancora.

AMIENS. La renderà malinconico, Monsieur Jaques.

JAQUES. Ne sono grato. Ancora, ti prego, ancora. Posso succhiare malinconia da una canzone come una donnola succhia le uova. Ancora, ti prego, ancora.

AMIENS. La mia voce è roca. So che non posso compiacerla.

JAQUES. Non desidero che tu mi compiaccia; desidero che tu canti. Su, ancora, un’altra strofa. Le chiamate strofe?

AMIENS. Come vuole, Monsieur Jaques.

JAQUES. No, non m’importano i loro nomi. Non mi devono nulla. Canterete?

AMIENS. Più per vostra richiesta che per compiacere me stesso.

JAQUES. Bene allora, se mai ringrazierò qualcuno, ringrazierò te; ma ciò che chiamano complimento è come l’incontro di due babbuini. E quando un uomo mi ringrazia di cuore, mi sembra di avergli dato un soldo e lui mi rende i ringraziamenti da mendicante. Su, canta; e voi che non volete, tenete la lingua a freno.

AMIENS. Bene, finirò la canzone. Signori, coprite nel frattempo. Il Duca berrà sotto quest’albero; è stato tutto il giorno a cercarvi.

JAQUES. E io sono stato tutto il giorno a evitarlo. È troppo incline alle dispute per la mia compagnia. Penso a tante cose quanto lui, ma rendo grazie al cielo e non me ne vanto. Su, gorgheggia, su.

AMIENS. [Canta.]

Chi evita l’ambizione e ama vivere al sole, cercando il cibo che mangia e contento di ciò che ottiene, venga qui, venga qui, venga qui. Qui vedrà nessun nemico tranne l’inverno e il tempo aspro.

JAQUES. Vi darò un verso su questa nota che ho composto ieri a dispetto della mia inventiva.

AMIENS. E io lo canterò.

JAQUES. Va così:

Se mai dovesse accadere che un uomo diventi un asino, lasciando ricchezza e agio per compiacere una volontà ostinata, Ducdame, ducdame, ducdame; qui vedrà sciocchi grossolani come lui, se vorrà venire da me.

AMIENS. Cos’è questo “ducdame”?

JAQUES. È un’invocazione greca per chiamare gli sciocchi in cerchio. Andrò a dormire se posso; se non posso, imprecherò contro tutti i primogeniti d’Egitto.

AMIENS. E io andrò a cercare il Duca; il suo banchetto è pronto.

[Escono separatamente.]

SCENA VI. Altra parte della Foresta

Entrano Orlando e Adam.

ADAM. Caro padrone, non posso andare oltre. Oh, muoio per la fame! Qui mi stendo e misuro la mia tomba. Addio, gentile padrone.

ORLANDO. Perché, come va, Adam? Nessun coraggio in te? Vivi un poco, fatti forza un poco, rallegrati un poco. Se questa foresta selvaggia offre qualcosa di ferino, o sarò cibo per essa o lo porterò come cibo per te. Il tuo pensiero è più vicino alla morte delle tue forze. Per amor mio, sii confortato. Tieni la morte lontana per un poco. Sarò qui da te tra poco, e se non ti porto qualcosa da mangiare, ti darò il permesso di morire. Ma se muori prima che io torni, ti farai beffe della mia fatica. Ben detto, hai un aspetto allegro, e sarò da te presto. Eppure giaci nell’aria gelida. Vieni, ti porterò a qualche riparo e non morirai per mancanza di una cena se vive qualcosa in questo deserto. Coraggio, buon Adam!

[Escono.]

SCENA VII. Altra parte della Foresta

Entrano il Duca Senior, Amiens e i Signori come fuorilegge.

DUKE SENIOR. Credo che sia trasformato in una bestia, poiché non riesco a trovarlo da nessuna parte come un uomo.

FIRST LORD. Mio signore, è andato via solo ora; qui era allegro, ad ascoltare una canzone.

DUKE SENIOR. Se lui, fatto di discordie, diventa musicale, avremo presto una dissonanza nelle sfere. Andate a cercarlo, ditegli che vorrei parlargli.

Entra Jaques.

FIRST LORD. Mi risparmia la fatica con il suo stesso avvicinarsi.

DUKE SENIOR. Perché, come va, monsieur? Che vita è questa per cui i vostri poveri amici devono implorare la vostra compagnia? Cosa, avete un aspetto allegro.

JAQUES. Uno sciocco, uno sciocco! Ho incontrato uno sciocco nella foresta, uno sciocco in casacca multicolore. Un mondo miserabile! Per quanto vivo di cibo, ho incontrato uno sciocco, che si è sdraiato e scaldato al sole, e ha imprecato contro Lady Fortuna con buoni termini, con bei termini stabiliti, eppure uno sciocco in casacca multicolore. “Buongiorno, sciocco”, dissi io. “No, signore”, rispose lui, “non chiamarmi sciocco finché il cielo non mi avrà inviato fortuna”. E poi ha estratto un quadrante dalla sua tasca, e, guardandolo con occhio spento, dice molto saggiamente: “Sono le dieci. Così possiamo vedere”, diceva, “come va il mondo. È solo un’ora fa che erano le nove, e dopo un’altra ora saranno le undici. E così di ora in ora maturiamo e maturiamo, e poi di ora in ora marciamo e marciamo, e da ciò ne deriva una storia”. Quando ho sentito lo sciocco in casacca multicolore moraleggiare così sul tempo, i miei polmoni hanno iniziato a chiocciare come un gallo, perché gli sciocchi fossero così profondamente contemplativi, e ho riso senza interruzione per un’ora dal suo quadrante. Oh nobile sciocco! Uno sciocco degno! La casacca multicolore è l’unico abbigliamento.

DUKE SENIOR. Che sciocco è questo?

JAQUES. Oh degno sciocco! Uno che è stato un cortigiano, e dice che se le dame sono giovani e belle, hanno il dono di saperlo. E nel suo cervello, che è secco come il biscotto avanzato dopo un viaggio, ha stipato strani luoghi di osservazioni, che sfoga in forme storpiate. Oh, fossi io uno sciocco! Sono ambizioso di una casacca multicolore.

DUKE SENIOR. Ne avrai una.

JAQUES. È la mia sola richiesta, purché sarchiate i vostri migliori giudizi da ogni opinione che cresce rigogliosa in essi che io sia saggio. Devo avere libertà inoltre, uno statuto vasto come il vento, per soffiare su chi mi pare, poiché così fanno gli sciocchi. E coloro che sono più irritati dalla mia follia, essi devono ridere di più. E perché, signore, devono farlo? Il “perché” è chiaro come la strada per la chiesa parrocchiale. Colui che uno sciocco colpisce molto saggiamente agisce molto scioccamente, sebbene ne soffra, a non sembrare insensibile allo scherno. Se no, la follia del saggio è analizzata proprio dagli sguardi erranti dello sciocco. Investitemi della mia casacca multicolore. Datemi il permesso di dire ciò che penso, e io attraverso e attraverso purificherò il corpo immondo del mondo infetto, se riceveranno pazientemente la mia medicina.

DUKE SENIOR. Vergognati! So cosa faresti.

JAQUES. Cosa, per un gettone, farei se non del bene?

DUKE SENIOR. Il più malvagio peccato immondo, nel rimproverare il peccato; poiché tu stesso sei stato un libertino, sensuale quanto lo stesso istinto brutale, e tutte le piaghe gonfie e i mali incancreniti che tu con licenza di piede libero hai contratto vorresti rigettare nel mondo generale.

JAQUES. Perché, chi grida contro l’orgoglio che può tassare in esso una parte privata? Non scorre forse enormemente come il mare finché i mezzi esausti non rifluiscono? Quale donna in città nomino quando dico che la donna di città porta il costo dei principi su spalle indegne? Chi può farsi avanti e dire che intendo lei, quando tale è lei, tale è la sua vicina? O chi è colui di infima funzione che dice che la sua vanità non è a mie spese, pensando che intenda lui, ma in ciò adatta la sua follia alla tempra del mio discorso? Ecco fatto. Come allora, che allora? Lasciatemi vedere in cosa la mia lingua gli ha fatto torto. Se gli fa giustizia, allora ha fatto torto a se stesso. Se è libero, perché allora la mia tassazione vola come un’oca selvatica non reclamata da nessuno. Ma chi viene qui?

Entra Orlando con la spada sguainata.

ORLANDO. Fermatevi, e non mangiate più.

JAQUES. Perché, non ho ancora mangiato nulla.

ORLANDO. E non lo farai finché la necessità non sarà servita.

JAQUES. Di che specie dovrebbe essere questo galletto?

DUKE SENIOR. Sei così audace, uomo, dalla tua angoscia? O sei un rozzo disprezzatore delle buone maniere, che nella civiltà sembri così vuoto?

ORLANDO. Avete toccato la mia vena all’inizio. La punta spinosa della pura angoscia ha tolto da me lo spettacolo della soave civiltà; eppure sono cresciuto nell’entroterra e conosco un po’ di educazione. Ma fermatevi, dico! Muore chiunque tocchi uno solo di questi frutti finché io e i miei affari non saremo soddisfatti.

JAQUES. Se non volete essere soddisfatto con la ragione, devo morire.

DUKE SENIOR. Cosa vorreste? La vostra gentilezza costringerà più di quanto la vostra forza ci spinga alla gentilezza.

ORLANDO. Muoio quasi per la fame, e lasciatemi averne.

DUKE SENIOR. Sedetevi e mangiate, e siate il benvenuto alla nostra tavola.

ORLANDO. Parlate così gentilmente? Perdonatemi, vi prego. Pensavo che ogni cosa fosse selvaggia qui e perciò ho assunto l’aspetto del severo comando. Ma chiunque voi siate che in questo deserto inaccessibile, sotto l’ombra di rami malinconici, perdete e trascurate le ore striscianti del tempo, se mai avete guardato a giorni migliori, se mai siete stati dove le campane hanno suonato per la chiesa, se mai vi siete seduti al banchetto di un uomo dabbene, se mai avete asciugato una lacrima dalle vostre palpebre, e sapete cosa significa aver pietà ed essere compatiti, lasciate che la gentilezza sia il mio forte sostegno, nella qual speranza arrossisco e nascondo la mia spada.

DUKE SENIOR. È vero che abbiamo visto giorni migliori, e siamo stati suonati a chiesa da sacre campane, e seduti ai banchetti di uomini dabbene, e asciugato i nostri occhi dalle gocce che la sacra pietà ha generato. E perciò sedetevi con gentilezza, e prendete a comando quale aiuto abbiamo che alla vostra necessità può essere somministrato.

ORLANDO. Allora solo risparmiate il vostro cibo per un breve momento, mentre, come una cerva, vado a trovare il mio cerbiatto, e gli do da mangiare. C’è un vecchio pover’uomo che dopo di me ha fatto molti passi stanchi zoppicando in puro amore. Finché lui non sarà prima saziato, oppresso da due deboli mali, età e fame, non toccherò un boccone.

DUKE SENIOR. Andate a trovarlo, e non sprecheremo nulla finché non ritornerete.

ORLANDO. Vi ringrazio, e siate benedetti per il vostro buon conforto.

[Esce.]

DUKE SENIOR. Vedi che non siamo tutti infelici. Questo vasto e universale teatro presenta spettacoli più dolorosi della scena in cui recitiamo.

JAQUES. Tutto il mondo è un palcoscenico, e tutti gli uomini e le donne sono solo attori; hanno le loro uscite e le loro entrate, e un uomo nel suo tempo recita molte parti, i suoi atti sono sette età. Dapprima il neonato, che piagnucola e vomita tra le braccia della balia; poi lo scolaro piagnucoloso, con la sua cartella e la faccia lucente del mattino, che striscia come lumaca malvolentieri a scuola. E poi l’amante, che sospira come una fornace, con una dolorosa ballata fatta per il sopracciglio della sua amata. Poi un soldato, pieno di strani giuramenti e barbuto come il leopardo, geloso nell’onore, improvviso e rapido nel litigio, che cerca la bolla della reputazione persino nella bocca del cannone. E poi il giudice, con la bella pancia rotonda foderata di buon cappone, con occhi severi e barba di taglio formale, pieno di saggi proverbi e moderni esempi; e così recita la sua parte. La sesta età muta nel magro pantalone in pantofole, con gli occhiali sul naso e la borsa al fianco, le sue calze giovanili, ben conservate, un mondo troppo larghe per la sua gamba raggrinzita, e la sua grande voce virile, che torna verso il triplo infantile, fischia e stride nel suo suono. Ultima scena di tutte, che pone fine a questa strana storia movimentata, è la seconda infanzia e la pura dimenticanza, senza denti, senza occhi, senza gusto, senza niente.

Entra Orlando portando Adam.

DUKE SENIOR. Benvenuto. Deponi il tuo venerabile fardello, e lascia che mangi.

ORLANDO. Vi ringrazio molto per lui.

ADAM. Ne avreste bisogno; riesco a malapena a parlare per ringraziarvi per me stesso.

DUKE SENIOR. Benvenuto, incominciate. Non vi disturberò per ora a interrogarvi sulle vostre fortune. Dateci un po’ di musica, e buon cugino, canta.

CANZONE.

AMIENS. (Canta.) Soffia, soffia, tu vento d’inverno, non sei così scortese come l’ingratitudine dell’uomo. Il tuo dente non è così affilato, perché non sei visto, sebbene il tuo respiro sia rude. Heigh-ho, canta heigh-ho, al verde agrifoglio. Molta amicizia è finzione, molto amore pura follia. Allora, heigh-ho, l’agrifoglio! Questa vita è molto allegra.

Gela, gela, tu cielo amaro, che non mordi così vicino come i benefici dimenticati. Sebbene tu deformi le acque, il tuo pungiglione non è così acuto come l’amico non ricordato. Heigh-ho, canta heigh-ho, al verde agrifoglio. Molta amicizia è finzione, molto amore pura follia. Allora, heigh-ho, l’agrifoglio! Questa vita è molto allegra.

DUKE SENIOR. Se tu fossi il figlio del buon Sir Rowland, come hai sussurrato fedelmente che eri, e come il mio occhio testimonia la sua effigie più fedelmente delineata e vivente nel tuo volto, sii veramente il benvenuto qui. Io sono il Duca che amava tuo padre. Il resto della tua fortuna va’ nella mia caverna e dimmelo. Buon vecchio, tu sei il benvenuto quanto lo è il tuo padrone. Sostienilo per il braccio. [A Orlando.] Dammi la tua mano, e lascia che comprenda tutte le tue fortune.

[Escono.]

ATTO III

SCENA I. Una stanza nel Palazzo

Entrano il Duca Frederick, i Signori e Oliver.

DUKE FREDERICK. Non visto da allora? Signore, signore, non può essere. Ma se non fossi per la maggior parte fatto di misericordia, non cercherei un argomento assente della mia vendetta, essendoci tu presente. Ma bada bene: trova tuo fratello ovunque sia. Cercalo con la candela. Portamelo morto o vivo entro quest’anno, o non tornare più a cercare sostentamento nel nostro territorio. Le tue terre, e ogni cosa che chiami tua degna di sequestro, sequestriamo nelle nostre mani, finché non potrai scagionarti per bocca di tuo fratello di ciò che pensiamo contro di te.

OLIVER. Oh, sapesse vostra altezza il mio cuore in questo: non ho mai amato mio fratello in vita mia.

DUKE FREDERICK. Più infame tu. Bene, spingetelo fuori dalle porte, e lasciate che i miei ufficiali di tale natura facciano un’esecuzione sulla sua casa e sulle sue terre. Fate questo speditamente, e mandatelo via.

[Escono.]

SCENA II. La Foresta di Arden

Entra Orlando con un foglio.

ORLANDO. Appendi lì, mio verso, a testimonianza del mio amore. E tu, regina tre volte incoronata della notte, osserva con il tuo occhio casto, dalla tua pallida sfera in alto, il nome della tua cacciatrice che governa la mia vita piena. Oh Rosalind, questi alberi saranno i miei libri, e nelle loro cortecce inciderò i miei pensieri, che ogni occhio che guarda in questa foresta vedrà la tua virtù testimoniata ovunque. Corri, corri, Orlando, incidi su ogni albero la bella, la casta e l’inesprimibile lei.

[Esce.]

Entrano Corin e Touchstone.

CORIN. E come le piace questa vita da pastore, Maestro Touchstone?

TOUCHSTONE. Veramente, pastore, rispetto a se stessa, è una buona vita; ma rispetto al fatto che è una vita da pastore, è nulla. Rispetto al fatto che è solitaria, mi piace molto; ma rispetto al fatto che è privata, è una vita molto vile. Ora rispetto al fatto che è nei campi, mi piace bene; ma rispetto al fatto che non è a corte, è tediosa. Come è una vita sparsa, bada, si adatta bene al mio umore; ma poiché non c’è molta abbondanza in essa, va molto contro il mio stomaco. Hai un po’ di filosofia in te, pastore?

CORIN. Non più che sapere che più uno si ammala, peggio sta; e che chi manca di denaro, mezzi e contentezza è senza tre buoni amici; che la proprietà della pioggia è di bagnare, e del fuoco di bruciare; che buon pascolo fa pecore grasse; e che una grande causa della notte è la mancanza del sole; che chi non ha imparato saggezza né per natura né per arte può lamentarsi di buona educazione o proviene da una parentela molto ottusa.

TOUCHSTONE. Uno così è un filosofo naturale. Sei mai stato a corte, pastore?

CORIN. No, veramente.

TOUCHSTONE. Allora sei dannato.

CORIN. No, spero di no.

TOUCHSTONE. Veramente, sei dannato, come un uovo cotto male, tutto da una parte.

CORIN. Per non essere stato a corte? La tua ragione.

TOUCHSTONE. Perché, se non sei mai stato a corte, non hai mai visto buone maniere; se non hai mai visto buone maniere, allora le tue maniere devono essere malvage, e la malvagità è peccato, e il peccato è dannazione. Sei in uno stato pericoloso, pastore.

CORIN. Per nulla, Touchstone. Quelle che sono buone maniere a corte sono così ridicole in campagna quanto il comportamento della campagna è molto deridibile a corte. Mi hai detto che non saluti a corte se non baciando le tue mani. Quella cortesia sarebbe impura se i cortigiani fossero pastori.

TOUCHSTONE. Esempio, brevemente. Su, esempio.

CORIN. Perché, noi maneggiamo sempre le nostre pecore, e le loro pelli, sai, sono unte.

TOUCHSTONE. Perché, le mani del tuo cortigiano non sudano? E non è il grasso di un montone sano quanto il sudore di un uomo? Superficiale, superficiale. Un esempio migliore, dico. Su.

CORIN. Inoltre, le nostre mani sono dure.

TOUCHSTONE. Le tue labbra le sentiranno più presto. Di nuovo superficiale. Un esempio più solido, avanti.

CORIN. E sono spesso spalmate con le medicine delle nostre pecore; e vorresti che baciassimo il catrame? Le mani del cortigiano sono profumate di zibetto.

TOUCHSTONE. Uomo superficialissimo! Sei carne da vermi rispetto a un buon pezzo di carne, in verità! Impara dai saggi e rifletti. Lo zibetto è di nascita più vile del catrame, il vero escremento impuro di un gatto. Migliora l’esempio, pastore.

CORIN. Hai un ingegno troppo cortese per me. Mi fermerò.

TOUCHSTONE. Vuoi fermarti dannato? Dio ti aiuti, uomo superficiale! Dio ti faccia un’incisione, sei ancora grezzo.

CORIN. Signore, io sono un vero lavoratore. Guadagno quel che mangio, ottengo quel che indosso, non porto odio a nessuno, non invidio la felicità di nessuno, sono lieto del bene altrui, contento della mia sorte; e il massimo del mio orgoglio è vedere le mie pecore pascolare e i miei agnelli poppare.

TOUCHSTONE. Questo è un altro semplice peccato in te, riunire le pecore e i montoni e offrirsi di guadagnarsi da vivere con la copulazione del bestiame; fare da ruffiano a un montone capofila e tradire una pecorella di un anno con un vecchio montone cornuto, dalla testa storta, fuori da ogni accoppiamento ragionevole. Se non sei dannato per questo, il diavolo stesso non avrà pastori. Non vedo come potresti scampare altrimenti.

Entra Rosalind come Ganymede.

CORIN. Ecco che arriva il giovane Messer Ganymede, il fratello della mia nuova padrona.

ROSALIND. [Legge.] D’oriente fino all’Indie occidente Non c’è gioia pari a Rosalind. Il suo pregio, montato sul vento, Per tutto il mondo porta Rosalind. Tutte le immagini ben disegnate Son solo nere al cospetto di Rosalind. Che nessun volto sia tenuto a mente Se non la beltà di Rosalind.

TOUCHSTONE. Potrei rimarvi così per otto anni di fila, pranzi e cene e ore di sonno esclusi. È il passo giusto delle burraie che vanno al mercato.

ROSALIND. Via, sciocco!

TOUCHSTONE. Per un assaggio: Se un cervo manca di una cerva, Che cerchi fuori Rosalind. Se il gatto segue la sua specie, Così farà di certo Rosalind. Le vesti invernali vanno foderate, Così deve la snella Rosalind. Chi miete deve covonare e legare, Poi al carro con Rosalind. La noce più dolce ha la scorza più acerba, Tale noce è Rosalind. Chi vuol trovar la rosa più dolce Deve trovar la spina d’amore, e Rosalind. Questo è il vero falso galoppo dei versi. Perché ti infetti con essi?

ROSALIND. Taci, sciocco ottuso, li ho trovati su un albero.

TOUCHSTONE. Davvero, l’albero dà cattivi frutti.

ROSALIND. Lo innesterò con te, e allora lo innesterò con una nespola. Sarà il frutto più precoce del paese, perché sarai marcio prima ancora di essere mezzo maturo, e quella è la vera virtù della nespola.

TOUCHSTONE. Hai parlato, ma se saggiamente o no, che sia la foresta a giudicare.

Entra Celia come Aliena, leggendo un foglio.

ROSALIND. Taci, ecco che arriva mia sorella, che legge. Fatti da parte.

CELIA. [Legge.] Perché questo dovrebbe essere un deserto? Perché è spopolato? No! Lingue appenderò su ogni albero Che mostrino detti civili. Alcuni, di quanto breve la vita dell’uomo Corra il suo errante pellegrinaggio, Che l’estensione di una spanna Stringe in sé la somma dell’età; Alcuni, di voti violati Tra l’anima di amico e amico. Ma sui rami più belli, O alla fine di ogni frase, Scriverò “Rosalinda”, Insegnando a chi legge a conoscere La quintessenza di ogni spirito Che il cielo vorrebbe mostrare nel piccolo. Pertanto il cielo incaricò la natura Che un solo corpo fosse riempito Di tutte le grazie largamente sparse. La natura distillò prontamente La guancia di Elena, ma non il suo cuore, La maestà di Cleopatra; La parte migliore di Atalanta, La modestia della triste Lucrezia. Così Rosalind dalle molte parti Dal sinodo celeste fu ideata, Di molti volti, occhi e cuori Per avere i tratti più cari e pregiati. Il cielo voleva che avesse questi doni, E io di vivere e morire sua schiava.

ROSALIND. O gentilissimo Giove, di quale tediosa omelia d’amore hai stancato i tuoi parrocchiani, senza mai gridare “Abbiate pazienza, buona gente!”

CELIA. Come ora! Indietro, amici. Pastore, allontanati un poco. Va’ con lui, giovanotto.

TOUCHSTONE. Vieni, pastore, facciamo un’onorevole ritirata, se non con bagagli e vettovaglie, almeno con bisaccia e bisacciume.

[Escono Corin e Touchstone.]

CELIA. Hai udito questi versi?

ROSALIND. Oh sì, li ho uditi tutti, e anche di più, poiché alcuni di essi avevano più piedi di quanto i versi potessero sopportare.

CELIA. Non importa. I piedi potrebbero sopportare i versi.

ROSALIND. Sì, ma i piedi erano zoppi e non potevano reggersi da soli senza il verso, e perciò stavano zoppicando nel verso.

CELIA. Ma hai udito senza meravigliarti di come il tuo nome possa essere appeso e inciso su questi alberi?

ROSALIND. Ero già uscita per sette dei nove giorni di meraviglia prima che tu arrivassi; poiché guarda qui cosa ho trovato su una palma. Non sono mai stata così tanto rimata dai tempi di Pitagora in cui ero un topo irlandese, cosa che a stento ricordo.

CELIA. Sai chi ha fatto questo?

ROSALIND. È un uomo?

CELIA. E una catena, che una volta portavi, attorno al suo collo. Cambi colore?

ROSALIND. Ti prego, chi?

CELIA. O Signore, Signore, è difficile che gli amici si incontrino; ma le montagne possono essere rimosse dai terremoti e così incontrarsi.

ROSALIND. No, ma chi è?

CELIA. È possibile?

ROSALIND. No, ti prego ora, con la più petitoria veemenza, dimmi chi è.

CELIA. O meraviglioso, meraviglioso, meravigliosissimo meraviglioso, e ancora meraviglioso, e dopo di ciò, al di là di ogni dire!

ROSALIND. Buona la mia carnagione! Credi che, sebbene io sia bardata come un uomo, io abbia un farsetto e calzoni anche nell’indole? Un pollice di ritardo in più è un Mare del Sud di scoperte. Ti prego, dimmi chi è in fretta, e parla spedita. Vorrei che tu potessi balbettare, così che tu potessi riversare quest’uomo nascosto dalla tua bocca, come il vino esce da una bottiglia dal collo stretto — o troppo tutto in una volta o niente affatto. Ti prego, togli il tappo dalla tua bocca così che io possa bere le tue notizie.

CELIA. Così potresti mettere un uomo nel tuo ventre.

ROSALIND. È fatto da Dio? Che sorta d’uomo? La sua testa vale un cappello, o il suo mento vale una barba?

CELIA. No, ha solo una piccola barba.

ROSALIND. Beh, Dio ne manderà di più se l’uomo sarà riconoscente. Lascia che io aspetti la crescita della sua barba, se non mi ritardi la conoscenza del suo mento.

CELIA. È il giovane Orlando, che ha fatto lo sgambetto al lottatore e al tuo cuore, entrambi in un istante.

ROSALIND. No, ma che il diavolo si porti lo scherno! Parla con sopracciglio triste e da vera fanciulla.

CELIA. In fede, cugina, è lui.

ROSALIND. Orlando?

CELIA. Orlando.

ROSALIND. Ahimè, cosa farò con il mio farsetto e i miei calzoni? Cosa ha fatto quando l’hai visto? Cosa ha detto? Che aspetto aveva? Come era vestito? Cosa fa qui? Ha chiesto di me? Dove risiede? Come si è separato da te? E quando lo rivedrai? Rispondimi in una parola.

CELIA. Dovresti prima prestarmi la bocca di Gargantua. È una parola troppo grande per qualsiasi bocca della grandezza di quest’epoca. Dire sì e no a questi particolari è più che rispondere a un catechismo.

ROSALIND. Ma sa che sono in questa foresta e in abiti maschili? Sembra fresco come il giorno in cui ha lottato?

CELIA. È facile contare gli atomi quanto risolvere le proposizioni di un amante. Ma prendi un assaggio del mio averlo trovato, e gustalo con buona attenzione. L’ho trovato sotto un albero, come una ghianda caduta.

ROSALIND. Può ben essere chiamato l’albero di Giove quando lascia cadere un tale frutto.

CELIA. Dammi udienza, buona madama.

ROSALIND. Procedi.

CELIA. Giaceva lì, disteso lungo come un cavaliere ferito.

ROSALIND. Sebbene sia un peccato vedere un tale spettacolo, si addice bene al suolo.

CELIA. Grida “olà!” alla tua lingua, ti prego. Fa dei salti inopportuni. Era equipaggiato come un cacciatore.

ROSALIND. Oh, funesto! Viene per uccidere il mio cuore.

CELIA. Vorrei cantare la mia canzone senza ritornello. Mi fai uscire dal tono.

ROSALIND. Non sai che sono una donna? Quando penso, devo parlare. Dolce, continua.

Entrano Orlando e Jaques.

CELIA. Mi fai uscire. Piano, non viene forse qui?

ROSALIND. È lui! Scivola via, e osservalo.

[Rosalind e Celia si fanno da parte.]

JAQUES. Vi ringrazio per la vostra compagnia ma, in buona fede, avrei preferito essere solo.

ORLANDO. E anch’io, ma tuttavia, per convenzione, ringrazio anche voi per la vostra società.

JAQUES. Iddio sia con voi, incontriamoci il meno possibile.

ORLANDO. Desidero che possiamo essere migliori estranei.

JAQUES. Vi prego, non rovinate più alberi scrivendo canzoni d’amore sulle loro cortecce.

ORLANDO. Vi prego, non rovinate più i miei versi leggendoli sgarbatamente.

JAQUES. Rosalind è il nome della vostra amata?

ORLANDO. Sì, esatto.

JAQUES. Non mi piace il suo nome.

ORLANDO. Non c’era pensiero di compiacervi quando è stata battezzata.

JAQUES. Di che statura è?

ORLANDO. Esattamente quanto il mio cuore.

JAQUES. Siete pieno di risposte carine. Non siete stato in confidenza con le mogli degli orafi, e le avete imparate dagli anelli?

ORLANDO. Non è così; ma vi rispondo proprio come le tele dipinte, da cui avete studiato le vostre domande.

JAQUES. Avete un ingegno agile. Penso sia stato fatto con i talloni di Atalanta. Volete sedervi con me? E noi due ci scaglieremo contro la nostra padrona, il mondo, e tutta la nostra miseria.

ORLANDO. Non rimprovererò nessun essere vivente al mondo se non me stesso, contro il quale conosco la maggior parte delle colpe.

JAQUES. La colpa peggiore che avete è quella di essere innamorato.

ORLANDO. È una colpa che non cambierei per la vostra migliore virtù. Sono stanco di voi.

JAQUES. In verità, stavo cercando uno sciocco quando vi ho trovato.

ORLANDO. È annegato nel ruscello. Guardate dentro, e lo vedrete.

JAQUES. Lì vedrò la mia figura.

ORLANDO. Che ritengo essere o uno sciocco o uno zero.

JAQUES. Non mi tratterrò più con voi. Addio, buon Signor Amore.

ORLANDO. Sono lieto della vostra partenza. Addio, buon Monsieur Malinconia.

[Esce Jaques. — Celia e Rosalind si fanno avanti.]

ROSALIND. Gli parlerò come un lacchè impertinente, e sotto quell’abito giocherò al furfante con lui. Ascoltate, forestale?

ORLANDO. Molto bene. Cosa volete?

ROSALIND. Vi prego, che ore sono?

ORLANDO. Dovreste chiedermi che momento della giornata è. Non c’è orologio nella foresta.

ROSALIND. Allora non c’è vero amante nella foresta, altrimenti sospirare ogni minuto e gemere ogni ora scoprirebbe il piede pigro del tempo tanto bene quanto un orologio.

ORLANDO. E perché non il piede veloce del tempo? Non sarebbe stato altrettanto appropriato?

ROSALIND. In nessun modo, signore. Il tempo viaggia a passi diversi con persone diverse. Vi dirò con chi il tempo va al passo, con chi trotta, con chi galoppa, e con chi se ne sta fermo.

ORLANDO. Ti prego, con chi trotta?

ROSALIND. Perbacco, trotta duramente con una giovane fanciulla tra il contratto del suo matrimonio e il giorno in cui è solennizzato. Se l’interim è solo di una settimana, il passo del tempo è così duro che sembra la lunghezza di sette anni.

ORLANDO. Con chi va al passo il tempo?

ROSALIND. Con un prete che non conosce il latino e un uomo ricco che non ha la gotta; poiché l’uno dorme facilmente perché non può studiare, e l’altro vive allegramente perché non sente dolore; l’uno mancando del peso della magra e dispendiosa erudizione, l’altro non conoscendo il peso della pesante e tediosa indigenza. Con questi il tempo va al passo.

ORLANDO. Con chi galoppa?

ROSALIND. Con un ladro verso la forca; poiché sebbene vada dolcemente quanto può cadere il piede, egli pensa di esservi troppo presto.

ORLANDO. Con chi se ne sta fermo?

ROSALIND. Con gli avvocati durante le vacanze; poiché dormono tra un termine e l’altro, e allora non percepiscono come il tempo si muove.

ORLANDO. Dove abitate, grazioso giovane?

ROSALIND. Con questa pastorella, mia sorella, qui nei lembi della foresta, come frangia su una sottana.

ORLANDO. Siete nativo di questo luogo?

ROSALIND. Come il coniglio che vedete abitare dove è nato.

ORLANDO. Il vostro accento è un po’ più raffinato di quanto potreste aver acquistato in una dimora così remota.

ROSALIND. Me l’hanno detto in molti. Ma in verità un mio vecchio zio religioso mi ha insegnato a parlare, il quale era in gioventù un uomo di terraferma, uno che conosceva troppo bene il corteggiamento, poiché lì si innamorò. L’ho sentito leggere molte lezioni contro di esso, e ringrazio Dio di non essere una donna, per essere toccata da così tante stordite offese con cui ha generalmente tassato tutto il loro sesso.

ORLANDO. Riuscite a ricordare qualcuno dei mali principali che ha addebitato alle donne?

ROSALIND. Non ce n’erano di principali. Erano tutte simili l’una all’altra come i mezzi pence, ogni colpa sembrava mostruosa finché la colpa compagna non veniva a pareggiarla.

ORLANDO. Ti prego, raccontamene alcune.

ROSALIND. No. Non sprecherò la mia medicina se non su chi è malato. C’è un uomo che frequenta la foresta che abusa delle nostre giovani piante incidendo “Rosalind” sulle loro cortecce; appende odi ai biancospini ed elegie ai rovi; tutto, perbacco, divinizzando il nome di Rosalind. Se potessi incontrare quel mercante di fantasie, gli darei qualche buon consiglio, poiché sembra avere la febbre quotidiana dell’amore su di sé.

ORLANDO. Sono io colui che è così scosso dall’amore. Ti prego, dimmi il tuo rimedio.

ROSALIND. Non c’è nessuno dei segni di mio zio su di te. Mi ha insegnato come conoscere un uomo innamorato, in quale gabbia di giunchi sono certo che tu non sia prigioniero.

ORLANDO. Quali erano i suoi segni?

ROSALIND. Una guancia magra, che tu non hai; un occhio spento e infossato, che tu non hai; uno spirito che non accetta domande, che tu non hai; una barba trascurata, che tu non hai — ma ti perdono per questo, poiché semplicemente il tuo possesso in fatto di barba è la rendita di un figlio cadetto. Poi i tuoi calzoni dovrebbero essere senza giarrettiere, il tuo berretto senza nastro, la tua manica sbottonata, la tua scarpa sciolta, e ogni cosa intorno a te dovrebbe dimostrare una incurante desolazione. Ma tu non sei un uomo siffatto. Sei piuttosto impeccabile nel tuo equipaggiamento, come se amassi te stesso piuttosto che sembrare l’amante di qualcun altro.

ORLANDO. Grazioso giovane, vorrei poter farti credere che amo.

ROSALIND. Io crederci? Potresti altrettanto presto farlo credere a colei che ami, la quale garantisco sia più pronta a farlo che a confessare di farlo. Questo è uno dei punti in cui le donne danno ancora la menzogna alle loro coscienze. Ma, in buona fede, sei tu colui che appende i versi sugli alberi, nei quali Rosalind è così ammirata?

ORLANDO. Ti giuro, giovane, per la mano bianca di Rosalind, io sono quel tale, quell’infelice tale.

ROSALIND. Ma sei così tanto innamorato come dicono le tue rime?

ORLANDO. Né rima né ragione possono esprimere quanto.

ROSALIND. L’amore è meramente una follia, e, ti dico, merita tanto una stanza buia e una frusta quanto i pazzi; e la ragione per cui non sono così puniti e curati è che la pazzia è così ordinaria che anche gli sferzatori sono innamorati. Eppure, io professo di curarla con il consiglio.

ORLANDO. Hai mai curato qualcuno così?

ROSALIND. Sì, uno, e in questo modo. Doveva immaginarmi come il suo amore, la sua padrona, e io lo mettevo ogni giorno a corteggiarmi; momento in cui io, essendo solo un giovane lunatico, mi addoloravo, ero effeminata, mutevole, bramosa e compiaciuta, orgogliosa, fantastica, scimmiesca, superficiale, incostante, piena di lacrime, piena di sorrisi; per ogni passione qualcosa e per nessuna passione veramente nulla, come i ragazzi e le donne sono per la maggior parte bestiame di questo colore; ora mi piaceva, ora lo detestavo; poi lo accoglievo, poi lo ripudiavo; ora piangevo per lui, poi sputavo contro di lui; che ho guidato il mio corteggiatore dal suo folle umore d’amore a un vivo umore di follia, che era quello di rinnegare il pieno flusso del mondo e vivere in un angolo meramente monastico. E così lo curai, e in questo modo mi prenderò l’impegno di lavare il tuo fegato tanto pulito quanto il cuore di una pecora sana, che non ci sarà una macchia d’amore in esso.

ORLANDO. Non vorrei essere curato, giovane.

ROSALIND. Ti curerei, se solo volessi chiamarmi Rosalind e venire ogni giorno al mio rifugio e corteggiarmi.

ORLANDO. Ora, per la fede del mio amore, lo farò. Dimmi dove si trova.

ROSALIND. Vieni con me, e te lo mostrerò; e lungo la via mi dirai dove vivi nella foresta. Verrai?

ORLANDO. Con tutto il mio cuore, buon giovane.

ROSALIND. No, devi chiamarmi Rosalind. Vieni, sorella, verrai?

[Escono.]

SCENA III. Altra parte della Foresta

Entrano Touchstone e Audrey; Jaques a distanza li osserva.

TOUCHSTONE. Vieni in fretta, buona Audrey. Andrò a riprendere le tue capre, Audrey. E come va, Audrey? Sono ancora l’uomo per te? Il mio semplice aspetto ti soddisfa?

AUDREY. Il tuo aspetto, che il Signore ci protegga! Quale aspetto?

TOUCHSTONE. Sono qui con te e le tue capre, come il poeta più capriccioso, l’onesto Ovidio, era tra i Goti.

JAQUES. [A parte.] O conoscenza mal abitata, peggio di Giove in una casa col tetto di paglia!

TOUCHSTONE. Quando i versi di un uomo non possono essere compresi, né il buon ingegno di un uomo assecondato dalla figlia precoce, la comprensione, colpisce un uomo più mortalmente di un grande conto in una piccola stanza. Davvero, vorrei che gli dèi ti avessero fatta poetica.

AUDREY. Non so cosa sia “poetico”. È onesto nei fatti e nelle parole? È una cosa vera?

TOUCHSTONE. No, davvero; poiché la poesia più vera è la più simulatrice, e gli amanti sono dediti alla poesia, e ciò che giurano in poesia può essere detto, come amanti, che simulano.

AUDREY. Desideri, dunque, che gli dèi mi avessero fatta poetica?

TOUCHSTONE. Lo desidero, davvero, poiché mi giuri di essere onesta. Ora, se tu fossi una poetessa, potrei avere qualche speranza che tu stia simulando.

AUDREY. Non vorresti che fossi onesta?

TOUCHSTONE. No, davvero, a meno che tu non sia sgraziata; poiché l’onestà accoppiata alla bellezza è avere il miele come salsa per lo zucchero.

JAQUES. [A parte.] Uno sciocco materiale!

AUDREY. Beh, non sono bella, e perciò prego gli dèi di farmi onesta.

TOUCHSTONE. Davvero, e sprecare l’onestà su una brutta sgualdrina sarebbe come mettere del buon cibo in un piatto impuro.

AUDREY. Non sono una sgualdrina, sebbene ringrazi gli dèi di essere brutta.

TOUCHSTONE. Bene, lodati siano gli dèi per la tua bruttezza; la trascuratezza potrebbe venire in seguito. Ma sia come sia, ti sposerò. E a tal fine sono stato con Sir Oliver Martext, il vicario del villaggio vicino, che ha promesso di incontrarmi in questo luogo della foresta e di unirci.

JAQUES. [A parte.] Vorrei tanto vedere questo incontro.

AUDREY. Bene, che gli dèi ci diano gioia!

TOUCHSTONE. Amen. Un uomo potrebbe, se fosse di cuore pauroso, vacillare in questo tentativo, poiché qui non abbiamo tempio se non il bosco, nessuna assemblea se non bestie cornute. Ma che importa? Coraggio! Poiché se le corna sono odiose, sono necessarie. Si dice: “Molti uomini non conoscono la fine dei loro beni”. Giusto. Molti uomini hanno buone corna e non ne conoscono la fine. Beh, quella è la dote di sua moglie; non è una sua conquista. Corna? Proprio così. Solo agli uomini poveri? No, no, il cervo più nobile le ha tanto enormi quanto la plebaglia. L’uomo singolo è dunque benedetto? No. Come una città murata vale più di un villaggio, così la fronte di un uomo sposato è più onorevole della nuda fronte di uno scapolo. E quanto la difesa è migliore di nessuna abilità, tanto più prezioso è avere il corno che mancarne.

Entra Sir Oliver Martext.

Ecco Sir Oliver. Sir Oliver Martext, siete ben incontrato. Volete sbrigarci qui sotto questo albero, o dobbiamo venire con voi alla vostra cappella?

MARTEXT. Non c’è nessuno qui per dare la donna?

TOUCHSTONE. Non la prenderò in dono da nessun uomo.

MARTEXT. Davvero, deve essere data, o il matrimonio non è legale.

JAQUES. [Facendosi avanti.] Procedete, procedete. La darò io.

TOUCHSTONE. Buonasera, buon Messere Come-vi-chiamate, come state, signore? Vi incontro proprio bene. Dio vi ricompensi per la vostra ultima compagnia. Sono molto lieto di vedervi. Qui ho proprio un gingillo, signore. Via, vi prego, copritevi.

JAQUES. Vuoi sposarti, giullare?

TOUCHSTONE. Come il bue ha il suo giogo, signore, il cavallo il suo freno, e il falco i suoi sonagli, così l’uomo ha i suoi desideri; e come i piccioni si beccano, così il vincolo matrimoniale vorrebbe stuzzicare.

JAQUES. E tu, uomo della tua levatura, vuoi sposarti sotto un cespuglio come un mendicante? Vai in chiesa, e trova un buon prete che sappia dirti cos’è il matrimonio. Questo tizio vi unirà soltanto come si uniscono le perline di un rivestimento; poi uno di voi si rivelerà un’asse ristretta e, come legname verde, si imbarcherà, si imbarcherà.

TOUCHSTONE. [Da parte.] Non sono del parere, ma forse è meglio che mi sposi lui piuttosto che un altro, perché non è probabile che mi sposi bene, e non essendo ben sposato, sarà una buona scusa per me in futuro per lasciare mia moglie.

JAQUES. Vieni con me, e lascia che ti consigli.

TOUCHSTONE. Vieni, dolce Audrey. Dobbiamo sposarci, o dobbiamo vivere nel concubinato. Addio, buon Messere Oliver. Non _O dolce Oliver, O prode Oliver, Non lasciarmi dietro di te._ Ma _Vattene via,— Sparisci, dico, Non andrò a nozze con te._

[Escono Touchstone, Audrey e Jaques.]

MARTEXT. Non importa. Nessuno di quei furfanti stravaganti mi distoglierà dalla mia vocazione.

[Esce.]

SCENA IV. Altra parte della Foresta. Davanti a un casolare.

Entrano Rosalind e Celia.

ROSALIND. Non parlarmi, voglio piangere.

CELIA. Fallo, te ne prego, ma abbi la grazia di considerare che le lacrime non si addicono a un uomo.

ROSALIND. Ma non ho forse motivo di piangere?

CELIA. Un motivo buono quanto si potrebbe desiderare; perciò piangi.

ROSALIND. I suoi capelli sono proprio del colore dell’inganno.

CELIA. Un po’ più castani di quelli di Giuda. Perbacco, i suoi baci sono figli di Giuda stesso.

ROSALIND. In fede mia, i suoi capelli sono di un bel colore.

CELIA. Un colore eccellente. Il castano è sempre stato l’unico colore.

ROSALIND. E il suo baciare è pieno di santità come il tocco del pane consacrato.

CELIA. Ha comprato un paio di labbra di scarto da Diana. Una monaca della sorellanza dell’inverno non bacia più religiosamente; il vero ghiaccio della castità è in esse.

ROSALIND. Ma perché ha giurato che sarebbe venuto stamattina, e non viene?

CELIA. No, certamente, non c’è verità in lui.

ROSALIND. Lo pensi davvero?

CELIA. Sì. Penso che non sia un tagliaborse né un ladro di cavalli, ma per quanto riguarda la sua veridicità in amore, lo ritengo concavo quanto un calice coperto o una noce mangiata dai vermi.

ROSALIND. Non veritiero in amore?

CELIA. Sì, quando vi è dentro, ma penso che non vi sia dentro.

ROSALIND. L’hai sentito giurare spudoratamente che lo era.

CELIA. “Era” non è “è”. Inoltre, il giuramento di un amante non è più forte della parola di un oste. Entrambi confermano conti falsi. Attende qui nella foresta il Duca tuo padre.

ROSALIND. Ho incontrato il Duca ieri, e ho discusso molto con lui. Mi ha chiesto di quali natali fossi. Gli ho risposto, dei migliori quanto i suoi, così ha riso e mi ha lasciato andare. Ma che parliamo di padri quando c’è un uomo come Orlando?

CELIA. Oh, quello è un uomo prode! Scrive versi prodi, dice parole prode, giura giuramenti prodi, e li infrange prode, del tutto di traverso, attraverso il cuore della sua amante, come un giostratore da quattro soldi, che sprona il cavallo solo da un lato, rompe la sua lancia come un’oca nobile. Ma tutto è prode ciò che la giovinezza monta e la follia guida. Chi viene qui?

Entra Corin.

CORIN. Padrona e padrone, avete spesso chiesto Del pastore che si lamentava d’amore, Che avete visto seduto con me sulla zolla, Lodando la pastorella orgogliosa e sdegnosa Che era la sua amata.

CELIA. Bene, e cosa c’è di lui?

CORIN. Se volete vedere una scena recitata davvero Tra il pallido incarnato del vero amore E il rosso ardore dello scherno e del fiero sdegno, Andate un poco oltre, e vi condurrò, Se volete osservarlo.

ROSALIND. Oh, vieni, allontaniamoci. La vista degli amanti nutre chi è innamorato. Portaci a questa visione, e dirai Che sarò un attore impegnato nel loro dramma.

[Escono.]

SCENA V. Altra parte della Foresta.

Entrano Silvius e Phoebe.

SILVIUS. Dolce Phoebe, non schernirmi, non farlo, Phoebe. Di’ che non mi ami, ma non dirlo così Con amarezza. Il comune carnefice, Il cui cuore l’abitudine alla vista della morte rende duro, Non fa cadere l’ascia sul collo umiliato Senza prima chiedere perdono. Sarai più severa Di colui che muore e vive di gocce di sangue?

Entrano Rosalind, Celia e Corin, in disparte.

PHOEBE. Non vorrei essere il tuo carnefice; Ti fuggo, perché non vorrei farti del male. Mi dici che c’è omicidio nel mio occhio. È grazioso, certo, e molto probabile Che gli occhi, che sono le cose più fragili e tenere, Che chiudono i loro vili cancelli sugli atomi, Debbano essere chiamati tiranni, macellai, assassini. Ora ti guardo in cagnesco con tutto il cuore, E se i miei occhi possono ferire, ora lascia che ti uccidano. Ora fingi di svenire; perché, ecco, cadi a terra; O se non puoi, oh, per vergogna, per vergogna, Non mentire, a dire che i miei occhi sono assassini. Ora mostra la ferita che il mio occhio ha fatto in te. Graffiati appena con uno spillo, e rimane Qualche cicatrice; appoggiati su un giunco, La cicatrice e la capace impronta Il tuo palmo mantiene per un momento. Ma ora i miei occhi, Che ho scagliato contro di te, non ti feriscono; Né sono certa che vi sia forza negli occhi Che possa far male.

SILVIUS. Oh cara Phoebe, Se mai — e quel mai può essere vicino — Incontrerai in qualche guancia fresca il potere del capriccio, Allora conoscerai le ferite invisibili Che le frecce acuminate dell’amore provocano.

PHOEBE. Ma fino a quel momento Non avvicinarti a me. E quando verrà quel momento, Affliggimi con le tue beffe, non aver pietà di me, Come fino a quel momento non avrò pietà di te.

ROSALIND. [Avanzando.] E perché, vi prego? Chi potrebbe essere vostra madre, Che insultate, esultate, e tutto in una volta, Sopra i miserabili? Che importa se non avete bellezza — Poiché, in fede mia, non ne vedo più in voi Di quanto possa andare a letto al buio senza candela — Dovete per questo essere orgogliosa e spietata? Perché, che significa questo? Perché mi guardate? Non vedo più in voi che nell’ordinario Della mercanzia in saldo della natura. Per la mia piccola vita, Penso che voglia impigliare anche i miei occhi! No, in fede, orgogliosa signora, non sperarci. Non sono le vostre sopracciglia d’inchiostro, i vostri capelli di seta nera, I vostri occhi di corno, né la vostra guancia di panna, Che possono ammansire il mio spirito alla vostra adorazione. Voi sciocco pastore, perché la seguite, Come il nebbioso vento del sud, sbuffando con pioggia e vento? Voi siete mille volte un uomo più degno Di lei una donna. Sono sciocchi come voi Che rendono il mondo pieno di bambini dall’aspetto misero. Non è il suo specchio ma voi che la adulate, E da voi si vede più degna Di quanto uno qualsiasi dei suoi lineamenti possa mostrarle. Ma, signora, conoscetevi; giù sulle vostre ginocchia, E ringraziate il cielo, a digiuno, per l’amore di un uomo buono. Perché vi devo dire amichevolmente all’orecchio, Vendete quando potete; non siete per tutti i mercati. Chiedete pietà all’uomo, amatelo, accettate la sua offerta; Il brutto è ancor più brutto, se è brutto essere beffardo. Quindi prendila per te, pastore. State bene.

PHOEBE. Dolce giovane, vi prego rimproveratemi per un anno intero! Preferirei sentirvi rimproverare che quest’uomo corteggiare.

ROSALIND. Si è innamorato della vostra bruttura, e lei si innamorerà della mia rabbia. Se è così, tanto rapidamente quanto lei vi risponde con sguardi accigliati, io la condirò con parole amare. Perché mi guardate così?

PHOEBE. Per nessuna cattiva volontà che vi porto.

ROSALIND. Vi prego non innamoratevi di me, Perché sono più falso dei voti fatti nel vino. Inoltre, non mi piacete. Se volete conoscere la mia casa, È al cespuglio di ulivi qui vicino. Volete venire, sorella? Pastore, insisti con lei. Vieni, sorella. Pastorella, guardalo meglio, E non essere orgogliosa. Anche se tutto il mondo potesse vedere, Nessuno potrebbe essere così ingannato alla vista come lui. Venite, al nostro gregge.

[Escono Rosalind, Celia e Corin.]

PHOEBE. Morto pastore, ora trovo il tuo detto potente: “Chi ha mai amato che non abbia amato a prima vista?”

SILVIUS. Dolce Phoebe—

PHOEBE. Ah, cosa dici, Silvius?

SILVIUS. Dolce Phoebe, abbi pietà di me.

PHOEBE. Perché, mi dispiace per te, gentile Silvius.

SILVIUS. Dovunque c’è dolore, dovrebbe esserci sollievo. Se ti dispiace per il mio dolore d’amore, Dando amore il tuo dolore e il mio affanno Sarebbero entrambi estinti.

PHOEBE. Hai il mio amore. Non è da buoni vicini?

SILVIUS. Vorrei averti.

PHOEBE. Perché, quella sarebbe cupidigia. Silvius, il tempo fu che ti odiavo; E ancora non è che io provi amore per te; Ma poiché sai parlare d’amore così bene, La tua compagnia, che un tempo mi era molesta, La sopporterò, e ti impiegherò anche. Ma non cercare ulteriore ricompensa Della tua stessa gioia di essere impiegato.

SILVIUS. Così santo e così perfetto è il mio amore, E io in tale povertà di grazia, Che penserò sia un raccolto abbondantissimo Spigolare le spighe spezzate dopo l’uomo Che miete il raccolto principale. Lascia cadere di tanto in tanto Un sorriso sparso, e di quello vivrò.

PHOEBE. Conosci il giovane che mi parlava poco fa?

SILVIUS. Non molto bene, ma l’ho incontrato spesso, E ha comprato il casolare e i confini Di cui il vecchio contadino era un tempo padrone.

PHOEBE. Non pensare che io lo ami, anche se chiedo di lui. È solo un ragazzo petulante — eppure parla bene. Ma che mi importa delle parole? Eppure le parole vanno bene Quando chi le pronuncia piace a chi le ascolta. È un bel giovane — non molto bello — Ma certo è orgoglioso, eppure il suo orgoglio gli dona. Diventerà un uomo degno. La cosa migliore in lui È il suo incarnato; e più rapidamente della sua lingua Che faceva offesa, il suo occhio la guariva. Non è molto alto, eppure per i suoi anni è alto; La sua gamba è così-così, eppure va bene. C’era un bel rossore nel suo labbro, Un rosso un po’ più maturo e vigoroso Di quello mescolato nella sua guancia. Era proprio la differenza Tra il rosso costante e il damasco mescolato. Ci sono alcune donne, Silvius, se lo avessero osservato Nei particolari come ho fatto io, sarebbero andate vicine A innamorarsi di lui; ma per quanto mi riguarda Non lo amo né lo odio; eppure Ho più motivo di odiarlo che di amarlo. Perché cosa aveva da fare a rimproverare me? Ha detto che i miei occhi erano neri e i miei capelli neri, E ora che mi ricordo, mi ha schernito. Mi meraviglio perché non ho risposto per le rime. Ma è lo stesso: l’omissione non è una liberazione. Gli scriverò una lettera molto sarcastica, E tu la porterai. Lo farai, Silvius?

SILVIUS. Phoebe, con tutto il cuore.

PHOEBE. La scriverò subito, La materia è nella mia testa e nel mio cuore. Sarò amara con lui e alquanto concisa. Vieni con me, Silvius.

[Escono.]

ATTO IV

SCENA I. La Foresta di Arden.

Entrano Rosalind, Celia e Jaques.

JAQUES. Ti prego, bel giovane, lascia che io faccia meglio conoscenza con te.

ROSALIND. Dicono che siete un tipo malinconico.

JAQUES. Lo sono; lo amo più del ridere.

ROSALIND. Quelli che sono all’estremo dell’uno o dell’altro sono individui abominevoli, e si tradiscono a ogni critica moderna peggio degli ubriaconi.

JAQUES. Perché, è bello essere tristi e non dire nulla.

ROSALIND. Perché allora, è bello essere un palo.

JAQUES. Non ho né la malinconia dello studioso, che è emulazione; né quella del musicista, che è fantastica; né quella del cortigiano, che è orgogliosa; né quella del soldato, che è ambiziosa; né quella dell’avvocato, che è politica; né quella della dama, che è raffinata; né quella dell’amante, che è tutte queste; ma è una malinconia tutta mia, composta da molti ingredienti, estratta da molti oggetti, e in verità dalla svariata contemplazione dei miei viaggi, nei quali la mia frequente ruminazione mi avvolge in una tristezza alquanto umorale.

ROSALIND. Un viaggiatore! In fede mia, avete grande ragione di essere triste. Temo che abbiate venduto le vostre terre per vedere quelle degli altri. Allora aver visto molto e non avere nulla significa avere occhi ricchi e mani povere.

JAQUES. Sì, ho guadagnato la mia esperienza.

ROSALIND. E la vostra esperienza vi rende triste. Preferirei avere un pazzo per farmi divertire piuttosto che l’esperienza per rendermi triste — e per di più viaggiare per averla.

Entra Orlando.

ORLANDO. Buona giornata e felicità, cara Rosalind!

JAQUES. No, allora, Dio sia con voi, se parlate in versi sciolti.

ROSALIND. Addio, Monsieur Viaggiatore. Badate di blesare e di indossare abiti strani; screditate tutti i benefici del vostro paese; smettete di amare la vostra nascita, e rimproverate quasi Dio per avervi fatto quella faccia che avete, o crederò a stento che abbiate mai navigato in una gondola.

[Esce Jaques.]

Ebbene, come va, Orlando, dove siete stato tutto questo tempo? Voi un amante! Se mi fate un altro tiro del genere, non venite più alla mia vista.

ORLANDO. Mia cara Rosalind, vengo entro un’ora dalla mia promessa.

ROSALIND. Infrangere la promessa di un’ora in amore? Colui che vuole dividere un minuto in mille parti, e infrangere solo una parte della millesima parte di un minuto nelle faccende d’amore, si può dire di lui che Cupido gli ha dato una pacca sulla spalla, ma gli garantisco che ha il cuore intatto.

ORLANDO. Perdonatemi, cara Rosalind.

ROSALIND. No, se siete così tardivo, non venite più alla mia vista. Preferirei essere corteggiata da una lumaca.

ORLANDO. Da una lumaca?

ROSALIND. Sì, da una lumaca, perché sebbene arrivi lentamente, porta la sua casa sulla testa — una dote migliore, credo, di quella che offrite voi a una donna. Inoltre, porta il suo destino con sé.

ORLANDO. Qual è?

ROSALIND. Perché, le corna, di cui quelli come voi sono costretti a essere debitori alle proprie mogli. Ma lui arriva armato nella sua fortuna e previene la calunnia di sua moglie.

ORLANDO. La virtù non è una fabbricatrice di corna e la mia Rosalind è virtuosa.

ROSALIND. E io sono la vostra Rosalind.

CELIA. Gli piace chiamarvi così, ma lui ha una Rosalind di aspetto migliore di voi.

ROSALIND. Venite, corteggiatemi, corteggiatemi, perché ora sono in vena di festa, e probabile che acconsenta. Cosa mi direste ora, se io fossi la vostra vera, vera Rosalind?

ORLANDO. Bacerei prima di parlare.

ROSALIND. No, fareste meglio a parlare per primo, e quando foste impacciato per mancanza di argomenti, potreste cogliere l’occasione per baciare. I bravi oratori, quando sono in difficoltà, sputano; e per gli amanti che mancano — Dio ci scampi — di argomenti, il trucco più pulito è baciare.

ORLANDO. Come se il bacio fosse negato?

ROSALIND. Allora lei vi spinge a supplicare, e lì inizia un nuovo argomento.

ORLANDO. Chi potrebbe essere in difficoltà, trovandosi davanti alla sua amata padrona?

ROSALIND. Perbacco, dovreste esserlo voi, se io fossi la vostra padrona, o dovrei pensare la mia onestà più volgare del mio spirito.

ORLANDO. Cosa, del mio corteggiamento?

ROSALIND. Non del vostro abbigliamento, eppure fuori del vostro corteggiamento. Non sono io la vostra Rosalind?

ORLANDO. Provo un po’ di gioia nel dire che lo siete perché vorrei parlare di lei.

ROSALIND. Bene, nella sua persona, dico che non vi avrò.

ORLANDO. Allora, nella mia persona, muoio.

ROSALIND. No, in fede, morite per procura. Il povero mondo ha quasi seimila anni, e in tutto questo tempo non c’è stato alcun uomo morto di persona propria, videlicet, in una causa d’amore. Troilo ebbe il cervello fracassato con una clava greca, eppure fece ciò che poté per morire prima, ed è uno dei modelli dell’amore. Leandro, sarebbe vissuto molti begli anni anche se Hero fosse diventata monaca, se non fosse stato per una calda notte di mezza estate; perché, buon giovane, uscì solo per lavarsi nell’Ellesponto e, colpito dai crampi, annegò; e gli sciocchi cronisti di quell’epoca scoprirono che era Hero di Sesto. Ma queste sono tutte bugie. Gli uomini sono morti di volta in volta e i vermi li hanno mangiati, ma non per amore.

ORLANDO. Non vorrei che la mia vera Rosalind fosse di questo parere, perché protesto che il suo cipiglio potrebbe uccidermi.

ROSALIND. Per questa mano, non ucciderà una mosca. Ma venite, ora sarò la vostra Rosalind in una disposizione più disponibile, e chiedetemi ciò che volete, io lo concederò.

ORLANDO. Allora amami, Rosalind.

ROSALIND. Sì, in fede, lo farò, venerdì e sabato e sempre.

ORLANDO. E mi vorrai?

ROSALIND. Sì, e venti come te.

ORLANDO. Cosa dici?

ROSALIND. Non sei buono?

ORLANDO. Spero di sì.

ROSALIND. Perché allora, si può desiderare troppo di una cosa buona? — Vieni, sorella, tu sarai il prete e ci sposerai. — Dammi la tua mano, Orlando. — Cosa dici, sorella?

ORLANDO. Ti prego, sposaci.

CELIA. Non riesco a dire le parole.

ROSALIND. Devi iniziare “Vuoi tu, Orlando—”

CELIA. Suvvia. — Vuoi tu, Orlando, avere in moglie questa Rosalind?

ORLANDO. Lo voglio.

ROSALIND. Sì, ma quando?

ORLANDO. Perché ora, tanto rapidamente quanto lei può sposarci.

ROSALIND. Allora devi dire “Prendo te, Rosalind, come moglie.”

ORLANDO. Prendo te, Rosalind, come moglie.

ROSALIND. Potrei chiedervi il vostro mandato. Ma io prendo te, Orlando, come mio marito. Ecco una ragazza che va davanti al prete, e certamente il pensiero di una donna corre davanti alle sue azioni.

ORLANDO. Così fanno tutti i pensieri. Sono alati.

ROSALIND. Ora dimmi quanto tempo vorresti averla dopo averla posseduta.

ORLANDO. Per sempre e un giorno.

ROSALIND. Di’ “un giorno” senza il “per sempre”. No, no, Orlando, gli uomini sono aprile quando corteggiano, dicembre quando sposano. Le fanciulle sono maggio quando sono fanciulle, ma il cielo cambia quando sono mogli. Sarò più gelosa di te di un piccione maschio di Barberia verso la sua femmina, più clamorosa di un pappagallo contro la pioggia, più volubile di una scimmia, più stordita nei miei desideri di una bertuccia. Piangerò per nulla, come Diana nella fontana, e lo farò quando tu sarai disposto a essere allegro. Riderò come una iena, e ciò quando tu sarai incline a dormire.

ORLANDO. Ma la mia Rosalind farà così?

ROSALIND. Per la mia vita, farà come faccio io.

ORLANDO. Oh, ma lei è saggia.

ROSALIND. O altrimenti non avrebbe l’arguzia di fare questo. Più saggia, più ostinata. Chiudete le porte all’arguzia di una donna, e questa uscirà dalla finestra. Chiudete quella, e uscirà dal buco della serratura. Fermate quella, volerà col fumo fuori dal camino.

ORLANDO. Un uomo che avesse una moglie con tale spirito, potrebbe dire: “Spirito, dove vai?”

ROSALIND. No, potresti tenere quel freno per esso finché non incontrassi lo spirito di tua moglie andare nel letto del tuo vicino.

ORLANDO. E quale spirito potrebbe avere lo spirito per scusare ciò?

ROSALIND. Perbacco, dire che è venuta a cercare te lì. Non la coglierai mai senza la sua risposta a meno che tu non la colga senza la sua lingua. Oh, quella donna che non può rendere la sua colpa occasione del marito, non lasci che allatti mai suo figlio da sola, perché lo alleverà come uno sciocco.

ORLANDO. Per queste due ore, Rosalind, ti lascerò.

ROSALIND. Ahimè, caro amore, non posso fare a meno di te per due ore.

ORLANDO. Devo servire il Duca a cena. Per le due sarò di nuovo con te.

ROSALIND. Sì, andate per la vostra strada, andate per la vostra strada. Sapevo cosa avreste dimostrato. I miei amici mi hanno detto altrettanto, e non ho pensato di meno. Quella vostra lingua adulatoria mi ha conquistata. È solo una buttata via, e così, venga la morte! Le due è la vostra ora?

ORLANDO. Sì, dolce Rosalind.

ROSALIND. In fede mia, e in tutta serietà, e che Dio mi assista, e per tutti i graziosi giuramenti che non sono pericolosi, se infrangete di un solo iota la vostra promessa o arrivate un minuto dopo la vostra ora, vi riterrò il più patetico infrangi-promesse, e l'amante più vuoto, e il più indegno di colei che chiamate Rosalind che si possa scegliere tra la vasta schiera degli infedeli. Perciò temete la mia censura, e mantenete la vostra promessa.

ORLANDO. Con non meno devozione che se tu fossi davvero la mia Rosalind. Dunque, addio.

ROSALIND. Bene, il Tempo è il vecchio giudice che esamina tutti questi colpevoli, e lasciamo che il tempo metta alla prova. Addio.

[Esce Orlando.]

CELIA. Hai semplicemente infangato il nostro sesso nel tuo ciarlare d'amore! Dobbiamo farti tirare il farsetto e le calze fin sopra la testa e mostrare al mondo ciò che l'uccello ha fatto al proprio nido.

ROSALIND. Oh cugina, cugina, cugina, mia graziosa piccola cugina, se tu sapessi quante braccia di profondità sono innamorata! Ma non può essere scandagliato; il mio affetto ha un fondo ignoto, come la Baia del Portogallo.

CELIA. O piuttosto, senza fondo, cosicché quanto più in fretta versi affetto dentro, tanto più in fretta ne esce.

ROSALIND. No, quel malvagio bastardo di Venere, generato dal pensiero, concepito dal capriccio e nato dalla follia, quel cieco ragazzaccio che abusa degli occhi di tutti perché i suoi sono fuori, lascia che sia lui a giudicare quanto sono innamorata. Te lo dico io, Aliena, non posso stare lontano dalla vista di Orlando. Andrò a cercare un'ombra e sospirerò finché non verrà.

CELIA. E io dormirò.

[Escono.]

SCENA II. Un'altra parte della Foresta

Entrano Jaques e dei Lord, vestiti da forestali.

JAQUES. Qual è quello che ha ucciso il cervo?

PRIMO LORD. Signore, sono stato io.

JAQUES. Presentiamolo al Duca, come un conquistatore romano, e sarebbe bene mettergli le corna del cervo sul capo come un ramo di vittoria. Non avete nessuna canzone, forestale, per questo scopo?

SECONDO LORD. Sì, signore.

JAQUES. Cantatela. Non importa che sia intonata, basta che faccia abbastanza rumore.

CANZONE

SECONDO LORD. [Canta.] Cosa avrà chi ha ucciso il cervo? La sua pelle di cuoio e le corna da portare. Allora cantatelo fino a casa: [Gli altri sosterranno questo ritornello.] Non aver sdegno di portare il corno. Era uno stemma prima che tu fossi nato. Il padre di tuo padre lo portava E tuo padre lo portò. Il corno, il corno, il gagliardo corno Non è una cosa da deridere.

[Escono.]

SCENA III. Un'altra parte della Foresta

Entrano Rosalind e Celia.

ROSALIND. Che dite ora? Non sono passate le due? E di Orlando neanche l'ombra.

CELIA. Ti garantisco che, per puro amore e cervello tormentato, ha preso arco e frecce ed è andato fuori a dormire.

Entra Silvius.

Guarda chi arriva qui.

SILVIUS. La mia commissione è per voi, bel giovane. La mia dolce Phoebe mi ha pregato di darvi questo.

[Dando una lettera.]

Non ne conosco il contenuto, ma, a giudicare Dalla fronte severa e dall'aria stizzosa Che ha mostrato mentre lo scriveva, Ha un tono adirato. Perdonate, Sono solo un messaggero senza colpa.

ROSALIND. La pazienza stessa trasalirebbe a questa lettera E farebbe la prepotente. Sopporta questo, sopporta tutto! Dice che non sono bello, che manco di buone maniere; Mi chiama orgoglioso, e che non potrebbe amarmi, Fosse l'uomo raro come la fenice. Per il mio volere, Il suo amore non è la lepre che caccio. Perché mi scrive così? Bene, pastore, bene, Questa è una lettera di vostra invenzione.

SILVIUS. No, lo giuro, non conosco il contenuto. L'ha scritto Phoebe.

ROSALIND. Via, via, sei uno sciocco, E trasformato nell'estremità dell'amore. Ho visto la sua mano. Ha una mano di cuoio, Una mano color pietra serena. Ho creduto davvero Che avesse i suoi vecchi guanti, ma erano le sue mani. Ha la mano di una massaia, ma non importa. Dico che non ha mai inventato lei questa lettera; Questa è l'invenzione di un uomo, e la sua mano.

SILVIUS. Certamente, è sua.

ROSALIND. Perché, è uno stile turbolento e crudele, Uno stile da sfidanti. Perché, lei mi sfida, Come il Turco col Cristiano. Il gentile cervello delle donne Non potrebbe far sgorgare un'invenzione così gigantescamente rude, Parole così etiopi, più nere nel loro effetto Che nel loro aspetto. Volete ascoltare la lettera?

SILVIUS. Se vi piace, poiché non l'ho ancora sentita, Sebbene abbia sentito fin troppo della crudeltà di Phoebe.

ROSALIND. Lei mi "Phoebeggia". Notate come scrive il tiranno.

[Legge.]

_Sei tu un dio trasformato in pastore, Che hai bruciato il cuore di una fanciulla?_ Può una donna inveire così?

SILVIUS. Chiamate questo inveire?

ROSALIND. _Perché, deposta la tua divinità, Combatti col cuore di una donna?_ Avete mai sentito un tale inveire? _Mentre l'occhio dell'uomo mi corteggiava, Non poteva farmi alcuna vendetta._ Intendendo me come una bestia. _Se lo sdegno dei tuoi luminosi occhi Ha il potere di suscitare tale amore nei miei, Ahimè, in me quale strano effetto Produrrebbero in un aspetto mite? Mentre mi rimproveravi, io amavo, Come potrebbero allora le tue preghiere commuovere? Colui che porta questo amore a te Poco conosce questo amore in me; E tramite lui suggella la tua mente, Se la tua giovinezza e la tua natura Accetteranno l'offerta fedele Di me, e tutto ciò che posso fare, Oppure tramite lui nega il mio amore, E allora studierò come morire._

SILVIUS. Chiamate questo rimprovero?

CELIA. Ahimè, povero pastore.

ROSALIND. Lo compiangi? No, non merita pietà. — Vuoi amare una donna simile? Che, per farti uno strumento e suonare note false su di te? Non è da sopportare! Bene, vai per la tua strada da lei, poiché vedo che l'amore ti ha reso un serpente mansueto, e dille questo: che se lei mi ama, le ordino di amare te; se non vuole, non l'avrò mai a meno che tu non interceda per lei. Se sei un vero amante, vattene, e non una parola, poiché arrivano altre persone.

[Esce Silvius.]

Entra Oliver.

OLIVER. Buongiorno, belle creature. Vi prego, se lo sapete, Dove si trova nei confini di questa foresta Una capanna recintata da alberi di olivo?

CELIA. A ovest di questo luogo, giù nella valle vicina; La fila di salici, presso il ruscello mormorante, Lasciata alla vostra mano destra, vi conduce al luogo. Ma a quest'ora la casa si custodisce da sola. Non c'è nessuno dentro.

OLIVER. Se un occhio può trarre profitto da una lingua, Allora dovrei riconoscervi dalla descrizione, Tali vesti, e tale età. "Il ragazzo è bello, Di sembianze femminili, e si presenta Come una sorella matura; la donna bassa, E più bruna di suo fratello." Non siete voi Il proprietario della casa per cui ho chiesto?

CELIA. Non è un vanto, essendo chiesto, dire che lo siamo.

OLIVER. Orlando si raccomanda a entrambe voi, E a quel giovane che chiama la sua Rosalind Invia questo fazzoletto insanguinato. Siete voi lui?

ROSALIND. Lo sono. Cosa dobbiamo intendere con questo?

OLIVER. Parte della mia vergogna, se volete sapere da me Che uomo sono, e come, e perché, e dove Questo fazzoletto è stato macchiato.

CELIA. Vi prego, raccontatecelo.

OLIVER. Quando l'ultima volta il giovane Orlando si separò da voi, Lasciò la promessa di tornare ancora Entro un'ora, e camminando attraverso la foresta, Masticando il cibo di dolce e amara fantasia, Ecco, cosa accadde. Gettò lo sguardo di lato, E notate quale oggetto si presentò. Sotto una quercia, i cui rami erano coperti di muschio per l'età E la cui cima era calva per l'antica aridità, Un uomo miserabile e stracciato, coperto di peli, Giaceva dormendo sulla schiena; attorno al collo Un serpente verde e dorato si era avvolto, Che con la testa, agile nelle minacce, si avvicinava All'apertura della sua bocca. Ma improvvisamente, Vedendo Orlando, si slegò E con scivolate serpeggianti scivolò via In un cespuglio; sotto l'ombra del quale cespuglio Una leonessa, con le mammelle del tutto prosciugate, Stava accovacciata, con la testa a terra, in agguato felino Aspettando che l'uomo che dormiva si muovesse. Poiché è La disposizione regale di quella bestia Non predare nulla che sembri morto. Visto ciò, Orlando si avvicinò all'uomo E scoprì che era suo fratello, il suo fratello maggiore.

CELIA. Oh, l'ho sentito parlare di quello stesso fratello, E lo dipingeva come il più innaturale Che vivesse tra gli uomini.

OLIVER. E ben poteva farlo, Poiché so bene che era innaturale.

ROSALIND. Ma, riguardo a Orlando: lo ha lasciato lì, Cibo per la leonessa affamata e succhiata?

OLIVER. Due volte voltò le spalle e ne ebbe l'intenzione; Ma la bontà, sempre più nobile della vendetta, E la natura, più forte della sua giusta occasione, Lo fecero combattere contro la leonessa, Che cadde rapidamente davanti a lui; in quel tumulto Dal miserabile sonno mi svegliai.

CELIA. Siete voi suo fratello?

ROSALIND. Siete stato voi quello che ha salvato?

CELIA. Siete stato voi che avete così spesso tramato di ucciderlo?

OLIVER. Ero io; ma non sono io. Non mi vergogno Di dirvi ciò che ero, poiché la mia conversione Ha un sapore così dolce, essendo ciò che sono.

ROSALIND. Ma, riguardo al fazzoletto insanguinato?

OLIVER. Presto detto. Quando dal principio alla fine tra noi due Le lacrime ebbero gentilmente bagnato i nostri racconti — Come arrivai in quel luogo deserto — In breve, mi condusse dal gentile Duca, Che mi diede vesti fresche e accoglienza, Affidandomi all'amore di mio fratello, Che mi condusse immediatamente alla sua caverna, Lì si spogliò, e qui sul suo braccio La leonessa aveva strappato un po' di carne, Che per tutto questo tempo aveva sanguinato; e ora svenne, E nello svenire chiamava Rosalind. Brevemente, l'ho rianimato, ho fasciato la sua ferita, E dopo un breve spazio, essendo forte di cuore, Mi ha mandato qui, straniero come sono, A raccontare questa storia, affinché poteste scusare La sua promessa infranta, e per dare questo fazzoletto, Tinto col suo sangue, al giovane pastore Che per gioco chiama la sua Rosalind.

[Rosalind sviene.]

CELIA. Perché, come va, Ganimede, dolce Ganimede!

OLIVER. Molti svengono quando guardano il sangue.

CELIA. C'è di più. Cugino — Ganimede!

OLIVER. Guardate, si riprende.

ROSALIND. Vorrei essere a casa.

CELIA. Ti ci condurremo. Vi prego, volete prenderlo sottobraccio?

OLIVER. Siate di buon animo, giovane. Voi un uomo? Vi manca il cuore di un uomo.

ROSALIND. È così, lo confesso. Ah, signore, si direbbe che questo sia stato ben contraffatto. Vi prego, dite a vostro fratello quanto bene ho contraffatto. Heigh-ho.

OLIVER. Questo non era contraffatto. C'è troppa testimonianza nella vostra carnagione che è stata una passione sincera.

ROSALIND. Contraffatto, ve lo assicuro.

OLIVER. Bene allora, fatevi coraggio, e contraffate di essere un uomo.

ROSALIND. Così faccio. Ma, in fede, avrei dovuto essere una donna per diritto.

CELIA. Vieni, sembri sempre più pallido. Ti prego, incamminiamoci verso casa. Buon signore, venite con noi.

OLIVER. Lo farò, poiché devo portare risposta Su come scusate mio fratello, Rosalind.

ROSALIND. Inventerò qualcosa. Ma vi prego, lodate la mia contraffazione con lui. Volete venire?

[Escono.]

ATTO V

SCENA I. La Foresta di Arden

Entrano Touchstone e Audrey.

TOUCHSTONE. Troveremo un momento, Audrey; pazienza, gentile Audrey.

AUDREY. In fede, il prete era abbastanza buono, nonostante quello che diceva il vecchio signore.

TOUCHSTONE. Un Sir Oliver davvero malvagio, Audrey, un Martext davvero vile. Ma Audrey, c'è un giovane qui nella foresta che avanza pretese su di te.

AUDREY. Sì, so chi è. Non ha alcun interesse per me al mondo.

Entra William.

Ecco l'uomo di cui parli.

TOUCHSTONE. È carne e bevanda per me vedere un villano. In fede mia, noi che abbiamo buon spirito abbiamo molto di cui rispondere. Dobbiamo essere beffardi; non possiamo trattenerci.

WILLIAM. Buonasera, Audrey.

AUDREY. Dio vi dia buona sera, William.

WILLIAM. E buona sera a voi, signore.

TOUCHSTONE. Buonasera, gentile amico. Copriti il capo, copriti il capo. No, ti prego, copriti. Quanti anni hai, amico?

WILLIAM. Venticinque, signore.

TOUCHSTONE. Un'età matura. Ti chiami William?

WILLIAM. William, signore.

TOUCHSTONE. Un bel nome. Sei nato qui nella foresta?

WILLIAM. Sì, signore, ringraziando Dio.

TOUCHSTONE. "Ringraziando Dio". Una buona risposta. Sei ricco?

WILLIAM. In fede, signore, così così.

TOUCHSTONE. "Così così" è buono, molto buono, eccellentemente buono. E tuttavia non lo è, è solo così così. Sei saggio?

WILLIAM. Sì, signore, ho un certo spirito.

TOUCHSTONE. Perché, dici bene. Ricordo ora un detto: "Lo sciocco pensa di essere saggio, ma l'uomo saggio sa di essere uno sciocco". Il filosofo pagano, quando aveva desiderio di mangiare un chicco d'uva, apriva le labbra quando lo metteva in bocca, intendendo con ciò che l'uva era fatta per essere mangiata e le labbra per essere aperte. Tu ami questa ragazza?

WILLIAM. Sì, signore.

TOUCHSTONE. Dammi la mano. Sei istruito?

WILLIAM. No, signore.

TOUCHSTONE. Allora impara questo da me: avere è avere. Poiché è una figura retorica che il vino, essendo versato da una coppa in un bicchiere, riempiendo l'uno svuota l'altro. Poiché tutti i vostri scrittori concordano che _ipse_ è "egli". Ora, tu non sei _ipse_, poiché io sono egli.

WILLIAM. Quale egli, signore?

TOUCHSTONE. Egli, signore, che deve sposare questa donna. Perciò, villano, abbandona — che nel volgare è "lascia" — la società — che nel rozzo è "compagnia" — di questa femmina — che nel comune è "donna"; che messi insieme è, abbandona la società di questa femmina, o, villano, perirai; o, per tua migliore comprensione, morirai; o, per intenderci, ti uccido, ti elimino, traslo la tua vita in morte, la tua libertà in servitù. Tratterò con te col veleno, o col bastone, o con l'acciaio. Ti combatterò con le fazioni; ti travolgerò con l'astuzia. Ti ucciderò in centocinquanta modi! Perciò trema e vattene.

AUDREY. Fallo, buon William.

WILLIAM. Dio vi dia allegria, signore.

[Esce.]

Entra Corin.

CORIN. Il nostro padrone e la nostra padrona vi cercano. Venite via, via.

TOUCHSTONE. Salta, Audrey, salta, Audrey! Vengo, vengo.

[Escono.]

SCENA II. Un'altra parte della Foresta

Entrano Orlando e Oliver.

ORLANDO. È possibile che con così poca conoscenza tu possa piacerle? Che solo vedendola, tu possa amarla? E amandola corteggiarla? E corteggiandola, lei possa acconsentire? E persevererai nel godertela?

OLIVER. Non mettere in discussione la vertigine di ciò, la sua povertà, la poca conoscenza, il mio corteggiamento improvviso, né il suo consenso improvviso. Ma di' con me, io amo Aliena; di' con lei che lei mi ama; concorda con entrambi che possiamo godere l'uno dell'altra. Sarà per il tuo bene, poiché la casa di mio padre e tutte le rendite che erano del vecchio Sir Rowland le assegnerò a te, e qui vivrò e morirò come un pastore.

Entra Rosalind.

ORLANDO. Hai il mio consenso. Che il vostro matrimonio sia domani. Lì inviterò il Duca e tutti i suoi soddisfatti seguaci. Vai e prepara Aliena; poiché, guarda, qui arriva la mia Rosalind.

ROSALIND. Dio vi salvi, fratello.

OLIVER. E a voi, bella sorella.

[Esce.]

ROSALIND. Oh mio caro Orlando, quanto mi addolora vederti portare il tuo cuore in una sciarpa!

ORLANDO. È il mio braccio.

ROSALIND. Pensavo che il tuo cuore fosse stato ferito dagli artigli di un leone.

ORLANDO. Ferito lo è, ma dagli occhi di una dama.

ROSALIND. Ti ha detto tuo fratello come ho contraffatto di svenire quando mi ha mostrato il tuo fazzoletto?

ORLANDO. Sì, e meraviglie più grandi di quella.

ROSALIND. Oh, so dove vuoi arrivare. No, è vero. Non c'è mai stato nulla di così improvviso se non il combattimento di due arieti, e il vanto spaccone di Cesare "Venni, vidi e vinsi". Poiché tuo fratello e mia sorella non si sono appena incontrati che si sono guardati; non si sono appena guardati che si sono amati; non si sono appena amati che hanno sospirato; non hanno appena sospirato che si sono chiesti l'un l'altro il motivo; non hanno appena conosciuto il motivo che hanno cercato il rimedio; e in questi gradi hanno costruito una scala per il matrimonio, che saliranno incontinenti, o altrimenti saranno incontinenti prima del matrimonio. Sono nella vera ira dell'amore, e staranno insieme. I bastoni non possono separarli.

ORLANDO. Saranno sposati domani, e inviterò il Duca alle nozze. Ma oh, quanto è amara la cosa di guardare la felicità attraverso gli occhi di un altro uomo! Di tanto in tanto sarò domani all'apice dell'angoscia del cuore, per quanto penserò mio fratello felice nell'avere ciò che desidera.

ROSALIND. Perché, allora, domani non posso servire al tuo scopo per Rosalind?

ORLANDO. Non posso vivere più a lungo pensando.

ROSALIND. Non ti annoierò allora più con discorsi oziosi. Sappi dunque — poiché ora parlo con uno scopo — che so che sei un gentiluomo di buon intendimento. Non dico questo affinché tu abbia una buona opinione della mia conoscenza, in quanto dico che so chi sei. Né aspiro a una stima più grande di quella che possa in qualche piccola misura trarre una credenza da te, per farti del bene, e non per onorare me. Credi allora, se ti piace, che io possa fare cose strane. Ho, da quando avevo tre anni, conversato con un mago, profondissimo nella sua arte e tuttavia non dannabile. Se ami Rosalind così vicino al cuore come il tuo gesto grida, quando tuo fratello sposerà Aliena la sposerai tu. So in quali strettezze di fortuna è spinta e non mi è impossibile, se non appare sconveniente a te, di porla davanti ai tuoi occhi domani, umana com'è, e senza alcun pericolo.

ORLANDO. Parli con significati sobri?

ROSALIND. Per la mia vita, lo faccio, la quale tengo cara, sebbene io dica di essere un mago. Perciò mettiti nel tuo miglior abito, invita i tuoi amici; poiché se vuoi essere sposato domani, lo sarai, e con Rosalind, se vuoi.

Entrano Silvius e Phoebe.

Guarda, ecco che arriva un mio amante e un suo amante.

PHOEBE. Giovane, mi hai fatto molta sgarbatezza Nel mostrare la lettera che ti ho scritto.

ROSALIND. Non mi importa se l'ho fatto; è mio studio Sembrare sprezzante e sgarbato con te. Sei lì seguita da un pastore fedele. Guardalo, amalo; lui ti adora.

PHOEBE. Buon pastore, di' a questo giovane cos'è amare.

SILVIUS. È essere tutti fatti di sospiri e lacrime, E tale sono io per Phoebe.

PHOEBE. E io per Ganimede.

ORLANDO. E io per Rosalind.

ROSALIND. E io per nessuna donna.

SILVIUS. È essere tutti fatti di fede e servizio, E tale sono io per Phoebe.

PHOEBE. E io per Ganimede.

ORLANDO. E io per Rosalind.

ROSALIND. E io per nessuna donna.

SILVIUS. È essere tutti fatti di fantasia, Tutti fatti di passione, e tutti fatti di desideri, Tutta adorazione, dovere, e osservanza, Tutta umiltà, tutta pazienza, e impazienza, Tutta purezza, tutta prova, tutta osservanza, E tale sono io per Phoebe.

PHOEBE. E così sono io per Ganimede.

ORLANDO. E così sono io per Rosalind.

ROSALIND. E così sono io per nessuna donna.

PHOEBE. [A Rosalind.] Se questo è vero, perché mi incolpi di amarti?

SILVIUS. [A Phoebe.] Se questo è vero, perché mi incolpi di amarti?

ORLANDO. Se questo è vero, perché mi incolpi di amarti?

ROSALIND. Perché parlate anche voi, "Perché mi incolpi di amarti?"

ORLANDO. A colei che non è qui, né ascolta.

ROSALIND. Vi prego, basta con questo, è come l'ululato dei lupi irlandesi contro la luna. [A Silvius.] Ti aiuterò se posso. [A Phoebe.] Ti amerei se potessi. — Domani incontratemi tutti insieme. [A Phoebe.] Ti sposerò, se mai sposerò una donna, e sarò sposato domani. [A Orlando.] Ti soddisferò se mai ho soddisfatto un uomo, e tu sarai sposato domani. [A Silvius.] Ti accontenterò, se ciò che ti piace ti accontenta, e tu sarai sposato domani. [A Orlando.] Come ami Rosalind, incontrami. [A Silvius.] Come ami Phoebe, incontrami. — E come io non amo nessuna donna, incontrerò. Dunque state bene. Vi ho lasciato dei comandi.

SILVIUS. Non mancherò, se vivo.

PHOEBE. Nemmeno io.

ORLANDO. Nemmeno io.

[Escono.]

SCENA III. Un'altra parte della Foresta

Entrano Touchstone e Audrey.

TOUCHSTONE. Domani è il giorno gioioso, Audrey, domani saremo sposati.

AUDREY. Lo desidero con tutto il cuore; e spero non sia un desiderio disonesto il desiderare di essere una donna di mondo.

Entrano due Paggi.

Ecco arrivare due dei paggi del Duca bandito.

PRIMO PAGGIO. Ben incontrato, onesto gentiluomo.

TOUCHSTONE. In fede mia, ben incontrato. Venite, sedetevi, sedetevi, e una canzone.

SECONDO PAGGIO. Siamo a vostra disposizione, sedetevi nel mezzo.

PRIMO PAGGIO. Dobbiamo attaccare con vigore, senza tossire o sputare o dire di essere rauchi, che sono i soli prologhi a una cattiva voce?

SECONDO PAGGIO. In fede, in fede, ed entrambi in sintonia come due zingari su un cavallo.

CANZONE

I PAGGI. [Cantano.] Era un amante e la sua bella, Con un ehi, e un oho, e un ehi nonino, Che pel verde campo di grano passava Nel tempo di primavera, il solo bel tempo di nozze, Quando gli uccelli cantano, ehi din a din, din. I dolci amanti amano la primavera.

Tra i solchi della segala, Con un ehi, e un oho, e un ehi nonino, Questa bella gente di campagna giaceva, Nel tempo di primavera, il solo bel tempo di nozze, Quando gli uccelli cantano, ehi din a din, din. I dolci amanti amano la primavera.

Questo canto iniziarono quell'ora, Con un ehi, e un oho, e un ehi nonino, Come la vita non fosse che un fiore, Nel tempo di primavera, il solo bel tempo di nozze, Quando gli uccelli cantano, ehi din a din, din. I dolci amanti amano la primavera.

E perciò prendete il tempo presente, Con un ehi, e un oho, e un ehi nonino, Poiché l'amore è coronato dal fiore, Nel tempo di primavera, il solo bel tempo di nozze, Quando gli uccelli cantano, ehi din a din, din. I dolci amanti amano la primavera.

TOUCHSTONE. Davvero, giovani signori, sebbene non vi fosse gran sostanza nel ritornello, la musica era ben stonata.

PRIMO PAGGIO. Vi ingannate, signore, tenevamo il tempo, non abbiamo perso il nostro tempo.

TOUCHSTONE. In fede mia, sì. Ritengo sia tempo perso ascoltare una canzone così sciocca. Dio sia con voi, e Dio migliori le vostre voci. Venite, Audrey.

[Escono.]

SCENA IV. Un'altra parte della Foresta

Entrano Duca Senior, Amiens, Jaques, Orlando, Oliver e Celia.

DUCA SENIOR. Credi, Orlando, che il ragazzo possa fare tutto ciò che ha promesso?

ORLANDO. A volte lo credo e a volte no, come chi teme di sperare, e sa di temere.

Entrano Rosalind, Silvius e Phoebe.

ROSALIND. Pazienza ancora una volta mentre si ribadisce il nostro patto. [Al Duca.] Voi dite, se porto qui la vostra Rosalind, la concederete a questo Orlando?

DUCA SENIOR. Lo farei, avessi regni da dare con lei.

ROSALIND. [A Orlando.] E voi dite che la prenderete quando la porterò?

ORLANDO. Lo farei, fossi re di tutti i regni.

ROSALIND. [A Phoebe.] Voi dite che mi sposerete se ne avrò voglia?

PHOEBE. Lo farò, dovessi morire l'ora appresso.

ROSALIND. Ma se voi rifiutate di sposarmi, vi darete a questo fedelissimo pastore?

PHOEBE. Così è il patto.

ROSALIND. [A Silvius.] Voi dite che prenderete Phoebe se lei vuole?

SILVIUS. Anche se averla o la morte fossero la stessa cosa.

ROSALIND. Ho promesso di appianare tutta questa faccenda. Mantenete la parola, o Duca, di dare vostra figlia, voi la vostra, Orlando, di ricevere sua figlia. Mantenete la parola, Phoebe, che mi sposerete, o altrimenti, rifiutandomi, di sposare questo pastore. Mantenete la parola, Silvius, che la sposerete se lei mi rifiuta. E di qui me ne vado per appianare tutti questi dubbi.

[Escono Rosalind e Celia.]

DUCA SENIOR. Ricordo in questo ragazzo pastore certi tocchi vivaci delle fattezze di mia figlia.

ORLANDO. Mio signore, la prima volta che lo vidi mi parve fratello di vostra figlia. Ma, mio buon signore, questo ragazzo è nato nella foresta ed è stato istruito nei rudimenti di molti studi disperati dal suo zio, che egli dice essere un grande mago, oscurato nel cerchio di questa foresta.

Entrano Touchstone e Audrey.

JAQUES. C'è di sicuro un altro diluvio in arrivo, e queste coppie stanno venendo all'arca. Ecco arrivare un paio di strane bestie, che in ogni lingua sono chiamate sciocchi.

TOUCHSTONE. Saluti e saluti a tutti voi.

JAQUES. Mio buon signore, dategli il benvenuto. Questo è il gentiluomo dalla mente multicolore che ho incontrato così spesso nella foresta. È stato un cortigiano, giura.

TOUCHSTONE. Se qualcuno ne dubita, mi metta alla prova. Ho danzato una misura; ho lusingato una dama; sono stato politico con il mio amico, compiacente con il mio nemico; ho rovinato tre sarti; ho avuto quattro litigi, e quasi ne ho combattuto uno.

JAQUES. E come è stato risolto?

TOUCHSTONE. In fede, ci siamo incontrati, e abbiamo scoperto che il litigio era sulla settima causa.

JAQUES. Come settima causa? — Mio buon signore, vi piace questo tipo?

DUCA SENIOR. Mi piace molto.

TOUCHSTONE. Dio vi benedica, signore, desidero lo stesso da voi. Mi intrometto qui, signore, tra il resto dei copulativi di campagna, per giurare e spergiurare secondo quanto il matrimonio vincola e il sangue rompe. Una povera vergine, signore, una cosa malfatta, signore, ma mia; un mio povero capriccio, signore, di prendere ciò che nessun altro vuole. La ricca onestà dimora come un avaro, signore, in una casa povera, come la vostra perla nella vostra ostrica immonda.

DUCA SENIOR. In fede mia, è molto svelto e sentenzioso.

TOUCHSTONE. Secondo la freccia dello sciocco, signore, e simili dolci infermità.

JAQUES. Ma, riguardo alla settima causa. Come avete trovato il litigio sulla settima causa?

TOUCHSTONE. Su una menzogna sette volte rimossa — porta il corpo più decorosamente, Audrey — come segue, signore. Non mi piacque il taglio della barba di un certo cortigiano. Mi mandò a dire che se dicevo che la sua barba non era tagliata bene, lui era dell'idea che lo fosse. Questa è chiamata la “ritorsione cortese”. Se gli rimandavo a dire che non era tagliata bene, mi mandava a dire che l'aveva tagliata per compiacere se stesso. Questa è chiamata la “battuta modesta”. Se ancora non era tagliata bene, screditava il mio giudizio. Questa è chiamata la “risposta villana”. Se ancora non era tagliata bene, rispondeva che non dicevo il vero. Questa è chiamata la “ramanzina valorosa”. Se ancora non era tagliata bene, diceva che mentivo. Questa è chiamata la “controreplica rissosa”, e così, alla “menzogna circostanziale”, e alla “menzogna diretta”.

JAQUES. E quante volte avete detto che la sua barba non era tagliata bene?

TOUCHSTONE. Non ho osato andare oltre la menzogna circostanziale, né lui ha osato darmi la menzogna diretta; e così abbiamo misurato le spade e ci siamo separati.

JAQUES. Potete nominare in ordine ora i gradi della menzogna?

TOUCHSTONE. Oh signore, litighiamo a mezzo stampa, secondo il libro, come avete i libri per le buone maniere. Vi nominerò i gradi: il primo, la ritorsione cortese; il secondo, la battuta modesta; il terzo, la risposta villana; il quarto, la ramanzina valorosa; il quinto, la controreplica rissosa; il sesto, la menzogna con circostanza; il settimo, la menzogna diretta. Tutte queste potete evitarle eccetto la menzogna diretta, e potete evitare pure quella con un “se”. Conoscevo quando sette giudici non riuscivano a sedare un litigio, ma quando le parti si incontravano di persona, uno di loro pensava solo a un “se”, come: “se voi diceste così, allora io direi così”; e si stringevano la mano, e si giuravano fratellanza. Il vostro “se” è l'unico paciere; molta virtù nel “se”.

JAQUES. Non è un tipo raro, mio signore? È bravo in tutto, eppure uno sciocco.

DUCA SENIOR. Usa la sua follia come un cavallo di cartone, e sotto la presentazione di quella scocca il suo spirito.

Entrano Imeneo, Rosalind in abiti femminili, e Celia. Musica sommessa.

IMENEO. C'è gioia in cielo quando le cose terrene appianate si riconciliano insieme. Buon Duca, ricevi tua figlia. Imeneo dal cielo l'ha portata, sì, l'ha portata fin qui, affinché tu possa unire la sua mano con la sua, il cui cuore è dentro il suo petto.

ROSALIND. [Al Duca Senior.] A voi mi dono, poiché sono vostra. [A Orlando.] A voi mi dono, poiché sono vostra.

DUCA SENIOR. Se vi è verità nella vista, tu sei mia figlia.

ORLANDO. Se vi è verità nella vista, tu sei la mia Rosalind.

PHOEBE. Se vista e forma son vere, allora, amore mio, addio.

ROSALIND. [Al Duca Senior.] Non avrò padre, se non sarete voi. [A Orlando.] Non avrò marito, se non sarete voi. [A Phoebe.] Né sposerò mai donna, se non sarete voi.

IMENEO. Pace, olà! Impedisco la confusione. Sono io che devo trarre conclusione di questi eventi assai strani. Ecco otto che devono prendersi per mano per unirsi nei vincoli di Imeneo, se la verità mantiene i suoi contenuti. [A Orlando e Rosalind.] Voi e voi nessuna avversità separerà. [A Celia e Oliver.] Voi e voi siete cuore nel cuore. [A Phoebe.] Tu al suo amore devi acconsentire o avere una donna come tuo signore. [A Audrey e Touchstone.] Voi e voi siete uniti insieme come l'inverno al brutto tempo. Mentre cantiamo un inno nuziale, nutritevi di domande, così che la ragione possa diminuire la meraviglia di come ci siamo incontrati, e queste cose finiscano.

CANZONE Le nozze sono la corona della grande Giunone, O benedetto vincolo di tavola e letto. È Imeneo che popola ogni città, allora le alte nozze siano onorate. Onore, alto onore, e rinomanza a Imeneo, dio di ogni città.

DUCA SENIOR. Oh mia cara nipote, benvenuta mi sei come figlia, benvenuta non meno.

PHOEBE. [A Silvius.] Non rimangerò la mia parola, ora che sei mio, la tua fede il mio desiderio a te unisce.

Entra Jaques de Boys.

JAQUES DE BOYS. Datemi udienza per una parola o due. Sono il secondo figlio del vecchio Sir Rowland, che porta queste notizie a questa nobile assemblea. Il Duca Frederick, sentendo come ogni giorno uomini di gran valore ricorressero a questa foresta, indirizzò una potente forza, che era in marcia sotto il suo comando, appositamente per catturare suo fratello qui e passarlo a fil di spada; e ai margini di questo bosco selvaggio giunse, dove, incontrando un vecchio uomo religioso, dopo qualche colloquio con lui, fu convertito sia dalla sua impresa che dal mondo, lasciando la sua corona al fratello bandito, e tutte le loro terre restituite a coloro che erano in esilio con lui. Che ciò sia vero impegno la mia vita.

DUCA SENIOR. Benvenuto, giovane uomo. Offri bene al matrimonio di tuo fratello: a uno le sue terre trattenute, e all'altro una terra essa stessa in grande, un potente ducato. Prima, in questa foresta compiamo quei fini che qui furono ben iniziati e ben generati; e dopo, ciascuno di questo felice numero che ha sopportato giorni e notti dure con noi condividerà il bene della nostra fortuna ritrovata, secondo la misura dei loro stati. Intanto, dimenticate questa dignità appena giunta, e immergetevi nei nostri festeggiamenti rustici. Suonate, musica! E voi spose e sposi tutti, con misura colma di gioia alle misure abbandonatevi.

JAQUES. Signore, con vostra pazienza. Se ho sentito bene, il Duca ha abbracciato una vita religiosa e gettato nell'oblio la pompa di corte.

JAQUES DE BOYS. L'ha fatto.

JAQUES. Da lui andrò. Da questi convertiti c'è molta materia da ascoltare e imparare. [Al Duca Senior.] A voi lascio il vostro antico onore; la vostra pazienza e la vostra virtù ben lo meritano. [A Orlando.] Voi a un amore che la vostra vera fede merita. [A Oliver.] Voi alla vostra terra, e amore, e grandi alleanze. [A Silvius.] Voi a un lungo e ben meritato letto. [A Touchstone.] E voi a litigare, poiché il tuo viaggio amoroso è provvisto solo per due mesi. — Dunque ai vostri piaceri, io sono per altro che per danzare misure.

DUCA SENIOR. Resta, Jaques, resta.

JAQUES. A non vedere alcun passatempo, io. Ciò che volete resterò a saperlo alla vostra caverna abbandonata.

[Esce.]

DUCA SENIOR. Procedete, procedete! Inizieremo questi riti, come confidiamo che finiranno, in vere delizie.

[Danza. Escono tutti tranne Rosalind.]

EPILOGO

ROSALIND. Non è la moda vedere la dama fare l'epilogo, ma non è più sconveniente che vedere il signore fare il prologo. Se è vero che il buon vino non ha bisogno di frasca, è vero che una buona commedia non ha bisogno di epilogo. Eppure, per il buon vino usano buone frasche, e le buone commedie risultano migliori con l'aiuto di buoni epiloghi. In che situazione mi trovo dunque, che non sono un buon epilogo né posso insinuarmi presso di voi per conto di una buona commedia! Non sono equipaggiata come un mendicante; perciò mendicare non mi si addice. Il mio modo è di scongiurarvi, e inizierò con le donne. Vi incarico, o donne, per l'amore che portate agli uomini, di gradire quanto più possibile di questa commedia. E vi incarico, o uomini, per l'amore che portate alle donne — come percepisco dal vostro sorridere, nessuno di voi le odia — che tra voi e le donne la commedia possa piacere. Se fossi una donna, bacerei tanti di voi quanti hanno barbe che mi piacciono, carnagioni che mi aggradano, e aliti che non sfiderei. E sono certa che tanti quanti hanno buone barbe, o bei volti, o aliti dolci, per la mia gentile offerta, quando farò l'inchino, mi diranno addio.

[Esce.]