As You Like It

[Charles é derrubado.]

DUKE FREDERICK. No more, no more.

ORLANDO. Yes, I beseech your grace, I am not yet well breathed.

DUKE FREDERICK. How dost thou, Charles?

LE BEAU. He cannot speak, my lord.

DUKE FREDERICK. Bear him away.

[Charles é retirado.]

What is thy name, young man?

ORLANDO. Orlando, my liege, the youngest son of Sir Rowland de Boys.

DUKE FREDERICK. I would thou hadst been son to some man else. The world esteem’d thy father honourable, But I did find him still mine enemy. Thou shouldst have better pleas’d me with this deed Hadst thou descended from another house. But fare thee well; thou art a gallant youth. I would thou hadst told me of another father.

[Exeunt Duke Frederick, train, and Le Beau.]

ORLANDO. I am more proud to be Sir Rowland’s son, His youngest son, and would not change that calling To be adopted heir to Frederick.

ROSALIND. My father lov’d Sir Rowland as his soul, And all the world was of my father’s mind. Had I before known this young man his son, I should have given him tears unto entreaties, Ere he should thus have ventur’d.

CELIA. Gentle cousin, Let us go thank him and encourage him. My father’s rough and envious disposition Sticks me at heart. Sir, you have well deserv’d. If you do keep your promises in love But justly as you have exceeded promise In your strong wrestling, you have done yourself A gracious favour.

ROSALIND. [Giving him a chain from her neck.] Wear this for me, one out of suits with fortune, That could give more, but that her hand lacks means. Shall we go, coz?

CELIA. Ay. Fare you well, fair gentleman.

ORLANDO. Can I not say “I thank you”? My better parts Are all thrown down, and that which here stands up Is but a quintain, a mere lifeless block.

ROSALIND. He calls us back. My pride fell with my fortunes; I’ll ask him what he would. Did you call, sir? Sir, you have wrestled well and overthrown More than your enemies.

CELIA. Will you go, coz?

ROSALIND. Have with you. Fare you well.

[Exeunt Rosalind and Celia.]

ORLANDO. What passion hangs these weights upon my tongue? I cannot speak to her, yet she urg’d conference. O poor Orlando, thou art overthrown! Or Charles or something weaker masters thee.

[Enter Le Beau.]

LE BEAU. Good sir, I do in friendship counsel you To leave this place. Albeit you have deserv’d High commendation, true applause, and love, Yet such is now the Duke’s condition That he misconsters all that you have done. The Duke is humorous; what he is indeed, More suits you to conceive than I to speak of.

ORLANDO. I thank you, sir. And pray you tell me this: Which of the two was daughter of the Duke That here was at the wrestling?

LE BEAU. Neither his daughter, if we judge by manners; But yet indeed the smaller is his daughter. The other is daughter to the banish’d Duke, And here detain’d by her usurping uncle, To keep his daughter company; whose loves Are dearer than the natural bond of sisters. But I can tell you that of late this Duke Hath ta’en displeasure ’gainst his gentle niece, Grounding upon no other argument But that the people praise her for her virtues And pity her for her good father’s sake; And, on my life, his malice ’gainst the lady Will suddenly break forth. Sir, fare you well. Hereafter, in a better world than this, I shall desire more love and knowledge of you.

ORLANDO. I rest much bounden to you. Fare you well.

[Exit Le Beau.]

Thus must I from the smoke into the smother, From tyrant Duke unto a tyrant brother. But heavenly Rosalind!

[Exit.]

SCENE III. A Room in the Palace

Enter Celia and Rosalind.

CELIA. Why, cousin! Why, Rosalind! Cupid have mercy! Not a word?

ROSALIND. Not one to throw at a dog.

CELIA. Thy heart is worth a whole kingdom, and not a word?

ROSALIND. O, my pride fell with my fortunes. I’ll ask him what he would. Did you call, sir?

CELIA. Nay, I know thou canst not choose. You love him.

ROSALIND. Not a whit.

CELIA. It is the first time that ever I heard “not a whit” was a lie.

ROSALIND. I prithee, Rosalind, sweet my coz, be merry.

CELIA. Dear Celia, I show more mirth than I am mistress of, and would you yet I were merrier? Unless you could teach me to forget a banished father, you must not learn me how to remember any extraordinary pleasure.

ROSALIND. Herein I see thou lov’st me not with the full weight that I love thee. If my uncle, thy banished father, had banished thy uncle, the Duke my father, so thou hadst been still with me, I could have taught my love to take thy father for mine. So wouldst thou, if the truth of thy love to me were so righteously tempered as mine is to thee.

CELIA. Well, I will forget the condition of my estate to rejoice in yours.

ROSALIND. You know my father hath no child but I, nor none is like to have; and truly, when he dies thou shalt be his heir, for what he hath taken away from thy father perforce, I will render thee again in affection. By mine honour I will! And when I break that oath, let me turn monster. Therefore, my sweet Rose, my dear Rose, be merry.

CELIA. From henceforth I will, coz, and devise sports. Let me see—what think you of falling in love?

ROSALIND. Marry, I prithee do, to make sport withal; but love no man in good earnest, nor no further in sport neither than with safety of a pure blush thou mayst in honour come off again.

CELIA. What shall be our sport, then?

ROSALIND. Let us sit and mock the good housewife Fortune from her wheel, that her gifts may henceforth be bestowed equally.

CELIA. I would we could do so, for her benefits are mightily misplaced, and the bountiful blind woman doth most mistake in her gifts to women.

ROSALIND. ’Tis true, for those that she makes fair she scarce makes honest, and those that she makes honest she makes very ill-favouredly.

CELIA. Nay, now thou goest from Fortune’s office to Nature’s. Fortune reigns in gifts of the world, not in the lineaments of Nature.

[Enter Duke Frederick, with Lords.]

DUKE FREDERICK. Mistress, dispatch you with your safest haste, And get you from our court.

ROSALIND. Me, uncle?

DUKE FREDERICK. You, cousin. Within these ten days if that thou be’st found So near our public court as twenty miles, Thou diest for it.

ROSALIND. I do beseech your grace, Let me the knowledge of my fault bear with me. If with myself I hold intelligence Or have acquaintance with mine own desires, If that I do not dream or be not frantic— As I do trust I am not—then, dear uncle, Never so much as in a thought unborn Did I offend your highness.

DUKE FREDERICK. Thus do all traitors; If their purgation did consist in words, They are as innocent as grace itself. Let it suffice that I thee trust thee not.

ROSALIND. Yet your mistrust cannot make me a traitor. Tell me whereon the likelihood depends.

DUKE FREDERICK. Thou art thy father’s daughter; there’s enough.

ROSALIND. So was I when your highness took his dukedom, So was I when your highness banish’d him. Treason is not inherited, my lord; Or, if we did derive it from our friends, What’s that to me? My father was no traitor. Then, good my liege, mistake me not so much To think my poverty is treacherous.

CELIA. Dear sovereign, hear me speak.

DUKE FREDERICK. Ay, Celia; we stay’d her for your sake, Else had she with her father rang’d along.

CELIA. I did not then entreat to have her stay; It was your pleasure and your own remorse. I was too young that time to value her, But now I know her. If she be a traitor, Why, so am I. We still have slept together, Rose at an instant, learn’d, play’d, ate together; And wheresoe’er we went, like Juno’s swans, Still we went coupled and inseparable.

DUKE FREDERICK. She is too subtle for thee; and her smoothness, Her very silence and her patience, Speak to the people, and they pity her. Thou art a fool: she robs thee of thy name, And thou wilt show more bright and seem more virtuous When she is gone. Then open not thy lips. Firm and irrevocable is my doom Which I have pass’d upon her. She is banish’d.

CELIA. Pronounce that sentence then on me, my liege. I cannot live out of her company.

DUKE FREDERICK. You are a fool. You, niece, provide yourself. If you outstay the time, upon mine honour, And in the greatness of my word, you die.

[Exeunt Duke Frederick and Lords.]

CELIA. O my poor Rosalind, whither wilt thou go? Wilt thou change fathers? I will give thee mine. I charge thee, be not thou more griev’d than I am.

ROSALIND. I have more cause.

CELIA. Thou hast not, cousin. Prithee, be cheerful. Know’st thou not the Duke Hath banish’d me, his daughter?

ROSALIND. That he hath not.

CELIA. No, hath not? Rosalind lacks then the love Which teacheth thee that thou and I am one. Shall we be sunder’d? Shall we part, sweet girl? No, let my father seek another heir. Therefore devise with me how we may fly, Whither to go and what to bear with us; And do not seek to take your change upon you, To bear your griefs yourself and leave me out. For, by this heaven, now at our sorrows pale, Say what thou canst, I’ll go along with thee.

ROSALIND. Why, whither shall we go?

CELIA. To seek my uncle in the Forest of Arden.

ROSALIND. Alas, what danger will it be to us, Maids as we are, to travel forth so far! Beauty provoketh thieves sooner than gold.

CELIA. I’ll put myself in poor and mean attire, And with a kind of umber smirch my face; The like do you. So shall we pass along And never stir assailants.

ROSALIND. Were it not better, Because that I am more than common tall, That I did suit me all points like a man? A gallant curtal-axe upon my thigh, A boar-spear in my hand, and—in my heart Lie there what hidden woman’s fear there will— We’ll have a swashing and a martial outside, As many other mannish cowards have That do outface it with their semblances.

CELIA. What shall I call thee when thou art a man?

ROSALIND. I’ll have no worse a name than Jove’s own page, And therefore look you call me Ganymede. But what will you be call’d?

CELIA. Something that hath a reference to my state: No longer Celia, but Aliena.

ROSALIND. But, cousin, what if we assay’d to steal The clownish fool out of your father’s court? Would he not be a comfort to our travel?

CELIA. He’ll go along o’er the wide world with me; Leave me alone to woo him. Let’s away, And get our jewels and our wealth together, Devise the fittest time and safest way To hide us from pursuit that will be made After my flight. Now go we in content To liberty and not to banishment.

[Exeunt.]

ROSALIND. Ó Júpiter, como estão cansados os meus espíritos!

TOUCHSTONE. Não me importo com os meus espíritos, se as minhas pernas não estivessem cansadas.

ROSALIND. Eu poderia achar em meu coração vontade de desonrar este traje masculino e chorar como uma mulher, mas devo consolar o vaso mais fraco, já que o gibão e as calças devem mostrar-se corajosos perante a anágua. Portanto, coragem, boa Aliena.

CELIA. Peço-te que me desculpes, não posso ir mais longe.

TOUCHSTONE. Pela minha parte, preferiria desculpar-te a carregar-te. Contudo, não carregaria cruz alguma se te carregasse, pois creio que não tens dinheiro na bolsa.

ROSALIND. Bem, esta é a floresta de Arden.

TOUCHSTONE. Sim, agora estou em Arden, quanto mais tolo eu! Quando estava em casa, estava num lugar melhor, mas os viajantes devem estar contentes.

CORIN. Esse é o caminho para fazê-la desprezar-te ainda mais.

SILVIUS. Ó Corin, se soubesses como a amo!

CORIN. Eu suponho, em parte, pois já amei antes.

SILVIUS. Não, Corin, sendo velho, não podes supor, Embora na tua juventude fosses tão verdadeiro amante Quanto qualquer um que tenha suspirado sobre um travesseiro à meia-noite. Mas se o teu amor foi um dia como o meu — Como tenho a certeza de que homem algum amou assim — Quantas ações das mais ridículas Foste tu levado a cometer pela tua fantasia?

CORIN. Milhares que já esqueci.

SILVIUS. Ó, tu nunca amaste tão sinceramente! Se não te recordas da menor das loucuras Em que o amor te fez cair, Tu não amaste. Ou se nunca te sentaste como eu agora, Fatigando quem te ouve com o louvor da tua amada, Tu não amaste. Ou se nunca te separaste de uma companhia Abruptamente, como a minha paixão agora me faz, Tu não amaste. Ó Phoebe, Phoebe, Phoebe!

[Sai Silvius.]

ROSALIND. Ai, pobre pastor, ao buscar a tua ferida, Encontrei, por dura aventura, a minha própria.

TOUCHSTONE. E eu a minha. Lembro-me de quando estive apaixonado, parti a minha espada contra uma pedra E mandei que ele a aceitasse por vir à noite ter com Jane Smile; e lembro-me de beijar a sua espátula de lavar, e as tetas da vaca que as suas mãos bonitas e gretadas tinham ordenhado; e lembro-me de cortejar uma vagem de ervilha em vez dela, da qual tirei dois grãos e, dando-lhos de volta, disse com lágrimas de choro: “Usa isto por minha causa”. Nós, que somos verdadeiros amantes, entramos em estranhos caprichos. Mas, assim como tudo na natureza é mortal, toda a natureza no amor é mortal em loucura.

ROSALIND. Tu falas com mais sabedoria do que imaginas.

TOUCHSTONE. Não, nunca estarei ciente do meu próprio engenho até partir as minhas canelas contra ele.

ROSALIND. Júpiter, Júpiter, a paixão deste pastor É muito à minha moda.

TOUCHSTONE. E à minha, mas torna-se algo insípida comigo.

CELIA. Peço-vos, um de vós, interrogai aquele homem Se, por ouro, nos dará algum alimento. Desfaleço quase até à morte.

TOUCHSTONE. Olá, tu, palhaço!

ROSALIND. Cala-te, tolo, ele não é teu parente.

CORIN. Quem chama?

TOUCHSTONE. Os teus superiores, senhor.

CORIN. De outro modo, são muito miseráveis.

ROSALIND. Cala-te, digo eu. — Boa tarde para ti, amigo.

CORIN. E para vós, nobre senhor, e para todos vós.

ROSALIND. Peço-te, pastor, se o amor ou o ouro Podem neste lugar deserto comprar acolhimento, Conduz-nos onde possamos descansar e comer. Aqui está uma jovem donzela, muito oprimida pela viagem, E que desfalece por auxílio.

CORIN. Bom senhor, compadeço-me dela E desejo, por ela mais do que por mim, Que a minha sorte fosse mais capaz de socorrê-la. Mas sou pastor de outro homem E não toso as lãs que apascento. O meu amo é de disposição grosseira E pouco se importa em encontrar o caminho para o céu Praticando atos de hospitalidade. Além disso, a sua cabana, os seus rebanhos e as suas terras de pasto Estão agora à venda, e na nossa estrebaria, Devido à sua ausência, não há nada Que possais comer. Mas o que houver, vinde ver, E, pela minha voz, sereis muito bem-vindos.

ROSALIND. Quem é aquele que irá comprar o seu rebanho e pasto?

CORIN. Aquele jovem camponês que vistes aqui ainda há pouco, Que pouco se importa em comprar seja o que for.

ROSALIND. Peço-te, se for honesto, Compra tu a cabana, o pasto e o rebanho, E terás connosco com que pagar por isso.

CELIA. E nós melhoraremos o teu salário. Gosto deste lugar, E de boa vontade poderia desperdiçar o meu tempo nele.

CORIN. Certamente que a coisa está à venda. Vinde comigo. Se vos agradar, segundo o que ouvis, O solo, o lucro e este género de vida, Serei o vosso muito fiel pastor, E comprá-lo-ei com o vosso ouro, muito rapidamente.

[Saem.]

CENA V. Outra parte da Floresta

Entram Amiens, Jaques e outros.

AMIENS. [Canta.]

Sob a árvore de folhagem verde, Quem ama deitar-se comigo E tornar a sua nota alegre À garganta doce do pássaro, Venha cá, venha cá, venha cá! Aqui ele verá Nenhum inimigo Senão o inverno e o tempo rude.

JAQUES. Mais, mais, peço-te, mais.

AMIENS. Isso deixá-lo-á melancólico, Monsieur Jaques.

JAQUES. Agradeço-o. Mais, peço-te, mais. Posso sugar melancolia de uma canção como uma doninha suga ovos. Mais, peço-te, mais.

AMIENS. A minha voz está áspera. Sei que não o posso agradar.

JAQUES. Não desejo que me agrade; desejo que cantes. Vamos, mais, outra estrofe. Chamais-lhes estrofes?

AMIENS. O que quiser, Monsieur Jaques.

JAQUES. Não, não me importo com os seus nomes. Não me devem nada. Queres cantar?

AMIENS. Mais a teu pedido do que para me agradar a mim próprio.

JAQUES. Bem, então, se algum dia agradecer a alguém, agradecer-te-ei a ti; mas aquilo a que chamam cumprimento é como o encontro de dois cães-macacos. E quando um homem me agradece sinceramente, parece-me que lhe dei um centavo e ele me devolve os agradecimentos mendigosos. Vamos, canta; e vós que não quereis, calai a boca.

AMIENS. Bem, terminarei a canção. — Senhores, cobri a mesa entretanto. O Duque beberá debaixo desta árvore; passou todo o dia à vossa procura.

JAQUES. E eu passei todo o dia a evitá-lo. Ele é demasiado disputador para a minha companhia. Penso em tantos assuntos quanto ele, mas agradeço ao céu e não me gabo deles. Vamos, gorjeia, vamos.

AMIENS. [Canta.]

Quem evita a ambição E ama viver ao sol, Buscando o alimento que come E contente com o que obtém, Venha cá, venha cá, venha cá. Aqui ele verá Nenhum inimigo Senão o inverno e o tempo rude.

JAQUES. Dar-vos-ei um verso para esta melodia que fiz ontem, apesar da minha invenção.

AMIENS. E eu cantá-lo-ei.

JAQUES. Assim vai:

Se vier a acontecer Que algum homem se torne um asno, Deixando a sua riqueza e sossego Para agradar a uma vontade obstinada, Ducdame, ducdame, ducdame; Aqui ele verá Tolos tão grosseiros como ele, Se ele quiser vir ter comigo.

AMIENS. O que é esse “ducdame”?

JAQUES. É uma invocação grega para chamar tolos para um círculo. Irei dormir se puder; se não puder, praguejarei contra todos os primogénitos do Egito.

AMIENS. E eu irei procurar o Duque; o seu banquete está preparado.

[Saem separadamente.]

CENA VI. Outra parte da Floresta

Entram Orlando e Adam.

ADAM. Caro amo, não posso ir mais longe. Ó, morro de fome! Aqui me deito e meço a minha sepultura. Adeus, bondoso amo.

ORLANDO. Ora, como vai isso, Adam? Não tens mais ânimo? Vive um pouco, consola-te um pouco, anima-te um pouco. Se esta floresta inóspita produz algo selvagem, serei o seu alimento ou trarei alimento para ti. O teu espírito está mais perto da morte do que as tuas forças. Por mim, anima-te. Mantém a morte à distância por algum tempo. Estarei aqui contigo dentro de momentos, e se não te trouxer algo para comer, dar-te-ei permissão para morrer. Mas se morreres antes de eu voltar, zombarás do meu esforço. Bem dito, pareces animado, e estarei contigo rapidamente. No entanto, deitas-te ao ar frio. Vamos, levar-te-ei para algum abrigo e não morrerás por falta de um jantar se viver alguma coisa neste deserto. Ânimo, bom Adam!

[Saem.]

CENA VII. Outra parte da Floresta

Entram Duque Sénior, Amiens e Lordes como fora da lei.

DUQUE SÉNIOR. Penso que ele foi transformado num animal, Pois em parte alguma o encontro como um homem.

PRIMEIRO LORD. Meu senhor, ele partiu daqui ainda há pouco; Aqui estava ele alegre, ouvindo uma canção.

DUQUE SÉNIOR. Se ele, composto de discórdias, se torna musical, Teremos em breve desarmonia nas esferas. Ide procurá-lo, dizei-lhe que gostaria de falar com ele.

Entra Jaques.

PRIMEIRO LORD. Ele poupa-me o trabalho com a sua própria aproximação.

DUQUE SÉNIOR. Ora, como vais, monsieur? Que vida é esta Em que os teus pobres amigos têm de implorar a tua companhia? Como, pareces alegre.

JAQUES. Um tolo, um tolo! Encontrei um tolo na floresta, Um tolo de traje matizado. Mundo miserável! Enquanto viver de comida, encontrei um tolo, Que se deitou e se aqueceu ao sol, E praguejou contra a Senhora Fortuna em bons termos, Em bons termos definidos, e ainda assim um tolo matizado. “Bom dia, tolo”, disse eu. “Não, senhor”, disse ele, “Não me chame tolo até que o céu me tenha enviado fortuna.” E então tirou um relógio do seu bolso, E, olhando para ele com um olho sem brilho, Diz muito sabiamente: “São dez horas. Assim podemos ver”, disse ele, “como o mundo gira. Passou apenas uma hora desde que eram nove, E depois de mais uma hora serão onze. E assim, de hora em hora, amadurecemos e amadurecemos, E depois, de hora em hora, apodrecemos e apodrecemos, E daí nasce uma história.” Quando ouvi O tolo matizado moralizar assim sobre o tempo, Os meus pulmões começaram a cantar como um galo, Que os tolos pudessem ser tão profundamente contemplativos, E ri-me sem interrupção Uma hora pelo seu relógio. Ó nobre tolo! Um digno tolo! O traje matizado é a única veste.

DUQUE SÉNIOR. Que tolo é este?

JAQUES. Ó digno tolo! — Um que foi cortesão, E diz que se as damas forem jovens e belas, Têm o dom de o saber. E no seu cérebro, Que é tão seco como o resto de biscoito Após uma viagem, ele tem lugares estranhos repletos De observação, que ele expele Em formas mutiladas. Ó, se eu fosse um tolo! Sou ambicioso por um traje matizado.

DUQUE SÉNIOR. Tu terás um.

JAQUES. É o meu único pedido, Desde que expurgueis os vossos melhores juízos De toda a opinião que neles cresce em abundância De que eu sou sábio. Devo ter liberdade Além disso, uma carta tão ampla como o vento, Para soprar sobre quem eu quiser, pois assim fazem os tolos. E aqueles que são mais feridos pela minha loucura, Esses devem rir mais. E por que, senhor, devem eles assim? O “porquê” é tão claro como o caminho para a igreja da paróquia. Aquele que um tolo atinge muito sabiamente Age muito tolamente, embora sofra, Ao não parecer insensível à picada. Se não, A loucura do homem sábio é anatomizada Mesmo pelos olhares errantes do tolo. Investi-me no meu matizado. Dai-me licença Para dizer o que penso, e eu, de ponta a ponta, Limparei o corpo imundo do mundo infetado, Se eles receberem pacientemente o meu remédio.

DUQUE SÉNIOR. Ai de ti! Posso dizer o que farias.

JAQUES. O quê, por uma moeda, faria eu senão o bem?

DUQUE SÉNIOR. Pecado mais malicioso e imundo, ao repreender o pecado; Pois tu próprio foste um libertino, Tão sensual quanto o próprio desejo bruto, E todas as feridas inchadas e males encabeçados Que, com a licença de pé livre, apanhaste, Tu vomitarias para o mundo em geral.

JAQUES. Ora, quem clama contra o orgulho Que possa nele taxar qualquer parte privada? Não flui ele tão grandemente como o mar Até que os próprios meios exaustos diminuam? Que mulher na cidade nomeio eu Quando digo que a mulher da cidade suporta O custo dos príncipes em ombros indignos? Quem pode aparecer e dizer que me refiro a ela, Quando tal como ela, tal é a sua vizinha? Ou quem é ele, da função mais baixa, Que diz que a sua ostentação não é à minha custa, Pensando que me refiro a ele, mas que nisso ajusta A sua loucura à têmpera do meu discurso? Ali então. Como então, o que então? Deixai-me ver em que A minha língua o ofendeu. Se lhe faz justiça, Então ele ofendeu-se a si mesmo. Se ele for livre, Por que então a minha taxação voa como um ganso selvagem Não reclamada por ninguém. Mas quem vem lá?

Entra Orlando com a espada desembainhada.

ORLANDO. Detende-vos, e não comais mais.

JAQUES. Ora, ainda não comi nada.

ORLANDO. E não comerás até que a necessidade seja servida.

JAQUES. De que espécie virá este galo?

DUQUE SÉNIOR. Estás assim encorajado, homem, pela tua angústia? Ou és um rude desprezador dos bons modos, Que na civilidade pareces tão vazio?

ORLANDO. Tocastes na minha veia de início. A ponta espinhosa Da pura angústia tirou-me a aparência Da suave civilidade; no entanto, fui criado no interior E conheço alguma educação. Mas detende-vos, digo eu! Morre aquele que tocar em qualquer desta fruta Até que eu e os meus assuntos sejamos respondidos.

JAQUES. Se não quereis ser respondido com razão, devo morrer.

DUQUE SÉNIOR. O que quererias? A tua gentileza forçará Mais do que a tua força nos moverá à gentileza.

ORLANDO. Quase morro de fome, e deixai-me tê-la.

DUQUE SÉNIOR. Senta-te e come, e sê bem-vindo à nossa mesa.

ORLANDO. Falais tão gentilmente? Perdoai-me, peço-vos. Pensei que todas as coisas tinham sido selvagens aqui E por isso vesti a aparência Do comando severo. Mas quem quer que sejais Que neste deserto inacessível, Sob a sombra de ramos melancólicos, Perdeis e negligenciais as horas rastejantes do tempo, Se alguma vez olhastes para dias melhores, Se alguma vez estivestes onde os sinos tocaram para a igreja, Se alguma vez vos sentastes na festa de um bom homem, Se alguma vez das vossas pálpebras limpastes uma lágrima, E sabeis o que é ter pena e ser digno de pena, Que a gentileza seja o meu forte argumento, Na esperança da qual coro e escondo a minha espada.

DUQUE SÉNIOR. Verdade é que vimos dias melhores, E fomos, com o sino sagrado, chamados à igreja, E sentámo-nos nas festas de bons homens, e limpámos os nossos olhos Das gotas que a sagrada piedade gerou. E por isso sentai-vos com gentileza, E tomai por comando a ajuda que temos Que possa ser ministrada à vossa necessidade.

ORLANDO. Então, apenas detende a vossa comida por um pequeno momento, Enquanto, como uma corça, vou encontrar o meu filhote, E dar-lhe comida. Há um velho pobre homem Que atrás de mim, por puro amor, deu muitos passos cansados Coxeando. Até que ele esteja primeiro saciado, Oprimido por dois males fracos, idade e fome, Não tocarei num bocado.

DUQUE SÉNIOR. Vai encontrá-lo, E nada desperdiçaremos até que voltes.

ORLANDO. Agradeço-vos, e sede abençoados pelo vosso bom conforto.

[Sai.]

DUQUE SÉNIOR. Vês que não somos os únicos infelizes. Este vasto e universal teatro Apresenta espetáculos mais lamentáveis do que a cena Em que representamos.

JAQUES. O mundo inteiro é um palco, E todos os homens e mulheres meramente atores; Eles têm as suas saídas e as suas entradas, E um homem no seu tempo representa muitos papéis, Sendo os seus atos sete idades. Primeiro o infante, A choramingar e a vomitar nos braços da ama; Depois o estudante queixoso, com a sua mochila E rosto brilhante da manhã, rastejando como um caracol, Contra a vontade, para a escola. E depois o amante, A suspirar como uma fornalha, com uma balada lamentável Feita para a sobrancelha da sua amada. Depois um soldado, Cheio de juramentos estranhos e barbudo como o leopardo, Ciumento na honra, súbito e rápido na briga, Buscando a reputação de bolha Mesmo na boca do canhão. E depois o juiz, Em barriga redonda e justa, forrada com bom capão, Com olhos severos e barba de corte formal, Cheio de ditados sábios e exemplos modernos; E assim ele representa o seu papel. A sexta idade muda-se Para o pantalão magro e de chinelos, Com óculos no nariz e bolsa ao lado, As suas meias da juventude, bem guardadas, um mundo demasiado largas Para a sua canela encolhida, e a sua voz masculina e grave, Voltando novamente para o agudo infantil, apita E assobia no seu som. Última cena de todas, Que termina esta estranha e agitada história, É a segunda infância e o mero esquecimento, Sem dentes, sem olhos, sem paladar, sem tudo.

Entra Orlando trazendo Adam.

DUQUE SÉNIOR. Bem-vindo. Pousa o teu venerável fardo, E deixa-o comer.

ORLANDO. Agradeço-vos imenso por ele.

ADAM. Assim precisavas; Mal consigo falar para vos agradecer por mim mesmo.

DUQUE SÉNIOR. Bem-vindo, começa. Não vos incomodarei Por agora a interrogar-vos sobre a vossa sorte. Dai-nos alguma música, e bom primo, canta.

CANÇÃO.

AMIENS. (Canta.) Sopra, sopra, vento de inverno, Não és tão cruel Como a ingratidão do homem. O teu dente não é tão afiado, Porque não és visto, Embora o teu hálito seja rude. Heigh-ho, canta heigh-ho, ao azevinho verde. A maioria da amizade é fingimento, a maioria do amor é mera loucura. Então, heigh-ho, o azevinho! Esta vida é a mais alegre.

Congela, congela, céu amargo, Que não mordes tão perto Como os favores esquecidos. Embora tu deformes as águas, O teu ferrão não é tão cortante Como o amigo não lembrado. Heigh-ho, canta heigh-ho, ao azevinho verde. A maioria da amizade é fingimento, a maioria do amor é mera loucura. Então, heigh-ho, o azevinho! Esta vida é a mais alegre.

DUQUE SÉNIOR. Se tu fosses o filho do bom Sir Rowland, Como sussurraste fielmente que eras, E como o meu olho testemunha a sua efígie Mais verdadeiramente pintada e viva no teu rosto, Sê verdadeiramente bem-vindo aqui. Eu sou o Duque Que amava o teu pai. O resto da tua sorte Vai à minha caverna e conta-me. — Bom velho homem, Tu és tão bem-vindo quanto o teu amo. Apoia-o pelo braço. [Para Orlando.] Dá-me a tua mão, E deixa-me compreender toda a tua sorte.

[Saem.]

ATO III

CENA I. Uma Sala no Palácio

Entram Duque Frederick, Lordes e Oliver.

DUQUE FREDERICK. Não o ver desde então? Senhor, senhor, isso não pode ser. Mas se eu não fosse, na sua maior parte, feito de misericórdia, Não procuraria um argumento ausente Da minha vingança, estando tu presente. Mas olha por isso: Descobre o teu irmão onde quer que ele esteja. Procura-o com uma vela. Traz-mo morto ou vivo Dentro deste ano, ou não voltes mais Para procurar sustento no nosso território. As tuas terras, e todas as coisas que chamas tuas Dignas de apreensão, apreendemo-las para as nossas mãos, Até que te possas justificar pela boca do teu irmão Sobre o que pensamos contra ti.

OLIVER. Ó, se a vossa alteza conhecesse o meu coração nisto: Nunca amei o meu irmão na minha vida.

DUQUE FREDERICK. Mais vilão tu és. Bem, empurrai-o para fora de portas, E que os meus oficiais de tal natureza Façam uma execução sobre a sua casa e terras. Fazei isto expeditamente, e expulsai-o.

[Saem.]

CENA II. A Floresta de Arden

Entra Orlando com um papel.

ORLANDO. Pendura-te aí, meu verso, como testemunha do meu amor. E tu, rainha da noite três vezes coroada, inspeciona Com o teu olho casto, da tua esfera pálida acima, O nome da tua caçadora que governa a minha vida plena. Ó Rosalind, estas árvores serão os meus livros, E nas suas cascas gravarei os meus pensamentos, Para que cada olho que nesta floresta olhar Veja a tua virtude testemunhada em toda a parte. Corre, corre, Orlando, grava em cada árvore A bela, a casta e inefável ela.

[Sai.]

Entram Corin e Touchstone.

CORIN. E como gostas desta vida de pastor, Mestre Touchstone?

TOUCHSTONE. Verdadeiramente, pastor, em relação a si mesma, é uma boa vida; mas em relação a ser uma vida de pastor, é nada. Em relação a ser solitária, gosto muito dela; mas em relação a ser privada, é uma vida muito vil. Agora, em relação a ser nos campos, agrada-me bem; mas em relação a não ser na corte, é tediosa. Como é uma vida frugal, olha, adapta-se bem ao meu humor; mas como não há muita abundância nela, vai muito contra o meu estômago. Tens alguma filosofia em ti, pastor?

CORIN. Não mais do que saber que quanto mais alguém adoece, pior se sente; e que aquele a quem falta dinheiro, meios e contentamento está sem três bons amigos; que a propriedade da chuva é molhar, e do fogo queimar; que bons pastos fazem ovelhas gordas; e que uma grande causa da noite é a falta do sol; que aquele que não aprendeu engenho pela natureza nem pela arte pode queixar-se de boa criação ou vem de um parentesco muito obtuso.

TOUCHSTONE. Tal é um filósofo natural. Estiveste alguma vez na corte, pastor?

CORIN. Não, verdadeiramente.

TOUCHSTONE. Então estás condenado.

CORIN. Não, espero que não.

TOUCHSTONE. Verdadeiramente, estás condenado, como um ovo mal assado, apenas de um lado.

CORIN. Por não estar na corte? A tua razão.

TOUCHSTONE. Ora, se nunca estiveste na corte, nunca viste bons modos; se nunca viste bons modos, então os teus modos devem ser perversos, e perversidade é pecado, e pecado é condenação. Estás num estado perigoso, pastor.

CORIN. Nem um pouco, Touchstone. Aqueles que são bons modos na corte são tão ridículos no campo quanto o comportamento do campo é mais digno de escárnio na corte. Disseste-me que não saúdas na corte sem beijar as tuas mãos. Essa cortesia seria impura se os cortesãos fossem pastores.

TOUCHSTONE. Exemplo, brevemente. Vamos, exemplo.

CORIN. Ora, estamos sempre a manusear as nossas ovelhas, e as suas peles, sabes, são gordurosas.

TOUCHSTONE. Ora, as mãos do teu cortesão não suam? E não é a gordura de um carneiro tão saudável como o suor de um homem? Superficial, superficial. Um melhor exemplo, digo eu. Vamos.

CORIN. Além disso, as nossas mãos são duras.

TOUCHSTONE. Os teus lábios senti-los-ão mais cedo. Superficial de novo. Um exemplo mais sólido, vamos.

CORIN. E estão frequentemente cobertas de alcatrão devido à medicina das nossas ovelhas; e querias que beijássemos alcatrão? As mãos do cortesão são perfumadas com civeta.

TOUCHSTONE. Homem superficial! Carne de verme em comparação com um bom pedaço de carne, na verdade! Aprende com os sábios e reflete. A civeta é de nascimento mais baixo que o alcatrão, o próprio fluxo imundo de um gato. Melhora o exemplo, pastor.

CORIN. Tens um engenho demasiado cortesão para mim. Hei de descansar.

TOUCHSTONE. Queres descansar condenado? Deus te ajude, homem superficial! Deus te faça uma incisão, pois estás em carne viva.

CORIN. Senhor, sou um verdadeiro trabalhador. Ganho o que como, obtenho o que visto, não devo ódio a ninguém, não invejo a felicidade de homem nenhum, alegro-me com o bem alheio, contento-me com o meu mal; e o maior dos meus orgulhos é ver as minhas ovelhas pastar e os meus cordeiros mamar.

TOUCHSTONE. Esse é outro pecado simples em ti, juntar as ovelhas e os carneiros e oferecer-te para ganhar a vida pela cópula do gado; ser alcoviteiro para um carneiro-guia e trair uma cordeirinha de doze meses a um carneiro velho, de chifres tortos e cornudo, fora de qualquer emparelhamento razoável. Se não fores condenado por isto, o próprio diabo não terá pastores. Não vejo de outra forma como te poderias escapar.

Entra Rosalind como Ganymede.

CORIN. Aqui vem o jovem Mestre Ganymede, irmão da minha nova senhora.

ROSALIND. [Lê.] _Do leste à Índia ocidental Nenhuma joia é como Rosalind. O seu valor, montado no vento, Por todo o mundo leva Rosalind. Todos os retratos, por mais belos, São apenas negros perante Rosalind. Que nenhum rosto seja guardado na mente Exceto a beleza de Rosalind._

TOUCHSTONE. Eu far-te-ia rimas assim durante oito anos seguidos, excetuando almoços, jantares e horas de sono. É a cadência das mulheres da manteiga a caminho do mercado.

ROSALIND. Fora, tolo!

TOUCHSTONE. Por provar: Se um cervo carece de uma corça, Que procure por Rosalind. Se o gato segue a sua espécie, De certo o fará Rosalind. As vestes de inverno devem ser forradas, Assim deve ser a esguia Rosalind. Quem colhe deve atar em molhos, E depois carregar com Rosalind. A noz mais doce tem a casca mais amarga, Tal noz é Rosalind. Aquele que a rosa mais doce encontrar Deve encontrar o espinho do amor, e Rosalind. Isto é o verdadeiro galope falso dos versos. Por que te infetas com eles?

ROSALIND. Paz, tolo estúpido, encontrei-os numa árvore.

TOUCHSTONE. Na verdade, a árvore dá maus frutos.

ROSALIND. Vou enxertá-la contigo, e então enxertá-la-ei com uma nêspera. Assim será o fruto mais precoce do país, pois estarás podre antes de estares meio maduro, e essa é a verdadeira virtude da nêspera.

TOUCHSTONE. Disseste o que disseste, mas se com sabedoria ou não, que a floresta julgue.

Entra Celia como Aliena, a ler um papel.

ROSALIND. Paz, aqui vem a minha irmã, a ler. Fica de lado.

CELIA. [Lê.] _Por que deveria este ser um deserto? Por ser despovoado? Não! Pendurarei línguas em cada árvore Que mostrem ditos civis. Alguns, sobre como breve a vida do homem Corre na sua peregrinação errante, Que o esticar de um palmo Aperta a soma da sua idade; Alguns, sobre votos violados Entre as almas de amigo e amigo. Mas sobre os ramos mais belos, Ou no final de cada frase, Escreverei "Rosalinda", Ensinando a todos os que leem a conhecer A quintessência de cada espírito Que o céu em pouco queria mostrar. Portanto o céu encarregou a natureza De que um corpo fosse preenchido Com todas as graças amplamente expandidas. A natureza destilou de imediato A face de Helena, mas não o seu coração, A majestade de Cleópatra; A melhor parte de Atalanta, A modéstia da triste Lucrécia. Assim, Rosalind, de muitas partes, Pelo sínodo celestial foi concebida, De muitos rostos, olhos e corações, Para ter os toques mais estimados. O céu queria que ela tivesse estes dons, E eu viver e morrer sua escrava._

ROSALIND. Ó gentil Júpiter, de que tediosa homilia de amor cansaste os teus paroquianos, e nunca gritaste "Tenham paciência, boa gente!"

CELIA. Ora bem! Atrás, amigos. Pastor, retira-te um pouco. Vai com ele, rapaz.

TOUCHSTONE. Vem, pastor, façamos uma retirada honrosa, ainda que não com trouxa e bagagem, mas com alforje e alforjagem.

[Saem Corin e Touchstone.]

CELIA. Ouviste estes versos?

ROSALIND. Oh, sim, ouvi-os todos, e mais ainda, pois alguns deles tinham mais pés do que os versos podiam suportar.

CELIA. Isso não importa. Os pés podiam suportar os versos.

ROSALIND. Sim, mas os pés eram coxos e não podiam suportar-se a si mesmos sem o verso, e por isso ficaram mancando no verso.

CELIA. Mas ouviste sem te maravilhares de como o teu nome seria pendurado e esculpido nestas árvores?

ROSALIND. Eu já estava sete dos nove dias fora da maravilha antes de tu chegares; pois olha aqui o que encontrei numa palmeira. Nunca fui tão rimada desde o tempo de Pitágoras em que eu era um rato irlandês, o que dificilmente consigo lembrar.

CELIA. Sabes quem fez isto?

ROSALIND. É um homem?

CELIA. E uma corrente, que outrora usaste, à volta do pescoço. Mudas de cor?

ROSALIND. Rogo-te, quem?

CELIA. Ó Senhor, Senhor, é uma coisa difícil para os amigos se encontrarem; mas as montanhas podem ser movidas por terramotos e assim encontrar-se.

ROSALIND. Não, mas quem é?

CELIA. É possível?

ROSALIND. Não, rogo-te agora, com a maior veemência peticionária, diz-me quem é.

CELIA. Ó maravilhoso, maravilhoso, mais maravilhoso, maravilhoso, e ainda outra vez maravilhoso, e depois disso, fora de qualquer grito!

ROSALIND. Boa minha tez! Achas tu que, embora eu esteja paramentada como um homem, tenho um gibão e calções na minha disposição? Uma polegada de atraso a mais é um Mar do Sul de descoberta. Rogo-te, diz-me quem é rapidamente, e fala depressa. Dera que pudesses gaguejar, para que pudesses verter este homem escondido da tua boca, como o vinho sai de uma garrafa de gargalo estreito — ou demasiado de uma vez ou nada de todo. Rogo-te, tira a rolha da tua boca para que eu possa beber as tuas notícias.

CELIA. Assim poderias pôr um homem na tua barriga.

ROSALIND. Ele é feito por Deus? Que espécie de homem? A sua cabeça vale um chapéu, ou o seu queixo vale uma barba?

CELIA. Não, ele tem apenas uma pequena barba.

ROSALIND. Ora, Deus enviará mais se o homem for agradecido. Deixa-me esperar pelo crescimento da sua barba, se não me atrasares o conhecimento do seu queixo.

CELIA. É o jovem Orlando, que fez tropeçar os calcanhares do lutador e o teu coração, ambos num instante.

ROSALIND. Não, mas que o diabo leve a zombaria! Fala com cara séria e como uma verdadeira donzela.

CELIA. Pela minha fé, prima, é ele.

ROSALIND. Orlando?

CELIA. Orlando.

ROSALIND. Ai de mim, o que farei com o meu gibão e calções? O que fez ele quando o viste? O que disse ele? Como parecia ele? Como ia ele vestido? O que faz ele aqui? Perguntou por mim? Onde permanece ele? Como se separou de ti? E quando o verás novamente? Responde-me numa palavra.

CELIA. Tens de me emprestar primeiro a boca de Gargantua. É uma palavra demasiado grande para qualquer boca do tamanho desta era. Dizer sim e não a estes pormenores é mais do que responder num catecismo.

ROSALIND. Mas ele sabe que estou nesta floresta e vestida de homem? Parece tão fresco como no dia em que lutou?

CELIA. É tão fácil contar átomos como resolver as proposições de um amante. Mas prova um pouco do meu encontrá-lo, e saboreia-o com boa observação. Encontrei-o debaixo de uma árvore, como uma bolota caída.

ROSALIND. Bem pode ser chamada a árvore de Júpiter quando deixa cair tal fruto.

CELIA. Dá-me audiência, boa senhora.

ROSALIND. Prossegue.

CELIA. Ali jazia ele, estendido como um cavaleiro ferido.

ROSALIND. Embora seja pena ver tal espetáculo, fica bem ao solo.

CELIA. Grita "olá!" à tua língua, rogo-te. Ela salta fora de tempo. Ele estava equipado como um caçador.

ROSALIND. Oh, ominoso! Ele vem para matar o meu coração.

CELIA. Eu queria cantar a minha canção sem estribilho. Tu tiras-me do tom.

ROSALIND. Não sabes que sou uma mulher? Quando penso, tenho de falar. Doce, prossegue.

Entram Orlando e Jaques.

CELIA. Tu tiras-me do tom. Calma, não vem ele ali?

ROSALIND. É ele! Esgueira-te e observa-o.

[Rosalind e Celia afastam-se.]

JAQUES. Agradeço-lhe a sua companhia, mas, boa fé, preferia ter estado sozinho.

ORLANDO. E eu também, mas ainda assim, por cortesia, agradeço-lhe também pela sua sociedade.

JAQUES. Deus esteja consigo, encontremo-nos o menos que pudermos.

ORLANDO. Desejo que possamos ser melhores estranhos.

JAQUES. Rogo-lhe, não estrague mais árvores escrevendo canções de amor nas suas cascas.

ORLANDO. Rogo-lhe, não estrague mais os meus versos lendo-os de forma desagradável.

JAQUES. Rosalind é o nome do seu amor?

ORLANDO. Sim, precisamente.

JAQUES. Não gosto do nome dela.

ORLANDO. Não houve pensamento de lhe agradar quando ela foi batizada.

JAQUES. Qual é a sua estatura?

ORLANDO. Exatamente a altura do meu coração.

JAQUES. Está cheio de respostas bonitas. Não se tem dado com esposas de ourives, e aprendeu-as em anéis?

ORLANDO. Não é assim; mas respondo-lhe como um pano pintado, de onde estudou as suas perguntas.

JAQUES. Tem um engenho ágil. Acho que foi feito dos calcanhares de Atalanta. Quer sentar-se comigo? E nós os dois criticaremos a nossa amante, o mundo, e toda a nossa miséria.

ORLANDO. Não repreenderei nenhum ser vivo no mundo exceto a mim mesmo, contra quem conheço a maioria dos defeitos.

JAQUES. O pior defeito que tem é estar apaixonado.

ORLANDO. É um defeito que não trocarei pela sua melhor virtude. Estou cansado de si.

JAQUES. Pela minha fé, eu estava à procura de um tolo quando o encontrei.

ORLANDO. Ele está afogado no riacho. Olhe apenas para dentro, e vê-lo-á.

JAQUES. Lá verei a minha própria figura.

ORLANDO. Que tomo por ser ou um tolo ou um zero.

JAQUES. Não me demorarei mais consigo. Adeus, bom Signior Amor.

ORLANDO. Fico contente com a sua partida. Adeus, bom Monsieur Melancolia.

[Sai Jaques.—Celia e Rosalind aproximam-se.]

ROSALIND. Falarei com ele como um lacaio atrevido, e sob esse hábito farei o patife com ele. Ouve, florestal?

ORLANDO. Muito bem. O que quer?

ROSALIND. Rogo-lhe, que horas são?

ORLANDO. Devia perguntar-me que horas são do dia. Não há relógio na floresta.

ROSALIND. Então não há verdadeiro amante na floresta, senão suspirar a cada minuto e gemer a cada hora detetaria o pé preguiçoso do tempo tão bem como um relógio.

ORLANDO. E por que não o pé veloz do tempo? Não teria sido tão adequado?

ROSALIND. De maneira nenhuma, senhor. O tempo viaja em passos diversos com pessoas diversas. Dir-lhe-ei com quem o tempo anda devagar, com quem o tempo trota, com quem o tempo galopa, e com quem ele permanece parado.

ORLANDO. Rogo-te, com quem ele trota?

ROSALIND. Ora, ele trota penosamente com uma jovem donzela entre o contrato do seu casamento e o dia em que é celebrado. Se o intervalo for apenas de uma semana, o passo do tempo é tão duro que parece a duração de sete anos.

ORLANDO. Com quem anda o tempo devagar?

ROSALIND. Com um padre que carece de latim e um homem rico que não tem gota; pois o primeiro dorme facilmente porque não pode estudar, e o outro vive alegremente porque não sente dor; um faltando o peso da aprendizagem magra e inútil, o outro não conhecendo o peso da pesada e tediosa penúria. Com estes o tempo anda devagar.

ORLANDO. Com quem ele galopa?

ROSALIND. Com um ladrão para a forca; pois embora ele caminhe tão suavemente como o pé pode pousar, ele acha-se demasiado cedo lá.

ORLANDO. Com quem ele permanece parado?

ROSALIND. Com advogados nas férias; pois eles dormem entre um termo e outro, e então não percebem como o tempo se move.

ORLANDO. Onde mora, jovem bonito?

ROSALIND. Com esta pastora, a minha irmã, aqui nas margens da floresta, como franja numa saia.

ORLANDO. É nativo deste lugar?

ROSALIND. Como a coelha que vê viver onde ela é parida.

ORLANDO. O seu sotaque é algo mais fino do que poderia adquirir numa habitação tão isolada.

ROSALIND. Disseram-me isso muitos. Mas, de facto, um velho tio religioso meu ensinou-me a falar, que foi na sua juventude um homem do interior, alguém que conhecia o namoro demasiado bem, pois foi lá que se apaixonou. Ouvi-o ler muitas lições contra isso, e agradeço a Deus por não ser uma mulher, para ser tocada por tantas ofensas vertiginosas como ele tributou geralmente a todo o seu sexo.

ORLANDO. Consegue lembrar-se de algum dos principais males que ele atribuiu às mulheres?

ROSALIND. Não havia nenhum principal. Eram todos parecidos uns com os outros como moedas de meio centavo, cada defeito parecendo monstruoso até que o seu defeito companheiro viesse para o igualar.

ORLANDO. Rogo-te, reconta alguns deles.

ROSALIND. Não. Não desperdiçarei a minha medicina senão naqueles que estão doentes. Há um homem que frequenta a floresta que abusa das nossas plantas jovens esculpindo "Rosalind" nas suas cascas; pendura odes nos espinheiros e elegias nas sarças; tudo, na verdade, divinizando o nome de Rosalind. Se eu pudesse encontrar esse fanático, dar-lhe-ia um bom conselho, pois parece ter a quotidiana do amor sobre si.

ORLANDO. Eu sou aquele que está tão abalado pelo amor. Rogo-te, diz-me o teu remédio.

ROSALIND. Não há nenhuma das marcas do meu tio em si. Ele ensinou-me a conhecer um homem apaixonado, em cuja gaiola de juncos tenho a certeza de que não é prisioneiro.

ORLANDO. Quais eram as suas marcas?

ROSALIND. Uma bochecha magra, que não tem; um olho azul e encovado, que não tem; um espírito inquestionável, que não tem; uma barba negligenciada, que não tem—mas perdoo-lhe isso, pois simplesmente o que tem em barba é o rendimento de um irmão mais novo. Depois os seus calções deviam estar sem ligas, o seu barrete sem fita, a sua manga desabotoada, o seu sapato desatado, e tudo à sua volta demonstrando uma desolação descuidada. Mas não é esse homem. Está antes impecável nos seus aprestos, como se amasse a si mesmo em vez de parecer o amante de qualquer outra.

ORLANDO. Jovem belo, queria poder fazer-te acreditar que amo.

ROSALIND. Eu acreditar? Poderia tão cedo fazer com que aquela que ama acredite, o que garanto que ela é mais apta a fazer do que a confessar que o faz. Esse é um dos pontos em que as mulheres ainda mentem às suas consciências. Mas, na verdade, é o senhor quem pendura os versos nas árvores, nos quais Rosalind é tão admirada?

ORLANDO. Juro-te, jovem, pela mão branca de Rosalind, eu sou esse, esse infeliz.

ROSALIND. Mas está tão apaixonado como as suas rimas dizem?

ORLANDO. Nem rima nem razão podem expressar o quanto.

ROSALIND. O amor é meramente uma loucura, e, digo-lhe, merece tão bem uma casa escura e um chicote como os loucos; e a razão pela qual não são assim punidos e curados é que a loucura é tão comum que os chicoteadores também estão apaixonados. Contudo, professo curá-lo com conselhos.

ORLANDO. Já curou alguém assim?

ROSALIND. Sim, um, e desta maneira. Ele devia imaginar-me como o seu amor, a sua amante, e eu punha-o todos os dias a cortejar-me; altura em que eu, sendo apenas um jovem caprichoso, lamentar-me-ia, seria efeminada, mudável, ansiando e gostando, orgulhosa, fantástica, macaca, superficial, inconstante, cheia de lágrimas, cheia de sorrisos; para cada paixão algo e para nenhuma paixão verdadeiramente nada, como os rapazes e as mulheres são na maior parte gado desta cor; ora gostaria dele, ora detestá-lo-ia; depois entretê-lo-ia, depois repudiá-lo-ia; ora choraria por ele, depois cuspir-lhe-ia; que levei o meu pretendente do seu humor louco de amor a um humor vivo de loucura, que era repudiar o fluxo total do mundo e viver num canto meramente monástico. E assim curei-o, e desta maneira assumirei lavar o seu fígado tão limpo como o coração de uma ovelha sã, que não haverá nele uma única mancha de amor.

ORLANDO. Eu não queria ser curado, jovem.

ROSALIND. Eu curá-lo-ia, se apenas me chamasse Rosalind e viesse todos os dias à minha cabana cortejar-me.

ORLANDO. Agora, pela fé do meu amor, eu fá-lo-ei. Diz-me onde é.

ROSALIND. Vem comigo até lá, e eu mostrar-to-ei; e pelo caminho dir-me-ás onde na floresta vives. Virás?

ORLANDO. Com todo o meu coração, bom jovem.

ROSALIND. Não, tens de me chamar Rosalind. Vem, irmã, queres vir?

[Saem.]

CENA III. Outra parte da Floresta

Entram Touchstone e Audrey; Jaques à distância a observá-los.

TOUCHSTONE. Vem depressa, boa Audrey. Eu irei buscar as tuas cabras, Audrey. E então, Audrey? Sou o homem ainda? A minha característica simples contenta-te?

AUDREY. As tuas características, Deus nos guarde! Que características?

TOUCHSTONE. Estou aqui contigo e com as tuas cabras, como o poeta mais caprichoso, o honesto Ovídio, estava entre os Godos.

JAQUES. [À parte.] Ó conhecimento mal-habitado, pior que Júpiter numa casa de colmo!

TOUCHSTONE. Quando os versos de um homem não podem ser compreendidos, nem o bom engenho de um homem secundado pela criança pronta, a compreensão, isso atinge um homem mais morto do que uma grande conta num quarto pequeno. Na verdade, queria que os deuses te tivessem feito poética.

AUDREY. Eu não sei o que é "poética". É honesto em ação e palavra? É uma coisa verdadeira?

TOUCHSTONE. Não, na verdade; pois a poesia mais verdadeira é a que mais finge, e os amantes são dados à poesia, e o que eles juram em poesia pode ser dito, como amantes, eles fingem.

AUDREY. Desejas, então, que os deuses me tivessem feito poética?

TOUCHSTONE. Desejo, na verdade, pois tu juras-me que és honesta. Agora, se fosses poeta, poderia ter alguma esperança de que fingisses.

AUDREY. Não quererias que eu fosse honesta?

TOUCHSTONE. Não, na verdade, a menos que fosses de aspeto duro; pois a honestidade acoplada à beleza é ter o mel como molho para o açúcar.

JAQUES. [À parte.] Um tolo material!

AUDREY. Bem, não sou bela, e por isso rogo aos deuses que me façam honesta.

TOUCHSTONE. Na verdade, e desperdiçar a honestidade numa devassa seria pôr boa carne num prato imundo.

AUDREY. Não sou uma devassa, embora agradeça aos deuses por ser feia.

TOUCHSTONE. Bem, louvados sejam os deuses pela tua fealdade; a devassidão pode vir mais tarde. Mas seja como for, casar-me-ei contigo. E para esse fim estive com Sir Oliver Martext, o vigário da aldeia vizinha, que prometeu encontrar-me neste lugar da floresta e unir-nos.

JAQUES. [À parte.] Gostaria de ver este encontro.

AUDREY. Bem, que os deuses nos deem alegria!

TOUCHSTONE. Amém. Um homem pode, se tivesse um coração medroso, vacilar nesta tentativa, pois aqui não temos templo senão o bosque, não temos assembleia senão bestas com chifres. Mas que importa? Coragem! Como os chifres são odiosos, são necessários. Diz-se: "Muitos homens não conhecem o fim dos seus bens." Correto. Muitos homens têm bons chifres e não conhecem o fim deles. Bem, isso é o dote da sua esposa; não é de sua própria obtenção. Chifres? Mesmo assim. Apenas homens pobres? Não, não, o veado mais nobre tem-nos tão enormes como o vulgar. O homem solteiro é, portanto, abençoado? Não. Como uma cidade amuralhada é mais valiosa que uma aldeia, assim a testa de um homem casado é mais honrosa do que a fronte nua de um solteiro. E tanto quanto a defesa é melhor do que nenhuma habilidade, tanto o chifre é mais precioso do que não o ter.

Entra Sir Oliver Martext.

Aqui vem Sir Oliver. Sir Oliver Martext, é bem-vindo. Quer despachar-nos aqui debaixo desta árvore, ou iremos consigo até à sua capela?

MARTEXT. Não há ninguém aqui para entregar a mulher?

TOUCHSTONE. Não a aceitarei por dádiva de homem nenhum.

MARTEXT. Na verdade, ela tem de ser entregue, ou o casamento não é legal.

JAQUES. [Aproximando-se.] Prossiga, prossiga. Eu entregá-la-ei.

TOUCHSTONE. Boa noite, caro Senhor Como-é-que-se-chama, como vai, senhor? É um prazer encontrá-lo. Deus o recompense pela sua companhia anterior. Fico muito feliz em vê-lo. Tenho aqui uma bagatela, senhor. Não, por favor, pode cobrir-se.

JAQUES. Queres casar-te, bobo?

TOUCHSTONE. Como o boi tem o seu jugo, senhor, o cavalo o seu freio, e o falcão as suas guizos, assim o homem tem os seus desejos; e como as pombas se beijam, assim o matrimónio gostaria de estar a petiscar.

JAQUES. E tu, sendo um homem da tua educação, queres casar-te debaixo de um arbusto como um mendigo? Vai à igreja e arranja um bom padre que te saiba dizer o que é o casamento. Este sujeito apenas vos unirá como se unem tábuas de forro; depois, um de vós revelar-se-á uma tábua encolhida e, como madeira verde, empenará, empenará.

TOUCHSTONE. [À parte.] Não estou certo de que não seria melhor casar-me com ele do que com outro, pois ele dificilmente me casará bem e, não sendo bem casado, será uma boa desculpa para mim, daqui para a frente, deixar a minha esposa.

JAQUES. Vem comigo e deixa-me aconselhar-te.

TOUCHSTONE. Vem, doce Audrey. Temos de nos casar, ou temos de viver em devassidão. Adeus, bom Mestre Oliver. Não _Ó doce Oliver, Ó bravo Oliver, Não me deixes para trás._ Mas _Leva-me, pois — Vai-te embora, eu digo, Não me casarei contigo._

[Saem Touchstone, Audrey e Jaques.]

MARTEXT. Não faz mal. Nenhum patife fantasioso de entre todos eles me ridicularizará para fora da minha vocação.

[Sai.]

CENA IV. Outra parte da Floresta. Perante uma Cabana

Entram Rosalind e Celia.

ROSALIND. Nem fales comigo, eu vou chorar.

CELIA. Fá-lo, rogo-te, mas tem a graça de considerar que as lágrimas não ficam bem a um homem.

ROSALIND. Mas não terei eu motivos para chorar?

CELIA. Tantos motivos quanto alguém desejaria; portanto, chora.

ROSALIND. O próprio cabelo dele é da cor da dissimulação.

CELIA. Um pouco mais castanho que o de Judas. Por certo, os seus beijos são filhos dos de Judas.

ROSALIND. Pela minha fé, o cabelo dele é de uma boa cor.

CELIA. Uma cor excelente. O teu castanho sempre foi a única cor.

ROSALIND. E o seu beijar é tão cheio de santidade como o toque do pão bento.

CELIA. Ele comprou um par de lábios usados de Diana. Uma freira da irmandade do inverno não beija mais religiosamente; o próprio gelo da castidade está neles.

ROSALIND. Mas por que jurou ele que viria esta manhã e não vem?

CELIA. Não, certamente, não há verdade nele.

ROSALIND. Pensas assim?

CELIA. Sim. Penso que ele não é um carteirista nem um ladrão de cavalos, mas quanto à sua veracidade no amor, penso que é tão côncavo como uma taça coberta ou uma noz comida pelos vermes.

ROSALIND. Não é verdadeiro no amor?

CELIA. Sim, quando ele está dentro, mas penso que ele não está dentro.

ROSALIND. Ouviste-o jurar categoricamente que estava.

CELIA. “Estava” não é “está”. Além disso, o juramento de um amante não é mais forte do que a palavra de um taverneiro. Ambos confirmam contas falsas. Ele aguarda aqui na floresta pelo Duque, teu pai.

ROSALIND. Encontrei o Duque ontem e tive muito diálogo com ele. Perguntou-me de que parentesco eu era. Disse-lhe que de tão bom como ele, pelo que ele riu-se e deixou-me ir. Mas que falamos nós de pais quando existe um homem como Orlando?

CELIA. Oh, esse é um homem valente! Escreve versos valentes, diz palavras valentes, faz juramentos valentes e quebra-os valentemente, de forma transversal, através do coração da sua amada, como um cavaleiro inexperiente, que esporeia o cavalo apenas de um lado e quebra a lança como um ganso nobre. Mas tudo é valente quando a juventude monta e a loucura guia. Quem vem lá?

Entra Corin.

CORIN. Senhora e mestre, tendes perguntado muitas vezes Pelo pastor que se queixava de amor, A quem vistes sentado comigo no relvado, Elogiando a pastora orgulhosa e desdenhosa Que era a sua senhora.

CELIA. Bem, e que há dele?

CORIN. Se quereis ver um espetáculo verdadeiramente representado Entre a tez pálida do verdadeiro amor E o brilho vermelho do escárnio e do orgulho desdenhoso, Ide um pouco para ali, e eu conduzir-vos-ei, Se quiserdes observar.

ROSALIND. Oh, vem, vamos retirar-nos. A visão dos amantes alimenta os que estão apaixonados. Leva-nos a essa visão, e dirás Que serei uma atriz ocupada na sua peça.

[Saem.]

CENA V. Outra parte da Floresta

Entram Silvius e Phoebe.

SILVIUS. Doce Phoebe, não me desprezes, não o faças, Phoebe. Diz que não me amas, mas não o digas Com amargura. O carrasco comum, Cujo coração o hábito de ver a morte endurece, Não deixa cair o machado sobre o pescoço humilhado Sem antes pedir perdão. Serás tu mais severa Do que aquele que vive e morre por gotas de sangue?

Entram Rosalind, Celia e Corin, à distância.

PHOEBE. Eu não seria o teu carrasco; Fujo de ti, pois não gostaria de te ferir. Dizes-me que há assassínio no meu olhar. É bonito, sem dúvida, e muito provável Que olhos, que são as coisas mais frágeis e suaves, Que fecham os seus portões cobardes a átomos, Sejam chamados de tiranos, carniceiros, assassinos. Agora eu lanço-te olhares reprovadores com todo o meu coração, E se os meus olhos podem ferir, agora deixa-os matar-te. Agora finge desmaiar; vamos, cai agora; Ou se não podes, oh, por vergonha, por vergonha, Não mintas, ao dizer que os meus olhos são assassinos. Agora mostra a ferida que o meu olho te fez. Arranha-te apenas com um alfinete, e ali permanece Alguma cicatriz disso; apoia-te sobre um junco, A cicatriz e a impressão capaz A tua palma guarda por um momento. Mas agora os meus olhos, Que eu disparei contra ti, não te magoam; Nem tenho a certeza de que haja força nos olhos Que possa fazer mal.

SILVIUS. Oh, querida Phoebe, Se alguma vez — e esse alguma vez pode estar perto — Encontrares numa face fresca o poder da paixão, Então conhecerás as feridas invisíveis Que as setas agudas do amor fazem.

PHOEBE. Mas até esse tempo Não te aproximes de mim. E quando esse tempo chegar, Aflige-me com os teus trocadilhos, não tenhas pena de mim, Como até esse tempo eu não terei pena de ti.

ROSALIND. [Avançando.] E por que, rogo-vos? Quem poderá ser a vossa mãe, Para que insulteis, exulteis, e tudo ao mesmo tempo, Sobre os miseráveis? Que importa que não tenhais beleza — Pois, pela minha fé, não vejo mais em vós Do que aquilo que, sem candeia, pode ir para a cama no escuro — Tendes, por isso, de ser orgulhosa e impiedosa? Ora, o que significa isto? Por que olhais para mim? Não vejo mais em vós do que no comum Do trabalho de venda da natureza. Pelos meus poucos anos de vida, Acho que ela pretende enredar os meus olhos também! Não, na verdade, orgulhosa senhora, não tenhas esperança nisso. Não são as tuas sobrancelhas de tinta, o teu cabelo de seda negra, Os teus olhos de corneta, nem a tua face de creme, Que podem domar os meus espíritos para a tua adoração. Tu, pastor tolo, por que a segues, Como um nevoeiro do sul, bufando com vento e chuva? Tu és mil vezes um homem mais correto Do que ela uma mulher. São tolos como tu Que fazem o mundo ficar cheio de crianças de má aparência. Não é o espelho dela, mas tu que a lisonjeias, E através de ti ela vê-se mais correta Do que qualquer dos seus traços a pode mostrar. Mas, senhora, conhece-te a ti mesma; ajoelha-te, E agradece ao céu, em jejum, pelo amor de um bom homem. Pois devo dizer-te amigavelmente ao ouvido, Vende quando puderes; tu não és para todos os mercados. Pede misericórdia ao homem, ama-o, aceita a sua oferta; O vil é mais vil, sendo vil por ser um zombador. Portanto, leva-a para ti, pastor. Passai bem.

PHOEBE. Doce jovem, rogo-te, repreende-me por um ano inteiro! Preferiria ouvir-te repreender do que este homem cortejar.

ROSALIND. Ele apaixonou-se pela tua vileza, e ela apaixonar-se-á pela minha raiva. Se assim for, tão rápido quanto ela te responda com olhares franzidos, eu temperar-lhe-ei com palavras amargas. Por que olhais assim para mim?

PHOEBE. Por nenhuma má vontade que vos tenha.

ROSALIND. Rogo-vos, não vos apaixoneis por mim, Pois sou mais falsa do que votos feitos em vinho. Além disso, não gosto de vós. Se quiserdes saber a minha casa, É no tufo de oliveiras aqui perto. Quereis ir, irmã? Pastor, insiste com ela. Vem, irmã. Pastora, olha melhor para ele, E não sejas orgulhosa. Embora todo o mundo pudesse ver, Ninguém poderia ser tão enganado na visão como ele. Vamos, para o nosso rebanho.

[Saem Rosalind, Celia e Corin.]

PHOEBE. Pastor morto, agora encontro o teu provérbio de peso: “Quem amou alguma vez que não amasse à primeira vista?”

SILVIUS. Doce Phoebe—

PHOEBE. Hã, que dizes, Silvius?

SILVIUS. Doce Phoebe, tem pena de mim.

PHOEBE. Ora, tenho pena de ti, gentil Silvius.

SILVIUS. Onde quer que haja tristeza, deveria haver alívio. Se tens tristeza pela minha mágoa no amor, Ao dares amor, a tua tristeza e a minha mágoa Estariam ambas exterminadas.

PHOEBE. Tu tens o meu amor. Não é isso uma atitude de vizinho?

SILVIUS. Eu quereria ter-te a ti.

PHOEBE. Ora, isso seria cobiça. Silvius, houve um tempo em que eu te odiava; E ainda não é que eu sinta amor por ti; Mas uma vez que sabes falar de amor tão bem, A tua companhia, que outrora me era maçadora, Eu suportarei, e empregar-te-ei também. Mas não esperes mais recompensa Do que a tua própria alegria de seres empregado.

SILVIUS. Tão santo e tão perfeito é o meu amor, E eu em tal pobreza de graça, Que pensarei ser uma colheita mais abundante Espigar as espigas partidas depois do homem Que a colheita principal ceifa. Solta de vez em quando Um sorriso disperso, e disso eu viverei.

PHOEBE. Conheces o jovem que falou comigo há pouco?

SILVIUS. Não muito bem, mas encontrei-o muitas vezes, E ele comprou a cabana e os terrenos Dos quais o velho campónio outrora era dono.

PHOEBE. Não penses que o amo, embora pergunte por ele. É apenas um rapaz impertinente — contudo, ele fala bem. Mas que me importam as palavras? Contudo, as palavras fazem bem Quando aquele que as profere agrada aos que ouvem. É um jovem bonito — não muito bonito — Mas certamente ele é orgulhoso, e contudo o seu orgulho assenta-lhe bem. Ele fará um homem correto. A melhor coisa nele É a sua tez; e mais rápido do que a sua língua Fez ofensa, o seu olho curou-a. Ele não é muito alto, contudo para a sua idade é alto; A sua perna é apenas assim-assim, e contudo é boa. Havia uma vermelhidão bonita no seu lábio, Um pouco mais madura e um vermelho mais vigoroso Do que aquele misturado na sua face. Era exatamente a diferença Entre o vermelho constante e o damasco misturado. Há algumas mulheres, Silvius, que, se o tivessem observado Em parcelas como eu fiz, teriam estado perto De se apaixonar por ele; mas, da minha parte, Eu não o amo nem o odeio; e contudo Tenho mais razão para o odiar do que para o amar. Pois o que tinha ele que fazer para me repreender? Ele disse que os meus olhos eram negros e o meu cabelo negro, E agora recordo-me, escarneceu de mim. Admiro-me por não ter respondido de volta. Mas isso é tudo o mesmo: omissão não é quitação. Escrever-lhe-ei uma carta muito provocadora, E tu levá-la-ás. Fá-lo-ás, Silvius?

SILVIUS. Phoebe, com todo o meu coração.

PHOEBE. Escrevê-la-ei de imediato, O assunto está na minha cabeça e no meu coração. Serei amarga com ele e bastante breve. Vem comigo, Silvius.

[Saem.]

ATO IV

CENA I. A Floresta de Arden

Entram Rosalind, Celia e Jaques.

JAQUES. Rogo-te, jovem bonito, deixa-me tornar-me mais bem conhecido de ti.

ROSALIND. Dizem que és um sujeito melancólico.

JAQUES. Sou-o; gosto mais disso do que de rir.

ROSALIND. Aqueles que estão nos extremos de qualquer um são sujeitos abomináveis, e traem-se a cada censura moderna pior do que os bêbados.

JAQUES. Ora, é bom ser triste e não dizer nada.

ROSALIND. Ora, então, é bom ser um poste.

JAQUES. Não tenho a melancolia do estudioso, que é emulação; nem a do músico, que é fantástica; nem a do cortesão, que é orgulhosa; nem a do soldado, que é ambiciosa; nem a do advogado, que é política; nem a da senhora, que é refinada; nem a do amante, que é todas estas; mas é uma melancolia minha, composta de muitos simples, extraída de muitos objetos, e, na verdade, a contemplação variada das minhas viagens, na qual a minha frequente ruminação me envolve numa tristeza muito humorística.

ROSALIND. Um viajante! Pela minha fé, tens grandes razões para estares triste. Receio que tenhas vendido as tuas próprias terras para ver as dos outros. Então, ter visto muito e não ter nada é ter olhos ricos e mãos pobres.

JAQUES. Sim, ganhei a minha experiência.

ROSALIND. E a tua experiência torna-te triste. Preferiria ter um tolo que me fizesse rir do que experiência que me fizesse triste — e viajar para a ter também.

Entra Orlando.

ORLANDO. Bom dia e felicidade, querida Rosalind!

JAQUES. Ora, então, Deus esteja convosco, se falais em verso branco.

ROSALIND. Adeus, Monsieur Viajante. Cuidado para não balbuciar e usar trajes estranhos; desmerecer todos os benefícios do teu próprio país; estar fora de amor com a tua natividade, e quase repreender Deus por te ter dado esse rosto que tens, ou dificilmente pensarei que já navegaste numa gôndola.

[Sai Jaques.]

Ora, como vai isso, Orlando, onde tens estado todo este tempo? Tu, um amante! Se me fizeres outra partida destas, nunca mais apareças à minha frente.

ORLANDO. Minha bela Rosalind, cheguei a uma hora da minha promessa.

ROSALIND. Quebrar uma promessa de uma hora no amor? Aquele que quiser dividir um minuto em mil partes, e quebrar apenas uma parte da milésima parte de um minuto nos assuntos do amor, pode dizer-se dele que o Cupido lhe deu uma palmada no ombro, mas garanto que ele tem o coração intacto.

ORLANDO. Perdoa-me, querida Rosalind.

ROSALIND. Ora, se és tão tardio, não apareças mais à minha frente. Preferiria ser cortejada por um caracol.

ORLANDO. Por um caracol?

ROSALIND. Sim, por um caracol, pois embora ele venha lentamente, ele carrega a sua casa na cabeça — um dote melhor, penso eu, do que tu dás a uma mulher. Além disso, ele traz o seu destino consigo.

ORLANDO. Qual é esse?

ROSALIND. Ora, chifres, aos quais os da tua espécie têm de ser gratos às suas esposas. Mas ele vem armado na sua fortuna e previne a calúnia da sua esposa.

ORLANDO. A virtude não é fazedora de chifres e a minha Rosalind é virtuosa.

ROSALIND. E eu sou a tua Rosalind.

CELIA. Apraz-lhe chamar-te assim, mas ele tem uma Rosalind de um aspeto melhor do que tu.

ROSALIND. Vem, corteja-me, corteja-me, pois agora estou num humor festivo, e bem capaz de consentir. O que dirias a mim agora, se eu fosse a tua verdadeira, verdadeira Rosalind?

ORLANDO. Eu beijaria antes de falar.

ROSALIND. Ora, seria melhor falares primeiro, e quando estivesses bloqueado por falta de assunto, poderias aproveitar a ocasião para beijar. Muito bons oradores, quando se perdem, cospem; e para os amantes que carecem — que Deus nos guarde — de assunto, o truque mais limpo é beijar.

ORLANDO. Como se o beijo for negado?

ROSALIND. Então ela obriga-te a implorar, e aí começa um novo assunto.

ORLANDO. Quem poderia perder-se, estando perante a sua amada senhora?

ROSALIND. Ora, isso serias tu, se eu fosse a tua senhora, ou eu acharia a minha honestidade mais corrupta do que a minha inteligência.

ORLANDO. O quê, do meu cortejo?

ROSALIND. Não das tuas roupas, e contudo do teu cortejo. Não sou eu a tua Rosalind?

ORLANDO. Sinto alguma alegria em dizer que és, porque gostaria de estar a falar dela.

ROSALIND. Bem, na pessoa dela, digo que não te quero.

ORLANDO. Então, na minha própria pessoa, morro.

ROSALIND. Não, pela minha fé, morre por procuração. O pobre mundo tem quase seis mil anos, e em todo este tempo não houve homem nenhum que morresse na sua própria pessoa, a saber, numa causa de amor. Troilus teve os miolos espalhados com um clava grega, contudo ele fez o que pôde para morrer antes, e ele é um dos exemplos de amor. Leander, ele teria vivido muitos bons anos embora Hero se tivesse tornado freira, se não fosse por uma quente noite de solstício; pois, bom jovem, ele apenas saiu para se lavar no Helesponto e, sendo tomado pela cãibra, afogou-se; e os cronistas tolos daquela época descobriram que era Hero de Sestos. Mas estas são todas mentiras. Os homens têm morrido de tempos a tempos e os vermes têm-nos comido, mas não por amor.

ORLANDO. Eu não gostaria que a minha verdadeira Rosalind pensasse assim, pois protesto que o seu olhar reprovador poderia matar-me.

ROSALIND. Por esta mão, não mataria uma mosca. Mas vem, agora serei a tua Rosalind numa disposição mais favorável, e pede-me o que quiseres, eu concederei.

ORLANDO. Então ama-me, Rosalind.

ROSALIND. Sim, pela minha fé, fá-lo-ei, às sextas e sábados e em todos os dias.

ORLANDO. E tu queres-me?

ROSALIND. Sim, e vinte como tu.

ORLANDO. Que dizes tu?

ROSALIND. Não és tu bom?

ORLANDO. Espero que sim.

ROSALIND. Ora então, pode alguém desejar demasiado de uma coisa boa? — Vem, irmã, tu serás o padre e casar-nos-ás. — Dá-me a tua mão, Orlando. — Que dizes tu, irmã?

ORLANDO. Rogo-te, casa-nos.

CELIA. Não consigo dizer as palavras.

ROSALIND. Tu deves começar “Queres tu, Orlando—”

CELIA. Vai em frente. — Queres tu, Orlando, ter por esposa esta Rosalind?

ORLANDO. Quero.

ROSALIND. Sim, mas quando?

ORLANDO. Ora agora, tão rápido quanto ela nos possa casar.

ROSALIND. Então tu deves dizer “Eu tomo-te, Rosalind, por esposa.”

ORLANDO. Eu tomo-te, Rosalind, por esposa.

ROSALIND. Eu poderia perguntar-te pela tua comissão. Mas eu tomo-te, Orlando, por meu marido. Eis uma rapariga que se adianta ao padre, e certamente o pensamento de uma mulher corre à frente das suas ações.

ORLANDO. Assim fazem todos os pensamentos. Eles são alados.

ROSALIND. Agora diz-me quanto tempo tu a quererias depois de a teres possuído.

ORLANDO. Para sempre e um dia.

ROSALIND. Diz “um dia” sem o “para sempre”. Não, não, Orlando, os homens são abril quando cortejam, dezembro quando se casam. As donzelas são maio quando são donzelas, mas o céu muda quando são esposas. Serei mais ciumenta de ti do que um pombo-guerreiro da Barbaria da sua fêmea, mais clamorosa do que um papagaio contra a chuva, mais cheia de novidades do que um macaco, mais vertiginosa nos meus desejos do que um símio. Chorarei por nada, como Diana na fonte, e fá-lo-ei quando estiveres disposto a estar alegre. Rirei como uma hiena, e isso quando tu estiveres inclinado a dormir.

ORLANDO. Mas a minha Rosalind fará isso?

ROSALIND. Pela minha vida, ela fará como eu faço.

ORLANDO. Oh, mas ela é sábia.

ROSALIND. Ou então ela não teria a inteligência para fazer isto. Quanto mais sábia, mais caprichosa. Fecha as portas à inteligência de uma mulher, e ela sairá pela janela. Fecha essa, e ela sairá pelo buraco da fechadura. Para essa, ela voará com o fumo pela chaminé.

ORLANDO. Um homem que tivesse uma esposa com tal inteligência, ele poderia dizer: “Inteligência, para onde vais?”

ROSALIND. Ora, poderias guardar esse travão para ela até encontrares a inteligência da tua esposa a ir para a cama do teu vizinho.

ORLANDO. E que inteligência poderia a inteligência ter para desculpar isso?

ROSALIND. Ora, dizer que ela veio procurar-te lá. Nunca a apanharás sem a sua resposta, a menos que a apanhes sem a sua língua. Oh, aquela mulher que não consegue fazer da sua falta a ocasião do seu marido, que nunca amamente ela mesma o seu filho, pois criá-lo-á como um tolo.

ORLANDO. Por estas duas horas, Rosalind, eu deixar-te-ei.

ROSALIND. Ai, meu querido amor, não posso faltar-te duas horas.

ORLANDO. Tenho de servir o Duque ao jantar. Às duas horas estarei contigo novamente.

ROSALIND. Sim, vai à tua vida, vai à tua vida. Eu sabia o que tu provarias ser. Os meus amigos disseram-me tanto, e eu não pensei menos. Essa tua língua lisonjeira conquistou-me. É apenas uma sorte lançada, e assim, vem a morte! Duas horas é a tua hora?

ORLANDO. Sim, doce Rosalind.

ROSALIND. Pela minha fé, e a falar a sério, e que Deus me ajude, e por todos os belos juramentos que não são perigosos, se quebrares um jota da tua promessa ou chegares um minuto depois da tua hora, achar-te-ei o mais patético quebrador de promessas, e o mais oco dos amantes, e o mais indigno daquela que chamas Rosalind que se possa escolher de entre o vasto bando dos infiéis. Portanto, teme a minha censura e cumpre a tua promessa.

ORLANDO. Com tanta religião como se fosses, de facto, a minha Rosalind. Assim, adeus.

ROSALIND. Bem, o Tempo é o velho juiz que examina todos esses infratores; que o tempo julgue. Adeus.

[Sai Orlando.]

CELIA. Simplesmente difamaste o nosso sexo com essa tua tagarelice amorosa! Temos de arrancar o teu gibão e calças pela cabeça e mostrar ao mundo o que o pássaro fez ao seu próprio ninho.

ROSALIND. Ó prima, prima, prima, minha pequena e bela prima, se tu soubesses a quantos braços de profundidade eu estou de amor! Mas não pode ser sondada; o meu afeto tem um fundo desconhecido, como a Baía de Portugal.

CELIA. Ou antes, sem fundo, pois, tão depressa como despejas afeto lá dentro, ele escoa-se.

ROSALIND. Não, esse mesmo bastardo perverso de Vénus, que foi gerado pelo pensamento, concebido pelo capricho e nascido da loucura, esse rapaz cego e patife que abusa dos olhos de todos porque os seus próprios estão vazios, que seja ele o juiz de quão profundamente estou apaixonada. Dir-te-ei, Aliena, não posso estar fora da vista de Orlando. Vou encontrar uma sombra e suspirar até que ele venha.

CELIA. E eu vou dormir.

[Saem.]

CENA II. Outra parte da Floresta

Entram Jaques e Lordes, vestidos de silvicultores.

JAQUES. Qual é o que matou o veado?

PRIMEIRO LORDE. Senhor, fui eu.

JAQUES. Apresentemo-lo ao Duque como um conquistador romano, e ficaria bem colocar os cornos do veado sobre a sua cabeça como um ramo de vitória. Não tens nenhuma canção, silvicultor, para este propósito?

SEGUNDO LORDE. Sim, senhor.

JAQUES. Canta-a. Não importa se está desafinada, contanto que faça barulho suficiente.

CANÇÃO

SEGUNDO LORDE. [Canta.] O que terá aquele que o veado matou? A sua pele de couro e cornos a usar. Então cantai-o até casa: [Os restantes farão este estribilho.] Não tenhas desdém por usar o corno. Era um brasão antes de teres nascido. O pai do teu pai usou-o E o teu pai carregou-o. O corno, o corno, o lustroso corno Não é algo que se deva desprezar.

[Saem.]

CENA III. Outra parte da Floresta

Entram Rosalind e Celia.

ROSALIND. Que dizes agora? Não passaram das duas horas? E aqui, pouco do Orlando.

CELIA. Garanto-te que, com o amor puro e o cérebro perturbado, ele pegou no seu arco e flechas e saiu para dormir.

Entra Silvius.

Olha quem vem aí.

SILVIUS. O meu recado é para vós, belo jovem. A minha gentil Phoebe pediu-me que vos entregasse isto.

[Entregando uma carta.]

Não conheço o conteúdo, mas, pelo que calculo Pelo sobrolho severo e pela ação vespa Que ela usou enquanto a escrevia, Tem um teor colérico. Perdoai-me, Não passo de um mensageiro inocente.

ROSALIND. A própria Paciência assustar-se-ia com esta carta E agir-se-ia como um valentão. Suportar isto é suportar tudo! Ela diz que não sou belo, que me faltam modos; Chama-me orgulhoso, e que não me poderia amar, Mesmo que o homem fosse tão raro como a fénix. Pela minha vontade, O seu amor não é a lebre que eu caço. Porque escreve ela assim para mim? Bem, pastor, bem, Esta é uma carta da vossa própria invenção.

SILVIUS. Não, protesto, não conheço o conteúdo. Phoebe escreveu-a.

ROSALIND. Vamos, vamos, és um tolo, E transformado pela extremidade do amor. Vi a mão dela. Ela tem uma mão curtida, Uma mão da cor de pedra. Pensei deveras Que ela tinha as suas velhas luvas postas, mas eram as suas mãos. Tem a mão de uma dona de casa — mas isso não importa. Digo que ela nunca inventou esta carta; Esta é a invenção de um homem, e a sua letra.

SILVIUS. Certamente, é dela.

ROSALIND. Ora, é um estilo turbulento e cruel, Um estilo para desafiadores. Pois ela desafia-me, Como um turco a um cristão. O cérebro gentil das mulheres Não poderia deixar cair tal invenção gigante e rude, Tais palavras etíopes, mais negras no seu efeito Do que na sua aparência. Quereis ouvir a carta?

SILVIUS. Como vos aprouver, pois nunca a ouvi ainda, Embora tenha ouvido demasiado sobre a crueldade de Phoebe.

ROSALIND. Ela "Phoebiza-me". Notai como escreve a tirana.

[Lê.]

_És tu um deus transformado em pastor, Que o coração de uma donzela queimou?_ Pode uma mulher vociferar assim?

SILVIUS. Chamais a isto vociferar?

ROSALIND. _Por que, posta de lado a tua divindade, Guerreias tu com o coração de uma mulher?_ Alguma vez ouvistes tal vociferação? _Enquanto o olhar do homem me cortejava, Nenhum mal a mim podia causar._ Referindo-se a mim como a uma besta. _Se o desdém dos teus olhos brilhantes Tem poder para elevar tal amor nos meus, Ai, em mim que efeito estranho Trabalhariam eles com um aspeto brando? Enquanto me repreendias, eu amava, Como poderiam então as tuas preces mover? Aquele que traz este amor a ti Pouco sabe deste amor em mim; E por ele sela a tua mente, Se a tua juventude e natureza Irão a fiel oferta aceitar De mim, e de tudo o que posso fazer, Ou então por ele o meu amor negar, E então estudarei como morrer._

SILVIUS. Chamais a isto repreensão?

CELIA. Ai, pobre pastor.

ROSALIND. Tens pena dele? Não, ele não merece pena. — Amarás tu tal mulher? O quê, para te tornar num instrumento e tocar notas falsas sobre ti? Não se pode tolerar! Bem, segue o teu caminho até ela, pois vejo que o amor fez de ti uma serpente mansa, e diz-lhe isto: que se ela me ama, ordeno-lhe que te ame; se ela não quiser, nunca a terei a menos que tu intercedas por ela. Se és um verdadeiro amante, vai-te, e nem uma palavra, pois aqui vem mais gente.

[Sai Silvius.]

Entra Oliver.

OLIVER. Bom dia, belas criaturas. Rogo-vos, se sabeis, Onde nas imediações desta floresta se ergue Uma cabana de pastores cercada por oliveiras?

CELIA. A oeste deste lugar, lá em baixo, no vale vizinho; A fileira de salgueiros, junto ao riacho murmurante, Deixada à vossa mão direita, levar-vos-á ao lugar. Mas a esta hora a casa guarda-se a si mesma. Não há ninguém dentro.

OLIVER. Se um olho pode lucrar com uma língua, Então deveria conhecer-vos pela descrição, Tais vestes, e tais idades. “O rapaz é belo, De feições femininas, e porta-se Como uma irmã madura; a mulher baixa, E mais morena que o seu irmão.” Não sois vós A dona da casa pela qual perguntei?

CELIA. Não é gabar-se, sendo perguntado, dizer que o somos.

OLIVER. Orlando recomenda-se a ambos, E àquele jovem a quem chama a sua Rosalind Ele envia este lenço ensanguentado. Sois vós ele?

ROSALIND. Sou. O que devemos entender com isto?

OLIVER. Parte da minha vergonha, se quiserdes saber de mim Que homem sou, e como, e porquê, e onde Este lenço foi manchado.

CELIA. Rogo-vos, contai-o.

OLIVER. Quando, da última vez, o jovem Orlando partiu de vós, Ele deixou a promessa de regressar Dentro de uma hora, e caminhando pela floresta, Mastigando o alimento de doce e amarga fantasia, Eis o que aconteceu. Ele desviou o olhar, E notai que objeto se apresentou. Debaixo de um carvalho, cujos ramos estavam cobertos de musgo pelo tempo E o topo alto calvo com a seca antiguidade, Um homem miserável e esfarrapado, coberto de pelos, Jazia a dormir de costas; à volta do seu pescoço Uma serpente verde e dourada tinha-se enrolado, Que com a cabeça, ágil nas ameaças, se aproximava Da abertura da sua boca. Mas de repente, Vendo Orlando, desenrolou-se E com deslizes serpenteantes esgueirou-se Para um arbusto; sob cuja sombra do arbusto Uma leoa, com as tetas todas secas, Jazia agachada, com a cabeça no chão, com uma vigília felina À espera que o homem a dormir se mexesse. Pois é A disposição real daquela besta Não atacar nada que pareça estar morto. Visto isto, Orlando aproximou-se do homem E descobriu que era o seu irmão, o seu irmão mais velho.

CELIA. Ó, ouvi-o falar desse mesmo irmão, E ele descreveu-o como o mais antinatural Que vivia entre os homens.

OLIVER. E bem o podia fazer, Pois bem sei que ele era antinatural.

ROSALIND. Mas, quanto a Orlando: deixou-o ele lá, Alimento para a leoa esfomeada?

OLIVER. Por duas vezes ele virou as costas e teve esse propósito; Mas a bondade, sempre mais nobre que a vingança, E a natureza, mais forte que a sua justa ocasião, Fizeram-no dar batalha à leoa, Que caiu rapidamente perante ele; nesse tumulto Acordei do meu sono miserável.

CELIA. Sois vós o seu irmão?

ROSALIND. Foi a vós que ele salvou?

CELIA. Foi vós que tantas vezes planeastes matá-lo?

OLIVER. Fui eu; mas não sou eu. Não me envergonho De vos dizer o que fui, uma vez que a minha conversão Sabe tão docemente, sendo a coisa que sou.

ROSALIND. Mas, quanto ao lenço ensanguentado?

OLIVER. Já lá vou. Quando do princípio ao fim entre nós dois As lágrimas tinham banhado os nossos relatos muito gentilmente — Como vim parar àquele lugar deserto — Em suma, ele levou-me até ao gentil Duque, Que me deu trajes novos e entretenimento, Confiando-me ao amor do meu irmão, Que me levou instantaneamente até à sua caverna, Lá despiu-se, e aqui no seu braço A leoa tinha arrancado alguma carne, Que durante todo este tempo tinha sangrado; e agora ele desmaiou, E gritou enquanto desmaiava por Rosalind. Em suma, recuperei-o, liguei a sua ferida, E após algum curto espaço, estando forte de coração, Ele enviou-me aqui, estrangeiro como sou, Para contar esta história, para que pudésseis desculpar A sua promessa quebrada, e para dar este lenço, Tingido no seu sangue, ao jovem pastor A quem ele, por desporto, chama a sua Rosalind.

[Rosalind desmaia.]

CELIA. Ora, como agora, Ganymede, doce Ganymede!

OLIVER. Muitos desmaiam quando olham para sangue.

CELIA. Há mais do que isso. Primo — Ganymede!

OLIVER. Olhai, ele recupera.

ROSALIND. Gostaria de estar em casa.

CELIA. Levar-te-emos até lá. Rogo-vos, quereis pegá-lo pelo braço?

OLIVER. Tende bom ânimo, jovem. Sois um homem? Falta-vos o coração de um homem.

ROSALIND. Falta-me, confesso-o. Ah, senhor, alguém pensaria que isto foi bem fingido. Rogo-vos, dizei ao vosso irmão quão bem fingi. Heigh-ho.

OLIVER. Isto não foi fingido. Há um testemunho demasiado grande na tua tez de que foi uma paixão de verdade.

ROSALIND. Fingido, asseguro-vos.

OLIVER. Bem, então, ganha coragem e finge ser um homem.

ROSALIND. Assim o faço. Mas, pela minha fé, eu deveria ter sido uma mulher por direito.

CELIA. Vem, tu pareces cada vez mais pálido. Rogo-te, vamos para casa. Bom senhor, vinde connosco.

OLIVER. Isso farei, pois devo levar uma resposta De como desculpais o meu irmão, Rosalind.

ROSALIND. Hei de inventar algo. Mas rogo-vos, recomendai o meu fingimento a ele. Quereis ir?

[Saem.]

ATO V

CENA I. A Floresta de Arden

Entram Touchstone e Audrey.

TOUCHSTONE. Encontraremos um tempo, Audrey; paciência, gentil Audrey.

AUDREY. Pela minha fé, o padre era bom o suficiente, apesar de tudo o que dizia o velho senhor.

TOUCHSTONE. Um Sir Oliver muito perverso, Audrey, um vil Martext. Mas Audrey, há um jovem aqui na floresta que reclama ser teu.

AUDREY. Sim, sei quem é. Ele não tem interesse nenhum em mim no mundo.

Entra William.

Aqui vem o homem a quem te referes.

TOUCHSTONE. É carne e bebida para mim ver um palhaço. Pela minha fé, nós que temos bom engenho temos muito por que responder. Temos de zombar; não nos podemos conter.

WILLIAM. Boa tarde, Audrey.

AUDREY. Que Deus te dê uma boa tarde, William.

WILLIAM. E boa tarde a vós, senhor.

TOUCHSTONE. Boa tarde, gentil amigo. Cobre a tua cabeça, cobre a tua cabeça. Não, peço-te, fica coberto. Quantos anos tens, amigo?

WILLIAM. Vinte e cinco, senhor.

TOUCHSTONE. Uma idade madura. O teu nome é William?

WILLIAM. William, senhor.

TOUCHSTONE. Um belo nome. Nasceste aqui na floresta?

WILLIAM. Sim, senhor, graças a Deus.

TOUCHSTONE. “Graças a Deus”. Uma boa resposta. És rico?

WILLIAM. Pela minha fé, senhor, assim-assim.

TOUCHSTONE. “Assim-assim” é bom, muito bom, excelente. E, contudo, não é, é apenas assim-assim. És sábio?

WILLIAM. Sim, senhor, tenho um engenho razoável.

TOUCHSTONE. Pois, falas bem. Lembro-me agora de um ditado: “O tolo pensa que é sábio, mas o homem sábio sabe que é um tolo.” O filósofo pagão, quando tinha o desejo de comer uma uva, abria os lábios quando a punha na boca, significando com isso que as uvas foram feitas para comer e os lábios para abrir. Tu amas esta donzela?

WILLIAM. Amo, senhor.

TOUCHSTONE. Dá-me a tua mão. És instruído?

WILLIAM. Não, senhor.

TOUCHSTONE. Então aprende isto de mim: ter é ter. Pois é uma figura de retórica que a bebida, sendo vertida de um copo para outro, ao encher um esvazia o outro. Pois todos os vossos escritores concordam que ipse é “ele”. Ora, tu não és ipse, pois eu sou ele.

WILLIAM. Que ele, senhor?

TOUCHSTONE. Ele, senhor, que tem de casar com esta mulher. Portanto, tu, palhaço, abandona — que é no vulgar, “deixa” — a sociedade — que no grosseiro é “companhia” — desta fêmea — que no comum é “mulher”; o que junto é, abandona a sociedade desta fêmea, ou, palhaço, tu pereces; ou, para o teu melhor entendimento, morres; ou, isto é, eu mato-te, dou cabo de ti, traduzo a tua vida em morte, a tua liberdade em cativeiro. Lidarei contigo com veneno, ou com bastonada, ou com aço. Vou medir forças contigo em fação; vou atropelar-te com astúcia. Vou matar-te de cento e cinquenta maneiras! Portanto, treme e parte.

AUDREY. Faze-o, bom William.

WILLIAM. Que Deus vos dê alegria, senhor.

[Sai.]

Entra Corin.

CORIN. O nosso senhor e senhora procuram-vos. Vamos, vamos.

TOUCHSTONE. Salta, Audrey, salta, Audrey! Já vou, já vou.

[Saem.]

CENA II. Outra parte da Floresta

Entram Orlando e Oliver.

ORLANDO. É possível que com tão pouco conhecimento tu gostes dela? Que apenas de a ver, a ames? E amando, a cortejes? E cortejando, ela conceda? E perseverarás em desfrutá-la?

OLIVER. Não ponhas em questão a vertigem disso, a pobreza dela, o pouco conhecimento, o meu cortejo repentino, nem o seu consentimento repentino. Mas dize comigo: amo Aliena; dize com ela que ela me ama; consente com ambos para que possamos desfrutar um do outro. Será para o teu bem, pois a casa do meu pai e todas as rendas que eram do velho Sir Rowland eu deixarei para ti, e aqui viverei e morrerei como pastor.

Entra Rosalind.

ORLANDO. Tens o meu consentimento. Que o vosso casamento seja amanhã. Lá convidarei o Duque e todos os seus seguidores contentes. Vai e prepara Aliena; pois, olha, aqui vem a minha Rosalind.

ROSALIND. Deus vos guarde, irmão.

OLIVER. E a vós, bela irmã.

[Sai.]

ROSALIND. Ó meu querido Orlando, como me entristece ver-te usar o coração num lenço!

ORLANDO. É o meu braço.

ROSALIND. Pensei que o teu coração tivesse sido ferido pelas garras de um leão.

ORLANDO. Ferido está, mas pelos olhos de uma dama.

ROSALIND. Disse-te o teu irmão como fingi desmaiar quando ele me mostrou o teu lenço?

ORLANDO. Sim, e maravilhas maiores do que essa.

ROSALIND. Ó, eu sei onde queres chegar. Não, é verdade. Nunca houve nada tão repentino senão a luta de dois carneiros, e o gabarolice de César de “Vim, vi e venci”. Pois o teu irmão e a minha irmã não se encontraram sem olhar; não se olharam sem amar; não se amaram sem suspirar; não suspiraram sem perguntar um ao outro a razão; não conheceram a razão sem procurar o remédio; e nestes degraus fizeram uma escada para o casamento, a qual subirão incontinenti, ou então serão incontinentes antes do casamento. Eles estão na própria ira do amor, e eles hão de ficar juntos. Nem com paus se podem separar.

ORLANDO. Eles casar-se-ão amanhã, e eu convidarei o Duque para as núpcias. Mas ó, quão amarga é a coisa de olhar para a felicidade através dos olhos de outro homem! Por tanto mais estarei eu amanhã no auge da tristeza do coração, por tanto mais acharei o meu irmão feliz por ter o que deseja.

ROSALIND. Por que, então, amanhã não posso eu servir o teu propósito para Rosalind?

ORLANDO. Não posso viver mais tempo apenas a pensar.

ROSALIND. Não te aborrecerei, então, mais com conversas vãs. Fica a saber então — pois agora falo com um propósito — que sei que és um cavalheiro de bom entendimento. Não digo isto para que tenhas uma boa opinião do meu conhecimento, enquanto digo que sei quem és. Nem me esforço por uma maior estima do que aquela que possa, em alguma pequena medida, extrair uma crença de ti, para teu próprio bem, e não para me honrar. Acredita então, se quiseres, que posso fazer coisas estranhas. Tenho, desde os meus três anos de idade, conversado com um mágico, o mais profundo na sua arte e contudo não condenável. Se amas Rosalind tão perto do coração como o teu gesto o proclama, quando o teu irmão casar com Aliena, tu casarás com ela. Sei em que apertos de fortuna ela está metida e não me é impossível, se não parecer inconveniente para ti, colocá-la diante dos teus olhos amanhã, humana como ela é, e sem qualquer perigo.

ORLANDO. Falas com significados sensatos?

ROSALIND. Pela minha vida, falo, a qual prezo muito, embora diga que sou um mágico. Portanto, veste os teus melhores trajes, convida os teus amigos; pois se queres casar amanhã, casarás, e com Rosalind, se quiseres.

Entram Silvius e Phoebe.

Olha, aqui vem um amante meu e um amante dela.

PHOEBE. Jovem, foste muito pouco gentil para comigo Ao mostrar a carta que te escrevi.

ROSALIND. Não me importa se o fui; é o meu estudo Parecer desdenhoso e pouco gentil para contigo. És seguida por um pastor fiel. Olha para ele, ama-o; ele venera-te.

PHOEBE. Bom pastor, dize a este jovem o que é amar.

SILVIUS. É ser feito todo de suspiros e lágrimas, E assim sou eu por Phoebe.

PHOEBE. E eu por Ganymede.

ORLANDO. E eu por Rosalind.

ROSALIND. E eu por mulher nenhuma.

SILVIUS. É ser feito todo de fé e serviço, E assim sou eu por Phoebe.

PHOEBE. E eu por Ganymede.

ORLANDO. E eu por Rosalind.

ROSALIND. E eu por mulher nenhuma.

SILVIUS. É ser feito todo de fantasia, Todo feito de paixão, e todo feito de desejos, Toda adoração, dever e observância, Toda humildade, toda paciência e impaciência, Toda pureza, toda provação, toda observância, E assim sou eu por Phoebe.

PHOEBE. E assim sou eu por Ganymede.

ORLANDO. E assim sou eu por Rosalind.

ROSALIND. E assim sou eu por mulher nenhuma.

PHOEBE. [Para Rosalind.] Se isto é assim, por que me culpas por te amar?

SILVIUS. [Para Phoebe.] Se isto é assim, por que me culpas por te amar?

ORLANDO. Se isto é assim, por que me culpas por te amar?

ROSALIND. Por que falas tu também: “Por que me culpas por te amar?”

ORLANDO. Para aquela que não está aqui, nem ouve.

ROSALIND. Rogo-vos, chega disto, parece o uivar de lobos irlandeses contra a lua. [Para Silvius.] Ajudar-te-ei se puder. [Para Phoebe.] Amar-te-ia se pudesse. — Amanhã encontrai-vos todos juntos. [Para Phoebe.] Casarei contigo, se alguma vez casar com uma mulher, e casar-me-ei amanhã. [Para Orlando.] Satisfar-te-ei se alguma vez satisfiz um homem, e casar-te-ás amanhã. [Para Silvius.] Contentar-te-ei, se o que te agrada te contenta, e casar-te-ás amanhã. [Para Orlando.] Como amas Rosalind, aparece. [Para Silvius.] Como amas Phoebe, aparece. — E como eu não amo mulher nenhuma, eu aparecerei. Então passai bem. Deixei-vos ordens.

SILVIUS. Não falharei, se viver.

PHOEBE. Nem eu.

ORLANDO. Nem eu.

[Saem.]

CENA III. Outra parte da Floresta

Entram Touchstone e Audrey.

TOUCHSTONE. Amanhã é o dia alegre, Audrey, amanhã casar-nos-emos.

AUDREY. Desejo-o com todo o meu coração; e espero que não seja um desejo desonesto desejar ser uma mulher do mundo.

Entram dois Pagens.

Aqui vêm dois dos pagens do Duque banido.

PRIMEIRO PAGE. Bem-encontrado, honesto cavalheiro.

TOUCHSTONE. Por minha fé, bem-encontrado. Venham, sentem-se, sentem-se, e uma canção.

SEGUNDO PAGE. Estamos prontos para vós, sentai-vos no meio.

PRIMEIRO PAGE. Devemos começar logo, sem pigarrear ou cuspir ou dizer que estamos roucos, que são os únicos prólogos para uma má voz?

SEGUNDO PAGE. Pela minha fé, pela minha fé, e ambos no mesmo tom como dois ciganos num cavalo.

CANÇÃO

PAGENS. [Cantam.] Era um amante e a sua amada, Com um hey, e um ho, e um hey nonino, Que pelo campo de milho verde passavam, Na primavera, a única época bela, Quando os pássaros cantam, hey ding a ding, ding. Amantes doces amam a primavera.

Entre os acres de centeio, Com um hey, e um ho, e um hey nonino, Esta bela gente do campo se deitaria, Na primavera, a única época bela, Quando os pássaros cantam, hey ding a ding, ding. Amantes doces amam a primavera.

Esta canção começaram naquela hora, Com um hey, e um ho, e um hey nonino, Como a vida não passava de uma flor, Na primavera, a única época bela, Quando os pássaros cantam, hey ding a ding, ding. Amantes doces amam a primavera.

E por isso aproveitem o presente momento, Com um hey, e um ho, e um hey nonino, Pois o amor é coroado com o auge, Na primavera, a única época bela, Quando os pássaros cantam, hey ding a ding, ding. Amantes doces amam a primavera.

TOUCHSTONE Na verdade, jovens cavalheiros, embora não houvesse grande substância na cantiga, contudo a nota estava muito desafinada.

PRIMEIRO PAGE. Estais enganado, senhor, mantivemos o tempo, não perdemos o nosso tempo.

TOUCHSTONE. Por minha fé, sim. Considero tempo perdido ouvir uma canção tão tola. Que Deus esteja convosco, e que Deus melhore as vossas vozes. Vem, Audrey.

[Saem.]

CENA IV. Outra parte da Floresta

Entram Duque Sénior, Amiens, Jaques, Orlando, Oliver e Celia.

DUQUE SÉNIOR. Acreditas, Orlando, que o rapaz Pode fazer tudo isto que prometeu?

ORLANDO. Às vezes acredito e às vezes não, Como aqueles que temem esperar, e sabem que temem.

Entram Rosalind, Silvius e Phoebe.

ROSALIND. Paciência mais uma vez enquanto o nosso pacto é reiterado. [Ao Duque.] Dizeis que, se eu trouxer a vossa Rosalind, Vós a entregareis a este Orlando?

DUQUE SÉNIOR. Isso faria, tivesse eu reinos para dar com ela.

ROSALIND. [A Orlando.] E dizeis que a tereis quando eu a trouxer?

ORLANDO. Isso faria, fosse eu rei de todos os reinos.

ROSALIND. [A Phoebe.] Dizeis que vos casareis comigo se eu estiver disposta?

PHOEBE. Isso farei, morresse eu na hora seguinte.

ROSALIND. Mas se recusardes casar comigo, Dar-vos-eis a este pastor tão fiel?

PHOEBE. Tal é o acordo.

ROSALIND. [A Silvius.] Dizeis que tereis Phoebe se ela quiser?

SILVIUS. Embora ter a ela e a morte fosse a mesma coisa.

ROSALIND. Prometi tornar todo este assunto equitativo. Cumpri a vossa palavra, ó Duque, de dar a vossa filha, Vós a vossa, Orlando, de receber a sua filha. Cumpri a vossa palavra, Phoebe, de que vos casareis comigo, Ou então, recusando-me, de vos unirdes a este pastor. Cumpri a vossa palavra, Silvius, de que vos casareis com ela Se ela me recusar. E daqui parto Para tornar estas dúvidas todas equitativas.

[Saem Rosalind e Celia.]

DUQUE SÉNIOR. Recordo-me neste jovem pastor De alguns traços vivos das feições da minha filha.

ORLANDO. Meu senhor, a primeira vez que o vi Pareceu-me um irmão da vossa filha. Mas, meu bom senhor, este rapaz nasceu na floresta E foi instruído nos rudimentos De muitos estudos desesperados pelo seu tio, Quem ele diz ser um grande mago, Obscurecido no círculo desta floresta.

Entram Touchstone e Audrey.

JAQUES. Com certeza há outro dilúvio a caminho, e estes pares vêm para a arca. Aí vem um par de bestas muito estranhas, que em todas as línguas são chamadas de tolos.

TOUCHSTONE. Saudação e cumprimento a todos vós.

JAQUES. Bom meu senhor, dai-lhe as boas-vindas. Este é o cavalheiro de mente matizada que encontrei tantas vezes na floresta. Ele foi cortesão, jura ele.

TOUCHSTONE. Se alguém duvida disso, que me ponha à prova. Já dancei uma pavana; já lisonjeei uma dama; fui político com o meu amigo, suave com o meu inimigo; já arruinei três alfaiates; já tive quatro discussões, e quase travei uma.

JAQUES. E como foi isso resolvido?

TOUCHSTONE. Na verdade, encontrámo-nos, e descobrimos que a discussão era sobre a sétima causa.

JAQUES. Como sétima causa? Bom meu senhor, gostais deste sujeito?

DUQUE SÉNIOR. Gosto muito dele.

TOUCHSTONE. Deus vos recompense, senhor, desejo-vos o mesmo. Introduzo-me aqui, senhor, entre o resto dos copulativos rústicos, para jurar e perjurar conforme o casamento obriga e o sangue quebra. Uma pobre virgem, senhor, uma coisa mal-parecida, senhor, mas minha; um pobre capricho meu, senhor, tomar aquilo que ninguém mais quer. A honestidade rica habita como um avarento, senhor, numa casa pobre, como a vossa pérola na vossa ostra suja.

DUQUE SÉNIOR. Por minha fé, ele é muito ágil e sentencioso.

TOUCHSTONE. Conforme o dardo do tolo, senhor, e tais doces doenças.

JAQUES. Mas, quanto à sétima causa. Como encontrou a discussão na sétima causa?

TOUCHSTONE. Sobre uma mentira sete vezes afastada — mantém o corpo mais elegante, Audrey — como isto, senhor. Eu não gostei do corte da barba de um certo cortesão. Ele mandou-me dizer que, se eu dissesse que a sua barba não estava bem cortada, ele era da opinião de que estava. Isto chama-se a "retorcida cortês". Se eu lhe mandasse dizer de novo que não estava bem cortada, ele mandava-me dizer que a cortou para agradar a si mesmo. Isto chama-se o "dito modesto". Se ainda assim não estivesse bem cortada, ele invalidava o meu julgamento. Isto chama-se a "réplica grosseira". Se ainda assim não estivesse bem cortada, ele responderia que eu não falei a verdade. Isto chama-se a "reprovação valente". Se ainda assim não estivesse bem cortada, ele diria que eu minto. Isto chama-se o "contra-ataque briguento", e assim, até à "mentira circunstancial", e à "mentira direta".

JAQUES. E quantas vezes disse que a barba dele não estava bem cortada?

TOUCHSTONE. Não me atrevi a ir além da mentira circunstancial, nem ele se atreveu a dar-me a mentira direta; e assim medimos as espadas e separámo-nos.

JAQUES. Pode nomear agora por ordem os graus da mentira?

TOUCHSTONE. Oh senhor, nós discutimos por escrito, pelo livro, como tendes livros para as boas maneiras. Vou nomear-vos os graus: o primeiro, a retorcida cortês; o segundo, o dito modesto; o terceiro, a réplica grosseira; o quarto, a reprovação valente; o quinto, o contra-ataque briguento; o sexto, a mentira com circunstância; o sétimo, a mentira direta. Todas estas podeis evitar, exceto a mentira direta, e podeis evitar essa também com um "se". Conheci uma altura em que sete juízes não conseguiam resolver uma discussão, mas quando as partes se encontraram, um deles pensou apenas num "se", como: "se disseste isso, então eu disse aquilo;" e apertaram as mãos, e juraram ser irmãos. O vosso "se" é o único pacificador; muita virtude no "se".

JAQUES. Não é este um tipo raro, meu senhor? Ele é bom em tudo, e ainda assim é um tolo.

DUQUE SÉNIOR. Ele usa a sua tolice como um cavalo de pau, e sob a apresentação dela dispara a sua inteligência.

Entram Hymen, Rosalind em roupas de mulher, e Celia. Música suave.

HYMEN. Então há alegria no céu Quando as coisas terrenas, tornadas equitativas, Se reconciliam. Bom Duque, recebe a tua filha. Hymen do céu a trouxe, Sim, trouxe-a até aqui, Para que pudesses unir a sua mão à dele, Cujo coração dentro do peito está.

ROSALIND. [Ao Duque Sénior.] A vós entrego-me, pois sou vossa. [A Orlando.] A ti entrego-me, pois sou tua.

DUQUE SÉNIOR. Se há verdade na visão, és a minha filha.

ORLANDO. Se há verdade na visão, és a minha Rosalind.

PHOEBE. Se a visão e a forma são verdadeiras, Por que então, meu amor, adeus.

ROSALIND. [Ao Duque Sénior.] Não terei pai, se não fordes vós. [A Orlando.] Não terei marido, se não fores tu. [A Phoebe.] Nem jamais casarei com mulher, se não fores tu.

HYMEN. Paz, oh! Eu proíbo a confusão. Sou eu quem deve fazer a conclusão Destes acontecimentos tão estranhos. Aqui estão oito que devem dar as mãos Para se unirem nos laços de Hymen, Se a verdade mantém conteúdos verdadeiros. [A Orlando e Rosalind.] Vós e vós nenhuma contrariedade separará. [A Celia e Oliver.] Vós e vós estais coração com coração. [A Phoebe.] Deveis concordar com o amor dele Ou ter uma mulher por vosso senhor. [A Audrey e Touchstone.] Vós e vós estais seguramente juntos Como o inverno para o tempo ruim. Enquanto um hino de casamento cantamos, Alimentai-vos com questionamentos, Para que a razão possa diminuir a maravilha De como aqui nos encontrámos, e estas coisas terminam.

CANÇÃO O casamento é a coroa da grande Juno, Oh bendito laço de mesa e cama. É Hymen quem povoa cada cidade, O alto matrimónio seja então honrado. Honra, alta honra, e renome A Hymen, deus de cada cidade.

DUQUE SÉNIOR. Oh minha querida sobrinha, bem-vinda és a mim Como filha, bem-vinda em não menor grau.

PHOEBE. [A Silvius.] Não voltarei atrás na minha palavra, agora que és meu, A tua fé combina a minha fantasia a ti.

Entra Jaques de Boys.

JAQUES DE BOYS. Permiti-me uma palavra ou duas. Sou o segundo filho do velho Sir Rowland, Que traz estas notícias a esta bela assembleia. O Duque Frederick, ouvindo como todos os dias Homens de grande valor recorriam a esta floresta, Preparou um poderoso exército, que estava a pé Sob a sua própria liderança, propositadamente para tomar O seu irmão aqui e passá-lo pela espada; E até aos limites deste bosque selvagem ele chegou, Onde, encontrando um velho homem religioso, Após algum diálogo com ele, foi convertido Tanto da sua empresa como do mundo, Legando a sua coroa ao seu irmão banido, E todas as suas terras restauradas àqueles Que com ele foram exilados. Que isto seja verdade Eu empenho a minha vida.

DUQUE SÉNIOR. Bem-vindo, jovem. Ofereces belamente para o casamento do teu irmão: A um as suas terras retidas, e ao outro Uma terra em si mesma vasta, um potente ducado. Primeiro, nesta floresta cumpramos aqueles fins Que aqui foram bem começados e bem engendrados; E depois, cada um deste feliz número Que suportou dias e noites árduas connosco Partilhará o bem da nossa fortuna recuperada, Conforme a medida dos seus estados. Entretanto, esquecei esta dignidade recém-adquirida, E caí na nossa folia rústica. Toca, música! E vós noivas e noivos todos, Com medida acumulada em alegria caí nas medidas.

JAQUES. Senhor, com a vossa paciência. Se vos ouvi corretamente, O Duque enveredou por uma vida religiosa E atirou para o esquecimento a pomposa corte.

JAQUES DE BOYS. Ele enveredou.

JAQUES. A ele irei. Destes convertidos Há muita matéria a ser ouvida e aprendida. [Ao Duque Sénior.] A vós legue a vossa honra anterior; A vossa paciência e a vossa virtude bem a merecem. [A Orlando.] A ti a um amor que a tua verdadeira fé merece. [A Oliver.] A ti a tua terra, e amor, e grandes aliados. [A Silvius.] A ti um leito longo e bem merecido. [A Touchstone.] E a ti às discussões, pois a tua viagem amorosa Está apenas para dois meses providenciada. — Portanto, aos vossos prazeres, Eu estou para outra coisa que não dançar medidas.

DUQUE SÉNIOR. Fica, Jaques, fica.

JAQUES. Para não ver passatempo, eu. O que quiserdes Ficarei para saber na vossa abandonada caverna.

[Sai.]

DUQUE SÉNIOR. Prossegui, prossegui! Começaremos estes ritos, Como confiamos que terminarão, em verdadeiros deleites.

[Dança. Saem todos menos Rosalind.]

EPÍLOGO

ROSALIND. Não é moda ver a dama fazer o epílogo, mas não é mais deselegante do que ver o senhor fazer o prólogo. Se é verdade que um bom vinho não precisa de ramo, é verdade que uma boa peça não precisa de epílogo. Contudo, para o bom vinho usam bons ramos, e as boas peças revelam-se melhores com a ajuda de bons epílogos. Em que situação estou eu então, que não sou um bom epílogo nem consigo insinuar-me convosco em favor de uma boa peça! Não estou vestida como um mendigo; portanto, mendigar não me ficará bem. O meu caminho é conjurar-vos, e começarei pelas mulheres. Encarrego-vos, ó mulheres, pelo amor que tendes aos homens, que gosteis de tanto desta peça quanto vos agradar. E encarrego-vos, ó homens, pelo amor que tendes às mulheres — como percebo pelos vossos sorrisos, nenhum de vós as odeia — que entre vós e as mulheres a peça possa agradar. Se eu fosse uma mulher, beijaria tantos de vós quantos tivessem barbas que me agradassem, compleições que me satisfizessem, e hálitos que eu não desafiasse. E tenho a certeza de que tantos quantos tenham boas barbas, ou bons rostos, ou hálitos doces, pela minha gentil oferta, quando eu fizer a vénia, dir-me-ão adeus.

[Sai.]