Romeo and Juliet

A TRAGÉDIA DE ROMEU E JULIETA

de William Shakespeare

Índice

O PRÓLOGO.

ATO I Cena I. Um lugar público. Cena II. Uma rua. Cena III. Sala na casa de Capuleto. Cena IV. Uma rua. Cena V. Um salão na casa de Capuleto.

ATO II CORO. Cena I. Um terreiro adjacente ao jardim de Capuleto. Cena II. O jardim de Capuleto. Cena III. A cela do Frei Lourenço. Cena IV. Uma rua. Cena V. O jardim de Capuleto. Cena VI. A cela do Frei Lourenço.

ATO III Cena I. Um lugar público. Cena II. Uma sala na casa de Capuleto. Cena III. A cela do Frei Lourenço. Cena IV. Uma sala na casa de Capuleto. Cena V. Uma galeria aberta para o quarto de Julieta, com vista para o jardim.

ATO IV Cena I. A cela do Frei Lourenço. Cena II. Salão na casa de Capuleto. Cena III. O quarto de Julieta. Cena IV. Salão na casa de Capuleto. Cena V. O quarto de Julieta; Julieta sobre o leito.

ATO V Cena I. Mântua. Uma rua. Cena II. A cela do Frei Lourenço. Cena III. Um adro de igreja; nele, um monumento pertencente aos Capuletos.

Personagens Dramáticas

ESCALO, Príncipe de Verona. MERCÚCIO, parente do Príncipe e amigo de Romeu. PARIS, jovem nobre, parente do Príncipe. Page de Paris.

MONTECUCCI, chefe de uma família veronesa em rixa com os Capuletos. SENHORA MONTECUCCI, esposa de Montecucci. ROMEU, filho de Montecucci. BENVÓLIO, sobrinho de Montecucci e amigo de Romeu. ABRÃO, criado de Montecucci. BALTASAR, criado de Romeu.

CAPULETO, chefe de uma família veronesa em rixa com os Montecucci. SENHORA CAPULETO, esposa de Capuleto. JULIETA, filha de Capuleto. TIBALTO, sobrinho da Senhora Capuleto. PRIMO DE CAPULETO, um ancião. AMA de Julieta. PEDRO, criado da Ama de Julieta. SANSÃO, criado de Capuleto. GREGÓRIO, criado de Capuleto. Criados.

FREI LOURENÇO, franciscano. FREI JOÃO, da mesma ordem. Um boticário. CORO. Três músicos. Um oficial. Cidadãos de Verona; vários homens e mulheres, parentes de ambas as casas; mascarados, guardas, sentinelas e acompanhantes.

CENA. Durante a maior parte da peça, em Verona; uma vez, no Quinto Ato, em Mântua.

O PRÓLOGO

Entra o Coro.

CORO. Duas casas, iguais em dignidade, Na formosa Verona, onde situamos a cena, De antiga inimizade rompem em nova revolta, Onde sangue civil torna mãos civis imundas. Das fatídicas entranhas destes dois inimigos Nasce um par de amantes cruzados pelas estrelas, Cuja desventurada e lastimável ruína Com a morte sepulta a contenda dos pais. O temeroso trânsito do amor marcado pela morte, E a continuidade da ira dos pais, Que, excetuada a perda dos filhos, nada poderia remover, É agora o tráfico de duas horas do nosso palco; O qual, se vós, com pacientes ouvidos, atenderdes, Aquilo que aqui se omitir, nosso trabalho procurará remediar.

[Sai.]

ATO I

CENA I. Um lugar público.

Entram Sansão e Gregório, armados de espadas e broquéis.

SANSÃO. Gregório, pela minha palavra, não carregaremos carvão.

GREGÓRIO. Não, porque então seríamos carvoeiros.

SANSÃO. Quero dizer que, se estivermos em cólera, puxaremos.

GREGÓRIO. Sim, enquanto viverdes, tirai o pescoço do colar.

SANSÃO. Eu bato rápido, quando provocado.

GREGÓRIO. Mas tu não és rápido a ser provocado para bater.

SANSÃO. Um cão da casa de Montecucci me provoca.

GREGÓRIO. Provocar é mexer; e ser valente é manter-se firme: portanto, se tu és provocado, tu foges.

SANSÃO. Um cão dessa casa me fará manter-me firme. Tomarei a parede de qualquer homem ou donzela dos Montecucci.

GREGÓRIO. Isso mostra-te um fraco escravo, pois o mais fraco vai à parede.

SANSÃO. É certo, e por isso as mulheres, sendo os vasos mais fracos, são sempre empurradas à parede: portanto, empurrarei os homens de Montecucci da parede, e empurrarei as suas donzelas à parede.

GREGÓRIO. A contenda é entre os nossos amos e nós, seus homens.

SANSÃO. É o mesmo; mostrar-me-ei um tirano: quando tiver lutado com os homens, serei civil com as donzelas, cortar-lhes-ei as cabeças.

GREGÓRIO. As cabeças das donzelas?

SANSÃO. Sim, as cabeças das donzelas, ou a sua virgindade; toma-o no sentido que quiseres.

GREGÓRIO. Tomá-lo-ão no sentido as que o sentirem.

SANSÃO. Mim hão de sentir, enquanto eu puder manter-me de pé: e sabe-se que sou um pedaço de carne bem aprumado.

GREGÓRIO. Bem é que não sejas peixe; se o fosses, serias um bacalhau seco. Desembainha a tua ferramenta; aí vem alguém da casa dos Montecucci.

Entram Abrão e Baltasar.

SANSÃO. A minha arma nua está fora: contenda, eu te apoiarei.

GREGÓRIO. Como? Viras-me as costas e foges?

SANSÃO. Não me temas.

GREGÓRIO. Não, por certo; eu te temo!

SANSÃO. Tomemos a lei a nosso favor; que eles comecem.

GREGÓRIO. Franzirei o sobrolho ao passar, e que eles tomem como quiserem.

SANSÃO. Antes, conforme eles ousarem. Eu lhes mordererei o polegar, o que é desonra para eles se o suportarem.

ABRÃO. Mordeis o vosso polegar para nós, senhor?

SANSÃO. Mordo o meu polegar, senhor.

ABRÃO. Mordeis o vosso polegar para nós, senhor?

SANSÃO. Está a lei do nosso lado se eu disser que sim?

GREGÓRIO. Não.

SANSÃO. Não, senhor, não mordo o meu polegar para vós, senhor; mas mordo o meu polegar, senhor.

GREGÓRIO. Buscais contenda, senhor?

ABRÃO. Contenda, senhor? Não, senhor.

SANSÃO. Mas se a buscardes, senhor, estou pronto para vós. Sirvo um homem tão bom como vós.

ABRÃO. Não melhor.

SANSÃO. Bem, senhor.

Entra Benvólio.

GREGÓRIO. Dizei antes melhor; aí vem um parente do meu amo.

SANSÃO. Sim, melhor, senhor.

ABRÃO. Mentes.

SANSÃO. Desembainhai, se sois homens. Gregório, lembra-te do golpe com lavagem.

[Lutam.]

BENVÓLIO. Apartai-vos, tolos! Guardai as espadas, não sabeis o que fazeis.

[Abate as espadas deles.]

Entra Tibalto.

TIBALTO. Que? Puxaste da espada entre estes abutres apáticos? Volta-te, Benvólio, olha para a tua morte.

BENVÓLIO. Eu apenas mantenho a paz; guarda a tua espada, Ou maneja-a para apartar estes homens comigo.

TIBALTO. Que? Com a espada nua, falar de paz? Odeio a palavra Como odeio o inferno, todos os Montecucci e a ti: Contra ti, cobarde.

[Lutam.]

Entram três ou quatro cidadãos com paus.

PRIMEIRO CIDADÃO. Paus, alabardas e partazanas! Golpeai! Abatei-os! Abaixo os Capuletos! Abaixo os Montecucci!

Entra Capuleto, de chambre, e a Senhora Capuleto.

CAPULETO. Que barulho é este? Dai-me a minha espada longa, ei!

SENHORA CAPULETO. Uma muleta, uma muleta! Por que pedis uma espada?

CAPULETO. A minha espada, digo eu! O velho Montecucci veio, E brande a lâmina em meu despeito.

Entram Montecucci e sua Senhora MONTECUCCI.

MONTECUCCI. Patife Capuleto! Não me segures, deixa-me ir.

SENHORA MONTECUCCI. Não darás um passo para buscar um inimigo.

Entra o Príncipe Escalo, com acompanhantes.

PRÍNCIPE. Súditos rebeldes, inimigos da paz, Profanadores deste aço manchado pelo vizinho,— Não quererão ouvir? Ora, ei! Vós, homens, vós, bestas, Que apagais o fogo do vosso rage pernicioso Com fontes púrpuras jorrando das vossas veias, Sob pena de tortura, dessas mãos sangrentas Lançai ao chão as armas mal-temperadas E ouvi a sentença do vosso príncipe movido. Três rixas civis, nascidas de palavra vã, Por ti, velho Capuleto, e Montecucci, Tresvezes perturbaram a quietação das nossas ruas, E fizeram os antigos cidadãos de Verona Despojar os ornamentos graves e convenientes, Para brandirem velhas armas, em mãos tão velhas, Enferrujadas pela paz, para apartar o vosso ódio enferrujado. Se alguma vez perturbais as nossas ruas de novo, As vossas vidas pagarão o preço da paz. Por agora, todos os outros retirem-se: Tu, Capuleto, virás comigo, E tu, Montecucci, vem tu esta tarde, Para saberes a nossa ulterior decisão neste caso, À antiga Free-town, nosso lugar comum de julgamento. Mais uma vez, sob pena de morte, todos se retirem.

[Saem o Príncipe e acompanhantes; Capuleto, Senhora Capuleto, Tibalto, cidadãos e criados.]

MONTECUCCI. Quem reabriu esta antiga contenda? Fala, sobrinho, estavas presente quando começou?

BENVÓLIO. Aqui estavam os criados do teu adversário E os teus, em combate cerrado antes de eu chegar. Puxei da espada para os apartar; no mesmo instante Veio o fogoso Tibalto, com a espada preparada, A qual, enquanto ele respirava desafio aos meus ouvidos, Ele brandiu sobre a cabeça e cortou os ventos, Que, nada lesando, o silvaram em escárnio. Enquanto nós trocávamos estocadas e golpes Acudiram mais e mais, lutando de parte a parte, Até que veio o Príncipe, que apartou ambas as partes.

SENHORA MONTECUCCI. Ó, onde está Romeu, viste-o hoje? Bem me alegro de que não estivesse nesta refrega.

BENVÓLIO. Senhora, uma hora antes de o adorado sol Aflorar pela janela dourada do oriente, Um espírito atribulado me levou a caminhar ao ar livre, Onde, sob o bosque de sicômoros Que para ocidente enraíza deste lado da cidade, Caminhando cedo, vi o teu filho. Fui ao seu encontro, mas ele se deu conta de mim, E se escondeu na cobertura do bosque. Eu, medindo os seus afetos pelos meus, Que então mais buscavam onde mais não podiam ser achados, Sendo um a mais do que o meu cansado eu, Segui o meu capricho, não o perseguindo, E de bom grado evitei quem de bom grado fugia de mim.

MONTECUCCI. Muitas manhãs ele tem sido visto aí, Com lágrimas que aumentam o orvalho da fresca manhã, Acrescentando às nuvens mais nuvens com seus profundos suspiros; Mas, tão logo o sol que tudo alegra No extremo oriente começa a puxar As cortinas sombreadas do leito de Aurora, Afasta-se da luz e furtivamente vai para casa o meu pesado filho, E, sozinho no seu quarto, enclausura-se, Fecha as janelas, exclui a formosa luz do dia E faz para si uma noite artificial. Negro e sinistro há de provar-se este humor, A menos que bom conselho possa remover a causa.

BENVÓLIO. Meu nobre tio, sabeis a causa?

MONTECUCCI. Não a sei nem a posso aprender dele.

BENVÓLIO. Importunaste-o por algum meio?

MONTECUCCI. Tanto por mim como por muitos outros amigos; Mas ele, conselheiro dos próprios afetos, É para si mesmo — não direi quão verdadeiro — Mas para si mesmo tão secreto e tão fechado, Tão longe de sondagem e descoberta, Quanto é o botão mordido por verme invejoso Antes que possa estender as suas doces folhas ao ar, Ou consagrar a sua beleza ao sol. Se pudéssemos aprender donde crescem as suas dores, Tão prontamente ofereceríamos cura como saber.

Entra Romeu.

BENVÓLIO. Vede, onde ele vem. Dignai-vos de vos afastar; Saberei a sua queixa ou serei muito negado.

MONTECUCCI. Quisera eu que fosses tão feliz em tua demora Para ouvir a verdadeira confissão. Vem, senhora, retiremo-nos.

[Saem Montecucci e a Senhora Montecucci.]

BENVÓLIO. Bom dia, primo.

ROMEU. É ainda tão cedo o dia?

BENVÓLIO. Mal deu nove horas.

ROMEU. Ai de mim, as horas tristes parecem longas. Era meu pai o que passou tão apressado?

BENVÓLIO. Era. Que tristeza alonga as horas de Romeu?

ROMEU. O não ter aquilo que, se tivesse, as faria curtas.

BENVÓLIO. Estás apaixonado?

ROMEU. Fora.

BENVÓLIO. De amor?

ROMEU. Fora do favor daquela por quem estou apaixonado.

BENVÓLIO. Ai, que o amor, tão meigo no aspecto, Seja tão tirânico e rude na prova!

ROMEU. Ai, que o amor, cujo olhar está sempre velado, Sem olhos descubra caminhos para a sua vontade! Onde jantaremos? Ó de mim! Que refrega foi esta? Mas não me digas nada, já ouvi tudo. Aqui há muito que fazer com o ódio, mas mais com o amor: Por que, pois, ó amor turbulento! Ó ódio amoroso! Ó qualquer coisa, primeiro criada do nada! Ó leveza pesada! Séria vaidade! Caos disforme de formas bem-aparentes! Pena de chumbo, fumo brilhante, fogo frio, saúde doente! Sono sempre desperto, que não é o que é! Este amor sinto eu, que não sinto amor nenhum nele. Não ris?

BENVÓLIO. Não, primo; antes choro.

ROMEU. Bom coração, por quê?

BENVÓLIO. Pela opressão do teu bom coração.

ROMEU. Tal é a transgressão do amor. As mágoas que me são próprias pesam no meu peito, Que tu propagarás para que seja oprimido Com mais das tuas. Este amor que tu mostraste Acrescenta mais dor a já excessiva dor minha. O amor é fumo feito com o vapor dos suspiros; Purgado, é fogo que chispa nos olhos dos amantes; Agitado, mar nutrido com lágrimas dos amantes: Que mais é? Uma loucura muito discreta, Uma fel sufocante e um doce preservador. Adeus, meu primo.

[Indo-se.]

BENVÓLIO. Suave! Irei contigo: E se me deixas assim, me fazes injúria.

ROMEU. Tolo! Perdi-me a mim mesmo; não estou aqui. Este não é Romeu, ele está noutro lugar.

BENVÓLIO. Diz-me em seriedade quem é aquela que amas.

ROMEU. Que, hei de gemer e dizer-to?

BENVÓLIO. Gemer! Ora, não; mas diz-me seriamente quem.

ROMEU. Manda um doente, em seriedade, fazer testamento, Palavra mal lembrada para quem está tão doente. Em seriedade, primo, amo uma mulher.

BENVÓLIO. Bem perto acertei ao supor que amavas.

ROMEU. Bom atirador, e é formosa a que amo.

BENVÓLIO. Bom alvo, primo formoso, é facilmente atingido.

ROMEU. Bem, nesse tiro falhaste: ela não será atingida Pela seta de Cupido, tem o engenho de Diana; E, em forte prova de castidade bem armada, Vive sem encantos do fraco e infantil arco do amor. Não aceitará o cerco de ternas palavras Nem enfrentará o encontro de olhos assaltantes, Nem abrirá o colo para o ouro que seduz santos: Ó, ela é rica em beleza, somente pobre Em que, quando morrer, com a beleza morre o seu tesouro.

BENVÓLIO. Então jurou que viverá sempre casta?

ROMEU. Jurou, e nesse poupar faz enorme desperdício; Pois a beleza, faminta de sua severidade, Corta a beleza de toda a posteridade. Ela é demasiado formosa, demasiado sábia; sabiamente formosa demais, Para merecer a bem-aventurança fazendo-me desesperar. Jurou renunciar ao amor, e nesse voto Vivo morto, eu que vivo para agora dizê-lo.

BENVÓLIO. Deixa-te guiar por mim, esquece-te de pensar nela.

ROMEU. Ó, ensina-me como devo esquecer de pensar.

BENVÓLIO. Dando liberdade aos teus olhos; Examina outras belezas.

ROMEU. Esse é o caminho De questionar mais a dela, requintada. Estas máscaras alegres que beijam as testas das formosas damas, Sendo negras, lembram-nos de que escondem a formosura; O que foi ferido de cegueira não pode esquecer O precioso tesouro da vista perdida. Mostra-me uma amada que seja muitíssimo formosa, Para que serve a sua beleza senão como nota Onde eu possa ler quem passou aquela tão formosa? Adeus, não me podes ensinar a esquecer.

BENVÓLIO. Pagarei essa doutrina, ou morrerei devendo.

[Saem.]

CENA II. Uma rua.

Entram Capuleto, Paris e o Criado.

CAPULETO. Mas Montecucci está obrigado tanto como eu, Em igual pena; e não é difícil, penso, Para homens tão velhos como nós manter a paz.

PARIS. De honrosa conta sois ambos, E é lastima que tenhais vivido tanto tempo em discórdia. Mas agora, meu senhor, que dizeis ao meu pedido?

CAPULETO. Apenas repetindo o que já disse antes. Minha filha é ainda estranha ao mundo, Não viu a mudança de catorze anos; Deixe que mais dois verões murchem no seu viço Antes que possamos pensá-la madura para noiva.

PARIS. Mais novas do que ela fazem felizes mães.

CAPULETO. E cedo demais se estragam as que tão cedo se fazem. A terra engoliu todas as minhas esperanças, menos ela, Ela é a donzela esperançosa da minha terra: Mas corteja-a, gentil Paris, ganha-lhe o coração, A minha vontade ao consentimento dela é apenas uma parte; E, se ela concordar, dentro da sua esfera de escolha Cabem o meu consentimento e a favorável voz. Esta noite tenho um antigo e costumado banquete, Para o qual invitei muitos convidados, Tais quais amo, e vós entre eles, Mais um, muitíssimo bem-vindo, aumenta o meu número. Na minha pobre casa podereis ver esta noite Estrelas que pisam a terra e fazem o escuro céu luz: Tal conforto como sentem moços vigorosos Quando o bem-vestido Abril, no calcanhar Do manco Inverno, pisa, igual deleite Entre frescos botões femininos esta noite Herdareis na minha casa. Ouvi todos, vede todos, E amai a mais, aquela cujo mérito for maior: A qual, à vista de muitas, a minha, sendo uma, Poderá estar no número, ainda que em conta nenhuma. Vem, vai comigo. Vai, moço, corre por aí Pela formosa Verona; acha essas pessoas Cujos nomes estão escritos [dá um papel] e dize-lhes: Minha casa e acolhimento aguardam o seu prazer.

[Saem Capuleto e Paris.]

CRIADO. Achar os que aqui têm os nomes escritos! Está escrito que o sapateiro se meta com a sua medida e o alfaiate com a sua forma, o pescador com o seu lápis e o pintor com as suas redes; mas eu sou enviado para achar as pessoas cujos nomes aqui estão escritos, e nunca posso achar que nomes a pessoa que escreveu aqui escreveu. Tenho de ir aos doutos. Em boa hora!

Entram Benvólio e Romeu.

BENVÓLIO. Ora, homem, um fogo apaga a queimadura de outro, Uma dor se alivia pela angústia de outro; Fica vertiginoso e sê ajudado voltando para trás; Uma dor desesperada cura-se com outra languidez: Toma alguma nova infeção para o teu olho, E o veneno encorpado do antigo morrerá.

ROMEU. A tua folha de tanchagem é excelente para isso.

BENVÓLIO. Para quê, rogo-te?

ROMEU. Para a tua canela partida.

BENVÓLIO. Ora, Romeu, estás louco?

ROMEU. Não louco, mas preso mais do que um louco: Trancado em prisão, guardado sem comida, Açoitado e atormentado e— Deus te dê boa tarde, bom homem.

CRIADO. Deus vos dê boa tarde. Rogo-vos, senhor, sabeis ler?

ROMEU. Sim, a minha própria sorte na minha miséria.

CRIADO. Talvez a tenhais aprendido sem livro. Mas rogo-vos, sabeis ler algo do que vejais?

ROMEU. Sim, se conheço as letras e a língua.

CRIADO. Falais honestamente, ficai alegre!

ROMEU. Espera, homem; eu sei ler.

[Lê a carta.]

_Signor Martino e sua esposa e filhas; Conde Anselmo e suas formosas irmãs; A senhora viúva de Utrúvio; Signor Placentio e suas amáveis sobrinhas; Mercúcio e seu irmão Valentim; Meu tio Capuleto, sua esposa e filhas; Minha formosa sobrinha Rosalina e Lívvia; Signor Valentio e seu primo Tibalto; Lúcio e a vivaz Helena._

Uma bela assembleia. [Devolve o papel] Para onde devem vir?

CRIADO. Para cima.

ROMEU. Para onde, para o jantar?

CRIADO. Para nossa casa.

ROMEU. De quem é a casa?

CRIADO. Do meu amo.

ROMEU. De facto, devia ter-vo-lo perguntado antes.

CRIADO. Agora vo-lo direi sem perguntardes. Meu amo é o grande e rico Capuleto, e se não sois da casa dos Montecucci, peço-vos que venhais esmagar uma taça de vinho. Ficai alegre.

[Sai.]

BENVÓLIO. Neste mesmo antigo banquete de Capuleto Janta a formosa Rosalina a quem tu tanto amas; Com todas as admiráveis belezas de Verona. Vai para lá e com olho não contaminado, Compara o rosto dela com alguns que te mostrarei, E far-te-ei pensar que o teu cisne é um corvo.

ROMEU. Quando a devota religião do meu olho Mantenha tal falsidade, então converta lágrimas em fogo; E estes que, tantas vezes afogados, nunca puderam morrer, Hereges transparentes, sejam queimados por mentirosos. Uma mais formosa do que a minha amada? O sol que tudo vê Jamais viu igual desde que o mundo começou.

BENVÓLIO. Ora, viste-a formosa, sem mais ninguém perto, Ela mesma pesada consigo em qualquer olho; Mas nessa balança de cristal pondere-se O amor da tua senhora contra qualquer outra donzela Que te mostrarei a brilhar neste banquete, E ela mal mostrará bem a que agora mostra melhor.

ROMEU. Irei, não para ver tal espetáculo, Mas para me rejubilar no resplendor do meu próprio.

[Saem.]

CENA III. Sala na casa de Capuleto.

Entram a Senhora Capuleto e a Ama.

SENHORA CAPULETO. Ama, onde está minha filha? Chama-a aqui para mim.

AMA. Ora, pela minha virgindade, aos doze anos, Mandei-a vir. Que, cordeirinho! Que, mariquinha! Deus o não permita! Onde está esta menina? Que, Julieta!

Entra Julieta.

JULIETA. Como vai, quem chama?

AMA. A tua mãe.

JULIETA. Senhora, estou aqui. Qual é a vossa vontade?

SENHORA CAPULETO. É este o assunto. Ama, dá-nos licença um pouco, Temos de falar em segredo. Ama, volta de novo, Lembrei-me, hás de ouvir o nosso conselho. Tu sabes que minha filha está em idade formosa.

AMA. Fé, posso dizer a idade dela até à hora.

SENHORA CAPULETO. Ela ainda não tem catorze anos.

AMA. Apostaria catorze dos meus dentes, E, embora para minha vergonha seja dito, só tenho quatro, Ela não tem catorze. Quanto tempo há agora Até ao dia de São Pedro?

SENHORA CAPULETO. Uma quinzena e tantos dias.

AMA. Par ou ímpar, de todos os dias do ano, Na véspera de São Lourenço, à noite, ela fará catorze anos. Susana e ela — Deus descanse toda alma cristã! — Eram da mesma idade. Ora, Susana está com Deus; Era boa demais para mim. Mas, como eu disse, Na véspera de São Lourenço, à noite, ela fará catorze anos; Fará, por certo; bem me lembro. Foi desde o terremoto, já onze anos; E ela foi desmamada — nunca hei de esquecer! —, De todos os dias do ano, justamente nesse dia: Porque eu então tinha posto absinto no peito, Sentada ao sol, junto ao muro do pombal; Meu senhor e vós estáveis então em Mântua: Não, tenho boa memória. Mas, como eu disse, Quando provou o absinto no bico Do meu peito e o achou amargo, coitadinha, Irritar-se, zangar-se com o peito! Tremeu, disse o pombal: não era preciso, creio eu, Mandar-me embora. E desde essa época são onze anos; Pois então já se tinha de pé; antes, pela cruz, Já podia correr e gingar por toda a parte; Pois mesmo no dia antes ela partiu a testa, E então o meu marido — Deus o tenha na sua glória! — Era um homem alegre — pegou na criança: — Ora essa! — disse ele — caíste de cara? Caírás de costas quando tiveres mais juízo; Não é assim, Júlia? — e, por minha santidade, A pequena maldita deixou de chorar e disse «Sim». Ver agora como uma graça vem ao caso. Juro que, ainda que vivesse mil anos, Nunca o esqueceria. «Não é assim, Júlia?» disse ele; E a coitadinha calou-se e disse «Sim».

SENHORA CAPULETO. Basta disso; peço-te que te cales.

AMA. Sim, senhora, mas não posso deixar de rir, Ao pensar que ela deixou de chorar e disse «Sim»; E, no entanto, juro que tinha na testa Um galo tão grande como a pedra de um galinho novo; Uma pancada perigosa, e chorou amargamente. — Ora essa! — disse o meu marido — caíste de cara? Caírás de costas quando chegares à idade; Não é assim, Júlia? — calou-se e disse «Sim».

JÚLIA. E cala-te tu também, eu te peço, Ama, digo eu.

AMA. Calo-me, basta. Deus te favoreça com a sua graça, Foste o mais lindo bébé que eu jamais criei; E se eu pudesse viver para te ver casada, ficava com o meu desejo satisfeito.

SENHORA CAPULETO. Casar, esse casar é justamente o assunto De que vim falar. Diz-me, filha Júlia, Como te dispões a casar?

JÚLIA. É uma honra de que nem sequer sonho.

AMA. Uma honra! Se eu não fosse tua única ama, Diria que tinhas mamado prudência no peito.

SENHORA CAPULETO. Pois bem, pensa em casar agora: mais novas que tu, Aqui em Verona, senhoras de prestígio, Já são mães. Segundo a minha conta, Fui tua mãe por estes mesmos anos Que tu tens agora, solteira. Assim, em poucas palavras: O valoroso Páris deseja-te por amor.

AMA. Um homem, jovem senhora! Senhora, um homem tal Que todo o mundo — ora, é um homem de cera.

SENHORA CAPULETO. O verão de Verona não tem flor igual.

AMA. Não, ele é uma flor, em verdade uma flor.

SENHORA CAPULETO. Que dizes tu, podes amar o cavalheiro? Esta noite havê-lo-ás de ver no nosso festim; Lê de alto a baixo o volume do rosto do jovem Páris, E acharás o deleite ali escrito pela pena da beleza. Examina每一 particularidade própria de casado, E vê como cada uma empresta contentamento à outra; E o que neste belo volume se acha obscuro, Acharás escrito na margem dos seus olhos. Este precioso livro de amor, este amante sem capa, Para o engrandecer, só lhe falta uma capa: O peixe vive no mar; e é grande glória Para o que é formoso por fora, sem o formoso por dentro, esconder-se. Aquele livro, aos olhos de muitos, reparte a glória, Que, em fechos de ouro, encerra a história dourada; Assim tu partirás tudo quanto ele possui, Por o teres, sem te fazeres tu menor.

AMA. Não menor, antes maior. As mulheres crescem com os homens.

SENHORA CAPULETO. Fala breve, podes querer o amor de Páris?

JÚLIA. Procurarei querer, se o ver move o querer; Mas não deixarei que o meu olho se aprofunde Mais do que o vosso consentimento me der forças para voar.

Entra um Criado.

CRIADO. Senhora, os convidados chegaram, a ceia está servida, fostes chamada, a minha jovem senhora foi solicitada, a Ama foi amaldiçoada na despensa, e tudo está no auge. Tenho de me ir embora para atender, peço-vos que sigais logo.

SENHORA CAPULETO. Vamos.

[Sai o Criado.]

Júlia, o Conde espera.

AMA. Vai, rapariga, alcança noites felizes a dias felizes.

[Saem.]

CENA IV. Uma Rua.

Entram Romeu, Mercúcio, Benvólio, com cinco ou seis Mascarados; Tocheiros e outros.

ROMEU. E então? Este discurso será dito por nossa desculpa? Ou havemos de entrar sem mais?

BENVÓLIO. O prazo já passou de tal prolixidade: Não teremos um Cupido vendado com uma faixa, Trazendo o arco pintado de tártaro de um turco, Espantando as senhoras como espantalho; Nem um prólogo de cor, dito com voz sumida A seguir do ponto, para a nossa entrada: Mas que nos meçam pelo que quiserem, Nós mediremos uma dança e desapareceremos.

ROMEU. Dai-me uma tocha, não estou para este vaguear; Sentindo-me pesado, suportarei a luz.

MERCÚCIO. Não, gentil Romeu, é preciso que danceis.

ROMEU. Eu não, crede-me, vós tendes sapatos de dançar, Com solas ágeis; eu tenho uma alma de chumbo, Que me prende ao chão, sem que me possa mover.

MERCÚCIO. Sois um amante, pedi emprestadas as asas de Cupido, E elevai-vos com elas acima do limite vulgar.

ROMEU. Estou demasiado trespassado pela sua seta Para me elevar com as suas leves penas, e assim preso, Não posso dar um salto acima de dor pesada. Sob o pesado fardo do amor eu afundo.

MERCÚCIO. E, para nele afundar, haveríeis de sobrecarregar o amor; Demasiada opressão para coisa tão tenra.

ROMEU. É o amor coisa tenra? É demasiado áspero, Demasiado rude, demasiado violento; e pica como espinho.

MERCÚCIO. Se o amor é áspero convosco, sede áspero com o amor; Picai o amor por picar, e abati-lo-eis. Dai-me uma máscara para pôr o meu rosto: Uma viseira por uma viseira. Que me importa Que olho curioso note deformidades? Eis aqui as sobrancelhas de besouro que hão de corar por mim.

BENVÓLIO. Vamos, batei e entrai; e, logo que estejais dentro, Cada homem cuide logo das suas pernas.

ROMEU. Uma tocha para mim: deixai que os levianos, leves de coração, Façam cócegas com os pés aos insensatos juncos; Pois eu sou conhecido por uma phrase de avô, Hei-de ser o que segura o candeeiro e olhar, O jogo nunca foi tão belo, e eu estou perdido.

MERCÚCIO. Tolo! O rato é pardo, essa é a palavra do próprio meirinho: Se sois pardo, tirar-vos-emos do lamaçal Ou, salvo o respeito, do amor, em que estais atolado Até às orelhas. Vamos, queimamos a luz do dia, eh.

ROMEU. Não, não é assim.

MERCÚCIO. Quero dizer, senhor, que em tardança Gastamos em vão as nossas luzes, acendendo luzes de dia. Aceitai o nosso bom sentido, pois o nosso juízo Senta-se cinco vezes nisso antes de uma nos nossos cinco sentidos.

ROMEU. E nós vamos com bom intento a este baile; Mas não é de juízo ir.

MERCÚCIO. Porquê? Pode-se perguntar?

ROMEU. Sonhei um sonho esta noite.

MERCÚCIO. E eu também.

ROMEU. Pois bem, qual era o teu?

MERCÚCIO. Que os sonhadores mentem amiúde.

ROMEU. Na cama, a dormir, enquanto sonham coisas verdadeiras.

MERCÚCIO. O, então, vejo que a Rainha Mab vos tem visitado. Ela é a parteira das fadas, e vem Em forma não maior que uma ágata No dedo indicador de um vereador, Puxada por uma junta de átomos minúsculos Por cima dos narizes dos homens enquanto dormem: Os raios da sua carroça são feitos de longas pernas de aranhas; A coberta, de asas de gafanhotos; Os tirantes, da teia da mais pequena aranha; Os colares, dos raios aquosos do luar; O chicote, de osso de grilo; a correia, de película; O carreteiro, um pequeno mosquito de capa cinzenta, Não maior que uma pequena minhoca redonda Tirada do dedo preguiçoso de uma criada: A sua carruagem é uma avelã vazia, Feita pelo esquilo marceneiro ou pela velha larva, Desde tempos imemoriais fabricantes de coches das fadas. E neste estado ela galga noite após noite Pelos cérebros dos amantes, e então eles sonham com amor; Sobre os joelhos dos cortesãos, que logo sonham com reverências; Sobre os dedos dos advogados, que logo sonham com honorários; Sobre os lábios das damas, que logo sonham com beijos, O que amiúde a irada Mab castiga com bolhas, Porque os seus hálitos se acham contaminados por doçarias: Às vezes ela galga pelo nariz de um cortesão, E ele logo sonha que fareja uma petição; E às vezes vem ela com a cauda de um porco do dízimo, Fazendo cócegas no nariz de um pároco enquanto ele dorme, E ele logo sonha com outro benefício: Às vezes ela passa pelo pescoço de um soldado, E ele logo sonha que degola gargantas estranhas, Com brechas, emboscadas, espadas espanholas, Com brindes de cinco braças de fundo; e logo logo Tambores no ouvido, com que ele acorda sobresaltado; E, assim assustado, reza uma ou duas orações, E torna a dormir. Esta é a própria Mab Que trança as crinas dos cavalos durante a noite; E coze os nós de elfo em cabelos sujos e desleixados, Que, uma vez desatados, muito infortúnio prenunciam: Esta é a bruxa, quando as donzelas se deitam de costas, Que as oprime, e primeiro as ensina a suportar, Fazendo delas mulheres de boa postura: É ela —

ROMEU. Paz, paz, Mercúcio, paz, Falas de nada.

MERCÚCIO. É verdade, falo de sonhos, Que são os filhos de um cérebro ocioso, Gerados de nada senão vã fantasia, Que é tão sem substância como o ar, E mais inconstante que o vento, que corteja Mesmo agora o seio gelado do norte, E, irritando-se, sopra dali para longe, Voltando o flanco para o sul gotejante de orvalho.

BENVÓLIO. Este vento de que falais sopra-nos para fora de nós mesmos: A ceia está pronta, e chegaremos demasiado tarde.

ROMEU. Temo antes demasiado cedo: pois o meu coração me pressente Alguma consequência ainda pendente nas estrelas, Que amargamente começará o seu temeroso dia Com os folguedos desta noite; e findará o prazo De uma vida desprezada, encerrada no meu peito Por alguma vil forfeit de morte prematura. Mas quem tem o leme do meu curso Que governe o meu pedido. Avante, valorosos cavalheiros!

BENVÓLIO. Toque, tambor.

[Saem.]

CENA V. Um Salão na Casa de Capuleto.

Músicos à espera. Entram Criados.

PRIMEIRO CRIADO. Onde está Potpan, que não ajuda a tirar? Ele mudar de prato! Ele raspar um prato!

SEGUNDO CRIADO. Quando as boas maneiras estiverem todas em mãos de um ou dois homens, e ainda por lavar, é coisa feia.

PRIMEIRO CRIADO. Tira as banquetas, remove o aparador, olha pela baixela. Meu bom, guarda-me um bocado de maçapão; e, como me queres bem, deixa o porteiro deixar entrar a Susana Mó e a Nelas. António e Potpan!

SEGUNDO CRIADO. Sim, rapaz, pronto.

PRIMEIRO CRIADO. São esperados e chamados, pedidos e procurados, na grande sala.

SEGUNDO CRIADO. Não podemos estar aqui e lá ao mesmo tempo. Ânimo, rapazes. Sede lestes um pouco, e o que mais viver que leve tudo.

[Saem.]

Entram Capuleto, etc., com os Convidados e Senhoras junto aos Mascarados.

CAPULETO. Bem-vindos, cavalheiros; senhoras que tenham os dedos dos pés Sem a praga dos calos, hão-de dar um assalto convosco. Ah, minhas senhoras, qual de vós todas Recusará agora dançar? A que faz cerimónia, Essa, juro, tem calos. Acertei? Bem-vindos, cavalheiros! Já vi o dia Em que usei máscara, e podia contar Uma história murmurada ao ouvido de uma formosa dama, Qual outra que agradasse; passou, passou, passou, Sois bem-vindos, cavalheiros! Vamos, músicos, tocai. Sala, sala, espaço! E dançai, raparigas.

[Música toca, e eles dançam.]

Mais luz, seus tratantes; e virem as mesas para cima, E apaguem o fogo, a sala está ficando quente demais. Ah, patife, este jogo não esperado vem a calhar. Não, sentai-vos, não, sentai-vos, bom primo Capuleto, Pois vós e eu já passámos dos dias de dançar; Quanto tempo há desde a última vez que vós e eu Estivemos numa máscara?

PRIMO DE CAPULETO. Por Nossa Senhora, trinta anos.

CAPULETO. Como, homem, não é tanto, não é tanto: Foi desde o casamento de Lucêncio, Venha o Pentecostes tão depressa quanto vier, Uns vinte e cinco anos; e então mascarámo-nos.

PRIMO DE CAPULETO. É mais, é mais, o filho dele é mais velho, senhor; O filho dele tem trinta.

CAPULETO. Quereis dizer-me isso? O filho dele era apenas um pupilo há dois anos.

ROMEU. Que senhora é aquela que enriquece a mão Daquele cavaleiro?

CRIADO. Não sei, senhor.

ROMEU. Oh, ela ensina as tochas a arder bem! Parece pendurar da face da noite Como uma rica joia na orelha de uma etíope; Beleza excessiva para o uso, excessiva para a terra! Assim mostra uma pomba nevada em bando com corvos, Como aquela senhora sobre as suas companheiras mostra. Acabada a dança, vigiarei o lugar onde ficar, E, tocando na sua mão, abençoarei a minha mão rude. Acaso o meu coração amou até agora? Renego-o, vista! Pois nunca vi verdadeira beleza antes desta noite.

TIBALTO. Pela voz, deve ser um Montéquio. Busca-me o meu rapie, rapaz. Como? Atreve-se o escravo A vir aqui, coberto com uma face grotesca, Para zombar e escarnecer da nossa solenidade? Agora pelo tronco e honra do meu sangue, Matar-lhe eu não o tenho por pecado.

CAPULETO. Ora essa, primo! Por que troveja assim?

TIBALTO. Tio, é um Montéquio, nosso inimigo; Um vilão que aqui entrou por despeito, Para escarnecer da nossa solenidade esta noite.

CAPULETO. O jovem Romeu, não é?

TIBALTO. É ele, esse vilão Romeu.

CAPULETO. Contente-te, gentil primo, deixa-o em paz, Ele porta-se como um grave cavalheiro; E, para dizer a verdade, Verona vangloria-se dele Como de um jovem virtuoso e bem governado. Eu não faria, por toda a riqueza da vila, Aqui em minha casa, algum agravo a ele. Portanto, tem paciência, não faças caso dele, É a minha vontade; a qual, se a respeitas, Mostra uma presença amável e depõe esses cenhos, Semblante mal cabido a um festim.

TIBALTO. Convém quando tal vilão é convidado: Eu não o suportarei.

CAPULETO. Ele será suportado. Que, seu bom homem, menino! Digo que será, vamos; Sou eu o senhor aqui, ou tu? Vamos. Não o suportareis! Deus me salve a alma, Fareis um motim entre os meus convidados! Haveis de armar tumulto, haveis de ser o homem!

TIBALTO. Porquê, tio, é uma vergonha.

CAPULETO. Vai, vai! Sois um rapaz atrevido. É mesmo assim? Este truque pode acabar por vos prejudicar, eu sei o que faço. Haveis de contender comigo! Por minha fé, já é tempo. Bem dito, meus corações! — Sois um fedelho; ide: Calai-vos, ou — Mais luz, mais luz! — Por vergonha! Hei-de fazer-vos calar. Vamos, ânimo, meus corações.

TIBALTO. A paciência forçada com a cólera voluntariosa Faz tremer a minha carne no seu encontro diferente. Retirar-me-ei: mas esta intrusão, Agora parecendo doce, converter-se-á em fel amargo.

[Sai.]

ROMEU. [Para Júlia.] Se eu profano com a minha mão indigna Este santo santuário, o pecado gentil é este: Os meus lábios, dois peregrinos corados, prontos estão Para alisar esse rude toque com um terno beijo.

JÚLIA. Bom peregrino, fazeis demasiada injúria à vossa mão, Que mostra nisto devoção cortês; Pois os santos têm mãos que as mãos dos peregrinos tocam, E palma contra palma é beijo de santo palmer.

ROMEU. Não têm os santos lábios, e os santos palmeres também?

JÚLIA. Sim, peregrino, lábios que eles devem usar na oração.

ROMEU. Ó, então, cara santa, deixai que os lábios façam o que as mãos fazem: Eles rezam, concedei vós, para que a fé não se torne desespero.

JÚLIA. Os santos não se movem, embora concedam por causa das preces.

ROMEU. Então não vos movais enquanto tomo o efeito da minha prece. Assim dos meus lábios, pelos teus, o meu pecado é purgado. [Beija-a.]

JÚLIA. Então tenham os meus lábios o pecado que tomaram.

ROMEU. Pecado dos meus lábios? Ó transgressão docemente instigada! Devolvei-me o meu pecado.

JÚLIA. Beijais pelo livro.

AMA. Senhora, vossa mãe deseja falar-vos.

ROMEU. Quem é a mãe dela?

AMA. Por minha fé, solteirão, A mãe dela é a senhora da casa, E boa senhora, e sábia e virtuosa. Eu criei a filha dela com quem falastes. Digo-vos, quem a puder agarrar Terá as moedinhas.

ROMEU. É ela uma Capuleto? Ó cara conta! A minha vida é dívida do meu inimigo.

BENVÓLIO. Vai-te, parte; o folguedo está no auge.

ROMEU. Sim, e por isso temo; o maior é a minha inquietação.

CAPULETO. Não, cavalheiros, não vos disponhais a partir, Temos ainda um banquetezinho tolo à frente. É assim mesmo? Pois bem, agradeço-vos a todos; Agradeço-vos, honestos cavalheiros; boa noite. Mais tochas aqui! Vamos, então, vamos para a cama. Ah, patife, pela minha fé, vai ficando tarde, Vou para o meu descanso.

[Saem todos menos Júlia e a Ama.]

JÚLIA. Vem cá, Ama. Quem é aquele cavalheiro?

AMA. O filho e herdeiro do velho Tibério.

JÚLIA. Quem é esse que agora está saindo à porta?

AMA. Por minha fé, creio que é o jovem Petruquio.

JÚLIA. Quem é esse que aí vem, que não quis dançar?

AMA. Não sei.

JÚLIA. Vai perguntar o nome dele. Se ele for casado, O meu túmulo será provavelmente o meu leito nupcial.

AMA. O nome dele é Romeu, e um Montéquio, O único filho do vosso grande inimigo.

JÚLIA. O meu único amor nascido do meu único ódio! Visto cedo e desconhecido, e conhecido tarde! Monstruoso nascimento do amor é para mim, Ter eu de amar um inimigo aborrecido.

AMA. Que é isto? Que é isto?

JÚLIA. Um verso que aprendi agora mesmo De um com quem dancei.

[Uma voz chama dentro: «Júlia».]

AMA. Já vou, já vou! Vamos, retiremo-nos, todos os estranhos já partiram.

[Saem.]

ATO II

Entra o Coro.

CORO. Agora o velho desejo jaz no seu leito de morte, E a jovem afeição boceja para ser sua herdeira; Aquela formosura pela qual o amor gemeu e quis morrer, Emparelhada com a terna Júlia, já não é formosa. Agora Romeu é amado, e ama de novo, Igualmente enfeitiçado pela magia dos olhares; Mas ao seu inimigo suposto ele tem de queixar-se, E ela rouba o doce anzol do amor aos ganchos temerosos: Sendo tido por inimigo, ele não pode ter acesso Para soprar tais votos como os amantes costumam jurar; E ela, igualmente enamorada, tem meios muito menos Para encontrar o seu novo amado em qualquer parte. Mas a paixão empresta-lhes poder, o tempo meios, para se encontrarem, Temperando as extremidades com doce extremo.

[Sai.]

CENA I. Um lugar aberto junto ao Jardim de Capuleto.

Entra Romeu.

ROMEU. Posso ir adiante quando o meu coração está aqui? Volta para trás, terra estúpida, e acha o teu centro.

[Ele sobe ao muro e salta para dentro.]

Entram Benvólio e Mercútio.

BENVÓLIO. Romeu! Meu primo Romeu! Romeu!

MERCÚCIO. Ele é prudente, E, pela minha vida, fugiu para casa, para a cama.

BENVÓLIO. Correu por aqui, e saltou este muro do pomar: Chama, bom Mercúcio.

MERCÚCIO. Pois eu também vou conjurar. Romeu! Humores! Louco! Paixão! Amante! Aparece em forma de suspiro, Diz apenas uma rima, e fico satisfeito; Grita apenas «Ai de mim!» Pronuncia apenas Amor e pomba; Fala à minha madrinha Vénus uma palavra formosa, Uma alcunha para o seu filho e herdeiro puramente cego, O jovem Abraão Cupido, que tão bem atirou Quando o rei Cofetua amou a mendiga. Ele não ouve, ele não se move, ele não se agita; O macaco morreu, e eu tenho de o conjurar. Conjuro-te pelos olhos brilhantes de Rosalina, Pela sua alta testa e pelo seu lábio escarlate, Pelo seu pé formoso, perna direita, e coxa trémula, E pelas terras que ali adjacentes jazerem, Que em tua semelhança nos apareças.

BENVÓLIO. E se ele te ouvir, irás irritá-lo.

MERCÚCIO. Isto não o pode irritar. Irritá-lo-ia Ergue um espírito no círculo da sua amada, De alguma natureza estranha, deixando-o ali estar Até que ela o tivesse deposto, e o conjurado a descer; Isso seria algum despeito. A minha invocação É justa e honesta, e, em nome da sua amada, Eu conjuro somente para o levantar.

BENVÓLIO. Vamos, ele escondeu-se entre estas árvores Para se consorciar com a noite humorosa. Cega é o seu amor, e o escuro melhor lhe convém.

MERCÚCIO. Se o amor é cego, o amor não pode acertar o alvo. Agora ele sentar-se-á sob uma nespereira, E desejará que a sua amada fosse aquele género de fruta Que as donzelas chamam nêsperas quando riem sozinhas. O Romeu, oxalá ela fosse, oxalá ela fosse Uma aberta-trasse e tu uma pera poperina! Romeu, boa noite. Eu vou para a minha cama de rolo. Esta cama de campo é fria demais para eu dormir. Vamos, havemos de ir?

BENVÓLIO. Vamos então; pois é em vão Procurá-lo aqui, ele que não quer ser achado.

[Saem.]

CENA II. Jardim de Capuleto.

Entra Romeu.

ROMEO. Zomba de cicatrizes quem nunca sentiu ferida.

Julieta aparece acima, a uma janela.

Mas suave, que luz rompe por aquela janela? É o oriente, e Julieta é o sol! Surge, sol formoso, e mata a lua invejosa, Que já se encontra doente e pálida de mágoa, Por seres tu, sua donzela, bem mais formosa que ela. Não sejas sua donzela, pois ela é invejosa; A veste vestal dela é apenas doentia e verde, E só tolos a envergam; despe-a. É minha senhora, ó, é meu amor! Ó, se ela soubesse que o é! Ela fala, e contudo nada diz. Que significa? O olhar dela discorre, eu responderei. Sou ousado demais, não é a mim que ela fala. Duas das mais formosas estrelas de todo o céu, Tendo algum negócio, rogaram aos olhos dela Que cintilem em suas esferas até que voltem. E se os olhos dela estivessem lá, e eles na cabeça dela? O brilho da face dela envergonharia essas estrelas, Como a luz do dia a uma lâmpada; os olhos dela no céu Torrontão pela região etérea tão brilhante Que os pássaros cantariam crendo não ser noite. Vê como ela encosta a face sobre a mão. Ó, quem me dera ser uma luva sobre essa mão, Para poder tocar essa face.

JULIETA. Ai de mim.

ROMEO. Ela fala. Ó, fala outra vez, anjo brilhante, pois tu és Tão glorioso para esta noite, pairando sobre minha cabeça, Como um alado mensageiro do céu Ante os olhos brancos erguidos, cheios de assombro, Dos mortais que recuem para o contemplar Quando ele cavalga as nuvens de preguiçoso sopro E navega sobre o seio do ar.

JULIETA. Ó Romeu, Romeu, por que és tu Romeu? Renega teu pai e recusa teu nome. Ou, se não quiseres, sê apenas meu amor jurado, E não mais serei uma Capuleto.

ROMEO. [À parte.] Devo ouvir mais, ou devo falar agora?

JULIETA. É só teu nome que é meu inimigo; Tu és tu mesmo, embora não Montéquio. Que é Montéquio? Não é mão nem pé, Nem braço, nem rosto, nem qualquer outra parte Pertencente a um homem. Ó, sê algum outro nome. Que há num nome? Aquilo que chamamos rosa Por outro nome cheiraria igualmente doce; Assim Romeu, se não fosse chamado Romeu, Conservaria essa cara perfeição que possui Sem esse título. Romeu, despe esse nome, E em vez do teu nome, que não é parte de ti, Aceita-me toda.

ROMEO. Tomo-te ao pé da letra. Chama-me apenas amor, e serei de novo batizado; Doravante nunca mais serei Romeu.

JULIETA. Que homem és tu que, assim velado pela noite, Assim tropeças no meu segredo?

ROMEO. Por um nome Que não sei como dizer-te quem sou: Meu nome, doce santa, é odiado por mim mesmo, Porque é inimigo teu. Se o tivesse escrito, rasgaria a palavra.

JULIETA. Meus ouvidos ainda não beberam cem palavras Da tua língua, e contudo já conheço o som. Não és tu Romeu, e um Montéquio?

ROMEO. Nem um nem outro, formosa donzela, se algum te desagrada.

JULIETA. Como chegaste até aqui, dize-me, e por quê? Os muros do pomar são altos e difíceis de escalar, E o lugar é morte, pensando em quem tu és, Se algum parente meu te encontrar aqui.

ROMEO. Com leves asas do amor transpus estes muros, Pois limites pétreos não podem deter o amor, E o que o amor pode, isso ousa ele tentar: Por isso teus parentes não me detêm.

JULIETA. Se te virem, te matarão.

ROMEO. Ai, há mais perigo no teu olhar Do que em vinte das espadas deles. Olha-me apenas com doçura, E serei prova contra a inimizade deles.

JULIETA. Não quereria, por nada neste mundo, que te vissem aqui.

ROMEO. Tenho o manto da noite para me esconder dos olhos deles, E, se tu me amas, deixa que me encontrem aqui. Antes a minha vida findada pelo ódio deles Do que a morte protelada, sem o teu amor.

JULIETA. Por cuja direção descobriste este lugar?

ROMEO. Pelo amor, que primeiro me levou a procurar; Emprestou-me conselho, e eu emprestei-lhe olhos. Não sou piloto; contudo, se tu estivesses tão longe Como aquela vasta praia banhada pelo mais distante mar, Arriscar-me-ia por tão preciosa mercadoria.

JULIETA. Tu sabes que a máscara da noite está no meu rosto, De outro modo um rubor de donzela pintaria minha face Pelo que me ouviste dizer esta noite. Bem quisera eu deter-me nas formas, quisera negar O que disse; mas adeus, cerimônia. Amas-me? Sei que dirás Sim, E aceito a tua palavra. Ainda assim, se jurares, Poderás vir a ser falso. Dos perjúrios dos amantes, Dizem que Jove ri. Ó, gentil Romeu, Se me amas, declara-o fielmente. Ou se pensas que me rendo demasiado depressa, Farei má cara, serei esquiva, e direi que não, Para que me cortejes. Mas de outro modo, nem por tudo. Em verdade, formoso Montéquio, sou fraca demais; E por isso podes achar leviana a minha conduta: Mas crê-me, cavalheiro, serei mais verdadeira Do que quantos têm mais arte para se fazerem estranhos. Devia ter sido mais estranha, confesso, Mas foi que ouviste, antes de eu dar por isso, A verdadeira paixão do meu amor; portanto, perdoa-me, E não imputes esta rendição a amor leviano, Que a noite escura assim descobriu.

ROMEO. Senhora, pela lua abençoada lá longe eu juro, Que prateia as copas desses frutos,—

JULIETA. Ó, não jures pela lua, a lua inconstante, Que muda a cada mês no seu orbitar, Que não suceda que o teu amor prove também variável.

ROMEO. Por que juro então?

JULIETA. Não jures de modo algum. Ou se quiseres jurar, jura por ti mesmo, Que és o deus da minha idolatria, E eu acreditarei.

ROMEO. Se o caro amor do meu coração,—

JULIETA. Bem, não jures. Embora me regozije em ti, Não tenho gozo neste contrato esta noite; É demasiado arrebatado, demasiado imprudente, demasiado súbito, Demais parecido com o relâmpago, que deixa de ser Antes que se possa dizer "Relampagueia." Doce, boa noite. Este botão de amor, pelo hálito de estio que faz madurar, Pode provar formosa flor quando de novo nos encontremos. Boa noite, boa noite. Tão doce repouso e descanso Venham ao teu coração como ao meu peito.

ROMEO. Ó, irás deixar-me assim insatisfeito?

JULIETA. Que satisfação poderias ter esta noite?

ROMEO. A troca do fiel voto do teu amor pelo meu.

JULIETA. Já te dei o meu antes que o pedisses; E contudo quisera dá-lo outra vez.

ROMEO. Queres retirá-lo? Com que intuito, amor?

JULIETA. Apenas para ser franca e to dar de novo. E contudo não desejo senão aquilo que já tenho; A minha generosidade é tão sem limites como o mar, O meu amor tão profundo; quanto mais te dou, Mais tenho, pois ambos são infinitos. Ouço ruído dentro. Caro amor, adeus. [A Ama chama dentro.] Já vou, boa Ama!—Doce Montéquio, sê fiel. Espera apenas um pouco, voltarei logo.

[Sai.]

ROMEO. Ó, noite bendita, bendita. Temo, Sendo noite, que tudo isto seja apenas sonho, Demasiado lisonjeiramente doce para ser real.

Julieta entra acima.

JULIETA. Três palavras, caro Romeu, e então sim, boa noite. Se o teu intento de amor for honroso, Teu propósito, o casamento, manda-me palavra amanhã, Por alguém que eu mandarei a ti, Onde e a que hora quiseres celebrar o rito, E todas as minhas fortunas a teus pés depositarei E seguir-te-ei, meu senhor, por todo o mundo.

A AMA. [Dentro.] Senhora.

JULIETA. Já vou, senhora.— Mas se não pretendes bem, Rogo-te,—

A AMA. [Dentro.] Senhora.

JULIETA. Já vou, já vou— Para cessar tua luta e deixar-me à minha dor. Amanhã mandarei.

ROMEO. Assim prospere minha alma,—

JULIETA. Mil vezes boa noite.

[Sai.]

ROMEO. Mil vezes a pior, por falta da tua luz. O amor caminha para o amor, como os escolares deixando os livros, Mas o amor, deixando o amor, caminha para a escola com olhares pesados.

[Afastando-se lentamente.]

Julieta volta a entrar, acima.

JULIETA. Psiu! Romeu, psiu! Ó, por uma voz de falcoeiro Para atrair de volta este gentil açor. A escravidão é rouca e não pode falar alto, De contrário rasgaria a caverna onde Eco jaz, E tornaria a língua aérea dela mais rouca que a minha Com a repetição do nome do meu Romeu.

ROMEO. É minha alma que chama pelo meu nome. Que doce-prateado soam as línguas dos amantes pela noite, Como suavíssima música a ouvidos atentos.

JULIETA. Romeu.

ROMEO. Minha cara?

JULIETA. A que horas amanhã Mandarei a ti?

ROMEO. Às nove.

JULIETA. Não faltarei. São vinte anos até lá. Esqueci por que te chamei de volta.

ROMEO. Deixa-me ficar aqui até que te lembres.

JULIETA. Hei de esquecer, para te ter ainda parado aí, Lembrando-me de como amo a tua companhia.

ROMEO. E eu ficarei ainda, para te ter sempre a esquecer, Esquecendo qualquer outro lar que não este.

JULIETA. Já quase amanhece; queria que te fosses, E contudo não mais longe que um pássaro travesso, Que se deixa saltar um pouco da mão dela, Como um pobre preso nas suas argolas torcidas, E com fio de seda o puxa de volta, Tão amorosamente ciumento da sua liberdade.

ROMEO. Quem me dera ser o teu pássaro.

JULIETA. Doce, eu também queria: Contudo matar-te-ia com tanto carinho. Boa noite, boa noite. A partida é tão doce mágoa Que direi boa noite até que seja manhã.

[Sai.]

ROMEO. O sono descanse nos teus olhos, paz no teu peito. Quem me dera ser sono e paz, tão doces para o repouso. Vou agora à cela do meu espiritual Padre, Para rogar-lhe ajuda e contar-lhe minha boa sorte.

[Sai.]

CENA III. Cela do Frei Lourenço.

Entra Frei Lourenço com um cesto.

FREI LOURENÇO. A manhã de olhos cinzentos sorri para a noite carrancuda, Matizando as nuvens do oriente com listras de luz; E a treva sarapintada cambaléaa como bêbado Fora do caminho do dia, traçado pelas rodas ígneas de Titã. Agora, antes que o sol avance o seu olho ardente, Para animar o dia e enxugar o orvalho úmido da noite, Devo encher este cesto de vime nosso Com erva daninha e flores de sumo precioso. A terra, que é mãe da natureza, é o seu túmulo; O que é sua cova sepulcral, é seu ventre: E de seu ventre achamos, sugando-lhe o seio natural, Filhos de várias espécies. Muitas, por muitas virtudes excelentes, Nenhuma senão por alguma, e contudo todas diferentes. Ó, grande é a poderosa graça que reside Em plantas, ervas, pedras, e suas verdadeiras qualidades. Pois nada há tão vil que viva sobre a terra Que não dê à terra algum especial bem; Nem nada tão bom que, desviado do seu nobre uso, Se não revolte do seu verdadeiro nascimento, tropeçando no abuso. A própria virtude se torna vício, sendo mal aplicada, E o vício às vezes se enobrece pela ação.

Entra Romeu.

Dentro da casca infantil desta débil flor Habita o veneno, e poder também a medicina: Pois, uma sendo aspirada, com essa parte alegra cada parte; Sendo provada, mata todos os sentidos com o coração. Dois reis tão opostos acampam-se sempre No homem como nas ervas,—a graça e a rude vontade; E onde o pior é predominante, Logo o cancro da morte corrói essa planta.

ROMEO. Bom dia, padre.

FREI LOURENÇO. Benedicite! Que voz tão doce tão cedo me saúda? Jovem filho, isso denuncia cabeça perturbada Que assim tão cedo deseje bom dia à tua cama. O cuidado mantém vigília no olho de todo ancião, E onde o cuidado pousa, o sono nunca jaz; Mas onde a juventude sem ferida, com a cabeça sem peso, Recolhe seus membros, reina o sono dourado. Por isso a tua madrugar me assegura Que acordaste com alguma perturbação; Ou, se não, então acerto em cheio, Nosso Romeu não esteve na cama esta noite.

ROMEO. Isso é verdade; o mais doce repouso foi o meu.

FREI LOURENÇO. Deus perdoe o pecado. Estiveste com Rosaline?

ROMEO. Com Rosaline, meu espiritual padre? Não. Esqueci esse nome, e a dor desse nome.

FREI LOURENÇO. Esse é o meu bom filho. Mas onde estiveste então?

ROMEO. Contar-te-ei antes que mo perguntes outra vez. Estive banqueteando com meu inimigo, Onde de súbito um me feriu Que por mim foi ferido. De ambos o remédio Está no teu socorro e santa medicina. Não carrego ódio, homem bendito; pois eis, Minha intercessão vale também para o meu adversário.

FREI LOURENÇO. Sê claro, bom filho, e singelo no teu intento; Confissão enigmatica só acha absolvição enigmática.

ROMEO. Então sabe claramente que o caro amor do meu coração Está posto na formosa filha do rico Capuleto. Assim como o meu está no dela, o dela está no meu; E tudo combinado, salvo o que deves combinar Por santo matrimônio. Quando, e onde, e como Nos encontramos, nos cortejamos, e fizemos troca de votos, Contar-te-ei enquanto caminhamos; mas isto te peço: Que consintas em casar-nos hoje.

FREI LOURENÇO. Santo São Francisco! Que mudança é esta! Rosaline, que tanto amaste, Tão cedo abandonada? O amor dos jovens então não jaz Verdadeiro nos corações, mas nos olhos. Jesu Maria, quanto salgado pranto Lavou tuas faces macilentas por Rosaline! Quanta água salgada lançada em vão, Para temperar amor, que dela não prova. O sol ainda não dissipou do céu teus suspiros, Teus velhos gemidos ainda ressoam nos meus ouvidos anciãos. Olha, aqui na face ainda pousa a mancha De uma lágrima antiga que ainda não foi lavrada. Se jamais foste tu mesmo, e essas mágoas tuas, Tu e essas mágoas eram todas por Rosaline, E mudaste? Pronuncia então esta sentença: As mulheres podem cair, quando não há força nos homens.

ROMEO. Repreendias-me amiúde por amar Rosaline.

FREI LOURENÇO. Por endoidecer, não por amar, meu pupilo.

ROMEO. E mandaste-me enterrar o amor.

FREI LOURENÇO. Não em sepultura Para nele pôr um e outro fora tirar.

ROMEO. Rogo-te que não me repreendas; a ela que agora amo Ela concede graça por graça e amor por amor. A outra não fazia assim.

FREI LOURENÇO. Ó, ela sabia bem Que o teu amor lia de cor, pois não sabia soletrar. Mas vem, jovem volúvel, vem comigo; Num respeito serei teu ajudante; Pois esta aliança pode tão feliz provar, Por tornar em puro amor o rancor das vossas casas.

ROMEO. Ó, vamos; apressa-me súbita urgência.

FREI LOURENÇO. Sabiamente e devagar; tropeça quem corre demasiado.

[Saem.]

CENA IV. Uma rua.

Entram Benvólio e Mercúcio.

MERCÚCIO. Onde diabo deverá estar este Romeu? Não veio para casa esta noite?

BENVÓLIO. Não, à casa do pai dele; falei com o criado dele.

MERCÚCIO. Por que, aquela mesma rapariga pálida e dura de coração, essa Rosaline, atormenta-o tanto que decaminará enlouquecendo.

BENVÓLIO. Tibaldo, o parente do velho Capuleto, mandou uma carta à casa do pai dele.

MERCÚCIO. Um desafio, pela minha vida.

BENVÓLIO. Romeu responderá.

MERCÚCIO. Qualquer homem que saiba escrever pode responder a uma carta.

BENVÓLIO. Não, ele responderá ao autor da carta, em como se atreve, sendo desafiado.

MERCÚCIO. Ai, pobre Romeu, ele já está morto, traspassado pelo olho negro de uma rapariga branca; atravessado pela orelha com uma canção de amor, o próprio pino do seu coração fendido pela seta cega do menino arqueiro. E ele é homem para enfrentar Tibaldo?

BENVÓLIO. Ora, que é Tibaldo?

MERCÚCIO. Mais que o Príncipe dos Gatos. Ó, ele é o corajoso capitão dos cumprimentos. Ele esgrime como vós cantais ao compasso, mantém o tempo, a distância, a proporção. Assenta o seu mínimo descanso, um, dois, e o terceiro no vosso peito: o próprio carniceiro de um botão de seda, um duelista, um duelista; um gentil-homem da primeira casa, da primeira e segunda causa. Ah, o imortal passado, o punto reverso, o hay.

BENVÓLIO. O quê?

MERCÚCIO. A peste de tais afetações lisongjeiras, dessas fantasias ridículas; esses novos afinadores de sotaque. Por Jesus, uma muito boa lâmina, um homem muito alto, uma muito boa rameira. Por que, não é isto lamentável, avô, que estejamos assim atormentados por essas moscas estranhas, esses modistas, esses "com licença", que tanto se prezam da nova forma que não conseguem sentar-se à vontade no velho banco? Ó, os seus ossos, os seus ossos!

Entra Romeu.

BENVÓLIO. Eis que vem Romeu, eis que vem Romeu!

MERCÚCIO. Sem a sua ova, como um arenque seco. Ó carne, carne, como estás peixeificada! Agora ele é para os números em que Petrarca se derramou. Laura, comparada à sua dama, era apenas uma criada de cozinha,—ora, ela tinha melhor amor para rimar com ela: Dido uma desajeitada; Cleópatra uma cigana; Helena e Hero megeras e rameiras; Tisbe um olho cinzento, talvez, mas nada que importe. Signor Romeo, bonjour! Eis uma saudação francesa à tua braga francesa. Enganaste-nos bem ontem à noite.

ROMEO. Bom dia a ambos. Que logro vos dei?

MERCÚCIO. O deslize, senhor, o deslize; não concebes?

ROMEO. Perdão, bom Mercúcio, o meu negócio era grande, e em tal caso como o meu um homem pode forçar a cortesia.

MERCÚCIO. Isso é o mesmo que dizer, tal caso como o teu constrange um homem a curvar os joelhos.

ROMEO. Quer dizer, fazer uma reverência.

MERCÚCIO. Acertaste em cheio, com gentileza.

ROMEO. Uma explicação mui cortês.

MERCÚCIO. Não, eu sou o próprio pináculo da cortesia.

ROMEO. Píncaro, por flor.

MERCÚCIO. Certo.

ROMEO. Pois então o meu sapato está bem florido.

MERCÚCIO. Esperto chiste, segue-me esta graça agora, até que gastes o teu sapato, que quando a sola única dele estiver gasta, a graça possa restar depois do gasto, única singular.

ROMEO. Ó chiste de sola única, unicamente singular pela singularidade!

MERCÚCIO. Interpõe-te entre nós, bom Benvólio; o meu engenho desfalece.

ROMEO. Esporas e chicote, esporas e chicote; ou declaro-te vencido.

MERCÚCIO. Não, se o teu engenho corre à caça do ganso bravo, dou-me por vencido. Pois tens mais do ganso bravo num só dos teus engenhos, do que tenho, com certeza, nos meus cinco todos. Estive eu lá contigo para o ganso?

ROMEO. Nunca estiveste comigo para nada, quando não estavas lá para o ganso.

MERCÚCIO. Hei de morder-te pela orelha por essa graça.

ROMEO. Não, bom ganso, não mordas.

MERCÚCIO. O teu engenho é um doce muito amargo, é um molho bem picante.

ROMEO. E não é então bem servido a um ganso doce?

MERCÚCIO. Ó, eis um engenho de cabritilha, que se estende desde uma polegada estreita até uma vara larga.

ROMEO. Estendo-o por essa palavra largo, que, junta ao ganso, prova-te de longe e de largo um ganso bem aberto.

MERCÚCIO. Por que, não é isto melhor agora do que gemer por amor? Agora és sociável, agora és Romeu; agora és o que és, tanto pela arte como pela natureza. Pois este amor babeante é como um grande néscio, que corre tagarelando para cima e para baixo a esconder o seu chocalho num buraco.

BENVÓLIO. Para aí, para aí.

MERCÚCIO. Queres que eu pare no meu relato contra o pelo.

BENVÓLIO. De outro modo o teu relato viria grande.

MERCÚCIO. Ó, estás enganado; fá-lo-ia curto, pois tinha chegado à profundidade toda do meu relato, e de facto pretendia não ocupar mais o argumento.

Entram a Ama e Pedro.

ROMEO. Eis bela parada! Uma vela, uma vela!

MERCÚCIO. Duas, duas; uma camisa e uma camisa de mulher.

A AMA. Pedro!

PEDRO. Já vou.

A AMA. O meu leque, Pedro.

MERCÚCIO. Bom Pedro, para lhe esconder o rosto; pois o leque dela é o rosto mais formoso.

A AMA. Deus vos dê bom dia, senhores.

MERCÚCIO. Deus vos dê boa tarde, formosa gentil senhora.

A AMA. É boa tarde?

MERCÚCIO. É, sim, digo-vos; pois a mão obscena do mostrador está agora sobre o ponto do meio-dia.

A AMA. Fora com vós! Que homem sois vós?

ROMEO. Um, gentil senhora, que Deus fez para si mesmo para se estragar.

A AMA. Pela minha fé, bem dito; para si mesmo se estragar, disse ele? Senhores, algum de vós me pode dizer onde posso encontrar o jovem Romeu?

ROMEO. Eu posso dizer-vos: mas o jovem Romeu será mais velho quando o achardes do que era quando o procuráveis. Sou o mais jovem desse nome, por falta de um pior.

A AMA. Dizeis bem.

MERCÚCIO. Sim? É o pior bem? Muito bem tomado, pela fé; sabiamente, sabiamente.

A AMA. Se sois vós ele, senhor, desejo alguma confiança convosco.

BENVÓLIO. Ela há de intimá-lo para alguma ceia.

MERCÚCIO. Uma alcoviteira, uma alcoviteira, uma alcoviteira! Alto lá!

ROMEO. Que descobriste?

MERCÚCIO. Nenhuma lebre, senhor; a menos que seja uma lebre, senhor, num pastel de Quaresma, que é algo estranho e velho antes de ser consumido.

[Canta.] Uma lebre velha e grisalha, E uma lebre velha e grisalha, É boa carne na Quaresma; Mas uma lebre que é grisalha É demais para uma conta Quando grisalha antes de ser gasta. Romeu, vireis com vosso pai? Iremos jantar lá.

ROMEO. Eu vos seguirei.

MERCÚCIO. Adeus, velha senhora; adeus, senhora, senhora, senhora.

[Saem Mercúcio e Benvólio.]

A AMA. Rogo-vos, senhor, que atrevido mercador era este que estava tão cheio de sua patranha?

ROMEO. Um fidalgo, Ama, que gosta de ouvir-se falar, e dirá mais num minuto do que sustentará num mês.

A AMA. E se ele diz alguma coisa contra mim, eu o derrubarei, ainda que fosse mais vigoroso do que é, e vinte como ele. E se eu não puder, acharei quem o faça. Velhaco sarnento! Não sou das suas raparigas; não sou dos seus companheiros de borracheira.—E vós haveis de estar aí a ver e a deixar que cada velhaco me use a seu bel-prazer!

PEDRO. Eu não vi nenhum homem usar-vos a seu bel-prazer; se visse, minha arma já teria saído depressa. Asseguro-vos, sei desembainhar tão depressa como qualquer outro, se vejo ocasião em boa pendência, e a lei do meu lado.

A AMA. Pois, diante de Deus, estou tão enfurecida que cada parte em mim treme. Velhaco sarnento. Rogo-vos, senhor, uma palavra: e como vos disse, minha jovem senhora me mandou indagar de vós; o que ela me mandou dizer, guardarei para mim. Mas primeiro deixa-me dizer-te, se a levasses para um paraíso de tolos, como dizem, seria um género de comportamento muito grosseiro, como dizem; porque a gentil-dama é jovem. E portanto, se a enganasses, na verdade seria uma coisa má a oferecer-se a qualquer gentil-dama, e um procedimento muito fraco.

ROMEO. Ama, recomenda-me à tua senhora e ama. Eu te protesto,—

A AMA. Bom coração, e em verdade lhe direi tanto. Senhor, Senhor, ela será uma mulher feliz.

ROMEO. Que lhe dirás, Ama? Não me atendes.

A AMA. Dir-lhe-ei, senhor, que vós protestais, o que, segundo entendo, é uma oferta própria de fidalgo.

ROMEO. Manda-a encontrar Algum meio de vir à confissão esta tarde, E ali, na cela do Frei Lourenço, Será confessada e casada. Aqui está pelo teu trabalho.

A AMA. Não, na verdade, senhor; nem um penny.

ROMEO. Anda; eu digo que aceitarás.

A AMA. Esta tarde, senhor? Bem, ela lá estará.

ROMEO. E espera, boa Ama, atrás do muro do convento. Dentro desta hora meu homem estará contigo, E te trará cordas feitas como escada de nau, Que até ao cimo da minha alegria Serão a minha condução na noite secreta. Adeus, sê fiel, e recompensarei o teu trabalho; Adeus; recomenda-me à tua senhora.

A AMA. Agora Deus no céu te abençoe. Ouvi, senhor.

ROMEO. Que dizes tu, minha querida Ama?

A AMA. É o vosso homem discreto? Nunca ouvistes dizer, Que dois guardam conselho, mandando um embora?

ROMEO. Asseguro-te que meu homem é tão fiel como aço.

A AMA. Bem, senhor, minha senhora é a mais doce senhora. Senhor, Senhor! Quando era uma criança que tagarelava,—Oh, há um nobre na cidade, um Paris, que bem quisera deitar-lhe a mão; mas ela, boa alma, preferia ver um sapo, um sapo, a vê-lo. Às vezes irrito-a, e digo-lhe que Paris é o mais aposto homem, mas asseguro-vos, quando o digo, ela fica pálida como qualquer pano no mundo inteiro. Não começam alecrim e Romeu ambos com a mesma letra?

ROMEO. Sim, Ama; que tem isso? Ambos com um R.

A AMA. Ah, zombador! Esse é o nome do cão. R é de—não, sei que começa com outra letra, e ela tem o mais bonito dito sobre isso, de vós e do alecrim, que vos faria bem ouvir.

ROMEO. Recomenda-me à tua senhora.

A AMA. Sim, mil vezes. Pedro!

[Sai Romeu.]

PEDRO. Pronto.

A AMA. Adiante e depressa.

[Saem.]

CENA V. Jardim de Capuleto.

Entra Julieta.

JULIETA. O relógio bateu as nove quando mandei a Ama, Em meia hora ela prometeu voltar. Talvez não o possa encontrar. Não é isso. Oh, ela é coxa. Arautos do amor devem ser pensamentos, Que dez vezes mais velozes deslizam que os raios do sol, Empurrando de volta as sombras sobre as colinas carregadas: Por isso as pombas de asas ágeiles conduzem o amor, E por isso tem Cupido asas rápidas como o vento. Agora o sol está no cume mais alto Da jornada deste dia, e das nove até ao meio-dia São três longas horas, e ela ainda não veio. Se ela tivesse afetos e sangue jovem e quente, Seria tão rápida em movimento como uma bola; Minhas palavras a enviariam ao meu doce amor, E as dele a mim. Mas os velhos, muitos fingem-se como se mortos; Pesados, lentos, pesados e pálidos como chumbo.

Entram a Ama e Pedro.

Ó Deus, ela vem. Ó doce Ama, que novas? Encontraste-o? Manda embora o teu homem.

A AMA. Pedro, fica à porta.

[Sai Pedro.]

JULIETA. Agora, boa doce Ama,—Ó Senhor, por que pareces triste? Embora as novas sejam tristes, conta-as alegremente; Se boas, desonras a música de doces novas Tocando-as para mim com rosto tão azedo.

A AMA. Estou cansada, deixa-me descansar um pouco; Fiu, como me doem os ossos! Que jornada tive!

JULIETA. Quem me dera que tivesses os meus ossos, e eu as tuas novas: Ora vamos, rogo-te que fales; boa, boa Ama, fala.

A AMA. Jesus, que pressa? Não podes esperar um pouco? Não vês que estou sem fôlego?

JULIETA. Como estás sem fôlego, quando tens fôlego Para me dizeres que estás sem fôlego? A desculpa que fazes neste atraso É mais longa que a história que desculpas. São boas ou más as tuas novas? Responde a isso; Diz qualquer coisa, e esperarei pelos detalhes. Deixa-me ficar satisfeita, são boas ou más?

A AMA. Bem, fizeste uma escolha simples; não sabes escolher um homem. Romeu? Não, não ele. Embora o rosto dele seja melhor que o de qualquer homem, ainda assim a perna excede a de todos os homens, e quanto a mão e pé, e corpo, embora não se falem, são sem comparação. Ele não é a flor da cortesia, mas garanto que é tão manso como um cordeiro. Vai teu caminho, rapariga, serve a Deus. Que, jantaste em casa?

JULIETA. Não, não. Mas tudo isto eu já sabia antes. Que diz ele do nosso casamento? Que diz disso?

A AMA. Senhor, como me dói a cabeça! Que cabeça tenho! Late como se fosse cair em vinte pedaços. O meu lado das costas,—Ó minhas costas, minhas costas! Maldito seja o teu coração por me mandar daqui para ali A apanhar a minha morte andando para cima e para baixo.

JULIETA. Em verdade, lamento que não estejas bem. Doce, doce, doce Ama, dize-me, que diz o meu amor?

A AMA. O teu amor diz como honesto fidalgo, E cortês, e gentil, e aposto, E garanto que virtuoso,—Onde está tua mãe?

JULIETA. Onde está minha mãe? Ora, ela está dentro. Onde haveria de estar? Que estranha resposta dás. 'O teu amor diz, como honesto fidalgo, 'Onde está tua mãe?'

A AMA. Ó santa mãe de Deus, Estás tão quente? Casada, com calma, creio. É este o emplastro para os meus ossos doridos? De agora em diante trata tu das tuas mensagens.

JULIETA. Aqui está tal espalhafato. Ora, que diz Romeu?

A AMA. Tens licença para ir à confissão hoje?

JULIETA. Tenho.

A AMA. Então corre para a cela de Frei Lourenço; Ali espera um marido para te fazer mulher. Agora sobe o sangue lascivo às tuas faces, Estarão vermelhas de imediato a qualquer notícia. Corre para a igreja. Eu tenho de ir por outro caminho, Buscar uma escada pela qual o teu amor Subirá ao ninho da ave logo que escureça. Eu sou a criada, e trabalho no teu prazer; Mas tu levarás o fruto logo à noite. Vai. Eu vou jantar; corre para a cela.

JULIETA. Corre para a alta fortuna! Honesta Ama, adeus.

[Saem.]

CENA VI. Cela de Frei Lourenço.

Entram Frei Lourenço e Romeu.

FREI LOURENÇO. Assim sorriam os céus sobre este santo ato Que horas futuras não nos repreendam com tristeza.

ROMEU. Amém, amém, mas venha que tristeza vier, Não pode contrabalançar a troca de alegria Que um breve minuto me dá na visão dela. Faz apenas unir nossas mãos com santas palavras, E a morte, que devora o amor, faça o que ousar, Basta-me que possa chamá-la minha.

FREI LOURENÇO. Estes violentos deleites têm violentos fins, E no seu triunfo morrem; como fogo e pólvora, Que ao se beijarem se consomem. O mais doce mel É nauseabundo na sua própria doçura, E no sabor confunde o apetite. Portanto, ama moderadamente; o amor longo assim faz; Tão rápido chega como tardio demais como lento demais.

Entra Julieta.

Eis que vem a senhora. Oh, pé tão ligeiro Jamais gastará o eterno pederneira. Um amante pode cavalgar as teias de aranha Que pairam no ar lascivo do verão E ainda assim não cair; tão ligeira é a vaidade.

JULIETA. Boa tarde ao meu confessor espiritual.

FREI LOURENÇO. Romeu te agradecerá, filha, por ambos nós.

JULIETA. Tanta ele me dê, ou de contrário seu agradecimento é demais.

ROMEU. Ah, Julieta, se a medida da tua alegria For amontoada como a minha, e a tua habilidade for maior Para a celebrar, então adoça com teu hálito Este ar vizinho, e deixa a língua da rica música Desdobrar a felicidade imaginada que ambos Recebemos um no outro neste doce encontro.

JULIETA. O pensamento mais rico em matéria que em palavras, Jacta-se da substância, não do ornamento. São apenas mendigos os que sabem contar o seu valor; Mas o meu verdadeiro amor cresceu a tal excesso, Que não posso somar metade da minha riqueza.

FREI LOURENÇO. Vem, vem comigo, e faremos breve obra, Pois, com a vossa licença, não ficareis sós Até que a santa igreja una dois em um.

[Saem.]

ATO III

CENA I. Uma praça pública.

Entram Mercúcio, Benvólio, um Page e Criados.

BENVÓLIO. Rogo-te, bom Mercúcio, retiremo-nos: O dia está quente, os Capuletos andam fora, E se nos encontrarmos, não escaparemos a uma briga, Pois agora nestes dias quentes, o sangue louco se agita.

MERCÚCIO. És como um desses tipos que, quando entra nos limites de uma taverna, bate com a espada na mesa, e diz 'Deus me livre de precisar de ti!' e pela operação do segundo copo a saca sobre o copeiro, quando na verdade não há necessidade.

BENVÓLIO. Pareço-me com tal tipo?

MERCÚCIO. Ora, ora, és tão quente um Jack nos teus humores como qualquer em Itália; e tão pronto para te zangares, e tão pronto para te moveres quando zangado.

BENVÓLIO. E para quê?

MERCÚCIO. Pois se houvesse dois como tu, não teríamos nenhum em breve, pois um mataria o outro. Tu? Ora, brigarás com um homem que tenha um cabelo mais ou um cabelo menos na barba que tu. Brigarás com um homem por partir nozes, sem outra razão senão porque tens olhos de avelã. Que olho senão tal olho descobriria tal briga? A tua cabeça está tão cheia de brigas como um ovo está cheio de carne, e ainda assim a tua cabeça foi batida tão chocha como um ovo por brigar. Brigaste com um homem por tossir na rua, porque acordou o teu cão que dormia ao sol. Não brigaste com um alfaiate por vestir o seu gibão novo antes da Páscoa? com outro por atar os sapatos novos com uma fita velha? E ainda assim me quiserás ensinar a não brigar!

BENVÓLIO. E se eu fosse tão pronto para brigar como tu, qualquer homem compraria o pleno domínio da minha vida por uma hora e um quarto.

MERCÚCIO. O pleno domínio! Ó simples!

Entra Tibaldo e outros.

BENVÓLIO. Pela minha cabeça, aí vêm os Capuletos.

MERCÚCIO. Pelo meu calcanhar, não me importa.

TIBALDO. Segui-me de perto, pois quero falar com eles. Senhores, bom-dia: uma palavra com um de vós.

MERCÚCIO. E apenas uma palavra com um de nós? Junta-lhe algo; faze disso uma palavra e um golpe.

TIBALDO. Achar-me-eis bastante pronto para isso, senhor, se me derdes ocasião.

MERCÚCIO. Não podíeis tomar alguma ocasião sem a dar?

TIBALDO. Mercúcio, tu andas em companhia de Romeu.

MERCÚCIO. Em companhia? Que, fazes de nós menestréis? E se fizeres menestréis de nós, espera não ouvir senão discórdias. Aqui está meu arco, aqui está o que vos fará dançar. Corpos, em companhia!

BENVÓLIO. Falamos aqui no público lugar dos homens. Ou retira-te para algum sítio privado, E discute friamente as tuas queixas, Ou então parte; aqui todos os olhos nos miram.

MERCÚCIO. Os olhos dos homens foram feitos para olhar, deixem-nos mirar. Não me moverei para prazer de ninguém, eu.

Entra Romeu.

TIBALDO. Pois bem, paz seja convosco, senhor, aí vem o meu homem.

MERCÚCIO. Mas eu seria enforcado, senhor, se ele vestisse a vossa libré. Casamento, vai primeiro ao campo, ele será vosso sequaz; Vossa mercê nesse sentido pode chamá-lo homem.

TIBALDO. Romeu, o amor que te tenho não pode permitir Melhor termo que este: Tu és um vilão.

ROMEU. Tibaldo, a razão que tenho para te amar Muito desculpa a raiva que a tal saudação é devida. Vilão nenhum sou; Por isso adeus; vejo que não me conheces.

TIBALDO. Rapaz, isto não desculpará as injúrias Que me fizeste, por isso volta e desembainha.

ROMEU. Eu protesto que nunca te injuriei, Mas te amo mais do que possas imaginar Até que saibas a razão do meu amor. E assim, bom Capuleto, cujo nome estimo Tão caro como o meu próprio, fica satisfeito.

MERCÚCIO. Ó calma desonrosa, vil submissão! [Desembainha.] Alla stoccata leva a melhor. Tibaldo, tu caçador de ratos, queres vir?

TIBALDO. Que queres de mim?

MERCÚCIO. Bom Rei dos Gatos, nada mais que uma das tuas nove vidas; essa pretendo usar ousadamente, e, conforme me tratares depois, espancarei o resto das oito. Queres arrancar a tua espada da bainha pelos ouvidos? Faz depressa, não se torne a minha em volta dos teus ouvidos antes que saia.

TIBALDO. [Desembainhando.] Estou pronto para ti.

ROMEU. Gentil Mercúcio, guarda o teu rapie.

MERCÚCIO. Ora, senhor, o vosso passada.

[Brilham.]

ROMEU. Desembainha, Benvólio; abate as suas armas. Senhores, por vergonha, cessai este ultraje, Tibaldo, Mercúcio, o Príncipe expressamente Proibiu este recontro nas ruas de Verona. Para, Tibaldo! Bom Mercúcio!

[Saem Tibaldo com os seus sequazes.]

MERCÚCIO. Estou ferido. Uma praga sobre ambas as vossas casas. Estou desfeito. Foi-se ele, e não levou nada?

BENVÓLIO. Que, estás ferido?

MERCÚCIO. Sim, sim, um arranhão, um arranhão. Casamento, basta. Onde está o meu pajem? Vai, velhaco, busca um cirurgião.

[Sai o Pajem.]

ROMEU. Coragem, homem; o ferimento não pode ser muito.

MERCÚCIO. Não, não é tão profundo como um poço, nem tão largo como a porta de uma igreja, mas basta, servirá. Pergunta por mim amanhã, e achar-me-ás um homem grave. Estou apimentado, garanto, para este mundo. Uma praga sobre ambas as vossas casas. Corpos, um cão, um rato, um rato, um gato, para arranhar um homem até à morte. Um fanfarrão, um velhaco, um vilão, que luta pelo livro da aritmética!—Por que diabo vos metestes entre nós? Fui ferido debaixo do vosso braço.

ROMEU. Pensei que era o melhor.

MERCÚCIO. Ajuda-me a entrar em alguma casa, Benvólio, Ou desmaiarei. Uma praga sobre ambas as vossas casas. Fizeram de mim pasto de vermes. Estou ferido, e bem ferido. Vossas casas!

[Saem Mercúcio e Benvólio.]

ROMEU. Este fidalgo, o próximo aliado do Príncipe, Meu grande amigo, recebeu ferimento mortal Por minha causa; minha reputação manchada Com a calúnia de Tibaldo,—Tibaldo, que há uma hora Era meu primo. Ó doce Julieta, Tua beleza me tornou efeminado E no meu temperamento amoleceu o aço da valentia.

Volta Benvólio.

BENVÓLIO. Ó Romeu, Romeu, o bravo Mercúcio está morto, Aquele galante espírito subiu às nuvens, Que cedo demais aqui desdenhou a terra.

ROMEU. O negro fado deste dia depende de mais dias; Este apenas começa o mal que outros hão de acabar.

Volta Tibaldo.

BENVÓLIO. Aí vem de volta o furioso Tibaldo.

ROMEU. De novo em triunfo, e Mercúcio morto? Para o céu, clemência respeitosa, E que a fúria de olhos de fogo me guie agora! Agora, Tibaldo, toma de volta o 'vilão' Que há pouco me davas, pois a alma de Mercúcio Está apenas um pouco acima das nossas cabeças, Esperando pela tua para lhe fazer companhia. Ou tu, ou eu, ou ambos, havemos de ir com ele.

TIBALDO. Tu, miserável rapaz, que aqui o acompanhaste, Irás com ele daqui.

ROMEU. Isto decidirá.

[Brilham; Tibaldo cai.]

BENVÓLIO. Romeu, foge, vai-te! Os cidadãos se erguem, e Tibaldo está morto. Não fiques atónito. O Príncipe te condenará à morte Se fores preso. Vai, parte, foge!

ROMEU. Ó, sou bufão da fortuna!

BENVÓLIO. Por que ficas?

[Sai Romeu.]

Entram Cidadãos.

PRIMEIRO CIDADÃO. Por onde fugiu o que matou Mercutio? Tibaldo, o assassino, por onde fugiu?

BENVÓLIO. Ali jaz esse Tibaldo.

PRIMEIRO CIDADÃO. Erguei-vos, senhor, vinde comigo. Em nome do Príncipe, obedcei.

Entram o Príncipe, com séquito; Montague, Capuleto, suas Esposas e outros.

O PRÍNCIPE. Onde estão os vis começadores desta refrega?

BENVÓLIO. Ó nobre Príncipe, posso descobrir todo O malogrado manejo desta briga fatal. Ali jaz o homem, morto pelo jovem Romeu, Que matou teu parente, o bravo Mercúcio.

DONA CAPULETO. Tibaldo, meu primo! Ó filho do meu irmão! Ó Príncipe! Ó esposo! Ó, o sangue derramado Do meu caro parente! Príncipe, como és justo, Por sangue nosso, derrama sangue de Montague. Ó primo, primo.

O PRÍNCIPE. Benvólio, quem começou esta sangrenta briga?

BENVÓLIO. Tibaldo, aqui morto, que a mão de Romeu matou; Romeo, que lhe falou justo, pediu-lhe que pensasse Quão frívola era a briga, e junto instou Com o vosso alto desagrado. Tudo isto dito Com brando hálito, olhar calmo, joelhos humildemente dobrados Não pôde obter trégua com o spleen indomável De Tibaldo, surdo à paz, mas que investe Com agudo aço contra o peito do ousado Mercúcio, Que, todo igualmente quente, volta a ponta mortal, E, com desprezo marcial, com uma mão afasta A fria morte, e com a outra a envia De volta a Tibaldo, cuja destreza A reverte. Romeu grita bem alto, 'Para, amigos! Amigos, apartai-vos!' e mais rápido que a língua, O seu braço ágil abate as suas pontas mortais, E entre eles se lança; debaixo de cujo braço Um invejao golpe de Tibaldo atingiu a vida Do valoroso Mercúcio, e então Tibaldo fugiu. Mas logo volta para Romeu, Que apenas acabara de empreender a vingança, E vão um para o outro como relâmpago; pois antes que eu Pudesse desembainhar para os apartar, o valoroso Tibaldo foi morto; E enquanto caía, Romeu virou e fugiu. Esta é a verdade, ou deixa Benvólio morrer.

DONA CAPULETO. Ele é parente dos Montague. O afeto o faz falso, não fala verdade. Uns vinte deles lutaram nesta negra luta, E todos esses vinte só puderam matar uma vida. Peço-te justiça, que tu, Príncipe, deves dar; Romeu matou Tibaldo, Romeu não deve viver.

O PRÍNCIPE. Romeu matou-o, ele matou Mercúcio. Quem agora paga o preço do seu caro sangue?

MONTAGUE. Não Romeo, Príncipe, ele era amigo de Mercúcio; A sua falta apenas determina o que a lei deve findar, A vida de Tibaldo.

O PRÍNCIPE. E por essa ofensa Imediatamente o desterramos daqui. Tenho interesse no prosseguimento do vosso ódio, O meu sangue pelas vossas rudes brigas jaz a sangrar. Mas multar-vos-ei com tão pesada multa Que haveis de todos lastimar a perda da minha. Serei surdo a rogos e desculpas; Nem lágrimas nem orações comprarão abusos. Portanto, não useis de nenhuma. Que Romeo parta apressado, Senão, quando for achado, essa hora será a sua última. Levai daqui este corpo, e atendei à minha vontade. A misericórdia apenas mata, perdoando os que matam.

[Saem.]

CENA II. Um quarto na casa de Capuleto.

Entra Julieta.

JULIETA. Galopai depressa, corcéis de fogo, Para a pousada de Febo. Um cocheiro Como Faetonte vos açoitaria ao ocidente E traria de imediato a noite encoberta. Estende o teu cerrado cortinado, noite amante, Para que os olhos do fugitivo se cerrem, e Romeu Salte para estes braços, sem falas e sem ser visto. Os amantes podem ver, para cumprirem seus ritos amorosos, Pelas suas próprias belezas: ou, se o amor é cego, Com a noite melhor se entende. Vem, noite civil, Tu, matrona de sóbrias vestes, toda de negro, E ensina-me a perder um ganho jogo, Disputado por um par de imaculadas donzelas. Cobre com o teu negro manto o meu sangue indomado, Que bate nas minhas faces, até que o estranho amor, ousando, Pense que o verdadeiro amor agiu com singela modéstia. Vem, noite, vem, Romeu; vem, tu, dia na noite; Pois jazerás sobre as asas da noite Mais branco que neve nova sobre o dorso de um corvo. Vem, noite suave, vem, noite amorosa e sobrancelhuda, Dá-me o meu Romeu, e, quando eu morrer, Leva-o e corta-o em pequenas estrelas, E ele tornará tão belo o rosto do céu Que todo o mundo se enamorará da noite E não prestará culto ao sol ofuscante. Oh, comprei a mansão de um amor, Mas não a possuí; e, embora esteja vendida, Ainda não a gozei. É tão fastidioso este dia Como a noite antes de alguma festa Para uma criança impaciente que tem vestidos novos E não os pode usar. Oh, eis que vem a minha Ama, E ela traz notícias, e cada língua que fala O nome de Romeu fala divina eloquência.

Entra a Ama, com cordas.

Agora, Ama, que novas? Que trazes aí? As cordas que Romeu te mandou buscar?

AMA. Sim, sim, as cordas.

[Atira-as ao chão.]

JULIETA. Ai de mim, que novas? Por que torces as mãos?

AMA. Ah, dia funesto, ele está morto, está morto, está morto! Estamos desfeitas, senhora, estamos desfeitas. Ai do dia, ele se foi, ele foi morto, está morto.

JULIETA. Pode o céu ser tão invejoso?

AMA. Romeo pode, Embora o céu não possa. Oh, Romeo, Romeo. Quem jamais o teria pensado? Romeo!

JULIETA. Que demônio és tu, que me atormentas assim? Este tormento deveria ser rugido no triste inferno. Romeo matou-se a si mesmo? Diz apenas sim, E essa simples vogal envenenarei mais Que o olhar mortífero da basilisco. Não sou eu, se houver tal eu; Ou fechem-se esses olhos que te façam responder sim. Se ele foi morto, dize sim; ou, se não, não. Breves sons decidem minha sorte ou desdita.

AMA. Vi a ferida, vi-a com meus olhos, Deus me livre!—aqui no seu varonil peito. Um corpo lastimável, um corpo sangrento e lastimável; Pálido, pálido como cinzas, todo manchado de sangue, Todo em sangue coalhado. Desmaiei à vista.

JULIETA. Oh, parte, meu coração. Pobre falido, parte de uma vez. À prisão, olhos; nunca mais olheis a liberdade. Vil terra, à terra te resigna; aqui finda o movimento, E tu e Romeu presseis um pesado féretro.

AMA. Oh, Tebaldo, Tebaldo, o melhor amigo que eu tinha. Oh, cortês Tebaldo, honesto fidalgo! Que eu tenha de viver para ver-te morto.

JULIETA. Que tempestade é esta que sopra tão contrária? Romeo foi massacrado e Tebaldo está morto? Meu primo amado, e meu senhor mais amado? Então, trombeta dreadful, soa o juízo final, Pois quem está vivo, se esses dois se foram?

AMA. Tebaldo se foi, e Romeo está desterrado, Romeo que o matou, ele está desterrado.

JULIETA. Oh, Deus! A mão de Romeo derramou o sangue de Tebaldo?

AMA. Derramou, derramou; ai do dia, derramou.

JULIETA. Oh, coração de serpente, sob florida face! Algum dragão guardou jamais tão formosa caverna? Tirano formoso, demônio angelical, Ramo de pomba, corvo, lobo voraz! Substância desprezada de divino aspecto! Justo oposto do que justamente pareces, Um santo maldito, um honrado vilão! Oh, natureza, que tinhas tu a ver com o inferno Quando aninheste o espírito de um demônio No mortal paraíso de tão doce carne? Jamais houve livro contendo matéria tão vil Com tão formosa encadernação? Oh, que a fraude habite Em tão suntuoso palácio.

AMA. Não há confiança, Não há fé, não há honra nos homens. Todos pérfidos, Todos falsos, todos maus, todos dissimuladores. Ah, onde está o meu homem? Dá-me um pouco de aguardente. Estas mágoas, estas dores, estas tristezas me envelhecem. Vergonha caia sobre Romeo.

JULIETA. Amolada seja a tua língua Por tal desejo! Ele não nasceu para a vergonha. Sobre a sua fronte, a vergonha tem vergonha de sentar-se; Pois é ela um trono onde a honra pode coroar-se Monarca única de toda a terra. Oh, que besta fui eu em repreendê-lo!

AMA. Falareis bem dele, que matou o vosso primo?

JULIETA. Falarei mal dele, que é meu marido? Ah, pobre senhor meu, que língua afagará o teu nome, Quando eu, tua esposa de três horas, o dilacerei? Mas por que, vilão, mataste o meu primo? Esse primo vilão teria matado o meu marido. Para trás, lágrimas tolas, para a vossa fonte primeira, As vossas gotas tributárias pertencem à dor, Que vós, enganando, ofereceis à alegria. Meu marido vive, e Tebaldo o teria matado, E Tebaldo está morto, que teria matado o meu marido. Tudo isto é consolo; por que choro então? Houve uma palavra, pior que a morte de Tebaldo, Que me matou. Esquecê-la-ia de bom grado, Mas, oh, oprime a minha memória Como os culpados atos aos espíritos dos pecadores. Tebaldo está morto, e Romeo desterrado. Esse "desterrado", essa palavra única "desterrado", Matou dez mil Tebaldos. A morte de Tebaldo Já era dor bastante, se ali acabasse. Ou, se a dor azeda deleita-se em companhia, E precisa de se alinhar com outras mágoas, Por que não seguiu, quando ela disse Tebaldo está morto, Teu pai ou tua mãe, ou ambos, O que moveria a lamentação dos modernos? Mas, com um retardar, após a morte de Tebaldo, "Romeo está desterrado"—dizer essa palavra É pai, mãe, Tebaldo, Romeo, Julieta, Todos mortos, todos findos. Romeo está desterrado, Não há fim, nem limite, medida, fronte, Na morte dessa palavra, nenhuma palavra pode soar tal dor. Onde estão meu pai e minha mãe, Ama?

AMA. Chorando e gemendo sobre o corpo de Tebaldo. Quereis ir ter com eles? Levar-vos-ei lá.

JULIETA. Lava as suas feridas com lágrimas. As minhas se gastarão, Quando as deles secarem, pelo desterro de Romeo. Apanha essas cordas. Pobre cordas, fostes enganadas, Vós e eu; pois Romeo está exilado. Ele vos fez para caminho ao meu leito, Mas eu, donzela, morro viúva-donzela. Vinde, cordas, vinde, Ama, irei ao meu leito nupcial, E a morte, não Romeo, tome a minha virgindade.

AMA. Apressa-te ao teu quarto. Acharei Romeo Para te consolar. Sei bem onde ele está. Ouve, o teu Romeo estará aqui esta noite. Irei ter com ele, ele está escondido na cela de Frei Lourenço.

JULIETA. Oh, acha-o, dá este anel ao meu verdadeiro fidalgo, E dize-lhe que venha para a última despedida.

[Saem.]

CENA III. A cela de Frei Lourenço.

Entra Frei Lourenço.

FREI LOURENÇO. Romeo, sai; sai, homem medroso. A adversidade enamorou-se das tuas partes E tu estás desposado com a calamidade.

Entra Romeo.

ROMEO. Padre, que novas? Qual é a sentença do Príncipe? Que dor busca conhecimento à minha mão, Que eu ainda desconheço?

FREI LOURENÇO. Demasiado familiar É o meu caro filho com tão azeda companhia. Traz-te novas da sentença do Príncipe.

ROMEO. Que menos que o dia do juízo é a sentença do Príncipe?

FREI LOURENÇO. Um mais suave julgamento brotou dos seus lábios, Não a morte do corpo, mas o desterro do corpo.

ROMEO. Ha, desterro? Sê piedoso, dize morte; Pois o exílio tem mais terror no seu olhar, Muito mais que a morte. Não digas desterro.

FREI LOURENÇO. De Verona estás desterrado. Tem paciência, pois o mundo é vasto e largo.

ROMEO. Não há mundo fora dos muros de Verona, Mas purgatório, tortura, o próprio inferno. Desterrado daqui é ser desterrado do mundo, E o exílio do mundo é morte. Logo, desterrado É morte mal nomeada. Chamando à morte desterro, Corta-me a cabeça com uma machadinha de ouro, E sorri ao golpe que me assassina.

FREI LOURENÇO. Oh, pecado mortal, oh, rude ingratidão! A tua culpa, a nossa lei chama de morte, mas o bondoso Príncipe, Tomando a tua defesa, afastou de lado a lei, E converteu essa negra palavra morte em desterro. Esta é cara misericórdia, e tu não a vês.

ROMEO. É tortura, e não misericórdia. O céu está aqui Onde Julieta vive, e cada gato e cão, E pequeno rato, cada coisa indigna, Aqui vive no céu e pode olhá-la, Mas Romeo não pode. Mais validade, Mais honroso estado, mais cortesia vivem Nas moscas carniceiras do que em Romeo. Elas podem pousar Na branca maravilha da mão da querida Julieta, E roubar bênção imortal dos seus lábios, Que, mesmo em pura e vestal modéstia, Ainda coram, pensando que os próprios beijos são pecado. Mas Romeo não pode, ele está desterrado. Isto podem as moscas fazer, quando eu desta devo voar. Elas são homens livres, mas eu estou desterrado. E ainda dizes que o exílio não é morte? Não tinhas veneno misturado, nem afiada faca afiada, Nenhum meio súbito de morte, por mais humilde que fosse, Senão o desterro para me matar? Desterrado? Oh, Frei, os danados usam essa palavra no inferno. Uivos a acompanham. Como tens o coração, Sendo um divino, um confessor espiritual, Um absolvedor de pecados, e meu amigo declarado, Para me dilacerar com essa palavra desterrado?

FREI LOURENÇO. Tu, louco apaixonado, ouve-me falar um pouco.

ROMEO. Oh, vais falar outra vez de desterro.

FREI LOURENÇO. Dar-te-ei armadura para repelir essa palavra, O doce leite da adversidade, a filosofia, Para te consolar, ainda que desterrado.

ROMEO. Ainda desterrado? Enforca a filosofia. A menos que a filosofia possa fazer uma Julieta, Desplantar uma cidade, reverter a sentença de um Príncipe, Não ajuda, não prevalece, não fales mais.

FREI LOURENÇO. Oh, então vejo que os loucos não têm ouvidos.

ROMEO. Como poderiam, quando os sábios não têm olhos?

FREI LOURENÇO. Deixa-me discutir contigo sobre o teu estado.

ROMEO. Não podes falar do que não sentes. Se fosses tão jovem como eu, Julieta o teu amor, Há apenas uma hora casado, Tebaldo assassinado, Enamorado como eu, e como eu desterrado, Então poderias falar, então poderias arrancar os cabelos, E cair no chão como eu agora faço, Tomando a medida de uma cova ainda por abrir.

[Batidas dentro.]

FREI LOURENÇO. Ergue-te; alguém bate. Bom Romeo, esconde-te.

ROMEO. Não eu, a menos que o sopro de gemidos de coração doente Como névoa me envolva da busca dos olhos.

[Batidas.]

FREI LOURENÇO. Ouve, como batem!—Quem está lá?—Romeo, ergue-te, Serás preso.—Espera um instante.—Levanta-te.

[Batidas.]

Corre ao meu estudo.—Já vou.—Vontade de Deus, Que simplicidade é esta.—Vou, vou.

[Batidas.]

Quem bate tão forte? De onde vindes, o que quereis?

AMA. [Dentro.] Deixai-me entrar, e sabereis o meu recado. Venho da senhora Julieta.

FREI LOURENÇO. Então, bem-vinda.

Entra a Ama.

AMA. Oh, santo Frei, oh, dize-me, santo Frei, Onde está o senhor da minha ama, onde está Romeo?

FREI LOURENÇO. Ali no chão, com as suas próprias lágrimas embriagado.

AMA. Oh, ele está exatamente no caso da minha ama. Justo no caso dela! Oh, lastimosa simetria! Lastimoso predicamento. Assim mesmo jaz ela, Soluçando e chorando, chorando e soluçando. Levanta-te, levanta-te; levanta-te, se és homem. Por amor a Julieta, por amor dela, ergue-te e levanta. Por que cais num O tão profundo?

ROMEO. Ama.

AMA. Ah, senhor, ah, senhor, a morte é o fim de tudo.

ROMEO. Falaste de Julieta? Como está ela? Não me julga um velho assassino, Agora que manchei a infância da nossa alegria Com sangue não muito afastado do seu? Onde está ela? E como está ela? E que diz A minha senhora oculta ao nosso cancelado amor?

AMA. Oh, nada diz, senhor, mas chora e chora; E agora cai sobre o leito, e depois ergue-se de súbito, E chama Tebaldo, e depois clama por Romeo, E depois cai de novo.

ROMEO. Como se esse nome, Disparado do nível mortal de uma arma, A assassinasse, como essa mão amaldiçoada do nome Assassinou o seu parente. Oh, dize-me, Frei, dize-me, Em que vil parte desta anatomia Se aloja o meu nome? Dize-me, para que eu possa saquear O hateful mansão.

[Desembainhando a espada.]

FREI LOURENÇO. Detém a tua mão desesperada. És tu um homem? A tua forma clama que o és. As tuas lágrimas são feminis, os teus atos selvagens denotam A fúria irracional de uma besta. Mulher indébita em aparente homem, E besta mal aparente em ambos os modos! Pasmaste-me. Pela minha santa ordem, Eu julgava o teu temperamento melhor disposto. Mataste Tebaldo? Quererás matar-te a ti mesmo? E matar a tua senhora, que na tua vida vive, Odiando-te a ti mesmo com ódio maldito? Por que blasfemas do teu nascimento, do céu e da terra? Pois nascimento, e céu e terra, todos três se encontram Em ti de uma vez; o que perderias de uma vez. Fora, fora, tu envergonhas a tua forma, o teu amor, o teu engenho, Que, como um usurário, abundas em tudo, E nada usas naquele reto uso em verdade Que devia adornar a tua forma, o teu amor, o teu engenho. A tua nobre forma é apenas uma forma de cera, Que diverge do valor de um homem; O teu caro amor jurado é apenas perjúrio oco, Matando o amor que juraste cultivar; O teu engenho, ornamento da forma e do amor, Disforme na conduta de ambos, Como pólvora no frasco de um soldado inábil, É ateado fogo pela tua própria ignorância, E tu és desmembrado com a tua própria defesa. Ora, ergue-te, homem. A tua Julieta está viva, Por cujo amor tu há pouco estiveste morto. Aí és feliz. Tebaldo querer-te-ia matar, Mas tu mataste Tebaldo; aí és feliz. A lei que ameaçava a morte torna-se tua amiga, E converte-a em exílio; aí és feliz. Um pacote de bênçãos caia sobre as tuas costas; A felicidade te corteja no seu melhor aparato; Mas, como uma donzela disforme e amuada, Tu guardas no peito a tua Fortuna e o teu amor. Toma cautela, toma cautela, que tais morrem miseráveis. Vai, vai ter com o teu amor conforme foi decretado, Sobe ao seu quarto, parte e consola-a. Mas não te demores até ser posta a guarda, Pois então não poderás passar para Mântua; Onde viverás até acharmos um momento Para proclamar o vosso casamento, reconciliar os vossos amigos, Implorar perdão do Príncipe, e chamar-te de volta Com vinte cem mil vezes mais alegria Do que saíste em lamentação. Vai adiante, Ama. Recomenda-me à tua senhora, E dize-lhe que apresse toda a casa para o leito, O que a pesada tristeza os dispõe a fazer. Romeo está vindo.

AMA. Oh, Senhor, eu poderia ter ficado aqui toda a noite Para ouvir bom conselho. Oh, que saber é este! Meu senhor, direi à minha ama que vireis.

ROMEO. Assim faz, e dize à minha doce que se prepare para repreender.

AMA. Aqui, senhor, um anel que ela me mandou dar-vos, senhor. Apressai-vos, fazei pressa, que a noite vai muito avançada.

[Sai.]

ROMEO. Quão bem o meu consolo é por isto revivido.

FREI LOURENÇO. Vai, boa noite, e aqui está todo o teu estado: Ou parte antes que a guarda seja posta, Ou ao romper do dia disfarçado daqui. Permanece em Mântua. Acharei o teu homem, E ele te significará de tempos em tempos Todo bom sucesso que aqui acontecer. Dá-me a mão; é tarde; adeus; boa noite.

ROMEO. Mas que uma alegria além de toda alegria me chama, Seria tão breve dor separar-me de ti. Adeus.

[Saem.]

CENA IV. Um quarto na casa de Capuleto.

Entram Capuleto, Lady Capuleto e Páris.

CAPULETO. As coisas sucederam, senhor, tão infortunadamente Que não tivemos tempo de falar à nossa filha. Olhai, ela amava muito o seu parente Tebaldo, E eu também. Bem, nascemos para morrer. É muito tarde; ela não descerá esta noite. Juro-vos, não fora a vossa companhia, Eu estaria no leito há uma hora.

PÁRIS. Estes tempos de dor não dão ensejo para cortejar. Senhora, boa noite. Recomenda-me à vossa filha.

LADY CAPULETO. Assim farei, e saberei do seu ânimo cedo amanhã; Esta noite ela está encerrada na sua tristeza.

CAPULETO. Senhor Páris, farei uma oferta desesperada Do amor da minha filha. Creio que ela será guiada Em tudo por mim; não, mais, não o duvido. Esposa, vai ter com ela antes que vás para o leito, Informa-a do amor do meu filho Páris, E dize-lhe, escuta-me, na próxima quarta-feira, Mas, manso, que dia é hoje?

PÁRIS. Segunda-feira, meu senhor.

CAPULETO. Segunda-feira! Ha, ha! Bem, quarta-feira é cedo demais, Seja uma quinta; uma quinta, dize-lhe, Que ela será casada com este nobre conde. Estareis pronto? Vos agrada esta pressa? Não faremos grande aparato,—um amigo ou dois, Pois, ouve, Tebaldo sendo morto tão recentemente, Pode parecer que o tivemos em pouca conta, Sendo nosso parente, se muito folgarmos. Por isso teremos apenas meia dúzia de amigos, E ponto. Mas que dizeis à quinta-feira?

PÁRIS. Meu senhor, quem dera que quinta-feira fosse logo amanhã.

CAPULETO. Bem, vai-te. Quinta-feira seja então. Vai ter com Julieta antes que vás para o leito, Prepara-a, esposa, para este dia nupcial. Adeus, meu senhor.—Luz para o meu quarto, ó! Por mim, é tão tão tarde que já Poderemos chamar cedo daqui a pouco. Boa noite.

[Saem.]

CENA V. Uma galeria aberta para o quarto de Julieta, sobre o jardim.

Entram Romeo e Julieta.

JULIETA. Queres ir-te? Ainda não é quase dia. Era o rouxinol, e não a cotovia, Que feriu o receoso oco do teu ouvido; Noite após noite ela canta naquela romãzeira. Acredita-me, amor, era o rouxinol.

ROMEO. Era a cotovia, arauto da manhã, Não o rouxinol. Olha, amor, que invejosas listras Atam as nuvens que se apartam naquele oriente. As velas da noite estão queimadas, e o dia jucundo Fica na ponta dos pés sobre os enevoados cumes. Devo ir e viver, ou ficar e morrer.

JULIETA. Aquela luz não é a luz do dia, eu sei, eu. É algum meteoro que o sol exala Para ser-te esta noite um tocheiro E alumiar-te o caminho para Mântua. Portanto, fica ainda, não precisas de ir.

ROMEO. Deixa-me ser preso, deixa-me ser posto à morte, Estou contente, se assim o quiseres. Direi que aquele cinzento não é o olho da manhã, É apenas o pálido reflexo da testa de Cintia. Nem aquele é o da cotovia cujas notas batem O abobadado céu tão alto sobre as nossas cabeças. Tenho mais ânsio de ficar do que vontade de ir. Vem, morte, e bem-vinda. Julieta o quer assim. Como vai, minha alma? Falemos. Não é dia.

JULIETA. É, é! Apressa-te, vai, parte, afasta-te. É a cotovia que canta tão fora do tom, Forçando ásperos discordes e agudos desagrádveis. Alguns dizem que a cotovia faz doce divisão; Esta não o faz, pois nos divide. Alguns dizem que a cotovia e o odiado sapo trocam os olhos. Oh, quem dera tivessem trocado também as vozes, Pós, de braço a braço essa voz nos aflige, Caçando-te daqui com alvorada para o dia. O, vai-te já, mais luz e luz cresce.

ROMEO. Mais luz e luz, mais treva e treva a nossa dor.

Entra a Ama.

AMA. Senhora.

JULIETA. Ama?

AMA. Vossa mãe senhora vem ao vosso quarto. O dia rompeu, sede prudente, olhai em volta.

[Sai.]

JULIETA. Então, janela, let entra o dia, e deixa sair a vida.

ROMEO. Adeus, adeus, um beijo, e descerei.

[Desce.]

JULIETA. Foste já assim? Amor, senhor, ah, marido, amigo, Terei de ouvir de ti cada dia a cada hora, Pois num minuto há muitos dias. Oh, por esta conta, serei muito de anos Antes que eu outra vez contemple o meu Romeo.

ROMEO. Adeus! Não omitirei oportunidade Que possa levar-te as minhas saudações, amor.

JULIETA. Oh, pensas que nos tornaremos a encontrar?

ROMEO. Não o duvido, e todas estas mágoas servirão Para doces discursos no nosso tempo futuro.

JULIETA. Oh, Deus! Tenho uma alma de maus presságios! Parece-me que te vejo, agora tão baixo estás, Como um morto no fundo de um túmulo. Ou a minha vista falha, ou pareces pálido.

ROMEO. E crê-me, amor, nos meus olhos assim te vejo. A seca tristeza bebe o nosso sangue. Adeus, adeus.

[Sai por baixo.]

JULIETA. Oh, Fortuna, Fortuna! Todos os homens te chamam volúvel, Se és volúvel, que fazes tu com ele Que é renomeado por fé? Sê volúvel, Fortuna; Pois, então, espero que não o guardes por muito tempo, Mas o mandes de volta.

LADY CAPULETO. [Dentro.] Ó, filha, estais levantada?

JULIETA. Quem é que chama? Será minha senhora mãe? Não se deita tão tarde, ou se levanta tão cedo? Que causa desacostumada a traz aqui?

Entra Lady Capuleto.

LADY CAPULETO. Ora essa, como assim, Julieta?

JULIETA. Senhora, não me sinto bem.

LADY CAPULETO. Chorando sempre pela morte do teu primo? Que hás de lavá-lo do seu túmulo com lágrimas? E ainda que pudesses, não o poderias ressuscitar. Basta, pois: alguma dor mostra muito amor, Mas demasiada dor mostra ainda falta de juízo.

JULIETA. Deixai-me contudo chorar tão grande perda.

LADY CAPULETO. Então haveis de sentir a perda, mas não o amigo Pelo qual chorais.

JULIETA. Sentindo tanto a perda, Não posso deixar de chorar sempre o amigo.

LADY CAPULETO. Pois bem, menina, não choras tanto pela morte dele Como porque o vil que o matou ainda vive.

JULIETA. Que vil, senhora?

LADY CAPULETO. Esse mesmo vil, Romeu.

JULIETA. O vil e ele estejam muitas léguas distantes. Deus lhe perdoe. Eu o faço, de todo o coração. E contudo nenhum homem como ele me aflige o coração.

LADY CAPULETO. Isso é porque o traidor assassino vive.

JULIETA. Ah, senhora, fora do alcance destas minhas mãos. Oxalá só eu pudesse vingar a morte do meu primo.

LADY CAPULETO. Teremos vingança disso, não temas. Então não chores mais. Mandarei alguém a Mântua, Onde vive esse mesmo desterrado fugitivo, Que lhe dará um filtro tão desacostumado Que em breve fará ele companhia a Tebaldo: E então espero que fiques satisfeita.

JULIETA. Na verdade nunca ficarei satisfeita Com Romeu até que o veja — morto — Está o meu pobre coração por um parente tão atormentado. Senhora, se pudésseis encontrar um homem Para levar um veneno, eu o temperaria, De modo que Romeu, ao recebê-lo, Em breve dormisse em paz. Oh, como abomina o meu coração Ouvir-lhe o nome, e não poder chegar a ele, Para descarregar sobre o corpo que o matou O amor que eu tinha ao meu primo.

LADY CAPULETO. Encontra tu o meio, e eu encontrarei tal homem. Mas agora vou te dar alegres novas, menina.

JULIETA. E a alegria vem bem em tempo tão necessitado. Quais são elas, suplico a vossa senhoria?

LADY CAPULETO. Pois bem, tens um pai cuidadoso, filha; Um que, para te tirar da tua tristeza, Apontou um repentino dia de alegria, Que não esperas, nem eu esperava.

JULIETA. Senhora, em boa hora, que dia é esse?

LADY CAPULETO. Ora, minha filha, na próxima quinta-feira de manhã cedo, O galante, jovem e nobre cavaleiro, O Conde Paris, na Igreja de São Pedro, Far-te-á ali alegremente uma feliz esposa.

JULIETA. Ora, pela Igreja de São Pedro, e por Pedro também, Não me fará ali uma feliz esposa. Espanto-me com esta pressa, que me faça casar Antes que aquele que deve ser marido venha cortejar-me. Dizei, suplico-vos, ao meu senhor e pai, senhora, Que não me casarei ainda; e quando o fizer, juro Que será com Romeu, que bem sabeis que odeio, Antes que com Paris. Estas sim são notícias!

LADY CAPULETO. Aí vem teu pai; dize-lho tu mesma, E vê como ele o tomará de tuas mãos.

Entram Capuleto e Ama.

CAPULETO. Quando o sol se põe, o ar destila orvalho; Mas, pelo ocaso do filho do meu irmão, Chove a cântaros. Ora essa? Uma fonte, menina? Que, ainda em lágrimas? Sempre a chover? Num corpo tão pequeno Representas um navio, um mar, um vento. Pois teus olhos, que eu posso chamar o mar, Enchem e vazam com lágrimas; o navio é teu corpo, Navegando neste mar salgado, os ventos, teus suspiros, Que lutam com tuas lágrimas e elas com eles, Sem uma súbita calma trasbordarão Teu corpo tempestuoso. Ora essa, esposa? Já lhe comunicaste o nosso decreto?

LADY CAPULETO. Sim, senhor; mas ela não quer, agradece-vos. Quem me dera que a tola casasse com a própria cova.

CAPULETO. Devagar. Segui-me, segui-me, esposa. Como? Não quer? Não nos agradece? Não se sente honrada? Não se conta ditosa, Por mais indigna que seja, por termos arranjado Tão digno cavaleiro para ser seu esposo?

JULIETA. Não me sinto honrada por isso, mas agradecida. De algo que odeio jamais poderei ufanar-me; Mas sou agradecida mesmo pelo ódio que é amor disfarçado.

CAPULETO. Ora essa, ora essa, que lógica capenga é esta? Honrada, e agradeço-vos, e não vos agradeço; E contudo não honrada. Minha senhora queridinha, Não me agradeças graças, nem me honrês honrarias, Mas apresta teus gentis membros para quinta-feira próxima Para ires com Paris à Igreja de São Pedro, Ou te arrastarei numa grade até lá. Fora, carniça verde de doença! Fora, rameira! Cara de sebo!

LADY CAPULETO. Fie, fie! Que, estais louco?

JULIETA. Bom pai, suplico-vos de joelhos, Ouvi-me com paciência para dizer uma só palavra.

CAPULETO. Enforca-te, jovem rameira, monstro desobediente! Ouve o que te digo — vai à igreja na quinta-feira, Ou nunca mais me olhes na cara. Não fales, não respondas, não me dês resposta. Ardem-me os dedos. Esposa, mal nos julgávamos ditosos Por Deus nos ter emprestado esta única filha; Mas agora vejo que esta uma é demais, E que temos uma maldição em tê-la. Fora com ela, malandra.

AMA. Deus no céu a abençoe. Tendes culpa, meu senhor, em tratá-la assim.

CAPULETO. E por quê, minha senhora sabedoria? Calai a boca, Boa prudência; tagarelar com as vossas comadres, ide.

AMA. Não digo traição.

CAPULETO. Oh Deus, bom jesu!

AMA. Não pode uma falar?

CAPULETO. Paz, tagarela mentecapta! Verti a vossa gravidade sobre uma tigela de comadres, Pois aqui dela não precisamos.

LADY CAPULETO. Estais demasiado exaltado.

CAPULETO. Pelo pão de Deus, enlouquece-me! Dia, noite, hora, passeio, tempo, trabalho, lazer, Sozinho, em companhia, sempre meu cuidado foi Arranjar-lhe casamento, e tendo agora encontrado Um cavaleiro de nobre linhagem, De belos domínios, jovem e nobremente aparentado, Dotado, como dizem, de prendas honrosas, Proporcionado como o pensamento desejaria num homem, E depois ter uma miserável tola choramingas, Uma boneca lamurienta, no tão tenro favor da fortuna, Para responder: «Não me casarei, não posso amar, Sou jovem demais, perdão vos peço.» Mas, se não quereis casar, eu vos perdoarei. Pastai onde quiserdes, não morareis comigo. Olhai por isso, pensai nisso, não costumo brincar. Quinta-feira está perto; mão no peito, pensai. E se fordes minha, eu vos darei ao meu amigo; E se não fordes, enforcai-vos, mendigai, morrei de fome, nas ruas, Pois pela minha alma, jamais te reconhecerei, Nem o que é meu te fará jamais bem. Confiai nisso, ponderai, não faltarei à palavra.

[Sai.]

JULIETA. Não há piedade alguma sentada nas nuvens, Que veja o fundo da minha dor? Oh doce mãe minha, não me rejeiteis, Adiai este casamento por um mês, uma semana, Ou, se não o fizerdes, fazei o leito nupcial Naquele escuro monumento onde jaz Tebaldo.

LADY CAPULETO. Não me fales, pois não te direi uma palavra. Faze o que quiseres, pois de ti desisti.

[Sai.]

JULIETA. Ó Deus! Ó Ama, como impedir isto? Meu marido está na terra, minha fé no céu. Como poderá essa fé voltar à terra, A menos que o marido ma envie do céu Deixando a terra? Conforta-me, aconselha-me. Ai de mim, ai de mim, que o céu use de estratagemas Com tão mísero assunto como eu. Que dizes? Não tens uma palavra de alegria? Algum consolo, Ama.

AMA. Pois bem, ei-lo aqui. Romeu está desterrado; e o mundo inteiro nada importa Que ele jamais ouse voltar para vos disputar. Ou se o fizer, terá de ser às ocultas. Então, visto que o caso está assim como agora está, Acho melhor que caseis com o Conde. Oh, ele é um gentil cavaleiro. Romeu é um trapo de cozinha comparado a ele. Uma águia, senhora, Não tem olho tão verde, tão vivo, tão belo Como o de Paris. Maldição o meu coração, Acho que sois feliz neste segundo casamento, Pois ele supera o primeiro: e se não supera, O primeiro está morto, ou tanto valia que o estivesse, Como viver aqui e não vos ser de proveito.

JULIETA. Falas do coração?

AMA. E da alma também, Ou maldição sobre ambos.

JULIETA. Ámen.

AMA. Que?

JULIETA. Pois bem, muito me consolaste. Vai dentro, e dize a minha senhora que saí, Por ter desagradado meu pai, para a cela de Lourenço, Para me confessar e ser absolvida.

AMA. Ora, irei; e isto é sabiamente feito.

[Sai.]

JULIETA. Maldição antiga! Ó demônio malíssimo! Será mais pecado querer-me assim perjura, Ou desdenhar o meu senhor com essa mesma língua Com que tantas mil vezes acima da comparação o louvou? Vai, conselheira. Tu e o meu peito de hoje em diante estareis apartados. Irei ao Frade saber o seu remédio. Se tudo o mais falhar, eu tenho poder de morrer.

[Sai.]

ATO IV

CENA I. Cela do Frade Lourenço.

Entram Frade Lourenço e Paris.

FRADE LOURENÇO. Na quinta-feira, senhor? O tempo é muito curto.

PARIS. Meu pai Capuleto assim o quer; E eu não sou nada lento em apressar-me.

FRADE LOURENÇO. Dizeis que não sabeis o pensar da dama. Desigual é o curso; não me agrada.

PARIS. Ela chora imoderadamente pela morte de Tebaldo, E por isso pouco falei de amor; Pois Vénus não sorri numa casa de lágrimas. Agora, senhor, o pai dela acha perigoso Que ela dê a sua dor tanto domínio; E na sua sabedoria, apressa o nosso casamento, Para deter a inundação de suas lágrimas, Que, demasiado atendidas só por ela, Podem ser afastadas por companhia. Agora sabeis a razão desta pressa.

FRADE LOURENÇO. [À parte.] Quem me dera não saber por que há de ser demorada. — Olhai, senhor, eis a dama que vem para a minha cela.

Entra Julieta.

PARIS. Felizmente encontrada, minha senhora e minha esposa!

JULIETA. Talvez, senhor, quando eu puder ser esposa.

PARIS. Talvez, há de ser, amor, na próxima quinta-feira.

JULIETA. O que há de ser, será.

FRADE LOURENÇO. Esse é um texto certo.

PARIS. Vinde fazer confissão a este padre?

JULIETA. Para responder a isso, deveria confessar-me convosco.

PARIS. Não negueis a ele que o amais.

JULIETA. Confessar-vos-ei que o amo a ele.

PARIS. Assim fareis, estou certo, pois me amais a mim.

JULIETA. Se o fizer, será de maior preço, Dito pelas vossas costas do que à vossa face.

PARIS. Pobre alma, tua face está muito maltratada pelas lágrimas.

JULIETA. Pouca vitória alcançaram as lágrimas com isso; Pois já era bastante má antes do seu despeito.

PARIS. Mais a injurias do que com lágrimas com essa afirmação.

JULIETA. Isso não é calúnia, senhor, que é verdade, E o que disse, disse-o à minha face.

PARIS. Tua face é minha, e tu a caluniaste.

JULIETA. Poderá ser, pois não é minha. Estais livre, santo padre, agora, Ou deverei vir ter convosco à missa da tarde?

FRADE LOURENÇO. Meu ócio serve-me, filha pensativa, agora. — Meu senhor, temos de rogar-vos que nos deixeis a sós.

PARIS. Deus me guarde de perturbar a devoção! — Julieta, na quinta-feira cedo vos despertarei, Até lá, adeus; e guardai este santo beijo.

[Sai.]

JULIETA. Oh, fecha a porta, e quando o tiveres feito, Vem chorar comigo, sem esperança, sem cura, sem remédio!

FRADE LOURENÇO. Oh Julieta, já conheço a tua dor; Ela me estende além do limite do meu engenho. Sei que deves, e nada pode adiar-se, Na próxima quinta-feira casar com este Conde.

JULIETA. Não me digas, Frade, que ouviste disto, A menos que me digas como o posso impedir. Se na tua sapiência, nenhum remédio me podes dar, Diz apenas que a minha resolução é sábia, E com este punhal a ajudarei de imediato. Deus uniu o meu coração e o de Romeu, vós as nossas mãos; E antes que esta mão, por vós selada à de Romeu, Seja o selo de outro documento, Ou o meu verdadeiro coração com traiçoeira revolta Se volte para outro, este há de matá-los ambos. Portanto, da tua longa e experimentada idade, Dá-me algum conselho imediato, ou vê Que entre os meus extremos e mim este punhal sangrento Exercerá o poder, arbitrando aquilo Que o mando dos teus anos e arte Não poderia levar a termo de verdadeira honra. Não sejas tão longo a falar. Anseio morrer, Se o que dizes não fala de remédio.

FRADE LOURENÇO. Detém-te, filha. Avisto uma espécie de esperança, Que exige tão desesperada execução Como desesperado é aquilo que queremos impedir. Se, antes que casar com o Conde Paris, Tens a força de vontade para te matares, Então é provável que empreenderás Uma coisa como a morte para afugentar esta vergonha, Que enfrenta a própria morte para escapar dela. E se ousares, dar-te-ei remédio.

JULIETA. Oh, manda-me saltar, antes que casar com Paris, Das ameias daquela torre, Ou andar por caminhos de ladrões, ou manda-me esconder Onde há serpentes. Prende-me com ursos rugidores; Ou esconde-me à noite num ossário, Coberto todo com ossos tilintantes de mortos, Com canelas fedidas e amarelos crânios sem queixo. Ou manda-me entrar numa cova recém-feita, E esconder-me com um morto no seu sudário; Coisas que, só de as ouvir contar, me fizeram tremer, E eu as farei sem medo ou dúvida, Para viver esposa sem mácula ao meu doce amado.

FRADE LOURENÇO. Detém-te então. Vai para casa, alegra-te, dá consentimento Em casar com Paris. quarta-feira é amanhã; Amanhã à noite vela por ficares só, Não deixes a tua Ama deitar-se contigo no teu quarto. Toma este frasco, estando então na cama, E este licor destilado bebe-o todo, Quando de imediato por todas as tuas veias correr Um humor frio e sonolento; pois nenhum pulso Manterá o seu natural progresso, mas cessará. Nenhum calor, nenhum hálito testificará que vives, As rosas dos teus lábios e faces desbotarão Em pálidas cinzas; as janelas dos teus olhos cairão, Como a morte quando fecha o dia da vida. Cada parte, privada de governo flexível, Aparecerá rígida, tesa e fria como a morte. E nesta semelhança emprestada de morte encolhida Continuarás duas e quarenta horas, E então acordarás como de um sono agradável. Quando então o noivo de manhã cedo vier Para te despertar da cama, estarás morta. Então, como é costume do nosso país, Nas tuas melhores roupas, descoberta, no caixão, Serás levada àquela mesma antiga cripta Onde jazem todos os parentes dos Capuletos. Entretanto, antes que acordes, Romeu saberá do nosso intento pelas minhas cartas, E aqui virá, e ele e eu Vigiaremos o teu despertar, e nessa mesma noite Romeu te levará para Mântua. E isto te livrará desta presente vergonha, Se algum brinquedo inconstante ou medo mulheril Não diminuir o teu valor na execução.

JULIETA. Dá-me, dá-me! Oh não me fales de medo!

FRADE LOURENÇO. Detém-te; vai-te, sê forte e próspera Nesta resolução. Enviarei um frade com pressa A Mântua, com as minhas cartas ao teu senhor.

JULIETA. O amor me dê forças, e as forças ajudarão. Adeus, caro pai.

[Saem.]

CENA II. Salão na Casa de Capuleto.

Entram Capuleto, Lady Capuleto, Ama e Criados.

CAPULETO. Convidem tantos convidados quantos aqui estão escritos.

[Sai o primeiro Criado.]

Ó tu, vai-me arranjar vinte cozinheiros espertos.

SEGUNDO CRIADO. Não tereis nenhum mau, senhor; pois vou prová-los pelas lambidelas.

CAPULETO. Como os podes provar assim?

SEGUNDO CRIADO. Ora, senhor, mau cozinheiro é o que não pode lamber os próprios dedos; por isso quem não lamber os dedos não vem comigo.

CAPULETO. Vai, desaparece.

[Sai o segundo Criado.]

Haveremos de ficar muito desprovidos para esta vez. Que tal? Foi a minha filha ao Frade Lourenço?

AMA. Sim, por certo.

CAPULETO. Bem, pode ser que lhe faça algum bem. É uma teimosa voluntariosa desordeira.

Entra Julieta.

AMA. Vede onde ela vem da confissão com ar alegre.

CAPULETO. Ora essa, minha obstinada. Onde andaste a vaguear?

JULIETA. Onde aprendi a arrepender-me do pecado De desobediente oposição A vós e aos vossos mandados; e fui ordenada Pelo santo Lourenço a prostrar-me aqui, Para vos pedir perdão. Perdão, suplico-vos. De ora em diante sempre me regerei por vós.

CAPULETO. Manda chamar o Conde, vai dizer-lhe disto. Este nó será atado amanhã de manhã.

JULIETA. Encontrei o jovem senhor na cela de Lourenço, E dei-lhe o que amor conveniente pôde dar, Sem ultrapassar os limites da modéstia.

CAPULETO. Ora, folgo com isso. Isto está bem. Levanta-te. É como deve ser. Deixa-me ver o Conde. Sim, com certeza. Vai, digo, e trá-lo aqui. Ora, diante de Deus, este reverendo santo Frade, Toda a nossa cidade lhe fica muito obrigada.

JULIETA. Ama, quereis ir comigo ao meu toucador, Para me ajudar a escolher os ornatos necessários Que julgueis convenientes para me aprontar amanhã?

LADY CAPULETO. Não, só na quinta-feira. Há tempo suficiente.

CAPULETO. Vai, Ama, vai com ela. Iremos à igreja amanhã.

[Saem Julieta e Ama.]

LADY CAPULETO. Haveremos de ficar curtos no provimento, Já é quase noite.

CAPULETO. Toca, hei de me apressar, E tudo irá bem, eu te garanto, esposa. Vai ter com Julieta, ajuda a adorná-la. Eu não irei para a cama esta noite, deixai-me só. Farei de dona de casa desta vez. — Ó de casa! — Todos saíram: pois vou ir eu mesmo Ao Conde Paris, para o preparar Para amanhã. O meu coração está maravilhosamente leve Desde que esta mesma filha rebelde está assim domada.

[Saem.]

CENA III. Quarto de Julieta.

Entram Julieta e Ama.

JULIETA. Sim, esses trajes são os melhores. Mas, gentil Ama, Rogo-te que me deixes só esta noite; Pois tenho necessidade de muitas orações Para mover os céus a sorrir ao meu estado, Que, bem sabes, é adverso e cheio de pecado.

Entra Lady Capuleto.

LADY CAPULETO. Que, estais ocupada, ó? Precisais do meu auxílio?

JULIETA. Não, senhora; escolhemos as coisas necessárias Que são precisas para o nosso estado de amanhã. Portanto, se vos apraz, deixai-me agora só, E deixai que a ama fique esta noite convosco, Pois tenho a certeza que tereis as mãos cheias Toda neste negócio tão repentino.

LADY CAPULETO. Boa noite. Vai para a cama e descansa, pois precisas.

[Saem Lady Capuleto e Ama.]

JULIETA. Adeus. Deus sabe quando nos tornaremos a encontrar. Um vago e frio medo me percorre as veias Que quase gela o calor da vida. Vou chamá-las de volta para me consolarem. Ama! — Que faria ela aqui? A minha cena funébre tenho de a representar sozinha. Vem, frasco. E se esta mistura não actuar de todo? Hade ser meu marido na manhã de amanhã? Não, não! Isto o proibirá. Jaz aí.

[Pondo o punhal.]

FIM.

E se for um veneno, que o Frade Subtilmente me ministrou para me matar, Para que neste casamento ele não fosse desonrado, Porque me casou antes com Romeo? Receio que seja. E, contudo, parece-me que não deveria, Pois sempre foi provado ser um homem santo. E se, quando eu for depositada no túmulo, Eu despertar antes do tempo em que Romeo Venha resgatar-me? Eis um receio medonho! Não ficarei então sufocada na cripta, Cujas fauces imundas nenhum ar saudável respira, E lá morrer estrangulada antes que o meu Romeo chegue? Ou, se eu viver, não é muito provável Que o horrível conceito da morte e da noite, Juntamente com o terror do lugar, Como numa cripta, um antigo receptáculo, Onde por estes tantos centos de anos os ossos De todos os meus ancestrais sepultados estão amontoados, Onde o sangrento Tybalt, ainda verde na terra, Jaz apodrecendo no seu sudário; onde, como dizem, Em certas horas da noite os espíritos se congregam— Ai de mim, ai de mim, não será de esperar que eu, Despertando tão cedo, o que com odores nauseabundos, E gritos como mandrágoras arrancadas da terra, Que os mortais vivos, ouvindo-os, enlouquecem, Ó, se eu despertar, não ficarei desvairada, Cercada de todos estes horrendos pavores, E loucamente brincarei com os ossos dos meus antepassados? E arrancarei o mutilado Tybalt do seu sudário? E, nesta fúria, com algum grande osso de parente, Como com um maço, esmagarei o meu cérebro desesperado? Ó, olha, parece-me que vejo o fantasma do meu primo Procurando Romeo, que espetou o seu corpo Na ponta de um rapieiro. Detém-te, Tybalt, detém-te! Romeo, Romeo, Romeo, eis a bebida! Bebo à tua.

[Atira-se sobre a cama.]

CENA IV. Sala na Casa dos Capuleto.

Entram Lady Capuleto e a Ama.

LADY CAPULETO. Espera, toma estas chaves e vai buscar mais especiarias, Ama.

AMA. Pedem tâmaras e marmelos na pastelaria.

Entra Capuleto.

CAPULETO. Vamos, anda, anda, anda! O segundo galo cantou, O sino de recolher soou, são três horas. Vigiai os assados, boa Angelica; Não olhes a despesas.

AMA. Ide, refilona, ide, Ide para a cama; em fé, haveis de estar doente amanhã Por esta noite de vigília.

CAPULETO. Não, nem de longe. Ora essa! Já eu vigiei outrora A noite inteira por menos causa, e nunca adoeci.

LADY CAPULETO. Sim, fostes ratoeira em vosso tempo; Mas eu vos vigiarei de modo que não vejais mais assim.

[Saem Lady Capuleto e a Ama.]

CAPULETO. Uma ciosa, uma ciosa!

Entram Servos, com espetos, achas e cestos.

Ora, camarada, o que há por aí?

PRIMEIRO SERVO. Coisas para o cozinheiro, senhor; mas não sei quê.

CAPULETO. Apressa-te, apressa-te.

[Sai o Primeiro Servo.]

—Malandro, busca achas mais secas. Chama Pedro, ele te mostrará onde estão.

SEGUNDO SERVO. Tenho cabeça, senhor, que achas há-de encontrar Sem nunca incomodar Pedro por causa disso.

[Sai.]

CAPULETO. Por missa, e bem dito; um alegre bastardinho, hem. Serás cabeçudo.—Em boa fé, já é dia. O Conde estará aqui com música a qualquer momento, Pois assim disse que faria. Ouço-o perto.

[Toca-se música.]

Ama! Esposa! Ora essa! Ora essa, Ama, digo!

Re-entra a Ama.

Vai despertar Julieta, vai e ajeita-a. Eu vou tagarelar com Paris. Anda, apressa-te, Apressa-te; o noivo já chegou. Apressa-te, digo.

[Saem.]

CENA V. Quarto de Julieta; Julieta sobre a cama.

Entra a Ama.

AMA. Senhora! Ora essa, senhora! Julieta! Jejum, eu a isso, com certeza. Porquê, cordeirinho, porquê, menina, fora, preguiçosa! Porquê, amor, digo eu! Dona! Querida! Porquê, noiva! Ora essa, nem uma palavra? Aproveitais agora os vossos vinténs. Dormi uma semana; pois na próxima noite, eu vos garanto, O Conde Paris decidiu-se A que só pouco havereis de repousar. Deus me perdoe! Por Maria e amén. Como ela dorme profundamente! Força é despertá-la. Dona, dona, dona! Sim, deixai que o Conde vos apanhe na cama, Ele vos assustará de vez, em fé. Ou não? Ora essa, vestida, e com as roupas, e outra vez deitada? Força é vos despertar. Dona! Dona! Dona! Ai, ai, ai! Socorro, socorro! A minha senhora está morta! Ó, dia desventurado que eu nasci. Água-de-vida, ó! Meu senhor! Minha senhora!

Entra Lady Capuleto.

LADY CAPULETO. Que barulho é este?

AMA. Ó dia lamentável!

LADY CAPULETO. Que sucede?

AMA. Olhai, olhai! Ó dia pesado!

LADY CAPULETO. Ó de mim, ó de mim! Minha filha, minha única vida. Revive, levanta os olhos, ou morrerei contigo. Socorro, socorro! Chamai socorro.

Entra Capuleto.

CAPULETO. Por vergonha, trazei Julieta, seu senhor chegou.

AMA. Ela está morta, finada, está morta; ai, que dia!

LADY CAPULETO. Ai, que dia, está morta, está morta, está morta!

CAPULETO. Ah! Deixai-me vê-la. Ó ai de mim! Está fria, O sangue dela assentou e as juntas estão rijas. A vida e estes lábios há muito estão separados. A morte jaz sobre ela como uma geada extemporânea Sobre a mais doce flor de todo o campo.

AMA. Ó dia lamentável!

LADY CAPULETO. Ó hora dolorosa!

CAPULETO. A morte, que a levou para me fazer gemer, Ata-me a língua e não me deixa falar.

Entram Frei Lourenço e Paris com Músicos.

FREI LOURENÇO. Vinde, está a noiva pronta para ir à igreja?

CAPULETO. Pronta para ir, mas nunca para voltar. Ó filho, a noite antes do teu dia nupcial A morte se deitou com a tua noiva. Ali ela jaz, Flor como era, desflorada por ele. A morte é meu genro, a morte é meu herdeiro; Minha filha ele desposou. Morrerei E deixar-lhe-ei tudo; vida, viver, tudo é da morte.

PARIS. Acaso tanto tempo pensei em ver o rosto desta manhã, E ele me dá um espectáculo como este?

LADY CAPULETO. Maldita, infeliz, miserável, odiosa dia. Hora mais miserável que jamais o tempo viu No duradouro labor do seu percurso. Mas uma, pobre uma, uma pobre e amada filha, Mas uma coisa para me regozijar e consolar, E a morte cruel arrancou-ma da vista.

AMA. Ó dor! Ó doloroso, doloroso, doloroso dia. Dia mais lamentável, dia mais doloroso Que jamais, jamais, eu ainda vi! Ó dia, ó dia, ó dia, ó odioso dia. Nunca se viu dia tão negro como este. Ó dia doloroso, ó dia doloroso.

PARIS. Enganado, divorciado, ultrajado, escarnecido, morto. Morte mais detestável, por ti enganado, Por cruel, cruel ti de todo derrubado. Ó amor! Ó vida! Não vida, mas amor na morte!

CAPULETO. Desprezado, atribulado, odiado, martirizado, morto. Tempo incômodo, por que vieste agora Matar, matar a nossa solenidade? Ó filha! Ó filha! Minha alma, e não minha filha, Morta estás. Ai, minha filha está morta, E com minha filha meus gozos estão sepultados.

FREI LOURENÇO. Paz, eh, por vergonha. O remédio da confusão não vive Nestas confusões. O céu e vós mesmos Tínheis parte nesta bela donzela, agora o céu tem tudo, E tudo é melhor para a donzela. A vossa parte nela não pudestes guardar da morte, Mas o céu guarda a sua parte em vida eterna. O que mais buscáveis era a sua promoção, Pois era o vosso céu que ela fosse erguida, E chorais agora, vendo que ela está erguida Acima das nuvens, tão alto quanto o próprio céu? Ó, neste amor, amais tão mal a vossa filha Que enlouquecedes, vendo que ela está bem. Ela não é bem casada que vive casada por longo tempo, Mas é mais bem casada a que morre casada nova. Enxugai as lágrimas, e prendei o vosso alecrim Neste belo corpo, e, como é o costume, E no seu melhor trajo a levai à igreja; Pois embora a natureza tola nos mande a todos lamentar, As lágrimas da natureza são alegria da razão.

CAPULETO. Todas as coisas que ordenámos para a festa Mudam do seu ofício para funeral negro: Os nossos instrumentos para sinos melancólicos, Nosso festim nupcial para triste banquete fúnebre; Nossos hinos solenes para sinistros endechas se mudam; Nossas flores nupciais servem para um corpo sepultado, E todas as coisas se mudam ao contrário.

FREI LOURENÇO. Senhor, entrai, e, senhora, ide com ele, E ide, senhor Paris, cada um prepare-se Para seguir este belo corpo até à sua sepultura. Os céus vos ameaçam por algum mal; Não os movais mais, cruzando a sua alta vontade.

[Saem Capuleto, Lady Capuleto, Paris e o Frade.]

PRIMEIRO MÚSICO. Em fé, podemos guardar os nossos instrumentos e ir embora.

AMA. Bons e honestos rapazes, ah, guardai, guardai, Pois bem sabeis que este é um caso lastimoso.

PRIMEIRO MÚSICO. Sim, por minha fé, o caso pode ser remediado.

[Sai a Ama.]

Entra Pedro.

PEDRO. Músicos, ó, músicos, 'Consolação', 'Consolação', ó, e quereis que eu viva, tocai 'Consolação'.

PRIMEIRO MÚSICO. Porquê 'Consolação'?

PEDRO. Ó músicos, porque o meu coração ele mesmo toca 'O meu coração está cheio'. Ó tocai-me alguma toada alegre para me consolar.

PRIMEIRO MÚSICO. Não toada alguma, não é tempo de tocar agora.

PEDRO. Então não quereis?

PRIMEIRO MÚSICO. Não.

PEDRO. Então vo-lo darei sonoramente.

PRIMEIRO MÚSICO. Que nos dareis?

PEDRO. Dinheiro não, pela minha fé, mas a zombaria! Dar-vos-ei o menestrel.

PRIMEIRO MÚSICO. Então eu vos darei o criado-servente.

PEDRO. Então porei a adaga do criado-servente na vossa cachola. Não levarei meias-tintas. Rere-vos-ei, fafe-vos-ei. Entendeis-me?

PRIMEIRO MÚSICO. E vós rereis-nos e fafeis-nos, entendei-nos.

SEGUNDO MÚSICO. Peço-vos que guardeis a vossa adaga, e mostreis o vosso engenho.

PEDRO. Então aí vos vou com o meu engenho. Secar-vos-ei a pancada com um engenho de ferro, e guardarei a minha adaga de ferro. Respondei-me como homens. 'Quando apertadas dores o coração ferem, E dumps dolorosos oprimem a mente, Então a música com seu som prateado'— Porquê 'som prateado'? Porquê 'a música com seu som prateado'? Que dizeis, Simão Catling?

PRIMEIRO MÚSICO. Por minha fé, senhor, porque a prata tem um som doce.

PEDRO. Tagarelices. Que dizeis, Hugo Rebeca?

SEGUNDO MÚSICO. Digo 'som prateado' porque os músicos tocam por prata.

PEDRO. Tagarelices também! Que dizeis, Tiago Soundpost?

TERCEIRO MÚSICO. Em fé, não sei que dizer.

PEDRO. Ó, perdão vos peço, vós sois o cantor. Direi eu por vós. É 'a música com seu som prateado' porque os músicos não têm ouro para tocar. 'Então a música com seu som prateado Com pronta ajuda empresta remédio.'

[Sai.]

PRIMEIRO MÚSICO. Que pestilento velhaco é este!

SEGUNDO MÚSICO. Enforca-o, Jack. Vamos, entraremos aqui, esperaremos pelos que vêm velar, e ficaremos para o jantar.

[Saem.]

ATO V

CENA I. Mântua. Uma Rua.

Entra Romeo.

ROMEO. Se posso confiar no olho lisonjeiro do sono, Os meus sonhos prognosticam alguma nova alegre iminente. O senhor do meu peito senta-se leve no seu trono; E todo este dia um espírito desacostumado Me ergue acima do chão com pensamentos alegres. Sonhei que minha dama vinha e me achava morto,— Estranho sonho, que dá a um morto licença de pensar!— E soprava tal vida com beijos nos meus lábios, Que eu revivi, e era um imperador. Ai de mim, como é doce o próprio amor possuído, Quando tão ricas em alegria são apenas as sombras do amor.

Entra Baltasar.

Novícias de Verona! Que há, Baltasar? Não me trazes cartas do Frade? Como vai minha dama? Está meu pai bem? Como está minha Julieta? Isso pergunto de novo; Pois nada pode ser mau se ela estiver bem.

BALTASAR. Então ela está bem, e nada pode ser mau. O seu corpo dorme no monumento dos Capuleto, E a sua parte imortal vive com os anjos. Vi-a deposta na cripta dos seus, E imediatamente tomei posta para vo-lo contar. O perdoa-me por trazer estas más novas, Já que vós deixastes isso a meu cargo, senhor.

ROMEO. É isto assim? Então vos desafio, estrelas! Tu sabes a minha morada. Traze-me tinta e papel, E aluga cavalos de posta. Partirei esta noite.

BALTASAR. Eu vos suplico, senhor, tende paciência. O vosso aspecto é pálido e desvairado, e denuncia Alguma desventura.

ROMEO. Psiu, estás enganado. Deixa-me, e faz a coisa que te mando fazer. Não tens cartas para mim do Frade?

BALTASAR. Não, meu bom senhor.

ROMEO. Não importa. Vai-te, E aluga esses cavalos. Irei contigo já.

[Sai Baltasar.]

Bem, Julieta, eu dormirei contigo esta noite. Vejamos os meios. Ó maldade, és rápida A entrar nos pensamentos dos homens desesperados. Eu me lembro de um boticário,— E por aqui ele mora,—que ultimamente notei Em andrajos rasgados, com sobrancelhas carregadas, Catando ervas simples, magras eram as suas feições, A aguda miséria o tinha reduzido aos ossos; E na sua loja necessitada uma tartaruga pendia, Um crocodilo empalhado, e outras peles De peixes disformes; e sobre as suas prateleiras Uma miserável conta de caixas vazias, Potes de barro verdes, bexigas e sementes mofadas, Restos de barbante, e velhos bolos de rosas Eram escassamente dispersos, para fazer uma mostra. Notando esta penúria, a mim mesmo disse, E se um homem precisasse agora de um veneno, Cuja venda é morte presente em Mântua, Aqui vive um miserável desgraçado que lho venderia. Ó, este mesmo pensamento não fez senão antecipar a minha necessidade, E este mesmo homem necessitado mo há-de vender. Que me lembro, deve ser esta a casa. Sendo feriado, a loja do mendigo está fechada. Ora essa! Boticário!

Entra o Boticário.

BOTICÁRIO. Quem chama tão alto?

ROMEO. Vem cá, homem. Vejo que és pobre. Toma, há quarenta ducados. Deixa-me ter Um drama de veneno, tal aparato de efeito tão rápido Que se disperse por todas as veias, Que o tomador farto de vida caia morto, E que o tronco seja descarregado de fôlego Tão violentamente como pólvora apressada disparada Se apressa a sair do ventre do fatal canhão.

BOTICÁRIO. Tais drogas mortais tenho, mas a lei de Mântua É morte para qualquer que as transacione.

ROMEO. Estás tão nu e cheio de miséria, E temes morrer? A fome está nas tuas faces, A necessidade e a opressão emagrecem nos teus olhos, O desprezo e a mendicidade pendem-te das costas. O mundo não é teu amigo, nem a lei do mundo; O mundo não dá lei que te faça rico; Então não sejas pobre, mas rompe-a e toma isto.

BOTICÁRIO. A minha pobreza, mas não a minha vontade consente.

ROMEO. Eu pago a tua pobreza, e não a tua vontade.

BOTICÁRIO. Põe isto em qualquer coisa líquida que queiras E bebe-a; e, se tivesses a força De vinte homens, despachar-te-ia de seguida.

ROMEO. Eis o teu ouro, veneno pior para as almas dos homens, Que comete mais assassinatos neste mundo nauseabundo Que estes pobres compostos que não podes vender. Vendo-te veneno, tu não me vendeste nenhum. Adeus, compra alimento e ganha carnes. Vem, cordial e não veneno, vai comigo Até à sepultura de Julieta, pois lá hei-de usar-te.

[Saem.]

CENA II. Cela de Frei Lourenço.

Entra Frei João.

FREI JOÃO. Santo Frade Franciscano! Irmão, eh!

Entra Frei Lourenço.

FREI LOURENÇO. Esta mesma deve ser a voz de Frei João. Bem-vindo de Mântua. Que diz Romeo? Ou, se o seu pensamento está escrito, dá-me a sua carta.

FREI JOÃO. Indo encontrar um irmão descalço, Um da nossa ordem, para se me associar, Aqui nesta cidade visitando os enfermos, E achando-o, os inspectores da cidade, Suspeitando que ambos estávamos numa casa Onde a peste infecciosa reinava, Trancaram as portas, e não nos deixaram sair, De modo que a minha pressa para Mântua ficou detida.

FREI LOURENÇO. Quem levou então a minha carta a Romeo?

FREI JOÃO. Não a pude enviar,—ei-la de novo,— Nem obter um mensageiro que ta trouxesse, Tão temerosos estavam da infecção.

FREI LOURENÇO. Desdita infeliz! Pela minha fraternidade, A carta não era trivial, mas cheia de peso, De caro assunto, e o descuidá-la Pode causar grande perigo. Frei João, vai daqui, Arranja-me uma alavanca de ferro e trá-la já À minha cela.

FREI JOÃO. Irmão, vou e trá-la-ei.

[Sai.]

FREI LOURENÇO. Agora tenho de ir sozinho ao monumento. Dentro destas três horas a bela Julieta despertará. Ela me ralhar muito que Romeo Não teve aviso destes acidentes; Mas escreverei de novo a Mântua, E mantê-la-ei na minha cela até Romeo chegar. Pobre corpo vivo, encerrado no túmulo de um morto.

[Sai.]

CENA III. Um adro; nele um Monumento pertencente aos Capuletos.

Entram Paris, e o seu Pajem trazendo flores e uma tocha.

PARIS. Dá-me a tua tocha, rapaz. Vai daí e fica apartado. Mas apaga-a, pois não quero ser visto. Debaixo daquele teixo deita-te todo ao comprido, Colando o ouvido ao chão oco; Assim nenhum pé pisará o adro, Estando solto, inconsistente, com escavações de sepulturas, Sem que o ouças. Apita então para mim, Como sinal de que ouves algo aproximar-se. Dá-me aquelas flores. Como te ordeno, vai.

PAJEM. [À parte.] Quase tenho medo de ficar sozinho Aqui no adro; contudo hei-de aventurar-me.

[Afasta-se.]

PARIS. Doce flor, com flores teu leito nupcial eu estribo. Ó dor, teu dossel é pó e pedras, Que com água doce cada noite eu regarei, Ou, faltando isso, com lágrimas destiladas de gemidos. As exéquias que por ti eu guardarei, Cada noite serão estribar tua sepultura e chorar.

[O Pajem apita.]

O rapaz dá aviso de que algo se aproxima. Que pé maldito vagueia por aqui esta noite, Para cruzar as minhas exéquias e o rito do meu verdadeiro amor? Ora essa, com uma tocha! Amordaça-me, noite, um pouco.

[Afasta-se.]

Entram Romeo e Baltasar com uma tocha, picareta, etc.

ROMEO. Dá-me essa picareta e o ferro de forçar. Toma, leva esta carta; cedo pela manhã Vê de a entregar ao meu senhor e pai. Dá-me a luz; sob pena da tua vida te ordeno, O que quer que ouças ou vejas, fica bem apartado E não interrompas o meu intento. Por que eu desço a este leito de morte É em parte para ver o rosto da minha dama, Mas sobretudo para tirar dali do seu dedo morto Um anel precioso, um anel que tenho de usar Em caro mister. Portanto, daqui, vai-te. Mas se, ciumento, voltares a espreitar O que mais tenciono fazer, Pelo céu te despedaçarei junta por junta, E juntearei estes membros neste adro faminto. O tempo e os meus intentos são agreste-selvagens; Mais ferozes e mais inexoráveis de longe Que tigres vazios ou o mar rugidor.

BALTASAR. Irei, senhor, e não vos incomodarei.

ROMEO. Assim me mostrarás amizade. Toma isso. Vive, e se próspero, e adeus, bom camarada.

BALTASAR. Apesar de tudo isto, esconder-me-ei por aqui. Os seus ares temo, e os seus intentos duvido.

[Afasta-se]

ROMEO. Tu detestável goela, tu ventre da morte, Farta do mais querido bocado da terra, Assim eu forço as tuas podres mandíbulas a abrir,

[Arrombando a porta do monumento.]

E, em desafio, eu te empanturrar-vos-ei de mais comida.

PARIS. Este é o Montague soberbo banido Que assassinou o primo do meu amor,—com cuja dor, Supõe-se, a bela criatura morreu,— E aqui vem para fazer alguma acção vil e vergonhosa Aos corpos mortos. Hei-de prendê-lo.

[Avança.]

Para o teu trabalho profano, vil Montague. Pode a vingança ir mais longe que a morte? Vilão condenado, eu te prendo. Obedece, e vem comigo, pois tens de morrer.

ROMEO. De facto tenho; e por isso vim aqui. Bom jovem gentil, não tentes um homem desesperado. Foge daqui e deixa-me. Pensa nestes que partiram; Que te assustem. Suplico-te, jovem, Não ponhas mais um pecado sobre a minha cabeça Incitando-me à fúria. Ó, vai-te. Pelo céu te amo mais do que a mim mesmo; Pois venho aqui armado contra mim mesmo. Não fiques, vai-te, vive, e doravante dize, A misericórdia de um louco te mandou fugir.

PARIS. Desafio a tua conjuração, E te prendo como felão aqui.

ROMEO. Provocar-me-ás? Então aí tens, rapaz!

[Lutam.]

PAJEM. Ó senhor, eles lutam! Irei chamar a guarda.

[Sai.]

PARIS. Ó, estou morto! [Cai.] Se tu fores misericordioso, Abre o túmulo, depõe-me com Julieta.

[Morre.]

ROMEO. Em fé, fá-lo-ei. Deixa-me perscrutar este rosto. Parente de Mercúcio, nobre Conde Paris! Que disse o meu homem, quando a minha alma atribulada Não lhe atendia, enquanto cavalgávamos? Creio Que me disse que Paris havia de casar com Julieta. Não disse ele isso? Ou sonhei eu isso? Ou estou louco, ouvindo-o falar de Julieta, A pensar que era assim? Ó, dá-me a tua mão, Uma escrita comigo no livro da azeda desventura. Sepultar-te-ei em sepultura triumphal. Sepultura? Ó não, um lanternim, juventude imolada, Pois aqui jaz Julieta, e a sua beleza faz Esta cripta um recinto de festa cheio de luz. Morte, jaz tu ali, por um morto enterrado.

[Depondo Paris no monumento.]

Quantas vezes, quando os homens estão à beira da morte, têm sido alegres! O que os seus guardas chamam um relâmpago antes da morte. Ó, como poderei eu chamar a isto um relâmpago? Ó meu amor, minha esposa, a morte, que sugou o mel do teu hálito, ainda não exerceu poder sobre a tua beleza. Tu não estás vencida. O estandarte da beleza ainda é carmim nos teus lábios e nas tuas faces, e a pálida bandeira da morte não está içada ali. Tibaldo, jazes ali no teu lençol ensanguentado? Ó, que mais favor posso eu fazer-te senão com esta mão que cortou a tua juventude em dois, separar também aquele que era teu inimigo? Perdoa-me, primo. Ah, querida Julieta, porque és ainda assim tão formosa? Devo eu crer que a morte incorpórea é amorosa, e que o magro monstro abhorrecido te guarda aqui no escuro para ser a sua amante? Por medo disso, ficarei contigo, e nunca mais deste palácio da noite escura partirei. Aqui, aqui permanecerei com os vermes que são as tuas criadas. Ó, aqui levantarei o meu eterno repouso, e sacudirei do meu corpo cansado do mundo o jugo de estrelas nefastas. Olhos, dai o vosso último olhar. Braços, recebei o vosso último abraço! E vós, lábios, ó vós, portas do alento, selai com um beijo justo um pacto eterno com a morte avassaladora. Vinde, amargo guia, vinde, condutor insípido. Tu, piloto desesperado, lança de uma vez contra as rochas fragosas a tua nau mareada e cansada. À minha saúde, ao meu amor! [Bebe.] Ó fiel boticário! As tuas drogas são rápidas. Assim, com um beijo, morro.

[Morre.]

Entra, na outra extremidade do cemitério, Frei Lourenço, com um lanternim, uma enxada e uma picareta.

FREI LOURENÇO. São Francisco me valha. Quantas vezes esta noite tropeçaram os meus velhos pés em sepulturas? Quem está aí? Quem é que, tão tarde, acompanha os mortos?

BALTASAR. Aqui está um, um amigo, e alguém que bem vos conhece.

FREI LOURENÇO. A bênção seja convosco. Dizei-me, bom amigo meu, que tocha é aquela que em vão empresta a sua luz a larvas e a caveiras sem olhos? Pelo que discernho, arde no monumento dos Capuletos.

BALTASAR. Arde sim, santo padre, e ali está o meu amo, alguém que amais.

FREI LOURENÇO. Quem é?

BALTASAR. Romeu.

FREI LOURENÇO. Há quanto tempo está ele ali?

BALTASAR. Meia hora bem contada.

FREI LOURENÇO. Vinde comigo à cripta.

BALTASAR. Não ouso, senhor; o meu amo não sabe que eu saí daqui, e ameaçou-me temerosamente de morte se eu ficasse para ver os seus intentos.

FREI LOURENÇO. Ficai então, irei sozinho. O medo apodera-se de mim. Ó, muito temo algum sinistro desventurado.

BALTASAR. Enquanto eu dormia debaixo deste teixo aqui, sonhei que o meu amo e outro lutavam, e que o meu amo o matava.

FREI LOURENÇO. Romeu! [Avança.] Ai, ai, que sangue é este que mancha a pétrea entrada deste sepulcro? Que significam estas espadas sem dono e ensanguentadas, jazendo desbotadas junto a este lugar de paz?

[Entra no monumento.]

Romeu! Ó, pálido! Quem mais? Que, Paris também? E banhado em sangue? Ah, que hora cruel é culpada desta lamentável desgraça? A senhora mexe-se.

[Julieta acorda e move-se.]

JULIETA. Ó consolador Frei, onde está o meu senhor? Lembro-me bem onde devia estar, e ali estou. Onde está o meu Romeu?

[Ruído dentro.]

FREI LOURENÇO. Ouço um ruído. Senhora, vinde desse ninho de morte, contágio e sono antinatural. Um poder maior do que nós pode contraditar frustrou os nossos intentos. Vinde, vinde embora. O teu marido jaz morto no teu seio; e Paris também. Vinde, vou recolher-vos numa congregação de santas monjas. Não vos demoreis a perguntar, porque a ronda vem vindo. Vinde, vamos, boa Julieta. Não ouso permanecer mais tempo.

JULIETA. Ide, retirai-vos, que eu não partirei.

[Sai Frei Lourenço.]

Que é isto? Uma taça fechada na mão do meu verdadeiro amor? Veneno, vejo, foi o seu intemporal fim. Ó vil. Bebeste tudo, e não deixaste uma gota amiga para me ajudar depois? Beijar-te-ei os lábios. Talvez algum veneno ainda neles se agarre, para me fazer morrer com um remédio.

[Beija-o.]

Os teus lábios estão quentes!

PRIMEIRA RONDA. [Dentro.] Segue, rapaz. Por onde?

JULIETA. Sim, ruído? Então serei breve. Ó bem-aventurado punhal.

[Arrebatando o punhal de Romeu.]

Esta é a tua bainha. [golpeia-se] Aqui fica, e deixa-me morrer.

[Cai sobre o corpo de Romeu e morre.]

Entram a Ronda com o Pajem de Paris.

PAJEM. Este é o lugar. Ali, onde a tocha arde.

PRIMEIRA RONDA. O chão está ensanguentado. Buscai por todo o cemitério. Ide, alguns de vós, quem quer que encontreis, prendei.

[Saem alguns da Ronda.]

Lastimosa visão! Aqui jaz o Conde morto, e Julieta sangrando, quente e recém-falecida, que aqui jaz enterrada há dois dias. Ide dizer ao Príncipe; correi aos Capuletos. Chamai os Monteagudos, outros busquem.

[Saem outros da Ronda.]

Nós vemos o chão onde estes males jazem, mas o verdadeiro fundamento de todos estes piedosos males não podemos sem mais indícios descobrir.

Entram alguns da Ronda com Baltasar.

SEGUNDA RONDA. Aqui está o homem de Romeu. Achámo-lo no cemitério.

PRIMEIRA RONDA. Detende-o em segurança até que o Príncipe venha aqui.

Entram outros da Ronda com Frei Lourenço.

TERCEIRA RONDA. Aqui está um Frei que treme, suspira e chora. Tomámos-lhe esta picareta e esta enxada, quando ele vinha desta parte do cemitério.

PRIMEIRA RONDA. Grande suspeita. Detende também o Frei.

Entram o Príncipe e Acompanhantes.

PRÍNCIPE. Que desventura é esta que tão cedo se levanta, que arranca a nossa pessoa do nosso repouso matinal?

Entram Capuleto, Lady Capuleto e outros.

CAPULETO. Que será isto que assim gritam pelas ruas?

LADY CAPULETO. Ó, o povo na rua clama Romeu, alguns Julieta, e alguns Paris, e todos correm com alarido para o nosso monumento.

PRÍNCIPE. Que medo é este que nos sobressalta os ouvidos?

PRIMEIRA RONDA. Soberano, aqui jaz o Conde Paris morto, e Romeu morto, e Julieta, morta antes, quente e recém- assassinada.

PRÍNCIPE. Buscai, procurai, e sabei como este hediondo crime aconteceu.

PRIMEIRA RONDA. Aqui está um Frei, e o homem de Romeu assassinado, com instrumentos aptos para abrir estes túmulos de mortos.

CAPULETO. Ó céu! Ó esposa, olha como a nossa filha sangra! Este punhal errou o caminho, pois ei-lo, a sua bainha está vazia sobre as costas de Monteagudo, e embainhou-se no seio da minha filha.

LADY CAPULETO. Ó desventura! Esta vista de morte é como um sino que admoesta a minha velhice para um sepulcro.

Entra Monteagudo e outros.

PRÍNCIPE. Vinde, Monteagudo, pois vós cedo vos levantastes, para ver o vosso filho e herdeiro ainda mais cedo descido.

MONTEAGUDO. Ai, meu senhor, a minha esposa morreu esta noite. A dor do exílio do meu filho lhe susteve o alento. Que outra desventura conspira contra a minha velhice?

PRÍNCIPE. Olhai, e vereis.

MONTEAGUDO. Ó tu, mal-ensinada! Que modos são estes, de te adiantares a teu pai para uma sepultura?

PRÍNCIPE. Selai por enquanto a boca da indignação, até que possamos esclarecer estas ambiguidades, e conhecer a sua origem, a sua causa, o seu verdadeiro princípio, e então serei o guia das vossas dores, e vos conduzirei até à morte. Entretanto, tende paciência, e deixai que a desventura seja escrava da resignação. Trazei os suspeitos.

FREI LOURENÇO. Eu sou o maior, capaz de menos, e contudo o mais suspeito, pois o tempo e o lugar se voltam contra mim neste terrível assassínio. E aqui estou, tanto para me acusar como para me desculpar, a um tempo condenado e por mim mesmo desculpado.

PRÍNCIPE. Dizei pois de uma vez o que sabeis disto.

FREI LOURENÇO. Serei breve, pois o meu curto prazo de alento não é tão longo como uma história enfadonha. Romeu, ali morto, era marido desta Julieta, e ela, ali morta, era a fiel esposa de Romeu. Eu os casei; e o dia do seu furtivo matrimónio foi o dia do juízo de Tibaldo, cuja morte prematura baniu da cidade o recém-feito noivo; por cujo motivo, e não por Tibaldo, Julieta definhava. Vós, para lhe remover aquele cerco de dor, betrothal-a-íeis, e queríeis casá-la à força com o Conde Paris. Então ela vem ter comigo, e com olhares desvairados, manda-me que arranje algum meio de a livrar deste segundo matrimónio, ou na minha cela se mataria. Então dei-lhe ela, por mim assim instruída na minha arte, uma poção sonífera, que tão bem surtiu efeito como eu intentara, pois produziu nela a aparência da morte. Entretanto escrevi a Romeu que viesse para aqui esta mesma noite terrível, para a ajudar a sair da sua sepultura emprestada, sendo essa a hora em que a força da poção deveria cessar. Mas aquele que levou a minha carta, Frei João, foi retido por um acidente; e ontem à noite me devolveu a carta. Então, sozinho, à hora prefixa do seu despertar, vim eu para a tirar da cripta dos seus, tencionando mantê-la escondida na minha cela até que pudesse comodamente mandar aviso a Romeu. Mas quando cheguei, um minuto antes da hora do seu despertar, aqui jaziam fora de tempo o nobre Paris e o verdadeiro Romeu mortos. Ela acorda; e eu roguei-lhe que saísse e suportasse com paciência esta obra do céu. Mas então um ruído me assustou e afastou do túmulo; e ela, em desespero, não quis vir comigo, mas, pelo que parece, usou de violência contra si mesma. Tudo isto eu sei; e a sua Ama é cúmplice do matrimónio. E se algo nisto falhou por minha culpa, que a minha velha vida seja sacrificada, uma hora antes do seu tempo, ao rigor da mais severa lei.

PRÍNCIPE. Sempre te conhecemos por homem santo. Onde está o homem de Romeu? Que pode ele dizer a isto?

BALTASAR. Eu trouxe ao meu amo a notícia da morte de Julieta, e então ele veio a toda a pressa de Mantua para este mesmo lugar, para este mesmo monumento. Esta carta ele me mandou cedo que entregasse a seu pai, e ameaçou-me de morte, se eu me fosse, ao entrar na cripta, se eu me apartasse e o deixasse ali.

PRÍNCIPE. Dai-me a carta, eu a verei. Onde está o Pajem do Conde que deu o alarma? Rapaz, que fazia o teu amo neste lugar?

PAJEM. Ele veio com flores para juncar a sepultura da sua dama, e mandou-me ficar de parte, e assim fiz. Logo vem um com luz para abrir o túmulo, e logo o meu amo desembainhou contra ele, e então eu fugi a chamar a ronda.

PRÍNCIPE. Esta carta confirma as palavras do Frei, o curso do seu amor, a notícia da morte dela. E aqui ele escreve que comprou um veneno a um pobre boticário, e com ele veio a esta cripta para morrer, e jazer com Julieta. Onde estão esses inimigos? Capuleto, Monteagudo, vede que flagelo está posto sobre o vosso ódio, que o céu acha meios de matar as vossas alegrias com amor! E eu, por ter fechado os olhos às vossas discórdias, perdi um par de parentes. Todos são punidos.

CAPULETO. Ó irmão Monteagudo, dai-me a mão. Este é o dote da minha filha, pois nada mais posso pedir.

MONTEAGUDO. Mas eu posso dar-te mais, pois erguerei a sua estátua em ouro puro, que enquanto Verona por esse nome for conhecida, nenhuma figura a tal preço será posta como a da verdadeira e fiel Julieta.

CAPULETO. Tão rica será a de Romeu junto à sua dama jazendo, pobres sacrifícios da nossa inimizade.

PRÍNCIPE. Uma paz sombria esta manhã com ela vem; o sol, de dor, não mostrará a sua cabeça. Ide, para voltarmos a falar destas tristes coisas. Alguns serão perdoados, e alguns punidos, porque nunca houve história de mais dor do que esta de Julieta e do seu Romeu.

[Saem.]