Romeo and Juliet

A Tragédia de Romeu e Julieta

Actus Primus. Scoena Prima.

Entram Sampson e Gregory, com Espadas e Rodelas, da Casa de Capulet.

Sampson. Gregory: Pela minha palavra, não carregaremos carvão.

Greg. Não, pois então seríamos Carvoeiros.

Samp. Quero dizer, se estivermos coléricos, desembainharemos.

Greg. Ora, enquanto viveres, desembainha o pescoço para fora do Colar.

Samp. Golpeio depressa, sendo movido.

Greg. Mas tu não és movido depressa a golpear.

Samp. Um cão da casa de Mountague move-me.

Greg. Mover é agitar: e ser valente é manter-se: Portanto, se és movido, tu foges.

Samp. Um cão daquela casa mover-me-á a manter-me. Tomarei a parede de qualquer Homem ou Donzela de Mountague.

Greg. Isso mostra-te um escravo fraco, pois o mais fraco vai à parede.

Samp. Verdade, e portanto as mulheres, sendo os Vasos mais fracos, são sempre empurradas para a parede: portanto empurrarei os homens de Mountague para longe da parede, e empurrarei as suas Donzelas para a parede.

Greg. A Querela é entre os nossos Mestres, e nós, os seus homens.

Samp. É tudo o mesmo, mostrar-me-ei um tirano: quando eu tiver lutado com os homens, serei civil com as Donzelas, e cortar-lhes-ei as cabeças.

Greg. As cabeças das Donzelas? Sam. Sim, as cabeças das Donzelas, ou as suas Donzelas-cabeças, toma-o no sentido que quiseres.

Greg. Elas devem tomar o sentido, se o sentirem.

Samp. A mim elas sentirão enquanto eu for capaz de me manter: E é sabido que sou um belo pedaço de carne.

Greg. É bom que não sejas Peixe: Se fosses, terias sido João pobre. Desembainha a tua Ferramenta, aqui vêm os da Casa dos Mountagues. Entram outros dois Criados.

Sam. A minha arma nua está fora: querela, eu dar-te-ei cobertura. Gre. Como? Voltas as costas, e corres?

Sam. Não me temas.

Gre. Não, por certo: eu temo-te.

Sam. Tomemos a Lei do nosso lado: deixemo-los começar.

Gr. Franzirei a testa enquanto passo, & deixemos que eles tomem como quiserem. Sam. Não, como eles ousarem. Morder-me-ei o Polegar para eles, o que é uma desgraça para eles, se o suportarem.

Abra. Morde o vosso Polegar para nós, senhor? Samp. Eu mordo o meu Polegar, senhor.

Abra. Morde o vosso Polegar para nós, senhor? Sam. A Lei está do nosso lado, se eu disser Sim? Gre. Não.

Sam. Não senhor, eu não mordo o meu Polegar para vós senhor: mas eu mordo o meu Polegar senhor.

Greg. Estais a querelar, senhor? Abra. Querelar, senhor? não, senhor.

Sam. Se o fizerdes, senhor, estou por vós, eu sirvo um homem tão bom quanto vós. Abra. Nenhum melhor? Samp. Bem, senhor. Entra Benuolio.

Gr. Dizei melhor: aqui vem um dos parentes do meu mestre.

Samp. Sim, melhor.

Abra. Mentes.

Samp. Desembainha, se sois homens. Gregory, lembra-te do teu golpe de lavagem.

Eles Lutam.

Ben. Separai, Tolos, guardai as vossas Espadas, não sabeis o que fazeis. Entra Tibalt.

Tyb. O que, estás desembainhado, entre estes Patifes sem coração? Volta-te Benuolio, olha para a tua morte.

Ben. Eu apenas mantenho a paz, guarda a tua Espada, ou usa-a para separar estes homens comigo.

Tyb. O que, desembainhar, e falar de paz? Eu odeio a palavra como odeio o inferno, todos os Mountagues, e a ti: Tem contigo, Covarde.

Luta.

Entram três ou quatro Cidadãos com Clavas.

Offi. Clavas, Alabardas, e Partisanas, golpeai, batei neles, derrubai-os. Abaixo com os Capulets, abaixo com os Mountagues. Entra o velho Capulet na sua Túnica, e a sua mulher.

Cap. Que ruído é este? Dai-me a minha longa Espada, ho.

Mulher. Uma muleta, uma muleta: por que pedis uma Espada? Cap. A minha Espada, digo eu: O velho Mountague veio, e agita a sua Lâmina por despeito de mim. Entra o velho Mountague, & a sua mulher.

Moun. Tu vilão Capulet. Não me segureis, deixai-me ir. 2.Mulher. Não darás um passo para procurar um Inimigo. Entra o Príncipe Eskales, com o seu Séquito.

Príncipe. Súditos Rebeldes, Inimigos da paz, Profanadores deste Aço manchado pelos vizinhos, não ouvirão? O que, ho, vós Homens, vós Bestas, que apagais o fogo da vossa perniciosa Fúria, com Fontes púrpuras saindo das vossas Veias: Sob pena de Tortura, dessas mãos sangrentas atirai as vossas Armas destemperadas ao chão, e ouvi a Sentença do vosso movido Príncipe. Três contendas civis, nascidas de uma palavra Aérea, por ti velho Capulet e Mountague, perturbaram três vezes a quietude das nossas ruas, e fizeram os antigos Cidadãos de Verona deitar fora os seus Ornamentos de aparência Grave, para empunhar antigas Partisanas, em mãos tão velhas, apodrecidas com a paz, para separar o vosso ódio apodrecido, se alguma vez perturbardes as nossas ruas novamente, as vossas vidas pagarão o castigo da paz. Por esta vez todos os outros partam: Vós Capulet vireis comigo, e Mountague vinde vós esta tarde, para saber o prazer do nosso Pai neste caso: À velha Cidade-Livre, o nosso lugar comum de julgamento: Mais uma vez sob pena de morte, todos os homens partam.

Saem.

Moun. Quem pôs esta antiga querela de novo em curso? Fala Sobrinho, estavas tu presente, quando começou: Ben. Aqui estavam os servos do vosso adversário, e os vossos lutando de perto antes que eu me aproximasse, desembainhei para os separar, no instante veio o fogoso Tibalt, com a sua espada preparada, que enquanto ele soprava desafio aos meus ouvidos, ele girou sobre a sua cabeça, e cortou os ventos, que nada feridos com isso, assobiaram-lhe com desprezo. Enquanto trocávamos estocadas e golpes, vieram mais e mais, e lutaram de parte a parte, até que o Príncipe veio, que separou ambas as partes.

Mulher. Ó onde está Romeu, vistes-no hoje? Bastante contente estou eu, ele não estava nesta briga.

Ben. Senhora, uma hora antes que o Sol adorado espreitasse pela janela dourada do Oriente, uma mente perturbada levou-me a caminhar ao ar livre, onde por baixo do bosque de Sicômoro, que para Oeste enraíza do lado desta Cidade: caminhando tão cedo vi o vosso Filho: Em direção a ele fui, mas ele estava atento a mim, e roubou para o coberto do bosque, eu medindo os seus afetos pelos meus, que então mais procuravam, onde mais não poderia ser encontrado: Sendo um a mais por mim mesmo cansado, persegui a minha Honra, não perseguindo a dele, e alegremente evitado, por quem alegremente fugiu de mim.

Mount. Muitas manhãs tem ele sido ali visto, com lágrimas aumentando o orvalho fresco das manhãs, adicionando às nuvens, mais nuvens com os seus profundos suspiros, mas tudo tão cedo quanto o Sol tudo-alegrante, deveria no extremo Oriente começar a puxar as cortinas sombrias da cama de Aurora, para longe da luz rouba para casa o meu pesado Filho, e privado na sua Câmara encerra-se, fecha as suas janelas, tranca a bela luz do dia para fora, e faz de si mesmo uma noite artificial: Negra e portentosa deve este humor provar, a menos que um bom conselho possa remover a causa.

Ben. Meu Nobre Tio sabeis a causa? Moun. Nem a sei, nem posso aprender dele.

Ben. Importunastes-no por qualquer meio? Moun. Tanto por mim mesmo como por muitos outros Amigos, mas ele, conselheiro dos seus próprios afetos, é para si mesmo (não direi quão verdadeiro) mas para si mesmo tão secreto e tão fechado, tão longe de sondagem e descoberta, como é o botão mordido por um verme invejoso, antes que ele possa espalhar as suas doces folhas para o ar, ou dedicar a sua beleza ao mesmo. Pudéssemos nós aprender de onde crescem as suas tristezas, nós tão voluntariamente daríamos cura, como saberíamos. Entra Romeu.

Ben. Vede onde ele vem, se vos apraz afastai-vos, eu saberei a sua queixa, ou serei muito negado.

Moun. Quisera eu que fosses tão feliz pela tua estadia, para ouvir a verdadeira confissão. Vinde Senhora, vamos embora.

Saem.

Ben. Bom dia Primo.

Rom. É o dia tão jovem? Ben. Apenas nove horas batidas.

Rom. Ai de mim, as horas tristes parecem longas: Era aquele o meu Pai que foi embora tão depressa? Ben. Era: que tristeza alonga as horas de Romeu? Ro. Não ter aquilo, que tendo, torna-as curtas. Ben. Em amor.

Romeo. Fora.

Ben. De amor.

Rom. Fora do favor dela onde estou em amor.

Ben. Ai que o amor tão gentil na sua visão, devesse ser tão tirânico e rude na prova.

Rom. Ai que o amor, cuja visão está abafada ainda, devesse sem olhos, ver caminhos para a sua vontade: Onde jantaremos? Ó mim: que briga houve aqui? Contudo não me digas, pois ouvi tudo: Aqui há muito que fazer com ódio, mas mais com amor: Por que então, ó amor briguento, ó ódio amoroso, ó qualquer coisa, de nada criado primeiro: Ó leveza pesada, vaidade séria, Caos disforme de formas de bela aparência, Pena de chumbo, fumo brilhante, fogo frio, saúde doente, sono sempre acordado, que não é o que é: Este amor sinto eu, que sinto nenhum amor nisto. Não te ris? Ben. Não Primo, eu antes choro.

Rom. Bom coração, de quê? Ben. Da opressão do teu bom coração.

Rom. Por que tal é a transgressão do amor. Dores minhas próprias jazem pesadas no meu peito, que tu propagarás para a ter prensada com mais da tua, este amor que tu mostraste, adiciona mais dor, a demasiado da minha própria. Amor, é um fumo feito com o fumo de suspiros, sendo purgado, um fogo cintilante nos olhos dos Amantes, sendo vexado, um Mar nutrido com lágrimas amorosas, o que é ele mais? uma loucura, muito discreta, um fel sufocante, e um doce preservante: Adeus meu Primo.

Ben. Suave, eu irei junto. E se me deixas assim, fazes-me mal.

Rom. Tut, perdi-me, não estou aqui, este não é Romeu, ele está nalgum outro lugar.

Ben. Dize-me com tristeza, quem é essa que amas? Rom. O que, gemerei e dir-te-ei? Ben. Gemer, por que não: mas tristemente diz-me quem.

Rom. Um homem doente com tristeza faz o seu testamento: Uma palavra mal instada para alguém que está tão doente: Com tristeza Primo, eu amo uma mulher.

Ben. Eu apontei tão perto, quando supus que amavas.

Rom. Um bom homem da marca, e ela é bela a que amo. Ben. Uma bela marca, belo Primo, é mais cedo atingida.

Rom. Bem, nesse acerto tu falhas, ela não será atingida com a flecha de Cupido, ela tem o engenho de Diana: E em forte prova de castidade bem armada: Do fraco arco infantil do amor, ela vive sem encanto. Ela não esperará o cerco de termos amorosos, nem licitará o encontro de olhos assaltantes. Nem abrirá o seu colo ao Ouro sedutor de Santos: Ó ela é rica em beleza, apenas pobre, que quando ela morre, com a beleza morre a sua provisão.

Ben. Então ela jurou, que ela viverá sempre casta? Rom. Ela jurou, e nessa poupança faz enorme desperdício? Pois a beleza esfomeada com a sua severidade, corta a beleza de toda a posteridade. Ela é demasiado bela, demasiado sábia: sabiamente demasiado bela, para merecer bem-aventurança fazendo-me desesperar: Ela jurou não amar, e nesse voto vivo eu morto, que vivo para o contar agora.

Ben. Sê governado por mim, esquece de pensar nela.

Rom. Ó ensina-me como eu deveria esquecer de pensar.

Ben. Dando liberdade aos teus olhos, examina outras belezas. Ro. É o caminho para chamar a dela (requintada) em questão mais, Estas máscaras felizes que beijam as testas das belas Senhoras, sendo negras, põem-nos em mente que elas escondem a bela: Aquele que é atingido cego, não pode esquecer o precioso tesouro da sua visão perdida: Mostra-me uma Senhora que é passando bela, que serve a sua beleza senão como uma nota, onde eu possa ler quem passou essa beleza passando. Adeus tu não me podes ensinar a esquecer. Ben. Pagarei essa doutrina, ou então morrerei em dívida.

Saem.

Entram Capulet, Conde Paris, e o Palhaço.

Capu. Mountague está obrigado tanto quanto eu, em penalidade igual, e não é difícil creio eu, para homens tão velhos como nós, manter a paz.

Par. De Honroso reconhecimento sois ambos, e pena é que vivêsseis em desacordo tanto tempo: Mas agora meu Senhor, que dizeis ao meu pedido? Capu. Apenas dizendo sobre o que eu disse antes, a minha Criança é ainda uma estranha no mundo, ela não viu a mudança de catorze anos, deixai dois verões mais murcharem no seu orgulho, antes que possamos pensar nela madura para ser uma Noiva.

Pari. Mais jovens que ela, são feitas mães felizes.

Capu. E demasiado cedo estragadas são aquelas tão cedo feitas: A Terra engoliu todas as minhas esperanças menos ela, ela é a esperançosa Senhora da minha terra: Mas corteja-a gentil Paris, obtém o seu coração, a minha vontade para o seu consentimento, é apenas uma parte, e ela concordando, dentro do seu âmbito de escolha, jaz o meu consentimento, e a voz de acordo bela: Esta noite realizo uma velha festa acostumada, para a qual convidei muitos Convidados, tais como eu amo, e vós entre a multidão, mais um, muito bem-vindo torna o meu número mais: Na minha pobre casa, esperai contemplar esta noite, estrelas que caminham na terra, que fazem o céu escuro luz, tal conforto como sentem os jovens vigorosos, quando Abril bem vestido no calcanhar do Inverno manco pisa, mesmo tal deleite entre frescos botões de Funcho herdareis vós esta noite na minha casa: ouvi tudo, vede tudo: E gostai mais dela, cujo mérito mais será: O qual uma vista mais, de muitas, sendo a minha uma, pode estar em número, embora em reconhecimento nada. Vinde, ide comigo: ide senhor, trambolhai por aí, Através da bela Verona, encontrai essas pessoas fora, cujos nomes estão escritos ali, e dizei-lhes, a minha casa e boas-vindas, na sua satisfação esperam. Entra.

Ser. Encontrá-los fora cujos nomes estão escritos. Aqui está escrito, que o Sapateiro deveria meter-se com o seu Estaleiro, e o Alfaiate com a sua Forma, o Pescador com o seu Lápis, e o Pintor com as suas Redes. Mas sou enviado para encontrar essas pessoas cujos nomes estão escritos, & nunca posso encontrar que nomes a pessoa que escreve aqui escreveu (devo ir aos instruídos) a tempo. Entram Benuolio, e Romeu.

Ben. Tut homem, um fogo queima o arder de outro, uma dor é diminuída pela angústia de outra: Torna-te vertiginoso, e sê ajudado por viragem para trás: Uma dor desesperada, cura com o languidecer de outra: Toma tu alguma nova infeção para o olho, e o veneno rançoso da antiga morrerá.

Rom. A tua folha de Tanchagem é excelente para isso.

Ben. Para quê peço-te? Rom. Para a tua canela partida.

Ben. Por que Romeu estás louco? Rom. Não louco, mas obrigado mais do que um homem louco é: Fechado na prisão, mantido sem a minha comida, açoitado e atormentado: e Deus dê bom dia companheiro. Ser. Deus dê bom dia, peço-vos senhor podeis ler? Rom. Eu a minha própria sorte na minha miséria.

Ser. Talvez tenhas aprendido sem livro: Mas peço-vos podeis ler qualquer coisa que vedes? Rom. Sim, se eu souber as Letras e a Língua.

Ser. Dizeis honestamente, descanso vós alegre.

Rom. Fica companheiro, eu posso ler.

Ele lê a Carta.

Seigneur Martino, e a sua mulher e filha: Conde Anselme e as suas formosas irmãs: a Senhora viúva de Vtruuio, Seigneur Placentio, e as suas adoráveis Sobrinhas: Mercutio e o seu irmão Valentine: o meu tio Capulet a sua mulher e filhas: a minha bela Sobrinha Rosaline, Liuia, Seigneur Valentio, & o seu Primo Tybalt: Lucio e a viva Helena. Uma bela assembleia, para onde deveriam eles vir? Ser. Acima.

Rom. Para onde? para a ceia? Ser. Para a nossa casa.

Rom. De quem casa? Ser. Do meu Mestre.

Rom. De facto eu deveria ter-vos perguntado isso antes.

Ser. Agora dar-vos-ei sem pedir. O meu mestre é o grande rico Capulet, e se não sois da casa dos Mountagues peço-vos vinde e esmagai uma taça de vinho. Descansai vós alegre. Entra.

Ben. Nesta mesma antiga Festa dos Capulets ceara a bela Rosaline, a quem tu tanto amas: Com todas as admiradas Belezas de Verona, vai para lá e com olho não atingido, compara a sua face com algumas que eu mostrarei, e eu far-te-ei pensar o teu Cisne um Corvo.

Rom. Quando a religião devota do meu olho mantém tal falsidade, então tornem-se lágrimas em fogo: E estes que muitas vezes afogados nunca poderiam morrer, Hereges transparentes sejam queimados por mentirosos. Uma mais bela que o meu amor: o Sol tudo-vendo nunca viu o seu par, desde que primeiro o mundo começou.

Ben. Tut, tu viste-a bela, nenhum outro estando por perto, Ela mesma pesada consigo mesma em cada olho: Mas nessa balança de Cristal, deixai haver pesado, O amor da tua Senhora contra alguma outra Donzela que eu vos mostrarei, brilhando nesta Festa, e ela mostrará escassa concha, bem, que agora mostra melhor.

Rom. Irei junto, nenhuma tal vista para ser mostrada, Mas para regozijar no esplendor da minha própria. Entram a Mulher de Capulet e a Ama.

Mulher. Ama onde está a minha filha? chama-a para fora para mim.

Ama. Ora, por minha virgindade, aos doze anos Eu a mandei chamar, que Cordeiro, que Joaninha, Deus me livre, Onde está esta rapariga? que Julieta? Entra Julieta

Julieta. Que se passa, quem chama? Ama. Tua mãe

Julieta. Senhora, aqui estou, qual é a vossa vontade? Mulher. É este o assunto: Ama, deixa-me a sós um pouco, nós temos de falar em segredo. Ama, volta aqui, lembrei-me, tu hás de ouvir o nosso conselho. Tu sabes que a minha filha tem uma idade formosa

Ama. Por fé, sei a idade dela até à hora

Mulher. Ela não tem catorze anos

Ama. Aposto catorze dos meus dentes, E ainda que, para minha desonra seja dito, Eu só tenha quatro, ela não tem catorze. Quanto tempo falta agora para o dia de Lammas? Mulher. Quinze dias e alguns dias ímpares

Ama. Pares ou ímpares, de todos os dias do ano, na noite da véspera de Lammas ela fará catorze. Susan e ela, Deus descanse todas as almas cristãs, eram da mesma idade. Bem, Susan está com Deus, era demasiado boa para mim. Mas, como eu dizia, na noite da véspera de Lammas ela fará catorze, isso fará, Lembro-me bem. Faz agora onze anos desde o terramoto, e ela foi desmamada, nunca me esquecerei disso, de todos os dias do ano, nesse mesmo dia: pois eu tinha então posto losna no meu mamilo, sentada ao Sol sob o muro do pombal, o meu Senhor e vós estáveis então em Mantua, não, eu ainda tenho juízo. Mas, como eu dizia, quando ela provou a losna no meu mamilo, e sentiu que era amarga, a pequena tola, ao vê-la irritar-se, e zangar-se com o mamilo, "Abana", dizia o pombal, não havia necessidade, creio, de me mandar correr, e desde esse tempo faz onze anos, pois então ela já conseguia ficar de pé sozinha, não, pela cruz, ela já conseguia correr e andar aos tombos por todo o lado: pois logo no dia anterior ela partiu a testa, e então o meu marido, Deus esteja com a sua alma, era um homem alegre, pegou na criança, "Sim", dizia ele, "caís de cara? Tu hás de cair de costas quando tiveres mais juízo, não hás, Jule?" E por minha santa, a pequena criatura parou de chorar, e disse "Sim": vejam agora como uma pilhéria se concretiza. Garanto, ainda que eu vivesse mil anos, eu nunca me esqueceria: "não hás, Jule?", dizia ele, e a pequena tola acalmar-se-ia, e dizia "Sim"

Sra. Velha. Chega disso, peço-te que te cales

Ama. Sim, Senhora, mas não posso deixar de rir, ao pensar que ela se calou de chorar e disse "Sim": e ainda assim, garanto-te, tinha na testa um galo tão grande como o testículo de um jovem frango? Uma pancada perigosa, e ela chorava amargamente. "Sim", dizia o meu marido, "caís de cara, tu hás de cair de costas quando tiveres idade: não hás, Jule?" Ela acalmar-se-ia: e disse "Sim"

Jule. E cala-te tu também, peço-te, Ama, diz "Sim"

Ama. Paz, já me calei: Deus te marque com a Sua graça, tu eras o mais lindo bebé que eu alguma vez amamentei, e se eu pudesse viver para te ver casada, já teria o meu desejo

Sra. Velha. Pois esse casamento é o próprio tema de que vim falar, diz-me, filha Julieta, Que disposição tens para casar? Juli. É uma hora com a qual não sonho

Ama. Uma hora, se eu não fosse a tua única Ama, eu diria que tu tinhas sugado a sabedoria do peito

Sra. Velha. Bem, pensa no casamento agora, mais jovens do que tu Aqui em Verona, senhoras de estima, Já são mães. Pelas minhas contas, Eu fui tua mãe, mais ou menos nesta idade Em que agora és donzela, assim pois, em resumo: O valente Paris procura-te pelo seu amor

Ama. Um homem, jovem Senhora, Senhora, tal homem como todo o mundo. Ora, ele é um homem de cera

Sra. Velha. O verão de Verona não tem tal flor

Ama. Não, ele é uma flor, por fé, uma verdadeira flor

Sra. Velha. Que dizes, podes amar este cavalheiro? Esta noite tu vê-lo-ás no nosso festim, Lê o volume do rosto do jovem Paris, E encontra deleite, escrito aí com a pena da Beleza: Examina cada linhamento individual, E vê como um ao outro empresta contentamento: E o que jaz obscuro neste belo volume, Encontra escrito na margem dos seus olhos. Este precioso Livro de Amor, este amante sem encadernação, Para o embelezar, só falta uma capa. O peixe vive no mar, e é muito orgulho Para o belo exterior, esconder o belo interior: Esse Livro aos olhos de muitos partilha a glória, Que em fechos de ouro, tranca a história dourada: Assim tu partilharás tudo o que ele possui, Ao tê-lo, não te tornando menos

Ama. Não menos, não, maior: as mulheres crescem pelos homens

Sra. Velha. Fala brevemente, podes gostar do amor de Paris? Juli. Tentarei gostar, se o olhar mover o gosto. Mas não mergulharei mais fundo o meu olhar, Do que o vosso consentimento dê força para voar. Entra um criado.

Cri. Senhora, os convidados chegaram, o jantar está servido, vós chamada, a minha jovem Senhora pedida, a Ama amaldiçoada na despensa, e tudo está num extremo: tenho de ir servir, imploro-vos que sigam logo. Sai.

Mãe. Nós seguimos-te, Julieta, o Conde aguarda

Ama. Vai, rapariga, procura noites felizes para dias felizes.

Saem.

Entram Romeu, Mercúcio, Benvólio, com cinco ou seis outros mascarados, portadores de tochas.

Rom. Que discurso será dito para nossa desculpa? Ou avançaremos sem apologia? Ben. A época já passou de tais prolixidades, Não teremos nenhum Cupido, vendado com um lenço, Transportando um arco de ripa pintado à tártara, Assustando as senhoras como um espantalho de corvos. Mas que nos meçam pelo que quiserem, Nós medi-los-emos com uma medida, e partimos

Rom. Dá-me uma tocha, não estou para estes passinhos. Sendo pesado, carregarei a luz

Mer. Não, gentil Romeu, temos de te fazer dançar

Rom. Eu não, acredita-me, tu tens sapatos de dança Com solas ágeis, eu tenho uma sola de chumbo Que me espeta ao chão, não me posso mover

Mer. Tu és um amante, toma emprestadas as asas de Cupido, E voa com elas acima de um salto comum

Rom. Estou demasiado dolorosamente trespassado com a sua seta, Para voar com as suas penas leves, e saltar: Não consigo saltar um palmo acima da triste mágoa, Sob o pesado fardo do amor eu afundo-me

Mer. E para te afundares nele, devias sobrecarregar o amor, Demasiada opressão para uma coisa tenra

Rom. É o amor uma coisa tenra? é demasiado áspero, Demasiado rude, demasiado turbulento, e pica como um espinho

Mer. Se o amor for áspero contigo, sê áspero com o amor, Pica o amor por te picar, e tu vences o amor, Dá-me uma caixa para pôr o meu rosto, Uma viseira para uma viseira, que me importa Que olho curioso cita deformidades: Aqui estão as sobrancelhas de besouro que corarão por mim

Ben. Vamos, bate e entra, e mal estejamos dentro, Que cada um se entregue às suas pernas

Rom. Uma tocha para mim, que os libertinos de coração leve Façam cócegas nas juncos insensíveis com os seus calcanhares: Pois estou proverbizado com uma frase de avô, Serei um segurador de velas e observarei, O jogo nunca foi tão justo, e eu estou acabado

Mer. Tut, "duns" é o rato, a própria palavra do oficial, Se tu estás "dun", nós tirar-te-emos da lama. Ou, com a devida vénia, amor, em que estás metido Até às orelhas, vamos, estamos a queimar a luz do dia, olá

Rom. Não, isso não é assim

Mer. Quero dizer, senhor, que me atraso, Desperdiçamos as nossas luzes em vão, luzes, luzes, de dia; Entende o nosso bom sentido, pois o nosso juízo assenta Cinco vezes nisso, antes de uma vez nos nossos cinco sentidos

Rom. E nós temos boas intenções ao ir a esta máscara, Mas não é sensato ir

Mer. Porquê, pode alguém perguntar? Rom. Tive um sonho esta noite

Mer. E eu também

Rom. Bem, qual foi o teu? Mer. Que os sonhadores mentem frequentemente

Ro. Na cama, a dormir, enquanto sonham coisas verdadeiras

Mer. Ó, então vejo que a Rainha Mab esteve contigo: Ela é a parteira das fadas, e ela vem com uma forma não maior que uma pedra de ágata, no dedo indicador de um vereador, puxada por uma equipa de pequenas atomias, sobre os narizes dos homens enquanto dormem: os raios da sua carruagem feitos das longas patas de aranhas: a cobertura das asas de gafanhotos, os seus arreios da mais pequena teia de aranha, os seus colares dos raios aquosos do luar, o seu chicote de osso de grilo, a chibata de filome, o seu cocheiro, um pequeno mosquito de casaco cinzento, nem metade tão grande quanto um pequeno verme redondo, picado do dedo preguiçoso de um homem. A sua carruagem é uma avelã vazia, feita pelo carpinteiro esquilo ou velho gorgulho, há tempos imemoriais, os fabricantes de carruagens das fadas: e nesta pompa ela galopa noite após noite, através dos cérebros dos amantes: e então eles sonham com o Amor. Sobre os joelhos dos cortesãos, que sonham com reverências logo: sobre os dedos dos advogados, que logo sonham com honorários, sobre os lábios das senhoras, que logo sonham com beijos, os quais frequentemente a irada Mab praga com bolhas, porque o seu hálito está contaminado com doces. Às vezes ela galopa sobre o nariz de um cortesão, e então sonha ele em farejar uma petição: e às vezes ela vem com a cauda de um porco de dízimo, fazendo cócegas no nariz de um pároco enquanto ele dorme, então ele sonha com outro benefício. Às vezes ela conduz sobre o pescoço de um soldado, e então sonha ele em cortar gargantas estrangeiras, em brechas, emboscadas, lâminas espanholas: em brindes de cinco braças de profundidade, e logo tamborila nos seus ouvidos, ao que ele salta e acorda; e estando assim assustado, reza uma oração ou duas e volta a dormir: esta é aquela mesma Mab que trança as crinas dos cavalos na noite: e coze as mechas de cabelo em cabelos sujos e desleixados, que uma vez desembaraçadas, muita infelicidade pressagiam, Esta é a bruxa, quando as donzelas se deitam de costas, Que as pressiona, e as ensina primeiro a suportar, Fazendo delas mulheres de bom porte: Esta é ela

Rom. Paz, paz, Mercúcio, paz, Tu falas de nada

Mer. É verdade, falo de sonhos: Que são os filhos de um cérebro ocioso, Gerados de nada, senão de vã fantasia, Que é tão fina de substância quanto o ar, E mais inconstante que o vento, que corteja Mesmo agora o seio gelado do Norte: E sendo irritado, sopra para longe dali, Virando o seu lado para o Sul que goteja orvalho

Ben. Este vento de que falas sopra-nos para longe de nós mesmos, O jantar acabou, e chegaremos demasiado tarde

Rom. Receio que demasiado cedo, pois a minha mente pressente, Alguma consequência ainda pendente nas estrelas, Começará amargamente a sua terrível data Com as festas desta noite, e expirará o termo De uma vida desprezada fechada no meu peito: Por algum vil castigo de morte prematura. Mas Aquele que tem o leme do meu curso, Dirija o meu caminho: em frente, vigorosos cavalheiros

Ben. Batam o Tambor.

Eles marcham pelo Palco, e criados saem com os seus guardanapos.

Entra Criado.

Cri. Onde está o Potpan, que ele não ajuda a levantar? Ele mudar um prato? ele raspar um prato? 1. Quando as boas maneiras, estiverem nas mãos de um ou dois homens, e eles sujos também, é uma coisa imunda

Cri. Fora com os bancos, removam o aparador, tomem conta da Prata: tu, meu bom, guarda-me um pedaço de maçapão, e como me amas, deixa o porteiro deixar entrar Susan Grindstone, e Nell, Anthony e Potpan

2. Sim Rapaz, pronto

Cri. Vocês são procurados, e chamados, pedidos, e buscados, na grande Câmara

1. Não podemos estar aqui e ali também, alegremente Rapazes, Sejam ágeis um pouco, e o último que sobreviver leva tudo.

Saem.

Entram todos os convidados e senhoras para os Mascarados.

1. Capu. Bem-vindos cavalheiros, Senhoras que têm os dedos dos pés Sem serem atormentadas por calos, passearão convosco: Ah, minhas senhoras, qual de vós todas Recusará agora dançar? Aquela que se faz de difícil, Essa, juro, tem calos: aproximei-me agora de vós? Bem-vindos cavalheiros, eu já vi dias Em que usei uma viseira, e podia contar Uma história sussurrada ao ouvido de uma bela senhora: Tal que agradaria: isso passou, isso passou, isso passou, Sede bem-vindos cavalheiros, venham músicos, toquem:

Música toca: e eles dançam.

Um salão, salão, deem espaço, e dancem raparigas, Mais luz, seus velhacos, e virem as mesas: E apaguem o fogo, a sala tornou-se demasiado quente. Ah, meu caro, este desporto inesperado vem a calhar: Não, sentem-se, não, sentem-se, bom primo Capulet, Pois vós e eu já passámos os nossos dias de dança: Quanto tempo faz desde a última vez que vós e eu Estivemos numa máscara? 2. Capu. Por Nossa Senhora, trinta anos

1. Capu. Que homem: não é tanto, não é tanto, Faz desde as núpcias de Lucentio, Venha o Pentecostes tão depressa quanto vier, Uns vinte e cinco anos, e então nós mascarámo-nos

2. Cap. É mais, é mais, o filho dele é mais velho, senhor: O filho dele tem trinta

3. Cap. Vais-me dizer isso? O filho dele era apenas um menor há dois anos

Rom. Que senhora é aquela que enriquece a mão Do cavaleiro ali? Cri. Não sei, senhor

Rom. Ó, ela ensina as tochas a arderem intensamente: Parece que ela paira sobre a face da noite, Como uma rica joia na orelha de um etíope: Beleza demasiado rica para o uso, para a terra demasiado cara: Assim mostra uma Pomba Nevada a tropear com Corvos, Como aquela senhora ali sobre as suas companheiras mostra; A medida terminada, vigiarei o seu lugar de pé, E tocando a dela, tornarei abençoada a minha mão rude. O meu coração amou até agora? jurai-o, visão, Pois nunca vi a verdadeira Beleza até esta noite

Tib. Pela sua voz, este deve ser um Montague. Busca a minha espada, rapaz, que se atreve o escravo Vir aqui coberto com um rosto antigo, Para troçar e zombar da nossa Solenidade? Agora, pelo tronco e Honra da minha linhagem, Matá-lo, não considero pecado

Cap. Ora, que se passa, parente, Por que se enfurece tanto? Tib. Tio, este é um Montague, o nosso inimigo: Um vilão que veio aqui por despeito, Para zombar da nossa Solenidade esta noite

Cap. É o jovem Romeu? Tib. É ele, esse vilão Romeu

Cap. Contentar-te, gentil primo, deixa-o em paz, Ele porta-se como um cavalheiro cortês: E para dizer a verdade, Verona gaba-se dele, De ser um jovem virtuoso e bem governado: Eu não faria, pela riqueza de toda a cidade, Aqui em minha casa, desfeita dele: Portanto sê paciente, não tomes nota dele, É a minha vontade, a qual se respeitares, Mostra uma presença justa, e põe de parte esses sobrolhos, Uma aparência mal condizente para um Festim Tib. É condizente quando tal vilão é um convidado, Não o suportarei

Cap. Ele será suportado. O que, bom rapaz, eu digo que ele será, anda, Sou eu o mestre aqui ou tu? anda, Não o suportarás, Deus melhore a minha alma, Tu causarás um motim entre os convidados: Tu armarás um escândalo, serás tu o homem

Tib. Porquê, Tio, é uma vergonha

Cap. Anda, anda, Tu és um rapaz atrevido, é assim mesmo? Este truque pode acabar por te castigar, eu sei o quê, Tens de me contradizer, por fé, é tempo. Muito bem dito, meus corações, tu és um insolente, vai, Fica quieto, ou mais luz, mais luz por vergonha, Eu far-te-ei ficar quieto. O que, alegremente, meus corações

Tib. Paciência forçada, encontrando-se com a cólera deliberada, Faz a minha carne tremer na sua saudação diferente: Eu retirar-me-ei, mas esta intrusão há de Agora, parecendo doce, converter-se em amargo fel. Entra.

Rom. Se profano com a minha mão mais indigna Este santo santuário, o gentil pecado é este, Os meus lábios, peregrinos corados, estavam prontos, Para suavizar esse toque áspero, com um beijo terno

Juli. Bom peregrino, Vós ofendeis demasiado a vossa mão. Que demonstra devoção educada nisto, Pois os Santos têm mãos, que as mãos dos peregrinos tocam, E palma com palma, é o beijo santo dos Palmeros

Rom. Não têm os Santos lábios, e os santos Palmeros também? Juli. Sim, peregrino, lábios que eles devem usar na oração

Rom. Ó então, querida Santa, deixai os lábios fazer o que as mãos fazem, Eles rezam (concedei vós), para que a fé não se torne desespero

Juli. Os Santos não se movem, Ainda que concedam por causa das orações

Rom. Então não vos movais enquanto o efeito das minhas orações eu tomo: Assim dos meus lábios, pelos vossos, o meu pecado é purgado

Juli. Então têm os meus lábios o pecado que tomaram

Rom. Pecado dos meus lábios? Ó transgressão docemente instada: Dai-me o meu pecado outra vez

Juli. Vós beijais pelo livro

Ama. Senhora, a vossa mãe deseja uma palavra convosco

Rom. Quem é a mãe dela? Ama. Ora, bacharel, A mãe dela é a Senhora da casa, E uma boa Senhora, e uma sábia, e Virtuosa, Eu amamentei a filha dela com quem faláveis: Digo-vos, aquele que conseguir agarrá-la, Terá as moedas

Rom. É ela uma Capulet? Ó, caro preço! A minha vida é dívida do meu inimigo

Ben. Vamos, parte, o desporto está no seu melhor

Rom. É o que receio, maior é a minha inquietação

Cap. Não, cavalheiros, não vos prepareis para partir, Temos um banquete trivial e tolo a caminho: É mesmo assim? pois então agradeço-vos a todos. Agradeço-vos, honestos cavalheiros, boa noite: Mais tochas aqui: vamos, então vamos para a cama. Ah, meu caro, por minha fé, está a ficar tarde, Vou para o meu descanso

Juli. Vem cá, Ama, Quem é aquele cavalheiro? Ama. O filho e herdeiro do velho Tibério

Juli. Quem é aquele que agora está a sair pela porta? Ama. Ora, creio que seja o jovem Petruchio

Juli. Quem é aquele que segue aqui que não queria dançar? Ama. Não sei

Juli. Vai perguntar o nome dele: se ele for casado, O meu túmulo é provável que seja a minha cama de núpcias

Ama. O nome dele é Romeu, e um Montague, O único filho do vosso grande Inimigo

Juli. O meu único Amor nascido do meu único ódio, Demasiado cedo visto, desconhecido, e conhecido demasiado tarde, Prodigioso nascimento de Amor é para mim, Que eu deva amar um Inimigo odiado

Ama. Que é isto? que é isto? Juli. Uma rima, que aprendi mesmo agora De alguém com quem dancei.

Um chama dentro, Julieta.

Ama. Já vou, já vou: Vamos, vamos embora, os estranhos todos partiram.

Saem.

Coro. Agora o velho desejo jaz no seu leito de morte, E o jovem afeto anseia por ser o seu herdeiro, Aquela beleza, por quem o Amor gemia e morreria, Com a tenra Julieta comparada, já não é bela. Agora Romeu é amado, e ama de volta, Igualmente enfeitiçado pelo encanto dos olhares: Mas para o seu suposto inimigo ele deve queixar-se, E ela roubar a doce isca do Amor de anzóis temerosos: Sendo tido como inimigo, ele não pode ter acesso Para respirar tais votos como os Amantes costumam jurar, E ela tão apaixonada, os seus meios muito menores, Para encontrar o seu novo Amado em qualquer lugar: Mas a paixão empresta-lhes Poder, tempo, meios para se encontrarem, Temperando extremos com extremo doce. Entra Romeu sozinho.

Rom. Posso avançar quando o meu coração está aqui? Volta atrás, terra estúpida, e encontra o teu Centro. Entra Benvólio, com Mercúcio.

Ben. Romeu, meu primo Romeu, Romeu

Merc. Ele é sensato, E pela minha vida, escapou-se para casa para a cama

Ben. Ele correu por este caminho e saltou este muro do Pomar. Chama, bom Mercúcio: Não, eu também conjurarei

Mer. Romeu, Humores, Louco, Paixão, Amante, Aparece na semelhança de um suspiro, Fala apenas uma vez, e estou satisfeito: Grita-me apenas "ai de mim", "Provant", mas Amor e dia, Fala à minha comadre Vénus uma palavra justa, Uma alcunha para o seu filho vesgo e para ela, O jovem Abraão Cupido, aquele que disparou tão certeiro, Quando o Rei Cophetua amou a donzela mendiga, Ele não ouve, ele não mexe, ele não se move, O macaco está morto, tenho de o conjurar, Eu conjuro-te pelos olhos brilhantes de Rosalina, Pela sua testa Alta, e o seu lábio Escarlate, Pelo seu pé Fino, perna Reta, e coxa Vibrante, E os Domínios, que ali Adjacentes jazem, Que na tua semelhança tu apareças a nós

Ben. E se ele te ouvir tu vais irritá-lo

Mer. Isto não pode irritá-lo, irritá-lo-ia Levantar um espírito no círculo da sua Amante, De alguma natureza estranha, deixando-o estar Até que ela o tivesse deitado, e conjurado para baixo, Isso seria um despeito. A minha invocação é justa e honesta, e em nome da sua Amante, Eu conjuro apenas para levantá-lo a ele

Ben. Vamos, ele escondeu-se entre estas Árvores Para estar consorciado com a noite Humorosa: Cego é o seu Amor, e melhor se adapta ao escuro

Mer. Se o Amor é cego, o Amor não pode atingir o alvo, Agora sentar-se-á debaixo de uma nespereira, E desejará que a sua Amante fosse aquele tipo de Fruto, Que as Donzelas chamam de nêsperas quando riem sozinhas, Oh Romeu, que ela o fosse, oh, que ela fosse Uma aberta, ou tu uma Pera-de-Poperingue, Romeu, boa noite, vou para a minha cama de rodízio, Esta cama de campo é demasiado fria para eu dormir, Vem, vamos nós? Ben. Vamos então, pois é em vão procurar aqui aquele Que não quer ser encontrado.

Saem.

Rom. Ele troça das cicatrizes quem nunca sentiu uma ferida, Mas silêncio, que luz se quebra através daquela janela ali? É o Oriente, e Julieta é o Sol, Ergue-te, belo Sol, e mata a invejosa Lua, Que já está doente e pálida de pesar, Porque tu, sua Donzela, és muito mais bela do que ela: Não sejas sua Donzela, já que ela é invejosa, A sua libré de Vestal é apenas doentia e verde, E ninguém, exceto os tolos, a usa, despe-a: É a minha Senhora, oh, é o meu Amor, oh, se ela soubesse que o é, Ela fala, contudo não diz nada, que importa isso? O seu olho discorre, eu responderei a ele: Sou demasiado ousado, não é a mim que ela fala: Duas das mais belas estrelas em todo o Céu, Tendo algum negócio, rogam aos seus olhos Que cintilem nas suas Esferas até que regressem. E se os seus olhos estivessem lá, e elas na sua cabeça, O brilho da sua face envergonharia essas estrelas, Como a luz do dia faz a uma Lâmpada, o seu olho no céu, Fluiria através da Região aérea tão brilhante, Que os Pássaros cantariam e pensariam que não era noite: Vê como ela apoia a face na mão. Oh, que eu fosse uma Luva nessa mão, Para que eu pudesse tocar nessa face.

Jul. Ai de mim.

Rom. Ela fala. Oh, fala de novo, anjo brilhante, pois tu és Tão gloriosa para esta noite, estando sobre a minha cabeça, Como é um mensageiro alado do céu Para os brancos olhos maravilhados e voltados para cima Dos mortais que recuam para contemplá-lo, Quando ele cavalga as preguiçosas nuvens inchadas, E navega sobre o seio do ar.

Jul. Oh Romeu, Romeu, por que és tu Romeu? Renega o teu Pai e recusa o teu nome: Ou, se não quiseres, jura apenas o teu amor, E eu não serei mais uma Capuleto.

Rom. Hei de ouvir mais, ou hei de falar agora? Jul. É apenas o teu nome que é o meu Inimigo: Tu és tu mesmo, ainda que não fosses um Montecchio, O que é um Montecchio? Não é mão, nem pé, Nem braço, nem face, oh, sê qualquer outro nome Pertencente a um homem. Que há num nome? Aquilo a que chamamos Rosa, Por qualquer outra palavra cheiraria tão bem, Assim Romeu faria, se não se chamasse Romeu, Reteria aquela cara perfeição que ele possui, Sem esse título. Romeu, despe o teu nome, E por esse teu nome, que não é parte de ti, Toma-me a mim inteira.

Rom. Aceito-te na tua palavra: Chama-me apenas Amor, e serei batizado de novo, Daqui em diante nunca mais serei Romeu.

Jul. Que homem és tu, que assim escondido na noite Tropezas no meu segredo? Rom. Por um nome, Não sei como dizer-te quem sou: O meu nome, cara Santa, é odioso para mim mesmo, Porque é um Inimigo teu, Se o tivesse escrito, rasgaria a palavra.

Jul. Os meus ouvidos ainda não beberam cem palavras Do que a tua língua proferiu, contudo conheço o som. Não és tu Romeu, e um Montecchio? Rom. Nenhum dos dois, bela Donzela, se algum te desagrada.

Jul. Como vieste aqui? Diz-me, e para quê? As paredes do Pomar são altas, e difíceis de escalar, E o lugar é a morte, considerando quem tu és, Se algum dos meus parentes te encontrar aqui. Rom. Com as asas leves do Amor Eu saltei estas Paredes, Pois limites de pedra não podem conter o Amor, E o que o Amor pode fazer, o Amor ousa tentar: Portanto, os teus parentes não são um obstáculo para mim.

Jul. Se eles te virem, assassinar-te-ão.

Rom. Ai, há mais perigo no teu olho, Do que em vinte das suas Espadas, olha tu apenas com doçura, E eu estarei a salvo da sua inimizade.

Jul. Eu não gostaria, por nada deste mundo, que eles te vissem aqui.

Rom. Tenho o manto da noite para me esconder dos seus olhos, E contanto que me ames, deixa-os encontrar-me aqui, A minha vida seria melhor terminada pelo seu ódio, Do que a morte protelada, carecendo do teu Amor.

Jul. Por cuja direção encontraste este lugar? Rom. Pelo Amor, que primeiro me levou a indagar, Ele emprestou-me conselho, e eu emprestei-lhe olhos, Não sou Piloto, contudo, estivesses tu tão longe Como a vasta costa banhada pelo mar mais distante, Eu aventurar-me-ia por tal Mercadoria.

Jul. Sabes que a máscara da noite está na minha face, Senão um rubor de donzela pintaria a minha face, Por aquilo que ouviste dizer-me esta noite, Gostaria de me deter nas formas, gostaria, gostaria de negar O que falei, mas adeus, conveniências, Tu amas-me? Sei que dirás que sim, E eu tomarei a tua palavra, contudo, se jurares, Podes revelar-te falso: quanto aos perjúrios dos Amantes, Dizem que Júpiter ri, oh, gentil Romeu, Se tu me amas, pronuncia-o fielmente: Ou, se pensas que fui conquistada demasiado depressa, Eu farei um beicinho e serei perversa, e dir-te-ei que não, Para que tu me cortejes: mas, de outro modo, não, por nada deste mundo. Na verdade, belo Montecchio, sou demasiado apaixonada, E, portanto, podes julgar o meu comportamento leviano, Mas acredita em mim, Cavalheiro, mostrar-me-ei mais verdadeira Do que aquelas que têm a astúcia de se fingirem estranhas, Eu deveria ter sido mais estranha, devo confessar, Mas tu ouviste, antes que eu me apercebesse, A paixão do meu verdadeiro Amor, portanto perdoa-me, E não imputes esta entrega a um amor leviano, Que a noite escura tão bem descobriu.

Rom. Senhora, por aquela Lua eu juro, Que tinge de prata o topo de todas estas árvores de fruto.

Jul. Oh, não jures pela Lua, a inconstante Lua, Que mensalmente muda no seu Orbe circular, Para que o teu amor não se mostre igualmente variável.

Rom. Por que hei de jurar? Jul. Não jures de todo: Ou, se quiseres, jura pelo teu gracioso ser, Que é o Deus da minha Idolatria, E eu acreditar-te-ei.

Rom. Se o caro amor do meu coração...

Jul. Bem, não jures, embora eu me alegre contigo: Não tenho alegria neste contrato esta noite, É demasiado precipitado, demasiado imprudente, demasiado repentino, Demasiado como o relâmpago que deixa de existir Antes que alguém possa dizer, que relampeja, doce boa noite: Este botão de Amor, pelo sopro amadurecedor do Verão, Pode revelar-se uma bela Flor quando nos encontrarmos de novo: Boa noite, boa noite, que o repouso e a paz tão doces Venham ao teu coração, como os que estão no meu peito.

Rom. Oh, vais deixar-me assim insatisfeito? Jul. Que satisfação podes tu ter esta noite? Rom. A troca do voto fiel do teu amor pelo meu.

Jul. Eu dei-te o meu antes que mo pedisses: E, contudo, desejaria que fosse para dar de novo.

Rom. Desejarias retirá-lo? Para que fim, Amor? Jul. Apenas para ser franca e dá-lo de novo, E, contudo, desejo apenas aquilo que possuo, A minha generosidade é tão ilimitada como o Mar, O meu Amor tão profundo, quanto mais te dou Mais possuo, pois ambos são Infinitos: Ouço algum ruído lá dentro, caro Amor, adeus.

Chamado lá dentro.

Já vou, boa Ama, doce Montecchio sê fiel: Espera apenas um pouco, voltarei de novo.

Rom. Oh, abençoada, abençoada noite, temo Que, estando na noite, tudo isto não passe de um sonho, Demasiado lisonjeiramente doce para ser real.

Jul. Três palavras, caro Romeu, E boa noite de verdade, Se a tua intenção de Amor for Honrada, O teu propósito o casamento, envia-me notícias amanhã, Por alguém que eu farei vir ter contigo, Onde e a que horas realizarás o rito, E todas as minhas Fortunas aos teus pés depositarei, E seguir-te-ei, meu Senhor, por todo o mundo.

Lá dentro: Senhora. Já vou, já vou: mas se não tens boas intenções, Eu suplico-te... Lá dentro: Senhora. (Já, já vou) Para cessares a tua insistência, e me deixares com a minha dor, Amanhã enviarei notícias.

Rom. Assim prospere a minha alma.

Jul. Mil vezes boa noite. Sai.

Rom. Mil vezes pior por carecer da tua luz, O Amor vai para o Amor como os rapazes da escola dos seus livros, Mas o Amor do Amor, para a escola, com olhares pesados. Entra Julieta de novo.

Jul. Psiu, Romeu, psiu: oh, por uma voz de Falcoeiro, Para atrair este gentil Falcão de volta, A servidão é rouca e não pode falar alto, Senão eu rasgaria a Caverna onde jaz o Eco, E tornaria a sua língua aérea mais rouca do que a minha Com a repetição do meu Romeu.

Rom. É a minha alma que clama pelo meu nome. Quão prateado e doce soam as línguas dos amantes à noite, Como a música mais suave para ouvidos atentos.

Jul. Romeu.

Rom. Minha sobrinha.

Jul. A que horas amanhã Devo enviar alguém a ti? Rom. Pela hora das nove.

Jul. Não falharei, são vinte anos até lá, Esqueci-me por que te chamei de volta.

Rom. Deixa-me ficar aqui até que te lembres.

Jul. Esquecer-me-ei, para te ter sempre a ficar lá, Lembrando-me de como amo a tua companhia.

Rom. E eu ficarei, para te ter sempre a esquecer, Esquecendo qualquer outro lar que não este.

Jul. É quase de manhã, eu gostaria que fosses, E, contudo, não mais longe do que o pássaro de um caprichoso, Que o deixa saltar um pouco da sua mão, Como um pobre prisioneiro nos seus grilhões retorcidos, E com um fio de seda puxa-o de volta, Tão amorosamente ciumento da sua liberdade.

Rom. Gostaria de ser o teu Pássaro.

Jul. Doce, eu também o gostaria, Contudo, matar-te-ia com muito carinho: Boa noite, boa noite.

Rom. A despedida é uma dor tão doce, Que direi boa noite até que seja amanhã.

Jul. Que o sono habite os teus olhos, a paz no teu peito.

Rom. Gostaria de ser o sono e a paz tão doces para repousar. A manhã de olhos cinzentos sorri para a noite franzida, Quadriculando as Nuvens Orientais com faixas de luz, E a escuridão salpicada cambaleia como um bêbado, Para fora do caminho do dia, feito pelas rodas de Titã. Daqui irei para a cela fechada do meu frade espiritual, Para implorar a sua ajuda, e contar a minha grata sorte. Sai.

Entra o Frade sozinho com um cesto.

Fra. A manhã de olhos cinzentos sorri para a noite franzida, Quadriculando as Nuvens Orientais com faixas de luz: E a escuridão salpicada cambaleia como um bêbado, Para fora do caminho do dia, e das rodas ardentes de Titã: Agora, antes que o Sol adiante o seu olho ardente, Para alegrar o dia, e secar o orvalho úmido da noite, Eu devo encher esta nossa Gaiola de vime, Com ervas funestas, e flores de precioso sumo, A terra que é mãe da Natureza, é o seu Túmulo, O que é a sua sepultura é o seu ventre: E do seu ventre, filhos de várias espécies Nós, sugando o seu seio natural, encontramos: Muitos, por muitas virtudes excelentes: Nenhum, senão por alguma, e contudo todos diferentes. Oh, é grande a graça poderosa que reside Nas Plantas, Ervas, pedras, e nas suas verdadeiras qualidades: Pois nada é tão vil que viva sobre a terra, Que à terra não dê algum bem especial. Nem nada tão bom, que desviado daquele belo uso, Revolte-se contra o seu verdadeiro nascimento, tropeçando no abuso. A virtude em si torna-se vício sendo mal aplicada, E o vício, por vezes, dignificado pela ação. Entra Romeu.

Dentro da casca infantil desta fraca flor, O veneno tem residência, e o remédio poder: Pois sendo isto cheirado, com essa parte alegra cada parte, Sendo provado, detém todos os sentidos com o coração. Dois Reis tão opostos acampam-se sempre, No homem assim como nas Ervas, a graça e a vontade rude: E onde o pior é predominante, Muito em breve o cancro da morte devora essa Planta.

Rom. Bom dia, Pai.

Fra. Benedicite. Que língua doce e precoce me saúda? Jovem Filho, isso argumenta uma cabeça perturbada, Dizer bom dia tão cedo à tua cama; O Cuidado monta guarda no olho de cada homem velho, E onde o Cuidado se aloja, o sono nunca repousará: Mas onde a juventude não ferida com o cérebro vazio Deita os seus membros, aí, o sono dourado reina; Portanto, a tua precocidade assegura-me, Que estás despertado por alguma perturbação; Ou se não for assim, então aqui acertei em cheio. O nosso Romeu não esteve na cama esta noite.

Rom. Essa última é verdadeira, o descanso mais doce foi o meu.

Fra. Deus perdoe o pecado: estavas com Rosaline? Rom. Com Rosaline, meu Pai espiritual? Não, Esqueci esse nome, e a dor desse nome.

Fra. Esse é o meu bom Filho, mas onde estiveste então? Rom. Dir-te-ei antes que mo perguntes de novo: Estive a banquetear-me com o meu inimigo, Onde, de repente, alguém me feriu, Que por mim foi ferida: os nossos dois remédios Residem na tua ajuda e na santa medicina: Não guardo ódio, homem abençoado: pois olha, A minha intercessão também beneficia o meu inimigo.

Fra. Sê claro, bom Filho, sê simples na tua intenção, Confissão enigmática, apenas encontra absolvição enigmática.

Rom. Então, sêde claro, sabe que o meu caro Amor está posto Na bela filha do rico Capuleto: Como o meu no dela, o dela está posto no meu; E tudo combinado, exceto o que tu deves combinar Pelo santo casamento: quando e onde, e como, Nos conhecemos, cortejámo-nos, e fizemos troca de votos: Dir-te-ei enquanto passamos, mas isto eu peço, Que tu consintas em casar-nos hoje.

Fra. Santo Francisco, que mudança é esta? É Rosaline, que amavas tão caramente, Tão depressa abandonada? O amor dos jovens rapazes então reside Não verdadeiramente nos seus corações, mas nos seus olhos. Jesu Maria, que quantidade de salmoura Lavou as tuas faces amareladas por Rosaline? Quanta água salgada deitada fora em vão, Para temperar um amor que dele não prova. O Sol ainda não limpou os teus suspiros do céu, Os teus velhos gemidos ainda a ressoar nos meus ouvidos antigos: Olha, aqui na tua face a mancha ainda permanece, De uma lágrima antiga que ainda não foi lavada. Se alguma vez foste tu mesmo, e estas dores tuas, Tu e estas dores, eram todos por Rosaline. E tu mudaste? Pronuncia esta sentença então, As mulheres podem cair, quando não há força nos homens.

Rom. Tu censuravas-me muitas vezes por amar Rosaline.

Fra. Por amar com adoração, não por amar, meu pupilo.

Rom. E mandaste-me enterrar o Amor.

Fra. Não numa sepultura, Para deitar um dentro, e ter outro fora.

Rom. Peço-te, não me censures, aquela a quem amo agora Permite graça por graça, e amor por amor: A outra não fazia assim.

Fra. Oh, ela sabia bem, O teu amor lia de cor, que não sabia soletrar: Mas vem, jovem vacilante, vem comigo, Num aspeto, serei o teu assistente: Pois esta aliança pode mostrar-se tão feliz, Que transforme o rancor da vossa casa em puro Amor.

Rom. Oh, vamos daqui, estou com pressa repentina.

Fra. Sabiamente e devagar, tropeçam os que correm depressa.

Saem.

Entram Benvoglio e Mercutio.

Mer. Onde raio estará este Romeu? Ele não veio para casa esta noite? Ben. Não para a do seu Pai, falei com o seu criado.

Mer. Ora, aquela mesma donzela pálida e de coração duro, aquela Rosaline, atormenta-o de tal maneira que ele certamente enlouquecerá.

Ben. Tibalt, o parente do velho Capuleto, enviou uma Carta para a casa do seu Pai.

Mer. Um desafio, pela minha vida.

Ben. Romeu responder-lhe-á.

Mer. Qualquer homem que saiba escrever pode responder a uma Carta.

Ben. Não, ele responderá ao Mestre da Carta como ele ousa, sendo desafiado.

Mer. Ai do pobre Romeu, ele já está morto, esfaqueado pelo olho negro de uma donzela branca, atravessado pelo ouvido com uma canção de amor, o próprio centro do seu coração fendido pela flecha cega do menino Cupido, e será ele um homem para enfrentar Tibalt? Ben. Ora, o que é Tibalt? Mer. Mais do que o Príncipe dos Gatos. Oh, ele é o corajoso Capitão das Conveniências: ele luta como tu cantas uma partitura, mantém o tempo, a distância e a proporção, ele descansa a sua mínima, um, dois, e o terceiro no teu peito: o próprio açougueiro de um botão de seda, um Duelista, um Duelista: um Cavalheiro da primeiríssima casa da primeira e segunda causa: ah, o imortal Passado, o Punto reverso, o Hay.

Ben. O quê? Mer. A Peste sobre essas fantasias afetadas e balbuciantes, esses novos afinadores de sotaque: Jesu, uma lâmina muito boa, um homem muito alto, uma prostituta muito boa. Ora, não é uma coisa lamentável, Avô, que devamos ser assim afligidos por estes estranhos insetos: estes mercadores da moda, estes "com licença", que se apoiam tanto na nova forma, que não conseguem sentar-se à vontade no banco antigo. Oh, os seus ossos, os seus ossos. Entra Romeu.

Ben. Aqui vem Romeu, aqui vem Romeu.

Mer. Sem a sua Ovas, como um Arenque seco. Oh carne, carne, como te tornaste peixe? Agora ele está para os versos em que Petrarca fluiu: Laura, para a sua Senhora, era uma criada de cozinha, casar-se-ia ela, tinha um amor melhor para a rimar: Dido uma desleixada, Cleópatra uma Cigana, Helena e Hero, vadias e Meretrizes: Tisbe um olho cinzento ou que tal, mas não vem ao caso. Signior Romeu, Bon jour, aí está uma saudação francesa para as tuas calças largas francesas: tu deste-nos a contrafé muito bem ontem à noite.

Romeu. Bom dia a ambos, que contrafé vos dei eu? Mer. O escorregão, senhor, o escorregão, não consegues conceber? Rom. Perdoa, Mercutio, o meu negócio era grande, e num caso como o meu, um homem pode forçar a cortesia.

Mer. Isso é tanto como dizer, um caso como o teu força um homem a curvar-se nos jarretes.

Rom. Significando fazer uma vénia.

Mer. Atingiste-o muito gentilmente.

Rom. Uma exposição muito cortês.

Mer. Não, eu sou a própria flor da cortesia.

Rom. Flor para a planta.

Mer. Certo.

Rom. Por que então o meu Sapato está bem florido?

Mer. Engenho seguro, segue este meu gracejo agora, até que tenhas gasto o teu Sapato, que quando a sola única dele estiver gasta, o gracejo possa permanecer após o uso, singular-solado.

Rom. Oh, gracejo de sola única, Solamente singular pela singularidade.

Mer. Vinde entre nós, bom Benvoglio, o meu engenho desmaia.

Rom. Chicotes e esporas, Chicotes e esporas, ou gritarei empate.

Mer. Não, se o nosso engenho correr na corrida do Ganso Selvagem, estou feito: Pois tu tens mais do Ganso Selvagem num dos teus engenhos, do que eu tenho a certeza de ter nos meus cinco todos. Estive contigo aí pelo Ganso? Rom. Tu nunca estiveste comigo por nada, quando não estavas lá pelo Ganso.

Mer. Morder-te-ei pela orelha por esse gracejo.

Rom. Não, bom Ganso, não mordas.

Mer. O teu engenho é um agridoce, É um molho muito picante.

Rom. E não é bem servido a um Doce-Ganso? Mer. Oh, aqui está um engenho de Camurça, que se estica de uma polegada de largura a uma vara de largura.

Rom. Estico-o por essa palavra, largura, que adicionada ao Ganso, prova-te vasto e largo, Ganso de largo alcance.

Mer. Ora, não é isto melhor agora do que gemer por Amor? Agora és sociável, agora és Romeu: agora és o que és, pela Arte assim como pela Natureza, pois este amor babado é como um grande Natural, que corre pendurado de um lado para o outro para esconder o seu chocalho num buraco.

Ben. Para aí, para aí.

Mer. Tu desejas que eu pare com a minha história contra o pelo.

Ben. Terias feito a tua história longa de outra forma.

Mer. Oh, estás enganado, tê-la-ia feito curta, pois cheguei a todo o fundo da minha história, e pretendia de facto não ocupar o argumento por mais tempo. Entram a Ama e o seu criado.

Rom. Aqui está um bom equipamento. Uma vela, uma vela.

Mer. Duas, duas: uma Camisa e uma Anágua.

Ama. Pedro? Pedro. Já vou.

Ama. O meu Leque, Pedro? Mer. Bom Pedro, para esconder a sua face? Pois o seu Leque é a face mais bela? Ama. Deus vos dê um bom dia, Cavalheiros.

Mer. Deus vos dê um bom dia, bela Gentil-mulher.

Ama. É bom dia? Mer. Não é menos, digo-vos: pois a mão obscena do Relógio está agora na ponta do Meio-dia.

Ama. Fora convosco: que homem sois vós? Rom. Um, Gentil-mulher, Que Deus fez, para ele mesmo estragar.

Ama. Pela minha fé, é dito, para ele mesmo estragar, diz ele: Cavalheiros, pode algum de vós dizer-me onde posso encontrar o jovem Romeu? Romeu. Posso dizer-vos: mas o jovem Romeu será mais velho quando o tiverdes encontrado, do que ele era quando o procuráveis: sou o mais jovem desse nome, por falta de um pior.

Ama. Dizeis bem.

Mer. Sim, é o pior poço, Muito bem tomado: Por minha fé, sabiamente, sabiamente.

Ama. Se sois vós, senhor, Desejo alguma confiança convosco. Ben. Ela vai intimá-lo para alguma ceia.

Mer. Uma alcoviteira, uma alcoviteira, uma alcoviteira. Olá.

Rom. O que encontraste? Mer. Nenhuma lebre, senhor, a não ser uma lebre numa empada da Quaresma, que é algo estragada e bolorenta antes de ser consumida. Uma lebre velha e bolorenta, e uma lebre velha e bolorenta é muito boa carne na Quaresma. Mas uma lebre que está bolorenta é demais para vinte, quando ela bolora antes de ser consumida. Romeu, virás ter com o teu pai? Vamos jantar lá.

Rom. Eu seguir-vos-ei.

Mer. Adeus, antiga dama: Adeus, dama, dama, dama.

Sai Mercutio, Benvolio.

Ama. Rogo-vos, senhor, que mercador atrevido era este que estava tão cheio da sua patifaria? Rom. Um cavalheiro, ama, que adora ouvir-se falar, e dirá mais num minuto do que aguentará num mês.

Ama. Se ele disser qualquer coisa contra mim, eu derrubo-o, ainda que ele fosse mais vigoroso do que é, e vinte tais patifes: e se não puder, encontrarei aqueles que poderão: velhaco insolente, eu não sou nenhuma das suas raparigas de má fama, não sou nenhuma das suas companheiras de sarilhos, e tu tens de ficar aí a ver e permitir que cada patife me trate como bem entende.

Pet. Não vi ninguém tratar-vos como bem entende: se visse, a minha arma teria saído rapidamente, garanto-vos; atrevo-me a desembainhar tão cedo quanto outro homem, se vir ocasião numa boa contenda, e a lei do meu lado.

Ama. Agora, diante de Deus, estou tão irritada que cada parte de mim treme, velhaco insolente: rogo-vos, senhor, uma palavra: e como vos disse, a minha jovem senhora pediu-me que vos procurasse, o que ela pediu que eu dissesse, guardarei para mim: mas primeiro deixai-me dizer-vos, se a levásseis ao paraíso dos tolos, como dizem, seria uma espécie de comportamento muito grosseiro, como dizem: pois a dama é jovem: e, portanto, se agísseis de má-fé com ela, na verdade seria uma coisa má de oferecer a qualquer dama, e um procedimento muito vil.

Rom. Ama, recomenda-me à tua senhora e patroa, eu protesto-te.

Ama. Bom coração, e por minha fé, dir-lhe-ei tanto: Senhor, Senhor, ela será uma mulher alegre.

Rom. O que lhe dirás, ama? Tu não me prestas atenção? Ama. Dir-lhe-ei, senhor, que vós protestais, o que, como eu entendo, é uma oferta de cavalheiro.

Rom. Pede-lhe que encontre algum meio de vir à confissão esta tarde, E lá ela deverá, na cela do Frei Lawrence, Ser confessada e casada: aqui está pelo teu trabalho.

Ama. Não, na verdade, senhor, nem um centavo.

Rom. Deixa disso, digo que ficarás com ele.

Ama. Esta tarde, senhor? Bem, ela lá estará.

Rom. E fica tu, boa ama, atrás do muro da Abadia, Dentro de uma hora o meu criado estará contigo, E levar-te-á cordas feitas como uma escada de cabos, Que para o alto da minha alegria, Devem ser o meu transporte na noite secreta. Adeus, sê fiel e eu recompensarei o teu trabalho: Adeus, recomenda-me à tua patroa.

Ama. Agora, que Deus no céu te abençoe: ouvi-me, senhor. Rom. Que dizes, minha querida ama? Ama. O vosso criado é de confiança? Nunca ouvistes dizer que dois podem guardar um segredo se um deles for embora?

Rom. Garanto-te que o meu criado é verdadeiro como o aço.

Ama. Bem, senhor, a minha patroa é a mais doce senhora, Senhor, Senhor, quando era uma pequenina tagarela. Oh, há um nobre na cidade, um tal Paris, que gostaria de lhe pôr a faca ao pescoço: mas ela, pobre alma, preferia ver um sapo, um verdadeiro sapo, do que vê-lo: eu irrito-a às vezes, e digo-lhe que Paris é o homem mais elegante, mas garanto-vos, quando digo isso, ela fica tão pálida como qualquer trapo em todo o mundo. Não começam Alecrim e Romeu ambos com a mesma letra? Rom. Sim, ama, e daí? Ambos com um R. Ama. Um trocista, esse é o nome do cão. R é para o... não, eu sei que começa com outra letra, e ela tem as mais belas sentenças sobre isso, sobre vós e o Alecrim, que vos faria bem ouvi-las.

Rom. Recomenda-me à tua senhora.

Ama. Sim, mil vezes. Peter? Pet. Aqui.

Ama. Vai à frente e depressa.

Saem a Ama e Peter.

Entra Juliet.

Jul. O relógio bateu nove quando enviei a Ama, Em meia hora ela prometeu regressar, Talvez ela não o possa encontrar: isso não é verdade: Oh, ela é lenta; o arauto do amor deveriam ser pensamentos, Que dez vezes mais rápido deslizam do que os raios do sol, Expulsando sombras sobre as colinas sombrias. Portanto, pombas de asas ágeis puxam o amor, E por isso o Cupido, veloz como o vento, tem asas: Agora o sol está na colina mais alta Da jornada de hoje, e das nove até às doze São três longas horas, contudo ela não veio. Se ela tivesse afeições e sangue jovem e quente, Ela seria tão veloz no movimento como uma bola, As minhas palavras atirá-la-iam para o meu doce amor, E as dele para mim, mas os velhos, Muitos fingem como se estivessem mortos, Desajeitados, lentos, pesados e pálidos como o chumbo. Entra a Ama.

Oh Deus, ela vem, oh doce ama, que notícias? Encontraste-o? Manda o teu criado embora.

Ama. Peter, fica no portão.

Jul. Agora, boa e doce ama: Oh Senhor, por que pareces triste? Embora as notícias sejam tristes, conta-as alegremente. Se forem boas, envergonhas a música das doces notícias, Tocando-a para mim com um rosto tão azedo.

Ama. Estou cansada, deixa-me descansar um pouco, Ai, como os meus ossos doem, que viagem eu fiz! Jul. Oxalá tivesses os meus ossos e eu as tuas notícias: Não, vem, rogo-te, fala, boa, boa ama, fala.

Ama. Jesus, que pressa! Não podes esperar um pouco? Não vês que estou sem fôlego? Jul. Como estás sem fôlego, quando tens fôlego Para me dizer que estás sem fôlego? A desculpa que dás nesta demora É mais longa do que o conto que desculpas. As tuas notícias são boas ou más? Responde a isso, Diz qualquer uma, e eu esperarei os pormenores: Deixa-me ser satisfeita, é bom ou mau? Ama. Bem, fizeste uma escolha simples, não sabes como escolher um homem: Romeu, não, não ele, embora o seu rosto seja melhor do que o de qualquer homem, contudo as suas pernas superam as de todos os homens, e quanto a uma mão, e um pé, e um corpo, embora não sejam dignos de ser falados, contudo estão para lá de qualquer comparação: ele não é a flor da cortesia, mas garanto que ele é um cordeiro gentil: segue o teu caminho, rapariga, serve a Deus. Já jantaste em casa? Jul. Não, não: mas tudo isto eu já sabia antes. O que diz ele do nosso casamento? O que diz disso? Ama. Senhor, como a minha cabeça dói, que cabeça eu tenho! Ela bate como se fosse cair em vinte pedaços. As minhas costas do outro lado: oh, as minhas costas, as minhas costas! Maldito seja o teu coração por me enviares Para apanhar a morte a andar de um lado para o outro.

Jul. Por minha fé, sinto muito que estejas tão mal. Doce, doce, doce ama, diz-me, o que diz o meu amor? Ama. O teu amor diz como um cavalheiro honesto, E cortês, e gentil, e bonito, E garanto-te, virtuoso: onde está a tua mãe? Jul. Onde está a minha mãe? Por que ela está lá dentro, onde haveria de estar? Como respondes estranhamente: O teu amor diz como um cavalheiro honesto: Onde está a tua mãe? Ama. Oh, santa senhora de Deus, Estás tão quente? Ora, ora, creio eu, É este o emplastro para os meus ossos doridos? D'ora em diante faz as tuas mensagens tu mesma.

Jul. Que confusão é esta? Vem, o que diz Romeu? Ama. Obtiveste licença para te confessares hoje? Jul. Obtive.

Ama. Então apressa-te para a cela do Frei Lawrence, Lá espera um marido para te fazer esposa: Agora o sangue lascivo sobe às tuas faces, Ficarão escarlates logo a qualquer notícia: Apressa-te para a igreja, eu devo ir por outro caminho, Para buscar uma escada pela qual o teu amor Deve subir ao ninho da ave quando estiver escuro: Eu sou a criada, e labuto na tua alegria: Mas tu carregarás o fardo à noite. Vai, eu vou jantar, apressa-te para a cela.

Jul. Apressa-te para a alta fortuna, honesta ama, adeus.

Saem.

Entra o Frei e Romeu.

Frei. Que os céus sorriam sobre este ato santo, Para que as horas seguintes não nos repreendam com tristeza.

Rom. Amém, amém, mas venha a tristeza que vier, Não pode compensar a troca de alegria Que um curto minuto me dá à vista dela: Apenas une as nossas mãos com santas palavras, Então, a morte devoradora do amor, que faça o que ousar, É suficiente. Posso chamá-la minha.

Frei. Estes prazeres violentos têm fins violentos, E no seu triunfo morrem como fogo e pólvora, Que, ao se beijarem, se consomem. O mel mais doce É repugnante na sua própria delícia, E no paladar confunde o apetite. Portanto, ama moderadamente, o amor duradouro fá-lo assim, O muito veloz chega tão atrasado quanto o muito lento. Entra Juliet.

Aqui vem a dama. Oh, um pé tão leve Nunca gastará o sílex eterno; Um amante pode montar as teias de aranha Que flutuam no ar lascivo do verão, E contudo não cair, tão leve é a vaidade.

Jul. Boa tarde ao meu confessor espiritual.

Frei. Romeu agradecer-te-á, filha, por ambos nós.

Jul. Tanto a ele, ou então nos seus agradecimentos, demasiado.

Frei. Ah, Juliet, se a medida da tua alegria For acumulada como a minha, e se a tua habilidade for maior Para a descrever do que adoçar com o teu hálito Este ar vizinho, e deixar que a língua da rica música Revele a felicidade imaginada que ambos Recebem um do outro, por este querido encontro.

Jul. O conceito, mais rico em substância do que em palavras, Gaba-se da sua essência, não do seu ornamento: São apenas mendigos aqueles que podem contar a sua riqueza, Mas o meu verdadeiro amor cresceu a tal excesso, Que não posso somar a metade da minha riqueza.

Frei. Vem, vem comigo, e faremos um trabalho rápido, Pois com a vossa licença, não ficareis sozinhos, Até que a santa Igreja incorpore dois em um. Entram Mercutio, Benvolio e outros.

Ben. Rogo-te, bom Mercutio, vamos retirar-nos, O dia está quente, os Capuletos andam por aí: E se nos encontrarmos, não escaparemos a uma briga, pois agora, nestes dias quentes, o sangue louco está a fervilhar.

Mer. Tu és como um desses tipos que, quando entra nas dependências de uma taverna, bate com a sua espada sobre a mesa e diz: Deus queira que eu não precise de ti: e pela operação do segundo copo, desembainha-a contra o empregado, quando, na verdade, não há necessidade.

Ben. Sou eu como tal tipo? Mer. Vem, vem, tu és um sujeito tão quente no teu temperamento como qualquer um na Itália: e tão pronto a ficar de mau humor, e tão pronto a estar de mau humor para ser movido.

Ben. E o que mais? Mer. Não, se houvesse dois como tu, não teríamos nenhum em breve, pois um mataria o outro: tu, por que tu te queres brigar com um homem que tenha um cabelo a mais ou um cabelo a menos na barba do que tu tens: tu queres brigar com um homem por partir nozes, não tendo outra razão, senão porque tu tens olhos cor de avelã: que olho, senão tal olho, veria tal briga? A tua cabeça está cheia de brigas, como um ovo está cheio de carne, e contudo a tua cabeça tem sido batida como um ovo podre por brigares: tu brigaste com um homem por tossir na rua, porque ele acordou o teu cão que dormia ao sol. Não te desentendeste com um alfaiate por usar o seu novo gibão antes da Páscoa? Com outro, por atar os seus sapatos novos com uma fita velha, e contudo tu queres ensinar-me a não brigar? Ben. Se eu fosse tão propenso a brigar como tu és, qualquer homem compraria a posse da minha vida por uma hora e um quarto.

Mer. A posse? Oh, simples. Entram Tybalt, Petruchio e outros.

Ben. Pela minha cabeça, lá vêm os Capuletos.

Mer. Pelo meu calcanhar, não me importa.

Tyb. Segui-me de perto, pois falarei com eles. Cavalheiros, boa tarde, uma palavra com um de vós.

Mer. E apenas uma palavra com um de nós? Junta-a com alguma coisa, faz dela uma palavra e uma bofetada.

Tyb. Encontrar-me-eis bastante apto para isso, senhor, se me derdes ocasião.

Mercu. Não poderias encontrar alguma ocasião sem que te fosse dada? Tyb. Mercutio, tu andas com Romeu.

Mer. Andar? Que fazes de nós, menestréis? Se fazes de nós menestréis, espera ouvir apenas discórdias: aqui está a minha baqueta, aqui está o que vos fará dançar. Vamos, andar.

Ben. Falamos aqui no local público dos homens, Ou retira-te para algum lugar privado, Ou discute friamente as tuas queixas: Ou então parte, aqui todos os olhos olham para nós.

Mer. Os olhos dos homens foram feitos para olhar, e que olhem. Não me moverei pelo prazer de ninguém, eu. Entra Romeu.

Tyb. Bem, a paz esteja convosco, senhor, lá vem o meu homem.

Mer. Mas eu deixo-me enforcar, senhor, se ele usar a tua libré. Ora, vai à frente para o campo, ele será o teu seguidor, Vossa senhoria, nesse sentido, pode chamá-lo de seu homem.

Tyb. Romeu, o amor que te tenho não pode encontrar Melhor termo do que este: Tu és um vilão.

Rom. Tybalt, a razão que tenho para te amar Desculpa muito a fúria que pertence A tal saudação: Vilão não sou nenhum; Portanto, adeus, vejo que não me conheces.

Tyb. Rapaz, isto não desculpará as injúrias Que me fizeste, portanto volta-te e desembainha.

Rom. Protesto que nunca te injuriei, Mas amei-te mais do que podes imaginar: Até que saibas a razão do meu amor, E assim, bom Capuleto, cujo nome estimo Tão caro como o meu, sê satisfeito.

Mer. Oh, submissão calma, desonrosa e vil: *Alla stucatto* leva a melhor. Tybalt, tu caçador de ratos, vais andar? Tyb. Que queres tu comigo? Mer. Bom Rei dos Gatos, nada a não ser uma das tuas nove vidas, da qual pretendo apropriar-me, e conforme me tratares depois, darei uma tareia nas outras oito. Vais arrancar a tua espada da sua bainha pelas orelhas? Apressa-te, para que a minha não esteja à volta das tuas orelhas antes de estar fora.

Tyb. Estou pronto para ti.

Rom. Gentil Mercutio, guarda o teu florete.

Mer. Vamos, senhor, a tua *passada*.

Rom. Desembainha, Benvolio, derrubai as suas armas: Cavalheiros, por vergonha, contendei este ultraje, Tybalt, Mercutio, o Príncipe expressamente Proibiu brigas nas ruas de Verona. Pára, Tybalt, bom Mercutio.

Sai Tybalt.

Mer. Estou ferido. Uma praga em ambas as casas, estou condenado: Ele foi-se e não tem nada? Ben. O que é, estás ferido? Mer. Sim, sim, um arranhão, um arranhão, ora, é o suficiente, Onde está o meu pajem? Vai, vilão, busca um cirurgião.

Rom. Coragem, homem, o ferimento não pode ser muito.

Mer. Não, não é tão profundo como um poço, nem tão largo como uma porta de igreja, mas é o suficiente, servirá: pergunta por mim amanhã, e encontrar-me-eis um homem sério. Estou apimentado, garanto-vos, para este mundo: uma praga em ambas as vossas casas. O quê, um cão, um rato, um rato, um gato, a arranhar um homem até à morte: um fanfarrão, um patife, um vilão, que luta pelo livro da aritmética, por que diabo te meteste entre nós? Fui ferido por baixo do teu braço.

Rom. Pensei que fosse pelo melhor.

Mer. Ajuda-me a entrar numa casa, Benvolio, Ou desmaiarei: uma praga em ambas as vossas casas. Fizeram carne de verme de mim, Apanhei-a, e bem, para as vossas casas. Entra.

Rom. Este cavalheiro, parente próximo do Príncipe, Meu verdadeiro amigo, recebeu o seu ferimento mortal Em meu nome, a minha reputação manchada Pela calúnia de Tybalt, Tybalt que há uma hora Tem sido o meu primo: Oh, doce Juliet, A tua beleza tornou-me efeminado, E no meu temperamento suavizou o aço do valor. Entra Benvolio.

Ben. Oh Romeu, Romeu, o bravo Mercutio está morto, Aquele espírito galante aspirou às nuvens, Que demasiado cedo aqui desprezou a terra.

Rom. O destino negro deste dia sobre muitos dias pende, Este apenas começa, o que os outros devem terminar. Entra Tybalt.

Ben. Aqui vem o furioso Tybalt de volta.

Rom. Ele vai em triunfo, e Mercutio morto? Longe vá para o céu a clemência respeitosa, E fogo e fúria sejam agora o meu guia. Agora, Tybalt, retoma o vilão Que há pouco me deste, pois a alma de Mercutio Está apenas um pouco acima das nossas cabeças, Esperando pela tua para lhe fazer companhia: Ou tu, ou eu, ou ambos, devemos ir com ele.

Tyb. Tu, rapaz miserável, que aqui o acompanhaste, Irás com ele daqui.

Rom. Isto determinará isso.

Eles lutam. Tybalt cai.

Ben. Romeu, vai-te embora: Os cidadãos estão alerta, e Tybalt morto, Não fiques espantado, o Príncipe condenar-te-á à morte Se fores apanhado: vai-te, parte, embora.

Rom. Oh! Sou o tolo da fortuna.

Ben. Por que ficas?

Sai Romeu.

Entram Cidadãos.

Cid. Por que caminho correu ele que matou Mercutio? Tybalt, o assassino, por que caminho correu ele? Ben. Lá jaz esse Tybalt.

Cid. Levanta-te, senhor, vai comigo: Ordeno-te em nome do Príncipe que obedeças. Entram o Príncipe, o velho Montague, Capuleto, as suas esposas e todos.

Prin. Onde estão os vis iniciadores desta briga? Ben. Oh, nobre Príncipe, posso descobrir tudo O infortunado desenrolar desta briga fatal: Lá jaz o homem morto pelo jovem Romeu, Que matou o teu parente, o bravo Mercutio.

Esp. Cap. Tybalt, o meu primo? Oh, filho do meu irmão, Oh Príncipe, oh primo, marido, oh, o sangue é derramado Do meu querido parente. Príncipe, como és verdadeiro, Pelo sangue do nosso, derrama o sangue de Montague. Oh primo, primo.

Prin. Benvolio, quem começou esta briga? Ben. Tybalt, aqui morto, a quem a mão de Romeu matou, Romeu que lhe falou suavemente, pediu-lhe que pensasse Quão insignificante era a briga, e insistiu com O teu alto descontentamento: tudo isto proferido, Com hálito gentil, olhar calmo, joelhos humildemente dobrados, Não pôde fazer tréguas com o indisciplinado baço De Tybalt, surdo à paz, senão que ele investe Com aço perfurante no peito do audaz Mercutio, Que, tão quente quanto ele, vira a ponta mortal para a ponta, E com um desprezo marcial, com uma mão afasta A fria morte, e com a outra envia-a De volta para Tybalt, cuja destreza A retorque: Romeu grita em voz alta, Parem amigos, amigos separem-se, e mais rápido que a sua língua, O seu braço envelhecido derruba as suas pontas fatais, E entre eles corre, por baixo de cujo braço, Um golpe invejoso de Tybalt atingiu a vida Do valente Mercutio, e então Tybalt fugiu. Mas logo volta para Romeu, Que tinha acabado de entreter a vingança, E para cima eles vão como um relâmpago, pois antes que eu Pudesse desembainhar para os separar, o valente Tybalt estava morto: E enquanto caía, Romeu virou-se e fugiu: Esta é a verdade, ou que morra Benvolio.

Esp. Cap. Ele é parente do Montague, O afeto torna-o falso, ele não diz a verdade: Uns vinte deles lutaram nesta negra contenda, E todos esses vinte só puderam tirar uma vida. Peço justiça, que tu, Príncipe, deves dar: Romeu matou Tybalt, Romeu não deve viver.

Prin. Romeu matou-o, ele matou Mercutio, Quem deve agora o preço do seu sangue querido.

Cap. Não Romeu, Príncipe, ele era amigo de Mercutio, A sua falta conclui, mas o que a lei deveria terminar, A vida de Tybalt.

Prin. E por essa ofensa, Imediatamente o exilamos daqui: Tenho um interesse no procedimento dos vossos corações: O meu sangue sangra pelas vossas brigas rudes. Mas eu aplicar-vos-ei uma multa tão pesada, Que todos vos arrependereis da perda do meu. Serei surdo a súplicas e desculpas, Nem lágrimas, nem orações comprarão os nossos abusos. Portanto não useis nenhuma, que Romeu parta daqui à pressa, Senão, quando for encontrado, essa hora será a sua última. Levai daqui o seu corpo, e atendei à nossa vontade: Misericórdia não é assassinato, perdoando aqueles que matam.

Saem.

Entra Juliet sozinha.

Iul. Galopai a passo largo, corcéis de pés flamejantes, Rumo ao alojamento de Febo; tal cocheiro Como Faetonte vos chicotearia até ao poente, E traria a noite nebulosa imediatamente. Estende a tua cortina cerrada, noite executora do amor, Para que os olhos dos fugitivos possam pestanejar, e Romeu Salte para estes braços, sem ser falado nem visto. Os amantes podem ver para cumprir os seus direitos amorosos, E pelas suas próprias belezas: ou se o Amor é cego, Melhor se adapta à noite: vem, noite civil, Tu, matrona de vestes sóbrias toda em preto, E ensina-me a perder uma partida ganha, Jogado por um par de virgindades imaculadas. Cobre o meu sangue indomado que ferve nas minhas faces, Com o teu manto negro, até que o amor estranho se torne ousado, E pense que o verdadeiro amor é modéstia simples: Vem, noite, vem, Romeu, vem, tu, dia na noite, Pois tu repousarás sobre as asas da noite Mais branco que a neve nova sobre as costas de um corvo: Vem, noite suave, vem, noite amorosa de sobrancelhas negras. Dá-me o meu Romeu, e quando eu morrer, Toma-o e corta-o em pequenas estrelas, E ele tornará o rosto do céu tão belo, Que todo o mundo estará apaixonado pela noite, E não prestará culto ao sol garrido. Oh, comprei a mansão de um amor, Mas não a possuí, e embora esteja vendida, Ainda não gozada; tão tedioso é este dia, Como é a noite antes de algum festival, Para uma criança impaciente que tem vestes novas E não as pode usar. Oh, aqui vem a minha ama: Entra a Ama com cordas.

E ela traz notícias, e cada língua que fala Apenas o nome de Romeu, fala uma eloquência celestial: Agora, Ama, que notícias? O que trazes aí? As cordas que Romeu te mandou buscar? Ama. Sim, sim, as cordas.

Iul. Ai de mim, que notícias? Por que torces as tuas mãos?

Ama. Ai de nós, ele está morto, ele está morto, Estamos perdidas, senhora, estamos perdidas. Ai do dia, ele partiu, ele foi morto, ele está morto.

Iul. Pode o céu ser tão invejoso? Ama. Romeu pode, Embora o céu não possa. Oh, Romeu, Romeu! Quem teria pensado, Romeu?

Iul. Que demónio és tu, Que me torturas assim? Esta tortura deveria ser rugida no inferno lúgubre. Romeu matou-se a si mesmo? Diz apenas "sim", E essa vogal nua, o "sim", envenenar-me-á mais Que o olhar mortal da basilisca; Eu não sou eu, se existir tal "sim". Ou se esses olhos estão fechados, o que te faz responder "sim": Se ele foi morto, diz "sim", ou se não, "não". Breve, sons, determinai a minha ventura ou desventura.

Ama. Vi o ferimento, vi-o com os meus olhos, Deus nos livre, aqui no seu peito varonil, Um cadáver piedoso, um cadáver sangrento e piedoso: Pálido, pálido como cinzas, todo coberto de sangue, Todo em sangue coagulado; desmaiei ao vê-lo.

Iul. Oh, parte-te, meu coração, Pobre falido, parte-te de uma vez! À prisão, olhos, nunca olhem para a liberdade. Vile terra à terra resigna-te, acaba aqui o movimento, E tu e Romeu pressionai o esquife pesado.

Ama. Oh, Tybalt, Tybalt, o melhor amigo que eu tinha: Oh, cortês Tybalt, honesto cavalheiro, Que eu tenha vivido para te ver morto!

Iul. Que tempestade é esta que sopra tão ao contrário? Romeu foi massacrado? E Tybalt está morto? Meu primo mais querido, e meu senhor mais caro: Então, terrível trombeta, soa o juízo final, Pois quem está vivo, se esses dois se foram? Ama. Tybalt partiu, e Romeu foi banido; Romeu que o matou, ele foi banido.

Iul. Oh, Deus! A mão de Romeu derramou o sangue de Tybalt? Foi, foi, ai do dia, foi!

Ama. Oh, coração de serpente escondido com uma face florida!

Iul. Algum dragão guardou alguma vez uma caverna tão bela? Belo tirano, demónio angelical! Corvo de penas de pomba, corvo voraz! Cordeiro lobo-voraz! Substância desprezada de aparência divina: Exatamente o oposto do que justamente pareces, Um santo maldito, um vilão honrável: Oh, Natureza! O que tinhas tu a fazer no inferno, Quando alojaste o espírito de um demónio No paraíso mortal de tal carne doce? Houve algum livro contendo matéria tão vil Tão belamente encadernado? Oh, que o engano habite Num palácio tão magnífico!

Ama. Não há confiança, não há fé, não há honestidade nos homens, Todos perjuros, todos falsos, todos maus, todos dissimuladores. Ah, onde está o meu homem? Dá-me um pouco de água-vida! Estes pesares, estas aflições, estas tristezas fazem-me velha: Vergonha sobre Romeu!

Iul. Empolada seja a tua língua Por tal desejo, ele não nasceu para a vergonha: Na sua fronte a vergonha tem vergonha de sentar-se; Pois é um trono onde a Honra pode ser coroada Único monarca da terra universal: Oh, que besta fui eu para o censurar? Ama. Quer falar bem dele, Que matou o seu primo? Iul. Devo falar mal daquele que é o meu marido? Ah, pobre de mim, meu senhor, que língua celebrará o teu nome, Quando eu, tua esposa de três horas, o mutilei? Mas por que, vilão, mataste o meu primo? Esse primo vilão teria matado o meu marido: Voltai, lágrimas tolas, voltai à vossa nascente nativa, As vossas gotas tributárias pertencem ao pesar, Que vós, enganadas, ofereceis à alegria: O meu marido vive, que Tybalt teria matado, E Tybalt está morto, que teria matado o meu marido: Tudo isto é conforto, por que choro então? Algumas palavras houve piores que a morte de Tybalt Que me assassinaram, eu gostaria de as esquecer, Mas oh, elas pressionam a minha memória, Como feitos culpados e condenados às mentes dos pecadores: Tybalt está morto e Romeu banido: Esse "banido", essa única palavra "banido", Matou dez mil Tybalts: a morte de Tybalt Era pesar suficiente se tivesse terminado aí: Ou se o pesar amargo se deleita na companhia, E precisa de ser classificado com outros pesares, Por que não se seguiu, quando ela disse "Tybalt está morto", O teu pai ou a tua mãe, ou ambos, O que a lamentação moderna poderia ter movido. Mas com uma retaguarda seguindo a morte de Tybalt, "Romeu está banido", pronunciar essa palavra, É pai, mãe, Tybalt, Romeu, Juliet, Todos assassinados, todos mortos: Romeu está banido. Não há fim, não há limite, medida, fronteira, Na morte dessa palavra, nenhuma palavra pode soar esse pesar. Onde estão o meu pai e a minha mãe, Ama? Ama. Chorando e lamentando sobre o cadáver de Tybalt, Quer ir até eles? Eu levá-la-ei lá.

Iul. Que lavem as suas feridas com lágrimas: as minhas serão gastas Quando as deles estiverem secas pelo banimento de Romeu. Pega nessas cordas, pobres cordas, estais enganadas, Tanto vós como eu, pois Romeu está exilado: Ele fez-vos como uma autoestrada para a minha cama, Mas eu, uma donzela, morro donzela viúva. Vem, corda, vem, Ama, eu irei para a minha cama de núpcias, E que a morte, não Romeu, tome a minha virgindade.

Ama. Apressa-te para o teu quarto, eu encontrarei Romeu Para te confortar, eu sei bem onde ele está: Ouve, o teu Romeu estará aqui à noite, Eu irei até ele, ele está escondido na cela de Lawrence.

Iul. Oh, encontra-o, dá este anel ao meu verdadeiro cavaleiro, E pede-lhe que venha, para receber o seu último adeus.

Sai.

Entram o Frei e Romeu.

Frei. Romeu, sai, Sai, homem medroso, A aflição está enamorada das tuas partes E tu estás casado com a calamidade. Rom. Frei, que notícias? Qual é o veredito do Príncipe? Que tristeza exige conhecimento da minha mão, Que eu ainda não conheço? Frei. Demasiado familiar É o meu caro filho com tal companhia amarga. Trago-te notícias do veredito do Príncipe.

Rom. Que menos que o dia do juízo final É o veredito do Príncipe? Frei. Um julgamento mais gentil saiu dos seus lábios, Não a morte do corpo, mas o banimento do corpo.

Rom. Ah, banimento? Sê misericordioso, diz morte: Pois o exílio tem mais terror no seu olhar, Muito mais que a morte: não digas banimento.

Frei. Daqui de Verona estás banido: Sê paciente, pois o mundo é largo e vasto.

Rom. Não há mundo fora das muralhas de Verona, Mas purgatório, tortura, o próprio inferno: Daqui banido, é banido do mundo, E o exílio do mundo é a morte. Então, "banido" É morte, mal nomeada; chamando à morte "banido", Tu cortas-me a cabeça com um machado de ouro, E sorris sobre o golpe que me assassina.

Frei. Oh, pecado mortal, oh, rude ingratidão! A tua falta a lei chama morte, mas o gentil Príncipe, Tomando o teu partido, pôs de lado a lei, E transformou essa palavra negra, morte, em banimento. Isto é pura misericórdia, e tu não a vês.

Rom. É tortura e não misericórdia; o céu está aqui Onde Juliet vive, e cada gato e cão, E pequeno rato, cada coisa indigna Vive aqui no céu e pode olhar para ela, Mas Romeu não pode. Mais validade, Mais estado honrável, mais corte vive Nas moscas carniceiras que em Romeu: elas podem pousar Na maravilha branca da mão da querida Juliet, E roubar bênção imortal dos seus lábios, Que, mesmo em pura e vestal modéstia, Ainda coram, como pensando que os seus próprios beijos são pecado. Isto podem as moscas, quando eu daqui devo fugir, E dizes tu, ainda, que o exílio não é a morte? Mas Romeu não pode, ele está banido. Não tinhas veneno misturado, nenhuma faca afiada, Nenhum meio súbito de morte, embora tão vil, Senão "banido" para me matar? Banido? Oh, Frei, os condenados usam essa palavra no inferno: Uivos acompanham-na; como tens então o coração, Sendo um divino, um confessor espiritual, Um absolvedor de pecados, e o meu amigo professo, Para me mutilar com essa palavra, "banido"? Frei. Então, louco insensato, ouve-me falar.

Rom. Oh, tu vais falar de novo de banimento.

Frei. Eu dar-te-ei armadura para repelir essa palavra, O doce leite da adversidade, a filosofia, Para te confortar, embora estejas banido.

Rom. Ainda banido? Pendura a filosofia: A menos que a filosofia possa fazer uma Juliet, Desplantar uma cidade, reverter o veredito de um Príncipe, Não ajuda, não prevalece, não fales mais.

Frei. Oh, então vejo que os loucos não têm ouvidos.

Rom. Como deveriam, Quando os sábios não têm olhos? Frei. Deixa-me desesperar contigo do teu estado. Rom. Tu não podes falar daquilo que não sentes. Se fosses tão jovem como Juliet, o meu amor, Casado há apenas uma hora, Tybalt assassinado, Adorando como eu, e como eu banido, Então poderias falar, Então poderias arrancar o teu cabelo, E cair sobre o chão como eu faço agora, Tomando a medida de uma sepultura por fazer. Entra a Ama e bate.

Frei. Levanta-te, alguém bate, Bom Romeu, esconde-te.

Rom. Não eu, A menos que o hálito de gemidos de coração doente Como névoa me envolva da busca dos olhos.

Bate.

Frei. Ouve como batem: (Quem está aí?) Romeu, levanta-te, Serás apanhado, fica um pouco, põe-te de pé:

Bate.

Corre para o meu estúdio: já vou, já vou, vontade de Deus, Que simplicidade é esta? Eu vou, eu vou.

Bate.

Quem bate tão forte? De onde vêm? Qual é a vossa vontade? Entra a Ama.

Ama. Deixem-me entrar, E saberão o meu recado: Venho da senhora Juliet.

Frei. Bem-vinda então.

Ama. Oh, santo Frei, oh, dizei-me, santo Frei, Onde está o senhor da minha senhora? Onde está Romeu? Frei. Ali no chão, Bêbado com as suas próprias lágrimas.

Ama. Oh, ele está exatamente no caso da minha senhora, Exatamente no caso dela. Oh, simpatia lamentável: Predicamento piedoso, assim jaz ela, Soluçando e chorando, chorando e soluçando. Levante-se, levante-se, levante-se se é homem, Pelo amor de Juliet, por ela, levante-se e fique de pé: Por que deveria cair num "Ó" tão profundo?

Rom. Ama!

Ama. Ah, senhor, ah, senhor, a morte é o fim de tudo.

Rom. Falas de Juliet? Como está ela? Não pensa ela que sou um velho assassino, Agora que manchei a infância da nossa alegria Com sangue removido, mas pouco do seu próprio? Onde está ela? E como está ela? E o que diz A minha senhora escondida ao nosso amor escondido? Ama. Oh, ela não diz nada, senhor, apenas chora e chora, E agora cai na sua cama, e então salta, E chama por Tybalt, e então clama por Romeu, E então cai de novo.

Rom. Como se esse nome disparado do nível morto de uma arma, A assassinasse, como a mão maldita desse nome Assassinou o seu parente. Oh, diz-me, Frei, diz-me, Em que parte vil desta anatomia O meu nome se aloja? Diz-me, para que eu possa saquear A mansão odiosa.

Frei. Segura a tua mão desesperada: És um homem? A tua forma grita que o és: As tuas lágrimas são femininas, os teus atos selvagens denotam A fúria irracional de uma besta. Mulher indevida, num homem aparente, E besta mal correspondida em ambos os aspetos, Tu surpreendeste-me. Pela minha santa ordem, Eu pensava que a tua disposição fosse mais temperada. Mataste Tybalt? Queres matar-te a ti mesmo? E matar a tua senhora, que vive na tua vida, Fazendo ódio maldito sobre ti mesmo? Por que te lamentas sobre o teu nascimento, o céu e a terra? Já que nascimento, e céu e terra, todos os três se encontram Em ti de uma vez, os quais tu de uma vez perderias. Fie, fie, tu envergonhas a tua forma, o teu amor, o teu engenho, Que como um usurário abundas em tudo: E não usas nenhum nesse uso verdadeiro, na verdade, Que deveria adornar a tua forma, o teu amor, o teu engenho: A tua forma nobre é apenas uma forma de cera, Divergindo do valor de um homem, O teu querido amor jurado é apenas um perjúrio oco, Matando esse amor que tu juraste acarinhar. O teu engenho, esse ornamento para a forma e para o amor, Desfigurado na condução de ambos: Como pólvora no frasco de um soldado inábil, É incendiado pela tua própria ignorância, E tu desmembrado pela tua própria defesa. Que, levanta-te, homem, a tua Juliet está viva, Por cujo caro amor tu estavas apenas ultimamente morto. Aí és feliz. Tybalt mataria a ti, Mas tu mataste Tybalt, aí és feliz. A lei que ameaçava morte tornou-se tua amiga, E transformou-a em exílio, aí és feliz. Um pacote de bênçãos cai sobre as tuas costas, A felicidade corteja-te no seu melhor traje, Mas como uma rapariga malformada e carrancuda, Tu desprezas a tua fortuna e o teu amor: Tem cuidado, tem cuidado, pois tais morrem miseravelmente. Vai, dirige-te ao teu amor como foi decretado, Ascende ao seu quarto, vai e conforta-a: Mas cuida de não ficar até que a guarda seja montada, Pois então não poderás passar para Mântua, Onde viverás até que possamos encontrar um tempo Para proclamar o vosso casamento, reconciliar os vossos amigos, Pedir perdão ao teu Príncipe, e chamar-te de volta, Com vinte cem mil vezes mais alegria Do que aquela com que partiste em lamentação. Vai à frente, Ama, recomenda-me à tua senhora, E pede-lhe que apresse toda a casa para a cama, À qual a pesada tristeza os torna aptos. Romeu está a chegar.

Ama. Oh, Senhor, eu poderia ter ficado aqui toda a noite, Para ouvir bom conselho: oh, que saber é este! Meu senhor, direi à minha senhora que virá.

Rom. Fá-lo, e pede à minha doce que se prepare para censurar.

Ama. Aqui, senhor, um anel que ela me pediu para lhe dar, senhor: Apressa-te, apressa-te, pois torna-se muito tarde.

Rom. Quão bem o meu conforto é revivido por isto!

Frei. Vai daqui, Boa noite, e aqui repousa todo o teu estado: Ou parte antes que a guarda seja montada, Ou ao romper do dia disfarçado daqui, Reside em Mântua, eu encontrarei o teu homem, E ele significará de tempos a tempos, Cada boa ventura para ti, que aqui acontece: Dá-me a tua mão, é tarde, adeus, boa noite.

Rom. A não ser que uma alegria além da alegria me chame, Seria um pesar partir tão brevemente de ti: Adeus.

Saem.

Entram o velho Capulet, a sua Esposa e Paris.

Cap. As coisas aconteceram, senhor, tão infelizmente, Que não tivemos tempo para mover a nossa filha: Vejam, ela amava o seu parente Tybalt profundamente, E eu também. Bem, nascemos para morrer. É muito tarde, ela não descerá esta noite: Prometo-lhe, mas pela sua companhia, Eu teria ido para a cama há uma hora.

Par. Estes tempos de pesar não oferecem tempos para cortejar: Senhora, boa noite, recomende-me à sua filha.

Senh. Irei, e saberei a sua mente cedo amanhã, Esta noite, ela está fechada na sua tristeza.

Cap. Senhor Paris, farei uma proposta desesperada Do amor da minha filha: penso que ela será governada Em todos os aspetos por mim: não, mais, não duvido disso. Esposa, vá ter com ela antes de ir para a cama, Informe-a aqui, do amor do meu filho Paris, E peça-lhe, note bem o que digo, na próxima quarta-feira. Mas, calma, que dia é hoje? Par. Segunda-feira, meu senhor.

Cap. Segunda-feira, ha ha: bem, quarta-feira é demasiado cedo, Que seja na quinta-feira: na quinta-feira diga-lhe, Ela será casada com este nobre conde: Estará pronta? Gosta desta pressa? Não faremos grande alarido, um amigo ou dois, Pois, escute, sendo Tybalt morto tão ultimamente, Poderia pensar-se que o mantivemos com desleixo, Sendo nosso parente, se festejarmos muito: Portanto, teremos meia dúzia de amigos, E fim de história. Mas o que diz da quinta-feira? Paris. Meu senhor, Eu gostaria que a quinta-feira fosse amanhã.

Cap. Bem, vá-se embora, que seja quinta-feira então: Vá ter com Juliet antes de ir para a cama, Prepare-a, esposa, para este dia de casamento. Adeus, meu senhor, luz para o meu quarto, olá, Diante de mim, é tão tarde, que podemos chamar-lhe cedo logo, Boa noite.

Saem.

Entram Romeu e Juliet no alto.

Iul. Partirás? Ainda não é perto do dia: Foi o rouxinol, e não a cotovia, Que perfurou o oco medroso do teu ouvido, Noturnamente ela canta naquela árvore de romã, Acredita em mim, amor, foi o rouxinol.

Rom. Foi a cotovia, o arauto da manhã: Não o rouxinol: olha, amor, que raios invejosos Rendem as nuvens que se separam no oriente: As velas da noite estão apagadas, e o dia jocundo Está na ponta dos pés nos topos das montanhas nevoentas, Devo partir e viver, ou ficar e morrer.

Iul. Aquela luz não é a luz do dia, eu sei-o, eu: É algum meteoro que o sol exala, Para ser para ti esta noite um portador de tocha, E iluminar-te no teu caminho para Mântua. Portanto, fica ainda, não precisas de partir.

Rom. Deixa-me ser tomado, deixa-me ser morto, Estou contente, se tu assim o quiseres. Direi que aquele cinzento não é o olho da manhã, É apenas o reflexo pálido da fronte de Cíntia. Nem aquela é a cotovia cujas notas batem O céu abobadado tão alto sobre as nossas cabeças, Tenho mais cuidado em ficar, do que vontade de partir: Vem, morte, e sê bem-vinda, Juliet quer assim. Como está, minha alma? Vamos falar, não é dia.

Iul. É, é, apressa-te, parte, vai embora: É a cotovia que canta tão desafinada, Esticando discórdias ásperas, e agudos desagradáveis. Alguns dizem que a cotovia faz uma doce divisão; Esta não faz: pois ela divide-nos. Alguns dizem que a cotovia e o sapo odiado trocam olhos, Oh, agora eu gostaria que eles tivessem trocado vozes também: Já que braço de braço essa voz nos assusta, Caçando-te daqui, com um alvorada para o dia, Oh, agora vai, mais luz e mais luz cresce.

Rom. Mais luz e luz, mais escuridão e escuridão os nossos pesares. Entram a Senhora e a Ama.

Ama. Senhora!

Iul. Ama!

Ama. A sua senhora mãe está a vir para o seu quarto, O dia rompeu, sê cautelosa, olha em volta.

Iul. Então, janela, deixa o dia entrar, e deixa a vida sair.

Rom. Adeus, adeus, um beijo e eu descerei.

Iul. Partiste assim? Amor, senhor, sim, marido, amigo, Eu devo ter notícias tuas todos os dias a cada hora, Pois num minuto há muitos dias, Oh, por esta conta eu estarei muito velha, Antes que eu contemple novamente o meu Romeu.

Rom. Adeus: Eu não omitirei nenhuma oportunidade, Que possa levar as minhas saudações, amor, a ti.

Iul. Oh, pensas tu que nos encontraremos novamente? Rom. Não duvido disso, e todos estes pesares servirão Para doces discursos no nosso tempo por vir.

Iul. Oh, Deus! Eu tenho uma alma que adivinha o mal, Parece-me vê-lo agora, estás tão baixo, Como um morto no fundo de um túmulo, Ou a minha visão falha, ou pareces pálido.

Rom. E acredita em mim, amor, aos meus olhos tu também: O pesar seco bebe o nosso sangue. Adeus, adeus. Sai.

Iul. Oh, Fortuna, Fortuna, todos os homens te chamam volúvel, Se tu és volúvel, o que fazes com ele Que é renomado pela fé? Sê volúvel, Fortuna: Pois então espero que não o manterás por muito tempo, Mas envia-o de volta. Entra a Mãe.

Senh. Olá, filha, estás de pé? Iul. Quem é que chama? É a minha senhora mãe? Não está ela deitada tão tarde, ou de pé tão cedo? Que causa incomum a traz aqui? Senh. Por que, como agora, Juliet? Iul. Senhora, não me sinto bem.

Senh. Ainda chorando pela morte de seu primo? Irás lavá-lo de sua sepultura com lágrimas? E se pudesses, não o farias viver: Portanto, basta; um pouco de pesar demonstra muito Amor, Mas muito pesar, demonstra sempre alguma falta de juízo.

Iul. Ainda assim, deixa-me chorar, por tão sentida perda.

Senh. Assim sentirás a perda, mas não o Amigo Por quem choras.

Iul. Sentindo assim a perda, Não posso deixar de chorar sempre pelo Amigo.

Senh. Bem, menina, tu não choras tanto por sua morte, Quanto pelo fato de o vilão que o abateu ainda viver.

Iul. Que vilão, senhora? Senh. Aquele mesmo vilão, Romeo.

Iul. Vilão e ele estão a muitas milhas de distância: Que Deus perdoe, eu perdoo de todo o meu coração; E ainda assim, nenhum homem como ele me entristece o coração.

Senh. Isso é porque o traidor vive.

Iul. Sim, senhora, fora do alcance destas minhas mãos: Quem dera não fosse ninguém além de mim a vingar a morte de meu primo.

Senh. Nós teremos vingança por isso, não temas. Então não chores mais; enviarei alguém a Mantua, Onde vive esse mesmo fugitivo banido, Que lhe dará uma dose tão incomum, Que ele logo fará companhia a Tybalt: E então, espero que fiques satisfeita.

Iul. Na verdade, nunca estarei satisfeita Com Romeo, até que o contemple. Morto Está meu pobre coração, tão vexado por um parente: Senhora, se pudesse encontrar apenas um homem Para levar um veneno, eu o prepararia; Para que Romeo, ao recebê-lo, Logo dormisse em paz. Oh, como meu coração abomina Ouvi-lo ser nomeado, e não poder chegar a ele, Para vingar o amor que eu tinha pelo meu primo, Sobre o corpo daquele que o abateu.

Senh. Encontra tu os meios, e eu encontrarei tal homem. Mas agora, dar-te-ei notícias alegres, menina.

Iul. E a alegria vem bem em tempo tão carente. Quais são elas, rogo a Vossa Senhoria?

Senh. Bem, bem, tu tens um pai zeloso, criança; Alguém que, para afastar-te de tua tristeza, Escolheu um dia repentino de alegria, Que tu não esperas, nem eu aguardava.

Iul. Senhora, em boa hora, que dia é este?

Senh. Ora, minha criança, cedo na próxima quinta-feira de manhã, O galante, jovem e nobre cavalheiro, O conde Paris, na igreja de Saint Peter, Fará de ti, alegremente, uma noiva jubilosa.

Iul. Agora, por Saint Peter e por Peter também, Ele não fará de mim lá uma noiva jubilosa. Admiro-me desta pressa, que devo casar-me Antes que aquele que deveria ser marido venha cortejar: Rogo-lhe que diga ao meu senhor e pai, senhora, Que ainda não me casarei, e quando o fizer, juro Que será Romeo, a quem sabe que odeio, Em vez de Paris. Estas são notícias, de fato.

Senh. Aí vem seu pai, diga-lhe isso você mesma, E veja como ele receberá isso de suas mãos.

Cap. Quando o sol se põe, a terra chuvisca orvalho, Mas pelo pôr do sol do filho de meu irmão, Chove torrencialmente. Como agora? Uma bica, menina, ainda em lágrimas? Sempre chovendo em um corpinho só? Tu imitas um barco, um mar, um vento: Pois ainda teus olhos, que posso chamar de mar, Ebbem e fluem com lágrimas; o barco é teu corpo, Navegando nesta inundação salgada; os ventos são teus suspiros, Que, enfurecidos com as lágrimas, e elas com eles, Sem uma súbita calmaria, farão virar Teu corpo sacudido pela tempestade. Como agora, esposa? Entregaste a ela nosso decreto?

Senh. Sim, senhor; Mas ela não quer nada, ela lhe dá agradecimentos, Eu gostaria que a tola estivesse casada com sua sepultura.

Cap. Calma, deixe-me entender, deixe-me entender, esposa. Como, ela não quer nada? Ela não nos dá agradecimentos? Ela não está orgulhosa? Ela não se considera abençoada, Indigna como é, por termos arranjado Um cavalheiro tão digno para ser seu noivo?

Iul. Não orgulhosa por tê-lo, Mas agradecida por tê-lo: Orgulhosa nunca poderei ser do que tenho, Mas agradecida até pelo ódio, que é tido por amor.

Cap. Como agora? Como agora? Lógica picada? O que é isto? Orgulhosa, e agradeço-lhe; e não lhe agradeço. Não me agradeça agradecimentos, nem me orgulhe orgulhos, Mas prepare suas finas articulações para a próxima quinta-feira, Para ir com Paris à igreja de Saint Peter: Ou eu te arrastarei até lá numa grade. Fora, carniça de doença verde, fora, bagagem, Sua cara de sebo.

Senh. Fie, fie, você está louco?

Iul. Bom pai, rogo-lhe de joelhos, Ouça-me com paciência, apenas para dizer uma palavra.

Pai. Enforca-te, bagagem jovem, criatura desobediente, Digo-te uma coisa: vai à igreja na quinta-feira, Ou nunca mais olhes em meu rosto. Não fales, não repliques, não me respondas. Meus dedos coçam, esposa; mal nos achávamos abençoados, Por Deus nos ter emprestado apenas esta única criança, Mas agora vejo que esta uma é uma a mais, E que temos uma maldição em tê-la: Fora com ela, desprezível.

Ama. Deus no céu a abençoe, O senhor está errado, meu senhor, em repreendê-la assim.

Pai. E por que, minha senhora sabedoria? Mantenha sua língua, Boa prudência, tagarele com suas fofocas, vá.

Ama. Não falo traição.

Pai. Oh, Deus guarde. Não se pode falar?

Pai. Paz, sua tola resmungona, Despeje sua gravidade sobre as taças das fofoqueiras, Pois aqui não precisamos dela.

Senh. Você está muito quente.

Pai. Pelo pão de Deus, isso me deixa louco: Dia, noite, hora, viagem, tempo, trabalho, jogo, Sozinho ou em companhia, sempre meu cuidado tem sido Vê-la casada, e tendo agora providenciado Um cavalheiro de nobre linhagem, De belas posses, jovem e nobremente aliado, Recheado, como dizem, com partes honrosas, Proporcionado como qualquer pensamento desejaria um homem, E então ter uma tola miserável e choramingona, Uma marionete queixosa, na tenra idade de sua sorte, Para responder: não me casarei, não posso amar: Sou muito jovem, rogo-lhe que me perdoe. Mas, se não te casares, eu te perdoo. Pastoreie onde quiser, não morará comigo: Cuide disso, pense nisso, não costumo brincar. Quinta-feira está perto, ponha a mão no coração, aconselhe-se, Se fores minha, eu te darei ao meu amigo: E se não fores, enforca-te, mendiga, morre de fome, morre nas ruas, Pois, pela minha alma, nunca te reconhecerei, Nem o que é meu jamais te fará bem: Confie nisso, pense bem, não serei perjuro.

Iul. Não há piedade sentada nas nuvens, Que veja o fundo da minha dor? Oh, minha doce mãe, não me afaste, Adie este casamento, por um mês, uma semana, Ou se não o fizer, faça a cama nupcial Naquele monumento sombrio onde Tybalt jaz.

Senh. Não fales comigo, pois não direi uma palavra, Faz o que quiseres, pois acabei contigo.

Iul. Oh, Deus! Oh, ama, como isto será evitado? Meu marido está na terra, minha fé no céu, Como essa fé retornará novamente à terra, A menos que esse marido a envie para mim do céu, Deixando a terra? Conforta-me, aconselha-me: Ai de mim, ai de mim, que o céu deva praticar estratagemas Sobre um sujeito tão frágil quanto eu mesma. O que dizes? Não tens uma palavra de alegria? Algum conforto, ama?

Ama. Fé, aqui está: Romeo está banido, e tudo no mundo contra nada, Que ele não ouse nunca voltar para reclamar você: Ou se o fizer, deve ser furtivamente. Então, como o caso está agora, Acho melhor que se case com o conde. Oh, ele é um cavalheiro adorável: Romeo é um pano de prato perto dele; uma águia, senhora, Não tem um olho tão verde, tão vivo, tão belo Como Paris tem; maldito seja meu próprio coração, Acho que você é feliz neste segundo matrimônio, Pois ele supera o seu primeiro: ou se não o superasse, Seu primeiro está morto, ou seria tão bom que estivesse, Já que vive aqui e você não tem uso para ele.

Iul. Falas do teu coração?

Ama. E da minha alma também, Ou então, que ambos sejam malditos.

Iul. Amém.

Ama. O quê?

Iul. Bem, tu me consolaste maravilhosamente bem. Vai lá dentro, e diz à minha senhora que fui, Tendo desagradado meu pai, à cela de Lawrence, Para me confessar e ser absolvida.

Ama. Ora, eu irei, e isso é sabiamente feito.

Iul. Antiga condenação, oh, demônio mais perverso! É mais pecado desejar-me assim perjura, Ou difamar meu senhor com essa mesma língua Com a qual ela o elogiou acima de comparação, Tantas milhares de vezes? Vá, conselheira, Tu e meu seio de agora em diante serão dois: Irei ao frade para saber seu remédio, Se tudo o mais falhar, eu mesma tenho poder para morrer.

Fri. Na quinta-feira, senhor? O tempo é muito curto.

Par. Meu pai Capulet quer que assim seja, E não sou nada lento em apressar sua pressa.

Fri. Você diz que não conhece a mente da dama? Desigual é o curso, não gosto disso.

Par. Imoderadamente ela chora pela morte de Tybalt, E por isso tenho pouco a falar de amor, Pois Vênus não sorri em uma casa de lágrimas. Agora, senhor, seu pai acha perigoso Que ela dê tanta rédea à sua dor: E em sua sabedoria, apressa nosso casamento, Para deter a inundação de suas lágrimas, Que, muito lembrada por ela mesma sozinha, Pode ser afastada pela sociedade. Agora, você sabe a razão dessa pressa?

Fri. Gostaria de não saber por que deveria ser retardado. Olhe, senhor, aqui vem a dama em direção à minha cela.

Par. Feliz encontro, minha dama e minha esposa.

Iul. Isso pode ser, senhor, quando eu puder ser uma esposa.

Par. Isso que pode ser, deve ser amor, na próxima quinta-feira.

Iul. O que deve ser, será.

Fri. Esse é um texto certo.

Par. Você vem se confessar a este pai?

Iul. Para responder a isso, eu deveria me confessar a você.

Par. Não negue a ele que você me ama.

Iul. Confessarei a você que o amo.

Par. Então o fará, tenho certeza de que você me ama.

Iul. Se o fizer, será de mais valor, Sendo falado pelas suas costas do que na sua cara.

Par. Pobre alma, teu rosto está muito abusado pelas lágrimas.

Iul. As lágrimas obtiveram pequena vitória com isso: Pois já estava ruim o suficiente antes de sua maldade.

Par. Você o ofende mais do que as lágrimas com esse relato.

Iul. Isso não é calúnia, senhor, que é uma verdade, E o que falei, falei na sua cara.

Par. Teu rosto é meu, e você o caluniou.

Iul. Pode ser, pois não é meu próprio. Você está livre, Santo Padre, agora, Ou devo vir a você na missa da tarde?

Fri. Meu lazer me serve, pensativa filha, agora. Meu senhor, você deve pedir tempo sozinho.

Par. Deus me livre: eu deveria perturbar a devoção. Juliet, na quinta-feira cedo eu a acordarei, Até lá, adeus, e guarde este beijo sagrado.

Iul. Oh, feche a porta, e quando o tiver feito, Venha chorar comigo, sem esperança, sem cuidado, sem ajuda.

Fri. Oh, Juliet, eu já conheço tua dor, Ela me sobrecarrega além da medida do meu juízo: Ouço que deves, e nada pode prorrogá-lo, Na próxima quinta-feira casar-te com este conde.

Iul. Não me diga, frade, que ouves falar disso, A menos que me digas como posso evitá-lo: Se na tua sabedoria não podes dar ajuda, Chama apenas minha resolução de sábia, E com esta faca, eu a ajudarei imediatamente. Deus uniu meu coração e o de Romeo, tu, nossas mãos, E antes que esta mão, por ti selada a Romeo, Seja o rótulo de outro ato, Ou meu verdadeiro coração, com traiçoeira revolta, Se torne para outro, esta os matará ambos: Portanto, do teu longo tempo de experiência, Dá-me algum conselho presente, ou contempla Entre meus extremos e eu, esta faca sangrenta Servirá de árbitro, arbitrando aquilo, Que a comissão de teus anos e arte, Não poderia trazer a nenhum desfecho de verdadeira honra: Não sejas tão lento em falar, anseio por morrer, Se o que falas, não fala de remédio.

Fri. Espera, filha, vejo uma espécie de esperança, Que clama por uma execução tão desesperada, Quanto é desesperado o que queremos evitar. Se, em vez de te casares com o conde Paris, Tens a força de vontade para te matares, Então é provável que empreenderás Uma coisa semelhante à morte para afastar essa vergonha, Que lida com a própria morte, para escapar dela: E se te atreveres, eu te darei o remédio.

Iul. Oh, manda-me saltar, em vez de me casar com Paris, Das ameias de qualquer torre, Ou caminhar em caminhos de ladrões, ou manda-me espreitar Onde há serpentes: acorrenta-me com ursos rugidores, Ou esconde-me à noite em uma casa de carniça, Coberta completamente com ossos de homens mortos, Com canelas fétidas e crânios amarelos e desdentados: Ou manda-me entrar em uma sepultura recém-feita, E esconder-me com um morto em seu túmulo, Coisas que, ao ouvi-las contar, me fizeram tremer, E eu o farei sem medo ou dúvida, Para viver uma esposa imaculada para meu doce amor.

Fri. Espera então: vai para casa, sê alegre, dá consentimento Para te casares com Paris: quarta-feira é amanhã, Amanhã à noite cuida de dormir sozinha, Não deixes que tua ama durma contigo em teu quarto: Toma este frasco, estando então na cama, E bebe este licor destilado; Quando imediatamente por todas as tuas veias correrá Um humor frio e sonolento: pois nenhum pulso Manterá seu progresso nativo, mas cessará: Nenhum calor, nenhuma respiração testemunhará que vives, As rosas em teus lábios e bochechas desbotarão Para cinzas, as janelas dos olhos cairão Como a morte quando fecha o dia da vida: Cada parte privada de governo flexível, Ficará rígida e dura, e fria parecerá como a morte, E nesta semelhança emprestada da morte encolhida Tu continuarás por quarenta e duas horas, E então acordarás, como de um sono agradável. Agora, quando o noivo pela manhã vier, Para te acordar de tua cama, lá estarás tu morta: Então, como é o costume de nosso país, Em tuas melhores vestes, descoberta no esquife, Seja levada para o sepultamento na sepultura de teus parentes: Tu serás levada para aquele mesmo cofre antigo, Onde jazem todos os parentes dos Capulets, Nesse meio tempo, até que acordes, Romeo saberá por minhas cartas nossa intenção, E para cá ele virá, e naquela mesma noite Romeo te levará daqui para Mantua. E isso te libertará desta vergonha presente, Se nenhuma inconstância ou medo feminino, Diminuir teu valor em executá-lo.

Iul. Dá-me, dá-me, oh, não me fales de cuidado.

Fri. Espera, vai-te, sê forte e próspera: Nesta resolução, enviarei um frade com velocidade A Mantua com minhas cartas para teu senhor.

Iul. O amor me dê força, E a força me dará ajuda: Adeus, querido pai.

Cap. Convide tantos convidados quanto aqui estão escritos, Rapaz, vai contratar-me vinte cozinheiros astutos.

Cri. O senhor não terá nenhum ruim, senhor, pois tentarei se eles sabem lamber os dedos.

Cap. Como podes testá-los assim?

Cri. Ora, senhor, é um mau cozinheiro que não sabe lamber os seus próprios dedos: portanto, aquele que não sabe lamber os dedos não vai comigo.

Cap. Vá, vai-te, estaremos muito despreparados para este tempo: minha filha foi ao frade Lawrence?

Ama. Sim, com certeza.

Cap. Bem, ele pode por acaso fazer algum bem a ela, É uma criatura teimosa e voluntariosa.

Ama. Veja onde ela vem da confissão, Com um olhar alegre.

Cap. Como agora, minha teimosa, Onde você tem andado?

Iul. Onde aprendi a me arrepender do pecado Da oposição desobediente: A você e às suas ordens, e sou incumbida Pelo santo Lawrence, de cair prostrada aqui, Para implorar seu perdão: perdão, eu lhe suplico, Daqui em diante serei sempre governada por você.

Cap. Mande chamar o conde, vá dizer-lhe isso, Terei este nó atado amanhã de manhã.

Iul. Encontrei o jovem senhor na cela de Lawrence, E dei-lhe o amor que pude, Não ultrapassando os limites da modéstia.

Cap. Por que estou contente com isso, isso é bom, levante-se, Isso é como deveria ser, deixe-me ver o conde: Sim, vá, digo eu, e traga-o aqui. Agora, diante de Deus, este reverendo santo frade, Toda a nossa cidade está muito ligada a ele.

Iul. Ama, você vai comigo ao meu armário, Para me ajudar a separar os ornamentos necessários, Como você acha adequado para me preparar amanhã?

Senh. Não, não até quinta-feira, há tempo suficiente.

Pai. Vá, ama, vá com ela, Iremos à igreja amanhã.

Senh. Estaremos curtos em nossa provisão, Agora é quase noite.

Pai. Tolice, eu vou me mexer, E todas as coisas ficarão bem, garanto-te, esposa: Vai tu a Juliet, ajuda a enfeitá-la, Não irei para a cama esta noite, deixa-me sozinho: Brincarei de dona de casa por esta vez. O que há? Eles estão todos fora, bem, eu mesmo caminharei Até o conde Paris, para prepará-lo Para amanhã, meu coração está maravilhosamente leve, Desde que esta menina rebelde está tão recuperada.

Iul. Sim, esses trajes são os melhores, mas, gentil ama, Rogo-te, deixa-me sozinha esta noite: Pois preciso de muitas orações, Para mover os céus a sorrir sobre meu estado, Que bem sabes, é cruzado e cheio de pecado.

Senh. O que, você está ocupada? Precisa da minha ajuda?

Iul. Não, senhora, selecionamos as necessidades Que são úteis para o nosso estado amanhã: Se lhe aprouver, deixe-me agora ser deixada sozinha; E deixe a ama esta noite sentar-se com você, Pois tenho certeza de que vocês estão todas com as mãos cheias, Neste negócio tão repentino.

Senh. Boa noite. Vai para a cama e descansa, pois precisas.

Iul. Adeus: Deus sabe quando nos encontraremos novamente. Tenho um frio e tênue medo que percorre minhas veias, Que quase congela o calor do fogo: Chamá-las-ei de volta para me confortar. Ama, o que ela deveria fazer aqui? Minha cena sombria, preciso encenar sozinha: Vem, frasco, e se esta mistura não funcionar de forma alguma? Serei casada então amanhã de manhã? Não, não, isto proibirá isso. Jaz aí, E se for um veneno que o frade Sutilmente ministrou para me ter morta, Para que neste casamento ele não seja desonrado, Porque ele me casou antes com Romeo? Temo que seja, e ainda assim me parece que não deveria, Pois ele sempre foi provado um homem santo. Como, se quando eu for colocada no túmulo, Eu acordar antes da hora que Romeo Venha me redimir? Esse é um ponto assustador: Não serei então sufocada no cofre? Para cuja boca suja nenhum ar saudável respira, E lá morrer estrangulada antes que meu Romeo chegue. Ou se eu viver, não é muito provável, A ideia horrível da morte e da noite, Juntamente com o terror do lugar, Como em um cofre, um antigo receptáculo, Onde por estas muitas centenas de anos os ossos De todos os meus ancestrais enterrados estão empacotados, Onde o sangrento Tybalt, ainda verde na terra, Jaz apodrecendo em sua mortalha, onde dizem, Em algumas horas da noite, os espíritos recorrem: Ai de mim, ai de mim, não é provável que eu Acordando tão cedo, entre odores repugnantes, E gritos como mandrágoras arrancadas da terra, Que os mortais vivos que os ouvem, enlouquecem. Oh, se eu acordar, não serei perturbada, Envolta com todos esses medos hediondos, E loucamente brincar com as articulações dos meus antepassados? E arrancar o mutilado Tybalt de sua mortalha? E nesta raiva, com algum osso de parente grande, Como (com uma clava) esmagar meus cérebros desesperados. Oh, olhe, parece-me ver o fantasma do meu primo, Procurando por Romeo que cuspiu seu corpo Na ponta da minha espada: fica, Tybalt, fica; Romeo, Romeo, Romeo, aqui está uma bebida: eu bebo por ti.

Cap. Vamos, mexam-se, mexam-se, mexam-se, O segundo galo cantou, O sino do toque de recolher soou, são três horas: Cuidem das iguarias assadas, boa Angelica, Não poupem nas despesas.

Ama. Vá, sua rabugenta, vá, Vá para a cama, juro que ficará doente amanhã Por causa desta vigília noturna.

Cap. Não, nem um pouco: o quê? Já vigiei antes, A noite inteira por causa menor, e nunca fiquei doente.

Sen. Ah, você já foi um caçador de ratos em seu tempo, Mas eu cuidarei para que não vigie mais assim.

Saem a Senhora e a Ama.

Cap. Um ciumento, um ciumento, Agora, rapaz, o que há aí? Entram três ou quatro com espetos, lenha e cestos.

Fel. Coisas para o cozinheiro, senhor, mas não sei o quê.

Cap. Depressa, depressa, seu patife, traga lenha mais seca. Chame Peter, ele lhe mostrará onde elas estão.

Fel. Tenho uma cabeça, senhor, que encontrará lenha, E nunca incomodarei Peter por causa disso.

Cap. Ora, e bem dito, um alegre filho de uma égua, ah, Você será o cabeça-dura; bom pai, é dia.

Toca música.

O Conde estará aqui com música em breve, Pois assim ele disse que estaria, ouço-o perto, Ama, esposa, olá? Que Ama, eu digo? Entra a Ama.

Vá acordar Juliet, vá e arrume-a, Eu irei conversar com Paris: depressa, apresse-se, Apresse-se, o noivo, ele já chegou: Apresse-se, digo eu.

Ama. Senhora, que Senhora? Juliet? Em sono profundo, garanto-lhe. Por que cordeirinha, por que Senhora? Ora, sua dorminhoca, Por que, meu amor, digo eu? Madame, minha querida: por que noiva? O quê, nem uma palavra? Você está aproveitando o seu tempo agora. Durma por uma semana, pois na próxima noite, garanto-lhe, O Conde Paris preparou o seu repouso, De modo que você descansará pouco, que Deus me perdoe: Ora, e amém: quão profundamente ela dorme? Preciso acordá-la: Madame, Madame, Madame, Ah, deixe o Conde pegá-la em sua cama, Ele a assustará, por minha fé. Não vai ser? O quê, vestida, e com suas roupas, e de volta à cama? Preciso acordá-la: Senhora, Senhora, Senhora? Ai de mim, ai de mim, socorro, socorro, minha Senhora está morta, Oh, dia infeliz, que eu tenha nascido, Alguma Aqua-vitae, ho, meu Senhor, minha Senhora? Sen. Que barulho é este aqui? Entra a Mãe.

Ama. Oh, dia lamentável.

Sen. Qual é o problema? Ama. Olhe, olhe, oh, dia pesado.

Sen. Oh, eu, oh, eu, minha filha, minha única vida: Avive, olhe para cima, ou eu morrerei contigo: Socorro, socorro, chamem socorro. Entra o Pai.

Pai. Por vergonha, tragam Juliet para fora, seu senhor chegou.

Ama. Ela está morta: faleceu, ela está morta: ai do dia.

Mãe. Ai do dia, ela está morta, ela está morta, ela está morta.

Pai. Hã? Deixe-me vê-la: fora, ai de mim, ela está fria, Seu sangue estagnou e suas articulações estão rígidas: A vida e estes lábios há muito foram separados: A morte repousa sobre ela como uma geada prematura Sobre a flor mais doce de todo o campo.

Ama. Oh, dia lamentável! Mãe. Oh, tempo doloroso.

Pai. A morte que a levou daqui para me fazer lamentar, Ata minha língua e não me deixa falar. Entram o Frade e o Conde.

Frade. Vamos, a noiva está pronta para ir à igreja? Pai. Pronta para ir, mas nunca para retornar. Oh, filho, na noite anterior ao dia do seu casamento, A morte deitou-se com sua esposa: lá ela jaz, Flor como era, desflorada por ele. A morte é meu genro, a morte é meu herdeiro, Minha filha ele desposou. Eu morrerei, E deixarei a ele toda a minha vida, tudo é da morte.

Paris. Esperei tanto para ver o rosto desta manhã, E ele me dá uma visão como esta? Mãe. Maldito, infeliz, miserável, odioso dia, Hora mais miserável que o tempo já viu No trabalho duradouro de sua peregrinação. Apenas uma, pobre uma, uma pobre e amorosa filha, Apenas uma coisa para se alegrar e consolar, E a morte cruel a arrancou da minha vista.

Ama. Oh, dor, oh, doloroso, doloroso, doloroso dia, Dia mais lamentável, dia mais doloroso, Que eu já, já vi. Oh, dia, oh, dia, oh, dia, oh, odioso dia, Nunca foi visto um dia tão negro como este: Oh, dia doloroso, oh, dia doloroso.

Paris. Enganado, divorciado, injustiçado, desprezado, morto, Morte mais detestável, por ti enganado, Por ti, cruel, cruel, totalmente derrubado: Oh, amor, oh, vida; não vida, mas amor na morte.

Pai. Desprezado, angustiado, odiado, martirizado, morto, Tempo desconfortável, por que vieste agora Para assassinar, assassinar a nossa solenidade? Oh, filha, oh, filha; minha alma, e não minha filha, Morta estás, ai de mim, minha filha está morta, E com minha filha, minhas alegrias estão enterradas.

Frade. Paz, por vergonha, confusões: o cuidado não vive Nestas confusões, o céu e você mesma Tiveram parte nesta bela donzela, agora o céu tem tudo, E tudo melhor é para a donzela: Sua parte nela, você não pôde manter da morte, Mas o céu mantém sua parte na vida eterna: O máximo que você buscou foi a sua promoção, Pois era o seu céu que ela fosse elevada, E você chora agora, vendo que ela está elevada Acima das nuvens, tão alto quanto o próprio céu? Oh, neste amor, você ama sua filha tão mal, Que você enlouquece, vendo que ela está bem: Não é bem casada aquela que vive casada por muito tempo, Mas é melhor casada aquela que morre jovem casada. Seque suas lágrimas e coloque seu alecrim Neste belo cadáver, e como é o costume, E em seu melhor traje leve-a à Igreja: Pois embora alguma natureza nos peça a todos para lamentar, Ainda assim as lágrimas da natureza são a alegria da Razão.

Pai. Todas as coisas que ordenamos festivas, Voltam-se de seu ofício para um negro funeral: Nossos instrumentos para sinos melancólicos, Nossa comida de casamento para um triste banquete de enterro: Nossos hinos solenes mudam para cantos fúnebres sombrios: Nossas flores nupciais servem para um cadáver enterrado: E todas as coisas mudam para o contrário.

Frade. Senhor, entre; e Madame, vá com ele, E vá, senhor Paris, cada um prepare-se Para seguir este belo cadáver até seu túmulo: Os céus estão carregados sobre vocês, por algum mal: Não os mova mais, cruzando sua alta vontade.

Saem.

Músico. Por minha fé, podemos guardar nossas flautas e ir embora.

Ama. Honestos bons companheiros: Ah, guardem, guardem, Pois bem sabem, este é um caso lamentável.

Músico. Sim, por minha honra, o caso pode ser remediado. Entra Peter.

Peter. Músicos, oh músicos, Alívio para o coração, alívio para o coração, Oh, se vocês querem que eu viva, toquem alívio para o coração.

Músico. Por que alívio para o coração? Peter. Oh, músicos, Porque meu coração ele mesmo toca, meu coração está cheio.

Músico. Nada disso, não é hora de tocar agora.

Peter. Vocês não vão então? Músico. Não.

Peter. Eu então darei a vocês com força.

Músico. O que você nos dará? Peter. Nenhum dinheiro, pela minha fé, mas a partida. Eu darei a vocês o menestrel.

Músico. Então eu darei a você a criatura servidora.

Peter. Então eu colocarei o punhal da criatura servidora na sua cabeça. Eu não carregarei colcheias, eu vou te Ré, eu vou te Fá, você me entende? Músico. E se você nos Ré, e nos Fá, você nos anota.

2.M. Por favor, guarde seu punhal, E apague sua inteligência. Então, lá vai você com a minha inteligência.

Peter. Eu vou te bater com uma inteligência de ferro, E guardar meu punhal de ferro. Respondam-me como homens: Quando dores lancinantes ferem o coração, então a música com seu som de prata. Por que som de prata? Por que música com seu som de prata? O que você diz, Simon Catling? Músico. Ora, senhor, porque a prata tem um som doce.

Peter. Tagarela, o que você diz, Hugh Rebicke? 2.M. Eu digo som de prata, porque os músicos tocam por prata. Peter. Tagarela também, o que você diz, James Sound-Post? 3.Músico. Por minha fé, não sei o que dizer.

Peter. Oh, peço-lhe perdão, você é o cantor. Eu direi por você; é música com seu som de prata, Porque os músicos não têm ouro para tocar: Então a música com seu som de prata, com rápida ajuda dá reparação. Sai.

Músico. Que patife pestilento é este? M.2. Esqueça-o, cara, vamos entrar aqui, esperar pelos enlutados, e ficar para o jantar. Saem.

Entra Romeo.

Romeo. Se posso confiar na verdade lisonjeira do sono, Meus sonhos pressagiam algumas notícias alegres à mão: O senhor do meu peito senta-se levemente em seu trono: E todo este dia um espírito não acostumado, Levanta-me acima do chão com pensamentos alegres. Sonhei que minha Senhora veio e me encontrou morto, (Estranho sonho que dá a um homem morto permissão para pensar,) E soprou tanta vida com beijos em meus lábios, Que eu revivi e era um Imperador. Ai de mim, quão doce é o próprio amor possuído, Quando apenas as sombras do amor são tão ricas em alegria. Entra o criado de Romeo.

Notícias de Verona, como vai Balthazer? Você não me traz cartas do Frade? Como está minha Senhora? Meu pai está bem? Como está minha Senhora Juliet? Isso eu pergunto de novo, Pois nada pode estar mal, se ela estiver bem.

Criado. Então ela está bem, e nada pode estar mal. Seu corpo dorme no Monumento dos Capuletos, E sua parte imortal vive com os Anjos, Eu a vi posta baixo no jazigo de seus parentes, E imediatamente tomei o correio para lhe contar: Oh, perdoe-me por trazer estas más notícias, Já que você deixou isso como meu ofício, Senhor.

Romeo. É mesmo assim? Então eu nego vocês, Estrelas. Você conhece meu alojamento, traga-me tinta e papel, E alugue cavalos de correio, eu irei daqui esta noite.

Criado. Eu lhe suplico, senhor, tenha paciência: Seus olhares são pálidos e selvagens, e importam Algum desaventura.

Romeo. Tolice, estás enganado, Deixe-me, e faça a coisa que lhe ordenei. Você não tem cartas para mim do Frade? Criado. Não, meu bom Senhor.

Sai o Criado.

Romeo. Não importa: vá embora, E alugue esses cavalos, estarei contigo imediatamente, Bem, Juliet, eu dormirei contigo esta noite: Vamos ver os meios, Oh, maldade, és rápida, Para entrar nos pensamentos de homens desesperados: Eu me lembro de um Boticário, E por aqui ele mora, que notei recentemente Em trajes esfarrapados, com sobrancelhas sobrepostas, Colhendo simples, magros eram seus olhares, A miséria aguda o consumira até os ossos: E em sua loja necessitada, uma tartaruga estava pendurada, Um jacaré empalhado, e outras peles De peixes de forma estranha, e em suas prateleiras, Uma conta miserável de caixas vazias, Potes de barro verde, bexigas e sementes mofadas, Restos de barbante, e velhos bolos de rosas Estavam espalhados finamente, para fazer uma mostra. Notando esta penúria, disse para mim mesmo, Se um homem precisasse de um veneno agora, Cuja venda é morte imediata em Mântua, Aqui vive um miserável desprezível que o venderia a ele. Oh, este mesmo pensamento apenas precedeu minha necessidade, E este mesmo homem necessitado deve vendê-lo a mim. Pelo que me lembro, esta deve ser a casa, Sendo feriado, a loja do mendigo está fechada. Olá? Boticário? Entra o Boticário.

Bot. Quem chama tão alto? Romeo. Venha aqui, homem, vejo que és pobre, Tome, aí estão quarenta ducados, deixe-me ter Uma dose de veneno, tal substância de efeito rápido, Como se dispersará por todas as veias, Para que o tomador cansado da vida possa cair morto, E que o tronco possa ser descarregado de fôlego, Tão violentamente quanto a pólvora apressada disparada Corre do ventre fatal do canhão.

Bot. Tais drogas mortais eu tenho, mas a lei de Mântua É morte para qualquer um que as comercialize.

Romeo. És tão nu e cheio de miséria, E temes morrer? A fome está em tuas bochechas, A necessidade e a opressão morrem de fome em teus olhos, O desprezo e a mendicância pendem de tuas costas: O mundo não é teu amigo, nem a lei do mundo: O mundo não oferece nenhuma lei para te tornar rico. Então não sejas pobre, mas quebra-a, e toma isto.

Bot. Minha pobreza, mas não minha vontade, consente.

Romeo. Eu imploro à tua pobreza, e não à tua vontade.

Bot. Coloque isto em qualquer coisa líquida que você quiser, E beba tudo, e se você tivesse a força De vinte homens, isso o despacharia imediatamente.

Romeo. Aí está seu ouro, Veneno pior para as almas dos homens, Fazendo mais assassinatos neste mundo repugnante, Do que estes pobres compostos que você não pode vender. Eu te vendo veneno, você não me vendeu nenhum, Adeus, compre comida, e ganhe carne para si mesmo. Venha, cordial, e não veneno, vá comigo Ao túmulo de Juliet, pois lá devo usá-lo.

Saem.

Entra o Frade John para o Frade Lawrence.

John. Santo Frade Franciscano, Irmão, olá? Entra o Frade Lawrence.

Law. Esta deve ser a voz do Frade John. Bem-vindo de Mântua, o que diz Romeo? Ou se sua mente estiver escrita, dê-me sua carta.

John. Indo procurar um Irmão descalço, Um de nossa ordem para me acompanhar, Aqui nesta cidade visitando os doentes, E encontrando-o, os investigadores da cidade, Suspeitando que ambos estivéssemos em uma casa Onde reinava a pestilência infecciosa, Selaram as portas, e não nos deixaram sair, De modo que minha pressa para Mântua foi detida.

Law. Quem levou minha carta então para Romeo? John. Não pude enviá-la, aqui está ela de volta, Nem conseguir um mensageiro para trazê-la a você, Tão temerosos eles estavam da infecção.

Law. Fortuna infeliz: por minha irmandade, A carta não era trivial; mas cheia de carga, De caro importo; e a negligência dela Pode causar muito perigo: Frade John, vá daqui, Consiga-me um pé de cabra de ferro, e traga-o imediatamente À minha cela.

John. Irmão, eu irei e trarei para você. Sai.

Law. Agora devo ir ao Monumento sozinho, Dentro destas três horas a bela Juliet acordará, Ela me amaldiçoará muito por Romeo Não ter tido conhecimento destes acidentes: Mas escreverei novamente para Mântua, E a manterei em minha cela até que Romeo venha, Pobre cadáver vivo, fechado no túmulo de um homem morto. Sai.

Entram Paris e seu pajem.

Paris. Dê-me sua tocha, rapaz, vá e fique no alto, Ainda assim apague-a, pois não gostaria de ser visto: Sob aquelas árvores jovens deite-se por todo o comprimento, Mantendo seu ouvido perto do chão oco, Assim nenhum pé sobre o cemitério pisará, Sendo solto, instável com a escavação de túmulos, Mas você ouvirá: assobie então para mim, Como sinal de que ouve algo se aproximar, Dê-me aquelas flores. Faça como eu lhe ordenei, vá.

Pajem. Tenho quase medo de ficar sozinho Aqui no cemitério, ainda assim me aventurarei.

Paris. Doce flor, com flores seu leito nupcial eu espalho: Oh, dor, seu dossel é poeira e pedras, Que com água doce todas as noites eu regarei, Ou faltando isso, com lágrimas destiladas por gemidos; Os ritos que guardarei para ti, Todas as noites serão, para espalhar seu túmulo, e chorar.

Assobio do rapaz.

O rapaz dá o aviso, algo se aproxima, Que pé maldito vagueia por este caminho esta noite, Para cruzar meus ritos, e o direito do verdadeiro amor? O quê, com uma tocha? Cubra-me, noite, por um tempo. Entram Romeo e Peter.

Romeo. Dê-me aquele machado, e o ferro de torcer, Tome esta carta, de manhã cedo Veja que você a entregue ao meu Senhor e Pai, Dê-me a luz; pela sua vida eu lhe ordeno, O que quer que você ouça ou veja, fique longe, E não me interrompa no meu curso. Por que eu desço a este leito de morte, É parcialmente para ver o rosto da minha Senhora: Mas principalmente para tirar de lá de seu dedo morto, Um anel precioso, um anel que devo usar, Em caro emprego, portanto, vá embora: Mas se você, ciumento, retornar para espiar No que mais eu pretendo fazer, Pelo céu, eu o despedaçarei junta por junta, E espalharei este cemitério faminto com seus membros: O tempo e meus intentos são selvagens e selvagens: Mais ferozes e mais inexoráveis de longe, Do que tigres vazios, ou o mar rugidor.

Peter. Eu irei embora, senhor, e não o incomodarei. Romeo. Assim você me mostrará amizade: tome isso, Viva e seja próspero, e adeus, bom companheiro.

Peter. Apesar de tudo isso, eu me esconderei por aqui, Temo seus olhares, e duvido de seus intentos.

Romeo. Tu, bocarra detestável, tu, ventre da morte, Empanturrado com o bocado mais caro da terra: Assim forço tuas mandíbulas podres a se abrirem, E, por despeito, vou te encher com mais comida.

Paris. Este é aquele altivo Montague banido, Que assassinou o primo do meu amor; com cuja dor, Supõe-se que a bela criatura morreu, E aqui veio para fazer alguma vergonha vilã Aos corpos mortos: eu o apreenderei. Pare seu trabalho profano, vil Montague: Pode a vingança ser perseguida além da morte? Vilão condenado, eu o apreendo. Obedeça e vá comigo, pois você deve morrer. Romeo. Devo, de fato, e por isso vim aqui: Bom jovem gentil, não tente um homem desesperado, Fuja daqui e deixe-me, pense naqueles que se foram, Deixe-os assustá-lo. Eu lhe suplico, Jovem, Não coloque outro pecado sobre minha cabeça, Instigando-me à fúria. Oh, vá embora, Pelo céu, eu amo você mais do que a mim mesmo, Pois venho aqui armado contra mim mesmo: Não fique, vá embora, viva, e diga depois, A misericórdia de um louco lhe disse para fugir.

Paris. Eu desafio sua comiseração, E o apreendo como um criminoso aqui.

Romeo. Você vai me provocar? Então lá vai você, rapaz.

Peter. Oh, Senhor, eles lutam, eu irei chamar a Guarda.

Paris. Oh, estou morto, se você for misericordioso, Abra o túmulo, deite-me com Juliet.

Romeo. Por minha fé, eu farei, deixe-me examinar este rosto: Parente de Mercutio, Nobre Conde Paris, O que disse meu criado, quando minha alma atordoada Não o atendeu enquanto cavalgávamos? Acho que Ele me disse que Paris deveria ter se casado com Juliet. Ele não disse isso? Ou eu sonhei que era assim? Ou estou louco, ouvindo-o falar de Juliet, Para pensar que era assim? Oh, dê-me sua mão, Um, escrito comigo no livro das más sortes. Eu o enterrarei em um túmulo triunfante. Um túmulo; Oh, não, uma lanterna; jovem abatido: Pois aqui jaz Juliet, e sua beleza faz Este jazigo uma presença festiva cheia de luz. Morte, deite-se aí, por um homem morto enterrado, Quantas vezes quando os homens estão à beira da morte, Eles ficaram alegres? O que seus guardas chamam Um relâmpago antes da morte? Oh, como posso Chamar isso de relâmpago? Oh, meu Amor, minha Esposa, A morte que sugou o mel do seu hálito, Não teve poder ainda sobre sua Beleza: Você não está conquistada: o estandarte da beleza ainda É carmesim em seus lábios, e em suas bochechas, E a bandeira pálida da Morte não está avançada lá. Tybalt, jazes aí em teu lençol sangrento? Oh, que favor maior posso fazer a ti, Do que com aquela mão que cortou tua juventude ao meio, Separar a daquele que era teu inimigo? Perdoe-me, primo. Ah, querida Juliet: Por que és ainda tão bela? Eu acreditarei, Devo acreditar, que a morte insubstancial é amorosa? E que o monstro magro e abominável mantém Você aqui no escuro para ser sua amante? Por medo disso, eu ainda ficarei com você, E nunca deste palácio de noite sombria Partirei novamente: venha, deite-se em meus braços, Aqui está para a sua saúde, onde quer que você caia. Oh, verdadeiro boticário! Suas drogas são rápidas. Assim, com um beijo, eu morro. Partirei novamente; aqui, aqui eu permanecerei, Com vermes que são suas damas de companhia: Oh, aqui Eu estabelecerei meu repouso eterno: E sacudirei o jugo das estrelas inauspiciosas Desta carne cansada do mundo: Olhos, olhem pela última vez: Braços, deem o último abraço: E lábios, oh, vocês As portas do hálito, selam com um beijo justo Um pacto sem data à morte devoradora: Venha, condutor amargo, venha, guia insípido, Tu, piloto desesperado, agora de uma vez corra nas Rochas que golpeiam, tua barca cansada de enjoo: Aqui está para o meu Amor. Oh, verdadeiro boticário: Suas drogas são rápidas. Assim, com um beijo, eu morro. Entra o Frade com uma lanterna, pé de cabra e pá.

Frade. São Francisco seja minha ajuda, quantas vezes esta noite Meus velhos pés tropeçaram em túmulos? Quem está aí? Criado. Aqui está um, um Amigo, e um que o conhece bem.

Frade. A bênção esteja sobre você. Diga-me, meu bom amigo, Que tocha é aquela que inutilmente empresta sua luz A larvas, e crânios sem olhos? Como percebo, Ela queima no Monumento dos Capuletos.

Criado. É assim mesmo, santo senhor, E lá está meu mestre, alguém que você ama.

Frade. Quem é? Criado. Romeo.

Frade. Há quanto tempo ele está aí? Criado. Faz meia hora.

Frade. Vá comigo ao jazigo.

Criado. Não ouso, senhor. Meu mestre não sabe que saí daqui, E ameaçou-me terrivelmente de morte, Se eu ficasse a observar as suas intenções.

Frade. Fica, então; irei sozinho. Medos tomam-me. Oh, temo muito alguma coisa má e infeliz.

Criado. Enquanto eu dormia debaixo desta árvore jovem aqui, Sonhei que o meu mestre e outro lutavam, E que o meu mestre o matou.

Frade. Romeo. Ah, ah, que sangue é este que mancha A entrada pedregosa deste sepulcro? Que significam estas espadas sem dono e ensanguentadas A jazer descoloridas por este lugar de paz? Romeo, oh, pálido! Quem mais? O que, Paris também? E banhado em sangue? Ah, que hora cruel É culpada desta lamentável desventura? A senhora mexe-se.

Julieta. Oh, consolador Frade, onde está o meu senhor? Lembro-me bem de onde deveria estar: E lá estou eu. Onde está o meu Romeo?

Frade. Ouço algum ruído, senhora. Saiamos desse ninho De morte, contágio e sono antinatural. Um poder maior do que podemos contradizer Frustrou as nossas intenções. Vem, vem embora. O teu marido no teu seio ali jaz morto: E Paris também. Vem, eu dar-te-ei destino Entre uma irmandade de santas freiras: Não fiques a questionar, pois a guarda está a chegar. Vem, vai, boa Julieta, não ouso ficar mais tempo. Sai.

Julieta. Vai-te embora, pois eu não sairei. O que é isto? Um copo fechado na mão do meu verdadeiro amor? Vejo que o veneno foi o seu fim prematuro. Oh, grosseiro, bebeu tudo e não deixou uma gota amigável Para me ajudar depois? Beijarei os teus lábios, Talvez ainda reste algum veneno neles, Para me fazer morrer com um restaurativo. Os teus lábios estão quentes. Entram o Pajem e a Guarda.

Guarda. Conduz, rapaz, por que caminho?

Julieta. Sim, ruído? Então serei breve. Oh, feliz adaga. É esta a tua bainha; enferruja aí e deixa-me morrer.

Mata-se.

Pajem. Este é o lugar, Ali onde a tocha arde.

Guarda. O chão está sangrento. Procurem pelo adro da igreja. Vão alguns de vós, prendam quem quer que encontrem. Piedosa visão, aqui jaz o Conde morto, E Julieta a sangrar, quente e recém-morta, Que aqui jazia sepultada há dois dias. Vão dizer ao Príncipe, corram aos Capuletos, Acordem os Montecchios, alguns outros procurem. Vemos o solo onde jazem estes pesares, Mas a causa verdadeira de todos estes pitosos pesares, Não podemos, sem circunstâncias, descobrir. Entra o criado de Romeo.

Guarda. Aqui está o criado de Romeo, Encontrámo-lo no adro da igreja.

Condestável. Mantenham-no em segurança, até que o Príncipe chegue aqui. Entram o Frade e outro Guarda.

3º Guarda. Aqui está um Frade que treme, suspira e chora. Tomámos esta picareta e esta pá dele, Enquanto vinha do lado deste adro da igreja.

Condestável. Grande suspeita, detenham o Frade também. Entra o Príncipe.

Príncipe. Que desventura está tão cedo de pé, Que chama a nossa pessoa do nosso descanso matinal? Entram Capuleto e a sua Esposa.

Capuleto. O que será que eles tanto gritam lá fora?

Esposa. Oh, o povo na rua grita "Romeo". Alguns, "Julieta", e outros, "Paris", e todos correm Com clamor aberto em direção ao nosso Monumento.

Príncipe. Que medo é este que vos sobressalta os ouvidos?

Guarda. Soberano, aqui jaz o Conde Paris morto, E Romeo morto, e Julieta morta antes, Quente e recém-assassinada.

Príncipe. Procurem, Busquem e saibam como este crime hediondo ocorreu.

Guarda. Aqui está um Frade e o criado do morto Romeo, Com instrumentos sobre eles aptos a abrir Os túmulos destes mortos.

Capuleto. Oh, céu! Oh, esposa, olha como a nossa filha sangra! Esta adaga enganou-se, pois eis que a sua bainha Está vazia nas costas do Montecchio, E está mal embainhada no seio da minha filha.

Esposa. Ai de mim, esta visão de morte é como um sino Que avisa a minha velhice de um sepulcro. Entra Montecchio.

Príncipe. Vem, Montecchio, pois estás de pé cedo Para ver o teu filho e herdeiro, agora cedo caído.

Montecchio. Ai de mim, meu senhor, a minha esposa morreu esta noite, A dor do exílio do meu filho parou-lhe a respiração: Que maior sofrimento conspira contra a minha velhice?

Príncipe. Olha, e verás.

Montecchio. Oh, tu, mal-educado, que maneiras são estas, De te precipitares antes do teu pai para uma sepultura?

Príncipe. Selai a boca da indignação por um momento, Até que possamos esclarecer estas ambiguidades, E conhecer a sua nascente, a sua cabeça, a sua verdadeira descendência, E então serei o general dos vossos pesares, E conduzir-vos-ei até à morte; entretanto, refreai-vos, E deixai o azar ser escravo da paciência. Tragam as partes suspeitas.

Frade. Sou o maior, capaz de fazer o mínimo, Contudo, o mais suspeito, como o tempo e o lugar Depõem contra mim, deste terrível assassinato: E aqui estou eu, tanto para acusar como para purgar A mim mesmo condenado, e a mim mesmo desculpado.

Príncipe. Então diz de uma vez, o que sabes disto?

Frade. Serei breve, pois o meu curto prazo de vida Não é tão longo como uma história tediosa. Romeo, ali morto, era marido daquela Julieta, E ela, ali morta, é a fiel esposa de Romeo: Eu casei-os; e o dia do seu casamento roubado Foi o dia do juízo de Tebaldo: cuja morte prematura Baniu o recém-casado desta cidade: Por quem (e não por Tebaldo) Julieta definhou. Vós, para remover esse cerco de dor dela, Prometestes, e teríeis casado-a à força Com o Conde Paris. Então ela vem ter comigo, E (com olhares selvagens) pede-me que conceba algum meio Para a livrar deste segundo casamento, Ou na minha cela ela matar-se-ia. Então dei-lhe (assim instruído pela minha arte) Uma poção para dormir, que fez tanto efeito Como pretendi, pois operou nela A forma da morte. Entretanto, escrevi a Romeo, Que ele deveria vir aqui, nesta noite terrível, Para ajudar a tirá-la da sua sepultura emprestada, Sendo o tempo em que a força da poção deveria cessar. Mas aquele que levava a minha carta, Frade João, Foi detido por acidente; e ontem à noite Devolveu-me a minha carta. Então, sozinho, À hora prefixada do seu despertar, Vim tirá-la do jazigo dos seus parentes, Com intenção de a manter guardada na minha cela, Até que pudesse enviar convenientemente recado a Romeo. Mas quando cheguei (alguns minutos antes da hora Do seu despertar) aqui jazia prematuramente O nobre Paris, e o verdadeiro Romeo morto. Ela acorda, e eu supliquei-lhe que saísse, E suportasse esta obra do Céu com paciência: Mas então, um ruído assustou-me do túmulo, E ela (demasiado desesperada) não quis ir comigo, Mas (como parece) cometeu violência sobre si mesma. Tudo isto eu sei, e a sua ama está a par do casamento: E se algo nisto falhou por minha culpa, Que a minha velha vida seja sacrificada, uma hora antes do tempo, Ao rigor da mais severa lei.

Príncipe. Sempre te conhecemos como um homem santo. Onde está o criado de Romeo? O que pode ele dizer disto?

Pajem. Eu trouxe ao meu mestre notícias da morte de Julieta, E então ele veio a galope de Mântua Para este mesmo lugar, para este mesmo Monumento. Esta carta, ele ordenou-me cedo que a desse ao seu pai, E ameaçou-me de morte, ao entrar no jazigo, Se eu não me fosse embora e o deixasse lá.

Príncipe. Dá-me a carta, eu lê-la-ei. Onde está o Pajem do Conde que chamou a Guarda? Tu, o que fazia o teu mestre neste lugar?

Pajem. Ele veio com flores para espalhar na sepultura da sua senhora, E ordenou-me que ficasse afastado, e assim fiz: Pouco depois vem alguém com luz para abrir o túmulo, E pouco depois o meu mestre desembainhou contra ele, E então eu fugi para chamar a Guarda.

Príncipe. Esta carta confirma as palavras do Frade, O seu curso de amor, as notícias da sua morte: E aqui ele escreve que comprou um veneno A um pobre boticário, e com ele Veio a este jazigo para morrer e jazer com Julieta. Onde estão estes inimigos? Capuleto, Montecchio, Vejam que açoite é imposto ao vosso ódio, Que o Céu encontra meios de matar as vossas alegrias com o Amor; E eu, por fechar os olhos às vossas discórdias também, Perdi um par de parentes: todos estão punidos.

Capuleto. Oh, irmão Montecchio, dá-me a tua mão, Este é o dote da minha filha, pois nada mais Posso exigir.

Montecchio. Mas eu posso dar-te mais: Pois erguerei a sua estátua em ouro puro, Que, enquanto Verona for conhecida por esse nome, Nenhuma figura será posta a tal preço, Como a da verdadeira e fiel Julieta.

Capuleto. Tão rica jazeria Romeo ao lado da sua senhora, Pobres sacrifícios da nossa inimizade.

Príncipe. Uma paz sombria esta manhã traz consigo, O sol, de tristeza, não mostrará a sua cabeça; Ide embora, para falar mais destas coisas tristes, Alguns serão perdoados, e outros punidos. Pois nunca houve uma história de mais dor, Do que esta de Julieta e do seu Romeo.

Saem todos.

FIM.