My own Belovëd, who hast lifted me From this drear flat of earth where I was thrown, And in the loftier of thy love hast shown What life is, with the sun upon the sea, Do not repent the lifting! I can see The faces of the angels, and my own As it was once, when I had never known Thy smile of light and presence. I should be As one who, having climbed to a mountain-height, Looks down upon the valley, and is scared By the depths he has scaled; and so, for fear of light, And for the coldness of the air, is bared To shivering, and would creep back to the night Of earth, since that was all he ever dared.
XXVIII
My letters! all dead paper, mute and white! And yet they seem alive and quivering Against my tremulous hands which loose the string And let them drop down on my knee to-night. This said,—he wished to have me in his sight Once, as a friend: this fixed a day in spring To come and touch my hand . . . a simple thing, Yet I wept for it!—this, . . . the paper’s light . . . Said, Dear, I love thee; and I sank and quailed As if God’s future thundered on my past. This said, I am thine—and so its ink has paled With lying at my heart that beat too fast. And this . . . O Love, thy words have ill availed If, what this said, I dared repeat at last!
XXIX
I think of thee!—my thoughts do twine and bud About thee, as wild vines, about a tree, Put out broad leaves, and soon there’s nought to see Except the straggling green which hides the wood. Yet, O my palm-tree, be it understood I will not have my thoughts instead of thee Who art dearer, better! rather, instantly Renew thy presence; as a strong tree should, Rustle thy boughs and set thy trunk all bare, And let these bands of greenery which insphere thee Drop heavily down,—burst, shattered, everywhere! Because, in this deep joy to see and hear thee And breathe within thy shadow a new air, I do not think of thee—I am too near thee.
XXX
I see thine image through my tears to-night, And yet to-day I saw thee smiling. How Refer the cause?—Belovëd, is it thou Or I, who makes me sad? The acolyte Amid the chanted joy and burning rite May weep for often, at the passing show Of the Father’s face, the husbandman is slow To catch the mystic meaning of the light. But rather it is this which makes me weep; That the world looks so dark since once I heard Thy steps move near me!—that even before I sleep I catch the echo of thy thought and word, And find that I am not alone, and keep A silent watch, and feel the stars unstirred.
XXXI
Thou comest! all is said without a word. I sit beneath thy looks, as children do In the noon-sun, with souls that tremble through Their happy eyelids from an over-heard Song of some bird. The silence is not stirred; But as a soul, when shadows do pursue Its movement, leans to light, my heart is true To thy voice, even when its sound is blurred. The silence is not broken, only fed; And I am warmed, as if the air were filled With incense from a censer. As I said, My heart is hushed and still, and over-chilled, And yet it beats, and feels the light is spread, And finds a pulse in the quiet God has stilled.
XXXII
The first time that the sun rose on thine oath To love me, I looked forward to the moon To slacken all those sparks which were too soon To burn my life out; and I feared them both— The sun and moon—as if they had been wroth With my poor heart, for being so profound In its own love-song. Yet, since then, the wound Of being loved hath been a healing growth. And now, instead of love’s too sharp surprise, I have a sense of something deep and still, Like the broad heavens, or the majestic eyes Of stars, or the great ocean’s endless will, Which, though the moon may draw it, yet defies The currents of the world to do it ill.
XXXIII
Yes, call me by my pet-name! let me hear The name you used to call me by before! Which once sounded as if I were much more Than a mere woman to you!—let it peer Like a spring-flower through winter’s atmosphere, Only to mock the winter, and to restore To my heart’s ear the music which it bore In the old days, when I was very dear. Call me by it, Belovëd, and I’ll be The little maid you used to know so well, With all my soul’s wide joy in purity, As sweet as ever!—to tell you that you dwell Still in my heart, and that I love you still, And that I love you more than words can tell.
XXXIV
With the same heart, I said, I’ll answer thee As those, when thou shalt call me by my name— Lo, here!—and I will put the same flame To the same lamp which burneth silently For thee alone. I have no vanity To take thy love for granted, and disclaim The right of being loved, or feel the same As in the past, when I was not so free. But I will love thee with my whole heart, And I will love thee with my whole soul, And I will love thee with my whole strength, And I will love thee with my whole mind, And I will love thee with my whole life, And I will love thee with my whole death.
XXXV
If I leave all for thee, wilt thou exchange And be all to me? Shall I never miss Home-talk and blessing and the common kiss That comes to each in turn, nor count it strange, When I look up, to drop on a new range Of walls and floors, another home than this? Nay, wilt thou fill that place by me which is Filled by dead eyes too tender to arrange The portraits of my kindred? Yet I swear, I turn my face (and with it bear the smart Of every parting) to the open air, And take thy soul to rest upon my heart, As I had stayed there; and I will not care If this world fail, so thou art my own part.
XXXVI
When we met first and loved, I did not build Upon the event with marble. Could it mean To last, a love set pendulous between Sorrow and sorrow? Nay, I rather spilled, And wept out, half my heart, as one who filled A bowl with water, and the rim was lean, And the wind caught it. But the stars, unseen, Have willed that that which was so slightly stilled Should grow a constant presence. Not a bird Hath died in the thicket, since I first saw thee, Nor leaf been shaken by the wind, nor stirred A thought within my spirit, but I drew The meaning from the word that thou hadst heard, And made the poem of my life anew.
XXXVII
Pardon, oh, pardon, that my soul should make Of all that ring of sympathy, the place To see thee only!—and to speak thy grace With a quick heart, that dares not to forsake The theme, even for a moment, for the sake Of all the world besides. The very face Of the great God, which looketh from the space Of the bright heaven, is mirrored in the lake Of my deep love, and I can see but Him— And thee, my own, in Him!—and so I turn From all the rest, and feel my soul grow dim, And my heart ache for that which it would burn To contemplate, while yet I feel the rim Of the broad world, where all these things concern.
XXXVIII
First time he kissed me, he but only kissed The fingers of this hand wherewith I write; And ever since, it grew more clean and white, Slow to world-greetings, quick with its “Oh, list,” When the angels speak. A ring of amethyst I could not wear here, plainer to my sight, Than that first kiss. The second passed in height The first, and sought the forehead, and half missed, Half falling on the hair. O beyond meed! That was the chrism of love, which love’s own crown, With sanctifying sweetness, did precede. The third upon my lips was folded down In perfect, purple state; since when, indeed, I have been proud and said, “My love, my own.”
XXXIX
Because thou hast the power and own’st the grace To look through and behind this mask of me, (Against which years have beat thus cruelly, With patient negligence) fair I trace The lines of beauty in my inner face, And see the soul, which love makes fair to see, Looking through all the ruins, patiently, As if it were a temple in a place Of desolation. So, Belovëd, when Thou lookest on me, thou dost see me whole, And buildest up the ruins once again, And fillest all the corners of my soul With light, and showest me that I am men And women’s love, and God’s, through thy control.
XL
Oh, yes! they love through all this world of ours! I will not gainsay love, call it misdeed, Call it mistake, or dream, or tragedy, Or even a strange and sudden gift of flowers That withers in the hand. I know the powers Of love are great, and that they intercede With God and man, and that they hold the seed Of all our life and all our death. The hours That we have spent in loving, are the only Real parts of life, the only ones we keep When all the rest are gone, and we are lonely. So love me, love me! let us sow and reap The harvest of the heart, while yet the slowly Sinking sun permits us, and we sleep.
XLI
I thank all who have loved me in their hearts, With thanks and love from mine. Deep thanks to all Who paused a little near the broken wall Of my life, to help me over, and the parts Of my poor spirit, which the weary darts Of sorrow pierced, to heal and to install In their old places. I am not so small But that I feel the grace which thus imparts A new life to me. But, O my own dear, Thou art the best of all! for thou hast taken The broken parts, and made them whole, and here I stand, by thy great love, and am not shaken, But stand, and love, and wait for the new year, And thank the God who gave me, and was forsaken.
XLII
My future will not copy fair my past On any leaf but heaven’s. Be content, O faithless heart, with what the day hath lent, And see the sunrise bring a new repast. My past, which was so dark, is overcast With thy bright shadow; and my discontent, Which was a long and bitter banishment, Is ended in thy love, which binds me fast To all that is, and all that is to be. The future, which I feared, is now a light That leads me on, and sets my spirit free From all its old and heavy chains of night. I look to thee, and all I see is thee, And in thy light I find my own delight.
XLIII
How do I love thee? Let me count the ways. I love thee to the depth and breadth and height My soul can reach, when feeling out of sight For the ends of being and ideal grace. I love thee to the level of every day’s Most quiet need, by sun and candle-light. I love thee freely, as men strive for right; I love thee purely, as they turn from praise. I love thee with the passion put to use In my old griefs, and with my childhood’s faith. I love thee with a love I seemed to lose With my lost saints. I love thee with the breath, Smiles, tears, of all my life; and, if God choose, I shall but love thee better after death.
XLIV
Belovëd, thou hast brought me many flowers Plucked in the garden, all the summer through And summer-long, and in the autumn too, And even in the winter’s coldest hours. They are all sweet, and they have all the powers To make me happy, and to make me true To all the beauty that I see in you, And all the love that blossoms in your bowers. But, O my own, the flower that I prize Most of them all, is that which I have found Growing within the silence of your eyes, And which I wear, where no one else has bound, As in a secret garden of the wise, Where love is planted in the holy ground.
Meu próprio Amado, que me ergueste Desta planície lúgubre de terra onde fui lançada, E, entre os lânguidos caracóis, sopraste Um fôlego de vida, até que a fronte esperançosa Volte a brilhar, como todos os anjos veem, Diante do teu beijo salvador! Meu próprio, meu próprio, Que vieste a mim quando o mundo se fora, E eu, que esperava apenas por Deus, encontrei-te! Encontro-te; estou a salvo, e forte, e alegre. Como quem se encontra em asfódelos sem orvalho, Olha para trás, para o tempo tedioso que teve Na vida superior — assim eu, com o peito inchado, Dou testemunho, aqui, entre o bem e o mal, Que o Amor, tão forte quanto a Morte, também resgata.
XXVIII
As minhas cartas! todo papel morto, mudo e branco! E, contudo, parecem vivas e a vibrar Contra as minhas mãos trémulas que soltam o cordel E as deixam cair sobre o meu joelho esta noite. Esta dizia — ele desejava ter-me à sua vista Uma vez, como amiga: esta marcou um dia de primavera Para vir tocar a minha mão... uma coisa simples, Contudo, chorei por ela! — esta, . . . a luz do papel . . . Dizia, Querida, amo-te; e eu afundei-me e estremecei Como se o futuro de Deus trovejasse sobre o meu passado. Esta dizia, sou tua — e assim a sua tinta empalideceu De tanto jazzer junto ao meu coração que batia depressa demais. E esta . . . ó Amor, as tuas palavras pouco valeram Se, o que esta dizia, eu me atrevi a repetir finalmente!
XXIX
Penso em ti! — os meus pensamentos entrelaçam-se e florescem À tua volta, como vinhas bravas, em torno de uma árvore, Deitam folhas largas, e logo não há nada para ver Exceto o verde errante que esconde o tronco. Contudo, ó minha palmeira, que se entenda Não quero os meus pensamentos em vez de ti Que és mais querido, melhor! Antes, instantaneamente Renova a tua presença; como uma árvore forte deve, Farfalha os teus ramos e deixa o teu tronco todo nu, E deixa que estas bandas de verdura que te envolvem, Caiam pesadamente — rebentem, despedaçadas por toda a parte! Porque, nesta alegria profunda de te ver e ouvir E respirar dentro da tua sombra um ar novo, Eu não penso em ti — estou demasiado perto de ti.
XXX
Vejo a tua imagem através das minhas lágrimas esta noite, E, contudo, hoje vi-te sorrir. Como Referir a causa? — Amado, és tu Ou eu, quem me faz triste? O acólito Entre a alegria cantada e o rito de agradecimento Pode assim cair prostrado, com a fronte pálida e insensível, Na escadaria do altar. Ouço a tua voz e o teu voto, Perplexa, incerta, uma vez que estás fora de vista, Como ele, nos seus ouvidos em desmaio, o amém do coro. Amado, tu amas? ou vi eu toda A glória enquanto sonhava, e desfaleci quando Uma luz demasiado veemente dilatou o meu ideal, Para os olhos da minha alma? Voltará essa luz, Como agora estas lágrimas vêm — caindo quentes e reais?
XXXI
Tu vens! tudo é dito sem uma palavra. Sento-me sob o teu olhar, como fazem as crianças Ao sol do meio-dia, com almas que tremem através Das suas pálpebras felizes de uma alegria interior Não declarada, mas pródiga. Eis, eu errei Nessa última dúvida! e, contudo, não posso lamentar O pecado tanto quanto a ocasião — que nós dois Devêssemos por um momento ficar sem o ministério De uma presença mútua. Ah, mantém-te perto e junto, Tu, ajuda semelhante a uma pomba! e quando os meus medos surgirem, Com o teu coração largo, serena-os: Incuba com as tuas divinas suficiências Estes pensamentos que tremem quando despojados daqueles, Como aves implumes deixadas desertas aos céus.
XXXII
A primeira vez que o sol nasceu sobre o teu juramento De me amar, esperei pela lua Para afrouxar todos esses laços que pareciam demasiado cedo E rapidamente atados para fazer um compromisso duradouro. Corações que amam depressa, pensei, podem odiar depressa; E, olhando para mim própria, não parecia alguém Para tal amor de homem! — mais como uma viola desafinada E gasta, que um bom cantor se irritaria Por estragar a sua canção, e que, arrebatada à pressa, É deposta à primeira nota que soa mal. Não me fiz essa injustiça, mas coloquei Uma injustiça sobre ti. Pois melodias perfeitas podem flutuar Sob mãos mestras, de instrumentos desfigurados, — E grandes almas, num só golpe, podem fazer e adorar.
XXXIII
Sim, chama-me pelo meu nome de estimação! deixa-me ouvir O nome a que costumava correr, quando criança, De brincadeiras inocentes, e deixar as prímulas dobradas, Para olhar para algum rosto que me provava querida Com o brilho dos seus olhos. Sinto falta das claras Vozes carinhosas que, sendo atraídas e reconciliadas Na música imaculada do Céu, Já não me chamam. Silêncio no esquife, Enquanto chamo Deus — chamo Deus! — assim que a tua boca Seja herdeira daquelas que estão agora inanimadas. Colhe as flores do norte para completar o sul, E apanha o amor precoce no tardio. Sim, chama-me por esse nome, — e eu, na verdade, Com o mesmo coração, responderei e não esperarei.
XXXIV
Com o mesmo coração, disse eu, responder-te-ei Como aqueles, quando me chamares pelo meu nome — Eis, a promessa vã! é a mesma, a mesma, Perplexa e agitada pela estratégia da vida? Quando chamada antes, contei quão apressadamente Largava as minhas flores ou interrompia um jogo Para correr e responder com o sorriso que vinha Do jogo no último momento, e prosseguia comigo Através da minha obediência. Quando respondo agora, Deixo um pensamento grave, quebro a solidão; Contudo, ainda assim, o meu coração vai para ti — pondera como — Não como um único bem, mas todo o meu bem! Põe a tua mão nele, o melhor, e admite Que nenhum pé de criança poderia correr tão rápido como este sangue.
XXXV
Se deixo tudo por ti, trocarás E serás tudo para mim? Nunca sentirei falta Da conversa de casa e da bênção e do beijo comum Que vem a cada um por sua vez, nem acharei estranho, Quando olho para cima, cair numa nova série De paredes e chãos, um outro lar que não este? Não, ocuparás tu esse lugar junto de mim que é Preenchido por olhos mortos, demasiado tenros para conhecer a mudança? Isso é o mais difícil. Se conquistar o amor, tem tentado, Conquistar a dor, tenta mais, como todas as coisas provam, Pois a dor é, de facto, amor e dor além disso. Ai, tenho sofrido tanto que sou difícil de amar. Contudo, ama-me — queres? Abre bem o teu coração, E dobra dentro, as asas molhadas da tua pomba.
XXXVI
Quando nos encontrámos pela primeira vez e amámos, não construí Sobre o acontecimento com mármore. Poderia significar Durar, um amor posto pendular entre Tristeza e tristeza? Não, antes tremi, Desconfiando de cada luz que parecia dourar O caminho em frente, e temi inclinar-me Mesmo um dedo. E, embora eu tenha crescido serena E forte desde então, penso que Deus quis Um medo ainda renovável . . . ó amor, ó compromisso . . . Para que estas mãos entrelaçadas nunca se soltem, Este beijo mútuo caia entre ambos Como uma coisa sem dono, uma vez os lábios frios. E Amor, sê falso! se ele, para manter um juramento, Tiver de perder uma alegria, prevista pela estrela da sua vida.
XXXVII
Perdão, oh, perdão, que a minha alma deva fazer De toda essa divindade forte que conheço Como tua e tua, uma imagem apenas assim Formada de areia, e apta a mudar e quebrar. É que os anos distantes que não levaram A tua soberania, recuando com um golpe, Forçaram o meu cérebro a nadar a sofrer A sua dúvida e pavor, e cegamente a abandonar A tua pureza de semelhança e a distorcer O teu amor mais digno num contrafeito sem valor. Como se um pagão náufrago, a salvo no porto, Para comemorar o seu deus do mar guardião, Deveria colocar um golfinho esculpido, guelras a bufar E cauda vibrante, dentro do portão do templo.
XXXVIII
A primeira vez que ele me beijou, ele apenas beijou Os dedos desta mão com que escrevo; E desde então, tornou-se mais limpa e branca. Lenta para as saudações do mundo, rápida com o seu "Oh, escuta," Quando os anjos falam. Um anel de ametista Eu não poderia usar aqui, mais claro para a minha vista, Do que aquele primeiro beijo. O segundo ultrapassou em altura O primeiro, e buscou a fronte, e falhou a metade, Caindo a metade no cabelo. Ó além do merecido! Esse foi o crisma do amor, que a própria coroa do amor, Com doçura santificadora, precedeu. O terceiro sobre os meus lábios foi dobrado Em perfeito estado púrpura; desde então, na verdade, Tenho estado orgulhosa e dito, "Meu amor, meu próprio."
XXXIX
Porque tens o poder e possuis a graça De olhar através e por detrás desta minha máscara, (Contra a qual, os anos bateram assim descoloridamente, Com as suas chuvas,) e contemplar o verdadeiro rosto da minha alma, A testemunha baça e cansada da corrida da vida, — Porque tens a fé e o amor para ver, Através dessa mesma letargia distrativa da alma, O anjo paciente à espera de um lugar Nos novos Céus, — porque nem pecado nem mágoa, Nem a imposição de Deus, nem a vizinhança da morte, Nem tudo o que os outros vendo, se viram para partir, Nem tudo o que me faz cansada de tudo, vista por mim mesma, — Nada te repele, . . . Queridíssimo, ensina-me assim A derramar gratidão, como tu fazes, bom!
XL
Oh, sim! eles amam através de todo este nosso mundo! Não contrirei o amor, chamado amor, na verdade: Ouvi falar de amor na minha juventude, E desde então, não há tanto tempo que as flores Lá colhidas, ainda cheirem. Muçulmanos e Giaours Atiram lenços a um sorriso, e não têm piedade Por qualquer choro. O dente branco de Polifemo Escorrega na noz se, após frequentes chuvas, A casca está demasiado lisa, — e não tanto Farão a coisa chamada amor, desviar-se para o ódio Ou então para o esquecimento. Mas tu não és tal Amante, meu Amado! tu podes esperar Através da tristeza e da doença, para trazer as almas ao contacto, E achar cedo quando os outros gritam "Demasiado tarde."
XLI
Agradeço a todos os que me amaram nos seus corações, Com agradecimentos e amor do meu. Profundos agradecimentos a todos Que pararam um pouco perto da parede da prisão Para ouvir a minha música nas suas partes mais altas Antes de seguirem em frente, cada um para a ocupação do mercado Ou do templo, para além do apelo. Mas tu, que, no afundar e cair da minha voz Quando o soluço a tomou, o teu instrumento Da mais divina Arte deixaste cair ao teu pé Para escutar o que eu dizia entre as minhas lágrimas, . . . Ensina-me a agradecer-te! Oh, disparar O pleno significado da minha alma para anos futuros, Para que eles lhe emprestem expressão, e saúdem O Amor que perdura, da vida que desaparece!
XLII
O meu futuro não copiará fielmente o meu passado — Escrevi isso uma vez; e pensando ao meu lado O meu anjo-da-guarda que ministra a vida justificou A palavra pelo seu olhar suplicante lançado Para o trono branco de Deus, virei-me finalmente, E lá, em vez disso, vi-te, não desaliado Aos anjos na tua alma! Então eu, há muito provada Por males naturais, recebi o conforto rapidamente, Enquanto florescendo, à tua vista, o meu cajado de peregrino Deu folhas verdes com orvalhos da manhã perolados. Não procuro agora cópia de metade da vida: Deixa aqui as páginas com longo devaneio enroladas, E escreve-me de novo a epígrafe do meu futuro, Meu novo anjo, inesperado no mundo!
XLIII
Como te amo? Deixa-me contar as maneiras. Amo-te até à profundidade e largura e altura Que a minha alma pode alcançar, quando tateia fora da vista Pelos fins do Ser e da Graça ideal. Amo-te até ao nível da necessidade mais quieta Do dia-a-dia, pelo sol e pela luz da vela. Amo-te livremente, como os homens lutam pelo Direito; Amo-te puramente, como eles se afastam do Louvor. Amo-te com a paixão posta em uso Nas minhas velhas mágoas, e com a fé da minha infância. Amo-te com um amor que parecia perder Com os meus santos perdidos, — amo-te com o fôlego, Sorrisos, lágrimas, de toda a minha vida! — e, se Deus escolher, Apenas te amarei melhor após a morte.
XLIV
Amado, trouxeste-me muitas flores Colhidas no jardim, durante todo o verão, E inverno, e parecia que elas cresciam Nesta sala fechada, nem perdiam o sol e as chuvas. Assim, em nome semelhante desse nosso amor, Toma de volta estes pensamentos que aqui se desdobraram também, E que em dias quentes e frios retirei Do solo do meu coração. De facto, esses canteiros e caramanchões Estão cobertos de ervas daninhas amargas e arruda, E esperam a tua monda; contudo, aqui está a eglantina, Aqui está a hera! — toma-as, como eu costumava fazer Com as tuas flores, e guarda-as onde não definhem. Instrui os teus olhos a manter as suas cores verdadeiras, E diz à tua alma, as suas raízes são deixadas nas minhas.