The Adventures of Tom Sawyer, Complete — Portuguese

Tom apareceu na calçada com um balde de cal e uma trincha comprida. Inspecionou a cerca e toda a alegria morreu, e um espírito de melancolia profunda se apossou dele. Trinta metros de cerca de tabuão, com dois metros e meio de altura. A vida parecia vazia, e a existência, um fardo. Suspirando, mergulhou a trincha na caçamba e passou-a pela tábua superior; repetiu a operação, fez de novo; comparou a marca insignificante com o vasto continente de cerca não pintada e sentou-se, desencorajado, num barril de cabeça para baixo. Jim surgiu da portinhola com um balde, cantarolando “Buffalo Gals”. Trazer água da cisterna da vila era uma tarefa que, na opinião de Tom, sempre fora detestável; mas ele não via a coisa da mesma maneira que a via agora. Lembrou-se de que havia lá na cisterna companhia de todo tipo. Homens brancos, rapazes, moças e criadas iam lá esperar a vez, descansar, trocar notícias, brigar, rir e fazer bagunça; e o lugar era um dos recantos de encontro favoritos da aldeia. Jim, apesar de seu medo de ferro da tia Polly, ainda assim, às vezes, se aventurava além dos limites da propriedade e, por vezes, levava até meia hora lá embaixo. Tom disse:

— Jim, eu vou buscar a água se você pintar um pouco.

Jim sacudiu a cabeça e disse:

— Não, senhor, Tom. A patroa disse que eu tinha de vir buscar a água e pintar esta cerca. Ela disse que se eu me distraísse com você, ela ia me dar uma surra.

— Ah, não dê ouvidos ao que ela diz, Jim. Ela sempre diz essas coisas. Dê-me o balde — não demora nada. Eu dou conta.

— Não posso, Tom. A patroa ia me quebrar em pedaços, com certeza.

— Ela? Ela não bate nem com um dedinho. Ela só fala. Jim, eu te dou um berlinde branco novinho!

Jim hesitou.

— Berlinde, Jim! E é um de verdade, um de mármore!

— Meu Deus! É um bonito, sem dúvida. Mas eu tenho medo da patroa, Tom.

— E eu te deixo ver o meu dedo polegar ferido.

Esta proposta era tentadora, pois o polegar de Tom era um objeto de interesse em todo o bairro. Jim não resistiu à curiosidade. Pôs o balde no chão, pegou o berlinde e curvou-se com interesse ansioso para ver o polegar, enquanto Tom removia o curativo com uma solenidade de cirurgião. O interesse de Jim ficou tão profundo que o medo da patroa se dissipou. Tom estava pintando o seu caminho, Jim estava curvado, boquiaberto, examinando a ferida, quando um golpe pesado de chinelo colidiu com as costas de Jim, e ele se viu voando até o portão, com o balde na mão, enquanto a tia Polly se retirava do campo de batalha com a trincha na mão. Tom retomou o trabalho com uma energia redobrada.

Mas a energia de Tom não durou muito. Começou a pensar na diversão que planejara para aquele dia e sua tristeza se tornou profunda. Dentro de pouco, os rapazes da aldeia estariam passando, iam para todos os tipos de excursões deliciosas, e ele ia ser a vítima de suas troças e caçoadas por ter de trabalhar — essa ideia, sozinha, era o bastante para fazê-lo morrer de vergonha. Tirou do bolso todas as suas riquezas e as examinou: pedaços de corda, soldadinhos de chumbo, um par de girinos, seis disparadores de latão, um colar de dentes de cão, o cabo de uma faca, uma fatia de casca de laranja e uma velha janela de vidro azul. Ele percebeu que isso não bastaria para comprar a liberdade de uma hora. De repente, uma inspiração, uma inspiração magnífica, iluminou sua mente. Ele pegou a trincha e trabalhou em silêncio.

Ben Rogers apareceu em cena. Tom continuou pintando como se sua vida dependesse disso, ignorando Ben. Ben parou, olhou para Tom, e a água começou a lhe vir à boca. Ben disse:

— Ah, ah! Você está numa fria, hein?

Tom não respondeu. Passou a trincha com um toque artístico e depois deu um passo atrás para observar o efeito, como um artista faz. Ben se aproximou ao lado dele. Tom sentiu o desejo de morder a maçã, mas manteve o controle.

— Olá, velho! Você está trabalhando, não é?

Tom se virou subitamente e disse:

— Ah, é você, Ben? Nem vi você.

— Escuta, eu vou nadar, eu vou. Você não queria ir, não é? Mas você gosta de trabalhar, né? Claro que gosta.

Tom olhou para ele por um momento e disse:

— O que você chama de trabalhar?

— Ora, isso não é trabalho?

Tom retomou a pintura e respondeu com um ar descuidado:

— Bem, pode ser, pode não ser. Tudo o que sei é que agrada ao Tom Sawyer.

— Ah, qual é, você não vai querer me dizer que gosta disso, vai?

A trincha não parou.

— Gostar? Por que eu não gostaria? Será que um rapaz tem a chance de pintar uma cerca todos os dias?

Isso colocou o assunto sob uma nova luz. Ben parou de mordiscar a maçã. Tom passou o pincel com um movimento artístico aqui e ali, parou para analisar o efeito, acrescentou um toque aqui e ali, Ben observando cada movimento, cada vez mais interessado, cada vez mais fascinado.

— Diga, Tom, me deixe pintar um pouquinho.

Tom pensou, e estava prestes a aceitar; mas mudou de ideia:

— Não, não pode ser, Ben. Veja, a tia Polly é muito rigorosa com esta cerca, com esta aqui, que dá para a rua, sabe. Se fosse a dos fundos, eu não ligava, e ela também não. Ela é muito, muito rigorosa com esta aqui. É uma em cada mil, talvez em cada duas mil tábuas que eu consigo fazer direito, Ben.

— É mesmo? Ah, qual é, deixe-me tentar só um pouquinho. Só um pouquinho. Eu deixaria você tentar se fosse eu, Tom.

— Eu gostaria, Ben, de verdade, mas a tia Polly... Jim queria fazer, mas ela não deixou. Sid queria fazer, mas ela não deixou. Você vê, se eu começar a pintar e qualquer coisa der errado...

— Ah, Bobagem! Eu vou ser muito cuidadoso. Agora, deixe-me. Eu te dou o resto da minha maçã.

— Bem, não... Ben, não... eu tenho medo...

— Eu te dou a maçã inteirinha!

Tom entregou a trincha com relutância na face, mas com alegria no coração. E enquanto o ex-rapaz que ia nadar suava e trabalhava ao sol, o artista, o antigo Tom, sentava-se num barril próximo na sombra, balançando as pernas, comendo a maçã e planejando o massacre de mais inocentes. E não faltaram. Os rapazes passavam por ali a cada momento; paravam para zombar, mas acabavam ficando para pintar. Quando Ben ficou exausto, Tom vendeu a próxima chance a Billy Fisher por um papagaio de papel em bom estado; e, quando ele se cansou, Johnny Miller comprou a vez por um rato morto e um cordel para girá-lo; e assim por diante, hora após hora. E quando chegou a tarde, o pobre Tom, que de manhã fora um rapaz indigente, estava literalmente nadando em riquezas. Além dos objetos já mencionados, ele tinha: doze bolinhas de gude, um pedaço de gaita, um pedaço de giz azul, um soldado de lata, um par de girinos, seis petardos, um gatinho de um olho só, um pomo de latão de porta, uma coleira de cachorro — mas sem o cachorro —, o cabo de uma faca, quatro cascas de laranja e uma velha janela de vidro. Ele passara uma tarde excelente, com muita companhia, e a cerca tinha três mãos de cal! Se ele não tivesse ficado sem cal, teria arruinado todos os rapazes da aldeia.

Tom disse a si mesmo que, afinal, o mundo não era um lugar tão ruim. Descobrira uma grande lei da ação humana, embora não soubesse: que, para fazer um homem ou um rapaz desejar uma coisa, é preciso apenas tornar a coisa difícil de obter. Se ele fosse um grande e sábio filósofo, como o autor deste livro, teria compreendido que o trabalho consiste naquilo que um corpo é obrigado a fazer, e que o lazer consiste naquilo que um corpo não é obrigado a fazer. E isso o ajudaria a entender por que construir uma casa artificial ou jogar boliche é um trabalho, enquanto cavar buracos ou carregar um peso é apenas um passatempo. Há cavalheiros ricos na Inglaterra que dirigem carros de quatro cavalos por vinte ou trinta quilômetros todos os dias, no verão, porque o privilégio lhes custa muito dinheiro; mas se eles recebessem um salário por esse serviço, isso seria trabalho e eles largariam o emprego.

Tom examinou o campo de batalha. A cerca estava toda pintada. Ele estava rico, mas estava exausto. Subiu a rua até a casa da tia Polly e deu o relatório. Ela ficou tão surpresa que a vontade de perdoá-lo logo se tornou absoluta. Ela disse:

— Bem, vá brincar. Mas não se afaste muito. E verifique se você lava as mãos e o rosto.

Tom foi para o quintal e tia Polly foi até a cerca. Quando viu a cerca toda pintada, e não apenas isso, mas com três camadas de cal, ela soltou uma exclamação:

— Bem, eu nunca! O rapaz sabe trabalhar quando quer!

E ela o recompensou com uma maçã e permitiu que ele saísse para brincar.

Tom apareceu na calçada com um balde de caiação e uma brocha de cabo longo. Ele examinou a cerca, e toda a alegria o abandonou, e uma profunda melancolia se assentou sobre seu espírito. Trinta jardas de cerca de tábuas com nove pés de altura. A vida, para ele, parecia vazia, e a existência, apenas um fardo. Suspirando, mergulhou a brocha e passou-a ao longo da tábua mais alta; repetiu a operação; fez de novo; comparou a insignificante faixa caiada com o vasto continente de cerca não caiada e sentou-se sobre uma caixa de árvore, desanimado. Jim veio saltitando pelo portão com um balde de folha-de-flandres, cantando Buffalo Gals. Buscar água na bomba da cidade sempre fora um trabalho detestável aos olhos de Tom, antes, mas agora não lhe parecia assim. Lembrou-se de que havia companhia na bomba. Meninos e meninas brancos, mulatos e negros estavam sempre lá esperando suas vez, descansando, trocando brinquedos, discutindo, brigando, brincando. E ele se lembrou de que, embora a bomba ficasse a apenas cento e cinquenta jardas de distância, Jim nunca voltava com um balde de água em menos de uma hora — e, mesmo assim, alguém geralmente tinha de ir buscá-lo. Tom disse:

— Diga, Jim, eu busco a água se você caiar um pouco.

Jim balançou a cabeça e disse:

— Não posso, Mars Tom. A velha patroa, ela me disse que eu tenho de ir buscar essa água e não parar para ficar de bobeira com ninguém. Ela disse que desconfia que Mars Tom vai me pedir para caiar, e então ela me disse para ir logo e cuidar da minha própria vida — ela disse que ela mesma cuidaria da caiação.

— Ah, não dê importância ao que ela disse, Jim. É assim que ela sempre fala. Me dê o balde — não vou demorar nem um minuto. Ela nem vai saber.

— Ah, eu não ouso, Mars Tom. A velha patroa ia pegar e arrancar minha cabeça. Eu digo que ia.

— Ela! Ela nunca bate em ninguém — só dá umas pancadas na cabeça com o dedal dela — e quem liga para isso, eu gostaria de saber. Ela fala de um jeito horrível, mas conversa não machuca — de qualquer modo, não machuca se ela não chorar. Jim, eu te dou uma bolinha de gude. Eu te dou uma bolinha de gude branca!

Jim começou a vacilar.

— Bolinha branca, Jim! E é uma bolinha de primeira.

— Nossa! Essa é uma bolinha muito bonita, eu te digo! Mas, Mars Tom, eu estou com muito medo da velha patroa...

— E, além disso, se você fizer isso, eu te mostro meu dedo do pé machucado.

Jim era apenas humano — essa atração era demais para ele. Pôs o balde no chão, pegou a bolinha branca e inclinou-se sobre o dedo com um interesse absorvente enquanto a bandagem era desenrolada. No momento seguinte, ele estava voando rua abaixo com seu balde e a parte traseira formigando, Tom estava caiando com vigor, e tia Polly estava se retirando do campo com um chinelo na mão e triunfo no olhar.

Mas a energia de Tom não durou. Ele começou a pensar na diversão que planejara para aquele dia, e suas mágoas se multiplicaram. Em breve, os meninos livres viriam saltitando em todo tipo de expedições deliciosas, e eles fariam um mundo de piadas dele por ter de trabalhar — o próprio pensamento disso o queimava como fogo. Ele tirou sua riqueza mundana e examinou-a — pedaços de brinquedos, bolinhas de gude e quinquilharias; o suficiente para comprar uma troca de trabalho, talvez, mas nem de longe o suficiente para comprar sequer meia hora de pura liberdade. Então, devolveu seus parcos recursos ao bolso e desistiu da ideia de tentar comprar os meninos. Nesse momento sombrio e sem esperança, uma inspiração irrompeu sobre ele! Nada menos que uma grande e magnífica inspiração.

Ele pegou sua brocha e foi tranquilamente trabalhar. Ben Rogers surgiu à vista pouco depois — exatamente o menino, de todos os meninos, cujo ridículo ele temia. O passo de Ben era o de saltitar — prova suficiente de que seu coração estava leve e suas expectativas, altas. Ele estava comendo uma maçã e soltando um grito longo e melodioso, em intervalos, seguido por um ding-dong-dong de tom profundo, ding-dong-dong, pois ele estava personificando um barco a vapor. À medida que se aproximava, ele diminuiu a velocidade, tomou o meio da rua, inclinou-se bastante a estibordo e contornou pesadamente e com trabalhosa pompa e circunstância — pois ele estava personificando o Big Missouri, e se considerava com nove pés de calado. Ele era barco, capitão e sinos de máquinas combinados, então teve de imaginar a si mesmo de pé em seu próprio convés superior dando as ordens e executando-as:

— Pare ela, senhor! Trim-trim-trim! O impulso quase acabou, e ele se aproximou lentamente da calçada.

— Recue tudo! Trim-trim-trim! Seus braços endireitaram-se e enrijeceram-se ao longo de seus lados.

— Ponha para trás a estibordo! Trim-trim-trim! Tchá! tch-tchá-uáu! Tchá! Sua mão direita, enquanto isso, descrevendo círculos imponentes — pois estava representando uma roda de quarenta pés.

— Deixe ela ir para trás a bombordo! Trim-trim-trim! Tchá-tch-tchá-tchá! A mão esquerda começou a descrever círculos.

— Pare a estibordo! Trim-trim-trim! Pare a bombordo! Siga em frente a estibordo! Pare ela! Deixe sua parte externa girar devagar! Trim-trim-trim! Tchá-uáu-uáu! Traga esse cabo de proa! Depressa agora! Vamos — solte o cabo de vante — o que você está fazendo aí! Dê uma volta em torno daquele toco com a alça dele! Prepare-se para aquela prancha, agora — deixe ela ir! Terminado com as máquinas, senhor! Trim-trim-trim! CHSH! SHSH! CHSH! (testando as torneiras de nível).

Tom continuou a caiar — não deu atenção ao barco a vapor. Ben encarou um momento e depois disse: "Hi-Yi! Você está enrascado, não está!"

Nenhuma resposta. Tom examinou seu último toque com o olhar de um artista, depois deu à sua brocha mais uma passada suave e examinou o resultado, como antes. Ben alinhou-se ao seu lado. A boca de Tom salivou pela maçã, mas ele se manteve no trabalho. Ben disse:

— Olá, velho companheiro, você tem de trabalhar, hein?

Tom virou-se subitamente e disse:

— Ora, é você, Ben! Eu não estava notando.

— Diga — eu vou nadar, eu vou. Você não queria poder? Mas é claro que você preferiria trabalhar — não preferiria? Claro que sim!

Tom contemplou o menino um pouco e disse:

— O que você chama de trabalho?

— Ora, isso não é trabalho?

Tom retomou sua caiação e respondeu despreocupadamente:

— Bem, talvez seja, e talvez não seja. Tudo o que sei é que agrada a Tom Sawyer.

— Ah, vamos lá, agora, você não quer dizer que gosta disso?

A brocha continuou a se mover.

— Gostar? Bem, não vejo por que eu não deveria gostar. Um menino tem a chance de caiar uma cerca todo dia?

Isso colocou a coisa sob uma nova luz. Ben parou de mordiscar sua maçã. Tom passou sua brocha delicadamente para frente e para trás — deu um passo atrás para notar o efeito — adicionou um toque aqui e ali — criticou o efeito novamente — Ben observando cada movimento e ficando cada vez mais interessado, cada vez mais absorvido. Pouco depois, ele disse:

— Diga, Tom, deixe-me caiar um pouco.

Tom ponderou, estava prestes a consentir; mas mudou de ideia:

— Não — não — acho que não seria bom, Ben. Veja, a tia Polly é extremamente rigorosa com esta cerca — bem aqui na rua, você sabe — mas se fosse a cerca dos fundos, eu não me importaria e ela também não. Sim, ela é extremamente rigorosa com esta cerca; tem de ser feita com muito cuidado; acho que não há um menino em mil, talvez dois mil, que consiga fazê-la do jeito que tem de ser feita.

— Não — é mesmo? Ah, vamos lá, agora — deixe-me só tentar. Só um pouquinho — eu deixaria você, se você fosse eu, Tom.

— Ben, eu gostaria, juro por Deus; mas a tia Polly — bem, o Jim quis fazer isso, mas ela não deixou; o Sid quis fazer isso, e ela não deixou o Sid. Agora, você não vê como eu estou? Se você fosse enfrentar esta cerca e algo acontecesse com ela...

— Ah, bobagem, eu serei muito cuidadoso. Agora deixe-me tentar. Diga — eu te dou o miolo da minha maçã.

— Bem, aqui — não, Ben, agora não. Estou com medo...

— Eu te dou ela inteira!

Tom entregou a brocha com relutância no rosto, mas presteza no coração. E enquanto o falecido vapor Big Missouri trabalhava e suava ao sol, o artista aposentado sentou-se em um barril à sombra ali perto, balançou as pernas, mastigou sua maçã e planejou o massacre de mais inocentes. Não faltou material; meninos apareciam a todo momento; eles vinham para zombar, mas permaneciam para caiar. Quando Ben estava exausto, Tom já tinha trocado a próxima chance com Billy Fisher por uma pipa, em bom estado; e quando ele se cansou, Johnny Miller comprou a vez por um rato morto e um barbante para balançá-lo — e assim por diante, e assim por diante, hora após hora. E quando a metade da tarde chegou, de ser um menino pobre e desprovido de tudo pela manhã, Tom estava literalmente nadando em riqueza. Ele tinha, além das coisas mencionadas antes, doze bolinhas de gude, parte de um berimbau, um pedaço de vidro azul de garrafa para olhar através, um canhão de carretel, uma chave que não abria nada, um fragmento de giz, uma rolha de vidro de um decanter, um soldado de lata, um par de girinos, seis bombinhas, um gatinho com apenas um olho, uma maçaneta de latão, uma coleira de cachorro — mas sem cachorro — o cabo de uma faca, quatro pedaços de casca de laranja e uma velha caixilharia de janela em ruínas.

Ele teve um tempo bom, agradável e ocioso o tempo todo — muita companhia — e a cerca tinha três camadas de cal! Se ele não tivesse ficado sem cal, teria levado à falência todos os meninos da aldeia.

Tom disse a si mesmo que aquele não era um mundo tão vazio, afinal. Ele descobrira uma grande lei da ação humana, sem saber — a saber, que para fazer um homem ou um menino cobiçar uma coisa, basta tornar a coisa difícil de alcançar. Se ele tivesse sido um grande e sábio filósofo, como o escritor deste livro, teria compreendido agora que Trabalho consiste em tudo o que alguém é obrigado a fazer, e que Diversão consiste em tudo o que alguém não é obrigado a fazer. E isso o ajudaria a entender por que construir flores artificiais ou exercitar-se em uma esteira é trabalho, enquanto jogar boliche ou escalar o Mont Blanc é apenas diversão. Existem cavalheiros ricos na Inglaterra que dirigem carruagens de passageiros com quatro cavalos por vinte ou trinta milhas em uma linha diária, no verão, porque o privilégio lhes custa considerável dinheiro; mas se lhes fossem oferecidos salários pelo serviço, isso o transformaria em trabalho e então eles se demitiriam.

O menino meditou um pouco sobre a mudança substancial que ocorrera em suas circunstâncias mundanas e então dirigiu-se ao quartel-general para se apresentar.

CAPÍTULO III

Tom apresentou-se diante da tia Polly, que estava sentada junto a uma janela aberta em um agradável compartimento nos fundos, que era quarto, sala de café da manhã, sala de jantar e biblioteca, combinados. O ar ameno de verão, o silêncio repousante, o odor das flores e o murmúrio sonolento das abelhas tiveram seu efeito, e ela estava cochilando sobre seu tricô — pois não tinha companhia senão o gato, e ele estava dormindo em seu colo. Seus óculos estavam apoiados em sua cabeça grisalha por segurança. Ela pensara que, naturalmente, Tom desertara há muito tempo, e ela se surpreendeu ao vê-lo colocar-se sob seu poder novamente dessa maneira intrépida. Ele disse: "Não posso ir brincar agora, tia?"

— O quê, já? Quanto você fez?

— Está tudo feito, tia.

— Tom, não minta para mim — eu não suporto isso.

— Não estou, tia; está tudo feito.

Tia Polly depositou pouca confiança em tal evidência. Ela saiu para ver por si mesma; e teria se dado por satisfeita em encontrar vinte por cento da declaração de Tom verdadeira. Quando ela encontrou a cerca inteira caiada, e não apenas caiada, mas elaboradamente revestida e revestida novamente, e até mesmo uma faixa adicionada ao chão, seu espanto foi quase inexprimível. Ela disse:

— Bem, eu nunca! Não tem como evitar, você sabe trabalhar quando quer, Tom. E então ela diluiu o elogio acrescentando: — Mas é muito raramente que você quer, eu sou obrigada a dizer. Bem, vá brincar; mas cuide de voltar dentro de uma semana, ou eu vou te surrar.

Ela estava tão dominada pelo esplendor de sua conquista que o levou ao armário e selecionou uma maçã de primeira e entregou-lha, junto com uma palestra edificante sobre o valor e o sabor acrescidos que um agrado assume quando vem sem pecado por meio de esforço virtuoso. E enquanto ela terminava com um feliz floreio bíblico, ele "fisgou" um donut.

Então ele saiu saltitando e viu Sid apenas começando a subir a escada externa que levava aos quartos dos fundos no segundo andar. Torrões de terra estavam à mão e o ar estava cheio deles num piscar de olhos. Eles enfureceram-se ao redor de Sid como uma tempestade de granizo; e antes que tia Polly pudesse reunir suas faculdades surpresas e sair para o resgate, seis ou sete torrões tinham surtido efeito pessoal, e Tom estava do outro lado da cerca e fora. Havia um portão, mas, como regra geral, ele estava muito apertado de tempo para fazer uso dele. Sua alma estava em paz, agora que ele se acertara com Sid por chamar atenção para sua linha preta e metê-lo em encrenca.

Tom contornou o quarteirão e voltou para um beco enlameado que passava pelos fundos do estábulo de vacas de sua tia. Ele logo ficou em segurança, fora do alcance de captura e punição, e apressou-se em direção à praça pública da aldeia, onde duas companhias "militares" de meninos se encontraram para o conflito, de acordo com um compromisso anterior. Tom era o General de um desses exércitos, Joe Harper (um amigo íntimo), General do outro. Esses dois grandes comandantes não se dignavam a lutar pessoalmente — isso sendo mais adequado à ralé ainda menor — mas sentavam-se juntos em uma elevação e conduziam as operações de campo por ordens entregues através de ajudantes de campo. O exército de Tom venceu uma grande vitória, após uma batalha longa e duramente disputada. Então os mortos foram contados, prisioneiros trocados, os termos da próxima divergência acordados e o dia para a batalha necessária marcado; após o que os exércitos entraram em formação e marcharam para longe, e Tom voltou para casa sozinho.

Ao passar pela casa onde Jeff Thatcher morava, ele viu uma menina nova no jardim — uma adorável criaturinha de olhos azuis com cabelos amarelos trançados em duas tranças longas, vestido de verão branco e ceroulas bordadas. O herói recém-coroado caiu sem disparar um tiro. Uma certa Amy Lawrence desapareceu de seu coração e não deixou nem mesmo uma lembrança de si mesma para trás. Ele achara que a amava à loucura; ele considerara sua paixão como adoração; e eis que era apenas uma pobre pequena parcialidade evanescente. Ele levara meses para conquistá-la; ela confessara há pouco mais de uma semana; ele fora o menino mais feliz e mais orgulhoso do mundo por apenas sete curtos dias, e aqui, em um instante de tempo, ela saíra de seu coração como uma estranha casual cuja visita terminou.

Ele adorou esse novo anjo com olhar furtivo, até ver que ela o descobrira; então ele fingiu que não sabia que ela estava presente e começou a "se exibir" de todas as formas absurdas de menino, a fim de ganhar sua admiração. Ele manteve essa tolice grotesca por algum tempo; mas, pouco a pouco, enquanto estava no meio de algumas apresentações ginásticas perigosas, ele olhou de lado e viu que a menina estava seguindo seu caminho em direção à casa. Tom chegou à cerca e debruçou-se nela, lamentando e esperando que ela ainda demorasse um pouco mais. Ela parou um momento nos degraus e depois moveu-se em direção à porta. Tom soltou um grande suspiro enquanto ela colocava o pé no limiar. Mas seu rosto iluminou-se, logo em seguida, pois ela jogou um amor-perfeito sobre a cerca um momento antes de desaparecer.

O menino correu e parou a um ou dois pés da flor, e então sombreou os olhos com a mão e começou a olhar para a rua como se tivesse descoberto algo de interessante acontecendo naquela direção. Logo ele pegou uma palha e começou a tentar equilibrá-la no nariz, com a cabeça inclinada bem para trás; e enquanto se movia de um lado para o outro, em seus esforços, ele se aproximava cada vez mais do amor-perfeito; finalmente seu pé descalço pousou sobre ele, seus dedos flexíveis fecharam-se sobre ele, e ele saltitou para longe com o tesouro e desapareceu na esquina. Mas apenas por um minuto — apenas enquanto ele pudesse abotoar a flor dentro de sua jaqueta, junto ao seu coração — ou junto ao seu estômago, possivelmente, pois ele não era muito informado em anatomia, e não era hipercrítico, de qualquer maneira.

Ele retornou, agora, e ficou pendurado na cerca até o cair da noite, "exibindo-se", como antes; mas a menina nunca mais se exibiu, embora Tom se consolasse um pouco com a esperança de que ela estivesse perto de alguma janela, enquanto isso, e estivesse ciente de suas atenções. Finalmente ele caminhou para casa relutantemente, com sua pobre cabeça cheia de visões.

Durante todo o jantar, seu ânimo estava tão alto que sua tia se perguntava "o que dera na criança". Ele recebeu uma boa bronca por atirar torrões em Sid, e não pareceu se importar nem um pouco. Ele tentou roubar açúcar bem debaixo do nariz de sua tia, e teve os nós dos dedos batidos por isso. Ele disse:

— Tia, você não bate no Sid quando ele pega.

— Bem, o Sid não atormenta uma pessoa do jeito que você faz. Você estaria sempre naquele açúcar se eu não estivesse te vigiando.

Pouco depois, ela foi para a cozinha, e Sid, feliz em sua imunidade, alcançou a açucareira — uma espécie de triunfo sobre Tom que era quase insuportável. Mas os dedos de Sid escorregaram e a tigela caiu e quebrou. Tom estava em êxtase. Em tal êxtase que ele até controlou sua língua e ficou em silêncio. Ele disse a si mesmo que não diria uma palavra, mesmo quando sua tia entrasse, mas ficaria perfeitamente imóvel até que ela perguntasse quem fez a travessura; e então ele contaria, e não haveria nada tão bom no mundo quanto ver aquele modelo de estimação "pagar o pato". Ele estava tão cheio de exultação que mal conseguia se conter quando a velha senhora voltou e ficou sobre os destroços descarregando raios de ira por cima de seus óculos. Ele disse a si mesmo: "Agora vem!" E no instante seguinte ele estava estatelado no chão! A palma potente foi levantada para golpear novamente quando Tom gritou:

— Espere aí, agora, por que você está me batendo? — O Sid quebrou!

Tia Polly parou, perplexa, e Tom procurou por piedade curativa. Mas quando ela recuperou a voz, ela apenas disse:

— Hum! Bem, você não levou uma surra injusta, eu acho. Você deve ter se metido em alguma outra travessura audaciosa quando eu não estava por perto, é bem provável.

Então a consciência a repreendeu, e ela desejou dizer algo gentil e amoroso; mas julgou que isso seria interpretado como uma confissão de que ela estivera errada, e a disciplina proibia tal coisa. Então, manteve-se em silêncio e cuidou de seus afazeres com o coração atribulado. Tom emburrou-se em um canto e exaltou suas mágoas. Ele sabia que, no fundo, sua tia estava de joelhos diante dele, e sentia-se taciturnamente gratificado por essa consciência. Não daria nenhum sinal, não notaria ninguém. Sabia que um olhar saudoso caía sobre ele, de vez em quando, através de um véu de lágrimas, mas recusava-se a reconhecê-lo. Imaginava-se deitado, doente até a morte, e sua tia curvada sobre ele, suplicando uma pequena palavra de perdão, mas ele viraria o rosto para a parede e morreria sem dizer tal palavra. Ah, como ela se sentiria então? E imaginava-se sendo trazido para casa vindo do rio, morto, com seus cachos todos molhados e seu coração dolorido em repouso. Como ela se lançaria sobre ele, e como suas lágrimas cairiam como chuva, e seus lábios implorariam a Deus para devolver-lhe seu menino, e ela nunca, nunca mais o maltrataria! Mas ele ali ficaria, frio e pálido, sem dar sinal — um pobre e pequeno sofredor cujas aflições haviam chegado ao fim. Ele trabalhava tanto seus sentimentos com o patos desses sonhos que precisava engolir em seco, pois estava prestes a sufocar; e seus olhos nadavam em uma névoa de água, que transbordava quando piscava e escorria pela ponta de seu nariz. E tal luxo era para ele essa carícia em suas tristezas, que não suportava que qualquer alegria mundana ou deleite irritante a importunasse; era sagrado demais para tal contato; e assim, pouco depois, quando sua prima Mary entrou saltitando, toda viva com a alegria de ver o lar novamente após uma visita de uma semana ao campo, que lhe parecera uma eternidade, ele levantou-se e moveu-se em meio a nuvens e escuridão para fora por uma porta enquanto ela trazia canção e luz do sol para dentro pela outra.

Ele vagou para longe dos lugares habituais dos meninos e buscou locais desolados que estivessem em harmonia com seu espírito. Uma balsa de troncos no rio convidou-o, e ele sentou-se na borda externa e contemplou a vasta melancolia do curso d'água, desejando, enquanto isso, que pudesse simplesmente afogar-se, de uma vez e inconscientemente, sem passar pela rotina desconfortável concebida pela natureza. Então pensou em sua flor. Pegou-a, amarrotada e murcha, e ela aumentou grandemente sua sombria felicidade. Ele se perguntava se ela sentiria pena se soubesse? Será que ela choraria e desejaria ter o direito de colocar os braços ao redor de seu pescoço e consolá-lo? Ou ela se viraria friamente como todo o mundo vazio? Essa imagem trouxe tal agonia de sofrimento prazeroso que ele a remoeu várias vezes em sua mente e a colocou sob luzes novas e variadas, até gastá-la por completo. Por fim, levantou-se suspirando e partiu na escuridão.

Por volta das nove e meia ou dez horas, ele caminhou pela rua deserta até onde vivia a Adorada Desconhecida; pausou por um momento; nenhum som caiu sobre seu ouvido atento; uma vela lançava um brilho baço sobre a cortina de uma janela do segundo andar. A presença sagrada estaria lá? Ele escalou a cerca, seguiu seu caminho furtivo através das plantas, até ficar sob aquela janela; olhou para cima por muito tempo e com emoção; então deitou-se no chão logo abaixo, acomodando-se de costas, com as mãos cruzadas sobre o peito e segurando sua pobre flor murcha. E assim ele morreria — fora no mundo frio, sem abrigo sobre sua cabeça sem lar, sem mão amiga para enxugar o suor da morte de sua testa, sem rosto amoroso para curvar-se piedosamente sobre ele quando a grande agonia chegasse. E assim ela o veria quando olhasse para a manhã alegre, e oh! será que ela deixaria cair uma pequena lágrima sobre sua pobre forma sem vida, será que ela daria um pequeno suspiro ao ver uma jovem vida brilhante tão rudemente destruída, tão prematuramente ceifada?

A janela subiu, a voz discordante de uma criada profanou a calma sagrada, e um dilúvio de água encharcou os restos do mártir estendido!

O herói sufocante levantou-se com um bufo de alívio. Houve um zumbido como de um projétil no ar, misturado com o murmúrio de um palavrão, um som de vidro estilhaçado seguiu-se, e uma forma pequena e vaga passou pela cerca e disparou na penumbra.

Não muito depois, enquanto Tom, já despido para dormir, examinava suas roupas encharcadas à luz de uma vela de sebo, Sid acordou; mas se ele tinha alguma vaga ideia de fazer quaisquer "referências a alusões", ele achou melhor não e manteve a paz, pois havia perigo nos olhos de Tom.

Tom deitou-se sem a vexação adicional das orações, e Sid tomou nota mental da omissão.

CAPÍTULO IV

O sol nasceu sobre um mundo tranquilo e brilhou sobre a pacífica aldeia como uma bênção. Terminado o café da manhã, Tia Polly realizou o culto familiar: começou com uma oração construída desde o alicerce por camadas sólidas de citações bíblicas, soldadas com uma fina argamassa de originalidade; e do cume desta, ela entregou um capítulo severo da Lei Mosaica, como se viesse do Sinai.

Então Tom cingiu seus lombos, por assim dizer, e foi trabalhar para "aprender seus versículos". Sid havia aprendido sua lição dias antes. Tom concentrou todas as suas energias na memorização de cinco versículos, e escolheu parte do Sermão da Montanha, porque não conseguiu encontrar versículos mais curtos. Ao final de meia hora, Tom tinha uma ideia geral e vaga de sua lição, mas nada além disso, pois sua mente percorria todo o campo do pensamento humano, e suas mãos estavam ocupadas com recreações que o distraíam. Mary pegou seu livro para ouvi-lo recitar, e ele tentou encontrar seu caminho através da névoa:

"Bem-aventurados os—a—a—"

"Pobres"—

"Sim—pobres; bem-aventurados os pobres—a—a—"

"Em espírito—"

"Em espírito; bem-aventurados os pobres em espírito, porque deles—deles—"

"Deles—"

"Porque deles. Bem-aventurados os pobres em espírito, porque deles é o reino dos céus. Bem-aventurados os que choram, porque eles—eles—"

"P—"

"Porque eles—a—"

"P, O, I, S—"

"Porque eles P, O—Oh, eu não sei o que é!"

"Pois!"

"Oh, pois! porque eles pois—porque eles pois—a—a—pois choram—a—a—bem-aventurados os que pois—os que—a—os que pois choram, porque eles pois—a—pois o quê? Por que você não me diz, Mary?—por que você quer ser tão má?"

"Oh, Tom, seu pobre cabeça-dura, eu não estou te provocando. Eu não faria isso. Você precisa ir e aprender de novo. Não desanime, Tom, você vai conseguir—e se conseguir, eu vou te dar uma coisa muito legal. Pronto, agora, esse é um bom menino."

"Está bem! O que é, Mary, me diga o que é."

"Não importa, Tom. Você sabe que se eu digo que é legal, é legal."

"Pode apostar que sim, Mary. Está bem, vou tentar de novo."

E ele "tentou de novo"—e sob a dupla pressão da curiosidade e do ganho futuro, ele o fez com tal espírito que alcançou um sucesso brilhante. Mary deu-lhe um canivete "Barlow" novinho em folha, que valia doze centavos e meio; e a convulsão de deleite que percorreu seu sistema abalou-o até os alicerces. É verdade, o canivete não cortava nada, mas era um "legítimo" Barlow, e havia uma grandeza inconcebível nisso—embora onde os meninos do Oeste tenham tirado a ideia de que tal arma poderia ser falsificada para seu prejuízo é um mistério imponente e, talvez, sempre permanecerá assim. Tom conseguiu arranhar o armário com ele e estava se preparando para começar na cômoda, quando foi chamado para se vestir para a escola dominical.

Mary deu-lhe uma bacia de estanho com água e um pedaço de sabão, e ele foi para fora da porta e colocou a bacia em um pequeno banco ali; então mergulhou o sabão na água e o deixou de lado; arregaçou as mangas; derramou a água no chão, suavemente, e então entrou na cozinha e começou a limpar o rosto diligentemente na toalha atrás da porta. Mas Mary removeu a toalha e disse:

"Agora, você não está com vergonha, Tom. Você não deve ser tão mau. Água não vai te machucar."

Tom ficou um pouco desconcertado. A bacia foi enchida novamente, e desta vez ele ficou sobre ela um pouco, reunindo coragem; respirou fundo e começou. Quando entrou na cozinha pouco depois, com ambos os olhos fechados e tateando pela toalha com as mãos, um testemunho honroso de espuma e água escorria de seu rosto. Mas quando ele emergiu da toalha, ele ainda não era satisfatório, pois o território limpo parava bruscamente em seu queixo e suas mandíbulas, como uma máscara; abaixo e além desta linha havia uma vasta extensão escura de solo não irrigado que se espalhava para baixo na frente e para trás ao redor de seu pescoço. Mary assumiu o controle, e quando terminou com ele, ele era um homem e um irmão, sem distinção de cor, e seu cabelo saturado estava cuidadosamente escovado, e seus cachos curtos moldados em um efeito geral delicado e simétrico. [Ele, em particular, alisou os cachos, com trabalho e dificuldade, e colou o cabelo bem rente à cabeça; pois ele considerava cachos como algo efeminado, e os seus enchiam sua vida de amargura.] Então Mary tirou um terno de roupas que ele usava apenas aos domingos há dois anos—eram simplesmente chamadas de suas "outras roupas"—e assim, por isso, sabemos o tamanho de seu guarda-roupa. A menina "ajeitou-o" depois que ele se vestiu; ela abotoou seu paletó justo até o queixo, virou seu vasto colarinho de camisa sobre os ombros, escovou-o e coroou-o com seu chapéu de palha salpicado. Ele agora parecia extremamente melhorado e desconfortável. Ele estava tão desconfortável quanto parecia; pois havia uma restrição nas roupas inteiras e na limpeza que o irritava. Ele esperava que Mary esquecesse seus sapatos, mas a esperança foi frustrada; ela os revestiu completamente com sebo, como era o costume, e os trouxe. Ele perdeu a calma e disse que sempre era obrigado a fazer tudo o que não queria fazer. Mas Mary disse, persuasivamente:

"Por favor, Tom—seja um bom menino."

Então ele calçou os sapatos resmungando. Mary logo estava pronta, e as três crianças partiram para a escola dominical—um lugar que Tom odiava com todo o seu coração; mas Sid e Mary gostavam.

As horas da escola dominical eram das nove às dez e meia; e depois, o serviço religioso. Duas das crianças sempre permaneciam para o sermão voluntariamente, e a outra sempre permanecia também—por razões mais fortes. Os bancos altos e sem almofadas da igreja acomodavam cerca de trezentas pessoas; o edifício era apenas uma construção pequena e simples, com uma espécie de caixa de madeira de pinho no topo servindo como campanário. Na porta, Tom recuou um passo e abordou um companheiro vestido para o domingo:

"Ei, Billy, tem um bilhete amarelo?"

"Tenho."

"O que você quer por ele?"

"O que você dá?"

"Um pedaço de alcaçuz e um anzol."

"Deixa ver."

Tom exibiu. Eles eram satisfatórios, e a propriedade mudou de mãos. Então Tom trocou um par de bolas de gude brancas por três bilhetes vermelhos, e alguma pequena ninharia por um par de azuis. Ele interceptou outros meninos conforme chegavam, e continuou comprando bilhetes de várias cores por mais dez ou quinze minutos. Ele entrou na igreja, agora, com um enxame de meninos e meninas limpos e barulhentos, seguiu para seu assento e começou uma briga com o primeiro menino que estava à mão. O professor, um homem grave e idoso, interferiu; então virou as costas por um momento e Tom puxou o cabelo de um menino no banco da frente e ficou absorto em seu livro quando o menino se virou; espetou um alfinete em outro menino, logo depois, para ouvi-lo dizer "Ai!", e recebeu uma nova repreensão de seu professor. A turma inteira de Tom era do mesmo padrão— inquieta, barulhenta e problemática. Quando chegaram para recitar suas lições, nenhum deles sabia seus versículos perfeitamente, tendo que ser ajudado o tempo todo. No entanto, eles conseguiram terminar, e cada um recebeu sua recompensa—em pequenos bilhetes azuis, cada um com uma passagem das Escrituras nela; cada bilhete azul era o pagamento por dois versículos da recitação. Dez bilhetes azuis equivaliam a um vermelho, e podiam ser trocados por ele; dez bilhetes vermelhos equivaliam a um amarelo; por dez bilhetes amarelos, o superintendente dava uma Bíblia de capa muito simples (que valia quarenta centavos naqueles tempos fáceis) ao aluno. Quantos dos meus leitores teriam a diligência e a aplicação para memorizar dois mil versículos, mesmo por uma Bíblia ilustrada por Doré? E, no entanto, Mary havia adquirido duas Bíblias desta maneira—foi o trabalho paciente de dois anos—e um menino de ascendência alemã havia ganhado quatro ou cinco. Certa vez, ele recitou três mil versículos sem parar; mas a tensão sobre suas faculdades mentais foi grande demais, e ele não passou de um idiota desde aquele dia em diante—um infortúnio lamentável para a escola, pois em grandes ocasiões, diante de visitas, o superintendente (como Tom dizia) sempre fazia este menino vir à frente e "se exibir". Apenas os alunos mais velhos conseguiam guardar seus bilhetes e manter seu trabalho tedioso por tempo suficiente para conseguir uma Bíblia, e assim a entrega de um desses prêmios era uma circunstância rara e notável; o aluno bem-sucedido era tão grande e notável naquele dia que, no local, o coração de cada aluno era inflamado por uma nova ambição que muitas vezes durava algumas semanas. É possível que o estômago mental de Tom nunca tenha realmente ansiado por um desses prêmios, mas, sem dúvida, todo o seu ser desejava há muitos dias a glória e o prestígio que vinham com ele.

No devido tempo, o superintendente levantou-se em frente ao púlpito, com um hinário fechado na mão e o dedo indicador inserido entre suas folhas, e exigiu atenção. Quando um superintendente de escola dominical faz seu pequeno discurso habitual, um hinário na mão é tão necessário quanto a inevitável partitura na mão de um cantor que se apresenta na plataforma e canta um solo em um concerto—embora o porquê seja um mistério: pois nem o hinário nem a partitura são sequer consultados pelo sofredor. Este superintendente era uma criatura esguia de trinta e cinco anos, com um cavanhaque ruivo e cabelo curto da mesma cor; ele usava um colarinho alto e rígido, cuja borda superior quase alcançava suas orelhas e cujas pontas afiadas curvavam-se para a frente, alinhadas aos cantos de sua boca—uma cerca que forçava um olhar direto para a frente e uma virada de todo o corpo quando uma visão lateral era necessária; seu queixo estava apoiado em uma gravata larga que era tão extensa quanto uma nota bancária, e tinha pontas com franjas; as pontas de suas botas eram viradas bruscamente para cima, na moda da época, como patins de trenó—um efeito pacientemente e laboriosamente esculpido por horas a fio. O Sr. Walters era muito sério em seu semblante, e muito sincero e honesto de coração; e ele mantinha as coisas e lugares sagrados em tal reverência, e os separava tanto de assuntos mundanos, que, inconscientemente, sua voz de escola dominical havia adquirido uma entonação peculiar que estava totalmente ausente nos dias de semana. Ele começou desta maneira:

"Agora, crianças, quero que todos vocês se sentem tão retos e bonitos quanto puderem e me deem toda a sua atenção por um minuto ou dois. Isso—é isso mesmo. É assim que bons meninos e meninas devem fazer. Vejo uma menina que está olhando pela janela—receio que ela pense que estou lá fora em algum lugar—talvez em uma das árvores fazendo um discurso para os passarinhos. [Risadinhas de aplauso.] Quero dizer-lhes como me sinto bem ao ver tantas carinhas brilhantes e limpas reunidas em um lugar como este, aprendendo a fazer o que é certo e a ser boas." E assim por diante. Não é necessário registrar o restante da oração. Era de um padrão que não varia, e por isso é familiar a todos nós.

O terço final do discurso foi prejudicado pelo retorno de brigas e outras recreações entre alguns dos meninos maus, e por inquietações e sussurros que se estendiam por toda parte, chegando até às bases de rochas isoladas e incorruptíveis como Sid e Mary. Mas agora todo som cessou de repente, com a diminuição da voz do Sr. Walters, e a conclusão do discurso foi recebida com uma explosão de gratidão silenciosa.

Boa parte dos sussurros fora ocasionada por um evento que era mais ou menos raro—a entrada de visitantes: o advogado Thatcher, acompanhado por um homem muito fraco e idoso; um cavalheiro fino, corpulento e de meia-idade, com cabelos grisalhos; e uma senhora digna que era, sem dúvida, esposa deste último. A senhora conduzia uma criança. Tom estivera inquieto e cheio de irritações e reclamações; também com a consciência pesada—ele não conseguia encarar os olhos de Amy Lawrence, não conseguia suportar seu olhar amoroso. Mas quando viu essa pequena recém-chegada, sua alma brilhou de felicidade em um instante. No momento seguinte, ele estava "se exibindo" com todas as suas forças—empurrando meninos, puxando cabelos, fazendo caretas—em uma palavra, usando todas as artes que pareciam capazes de fascinar uma menina e ganhar seu aplauso. Sua exaltação tinha apenas uma liga—a memória de sua humilhação no jardim deste anjo—e esse registro na areia estava sendo rapidamente apagado pelas ondas de felicidade que varriam tudo agora.

Os visitantes foram colocados no assento de maior honra e, assim que o discurso do Sr. Walters terminou, ele os apresentou à escola. O homem de meia-idade revelou ser uma personalidade prodigiosa— ninguém menos que o juiz do condado—de longe a criação mais augusta que aquelas crianças já tinham visto—e elas se perguntavam de que tipo de material ele era feito—e meio que queriam ouvi-lo rugir, e meio que tinham medo de que ele o fizesse também. Ele era de Constantinopla, a doze milhas de distância—então ele havia viajado e visto o mundo—aqueles mesmos olhos haviam contemplado o tribunal do condado—que diziam ter um telhado de estanho. O temor que essas reflexões inspiravam era atestado pelo silêncio impressionante e pelas fileiras de olhos arregalados. Este era o grande Juiz Thatcher, irmão do advogado deles. Jeff Thatcher imediatamente foi à frente, para ser familiar com o grande homem e ser invejado pela escola. Teria sido música para sua alma ouvir os sussurros:

"Olha para ele, Jim! Ele está indo lá em cima. Ei—olha! ele vai apertar a mão dele—ele está apertando a mão dele! Pelos céus, você não queria ser o Jeff?"

O Sr. Walters começou a "se exibir", com todo tipo de agitação e atividades oficiais, dando ordens, proferindo julgamentos, descarregando direções aqui, ali, em toda parte onde pudesse encontrar um alvo. O bibliotecário "se exibia"—correndo de um lado para o outro com os braços cheios de livros e fazendo muito daquela confusão que a autoridade dos insetos adora. As jovens professoras "se exibiam"—curvando-se docemente sobre os alunos que tinham acabado de ser repreendidos, levantando dedos de aviso bonitinhos para os meninos maus e acariciando os bons amorosamente. Os jovens professores "se exibiam" com pequenas broncas e outras demonstrações de autoridade e atenção disciplinada—e a maioria dos professores, de ambos os sexos, encontrava negócios na biblioteca, perto do púlpito; e eram negócios que frequentemente precisavam ser refeitos duas ou três vezes (com muita vexação aparente). As meninas "se exibiam" de várias maneiras, e os meninos "se exibiam" com tanta diligência que o ar estava espesso com bolinhas de papel e o murmúrio de brigas. E, acima de tudo, o grande homem sentava-se e brilhava com um sorriso judicial majestoso para toda a casa, e aquecia-se ao sol de sua própria grandeza—pois ele também estava "se exibindo".

Só faltava uma coisa para tornar o êxtase do Sr. Walters completo, e essa era a chance de entregar um prêmio de Bíblia e exibir um prodígio. Vários alunos tinham alguns bilhetes amarelos, mas nenhum tinha o suficiente—ele havia circulado entre os alunos estrela perguntando. Ele teria dado mundos, agora, para ter aquele rapaz alemão de volta com uma mente sã.

E agora, neste momento, quando a esperança estava morta, Tom Sawyer apresentou-se com nove bilhetes amarelos, nove bilhetes vermelhos e dez azuis, e exigiu uma Bíblia. Isso foi um raio em céu azul. Walters não esperava um pedido dessa fonte pelos próximos dez anos. Mas não havia como contornar — ali estavam os cheques certificados, e eram bons pelo seu valor nominal. Tom foi, portanto, elevado a um lugar com o Juiz e os outros eleitos, e a grande notícia foi anunciada do quartel-general. Foi a surpresa mais estonteante da década, e tão profunda foi a sensação que elevou o novo herói à altitude do magistrado, e a escola teve duas maravilhas para contemplar em vez de uma. Os meninos estavam todos consumidos pela inveja — mas aqueles que sofriam as dores mais amargas eram os que percebiam, tarde demais, que eles próprios haviam contribuído para esse esplendor odiado ao trocar bilhetes com Tom pela riqueza que ele acumulara vendendo privilégios de caiação. Esses desprezavam a si mesmos, como sendo os trouxas de uma fraude ardilosa, uma cobra traiçoeira na grama.

O prêmio foi entregue a Tom com tanta efusão quanto o superintendente pôde bombear dadas as circunstâncias; mas faltava um pouco do entusiasmo verdadeiro, pois o instinto do pobre homem ensinava-lhe que havia ali um mistério que talvez não suportasse bem a luz; era simplesmente absurdo que aquele menino tivesse armazenado dois mil feixes de sabedoria escritural em suas dependências — uma dúzia sobrecarregaria sua capacidade, sem dúvida.

Amy Lawrence estava orgulhosa e feliz, e tentou fazer com que Tom visse isso em seu rosto — mas ele não olhava. Ela estranhou; depois ficou um pouco perturbada; em seguida, uma vaga suspeita veio e foi — veio de novo; ela observou; um olhar furtivo disse-lhe mundos — e então seu coração se partiu, e ela ficou com ciúmes, e com raiva, e as lágrimas vieram e ela odiou a todos. A Tom, acima de tudo (ela pensou).

Tom foi apresentado ao Juiz; mas sua língua estava travada, sua respiração mal vinha, seu coração tremia — em parte por causa da terrível grandeza do homem, mas principalmente porque ele era pai dela. Ele teria gostado de cair e adorá-lo, se fosse no escuro. O Juiz colocou a mão na cabeça de Tom e chamou-o de um bom garotinho, e perguntou qual era o seu nome. O menino gaguejou, ofegou e conseguiu dizer:

“Tom.”

“Ah, não, não Tom — é—”

“Thomas.”

“Ah, é isso. Pensei que talvez houvesse mais. Muito bem. Mas você tem outro, suponho, e vai me dizer, não vai?”

“Diga ao senhor seu outro nome, Thomas”, disse Walters, “e diga senhor. Você não deve esquecer suas maneiras.”

“Thomas Sawyer — senhor.”

“É isso! Esse é um bom garoto. Bom garoto. Pequeno sujeito fino e varonil. Dois mil versículos é muito — muito, muito mesmo. E você nunca poderá se arrepender do trabalho que teve para aprendê-los; pois o conhecimento vale mais do que qualquer coisa que exista no mundo; é o que faz os grandes homens e os bons homens; você será um grande homem e um bom homem você mesmo, um dia, Thomas, e então olhará para trás e dirá: Tudo se deve aos preciosos privilégios da escola dominical da minha infância — tudo se deve aos meus queridos professores que me ensinaram a aprender — tudo se deve ao bom superintendente, que me incentivou, e cuidou de mim, e me deu uma Bíblia linda — uma Bíblia esplêndida e elegante — para guardar e ter toda para mim, sempre — tudo se deve a uma boa criação! É isso que você dirá, Thomas — e você não aceitaria dinheiro nenhum por esses dois mil versículos — não, certamente não aceitaria. E agora você não se importaria de contar a mim e a esta dama algumas das coisas que você aprendeu — não, eu sei que não se importaria — pois nos orgulhamos de garotinhos que aprendem. Agora, sem dúvida você sabe os nomes de todos os doze discípulos. Não quer nos dizer os nomes dos dois primeiros que foram nomeados?”

Tom puxava uma casa de botão e parecia acanhado. Ele corou, agora, e seus olhos baixaram. O coração do Sr. Walters afundou dentro dele. Ele disse a si mesmo, não é possível que o menino consiga responder à pergunta mais simples — por que o Juiz lhe perguntou? No entanto, sentiu-se obrigado a falar e dizer:

“Responda ao senhor, Thomas — não tenha medo.”

Tom continuou sem responder.

“Agora eu sei que você vai me contar”, disse a dama. “Os nomes dos dois primeiros discípulos foram—”

“David e Golias!”

Vamos fechar a cortina da caridade sobre o restante da cena.

CAPÍTULO V

Por volta das dez e meia, o sino rachado da pequena igreja começou a tocar, e logo as pessoas começaram a se reunir para o sermão da manhã. As crianças da escola dominical distribuíram-se pela casa e ocuparam os bancos com seus pais, para ficarem sob supervisão. Tia Polly veio, e Tom, Sid e Mary sentaram-se com ela — Tom sendo colocado ao lado do corredor, para que ficasse o mais longe possível da janela aberta e das sedutoras cenas de verão do lado de fora. A multidão subiu pelos corredores: o velho e necessitado mestre dos correios, que já tinha visto dias melhores; o prefeito e sua esposa — pois havia um prefeito ali, entre outros desnecessários; o juiz de paz; a viúva Douglas, bonita, inteligente e na casa dos quarenta, uma alma generosa e de bom coração e bem de vida, sua mansão na colina sendo o único palácio da cidade, e a mais hospitaleira e de longe a mais luxuosa em matéria de festividades que St. Petersburg podia ostentar; o curvo e venerável Major e a Sra. Ward; o advogado Riverson, o novo notável vindo de longe; depois a beldade da vila, seguida por uma tropa de jovens destruidoras de corações vestidas de gramado e enfeitadas com fitas; então todos os jovens caixeiros da cidade em grupo — pois eles tinham ficado no vestíbulo chupando as cabeças de suas bengalas, uma parede circular de admiradores oleados e sorridentes, até que a última garota passasse por seu corredor; e, por último, veio o Menino Modelo, Willie Mufferson, cuidando de sua mãe com tanto cuidado como se ela fosse de cristal. Ele sempre trazia sua mãe à igreja e era o orgulho de todas as matronas. Os meninos todos o odiavam, ele era tão bom. E, além disso, ele tinha sido "jogado na cara deles" tantas vezes. Seu lenço branco estava pendurado no bolso de trás, como de costume aos domingos — acidentalmente. Tom não tinha lenço, e olhava para os meninos que tinham como esnobes.

A congregação estando totalmente reunida, agora, o sino tocou mais uma vez, para avisar os retardatários e os desgarrados, e então um silêncio solene caiu sobre a igreja, que só era quebrado pelos risinhos e sussurros do coro na galeria. O coro sempre ria e sussurrava durante todo o serviço. Houve uma vez um coro de igreja que não era mal-educado, mas esqueci onde era, agora. Fazia muitos anos, e mal consigo me lembrar de qualquer coisa sobre isso, mas acho que foi em algum país estrangeiro.

O ministro anunciou o hino e leu-o com gosto, em um estilo peculiar que era muito admirado naquela parte do país. Sua voz começava em um tom médio e subia constantemente até atingir um certo ponto, onde ele insistia com forte ênfase na palavra do topo e depois mergulhava como se fosse de um trampolim:

Serei le-va-do aos céus, em canteiros de flores de repouso,

Enquanto outros lutam para vencer o prêmio, e navegam por mares de sangue?

Ele era considerado um leitor maravilhoso. Nas "confraternizações" da igreja, ele era sempre chamado para ler poesia; e quando terminava, as senhoras levantavam as mãos e as deixavam cair desamparadamente em seus colos, e "giravam" os olhos, e balançavam a cabeça, como se dissessem: "As palavras não podem expressar; é belo demais, BELO demais para esta terra mortal."

Depois que o hino foi cantado, o Rev. Sr. Sprague transformou-se em um quadro de avisos e leu "notícias" de reuniões e sociedades e coisas até que parecia que a lista se estenderia até o juízo final — um costume estranho que ainda é mantido na América, mesmo nas cidades, aqui nesta era de abundantes jornais. Muitas vezes, quanto menos há para justificar um costume tradicional, mais difícil é se livrar dele.

E agora o ministro orou. Foi uma oração boa e generosa, que entrou em detalhes: suplicou pela igreja e pelas criancinhas da igreja; pelas outras igrejas da vila; pela própria vila; pelo condado; pelo Estado; pelos oficiais do Estado; pelos Estados Unidos; pelas igrejas dos Estados Unidos; pelo Congresso; pelo Presidente; pelos oficiais do Governo; pelos pobres marinheiros, jogados por mares tempestuosos; pelos milhões oprimidos gemendo sob o calcanhar das monarquias europeias e dos despotismos orientais; por aqueles que têm a luz e as boas novas, e ainda assim não têm olhos para ver nem ouvidos para ouvir; pelos pagãos nas ilhas distantes do mar; e encerrou com uma súplica para que as palavras que ele estava prestes a dizer pudessem encontrar graça e favor, e fossem como sementes semeadas em solo fértil, produzindo a seu tempo uma colheita grata de bem. Amém.

Houve um farfalhar de vestidos, e a congregação que estava de pé sentou-se. O menino cuja história este livro relata não gostou da oração, ele apenas a suportou — se é que fez isso. Ele ficou inquieto durante todo o tempo; ele contava os detalhes da oração, inconscientemente — pois não estava ouvindo, mas conhecia o terreno de cor, e a rota regular do clérigo sobre ele — e quando um pequeno detalhe de assunto novo era intercalado, seu ouvido detectava e toda a sua natureza se ressentia; ele considerava as adições injustas e canalhas. No meio da oração, uma mosca pousou nas costas do banco à sua frente e torturou seu espírito calmamente esfregando as mãos, abraçando a cabeça com os braços e polindo-a tão vigorosamente que parecia quase separar-se do corpo, e o fio fino de um pescoço era exposto à vista; raspando suas asas com as pernas traseiras e alisando-as contra o corpo como se fossem caudas de casaco; passando por todo o seu banheiro tão tranquilamente como se soubesse que estava perfeitamente segura. Como de fato estava; pois, por mais que as mãos de Tom coçassem para agarrá-la, ele não ousava — acreditava que sua alma seria instantaneamente destruída se fizesse tal coisa enquanto a oração estava em andamento. Mas com a frase final, sua mão começou a se curvar e a se mover para frente; e no instante em que o "Amém" saiu, a mosca foi uma prisioneira de guerra. Sua tia detectou o ato e o fez soltá-la.

O ministro anunciou seu texto e continuou monotonamente através de um argumento que era tão enfadonho que muitas cabeças, aos poucos, começaram a balançar — e ainda assim era um argumento que tratava de fogo e enxofre ilimitados e reduzia os eleitos predestinados a um grupo tão pequeno que dificilmente valeria a pena salvar. Tom contou as páginas do sermão; depois da igreja ele sempre sabia quantas páginas tinham sido, mas raramente sabia qualquer outra coisa sobre o discurso. No entanto, desta vez ele ficou realmente interessado por um curto período. O ministro fez um retrato grandioso e comovente da reunião das hostes do mundo no milênio, quando o leão e o cordeiro deveriam se deitar juntos e uma criancinha deveria guiá-los. Mas o pathos, a lição, a moral do grande espetáculo foram perdidos para o menino; ele apenas pensou na proeminência do personagem principal diante das nações que observavam; seu rosto iluminou-se com o pensamento, e ele disse a si mesmo que desejava ser aquela criança, se fosse um leão manso.

Agora ele caiu em sofrimento novamente, à medida que o argumento seco era retomado. Logo ele se lembrou de um tesouro que tinha e o pegou. Era um grande besouro preto com mandíbulas formidáveis — um "escaravelho", ele o chamava. Estava em uma caixa de espoletas. A primeira coisa que o besouro fez foi mordê-lo no dedo. Um estalo natural se seguiu, o besouro foi parar no corredor e caiu de costas, e o dedo ferido foi para a boca do menino. O besouro ficou lá mexendo as pernas inúteis, incapaz de se virar. Tom olhou para ele, e desejou-o; mas ele estava fora de seu alcance. Outras pessoas desinteressadas no sermão encontraram alívio no besouro, e elas também olharam para ele. Logo um cão poodle vira-lata veio vagando, triste de coração, preguiçoso com a suavidade do verão e a quietude, cansado do cativeiro, suspirando por mudança. Ele avistou o besouro; o rabo caído levantou-se e abanou. Ele examinou o prêmio; andou ao redor dele; cheirou-o a uma distância segura; andou ao redor dele novamente; tornou-se mais corajoso e deu uma cheirada mais próxima; então levantou o lábio e deu um bote cauteloso, quase perdendo-o; deu outro, e outro; começou a aproveitar a diversão; deitou-se de estômago com o besouro entre as patas e continuou seus experimentos; finalmente cansou-se, e então ficou indiferente e distraído. Sua cabeça balançou, e pouco a pouco seu queixo desceu e tocou o inimigo, que o agarrou. Houve um ganido agudo, um movimento rápido da cabeça do poodle, e o besouro caiu a dois metros de distância, e caiu de costas mais uma vez. Os espectadores vizinhos tremeram com uma gentil alegria interior, vários rostos foram para trás de leques e lenços, e Tom estava totalmente feliz. O cão parecia tolo, e provavelmente se sentia assim; mas havia ressentimento em seu coração também, e um desejo de vingança. Então ele foi até o besouro e começou um ataque cauteloso novamente; saltando sobre ele de cada ponto de um círculo, aterrissando com suas patas dianteiras a um centímetro da criatura, fazendo botes ainda mais próximos com os dentes e sacudindo a cabeça até que suas orelhas batessem novamente. Mas ele cansou-se mais uma vez, depois de um tempo; tentou se divertir com uma mosca, mas não encontrou alívio; seguiu uma formiga por aí, com o nariz rente ao chão, e rapidamente cansou disso; bocejou, suspirou, esqueceu o besouro completamente e sentou-se sobre ele. Então houve um ganido selvagem de agonia e o poodle saiu velejando pelo corredor; os ganidos continuaram, e o cão também; ele atravessou a casa em frente ao altar; ele voou pelo outro corredor; ele atravessou antes das portas; ele clamou pelo trecho final; sua angústia cresceu com seu progresso, até que logo ele não passava de um cometa lanudo movendo-se em sua órbita com o brilho e a velocidade da luz. Finalmente, o sofredor frenético desviou de seu curso e saltou no colo de seu dono; ele o jogou pela janela, e a voz de angústia rapidamente diminuiu e morreu na distância.

A esta altura, toda a igreja estava de rosto vermelho e sufocando com risos contidos, e o sermão tinha chegado a uma paralisação total. O discurso foi retomado logo depois, mas foi de forma manca e hesitante, com toda a possibilidade de impressionar chegando ao fim; pois até os sentimentos mais graves estavam sendo constantemente recebidos com uma explosão abafada de alegria profana, sob a cobertura de algum banco distante, como se o pobre pastor tivesse dito uma coisa raramente espirituosa. Foi um verdadeiro alívio para toda a congregação quando a provação terminou e a bênção foi pronunciada.

Tom Sawyer foi para casa bem alegre, pensando consigo mesmo que havia alguma satisfação no serviço divino quando havia um pouco de variedade nele. Ele só teve um pensamento de estrago; ele estava disposto a deixar que o cão brincasse com seu escaravelho, mas não achava que fosse correto ele levá-lo embora.

CAPÍTULO VI

A manhã de segunda-feira encontrou Tom Sawyer miserável. A manhã de segunda-feira sempre o encontrava assim — porque começava mais uma semana de lento sofrimento na escola. Ele geralmente começava aquele dia desejando não ter tido nenhum feriado, isso tornava a volta ao cativeiro e às algemas muito mais odiosa.

Tom ficou pensando. Logo ocorreu-lhe que desejava estar doente; então poderia ficar em casa em vez de ir à escola. Aqui havia uma vaga possibilidade. Ele examinou seu sistema. Nenhuma doença foi encontrada, e ele investigou novamente. Desta vez pensou que poderia detectar sintomas de cólica, e começou a encorajá-los com considerável esperança. Mas logo ficaram fracos, e logo desapareceram totalmente. Ele refletiu mais. De repente, ele descobriu algo. Um de seus dentes frontais superiores estava solto. Isso era sorte; ele estava prestes a começar a gemer, como um "começo", como ele chamava, quando ocorreu-lhe que se entrasse em tribunal com esse argumento, sua tia arrancaria o dente, e isso doeria. Então ele pensou que guardaria o dente na reserva por enquanto, e buscaria mais. Nada se ofereceu por algum tempo, e então ele se lembrou de ouvir o médico falar sobre uma certa coisa que deixava um paciente de cama por duas ou três semanas e ameaçava fazê-lo perder um dedo. Então o menino puxou ansiosamente seu dedo do pé dolorido debaixo do lençol e o segurou para inspeção. Mas agora ele não sabia os sintomas necessários. No entanto, parecia valer a pena arriscar, então ele começou a gemer com considerável espírito.

Mas Sid dormia inconsciente.

Tom gemeu mais alto, e imaginou que começou a sentir dor no dedo do pé.

Nenhum resultado de Sid.

Tom estava ofegante com seus esforços a esta altura. Ele descansou e depois inflou-se e soltou uma sucessão de gemidos admiráveis.

Sid continuou roncando.

Tom estava irritado. Ele disse: "Sid, Sid!" e o sacudiu. Este método funcionou bem, e Tom começou a gemer novamente. Sid bocejou, espreguiçou-se, então se levantou sobre o cotovelo com um bufo e começou a encarar Tom. Tom continuou a gemer. Sid disse:

"Tom! Ei, Tom!" [Sem resposta.] "Aqui, Tom! TOM! O que há de errado, Tom?" E ele o sacudiu e olhou para seu rosto ansiosamente.

Tom gemeu:

"Oh, não, Sid. Não me sacuda."

"Por que, o que há de errado, Tom? Tenho que chamar a tia."

"Não — não se preocupe. Vai passar daqui a pouco, talvez. Não chame ninguém."

"Mas eu tenho! Não geme assim, Tom, é horrível. Há quanto tempo você está assim?"

"Horas. Ai! Oh, não se mexa assim, Sid, você vai me matar."

"Tom, por que você não me acordou mais cedo? Oh, Tom, não! Faz minha carne arrepiar ouvir você. Tom, o que há de errado?"

"Eu perdoo você por tudo, Sid. [Gemido.] Tudo o que você já me fez. Quando eu for embora—"

"Oh, Tom, você não está morrendo, está? Não, Tom — oh, não. Talvez—"

"Eu perdoo a todos, Sid. [Gemido.] Diga a eles, Sid. E Sid, você dê a minha moldura de janela e meu gato de um olho só para aquela menina nova que chegou na cidade, e diga a ela—"

Mas Sid tinha pegado suas roupas e ido embora. Tom estava sofrendo de verdade, agora, tão magnificamente sua imaginação estava funcionando, e assim seus gemidos tinham adquirido um tom genuíno.

Sid voou escada abaixo e disse:

"Oh, Tia Polly, venha! Tom está morrendo!"

"Morrendo!"

"Sim, senhora. Não espere — venha rápido!"

"Lixo! Eu não acredito nisso!"

Mas ela subiu correndo as escadas, no entanto, com Sid e Mary em seus calcanhares. E seu rosto também ficou branco, e seu lábio tremeu. Quando ela chegou à beira da cama, ela ofegou:

"Você, Tom! Tom, o que há de errado com você?"

"Oh, tia, eu estou—"

"O que há de errado com você — o que há de errado com você, criança?"

"Oh, tia, meu dedo do pé está gangrenado!"

A velha senhora sentou-se em uma cadeira e riu um pouco, depois chorou um pouco, depois fez ambos ao mesmo tempo. Isso a restaurou e ela disse:

"Tom, que susto você me deu. Agora pare com esse absurdo e saia daí."

Os gemidos cessaram e a dor desapareceu do dedo do pé. O menino sentiu-se um pouco tolo, e disse:

"Tia Polly, parecia gangrenado, e doía tanto que eu nem pensei no meu dente."

"Seu dente, na verdade! O que há de errado com seu dente?"

"Um deles está solto, e dói terrivelmente."

"Pronto, pronto, agora, não comece a gemer novamente. Abra a boca. Bem — seu dente está solto, mas você não vai morrer por causa disso. Mary, pegue um fio de seda para mim, e um pedaço de brasa da cozinha."

Tom disse:

"Oh, por favor, tia, não arranque. Não dói mais. Quero morrer se doer. Por favor, não, tia. Não quero ficar em casa em vez de ir à escola."

"Oh, não quer, é? Então toda essa barulheira foi porque você pensou que conseguiria ficar em casa em vez de ir à escola e sair para pescar? Tom, Tom, eu te amo tanto, e você parece tentar de todas as maneiras possíveis partir meu velho coração com suas atrocidades." A essa altura, os instrumentos odontológicos estavam prontos. A velha senhora prendeu uma ponta do fio de seda ao dente de Tom com um laço e amarrou a outra na cabeceira da cama. Então, pegou o pedaço de brasa e subitamente enfiou-o quase no rosto do menino. O dente agora balançava pendurado na cabeceira da cama.

Mas todas as provações trazem suas compensações. Enquanto Tom seguia para a escola após o café da manhã, era a inveja de cada menino que encontrava, porque a lacuna na fileira superior de seus dentes lhe permitia expectorar de uma maneira nova e admirável. Ele reuniu um verdadeiro séquito de rapazes interessados na exibição; e um deles, que havia cortado o dedo e sido um centro de fascínio e homenagem até aquele momento, viu-se subitamente sem um seguidor e despojado de sua glória. Seu coração estava pesado, e ele disse com um desdém que não sentia que não era nada demais cuspir como Tom Sawyer; mas outro menino disse: "A raposa e as uvas!", e ele saiu vagando como um herói desmantelado.

Pouco depois, Tom encontrou o pária juvenil da aldeia, Huckleberry Finn, filho do bêbado da cidade. Huckleberry era cordialmente odiado e temido por todas as mães da cidade, porque era ocioso, fora da lei, vulgar e mau — e porque todos os seus filhos o admiravam tanto, deleitavam-se com sua companhia proibida e desejavam ter a coragem de ser como ele. Tom era como o restante dos meninos respeitáveis, no sentido de que invejava Huckleberry por sua condição vistosa de proscrito e estava sob ordens estritas de não brincar com ele. Por isso, brincava com ele sempre que tinha chance. Huckleberry estava sempre vestido com as roupas descartadas de homens adultos, que viviam em perpétuo florescimento e tremulavam em trapos. Seu chapéu era uma vasta ruína com uma larga meia-lua arrancada da aba; seu casaco, quando usava um, pendia quase até os calcanhares e tinha os botões traseiros bem lá embaixo nas costas; apenas um suspensório sustentava suas calças; o assento das calças era baixo e não continha nada, as pernas franjadas arrastavam-se na sujeira quando não estavam dobradas.

Huckleberry ia e vinha, por sua própria vontade. Dormia em degraus de portas quando o tempo estava bom e em barris vazios quando estava úmido; não precisava ir à escola ou à igreja, nem chamar ninguém de mestre ou obedecer a quem quer que fosse; podia ir pescar ou nadar quando e onde escolhesse, e ficar pelo tempo que lhe conviesse; ninguém o proibia de brigar; podia ficar acordado até a hora que quisesse; era sempre o primeiro menino a andar descalço na primavera e o último a voltar a usar couro no outono; nunca precisava se lavar, nem vestir roupas limpas; podia xingar maravilhosamente. Em suma, tudo o que torna a vida preciosa, aquele menino tinha. Assim pensava cada menino respeitável, perturbado e tolhido de St. Petersburg.

Tom chamou o proscrito romântico:

"Olá, Huckleberry!"

"Olá para você, e veja se gosta."

"O que é isso que você tem?"

"Gato morto."

"Deixa eu ver, Huck. Nossa, ele está bem duro. Onde você conseguiu ele?"

"Comprei de um menino."

"O que você deu?"

"Dei um bilhete azul e uma bexiga que consegui no matadouro."

"Onde conseguiu o bilhete azul?"

"Comprei do Ben Rogers há duas semanas por uma vara de arco."

"Diga—para que servem gatos mortos, Huck?"

"Para que servem? Para curar verrugas."

"Não! É mesmo? Eu sei de uma coisa que é melhor."

"Aposto que não sabe. O que é?"

"Ora, água de toco."

"Água de toco! Eu não daria um tostão por água de toco."

"Não daria, é? Você já tentou?"

"Não, não tentei. Mas o Bob Tanner tentou."

"Quem te contou isso!"

"Ora, ele contou para o Jeff Thatcher, e o Jeff contou para o Johnny Baker, e o Johnny contou para o Jim Hollis, e o Jim contou para o Ben Rogers, e o Ben contou para um negro, e o negro contou para mim. Pronto!"

"Bem, e daí? Eles todos mentem. Pelo menos todos, menos o negro. Eu não o conheço. Mas nunca vi um negro que não mentisse. Besteira! Agora me conta como o Bob Tanner fez, Huck."

"Ora, ele pegou e mergulhou a mão num toco podre onde havia água da chuva."

"De dia?"

"Certamente."

"Com o rosto virado para o toco?"

"Sim. Pelo menos eu acho que sim."

"Ele disse alguma coisa?"

"Eu não acho que ele disse. Não sei."

"Aha! Falar em tentar curar verrugas com água de toco de um jeito tão idiota assim! Ora, isso não vai adiantar nada. Você tem que ir sozinho, para o meio da floresta, onde você sabe que há um toco com água, e exatamente à meia-noite você dá as costas para o toco, enfia a mão lá dentro e diz:

'Grão de cevada, grão de cevada, farelo de milho, Água de toco, água de toco, engula estas verrugas,'

e então vai embora rápido, onze passos, com os olhos fechados, e depois gira três vezes e vai para casa sem falar com ninguém. Porque se você falar, o feitiço se quebra."

"Bem, isso soa como um bom método; mas não foi assim que o Bob Tanner fez."

"Não, senhor, pode apostar que não, porque ele é o menino mais cheio de verrugas desta cidade; e ele não teria uma verruga se soubesse como usar a água de toco. Eu já tirei milhares de verrugas das minhas mãos desse jeito, Huck. Eu brinco tanto com sapos que sempre tenho um bocado de verrugas. Às vezes, eu as tiro com um feijão."

"Sim, feijão é bom. Eu já fiz isso."

"Já? Qual é o seu jeito?"

"Você pega e parte o feijão, e corta a verruga para tirar um pouco de sangue, e então coloca o sangue em um pedaço do feijão, cava um buraco e enterra por volta da meia-noite na encruzilhada, no escuro da lua, e depois queima o resto do feijão. Você vê, aquele pedaço que está com o sangue vai ficar puxando e puxando, tentando trazer o outro pedaço para ele, e assim isso ajuda o sangue a puxar a verruga, e logo ela sai."

"Sim, é isso, Huck—é isso; embora, ao enterrar, se você disser 'Feijão desça; verruga suma; não venha mais me incomodar!', é melhor. É assim que o Joe Harper faz, e ele já foi quase até Coonville e quase em todos os lugares. Mas diga—como você cura elas com gatos mortos?"

"Ora, você pega seu gato e vai para o cemitério por volta da meia-noite, quando alguém que era mau foi enterrado; e quando for meia-noite, um diabo virá, ou talvez dois ou três, mas você não pode vê-los, só pode ouvir algo como o vento, ou talvez ouvi-los falar; e quando eles estiverem levando aquele sujeito, você joga seu gato atrás deles e diz: 'Diabo siga o cadáver, gato siga o diabo, verrugas sigam o gato, acabei com vocês!' Isso tira qualquer verruga."

"Parece correto. Você já tentou, Huck?"

"Não, mas a velha Mãe Hopkins me contou."

"Bem, então eu acho que é verdade. Porque dizem que ela é uma bruxa."

"Diga! Ora, Tom, eu sei que ela é. Ela enfeitiçou o papai. O papai diz isso ele mesmo. Ele vinha andando um dia e viu que ela estava o enfeitiçando, então pegou uma pedra, e se ela não tivesse se abaixado, ele teria acertado ela. Bem, naquela mesma noite ele rolou de um galpão onde estava bêbado e quebrou o braço."

"Nossa, isso é terrível. Como ele sabia que ela estava o enfeitiçando?"

"Senhor, o papai sabe dizer, facilmente. O papai diz que quando elas ficam olhando para você fixamente, elas estão te enfeitiçando. Especialmente se elas murmuram. Porque quando elas murmuram, estão dizendo a Oração do Senhor ao contrário."

"Diga, Hucky, quando você vai tentar o gato?"

"Esta noite. Acho que eles virão buscar o velho Hoss Williams esta noite."

"Mas eles o enterraram no sábado. Eles não o pegaram sábado à noite?"

"Ora, como você fala! Como os feitiços deles poderiam funcionar até a meia-noite?—e depois já é domingo. Diabos não ficam perambulando muito num domingo, eu acho."

"Eu nunca pensei nisso. É verdade. Deixa eu ir com você?"

"Claro—se você não tiver medo."

"Medo! Nem pensar. Você vai miar?"

"Sim—e você mia de volta, se tiver chance. Da última vez, você me deixou miando por aí até que o velho Hays começou a jogar pedras em mim e disse 'Maldito gato!', então eu joguei um tijolo pela janela dele—mas não conte para ninguém."

"Não vou contar. Eu não pude miar naquela noite, porque a tia estava me vigiando, mas eu vou miar desta vez. Diga—o que é isso?"

"Nada, só um carrapato."

"Onde você conseguiu ele?"

"Lá na floresta."

"O que você quer por ele?"

"Não sei. Não quero vendê-lo."

"Tudo bem. É um carrapato muito pequeno, de qualquer jeito."

"Oh, qualquer um pode menosprezar um carrapato que não é seu. Estou satisfeito com ele. É um carrapato bom o suficiente para mim."

"Ora, tem carrapatos de sobra. Eu poderia ter mil deles se quisesse."

"Bem, por que não tem? Porque você sabe muito bem que não pode. Este é um carrapato bem precoce, eu acho. É o primeiro que vejo este ano."

"Diga, Huck—eu te dou o meu dente por ele."

"Deixa ver."

Tom tirou um pedaço de papel e desenrolou-o cuidadosamente. Huckleberry observou-o com desejo. A tentação era muito forte. Finalmente, ele disse:

"É genuíno?"

Tom levantou o lábio e mostrou a lacuna.

"Bem, tudo bem," disse Huckleberry, "é uma troca."

Tom guardou o carrapato na caixa de espoleta que recentemente fora a prisão do besouro, e os meninos se separaram, cada um sentindo-se mais rico do que antes.

Quando Tom chegou à pequena escola de madeira isolada, entrou apressadamente, com o jeito de quem chegara com toda a honestidade e pressa. Pendurou o chapéu em um gancho e lançou-se em seu assento com presteza profissional. O mestre, entronizado no alto em sua grande poltrona de assento de palha, estava cochilando, embalado pelo zumbido sonolento do estudo. A interrupção o despertou.

"Thomas Sawyer!"

Tom sabia que, quando seu nome era pronunciado por inteiro, significava problemas.

"Senhor!"

"Venha aqui. Agora, senhor, por que está atrasado novamente, como de costume?"

Tom estava prestes a se refugiar em uma mentira, quando viu duas longas tranças de cabelo amarelo pendendo de um dorso que ele reconheceu pela simpatia elétrica do amor; e, por aquela forma, era o único lugar vago no lado das meninas da escola. Ele disse instantaneamente:

"Parei para conversar com Huckleberry Finn!"

O pulso do mestre parou, e ele olhou impotente. O burburinho do estudo cessou. Os alunos se perguntavam se aquele menino imprudente havia perdido o juízo. O mestre disse:

"Você—você fez o quê?"

"Parei para conversar com Huckleberry Finn."

Não havia como confundir as palavras.

"Thomas Sawyer, esta é a confissão mais espantosa que já ouvi. Nenhuma palmatória será suficiente para esta ofensa. Tire seu casaco."

O braço do mestre trabalhou até cansar e o estoque de varas diminuiu notavelmente. Então seguiu-se a ordem:

"Agora, senhor, vá sentar-se com as meninas! E que isso sirva de aviso para você."

O risinho que percorreu a sala pareceu envergonhar o menino, mas, na realidade, esse resultado foi causado muito mais pelo seu temor reverente diante de seu ídolo desconhecido e pelo prazer temido que residia em sua grande sorte. Ele sentou-se na ponta do banco de pinho e a menina afastou-se dele com um jogar de cabeça. Cutucões, piscadelas e sussurros atravessaram a sala, mas Tom sentou-se quieto, com os braços sobre a longa e baixa mesa à sua frente, e parecia estudar seu livro.

Aos poucos, a atenção se desviou dele, e o murmúrio habitual da escola subiu novamente no ar pesado. Logo o menino começou a lançar olhares furtivos para a menina. Ela observou, "fez uma careta" para ele e lhe deu as costas por um minuto. Quando ela cautelosamente se virou de volta, um pêssego estava diante dela. Ela o empurrou para longe. Tom gentilmente o colocou de volta. Ela o empurrou de novo, mas com menos animosidade. Tom pacientemente o devolveu ao seu lugar. Então ela o deixou ficar. Tom rabiscou em sua lousa: "Por favor, aceite—eu tenho mais." A menina olhou para as palavras, mas não deu sinal. Agora o menino começou a desenhar algo na lousa, escondendo seu trabalho com a mão esquerda. Por um tempo, a menina se recusou a notar; mas sua curiosidade humana logo começou a se manifestar por sinais quase imperceptíveis. O menino continuou a trabalhar, aparentemente inconsciente. A menina fez uma espécie de tentativa não comprometedora de ver, mas o menino não revelou que estava ciente disso. Finalmente ela cedeu e sussurrou hesitante:

"Deixa eu ver."

Tom descobriu parcialmente uma caricatura lúgubre de uma casa com duas empenas e um saca-rolhas de fumaça saindo da chaminé. Então, o interesse da menina começou a se prender ao trabalho e ela esqueceu todo o resto. Quando terminou, ela olhou um momento, depois sussurrou:

"É legal—faz um homem."

O artista ergueu um homem no jardim da frente, que parecia um guindaste. Ele poderia ter passado por cima da casa; mas a menina não era hipercrítica; ela ficou satisfeita com o monstro e sussurrou:

"É um homem lindo—agora faz eu vindo a caminho."

Tom desenhou uma ampulheta com uma lua cheia e membros de palha, e armou os dedos espalhados com um leque portentoso. A menina disse:

"É tão legal—eu queria saber desenhar."

"É fácil," sussurrou Tom, "eu te ensino."

"Oh, vai? Quando?"

"Ao meio-dia. Você vai para casa almoçar?"

"Vou ficar se você ficar."

"Bom—combinado. Qual é o seu nome?"

"Becky Thatcher. Qual é o seu? Oh, eu sei. É Thomas Sawyer."

"Esse é o nome com que me batem. Sou Tom quando sou bonzinho. Me chame de Tom, quer?"

"Sim."

Agora Tom começou a rabiscar algo na lousa, escondendo as palavras da menina. Mas ela não foi tímida desta vez. Ela implorou para ver. Tom disse:

"Oh, não é nada."

"Sim, é."

"Não, não é. Você não quer ver."

"Sim, eu quero, na verdade eu quero. Por favor, deixa."

"Você vai contar."

"Não, não vou—prometo, prometo e prometo."

"Você não vai contar para ninguém? Nunca, enquanto viver?"

"Não, nunca contarei para ninguém. Agora deixa."

"Oh, você não quer ver!"

"Já que você me trata assim, eu vou ver." E ela colocou sua mão pequena sobre a dele e uma pequena disputa se seguiu, Tom fingindo resistir seriamente, mas deixando sua mão deslizar gradualmente até que estas palavras fossem reveladas: "Eu te amo."

"Oh, que menino mau!" E ela deu um tapa rápido na mão dele, mas corou e pareceu satisfeita, apesar disso.

Exatamente nessa conjuntura, o menino sentiu um aperto lento e fatídico em sua orelha, e um impulso constante de levantamento. Dessa maneira, ele foi levado através da sala e depositado em seu próprio assento, sob um fogo cerrado de risadinhas de toda a escola. Então o mestre ficou sobre ele durante alguns momentos terríveis e, finalmente, afastou-se para seu trono sem dizer uma palavra. Mas, embora a orelha de Tom formigasse, seu coração estava jubiloso.

À medida que a escola se acalmava, Tom fez um esforço honesto para estudar, mas a agitação dentro dele era grande demais. Por sua vez, ele ocupou seu lugar na classe de leitura e fez uma bagunça; depois na classe de geografia e transformou lagos em montanhas, montanhas em rios e rios em continentes, até que o caos voltasse novamente; depois na classe de soletração, e foi "rebaixado" por uma sucessão de palavras de criança, até parar no final da fila e entregar a medalha de estanho que usava com ostentação há meses.

CAPÍTULO VII

Quanto mais Tom tentava concentrar sua mente em seu livro, mais suas ideias vagavam. Então, finalmente, com um suspiro e um bocejo, ele desistiu. Parecia-lhe que o intervalo do meio-dia nunca chegaria. O ar estava totalmente morto. Não havia um sopro se mexendo. Era o mais sonolento dos dias sonolentos. O murmúrio adormecido dos vinte e cinco alunos estudando acalmava a alma como o feitiço que existe no zumbido das abelhas. Bem longe, sob a luz do sol flamejante, Cardiff Hill erguia seus lados verdes e suaves através de um véu cintilante de calor, tingido com o roxo da distância; alguns pássaros flutuavam em asas preguiçosas bem alto no ar; nenhuma outra coisa viva era visível, exceto algumas vacas, e elas estavam dormindo. O coração de Tom doía para estar livre, ou então ter algo de interesse para fazer para passar o tempo monótono. Sua mão vagou até o bolso e seu rosto se iluminou com um brilho de gratidão que era uma oração, embora ele não soubesse. Então, furtivamente, a caixa de espoleta saiu. Ele soltou o carrapato e o colocou sobre a longa mesa plana. A criatura provavelmente brilhou com uma gratidão que equivalia a uma oração também, naquele momento, mas era prematuro: pois quando ele começou, agradecido, a se afastar, Tom o desviou com um alfinete e o fez tomar uma nova direção.

O amigo íntimo de Tom sentou-se ao lado dele, sofrendo exatamente como Tom estivera, e agora ele estava profunda e gratamente interessado naquele entretenimento num instante. Esse amigo íntimo era Joe Harper. Os dois meninos eram amigos jurados durante toda a semana e inimigos em batalha aos sábados. Joe tirou um alfinete da lapela e começou a ajudar a exercitar o prisioneiro. O esporte crescia em interesse a cada momento. Logo Tom disse que eles estavam interferindo um no outro, e nenhum dos dois obtinha o máximo benefício do carrapato. Então ele colocou a lousa de Joe sobre a mesa e traçou uma linha no meio dela, de cima a baixo.

"Agora," disse ele, "enquanto ele estiver do seu lado, você pode estimulá-lo e eu o deixarei em paz; mas se você deixá-lo escapar e ele vier para o meu lado, você deve deixá-lo em paz enquanto eu puder impedi-lo de atravessar."

"Tudo bem, vá em frente; comece."

O carrapato escapou de Tom, pouco depois, e cruzou o equador. Joe o importunou um pouco, e então ele escapou e cruzou de volta. Essa mudança de base ocorria frequentemente. Enquanto um menino atormentava o carrapato com interesse absorvente, o outro observava com interesse igualmente forte, as duas cabeças inclinadas juntas sobre a lousa, e as duas almas mortas para todas as outras coisas. Por fim, a sorte pareceu se estabelecer e permanecer com Joe. O carrapato tentou este, aquele e aquele outro curso, e ficou tão excitado e ansioso quanto os próprios meninos, mas vez após vez, exatamente quando ele teria a vitória em suas mãos, por assim dizer, e os dedos de Tom estariam tremendo para começar, o alfinete de Joe o desviava habilmente, e mantinha a posse. Por fim, Tom não pôde mais suportar. A tentação era forte demais. Então ele estendeu a mão e deu uma ajuda com seu alfinete. Joe ficou zangado num instante. Disse ele:

"Tom, deixe-o em paz."

"Eu só quero estimulá-lo um pouco, Joe."

"Não, senhor, não é justo; apenas deixe-o em paz."

"Droga, eu não vou estimulá-lo muito."

"Deixe-o em paz, eu te digo."

"Não vou!"

"Você vai—ele está do meu lado da linha."

"Olha aqui, Joe Harper, de quem é esse carrapato?"

"Eu não me importo de quem é o carrapato—ele está do meu lado da linha, e você não vai tocá-lo."

"Bem, eu aposto que vou, no entanto. Ele é meu carrapato e eu farei o que eu bem entender com ele, ou morro!"

Uma tremenda pancada caiu sobre os ombros de Tom, e seu duplicado sobre os de Joe; e pelo espaço de dois minutos a poeira continuou a voar dos dois casacos e toda a escola a desfrutar disso. Os meninos estiveram absortos demais para notar o silêncio que se instalara na escola algum tempo antes, quando o mestre veio na ponta dos pés pela sala e parou sobre eles. Ele havia contemplado boa parte da performance antes de contribuir com sua pitada de variedade a ela.

Quando a escola acabou ao meio-dia, Tom voou para Becky Thatcher e sussurrou em seu ouvido:

"Coloque seu chapéu e finja que vai para casa; e quando chegar na esquina, escape dos outros, e vire pela viela e volte. Eu vou pelo outro lado e farei a mesma coisa."

Assim, um seguiu com um grupo de estudantes, e o outro com outro. Pouco tempo depois, os dois se encontraram no fim da viela, e quando chegaram à escola, tiveram-na só para eles. Então sentaram-se juntos, com uma lousa diante deles, e Tom deu a Becky o lápis e segurou a mão dela na sua, guiando-a, e assim criou outra casa surpreendente. Quando o interesse pela arte começou a diminuir, os dois começaram a conversar. Tom nadava em felicidade. Ele disse:

"Você gosta de ratos?"

"Não! Eu os odeio!"

"Bem, eu também — os vivos. Mas refiro-me aos mortos, para girar em torno da cabeça com um cordão."

"Não, eu não ligo muito para ratos, de qualquer maneira. O que eu gosto é de chiclete."

"Ah, eu diria que sim! Quem dera eu tivesse um agora."

"Gostaria? Eu tenho um pouco. Deixarei você mascar um pouco, mas tem que me devolver."

Isso era aceitável, então eles mascaram revezando-se, e balançaram as pernas contra o banco em excesso de contentamento.

"Você já foi a um circo?", disse Tom.

"Sim, e meu pai vai me levar de novo algum dia, se eu for boazinha."

"Eu já fui ao circo três ou quatro vezes — muitas vezes. A igreja não é nada comparada a um circo. Há coisas acontecendo no circo o tempo todo. Eu vou ser um palhaço de circo quando crescer."

"Oh, você vai? Isso será legal. Eles são tão adoráveis, todos cheios de pintas."

"Sim, é verdade. E eles ganham montes de dinheiro — quase um dólar por dia, diz Ben Rogers. Diga, Becky, você já esteve noiva?"

"O que é isso?"

"Ora, noiva para casar."

"Não."

"Você gostaria?"

"Creio que sim. Não sei. Como é?"

"Como é? Ora, não é como nada. Você apenas diz a um rapaz que nunca terá ninguém além dele, nunca, nunca, nunca, e então vocês se beijam e é só isso. Qualquer um pode fazer."

"Beijar? Para que se beija?"

"Ora, isso, você sabe, é para... bem, eles sempre fazem isso."

"Todo mundo?"

"Ora, sim, todo mundo que está apaixonado um pelo outro. Você se lembra do que escrevi na lousa?"

"Si... sim."

"O que foi?"

"Eu não vou te contar."

"Quer que eu te conte?"

"Si... sim... mas em outra hora."

"Não, agora."

"Não, agora não... amanhã."

"Oh, não, agora. Por favor, Becky... eu vou sussurrar, vou sussurrar bem baixinho."

Becky hesitando, Tom tomou o silêncio por consentimento, passou o braço pela cintura dela e sussurrou a história bem suavemente, com a boca perto do ouvido dela. E então acrescentou:

"Agora você sussurra para mim — exatamente igual."

Ela resistiu por um tempo e então disse:

"Vire seu rosto para lá para não conseguir ver, e então eu farei. Mas você não deve contar a ninguém... vai, Tom? Agora você não vai, vai?"

"Não, de verdade, de verdade, eu não vou. Agora, Becky."

Ele virou o rosto. Ela inclinou-se timidamente até que sua respiração agitasse os cachos dele e sussurrou: "Eu... te... amo!"

Então ela se afastou num salto e correu ao redor das mesas e bancos, com Tom atrás dela, e refugiou-se num canto finalmente, com seu pequeno avental branco no rosto. Tom abraçou-a pelo pescoço e implorou:

"Agora, Becky, já está tudo feito... tudo acabado, menos o beijo. Não tenha medo disso... não é nada demais. Por favor, Becky." E ele puxou o avental e as mãos dela.

Aos poucos ela cedeu, e deixou suas mãos caírem; seu rosto, todo brilhando com a luta, surgiu e submeteu-se. Tom beijou os lábios vermelhos e disse:

"Agora está tudo feito, Becky. E sempre depois disso, você sabe, você nunca deve amar ninguém além de mim, e você nunca deve se casar com ninguém além de mim, nunca, jamais e para sempre. Você vai?"

"Não, eu nunca amarei ninguém além de você, Tom, e nunca me casarei com ninguém além de você... e você também nunca deve se casar com ninguém além de mim."

"Certamente. É claro. Isso faz parte. E sempre vindo para a escola ou quando estivermos voltando para casa, você deve andar comigo, quando não houver ninguém olhando... e você me escolhe e eu escolho você nas festas, porque é assim que se faz quando se está noivo."

"É tão legal. Nunca ouvi falar disso antes."

"Oh, é muito divertido! Ora, eu e Amy Lawrence..."

Os olhos grandes revelaram a Tom seu deslize e ele parou, confuso.

"Oh, Tom! Então eu não sou a primeira com quem você já esteve noivo!"

A criança começou a chorar. Tom disse:

"Oh, não chore, Becky, eu não me importo mais com ela."

"Sim, você se importa, Tom... você sabe que sim."

Tom tentou colocar o braço em volta do pescoço dela, mas ela o empurrou e virou o rosto para a parede, e continuou a chorar. Tom tentou de novo, com palavras suaves na boca, e foi repelido novamente. Então seu orgulho subiu, e ele afastou-se a passos largos e saiu. Ele ficou por ali, inquieto e desconfortável, por um tempo, olhando para a porta de vez em quando, esperando que ela se arrependesse e viesse encontrá-lo. Mas ela não veio. Então ele começou a se sentir mal e a temer que estivesse errado. Foi uma luta difícil para ele tomar novas iniciativas agora, mas ele reuniu coragem e entrou. Ela ainda estava de pé lá no canto, soluçando, com o rosto voltado para a parede. O coração de Tom o golpeou. Ele foi até ela e parou um momento, sem saber exatamente como proceder. Então disse hesitante:

"Becky, eu... eu não me importo com ninguém além de você."

Nenhuma resposta... apenas soluços.

"Becky" — suplicante. "Becky, você não vai dizer nada?"

Mais soluços.

Tom tirou sua joia mais preciosa, uma maçaneta de latão do topo de um atiçador de lareira, e passou-a em volta dela para que pudesse vê-la, e disse:

"Por favor, Becky, você não vai aceitar?"

Ela jogou-a no chão. Então Tom marchou para fora da casa, atravessou as colinas e foi para longe, para não mais voltar à escola naquele dia. Logo Becky começou a desconfiar. Ela correu para a porta; ele não estava à vista; ela voou para o pátio de recreio; ele não estava lá. Então ela chamou:

"Tom! Volte, Tom!"

Ela ouviu atentamente, mas não houve resposta. Ela não tinha companheiros além do silêncio e da solidão. Então sentou-se para chorar novamente e recriminar-se; e a essa altura os estudantes começaram a se reunir novamente, e ela teve que esconder suas mágoas, acalmar seu coração partido e carregar a cruz de uma longa, triste e dolorosa tarde, sem ninguém entre os estranhos ao seu redor para dividir as tristezas.

CAPÍTULO VIII

Tom esquivou-se daqui e dali por vielas até estar bem fora do caminho dos estudantes que retornavam, e então caiu em um trote melancólico. Ele atravessou um pequeno "riacho" duas ou três vezes, devido a uma superstição juvenil predominante de que atravessar a água frustrava a perseguição. Meia hora depois, ele desaparecia atrás da mansão Douglas no cume de Cardiff Hill, e a escola mal era distinguível ao longe no vale atrás dele. Ele entrou em um bosque denso, seguiu seu caminho sem trilhas até o centro dele e sentou-se em um local coberto de musgo sob um carvalho frondoso. Não havia nem uma brisa; o calor morto do meio-dia até silenciara o canto dos pássaros; a natureza jazia em um transe que não era interrompido por nenhum som, exceto o martelar distante e ocasional de um pica-pau, e isso parecia tornar o silêncio predominante e a sensação de solidão ainda mais profundos. A alma do garoto estava mergulhada na melancolia; seus sentimentos estavam em feliz harmonia com o ambiente. Ele sentou-se por muito tempo com os cotovelos nos joelhos e o queixo nas mãos, meditando. Parecia-lhe que a vida não passava de um problema, na melhor das hipóteses, e ele mais do que invejava Jimmy Hodges, tão recentemente libertado; deve ser muito pacífico, pensou, deitar, dormir e sonhar para sempre, com o vento sussurrando entre as árvores e acariciando a grama e as flores sobre o túmulo, e nada para incomodar e entristecer, nunca mais. Se ao menos ele tivesse um histórico limpo na escola dominical, estaria disposto a partir e acabar com tudo isso. Agora, quanto a essa garota. O que ele tinha feito? Nada. Ele tinha tido as melhores intenções do mundo e foi tratado como um cão... como um verdadeiro cão. Ela sentiria muito algum dia... talvez quando fosse tarde demais. Ah, se ele pudesse morrer temporariamente!

Mas o coração elástico da juventude não pode ser comprimido em uma forma restrita por muito tempo. Tom logo começou a derivar insensivelmente de volta para as preocupações desta vida. E se ele desse as costas, agora, e desaparecesse misteriosamente? E se ele fosse embora... para bem longe, para países desconhecidos além dos mares... e nunca mais voltasse! Como ela se sentiria então! A ideia de ser um palhaço ocorreu-lhe agora, apenas para enchê-lo de desgosto. Pois a frivolidade, as piadas e as malhas justas eram uma ofensa, quando se intrometiam em um espírito que fora exaltado ao vago e augusto reino do romântico. Não, ele seria um soldado, e retornaria após longos anos, todo desgastado pela guerra e ilustre. Não... melhor ainda, ele se juntaria aos índios, caçaria bisões e entraria no caminho de guerra nas cadeias de montanhas e nas grandes planícies sem rastros do Extremo Oeste, e longe no futuro voltaria como um grande chefe, eriçado de penas, horrível com pintura, e entraria saltitando na escola dominical, em alguma manhã sonolenta de verão, com um grito de guerra de gelar o sangue, e chamuscaria os olhos de todos os seus companheiros com uma inveja insaciável. Mas não, havia algo ainda mais vistoso que isso. Ele seria um pirata! Era isso! Agora seu futuro estava claro diante dele, e brilhando com um esplendor inimaginável. Como seu nome preencheria o mundo e faria as pessoas estremecerem! Como ele navegaria gloriosamente pelos mares dançantes, em seu corredor longo, baixo e de casco negro, o Espírito da Tempestade, com sua bandeira lúgubre tremulando no mastro! E no auge de sua fama, como ele apareceria de repente na velha aldeia e entraria na igreja, bronzeado e curtido pelo tempo, em seu gibão e calções de veludo preto, suas grandes botas de cano alto, sua faixa carmesim, seu cinto eriçado de pistolas, seu cutelo enferrujado pelo crime ao lado, seu chapéu desleixado com plumas ondulantes, sua bandeira negra desfraldada, com a caveira e os ossos cruzados nela, e ouviria com êxtase crescente os sussurros: "É Tom Sawyer, o Pirata! — o Vingador Negro dos Mares Espanhóis!"

Sim, estava decidido; sua carreira estava determinada. Ele fugiria de casa e começaria nela. Ele partiria logo na manhã seguinte. Portanto, ele agora deveria começar a se preparar. Ele reuniria seus recursos. Ele foi até um tronco podre próximo e começou a cavar sob uma das extremidades dele com seu canivete Barlow. Logo atingiu madeira que parecia oca. Ele colocou a mão ali e pronunciou este encantamento de forma impressionante:

"O que não veio aqui, venha! O que está aqui, fique aqui!"

Então ele raspou a sujeira e expôs uma ripa de pinho. Ele a pegou e revelou um pequeno tesouro bem formado, cujos fundo e laterais eram de ripas. Nele jazia uma bola de gude. O espanto de Tom não tinha limites! Ele coçou a cabeça com um ar perplexo e disse:

"Bem, isso supera tudo!"

Então ele jogou a bola de gude fora, irritado, e ficou pensativo. A verdade era que uma superstição sua falhara ali, que ele e todos os seus camaradas sempre consideraram infalível. Se você enterrasse uma bola de gude com certos encantamentos necessários, e a deixasse sozinha por uma quinzena, e então abrisse o local com o encantamento que ele acabara de usar, você descobriria que todas as bolas de gude que você já perdera tinham se reunido ali, nesse meio tempo, não importava quão amplamente tivessem sido separadas. Mas agora, essa coisa tinha, real e inquestionavelmente, falhado. Toda a estrutura de fé de Tom foi abalada em suas fundações. Ele tinha ouvido muitas vezes falar dessa coisa tendo sucesso, mas nunca de falhar antes. Não lhe ocorreu que ele já havia tentado várias vezes antes, ele mesmo, mas nunca conseguiu encontrar os esconderijos depois. Ele quebrou a cabeça sobre o assunto por algum tempo, e finalmente decidiu que alguma bruxa tinha interferido e quebrado o feitiço. Ele pensou que se certificaria sobre esse ponto; então procurou por ali até encontrar um pequeno local arenoso com uma pequena depressão em forma de funil. Ele deitou-se e colocou a boca perto dessa depressão e chamou:

"Besouro, besouro, diga-me o que quero saber! Besouro, besouro, diga-me o que quero saber!"

A areia começou a se mover, e logo um pequeno besouro preto apareceu por um segundo e depois mergulhou novamente, assustado.

"Ele não ousa contar! Então foi uma bruxa que fez isso. Eu sabia!"

Ele bem conhecia a futilidade de tentar lutar contra bruxas, então desistiu, desencorajado. Mas ocorreu-lhe que ele poderia muito bem ter a bola de gude que acabara de jogar fora, e portanto foi e fez uma busca paciente por ela. Mas ele não conseguiu encontrá-la. Agora ele voltou ao seu tesouro e cuidadosamente posicionou-se exatamente como estava quando jogou a bola de gude fora; então ele pegou outra bola de gude do bolso e jogou-a da mesma maneira, dizendo:

"Irmão, vá encontrar seu irmão!"

Ele observou onde ela parou, e foi até lá e olhou. Mas ela deve ter caído antes ou ido longe demais; então ele tentou mais duas vezes. A última repetição foi bem-sucedida. As duas bolas de gude estavam a menos de trinta centímetros uma da outra.

Bem neste momento, o sopro de uma trombeta de lata de brinquedo ecoou fracamente pelos corredores verdes da floresta. Tom tirou sua jaqueta e calças, transformou um suspensório em um cinto, afastou alguns arbustos atrás do tronco podre, revelando um arco e flecha rústicos, uma espada de ripa e uma trombeta de lata, e em um momento agarrou essas coisas e saiu saltando, de pernas nuas, com a camisa esvoaçante. Ele logo parou sob um grande olmo, soprou um som de resposta e então começou a andar na ponta dos pés e olhar cautelosamente, para cá e para lá. Ele disse cautelosamente — para uma companhia imaginária:

"Parem, meus homens alegres! Fiquem escondidos até que eu soe."

Agora apareceu Joe Harper, tão alegremente vestido e elaboradamente armado quanto Tom. Tom chamou:

"Parem! Quem vem aqui na Floresta de Sherwood sem o meu passe?"

"Guy de Guisborne não quer o passe de ninguém. Quem és tu que... que..."

"Ousas manter tal linguagem", disse Tom, incentivando — pois falavam "pelo livro", de memória.

"Quem és tu que ousas manter tal linguagem?"

"Eu, de fato! Eu sou Robin Hood, como tua carcaça de covarde logo saberá."

"Então és tu de fato aquele famoso fora da lei? Com muito prazer disputarei contigo as passagens do alegre bosque. Defende-te!"

Eles pegaram suas espadas de ripa, despejaram suas outras tralhas no chão, assumiram uma atitude de esgrima, pé com pé, e começaram um combate grave e cuidadoso, "dois para cima e dois para baixo". Logo Tom disse:

"Agora, se você pegou o jeito, faça com vivacidade!"

Então eles "fizeram com vivacidade", ofegantes e transpirando com o trabalho. Aos poucos Tom gritou:

"Caia! caia! Por que você não cai?"

"Eu não vou! Por que você mesmo não cai? Você está se dando pior nisso."

"Ora, isso não é nada. Eu não posso cair; não é assim que está no livro. O livro diz: 'Então, com um golpe de costas, ele matou o pobre Guy de Guisborne'. Você tem que se virar e deixar que eu te acerte nas costas."

Não havia como contornar as autoridades, então Joe virou-se, recebeu a pancada e caiu.

"Agora", disse Joe, levantando-se, "você tem que me deixar te matar. Isso é justo."

"Ora, eu não posso fazer isso, não está no livro."

"Bem, é uma droga... é só isso."

"Bem, diga, Joe, você pode ser o Frei Tuck ou Much, o filho do moleiro, e me bater com um bastão; ou eu serei o Xerife de Nottingham e você será Robin Hood por um tempo e me matará."

Isso foi satisfatório, e assim essas aventuras foram realizadas. Então Tom tornou-se Robin Hood novamente, e foi permitido pela freira traiçoeira sangrar até perder as forças por causa de seu ferimento negligenciado. E, finalmente, Joe, representando toda uma tribo de fora da lei chorosos, arrastou-o tristemente para fora, entregou seu arco em suas mãos fracas, e Tom disse: "Onde esta flecha cair, ali enterrem o pobre Robin Hood sob a árvore do bosque verde." Então ele atirou a flecha e caiu para trás e teria morrido, mas ele caiu sobre uma urtiga e saltou, alegre demais para um cadáver.

Os meninos vestiram-se, esconderam seus apetrechos e foram embora lamentando que não houvesse mais fora da lei, e imaginando o que a civilização moderna poderia alegar ter feito para compensar sua perda. Eles disseram que prefeririam ser fora da lei por um ano na Floresta de Sherwood do que Presidente dos Estados Unidos para sempre.

CAPÍTULO IX

Às nove e meia daquela noite, Tom e Sid foram mandados para a cama, como de costume. Eles fizeram suas orações, e Sid logo estava dormindo. Tom ficou acordado e esperou, em impaciência inquieta. Quando lhe pareceu que já deveria estar quase amanhecendo, ouviu o relógio bater dez! Isso foi desespero. Ele teria se revirado e se agitado, como seus nervos exigiam, mas tinha medo de acordar Sid. Então ficou imóvel e olhou fixamente para a escuridão. Tudo estava desoladoramente parado. Aos poucos, do silêncio, pequenos ruídos quase imperceptíveis começaram a se destacar. O tique-taque do relógio começou a chamar a atenção. Vigas velhas começaram a estalar misteriosamente. A escada rangeu fracamente. Evidentemente, espíritos estavam à solta. Um ronco medido e abafado vinha do quarto da tia Polly. E agora começava o tédio do cricrilar de um grilo que nenhuma engenhosidade humana conseguia localizar. Em seguida, o tique-taque macabro de um besouro-do-relógio na parede, na cabeceira da cama, fez Tom estremecer — significava que os dias de alguém estavam contados. Então o uivo de um cão distante subiu no ar noturno, e foi respondido por um uivo mais fraco vindo de uma distância ainda maior. Tom estava em agonia. Finalmente, ele se convenceu de que o tempo havia parado e a eternidade começado; ele começou a cochilar, apesar de si mesmo; o relógio bateu onze, mas ele não ouviu. E então veio, misturado aos seus sonhos mal formados, um miado de gato muito melancólico. O abrir de uma janela vizinha o perturbou. Um grito de "Sai pra lá, seu diabo!" e o choque de uma garrafa vazia contra a parte de trás do galpão de lenha de sua tia o deixou totalmente acordado, e um minuto depois ele estava vestido, fora da janela e rastejando pelo telhado do anexo de quatro. Ele "miou" com cautela uma ou duas vezes, enquanto ia; então saltou para o telhado do galpão de lenha e de lá para o chão. Huckleberry Finn estava lá, com seu gato morto. Os meninos afastaram-se e desapareceram na escuridão. Ao fim de meia hora, eles estavam caminhando através da grama alta do cemitério.

Era um cemitério do tipo ocidental, à moda antiga. Ficava em uma colina, a cerca de dois quilômetros e meio da aldeia. Tinha uma cerca de tábuas em ruínas ao redor, que se inclinava para dentro em alguns lugares, e para fora no restante do tempo, mas não ficava ereta em lugar nenhum. Grama e ervas daninhas cresciam viçosas por todo o cemitério. Todos os túmulos antigos estavam afundados, não havia uma lápide no local; tábuas de topo arredondado, comidas por vermes, cambaleavam sobre as sepulturas, inclinando-se em busca de apoio e não encontrando nenhum. "Sagrado à memória de" Fulano de Tal tinha sido pintado nelas uma vez, mas não poderia mais ser lido, na maioria delas, agora, mesmo se houvesse luz.

Um vento fraco gemia através das árvores, e Tom temia que pudessem ser os espíritos dos mortos, reclamando por serem perturbados. Os meninos conversavam pouco, e apenas em voz baixa, pois o tempo, o lugar e a solenidade e o silêncio predominantes oprimiam seus espíritos. Eles encontraram o monte afiado e novo que procuravam, e acomodaram-se dentro da proteção de três grandes olmos que cresciam em um grupo a poucos metros da sepultura.

Então eles esperaram em silêncio pelo que pareceu um longo tempo. O pio de uma coruja distante era o único som que perturbava a quietude mortal. As reflexões de Tom tornaram-se opressivas. Ele precisava forçar alguma conversa. Então ele disse em um sussurro:

"Hucky, você acredita que os mortos gostam que estejamos aqui?"

Huckleberry sussurrou:

"Quem dera eu soubesse. É terrivelmente solene, não é?"

"Aposto que é."

Houve uma pausa considerável, enquanto os meninos examinavam esse assunto interiormente. Então Tom sussurrou:

"Diga, Hucky... você acha que Hoss Williams nos ouve conversando?"

"Claro que sim. Pelo menos o espírito dele ouve."

Tom, após uma pausa:

"Eu queria ter dito Senhor Williams. Mas nunca tive a intenção de fazer mal. Todo mundo o chama de Hoss."

"A gente não pode ser muito exigente quanto ao modo como fala sobre esses mortos, Tom."

Isso foi um balde de água fria, e a conversa morreu novamente.

Logo Tom agarrou o braço de seu camarada e disse:

"Psiu!"

"O que foi, Tom?" E os dois se agarraram, com os corações batendo forte.

"Psiu! Lá está de novo! Você não ouviu?"

"Eu..."

"Lá! Agora você ouviu."

"Deus, Tom, eles estão vindo! Estão vindo, com certeza. O que vamos fazer?"

"Eu não sei. Você acha que eles vão nos ver?"

"Ah, Tom, eles conseguem enxergar no escuro, igual aos gatos. Eu queria não ter vindo."

"Ah, não fique com medo. Não acredito que vão nos incomodar. Não estamos fazendo mal a ninguém. Se ficarmos perfeitamente imóveis, talvez eles nem nos notem."

"Vou tentar, Tom, mas, Deus, estou todo trêmulo."

"Escute!"

Os meninos encostaram as cabeças e mal respiraram. Um som abafado de vozes flutuou do fim distante do cemitério.

"Olhe! Veja lá!" sussurrou Tom. "O que é aquilo?"

"É fogo-fátuo. Oh, Tom, isso é horrível."

Algumas figuras vagas aproximavam-se através da penumbra, balançando uma lanterna de lata antiquada que salpicava o chão com incontáveis fagulhas de luz. Logo Huckleberry sussurrou, com um calafrio:

"São os demônios, sem dúvida. Três deles! Meu Deus, Tom, estamos perdidos! Você sabe rezar?"

"Vou tentar, mas não fique com medo. Eles não vão nos machucar. 'Agora me deito para dormir, eu...'"

"Psiu!"

"O que foi, Huck?"

"São humanos! Um deles é, pelo menos. Uma das vozes é do velho Muff Potter."

"Não... não é possível, é?"

"Eu aposto como conheço. Não se mexa nem dê um passo. Ele não é esperto o suficiente para nos notar. Bêbado, como sempre, provavelmente... aquele maldito velho!"

"Está bem, ficarei parado. Agora eles pararam. Não conseguem encontrar. Lá vêm eles de novo. Agora estão perto. Frios de novo. Quentes de novo. Pelando! Eles estão vindo direto para cá, desta vez. Diga, Huck, conheço outra daquelas vozes; é o Injun Joe."

"É verdade... aquele mestiço assassino! Eu preferiria muito mais que fossem demônios. O que será que eles estão aprontando?"

O sussurro morreu completamente agora, pois os três homens haviam chegado à sepultura e estavam a poucos metros do esconderijo dos meninos.

"Aqui está", disse a terceira voz; e o dono dela ergueu a lanterna, revelando o rosto do jovem Doutor Robinson.

Potter e Injun Joe carregavam uma maca de mão com uma corda e algumas pás nela. Eles jogaram sua carga no chão e começaram a abrir a sepultura. O doutor colocou a lanterna na cabeceira da sepultura e sentou-se, de costas para uma das árvores de olmo. Ele estava tão perto que os meninos poderiam tê-lo tocado.

"Depressa, homens!" disse ele, em voz baixa; "a lua pode aparecer a qualquer momento."

Eles rosnaram uma resposta e continuaram a cavar. Por algum tempo, não houve ruído além do som áspero das pás despejando sua carga de terra e cascalho. Era muito monótono. Finalmente, uma pá atingiu o caixão com um som seco de madeira e, dentro de mais um ou dois minutos, os homens o haviam içado para o chão. Eles forçaram a tampa com suas pás, tiraram o corpo e o jogaram rudemente no chão. A lua derivou por trás das nuvens e expôs o rosto pálido. A maca foi preparada e o cadáver colocado nela, coberto com um cobertor e amarrado ao seu lugar com a corda. Potter tirou uma faca de mola grande, cortou a ponta solta da corda e então disse:

"Agora a maldita coisa está pronta, Serrador, e você vai abrir logo a carteira para mais cinco, ou ela fica aqui."

"É isso aí!" disse Injun Joe.

"Olhem aqui, o que significa isso?" disse o doutor. "Vocês exigiram o pagamento adiantado, e eu já os paguei."

"Sim, e você fez mais do que isso", disse Injun Joe, aproximando-se do doutor, que estava agora de pé. "Cinco anos atrás você me expulsou da cozinha de seu pai uma noite, quando vim pedir algo para comer, e você disse que eu não estava ali para nada de bom; e quando jurei que me vingaria de você, mesmo que levasse cem anos, seu pai me mandou para a cadeia por vadiagem. Você achou que eu esqueceria? O sangue indígena não corre em mim por nada. E agora eu peguei você, e você vai ter que pagar, você sabe!"

Ele estava ameaçando o doutor, com o punho em seu rosto, a essa altura. O doutor desferiu um golpe repentino e estendeu o rufião no chão. Potter deixou cair sua faca e exclamou:

"Ora, pare, não bata no meu parceiro!" e no momento seguinte ele havia agarrado o doutor e os dois lutavam com todas as suas forças, pisoteando a grama e rasgando o chão com seus calcanhares. Injun Joe saltou para os pés, com os olhos flamejantes de paixão, arrebatou a faca de Potter e começou a rastejar, felino e curvado, ao redor dos combatentes, buscando uma oportunidade. De repente, o doutor se soltou, agarrou a pesada cabeceira da sepultura de Williams e derrubou Potter no chão com ela — e no mesmo instante o mestiço viu sua chance e cravou a faca até o cabo no peito do jovem. Ele cambaleou e caiu parcialmente sobre Potter, inundando-o com seu sangue, e no mesmo momento as nuvens encobriram o espetáculo terrível e os dois meninos assustados saíram em disparada na escuridão.

Logo, quando a lua emergiu novamente, Injun Joe estava de pé sobre as duas formas, contemplando-as. O doutor murmurou inarticuladamente, deu um ou dois longos arquejos e ficou imóvel. O mestiço resmungou:

"Essa conta está acertada... maldito seja."

Então ele roubou o corpo. Depois disso, ele colocou a faca fatal na mão direita aberta de Potter e sentou-se sobre o caixão desmontado. Três... quatro... cinco minutos se passaram, e então Potter começou a se mexer e a gemer. Sua mão fechou-se sobre a faca; ele a ergueu, olhou para ela e a deixou cair, com um calafrio. Então ele se sentou, empurrando o corpo para longe de si, e olhou para ele, e depois ao redor, confuso. Seus olhos encontraram os de Joe.

"Deus, como foi isso, Joe?" disse ele.

"É um negócio sujo", disse Joe, sem se mover. "Por que você fez isso?"

"Eu! Eu nunca fiz isso!"

"Olhe aqui! Esse tipo de conversa não cola."

Potter tremeu e ficou branco.

"Eu pensei que estivesse sóbrio. Eu não devia ter bebido esta noite. Mas ainda está na minha cabeça... pior do que quando começamos aqui. Estou todo confuso; mal consigo me lembrar de nada. Diga-me, Joe... honestamente, agora, velhote... fui eu que fiz? Joe, eu nunca tive a intenção... por minha alma e honra, eu nunca tive a intenção, Joe. Diga-me como foi, Joe. Oh, é horrível... e ele tão jovem e promissor."

"Ora, vocês dois estavam brigando, e ele te deu uma com a cabeceira e você caiu estatelado; e então você se levantou, todo cambaleante e atordoado, e arrebatou a faca e a cravou nele, bem quando ele te deu outra pancada terrível... e você ficou aí, morto de bêbado até agora."

"Oh, eu não sabia o que estava fazendo. Que eu morra neste minuto se sabia. Foi tudo por causa do uísque e da agitação, eu suponho. Eu nunca usei uma arma na vida antes, Joe. Eu já briguei, mas nunca com armas. Todos vão dizer isso. Joe, não conte! Diga que você não vai contar, Joe... seja um bom camarada. Eu sempre gostei de você, Joe, e te defendi também. Você não se lembra? Você não vai contar, vai, Joe?" E a pobre criatura caiu de joelhos diante do assassino impassível e apertou suas mãos suplicantes.

"Não, você sempre foi justo e correto comigo, Muff Potter, e eu não vou te abandonar. Pronto, agora, isso é o mais justo que um homem pode dizer."

"Oh, Joe, você é um anjo. Vou te abençoar por isso pelo resto da minha vida." E Potter começou a chorar.

"Vamos, agora, chega disso. Esta não é hora para choramingar. Você vá por aquele caminho e eu vou por este. Mova-se, agora, e não deixe rastros atrás de você."

Potter começou um trote que rapidamente aumentou para uma corrida. O mestiço ficou olhando para ele. Ele resmungou:

"Se ele estiver tão atordoado com a pancada e confuso com o rum como parecia estar, não vai pensar na faca até que esteja tão longe que terá medo de voltar aqui sozinho para buscá-la... covarde!"

Dois ou três minutos depois, o homem assassinado, o cadáver coberto, o caixão sem tampa e a sepultura aberta não estavam sob inspeção de ninguém além da lua. A quietude estava completa novamente, também.

CAPÍTULO X

Os dois meninos voaram sem parar, em direção à vila, mudos de horror. Eles olhavam para trás, por cima dos ombros, de tempos em tempos, apreensivos, como se temessem ser seguidos. Cada toco que surgia em seu caminho parecia um homem e um inimigo, e os fazia prender a respiração; e à medida que passavam por algumas casas periféricas perto da vila, o latido dos cães de guarda despertados parecia dar asas aos seus pés.

"Se ao menos conseguirmos chegar ao antigo curtume antes de desmaiarmos!" sussurrou Tom, em suspiros curtos. "Não aguento muito mais."

Os arquejos pesados de Huckleberry foram sua única resposta, e os meninos fixaram os olhos no objetivo de suas esperanças e se esforçaram para alcançá-lo. Eles ganharam terreno constantemente e, finalmente, lado a lado, atravessaram a porta aberta e caíram, gratos e exaustos, nas sombras protetoras lá dentro. Aos poucos, seus pulsos diminuíram o ritmo e Tom sussurrou:

"Huckleberry, o que você acha que vai acontecer com isso?"

"Se o Doutor Robinson morrer, acho que a forca virá disso."

"Você acha mesmo?"

"Ora, eu sei disso, Tom."

Tom pensou por um tempo, então disse:

"Quem vai contar? Nós?"

"Do que você está falando? Suponha que algo aconteça e o Injun Joe não seja enforcado? Ora, ele nos mataria cedo ou tarde, tão certo como estamos deitados aqui."

"Era exatamente isso que eu estava pensando, Huck."

"Se alguém contar, que seja o Muff Potter, se ele for tolo o suficiente. Ele geralmente está bêbado o suficiente."

Tom não disse nada... continuou pensando. Logo ele sussurrou:

"Huck, o Muff Potter não sabe. Como ele pode contar?"

"Por que razão ele não sabe?"

"Porque ele tinha acabado de levar aquela pancada quando o Injun Joe fez o serviço. Você acha que ele viu alguma coisa? Você acha que ele sabia de alguma coisa?"

"Puxa vida, é verdade, Tom!"

"E além disso, olhe aqui... talvez aquela pancada tenha dado conta dele!"

"Não, não é provável, Tom. Ele estava com bebida no corpo; eu pude ver isso; e além do mais, ele sempre está. Bem, quando o papai está bêbado, você poderia pegar e bater na cabeça dele com uma igreja e não faria nem cócegas. Ele mesmo diz isso. Então é o mesmo com o Muff Potter, claro. Mas se um homem estivesse totalmente sóbrio, acho que talvez aquela pancada pudesse nocauteá-lo; eu não sei."

Após outro silêncio reflexivo, Tom disse:

"Hucky, você tem certeza de que pode manter segredo?"

"Tom, temos que manter segredo. Você sabe disso. Aquele demônio indígena não hesitaria em nos afogar como a um par de gatos, se abríssemos o bico sobre isso e eles não o enforcassem. Agora, olhe aqui, Tom, vamos fazer um juramento entre nós... é isso que temos que fazer... jurar manter segredo."

"Estou de acordo. É a melhor coisa. Você seguraria minha mão e juraria que nós..."

"Ah não, isso não serve para isso. Isso é bom o suficiente para coisas pequenas e bobas... especialmente com garotas, porque elas sempre te abandonam e contam se ficarem bravas... mas deveria haver algo escrito sobre uma coisa grande como esta. E sangue."

Todo o ser de Tom aplaudiu essa ideia. Era profundo, sombrio e terrível; a hora, as circunstâncias, o ambiente, estavam em sintonia com isso. Ele pegou uma ripa de pinho limpa que jazia ao luar, tirou um pequeno fragmento de "giz vermelho" do bolso, aproveitou a lua para seu trabalho e rabiscou penosamente estas linhas, enfatizando cada traço descendente lento ao prender a língua entre os dentes e aliviando a pressão nos traços ascendentes.

"Huck Finn e Tom Sawyer juram que manterão segredo sobre Isto e eles desejam cair mortos em Seus Rastros se Alguma Vez Contarem e apodrecerem."

Huckleberry ficou cheio de admiração pela facilidade de Tom em escrever e pela sublimidade de sua linguagem. Ele imediatamente tirou um alfinete da lapela e ia furar a carne, mas Tom disse:

"Espere! Não faça isso. O alfinete é de latão. Pode ter azinhavre nele."

"O que é azinhavre?"

"É veneno. É isso que é. Você engole um pouco disso uma vez... você vai ver."

Então Tom desenrolou o fio de uma de suas agulhas, e cada menino furou a ponta do polegar e espremeu uma gota de sangue. A tempo, depois de muitos apertos, Tom conseguiu assinar suas iniciais, usando a ponta do dedo mínimo como caneta. Então ele mostrou a Huckleberry como fazer um H e um F, e o juramento estava completo. Eles enterraram a ripa perto da parede, com algumas cerimônias lúgubres e encantamentos, e as algemas que prendiam suas línguas foram consideradas trancadas, com a chave jogada fora.

Uma figura rastejou furtivamente por uma abertura na outra extremidade do prédio em ruínas, agora, mas eles não notaram.

"Tom", sussurrou Huckleberry, "isso nos impede de contar alguma vez... para sempre?"

"Claro que impede. Não faz diferença o que aconteça, temos que manter segredo. Nós cairíamos mortos... você não sabe disso?"

"Sim, acho que é verdade."

Eles continuaram a sussurrar por algum tempo. Logo um cachorro começou um uivo longo e lúgubre logo do lado de fora... a menos de três metros deles. Os meninos se abraçaram repentinamente, em uma agonia de medo.

"Qual de nós ele quer dizer?" ofegou Huckleberry.

"Eu não sei... olhe pela fresta. Rápido!"

"Não, você, Tom!"

"Eu não consigo... não consigo fazer isso, Huck!"

"Por favor, Tom. Lá está de novo!"

"Oh, Deus, estou grato!" sussurrou Tom. "Eu conheço a voz dele. É o Bull Harbison." *

[* Se o Sr. Harbison tivesse um escravo chamado Bull, Tom teria se referido a ele como "o Bull do Harbison", mas um filho ou um cachorro com esse nome era "Bull Harbison".]

"Oh, isso é bom... eu te digo, Tom, eu estava quase morrendo de medo; eu teria apostado qualquer coisa que era um cachorro vadio."

O cachorro uivou novamente. Os corações dos meninos afundaram mais uma vez.

"Oh, céus! Esse não é o Bull Harbison!" sussurrou Huckleberry. "Vai, Tom!"

Tom, tremendo de medo, cedeu e colocou o olho na fresta. Seu sussurro era quase inaudível quando ele disse:

"Oh, Huck, é um cachorro vadio!"

"Rápido, Tom, rápido! A quem ele quer dizer?"

"Huck, ele deve querer dizer nós dois... estamos bem juntos."

"Oh, Tom, acho que estamos perdidos. Acho que não tem erro sobre para onde eu vou. Tenho sido tão perverso."

"Raios! Isso é o que dá faltar à escola e fazer tudo o que um sujeito é proibido de fazer. Eu poderia ter sido bom, como o Sid, se tivesse tentado... mas não, eu não quis, claro. Mas se eu conseguir me livrar desta vez, aposto que vou me afogar em escolas dominicais!" E Tom começou a fungar um pouco.

"Você mau!" e Huckleberry começou a fungar também. "Que droga, Tom Sawyer, você é um anjo comparado ao que eu sou. Oh, Deus, Deus, Deus, eu queria ter tido metade da sua chance."

Tom engasgou e sussurrou:

"Olhe, Hucky, olhe! Ele está de costas para nós!"

Hucky olhou, com alegria no coração.

"Bem, ele está mesmo, por todos os santos! Ele estava antes?"

"Sim, estava. Mas eu, como um tolo, não pensei. Oh, isso é fantástico, sabe. Agora, a quem ele pode estar se referindo?"

O uivo parou. Tom levantou as orelhas.

"Psiu! O que é isso?" sussurrou ele.

"Parece... parece porcos grunhindo. Não... é alguém roncando, Tom."

"É isso mesmo! Onde é, Huck?"

"Acho que é lá na outra ponta. Parece, de qualquer modo. O papai costumava dormir lá, às vezes, junto com os porcos, mas Deus te abençoe, ele faz um barulho que levanta defunto quando ronca. Além disso, acho que ele nunca mais vai voltar para esta cidade."

O espírito de aventura subiu na alma dos meninos mais uma vez.

"Hucky, você tem coragem de ir se eu for na frente?"

"Não gosto muito disso. Tom, e se for o Injun Joe!"

Tom vacilou. Mas logo a tentação surgiu forte novamente e os meninos concordaram em tentar, com o entendimento de que sairiam em disparada se o ronco parasse. Então eles foram na ponta dos pés furtivamente para baixo, um atrás do outro. Quando chegaram a cinco passos do roncador, Tom pisou em um galho, e ele quebrou com um estalo agudo. O homem gemeu, contorceu-se um pouco, e seu rosto entrou no luar. Era Muff Potter. Os corações dos meninos haviam parado, e suas esperanças também, quando o homem se moveu, mas seus medos desapareceram agora. Eles saíram na ponta dos pés, através da parede de madeira quebrada, e pararam a uma pequena distância para trocar uma palavra de despedida. Aquele uivo longo e lúgubre subiu no ar da noite novamente! Eles se viraram e viram o estranho cachorro parado a poucos metros de onde Potter estava deitado, e virado para Potter, com o focinho apontando para o céu.

"Oh, céus, é ele!" exclamaram ambos os meninos, de uma só vez.

"Diga, Tom... dizem que um cachorro vadio veio uivando ao redor da casa do Johnny Miller, por volta da meia-noite, há umas duas semanas; e um bacurau entrou e pousou nos corrimãos e cantou, na mesma noite; e ainda não há ninguém morto lá."

"Bem, eu sei disso. E suponha que não haja. A Gracie Miller não caiu no fogo da cozinha e se queimou terrivelmente no sábado seguinte?"

"Sim, mas ela não está morta. E o que é mais, ela está melhorando também."

"Está bem, espere e verá. Ela está perdida, tão certo como o Muff Potter está perdido. É o que os negros dizem, e eles entendem tudo sobre esse tipo de coisa, Huck."

Então eles se separaram, cogitando. Quando Tom entrou pela janela de seu quarto, a noite estava quase terminando. Ele se despiu com excessiva cautela e adormeceu, parabenizando-se por ninguém saber de sua escapada. Ele não sabia que o Sid, que roncava suavemente, estava acordado, e estava assim há uma hora.

Quando Tom acordou, Sid estava vestido e fora. Havia uma aparência de tarde na luz, uma sensação de tarde na atmosfera. Ele ficou assustado. Por que não o haviam chamado... perseguido até ele levantar, como de costume? O pensamento o encheu de pressentimentos. Dentro de cinco minutos ele estava vestido e lá embaixo, sentindo-se dolorido e sonolento. A família ainda estava à mesa, mas haviam terminado o café da manhã. Não houve voz de repreensão; mas havia olhares desviados; havia um silêncio e um ar de solenidade que causou um calafrio no coração do culpado. Ele se sentou e tentou parecer alegre, mas foi um trabalho árduo; não provocou nenhum sorriso, nenhuma resposta, e ele caiu em silêncio e deixou seu coração afundar nas profundezas.

Após o café da manhã, sua tia o chamou de lado, e Tom quase se animou com a esperança de que seria surrado; mas não foi assim. Sua tia chorou sobre ele e perguntou como ele podia ir e partir seu velho coração assim; e finalmente disse-lhe para ir em frente, e arruinar a si mesmo e levar seus cabelos grisalhos com tristeza para o túmulo, pois não adiantava mais ela tentar. Isso foi pior do que mil chicotadas, e o coração de Tom estava mais dolorido agora do que seu corpo. Ele chorou, implorou por perdão, prometeu se reformar várias vezes, e então recebeu sua dispensa, sentindo que havia conquistado apenas um perdão imperfeito e estabelecido apenas uma confiança frágil.

Ele deixou a presença muito infeliz para sequer sentir vontade de se vingar de Sid; e assim o rápido retiro deste pelo portão dos fundos foi desnecessário. Ele seguiu para a escola melancólico e triste, e recebeu sua surra, junto com Joe Harper, por ter faltado à escola no dia anterior, com o ar de alguém cujo coração estava ocupado com dores mais pesadas e totalmente morto para ninharias. Então ele se dirigiu ao seu lugar, descansou os cotovelos na carteira e o queixo nas mãos, e encarou a parede com o olhar pétreo de quem sofre e chegou ao limite, não podendo ir além. Seu cotovelo estava pressionando contra alguma substância dura. Depois de muito tempo, ele mudou lenta e tristemente de posição e pegou este objeto com um suspiro. Estava em um papel. Ele o desenrolou. Um longo, persistente e colossal suspiro se seguiu, e seu coração se partiu. Era o seu puxador de latão da lareira!

Esta última gota fez transbordar o copo.

CAPÍTULO XI

Perto da hora do meio-dia, toda a aldeia foi subitamente eletrizada com a notícia macabra. Não foi preciso o telégrafo, que ainda nem fora imaginado; o relato voou de homem para homem, de grupo para grupo, de casa para casa, com uma velocidade pouco inferior à telegráfica. Naturalmente, o mestre-escola deu folga naquela tarde; a cidade teria achado estranho se ele não o tivesse feito.

Uma faca ensanguentada fora encontrada perto do homem assassinado, e fora reconhecida por alguém como pertencendo a Muff Potter — assim corria a história. E dizia-se que um cidadão retardatário encontrara Potter lavando-se no riacho por volta de uma ou duas horas da manhã, e que Potter fugira imediatamente — circunstâncias suspeitas, especialmente a lavagem, que não era um hábito de Potter. Dizia-se também que a cidade fora vasculhada atrás deste "assassino" (o público não é lento na questão de filtrar evidências e chegar a um veredito), mas que ele não pôde ser encontrado. Cavaleiros haviam partido por todas as estradas em todas as direções, e o Xerife "estava confiante" de que ele seria capturado antes da noite.

Toda a cidade estava a dirigir-se para o cemitério. A mágoa de Tom desapareceu e ele juntou-se ao cortejo, não porque não preferisse mil vezes ir a qualquer outro lugar, mas porque um fascínio terrível e inexplicável o atraía. Chegado ao lugar pavoroso, ele enfiou seu corpo pequeno por entre a multidão e viu o espetáculo lúgubre. Parecia-lhe uma eternidade desde a última vez em que estivera ali. Alguém beliscou seu braço. Ele virou-se, e seus olhos encontraram os de Huckleberry. Então, ambos olharam para outro lado imediatamente e se perguntaram se alguém notara algo em seu olhar mútuo. Mas todos estavam falando e compenetrados no espetáculo macabro diante deles.

"Pobre coitado!" "Pobre rapaz!" "Isso deveria ser uma lição para os ladrões de sepulturas!" "Muff Potter vai para a forca por causa disso se o pegarem!" Este era o teor dos comentários; e o ministro disse: "Foi um julgamento; a mão Dele está aqui."

Nesse momento, Tom estremeceu da cabeça aos pés; pois seu olhar caiu sobre a face estólida de Injun Joe. Nesse instante, a multidão começou a balançar e a lutar, e vozes gritaram: "É ele! é ele! ele mesmo está vindo!"

"Quem? Quem?" de vinte vozes.

"Muff Potter!"

"Olá, ele parou! — Cuidado, ele está virando! Não o deixem escapar!"

Pessoas nos galhos das árvores sobre a cabeça de Tom disseram que ele não estava tentando escapar — ele parecia apenas hesitante e perplexo.

"Audácia infernal!" disse um transeunte; "queria vir e dar uma olhada tranquila no seu trabalho, suponho — não esperava companhia."

A multidão se abriu, então, e o Xerife passou, conduzindo ostensivamente Potter pelo braço. O rosto do pobre coitado estava abatido, e seus olhos mostravam o medo que o dominava. Quando ele ficou diante do homem assassinado, tremeu como se tivesse paralisia, cobriu o rosto com as mãos e caiu em prantos.

"Eu não fiz isso, amigos", soluçou ele; "por minha palavra e honra, eu nunca fiz isso."

"Quem o acusou?" gritou uma voz.

Este tiro pareceu atingir o alvo. Potter levantou o rosto e olhou ao redor com uma desesperança patética nos olhos. Ele viu Injun Joe e exclamou:

"Oh, Injun Joe, você me prometeu que nunca..."

"Essa faca é sua?" e ela foi empurrada diante dele pelo Xerife.

Potter teria caído se não o tivessem segurado e amparado até o chão. Então ele disse:

"Algo me dizia que se eu não voltasse e pegasse..." Ele estremeceu; então acenou com a mão sem forças num gesto de derrota e disse: "Diga a eles, Joe, diga a eles — não adianta mais."

Então Huckleberry e Tom ficaram mudos e a olhar, ouvindo o mentiroso de coração de pedra destilar sua declaração serena, esperando a cada momento que o céu límpido enviasse os raios de Deus sobre sua cabeça, e maravilhando-se ao ver quanto tempo o golpe tardava. E quando ele terminou e ainda permanecia vivo e inteiro, o impulso vacilante deles de quebrar o juramento e salvar a vida do pobre prisioneiro traído desvaneceu-se e desapareceu, pois, claramente, aquele malfeitor vendera-se a Satanás e seria fatal intrometer-se com a propriedade de um poder como aquele.

"Por que você não foi embora? O que você queria vindo aqui?" alguém disse.

"Eu não pude evitar — não pude evitar", Potter gemeu. "Eu queria fugir, mas parecia que não conseguia ir a lugar nenhum a não ser aqui." E ele voltou a soluçar.

Injun Joe repetiu sua declaração, com a mesma calma, alguns minutos depois no inquérito, sob juramento; e os meninos, vendo que os raios ainda eram retidos, confirmaram-se na crença de que Joe se vendera ao diabo. Ele se tornara, para eles, o objeto mais funestamente interessante que já haviam visto, e não conseguiam tirar seus olhos fascinados de seu rosto.

Eles resolveram interiormente vigiá-lo à noite, quando a oportunidade surgisse, na esperança de vislumbrar seu temível senhor.

Injun Joe ajudou a levantar o corpo do homem assassinado e colocá-lo em uma carroça para ser levado; e sussurrou-se através da multidão trêmula que a ferida sangrou um pouco! Os meninos pensaram que essa circunstância feliz desviaria a suspeita na direção certa; mas ficaram desapontados, pois mais de um aldeão comentou:

"Estava a menos de um metro de Muff Potter quando aconteceu."

O segredo terrível de Tom e sua consciência corrosiva perturbaram seu sono por cerca de uma semana depois disso; e, ao café da manhã, uma manhã, Sid disse:

"Tom, você se vira e fala tanto durante o sono que me mantém acordado metade do tempo."

Tom empalideceu e baixou os olhos.

"É um mau sinal", disse a tia Polly, gravemente. "O que você tem na cabeça, Tom?"

"Nada. Nada que eu saiba." Mas a mão do menino tremeu tanto que ele derramou seu café.

"E você diz coisas tão estranhas", disse Sid. "Ontem à noite você disse: 'É sangue, é sangue, é isso que é!' Você disse isso várias vezes. E você disse: 'Não me atormente assim — eu vou contar!' Contar o quê? O que é que você vai contar?"

Tudo estava a girar diante de Tom. Não há como dizer o que poderia ter acontecido, agora, mas felizmente a preocupação passou do rosto da tia Polly e ela veio em socorro de Tom sem saber. Ela disse:

"Ora! É aquele assassinato terrível. Eu mesma sonho com ele quase todas as noites. Às vezes sonho que fui eu quem o cometeu."

Mary disse que fora afetada da mesma maneira. Sid pareceu satisfeito. Tom saiu da presença dela tão rápido quanto pôde, e depois disso reclamou de dor de dente durante uma semana, e amarrou os maxilares todas as noites. Ele nunca soube que Sid ficava deitado vigiando todas as noites, e frequentemente deslizava a bandagem para fora e depois inclinava-se sobre o cotovelo ouvindo por um bom tempo, e depois deslizava a bandagem de volta ao lugar novamente. A angústia mental de Tom passou gradualmente e a dor de dente tornou-se incômoda e foi descartada. Se Sid realmente conseguiu entender algo dos resmungos desconexos de Tom, ele guardou para si.

Parecia a Tom que seus colegas de escola nunca terminariam de realizar inquéritos sobre gatos mortos, mantendo assim seu problema presente em sua mente. Sid notou que Tom nunca era o legista em uma dessas investigações, embora fosse seu hábito assumir a liderança em todos os novos empreendimentos; ele notou, também, que Tom nunca agia como testemunha — e isso era estranho; e Sid não ignorou o fato de que Tom até demonstrava uma aversão marcada a esses inquéritos, e sempre os evitava quando podia. Sid maravilhava-se, mas não dizia nada. No entanto, até os inquéritos saíram de moda finalmente, e deixaram de torturar a consciência de Tom.

A cada dia ou dois, durante este tempo de tristeza, Tom vigiava sua oportunidade e ia até a pequena janela gradeada da prisão e contrabandeava para o "assassino" os pequenos confortos que conseguia obter. A prisão era uma pequena toca de tijolos insignificante que ficava em um pântano na periferia da aldeia, e não havia guardas para ela; de fato, raramente era ocupada. Essas ofertas ajudaram muito a aliviar a consciência de Tom.

Os aldeões tinham um forte desejo de cobrir Injun Joe com piche e penas e montá-lo em um pau, pelo roubo de corpos, mas tão formidável era seu caráter que ninguém pôde ser encontrado que estivesse disposto a assumir a liderança no assunto, então a ideia foi abandonada. Ele tivera o cuidado de começar ambas as suas declarações de inquérito pela briga, sem confessar o roubo de sepulturas que a precedera; portanto, considerou-se mais sábio não levar o caso aos tribunais no momento.

CAPÍTULO XII

Uma das razões pelas quais a mente de Tom se desviara de seus problemas secretos era que ela encontrara um novo e importante assunto para se interessar. Becky Thatcher parara de vir à escola. Tom lutara com seu orgulho por alguns dias, e tentara "assobiar para ela ao vento", mas falhara. Ele começou a se encontrar rondando a casa do pai dela, à noite, e sentindo-se muito infeliz. Ela estava doente. E se ela morresse! Havia distração no pensamento. Ele não se interessava mais pela guerra, nem mesmo pela pirataria. O encanto da vida havia desaparecido; não restava nada além de tédio. Ele guardou seu arco e sua batida; não havia mais alegria neles. Sua tia estava preocupada. Ela começou a tentar todos os tipos de remédios nele. Ela era uma daquelas pessoas que são fascinadas por remédios patenteados e todos os métodos modernos de produzir saúde ou consertá-la. Ela era uma experimentadora inveterada nessas coisas. Quando algo novo nessa linha aparecia, ela ficava em uma febre, logo de imediato, para testá-lo; não nela mesma, pois ela nunca estava doente, mas em qualquer outra pessoa que estivesse à mão. Ela era assinante de todos os periódicos de "Saúde" e fraudes frenológicas; e a ignorância solene com a qual estavam inflados era o fôlego de suas narinas. Toda a "bobagem" que continham sobre ventilação, e como ir para a cama, e como levantar, e o que comer, e o que beber, e quanto exercício fazer, e em que estado de espírito se manter, e que tipo de roupa usar, era tudo evangelho para ela, e ela nunca observou que seus jornais de saúde do mês corrente costumavam derrubar tudo o que haviam recomendado no mês anterior. Ela era simples de coração e honesta como o dia era longo, e por isso era uma vítima fácil. Ela reunia seus periódicos de charlatanismo e seus remédios de charlatanismo e, assim armada com a morte, andava em seu cavalo pálido, falando metaforicamente, com o "inferno seguindo atrás". Mas ela nunca suspeitou que não fosse um anjo de cura e o bálsamo de Gileade disfarçado para os vizinhos sofredores.

O tratamento com água era novidade, agora, e a condição abatida de Tom foi uma dádiva para ela. Ela o tirava ao amanhecer todas as manhãs, colocava-o no galpão de lenha e afogava-o com um dilúvio de água fria; depois ela o esfregava com uma toalha como uma lixa e assim o trazia de volta; então ela o enrolava em um lençol molhado e guardava-o sob cobertores até que ela suasse sua alma limpa e "as manchas amarelas dela saíssem através de seus poros" — como Tom dizia.

No entanto, apesar de tudo isso, o menino ficava cada vez mais melancólico, pálido e abatido. Ela adicionou banhos quentes, banhos de assento, banhos de chuveiro e mergulhos. O menino permanecia tão lúgubre quanto um carro funerário. Ela começou a auxiliar a água com uma dieta magra de aveia e emplastros de bolhas. Ela calculava sua capacidade como faria com a de um jarro, e enchia-o todos os dias com panaceias de charlatães.

Tom tornara-se indiferente à perseguição a essa altura. Essa fase encheu o coração da velha senhora de consternação. Essa indiferença deveria ser quebrada a qualquer custo. Agora ela ouviu falar de "Pain-killer" pela primeira vez. Ela pediu um lote imediatamente. Ela provou e ficou cheia de gratidão. Era simplesmente fogo em forma líquida. Ela abandonou o tratamento com água e todo o resto, e depositou sua fé no "Pain-killer". Ela deu a Tom uma colher de chá e observou com a mais profunda ansiedade pelo resultado. Seus problemas estavam instantaneamente em repouso, sua alma em paz novamente; pois a "indiferença" foi quebrada. O menino não poderia ter demonstrado um interesse mais selvagem e efusivo se ela tivesse construído uma fogueira embaixo dele.

Tom sentiu que era hora de acordar; esse tipo de vida poderia ser romântico o suficiente, em sua condição arruinada, mas estava começando a ter pouco sentimento e variedade demais e distraente. Então ele pensou em vários planos para alívio, e finalmente chegou ao de professar gostar de "Pain-killer". Ele pedia por isso tantas vezes que se tornou um incômodo, e sua tia terminou dizendo-lhe para se servir e parar de incomodá-la. Se fosse Sid, ela não teria tido dúvidas para aliviar seu deleite; mas como era Tom, ela observava o frasco clandestinamente. Ela descobriu que o remédio realmente diminuía, mas não lhe ocorreu que o menino estava consertando a saúde de uma fresta no assoalho da sala de estar com ele.

Um dia, Tom estava no ato de dosar a fresta quando o gato amarelo de sua tia apareceu, ronronando, observando a colher de chá avidamente e implorando por um gosto. Tom disse:

"Não peça se você não quiser, Peter."

Mas Peter indicou que queria mesmo.

"É melhor ter certeza."

Peter tinha certeza.

"Agora você pediu, e eu vou lhe dar, porque não há nada de mesquinho em mim; mas se você descobrir que não gosta, não deve culpar ninguém além de si mesmo."

Peter concordou. Então Tom forçou sua boca a abrir e derramou o "Pain-killer". Peter saltou uns dois metros no ar, soltou um grito de guerra e saiu disparado pelo quarto, batendo contra móveis, derrubando vasos de flores e fazendo uma confusão geral. Em seguida, ele se levantou nas patas traseiras e saltitou, em um frenesi de prazer, com a cabeça sobre o ombro e sua voz proclamando sua felicidade insaciável. Então ele saiu correndo pela casa novamente, espalhando caos e destruição em seu caminho. A tia Polly entrou a tempo de vê-lo dar algumas cambalhotas duplas, soltar um hurra final poderoso e velejar pela janela aberta, levando o resto dos vasos de flores com ele. A velha senhora ficou petrificada de espanto, espiando por cima de seus óculos; Tom estava caído no chão morrendo de rir.

"Tom, o que diabos aflige esse gato?"

"Eu não sei, tia", arfou o menino.

"Ora, eu nunca vi nada parecido. O que o fez agir assim?"

"Deus me livre, eu não sei, tia Polly; gatos sempre agem assim quando estão se divertindo."

"Agem, é?" Havia algo no tom que deixou Tom apreensivo.

"Sim, senhora. Isto é, eu acredito que agem."

"Você acredita?"

"Sim, senhora."

A velha senhora estava se abaixando, Tom observando, com interesse enfatizado pela ansiedade. Tarde demais ele adivinhou o "propósito" dela. O cabo da colher de chá, que o denunciara, estava visível sob a saia da cama. Tia Polly pegou-a, ergueu-a. Tom estremeceu e baixou os olhos. Tia Polly ergueu-o pelo cabo usual — sua orelha — e golpeou sua cabeça vigorosamente com seu dedal.

"Agora, senhor, por que você quis tratar esse pobre animal mudo assim?"

"Eu fiz por pena dele — porque ele não tinha nenhuma tia."

"Não tinha nenhuma tia! — seu cabeça-dura. O que isso tem a ver com isso?"

"Muito. Porque se ele tivesse uma, ela mesma teria queimado ele! Ela teria assado as entranhas dele sem mais sentimento do que se ele fosse um humano!"

Tia Polly sentiu uma pontada súbita de remorso. Isso estava colocando a coisa sob uma nova luz; o que era crueldade para um gato poderia ser crueldade para um menino também. Ela começou a amolecer; sentiu pena. Seus olhos lacrimejaram um pouco, e ela colocou a mão na cabeça de Tom e disse suavemente:

"Eu estava querendo o melhor, Tom. E, Tom, isso fez bem a você."

Tom olhou para o rosto dela com um brilho perceptível espreitando através de sua gravidade.

"Eu sei que você queria o melhor, titia, e eu também com o Peter. Isso fez bem a ele também. Nunca vi ele se mover tão bem desde..."

"Oh, vá embora, Tom, antes que você me irrite novamente. E tente ver se você não pode ser um bom menino, por uma vez, e você não precisa tomar mais nenhum remédio."

Tom chegou à escola antes da hora. Notou-se que essa coisa estranha vinha ocorrendo todos os dias ultimamente. E agora, como de costume ultimamente, ele rondava o portão do pátio da escola em vez de brincar com seus companheiros. Ele estava doente, dizia, e parecia. Ele tentava parecer estar olhando para todos os lugares, menos para onde realmente estava olhando — estrada abaixo. Logo, Jeff Thatcher apareceu, e o rosto de Tom iluminou-se; ele olhou por um momento e depois virou-se tristemente. Quando Jeff chegou, Tom abordou-o e "conduziu" cautelosamente para oportunidades de comentários sobre Becky, mas o rapazinho tonto nunca conseguia ver a isca. Tom observava e observava, esperando sempre que um vestido saltitante aparecesse, e odiando a dona dele assim que via que não era a certa. Finalmente, os vestidos pararam de aparecer, e ele caiu desesperançosamente na tristeza; entrou na escola vazia e sentou-se para sofrer. Então, mais um vestido passou pelo portão, e o coração de Tom deu um grande salto. No instante seguinte ele estava fora, e "fazendo cena" como um índio; gritando, rindo, perseguindo meninos, pulando a cerca com risco de vida e membros, dando saltos, ficando de cabeça para baixo — fazendo todas as coisas heroicas que podia conceber, e mantendo um olho furtivo, o tempo todo, para ver se Becky Thatcher estava notando. Mas ela parecia não estar ciente de nada disso; ela nunca olhou. Poderia ser possível que ela não soubesse que ele estava ali? Ele levou suas façanhas para as proximidades dela; veio gritando ao redor, pegou o boné de um menino, lançou-o para o telhado da escola, rompeu um grupo de meninos, derrubando-os em todas as direções, e caiu desajeitado, ele mesmo, sob o nariz de Becky, quase derrubando-a — e ela virou-se, com o nariz empinado, e ele a ouviu dizer: "Mf! algumas pessoas pensam que são muito espertas — sempre se exibindo!"

As bochechas de Tom arderam. Ele se levantou e escapou, esmagado e desanimado.

CAPÍTULO XIII

A mente de Tom estava decidida agora. Ele estava sombrio e desesperado. Ele era um menino abandonado e sem amigos, dizia; ninguém o amava; quando descobrissem o que o tinham levado a fazer, talvez se arrependessem; ele tentara fazer o certo e seguir em frente, mas eles não o deixaram; já que nada lhes serviria senão livrar-se dele, que assim seja; e que o culpem pelas consequências — por que não o fariam? Que direito tinham os sem amigos de reclamar? Sim, tinham forçado a isso finalmente: ele levaria uma vida de crime. Não havia escolha.

A essa altura ele estava longe em Meadow Lane, e o sino para a escola "começar" tilintou fracamente em seu ouvido. Ele soluçou, agora, ao pensar que nunca, nunca mais ouviria aquele velho som familiar — era muito difícil, mas fora forçado a isso; já que fora expulso para o mundo frio, ele deveria se submeter — mas ele os perdoou. Então os soluços vieram espessos e rápidos.

Justo neste ponto ele encontrou seu companheiro jurado de alma, Joe Harper — de olhos duros, e evidentemente com um propósito grande e lúgubre em seu coração. Claramente aqui estavam "duas almas com um único pensamento". Tom, enxugando os olhos com a manga, começou a balbuciar algo sobre uma resolução de escapar dos maus-tratos e da falta de simpatia em casa vagando pelo grande mundo para nunca mais voltar; e terminou esperando que Joe não se esquecesse dele.

Mas descobriu-se que este era um pedido que Joe estava prestes a fazer a Tom, e viera procurá-lo com esse propósito. Sua mãe o surrara por beber um pouco de creme que ele nunca provara e do qual nada sabia; era evidente que ela estava cansada dele e desejava que ele fosse embora; se ela sentia dessa maneira, nada restava para ele a não ser sucumbir; ele esperava que ela fosse feliz e nunca se arrependesse de ter expulsado seu pobre menino para o mundo insensível para sofrer e morrer.

Enquanto os dois meninos caminhavam pesarosos, fizeram um novo pacto de apoiar um ao outro, serem irmãos e nunca se separarem até que a morte os livrasse de seus problemas. Então começaram a traçar seus planos. Joe era a favor de ser um eremita, viver de crostas em uma caverna remota e morrer, algum dia, de frio, necessidade e tristeza; mas, depois de ouvir Tom, ele admitiu que havia algumas vantagens notáveis em uma vida de crime, e assim consentiu em ser um pirata.

Três milhas abaixo de St. Petersburg, em um ponto onde o rio Mississippi tinha pouco mais de uma milha de largura, havia uma ilha longa, estreita e arborizada, com um banco de areia raso na ponta, e isso parecia um bom ponto de encontro. Não era habitada; ficava bem longe, em direção à margem oposta, defronte a uma floresta densa e quase inteiramente desabitada. Então Jackson’s Island foi escolhida. Quem seriam os alvos de suas piratarias foi uma questão que não lhes ocorreu. Depois, procuraram Huckleberry Finn, e ele juntou-se a eles prontamente, pois todas as carreiras eram iguais para ele; ele era indiferente. Separaram-se logo para se encontrar em um local solitário na margem do rio, duas milhas acima da vila, na hora favorita — que era meia-noite. Havia uma pequena balsa de troncos ali que pretendiam capturar. Cada um traria anzóis e linhas, e tal provisão que pudesse roubar da maneira mais obscura e misteriosa — como convinha a fora da lei. E antes que a tarde terminasse, todos tinham conseguido desfrutar da doce glória de espalhar o fato de que, em breve, a cidade iria "ouvir algo". Todos que recebiam essa vaga insinuação eram advertidos a "ficar calados e esperar".

Por volta da meia-noite, Tom chegou com um presunto cozido e algumas bagatelas, e parou em um arbusto denso em um pequeno barranco com vista para o local de encontro. Estava estrelado e muito silencioso. O rio imponente jazia como um oceano em repouso. Tom ouviu por um momento, mas nenhum som perturbou a quietude. Então ele deu um assobio baixo e distinto. Foi respondido debaixo do barranco. Tom assobiou mais duas vezes; esses sinais foram respondidos da mesma maneira. Então uma voz cautelosa disse:

"Quem vai lá?"

"Tom Sawyer, o Vingador Negro do Spanish Main. Diga seus nomes."

"Huck Finn, o Mão Vermelha, e Joe Harper, o Terror dos Mares." Tom fornecera esses títulos, tirados de sua literatura favorita.

"Está bem. Dê a senha."

Dois sussurros roucos proferiram a mesma palavra terrível simultaneamente para a noite que meditava:

"Sangue!"

Então Tom jogou seu presunto barranco abaixo e desceu atrás dele, rasgando tanto a pele quanto as roupas até certo ponto no esforço. Havia um caminho fácil e confortável ao longo da margem sob o barranco, mas faltavam-lhe as vantagens da dificuldade e do perigo, tão valorizadas por um pirata.

O Terror dos Mares trouxera um lado de bacon e quase se esgotara para levá-lo até ali. Finn, o Mão Vermelha, roubara uma frigideira e uma quantidade de fumo de folha meio curado, e também trouxera algumas espigas de milho para fazer cachimbos. Mas nenhum dos piratas fumava ou "mascava" exceto ele. O Vingador Negro do Spanish Main disse que nunca daria certo começar sem um pouco de fogo. Esse foi um pensamento sábio; fósforos eram pouco conhecidos ali naquela época. Eles viram um fogo fumegante em uma grande balsa a cem jardas acima, e foram sorrateiramente até lá e serviram-se de um pedaço. Fizeram uma aventura imponente disso, dizendo "Chiu!" de vez em quando, e parando subitamente com o dedo nos lábios; movendo-se com as mãos em cabos de adagas imaginárias; e dando ordens em sussurros lúgubres de que, se "o inimigo" se movesse, para "dar-lhe até o cabo", porque "homens mortos não contam histórias". Eles sabiam muito bem que os balseiros estavam todos na vila fazendo provisões ou farreando, mas ainda assim isso não era desculpa para conduzirem aquilo de uma maneira não pirata.

Eles partiram, logo em seguida, com Tom no comando, Huck no remo de popa e Joe no de vante. Tom ficou a meio navio, de cenho sombrio e braços cruzados, e deu suas ordens em um sussurro baixo e severo:

"Lufa, e ponha ela ao vento!"

"Sim, senhor!"

"Firme, firme-e-e-e!"

"Firme está, senhor!"

"Deixe-a cair um ponto!"

"Ponto está, senhor!"

Enquanto os meninos, constante e monotonamente, conduziam a balsa em direção ao meio do rio, não havia dúvida de que entendiam que essas ordens eram dadas apenas por "estilo", e não pretendiam significar nada em particular.

"Que velas ela está carregando?"

"Velas redondas, gáveas e bujarrona, senhor."

"Subam as velas de joanete! Vão para os mastros, meia dúzia de vocês — joanete de proa! Animem-se, agora!"

"Sim, senhor!"

"Sacudam essa vela de gávea grande! Escotas e braçadeiras! Agora, meus valentes!"

"Sim, senhor!"

"Leme a sotavento — leme todo a bombordo! Preparem-se para recebê-la quando ela virar! Bombordo, bombordo! Agora, homens! Com vontade! Firme-e-e-e!"

"Firme está, senhor!"

A balsa passou do meio do rio; os meninos apontaram sua proa corretamente e então pararam de remar. O rio não estava alto, então a corrente não tinha mais que duas ou três milhas. Quase nenhuma palavra foi dita durante os três quartos de hora seguintes. Agora, a balsa estava passando diante da distante vila. Duas ou três luzes tremeluzentes mostravam onde ela jazia, dormindo pacificamente, além da vasta e vaga extensão de água cravejada de estrelas, inconsciente do tremendo evento que estava acontecendo. O Vingador Negro ficou parado com os braços cruzados, "olhando pela última vez" a cena de suas alegrias anteriores e seus sofrimentos posteriores, e desejando que "ela" pudesse vê-lo agora, no mar selvagem, enfrentando o perigo e a morte com um coração destemido, indo para o seu destino com um sorriso sombrio nos lábios. Não foi um grande esforço para sua imaginação remover a Jackson’s Island da vista da vila, e assim ele "olhou pela última vez" com um coração partido e satisfeito. Os outros piratas também estavam olhando pela última vez; e todos olharam por tanto tempo que quase deixaram a correnteza arrastá-los para fora do alcance da ilha. Mas descobriram o perigo a tempo e deram um jeito de evitá-lo. Por volta das duas da manhã, a balsa encalhou no banco de areia a duzentas jardas acima da ponta da ilha, e eles caminharam de um lado para o outro até terem desembarcado sua carga. Parte dos pertences da pequena balsa consistia em uma vela velha, e eles a estenderam sobre um recanto nos arbustos como uma tenda para abrigar suas provisões; mas eles mesmos dormiriam ao ar livre com bom tempo, como convinha aos fora da lei.

Eles fizeram uma fogueira contra a lateral de um grande tronco, a vinte ou trinta passos dentro das profundezas sombrias da floresta, e então cozinharam um pouco de bacon na frigideira para o jantar, e consumiram metade do estoque de pão de milho que haviam trazido. Parecia um esporte glorioso festejar daquela maneira selvagem e livre na floresta virgem de uma ilha inexplorada e desabitada, longe dos redutos dos homens, e disseram que nunca retornariam à civilização. O fogo crescente iluminava seus rostos e lançava seu brilho avermelhado sobre os troncos em forma de pilar de seu templo florestal, e sobre a folhagem lustrosa e as trepadeiras que pendiam.

Quando a última fatia crocante de bacon acabou, e a última porção de pão de milho foi devorada, os meninos esticaram-se na grama, cheios de contentamento. Poderiam ter encontrado um lugar mais fresco, mas não se negariam um traço tão romântico quanto a fogueira crepitante.

"Não é alegre?" disse Joe.

"É fantástico!" disse Tom. "O que os meninos diriam se pudessem nos ver?"

"Dizer? Bem, eles morreriam para estar aqui — ei, Hucky!"

"Acho que sim", disse Huckleberry; "de qualquer forma, estou satisfeito. Não quero nada melhor que isso. Eu nunca consigo comer o suficiente, geralmente — e aqui eles não podem vir implicar com um sujeito e atormentá-lo tanto."

"É a vida para mim", disse Tom. "Você não tem que levantar de manhã, e não tem que ir à escola, e lavar-se, e toda essa tolice maldita. Você vê que um pirata não tem que fazer nada, Joe, quando está em terra, mas um eremita tem que rezar consideravelmente, e então ele não se diverte, de qualquer jeito, todo sozinho daquele jeito."

"Ah, sim, é verdade", disse Joe, "mas eu não tinha pensado muito nisso, sabe. Prefiro muito mais ser um pirata, agora que experimentei."

"Você vê", disse Tom, "as pessoas não ligam muito para eremitas, hoje em dia, como costumavam nos velhos tempos, mas um pirata é sempre respeitado. E um eremita tem que dormir no lugar mais duro que conseguir encontrar, e colocar saco e cinzas em sua cabeça, e ficar na chuva, e—"

"Por que ele coloca saco e cinzas na cabeça?" perguntou Huck.

"Eu não sei. Mas eles têm que fazer isso. Eremitas sempre fazem. Você teria que fazer isso se fosse um eremita."

"Dane-se se eu faria", disse Huck.

"Bem, o que você faria?"

"Eu não sei. Mas eu não faria isso."

"Por que, Huck, você teria que fazer. Como você escaparia disso?"

"Bem, eu simplesmente não aguentaria. Eu fugiria."

"Fugir! Bem, você seria um belo eremita preguiçoso. Você seria uma desgraça."

O Mão Vermelha não respondeu, estando melhor ocupado. Ele terminara de escavar uma espiga de milho, e agora ajustava nela um talo de erva, carregava-a com tabaco, e estava pressionando uma brasa na carga e soprando uma nuvem de fumaça perfumada — ele estava no pleno florescimento do luxuoso contentamento. Os outros piratas invejavam-no por esse vício majestoso e secretamente resolveram adquiri-lo em breve. Logo Huck disse:

"O que os piratas têm que fazer?"

Tom disse:

"Ah, eles têm um tempo maravilhoso — tomam navios e os queimam, e pegam o dinheiro e o enterram em lugares terríveis na ilha deles onde há fantasmas e coisas para vigiá-lo, e matam todos nos navios — fazem-nos caminhar na prancha."

"E eles levam as mulheres para a ilha", disse Joe; "eles não matam as mulheres."

"Não", concordou Tom, "eles não matam as mulheres — eles são nobres demais. E as mulheres são sempre lindas, também."

"E eles não vestem as roupas mais magníficas! Ah, sim! Tudo de ouro e prata e diamantes", disse Joe, com entusiasmo.

"Quem?" disse Huck.

"Ora, os piratas."

Huck examinou suas próprias roupas com desânimo.

"Acho que não estou vestido adequadamente para um pirata", disse ele, com um pathos de arrependimento na voz; "mas não tenho nenhuma além destas."

Mas os outros meninos disseram a ele que as roupas finas viriam rápido o suficiente, depois que tivessem começado suas aventuras. Eles o fizeram entender que seus trapos pobres serviriam para começar, embora fosse costume para piratas ricos começarem com um guarda-roupa apropriado.

Gradualmente a conversa deles diminuiu e a sonolência começou a roubar as pálpebras dos pequenos órfãos. O cachimbo caiu dos dedos do Mão Vermelha, e ele dormiu o sono dos cansados e de quem tem a consciência limpa. O Terror dos Mares e o Vingador Negro do Spanish Main tiveram mais dificuldade para dormir. Eles fizeram suas orações interiormente, deitados, já que não havia ninguém ali com autoridade para fazê-los ajoelhar e recitar em voz alta; na verdade, eles tiveram a intenção de não dizê-las de forma alguma, mas tiveram medo de chegar a tais extremos, por receio de chamar um raio súbito e especial do céu. Então, de imediato, eles alcançaram e pairaram na iminência do sono — mas um intruso veio, agora, que não queria "descer". Era a consciência. Eles começaram a sentir um vago medo de que estivessem fazendo errado ao fugir; e depois pensaram na carne roubada, e então a verdadeira tortura veio. Eles tentaram argumentar contra isso, lembrando à consciência que tinham surrupiado doces e maçãs dezenas de vezes; mas a consciência não podia ser apaziguada por plausibilidades tão fracas; parecia-lhes, no final, que não havia como contornar o fato teimoso de que pegar doces era apenas "furtar", enquanto pegar bacon e presuntos e tais objetos de valor era um roubo simples e claro — e havia um mandamento contra isso na Bíblia. Então eles resolveram interiormente que, enquanto permanecessem no negócio, suas piratarias não seriam novamente manchadas pelo crime de roubo. Então a consciência concedeu uma trégua, e esses piratas curiosamente inconsistentes caíram pacificamente no sono.

CAPÍTULO XIV

Quando Tom acordou de manhã, perguntou-se onde estava. Ele sentou-se, esfregou os olhos e olhou ao redor. Então compreendeu. Era o amanhecer frio e cinzento, e havia uma deliciosa sensação de repouso e paz na profunda calma e silêncio que permeavam a floresta. Nem uma folha se mexia; nenhum som intrometia-se na meditação da grande Natureza. Gotas de orvalho peroladas estavam sobre as folhas e gramas. Uma camada branca de cinzas cobria o fogo, e um fino sopro azul de fumaça subia direto para o ar. Joe e Huck ainda dormiam.

Agora, longe na floresta, um pássaro chamou; outro respondeu; logo o martelar de um pica-pau foi ouvido. Gradualmente, o cinza frio e baço da manhã tornou-se mais claro, e tão gradualmente os sons multiplicaram-se e a vida manifestou-se. A maravilha da Natureza sacudindo o sono e indo trabalhar desdobrou-se diante do menino pensativo. Um pequeno verme verde veio rastejando sobre uma folha orvalhada, levantando dois terços de seu corpo no ar de vez em quando e "farejando ao redor", então prosseguindo novamente — pois ele estava medindo, Tom disse; e quando o verme aproximou-se dele, por vontade própria, ele sentou-se tão imóvel quanto uma pedra, com suas esperanças subindo e descendo, alternadamente, conforme a criatura ainda vinha em sua direção ou parecia inclinada a ir para outro lugar; e quando finalmente ela ponderou um momento doloroso com seu corpo curvo no ar e então desceu decisivamente sobre a perna de Tom e começou uma jornada sobre ele, todo o seu coração estava alegre — pois isso significava que ele iria ter um novo conjunto de roupas — sem a sombra de uma dúvida, um uniforme pirata vistoso. Agora, uma procissão de formigas apareceu, vinda de lugar nenhum em particular, e foi cuidar de seus trabalhos; uma lutava bravamente com uma aranha morta cinco vezes maior que ela em seus braços, e carregou-a direto para cima de um tronco de árvore. Uma joaninha marrom manchada subiu a altura vertiginosa de uma lâmina de grama, e Tom curvou-se perto dela e disse: "Joaninha, joaninha, voe para casa, sua casa está em chamas, seus filhos estão sozinhos", e ela levantou voo e foi verificar — o que não surpreendeu o menino, pois ele sabia desde cedo que esse inseto era crédulo quanto a incêndios, e ele tinha praticado com sua simplicidade mais de uma vez. Um besouro-rola-bosta veio em seguida, esforçando-se corajosamente com sua bola, e Tom tocou a criatura, para vê-la fechar as pernas contra o corpo e fingir estar morta. Os pássaros estavam em plena algazarra a esta altura. Um pássaro-gato, o imitador do Norte, pousou em uma árvore sobre a cabeça de Tom e trinou suas imitações de seus vizinhos em um êxtase de prazer; então um gaio estridente desceu, um lampejo de chama azul, e parou em um galho quase ao alcance do menino, inclinou a cabeça para um lado e observou os estranhos com uma curiosidade devoradora; um esquilo cinzento e um grande companheiro do tipo "raposa" correram, sentando-se em intervalos para inspecionar e tagarelar para os meninos, pois as criaturas selvagens provavelmente nunca tinham visto um ser humano antes e mal sabiam se deviam ter medo ou não. Toda a Natureza estava bem desperta e agitada, agora; longas lanças de luz solar perfuravam a densa folhagem perto e longe, e algumas borboletas vieram esvoaçando para a cena.

Tom agitou os outros piratas e eles todos saíram aos tropeços com um grito, e em um minuto ou dois estavam despidos e perseguindo e caindo uns sobre os outros na água rasa e límpida do banco de areia branca. Eles não sentiam nenhum desejo pela pequena vila dormindo à distância, além da majestosa extensão de água. Uma correnteza errante ou uma leve cheia no rio tinha levado sua balsa, mas isso apenas os gratificou, já que sua partida era algo como queimar a ponte entre eles e a civilização.

Eles voltaram ao acampamento maravilhosamente revigorados, de coração alegre e famintos; e logo fizeram a fogueira arder novamente. Huck encontrou uma nascente de água clara e fria por perto, e os meninos fizeram copos de folhas largas de carvalho ou nogueira, e sentiram que aquela água, adoçada com um charme de floresta selvagem como aquele, seria um substituto bom o suficiente para o café. Enquanto Joe cortava o bacon para o café da manhã, Tom e Huck pediram-lhe que esperasse um minuto; eles foram até um recanto promissor na margem do rio e jogaram suas linhas; quase imediatamente foram recompensados. Joe não teve tempo de ficar impaciente antes que eles voltassem com alguns robalos bonitos, um par de peixes-sol e um pequeno bagre — provisões suficientes para uma família inteira. Eles fritaram o peixe com o bacon, e ficaram espantados; pois nenhum peixe tinha parecido tão delicioso antes. Eles não sabiam que quanto mais rápido um peixe de água doce vai para o fogo depois de pescado, melhor ele é; e refletiram pouco sobre que molho o dormir ao ar livre, o exercício ao ar livre, o banho e um grande ingrediente de fome também fazem.

Eles ficaram deitados na sombra, após o café da manhã, enquanto Huck fumava, e depois saíram pela floresta em uma expedição exploratória. Caminharam alegremente, sobre troncos em decomposição, através de arbustos emaranhados, entre monarcas solenes da floresta, pendurados de suas copas até o chão com uma insígnia pendente de videiras. De vez em quando, deparavam-se com recantos aconchegantes cobertos de grama e adornados com flores.

Eles encontraram muitas coisas para se deliciar, mas nada para se espantar. Descobriram que a ilha tinha cerca de três milhas de comprimento e um quarto de milha de largura, e que a margem mais próxima dela era separada apenas por um canal estreito de quase duzentas jardas de largura. Eles nadavam a cada hora, então estava perto do meio da tarde quando voltaram ao acampamento. Estavam famintos demais para parar e pescar, mas comeram suntuosamente de presunto frio, e então jogaram-se à sombra para conversar. Mas a conversa logo começou a se arrastar e então morreu. A quietude, a solenidade que pairava na floresta e a sensação de solidão começaram a afetar o espírito dos meninos. Eles começaram a pensar. Um tipo de desejo indefinido apoderou-se deles. Isso tomou forma vaga, em pouco tempo — era o início da saudade de casa. Até Finn, o Mão Vermelha, estava sonhando com as soleiras de sua porta e barris vazios. Mas todos estavam envergonhados de sua fraqueza, e nenhum era corajoso o suficiente para falar seu pensamento.

Por algum tempo, agora, os meninos estavam vagamente conscientes de um som peculiar à distância, assim como às vezes se está do tique-taque de um relógio que não se nota distintamente. Mas agora esse som misterioso tornou-se mais pronunciado e forçou um reconhecimento. Os meninos sobressaltaram-se, olharam um para o outro, e então cada um assumiu uma atitude de escuta. Houve um longo silêncio, profundo e ininterrupto; então um estrondo profundo e sombrio veio flutuando lá de longe.

"O que é isso!" exclamou Joe, em voz baixa.

"Eu me pergunto", disse Tom em um sussurro.

"Não é trovão", disse Huckleberry, em um tom de admiração, "porque o trovão..."

"Escute!" disse Tom. "Ouça — não fale."

Eles esperaram por um tempo que pareceu uma era, e então o mesmo estrondo abafado perturbou o silêncio solene.

"Vamos ver."

Eles saltaram para os pés e correram para a margem em direção à cidade. Afastaram os arbustos na margem e espiaram sobre a água. O pequeno barco a vapor que servia de balsa estava a cerca de uma milha abaixo da aldeia, derivando com a correnteza. Seu convés largo parecia apinhado de gente. Havia muitas canoas remando por ali ou flutuando com o fluxo nas redondezas da balsa, mas os meninos não conseguiam determinar o que os homens nelas estavam fazendo. Logo, um grande jato de fumaça branca irrompeu da lateral da balsa e, à medida que se expandia e subia em uma nuvem preguiçosa, aquele mesmo pulsar abafado de som chegou novamente aos ouvintes.

“Eu sei agora!” exclamou Tom; “alguém se afogou!”

“É isso!” disse Huck; “eles fizeram isso no verão passado, quando Bill Turner se afogou; eles disparam um canhão sobre a água, e isso faz com que ele suba à superfície. Sim, e eles pegam pães e colocam mercúrio neles e os põem a flutuar, e onde quer que haja alguém que tenha se afogado, eles flutuarão bem ali e pararão.”

“Sim, já ouvi falar disso”, disse Joe. “Eu me pergunto o que faz o pão fazer isso.”

“Oh, não é tanto o pão”, disse Tom; “eu suponho que é principalmente o que eles dizem sobre ele antes de lançá-lo.”

“Mas eles não dizem nada sobre ele”, disse Huck. “Eu já os vi e eles não dizem.”

“Bem, isso é estranho”, disse Tom. “Mas talvez eles digam para si mesmos. É claro que dizem. Qualquer um poderia saber disso.”

Os outros meninos concordaram que havia razão no que Tom dizia, pois não se poderia esperar que um pedaço de pão ignorante, sem ser instruído por um encantamento, agisse de forma muito inteligente ao ser enviado em uma missão de tamanha gravidade.

“Pelos céus, eu queria estar lá agora”, disse Joe.

“Eu também”, disse Huck. “Eu daria um monte para saber quem é.”

Os meninos continuaram a ouvir e a observar. De repente, um pensamento revelador passou pela mente de Tom, e ele exclamou:

“Meninos, eu sei quem se afogou — somos nós!”

Eles se sentiram como heróis num instante. Ali estava um triunfo esplêndido; eles faziam falta; estavam sendo chorados; corações estavam se partindo por causa deles; lágrimas estavam sendo derramadas; memórias acusatórias de falta de bondade para com esses pobres rapazes perdidos estavam surgindo, e arrependimentos e remorsos inúteis estavam sendo nutridos; e, melhor de tudo, os falecidos eram o assunto de toda a cidade e a inveja de todos os meninos, no que dizia respeito a essa notabilidade deslumbrante. Isso era ótimo. Valeu a pena ser um pirata, afinal.

À medida que o crepúsculo avançava, a balsa voltou às suas atividades habituais e as canoas desapareceram. Os piratas retornaram ao acampamento. Eles estavam exultantes de vaidade com sua nova grandeza e com o problema ilustre que estavam causando. Pescaram, prepararam o jantar e comeram, e então começaram a adivinhar o que a aldeia estava pensando e dizendo sobre eles; e as imagens que faziam da aflição pública por causa deles eram gratificantes de se contemplar — do ponto de vista deles. Mas, quando as sombras da noite os envolveram, eles gradualmente pararam de falar e ficaram olhando para o fogo, com suas mentes evidentemente vagando para outro lugar. A excitação havia passado, agora, e Tom e Joe não conseguiam conter os pensamentos sobre certas pessoas em casa que não estavam aproveitando essa bela farra tanto quanto eles. Surgiram dúvidas; eles ficaram preocupados e infelizes; um ou dois suspiros escaparam, sem querer. Logo, Joe timidamente se aventurou em uma sondagem indireta sobre como os outros veriam um retorno à civilização — não agora, mas...

Tom o fulminou com zombaria! Huck, ainda não comprometido, juntou-se a Tom, e o indeciso rapidamente “explicou-se”, e ficou feliz em sair da situação com o mínimo possível de resquícios de saudade de casa covarde grudados em suas vestes. O motim foi efetivamente sufocado por enquanto.

À medida que a noite se aprofundava, Huck começou a cochilar e, logo depois, a roncar. Joe foi o próximo. Tom ficou deitado sobre o cotovelo, imóvel, por algum tempo, observando os dois atentamente. Por fim, levantou-se cautelosamente, de joelhos, e começou a procurar entre a grama e os reflexos tremeluzentes lançados pela fogueira. Ele pegou e inspecionou vários semicilindros grandes da casca branca e fina de um sicômoro e, finalmente, escolheu dois que pareciam lhe servir. Então, ajoelhou-se junto ao fogo e, penosamente, escreveu algo em cada um deles com seu “giz vermelho”; um ele enrolou e colocou no bolso da jaqueta, e o outro colocou no chapéu de Joe e o afastou um pouco do dono. E ele também colocou no chapéu certos tesouros de estudante de valor inestimável — entre eles um pedaço de giz, uma bola de borracha, três anzóis e uma daquelas bolinhas de gude conhecidas como “cristal de verdade”. Então, caminhou na ponta dos pés cautelosamente entre as árvores até sentir que estava fora de alcance de audição e, imediatamente, disparou em uma corrida veloz na direção do banco de areia.

CAPÍTULO XV

Poucos minutos depois, Tom estava na água rasa do banco, caminhando em direção à margem de Illinois. Antes que a profundidade chegasse à sua cintura, ele já estava na metade do caminho; a correnteza não permitiria mais caminhadas, agora, então ele se lançou confiantemente para nadar os cem metros restantes. Ele nadou na diagonal contra a corrente, mas ainda assim foi arrastado para baixo mais rápido do que esperava. No entanto, ele finalmente alcançou a margem e derivou até encontrar um lugar baixo e puxou-se para fora. Colocou a mão no bolso da jaqueta, encontrou seu pedaço de casca intacto e então atravessou a floresta, seguindo a margem, com as roupas encharcadas. Pouco antes das dez horas, ele saiu em um lugar aberto em frente à aldeia e viu a balsa repousando à sombra das árvores e do barranco alto. Tudo estava quieto sob as estrelas cintilantes. Ele desceu o barranco cautelosamente, vigiando com todos os olhos, escorregou para a água, deu três ou quatro braçadas e subiu na canoa que servia de escaler na popa do barco. Deitou-se sob os bancos e esperou, ofegante.

Logo o sino rachado tocou e uma voz deu a ordem para “soltar”. Um ou dois minutos depois, a proa da canoa estava erguida contra a ondulação do barco, e a viagem começou. Tom sentiu-se feliz com seu sucesso, pois sabia que era a última viagem do barco naquela noite. Ao final de longos doze ou quinze minutos, as rodas pararam, e Tom escorregou para fora e nadou até a margem na penumbra, desembarcando cinquenta metros rio abaixo, fora de perigo de possíveis retardatários.

Ele voou por becos desertos e logo se viu junto à cerca dos fundos da casa de sua tia. Ele pulou, aproximou-se do anexo e olhou pela janela da sala de estar, pois uma luz estava acesa lá dentro. Lá estavam a Tia Polly, Sid, Mary e a mãe de Joe Harper, agrupados, conversando. Eles estavam perto da cama, e a cama ficava entre eles e a porta. Tom foi até a porta e começou a levantar suavemente a tranca; então pressionou com cuidado e a porta cedeu uma fresta; ele continuou empurrando cautelosamente, tremendo a cada rangido, até julgar que poderia passar de joelhos; então colocou a cabeça para dentro e começou, cautelosamente.

“O que faz a vela oscilar tanto?” disse Tia Polly. Tom apressou-se. “Ora, aquela porta está aberta, eu creio. Ora, é claro que está. Não há fim para coisas estranhas agora. Vá lá e feche-a, Sid.”

Tom desapareceu debaixo da cama bem a tempo. Ele ficou deitado e “respirou” um pouco, e então rastejou até onde podia quase tocar o pé de sua tia.

“Mas como eu estava dizendo”, disse Tia Polly, “ele não era mau, por assim dizer — apenas travesso. Apenas leviano e cabeça-dura, sabe. Ele não era mais responsável do que um potro. Ele nunca quis fazer nenhum mal, e era o menino de melhor coração que já existiu” — e ela começou a chorar.

“Era exatamente assim com o meu Joe — sempre cheio de suas diabruras e pronto para todo tipo de travessura, mas ele era tão altruísta e gentil quanto podia ser — e céus me abençoem, pensar que eu fui e bati nele por causa daquele creme, sem nunca me lembrar de que eu mesma o joguei fora porque estava azedo, e eu nunca mais vou vê-lo neste mundo, nunca, nunca, nunca, pobre menino maltratado!” E a Sra. Harper soluçou como se seu coração fosse se partir.

“Eu espero que Tom esteja melhor onde está”, disse Sid, “mas se ele tivesse sido melhor em alguns aspectos...”

“Sid!” Tom sentiu o brilho do olho da velha senhora, embora não pudesse vê-lo. “Nem uma palavra contra o meu Tom, agora que ele se foi! Deus cuidará dele — não se preocupe, senhor! Oh, Sra. Harper, eu não sei como desistir dele! Eu não sei como desistir dele! Ele era um conforto para mim, embora tenha atormentado meu velho coração quase até o fim.”

“O Senhor deu e o Senhor tirou — Bendito seja o nome do Senhor! Mas é tão difícil — Oh, é tão difícil! Apenas no último sábado meu Joe estourou uma bombinha bem debaixo do meu nariz e eu o derrubei. Mal sabia eu, então, quão cedo — Oh, se fosse para fazer tudo de novo, eu o abraçaria e o abençoaria por isso.”

“Sim, sim, sim, eu sei exatamente como você se sente, Sra. Harper, eu sei exatamente como você se sente. Não faz mais do que ontem ao meio-dia, meu Tom pegou e encheu o gato de analgésico, e eu pensei que a criatura fosse destruir a casa toda. E que Deus me perdoe, eu rachei a cabeça do Tom com meu dedal, pobre menino, pobre menino morto. Mas ele está livre de todos os seus problemas agora. E as últimas palavras que ouvi ele dizer foram de repreensão...”

Mas essa memória era demais para a velha senhora, e ela desmoronou completamente. Tom estava fungando, agora, ele mesmo — e mais por pena de si mesmo do que de qualquer outra pessoa. Ele podia ouvir Mary chorando e acrescentando uma palavra gentil por ele de tempos em tempos. Ele começou a ter uma opinião mais nobre de si mesmo do que nunca. Ainda assim, ele estava suficientemente tocado pela dor de sua tia para desejar correr debaixo da cama e inundá-la de alegria — e a grandiosidade teatral da coisa também apelava fortemente à sua natureza, mas ele resistiu e ficou quieto.

Ele continuou ouvindo e deduziu, aos poucos, que a princípio se supunha que os meninos tivessem se afogado enquanto nadavam; depois, a pequena balsa havia desaparecido; em seguida, certos meninos disseram que os rapazes desaparecidos tinham prometido que a aldeia “ouviria algo” em breve; os mais sensatos “juntaram as peças” e decidiram que os rapazes tinham fugido naquela balsa e apareceriam na próxima cidade logo abaixo; mas, perto do meio-dia, a balsa foi encontrada, presa na margem do Missouri, a uns cinco ou seis quilômetros abaixo da aldeia — e então a esperança morreu; eles deveriam estar afogados, caso contrário a fome os teria levado para casa ao cair da noite, se não antes. Acreditava-se que a busca pelos corpos havia sido um esforço infrutífero apenas porque o afogamento deve ter ocorrido no meio do canal, já que os meninos, sendo bons nadadores, teriam escapado para a margem caso contrário. Aquela era a noite de quarta-feira. Se os corpos continuassem desaparecidos até domingo, toda a esperança seria abandonada, e os funerais seriam pregados naquela manhã. Tom estremeceu.

A Sra. Harper deu um boa-noite soluçante e virou-se para sair. Então, com um impulso mútuo, as duas mulheres enlutadas lançaram-se nos braços uma da outra e tiveram um bom choro consolador, e então se separaram. Tia Polly foi carinhosa muito além do seu costume ao dar boa-noite a Sid e Mary. Sid fungou um pouco e Mary foi embora chorando com todo o seu coração.

Tia Polly ajoelhou-se e rezou por Tom de forma tão tocante, tão suplicante e com tanto amor imensurável em suas palavras e em sua velha voz trêmula, que ele estava banhado em lágrimas novamente, muito antes de ela terminar.

Ele teve que ficar quieto muito tempo depois que ela foi para a cama, pois ela continuava fazendo exclamações de partir o coração de tempos em tempos, revirando-se inquietamente. Mas, finalmente, ela ficou quieta, apenas gemendo um pouco enquanto dormia. Agora o menino saiu furtivamente, levantou-se gradualmente ao lado da cama, protegeu a luz da vela com a mão e ficou observando-a. Seu coração estava cheio de pena dela. Ele pegou seu pergaminho de sicômoro e colocou-o perto da vela. Mas algo lhe ocorreu, e ele hesitou, ponderando. Seu rosto iluminou-se com uma solução feliz para seu pensamento; ele colocou a casca apressadamente no bolso. Então, inclinou-se e beijou os lábios desbotados e, imediatamente, fez sua saída furtiva, trancando a porta atrás de si.

Ele traçou seu caminho de volta ao ancoradouro da balsa, não encontrou ninguém por lá e subiu corajosamente a bordo do barco, pois sabia que estava deserto, exceto por um vigia que sempre se recolhia e dormia como uma estátua de pedra. Ele desamarrou a canoa na popa, escorregou para dentro dela e logo estava remando cautelosamente rio acima. Quando percorreu uma milha acima da aldeia, começou a atravessar na diagonal e esforçou-se bravamente em seu trabalho. Ele acertou o desembarque do outro lado perfeitamente, pois esse era um trabalho familiar para ele. Ele foi tentado a capturar a canoa, argumentando que poderia ser considerada um navio e, portanto, uma presa legítima para um pirata, mas sabia que uma busca minuciosa seria feita por ela e que isso poderia terminar em revelações. Então, ele saltou em terra e entrou na floresta.

Ele se sentou e descansou por um longo tempo, torturando-se enquanto isso para se manter acordado, e então começou cautelosamente o trecho final para casa. A noite já estava avançada. Já era luz do dia quando se viu exatamente em frente ao banco da ilha. Ele descansou novamente até que o sol estivesse bem alto e dourando o grande rio com seu esplendor, e então mergulhou no fluxo. Pouco depois, ele pausou, gotejando, no limiar do acampamento e ouviu Joe dizer:

“Não, Tom é fiel, Huck, e ele voltará. Ele não vai desertar. Ele sabe que isso seria uma desgraça para um pirata, e Tom é orgulhoso demais para esse tipo de coisa. Ele está tramando alguma coisa. Agora, o que será?”

“Bem, as coisas são nossas, de qualquer maneira, não são?”

“Quase, mas ainda não, Huck. O bilhete diz que são, se ele não estiver de volta aqui para o café da manhã.”

“O que ele está!” exclamou Tom, com um efeito dramático elegante, entrando grandiosamente no acampamento.

Um café da manhã suntuoso de bacon e peixe foi rapidamente providenciado e, enquanto os meninos começavam a comê-lo, Tom contou (e embelezou) suas aventuras. Eles eram um grupo vaidoso e orgulhoso de heróis quando a história terminou. Então, Tom escondeu-se em um recanto sombreado para dormir até o meio-dia, e os outros piratas prepararam-se para pescar e explorar.

CAPÍTULO XVI

Após o jantar, todo o bando saiu para caçar ovos de tartaruga no banco de areia. Eles andavam cutucando a areia com gravetos e, quando encontravam um lugar macio, ajoelhavam-se e cavavam com as mãos. Às vezes, tiravam cinquenta ou sessenta ovos de um único buraco. Eram coisas brancas perfeitamente redondas, um pouco menores que uma noz inglesa. Eles tiveram um famoso banquete de ovos fritos naquela noite, e outro na manhã de sexta-feira.

Após o café da manhã, eles saíram gritando e saltando pelo banco, e perseguiam uns aos outros em círculos, despindo-se conforme iam, até ficarem nus, e então continuaram a farra bem longe, nas águas rasas do banco, contra a correnteza forte, que por sua vez derrubava suas pernas de tempos em tempos e aumentava muito a diversão. E de vez em quando eles se agachavam em grupo e espirravam água no rosto uns dos outros com as palmas das mãos, aproximando-se gradualmente, com os rostos virados para evitar os borrifos sufocantes, e finalmente agarrando-se e lutando até que o melhor deles mergulhasse o vizinho, e então todos iam para o fundo num emaranhado de pernas e braços brancos e subiam soprando, cuspindo, rindo e ofegantes por ar ao mesmo tempo.

Quando estavam bem exaustos, corriam para fora e se esparramavam na areia seca e quente, deitavam-se lá e cobriam-se com ela, e logo corriam para a água novamente e realizavam a performance original mais uma vez. Finalmente, ocorreu-lhes que sua pele nua representava muito bem “collants” cor de carne; então desenharam um círculo na areia e fizeram um circo — com três palhaços nele, pois nenhum cederia esse posto de maior orgulho ao seu vizinho.

Em seguida, pegaram suas bolinhas de gude e jogaram “knucks” e “ringtaw” e “keeps” até que a diversão se tornasse monótona. Depois, Joe e Huck deram outro mergulho, mas Tom não quis se arriscar, porque descobriu que, ao chutar suas calças, havia chutado seu colar de guizos de cascavel para fora do tornozelo, e ele se perguntava como havia escapado de cãibras por tanto tempo sem a proteção desse amuleto misterioso. Ele não se arriscou novamente até tê-lo encontrado, e, a essa altura, os outros meninos estavam cansados e prontos para descansar. Eles gradualmente se afastaram, caíram no “desânimo” e ficaram olhando longamente através do rio largo para onde a aldeia jazia sonolenta ao sol. Tom viu-se escrevendo “BECKY” na areia com o dedão do pé; ele apagou e ficou bravo consigo mesmo por sua fraqueza. Mas ele escreveu novamente, no entanto; ele não pôde evitar. Ele apagou mais uma vez e então tirou-se da tentação reunindo os outros meninos e juntando-se a eles.

Mas o ânimo de Joe havia caído quase além da ressurreição. Ele estava com tanta saudade de casa que mal conseguia suportar a miséria disso. As lágrimas estavam muito perto da superfície. Huck também estava melancólico. Tom estava desanimado, mas tentou muito não mostrar. Ele tinha um segredo que não estava pronto para contar ainda, mas se essa depressão rebelde não fosse quebrada logo, ele teria que revelá-lo. Ele disse, com uma grande demonstração de alegria:

“Aposto que já houve piratas nesta ilha antes, meninos. Vamos explorá-la novamente. Eles esconderam tesouros aqui em algum lugar. Como vocês se sentiriam ao encontrar um baú podre cheio de ouro e prata — hein?”

Mas isso provocou apenas um entusiasmo fraco, que desapareceu, sem resposta. Tom tentou uma ou duas outras seduções; mas falharam também. Era um trabalho desencorajador. Joe sentou-se cutucando a areia com um graveto e parecendo muito sombrio. Finalmente, ele disse:

“Oh, meninos, vamos desistir. Eu quero ir para casa. É tão solitário.”

“Oh não, Joe, você vai se sentir melhor daqui a pouco”, disse Tom. “Pense só na pescaria que tem aqui.”

“Eu não me importo com a pesca. Eu quero ir para casa.”

“Mas, Joe, não há outro lugar de natação como este em lugar nenhum.”

“Nadar não é bom. Parece que não me importo com isso, de alguma forma, quando não há ninguém para dizer que eu não posso entrar. Eu pretendo ir para casa.”

“Oh, que droga! Bebê! Você quer ver sua mãe, eu suponho.”

“Sim, eu quero ver minha mãe — e você também quereria, se tivesse uma. Eu não sou mais bebê do que você.” E Joe fungou um pouco.

“Bem, vamos deixar o bebê chorão ir para casa ver sua mãe, não vamos, Huck? Coitadinho — ele quer ver sua mãe? E ele verá. Você gosta daqui, não gosta, Huck? Vamos ficar, não vamos?”

Huck disse, “S-i-m” — sem nenhum entusiasmo.

“Eu nunca mais falarei com você enquanto eu viver”, disse Joe, levantando-se. “Pronto!” E ele se afastou melancolicamente e começou a se vestir.

“Quem se importa!” disse Tom. “Ninguém quer que você fique. Vá para casa e seja motivo de riso. Oh, você é um bom pirata. Huck e eu não somos bebês chorões. Vamos ficar, não vamos, Huck? Deixe-o ir se ele quiser. Suponho que possamos nos virar sem ele, talvez.”

Mas Tom estava inquieto, no entanto, e ficou alarmado ao ver Joe continuar mal-humorado a se vestir. E então era desconfortável ver Huck observando os preparativos de Joe com tanta melancolia e mantendo um silêncio tão sinistro. Logo, sem uma palavra de despedida, Joe começou a caminhar em direção à margem de Illinois. O coração de Tom começou a afundar. Ele olhou para Huck. Huck não conseguiu suportar o olhar e baixou os olhos. Então ele disse:

“Eu também quero ir, Tom. Já estava ficando tão solitário de qualquer jeito, e agora vai ser pior. Vamos nós também, Tom.”

“Eu não vou! Vocês podem ir todos, se quiserem. Eu pretendo ficar.”

“Tom, é melhor eu ir.”

“Bem, vá — quem está impedindo você.”

Huck começou a apanhar suas roupas espalhadas. Ele disse:

“Tom, eu queria que você viesse também. Agora pense bem. Nós esperaremos por você quando chegarmos à margem.”

“Bem, vocês vão esperar um tempo maldito, isso é tudo.”

Huck partiu tristemente, e Tom ficou olhando para ele, com um forte desejo puxando seu coração para que cedesse ao seu orgulho e fosse junto também. Ele esperava que os garotos parassem, mas eles continuaram a caminhar lentamente. De repente, ocorreu a Tom que o lugar havia se tornado muito solitário e silencioso. Ele fez um último esforço contra seu orgulho e, então, disparou atrás de seus companheiros, gritando:

“Esperem! Esperem! Eu quero contar uma coisa a vocês!”

Eles pararam momentaneamente e se viraram. Quando ele chegou onde estavam, começou a revelar seu segredo, e eles ouviram mal-humorados até que, finalmente, perceberam o “ponto” a que ele queria chegar, e então soltaram um grito de guerra de aplausos e disseram que era “esplêndido!” e disseram que, se ele tivesse contado logo no início, eles não teriam partido. Ele deu uma desculpa plausível; mas sua verdadeira razão havia sido o medo de que nem mesmo o segredo os manteria com ele por muito tempo, e por isso ele pretendia guardá-lo como uma última sedução.

Os rapazes voltaram alegremente e dedicaram-se novamente aos seus esportes com vontade, tagarelando o tempo todo sobre o estupendo plano de Tom e admirando a genialidade dele. Após um jantar refinado de ovo e peixe, Tom disse que queria aprender a fumar, agora. Joe agarrou a ideia e disse que gostaria de tentar também. Então, Huck fez cachimbos e encheu-os. Esses novatos nunca tinham fumado nada além de charutos feitos de videira, e eles “mordiam” a língua, e de qualquer forma não eram considerados masculinos.

Agora eles se esticaram sobre os cotovelos e começaram a baforar, parcimoniosamente e com confiança escassa. A fumaça tinha um gosto desagradável, e eles engasgaram um pouco, mas Tom disse:

“Ora, é muito fácil! Se eu soubesse que era só isso, teria aprendido há muito tempo.”

“Eu também”, disse Joe. “Não é nada.”

“Ora, muitas vezes olhei para as pessoas fumando e pensei: bem, eu queria poder fazer isso; mas nunca pensei que pudesse”, disse Tom.

“É exatamente assim comigo, não é, Huck? Você já me ouviu falar desse jeito — não ouviu, Huck? Eu deixo o Huck dizer se não é verdade.”

“Sim — muitas vezes”, disse Huck.

“Bem, eu também já”, disse Tom; “ah, centenas de vezes. Uma vez perto do matadouro. Você não se lembra, Huck? Bob Tanner estava lá, e Johnny Miller, e Jeff Thatcher, quando eu disse isso. Você não se lembra, Huck, de eu dizer isso?”

“Sim, é verdade”, disse Huck. “Foi no dia seguinte ao que perdi uma bolinha de gude branca. Não, foi no dia anterior.”

“Viu — eu não disse?”, falou Tom. “Huck se lembra.”

“Eu creio que poderia fumar este cachimbo o dia todo”, disse Joe. “Não me sinto enjoado.”

“Nem eu”, disse Tom. “Poderia fumar o dia todo. Mas aposto que Jeff Thatcher não conseguiria.”

“Jeff Thatcher! Ora, ele desmaiaria só com duas tragadas. Deixe-o tentar uma vez. Ele veria!”

“Aposto que sim. E Johnny Miller — eu gostaria de ver Johnny Miller encarar isso uma vez.”

“Ah, eu também!”, disse Joe. “Ora, aposto que Johnny Miller não conseguiria fazer isso nem um pouco. Apenas uma tragadinha o derrubaria.”

“Com certeza derrubaria, Joe. Ei — eu gostaria que os garotos pudessem nos ver agora.”

“Eu também.”

“Ei — garotos, não digam nada sobre isso, e algum dia, quando eles estiverem por perto, eu chegarei a vocês e direi: ‘Joe, tem um cachimbo? Quero fumar’. E você dirá, de um jeito despreocupado, como se não fosse nada, você dirá: ‘Sim, estou com meu cachimbo velho, e outro também, mas meu fumo não é muito bom’. E eu direi: ‘Ah, tudo bem, desde que seja forte o bastante’. E então vocês tirarão os cachimbos, e nós acenderemos com toda a calma, e então é só ver a cara deles!”

“Pelos céus, isso vai ser demais, Tom! Eu queria que fosse agora!”

“Eu também! E quando contarmos a eles que aprendemos enquanto estávamos pirateando, eles não vão desejar ter ido conosco?”

“Ah, creio que não! Eu aposto que sim!”

Assim a conversa continuou. Mas, logo, começou a diminuir um pouco e a tornar-se desconexa. Os silêncios aumentaram; a expectoração aumentou maravilhosamente. Cada poro dentro das bochechas dos meninos tornou-se uma fonte jorrante; eles mal conseguiam esvaziar os porões sob suas línguas rápido o suficiente para evitar uma inundação; pequenos transbordamentos garganta abaixo ocorriam apesar de tudo o que podiam fazer, e ânsias de vômito súbitas seguiam a cada vez. Ambos os meninos pareciam muito pálidos e miseráveis, agora. O cachimbo de Joe caiu de seus dedos sem força. O de Tom seguiu o mesmo caminho. Ambas as fontes jorravam furiosamente e ambas as bombas esvaziavam com todas as suas forças. Joe disse fracamente:

“Perdi minha faca. Acho que é melhor eu ir procurá-la.”

Tom disse, com lábios trêmulos e fala hesitante:

“Eu ajudo você. Você vai por aquele lado e eu procuro perto da fonte. Não, você não precisa vir, Huck — nós podemos encontrá-la.”

Então Huck sentou-se novamente e esperou uma hora. Depois, achou solitário e foi procurar seus companheiros. Eles estavam bem longe um do outro na floresta, ambos muito pálidos, ambos profundamente adormecidos. Mas algo o informou de que, se eles tinham tido algum problema, já tinham se livrado dele.

Eles não estavam falantes no jantar daquela noite. Tinham uma aparência humilde e, quando Huck preparou seu cachimbo após a refeição e ia preparar o deles, eles disseram que não, que não estavam se sentindo muito bem — algo que comeram no almoço não lhes fez bem.

Perto da meia-noite, Joe acordou e chamou os garotos. Havia uma opressão sufocante no ar que parecia pressagiar algo. Os garotos se encolheram juntos e buscaram a companhia amigável do fogo, embora o calor morto e abafado da atmosfera sem fôlego fosse asfixiante. Eles se sentaram quietos, atentos e esperando. O silêncio solene continuou. Além da luz do fogo, tudo era engolido pela escuridão total. De repente, veio um brilho trêmulo que revelou vagamente a folhagem por um momento e depois desapareceu. Logo depois veio outro, um pouco mais forte. Depois outro. Então um gemido fraco veio suspirando através dos galhos da floresta e os meninos sentiram um sopro passageiro em suas bochechas e estremeceram com a fantasia de que o Espírito da Noite havia passado. Houve uma pausa. Agora, um clarão estranho transformou a noite em dia e mostrou cada pequena folha de grama, separada e distinta, que crescia ao redor de seus pés. E mostrou três rostos brancos e assustados também. Um profundo estrondo de trovão rolou e caiu pelos céus e perdeu-se em resmungos soturnos à distância. Uma rajada de ar frio passou, farfalhando todas as folhas e espalhando as cinzas em flocos por todo o fogo. Outro clarão feroz iluminou a floresta e, num instante, seguiu-se um estrondo que pareceu romper as copas das árvores logo acima das cabeças dos meninos. Eles se agarraram um ao outro em terror, na densa penumbra que se seguiu. Algumas gotas grandes de chuva caíram batendo nas folhas.

“Rápido! Garotos, corram para a tenda!”, exclamou Tom.

Eles saltaram, tropeçando em raízes e cipós no escuro, nenhum dos dois mergulhando na mesma direção. Uma rajada furiosa rugiu através das árvores, fazendo tudo cantar enquanto passava. Um clarão cegante após o outro veio, e estrondo sobre estrondo de trovões ensurdecedores. E agora uma chuva torrencial despencou e o furacão crescente a dirigia em lençóis ao longo do chão. Os meninos gritavam uns para os outros, mas o vento rugindo e os trovões estrondosos abafavam suas vozes completamente. No entanto, um por um, eles chegaram finalmente e se abrigaram sob a tenda, frios, assustados e encharcados de água; mas ter companhia na miséria parecia algo pelo qual ser grato. Eles não podiam conversar, a velha vela batia tão furiosamente que, mesmo que os outros ruídos tivessem permitido, não conseguiriam. A tempestade aumentava cada vez mais e, logo, a vela se soltou de suas amarras e saiu voando na rajada. Os meninos seguraram as mãos um do outro e fugiram, com muitos tombos e hematomas, para o abrigo de um grande carvalho que ficava na margem do rio. Agora a batalha estava em seu auge. Sob o incessante incêndio de relâmpagos que flamejavam nos céus, tudo abaixo se destacava com nitidez clara e sem sombras: as árvores curvadas, o rio ondulante, branco de espuma, a névoa de flocos de espuma, os contornos tênues dos altos penhascos do outro lado, vistos através da nuvem à deriva e do véu inclinado de chuva. A cada momento, alguma árvore gigante cedia à luta e caía esmagando a vegetação jovem; e os incessantes trovões vinham agora em explosões ensurdecedoras, agudas e incrivelmente apavorantes. A tempestade culminou em um esforço sem igual que parecia capaz de despedaçar a ilha, queimá-la, afogá-la até as copas das árvores, levá-la embora e ensurdecer cada criatura nela, tudo ao mesmo tempo. Era uma noite selvagem para jovens desabrigados estarem ao relento.

Mas, finalmente, a batalha acabou, e as forças recuaram com ameaças e resmungos cada vez mais fracos, e a paz reassumiu seu domínio. Os meninos voltaram ao acampamento, um tanto reverentes; mas descobriram que ainda havia algo pelo qual ser grato, porque o grande sicômoro, o abrigo de suas camas, era agora uma ruína, destruído pelos relâmpagos, e eles não estavam sob ele quando a catástrofe aconteceu.

Tudo no acampamento estava encharcado, a fogueira também; pois eram apenas garotos descuidados, como os de sua geração, e não haviam tomado precauções contra a chuva. Aqui havia motivo para consternação, pois estavam encharcados e com frio. Eles foram eloquentes em sua angústia; mas logo descobriram que o fogo havia consumido tanto por baixo do grande tronco contra o qual tinha sido construído (onde ele se curvava para cima e se separava do solo), que um tanto de madeira de um palmo de largura havia escapado de se molhar; então, pacientemente, trabalharam até que, com tiras e cascas colhidas das partes inferiores de troncos abrigados, convenceram o fogo a queimar novamente. Depois, empilharam grandes galhos secos até terem uma fornalha rugindo, e ficaram de coração alegre mais uma vez. Eles secaram seu presunto cozido e fizeram um banquete, e depois disso sentaram-se perto do fogo e expandiram e glorificaram sua aventura da meia-noite até a manhã, pois não havia um lugar seco para dormir em lugar nenhum ao redor.

Conforme o sol começou a surgir sobre os meninos, a sonolência tomou conta deles, e eles foram para o banco de areia e deitaram-se para dormir. Eles foram queimados pelo sol logo depois e, tristemente, começaram a preparar o café da manhã. Após a refeição, sentiram-se enferrujados, com as articulações rígidas e um pouco nostálgicos mais uma vez. Tom viu os sinais e começou a animar os piratas o melhor que pôde. Mas eles não se importavam com bolinhas de gude, nem circo, nem nadar, nem nada. Ele os lembrou do segredo imponente e trouxe um raio de alegria. Enquanto durou, ele os interessou por um novo artifício. Este era parar de ser piratas por um tempo e ser índios para variar. Eles foram atraídos por essa ideia; então não demorou muito para que estivessem despidos e listrados da cabeça aos pés com lama preta, como tantas zebras — todos eles chefes, é claro — e então saíram correndo pela floresta para atacar um assentamento inglês.

Logo eles se separaram em três tribos hostis e dispararam uns contra os outros de emboscadas com gritos de guerra terríveis, matando e escalpelando uns aos outros aos milhares. Foi um dia sangrento. Consequentemente, foi um dia extremamente satisfatório.

Eles se reuniram no acampamento perto da hora do jantar, famintos e felizes; mas agora surgiu uma dificuldade — índios hostis não podiam compartilhar o pão da hospitalidade sem primeiro fazer a paz, e isso era uma impossibilidade simples sem fumar o cachimbo da paz. Não havia outro processo de que tivessem ouvido falar. Dois dos selvagens quase desejaram ter permanecido piratas. No entanto, não havia outro jeito; então, com tal demonstração de alegria que puderam reunir, eles pediram o cachimbo e deram sua tragada enquanto passava, na devida forma.

E vejam só, eles ficaram felizes por terem se tornado selvagens, pois ganharam algo; descobriram que agora podiam fumar um pouco sem ter que ir procurar uma faca perdida; eles não ficaram doentes o suficiente para ficarem seriamente desconfortáveis. Não era provável que desperdiçassem essa grande promessa por falta de esforço. Não, eles praticaram cautelosamente, após o jantar, com bastante sucesso, e assim passaram uma noite jubilosa. Eles estavam mais orgulhosos e mais felizes com sua nova aquisição do que teriam ficado com o escalpelamento e a esfoladura das Seis Nações. Deixaremos que fumem, conversem e se gabem, já que não temos mais utilidade para eles no momento.

CAPÍTULO XVII

Mas não havia hilaridade na pequena cidade naquela mesma e tranquila tarde de sábado. Os Harpers e a família da Tia Polly estavam de luto, com grande pesar e muitas lágrimas. Um silêncio incomum possuía a vila, embora fosse ordinariamente quieta o bastante, com toda a consciência. Os moradores conduziam seus assuntos com um ar ausente e falavam pouco; mas suspiravam com frequência. O feriado de sábado parecia um fardo para as crianças. Elas não tinham ânimo para seus esportes e, gradualmente, abandonaram-nos.

À tarde, Becky Thatcher encontrou-se vagando pelo pátio da escola deserto, sentindo-se muito melancólica. Mas não encontrou nada lá para confortá-la. Ela soliloquizou:

“Oh, se eu tivesse um puxador de latão de lareira novamente! Mas não tenho nada agora para me lembrar dele.” E ela conteve um pequeno soluço.

Logo ela parou e disse a si mesma:

“Foi bem aqui. Oh, se fosse para fazer tudo de novo, eu não diria aquilo — eu não diria por nada neste mundo. Mas ele se foi agora; nunca, nunca, nunca mais o verei.”

Esse pensamento a derrubou, e ela se afastou, com lágrimas rolando pelo rosto. Então, um grupo de meninos e meninas — colegas de Tom e Joe — passou e ficou olhando por cima da cerca de estacas e falando em tons reverentes sobre como Tom fez tal coisa na última vez que o viram, e como Joe disse isto e aquilo, uma pequena ninharia (cheia de terrível profecia, como podiam ver facilmente agora!) — e cada orador apontava o local exato onde os meninos perdidos estavam na época, e então acrescentava algo como: “e eu estava de pé exatamente assim — do jeito que estou agora, e como se você fosse ele — eu estava tão perto quanto isso — e ele sorriu, exatamente deste jeito — e então algo pareceu percorrer todo o meu ser, sabe — terrível, você entende — e eu nunca pensei no que significava, é claro, mas posso ver agora!”

Então houve uma disputa sobre quem viu os meninos mortos vivos pela última vez, e muitos reivindicaram essa triste distinção e ofereceram evidências, mais ou menos adulteradas pela testemunha; e quando finalmente foi decidido quem viu os falecidos por último e trocou as últimas palavras com eles, as partes sortudas assumiram uma espécie de importância sagrada e eram admiradas e invejadas por todos os outros. Um pobre rapaz, que não tinha outra grandeza a oferecer, disse com um orgulho bastante manifesto na lembrança:

“Bem, Tom Sawyer me bateu uma vez.”

Mas aquele lance por glória foi um fracasso. A maioria dos meninos poderia dizer isso, e então isso barateou demais a distinção. O grupo dispersou-se, ainda relembrando memórias dos heróis perdidos, em vozes reverentes.

Quando a hora da escola dominical terminou, na manhã seguinte, o sino começou a tocar, em vez de tocar da maneira habitual. Era um sábado muito quieto, e o som lúgubre parecia estar de acordo com o silêncio meditativo que pairava sobre a natureza. Os moradores começaram a se reunir, demorando um momento no vestíbulo para conversar em sussurros sobre o triste evento. Mas não havia sussurros dentro da casa; apenas o farfalhar fúnebre dos vestidos à medida que as mulheres se reuniam em seus assentos perturbava o silêncio lá dentro. Ninguém conseguia se lembrar de quando a pequena igreja estivera tão cheia antes. Houve finalmente uma pausa de espera, um mutismo expectante, e então a Tia Polly entrou, seguida por Sid e Mary, e estes pela família Harper, todos de preto profundo, e toda a congregação, o velho ministro também, levantou-se reverentemente e ficou de pé até que os enlutados estivessem sentados no banco da frente. Houve outro silêncio de comunhão, quebrado em intervalos por soluços abafados, e então o ministro estendeu as mãos e orou. Um hino comovente foi cantado, e o texto seguiu: “Eu sou a Ressurreição e a Vida”.

À medida que o serviço prosseguia, o clérigo traçava imagens das graças, dos modos envolventes e da rara promessa dos meninos perdidos de tal maneira que cada alma ali, pensando reconhecer essas imagens, sentia uma pontada ao lembrar que tinha persistentemente se cegado para elas sempre antes, e tinha visto tão persistentemente apenas falhas e defeitos nos pobres meninos. O ministro relatou também muitos incidentes tocantes na vida dos falecidos, que ilustravam suas naturezas doces e generosas, e as pessoas podiam ver facilmente, agora, quão nobres e bonitos eram aqueles episódios, e lembravam com pesar que, na época em que ocorreram, tinham parecido canalhices crassas, merecedoras do couro. A congregação tornou-se cada vez mais comovida à medida que a história patética continuava, até que, finalmente, todo o grupo desmoronou e juntou-se aos enlutados chorosos em um coro de soluços angustiados, o próprio pregador cedendo aos seus sentimentos e chorando no púlpito.

Houve um farfalhar na galeria, que ninguém notou; um momento depois, a porta da igreja rangeu; o ministro levantou seus olhos lacrimejantes acima do lenço e ficou paralisado! Primeiro um par de olhos e depois outro seguiram os do ministro, e então, quase com um impulso, a congregação levantou-se e ficou boquiaberta enquanto os três meninos mortos vinham marchando pelo corredor, Tom na liderança, Joe em seguida, e Huck, uma ruína de trapos caídos, esgueirando-se timidamente na retaguarda! Eles estavam escondidos na galeria inutilizada, ouvindo seu próprio sermão de funeral!

Tia Polly, Mary e os Harpers lançaram-se sobre seus restaurados, sufocaram-nos com beijos e derramaram ações de graças, enquanto o pobre Huck ficava envergonhado e desconfortável, não sabendo exatamente o que fazer ou onde se esconder de tantos olhos não acolhedores. Ele vacilou e começou a se esgueirar, mas Tom o segurou e disse:

“Tia Polly, não é justo. Alguém tem que ficar feliz em ver o Huck.”

“E eles ficarão. Estou feliz em vê-lo, pobre coisinha sem mãe!” E as atenções amorosas que a Tia Polly prodigalizou sobre ele foram a única coisa capaz de torná-lo mais desconfortável do que já estava antes.

De repente, o ministro gritou no topo de sua voz: “Louvai a Deus de quem procedem todas as bênçãos — cantem! — e coloquem seus corações nisso!”

E eles o fizeram. Old Hundred inflamou-se com um estouro triunfante e, enquanto sacudia as vigas, Tom Sawyer, o Pirata, olhou ao redor para os jovens invejosos ao seu redor e confessou em seu coração que aquele era o momento mais orgulhoso de sua vida.

Enquanto a congregação “enganada” saía, diziam que estariam quase dispostos a ser ridicularizados novamente para ouvir Old Hundred ser cantado daquela maneira mais uma vez.

Tom recebeu mais palmadas e beijos naquele dia — de acordo com os humores variáveis da Tia Polly — do que havia ganhado em um ano inteiro; e ele mal sabia qual expressava mais gratidão a Deus e afeição por si mesmo.

CAPÍTULO XVIII

Esse foi o grande segredo de Tom — o plano de voltar para casa com seus irmãos piratas e comparecer aos seus próprios funerais. Eles tinham remado até a margem do Missouri em um tronco, ao anoitecer de sábado, desembarcando cinco ou seis milhas abaixo da vila; tinham dormido na floresta na beira da cidade até quase o amanhecer e, então, tinham rastejado por caminhos e becos de trás e terminado seu sono na galeria da igreja entre um caos de bancos inválidos.

No café da manhã, segunda-feira de manhã, Tia Polly e Mary eram muito carinhosas com Tom e muito atentas às suas vontades. Houve uma quantidade incomum de conversa. No curso dela, Tia Polly disse:

“Bem, eu não digo que não tenha sido uma bela brincadeira, Tom, manter todo mundo sofrendo por quase uma semana para que vocês rapazes se divertissem, mas é uma pena que você possa ser tão insensível a ponto de me deixar sofrer tanto. Se você pôde vir remando em um tronco para ir ao seu próprio funeral, poderia ter vindo e me dado uma pista de alguma forma de que você não estava morto, mas apenas fugido.”

“Sim, você poderia ter feito isso, Tom”, disse Mary; “e acredito que teria feito se tivesse pensado nisso.”

“Teria, Tom?”, disse Tia Polly, seu rosto iluminando-se com uma expressão melancólica. “Diga, agora, teria feito, se tivesse pensado nisso?”

“Eu — bem, não sei. Teria estragado tudo.”

“Tom, eu esperava que você me amasse tanto assim”, disse Tia Polly, com um tom magoado que deixou o menino desconfortável. “Teria sido algo se você tivesse se importado o suficiente para pensar nisso, mesmo que não tivesse feito.”

“Ora, titia, isso não tem mal nenhum”, suplicou Mary; “é apenas o jeito atordoado do Tom — ele está sempre com tanta pressa que nunca pensa em nada.”

“Tanto pior. Sid teria pensado. E Sid teria vindo e feito isso também. Tom, você vai olhar para trás, um dia, quando for tarde demais, e desejar ter se importado um pouco mais comigo quando isso lhe teria custado tão pouco.”

“Ora, titia, você sabe que eu me importo com você”, disse Tom.

“Eu saberia melhor se você agisse mais como se importasse.”

“Eu gostaria agora de ter pensado”, disse Tom, com um tom de arrependimento; “mas eu sonhei com você, de qualquer jeito. Isso é alguma coisa, não é?”

“Não é muita — um gato faz isso — mas é melhor do que nada. O que você sonhou?”

“Bem, na noite de quarta-feira, sonhei que você estava sentada ali perto da cama, e Sid estava sentado perto da caixa de lenha, e Mary ao lado dele.”

“Bem, foi o que fizemos. É o que sempre fazemos. Fico feliz que seus sonhos pudessem ter até esse trabalho conosco.”

“E sonhei que a mãe de Joe Harper estava aqui.”

“Ora, ela estava aqui! Você sonhou mais alguma coisa?”

“Ah, muita coisa. Mas está tão vago agora.”

“Bem, tente se lembrar — não consegue?”

“De alguma forma, parece-me que o vento — o vento soprou a — a —”

“Tente mais, Tom! O vento soprou alguma coisa. Vamos!”

Tom pressionou os dedos na testa por um minuto ansioso, e então disse:

“Consegui agora! Consegui agora! Soprou a vela!”

“Piedade de nós! Continue, Tom — continue!”

“E parece-me que você disse: ‘Ora, acredito que aquela porta —’”

“Continue, Tom!”

“Deixe-me apenas pensar um momento — apenas um momento. Ah, sim — você disse que acreditava que a porta estava aberta.”

“Como estou sentada aqui, eu disse! Não disse, Mary? Continue!”

“E então — e então — bem, não tenho certeza, mas parece como se você tivesse feito Sid ir e — e —”

“Bem? Bem? O que eu o fiz fazer, Tom? O que eu o fiz fazer?”

“Você o fez — você — Ah, você o fez fechá-la.”

“Bem, pelo amor de Deus! Nunca ouvi nada parecido em todos os meus dias! Não me venha dizer que não existe nada nos sonhos, nunca mais. Sereny Harper saberá disso antes que eu seja uma hora mais velha. Eu gostaria de vê-la contornar isso com suas baboseiras sobre superstição. Continue, Tom!”

“Ah, está tudo ficando claro como o dia, agora. Depois você disse que eu não era mau, apenas travesso e descuidado, e não mais responsável do que — do que — acho que era um potro, ou algo assim.”

“E assim era! Bem, bondade divina! Continue, Tom!”

“E então você começou a chorar.”

“Assim fiz. Assim fiz. Não foi a primeira vez, também. E então —”

“Então a Sra. Harper começou a chorar, e disse que Joe era exatamente igual, e que desejava não tê-lo surrado por pegar o creme quando ela mesma o tinha jogado fora —”

“Tom! O espírito estava sobre você! Você estava profetizando — era isso que você estava fazendo! Pelo amor de Deus, continue, Tom!”

“Então Sid disse — ele disse —”

“Acho que não disse nada”, disse Sid.

“Sim, você disse, Sid”, disse Mary.

“Cale a boca e deixe Tom continuar! O que ele disse, Tom?”

“Ele disse — acho que ele disse que esperava que eu estivesse melhor onde quer que eu tivesse ido, mas se eu tivesse sido melhor às vezes —”

“Pronto, você ouviu isso! Foram as suas próprias palavras!”

“E você o calou bruscamente.”

“Pode apostar que sim! Deve ter havido um anjo ali. Havia um anjo ali, em algum lugar!”

“E a Sra. Harper contou sobre Joe a assustando com uma bombinha, e você contou sobre Peter e o remédio Pain-killer —”

“Tão verdadeiro quanto eu vivo!”

“E então houve um monte de conversa sobre arrastar o rio atrás de nós, e sobre ter o funeral no domingo, e então você e a velha Sra. Harper se abraçaram e choraram, e ela foi embora.”

“Aconteceu exatamente assim! Aconteceu exatamente assim, tão certo quanto estou sentada nestes mesmos lugares. Tom, você não poderia ter contado melhor se tivesse visto! E então? Continue, Tom!”

“Então eu pensei que você rezou por mim — e eu podia vê-la e ouvir cada palavra que você dizia. E você foi para a cama, e eu senti tanta pena que peguei e escrevi num pedaço de casca de sicômoro: ‘Não estamos mortos — estamos apenas fora sendo piratas’, e coloquei na mesa perto da vela; e então você parecia tão boa, deitada ali dormindo, que pensei que fui e me inclinei e a beijei nos lábios.”

“Você me beijou, Tom, beijou! Eu perdôo você por tudo por causa disso!” E ela agarrou o menino em um abraço esmagador que o fez se sentir como o mais culpado dos vilões.

“Foi muito gentil, mesmo que tenha sido apenas um — sonho”, monologou Sid quase audivelmente.

“Cale a boca, Sid! Uma pessoa faz exatamente a mesma coisa em um sonho como faria se estivesse acordada. Aqui está uma maçã Milum grande que guardei para você, Tom, caso você fosse encontrado novamente — agora vá para a escola. Sou grata ao bom Deus e Pai de todos nós por tê-lo de volta, Ele que é paciente e misericordioso com aqueles que acreditam n’Ele e guardam Sua palavra, embora Deus saiba que sou indigna disso, mas se apenas os dignos recebessem Suas bênçãos e tivessem Sua mão para ajudá-los nos lugares difíceis, poucos sorririam aqui ou entrariam em Seu descanso quando a longa noite chegar. Vão, Sid, Mary, Tom — sigam seus caminhos — já me atrapalharam tempo suficiente.”

As crianças saíram para a escola, e a velha senhora para visitar a Sra. Harper e vencer seu realismo com o maravilhoso sonho de Tom. Sid teve bom senso o suficiente para não proferir o pensamento que estava em sua mente ao sair de casa. Era este: “Muito fraco — um sonho tão longo quanto esse, sem nenhum erro nele!”

Que herói Tom se tornara, agora! Ele não ia saltitando e saltando, mas movia-se com um andar digno, como convinha a um pirata que sentia que o olhar público estava sobre ele. E de fato estava; ele tentava não parecer ver os olhares ou ouvir os comentários enquanto passava, mas eles eram comida e bebida para ele. Meninos menores que ele reuniam-se em seus calcanhares, tão orgulhosos por serem vistos com ele, e tolerados por ele, como se ele tivesse sido o baterista à frente de uma procissão ou o elefante liderando um zoológico pela cidade. Meninos do seu próprio tamanho fingiam não saber que ele tinha estado fora; mas estavam consumidos de inveja, no entanto. Eles teriam dado qualquer coisa para ter aquela pele morena bronzeada pelo sol, e sua notoriedade brilhante; e Tom não teria se desfeito de nenhuma das duas por um circo.

Na escola, as crianças fizeram tanto caso dele e de Joe, e entregaram tamanha admiração eloquente de seus olhos, que os dois heróis não demoraram a se tornar insuportavelmente “convencidos”. Eles começaram a contar suas aventuras para ouvintes famintos — mas apenas começaram; não era algo propenso a ter um fim, com imaginações como as deles para fornecer material. E finalmente, quando tiraram seus cachimbos e saíram soprando serenamente a fumaça, o ápice da glória foi alcançado.

Tom decidiu que poderia ser independente de Becky Thatcher agora. A glória era suficiente. Ele viveria para a glória. Agora que era distinto, talvez ela quisesse “fazer as pazes”. Bem, que quisesse — ela veria que ele podia ser tão indiferente quanto certas outras pessoas. Logo ela chegou. Tom fingiu não vê-la. Afastou-se e juntou-se a um grupo de meninos e meninas e começou a conversar. Logo observou que ela estava saltitando alegremente para lá e para cá com o rosto corado e olhos brilhantes, fingindo estar ocupada perseguindo colegas de escola, e gritando de riso quando fazia uma captura; mas ele notou que ela sempre fazia suas capturas nas proximidades dele, e que parecia lançar um olhar consciente em sua direção naqueles momentos, também. Isso gratificou toda a vaidade viciosa que havia nele; e assim, em vez de conquistá-lo, apenas o deixou mais “convencido” e o tornou mais diligente em evitar revelar que sabia que ela estava por perto. Logo ela parou com as brincadeiras, e movia-se irresoluta, suspirando uma ou duas vezes e olhando furtiva e melancolicamente para Tom. Então ela observou que agora Tom estava falando mais particularmente com Amy Lawrence do que com qualquer outra pessoa. Ela sentiu uma pontada aguda e ficou perturbada e inquieta imediatamente. Tentou ir embora, mas seus pés foram traiçoeiros e a levaram para o grupo em vez disso. Ela disse a uma menina quase ao lado de Tom — com falsa vivacidade:

“Ora, Mary Austin! sua menina má, por que você não veio à escola dominical?”

“Eu vim — você não me viu?”

“Ora, não! Você veio? Onde você sentou?”

“Eu estava na turma da Srta. Peters, onde sempre vou. Eu a vi.”

“Viu? Ora, é engraçado que eu não a tenha visto. Eu queria lhe contar sobre o piquenique.”

“Ah, isso é alegre. Quem vai dar?”

“Minha mãe vai deixar eu dar um.”

“Ah, que bom; espero que ela me deixe ir.”

“Bem, ela vai. O piquenique é para mim. Ela deixará qualquer um ir que eu quiser, e eu quero você.”

“Isso é muito gentil. Quando vai ser?”

“Logo, logo. Talvez perto das férias.”

“Ah, não vai ser divertido! Você vai levar todas as meninas e meninos?”

“Sim, todos que são meus amigos — ou querem ser”; e ela lançou um olhar muito furtivo para Tom, mas ele continuou falando para Amy Lawrence sobre a terrível tempestade na ilha, e como o raio despedaçou o grande sicômoro “em pedaços” enquanto ele estava “a menos de um metro dele”.

“Ah, posso ir?”, disse Grace Miller.

“Sim.”

“E eu?”, disse Sally Rogers.

“Sim.”

“E eu também?”, disse Susy Harper. “E Joe?”

“Sim.”

E assim por diante, com palmas de mãos alegres até que todo o grupo tivesse pedido convites, exceto Tom e Amy. Então Tom se virou friamente, ainda falando, e levou Amy com ele. Os lábios de Becky tremeram e as lágrimas vieram aos seus olhos; ela escondeu esses sinais com uma alegria forçada e continuou tagarelando, mas a vida tinha saído do piquenique, agora, e de tudo o mais; ela se afastou assim que pôde e se escondeu e teve o que seu sexo chama de “um bom choro”. Então ela sentou-se mal-humorada, com o orgulho ferido, até que o sino tocou. Ela despertou, agora, com um brilho vingativo nos olhos, deu um sacudidela em suas tranças e disse que sabia o que faria.

No recreio, Tom continuou seu flerte com Amy com jubilante autossatisfação. E ele continuava circulando para encontrar Becky e lacerá-la com o desempenho. Finalmente ele a espionou, mas houve uma queda repentina em seu ânimo. Ela estava sentada confortavelmente em um pequeno banco atrás da escola olhando um livro de ilustrações com Alfred Temple — e tão absortos estavam eles, e suas cabeças tão próximas sobre o livro, que não pareciam estar conscientes de nada no mundo além. O ciúme correu em brasa pelas veias de Tom. Ele começou a se odiar por desperdiçar a chance que Becky tinha oferecido para uma reconciliação. Ele se chamou de tolo, e todos os nomes ofensivos que pôde pensar. Ele queria chorar de vexame. Amy tagarelava alegremente, enquanto caminhavam, pois seu coração estava cantando, mas a língua de Tom tinha perdido sua função. Ele não ouvia o que Amy estava dizendo, e sempre que ela pausava expectantemente, ele só conseguia balbuciar um consentimento desajeitado, que era tão frequentemente deslocado quanto o contrário. Ele continuava circulando para trás da escola, repetidas vezes, para queimar seus olhos com o espetáculo odioso ali. Ele não podia evitar. E o enfurecia ver, como ele pensava que via, que Becky Thatcher nunca suspeitou que ele estava sequer na face da terra. Mas ela via, no entanto; e ela sabia que estava vencendo sua luta também, e ficou feliz em vê-lo sofrer como ela tinha sofrido.

O tagarelar feliz de Amy tornou-se intolerável. Tom deu a entender que tinha coisas para cuidar; coisas que precisavam ser feitas; e o tempo estava voando. Mas em vão — a menina continuava piando. Tom pensou: “Ah, que se dane ela, será que nunca vou me livrar dela?” Finalmente ele tinha que estar cuidando daquelas coisas — e ela disse ingenuamente que estaria “por perto” quando a escola terminasse. E ele apressou-se, odiando-a por isso.

“Qualquer outro menino!”, Tom pensou, rangendo os dentes. “Qualquer menino em toda a cidade, exceto aquele espertalhão de Saint Louis que pensa que se veste tão bem e é da aristocracia! Ah, tudo bem, eu te surrei no primeiro dia em que você viu esta cidade, senhor, e vou te surrar de novo! Você só espere até que eu te pegue lá fora! Eu vou apenas pegar e —”

E ele passou pelos movimentos de surrar um menino imaginário — socando o ar, chutando e cutucando. “Ah, você faz, é? Você grita ‘chega’, é? Agora, então, deixe isso te ensinar!” E assim a surra imaginária foi terminada para sua satisfação.

Tom fugiu para casa ao meio-dia. Sua consciência não podia suportar mais a felicidade grata de Amy, e seu ciúme não podia suportar mais a angústia da outra. Becky retomou suas inspeções de ilustrações com Alfred, mas conforme os minutos passavam e nenhum Tom vinha para sofrer, seu triunfo começou a se obscurecer e ela perdeu o interesse; gravidade e distração seguiram-se, e então melancolia; duas ou três vezes ela aguçou os ouvidos a um passo, mas era uma falsa esperança; nenhum Tom veio. Finalmente ela ficou inteiramente miserável e desejou não ter levado aquilo tão longe. Quando o pobre Alfred, vendo que estava perdendo-a, ele não sabia como, continuava exclamando: “Ah, aqui está uma alegre! olhe para esta!”, ela perdeu a paciência finalmente, e disse: “Ah, não me amole! Não me importo com elas!”, e irrompeu em lágrimas, e levantou-se e foi embora.

Alfred aproximou-se e ia tentar confortá-la, mas ela disse:

“Vá embora e me deixe em paz, não pode! Eu te odeio!”

Então o menino parou, imaginando o que poderia ter feito — pois ela tinha dito que olharia as ilustrações durante todo o intervalo do almoço — e ela caminhou, chorando. Então Alfred entrou pensativo na escola deserta. Ele estava humilhado e zangado. Ele facilmente adivinhou o caminho para a verdade — a menina tinha simplesmente feito dele uma conveniência para descontar seu despeito em Tom Sawyer. Ele estava longe de odiar menos Tom quando esse pensamento lhe ocorreu. Ele desejou que houvesse alguma maneira de colocar aquele menino em apuros sem muito risco para si mesmo. O livro de soletrar de Tom caiu sob seu olhar. Aqui estava sua oportunidade. Ele abriu agradecido na lição da tarde e derramou tinta sobre a página.

Becky, olhando pela janela atrás dele naquele momento, viu o ato, e seguiu em frente, sem se revelar. Ela começou a ir para casa, agora, pretendendo encontrar Tom e contar-lhe; Tom ficaria grato e seus problemas seriam curados. Antes que estivesse na metade do caminho, no entanto, ela tinha mudado de ideia. O pensamento do tratamento de Tom para com ela quando ela estava falando sobre seu piquenique voltou queimando e encheu-a de vergonha. Ela resolveu deixá-lo ser surrado por causa do livro de soletrar danificado, e odiá-lo para sempre, de lambuja.

CAPÍTULO XIX

Tom chegou em casa com um humor sombrio, e a primeira coisa que sua tia lhe disse mostrou-lhe que ele tinha levado suas tristezas a um mercado pouco promissor:

“Tom, tenho vontade de esfolar você vivo!”

“Titia, o que eu fiz?”

“Bem, você fez o suficiente. Aqui vou eu até Sereny Harper, como uma velha boba, esperando que vou fazê-la acreditar em toda aquela baboseira sobre aquele sonho, quando, vejam só, ela descobriu por Joe que você estava aqui e ouviu toda a conversa que tivemos naquela noite. Tom, não sei o que será de um menino que age assim. Faz-me sentir tão mal pensar que você pôde me deixar ir a Sereny Harper e fazer de mim tal tola e nunca dizer uma palavra.”

Este era um novo aspecto da coisa. Sua esperteza da manhã tinha parecido a Tom uma boa piada antes, e muito engenhosa. Parecia apenas mesquinha e deplorável agora. Ele baixou a cabeça e não conseguiu pensar em nada para dizer por um momento. Então disse:

“Titia, eu gostaria de não ter feito isso — mas não pensei.”

“Ah, criança, você nunca pensa. Você nunca pensa em nada além do seu próprio egoísmo. Você pôde pensar em vir todo o caminho até aqui da Ilha de Jackson na calada da noite para rir de nossos problemas, e pôde pensar em me enganar com uma mentira sobre um sonho; mas nunca pôde pensar em ter pena de nós e nos salvar da tristeza.”

“Titia, eu sei agora que foi mesquinho, mas eu não quis ser mesquinho. Não quis, honestamente. E, além disso, eu não vim aqui para rir de você naquela noite.”

“Para que você veio, então?”

“Foi para lhe dizer para não ficar inquieta conosco, porque não tínhamos nos afogado.”

“Tom, Tom, eu seria a alma mais grata deste mundo se pudesse acreditar que você alguma vez teve um pensamento tão bom quanto esse, mas você sabe que nunca teve — e eu sei, Tom.”

“De verdade, de verdade eu tive, titia — espero nunca sair do lugar se não tive.”

“Ah, Tom, não minta — não faça isso. Isso só torna as coisas cem vezes piores.”

“Não é uma mentira, titia; é a verdade. Eu queria evitar que você ficasse sofrendo — foi só isso que me fez vir.”

“Eu daria o mundo inteiro para acreditar nisso — cobriria uma porção de pecados, Tom. Eu quase ficaria feliz por você ter fugido e agido tão mal. Mas não é razoável; porque, por que você não me contou, criança?”

“Bem, você vê, quando você começou a falar sobre o funeral, eu simplesmente fiquei cheio da ideia de nós virmos e nos escondermos na igreja, e eu de alguma forma não pude suportar estragar isso. Então, eu apenas coloquei a casca de volta no meu bolso e fiquei quieto.”

“Que casca?”

“A casca em que eu tinha escrito para lhe dizer que tínhamos ido piratear. Eu gostaria, agora, que você tivesse acordado quando eu a beijei — eu gostaria, honestamente.”

As linhas duras no rosto de sua tia relaxaram e uma ternura repentina surgiu em seus olhos.

“Você me beijou, Tom?”

“Ora, sim, eu beijei.”

“Você tem certeza que beijou, Tom?”

“Ora, sim, eu beijei, titia — certeza absoluta.”

“Por que você me beijou, Tom?”

“Porque eu a amava tanto, e você estava deitada ali gemendo e eu senti tanta pena.”

As palavras soaram como a verdade. A velha senhora não pôde esconder um tremor em sua voz quando disse:

“Beije-me de novo, Tom! — e vá para a escola, agora, e não me amole mais.”

No momento em que ele se foi, ela correu para um armário e pegou os restos da jaqueta com a qual Tom tinha ido piratear. Então ela parou, com ela na mão, e disse para si mesma:

“Não, eu não ouso. Pobre menino, acho que ele mentiu sobre isso — mas é uma mentira abençoada, abençoada, um conforto tão grande veio dela. Espero que o Senhor — eu sei que o Senhor o perdoará, porque foi uma bondade tão grande da parte dele contar isso. Mas não quero descobrir que é uma mentira. Não vou olhar.”

Ela guardou a jaqueta e ficou ali por um minuto, meditando. Por duas vezes estendeu a mão para pegar a peça novamente, e por duas vezes conteve-se. Mais uma vez arriscou-se, e desta vez fortaleceu-se com o pensamento: “É uma mentira boa — é uma mentira boa — não deixarei que isso me magoe.” Então, tateou o bolso da jaqueta. Um momento depois, estava lendo o pedaço de casca de árvore de Tom em meio a lágrimas correntes, dizendo: “Eu poderia perdoar o menino, agora, se ele tivesse cometido um milhão de pecados!”

CAPÍTULO XX

Havia algo no modo da tia Polly, quando ela beijou Tom, que varreu seu desânimo e o tornou alegre e feliz novamente. Ele começou a ir para a escola e teve a sorte de encontrar Becky Thatcher no início de Meadow Lane. Seu humor sempre determinava seu comportamento. Sem um momento de hesitação, correu até ela e disse:

— Eu agi de um jeito muito mesquinho hoje, Becky, e sinto muito. Nunca, nunca mais farei isso enquanto eu viver — por favor, vamos fazer as pazes, não vamos?

A menina parou e olhou-o com desprezo no rosto:

— Agradeço se você cuidar da sua vida, Sr. Thomas Sawyer. Nunca mais falarei com você.

Ela empinou o nariz e seguiu em frente. Tom ficou tão atordoado que não teve nem mesmo presença de espírito suficiente para dizer “Quem se importa, senhorita sabichona?” até que o momento certo de dizê-lo já tivesse passado. Então, ele não disse nada. Mas estava com uma raiva terrível, apesar disso. Ele entrou na escola arrastando os pés, desejando que ela fosse um menino, e imaginando como a surraria se fosse. Logo a encontrou e disparou uma observação cortante ao passar. Ela atirou uma de volta, e a ruptura colérica estava completa. Parecia a Becky, em seu ressentimento fervoroso, que ela mal podia esperar para que a aula começasse; estava tão impaciente para ver Tom ser açoitado pelo livro de soletrar danificado. Se ela tivesse qualquer noção persistente de denunciar Alfred Temple, o comentário ofensivo de Tom a tinha dissipado completamente.

Pobre menina, ela não sabia o quão rápido ela mesma estava se aproximando de problemas. O mestre, Sr. Dobbins, chegara à meia-idade com uma ambição insatisfeita. O desejo de seu coração era ser médico, mas a pobreza decretara que ele não deveria ser nada além de um mestre-escola de aldeia. Todos os dias ele tirava um livro misterioso de sua escrivaninha e absorvia-se nele em momentos em que nenhuma turma estava recitando. Ele mantinha aquele livro sob chave. Não havia um garoto na escola que não estivesse morrendo de vontade de dar uma olhadela nele, mas a chance nunca surgia. Cada menino e menina tinha uma teoria sobre a natureza daquele livro; mas não havia duas teorias iguais, e não havia como chegar aos fatos do caso. Agora, enquanto Becky passava pela escrivaninha, que ficava perto da porta, ela notou que a chave estava na fechadura! Era um momento precioso. Ela olhou em volta; viu-se sozinha, e no instante seguinte estava com o livro nas mãos. A página de rosto — Anatomia do Professor Alguém — não trouxe informação alguma à sua mente; então ela começou a virar as folhas. Deparou-se imediatamente com um frontispício ricamente gravado e colorido — uma figura humana, completamente nua. Nesse momento, uma sombra caiu sobre a página e Tom Sawyer entrou pela porta e vislumbrou a imagem. Becky agarrou o livro para fechá-lo e teve o azar de rasgar a página ilustrada bem pelo meio. Ela empurrou o volume para dentro da escrivaninha, girou a chave e desatou a chorar de vergonha e vexame.

— Tom Sawyer, você é o mais mesquinho que pode ser, por chegar de fininho atrás de uma pessoa e olhar o que ela está olhando.

— Como eu poderia saber que você estava olhando alguma coisa?

— Você deveria se envergonhar, Tom Sawyer; você sabe que vai me dedurar, e oh, o que farei, o que farei! Serei açoitada, e nunca fui açoitada na escola.

Então ela bateu o pezinho e disse:

— Seja mesquinho se quiser! Eu sei de algo que vai acontecer. Você só espere e verá! Detestável, detestável, detestável! — e ela saiu correndo da sala com uma nova explosão de choro.

Tom ficou parado, bastante confuso com esse ataque. Logo ele disse a si mesmo:

— Que tipo curioso de idiota é uma menina! Nunca levou uma surra na escola! Ora! O que é uma surra! Isso é típico de uma menina — elas são tão sensíveis e medrosas. Bem, é claro que não vou dedurar essa pequena idiota para o velho Dobbins, porque há outras maneiras de me vingar dela, que não são tão mesquinhas; mas e daí? O velho Dobbins perguntará quem rasgou seu livro. Ninguém responderá. Então ele fará exatamente do jeito que sempre faz — perguntará a um e depois a outro, e quando chegar à menina certa, ele saberá, sem ninguém dizer. O rosto das meninas sempre as entrega. Elas não têm espinha dorsal. Ela vai levar uma surra. Bem, é um beco sem saída para Becky Thatcher, porque não há como escapar. Tom refletiu sobre o assunto por mais um momento, e então acrescentou: — Tudo bem, porém; ela gostaria de me ver exatamente nessa situação — que ela queime na própria fervura!

Tom juntou-se ao bando de estudantes que brincavam lá fora. Em poucos momentos o mestre chegou e a aula “começou”. Tom não sentia um forte interesse em seus estudos. Cada vez que ele roubava um olhar para o lado das meninas, o rosto de Becky o perturbava. Considerando todas as coisas, ele não queria ter pena dela, e ainda assim era tudo o que podia fazer para evitar. Ele não conseguia sentir nenhuma exultação que fosse realmente digna do nome. Logo a descoberta do livro de soletrar foi feita, e a mente de Tom ficou completamente cheia de seus próprios problemas depois disso. Becky despertou de sua letargia de angústia e demonstrou um bom interesse nos procedimentos. Ela não esperava que Tom pudesse sair de seu problema negando que ele mesmo derramou a tinta no livro; e ela estava certa. A negação só parecia tornar a coisa pior para Tom. Becky supôs que deveria ficar feliz com isso, e tentou acreditar que estava feliz, mas descobriu que não tinha certeza. Quando o pior aconteceu, ela teve um impulso de se levantar e dedurar Alfred Temple, mas fez um esforço e forçou-se a ficar quieta — porque, disse ela a si mesma, “ele certamente contará sobre eu ter rasgado a imagem. Não direi uma palavra, nem para salvar a vida dele!”

Tom aceitou sua surra e voltou para seu assento sem estar nem um pouco de coração partido, pois achou que era possível que ele tivesse, sem saber, virado a tinta sobre o livro de soletrar, em alguma brincadeira — ele negou por formalidade e porque era o costume, e manteve a negação por princípio.

Uma hora inteira se passou, o mestre sentava cochilando em seu trono, o ar estava sonolento com o zumbido do estudo. Aos poucos, o Sr. Dobbins endireitou-se, bocejou, depois destrancou sua escrivaninha e alcançou seu livro, mas parecia indeciso se deveria tirá-lo ou deixá-lo. A maioria dos alunos olhou para cima languidamente, mas havia dois entre eles que observavam seus movimentos com olhos atentos. O Sr. Dobbins mexeu no livro distraidamente por um tempo, depois o tirou e acomodou-se em sua cadeira para ler! Tom lançou um olhar para Becky. Ele vira um coelho caçado e desamparado com o mesmo aspecto que ela, com uma arma apontada para sua cabeça. Instantaneamente ele esqueceu sua briga com ela. Rápido — algo devia ser feito! Feito num flash, também! Mas a própria iminência da emergência paralisou sua invenção. Bom! — ele teve uma inspiração! Ele correria e arrancaria o livro, saltaria pela porta e voaria. Mas sua resolução vacilou por um breve instante, e a chance foi perdida — o mestre abriu o volume. Se Tom ao menos tivesse a oportunidade desperdiçada de volta! Tarde demais. Não havia ajuda para Becky agora, ele disse. No momento seguinte, o mestre encarou a escola. Cada olho baixou sob seu olhar. Havia algo nele que atingia até os inocentes com medo. Houve silêncio enquanto se poderia contar até dez — o mestre estava reunindo sua ira. Então ele falou: “Quem rasgou este livro?”

Não houve um som. Poder-se-ia ouvir um alfinete cair. A imobilidade continuou; o mestre examinava rosto após rosto em busca de sinais de culpa.

— Benjamin Rogers, você rasgou este livro?

Uma negativa. Outra pausa.

— Joseph Harper, foi você?

Outra negativa. O desconforto de Tom crescia cada vez mais sob a lenta tortura desses procedimentos. O mestre escaneou as fileiras de meninos — considerou por um tempo, depois voltou-se para as meninas:

— Amy Lawrence?

Um balançar de cabeça.

— Gracie Miller?

O mesmo sinal.

— Susan Harper, foi você quem fez isso?

Outra negativa. A próxima menina era Becky Thatcher. Tom tremia da cabeça aos pés de excitação e de um senso da desesperança da situação.

— Rebecca Thatcher — [Tom olhou para o rosto dela — estava branco de terror] — você rasgou — não, olhe para mim — [as mãos dela se ergueram em apelo] — você rasgou este livro?

Um pensamento disparou como um raio pelo cérebro de Tom. Ele saltou de seu assento e gritou: — Fui eu!

A escola olhou perplexa para essa tolice inacreditável. Tom ficou um momento, para reunir suas faculdades desmembradas; e quando ele deu um passo à frente para ir receber seu castigo, a surpresa, a gratidão, a adoração que brilhavam sobre ele a partir dos olhos da pobre Becky pareciam pagamento suficiente para cem surras. Inspirado pelo esplendor de seu próprio ato, ele recebeu sem um grito a surra mais impiedosa que até o Sr. Dobbins jamais administrara; e também recebeu com indiferença a crueldade adicional de uma ordem para permanecer duas horas depois que a escola fosse dispensada — pois ele sabia quem esperaria por ele lá fora até que seu cativeiro terminasse, e não contaria o tempo tedioso como perda, também.

Tom foi para a cama naquela noite planejando vingança contra Alfred Temple; pois, com vergonha e arrependimento, Becky contara-lhe tudo, não esquecendo sua própria traição; mas até o desejo de vingança teve que dar lugar, logo, a pensamentos mais agradáveis, e ele adormeceu finalmente com as últimas palavras de Becky pairando sonhadoramente em seu ouvido —

— Tom, como você pôde ser tão nobre!

CAPÍTULO XXI

As férias estavam se aproximando. O mestre, sempre severo, tornou-se mais severo e exigente do que nunca, pois ele queria que a escola fizesse uma boa figura no dia do “Exame”. Sua vara e sua palmatória raramente ficavam ociosas agora — pelo menos entre os alunos menores. Apenas os rapazes maiores e as jovens de dezoito e vinte anos escapavam das chicotadas. As chicotadas do Sr. Dobbins também eram muito vigorosas; pois, embora ele carregasse, sob sua peruca, uma cabeça perfeitamente careca e brilhante, ele só chegara à meia-idade, e não havia sinal de fraqueza em seus músculos. À medida que o grande dia se aproximava, toda a tirania que havia nele veio à tona; ele parecia sentir um prazer vingativo em punir as menores falhas. A consequência foi que os meninos menores passavam seus dias em terror e sofrimento e suas noites planejando vingança. Eles não perdiam a oportunidade de pregar uma peça no mestre. Mas ele sempre se mantinha à frente. A retribuição que seguia cada sucesso vingativo era tão avassaladora e majestosa que os meninos sempre se retiravam do campo de batalha derrotados. Por fim, conspiraram juntos e criaram um plano que prometia uma vitória deslumbrante. Juramentaram o aprendiz do pintor de letreiros, contaram-lhe o esquema e pediram sua ajuda. Ele tinha seus próprios motivos para ficar encantado, pois o mestre morava na casa de seu pai e dera ao rapaz motivos de sobra para odiá-lo. A esposa do mestre iria visitar o campo em alguns dias, e não haveria nada para interferir no plano; o mestre sempre se preparava para grandes ocasiões ficando bastante embriagado, e o aprendiz do pintor disse que, quando o dominie atingisse a condição adequada na Noite do Exame, ele “arranjaria a coisa” enquanto ele tirasse uma soneca em sua cadeira; então ele o acordaria na hora certa e o apressaria para a escola.

No devido tempo, a interessante ocasião chegou. Às oito da noite, a escola estava brilhantemente iluminada e adornada com guirlandas e festões de folhagens e flores. O mestre sentava-se entronizado em sua grande cadeira sobre uma plataforma elevada, com seu quadro-negro atrás dele. Ele parecia razoavelmente brando. Três fileiras de bancos de cada lado e seis fileiras à sua frente eram ocupadas pelas autoridades da cidade e pelos pais dos alunos. À sua esquerda, atrás das fileiras de cidadãos, havia uma espaçosa plataforma temporária na qual estavam sentados os alunos que participariam dos exercícios da noite; fileiras de meninos pequenos, lavados e vestidos até um estado intolerável de desconforto; fileiras de meninos grandes e desajeitados; bancos de neve de meninas e jovens vestidas de cambraia e musselina e conscientemente cientes de seus braços nus, das bugigangas antigas de suas avós, de seus pedaços de fita rosa e azul e das flores em seus cabelos. Todo o resto da casa estava preenchido com alunos que não participavam.

Os exercícios começaram. Um menino muito pequeno levantou-se e recitou timidamente: “Você dificilmente esperaria que alguém da minha idade falasse em público no palco”, etc. — acompanhando-se com os gestos dolorosamente exatos e espasmódicos que uma máquina poderia ter usado — supondo que a máquina estivesse um pouco fora de ordem. Mas ele terminou com segurança, embora terrivelmente assustado, e recebeu uma bela salva de palmas quando fez sua mesura artificial e retirou-se.

Uma menina envergonhada balbuciou: “Maria tinha um cordeirinho”, etc., executou uma reverência que inspirava compaixão, obteve sua cota de aplausos e sentou-se corada e feliz.

Tom Sawyer deu um passo à frente com confiança presunçosa e elevou-se no infindável e indestrutível discurso de “Dê-me a liberdade ou dê-me a morte”, com bela fúria e gesticulação frenética, e fracassou no meio do caminho. Um pavor de palco medonho o dominou, suas pernas tremiam sob ele e ele estava prestes a sufocar. É verdade, ele tinha a simpatia manifesta da casa, mas ele também tinha o silêncio da casa, que era ainda pior do que sua simpatia. O mestre franziu a testa, e isso completou o desastre. Tom lutou por um tempo e depois retirou-se, totalmente derrotado. Houve uma tentativa fraca de aplausos, mas morreu cedo.

“O Menino Ficou no Convés em Chamas” seguiu-se; também “O Assírio Desceu”, e outras joias declamatórias. Depois houve exercícios de leitura e uma batalha de soletrar. A escassa classe de latim recitou com honra. O destaque da noite estava na ordem, agora — “composições” originais das jovens. Cada uma, por sua vez, dava um passo à frente até a borda da plataforma, limpava a garganta, segurava seu manuscrito (amarrado com fita delicada) e procedia à leitura, com atenção trabalhosa à “expressão” e pontuação. Os temas eram os mesmos que tinham sido iluminados em ocasiões semelhantes por suas mães antes delas, suas avós, e sem dúvida todas as suas ancestrais na linha feminina até as Cruzadas. “Amizade” era um; “Memórias de Outros Dias”; “Religião na História”; “Terra dos Sonhos”; “As Vantagens da Cultura”; “Formas de Governo Político Comparadas e Contrastadas”; “Melancolia”; “Amor Filial”; “Anseios do Coração”, etc., etc.

Uma característica predominante nessas composições era uma melancolia nutrida e mimada; outra era um fluxo desperdiçador e opulento de “linguagem refinada”; outra era uma tendência a arrastar pelas orelhas palavras e frases particularmente valorizadas até que estivessem completamente gastas; e uma peculiaridade que marcou e manchou visivelmente a todas era o sermão inveterado e intolerável que abanava sua cauda aleijada ao final de cada uma delas. Não importava qual fosse o assunto, fazia-se um esforço de revirar o cérebro para contorcê-lo em algum aspecto ou outro que a mente moral e religiosa pudesse contemplar com edificação. A insinceridade gritante desses sermões não era suficiente para abarcar o banimento da moda das escolas, e não é suficiente hoje; talvez nunca seja suficiente enquanto o mundo existir. Não há escola em toda a nossa terra onde as jovens não se sintam obrigadas a encerrar suas composições com um sermão; e você descobrirá que o sermão da menina mais frívola e menos religiosa da escola é sempre o mais longo e o mais implacavelmente piedoso. Mas chega disso. A verdade simples é desagradável.

Voltemos ao “Exame”. A primeira composição lida foi uma intitulada “É esta, então, a Vida?”. Talvez o leitor possa suportar um extrato dela:

“Nos caminhos comuns da vida, com que emoções deliciosas a mente juvenil olha para frente, para alguma cena antecipada de festividade! A imaginação está ocupada esboçando quadros de alegria tingidos de rosa. Na fantasia, a voluptuosa devota da moda vê-se em meio à multidão festiva, ‘a observada de todos os observadores’. Sua forma graciosa, vestida em mantos nevados, está girando através dos labirintos da dança alegre; seu olho é o mais brilhante, seu passo é o mais leve na assembleia alegre.

“Em tais fantasias deliciosas o tempo desliza rapidamente, e chega a hora de boas-vindas para sua entrada no mundo elísio, do qual ela teve sonhos tão brilhantes. Quão feérica tudo parece à sua visão encantada! Cada nova cena é mais encantadora do que a anterior. Mas depois de um tempo ela descobre que, sob esse belo exterior, tudo é vaidade, a lisonja que antes encantava sua alma, agora soa duramente em seu ouvido; o salão de baile perdeu seus encantos; e com a saúde gasta e o coração amargurado, ela se afasta com a convicção de que os prazeres terrenos não podem satisfazer os anseios da alma!”

E assim por diante. Houve um zumbido de gratificação de tempos em tempos durante a leitura, acompanhado por exclamações sussurradas de “Que doce!”, “Que eloquente!”, “Tão verdadeiro!”, etc., e depois que a coisa fechou com um sermão particularmente aflitivo, os aplausos foram entusiásticos.

Então surgiu uma menina esguia e melancólica, cujo rosto tinha a palidez “interessante” que vem de pílulas e indigestão, e leu um “poema”. Duas estrofes dele bastarão:

“ADEUS DE UMA DONZELA DO MISSOURI AO ALABAMA

“Alabama, adeus! Eu te amo bem! Mas ainda por um tempo eu te deixo agora! Pensamentos tristes, sim, pensamentos tristes de ti meu coração incha, E lembranças ardentes aglomeram-se em minha testa! Pois vagueei por tuas florestas floridas; Vagueei e li perto do riacho de Tallapoosa; Ouvi as águas guerreiras de Tallassee, E cortejei ao lado de Coosa o raio da Aurora.

“Contudo não me envergonho de carregar um coração cheio demais, Nem coro ao voltar para trás meus olhos lacrimejantes; Não é de uma terra estranha que agora devo partir, Não é a estranhos deixados que entrego estes suspiros. Boas-vindas e lar eram meus dentro deste Estado, Cujos vales deixo — cujas torres desaparecem rápido de mim E frios devem ser meus olhos, e coração, e tête, Quando, caro Alabama! eles se voltam frios para ti!”

Havia pouquíssimos ali que sabiam o que “tête” significava, mas o poema era muito satisfatório, apesar disso.

Em seguida apareceu uma jovem de tez escura, olhos pretos e cabelos pretos, que fez uma pausa impressionante, assumiu uma expressão trágica e começou a ler em um tom medido e solene:

UMA VISÃO

Sombria e tempestuosa era a noite. Ao redor do trono nas alturas, nem uma única estrela tremeluzia; mas as entonações profundas do trovão pesado vibravam constantemente no ouvido; enquanto o raio terrível deleitava-se em clima de raiva através das câmaras nubladas do céu, parecendo desprezar o poder exercido sobre seu terror pelo ilustre Franklin! Até mesmo os ventos ruidosos saíram unanimemente de seus lares místicos e alvoroçaram-se como se para aumentar com sua ajuda a selvageria da cena.

Em tal momento, tão sombrio, tão lúgubre, por simpatia humana meu próprio espírito suspirou; mas em vez disso,

‘Meu mais caro amigo, meu conselheiro, meu consolador e guia — Minha alegria na dor, minha segunda felicidade na alegria’, veio ao meu lado.

Ela moveu-se como um daqueles seres brilhantes retratados nos caminhos ensolarados do Éden da fantasia pelos românticos e jovens, uma rainha da beleza não adornada senão por sua própria formosura transcendente. Tão suave era seu passo, que falhou em fazer até mesmo um som, e não fosse pelo arrepio mágico transmitido por seu toque genial, como outras belezas discretas, ela teria deslizado para longe despercebida — não procurada. Uma estranha tristeza repousava sobre suas feições, como lágrimas geladas sobre o manto de dezembro, enquanto ela apontava para os elementos contendentes lá fora, e me convidava a contemplar os dois seres apresentados.

Este pesadelo ocupava cerca de dez páginas de manuscrito e terminava com um sermão tão destrutivo para qualquer esperança dos não-presbiterianos que levou o primeiro prêmio. Esta composição foi considerada o esforço mais refinado da noite. O prefeito da vila, ao entregar o prêmio ao autor, fez um discurso caloroso no qual disse que aquilo era, de longe, a coisa mais "eloquente" que ele já ouvira, e que o próprio Daniel Webster poderia muito bem orgulhar-se disso.

Pode-se notar, de passagem, que o número de composições em que a palavra "formoso" era mimada em demasia, e a experiência humana referida como "página da vida", estava dentro da média habitual.

Agora o mestre, amolecido quase ao ponto da jovialidade, afastou sua cadeira, virou as costas para a plateia e começou a desenhar um mapa da América no quadro-negro, para exercitar a turma de geografia. Mas ele fez uma tarefa triste com sua mão trêmula, e uma risadinha abafada ondulou pela sala. Ele sabia qual era o problema e esforçou-se para corrigi-lo. Ele apagou linhas e as refez; mas apenas as distorceu mais do que nunca, e as risadinhas tornaram-se mais pronunciadas. Ele concentrou toda a sua atenção no trabalho, agora, como se estivesse determinado a não ser vencido pela zombaria. Ele sentia que todos os olhos estavam fixos nele; imaginava que estava conseguindo, e ainda assim as risadinhas continuavam; elas até aumentavam manifestamente. E com razão. Havia um sótão acima, perfurado por uma abertura sobre sua cabeça; e através dessa abertura desceu um gato, suspenso pelas ancas por um barbante; ele tinha um trapo amarrado em volta da cabeça e das mandíbulas para impedi-lo de miar; enquanto descia lentamente, ele arqueava-se para cima e arranhava o barbante, balançava para baixo e arranhava o ar intangível. As risadinhas subiam cada vez mais alto — o gato estava a quinze centímetros da cabeça do professor absorto — para baixo, para baixo, um pouco mais, e ele agarrou a peruca dele com suas garras desesperadas, prendeu-se a ela e foi puxado para o sótão em um instante, com seu troféu ainda em sua posse! E como a luz brilhou intensamente na careca do mestre — pois o filho do pintor de placas a havia dourado!

Aquilo encerrou a reunião. Os meninos estavam vingados. As férias haviam chegado.

[*] NOTA: — As pretensas "composições" citadas neste capítulo foram retiradas sem alteração de um volume intitulado "Prosa e Poesia, por uma Dama do Oeste" — mas elas seguem exata e precisamente o padrão das estudantes, e, portanto, são muito mais felizes do que quaisquer imitações poderiam ser.

CAPÍTULO XXII

Tom juntou-se à nova ordem dos Cadetes da Temperança, atraído pelo caráter vistoso de seus "trajes". Ele prometeu abster-se de fumar, mascar fumo e proferir palavrões enquanto permanecesse um membro. Agora ele descobriu uma coisa nova — a saber, que prometer não fazer uma coisa é a maneira mais certa no mundo de fazer alguém querer ir lá e fazer exatamente essa coisa. Tom logo viu-se atormentado por um desejo de beber e xingar; o desejo tornou-se tão intenso que nada além da esperança de ter uma chance de exibir-se em sua faixa vermelha o impedia de retirar-se da ordem. O Quatro de Julho estava chegando; mas ele logo desistiu disso — desistiu antes mesmo de ter usado seus grilhões por quarenta e oito horas — e depositou suas esperanças no velho Juiz Frazer, juiz de paz, que aparentemente estava em seu leito de morte e teria um grande funeral público, já que era um oficial de alta patente. Durante três dias, Tom ficou profundamente preocupado com a condição do Juiz e faminto por notícias dela. Às vezes, suas esperanças cresciam — tão altas que ele se arriscava a pegar seus trajes e praticar diante do espelho. Mas o Juiz tinha um jeito muito desanimador de oscilar. Finalmente, ele foi declarado em recuperação — e depois convalescente. Tom ficou desgostoso; e sentiu um senso de injustiça também. Ele entregou sua renúncia imediatamente — e naquela noite o Juiz sofreu uma recaída e morreu. Tom resolveu que nunca mais confiaria em um homem como aquele.

O funeral foi uma coisa bela. Os Cadetes desfilaram em um estilo calculado para matar o ex-membro de inveja. Tom era um menino livre novamente, no entanto — havia algo nisso. Ele podia beber e xingar, agora — mas descobriu, para sua surpresa, que não queria. O simples fato de que ele podia, tirou o desejo e o encanto disso.

Tom, pouco depois, estranhou ao descobrir que suas cobiçadas férias estavam começando a pesar um pouco em suas mãos.

Ele tentou um diário — mas nada aconteceu durante três dias, e então ele o abandonou.

O primeiro de todos os espetáculos de menestréis negros chegou à cidade e causou sensação. Tom e Joe Harper formaram uma banda de artistas e ficaram felizes por dois dias.

Até mesmo o Glorioso Quatro de Julho foi, em certo sentido, um fracasso, pois choveu muito, não houve procissão como consequência, e o maior homem do mundo (como Tom supunha), o Sr. Benton, um verdadeiro Senador dos Estados Unidos, provou ser uma decepção avassaladora — pois ele não tinha sete metros de altura, nem sequer algo que se aproximasse disso.

Um circo chegou. Os meninos brincaram de circo por três dias depois, em tendas feitas de carpete de trapo — entrada, três alfinetes para meninos, dois para meninas — e então o circo foi abandonado.

Um frenologista e um mesmerista chegaram — e foram embora novamente, deixando a vila mais monótona e sombria do que nunca.

Houve algumas festas de meninos e meninas, mas eram tão poucas e tão deliciosas que apenas faziam os vazios dolorosos entre elas doerem mais.

Becky Thatcher tinha ido para sua casa em Constantinopla para ficar com seus pais durante as férias — então não havia lado bom na vida em lugar nenhum.

O terrível segredo do assassinato era uma miséria crônica. Era um verdadeiro câncer em permanência e dor.

Então vieram os sarampo.

Durante duas longas semanas, Tom ficou prisioneiro, morto para o mundo e seus acontecimentos. Ele estava muito doente, não se interessava por nada. Quando finalmente ficou de pé e moveu-se debilmente pela cidade, uma mudança melancólica havia ocorrido em tudo e em cada criatura. Houve um "avivamento", e todos tinham "encontrado a religião", não apenas os adultos, mas até mesmo os meninos e meninas. Tom andava por aí, esperando contra a esperança ver um rosto abençoado e pecador, mas a decepção o atingia por toda parte. Ele encontrou Joe Harper estudando um Testamento e afastou-se tristemente do espetáculo deprimente. Ele procurou Ben Rogers e encontrou-o visitando os pobres com uma cesta de folhetos. Ele caçou Jim Hollis, que chamou sua atenção para a bênção preciosa de seus recentes sarampo como um aviso. Cada menino que ele encontrava adicionava mais uma tonelada à sua depressão; e quando, em desespero, ele fugiu em busca de refúgio, finalmente, para o seio de Huckleberry Finn, e foi recebido com uma citação bíblica, seu coração partiu-se e ele rastejou para casa e para a cama, percebendo que ele, sozinho de toda a cidade, estava perdido, para todo o sempre.

E naquela noite veio uma tempestade terrível, com chuva forte, trovões terríveis e lençóis cegantes de relâmpagos. Ele cobriu a cabeça com os lençóis e esperou em um horror de suspense pela sua condenação; pois não tinha a menor sombra de dúvida de que todo aquele tumulto era por causa dele. Ele acreditava ter testado a paciência dos poderes superiores até o limite da resistência e que aquele era o resultado. Poderia ter lhe parecido um desperdício de pompa e munição matar um inseto com uma bateria de artilharia, mas não parecia haver nada de incongruente em preparar uma tempestade tão cara quanto aquela para remover o solo debaixo de um inseto como ele mesmo.

Aos poucos, a tempestade esgotou-se e morreu sem realizar seu objetivo. O primeiro impulso do menino foi ser grato e reformar-se. O segundo foi esperar — pois poderia não haver mais tempestades.

No dia seguinte, os médicos estavam de volta; Tom tinha tido uma recaída. As três semanas que ele passou de cama desta vez pareceram uma era inteira. Quando finalmente saiu, mal sentia gratidão por ter sido poupado, lembrando-se de quão solitária era sua condição, quão desacompanhado e desolado ele estava. Ele vagou sem ânimo pela rua e encontrou Jim Hollis agindo como juiz em um tribunal juvenil que estava julgando um gato por assassinato, na presença de sua vítima, um pássaro. Ele encontrou Joe Harper e Huck Finn em um beco comendo um melão roubado. Pobres rapazes! Eles — como Tom — tinham sofrido uma recaída.

CAPÍTULO XXIII

Finalmente, a atmosfera sonolenta foi agitada — e vigorosamente: o julgamento de assassinato começou no tribunal. Tornou-se imediatamente o tópico absorvente das conversas na vila. Tom não conseguia afastar-se disso. Cada referência ao assassinato enviava um calafrio ao seu coração, pois sua consciência perturbada e seus medos quase o convenciam de que esses comentários eram feitos em sua presença como "sondas"; ele não via como poderia ser suspeito de saber algo sobre o assassinato, mas, ainda assim, não conseguia sentir-se confortável no meio daquela fofoca. Isso o mantinha em um calafrio constante o tempo todo. Ele levou Huck a um lugar solitário para conversar. Seria um alívio desatar a língua por um tempo; dividir seu fardo de angústia com outro sofredor. Além disso, ele queria certificar-se de que Huck permanecera discreto.

"Huck, você já contou a alguém sobre — aquilo?"

"Sobre o quê?"

"Você sabe sobre o quê."

"Ah — claro que não."

"Nem uma palavra?"

"Nem uma única palavra, que me ajude Deus. Por que você pergunta?"

"Bem, eu estava com medo."

"Ora, Tom Sawyer, nós não estaríamos vivos por dois dias se isso fosse descoberto. Você sabe disso."

Tom sentiu-se mais confortável. Após uma pausa:

"Huck, ninguém conseguiria fazer você contar, conseguiria?"

"Fazer-me contar? Ora, se eu quisesse que aquele demônio mestiço me afogasse, eles poderiam me fazer contar. Não há outro jeito."

"Bem, então está tudo bem. Acho que estamos seguros enquanto ficarmos de bico calado. Mas vamos jurar de novo, de qualquer maneira. É mais seguro."

"Eu topo."

Então eles juraram novamente com solenidades terríveis.

"Qual é o papo por aí, Huck? Ouvi muita coisa."

"Papo? Bem, é só Muff Potter, Muff Potter, Muff Potter o tempo todo. Isso me mantém suando, constantemente, de modo que quero me esconder em algum lugar."

"É exatamente o mesmo jeito que eles agem comigo. Acho que ele está perdido. Você não sente pena dele, às vezes?"

"Quase sempre — quase sempre. Ele não vale nada; mas, por outro lado, ele nunca fez nada para machucar ninguém. Apenas pesca um pouco, para conseguir dinheiro para se embebedar — e fica vagando bastante; mas, meu Deus, todos nós fazemos isso — pelo menos a maioria de nós — pregadores e coisas assim. Mas ele é meio bom — ele me deu metade de um peixe, uma vez, quando não havia o suficiente para dois; e muitas vezes ele ficou do meu lado quando eu estava com azar."

"Bem, ele consertou pipas para mim, Huck, e amarrou anzóis na minha linha. Eu gostaria que pudéssemos tirá-lo de lá."

"Meu Deus! Nós não poderíamos tirá-lo, Tom. E, além disso, não adiantaria de nada; eles o pegariam de novo."

"Sim — é verdade. Mas odeio ouvi-los abusar dele assim, como o diabo, quando ele nunca fez — aquilo."

"Eu também, Tom. Meu Deus, eu ouço eles dizerem que ele é o vilão com a cara mais sanguinária deste país, e eles se perguntam por que ele nunca foi enforcado antes."

"Sim, eles falam assim, o tempo todo. Ouvi eles dizerem que se ele ficasse livre, eles o linchariam."

"E eles fariam isso mesmo."

Os meninos tiveram uma longa conversa, mas ela lhes trouxe pouco conforto. À medida que o crepúsculo avançava, eles se viram rondando a vizinhança da pequena cadeia isolada, talvez com uma esperança indefinida de que algo pudesse acontecer que limpasse suas dificuldades. Mas nada aconteceu; parecia não haver anjos ou fadas interessados neste cativo azarado.

Os meninos fizeram como tinham feito muitas vezes antes — foram até a grade da cela e deram a Potter um pouco de tabaco e fósforos. Ele estava no andar térreo e não havia guardas.

Sua gratidão pelos presentes deles sempre ferira suas consciências antes — cortou mais fundo do que nunca, desta vez. Eles sentiram-se covardes e traiçoeiros ao extremo quando Potter disse:

"Vocês têm sido muito bons comigo, meninos — melhores do que qualquer outra pessoa nesta cidade. E eu não esqueço, eu não esqueço. Muitas vezes eu digo para mim mesmo, digo eu, 'eu costumava consertar todas as pipas e coisas dos meninos, e mostrar a eles onde eram os bons lugares de pesca, e ser amigo deles no que eu podia, e agora todos esqueceram do velho Muff quando ele está em apuros; mas Tom não esquece, e Huck não esquece — eles não esquecem dele', digo eu, 'e eu não esqueço deles'. Bem, meninos, eu fiz uma coisa terrível — bêbado e louco na época — é a única maneira que explico isso — e agora tenho que pagar por isso, e é justo. Justo, e melhor também, eu acho — espero que sim, de qualquer maneira. Bem, não vamos falar sobre isso. Eu não quero fazer vocês se sentirem mal; vocês foram amigos meus. Mas o que eu quero dizer é: nunca fiquem bêbados — então vocês nunca virão parar aqui. Fiquem um pouco mais para o oeste — assim — isso mesmo; é um consolo de primeira ver rostos que são amigos quando alguém está em tanta lama de problemas, e não vem ninguém aqui a não ser vocês. Bons rostos amigos — bons rostos amigos. Subam nas costas um do outro e deixem-me tocá-los. Isso mesmo. Apertem as mãos — as suas passarão pelas grades, mas as minhas são grandes demais. Mãos pequenas e fracas — mas elas ajudaram Muff Potter bastante, e ajudariam mais se pudessem."

Tom foi para casa infeliz, e seus sonhos naquela noite estavam cheios de horrores. No dia seguinte e no outro, ele rondou o tribunal, atraído por um impulso quase irresistível de entrar, mas forçando-se a ficar fora. Huck estava tendo a mesma experiência. Eles evitavam-se estudiosamente. Cada um vagava para longe, de tempos em tempos, mas a mesma fascinação sombria sempre os trazia de volta logo em seguida. Tom mantinha os ouvidos abertos quando os ociosos saíam do tribunal, mas invariavelmente ouvia notícias angustiantes — as armadilhas estavam se fechando cada vez mais implacavelmente ao redor do pobre Potter. No final do segundo dia, a conversa na vila era de que o depoimento do Índio Joe permanecia firme e inabalável, e que não havia a menor dúvida sobre qual seria o veredito do júri.

Tom estava fora até tarde, naquela noite, e veio para a cama pela janela. Ele estava em um estado tremendo de excitação. Passaram-se horas até ele conseguir dormir. Toda a vila dirigiu-se ao tribunal na manhã seguinte, pois aquele seria o grande dia. Ambos os sexos estavam representados quase igualmente na plateia lotada. Após uma longa espera, o júri entrou e tomou seus lugares; pouco depois, Potter, pálido e abatido, tímido e sem esperanças, foi trazido, com correntes sobre ele, e sentado onde todos os olhos curiosos pudessem encará-lo; não menos notável era o Índio Joe, impassível como sempre. Houve outra pausa, e então o juiz chegou e o xerife proclamou a abertura do tribunal. Seguiram-se os sussurros habituais entre os advogados e a reunião de documentos. Esses detalhes e os atrasos acompanhantes criaram uma atmosfera de preparação que era tão impressionante quanto fascinante.

Agora, uma testemunha foi chamada e testemunhou que encontrou Muff Potter lavando-se no riacho, em uma hora adiantada da manhã em que o assassinato foi descoberto, e que ele imediatamente fugiu sorrateiramente. Após algum questionamento adicional, o advogado de acusação disse:

"Com a testemunha."

O prisioneiro ergueu os olhos por um momento, mas baixou-os novamente quando seu próprio advogado disse:

"Não tenho perguntas a fazer a ele."

A próxima testemunha comprovou ter encontrado a faca perto do cadáver. O advogado de acusação disse:

"Com a testemunha."

"Não tenho perguntas a fazer a ele", respondeu o advogado de Potter.

Uma terceira testemunha jurou que tinha visto frequentemente a faca em posse de Potter.

"Com a testemunha."

O advogado de Potter recusou-se a interrogá-lo. Os rostos da plateia começaram a trair aborrecimento. Aquele advogado pretendia jogar fora a vida de seu cliente sem um esforço?

Várias testemunhas depuseram sobre o comportamento culpado de Potter quando trazido à cena do crime. Eles foram autorizados a deixar o banco sem serem interrogados.

Cada detalhe das circunstâncias prejudiciais que ocorreram no cemitério naquela manhã, que todos os presentes lembravam tão bem, foi trazido à tona por testemunhas credíveis, mas nenhuma delas foi interrogada pelo advogado de Potter. A perplexidade e o descontentamento da sala expressaram-se em murmúrios e provocaram uma repreensão do banco. O advogado de acusação disse agora:

"Pelos juramentos de cidadãos cuja palavra simples está acima de qualquer suspeita, fixamos este crime terrível, além de qualquer possibilidade de dúvida, sobre o infeliz prisioneiro no banco dos réus. Encerramos nosso caso aqui."

Um gemido escapou do pobre Potter, e ele colocou o rosto nas mãos e balançou o corpo suavemente de um lado para o outro, enquanto um silêncio doloroso reinava no tribunal. Muitos homens ficaram comovidos, e a compaixão de muitas mulheres testemunhou-se em lágrimas. O advogado de defesa levantou-se e disse:

"Vossa Excelência, em nossas observações na abertura deste julgamento, prenunciamos nosso propósito de provar que nosso cliente cometeu este ato terrível sob a influência de um delírio cego e irresponsável produzido pela bebida. Mudamos de ideia. Não apresentaremos esse argumento." [Então para o secretário:] "Chame Thomas Sawyer!"

Um espanto confuso despertou em cada rosto na sala, não excluindo o de Potter. Cada olho fixou-se com interesse maravilhado em Tom enquanto ele se levantava e tomava seu lugar no banco. O menino parecia selvagem o suficiente, pois estava muito assustado. O juramento foi administrado.

"Thomas Sawyer, onde você estava no dia dezessete de junho, por volta da meia-noite?"

Tom olhou para o rosto de ferro do Índio Joe e sua língua falhou. A plateia ouvia sem fôlego, mas as palavras recusaram-se a vir. Após alguns momentos, no entanto, o menino recuperou um pouco de sua força e conseguiu colocar força suficiente em sua voz para fazer parte da sala ouvir:

"No cemitério!"

"Um pouco mais alto, por favor. Não tenha medo. Você estava—"

"No cemitério."

Um sorriso de desprezo passou pelo rosto do Índio Joe.

"Você estava em algum lugar perto do túmulo de Horse Williams?"

"Sim, senhor."

"Fale alto — só um pouco mais alto. Quão perto você estava?"

"Perto como estou de você."

"Você estava escondido, ou não?"

"Eu estava escondido."

"Onde?"

"Atrás dos ulmeiros que ficam na beira do túmulo."

O Índio Joe deu um sobressalto mal perceptível.

"Alguém com você?"

"Sim, senhor. Eu fui lá com—"

"Espere — espere um momento. Não se preocupe em mencionar o nome de seu companheiro. Nós o apresentaremos na hora certa. Você carregou alguma coisa com você?"

Tom hesitou e pareceu confuso.

"Fale, meu rapaz — não seja tímido. A verdade é sempre respeitável. O que você levou para lá?"

"Apenas um — um — gato morto."

Houve uma onda de riso, que o tribunal conteve.

"Nós apresentaremos o esqueleto desse gato. Agora, meu rapaz, conte-nos tudo o que aconteceu — conte do seu jeito — não pule nada, e não tenha medo."

Tom começou — hesitante no início, mas à medida que se empolgava com o assunto, suas palavras fluíam cada vez mais facilmente; em pouco tempo, todo som cessou, exceto sua própria voz; cada olho fixou-se nele; com lábios entreabertos e fôlego suspenso, a plateia pendia de suas palavras, não notando o tempo, arrebatada pelas fascinações macabras da história. A tensão sobre a emoção contida atingiu o clímax quando o menino disse:

"—e enquanto o médico virava a tábua e Muff Potter caía, o Índio Joe saltou com a faca e—"

Estrondo! Rápido como um relâmpago, o mestiço saltou para uma janela, abriu caminho através de todos os opositores e partiu!

CAPÍTULO XXIV

Tom era um herói brilhante mais uma vez — o animal de estimação dos velhos, a inveja dos jovens. Seu nome até entrou em letra imortal, pois o jornal da vila o enalteceu. Houve alguns que acreditaram que ele ainda seria Presidente, se escapasse do enforcamento.

Como de costume, o mundo inconstante e irracional tomou Muff Potter em seu seio e o mimou tão profusamente quanto o havia abusado antes. Mas esse tipo de conduta é um crédito para o mundo; portanto, não é bom encontrar falhas nisso.

Os dias de Tom eram dias de esplendor e exultação para ele, mas suas noites eram estações de horror. Injun Joe infestava todos os seus sonhos, e sempre com a perdição no olhar. Dificilmente qualquer tentação poderia persuadir o rapaz a sair à rua depois do anoitecer. O pobre Huck estava no mesmo estado de miséria e terror, pois Tom contara toda a história ao advogado na noite anterior ao grande dia do julgamento, e Huck tinha um medo terrível de que sua participação no negócio pudesse vazar, embora a fuga de Injun Joe o tivesse poupado do sofrimento de testemunhar em tribunal. O pobre coitado conseguira que o advogado prometesse segredo, mas o que valia isso? Desde que a consciência atormentada de Tom o levara a ir à casa do advogado à noite e arrancar um relato terrível de lábios que haviam sido selados com os mais lúgubres e temíveis juramentos, a confiança de Huck na raça humana estava quase obliterada.

Diariamente, a gratidão de Muff Potter fazia Tom sentir-se feliz por ter falado; mas, à noite, desejava ter selado a língua.

Metade do tempo, Tom temia que Injun Joe nunca fosse capturado; na outra metade, temia que fosse. Ele sentia certeza de que jamais poderia respirar com alívio novamente até que aquele homem estivesse morto e ele tivesse visto o cadáver.

Recompensas tinham sido oferecidas, o condado fora vasculhado, mas nenhum Injun Joe foi encontrado. Um daqueles prodígios oniscientes e inspiradores de respeito, um detetive, veio de St. Louis, farejou por aí, balançou a cabeça, pareceu sábio e obteve aquele tipo de sucesso espantoso que os membros dessa profissão geralmente alcançam. Isto é, ele "encontrou uma pista". Mas não se pode enforcar uma "pista" por assassinato, e assim, depois que aquele detetive terminou e voltou para casa, Tom sentiu-se tão inseguro quanto antes.

Os dias lentos passaram, e cada um deixou para trás um peso de apreensão ligeiramente atenuado.

CAPÍTULO XXV

Chega um momento na vida de todo menino corretamente formado em que ele tem um desejo furioso de ir a algum lugar e cavar em busca de tesouro escondido. Este desejo subitamente acometeu Tom um dia. Ele saiu para encontrar Joe Harper, mas não obteve sucesso. Em seguida, procurou Ben Rogers; ele tinha ido pescar. Logo, tropeçou em Huck Finn, o Sangrento. Huck serviria. Tom levou-o a um lugar privado e abriu o assunto confidenciais a ele. Huck estava disposto. Huck estava sempre disposto a participar de qualquer empreendimento que oferecesse entretenimento e não exigisse capital, pois ele tinha uma incômoda superabundância daquele tipo de tempo que não é dinheiro. "Onde vamos cavar?", disse Huck.

"Ah, em quase qualquer lugar."

"Ué, está escondido em toda parte?"

"Não, de jeito nenhum. Está escondido em lugares muito particulares, Huck — às vezes em ilhas, às vezes em baús podres sob a ponta de um galho de uma velha árvore morta, exatamente onde a sombra cai à meia-noite; mas principalmente sob o assoalho de casas assombradas."

"Quem esconde isso?"

"Ora, ladrões, é claro — quem você acharia? Superintendentes de escola dominical?"

"Não sei. Se fosse meu, eu não esconderia; eu gastaria e me divertiria."

"Eu também. Mas ladrões não fazem desse jeito. Eles sempre escondem e deixam lá."

"Eles não voltam mais para buscar?"

"Não, eles pensam que voltarão, mas geralmente esquecem as marcas, ou então morrem. De qualquer forma, fica lá por muito tempo e enferruja; e, aos poucos, alguém encontra um velho papel amarelo que diz como encontrar as marcas — um papel que tem que ser decifrado por cerca de uma semana porque é principalmente sinais e hieróglifos."

"Hiero—o quê?"

"Hieróglifos — desenhos e coisas, sabe, que não parecem significar nada."

"Você tem um desses papéis, Tom?"

"Não."

"Bem, então, como você vai encontrar as marcas?"

"Não quero marcas. Eles sempre enterram sob uma casa assombrada ou em uma ilha, ou sob uma árvore morta que tem um galho para fora. Bem, tentamos a Jackson’s Island um pouco, e podemos tentar de novo algum dia; e tem a velha casa assombrada perto do ramal de Still-House, e tem montes de árvores de galhos mortos — montes delas."

"Está debaixo de todas elas?"

"Como você fala! Não!"

"Então como você vai saber em qual delas ir?"

"Vamos em todas elas!"

"Ora, Tom, vai levar o verão inteiro."

"Bem, e daí? Suponha que você encontre um pote de latão com cem dólares nele, tudo enferrujado e cinzento, ou um baú podre cheio de diamantes. O que acha?"

Os olhos de Huck brilharam.

"Isso é demais. Bom o suficiente para mim. Apenas me dê os cem dólares e eu não quero diamantes."

"Tudo bem. Mas aposto que não vou desprezar diamantes. Alguns deles valem vinte dólares cada — quase não existe nenhum que não valha uns seis bits ou um dólar."

"Não! É mesmo?"

"Certamente — qualquer um vai te dizer isso. Você nunca viu um, Huck?"

"Não que eu me lembre."

"Ah, os reis têm montes deles."

"Bem, eu não conheço nenhum rei, Tom."

"Imagino que não. Mas se você fosse para a Europa, veria um monte deles pulando por aí."

"Eles pulam?"

"Pulam? — sua avó! Não!"

"Bem, por que você disse que eles faziam isso, então?"

"Caramba, eu só quis dizer que você os veria — não pulando, é claro — por que eles iam querer pular? — mas quero dizer que você apenas os veria — espalhados por aí, sabe, de uma forma geral. Como aquele velho Ricardo corcunda."

"Ricardo? Qual é o sobrenome dele?"

"Ele não tinha sobrenome. Reis não têm nenhum além de um nome próprio."

"Não?"

"Pois não têm."

"Bem, se eles gostam disso, Tom, tudo bem; mas eu não quero ser um rei e ter apenas um nome próprio, como um negro. Mas diga — onde você vai cavar primeiro?"

"Bem, não sei. Que tal atacarmos aquela velha árvore de galhos mortos na colina do outro lado do ramal de Still-House?"

"Estou de acordo."

Então, eles pegaram uma picareta estropiada e uma pá, e partiram em sua caminhada de três milhas. Chegaram quentes e ofegantes, e jogaram-se à sombra de um olmo vizinho para descansar e fumar.

"Gosto disso", disse Tom.

"Eu também."

"Diga, Huck, se encontrarmos um tesouro aqui, o que você vai fazer com sua parte?"

"Bem, vou tomar torta e um copo de refrigerante todo dia, e vou a todo circo que aparecer. Aposto que vou me divertir muito."

"Bem, você não vai guardar nada disso?"

"Guardar? Para quê?"

"Ora, para ter algo com que viver, mais tarde."

"Ah, isso não adianta. Papai voltaria para esta cidade algum dia e botaria suas garras nisso se eu não me apressasse, e eu te digo que ele limparia tudo bem rápido. O que você vai fazer com a sua, Tom?"

"Vou comprar um tambor novo, uma espada de verdade, uma gravata vermelha e um buldogue, e me casar."

"Casar!"

"Isso mesmo."

"Tom, você — ora, você não está no seu juízo perfeito."

"Espere — você vai ver."

"Bem, essa é a coisa mais tola que você poderia fazer. Olhe para o papai e minha mãe. Brigas! Ora, eles viviam brigando o tempo todo. Lembro-me muito bem."

"Isso não é nada. A garota com quem vou me casar não vai brigar."

"Tom, eu acho que todas são iguais. Elas vão pentear o corpo de alguém. Agora é melhor você pensar nisso por um tempo. Digo, é melhor. Qual é o nome da garota?"

"Não é uma garota, é uma moça."

"É tudo a mesma coisa, eu acho; alguns dizem garota, outros dizem moça — ambos estão certos, provavelmente. De qualquer forma, qual é o nome dela, Tom?"

"Eu te conto algum dia — não agora."

"Tudo bem — isso serve. Só que se você se casar, eu ficarei mais solitário do que nunca."

"Não, você não ficará. Você virá morar comigo. Agora saia daqui e vamos cavar."

Eles trabalharam e suaram por meia hora. Nenhum resultado. Eles labutaram por mais meia hora. Ainda nenhum resultado. Huck disse:

"Eles sempre enterram tão fundo assim?"

"Às vezes — nem sempre. Geralmente não. Acho que não estamos no lugar certo."

Então, eles escolheram um novo local e recomeçaram. O trabalho arrastou-se um pouco, mas ainda faziam progresso. Eles insistiram em silêncio por algum tempo. Finalmente, Huck apoiou-se na pá, limpou as gotas de suor da testa com a manga e disse:

"Onde você vai cavar depois, depois que terminarmos este?"

"Acho que talvez atacaremos aquela velha árvore que está ali na Cardiff Hill atrás da viúva."

"Acho que essa será boa. Mas a viúva não vai tirar de nós, Tom? É na terra dela."

"Ela tirar de nós! Talvez ela queira tentar uma vez. Quem encontra um desses tesouros escondidos, ele pertence a ele. Não faz diferença em cuja terra esteja."

Isso foi satisfatório. O trabalho continuou. Mais tarde, Huck disse:

"Droga, devemos estar no lugar errado de novo. O que você acha?"

"É muito curioso, Huck. Não entendo. Às vezes as bruxas interferem. Acho que talvez seja esse o problema agora."

"Caramba! Bruxas não têm poder durante o dia."

"Bem, é verdade. Não tinha pensado nisso. Oh, já sei qual é o problema! Que bando de tolos nós somos! Você tem que descobrir onde a sombra do galho cai à meia-noite, e é lá que você cava!"

"Então, caramba, desperdiçamos todo esse trabalho por nada. Agora, droga, temos que voltar à noite. É um caminho terrivelmente longo. Você consegue sair?"

"Aposto que sim. Temos que fazer isso hoje à noite também, porque se alguém vir esses buracos, saberá num instante o que há aqui e virá atrás."

"Bem, eu apareço e dou um miado hoje à noite."

"Tudo bem. Vamos esconder as ferramentas nos arbustos."

Os meninos estavam lá naquela noite, na hora marcada. Sentaram-se na sombra esperando. Era um lugar solitário, e uma hora tornada solene por velhas tradições. Espíritos sussurravam nas folhas farfalhantes, fantasmas espreitavam nos recantos sombrios, o ganido profundo de um cão flutuava à distância, uma coruja respondia com seu pio sepulcral. Os meninos estavam contidos por essas solenidades, e falavam pouco. Mais tarde, julgaram que as doze horas tinham chegado; marcaram onde a sombra caía e começaram a cavar. Suas esperanças começaram a crescer. Seu interesse tornou-se mais forte, e sua diligência acompanhou o ritmo. O buraco aprofundava-se cada vez mais, mas toda vez que seus corações saltavam ao ouvir a picareta bater em algo, sofriam apenas uma nova decepção. Era apenas uma pedra ou um pedaço de madeira. Finalmente, Tom disse:

"Não adianta, Huck, estamos errados de novo."

"Bem, mas não podemos estar errados. Marcamos a sombra certinho."

"Eu sei, mas então tem outra coisa."

"O que é?"

"Ora, nós apenas adivinhamos o horário. Provavelmente estava tarde demais ou cedo demais."

Huck largou sua pá.

"É isso", disse ele. "Esse é exatamente o problema. Temos que desistir desta. Nunca saberemos o horário certo, e além disso, esse tipo de coisa é muito terrível, aqui a esta hora da noite com bruxas e fantasmas esvoaçando por aí. Sinto como se algo estivesse atrás de mim o tempo todo; e tenho medo de me virar, porque talvez haja outros na frente esperando por uma chance. Estou me arrepiando todo, desde que cheguei aqui."

"Bem, eu também estou, Huck. Eles quase sempre colocam um homem morto quando enterram um tesouro sob uma árvore, para cuidar dele."

"Meu Deus!"

"Sim, colocam. Sempre ouvi falar isso."

"Tom, não gosto de ficar por aí onde tem gente morta. A gente acaba se metendo em problemas com eles, com certeza."

"Também não gosto de perturbá-los. Suponha que este aqui estivesse prestes a colocar o crânio para fora e dizer alguma coisa!"

"Não, Tom! É terrível."

"Bem, é mesmo. Huck, não me sinto nada confortável."

"Diga, Tom, vamos desistir deste lugar e tentar em outro lugar."

"Tudo bem, acho melhor."

"O que vai ser?"

Tom considerou por um tempo; e então disse:

"A casa assombrada. É isso!"

"Droga, não gosto de casas assombradas, Tom. Ora, elas são muito piores do que gente morta. Pessoas mortas podem falar, talvez, mas elas não vêm deslizando por aí em uma mortalha, quando você não está prestando atenção, e espreitam sobre seu ombro de repente e rangem os dentes, do jeito que um fantasma faz. Eu não suportaria uma coisa dessas, Tom — ninguém suportaria."

"Sim, mas, Huck, fantasmas não viajam por aí apenas à noite. Eles não vão nos impedir de cavar lá durante o dia."

"Bem, isso é verdade. Mas você sabe muito bem que as pessoas não andam perto daquela casa assombrada nem de dia nem de noite."

"Bem, isso é principalmente porque eles não gostam de ir onde um homem foi assassinado, de qualquer maneira — mas nunca nada foi visto perto daquela casa exceto à noite — apenas algumas luzes azuis passando pelas janelas — nada de fantasmas comuns."

"Bem, onde você vê uma dessas luzes azuis piscando por aí, Tom, pode apostar que há um fantasma bem perto atrás dela. É lógico. Porque você sabe que ninguém além de fantasmas as usa."

"Sim, é verdade. Mas, de qualquer forma, eles não aparecem durante o dia, então qual é o motivo de estarmos com medo?"

"Bem, tudo bem. Vamos atacar a casa assombrada se você diz — mas acho que é se arriscar."

Eles tinham começado a descer a colina a essa altura. Lá no meio do vale banhado pelo luar abaixo deles estava a casa "assombrada", totalmente isolada, suas cercas tinham desaparecido há muito tempo, ervas daninhas sufocavam os degraus da porta, a chaminé desmoronara, as molduras das janelas estavam vazias, um canto do telhado desabado. Os meninos olharam por um momento, esperando quase ver uma luz azul passar por uma janela; então, falando em tom baixo, como convinha à hora e às circunstâncias, foram para muito longe à direita, para dar à casa assombrada um amplo espaço, e seguiram seu caminho para casa através dos bosques que adornavam o lado de trás de Cardiff Hill.

CAPÍTULO XXVI

Por volta do meio-dia do dia seguinte, os meninos chegaram à árvore morta; tinham vindo buscar suas ferramentas. Tom estava impaciente para ir à casa assombrada; Huck também estava, consideravelmente — mas de repente disse:

"Olha aqui, Tom, você sabe que dia é hoje?"

Tom repassou mentalmente os dias da semana, e então levantou rapidamente os olhos com um olhar assustado neles —

"Nossa! Eu nem pensei nisso, Huck!"

"Bem, eu também não, mas de repente me veio que era sexta-feira."

"Droga, a gente não pode ser cuidadoso demais, Huck. Poderíamos ter nos metido em uma enrascada terrível, atacando tal coisa em uma sexta-feira."

"Poderíamos! É melhor dizer que teríamos! Existem alguns dias de sorte, talvez, mas sexta-feira não é."

"Qualquer tolo sabe disso. Não acho que você tenha sido o primeiro a descobrir, Huck."

"Bem, eu nunca disse que fui, disse? E sexta-feira não é tudo, também. Tive um sonho terrivelmente ruim ontem à noite — sonhei com ratos."

"Não! Sinal certo de problema. Eles brigaram?"

"Não."

"Bem, isso é bom, Huck. Quando eles não brigam, é apenas um sinal de que há problemas por perto, sabe. Tudo o que temos que fazer é olhar muito bem e ficar longe disso. Vamos deixar isso para hoje e brincar. Você conhece Robin Hood, Huck?"

"Não. Quem é Robin Hood?"

"Ora, ele foi um dos maiores homens que já existiram na Inglaterra — e o melhor. Ele era um ladrão."

"Caramba, eu queria ser. Quem ele roubava?"

"Apenas xerifes e bispos e pessoas ricas e reis, e coisas do tipo. Mas ele nunca incomodava os pobres. Ele os amava. Ele sempre dividia com eles de forma perfeitamente justa."

"Bem, ele devia ser um cara legal."

"Aposto que ele era, Huck. Ah, ele era o homem mais nobre que já existiu. Não existem mais homens assim, posso te dizer. Ele podia vencer qualquer homem na Inglaterra, com uma mão amarrada nas costas; e ele podia pegar seu arco de teixo e acertar uma moeda de dez centavos toda vez, a uma milha e meia."

"O que é um arco de teixo?"

"Não sei. É algum tipo de arco, é claro. E se ele atingisse essa moeda apenas na borda, ele sentava e chorava — e praguejava. Mas vamos brincar de Robin Hood — é uma diversão elegante. Eu te ensino."

"Estou de acordo."

Então eles brincaram de Robin Hood a tarde toda, de vez em quando lançando um olhar de desejo para a casa assombrada e fazendo um comentário sobre as perspectivas e possibilidades de amanhã lá. À medida que o sol começou a se pôr no oeste, eles seguiram para casa através das longas sombras das árvores e logo foram ocultados da vista nas florestas de Cardiff Hill.

No sábado, logo após o meio-dia, os meninos estavam na árvore morta novamente. Eles fumaram e conversaram à sombra, e então cavaram um pouco em seu último buraco, não com grande esperança, mas apenas porque Tom disse que havia tantos casos em que as pessoas tinham desistido de um tesouro depois de chegar a seis polegadas dele, e então alguém tinha aparecido e o encontrado com uma única estocada de pá. A coisa falhou desta vez, no entanto, então os meninos colocaram suas ferramentas nos ombros e foram embora sentindo que não tinham brincado com a sorte, mas cumprido todos os requisitos que pertencem ao negócio de caça ao tesouro.

Quando chegaram à casa assombrada, havia algo tão estranho e macabro no silêncio mortal que reinava ali sob o sol escaldante, e algo tão deprimente na solidão e desolação do lugar, que eles ficaram com medo, por um momento, de se aventurar lá dentro. Então, eles rastejaram até a porta e deram uma espiada trêmula. Viram um quarto coberto de ervas daninhas, sem assoalho, sem reboco, uma lareira antiga, janelas vazias, uma escadaria em ruínas; e aqui, ali e em toda parte pendiam teias de aranha esfarrapadas e abandonadas. Eles logo entraram, suavemente, com pulsações aceleradas, falando em sussurros, ouvidos alertas para captar o menor som, e músculos tensos e prontos para uma retirada imediata.

Em pouco tempo, a familiaridade modificou seus medos e eles deram ao lugar um exame crítico e interessado, admirando sua própria ousadia, e maravilhando-se com ela também. Em seguida, queriam subir as escadas. Isso era como cortar a retirada, mas eles começaram a desafiar um ao outro, e é claro que só poderia haver um resultado — eles jogaram suas ferramentas em um canto e fizeram a subida. Lá em cima havia os mesmos sinais de decadência. Em um canto, encontraram um armário que prometia mistério, mas a promessa foi uma farsa — não havia nada nele. Sua coragem estava alta agora e bem sob controle. Eles estavam prestes a descer e começar o trabalho quando —

"Psiu!", disse Tom.

"O que é?", sussurrou Huck, empalidecendo de susto.

"Psiu!... Lá!... Ouviu?"

"Sim!... Oh, meu Deus! Vamos correr!"

"Fique parado! Não se mexa! Eles estão vindo direto para a porta."

Os meninos esticaram-se no chão com os olhos nos nós da madeira do assoalho, e ficaram esperando, em uma miséria de medo.

"Eles pararam.... Não — vindo.... Aqui estão eles. Não sussurre mais uma palavra, Huck. Meu Deus, queria estar fora daqui!"

Dois homens entraram. Cada menino disse a si mesmo: "Aquele é o velho espanhol surdo-mudo que esteve na cidade uma ou duas vezes ultimamente — nunca vi o outro homem antes."

"O outro" era uma criatura esfarrapada e descuidada, sem nada muito agradável no rosto. O espanhol estava envolto em um serape; ele tinha bigodes brancos espessos; longos cabelos brancos fluíam debaixo de seu sombrero, e ele usava óculos verdes. Quando entraram, "o outro" estava falando em voz baixa; sentaram-se no chão, de frente para a porta, com as costas contra a parede, e o falante continuou seus comentários. Sua maneira tornou-se menos cautelosa e suas palavras mais distintas conforme prosseguia:

"Não", disse ele, "pensei em tudo, e não gosto disso. É perigoso."

"Perigoso!", resmungou o espanhol "surdo-mudo" — para a grande surpresa dos meninos. "Covarde!"

Essa voz fez os meninos ofegarem e tremerem. Era a de Injun Joe! Houve silêncio por algum tempo. Então Joe disse:

"O que é mais perigoso do que aquele trabalho lá em cima — mas nada resultou disso."

"Isso é diferente. Longe rio acima, e nenhuma outra casa por perto. Nunca saberão que tentamos, de qualquer maneira, já que não tivemos sucesso."

"Bem, o que é mais perigoso do que vir aqui durante o dia! — qualquer um suspeitaria de nós se nos visse."

“Eu sei disso. Mas não havia outro lugar tão à mão depois daquele serviço de tolo. Eu quero sair deste barraco. Eu queria ontem, só que não adiantava nada tentar sair daqui, com aqueles meninos infernais brincando ali no morro, bem à vista.”

“Aqueles meninos infernais” tremeram novamente sob a inspiração desta observação, e pensaram em como era sortudo terem lembrado que era sexta-feira e concluído esperar um dia. Desejavam no íntimo ter esperado um ano.

Os dois homens pegaram um pouco de comida e fizeram um lanche. Após um longo e pensativo silêncio, Injun Joe disse:

“Escute aqui, rapaz — você volte rio acima, de onde você veio. Espere lá até ter notícias minhas. Eu vou arriscar dar um pulo nesta cidade só mais uma vez, para dar uma olhada. Faremos aquele trabalho ‘perigoso’ depois que eu tiver espionado um pouco e achar que as coisas parecem favoráveis para isso. Depois, para o Texas! Vamos cair na estrada juntos!”

Isso foi satisfatório. Ambos os homens logo começaram a bocejar, e Injun Joe disse:

“Estou morto de sono! É a sua vez de vigiar.”

Ele se encolheu no meio do mato e logo começou a roncar. Seu companheiro o cutucou uma ou duas vezes e ele ficou quieto. Logo, o vigia começou a cochilar; sua cabeça caía cada vez mais, e ambos os homens começaram a roncar agora.

Os meninos deram um longo e grato suspiro. Tom sussurrou:

“Agora é nossa chance — vamos!”

Huck disse:

“Eu não posso — eu morreria se eles acordassem.”

Tom insistiu — Huck resistiu. Por fim, Tom levantou-se lenta e suavemente, e começou sozinho. Mas o primeiro passo que deu arrancou um rangido tão medonho do assoalho maluco que ele desabou, quase morto de susto. Ele nunca fez uma segunda tentativa. Os meninos ficaram ali deitados, contando os momentos arrastados até que lhes parecesse que o tempo devia ter acabado e a eternidade estivesse ficando cinzenta; e então ficaram gratos ao notar que, finalmente, o sol estava se pondo.

Agora, um ronco cessou. Injun Joe sentou-se, olhou em volta — sorriu sombriamente para seu companheiro, cuja cabeça estava caída sobre os joelhos — cutucou-o com o pé e disse:

“Ei! Você é um vigia, não é! Tudo bem, no entanto — nada aconteceu.”

“Nossa! Eu dormi?”

“Ah, um pouco, um pouco. Quase na hora de nos movermos, parceiro. O que faremos com o pouco espólio que nos restou?”

“Não sei — deixar aqui como sempre fizemos, suponho. Não adianta levar embora até partirmos para o sul. Seiscentos e cinquenta em prata é algo para se carregar.”

“Bem — tudo bem — não fará diferença vir aqui mais uma vez.”

“Não — mas eu diria para vir à noite como costumávamos fazer — é melhor.”

“Sim: mas escute aqui; pode demorar um pouco até que eu tenha a chance certa para aquele serviço; acidentes podem acontecer; não é um lugar tão bom assim; vamos simplesmente enterrá-lo de vez — e enterrá-lo fundo.”

“Boa ideia,” disse o companheiro, que caminhou pelo cômodo, ajoelhou-se, levantou uma das pedras da lareira lá atrás e tirou um saco que tilintou agradavelmente. Ele subtraiu dele vinte ou trinta dólares para si mesmo e o mesmo para Injun Joe, e passou o saco para este, que estava de joelhos no canto, agora, cavando com sua faca bowie.

Os meninos esqueceram todos os seus medos, todas as suas misérias em um instante. Com olhos ávidos, observaram cada movimento. Sorte! — o esplendor daquilo estava além de toda imaginação! Seiscentos dólares era dinheiro suficiente para tornar meia dúzia de meninos ricos! Ali estava a caça ao tesouro sob os auspícios mais felizes — não haveria nenhuma incerteza incômoda sobre onde cavar. Eles cutucavam um ao outro a cada momento — cutucões eloquentes e facilmente compreendidos, pois simplesmente significavam — “Ah, mas não está contente agora por estarmos aqui!”

A faca de Joe atingiu algo.

“Olá!” disse ele.

“O que é?” disse seu companheiro.

“Tábua meio podre — não, é uma caixa, eu acredito. Aqui — dê uma mão e veremos por que está aqui. Não importa, fiz um buraco.”

Ele enfiou a mão e a retirou —

“Cara, é dinheiro!”

Os dois homens examinaram o punhado de moedas. Eram de ouro. Os meninos lá em cima estavam tão excitados quanto eles, e tão encantados.

O companheiro de Joe disse:

“Faremos um trabalho rápido com isso. Tem uma picareta velha e enferrujada no meio do mato no canto, do outro lado da lareira — eu a vi há um minuto.”

Ele correu e trouxe a picareta e a pá dos meninos. Injun Joe pegou a picareta, examinou-a criticamente, balançou a cabeça, murmurou algo para si mesmo e então começou a usá-la. A caixa foi logo desenterrada. Não era muito grande; era revestida de ferro e tinha sido muito forte antes que os lentos anos a tivessem danificado. Os homens contemplaram o tesouro por um tempo em silêncio feliz.

“Parceiro, há milhares de dólares aqui,” disse Injun Joe.

“Sempre se disse que a gangue de Murrel costumava ficar por aqui em um verão,” observou o estranho.

“Eu sei disso,” disse Injun Joe; “e isto parece ser, eu diria.”

“Agora você não precisará fazer aquele serviço.”

O mestiço franziu a testa. Disse ele:

“Você não me conhece. Pelo menos você não sabe tudo sobre essa coisa. Não é roubo de todo — é vingança!” e uma luz perversa flamejou em seus olhos. “Vou precisar da sua ajuda nisso. Quando estiver terminado — então, Texas. Vá para casa para sua Nance e seus filhos, e fique de prontidão até ter notícias minhas.”

“Bem — se você diz; o que faremos com isto — enterrar de novo?”

“Sim. [Deleite arrebatador lá em cima.] Não! pelo grande Sachem, não! [Sofrimento profundo lá em cima.] Eu quase esqueci. Aquela picareta estava com terra fresca nela! [Os meninos ficaram doentes de terror em um instante.] Que negócio tem uma picareta e uma pá aqui? Que negócio com terra fresca nelas? Quem as trouxe aqui — e onde eles foram? Você ouviu alguém? — viu alguém? O quê! enterrar de novo e deixá-los vir e ver o chão remexido? Nem pensar — nem pensar. Vamos levar para o meu covil.”

“Ora, claro! Poderia ter pensado nisso antes. Você quer dizer o Número Um?”

“Não — Número Dois — sob a cruz. O outro lugar é ruim — comum demais.”

“Tudo bem. Está quase escuro o suficiente para partir.”

Injun Joe levantou-se e foi de janela em janela, espiando cautelosamente para fora. Logo ele disse:

“Quem poderia ter trazido essas ferramentas aqui? Você acha que eles podem estar lá em cima?”

O fôlego dos meninos sumiu. Injun Joe colocou a mão na faca, parou um momento, indeciso, e então virou-se em direção à escada. Os meninos pensaram no armário, mas suas forças haviam se esvaído. Os degraus vieram rangendo escada acima — o sofrimento intolerável da situação despertou a resolução atingida dos rapazes — eles estavam prestes a saltar para o armário, quando houve um estrondo de madeiras podres e Injun Joe aterrissou no chão em meio aos escombros da escada arruinada. Ele se levantou xingando, e seu companheiro disse:

“Agora, qual é o sentido de tudo isso? Se é alguém, e eles estão lá em cima, deixe-os ficar lá — quem se importa? Se eles quiserem pular agora e se meter em problemas, quem se opõe? Estará escuro em quinze minutos — e então deixe-os nos seguir se quiserem. Eu aceito. Na minha opinião, quem quer que tenha jogado essas coisas aqui nos avistou e nos tomou por fantasmas ou demônios ou algo assim. Aposto que ainda estão correndo.”

Joe resmungou por um tempo; então ele concordou com seu amigo que o que restava de luz do dia deveria ser economizado para deixar as coisas prontas para a partida. Pouco depois, eles saíram da casa na penumbra crescente e seguiram em direção ao rio com sua preciosa caixa.

Tom e Huck levantaram-se, fracos, mas imensamente aliviados, e ficaram olhando atrás deles pelas frestas entre os troncos da casa. Segui-los? Nem pensar. Eles estavam contentes por chegar ao chão novamente sem pescoços quebrados e pegar o caminho da cidade sobre o morro. Não conversaram muito. Estavam absorvidos demais em odiar a si mesmos — odiando a má sorte que os fez levar a pá e a picareta para lá. Sem isso, Injun Joe nunca teria suspeitado. Ele teria escondido a prata com o ouro para esperar lá até que sua “vingança” fosse satisfeita, e então ele teria tido o infortúnio de descobrir que aquele dinheiro tinha desaparecido. Amarga, amarga sorte que as ferramentas foram levadas para lá!

Eles resolveram ficar de olho naquele espanhol quando ele viesse à cidade espiar por chances de realizar seu trabalho vingativo, e segui-lo até o “Número Dois”, onde quer que fosse. Então um pensamento horrível ocorreu a Tom.

“Vingança? E se ele quer dizer nós, Huck!”

“Oh, não diga isso!” disse Huck, quase desmaiando.

Eles conversaram sobre tudo isso, e ao entrarem na cidade concordaram em acreditar que ele poderia possivelmente querer dizer outra pessoa — pelo menos que ele poderia não querer dizer ninguém além de Tom, já que apenas Tom tinha testemunhado.

Muito, muito pequeno conforto era para Tom estar sozinho no perigo! Companhia seria uma melhoria palpável, ele pensou.

CAPÍTULO XXVII

A aventura do dia atormentou fortemente os sonhos de Tom naquela noite. Quatro vezes ele teve as mãos naquele rico tesouro e quatro vezes ele se desfez em nada em seus dedos conforme o sono o abandonava e a vigília trazia de volta a dura realidade de seu infortúnio. Enquanto estava deitado no início da manhã rememorando os incidentes de sua grande aventura, ele notou que eles pareciam curiosamente atenuados e distantes — um pouco como se tivessem acontecido em outro mundo, ou em um tempo há muito passado. Então ocorreu-lhe que a grande aventura em si deveria ser um sonho! Havia um argumento muito forte a favor dessa ideia — a saber, que a quantidade de moedas que ele vira era vasta demais para ser real. Ele nunca tinha visto tanto quanto cinquenta dólares em um montante antes, e ele era como todos os meninos de sua idade e condição de vida, pois imaginava que todas as referências a “centenas” e “milhares” eram meras formas fantasiosas de falar, e que tais somas não existiam realmente no mundo. Ele nunca supôs por um momento que uma soma tão grande quanto cem dólares pudesse ser encontrada em dinheiro vivo na posse de alguém. Se suas noções de tesouro escondido tivessem sido analisadas, teriam consistido em um punhado de moedas reais e um alqueire de dólares vagos, esplêndidos e inalcançáveis.

Mas os incidentes de sua aventura tornaram-se visivelmente mais nítidos e claros sob o atrito de pensar neles, e assim ele logo se viu inclinado à impressão de que a coisa poderia não ter sido um sonho, afinal. Essa incerteza precisava ser varrida. Ele tomaria um café da manhã apressado e iria encontrar Huck.

Huck estava sentado na amurada de uma balsa, balançando os pés sem entusiasmo na água e parecendo muito melancólico. Tom concluiu deixar Huck introduzir o assunto. Se ele não o fizesse, então a aventura teria sido provada ter sido apenas um sonho.

“Olá, Huck!”

“Olá, para você também.”

Silêncio, por um minuto.

“Tom, se tivéssemos deixado as malditas ferramentas na árvore morta, teríamos conseguido o dinheiro. Oh, não é horrível!”

“Não é um sonho, então, não é um sonho! De alguma forma, eu quase gostaria que fosse. Maldito seja se eu não gostaria, Huck.”

“O que não é um sonho?”

“Oh, aquela coisa de ontem. Eu estive pensando que era.”

“Sonho! Se aquelas escadas não tivessem quebrado, você teria visto quanto era sonho! Eu tive sonhos o suficiente a noite toda — com aquele diabo espanhol de tapa-olho vindo atrás de mim por todos eles — que se dane ele!”

“Não, não se dane ele. Encontre-o! Rastreie o dinheiro!”

“Tom, nós nunca vamos encontrá-lo. Um cara só tem uma chance para tal montante — e essa foi perdida. Eu me sentiria muito trêmulo se o visse, de qualquer maneira.”

“Bem, eu também; mas eu gostaria de vê-lo, de qualquer maneira — e rastreá-lo — até seu Número Dois.”

“Número Dois — sim, é isso. Eu estive pensando sobre isso. Mas não consigo entender nada. O que você acha que é?”

“Eu não sei. É profundo demais. Diga, Huck — talvez seja o número de uma casa!”

“Boa!... Não, Tom, não é isso. Se for, não é nesta cidade de uma nota só. Não há números aqui.”

“Bem, é verdade. Deixe-me pensar um minuto. Aqui — é o número de um quarto — em uma taverna, sabe!”

“Oh, esse é o truque! Só existem duas tavernas. Podemos descobrir rápido.”

“Você fique aqui, Huck, até eu voltar.”

Tom partiu imediatamente. Ele não queria ter a companhia de Huck em lugares públicos. Ele se foi por meia hora. Ele descobriu que, na melhor taverna, o nº 2 era ocupado há muito tempo por um jovem advogado, e ainda era assim ocupado. Na casa menos ostentosa, o nº 2 era um mistério. O jovem filho do taverneiro disse que era mantido trancado o tempo todo, e ele nunca viu ninguém entrar ou sair dele, exceto à noite; ele não sabia nenhuma razão particular para esse estado de coisas; tivera alguma pequena curiosidade, mas era bastante fraca; aproveitou o mistério divertindo-se com a ideia de que aquele quarto era “assombrado”; notara que havia uma luz lá na noite anterior.

“Foi isso que descobri, Huck. Acho que esse é o próprio nº 2 que estamos procurando.”

“Acho que é, Tom. Agora o que você vai fazer?”

“Deixe-me pensar.”

Tom pensou por um longo tempo. Então ele disse:

“Eu vou te dizer. A porta dos fundos daquele nº 2 é a porta que sai naquele beco estreito entre a taverna e a velha loja de tijolos caindo aos pedaços. Agora você pega todas as chaves de porta que puder encontrar, e eu vou surrupiar todas as da tia, e na primeira noite escura iremos lá e tentaremos. E preste atenção, fique de olho em Injun Joe, porque ele disse que ia dar um pulo na cidade e espiar mais uma vez por uma chance de conseguir sua vingança. Se você o vir, você apenas siga-o; e se ele não for para aquele nº 2, aquele não é o lugar.”

“Nossa, eu não quero segui-lo sozinho!”

“Ora, vai estar de noite, com certeza. Ele pode nunca te ver — e se visse, talvez ele nunca pensasse em nada.”

“Bem, se estiver bem escuro, acho que vou segui-lo. Eu não sei — eu não sei. Eu vou tentar.”

“Pode apostar que eu o seguirei, se estiver escuro, Huck. Ora, ele pode ter descoberto que não conseguia sua vingança, e estar indo direto atrás daquele dinheiro.”

“É verdade, Tom, é verdade. Eu vou segui-lo; eu vou, por Deus!”

“Agora sim você está falando! Não fraqueje nunca, Huck, e eu não vou.”

CAPÍTULO XXVIII

Naquela noite, Tom e Huck estavam prontos para sua aventura. Eles ficaram rondando as redondezas da taverna até depois das nove, um vigiando o beco à distância e o outro a porta da taverna. Ninguém entrou no beco ou saiu dele; ninguém parecido com o espanhol entrou ou saiu pela porta da taverna. A noite prometia ser boa; então Tom foi para casa com o entendimento de que, se uma escuridão considerável chegasse, Huck viria e “miaria”, momento em que ele sairia sorrateiramente e tentaria as chaves. Mas a noite permaneceu clara, e Huck encerrou sua vigília e foi dormir em um barril de açúcar vazio por volta da meia-noite.

Na terça-feira, os meninos tiveram o mesmo azar. Também na quarta-feira. Mas a noite de quinta-feira prometia melhor. Tom saiu sorrateiramente a tempo com a velha lanterna de lata de sua tia, e uma toalha grande para cobri-la. Ele escondeu a lanterna no barril de açúcar de Huck e a vigília começou. Uma hora antes da meia-noite, a taverna fechou e suas luzes (as únicas por ali) foram apagadas. Nenhum espanhol tinha sido visto. Ninguém tinha entrado ou saído do beco. Tudo era auspicioso. A escuridão das trevas reinava, a quietude perfeita era interrompida apenas por murmúrios ocasionais de trovões distantes.

Tom pegou sua lanterna, acendeu-a dentro do barril, envolveu-a bem na toalha, e os dois aventureiros rastejaram na penumbra em direção à taverna. Huck ficou de sentinela e Tom tateou o caminho para o beco. Então houve um período de espera ansiosa que pesava sobre o espírito de Huck como uma montanha. Ele começou a desejar ver um clarão da lanterna — isso o assustaria, mas pelo menos lhe diria que Tom ainda estava vivo. Pareciam horas desde que Tom desaparecera. Certamente ele deve ter desmaiado; talvez estivesse morto; talvez seu coração tivesse estourado sob o terror e a excitação. Em sua inquietação, Huck viu-se aproximando cada vez mais do beco; temendo todo tipo de coisas terríveis, e esperando momentaneamente que acontecesse alguma catástrofe que lhe tirasse o fôlego. Não havia muito para tirar, pois ele parecia apenas capaz de inalá-lo em dedais, e seu coração logo se esgotaria do jeito que estava batendo. De repente, houve um clarão de luz e Tom veio correndo por ele: “Corra!” disse ele; “corra, por sua vida!”

Ele não precisava ter repetido; uma vez era suficiente; Huck estava correndo a trinta ou quarenta milhas por hora antes que a repetição fosse proferida. Os meninos nunca pararam até chegarem ao galpão de um matadouro abandonado na parte baixa da aldeia. Assim que Tom recuperou o fôlego, ele disse:

“Huck, foi horrível! Tentei duas das chaves, tão suavemente quanto pude; mas elas pareciam fazer tanto barulho que eu mal conseguia respirar, de tão assustado que estava. Elas não giravam na fechadura também. Bem, sem perceber o que estava fazendo, peguei na maçaneta, e a porta se abre! Não estava trancada! Pulei para dentro, e sacudi a toalha, e, Fantasma de César!”

“O quê! — o que você viu, Tom?”

“Huck, eu quase pisei na mão de Injun Joe!”

“Não!”

“Sim! Ele estava deitado lá, dormindo profundamente no chão, com seu tapa-olho velho no olho e seus braços esticados.”

“Nossa, o que você fez? Ele acordou?”

“Não, nunca se mexeu. Bêbado, eu suponho. Eu apenas agarrei aquela toalha e comecei a correr!”

“Eu nunca teria pensado na toalha, aposto!”

“Bem, eu pensei. Minha tia me deixaria muito doente se eu a perdesse.”

“Diga, Tom, você viu aquela caixa?”

“Huck, eu não esperei para olhar em volta. Não vi a caixa, não vi a cruz. Não vi nada além de uma garrafa e um copo de lata no chão perto de Injun Joe; sim, vi dois barris e muito mais garrafas no cômodo. Você não vê, agora, qual é o problema daquele quarto assombrado?”

“Como?”

“Ora, ele é assombrado por uísque! Talvez todas as Tavernas de Temperança tenham um quarto assombrado, hein, Huck?”

“Bem, acho que talvez seja isso. Quem teria pensado tal coisa? Mas diga, Tom, agora é uma ótima hora para pegar aquela caixa, se Injun Joe está bêbado.”

“É, isso mesmo! Você tenta!”

Huck estremeceu.

“Bem, não — acho que não.”

“E eu acho que não, Huck. Apenas uma garrafa ao lado de Injun Joe não é o suficiente. Se houvesse três, ele estaria bêbado o suficiente e eu faria isso.”

Houve uma longa pausa para reflexão, e então Tom disse:

“Olha aqui, Huck, não vamos tentar isso de novo até sabermos que Injun Joe não está lá. É assustador demais. Agora, se vigiarmos todas as noites, com certeza vamos vê-lo sair, uma hora ou outra, e então pegaremos aquela caixa mais rápido que um raio.”

“Bem, eu concordo. Eu vigiarei a noite toda, e farei isso todas as noites também, se você fizer a outra parte do trabalho.”

“Tudo bem, eu farei. Tudo o que você tem que fazer é trotar pela Hooper Street um quarteirão e miar — e se eu estiver dormindo, você joga um pouco de cascalho na janela e isso vai me acordar.”

“Combinado, e está tudo certo!”

“Agora, Huck, a tempestade acabou, e eu vou para casa. Começará a amanhecer em algumas horas. Você volta e vigia esse tempo todo, vai?”

“Eu disse que faria, Tom, e farei. Vou assombrar aquela taverna todas as noites por um ano! Vou dormir o dia todo e ficarei de guarda a noite toda.”

“Isso está certo. Agora, onde você vai dormir?”

“No palheiro de Ben Rogers. Ele me deixa, e o negro do pai dele, o tio Jake, também. Eu carrego água para o tio Jake sempre que ele quer, e toda vez que lhe peço, ele me dá um bocadinho para comer, se puder. Aquele é um negro muito bom, Tom. Ele gosta de mim, porque eu nunca ajo como se fosse superior a ele. Às vezes, sento ali mesmo e como com ele. Mas você não precisa espalhar isso. A gente tem que fazer certas coisas quando está morrendo de fome que não gostaria de fazer sempre.”

“Bem, se eu não precisar de você durante o dia, deixo você dormir. Não vou ficar incomodando. Sempre que vir que algo está acontecendo, à noite, é só chegar por perto e miar.”

CAPÍTULO XXIX

A primeira coisa que Tom ouviu na sexta-feira de manhã foi uma notícia alegre: a família do juiz Thatcher tinha voltado para a cidade na noite anterior. Tanto o Injun Joe quanto o tesouro caíram para uma importância secundária por um momento, e Becky ocupou o lugar principal no interesse do garoto. Ele a viu e eles tiveram um tempo exaustivamente bom brincando de “hispy” e “gully-keeper” com uma turma de colegas de escola. O dia foi completado e coroado de uma maneira peculiarmente satisfatória: Becky insistiu com a mãe para marcar o dia seguinte para o tão prometido e tão adiado piquenique, e ela consentiu. O encanto da menina era sem limites; e o de Tom não era mais moderado. Os convites foram enviados antes do pôr do sol, e imediatamente os jovens da aldeia foram tomados por uma febre de preparativos e antecipação prazerosa. A empolgação de Tom permitiu que ele ficasse acordado até uma hora bem avançada, e ele tinha boas esperanças de ouvir o “miau” de Huck e de ter seu tesouro para surpreender Becky e os participantes do piquenique no dia seguinte; mas ele se decepcionou. Nenhum sinal veio naquela noite.

A manhã chegou, eventualmente, e por volta das dez ou onze horas uma companhia alegre e saltitante estava reunida na casa do juiz Thatcher, e tudo estava pronto para a partida. Não era costume que pessoas mais velhas atrapalhassem os piqueniques com sua presença. As crianças eram consideradas seguras o suficiente sob as asas de algumas senhoritas de dezoito anos e alguns jovens de vinte e três ou por aí. A antiga balsa a vapor foi fretada para a ocasião; logo a multidão alegre seguiu pela rua principal carregada de cestas de provisões. Sid estava doente e teve que perder a diversão; Mary ficou em casa para lhe fazer companhia. A última coisa que a sra. Thatcher disse a Becky foi:

“Você não vai voltar até tarde. Talvez fosse melhor você passar a noite com alguma das meninas que moram perto do porto da balsa, minha filha.”

“Então eu fico com Susy Harper, mamãe.”

“Muito bem. E lembre-se de se comportar e não dar trabalho.”

Logo, enquanto caminhavam apressados, Tom disse a Becky:

“Diga uma coisa... vou lhe contar o que vamos fazer. Em vez de ir para a casa de Joe Harper, vamos subir a colina e parar na casa da viúva Douglas. Ela terá sorvete! Ela tem quase todo dia — montes dele. E ela ficará muito feliz em nos receber.”

“Oh, isso vai ser divertido!”

Então Becky refletiu por um momento e disse:

“Mas o que a mamãe vai dizer?”

“Como ela vai saber?”

A menina ponderou a ideia em sua mente e disse relutantemente:

“Acho que é errado, mas...”

“Mas que nada! Sua mãe não vai saber, e então qual é o mal? Tudo o que ela quer é que você esteja segura; e aposto que ela teria dito para ir lá se tivesse pensado nisso. Sei que ela teria!”

A esplêndida hospitalidade da viúva Douglas era uma isca tentadora. Ela e as persuasões de Tom logo venceram. Então, decidiu-se não dizer nada a ninguém sobre o programa da noite. De repente, ocorreu a Tom que talvez Huck pudesse aparecer naquela mesma noite e dar o sinal. O pensamento tirou muito do espírito de suas expectativas. Ainda assim, ele não suportava abrir mão da diversão na casa da viúva Douglas. E por que ele deveria desistir, raciocinou ele — o sinal não veio na noite anterior, então por que seria mais provável que viesse hoje? A diversão garantida da noite superava o tesouro incerto; e, como um bom garoto, ele decidiu ceder à inclinação mais forte e não se permitir pensar na caixa de dinheiro outra vez naquele dia.

Três milhas abaixo da cidade, a balsa parou na entrada de um vale arborizado e atracou. A multidão invadiu a margem e logo as distâncias da floresta e as alturas rochosas ecoaram por toda parte com gritos e risadas. Todas as diferentes maneiras de ficar quente e cansado foram experimentadas e, pouco a pouco, os andarilhos voltaram para o acampamento fortalecidos por apetites de responsabilidade, e então começou a destruição das coisas boas. Após o banquete, houve uma refrescante temporada de descanso e conversa à sombra de carvalhos frondosos. De repente, alguém gritou:

“Quem está pronto para a caverna?”

Todos estavam. Feixes de velas foram providenciados e, imediatamente, houve uma correria geral colina acima. A entrada da caverna ficava na encosta — uma abertura em forma de letra A. Sua maciça porta de carvalho estava destrancada. Dentro havia uma pequena câmara, fria como uma geleira, e murada pela Natureza com calcário sólido que estava úmido com um suor frio. Era romântico e misterioso ficar ali na escuridão profunda e olhar para o vale verde brilhando ao sol. Mas a imponência da situação logo passou, e a algazarra começou novamente. No momento em que uma vela era acesa, havia uma corrida geral sobre seu dono; seguiam-se uma luta e uma defesa galante, mas a vela logo era derrubada ou apagada, e então havia um clamor alegre de risadas e uma nova perseguição. Mas tudo tem um fim. Pouco a pouco, a procissão desceu a íngreme descida da avenida principal, a fila vacilante de luzes revelando vagamente as paredes altas de rocha quase até o ponto de junção, sessenta pés acima. Essa avenida principal não tinha mais que dois ou três metros de largura. A cada poucos passos, outras fendas altas e ainda mais estreitas ramificavam-se de ambos os lados — pois a caverna de McDougal não passava de um vasto labirinto de corredores tortuosos que se fundiam uns aos outros e saíam novamente e não levavam a lugar nenhum. Dizia-se que se poderia vagar dias e noites seguidas por seu emaranhado intrincado de fendas e abismos, e nunca encontrar o fim da caverna; e que se poderia descer, e descer, e descer ainda mais, para dentro da terra, e seria exatamente a mesma coisa — labirinto sob labirinto, e sem fim para nenhum deles. Ninguém “conhecia” a caverna. Isso era uma coisa impossível. A maioria dos jovens conhecia uma parte dela, e não era costume aventurar-se muito além dessa parte conhecida. Tom Sawyer conhecia tanto da caverna quanto qualquer um.

A procissão moveu-se ao longo da avenida principal por cerca de um quilômetro e meio, e então grupos e casais começaram a escapar para avenidas laterais, voar pelos corredores lúgubres e surpreender uns aos outros em pontos onde os corredores se juntavam novamente. Os grupos conseguiam escapar uns dos outros por cerca de meia hora sem ir além do terreno “conhecido”.

Pouco a pouco, um grupo após o outro retornou à entrada da caverna, ofegantes, hilários, besuntados da cabeça aos pés com gotas de sebo, cobertos de argila e totalmente encantados com o sucesso do dia. Então, ficaram surpresos ao descobrir que não tinham notado o tempo passar e que a noite estava próxima. O sino estridente vinha chamando há meia hora. No entanto, esse tipo de fim para as aventuras do dia era romântico e, portanto, satisfatório. Quando a balsa, com sua carga selvagem, empurrou para dentro da correnteza, ninguém se importou com o tempo perdido, exceto o capitão da embarcação.

Huck já estava em sua vigília quando as luzes da balsa passaram brilhando pelo cais. Ele não ouviu nenhum ruído a bordo, pois os jovens estavam tão contidos e quietos quanto as pessoas geralmente ficam quando estão quase mortas de cansaço. Ele se perguntou que barco era aquele e por que não parou no cais — e então o tirou de sua mente e voltou sua atenção para seu negócio. A noite estava ficando nublada e escura. Dez horas chegaram, e o barulho dos veículos cessou, luzes espalhadas começaram a piscar e apagar, todos os transeuntes dispersos desapareceram, a aldeia entregou-se aos seus sonos e deixou o pequeno observador sozinho com o silêncio e os fantasmas. Onze horas chegaram, e as luzes da taverna foram apagadas; escuridão por toda parte, agora. Huck esperou o que pareceu um longo e cansativo tempo, mas nada aconteceu. Sua fé estava enfraquecendo. Havia algum propósito? Havia realmente algum propósito? Por que não desistir e ir dormir?

Um ruído chegou aos seus ouvidos. Ele estava todo atenção em um instante. A porta do beco fechou-se suavemente. Ele correu para o canto da loja de tijolos. No momento seguinte, dois homens passaram por ele, e um parecia ter algo debaixo do braço. Deve ser aquela caixa! Então eles iam remover o tesouro. Por que chamar Tom agora? Seria absurdo — os homens fugiriam com a caixa e nunca mais seriam encontrados. Não, ele seguiria o rastro deles; confiaria na escuridão para se proteger de ser descoberto. Assim, conversando consigo mesmo, Huck saiu e deslizou atrás dos homens, como um gato, com os pés descalços, permitindo que eles ficassem apenas o suficiente à frente para não se tornarem invisíveis.

Eles subiram a rua do rio por três quarteirões, depois viraram à esquerda subindo uma rua transversal. Seguiram em frente, então, até chegarem ao caminho que subia a Cardiff Hill; tomaram esse rumo. Passaram pela casa do velho galês, no meio da colina, sem hesitar, e continuaram subindo. Bom, pensou Huck, eles vão enterrá-la na velha pedreira. Mas eles nunca pararam na pedreira. Passaram direto, até o topo. Mergulharam no caminho estreito entre os altos arbustos de sumagre e foram imediatamente escondidos na penumbra. Huck fechou o cerco e encurtou sua distância, agora, pois eles nunca seriam capazes de vê-lo. Ele trotou por um tempo; depois diminuiu o passo, temendo estar ganhando distância rápido demais; moveu-se mais um pouco, então parou completamente; ouviu; nenhum som; nenhum, exceto que parecia ouvir as batidas do seu próprio coração. O pio de uma coruja veio sobre a colina — som agourento! Mas nenhum passo. Céus, estaria tudo perdido? Ele estava prestes a saltar com pés alados, quando um homem pigarreou a menos de um metro dele! O coração de Huck disparou para a garganta, mas ele o engoliu novamente; e então ele ficou lá tremendo como se uma dúzia de calafrios tivesse tomado conta dele de uma vez, e tão fraco que pensou que certamente cairia no chão. Ele sabia onde estava. Sabia que estava a cinco passos da escada que levava aos terrenos da viúva Douglas. Muito bem, pensou, deixem que eles enterrem lá; não será difícil encontrar.

Agora havia uma voz — uma voz muito baixa — de Injun Joe:

“Maldita, talvez ela tenha companhia — há luzes, tarde como é.”

“Eu não vejo nenhuma.”

Essa era a voz daquele estranho — o estranho da casa mal-assombrada. Um calafrio mortal percorreu o coração de Huck — este, então, era o serviço de “vingança”! Seu pensamento foi voar. Então ele se lembrou de que a viúva Douglas tinha sido gentil com ele mais de uma vez, e talvez esses homens fossem assassiná-la. Ele desejou ter coragem para avisá-la; mas sabia que não tinha — eles poderiam vir e pegá-lo. Ele pensou tudo isso e mais no momento que se passou entre o comentário do estranho e o seguinte de Injun Joe — que foi:

“Porque o arbusto está no seu caminho. Agora... por aqui... agora você vê, não vê?”

“Sim. Bem, tem companhia lá, eu acho. Melhor desistir.”

“Desistir, e eu prestes a deixar este país para sempre! Desistir e talvez nunca ter outra chance. Eu lhe digo novamente, como já lhe disse antes, não me importo com o butim dela — você pode ficar com ele. Mas o marido dela foi duro comigo — muitas vezes ele foi duro comigo — e principalmente ele foi o juiz de paz que me prendeu por vadiagem. E isso não é tudo. Não é uma milionésima parte! Ele me fez ser açoitado! — açoitado na frente da cadeia, como um negro! — com toda a cidade olhando! Açoitado! — você entende? Ele tirou proveito de mim e morreu. Mas eu vou descontar nela.”

“Oh, não a mate! Não faça isso!”

“Matar? Quem disse alguma coisa sobre matar? Eu o mataria se ele estivesse aqui; mas ela, não. Quando você quer se vingar de uma mulher, você não a mata — bobagem! Você ataca a aparência dela. Você corta as narinas dela — você faz cortes nas orelhas dela como uma porca!”

“Por Deus, isso é...”

“Guarde sua opinião para você! Será mais seguro para você. Eu vou amarrá-la na cama. Se ela sangrar até a morte, a culpa é minha? Eu não vou chorar se ela sangrar. Meu amigo, você vai me ajudar nisso — por minha causa — é por isso que você está aqui — eu talvez não consiga sozinho. Se você recuar, eu mato você. Você entende isso? E se eu tiver que matar você, eu mato ela — e então acho que ninguém saberá muito sobre quem fez esse serviço.”

“Bem, se tem que ser feito, vamos lá. Quanto mais cedo melhor — estou todo trêmulo.”

“Fazer agora? E com companhia lá? Escute aqui — vou começar a suspeitar de você, logo de cara. Não — vamos esperar até que as luzes se apaguem — não há pressa.”

Huck sentiu que um silêncio iria se seguir — uma coisa ainda mais horrível do que qualquer quantidade de conversa assassina; então ele prendeu a respiração e recuou cautelosamente; plantou o pé com cuidado e firmeza, depois de se equilibrar, em uma perna só, de um jeito precário e quase caindo para um lado e para o outro. Ele deu outro passo para trás, com a mesma elaboração e os mesmos riscos; depois outro e outro, e... um galho quebrou sob seu pé! Sua respiração parou e ele ouviu. Não houve som — a quietude era perfeita. Sua gratidão era incomensurável. Agora ele girou em seus rastros, entre as paredes de arbustos de sumagre — girou-se tão cuidadosamente como se fosse um navio — e então caminhou rápida, mas cautelosamente. Quando emergiu na pedreira, sentiu-se seguro, e então levantou seus pés ágeis e voou. Para baixo, para baixo ele correu, até chegar à casa do galês. Ele bateu na porta, e logo as cabeças do velho e de seus dois filhos vigorosos foram colocadas para fora pelas janelas.

“Que confusão é essa? Quem está batendo? O que você quer?”

“Deixem-me entrar — rápido! Vou contar tudo.”

“Ora, quem é você?”

“Huckleberry Finn — rápido, deixem-me entrar!”

“Huckleberry Finn, é? Não é um nome que abra muitas portas, eu acho! Mas deixem-no entrar, rapazes, e vamos ver qual é o problema.”

“Por favor, nunca contem que fui eu que contei a vocês”, foram as primeiras palavras de Huck quando entrou. “Por favor, não — eu seria morto, com certeza — mas a viúva tem sido uma boa amiga para mim às vezes, e eu quero contar — eu vou contar se vocês prometerem que nunca dirão que fui eu.”

“Por George, ele tem algo a contar, ou não agiria assim!”, exclamou o velho; “desembucha, que ninguém aqui jamais contará, rapaz.”

Três minutos depois, o velho e seus filhos, bem armados, subiam a colina e entravam no caminho de sumagre na ponta dos pés, suas armas nas mãos. Huck não os acompanhou mais. Ele se escondeu atrás de uma grande rocha e começou a ouvir. Houve um silêncio demorado e ansioso, e então, de repente, houve uma explosão de armas de fogo e um grito.

Huck não esperou por detalhes. Ele saltou e correu colina abaixo o mais rápido que suas pernas podiam carregar.

CAPÍTULO XXX

Assim que o primeiro indício de amanhecer apareceu na manhã de domingo, Huck veio tateando a colina e bateu gentilmente na porta do velho galês. Os moradores estavam dormindo, mas era um sono que estava no gatilho, devido ao episódio emocionante da noite. Um chamado veio de uma janela:

“Quem está aí!”

A voz assustada de Huck respondeu em um tom baixo:

“Por favor, deixem-me entrar! Sou apenas o Huck Finn!”

“É um nome que pode abrir esta porta de dia ou de noite, rapaz! — e seja bem-vindo!”

Essas foram palavras estranhas para os ouvidos do garoto vagabundo, e as mais agradáveis que ele já tinha ouvido. Ele não conseguia se lembrar de que a palavra final tivesse sido aplicada ao seu caso antes. A porta foi rapidamente destrancada, e ele entrou. Huck recebeu um assento e o velho e seu par de filhos altos rapidamente se vestiram.

“Agora, meu rapaz, espero que você esteja com bastante fome, porque o café da manhã estará pronto assim que o sol nascer, e teremos um bem quente também — fique tranquilo quanto a isso! Eu e os rapazes esperávamos que você aparecesse e ficasse aqui ontem à noite.”

“Eu estava morrendo de medo”, disse Huck, “e corri. Saí quando as pistolas dispararam, e não parei por três milhas. Vim agora porque queria saber sobre isso, sabe; e vim antes do amanhecer porque não queria encontrar aqueles demônios, mesmo que estivessem mortos.”

“Bem, pobre rapaz, você parece mesmo ter tido uma noite difícil — mas há uma cama aqui para você quando terminar seu café da manhã. Não, eles não estão mortos, rapaz — lamentamos muito por isso. Veja, nós sabíamos exatamente onde colocar nossas mãos neles, pela sua descrição; então rastejamos na ponta dos pés até ficarmos a uns quatro metros deles — escuro como um porão aquele caminho de sumagre era — e logo então percebi que ia espirrar. Foi o pior tipo de sorte! Tentei segurar, mas não adiantou — tinha que sair, e saiu! Eu estava na frente com minha pistola levantada, e quando o espirro começou aqueles canalhas a se mexerem para sair do caminho, eu gritei: ‘Fogo, rapazes!’ e disparei no lugar onde o barulho estava. Os rapazes também. Mas eles se foram num instante, aqueles vilões, e nós atrás deles, através da floresta. Acho que nunca os tocamos. Eles dispararam um tiro cada um ao começar, mas as balas deles passaram zunindo e não nos fizeram nenhum mal. Assim que perdemos o som dos passos deles, paramos a perseguição e descemos para agitar os oficiais. Eles reuniram uma patitiva e foram guardar a margem do rio, e assim que clarear o xerife e um bando vão vasculhar a floresta. Meus filhos estarão com eles em breve. Eu gostaria que tivéssemos algum tipo de descrição daqueles canalhas — ajudaria muito. Mas você não conseguiu ver como eles eram, no escuro, rapaz, suponho?”

“Oh, sim; eu os vi na cidade e os segui.”

“Esplêndido! Descreva-os — descreva-os, meu rapaz!”

“Um é o velho espanhol surdo-mudo que esteve por aqui uma ou duas vezes, e o outro é um maltrapilho com cara de mau...”

“Já chega, rapaz, nós conhecemos os homens! Encontramos com eles na floresta atrás da viúva um dia, e eles fugiram. Vão embora, rapazes, e digam ao xerife — tomem seu café da manhã amanhã de manhã!”

Os filhos do galês partiram imediatamente. Enquanto deixavam o quarto, Huck levantou-se e exclamou:

“Oh, por favor, não digam a ninguém que fui eu que contei sobre eles! Oh, por favor!”

“Tudo bem, se você diz, Huck, mas você deveria levar o crédito pelo que fez.”

“Oh não, não! Por favor, não contem!”

Quando os jovens se foram, o velho galês disse:

“Eles não vão contar — e eu não vou. Mas por que você não quer que seja conhecido?”

Huck não quis explicar, além de dizer que já sabia demais sobre um daqueles homens e não permitiria que o homem soubesse que ele sabia qualquer coisa contra ele por nada neste mundo — ele seria morto por saber disso, com certeza.

O velho prometeu segredo mais uma vez e disse:

“Como você veio a seguir esses sujeitos, rapaz? Eles pareciam suspeitos?”

Huck ficou em silêncio enquanto formulava uma resposta devidamente cautelosa. Então ele disse:

“Bem, veja, eu sou um tanto complicado — pelo menos todo mundo diz isso, e eu não vejo nada que me desabone — e às vezes não consigo dormir muito, por causa de ficar pensando nisso e tentando, de certa forma, encontrar um novo jeito de agir. Foi assim que aconteceu ontem à noite. Eu não conseguia dormir, então subi a rua por volta da meia-noite, matutando tudo, e quando cheguei àquele armazém de tijolos caindo aos pedaços perto da Taberna da Temperança, encostei-me na parede para pensar um pouco mais. Bem, foi então que surgiram esses dois tipos passando rente a mim, com alguma coisa debaixo do braço, e eu presumi que tivessem roubado. Um estava fumando, e o outro queria fogo; então eles pararam bem na minha frente e os characos iluminaram seus rostos e eu vi que o grandalhão era o espanhol surdo-mudo, por causa de suas costeletas brancas e do tapa-olho, e o outro era um diabo de aparência ferrugenta e esfarrapada.”

“Você conseguiu ver os trapos pela luz dos charutos?”

Isso deixou Huck desconcertado por um momento. Então ele disse:

“Bem, não sei — mas de alguma forma parece que vi.”

“Então eles seguiram em frente, e você—”

“Segui eles — sim. Foi isso. Eu queria ver o que estava acontecendo — eles andavam tão sorrateiros. Eu os segui até o portão da viúva, e fiquei no escuro e ouvi o esfarrapado implorar pela viúva, e o espanhol jurar que ia estragar a cara dela, exatamente como eu contei para você e seus dois—”

“O quê! O homem surdo-mudo disse tudo isso!”

Huck tinha cometido outro erro terrível! Ele estava tentando ao máximo evitar que o velho tivesse a menor pista de quem o espanhol poderia ser, e ainda assim sua língua parecia determinada a metê-lo em encrenca, apesar de tudo o que ele pudesse fazer. Ele fez várias tentativas para se livrar do apuro, mas o olhar do velho estava sobre ele e ele cometeu gafe atrás de gafe. Logo o galês disse:

“Meu rapaz, não tenha medo de mim. Eu não faria mal a um fio de cabelo da sua cabeça por nada neste mundo. Não — eu o protegeria — eu o protegeria. Este espanhol não é surdo-mudo; você deixou escapar sem querer; você não pode mais encobrir isso. Você sabe algo sobre esse espanhol que quer manter em segredo. Agora confie em mim — conte-me o que é, e confie em mim — eu não vou traí-lo.”

Huck olhou nos olhos honestos do velho por um momento, depois curvou-se e sussurrou em seu ouvido:

“Não é um espanhol — é o Injun Joe!”

O galês quase pulou da cadeira. Em um momento ele disse:

“Está tudo bem claro agora. Quando você falou sobre cortar orelhas e fender narizes, eu presumi que isso fosse um enfeite seu, porque homens brancos não se vingam desse jeito. Mas um índio! Isso é uma coisa completamente diferente.”

Durante o café da manhã a conversa continuou, e no decorrer dela o velho disse que a última coisa que ele e seus filhos tinham feito, antes de ir dormir, foi pegar uma lanterna e examinar o portão e as redondezas em busca de manchas de sangue. Não encontraram nada, mas capturaram um volume volumoso de—

“De quê?”

Se as palavras tivessem sido raios, não poderiam ter saltado com uma rapidez mais estonteante dos lábios pálidos de Huck. Seus olhos estavam bem arregalados agora, e sua respiração suspensa — esperando a resposta. O galês sobressaltou-se — encarou-o de volta — três segundos — cinco segundos — dez — então respondeu:

“De ferramentas de arrombador. Ora, o que há com você?”

Huck recostou-se, ofegando suavemente, mas profundamente, indescritivelmente grato. O galês observou-o gravemente, com curiosidade — e logo disse:

“Sim, ferramentas de arrombador. Isso parece aliviá-lo bastante. Mas o que lhe deu aquele susto? O que você esperava que tivéssemos encontrado?”

Huck estava em um aperto — o olhar inquisidor estava sobre ele — ele daria qualquer coisa por material para uma resposta plausível — nada lhe veio à mente — o olhar inquisidor estava perfurando cada vez mais fundo — uma resposta sem sentido apareceu — não havia tempo para pesá-la, então, por sorte, ele a pronunciou — debilmente:

“Livros de escola dominical, talvez.”

O pobre Huck estava angustiado demais para sorrir, mas o velho riu alto e alegremente, chacoalhou os detalhes de sua anatomia da cabeça aos pés, e terminou dizendo que tal risada era dinheiro no bolso de um homem, porque cortava a conta do médico como tudo. Então ele acrescentou:

“Pobre rapaz, você está branco e exausto — não está nada bem — não é de se admirar que esteja um pouco instável e fora de si. Mas você vai sair dessa. Descanso e sono vão te recuperar, eu espero.”

Huck ficou irritado por ter sido tão bobo e demonstrar uma excitação tão suspeita, pois ele havia abandonado a ideia de que o pacote trazido da taberna era o tesouro, assim que ouvira a conversa no portão da viúva. Ele só pensava que não era o tesouro, porém — ele não sabia que não era — e assim a sugestão de um volume capturado foi demais para sua compostura. Mas, no geral, ele sentiu-se feliz por aquele pequeno episódio ter acontecido, pois agora sabia, sem sombra de dúvida, que aquele volume não era o volume, e assim sua mente ficou em paz e extremamente confortável. De fato, tudo parecia estar indo na direção certa agora; o tesouro ainda devia estar no nº 2, os homens seriam capturados e presos naquele dia, e ele e Tom poderiam pegar o ouro à noite sem qualquer problema ou medo de interrupção.

Assim que o café da manhã terminou, houve uma batida na porta. Huck saltou para um esconderijo, pois não tinha a menor intenção de ser relacionado, ainda que remotamente, com o evento recente. O galês admitiu várias senhoras e senhores, entre eles a Viúva Douglas, e notou que grupos de cidadãos estavam subindo a colina — para olhar o portão. Então a notícia havia se espalhado. O galês teve que contar a história da noite aos visitantes. A gratidão da viúva por sua preservação foi explícita.

“Não diga uma palavra sobre isso, madame. Há outro a quem você deve mais do que a mim e meus meninos, talvez, mas ele não me permite dizer o nome dele. Nós não teríamos estado lá se não fosse por ele.”

Claro, isso despertou uma curiosidade tão vasta que quase diminuiu o assunto principal — mas o galês deixou que ela consumisse as entranhas de seus visitantes e, através deles, fosse transmitida a toda a cidade, pois ele se recusou a revelar seu segredo. Quando todo o resto foi aprendido, a viúva disse:

“Fui dormir lendo na cama e dormi direto durante todo aquele barulho. Por que vocês não vieram me acordar?”

“Achamos que não valia a pena. Aqueles sujeitos não pareciam propensos a voltar — eles não tinham mais ferramentas para trabalhar, e para que serviria acordar você e assustá-la até a morte? Meus três homens negros ficaram de guarda em sua casa durante todo o resto da noite. Eles acabaram de voltar.”

Mais visitantes vieram, e a história teve que ser contada e recontada por mais algumas horas.

Não houve escola dominical durante as férias escolares, mas todos estavam cedo na igreja. O acontecimento emocionante foi bem discutido. Veio a notícia de que nenhum sinal dos dois vilões havia sido descoberto. Quando o sermão terminou, a esposa do Juiz Thatcher aproximou-se da Sra. Harper enquanto ela se movia pelo corredor com a multidão e disse:

“Minha Becky vai dormir o dia todo? Eu esperava que ela estivesse exausta.”

“Sua Becky?”

“Sim,” com um olhar assustado — “ela não ficou com você ontem à noite?”

“Ora, não.”

A Sra. Thatcher empalideceu e sentou-se em um banco, bem quando a Tia Polly, conversando animadamente com uma amiga, passou. Tia Polly disse:

“Bom dia, Sra. Thatcher. Bom dia, Sra. Harper. Tenho um menino que desapareceu. Acho que meu Tom ficou em sua casa ontem à noite — uma de vocês. E agora ele está com medo de vir à igreja. Tenho que acertar as contas com ele.”

A Sra. Thatcher balançou a cabeça debilmente e ficou mais pálida do que nunca.

“Ele não ficou conosco,” disse a Sra. Harper, começando a parecer inquieta. Uma ansiedade marcada apareceu no rosto da Tia Polly.

“Joe Harper, você viu meu Tom esta manhã?”

“Não, senhora.”

“Quando você o viu pela última vez?”

Joe tentou se lembrar, mas não tinha certeza se podia dizer. As pessoas tinham parado de sair da igreja. Sussurros passaram e uma inquietação agourenta tomou conta de todos os semblantes. As crianças foram questionadas ansiosamente, assim como os jovens professores. Todos disseram que não tinham notado se Tom e Becky estavam a bordo da balsa na viagem de volta; estava escuro; ninguém pensou em perguntar se alguém estava faltando. Um jovem finalmente deixou escapar seu medo de que eles ainda estivessem na caverna! A Sra. Thatcher desmaiou. Tia Polly começou a chorar e a torcer as mãos.

O alarme varreu de lábio em lábio, de grupo em grupo, de rua em rua, e dentro de cinco minutos os sinos estavam tocando freneticamente e a cidade inteira estava de pé! O episódio de Cardiff Hill mergulhou em insignificância instantânea, os arrombadores foram esquecidos, cavalos foram selados, barcos foram tripulados, a balsa foi requisitada, e antes que o horror tivesse meia hora de idade, duzentos homens estavam correndo pela estrada principal e pelo rio em direção à caverna.

Toda a longa tarde a vila pareceu vazia e morta. Muitas mulheres visitaram Tia Polly e a Sra. Thatcher e tentaram confortá-las. Elas choraram com elas também, e isso era ainda melhor do que palavras. Toda a tediosa noite a cidade esperou por notícias; mas quando a manhã finalmente amanheceu, toda a palavra que veio foi: “Enviem mais velas — e enviem comida.” A Sra. Thatcher estava quase enlouquecendo; e a Tia Polly, também. O Juiz Thatcher enviou mensagens de esperança e encorajamento da caverna, mas elas não transmitiram nenhum alento real.

O velho galês chegou em casa perto do amanhecer, salpicado de cera de vela, sujo de argila e quase exausto. Ele encontrou Huck ainda na cama que lhe fora providenciada, delirando de febre. Os médicos estavam todos na caverna, então a Viúva Douglas veio e assumiu o cuidado do paciente. Ela disse que faria o melhor por ele, porque, fosse ele bom, mau ou indiferente, ele era do Senhor, e nada que fosse do Senhor era algo para ser negligenciado. O galês disse que Huck tinha pontos bons nele, e a viúva disse:

“Você pode confiar nisso. Essa é a marca do Senhor. Ele não a deixa de lado. Ele nunca deixa. Coloca-a em algum lugar em cada criatura que vem de suas mãos.”

No início da manhã, grupos de homens exaustos começaram a chegar à aldeia, mas os mais fortes dos cidadãos continuaram a busca. Todas as notícias que puderam ser obtidas foram que as partes remotas da caverna estavam sendo revistadas como nunca antes; que cada canto e fresta seria minuciosamente vasculhado; que onde quer que se vagasse pelo labirinto de passagens, luzes podiam ser vistas passando de um lado para o outro à distância, e gritos e tiros de pistola enviavam suas reverberações ocas aos ouvidos pelos corredores sombrios. Em um lugar, longe da seção geralmente percorrida por turistas, os nomes “BECKY & TOM” foram encontrados traçados na parede rochosa com fumaça de vela, e perto dali um pedaço de fita sujo de gordura. A Sra. Thatcher reconheceu a fita e chorou sobre ela. Ela disse que era a última relíquia que teria de sua filha; e que nenhuma outra lembrança dela poderia ser tão preciosa, porque esta foi a que por último se separou do corpo vivo antes que a morte horrível chegasse. Alguns diziam que, de vez em quando, na caverna, um ponto de luz distante brilhava, e então um grito glorioso irrompia e uma multidão de homens ia correndo pelo corredor ecoante — e então uma decepção nauseante sempre seguia; as crianças não estavam lá; era apenas a luz de um buscador.

Três dias e noites terríveis arrastaram suas horas tediosas, e a vila mergulhou em um estupor sem esperança. Ninguém tinha ânimo para nada. A descoberta acidental, recém-feita, de que o proprietário da Taberna da Temperança mantinha bebida em seu estabelecimento, mal agitou o pulso público, por mais tremendo que o fato fosse. Em um intervalo de lucidez, Huck vagamente conduziu ao assunto de tavernas, e finalmente perguntou — temendo o pior — se algo fora descoberto na Taberna da Temperança desde que ele adoecera.

“Sim,” disse a viúva.

Huck sobressaltou-se na cama, com os olhos selvagens:

“O quê? O que foi?”

“Bebida! — e o lugar foi fechado. Deite-se, criança — que susto você me deu!”

“Só me diga uma coisa — só uma — por favor! Foi Tom Sawyer que encontrou?”

A viúva explodiu em lágrimas. “Cale-se, cale-se, criança, cale-se! Eu já lhe disse antes, você não deve falar. Você está muito, muito doente!”

Então nada além de bebida tinha sido encontrado; teria havido uma grande algazarra se tivesse sido o ouro. Então o tesouro estava perdido para sempre — perdido para sempre! Mas por que ela estaria chorando? Curioso que ela chorasse.

Esses pensamentos percorreram a mente de Huck, e sob o cansaço que lhe causaram, ele adormeceu. A viúva disse para si mesma:

“Pronto — ele está dormindo, pobre destroço. Tom Sawyer encontrar! Que pena que alguém pudesse encontrar Tom Sawyer! Ah, não restam muitos, agora, que tenham esperança suficiente, ou força suficiente, para continuar procurando.”

CAPÍTULO XXXI

Agora, para retornar à parte de Tom e Becky no piquenique. Eles caminharam pelos corredores sombrios com o resto da companhia, visitando as maravilhas familiares da caverna — maravilhas apelidadas com nomes um tanto superdescritivos, como “O Salão de Desenho”, “A Catedral”, “O Palácio de Aladim”, e assim por diante. Logo a brincadeira de esconde-esconde começou, e Tom e Becky participaram dela com entusiasmo até que o esforço começou a ficar um pouco cansativo; então eles vagaram por uma avenida sinuosa segurando suas velas no alto e lendo a teia emaranhada de nomes, datas, endereços de correio e lemas com os quais as paredes rochosas tinham sido afrescadas (com fumaça de vela). Ainda vagando e conversando, eles mal notaram que agora estavam em uma parte da caverna cujas paredes não eram afrescadas. Eles defumaram seus próprios nomes sob uma saliência e seguiram em frente. Logo chegaram a um lugar onde um pequeno riacho de água, escorrendo sobre uma borda e carregando um sedimento de calcário consigo, tinha, ao longo dos séculos, formado um Niágara rendado e ondulado em pedra brilhante e imperecível. Tom apertou seu pequeno corpo atrás dele para iluminá-lo para a satisfação de Becky. Ele descobriu que ele servia de cortina para uma espécie de escadaria natural íngreme que era fechada entre paredes estreitas, e de imediato a ambição de ser um descobridor tomou conta dele.

Becky respondeu ao seu chamado, e eles fizeram uma marca de fumaça para orientação futura, e iniciaram sua busca. Eles serpentearam por aqui e por ali, descendo profundamente nas profundezas secretas da caverna, fizeram outra marca, e desviaram-se em busca de novidades para contar ao mundo superior. Em um lugar, eles encontraram uma caverna espaçosa, de cujo teto dependia uma multidão de estalactites brilhantes do comprimento e circunferência da perna de um homem; eles caminharam por toda parte, maravilhados e admirados, e logo a deixaram por uma das inúmeras passagens que se abriam nela. Isso logo os levou a uma fonte fascinante, cuja bacia era incrustada com um trabalho de geada de cristais brilhantes; ficava no meio de uma caverna cujas paredes eram sustentadas por muitos pilares fantásticos que tinham sido formados pela união de grandes estalactites e estalagmites, o resultado do gotejamento constante de água por séculos. Sob o teto, vastos nós de morcegos tinham se aglomerado, milhares em um grupo; as luzes perturbaram as criaturas e elas vieram voando aos centenas, guinchando e atacando furiosamente as velas. Tom conhecia seus hábitos e o perigo desse tipo de conduta. Ele agarrou a mão de Becky e apressou-a para o primeiro corredor que se ofereceu; e não cedo demais, pois um morcego apagou a luz de Becky com sua asa enquanto ela passava para fora da caverna. Os morcegos perseguiram as crianças por uma boa distância; mas os fugitivos mergulharam em cada nova passagem que se oferecia, e finalmente se livraram das coisas perigosas. Tom encontrou um lago subterrâneo, pouco depois, que estendia seu comprimento sombrio até que sua forma fosse perdida nas sombras. Ele queria explorar suas margens, mas concluiu que seria melhor sentar-se e descansar um pouco, primeiro. Agora, pela primeira vez, o silêncio profundo do lugar colocou uma mão fria sobre o espírito das crianças. Becky disse:

“Ora, eu não notei, mas parece que faz tanto tempo desde que ouvi qualquer um dos outros.”

“Pensando bem, Becky, nós estamos muito abaixo deles — e eu não sei quão longe para o norte, ou sul, ou leste, ou o que quer que seja. Não poderíamos ouvi-los aqui.”

Becky ficou apreensiva.

“Eu me pergunto há quanto tempo estamos aqui embaixo, Tom? É melhor voltarmos.”

“Sim, acho que é melhor. Talvez seja melhor.”

“Você consegue encontrar o caminho, Tom? Para mim, é tudo uma confusão tortuosa.”

“Acho que conseguiria encontrar — mas então os morcegos. Se eles apagarem nossas velas, será uma situação terrível. Vamos tentar outro caminho, para não ter que passar por lá.”

“Bem. Mas espero que não nos percamos. Seria tão horrível!” e a menina estremeceu ao pensar nas possibilidades terríveis.

Eles começaram por um corredor, e percorreram-no em silêncio por um longo caminho, olhando para cada nova abertura, para ver se havia algo familiar na aparência dela; mas eram todas estranhas. Toda vez que Tom fazia um exame, Becky observava seu rosto em busca de um sinal encorajador, e ele dizia alegremente:

“Oh, está tudo bem. Não é este, mas logo chegaremos ao certo!”

Mas ele sentia-se cada vez menos esperançoso com cada fracasso, e logo começou a entrar em avenidas divergentes ao acaso, na esperança desesperada de encontrar a certa. Ele ainda dizia que estava “tudo bem”, mas havia um temor tão pesado em seu coração que as palavras tinham perdido o brilho e soavam como se ele tivesse dito: “Tudo está perdido!” Becky agarrou-se ao seu lado em uma angústia de medo, e tentou com todas as forças segurar as lágrimas, mas elas vinham. Finalmente ela disse:

“Oh, Tom, não se importe com os morcegos, vamos voltar por aquele caminho! Parece que estamos ficando cada vez pior.”

“Escute!” disse ele.

Silêncio profundo; silêncio tão profundo que até suas respirações eram perceptíveis na quietude. Tom gritou. O chamado ecoou pelos corredores vazios e morreu na distância em um som fraco que lembrava uma risada de zombaria.

“Oh, não faça isso de novo, Tom, é muito horrível,” disse Becky.

“É horrível, mas é melhor, Becky; eles podem nos ouvir, sabe,” e ele gritou novamente.

O “podem” era um horror ainda mais frio do que a risada fantasmagórica, pois confessava uma esperança moribunda. As crianças pararam e escutaram; mas não houve resultado. Tom voltou pelo caminho de volta imediatamente, e apressou seus passos. Não demorou muito para que uma certa indecisão em sua maneira revelasse outro fato terrível a Becky — ele não conseguia encontrar o caminho de volta!

“Oh, Tom, você não fez nenhuma marca!”

“Becky, eu fui um tolo! Um tolo! Eu nunca pensei que poderíamos querer voltar! Não — eu não consigo encontrar o caminho. Está tudo misturado.”

“Tom, Tom, estamos perdidos! estamos perdidos! Nunca poderemos sair deste lugar horrível! Oh, por que deixamos os outros!”

Ela caiu no chão e explodiu em tal frenesi de choro que Tom ficou horrorizado com a ideia de que ela pudesse morrer, ou perder a razão. Ele sentou-se ao lado dela e envolveu-a com os braços; ela enterrou o rosto em seu peito, ela agarrou-se a ele, ela derramou seus terrores, seus arrependimentos inúteis, e os ecos distantes transformaram tudo em risadas de deboche. Tom implorou-lhe que recuperasse a esperança, e ela disse que não podia. Ele começou a culpar e abusar de si mesmo por tê-la colocado nessa situação miserável; isso teve um efeito melhor. Ela disse que tentaria ter esperança novamente, ela se levantaria e seguiria onde quer que ele conduzisse se apenas ele não falasse mais assim. Pois ele não tinha mais culpa do que ela, disse ela.

Então eles recomeçaram a se mover — sem rumo — simplesmente ao acaso — tudo o que podiam fazer era mover-se, continuar movendo-se. Por um breve momento, a esperança deu sinais de reavivar-se — sem qualquer motivo que a sustentasse, mas apenas porque é da sua natureza renascer quando o vigor não foi extraído pela idade e pela familiaridade com o fracasso.

Pouco depois, Tom pegou a vela de Becky e apagou-a. Essa economia significava tanto! Palavras não eram necessárias. Becky compreendeu, e a sua esperança morreu novamente. Ela sabia que Tom tinha uma vela inteira e três ou quatro pedaços nos bolsos — e ainda assim ele precisava economizar.

Logo, a fadiga começou a reivindicar os seus direitos; as crianças tentaram prestar atenção, pois era terrível pensar em sentar-se quando o tempo se tornara tão precioso; mover-se, em alguma direção, em qualquer direção, era pelo menos progresso e poderia dar frutos; mas sentar-se era convidar a morte e apressar a sua perseguição.

Finalmente, os membros frágeis de Becky recusaram-se a levá-la mais longe. Ela sentou-se. Tom descansou com ela, e conversaram sobre o lar, e os amigos lá, e as camas confortáveis e, acima de tudo, a luz! Becky chorou, e Tom tentou pensar em alguma maneira de confortá-la, mas todos os seus incentivos haviam se tornado gastos com o uso, e soavam como sarcasmos. A fadiga pesou tanto sobre Becky que ela caiu no sono. Tom sentiu-se grato. Ele ficou sentado, observando o rosto tenso dela e vendo-o tornar-se suave e natural sob a influência de sonhos agradáveis; e, pouco depois, um sorriso despontou e ali permaneceu. O rosto tranquilo refletiu um pouco de paz e alento para o seu próprio espírito, e os seus pensamentos vagaram para tempos passados e memórias sonhadoras. Enquanto ele estava imerso em suas reflexões, Becky acordou com uma risadinha alegre — mas ela foi morta nos seus lábios, e um gemido seguiu-se.

“Oh, como pude dormir! Quem me dera nunca, nunca ter acordado! Não! Não, eu não quero dizer isso, Tom! Não olhe assim! Não direi mais isso.”

“Estou feliz que tenha dormido, Becky; você se sentirá descansada, agora, e encontraremos o caminho para fora.”

“Podemos tentar, Tom; mas eu vi um país tão bonito no meu sonho. Acho que estamos indo para lá.”

“Talvez não, talvez não. Anime-se, Becky, e vamos continuar tentando.”

Eles se levantaram e vagaram, de mãos dadas e sem esperança. Tentaram estimar há quanto tempo estavam na caverna, mas tudo o que sabiam era que pareciam dias e semanas, e ainda assim era claro que isso não poderia ser verdade, pois as suas velas ainda não tinham acabado. Muito tempo depois disso — eles não sabiam dizer quanto tempo — Tom disse que deveriam caminhar suavemente e ouvir o gotejar da água — eles precisavam encontrar uma fonte. Encontraram uma logo em seguida, e Tom disse que era hora de descansar novamente. Ambos estavam cruelmente cansados, contudo Becky disse que achava que poderia ir um pouco mais longe. Ela ficou surpresa ao ouvir Tom discordar. Ela não conseguia entender. Eles sentaram-se, e Tom fixou a sua vela na parede à frente deles com um pouco de argila. O pensamento logo ficou ocupado; nada foi dito por algum tempo. Então, Becky quebrou o silêncio:

“Tom, estou com tanta fome!”

Tom tirou algo do seu bolso.

“Você se lembra disto?” disse ele.

Becky quase sorriu.

“É o nosso bolo de casamento, Tom.”

“Sim — eu gostaria que fosse do tamanho de um barril, pois é tudo o que temos.”

“Eu guardei do piquenique para nós sonharmos, Tom, do jeito que os adultos fazem com o bolo de casamento — mas será o nosso—”

Ela abandonou a frase onde estava. Tom dividiu o bolo e Becky comeu com bom apetite, enquanto Tom mordiscava a sua parte. Havia abundância de água fria para terminar o banquete. Pouco depois, Becky sugeriu que seguissem em frente novamente. Tom ficou em silêncio por um momento. Então ele disse:

“Becky, você pode suportar se eu lhe contar uma coisa?”

O rosto de Becky empalideceu, mas ela achou que poderia.

“Bem, então, Becky, devemos ficar aqui, onde há água para beber. Aquele pedacinho é a nossa última vela!”

Becky entregou-se às lágrimas e lamentos. Tom fez o que pôde para confortá-la, mas com pouco efeito. Por fim, Becky disse:

“Tom!”

“Sim, Becky?”

“Eles sentirão a nossa falta e nos procurarão!”

“Sim, eles sentirão! Certamente sentirão!”

“Talvez eles estejam nos procurando agora, Tom.”

“Bem, eu acho que talvez estejam. Espero que estejam.”

“Quando eles sentiriam a nossa falta, Tom?”

“Quando voltarem ao barco, eu acho.”

“Tom, pode estar escuro então — eles notariam que não chegamos?”

“Eu não sei. Mas de qualquer forma, a sua mãe sentiria a sua falta assim que chegassem em casa.”

Um olhar assustado no rosto de Becky trouxe Tom de volta à realidade e ele viu que tinha cometido um erro. Becky não deveria ter ido para casa naquela noite! As crianças ficaram silenciosas e pensativas. Em um momento, uma nova explosão de tristeza de Becky mostrou a Tom que a coisa em sua mente também atingira a dela — que a manhã de domingo poderia estar na metade antes que a Sra. Thatcher descobrisse que Becky não estava na casa da Sra. Harper.

As crianças fixaram os olhos no seu pedaço de vela e assistiram-no derreter lenta e impiedosamente; viram o meio centímetro de pavio ficar sozinho, finalmente; viram a chama fraca subir e descer, subir pela fina coluna de fumaça, demorar-se no seu topo por um momento, e então — o horror da escuridão absoluta reinou!

Quanto tempo depois foi que Becky chegou a uma lenta consciência de que estava chorando nos braços de Tom, nenhum dos dois poderia dizer. Tudo o que sabiam era que, após o que pareceu um enorme lapso de tempo, ambos despertaram de um estupor profundo de sono e retomaram as suas misérias mais uma vez. Tom disse que poderia ser domingo, agora — talvez segunda-feira. Ele tentou fazer Becky falar, mas as suas tristezas eram demasiado opressoras, todas as suas esperanças tinham ido embora. Tom disse que a falta deles já devia ter sido notada há muito tempo, e sem dúvida a busca estava acontecendo. Ele gritaria e talvez alguém viesse. Ele tentou; mas na escuridão os ecos distantes soavam tão hediondos que ele não tentou mais.

As horas passaram inutilmente, e a fome veio atormentar os cativos novamente. Uma porção da metade do bolo de Tom restava; eles dividiram e comeram. Mas pareciam estar com mais fome do que antes. O pobre bocado de comida apenas aguçou o desejo.

Pouco depois, Tom disse:

“SH! Você ouviu isso?”

Ambos prenderam a respiração e ouviram. Havia um som como o mais tênue e distante grito. Instantaneamente Tom respondeu, e conduzindo Becky pela mão, começou a tatear pelo corredor na sua direção. Logo ele ouviu novamente; novamente o som foi ouvido, e aparentemente um pouco mais próximo.

“São eles!” disse Tom; “eles estão vindo! Venha, Becky — estamos salvos agora!”

A alegria dos prisioneiros foi quase avassaladora. A sua velocidade era lenta, no entanto, porque armadilhas eram um tanto comuns, e era preciso precaver-se contra elas. Logo chegaram a uma e tiveram que parar. Poderia ter um metro de profundidade, poderia ter trinta — não havia como passar de qualquer maneira. Tom deitou-se sobre o peito e estendeu-se o máximo que pôde. Sem fundo. Eles teriam que ficar ali e esperar até que os buscadores chegassem. Eles ouviram; evidentemente os gritos distantes estavam se tornando mais distantes! Mais um ou dois momentos e tinham desaparecido completamente. A miséria de desânimo total! Tom gritou até ficar rouco, mas não adiantou. Ele falou de forma esperançosa com Becky; mas uma era de espera ansiosa passou e nenhum som veio novamente.

As crianças tatearam de volta para a fonte. O tempo cansativo arrastou-se; dormiram novamente, e acordaram famintos e atribulados. Tom acreditava que deveria ser terça-feira a esta altura.

Agora uma ideia o atingiu. Havia algumas passagens laterais perto dali. Seria melhor explorar algumas delas do que suportar o peso do tempo ocioso. Ele tirou um fio de pipa do bolso, amarrou-o a uma saliência, e ele e Becky começaram, Tom na frente, desenrolando o fio enquanto tateava. Ao final de vinte passos, o corredor terminava em um “ponto de salto”. Tom ajoelhou-se e sentiu abaixo, e então o mais longe que pôde ao redor da esquina com as mãos confortavelmente; ele fez um esforço para esticar-se ainda um pouco mais para a direita, e naquele momento, a menos de vinte metros de distância, uma mão humana, segurando uma vela, apareceu de trás de uma rocha! Tom soltou um grito glorioso, e instantaneamente aquela mão foi seguida pelo corpo a que pertencia — o de Injun Joe! Tom ficou paralisado; ele não conseguia se mover. Ficou imensamente grato no momento seguinte ao ver o “espanhol” dar no pé e sair de vista. Tom perguntou-se por que Joe não tinha reconhecido a sua voz e vindo até ali para matá-lo por ter testemunhado no tribunal. Mas os ecos deviam ter disfarçado a voz. Sem dúvida, era isso, ele raciocinou. O susto de Tom enfraqueceu cada músculo do seu corpo. Ele disse a si mesmo que, se tivesse força suficiente para voltar à fonte, ficaria lá, e nada o tentaria a correr o risco de encontrar Injun Joe novamente. Ele teve o cuidado de esconder de Becky o que tinha visto. Disse-lhe que tinha apenas gritado “por sorte”.

Mas a fome e a miséria superam os medos a longo prazo. Outra espera tediosa na fonte e outro longo sono trouxeram mudanças. As crianças acordaram torturadas por uma fome voraz. Tom acreditava que deveria ser quarta ou quinta-feira, ou mesmo sexta ou sábado, agora, e que a busca tinha sido abandonada. Ele propôs explorar outra passagem. Ele sentia-se disposto a arriscar Injun Joe e todos os outros terrores. Mas Becky estava muito fraca. Ela tinha caído em uma apatia lúgubre e não queria ser despertada. Ela disse que esperaria, agora, onde estava, e morreria — não demoraria muito. Ela disse a Tom para ir com o fio de pipa e explorar se quisesse; mas implorou que ele voltasse a cada pouco tempo e falasse com ela; e fez com que ele prometesse que, quando o momento terrível chegasse, ele ficaria ao seu lado e seguraria a sua mão até que tudo tivesse terminado.

Tom beijou-a, com uma sensação de sufoco na garganta, e fingiu estar confiante em encontrar os buscadores ou uma saída da caverna; então pegou o fio de pipa na mão e foi tateando por uma das passagens de mãos e joelhos, angustiado pela fome e doente com presságios de um destino iminente.

CAPÍTULO XXXII

A tarde de terça-feira chegou e minguou para o crepúsculo. O vilarejo de St. Petersburg ainda lamentava. As crianças perdidas não tinham sido encontradas. Orações públicas tinham sido oferecidas por elas, e muitas e muitas orações particulares que tinham todo o coração do suplicante nelas; mas ainda assim nenhuma boa notícia vinha da caverna. A maioria dos buscadores tinha desistido da busca e voltado às suas atividades diárias, dizendo que era claro que as crianças nunca poderiam ser encontradas. A Sra. Thatcher estava muito doente, e grande parte do tempo delirante. As pessoas diziam que era de partir o coração ouvi-la chamar a sua criança, e erguer a cabeça e ouvir por um minuto inteiro de cada vez, depois deitá-la cansadamente de novo com um gemido. Tia Polly tinha caído em uma melancolia profunda, e o seu cabelo grisalho tinha ficado quase branco. O vilarejo foi descansar na noite de terça-feira, triste e desolado.

Lá no meio da noite, um peal selvagem irrompeu dos sinos do vilarejo, e em um momento as ruas estavam cheias de pessoas frenéticas e semivestidas, que gritavam: “Saiam! saiam! eles foram encontrados! eles foram encontrados!” Panelas de estanho e trombetas foram adicionadas ao alarido, a população aglomerou-se e moveu-se em direção ao rio, encontrou as crianças chegando em uma carruagem aberta puxada por cidadãos que gritavam, aglomerou-se ao redor dela, juntou-se à sua marcha para casa, e varreu magnificamente a rua principal rugindo vivas após vivas!

O vilarejo estava iluminado; ninguém voltou para a cama; foi a maior noite que a pequena cidade já tinha visto. Durante a primeira meia hora, uma procissão de moradores passou pela casa do Juiz Thatcher, agarrou os salvos e beijou-os, apertou a mão da Sra. Thatcher, tentou falar mas não conseguiu — e saiu espalhando lágrimas por todo o lugar.

A felicidade da Tia Polly estava completa, e a da Sra. Thatcher quase. Estaria completa, no entanto, assim que o mensageiro enviado com a grande notícia para a caverna levasse a palavra ao seu marido. Tom estava deitado em um sofá com uma audiência ansiosa ao seu redor e contou a história da maravilhosa aventura, acrescentando muitas adições marcantes para enfeitá-la; e encerrou com uma descrição de como ele deixou Becky e seguiu em uma expedição de exploração; como ele seguiu duas avenidas até onde o seu fio de pipa alcançava; como ele seguiu uma terceira até toda a extensão do fio, e estava prestes a voltar quando vislumbrou um ponto distante que parecia luz do dia; soltou o fio e tateou em direção a ele, empurrou a cabeça e os ombros por um pequeno buraco, e viu o vasto Mississippi passando!

E se tivesse acontecido de ser noite, ele não teria visto aquele ponto de luz do dia e não teria explorado mais aquela passagem! Ele contou como voltou para Becky e deu a boa notícia e ela disse para não aborrecê-la com tais coisas, pois estava cansada, e sabia que ia morrer, e queria isso. Ele descreveu como trabalhou com ela e a convenceu; e como ela quase morreu de alegria quando tateou até onde realmente viu o ponto azul de luz do dia; como ele empurrou o seu caminho para fora pelo buraco e então a ajudou a sair; como eles sentaram lá e choraram de alegria; como alguns homens passaram em um esquife e Tom os chamou e contou-lhes a sua situação e a sua condição de inanição; como os homens não acreditaram na história selvagem a princípio, “porque,” disseram eles, “vocês estão a oito quilômetros rio abaixo, abaixo do vale onde a caverna está” — então levaram-nos a bordo, remaram até uma casa, deram-lhes o jantar, fizeram-nos descansar até duas ou três horas depois de escurecer e então trouxeram-nos para casa.

Antes do amanhecer, o Juiz Thatcher e o punhado de buscadores com ele foram rastreados, na caverna, pelas pistas de barbante que tinham deixado para trás, e informados da grande notícia.

Três dias e noites de labuta e fome na caverna não seriam sacudidos de uma só vez, como Tom e Becky logo descobriram. Eles ficaram de cama durante toda a quarta e quinta-feira, e pareciam ficar cada vez mais cansados e desgastados, o tempo todo. Tom andou um pouco, na quinta-feira, estava no centro na sexta-feira, e quase tão bom quanto antes no sábado; mas Becky não deixou o seu quarto até domingo, e então parecia que tinha passado por uma doença debilitante.

Tom soube da doença de Huck e foi vê-lo na sexta-feira, mas não pôde ser admitido no quarto; nem no sábado ou domingo. Ele foi admitido diariamente depois disso, mas foi avisado para ficar calado sobre a sua aventura e não introduzir nenhum tópico excitante. A Viúva Douglas ficou por perto para ver que ele obedecia. Em casa, Tom soube do evento de Cardiff Hill; também que o corpo do “homem esfarrapado” tinha finalmente sido encontrado no rio perto do ancoradouro da balsa; ele tinha se afogado ao tentar escapar, talvez.

Cerca de quinze dias após o resgate de Tom da caverna, ele saiu para visitar Huck, que tinha ficado forte o suficiente, agora, para ouvir conversas excitantes, e Tom tinha algumas que o interessariam, ele pensava. A casa do Juiz Thatcher ficava no caminho de Tom, e ele parou para ver Becky. O Juiz e alguns amigos fizeram Tom falar, e alguém perguntou-lhe ironicamente se ele não gostaria de ir à caverna novamente. Tom disse que achava que não se importaria. O Juiz disse:

“Bem, há outros exatamente como você, Tom, não tenho a menor dúvida. Mas nós cuidamos disso. Ninguém se perderá naquela caverna novamente.”

“Por quê?”

“Porque eu mandei revestir a sua porta grande com ferro de caldeira há duas semanas, e fechei com cadeado triplo — e eu tenho as chaves.”

Tom ficou branco como um lençol.

“O que há de errado, rapaz! Aqui, corra, alguém! Traga um copo d’água!”

A água foi trazida e jogada no rosto de Tom.

“Ah, agora você está bem. O que houve com você, Tom?”

“Oh, Juiz, Injun Joe está na caverna!”

CAPÍTULO XXXIII

Dentro de poucos minutos a notícia tinha se espalhado, e uma dúzia de barcos carregados de homens estavam a caminho da caverna de McDougal, e a balsa, bem cheia de passageiros, seguiu logo atrás. Tom Sawyer estava no esquife que levava o Juiz Thatcher.

Quando a porta da caverna foi destrancada, uma visão lamentável apresentou-se no crepúsculo do lugar. Injun Joe jazia estendido no chão, morto, com o rosto perto da fresta da porta, como se os seus olhos ansiosos estivessem fixos, até o último momento, na luz e na alegria do mundo livre lá fora. Tom ficou comovido, pois sabia pela sua própria experiência como aquele miserável tinha sofrido. A sua piedade foi despertada, mas, no entanto, ele sentiu um senso abundante de alívio e segurança, agora, o que lhe revelou em um grau que ele não tinha totalmente apreciado antes quão vasto peso de pavor estava sobre ele desde o dia em que levantou a sua voz contra aquele pária sanguinário.

A faca bowie de Injun Joe jazia perto, a sua lâmina quebrada em duas. A grande viga de sustentação da porta tinha sido lascada e cortada, com um trabalho tedioso; trabalho inútil, também, pois a rocha nativa formava um degrau fora dela, e sobre aquele material teimoso a faca não tinha produzido efeito; o único dano feito foi à própria faca. Mas se não houvesse obstrução pedregosa ali, o trabalho ainda teria sido inútil, pois se a viga tivesse sido totalmente cortada, Injun Joe não poderia ter espremido o seu corpo sob a porta, e ele sabia disso. Então ele tinha apenas cortado aquele lugar para estar fazendo alguma coisa — para passar o tempo cansativo — para empregar as suas faculdades torturadas. Normalmente, alguém poderia encontrar meia dúzia de pedaços de vela presos nas fendas deste vestíbulo, deixados lá por turistas; mas não havia nenhum agora. O prisioneiro tinha procurado por eles e comido-os. Ele também tinha conseguido pegar alguns morcegos, e estes, também, ele tinha comido, deixando apenas as suas garras. O pobre infeliz tinha morrido de fome. Em um lugar, perto dali, uma estalagmite tinha crescido lentamente do chão durante eras, construída pelo gotejar da água de uma estalactite acima. O cativo tinha quebrado a estalagmite, e sobre o toco tinha colocado uma pedra, na qual tinha escavado uma pequena cavidade para pegar a gota preciosa que caía uma vez a cada três minutos com a triste regularidade de um tique-taque de relógio — uma colher de sobremesa uma vez a cada quatro e vinte horas. Aquela gota estava caindo quando as Pirâmides eram novas; quando Troia caiu; quando as fundações de Roma foram lançadas; quando Cristo foi crucificado; quando o Conquistador criou o império britânico; quando Colombo navegou; quando o massacre em Lexington era “notícia”.

Ela está caindo agora; ainda estará caindo quando todas essas coisas tiverem descido à tarde da história, e ao crepúsculo da tradição, e sido engolidas pela noite espessa do esquecimento. Tudo tem um propósito e uma missão? Será que esta gota caiu pacientemente durante cinco mil anos para estar pronta para a necessidade deste inseto humano passageiro? e tem ela outro objeto importante a realizar daqui a dez mil anos? Não importa. Faz muitos e muitos anos desde que o infeliz mestiço escavou a pedra para pegar as gotas inestimáveis, mas até hoje o turista encara por mais tempo aquela pedra patética e aquela água que pinga lentamente quando vem ver as maravilhas da caverna de McDougal. A xícara de Injun Joe está em primeiro lugar na lista das maravilhas da caverna; nem o “Palácio de Aladim” pode rivalizar com ela.

Injun Joe foi enterrado perto da boca da caverna; e pessoas afluíram de barcos e carroças das cidades e de todas as fazendas e vilarejos a onze quilômetros ao redor; trouxeram os seus filhos, e todo tipo de provisões, e confessaram que tinham tido um tempo quase tão satisfatório no funeral quanto poderiam ter tido no enforcamento.

Este funeral interrompeu o progresso de uma coisa: a petição ao governador pelo perdão de Injun Joe. A petição fora amplamente assinada; muitas reuniões lacrimosas e eloquentes foram realizadas, e um comitê de mulheres piegas foi nomeado para ir, em profundo luto, lamentar-se diante do governador e implorar-lhe que fosse um asno misericordioso e pisoteasse o seu dever. Acreditava-se que Injun Joe havia matado cinco cidadãos da aldeia, mas o que importava isso? Se ele fosse o próprio Satanás, haveria muitos fracos prontos para rabiscar seus nomes em uma petição de perdão e verter sobre ela uma lágrima de suas glândulas lacrimosas permanentemente danificadas e vazantes.

Na manhã seguinte ao funeral, Tom levou Huck a um lugar privado para uma conversa importante. Huck já sabia de tudo sobre a aventura de Tom por meio do galês e da viúva Douglas, a essa altura, mas Tom disse que achava que havia uma coisa que não lhe tinham contado; era sobre isso que ele queria falar agora. O rosto de Huck entristeceu-se. Ele disse:

— Eu sei o que é. Você entrou no Nº 2 e não encontrou nada além de uísque. Ninguém me contou que foi você; mas eu só sabia que tinha de ter sido você, assim que ouvi falar desse negócio do uísque; e eu sabia que você não tinha conseguido o dinheiro porque, de alguma forma, você teria me procurado e contado, mesmo que ficasse de bico fechado para todo o resto do mundo. Tom, alguma coisa sempre me disse que nunca colocaríamos as mãos naquele espólio.

— Ora, Huck, eu nunca contei sobre aquele dono de taverna. Você sabe que a taverna dele estava em ordem no sábado em que fui ao piquenique. Não se lembra de que você deveria vigiar lá naquela noite?

— Ah, sim! Nossa, parece que faz um ano. Foi exatamente na noite em que segui Injun Joe até a casa da viúva.

— Você o seguiu?

— Sim, mas fique de bico fechado. Acho que Injun Joe deixou amigos por aqui, e não quero que eles fiquem de mal comigo e me façam maldades. Se não fosse por mim, ele estaria lá no Texas agora, numa boa.

Então, Huck contou toda a sua aventura em segredo para Tom, que antes só tinha ouvido a parte do galês.

— Bem — disse Huck, logo depois, voltando à questão principal —, quem quer que tenha surrupiado o uísque no Nº 2, surrupiou o dinheiro também, eu acho; de qualquer forma, já era para nós, Tom.

— Huck, aquele dinheiro nunca esteve no Nº 2!

— O quê! — Huck examinou o rosto do companheiro atentamente. — Tom, você encontrou o rastro daquele dinheiro de novo?

— Huck, está na caverna!

Os olhos de Huck brilharam.

— Diga de novo, Tom.

— O dinheiro está na caverna!

— Tom, honestamente, agora, é brincadeira ou é sério?

— Sério, Huck; tão sério quanto qualquer coisa que já fui na vida. Você vai lá dentro comigo e ajuda a tirá-lo de lá?

— Pode apostar que vou! Vou, se for um lugar onde possamos marcar o caminho para não nos perdermos.

— Huck, podemos fazer isso sem o menor problema do mundo.

— Ótimo! O que faz você pensar que o dinheiro está...

— Huck, você só espera até entrarmos lá. Se não o encontrarmos, concordo em lhe dar meu tambor e tudo o que possuo no mundo. Dou mesmo, por minha palavra.

— Tudo bem, fechado. Quando você diz?

— Agora mesmo, se você disser. Você está forte o suficiente?

— É longe lá dentro da caverna? Já estou de pé há uns três ou quatro dias, agora, mas não consigo andar mais de um quilômetro e meio, Tom; pelo menos não acho que consiga.

— Fica a uns oito quilômetros lá dentro pelo caminho que qualquer um, exceto eu, faria, Huck, mas existe um atalho muito curto que ninguém, exceto eu, conhece. Huck, eu levo você direto lá em um bote. Eu levo o bote rio abaixo e o trago de volta sozinho. Você não precisa nem levantar um dedo.

— Vamos começar logo, Tom.

— Tudo bem. Precisamos de um pouco de pão e carne, nossos cachimbos, uma ou duas sacolas pequenas, dois ou três fios de pipa e algumas dessas coisas novas que chamam de palitos de fósforo. Eu lhe digo, muitas vezes desejei ter alguns quando estive lá antes.

Um pouco depois do meio-dia, os meninos pegaram emprestado um pequeno bote de um cidadão que estava ausente e partiram imediatamente. Quando estavam a vários quilômetros abaixo do “Cave Hollow”, Tom disse:

— Agora, veja, este penhasco aqui parece todo igual desde o vale da caverna: sem casas, sem depósitos de madeira, arbustos todos iguais. Mas você está vendo aquele lugar branco lá em cima onde houve um deslizamento de terra? Bem, essa é uma das minhas marcas. Vamos desembarcar agora.

Eles desembarcaram.

— Agora, Huck, onde estamos parados, você poderia tocar naquele buraco de onde saí com uma vara de pescar. Veja se consegue encontrá-lo.

Huck procurou por todo o lugar e não encontrou nada. Tom marchou orgulhosamente para um denso grupo de arbustos de sumagre e disse:

— Aqui está! Olhe para ele, Huck; é o buraco mais escondido deste país. Guarde segredo sobre isso. O tempo todo eu quis ser um ladrão, mas sabia que precisava de um lugar como este, e o difícil era encontrar um. Agora nós o temos, e vamos mantê-lo em segredo, só deixando Joe Harper e Ben Rogers entrarem; porque, é claro, tem de haver uma Gangue, ou então não teria estilo nenhum. A Gangue de Tom Sawyer; soa esplêndido, não soa, Huck?

— Bem, soa sim, Tom. E a quem vamos roubar?

— Ah, quase qualquer um. Fazer emboscadas nas pessoas; é geralmente assim que se faz.

— E matá-las?

— Não, nem sempre. Mantê-los presos na caverna até que consigam um resgate.

— O que é um resgate?

— Dinheiro. Você faz com que eles consigam tudo o que puderem de seus amigos; e, depois de mantê-los por um ano, se o dinheiro não for levantado, você os mata. Esse é o jeito geral. Só que você não mata as mulheres. Você tranca as mulheres, mas não as mata. Elas são sempre bonitas e ricas, e ficam apavoradas. Você pega os relógios delas e outras coisas, mas sempre tira o chapéu e fala educadamente. Não existe ninguém tão educado quanto os ladrões; você verá isso em qualquer livro. Bem, as mulheres começam a amar você, e depois que ficam na caverna por uma ou duas semanas, param de chorar e, depois disso, você não consegue fazer com que saiam. Se você as expulsasse, elas virariam e voltariam. É assim em todos os livros.

— Nossa, é muito legal, Tom. Acho que é melhor do que ser um pirata.

— Sim, é melhor em alguns aspectos, porque é perto de casa, dos circos e tudo mais.

A essa altura, tudo estava pronto e os meninos entraram no buraco, com Tom na frente. Eles se arrastaram até o fim do túnel, depois prenderam os fios de pipa emendados e seguiram em frente. Alguns passos levaram-nos à fonte, e Tom sentiu um calafrio percorrer todo o seu corpo. Ele mostrou a Huck o fragmento de pavio de vela pousado sobre um torrão de argila contra a parede e descreveu como ele e Becky observaram a chama lutar e se apagar.

Os meninos começaram a diminuir o tom para sussurros, agora, pois a quietude e a escuridão do lugar oprimiam os seus espíritos. Eles continuaram e logo entraram e seguiram pelo outro corredor de Tom até chegarem ao “ponto de salto”. As velas revelaram que não era realmente um precipício, mas apenas uma colina de argila íngreme de seis ou nove metros de altura. Tom sussurrou:

— Agora vou lhe mostrar uma coisa, Huck.

Ele ergueu a vela e disse:

— Olhe o mais longe que puder ao redor da esquina. Está vendo aquilo? Ali, naquela rocha grande lá adiante, feito com fumaça de vela.

— Tom, é uma cruz!

— Agora, onde está o seu Número Dois? “Sob a cruz”, hein? Bem ali foi onde vi Injun Joe erguer a vela dele, Huck!

Huck encarou o sinal místico por um tempo e então disse com voz trêmula:

— Tom, vamos sair daqui!

— O quê! E deixar o tesouro?

— Sim, deixe-o. O fantasma de Injun Joe certamente está por perto.

— Não está, Huck, não está. Ele assombraria o lugar onde morreu, lá na boca da caverna, a oito quilômetros daqui.

— Não, Tom, não assombraria. Ele ficaria por perto do dinheiro. Eu conheço os hábitos dos fantasmas, e você também.

Tom começou a temer que Huck estivesse certo. As dúvidas se acumularam em sua mente. Mas, logo, uma ideia ocorreu-lhe:

— Olhe aqui, Huck, que tolos estamos sendo! O fantasma de Injun Joe não vai aparecer onde há uma cruz!

O argumento era bom. Teve o seu efeito.

— Tom, eu não pensei nisso. Mas é verdade. É sorte nossa, essa cruz. Acho que vamos descer até ali e procurar aquela caixa.

Tom foi na frente, cortando degraus rudimentares na colina de argila enquanto descia. Huck seguiu-o. Quatro caminhos abriam-se a partir da pequena caverna onde a grande rocha estava. Os meninos examinaram três deles sem sucesso. Encontraram um pequeno nicho naquele mais próximo da base da rocha, com um colchão de cobertores estendido; também um suspensório velho, um pouco de casca de toucinho e os ossos bem roídos de duas ou três aves. Mas não havia caixa de dinheiro. Os rapazes procuraram e pesquisaram este lugar, mas em vão. Tom disse:

— Ele disse sob a cruz. Bem, isto é o que chega mais perto de estar sob a cruz. Não pode estar debaixo da própria rocha, porque ela assenta firmemente no chão.

Eles procuraram por toda parte mais uma vez e então sentaram-se desanimados. Huck não conseguia sugerir nada. Mais tarde, Tom disse:

— Olhe aqui, Huck, há pegadas e um pouco de gordura de vela na argila em um lado desta rocha, mas não nos outros. Agora, por que isso? Aposto que o dinheiro está sob a rocha. Vou cavar na argila.

— Essa não é uma má ideia, Tom! — disse Huck com entusiasmo.

O “Barlow de verdade” de Tom saiu imediatamente, e ele não tinha cavado dez centímetros quando atingiu madeira.

— Ei, Huck! Ouviu isso?

Huck começou a cavar e arranhar agora. Algumas tábuas foram logo descobertas e removidas. Elas escondiam um abismo natural que levava para baixo da rocha. Tom entrou nele e segurou a vela o mais longe possível sob a rocha, mas disse que não conseguia ver o fim da fenda. Ele propôs explorar. Ele se abaixou e passou por baixo; o caminho estreito descia gradualmente. Ele seguiu seu curso sinuoso, primeiro para a direita, depois para a esquerda, com Huck em seus calcanhares. Tom fez uma curva fechada, logo depois, e exclamou:

— Meu Deus, Huck, olhe aqui!

Era a caixa do tesouro, com certeza, ocupando uma pequena caverna aconchegante, junto com um barril de pólvora vazio, um par de armas em estojos de couro, dois ou três pares de mocassins velhos, um cinto de couro e outras bugigangas bem encharcadas com a água que pingava.

— Conseguimos, finalmente! — disse Huck, remexendo nas moedas manchadas com a mão. — Nossa, Tom, estamos ricos!

— Huck, eu sempre achei que conseguiríamos. É bom demais para acreditar, mas conseguimos, com certeza! Diga, não vamos ficar perdendo tempo aqui. Vamos tirar isso daqui. Deixe-me ver se consigo levantar a caixa.

Pesava cerca de vinte e três quilos. Tom conseguia levantá-la, de um jeito desajeitado, mas não conseguia carregá-la confortavelmente.

— Eu sabia — disse ele. — Eles a carregaram como se fosse pesada, naquele dia na casa mal-assombrada. Notei isso. Acho que fiz bem em pensar em trazer as sacolinhas.

O dinheiro logo foi colocado nas sacolas e os meninos levaram-no até a rocha da cruz.

— Agora, vamos buscar as armas e as outras coisas — disse Huck.

— Não, Huck, deixe-as aí. São exatamente as coisas para termos quando formos roubar. Vamos mantê-las lá o tempo todo, e faremos nossas orgias lá também. É um lugar terrivelmente aconchegante para orgias.

— Que orgias?

— Não sei. Mas os ladrões sempre têm orgias, e, claro, nós também temos de ter. Vamos lá, Huck, estamos aqui dentro há muito tempo. Acho que está ficando tarde. Também estou com fome. Vamos comer e fumar quando chegarmos ao bote.

Eles logo emergiram no grupo de arbustos de sumagre, olharam cautelosamente para fora, viram que o caminho estava livre e logo estavam almoçando e fumando no bote. Quando o sol mergulhou em direção ao horizonte, eles empurraram o bote e partiram. Tom deslizou pela margem durante o longo crepúsculo, conversando alegremente com Huck, e desembarcou pouco depois do anoitecer.

— Agora, Huck — disse Tom —, vamos esconder o dinheiro no sótão do galpão de lenha da viúva, e eu virei de manhã, nós o contaremos e dividiremos, e então procuraremos um lugar no bosque onde ele fique seguro. Fique quieto aqui e vigie as coisas enquanto eu corro para pegar a carroça pequena de Benny Taylor; não demoro nem um minuto.

Ele desapareceu e logo retornou com a carroça, colocou os dois sacos pequenos nela, jogou alguns trapos velhos por cima e saiu, arrastando sua carga atrás de si. Quando os meninos chegaram à casa do galês, pararam para descansar. Assim que estavam prestes a seguir em frente, o galês saiu e disse:

— Olá, quem está aí?

— Huck e Tom Sawyer.

— Ótimo! Venham comigo, meninos, vocês estão fazendo todo mundo esperar. Vamos, apressem-se, andem logo, eu puxarei a carroça para vocês. Nossa, não está tão leve quanto poderia ser. Tem tijolos nela? Ou metal velho?

— Metal velho — disse Tom.

— Imaginei; os meninos desta cidade têm mais trabalho e perdem mais tempo procurando meio dólar de ferro velho para vender na fundição do que ganhariam fazendo o dobro do dinheiro em um trabalho regular. Mas isso é a natureza humana; apresse-se, apresse-se!

Os meninos queriam saber por que tanta pressa.

— Não importa; vocês verão quando chegarmos à casa da viúva Douglas.

Huck disse com certa apreensão, pois estava acostumado a ser falsamente acusado:

— Sr. Jones, nós não fizemos nada.

O galês riu.

— Bem, não sei, Huck, meu rapaz. Não sei sobre isso. Você e a viúva não são bons amigos?

— Sim. Bem, ela tem sido uma boa amiga para mim, de qualquer jeito.

— Tudo bem, então. Por que ter medo?

Essa pergunta não foi totalmente respondida na mente lenta de Huck antes que ele se visse empurrado, junto com Tom, para dentro da sala de estar da Sra. Douglas. O Sr. Jones deixou a carroça perto da porta e seguiu-os.

O lugar estava grandiosamente iluminado, e todos que tinham qualquer importância na aldeia estavam lá. Os Thatcher estavam lá, os Harper, os Rogers, Tia Polly, Sid, Mary, o ministro, o editor e muitos outros, todos vestidos com suas melhores roupas. A viúva recebeu os meninos tão calorosamente quanto alguém poderia receber duas figuras como aquelas. Eles estavam cobertos de argila e gordura de vela. Tia Polly corou intensamente de humilhação, franziu a testa e balançou a cabeça para Tom. Ninguém sofreu tanto quanto os dois meninos, no entanto. O Sr. Jones disse:

— Tom ainda não estava em casa, então desisti de esperá-lo; mas esbarrei nele e em Huck bem na minha porta, então apenas os trouxe junto às pressas.

— E você fez muito bem — disse a viúva. — Venham comigo, meninos.

Ela os levou a um quarto e disse:

— Agora lavem-se e vistam-se. Aqui estão dois ternos novos, camisas, meias, tudo completo. São do Huck; não, não, sem agradecimentos, Huck; o Sr. Jones comprou um e eu o outro. Mas servirão em ambos. Vistam-se. Vamos esperar; desçam quando estiverem arrumados o suficiente.

Então ela saiu.

CAPÍTULO XXXIV

Huck disse: — Tom, podemos fugir se encontrarmos uma corda. A janela não é alta em relação ao chão.

— Besteira! Por que você quer fugir?

— Bem, eu não estou acostumado com esse tipo de gente. Não aguento. Não vou descer lá, Tom.

— Ah, não se preocupe! Não é nada. Eu não ligo nem um pouco. Eu cuido de você.

Sid apareceu.

— Tom — disse ele —, a tia está esperando por você a tarde toda. Mary preparou suas roupas de domingo, e todo mundo está irritado com você. Diga, isso é gordura e argila nas suas roupas?

— Agora, Sr. Siddy, cuide da sua própria vida. Qual é o motivo de toda essa festa, afinal?

— É uma das festas da viúva que ela sempre dá. Desta vez é para o galês e seus filhos, por causa daquela confusão da qual eles a ajudaram a sair na outra noite. E diga, posso lhe contar uma coisa, se você quiser saber.

— Bem, o quê?

— Ora, o velho Sr. Jones vai tentar surpreender as pessoas aqui esta noite, mas eu o ouvi contar à tia hoje sobre isso, como um segredo, mas acho que não é muito segredo agora. Todo mundo sabe, a viúva também, embora ela tente fingir que não. O Sr. Jones insistiu que Huck estivesse aqui; não poderia seguir com seu grande segredo sem o Huck, sabe!

— Segredo sobre o quê, Sid?

— Sobre Huck rastrear os ladrões até a casa da viúva. Acho que o Sr. Jones ia fazer um grande momento com sua surpresa, mas aposto que vai cair por terra.

Sid riu de um jeito muito contente e satisfeito.

— Sid, foi você quem contou?

— Ah, não importa quem foi. Alguém contou, isso é o suficiente.

— Sid, só existe uma pessoa nesta cidade mesquinha o suficiente para fazer isso, e essa pessoa é você. Se você estivesse no lugar de Huck, teria fugido colina abaixo e nunca teria contado a ninguém sobre os ladrões. Você só consegue fazer coisas mesquinhas, e não suporta ver ninguém ser elogiado por fazer coisas boas. Tome, sem agradecimentos, como diz a viúva — e Tom deu um tapa nas orelhas de Sid e ajudou-o a sair pela porta com vários chutes. — Agora vá e conte à tia se tiver coragem, e amanhã você vai ver só!

Alguns minutos depois, os convidados da viúva estavam na mesa de jantar, e uma dúzia de crianças estavam acomodadas em mesinhas laterais na mesma sala, seguindo o costume daquele país e daquela época. Na hora certa, o Sr. Jones fez seu pequeno discurso, no qual agradeceu à viúva pela honra que ela estava fazendo a ele e aos seus filhos, mas disse que havia outra pessoa cuja modéstia...

E assim por diante. Ele revelou seu segredo sobre a participação de Huck na aventura da maneira mais dramática que pôde, mas a surpresa que causou foi em grande parte fingida e não tão clamorosa e efusiva quanto poderia ter sido sob circunstâncias mais felizes. No entanto, a viúva fez uma exibição bastante aceitável de espanto e cobriu Huck com tantos elogios e tanta gratidão que ele quase esqueceu o desconforto quase intolerável de suas roupas novas pelo desconforto totalmente intolerável de ser colocado como alvo do olhar de todos e dos elogios de todos.

A viúva disse que pretendia dar a Huck um lar sob seu teto e educá-lo; e que, quando pudesse poupar o dinheiro, iniciá-lo-ia nos negócios de uma maneira modesta. A chance de Tom chegou. Ele disse:

— Huck não precisa disso. Huck é rico.

Nada além de um grande esforço de boas maneiras dos presentes impediu a risada elogiosa e apropriada por esta piada agradável. Mas o silêncio foi um pouco constrangedor. Tom quebrou-o:

— Huck tem dinheiro. Talvez vocês não acreditem, mas ele tem muito. Ah, não precisam sorrir; acho que posso mostrar a vocês. Só esperem um minuto.

Tom correu para fora. Os presentes olharam uns para os outros com um interesse perplexo e inquisidor para Huck, que estava sem palavras.

— Sid, o que há com Tom? — disse Tia Polly. — Ele... bem, nunca dá para entender aquele menino. Eu nunca...

Tom entrou, lutando com o peso de seus sacos, e Tia Polly não terminou a frase. Tom derramou a massa de moedas douradas sobre a mesa e disse:

— Lá está, o que eu disse a vocês? Metade é do Huck e metade é minha!

O espetáculo tirou o fôlego de todos. Todos olharam, ninguém falou por um momento. Então houve um pedido unânime de explicação. Tom disse que poderia fornecê-la, e assim o fez. O conto era longo, mas repleto de interesse. Quase não houve interrupção de ninguém para quebrar o encanto de sua fluidez. Quando ele terminou, o Sr. Jones disse:

— Achei que tinha preparado uma pequena surpresa para esta ocasião, mas não vale nada agora. Esta aqui faz a minha parecer muito pequena, admito.

O dinheiro foi contado. A soma totalizou pouco mais de doze mil dólares. Era mais do que qualquer pessoa ali presente já tinha visto de uma só vez, embora houvesse várias pessoas ali que possuíam consideravelmente mais do que aquilo em propriedades.

CAPÍTULO XXXV

O leitor pode ficar satisfeito em saber que a sorte grande de Tom e Huck causou um grande alvoroço na pobre vilazinha de St. Petersburg. Uma soma tão vasta, tudo em dinheiro vivo, parecia quase inacreditável. Falou-se a respeito, regozijou-se, glorificou-se, até que a razão de muitos dos cidadãos cambaleou sob a tensão daquela excitação doentia. Cada casa "assombrada" em St. Petersburg e nos vilarejos vizinhos foi dissecada, tábua por tábua, e seus alicerces foram cavados e vasculhados em busca de tesouros escondidos — e não por meninos, mas por homens; homens bem sérios e pouco românticos, inclusive, alguns deles. Onde quer que Tom e Huck aparecessem, eram cortejados, admirados, observados. Os meninos não conseguiam se lembrar de que seus comentários tivessem tido peso antes; mas agora seus ditos eram valorizados e repetidos; tudo o que faziam parecia, de alguma forma, ser considerado notável; eles tinham evidentemente perdido o poder de fazer e dizer coisas comuns; além disso, seu passado foi remexido e descobriu-se que carregava marcas de uma originalidade notável. O jornal da vila publicou esboços biográficos dos meninos.

A Viúva Douglas aplicou o dinheiro de Huck a seis por cento ao ano, e o Juiz Thatcher fez o mesmo com o de Tom, a pedido da Tia Polly. Cada rapaz tinha agora uma renda que era simplesmente prodigiosa — um dólar para cada dia útil do ano e metade dos domingos. Era exatamente o que o ministro recebia — não, era o que lhe era prometido; ele geralmente não conseguia arrecadá-lo. Um dólar e vinte e cinco centavos por semana custeariam pensão, alojamento e escola para um menino naqueles velhos e simples tempos — e vesti-lo e lavá-lo também, diga-se de passagem.

O Juiz Thatcher tinha concebido uma grande admiração por Tom. Ele dizia que nenhum menino comum jamais teria tirado sua filha da caverna. Quando Becky contou ao pai, em rigorosa confidência, como Tom tinha levado sua surra na escola, o Juiz ficou visivelmente comovido; e quando ela pediu clemência pela imensa mentira que Tom contara para transferir aquela surra dos ombros dela para os dele, o Juiz disse, com um belo arroubo, que fora uma mentira nobre, generosa, magnânima — uma mentira digna de manter a cabeça erguida e marchar através da história lado a lado com a aclamada Verdade de George Washington sobre a machadinha! Becky achou que seu pai nunca parecera tão alto e tão soberbo quanto quando caminhava pela sala, batia o pé e dizia aquilo. Ela foi direto contar a Tom.

O Juiz Thatcher esperava ver Tom como um grande advogado ou um grande soldado um dia. Ele disse que pretendia cuidar para que Tom fosse admitido na Academia Militar Nacional e, depois, treinado na melhor escola de direito do país, para que estivesse pronto para qualquer uma das carreiras ou para ambas.

A riqueza de Huck Finn e o fato de ele estar agora sob a proteção da Viúva Douglas introduziram-no na sociedade — não, arrastaram-no para ela, atiraram-no nela — e seus sofrimentos eram quase mais do que ele podia suportar. Os criados da viúva mantinham-no limpo e arrumado, penteado e escovado, e o colocavam todas as noites em lençóis sem simpatia, que não tinham uma única mancha ou marca que ele pudesse apertar contra o peito e reconhecer como amiga. Ele tinha que comer com faca e garfo; tinha que usar guardanapo, xícara e prato; tinha que aprender suas lições, tinha que ir à igreja; tinha que falar tão corretamente que a fala se tornara insípida em sua boca; para onde quer que se voltasse, as grades e os grilhões da civilização o cercavam e o prendiam de mãos e pés.

Ele suportou bravamente suas misérias por três semanas e, então, um dia, apareceu como desaparecido. Por quarenta e oito horas, a viúva o procurou por toda parte em grande aflição. O público estava profundamente preocupado; procuraram por toda parte, arrastaram o rio em busca de seu corpo. Logo cedo, na terceira manhã, Tom Sawyer foi sabiamente vasculhar entre alguns velhos barris vazios atrás do matadouro abandonado, e em um deles encontrou o refugiado. Huck dormira ali; acabara de tomar o café da manhã com algumas sobras roubadas e estava descansando agora, confortavelmente, com seu cachimbo. Ele estava desalinhado, despenteado e vestido com a mesma velha ruína de trapos que o tornara pitoresco nos dias em que era livre e feliz. Tom o expulsou, contou-lhe os problemas que vinha causando e insistiu para que voltasse para casa. O rosto de Huck perdeu seu contentamento tranquilo e assumiu um ar melancólico. Ele disse:

— Não fale disso, Tom. Eu tentei, e não funciona; não funciona, Tom. Não é para mim; não estou acostumado a isso. A viúva é boa comigo, e amigável; mas não aguento esses modos. Ela me faz levantar exatamente na mesma hora todas as manhãs; ela me faz lavar, me penteiam até dizer chega; ela não me deixa dormir no barracão; eu tenho que usar aquelas roupas malditas que simplesmente me sufocam, Tom; parece que não entra ar nelas, de jeito nenhum; e elas são tão terrivelmente elegantes que não consigo sentar, nem deitar, nem rolar em lugar nenhum; não deslizo em uma porta de porão há — bem, parece que faz anos; eu tenho que ir à igreja e suar, suar — eu odeio aqueles sermões detestáveis! Não consigo pegar uma mosca lá dentro, não consigo mascar. Eu tenho que usar sapatos o domingo todo. A viúva come ao toque de um sino; ela vai para a cama ao toque de um sino; ela levanta ao toque de um sino — tudo é tão terrivelmente regular que ninguém aguenta.

— Bem, todo mundo faz desse jeito, Huck.

— Tom, não faz diferença. Eu não sou todo mundo, e não aguento. É terrível ficar amarrado assim. E a comida vem fácil demais — não tenho interesse em víveres desse jeito. Tenho que pedir para ir pescar; tenho que pedir para ir nadar — dane-se se não tenho que pedir para fazer tudo. Bem, eu tinha que falar tão bonito que não havia conforto — eu tinha que subir no sótão e gritar um pouco, todo dia, para sentir o gosto na boca, ou eu morreria, Tom. A viúva não me deixava fumar; não me deixava berrar, não me deixava bocejar, nem me espreguiçar, nem coçar na frente das pessoas — [Então, com um espasmo de irritação especial e mágoa] — E, que o diabo carregue, ela rezava o tempo todo! Nunca vi uma mulher assim! Eu tive que cair fora, Tom — eu simplesmente tive que. E, além disso, aquela escola vai abrir, e eu teria que ir — bem, eu não aguentaria isso, Tom. Olhe aqui, Tom, ser rico não é o que dizem que é. É só preocupação e preocupação, e suor e suor, e desejar estar morto o tempo todo. Agora, estas roupas me servem, este barril me serve, e eu nunca mais vou me desfazer deles. Tom, eu nunca teria entrado em toda essa encrenca se não fosse por aquele dinheiro; agora, leve a minha parte junto com a sua e me dê uns trocados de vez em quando — não muitas vezes, porque eu não dou a mínima para nada se não for difícil de conseguir — e você vai e me pede desculpas para a viúva.

— Oh, Huck, você sabe que não posso fazer isso. Não é justo; e, além disso, se você tentar isso só por mais um tempo, vai acabar gostando.

— Gostar! Sim — do mesmo jeito que eu gostaria de um fogão quente se eu me sentasse nele por tempo suficiente. Não, Tom, eu não serei rico, e não viverei nessas casas malditas e sufocantes. Eu gosto da floresta, do rio e dos barris, e vou ficar com eles também. Que droga! Justo quando tínhamos armas e uma caverna, e tudo pronto para roubar, essa tolice toda tem que aparecer e estragar tudo!

Tom viu sua oportunidade —

— Olhe aqui, Huck, ser rico não vai me impedir de me tornar um ladrão.

— Não! Oh, que maravilha; você está falando sério de verdade, Tom?

— Tão sério quanto estou sentado aqui. Mas, Huck, não podemos deixar você entrar no bando se você não for respeitável, sabe.

A alegria de Huck foi extinta.

— Não pode me deixar entrar, Tom? Você não me deixou ser um pirata?

— Sim, mas isso é diferente. Um ladrão é mais distinto do que um pirata — de modo geral. Na maioria dos países, eles estão muito alto na nobreza — duques e coisas assim.

— Ora, Tom, você sempre foi meu amigo? Você não me excluiria, excluiria, Tom? Você não faria isso, agora, faria, Tom?

— Huck, eu não gostaria, e não quero — mas o que as pessoas diriam? Ora, diriam: "Mph! O bando de Tom Sawyer! Tem personagens bem baixos nele!" Eles estariam se referindo a você, Huck. Você não gostaria disso, e eu também não.

Huck ficou em silêncio por algum tempo, envolvido em uma luta mental. Finalmente, ele disse:

— Bem, eu voltarei para a viúva por um mês e vou tentar ver se consigo aguentar, se você me deixar pertencer ao bando, Tom.

— Tudo bem, Huck, está decidido! Venha comigo, velho amigo, e eu vou pedir à viúva para pegar leve com você um pouco, Huck.

— Você vai, Tom — vai mesmo? Isso é bom. Se ela pegar leve em algumas das coisas mais difíceis, eu fumo escondido e xingo escondido, e dou um jeito ou morro tentando. Quando você vai começar o bando e virar ladrão?

— Oh, logo de cara. Vamos reunir os meninos e fazer a iniciação hoje à noite, talvez.

— Fazer a quê?

— Fazer a iniciação.

— O que é isso?

— É jurar apoiar uns aos outros e nunca contar os segredos do bando, mesmo se você for cortado em pedaços, e matar qualquer um e toda a sua família que ferir um dos membros do bando.

— Isso é legal — isso é muito legal, Tom, eu te digo.

— Bem, eu aposto que é. E todo esse juramento tem que ser feito à meia-noite, no lugar mais solitário e terrível que você puder encontrar — uma casa assombrada é o melhor, mas todas elas foram destruídas agora.

— Bem, meia-noite é bom, de qualquer maneira, Tom.

— Sim, é mesmo. E você tem que jurar sobre um caixão e assinar com sangue.

— Ora, isso é que é! Por que, é um milhão de vezes melhor do que ser pirata. Vou ficar com a viúva até apodrecer, Tom; e se eu me tornar um ladrão de verdade, e todo mundo ficar falando sobre isso, acho que ela vai se orgulhar de ter me tirado da chuva.

CONCLUSÃO

Assim termina esta crônica. Sendo estritamente a história de um menino, deve parar aqui; a história não poderia ir muito mais longe sem se tornar a história de um homem. Quando se escreve um romance sobre adultos, sabe-se exatamente onde parar — isto é, com um casamento; mas quando se escreve sobre jovens, deve-se parar onde for possível.

A maioria dos personagens que atuam neste livro ainda vive, e são prósperos e felizes. Algum dia pode parecer valer a pena retomar a história dos mais jovens novamente e ver que tipo de homens e mulheres eles se tornaram; portanto, será mais sensato não revelar nenhuma parte de suas vidas por enquanto.

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