O LIVRO DO AMOR, VOLUME 2
por Burton Egbert Stevenson
O conteúdo do Volume I do conjunto de dois volumes encontra-se no nosso Volume 1. Isto inclui o conteúdo dos Volumes 1 a 4 das nossas edições digitais.
PARTE II
POEMAS DE AMOR
EROS
O sentido do mundo é breve, - Longo e variado o relato, - Amar e ser amado; Homens e deuses não o desaprenderam; E, por mais que o tenham voltado, Não há como melhorá-lo.
Ralph Waldo Emerson [1803-1882]
"ORA, O QUE É O AMOR"
Ora, o que é o Amor, peço-te, dize? É aquela fonte e aquele poço Onde o prazer e o arrependimento habitam; É, talvez, o sino de missa Que a todos chama para o céu ou para o inferno; E isto é o Amor, segundo ouvi dizer.
Contudo, o que é o Amor, rogo-te, dize? É um trabalho em dia de feriado, É dezembro emparelhado com maio, Quando sangues vigorosos em fresca disposição Ouvem, dez meses depois, sobre a brincadeira; E isto é o Amor, segundo ouvi dizer.
Contudo, o que é o Amor, bom pastor, dize? É um raio de sol misturado com chuva, É uma dor de dentes ou dor semelhante, É um jogo onde ninguém ganha; A rapariga diz não, mas bem desejaria que sim; E isto é o Amor, segundo ouvi dizer.
Contudo, pastor, o que é o Amor, peço-te? É um sim, é um não, Uma bela espécie de luta desportiva, É uma coisa que logo se vai. Então, ninfas, aproveitai enquanto podeis; E isto é o Amor, segundo ouvi dizer.
Contudo, o que é o Amor, bom pastor, mostra? Uma coisa que rasteja, não consegue andar, Um prémio que passa de um lado para o outro, Uma coisa para um, uma coisa para mais, E aquele que o prova achá-lo-á assim; E pastor, isto é o Amor, creio eu.
Walter Raleigh [1552?-1618]
CANÇÃO DE CORTEJO De "A Vitória de Cristo"
O amor é a flor onde sopra Tudo o que vive ou cresce: O amor faz os Céus moverem-se, E o Sol arde de amor: O amor o forte e o fraco jugula, E faz a hera escalar o carvalho, Sob cujas sombras leões selvagens, Suavizados pelo amor, tornam-se mansos e dóceis: O amor nenhuma medicina pode apaziguar, Ele queima peixes nos mares: Nem toda a perícia pode estancar as suas feridas, Nem todo o mar pode extinguir o seu fogo. O amor fez a lança sangrenta Outrora vestir uma capa de folhas, Enquanto nas suas folhas ocultos jaziam Pássaros doces, que por amor cantam e brincam E de toda a chama alegre do amor Eu sou o botão e a flor. Apenas dobra o teu joelho diante de mim, O teu cortejo será a tua conquista!
Vê, vê as flores que abaixo Agora sopram frescas como a manhã; E de toda a rosa virgem Que brilha como a Aurora brilhante; Como todas elas sem pétalas morrem, Perdendo a sua virgindade! Semelhante a uma sombra de verão, Agora nascidas, e agora desvanecem. Tudo passa; Há perigo na demora: Vem, vem, colhe então a rosa, Colhe-a, ou tu a perdes! Toda a areia da margem do Tejo No meu seio lança o seu minério: Todo o milho flutuante dos vales À minha casa é anualmente levado: Cada uva de cada videira É alegremente esmagada para me fazer vinho: Enquanto dez mil reis, tão orgulhosos, Para carregar a minha cauda se curvaram, E um mundo de damas envia-me Para nos meus aposentos me servirem: Todas as estrelas no Céu que brilham, E dez mil mais, são minhas: Apenas dobra o teu joelho diante de mim, O teu cortejo será a tua conquista!
Giles Fletcher [1549?-1611]
MADRIGAL DE ROSALIND De "Rosalind"
O Amor no meu seio como uma abelha Suga o seu doce: Agora com as suas asas brinca comigo, Agora com os seus pés. Dentro dos meus olhos faz o seu ninho, A sua cama no meio do meu peito terno; Os meus beijos são o seu banquete diário, E contudo ele rouba-me o meu descanso: Ah! caprichoso, queres?
E se eu durmo, então empoleira-se Com um voo bonito, E faz do meu joelho a sua almofada A noite toda. Toco o meu alaúde, ele afina a corda; Ele toca música se eu canto; Ele empresta-me todas as coisas adoráveis, Contudo cruel, ele pica o meu coração: Psiu, caprichoso, cala-te!
Senão eu com rosas todos os dias Vou açoitar-te para longe, E prender-te, quando quiseres brincar, Pela tua ofensa. Fecharei os meus olhos para te manter dentro; Vou fazer-te jejuar pelo teu pecado; Não contarei o teu poder como valendo um alfinete. - Ai! que ganharei eu com isto Se ele me contradisser?
E se eu bater no rapaz caprichoso Com muitas varas? Ele retribuir-me-á com aborrecimento, Porque é um deus. Então senta-te em segurança no meu joelho; Então deixa que o meu seio seja o teu caramanchão; Espreita nos meus olhos, eu gosto de ti; Ó Cupido, desde que tenhas pena de mim, Não poupes, mas diverte-te!
Thomas Lodge [1558?-1625]
CANÇÃO De "O Triunfo de Himen"
O amor é uma doença cheia de mágoas, Recusando todos os remédios; Uma planta que com mais cortes cresce, Mais estéril com o melhor uso. Porquê assim? Quanto mais o desfrutamos, mais ele morre; Se não for desfrutado, ele suspira chorando - Heigh ho!
O amor é um tormento da mente, Uma tempestade eterna; E Júpiter fê-lo de uma espécie Nem bem, nem farto nem em jejum. Porquê assim? Quanto mais o desfrutamos, mais ele morre; Se não for desfrutado, ele suspira chorando - Heigh ho!
Samuel Daniel [1562-1619]
PERJÚRIOS DO AMOR De "Trabalhos de Amor Perdidos"
Num dia, ai o dia! O Amor, cujo mês é sempre maio, Espiou uma flor extraordinariamente bela Brincando no ar caprichoso: Através das folhas de veludo o vento, Tudo invisível, começou a encontrar passagem; Que o amante, doente de morte, Desejou ser o sopro do céu. Ar, disse ele, as tuas faces podem soprar; Ar, quem dera que eu pudesse triunfar assim! Mas, ai, a minha mão está jurada A nunca te colher do teu espinho: Voto, ai, impróprio para a juventude; Juventude tão apta a colher um doce. Não chames pecado em mim O facto de eu ser perjuro por ti: Tu por quem até Júpiter juraria Que Juno não passaria de uma etíope, E negar-se-ia a si mesmo como Júpiter, Tornando-se mortal pelo teu amor.
William Shakespeare [1564-1616]
O FUGITIVO DE VÉNUS De "A Perseguição de Cupido"
Belezas, vistes este brinquedo, Chamado Amor, um rapazinho, Quase nu, caprichoso, cego; Cruel agora, e depois tão bondoso? Se ele está entre vós, dizei? Ele é o fugitivo de Vénus.
Aquela que apenas agora descobrir Onde o endiabrado alado paira, Receberá esta noite um beijo, Como ou onde ela mesma desejar: Mas quem o trouxer à sua mãe, Terá esse beijo, e outro.
Ele tem marcas nele aos montes: Vós conhecê-lo-eis entre vinte. Todo o seu corpo é um fogo, E o seu sopro uma chama inteira, Que, sendo disparada como um relâmpago, Fere o coração, mas não a pele.
À sua vista, o sol voltou-se, Neptuno ardeu nas águas; O inferno sentiu um calor maior; Júpiter mesmo abandonou o seu trono: Do centro até ao céu, Estão os seus troféus erguidos bem alto.
Asas ele tem, que embora vós corteis, Ele saltará de lábio em lábio, Sobre o fígado, pulmões e coração, Mas não ficará em parte alguma; Mas se por acaso a sua flecha falhar, Ele disparar-se-á em beijos.
Ele carrega um arco de ouro, E uma aljava, pendurada baixa, Cheia de flechas, que superam As setas de Diana; onde, se ele tiver Alguma ponta mais afiada que outra, Com essa primeiro ele atinge a sua mãe.
Ainda as mais belas são o seu combustível. Quando os seus dias são para ser cruéis, Os corações dos amantes são toda a sua comida, E os seus banhos o sangue deles mais quente: Nada além de feridas tempera as suas mãos, E ele não odeia ninguém como a Razão.
Não confieis nele; as suas palavras, embora doces, Raramente com o seu coração se encontram. Toda a sua prática é engano; Cada presente é uma isca; Não há beijo que não traga veneno; E a maior traição nas suas lágrimas.
Minutos ociosos são o seu reinado; Então, o vadio faz o seu ganho Apresentando às donzelas brinquedos, E quer que vós penseis que são alegrias: É a ambição do duende Ter tudo infantil como ele mesmo.
Se por estas vós quiserdes conhecê-lo, Belezas, não sejais delicadas, mas mostrai-o. Embora tivésseis vontade de o esconder, Agora, esperamos, não o tolerareis; Já que ouvis a sua peça mais falsa, E que ele é o fugitivo de Vénus.
Ben Jonson [1573?-1637]
O QUE É O AMOR? De "O Capitão"
Dize-me, minha querida, o que é o amor? É um relâmpago vindo de cima; É uma seta, é um fogo, É um rapaz a quem chamam Desejo. É uma sepultura, Que se abre para ter Aqueles pobres tolos que anseiam por provar.
Dize-me mais, são as mulheres verdadeiras? Sim, algumas são, e algumas como tu. Algumas estão dispostas, algumas são estranhas, Já que vós homens ensinastes primeiro a mudar. E até que a verdade Esteja em ambos, Todos amarão, para amar de novo.
Dize-me mais ainda, podem elas sofrer? Sim, e adoecer gravemente, mas viver, E ser sábias, e atrasar, Quando vós homens sois sábios como elas. Então vejo, A fé nunca existirá Até que ambos acreditem.
John Fletcher [1579-1625]
EMBLEMAS DO AMOR De "Valentinian"
Agora a primavera vigorosa é vista; Amarelo dourado, azul vistoso, Delicadamente convidam o olhar: Em toda a parte em cada verde Rosas corando enquanto florescem, E aliciando os homens a colher, Lírios mais brancos que a neve, Madressilvas cheias de doce mel: Todos emblemas do amor, e todos gritam, "Damas, se não colhidas, morremos."
Contudo a primavera vigorosa permaneceu; Corando de vermelho e o mais puro branco Delicadamente para o amor convidam Cada mulher, cada donzela: Cerejas beijando-se enquanto crescem, E convidando os homens a provar, Maçãs mesmo maduras abaixo, Enrolando-se suavemente até à cintura: Todos emblemas do amor, e todos gritam, "Damas, se não colhidas, morremos."
John Fletcher [1579-1625]
O PODER DO AMOR De "Valentinian"
Ouvi, vós damas que desprezais O que o poderoso Amor fez; Temei exemplos e sede sábias: A bela Calisto era uma freira; Leda, navegando no rio Para enganar as esperanças do homem, O amor contando apenas como um sonho, Apaixonou-se por um cisne prateado; Dánae, numa torre de bronze, Onde não havia amor, amou um chuveiro.
Ouvi, vós damas que sois tímidas, O que o poderoso Amor pode fazer; Temei a ferocidade do rapaz: A casta Lua ele faz cortejar; Vesta, acendendo fogos sagrados, Cercada por espiões, Nunca sonhando desejos libertinos, Apaixonando-se no altar morre; Ílion, numa hora curta, mais alto Ele pode construir, e uma vez mais incendiar.
John Fletcher [1579-1625]
CONSELHO A UM AMANTE
O mar tem muitos milhares de areias, O sol tem tantas partículas; O céu está cheio de estrelas, e o Amor Tão cheio de mágoas como qualquer outro: Acredita em mim, que conheço o duende, E não faças julgamento por ti mesmo!
É na verdade um belo brinquedo Para bebés brincarem com ele: Mas ó, os méis da nossa juventude São muitas vezes o fel da nossa velhice: A prova própria com o tempo far-te-á saber Que foi um profeta quem te disse assim:
Um profeta que, como Cassandra, Diz a verdade sem crença; Pois a Juventude obstinada correrá a sua corrida, Embora a sua meta seja a dor: - O Mártir do Amor, quando o seu calor passa, Prova ser o Confessor do Cuidado no fim.
Desconhecido
HORÓSCOPO DO AMOR
Amor, irmão mais novo da brava Virtude, Dantes fez do meu coração uma mãe, Ela consulta as esferas ansiosas, Para calcular os anos do seu filho jovem; Ela pergunta se poderes tristes ou salvadores Deram presságio às suas horas infantis; Ela pergunta a cada estrela que então lá estava Se o pobre Amor viverá ou morrerá.
Ah, meu coração! é esse o caminho? São estes os raios que governam o teu dia? Tu conheces um rosto em cujo cada olhar A Beleza abre o livro da fortuna do Amor, Em cujas revoluções justas esperam Os movimentos obsequiosos do destino do Amor. Ah, meu coração! os seus olhos e ela Ensinaram-te uma nova astrologia. Como quer que as horas nativas do Amor fossem marcadas, Qualquer sínodo estelar que se tenha encontrado, Está na mercê do seu olho, Se o pobre Amor viverá ou morrerá.
Se esses raios afiados, vestindo Pontas de morte, mandam o Amor embora; - Embora os céus em conselho se sentassem Para coroar um destino incontrolado; Embora os seus melhores aspetos se entrelaçassem sobre A mais bondosa constelação, Lançando olhares amorosos sobre o seu nascimento, E sussurrando à terra confederada Para pavimentar os seus caminhos com todo o bem Que aquece o leito da juventude e do sangue: - O Amor não tem apelo contra o seu olho; A Beleza franze a testa, e o Amor deve morrer.
Mas se a sua influência mais suave se mover, E dourar as esperanças do humilde Amor; - Embora o olho inauspicioso do céu Se deitasse negro sobre a natividade do Amor; Embora cada diamante na coroa de Júpiter Fixasse a sua testa numa carranca; - O seu olho um apelo forte pode dar, A Beleza sorri, e o Amor viverá.
Ó, se o Amor viver, ó onde, Senão no seu olho, ou no seu ouvido, No seu peito, ou no seu sopro, Esconderei eu o pobre Amor da morte? Pois na vida que qualquer outra coisa pode dar, O Amor morrerá, embora ele viva.
Ou, se o Amor morrer, ó onde, Senão no seu olho, ou no seu ouvido, No seu sopro, ou no seu peito, Construirei eu o seu ninho fúnebre? Enquanto o Amor assim sepultado jazer, O Amor viverá, embora ele morra!
Richard Crashaw [1613?-1649]
"AH, QUÃO DOCE É AMAR!" De "Amor Tirânico"
Ah, quão doce é amar! Ah, quão alegre é o jovem Desejo! E que dores agradáveis provamos Quando nos aproximamos pela primeira vez do fogo do Amor! As dores do Amor são muito mais doces Do que todos os outros prazeres.
Suspiros que são soprados pelos amantes Apenas elevam gentilmente o coração: Até as lágrimas que eles vertem sozinhos Curam, como bálsamo gotejante, a sua dor: Amantes, quando perdem o fôlego, Sangram numa morte fácil.
O Amor e o Tempo com reverência usai, Tratai-os como um amigo que parte; Nem os dons dourados recuseis Que na juventude sincera eles enviam: Pois cada ano o seu preço é maior, E eles menos simples do que antes.
O Amor, como marés de primavera cheias e altas, Incha em cada veia juvenil; Mas cada maré fornece menos, Até que elas encolhem totalmente de volta: Se um fluxo na velhice aparecer, É apenas chuva, e não corre claro.
John Dryden [1631-1700]
CANÇÃO
O amor ainda tem algo do mar, De onde a sua Mãe surgiu; Nenhum tempo pode libertar os seus escravos da dúvida, Nem dar descanso aos seus pensamentos.
Eles ficam calmos nos dias mais claros, E em tempo agreste agitados; Eles murcham sob frios atrasos, Ou perdem-se em tempestades.
Ora parecem tocar o porto, Depois direto para o mar alto Algum vento raivoso, em cruel desporto, A embarcação conduz novamente.
A princípio o Desdém e o Orgulho eles temem, Que se por acaso escaparem, Rivais e Falsidade logo aparecem, Numa forma mais terrível.
Por tais graus à alegria eles chegam, E são tão longamente resistidos, Tão lentamente recebem a soma, Que dificilmente lhes faz bem.
É cruel prolongar uma dor; E adiar uma alegria, Acredita em mim, gentil Celemene, Ofende o rapaz alado.
Cem mil juramentos os teus medos, Talvez, não removeriam; E se eu olhasse durante mil anos, Eu não poderia amar mais profundamente.
Charles Sedley [1639?-1710]
A VIDEIRA De "Domingo no Rio"
O vinho do Amor é a música, E o banquete do Amor é a canção: E quando o Amor se senta ao banquete, O Amor senta-se longamente:
Senta-se longamente e levanta-se embriagado, Mas não com o banquete e o vinho; Ele cambaleia com o seu próprio coração, Essa grande e rica Videira.
James Thomson [1834-1882]
CANÇÃO
Bem gostaria eu de mudar essa nota Para a qual o amor terno me encantou, Longo, longo tempo a cantar de cor, Imaginando que aquilo me prejudicava: Contudo quando este pensamento vem, - O Amor é a soma perfeita De todo o deleite. Eu não tenho outra escolha Quer para pena quer para voz Para cantar ou escrever.
Ó amor, eles ofendem-te muito Que dizem que o teu doce é amargo Quando o teu fruto rico é tal Que nada pode ser mais doce. Bela casa de alegria e felicidade Onde o verdadeiro prazer está, Eu adoro-te: Eu sei o que tu és, Eu sirvo-te com o meu coração, E caio diante de ti.
Desconhecido
O CUPIDO PICADO
Cupido uma vez sobre um leito De rosas pousou a sua cabeça cansada; Pobre menino, por não ver Dentro das folhas uma abelha a dormir. A abelha acordou - com raiva selvagem A abelha acordou, e picou a criança. Altos e piedosos são os seus gritos; Para Vénus rápido ele corre, ele voa; "Oh Mãe! estou ferido de lado a lado - Morro de dor - em verdade morro! Picado por alguma coisinha raivosa, Alguma serpente numa asa minúscula - Uma abelha foi - pois uma vez, eu sei, Ouvi um rústico chamá-la assim." Assim falou ele, e ela enquanto isso Ouviu-o com um sorriso consolador; Depois disse, "Meu infante, se tanto Tu sentes o toque da pequena abelha selvagem, Como deve o coração, ah, Cupido! ser, O coração infeliz que é picado por ti!"
Thomas Moore [1779-1852]
O CUPIDO AFOGADO
No outro dia, enquanto eu entrelaçava Rosas, para uma coroa para jantar, O que, de todas as coisas, no meio da pilha, Deveria eu encontrar, a dormir profundamente, Senão o pequeno duende desesperado, O minúsculo traidor, Amor, ele mesmo! Pelas asas apanhei-o Como uma abelha, e numa taça Do meu vinho mergulhei-o e afundei-o, Depois o que achas que fiz? - bebi-o. Em verdade, pensei que ele estivesse morto. Não ele! Lá ele vive com alegria dez vezes maior; E agora neste momento com as suas asas Sinto-o a fazer cócegas nas cordas do meu coração.
Leigh Hunt [1784-1859]
CANÇÃO De "O Herdeiro de Vironi"
Oh! não digas que o amor da mulher é comprado Com tesouro vão e vazio. Oh! não digas que o coração da mulher é apanhado Por cada prazer ocioso. Quando pela primeira vez o seu terno seio conhece A chama do Amor, ele nunca vagueia; Profundo no seu coração a paixão brilha, Ela ama, e ama para sempre.
Oh! não digas que a mulher é tão falsa como bela, Que, como a abelha, ela vagueia, Procurando sempre flores mais doces e raras, À medida que o capricho inconstante muda. Ah não! o amor que primeiro pode aquecer Nunca deixará o seu seio; Nenhuma segunda paixão pode encantar, Ela ama, e ama para sempre.
Isaac Pocock [1782-1835]
"NOS DIAS DE ANTIGAMENTE" De "Crotchet Castle"
Nos dias de antigamente Os amantes sentiam verdadeira paixão, Julgando anos de tristeza Por um sorriso recompensados: Agora os encantos do ouro, Feitiços de orgulho e moda, Mandam-nos dizer Bom dia À Donzela mais amada.
Através das florestas selvagens, Sobre as montanhas solitárias, Eles nunca estavam cansados De perseguir a Honra: Se a donzela sorria Apenas uma vez em sete anos, Todas as suas errâncias tristes Ampla recompensa conheciam.
Agora o capricho de um dia Pesa mais que anos de sorrisos, Corações juvenis são errantes, O Amor é comprado e vendido. Os dons da Fortuna podem cessar, O Amor é menos sedutor: Mais sábios eram os amantes Nos dias de antigamente.
Thomas Love Peacock [1785-1866]
CANÇÃO
Quão delicioso é conquistar Um beijo no início do Amor, Quando dois corações mútuos suspiram Pelo nó que não tem desatar!
Contudo lembra-te, no meio do teu cortejo, O Amor tem felicidade, mas o Amor tem arrependimento; Outros sorrisos podem tornar-te inconstante, Lágrimas por outros encantos podem escorrer.
O Amor ele vem, e o Amor ele demora, Exatamente como o destino ou o capricho conduz; Mais tempo fica, quando mais severamente repreendido; Ri-se e voa, quando pressionado e convidado.
Prende o mar para dormir serenamente, Prende o seu odor ao lírio, Prende o álamo para nunca estremecer, Então prende o Amor para durar para sempre!
O amor é um fogo que precisa de renovação De nova beleza para o seu combustível: A asa do amor muda quando enjaulado e capturado, Apenas livre, ele voa arrebatado.
Podes impedir a abelha de vaguear, Ou o pescoço da rola de mudar? Não! nem o Amor acorrentado de morrer No nó que não tem desatar.
Thomas Campbell [1777-1844]
ESTANCIAS
Pudesse o Amor para sempre Correr como um rio, E o esforço do Tempo Ser tentado em vão - Nenhum outro prazer Com este poderia medir-se, E como um tesouro Abraçaríamos a corrente. Mas já que o nosso suspiro Não termina em morrer, E, formado para voar, O Amor empluma a sua asa; Então por esta razão Amemos por uma estação; Mas que essa estação Seja apenas Primavera.
Quando os amantes separados Se sentem de coração partido, E, todas as esperanças frustradas, Esperam morrer; Uns poucos anos mais velhos, Ah! quão muito mais frios Poderiam eles contemplá-la Por quem eles suspiram! Quando ligados juntos, Em todo o tempo, Eles colhem a pena do Amor De fora da sua asa - Ele ficará para sempre, Mas tristemente tremerá Sem a sua plumagem, Quando passar a Primavera.
Como Chefes de Facção, A sua vida é ação - Um pacto formal Que limita o seu reinado, Obscurece a sua glória, Déspota não mais, ele Tal território Deixa com desdém. Ainda, ainda avançando, Com bandeiras brilhando, O seu poder aumentando, Ele deve seguir em frente - O repouso apenas empalaga-o, O recuo destrói-o, O Amor não suporta um Trono degradado.
Não esperes, amante afeiçoado! Até que os anos tenham passado, E então recuperado, Como de um sonho. Enquanto cada um lamenta A falha do outro, Com ira e tormenta, Tudo parece horrível - Enquanto primeiro diminui, Porém não cessa de todo, Não esperes até que o escárnio Toda a paixão arruíne: Se uma vez diminuído O reino do Amor está findo - Então separa-te em amizade, - E dá um boa-noite.
Assim fará a Afeição À recordação A querida ligação Trazer de volta com alegria: Não terás esperado Até que, cansado ou odiado, Tuas paixões saciadas Começassem a enjoar. Teus últimos abraços Não deixam rastros frios - Os mesmos rostos afeiçoados Como através do passado; E olhos, os espelhos Dos teus doces erros, Refletem apenas enlevo - Não menos embora por último.
É verdade, as separações Pedem mais que paciência; Que desesperações De tais têm nascido! Mas ainda permanecendo, Que é senão acorrentar Corações que, uma vez minguando, Batem contra a sua prisão? O tempo só pode enfastiar o amor, E o uso destruir o amor: O menino alado, Amor, É apenas para meninos - Acharás que é tortura Embora mais aguda, mais curta, Desmamar e não Desgastar as tuas alegrias.
"FALAM DE ARTIMANHAS"
Falam de artimanhas nos sorrisos da mulher, E ruína no seu olho; Sei que trazem uma pontada por vezes Que é muito dolorosa de suportar;
Mas lembra-te disto, o beijo meio tomado, A primeira lágrima de afeição que cai, É, o céu sabe, uma doce compensação, E matizes do céu aqui.
Quando dois corações leais se encontram em afeição, As tempestades da vida uivam em vão; As próprias lágrimas de amor são doces Quando pagas com lágrimas de novo.
Deve a prudência infeliz abanar a cabeça? Deve a cautela fria temer? Oh, não, não afogues a chama Que acende um céu aqui!
"O AMOR ENCONTRARÁ O CAMINHO"
Sobre as montanhas E sobre as ondas, Sob as fontes E sob as sepulturas, Sob inundações que são mais profundas, Que a Netuno obedecem, Sobre rochedos que são mais íngremes, O Amor encontrará o caminho.
Onde não há lugar Para o pirilampo repousar, Onde não há espaço Para o acolhimento de uma mosca, Onde o mosquito não se atreve a aventurar, Para não se prender, Se o Amor vier, ele entrará, E encontrará o caminho.
Podes estimá-lo Uma criança pela sua força, Ou podes julgá-lo Um covarde pela sua fuga: Mas se aquela a quem o Amor honra Estiver oculta do dia, Coloca mil guardas sobre ela, O Amor encontrará o caminho.
Alguns pensam perdê-lo, Mantendo-o confinado, E alguns supõem-no, Coitadinho, ser cego; Mas se nunca tão perto o muralhares, Faz o melhor que puderes, Amor cego, se assim o chamas, Encontrará o caminho.
Podes treinar a águia Para descer ao teu punho, Ou podes atrair A fênix do oriente; O tigre, podes movê-lo A desistir da sua presa; Mas nunca pararás um amante - Ele encontrará o caminho.
AS FALHAS DE UMA MULHER
Ela riu tão suavemente como se suspirasse, Ela contou seis, e mais, De uma bolsa bem cheia, e um coração bem provado - Oh, cada um um amante digno! Eles "dão-lhe tempo"; pois a sua alma deve deslizar Onde o mundo estabeleceu o sulco; Ela não mentirá a ninguém com o seu belo lábio vermelho: Mas o amor busca um amar mais verdadeiro.
Ela treme o seu leque numa doçura muda, Como se os seus pensamentos estivessem além de recordar; Com um olhar para um, e um olhar para alguns, Das suas pálpebras subindo e descendo; Fala palavras comuns com um ar corado, Ouve palavras ousadas, sem reprovação; Mas o seu silêncio diz - o que ela nunca jurará - E o amor busca um amar melhor.
Vai, senhora! inclina-te para a guitarra da noite, E deixa cair um sorriso para o que a traz; Então sorri tão docemente, quando ele estiver longe, À voz de um cantor de interior. Banhado ternamente sob olhares ternos; Olha levemente, na sua remoção; E junta novos votos a antigos perjúrios - Mas não te atrevas a chamar-lhe amar!
A menos que possas pensar, quando a canção termina, Que nenhuma outra é suave no ritmo; A menos que possas sentir, quando deixada por Um, Que todos os outros homens vão com ele; A menos que possas saber, quando não elogiada pelo seu hálito, Que a tua própria beleza precisa de prova; A menos que possas jurar "Para a vida, para a morte!" - Oh, teme chamar-lhe amar!
A menos que possas meditar numa multidão o dia todo No rosto ausente que te fixou; A menos que possas amar, como os anjos podem, Com a vastidão do céu entre vós; A menos que possas sonhar que a sua fé é firme, Através de momentos favoráveis e desfavoráveis; A menos que possas morrer quando o sonho passa - Oh, nunca chames a isso amar!
"O AMOR TEM UMA LINGUAGEM" De "Ao Meu Filho"
O Amor tem uma linguagem para todos os anos - Hieróglifos afeiçoados, obscuros e antigos - Onde o coração lê, escrito em lágrimas, O conto que nunca foi contado.
O Amor tem o seu metro também, para traçar Esses limites que nunca foram dados, - Para medir aquilo que zomba do espaço, É profundo como a morte, e alto como o céu.
O Amor tem os seus tesouros acumulados, para pagar Fé verdadeira, ou bom serviço prestado, - Queridas ninharias sem preço, que superam Todas as riquezas sobre as quais o sol brilha.
CANÇÃO De "Maud"
Ó, que o solo sólido, Não falhe sob os meus pés Antes que a minha vida tenha encontrado O que alguns encontraram tão doce; Então que venha o que vier, Que importa se eu enlouquecer, Eu terei tido o meu dia.
Que os doces céus perdurem, Não se fechem e escureçam sobre mim Antes que eu tenha a certeza, certeza absoluta De que há alguém para me amar! Então que venha o que vier Para uma vida que tem sido tão triste, Eu terei tido o meu dia.
AMATURUS
Algures sob o sol, Estas cordas de coração trêmulas provam-no, Algures deve haver alguém Feito para esta alma o mover; Alguém que esconde a sua doçura De vizinhos a quem despreza, Nem consegue alcançar a completude, Nem dar ao seu coração os seus direitos; Alguém a quem eu poderia cortejar Sem grande mudança de maneira, Ainda segurando o forte da razão, Embora agitando a bandeira da fantasia; Uma dama, não tão majestosa A ponto de desdenhar a minha mão, Contudo nascida para sorrir serenamente Como aquelas que governam a terra; Nobre, mas não demasiado orgulhosa; Com cabelo macio simplesmente dobrado, E rosto brilhante de testa em crescente, E garganta moldada pelas Musas; E pálpebras caindo levemente Sobre pequenos mares cintilantes, Profundamente calmos, quando vendavais bramam, Embora agitados por cada brisa; Voz veloz, como voo de pomba Através de arcos de catedral flutuando, Com curvas repentinas, quando o amor Fica demasiado perto da adoração; Lábios aguçados, que formam ditos suaves Como cristais da neve, Com bonitas meias-revelações De coisas que não se pode saber; Mão justa cujos toques arrepiam, Como vara de ouro de maravilha, Que Hermes empunha à vontade Para separar espírito e carne; Pé leve, para pressionar o estribo Em destemor e alegria, Ou dançar, até que tentilhões gorjeiem, E estrelas afundem no mar.
Vai, Amor, e encontra esta donzela, Onde quer que ela esteja escondida: Fala, Amor, não tenhas medo, Mas suplica como te foi ordenado; E diz, que aquele que te ensinou O seu desejo e dor, Demasiado caramente, caramente te comprou Para se separar de ti em vão.
A SUPERFÍCIE E AS PROFUNDEZAS
O amor pegou na minha vida e fê-la vibrar Através de todas as suas cordas, Brincou à volta da minha mente e encheu-a Com som de asas; Mas ao meu coração ele nunca veio Para o tocar com a sua chama dourada.
Portanto é que cantando Eu me alegro, Nem presto atenção aos anos lentos trazendo Uma voz mais áspera; Porque as canções que ele cantou Ainda deixam o cantor intocado jovem.
Mas aquele a quem de forma mais plena O Mestre governa, Para ele, velozmente alado com paixão, Fugazes os breves dias. A seu tempo os acentos forçados vêm, E deixam-no para sempre depois mudo.
UMA BALADA DE TERRA DE SONHOS
Escondi o meu coração num ninho de rosas, Fora do caminho do sol, escondido à parte; Num leito mais macio do que o da neve branca, Sob as rosas escondi o meu coração. Por que não dormiria ele? por que deveria sobressaltar-se, Quando nunca uma folha da roseira se agitou? O que fez o sono agitar as suas asas e partir? Apenas a canção de um pássaro secreto.
Fica quieto, eu disse, pois a asa do vento fecha-se, E folhas suaves abafam o dardo aguçado do sol; Fica quieto, pois o vento dormita nos mares quentes, E o vento é ainda mais inquieto do que tu és. Um pensamento em ti ainda dói como a ferida de um espinho? O canino ainda te atormenta da esperança adiada? O que ordena aos lábios do teu sono abrir-se? Apenas a canção de um pássaro secreto.
O nome da terra verde que um encanto fecha, Nunca foi escrito na carta do viajante, E doce nas suas árvores como o fruto que cresce é, Nunca foi vendido no mercado do mercador. As andorinhas dos sonhos através dos seus campos sombrios dardejam, E as do sono são as melodias ouvidas nas suas copas; Nenhuma nota de cão desperta o cervo do bosque, Apenas a canção de um pássaro secreto.
ENVOI No mundo dos sonhos escolhi a minha parte, Para dormir por uma estação e não ouvir palavra Da verdade do amor verdadeiro ou da arte do amor leve, Apenas a canção de um pássaro secreto.
ENDYMION
A lua nascente escondeu as estrelas; Os seus raios nivelados, como barras de ouro, Jazem na paisagem verde, Com sombras castanhas entre elas.
E prateado branco o rio brilha, Como se Diana, nos seus sonhos Tivesse deixado cair o seu arco de prata Sobre os prados baixos.
Numa noite tão tranquila como esta, Ela acordou Endymion com um beijo, Quando, dormindo no bosque, Ele não sonhava com o seu amor.
Como o beijo de Diana, não pedido, não buscado, O amor dá-se a si mesmo, mas não é comprado; Nem voz, nem som trai O seu profundo, apaixonado olhar.
Ele vem, - o belo, o livre, A coroa de toda a humanidade, - Em silêncio e sozinho Para buscar o eleito.
Ele levanta os ramos, cujas sombras profundas São o esquecimento da vida, o sono da alma, E beija os olhos fechados Daquele que jaz adormecido.
Ó corações cansados! Ó olhos adormecidos! Ó almas abatidas, cujos destinos Estão carregados de medo e dor, Vós sereis amados novamente!
Ninguém é tão amaldiçoado pelo destino, Ninguém tão totalmente desolado, Mas algum coração, embora desconhecido, Responde ao seu próprio.
Responde, - como se com asas invisíveis, Um anjo tocasse as suas cordas trêmulas; E sussurra, na sua canção, "Onde estiveste tu tanto tempo?"
DESTINO
Dois nascerão, o mundo inteiro à parte, E falarão línguas diferentes e não terão pensamento Um da existência do outro, e nenhum cuidado. E estes, sobre mares desconhecidos, para terras desconhecidas Atravessarão, escapando ao naufrágio, desafiando a morte; E inconscientemente moldarão cada ato E curvarão cada passo errante para este fim único - Que, um dia, fora da escuridão eles se encontrem E leiam o significado da vida nos olhos um do outro.
E dois caminharão por algum caminho estreito da vida Tão quase lado a lado que, se um se virasse Nem que fosse um pouco para a esquerda ou para a direita, Eles teriam de estar reconhecidos, face a face. E, contudo, com olhos ansiosos que nunca se encontram E mãos tateantes que nunca se apertam e lábios Chamando em vão por ouvidos que nunca ouvem, Eles procuram um pelo outro todos os seus dias cansados E morrem insatisfeitos - e isto é Destino!
"DÁ TUDO AO AMOR"
Dá tudo ao amor; Obedece ao teu coração; Amigos, parentes, dias, Propriedade, boa fama, Planos, crédito, e a Musa, - Nada recuses.
É um mestre corajoso; Deixa-o ter espaço: Segue-o totalmente, Esperança além da esperança: Alto e mais alto Ele mergulha no meio-dia, Com asa não gasta,
Intenção não contada; Mas é um deus, Conhece o seu próprio caminho E as saídas do céu.
Nunca foi para o mesquinho; Requer coragem robusta. Almas acima da dúvida, Valor inabalável, Ele recompensará, - Eles retornarão Mais do que eram, E sempre ascendendo.
Deixa tudo pelo amor; Contudo, ouve-me, contudo, Mais uma palavra o teu coração precisou, Mais um pulso de esforço firme, - Mantém-te hoje, Amanhã, para sempre, Livre como um Árabe Do teu amado.
Agarra-te com a vida à donzela; Mas quando a surpresa, Primeira sombra vaga de pressentimento, Flutua através do seu peito jovem, De uma alegria à parte de ti, Livre seja ela, livre de fantasia; Nem tu detenhas a bainha da sua vestimenta, Nem a mais pálida rosa que ela lançou Do seu diadema de verão.
Embora a amasses como a ti mesmo, Como um eu de barro mais puro, Embora a sua partida obscureça o dia, Roubando a graça de tudo o que vive; Cordialmente sabe, Quando os semideuses vão, Os deuses chegam.
"Ó, O AMOR NÃO É UM HUMOR DE VERÃO"
Ó, o amor não é um humor de verão, Nem fantasma voador do cérebro, Nem febre juvenil do sangue, Nem sonho, nem destino, nem circunstância. O amor não nasce do acaso cego, Nem é criado na simples ignorância.
O amor é a flor da feminilidade; O amor é o fruto da dor mortal; E ela tem inverno no seu sangue. O amor verdadeiro é tão firme como os céus, E uma vez aceso, nunca voa; E o amor é forte, e o amor é sábio.
QUANDO VIRÁ O AMOR?
Alguns encontram o Amor tarde, alguns encontram-no cedo, Alguns com a rosa em Maio, Alguns com o rouxinol em Junho, E alguns quando os céus estão cinzentos; O Amor vem a alguns com olhos sorridentes, E vem com lágrimas a alguns; Para alguns o Amor canta, para alguns o Amor suspira, Para alguns os lábios do Amor estão mudos.
Como virás tu a mim, belo Amor? Virás tarde ou cedo? Com céus tristes ou sorridentes acima, Pela luz do sol ou da lua? Serás triste, serás doce, Cantarás, suspirarás, Amor, ou ficarás mudo? Será verão quando nos encontrarmos, Ou outono antes de vires?
"DESPERTA, MEU CORAÇÃO"
Desperta, meu coração, para ser amado, desperta, desperta!
A escuridão prateia-se, a manhã quebra, Salta no céu: brilhos ainda não erguidos saciam A lua alcançada. Desperta, ó coração, desperta!
Ela também que ama desperta e espera por ti: Os seus olhos já apressaram as sombras que fogem, Já vigiam o caminho que os teus pés tomarão: Desperta, ó coração, para ser amado, desperta, desperta!
E se tu tardares por ela, - se isto pudesse ser, - Ela vem ela própria, ó coração, para ser amada, a ti; Por ti ela se abandonaria sem vergonha: Desperta, para ser amado, meu coração, desperta, desperta!
Desperta! A terra está espalhada de luz, e vê, O sono sem dossel foge do campo e da árvore; E ramos florescentes de Abril agitam-se no riso: Desperta, ó coração, para ser amado, desperta, desperta!
Vê, todas as coisas despertam e esperam e olham por ti: Ela olha e diz, "Ó sol, agora traz-mo. Vem, mais adorado, ó adorado, por causa da sua vinda, E desperta, meu coração, para ser amado, desperta, desperta!"
O SEGREDO
Rouxinóis gorjeiam sobre ele Toda a noite sob a flor e a estrela; O cisne selvagem está a morrer sem ele, E a águia clama ao longe; O sol, ele sobe apenas para o encontrar, Procurando por toda a terra verde; Mas mais o coração de um homem atenta nele - Ó mais, mais, mais!
Sobre as cinzentas léguas do oceano O infinito anseia sozinho; As florestas com emoção errante Entoam a coisa que não conhecem; A criação surgiu apenas para o ver, Um milhão de lâmpadas no azul; Mas um amante, ele sê-lo-á, Se uma doce donzela for verdadeira.
A ROSA DAS ESTRELAS
Quando o Amor, o nosso grande Imortal, Vestiu a mortalidade, E lá de baixo do portal do Éden Trouxe esta doce vida a ser, Ao sublime arcanjo Ele riu com olhos velados, Pois ele trazia dentro do seu peito A semente do Paraíso.
Ele escondeu-a no seu peito, E lá tal calor ela encontrou, Que rompeu em botão e flor E a rosa caiu no chão; Como a luz verde na pradaria, Como a luz vermelha no mar, Através de cinturões perfumados de verão Veio esta doce vida a ser.
E o grave arcanjo vendo, Espalhou as suas poderosas asas para o voo, Mas o brilho pendia à volta dele fugindo Como a rosa de uma noite Ártica; E tristemente movendo-se para o céu Por Vênus e por Marte, Ele ouviu os planetas alegres Saudar a Terra, a Rosa das Estrelas.
CANÇÃO DE EROS De "Agathon"
Quando o amor no peito fraco treme, E os olhos com lágrimas estão molhados, Ó, diz-me o que se assemelha A ti, jovem Arrependimento? Violetas com orvalho a cair, Lírios cheios de ouro, Rosas que na chuva de Junho se curvam, Que choram pelo frio, São como tu, jovem Arrependimento.
Florescei, violetas, lírios, e rosas! Mas o que, jovem Desejo, Como tu, quando o amor revela O teu coração de fogo? O cisne selvagem que não regressa, A águia sozinha com o sol, As gaivotas de longas asas a arder Para o mar quando o dia termina, São como tu, jovem Desejo.
O AMOR É FORTE
Uma coisa invisível é o vento, Mas a sua força é muito mais poderosa Do que um exército em linha de batalha, Do que os membros de um Sansão são.
E uma coisa invisível é o Amor, E um nome que desaparece; Mas a sua força está acima da força selvagem do vento, Pois ela conquista a vergonha e a Morte.
"O AMOR OUTRORA ERA COMO UM ALVORECER DE ABRIL"
O amor outrora era como um alvorecer de Abril: A canção pulsava dentro do coração de cor, E cada matiz de rosa ou fulvo Era saudado por uma nota alegre. Quão ávido era o meu pensamento de ver Dentro desse mistério matinal!
O amor agora é como um meio-dia de Agosto, Nenhum ponto está vazio do seu brilho; O sol faz o silêncio parecer uma bênção, E nenhuma voz tão muda como a minha. Contudo com que palavras eu te daria as boas-vindas - Se pudesses regressar, querido mistério!
O JARDIM DA SOMBRA
O amor não presta mais atenção ao suspiro do vento Contra as flores perfeitas: o fechado do teu jardim Cresceu um deserto, onde ninguém encontrará Uma pétala perdida, última, de uma rosa do último ano.
Ó cabelo brilhante, brilhante! Ó boca como um fruto maduro! Pode a fome estar tão perto da colheita? O Amor, que era cantado, com um alaúde partido Na erva dos cemitérios vai murmurando.
Deixa o vento soprar contra as flores perfeitas, E todo o teu jardim mudar e brilhar com a primavera: O amor tornou-se cego sem mais contagem de horas Nem parte na sementeira nem na colheita.
O CHAMADO
O amor vem rindo pelos vales, De mãos dadas com a Primavera brincalhona; Todo o Povo-Flor a acenar, Todo o Povo-Pena a voar.
"Mais alto! Mais alto!" chamam os tordos; "Mais selvagem! Mais livre!" respiram as árvores; E as montanhas púrpuras acenam Para cima para os seus mistérios.
Sempre mais léguas para vaguear, Pico a pico e encosta a encosta; Lábios para cantar e pés para seguir, Olhos para sonhar e coração para esperar!
Tardar? Não, mas quem pode tardar? Todo o mundo está a voar; O amor vem rindo pelos vales, De mãos dadas com a Primavera brincalhona.
A AUTOESTRADA
Todo o dia na autoestrada Os velozes correios do Rei cavalgam; Podes ouvir o passo dos seus cavalos apressados Por todo o campo. Eles cavalgam pela vida e cavalgam pela morte E atropelam quem tarda. Com exibição de cor e rubor de orgulho Eles agitam a poeira na autoestrada.
Deixa-os cavalgar na autoestrada larga. O Amor caminha em pequenos caminhos à parte.
Todo o dia na autoestrada Há um tropel de pés de um exército; Podes vê-los ir numa fila organizada Com a história das suas armas completa: Eles marcham para a guerra e marcham para a paz, Pela luxúria do ouro e o aumento da fama, Por vitórias mais tristes que a derrota Eles levantam a poeira na autoestrada.
Todos os exércitos da terra desafiados, O Amor habita em pequenos caminhos à parte.
Todo o dia na autoestrada Corre um bando ávido, Com olhos tensos por um prêmio inútil Que escorrega do aperto como areia. E os homens deixam sangue onde os seus pés estiveram E inclinam-se perante o latão e a madeira - Ídolos moldados pela sua própria mão - Cegos na poeira da autoestrada.
Poder e ouro e fama negados, O Amor ri alegre nos caminhos à parte.
CANÇÃO
Aceita-o, amor! Em breve acabará, Com o espessar do trevo, Com o chamar do abibe, Aceita-o, aceita-o, amante.
Aceita-o, menino! A flor está a cair, E o cuco de despedida está a chamar, Enquanto o sol e as chuvas são um só, Leva o teu amor para o sol.
Aceita-o, rapariga! E não temas o depois, Aceita a tua parte de todo este riso, Rias ou não, as lágrimas cairão, Aceita o riso primeiro de tudo.
"NUNCA ENTREGUES TODO O CORAÇÃO"
Nunca entregues todo o coração, pois o amor Dificilmente parecerá digno de reflexão Para mulheres apaixonadas, se parecer Certo, e elas nunca sonham Que ele se esvai de beijo em beijo; Pois tudo o que é adorável é Apenas um breve, sonhador e doce deleite. Ó, nunca entregues o coração por inteiro, Pois elas, apesar de tudo o que lábios suaves podem dizer, Entregaram os seus corações ao jogo, E quem pode jogá-lo bem o suficiente Se estiver surdo, mudo e cego de amor? Aquele que criou isto conhece todo o custo, Pois ele entregou todo o seu coração e perdeu.
William Butler Yeats [1865-
CANÇÃO
Cheguei à porta da Casa do Amor E bati enquanto a noite estrelada passava; E o meu verdadeiro amor gritou "Quem bate?" e eu disse: "Sou eu."
E o Amor olhou de cima, de uma treliça, Onde as rosas estavam secas como os lábios dos mortos: "Não há lugar na Casa do Amor Para ambos," disse ele.
Colhi uma folha do alpendre e rastejei Para longe, através de um deserto de escárnios e desprezos, Para um lugar solitário onde rezei e chorei E teci para mim uma coroa de espinhos.
Voltei mais uma vez à Casa do Amor E bati, ah, suave e melancolicamente, E o meu verdadeiro amor gritou "Quem bate?" e eu disse: "Ninguém agora, senão tu."
E as grandes portas abriram-se de par em par E uma voz ecoou de uma glória de luz: "Abri espaço, abri espaço para um coração fiel Na Casa do Amor, esta noite."
Alfred Noyes [1880-
"CRIANÇA, CRIANÇA"
Criança, criança, ama enquanto puderes A voz e os olhos e a alma de um homem, Nunca temas, ainda que isso te parta o coração - Da ferida brotará uma nova alegria; Apenas ama com orgulho, com alegria e plenamente, Ainda que o amor seja o céu ou o amor seja o inferno.
Criança, criança, ama enquanto puderes, Pois a vida é curta como um dia feliz; Nunca temas o que sentes - Apenas pelo amor a vida se torna real; Ama, pois os pecados mortais são sete, Apenas através do amor entrarás no céu.
Sara Teasdale [1884-1933]
SABEDORIA
A jovem pergunta: "Seria melhor Jazer para sempre, um preguiçoso aquecido, Ou levantar-me e enfrentar o Destino e o Acaso, A crueza da manhã, O escárnio e o desprezo Do severo Mestre da minha ignorância?" "Não sei," disse a Sabedoria.
A jovem pergunta: "Amigo, morrerei mais calma, Se tiver jazido para sempre, com os lençóis sobre a cabeça, Aquecida num sonho, ou se me levantar para enfrentar o pior Do perigo nas estradas principais, De vaguear pelos caminhos secundários, Da fome pela verdade, da seca e da sede?" "Nós não sabemos," disse ele, "Nem podemos saber até estarmos mortos."
Ford Madox Ford [1873-
EPÍLOGO De "Emblemas do Amor"
O que faremos pelo Amor nestes dias? Como faremos um fogo de altar Para ferir os olhos arrogantes dos homens Com o renome do nosso Céu, E provar aos incrédulos O nosso serviço ao nosso querido deus, Amor? Que tochas ergueremos acima Da multidão que se empurra pela lama, Para maravilhar as cabeças sombrias com um fogo estranho? Eu sentir-me-ia muito culpado, Se nunca segurasse alguma chama perfumada Acima dos ruídos do mundo, E abertamente, por entre os olhares apressados dos homens, Adorasse diante dos medos sagrados Que são como cortinas cintilantes cerradas Através da presença do nosso senhor Amor. Não, quem dera pudesse preencher o olhar De toda a terra com algum grande louvor Feito numa maravilha para os olhos dos homens, Alguma torre de alvenarias cintilantes, Onde, com tal espírito a florescer, Os homens pudessem ver o que o meu coração pode cantar: Tudo o que o Amor fez por mim Construído em pedra, uma alegria visível; Mármore levado a uma altura resplandecente Como movido pelo deleite interior; Não como talhado pelo esforço de cinzéis, Mas parecendo suspenso numa melodia poderosa. Pois de todos aqueles que foram conhecidos Por se hospedarem com o nosso bondoso anfitrião, o sol, Invejo um por apenas uma coisa: Na Córdova dos Mouros Habitava um Rei de alma apaixonada, Que ordenou a grandes grupos de talhadores de mármore Que modelassem a ação de graças do seu coração Num palácio alto, formado de modo a que Todo o mundo maravilhado pudesse saber A alegria que ele tinha da sua rapariga mourisca. O seu amor, que mais brilhante e vasto era Do que os lugares estrelados, ele enviou para a pedra firme, Como se a pedra fosse vidro Incendiado e soprado em beleza. Solene e inventado gravemente, Na sua massa o edifício erguia-se, Tal como o Amor, que confia bravamente No seu próprio bem excessivo Para ser melhor do que o desperdício Dos engenhos do tempo; grandiosamente espaçado, Seriamente o edifício erguia-se. Mas sobre tudo isso ia um prazer De ornamento delicadamente esculpido, Enleando-se como arrebatamento, Mencionando em esculturas entrelaçadas A alegria que o Amor tem na sua mente; E como sentidos deleitados eram As janelas, e as colunas ali Faziam a vista que as seguia doer Tal como o coração que as criou. Bem posso ver essa canção brilhante Florescendo ali, o grupo ascendente De pórticos, pilares e paredes com janelas, Espiras como chamados de flauta penetrantes, Até ao voo em nuvem de neve do telhado; Tudo reluzindo na luz espanhola, Branco como a água das marés árticas, Exceto por um brilho âmbar nos lados ensolarados. Terias dito que o fulgor radiante Daquele palácio poderia ter sido A fantasia de um jovem deus, antes de ele vir Para enquadrar os seus mundos e sóis sérios; Tal paixão imortal Vibrava entre a pedra delgada e talhada. E nas noites parecia um vaso Cortado na substância de uma estrela, Onde um vinho, que será servido Algum dia para o banquete do Céu, estava armazenado. Mas dentro desta concha cinzelada, A maravilha do Amor feita visível, O Rei colocou um ambiente privado e gentil, De agradável quietude. Pois bem no meio havia um pátio, Onde silêncios almíscarados sempre Escutavam a água e as árvores; E ervas de toda espécie perfumada, - Lavanda, santolina, alecrim, Manjericão, tanásia, centáurea, - Era a relva daquele pomar, escondido No meio de todos os assombros do Amor. Agitando o ar com rumor fresco, Pequenas fontes jogavam para uma piscina Com um som tão suave quanto o sibilar da cevada Quando a sua barba está apenas a brotar; De onde um jovem riacho, que pisava sobre musgo, Riava-se graciosamente pelo pátio. E na clara ociosidade da piscina, Movendo-se como sonhos através da felicidade, Cardumes de pequenos peixes brilhantes estavam; Para dentro e para fora de matagais de ervas dobravam-se Perca e carpa, e passeavam Com mandíbulas a mastigar e olhos arregalados; Ou sobre uma folha de lótus rastejaria Uma caboz tigrada para se aquecer e esparramar, Saboreando o sol quente antes de mergulhar Na água; mas rápido como o medo A sua cabeça castanha brilhante deslizava de volta Para se agachar no cascalho do seu covil, Onde os raios de sol arrefecidos, quebrados em destroços, Derramavam ouro estilhaçado sobre o seu dorso. Assim, dentro daquele ar velado de verde, Dentro daquela quietude de paredes brancas, onde A água inocente pensava em voz alta, - Tagarelice infantil que deve fazer A sábia luz do sol sacudir-se com riso Sobre a folhagem curvada, - Muitas vezes o Rei e a sua amada Deixavam as horas deliciosas passar. Todo o mundo exterior podia ver Gravado e serrado de forma surpreendente O motim deleitado do seu amor, Fixado em mármore para os olhos de todos os homens; Mas apenas estes dois podiam habitar Na paz fresca que no interior Do desejo vibrante e da paixão habitava; Eles apenas conheciam o significado silencioso soletrado Pela escrita flamejante do Amor, que é A palavra de Deus escrita em êxtases. E onde está agora aquele palácio, Toda a pedra habilidosa e mágica, Todas as torres sonhadoras forjadas Pelo Amor como se nada mais do que pensamento O mármore resistente fosse? Como pôde tal maravilha passar? Ah, foi apenas construído em vão Contra os chifres estúpidos de Roma, Que empurraram para o húmus comum A amabilidade que brilhava em Espanha. Mas nós erguemo-lo de novo! Um palácio mais elevado, muito mais belo, É nosso, e um que não teme guerra. Seguros em muralhas maravilhosas estamos; Sentido de assombro como fogos construídos, Alto espanto de desejos, Deleite e certeza de amor, Fechando em redor, cobrindo acima A nossa hora inalcançável e perfeita Dentro dos esplendores do poder do amor.
Lascelles Abercrombie [1881-
NO HAMPSTEAD HEATH
Contra a chama verde da árvore de espinheiro, A sua túnica escarlate arde; E mais viva do que a alegria doiva da seiva verde O fogo da Primavera formiga através dele inebriantemente, Enquanto, trêmulo, ele se vira E gagueja o antigo conto surpreendente Da juventude e do tempo de Abril; Enquanto ela, com piadas entrecortadas que, soluçando, falham, Senta-se, de lábios cerrados, a tremer, de olhos ávidos e pálida, Sob a sua pena púrpura.
Wilfrid Wilson Gibson [1878-
ERA UMA VEZ
Era uma vez, era uma vez, Antes do Amanhecer começar, Havia uma ninfa do cortejo de Diana Que era amada por Pan; Era uma vez um rapaz camponês Que amava uma rapariga em casa; Era uma vez um rei saxão Que amava uma rainha de Roma.
O mundo tem apenas uma canção para cantar, E é sempre nova, A primeira e a última de todas as canções, Pois é sempre verdadeira - Uma pequena canção, uma canção terna, A única canção que ele possui; "Havia um jovem de Ascalão Que amava uma rapariga de Gate."
Mil milhares de anos se foram, E eras ainda passarão, Contudo, o mundo cantará para sempre Daquele que amou uma rapariga - Uma velha canção, uma canção dourada, E cantá-la-á sem medo: "Havia um jovem, era uma vez, Que amava ternamente uma donzela."
Kendall Banning [1879-
EM LOUVOR DELA
PRIMEIRA CANÇÃO De "Astrophel e Stella"
Duvidas a quem a minha Musa destina estas notas, Que agora o meu peito, sobrecarregado, empresta à música? A ti! a ti! todo o canto de louvor é devido; Apenas em ti o meu canto começa e termina.
Quem tem os olhos que unem estado com prazer? Quem guarda a chave do tesouro supremo da Natureza? A ti! a ti! todo o canto de louvor é devido; Apenas por ti o céu esqueceu toda a medida.
Quem tem os lábios onde a inteligência reina com formosura? Quem o género feminino ao mesmo tempo adorna e mancha? A ti! a ti! todo o canto de louvor é devido; Apenas por ti Cupido mantém a sua coroa.
Quem tem os pés, cujo passo toda a doçura planta? Quem mais, por quem a Fama carece de trombetas dignas? A ti! a ti! todo o canto de louvor é devido; Apenas a ti Vénus concede o seu cetro.
Quem tem o peito, cujo leite as paixões nutre? Cuja graça é tal, que quando censura, acalenta? A ti! a ti! todo o canto de louvor é devido; Apenas através de ti a árvore da vida floresce.
Quem tem a mão, que sem golpe subjuga? Quem a beleza há muito morta com aumento renova? A ti! a ti! todo o canto de louvor é devido; Apenas perante ti toda a inveja desesperançada lamenta-se.
Quem tem o cabelo, que o mais solto, o mais rápido prende? Quem faz um homem viver alegre quando ele morre? A ti! a ti! todo o canto de louvor é devido; Apenas de ti o adulador nunca mente.
Quem tem a voz, que a alma dos sentidos separa? Cuja força senão a tua os raios da beleza troveja? A ti! a ti! todo o canto de louvor é devido; Apenas contigo os milagres não são maravilhas.
Duvidas a quem a minha Musa destina estas notas, Que agora o meu peito, sobrecarregado, empresta à música? A ti! a ti! todo o canto de louvor é devido; Apenas em ti o meu canto começa e termina.
Philip Sidney [1554-1586]
SILVIA De "Os Dois Cavalheiros de Verona"
Quem é Silvia? O que é ela? Que todos os nossos pastores a louvam? Santa, justa e sábia é ela; O céu tal graça lhe emprestou, Para que ela pudesse ser admirada.
É ela bondosa tanto quanto é justa? Pois a beleza vive com a bondade: O Amor recorre aos seus olhos, Para que o ajude da sua cegueira; E, sendo ajudado, habita lá.
Então cantemos a Silvia, Que Silvia é excelente; Ela supera cada coisa mortal Que habita na terra monótona: A ela tragamos guirlandas.
William Shakespeare [1564-1616]
CUPIDO E CAMPASPE De "Alexandre e Campaspe"
Cupido e a minha Campaspe jogaram Cartas por beijos; Cupido pagou: Ele aposta a sua aljava, arco e flechas, As pombas da sua mãe, e a parelha de pardais; Perde-os também; depois ele atira O coral do seu lábio, a rosa Que cresce na sua face (mas ninguém sabe como); Com estes, o cristal da sua testa, E depois a covinha no seu queixo; Tudo isto a minha Campaspe ganhou: E por fim ele apostou ambos os olhos - Ela ganhou, e Cupido cego levantou-se.
Ó Amor! fez ela isto a ti? O que será, ai de mim, de mim?
John Lyly [1554?-1606]
CANÇÃO DE APOLO De "Midas"
O cabelo da minha Daphne é ouro torcido, Estrelas brilhantes os seus olhos guardam, A testa da minha Daphne entroniza as Graças, A beleza da minha Daphne mancha todas as faces, Na bochecha da Daphne crescem rosa e cereja, No lábio da Daphne uma baga mais doce, A mão nevada da Daphne apenas tocada derrete, E então nenhum calor mais celestial é sentido, A voz da minha Daphne afina todas as esferas, A música da minha Daphne encanta todos os ouvidos. Tolo sou eu ao cantar assim o seu louvor; Estas glórias agora converteram-se em louros.
John Lyly [1554?-1606]
"JUSTA É A MINHA AMADA POIS ABRIL ESTÁ NA SUA FACE" De "Perimedes"
Justa é a minha amada pois Abril está na sua face, Os seus seios adoráveis Setembro reivindica a sua parte, E o senhorial Julho nos seus olhos toma lugar, Mas o frio Dezembro habita no seu coração; Benditos sejam os meses que põem os meus pensamentos em fogo, Amaldiçoado aquele mês que obstrui o meu desejo.
Como o fogo de Febo, assim cintilam ambos os seus olhos, Como ar perfumado com âmbar é o seu hálito, Como ondas a inchar os seus seios adoráveis elevam-se, Como terra, o seu coração, frio, data-me para a morte: Ai de mim, pobre homem, que na terra vivo, Quando a terra cruel morte e desespero dá!
Em pompa senta-se a misericórdia na sua face, O Amor entre os seus seios os seus troféus imprime, Os seus olhos brilham favor, cortesia e graça, Mas toca o seu coração, ah, esse é forjado de sílex! Portanto a minha colheita na relva traz grão; A rocha gastar-se-á, lavada com a chuva de inverno.
Robert Greene [1560?-1592]
SAMELA De "Menaphon"
Como Diana na sua veste de verão, Cingida com uma túnica carmesim da cor mais brilhante, Vai a bela Samela; Mais branca do que os rebanhos que se alimentam espalhados, Quando lavados pela Fonte de Aretusa eles jazem, É a bela Samela.
Como a bela Aurora no seu cinzento matinal, Adornada com o brilho avermelhado do seu amor, É a bela Samela; Como a adorável Tétis num dia calmo, Quando a sua luminosidade a fantasia de Neptuno move, Brilha a bela Samela.
As suas madeixas de ouro, os seus olhos como correntes vítreas, Os seus dentes são pérolas, os seios são marfim Da bela Samela; As suas bochechas como rosa e lírio exalam brilhos; As suas sobrancelhas arcos brilhantes moldados de ébano: Assim a bela Samela
Supera a bela Vénus na sua tonalidade mais brava, E Juno na exibição de majestade, Pois ela é Samela; Palas, na inteligência, - todas as três, se bem observares, Pela beleza, inteligência e dignidade inigualável Cedem perante Samela.
Robert Greene [1560?-1592]
CANÇÃO DE DAMELUS SOBRE A SUA DIAPHENIA
Diaphenia como o narciso, Branca como o sol, justa como o lírio, Heigh ho, como eu te amo! Eu amo-te como os meus cordeiros São amados pelas suas mães; - Quão abençoado seria eu se me colocasses à prova.
Diaphenia como as rosas que se espalham, Que nos teus doces todos os doces encerram, Doce justa, como eu te amo! Eu amo-te como cada flor Ama o poder vital do sol; Pois morta, o teu hálito poderia mover-me para a vida.
Diaphenia como todas as coisas abençoadas, Quando todos os teus louvores são expressos, Querida alegria, como eu te amo! Como os pássaros amam a primavera, Ou as abelhas o seu cuidadoso rei: Então em troca, doce virgem, ama-me!
Henry Constable [1562-1613]
MADRIGAL
O meu amor no seu traje mostra a sua inteligência, Assenta-lhe tão bem; Pois para cada estação ela tem vestimentas adequadas, Para o Inverno, Primavera e Verão.
Nenhuma beleza lhe falta Quando todas as suas roupas estão postas: Mas a própria Beleza ela é Quando todas as suas roupas se foram.
Desconhecido
SOBRE CLORIS A CAMINHAR NA NEVE
Vi a bela Cloris caminhar sozinha, Enquanto a chuva emplumada caía suavemente, Como se Júpiter descesse da sua torre Para cortejá-la numa chuva de prata. A neve luxuriosa voou para o seu peito Como pequenos pássaros para o seu ninho, Mas, vencida pela brancura ali, De tristeza derreteu-se numa lágrima; De lá caindo na bainha da sua veste, Para adorná-la, congelou-se numa gema.
William Strode [1602-1645]
"HÁ UMA DAMA DOCE E BONDOSA"
Há uma dama doce e bondosa, Nunca houve rosto que tanto agradasse à minha mente; Apenas a vi passar, E ainda assim amo-a até morrer.
O seu gesto, movimento e os seus sorrisos, A sua inteligência, a sua voz seduzem o meu coração, Seduzem o meu coração, não sei porquê, E ainda assim amo-a até morrer.
Cupido tem asas e vaga, O seu país assim o meu amor muda: Mas mude ela de terra, ou mude ela de céu, Ainda assim eu a amarei até morrer.
Desconhecido
CEREJA-MADURA
Há um jardim na sua face Onde rosas e lírios brancos florescem; Um paraíso celestial é esse lugar, Onde todas as frutas agradáveis fluem: Ali crescem cerejas que ninguém pode comprar Até que "Cereja-madura" elas mesmas gritem.
Essas cerejas encerram belamente De pérola oriental uma fila dupla, Que quando o seu adorável riso mostra, Parecem botões de rosa cheios de neve; Contudo nem par nem príncipe as pode comprar Até que "Cereja-madura" elas mesmas gritem.
Os seus olhos como anjos vigiam-nas sempre; As suas sobrancelhas como arcos dobrados estão, Ameaçando com olhares penetrantes matar Todos os que tentam com olho ou mão Essas sagradas cerejas aproximar-se, Até que "Cereja-madura" elas mesmas gritem.
Thomas Campion [ ? -1619]
AMARILLIS
Não me importo com estas damas, Que devem ser cortejadas e imploradas: Dá-me a bondosa Amarillis, A luxuriosa camponesa. A natureza a arte despreza, A sua beleza é sua própria. A ela quando cortejamos e beijamos, Ela grita, Deveras, deixa-me! Mas quando chegamos onde há conforto, Ela nunca dirá Não.
Se eu amo Amarillis, Ela dá-me frutas e flores: Mas se amarmos estas damas, Devemos dar chuvas de ouro. Dá-lhes ouro, as que vendem o amor, Dá-me a rapariga castanha, Que, quando cortejamos e beijamos, Ela grita, Deveras, deixa-me: Mas quando chegamos onde há conforto, Ela nunca dirá Não.
Estas damas devem ter almofadas, E camas feitas por estranhos; Dá-me um caramanchão de salgueiros, De musgo e folhas não compradas, E a fresca Amarillis, Com leite e mel alimentada; Que, quando cortejamos e beijamos, Ela grita, Deveras, deixa-me: Mas quando chegamos onde há conforto, Ela nunca dirá Não!
Thomas Campion [ ? -1619]
ELIZABETH DA BOÉMIA
Vós, belezas inferiores da noite, Que mal satisfazeis os nossos olhos Mais pelo vosso número do que pela vossa luz, Vós, povo comum dos céus; O que sois vós quando a lua se elevar?
Vós, curiosos cantores da floresta, Que gorgeiam os cantos da Dama Natureza, Pensando que as vossas paixões são compreendidas Pelos vossos acentos fracos; qual é o vosso louvor Quando Filomel a sua voz elevar?
Vós, violetas que primeiro aparecem, Pelas vossas mantas púrpura puras conhecidas Como as orgulhosas virgens do ano, Como se a primavera fosse toda vossa; O que sois vós quando a rosa desabrochar?
Assim, quando a minha senhora for vista Na forma e beleza da sua mente, Pela virtude primeiro, depois por escolha, uma Rainha, Dizei-me, se ela não foi projetada O eclipse e a glória da sua espécie.
Henry Walton [1568-1639]
O TRIUNFO DELA De "Uma Celebração de Charis"
Vede a Carruagem à mão aqui do Amor, Onde a minha Senhora cavalga! Cada um que puxa é um cisne ou uma pomba, E bem o carro o Amor guia. Enquanto ela vai, todos os corações cumprem o dever Perante a sua beleza; E, enamorados, desejam, se pudessem Apenas desfrutar de tal visão, Que eles pudessem ainda correr ao lado dela, Através de espadas, através de mares, para onde quer que ela cavalgasse.
Olhai apenas para os seus olhos, eles iluminam Tudo o que o mundo do Amor compreende! Olhai apenas para o seu cabelo, ele é brilhante Como a estrela do Amor quando ela nasce! Observai apenas, a sua testa é mais suave Do que as Palavras que a acalmam! E das suas sobrancelhas arqueadas tal graça Derrama-se através da face, Como se ali triunfasse para a vida Todo o ganho, todo o bem, da luta dos elementos.
Vistes apenas um lírio brilhante crescer Antes que mãos rudes o tocassem? Notastes apenas a queda da neve Antes que a terra a tivesse sujado? Sentistes a lã de castor, Ou a penugem de cisne alguma vez? Ou cheirastes o botão da silva? Ou o nardo no fogo? Ou provastes a bolsa da abelha? Ó tão branca, ó tão suave, ó tão doce é ela!
Ben Jonson [1573?-1637]
De saia verde, O cabelo em torno dos olhos, Phyllis sob um carvalho Sentou-se a ordenhar o seu belo rebanho: Entre esse humedecer docemente filtrado, raro deleite, Sua mão parecia leite no leite, de tão alva.
William Drummond [1585-1649]
BOAS-VINDAS
Boas-vindas, boas-vindas, eu canto, Muito mais bem-vindas que a primavera; Aquele que de vós nunca se aparta Desfrutará de uma primavera eterna.
Aquele que está perto da voz, Que rompe da vossa paliçada de marfim, Não precisa caminhar ao longe para ouvir O deleitoso rouxinol.
Aquele que olha sempre para os vossos olhos, Embora o inverno tenha começado A entorpecer as nossas artérias, Não carecerá do sol do verão.
Aquele que ainda pode ver as vossas faces, Onde toda a raridade ainda repousa, É um tolo se busca Outros lírios, outras rosas.
Aquele a quem o vosso lábio macio se rende, E percebe o vosso hálito ao beijar, Todos os odores dos campos Nunca, nunca faltarão.
Aquele que quisesse perguntar de novo O que foi o belo Éden de outrora, Que vos estude com retidão, E contemple um resumo disso.
Boas-vindas, boas-vindas, então eu canto, Muito mais bem-vindas que a primavera; Aquele que de vós nunca se aparta, Desfrutará de uma primavera eterna.
William Browne [1591-1643?]
O AMANTE COMPLETO
Pelo seu andar, se ela estiver a caminhar; Se estiver sentada, desejo-a Pela sua postura; e admiro-a Pelo seu engenho se estiver a falar; O andar, a postura e o engenho a recomendam; Pelo que tudo e cada um deles eu a amo.
Se estiver taciturna, elogio-a Por ser modesta. Se estiver alegre, Por ser bondosa, prefiro-a. Em suma, tudo lhe confere Tanta graça, e tanto a recomenda, Que por tudo eu a amo.
William Browne [1591-1643?]
RUBIS E PÉROLAS
Alguns perguntaram-me onde cresciam os rubis, E nada eu disse, Mas com o meu dedo apontei para Os lábios de Julia.
Alguns perguntaram como as pérolas cresciam, e onde; Então falei à minha amada, Para separar os seus lábios, e mostrei-lhes ali Os quartéis de pérola.
Robert Herrick [1591-1674]
SOBRE AS VESTES DE JULIA
Quando em sedas a minha Julia caminha, Então, então, parece-me, quão docemente flui A liquefação das suas roupas! Depois, quando lanço os meus olhos e vejo Essa brava vibração livre em cada sentido, - Ó como esse cintilar me arrebata!
Robert Herrick [1591-1674]
A CYNTHIA SOBRE O OCULTAMENTO DA SUA BELEZA
Não ocultes esses olhos radiantes, A luz das estrelas dos céus mais serenos; Para que, carecendo da sua luz celestial, Eles não se tornem na noite infinita do caos!
Não ocultes essas madeixas belas, As armadilhas de seda do teu cabelo encaracolado; Para que, não encontrando ouro nem minério, O curioso bicho-da-seda não trabalhe mais.
Não ocultes esses teus seios, Mais brancos como a neve que os Apeninos; Para que, se houver tal frio e geada, O lírio não se perca para sempre.
Não ocultes esse perfume fragrante, O teu hálito, que a todas as flores emprestou Perfumes; para que, sendo suprimido, Nenhuma especiaria cresça em todo o Oriente.
Não ocultes a tua voz celestial, Que faz os corações dos deuses regozijar; Para que, a música não ouvindo tal coisa, O rouxinol não se esqueça de cantar.
Não ocultes, nem eclipses, Os teus dentes de pérola com lábios de coral; Para que os mares não deixem de produzir Gemas que de ti têm todo o seu valor.
Não ocultes nenhuma beleza, graça, Que esteja na tua mente ou no teu rosto; Para que a virtude vencida pelo vício Não faça os homens crerem que não há Paraíso.
Francis Kynaston [1587-1642]
CANÇÃO
Não me perguntes mais onde Jove guarda, Quando junho passou, a rosa que fenece; Pois no profundo oriente da tua beleza Estas flores, como nas suas causas, dormem.
Não me perguntes mais para onde vagueiam Os átomos dourados do dia; Pois no puro amor o céu preparou Esses pós para enriquecer o teu cabelo.
Não me perguntes mais para onde se apressa O rouxinol quando maio passou; Pois na tua doce garganta divisora Ela passa o inverno e mantém quente a sua nota.
Não me perguntes mais onde aquelas estrelas pousam Que caem para baixo na calada da noite; Pois nos teus olhos elas sentam-se, e lá Fixas tornam-se como na sua esfera.
Não me perguntes mais se a leste ou oeste A Fénix constrói o seu ninho de especiarias; Pois a ti ela finalmente voa, E no teu fragrante seio morre.
Thomas Carew [1598?-1639?]
UM AMANTE DEVOTO
Tenho uma amante, por perfeições rara Aos olhos de todos, mas nos meus pensamentos a mais bela. Como círios no altar brilham os seus olhos; O seu hálito é o perfume do sacrifício; E onde quer que a minha fantasia queira começar, Sempre a sua perfeição deixa a religião entrar. Sentamo-nos e conversamos, e beijamos as horas Tão castamente como os orvalhos da manhã beijam as flores: Toco-a, como o meu rosário, com devoto cuidado, E venho ao meu namoro como à minha oração.
Thomas Randolph [1605-1635]
SOBRE UM CINTO
Aquilo que a sua cintura delgada confinava Deverá agora cingir os meus templos jubilosos; Não há monarca que não desse a sua coroa Para que os seus braços fizessem o que este fez.
Era a esfera extrema do meu Céu, A paliçada que continha esse cervo adorável: A minha alegria, a minha mágoa, a minha esperança, o meu amor, Tudo se movia dentro deste círculo.
Um compasso estreito! E contudo ali Habitava tudo o que é bom, e tudo o que é belo! Dá-me apenas o que esta fita cingiu, Leva todo o resto que o sol contorna!
Edmund Waller [1606-1687]
CASTARA
Como a violeta, que sozinha Prospera em alguma sombra feliz, A minha Castara vive desconhecida, A nenhum olho mais libertino traída: Pois ela é infiel a si mesma Aquela que se deleita na visão pública.
Tal é a sua beleza que nenhuma arte Enriqueceu com graça emprestada. O seu nascimento nobre não traz orgulho, Pois ela cora no seu lugar. A loucura gaba-se de um sangue glorioso; Ela é a mais nobre, sendo boa.
Cautelosa, ela nunca soube ainda O que significava um namoro lascivo; Nem fala alto para gabar o seu engenho, No seu silêncio, eloquente. De si mesma faz um exame, Mas entre os homens não faz diferença.
Ela obedece com vontade pronta Às ordens sábias dos seus graves pais; E tão inocente, que o mal Ela nem pratica, nem compreende. Os pés das mulheres correm sempre pelo mau caminho Se para o mal conhecem a direção.
Ela navega por essa rocha, a corte, Onde a virtude frequentemente parte o seu mastro; E a reclusão pensa ser o porto Onde a sua fama pode lançar âncora. A virtude não pode assentar com segurança Onde o vício é entronizado como engenho.
Ela considera melhor o prazer do dia Onde o pecado não espera pelo deleite; Sem máscara, ou baile, ou banquete, Passa docemente uma noite de inverno. Sobre essa escuridão de onde é expulsa A oração e o sono, frequentemente governa a luxúria.
Ela faz a razão subir ao seu trono, Enquanto paixões selvagens jazem cativas; E, a cada artigo de tempo, Os seus puros pensamentos voam para o céu; Todos os seus votos religiosos são, E ela dedica o seu amor a mim.
William Habington [1605-1654]
A ARAMANTHA Para que ela desgrenhe o seu cabelo
Aramantha, doce e bela, Ah, não trances mais esse cabelo brilhante! Como a minha mão ou olho curioso Pairando à tua volta, deixa-o voar.
Deixa-o voar tão confinado Como o seu calmo raptor, o vento, Que deixou a sua querida, o leste, Para folgar naquele ninho de especiarias.
Cada madeixa deve ser confessada; Mas nitidamente emaranhada no seu melhor; Como um novelo de fio de ouro Excellentemente emaranhado.
Não prendas, então, essa luz Em fitas, e não a obscureças na noite, Como o sol no seu raio matinal; Mas sacode a tua cabeça e espalha o dia.
Richard Lovelace [1618-1658]
CHLOE DIVINA
Chloe é uma Ninfa em bosques floridos, Uma Nereida nos ribeiros; Como uma santa ela move-se no templo, Uma mulher nos meus sonhos.
O amor rouba artilharia dos seus olhos, As Graças apontam os seus encantos; Orfeu é rivalizado na sua voz, E Vénus nos seus braços.
Nunca tão felizmente num só O céu e a terra se combinaram; E contudo é carne e sangue apenas Que a torna tão divina.
Thomas D'Urfey [1653-1723]
A MINHA PEGGY
A minha Peggy é uma jovem coisa, Acabada de entrar na sua adolescência, Bela como o dia, e doce como maio, Bela como o dia, e sempre alegre: A minha Peggy é uma jovem coisa, E eu não sou muito velho, Contudo, gosto bem de encontrá-la Ao despertar do aprisco.
A minha Peggy fala tão docemente Sempre que nos encontramos a sós, Não desejo mais para depor o meu cuidado, Não desejo mais de tudo o que é raro: A minha Peggy fala tão docemente, Para todos os restantes sou frio; Mas ela faz brilhar todo o meu espírito Ao despertar do aprisco.
A minha Peggy sorri tão gentilmente Sempre que sussurro amor, Que olho lá de cima para toda a cidade, Que olho lá de cima para uma coroa: A minha Peggy sorri tão gentilmente, Isso torna-me alegre e audaz, E nada me dá tanto deleite Como o despertar do aprisco.
A minha Peggy canta tão suavemente, Quando toco na minha gaita; Por todos os outros é confessado, Por todos os outros que ela canta melhor: A minha Peggy canta tão suavemente, E nas suas canções são contados, Com inocência a escolha do sentido, Ao despertar do aprisco.
Allan Ramsay [1686-1758]
CANÇÃO De "Acis and Galatea"
Ó mais rubra que a cereja! Ó mais doce que a baga! Ó ninfa mais brilhante Que a noite de luar, Como cabritinhos alegres e folgazões! Madura como o brilho que derrete; Contudo difícil de domar Como chama enfurecida, E feroz como tempestades que bramem!
John Gay [1685-1732]
"DIZ-ME, MEU CORAÇÃO, SE ISTO É AMOR"
Quando Delia na planície aparece, Amedrontado por mil medos ternos Eu aproximar-me-ia, mas não ouso mover-me: Diz-me, meu coração, se isto é amor?
Sempre que ela fala, o meu ouvido arrebatado Nenhuma outra voz além da dela consegue ouvir, Nenhum outro engenho além do dela aprovar: Diz-me, meu coração, se isto é amor?
Se ela algum outro jovem elogia, Embora eu fosse outrora o seu mais querido amigo, O seu inimigo instantâneo eu provo ser: Diz-me, meu coração, se isto é amor?
Quando ela está ausente, eu não mais Me deleito em tudo o que antes agradava - A mais clara nascente, ou o bosque mais sombrio: Diz-me, meu coração, se isto é amor?
Quando, ávida de poder, vaidosa da beleza, As suas redes ela estendeu para cada namorado, Eu lutei para odiar, mas em vão lutei: Diz-me, meu coração, se isto é amor?
George Lyttleton [1709-1773]
A BELA LADRA
Antes que o garoto pudesse andar bem, Ela roubou a brancura da neve; E mais, para adornar essa brancura, Ela roubou os rubores da manhã; Roubou toda a doçura que o éter derrama Sobre botões de prímulas e canteiros de violetas.
Ainda para revelar as suas astuciosas artimanhas Ela roubou os sorrisos de seda das Graças; Ela roubou o hálito balsâmico de Aurora; E pilhou pérola oriental para dentes; A cereja, mergulhada no orvalho matinal, Deu humidade aos seus lábios, e tom.
Estes foram os seus despojos infantis, um tesouro; E ela, com o tempo, pilhou ainda mais! Aos doze anos, roubou da rainha de Chipre O seu porte e ar que comanda o amor; Roubou a dignidade de Juno; e roubou De Palas o sentido para encantar a alma.
O engenho de Apolo foi a sua presa seguinte; A sua seguinte, o raio que ilumina o dia; Ela cantou; - espantadas as Sereias ouviram, E para afirmar a sua voz apareceram. Ela tocou; - as Musas da sua colina, Maravilharam-se com quem assim roubara a sua perícia.
O grande Jove aprovou os seus crimes e arte; E, no outro dia, ela roubou o meu coração! Se os amantes, Cupido, são o teu cuidado, Exerce a tua vingança sobre esta Bela: A julgamento leva os seus encantos roubados, E que a sua prisão sejam os meus braços!
Charles Wyndham [1710-1763]
AMORET
Se os bardos melodiosos decidem corretamente, Se está fixado nos decretos do Amor, Que a Beleza não deve ser julgada Senão pelo seu poder nativo de agradar, Então diz-me, jovens e amantes, diz-me - Que bela pode a Amoret exceder?
Contempla aquele sorriso brilhante e imaculado, E a sabedoria falando no seu porte: Contudo - ela tão sem arte o tempo todo, Tão pouco estudiosa de ser vista - Não conhecemos senão a alegria instantânea, Nem pensamos a quem devemos o dom.
Mas nem a música, nem os poderes Da juventude e da alegria e do folguedo, Adicionam metade do sol às horas, Ou tornam a perspetiva da vida metade tão clara, Como a memória a traz ao olho Das cenas onde Amoret estava presente.
Esta, certamente, é a parte mais feliz da Beleza; Esta dá o poder mais ilimitado; Esta encantará o coração súbdito Quando a rosa e o lírio desbotarem; E ela permanecer, apesar do Tempo, Doce Amoret, em todo o seu auge.
Mark Akenside [1721-1770]
CANÇÃO
A forma apenas que outros prezem, Os traços da bela: Eu procuro espírito nos seus olhos, E significado no seu ar.
Uma face damascena, um braço de marfim, Nunca ganharão os meus desejos: Dá-me uma forma animada, Que fale de uma mente interior.
Um rosto onde brilha uma honra terrível, Onde o sentido e a doçura se movem, E a inocência angelical refina A ternura do amor.
Estes são a alma da estrutura da beleza; Sem cuja ajuda vital Todos os seus traços parecem inacabados, E todas as suas rosas mortas.
Mas ah! onde ambos os seus encantos se unem, Quão perfeita é a vista, Com toda a imagem de deleite, Com graças sempre novas:
Com poder para encantar a maior mágoa, Controlar a mais selvagem raiva, Difundindo suavidade sobre a testa, E arrebatamento através da alma.
O seu poder, para expressar debilmente, Toda a linguagem deve desesperar; Mas vai, contempla o rosto de Arpasia, E lê-o perfeitamente ali.
Mark Akenside [1721-1770]
KATE DE ABERDEEN
O raio enamorado da lua de prata Rouba suavemente através da noite, Para folgar com o ribeiro sinuoso, E beijar a luz refletida. Para leitos de estado vai o sono balsâmico (É onde tu raramente estiveste), A vigília de maio enquanto os pastores mantêm Com Kate de Aberdeen.
Sobre o verde as virgens esperam, Em grinaldas rosadas alegres, Até que a manhã destranque o seu portão dourado, E dê o prometido maio. Parece-me ouvir as donzelas declarar, O prometido maio, quando visto, Não metade tão fragrante, metade tão belo, Como Kate de Aberdeen.
Toca as notas mais audazes do tambor, Despertaremos o bosque que dormita; Os pássaros nos ninhos elevarão as suas gargantas, E saudarão a donzela do amor; E vê - a cotovia matinal engana-se, Ela deixa o verde tufado: Pássaro querido! não é a manhã que rompe, - É Kate de Aberdeen.
Agora, leve sobre o prado nivelado, Onde as fadas da meia-noite vagueiam, Como elas, a dança jocunda lideraremos, Ou afinaremos a flauta para o amor: Pois vê, o maio rosado aproxima-se, Ela reclama uma Rainha virgem; E escuta, os pastores felizes clamam, É Kate de Aberdeen.
John Cunningham [1729-1773]
CANÇÃO
Quem roubou a caverna do oceano, Para tingir os teus lábios com tom de coral? Quem da distante vaga da Índia Para ti esses tesouros de pérolas tirou? Quem do céu oriental lá além Roubou a manhã do teu olho?
Mil encantos, para decorar a tua forma, Do mar, e da terra, e do ar são arrancados; Rosas florescem sobre a tua face, No teu hálito a sua fragrância trazida. Guarda o teu seio do dia, Para que as tuas neves não derretam.
Mas um encanto resta atrás, Que a terra muda nunca pode impartir; Nem no oceano encontrarás, Nem no ar que circula, um coração. A mais bela! se tu perfeita quiseres ser, Toma, ó, toma esse coração de mim.
John Shaw [1559-1625]
CHLOE
Era o charmoso mês de maio, Quando todas as flores estavam frescas e alegres; Uma manhã, ao romper do dia, A jovem e charmosa Chloe Do sono pacífico ela levantou-se, Cingiu o seu manto e as suas meias, E sobre o prado florido ela vai, A jovem e charmosa Chloe. Linda era ela ao amanhecer, Jovem Chloe, charmosa Chloe, Saltitando sobre o relvado de pérolas, A jovem e charmosa Chloe.
O povo de penas tu poderias ver, Empoleirado todo à volta em cada árvore, Em notas da mais doce melodia Eles saúdam a charmosa Chloe; Até que, pintando alegremente os céus orientais, O glorioso sol começou a nascer, Rivalizado pelos olhos radiantes Da jovem e charmosa Chloe. Linda era ela ao amanhecer, Jovem Chloe, charmosa Chloe, Saltitando sobre o relvado de pérolas, A jovem e charmosa Chloe.
Robert Burns [1759-1796]
"Ó MALLY É MANSINHA, MALLY É DOCE"
Enquanto caminhava pela rua, Uma donzela descalça encontrei por acaso; Mas ó, a estrada era muito dura Para os pés tenros daquela bela donzela. Ó Mally é mansinha, Mally é doce, Mally é modesta e discreta, Mally é rara, Mally é bela, Mally é de todas as formas completa.
Seria mais adequado que esses pés finos Estivessem bem atados em sapatos de seda, E seria mais apropriado que ela se sentasse Dentro daquela carruagem dourada lá em cima.
O seu cabelo amarelo, sem comparação, Vem escorrendo pelo seu pescoço branco como o cisne, E os seus dois olhos, como estrelas nos céus, Manteriam um navio a afundar longe do naufrágio. Ó Mally é mansinha, Mally é doce, Mally é modesta e discreta, Mally é rara, Mally é bela, Mally é de todas as formas completa.
Robert Burns [1759-1796]
A ESCOLHA DO AMANTE
Tu, Damon, cobiças possuir A ninfa que cintila no seu vestido; Invadirias sedas farfalhantes e armações, E abraçarias um braço cheio de brocado.
Tais elevam o preço do teu deleite Aqueles que compram tanto o seu vermelho como o branco, E, como piratas, surpreendem o teu coração Com cores de arte adulterada.
A mim, Damon, a mim a donzela encanta Cujas faces a mão da natureza pinta; Um rubor modesto adorna o seu rosto, O seu ar uma graça não afetada.
Nenhuma arte ela conhece, ou procura conhecer; Nenhum encanto ao orgulho opulento deve; Nenhuma gema, nenhum ouro ela precisa usar; Ela brilha intrinsecamente bela.
Thomas Bedingfield [ ? -1613]
RONDEAU REDOUBLE
O meu dia e a minha noite estão na mão da minha senhora; Não tenho outro nascer do sol senão a sua vista; Para mim o seu favor glorifica a terra; A sua raiva obscurece toda a luz alegre. O seu rosto é mais belo que o espinheiro branco, Quando todas em flor em maio as sebes se erguem; Enquanto ela é bondosa, não conheço nenhum susto; O meu dia e a minha noite estão na mão da minha senhora.
Todo o céu nos seus olhos gloriosos é abarcado; O seu sorriso é mais suave que a noite de verão, Mais alegre que o amanhecer na margem das Fadas; Não tenho outro nascer do sol senão a sua vista. O seu discurso de prata é como o voo cantante De ribeiros ondulando sobre a areia de joias; O seu beijo um sonho de delicado deleite; Para mim o seu favor glorifica a terra.
Que importa se o Inverno persegue o Verão suave! O sol dourado no seu cabelo arde sempre brilhante. Se ela estiver triste, imediatamente toda a alegria é banida; A sua raiva obscurece toda a luz alegre. Venha o bem ou o mal, sou o cavaleiro da minha senhora E ao seu serviço resisto a todo o mal; O Amor é o meu Senhor em todo o desprezo do mundo E detém na palma da sua mão O meu dia e a minha noite.
John Payne [1842-1916]
"O MEU AMOR AINDA É SÓ UMA MENINA"
O meu amor ainda é só uma menina, Uma menina leve e adorável ainda; Mal daria Sentar-me e cortejar Pelo ribeiro tão vítreo ainda.
Mas há um belo tempo a chegar ainda, Quando poderemos andar a vaguear ainda; E sugerir com alegria As alegrias a serem, Quando cai o crepúsculo modesto ainda.
Ela não é orgulhosa nem atrevida ainda, Ela não é rechonchuda nem arrogante ainda; Mas apenas uma saltitante, Bonita e cintilante, Menina inquieta ainda.
Mas ó, o seu sorriso sem arte é mais doce Que mel ou marmelada; E certo ou errado, Antes que muito tempo passe, Eu a trarei para uma conversa ainda.
Tenho ciúmes do que a abençoa, A própria brisa que a beija, Os canteiros floridos Sobre os quais ela pisa, Embora triste por um que a perde.
Então ó, encontrar a minha menina ainda, Lá em cima naquele vale tão relvado ainda; Pois tudo o que vejo Não é nada para mim, Exceto ela que ainda é só uma menina.
James Hogg [1770-1835]
JESSIE, A FLOR DE DUNBLANE
O sol desceu sobre o altivo Benlomond E deixou as nuvens vermelhas a presidir a cena, Enquanto solitário vago, no calmo crepúsculo de verão, Para meditar sobre a doce Jessie, a Flor de Dunblane.
Quão doce é a silva, com a sua flor suave, E doce é o vidoeiro, com o seu manto de verde; Contudo mais doce e mais bela, e cara a este seio, É a amável jovem Jessie, a Flor de Dunblane.
Ela é modesta como qualquer uma, e alegre como é bonita; Pois a simplicidade sem culpa marca-a como sua; E longe esteja o vilão, despojado de sentimento, Quem arruinaria no seu auge a doce Flor de Dunblane.
Canta, tu doce tordo, o teu hino à tarde! Tu és caro aos ecos do vale de Calderwood; Tão caro a este seio, tão sem arte e cativante, É a charmosa jovem Jessie, a Flor de Dunblane.
Quão perdidos foram os meus dias até que encontrei a minha Jessie! Os desportos da cidade pareciam tolos e vãos; Eu nunca vi uma ninfa que chamaria a minha querida donzela Até ser encantado com a doce Jessie, a Flor de Dunblane.
Embora minha fosse a estação da mais alta grandeza, No meio da sua profusão eu definharia de dor, E consideraria como nada a altura do seu esplendor, Se me faltasse a doce Jessie, a Flor de Dunblane.
Robert Tannahill [1774-1810]
MARGARET E DORA
Margaret é formosa - as artes gregas Nunca desenharam forma mais completa, Contudo por que, no meu íntimo, Considero a de Dora mais doce?
Os olhos de Dora de um azul celestial Ultrapassam todo o alcance da pintura, As notas das rolas são discórdia para A música do seu discurso.
Artistas! Recebei o sorriso de Margaret, E mostrai-o em tela; Mas para a adoração perfeita deixai Dora ao seu poeta.
Thomas Campbell [1777-1844]
CANZONETA DE DAGONET
Uma rainha vivia no Sul; E música era a sua boca, E luz do sol era o seu cabelo, De dia, e toda a noite As brasas sonolentas ali Lembravam ainda a luz; Minha alma, não era ela formosa!
Mas quanto aos seus olhos — faziam Um homem de ferro temer; Eram como piscinas azul-celeste, Observando o céu que sabia A si mesmo transmutado ali Azul-claro, ou azul mais profundo; Minha alma, não era ela formosa!
O levantar das suas mãos Fazia riso nas terras Onde o sol está, no Sul: Mas a minha alma aprendeu tristeza ali Nos segredos da sua boca, Dos seus olhos, das suas mãos, do seu cabelo: Ó alma, não era ela formosa!
Ernest Rhys [1859-
ESTÂNCIAS PARA MÚSICA
Não há nenhuma das filhas da Beleza Com uma magia como a tua; E como música sobre as águas É a tua voz doce para mim: Quando, como se o seu som causasse A pausa do oceano encantado, As ondas jazem imóveis e reluzentes, E os ventos embalados parecem sonhar.
E a lua da meia-noite está tecendo A sua corrente brilhante sobre o abismo, Cujo peito está suavemente a arfar, Como o de uma criança a dormir: Assim o espírito curva-se perante ti, Para te escutar e adorar; Com uma emoção plena, porém suave, Como a ondulação do oceano de Verão.
George Gordon Byron [1788-1824]
"FLORES EU TRARIA"
Flores eu traria se as flores pudessem tornar-te mais formosa, E música, se a Musa te fosse cara; (Pois amar estas faria com que amasses quem as traz) Mas as mais doces canções esquecem a sua melodia, E as mais lindas flores apenas ocultariam aquela que as usa: - Uma rosa notei, e poderia tê-la colado; mas ela Corou enquanto se inclinava, implorando-me para a poupar, E não estragar a sua beleza com tal rivalidade. Ai! e com que dons te hei de perseguir, Que oferendas trazer, que tesouros depor perante ti; Quando a terra com todo o seu cortejo floral te corteja, E todos os velhos poetas e velhas canções te adoram; E o amor para ti não é nada; da disposição apaixonada Preservada pela complacente plenitude da alegria!
Aubrey Thomas de Vere [1814-1902]
"NÃO É BELEZA QUE EU EXIJO"
Não é Beleza que eu exijo, Uma fronte de cristal, o desespero da lua, Nem a filha da neve, uma mão branca, Nem o orgulho amarelo do cabelo de sereia:
Não me fales dos teus olhos estelares, Dos teus lábios que parecem nutridos de rosas, Dos teus seios, onde o Cupido jaz revolto Nem dorme por beijar o seu leito: -
Um par florescente de faces de vermelhão Como as de Hebe nas suas horas mais rubras, Um hálito que fala música mais suave Que os ventos de verão a cortejar as flores, -
Isto não passa de adornos: não, o que são os lábios? Coral debaixo da corrente do oceano, Cuja margem, quando o teu aventureiro sorve, Muitas vezes perece nelas.
E o que são as faces senão insígnias muitas vezes Que acenam à juventude impetuosa para campos de sangue? Terá o seio de Helena, ainda que mui suave, Feito algum bem à Grécia ou a Ílio?
Os olhos podem arder com ardor funesto; Pode respirar veneno, o que outrora perfumava; Há muitas mãos brancas que seguram uma urna Com corações de amantes consumidos em pó.
Quanto às frontes de cristal - não há nada lá dentro; São apenas células vazias para o orgulho; Aquele que quisesse ganhar o cabelo da Sereia É geralmente estrangulado na maré.
Dá-me, em vez do busto da Beleza, Um coração terno, uma mente leal Com a qual eu pudesse confiar na tentação, Contudo, nunca a encontrar ligada ao erro, -
Alguém em cujo seio gentil eu Pudesse verter o meu secreto coração de mágoas, Como a abelha sobrecarregada de cuidados Que esconde os seus murmúrios na rosa, -
Meu Consolador terreno! cujo amor Possa ser tão indesligável Que, quando o meu espírito ganhasse o alto, O dela não pudesse ficar, por simpatia.
George Darley [1795-1846]
CANÇÃO
Ela não é formosa à vista exterior Como muitas donzelas são, A sua amabilidade eu nunca conheci Até que ela sorriu para mim; Oh! então vi que o seu olho era brilhante, Um poço de amor, uma fonte de luz.
Mas agora o seu olhar é tímido e frio, Aos meus nunca responde, E contudo não deixo de contemplar A luz do amor no seu olho: As suas próprias censuras são muito mais formosas Do que os sorrisos de outras donzelas são.
Hartley Coleridge [1796-1849]
CANÇÃO
Uma violeta no seu lindo cabelo, Uma rosa sobre o seu seio formoso! Mas ó, os seus olhos Revelam uma violeta mais formosa, E os seus lábios maduros a mais doce rosa Que existe debaixo dos céus.
Um alaúde sob a sua mão graciosa Exala música ao seu comando; Mas ainda a sua língua Chama à vida música muito mais rica Do que todo o poder dos menestréis na terra Pode dar à canção.
E assim ela move-se em luz terna, O raio mais puro, onde tudo é brilhante, Sereno, e doce; E derrama uma influência graciosa em redor, Que consagra até o próprio chão Sob os seus pés!
Charles Swain [1801-1874]
EILEEN AROON
Quando como a rosa precoce, Eileen Aroon! A beleza floresce na infância, Eileen Aroon! Quando, como um diadema, Os botões coram em torno do caule, Qual é a joia mais formosa? - Eileen Aroon!
É o olho risonho, Eileen Aroon! É o suspiro tímido, Eileen Aroon! É o tom terno, Suave como o gemido da harpa tesa? Ó, é apenas a verdade, - Eileen Aroon!
Quando como o dia nascente, Eileen Aroon! O amor envia o seu raio precoce, Eileen Aroon! O que faz o seu brilho alvorecente, Imutável através da alegria ou da mágoa? Apenas os constantes sabem: - Eileen Aroon!
Conheço um vale formoso, Eileen Aroon! Conheci uma cabana lá, Eileen Aroon! Longe na sombra desse vale Conheci uma donzela gentil, Flor de uma clareira de aveleiras, - Eileen Aroon!
Quem na canção tão doce? Eileen Aroon! Quem na dança tão veloz? Eileen Aroon! Caros eram os seus encantos para mim Mais caro o seu riso livre, Mais cara a sua constância, - Eileen Aroon!
Se ela não fosse mais verdadeira, Eileen Aroon! O que deveria fazer o seu amante? Eileen Aroon! Voar com a sua corrente quebrada Longe sobre o mar sonoro, Para nunca mais amar, - Eileen Aroon!
A juventude deve com o tempo decair, Eileen Aroon! A beleza deve desvanecer-se, Eileen Aroon! Castelos são saqueados na guerra, Chefes são dispersos para longe, A verdade é uma estrela fixa, - Eileen Aroon!
Gerald Griffin [1803-1840]
ANNIE LAURIE
As encostas de Maxwelton são bonitas Onde o orvalho cai cedo, E é lá que Annie Laurie Me deu a sua promessa verdadeira - Me deu a sua promessa verdadeira, Que nunca será esquecida; E pela bonita Annie Laurie Eu deitar-me-ia e morreria.
A sua fronte é como o monte de neve; A sua garganta é como o cisne; O seu rosto é o mais formoso Que o sol jamais iluminou - Que o sol jamais iluminou - E azul-escuro é o seu olho; E pela bonita Annie Laurie Eu deitar-me-ia e morreria.
Como o orvalho sobre a margarida está A queda dos seus pés de fada; E como os ventos a suspirar no verão, A sua voz é baixa e doce - A sua voz é baixa e doce - E ela é o mundo todo para mim; E pela bonita Annie Laurie Eu deitar-me-ia e morreria.
William Douglas [1672?-1748]
A HELEN
Helen, a tua beleza é para mim Como aquelas barcas nicéias de outrora, Que suavemente, sobre um mar perfumado, O errante cansado e gasto pelo caminho levavam Para a sua própria costa natal.
Em mares desesperados há muito acostumado a vaguear, O teu cabelo de jacinto, o teu rosto clássico, Os teus ares de Náiade, trouxeram-me para casa Para a glória que foi a Grécia E a grandeza que foi Roma.
Eis! naquele brilhante nicho da janela Como estátua vejo-te estar, A lâmpada de ágata dentro da tua mão! Ah, Psiquê, das regiões que São Terra Santa!
Edgar Allan Poe [1809-1849]
"UMA VOZ JUNTO AO CEDRO" De "Maud"
I Uma voz junto ao cedro, No prado debaixo do Solar! Ela canta um ar que me é conhecido, Uma balada apaixonada, galante e alegre, Uma canção marcial como o chamado de uma trombeta! Cantando sozinha na manhã da vida, Na feliz manhã da vida e de Maio, Cantando sobre os homens que em batalha em ordem, Prontos no coração e prontos na mão, Marcham com estandarte e corneta e flauta Para a morte, pela sua terra natal.
II Maud com o seu rosto requintado, E a voz selvagem a ressoar até ao céu ensolarado, E pés como gemas ensolaradas num verde inglês, Maud à luz da sua juventude e da sua graça, Cantando sobre a Morte, e sobre a Honra que não pode morrer, Até que eu bem poderia chorar por um tempo tão sórdido e vil, E por mim mesmo tão lânguido e vil.
III Silêncio, bela voz! Cala-te, pois apenas perturbas a mente Com uma alegria na qual não posso regozijar-me, Uma glória que não encontrarei. Cala-te! não te ouvirei mais, Pois a tua doçura dificilmente me deixa escolha A não ser mover-me para o prado e cair perante Os seus pés na relva do prado, e adorar, Não ela, que não é nem cortês nem bondosa, Não ela, não ela, mas uma voz.
Alfred Tennyson [1809-1892]
CANÇÃO
Não, mas tu, que não a amas, Não é ela puro ouro, minha senhora? Existe algo na terra - fala a verdade - acima dela? Algo como esta madeixa, vê, e esta madeixa, E esta última madeixa mais formosa de todas, Tão formosa, vê, antes que eu a deixe cair?
Porque gastas as vossas vidas a elogiar; Para elogiar, procuras o mundo inteiro: Então por que não testemunhas, a observar calmamente, Se a terra possui algo - fala a verdade - acima dela? Acima desta madeixa, e desta, que toco Mas não posso elogiar, amo tanto!
Robert Browning [1812-1889]
O ESCUDEIRO
A minha senhora faz a sua ronda matinal, O pajem da minha senhora, o seu galgo veloz, O cabelo da minha senhora os ventos ternos agitam, E todos os pássaros fazem canções para ela.
Os seus tordos cantam nas ramadas de Rathburn, E o lado de Rathburn é alegre com flores; Mas nunca como os dela, em flor ou pássaro, Foi a beleza vista ou a música ouvida.
A distância das estrelas é dela; O menor de todos os seus adoradores, O pó debaixo do seu tacão delicado, Ela não sabe que eu vejo ou sinto.
Oh, orgulhosa e calma! - ela não pode saber Onde quer que ela vá, com ela eu vou; Oh, fria e formosa! - ela não pode adivinhar Que me ajoelho para partilhar a carícia do seu cão!
Cavaleiros alegres ao lado dela caçam e falcoam, Eu roubo aos seus ouvidos a sua doce conversa; Os seus pretendentes vêm do leste e do oeste, Eu roubo os seus sorrisos de cada convidado.
Não ouvida por ela, em palavras amorosas, Eu saúdo-a com o canto dos pássaros; Eu chego até ela com as suas ramadas de braços verdes, Eu beijo-a com os lábios das flores.
O cão e eu estamos no seu rasto, O vento e eu levantamos o seu véu; Como se a lua calma e fria ela fosse, E eu a maré, eu sigo-a.
Tão sem repreensão como eles, partilho A licença do sol e do ar, E numa homenagem comum escondo A minha adoração do seu desprezo e orgulho.
Mundialmente afastado, e contudo tão perto, Respiro a sua atmosfera encantada, Na qual para ela o meu serviço traz A reverência devida às coisas sagradas.
O seu orgulho de donzela, o seu nome altivo, A minha devoção muda não envergonhará; O amor que não deseja retorno Eleva o escravo a níveis de cavalaria.
Não tenho lança, em justas ou combate, Para estilhaçar à vista da minha senhora; Mas, aos seus pés, quão abençoado eu seria Por qualquer necessidade dela morrer!
John Greenleaf Whittier [1807-1892]
ADORÁVEL MARY DONNELLY
Oh, adorável Mary Donnelly, é a ti que amo melhor! Se cinquenta raparigas estivessem à tua volta, dificilmente veria as outras. Seja qual for a hora do dia, esteja onde estiver, Os doces olhares de Mary Donnelly, eles florescem diante de mim ainda.
Os seus olhos como a água da montanha que corre sobre uma rocha, Quão claros são, quão escuros são! eles dão-me muitos choques. Sorveiras vermelhas quentes ao sol e molhadas com um chuvisco, Nunca poderiam expressar o lábio encantador que me tem no seu poder.
O seu nariz é reto e bonito, as suas sobrancelhas levantadas, O seu queixo é muito arrumado e atrevido, e liso como uma chávena de porcelana, O seu cabelo é o orgulho da Irlanda, tão pesado e tão fino; Está a rolar sobre o seu pescoço, e reunido num laço.
A dança da última noite de Whit-Monday excedeu todas as anteriores; Nenhuma rapariga bonita por milhas em redor faltou no salão; Mas Mary manteve a faixa do amor, e ó mas ela estava alegre! Ela dançou uma giga, ela cantou uma canção, que me tirou o coração.
Quando ela se levantou para dançar, os seus passos eram tão completos, A música quase se matou a si mesma para ouvir os seus pés; O violinista lamentou a sua cegueira, ouviu-a ser tão elogiada, Mas abençoou a sua sorte por não ser surdo quando ela levantou a sua voz.
E para sempre estou a assobiar ou a cantarolar o que tu cantaste, O teu sorriso está sempre no meu coração, o teu nome ao lado da minha língua; Mas tu tens tantos namorados quanto poderias contar em ambas as mãos, E para mim não sobra um polegar ou um dedo mindinho.
Oh, tu és a flor da humanidade no campo ou na cidade; Quanto mais te exalto, mais baixo sou lançado. Se algum grande lorde viesse por este caminho, e visse a tua beleza brilhante, E tu fosses a sua senhora, eu admitiria que era apenas justo.
Ó pudéssemos viver juntos num salão de palácio elevado, Onde a música alegre se eleva, e onde cortinas escarlates caem! Ó pudéssemos viver juntos numa cabana humilde e pequena, Com torrões de relva o único teto, e lama a única parede!
Ó adorável Mary Donnelly, a tua beleza é a minha angústia: É demasiado formosa para ser minha, mas nunca desejarei que seja menor. O lugar mais orgulhoso serviria ao teu rosto, e eu sou pobre e baixo; Mas que bênçãos estejam à tua volta, querida, onde quer que vás!
William Allingham [1824-1889]
AMOR NO VALE
Debaixo daquela faia solitária no relvado, Deitada com os braços atrás da sua cabeça dourada, Joelhos e madeixas dobrados para deslizar e ondular ociosamente, Jaz o meu jovem amor a dormir à sombra. Tivesse eu o coração para deslizar um braço por baixo dela, Pressionar os seus lábios entreabertos enquanto a sua cintura colho devagar, Acordando de espanto ela não poderia senão abraçar-me: Então segurar-me-ia ela e nunca me deixaria ir?
Tímida como o esquilo e caprichosa como a andorinha, Veloz como a andorinha ao longo da luz do rio Circundando a superfície para encontrar as suas asas espelhadas, Mais veloz parece ela na sua permanência do que no seu voo. Tímida como o esquilo que salta entre as copas dos pinheiros, Caprichosa como a andorinha por cima no pôr do sol, Aquela que amo é difícil de apanhar e conquistar, Difícil, mas ó a glória da vitória se ela fosse conquistada!
Quando a sua mãe cuida dela diante do espelho risonho, Atando os seus cordões, prendendo o seu cabelo, Frequentemente ela pensa, se esta coisa selvagem fosse casada, Mais amor deveria eu ter, e muito menos cuidado. Quando a sua mãe cuida dela diante do espelho iluminado, Desatando os seus cordões, penteando os seus caracóis, Frequentemente ela pensa, se esta coisa selvagem fosse casada, Eu sentiria falta apenas de um por muitos rapazes e raparigas.
Sem coração é ela como a sombra nos prados, Voando para as colinas num meio-dia azul e ventoso. Não, ela está sedenta e a beber a sua maravilha: A terra para ela é jovem como a lasca da lua nova. Se ela pratica uma indelicadeza, é apenas a sua medida rápida, Até mesmo como numa dança; e o seu sorriso não pode curar menos: Como a nuvem de Maio oscilante que fustiga as flores com granizo Fora de uma margem ensolarada, ela foi feita para ferir e abençoar.
Formosas são as curvas da coruja branca a varrer Ondulante no crepúsculo iluminado por uma grande estrela. Solitário no ramo do abeto, a sua nota de chocalho invariável, Meditando sobre a penumbra, gira o noitibó castanho. Mais escuro torna-se o vale, mais e mais esquecendo: Assim seria comigo se esquecer pudesse ser desejado. Diz ao oco relvado que guarda a nascente borbulhante, Diz-lhe para esquecer a fonte que a mantém cheia.
Descendo a colina com as suas companheiras formosas, De braço dado, todas contra o Oeste irradiante, Corajosamente ela canta, à melodia alegre ela marcha; Brave na sua forma, e mais doce não possuída. Mais doce, pois ela é o que o meu coração ao despertar primeiro Sussurrou que o mundo era; luz da manhã é ela. O amor que tanto deseja gostaria de a manter imutável; Gostaria de lançar a rede, e gostaria de a ter livre.
Feliz feliz tempo, quando a estrela branca paira Baixa sobre campos sombrios frescos com orvalho florescente, Perto do rosto do amanhecer, que se desenha através da escuridão, Enfiando-o com cor, como bagas de teixo o teixo. Mais densamente aglomeram-se as sombras à medida que o Leste grave se aprofunda Brilhando, e com carmesim uma longa nuvem incha. Donzela ainda a manhã é; e estranha ela é, e secreta; Estranhos os seus olhos; as suas faces são frias como frias conchas do mar.
Raios de sol, inclinados nas nossas colinas do sul e iluminando Montanhas de nuvens selvagens que arrastam as colinas consigo, Muitas vezes termina o dia do seu riso brilhante e mutável Frio como um rosto baço franzindo o sobrolho para uma canção. Sim, mas mostra o Sudoeste um peito de penas ondulantes Soprado para prata enquanto as nuvens são agitadas e ascendem Escalando os céus médios enquanto fluem, aí vem um pôr do sol Rico, profundo como o amor na beleza sem fim.
Quando ao amanhecer ela suspira, e como uma criança para a janela Vira olhos graves desejando luz, libertada dos sonhos, Bela ela parece, como um lírio de água branca A rebentar de botão em refúgios dos riachos. Quando da cama ela se levanta vestida do pescoço ao tornozelo Na sua longa camisola de noite doce como ramos de Maio, Bela ela parece, como um lírio alto de jardim Puro da noite, e esplêndido para o dia.
Mãe dos orvalhos, crepúsculo de cílios escuros, Crepúsculo de pálpebras baixas, sobre a orla do vale, Arredondando-se no teu peito canta a cotovia deliciada pelo orvalho, Clara como se as gotas de orvalho tivessem a sua voz nela. Escondida onde o rubor da rosa bebe o planeta sem raio, Cheia de fontes ela derrama os chuveiros de fonte pulverizadores. Deixa-me ouvir o seu riso, eu tê-la-ia sempre Fria como o orvalho no crepúsculo, a cotovia sobre as flores.
Todas as raparigas estão fora com os seus cestos para a prímula; Pelos caminhos, pelos bosques, elas formam bandos alegres. A minha doce lidera: ela não sabe porquê, mas agora ela demora-se, Olha para as anémonas curvas, e pendura as suas mãos. Tal olhar dirá que as violetas estão a espreitar, Vindo a rosa: e sem saber um grito Nasce no seu seio para odores e para cor, O esconderijo e o rouxinol; ela não sabe porquê.
Cabeça e queixo com lenço ela dispara entre as suas tulipas, Fluindo como um salgueiro cinzento em chuva de flechas: Algumas dobram a face batida para o cascalho, e o seu anjo Ela será; ela levanta-as, e em frente ela acelera novamente. Negra a nuvem de chuva impetuosa enfrenta o portão de ferro: Ela está fora para animar um vizinho que carece de alegria. Assim quando o céu e a relva se encontraram rolando mudos para o trovão Vi eu uma vez uma pomba branca, luz única da terra.
Pequenas estudiosas impecáveis são as flores do seu jardim, Treinadas para ficar em filas, e perguntando se agradam. Eu poderia amá-las bem, não fosse amar mais as selvagens: Ó minhas selvagens! elas dizem-me mais do que estas. Tu, minha selvagem, tu falas da rosa silvestre melada, Violeta, eglantina corada na vida; e tal como elas, Elas à beira do caminho são promessa da tua bondade, Tu és da vida, nas margens que alinham o caminho.
Espreitando no seu quarto a branca coroa a rosa vermelha, Jasmim enrola a varanda com estrelas duas e três. Partida está a janela; ela dorme; o jasmim estrelado Respira um hálito que cai que carrega pensamentos de mim. Mais doce não possuída, terei eu dito dela o meu mais doce? Não enquanto ela dorme: enquanto ela dorme o jasmim respira, Seduzindo-a para o amor: ela dorme; o jasmim estrelado Leva-me para a sua almofada debaixo de grinaldas de rosas brancas.
Amarelas com trevo-de-pássaro estão as clareiras de relva; Amarelas com cinquefólio da folha cinzenta de orvalho; Amarelas com sedum; os montes de musgo são amarelos; De pescoço azul o trigo balança, amarelando para o feixe. Verde-amarelo irrompe do bosque o risonho pica-pau; Afiada como uma foice é a borda da sombra e do brilho: A terra no seu coração ri olhando para os céus, Pensando na colheita: eu olho e penso na minha.
Isto eu posso saber: o seu vestir e despir Tal mudança de luz mostra como quando os céus em desporto Mudam de nuvem para luar; ou orlando sobre o trovão Desliza um raio de sol; ou varrendo para o porto Velas brancas enrolam-se; ou nas margens do oceano Velas brancas inclinam-se ao longo das ondas saltando verdes. Visões dela chovem diante de mim, mas da vista Guardada ela estaria como o sol se ela fosse vista.
A porta da frente e as traseiras da antiga quinta coberta de musgo Abrem-se com a manhã, e num enlace de brisa O jardim cintila vivamente para o pomar de sombras listradas, Verde através de um regato onde na areia piscam os peixinhos. O sol matutino do verão, ocupado na relva, Enxameia, e as suaves notas de flauta do melro Chamam a minha amada com um desafio redondo e maroto: O mais pitoresco, o mais rico coral de todas as gargantas canoras!
Fresco era o lado do bosque; fresco como a sua leitaria branca Mantendo doce a panela de natas; e ali os rapazes da escola, Jogando críquete lá embaixo, corriam castanhos e vermelhos de sol; Ó a translúcida escuridão do frescor de olhos profundos! Espreitando da quinta, ela própria foi buscar um jarro Cheio de leite, e inclinou o bico para cada um, por sua vez. Então um pequeno, com a boca aberta e na ponta dos pés, Disse: "Eu vou beijar-te": ela riu-se e inclinou a face.
Pombas do pinhal que cerca o nosso telhado vermelho Piam durante o longo meio-dia, arrulhando através do arrulho. As folhas caem frouxas, e pela estrada sonolenta Às vezes assobia um tentilhão; o azul cai frouxo. As vacas abanam uma cauda lenta com os joelhos na água do rio, Ofegantes, entregues ao sol e ao mosquito e à mosca. Não se vê ela em lado nenhum; e se não a vejo em parte alguma, O relâmpago pode vir, chuvas direitas e um céu de tigre.
Ó o feixe dourado, o punhado de tesouro que sussurra! Ó as madeixas castanhas a acenar entrelaçadas! Ó as madeixas de tesouro umas sobre as outras A acenar! Ó o cinto frouxo à volta da cintura! Mortas estão as papoilas que dispararam o seu escarlate aleatório Rápido por entre as espigas de trigo: enroladas à volta da cintura, Colhidas, vejam estas noivas da Terra, um rubor de maturação! Ó as madeixas castanhas a acenar entrelaçadas.
Grande e de um vermelho fumegante, o disco frio do sol cai, Cortado por colinas nuas, sobre neve sombreada de violeta: Para leste, grande e imóvel, ilumina-se um caramanchão de luar, De onde, vagarosamente, sai a lua resplandecente. Durante a noite, na impressão negra dos ramos, a nossa faia Contempla esta brancura: durante a noite poderia eu. Aqui pode a vida sobre a morte ou a morte sobre a vida ser pintada. Deixem-me abraçar a sua alma para saber que ela não pode morrer!
As mexeriqueiras contam os seus defeitos; vasculham uma câmara estreita Onde não há janela, não leem o céu nem a ela. "Quando ela era pequenina", uma velha mulher trémula diz, Puxa-me o coração e guia-me pela orelha. Defeitos ela teve outrora enquanto aprendia a correr e caía: Defeitos de traços que alguns veem, beleza não completa. Contudo, boas mexeriqueiras, a beleza que torna sagrados A Terra e o ar, pode ter defeitos da cabeça aos pés.
Para aqui ela vem; ela vem a mim; ela demora-se, Aprofunda as suas sobrancelhas castanhas, enquanto de nova surpresa As pestanas erguem-se altas no espanto de um estranho; Contudo, sou eu a luz e a vida dos seus olhos. Algo que os amigos lhe disseram enche-lhe o coração até transbordar, Prende-a nos seus rubores, e fere-a, e doma-a. - Certa do seu refúgio, ó como uma pomba que pousa, Braços erguidos, ela deixou-se cair: as nossas almas estavam nos nossos nomes.
Em breve ela jazerá como um amanhecer de geada branca. Aveia amarela e trigo castanho, cevada pálida como o centeio, Há muito que os vossos feixes cederam ao debulhador, Sentiram o cinto desapertado, viram as madeixas voar. Em breve ela jazerá como um pôr-do-sol vermelho-sangue. Rápida com o amanhã, Primavera de asas verdes! Canta do Sudoeste, traz-lhe de volta os fugitivos, Rouxinol e andorinha, canção e asa mergulhante.
Suaves folhas novas de faia, até ao radiante Abril Espalhando ramo sobre ramo uma montanha de prímulas, vós, Lúcidas ao luar, erguei lírios para os campos do céu, O verde mais jovem transfundido em prata a brilhar através: Mais belos que o lírio, que a cerejeira branca selvagem: Bela como na imagem a minha amada seráfica aparece Trazida a mim por sonhos quando o amanhecer está nas minhas pálpebras: Bela como na carne ela nada até mim em lágrimas.
Se eu pudesse encontrar um lugar para estar a sós com o céu, Eu diria o que vai no meu coração: o céu é a minha necessidade. Cada árvore do bosque está a corar como o corniso, A cintilar como a alvélia, a oscilar como o junco. A corar como o corniso carmesim em Outubro; A escorrer como o junco do Sudoeste soprado; A cintilar como nas rajadas a alvélia subitamente iluminada: Tudo parece saber o que é apenas para o céu.
George Meredith [1828-1909]
MARIAN
Ela pode ser tão sensata quanto nós, E mais sensata quando deseja; Ela pode tricotar com astuciosa inteligência, E preparar os pratos caseiros. Ela pode brandir o cajado ou a pena, E infligir uma ferida que perdura; Ela pode falar a língua dos homens, E tocar com dedos arrepiantes.
Igualem-na vós do outro lado do mar, Naturezas ternas e fogosas; Vós que temperais o ninho da tartaruga Com o ninho da águia. Terna e amorosa é a sua alma, Rápida e de voo elevado; Misturando com o seu dom de pomba Uma adoração apaixonada.
Tal ela, quem me igualará? A fugir ou a perseguir, Ardilezas subtis estão nos seus sorrisos Para pôr o mundo a cortejar. Ela é firme como uma estrela, E ainda assim a donzela mais louca: Ela pode travar uma guerra galante, E dar a paz do Éden.
George Meredith [1828-1909]
LOUVOR DA MINHA SENHORA
A minha senhora parece de marfim Testa, nariz reto, e faces que são Escavadas um pouco melancolicamente. Beata mea Domina!
A sua testa, muito sombreada Por arcos de cabelo, tem uma onda tal Como Deus foi bom de criar para mim. Beata mea Domina!
Não muito longo o cabelo da minha senhora, Nem de cor amarela clara, Mas espesso e encrespado maravilhosamente: Beata mea Domina!
Pesado para tornar a face pálida triste, E escuro, mas morto como se tivesse Sido forjado por Deus muito maravilhosamente Beata mea Domina!
De algum metal estranho, fio a fio, Para sobressair da cabeça da minha senhora, Não se movendo muito para me emaranhar. Beata mea Domina!
Sob as suas sobrancelhas as pálpebras caem lentamente, As pestanas lançam uma sombra clara Onde eu desejaria que os meus lábios estivessem. Beata mea Domina!
Os seus grandes olhos, afastados um do outro, Puxam alguma memória do seu coração, E olham muito melancolicamente; Beata mea Domina!
Tão belos e gentis eles são, Mas na maioria das vezes a olhar para longe, À espera de algo, não de mim. Beata mea Domina!
Pergunto-me se as pestanas longas São as que fazem mal aos seus olhos brilhantes, Pois sempre parecem haver meias lágrimas Beata mea Domina!
À espreita abaixo da pálpebra inferior, Escurecendo o lugar onde se escondem: Se elas se levantassem e corressem por mim! Beata mea Domina!
Sendo os seus lábios cheios feitos para beijar, Enrolados e pensativos cada um é; Isto faz-me desmaiar ao estar a ver. Beata mea Domina!
Os seus lábios não estão contentes agora, Porque as horas passam tão devagar Para um tempo doce: (rezai por mim), Beata mea Domina!
Não, mantém a tua paz! pois quem pode dizer? Mas isto, pelo menos, sei muito bem, Os seus lábios estão entreabertos com anseio, Beata mea Domina!
Tão apaixonados e rápidos a mover-se, Para colher qualquer amor que voe, Que desmaio ao estar a ver. Beata mea Domina!
Sim! ali debaixo deles está o seu queixo, Tão fino e redondo, que seria um pecado Não me sentir mais fraco quando vejo Beata mea Domina!
Os feitos de Deus; pois com tanto cuidado E linhas ténues e inquietantes forjadas ali, Ele termina a sua face para mim. Beata mea Domina!
Do seu longo pescoço o que direi? Que coisas sobre o balanço do seu corpo, Como a galhardete de um cavaleiro ou uma árvore delgada Beata mea Domina!
Colocada suavemente a acenar ao vento; Ou as suas mãos longas que eu talvez encontre Num dia doce a moverem-se sobre mim? Beata mea Domina!
Deus tenha piedade de mim, contudo, se eu falhei Ao contar, como ao longo do seu pulso As veias rastejam, morrendo languidamente Beata mea Domina!
Dentro da sua palma tenra e fina. Agora dá-me perdão, querida, naquilo em que A minha voz é fraca e te aborrece. Beata mea Domina!
Todos os homens que a virem em qualquer altura, Eu ordeno-vos estritamente nesta rima, O que, e onde quer que estejais, Beata mea Domina!
A ajoelhar perante ela; quanto a mim Engasgo-me e fico bastante desmaiado ao ver A minha senhora a mover-se graciosamente. Beata mea Domina!
William Morris [1834-1896]
MINHA MADONNA
Sob ramos de macieira verde Que nenhuma tempestade despertará, A minha senhora tem a sua casa Entre dois caramanchões; Em qualquer um dos dois Rosas vermelhas cheias de chuva; Ela tem por servas Toda a espécie de flores.
Ela não tem criada bela Para pentear o seu cabelo de ouro encaracolado Através de anéis de ouro que suportam Todo o peso do seu cabelo; Ela não tem criadas para estar Vestidas de ouro de cada lado; Em toda aquela grande terra verde Ninguém é tão grande.
Ela não tem mais o que vestir Senão um capuz branco de arminho Puxado sobre os olhos e cabelo, Trabalhado com ouro estranho, Feito para a cabeça de alguma grande rainha, Alguma bela grande rainha já morta; E um vestido estreito de vermelho Contra o frio.
Sob as suas pálpebras profundas O Amor, a jazer, parece adormecido, Amor, rápido a acordar, a chorar, A rir, a olhar; Os seus seios são como pássaros brancos, E todas as suas palavras graciosas Como erva aquática para os rebanhos Nos dias de Junho.
Para ela todos os orvalhos que caem E as chuvas são musicais; As suas flores são alimentadas por tudo, As suas alegrias por estes; Nos pinheiros de penas profundas A sua dádiva de alegria é dela, No menor sopro que se agita Através das árvores.
Ela cresce com as folhas mais verdes, Amadurece com os feixes mais vermelhos, Esquece, lembra-se, sofre, E não está triste; As terras e os céus silenciosos Deixam luz nos seus olhos; Ninguém a conhece, fraca ou sensata, Ou cansada ou alegre.
Ninguém sabe, ninguém entende, Que flores são como as suas mãos; Embora devesses procurar todas as terras Onde o tempo cresce, Que neves são como os seus pés, Embora os seus olhos queimem de calor Ao olhar para a minha doce, - Contudo ninguém sabe.
Apenas esta coisa é dita; Que branco e ouro e vermelho, As três palavras principais de Deus, o pão do homem E azeite e vinho, Foram-lhe dados por dotes, E reino de todas as horas, E graça de flores formosas E vinha variada.
Este é o louvor da minha senhora: Deus, após muitos dias, Forjou-a de modos desconhecidos, Em terras de pôr-do-sol; Este é o nascimento da minha senhora; Deus deu-lhe poder e alegria, E deitou toda a sua doce terra Entre as suas mãos.
Sob ramos de macieira profundos A minha senhora tem a sua casa; Ela usa sobre as suas sobrancelhas A flor disso; Tudo o que diz, senão o que Deus diz Para ela, é como um sopro vão; Ela é mais forte que a morte, Sendo forte como o amor.
Algernon Charles Swinburne [1837-1909]
"NÃO ENCONTRAMOS ANJOS, PANSIE?"
Veio, numa manhã de Sábado, a minha doce, De branco, para encontrar o seu amante; A relva cresceu orgulhosa sob os seus pés, As folhas verdes do olmo acima dela: - Não encontramos anjos, Pansie?
Ela disse: "Não encontramos anjos agora"; E luzes suaves fluíram sobre ela; E com a mão branca ela tocou num ramo; Ela fê-lo com essa grande honra: - O quê! não encontramos anjos, Pansie?
Ó doce chapéu castanho, cabelo castanho, olhos castanhos, Olhos castanhos baixados, tão ternos! Então o que disse eu? - respostas galantes Parecem lisonja, e ofendem-na: - Mas, - não encontramos anjos, Pansie?
Thomas Ashe [1836-1889]
A DAPHNE
Como flores de macieira, brancas e vermelhas; Como tons de amanhecer, que voam demasiado cedo; Como o florescer do pessegueiro, tão suavemente espalhado; Como o espinho de Maio e a rosa de Junho - Oh, doce! oh, bela! além de comparação, São as faces de Daphne, São as faces coradas de Daphne, juro.
Aquela rosa bonita, que vem e vai Como o sol de Abril no céu, Eu posso comandá-la quando escolho - Vê como ela sobe se eu choro: Oh, doce! oh, bela! além de comparação, São as faces de Daphne, São as faces coradas de Daphne, juro.
Ah! quando ela jaz à volta dos lábios e olhos, E desaparece, novamente para brotar, Nenhum amante, certamente, poderia pedir mais Do que continuar a chorar, e continuar a cantar: Oh, doce! oh, bela! além de comparação, São as faces de Daphne, São as faces coradas de Daphne, juro.
Walter Besant [1836-1901]
"RAPARIGA DA BOCA VERMELHA"
Rapariga da boca vermelha, Ama-me! Ama-me! Rapariga da boca vermelha, Ama-me! É pela sua curva, eu sei, Que o Amor molda o seu arco, E o dobra - ah, exatamente assim! Oh, rapariga da boca vermelha, ama-me!
Rapariga do olho azul, Ama-me! Ama-me! Rapariga do olho de orvalho, Ama-me! Mundos pendem como candeeiros no alto; E o mundo do pensamento vive no teu Lustroso e terno olho - Oh, rapariga do olho azul, ama-me!
Rapariga do pescoço de cisne, Ama-me! Ama-me! Rapariga do pescoço de cisne, Ama-me! Como um grego de mármore cresce Para as costas de neve do seu corcel, O teu pescoço branco assenta assim no teu ombro, - Oh, rapariga do pescoço de cisne, ama-me!
Rapariga da voz baixa, Ama-me! Ama-me! Rapariga da voz doce, Ama-me! Como o eco de um sino, - Como o borbulhar de um poço, - Mais doce! O amor habita dentro, - Oh, rapariga da voz baixa, ama-me!
Martin MacDermott [1823-1905]
A FILHA DE MENDOZA
Ó empresta-me, doce rouxinol, A tua música junto à fonte, E empresta-me as tuas cadências, Ó rio da montanha! Para que eu possa cantar à minha alegre morena, Uma faísca de diamante engastada em coral, Gema para a coroa de um príncipe - A filha de Mendoza.
Quão brilhante é a estrela da manhã, A estrela da tarde quão terna, - A luz de ambas está nos seus olhos, A sua suavidade e o seu esplendor. Mas pelas pestanas que ensombram a sua luz Eles seriam demasiado deslumbrantes para a vista, E quando ela os fecha, tudo é noite - A filha de Mendoza.
Ó sempre brilhante e formosa, Enfeitiçadora e sedutora, O alaúde está nos teus tons prateados, O arco-íris no teu sorriso; E teu é, também, sobre colina e vale, O saltar da jovem gazela, O voo da flecha e o crescer do oceano - Doce filha de Mendoza!
O que importa se, talvez, não nos voltemos a encontrar, - O que importa se demasiado cedo nos separamos? A tua forma flutuará como luz esmeralda Diante da minha visão para sempre. Pois quem pode ver e depois esquecer As glórias da minha alegre morena - Tu és uma estrela demasiado brilhante para se pôr, Doce filha de Mendoza!
Mirabeau Bonaparte Lamar [1798-1859]
"SE ELA FOR FEITA DE BRANCO E VERMELHO"
Se ela for feita de branco e vermelho, Como toda a beleza transcendente mostra; Se o céu for azul acima da sua cabeça, E a terra for dourada, à medida que ela passa: Não, então refreia as tuas palavras mais hábeis; Não digas a essa beleza, que ela é vã.
Se ela for preenchida com amor e desprezo, Como todas as naturezas divinas são; Se entre os seus lábios tais palavras nascem, Como podem apenas o Céu ou o Inferno conferir: Manda o Amor estar quieto, e nunca falar, Para que ele não procure a sua própria rejeição.
Herbert P. Horne [1864-
A CANÇÃO DO AMANTE
Empresta-me a tua fita, Amor! Eu não gostaria de ver mais: Cobre as minhas pálpebras por um momento, E torna-me cego como tu.
Então poderia eu passar pela sua face ensolarada, E não saber que era bela; Então poderia eu ouvir a sua voz, sem adivinhar Que os seus olhos estelares estavam lá.
Ah! banido assim das estrelas e do sol - Porque teria de ser o meu destino? Se apenas ela pudesse sonhar-me bom E sensato, e ser a minha companheira!
Empresta-lhe a tua fita, Amor! Deixa-a não ver mais: Se há esperança para mim de todo, Ela deve ser cega como tu.
Edward Rowland Sill [1841-1887]
"QUANDO A VI PELA PRIMEIRA VEZ"
Quando a vi pela primeira vez, ao bater O coração da natureza falou em mim; A própria paisagem sorriu mais doce, Iluminada pelos seus olhos, pisada pelos seus pés; Ela tornou as estrelas do céu mais brilhantes Ao dormir sob elas à noite; E tornou mais belas as flores de Maio Ao ser mais amável que elas.
Ó, suave, suave, onde o sol se espalhou, Escuro na relva eu deitei a minha cabeça; E deixei as luzes da terra partirem Para encontrar a sua imagem no meu coração; Então através do meu ser vieram e foram Tons de algum instrumento celestial, Como se onde os seus movimentos cegos rolam O mundo devesse acordar e ser uma alma.
George Edward Woodberry [1855-1930]
A MINHA SENHORA DE ABRIL
Quando desce a escada de manhã Os raios de sol flutuam à volta dela, Doce regatos de riso Estão a ondular na sua garganta; A alegria da sua saudação É ouro sem liga; E à luz do sol da manhã Eu penso que o seu nome é Alegria.
Quando ao crepúsculo da tarde A sala de leitura sossegada jaz, Nós lemos as tristes baladas antigas, Enquanto dos seus olhos escondidos As lágrimas estão a cair, a cair, Que dão ao seu coração alívio; E ao crepúsculo da tarde, Eu penso que o seu nome é Tristeza.
A minha pequena senhora de Abril, De sol e de chuvas Ela tece a velha magia da primavera, E parte o meu coração em flores! Mas quando os seus humores terminam, Ela aconchega-se como uma pomba; Então, pela dor e pelo êxtase, Eu sei que o seu nome é Amor.
Henry Van Dyke [1852-1933]
A LEITEIRA Uma Nova Canção Para Uma Velha Melodia
Através da relva vejo-a passar; Ela vem com um passo saltitante, - Uma criada que conheço, - e os ventos de Março sopram O seu cabelo através do seu rosto; - Com um ei, Dolly! ó, Dolly! Dolly será minha, Antes que o ramo esteja branco com Maio, Ou floresça a eglantina.
Os ventos de Março sopram. Eu observo-a ir: O seu olho é castanho e claro; A sua face é castanha, e suave como penugem, (Para aqueles que a veem de perto!) - Com um ei, Dolly! ó, Dolly! Dolly será minha, Antes que o ramo esteja branco com Maio, Ou floresça a eglantina.
O que é que ela não tem que aquelas têm, - As damas que andam em seda! Se ela desapertar o seu lenço azul, O seu pescoço é branco como leite. Com um ei, Dolly! ó, Dolly! Dolly será minha, Antes que o ramo esteja branco com Maio, Ou floresça a eglantina.
Deixem aqueles que quiserem ser orgulhosos e frios! Para mim, de Junho a Junho, As palavras da minha Dolly são doces como coalhada - O seu riso é como uma melodia; - Com um ei, Dolly! ó, Dolly! Dolly será minha, Antes que o ramo esteja branco com Maio, Ou floresça a eglantina.
Desabrocha, desabrocha ao ouvir, ó lança de açafrão! Ó lírios da Quaresma altos a flamejar! Haverá uma noiva na época da Páscoa, E Dolly é o seu nome. Com um ei, Dolly! ó, Dolly! Dolly será minha, Antes que o ramo esteja branco com Maio, Ou floresça a eglantina.
Austin Dobson [1840-1921]
CANÇÃO
Este pêssego é rosa com um rosa Que convém ao pêssego divinamente; A cor astuciosa raramente espalhada Desvanece-se para o amarelo finamente; Mas onde espiar o rosa mais verdadeiro É na face suave da minha Amada, penso eu.
O floco-de-neve, filho do ventoso Março, Orgulha-se da sua brancura; Os seus vizinhos dourados, os açafrões, Sem inveja elogiam o seu brilho! Mas eu sei onde, fora de vista, A minha namorada guarda um branco mais quente.
Norman Gale [1862-
EM FEVEREIRO
O aniversário da minha Senhora coroa o ano que cresce; Uma flor da Primavera antes que a Primavera esteja aqui; Para cantar sobre ela e guardar este dia formoso Os próprios Amores abandonam o seu sono de Inverno; Onde quer que ela vá, as suas asas circulares eles espalham, E lançam rosas celestiais sobre a sua cabeça. Eu, também, gostaria de cantar o seu valor e ousar erguer Um hino ao que está além do louvor imortal. Vai, pequeno verso, e depõe em vestimenta adequada De poesia, a minha homenagem aos seus pés.
Henry Simpson [1868-
"AMOR, MARAVILHA-ME O QUE TU ÉS"
Amor, maravilha-me o que tu és! Céu numa pérola de orvalho, Lírios com coração de estrela - Tudo és tu.
A Primavera brilha ao longo da tua testa E as flores do verão o teu seio. Graças das vinhas outonais À tua volta repousam.
Pássaros em torno de uma rosa límpida Fazendo canção e luz de asa Enquanto o vento quente sopra ensolarado, - Assim tu cantas.
Querida, se o pequeno pó, Que eu sei ser meramente eu, Tiver servido para ganhar a tua confiança, Deixa-me morrer.
Trumbull Stickney [1874-1904]
BALADA DA BELEZA DA MINHA SENHORA
O escudeiro Adão tinha duas esposas, dizem, Duas esposas tinha ele para o seu deleite; Ele beijava-as e abraçava-as todo o dia, E abraçava-as e beijava-as toda a noite. Agora, Eva era branca como a espuma do oceano, E Lilith, rosas mergulhadas em vinho, Mas embora fossem uma bela visão, Nenhuma senhora é tão bela como a minha.
A Vénus algumas gentes pagam tributo, E Rainha da Beleza ela é chamada, E Santa Maria o mundo governa, Vestida em linho cerúleo. O meu deslumbramento estas duas convidam, A sua formosura é divina; E ainda assim eu digo, apesar delas, Nenhuma senhora é tão bela como a minha.
A Dama Helena causou uma luta dolorosa, Por amor dela homens bravos lutaram, Os olhos dela tornaram os sábios loucos E puseram os seus corações em triste situação. Para ela nenhuma rima eu escreverei, Para ela nenhuma grinalda eu entrelaçarei; Embora ela seja feita de flores e luz, Nenhuma senhora é tão bela como a minha.
L'ENVOI Príncipe Eros, Senhor de poder adorável, Que no Olimpo reclinas, Não direi eu a verdade corretamente? Nenhuma senhora é tão bela como a minha.
Joyce Kilmer [1886-1918]
URSULA
Vejo-a hoje no calor festivo, O seu repouso é toda graça, o seu movimento todo deleite. Dotada de todas as artes femininas que agradam, No seu vestido suave ela parece um ser de repouso, A quem a mágoa não pode alcançar nem o mal corromper.
Amanhã ela trabalhará de andar em andar Para sorrir aos pobres que não respondem, Para enxugar as lágrimas das viúvas, e para ser Confessora dos corações errantes dos homens... ah, por mim! Ela não sabe que sou um mendigo à sua porta.
VILANELA DOS TESOUROS DA SUA DAMA
Tomei os seus olhos delicados, assim como As gavinhas sedosas do seu cabelo: E assim fiz uma Vilanela!
Tomei a sua voz, um sino de prata, Tão clara como uma canção, tão suave como uma oração; Tomei os seus olhos delicados, assim como.
Pode ser, disse eu, quem poderá dizer, Estas coisas serão o meu menor desespero? E assim fiz uma Vilanela!
Tomei a sua brancura virginal E das suas faces duas rosas raras: Tomei os seus olhos delicados, assim como.
Disse eu: "Poderá ser possível Arrancar a sua imagem do meu coração!" E assim fiz uma Vilanela!
Roubei a sua risada, a mais musical: Forjei-a com um cuidado astuto; Tomei os seus olhos delicados, assim como; E assim fiz uma Vilanela.
CANÇÃO
Amor, por esse cabelo solto Bem agora sei Onde a Lilith perdida foi Há tanto tempo.
Amor, por esses olhos estelares Compreendo Como as sereias do mar atraem Os mortais da terra.
Amor, por essa risada que brota A alegria reivindica o que é seu Nascida do mar e levada pelo vento Filha do sol.
CANÇÃO
Oh, como a de uma rainha é o seu passo feliz, E como a de uma rainha a sua cabeça dourada! Mas oh, enfim, quando tudo está dito, O seu coração de mulher para mim!
Vagámos onde o rio brilhava Sob carvalhos que meditavam e pinheiros que sonhavam, Uma coisa selvagem dos bosques ela parecia, Tão orgulhosa, e pura, e livre!
Todo o céu se aproximou para a ouvir cantar, Quando dos seus lábios a sua alma levantou voo; Os carvalhos esqueceram a sua ponderação, Os pinheiros o seu devaneio.
E oh, o seu passo feliz e real, E oh, a sua cabeça real e dourada! Mas oh, o seu coração, quando tudo está dito, O seu coração de mulher para mim!
QUALQUER AMANTE, QUALQUER MOÇA
Por que são os seus olhos tão brilhantes, tão brilhantes, Por que controlam os seus lábios Os beijos de uma noite de verão, Quando eu gostaria de amar a sua alma?
Deus colocou os seus olhos bravos bem afastados E pintou-os com fogo; Eles agitam as cinzas do meu coração Para brasas de desejo.
Os seus lábios tão ternamente são forjados Numa forma tão divina, Que sou servo do meu pensamento E de forma alguma posso escapar.
O seu corpo é uma flor, o seu cabelo Brinca à volta do seu pescoço; Encontro as suas cores em toda a parte, Elas são o orgulho do dia.
As suas pequenas mãos são suaves, e quando Vejo os seus dedos moverem-se Sei em verdade que os homens Morreram por menos do que amor.
Ah, querida, viva, amável criatura! os meus olhos Procuraram-na como uma oração; É o meu melhor eu que grita "Quem dera que ela não fosse tão bela!"
Quem dera que pudesse perder o êxtase E encontrar um lugar mais calmo, Onde pudesse sem desejo ver A sua face demasiado desejada:
Nem achar os seus olhos tão brilhantes, tão brilhantes, Nem ouvir os seus lábios desenrolarem Sonho após sonho a noite toda, Quando eu gostaria de amar a sua alma.
CANÇÕES ASCENDENTES
O amor tem sido cantado de mil maneiras - Assim seja; As canções que ascendem em seu louvor Ao longo de todos os meus dias São três.
O seu corpo branco como nuvem primeiro canto; O seu amor era o azul do céu, E eu, um pássaro, voava cantarolando Em círculo após círculo De si.
A sua proximidade é a segunda canção; Quando Deus começou a ser, E a prendeu fortemente, certo ou errado, Com a sua própria correia, A mim.
Mas oh, a canção, eterna, alta, Que supera estas duas! - Tu vives para sempre, tu que morres, Eu não sou eu Mas tu.
CANÇÃO
"Oh! O Amor", disseram eles, "é Rei dos Reis, E o Triunfo é a sua coroa. A Terra desvanece em chama perante as suas asas, E o Sol e a Lua inclinam-se." - Mas isso, eu sabia, nunca daria certo; E o Céu é demasiado alto. Por isso, sempre que conheço uma Rainha, eu disse, Não a olharei nos olhos.
"Oh! O Amor", disseram eles, e "Amor", disseram eles, "O dom do Amor é este; Uma coroa de espinhos à volta da tua cabeça, E vinagre para o teu beijo!" - Mas a Tragédia não é para mim; E contento-me em ser alegre. Por isso, sempre que espiava uma Dama Trágica, Seguia por outro caminho.
E assim nunca temi ver Você vaguear pela rua, Ou vir através dos campos até mim Em pés comuns. Pois o que eles nunca me tinham dito, E o que eu nunca soube; Era que o tempo todo, meu amor, O amor serias meramente tu.
CANÇÃO
Como te amo? Não sei. Apenas por tua causa Vou alegremente.
Apenas por tua causa O trabalho é doce, E toda a canção de ti Canta nos meus pés.
Apenas o pensamento de ti Treme e jaz Ali onde o mundo começa - Sob os meus olhos.
PARA... NA IGREJA
Se fui atraído aqui de um lugar distante, Não foi para rezar nem para ouvir o discurso do nosso amigo, Mas, contemplando uma vez mais a tua face encantadora, Para adorar ali a Beleza Ideal. Nesse altar puro que ignorou demasiado tempo Os dons que outrora eu trazia tão frequentemente Deponho esta oferenda votiva, para registar Quão doce a tua beleza tranquila me pareceu. Rapariga encantadora, a minha fé não é uma coisa Para, através de orações fúteis e salmos insípidos, Desafogar em naves apinhadas e bancos públicos. O meu credo é simples: que o mundo é belo, E a beleza a melhor coisa a adorar nele, E confesso-o adorando-te.
APÓS DOIS ANOS
Ela é tão esguia E terna e branca Como uma manhã de Maio. Ela caminha sem capuz Ao crepúsculo. É bom Ouvi-la cantar.
É a vontade de Deus Que eu a ame ainda Como Ele ama Maria. E noite e dia Sairei para rezar Para que ela me ame.
Ela é como o ouro Adorável, e muito mais fria. Tu reza comigo, Pois se eu ganhar graça Para beijar duas vezes a sua face Deus terá feito bem por mim.
LOUVOR
Querida, eles estão a louvar a tua beleza, A erva e o céu: O céu num silêncio de maravilha, A erva num suspiro.
Eu também cantaria para o teu louvor, Queridíssima, se tivesse Fala como a erva que sussurra, Ou o céu silencioso.
Estes têm uma arte para louvar Beleza tão alta. Doce, tu és louvada num silêncio, Cantada num suspiro.
QUEIXAS E PROTESTOS
"NÃO TE ESQUEÇAS AINDA" O Amante Suplica à Sua Dama Para Não Esquecer a Sua Fé Inabalável E Verdadeiro Propósito
Não te esqueças ainda do propósito testado De tal verdade como a que pretendi: O meu grande trabalho tão alegremente gasto, Não te esqueças ainda!
Não te esqueças ainda quando começou primeiro A vida cansativa que conheces, desde quando O pedido, o serviço, ninguém pode dizer; Não te esqueças ainda!
Não te esqueças ainda das grandes provas, Do erro cruel, dos caminhos desdenhosos, Da paciência dolorosa nos atrasos, Não te esqueças ainda!
Não te esqueças! Oh, não te esqueças disto! - Quão longo tempo tem sido, e é, A mente que nunca pretendeu o mal - Não te esqueças ainda!
Não te esqueças então do teu próprio aprovado, Aquele que tão longamente te amou tanto, Cuja fé inabalável ainda nunca se moveu: Não te esqueças disto!
FAWNIA De "Pandosto"
Ah! fosse ela piedosa como é bela, Ou apenas tão suave como parece ser, Então seriam as minhas esperanças maiores que o meu desespero, Então todo o mundo seria o céu, nada de aflição.
Ah! fosse o seu coração tão relutante como a sua mão, Que parece derreter mesmo com o toque mais suave, Então saberia onde me assentar numa terra Sob vastos céus, mas ainda assim não existe tal coisa. Assim como ela se mostra, parece a rosa que brota, Ainda mais doce do que uma flor terrena; Soberana da beleza, como o rebento ela cresce; Cercada ela está por espinhos e flor carcomida. Ainda assim, estivesse ela disposta a ser colhida e usada, Ela seria colhida, embora crescesse em espinho.
Ah! quando ela canta, toda a outra música fique em silêncio, Pois nenhuma deve ser comparada à sua nota; Nunca respirou tal alegria do bico de Filomela, Nem da garganta inchada do cantor da manhã. Ah! quando ela se levanta do seu leito venturoso Ela conforta todo o mundo como faz o sol, E à sua vista o vapor fétido da noite desaparece; Quando ela se põe o dia alegre está feito. Oh sol glorioso, imagina-me o poente, Brilha nos meus braços, e põe-te no meu peito!
O PASTOR APAIXONADO PELA SUA AMADA
Vem viver comigo e sê a minha Amada, E provaremos todos os prazeres Que colinas e vales, dales e campos, Ou bosques ou montanhas íngremes proporcionam.
E sentar-nos-emos sobre as rochas, E veremos os pastores alimentarem os seus rebanhos Junto a rios rasos, cujas quedas Pássaros melodiosos cantam madrigais.
E far-te-ei camas de rosas E mil ramalhetes perfumados; Um chapéu de flores, e uma saia Toda bordada com folhas de murta.
Um vestido feito da lã mais fina Que arrancamos das nossas lindas ovelhas; Chinelas bem forradas para o frio, Com fivelas do ouro mais puro.
Um cinto de palha e rebentos de hera Com fechos de coral e botões de âmbar: E se estes prazeres te podem mover, Vem viver comigo e sê a minha Amada.
Os pastores dançarão e cantarão Para o teu deleite cada manhã de Maio: Se estes deleites a tua mente puderem mover, Então vive comigo e sê a minha Amada.
A RESPOSTA DA NINFA AO PASTOR APAIXONADO
Se todo o mundo e o amor fossem jovens, E a verdade na língua de todo o pastor, Estes belos prazeres poderiam mover-me A viver contigo, e ser a tua Amada.
Mas o Tempo conduz os rebanhos do campo para o curral; Quando os rios rugem e as rochas se tornam frias; E Filomel torna-se muda; O resto queixa-se de cuidados por vir.
As flores desvanecem, e os campos desenfreados Ao Inverno caprichoso rendem contas: Uma língua de mel, um coração de fel, É a primavera da fantasia, mas a queda da mágoa.
Os teus vestidos, os teus sapatos, as tuas camas de rosas, O teu chapéu, a tua saia, e os teus ramalhetes, Cedo quebram, cedo murcham, - cedo esquecidos, Na loucura maduros, na razão podres.
O teu cinto de palha e rebentos de hera, Os teus fechos de coral e botões de âmbar, - Tudo isto em mim não pode mover meios Para vir a ti e ser a tua Amada.
Mas se a juventude pudesse durar, e o amor ainda procriar, Tivessem as alegrias não data, nem a idade necessidade, Então estes deleites a minha mente poderiam mover A viver contigo, e ser a tua Amada.
"NÃO FAÇAS MAL, DOCE IMPERATRIZ DO MEU CORAÇÃO"
Não faças mal, doce imperatriz do meu coração, Ao mérito da verdadeira paixão, Pensando que ele não sente dor, Aquele que não pede compaixão.
O silêncio no amor trai mais mágoa Do que as palavras, embora nunca tão espirituosas: Um mendigo que é mudo, sabes, Pode exigir dupla piedade.
Então não faças mal, a mais querida do meu coração, À minha verdadeira, embora secreta paixão; Ele sofre mais aquele que esconde a sua dor, E não pede compaixão.
AO SEU AMOR TÍMIDO
Peço-te, deixa, não me ames mais, Chama para casa o coração que me deste! Adoro em vão esse santo Que pode, mas não quer salvar-me. Estes pobres meios-beijos matam-me completamente - Alguma vez homem foi assim servido: No meio de um oceano de deleite Por prazer estar esfomeado!
Não me mostres mais esses seios nevados Ramificados com riachos azulados, Onde, enquanto o meu olho se banqueteia com fartura, Ainda assim a minha sede não é saciada; Ó Tântalo, nunca contes as tuas dores! Por mim tu és prevenido: Não é nada ser atormentado no Inferno, Mas assim no Céu atormentado.
Não me apertes mais nesses braços queridos, Nem me chames o conforto da tua vida, Ó estes são apenas encantos demasiado poderosos, E apenas mais me escravizam! Mas vê quão paciente me tornei Em toda esta confusão à tua volta: Vem, coisa delicada, deixa o meu coração em paz, Não posso viver sem ti!
O SEU CARAMANCHÃO SAGRADO
Onde ela adorna o seu caramanchão sagrado, Os rios fluem claramente, Os bosques e prados incham-se de flores, Os ventos sopram todos suavemente. A sua beleza como o sol brilha tão bela, A sua primavera nunca pode desvanecer: Quem então pode culpar a vida que se esforça Para se abrigar à sua sombra?
A sua graça procurei, o seu amor cortejei; O seu amor pensei obter; Nem tempo, nem trabalho, nem voto, nem fé, A sua graça desejada podem ganhar. Ainda assim a verdade pode dizer que o meu coração é dela E a ela adorarei; E desse amor quando eu partir, Que o céu não me veja mais!
As suas rosas com as minhas orações brotarão; E quando as suas árvores eu louvar, Os seus ramos florescerão, o fruto maduro Espalhar-se-á pelos seus caminhos agradáveis. As palavras de zelo cordial têm poder Para efetuar altas maravilhas; Ó, por que deveria então o seu ouvido principesco Negligenciar as minhas palavras ou zelo?
Se ela julga mal a minha fé, ou valor, Ai do meu destino infeliz! Pois embora o tempo possa revelar a minha verdade, Esse tempo chegará demasiado tarde. E quem pode gloriar-se no valor Que não lhe pode render graça? O contentamento em tudo não está, Nem alegria em cada lugar.
Mas do seu Caramanchão de Alegria desde que eu Devo agora ser excluído, E ela não aliviará os meus cuidados, Os quais ninguém pode ajudar a não ser ela; O meu conforto no seu amor habitará, O seu amor alojar-se-á no meu peito, E embora não no seu caramanchão, ainda assim eu Repousarei no seu templo.
PARA LÉSBIA Segundo Catulo
Minha Lésbia mais doce, vivamos e amemos, E embora a classe mais sensata reprove os nossos atos, Não os pesemos. As grandes lâmpadas do céu mergulham No seu poente, e logo de novo revivem: Mas assim que a nossa pequena luz se põe, Então devemos dormir uma noite eterna.
Se todos levassem as suas vidas em amor como eu, Então espadas sangrentas e armaduras não existiriam; Nenhum tambor nem trombeta deveria mover sonos pacíficos, A menos que o alarme viesse do Campo do Amor: Mas os tolos vivem e desperdiçam a sua pequena luz, E procuram com dor a sua noite eterna.
Quando a morte oportuna a minha vida e fortuna terminar, Não seja o meu esquife vexado por amigos que choram; Mas que todos os amantes, ricos em triunfo, venham E com doces passatempos adornem o meu túmulo feliz: E, Lésbia, fecha tu a minha pequena luz, E coroa com amor a minha noite eterna.
"AMA-ME OU NÃO"
Ama-me ou não, amá-la devo ou morrer; Deixa-a ou não, segui-la devo eu. Ó que a sua graça me desse os meus confortos desejados! Quão rico nela, quão feliz eu deveria viver!
Todo o meu desejo, todo o meu deleite deveria ser Desfrutá-la, uni-la a mim; A inveja deveria cessar, a ela amaria sozinho: Quem ama pelos olhos, raramente é fiel a um.
Pudesse eu encantar, e que fosse lícito, A ela encantaria suavemente para que ninguém ouvisse; Mas o amor forçado raramente produz um contentamento firme: Assim amaria que nenhum deveria arrepender-se.
"NÃO HÁ NENHUMA, Ó NENHUMA A NÃO SER TU"
Não há nenhuma, ó nenhuma a não ser tu, Que de mim estranha a visão, A quem os meus olhos afetam contemplar, E os ouvidos acorrentados ouvem com deleite.
Outras belezas movem outros: Em ti encontro todas as graças; Tal é o efeito do Amor, Tornar felizes aqueles que são gentis.
As mulheres confiam na beleza frágil, Apenas pareces bela para mim: Prova sempre verdadeiramente gentil e justa, Pois isso não pode ser dissimulado.
Doce, concede-me então a tua visão, Que, examinando todos os teus olhares, Volumes sem fim eu possa escrever, E encher o mundo com livros invejados:
Que, quando as eras futuras virem, Todos se maravilharão e desesperarão, - Mulher, por encontrar um homem tão verdadeiro, Ou homem, uma mulher metade tão bela!
DO CANTO DE CORINNA
Quando para o seu alaúde Corinna canta, A sua voz revive as cordas de chumbo, E nas notas mais altas aparece, Como qualquer eco desafiado claro: Mas quando ela fala de luto, Até com os seus suspiros, as cordas quebram.
E como o seu alaúde vive ou morre, Guiado pela sua paixão, assim devo eu! Pois quando de prazer ela canta, Os meus pensamentos desfrutam de uma primavera repentina: Mas se ela fala de tristeza, Até do meu coração as cordas quebram.
"FOSSE O MEU CORAÇÃO COMO O DE ALGUNS HOMENS"
Fosse o meu coração como o de alguns homens, os teus erros não me moveriam; Mas as tuas faltas acho curiosas, e falo porque te amo: A paciência é uma coisa divina, e muito, concedo, acima de mim.
Os inimigos às vezes ajudam-nos mais, objetando os nossos atos mais negros, Do que o hóspede obsequioso do peito afetando falso respeito: A amizade é o Espelho da Verdade, detetando as nossas manchas ocultas.
Quando uso a visão dos olhos, e a luz interior da razão, O teu observador serei e censor, mas na estação: Esconder o mal oculto no Estado e no Amor é traição.
"GENTIS SÃO AS SUAS RESPOSTAS"
Gentis são as suas respostas, Mas a sua execução não mantém dia; Quebra o tempo, como dançarinos Quando se desviam da sua própria música. Todos os seus favores livres E palavras suaves dão asas às minhas esperanças em vão. Ó, alguma vez uma voz tão doce apenas fingiu? Pode o amor verdadeiro render tal atraso, Convertendo a alegria em dor?
Perdida está a nossa liberdade Quando nos submetemos às mulheres assim: Por que precisamos delas Quando, no seu melhor, trabalham a nossa mágoa? Não há sabedoria Que possa alterar fins prefixados pelo destino. Ó, por que é o bem do homem misturado com o mal? Nunca foram os dias chamados dois Mas uma noite passou por entre eles.
PARA CÉLIA De "A Floresta"
Bebe por mim apenas com os teus olhos, E eu brindarei com os meus; Ou deixa um beijo apenas no copo E não procurarei vinho. A sede que da alma brota Pede uma bebida divina; Mas pudesse eu do néctar de Jove beber, Não trocaria pelo teu.
Enviei-te ultimamente uma grinalda de rosas, Não tanto honrando-te Como dando-lhe uma esperança de que lá Ela não poderia murchar; Mas tu nela apenas respiraste, E enviaste-a de volta para mim; Desde então ela cresce, e cheira, juro, Não de si mesma mas de ti!
CANÇÃO De "A Floresta"
Ó, não sejas leviana com esses olhos, Para que eu não adoeça de ver; Nem os lances para baixo, mas deixa-os subir, Para que a vergonha não destrua o seu ser.
Ó, não te zangues com esses fogos, Pois então as suas ameaças matar-me-ão; Nem olhes demasiado gentil para os meus desejos, Pois então as minhas esperanças derrubar-me-ão.
Ó, não os mergulhes nas tuas lágrimas, Pois assim a mágoa matar-me-á; Nem os espalhes como distraída com medos; Os meus próprios bastam para me trair.
CANÇÃO
Vai e apanha uma estrela cadente, Engravida uma raiz de mandrágora, Diz-me onde estão todos os anos passados, Ou quem fendeu o pé do Diabo; Ensina-me a ouvir o canto da sereia, Ou a manter longe a picada da inveja, E descobre Que vento Serve para promover uma mente honesta.
Se nasceste para visões estranhas, Vai ver coisas invisíveis, Monta dez mil dias e noites Até que a Idade te cubra de cabelos brancos; Tu, quando regressares, dir-me-ás Todas as maravilhas estranhas que te aconteceram, E jurarás Que em parte alguma Vive uma mulher verdadeira e bela.
Se encontrares uma, avisa-me; Tal peregrinação seria doce. Ainda assim não o faças; eu não iria, Embora à porta ao lado nos pudéssemos encontrar. Embora ela fosse verdadeira quando a encontraste, E durasse até escreveres a tua carta, Ainda assim ela Será Falsa, antes que eu chegue, para duas ou três.
A MENSAGEM
Manda para casa os meus olhos que há muito se perderam, Que, ó! demasiado tempo habitaram em ti: Mas se de ti aprenderam tal mal, Para docemente sorrir, E depois enganar, Mantém os enganadores, mantém-nos ainda.
Manda para casa o meu coração inofensivo novamente, Que nenhum pensamento indigno poderia manchar: Mas se foi ensinado pelo teu A perder tanto A sua palavra como juramento, Mantém-no, pois então não é meu.
Contudo, devolve-me o meu coração e os meus olhos, Pois conhecerei todas as tuas falsidades; Para que um dia eu possa rir, quando tu Chorares e lamentares - O escárnio de alguém, Que se prova tão falso quanto tu és agora.
CANÇÃO
Damas, embora aos vossos olhos conquistadores O Amor deva as suas maiores vitórias, E tome emprestadas essas armas brilhantes de vós Com as quais ele subjuga o mundo, Contudo, vós mesmas não estais acima Do império nem das mágoas do amor.
Portanto, não atormenteis os amantes com desdém, Para que o Amor não vos vingue a dor deles: Não sois livres porque sois belas: O Menino não poupou a sua Mãe. A beleza não passa de um dardo ofensivo: Não é armadura para o coração.
A UMA DAMA QUE LHE PERGUNTOU POR QUANTO TEMPO A AMARIA
Não está, Celia, em nosso poder Dizer quanto tempo durará o nosso amor; Pode ser que dentro desta hora Percamos as alegrias que agora provamos: Os Bem-aventurados, que são imortais, São os únicos livres de mudança no amor.
Então, uma vez que somos amantes mortais, Não pergunte quanto tempo durará o nosso amor; Mas enquanto durar, cuidemos Para que cada minuto seja passado com prazer: Não seria loucura negar Viver porque temos a certeza de morrer?
A AENONE
Que consciência, dize-me, há em ti, Quando eu tinha um coração, Em tirar esse coração de mim, E reter o teu?
Por vergonha ou piedade, inclina-te agora A representar um papel amoroso; Ou envia-me gentilmente o teu, Ou devolve-me o meu coração.
Não cobices ambos; mas se tu Decidires não te separares de nenhum, Ora, para mostrares que és justa, Toma-me a mim e ao meu coração juntos!
A ANTHEA, QUE PODE ORDENAR-LHE QUALQUER COISA
Ordena-me viver, e eu viverei Para ser o teu protestante; Ou ordena-me amar, e eu darei Um coração amoroso a ti.
Um coração tão terno, um coração tão bondoso, Um coração tão íntegro e livre Como em todo o mundo possas encontrar, Esse coração eu darei a ti.
Ordena que esse coração fique, e ele ficará Para honrar o teu decreto; Ou ordena que ele definhe por completo, E ele fá-lo-á por ti.
Ordena-me chorar, e eu chorarei, Enquanto tiver olhos para ver; E não tendo nenhum, ainda assim guardarei Um coração para chorar por ti.
Ordena-me desesperar, e eu desesperarei, Sob aquela árvore de cipreste; Ou ordena-me morrer, e eu ousarei Até a morte, para morrer por ti.
Tu és a minha vida, o meu amor, o meu coração, Os próprios olhos de mim; E tens o comando de cada parte, Para viver e morrer por ti.
A PULSEIRA: A JULIA
Por que prendo ao teu pulso, Julia, este fio de seda; Por que outra razão seria Senão para te mostrar como, em parte, Tu és a minha bela cativa? Mas a tua escrava é o meu coração: É apenas seda que te prende, Quebra o fio e tu és livre; Mas é de outra forma comigo; Estou preso e bem preso, de modo Que de ti não posso partir; Se pudesse, não o faria.
AO VENTO OESTE
Doce vento oeste, cuja sorte é, Feito rival do ar, Dar um beijo no lábio de Perenna, E abanar o seu cabelo rebelde:
Traz-me apenas um, eu prometerei a ti, Em vez de chuvas comuns, As tuas asas serão embalsamadas por mim, E todas cobertas de flores.
À MINHA MESTRA INCONSTANTE
Quando tu, pobre excomungada De todas as alegrias do Amor, vires A recompensa plena e o destino glorioso Que a minha fé firme me há de granjear, Então amaldiçoa a tua própria Inconstância.
Uma mão mais bela que a tua curará Esse coração que os teus falsos juramentos feriram; E para a minha alma, uma alma mais pura Que a tua será pela mão do Amor ligada, E ambas com igual glória coroadas.
Então tu hás de chorar, suplicar, queixar-te Ao Amor, como eu fiz outrora a ti: Quando todas as tuas lágrimas forem tão vãs Como as minhas foram então: pois tu serás Condenada pela tua falsa Apostasia.
PERSUASÕES PARA DESFRUTAR
Se os espíritos vivos em teu olhar Agora definham e logo hão de morrer; Se cada doçura e cada graça Devem fugir desse rosto abandonado: Então, Celia, colhamos as nossas alegrias Antes que o Tempo destrua tão belo fruto.
Ou, se esse velo de ouro deve crescer Para sempre livre da neve envelhecida; Se esses sóis brilhantes não devem conhecer sombra, Nem as tuas frescas belezas jamais desvanecerem: Então não temas, Celia, conceder O que, sendo sempre colhido, sempre deve crescer.
Assim, ou o Tempo traz a sua foice Em vão, ou então em vão as suas asas.
A MEDIOCRIDADE NO AMOR REJEITADA
Dá-me mais amor, ou mais desdém: A zona tórrida, ou a gelada Trazem igual alívio à minha dor; A temperada não me oferece nenhum: Qualquer extremo, de amor ou ódio, É mais doce que um estado de calma.
Dá-me uma tempestade; se for amor, Como Dânae naquela chuva de ouro, Nadarei em prazer; se for Desdém, essa torrente devorará As minhas esperanças-abutres; e ele está possuído Do céu, quem é apenas libertado do inferno.
Então coroa as minhas alegrias, ou cura a minha dor: Dá-me mais amor, ou mais desdém.
A MENSAGEM
Vós, passarinhos que vos sentais e cantais Em meio aos vales sombrios, E vedes como Phillis caminha docemente Dentro dos seus jardins-alamedas; Ide, pássaros bonitos, em volta do seu caramanchão; Cantai, pássaros bonitos, para que ela não se entristeça; Ai de mim! parece-me vê-la franzir a testa! Vós, belas criaturas, gorgeai.
Ide dizer-lhe através dos vossos bicos chilreantes, Como por mim vos é ordenado, Que apenas a ela é conhecido o meu amor, Que do mundo está escondido. Ide, pássaros bonitos, e dizei-lho assim, Cuidai que as vossas notas não soem muito baixo, Pois ainda me parece vê-la franzir a testa; Vós, belas criaturas, gorgeai.
Ide afinar a harmonia das vossas vozes E cantai, eu sou o seu amante; Cantai alto e doce, para que cada nota Com doce contentamento a possa comover: E ela que tem a voz mais doce, Dizei-lhe que não mudarei a minha escolha: - Contudo, ainda me parece vê-la franzir a testa! Vós, belas criaturas, gorgeai.
Oh voai! apressai-vos! vede, vede, ela cai Num belo sono! Cantai em volta da sua cama rosada Para que ao despertar ela se maravilhe: Dizei-lhe, é o seu amante verdadeiro Que envia amor a ti, a ti! E quando ouvirdes a sua resposta gentil, Retornai com gorgeios agradáveis.
"COMO PODE O CORAÇÃO ESQUECÊ-LA"
Às suas mãos belas como implorei graça Com orações frequentemente repetidas! Contudo, o meu amor ainda é contrariado: Coração, deixa-a ir, pois ela não se converterá - Dize, ela deve ir? Oh não, não, não, não, não! Ela é belíssima, ainda que de coração de mármore.
Quantas vezes os meus suspiros declararam a minha angústia, Na qual definho diariamente! Contudo, ela ainda a provoca: Coração, deixa-a ir, pois não a posso suportar - Dize, ela deve ir? Oh não, não, não, não, não! Ela deu a ferida, e ela sozinha deve curá-la.
Mas devo eu ainda dever-lhe uma afeição verdadeira, Que orações, suspiros, lágrimas lhe mostram, E ela ainda me deve desdenhar? Coração, deixa-a ir, se eles não podem ganhar-me graça - Dize, ela deve ir? Oh não, não, não, não, não! Ela fez-me dela, e dela ela me reterá.
Mas se o amor que me queimou e ainda me queima Nenhum amor enfim me retribui, Dos meus pensamentos eu a excluirei: Coração, deixa-a ir, oh coração, rogo-te, deixa-a! Dize, ela deve ir? Oh não, não, não, não, não! Fixada no coração, como pode o coração esquecê-la?
ÀS ROSAS NO SEIO DE CASTARA
Vós, virgens coradas, sois felizes No casto convento dos seus seios - Pois profanaria tão casta beleza, Quem quer que os chamasse ninhos de Cupido.
Transplantadas assim, como cresceis brilhantes! Que rico perfume exalais! Em algum jardim fechado, as prímulas assim São mais doces do que no campo aberto.
Nesses claustros brancos vivei seguras Das rudes rajadas de hálito licencioso! - Cada hora mais inocentes e puras, Até que murcheis para a morte.
Então, aquilo que vivendo vos deu espaço, O vosso glorioso sepulcro será. Não falta mármore para uma tumba Cujo peito foi mármore para mim.
A FLAVIA
Não é a vossa beleza que pode prender O meu coração cauteloso; O sol, em todo o seu orgulho e fúria, Não tem essa arte; E, contudo, ele brilha tão brilhante quanto vós, Se o brilho pudesse subjugar as nossas almas.
Não são as coisas bonitas que dizeis, Nem as que escreveis, Que podem fazer do coração de Thyrsis a vossa presa: Pois esse deleite, As graças de uma mente bem ensinada, Em algum do nosso próprio sexo encontramos.
Não, Flavia, é o vosso amor que temo; Os dardos mais certos do Amor, Aqueles que tão raramente lhe falham, são Apontados com corações: As suas próprias sombras fazem-nos ceder; Dissimulai bem, e vencei o campo!
"NÃO ME AMES PELA GRAÇA AGRADÁVEL"
Não me ames pela graça agradável, Pelo meu olho ou rosto prazenteiro; Nem por qualquer parte exterior, Não, nem por um coração constante: Pois estes podem falhar ou tornar-se em mal, Assim tu e eu nos separaremos. Mantém, portanto, um olho de verdadeira mulher, E ama-me ainda, mas não saibas porquê; Assim terás a mesma razão ainda Para me adorar para sempre.
Desconhecido
"QUANDO, QUERIDA, APENAS PENSO EM TI"
Quando, querida, apenas penso em ti, Parece-me que todas as coisas que são amáveis Estão presentes, e a minha alma delicia-se: Pois as belezas que nascem do valor São, como a graça das divindades, Sempre presentes connosco, embora não vistas.
Assim, enquanto me sento e suspiro o dia Com todas as suas luzes emprestadas, Até que as asas negras da noite me alcancem, Pensando em ti, as tuas belezas então, Como luzes repentinas aos homens sonolentos, Assim elas, pelos seus raios brilhantes, despertam-me.
Assim a ausência morre, e morrendo prova Que nenhuma ausência pode subsistir com amores Que participam da bela perfeição: Pois na noite mais escura eles podem Pelo seu movimento rápido encontrar um caminho Para verem um ao outro por reflexo.
O mar ondulante pode com cada maré Banhar algum promontório alto que tenha permanecido Longe do mar, lá no rio: Oh, não penses então que o amor não pode fazer O mesmo! pois esse é um oceano também, Que não flui todos os dias, mas sempre!
UMA DÚVIDA SOBRE O MARTÍRIO
Oh, por algum fantasma de um amante honesto, Algum mensageiro bondoso e sem corpo Enviado das sombras lá de baixo! Anseio estranhamente saber Se as coroas nobres usam Aqueles que suportaram o desprezo da sua senhora Ou aqueles que foram tratados com bondade.
Pois seja o que for que nos digam aqui Para tornar esses sofrimentos queridos, Lá, temo que se descobrirá Que para ser coroado Ter amado apenas não bastará, A menos que tenhamos também sido sábios E tenhamos desfrutado dos nossos amores.
Em que postura podemos pensar que ele está Que, aqui não amado, parte novamente, E para lá se vai Onde cada um se senta ao lado da sua? Ou como pode ser esse Elísio Onde eu ainda deva ver a minha senhora Circundada pelos braços de outro?
Pois lá os juízes são todos justos, E Sophonisba deve Ser daquele a quem ela estimou, Não daquele que a amou aqui. A doce Philoclea, desde que morreu, Jaz ao lado do seu Pirocles, Não ao lado de Amphialus.
Alguns louros, talvez, ou ramo de murta Por diferença coroa a fronte Daquelas almas bondosas que foram Os nobres mártires aqui: E se essa for a única diferença (Como quem pode dizer?), vós deuses mais bondosos, Dai-me a mulher aqui!
A CHLOE Que por amor dele desejou ser mais jovem
Chloe, por que desejas que os teus anos Corressem para trás até encontrarem os meus, Para que a semelhança perfeita, que torna queridas As coisas às coisas, nos pudesse combinar? As nossas idades concordam tanto na data, Que os gémeos diferem mais do que nós.
Há dois nascimentos; um quando a luz Primeiro atinge o sentido recém-desperto; O outro quando duas almas se unem, E devemos contar a nossa vida a partir daí: Quando tu me amaste e eu te amei Então ambos nascemos de novo.
O amor então deu-nos novas almas E nessas almas plantou novos poderes; Desde então vivemos outra vida, O hálito que respiramos é dele, não nosso: O amor torna jovens aqueles que a idade arrefece, E a quem ele encontra jovem, mantém jovem ainda.
O amor, como aquele anjo que chamará Os nossos corpos da sepultura silenciosa, Para uma idade eleva-nos a todos; Ninguém tem demais, ninguém tem de menos; Aliás, para que a diferença não seja nenhuma, Ele faz dois, não parecidos, mas um.
E agora, uma vez que tu e eu somos assim, Dize-me o que é teu, e o que é meu? Os nossos olhos, os nossos ouvidos, o nosso paladar, olfato, tato, Combinam-se, como as nossas almas, num só; Portanto, por isto, eu posso muito bem ser Demasiado velho para ti, como tu para mim.
"EU NUNCA MAIS TE AMAREI"
Meu querido e único Amor, rezo Para que este pequeno mundo de ti Seja governado por nenhum outro domínio Senão a monarquia mais pura; Pois se a confusão tiver uma parte, Que as almas virtuosas abominam, E realizar um sínodo no teu coração, Eu nunca mais te amarei.
Como Alexandre eu reinarei, E reinarei sozinho; Os meus pensamentos sempre desdenharam Um rival no meu trono. Ele ou teme demais o seu destino, Ou os seus méritos são pequenos, Aquele que não ousa pôr à prova Para ganhar ou perder tudo.
Mas eu devo governar e governar ainda, E sempre ditar a lei, E ter cada súbdito à minha vontade E todos a prestar reverência. Mas contra as minhas baterias se eu descobrir Que tu chutas, ou me vexas muito, Como se tu me armasses uma cilada, Eu nunca mais te amarei!
Ou no império do teu coração, Onde eu deveria estar unicamente, Se outros pretendem uma parte E ousam rivalizar comigo, Ou se comités tu ergueres, E seguires tal caminho, Eu rirei e cantarei da tua negligência, E nunca mais te amarei.
Mas se tu fores fiel, então, E constante na tua palavra, Eu tornar-te-ei gloriosa pela minha pena E famosa pela minha espada; Servir-te-ei de maneiras tão nobres Que nunca foram ouvidas antes; Coroar-te-ei e adornar-te-ei toda com louros, E amar-te-ei para sempre.
A ALTHEA, DA PRISÃO
Quando o Amor com asas ilimitadas Paira dentro dos meus portões, E a minha divina Althea traz Para sussurrar nas grades; Quando me deito emaranhado no seu cabelo E acorrentado ao seu olho, Os pássaros que brincam no ar Não conhecem tal liberdade.
Quando taças fluindo correm velozmente Sem nenhum Tamisa diluente, As nossas cabeças despreocupadas cingidas com rosas, Os nossos corações com chamas leais; Quando mergulhamos a dor sedenta no vinho, Quando brindes e tragos circulam livres - Os peixes que bebem nas profundezas Não conhecem tal liberdade.
Quando, como pintarroxos presos, eu Com garganta mais aguda cantar A doçura, misericórdia, majestade, E glórias do meu Rei; Quando eu proclamar em voz alta quão bom Ele é, quão grande deve ser, Ventos alargados, que encrespam a cheia, Não conhecem tal liberdade.
Paredes de pedra não fazem uma prisão, Nem barras de ferro uma gaiola; Mentes inocentes e tranquilas tomam Isso por um eremitério; Se eu tenho liberdade no meu amor E na minha alma sou livre, Os anjos sozinhos, que pairam acima, Desfrutam de tal liberdade.
POR QUE A AMO
Não é o seu nascimento, os seus amigos, nem sequer o seu tesouro, Nem a cobiço por prazer sensual, Nem por aquela velha moralidade A amo, porque ela me ama.
Certamente aquele que ama a sua senhora porque ela é bela, Deleita o seu olho, assim ama-se a si mesmo, não a ela. Algo existe que me move a amar, e eu Sei que amo, mas não sei como, nem porquê.
A SUA MESTRA TÍMIDA
Se tivéssemos mundo suficiente, e tempo, Esta timidez, Senhora, não seria crime. Sentar-nos-íamos e pensaríamos em que caminho Caminhar e passar o dia do nosso longo amor. Tu, junto ao Ganges indiano Encontrarias rubis: eu, junto à maré Do Humber, lamentar-me-ia. Eu amaria A ti dez anos antes do Dilúvio, E tu poderias, se quiseres, recusar Até à conversão dos judeus. O meu amor vegetal cresceria Mais vasto que impérios, e mais lento; Cem anos passariam a louvar Os teus olhos e a contemplar a tua testa; Duzentos para adorar cada seio, Mas trinta mil para o resto; Uma era pelo menos para cada parte, E a última era deveria mostrar o teu coração. Pois, Senhora, tu mereces esse estado, Nem eu amaria a uma taxa menor. Mas às minhas costas ouço sempre A carruagem alada do Tempo a apressar-se; E além, diante de nós, jazem Desertos de vasta eternidade. A tua beleza não será mais encontrada, Nem, na tua abóbada de mármore, soará A minha canção ecoante: então os vermes provarão Essa virgindade longamente preservada, E a tua estranha honra tornar-se-á pó, E em cinzas toda a minha luxúria: A sepultura é um lugar fino e privado, Mas ninguém, creio, aí se abraça. Agora, portanto, enquanto a tonalidade juvenil Se assenta na tua pele como o orvalho da manhã, E enquanto a tua alma disposta transpira Por cada poro com fogos instantâneos, Agora vamos divertir-nos enquanto podemos, E agora, como aves de rapina amorosas, Devoremos de uma vez o nosso tempo Em vez de definharmos no seu poder de mandíbulas lentas. Vamos enrolar toda a nossa força e toda A nossa doçura numa só bola, E rasgar os nossos prazeres com luta rude Através dos portões de ferro da vida: Assim, embora não possamos fazer o nosso sol Parar, ainda assim fá-lo-emos correr.
UMA DEPOSIÇÃO DA BELEZA
Embora quando te amei fosses bela, Tu já não o és mais; Todas essas glórias que o orgulho usa Devem-se à opinião. Belezas, como estrelas, brilham com lustre emprestado; E foi o meu amor que te deu o teu.
As chamas que habitavam dentro do teu olho Agora expiram com as minhas; As tuas graças mais brilhantes desvanecem e morrem Ao mesmo tempo que o meu desejo. Os fogos do amor assim devolvem influência mútua; Os teus deixam de brilhar, quando os meus de queimar.
Então, orgulhosa Celinda, não esperes mais Ser implorada ou cortejada, Uma vez que pelo teu desprezo tu restauras A riqueza que o meu amor concedeu: E o teu desprezado desdém demasiado tarde descobrirá Que ninguém é belo senão quem é bondoso.
"AMA NA TUA JUVENTUDE, BELA MOÇA"
Ama na tua juventude, bela moça, sê sábia, O velho Tempo tornar-te-á mais fria, E embora cada manhã surja nova, Contudo, cada dia tornamo-nos mais velhos.
Tu és como o céu bela e jovem, Os teus olhos como estrelas gémeas brilhando; Mas antes que outro dia tenha surgido, Todos estes estarão em declínio;
Então o inverno chega com todos os seus medos, E tomará emprestadas todas as tuas doçuras; Demasiado tarde então derramarás as tuas lágrimas, E eu, demasiado tarde, lamentarei.
A CELIA
Quando, Celia, deve o meu dia antigo pôr-se, E a minha manhã jovem nascer Em raios de alegria tão brilhantes que ainda Nunca abençoaram os olhos de um amante? O meu estado é mais avançado do que quando Tentei-te pela primeira vez: Eu suplicava ser um servo então, Mas agora ser feito livre.
Servi o meu tempo fiel e verdadeiro, Esperando ser colocado Na liberdade feliz, como meu devido, Para todas as alegrias que tu tens: A má gestão no amor é tal Um escândalo ao poder do amor, Que não devemos desperdiçar tanto Como uma pobre hora de vida curta.
Contudo, não penses, doce, que me tornei cansado, Que finjo tal pressa; Uma vez que ninguém jamais foi conhecido por saciedade Antes de ter provado: O meu amor infantil podia humildemente esperar Quando, jovem, mal sabia como Pugnar; mas crescido até à idade adulta, Ele está impaciente agora.
A CELIA
Não, Celia, que eu seja mais justo Ou melhor que o resto! Pois eu mudaria a cada hora, como eles, Se o meu coração não estivesse em repouso.
Mas estou preso a ti mesma Por cada pensamento que tenho; O teu rosto apenas me importa ver, O teu coração apenas desejo.
Tudo o que na mulher é adorado Na tua querida pessoa encontro - Pois o sexo inteiro apenas pode oferecer O belo e o bondoso.
Por que então deveria eu procurar mais tesouros, E ainda fazer amor de novo? Quando a mudança em si não pode dar mais, É fácil ser verdadeiro!
Minha querida senhora tem um coração Suave como os olhares gentis que me deu; Quando com a arte inquieta do amor, E seus olhos, ela me escravizou. Mas sua constância é tão fraca, Ela é tão selvagem e propensa a vagar, Que meu coração ciumento se partiria Se vivêssemos um dia separados.
Jubilosos prazeres se movem ao seu redor, Prazeres fatais, delícias ferinas; Ela pode vestir seus olhos de amor, E seus lábios podem armar-se com beijos. Os anjos escutam quando ela fala; Ela é meu deleite, a maravilha de toda a humanidade; Mas meu coração ciumento se partiria Se vivêssemos um dia separados.
Toda a minha vida passada já não é minha; As horas que voam se foram, Como sonhos transitórios esquecidos, Cujas imagens são guardadas Apenas pela memória.
O tempo que virá não existe; Como pode então ser meu? O momento presente é tudo o que possuo; E esse, assim que é obtido, Phillis, é apenas teu.
Então não fales de inconstância, Corações falsos e votos quebrados; Se por milagre eu posso ser Neste minuto eterno fiel a ti, É tudo o que o Céu permite.
Eu não posso mudar como os outros fazem, Embora injustamente me desprezes; Pois aquele pobre pastor que suspira por ti Para ti apenas nasceu. Não, Phillis, não; para mover teu coração Um caminho mais seguro tentarei; E, para vingar meu amor desprezado, Continuarei vivendo, continuarei vivendo e morrendo.
Quando, morto de pesar, Amyntas jaz, E tu te recordares Dos suspiros que agora, sem piedade, se elevam, Das lágrimas que em vão caem — Essa hora bem-vinda que encerra este sofrimento, Começará então a tua dor; Pois um coração tão fiel e terno Nunca pode partir-se, nunca pode partir-se em vão.
Tarde demais, ai de mim! devo confessar, Não precisas de artes para me mover; Possuis tais encantos por natureza, Seria loucura não te amar.
Então poupa um coração que podes surpreender, E dá à minha língua a glória De vangloriar-se, embora meus olhos infiéis Traiam uma história terna.
Vem, Celia, concordemos enfim Em amar e viver em paz; Atemos o nó tão firmemente Que o tempo nunca o desate. Os mais queridos prazeres do amor nunca provam, Aqueles que vivem livres de brigas; É certamente uma parte divina do amor Perdoar um ao outro.
Quando menos parecia preocupado, não tive Prazer, nem descanso; E quando fingi um olhar de raiva, Ai de mim! era a ti que mais amava. Dize apenas o mesmo para mim, e verás Quão abençoado será nosso destino; Certamente ser grato, ser gentil, Nunca pode ser tarde demais.
Eu apenas olhei e amei por um momento, Foi apenas por meia hora; Depois, para resistir, não tive vontade, E agora não tenho poder.
Suspira e desejar é todo o meu alívio; Suspiros que transmitem calor Suficiente para derreter o gelo mais frio, Contudo não conseguem aquecer teu coração.
Oh, se a tua piedade desse ao meu coração Um canto do teu peito, Ele aprenderia com o teu a arte vencedora, E rapidamente roubaria o restante.
Apenas diz-lhe que a amo: Deixa o resto com ela e com o Destino: Algum planeta gentil lá do alto Talvez possa mover sua piedade: Os amantes devem esperar por suas estrelas. — Apenas diz-lhe que a amo!
Por que, oh por que deveria desesperar! A misericórdia está pintada em seu olhar: Se ela ao menos se dignar a ouvir, Bem-vinda Esperança e adeus Medo! Ela é boa demais para me deixar morrer. — Por que, oh por que deveria desesperar!
Falsa embora seja para comigo e para com o amor, Nunca buscarei vingança; Pois ainda a encantadora aprovo, Embora deplore sua mudança.
Em horas de felicidade muitas vezes nos encontramos: Elas não podiam durar para sempre; E embora lamente o presente, Sou grato pelo passado.
Silvia, retiremo-nos da multidão, Pois o que para ti e para mim (Que não desejamos senão um ao outro) É tudo o que aqui vemos?
Separados viveremos, embora não sós; Pois quem pode chamar de só Aqueles que vivem em desertos com alguém Se nesse alguém possuem tudo?
O mundo é um vasto meandro, Onde os corações vagueiam confusos; Onde poucos encontram, enquanto milhares perdem, O feliz caminho mútuo.
Por que, adorável encantadora, dize-me por que, Tão gentil, e ainda assim tão tímida? Por que esse ar frio e proibitivo Dá arrepios de tristeza e desespero? Ou por que esse sorriso subjuga minha alma, E acende novamente minhas chamas?
Em vão te esforças com toda a tua arte, Para alternadamente incendiar e congelar meu coração; Quando contemplo um rosto tão belo, Um olhar tão doce, um ar tão suave, Minha alma arrebatada fica encantada por completo, Não posso amar-te nem menos nem mais.
Mais amor ou mais desdém eu almejo; Querida, não sejas mais indiferente: Oh, envia-me rapidamente para a cova, Ou então concede-me mais contentamento! Ou ama-me ou odeia-me mais ou menos, Pois o amor abomina toda tibieza.
Dá-me uma tempestade se ela me levar Ao lugar onde desejo estar; Ou se queres que eu continue vivo, Confessa que serás gentil comigo. Dá esperanças de felicidade ou cava minha cova: Mais amor ou mais desdém eu almejo.
Se eu estivesse morto, e, em meu lugar, Algum jovem mais fresco fosse designado Para aquecer-te, com novos fogos; e agraciar Aqueles braços que deixei para trás:
Fosse ele tão fiel quanto o Sol, Que é casado com a Esfera; Seu sangue corresse tão casto e temperado, Como a lágrima mais suave de abril;
Ou fosse ele rico; e, com sua pilha E espaçosa porção de terra, Pudesse tornar a afeição divina barata, E cortejar seu nascimento dourado;
Por todas essas artes, eu não acreditaria (Não! embora ele devesse ser teu!), Que o poderoso Amoroso pudesse dar Um coração tão rico quanto o meu!
Fortuna e beleza tu poderias encontrar, E homens maiores do que eu; Mas minha mente verdadeira e resoluta Eles nunca poderão alcançar.
Pois eu não amei por uma hora, Ou desejei por um dia, Mas com minha alma tive lá do alto Este fogo santo sem fim.
Em Richmond Hill vive uma donzela Mais brilhante que a manhã de maio, Cujos encantos superam todas as outras moças, — Uma rosa sem espinho.
Esta moça tão asseada, com sorrisos tão doces, Conquistou minha boa vontade; Eu renunciaria a coroas para chamá-la de minha, Doce donzela de Richmond Hill.
Vós zéfiros alegres, que abanam o ar, E brincam pelo bosque, Oh, sussurrem à minha encantadora, Que morro por quem amo.
Quão feliz será o pastor Que chama esta ninfa de sua! Oh, que sua escolha se fixe em mim! A minha está fixada apenas nela.
Deixe minha voz ressoar e sobre a terra, Através de toda a dor e luta, Com uma alegria dourada em um júbilo prateado: Graças a Deus pela vida!
Deixe minha voz inchar através do grande abismo Para a cúpula azul lá no alto, Com um acorde de fé na harpa da felicidade: Graças a Deus pelo Amor!
Deixe minha voz vibrar por baixo e por cima, Por todo o mundo: Oh meu Amor e Vida, oh minha Vida e Amor, Graças a Deus por ti!
Dê a um homem um cavalo que ele possa montar, Dê a um homem um barco que ele possa velejar; E seu posto e riqueza, sua força e saúde, No mar nem na terra falharão.
Dê a um homem um cachimbo que ele possa fumar, Dê a um homem um livro que ele possa ler: E seu lar é brilhante com um calmo deleite, Embora o quarto seja pobre na verdade.
Dê a um homem uma moça que ele possa amar, Como eu, oh meu amor, amo-te; E seu coração é grande com o pulsar do Destino, Em casa, na terra, no mar.
Minhas ovelhas negligenciei, quebrei meu cajado, E todos os lugares alegres da minha juventude abandonei; Não mais para Amynta guirlandas frescas teci; Pois a ambição, eu disse, logo me curaria do amor.
Oh, o que tinha minha juventude a ver com a ambição? Por que deixei Amynta? Por que quebrei meu voto? Oh, dá-me minhas ovelhas, e meu cajado restaura, E não vagarei mais longe do amor e de Amynta.
Através de regiões remotas em vão eu vago, E peço que o vasto oceano me proteja do amor! Oh tolo! imaginar que algo pudesse subjugar Um amor tão bem fundado, uma paixão tão verdadeira!
Ai de mim! é tarde demais para se arrepender de teu destino; Pobre pastor, Amynta nunca poderá ser tua: Tuas lágrimas são todas infrutíferas, teus desejos são vãos, Os momentos negligenciados não retornam mais.
Oh Nancy, irás tu comigo, Nem suspirarás por deixar a cidade ostentatória: Podem os vales silenciosos ter encantos para ti, A humilde choupana, o vestido de burel? Não mais vestida em brilho de seda, Não mais adornada com joias raras, Dize, podes deixar cada cena cortesã Onde eras a mais bela das belas?
Oh Nancy! quando estiveres longe, Não lançarás um desejo para trás? Dize, podes enfrentar o raio abrasador, Nem encolher-te diante do vento invernal? Oh! pode aquele porte suave e gentil Aprender a suportar extremos de privação, Nem, triste, lamentar cada cena cortesã Onde eras a mais bela das belas?
Oh Nancy! podes amar tão verdadeiramente, Através de perigos agudos comigo ir, Ou quando teu amado sofrer infortúnio, Compartilhar com ele a pontada da mágoa? Dize, se a doença ou a dor sobrevierem, Assumirás o cuidado de enfermeira; Nem nostalgicamente recordarás aquelas cenas alegres Onde eras a mais bela das belas?
E quando finalmente teu amor morrer, Receberás seu suspiro de despedida? Reprimirás cada suspiro de luta, E alegrarás com sorrisos o leito de morte? E espalharás sobre sua argila sem fôlego Flores e verterás a lágrima terna? Nem então lamentarás aquelas cenas tão alegres Onde eras a mais bela das belas?
Se feitos valentes agradam minha senhora, Bem cedo montarei meu corcel; E forte é seu braço e rápido seu assento, Que de mim traz o mérito. Usarei tuas cores em meu boné, Tua imagem em meu coração; E aquele que não se curva ao teu olhar Arrepender-se-á para seu prejuízo! Então dize-me como te cortejar, Amor; Oh dize-me como te cortejar! Pois pelo teu querido bem nenhum cuidado terei, Embora nenhum outro acredite em mim.
Se traje alegre deleita teu olhar Eu me vestirei em traje; Cuidarei da porta do teu quarto a noite toda, E serei teu escudeiro o dia todo. Se os sons mais doces podem conquistar teu ouvido, Esses sons me esforçarei por captar; Tua voz roubarei para cortejar a ti mesma, Essa voz que ninguém pode igualar. Então dize-me como te cortejar, Amor; Oh dize-me como te cortejar! Pois pelo teu querido bem nenhum cuidado terei, Embora nenhum outro acredite em mim.
Mas se amor profundo teu coração pode ganhar, Nunca quebrei um voto; Nenhuma donzela lança seu dano a mim, Nunca amei senão a ti. Por ti apenas cavalgo no torneio, Por ti visto o azul; Por ti apenas me esforço por cantar, Oh dize-me como te cortejar! Então dize-me como te cortejar, Amor; Oh dize-me como te cortejar! Pois pelo teu querido bem nenhum cuidado terei, Embora nenhum outro acredite em mim.
Ai de mim, que meu coração é um alaúde, No qual aprendeste a tocar! Por muitos anos ele ficou mudo, Até que em um dia de verão Tu o tomaste, e o tocaste, e o fizeste vibrar, E ele vibra e lateja, e treme ainda!
Eu te conhecia, querida, há tanto tempo! Contudo meu coração não me dizia por que Ele deveria explodir uma manhã em canção, E despertar para uma nova vida com um grito, Como um bebê que vê a luz do sol, E para quem este grande mundo acaba de começar.
Teu alaúde está consagrado, guardado, Mantido perto com a chave mágica do amor, Para que nenhuma mão senão a tua possa ganhar E despertá-lo para a menestralia; Contudo não o deixes silencioso por muito tempo, nem só, Para que as cordas não se quebrem, e a música se acabe.
Se eu tivesse um coração moldado para a falsidade, Eu nunca poderia ferir-te; Pois embora tua língua não exigisse promessa, Teus encantos me tornariam verdadeiro: Então, senhora, não temas aqui o engano, Nem temas sofrer o erro, Pois amigos em todos os idosos encontrarás, E amantes nos jovens.
Mas quando eles descobrirem que abençoaste Outro com teu coração, Eles pedirão que a paixão aspirante descanse, E atuarão como um irmão: Então, senhora, não temas aqui o engano Nem temas sofrer o erro; Pois amigos em todos os idosos encontrarás, E irmãos nos jovens.
Meu Damon foi o primeiro a despertar A chama gentil que não pode morrer; Meu Damon é o último a receber O suspiro mais suave do peito fiel: A vida entre esses nada vale, Oh lança-a para longe de teu pensamento! Pensa no dia que a deu à luz, E neste seu doce dia de retorno.
Enterrado seja tudo o que foi feito, Ou dize que nada foi feito de errado; Pois quem pode evitar o caminho perigoso Em um mundo tão desconcertante como este? Mas o amor pode perdoar cada falha, Ou com um olhar terno repreender; E agora que nada na memória viva Senão que nos encontramos, e que nos amamos.
Oh, se meu Amor fosse aquele lilás belo, Com flores púrpuras para a primavera, E eu um pássaro para me abrigar ali, Quando cansado em minha pequena asa; Como eu lamentaria quando ele fosse rasgado Pelo outono selvagem e inverno rude! Mas eu cantaria em asa desenfreada Quando o maio juvenil renovasse seu florescer.
Oh, se meu Amor fosse aquela rosa vermelha Que cresce sobre a muralha do castelo, E eu mesmo uma gota de orvalho, Para cair em seu peito formoso; Oh lá, além de expressão abençoado, Eu me banquetearia na beleza a noite toda; Selado em suas dobras macias como seda para descansar, Até ser espantado pela luz de Febo.
Pequena coisa formosa! pequena coisa prudente! Pequena coisa adorável! fosses tu minha, Eu te usaria em meu peito, Para que minha joia eu não perdesse. Com desejo olho, e definho Nesse rosto formoso teu; E meu coração lateja de angústia, Para que minha pequena coisa não seja minha.
Espírito e graça, e amor e beleza, Em uma constelação brilham; Adorar-te é meu dever, Deusa desta alma minha! Pequena coisa formosa, pequena coisa prudente, Pequena coisa adorável, fosses tu minha, Eu te usaria em meu peito, Para que minha joia eu não perdesse.
Ah, de que vale a raça cetrada! Ah, de que a forma divina! O que toda virtude, toda graça! Rose Aylmer, tudo era teu.
Rose Aylmer, a quem estes olhos vigilantes Podem chorar, mas nunca ver, Uma noite de memórias e suspiros Eu consagro a ti.
Aceita de volta a Página Virgem Branca e ainda não escrita; Alguma mão mais calma e sábia A folha deve preencher. Pensamentos vieram tão puros quanto a luz — Puros como até tu exigires: Mas oh! cada palavra que escrevo O amor transforma em fogo.
Contudo deixa-me guardar o livro: Muitas vezes meu coração renovará, Quando em suas folhas eu olhar, Queridos pensamentos sobre ti. Como tu, ele é belo e brilhante; Como tu, também brilhante e belo Para deixar a paixão selvagem escrever Um desejo errado ali.
Talvez, quando desses olhos Muito, muito longe eu vaguear, Se pensamentos mais calmos surgirem Em direção a ti e ao lar; A fantasia pode traçar alguma linha Digna de encontrar esses olhos, Pensamentos que não queimam, mas brilham. Puros, calmos e doces.
E como sobre o oceano distante Os marinheiros guardam seus registros, Guiados por alguma estrela oculta Através do frio profundo; Assim podem as palavras que escrevo Contar através de quais tempestades vago, Tu ainda a luz invisível Guiando meu caminho.
Acredita em mim, se todos esses cativantes jovens encantos, Que contemplo tão ternamente hoje, Mudassem até amanhã, e voassem em meus braços, Como presentes de fadas desvanecendo-se, Tu ainda serias adorada, como neste momento és, Deixa tua amabilidade desvanecer como quiser, E ao redor da querida ruína cada desejo de meu coração Entrelaçar-se-ia verdemente ainda.
Não é enquanto a beleza e a juventude são tuas, E tuas bochechas não profanadas por uma lágrima, Que o fervor e a fé de uma alma podem ser conhecidos, Para a qual o tempo apenas te tornará mais querida! Não, o coração que verdadeiramente amou nunca esquece, Mas tão verdadeiramente ama até o fim, Como o girassol se volta para seu deus quando ele se põe O mesmo olhar que ela voltava quando ele nasceu!
Se te tornares uma freira, querida, Um frade eu serei; Em qualquer cela que entrares, querida, Por favor, olha para trás por mim. As rosas todas ficam pálidas também; As pombas todas tomam o véu também; O cego verá o espetáculo; O quê! tu te tornas uma freira, minha querida? Eu não acreditarei nisso, não!
Se te tornares uma freira, querida, O bispo Amor será: Os Cupidos cada um, querida, Cantarão, "Nós confiamos em ti!" O incenso sairá suspirando, As velas cairão morrendo, A água se tornará vinho: O quê! tu vais tomar os votos, minha querida? Podes — mas eles serão meus.
Apenas de ti e de mim o vento noturno canta, Apenas de nós os marinheiros falam no mar, A terra está cheia de sussurros maravilhados Apenas de ti e de mim.
Apenas de ti e de mim as ondas entoam, Apenas de nós o movimento no arbusto e na árvore; A chuva e o sol contam à planta ansiosa Apenas de ti e de mim.
Apenas de ti e de mim, até que tudo desvaneça; Apenas de nós os pensamentos de todo o mundo podem ser — Pois nós somos o Amor, e o próprio Deus é feito Apenas de ti e de mim.
Uma palavra é muitas vezes profanada Para que eu a profane, Um sentimento demasiado falsamente desprezado Para que tu o desprezes. Uma esperança é demasiado parecida com o desespero Para a prudência sufocar, E a Piedade de ti mais querida Do que aquela de outro.
Eu não posso dar o que os homens chamam de amor; Mas tu não aceitarás A adoração que o coração eleva acima E os Céus não rejeitam: O desejo da mariposa pela estrela, Da noite pelo amanhã, A devoção a algo distante Da esfera de nossa dor?
Meu espírito fraco estava sentado na luz Dos teus olhares, meu amor; Ele arquejava por ti como a corça ao meio-dia Pelos riachos, meu amor. Teu cavalo, cujos cascos superam o voo da tempestade, Levou-te para longe de mim; Meu coração, pois meus pés fracos estavam cansados logo, Fez companhia a ti.
Ah! muito mais veloz que a mais veloz tempestade ou corcel, Ou a morte que eles trazem, O coração que o pensamento terno veste como uma pomba Com as asas do cuidado; Na batalha, na escuridão, na necessidade, O meu se apegará a ti, Nem reivindicará um sorriso por todo o conforto, amor, Que ele possa trazer a ti.
Meus ornamentos são armas, Meu passatempo é na guerra, Minha cama é fria sobre a charneca, Minha lâmpada aquela estrela.
Minhas jornadas são longas, Meus sonos curtos e interrompidos; De colina em colina eu vago ainda, Beijando teu símbolo.
Eu cavalgo de terra em terra, Eu navego de mar em mar; Algum dia mais gentil o destino posso encontrar, Alguma noite, beijar-te.
O amor está na estrada principal, O amor está na estrada secundária — O amor está no prado, e o Amor está no mercado! E por cada caminho secundário Onde segui meu caminho Encontrei o Amor sorrindo — pois o Amor está em meu coração!
Tu e eu encontramos o caminho secreto, Ninguém pode barrar nosso amor ou dizer-nos não: Todo o mundo pode olhar e nunca saber Que tu e eu estamos entrelaçados assim.
Tu e eu, apesar de toda a largura que ele vangloria, Sabemos que o gigante Espaço não passa de um mito; Por milhas e milhas de puro engano, Tu e eu descobrimos que nossos lábios podem se encontrar.
Tu e eu rimos das léguas de distância No doce deleite de coração a coração. Se há um abismo a transpor ou um limite fixado, Tu e eu ainda não o encontramos.
Tu e eu percorremos o caminho de volta Ao coração feliz de ontem, Ao amor que sentimos em eras passadas. Tu e eu descobrimos que ele ainda perdura.
Tu e eu descobrimos que a alegria nasceu Na infância angelical da terra, Escondida no coração do homem e da donzela. Tu e eu não tememos o Tempo.
Tu e eu podemos zombar de sua asa fabulosa, Pois um beijo é uma coisa imortal. E o latejar onde aqueles velhos lábios se encontraram É uma música viva em nós ainda hoje.
A FLORES DA BELEZA
Doce em seu vale verde a flor da beleza dormita, Ninar pelos leves sopros que suspiram através de seu cabelo; Dorme ela, e não ouve os números melancólicos Sussurrados ao meu triste alaúde em meio ao ar solitário?
Descendo dos altos penhascos o riacho fervilha Para serpentear ao redor das margens de salgueiros que o atraem lá do alto: Oh, se, em lágrimas vertidas de minha prisão rochosa, Eu também pudesse deslizar para o caramanchão do meu amor!
Ah, onde as madressilvas com braços sonolentos a envolveram, Abre ela suas pálpebras ao sonho do meu canto, Escutando como a pomba, enquanto as fontes ecoam ao seu redor, Ao chamado de seu companheiro perdido na floresta distante?
Vem, então, meu pássaro! pois a paz que sempre carregas, Continua sendo o mensageiro de conforto do Céu para mim; Vem! este seio carinhoso, meu mais fiel, minha mais bela, Sangra com sua ferida mortal, - mas ainda mais profundamente por ti.
MINHA PARTE DO MUNDO
Tenho ciúmes: sou fiel: Doente do coração por amor a ti, Oh, minha parte do mundo! Estou fria, oh, fria como pedra Para todos os homens, exceto apenas para ti.
Sete vezes mais lento se arrasta o dia Quando teu rosto está longe, Oh, minha parte do mundo! Sete vezes mais escura cai a noite Quando não alegras a minha visão.
Imensurável seria minha alegria e orgulho Se me escolhesses para tua noiva, Oh, minha parte do mundo! Pois teu rosto é meu deleite, Manhã e tarde, meio-dia e noite.
À dança e ao velório Eu ainda vou apenas por tua causa, Oh, minha parte do mundo! Apenas para ver teu rosto por um momento, Encontrar teus olhos e ganhar teu sorriso.
E a palavra alegre em meus lábios Nunca deixa meu segredo escapar Para minha parte do mundo! Leves meus pés saltam sobre o verde - Mas meu coração chora no aperto!
Minha pobre mãe suspira novamente Quando meus olhares vão atrás de ti, Oh, minha parte do mundo! E a testa de meu pai se torna negra Quando sorris e viras as costas.
Eu me separaria da riqueza e do conforto, Eu iria além dos mares, Por minha parte do mundo! Eu deixaria meu lar e meu ninho Se ele apenas sussurrasse "Vem!"
Sem teto sob o sol e o orvalho, Eu pediria meu pão contigo, Oh, minha parte do mundo! Sem teto na neve e na tempestade, O amor do teu coração me manteria aquecida.
Eu rezaria e eu ansiaria Para estar contigo na sepultura, Oh, minha parte do mundo! Eu atravessaria fogo e inundação, Eu abriria mão de tudo, exceto de Deus, Por minha parte do mundo!
CANÇÃO
Um lago e um barco de fadas Para navegar ao luar claro, - E alegremente flutuaríamos Longe dos dragões que nos vigiam aqui!
Teu vestido deveria ser de seda branca como a neve, E fios de pérolas orientais, Como teias de aranha mergulhadas em leite, Deveriam se entrelaçar com teus cachos cor de corvo.
Rubis vermelhos deveriam adornar tuas mãos, E diamantes seriam teu dote - Mas as fadas quebraram suas varinhas, E o desejo perdeu seu poder!
SORRI E NUNCA ME ATENTES
Embora, quando outras donzelas estão por perto, Eu possa não te dignar com uma resposta, Não te vires então, nem suspires, - Sorri, e nunca me atentes!
Se nosso amor, de fato, for tal Que deva vibrar a cada toque, Por que outros deveriam saber tanto? - Sorri, e nunca me atentes!
Mesmo se, com orgulho de donzela, Eu te pedisse para deixar o meu lado, Toma esta lição como teu guia, - Sorri, e nunca me atentes!
Mas quando as estrelas e o crepúsculo se encontram, E o orvalho cai docemente, E tu ouves meus pés que se aproximam, - Então - tu então - podes me atentar!
NÃO SÃO ELES TODOS ESPÍRITOS MINISTRANTES?
Nós não os vemos - não podemos ouvir A música de suas asas - No entanto, sabemos que eles residem perto, Os Anjos da primavera!
Eles deslizam ao longo deste chão adorável Quando a primeira violeta cresce; Suas mãos graciosas acabaram de desatar O cinto daquela rosa ali.
Eu a colho para teu querido seio, Livre de mancha e sombra: Aquilo que o toque de um Anjo abençoou É digno, meu amor, para ti!
OLHOS DE DONZELA
Tu nunca me pediste para ter esperança, é verdade; Eu não te pedi para jurar: Mas olhei naqueles olhos azuis, E li uma promessa lá.
O voto deveria ligar, com suspiros de donzela Que os lábios de donzela proferiram: Mas aquilo que olha dos olhos de donzela Deveria ser o último a ser quebrado.
LUGARES CONSAGRADOS
Passo meus dias entre os lugares tranquilos Tornados sagrados por teus pés. O ar é fresco nos espaços frescos da floresta, Os prados muito doces.
O pôr do sol enche o céu vasto com seu esplendor, Os pássaros alegres saúdam a noite; Eu paro e escuto uma voz forte, terna, Aguardo a luz daqueles olhos queridos.
Tu és o coração de cada brilho de glória, Tua presença preenche o ar, Ao teu redor se reúne toda a história do belo ano; Eu te leio em toda parte.
O "SIM" DA DAMA
"Sim", respondi-te ontem à noite; "Não", esta manhã, senhor, eu digo: Cores vistas à luz de vela Não parecerão as mesmas à luz do dia.
Quando as violas tocavam o seu melhor, Lâmpadas acima, e risos abaixo, Amar-me soava como um gracejo, Adequado para sim ou adequado para não.
Chama-me de falsa ou chama-me de livre, Jura, qualquer que seja a luz que brilhe, - Nenhum homem em teu rosto verá Qualquer pesar pela mudança no meu.
No entanto, o pecado é de ambos; Tempo de dançar não é tempo de cortejar; Cortejar leviano faz juras inconstantes, O desprezo por mim recai sobre ti.
Aprende a conquistar a fé de uma dama Nobremente, como a coisa é elevada, Corajosamente, como para a vida e a morte, Com uma leal gravidade.
Conduz-a para longe das mesas festivas, Aponta-lhe os céus estrelados, Protege-a, por tuas palavras verdadeiras, Pura das adulações da corte.
Por tua verdade ela será verdadeira, Sempre verdadeira, como as esposas de outrora; E seu sim, uma vez dito a ti, SERÁ Sim para todo o sempre.
CANÇÃO De "A Filha do Moleiro"
É a filha do moleiro, E ela se tornou tão querida, tão querida, Que eu gostaria de ser a joia Que treme em sua orelha; Pois escondido nos cachos dia e noite, Eu tocaria seu pescoço tão quente e branco.
E eu gostaria de ser o cinto Ao redor de sua cintura delicada, delicada, E seu coração bateria contra mim, Na tristeza e no descanso; E eu saberia se ele batesse corretamente, Eu o apertaria tão perto e tão firme.
E eu gostaria de ser o colar, E todo o dia cair e subir Sobre seu seio balsâmico Com suas risadas ou seus suspiros; E eu deitaria tão leve, tão leve, Que mal seria desabotoado à noite.
LILIAN
Lilian aérea, fada, Lilian esvoaçante, fada, Quando pergunto se ela me ama, Fecha sua mão minúscula acima de mim, Rindo tudo o que pode; Ela não me dirá se me ama, Pequena Lilian cruel.
Quando minha paixão busca Prazer em suspiros de amor, Ela, olhando através de mim, Completamente para me desfazer, Sorrindo, nunca fala: Tão inocentemente atrevida, tão astutamente simples, Debaixo de seu véu recolhido Olhando com olhos de contas pretas, Até que risadas relâmpagos formem covinhas Nas rosas de bebê em suas bochechas; Então ela voa para longe.
Por favor, chore, Lilian de Maio! A alegria sem eclipse Me cansa, Lilian de Maio: Através do meu próprio coração ela vibra, Quando de lábios de fios carmesins Risadas agudas de prata vibram: Por favor, chore, Lilian de Maio!
Rezando tudo o que posso, Se as orações não te acalmarem, Lilian aérea, Como uma pétala de rosa eu te esmagarei, Lilian fada.
CANÇÃO DE CORNETA De "A Princesa"
O esplendor cai sobre as muralhas do castelo E cumes nevados antigos na história: A luz longa treme através dos lagos, E a catarata selvagem salta em glória. Sopra, corneta, sopra, faze as ecos selvagens voarem, Sopra, corneta; respondei, ecos, morrendo, morrendo, morrendo.
Oh, escuta, oh, ouve! quão tênue e claro, E mais tênue, mais claro, mais longe indo! Oh, doce e longe do penhasco e da cicatriz As trompas da Terra dos Elfos soprando fracamente! Sopra, deixa-nos ouvir os vales roxos respondendo: Sopra, corneta; respondei, ecos, morrendo, morrendo, morrendo.
Oh, amor, eles morrem naquele céu rico, Eles desmaiam na colina ou no campo ou no rio: Nossos ecos rolam de alma para alma, E crescem para sempre e para sempre. Sopra, corneta, sopra, faze os ecos selvagens voarem, E respondei, ecos, respondei, morrendo, morrendo, morrendo.
RONSARD PARA SUA AMANTE
"Quand vous serez bien vieille, le soir à la chandelle Assise auprès du feu devisant et filant, Direz, chantant mes vers en vous esmerveillant, Ronsard m'a célébré du temps que j'étais belle."
Em alguma noite de inverno, bem fechada Ao lado do graveto no salão, Acho que vejo você sentar e fiar, Cercada por todas as suas donzelas. Contos antigos são contados, canções antigas são cantadas, Dias antigos voltam à memória; Você diz: "Quando eu era bela e jovem, Um poeta cantou sobre mim!"
Não há uma donzela em seu salão, Embora cansada e sonolenta o quanto for, Que não acorde, enquanto você lembra meu nome, E deseje saber a história. E, à medida que a triste história é dita, Da dama fria e do amante fiel, Cada uma, meditando, leva-a para a cama, E suspira e inveja você!
"Nossa dama está velha e fraca agora", Elas dirão: "ela já foi fresca e bela, E ainda assim ela rejeitou o voto de seu amante, E sem coração deixou-o ao desespero. O amante jaz na terra silenciosa, Nenhuma companheira bondosa anima a dama; Ela senta-se ao lado de uma lareira solitária, Com setenta anos!"
Ah! pensamentos e sonhos sombrios são esses, Mas por que me entregar ao desespero, Enquanto ainda o peito do poeta brilha, Enquanto ainda a dama é incomparavelmente bela! Minha doce dama! enquanto ainda é tempo Recompensa minha paixão e minha verdade, E colhe em seu auge corado As rosas da tua juventude!
"QUANDO VOCÊ ESTIVER VELHA" Segundo Pierre de Ronsard
Quando você estiver velha, grisalha e cheia de sono, E cochilando junto ao fogo, pegue este livro, E lentamente leia e sonhe com o olhar suave Que seus olhos tiveram uma vez, e com suas sombras profundas;
Quantos amaram seus momentos de alegre graça, E amaram sua beleza com amor falso ou verdadeiro; Mas um homem amou a alma peregrina em você, E amou as tristezas de seu rosto mutável.
E curvando-se junto às barras brilhantes, Murmure, um pouco tristemente, como o amor fugiu E caminhou sobre as montanhas lá no alto E escondeu seu rosto em meio a uma multidão de estrelas.
CANÇÃO De "Pippa Passes"
Você ainda vai me amar - e eu posso esperar O crescimento prolongado do seu amor: Junho criou aquele buquê de flores que você carrega, Das sementes da semeadura de abril.
Eu planto um coração cheio agora: alguma semente Pelo menos é certo que vingue, E produza - o que você não colherá, na verdade, Não amor, mas, talvez, gosto.
Você pelo menos olhará para os restos do amor, A única violeta de uma sepultura: Seu olhar? - isso paga mil dores. O que é a morte? Você ainda vai me amar!
AMOR EM UMA VIDA
Cômodo após cômodo, Eu caço pela casa Que habitamos juntos. Coração, não temas nada, pois, coração, tu a encontrarás - Na próxima vez, ela mesma! - não o problema deixado atrás dela Na cortina, no perfume do sofá! Enquanto ela o roçava, a guirlanda da cornija floresceu de novo: Aquele espelho brilhou com o movimento de sua pena.
No entanto, o dia se esgota, E porta sucede porta; Eu tento a sorte fresca - Percorro a casa vasta da ala ao centro. Ainda a mesma chance! ela sai enquanto eu entro. Gasto meu dia inteiro na busca, - quem se importa? Mas é o crepúsculo, você vê - com tantas suítes para explorar, Tantos armários para revistar, tantos alcovas para importunar!
VIDA EM UM AMOR
Escapar-me? Nunca - Amada! Enquanto eu sou eu, e tu és tu, Enquanto o mundo nos contém a ambos, Eu o amante e tu a relutante, Enquanto um escapa, o outro deve perseguir. Minha vida é uma falha, afinal, temo: Parece demais com um destino, na verdade! Embora eu faça o meu melhor, mal terei sucesso. Mas e se eu falhar no meu propósito aqui? É apenas para manter os nervos em tensão, Para enxugar os olhos e rir de uma queda, E, frustrado, levantar-me e começar de novo, - Assim a perseguição ocupa a vida da gente, é só isso. Enquanto, olhes apenas uma vez de teu limite mais distante Para mim, tão profundo na poeira e na escuridão, Não mais cedo a velha esperança cai no chão Do que uma nova, direto para a mesma marca, Eu me moldei - Sempre Removido!
AS BOAS-VINDAS
Venha à noite, ou venha de manhã; Venha quando for esperada, ou venha sem aviso: Beijos e boas-vindas você encontrará aqui diante de você, E quanto mais vier, mais eu a adorarei! Leve é meu coração desde o dia em que nos comprometemos; Vermelha é minha bochecha que disseram estar murcha; O verde das árvores parece muito mais verde do que nunca, E os pintarroxos cantam: "Amantes verdadeiros não se separam!"
Colherei doces flores para você usar, se escolher, - Ou, depois de beijá-las, elas repousarão em meu seio; Trarei da montanha sua brisa para inspirá-la; Trarei da minha imaginação um conto que não a cansará. Oh! seu passo é como a chuva para o fazendeiro aflito pelo verão, Ou sabre e escudo para um cavaleiro sem armadura; Cantarei doces canções até que as estrelas surjam acima de mim, Então, vagando, desejarei que você me ame em silêncio.
Olharemos através das árvores para o penhasco e o ninho; Caminharemos ao redor do forte na trilha da fada; Olharemos para as estrelas, e ouviremos o rio, Até que você peça à sua querida que presente pode lhe dar: Oh! ela sussurrará para você - "Ame, como um brilho imutável, E confie, quando em segredo, mais melodiosamente fluindo; Até que a luz das estrelas do céu acima de nós trema, Enquanto nossas almas fluem como uma só rio abaixo da eternidade."
Então venha à noite, ou venha de manhã; Venha quando for esperada, ou venha sem aviso: Beijos e boas-vindas você encontrará aqui diante de você, E quanto mais vier, mais eu a adorarei! Leve é meu coração desde o dia em que nos comprometemos; Vermelha é minha bochecha que disseram estar murcha; O verde das árvores parece muito mais verde do que nunca, E os pintarroxos cantam: "Amantes verdadeiros não se separam!"
URÂNIA
Ela sorri e sorri, e não quer suspirar, Enquanto nós morremos por uma paixão sem esperança; No entanto, ela poderia amar, aqueles olhos declaram, Se apenas os homens fossem mais nobres do que são.
Ansiosamente, uma vez, seu olhar gracioso Foi voltado para os filhos dos homens; Mas leve a face séria se tornou - Ela olhou, e sorriu, e viu através deles.
Nossas almas mesquinhas, nossas mentes pavoneadas, Nossos ataques de paixão laboriosos e insignificantes - Ah, que ela os despreze ainda, até que nós Os desprezemos tão amargamente quanto ela!
No entanto, mostrai-a uma vez, vós Poderes celestiais, Um de alguma raça mais digna que a nossa! Um por quem ela poderia, uma vez, provar Quão profundamente aquela que despreza pode amar.
Sejam seus olhos como as luzes estreladas; Sua voz como sons de noites de verão; Em todo o seu aspecto adorável que perfure A magia do universo!
E ela estenderá a mão para ele, E, olhando em seus olhos, ficará de pé, E conhecerá seu amigo, e chorará de alegria, E gritará: Há muito, muito tempo eu te esperava!
Então ela chorará - com sorrisos, até lá Fria, ela zomba dos filhos dos homens. Até lá, seus olhos adoráveis mantêm Seu desdém puro, inabalável e profundo.
TRÊS SOMBRAS
Olhei e vi teus olhos na sombra do teu cabelo, Como um viajante vê o riacho na sombra da madeira; - E eu disse: "Meu coração fraco suspira, ah, eu! por demorar ali, Para beber profundamente e sonhar naquela doce solidão."
Olhei e vi teu coração na sombra de teus olhos, Como um buscador vê o ouro na sombra do riacho; E eu disse: Ah, eu! que arte conquistaria o prêmio imortal, Cuja falta deve tornar a vida fria e o Céu um sonho oco?"
Olhei e vi teu amor na sombra de teu coração, Como um mergulhador vê a pérola na sombra do mar; E murmurei, não acima da respiração, mas totalmente à parte, - "Ah! podes amar, garota verdadeira, e teu amor é para mim?"
DESDE QUE NOS SEPARAMOS
Desde que nos separamos ontem à noite, Eu te amo, amor, acredita, Doze vezes mais caro, doze horas mais longo, - Um sonho mais profundo, uma noite mais forte, Um sol mais certo, - tanto mais Do que eu te amava, amor, antes.
UMA PARTIDA
Se o amor fosse o que é a rosa, E eu fosse como a folha, Nossas vidas cresceriam juntas Em clima triste ou cantante, Campos soprados ou cercados floridos, Prazer verde ou pesar cinzento; Se o amor fosse o que é a rosa, E eu fosse como a folha.
Se eu fosse o que são as palavras, E o amor fosse como a melodia, Com som duplo e deleite Único, nossos lábios se misturariam, Com beijos tão alegres quanto os pássaros Que recebem doce chuva ao meio-dia; Se eu fosse o que são as palavras, E o amor fosse como a melodia.
Se você fosse a vida, minha querida, E eu seu amor fosse a morte, Brilharíamos e nevaríamos juntos Antes que março tornasse o clima doce Com narcisos e estorninhos E horas de fôlego frutífero; Se você fosse a vida, minha querida, E eu seu amor fosse a morte.
Se você fosse escrava da tristeza, E eu fosse pajem da alegria, Brincaríamos por vidas e estações Com olhares amorosos e traições E lágrimas da noite e do amanhã E risos de donzela e rapaz; Se você fosse escrava da tristeza, E eu fosse pajem da alegria.
Se você fosse a dama de abril, E eu fosse senhor em maio, Jogaríamos com folhas pelas horas E sortearíamos dias com flores, Até que o dia como a noite fosse sombrio E a noite fosse brilhante como o dia; Se você fosse a dama de abril, E eu fosse senhor em maio.
Se você fosse rainha do prazer, E eu fosse rei da dor, Caçaríamos o amor juntos, Arrancaríamos sua pena voadora, E ensinaríamos seus pés a uma medida, E encontraríamos sua boca com uma rédea; Se você fosse rainha do prazer, E eu fosse rei da dor.
UMA BALADA DA VIDA
Encontrei em sonhos um lugar de vento e flores, Cheio de doces árvores e cor de relva alegre, Em meio ao qual havia Uma dama vestida como o verão com doces horas, Sua beleza, fervente como uma lua de fogo, Fez meu sangue queimar e desmaiar Como uma chama sobre a qual choveu. A tristeza preenchera o azul de suas pálpebras trêmulas, E a rosa vermelha e pesada de sua boca triste Parecia triste com coisas alegres que se foram.
Ela segurava uma pequena cítara pelas cordas, Moldada como um coração, encordoada com cabelo de cor sutil De algum tocador de alaúde morto Que em anos mortos fizera coisas deliciosas. As sete cordas foram nomeadas de acordo; A primeira corda, caridade, A segunda, ternura, As restantes eram prazer, tristeza, sono e pecado, E bondade amorosa, que é parente da piedade E é mais impiedosa.
Havia três homens com ela, cada qual paramentado Com ouro, e calçado de ouro nos pés; E com espigas de trigo colhidas. O cabelo do primeiro homem estava enrolado sobre a cabeça: Seu rosto era vermelho, e sua boca contraída e triste; Toda a sua veste de ouro tinha Manchas pálidas de poeira e ferrugem. Um capuz fendido estava puxado sobre seus olhos; O sinal dele sendo desta maneira Feito como um emblema de Luxúria.
O seguinte era Vergonha, com rosto encovado e pesado Colorido como madeira verde quando a chama a acende. Ele tem pés tão débeis Que mal podem suportar-se em qualquer lugar. Seu rosto estava cheio de misérias cinzentas e antigas. E todo o aumento do seu sangue Era apenas aumento de dor. O último era Medo, que é parente da Morte; Ele é amigo da Vergonha, e sempre que a Vergonha fala O Medo responde-lhe novamente.
Minha alma disse em mim: Isto é maravilhoso, Vendo que a face do ar não é tão delicada Nem a graça do sol tão grande, Se o pecado e ela forem parentes ou amorosos. E vendo onde donzelas a serviam de joelhos, Mandei uma delas suplicar a estes Para saber a causa disso. Então o Medo disse: Eu sou a Piedade que estava morta. E a Vergonha disse: Eu sou a Tristeza consolada. E a Luxúria disse: Eu sou o Amor.
Nisso suas mãos começaram a tocar alaúde E sua doce boca uma canção em língua estranha; E durante todo o tempo em que ela cantou Não houve som senão longas lágrimas seguindo Longas lágrimas sobre os rostos dos homens, cerosos de brancos Com extrema e triste delícia. Mas aqueles três homens que a seguiam Tornaram-se como homens ressuscitados dentre os mortos; Grandes bocas alegres abertas, e faces belas tornadas vermelhas Com sangue de criança tornado novamente.
Então eu disse: Agora certamente vejo Que minha senhora é perfeita, e transfigura Todo pecado e tristeza e morte, Tornando-os belos como são suas próprias pálpebras, Ou lábios onde habita a vida de toda a minha alma; Ou como seus doces lados brancos E seio esculpido para o beijo. Agora, portanto, se sua piedade me favorecer, Sem dúvida, por causa dela, todos os meus dias serão Tão justos quanto ela é.
Vai, balada, e toma rosas em ambos os braços, Até que a rosa do topo te toque na garganta Onde o menor espinho causa dano; E cingida em teu manto dourado de canto, Vem tu perante minha senhora e dize isto: Borgia, a cor do teu cabelo de ouro queima em mim, Tua boca faz pulsar meu sangue em rimas febris; Portanto, tantas quantas forem estas rosas, Beija-me tantas vezes. Então poderá ser, vendo quão doce ela é, Que ela se curvará não de outra maneira Do que faz um ramo de vinha que floresce, E te beijará com riso suave nos olhos, Balada, e em tua boca.
Algernon Charles Swinburne [1837-1909]
DESPEDIDA
Partamos daqui, minhas canções; ela não ouvirá. Partamos daqui juntos sem medo; Silenciai agora, pois o tempo de cantar passou, E passaram todas as coisas antigas e todas as coisas queridas. Ela não ama a vós nem a mim como todos nós a amamos. Sim, ainda que cantássemos como anjos em seu ouvido, Ela não ouviria.
Levantemo-nos e partamos; ela não saberá. Vamos em direção ao mar como vão os grandes ventos, Cheios de areia soprada e espuma; que auxílio há? Não há auxílio, pois todas estas coisas são assim, E todo o mundo é amargo como uma lágrima, E como estas coisas são, ainda que vos esforçásseis para mostrar, Ela não saberia.
Vamos para casa e daqui; ela não chorará. Demos ao amor muitos sonhos e dias para guardar, Flores sem perfume, e frutos que não cresceriam, Dizendo: "Se quiseres, introduz a tua foice e colhe". Tudo está colhido agora; não restou grama para ceifar; E nós que semeamos, ainda que todos tenhamos caído no sono, Ela não choraria.
Partamos daqui e descansemos; ela não amará. Ela não nos ouvirá se cantarmos disto, Nem verá os caminhos do amor, quão dolorosos e íngremes são. Vem daqui, deixa estar, jaz imóvel; é o bastante. O amor é um mar estéril, amargo e profundo; E ainda que ela visse todo o céu em flor acima, Ela não amaria.
Desistamos, desçamos; ela não se importará. Embora todas as estrelas fizessem ouro de todo o ar, E o mar em movimento visse diante de si mover-se Uma flor-da-lua tornando belas todas as flores de espuma; Embora todas aquelas ondas passassem sobre nós, e empurrassem Lá no fundo os lábios sufocantes e o cabelo que se afoga, Ela não se importaria.
Partamos daqui, partamos daqui; ela não verá. Cantai todos mais uma vez juntos; certamente ela, Ela também, lembrando-se dos dias e palavras que foram, Virará um pouco para nós, suspirando; mas nós, Estamos daqui, estamos idos, como se não tivéssemos estado lá. Não, e ainda que todos os homens vendo tivessem piedade de mim, Ela não veria.
Algernon Charles Swinburne [1837-1909]
UMA LÍRICA
Não há cotovia que ame o firmamento, minha querida, Não há navio que ame o mar, Não há abelha que ame os sinos da urze, Que ame como eu te amo, meu amor, Que ame como eu te amo.
A tojo brilha belo sobre a colina, A alegre giesta no campo: O vento da charneca é alegre de coração: É tudo por amor de ti, meu amor, É tudo por amor de ti.
Algernon Charles Swinburne [1837-1909]
MAUREEN
Oh, tu plantas a dor em meu coração com teus olhos melancólicos, Moça da minha escolha, Maureen! Tu me levarás à loucura pelos beijos que tua boca tímida e doce nega, Maureen?
Como um fantasma errante estou, e sem palavras para cortejar, Rosa branca do Oeste, Maureen: Pois tu és pálida, e o medo que está em ti está também sobre mim, Maureen!
Certamente é uma mesma queixa que temos, amor meu, neste dia, Noiva dos meus sonhos, Maureen: A dor da abelha que nos picou deve ser curada pelo seu mel, dizem, Maureen!
Eu atrairei a luz para teus olhos, e a rosa para teu rosto, Minha querida, minha própria Maureen! Quando eu sentir o calor de teu seio, e teu ninho for o abraço do meu braço, Maureen!
Oh, onde estava o Rei do Mundo naquele dia - exceto eu? Meu único e verdadeiro amor, Maureen! E tu a Rainha comigo lá, e teu trono em meu coração, meu bem, Maureen!
John Todhunter [1839-?]
UMA SINFONIA DE AMOR
Pelos caminhos do jardim agora mesmo Ouvi as flores falarem; A rosa branca falou-me da tua testa, A rosa vermelha da tua face; O lírio da tua cabeça inclinada, A trepadeira do teu cabelo; Cada uma parecia a mais bela e dizia Que tu eras mais bela.
Fui ao bosque logo depois, E ouvi os pássaros selvagens cantarem, Quão doce tu eras, chilreavam eles, Gorjeavam, trinavam a mesma coisa. Tordo, melro, pintarroxo, sem pausa O estribilho repetiam, E recomeçavam sempre porque Tu eras mais doce.
E então desci até o mar, E ouvi-o murmurar também, Parte de um mistério antigo, Todo feito de mim e de ti: Quantos milhares de anos atrás Eu amei, e tu eras doce - Não pude ficar mais, e assim Fugi de volta para teus pés.
Arthur O'Shaughnessy [1844-1881]
AMOR NA MONTANHA
Meu amor desce da montanha Através das névoas da alvorada; Eu olho, e a estrela da manhã Do céu se foi.
Meu amor desce da montanha, Na alvorada, docemente orvalhada; Tu desceste da estrela para a montanha, Ó pequenos pés brancos?
Ó de onde vieram tuas tranças entrelaçadas E teus olhos brilhantes, Senão do ouro da manhã E do azul dos céus?
A montanha enevoada está queimando No fogo vermelho do sol, E o coração em meu peito está queimando E perdido no desejo.
Eu te sigo para o vale Mas nenhuma palavra posso dizer; Para o Leste ou para o Oeste eu seguirei Até o crepúsculo do meu dia.
Thomas Boyd [1867-
CANÇÃO DE KATE TEMPLE
Apenas um toque, e nada mais; Ah! mas nunca tão tocado antes! Toque de lábio, foi? Toque de mão? Qualquer um é fácil de compreender. A terra pode ser atingida pelo fogo ou pela geada - Nunca o toque do verdadeiro amor perdido.
Apenas uma palavra, foi? Quase uma palavra! Sussurro musical, suavemente ouvido, Silabado nada - apenas um sopro - Durará mais que a vida e rir-se-á da morte. O amor com tão pouco pode fazer tanto - Apenas uma palavra, doce! Apenas um toque!
Mortimer Collins [1827-1876]
MINHA RAINHA
Quando e como a encontrarei primeiro? Quais as palavras que ela dirá primeiro? Por que nome aprenderei a saudá-la? Não sei agora; virá um dia! Com a mesma luz do sol brilhando sobre ela, Brilhando sobre o fulgor de seus cachos, Ela está de pé em algum lugar - ela a quem honrarei, Ela por quem espero, minha rainha, minha rainha!
Seja seu cabelo dourado ou corvo, Sejam seus olhos avelãs ou azuis, Não sei agora; mas estará gravado Algum dia futuro como minha tonalidade mais amada. Muitas moças amei por um minuto, Adorei muitos rostos que vi: Sempre e sempre havia algo neles, Algo que não podia ser dela, minha rainha!
Não sonharei com ela alta e imponente, Aquela que amo pode ser leve como uma fada; Não direi que ela deva mover-se com serenidade - O que quer que ela faça será então correto. Ela pode ser humilde ou orgulhosa, minha senhora, Ou aquela doce calma que está apenas no meio; E sempre que ela vier, encontrar-me-á pronto Para lhe prestar homenagem, minha rainha, minha rainha!
Mas ela deve ser cortês, ela deve ser santa, Pura em seu espírito, esta donzela que amo; Seja seu nascimento nobre ou humilde Não me importo mais do que os espíritos acima. Mas darei meu coração à guarda da minha senhora, E sempre sua força se apoiará na minha; E as estrelas podem cair, e os santos podem estar chorando Antes que eu cesse de amá-la, minha rainha, minha rainha!
Desconhecido
"QUERIDA, DIZE-ME SIM"
Um minutinho mais, Maud, Um sussurro mais; Tenho uma palavra a dizer, Maud, Que nunca respirei antes. O que pode ser senão amor, Maud; E adivinho corretamente Que é agradável ao teu ouvido, Maud? Oh querida! dize-me sim!
O fardo do meu coração, Maud, Há pouca necessidade de dizer; Há pouca necessidade de falar, Maud, Que te amei por muito tempo e bem. Há linguagem num suspiro, Maud, Para expressar o que alguém quer dizer, E o teu - foi para mim, Maud? Oh querida! dize-me sim!
Meus olhos contaram meu amor, Maud, E na minha face ardente, Tu leste o pensamento terno, Maud, Que meus lábios se recusaram a falar. Dei-te todo o meu coração, Maud, É desnecessário confessar; E deste-me o teu, Maud? Oh querida! dize-me sim!
É triste deixar definhar um amor, Maud, Tão adorável e verdadeiro; Conheço uma pequena casa, Maud, Bastante grande para dois; E tu serás minha esposa, Maud? Assim possas tu abençoar sempre Por toda a tua vida ensolarada, Maud, O dia em que respondeste sim!
John Godfrey Saxe [1816-1877]
"AMO-TE EU?"
Amo-te eu? Pergunta à abelha Se ela ama a pradaria florida, Onde a madressilva sopra E o trevo perfumado cresce. Como ela responde, Sim ou Não, Querida! toma a minha resposta assim.
Amo-te eu? Pergunta ao pássaro Quando seu canto matinal é ouvido, Se ela ama o céu tão belo, Nuvem lanosa e ar líquido. Como ela responde, Sim, ou Não, Querida! toma a minha resposta assim.
Amo-te eu? Pergunta à flor Se ela ama o banho primaveril, Ou os beijos do sol, Ou o orvalho, quando o dia termina. Como ela responde, Sim ou Não, Querida! toma a minha resposta assim.
John Godfrey Saxe [1816-1887]
"Ó MUNDO, SÊ MAIS NOBRE"
Ó mundo, sê mais nobre, por amor dela! Se ela apenas soubesse o que tu és, Que injustiças são suportadas, que atos são cometidos Em ti, sob teu sol diário, Não sabes tu que seu coração terno Por dor e pura vergonha se partiria? Ó Mundo, sê mais nobre, por amor dela!
Laurence Binyon [1869-
"NO ESCURO, NO ORVALHO"
No escuro, no orvalho, Estou sorrindo de volta para ti; Mas tu não podes ver o sorriso, E estás a pensar todo o tempo Como viro meu rosto de ti, No escuro, no orvalho.
No escuro, no orvalho, Todo o meu amor vai para ti, Flutua como um pássaro em dor, Morre e volta à vida novamente; Enquanto sussurras: "Mais doce, escuta; Alguém está a suspirar no escuro, No escuro, no orvalho!"
No escuro, no orvalho, Todo o meu coração clama por ti, Enquanto o lanço a teus pés, Doce na verdade, mas não doce demais; Imaginando se tu o ouvirás bater, Bater por ti, e sangrar por ti, No escuro, no orvalho!
Mary Newmarch Prescott [1849-1888]
NANNY
Oh, por uma hora quando o dia está a romper, Lá pela costa onde a maré está a subir, Bela como a nuvem branca, tu, amor, perto de mim, Ninguém senão as ondas e tu mesma para me ouvir! Oh, ao meu seio como estes braços te apertariam! Selvagemente meu coração em sua alegria te abençoaria! Oh, como a alma que tu ganhaste te cortejaria, Moça do pescoço de neve, mais perto de mim!
Oh, por uma hora enquanto o dia avança, Lá fora onde a brisa na giesta dança, Observando a cotovia, com o raio de sol sobre nós, Voando as notas do seu coro ensinado pelo Céu! Oh, estar lá, e meu amor diante de mim, Suave como um raio de lua sorrindo sobre mim! Tu apenas amarias, e eu te cortejaria, Moça do olho escuro, mais perto de mim!
Oh, por uma hora onde o sol primeiro nos encontrou, Lá fora na véspera com seus lençóis vermelhos ao nosso redor, Escovando o orvalho das asas macias da aragem, Perolada e doce, com teus longos cachos escuros! Oh, estar lá no gramado ao teu lado, Contando meu conto, embora eu saiba que tu me repreenderias! Doce seria tua voz, embora ela me devesse desfazer, - Moça das madeixas escuras, mais perto de mim!
Oh, por uma hora de noite ou de dia, amor, Exatamente como os Céus e tu puderdes dizer, amor! Longe do olhar de muitos de olhos frios, Preso no sopro da minha Nanny de alma de pomba! Oh, pelas correntes puras que me prenderam, Quentes dos teus lábios vermelhos circulando ao meu redor! Oh, em minha alma, como a luz acima de mim, Rainha dos corações puros, amo-te eu!
Francis Davis [1810-1885]
UMA TRIVIALIDADE
Não sei por que, mas até para mim Minhas canções parecem doces quando lidas para ti.
Talvez nisto resida o prazer - Eu leio meus pensamentos dentro de teus olhos,
E assim ouso imaginar que minha arte Pode afundar tão profundamente quanto teu coração.
Talvez eu ame fazer minhas palavras Cantar ao teu redor como tantos pássaros,
Ou, talvez, elas sejam apenas doces Como parecem oferendas a teus pés.
Ou talvez, Lily, quando falo, Eu pense, porventura, que elas tocam tua face,
Ou com uma bem mais preciosa bem-aventurança, Morram em teus lábios vermelhos num beijo.
Cada razão aqui - não sei dizer - Ou todas talvez possam resolver o feitiço.
Mas se ela observar quando estou perto, Lily pode ver mais profundamente do que eu.
Henry Timrod [1829-1867]
ROMANCE
Eu farei para ti broches e brinquedos para o teu deleite De canto de pássaro de manhã e brilho de estrela à noite. Eu farei um palácio digno de ti e de mim, De dias verdes nas florestas e dias azuis no mar.
Eu farei minha cozinha, e tu guardarás teu quarto, Onde o rio flui branco e a giesta sopra brilhante, E tu lavarás teu linho e manterás teu corpo branco Na chuva de manhã e no orvalho à noite.
E isto será para música quando ninguém mais estiver perto A bela canção para cantar, a rara canção para ouvir! Que apenas eu me lembro, que apenas tu admiras, Da estrada larga que se estende e da fogueira à beira da estrada.
Robert Louis Stevenson [1850-1894]
"ANTES QUE OS ANOS CAVALEIRES SE FOSSEM"
Antes que os anos cavaleiros se fossem Com o velho mundo para a sepultura, Eu era um Rei na Babilônia E tu eras uma Escrava cristã.
Eu vi, eu tomei, eu te lancei de lado, Eu curvei e quebrei teu orgulho. Tu me amavas bem, ou ouvi-os mentir, Mas teu desejo foi negado. Certamente eu sabia que pouco a pouco Tu amaldiçoaste teus deuses e morreste.
E miríades de sóis se puseram e brilharam Desde então sobre a sepultura Decretada pelo Rei na Babilônia Para aquela que tinha sido sua Escrava.
O orgulho que eu trilhei é agora minha mágoa, Pois ele me trilha novamente. O velho ressentimento dura como a morte, Pois tu amas, ainda assim te refreias. Eu quebro meu coração em tua fé dura, E quebro meu coração em vão.
Contudo, nem por uma hora desejo desfeito O ato além da sepultura, Quando eu era um Rei na Babilônia E tu eras uma Escrava Virgem.
William Ernest Henley [1849-1903]
RUS IN URBE
Poetas estão cantando em todo o mundo Sobre Maio em melodia, alegrias para Junho; Empoeirando seus pés no trevo descuidado, E enchendo seus corações com o trinado do melro. O "rouxinol castanho e brilhante" atinge com piedade O coração sensível de um conde ou palhaço; Mas onde está a canção para nossa cidade folhuda, E onde as rimas para nossa adorável cidade?
"Oh, pelo Tâmisa, e seus alcances ondulantes, Onde a amendoeira corre, e as brisas se divertem! Leva-me para uma caminhada sob as faias de Burnham, Dá-me jantar em Hampton Court! Poetas, sede calados, embora eu endureça vossos corações; Temos flores de dia e temos aromas no escuro, As tílias estão com folhas no jardim do londrino, E os lilases florescem no Regent's Park."
"Vem para um sopro", diz um sujeito imprudente, Queimado de vermelho e marrom pelo sol apaixonado; "Vem para as colinas, onde o tojo é amarelo; A estação dos beijos acaba de começar! Vem para os campos onde as campânulas tremem, Ouve o canto do cuco, ou a queixa da pomba; Vem para um passeio no rio silencioso; Vem para os prados e aprende a amar!"
Sim, eu virei quando esta riqueza acabar De cor suavizada e tom perfeito - O lilás é melhor que campos de trevo; Eu virei quando o Maio florescente tiver voado. Quando a poeira e a sujeira de uma cidade trilhada Tiverem arrastado o laburno amarelo para baixo, Eu tirarei minhas férias - mais é a pena - E darei as costas à cidade de Londres.
Margaret! estou tão errado em amá-la, Esta cidade enevoada pela qual teu rosto brilha? Uma coroa de flores é agitada acima dela; Mas coração e vida do turbilhão - és tu! Margaret! pérola! eu procurei e te encontrei; E, embora os caminhos do vento sejam livres, Eu seguirei os caminhos do mundo ao teu redor, E construirei meu ninho na árvore mais próxima!
Clement Scott [1841-1904]
MINHA ESTRADA
Há uma estrada para o céu, uma estrada para o inferno, Uma estrada para os doentes e uma para os sãos; Há uma estrada para os falsos e uma estrada para os verdadeiros, Mas a estrada para mim é a estrada para ti.
Há uma estrada através da pradaria, floresta e vale, Uma estrada para cada lugar no conhecimento humano; Há uma estrada sobre a terra e uma estrada sobre o mar, Mas a estrada para ti é a estrada para mim.
Há uma estrada para o animal, pássaro e besta, Uma estrada para os maiores, uma estrada para os menores; Há uma estrada que é velha e uma estrada que é nova, Mas a estrada para mim é a estrada para ti.
Há uma estrada para o coração e uma estrada para a alma, Há uma estrada para uma parte e uma estrada para o todo; Há uma estrada para o amor, - que poucos veem, - É a estrada para ti e a estrada para mim.
Oliver Opdyke [1878-
UMA ROSA BRANCA
A rosa vermelha sussurra de paixão, E a rosa branca respira amor; Oh, a rosa vermelha é um falcão, E a rosa branca é uma pomba.
Mas eu te envio um botão de rosa branco-creme Com um rubor nas pontas de suas pétalas; Pois o amor que é mais puro e doce Tem um beijo de desejo nos lábios.
John Boyle O'Reilly [1844-1890]
"ALGUM DIA DOS DIAS"
Algum dia, algum dia dos dias, percorrendo a rua Com passo ocioso e descuidado, Sem esperar tal graça Eu contemplarei teu rosto! Algum dia, algum dia dos dias, assim possamos nos encontrar.
Talvez o sol brilhe sob os céus de maio, Ou o frio gelado do inverno Toque alvamente o vale e a colina. Que importa? Eu estremecerei Em cada veia com o verão naquele dia.
Mais uma vez a juventude perfeita da vida retornará, E por um momento ali Eu estarei renovado e belo, E deixarei a veste do cuidado; Mais uma vez a minha juventude perfeita não carecerá de nada.
Fecho os olhos agora, pensando em como será - Como, face a face, cada alma Irá soltar seu longo controle, Esquecer o pesar lúgubre Do mar sombrio e separador do Destino lúgubre;
E olhar a olhar, e mão a mão em saudação, O passado com todos os seus medos, Suas silencios e lágrimas, Seus anos solitários e anelantes, Desvanecerá no momento desse encontro.
Nora Perry [1832-1896]
O TELEFONE
"Quando eu estava tão longe quanto podia caminhar Daqui hoje, Houve uma hora Toda silenciosa Quando, inclinando-me com a cabeça contra uma flor, Eu ouvi você falar. Não diga que não ouvi, pois ouvi você dizer - Você falou daquela flor no parapeito da janela - Lembra-se do que foi que você disse?"
"Primeiro diga-me o que você pensou ter ouvido."
"Tendo encontrado a flor e afugentado uma abelha, Inclinei minha cabeça, E segurando pelo caule, Escutei e pensei ter captado a palavra - O que foi? Você me chamou pelo meu nome? Ou você disse - Alguém disse 'Venha' - eu ouvi enquanto me curvava."
"Eu posso ter pensado algo assim, mas não em voz alta."
"Bem, então eu vim."
Robert Frost [1875-
ONDE ESTÁ O AMOR
Pelos penhascos rosados de Devon, na crista de uma colina verde, Eu construiria uma casa como uma andorinha constrói seu ninho; Eu a cobriria com rosas, e o vento sopraria para mim A doçura das rosas e o salitre do mar.
Onde as oliveiras toscanas embranquecem no dia azul e quente, Eu me esconderia do calor em uma pequena cabana cinzenta, Enquanto o canto dos camponeses subiria pela minha treliça verde Das fileiras douradas de cevada que as papoulas inflam entre si.
Estreita é a rua, querida, e sombrias são as paredes Onde você espera minha chegada enquanto o crepúsculo cai. O dia todo, com sonhos, dou brilho à imundície até que, ao seu passo, estremeço - Ah, Amor, meu país em seus braços - meu lar em seu coração!
Amelia Josephine Burr [1878-
AQUELE DIA EM QUE VOCÊ VEIO
Havia uma doçura tão especial Naquele dia em que Deus te enviou aqui, Eu sabia que a alfazema estava florida, E era meados do ano.
Os grandes ventos sopravam seu curso comum, Os navios navegavam para o mar; Contudo, antes que aquele dia terminasse, eu soube Que o meu próprio tinha vindo a mim.
Como após uma canção algum trecho de melodia Permanece ainda na relva ou no galho, Assim, um pouco do fim de junho Permanece em cada tempo agora.
O ano jovem põe os botões em movimento, O ano velho despe as árvores; Mas sempre na minha alfazema Ouço as abelhas ruidosas.
Lizette Woodworth Reese [1856-1935]
AMANTIUM IRAE
Quando esta, a nossa rosa, desbotar, E estes, os nossos dias, terminarem, Em terras profundamente sombreadas Da tempestade e do sol: Ah, uma vez mais reunidos, Perdoaremos o passado, E, a salvo das intempéries mundanas, Possuiremos nossas almas, finalmente?
Ou em nosso lugar de sombras Ainda estenderemos a mão Para os prados verdes, lembrados, Daquela antiga terra agradável? E, inutilmente ali reunidos, Lamentaremos o sol? A rosa do amor, não colhida? O louro que não conquistamos?
Ah, criança! As margens sombrias do mundo Podem levar ao Nunca Mais, As majestosas barcaças funerárias Navegam para uma margem desconhecida, E o amor que juramos amanhã, E o orgulho que servimos hoje: E se ambos pegassem emprestadas As tristes matizes de ontem?
Nosso orgulho! Ah, será que sentiremos falta dele, Ou ele servirá, enfim? Nossa raiva, se a beijarmos, É como um pesar passado. Enquanto as rosas enfeitam o jardim, Enquanto o sol ainda está alto, Despoja-te do triste orgulho: por perdão, Antes que o amor se vá.
Ernest Dowson [1867-1900]
EM UM JARDIM DE ROSAS
Cem anos a partir de agora, coração querido, Nós não nos importaremos nem um pouco. Não importará então um pingo, O mel ou o fel. Os dias de verão que conhecemos Estarão todos esquecidos e partidos; O jardim estará tomado pelo mato Onde agora as rosas caem.
Cem anos a partir de agora, coração querido, Não nos preocuparemos com a dor; A maré pulsante e carmesim da vida Não terá deixado uma mancha. A canção que cantamos juntos, querida, O sonho que sonhamos juntos aqui, Não significará mais do que significa uma lágrima Em meio a uma chuva de verão.
Cem anos a partir de agora, coração querido, O pesar terá passado; O mar do cuidado surgirá em vão Sobre uma costa descuidada. Estes copos que viramos hoje Aqui na bifurcação do caminho - Estaremos sem vinho então, como eles, E não nos importaremos mais com isso.
Cem anos a partir de agora, coração querido, Não saberemos nem nos importaremos Com o que resultou de toda a amargura da vida, Ou o que seguiu ao desespero do amor. Então encha os copos novamente, E beije-me através da chuva de pétalas de rosa; Construiremos mais um castelo na Espanha, E sonharemos mais um sonho lá.
John Bennett [1865-
"DEUS TE ABENÇOE, QUERIDA, HOJE"
Se existem cemitérios no coração Dos quais não brotam rosas, Um lugar de destroços e velhos túmulos cinzentos Dos quais nenhum pássaro levanta voo, Onde permanecem esperanças e sonhos enterrados Como fantasmas entre as sepulturas, Ora, esperanças enterradas são coisas lúgubres, E fantasmas solitários são patifes!
Se chegam dias de inverno sombrios, Quando as rosas de verão caem E jazem, esquecidas, em montes murchos Ao longo do muro do jardim; Se todas as coroas que um amante tece Tornam-se espinhos na testa, - Então, fora com o tolo bobo Que não se alegra agora!
Pois se não podemos manter o passado, Por que nos preocupar com o que virá? A picada do instante é tudo o que arde, E então o lugar fica dormente. Se a Vida é uma mentira, e o Amor é uma farsa, Como ouvi homens dizerem, Então aqui está um brinde ao doce engano - Deus te abençoe, querida, hoje!
John Bennett [1865-
HOJE
Eu te trago todos os meus velhos dias, O brilho da manhã da minha infância; Eu te amo pelos caminhos do prado Onde as primeiras flores desabrocham: E pelos caminhos profundos do passado, Brilhando ainda com gotas de orvalho, - Eu vago ainda, até que tu e eu Nos encontremos sobre o mundo.
Eu te trago todos os meus dias solitários, Meu coração que tanto ansiava; Eu te amo através da névoa nostálgica De outonos ardendo baixinho; E em mares pálidos, sob um céu desbotado, Assediado por marés cansadas, Eu navego ainda, até que tu e eu Nos encontremos sobre o mundo.
Eu te trago todos os meus dias felizes, - Braçadas de flores - oh, Eu te amo como a luz do sol permanece Nas montanhas cobertas de neve: E onde jazem os mais queridos botões de sonho, Com lágrimas e orvalho molhados, Eu lanço hoje; pois tu e eu Nos encontramos sobre o mundo!
Benjamin R. C. Low [1880-
PARA A ÁRCADE
Através das colinas da Árcade Para a Terra da Canção - Ah, querida, se você for comigo O caminho não será longo!
Não levará através de solidões De bosques soprados pelo vento ou do mar; Querida, não! Os humores mais cansativos da cidade Dificilmente podem velar a Árcade.
Não é em uma terra desconhecida Iluminada por alguma estrela distante. Não! A Árcade é onde você está, E a Canção é onde você está!
Então caminhe de mãos dadas comigo - Nenhuma estrada pode nos levar ao erro; Estas são as colinas da Árcade - Aqui é a Terra da Canção!
Charles Buxton Going [1863-
DESEJOS SELVAGENS
Eu desejo, porque a doçura da sua passagem Faz de toda a terra um jardim onde você pisa, Que eu pudesse ser a mais humilde das suas rosas, Para pavimentar seu caminho com pétalas vermelho-paixão!
Eu desejo, porque a suavidade da sua respiração Move o jasmim branco na moldura da sua janela, Que eu pudesse ser a fragrância de uma flor, Para agitar a brisa noturna com o seu nome mais querido!
Eu desejo, porque a glória do seu sonho Espalha todo o campo do céu com estrelas pulsantes, Que eu pudesse invadir os portais do seu sono, E planar com você além das barras douradas da noite!
Eu desejo ser o dia em que você morrer, Amada, Embora ao seu fim meu coração tolo deva partir-se! Mas, acima de tudo, eu desejo, minha querida, Ser a Manhã Abençoada quando você despertar!
Ethel M. Hewitt [18 -
"POR SUA CAUSA"
Doce conheci as flores da manhã Suavemente tingidas até seus corações de orvalho: Mas agora minhas flores encontraram uma fragrância mais plena, Por sua causa.
Muito tempo adorei no santuário da minha alma Altas visões do nobre e do verdadeiro - Agora todos os meus objetivos e todas as minhas orações são mais puros, Por sua causa.
Sábio vi os usos do trabalho da vida; Para todos os seus enigmas encontrei alguma pista de resposta. Mas agora minha vida aprendeu um significado mais nobre, Por sua causa.
Nos dias passados eu me irritava com a dor e a espera, Agarrando-me à alegria como fazem as crianças; Agora é doce esperar e é alegria sofrer, Por sua causa.
Nos longos anos de silêncio que nos separam, Embaçados pelas minhas lágrimas e escurecidos à minha visão, Segurarei perto minhas memórias e minha loucura, Por sua causa.
Quer nossos lábios se toquem ou as mãos ansiem, Quer nosso amor seja alimentado ou as alegrias sejam poucas, A vida será mais doce e mais digna de ser vivida, Por sua causa.
Sophia Almon Hensley [1866-
ENTÃO
Eu te dou tesouros hora a hora, Que os príncipes de outrora pediram em vão, E pelos quais definharam em seu poder inútil, Ou morreram da dor ansiosa da paixão.
Eu te dou amor como Deus dá a luz, À parte do mérito, ou da oração, Regozijando-se em seu próprio deleite, E mais livre que o ar pródigo.
Eu te dou orações, como joias enfiadas Em fios dourados de esperança e medo; E pensamentos mais ternos do que os que jamais penduraram Na lágrima piedosa de um triste anjo.
Como a terra derrama livremente para o mar Seus mil riachos de riqueza incalculável, Assim flui minha vida silenciosa para ti, Contente que suas próprias areias sejam ouro.
Que me importa a tua displicência? Eu dou das profundezas que transbordam, Sem me importar que seu poder de abençoar Teu espírito não possa sondar ou conhecer.
Pairando longe em uma alvorada distante, Meu triunfo brilha, mais doce do que tardio; Quando, retirado destas névoas mortais, Teu coração me conhecerá - eu posso esperar.
Rose Terry Cooke [1827-1892]
A MISSIVA
Eu que tremo a teus pés Sou uma rosa; Nada mais orvalhado ou mais doce Brota ou floresce; Quem me colheu, quem me jogou Soprou em fogo toda a sua alma através de mim.
Como o ar frio é infundido Com o perfume! Veja, esta folha de cetim está machucada - Machucada e dobrada, Ergue-me, ergue a flor ferida, Acalma-a em teu colo mais rosado!
Não faças cenho com olhos desviados! A alegria é uma flor Que nasce um deus, e morre Em uma hora. Toma-me, pois o Verão termina, E tua vida não é senão a de uma rosa.
Edmund Gosse [1849-1928]
PORTO DE PLYMOUTH
Oh, o que sabem eles dos portos Que não se agitam no mar! Eles falam de refúgios mais belos Mas não há nenhum tão belo
Como a cidade de Plymouth estendendo Seus braços silenciosos para mim; O amplo acolhimento de seu peito se espalhando De Mewstone a Penlee.
Ah, com este pensamento de lar, querida, Vêm pensamentos de ti em multidão. Oh, o que sabem eles dos portos Que não se agitam no mar!
Sra. Ernest Radford [1858-
O SEGREDO DO SERVO
Eu sei um segredo, tal um Que as flores do espinheiro fiadas por aranhas, As margaridas orvalhadas na relva Riem para me saudar enquanto passo Para encontrar o sol do planalto.
É que eu preferiria ser O pequeno pajem, de joelhos dobrados, Que se curva para recolher sua cauda Sob a chuva rubi da lâmpada da varanda Do que deter um reino em feudo.
É que em seu olhar desdenhoso, Escondido demais para o escárnio cortesão espiar, Eu vi, um dia, um olhar que dizia Que eu, e somente eu, poderia derramar Luz de amor através de seu céu.
Eu sei um segredo, tal um Que as flores do espinheiro fiadas por aranhas, As margaridas orvalhadas na relva Riem para me saudar enquanto passo Para encontrar o sol do planalto.
William Vaughn Moody [1869-1910]
"Ó, INEXPRIMÍVEL COMO DOCE"
Ó, inexprimível como doce, O amor tira minha voz; Não posso te dizer quando nos encontramos O que mais anseio dizer.
Mas se tivesses audição em teu coração Para saber o que bate no meu, Então deverias caminhar, onde quer que estejas, Em melodias divinas.
Assim, pássaros gorjeantes levantam notas mais altas Do que pertencem aos nossos ouvidos; A música enche suas gargantas pulsantes, Mas o silêncio rouba a canção.
George Edward Woodberry [1855-1930]
O CICLAME
Sobre as planícies onde hordas persas Deram suas vidas pela glória Tremulam os ciclames, como fantasmas Que testemunham sua história. Oh, belos! Oh, brancos! Oh, puros como a neve! Sobre incontáveis túmulos como crescem doces!
Ou carmesim, como as feridas cruéis Das quais o sangue vital, fluindo, Derramou-se onde agora em montes gramados Os ventos baixos e suaves sopram: Oh, belos! Oh, vermelhos! Como o sangue dos mortos; Nem o tempo pode limpar essa mancha.
Mas quando minha querida segura estas flores, Toda a beleza seu dote, Todo o pesar e alegria que o passado encerra Em sua flor mais plena. Oh, belos! Oh, puros! Oh, brancos e vermelhos! Se ela apenas viver, o que são os mortos!
Arlo Bates [1850-1918]
O AMANTE DO OESTE
Então, senhora, finalmente estás farta dos meus suspiros? Adeus! Enquanto eu suplicar, tu continuarás negando? Adeus! Ah, bem! jurarei então servir-te para sempre, E jurar que nenhuma hostilidade pode separar nosso parentesco? Não, não, minha querida moça! aqui está o fim do esforço. Adeus!
Contudo, que nenhuma doce piedade lamente a minha miséria. Adeus! O homem que amou sabe tão bem como deixar-te. Adeus! O tojo está aceso, há flor na urze, E o amor é minha alegria, e assim também o tempo bom; Eu ainda cavalgo, embora não cavalguemos juntos. Adeus!
Meu cavalo é meu companheiro; que o vento seja meu mestre. Adeus! Embora o Cuidado possa perseguir, meu cão segue mais rápido. Adeus! O veado vermelho treme em coberturas intactas. Ele ouve o trovão dos cascos; ele cheira o sinal da morte. Devo ficar em casa, sob votos nunca ditos? Adeus!
A terra marrom é meu livro, e cavalgo para lê-lo. Adeus! O riacho corre rápido, mas minha vontade o ultrapassará. Adeus! Eu te amo, querida moça, mas odeio a bruxa Tristeza. Como o sol segue a chuva, e a noite tem seu amanhã, Então provarei da alegria, mesmo que eu roube, implore ou pegue emprestado! Adeus!
Alice Brown [1857-
"ESTAIS VÓS APAIXONADOS PELA MARÉ DE ABRIL"
Estais vós apaixonados pela maré de abril? Pela minha fé, apaixonado estou eu! Pois agora é sol, e agora é chuva, E agora é geada e agora é flor, E agora é Laura de olhos risonhos, E agora é Laura tímida!
Vós dias duvidosos, ó, deslizai mais devagar! Continuai a sorrir e a franzir a testa, ó céu! Alguma beleza imprevista eu traço Em cada mudança do rosto de Laura; - Estais vós apaixonados pela maré de abril? Pela minha fé, apaixonado estou eu!
Clinton Scollard [1860-1932]
UNIDADE
Coração do meu coração, o mundo é jovem: O amor jaz escondido em cada rosa! Cada canção que a cotovia cantou Uma vez, pensamos, deve chegar ao fim: Agora conhecemos o espírito da canção, Canção que se funde no canto do todo, De mãos dadas enquanto caminhamos ao longo, O que deveríamos duvidar dos anos que rolam?
Coração do meu coração, não podemos morrer! O amor triunfante na flor e na árvore, Cada vida que ri para o céu Diz-nos que nada pode deixar de ser; Um, somos um com uma canção hoje, Um com o trevo que perfuma o campo, Um com o Desconhecido, lá longe, Um com as estrelas, quando a terra envelhece.
Coração do meu coração, somos um com o vento, Um com as nuvens que são redemoinhadas sobre o prado, Um em muitos, ó quebrados e cegos, Um como as ondas são uma com o mar! Sim! quando a vida parece espalhada, Escurece, termina como um conto que é contado, Um, somos um, ó coração do meu coração, Um, ainda um, enquanto o mundo envelhece.
Alfred Noyes [1880-
A RAINHA
Não ama bem quem o amor é audaz! Eu não gostaria que viesses muito perto: O ouro do sol não pareceria ouro puro A menos que o sol estivesse no céu: Tirá-lo de lá e acorrentá-lo por perto Faria sua glória desaparecer.
Ele mantém seu estado, - mantém-te no teu, E brilha sobre mim de longe! Assim eu me banharei em luz divina, Que cai da própria estrela guia do amor; Assim tua eminência será alta, E assim minha paixão não morrerá;
Mas toda a minha vida estenderá suas mãos De alto anseio em direção ao teu rosto, E será como alguém que, sem palavras, permanece Em êxtase perante alguma graça perfeita! Meu amor, minha esperança, meu tudo será Olhar para o céu e olhar para ti!
Teus olhos serão as luzes celestiais, Tua voz a brisa suave do verão, - No momento em que balança, em noites de luar, Os topos murmurantes das árvores frondosas; E eu tocarei tua forma formosa Nas rosas vermelhas de junho, ricas e quentes.
Mas tu mesma não descerás Daquela região pura bem acima; Mas mantém teu trono e usa tua coroa, Rainha do meu coração e rainha do amor! Uma monarca em teu reino completa, E eu um monarca - a teus pés!
William Winter [1836-1917]
A INVEJA DE UM AMANTE
Invejo cada flor que floresce Ao lado do caminho por onde ela passa, E cada pássaro que canta para ela, E cada brisa que traz para ela A fragrância da rosa.
Invejo a rima de cada poeta Que move seu coração ao cair da tarde, E cada árvore que veste para ela Sua flor mais brilhante, e carrega para ela O fruto de seu auge.
Invejo cada noite do Sul Que pavimenta seu caminho com raios de lua brancos, E prateia todas as folhas para ela, E em sua sombra tece para ela Um sonho de deleite querido.
Não invejo ninguém cujo amor requer Dela um presente, uma tarefa que cansa: Eu só anseio viver para ela, Eu só peço para dar a ela Tudo o que seu coração deseja.
Henry Van Dyke [1852-1933]
CANÇÃO DA ESTRELA
Quando o pôr do sol flui em brilhos dourados E o sopro da noite é novo, Amor, encontra ao longe a estrela ansiosa da véspera - Esse é o meu pensamento sobre você.
Ó olho molhado de lágrimas que examina o céu Através de sua treliça solitária: Escolha qualquer uma, de sol a sol - Esse é o meu pensamento sobre você.
E quando você despertar ao romper da manhã Para rivalizar com a rosa e o orvalho, A estrela que permanece até os raios saltarem - Esse é o meu pensamento sobre você.
Sim, embora de dia pareçam estar longe Além da nuvem ou do azul, Do amanhecer à noite sua luz não apagada - Como são meus pensamentos sobre você.
Robert Underwood Johnson [1853-
"MEU CORAÇÃO SERÁ TEU JARDIM"
Meu coração será teu jardim. Vem, meu próprio, Para teu jardim; tuas sejam horas felizes Entre meus pensamentos mais belos, minhas flores mais altas, Da raiz à pétala da coroa, tuas somente. Teu é o lugar de onde as sementes são semeadas Até o céu fechado, com todos os seus chuveiros. Mas ah, os pássaros, os pássaros! Quem construirá caramanchões Para manter estes teus? Ó amigo, os pássaros voaram.
Pois enquanto estes vêm e vão, e deixam nosso pinheiro Para seguir a doce estação, ou, recém-chegados, Cantando uma canção apenas de nossas amieiros, Meu coração tem pensamentos, que, embora teus olhos segurem os meus, Voam para o mundo silencioso e outros verões, Com asas que mergulham além dos mares de prata.
Alice Meynell [1853-1922]
À NOITE
Para casa, para casa do horizonte longe e claro, Para cá as asas macias varrem; Bandos das memórias do dia aproximam-se Das portas do pombal do sono.
Oh, quais são elas que vêm através da luz mais doce De todos estes pássaros que voltam para casa? Quais com o voo mais reto e mais veloz? Tuas palavras para mim, tuas palavras!
Alice Meynell [1850-1922]
CANÇÃO
A canção é tão velha, O amor é tão novo - Deixa-me ficar quieto E ajoelhar-me perante ti.
Deixa-me ficar quieto E não respirar nenhuma palavra, Salvo o que meu sangue quente Canta sem ser ouvido.
Deixa meu sangue quente Cantar baixo sobre ti - A canção é tão bela, O amor é tão novo!
Hermann Hagedorn [1882-
"TODA A NOITE PASSADA"
Toda a noite passada eu tive silêncio Em um sonho perfumado e quente: Ela tinha se tornado meu Sábado, E em volta do meu pescoço, seu braço.
Eu conhecia o calor no meu sonhar; A fragrância, suponho, Era o seu cabelo em torno de mim, Ou então ela usava uma rosa.
O cabelo dela, creio eu; pois assemelhava-se À asperula, quando a Primavera Vagueando por caminhos arborizados e úmidos Os pisa calmamente.
Nenhuma luz, nem qualquer fala; Fragrante apenas e quente. O bastante para saber onde me alojar, O Sábado branco de seu braço.
Lascelles Abercrombie [1881-
A ÚLTIMA PALAVRA
Quando eu tiver dobrado esta tenda E posto de lado a coisa suja, Partirei sob estrelas diferentes, Sob um céu desconhecido.
E, contudo, qualquer que seja a casa que eu encontre Sob a relva ou a neve, Jamais estará desprovida de amor Ou carecerá do rosto que conheço.
Ó lábios - rosas bravas molhadas de chuva! Cabelo solto de castanho à deriva! Ó olhos apaixonados! Ó coração ofegante - Quando naquela cidade mais fria
Eu jazer, o único habitante, Minhas mãos sobre o meu peito, Quão quente por toda a eternidade O verão do meu repouso!
A cada raiz frágil sob o solo Que empurra sua flor para cima, Eu transmitirei uma seiva mais feroz - Eu, que conheci o teu amor!
E as coisas que crescem inclinar-se-ão para mim Para aprender o que o amor conquistou, Até que eu sussurre ao pó Esse segredo do Sol.
Sim, embora meu espírito nunca desperte Para ouvir a voz que eu conhecia, Até um sono sem fim seria Agitado pelos sonhos de Ti!
Frederic Lawrence Knowles [1869-1905]
"CORAÇÃO DO MEU CORAÇÃO"
Coração do meu coração, minha vida, minha luz! Se te perdesse, o que eu faria? Não ouso deixar-te fora da minha vista, Para que a Morte não se apaixone por ti.
Tantos terrores incontáveis ficam à espreita! Os deuses bem sabem o quão querida és! E se eles me deixassem desolado E te colhessem para seres sua estrela!
Então mantém-me perto, os deuses são fortes, E a alegria perfeita é uma flor tão rara Que nenhum homem pode esperar mantê-la por muito tempo - E eu posso perder-te a qualquer hora.
Então beija-me de perto, minha estrela, minha flor! Assim o futuro me concederá isto: Que não houve uma única hora Em que pudéssemos ter beijado, e não beijamos!
Desconhecido
MEU RAPAZ
Oh, meu rapaz, meu rapaz, Eu amo o teu próprio xadrez, Eu amo a tua própria boina Com a fivela de prata nela, Eu amo o teu cão Harry, Eu amo o cajado que carregas; Mas oh! está além do meu poder dizer O quanto, o quanto eu amo a ti mesmo!
Oh, meu querido, meu querido, Eu poderia olhar e nunca me cansar Dos teus olhos tão azuis e risonhos, Que um coração de pedra suavizariam, Enquanto a tua boca tão orgulhosa e encaracolada Faz meu coração vibrar; Mas oh! a ti mesmo, a ti mesmo, Eu amo dez mil vezes mais!
Oh! meu querido, meu querido, Vamos voar para onde voa o estorninho, Vamos descansar sobre a urze Todo este lindo, lindo tempo; Tu me envolverás no teu xadrez, Meu amor, meu amor, meu rapaz; E perto, e perto no teu ouvido Eu te direi o quanto te amo, querido.
Amelie Rives [1863-
A POÇA SOMBREADA
Um nó risonho de moças da aldeia Vai alegremente saltitando até o riacho, Pois ninfas da água pretendem ser, E procuram algum recanto quieto e isolado. Ali vai Laura, o meu próprio deleite, E o amor de Colin, a leviana Jane, E uma dezena de deusas Saltitam sobre as margaridas na planície: Já agora elas soltam os seus cabelos E espreitam de dentro do ouro emaranhado, Ou apressam o pé ligeiro para alcançar O riacho que é apenas frio de verão; As lindas madeixas fluem atrás Das pastoras em voo, E a de Laura é a riqueza que eu amo, E a de Laura é o ouro que eu canto.
Enfileiradas na margem elas ofegam, E desatam todo o sapato campestre; Seus dedos puxam os nós das ligas Para soltar as meias de matiz variado. O joelho cintilante enfim aparece, As curvas inferiores da juventude e da graça, Ao que as moças examinam atentamente Os emaranhados espessos do lugar. Mas quem há de ver, senão o tordo Sobre a brava macieira-do-mato? Dentro de seu refúgio ramificado ele se senta - Um verdadeiro voyeur é ele! Agora a música borbulha em sua garganta, E agora ele sopra a cena em canção - As virgens deslizando de suas túnicas, As meias trapaceiras magras e longas, A anágua que desce veloz, Os seios que arfam porque correram, Os braços arredondados, os membros brilhantes, Os belos colares de bronzeado. Algum dia um Deus amoroso na Grécia, Em busca de alguma boca jovem para beijar, Por qualquer rio encontrou por acaso Uma cena silvestre tão brilhante quanto esta? Mas embora cada moça seja pura e justa, Para uma só eu trago o meu coração, E a de Laura é a forma que eu amo, E a de Laura é a neve que eu canto.
E agora na margem verde do riacho, Um bando branco-leitoso, eis que elas ficam, Meio tímidas, meio assustadas, alcançando para trás A beleza de uma mão em equilíbrio! Quão musicais são seus pequenos gritos Quando as ondulações beijam seus pés retraídos! E então o riacho abraça todas Até que o ouro e o branco e a água se encontrem! Dentro dos braços macios e frescos do riacho O deleite e o amor e a graça Brincam até que um bando de pequenas ondas Inunda todos os canteiros de agrião flutuante; E em sua face brilhante são vistos Grandes lírios amarelos derivando rio abaixo Além da macieira ressoante, Além do vestido caseiro vazio. Algum dia Orfeu com seu alaúde, Ao fazer melodia nos velhos tempos, Encontrou um riacho na Ática Tão maduramente cheio de rosa e ouro?
Por fim elas escalam a margem inclinada E sacodem sobre o solo sedento Um tesouro de gotas de diamante Não ganho por qualquer labuta imunda. Novamente as ligas prendem as meias, Novamente o joelho de veludo está escondido, Novamente a tagarelice sem fôlego conta O que Colin disse, o que Colin fez. Em graça sobre a relva elas se deitam E espalham suas madeixas ao sol, E rivalizam, musicais como eles, Com o agudo trinado e corrida do melro. Algum dia o Amor, empenhado na caça, Veio cantarolando ociosamente pelo feno, E, para sua alegria repentina, Encontrou caça mais justa ao cair da tarde? Embora cada moça seja uma rosa-lírio, E digna de dominar um rei ceptrado, Ainda assim o de Laura é o rosto que eu amo, E os de Laura são os lábios que eu canto.
Norman Gale [1862-
BOA-NOITE
Boa-noite. Boa-noite. Ah, boa é a noite Que te envolve em sua luz prateada. Boa-noite. Nenhuma noite é boa para mim Que não guarde um pensamento de ti. Boa-noite.
Boa-noite. Que toda noite seja tão doce Como aquela que tornou nosso amor completo, Até aquela última noite em que a morte será Um breve "Boa-noite", para ti e para mim. Boa-noite.
S. Weir Mitchell [1829-1914]
O MÍSTICO
Por sete vinhedos em uma colina Nós caminhamos. O vinho nativo Crescia em cachos ao lado de nós dois, Para teus lábios e para os meus,
Quando, "Escuta!" disseste tu, - "Foi um sino Ou uma fonte borbulhante que ouvimos?" Mas eu fui sábio e fechei meus olhos E escutei um pássaro;
Pois como as folhas de verão são dobradas e tremem Com os cantores que passam através, Assim move-se em mim continuamente O sopro alado de ti.
Provaste de uma única videira E tiraste dela o teu contentamento - Mas eu inclinei-me a todo tipo, Todos os sete em uma colina.
Witter Bynner [1881-
"EU SOU O VENTO"
Eu sou o vento que oscila, Tu és a terra certa; Eu sou a sombra que passa Sobre a areia.
Eu sou a folha que treme, Tu a árvore inabalável; Tu és as estrelas que são firmes, Eu sou o mar.
Tu és a luz eterna, Como uma tocha eu morrerei... Tu és o impulso de música profunda, Eu - apenas um grito!
Zoe Akins [1886-
"EU AMO MINHA VIDA, MAS NÃO DEMAIS"
Eu amo minha vida, mas não demais Para dá-la a ti como uma flor, Para que possa te dar prazer habitar Profundamente em seu perfume por uma hora. Eu amo minha vida, mas não demais.
Eu amo minha vida, mas não demais Para cantá-la nota por nota até o fim, Para que à tua alma a canção possa contar A beleza do dia desolado. Eu amo minha vida, mas não demais.
Eu amo minha vida, mas não demais Para lançá-la como um manto sobre o teu, Contra as tempestades que soam e incham Entre teu coração solitário e o meu. Eu amo minha vida, mas não demais.
Harriet Monroe [1860-1936]
"ISTO É O MEU AMOR POR TI"
Eu trouxe o vinho E a vestimenta dobrada e fina, Cajado de peregrino e sapato - Isto é o meu amor por ti.
Eu alisarei a tua cama, Guardarei a tua colcha, Cantarei o dia inteiro. Isto é o meu amor por ti.
Talvez na noite, Quando a escuridão repele a luz, Eu lutarei também . . . Isto é o meu amor por ti.
Em teu sonho, mais uma vez, Uma estrela levará à minha porta? Às estrelas e aos sonhos sê fiel Isto é o meu amor por ti . . .
Grace Fallow Norton [1876-
OS LÁBIOS DA MINHA DAMA
LÁBIOS E OLHOS De "Blurt, Master Constable"
O Amor por tal lábio de cereja Ficaria feliz em penhorar suas flechas; Vênus aqui para dar um gole Venderia suas pombas e parelha de pardais. Mas eles não farão assim; Hey nonny, nonny não! Ninguém além de mim este lábio deve possuir; Hey nonny, nonny não!
Se Jove visse este olho lascivo, Ganimedes não esperaria mais; Febe aqui uma noite deitou-se, Mudaria seu rosto e pareceria muito mais jovem. Mas eles não farão assim; Hey nonny, nonny não! Ninguém além de mim este lábio deve possuir; Hey nonny, nonny não!
Thomas Middleton [1570?-1627]
O BEIJO De "Cynthia's Revels"
Ó que a alegria tão cedo deva gastar-se! Ou uma felicidade tão doce Como um beijo Não pudesse durar para sempre! Tão açucarado, tão derretido, tão suave, tão delicioso, O orvalho que jaz nas rosas, Quando a manhã a si mesma se revela, Não é tão precioso. Ó, antes que eu o sufocasse, Se eu tivesse de provar outro igual, Seria o meu desejo Que eu pudesse morrer aos beijos.
Ben Jonson [1573?-1637]
"LEVA, Ó LEVA ESSES LÁBIOS EMBORA"
Leva, ó leva esses lábios embora, Que tão docemente foram perjuros, E esses olhos, o romper do dia, Luzes que desviam a manhã; Mas meus beijos traz de volta, Selos de amor, mas selados em vão.
Esconde, ó esconde esses montes de neve, Que teu peito congelado carrega, Em cujos topos os cravos que crescem São daqueles que abril usa! Mas primeiro liberta meu pobre coração, Preso nessas correntes geladas por ti.
A primeira estrofe de "Medida por Medida", por William Shakespeare [1564-1616] A segunda estrofe de "The Bloody Brothers", por John Fletcher [1579-1625]
UM BEIJO ROUBADO
Agora o sono suave fechou aqueles olhos Que, despertos, mantinham meus pensamentos mais ousados em temor; E livre acesso àquele doce lábio jaz, De onde eu desejo há muito o hálito rosado tirar. Parece-me que não seria erro, se eu roubasse Desses dois rubis derretidos um pobre beijo; Ninguém vê o roubo que revelaria o ladrão, Nem roubo eu dela algo que ela possa sentir falta; Não, se eu tirasse vinte beijos, Haveria pouco sinal de que o fiz; Por que então deveria eu este roubo atrasar? Ó, ela pode acordar, e com isso zangada ficar! Bem, se ela ficar, eu devolverei aquele, E vinte centenas de milhares mais como empréstimo.
George Wither [1588-1667]
CANÇÃO
Meu Amor prendeu-me com um beijo Para que eu não ficasse por mais tempo; Quando senti uma felicidade tão doce Tive menos poder para partir: Ai! que as mulheres não sabem Que os beijos tornam os homens relutantes em ir.
Sim, ela sabe disso, mas muito bem, Pois ouvi quando a pomba de Vênus Em seu ouvido disse suavemente Que os beijos eram os selos do amor: Ó não te maravilhes então, embora seja assim, Os beijos tornam os homens relutantes em ir.
Por que ela assim inflamou Meus desejos, aqueceu meu sangue, Instantanemente para extinguir o mesmo E esfomear a quem ela tinha dado comida? Ai, ai, o senso comum pode mostrar, Os beijos tornam os homens relutantes em ir.
Se ela tivesse me mandado ir logo no início Eu nunca teria afligido meu coração A esperança atrasada teria sido o pior; Mas ah, beijar e depois partir! Quão profundo isso atingiu, falem, deuses! vós sabeis Os beijos tornam os homens relutantes em ir.
Desconhecido
A ELECTRA
Não ouso pedir um beijo, Não ouso implorar um sorriso, Para que, tendo isto, ou aquilo, Eu possa tornar-me orgulhoso enquanto isso.
Não, não, a parte máxima Do meu desejo será Apenas beijar aquele ar Que recentemente te beijou.
Robert Herrick [1591-1674]
"VEM, CHLOE, E DÁ-ME DOCES BEIJOS"
Vem, Chloe, e dá-me doces beijos, Pois mais doces certamente nenhuma moça deu; Mas por que no meio das minhas felicidades, Perguntas-me quantos eu gostaria de ter? Não devo ser limitado no prazer, Então, por favor, minha encantadora, sê gentil, Pois enquanto te amo acima de toda medida, A números eu nunca serei confinado.
Conta as abelhas que em Hybla estão brincando, Conta as flores que esmaltam seus campos, Conta os rebanhos que em Tempe estão vagueando, Ou o grão que a rica Sicília produz, Vai numerar as estrelas no céu, Conta quantos grãos de areia na costa, Quando tantos beijos tu tiveres dado, Eu ainda estarei ansiando por mais.
A um coração cheio de amor, deixa-me segurar-te, A um coração que, querida Chloe, é teu; Em meus braços eu te envolverei para sempre, E me torcerei em torno de teus membros como uma videira. Que alegria pode ser maior do que esta? Minha vida em teus lábios será gasta! Mas o infeliz que pode contar seus beijos, Com poucos estará sempre contente.
Charles Hanbury Williams [1708-1759]
UM ENIGMA
Sou apenas dois e dois, sou quente, sou frio, E o pai de números que não podem ser contados, Sou legal, ilegal - um dever, uma culpa - Sou frequentemente vendido caro, bom para nada quando comprado; Uma dádiva extraordinária, e uma questão de rotina, E cedido com prazer quando tomado pela força.
William Cowper [1731-1800]
A UM BEIJO
Suave filho do amor, tu doce felicidade, Informa-me, ó delicioso beijo, Por que tu tão repentinamente te foste, Perdido no momento em que és ganho?
Contudo vai! Pois por que deveria eu suspirar? Nos lábios de Delia, com olho arrebatado, Nos lábios corados de Delia eu vejo Milhares tão doces quanto tu.
John Wolcot [1738-1819]
CANÇÃO
Muitas vezes ouvi dizer Que seus lábios são vermelho-rubi. Pouco me importa o que eles dizem, Eu vi tão vermelhos quanto eles. Antes que ela sorrisse para outros homens, Rubis reais eram eles então.
Quando ela me beijou uma vez na brincadeira, Os rubis eram menos brilhantes que eles, E menos brilhantes que aqueles que brilhavam No palácio do Sol. Serão eles tão brilhantes novamente? Não se beijados por outros homens.
Walter Savage Landor [1775-1864]
O PRIMEIRO BEIJO DO AMOR
Para longe com tuas ficções de romance frágil, Esses tecidos de falsidade que a loucura teceu! Dá-me o raio suave do olhar que respira a alma, Ou o arrebatamento que habita no primeiro beijo do amor.
Vós rimadores, cujos peitos brilham com fantasia, Cujas paixões pastorais são feitas para o bosque; De que inspiração abençoada fluiriam vossos sonetos, Se vocês tivessem provado o primeiro beijo do amor!
Se Apolo recusasse sua assistência, Ou as Nove estivessem dispostas a vagar do vosso serviço, Não as invoqueis mais, digam adeus à musa, E tentem o efeito do primeiro beijo do amor.
Eu odeio-vos, frias composições da arte! Embora as puritanas possam condenar-me, e os fanáticos reprovar, Eu cortejo as efusões que brotam do coração, Que pulsa de deleite com o primeiro beijo do amor.
Vossos pastores, vossos rebanhos, esses temas fantásticos, Talvez possam divertir, mas nunca podem mover: Arcádia exibe apenas uma região de sonhos; O que são visões como essas para o primeiro beijo do amor?
Oh! deixem de afirmar que o homem, desde o seu nascimento, De Adão até agora, lutou com a miséria; Alguma porção do Paraíso ainda está na terra, E o Éden revive no primeiro beijo do amor.
Quando a idade esfria o sangue, quando nossos prazeres passam - Pois os anos voam com as asas da pomba - A recordação mais cara será ainda a última, Nosso memorial mais doce o primeiro beijo do amor.
George Gordon Byron [1788-1824]
"JENNY BEIJOU-ME"
Jenny beijou-me quando nos encontramos, Saltando da cadeira em que estava sentada; Tempo, tu ladrão, que adoras obter Doces para tua lista, põe isso nela! Dize que estou cansado, dize que estou triste, Dize que a saúde e a riqueza me faltaram, Dize que estou ficando velho, mas acrescenta, Jenny beijou-me.
Leigh Hunt [1784-1859]
"EU TEMO TEUS BEIJOS, GENTIL DONZELA"
Eu temo teus beijos, gentil donzela; Tu não precisas temer os meus; Meu espírito está carregado demais Para jamais sobrecarregar o teu.
Eu temo o teu semblante, teus tons, teu movimento; Tu não precisas temer os meus; Inocente é a devoção do coração Com a qual eu adoro o teu.
Percy Bysshe Shelley [1792-1822]
FILOSOFIA DO AMOR
As fontes misturam-se com o rio, E os rios com o oceano, Os ventos do céu misturam-se para sempre Com uma doce emoção; Nada no mundo é único; Todas as coisas por uma lei divina Misturam-se no ser umas das outras; - Por que não eu com o teu?
Vê as montanhas beijarem o alto céu, E as ondas abraçarem umas às outras; Nenhuma flor irmã seria perdoada Se desdenhasse seu irmão; E a luz do sol abraça a terra, E os raios da lua beijam o mar; O que valem todos esses beijos, Se tu não me beijares?
Percy Bysshe Shelley [1792-1822]
CANÇÃO De "In a Gondola"
O beijo da traça, primeiro! Beija-me como se fingisses Que não tinhas certeza, esta noite, De como meu rosto, tua flor, tinha franzido Suas pétalas; então, aqui e ali Tu o roças, até que eu me torne consciente De quem me quer, e de par em par eu estouro.
O beijo da abelha, agora! Beija-me como se entrasses alegre Em meu coração ao meio-dia, Um botão que não ousa negar A reivindicação, então tudo é rendido, E passivamente sua taça despedaçada Sobre tua cabeça para dormir eu me curvo.
Robert Browning [1812-1889]
SUMMUM BONUM
Todo o fôlego e o desabrochar do ano na bolsa de uma abelha: Toda a maravilha e riqueza da mina no coração de uma gema: No cerne de uma pérola toda a sombra e o brilho do mar: Fôlego e desabrochar, sombra e brilho, - maravilha, riqueza, e - quão acima deles - Verdade, que é mais brilhante que gema, Confiança, que é mais pura que pérola, - A verdade mais brilhante, a confiança mais pura no universo - tudo foi para mim No beijo de uma moça.
Robert Browning [1812-1889]
O PRIMEIRO BEIJO
Se apenas em sonhos o homem pode ser plenamente abençoado, É o céu um sonho? É ela a quem abracei um sonho? Ou estava ela aqui ainda agora onde o orvalho brilha E milhas de tojo brilham douradas pelo Oeste? Pareço abraçá-la ainda - ainda em meu peito Seu seio bate, - vejo os olhos azuis brilharem: - Acho que ela beijou estes lábios, pois agora eles parecem Mal meus: tão santificados pelos lábios que pressionaram! O hálito daquele arbusto - pode ser eglantina? Aqueles pássaros - podem ser os coristas da manhã? Pode isto ser a terra? Podem ser estas margens de tojo? Como sarças ardentes inflamadas por Deus elas brilham! Pareço conhecê-las, embora este meu corpo Tenha passado para o espírito ao toque do dela!
Theodore Watts-Dunton [1836-1914]
AO MEU AMOR
Beija-me suavemente e fala-me baixo; A malícia tem sempre um ouvido vigilante; E se a Malícia estivesse espreitando por perto? Beija-me, querida! Beija-me suavemente e fala-me baixo.
Beija-me suavemente e fala-me baixo; A inveja, também, tem um ouvido atento; E se a Inveja por acaso ouvisse? Beija-me, querida! Beija-me suavemente e fala-me baixo,
Beija-me suavemente e fala-me baixo; Confia em mim, querida, o tempo está perto Quando os amantes podem amar sem nunca ter medo; Beija-me, querida! Beija-me suavemente e fala-me baixo.
John Godfrey Saxe [1816-1887]
A LÉSBIA
Dá-me beijos! Não fiques, Contando daquela maneira cuidadosa. Todas as moedas que teus lábios podem imprimir Nunca esgotarão a casa da moeda. Beija-me, então, A cada momento - e novamente!
Dá-me beijos! Não pares, Medindo néctar pela gota. Embora a milhões eles montem, Eles nunca drenarão a fonte. Beija-me, então, A cada momento - e novamente!
Dá-me beijos! Tudo é desperdício Exceto o luxo que provamos; E para beijar, - os beijos vivem Apenas quando tomamos ou damos. Beija-me, então, A cada momento - e novamente!
Dá-me beijos! Embora o seu valor Exceda em muito as gemas da terra, Nunca pérolas tão ricas e puras Custaram tão pouco, tenho a certeza. Beija-me, então, A cada momento - e novamente!
Dá-me beijos! Não, é verdade Eu sou tão rico quanto tu; E por cada beijo que devo, Posso retribuir-te, sabes, Beija-me, então, A cada momento - e novamente!
John Godfrey Saxe [1816-1887]
FAZ DE CONTA
Beija-me, ainda que faças de conta; Beija-me, embora eu quase saiba Que me beijas para enganar: Deixa a maré um momento fluir Para trás antes de subir e quebrar, Apenas por uma pobre piedade!
Dá-me das tuas flores uma pétala, Dá-me dos teus sorrisos um sorriso, Faz recuar esta maré de mágoa Apenas um momento, ainda que, enquanto isso, Eu deva sentir e quase saber Que estás a brincar com a minha dor.
Sussurra-me doce e baixo; Diz-me como te sentas e teces Sonhos sobre mim, embora eu saiba Que é apenas faz de conta! Apenas um momento, ainda que seja claro Que estás a zombar da minha dor.
Alice Cary [1820-1871]
BEIJAR NÃO É PECADO
Alguns dizem que beijar é pecado; Mas eu penso que não é nada, Pois o beijo habita neste mundo Desde que nele houve dois.
Oh, se não fosse lícito Os advogados não o permitiriam; Se não fosse sagrado, Os ministros não o fariam.
Se não fosse modesto, As donzelas não o aceitariam; Se não fosse abundante, O povo pobre não o teria.
Desconhecido
A ANNE
Quantos beijos peço eu? Agora colocas-me à prova. Primeiro, doce Anne, dir-me-ás Quantas ondas há no mar? Quantas estrelas há no céu? Quantos amantes fazes suspirar? Quantas areias há na margem? Eu quererei apenas mais um beijo.
William Stirling-Maxwell [1818-1878]
CANÇÃO
Há muitos amores na terra, meu amor, Mas nunca um amor como este; Então mata-me com o teu amor, meu amor, E cobre-me de beijos.
Então mata-me e cobre-me profundamente Onde nunca uma alma descubra; Bem no teu coração para dormir, dormir, No mais querido túmulo dos amantes.
Joaquin Miller [1839-1913]
PHILLIS E CORYDON
Phillis tirou uma rosa vermelha dos emaranhados do seu cabelo, - O tempo, a Idade de Ouro; o lugar, Arcádia, qualquer lugar, -
Phillis riu, a atrevida: "Sr. Pastor, queres isto, Ou" - Tímido deus dos cordeiros saltitantes e das flautas de aveia! - "um beijo?"
Pensa bem, gentil Corydon! Uma rosa dura a noite toda, Um beijo apenas escapa dos teus lábios como o canto noturno de um tordo.
Um beijo que vai, para onde ninguém sabe! Uma rosa, uma rosa carmesim! Corydon fez a sua escolha e pegou - Bem, qual supões tu?
Arthur Colton [1868-
À SUA JANELA
"CANTA, CANTA, A COTOVIA" De "Cymbeline"
Canta, canta! a cotovia às portas do céu entoa, E Febo começa a surgir, Os seus corcéis para beber naquelas fontes Que nas flores em cálice jazem; E os botões de malmequer piscam Para abrir os seus olhos dourados: Com tudo o que é bonito, Minha doce senhora, levanta-te: Levanta-te, levanta-te.
William Shakespeare [1564-1616]
"DORME, BELEZA ZANGADA"
Dorme, beleza zangada, dorme e não me temas! Pois quem se atreve a provocar um leão a dormir? Bastará que eu aqui me sente e veja Aqueles lábios fechados, que nunca falaram com bondade: Que visão pode contentar mais a mente de um amante Do que a beleza parecendo inofensiva, se não gentil?
As minhas palavras encantaram-na, pois ela dorme segura, Embora muito culpada do mal feito ao meu amor;
E no seu sono, vê! ela chora de olhos fechados: Os sonhos movem-se frequentemente mais do que as paixões ao acordar. Advoga, Sono, a minha causa, e torna-a suave como tu: Que ela esteja em paz para que possa acordar e ter piedade de mim.
Thomas Campion [? -1619]
CANÇÃO MATINAL
Levanta-te, Senhora Dona, levanta-te! A noite tem sido tediosa; Nenhum sono caiu sobre os meus olhos Nem os sonhos me fizeram pecar. Não é ela uma santa, então, diz-me, Pensamentos sobre quem mantêm o pecado longe?
Levanta-te, Senhora! levanta-te e dá-me luz, Que a escuridão ainda cobrirá, E a ignorância, mais escura que a noite, Até que sorrias ao teu amante. Todos anseiam pelo dia até que a tua beleza surja; Pois a manhã cinzenta rompe dos teus olhos.
Nathaniel Field [1587-1633]
A PEÇA NOTURNA: A JULIA
Os seus olhos o pirilampo te empreste, As estrelas cadentes te acompanhem; E os elfos também, Cujos pequenos olhos brilham Como faíscas de fogo, te sejam amigos.
Nenhum fogo-fátuo te desvie, Nem cobra ou verme te morda; Mas segue, segue o teu caminho Sem fazeres paragem, Já que fantasma algum há para te assustar.
Que a escuridão não te incomode: E daí que a lua durma? As estrelas da noite Te emprestarão a sua luz Como velas claras sem número.
Então, Julia, deixa-me cortejar-te, Assim, assim para vires até mim; E quando eu encontrar Os teus pés prateados, A minha alma derramarei em ti.
Robert Herrick [1591-1674]
MANHÃ
A cotovia agora deixa o seu ninho aquoso, E ao subir sacode as suas asas orvalhadas, Ela toma a tua janela pelo oriente, E para implorar a tua luz, ela canta; Acorda, acorda, a manhã nunca surgirá, Até que possa vestir a sua beleza aos teus olhos.
O mercador curva-se perante a estrela do marinheiro, O lavrador tira do sol a sua estação; Mas o amante ainda se pergunta o que eles são, Que procuram o dia antes que a sua senhora acorde; Acorda, acorda, rompe através dos teus véus de linho! Então abre as tuas cortinas e começa a aurora.
William D'Avenant [1606-1668]
CANÇÃO MATINAL De "O Rapto de Lucrécia"
Ide, nuvens, embora, e bem-vindo, dia, Com a noite banimos a mágoa. Doce ar, sopra suave; sobe, cotovia, alto Para dar à minha Amada bom dia! Asas do vento para agradar a sua mente Notas da cotovia tomarei emprestadas: Pássaro, apara a tua asa, rouxinol, canta, Para dar à minha Amada bom dia; Para dar à minha Amada bom dia Notas de ambos tomarei emprestadas.
Acorda do teu ninho, Pisco-de-peito-ruivo, Cantai, pássaros, em cada sulco; E de cada colina, deixai a música estridente Dar à minha bela Amada bom dia! Melro e tordo em cada arbusto, Estorninho, linário, e pardal, Vós pequenos elfos, entre vós Cantai à minha bela Amada bom dia; Para dar à minha Amada bom dia Cantai, pássaros, em cada sulco!
Thomas Heywood [? -1650?]
A ROSA
Doce, serena, flor como o céu, Apressa-te a adornar o seu caramanchão; Da tua cama longamente nublada, Dispara a tua cabeça damascena.
Rubor recém-assustado de Flora, A dor da pálida Aurora (Que não contestará mais), Apressa-te, apressa-te a espalhar o seu chão!
Bola de vermelhão que é dada De lábio em lábio no Céu; Colcha do sofá do Amor, Apressa-te, apressa-te a fazer a sua cama.
Querida descendência da satisfeita Vénus E do alegre, gordo Sileno, Apressa-te, apressa-te a decorar o cabelo Da única docemente bela!
Vê! rosado é o seu caramanchão, O seu chão é toda esta flor A sua cama um ninho rosado Pressionado por uma cama de rosas.
Mas logo que ela se veste, Por que foges das suas madeixas brilhantes? Ah! eu encontrei, temo, - Porque as suas faces estão perto.
Richard Lovelace [1618-1658]
CANÇÃO
Vê, vê, ela acorda! Sabina acorda! E agora o sol começa a surgir; Menos gloriosa é a manhã que rompe Dos seus raios brilhantes, do que os seus belos olhos.
Com luz unida, dia eles dão; Mas destinos diferentes antes da noite cumprem; Quantos pelo seu calor viverão! Quantos pela sua frieza morrerão!
William Congreve [1670-1729]
MARY MORISON
Ó Mary, à tua janela sê, É a hora desejada, a hora combinada! Esses sorrisos e olhares deixa-me ver, Que tornam o tesouro do avarento pobre: Quão alegremente eu suportaria o fardo Um escravo cansado de sol a sol, Pudesse eu assegurar a rica recompensa, A adorável Mary Morison!
Ontem à noite, quando na corda trémula A dança ia pelo salão iluminado, Para ti a minha fantasia tomou o seu voo, Sentei-me, mas nem ouvi nem vi: Embora esta fosse bela, e aquela elegante, E aquela a torrada de toda a cidade, Eu suspirei, e disse entre todos, "Vós não sois Mary Morison."
Ó Mary, podes tu destruir a sua paz, Que por ti alegremente morreria? Ou podes tu partir aquele coração dele, Cuja única falta é amar-te? Se amor por amor não quiseres dar, Ao menos que me seja mostrada piedade; Um pensamento não gentil não pode ser O pensamento de Mary Morison.
Robert Burns [1759-1796]
ACORDA, SENHORA!
Levanta-te! deixa o teu caramanchão! tarde vai a hora, Há muito que as gralhas grasnam em torno da torre; Sobre flor e árvore zune alto a abelha, E o cabrito selvagem diverte-se alegremente. O sol está brilhante, o céu está claro: Acorda, senhora, acorda! e apressa-te para aqui.
Levanta-te! donzela bela, e prende o teu cabelo, E desperta-te no ar ventoso! O riacho que embala que acalmou o teu sonho Está a dançar no raio de sol. Não desperdices estas horas, tão frescas e alegres; Deixa o teu sofá macio, e apressa-te!
Levanta-te! O tempo dirá que o sino da manhã O seu som de serviço tocou bem; A velha bruxa mantém a casa sozinha, Os ceifeiros foram para os campos. Não percas estas horas, tão frescas e alegres: Vê! enquanto dormes, elas apressam-se!
Joanna Baillie [1762-1851]
A BELA ADORMECIDA
Dorme, e sonha com o Céu por um tempo - Embora fechados tão perto os teus olhos risonhos, Os teus lábios rosados ainda usam um sorriso E movem-se, e respiram suspiros deliciosos!
Ah, agora suaves rubores tingem as suas bochechas E cobrem o seu pescoço de neve: Ah, agora ela murmura, agora ela diz O que mais desejo - e temo saber!
Ela sobressalta-se, ela treme, e ela chora! As suas belas mãos dobradas sobre o seu peito: - E agora, como uma santa ela dorme! Um serafim nos reinos do descanso!
Dorme segura! Acima do controlo Os teus pensamentos pertencem ao Céu e a ti: E que o segredo da tua alma Permaneça dentro do seu santuário!
Samuel Rogers [1763-1855]
"A LUA NOVA DE MAIO"
A lua nova de maio brilha, meu amor, A lâmpada do pirilampo reluz, meu amor; Quão doce é vaguear Pelo bosque de Morna, Quando o mundo sonolento está a sonhar, meu amor! Então acorda! - os céus parecem brilhantes, querida, Nunca é demasiado tarde para o deleite, querida; E a melhor de todas as maneiras Para prolongar os nossos dias É roubar algumas horas da noite, querida!
Agora o mundo inteiro está a dormir, meu amor, Exceto o Sábio, mantendo a sua vigília às estrelas, meu amor, E eu, cuja estrela Muito mais gloriosa É o olho daquela janela a espreitar, meu amor. Então acorda! - até ao nascer do sol, querida, O vidro do Sábio evitaremos, querida, Ou a observar o voo Dos corpos de luz Ele poderia acontecer de te tomar por um, querida!
Thomas Moore [1779-1852]
"REMA SUAVEMENTE AQUI"
Rema suavemente aqui, Meu gondoleiro, Tão suavemente acorda a maré, Que nenhum ouvido, Na terra, possa ouvir, Mas o dela para quem deslizamos. Se o Céu tivesse línguas para falar, assim como Olhos estrelados para ver, Oh pensa que contos teria para contar De jovens errantes como eu!
Agora descansa aqui, Meu gondoleiro; Silêncio, silêncio, pois vou subir, Para trepar aquela luz Altura da varanda, Enquanto tu vigias abaixo. Ah! se tomássemos pelo Céu acima Apenas metade de tais dores como nós Tomamos, dia e noite, pelo amor de uma mulher, Que anjos seríamos nós!
Thomas Moore [1779-1852]
SERENATA MATINAL
Acorda! o amanhecer está nas colinas! Vê, na sua garganta fresca uma rosa, De olhos azuis e bela ela vai, Deixando os seus passos em narcisos. - Acorda! levanta-te! e deixa-me ver Os teus olhos, cujas profundezas sintetizam Todos os amanheceres que foram ou são, Ó amor, todo o Céu nos teus olhos! - Acorda! levanta-te! desce até mim!
Vê! o amanhecer está de pé: vê! Como todos os pássaros em torno dela flutuam, Rios selvagens de música, nota sobre nota, Derramando o ar com ouro suave. - Levanta-te! acorda! e, aproximando-te, Deixa-me apenas ouvir-te e regozijar-me! Tu, que manténs cativa, doce e clara, Toda a canção, ó amor, dentro da tua voz! Levanta-te! acorda! e deixa-me ouvir!
Vê, onde ela vem, com membros de dia, O amanhecer! com mãos e pés de rosa silvestre, Dentro de cujas veias os raios de sol batem, E risos encontram-se de vento e raio. Levanta-te! desce! e, coração com coração, Amor, deixa-me apertar em ti tudo isto - O raio de sol, do qual fazes parte, E todo o arrebatamento da brisa! - Levanta-te! desce! amada que és!
Madison Cawein [1865-1914]
SERENATA
Suavemente, ó Horas da meia-noite! Movei-vos suavemente sobre os caramanchões Onde jaz num sono feliz uma rapariga tão bela! Pois vós tendes poder, dizem os homens, Para influenciar os nossos corações no sono, E enjaular fantasias frias numa armadilha de luar. Em torno do pescoço e braço de marfim Enlaçai um encanto separado; Pairai sobre ela, mas não respireis nem suspiro nem oração: Silenciosamente podeis sorrir, Mas prendei a vossa respiração enquanto isso, E deixai o vento varrer o vosso cabelo nublado!
Dobrai as vossas urnas cintilantes, Antes que o amanhecer retorne, E salpicai com orvalho o relvado que os seus pés pisarão; Sobre o ar chovei bálsamo, Ordenai que todos os bosques estejam calmos, Sonhos ambrosíacos casados com sonos saudáveis; Para que assim a Donzela possa Com sorrisos recompensar o vosso cuidado, Quando do seu sofá ela levantar a sua cabeça dourada; Acordando com os primeiros pássaros, Antes que os rebanhos enevoados Deixem quente no meio da erva cinzenta a sua cama escura.
Aubrey Thomas De Vere [1814-1902]
LINHAS PARA UM AR INDIANO
Eu levanto-me de sonhos contigo No primeiro doce sono da noite, Quando os ventos respiram baixo, E as estrelas brilham intensamente. Eu levanto-me de sonhos contigo, E um espírito nos meus pés Guiou-me - quem sabe como? Até à janela do teu quarto, doce!
Os ares errantes desfalecem No escuro, no riacho silencioso; Os odores de champak falham Como doces pensamentos num sonho; A queixa do rouxinol, Ela morre sobre o seu coração, Como eu devo morrer sobre o teu, Ó amada como tu és!
Ó ergue-me da erva! Eu morro, eu desfaleço, eu falho! Deixa o teu amor em beijos chover Sobre os meus lábios e pálpebras pálidas. A minha face está fria e branca, ai de mim! O meu coração bate alto e rápido; Oh! pressiona-o perto do teu novamente, Onde ele deve partir-se finalmente.
Percy Bysshe Shelley [1792-1822]
BOA-NOITE
Boa-noite? ah! não; a hora é má Que separa aqueles que deveria unir; Deixemos que permaneçamos juntos ainda, Então será boa noite.
Como posso chamar à noite solitária boa, Embora os teus doces desejos lhe deem asas? Que não seja dito, pensado, entendido, Então será boa noite.
Para os corações que se movem perto um do outro Do fecho da tarde até à luz da manhã, A noite é boa; porque, meu amor, Eles nunca dizem boa-noite.
Percy Bysshe Shelley [1792-1822]
SERENATA De "Sylvia"
Acorda, minha senhora-amor, Acorda e levanta-te! O sol pelo caramanchão espreita Para dentro dos teus olhos!
Vê como a cotovia matinal Salta do milho! Canta, canta como o pássaro-flor Sopra a sua pequena trompa!
O grito alegre da andorinha é ouvido Por todo o ar; A rola está a murmurar Tão alto quanto ela se atreve!
O buzinador alado de Apolo Não se pode conter, Mas toca o seu estridente apelo de trombeta Uma e outra vez!
Então acorda, minha senhora-amor - Pássaro do meu caramanchão! O mais doce e sonolento Pássaro a esta hora!
George Darley [1795-1846]
SERENATA
Ah, doce, tu pouco sabes como Eu acordo e vigílias apaixonadas mantenho; E ainda, enquanto te dirijo a palavra agora, Parece-me que sorris no teu sono. É doce o suficiente para me fazer chorar, Esse terno pensamento de amor e de ti, Que enquanto o mundo está silenciado tão profundamente, A tua alma talvez esteja acordada para mim!
Dorme, dorme, doce noiva do sono! Com visões douradas como teu dote, Enquanto eu mantenho esta vigília da meia-noite, E te abençoo no teu caramanchão silencioso; Para mim é mais doce do que o poder Do sono, e sonhos de fadas desenrolados, Que eu sozinho, a esta hora silenciosa, Em amor paciente vigio além do mundo.
Thomas Hood [1799-1845]
SERENATA
Olha para as estrelas, meu amor, E envergonha-as com os teus olhos, Sobre os quais, mais do que sobre as luzes lá de cima, Pendem mais destinos. A beleza da noite é a harmonia De sombras misturadas e luz: Então, senhora, levanta-te, - olha para fora, e sê Uma irmã da noite!
Não durmas! - a tua imagem acorda para sempre Dentro do meu peito vigilante; Não durmas! - do seu sono suave deveria voar, Quem rouba a todos os corações o descanso. Não, senhora, dos teus sonos rompe, E torna esta escuridão alegre, Com olhares cuja luminosidade bem poderia fazer De noites mais escuras um dia.
Edward Coote Pinkney [1802-1828]
SERENATA
Esconde, feliz damasco, das estrelas, O que o sono envolve atrás do teu véu, Mas abre para os carros de fadas Sobre os quais os sonhos da meia-noite navegam; E deixa as brisas subir e cair Em torno dela na penumbra cortinada, E então retorna para me contar tudo Os segredos de seda do quarto.
Ah! querida! que os elfos que influenciam As tuas fantasias venham de parcelas esmeralda, Onde eles dormitaram e sonharam todo o dia Em corações de não-me-esqueças azuis. E um talvez sussurre assim: Acorda! e ilumina a escuridão, Doce! Enquanto tu te divertes connosco, Ele vigia na rua solitária.
Henry Timrod [1829-1867]
SERENATA De "O Estudante Espanhol"
Estrelas da noite de verão! Longe nas profundezas azuladas, Escondei, escondei a vossa luz dourada! Ela dorme! Minha senhora dorme! Dorme!
Lua da noite de verão! Longe nas inclinações ocidentais, Afunda-te, afunda-te em luz prateada! Ela dorme! Minha senhora dorme! Dorme!
Vento da noite de verão! Onde a madressilva rasteja, Dobra, dobra as tuas asas leves! Ela dorme! Minha senhora dorme! Dorme!
Sonhos da noite de verão! Dizei-lhe, o seu amante mantém Vigília! enquanto em sonos leves Ela dorme! Minha senhora dorme! Dorme!
Henry Wadsworth Longfellow [1807-1882]
"VEM PARA O JARDIM, MAUD" De "Maud"
Vem para o jardim, Maud, Pois o morcego negro, a noite, voou, Vem para o jardim, Maud, Estou aqui no portão sozinho; E as especiarias da madressilva são espalhadas pelo ar, E o almíscar da rosa é soprado.
Pois uma brisa da manhã move-se, E o planeta do Amor está no alto, Começando a desfalecer na luz que ama Numa cama de céu de narcisos, A desfalecer na luz do sol que ama, A desfalecer na sua luz, e a morrer.
A noite toda as rosas ouviram A flauta, violino, fagote; A noite toda o jasmim da janela mexeu-se Para os dançarinos a dançar em sintonia; Até que um silêncio caiu com o pássaro a acordar, E um silêncio com a lua poente.
Eu disse ao lírio, "Há apenas uma Com quem ela tem coração para ser alegre. Quando os dançarinos a deixarão sozinha? Ela está cansada da dança e da brincadeira." Agora metade para a lua poente se foram, E metade para o dia nascente; Baixo na areia e alto na pedra A última roda ecoa para longe.
Eu disse à rosa, "A breve noite vai Em tagarelice e folia e vinho. Ó jovem senhor-amante, que suspiros são esses, Por uma que nunca será tua? Mas minha, mas minha," assim jurei à rosa, "Para sempre e sempre, minha."
E a alma da rosa entrou no meu sangue, Enquanto a música chocava no salão: E longo junto ao lago do jardim fiquei, Pois ouvi o teu riacho cair Do lago para o prado e para o bosque, Nosso bosque, que é mais querido que tudo;
Do prado os teus passeios deixaram tão doce Que sempre que um vento de Março suspira Ele coloca a pegada da joia dos teus pés Em violetas azuis como os teus olhos, Para os ocos arborizados nos quais nos encontramos E os vales do Paraíso.
A acácia esguia não abanaria Uma longa flor de leite na árvore; A flor branca do lago caiu no lago Enquanto a pimpinela dormitava no prado; Mas a rosa estava acordada a noite toda por ti, Sabendo da tua promessa para mim; Os lírios e rosas estavam todos acordados, Eles suspiravam pelo amanhecer e por ti.
Rosa rainha do jardim de meninas-botão, Vem cá, as danças acabaram, No brilho do cetim e cintilação de pérolas, Lírio rainha e rosa num só; Brilha, pequena cabeça, ensolarada com caracóis, Para as flores, e sê o seu sol.
Caiu uma lágrima esplêndida Da flor-da-paixão no portão. Ela está a vir, minha pomba, minha querida; Ela está a vir, minha vida, meu destino; A rosa vermelha grita, "Ela está perto, ela está perto"; E a rosa branca chora, "Ela está atrasada"; A esporinha escuta, "Ouço, ouço"; E o lírio sussurra, "Eu espero."
Ela está a vir minha própria, minha doce; Fosse um passo tão arejado, O meu coração ouvi-la-ia e bateria, Fosse terra numa cama terrosa; O meu pó ouvi-la-ia e bateria, Tivesse eu jazido por um século morta; Começaria e tremeria sob os seus pés, E floresceria em púrpura e vermelho.
Alfred Tennyson [1809-1892]
À SUA JANELA
Ah, Menestrel, quão estranha é A canção que tu cantas! Deixa Psique, que vagueia Pelo jardim da primavera, Lembrar-se das mudanças Que Dezembro trará.
Coração que bate! aqui voltamos Onde o meu Amor repousa: Este é o peitoril da janela de Mabel; Estas são as rosas de Mabel.
Estará ela aninhada? Ajoelha-se No crepúsculo silencioso, Vestida de lírio da garganta ao calcanhar, Ela, o meu Lírio virgem?
Em breve as estrelas pálidas e melancólicas, Desvanecendo-se, a abandonarão; Elfos de luz, em raios de fulgor, Sussurrarão então, e a despertarão.
Que este seixo amigável suplique Na sua grade florida; Se ela me ouvir, dará atenção? Mabel, estou à espera.
Mabel adornar-se-á em breve, Cingida em trajes de noiva; Cinto feliz! Oh, escuta ali O canto agitado de paixão!
Canta a tua canção, tordo em transe, Pipe o teu melhor, o mais claro; — Silêncio, a sua treliça move-se, oh, silêncio — Mabel querida! — querida...
CANÇÃO BEDUÍNA
Do Deserto venho a ti Num garanhão ferrado a fogo; E os ventos ficam para trás Na velocidade do meu desejo. Sob a tua janela estou, E a meia-noite ouve o meu grito: Amo-te, amo apenas a ti, Com um amor que não morrerá Até que o sol arrefeça, E as estrelas envelheçam, E as folhas do Livro do Juízo Se desenrolem!
Olha da tua janela e vê A minha paixão e a minha dor; Jazo nas areias abaixo, E desmaio no teu desdém. Que os ventos noturnos toquem a tua fronte Com o calor do meu suspiro ardente, E te derretam a ouvir o voto De um amor que não morrerá Até que o sol arrefeça, E as estrelas envelheçam, E as folhas do Livro do Juízo Se desenrolem!
Os meus passos são levados todas as noites, Pela febre no meu peito, Para ouvir da tua treliça o sopro Da palavra que me dará descanso. Abre a porta do teu coração, E abre a porta do teu aposento, E os meus beijos ensinarão aos teus lábios O amor que não esmorecerá mais Até que o sol arrefeça, E as estrelas envelheçam, E as folhas do Livro do Juízo Se desenrolem!
NOITE E AMOR De "Ernest Maltravers"
Quando as estrelas estão nos céus tranquilos, É quando mais anseio por ti; Inclina sobre mim, então, os teus olhos ternos, Como as estrelas olham para o mar!
Pois os pensamentos, como ondas que deslizam à noite, São mais quietos quando brilham; O meu amor terreno jaz silencioso na luz Sob o céu do teu.
Há uma hora em que os anjos mantêm Vigília familiar sobre os homens, Quando as almas mais grosseiras estão envoltas em sono - Doce espírito, encontra-me então.
Há uma hora em que os sonhos sagrados Através do sono deslizam mais formosos; E nessa hora mística parece Que deverias estar ao meu lado.
Os meus pensamentos sobre ti são demasiado sagrados Para o raio comum da luz do dia: Só te posso conhecer como a minha estrela, O meu anjo e o meu sonho!
NOTURNO
Até à janela do seu aposento Sobe uma leve treliça de arame, E por esta escada de Romeu Trepa uma ousada rosa branca.
Descanso nas sombras da azinheira, Vejo a dama inclinar-se, Desapertando o seu cinto de seda, Entre as dobras da cortina.
Ela sorri ao seu amante de rosa branca, Estende a mão E ajuda-o a entrar pela janela - Vejo-o de onde estou!
Contra o seu lábio escarlate ela prende-o, E beija-o muitas vezes - Ai de mim! foi ele que a conquistou Porque se atreveu a subir!
PALABRAS CARINOSAS Ária Espanhola
Boa noite! Tenho de dizer boa noite A uma tal multidão de coisas incomparáveis! Boa noite à mão esguia Tão régia com o seu peso de anéis; Boa noite aos olhos ternos e erguidos, Boa noite às tranças de cabelo castanho, Boa noite à boca perfeita, E a toda a doçura ali aninhada - A mão nevada detém-me, então Terei de dizer Boa noite de novo!
Mas chegará um tempo, meu amor, Quando, se leio bem as nossas estrelas, Não ficarei a pairar por este alpendre Com as minhas despedidas. Até lá, boa noite! Desejas que o tempo fosse agora? E eu. Não coras por desejá-lo assim? Terias corado até à morte Para admitir tanto há um ano atrás - Ora, ambas estas mãos nevadas! ah, então Terei de dizer Boa noite de novo!
SERENATA
O vento do oeste sopra suave Através do escuro mar Egeu, E na secreta escadaria de mármore A minha galera tíria espera por ti. Desce! a vela púrpura está estendida, O vigia dorme na cidade; Oh, deixa o teu leito de lírios floridos, Oh, minha Senhora, desce, desce!
Ela não virá, conheço-a bem, Dos votos do amante ela não cuida, E pouco bem um homem pode dizer De alguém tão cruel e tão formosa. O verdadeiro amor é apenas um brinquedo de mulher, Elas nunca conhecem a dor do amante, E eu, que amo como ama um rapaz, Devo amar em vão, devo amar em vão.
Oh, nobre piloto, diz-me a verdade, É aquele o brilho de cabelo dourado? Ou é apenas o orvalho embaraçado Que prende as flores da paixão ali? Bom marinheiro, vem e diz-me agora, É aquela a mão de lírio da minha Senhora? Ou é apenas a proa cintilante, Ou é apenas a areia prateada?
Não! não! não é o orvalho embaraçado, Não é a areia de prata cinzelada, É a minha própria e querida Senhora verdadeira Com cabelo dourado e mão de lírio! Oh, nobre piloto, navega para Troia! Bom marinheiro, maneja o remo laborioso! Esta é a Rainha da vida e da alegria A quem devemos levar da costa grega!
O céu minguante torna-se ténue e azul; Falta ainda uma hora para o dia; A bordo! a bordo! minha tripulação galante, Oh, minha Senhora, embora! embora! Oh, nobre piloto, navega para Troia! Bom marinheiro, maneja o remo laborioso! Oh, amada como só ama um rapaz! Oh, amada para sempre, para todo o sempre!
A COTOVIA VERMELHA
Oh cisne de esbelteza, Pomba de ternura, Jóia das alegrias, levanta-te! A pequena cotovia vermelha, Como uma faísca a subir De canção, voa para o seu nascer do sol; Mas até que te tenhas levantado, A terra é uma prisão, Cheia dos meus suspiros solitários: Então desperta e revela, Ao teu amante apaixonado, A manhã dos teus olhos inigualáveis. O amanhecer é escuro para mim, Escuta! oh, escuta para mim,
Pulso do meu coração, eu rezo! E fora do teu esconderijo Deslizando com rubores, Deslumbra-me com o teu dia. Ah, então mais uma vez para ti Voando, derramarei para ti Paixão tão doce e alegre, As cotovias escutarão, E as gotas de orvalho cintilarão, Rindo em cada ramo.
SERENATA
De dia as minhas paixões tímidas permanecem Como crianças pedintes ao teu portão, Cada uma com uma mão muda e suplicante A pedir uma esmola ao Destino; Mas quando a noite chega, libertadas da dúvida, Como menestréis alegres elas aparecem, As estrelas tocam o seu grito de esperança, Amada, podes ouvir?
Elas não se atrevem a cantar-te de dia A sua canção de todo o desejo, ou tomar O mundo com o seu canto aventureiro Pelo teu bem encantado. Mas quando o vento noturno desperta e estremece As sombras que a noite desbarranca, A sua música enche as colinas sonhadoras, E dobra as estrelas amigáveis.
Amada, podes ouvir? Elas cantam Palavras que lábios mortais não podem soar; O amor através do mundo ganhou asas, As minhas paixões estão desatadas. E agora, e agora, os meus lábios, os meus olhos, Estão feridos de mudez com esperança e medo, É a minha alma ardente que chora, Amada, podes ouvir?
A COMÉDIA DO AMOR
CANÇÃO DE EMBALAR DE UM AMANTE
Canta a canção de embalar, como fazem as mulheres, Com a qual trazem os seus bebés ao descanso; E a canção de embalar posso eu cantar também, Tão feminino quanto o melhor pode. Com a canção de embalar eles acalmam a criança; E se eu não for muito enganado, Muitos bebés insolentes tenho eu, Que devem ser acalmados com a canção de embalar.
Primeiro embalo os meus anos de juventude, É agora tempo de ir para a cama: Pois a idade curva e os cabelos brancos Ganharam o refúgio dentro da minha cabeça. Com a canção de embalar, então, juventude sê quieta; Com a canção de embalar contenta a tua vontade; Desde que a coragem falha e fica para trás, Vai dormir, e assim engana a tua mente!
Depois embalo os meus olhos curiosos, Que costumavam olhar a um ritmo acelerado; Pois cada espelho pode agora bastar Para mostrar os sulcos no teu rosto. Com a canção de embalar então pisca um pouco; Com a canção de embalar engana os teus olhares; Não deixes que nenhum rosto belo, nem beleza brilhante, Te entice de novo com vaidoso deleite.
E embalo a minha vontade insolente; Deixa a regra da razão agora governar o teu pensamento; Uma vez que demasiado tarde descubro pela perícia Quão caro comprei as tuas fantasias; Com a canção de embalar agora descansa; Com a canção de embalar apazigua as tuas dúvidas; Pois confia nisto, se fores quieto, O meu corpo obedecerá à tua vontade.
Assim embalo a minha juventude, os meus olhos, A minha vontade, o meu bem, e tudo o que foi: Não posso conceber mais atrasos; Mas bem-vinda seja a dor, deixa o prazer passar. Com a canção de embalar agora despede-te; Com a canção de embalar engana os teus sonhos; E quando te levantares com o olho desperto, Lembra-te então desta canção de embalar.
PHILLIDA E CORIDON
No alegre mês de maio, Numa manhã ao romper do dia, Caminhei pelo lado do bosque Quando o maio estava no seu orgulho: Ali espiei inteiramente só Phillida e Coridon. Muito alvoroço havia, Deus sabe! Ele queria amar e ela não. Ela disse, Nunca homem foi verdadeiro; Ele disse, Nenhum foi falso para ti. Ele disse, Ele amava-a há muito; Ela disse, O amor não deveria ter erro. Coridon queria beijá-la então; Ela disse, As donzelas não devem beijar homens Até que o façam para sempre; Então ela fez o pastor chamar Todos os céus para testemunhar a verdade Nunca amou um jovem mais verdadeiro. Assim com muitos juramentos bonitos, Sim e não, e fé e verdade, Tais como os pastores tolos usam Quando não querem abusar do Amor, O Amor, que tinha sido longamente iludido, Foi com beijos doces concluído; E Phillida, com grinaldas alegres, Foi feita a Dama de Maio.
"IDADE E JUVENTUDE RABUGENTAS" De "O Peregrino Apaixonado"
A Idade Rabugenta e a Juventude Não podem viver juntas: A Juventude está cheia de prazer, A Idade está cheia de cuidado; A Juventude como manhã de verão, A Idade como tempo de inverno; A Juventude como o verão corajoso, A Idade como o inverno nu. A Juventude está cheia de desporto, O fôlego da Idade é curto; A Juventude é ágil, a Idade é coxa; A Juventude é quente e ousada, A Idade é fraca e fria; A Juventude é selvagem, e a Idade é mansa. Idade, eu abomino-te; Juventude, eu adoro-te; Oh, meu Amor, o meu Amor é jovem! Idade, eu desafio-te: Oh, doce pastor, apressa-te! Pois penso que ficas demasiado tempo.
"ERA UM AMANTE E A SUA RAPARIGA" De "Como Quiseres"
Era um amante e a sua rapariga, Com um hey, e um ho, e um hey nonino, Que sobre o campo de milho verde passava, Na primavera, o único tempo de anel bonito, Quando os pássaros cantam, hey ding a ding, ding; Os doces amantes amam a primavera.
Entre os acres de centeio, Com um hey, e um ho, e um hey nonino, Estas lindas gentes do campo jaziam, Na primavera, o único tempo de anel bonito, Quando os pássaros cantam, hey ding a ding, ding; Os doces amantes amam a primavera.
Esta canção começaram naquela hora, Com um hey, e um ho, e um hey nonino, Como a vida não era senão uma flor Na primavera, o único tempo de anel bonito, Quando os pássaros cantam, hey ding a ding, ding; Os doces amantes amam a primavera.
E, portanto, aproveita o tempo presente Com um hey, e um ho, e um hey nonino, Pois o amor é coroado com o apogeu Na primavera, o único tempo de anel bonito, Quando os pássaros cantam, hey ding a ding, ding; Os doces amantes amam a primavera.
"AMEI UMA RAPARIGA"
Amei uma rapariga, uma bela, Tão bela quanto jamais se viu; Ela era de facto uma rara, Outra Rainha de Sabá: Mas, tolo como então eu era, Pensei que ela me amava também: Mas agora, ai de mim! ela deixou-me, Falero, lero, loo!
O seu cabelo brilhava como ouro, Cada olho era como uma estrela, Ela superava a sua irmã, Que passava todas as outras de longe; Ela chamar-me-ia mel, Ela - Oh, ela beijar-me-ia também! Mas agora, ai de mim! ela deixou-me, Falero, lero, loo!
Muitos encontros alegres O meu amor e eu tivemos; Ela era a minha única doçura, Ela fazia o meu coração muito contente; As lágrimas estavam nos seus olhos Como o orvalho da manhã: Mas agora, ai de mim! ela deixou-me, Falero, lero, loo!
As suas bochechas eram como a cereja, A sua pele era branca como a neve; Quando ela estava alegre e festiva Ela parecia angelical; A sua cintura extremamente pequena, O cinco servia-lhe o sapato: Mas agora, ai de mim! ela deixou-me, Falero, lero, loo!
No tempo de verão ou inverno Ela tinha o desejo do seu coração; Eu ainda desprezava limitá-la De açúcar, vinho, ou lume; O mundo girava à volta, Nenhum cuidado jamais conhecemos: Mas agora, ai de mim! ela deixou-me, Falero, lero, loo!
Aos votos e juramentos das donzelas Daqui em diante não dês crédito; Podes dar-lhes o ouvido, Mas nunca as acredites; Elas são tão falsas quanto belas, Inconstantes, frágeis, inverídicas: Pois a minha, ai de mim! deixou-me, Falero, lero, loo!
PARA CHLORIS
Ah, Chloris! que eu agora pudesse sentar-me Tão indiferente como quando A tua beleza infantil podia gerar Nenhum prazer, nem nenhuma dor! Quando eu costumava admirar o amanhecer, E elogiava o dia que chegava, Eu pouco pensava que o fogo crescente Tinha de levar o meu descanso.
Os teus encantos jaziam na infância inofensiva Como metais na mina; A idade de nenhum rosto tirou mais Do que a juventude escondeu no teu. Mas à medida que os teus encantos insensivelmente Para a sua perfeição pressionavam, O amor terno tão impercetivelmente voou, E no meu peito descansou.
A minha paixão com a tua beleza cresceu, E Cupido no meu coração, Sempre que a sua mãe te favorecia, Atirava um novo dardo flamejante: Cada um glorificava-se na sua parte insolente; Para fazer um amante, ele Empregou o máximo da sua arte - Para fazer uma beleza, ela.
CANÇÃO
O comerciante, para garantir o seu tesouro, Transporta-o num nome emprestado: Euphelia serve para adornar a minha medida; Mas Chloe é a minha chama real.
O meu verso mais suave, a minha lira querida, Sobre o toucador de Euphelia jazia; Quando Chloe notou o seu desejo De que eu cantasse, de que eu tocasse.
A minha lira afino, a minha voz ergo; Mas com os meus números misturo os meus suspiros: E enquanto canto o louvor de Euphelia, Fixa a minha alma nos olhos de Chloe.
A bela Chloe corou: Euphelia franziu o sobrolho: Eu cantei, e olhei: eu toquei, e tremi: E Vénus aos Amores em redor Observou, quão mal todos dissimulávamos.
PIEDOSA SELINDA
A piedosa Selinda vai às orações, Se eu apenas lhe peço o seu favor; E ainda assim a tola boba está em lágrimas Se ela acredita que a deixarei; Quem dera estivesse livre desta restrição, Ou então tivesse esperanças de a conquistar: Quem dera ela pudesse fazer de mim um santo, Ou eu dela um pecador.
BELA HEBE
Deixei a bela Hebe, com um desígnio cauteloso Para escapar aos seus encantos, e afogá-los no vinho, Tentei-o; mas descobri, quando parti, O vinho na minha cabeça, e ainda amor no meu coração.
Recorri à minha Razão, implorei a sua ajuda; Que pausou no meu caso e pesou cada circunstância, Então gravemente pronunciou, em resposta à minha oração, Que "Hebe era a mais bela de todas as belas!"
"Essa é uma verdade," respondi eu, "não preciso ser ensinado; Vim pelo teu conselho para descobrir um defeito." "Se é só isso," disse a Razão, "regressa como vieste; Encontrar defeito em Hebe, perderia o meu nome."
Que esperanças então, ai de mim! de alívio da minha dor, Enquanto, como um relâmpago, ela dispara através de cada veia pulsante? Os meus Sentidos surpreendidos, em seu favor tomaram armas; E a Razão confirma-me um escravo dos seus encantos.
O IDEAL DE UM MARIDO DE UMA DONZELA De "Os Artifícios"
Gentil na personagem, Conduta, e equipagem, Nobre por herança, Generoso e livre: Bravo, não romântico; Aprendido, não pedante; Festivo, não frenético; Este deve ele ser.
Honra mantendo, Mesquinhez desdenhando, Sempre entretendo, Envolvente e novo. Aseado, não finório; Sábio, não cínico; Nunca tirânico, Mas sempre verdadeiro.
"PHILLADA ZOMBA DE MIM"
Oh que praga é o amor! Como a suportarei? Ela provar-se-á inconstante, Temo-o grandemente. Ela tanto atormenta a minha mente Que a minha força falta, E oscila com o vento Como um navio navega. Agrada-a o melhor que posso, Ela ainda gosta de contradizer; Ai de mim e do dia! Phillada zomba de mim.
Na feira ontem Ela passou por mim; Ela olhou para outro lado E não me quis espiar: Eu cortejei-a para jantar, Mas não pude consegui-la; Will levou-a ao vinho - Ele pôde suplicar-lhe. Com Daniel ela dançou, Para mim ela olhou de soslaio: Oh, sorte três vezes infeliz! Phillada zomba de mim.
Bela donzela, não sejas tão tímida, Não me desdenhes! Eu sou a alegria da minha mãe: Doce, entretém-me! Ela dar-me-á, quando morrer, Tudo o que é apropriado: As suas aves e as suas abelhas, E o seu ganso a chocar, Um par de camas de colchão, E um saco cheio de trapos; E ainda assim, por tudo isto, Phillada zomba de mim!
Ela tem um trapo meu Trabalhado com azul de Coventry, Que ela guarda como um sinal Da minha fidelidade: Mas na fé, se ela vacilar Ela não o usará; Para Tib, a minha outra rapariga, Pretendo levá-lo. E ainda assim magoa o meu coração Tão cedo dela me separar: Que a morte me atinja com o seu dardo! Phillada zomba de mim.
Tu comerás nata coalhada Durante todo o ano, E beberás o riacho cristalino Agradável ao paladar; Soro e leite enquanto quiseres, E amoras silvestres, Pedaço de tarte e crosta de pastelaria, Peras, ameixas, e cerejas. O teu traje será fino, Feito da pele de um gorgulho - Contudo nada vale um alfinete! Phillada zomba de mim.
No último mês de maio Fiz-lhe raminhos; Ouvi-a dizer muitas vezes Que ela amava rosas. Prímulas e goivos E o lírio branco Trouxe para adornar os caramanchões Para a minha doce Philly. Mas ela desdenhou tudo, E atirou-os de volta; Portanto é plano e claro Phillada zomba de mim.
Bela donzela, tem cuidado, E a tempo toma-me; Eu posso ter aquelas tão belas Se me abandonares: Pois Doll a leiteira Riu-se de mim ultimamente, E a insolente Winifred Favorece-me grandemente. Uma atira leite nas minhas roupas, A outra brinca com o meu nariz; Que sinais faltosos são esses? Phillada zomba de mim.
Não posso trabalhar nem dormir De todo na estação: O amor fere o meu coração tão profundamente Sem qualquer razão Começo a definhar Na sombra do meu amor, Como pode uma besta gorda, Cercada num prado, Estarei morto, temo, Dentro de mil anos: E tudo porque a minha querida Phillada zomba de mim.
"QUANDO MOLLY SORRI"
Quando Molly sorri debaixo da sua vaca, Sinto o meu coração - não sei como; Quando Molly está vestida ao domingo, Aos domingos não posso descansar.
O que posso fazer? Nos dias de trabalho Deixo o meu trabalho para a contemplar. O que direi? Nos sermões, eu Esqueço o texto quando Molly está perto.
Bom mestre cura, ensina-me como Prestar atenção à tua pregação e ao meu arado: E se por isto fizeres um feitiço, Um bom ganso gordo te agradecerá bem.
CONTENTAMENTOS
Era a filha de um lorde, a mais bela de três, Que gostava do seu mestre tão bem quanto bem podia ser; Até que olhando para um inglês, o mais belo que o olho podia ver A sua fantasia caiu em viragem.
Longo foi o combate duvidoso que o amor travou com o amor, Para deixar o mestre sem amor, ou matar o cavaleiro galante: Para pôr em prática qualquer um, ai! era um despeito Para a donzela tola.
Mas um deve ser recusado: maior era a dor, Que nada podia ser usado para virar ambos para o ganho; Pois dos dois o cavaleiro de confiança foi ferido com desdém: Ai! ela não podia ajudar.
Assim a arte combatendo com armas foi vencedora do dia, Que por um dom de aprendizagem levou a donzela embora; Então embala, o homem aprendido obteve a dama alegre; Pois agora a minha canção terminou.
"PERGUNTEI À MINHA BELA, UM DIA FELIZ" Segundo Lessing
Perguntei à minha bela, um dia feliz, Como a deveria chamar no meu verso; Por que nome doce de Roma ou Grécia; Lalage, Neaera, Chloris, Sappho, Lesbia, ou Doris, Arethusa ou Lucrécia.
"Ah!" respondeu a minha bela gentil, "Amado, o que são nomes senão ar? Escolhe tu o que quer que sirva a linha; Chama-me Sappho, chama-me Chloris, Chama-me Lalage ou Doris, Apenas - apenas chama-me tua."
Juramos nossos corações, meu amor e eu, - Eu em meus braços a donzela apertando: Eu não saberia dizer a razão, Mas oh! eu tremia como um álamo.
O amor de seu pai ela me ordenou ganhar; Eu fui, e tremi como qualquer junco! Esforcei-me para agir como homem - em vão! Nós tínhamos trocado nossos corações, na verdade.
Samuel Taylor Coleridge [1772-1834]
"ATRAVESSANDO O CENTEIO"
Atravessando o centeio, pobre criatura, Atravessando o centeio, Ela enlameou toda a sua anágua, Atravessando o centeio.
Oh, Jenny está toda molhada, pobre criatura, Jenny raramente está seca; Ela enlameou toda a sua anágua, Atravessando o centeio.
Se alguém encontra alguém, Atravessando o centeio, Se alguém beija alguém, Precisa alguém chorar?
Se alguém encontra alguém Atravessando o vale, Se alguém beija alguém, Precisa o mundo saber?
Robert Burns [1759-1796]
"VERDES CRESCEM OS JUNCOS, Ó!"
Não há nada além de preocupação por toda parte, Em cada hora que passa, ó! O que significa a vida do homem, Se não fosse pelas moças, ó?
Verdes crescem os juncos, ó! Verdes crescem os juncos, ó! As horas mais doces que jamais passo, São passadas entre as moças, ó!
A raça mundana pode perseguir riquezas, E as riquezas ainda podem fugir deles, ó! E embora finalmente as agarrem com força, Seus corações jamais podem desfrutá-las, ó!
Dê-me uma hora tranquila ao entardecer; Meus braços ao redor da minha querida, ó! E as preocupações mundanas, e os homens mundanos, Podem todos virar de cabeça para baixo, ó!
Pois você, tão recatado, zomba disto; Você não passa de um asno sem sentido, ó! O homem mais sábio que o mundo já viu Amava ternamente as moças, ó!
A velha Natureza jura que as adoráveis queridas Ela classifica como sua obra mais nobre, ó! Sua mão de aprendiz ela testou no homem, E então ela fez as moças, ó!
Robert Burns [1759-1796]
DESAFIO
Agarre-a e segure-a se puder - Veja, ela o desafia com seu leque, Fecha, abre, e então o mantém estendido De forma ameaçadora sobre sua cabeça. Ah! por que você não começou antes de Ela chegar à varanda e fechar a porta? Tolo! você nunca aprenderá Que as moças e o tempo não retornam; De cada um você deveria ter aproveitado ao máximo; Uma vez que se vão, estão perdidos para sempre. Em vão seus nós dos dedos batem em sua testa, Em vão você se lembrará de como Como um riacho esguio, a moça brincalhona Brilhou, e correu para a sombra.
Walter Savage Landor [1775-1864]
DE CLEMENTINA
No semblante ingênuo de Clementina Lucilla me pergunta o que vejo, E se as rosas dos dezesseis São o bastante para mim?
Lucilla pergunta, se é apenas isso, Se não colhi outros tão doces antes: Ah, sim, Lucilla! e sua queda Eu ainda deploro.
Eu agora contemplo outra cena, Onde o Prazer brilha com a própria luz do Céu, Mais pura, mais constante, mais serena, E não menos brilhante.
A Fé, em cujo seio os Amores repousam, Cuja corrente de flores nenhuma força pode separar, E a Modéstia que, quando parte, Vai-se para sempre.
Walter Savage Landor [1775-1864]
"O TEMPO QUE PERDI CORTEJANDO"
O tempo que perdi cortejando, Observando e perseguindo A luz que reside Nos olhos da mulher, Tem sido a ruína do meu coração. Embora a Sabedoria muitas vezes me tenha buscado, Eu desprezei o saber que ela me trouxe, - Meus únicos livros Eram os olhares das mulheres, E a loucura é tudo o que eles me ensinaram.
Seu sorriso quando a Beleza concedia, Eu ficava com o olhar encantado, Como ele, o espírito Que as moças à noite Frequentemente encontram no vale assombrado. Como ele, também, a Beleza me conquistou; Mas quando o feitiço estava sobre mim, Se uma vez o seu raio Era desviado, Oh! os ventos não poderiam me ultrapassar.
E essas loucuras estão passando? E meu orgulhoso coração está se tornando Frio ou sábio demais Para olhos brilhantes Fazerem-no brilhar novamente? Não - vã, ai de mim! a tentativa De romper laços tão doces; - A chance da pobre Sabedoria Contra um olhar É agora tão fraca como sempre.
Thomas Moore [1779-1852]
QUERIDA FANNY
"Ela tem beleza, mas você deve manter seu coração frio; Ela tem sagacidade, mas você não deve ser pego assim": Assim a Razão aconselha, mas a Razão é uma tola, E não é a primeira vez que pensei assim, Querida Fanny, Não é a primeira vez que pensei assim.
"Ela é adorável; então ame-a, e não deixe a felicidade voar; É o encanto da estação fugaz da juventude"; Assim o Amor me aconselhou, e quem negará Que o Amor raciocina melhor que a Razão, Querida Fanny, O Amor raciocina muito melhor que a Razão.
Thomas Moore [1779-1852]
UMA CERTA JOVEM SENHORITA
Há uma certa jovem senhorita, Que está bem no auge da juventude, E cheia de todas as travessuras, creio eu; Tão provocante! tão agradável! Caprichosa! deliciosa! E você sabe muito bem a quem me refiro.
Com um olho escuro como a noite, Porém mais brilhante que o meio-dia, Já houve algum olho negro tão aguçado? Ele pode estremecer com um relance, Com um raio pode encantar, E você sabe muito bem a quem me refiro.
Com um passo majestoso - tal como Você esperaria de uma duquesa - E uma testa que poderia distinguir uma rainha, Com um ar poderosamente orgulhoso, Que diz "toque-me quem se atrever", E você sabe muito bem a quem me refiro.
Com um jogar de cabeça Que deixa um completamente morto, Mas um sorriso para reviver um novamente; Esse gesto tão terrível! Esse sorriso tão cativante! E você sabe muito bem a quem me refiro.
Confunda-a! que o diabo a leve! - Uma cruel quebra-corações - Mas espere! veja aquele sorriso tão sereno. Deus a ame! Deus a abençoe! Que nada a aflija! Você sabe muito bem a quem me refiro.
O Céu ajude o adorador Que por acaso a entedie, O amante que desperta seu mau humor; Mas abençoado demais para um pecador É aquele que a conquistará, E você sabe muito bem a quem me refiro.
Washington Irving [1783-1859]
"ONDE VOCÊ VAI, MOÇA DE DEVON"
Onde você vai, moça de Devon? E o que você tem aí na cesta? Sua pequena fada compacta, recém-saída da leiteria, Você me dará um pouco de creme se eu pedir?
Eu amo suas colinas e amo seus vales, E amo seus rebanhos balindo; Mas oh, deitados juntos na urze, Com nossos dois corações batendo!
Colocarei sua cesta em segurança em um canto; Seu xale pendurarei em um salgueiro; E suspiraremos no olho da margarida, E beijaremos em um travesseiro verde-grama.
John Keats [1795-1821]
AMOR EM UMA CABANA
Eles podem falar de amor em uma cabana, E caramanchões de vinhas trepadas, - Da natureza fascinantemente simples, E leiteiras meio divinas; Eles podem falar do prazer de dormir À sombra de uma árvore frondosa, E de uma caminhada pelos campos pela manhã, Ao lado de um passo livre!
Mas dê-me um flerte sutil À luz de um lustre, - Com música para tocar nos intervalos, E ninguém muito perto; Ou um assento em um sofá de seda, Com uma taça de puro vinho antigo, E a mamãe cega demais para descobrir A pequena mão branca na minha.
Seu amor em uma cabana está com fome, Sua vinha é um ninho para moscas, - Sua leiteira choca as Graças, E a simplicidade fala de tortas! Você se deita para seu sono sombreado E acorda com um inseto em sua orelha, E sua donzela que caminha pela manhã Está calçada como uma montanhesa.
O verdadeiro amor está em casa em um tapete, E gosta muito de seu conforto; - E o verdadeiro amor tem olhos para um jantar, E morre de fome sob árvores sombrias. Sua asa é o leque de uma dama, Seu pé é uma coisa invisível, E sua flecha tem a ponta de uma joia, E é disparada de uma corda de prata.
Nathaniel Parker Willis [1806-1867]
CANÇÃO DA LEITEIRA De "Queen Mary"
Vergonha sobre você, Robin, Vergonha sobre você agora! Beijar-me, você quer? com minhas mãos Ordenhando a vaca? As margaridas crescem de novo, Os botões-de-ouro florescem de novo, E você veio e me beijou ordenhando a vaca.
Robin veio atrás de mim, Beijou-me bem, eu juro; Bater nele, poderia eu? com minhas mãos Ordenhando a vaca? As andorinhas voam de novo, Os cucos gritam de novo, E você veio e me beijou ordenhando a vaca.
Venha, Robin, Robin, Venha e me beije agora; Evitar isso, posso eu? com minhas mãos Ordenhando a vaca? As rolas arrulham de novo, Todas as coisas cortejam de novo, Venha por trás e me beije ordenhando a vaca!
Alfred Tennyson [1809-1892]
"VOCÊ NÃO GOSTARIA DE SABER"
Conheço uma garota com dentes de pérola, E ombros brancos como a neve; Ela vive, - ah bem, Eu não devo contar, - Você não gostaria de saber?
Seu cabelo ensolarado é maravilhosamente justo, E ondulado em seu fluxo; Quem o tornou menor Em uma pequena mecha, - Você não gostaria de saber?
Seus olhos são azuis (tom celestial!) E deslumbrantes em seu brilho; Em quem eles brilham Com um lampejo derretido, - Você não gostaria de saber?
Seus lábios são vermelhos e finamente unidos, Como rosas antes de desabrocharem; Que amante bebe Desses lábios orvalhados, - Você não gostaria de saber?
Seus dedos são como lírios justos Quando os lírios crescem mais justos; Cuja mão eles pressionam Com carinho afetuoso, - Você não gostaria de saber?
Seu pé é pequeno, e tem uma queda Como flocos de neve sobre a neve; E para onde ele vai Sob a rosa, - Você não gostaria de saber?
Ela tem um nome, o nome mais doce Que a linguagem pode conceder. Quebraria o feitiço Se eu contasse, - Você não gostaria de saber?
John Godfrey Saxe [1816-1887]
"CANTE HEIGH-HO!"
Lá senta um pássaro em cada árvore; Cante heigh-ho! Lá senta um pássaro em cada árvore, E corteja seu amor como eu faço a ti; Cante heigh-ho, e heigh-ho! Jovens moças devem se casar.
Lá cresce uma flor em cada galho; Cante heigh-ho! Lá cresce uma flor em cada galho, Suas pétalas se beijam - eu lhe mostrarei como: Cante heigh-ho, e heigh-ho! Jovens moças devem se casar.
Do mar ao riacho o salmão vagueia; Cante heigh-ho! Do mar ao riacho o salmão vagueia; Cada um encontra um companheiro e a leva para casa; Cante heigh-ho, e heigh-ho! Jovens moças devem se casar.
O sol é um noivo, a terra uma noiva; Cante heigh-ho! Eles cortejam da manhã até o anoitecer: A terra passará, mas o amor permanecerá. Cante heigh-ho, e heigh-ho! Jovens moças devem se casar.
Charles Kingsley [1819-1875]
O PEIXE DOURADO
O amor é um pequeno peixe dourado, Maravilhosamente tímido . . . ah, maravilhosamente tímido . . . Você pode pegá-lo se desejar; Ele pode fazer um prato delicioso . . . Mas eu . . . Ah, eu tenho outros peixes para fritar!
Pois quando tento capturar este prêmio, Sinceramente e pacientemente, Toda a minha habilidade o patife desafia, Espreitando seguro nos olhos de Aimee . . . Então, você vê, Eu sou capturado e o Amor vai embora livre!
George Arnold [1834-1865]
O CORTEJO
Deus faz tais noites, todas brancas e quietas Até onde você pode olhar ou ouvir, Luar e neve no campo e na colina, Tudo silêncio e tudo brilho.
Zekle rastejou para perto, bem despercebido E espiou pela janela, E lá estava sentada Huldy, toda sozinha, Sem ninguém por perto para impedir.
Uma lareira enchia um lado do quarto, Com meia corda de lenha dentro - Não havia fogões (até que o conforto morreu) Para assar você até virar um pudim.
Os troncos de nogueira disparavam faíscas Em direção à mais bonita, abençoada seja ela! E pequenas chamas dançavam por toda parte Na louça na cristaleira.
Contra a chaminé pendiam cabaças, E entre elas enferrujada A velha arma da rainha que o avô Young Trouxe de volta de Concord quebrada.
O próprio quarto, porque ela estava nele, Parecia quente do chão ao teto, E ela parecia tão rosada quanto As maçãs que ela estava descascando.
Era uma espécie de reino dos céus olhar Para tal criatura abençoada, Uma rosa-canina corando para um riacho Não é mais modesta nem mais doce.
Ele era seis pés de homem, A I, Coragem pura e natureza humana; Ninguém poderia lançar uma tonelada mais rápido, Nem traçar um sulco mais reto.
Ele flertou com vinte garotas, Ele as acompanhou, dançou com elas, dirigiu para elas, Primeiro esta, e depois aquela, por vezes - Tudo o que há é que ele não podia amá-las.
Mas perto dela suas veias corriam Todas enrugadas como bordo enrolado, O lado que ela roçava parecia cheio de sol Como uma encosta sul em abril.
Ela achava que nenhuma voz tinha tal balanço Como a dele no coro; Meu! quando ele fazia o Velho Cento soar, Ela sabia que o Senhor estava mais perto.
E ela corava escarlate, bem na oração, Quando seu novo chapéu de reunião Sentia de alguma forma através de sua coroa um par De olhos azuis postos sobre ele.
Naquela noite, eu lhe digo, ela estava linda! Ela parecia ter ganhado uma nova alma, Pois ela sentia certeza absoluta de que ele viria, Até a sola do sapato dela.
Ela ouviu um pé, e o reconheceu também, Raspando no raspador, - De todas as maneiras ao mesmo tempo seus sentimentos voavam Como faíscas em papel queimado.
Ele meio que ficou parado no capacho, Meio em dúvida do desfecho, Seu coração continuava batendo pitty-pat, Mas o dela ia pity-Zekle.
E ainda assim ela deu um solavanco em sua cadeira Como se desejasse que ele fosse embora, E em suas maçãs continuou a trabalhar, Descascando como se fosse um assassinato.
"Você quer ver meu Pai, suponho?" "Bem . . . não . . . eu vim com a intenção" "De ver minha Mãe? Ela está borrifando roupas" "Para a passada de amanhã."
Dizer por que as garotas agem assim ou assado, Ou não, seria presunçoso; Talvez significar sim e dizer não Venha natural para as mulheres.
Ele ficou um tempo em um pé primeiro, Depois ficou um tempo no outro, E em qual deles ele se sentia pior Ele não poderia ter lhe dito também.
Diz ele, "É melhor eu chamar de novo"; Diz ela, "Acho provável, Senhor"; Essa última palavra o picou como um alfinete, E . . . Bem, ele se levantou e a beijou.
Quando a Mãe logo depois escorrega para perto deles, Huldy estava sentada pálida como cinzas, Toda sorridente ao redor dos lábios E lacrimejante ao redor dos cílios.
Pois ela era apenas do tipo quieto Cujas naturezas nunca variam, Como riachos que mantêm uma mente de verão Escondida pela neve em janeiro.
O sangue perto ao redor de seu coração parecia colado Muito apertado para toda expressão, Até que a mãe viu como as coisas estavam E deu a ambos sua bênção.
Então o vermelho dela voltou como a maré Até a Baía de Fundy, E tudo o que sei é que eles foram proclamados Na reunião no próximo domingo.
James Russell Lowell [1819-1891]
L'EAU DORMANTE
Encolhida e sentada sobre os pés, Dentro da profunda reentrância da janela, Está Lydia; e do outro lado da rua, Um rapaz, com olhos de azul maroto, Observa-a enterrada em seu livro. Em vão ele tenta ganhar um olhar, E da treliça ali do outro lado Sopra beijos variados pelo ar, Que erram o alvo, e caem invisíveis, Desprezados. Lydia tem treze anos.
Meu rapaz, se você, sem abuso, Aceitar conselhos de alguém que é mais sábio, E colocar sua sabedoria em melhor uso Do que jamais fez seu conselheiro; Se você deixar, como ninguém fará, Que o desgosto de outro sirva para dois, Você terá cuidado, daqui a uns quatro anos, Como você relaxa ali perto daquela cerca E sopra esses beijos através daquela tela - Pois Lydia terá dezessete anos.
Thomas Bailey Aldrich [1837-1907]
UMA DAMA PRÍMULA
Ela tem uma prímula em seu peito, Quase desejo ser um Tory. Gosto mais dos Radicais; Ela tem uma prímula em seu peito; Agora, é por acaso que ela está assim vestida, Ou devo contar uma história? Ela tem uma prímula em seu peito, Quase desejo ser um Tory.
Gleeson White [1851-1898]
SE
Oh, se o mundo fosse meu, Amor, Eu daria o mundo por ti! Ai de mim! não há sinal, Amor, Dessa contingência.
Se eu fosse um rei, - o que não é Para ser considerado agora, - Um diadema teria brilhado Sobre aquela fronte adorável.
Se a fama com louros me tivesse coroado, - Ela não o fez, até hoje, - Nem o tempo nem a mudança teriam me encontrado Ingrato para contigo e o amor.
Se a Morte jogasse sua luva, Amor, Embora a vida seja cara para mim, Eu morreria, até mesmo de velhice, Amor, Para ganhar um sorriso teu.
Mas sendo pobres, nos separamos, querida, E o amor, doce amor, deve morrer; Tu não partirás teu coração, querida, Nem mais, eu acho, partirei o meu!
James Jeffrey Roche [1847-1908]
NÃO
Seus olhos foram feitos para o riso: A tristeza não lhes convém; Você quer ser alegre de agora em diante, Evite o destino do amante.
A rosa e o lírio misturados Possuem suas bochechas tão justas; O cuidado nunca foi pretendido Para deixar seus sulcos lá.
Seu coração não foi criado Para se desgastar, Sendo indevidamente acasalado Com a argila humana comum.
Mas os corações foram feitos para amar - Confunda a filosofia! Esqueça o que estive provando, Doce Phyllis, e ame-me!
James Jeffrey Roche [1847-1908]
UMA CANÇÃO DE AMOR IRLANDESA
Nos anos por volta dos vinte (Quando beijos são abundantes) O amor de uma moça irlandesa caiu no meu destino - Tão cativante e agradável, Tão atrevida e espirituosa, O padre foi um profeta que a batizou de Kate.
Cinza suave do amanhecer, Azul brilhante da manhã, O doce de seu olho não havia par; Um nariz como o de uma fada, Uma bochecha como a de uma cereja, E um sorriso - bem, seu sorriso era como - nada além de Kate.
Vê-la era paixão, Amá-la, a moda; Que maravilha meu coração não queria esperar! E, ousando amá-la, Logo descobri Uma Katherine mascarada na travessa Kate.
Não uma Katy indisciplinada Mas Katherine, verdadeiramente - Afetuosa, séria, paciente, e até mesmo recatada; Com um brilho em sua alegria Que bane a tristeza - Mas espere! Devo creditar o sol a Kate?
O amor não pode sobreviver a isso, A riqueza não pode compensar isso - A rendição atrevida que ela fez no portão. Ó Tempo, seja humano, Poupe a garota na mulher! Você me deu minha Katherine - deixe-me minha Kate!
Robert Underwood Johnson [1853-
ENVELHECENDO
Doce dezesseis é tímida e fria, Chama-me de "senhor", e me acha velho; Ouve de uma maneira embaraçada Todos os elogios que pago;
Acha minha homenagem um tédio, Não quer sorrir para mim, e mais Ao seu gosto ela acha o barulho E a conversa dos garotos imaturos.
Não as linhas ao redor do meu olho, Aprofundando-se à medida que os anos passam; Não cabelos brancos que espalham minha cabeça, Nem meu passo menos elástico;
Preocupações que encontro, nem alegrias que perco, Fazem-me sentir meus anos assim: - Doce dezesseis é tímida e fria, Chama-me de "senhor", e me acha velho.
Walter Learned [1847-1915]
A VINGANÇA DO TEMPO
Quando eu tinha dez e ela quinze - Ai de mim! como eu a achava bela. Ela tratava com ar desdenhoso A homenagem que eu lhe trazia, E, de uma maneira condescendente, Dizia dos meus tímidos avanços: "É realmente bastante absurdo, você vê; Ele é muito jovem para mim."
Tenho vinte agora, ela vinte e cinco - Bem, bem! como ela está envelhecendo. Imagino que meu cortejo poderia prosperar Se pressionado novamente; mas, devido À grande discrepância de idade, Suas atenções marcadas não cativam Meus jovens afetos, pois, você vê, Ela é realmente velha demais para mim.
Walter Learned [1847-1915]
EM EXPLICAÇÃO
Seus lábios estavam tão próximos Que - o que mais eu poderia fazer? Você ficará brava, temo. Mas seus lábios estavam tão próximos - Bem, não consigo deixar claro, Ou explicar para você. Mas - seus lábios estavam tão próximos Que - o que mais eu poderia fazer?
Walter Learned [1847-1915]
OMNIA VINCIT
Por muito tempo fiquei afastado das listas do amor Meu coração estava endurecido e eu era à prova de beleza; No entanto, eu, ileso em muitos perigos passados, Eis! aqui estou eu derrotado finalmente.
Minha prática era, reclinado em uma poltrona, Falar com sabedoria superior sobre as mulheres, Acenando para longe o desgastado credo do amor Para me juntar à fumaça que se enrolava acima.
O amor, eu disse em minha sabedoria, o amor está morto, Por todos os seus triunfos lendários - e em vez disso Encontramos um calmo respeito afetuoso, Distribuído pelo Intelecto ao Intelecto.
No entanto, quando o Amor, vingando-se, feriu-me gravemente, Minha Sereia me chamou de nenhuma costa clássica; Não foi nenhuma trombeta de Girton que derrubou As paredes desta Jericó Platônica.
Pois quando minha paz de espírito foi finalmente roubada, Eu não pensei nem um pouco no Intelecto ou na Alma, Não! fui lançado em uma angústia lamentável Por olhos castanhos, largos com verdade e ternura.
Alfred Cochrane [1865-
UMA PASTORAL
Ao longo da pista ao lado do prado Onde o ouro-prímula está na grama Eu igualei a velocidade fácil da leiteira, Uma moça do campo alta e saltitante: Mas embora ela tivesse um plano alegre Para se proteger das minhas respostas suaves, O amor brincou de Pega-Pega Nos olhos de Mary.
A uma ou duas milhas da ponte de Varley Colhi uma folha de bardana para fazer um leque, E afastei o mosquito persistente, E refresquei a faixa de bronzeado da sua testa. Mas embora a donzela não quisesse poupar Minha mão de suas lindas pontas dos dedos, O amor brincou de "Beija-me se Osares" Nos lábios de Mary.
Como o tempo era curto e o sangue audaz, Aproximei-me mais do seu lado, E vi suas sardas mudarem de ouro Para rosa sob uma maré de rubor. Mas embora ela desviasse o rosto, Quanto confessou seu coração ofegante! O amor brincou de "Encontra-me se Puderes" No seio de Mary.
Norman Gale [1862-
UMA ROSA
Foi uma rosa Jacqueminot Que ela me deu na despedida; A flor mais doce que floresce, Foi uma rosa Jacqueminot. No jardim do amor, bem perto, Com os rubores rápidos surgindo, Foi uma rosa Jacqueminot Que ela me deu na despedida.
Se ela a beijou, quem sabe — Já que não vou revelar, E o amor é tão íntimo, Se ela a beijou, quem sabe? Ou se não foi a rosa vermelha, Talvez então o amante! Se ela a beijou, quem sabe, Já que não vou revelar.
No entanto, ao menos com a rosa Veio um beijo que estou usando! Mais não revelarei, No entanto, ao menos com a rosa Veio um beijo de quem ninguém sabe — Já que apenas declaro: "No entanto, ao menos com a rosa Veio um beijo que estou usando."
Arlo Bates [1850-1918]
"CORTEJADA E CASADA E TUDO"
A noiva saiu do estábulo, E oh, enquanto enxugava as faces: "Senhores, vou me casar esta noite, E não tenho cobertores nem lençóis; Não tenho cobertores nem lençóis, Nem mesmo uma colcha sequer; A noiva que tem tudo para pedir emprestado, Tem, de fato, muito o que fazer!" Cortejada e casada, e tudo, Casada e cortejada e tudo! E ela não estava muito bem, Que foi cortejada e casada e tudo?
Disse o pai da noiva, Ao chegar do arado: "Oh, cale a boca, minha filha, E você terá bens suficientes; O novilho está na corda, E nossa valente égua malhada, Levará para casa seu milho — O que você quer, sua garota?"
Disse a mãe da noiva: "Que diabo precisa de todo esse orgulho? Eu não tinha nem um vintém na bolsa Naquela noite em que fui noiva; Meu vestido era de lã grosseira, E nem uma camisa sequer; E você tem fitas e botas, Mais do que uma ou duas."
Disse o irmão da noiva, Ao chegar com o gado: "O pobre Willie nunca teria aceitado você, Se a conhecesse tão bem quanto eu; Pois você é orgulhosa e insolente E não serve para esposa de um homem pobre; Se eu não puder conseguir uma melhor, Nunca tomarei uma em toda a minha vida."
Disse a irmã da noiva, Ao chegar do estábulo: "Oh, se eu estivesse ao menos casada, É tudo o que desejo; Mas nós, pobres, devemos viver solteiros, E fazer o melhor que pudermos; Não sei o que eu desejaria, Se pudesse apenas conseguir um homem!"
Alexander Ross [1699-1784]
"SOBRE A CHARNECA ENTRE A URZE"
Vindo pelas rochas de Kyle, Entre a bela urze em flor, Lá encontrei uma bela moça, Mantendo todas as suas ovelhas juntas.
Sobre a charneca entre a urze, Sobre a charneca entre a urze; Lá encontrei uma bela moça, Mantendo todas as suas ovelhas juntas.
Digo eu, minha cara, onde é seu lar, — Na charneca ou no vale, rezo, diga-me qual? Ela diz, eu cuido dos rebanhos lanosos Que pastam entre a urze em flor.
Deitamo-nos sobre um banco, Tão quente e ensolarado estava o tempo: Ela deixou seus rebanhos livres para vaguear Entre a bela urze em flor.
Enquanto assim jazíamos, ela cantou uma canção, Até que o eco soou a uma milha e mais longe; E sempre o refrão da canção Era: Sobre a charneca entre a urze.
Ela encantou meu coração, e sempre desde então Não pude pensar em nenhuma outra: Pelo mar e pelo céu! ela será minha, A bela moça entre a urze.
Jean Glover [1758-1801]
O CASAMENTO E O CUIDADO DELE
Disse Rab a Kate, minha querida e alegre, Eu a cortejei por mais de meio ano, E se você se casaria, nunca pude perguntar, Com a timidez e o cuidado disso. Agora ao ponto: sou sincero com isso: Você será minha cara-metade, doce? Aperte as mãos e diga que é um trato E nunca pense no cuidado disso.
Não, não, disse Kate, eu não me casarei, De tal laço estarei sempre livre; Quantos, impensados, são enganados Pelo casamento e o cuidado disso! Uma vida de solteira é uma vida de alegria, Não pense em fazer de mim uma esposa, Do trabalho e da dor me manterei livre, E de toda a tristeza e o cuidado disso.
Bem, bem, disse Robin, em resposta, Você nunca mais me negará, Você pode morrer uma donzela banguela Por mim, não terei cuidado disso. Adeus para sempre! — vou-me embora; — Assim se despediu sem um suspiro; Oh! pare, disse Kate, sou sua, tentarei A vida de casada e o cuidado disso.
Rab virou-se, voltou para Kate, E deu em sua boca um beijo forte, Então estendeu uma conversa amorosa Sobre o casamento e o cuidado disso. Embora como ela pensou, ela não falou, E parecia muito recatada e mansa, Ainda assim, alegre ela estava com Rab para se unir, No casamento, com o cuidado disso.
Robert Lochore [1762-1852]
AS MULHERES
Oh, amargamente posso me arrepender do dia Em que imaginei primeiro as mulheres; Pois desde então nunca pude ter Um pensamento quieto ou paz de espírito! Elas atormentaram meu coração e agradaram meu olho, E me provocaram e lisonjearam à vontade, Mas sempre, por toda a sua feitiçaria, As astutas criaturas! eu ainda as amo. Oh, as mulheres! Oh, as mulheres, Como elas têm sido a minha ruína; Oh, cansado das mulheres, Pois elas não deixam um corpo em paz!
Pensei e pensei, mas não ouso contar, Eu as estudei com toda a minha habilidade, Eu as amei melhor do que a mim mesmo, Tentei novamente gostar delas pouco. Quem mais se esforça, mais se arrependerá, De compreender o que nenhum homem pode; Quando ele tiver feito o que um homem pode fazer, Ele terminará finalmente onde começou. Que elas têm formas gentis e adequadas, Um homem com meio olhar pode ver; E ares graciosos, e rostos doces, E cachos ondulados acima das sobrancelhas! E sorrisos tão suaves quanto o botão de rosa jovem, E olhos tão astutos, brilhantes e raros, Que atrairiam a cotovia da nuvem — Mas, rapaz, procure não saber mais!
James Hogg [1770-1835]
"O AMOR É COMO UMA TONTURA"
Eu ultimamente vivia em quieto sossego, E nunca desejei me casar, oh! Mas quando vi o rosto da minha Peggy, Senti um triste dilema, oh! Embora selvagem como qualquer cervo de Athol, Ela me enganou completamente, oh! Suas bochechas de cereja e olhos tão claros Me atormentam tarde e cedo, oh! Oh, amor, amor, amor! O amor é como uma tontura; Não deixa um pobre corpo Cuidar dos seus negócios!
Contar meus feitos nesta única semana Faria um diário de louco, oh! Dirigi minha carroça sobre um dique, Meus cavalos em um atoleiro, oh! Eu uso minhas meias brancas e azuis, Meu amor é tão feroz e ardente, oh! Eu perfuro a terra que deveria arar, E aro os sulcos inteiramente, oh!
Certa manhã, ao raiar do dia, Levantei-me para cobrir o estábulo, oh! Joguei meu casaco e trabalhei O mais rápido que pude, oh! Trabalhei naquela manhã inteirinha, Como se estivesse apagando fogo, oh! Quando terminei e olhei ao redor, Por minha fé, era o estábulo, oh!
Seu olhar astuto nunca esquecerei, O querido e adorável piscar dele Me atravessou o coração, E me atormenta com o formigamento dele. Tentei cantar, tentei rezar, Tentei afogar isso bebendo, oh! Tentei com esporte expulsar isso, Mas nunca posso dormir por pensar nisso.
Nenhum homem pode contar que dores sofro, Ou quão severa é minha travessura, oh! Juro que estou mais bêbado de amor Do que jamais estive de uísque, oh! Pois o amor me devastou de cabo a rabo, Mal posso levantar uma perna, oh! Primeiro fiquei tonto, depois fiquei louco, E logo morrerei por Peggy, oh!
James Hogg [1770-1835]
"COMPORTE-SE BEM NA FRENTE DOS OUTROS"
Comporte-se bem na frente dos outros, Comporte-se bem na frente dos outros, E não seja tão rude comigo, Como me beijar assim na frente dos outros.
Não me causaria muita dor, Se fôssemos vistos e ouvidos por ninguém, Tomar um beijo, ou conceder-lhe um; Mas pelo amor de Deus! não na frente dos outros. Comporte-se bem na frente dos outros. Comporte-se bem na frente dos outros; O que quer que faça, quando fora de vista, Seja cauteloso sempre na frente dos outros.
Considere, rapaz, como as pessoas vão falar, E que grande caso eles farão De nada além de um simples beijo, Que é dado ou tomado na frente dos outros. Comporte-se bem na frente dos outros, Comporte-se bem na frente dos outros; Nem dê à língua de velhos ou jovens Ocasião para falar de nós.
Não é por ódio a um beijo, Que lhe digo isso tão claramente; Mas, céus! acho muito ruim Ser tão provocada na frente dos outros. Comporte-se bem na frente dos outros, Comporte-se bem na frente dos outros; Quando estivermos sozinhos você pode tomar um, Mas nem um sequer na frente dos outros.
Tenho certeza de que com você fui tão livre Quanto qualquer moça modesta deveria ser; Mas ainda assim não é bom ver Tal liberdade usada na frente dos outros. Comporte-se bem na frente dos outros, Comporte-se bem na frente dos outros; Nunca mais me submeterei a isso — Então lembre-se disso — na frente dos outros.
Você me diz que meu rosto é lindo; Pode ser — não me importo — Mas nunca mais o faça corar tanto Como você fez na frente dos outros. Comporte-se bem na frente dos outros, Comporte-se bem na frente dos outros; Nem esquente minhas bochechas com seus loucos caprichos, Mas seja sempre calmo na frente dos outros.
Você me diz que meus lábios são doces, Tais contos, suspeito, são todos engano; De qualquer forma, não é adequado Provar suas doçuras na frente dos outros. Comporte-se bem na frente dos outros, Comporte-se bem na frente dos outros; Se for esse o caso, há hora e lugar, Mas certamente não na frente dos outros.
Mas, se você realmente insiste Que eu deva permitir ser beijada, Vá, consiga uma licença do padre, E faça-me sua na frente dos outros. Comporte-se bem na frente dos outros, Comporte-se bem na frente dos outros; E quando formos um, carne e osso, Você pode tomar dez — na frente dos outros.
Alexander Rodger [1784-1846]
RORY O'MORE; OU, BONS PRESSÁGIOS
O jovem Rory O'More cortejou Kathleen bawn, Ele era ousado como um falcão, — ela, suave como o amanhecer; Ele desejava de coração agradar a linda Kathleen, E achou que a melhor maneira de fazer isso era provocar. "Agora, Rory, seja fácil", a doce Kathleen clamava (Reprovação em seus lábios, mas um sorriso em seu olho), "Com seus truques não sei, na verdade, o que estou fazendo, Pela fé, você provocou até que eu vestisse minha capa do avesso." "Oh! joia", diz Rory, "esse mesmo é o jeito Que você tratou meu coração por muitos dias; E estou satisfeito, e por que não, com certeza? Pois é tudo por boa sorte", diz o ousado Rory O'More.
"De fato, então", diz Kathleen, "não pense em tal coisa, Pois quase dei uma promessa ao doce Mike; O chão em que caminho ele ama, posso garantir." "Pela fé", diz Rory, "eu preferiria amar você do que o chão." "Agora, Rory, vou chorar se você não me deixar ir; Certamente sonho todas as noites que o odeio tanto!" "Oh", diz Rory, "isso mesmo fico encantado em ouvir, Pois os sonhos sempre funcionam por contrários, minha querida; Portanto, joia, continue sonhando isso até morrer, E a manhã brilhante dará uma grande mentira à noite suja! E estou satisfeito, e por que não, com certeza? Já que é tudo por boa sorte", diz o ousado Rory O'More.
"Arrah, Kathleen, minha querida, você me provocou o suficiente, Certamente surrei por sua causa Dinny Grimes e Jim Duff; E me fiz, bebendo à sua saúde, um verdadeiro animal, Então acho que, depois disso, posso falar com o padre." Então Rory, o patife, passou o braço em volta do pescoço dela, Tão macio e tão branco, sem sardas ou manchas, E ele olhou nos olhos dela que brilhavam com luz, E beijou seus doces lábios; — você não acha que ele estava certo? "Agora, Rory, pare, senhor: você não vai mais me abraçar; Essa é a oitava vez hoje que você me beijou antes." "Então aqui vai outro", diz ele, "para garantir, Pois há sorte nos números ímpares", diz Rory O'More.
Samuel Lover [1797-1868]
PERGUNTE E TENHA
"Oh, é hora de eu falar com sua mãe, Doce Mary", digo eu; "Oh, não fale com minha mãe", diz Mary, Começando a chorar: "Pois minha mãe diz que os homens são enganadores, E nunca, eu sei, consentirá; Ela diz que as moças com pressa de casar, Se arrependem com calma."
"Então, suponha que eu falasse com seu pai, Doce Mary", digo eu; "Oh, não fale com meu pai", diz Mary, Começando a chorar: "Pois meu pai me ama tão carinhosamente, Ele nunca consentirá que eu vá — Se você falar com meu pai", diz Mary, "Ele certamente dirá 'Não'."
"Então, como vou conseguir você, minha joia? Doce Mary", digo eu; "Se seu pai e sua mãe são tão cruéis, Certamente morrerei!" "Oh, nunca diga morrer, querido", diz Mary; "Um jeito agora de salvá-lo eu vejo; Já que meus pais são ambos tão contrários — É melhor você perguntar a mim!"
Samuel Lover [1797-1868]
KITTY DE COLERAINE
Como a bela Kitty uma manhã estava tropeçando, Com um jarro de leite, da feira de Coleraine, Quando ela me viu, ela tropeçou, o jarro caiu, E todo o doce leitelho regou a planície.
"Oh! o que farei agora — foi olhar para você, agora; Certamente, certamente, tal jarro nunca mais encontrarei! Era o orgulho da minha leitaria! Oh Barney MacCleary, Você é enviado como uma praga para as moças de Coleraine."
Sentei-me ao lado dela e gentilmente a repreendi, Que tal infortúnio deveria lhe causar tanta dor; Um beijo então eu dei a ela, e, antes que eu a deixasse, Ela jurou que por tal prazer ela o quebraria novamente.
Era a estação de fazer feno — não sei a razão — Os infortúnios nunca virão sozinhos, é claro; Pois muito logo após o desastre da pobre Kitty Não restou um jarro inteiro em Coleraine.
Charles Dawson Shanly [1811-1875]
A MANTA
Num domingo tempestuoso, Vindo pela viela, Havia vinte belas moças — E a mais doce, mantenho, Era Caddie, Que levei sob minha manta, Para protegê-la da chuva.
Ela disse que as margaridas coraram Pelo beijo que eu tinha tomado; Eu não teria pensado que a moça Reclamaria tanto de um beijo; "Agora, rapaz! Não ficarei sob sua manta, Se eu for para casa na chuva!"
Mas, num domingo seguinte, Quando nuvem não havia nenhuma, Esta mesma cativante moça (Aconteceu de nos encontrarmos na viela) Disse: "Rapaz, Por que você não usa sua manta? Quem sabe se não vai chover?"
Charles Sibley [ ? ]
KITTY NEIL
"Ah, doce Kitty Neil, levante-se dessa roda, Seu pequeno pé elegante ficará cansado de fiar; Venha passear comigo até a figueira, Metade da paróquia está lá, e a dança está começando. O sol se pôs, mas a lua cheia da colheita Brilha docemente e fresca no vale coberto de orvalho, Enquanto todo o ar ressoa com as coisas doces e amorosas Que cada pequeno pássaro canta no beco sombreado de verde."
Com um rubor e um sorriso, Kitty levantou-se enquanto isso, Seu olho no espelho, enquanto ela prendia o cabelo, brilhando; É difícil recusar quando um jovem amante suplica, Então ela não pôde deixar de ir para a dança. E agora no verde os grupos alegres são vistos, Cada rapaz de coração alegre com a moça de sua escolha; E Pat, sem falta, leva a doce Kitty Neil, — De alguma forma, quando ele pediu, ela nunca pensou em recusar.
Agora, Felix Magee põe suas gaitas de foles no joelho, E com florescimento tão livre coloca cada casal em movimento; Com um viva e um salto, os rapazes batem os pés no chão, As moças movem-se como cisnes no oceano: Bochechas brilhantes como a rosa — pés leves como os da corça, Agora timidamente recuando, agora ousadamente avançando — Procure o mundo inteiro, do céu ao chão, Nenhuma visão tão bela pode ser encontrada como uma moça irlandesa dançando!
Doce Kate! quem poderia ver seus olhos brilhantes de azul profundo, Brilhando úmidos através de seus cílios escuros tão suavemente, Seu braço bem torneado, seio arfante, forma arredondada, Sem sentir seu coração aquecer, e suas pulsações latejarem descontroladamente? O jovem Pat sente seu coração, enquanto observa, partir, Subjugado pela dor de tal amor doloroso, porém doce; A visão deixa seu olho, enquanto ele clama com um suspiro, "Dance leve, pois meu coração jaz sob seus pés, querida!"
John Francis Waller [1810-1894]
"O DIABO ESTÁ NESTE MEU CHAPÉU"
O diabo está neste meu chapéu; Minhas fitas nunca ficarão certas; Aqui, Mally, estou prestes a ficar bonita, Pois Jamie estará vindo esta noite; Ele me encontrou no caminho outro dia, — Eu estava indo buscar água no poço, — E ele implorou que eu me casasse com ele em maio; — Pela missa, se ele me deixar, eu vou!
Quando ele pegou minhas duas mãos nas suas, Bom Deus, como elas tremiam entre elas; E eu não me atrevi a olhar para o seu rosto, Por causa de ele ver meus olhos; Minha bochecha ficou vermelha como uma rosa; — Nunca houve um mortal que possa dizer Quão feliz me senti; pois, você sabe, Uma não poderia ter pedido a ele pessoalmente.
Mas o conto estava no fim da minha língua, — Deixá-lo sair não seria certo, — Pois pensei que parecer adiantada era errado, Então disse a ele que diria hoje à noite; Mas Mally, você sabe muito bem, — Embora não seja uma coisa que se deva admitir, — Se eu tivesse a escolha do mundo para mim, Eu teria Jamie ou ninguém.
Agora, Mally, eu lhe contei minha mente; O que você faria se fosse você? "Eu o tomaria apenas enquanto ele estivesse inclinado, E um belo negócio ele seria; Pois Jamie é um rapaz tão correto Quanto qualquer um que já caminhou ao sol; — Vá, salte para sua chance, e case-se, E faça o melhor do trabalho quando estiver feito!"
Eh, querida, mas é hora de ir, — Eu não gostaria que Jamie esperasse; Não posso, por vergonha, ser muito cedo, E não gostaria, por nada no mundo, de ser muito tarde; Estou toda trêmula até o calcanhar, — Você acha que meu chapéu vai servir? — "Vá embora, moça, — você está muito bem; Ele não quer saber do chapéu, sua boba!"
Edwin Waugh [1817-1890]
O VELHO XALE XADREZ
Não longe da velha Kinvara, no alegre mês de maio, Quando os pássaros cantavam alegremente, veio pelo meu caminho, Como se lá do céu acima um anjo tivesse caído, Uma pequena cailin irlandesa em um velho xale xadrez.
Ela caminhava alegremente, uma cesta no braço; E oh! seu rosto; e oh! sua graça, a alma de um santo encantaria: Seu cabelo castanho ondulava sobre sua testa, mas o maior charme de todos Eram seus modestos olhos azuis brilhando sob seu velho xale xadrez.
Eu a saudei cortesmente — "Deus salve você, senhorita", digo eu; "Deus salve você gentilmente, senhor", disse ela, e timidamente passou por mim; Meu coração foi embora com ela, um cativo em seu encanto, Aprisionado no canto de seu velho xale xadrez.
Encantado com sua beleza rara, olhei com puro deleite, Até que ao redor de uma curva da estrada ela desapareceu da minha vista; Mas desde então digo suspirando, ao recordar aquela cena, "A graça de Deus sobre você e seu velho xale xadrez."
Ouvi falar de ladrões de estrada que com pistolas e facas, Fazem viajantes trêmulos entregarem seu dinheiro ou suas vidas, Mas pensem em mim que entreguei meu coração e cabeça e tudo A uma simples pequena cailin em um velho xale xadrez.
Oh! graciosas as mantilhas que as senhoritas usam, E de bom gosto são os chapéus das belas senhoras parisienses, Mas nunca capa, ou capuz, ou roupão, em palácio, caramanchão ou salão, Vestiu tanta beleza encantadora quanto aquele velho xale xadrez.
Oh! alguns homens suspiram por riquezas, e alguns homens vivem pela fama, E alguns nas páginas da história esperam ganhar um nome glorioso: Meus objetivos não são ambiciosos, e meus desejos são apenas pequenos - Você poderia embrulhá-los todos juntos em um velho xale xadrez.
Eu a procurarei por toda Galway, e a procurarei por toda Clare, Buscarei por histórias ou notícias da minha viajante em toda parte, Pois paz de espírito nunca encontrarei até que a minha eu chame Aquela pequena cailin irlandesa em seu velho xale xadrez.
Francis A. Fahy [1854-
PEQUENA MARY CASSIDY
Oh, é a pequena Mary Cassidy a causa de toda a minha miséria, E a razão de eu não ser agora o rapaz que costumava ser; Oh, ela supera todas as belezas sobre as quais lemos na história, E certamente metade do campo está tão louco por ela quanto eu. Viaje pela Irlanda de ponta a ponta, colina, vilarejo, vale e cidade - Mais justa que a Cailin Donn, você procura em vão; Oh, eu preferiria viver na pobreza com a pequena Mary Cassidy Do que, sem ela, ser imperador da Alemanha ou da Espanha.
Foi na dança em Darmody's que a vi pela primeira vez, E a ouvi cantar o "Droighnean Donn", até que lágrimas vieram aos meus olhos, E desde aquela hora abençoada sonho com ela dia e noite; O diabo de um piscar de olhos de sono eu consigo desde o deitar ao levantar. Bochechas como a rosa em junho, canção como o rouxinol em sintonia, Trabalhando, descansando, noite ou meio-dia, ela nunca sai da minha mente; Oh, até que cantando junto ao fogo da minha cabana sente-se a pequena Mary Cassidy, É de pouca paz ou felicidade que tenho certeza que encontrarei.
O que é riqueza, o que é fama, o que é tudo pelo que as pessoas lutam Diante de uma palavra gentil de seus lábios ou um olhar de amor de seus olhos? Oh, embora problemas se amontoem em meu peito, certamente eles logo iriam para o lado oposto Se eu pensasse que a cabeça cacheada dela repousaria lá logo mais. Leve tudo o que possuo hoje, parentes, amigos e preocupações embora, Envie-os todos através do mar, ou para a zona congelada: Deixe-me um órfão nu - mas deixe-me Mary Cassidy, Eu nunca me sentiria solitário com nós dois sozinhos.
Francis A. Fahy [1854-
A ESTRADA
"Agora aonde você vai," digo eu, "com o xale E o guarda-chuva de algodão e a cesta e tudo? Você não esperaria pela carroça de McMullen, Com esse peito do pé elegante digno de uma rainha? Oh, você com o olho cinzento suave como o vento com uma astúcia nele, Você com o lábio com o sorriso problemático nele, Ora, a estrada está molhada, cada milha enlameada pela chuva nela -" "Ah, os Santos estarão mantendo minhas anáguas limpas!"
"Mas," digo eu, "você gostaria de encontrar o touro de Clancy, Ou os ciganos caçando coelhos acima de Slieve-na-coul? E o vau em Kilmaddy está cheio com as neves, E o sussurrante Pequeno Povo que veste as roupas verdes, Eles correriam do pântano para fazer uma captura de você, O rei deles deseja casar com a igual de você, Seria longo, se eles o fizessem, antes que você levantasse o ferrolho de você -" "Que fada tocará nela que canta enquanto vai!"
"Ah, aonde você vai," digo eu, "com o xale, E os olhos cinzentos sonhando sob ele e tudo? A estrada pela montanha é longa, acredite, Você estará acabada, alannah, antes de chegar ao fim; Você será batida pelo vento em cada pedaço de quebrar as costas dela, Molhada com as poças e aleijada com a areia nela, - Já que solitária você está colocando seu pé delicado nela -" "Ora, quando uma estrada é solitária quando percorrida com um amigo?"
Que é percorrida com um amigo? Quem Bridgy pretendia? Ainda assim fui eu que fui com ela até o fim!
Patrick R. Chalmers [18
BALSA DE TWICKENHAM
"Ahoy! e O-ho! e quem vai para a balsa?" (A roseira está em botão e o sol se pondo) "E eu remarei você tão rápido e remarei tão firme, E é apenas um centavo para a cidade de Twickenham." O barqueiro é esguio e o barqueiro é jovem, Com apenas um leve toque no giro de sua língua; E ele é fresco como uma maçã e castanho como uma amora, E é apenas um centavo para a cidade de Twickenham.
"Ahoy! e O-ho! e eu vou para a balsa," (A roseira está em botão e o sol se pondo) "E já é tarde e não tenho um centavo - Oh! como posso chegar à cidade de Twickenham?" Ela tinha uma rosa em seu chapéu, e oh! ela parecia doce Como a pequena flor rosa que cresce no trigo, Com suas bochechas como uma rosa e seus lábios como uma cereja - Certamente você é bem-vinda à cidade de Twickenham.
"Ahoy! e O-ho!" - Você está atrasada para a balsa, (A roseira está em botão e o sol se pôs) E ele não está remando rápido e não está remando firme; Parece uma longa jornada até a cidade de Twickenham. "Ahoy! e O-ho!" você pode chamar como quiser; A lua nova está subindo sobre a colina de Petersham; E, com o Amor como uma rosa na popa da barca, Há perigo em atravessar para a cidade de Twickenham.
Theophile Marzials [1850-
O HUMOR DO AMOR
CANÇÃO
Eu te peço, devolve-me meu coração, Já que não posso ter o teu: Pois se do teu você não quer se separar, Por que então você deveria ter o meu?
No entanto, agora que penso nisso, deixe-o ficar, Encontrá-lo seria em vão, Pois você tem um ladrão em cada olho Que o roubaria de volta.
Por que dois corações deveriam residir em um peito, E ainda assim não morarem juntos? Ó amor, onde está a tua simpatia, Se assim tu separas nossos peitos?
Mas o amor é um mistério tão grande, Que não consigo descobrir: Pois quando penso que estou melhor resolvido, Então estou mais em dúvida.
Então adeus cuidado, e adeus tristeza! Não mais definharei; Pois acreditarei que tenho o coração dela, Tanto quanto ela tem o meu.
John Suckling [1609-1642]
UMA BALADA SOBRE UM CASAMENTO
Eu te digo, Dick, onde estive, Onde vi as coisas mais raras; Oh, coisas sem comparação! Tais visões não podem ser encontradas novamente Em nenhum lugar em solo inglês, Seja em vigília ou feira.
Em Charing Cross, bem perto do caminho Onde nós (tu sabes) vendemos nosso feno, Há uma casa com escadas; E lá eu vi descendo Pessoas como não há em nossa cidade, Quarenta pelo menos, em pares.
Entre o restante, um pestilento e fino (Sua barba não maior, no entanto, que a tua) Caminhou adiante do resto; Nosso senhorio não parece nada perto dele; O rei (Deus o abençoe!) isso o arruinaria Se ele continuasse tão vestido.
No Course-a-park, sem dúvida alguma, Ele deveria ter sido o primeiro a ser levado Por todas as donzelas da cidade: Embora o vigoroso Roger estivesse lá, Ou o pequeno George no gramado, Ou Vincent da Coroa.
Mas sabe de uma coisa? O jovem estava indo Para acabar com todo o seu cortejo; O padre esperava por ele: Ainda assim com sua licença (apesar de toda a sua pressa), Ele não desejava tanto que tudo passasse, (Talvez) quanto a donzela.
A donzela (e disso depende uma história) Pois tal donzela nenhuma festa de Pentecostes Poderia até hoje produzir: Nenhuma uva que esteja gentilmente madura, poderia ser Tão redonda, tão gorda, tão macia, quanto ela, Nem metade tão cheia de suco.
Seu dedo era tão pequeno, o anel Não ficaria onde eles trouxeram; Era um bocado largo demais: E para dizer a verdade (pois tem que sair) Parecia o grande colar (exatamente) Ao redor do pescoço do nosso jovem potro.
Seus pés sob sua anágua Como pequenos ratos entravam e saíam, Como se temessem a luz: Mas oh, ela dança de tal maneira! Nenhum sol em um dia de Páscoa É uma visão metade tão bela.
Suas bochechas tinham um branco tão raro, Nenhuma margarida faz comparação; Quem as vê está arruinado; Pois veios de vermelho estavam misturados ali, Como os que estão em uma pera Catarina, O lado que está próximo ao sol.
Seus lábios eram vermelhos; e um era fino Comparado ao que estava próximo ao seu queixo (Alguma abelha o havia picado recentemente); Mas, Dick, seus olhos guardam tanto seu rosto, Que eu não ousaria mais contemplá-los, Do que o sol em julho.
Sua boca tão pequena, quando ela fala, Você juraria que seus dentes quebravam suas palavras, Para que pudessem conseguir passagem; Mas ela ainda tratava o assunto de tal forma, Que eles vinham tão bons quanto os nossos, ou melhores, E não estão nem um pouco gastos.
Paixão por mim! como eu continuo! Há coisas que deveriam ser pensadas, Eu creio, além da noiva: O trabalho da cozinha é grande, Pois é justo que os homens comam; Nem foi lá negado.
Bem no momento o cozinheiro bateu três vezes, E todos os garçons num instante Sua convocação obedeceram; Cada garçom, com prato na mão, Marchou corajosamente, como nossa guarda treinada, Apresentou e foi embora.
Quando toda a carne estava na mesa, Que homem de faca, ou dentes, era capaz De esperar para ser implorado? E esta foi a própria razão, Antes que o padre pudesse dizer a graça, A companhia estava sentada.
Agora os chapéus voam, e os jovens bebem; Saúdes primeiro dão a volta, e depois a casa, As da noiva vêm densas e densas; E quando era nomeada a saúde de outro, Talvez ele a tornasse dela às escondidas, (E quem poderia evitar, Dick?)
De repente eles se levantam e dançam; Então sentam-se novamente, e suspiram, e olham; Então dançam novamente, e beijam. Assim de várias maneiras o tempo passou, Até que toda mulher desejou seu lugar, E todo homem desejou o seu.
A esta altura todos haviam se escondido Para aconselhar e despir a noiva; Mas isso ele não deve saber: Mas ainda pensava-se que ele adivinhava sua mente, E não pretendia ficar para trás Mais de uma hora ou pouco mais.
John Suckling [1609-1642]
À CLOE CIUMENTA
Querida Cloe, quão inchado está esse rosto bonito! Tua bochecha toda em chamas, e teu cabelo todo despenteado: Por favor, abandone este capricho; e (como diz o velho Falstaff), Vamos conversar um pouco como as pessoas deste mundo.
Como podes presumir que tens permissão para destruir As belezas que Vênus apenas emprestou à tua guarda? Aqueles olhares foram projetados para inspirar amor e alegria: Olhos mais comuns podem servir às pessoas para chorar.
Ao ficar irritada com uma ou duas bagatelas que escrevi, Tu prejudicas ao mesmo tempo teu julgamento e minha paixão: Tu tomas como fato o que dificilmente será encontrado como sagacidade: Pela vida de Deus! deve-se jurar a verdade de uma canção?
O que falo, minha bela Cloe, e o que escrevo, mostra A diferença que existe entre a natureza e a arte: Eu cortejo outras em verso, mas amo-te em prosa: E elas têm meus caprichos, mas tu tens meu coração.
O deus de nós poetas (tu sabes, Criança) o sol, Como após suas viagens ele se prepara para o descanso; Se pela manhã é seu desejo correr sobre a terra; À noite ele se reclina no peito de sua Tétis.
Então, quando estou cansado de vagar o dia todo, A ti, meu deleite, à noite eu venho: Não importa quais belezas vi em meu caminho: Elas foram apenas minhas visitas, mas tu és meu lar.
Então termina, querida Cloe, esta guerra pastoral; E vamos, como Horácio e Lídia, concordar: Pois tu és uma garota muito mais brilhante do que ela, Assim como ele era um poeta muito mais sublime do que eu.
Matthew Prior [1664-1721]
JACK E JOAN
Jack e Joan eles não pensam em maldade, Mas vivem amando, e sempre alegres; Fazem seu trabalho dos dias de semana, e rezam Devotamente no dia santo: Saltam e tropeçam no gramado, E ajudam a escolher a Rainha do Verão; Gastam, em uma festa no campo, Seu centavo de prata com o melhor deles.
Bem podem eles julgar a cerveja forte, E contar longamente uma história de inverno; Subir ao sótão das maçãs, E virar as maçãs bravas até que fiquem macias. Tib é toda a alegria do pai, E o pequeno Tom o menino da mãe. Todo o seu prazer é o contentamento; E o cuidado, pagar seu aluguel anual.
Joan pode chamar pelo nome suas vacas, E decorar suas janelas com ramos verdes; Ela pode fazer guirlandas e buquês, E enfeitar com ameixas um bolo de casamento. Jack sabe o que traz ganho ou perda; E seu longo mangual pode arremessar corajosamente: Faz a cerca que outros quebram; E sempre pensa no que fala.
Agora, vocês damas e cavaleiros da corte, Que estudam apenas estranhos deleites; Embora vocês desprezem o cinza fiado em casa, E festejem em seus trajes ricos: Embora suas línguas disfarcem profundamente, E possam manter suas cabeças longe do perigo; Ainda assim, apesar de toda a sua pompa e séquito, Mais seguras vivem as pessoas simples do campo.
Thomas Campion [ ? -1619]
PHILLIS E CORYDON
Phillis cuidava de ovelhas ao longo das planícies ocidentais, E Corydon alimentava seus rebanhos ali perto: Este pastor era a flor de todos os jovens Que percorriam as colinas da frutífera Tessália; E Phillis, que superava muito seus rebanhos Em tom prateado, era considerada uma bela moça.
Uma bela moça, singular em seu traje rural, Era a adorável Phillis, - Corydon jurava assim; Suas madeixas, seus olhares, incendiaram o jovem, Ele deixou seus cordeiros, e começou a cortejar; Ele olhou, ele suspirou, ele cortejou com um beijo, Não poderia o simplório fazer melhor do que isso.
Ele pouco sabia pintar uma história de amor, Pastores podem fantasiar, mas não podem dizer: Phillis começou a sorrir, e astutamente pensou em provar Que dor estranha o pobre Corydon pagava; Ela perguntou-lhe como seus rebanhos ou ele passavam, Ainda assim, pensativo, seus suspiros contavam seu cuidado.
O pastor corou quando Phillis perguntou assim, E jurou por Pan que não era por seus rebanhos: "É o amor, bela Phillis, que gera toda essa mágoa, Meus pensamentos estão presos dentro de tuas adoráveis madeixas; Teu olho perfurou, teu rosto incendiou; A bela Phillis acende o desejo de Corydon."
"Podem pastores amar?" disse Phillis ao jovem. "Tais santas como Phillis," Corydon respondeu. "Homens quando desejam podem fingir muitas fantasias," Disse Phillis. Isso Corydon não negou, Que o desejo tem mentiras; "Mas o amor," disse ele, "diz a verdade: Teu pastor ama, então, Phillis, o que se segue?"
Phillis foi conquistada, ela corou e baixou a cabeça; O jovem aproximou-se e a animou com um beijo: Com fé, com verdade, eles selaram o assunto; Assim faziam quando os homens não pensavam mal: Assim o amor começou e terminou ambos em um; Phillis foi amada, e ela gostou de Corydon.
Robert Greene [1560?-1592]
SALLY EM NOSSA RUA
De todas as garotas que são tão elegantes Não há nenhuma como a bela Sally; Ela é a querida do meu coração, E ela mora em nossa rua. Não há dama na terra Que seja metade tão doce quanto Sally; Ela é a querida do meu coração, E ela mora em nossa rua.
Seu pai faz redes para repolho, E pelas ruas ele as grita; Sua mãe vende rendas longas Para aqueles que gostam de comprá-las; Mas certamente tais pessoas nunca poderiam gerar Uma garota tão doce quanto Sally! Ela é a querida do meu coração, E ela mora em nossa rua.
Quando ela está por perto, deixo meu trabalho, Eu a amo tão sinceramente; Meu mestre vem como qualquer turco, E me bate mais severamente: Mas que ele bata o quanto quiser, Eu aguentarei tudo por Sally; Ela é a querida do meu coração, E ela mora em nossa rua.
De todos os dias que há na semana Eu amo carinhosamente apenas um dia - E esse é o dia que vem entre Um sábado e uma segunda-feira; Pois então estou vestido com o meu melhor Para caminhar por aí com Sally; Ela é a querida do meu coração, E ela mora em nossa rua.
Meu mestre me leva à igreja, E muitas vezes sou culpado Porque o deixo na mão Assim que o texto é nomeado; Deixo a igreja na hora do sermão E escapo para Sally; Ela é a querida do meu coração, E ela mora em nossa rua.
Quando o Natal chega novamente, Oh, então eu terei dinheiro; Eu o acumularei, e guardarei tudo, Eu o darei à minha querida: Quem dera fossem dez mil libras, Eu daria tudo a Sally; Ela é a querida do meu coração, E ela mora em nossa rua.
Meu mestre e os vizinhos todos Zombam de mim e de Sally, E, se não fosse por ela, seria melhor para mim Ser um escravo e remar em uma galé; Mas quando meus sete longos anos acabarem, Oh, então eu me casarei com Sally; Oh, então nos casaremos, e então nos deitaremos - Mas não em nossa rua!
Henry Carey [? -1743]
O CASAMENTO NO CAMPO
Bem encontrado, bela ninfa, diz um jovem alegre Para uma adorável jovem pastora atravessando a planície; Por que tanta pressa? - agora o mês era maio - Posso me aventurar a perguntar-lhe, bela donzela, por qual caminho? Então, diretamente a esta pergunta a ninfa respondeu, Com um rubor em sua bochecha, e um sorriso em seu olho, Eu vim da aldeia, e para casa eu vou, E agora, gentil pastor, por favor, por que você quer saber?
Espero, bela donzela, que você não leve a mal, Se eu lhe disser minha razão para perguntar isso; Eu gostaria de vê-la em casa em segurança - (agora o jovem estava apaixonado!) De tal companheiro se você aprovasse. Sua oferta, gentil pastor, é civil, eu admito; Mas não vejo grande perigo em ir sozinha; Nem posso impedir, sendo a estrada livre Para um como para outro, para você como para mim.
Nenhum perigo em ir sozinha, é verdade, Mas ainda assim um companheiro é mais agradável, também; E se você pudesse gostar - (agora o jovem criou coragem) - De tal namorado como eu, por que nunca nos separaríamos. Oh, essa é uma palavra longa, disse a pastora então, Ouvi frequentemente dizer que não há como entender vocês homens. Vocês dirão e desdirão, e vocês lisonjearão, é verdade! Então deixar uma jovem donzela é a primeira coisa que vocês fazem.
Oh, não julgue tão severamente, o pastor respondeu, Para provar o que digo, farei de você minha noiva. Amanhã o padre - (bem dito, pequeno jovem!) - Juntará ambas as nossas mãos, e fará uma de nós dois. Então o que a ninfa respondeu a isso não é dito, Na manhã seguinte, com certeza, eles se casaram. Cante hey-diddle, - ho-diddle, - hey-diddle-down, - Agora quando veremos tal casamento na cidade?
Desconhecido
"O MERRY MAY THE MAID BE"
Ó alegre pode ser a donzela Que se casa com o moleiro, Pois, dia ruim e dia bom, Ele está sempre trazendo para ela, - Tem sempre um centavo em sua bolsa Para o jantar ou para a ceia; E, se ela quiser, um bom queijo gordo E pedaços de manteiga amarela.
Quando Jamie primeiro me cortejou, Eu perguntei qual era sua ocupação; "Bela donzela," diz ele, "Ó venha e veja, Você é bem-vinda à minha morada." Embora eu fosse tímida, ainda assim pude espionar A verdade do que ele me disse, E que sua casa era quente e aconchegante, E havia espaço nela para me acomodar.
Atrás da porta um saco de farinha, E no baú havia abundância De bons bolos duros que sua mãe assa, E bannocks não eram escassos. Uma boa porca gorda, uma vaca lustrosa Estava parada no estábulo, Enquanto a gata preguiçosa com o camundongo farinhento Brincava junto ao fogo.
"Bons sinais são estes," diz minha mãe, E me pede para aceitar o moleiro; Pois, dia bom e dia ruim, Ele está sempre trazendo para ela; Pois farinha e malte ela não sente falta, Nem de nada que seja saboroso; E de vez em quando uma galinha cacarejante, Para pôr seus ovos em abundância.
No inverno, quando o vento e a chuva Sopram sobre a casa e o estábulo, Ele senta ao lado de uma pedra de lareira limpa, Diante de um fogo animador. Com cerveja marrom ele conta sua história, Que o faz dormir bem embriagado - Quem seria um rei - uma coisa insignificante, Quando um moleiro vive tão feliz?
John Clerk [1684-1755]
A DONZELA DE GOWRIE
Foi em uma tarde de verão, Um pouco antes de o sol se pôr, Uma donzela com um vestido novo e elegante Veio pelas colinas para Gowrie. O botão de rosa lavado no chuveiro de verão Floresceu fresco dentro do caramanchão ensolarado; Mas Kitty era a flor mais bela Que já foi vista em Gowrie.
Para ver sua prima ela veio ali; E oh! a cena era extraordinariamente bela, Pois o que na Escócia pode comparar-se Com o Carse de Gowrie? O sol estava se pondo no Tay, As colinas azuis derretendo em cinza, O canto do rouxinol e do melro Eram docemente ouvidos em Gowrie.
Oh, quão longa a moça que eu cortejara, E verdade e constância havia jurado, Mas não podia ter sucesso com aquela que amava Até que ela visse a bela Gowrie. Apontei para o salão de meu pai - Aquele belo abrigo além do bosque, Tão calmo que ali nenhuma rajada poderia soprar: - Não habitaria ela em Gowrie?
Seu pai estava contente e aflito; Sua mãe não dizia nada; As crianças pensavam que teriam diversão Se Kitty fosse para Gowrie. Ela por vezes sorria, por vezes chorava;
O rubor e a lágrima estavam em sua bochecha; Ela não disse nada e baixou a cabeça; - Mas agora ela é a Senhora Gowrie.
Carolina Nairne [1766-1845]
O NAMORADO CONSTANTE E A DONZELA VIRTUOSA
Assim que o dia começa a definhar, Direto para a porta bem conhecida eu me apresso, E batendo ali, sou forçado a esperar Enquanto Molly esconde seu trabalho com cuidado, Ajusta seu lenço e seu cabelo, E a ágil Becky foge para longe.
Entrando, vejo nos olhos de Molly Uma alegria sorridente súbita surgir, Tão rapidamente contida pelo pudor virginal: Ela faz uma reverência, rouba um olhar, Recebe um beijo, um passo à frente. - Se tal amo, devo ser culpado?
Sento-me e falo de vinte coisas, De ações do Mar do Sul, ou morte de reis, Enquanto apenas "Sim" ou "Não", diz Molly; Tão cautelosa ela oculta seus pensamentos, Como outros fazem suas faltas privadas: - É isto sua prudência, ou sua tolice?
Partindo, beijo seu lábio e bochecha, Penduro-me em seu pescoço alvo, E grito: "Adeus, minha caríssima Molly!" No entanto, ainda me penduro e ainda beijo, Vós sábios eruditos, dizei, é isto Em mim o efeito do amor, ou tolice?
Não - ambos pela razão sóbria se movem, - Ela mostra prudência, e eu verdadeiro amor - Nenhuma acusação de tolice pode ser feita. Então (até que os ritos do casamento proclamados Unam nossas mãos) sejamos nomeados O namorado constante, a donzela virtuosa.
Desconhecido
"QUANDO AS VACAS VOLTAM PARA CASA"
Vinde, todos vós alegres pastores Que assobiais pelo vale, Vou contar-vos um segredo Que os cortesãos não conhecem: Qual é a maior felicidade Que a língua do homem pode nomear? É cortejar uma linda moça Quando as vacas voltam para casa. Quando as vacas voltam para casa, Quando as vacas voltam para casa, Entre o crepúsculo e a escuridão, Quando as vacas voltam para casa.
Não é sob a coroa, Nem sob o dossel de estado, Não é em divã de veludo, Nem caramanchão dos grandes - É sob a bétula que se espalha, No vale sem nome, Com uma linda, linda moça, Quando as vacas voltam para casa.
Ali o melro constrói seu ninho Para a companheira que ele ama ver, E no galho mais alto, Oh, um pássaro feliz ele é! Então ele derrama sua melódica canção, E o amor é o tema de tudo, E ele cortejará sua linda moça Quando as vacas voltam para casa.
Quando a centáurea traz uma pérola, E a margarida se torna um botão, E a linda flor de lótus Dobrou seu olho, Então a cotovia do céu azul Desce, e não pensa em vergonha Ao cortejar sua linda moça Quando as vacas voltam para casa.
Vede aquele pastor astuto Que permanece na colina - Suas ovelhas estão no redil, E seus cordeiros estão deitados quietos; No entanto, ele não pode ir para a cama, Pois seu coração está em chamas Para encontrar sua linda moça Quando as vacas voltam para casa.
Quando o pequeno pedacinho de coração Sobe alto no peito, E a pequena estrelinha Sobe vermelha no leste, Oh, há uma alegria tão querida, Que o coração dificilmente pode moldar, Com uma linda, linda moça, Quando as vacas voltam para casa.
Então, já que toda a natureza se une Neste amor sem liga, Oh, quem provaria ser um traidor Para a alegria mais cara da Natureza? Ou quem escolheria uma coroa, Com seus perigos e sua fama, E perderia sua linda moça Quando as vacas voltam para casa? Quando as vacas voltam para casa, Quando as vacas voltam para casa Entre o crepúsculo e a escuridão, Quando as vacas voltam para casa!
James Hogg [1770-1835]
O CARRO DE TRASEIRA BAIXA
Quando vi pela primeira vez a doce Peggy, Foi num dia de mercado, Um carro de traseira baixa ela conduzia, e sentou-se Sobre um fardo de feno; Mas quando aquele feno era grama florescente E adornado com as flores da Primavera, Nenhuma flor havia ali que pudesse comparar-se Com a moça florescente de quem canto. Enquanto ela se sentava no carro de traseira baixa, O homem na barreira do pedágio Nunca pediu pelo pedágio, Mas apenas coçou sua velha cabeça, E olhou atrás do carro de traseira baixa.
Na comoção selvagem da batalha, O orgulhoso e poderoso Marte, Com foices hostis, exige seus dízimos De morte - em carros de guerra: Enquanto Peggy, deusa pacífica, Tem dardos em seu olho brilhante, Que derrubam homens na cidade do mercado, À medida que voam para a direita e para a esquerda; - Enquanto ela se senta em seu carro de traseira baixa, Mais perigoso de longe do que a batalha, - Pois a arte do médico Não pode curar o coração Que é atingido daquele carro de traseira baixa.
A doce Peggy ao redor de seu carro, senhor, Tem cordas de patos e gansos, Mas as dezenas de corações que ela abate Superam de longe estes; Enquanto ela entre suas aves se senta, Exatamente como uma rola, Bem digna da gaiola, garanto, Do florescente deus do Amor! Enquanto ela se senta em seu carro de traseira baixa, Os amantes vêm de perto e de longe, E invejam o frango Que Peggy está escolhendo, Enquanto ela se senta em seu carro de traseira baixa.
Oh, eu preferiria possuir aquele carro, senhor, Com Peggy ao meu lado, Do que uma carruagem de quatro cavalos, e ouro de sobra, E uma dama como minha noiva; Pois a dama sentar-se-ia defronte a mim, Numa almofada feita com gosto, Enquanto Peggy sentar-se-ia ao meu lado, Com meu braço ao redor de sua cintura, - Enquanto dirigíssemos no carro de traseira baixa, Para sermos casados pelo Padre Mahar, Oh, meu coração bateria alto Ao seu olhar e ao seu suspiro, - Embora batesse num carro de traseira baixa!
Samuel Lover [1797-1868]
A MOÇA BONITA DE LOCH DAN
As sombras da noite cruzaram o vale Que se ergue sobre o infante Avonmore, Quando, perto de Loch Dan, dois homens cansados, Paramos diante de uma porta de chalé.
"Deus salve a todos aqui!" grita meu camarada, E bate na aldrava levantada; "Deus vos salve gentilmente!" responde rapidamente Uma voz clara e doce, e nos pede para entrar.
Entramos; da roca ela se levanta, Uma moça rosada com olhos negros como solo, Sua reverência trêmula conquista nossos corações, Sua graça corada e surpresa agradável.
Pobre Mary, ela estava completamente só, Pois, por todo o caminho até Glenmalure, Sua mãe havia ido naquela manhã, E deixado a casa sob seus cuidados.
Mas nem os cuidados domésticos, nem ainda A vergonha que as virgens assustadas sentem, Poderiam fazer a generosa moça esquecer Seu habitual zelo hospitaleiro.
Ela nos trouxe, numa tigela de faia, Leite doce que tinha gosto de tomilho da montanha, Bolo de aveia, e tal rolo amarelo De manteiga, - que doura toda a minha rima!
E, enquanto comíamos a comida grata (Com membros cansados reclinados no banco), Atenciosa e discreta, ela permaneceu À parte, e ouviu o vento.
Bons desejos envolveram ambas as nossas almas, De peito a peito correu espontâneo O pensamento mútuo, - ficamos de pé e brindamos À rosa modesta acima de Loch Dan.
"O leite que bebemos não é mais puro, Doce Mary, - abençoados sejam esses encantos em botão! - Do que seu próprio coração generoso, tenho certeza, Nem mais branco do que o peito que ele aquece!"
Ela virou-se e olhou, não acostumada a ouvir Tal linguagem naquele vale simples; Mas, Mary, você não tem nada a temer, Embora sorrida por dois homens estranhos.
Nem por uma coroa eu alarmaria Seu orgulho virginal por palavra ou sinal, Nem um rubor doloroso precisa desarmar Meu amigo de pensamentos tão puros quanto os meus.
Seu coração simples não podia deixar de sentir Que as palavras que falamos estavam livres de dolo; Ela curvou-se, corou, arrumou sua roca, - É tudo em vão, - ela não pode deixar de sorrir!
Exatamente como o amanhecer de abril aparece Seu rosto modesto, - vejo-o ainda, - E embora eu vivesse cem anos Creio que nunca poderia esquecer
O prazer que, apesar de seu coração, Enche todos os seus olhos baixos de luz; Os lábios relutantemente abertos, Os dentes brancos lutando para aparecer,
As covinhas formando redemoinhos em sua bochecha, - A bochecha rosada que não quer ficar quieta: - Oh, quem poderia culpar o que os bajuladores dizem, Se sorrisos como este recompensassem sua habilidade?
Por um sorriso como este, eu juro, Embora a chuva da meia-noite bata forte, Eu tomaria a encosta da montanha agora mesmo, E caminharia até Luggelaw novamente!
Samuel Ferguson [1810-1886]
MEG DE BOCA GRANDE
Franziu a testa o Laird para o Lorde: "Então, com as mãos sujas te pego? Condenado à morte pela nossa Lei da Fronteira! Temos uma forca lá fora e um sujeito para te despachar: Quem transgride - enforca-se: tudo está em ordem."
Ele respondeu ao franzir com um sorriso, o jovem galante inglês: Então a dama do Laird: "Não, Marido, eu imploro! Ele é atraente: sede misericordiosos! Graça para o rapaz - Se ele se casar com nossa Meg de Boca Grande!"
"Nenhum monstro de boca larga como a vossa eu desposo: Concedei antes a forca!" riu ele. "Mau fim para vossa parentela - por que hesitais?" "Para domar teu temperamento feroz!" disse ela.
"Empurrai-o rapidamente para o Buraco, fechai-o bem por uma semana: Frio, escuridão e fome fazem maravilhas: Quem ruge como um leão, agora como um rato chiará, E 'está chovendo' logo sucederá a 'troveja'."
Uma semana ele permaneceu no frio e no escuro - Não com fome: pois pontualmente pela manhã Entrava uma moça, e uma voz como uma cotovia Gorjeava: "Meg de Boca Grande ainda desprezas?
"Vai te enforcar, mas aqui tens mingau para te animar primeiro!" "Se a boca grande de Meg ostentasse dentro alguma Música como a vossa, a minha deveria igualá-la ou explodir: Sem mandíbulas de sapo! Então conta ao povo, minha Encantadora!"
Logo a semana chegou ao fim, e, da porta do Buraco aberta, Ele marchou para fora, e lá esperava a moça: "Aquela forca, ou Meg de Boca Grande para noiva! Considera! O céu é azul e o gramado é verde:
"A vida é doce; devo dizer que te casas com Meg de Boca Grande?" "Não eu," disse o coração valente: "assustadora demais A boca que pode engolir um ovo de peru: Devo deixá-la mastigar a minha? Nunca, Querida!"
"Não Meg de Boca Grande? Uau, o homem obstinado! Talvez ele preferisse casar comigo!" "Sim, preferiria - com apenas o vosso jarro como dote!" "Eu sou Meg de Boca Grande," gorjeou ela.
"Então assim - assim - assim - assim -" enquanto ele a beijava apressadamente - "Vou te alargar até que te transformes De Margaret Bocadinho, pela graça de Deus, Em Meg de Boca Grande de verdade!"
Robert Browning [1812-1889]
MEG DE BOCA GRANDE
"Oh, o que trouxeste para casa agora, meu bravo senhor, Amarrado de bruços sobre teu largo pomo de sela? Algum ladrão audaz da Fronteira para festejar em nossa mesa, E saquear nossa despensa, suponho. Ele é robusto e corpulento em físico e em membros; Se tu fosses seu mestre na guerra O campo era uma cama macia o suficiente para ele, Não precisarias tê-lo trazido de tão longe. Então sela e monta novamente, arreia e golpeia novamente, E quando fores caçar novamente, atinge uma caça maior."
"Hoot, cala-te, minha dama, pois ele vem de boa linhagem, E vangloria-se de uma longa linhagem; Esta noite ele deve compartilhar de nossa boa comida aqui dentro, Ao amanhecer cinzento da manhã ele deve morrer. Ele é o galante Wat Scott, herdeiro do orgulhoso Harden Ha', Que pretendia varrer nossas terras; Mas agora ele está confortável na pata do velho Elibank, E deve balançar de nossa masmorra. Embora sele e monte novamente, arreie e golpeie novamente, Eu nunca, quando caçar novamente, atingirei uma caça maior."
"É este o jovem Wat Scott? e tu queres esticar seu pescoço, Quando nossa filha está louca por um homem? Vai, faz o sujeito casar com nossa Meg de boca grande Ou nunca nos livraremos da maldita da nossa mão!" "Od! ouve nossa dona, ela gostaria de salvar tua vida; Wat Scott, vais casar ou enforcar?" Mas a boca grande de Meg deixou o coração do jovem Wat trêmulo. Wat jurou que iria para a forca. Nunca sela nem monta novamente, arreia nem golpeia novamente, Wat nunca caçará novamente, nunca verá seu lar.
Então Meg de boca grande pressionou-se perto de seu lado, E piscou de forma bem astuta e gentil, Mas sempre que Wat olhava para sua brava noiva oferecida, Ele tremia como uma folha ao vento. "Uma noiva ou uma forca, uma corda ou uma esposa!" A manhã amanheceu ensolarada e clara - Wat caminhou corajosamente para frente para separar-se de sua vida, Até ver Meggy derramando uma lágrima; Então sela e monta novamente, arreia e golpeia novamente, Com gosto Wat caçaria novamente, com gosto estaria em casa.
A lágrima de Meg tocou seu peito, o cadafalso franziu a testa alto, E lentamente Wat caminhou para sua condenação; Ele deu um olhar ao redor com uma lágrima em seu olho, Meg brilhou como uma estrela através da escuridão. Ela correu para seus braços, eles foram casados no local, E amaram-se muito e por muito tempo; Nenhum laird audaz da fronteira teve uma esposa como Wat Scott; Era melhor casar do que enforcar. Então sela e monta novamente, arreia e golpeia novamente, Elibank caça novamente, Wat está confortável em casa.
James Ballantine [1808-1877]
GLENLOGIE
Sessenta nobres cavalgaram até o salão do rei, Mas o belo Glenlogie é a flor de todos eles, Com seu corcel branco como o leite e seu belo olho negro, "Glenlogie, querida mãe, Glenlogie para mim!"
"Oh, segura tua língua, filha, terás melhor que ele"; "Oh, não digas isso, mãe, pois isso não pode ser; Embora Doumlie seja mais rico, e maior que ele. No entanto, se devo levá-lo, certamente morrerei.
"Onde conseguirei um belo rapaz, para ganhar meias e sapatos, Que irá a Glenlogie, e voltará logo?" "Oh, aqui estou eu, um belo rapaz, para ganhar meias e sapatos, Que irei a Glenlogie e voltarei logo."
Quando ele foi a Glenlogie, foi "Lava-te e vai jantar"; Foi "Lava-te, meu belo rapaz, lava-te e vai jantar." "Oh, nunca foi o costume do meu pai, e nunca será o meu Fazer uma missão de dama esperar até eu jantar.
"Mas há, Glenlogie, uma carta para ti." A primeira linha que ele leu, um sorriso baixo ele deu; A segunda linha que ele leu, a lágrima cegou seu olho: Mas a última linha que ele leu, ele fez a mesa voar.
"Faz selar o cavalo preto, faz selar o marrom; Faz selar o corcel mais veloz que já cavalgou de uma cidade"; Mas muito antes que o cavalo fosse trazido ao gramado, Oh, o belo Glenlogie estava a duas milhas sozinho.
Quando ele chegou à porta de Glenfeldy, pouca alegria havia ali; A mãe da bela Jean estava rasgando seu cabelo; "És bem-vindo, Glenlogie, és bem-vindo," disse ela, "És bem-vindo, Glenlogie, para ver tua Jeanie."
Pálida e fraca ela estava, quando Glenlogie entrou, Mas vermelha rosada ficou ela assim que ele sentou; Ela virou a cabeça, mas o sorriso estava em seu olho, "Oh, não tenhas medo, mãe, talvez eu não morra."
Desconhecido
LOCHINVAR De "Marmion"
Oh, o jovem Lochinvar veio do oeste, Por toda a ampla Fronteira seu corcel era o melhor; E, salvo sua boa espada larga, ele arma não tinha nenhuma, Ele cavalgou todo desarmado, e ele cavalgou todo sozinho. Tão fiel no amor, e tão destemido na guerra, Nunca houve cavaleiro como o jovem Lochinvar.
Ele não parou por brejo, e ele não parou por pedra, Ele nadou o rio Eske onde vau não havia nenhum; Mas, antes que ele desmontasse no portão de Netherby, A noiva havia consentido, o galante veio tarde; Pois um retardatário no amor, e um covarde na guerra, Estava para desposar a bela Ellen do bravo Lochinvar.
Tão corajosamente ele entrou no Salão de Netherby, Entre os padrinhos, e parentes, e irmãos, e todos. Então falou o pai da noiva, sua mão em sua espada, (Pois o pobre noivo covarde não disse uma palavra), "Oh, vens em paz aqui, ou vens na guerra, Ou para dançar em nosso casamento, jovem Lorde Lochinvar?"
"Eu cortejei longamente tua filha, meu pedido tu negaste; - O amor incha como o Solway, mas vaza como sua maré, - E agora vim, com este amor perdido meu, Para conduzir apenas uma dança, beber um copo de vinho. Há donzelas na Escócia mais adoráveis de longe, Que ficariam felizes em ser noiva do jovem Lochinvar."
A noiva beijou o cálice; o cavaleiro pegou-o, Ele bebeu o vinho, e ele jogou fora o copo. Ela olhou para baixo para corar, e ela olhou para cima para suspirar, Com um sorriso em seus lábios, e uma lágrima em seu olho. Ele pegou sua mão macia, antes que sua mãe pudesse impedir, - "Agora dancemos uma dança!" disse o jovem Lochinvar.
Tão imponente sua forma, e tão adorável seu rosto, Que nunca um salão tal gaillarde agraciou; Enquanto sua mãe se preocupava, e seu pai fumegava. E o noivo ficava balançando seu boné e pluma; E as damas de honra sussurravam, "Seria melhor de longe, Ter casado nossa bela prima com o jovem Lochinvar."
Um toque em sua mão, e uma palavra em seu ouvido, Quando eles alcançaram a porta do salão, e o corcel estava perto; Tão leve para a garupa a bela dama ele balançou, Tão leve para a sela antes dela ele saltou! "Ela foi conquistada! nós partimos! sobre banco, arbusto, e penhasco; Eles terão corcéis velozes que seguirem," disse o jovem Lochinvar.
Houve montaria entre os Graemes do clã de Netherby; Forsters, Fenwicks, e Musgraves, eles cavalgavam e corriam: Houve corrida e perseguição em Cannobie Lee, Mas a noiva perdida de Netherby nunca viram. Tão ousado no amor, e tão destemido na guerra, Já ouvistes de galante como o jovem Lochinvar?
Walter Scott [1771-1832]
JOCK DE HAZELDEAN
"Por que choras pela maré, senhora? Por que choras pela maré? Eu te casarei com meu filho mais novo, E tu serás sua noiva: E tu serás sua noiva, senhora, Tão atraente de se ver" - Mas sempre ela deixava as lágrimas caírem Por Jock de Hazeldean.
"Agora deixa este pesar obstinado acabar, E seca essa bochecha tão pálida; O jovem Frank é chefe de Errington E senhor de Langley-dale; Seu passo é o primeiro no salão pacífico, Sua espada na batalha afiada" - Mas sempre ela deixava as lágrimas caírem Por Jock de Hazeldean.
"Uma corrente de ouro não te faltará, Nem trança para prender teu cabelo, Nem cão corajoso, nem falcão treinado, Nem pônei fresco e justo; E tu, a primeira de todos eles, Cavalgarás nossa rainha da floresta" - Mas sempre ela deixava as lágrimas caírem Por Jock de Hazeldean.
A igreja estava decorada ao amanhecer, As velas cintilavam belas; O padre e o noivo esperam a noiva, E dama e cavaleiro estão lá: Eles a procuraram tanto por bower e salão; A senhora não foi vista! Ela está sobre a Fronteira, e embora Com Jock de Hazeldean.
Walter Scott [1771-1832]
CANDURA Outubro - Um Bosque
"Eu sei o que você vai dizer," ela disse, E ela levantou-se, parecendo incomumente alta: "Você vai falar do outono agitado, E dizer que lamenta que o verão esteja morto, E nenhum outro verão foi como ele, você sabe, E posso eu imaginar o que o fez assim. Agora, não é honestamente?" "Sim," eu disse.
"Eu sei o que você vai dizer," ela disse: "Você vai perguntar se eu esqueço Aquele dia em junho quando os bosques estavam molhados, E você me carregou" - aqui ela baixou a cabeça - "Pelo riacho; você vai dizer, Eu me lembro daquele dia horrível. Agora, não é honestamente?" "Sim," eu disse.
"Eu sei o que você vai dizer," ela disse: "Você vai dizer que desde aquele tempo Você tendeu um tanto a rimar, E" - seu olhar claro caiu, e sua bochecha ficou vermelha - "E eu notei que seu tom estava estranho. Ora, todo mundo viu isso aqui! Agora, não é honestamente?" "Sim," eu disse.
"Eu sei o que você vai dizer," eu disse: "Você vai dizer que ficou muito aborrecida; E que me falta tato - você dirá, desprovido - E que sou desajeitado e estranho; e me chamará de Ted; E eu suporto o abuso como um querido velho cordeiro; E você me aceitará, de qualquer maneira, exatamente como eu sou. Agora, não é honestamente?" "Si-im," ela disse.
Henry Cuyler Bunner [1855-1896]
"VOCÊ SE LEMBRA"
Você se lembra de quando ouviu Meus lábios respirarem a primeira palavra vacilante do amor? Você se lembra, querida - não se lembra? Quando, tendo vagado o dia todo, De braços dados, eu me atrevi a dizer, "Você vai me amar - não vai?"
E quando você corou e não pôde falar, Eu beijei carinhosamente sua bochecha brilhante, Isso te ofendeu? Oh, certamente não - seu olho expressou Nenhuma ira - mas disse, talvez em brincadeira, "Você vai me amar - não vai?"
Tenho certeza de que meus olhos responderam: "Eu vou." E você ainda acredita nessa promessa, Acredita mesmo, querida - não acredita? Sim, sim! Quando a idade tornar nossos olhos Inaptos para perguntas ou respostas, Você vai me amar - não vai?
PORQUE
Doce Nea! - por sua causa adorável Eu teço estes versos divagantes, Porque fiquei uma hora acordado, E não consigo compor meu sono; Porque a luz suave de sua beleza Brilha ao redor do meu travesseiro, E lança, não sei por que, esta noite, Certo sortilégio sobre o meu sonhar!
Porque passamos alguns dias alegres, E dançamos algumas danças festivas; Porque amamos as peças do velho Beaumont, E os romances do velho Froissart! Porque sempre que ouço suas palavras Um sentimento agradável permanece; Porque penso que seu coração tem cordas Que vibram sob os seus dedos.
Porque você tem esses cachos longos e macios, Que jurei que deveriam adornar minha deusa; Porque você não é, como as outras garotas, Toda agitação, rubor e corpete! Porque seus olhos são profundos e azuis, Seus dedos longos e rosados; Porque uma criancinha e você Tornariam o lar de alguém tão aconchegante!
Porque seu narizinho minúsculo É empinado de um jeito atrevido e engraçado; Porque sei que você escolhe seus pretendentes Mais pela alegria do que pelo dinheiro; Porque penso que você preferiria rodopiar Uma valsa, comigo a guiá-la, Do que falar tolices com um conde, E um coronel ao seu lado!
Porque você não se opõe a caminhar, E não é dada a desmaios; Porque você não aprendeu a falar Sobre flores e pintura Poonah; Porque penso que dificilmente se recusaria A pregar um botão em alguém; Porque sei que às vezes você escolhe Jantar um simples carneiro!
Porque penso que sou apenas tão fraco A ponto de, em algum desses belos dias, Perguntar-lhe se me permite dizer Minha história - e minhas tristezas; Porque o resto é uma coisa simples, Um assunto rapidamente encerrado Uma igreja - um padre - um suspiro - uma aliança - E uma carruagem para quatro até Dover.
AMOR E IDADE De "Gryll Grange"
Brinquei com você entre as prímulas que floresciam, Quando eu tinha seis e você tinha quatro; Quando tecer guirlandas, lançar bolas de flores, Eram prazeres logo a não mais agradar. Por bosques e prados, sobre a relva e a urze, Com pequenos companheiros de brincadeira, para lá e para cá, Vagueamos de mãos dadas; Mas isso foi há sessenta anos.
Você cresceu uma donzela adorável e rosada, E ainda nosso primeiro amor era forte; Ainda sem preocupação nossos dias eram carregados, Eles deslizavam alegremente; E eu a amava muito carinhosamente - Quão carinhosamente, as palavras não têm poder para mostrar; Eu pensava que seu coração fora tocado tão de perto; Mas isso foi há cinquenta anos.
Então outros amantes surgiram ao seu redor, Sua beleza cresceu de ano para ano, E muitos círculos esplêndidos a encontraram O centro de sua esfera cintilante. Eu a vi então, abandonando os primeiros votos, Sobre a patente e a riqueza, sua mão conceder; Oh, então, pensei que meu coração estava partindo, - Mas isso foi há quarenta anos.
E eu vivi, para casar com outra: Nenhuma causa ela me deu para me arrepender; E quando soube que você era mãe, Eu não desejei que as crianças fossem minhas. Meu próprio jovem rebanho, em justa progressão, Formava uma agradável fileira de Natal: Minha alegria neles estava além de qualquer expressão; - Mas isso foi há trinta anos.
Você cresceu uma matrona rechonchuda e agradável, Você viveu no brilho mais intenso da moda; Meu lote terreno era muito mais simples; Mas eu também tive meus dias de festa. Nenhum olho mais alegre jamais brilhou Ao redor do brilho invernal da lareira, Do que quando meu filho mais novo foi batizado: - Mas isso foi há vinte anos.
O tempo passou. Minha filha mais velha casou-se, E sou agora um avô grisalho; Um xodó de quatro anos eu carreguei Entre os prados de flores silvestres para brincar. Em nossos velhos campos de prazer infantil, Onde agora, como então, as prímulas florescem, Ela enche a ampla medida de sua cesta, - E isso não faz dez anos.
Mas embora a cegueira apaixonada do primeiro amor Tenha desaparecido em uma luz mais fria, Eu ainda penso em você com bondade, E pensarei, até o nosso último boa-noite. As horas silenciosas que sempre rolam Trarão um tempo que não conheceremos, Quando nossos jovens dias de colher flores Terão cem anos.
A HELENA
Se vagando na carruagem de um mago Através daquele éter azul, eu fosse capaz De moldar de uma pequena estrela Uma vela para a mesa da minha Helena; - "O que então?" ela me pergunta com uma risada - Ora, então, com todo o brilho do céu ardendo, Não douraria seu caminho com metade Da luz que o seu amor sobre o meu está lançando!
NO PORTÃO DA IGREJA De "Pendennis"
Embora eu não entre, Ainda ao redor do local Muitas vezes eu pairava; E perto do portão sagrado, Com olhos cheios de desejo eu esperava, À espera dela.
O sino da Catedral soa Sobre o alvoroço da cidade, E o ruído e o zumbido; Eles silenciaram o sino da Catedral: O órgão começa a inchar; Ela está vindo, ela está vindo!
Minha dama chega finalmente, Tímida, e caminhando rápido E apressando-se para cá, Com olhos modestos abaixados; Ela vem - ela está aqui - ela passou! Que o céu vá com ela!
Ajoelhe-se sem ser perturbada, bela Santa! Derrame seu louvor ou lamento Humildemente e devidamente; Eu não entrarei ali, Para manchar sua oração pura Com pensamentos indomados.
Mas permita-me caminhar Ao redor do lugar proibido, Demorando-me um minuto, Como espíritos banidos, que esperam, E veem, através do portão do céu, Anjos dentro dele.
MABEL, EM NEW HAMPSHIRE
A mais bela das belas, rival da rosa, Essa é Mabel das Colinas, como todos sabem.
Você me pergunta perto de qual riacho esta doce flor cresce? Essa é uma pergunta ignorante, senhor, como todos sabem.
Pergunta qual é a idade dela, contada conforme o tempo passa? Apenas a idade da beleza, como todos sabem.
Ela é tão alta quanto Rosalind, na ponta dos pés? Ela tem a altura perfeita, como todos sabem.
Qual é a cor dos seus olhos, quando eles se abrem ou fecham? Apenas a cor que deveriam ser, como todos sabem.
Ela é mais adorável dançando, ou descansando em repouso? Ambos são quadros radiantes, como todos sabem.
Seus navios partem velejando em cada vento que sopra? Ela é muito mais rica do que isso, como todos sabem.
Ela tem dezenas de amantes, montes de pretendentes sangrantes? Essa pergunta é totalmente supérflua, como todos sabem.
Eu poderia lhe contar algo, se eu apenas escolhesse! - Mas qual é a utilidade de dizer o que todos sabem?
TOUJOURS AMOUR
Peço que me diga, Queixo-Covinha, Em que idade começa o Amor? Seus olhos azuis mal viram Três verões, minha rainha das fadas, Mas um milagre de doçuras, Aproximações suaves, retiros astutos, Mostram o pequeno arqueiro ali, Escondido em seu lindo cabelo; Quando aprendeste a conquistar um coração? Peço que me diga, Queixo-Covinha!
"Oh!", os lábios rosados respondem, "Não posso te dizer se eu tentar. Faz tanto tempo que não consigo me lembrar: Pergunte a alguma moça mais jovem que eu!"
Diga, oh diga-me, Rosto-Grisalho, Seu coração e sua cabeça mantêm o passo? Quando o Amor grisalho expira, Quando as geadas apagam o fogo? Podem suas brasas arder abaixo De toda aquela neve fria de dezembro? Você ainda se importa em pressionar mãos suaves, Cabeças bonitas para alisar e abençoar? Quando o Amor desiste da perseguição? Diga, oh diga-me, Rosto-Grisalho!
"Ah!", os sábios lábios velhos respondem, "A juventude pode passar e a força pode morrer; Mas sobre o Amor eu não posso prever: Pergunte a algum sábio mais velho que eu!"
O DEGRAU
A reunião de conferência finalmente terminada, Nós, rapazes, ao redor da sacristia esperávamos Para ver as garotas passarem saltitando, Como pássaros da neve dispostos a serem acasalados.
Não é mais corajoso aquele que salta o muro Mordido por clarões de mosquete nivelados, Do que eu, que passei na frente de todos Que ansiavam por me ver levar um fora.
Mas não! Ela corou e pegou meu braço: Deixamos os velhos terem a estrada principal, E começamos em direção à Maple Farm Ao longo de um tipo de atalho dos amantes.
Não consigo me lembrar do que dissemos, - Não era nada que valesse uma canção ou história; No entanto, aquele caminho rude pelo qual passamos Parecia todo transformado e em glória.
A neve estava crocante sob nossos pés, A lua estava cheia, os campos estavam brilhando; Abrigado docemente pelo capuz e pelo cachecol, Seu rosto brilhava com juventude e saúde.
A mãozinha fora de seu manguito (Oh escultor! Se você pudesse moldá-la) Tocou tão levemente o punho da minha jaqueta, Para mantê-la aquecida tive que segurá-la.
Tê-la comigo ali sozinha, - Era amor, medo e triunfo misturados; Finalmente chegamos à pedra desgastada pelo uso Onde aquela jornada deliciosa terminou.
Os velhos também estavam quase em casa: Sua mão com covinhas mexia nas trancas, Ouvimos as vozes se aproximarem, No entanto, no degrau, ainda permanecemos.
Ela sacudiu seus cachos de seu capuz, E com um "Obrigado, Ned!" dissimulou; Mas ainda assim eu sabia que ela entendia Com que desejo ousado eu tremia.
Uma nuvem passou gentilmente por cima, A lua estava espreitando astutamente através dela, No entanto, escondeu seu rosto, como se dissesse - "Vamos, agora ou nunca! faça isso! faça isso!"
Meus lábios até então só tinham conhecido O beijo de mãe e de irmã, - Mas de alguma forma, bem sobre a dela Doce, rosada e adorável boca, - eu a beijei!
Talvez fosse amor juvenil: ainda assim, Oh mulher apática! amante cansado! Para sentir mais uma vez aquela emoção fresca e selvagem Eu daria - mas quem pode reviver a juventude?
A BANDEIRA BRANCA
Enviei ao meu amor duas rosas, - uma Branca como a neve levada pelo vento, E uma ruborizada, real, vermelha, Uma flamejante Jacqueminot.
Eu pretendia tocar e testar meu destino; Naquela noite eu adivinharia, O momento em que visse meu amor, Se seu coração verdadeiro era meu.
Pois se ela me tem em alta conta, eu disse, Ela usará minha rosa ruborizada; Se não, ela usará minha fria Lamarque, Tão branca quanto as neves de inverno.
Meu coração afundou quando a encontrei: certamente Eu tinha sido ousado demais, Pois em seu peito minha rosa pálida jazia Em brancura virginal e fria.
No entanto, com palavras baixas ela me cumprimentou, Com sorrisos divinamente ternos; Em sua bochecha a rosa vermelha amanheceu, - A rosa branca significava rendição.
UMA CANÇÃO DAS QUATRO ESTAÇÕES
Quando a Primavera vem rindo Pelo vale e pela colina, Pela flor-do-vento caminhando E pelo narciso, - Cantem estrelas da manhã, Cantem céus da manhã, Cantem o azul da verônica, - E os olhos do meu Amor.
Quando vem o Verão, De folhas cheias e forte, E pássaros alegres fofocam Ao longo do pomar, - Cantem o doce mel escondido Que nenhuma abelha bebe; Cantem rosas vermelhas, vermelhas, - E os lábios do meu Amor.
Quando o Outono espalha As folhas novamente, E feixes empilhados enterram A carroça de rodas largas, - Cantem flautas da colheita Onde os homens se alegram; Cantem rodas dos ceifeiros, - E a voz do meu Amor.
Mas quando vem o Inverno Com granizo e tempestade, E fogo vermelho rugindo E o canto aquecido, - Cantem primeiro a triste partida De amigos que se separam; Depois cantem o encontro alegre, - E o coração do meu Amor.
O NÓ DO AMOR
Amarrando seu chapéu sob o queixo, Ela amarrou seus cachos cor de corvo; Mas não apenas na armadilha de seda Ela prendeu seu adorável cabelo flutuante, Pois, ao amarrar seu chapéu sob o queixo, Ela amarrou o coração de um jovem rapaz.
Eles estavam passeando juntos colina acima, Onde o vento soprava alegre e frio; E soprava os cachos, uma corrida brincalhona, Por todo o rosto feliz cor de pêssego. Até que, repreendendo e rindo, ela os amarrou, Sob seu belo queixo com covinhas.
E soprava uma cor, brilhante como a flor Da pluma mais rosada da fúcsia, Por todas as bochechas da garota mais bonita Que já aprisionou um cacho saltitante, Ou, ao amarrar seu chapéu sob o queixo, Amarrou o coração de um jovem rapaz.
Mais íngreme e mais íngreme ficou a colina, Mais louco, mais alegre, mais frio ainda O vento oeste soprava para baixo, e brincava Os truques mais selvagens com a pequena donzela, Enquanto, amarrando seu chapéu sob o queixo, Ela amarrou o coração de um jovem rapaz.
Oh vento oeste, você acha que foi justo Brincar de tais truques com seu cabelo flutuante? Fazer alegremente, alegremente, o seu melhor Para soprá-la contra o peito do jovem rapaz, Onde ele a envolveu com a mesma alegria, E beijou sua boca e seu queixo com covinhas?
Ah! Ellery Vane, você pouco pensou, Uma hora atrás, quando você implorou A esta moça do campo para caminhar com você, Depois que o sol secou o orvalho, Que perigo terrível você correria, Enquanto ela amarrava seu chapéu sob o queixo!
CAVALGANDO
Oh, você o viu cavalgando, E cavalgando, enquanto toda a cidade Saiu para ver, saiu para ver, E todos os sinos tocaram loucamente de alegria?
Oh, você ouviu aqueles sinos tocarem, Os sinos tocarem, as pessoas gritarem, E você ouviu aquele aplauso após aplauso Que sobre todos os sinos soava claro?
E você viu as bandeiras acenando, As bandeiras tremulantes, as bandeiras esfarrapadas, Vermelho, branco e azul, atravessadas de lado a lado; Batizadas com o orvalho mortal da batalha?
E você ouviu a batida alegre dos tambores, A batida alegre dos tambores, as cornetas doces, O choque dos címbalos, o choque dos canhões, Que rasgavam o céu com som e clarão?
E você me viu esperando lá, Apenas esperando lá, e observando lá. Uma pequena moça, em meio à massa Que pressionava para ver o herói passar?
E você o viu sorrindo, E sorrindo, enquanto cavalgava Com o passo mais lento, com graça majestosa, Ele capturou a visão de um rosto, -
Meu rosto erguido vermelho e branco, Tornado vermelho e branco com puro deleite, Para encontrar os olhos, os olhos sorridentes, Refletindo em sua rápida surpresa?
Oh, você viu como veio rápido, Como veio rápido como uma chama repentina, Aquele sorriso para mim, apenas para mim. A pequena moça que corou ao ver?
E nas janelas por toda parte, Oh, por toda parte, uma linda multidão De rostos belos, além de comparação, Radiantes sobre ele cavalgando ali!
Cada rosto era como uma joia radiante, Uma joia cintilante, e ainda assim para elas Nenhum sorriso rápido veio como uma chama repentina, Nenhum olhar direto tomou mira certa.
Ele se afastou de toda a graça delas, De toda aquela graça de rosto perfeito, Ele se voltou para mim, apenas para mim, A pequena moça que corou ao ver!
"ESQUECENDO"
A noite em que vi meu rapaz pela última vez Seus olhos estavam brilhantes e molhados. Ele pegou minhas duas mãos nas suas, "Está bem", diz ele, "nos encontramos. Asthore machree! pessoas como eu Eu lhe ordeno agora esquecer."
Ah, certamente a mesma é uma coisa trivial, É mais que eu faria por ele! Lembro-me da noite em que prometi bem, Longe em Ballindim. - E de vez em quando Tento esquecer Jim.
Não deveria levar tanto tempo para fazer, E ele não sendo muito alto: É estranho o jeito que ouvirei sua voz, Um menino que está fora de alcance, - E às vezes o verei parado tão claramente Quanto qualquer parede de dois metros.
Och, nunca tenha medo, minha joia! Eu esqueceria você agora neste minuto, Se eu apenas tivesse uma noção Do jeito que eu deveria começar; Mas primeiro e último não é conhecido O monte de problemas que há nisso.
Eu mesma comecei na noite em que você foi E ainda não terminei; Estou quase pronta para desistir, Pois qual é o uso de se preocupar? - E a memória está totalmente estragada em mim Com a preocupação de esquecer.
"PELOS CAMPOS ATÉ ANNE"
Com que frequência no tempo de verão, Seus negócios mais graves deixados de lado, O jovem Will, de olhos pensativos, Como ao som da flauta de Pan, Caminhou alegremente com orgulho de amante Pelos campos até Anne.
Deve ter sido uma milha alegre, Este passeio de verão pela cerca e pelo estilo, Com doce previsão o tempo todo De quão seguro o caminho corria Para as delícias queridas do beijo e do sorriso, Pelos campos até Anne.
As ovelhas tolas que pastam hoje, Eu sei, elas o deixaram seguir seu caminho, Nem uma vez olharam para cima, como quem diria: "É um homem decente." Pois muitos rapazes iam cortejar sempre Pelos campos até Anne.
Os carvalhos, eles têm um olhar mais sábio; Talvez eles sussurraram ao riacho: "O mundo por ele ainda será abalado, Está no plano da natureza; Embora agora ele passe como qualquer corvo Pelos campos até Anne."
E tenho certeza de que, em alguma hora Coqueteando suavemente entre o sol e a chuva, Ele se abaixou e quebrou uma flor de margarida Com um coração de pequena extensão, E a carregou como um dote de amante Pelos campos até Anne.
Enquanto do canteiro de seu jardim de campo Ela colheu a bondade de um jasmim, Para perfumar o marrom de seu gibão; Agora, desde que esse amor começou, Que pretendente mais sortudo do que aquele que correu Pelos campos até Anne?
O caminho sinuoso por onde passo, As cercas vivas verdes, a graça do verão, Estão ainda diante de mim face a face; Penso que quase posso Virar o porto e me juntar à corrida cantante Pelos campos até Anne.
PAMELA NA CIDADE
A bela Pamela veio à cidade, Para a cidade de Londres, no início do verão; E para cima e para baixo e ao redor Os pretendentes discutiam a brilhante recém-chegada, Com "Gadzooks, senhor", e "Senhora, meu dever", E "Odds minha vida, mas é uma Beleza!"
Para Ranelagh foi a Senhora Pam, Doce Senhora Pam tão bela e alegre, Com bochechas de creme e rosas misturadas, Com voz de cotovia e lábio de cereja. Então todos os pretendentes juraram que era seu dever Conquistar e vestir esta Beleza do campo.
E primeiro Frank Lovelace tentou seu engenho, Com sussurros ousados e olhos ainda mais ousados; Quanto mais quente crescia sua chama atrevida, Fria crescia a encantadora bela e mais fria. Era "peito gelado" - "cruel beleza" - "Amar, doce Senhora, é um dever."
Então Jack Carew tentou suas artes, Com suspiros melosos e choro fingido. Bom Deus! seus bilhetes prendiam os cachos Que a bela Pam usava ao dormir. No dia seguinte esses cachos tinham uma beleza mais rica, Tão bem o fervor de Jack fez seu dever.
Então o primo Will veio ver O jeito que Pamela governava a moda; Ele observou os galantes se aglomerarem ao redor, E voou em uma paixão rústica, - Deixou "Escudeiro, sua marca", em diversos rostos, E espetou Carew sob suas rendas.
Ai de mim! uma noite em Ranelagh A bela Sly-boots começou a corar; E todos os sangues nervosos olharam ao redor Para ver o que causava aquele rubor revelador. Aproximou-se um Poeta grisalho Para dançar com Pam um saltarello.
Então Jack e Frank e Will resolveram, Com a mão na espada e olhares cortantes, Que eles levariam aquele Barba Grisalha adiante Para melodias mais animadas e outras danças. Mas quem visse os olhos de Pam brilhando Com amor e alegria a veria definhando!
E - oons! Sua ira esfriou enquanto olhavam, - Aquele Poeta olhava tão feroz quanto qualquer um! Ele era um homem muito adequado, Com lâmina no quadril e muitos centímetros; Os pretendentes todos juraram que era seu dever Brindar alguma Beleza mais nova e mais suave.
Doce Pam ela se empertigou, corou e sorriu - A coisa selvagem amava e só podia mostrar! Talvez algum dia você verá na cidade Pamela e seu Poeta grisalho. Com certeza ele ensinou o dever à malandra, E conquistou sua fé, seu amor, sua beleza.
SIM?
É verdade, então, minha garota, que você quer dizer isso - A palavra dita ontem à noite? Essa hora parece tão doce agora entre ela E esta luz sóbria do dia que chegou? Você acordou de um momento de arrebatamento Para lembrar, arrepender-se e retratar-se, E para odiar, talvez, aquele que prendeu seu Consentimento impensado?
Quem era ele, ontem à noite - este sujeito Cuja audácia lhe deu um charme? Você prometeu casar com Pulchinello? Para a vida tomando o braço de Figaro? Você terá o bobo da corte dos jornais, O palhaço no anel dos jornalistas, Que ganha seu escasso pão com suas palhaçadas, Para ser o rei do seu coração?
Quando nos encontramos por acaso no teatro E eu a vi em casa sob a lua, Eu não tinha pensado, amor, que a travessura estaria em seus Truques com minha língua tão cedo; Que eu deveria esquecer o destino e a fortuna Fazer uma diferença entre Sevres e delf - Que eu teria a calma audácia de importunar Você, querida, para si mesma.
É chocante, por Jove, a audaciosa Efronteria desse pedido! Mas você - você tornou-se subitamente graciosa, E escondeu seu doce rosto em meu peito. Por que você fez isso, não posso conjecturar; Eu a surpreendi, pobre criança, arrisco dizer, Ou talvez - a luz da lua afeta sua Cabeça muitas vezes desse jeito?
Está livre! Com algum pretendente substitua-me Mais digno de ser a luz de sua vida; Da tábua da memória apague-me, Se não fala a sério o seu Sim da noite passada. Mas - a menos que esteja ansiosa por ver-me um Destroço do cachimbo e da taça Em meu local de nascimento e cemitério, Boêmia - Amor, não desista de mim!
Henry Cuyler Bunner [1855-1896]
O APOGEU DA VIDA
Justo quando pensava que estava ficando velho, Pronto para sentar-me em minha poltrona, Para observar o mundo com um coração tornado frio, E sorrir para uma loucura que eu não compartilharia,
Rose passou por mim com um sorriso, E estou pensando que quarenta anos Não é a idade que parece ser, Quando dois belos olhos castanhos estão por perto.
Bendita seja! da vida é apenas o apogeu, Um fato que espero que ela entenda; E quarenta anos é uma rima perfeita Para olhos castanhos escuros e uma mão bonita.
Estes cabelos grisalhos são por acaso, veja bem - Rapazes são por vezes grisalhos, fui informado: Rose passou por mim com um sorriso, Justo quando pensava que estava ficando velho.
Walter Learned [1847-1915]
PENSAMENTOS SOBRE OS MANDAMENTOS
"Ame o seu próximo como a si mesmo," - Assim prega o pastor: Essa é metade do Decálogo, - Assim ensina o livro de orações. Metade do meu dever posso cumprir Com pouco labor, Pois com todo o meu coração e alma Eu amo o meu próximo.
Minguado crédito, isso, Para a minha abnegação, Não amá-la, contudo, poderia ser Um tanto quanto um desafio. Ora, a luz rosada, que espreita Através do vidro acima dela, Paira ao redor de seus lábios, - veja bem Até os raios de sol a amam.
Então, para tornar meu mérito maior, Irei além da letra: - Amar o próximo como a mim mesmo? Sim, e dez vezes melhor. Pois ela é mais doce que o sopro Da Primavera, que passa Pelos bosques perfumados e em botão, Sobre as gramas do prado.
E preguei a palavra que conheço, Pois era meu dever Converter o coração teimoso Da pequena beldade. Mais uma vez o sucesso coroou O labor missionário, Pois seus doces olhos admitem que ela Também ama o seu próximo.
George Augustus Baker [1849-1906]
A IRONIA DO AMOR
"NÃO SUSPIREIS MAIS, SENHORAS" De "Muito Barulho por Nada"
Não suspireis mais, senhoras, não suspireis mais, Os homens sempre foram enganadores; Um pé no mar, e outro na margem; Para uma única coisa, nunca constantes. Então não suspireis assim, Mas deixai-os partir, E sede alegres e formosas, Convertendo todos os vossos sons de mágoa Em um Hey nonny, nonny.
Não canteis mais cantigas, não canteis mais De desânimos tão maçantes e pesados; A fraude dos homens foi sempre assim, Desde que o verão pela primeira vez foi frondoso. Então não suspireis assim, Mas deixai-os partir, E sede alegres e formosas, Convertendo todos os vossos sons de mágoa Em um Hey nonny, nonny.
William Shakespeare [1564-1616]
UMA RENÚNCIA
Se as mulheres pudessem ser belas, e ainda assim não apaixonadas, Ou que seu amor fosse firme, não sempre volúvel, Eu não me admiraria que elas tornassem os homens escravos Por longo serviço para comprar sua boa vontade; Mas quando vejo quão frágeis essas criaturas são, Eu medito que os homens esqueçam-se tanto de si mesmos.
Notar a escolha que fazem, e como mudam, Quão frequentemente de Febo elas fogem para Pã; Sempre inquietas, como falcões selvagens vagueiam, Essas aves gentis que voam de homem para homem; Quem não desprezaria e sacudi-las-ia do punho, E deixá-las voar, belas tolas, para onde quiserem?
Contudo, por diversão, bajulamos e lisonjeamos ambos, Para passar o tempo quando nada mais agrada, E treiná-las para a nossa isca com sutil juramento, Até que, cansados de seus estratagemas, nos libertemos; E então dizemos, quando provamos seus caprichos, Brincar com tolos, ó que tolo fui eu!
Edward Vere [1550-1604]
UMA CANÇÃO
Vós felizes pastores, cujos corações estão livres Da cadeia imperial do Amor, Tomai aviso, e sede ensinados por mim, A evitar a dor encantadora; Fatais são os lobos para os rebanhos trêmulos, Ventos ferozes para as flores provam, Para marinheiros descuidados, rochas ocultas, Para a tranquilidade humana, o amor.
Fugi do belo sexo, se a felicidade vós prezais; A serpente está sob a flor: Quem já contemplou olhos formosos, Que tenha provado a tranquilidade mais? Quão infiel é a alegria dos amantes! Quão constante é o seu cuidado O gentil com a falsidade destruir, O cruel, com o desespero.
George Etherege [1635?-1691]
À SUA AMANTE ABANDONADA
Eu confesso que és suave e bela, E eu poderia ter chegado perto de te amar, Se não tivesse descoberto que a mais leve prece Que lábios pudessem proferir, tinha poder para te mover: Mas posso deixar-te agora em paz Como digna de ser amada por ninguém.
Eu confesso que és doce; contudo descubro Que és tão pródiga de teus doces, Teus favores são apenas como o vento Que beija tudo o que encontra: E desde que podes com mais de um, És digna de ser beijada por ninguém.
A rosa matinal que intocada permanece Armada com seus espinhos, quão doce seu cheiro! Mas colhida e esticada por mãos mais rudes, Seus doces não mais nela habitam: Mas o perfume e a beleza ambos se foram, E as pétalas caem dela, uma a uma.
Tal destino em breve te sobrevirá Quando tiveres sido manuseada por um tempo, Com flores secas para seres posta de lado; E eu suspirarei, enquanto alguns sorrirão, Ao ver que o teu amor por cada um Levou-te a seres amada por ninguém.
Robert Ayton [1570-1638]
A UMA INCONSTANTE
Eu te amei uma vez; não amarei mais, - Tua seja a dor como é a culpa; Tu não és o que eras antes, Que razão para que eu seja o mesmo? Aquele que pode amar sem ser amado novamente, Tem melhor estoque de amor do que cérebro: Deus me envie amor para pagar minhas dívidas, Enquanto os pródigos desperdiçam seu amor!
Nada poderia ter derrotado o meu amor, Se tu tivesses permanecido minha; Sim, se tivesses permanecido tua própria, Eu poderia talvez ainda ter sido teu. Mas tu a tua liberdade reclamaste, Para que ela pudesses em outro lugar escravizar: E então como poderia eu senão desdenhar De um cativo de um cativo permanecer?
Quando novos desejos te conquistaram, E mudaram o objeto da tua vontade, Teria sido letargia em mim, Não constância, amar-te ainda. Sim, teria sido um pecado ir E prostituir a afeição assim, Desde que somos ensinados a não dizer preces Àqueles que devem a outros rezar.
Contudo gloria-te na tua escolha, - Da tua escolha da boa sorte dele vangloria-te; Eu não lamentarei nem me regozijarei, Ao vê-lo ganhar o que perdi: O auge do meu desdém será, Rir dele, corar por ti; Amar-te ainda, mas não ir mais Mendigar à porta de um mendigo.
Robert Ayton [1570-1638]
CONSELHO A UMA JOVEM
Nunca ames a menos que possas Suportar todas as falhas do homem! Os homens algumas vezes ciumentos serão, Embora pouco motivo vejam, E pendurarão a cabeça, como descontentes, E falarão o que logo se arrependerão.
Os homens, que apenas um Santo adoram, Fazem uma demonstração de amor a mais; A beleza não deve ser desprezada em nenhuma, Embora apenas verdadeiramente servida em uma: Pois o que é a corte senão disfarce? Corações verdadeiros podem ter olhos dissimulados.
Os homens, quando seus assuntos exigem, Devem por um tempo retirar-se; Às vezes caçar, e às vezes falcoar, E não sempre sentar e conversar: - Se estas e outras semelhantes puderes suportar, Então gosta, e ama, e nunca temas!
Thomas Campion [? -1619]
CANÇÃO Que as Mulheres são apenas Sombras dos Homens De "A Floresta"
Segue uma sombra, ela ainda te foge; Parece fugir dela, ela te perseguirá: Assim corteja uma amante, ela te nega; Deixa-a em paz, ela te cortejará. Dize, não são as mulheres verdadeiramente, então, Chamadas apenas de sombras de nós, homens?
De manhã e à tarde, as sombras são mais longas; Ao meio-dia são curtas ou nenhuma: Assim os homens quando mais fracos, são mais fortes, Mas concede-nos perfeitos, eles não são conhecidos. Dize, não são as mulheres verdadeiramente então, Chamadas apenas de sombras de nós, homens?
Ben Johnson [1573?-1637]
A VERDADEIRA BELEZA
Posso encontrar uma mulher bela E sua mente tão clara quanto o ar! Se sua beleza for sozinha, É para mim como se não fosse nada.
Posso encontrar uma mulher rica, E não de um tom elevado demais! Se esse orgulho causar desdém, Dize-me, Amante, onde está o teu ganho?
Posso encontrar uma mulher sábia, E sua falsidade não disfarçar! Tem ela sagacidade como tem vontade, Duplamente armada ela está para o mal.
Posso encontrar uma mulher gentil, E não vacilante como o vento! Como deveria eu chamar esse amor de meu Quando é dele, e dele, e teu?
Posso encontrar uma mulher verdadeira! Lá está o matiz mais justo da beleza: Lá estão beleza, amor e sagacidade. Feliz quem pode alcançá-lo!
Francis Beaumont [1584-1616]
O INDIFERENTE
Nunca mais protestarei Amar uma mulher senão em jesto: Pois como elas não podem ser verdadeiras, Assim para dar a cada homem o que lhe é devido, Quando o ajuste da corte passou, Sua afeição não pode durar.
Portanto se eu por acaso encontrar Com uma amante bela e doce, Ela meu serviço obterá, Amando-a por amor novamente: Assim tanta liberdade eu anseio Não ser um escravo constante.
Mas quando tivermos tentado um ao outro, Se ela preferir outro, Que ela rapidamente mude por mim; Então para mudar sou eu tão livre. Ele ou ela que ama tempo demais Vende sua liberdade por uma canção.
Francis Beaumont [1584-1616]
A RESOLUÇÃO DO AMANTE
Devo eu, definhando em desespero, Morrer porque uma mulher é bela? Ou tornar pálidas minhas faces com cuidado Porque as de outra são rosadas? Seja ela mais bela que o dia, Ou os prados floridos em Maio, Se ela não pensa bem de mim, O que me importa quão bela ela seja?
Deve meu coração tolo ser atormentado Porque vejo uma mulher gentil? Ou uma natureza bem disposta Juntada com uma feição adorável? Seja ela mais mansa, mais gentil, que Rola ou pelicano, Se ela não for assim para mim, O que me importa quão gentil ela seja?
Devem as virtudes de uma mulher mover-me A perecer por seu amor? Ou seus merecimentos conhecidos Fazer-me esquecer inteiramente os meus? Seja ela com essa bondade abençoada Que pode merecer o nome de Melhor, Se ela não for tal para mim, O que me importa quão boa ela seja?
Porque sua fortuna parece alta demais, Devo fazer o tolo e morrer? Ela que carrega uma mente nobre, Se não encontrar auxílios externos, Pensa o que com eles ele faria Que sem eles ousa cortejá-la; E a menos que essa mente eu veja, O que me importa quão grande ela seja?
Grande, ou boa, ou gentil, ou bela, Eu nunca mais me desesperarei; Se ela me amar, acredita nisto, Morrerei antes que ela se entristeça; Se ela me desprezar quando eu cortejar, Posso desprezar e deixá-la ir; Pois se ela não for para mim, O que me importa para quem ela seja?
George Wither [1588-1667]
SUA RESOLUÇÃO ADICIONAL
Devo eu (como um eremita) habitar Em uma rocha ou em uma cela; Chamando para casa a menor parte Que falta do meu coração, Para dá-la onde eu possa Encontrar um rival todo dia? Se ela me subestimar, O que me importa quão bela ela seja!
Se fossem suas tranças ouro de anjo; Se um estranho puder ser ousado, Sem repreensão, e sem medo, Para convertê-las em uma trança; E, com pouco mais para fazer, Trabalhá-las em pulseiras, também! Se a mina tornou-se tão livre, O que me importa quão rica ela seja!
Se fossem suas mãos um prêmio tão rico Quanto seu cabelo ou olhos preciosos; Se ela as estendesse para tomar Beijos por uma questão de boas maneiras! E deixar cada amante escorregar De sua mão para seu lábio! Se ela não parecer casta para mim, O que me importa quão casta ela seja!
Não! Ela deve ser neve perfeita Em efeito assim como em aparência! Aquecendo apenas como fazem as bolas de neve; Não como fogo queimando, também! Mas quando ela por mudança tiver obtido Para seu coração um segundo lote; Então se outros compartilharem comigo, Adeus a ela! qualquer que seja ela!
Desconhecido
CANÇÃO De "Pastoris de Britânia"
Devo dizer-lhe a quem amo? Escuta então um pouco para mim; E se tal mulher se mover Como eu agora versificarei, Esteja certo de que é ela ou ninguém, Que eu amo, e amo somente.
A Natureza fez-lhe tanta justiça Que ela despreza a ajuda da arte; Em tantas virtudes vestida Como jamais abraçaram um coração: Tão tanto bem tão verdadeiramente provado, Alguns por menos foram divinizados.
Sagacidade ela tem, sem desejo De tornar conhecido o quanto ela tem; E sua raiva não flameja mais alto Do que possa adequadamente adoçar a ira. Cheia de piedade como possa ser, Embora talvez não para mim.
A razão domina cada sentido, E suas virtudes adornam seu nascimento; Adorável como toda excelência, Modesta em sua maior parte de alegria, Probabilidade suficiente para provar Que apenas o valor poderia acender o amor.
Tal ela é: e se vós conheceis Tal como eu cantei; Seja ela morena, ou bela, ou tal Que ela seja apenas um pouco jovem; Esteja certo de que é ela, ou ninguém, Que eu amo, e amo somente.
William Browne [1591-1643?]
A DIANEME
Doce, não te orgulhes desses dois olhos, Que, como estrelas, cintilam em seus céus; Nem te orgulhes de que podes ver Todos os corações teus cativos, os teus ainda livres; Não te orgulhes desse cabelo rico, Que brinca com o ar amoroso; Quando aquele rubi que usas, Afundado da ponta de tua orelha macia, Durará para ser uma pedra preciosa Quando todo o teu mundo de beleza se for.
Robert Herrick [1591-1674]
BELEZA INGRATA AMEAÇADA
Sabe, Célia, já que és tão orgulhosa, Fui eu que te dei a tua fama. Tu terias na multidão esquecida De belezas comuns vivido desconhecida, Se meus versos não tivessem exaltado o teu nome, E com ele emendado as asas da Fama.
Esse poder de matar não é teu; Eu o dei à tua voz e olhos; Teus doces, tuas graças, todos são meus; Tu és minha estrela, brilhas em meus céus; Então não dards da tua esfera emprestada Relâmpago sobre aquele que te fixou lá.
Não me tentes com tais sustos mais, Para que o que fiz eu não desfaça; Deixa os tolos tua forma mística adorar, Eu te conheço no teu estado mortal. Poetas sábios, que embrulharam a Verdade em contos, Conheciam-na eles mesmos através de todos os seus véus.
Thomas Carew [1598?-1639?]
DESDÉM RETRIBUÍDO
Aquele que ama uma face rosada, Ou um lábio de coral admira, Ou de olhos como estrelas busca Combustível para manter seus fogos: Como o velho Tempo faz estes decairem, Assim suas chamas devem desaparecer.
Mas uma mente suave e constante, Pensamentos gentis, e desejos calmos, Corações com amor igual combinados, Acendem fogos nunca moribundos: - Onde estes não estão, eu desprezo Faces, ou lábios, ou olhos adoráveis.
Nenhuma lágrima, Célia, agora vencerá Meu coração resolvido a retornar; Eu vasculhei tua alma por dentro, E não encontro nada senão orgulho e escárnio; Eu aprendi tuas artes, e agora Posso desdenhar tanto quanto tu.
Algum poder, em minha vingança, transmita Esse amor a ela que eu joguei fora.
Thomas Carew [1598?-1639?]
"AME QUEM QUISER, POIS NÃO AMAREI NINGUÉM"
Ame quem quiser, pois não amarei ninguém, Há tolos suficientes além de mim: Contudo se cada mulher não tiver um, Vem a mim onde me escondo, E se ela puder alcançar o lugar, Por uma vez serei seu tolo novamente.
É um lugar fácil de encontrar, E as mulheres certamente deveriam sabê-lo; Contudo para lá não serve todo vento, Nem muitos homens podem mostrá-lo: É o armazém, onde jaz Toda a verdade e constância da mulher.
Se a jornada for tão longa, Nenhuma mulher se aventurará; Mas temendo o mal do seu vaso fraco, A viagem não entrará: Então poderá ela suspirar e deitar-se só, Apaixonada por todos, contudo amada por ninguém.
William Browne [1591-1643]
VALÉRIO SOBRE AS MULHERES
Ela que me nega eu gostaria de ter; Quem me anseia eu desprezo: Vênus tem poder para governar meu coração, Mas não para agradar meus olhos.
Tentações oferecidas eu ainda desprezo; Negadas, eu ainda as agarro; Não saciarei meu apetite, Nem buscarei matar minha vontade de fome.
Diana, duplamente vestida, ofende; Assim Vênus, nua completamente: A última gera um excesso, e A outra nenhum deleite.
Aquela garota astuta me agradará melhor, Que não, por sim, pode dizer; E todo beijo voluntário e lascivo Pode temperar com um não.
Thomas Heywood [?-1650?]
DESPREZO DO AMOR, E LOUCURAS DOS AMANTES
Se o amor é vida, eu anseio morrer, Vivam eles que queiram por mim; E aquele que ganha o máximo com isso, Um tolo pelo menos será. Mas aquele que sente os ataques mais dolorosos, Escapa com não menos que a perda do juízo. Vida infeliz eles ganham, Que o amor entretêm.
No dia por olhares fingidos eles vivem, Por sonhos mentirosos na noite; Cada franzir de testa uma ferida mortal dá, Cada sorriso um falso deleite. Se acontece que sua dama parece agradável, É pelo amor dos outros que eles julgam: Se vazia ela parece de alegria, O desdém a torna esquiva.
Tal é a paz que os amantes encontram, Tal é a vida que eles levam, Soprados aqui e ali com cada vento, Como flores no prado; Agora guerra, agora paz, agora guerra novamente, Desejo, desespero, deleite, desdém: Embora mortos no meio da vida, Em paz, e ainda em conflito.
Francis Davison [fl. 1602]
O AMANTE CONSTANTE
Fora com isso, eu amei Três dias inteiros juntos! E estou propenso a amar três mais, Se o tempo provar bom.
O Tempo mudará suas asas, Antes que ele descubra No mundo inteiro novamente Tal amante constante.
Mas o desgosto disso é, nenhum louvor É devido de todo a mim: O amor comigo não teria feito paradas, Se tivesse sido qualquer senão ela.
Se tivesse sido qualquer senão ela, E aquele rosto mesmo, Teria havido pelo menos antes disso Uma dúzia em seu lugar.
John Suckling [1609-1642]
CANÇÃO De "Aglaura"
Por que tão pálido e abatido, amante afoito? Por favor, por que tão pálido? Vai, quando parecer bem não pode movê-la, Parecer mal prevalecer? Por favor, por que tão pálido?
Por que tão maçante e mudo, jovem pecador? Por favor, por que tão mudo? Vai, quando falar bem não pode conquistá-la, Não dizer nada fará isso? Por favor, por que tão mudo?
Desista, desista, por vergonha, isso não moverá: Isso não pode pegá-la. Se dela mesma ela não quiser amar, Nada pode fazê-la: Que o diabo a leve!
John Suckling [1609-1642]
DESEJOS À SUA SUPOSTA AMANTE
Quem quer que ela seja, Aquela não impossível Ela Que comandará meu coração e a mim:
Onde quer que ela jaz, Trancada longe do olho mortal Em folhas sombreadas do destino:
Até que aquele nascimento maduro Do Destino estudado se apresente, E ensine seus belos passos a pisar nossa terra:
Até que aquela ideia divina Tome um santuário De carne cristalina, através da qual brilhar;
Encontrai-a, meus Desejos, Recomendai-a às minhas felicidades, E sede chamados meus beijos ausentes.
Desejo-lhe Beleza Que não deve todo o seu dever À roupa vistosa, ou fita de sapato brilhante:
Algo mais que Tafetá ou tecido podem, Ou pena rampante, ou leque rico.
Mais que o espólio Da loja, ou labuta do bicho-da-seda, Ou um rubor comprado, ou um sorriso feito.
Uma Face que é melhor Por sua própria beleza vestida, E pode sozinha elogiar o resto
Uma Face, feita Fora de nenhuma outra loja Senão o que a mão branca da Natureza abre.
Uma Bochecha, onde a juventude E o sangue, com pena da verdade, Escrevem o que o leitor docemente lamenta.
Uma Bochecha, onde cresce Mais que uma rosa matinal, Que a nenhuma caixa seu ser deve.
Lábios, onde todo o dia O beijo de um amante pode brincar, Contudo nada levar de lá.
Olhares, que oprimem Suas roupas mais ricas, mas vestem E cobrem sua nudez mais simples.
Olhos, que deslocam O diamante vizinho, e desafiam Aquele brilho do sol por sua própria doce graça.
Tranças, que usam Joias apenas para declarar Quão mais preciosas elas mesmas são:
Cujo raio nativo Pode domar o dia lascivo De gemas que em suas sombras brilhantes brincam.
Cada rubi lá, Ou pérola que ousa aparecer, Seja seu próprio rubor, seja sua própria lágrima.
Um Coração bem domado, Por cuja dor mais nobre O Amor pode estar longo escolhendo um dardo.
Olhos, que concedem Aljavas cheias ao arco do Amor, Contudo pagam menos flechas do que devem.
Sorrisos, que podem aquecer O sangue, contudo ensinam um encanto, Que a castidade não sofrerá dano.
Rubores, que são O polimento de nenhum pecado, Nem chamas de algo quente demais por dentro.
Alegrias, que confessam A virtude sua amante, E não têm outra cabeça para vestir.
Medos, afoitos e leves Como da noiva esquiva, quando a noite, Primeiro faz justiça ao amante ansioso.
Dias que não precisam pedir emprestada Nenhuma parte de seu bom dia De uma noite de tristeza já gasta.
Dias que, apesar Da escuridão, pela luz De uma mente clara, são dia toda a noite.
Noites, doces como estas, Feitas breves pelo folguedo dos amantes, Porém longas pela ausência do dia.
A vida, que ousa enviar Um desafio ao seu fim, E quando ele chega, diz: "Bem-vindo, amigo!"
Chuvas sydneianas De doce discurso, cujos poderes Podem coroar a cabeça do velho Inverno com flores.
Suaves horas de seda, Sóis abertos, caramanchões sombrios; Acima de tudo, nada dentro que se abata.
Qualquer deleite Que possa tornar brilhante a fronte do Dia, Ou dar penugem às asas da Noite.
Em todo o seu ser Que a Natureza tenha todo o mérito; Arte e Ornamento, a vergonha!
Sua lisonja, Pintura e Poesia: Seu conselho seja sua própria virtude.
Desejo que sua reserva De valor possa deixá-la pobre De desejos; e desejo — nada mais.
Agora, se o Tempo sabe Dela, cujas sobrancelhas radiantes Tecem para si uma guirlanda dos meus votos;
Dela, cujas justas folhas de louro Minhas esperanças futuras podem elevar, Um troféu para o seu louvor presente;
Dela, que ousa ser O que estes versos desejam ver; Não busco mais nada, é Ela.
É Ela, e aqui, Eis! Desnudo e clarifico O caráter nublado dos meus Desejos.
Que Ela o desfrute Cujo mérito ousa aplicá-lo, Mas a modéstia ainda ousa negá-lo!
Tal valor como este Fixará meus Desejos errantes, E os determinará a beijos.
Que sua glória plena, Minhas fantasias, voe diante de vós; Sejais vós minhas ficções — mas a História dela!
Richard Crashaw [1613?-1649]
CANÇÃO De "Abdelazer"
O Amor sentou-se em triunfo fantástico Enquanto corações sangrentos fluíam ao seu redor, Para os quais novas dores ele criou E estranho poder tirânico mostrou: De teus olhos brilhantes ele tirou seus fogos, Que ao redor ele arremessou em folia; Mas foi dos meus que ele tirou desejos Suficientes para desfazer o mundo amoroso.
De mim ele tirou seus suspiros e lágrimas, De ti seu orgulho e crueldade; De mim seus languores e medos, E cada dardo mortal de ti. Assim, tu e eu armamos o deus E o erigimos como uma divindade; Mas apenas meu pobre coração é ferido, Enquanto o teu é o vencedor, e livre!
Aphra Behn [1640-1689]
LES AMOURS
Aquela que persigo, sempre me foge; Aquela que me segue, eu fujo; Aquela a quem cortejo, me nega; Aquela que me corteja, eu nego; Assim, numa teia estamos sutilmente tecidos, E ainda nos amotinamos no amor.
Aquela que pode me salvar, não deve fazê-lo; Aquela que não pode, gostaria de fazê-lo; Seu amor está preso, mas eu ainda o cortejo; O dela pelo amor está preso em mágoa: Mas como posso reclamar do amor, Já que tenho amor por amor em troca?
Esta é tua obra, Criança imperiosa, Tua é este labirinto de amor, Que assim enganaste nossos desejos, Nem vês como tuas flechas vagueiam. Então, por favor, para compor este tumulto, Faz com que ela me ame, ou eu a ela.
Mas, se irrevogáveis são Essas setas agudas que nos ferem tanto, Deixa-me prevalecer contigo até aqui, Que tu uma vez mais tomes teu arco; Fere seu coração duro, e por minha palavra, Contentar-me-ei em tomar ambas.
Charles Cotton [1630-1687]
RIVAIS
De todos os tormentos, de todos os cuidados, Com os quais nossas vidas são amaldiçoadas; De todas as pragas que um amante suporta, Certamente os rivais são as piores! Por parceiros em cada tipo de aflição As aflições tornam-se mais fáceis; Apenas no amor detestamos encontrar Companheiros de nossa mágoa.
Sylvia, por todas as angústias que vês Trabalhando em meu peito, Não imploro que me favoreças, Se ao menos desprezasses os outros! Quão grandes sejam teus rigores, Com eles apenas eu lidarei; Posso suportar meu próprio desespero, Mas não a esperança de outro.
William Walsh [1663-1708]
"RECENTEMENTE VOTEI, MAS FOI À PRESSA"
Recentemente votei, mas foi à pressa, Que eu não mais cortejaria As alegrias que parecem, quando passadas, Tão monótonas quanto breves.
Frequentemente juro odiar minha amante, Mas logo encontro minha fraqueza: Faço meus juramentos quando ela é severa, Mas quebro-os quando ela é gentil.
John Oldmixon [1673-1742]
A PEDRA DE TOQUE
Um tolo e um velhaco com visões diferentes Candidatam-se à mão de Julia; O velhaco processa para melhorar sua fortuna, O tolo para agradar seu olhar.
Perguntas como Julia se comportará, Depende disso como regra, Se ela é tola, casará com o velhaco — Se ela é velhaca, com o tolo.
Samuel Bishop [1731-1795]
ÁRIA De "The Duenna"
Nunca pude ver qualquer brilho Em olhos que não olhavam para mim; Nunca vi néctar em um lábio, Senão onde o meu esperava sorver. Tem a donzela que busca meu coração Faces de rosa, intocadas pela arte? Admitirei a cor verdadeira Quando rubores cedentes ajudarem seu tom.
É sua mão tão macia e pura? Devo pressioná-la, para ter certeza; Nem posso ter certeza então, Até que ela, grata, pressione de volta. Devo, com olhar atento, Observar seu peito arfante suspirar? Farei isso, quando eu vir Que aquele peito arfante suspira por mim.
Richard Brinsley Sheridan [1751-1816]
"PEGUEI UM HANSOM HOJE"
Peguei um hansom hoje, Para uma volta que costumava conhecer — Que eu costumava fazer por causa de uma mulher Numa febre de lá para cá.
Lá estavam os marcos, todos eles — O que eles representavam para mostrar? Rua, praça e rio estavam lá — Onde estava a antiga mágoa?
Nem uma pista de uma esperança desafiadora Nem uma esperança deixada doente e baixa, Mas um anseio morto como seus semelhantes Mil anos atrás!
William Ernest Henley [1849-1903]
DA CAPO
Curto e doce, e chegamos ao fim dele — Nosso pobre pequeno amor jazendo frio. Não será, então, nenhum soneto escrito sobre ele? Nem as alegrias e dores dele contadas? Quão belo era seu rosto pela manhã, Quão próximas suas carícias ao meio-dia, Como sua noite se tornou fria sem aviso, Desagradavelmente cedo!
Não sei dizer exatamente como começamos — Num rubor, ou num sorriso, ou num suspiro; O Destino levou apenas um instante para planejá-lo; Ele precisa apenas de um momento para morrer. Ainda assim — lembre-se daquela primeira conversa, Quando as flores que você havia deixado cair a seus pés Eu restaurei. A citação familiar Foi — "Doces aos doces."
Oh, seu perfume delicado perseguiu Meus sentidos por toda uma estação. Se havia um charme suave que você queria As violetas o emprestaram a você. Sussurrei-lhe que a vida era solitária: Uma deixa que você graciosamente aceitou; E seus olhos aprenderam um olhar só para mim — Um olhar muito agradável.
E às vezes sua mão tocava a minha, Com um toque docemente particular; Você disse muitas coisas num suspiro, e Fez um olhar expressar maravilhosamente muito. Sorrimos pelo simples prazer de sorrir, E rimos sem razão senão diversão; Alegrias irracionais; mas cativantes — E tudo isso acabou!
Éramos ociosos, e brincamos por um momento Em um jogo que agora nenhum dos dois forçará: Não me importei em descobrir o que o "Não" significava; Nem seus lábios de se tornarem cedentes com o "Sim". O amor acabou e está morto; se permanece Um fantasma fraco e indefinido, Ele é deposto com este beijo em seus dedos — Uma piada, no máximo.
É um lugar-comum, uma situação viciada, Agora a cortina desce lá de cima No fim do nosso pequeno flerte — Um romance de farsa; pois o Amor, Se ele subiu disfarçado até sua treliça, Caiu morto da dor dos primeiros beijos: Mas uma coisa nos resta agora; isto é — Começá-lo de novo.
Henry Cuyler Bunner [1855-1896]
CANÇÃO CONTRA AS MULHERES
Por que deveria eu cantar sobre as mulheres E a suavidade da noite, Quando a alvorada é barulhenta com a batalha E os dentes do dia mordem, E há uma espada para colocar minha mão E uma luta de homens?
Por que deveria eu cantar sobre as mulheres? . . . Há vida no sol, E uma aventura vermelha chamando Onde as estradas correm, E cervejas alegres na taverna Quando o dia termina.
Cantei sobre cem mulheres Em cem terras: Mas todo o seu amor não é nada Além de areias movediças. Estou farto de suas lágrimas e beijos E de suas mãos pálidas.
Cantei sobre cem mulheres E seus lábios comprados; Mas lá fora, no horizonte limpo, Posso ouvir os açoites Das ondas brancas açoitando as amuradas De grandes e fortes navios:
E as trilhas que correm para o poente Estão disparadas com fogo, E os ventos arremessam do promontório Com antiga ira; E todo o meu corpo coça Com um desejo antigo.
Portanto, não lidarei mais com mulheres E a suavidade da noite, Mas seguirei a aventura vermelha E o voo do vento; E cantarei sobre o mar e sobre a batalha E sobre o poder dos homens.
Willard Huntington Wright [1888-1939]
CANÇÃO DE THYRSIS
A rola naquele galho murcho, Que recentemente lamentou seu companheiro assassinado, Encontrou outro camarada agora — Tais mudanças aguardam a todos! Novamente sua plumagem caída está vestida, Novamente ela está disposta a ser abençoada E leva seu amante ao seu ninho.
Se a natureza decretou assim Com tudo acima, e tudo abaixo, Esqueçamos como eles nossa mágoa, E não sejamos mortos pela tristeza. Se eu devesse deixar teus braços esta noite E por acaso morrer antes que amanhecesse, Eu aconselharia você — e você poderia — Amar de novo amanhã.
Philip Freneau [1752-1832]
O TESTE
Segurei sua mão, o penhor de felicidade, Sua mão que tremia e se retirava; Ela curvou a cabeça diante do meu beijo . . . Meu coração tinha certeza de que o dela era verdadeiro. Agora que lhe disse que devo partir, Ela aperta minha mão, ela diz adeus, Nem evita o beijo. Ai de mim, meu coração! O dela nunca foi o coração para você.
Walter Savage Landor [1775-1864]
"A CULPA NÃO É MINHA"
A culpa não é minha se te amo demais, Amei-te pouco demais por muito tempo, Tais sempre tuas graças, tua ternura tal, E a música que o coração deu à língua.
Um tempo está chegando agora em que o Amor deve ir-se, Embora ele nunca me tenha abandonado ainda. Reconhece nossa amizade, renega nossa paixão, Nossas loucuras (ah, podes tu?) esquece.
Walter Savage Landor [1775-1864]
A SERPENTE
Meu amor e eu, outro dia, Dentro de um caramanchão de murta jazíamos, Quando perto de nós, de um leito rosado, Uma pequena Serpente pôs para fora sua cabeça.
"Veja", disse a donzela, com olhos risonhos — "Lá jaz o emblema fatal! Quem poderia esperar tal dano oculto Sob o charme de veludo da rosa?"
Nunca ocorreu um pensamento moral Em hora mais infeliz que esta; Pois oh! eu estava apenas levando-a A falar de amor e pensar em felicidade.
Levantei-me para matar a serpente, mas ela Por piedade implorou que não fosse. "Não", disse a garota — e muitas faíscas Cintilaram de sua pálpebra enquanto ela dizia isso — "Sob a rosa, ou no escuro, Poder-se-ia, talvez, ter causa para temê-lo; Mas quando seus olhos perversos aparecem, E quando sabemos por que piscam assim, Deve-se ser muito simples, querido, Para deixar que nos pique — não achas?"
Thomas Moore [1779-1852]
"QUANDO TE AMEI"
Quando te amei, não posso deixar de admitir Que tive muitos minutos requintados; Mas o desprezo que sinto por ti agora Tem ainda mais luxo nele!
Assim, quer estejamos juntos ou não, Algum encanto parece esperar por ti; Amar-te é agradável o suficiente, E oh! é delicioso odiar-te!
Thomas Moore [1779-1852]
UM TEMPLO À AMIZADE
"Um templo à Amizade", disse Laura, encantada, "Construirei neste jardim, — o pensamento é divino!" Seu templo foi construído, e ela agora só queria Uma imagem da Amizade para colocar no altar. Ela voou para um escultor, que colocou diante dela Uma Amizade, a mais justa que sua arte pôde inventar; Mas tão fria e tão monótona, que a jovem adoradora Vi claramente que este não era o ídolo que ela queria.
"Oh, nunca", ela gritou, "poderia pensar em consagrar Uma imagem cujos olhares são tão sem alegria e sombrios: — Mas aquele pequeno deus, reclinado sobre rosas, Faremos, se lhe agradar, senhor, uma Amizade dele." Então o negócio foi fechado. Carregada com o pequeno deus Ela voou alegremente para seu altar no bosque: "Adeus", disse o escultor, "você não é a primeira donzela Que veio apenas pela Amizade e levou embora o Amor!"
Thomas Moore [1779-1852]
A LUVA E OS LEÕES
O Rei Francisco era um rei cordial, e amava um esporte real, E um dia, enquanto seus leões lutavam, sentou-se observando a corte. Os nobres enchiam os bancos, e as damas em seu orgulho, E entre eles sentou-se o Conde de Lorge, com aquela por quem suspirava: E verdadeiramente foi uma coisa galante ver aquele espetáculo culminante, Valor e amor, e um rei acima, e as feras reais abaixo.
Rugi e rugiram os leões, com mandíbulas ridentes horríveis; Eles mordiam, olhavam fixamente, davam golpes como vigas, um vento acompanhava suas patas; Com poder de revolver e rugido abafado eles rolavam um sobre o outro, Até que toda a arena com areia e juba estivesse num estrondo abafado; A espuma sangrenta acima das grades vinha chicoteando pelo ar; Disse Francisco então, "Pela fé, cavalheiros, estamos melhor aqui do que lá."
O amor de De Lorge ouviu o Rei, uma bela e animada dama, Com lábios sorridentes e olhos afiados e brilhantes, que sempre pareciam os mesmos; Ela pensou, "O Conde, meu amante, é corajoso como corajoso pode ser; Ele certamente faria coisas maravilhosas para mostrar seu amor por mim; Rei, damas, amantes, todos olham; a ocasião é divina; Vou deixar cair minha luva para provar seu amor; grande glória será minha."
Ela deixou cair sua luva, para provar seu amor, então olhou para ele e sorriu; Ele fez uma reverência, e num momento saltou entre os leões selvagens; O salto foi rápido, o retorno foi rápido, ele recuperou seu lugar, Então jogou a luva, mas não com amor, bem na cara da dama. "Pelos Céus", disse Francisco, "corretamente feito!" e ele se levantou de onde estava sentado; "Nenhum amor", disse ele, "mas vaidade, impõe ao amor uma tarefa como essa."
Leigh Hunt [1784-1859]
À MULHER
Mulher! a experiência poderia ter-me dito Que todos devem amar-te quem te contemplam; Certamente a experiência poderia ter ensinado Que tuas promessas mais firmes não são nada; Mas, colocada em todos os teus encantos diante de mim, Tudo esqueço, exceto adorar-te. Oh, Memória! tu és a bênção mais seleta, Quando unida à esperança, quando ainda possuindo; Mas quão amaldiçoada por cada amante, Quando a esperança se foi, e a paixão acabou! Mulher, aquela bela e querida enganadora, Quão prontos são os jovens a acreditar nela! Como pulsa o pulso quando vemos pela primeira vez O olho que rola num azul lustroso, Ou brilha negro, ou suavemente lança Um raio debaixo de sobrancelhas avelãs! Quão rápido acreditamos em cada juramento, E ouvimos ela prometer a vontade empenhada! Amorosamente esperamos que dure para sempre, Quando, eis! ela muda num dia. Este registro permanecerá para sempre, "Mulher, teus votos são traçados na areia."
George Gordon Byron [1788-1824]
O DESPEITO DO AMOR
Tu tomas uma cidade que não podes manter; E, forçado por sua vez a fugir, Sobre ruínas que fizeste saltará Teu inimigo mais mortal! O amor dela é teu — e que seja assim — Mas podes mantê-lo? Não, não, não!
Sobre sua fronte olhamos com reverência, E amamos, e desejamos amar, em vão; Mas quando a neve começa a derreter Evitamos com desprezo a planície lamacenta. Mulheres com graça podem ceder: mas ela Parecia alguma Divindade Virgem.
Brilhante era sua alma como a crista de Diana Esbranquiçando no templo de Vesta seu brilho: Fria parecia ela como o peito sem ondas De alguma Diana de pedra aos treze anos. Os homens amavam: mas a esperança eles julgavam ser Uma doce Impossibilidade!
Aubrey Thomas De Vere [1814-1902]
LADY CLARA VERE DE VERE
Lady Clara Vere de Vere, De mim tu não ganharás renome: Pensaste em quebrar um coração do campo Por passatempo, antes de ires para a cidade. Para mim sorriste, mas sem ser enganado Vi a armadilha, e retirei-me: A filha de cem condes, Você não é alguém a ser desejada.
Lady Clara Vere de Vere, Eu sei que você se orgulha de portar seu nome, Seu orgulho ainda não é páreo para o meu, Orgulhoso demais para me importar de onde vim. Nem eu quebraria por sua doce causa Um coração que adora encantos mais verdadeiros. Uma simples donzela em sua flor Vale cem brasões.
Lady Clara Vere de Vere, Alguma pupila mais meiga você deve encontrar, Pois, se você fosse rainha de tudo o que existe, Eu não poderia me curvar a tal mente. Você procurou provar como eu poderia amar, E meu desdém é minha resposta. O leão em seus velhos portões de pedra Não é mais frio para você do que eu.
Lady Clara Vere de Vere, Você coloca memórias estranhas em minha cabeça. Nem três vezes suas tílias ramificadas floresceram Desde que contemplei o jovem Laurence morto. Ó, seus olhos doces, suas respostas baixas! Uma grande feiticeira você pode ser; Mas havia aquilo através de sua garganta Que você dificilmente teria gostado de ver.
Lady Clara Vere de Vere, Quando ele assim encontrou a visão de sua mãe, Ela tinha as paixões de sua espécie, Ela disse algumas verdades certas sobre você. De fato, ouvi uma palavra amarga Que mal é adequada para você ouvir; Suas maneiras não tinham aquele repouso Que marca a casta de Vere de Vere.
Lady Clara Vere de Vere, Há um espectro em seu salão; A culpa de sangue está em sua porta; Você mudou um coração saudável em fel. Você seguiu seu curso sem remorso, Para fazê-lo confiar em seu valor modesto, E, finalmente, você fixou um olhar vazio, E o matou com seu nascimento nobre.
Acredite em mim, Clara Vere de Vere, Dos céus azuis acima de nós curvados, O jardineiro Adão e sua esposa Sorriem para as reivindicações de longa linhagem. Seja como for, parece-me, É apenas nobre ser bom. Corações gentis são mais que coronéis, E simples fé que sangue normando.
Eu conheço você, Clara Vere de Vere; Você definha entre seus salões e torres: A luz lânguida de seus olhos orgulhosos Está cansada das horas que rolam. Em saúde brilhante, com riqueza sem limites, Mas adoecendo de uma vaga doença, Você sabe tão mal lidar com o tempo, Você precisa pregar peças como estas.
Clara, Clara Vere de Vere, Se o tempo for pesado em suas mãos, Não há mendigos em seu portão, Nem nenhum pobre em suas terras? Ó, ensine o menino órfão a ler, Ou ensine a menina órfã a costurar, Ore ao Céu por um coração humano, E deixe o camponês tolo ir.
Alfred Tennyson [1809-1892]
SOMBRAS
Eles pareciam, para aqueles que os viam encontrar, Os amigos casuais de cada dia, O sorriso dela era imperturbável e doce, A cortesia dele era livre e alegre.
Mas ainda assim, se um ouvia o nome do outro Em algum momento descuidado, O coração que você pensava tão calmo e domado Lutaria como um pássaro capturado:
E cartas de mera frase formal Eram cobertas de lágrimas repetidas, — E isto não era obra de dias, Mas vinha acontecendo por anos e anos!
Ai de mim, que o amor não era forte demais Para a vergonha da donzela e o orgulho masculino! Ai de mim, que eles adiaram por tanto tempo O objetivo da felicidade mútua!
Ainda assim, o que nenhum acaso poderia então revelar, E nenhum dos dois seria o primeiro a confessar, Que o destino e a coragem agora escondam, Quando a verdade poderia trazer remorso apenas.
Richard Monckton Milnes [1809-1885]
TRISTEZAS DE WERTHER
Werther tinha um amor por Charlotte Tal que palavras nunca poderiam proferir; Você gostaria de saber como ele a conheceu primeiro? Ela estava cortando pão com manteiga.
Charlotte era uma senhora casada, E um homem moral era Werther, E, por toda a riqueza das Índias, Não faria nada para machucá-la.
Então ele suspirou e definhou e namorou, E sua paixão ferveu e borbulhou, Até que ele explodiu seus miolos tolos, E não foi mais por isso incomodado.
Charlotte, tendo visto seu corpo Carregado diante dela em uma maca, Como uma pessoa bem conduzida, Continuou cortando pão com manteiga.
William Makepeace Thackeray [1811-1863]
A IDADE DA SABEDORIA
Ho, pequeno pajem, com o queixo com covinhas, Que nunca conheceu a tesoura do barbeiro, Todo o seu desejo é conquistar a mulher, Esta é a maneira como os meninos começam, — Espere até chegar aos Quarenta Anos.
Cachos dourados cobrem cérebros tolos, Beijar e arrulhar é toda a sua alegria; Suspirar, e cantar melodias da meia-noite, Sob as janelas de Bonnybell, — Espere até chegar aos Quarenta Anos.
Quarenta vezes deixe o Michaelmas passar, Cabelos grisalhos limpam o cérebro — Então você sabe que um menino é um asno, Então você sabe o valor de uma moça, Uma vez que você tenha chegado aos Quarenta Anos.
Bebam comigo; ordeno-vos que declarem, Todos os bons companheiros cujas barbas são grisalhas, Não se tornou a mais bela das belas Comum e enfadonha antes Que um mês sequer tivesse passado?
Os lábios mais vermelhos que jamais beijaram, Os olhos mais brilhantes que jamais brilharam, Podem orar e sussurrar, e nós não escutamos, Ou desviar o olhar e nunca ser notados, Antes mesmo que um mês se vá.
Gillian está morta, que Deus descanse seu esquife, Como a amei vinte anos atrás! Marian está casada, mas eu sento aqui, Só e alegre aos Quarenta Anos, Molhando meu nariz no vinho da Gasconha.
ANDREA DEL SARTO Chamado de "O Pintor Sem Falhas"
Mas não vamos mais discutir, Não, minha Lucrezia; tenha paciência comigo desta vez: Sente-se e tudo acontecerá como deseja. Você vira o rosto, mas ele traz o seu coração? Trabalharei então para o amigo do seu amigo, não tema, Tratarei de seu próprio tema à sua própria maneira, Marcarei seu próprio tempo, aceitarei também seu próprio preço, E fecharei o dinheiro nesta pequena mão Quando ela tocar a minha novamente. Tocará? Com ternura? Oh, eu o satisfarei, — mas amanhã, meu Amor! Muitas vezes estou muito mais cansado do que pensa, Esta noite mais do que o habitual, e parece Como se — perdoe-me agora — se você me deixasse sentar Aqui junto à janela, com sua mão na minha, E olhasse por meia hora para Fiesole, Ambos de um mesmo sentir, como costumam os casados, Quieto, quieto durante toda a noite, Eu poderia levantar-me amanhã para o meu trabalho Alegre e fresco como sempre. Vamos tentar. Amanhã, como você ficará feliz por isso! Sua mão macia é uma mulher por si mesma, E a minha o peito nu do homem onde ela se aninha. Não conte o tempo perdido, tampouco; você deve servir Para cada um dos cinco quadros que exigimos; Poupa uma modelo. Então! continue olhando assim, Minha beleza serpenteante, voltas sobre voltas! — Como você pôde furar essas orelhas perfeitas, Até mesmo para colocar a pérola ali! oh, tão doce — Meu rosto, minha lua, a lua de todos, Que todos olham e chamam de sua, E, suponho, por quem é olhada por sua vez, Enquanto ela olha — para ninguém: muito querida, não obstante. Você sorri? ora, aí está meu quadro pronto, Aí está o que nós pintores chamamos de nossa harmonia! Um cinza comum prateia tudo, — Tudo em um crepúsculo, você e eu da mesma forma — Você, no auge do seu primeiro orgulho em mim (Isso se foi, você sabe), — mas eu, em todos os pontos; Minha juventude, minha esperança, minha arte, estando tudo suavizado Para aquela sóbria e agradável Fiesole. Lá está o sino tinindo do alto da capela; Aquele trecho do muro do convento do outro lado Mantém as árvores mais seguras, mais agrupadas lá dentro; O último monge deixa o jardim; os dias diminuem, E o outono cresce, outono em tudo. Eh? o todo parece cair em uma forma Como se eu visse da mesma forma meu trabalho e a mim mesmo E tudo o que nasci para ser e fazer, Uma peça de crepúsculo. Amor, estamos na mão de Deus. Como parece estranho agora a vida que Ele nos leva a conduzir; Tão livres parecemos, tão acorrentados estamos! Sinto que Ele colocou a algema; deixe-a ficar! Este aposento, por exemplo — vire a cabeça — Tudo o que está atrás de nós! Você não entende Nem se importa em entender sobre minha arte, Mas você pode ouvir, pelo menos, quando as pessoas falam: E aquele cartão, o segundo a partir da porta — É a coisa, Amor! assim tal coisa deveria ser — Eis a Madonna! — sou ousado em dizer. Posso fazer com meu lápis o que sei, O que vejo, o que no fundo do meu coração Desejo, se é que desejo tão profundamente — Faço facilmente, também — quando digo, perfeitamente, Não me gabo, talvez: você mesma é juíza, Que ouviu a conversa do Legado na semana passada, E tanto quanto costumavam dizer na França. De qualquer modo é fácil, tudo isso! Sem esboços primeiro, sem estudos, isso já vai longe; Faço o que muitos sonham a vida toda, — Sonham? lutam para fazer, e agonizam para fazer, E falham ao fazer. Eu poderia contar vinte desses No dobro dos seus dedos, e não sair desta cidade, Que lutam — você não sabe como os outros lutam Para pintar uma pequena coisa como aquela que você manchou Passando descuidadamente com suas vestes flutuantes, — Ainda assim fazem muito menos, tão menos, alguém diz, (Sei o nome dele, não importa) — tão menos! Bem, menos é mais, Lucrezia: eu sou julgado. Queima uma luz mais verdadeira de Deus neles, Em seu cérebro vexado, pulsante, entupido e parado, Coração, ou o que quer que seja que passa a incitar Esta mão de artesão de pulso fraco e direta minha. Suas obras caem em direção ao solo, mas eles mesmos, eu sei, Alcançam muitas vezes um céu que está fechado para mim, Entram e tomam seu lugar lá com certeza, Embora voltem e não possam contar ao mundo. Minhas obras estão mais perto do céu, mas eu sento aqui. O sangue repentino desses homens! a uma palavra — Elogie-os, ferve, ou culpe-os, ferve também. Eu, pintando de mim e para mim, Sei o que faço, não sou movido pela culpa dos homens Ou por seus elogios também. Alguém observa Que o contorno de Morello ali está erroneamente traçado, Seu matiz equivocado; o que há com isso? ou então, Corretamente traçado e bem ordenado; o que há com isso? Falem como quiserem, o que a montanha se importa? Ah, mas o alcance de um homem deve exceder o seu aperto, Ou para que serve um céu? Tudo é cinza-prata; Plácido e perfeito com minha arte; o pior! Sei tanto o que quero quanto o que poderia ganhar; E ainda assim quão inútil saber, suspirar "Tivesse eu sido dois, outro e eu mesmo, Nossa cabeça teria visto o mundo de cima!" Sem dúvida. Lá está uma obra, daquele famoso jovem O Urbinate que morreu há cinco anos. (Está copiada, George Vasari enviou-ma.) Bem, posso imaginar como ele fez tudo, Derramando sua alma, com reis e papas para ver, Alcançando, para que o céu pudesse assim reabastecê-lo, Acima e através de sua arte — pois ela cede; Aquele braço está colocado erroneamente — e lá novamente — Uma falha a perdoar nas linhas do desenho, Seu corpo, por assim dizer: sua alma está certa, Ele pretende o certo, — isso, uma criança pode entender. Ainda assim, que braço! e eu poderia alterá-lo: Mas toda a brincadeira, a percepção e o estiramento — Fora de mim, fora de mim! E por que fora? Tivesse você os ordenado a mim, dado-me alma, Poderíamos ter chegado a Rafael, eu e você! Não, Amor, você deu tudo o que pedi, creio — Mais do que mereço, sim, muitas vezes. Mas tivesse você — oh, com a mesma testa perfeita, E olhos perfeitos, e boca mais que perfeita, E a voz baixa que minha alma ouve, como um pássaro O apito do caçador, e segue para o laço — Tivesse você, com estes o mesmo, mas trazido uma mente! Algumas mulheres fazem assim. Tivesse a boca ali instado, "Deus e a glória! nunca se importe com o ganho. O presente pelo futuro, o que é isso? Viva pela fama, lado a lado com Agnolo! Rafael está esperando: subam a Deus, todos os três!" Eu poderia ter feito isso por você. Assim parece: Talvez não. Tudo é como Deus governa. Além disso, incentivos vêm da própria alma; O resto não serve. Por que preciso de você? Que esposa tinha Rafael, ou tem Agnolo? Neste mundo, quem pode fazer uma coisa, não quer; E quem a faria, não pode, percebo: Ainda assim a vontade é algo — algo, também, o poder — E assim nós, meio-homens, lutamos. No final, Deus, concluo, compensa, pune. É mais seguro para mim, se a recompensa for estrita, Que eu seja um pouco subestimado aqui, Pobre há muito tempo, desprezado, para dizer a verdade. Não ousei, sabia, sair de casa o dia todo, Por medo de encontrar os lordes de Paris. O melhor é quando eles passam e olham para o lado; Mas eles falam às vezes; devo suportar tudo. Bem podem eles falar! Aquele Francisco, aquela primeira vez, E aquele longo ano festivo em Fontainebleau! Eu certamente então poderia às vezes sair do chão, Vestir a glória, o traje diário de Rafael, No olhar dourado daquele grande monarca humano, — Um dedo em sua barba ou cacho torcido Sobre a boa marca de sua boca que fazia o sorriso, Um braço ao redor do meu ombro, ao redor do meu pescoço, O tilintar de sua corrente de ouro em meu ouvido, Eu pintando orgulhosamente com seu hálito sobre mim, Toda a sua corte ao redor dele, vendo com seus olhos, Tais francos olhos franceses, e tal fogo de almas Profuso, minha mão continuava a trabalhar por aqueles corações, — E, o melhor de tudo, este, este, este rosto além, Este em segundo plano, esperando pelo meu trabalho; Para coroar o resultado com uma última recompensa! Um bom tempo, não foi, meus dias reais? E você não tivesse ficado inquieta . . . mas eu sei — Está feito e passado; estava certo, meu instinto dizia; Muito viva a vida cresceu, dourada e não cinza, E eu sou o morcego de olhos fracos que nenhum sol deveria tentar Para fora da granja cujas quatro paredes fazem seu mundo. Como poderia acabar de qualquer outra maneira? Você me chamou, e eu voltei para o seu coração. O triunfo foi, — alcançar e ficar lá; já que Eu o alcancei antes do triunfo, o que está perdido? Deixe minhas mãos emoldurarem seu rosto no ouro do seu cabelo, Você, bela Lucrezia, que é minha! "Rafael fez isto, Andrea pintou aquilo; O do romano é melhor quando você ora, Mas ainda assim a Virgem do outro era sua esposa" — Os homens me desculparão. Fico feliz em julgar Ambos os quadros em sua presença; mais clara cresce Minha melhor sorte, resolvo pensar. Pois sabe, Lucrezia, por Deus que vive, Disse um dia Agnolo, ele mesmo A Rafael . . . eu soube disso todos estes anos . . . (Quando o jovem estava inflamando seus pensamentos Sobre a parede de um palácio para Roma ver, Demasiado elevado de coração por causa disso) "Amigo, há um certo pequeno infeliz Que vai e vem em nossa Florença, ninguém se importa como, Que, se fosse posto para planejar e executar Como você é, incitado por seus papas e reis, Faria o suor vir àquela sua testa!" Ao de Rafael! E de fato o braço está errado. Mal ouso . . . ainda assim, apenas para você ver, Dê o giz aqui — rápido, assim a linha deveria ir! Sim, mas a alma! ele é Rafael! apague isso! Ainda assim, tudo com que me importo, se ele disse a verdade, (Quem ele? ora, quem senão Michel Agnolo? Você já esqueceu palavras como aquelas?) Se realmente houve tal chance, tão perdida, — É, se você está — não grata — mas mais satisfeita. Bem, deixe-me pensar assim. E você sorri de fato! Esta hora foi uma hora! Outro sorriso? Se você se sentasse assim ao meu lado todas as noites Eu trabalharia melhor, você compreende? Quero dizer que eu ganharia mais, daria mais a você. Veja, é o crepúsculo assentado agora; há uma estrela; Morello se foi, as luzes de vigia mostram o muro, As corujas de alarme dizem o nome pelo qual as chamamos. Venha da janela, amor, — venha para dentro, enfim, Dentro da melancólica pequena casa Que construímos para ser tão alegre. Deus é justo. O rei Francisco pode me perdoar: muitas vezes à noite Quando olho para cima da pintura, olhos cansados, As paredes tornam-se iluminadas, tijolo por tijolo Distinto, em vez de argamassa, ouro feroz e brilhante, Aquele ouro dele com que eu as cimentei! Vamos apenas amar um ao outro. Você deve ir? Aquele Primo aqui de novo? ele espera lá fora? Deve ver você — você, e não comigo? Aqueles empréstimos? Mais dívidas de jogo a pagar? você sorriu por causa disso? Bem, deixe que sorrisos me comprem! você tem mais a gastar? Enquanto mão e olho e algo de um coração Me restam, o trabalho é minha mercadoria, e quanto vale? Pagarei meu capricho. Apenas deixe-me sentar O resto cinzento da noite, Ocioso, você chama, e meditar perfeitamente Como eu poderia pintar, se eu estivesse de volta à França, Um quadro, apenas mais um, — o rosto da Virgem, Não o seu desta vez! Quero você ao meu lado Para ouvi-los — aquele é Michel Agnolo — Julgar tudo o que faço e lhe dizer o seu valor. Você quer? Amanhã, satisfaça seu amigo. Aceito os temas para o seu corredor, Termino o retrato sem demora — ali, ali, E jogo para ele mais uma coisa ou duas Se ele objetar; o todo deve ser o suficiente Para pagar por este mesmo capricho do Primo. Além disso, O que é melhor e com o que eu me importo, Consiga para você os treze scudi para o rufo! Amor, isso lhe agrada? Ah, mas o que ele faz, O Primo! o que ele faz para agradá-la mais?
Tornei-me pacífico como a velhice esta noite. Arrependo-me de pouco, eu mudaria ainda menos. Já que minha vida passada jaz lá, por que alterá-la? O erro mesmo contra Francisco! — é verdade Peguei sua moeda, fui tentado e cumpri, E construí esta casa e pequei, e tudo está dito. Meu pai e minha mãe morreram de necessidade. Bem, eu tinha riquezas próprias? você vê Como se fica rico! Que cada um suporte seu lote. Eles nasceram pobres, viveram pobres, e pobres morreram: E eu trabalhei um pouco no meu tempo E não fui pago profusamente. Algum bom filho Pinte meus duzentos quadros — deixe-o tentar! Sem dúvida, há algo que equilibra. Sim, Você me amou o suficiente, parece esta noite. Isso deve me bastar aqui. O que se quereria? No céu, talvez, novas chances, mais uma chance — Quatro grandes paredes na Nova Jerusalém, Medidas de cada lado pela vara do anjo, Para Leonard, Rafael, Agnolo, e eu Cobrirem, — os três primeiros sem esposa, Enquanto eu tenho a minha! Então — ainda assim eles superam Porque ainda há Lucrezia, — como eu escolho.
Novamente o assobio do Primo! Vá, meu amor.
MINHA ÚLTIMA DUQUESA Ferrara
Esta é minha última Duquesa pintada na parede, Parecendo como se estivesse viva. Chamo Essa peça de uma maravilha, agora: as mãos de Fra Pandolf Trabalharam ocupadas um dia, e lá ela está. Você gostaria de sentar e olhar para ela? Eu disse "Fra Pandolf" de propósito, pois nunca leram Estranhos como você aquela fisionomia retratada, A profundidade e a paixão de seu olhar sério, Mas para mim eles se voltavam (já que ninguém afasta A cortina que desenhei para você, exceto eu) E pareciam como se me perguntassem, se ousassem, Como tal olhar veio parar ali; portanto, não são os primeiros Vocês a se voltarem e perguntarem assim. Senhor, não foi A presença de seu marido apenas, que chamou aquela mancha De alegria na bochecha da Duquesa: talvez Fra Pandolf tenha dito, "Seu manto envolve Demais o pulso de minha senhora", ou "A tinta Nunca deve esperar reproduzir o leve Meio-rubor que morre ao longo de sua garganta": tal coisa Era cortesia, ela pensava, e motivo suficiente Para evocar aquela mancha de alegria. Ela tinha Um coração — como hei de dizer? — cedo demais feito alegre, Impressionado fácil demais: ela gostava de tudo Que ela olhava, e seus olhares iam a toda parte. Senhor, tudo era igual! Meu favor em seu peito, A queda da luz do dia no Oeste, O ramo de cerejas que algum tolo oficioso Quebrou no pomar para ela, a mula branca Que ela montava ao redor do terraço — todas e cada uma Extrairiam dela da mesma forma o discurso de aprovação, Ou rubor, pelo menos. Ela agradecia aos homens, — bom! mas agradecia De alguma forma — não sei como — como se classificasse Meu presente de um nome de novecentos anos Com o presente de qualquer um. Quem se rebaixaria a culpar Este tipo de trivialidade? Mesmo se você tivesse habilidade No discurso — (que eu não tenho) — para tornar sua vontade Bem clara para tal pessoa, e dizer, "Apenas isto Ou aquilo em você me desgosta; aqui você erra, Ou ali excede a marca" — e se ela deixasse A si mesma ser ensinada assim, nem claramente colocasse Sua inteligência contra a sua, de fato, e desse desculpas, — Mesmo então haveria algum rebaixamento; e eu escolho Nunca me rebaixar. Oh senhor, ela sorria, sem dúvida, Sempre que eu passava por ela; mas quem passava sem Muito o mesmo sorriso? Isso cresceu; eu dei ordens; Então todos os sorrisos pararam juntos. Lá ela está Como se estivesse viva. Você gostaria de se levantar? Encontraremos A companhia lá embaixo, então. Repito, A conhecida munificência do Conde seu mestre É garantia ampla de que nenhum pretexto justo Meu para dote será desautorizado; Embora a própria bela filha dele, como declarei No início, seja meu objetivo. Não, nós iremos Juntos lá embaixo, senhor. Note Netuno, no entanto, Domando um cavalo-marinho, considerado uma raridade, Que Claus de Innsbruck fundiu em bronze para mim!
ADÃO, LILITH E EVA
Um dia, trovejou e relampejou. Duas mulheres, bastante assustadas, Ajoelharam-se, transformadas, paralisadas, Aos pés do homem que sentava entre elas; E "Misericórdia!" gritou cada uma — "se eu disser a verdade Sobre uma passagem na minha juventude!"
Disse Esta: "Lembra-se da manhã Em que encontrei seu amor com desprezo? Enquanto o pior do veneno deixava meus lábios, Pensei, 'Se, apesar desta mentira, ele arranca A máscara da minha alma com um beijo — rastejo Sua escrava, — alma, corpo e tudo!'"
Disse Aquela: "Estávamos para nos casar; O padre, ou alguém, demorou; 'Se a porta do Paraíso provar-se trancada?' sorriu você. Pensei, enquanto acenava, sorrindo também, 'Se alguém, que está longe, chegasse — nem tarde Nem cedo deveria abrir o portão do Inferno!'"
Parou de relampejar e trovejar. Levantaram-se ambas em espanto, Olharam ao redor e viram que o céu estava limpo, Então riram "Confesse que você acreditou em nós, Querido!" "Eu vi através da piada!" o homem respondeu. Elas se sentaram novamente ao lado dele.
A AMANTE PERDIDA
Tudo acabou, então: a verdade soa amarga Como alguém acredita a princípio? Escute, é o chilrear de boa noite dos pardais Sobre os beirais da sua casa de campo!
E os brotos das folhas na videira são lanosos, Notei isso, hoje; Mais um dia os abre completamente — Você sabe que o vermelho se torna cinza.
Amanhã nos encontramos como então, querida? Posso tomar sua mão na minha? Apenas amigos somos, — bem, amigos, os mais simples Mantêm muito do que eu renuncio:
Pois cada olhar do olho tão brilhante e negro, Embora eu guarde com o esforço do coração, — Sua voz, quando você deseja os snowdrops de volta, Embora ela permaneça em minha alma para sempre! —
Ainda assim, direi apenas o que amigos simples dizem, Ou apenas um pensamento mais forte; Segurarei sua mão apenas enquanto todos puderem, Ou tão pouco mais tempo!
AMIGO E AMANTE
Quando o amigo de Psiquê se torna seu amante, Como docemente essas condições se misturam! Mas, oh, que angústia descobrir Que seu amante se tornou — seu amigo!
AMOR PERDIDO
Quem ganha seu Amor deve perdê-la, Quem a perde deve ganhar, Pois ainda o espírito a corteja, Uma alma sem uma mancha; E a Memória ainda a persegue Com anseios não em vão!
Ele a perde quem a ganha, Quem observa dia a dia O pó do tempo que a mancha, As tristezas que a deixam grisalha, A carne que ainda a acorrenta Cuja graça passou!
Oh, mais feliz ele que não ganha O Amor que alguns parecem ganhar: A alegria que o costume não mancha Permanecerá com ele ainda, A amabilidade que não diminui, O Amor que nunca pode diminuir.
Nos sonhos ela não envelhece Entre as terras do Sonho, Embora todo o mundo se torne mais frio, Embora todas as canções sejam cantadas, Nos sonhos ele a contempla Ainda bela, gentil e jovem.
VOBISCUM EST IOPE
Quando tiveres de ir para as sombras do subterrâneo, E lá chegares, uma nova e admirada hóspede, Os belos espíritos te circundam, A branca Iope, a alegre Helena, e o resto, Para ouvir as histórias do teu amor acabado Daquela língua suave cuja música o inferno pode mover;
Então falarás das delícias dos banquetes, Das máscaras e folias que a doce juventude fez, Dos torneios e grandes desafios dos cavaleiros, E de todos esses triunfos em nome da tua beleza: Quando tiveres contado essas honras feitas a ti, Então conta, oh conta, como tu me assassinaste!
"Quatro ventos que sopram pelo céu, Vós vistes donzelas pobres morrerem, Dizei-me então o que devo fazer Para que meu amante seja verdadeiro." Disse o vento que vinha do sul, "Não depunhas beijo algum sobre sua boca," E o vento que vinha do oeste, "Fere o coração dentro de seu peito," E o vento que vinha do leste, "Manda-o vazio para longe do banquete," E o vento que vinha do norte, "Na tempestade lança-o para fora; Quando fores mais cruel do que ele, Então o Amor será gentil contigo."
PARA MANON Quanto à Sua Escolha Dela
Se eu te tivesse escolhido, tu deverias ter sido Uma virgem orgulhosa, indomada, imaculada, Casta como a estrela da manhã, uma santa, uma rainha, Marcada por guerras nenhumas, violência nenhuma de ódio. Deverias ter sido de alma comensurável Ao teu belo corpo, corajosa e virtuosa E gentil e justa; e se de humilde condição, Ao menos uma mulher honesta para a minha casa. Eu teria querido que viesses de sangue honrado E criação honrosa. Deverias dar Filhos ao meu orgulho e filhas ao meu coração, E os homens deveriam ter-te por feliz, sábia e boa. Eis que não és nada disto, mas apenas bela, Ainda assim devo amar-te, querida, e tal como és.
COROADA
Vieste a mim trazendo rosas brilhantes, Vermelhas como o vinho do teu coração; Entrelaçaste-as numa grinalda Para me afastar do mercado. Rosas vermelhas para me coroares teu amante, E eu caminhei aureolado e à parte.
Escravizado e cingido, suportei-o, Orgulhoso emblema do meu dom para ti. As pétalas murcharam, tornaram-se pálidas e secas, E caíram; e os espinhos despontaram. Espinhos amargos para me proclamarem teu amante, Um diadema tecido com arruda.
HEBE
Vi o cintilar de pés brancos, Vi o lampejo de vestes descendentes; À sua frente corria uma influência veloz, Que curvou meu coração como a cevada que verga.
Como, em campos nus, as abelhas perscrutadoras Pilotam para flores além do nosso encontrar, Conduziu-me, por doces graus, Desatando as simples células de mel da Alegria.
Eram aquelas Graças que pareciam Fados cruéis; Com amor mais próximo o céu inclinou-se sobre mim; Os portões dourados do Segredo tão buscado Em dobradiças musicais oscilaram diante de mim.
Vi a taça cheia em seu aperto Vibrando com divindade; como um amante Saltei para agarrar a vida oferecida; - O copo caiu; a sorte acabou.
A Terra bebeu a vindima; Que importa remendar os estilhaços da taça? Pode o Verão encher o copo gelado Cujo cristal traiçoeiro é apenas o do Inverno?
Oh, pressa perdulária! aguarda os Deuses; O seu néctar coroa os lábios da Paciência; A pressa espalha sobre torrões ingratos O dom imortal em vãs libações.
A tímida Hebe foge daqueles que a cortejam, E evita as mãos que a queriam agarrar; Segue a tua vida, e ela suplicará Para verter para ti a taça da honra.
"JUSTINE, TU NÃO ME AMAS!" "Helas! vous ne m'aimez pas." - Piron
Eu sei, Justine, que me falas gentilmente Sempre que nos encontramos; E é um luxo, juro-o, Ouvir uma voz tão doce; E ainda assim não me agrada de todo, A maneira civil que tens; Para mim és educada demais - Justine, tu não me amas!
Eu sei, Justine, que nunca ralhas Com nada do que eu possa fazer: Se sou apaixonado ou frio, É tudo o mesmo para ti. "Um temperamento encantador," dizem os homens, "Para suavizar a sorte de um marido": Quem me dera que fosses arrebatada de vez em quando - Justine, tu não me amas!
Eu sei, Justine, que usas um sorriso Tão radiante como o sol; Mas quem supõe, a todo o tempo, Que ele brilha apenas para um? Embora céus azuis sejam belos de ver, Uma mancha nublada e passageira No teu prometer-me-ia mais - Justine, tu não me amas!
Eu sei, Justine, que fazes do meu nome O teu tema elogioso, E dizes - se alguém por acaso me censura - Que me tens em estima. Tais palavras, apesar de todo o seu âmbito bondoso, Não me deleitam um pouco que seja; Justamente como terias louvado o Papa - Justine, tu não me amas!
Eu sei, Justine - pois ouvi O que vozes amigas contam - Não coras ao dizer a palavra, "Gostas de mim extraordinariamente bem"; E assim ouço o som fatal Que sela a minha sorte solitária: Não há nada agora a esperar ou temer - Justine, tu não me amas!
PRÍMULA
Quando, cheio de amor caloroso e ávido, Te estreito no meu carinhoso abraço, Tu empurras-me gentilmente e dizes, "Cuidado, meu querido, vais estragar a minha renda."
Beijas-me exatamente como beijarias Alguma amiga que por acaso visses; Chamas-me "queridíssimo". - Todas as formas do amor São tuas, não a sua realidade.
Oh, Annie! chora, e enfurece-te, e delira! Faz qualquer coisa com paixão! Odeia-me uma hora, e depois volta-te E ama-me verdadeiramente, apenas um minuto.
QUANDO O SULTÃO VAI A ISPAHAN
Quando o Sultão Shah-Zaman Vai à cidade de Ispahan, Mesmo antes de chegar tão longe Quanto o lugar onde as palmeiras se agrupam, No último dos trinta portões do palácio, A flor do harém, Rosa-em-Flor, Encomenda um banquete no seu quarto favorito - Quadrados cintilantes de gelo colorido, Adoçados com xarope, tingidos com especiarias, Cremes, e cordiais, e tâmaras açucaradas, Maçãs sírias, marmelos otomanos, limas, e cidras, e damascos, E vinhos que são conhecidos pelos príncipes orientais; E escravos núbios, com potes fumegantes De carnes temperadas e peixe custoso E tudo o que o paladar curioso pudesse desejar, Passam por dentro e por fora das portas de cedro; Espalhadas pelos pisos de mosaico Estão anémonas, murtas, e violetas, E uma fonte musical lança os seus jatos De uma centena de cores no ar. A Sultana crepuscular solta o seu cabelo, E mancha com a planta da hena as pontas Das suas unhas pontiagudas, e morde os lábios Até que floresçam de novo; mas, ai, essa rosa Não floresce nem desabrocha para o Sultão, Não para o Sultão Shah-Zaman Quando ele vai à cidade de Ispahan.
Então, a um aceno da sua mão ensolarada As dançarinas de Samarcanda Deslizam como formas de um conto de fadas, Fazendo uma névoa súbita no ar De véus felpudos e cabelo flutuante E braços brancos erguidos. Sangue oriental Corre nas suas veias, brilha nos seus olhos. E ali, neste Paraíso Oriental, Cheio do sopro do sândalo, E almíscar de Khoten, e aloés e mirra, Senta-se Rosa-em-Flor num divã de seda, Sorvendo os vinhos de Astrakhan; E o seu amante árabe senta-se com ela. É quando o Sultão Shah-Zaman Vai à cidade de Ispahan.
Ora, quando vejo uma luz extra, Flamejante, bruxuleante na noite Da janela do meu vizinho em frente, Sei tão bem como sei rezar, Sei tão bem como uma língua pode dizer, Que o inocente Sultão Shah-Zaman Foi à cidade de Ispahan.
A DANÇA DA SOMBRA
Ela vê a sua imagem no vidro, - Quão bela coisa para se contemplar! Ela demora-se enquanto os momentos correm, Com pensamentos felizes que vêm e passam,
Como ventos através da relva do prado Quando o jovem Junho mal começou: Ela vê a sua imagem no vidro, - Quão bela coisa para se contemplar!
Que riqueza de ouro os céus amontoam! Quão felizes são todas as coisas sob o sol! Quão verdadeiro é o amor que o seu amor ganhou! Ela não se importa que esta hora passe, - Ela vê a sua imagem no vidro.
"PELO CAMPO QUANDO POR LÁ PASSÁMOS"
Pelo campo quando por lá passámos Há um ano, o meu amor e eu, O álamo trémulo sobre o estorno e a pedra Falava sozinho consigo mesmo. "Oh, quem são estes que se beijam e passam? Um amante campestre e a sua rapariga; Dois amantes à espera de casar; E o tempo há de pô-los a ambos na cama, Mas ela há de jazer com a terra por cima, E ele ao lado de outro amor."
E certamente debaixo da árvore Caminha outro amor comigo, E por cima o álamo trémulo agita As suas folhas prateadas de som chuvoso; E eu não soletro nada no seu movimento, Mas talvez agora elas falem a ela, E claro para ela compreender Falam de um tempo próximo Em que eu dormirei coberto de trevo, E ela ao lado de outro rapaz.
"QUANDO EU TINHA VINTE E UM ANOS"
Quando eu tinha vinte e um anos Ouvi um homem sábio dizer, "Dá coroas e libras e guineus Mas não dês o teu coração; Dá pérolas e rubis Mas mantém livre o teu desejo." Mas eu tinha vinte e um anos, Inútil foi falar-me.
Quando eu tinha vinte e um anos Ouvi-o dizer de novo, "O coração para fora do peito Nunca foi dado em vão; É pago com suspiros em abundância E vendido por arrependimento sem fim." E eu tenho vinte e dois anos, E oh, é verdade, é verdade.
"NÃO SOFRAIS, SENHORAS"
Oh, não sofrais, Senhoras, se à noite Acordais para sentir a vossa beleza a partir; Era uma teia de frágil deleite, Inconstante como uma neve de Abril.
Noutros olhos, noutras terras, Em profundas e belas poças nova beleza perdura; Mas como água gasta nas vossas mãos Corre por entre os vossos dedos relutantes.
Não guardareis a cotovia cantora Que deve aos céus mais cedo o seu dever. Não choreis ao ouvir pela escuridão O som da vossa beleza a partir.
O ouvido fino e angustiado da noite Está sintonizado para ouvir a menor tristeza: Oh, esperai até à luz da manhã! Pode não parecer tão perdida amanhã.
Mas pálida como o mel e rosada! Breves luzes que fazem um pequeno brilhar! Belos olhares sobre nós lançados - Deixam-nos para o velho lamento.
Não penseis que o desespero vigiante e baço Chegou a vós primeiro, corações doces! Pois oh, o ouro no cabelo de Helena! E como ela chorou quando isso partiu!
Talvez aquele que tirou mais, O mais veloz dos tomadores, o mais selvagem dos gastadores, Possa contar, como nós não contaríamos, o custo - E tornar-se mais verdadeiro e terno para connosco.
Felizes somos se nos seus olhos Não vemos sombra de esquecimento. Não - se a nossa estrela se põe naqueles céus Não veremos inteiramente o seu ocaso.
Então riamo-nos como fazem os ribeiros, Que tal juventude imortal é nossa, Se a memória guarda para eles os nossos olhares Tão frescos como as flores da primavera.
Então não sofrais, Senhoras, se à noite Acordais para sentir o frio de Dezembro! Recordai antes a luz primeira, E nos braços do vosso amado, lembrai-vos.
SUBÚRBIO
Opaco e duro o vento baixo range Entre as farpas das pampas que farfalham. Lúgubremente o ano consome As suas cinquenta e duas semanas insípidas.
A maior parte do prado cinzento-esverdeado Foi vendida em lotes parcimoniosos; As casas encardidas erguem-se Pressionadas pela mão de algum empreiteiro robusto Apertadamente juntas nos seus lotes.
Através de margens construídas o rio sombrio Apalpa o caminho, onde as suas casas se agacham e tremem. Sobre a ponte o comboio tirano Grita, e emerge na planície.
Em todos os jardins melhores que possas passar, (Produto de muitos Sábados cuidadosos), Grandes gerânios vermelhos e alta erva das pampas Adornam os lotes e marcam os caminhos de cascalho.
Às vezes, ao fundo, pode ser visto Um caramanchão privado em branco ou verde. Aqui, nas noites quentes, a filha traz O seu escrivão vacilante, Para falar de pequenas coisas excitantes E tocar-lhe nos dedos através da escuridão.
Ele, na brecha desconfortável Entre as suas risadas trilantes, Promete, em discurso hesitante, Imensos Futuros sem esperança.
Ela treme como as farpas das pampas. Os seus lábios tensos regateiam. Ele assume A busca séria. . . .
Agora, enquanto o comboio passa assobiando Ele toma-a nos braços finalmente.
Está feito. Ela cora ao seu lado Através do relvado - uma noiva, uma noiva.
. . . . . . . .
O empreiteiro robusto projetará, Os trabalhadores preguiçosos prepararão, Outra vivenda na linha; Na pequena praça-jardim A erva das pampas farfalhará ali.
O NOIVO "Tens de escolher entre mim e o teu charuto" - Caso de Quebra de Promessa, por volta de 1885.
Abre a velha caixa de charutos, arranja-me um Cuba forte, Pois as coisas correm atravessadas, e Maggie e eu terminámos.
Discutimos por causa dos Havanas - lutámos por um bom charuto - E sei que ela é exigente, e ela diz que sou um bruto.
Abre a velha caixa de charutos - deixa-me considerar um pouco, No suave véu azul do vapor, meditando sobre o rosto de Maggie.
Maggie é bonita de se ver - Maggie é uma rapariga amorosa. Mas as bochechas mais bonitas hão de enrugar-se, os amores mais verdadeiros hão de passar.
Há paz num Laranaga, há calma num Henry Clay, Mas o melhor charuto numa hora é terminado e deitado fora -
Deitado fora por outro tão perfeito, maduro e castanho - Mas nunca poderia deitar fora a Maggie por medo do que a cidade diz!
Maggie, minha esposa aos cinquenta - grisalha e severa e velha - Sem nenhuma outra Maggie para comprar por amor ou ouro.
E a luz dos Dias que Foram, a escuridão dos Dias que São, E a tocha do Amor a cheirar mal e viciada, como a ponta de um charuto morto -
A ponta de um charuto morto que és obrigado a manter no teu bolso - Sem nenhum novo para acender, embora esteja carbonizado e preto até ao fim.
Abre a velha caixa de charutos - deixa-me considerar por um momento; Aqui está um Manilla suave - ali está um sorriso de esposa.
Qual é a melhor parte - servidão comprada com um anel, Ou um harém de belezas morenas, cinquenta atadas num cordel?
Conselheiras astutas e silenciosas - consoladoras verdadeiras e provadas, E nenhuma das cinquenta para zombar de uma noiva rival.
Pensamento de manhã cedo, consolo em tempos de aflição, Paz no silêncio do crepúsculo, bálsamo antes que as minhas pálpebras se fechem.
Isto dar-me-ão as cinquenta, sem pedir nada em troca, Apenas com a paixão de uma Sati - cumprir o seu dever e arder.
Isto dar-me-ão as cinquenta. Quando estiverem gastas e mortas, Cinco vezes outras cinquentas serão as minhas servas em seu lugar.
Os sulcos da distante Java, as ilhas do Mar das Caraíbas, Quando ouvirem que o meu harém está vazio, enviar-me-ão as minhas noivas de novo.
Não prestarei atenção às suas vestes, nem a comida para as suas bocas, Enquanto as gaivotas nidificarem, enquanto os aguaceiros caírem.
Perfumar-las-ei com a melhor baunilha, com chá temperarei as suas peles, E o Mouro e o Mormon invejarão quem ler a história das minhas noivas.
Pois Maggie escreveu uma carta para me dar a escolha entre O pequeno Amor choramingas e o grande deus Nick o' Teen.
E eu tenho sido servo do Amor por apenas um ano completo, Mas tenho sido Sacerdote de Partagas há cerca de sete anos;
E a escuridão dos meus dias de solteiro é salpicada pela luz alegre De pontas que queimei à Amizade, e ao Prazer, e ao Trabalho, e à Luta.
E volto os meus olhos para o futuro que Maggie e eu devemos provar, Mas a única luz nos pântanos é o Fogo-Fátuo do Amor.
Ver-me-á a salvo através da minha viagem, ou deixar-me-á atolado na lama? Já que uma baforada de tabaco pode obscurecê-lo, seguirei o fogo instável?
Abre a velha caixa de charutos - deixa-me considerar de novo - Velhos amigos, e quem é Maggie, para que eu vos abandone?
Um milhão de Maggies excedentes estão dispostas a carregar o jugo; E uma mulher é apenas uma mulher, mas um bom charuto é um Fumo.
Acende-me outro Cuba - mantenho os meus votos jurados primeiro, Se Maggie não quer rival, não terei Maggie nenhuma por esposa!
TRISTEZA DO AMOR
"A NOITE TEM MIL OLHOS"
A noite tem mil olhos, E o dia apenas um; Contudo a luz do mundo brilhante morre Com o sol moribundo.
A mente tem mil olhos, E o coração apenas um; Contudo a luz de uma vida inteira morre Quando o amor acaba.
"VI A MINHA DAMA CHORAR"
Vi a Minha Dama chorar, E a Tristeza orgulhosa de ser tão exaltada Nesses belos olhos onde todas as perfeições habitam. O seu rosto estava cheio de Desgosto, Mas tal Desgosto (acredita-me) que ganha mais corações Do que o Riso pode fazer com as suas partes sedutoras.
A Tristeza lá era feita bela, E a Paixão, sábia; Lágrimas, uma coisa deliciosa; Silêncio, além de toda a fala, uma sabedoria rara: Ela fez os seus suspiros cantarem, E todas as coisas moverem-se com tal doce tristeza Que fez o meu coração ao mesmo tempo sofrer e amar.
Oh, mais bela do que qualquer outra coisa Que o mundo possa mostrar, deixa a tempo de sofrer! Basta, basta: o teu olhar alegre sobressai: As lágrimas matam o coração, acredita. Oh, não te esforces por ser excelente no Desgosto, Que apenas gera a ruína da tua beleza.
O SONHO JOVEM DO AMOR
Oh! os dias passaram, quando a Beleza brilhante A corrente do meu coração teceu; Quando o meu sonho de vida, da manhã até à noite, Era amor, ainda amor. Nova esperança pode florescer, E os dias podem vir, De brilho mais suave e calmo, Mas não há nada tão doce na vida Como o sonho jovem do amor; Não, não há nada tão doce na vida Como o sonho jovem do amor.
Embora o bardo possa voar para fama mais pura, Quando a juventude selvagem passou; Embora ele ganhe os sábios, que franziam o sobrolho antes, Para sorrirem finalmente; Ele nunca encontrará Uma alegria tão doce, Em todo o seu apogeu de fama, Como quando primeiro cantou ao ouvido da mulher A sua chama sentida pela alma, E, a cada fecho, ela corou ao ouvir O único nome amado.
Não, - essa forma sagrada nunca é esquecida Que o primeiro amor traçou; Ainda paira persistente no lugar mais verde No deserto da memória. Era odor que fugiu Assim que derramado; Era o sonho alado da manhã; Era uma luz que nunca poderá brilhar de novo No rio baço da vida; Oh! era uma luz que nunca poderá brilhar de novo No rio baço da vida.
"NÃO SÃO NOSSOS OS VOTOS"
Não são nossos os votos daqueles que penhoram A sua palavra em tempo soalheiro, Enquanto as folhas são verdes, e os céus brilhantes, Para caminhar sobre flores juntos.
Mas nós amámos como aqueles que trilham O caminho espinhoso da tristeza, Com nuvens por cima, e motivo para temer Ainda mais profunda escuridão amanhã.
Esse caminho espinhoso, esses céus tempestuosos, Aproximaram os nossos espíritos; E tornaram-nos, pelos laços da tristeza, Um ao outro mais queridos.
O amor, nascido em horas de alegria e riso, Com riso e alegria pode perecer; Aquilo a que horas mais escuras deram nascimento Ainda mais e mais acalentamos.
Ele olha para além das nuvens do tempo, E através do portal sombrio da morte; Feito pela adversidade sublime, Pela fé e pela esperança imortal.
O TÚMULO DO AMOR
Cavei, debaixo da sombra do cipreste, O que bem poderia parecer o túmulo de um elfo; E cada promessa coloquei na terra, Que outrora a tua falsa afeição deu.
Pressionei-as para baixo sob o relvado; Coloquei uma pedra coberta de musgo por cima; E entrelacei a coroa murcha da rosa À volta do sepulcro do amor.
Frágeis como o teu amor, as flores estavam mortas Antes mesmo que o sol da tarde se pusesse: Mas os anos hão de ver o cipreste espalhar-se, Imutável como o meu arrependimento.
"NÃO VAMOS MAIS VAGAR"
Então, não vamos mais vagar Tão tarde noite adentro, Embora o coração seja ainda tão amoroso, E a lua seja ainda tão brilhante.
Pois a espada gasta a sua bainha, E a alma gasta o peito, E o coração deve pausar para respirar, E o próprio Amor ter descanso.
Embora a noite fosse feita para amar, E o dia regresse demasiado cedo, Contudo não vamos mais vagar À luz da lua.
CANÇÃO
Canta a velha canção, em meio aos sons que se dispersam Esse fardo guardado nos vossos corações demasiado tempo; Canta-a, com voz sussurrada, mas nunca a nomes: Ela não vos ouvirá, nas suas torres nutrindo Altos pensamentos, demasiado altos para se emparelharem com a canção mortal - Inclina-te sobre ela, gentil Céu, mas não a reclames!
Em cavernas crepusculares, e solidões secretas, Ela sombreia o florescer dos seus dias sobrenaturais; E os ventos suaves apenas têm poder para a cortejar: Ao longe captamos o brilho escuro das suas madeixas; E pássaros selvagens assombram os caminhos da floresta onde ela vagueia, Música inteligível chilreando para ela.
Aquele Espírito encarregado de a seguir e defender, - Ele também, sem dúvida, sofre esta dor de amor; E ela, talvez, está triste, ouvindo o seu suspiro: E contudo aquele rosto não é tão triste quanto terno; Como o de alguma doce cantora, quando o seu mais doce arranco Do coração alçado está gradualmente a morrer!
Sonhei que, enquanto eu vagueava pelo caminho, O Inverno nu transformou-se subitamente em Primavera; E suaves odores levaram os meus passos ao erro, Misturados com um som de águas a murmurar Ao longo de uma margem de relva, que jazia Sob um bosque, e mal ousava lançar Os seus braços verdes em torno do seio do riacho, Mas beijava-o e depois fugia, como tu poderias em sonho.
Cresciam ali amores-perfeitos e violetas; Margaridas, esses Arcturos perolados da terra, A flor constelada que nunca se põe; Fracas prímulas; tenros jacintos, a cujo nascimento O solo mal se agitou; e aquela flor alta que molha - Como uma criança, entre a ternura e a alegria - O rosto da sua mãe com lágrimas recolhidas do céu Quando o vento baixo, a voz da sua companheira, ouve.
E na sebe quente crescia a viçosa eglantina, A trepadeira verde e o espinheiro da cor do luar, E flores de cerejeira, e taças brancas cujo vinho Era o orvalho brilhante ainda não drenado pelo dia; E rosas bravas, e hera serpentina, Com os seus botões escuros e folhas a vaguear sem rumo; E flores, azuis, pretas, e riscadas de ouro, Mais belas do que quaisquer olhos despertos contemplam.
E mais perto da margem trémula do rio Cresciam largas íris, púrpura adornadas de branco, E botões de rio estrelados entre os juncos, E lírios de água flutuantes, largos e brilhantes, Que iluminavam o carvalho que pairava sobre a sebe Com feixes de luar da sua própria luz aquática; E tabuas, e juncos de um verde tão profundo Que apaziguavam o olho deslumbrado com um brilho sóbrio.
Pareceu-me que destas flores visionárias Eu fiz um ramo, atado de tal maneira Que os mesmos tons que nos seus caramanchões naturais Estavam misturados ou opostos, o mesmo arranjo Mantinha estas crianças presas das Horas Dentro da minha mão; - e então, exultante e alegre, Apressei-me para o local de onde tinha vindo, Para que pudesse lá apresentá-lo - Oh! a quem?
Percy Bysshe Shelley [1792-1822]
O VAGANTE
O amor regressa à sua morada vazia, - O velho, velho Amor que conhecemos outrora! Vemo-lo de pé junto à porta aberta, Com os seus grandes olhos tristes, e o seu peito a inchar.
Ele faz como que se nos nossos braços repelisse, Ele bem gostaria de jazer como jazia antes; - O amor regressa à sua morada vazia, - O velho, velho Amor que conhecemos outrora!
Ah, quem nos impedirá de soletrar em demasia Esse doce saber esquecido e proibido! Mesmo quando duvidamos nos nossos corações mais uma vez, Com uma torrente de lágrimas a brotar das nossas pálpebras, O amor regressa à sua morada vazia.
Austin Dobson [1840-1921]
SERENATA EGÍPCIA
Canta de novo a canção que cantaste Quando éramos jovens juntos - Quando éramos apenas tu e eu Sob o céu de verão.
Canta a canção, e vezes sem conta Embora eu saiba que nunca mais Parecerá a canção que cantaste Quando éramos jovens juntos.
George William Curtis [1824-1892]
A DAMA DA ÁGUA
Ai, que a lua deveria sempre brilhar Para mostrar o que o homem nunca deveria ver! Vi uma donzela num riacho, E bela era ela!
Fiquei por um momento, para a ver lançar As suas madeixas para trás, que cercavam O belo horizonte da sua testa Com nuvens de azeviche.
Fiquei um pouco para contemplar A sua face, que vestia, em vez de rubro, O florescer da água, azul terno, Delicadamente espalhado.
Fiquei a observar, por um pequeno espaço, Os seus lábios entreabertos se ela cantaria; As águas fecharam-se acima do seu rosto Com muitos anéis.
E ainda fiquei um pouco mais: Ai, ela nunca mais volta! Atiro as minhas flores da margem, E observo em vão.
Sei que a minha vida se desvanecerá, Sei que devo definhar em vão, Pois sou feito de barro mortal, Mas ela é divina!
Thomas Hood [1799-1845]
"TROTANDO PELO CAMINHO DO CAMPO"
Trotando pelo caminho do campo, Cedo pela manhã, Lá encontrei o meu próprio amor Em meio ao milho dourado; Ventos de outono sopravam, Como numa perseguição brincalhona, Todos os seus caracóis de seda Para trás do seu rosto; Pouco tempo para falar Tinha ela, pois o vento, Chapéu, lenço, ou fita, Sempre varria atrás.
Ainda assim, algum doce melhoramento Na sua beleza brilhava; Cada movimento gracioso Conquistou-me, - um a um! Como o hálito de Vénus Parecia a brisa da manhã, Soprando assim entre nós, Em meio ao milho dourado. Pouco tempo para namorar Tínhamos, pois o vento Continuava a desfazer O que tentávamos prender.
Oh! aquela manhã de outono No meu coração ela brilha, Adornando o último olhar do amor Com o seu sonho dos sonhos: Ainda, como águas a fluir Na concha do oceano, Sons de brisas soprando Na minha alma habitam; Ainda vejo o caminho do campo; - Quem me dera que pudesse ver Aquela cuja beleza graciosa Perdida está agora para mim!
Charles Swain [1801-1874]
NÃO AMES
Não ames, não ames, vós infelizes filhos do barro! As grinaldas mais alegres da esperança são feitas de flores terrenas - Coisas que são feitas para desbotar e cair, Quando floresceram apenas por algumas curtas horas. Não ames, não ames!
Não ames, não ames! A coisa que amas pode morrer - Pode perecer da terra alegre e feliz; As estrelas silenciosas, o céu azul e sorridente, Brilham sobre a sua sepultura como outrora sobre o seu nascimento. Não ames, não ames!
Não ames, não ames! A coisa que amas pode mudar, O lábio rosado pode deixar de sorrir para ti; O olho que brilha gentilmente tornar-se frio e estranho; O coração ainda bater calorosamente, mas não ser verdadeiro. Não ames, não ames!
Não ames, não ames! Ó aviso dito em vão Nos anos presentes, como nos anos que passaram! O amor lança uma auréola em torno da cabeça do ente querido, Impecável, imortal - até que mudem ou morram! Não ames, não ames!
Caroline Elizabeth Sarah Norton [1808-1877]
"UM LUGAR NA TUA MEMÓRIA"
Um lugar na tua memória, Querido(a)! É tudo o que reclamo: Para parar e olhar para trás quando ouves O som do meu nome. Outro pode cortejar-te, mais perto; Outro pode ganhar-te e usar-te: Não me importo se ele for mais querido, Se eu for lembrado aí.
Lembra-te de mim, não como um amante Cuja esperança foi cruzada, Cujo peito nunca pode recuperar A luz que perdeu! Como a jovem noiva se lembra da mãe Que ama, embora nunca possa ver, Como uma irmã se lembra de um irmão, Ó Querido(a), lembra-te de mim!
Poderia eu ser o teu verdadeiro amante, Querido(a)! Poderias tu sorrir para mim, Eu seria o mais dedicado e o mais próximo Que alguma vez te amou: Mas uma nuvem no meu caminho está a escurecer Que nunca deve rebentar sobre o teu; E o céu, que te fez toda florescente, Nunca te fez para definhar no meu.
Lembra-te de mim então! Ó lembra-te Do meu calmo amor leve! Embora tão lúgubre como as lufadas de novembro A minha vida possa provar-se. Essa vida será, embora solitária, doce Se o seu gozo mais brilhante for Um sorriso e uma palavra gentil quando nos encontrarmos, E um lugar na tua memória.
Gerald Griffin [1803-1840]
INCLUSÕES
Oh, queres ter a minha mão, Querido(a), para repousar na tua? Como uma pequena pedra num riacho corrente, parece jazer e definhar. Agora solta a mão pobre e pálida, Querido(a), imprópria para se comprometer com a tua.
Oh, queres ter a minha face, Querido(a), trazida mais perto da tua própria? A minha face é branca, a minha face está gasta, por muitas lágrimas derramadas. Agora deixa um pequeno espaço, Querido(a), para que não molhe a tua própria.
Oh, tens de ter a minha alma, Querido(a), misturada com a tua alma? - Vermelha torna-se a face, e quente a mão; a parte está no todo; Nem mãos nem faces se mantêm separadas, quando a alma está unida à alma.
Elizabeth Barrett Browning [1806-1861]
MARIANA Mariana na herdade com fosso. - Medida por Medida
Com o musgo mais negro os canteiros de flores Estavam densamente cobertos, um por um: Os pregos enferrujados caíram dos nós Que prendiam a pera à parede da empena. Os abrigos partidos pareciam tristes e estranhos: Não erguida estava a aldrava tilintante; Sufocado e gasto o colmo antigo Sobre a solitária herdade com fosso. Ela apenas dizia: "A minha vida é lúgubre, Ele não vem", dizia ela; Dizia: "Estou cansada, cansada, Quem me dera estar morta!"
As suas lágrimas caíam com os orvalhos ao serão; As suas lágrimas caíam antes de os orvalhos estarem secos; Ela não podia olhar para o doce céu, Nem de manhã nem ao cair da tarde. Após a fuga dos morcegos, Quando o escuro mais denso transe o céu, Ela afastava a cortina da sua janela, E olhava através das planícies sombrias. Ela apenas dizia: "A noite é lúgubre, Ele não vem", dizia ela; Dizia: "Estou cansada, cansada, Quem me dera estar morta!"
No meio da noite, Acordada, ouviu a ave noturna gritar: O galo cantou uma hora antes da luz: Do pântano escuro o mugido dos bois Vinham até ela: sem esperança de mudança, No sono parecia caminhar desamparada, Até que ventos frios acordaram a manhã de olhos cinzentos Sobre a solitária herdade com fosso. Ela apenas dizia: "O dia é lúgubre, Ele não vem", dizia ela; Dizia: "Estou cansada, cansada, Quem me dera estar morta!"
A cerca de um tiro de pedra da parede Uma eclusa com águas enegrecidas dormia, E sobre ela muitas, redondas e pequenas, Os musgos do pântano agrupados rastejavam. Perto, um álamo balançava sempre, Todo verde-prateado com casca retorcida: Por léguas nenhuma outra árvore marcava O deserto nivelado, o cinzento arredondado. Ela apenas dizia: "A minha vida é lúgubre, Ele não vem", dizia ela; Dizia: "Estou cansada, cansada, Quem me dera estar morta!"
E sempre quando a lua estava baixa, E os ventos agudos estavam de pé e longe, Na cortina branca, para cá e para lá, Ela via a sombra tempestuosa balançar. Mas quando a lua estava muito baixa, E ventos selvagens presos na sua cela, A sombra do álamo caía Sobre a sua cama, através da sua testa. Ela apenas dizia: "A noite é lúgubre, Ele não vem", dizia ela; Dizia: "Estou cansada, cansada, Quem me dera estar morta!"
Todo o dia dentro da casa sonhadora, As portas nas suas dobradiças rangiam; A mosca azul cantava na vidraça; o rato Atrás do rodapé bolorento guinchava, Ou da fenda espreitava por aí. Faces antigas cintilavam através das portas, Passos antigos pisavam os andares superiores, Vozes antigas chamavam-na de fora. Ela apenas dizia: "A minha vida é lúgubre, Ele não vem", dizia ela; Dizia: "Estou cansada, cansada, Quem me dera estar morta!"
O chilrear do pardal no telhado, O relógio lento a tiquetaquear, e o som Que para o vento namorador ao longe O álamo fazia, tudo confundia O seu sentido; mas mais ela detestava a hora Quando o raio de sol de poeira densa jazia Através das câmaras, e o dia Estava a inclinar-se para o seu caramanchão ocidental. Então, dizia ela: "Estou muito lúgubre, Ele não virá", dizia ela; Ela chorava: "Estou cansada, cansada, Ó Deus, que eu estivesse morta!"
Alfred Tennyson [1809-1892]
"NÃO ME PEÇAS MAIS" De "A Princesa"
Não me peças mais: a lua pode atrair o mar; A nuvem pode curvar-se do céu e tomar a forma, De dobra em dobra, de montanha ou de cabo; Mas ó demasiado afeiçoado, quando respondi a ti? Não me peças mais.
Não me peças mais: que resposta deveria dar? Eu não amo a face oca ou o olho desbotado: Contudo, ó meu amigo, não quero que morras! Não me peças mais, para que eu não te peça para viver; Não me peças mais.
Não me peças mais: o teu destino e o meu estão selados; Lutei contra o riacho e tudo em vão; Deixa o grande rio levar-me para o mar. Não mais, querido amor, pois com um toque cedo; Não me peças mais.
Alfred Tennyson [1809-1892]
A ÚLTIMA PALAVRA DE UMA MULHER
Não contendamos mais, Amor, Lutar ou chorar: Tudo seja como antes, Amor, - Apenas dorme!
O que há de tão selvagem como as palavras são? Eu e tu Em debate, como os pássaros são, Falcão no ramo!
Vê a criatura a perseguir Enquanto falamos! Cala-te e esconde a conversa, Face com face!
O que há de tão falso como a verdade é, Falso para ti? Onde o dente da serpente está Evita a árvore -
Onde a maçã avermelha Nunca espreites - Para que não percamos os nossos Édens, Eva e eu!
Sê um deus e segura-me Com um encanto! Sê um homem e dobra-me Com o teu braço!
Ensina-me, apenas ensina, Amor! Como devo Eu falarei a tua fala, Amor, Pensarei o teu pensamento -
Encontra, se tu o exigires, Ambas as demandas, Colocando carne e espírito Nas tuas mãos.
Isso será amanhã Não esta noite: Devo enterrar a tristeza Fora da vista:
- Devo chorar um pouco, Amor. (Tola de mim!) E assim adormecer, Amor Amada por ti.
Robert Browning [1812-1889]
O ÚLTIMO PASSEIO JUNTOS
Eu disse - Então, querida, já que é assim, Já que agora finalmente o meu destino sei, Já que nada todo o meu amor vale, Já que tudo, o que a minha vida parecia destinada, falha, Já que isto estava escrito e tem de ser - Todo o meu coração levanta-se para abençoar O teu nome em orgulho e gratidão! Toma de volta a esperança que me deste, - eu reclamo Apenas uma memória da mesma, - E isto além disso, se não me censurares; A tua licença para mais um último passeio comigo.
A minha senhora curvou aquela testa dela; Aqueles olhos escuros profundos onde o orgulho demora Quando a piedade estaria a suavizar através, Fixaram-me por um momento ou dois Com a vida ou a morte na balança: certo! O sangue reabasteceu-me de novo; O meu último pensamento não foi pelo menos em vão: Eu e a minha senhora, lado a lado Estaremos juntos, respiraremos e cavalgaremos, Assim, mais um dia sou deificado. Quem sabe se o mundo pode acabar esta noite?
Silêncio! se visses alguma nuvem ocidental Toda de peito ondulante, curvada Por muitas bênçãos - do sol E da lua e da estrela da tarde de uma só vez - E assim, tu, olhando e amando melhor, Consciente cresceste, a tua paixão atraiu Nuvem, pôr do sol, nascer da lua, brilho das estrelas também, Para ti, perto e ainda mais perto, Até que a carne deve desvanecer-se pois o céu estava aqui! - Assim inclinou-se ela e demorou-se - alegria e medo! Assim jazia ela um momento no meu peito.
Então começámos a cavalgar. A minha alma Suavizou-se, um pergaminho longo e apertado Refrescando-se e tremulando ao vento. As esperanças passadas já jaziam para trás. Que necessidade de lutar com uma vida torta? Tivesse eu dito aquilo, tivesse eu feito isto, Assim poderia ganhar, assim poderia falhar. Poderia ela ter-me amado? tão bem Ela poderia ter odiado, quem pode dizer! Onde estaria eu agora se o pior acontecesse? E aqui estamos nós a cavalgar, ela e eu.
Falho eu sozinho, em palavras e ações? Ora, todos os homens lutam, e quem tem sucesso? Cavalgávamos; parecia que o meu espírito voava, Via outras regiões, cidades novas, À medida que o mundo corria de um lado e do outro. Pensei, - Todos trabalham, mas não menos Suportam sob o seu insucesso. Olha para o fim do trabalho, contrasta O mesquinho feito, o vasto por fazer, Este presente deles com o passado esperançoso! Eu esperava que ela me amasse; aqui cavalgamos.
Que mão e cérebro andaram alguma vez emparelhados? Que coração concebeu e ousou da mesma forma? Que ato provou tudo o que o seu pensamento tinha sido? Que vontade senão sentiu o ecrã carnal? Nós cavalgamos e eu vejo o seu peito arfar. Há muitas coroas para quem pode alcançar. Dez linhas, a vida de um estadista em cada uma! A bandeira presa num monte de ossos, O fazer de um soldado! o que compensa? Eles arranham o seu nome nas pedras da Abadia. O meu cavalgar é melhor, com a licença deles.
O que significa tudo isto, poeta? Bem, Os vossos cérebros batem em ritmo, vós dizeis O que nós apenas sentimos; vós expressastes Vós considerais as coisas belas as melhores, E colocais em rima assim, lado a lado. É algo, não, é muito: mas então, Tens tu próprio o que é melhor para os homens? Estás tu - pobre, doente, velho antes do teu tempo - Mais perto um pouco do teu próprio sublime Do que nós que nunca virámos uma rima? Canta, cavalgar é uma alegria! Por mim, eu cavalgo.
E tu, grande escultor - assim, deste Vinte anos à Arte, sua escrava, E essa é a tua Vénus, de onde nos viramos Para aquela rapariga que atravessa o riacho! Tu aquiesces, e deverei eu lamentar? O quê, homem da música, tu que ficaste grisalho Com notas e nada mais a dizer, É este o teu único louvor de um amigo, "As tensões da sua ópera tencionam grandemente, Mas na música sabemos como as modas terminam!" Dei a minha juventude: mas nós cavalgamos, enfim.
Quem sabe o que é adequado para nós? Tivesse o destino Proposto que a felicidade aqui devesse sublimar O meu ser - tivesse eu assinado o contrato - Ainda se deve levar alguma vida além, Ter uma felicidade com que morrer, fracamente vislumbrada. Este pé uma vez plantado no objetivo, Esta grinalda de glória em torno da minha alma, Poderia eu vislumbrar tal? Tenta e testa! Afundo-me tremendo da busca. Sendo a terra tão boa, pareceria o céu o melhor? Agora, o céu e ela estão além deste passeio.
E contudo - ela não falou há tanto tempo! E se o céu for aquilo, belo e forte No melhor da vida, com os nossos olhos voltados para cima Para onde a flor da vida é primeiro discernida, Nós, fixados assim, devêssemos sempre assim habitar? E se ainda cavalgássemos, nós os dois, Com a vida para sempre velha mas nova, Não mudada em espécie mas em grau, O instante tornado eternidade, - E o céu apenas provar que eu e ela Cavalgamos, cavalgamos juntos, para sempre cavalgamos?
Robert Browning [1812-1889]
JUVENTUDE E ARTE
Uma vez poderia ter sido, uma vez apenas: Alojámo-nos numa rua juntos, Tu, um pardal no telhado solitário, Eu, uma ave fêmea solitária da mesma plumagem.
O teu ofício era com paus e barro, Tu polegares, empurraste, acariciaste, e poliste, Depois riste: "Eles verão um dia Smith fez, e Gibson demoliu."
O meu negócio era canção, canção, canção; Eu chilreei, piava, trinei, e gorjeei, "Kate Brown estará no palco em breve, E a existência de Grisi amargurada!"
Eu não ganhei mais com um gorjeio Do que tu com um esboço em gesso; Tu querias um pedaço de mármore, Eu precisava de um mestre de música.
Estudámos muito nos nossos estilos, Lasquei cada um numa crosta como hindus, Para o ar, olhei para as telhas, Para a diversão, vigiámos as janelas um do outro.
Tu descansavas, como um rapaz do Sul, Boné e blusa - não, um pouco de barba também; Ou obtiveste-a, esfregando a tua boca Com dedos aos quais o barro aderia.
E eu - logo consegui encontrar Pontos fracos na cerca de flores em frente, Fui forçada a colocar uma persiana, E estar segura no meu apertar de espartilho.
Não faz mal! Não foi culpa minha Se nunca viraste a cauda do teu olho, Enquanto eu tremia no Mi agudo, Ou corria a escala cromática:
Pois a primavera ordenou aos pardais emparelharem, E os rapazes e raparigas deram palpites, E as bancas na nossa rua pareciam raras Com tabua e agrião.
Porque não beliscaste uma flor Numa pastilha de barro e a atiraste? Porque não coloquei um poder De agradecimentos num olhar, ou cantei-o?
Eu olhei; afiada como um lince (E contudo a memória amargura), Quando as modelos chegaram, alguma minx Trotou escada acima, ela e os seus tornozelos.
Mas acho que te dei o troco! "Aquele sujeito estrangeiro, - quem pode saber Como ela paga, num humor brincalhão, Por ele a afinar aquele piano?"
Poderias tu dizer isso, e nunca dizer, "Suponhamos que juntamos mãos e fortunas, E eu vou buscá-la do outro lado do caminho, Ela, piano, e longas melodias e curtas melodias"?
Não, não: tu não serias imprudente, Nem eu mais imprudente e algo mais: Tu tens ainda de resolver a conta de Gibson, E Grisi ainda vive no trevo.
Mas encontras o Príncipe no Conselho, Eu sou rainha eu mesma em bailes, Casei com um lorde velho rico, E tu és dublado cavaleiro e um R.A.
Cada vida não realizada, vês tu; Ela pende ainda, remendada e aos pedaços: Nós não suspirámos profundamente, rimos livremente, Passámos fome, festejámos, desesperámos, - fomos felizes.
E ninguém te chama de idiota, E as pessoas supõem que sou inteligente: Isto só poderia ter acontecido uma vez, E nós perdemos, perdemo-lo para sempre.
Robert Browning [1812-1889]
DOIS NA CAMPANIA
Pergunto-me se sentes hoje Como eu tenho sentido desde que, mão na mão, Nos sentámos na relva, para vaguear Em espírito melhor através da terra, Esta manhã de Roma e Maio?
Por mim, toquei um pensamento, sei, Tem-me tantalizado muitas vezes, (Como voltas de fio que as aranhas lançam Zombando através do nosso caminho) para rimas Para apanhar e deixar ir.
Ajuda-me a segurá-lo! Primeiro deixou O funcho amarelado, corrido para semente Ali, ramificando-se da fenda da alvenaria, A ruína de algum túmulo antigo: aquela erva daninha Tomou a trama flutuante,
Onde uma pequena taça laranja acumulou Cinco besouros, - cegos e verdes eles tateiam Entre a farinha de mel: e finalmente, Por toda a parte na encosta relvada Eu tracei-o. Segura-o firme!
A planície com o seu velo sem fim De ervas plumosas por toda a parte! Silêncio e paixão, alegria e paz, E a eterna vaga de ar - O fantasma de Roma desde o seu falecimento.
Tanta vida aqui, através de tantas horas, Tantos milagres realizados na brincadeira, Tais formas primordiais e nuas de flores, Tal deixar a Natureza seguir o seu curso Enquanto o Céu observa das suas torres!
Que dizes? Deixa-nos, ó minha pomba, Deixemos que a alma não se envergonhe, Como a terra jaz nua perante o céu acima! Como está sob o nosso controlo Amar ou não amar?
Eu queria que fosses tudo para mim, Tu que és apenas tanto, nada mais. Nem tua, nem minha - nem escrava nem livre! Onde reside a culpa? Qual o âmago Da ferida, já que ferida tem de haver?
Eu queria poder adotar a tua vontade, Ver com os teus olhos, e fazer o meu coração Bater pelo teu, e beber até me fartar Nas fontes da tua alma, - a tua parte, a minha parte Na vida, para o bem e para o mal.
Não. Eu anseio para cima, toco-te de perto, Depois afasto-me. Beijo a tua face, Apanho o calor da tua alma, - colho a rosa E amo-a mais do que a língua pode dizer - Depois o bom minuto passa-se.
Já como estou tão longe Desse minuto? Devo seguir Ainda como a semente de cardo, sem barreira, Em frente, sempre que sopram ventos leves, Sem me fixar por nenhuma estrela amiga?
Justo quando parecia prestes a aprender! Onde está o fio agora? Outra vez perdido! O velho truque! Apenas eu discirno - Paixão infinita, e a dor Dos corações finitos que anseiam.
UMA MANEIRA DE AMAR
Todo o junho atei a rosa em feixes. Agora, rosa a rosa, arranco as pétalas E espalho-as por onde Pauline possa passar. Ela não se desviará? Ai de mim! Deixa-as ficar. E se morrerem? A hipótese era que pudessem chamar-lhe a atenção.
Quantos meses me esforcei para adaptar Estes dedos teimosos ao alaúde! Hoje arrisco tudo o que sei. Ela não ouvirá a minha música? Pois bem! Quebra a corda; dobra a asa da música: Supondo que Pauline me tivesse mandado cantar!
Toda a minha vida aprendi a amar. Nesta hora provo a minha máxima arte E digo a minha paixão - céu ou inferno? Ela não me dará o céu? Está bem! Que perca quem quiser - ainda posso dizer, Aqueles que ganham o céu, bem-aventurados são!
"NUNCA O TEMPO E O LUGAR"
Nunca o tempo e o lugar E a pessoa amada, tudo junto! Este caminho - que suave de percorrer! Este maio - que tempo mágico! Onde está o rosto da pessoa amada? Num sonho o rosto dessa pessoa amada encontra o meu, Mas a casa é estreita, o lugar é sombrio Onde, lá fora, chuva e vento se combinam Com um ouvido furtivo, se me esforço por falar, Com um olho hostil à minha face corada, Com uma malícia que marca cada palavra, cada sinal! Ó inimigo ardiloso e serpentino, Desenrola-te do homem desperto! Seguro eu o Passado Tão firme e rápido E ainda assim duvido se o Futuro posso segurar? Este caminho tão suave de percorrer levará Através da magia de maio até ela, de facto! Ou se estreita tiver de ser a casa, Lá fora estão as tempestades e os estranhos: nós - Oh, próximos, seguros, quentes dormimos ela e eu, - Ela e eu!
CANÇÃO De "A Tragédia do Santo"
Oh! que nós dois estivéssemos a passear em maio Descendo o rio da suave brisa primaveril; Como crianças brincando com violetas À sombra das árvores que sussurram.
Oh! que nós dois estivéssemos sentados a sonhar Na relva de algum monte tosado pelas ovelhas, Observando o vapor da névoa branca Sobre o rio, o prado e a cidade.
Oh! que nós dois estivéssemos deitados a dormir No nosso ninho no solo do adro da igreja, Com os nossos membros em repouso no peito da terra quieta, E as nossas almas em casa com Deus!
POIS ELE TINHA GRANDES POSSES
Ah! não te maravilhes se, quando eu chegar a morrer E seguir a Morte pelo caminho que as minhas fantasias seguiram Ano após ano a desvanecer-se, o último céu louco Me encontre impenitente; Pois embora o meu coração tenha duvidado através da noite, Com muitos olhares lançados para trás, para a face do céu, Ainda encontrei muitos tesouros de delícia Dentro deste lugar agradável.
Não me lamentarei porque as raparigas eram belas E mais gentis do que o mundo, nem chorarei Porque com lábios que clamam e cabelos que se agarram Elas roubaram-me o sono. Pois sem isto eu poderia não ter conhecido O quão alto o coração podia escalar, ou visto, ao acordar, As montanhas desnudarem os seus peitos prateados de pedra Das suas castas vestes de verde.
Embora tudo fosse um pecado, dentro da alegria E da dor da vida encontrei uma canção acima Das nossas canções, nela que espalhou sobre a terra A sua alegre largueza de amor; E embora ela guardasse algum sonho que não era nosso Num lugar distante que não era para os nossos pés, Onde soprava através das flores mais alegres e mais loucas Um vento mais agridoce.
Ah! quem animará quando a música parar, Pela alegria do silêncio? Enquanto eles sonhavam lá no alto Ela mostrou-me o amor nos cumes das montanhas E nos vales, o amor. E enquanto os sábios encontravam o céu com as suas cartas E a sabedoria das almas, ela fez uma terra para mim Mais doce que todas, e dos nossos corações a bater Ela chamou o mar pulsante.
Portanto, não te maravilhes se nos dias em que a morte Fizer do meu corpo meu, eu não chore Por horas e tesouros perdidos, mas com o meu fôlego Louve a minha mortalidade. Pois eis! este lugar é belo, e perdendo tudo O que ganhei e sonhei sob o seu beijo, Eu não desejaria ver a luz da manhã cair Sobre qualquer mundo que não este.
WINDLE-STRAWS
Ela beijou-me na testa, Ela não disse palavra alguma, O silêncio fluiu entre nós, E eu não falei nem me mexi.
Tão desesperançoso por mim foi, Tão cheio de compaixão, tão doce, O meu coração inteiro ergueu-se e abençoou-a, - Depois morreu aos seus pés.
JESSIE
Quando Jessie vem com o seu peito suave, E entrega as chaves de ouro, Então é como se Deus acariciasse Gémeos bebés sobre os Seus joelhos - Gémeos bebés que, pressionados um contra o outro, Sentem apenas os braços do Pai, com os quais ambos são abençoados.
Mas quando penso se nos temos de separar, E todo este sonho pessoal se desvanecer - Oh, então o meu coração! Oh, então o meu inútil coração! Quisera Deus que estivesses morto - Um torrão insensível a alegrias e males - Uma pedra remota numa ravina sombria das colinas!
O TABULEIRO DE XADREZ
Meu pequeno amor, lembras-te, Antes de crescermos tão tristemente sábios, Daquelas tardes no sombrio dezembro, Cortinados quentes contra o tempo de neve, Quando tu e eu jogávamos xadrez juntos, Xeque-mate pelos olhos um do outro?
Ah! ainda vejo a tua mão branca e suave Pairando quente sobre a Rainha e o Cavaleiro; Peões corajosos postados em batalha valente; Os Castelos duplos guardam as alas; O Bispo, inclinado para coisas distantes, Move-se, deslizando, através da luta.
Os nossos dedos tocam-se; os nossos olhares encontram-se, E hesitam; cai o teu cabelo dourado Contra a minha face; o teu peito doce Está a arfar. Campo abaixo, a tua Rainha Cavalga devagar, com a sua soldadesca por entre tudo, E dá-me xeque sem eu reparar.
Ai de mim! a pequena batalha terminou: Dispersa está toda a sua cavalaria. Muitas jogadas, desde então, fizemos Por entre os tabuleiros perplexos da Vida, E muitos jogos jogámos com a Fortuna; - O que é que ganhámos? Isto, isto pelo menos - se apenas isto:
Que nunca, nunca, nunca mais, Como naquelas velhas noites silenciosas de outrora (Antes de crescermos tão tristemente sábios), Podemos tu e eu fechar os céus, Fechar o mundo e o tempo invernal, E, olhos trocando calor com olhos, Jogar xadrez, como então jogámos juntos!
AUX ITALIENS
Foi em Paris, na Ópera de lá; - E ela parecia uma rainha num livro naquela noite, Com a grinalda de pérolas no seu cabelo negro como corvo, E o broche no peito, tão brilhante.
De todas as óperas que Verdi escreveu, A melhor, ao meu gosto, é o Trovatore; E Mario pode acalmar com uma nota de tenor As almas no Purgatório.
A lua na torre dormia suave como a neve: E quem não ficou emocionado da maneira mais estranha, Ao ouvi-lo cantar, enquanto o gás ardia baixo, "Non ti scordar di me"?
O Imperador lá, na sua caixa de estado, Parecia grave, como se tivesse acabado de ver A bandeira vermelha acenar do portão da cidade Onde estiveram as suas águias de bronze.
A Imperatriz, também, tinha uma lágrima no olho. Dir-se-ia que a sua imaginação tinha voltado atrás, Por um momento, sob o velho céu azul, À velha vida alegre em Espanha.
Bem! lá na nossa caixa da primeira fila sentámo-nos, Juntos, a minha noiva-prometida e eu; O meu olhar estava fixo na minha cartola, E o dela no palco mesmo ao lado.
E ambos estavam em silêncio, e ambos tristes. Como uma rainha ela apoiava-se no seu braço cheio e branco, Com aquele ar real e indolente que ela tinha; Tão confiante do seu encanto!
Não tenho dúvidas de que ela pensava então No seu antigo senhor, boa alma que ele era! Que morreu o mais rico e mais redondo dos homens, O Marquês de Carabas.
Espero que, para chegar ao reino dos céus, Pelo buraco duma agulha ele não tenha de passar. Desejo-lhe bem, pelo dote dado À minha senhora de Carabas.
Entretanto, eu pensava no meu primeiro amor, Como não pensava em nada há anos, Até que sobre os meus olhos começou a mover-se Algo que parecia lágrimas.
Pensei no vestido que ela usou da última vez, Quando estávamos, sob os ciprestes, juntos, Nessa terra perdida, nesse clima suave, No tempo da tarde carmesim;
Nesse vestido de musselina (pois a tarde estava quente), E no seu pescoço branco e quente na sua corrente de ouro, E no seu cabelo cheio e suave, apenas atado num nó, E caindo solto novamente;
E na flor de jasmim no seu belo peito jovem, (Ó o cheiro ténue e doce dessa flor de jasmim!) E no único pássaro cantando sozinho para o seu ninho, E na única estrela sobre a torre.
Pensei nas nossas pequenas zangas e contendas, E na carta que me trouxe de volta o meu anel. E tudo parecia então, no desperdício da vida, Uma coisa tão pequena!
Pois pensei na sua sepultura abaixo da colina, Que o cipreste sentinela vigia; E pensei . . . "se ela ainda estivesse viva, Como eu poderia perdoá-la, e amá-la!"
E juro, enquanto pensava nela assim, nessa hora, E em como, afinal, as coisas antigas eram as melhores, Que senti o cheiro daquela flor de jasmim Que ela costumava usar no peito.
Cheirava tão ténue, e cheirava tão doce, Fez-me arrepiar, e fez-me sentir frio! Como o aroma que rouba do lençol quebradiço Onde uma múmia está meio desenrolada.
E virei-me, e olhei. Ela estava sentada ali Numa caixa sombria, sobre o palco; e vestida Com aquele vestido de musselina com aquele cabelo cheio e suave, E aquele jasmim no peito!
Eu estava aqui; e ela estava lá; E a ferradura brilhante curvava-se entre nós: - Da minha noiva-prometida, com o seu cabelo negro como corvo, E o seu comportamento sumptuoso e desdenhoso,
Para o meu primeiro amor, com os seus olhos baixos, E sobre a sua face de prímula a sombra (Em suma, do Futuro de volta ao Passado). Havia apenas um passo a ser dado.
Para o meu primeiro amor da minha noiva futura Por um momento olhei. Depois esgueirei-me para a porta, Atravessei a passagem; e lá ao lado dela Eu estava sentado, um momento mais tarde.
O meu pensar nela, ou a música da melodia, Ou algo que nunca será expresso, Tinham-na trazido de volta da sepultura novamente, Com o jasmim no peito.
Ela não está morta, e ela não está casada! Mas ela ama-me agora, e amou-me então! E à primeira palavra que os seus lábios doces disseram, O meu coração tornou-se jovem novamente.
A Marquesa lá, de Carabas, Ela é rica, e jovem, e bonita ainda, E se não fosse ela . . . bem, deixemos isso passar, Ela pode casar com quem ela quiser.
Mas eu casarei com o meu próprio primeiro amor, Com a sua face de prímula: pois as coisas antigas são as melhores, E a flor no seu seio, eu prezo-a acima Do broche no peito da minha senhora.
O mundo está cheio de loucura e pecado, E o Amor deve agarrar-se onde puder, eu digo: Pois a Beleza é fácil o suficiente de ganhar; Mas não se é amado todos os dias.
E penso, nas vidas da maioria das mulheres e homens, Há um momento em que tudo correria suave e uniforme, Se apenas os mortos pudessem descobrir quando Voltar, e ser perdoados.
Mas ó o cheiro daquela flor de jasmim! E ó aquela música! e ó a maneira Que aquela voz ecoou da torre da masmorra, Non ti scordar di me, Non ti scordar di me!
CANÇÃO
Vi o arrebatamento branco do dia Morrer na chama do pôr do sol, Mas toda a sua beleza brilhante Vive como um nome imortal.
As nossas lâmpadas de alegria estão gastas, Foi-se a luz sagrada do Amor; Mas tu e eu recordamos Através de cada noite estrelada.
A ESTRADA SOLITÁRIA
Penso que esperas, Amor, para além do Portão - Ansiosa, com ondulações de vento no teu cabelo; Não te encontrei, e a hora é tardia, E duro o peso que carrego.
Longe procurei, e lancei a minha riqueza de anos Como um jovem viajante, alegre em estalagens descuidadas - Vê como a mancha de vinho embranquece sob as lágrimas Que o meu fardo ganha!
E reconhecer-me-ás, Amor, com as costas curvadas, Ou desprezar-me-ás, num disfarce tão sombrio? Tenho uma riqueza de tristezas na minha mochila, Um prémio solitário -
O teu sonho - e escória de pecado. . . . Oh, sombrios são os campos - Não poderei encontrar-te numa terra tão escura - No entanto aguardo o que a viragem da sorte trouxer E imploro de mão vazia.
CANÇÃO DA TARDE
A beleza chama e não dá aviso, Sombras surgem e vagueiam pelo dia. No crepúsculo, na noite silenciosa, Nós erguer-nos-emos e sorriremos e partiremos. Sobre as folhas flamejantes Congela o céu. É a estação que se lamenta, Não tu, não eu. Todas as nossas primaveras, todos os nossos verões, Mantivemos o desejo quente cá dentro. Agora deixamos aos que virão depois Conquistar os sonhos que não alcançámos. Oh, despertámos, Querida, e tivemos o nosso nascimento, E esse é o fim da terra; E trabalhámos e sorrimos e mantivemos a luz, E esse é o fim da noite.
CANÇÃO DA NINFA PARA HILAS De "A Vida e a Morte de Jasão"
Conheço um pequeno jardim fechado Espesso de lírios e rosa vermelha, Onde eu vaguearia se pudesse Do alvorecer orvalhado até à noite orvalhada, E teria alguém comigo a vaguear.
E embora dentro dele nenhum pássaro cante, E embora nenhuma casa de colunas lá exista, E embora os ramos da macieira estejam nus De fruto e flor, aprouvesse a Deus, Os seus pés pisassem a erva verde, E eu os contemplasse como antes!
Vem um murmúrio da margem, E no jardim fechado dois belos riachos estão, Trazidos das colinas púrpuras ao longe, Trazidos para baixo até ao mar inquieto; Colinas escuras cujo urze não alimenta abelha, Margem escura que nenhum navio jamais viu, Atormentada pelas ondas verdes, Cujo murmúrio vem incessantemente Ao lugar pelo qual clamo.
Pelo qual clamo tanto de dia como de noite, Pelo qual deixo escapar todo o prazer, Pelo que me torno surda e cega, Descuidada de ganhar, inábil de encontrar, E rápida a perder o que todos os homens buscam.
No entanto, cambaleante como sou, e fraca, Ainda me resta um pouco de fôlego Para procurar dentro das mandíbulas da morte Uma entrada para esse lugar feliz; Para procurar o rosto inesquecível Uma vez visto, uma vez beijado, uma vez arrebatado de mim Perto do murmúrio do mar.
NÃO E SIM
Se eu pudesse escolher o meu paraíso, E agradar-me com a escolha da bem-aventurança, Então eu teria os teus suaves olhos azuis E a tua boquinha rosada para beijar! Os teus lábios, tão suaves e tenros, criança, Como pétalas de rosa num bosque selvagem.
Se o destino mandasse escolher algum doce descanso, Para tecer à minha vida perturbada um laço, Então eu diria "o seu peito de donzela E a ondulação dourada do seu cabelo"; E choraria entre essas madeixas, criança, Contente por ser assim iludido.
AMOR EM SONHOS
O Amor tem a sua grinalda de papoilas, Não apenas a Noite. Pousei a minha cabeça sob O trono de lírios do Amor: Então para o meu sono ele trouxe Este antídoto - A flor de um pensamento e Fantasia refinada: Uma forma, um rosto, nada mais; Mais belo que a verdade; Um sonho da costa pálida da morte; A alma da juventude: Um sonho tão querido, tão profundo, Acima de todos os sonhos, Que ainda rezo para dormir - Traz o Amor de volta, Amor!
"AINDA POR UM POUCO QUISERA EU FICAR"
Por um pouco (a minha vida está quase definida!) Eu quisera pausar ao longo do caminho descendente, Meditando uma hora neste triste raio do pôr do sol, Enquanto, Querida! os nossos olhos se molham com lágrimas ternas: Por uma pequena hora quisera eu ainda ficar.
Por um pouco quisera eu ainda ficar, Tudo pelo amor, pelo amor que não se cansa; Embora a juventude fervente esteja morta, com o desejo da juventude, E a esperança se tenha desvanecido num vago arrependimento, Por um pouco quisera eu ainda ficar.
Por um pouco quisera eu aqui ficar: Eis! quem sabe que estranhas, misteriosas barras Entre almas que se amam podem surgir noutras estrelas? Nem pode o amor achar que a face da morte é bela: Por um pouco quisera eu ainda aqui ficar.
Por um pouco anseio por te segurar firme, Mão travada em mão, e coração leal ao coração; (Ó Cristo compassivo! essas palavras tristes, "Nós partimos!") Portanto, antes que a escuridão caia, a luz passe, Por um pouco quisera eu segurar-te firme.
Por um pouco, quando a luz e o crepúsculo se encontram, - Para trás, os nossos anos partidos; para a frente, o profundo Estranho prodígio do último sono insondável, - Por um pouco quisera eu ainda abraçar-te, Querida, Por um pouco, quando a noite e o crepúsculo se encontram.
Por um pouco quisera eu aqui ficar; Eis! quem sabe que barras divisoras de almas Os amores fiéis da terra podem separar noutras estrelas? Nem pode o amor achar que a face da morte é bela: Por um pouco quisera eu ainda aqui ficar.
CANÇÃO
Fiz outro jardim, sim, Para o meu novo Amor: Deixei a rosa morta onde ela jazia E plantei a nova acima. Por que não começou o meu Verão? Por que não se apressou o meu coração? O meu velho Amor veio e passeou nele, E deixou o jardim devastado.
Ela entrou com o seu sorriso cansado, Exatamente como antigamente; Ela olhou em volta por um pouco E tremeu com o frio: O seu toque passageiro foi a morte para tudo, O seu olhar passageiro uma praga; Ela fez cair as pétalas de rosa branca, E tornou a rosa vermelha branca.
O seu manto pálido agarrado à relva Parecia uma serpente Que mordeu a relva e o chão, ai de mim! E um rasto triste fez. Ela subiu lentamente até ao portão, E lá, exatamente como dantes, Ela voltou para trás no fim para esperar E dizer adeus mais uma vez.
CANÇÃO
O verão chegou sem a rosa, Ou deixou o pássaro para trás? O azul mudou acima de ti, Ó mundo! ou estarei cego? Mudarás cada flor que cresce, Ou mudarás apenas este lugar, Onde ela que disse, eu amo-te, Agora diz, eu não te amo?
Os céus pareciam verdadeiros acima de ti, A rosa verdadeira na árvore; O pássaro parecia verdadeiro durante o verão, Mas tudo provou-se falso para mim. Mundo! há uma coisa boa em ti, Vida, amor, ou morte - ou o quê? Desde que lábios que cantaram, eu amo-te, Disseram, eu não te amo?
Penso que o beijo do sol mal cairá Dentro da taça de ouro de uma flor; Penso que o pássaro sentirá a minha falta, E desistirá do verão. Ó doce lugar! desolado na erva alta Selvagem, esqueceste-te De como os seus lábios adoravam beijar-me, Agora que eles não me beijam?
Seja falso ou justo acima de mim, Volte com qualquer face, Verão! - importo-me com o que fazes? Não podes mudar um só lugar - A erva, as folhas, a terra, o orvalho, O túmulo que faço o local - Aqui, onde ela costumava amar-me, Aqui, onde ela não me ama.
DEPOIS
Um pouco de tempo para rir, Um pouco de tempo para cantar, Um pouco de tempo para beijar e abraçar, E nada mais de beijos depois.
Um pouco de tempo para tramar Os planos imperfeitos do amor; Um pouco de tempo para sonhos dourados, Depois, nunca mais sonhar.
Um pouco de tempo foi dado A mim para ter o teu amor; Agora, como um fantasma, só, caminho Em torno de um céu arruinado.
Um pouco de tempo para dizer Coisas doces de dizer e ouvir; Um tempo para buscar, e encontrar-te perto, Depois, nunca mais buscar.
Um pouco de tempo para dizer Palavras que o coração se parte ao dizer; Um curto e agudo tempo para rezar, Depois, nunca mais precisar de rezar;
Mas longos, longos anos para chorar, E compreender toda a Grande dor que desola a alma, E uma eternidade para dormir.
DEPOIS DO VERÃO
Não choraremos pelo verão que findou, - Não, nós não: Espalhai trevo sobre a sua cabeça, - Deixai-o estar!
Outros olhos podem chorar a sua morte, Derramar as suas lágrimas Lá sobre ele, onde jaz Com os seus iguais.
A alguns deles ele ofereceu Dádivas muito doces; Para os nossos corações ele ofereceu uma sepultura, - Foi isso justo?
Todas as nossas esperanças ternas, em preces, pereceram Na sua ira, - Todos os sonhos adoráveis que acalentamos Espalharam o seu caminho.
Iremos nós nos nossos túmulos, pergunto-me, Tão distantes, Separados tão vastamente como os mares podem separar Coração de coração,
Sonhar, de todo, com todas as mágoas Que foram nossas, - Noites amargas, manhãs mais amargas; Flores venenosas
Que o Verão colheu, como em loucura, Dizendo: "Vede, Estas são vossas, em lugar da alegria, - Dádivas de mim"?
Não, o descanso que será nosso É supremo, - E sob as flores de papoula Não se insinua nenhum sonho.
ROCOCÓ
Dê a mão e parta com riso; Toque os lábios e parta com lágrimas; Mais uma vez e nunca mais depois, Seja o que for que os anos tragam. Nós dois não mediremos novamente Os caminhos que nos deixaram dois; Nem esmagaremos as borras do prazer Das uvas sanguíneas da dor.
Nós dois, uma vez bem separados, O que farão os deuses loucos Por ódio a mim, pergunto-me, Ou o que por amor a ti? Esqueça-os até novembro, E sonhe que ainda há abril, Esqueça que eu me lembro, E sonhe que me esqueço.
O Tempo encontrou o nosso amor cansado a dormir, E beijou-lhe o fôlego; Mas o que faríamos nós chorando, Embora o amor leve durma até a morte? Drenamos os seus lábios à vontade, Até que não reste para drenar Um único soluço de prazer, Um único pulso de dor.
Sonhe que os lábios outrora sem fôlego Poderiam avivar se quisessem; Diga que a alma é imortal; Sonhe que os deuses são bons; Diga que março pode desposar setembro, E o tempo divorciar o arrependimento; Mas não que você se lembre, E não que eu me esqueça.
Ouvimos de lugares ocultos O que o amor mal vive e ouve: Vimos em faces fervorosas A palidez de estranhas lágrimas: Pisamos o tesouro do lagar, De onde, maduro para fumegar e manchar, Espuma em torno dos pés do prazer O mosto cor de sangue da dor.
A lembrança pode recuperar E o tempo trazer de volta ao tempo O nome do seu primeiro amante, O toque da minha primeira rima: Mas as pétalas de rosa de dezembro As geadas de junho fustigarão, No dia em que você se lembrar, No dia em que eu me esquecer.
A serpente que se esconde e sibila No céu, nós dois conhecemos; A mágoa dos beijos cruéis, A alegria cuja boca geme; A pausa e a medida dos pulsos, Onde em uma veia furtiva Lateja através do coração do prazer O sangue mais arroxeado da dor.
Acabámos com lágrimas e traições E amor por causa da traição; Espaço para as novas estações velozes, Os anos que queimam e quebram, Desmantelam e desmembram Os dias e sonhos dos homens, Juliette; Pois o amor pode não se lembrar, Mas o tempo não esquecerá.
A vida pisa o amor ao voar, O tempo seca-o pela raiz; Traga todas as coisas mortas e agonizantes, Feixe colhido e fruto arruinado, Onde, esmagado pela pressão de três dias O nosso amor de três dias jaz morto; E a folha mais antiga de prazer, E a flor mais recente de dor.
Respire perto sobre as cinzas, Pode ser que a chama salte; Abra os cílios suaves e fechados, Erga as pálpebras e chore. Acenda a brasa extinta do amor, Deixe que uma lágrima a deixe úmida Por uma que você se lembra E dez que você esquece.
RONDEL
Estes muitos anos desde que começamos a ser, O que fizeram os Deuses connosco? o que comigo, O que com o meu amor? Mostraram-me fados e medos, Primaveras ásperas, e fontes mais amargas que o mar, A mágoa uma estrela fixa, e a alegria uma biruta que vira, Estes muitos anos.
Com ela, o meu Amor, - com ela fizeram eles bem? Mas quem responderá por ela? quem dirá Coisas doces ou tristes, coisas tais que ninguém ouve? Que não caiam lágrimas, se nunca caíram lágrimas, De olhos mais caros para mim que as esferas mais estreladas, Estes muitos anos!
Mas se alguma vez as lágrimas tocaram, por qualquer mágoa, Essas pálpebras dobradas como uma folha de rosa branca, Conchas duplas profundas através das quais a flor-olho espreita, Que chorem mais uma vez apenas, doces e breves, Lágrimas breves e brilhantes, por alguém que deu as suas lágrimas Estes muitos anos!
A OBLAÇÃO
Não me peças nada mais, doce; Tudo o que posso dar-te, dou. Coração do meu coração, se fosse mais, Mais seria colocado aos teus pés: Amor que te deveria ajudar a viver, Canção que te deveria incitar a voar.
Todas as coisas não seriam nada a dar Para uma vez mais ter a tua essência, Tocar-te e provar-te, doce, Pensar-te e respirar-te e viver, Varrido pelas tuas asas enquanto voam, Pisado pelo acaso dos teus pés.
Eu que tenho amor e nada mais Dou-te apenas o amor por ti, doce: Aquele que tem mais, que dê; Aquele que tem asas, que voe; Meu é o coração aos teus pés Aqui, que deve amar-te para viver.
A CANÇÃO DO CARAMANCHÃO De "A Casa da Vida"
Diz, é dia, é crepúsculo no teu caramanchão, Tu por quem anseio, que anseias por mim? Oh! seja luz, seja noite, é a hora do Amor, Do Amor que está acorrentado como o Amor que é livre. O Amor livre saltou para aquela câmara mais íntima, Oh! a última vez, e a centésima antes: O Amor acorrentado, imóvel, só pode lembrar-se, Contudo, algo que suspira nele passa pela porta.
Não, mas o meu coração quando voa para o teu caramanchão, O que encontra lá que o conhece novamente? Lá ele deve curvar-se como uma flor batida pela chuva, Vermelha no núcleo rasgado e escura com a chuva. Ah! ainda assim, que abrigo ainda é derramado sobre ele, - Que águas ainda espelham as suas folhas rasgadas? A tua alma é a sombra que se agarra em redor para o amar, E as lágrimas são o seu espelho lá no fundo do teu coração.
Qual seria o meu prémio, pudesse eu entrar no teu caramanchão, Hoje, amanhã, à tarde ou de manhã? Braços grandes e adoráveis e um pescoço como uma torre, O seio então arquejante que agora jaz desolado. Inflamado com o sopro do amor, (o beijo do sol é mais frio!) A tua doçura toda perto de mim, tão distante hoje; A minha mão à volta do teu pescoço e a tua mão no meu ombro, A minha boca na tua boca enquanto o mundo se derrete.
O que é que me mantém longe do teu caramanchão, - O meu espírito, o meu corpo, tão ávidos de estar lá? Águas que engolem ou fogos que devoram? - Terra amontoada contra mim ou morte no ar? Não, mas em sonhos diurnos, por terror, por piedade, As árvores acenam com as suas cabeças com um presságio para contar; Não, mas em sonhos noturnos, por toda a cidade escura, As horas, batendo juntas, perdem a conta no sino.
Não me lembrarei um dia do teu caramanchão, Um dia quando todos os dias forem um dia para mim? - Pensando: "Eu não me movi, e ainda assim tive o poder", Ansiando: "Ah Deus, se pudesse ser de novo!" Paz, paz! uma lâmpada tão pequena ilumina, nesta estrada, Tão debilmente, tão poucos passos à frente dos meus pés, - Contudo mostra-me que o caminho dela está separado do meu caminho. . . . Fora de vista, além da luz, em que meta nos podemos encontrar?
CANÇÃO
Quebramos o vidro, cujo vinho sagrado Drenamos para a saúde de alguém amado, Para que futuras promessas, menos divinas, Nunca profanem o brinquedo consagrado; E assim quebrei um coração que derramou A sua maré de sentimentos por ti, Em goles, deplorados pelos tempos posteriores, Contudo caros à memória.
Mas ainda os velhos, apaixonados caminhos E hábitos da minha mente permanecem, E ainda uma luz infeliz exibe A tua imagem alojada no meu cérebro, E ainda ela olha como quando as horas Passavam como voos de pássaros que cantam, Ou aquela corrente suave de flores faladas E gemas aéreas, - as tuas palavras.
MAUD MULLER
Maud Muller, num dia de verão, Ancinhava o prado doce com feno.
Sob o seu chapéu rasgado brilhava a riqueza Da beleza simples e da saúde rústica.
Cantando, ela trabalhava, e a sua alegria O tordo ecoava da sua árvore.
Mas quando ela olhou para a cidade distante, Branca, olhando do seu declive,
A doce canção morreu, e uma inquietação vaga E um desejo sem nome encheram o seu peito, -
Um desejo que ela mal se atrevia a confessar, Por algo melhor do que o que conhecera.
O Juiz cavalgava lentamente pela viela, Alisando a crina castanha do seu cavalo.
Ele puxou as rédeas na sombra Das macieiras, para cumprimentar a donzela,
E pediu um gole da fonte que corria Pelo prado através da estrada.
Ela curvou-se onde a fonte fresca borbulhava, E encheu para ele a sua pequena caneca de estanho,
E corou ao entregá-la, olhando para baixo Para os seus pés tão descalços, e o seu vestido esfarrapado.
"Obrigado!" disse o Juiz; "um gole mais doce De uma mão mais justa nunca foi bebido."
Ele falou da erva e das flores e das árvores, Dos pássaros que cantam e das abelhas que zumbem;
Depois falou da fenação, e perguntou-se se A nuvem no oeste traria mau tempo.
E Maud esqueceu o seu vestido rasgado pelos espinhos, E os seus tornozelos graciosos, descalços e castanhos;
E ouviu, enquanto uma surpresa agradável Olhava dos seus olhos cor de avelã de longas pestanas.
Finalmente, como alguém que por atraso Procura uma desculpa vã, ele partiu.
Maud Muller olhou e suspirou: "Ah, para mim! Que eu pudesse ser a noiva do Juiz!
"Ele vestir-me-ia com sedas tão finas, E louvar-me-ia e brindaria por mim no seu vinho.
"O meu pai vestiria um casaco de pano grosso; O meu irmão navegaria num barco pintado.
"Eu vestiria a minha mãe tão grandiosa e alegre, E o bebé teria um novo brinquedo a cada dia.
"E eu alimentaria os famintos e vestiria os pobres, E todos me abençoariam quando deixassem a nossa porta."
O Juiz olhou para trás enquanto subia a colina, E viu Maud Muller ainda de pé.
"Uma forma mais bela, um rosto mais doce, Nunca foi o meu destino encontrar.
"E a sua resposta modesta e ar gracioso Mostram-na tão sábia e boa quanto justa.
"Oxalá fosse minha, e eu hoje, Como ela, um ceifeiro de feno;
"Sem balanço duvidoso de direitos e erros, Nem advogados cansativos com línguas sem fim,
"Mas o mugido do gado e o canto dos pássaros, E saúde e sossego e palavras amorosas."
Mas ele pensou nas suas irmãs, orgulhosas e frias, E na sua mãe, vaidosa da sua linhagem e ouro.
Então, fechando o seu coração, o Juiz seguiu viagem, E Maud foi deixada sozinha no campo.
Mas os advogados sorriram naquela tarde, Quando ele cantarolou no tribunal uma velha melodia de amor;
E a jovem rapariga meditava junto ao poço Até que a chuva caiu sobre o trevo não ancinhado.
Ele casou-se com uma esposa de dote riquíssimo, Que vivia para a moda, como ele para o poder.
Contudo, muitas vezes, no brilho da sua lareira de mármore, Ele observava uma imagem vir e ir;
E os doces olhos cor de avelã de Maud Muller Olhavam na sua inocente surpresa.
Muitas vezes, quando o vinho no seu copo estava tinto, Ele ansiava pelo poço da estrada em vez dele;
E fechava os olhos para os seus quartos decorados Para sonhar com prados e flores de trevo.
E o homem orgulhoso suspirou, com uma dor secreta, "Ah, se eu fosse livre novamente!
"Livre como quando cavalguei naquele dia, Onde a donzela descalça ancinhava o seu feno."
Ela casou-se com um homem inculto e pobre, E muitas crianças brincavam à volta da sua porta.
Mas o cuidado e a tristeza, e a dor do parto, Deixaram os seus traços no coração e no cérebro.
E muitas vezes, quando o sol de verão brilhava quente Sobre o feno recém-cortado no lote do prado,
E ela ouvia o pequeno riacho da fonte cair Sobre a estrada, através do muro,
Na sombra da macieira, novamente Ela viu um cavaleiro puxar as rédeas;
E, olhando para baixo com graça tímida, Ela sentiu os seus olhos satisfeitos lerem o seu rosto.
Às vezes as paredes da sua estreita cozinha Estendiam-se para salas majestosas;
A roda cansada transformava-se num espineta, A vela de sebo, num candelabro astral,
E para aquele que se sentava junto à lareira, Dormitando e resmungando sobre o cachimbo e a caneca,
Uma forma viril ao seu lado ela via, E a alegria era dever e o amor era lei.
Então ela retomou o seu fardo de vida novamente, Dizendo apenas, "Poderia ter sido."
Ai da donzela, ai do Juiz, Do rico descontente e da criada doméstica!
Deus tenha piedade de ambos! e piedade de todos nós, Que em vão recordamos os sonhos da juventude.
De todas as palavras tristes da língua ou da pena, As mais tristes são estas: "Poderia ter sido!"
Ah, bem! para todos nós alguma doce esperança jaz Profundamente enterrada dos olhos humanos;
E, no além, os anjos podem Rolam a pedra da sua sepultura para longe!
LA GRISETTE
Ah, Clemence! quando te vi pela última vez Caminhar pela Rue de Seine, E voltando-te, quando a tua forma passou, Eu disse: "Encontrar-nos-emos novamente," - Não sonhei naquele olhar ocioso Que a tua última imagem vinha, E apenas deixava para o transe da memória Uma sombra e um nome.
As poucas palavras estranhas que os meus lábios tinham ensinado A tua voz tímida a falar, Os seus sinais mais gentis, que frequentemente traziam Rosas frescas às tuas bochechas, O arrastar do teu cabelo longo e solto Debruçado sobre o meu leito de dor, Tudo, tudo regressou, mais doce, mais justo; Oh, se nos tivéssemos encontrado novamente!
Caminhei onde o santo e a virgem mantêm As luzes de vigília do Céu, Eu sabia que tu tinhas mágoas para chorar, E pecados para serem perdoados; Vigiei onde Genevieve foi sepultada, Ajoelhei-me junto ao santuário de Maria, Ao meu lado, baixas, vozes suaves rezavam; Ai! mas onde estava a tua?
E quando o sol da manhã estava brilhante, Quando o vento e a onda estavam calmos, E ardia, em luz de mil tonalidades, A rosa de Notre Dame, Vagueei pelos refúgios dos homens, Do Boulevard ao Quai, Até que, franzindo o sobrolho sobre Saint Etienne, A sombra do Panteão se estendeu.
Em vão, em vão; não nos encontramos mais, Nem sonhamos que fados acontecem; E muito tempo na costa do estrangeiro A minha voz pode chamar por ti, Quando os anos tiverem coberto de musgo a linha Que conta o teu nome e os teus dias, E murchas, na tua cruz simples, As coroas de Père-la-Chaise!
O HOMEM ESCURO
Rosa do Mundo, ela veio ao meu leito E mudou os sonhos do meu coração e cabeça; Pela minha alegria ela deixou a dela, E coroou-me com uma coroa de tojo.
Rosa do Mundo, eles entram e saem, E observam-me sonhar e a minha mãe fiar; E eles lamentam as lágrimas no meu rosto adormecido Enquanto a minha alma está num lugar de fadas.
Rosa do Mundo, eles têm palavras de sobra, E largo é o balanço da porta da minha mãe: E suavemente eles falam dos meus olhos escurecidos - Mas o que sabem eles, que são todos tão sábios?
Rosa do Mundo, a dor que tu dás Vale todos os dias que um homem pode viver - Vale todas as preces tímidas que as moças dizem Na noite que escurece o dia do casamento.
Rosa do Mundo, que homem casaria Quando ele poderia sonhar com o teu rosto em vez disso? Poderia ir para a sepultura com a dor abençoada De ansiar pelo teu rosto novamente?
Rosa do Mundo, eles podem falar o quanto quiserem, Pois os sonhos são bons, e a minha vida permanece parada Enquanto as cinzas vermelhas das suas vidas os mexeriqueiros agitam; Mas o meu violino sabe - e eu falo com ela.
EURÍDICE
Ele veio chamar-me de volta da morte Para o mundo brilhante acima. Oiço-o ainda com fôlego trêmulo Chamando baixo: "Ó doce amor! Volta! A terra é tão justa; As flores, os céus abertos estão lá; Volta para a vida e o amor!"
Oh! todo o meu coração foi para ele, E o doce ar acima. Com lágrimas felizes os meus olhos estavam turvos; Chamei-o: "Ó doce amor! Eu venho, pois tu és tudo para mim. Segue em frente, e eu seguir-te-ei, Diretamente de volta à vida e ao amor!"
Segui através da caverna negra; Vi o azul acima. Algum terror fez-me olhar para trás: Ouvi-o lamentar: "Ó amor! O que fizeste! O que fizeste!" E então não vi mais o sol, E perdidas foram a vida e o amor.
UM PENSAMENTO DE MULHER
Sou uma mulher - portanto não posso Chamar por ele, gritar por ele, Voar para ele, Pedir-lhe que não se atrase!
Então, quando ele vem a mim, devo sentar-me quieta: Imóvel como uma pedra - Toda silenciosa e fria. Se o meu coração se agita - Esmaga-o e desafia-o! Devo tornar-me ousada, Dizer uma coisa querida para ele, Atirar-lhe toda a minha vida, Agarrar-me a ele - O que para expiar É suficiente pelo meu pecado! Este seria o custo para mim, Esta seria a minha vitória - Que ele estivesse perdido para mim.
Não como um amante Se finalmente ele se separar de mim, Rasgando o meu coração de mim, Ferida além da cura, - Calma e recatada Então devo manter-me, Em mim mesma dobrar-me, Para que ele não descubra; Não mostrando sinal a ele Por olhar meu para ele O que ele tem sido para mim - Como o meu coração se vira para ele, Segue-o, anseia por ele, Reza para que ele me ame.
Tem piedade de mim, inclina-te para mim, Tu, Deus acima de mim!
LAUS VENERIS Uma Pintura de Burne-Jones
Pálida com demasiado desejo, Branca com paixão e prece, Deusa do amor e da beleza, Ela senta-se na pintura lá, -
Senta-se com os seus olhos escuros buscando Algo mais sutil ainda Do que os velhos prazeres de amar Para preencher os seus dias imensuráveis.
Ela amou e foi amada tantas vezes Nos seus longos e imortais anos, Que ela se cansa do arrebatamento gasto, Farta de esperanças e medos.
Nenhuma alegria ou mágoa a move, Acabada com o seu antigo orgulho; Pois para a sua cabeça ela achou demasiado pesada A coroa que ela lançou de lado.
Vestida no seu esplendor escarlate, Brilhante com a sua glória de cabelo Triste por não ser mortal, - Eternamente triste e justa,
Ansiando por alegrias que ela não conhece, Sedenta com um desejo vão, Lá ela senta-se na pintura, Filha da espuma e do fogo.
ADONAIS
Encontrar-nos-emos nós mais, meu amor, no atar dos feixes, Nos felizes campos de colheita, enquanto o sol se põe baixo, Quando os caminhos do pomar estão escuros com a deriva das folhas caídas, E os ceifeiros cantam juntos, nas suaves e enevoadas tardes: Ó, felizes são as maçãs quando os ventos do sul sopram!
O amor encontrou-nos no pomar, antes que o milho tivesse colhido pluma, - Ó, felizes são as maçãs quando os ventos do sul sopram! Doces como os dias de verão que morrem quando os meses estão em flor, E os picos estão maduros com o pôr do sol, como as borlas da giesta, Nos felizes campos de colheita enquanto o sol se põe baixo.
Doces como os dias de verão que morrem, folhando mais doces um para o outro, - Ó, felizes são as maçãs quando os ventos do sul sopram! Todo o coração estava cheio de sentimento: o amor amadurecera em fala, Como a seiva que se transforma em néctar no veludo do pêssego, Nos felizes campos de colheita enquanto o sol se põe baixo.
Doce como os dias de verão que morrem no amadurecimento do milho, - Ó, felizes são as maçãs quando os ventos do sul sopram! Doce como os juramentos inconstantes dos amantes, feitos a donzelas infiéis e perjuras, Quando o pomar mofado respira como um melífluo chifre de beber, Sobre os felizes campos de colheita enquanto o sol se põe baixo.
O amor deixou-nos no morrer das suaves tardes de outono, - Ó, felizes são as maçãs quando os ventos do sul sopram! Quando os céus estão maduros e desbotando, como as cores das folhas, E os ceifeiros beijam-se e partem, no atar dos feixes, Nos felizes campos de colheita enquanto o sol se põe baixo.
Então os ceifeiros reúnem-se em casa, vindos dos pântanos cinzentos e enevoados; - Ó, felizes são as maçãs quando os ventos do sul sopram! Então os ceifeiros reúnem-se em casa, e carregam sobre as suas lanças, Alguém cujo rosto é como a lua, caído cinzento entre as esferas, Com a maldição da luz do dia sobre ele, enquanto o sol se põe baixo.
Fraco como trombetas distantes que soam, suave e baixo cantaram os ceifeiros; - Ó, felizes são as maçãs quando os ventos do sul sopram! Doce como o verão no sangue, quando o coração é maduro e jovem, O amor é mais doce no morrer, como os feixes entre os quais ele jaz, Nos felizes campos de colheita enquanto o sol se põe baixo.
Se o meu rosto pudesse apenas prometer que a sua cor permaneceria; Se o meu coração tivesse apenas a certeza de que esconderia a dor do momento; Eu encontrar-te-ia e cumprimentar-te-ia no velho tom familiar, E nada deveria jamais mostrar-te o mal que fizeste.
Se a minha mão trêmula estivesse firme, se os meus sorrisos não tivessem todos fugido; Se os meus olhos não falassem tão claramente das lágrimas que frequentemente derramam; Eu encontrar-te-ia e cumprimentar-te-ia no antigo local de encontro, E talvez me julgasses feliz se me encontrasses face a face.
Se a melodia da Primavera não despertasse nenhum refrão selvagem, Se a carga de ouro do Outono não despertasse nenhuma dor viva, Eu encontrar-te-ia e cumprimentar-te-ia, como nos encontrávamos anos atrás, Antes que os nossos corações naufragassem no oceano do arrependimento.
Se a minha alma de mulher fosse mais forte, se o meu coração não fosse tão verdadeiro, Eu há muito teria deixado de lembrar o amor que tive por ti; Mas não ouso encontrar-te ou cumprimentar-te, da velha maneira familiar, Até que nos encontremos no Céu, onde todas as lágrimas se dissiparam.
Saí do lugar de dança, O vento da noite encontrou-me face a face, -
Um vento do porto, frio e cortante, "Eu sei", assobiou ele, "onde estiveste."
Uma voz fraca caiu das estrelas acima - "Tu? A quem iluminamos para os altares do Amor!"
Encontrei, ao chegar ao meu quarto solitário, Um perfume fraco e doce na escuridão sem luz.
E isto foi o pior de tudo para suportar, Pois alguém tinha deixado lilás branco ali.
A flor que tu amavas, nos tempos que foram.
Fica quieto, meu coração, e ouve, Pois doce e contudo agudo Ouço a música nostálgica De Khristna e a sua flauta. Através das tardes frescas e azuis, Ao longo dos dias ardentes, Persuasivo e sedutor, Ele toca e toca e toca.
Ah, ninguém pode ouvir tal música Resistindo aos seus encantos, O trabalho doméstico torna-se cansativo, E frios os braços do marido. Devo levantar-me e seguir, Para procurar, em vão, A azulidão e a distância, A doçura daquela flauta!
Em sequência encadeada e líquida, As notas plangentes dissolvem Segredos divinamente ternos Que ninguém além dele pode resolver. Ó Khristna, estou a chegar, Não posso mais demorar. "O meu coração voou para se juntar a ti", Como poderão os meus passos ficar?
Amado, tais pensamentos têm perigo; O desejo está na minha mente De que eu tivesse incendiado a selva, E não deixado folha para trás, - Queimado todos os bambus até às cinzas, E tornado a sua música muda, - Para te salvar da magia De Khristna e a sua flauta.
Antes que a minha luz se apague para sempre, se Deus me desse escolha de graças, Eu não me importaria com a duração dos dias, nem ansiavel por coisas por vir; Mas clamaria: "Um dia dos grandes dias perdidos, um rosto de todos os rostos, Concede-me ver e tocar mais uma vez e nada mais ver!
"Pois, Senhor, fui livre de todas as Tuas flores, mas escolhi as rosas tristes do mundo, E é por isso que os meus pés estão dilacerados e os meus olhos cegos de suor, Mas no Teu terrível tribunal, quando esta minha vida cansada se fecha, Estou pronto para colher do que semeei, e pagar a minha dívida justa."
"Mas uma vez, antes que a areia se esgote e o fio de prata se quebre, Dá-me uma graça e afasta o véu dos anos dolorosos, Concede-me uma hora de todas as minhas horas, e deixa-me ver como sinal Os seus olhos puros e piedosos brilharem, e banhar os seus pés com lágrimas."
As suas mãos piedosas deveriam acalmar e o seu cabelo cair e cegar-me, Fora da visão da noite, e fora do alcance do medo, E os seus olhos deveriam ser a minha luz enquanto o sol se extinguia atrás de mim, E as violas na sua voz serem o último som no meu ouvido.
Antes que as águas ruinosas caiam e a minha vida seja levada por baixo, E a Tua ira me parta ao meio, como uma criança corta uma flor, Louvar-Te-ei, Senhor, no inferno, enquanto os meus membros são despedaçados, Pela última visão triste do seu rosto e pela pequena graça de uma hora.
Ontem à noite, ah, ontem à noite, entre os seus lábios e os meus Caiu a tua sombra, Cynara! o teu sopro foi derramado Sobre a minha alma entre os beijos e o vinho; E eu estava desolado e doente de uma velha paixão, Sim, eu estava desolado e curvei a cabeça. Tenho sido fiel a ti, Cynara! à minha maneira.
Durante toda a noite senti o seu coração quente bater contra o meu, Durante toda a noite nos meus braços ela jazia em amor e sono; Certamente os beijos da sua boca vermelha comprada eram doces; Mas eu estava desolado e doente de uma velha paixão, Quando acordei e descobri que o amanhecer era cinzento: Tenho sido fiel a ti, Cynara! à minha maneira.
Esqueci muito, Cynara! fui com o vento, Atirei rosas, rosas desordenadamente com a multidão, Dançando, para tirar os teus lírios pálidos e perdidos da mente; Mas eu estava desolado e doente de uma velha paixão, Sim, o tempo todo, porque a dança foi longa: Tenho sido fiel a ti, Cynara! à minha maneira.
Clamei por música mais louca e por vinho mais forte, Mas quando a festa termina e as lâmpadas expiram, Então cai a tua sombra, Cynara! a noite é tua; E eu estou desolado e doente de uma velha paixão, Sim, faminto pelos lábios do meu desejo: Tenho sido fiel a ti, Cynara! à minha maneira.
Por que há no menor toque das suas mãos Mais graça do que os lábios de outras mulheres concedem, Se o amor é apenas um escravo dos laços carnais De carne a carne, onde quer que o amor vá?
Por que escolher a dor vã e as horas de coração pesado Pela sua voz perdida, e o querido cabelo lembrado, Se o amor pode colher o seu mel de todas as flores, E as moças crescem espessas como violetas, em toda parte?
Não! Ela foi-se, e todas as coisas desmoronam; Ou ela é fria, e em vão rezamos; E o coração esplêndido do verão está partido, E a esperança jaz num túmulo profundo e escuro.
Como o homem aspira e cai, contudo uma alma brota Da sua agonia de carne finalmente, Assim o amor que a carne escraviza, elevar-se-á em asas Centradas na alma, quando o domínio da carne tiver passado.
Então, ó Amor altíssimo, ou coroado com ramos de murta, Ou sem coroa e desolado, nem por isso menos uma estrela, A ti poderei servir e seguir todos os meus dias, Cujos espinhos são doces como jamais foram as rosas!
Tão doce o amor parecia naquela manhã de abril, Quando primeiro nos beijamos ao lado do espinheiro, Tão estranhamente doce, que não foi estranho Pensarmos que o amor nunca poderia mudar.
Mas posso dizer - que a verdade seja dita - Que o amor mudará ao envelhecer; Embora dia a dia nada se veja, Tão delicados são os seus movimentos.
E no fim acontecerá Esquecer completamente o que ele foi outrora, Nem mesmo na fantasia recordar O prazer que era tudo em tudo.
A sua pequena fonte, que doce achamos, Tão profunda nas cheias do verão está submersa, Que me pergunto, banhado em alegria completa, Como o amor tão jovem poderia ser tão doce.
Existe um ar por que eu repudiaria As melodias de Mozart, Rossini, Weber, - Um ar doce e triste que languece e suspira, E guarda o seu encanto secreto apenas para mim.
Sempre que ouço essa música vaga e antiga, Duzentos anos são névoa que se dissipa; O décimo terceiro Luís reina, e contemplo Uma terra verde dourada no dia que morre.
Um velho castelo vermelho, forte com torres de pedra, E janelas alegres com vidro multicolorido; Planícies vastas, e rios fluindo entre flores, Que banham a base do castelo enquanto passam.
Em trajo antigo, com olhos escuros e cabelo de ouro, Uma dama olha da sua janela alta; Pode ser que eu a conhecesse e a achasse bela, Em alguma vida esquecida, há muito tempo atrás.
Volta o teu rosto para o mar, amante apaixonado, - Frios na escuridão os ventos marítimos sopram! Ondas e nuvens e a noite cobrirão Toda a tua paixão e toda a tua dor: Ondas soluçantes, e a morte dentro delas, Doce como os lábios que uma vez pressionaste - Reza para que o teu coração sem esperança os conquiste! Reza para que a tua vida cansada descanse!
Volta o teu rosto para as estrelas, amante apaixonado, - Calmas, e silenciosas, e brilhantes, e verdadeiras! - Elas ter-te-ão pena, elas pairarão Suavemente sobre o profundo por ti. Ventos do céu suspirarão as tuas fúnebres, Lágrimas do céu serão gastas por ti, E doces para ti serão as ondas murmurantes A verter o lamento do seu choro baixo.
Volta o teu rosto para os espaços solitários, Vastos e áridos, do céu da meia-noite! Ali, com a nuvem à deriva, é o teu lugar, Ali com as mágoas que não podem morrer. O amor é o escárnio de um demónio zombeteiro, A paz um fantasma, e a fé uma armadilha! Faz da esperança do teu coração uma visão - Olha para o céu, e encontra-a lá!
Depois do tempo de Maio e depois do tempo de Junho Raros com flores e perfume doce, Vem o meio-dia real do mundo redondo, O vermelho meio-verão de calor ardente, Quando o sol, como um olho que nunca se fecha, Inclina sobre a terra o seu olhar fervente, E os ventos estão parados, e as rosas carmesins Murcham e definham e morrem nos seus raios.
Ao meu coração veio esta estação, Ó, minha senhora, minha adorada, Quando, sobre as estrelas do Orgulho e da Razão, Navega o sol do meio-dia sem nuvens do Amor. Como uma grande bola vermelha a arder no meu peito Com fogos que nada pode extinguir ou domar, Ele brilha até que o meu coração parece tornar-se Num lago líquido de chama.
As esperanças meio tímidas e os suspiros todos ternos, Os sonhos e medos de um dia anterior, Sob o esplendor real do meio-dia, Murcham como rosas, e definham. Das colinas da Dúvida não sopram ventos, Das ilhas da Dor nenhuma brisa é enviada, - Apenas o sol num calor branco brilhando Sobre um oceano de grande contentamento.
Afunda-te, ó minha alma, nesta glória dourada! Morre, ó meu coração, no teu êxtase de desmaio! Pois o Outono deve vir com a sua história lúgubre, E o meio-verão do Amor desvanecer-se-á demasiado cedo.
Suave no céu do pôr-do-sol A luz brilhante do dia fecha-se, Deixando quando a luz morre, Matizes pálidos que se misturam - Cinzas de rosas.
Quando o sol quente do amor se põe, O brilho do amor fecha-se; Olhos com lágrimas quentes estão molhados, Nos corações ainda persistem Cinzas de rosas.
A cor alegra todo o teu coração; Chamas-lhe Céu, querida, mas eu - Agora que a Esperança e eu estamos distantes - Chamo-lhe céu.
Sei que as lágrimas da Natureza molharam O mundo com simpatia; mas tu, Que ainda não conheces qualquer tristeza, Chamas-lhe orvalho.
Strephon beijou-me na primavera, Robin no outono, Mas Colin apenas olhou para mim E nunca beijou de todo.
O beijo de Strephon perdeu-se em gracejo, O de Robin perdeu-se em brincadeira, Mas o beijo nos olhos de Colin Assombra-me noite e dia.
Quando o meu amado jaz a dormir Não consigo olhar para ele devido às lágrimas, Tanta paz lúgubre está nos seus olhos.
Um olhar de morte solitária ele usa, E gravadas muito calmas e profundas Jazem todas as mágoas dos anos antigos.
Ele é tão impassível no sono, Com toda a sua força relaxada para descansar; Não consigo vê-lo e não chorar.
Pela fraqueza que a vida não confessou E cicatrizes sombreadas de erros antigos, Tomo a sua cabeça sobre o meu peito, E seguro o meu mais querido até que ele acorde.
"Dá-me uma fita, Amor", disse eu, "Para atar o coração da minha Doce a mim, Para que nunca um acaso da terra ou do céu Nos separe impiedosamente: Uma fita, Amor, mas não para roçar A alma da minha Doce, para lhe causar dor; Mas apenas para a atar perto e a salvo Através da neve e da flor e do sol e da chuva: Uma fita, rapaz!" O Amor disse: "Aqui está alegria."
"Dá-me um grilhão, Vida", disse eu, "Para atar ao meu o coração da minha Doce, Para que a própria Morte deva falhar em tentar Com o Tempo separar os dois: Um grilhão, Vida, que cada um usará, Cuja escravidão preciosa cada um conhecerá. Peço-te, Vida, não mais hesites - Por que esperas e vacilas tanto? Depressa, Vida - sê breve!" Disse a Vida: - "Aqui está mágoa."
O doce amor entrelaçou os seus dedos no meu cabelo, E pousou a sua mão sobre os meus olhos maravilhados. Não consigo mover-me senão no espaço estreito Do abraço dos seus braços fortes, Nem ver senão apenas no meu próprio coração onde A sua imagem jaz. Como posso eu dizer, Aprisionada tão bem, Se no mundo exterior é pôr-do-sol ou nascer-do-sol? O doce Amor pousou a sua mão sobre os meus olhos.
O doce Amor soltou os seus dedos do meu cabelo, A sua mão levantada deixou as minhas pálpebras molhadas. Não consigo mover-me senão para perseguir os seus pés velozes E que não regressam, Nem ver senão no meu coração arruinado, e ali O seu rosto jaz ainda. Como deveria eu saber, Perturbada e cegada assim, Se no mundo exterior é nascer-do-sol ou pôr-do-sol? O doce Amor libertou os meus olhos, mas eles estão molhados.
Há um espetáculo de rosas em Derry, E um espetáculo de rosas em Down; E é provável que haja um, penso eu, Que se realizará em Randalstown; Mas se eu tivesse a escolha De um prémio de rosa no dia, Seria uma pequena rosa cor-de-rosa Como a que ele colheu ao raiar o feno: Aquela pequena rosa cor-de-rosa no meu cabelo - Ele fixou-a, verdade, e beijou-a ali! Gaivotas brancas circulavam o céu Lá em baixo - lá em baixo.
Sim, há rosas certamente em Derry, E há famosas em Down; Oh, há rosas todas a serem apregoadas Através do coração da cidade de Londres! Mas se eu tivesse a elevação Ou a compra de algumas, Escolheria apenas pequenas rosas cor-de-rosa Que estão todas encharcadas com o orvalho - Aquelas pequenas rosas cor-de-rosa com as lágrimas! Oh molhadas, molhadas lágrimas! - sim, verdade, são anos Desde que nos mantivemos a raiar o feno Naquele dia - naquele dia!
Ontem à noite, com vestido e luva de neve, Vi-te observar a peça Onde cada herói simulado ganhava o seu amor Da velha maneira artificial.
(E, oh, fosse a vida a sua pequena cena Onde o amor tão suavemente corria, Quão diferente, Querido, este mundo teria sido Desde que este velho mundo começou!)
Pois tu, que os viste ganhar alegremente Tanto a mão como o coração, Sabias bem onde habitava a zombaria Naquela pequena peça tola.
("Se o amor fosse tudo - se o amor fosse tudo", As violas soluçavam e choravam, "Então o amor seria o melhor aconteça o que acontecer!" Baixo, baixo, as flautas respondiam.)
E tu, ontem à noite, esqueceste-te? Tão longe de mim, tão perto! Pois observando ali os teus olhos estavam molhados Com apenas uma lágrima ociosa!
(E a grande cortina escura caiu Sobre a sua peça tola: Mas tu e eu sabíamos - Oh, demasiado bem! - A vida seguia outro caminho!)
Algum dia pode ser que tu e eu Jazermos naquele pátio deserto Onde as memórias desaparecem; Não nos importando mais com os nossos velhos sonhos, Ocupados com temas novos e alheios, Os santos e sábios dizem.
Mas que as nossas sepulturas sejam lado a lado, Para que os transeuntes ao cair da tarde Possam pausar um momento: "Ah, eles eram amantes que jazem aqui! Senão por que estas sepulturas baixas tão próximas, Neste lugar esquecido?"
Ouvi um soldado cantar uma ninharia Lá fora no veldt seco pelo sol, sozinho: Ele deitava-se e limpava a sua espingarda suja Ociosamente, atrás de uma pedra.
"Se depois da morte, amor, vem um despertar, E no seu acampamento tão escuro e silencioso Os homens de pó ouvem trombetas, quebrando A sua paragem na colina.
"Para mim o toque lento e prateado Que então a última trombeta alta derrama Virá furtivamente mais suave do que o amanhecer, Pois, com o seu chamado, vem o teu!"
Que mágoa de amor tinha ele para sufocar, Aquecendo-se tão ociosamente junto à sua pedra, Aquele soldado sujo com a sua espingarda Lá fora no veldt, sozinho?
Quando eu for velho, e pensar nos velhos dias, E aquecer as minhas mãos perante uma pequena chama, Tendo esquecido o amor, a esperança, o medo, o desejo, Verei, sorrindo fora do fogo pálido, Um rosto, misterioso e requintado; E olharei, e ponderarei sobre ele, Perguntando-me, seria Leonardo quem forjou Aquela ardência furtiva, onde o pensamento apaixonado Arde para dentro, uma chama reveladora, e brilha Até ao último êxtase, que é o repouso? Foi Bronzino, aqueles olhos Borghese? E, meditando assim entre as minhas memórias, Ó inesquecível! tu virás a parecer, Como as pinturas fazem, lembrado, algum velho sonho. E eu pensar-te-ei como algo estranho, E belo, e cheio de mudança inútil, Que eu contemplei e carreguei no meu coração; Mas tu, que eu amei, ter-te-ás tornado parte Do mistério eterno, e o amor Como uma dor difusa; e eu debruçar-me-ei sobre O meu pequeno fogo, e tremerei, estando frio, Quando tu não fores mais jovem, e eu for velho.
Lá em baixo pelos jardins dos salgueiros o meu amor e eu encontrámo-nos; Ela passou pelos jardins dos salgueiros com pequenos pés brancos como a neve. Ela pediu-me para levar o amor com calma, como as folhas crescem na árvore; Mas eu, sendo jovem e tolo, não concordei com ela. Num campo junto ao rio o meu amor e eu parámos, E no meu ombro curvado ela pousou a sua mão branca como a neve. Ela pediu-me para levar a vida com calma, como a erva cresce nos açudes; Mas eu era jovem e tolo, e agora estou cheio de lágrimas.
O amor partiu e deixou-me, e os dias são todos iguais. Tenho de comer, e dormirei - e quem dera que a noite estivesse aqui! Mas ah, ficar acordado e ouvir as horas lentas baterem! Quem dera que fosse dia novamente, com o crepúsculo próximo!
O amor partiu e deixou-me, e não sei o que fazer; Isto ou aquilo ou o que quiseres é tudo a mesma coisa para mim; Mas todas as coisas que começo deixo-as antes de terminar - Há pouca utilidade em qualquer coisa, até onde posso ver.
O amor partiu e deixou-me, e os vizinhos batem e pedem emprestado, E a vida continua para sempre como o roer de um rato. E amanhã e amanhã e amanhã e amanhã Há esta pequena rua e esta pequena casa.
Tu não olharás para mim? Ah, bem! o mundo é vasto; Os rios ainda estão a correr livres, A canção e a espada permanecem; E quem parte para navegar no mar Seguirá com a maré.
The day returns, my bosom burns, The blissful bliss we twa did prove; Though time depart, I ever heart The gentle beauty o' thy love. The blast of war may raise its roar, And ocean roll between us twa; But I shall stay, and feel to-day, The tender, sweet, and noble law.
For every hour, a fading flower, The spring shall bring to bloom again; But love shall last, when all is past, And never know the touch of pain. The bird may fly, the sun may die, The stars may fade from out the sky; But love shall live, and ever give The light that gladdens heart and eye.
Robert Burns [1759-1796]
"O MY LUVE'S LIKE A RED, RED ROSE"
O my Luve's like a red, red rose That's newly sprung in June; O my Luve's like the melody That's sweetly played in tune.
As fair art thou, my bonnie lass, So deep in luve am I; And I will luve thee still, my dear, Till a' the seas gang dry:
Till a' the seas gang dry, my dear, And the rocks melt wi' the sun; I will luve thee still, my dear, While the sands o' life shall run.
And fare thee weel, my only Luve! And fare thee weel awhile! And I will come again, my Luve, Though it were ten thousand mile.
Robert Burns [1759-1796]
TO MARY IN HEAVEN
Thou lingering star, with less'ning ray, That lov'st to greet the early morn, Again thou usher'st in the day My Mary from my soul was torn. O Mary! dear departed shade! Where is thy place of blissful rest? Seest thou thy lover lowly laid? Hear'st thou the groans that rend his breast?
That sacred hour can I forget, Can I forget the hallowed grove, Where by the winding Ayr we met, To live one day of parting love? Eternity will not efface Those records dear of transports past; Thy image at our last embrace; Ah! little thought we 'twas our last!
Ayr, gurgling, kissed his pebbled shore, O'erhung with wild woods, thick'ning green; The fragrant birch, and hawthorn hoar, Twined amorous round the raptured scene. The flowers sprang wanton to be pressed, The birds sang love on every spray, Till too, too soon, the glowing west Proclaimed the speed of winged day.
Still o'er these scenes my mem'ry wakes, And fondly broods with miser care; Time but th' impression stronger makes, As streams their channels deeper wear. My Mary, dear departed shade! Where is thy place of blissful rest? Seest thou thy lover lowly laid? Hear'st thou the groans that rend his breast?
Robert Burns [1759-1796]
SONG
The lark now leaves his wat'ry nest, And climbing shakes his dewy wings, He takes this window for the east, And to implore your light he sings; Awake, awake! the morn will never rise, Till she can dress her beauty at your eyes.
The merchant bows unto the seaman's star, The ploughman from the sun takes light; But still these lovers need them far, Else their day proves but a night. Awake, awake! the morn will never rise, Till she can dress her beauty at your eyes.
William Davenant [1606-1668]
"SWEET IS THE SHIP THAT'S UNDER SAIL"
Sweet is the ship that's under sail, When the breeze is soft and fair, But sweeter is the fav'ring gale That wafts me to my fair. She lives at home, and thinks of me, While I am tossing on the sea.
The sailor's heart, though bold and free, Is tender as the dove; He braves the storms of every sea, For her he dearly loves; She lives at home, and thinks of me, While I am tossing on the sea.
Unknown
O dia retorna, meu peito queima, O dia venturoso em que nos conhecemos; Embora o inverno bravio na tempestade lutasse, Jamais o sol de verão foi tão doce. Mais do que todo o orgulho que a maré carrega, E cruza a linha tórrida, — Mais do que mantos reais, coroas e orbes, O Céu me deu mais, — fez-te minha.
Enquanto o dia e a noite puderem trazer deleite, Ou a Natureza qualquer prazer conceder, — Enquanto as alegrias lá do alto puderem mover minha mente, Por ti, e somente por ti, eu vivo. Quando aquele inimigo cruel da vida aqui de baixo Vem se interpor para nos separar, A mão de ferro que quebra nosso laço, Quebra minha felicidade, — quebra meu coração.
MINHA BONITA MARY
Vai buscar para mim uma caneca de vinho, E enche-a numa taça de prata, Para que eu possa beber, antes de partir, Um brinde à minha bonita amada. O barco balança no cais de Leith, Mui forte o vento sopra da balsa, O navio navega pelo Berwick-law, E eu devo deixar minha bonita Mary.
As trombetas soam, as bandeiras tremulam, As lanças cintilantes estão alinhadas e prontas; Os gritos de guerra ouvem-se ao longe, A batalha fecha-se densa e sangrenta; Mas não é o rugido do mar ou da costa Que me faria desejar tardar mais; Nem o grito de guerra que se ouve ao longe — É deixar-te, minha bonita Mary!
UMA ROSA, UMA ROSA VERMELHA
Oh, meu amor é como uma rosa, rosa vermelha Que floresceu em junho; Oh, meu amor é como a melodia Que é docemente tocada no tom.
Tão bela tu és, minha linda moça, Tão profundo em amor estou eu; E eu te amarei ainda, minha querida, Até que todos os mares sequem.
Até que todos os mares sequem, minha querida, E as rochas derretam com o sol; Eu te amarei ainda, minha querida, Enquanto as areias da vida correrem.
E passa bem, meu único amor! E passa bem por um tempo! E eu voltarei, meu amor, Embora fossem dez mil milhas.
EU AMO MINHA JEAN
De todos os pontos para onde o vento pode soprar Eu gosto ternamente do oeste, Pois lá vive a linda moça, A moça que eu amo mais: Lá crescem bosques bravios, e rios correm, E muitos montes entre eles; Mas dia e noite o voo da minha fantasia Está sempre com minha Jean.
Eu a vejo nas flores orvalhadas, Eu a vejo doce e bela: Eu a ouço nos pássaros melodiosos, Eu a ouço encantar o ar: Não há flor bonita que brote Perto da fonte, bosque ou campo, Não há pássaro bonito que cante Que não me faça lembrar da minha Jean.
Oh, soprem ventos do oeste, soprem suavemente Entre as árvores folhudas; Com brisa balsâmica, do monte e do vale Tragam para casa as abelhas carregadas; E tragam a moça de volta para mim Que é sempre tão asseada e limpa; Um sorriso dela baniria o cuidado, Tão encantadora é minha Jean.
Que suspiros e votos entre os montes Passaram entre nós dois! Que ternura ao encontrar, que pesar ao partir Naquela noite em que ela foi embora! Os Poderes lá do alto podem apenas saber A quem o coração é revelado, Que ninguém pode ser tão caro para mim Como minha doce e adorável Jean!
O ADEUS DO VAGABUNDO De "Rokeby"
"Um destino cansativo é o teu, bela donzela, Um destino cansativo é o teu! Colher o espinho para trançar tua fronte, E espremer a arruda para o vinho. Um olhar leve, um porte de soldado, Uma pena azul, Um gibão verde Lincoln — Nada mais de mim soubeste, Meu Amor! Nada mais de mim soubeste."
"Esta manhã é um junho alegre, creio eu, A rosa está a brotar ansiosa; Mas ela florescerá na neve do inverno Antes que nós dois nos encontremos novamente." — Ele virou seu corcel enquanto falava Na margem do rio, Deu um sacudidela nas rédeas, Disse "Adeus para todo o sempre, Meu Amor! E adeus para todo o sempre."
"OS BONITOS BOSQUES E ENCOSTAS DE LOUDOUN"
"Bonitos bosques e encostas de Loudoun, Devo deixar todos eles, moça; Quem pode suportar quando os inimigos da Bretanha Querem ditar leis aos bretões, moça? Quem evitaria o campo do perigo? Quem viveria estranho à fama? Agora, quando a liberdade pede vingança, Quem evitaria seu chamado, moça? Os bonitos bosques e encostas de Loudoun Viram nossos felizes dias de núpcias, E a gentil Esperança aliviará tuas dores Quando eu estiver longe, moça."
"Ouve! A corneta vibrante canta, Concedendo alegria a ti, rapaz, Mas a corneta lúgubre traz Pensamentos de pesar para mim, rapaz. Solitária devo escalar a montanha, Solitária vaguear ao lado da fonte, Ainda contando os momentos cansativos, Longe do amor e de ti, rapaz. Sobre os campos ensanguentados da guerra, Quando a Vingança dirige seu carro carmesim, Tu talvez caias, longe de mim, E ninguém para fechar teus olhos, rapaz."
"Oh! Retoma teu sorriso habitual! Oh! Suprime teus medos, moça! Honra gloriosa coroa o trabalho Que o soldado compartilha, moça; O Céu protegerá teu fiel amante Até que a luta vingativa acabe; Então nos encontraremos para nunca mais nos separar; Até o dia em que morrermos, moça. Em meio aos nossos bonitos bosques e encostas Passaremos nossos dias pacíficos e felizes, Tão alegres quanto aquele cordeiro leve que brinca No prado florido de Loudoun, moça."
"PASSA BEM"
Passa bem, e se for para sempre, Ainda assim para sempre, passa bem: Mesmo que implacável, nunca Contra ti meu coração se rebelará.
Quem dera aquele peito estivesse exposto diante de ti, Onde tua cabeça tantas vezes repousou, Enquanto aquele sono plácido te envolvia, O qual tu jamais poderás conhecer novamente:
Quem dera aquele peito, por ti examinado, Pudesse mostrar cada pensamento mais íntimo! Então tu finalmente descobririas Que não foi correto desprezá-lo assim.
Embora o mundo por isso te elogie, — Embora sorria diante do golpe, Até seus elogios devem te ofender, Fundados na dor de outro:
Embora minhas muitas faltas me desfigurassem, Não poderia ser encontrado nenhum outro braço Senão aquele que uma vez me abraçou, Para infligir uma ferida incurável?
No entanto, oh, ainda assim, não te enganes; O amor pode afundar em lenta decadência, Mas por um puxão repentino, não acredites Que os corações possam ser assim arrancados:
Ainda o teu retém sua vida; — Ainda o meu, embora sangrando, deve bater; E o pensamento imortal que aflige É — que nós não possamos mais nos encontrar.
Estas são palavras de tristeza mais profunda Do que o lamento sobre os mortos; Ambos viverão, mas cada amanhã Nos despertará de um leito viúvo.
E quando quiseres buscar consolo, Quando as primeiras palavras de nossa filha fluírem, Tu a ensinarás a dizer "Papai!", Embora ela deva abdicar de seu cuidado?
Quando suas mãozinhas te pressionarem, Quando seu lábio estiver pressionado ao teu, Pensa naquele cuja oração te abençoará, Pensa naquele a quem teu amor abençoara!
Se seus traços se assemelharem Àqueles que nunca mais poderás ver, Então teu coração tremerá suavemente Com um pulso ainda fiel a mim.
Todas as minhas faltas talvez tu conheças, Toda a minha loucura ninguém pode conhecer; Todas as minhas esperanças, onde quer que vás, Para onde, ainda assim, vão contigo.
Cada sentimento foi abalado; O orgulho, que nenhum mundo poderia curvar, Curva-se a ti, — por ti abandonado, Até minha alma me abandona agora:
Mas está feito, — todas as palavras são inúteis, — Palavras da minha parte são ainda mais vãs; Mas os pensamentos que não podemos domar Forçam seu caminho sem a vontade.
Passa bem! — assim desunidos, Arrancados de todo laço mais próximo, Chamuscado no coração, e só, e arruinado, Mais do que isso, mal posso morrer.
"DONZELA DE ATENAS, ANTES QUE PARTAMOS"
Donzela de Atenas, antes que partamos, Dá, oh, dá-me de volta meu coração! Ou, já que ele deixou meu peito, Mantém-no agora, e leva o resto! Ouve meu voto antes que eu vá, Zoe mou, sas agapo.
Por essas madeixas não presas, Seduzidas por cada vento egeu; Por essas pálpebras cuja franja cor de azeviche Beija o tom florescente de tuas faces suaves; Por esses olhos selvagens como os da corça, Zoe mou, sas agapo.
Por esse lábio que anseio provar; Por essa cintura cercada por um cinto; Por todas as flores de lembrança que dizem O que as palavras nunca podem dizer tão bem; Pela alegria e tristeza alternadas do amor, Zoe mou, sas agapo.
Donzela de Atenas! Eu me fui: Pensa em mim, doce! quando estiveres só. Embora eu voe para Istambul, Atenas mantém meu coração e alma: Posso deixar de te amar? Não! Zoe mou, sas agapo.
"QUANDO NÓS DOIS NOS SEPARAMOS"
Quando nós dois nos separamos Em silêncio e lágrimas, Meio de coração partido, Para nos separarmos por anos, Pálida tornou-se tua face e fria, Mais frio teu beijo; Verdadeiramente aquela hora previu A tristeza desta!
O orvalho da manhã Caiu gelado sobre minha fronte; Parecia como o aviso Do que sinto agora. Teus votos estão todos quebrados, E leve é tua fama: Ouço teu nome ser pronunciado E compartilho de sua vergonha.
Eles nomeiam-te diante de mim, Um dobre de finados ao meu ouvido; Um tremor apodera-se de mim — Por que foste tão querida? Eles não sabem que eu te conheci Que te conheci bem demais: Muito, muito tempo me arrepender-me-ei de ti Profundamente demais para contar.
Em segredo nos encontramos: Em silêncio lamento Que teu coração pôde esquecer, Teu espírito enganar. Se eu devesse encontrar-te Após longos anos, Como deveria te cumprimentar? — Com silêncio e lágrimas.
"VAI, ESQUECE-ME"
Vai, esquece-me! Por que a tristeza Sobre aquela fronte lançaria uma sombra? Vai, esquece-me, — e amanhã Sorri brilhantemente e canta docemente. Sorri — embora eu não esteja perto de ti. Canta — embora eu nunca te ouça. Que tua alma brilhe com prazer, Duradouro como a escuridão da minha.
Como o sol, tua presença brilhante Veste as coisas mais humildes de luz; E quando tu, como ele, estiveres indo, Os objetos mais adoráveis desvanecem na noite. Todas as coisas pareciam tão brilhantes ao teu redor, Que nada parecem sem ti; Por essa mente pura e lúcida As coisas terrenas são refinadas demais.
Vai, tu visão, brilhando bravamente, Suavemente que caíste sobre minha alma; Vai, para mim já não brilhando — Esperança e Beleza, passai bem! Vai, e tudo que outrora deleitou Leva — e deixa-me, envolto em trevas, O ardor ardente e generoso da glória, A fantasia, e a concha do poeta.
NOITE PASSADA
Sentei-me com alguém que amo noite passada, Ela cantou para mim uma melodia antiga; Em tempos passados ela despertava deleite, Noite passada — apenas dor.
Noite passada vimos as estrelas surgirem, Mas nuvens logo obscureceram o éter azul: E quando buscamos os olhos um do outro Lágrimas obscureceram-nos também!
Caminhamos ao longo do nosso passeio favorito, Mas caminhamos em silêncio com o coração partido: Antigamente costumávamos sorrir e conversar; Noite passada — nos separamos.
ADEUS
Que o tempo e o acaso se combinem, se combinem, Que o tempo e o acaso se combinem; O mais belo amor do céu lá do alto, Aquele amor teu era meu, Minha querida, Aquele amor teu era meu.
O passado fugiu e se foi, e se foi, O passado fugiu e se foi; Se nada além de dor me resta, Seguirei em memória adiante, Minha querida, Seguirei em memória adiante.
As lágrimas mais tristes devem cair, devem cair, As lágrimas mais tristes devem cair; Na ventura ou na desventura, neste mundo lá de baixo, Eu te amo sempre e totalmente, Minha querida, Eu te amo sempre e totalmente.
Uma longa estrada cheia de dor, de dor, Uma longa estrada cheia de dor; Uma alma, um coração, jurados a nunca se separar, — Nós nunca poderemos nos encontrar novamente, Minha querida, Nós nunca poderemos nos encontrar novamente.
O destino cruel não permitirá, permitirá, O destino cruel não permitirá; Nós fomos abençoados como os anjos são, — Adeus para sempre agora, Minha querida, Adeus para sempre agora.
JEANIE MORRISON
Vagueei para o leste, vagueei para o oeste, Por muitos caminhos cansativos; Mas nunca, nunca poderei esquecer O amor do dia jovem da vida! O fogo que é soprado na véspera de Beltane, Pode bem estar negro no Natal; Mas uma queda mais negra aguarda o coração Onde o primeiro amor afetuoso esfria.
Oh querida, querida Jeanie Morrison, Os pensamentos dos anos passados Ainda lançam suas sombras sobre meu caminho, E cegam meus olhos com lágrimas: Eles cegam meus olhos com lágrimas salgadas, salgadas; E dolorido e doente eu definho, Enquanto a Memória ociosamente convoca Os vislumbres alegres do passado.
Foi então que nos amamos bem, Foi então que nós dois nos separamos; Tempo doce, tempo triste! — duas crianças na escola, Duas crianças, e apenas um coração! Foi então que nos sentamos num banco baixo, Para aprender o aprendizado um do outro; E tons, e olhares, e sorrisos foram derramados, Lembrados para todo o sempre.
Eu me pergunto, Jeanie, frequentemente ainda, Ao sentar naquele banco, Face tocando face, palma trancada na palma, O que nossas pequenas cabeças podiam pensar! Quando ambos nos inclinamos sobre uma página larga, Com um livro em nosso joelho, Teus lábios estavam na tua lição, mas Minha lição estava em ti.
Oh, lembras-te de como penduramos nossas cabeças, Como as faces queimavam de vergonha, Sempre que as crianças da escola, rindo, diziam, Que voltávamos juntos para casa? E lembras-te dos sábados (A escola então terminava ao meio-dia), Quando corríamos para escalar as encostas — As encostas de giestas de junho?
Minha cabeça gira e gira, Meu coração flui como um mar, Enquanto, um por um, os pensamentos correm de volta Do tempo de escola e de ti. Oh, vida matinal! Oh, amor matinal! Oh, dias luminosos e longos, Quando esperanças doces ao redor de nossos corações, Como flores de verão, brotavam!
Oh, lembras-te, amor, de como frequentemente deixávamos A cidade ensurdecedora e barulhenta, Para vaguear pela margem do riacho verde, E ouvir suas águas murmurarem? As folhas de verão pendiam sobre nossas cabeças, As flores explodiam ao redor de nossos pés, E no crepúsculo do bosque O tordo assobiava docemente.
O tordo assobiava no bosque, O riacho cantava para as árvores, E nós, com o coração da Natureza em sintonia, Concertávamos harmonias; E no monte acima do riacho Por horas juntos sentávamos No silêncio da alegria, até que ambos De pura felicidade chorássemos.
Sim, sim, querida Jeanie Morrison, Lágrimas escorriam por tua face, Como gotas de orvalho numa rosa, contudo ninguém Tinha qualquer poder para falar! Aquele foi um tempo, um tempo abençoado, Quando os corações eram frescos e jovens, Quando livremente jorravam todos os sentimentos, Sem sílabas — sem canções!
Eu me maravilho, Jeanie Morrison, Se eu tenho sido para ti Tão intimamente entrelaçado com os primeiros pensamentos Como tu tens sido para mim? Oh! Dize-me se a música deles preenche Teu ouvido como preenche o meu; Oh! Dize se alguma vez teu coração fica grande Com sonhos do passado?
Vagueei para o leste, vagueei para o oeste, Suportei um destino cansativo; Mas em minhas andanças, longe ou perto, Tu nunca foste esquecida. A fonte que primeiro jorrou deste coração, Ainda viaja em seu caminho; E canaliza mais profundamente enquanto corre O amor do dia jovem da vida.
Oh querida, querida Jeanie Morrison, Desde que fomos separados jovens, Eu nunca vi tua face, nem ouvi A música da tua língua; Mas eu poderia abraçar toda a miséria, E feliz poderia morrer, Se eu soubesse que teu coração ainda sonhava Com os dias passados e comigo!
AS TERRAS DO MAR
Quem dera eu estivesse nas terras do mar, Onde os ventos sabem como picar; E nas rochas à meia-noite Os murmúrios perdidos e longos cantam.
Quem dera eu estivesse com meu primeiro amor Para ouvir a agitação e o rugido Da espuma abaixo da soleira E ventos sobre a porta.
Meu primeiro amor era uma moça bela Com maneiras para sempre novas; E cabelo de um amarelo de luz solar, E olhos de um azul matinal.
As rosas, será que elas tardaram Ou estão foscas e desgastadas? Se tivéssemos ficado juntos, Teria o amor, de fato, ficado?
Ah, os anos são cheios de aprendizado, E os dias são folhas de mudança! E eu encontrei tantos Que eu conhecia... e achei-os estranhos.
Mas nas terras do mar revolvidas Pelos ventos que picam e cegam, As noites que vigiamos, tão silenciosas, Voltam, voltam à mente...
Eu me lembro do meu primeiro amor, E ouço a agitação e o rugido Da espuma abaixo da soleira E ventos sobre a porta.
BELA INES
Oh, não viste a bela Ines? Ela foi para o Oeste, Para ofuscar quando o sol se põe, E roubar do mundo o descanso: Ela levou nossa luz do dia consigo, Os sorrisos que mais amamos, Com rubores matinais em sua face, E pérolas em seu peito.
Oh, volta novamente, bela Ines, Antes da queda da noite, Por medo de que a Lua brilhasse sozinha, E as estrelas, sem rivais, brilhassem; E abençoado será o amante Que caminha sob sua luz, E respira o amor contra tua face Que eu nem ouso escrever!
Quem dera eu tivesse sido, bela Ines, Aquele cavaleiro galante, Que cavalgava tão alegremente ao teu lado, E sussurrava para ti tão perto! Não havia damas bonitas em casa, Ou não havia amantes verdadeiros aqui, Para que ele cruzasse os mares para conquistar A mais querida das queridas?
Eu te vi, adorável Ines, Descer ao longo da costa, Com bandos de nobres cavalheiros, E bandeiras acenadas à frente; E jovens gentis e donzelas alegres, E plumas de neve eles usavam: Teria sido um belo sonho, — Se não tivesse sido mais!
Ai, ai! bela Ines, Ela partiu com canção, Com Música esperando em seus passos, E gritos da multidão; Mas alguns estavam tristes, e não sentiam alegria, Mas apenas o erro da Música, Em sons que cantavam Adeus, adeus, Para ela que amastes por tanto tempo.
Adeus, adeus, bela Ines! Aquela embarcação nunca carregou Uma dama tão bela em seu convés, Nem dançou tão leve antes, — Ai da alegria no mar, E da tristeza na costa! O sorriso que abençoou o coração de um amante Partiu muitos outros!
UMA VALEDIÇÃO
Deus esteja contigo, meu amado, — Deus esteja contigo! Senão sozinha tu vais adiante, Tua face voltada para o norte, Charneca e prazeres por toda parte ao redor e abaixo de ti Parecendo iguais na mesma neve; Enquanto eu, que tento te alcançar, Vãmente sigo, vãmente sigo Com o adeus e o chamado, E não posso te alcançar assim. Ai de mim, só posso te ensinar! Deus esteja contigo, meu amado, — Deus esteja contigo!
Posso te ensinar, meu amado, — posso te ensinar? Se eu dissesse, "Vai para a esquerda ou para a direita", O conselho seria leve, A sabedoria, pobre de tudo que pudesse te enriquecer; Minha direita pareceria como a esquerda; Minha elevação te deprimiria, Minha escolha de luz te cegaria, De caminho — te deixaria para trás, De fim — te deixaria desprovida. Ai de mim, só posso te abençoar! Que Deus te ensine, meu amado, — que Deus te ensine!
Posso te abençoar, meu amado, — posso te abençoar? Que palavra de bênção posso eu Manter seca de minhas próprias lágrimas? Que flores crescem em meu campo com as quais te vestir? Meu bem reverte para o mal; Minhas calmas te moveriam, Minhas suavidades te espetariam, Minhas ligaduras te quebrariam, Minhas coroações amaldiçoariam e matariam. Ai de mim, só posso te amar! Que Deus te abençoe, meu amado, — que Deus te abençoe!
Posso te amar, meu amado, — posso te amar? E é isso como amar, ficar Sem ajuda em minha mão, Quando forte como a morte eu gostaria de vigiar sobre ti? Meu beijo de amor pode negar Nenhuma lágrima que cai abaixo dele; Meu juramento de amor pode te jurar Contra nenhum mal que se aproxime de ti, E tu morres enquanto eu o respiro, E eu — eu só posso morrer! Que Deus te ame, meu amado, — que Deus te ame!
ADEUS
Tu vais; para que lugar distante Levarás tua luz do sol? Fico com a face fria e nublada: Quanto tempo devo esperar? Onde quer que vás, será manhã; Deixas a noite e a escuridão para mim.
A noite e a escuridão só posso tomar; Não invejo teu esplendor: Faz as almas dos homens ávidos despertarem; Sê gentil e brilhante e terna. Dá o dia a outros mundos; para mim Deve bastar sonhar contigo.
"EU NÃO TE AMO"
Eu não te amo! — não! Eu não te amo! E contudo, quando estás ausente, estou triste; E invejo até o céu azul brilhante acima de ti, Cujas estrelas silenciosas podem te ver e se alegrar.
Eu não te amo! — contudo, não sei por que, O que quer que faças parece ainda bem feito, para mim: E frequentemente em minha solidão suspiro Que aqueles que eu amo não sejam mais como tu!
Eu não te amo! — contudo, quando partiste, Odeio o som (embora falem perto de mim) Que quebra o eco persistente do tom Que a tua voz de música deixa em meu ouvido.
Eu não te amo! — contudo, os teus olhos falantes, Com o seu azul profundo, brilhante e expressivo, Erguem-se entre mim e o céu da meia-noite, Mais vezes do que quaisquer olhos que conheci.
Eu sei que não te amo! — contudo, ai de mim! Outros dificilmente confiarão no meu coração cândido; E muitas vezes apanho-os a sorrir enquanto passam, Porque me veem a olhar para onde tu estás.
A PALMEIRA E O PINHEIRO
Sob uma palmeira indiana uma rapariga De outro sangue repousa, A sua face é clara e pálida como pérola, Em meio àquele areal de rosas.
Ao lado de um pinheiro do norte um rapaz Está inclinado, preso por devaneios, Nem escuta onde com ruidosa alegria Aguarda o cão impaciente.
Fria torna-se a calma doente e febril, - Relaxa-se o laço gelado, - O pinheiro sonha com a palmeira, A palmeira com o pinheiro.
Tão cedo a natureza entrelaçará Aqueles ramos vagamente visionados, Como estes jovens amantes face a face Renovam os seus votos antigos!
"Ó ANDORINHA, ANDORINHA, VOANDO PARA O SUL" De "A Princesa"
Ó Andorinha, Andorinha, voando, voando para o Sul, Voa até ela, e pousa nos seus beirais dourados, E diz-lhe, diz-lhe o que eu te digo a ti.
Ó, diz-lhe, Andorinha, tu que conheces cada um, Que brilhante e feroz e volúvel é o Sul, E escuro e verdadeiro e terno é o Norte.
Ó Andorinha, Andorinha, se eu pudesse seguir-te, e pousar Na sua treliça, eu assobiaria e trinaria, E piaria e chilrearia vinte milhões de amores.
Ó, se eu fosse tu, para que ela me pudesse acolher, E deitar-me no seu colo, e o seu coração Balançaria o berço nevado até que eu morresse!
Porque hesita ela em vestir o seu coração de amor, Demorando-se como o terno freixo se demora A vestir-se, quando todos os bosques estão verdes?
Ó, diz-lhe, Andorinha, que a tua ninhada voou; Diz-lhe a ela, eu apenas folgo no Sul, Mas no Norte há muito que o meu ninho está feito.
Ó, diz-lhe, breve é a vida mas o amor é longo, E breve o sol de verão no Norte, E breve a lua da beleza no Sul.
Ó Andorinha, voando dos bosques dourados, Voa até ela, e pia e corteja-a, e torna-a minha, E diz-lhe, diz-lhe, que eu te sigo.
O NOME DA FLOR
Eis o jardim que ela atravessou, Braço com braço, há tão pouco tempo: Ouve, agora empurro o seu postigo, o musgo Entorpece as dobradiças e fá-las gemer! Ela deve ter alcançado este arbusto antes de se voltar, Enquanto o postigo oscilava com aquele murmúrio; Pois ela pousou o pobre caracol, que o meu pé por acaso espezinhou, Para se alimentar e esquecer entre as folhas.
Por este lado do caminho de cascalho Ela foi enquanto a bainha do seu vestido roçava o buxo: E aqui ela pausou na sua conversa graciosa Para me apontar uma traça no flóx branco como leite. Rosas, alinhadas em valente fila, Eu nunca pensarei que ela vos passou à margem! Ela ama-vos, nobres rosas, eu sei; Mas vejam ali onde jazem as plantas das rochas!
Esta flor em que ela parou, dedo no lábio, Curvou-se sobre ela, em dúvida, como a reclamar-lhe o direito; Até que me deu, com orgulho para não falhar, O seu suave e sinuoso nome espanhol: Que nome! Foi amor ou louvor? Fala meio adormecida, ou canção meio desperta? Tenho de aprender espanhol, um destes dias, Apenas por causa daquele nome doce e lento.
Rosas, se eu viver e estiver bem, Poderei trazê-la, um destes dias, Para vos fixar com um feitiço tão fino, Adaptar cada uma à sua frase espanhola: Mas não me detenham agora; pois ela demora-se Ali, como a luz do sol sobre o solo, E vejo sempre os seus dedos brancos e suaves À procura do botão que ela encontrou.
Flor, tu espanhola, cuida de não crescer, Fica como és e sê amada para sempre! Botão, se te beijo, é para que não desabroches, Lembra-te, a boca rosa fechada nunca se abre! Pois enquanto ela faz beicinho, os seus dedos lutam, Cintilando entre as folhas audazes, Até que se voltam, e se aninham para baixo - Não se vê ainda a marca querida?
Onde não a encontro, as belezas desaparecem; Para onde a sigo, as belezas fogem; Não há método de lhe dizer em espanhol Que junho é duas vezes junho desde que ela o respirou comigo? Vem, botão, mostra-me o mínimo dos seus vestígios, Guarda o passo mais leve da minha dama! - Ah, podem zombar e virar as vossas faces, - Rosas, não são assim tão belas afinal!
PARA MARGUERITE
Sim: ilhados no mar da vida, Com estreitos ecoantes entre nós lançados, Pontuando o selvagem aquático sem margens, Nós, milhões mortais, vivemos sós. As ilhas sentem o fluxo que as abraça, E então conhecem os seus limites infinitos.
Mas quando a lua ilumina as suas cavidades, E são varridas por bálsamos de primavera, E nos seus vales, em noites estreladas, Os rouxinois cantam divinamente; E notas adoráveis, de margem a margem, Através dos sons e canais se derramam;
Ó então um anseio como o desespero É enviado às suas cavernas mais remotas! Pois certamente outrora, sentem, fomos Partes de um único continente. Agora em redor de nós espalha-se a planície aquática - Ó pudessem as nossas margens encontrar-se de novo!
Quem ordenou que o fogo do seu anseio Fosse, logo ao ser aceso, arrefecido? Quem torna vã a sua profunda vontade? - Um Deus, um Deus governou a sua separação; E ordenou que entre as suas margens estivesse O mar salgado, insondável, que nos estranha.
SEPARAÇÃO
Pára! - não me fales, nesta amarga despedida, Das seguras consolações do tempo! Que a ferida seja fresca, que a sua dor seja sempre renovada, Contanto que a tua imagem perdure no seu apogeu.
Mas, se o comando inabalável da Natureza Quer que a lembrança sempre decaia - Se a forma amada e o traço profundamente acarinhado Devem, quando não vistos, desvanecer-se da alma -
Que memórias meio apagadas não me encumbram! Fugido, fugido de uma vez, seja todo o vestígio de ti! Que a escuridão seja profunda e o sono silencioso - Que o passado e os seus fantasmas morram para mim!
Então, quando nos encontrarmos, e o teu olhar vaguear em mim, Examinando o meu rosto e as mudanças lá operadas: Quem, deixai-me dizer, é este estranho que me contempla, Com os olhos cinzentos, e o amável cabelo castanho?
ANSEIO
Vem ter comigo nos meus sonhos, e então De dia ficarei bem de novo! Pois então a noite pagará mais do que O anseio sem esperança do dia.
Vem, como vieste mil vezes, Uma mensageira de climas radiantes, E sorri para o teu novo mundo, e sê Tão gentil com os outros como comigo!
Ou, como nunca vieste na verdade, Vem agora, e deixa-me sonhar que é verdade; E reparte o meu cabelo, e beija a minha testa, E diz: Meu amor! porque sofres tu?
Vem ter comigo nos meus sonhos, e então De dia ficarei bem de novo! Pois então a noite pagará mais do que O anseio sem esperança do dia.
DIVIDIDO
I Um céu vazio, um mundo de urze, Púrpura de dedaleiras, amarelo de giestas; Nós dois entre elas vadeando juntos, Sacudindo o mel, pisando perfume.
Multidões de abelhas estão tontas com o trevo, Multidões de gafanhotos saltam a nossos pés, Multidões de cotovias nas suas matinas pairam acima, Agradecendo ao Senhor por uma vida tão doce.
Inflama-se a encosta com o seu favor púrpura, Brilha a fenda com o seu anel dourado, Entre os dois borboletas castanhas hesitam, Pousam levemente, e balançam sonolentas.
Nós dois caminhamos até que a púrpura morre, E a erva curta e seca sob os pés é castanha, Mas uma pequena faixa jaz à distância Verde como uma fita para enfeitar a colina.
II Sobre a erva caminhámos até ela, E Deus sabe quão alegres éramos! Nem uma voz para nos dizer que a evitássemos: Ei a fita verde que parecia tão bela!
Ei a fita verde! ajoelhámo-nos ao lado dela, Repartimos as ervas orvalhadas e brilhantes: Gota a gota ali filtrou e deslizou Um minúsculo regato brilhante que escorria entre as duas.
Tilintar, tilintar, docemente cantava para nós, Leve era a nossa conversa como de sinos de fada; - Sinos de casamento de fadas fracamente tocavam para nós Lá em baixo nos seus paralelos afortunados.
De mãos dadas, enquanto o sol espreitava por cima, Bebemos a erva naquela nascente tenra; Varremos as suas juncos, alisámos o seu trevo, E dissemos: "Sigamo-la para o poente."
III Um céu salpicado, um mundo de prados, Circulando acima de nós os corvos pretos voam Para a frente, para trás; eis as suas sombras escuras Vagueiam na tapeçaria florida; -
Vagueiam no regato; pois a sua erva longa reparte-se Como cabelo soprado para trás dos olhos brilhantes de uma donzela: E, eis que o sol como um amante lança O seu sorriso lisonjeiro no seu rasto caprichoso.
Canta! nós cantamos no tempo glorioso Até que um passa por cima do minúsculo fio, Tão estreito, na verdade, que ainda juntos Em cada margem caminhamos de mãos dadas.
O regato torna-se mais largo, as mãos têm de se separar. Em cada margem, as nossas canções terminadas, Nós movemo-nos separados, enquanto ela canta sempre, Seguindo o curso do sol que se inclina.
Ele reza, "Vem para cá" - eu não posso seguir; Eu grito, "Regressa" - mas ele não pode vir: Falamos, rimos, mas com vozes ocas; As nossas mãos pendem, os nossos corações estão dormentes.
IV Um suspiro ofegante, um suspiro em resposta, Uma pequena conversa sobre coisas exteriores: O regato descuidado é um dançarino alegre, Mantendo o tempo doce ao ar que ela canta.
Uma pequena dor quando o regato se alarga; "Atravessa para mim agora; pois as suas pequenas ondas incham"; "Não posso atravessar", - e a voz ao lado dela Fracamente chega, embora bem ouvida.
Nenhum caminho de volta; ah! nenhum regresso; Nenhuma segunda travessia do fluxo daquela ondulação: "Vem para mim agora, pois o poente está a arder; Vem antes que escureça. - Ah, não! ah, não!"
Então gritos de dor, e braços estendendo-se, - O regato torna-se mais largo e veloz e profundo: Palavras apaixonadas como de alguém a implorar: O regato ruidoso afoga-as: caminhamos, e choramos.
V Uma lua amarela em esplendor a cair, Uma rainha cansada oprimida pelo seu estado, Baixa junto aos juncos e espadanas a curvar-se, Jaz ela suavemente sobre as ondas em repouso.
Os céus desertos sentiram a sua tristeza; A sua terra chorar-lhe-á algumas lágrimas de orvalho; O regato selvagem termina a sua melodia de alegria, E vai silencioso como alma que teme.
Nós dois caminhamos nos nossos lugares relvados Em cada margem da inundação enluarada, Com a própria tristeza da lua nos nossos rostos, Onde a alegria está murcha, flor e botão.
VI Uma frescura sombreada, escaravelhos a zumbir; Um pequeno chilrear de pássaros escondidos nas folhas; Um bater de asas, uma agitação intermitente; Uma nuvem para o leste nevada como coalhada.
Encostas relvadas nuas, onde cabritos estão presos, Vales redondos como ninhos todos forrados de feto, Colinas redondas, com copas de árvores a palpitar emplumadas, Inchando alto nas suas vestes salpicadas atrás.
Um rubor de rosa terno, um frémito, uma vibração, Quando clarões dourados deslizam para as copas das árvores; Uma orla cintilante para o rio branco como leite, O regato, um rio - com maré calma e elegante.
Largo e branco, e polido como prata, Ela segue debaixo de árvores carregadas de frutos: Afundada na folhagem arrulha a pomba, E lamenta as deslealdades do amor.
Cintila o orvalho, e brilha o rio, Sobe o lírio e seca o seu sino; Mas dois estão a caminhar separados para sempre, E acenam com as mãos para um adeus mudo.
VII Um inchaço mais bravo, um deslizar mais veloz; O rio apressa-se, as suas margens recuam. Velas como asas deslizando no seu seio Levam o lírio, e afogam o junco.
Proas imponentes estão a subir e a curvar-se (Gritos de marinheiros debulham o ar), E areias planas como margens dotando A minúscula fita verde que parecia tão bela.
Enquanto, ó meu coração! enquanto velas brancas tremem, E nuvens passam, e as margens estendem-se largas, Quão difícil é seguir, com lábios que tremem, Aquele ponto em movimento no lado distante.
Mais longe, mais longe; vejo-o, sei-o - Os meus olhos transbordam, ele derrete-se: Apenas o meu coração ao meu coração o mostrará Enquanto caminho desolado dia após dia.
VIII E contudo sei para além de toda a dúvida, verdadeiramente, - Um conhecimento maior do que a dor pode obscurecer, - Sei, como ele amou, ele amar-me-á devidamente, - Sim, melhor, até melhor do que eu o amo.
E enquanto caminho pelo vasto rio calmo, O rio terrível tão temível de ver, Eu digo, "A tua largura e a tua profundidade para sempre São ligadas pelos seus pensamentos que cruzam até mim."
O MEU COMPANHEIRO DE JOGOS
Os pinheiros eram escuros na colina de Ramoth, A sua canção era suave e baixa; As flores no doce vento de maio Estavam a cair como a neve.
As flores derivavam aos nossos pés, Os pássaros do pomar cantavam claramente; O dia mais doce e o mais triste Parecia de todo o ano.
Pois, mais para mim do que pássaros ou flores, A minha companheira de jogos deixou o seu lar, E levou consigo a primavera risonha, A música e a floração.
Ela beijou os lábios dos seus parentes, Ela colocou a sua mão na minha: O que mais poderia pedir o rapaz tímido Que alimentava o gado do seu pai?
Ela deixou-nos na floração de maio: Os anos constantes contaram As suas estações com manhãs de maio tão doces, Mas ela não voltou mais.
Caminho, com pés silenciosos, a volta Dos anos sem acontecimentos; Ainda e sempre semeio a primavera E colho as espigas do outono.
Ela vive onde todo o ano dourado As suas rosas de verão sopram; Os filhos sombrios do sol Vêm e vão perante ela.
Lá talvez com as suas mãos adornadas de joias Ela alisa o seu vestido de seda, - Já não o colo de tecido caseiro onde Eu sacudia as nozes para baixo.
As uvas selvagens esperam-nos junto ao riacho, As nozes castanhas na colina, E ainda as flores do dia de maio tornam doces Os bosques de Follymill.
Os lírios florescem no lago, O pássaro constrói na árvore, Os pinheiros escuros cantam na colina de Ramoth A canção lenta do mar.
Pergunto-me se ela pensa neles, E como o velho tempo parece, - Se alguma vez os pinheiros do bosque de Ramoth Estão a soar nos seus sonhos.
Vejo o seu rosto, ouço a sua voz: Lembra-se ela da minha? E o que é para ela agora o rapaz Que alimentava o gado do seu pai?
Que se importa ela que as orioles construam Para outros olhos que não os nossos, - Que outros colos estejam cheios de nozes, E outras mãos com flores?
Ó companheiro de jogos no tempo dourado! O nosso assento musgoso é verde, As suas violetas marginadas ainda florescem, As velhas árvores debruçam-se sobre ele.
Os ventos tão doces com bétula e feto Sopram uma memória mais doce; E lá na primavera os rouxinois cantam A canção de há muito tempo.
E ainda os pinheiros do bosque de Ramoth Estão a gemer como o mar, - O gemido do mar da mudança Entre mim e ti!
UM ADEUS
Com toda a minha vontade, mas muito contra o meu coração, Nós dois agora partimos. Meu Muito Querido, O nosso consolo é que a estrada triste se encontra tão clara. Não precisa de arte, Com pés débeis, desviados E muitas lágrimas, Nos nossos caminhos opostos perseverar. Vai tu para Este, eu para Oeste. Não diremos Que há qualquer esperança, é tão longe. Mas, ó, meu Melhor, Quando o único querido da nossa viuvez, O carinho do Pesar Estiver morto, E nenhum orvalho toldar os nossos olhos Para ver a flor de pêssego vir nos céus da tarde, Talvez possamos, Onde agora esta noite é dia, E mesmo através da fé de pés ainda desviados, Fazendo o círculo completo do nosso banimento, Encontrar-nos espantados; A amarga jornada até ao limite tão doce Temperando o banquete sem fim do nosso contentamento Com lágrimas de reconhecimento nunca secas.
PARTIDA
Não foi como os teus grandes e graciosos modos! Tu, que não tens outro lamento, Nunca, meu Amor, te arrependes De como, naquela tarde de julho, Partiste, Com uma frase repentina, ininteligível, E olho assustado, Na tua jornada de tantos dias Sem um único beijo, ou um adeus? Eu sabia, de facto, que ias partir em breve; E assim sentámo-nos, dentro dos raios do sol baixo, Tu sussurrando para mim, pois a tua voz era fraca, O teu elogio angustiante. Bem, foi bom Ouvir-te dizer tais coisas, E eu podia dizer O que tornava os teus olhos uma penumbra brilhante de amor, Como um vento quente do Sul escurece um bosque de março.
E foi como os teus grandes e graciosos modos Voltar a tua conversa para coisas diárias, meu Querido, Erguendo a pestana luminosa e patética Para deixar o riso brilhar, Enquanto eu me aproximava, Porque falavas tão baixo que eu mal conseguia ouvir. Mas de uma vez deixar-me no final, Mais pasmado com o espanto do que com a perda, Com uma frase amontoada, ininteligível, E olho assustado, E ir na tua jornada de todos os dias Sem um beijo, ou um adeus, E o único olhar sem amor o olhar com que passaste: Foi tudo diferente dos teus grandes e graciosos modos.
UMA CANÇÃO DE PARTIDA
Meu querido, chegou a hora de dizer Adeus à cidade de Londres, Adeus a cada rua familiar, O quarto de onde olhávamos Para as pessoas que passavam, O rio que corria veloz: O brilho inumerável das lâmpadas, As pontes e - o nosso passado.
O nosso passado de dias e noites em Londres, Quando todas as noites sonhávamos Com Amor e Arte e Felicidade, E todos os dias parecia Ah! pequeno quarto, tu contiveste a minha vida, Em ti encontrei o meu tudo; Uma mão branca na lareira, Uma sombra na parede.
Meu querido, que jantares tivemos, Que cigarros e vinho Em cantos desbotados do Soho, Os teus dedos a tocar nos meus! E agora chegou a hora de dizer Adeus à cidade de Londres; O prólogo da nossa peça terminou, Então toca o baixar da cortina.
Existe uma vida cheia pela frente No campo e na viela sonolenta, Uma imagem mais bela do que a que vimos Emoldurada na nossa vidraça. Haverá as estrelas nas noites de verão, A lua branca através das árvores, Traças, e a canção dos rouxinois A flutuar ao longo da brisa.
E pela manhã veremos As andorinhas ao sol, E ouviremos o cuco na colina Saudar um dia começado. E a vida abrir-se-á com a rosa Para mim, doce, e para ti, E na nossa vida e na rosa Quão suave o orvalho que cai!
Então tomemos este caminho tranquilo, Mas deixemos cair uma lágrima de despedida Pela cidade, cujo maior presente para nós Foi sermos amantes aqui.
CANÇÃO De "O Paraíso Terrestre"
Bela é a noite, e belo é o dia, Agora que abril foi esquecido por maio, Agora que em junho maio se desvanece: Belo dia! bela noite! Ó devolve-me A maré que a todas as coisas belas faltava Exceto ao meu Amor, exceto ao meu Doce!
Sopra de volta, ó vento! tu não és gentil, Embora sejas doce: tu não tens intenção De prender o seu cabelo em redor do meu Doce. Ó relvado florido! embora sejas brilhante, Não te louvo pelo teu deleite, - Tu não beijaste os seus pés prateados.
Tu não a conheces, ó árvore sussurrante! Que fazes tu então para me sombrear, Cuja sombra o seu peito nunca viu? Ó flores! em vão vos curvais: Não sentistes o seu vestido odorífero Roçar as vossas cabeças para encontrar os meus lábios.
Corre, grande rio! podes julgar Que lá longe, um riacho de verão, Viste os seus membros em meio ao brilho, E beijaste o seu pé, e beijaste o seu joelho: Contudo vai veloz para o mar! Com nada de verdadeiro me saudarás.
E Tu que os homens chamam pelo meu nome! Ó impotente! não tens vergonha Que tenhas de parecer o mesmo Como há pouco, como há pouco Quando Tu e Ela foram deixados sozinhos, E mãos e lábios e lágrimas se encontraram?
Torna-te fraco e definha, deita-te para morrer, Ó corpo! na tua miséria, Porque o tempo curto e doce passa. Ó coração tolo! quão fraco tu és: Quebra-te, quebra-te, porque tens de partir Do teu próprio Amor, do teu próprio Doce!
NA PARTIDA
Por um dia e uma noite o Amor cantou connosco, brincou connosco, Envolveu-nos da escuridão e da luz; E os nossos corações foram preenchidos da música que ele fez connosco, Feita com os nossos corações e os nossos lábios enquanto ele ficou connosco, Ficou a meio caminho as suas asas de voar Por um dia e uma noite.
Dos seus inimigos que vigiavam com as suas asas ele escondeu-nos, Cobriu-nos de perto dos olhos que nos queriam ferir, Dos pés que nos seguiram e das línguas que nos repreenderam Abrigarmo-nos à sombra das mirtas que nos eram proibidas, Espírito e carne tornando-se um só com o deleite Por um dia e uma noite.
Mas as suas asas não descansarão e os seus pés não ficarão por nós: A manhã está aqui na alegria do seu poder; Com o seu hálito ele adoçou uma noite e um dia para nós: Agora deixai-o passar, e as mirtas abram caminho para nós; O Amor apenas pode durar em nós aqui, no seu auge, Por um dia e uma noite.
SE ELA APENAS SOUBESSE
Se ela apenas soubesse que eu choro Ainda por causa dela, Que o amor e a tristeza crescem com o tempo Até que se tenham de partir, O meu coração que ao partir a adorará, Será dela e morrerá; Se ela pudesse ouvir-me uma vez implorar-lhe, Não suspiraria ela?
Se ela apenas soubesse que me salvaria Ouvir a sua voz, Dizendo que se compadecia de mim, que me perdoava, Teria ela de se conter? Se lhe dissessem que eu estava a morrer, Seria ela muda? Poderia ela contentar-se com um suspiro? Não viria ela?
KATHLEEN MAVOURNEEN
Kathleen Mavourneen! o alvorecer cinzento rompe, A trompa do caçador ouve-se na colina; A cotovia da sua asa leve sacode o orvalho brilhante, - Kathleen Mavourneen! o quê, ainda a dormir? Oh, esqueceste-te quão cedo nos temos de separar? Oh! esqueceste-te que neste dia nos temos de partir? Pode ser por anos, e pode ser para sempre! Oh, porque estás tu silenciosa, tu, voz do meu coração? Oh! porque estás tu silenciosa, Kathleen Mavourneen?
Kathleen Mavourneen, desperta dos teus sonos! As montanhas azuis brilham na luz dourada do sol; Ah, onde está o encanto que outrora pendia nos meus versos? Ergue-te na tua beleza, tu, estrela da minha noite! Mavourneen, Mavourneen, as minhas lágrimas tristes caem, Ao pensar que de Erin e de ti me tenho de separar! Pode ser por anos, e pode ser para sempre! Então porque estás tu silenciosa, tu, voz do meu coração? Então porque estás tu silenciosa, Kathleen Mavourneen?
ROBIN ADAIR
O que é esta cidade monótona para mim? Robin não está perto, - Aquele que eu desejava ver, Desejava ouvir; Onde está toda a alegria e o riso Que fizeram da vida um céu na terra? Oh, fugiram todos contigo, Robin Adair!
O que fazia a assembleia brilhar? Robin Adair: O que fazia o baile tão fino? Robin lá estava: O que, quando a peça terminou, O que fez o meu coração tão dorido? Oh, foi partir de Robin Adair!
Mas agora estás longe de mim, Robin Adair; Mas agora nunca vejo Robin Adair; Contudo, aquele que amei tão bem Ainda no meu coração habitará; Oh, nunca poderei esquecer Robin Adair!
Bem-vindo de volta à costa, Robin Adair! Bem-vindo mais uma vez, Robin Adair! Sinto a tua mão trémula; Lágrimas nas tuas pálpebras estão, Para saudar a tua terra natal, Robin Adair!
Há muito que não te via, amor, Robin Adair; Ainda rezei por ti, amor, Robin Adair; Quando estavas longe no mar, Muitos fizeram-me a corte, Mas ainda assim pensei em ti, Robin Adair!
Vem de novo ao meu coração, Robin Adair; Para nunca mais partir, Robin Adair; E se ainda és fiel, Eu serei constante também, E não me casarei senão contigo, Robin Adair!
SE ESTIVESSES AQUI Uma Canção de Inverno
Oh amor, se estivesses aqui Neste dia sombrio e cansativo, - Se os teus lábios, quentes e queridos, Encontrassem alguma doce palavra a dizer, - Então dificilmente pareceriam sombrios Estes céus de inverno cinzento.
Mas estás longe, - Quão longe de mim, meu querido! Que alegria pode aquecer o dia? O meu coração está gelado de medo, Perfurado por uma rápida consternação; Um pensamento tornou a Vida seca:
Se tu, de longe, Não voltasses, meu querido; Se eu já não pudesse pousar A minha mão na tua, nem ouvir Essa voz, agora triste, agora alegre, A acariciar o meu ouvido atento;
Se tu, de longe, Não voltasses mais, meu querido, - Então com que terrível consternação Ano ligado a ano hostil Franziria o sobrolho, se eu ficasse Onde as memórias zombam e escarnecem!
Mas eu viria embora Para habitar contigo, meu querido; Para vaguear por mundos desconhecidos, - Ou dormir; nem esperança, nem medo, Nem sonho sob a argila De todos os nossos dias que foram.
VEM A MIM, QUERIDO
Vem a mim, querido, estou solitário sem ti; De dia e de noite, penso em ti; De noite e de dia em sonhos contemplo-te; Indesejado o despertar que deixa de te envolver. Vem a mim, querido, para aliviar as minhas tristezas, Vem na tua beleza para abençoar e iluminar; Vem na tua feminilidade, mansa e humilde, Vem na tua amabilidade, majestosa e santa.
As andorinhas voarão em torno da ruína desolada, Falando da primavera e da sua renovação alegre; E os pensamentos do teu amor e do seu tesouro múltiplo, Circulam o meu coração com uma promessa de prazer. Oh Primavera do meu espírito, Oh Maio do meu seio, Brilha na minha alma, até que ela floresça e desabroche; O baldio da minha vida tem uma raiz de rosa dentro dele, E apenas a tua ternura pode ganhá-la para a luz do sol.
Figura que se move como uma canção através da tarde; Feições iluminadas por um reflexo do céu; Olhos como os céus da pobre Erin, nossa mãe, Onde a sombra e o sol se perseguem um ao outro; Sorrisos que surgem raramente, mas infantis e simples, Plantando em cada bochecha rosada uma doce covinha; - Oh, graças ao Salvador, que até a tua aparência É deixada ao exilado para iluminar o seu sonhar.
Tu estiveste alegre quando soubeste que eu estava alegre; Querido, estás triste agora por ouvir que estou triste? Os nossos corações respondem sempre em tom e em tempo, amor, Como oitava a oitava, e rima a rima, amor: Eu não posso chorar sem que as tuas lágrimas fluam, Tu não podes sorrir sem que a minha bochecha brilhe; Eu não morreria sem ti ao meu lado, amor, Tu não ficarás quando eu tiver morrido, amor.
Vem a mim, querido, antes que eu morra da minha tristeza, Ergue-te na minha escuridão como o sol de amanhã; Fortes, rápidas e carinhosas são as palavras que profiro, amor, Com uma canção no teu lábio e um sorriso na tua bochecha, amor. Vem, pois o meu coração na tua ausência está cansado, - Apressa-te, pois o meu espírito está enjoado e sombrio, - Vem para os meus braços que apenas deveriam acariciar-te, Vem para o coração que está a pulsar para te pressionar!
CANÇÃO
Diz-se que a ausência conquista o amor! Mas, oh! não acredites nisso; Tentei, infelizmente! provar o seu poder, Mas tu não foste esquecida. Senhora, embora o destino tenha ordenado a nossa separação, Ainda assim és tão querida, Tão fixa neste coração devotado, Como quando te abracei aqui.
Mergulho na multidão atarefada, E sorrio ao ouvir o teu nome; E ainda assim, como se pensasse em voz alta, Eles conhecem-me ainda o mesmo; E quando a taça de vinho circula, Brindo a alguma outra bela, - Mas quando pergunto ao meu coração o som, O teu nome é ecoado lá.
E quando aprendo algum outro nome, E tento sussurrar amor, Ainda assim o meu coração voltará para ti Como a pomba que regressa. Em vão! nunca poderei esquecer, E não quereria ser esquecido; Pois tenho de suportar o mesmo arrependimento, Seja qual for o meu destino.
Tal como o pássaro ferido procurará O seu caramanchão favorito para morrer, Assim, senhora! eu ouvir-te-ia falar, E soltaria o meu suspiro de despedida. Diz-se que a ausência conquista o amor! Mas, oh! não acredites nisso; Tentei, infelizmente! provar o seu poder, Mas tu não foste esquecida.
PARTIDA
Demasiado bela, não posso chamar-te minha: Demasiado querida, não posso ver Esses olhos com faróis nupciais brilharem; Contudo, Querida, guarda para mim - Vazio e silencioso, e seguro à parte, - Um pequeno canto do teu coração.
Tu serás feliz, querida! e abençoada Sejas: feliz possas tu ser. Eu não tornaria o teu prazer menor; Contudo, Querida, guarda para mim - A minha vida para iluminar, o meu destino para levedar, - Um pequeno canto do teu Céu.
Adeus, coração querido! vou habitar Um caminho cansativo longe de ti; O nosso primeiro beijo é o nosso último adeus; Contudo, Querida, guarda para mim - Que vago lá fora na noite, - Um pequeno canto da tua luz.
A HORA DA PARTIDA
Ainda não, querido amor, ainda não: o sol está alto; Disseste ontem à noite, "Ao pôr do sol partirei". Vem ao jardim, onde quando as flores morrem Nenhuma palavra é dita; é melhor assim: Ah! amarga palavra "Adeus".
Ouve! como os pássaros cantam canções ensolaradas de primavera! Em breve construirão, e o trabalho silenciá-los-á; Assim crescemos menos alegres à medida que os anos trazem As graves responsabilidades da vida - e então A amarga palavra "Adeus".
As violetas inquietam-se para perfumar sob os teus pés, A luz do sol dourada do céu sonha de viés no teu cabelo: Nenhuma flor para mim! a tua boca é muito mais doce. Oh, deixa os meus lábios esquecerem, enquanto permanecem lá, A amarga palavra "Adeus" do amor.
Pôr do sol já! estivemos sentados tanto tempo? A hora da partida, e tanto por dizer! O jardim tornou-se silencioso - vazio de canção, A nossa tristeza abala-nos com um medo súbito! Ah! amarga palavra "Adeus".
UMA CANÇÃO DE OUTONO
Ao longo de todo o tempo dourado Até que o outono caísse, As nossas vidas passaram juntas Tão loucamente e tão bem.
Mas o vento do outono desfecha O coração de todas as tuas flores; Penso, tal como com as rosas, Assim tem sido com as nossas.
Como um rio dividido Os teus caminhos e os meus serão, Para derivar separados para sempre, Para sempre até ao mar.
E contudo por uma palavra dita, Um sussurro de arrependimento, O sonho não teria sido quebrado, E o amor estaria connosco ainda.
A RAPARIGA QUE DEIXEI PARA TRÁS
As damas de França são ternas e livres, E os lábios flamengos são dispostos, E suaves são as criadas da Itália, E os olhos espanhóis são emocionantes; Ainda assim, embora eu me banhe sob o seu sorriso, Os seus encantos falham em prender-me, E o meu coração volta à Ilha de Erin, À rapariga que deixei para trás.
Pois ela é tão bela como a margem de Shannon, E mais pura que a sua água, Mas ela recusou ser a minha noiva Embora muitos anos a tenha procurado; Contudo, desde que para França naveguei, As suas cartas frequentemente lembram-me Que prometi nunca contradizer A rapariga que deixei para trás.
Ela diz: "Meu próprio amor querido, vem para casa, Os meus amigos são ricos e muitos, Ou então no estrangeiro contigo vaguearei, Um soldado robusto como qualquer outro; Se não vieres, nem me deixares ir, Pensarei que me renunciaste", - O meu coração quase se partiu quando respondi "Não", À rapariga que deixei para trás.
Pois nunca o meu verdadeiro amor enfrentará Uma vida de guerra e labuta, E nunca como um escravo furtivo Pisarei o meu solo natal; Mas, fosse ele livre ou para ser libertado, O fim da batalha encontrar-me-ia Ligado à Irlanda, nem precisaria de mensagem Da rapariga que deixei para trás.
QUANDO ESTAMOS SEPARADOS
Quando estivermos separados deixa-me deitar Num canto longínquo do teu coração, Silencioso, e do mundo à parte, Como uma melodia esquecida: Esquecida do mundo ao lado, Estimada por um, e apenas um, Por alguma memória amada que lhe é própria; Assim deixa-me no teu coração habitar Quando estivermos separados.
Quando estivermos separados, guarda para mim A quietude sagrada da noite; Essa hora, doce Amor, é minha por direito; Deixa os outros reclamarem o dia de ti! O mundo frio a dormir aos nossos pés, O meu espírito discursará com o teu; - Quando as estrelas brilharem na tua almofada, À porta do teu coração eu estarei e baterei, Embora estejamos separados.
LEMBRAR OU ESQUECER
Sentei-me ao lado do riacho, Observei a água fluir, Como nós juntos a observámos Há um pequeno ano atrás: A chuva suave caía nas folhas, A relva de abril estava húmida. Ah! loucura lembrar; É mais sábio esquecer.
Os rouxinois tornaram vocal O palácio de Junho pavimentado a ouro; Observei a rosa que me deste O seu coração vermelho e quente desabrochar; Mas o hálito da rosa e o canto do pássaro Estavam carregados de um arrependimento selvagem. É loucura lembrar; Seria sabedoria esquecer.
Fiquei entre o milho dourado, Infelizmente! não mais, eu sabia, Para colher a medida do respigador Do amor que caiu de ti. Para mim, nenhuma colheita graciosa - Oxalá nunca nos tivéssemos conhecido! É difícil, Amor, lembrar, Mas é mais difícil esquecer.
O riacho agora está gelado, Os rouxinois fugiram, Os campos de milho estão desertos, E cada rosa está morta. Sento-me ao lado da minha lareira solitária, E rezo ainda por sabedoria: Pela calma para lembrar, Ou coragem para esquecer.
NANCY DAWSON
Nancy Dawson, Nancy Dawson, Não há muito tempo Alguém te fez mal por puro amor, querida; Pensando pouco que isso esmagaria, querida, Tudo o que eu estimava em ti assim. Mas agora, qual é a diferença, minha Nancy? Onde está a guiné, lá está o capricho. És tu a Nancy, aquela velha Nancy? Nancy Dawson.
Nancy Dawson, Nancy Dawson, Esqueço-te, o que eras; Até sentir as horas tristes rastejar, querida, Sobre o meu coração; como sobre a minha bochecha, querida, Outrora de outrora, aquele velho, velho cabelo: E então, sem querer, minha Nancy, Lembro-me, e imagino Que és a Nancy, aquela velha Nancy; Nancy Dawson.
MEU PEQUENO AMOR
Deus mantenha-te seguro, meu pequeno amor, Durante toda a noite. Descansa perto nos Seus braços envolventes Até à luz. O meu coração está contigo enquanto me ajoelho para rezar, "Boa noite! Deus mantenha-te sempre ao Seu cuidado."
Sombras espessas rastejam como fantasmas silenciosos Sobre a minha cama. Perco-me em sonhos ternos Enquanto acima A lua vem roubando através das grades da janela. Uma foice de prata a brilhar entre as estrelas.
Pois eu, embora esteja longe, Sinto-me seguro e forte, Para confiar em ti assim, querido amor, e contudo A noite é longa. Digo com hálito soluçante a velha oração afetuosa, "Boa noite! Doces sonhos! Deus mantenha-te em toda a parte!"
PARA SEMPRE
Três vezes com os seus lábios ela tocou os meus lábios, Três vezes com a sua mão a minha mão, E três vezes três olhou para o mar, Mas nunca para a terra: Então, "Doce", disse ela, "não mais demora, Pois o Céu proíbe uma estadia mais longa."
Eu, com a minha paixão no coração, Não pude encontrar palavras para desperdiçar; Mas esforçando-me muitas vezes para partir, Apertei-a contra o meu peito: As suas lágrimas húmidas lavaram a minha bochecha cansada; Eu poderia ter morrido, mas não pude falar.
A âncora balança, a vela solta-se E, curvando-se à brisa, O navio alto, para nunca mais voltar, Voa através dos mares espumantes: Alegre ho! gritam os marinheiros; - O meu doce amor a diminuir para o meu olho.
Oh Amor, vira para a terra a tua visão! Não perscrutes mais o mar; O nosso Deus, que separa assim os nossos corações, Certamente cuidará de ti: Para mim deixa o vasto oceano balançar, Eu também estou seguro sob a Sua asa.
AUF WIEDERSEHEN
O pequeno portão foi alcançado finalmente, Meio escondido nas lilases ao longo da ranhura; Ela empurrou-o e, ao passar, Um olhar saudoso ela lançou para trás, E disse, - "Auf wiedersehen!"
Com a mão na tranca, uma visão branca Hesitou relutante, e novamente Meio duvidando se fazia o correto, Suave como os orvalhos que caíam naquela noite, Ela disse, - "Auf wiedersehen!"
O brilho claro da lâmpada passa pelas escadas; Eu hesito numa dor deliciosa; Ah, nessa câmara, cujo ar rico Respirar em pensamento mal ouso, Pensa ela, - "Auf wiedersehen?" . . .
Passaram treze anos; mais uma vez pressiono O relvado que silencia a ranhura; Ouço o farfalhar do seu vestido, Cheiro as lilases, e - ah, sim, Ouço, - "Auf wiedersehen!"
Doce pedaço de arte tímida de donzela! As palavras inglesas teriam parecido demasiado ansiosas, Mas estas - trouxeram-nos coração a coração, Contudo mantiveram-nos ternamente separados; Ela disse, - "Auf wiedersehen!"
PARA SEMPRE E UM DIA
Pouco sei ou me importo Se o melro no ramo Está a encher todo o ar Com o seu suave crescendo agora; Pois ela foi-se embora, E quando ela partiu levou A primavera no seu olhar, O brilho do pêssego na sua bochecha, O riso do riacho, O azul de fora do Maio - E o que ela chama uma semana É para sempre e um dia!
É pouco o que me importa Como as flores, rosa ou brancas, A cada toque de vento Caem a tremer de deleite; Pois na ranhura frondosa, Sob os ramos do jardim, E através da casa silenciosa Uma coisa apenas procuro. Até que ela volte O Maio não é o Maio, E o que ela chama uma semana É para sempre e um dia!
JARDINS ANTIGOS
A árvore de rosas brancas que gastou o seu almíscar Para o louvor mais doce dos amantes, Os passeios majestosos que procurámos ao crepúsculo, Têm sentido a tua falta há muitos dias.
Novamente, com pés outrora familiares, Piso o antigo jardim - Mas, ah, a sua flor é agora menos doce Do que quando o teu rosto estava lá.
Ouço os pássaros da tarde chamar; Tomo o perfume selvagem; Colho uma rosa - para a deixar cair E perecer na penumbra.
FERRY HINKSEY
Para lá da água da balsa Que rápida e silenciosa fluía, Ela virou-se, ela olhou por um momento, Depois tomou o seu caminho em frente
Entre os salgueiros serpenteantes Para uma cidade branca com torres; Parecia um caminho de peregrinos Para o lar dos desejos da terra.
Sombra azul de ramos dourados Espalhou-se para a sua viagem, Até que aquele que hesitou a perdeu Entre as folhas da Primavera.
A SUSPIRAR POR TI
Apenas a suspirar por ti - Todo o tempo a sentir-me triste; A desejar por ti - a perguntar-me quando Estarás de volta a casa novamente; Inquieto - não sei o que fazer - Apenas a suspirar por ti!
Continuo a definhar dia após dia: Aborrecido - no caminho de todos; As pessoas sorriem e passam A perguntar-se o que raio está errado; Não os ajudaria se soubessem - Apenas a suspirar por ti.
O quarto é tão solitário, com a tua cadeira Vazia junto à lareira ali, Simplesmente não suporto a visão dela! Vou lá fora e vago um pouco: Mas os bosques são solitários, também, Apenas a suspirar por ti.
Vem o vento com sons que são apenas Como o farfalhar do teu vestido; E o orvalho na flor e na árvore Tilinta como os teus passos para mim! Violetas, como os teus olhos tão azuis - Apenas a suspirar por ti!
A manhã chega, os pássaros despertam (Aqueles que cantaram tanto por tua causa!), Mas há tristeza nas notas Que vêm vibrando das suas gargantas! Parecem sentir a tua ausência, também - Apenas a suspirar por ti.
A tarde chega: sinto mais a tua falta Quando a escuridão está na porta; Parece exatamente como se devesses estar Lá para abrir para mim! A tranca tilinta - estremece-me toda, Faz-me suspirar por ti!
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Apenas a suspirar por ti - Todo o tempo a sentir-me triste! A desejar por ti - a perguntar-me quando Estarás de volta a casa novamente; Inquieto - não sei o que fazer - Apenas a suspirar por ti!
OS AMANTES DE MARCHAID
Dominic veio cavalgando, armado, ereto e esplêndido, Empurrou o seu punho contra a porta dela, atirou uma corrente dourada. Disse: "Ensinar-te-ei uma canção doce como a daquele que terminou, Antes que a rosa branca chame a abelha, a flor da amêndoa novamente."
Mas ele apenas viu a cabeça dela curvada dentro da penumbra Sobre montes de fio nupcial brilhante como flor de macieira, Seda prateada como chuva que se espalhou através do tear em movimento.
Fanch sonhador, filho do sapateiro, pegou nas suas ferramentas e atacadores, Fez os sapatos dela de tinta escarlate, sapatos tão pálidos como a neve; "Eles conduzirão os seus pés de rosa brava por todos os passos das fadas Danados ao longo da estrada do amor, a estrada que tais pés devem seguir" -
Mas ele apenas viu os olhos dela a virarem-se do seu presente Para fora em direção aos céus prateados onde as nuvens brancas derivam, Onde o falcão gerifalte voa, onde as últimas velas se erguem.
Bran construiu a sua quinta no alto onde as colinas a podem proteger, Onde o pássaro jovem espera a primavera, onde os alvores são belos, Disse: "Darei às minhas árvores o nome dela, uma vez que não a posso ceder Estrelas da manhã para os seus pés, da tarde para o seu cabelo."
Mas ele não os viu cavalgar, sete velas baças e mais, Por todo o lado do porto, brancas de margem a margem, Nem ouviu as vozes da maré a clamar à porta dela.
Jean-Marie pousou o seu cachimbo junto ao rio Quando a raposa jovem dobra a feto, quando os redis estão quietos, Disse: "Envio-lhe todos os presentes que o meu amor lhe pode dar, - Notas douradas como pássaros dourados para a procurar conforme o meu querer."
Mas ele apenas encontrou as ondas, ouviu o grito da gaivota, Dentro e fora das grutas oceânicas, debaixo do céu, Por cima de todas as sepulturas lavadas pelo vento onde jazem os marinheiros mortos.
Marjorie L. C. Pickthall [1883-1922]
CANÇÃO
Ela está algures na luz forte do sol, As suas lágrimas estão na chuva que cai, Ela chama-me na suave canção do vento, E com as flores ela volta de novo.
Aquele pássaro é apenas o seu mensageiro, A lua é apenas a sua carruagem de prata; Sim! o sol e a lua são enviados por ela, E cada estrela ansiosa à espera.
Richard Le Gallienne [1866-
O AMANTE PENSA NA SUA DAMA NO NORTE
Muitos são os navios imponentes que partem a vapor para o norte, E velas cinzentas sopram para o norte cascos negros, e são muitos mais; E miríades de gaivotas viquingues batem as asas para os mares do norte: Mas Oh, os meus pensamentos que vão até ti são mais do que todos estes!
Os ventos sopram para o norte como um milhão de asas ansiosas, O mar revolto lança um milhão de ondas de crista branca para o norte: Envio-te pensamentos mais numerosos do que as ondas que salpicam o mar, Mais ansiosos do que os ventos tempestuosos, ó Amor a longas léguas de mim!
Ó Amor, a longas léguas de mim, quem me dera pisar o convés encharcado De algum navio que corre para o Norte e firme contra todo o naufrágio, Quem me dera ser uma gaivota de asas fortes e sem medo: Inabalável e veloz eu voaria o longo caminho até à minha Querida!
Ó se eu fosse o mar, sobre a tua terra do norte eu bateria Até que as minhas ondas fluíssem sobre tudo, e beijassem os teus pés errantes; E se eu fosse os ventos, levar-te-ia perfumes do Sul, E daria as minhas súplicas aos teus ouvidos, os meus beijos à tua boca.
Embora muitos navios naveguem, nenhum me levará, Não posso apressar-me para o norte com as gaivotas, os ventos, o mar; Mas pensamentos ferventes dizem que podem brilhar através de longas léguas de azul - Ah, assim o meu amor e saudade devem ser conhecidos, Coração Querido, por ti!
Shaemas O Sheel [1886-
CHANSON DE ROSEMONDE
O amanhecer sente-se só pelo sol, E frio e lúgubre; A estrela solitária é pálida e fraca Como alguém com medo.
Mas quando o dia caminha através das colinas, O sangue quente corre através Do peito nu e suave do azul E todo o oriente alegre estremece.
Oh, vem, meu rei! Os cães da alegria Estão à espera da tua trompa Para perseguir a corça do desejo do coração Através das alturas da manhã.
Oh, vem, meu Sol, e deixa-me conhecer O arrebatamento do dia! Oh, vem, meu amor! Oh, vem, meu amor! Tu estás longe há tanto tempo!
Richard Hovey [1864-1900]
AD DOMNULAM SUAM
Pequena dama do meu coração! Apenas um pouco mais, Ama-me: passaremos e partiremos, Antes que este amor cresça mais forte.
Amei-te, Criança! demasiado bem, Para fazer outra coisa senão deixar-te: Não! os meus lábios nunca deveriam contar Qualquer história para te entristecer.
Pequena dama do meu coração! Apenas um pouco mais Posso amar-te: partiremos Antes que o meu amor cresça mais forte.
Em breve deixarás a terra das fadas; Mais escuras tornam-se as tuas madeixas: Em breve não haverá mais mãos dadas; Em breve não haverá mais carícias!
Pequena dama do meu coração! Apenas um pouco mais Sê uma criança; depois partiremos, Antes que este amor cresça mais forte.
Ernest Dowson [1867-1900]
MARIAN DRURY
Marian Drury, Marian Drury, Como estão os pântanos cheios de mar! Acadie sonha com o teu regresso a casa Durante todo o ano, e o seu coração liberta-se, -
Livre no rasto do vento para viajar, Procurar e correr com a maré errante, Durante todo o ano onde as suas mãos desvendam A flor e a baga que os pântanos escondem.
Marian Drury, Marian Drury, Como estão os pântanos cheios de vagas! Abril sobre o Norte agora Caminha no silêncio de margem a margem.
Enterrando, transbordando, as ondas que se formam Irritam os longos diques com espuma inquieta. Encharcados pelo tempo dourado, os salgueiros ociosos Beijam-te a mão desde o lar do Norte.
Marian Drury, Marian Drury, Como estão os pântanos cheios de sol! Blomidon espera pelo teu regresso a casa, Durante todo o dia onde correm as asas brancas.
Durante toda a primavera eles hesitam e seguem, Vagueiam, e acenam à maré errante, Giram e flutuam com a andorinha que muda de rumo, Erguem-te uma voz da encosta azul.
Marian Drury, Marian Drury, Como estão os pântanos cheios de chuva! Abril sobre o Norte agora Toca a clarim pelo arrebatamento, e desperta a dor, -
Para junto da habitação abandonada, Onde no crepúsculo, demasiado exausto para vaguear, O Amor, a quem os dedos da morte estão a dominar, Te grita um alento desde o lar do Norte.
Marian Drury, Marian Drury, Como estão os pântanos cheios de ti! Grand Pre sonha com o teu regresso a casa, - Sonha enquanto as aves da chuva durante toda a noite,
Longe nas terras altas chamando para te conquistar, Provocam a penumbra castanha nos vastos pântanos; E nunca o coração ardente dentro de ti Se move no teu sono junto à maré errante.
Bliss Carman [1861-1929]
O ROSÁRIO DO AMOR
Todo o dia rezo o meu rosário Porque agora o meu amor está longe: Amanhã ele virá ter comigo Perto do romper do dia; Um rosário de vinte horas, E depois uma rosa de Maio; Um rosário de flores acorrentadas, E depois um dia santo.
Todo o dia rezo o meu rosário, O meu rosário de horas: E aqui está uma flor de memória, E aqui está uma esperança de flores, E aqui está uma hora que anseia com dor Por velhos anos esquecidos, Uma hora de perda, uma hora de ganho, E depois uma chuva de lágrimas.
Todo o dia rezo o meu rosário, Porque o meu amor está longe; E nunca um sussurro chega até mim, E nunca uma palavra para dizer; Mas, se é a separação que mais cativa, Que Deus o traga de volta, rezo eu; Ou o meu coração partir-se-á na escuridão Antes do romper do dia.
Todo o dia rezo o meu rosário, O meu rosário de horas, Até que uma hora me traga A esperança de todas as flores . . . Rezo o meu rosário de horas, Pois Ó, o meu amor está longe; E - um sonho pode trazê-lo de volta a mim Perto do romper do dia.
Alfred Noyes [1880-
QUANDO ELA VEM A CASA
Quando ela vem a casa de novo! De mil maneiras Eu imagino, para mim mesmo, a ternura Das minhas alegres boas-vindas: eu tremerei - sim; E tocar-lhe-ei, como quando pela primeira vez nos velhos dias Eu toquei a sua mão de rapariga, e não me atrevi a erguer Os meus olhos, tal era o doce sofrimento do meu coração fraco Então silêncio: e o perfume do seu vestido: O quarto oscilará um pouco, e uma névoa Turvará a visão - a visão da alma, até - por um momento; E lágrimas - sim; e a dor aqui na garganta, Ao saber que eu tão mal mereço o lugar Que os seus braços fazem para mim; e a nota soluçante Que eu detenho com beijos, antes que o rosto lacrimoso Seja de novo escondido no velho abraço.
James Whitcomb Riley [1849-1916]
A TRAGÉDIA DO AMOR
CANÇÃO
As minhas sedas e fino traje, Os meus sorrisos e ar lânguido, Pelo Amor são levados para longe; E o triste e magro Desespero Traz-me teixo para enfeitar a minha sepultura: Tal fim têm os verdadeiros amantes.
O seu rosto é tão belo como o céu Quando os botões que brotam se abrem: Ó por que lhe foi dado, A ele, cujo coração é frio como o inverno? O seu peito é o túmulo de tudo o que o Amor venera, Onde vêm todos os peregrinos do Amor.
Trazei-me um machado e uma pá, Trazei-me uma mortalha; Quando eu tiver feito a minha sepultura, Que os ventos e as tempestades batam: Então deitarei-me, fria como a argila: O verdadeiro amor passa!
William Blake [1757-1827]
O VOO DO AMOR
Quando a lâmpada é despedaçada A luz jaz morta no pó - Quando a nuvem é dispersada, A glória do arco-íris é derramada. Quando o alaúde é partido, Tons doces não são recordados; Quando os lábios falaram, Acentos amados são logo esquecidos.
Como a música e o esplendor Não sobrevivem à lâmpada e ao alaúde, Os ecos do coração não produzem Nenhuma canção quando o espírito está mudo - Nenhuma canção senão tristes lamentos, Como o vento através de uma cela em ruínas, Ou as vagas lúgubres Que tocam o dobre de finados do marinheiro morto.
Quando os corações se misturaram uma vez, O Amor deixa primeiro o ninho bem construído; O fraco é escolhido Para suportar o que outrora possuiu. Ó Amor! que lamentas A fragilidade de todas as coisas aqui, Por que escolhes o mais frágil Para o teu berço, o teu lar e o teu esquife?
As suas paixões embalar-te-ão Como as tempestades embalam os corvos no alto; A razão brilhante zombará de ti, Como o sol de um céu invernal. Do teu ninho cada viga Irá apodrecer, e o teu lar de águia Deixar-te-á nu perante o riso, Quando as folhas caírem e os ventos frios vierem.
Percy Bysshe Shelley [1792-1822]
"ADEUS! SE ALGUMA VEZ A ORAÇÃO MAIS AFETUOSA"
Adeus! se alguma vez a oração mais afetuosa Pelo bem-estar de outrem prevaleceu no alto, A minha não se perderá toda no ar, Mas levará o teu nome para além do céu. Seria vão falar, chorar, suspirar: Oh! mais do que as lágrimas de sangue podem dizer, Quando arrancadas do olho agonizante da culpa, Estão nessa palavra - Adeus! - Adeus!
Estes lábios estão mudos, estes olhos estão secos: Mas no meu peito e no meu cérebro Despertam as mágoas que não passam, O pensamento que nunca mais dormirá. A minha alma nem se digna nem se atreve a queixar-se, Embora a dor e a paixão ali se rebelem: Eu apenas sei que amámos em vão - Eu apenas sinto - Adeus! - Adeus!
George Gordon Byron [1788-1824]
O AMANTE DE PORPHYRIA
A chuva começou cedo esta noite, O vento soturno logo despertou, Rasgou o topo dos olmos por despeito, E fez o seu pior para vexar o lago: Escutei com o coração prestes a partir-se. Quando deslizou para dentro Porphyria; logo Ela fechou o frio e a tempestade lá fora, E ajoelhou-se e fez a lareira sombria Incandescer, e aquecer toda a cabana; Feito o que, ela ergueu-se, e da sua forma Retirou a capa e o xale encharcados E pousou as suas luvas sujas de lado, desatou O seu chapéu e deixou cair o cabelo húmido, E, por fim, sentou-se ao meu lado E chamou-me. Quando nenhuma voz respondeu, Ela pôs o meu braço à volta da sua cintura, E deixou o seu ombro liso e branco a descoberto, E todo o seu cabelo amarelo deslocou, E, curvando-se, fez a minha face ali repousar, E espalhou, por cima de tudo, o seu cabelo amarelo, Murmurando como ela me amava - ela Demasiado fraca, para todo o esforço do seu coração, Para libertar a sua paixão em luta Do orgulho, e romper laços mais vãos, E entregar-se a mim para sempre. Mas a paixão por vezes prevalecia, Nem o banquete alegre desta noite pôde refrear Um pensamento súbito de alguém tão pálido Por amor dela, e tudo em vão: Assim, ela tinha vindo através do vento e da chuva. Certo é que olhei para os seus olhos Feliz e orgulhoso; finalmente soube Que Porphyria me adorava; a surpresa Fez o meu coração inchar, e ainda cresceu Enquanto eu debatia o que fazer. Naquele momento ela era minha, minha, bela, Perfeitamente pura e boa: encontrei Uma coisa a fazer, e todo o seu cabelo Num longo fio amarelo eu enrolei Três vezes à volta da sua pequena garganta, E estrangulei-a. Nenhuma dor ela sentiu; Tenho a certeza de que ela não sentiu dor. Como um botão fechado que guarda uma abelha, Abri cautelosamente as suas pálpebras: de novo Riram os olhos azuis sem uma mancha. E eu desapertei a seguir a trança À volta do seu pescoço; a sua face mais uma vez Corou intensamente sob o meu beijo ardente: Apoiei a sua cabeça como antes, Apenas, desta vez o meu ombro suportou A sua cabeça, que pende sobre ele ainda: A pequena cabeça sorridente e rosada, Tão contente por ter a sua vontade suprema, Que tudo o que desprezou fugiu de imediato, E eu, o seu amor, fui ganho em seu lugar! O amor de Porphyria: ela não adivinhou como O seu querido desejo único seria ouvido. E assim sentamo-nos juntos agora, E durante toda a noite não nos mexemos, E contudo Deus não disse uma palavra!
Robert Browning [1812-1889]
BELEZA MODERNA
Eu sou a tocha, diz ela, e que me importa Se a traça morre por mim? Eu sou a chama Da Beleza, e queimo para que todos possam ver A Beleza, e não tenho nem alegria nem vergonha. Mas vivo com essa luz clara de fogo perfeito Que é para os homens a morte do seu desejo.
Eu sou Yseult e Helena, vi Troia arder, e o cavaleiro mais amoroso jaz morto. O mundo foi o meu espelho, o tempo foi O meu hálito sobre o vidro; e os homens disseram, Era após era, em arrebatamento e desespero, As poucas palavras pobres do amor, perante a minha imagem ali.
Eu vivo, e sou imortal; nos meus olhos A tristeza do mundo, e nos meus lábios A alegria da vida, misturam-se para me tornar sábia; Contudo agora o dia está escurecido com um eclipse: Quem é que vive para a beleza? Ainda sou A tocha, mas onde está a traça que ainda se atreve a morrer?
Arthur Symons [1865-
LA BELLE DAME SANS MERCI
Ó o que te pode afligir, cavaleiro de armas, Sozinho e palidamente a vaguear? O junco murchou no lago, E nenhum pássaro canta.
Ó o que te pode afligir, cavaleiro de armas Tão abatido e tão triste? O celeiro do esquilo está cheio, E a colheita terminou.
Vejo um lírio na tua fronte Húmido de angústia e orvalho de febre, E nas tuas faces uma rosa a desvanecer-se Também murcha rapidamente.
Encontrei uma senhora nos prados, Plenamente bela - filha de uma fada, O seu cabelo era longo, o seu pé era leve, E os seus olhos eram selvagens.
Fiz uma grinalda para a sua cabeça, E braceletes também, e um cinto fragrante; Ela olhou para mim como se me amasse, E fez um doce gemido.
Coloquei-a no meu corcel de passo E não vi mais nada durante todo o dia, Pois de lado ela curvava-se, e cantava A canção de uma fada.
Ela encontrou-me raízes de doce sabor, E mel selvagem e orvalho de maná, E certamente numa língua estranha ela disse, "Eu amo-te verdadeiramente."
Ela levou-me à sua gruta élfica, E lá ela chorou e suspirou muito; E lá eu fechei os seus olhos selvagens, selvagens Com quatro beijos.
E lá ela embalou-me até ao sono, E lá sonhei - Ah! desgraça! O último sonho que alguma vez sonhei Na encosta fria da colina.
Vi reis pálidos e príncipes também, Guerreiros pálidos, mortalmente pálidos eram todos eles: Eles gritaram - "La belle dame sans merci Tem-te em cativeiro!"
Vi os seus lábios famintos no crepúsculo Com um aviso horrível escancarados, E acordei e encontrei-me aqui Na encosta fria da colina.
E é por isso que eu permaneço aqui Sozinho e palidamente a vaguear, Embora o junco tenha murchado do lago, E nenhum pássaro cante.
John Keats [1795-1821]
TÂNTALO - TEXAS
"Se eu puder confiar no teu amor", ela gritou, "E tu quiseres-me como noiva, Cavalga através daquela planície, e traz O teu frasco cheio da fonte Mustang; Voa, tão rápido como a asa da águia ocidental, Sobre o Llano Estacado!"
Ele ouviu, e inclinou-se sem dizer uma palavra, O seu galante corcel ele esporeou levemente! Ele virou o rosto, e cavalgou para longe Em direção ao túmulo do dia moribundo, E desapareceu com o seu raio de partida No Llano Estacado.
A noite veio, e encontrou-o a cavalgar, O dia veio, e ainda ele cavalgava sozinho. Ele não poupou a espora, ele não puxou as rédeas, Através daquela vasta e imutável planície, Até que ele pudesse alcançar a fonte Mustang, No Llano Estacado.
Um pouco de descanso, um pouco de gole, Quente da sua mão, e rapidamente bebido, O seu frasco estava cheio, e então ele virou-se. Mais uma vez o seu corcel chutou a agave, Mais uma vez o céu acima dele ardia, No Llano Estacado.
Como a paisagem trémula brilhava de calor! O seu cérebro parecia ferver enquanto ele cavalgava - Seria um sonho, um sonho ébrio, Ou estaria ele realmente a cavalgar? Seria aquele um crânio que brilhava e resplandecia No Llano Estacado?
"Meu bravo corcel, bravo corcel!" ele gritou, "Tão frequentemente fiel, tão frequentemente provado, Aguenta mais um pouco!" A sua boca estava preta de sangue e suor - Céu! como ele ansiava por molhar os lábios No Llano Estacado.
E ainda, dentro do seu peito, ele segurava O precioso frasco tão recentemente cheio. Oh, por um gole! Mas ele sabia bem Que se vazio ele encontrasse o seu olhar, O seu desprezo - mas ainda o seu desejo crescia No Llano Estacado.
O seu cavalo caiu. Ele vagueou, Tonto, cego, batido, e sozinho. Enquanto sobre um sofá almofadado tu te deitas, Oh, pensa em quão difícil é morrer, Sob o cruel céu sem nuvens No Llano Estacado.
Por fim ele cambaleou, tropeçou, caiu, O seu dia tinha terminado, ele sabia muito bem, E elevando aos seus lábios o frasco, O fim, o objeto da sua tarefa, Bebeu por ela - mais ela não poderia pedir. Ah, o Llano Estacado!
Naquela noite no Presidio, Sob o brilho ondulante da luz da tocha, Ela dançava - e nunca pensou nele, A vítima do capricho de uma mulher, Jazendo, com o rosto voltado para cima e sombrio, No Llano Estacado.
Joaquin Miller [1839-1913]
ENCADEAMENTO
Fui ter com ela que já não me ama, E rezei-lhe para que me suportasse, se pudesse; Pois achei dia após dia demasiado penoso, E lágrimas que não cessavam noite após noite. E assim rezei-lhe, chorando, que ela suportasse Deixar-me estar um pouco com ela; sim, Para me acalmar um pouco com a sua visão, Que me amou outrora, ah muitas noites e dias.
Então ela que já não me ama, talvez Tivesse alguma pena: e eu tomei uma corrente Para me atar a ela, e a ela a mim; Sim, para que eu pudesse chamá-la minha de novo. Eis! ela não me proibiu; mas eu e ela Acorrentámos os seus belos membros, e o seu pescoço mais belo, Acorrentámos a bela brancura desperdiçada do domínio do amor, E pusemos algemas de ouro no seu cabelo dourado.
Oh! a vã alegria que é vê-la deitada Ao meu lado mais uma vez; sem libertação, O seu cabelo, a sua mão, o seu corpo, até que ela morra, Tudo meu, para eu fazer com o que eu quiser! Pois, afinal, não encontro corrente alguma com a qual Acorrentar o seu coração para me amar como antes, Nem algema para os seus lábios, para os fazer cessar De dizer ainda que ela já não me ama.
Arthur O'Shaughnessy [1844-1881]
AULD ROBIN GRAY
Quando as ovelhas estão no redil, e as vacas em casa, E todo o mundo foi descansar, As mágoas do meu coração caem em chuvas dos meus olhos, Enquanto o meu marido dorme profundamente ao meu lado.
O jovem Jamie amava-me bem, e procurou-me para sua noiva; Mas salvando uma coroa ele não tinha mais nada: Para fazer da coroa uma libra, o jovem Jamie partiu para o mar; E a coroa e a libra eram ambas para mim.
Ele não estava fora há uma semana, mas apenas duas, Quando o meu pai partiu o braço, e a vaca foi roubada; A minha mãe adoeceu, - e o meu Jamie no mar - E o velho Robin Gray veio cortejar-me.
O meu pai não podia trabalhar, e a minha mãe não podia fiar; Eu trabalhava dia e noite, mas o pão deles não podia ganhar; O velho Rob sustentou ambos, e com lágrimas nos olhos Disse, "Jennie, por amor deles, Oh, casa comigo!"
O meu coração dizia não; eu esperava o regresso de Jamie; Mas o vento soprou alto, e o navio foi um destroço; O seu navio foi um destroço - Por que não morreu Jamie? Ou por que vivo eu para gritar, Ai de mim!
O meu pai insistiu muito: a minha mãe não falou; Mas ela olhou para o meu rosto até que o meu coração quase partiu: Deram-lhe a minha mão, embora o meu coração estivesse no mar; Assim, o velho Robin Gray foi um bom marido para mim.
Eu não era esposa há uma semana, mas apenas quatro, Quando, lúgubre, enquanto me sentava na pedra à porta, Vi o espectro do meu Jamie, - pois eu não podia pensar que fosse ele, Até que ele disse, "Vim para casa para casar contigo."
Ó, amargamente, amargamente chorámos, e muito dissemos; Demos apenas um beijo, e arrancámo-nos um do outro: Quem me dera estar morta, mas não sou dada a morrer; E por que nasci eu para dizer, Ai de mim!
Vou como um fantasma, e não me importo de fiar; Não me atrevo a pensar no Jamie, pois isso seria um pecado; Mas farei o meu melhor para ser sempre uma boa esposa, Pois o velho Robin Gray é gentil comigo.
O meu coração está gelado e o meu pulso é lento, Mas muitas e muitas vezes a memória partirá, Como uma criança cega perdida num deserto de neve, De volta aos dias em que te amei tanto - O belo tempo de outrora.
Sento-me aqui a sonhá-los de ponta a ponta, Os momentos ditosos que partilhei contigo - Os doces, doces dias em que o nosso amor era novo, Quando eu era confiante e tu eras verdadeiro - Belos dias, mas poucos!
Bendito ou desgraçado, acorrentado ou livre, Por que me haveria de importar com o que é a tua vida, Ou se vagueias por terra ou por mar? Apenas sei que estás morto para mim, Para sempre e irremediavelmente.
Oh, quão frequentemente ao declinar do dia Empurrei da minha janela a vinha que a cobria, Para ver brilhar a luz da candeia da tua gelosia - Sinal de uma mensagem que, meio divina, Irradiava do teu coração para o meu.
Mais uma vez a luz das estrelas prateia tudo; As rosas dormem junto ao muro do jardim; O pássaro noturno gorjeia o seu madrigal, E ouço de novo cair através do ar doce O toque da corneta ao anoitecer.
Mas os verões hão de desaparecer e os anos hão de minguar, E não trarão luz para a vidraça da tua janela; Nem o sol gracioso nem a chuva paciente Podem trazer o amor morto de volta à vida: Chamo o passado em vão.
O meu coração está pesado, o meu coração está velho, E o que eu contava como ouro prova ser escória; Já não vigio a dobra da tua cortina; A janela está escura e a noite é fria, E a história está para sempre contada.
Não foi nada mais que uma rosa que lhe dei, - Nada mais que uma rosa Que qualquer vento poderia roubar metade do aroma, Qualquer vento que sopre.
Quando ela a tomou dos meus dedos trémulos Com uma mão tão fria - Ah, o toque fugaz neles permanece, Fica, e ainda os faz estremecer!
Murcha, desbotada, prensada entre as páginas, Amassada dobra sobre dobra, - Outrora repousou sobre o seu peito, e as eras Não a podem tornar velha!
Amor, quando todos os anos forem silenciosos, desaparecidos de todo e postos a descansar, Quando tu e eu estivermos a dormir, dobrados sem fôlego peito contra peito, Quando não houver amanhã diante de nós, e a erva alta se agitar sobre nós, E a nossa sepultura permanecer esquecida, ou calcada por passos estranhos -
Ainda assim, esse nosso amor perdurará, esse grande amor enriquecerá a terra, Luz do sol no azul celestial, brisas que sopram alegria jubilosa; Fragrância que se afasta das flores, melodia dos aguaceiros de verão, Brilho das lareiras de lenha aromática em torno do feliz lar de outono.
Esse é o nosso amor. Mas tu e eu, querido - continuaremos nós ainda com ele, Misturados numa gota de orvalho, emaranhados na rede dourada de um raio de sol - No seio púrpura da violeta, eu o brilho, mas tu o florescer, Flutuando nos ventos do pôr do sol, e sendo a bruma com que alguma colina é molhada?
Ou, amado - se ascendermos - quando tivermos dotado o mundo Com o melhor florescer do nosso ser, para onde será levado o nosso caminho, Através de que vastos e estrelados espaços, em direção a que lugares terríveis e sagrados, Com uma luz branca nos nossos rostos, espírito sobre espírito envolto?
Apenas isto o nosso anseio responde: onde quer que esse caminho se desvie, Nem uma película nos separará através dos éons desse poderoso período, No belo tempo eterno, mesmo como fantasmas ainda juntos, Flutuando, flutuando, um só para sempre, na luz do grande sorriso de Deus.
As macieiras estão carregadas de ouro, E os pássaros são ruidosos na Arcádia, As ovelhas jazem balindo no redil, O cabrito selvagem corre através da charneca, Mas ontem ele contou o seu amor, Eu sei que ele voltará para mim. Ó lua nascente! Ó lua Senhora! Sê tu a sentinela do meu amante, Não podes deixar de o conhecer bem, Pois ele calça sapatos de púrpura, Não podes deixar de conhecer o meu amor, Pois ele carrega o cajado de um pastor, E ele é suave como qualquer pomba, E castanho e encaracolado é o seu cabelo.
A rola agora deixou de chamar Pelo seu noivo de pés carmesins, O lobo cinzento vagueia em redor da baia, O senescal cantor do lírio Dorme no sino do lírio, e todas As colinas violetas estão perdidas na penumbra. Ó lua erguida! Ó lua sagrada! Pousa no cimo de Helice, E se vires o meu verdadeiro amor, Ah! se vires os sapatos de púrpura, O cajado de aveleira, o cabelo castanho do rapaz, A pele de cabra enrolada à volta do seu braço, Diz-lhe que estou à espera onde A luz de junco cintila na Fazenda.
O orvalho que cai é frio e gelado, E nenhum pássaro canta na Arcádia, Os pequenos faunos deixaram a colina, Até o narciso cansado Fechou as suas portas douradas, e ainda assim O meu amante não volta para mim. Lua falsa! Lua falsa! Ó lua minguante! Para onde se foi o meu verdadeiro amante, Onde estão os lábios vermelhões, O cajado do pastor, os sapatos de púrpura? Por que estender esse pavilhão de prata, Por que usar esse véu de névoa flutuante? Ah! tu tens o jovem Endymion, Tu tens os lábios que deveriam ser beijados!
Fui até ao prado mais distante, Deitei-me na sombra mais profunda;
E disse à terra: "Segura-me", E à noite: "Ó, envolve-me!"
E ao vento, de forma petulante, Gritei: "Tu não sabes, pois és livre!"
E implorei às pequenas folhas que se inclinassem Baixo e juntas para um abrigo seguro;
Depois às estrelas contei a minha história: "Aquela é a minha luz de casa, ali no vale,
"E ó, sei que hei de regressar, Mas deixa-me deitar primeiro entre as fetas insensíveis;
"Pois há uma chama que soprou demasiado perto, E há um nome que se tornou demasiado querido, E há um medo" . . . .
E às colinas imóveis e à terra fresca e ao céu distante fiz o meu lamento, "O coração no meu peito não é meu!
"Ó, quem me dera ser livre como o vento na asa; O amor é uma coisa terrível!"
"Quem é que bate na noite, Que anseia por entrar?" "O fantasma do Deleite Perdido sou eu, O pecado que não quiseste cometer, Que vem para olhar nos teus dois olhos E ver o que poderia ter sido."
"Oh, há muito tempo e há muito tempo Eu expulsei-te", disse ele, "Pois os teus olhos eram demasiado azuis, A tua boca risonha demasiado vermelha, E a minha alma dilacerada estava emaranhada Nas madeixas da tua cabeça."
"Agora recordas-te com que palavras amargas Tu me expulsaste de ti?" "Mandei-te de volta para aquele belo Inferno De onde o teu sopro tiraste, E com grandes golpes parti o meu coração Para que ele não pudesse seguir também."
"Sim, da garra das tuas mãos brancas Libertei as minhas mãos naquele dia, E não subi eu perto de Deus Como estes Seus sequazes podem?" "Ah, homem, - ah, homem! foram as minhas duas mãos Que te guiaram por todo o caminho."
"Escondi os meus olhos dos teus dois olhos Para que eles pudessem ver corretamente." "No entanto, pensas que foi uma estrela que guiou Os teus pés de altura em altura? Foi a chama dos meus dois olhos Que te arrastou através da noite."
Com mãos trémulas ele abriu a porta, Depois caiu de joelhos: "Ó, Visão armada e envolta em luz, Por que me honras?" "O Anjo da tua Força sou eu Que fui o teu pecado", disse ela.
"Pois tu mataste-me há muito tempo As minhas mãos elevaram-te alto; Pois os meus olhos tu fechaste, os meus olhos São luzes para te guiarem; E é o meu toque que abrirá as portas Do Céu quando morreres!"
O amor voltou ao cair do orvalho, Desempenhando o seu velho papel; Mas eu tinha uma palavra ou duas, Que lhe partiriam o coração.
"Aquele que chega à luz da candeia, Que deveria chegar antes, Deve retirar-se para a noite De uma porta trancada."
Esta a palavra que nos fez separar Ao cair do orvalho; Esta a palavra que lhe partiu o coração - No entanto, partiu também o meu!
Quando eu estiver morta e sobre mim a brilhante Abril Sacudir o seu cabelo encharcado de chuva, Embora te devas inclinar sobre mim com o coração partido, Eu não me importarei.
Eu terei paz, como as árvores frondosas são pacíficas Quando a chuva curva o ramo, E eu serei mais silenciosa e de coração frio Do que tu és agora.
Não, tu fazes-lhe uma injustiça, meu amigo, ela não é inconstante; ela simplesmente superou o seu amor: Pode-se ler toda a questão, traduzindo o coração dela pela luz do nosso próprio.
Consegues suportar que eu fale contigo francamente? Há muito que o meu coração diria; E sabes que fomos crianças juntos, discutimos e "fizemos as pazes" nas brincadeiras.
E assim, por causa da velha amizade, atrevo-me a dizer-te a verdade, - Tão claramente, talvez, e tão brutalmente, como poderia na nossa juventude mais remota.
Há cinco verões, quando a cortejaste, estavas no mesmo plano, Face a face, coração a coração, nunca sonhando que as vossas almas se separariam novamente.
Ela amava-te naquela época inteiramente, no florescer do início do seu maio de vida; E não é culpa dela, repito, que ela não te ame hoje.
A natureza nunca fica parada, nem as almas também: elas sobem sempre ou descem; E a dela tem estado a subir constantemente - mas como tem sido com a tua?
Ela lutou e anseou e aspirou, tornando-se mais pura e mais sábia a cada ano: As estrelas não estão mais distantes de ti nessa atmosfera luminosa!
Pois aquela a quem coroaste com rosas frescas, lá em baixo, há cinco verões, Aprendeu que o primeiro dos nossos deveres para com Deus e nós mesmos é crescer.
Os seus olhos são mais doces e mais calmos: mas a sua visão é mais clara também; A sua voz tem uma cadência terna, mas é pura como um sino de prata.
O seu rosto tem o olhar usado por aqueles que falaram com Deus e os seus anjos: As vestes brancas que ela usa são menos brancas do que os espíritos com quem caminhou.
E tu? Aspiraste ao mais alto? Tu, também, aspiraste e rezaste? Olhaste para o mal imaculado? Conquistaste-o sem desânimo?
Tu, também, tornaste-te mais puro e mais sábio, à medida que os meses e os anos passaram? Encontraste-a esta manhã a regozijar-te com o triunfo da vitória alcançada?
Não, ouve-me! A verdade não te pode prejudicar. Quando hoje estiveste na presença dela A mão que lhe deste era tão branca e limpa como a da sua feminilidade?
Vai medir-te pelo padrão dela; olha para trás, para os anos que fugiram: Depois pergunta, se precisares, por que ela te diz que o amor da sua juventude morreu.
Ela não consegue olhar para baixo para o seu amante: o seu amor, como a sua alma, aspira; Ele deve estar ao seu lado, ou acima dela, quem quiser acender as suas chamas sagradas.
Agora adeus! Por causa da velha amizade atrevi-me a dizer-te a verdade, Tão claramente, talvez, e tão brutalmente como poderia na nossa juventude mais remota.
Entre os seus livros ele senta-se todo o dia Para pensar e ler e escrever; Ele não sente o cheiro do feno recém-cortado, Das rosas vermelhas e brancas.
Eu caminho entre elas toda sozinha, A sua boba, estúpida esposa; O mundo parece sem sabor, morto e acabado - Uma coisa vazia é a vida.
À noite a sua janela lança um quadrado De luz sobre o relvado; Eu por vezes caminho e observo-o ali Até ao frio da madrugada.
Eu não tenho cérebro para compreender Os livros que ele gosta de ler; Eu só tenho um coração e uma mão Que ele parece não precisar.
Ele chama-me "Criança" - pousa no meu cabelo Dedos finos, frios e suaves; Oh! Deus do Amor, que responde às orações, Quem me dera ser uma criança!
E ninguém vê e ninguém sabe (Ele menos que ninguém saberia ou veria), Que antes que o Amor colha a rosa do próximo ano A Morte ter-me-á colhido.
Era o outono do ano; As folhas dos morangueiros estavam vermelhas e secas; Os ares de outubro eram frescos e frios, Quando, pausando na colina ventosa, A colina que domina o mar, Tu falaste confiantemente comigo, - Eu, a quem a tua visão artística e aguda Ainda não aprendeu a ler corretamente, Uma vez que escondi o meu coração de ti, E amei-te mais do que sabias.
Tu falaste-me do teu passado laborioso; As tardias honras finalmente conquistadas, As provações suportadas, as conquistas alcançadas, A tão desejada dádiva da Fama alcançada; Eu sabia que cada vitória Apenas te afastava de mim, Que cada passo de alta empresa Apenas me deixava mais humilde aos teus olhos; Observei a distância à medida que crescia, E amei-te mais do que sabias.
Não viste o rasto amargo Da angústia varrer o meu rosto; Não ouviste o meu coração orgulhoso bater, Pesado e lento, sob os teus pés; Pensavas nos triunfos ainda não conquistados, Em feitos gloriosos ainda por realizar; E eu, enquanto falavas comigo, Observava as gaivotas flutuarem solitárias, Até se perderem no azul faminto, E amei-te mais do que sabias.
Tu caminhas pelo lado ensolarado do destino; O mundo sábio sorri, e chama-te grande; O fruto dourado do sucesso Cai aos teus pés em abundância; E tu tens bênçãos múltiplas: - Renome e poder e amigos e ouro, - Eles constroem um muro entre nós dois, Que não pode ser derrubado novamente, Ai de mim! pois eu, ao longo dos longos anos, Amei-te mais do que sabias.
O objetivo orgulhoso da tua vida, a alta verdade da tua arte, Mantiveram a promessa da tua juventude; E enquanto ganhavas a coroa, que agora Desabrocha na tua fronte, A minha alma gritou fortemente para ti Através do azul anseante do oceano, Enquanto, esquecida e distante, Te observava, como observo uma estrela Através da escuridão a lutar para se ver, E amei-te mais do que sabias.
Eu costumava sonhar ao longo de todos estes anos De fé paciente e lágrimas silenciosas, Que a mão forte do Amor afastaria As barreiras do lugar e do orgulho, Alcançaria a escuridão sem caminho, E puxar-me-ia suavemente para ti; Mas isso passou. Se tu vagueasses Junto à minha sepultura, algum dia futuro, Talvez as violetas sobre o meu pó Trairão metade da sua confiança enterrada, E dirão, os seus olhos azuis cheios de orvalho, "Ela amou-te mais do que sabias."
Vinde, queridos filhos, vamos embora; Para baixo e para longe, abaixo! Agora os meus irmãos chamam da baía, Agora os grandes ventos sopram para a costa, Agora as marés salgadas fluem para o mar; Agora os cavalos brancos selvagens brincam, Mastigam e irritam-se e atiram-se na espuma. Queridos filhos, vamos embora! Por aqui, por aqui!
Chamem-na uma vez antes de irem. - Chamem uma vez ainda! Com uma voz que ela conhecerá: "Margaret! Margaret!" As vozes das crianças devem ser queridas (Chamem mais uma vez) ao ouvido de uma mãe; As vozes das crianças, selvagens de dor, - Certamente ela virá de novo! Chamem-na uma vez e vão embora; Por aqui, por aqui! "Querida mãe, não podemos ficar! Os cavalos brancos selvagens espumam e agitam-se." Margaret! Margaret!
Vinde, queridos filhos, desçam; Não chamem mais! Um último olhar para a cidade de muros brancos, E a pequena igreja cinzenta na costa ventosa; Depois desçam! Ela não virá, embora chamem o dia todo; Vamos embora, vamos embora!
Queridos filhos, foi ontem Que ouvimos os sinos doces sobre a baía? Nas cavernas onde jazíamos, Através da arrebentação e através do ondear, O som longínquo de um sino de prata? Cavernas cobertas de areia, frescas e profundas, Onde os ventos estão todos adormecidos; Onde as luzes gastas tremem e brilham, Onde a alga salgada balança no fluxo, Onde as bestas marinhas, alinhadas em redor, Se alimentam no lodo do seu pasto; Onde as serpentes marinhas se enrolam e entrelaçam, Secam a sua malha e aquecem-se na salmoura; Onde grandes baleias passam a navegar, Navegam e navegam, com olhos abertos, À volta do mundo para sempre? Quando é que a música passou por aqui? Queridos filhos, foi ontem?
Queridos filhos, foi ontem (Chamem ainda uma vez) que ela foi embora? Outrora ela sentou-se convosco e comigo, Num trono de ouro vermelho no coração do mar, E o mais novo sentou-se no seu joelho. Ela penteou o seu cabelo brilhante, e cuidou dele bem, Quando desceu o som do sino longínquo. Ela suspirou, ela olhou para cima através do mar verde e claro; Ela disse: "Tenho de ir, pois os meus familiares rezam Na pequena igreja cinzenta na costa hoje. Será tempo de Páscoa no mundo, - ai de mim! E perco a minha pobre alma, Tritão, aqui contigo." Eu disse: "Sobe, querida, através das ondas: Diz a tua oração, e volta para as amáveis cavernas marinhas!" Ela sorriu, ela subiu através da arrebentação na baía. Queridos filhos, foi ontem?
Queridos filhos, estivemos muito tempo sozinhos? "O mar torna-se tempestuoso, os pequeninos gemem; Longas orações", eu disse, "rezam no mundo; Vamos!" eu disse, e subimos através da arrebentação na baía. Subimos a praia, pela duna arenosa Onde as plantas marinhas florescem, até à cidade de muros brancos, Através das estreitas ruas pavimentadas, onde tudo estava em silêncio, Até à pequena igreja cinzenta na colina ventosa. Da igreja vinha um murmúrio de gente nas suas orações, Mas nós ficámos fora nos ares frios e soprantes. Subimos pelas campas, pelas pedras gastas pelas chuvas, E olhámos corredor acima através dos pequenos vidros de chumbo. Ela sentou-se junto ao pilar; vimo-la claramente: "Margaret, psiu! vem depressa, nós estamos aqui! Querida", eu disse, "estamos há muito tempo sozinhos; O mar torna-se tempestuoso, os pequeninos gemem." Mas, ah, ela nunca me deu um olhar, Pois os seus olhos estavam colados ao livro sagrado! Alto reza o sacerdote; fechada permanece a porta. Vamos embora, crianças, não chamem mais! Vamos embora, desçam, não chamem mais!
Para baixo, para baixo, para baixo! Para baixo, para as profundezas do mar! Ela senta-se à sua roda na cidade vibrante, Cantando muito alegremente. Escutem o que ela canta: "Ó alegria, ó alegria, Da rua vibrante, e da criança com o seu brinquedo! Do sacerdote, e do sino, e do poço sagrado; Da roda onde eu fiava, E da luz abençoada do sol!" E assim ela canta até à exaustão, Cantando muito alegremente, Até que o fuso cai da sua mão, E a roda zumbidora para. Ela foge para a janela, e olha para a areia, E sobre a areia para o mar; E os seus olhos fixam-se num olhar, E logo rompe um suspiro, E logo cai uma lágrima, De um olho nublado pela tristeza, E um coração carregado de tristeza, Um longo, longo suspiro; Pelos olhos frios e estranhos de uma pequena Sereia, E o brilho do seu cabelo dourado.
Vamos embora, crianças; Vinde, crianças, desçam! O vento rouco sopra mais frio; Luzes brilham na cidade. Ela saltará do seu sono Quando as rajadas sacudirem a porta; Ela ouvirá os ventos a uivar, Ouvirá as ondas a rugir. Veremos, enquanto acima de nós As ondas rugem e giram, Um teto de âmbar, Um pavimento de pérola. Cantando: "Aqui veio uma mortal, Mas infiel foi ela! E sozinhos habitam para sempre Os reis do mar."
Mas, crianças, à meia-noite, Quando os ventos sopram suavemente, Quando a luz da lua cai clara, Quando as marés de primavera estão baixas; Quando ares doces vêm do mar Das charnecas estreladas de giestas, E as rochas altas lançam suavemente Sobre as areias brancas uma sombra; Pelas praias imóveis e brilhantes, Pelas enseadas nós caminharemos; Sobre bancos de alga brilhante Que a maré vazante deixa secos. Olharemos, das colinas de areia, Para a cidade branca e adormecida; Para a igreja na encosta - E depois voltaremos para baixo. Cantando: "Ali habita uma amada, Mas cruel é ela! Ela deixou sozinhos para sempre Os reis do mar."
Meia-noite passada! Nem um som de nada Através da casa silenciosa, exceto o vento nas suas orações. Sentei-me junto ao fogo moribundo, e pensei Na querida mulher morta lá em cima.
Uma noite de lágrimas! pois a chuva com rajadas Cessara, mas os beirais gotejavam ainda; E a lua olhou para fora, como se com dor, Com o seu rosto todo branco e molhado:
Ninguém comigo, para manter a minha vigília, Senão o amigo do meu peito, o homem que amo: E a dor mandou-o dormir profundamente No aposento lá em cima.
Ninguém mais, em todo o lugar Ao redor, que soubesse da minha perda, Senão o bom jovem Padre de rosto à Rafael, Que a confessou quando ela morreu.
Esse bom jovem Padre é de temperamento gentil, E a minha dor comoveu-o além do controlo; Pois o seu lábio empalideceu, como pude observar, Quando ele apressou a sua alma que partia.
Sentei-me sozinho junto à lareira sombria: Pensei nos dias agradáveis de outrora: Disse: "O amparo da minha vida partiu-se: A mulher que amei já não existe.
"Sobre o seu frio peito morto jaz o meu retrato, Que junto ao coração ela costumava usar — Assombrando-o com os seus olhos ternos Quando o meu próprio rosto não estava lá.
"Está todo cravejado de rubis vermelhos, E pérolas que um Poeta poderia ter guardado. Por cada rubi ali, o meu coração sangrou: Por cada pérola, os meus olhos choraram."
E disse — "A coisa é-me preciosa: Enterrá-la-ão em breve na terra do cemitério; Jaz sobre o seu coração, e perder-se-á Se eu não a retirar."
Acendi a minha lâmpada na chama agonizante, E subi as escadas que rangiam de susto, Até chegar ao aposento da morte, Onde ela jazia toda de branco.
A lua brilhava sobre a sua mortalha, Ali jazia ela, rígida, na sua cama esculpida: Sete velas a arder junto aos seus pés, E sete junto à sua cabeça.
Ao estender a mão, contive a respiração; Voltei-me ao afastar as cortinas: Não me atrevi a olhar para o rosto da morte: Eu sabia onde encontrar o seu coração.
Pensei a princípio, quando o meu toque ali caiu, Que tinha aquecido aquele coração para a vida, com amor; Pois a coisa que toquei estava quente, juro, E pude senti-la mover-se.
Era a mão de um homem, que se movia lentamente Sobre o coração da morta, — do outro lado: E de imediato o suor rompeu-me a testa: "Quem está a roubar o cadáver?", gritei.
À minha frente, sob a luz das velas, O amigo do meu peito, o homem que amava, Estava sobre o cadáver, e tão pálido, E nenhum de nós se moveu.
"Que fazes aqui, meu amigo?"... O homem Olhou primeiro para mim, e depois para a morta. "Há aqui um retrato", começou ele: "Há. É meu", disse eu.
Disse o amigo do meu peito: "Teu, sem dúvida, O retrato era, até há um mês, Quando este anjo sofredor retirou o teu, E colocou o meu lá, eu sei."
"Esta mulher, ela amava-me bem", disse eu. "Há um mês", disse-me o meu amigo: "E na tua garganta", gemi eu, "tu mentes!" Ele respondeu... "Vamos ver."
"Basta!", retorqui, "deixa a morta decidir: E de quem quer que seja o retrato, Seu será, quando a causa for julgada, Onde a Morte é acusada pelo Amor."
Encontrámos o retrato lá, no seu lugar: Abrimo-lo sob o brilho das velas: As gemas estavam inalteradas: o rosto Não era — nem o dele, nem o meu.
"Um prego expulsa outro, pelo menos! O rosto do retrato ali", gritei, "É o do nosso amigo, o jovem Padre de rosto à Rafael, Que a confessou quando ela morreu."
A engaste é todo de rubis vermelhos, E pérolas que uma Peri poderia ter guardado. Por cada rubi ali, o meu coração sangrou: Por cada pérola, os meus olhos choraram.
Edward Robert Bulwer Lytton [1831-1891]
A ROSA E O ESPINHO
Ela é a mais adorável da multidão festiva De forma delicada e rosto grego, — Uma bela canção encarnada, Uma maravilha de graça harmoniosa; E contudo sei a verdade que digo: Desses grupos alegres ela mantém-se à parte, Uma rosa na sua face tenra, Um espinho dentro do seu coração.
Embora brilhantes os reflexos desconcertantes dos seus olhos, Lábios belos e trémulos e cabelos brilhantes, Algo nascido de sonhos lúgubres Respira à volta do seu ar triste e encantado; Nenhum pensamento jovial no esconde-esconde Brota sorrindo das suas covinhas; Se a rosa ainda está na sua face, Um espinho está no seu coração.
Jovem amante, lançado entre a esperança e o medo, O teu voto sussurrado e os teus olhos ansiosos Aquela Clytie de mármore perto dali, num pedestal, Poderia mover-se tão cedo a respostas suaves: Ou, se ela estremece com as palavras que dizes, A memória do amor provoca o sobressalto súbito; A rosa empalideceu na sua face, O espinho perfurou-lhe o coração.
Paul Hamilton Hayne [1830-1886]
PARA ELA — NÃO DITO
Vai ter com ele, ah, vai ter com ele, e ergue os teus olhos brilhantes para ele; Não temas dar com nobreza tudo o que ele possa reclamar; Toda a tesouraria do teu espírito, não hesites em mostrar-lha. Ele é nobre; encontra-o com um orgulho demasiado alto para a vergonha.
Diz-lhe, ah, diz-lhe, que corpo e alma se inclinam para ele; Deita fora a cobardia que te aconselha a fuga, Para que não te voltes finalmente para descobrir que perdeste o caminho para ele, Para que não estendas os teus braços em vão através de uma noite sem estrelas.
Sê para ele, ah, sê para ele, a chave que liberta a alegria para ele, Ensina-lhe toda a ternura que só o amor pode conhecer, E se alguma vez vier uma memória minha para ele, Manda-o julgar-me com delicadeza pelo bem de outros tempos.
Amelia Josephine Burr [1878-
UMA MULHER LEVE
À medida que a nossa história se aproxima do fim, De qual de nós três tens mais pena? — Do meu amigo, ou da amante do meu amigo Com os seus olhos devassos, ou de mim?
O meu amigo era já demasiado bom para se perder, E parecia ainda no caminho da melhoria, Quando ela cruzou o seu caminho com o seu laço de caça, E sobre ele puxou a sua rede.
Quando o vi emaranhado nas suas teias, Uma vergonha, disse eu, se ela acrescenta apenas ele Às suas noventa e nove outras presas, A centésima por um capricho!
E antes que o meu amigo seja totalmente dela, Quão fácil provar-lhe, disse eu, Que uma águia é a caça que o seu orgulho prefere, Embora ela tente apanhar um carriço em vez disso!
Assim, dei aos seus olhos os meus próprios olhos para tomarem, A minha mão procurou a dela como em necessidade sincera, E ela virou-se por causa da minha nobre pessoa, E deu-me a si mesma, na verdade.
A águia sou eu, com a minha fama no mundo, O carriço é ele, com o seu rosto de donzela. — Olhas para o lado e o teu lábio está curvado? Paciência, um momento de espaço!
Pois vê, o meu amigo caminha trémulo e branco; Ele olha-me como o basilisco: Transformei, ao que parece, o seu dia em noite, Eclipsando o disco do seu sol.
E eu fiz isto, pensa ele, como um verdadeiro ladrão: "Embora eu a ame — isso, ele compreende — Deve-se dominar as próprias paixões, (o amor, principalmente) E ser leal aos amigos!"
E ela, — ela jaz na minha mão tão mansa Como uma pera que ainda há pouco aquecia ao sol sobre um muro; Apenas um toque para experimentar e ela veio logo; É minha, — posso deixá-la cair?
Sem vontade de a comer, é o pior! Se fosse atirada para a estrada, ajudaria o caso? Estava a saciar a sede de uma dúzia de moscas azuis Quando dei um puxão ao seu talo.
E eu, — o que pareço ao meu amigo, tu vês: O que em breve parecerei ao seu amor, tu adivinhas: O que pareço a mim mesmo, perguntas-me? Não confesso ser herói nenhum.
É uma coisa estranha brincar com almas, E matéria suficiente para salvar a própria: Contudo pensa no meu amigo, e nas brasas ardentes Com as quais ele brincou por pedaços de pedra!
Gosta-se de mostrar a verdade como verdade; Que a mulher era leve é bem verdade: Mas suponhamos que ela diz: — Não te importes com esse jovem! Que mal te fiz eu?
Bem, de qualquer modo, aqui a história termina, Pelo menos até onde a entendo; E, Robert Browning, tu escritor de peças, Aqui está um tema feito para as tuas mãos!
Robert Browning [1812-1889]
DO TURCO
A corrente que dei era bela de se ver, O alaúde que acrescentei, doce de som, O coração que ofereceu ambos era verdadeiro, E mal mereceu o destino que encontrou.
Estes presentes foram encantados por feitiço secreto Para adivinhar a tua verdade na ausência; E eles cumpriram bem o seu dever, Ai! não puderam ensinar-te o teu.
Essa corrente era firme em cada elo, Mas não para suportar o toque de um estranho; Esse alaúde era doce — até que pudesses pensar Que em outras mãos as suas notas eram tais.
Deixa que ele, quem do teu pescoço desatou A corrente que se estilhaçou no seu aperto, Quem viu esse alaúde recusar-se a soar, Volte a encordoar os acordes, renove o fecho.
Quando tu mudaste, eles também alteraram; A corrente está partida, a música muda: Está terminado — a eles e a ti adeus — Coração falso, corrente frágil e alaúde silencioso.
George Gordon Byron [1788-1824]
UM CORTEJO DE VERÃO
O vento foi cortejar a rosa, Pois a rosa era bela. Como o vento rude a conquistou, quem sabe? Mas ele deixou-a lá. Bem longe da sua sepultura ele sopra: Importa-se o vento livre?
Louise Chandler Moulton [1835-1908]
BORBOLETAS
Aos dezasseis anos ela não conhecia preocupação; Como poderia, doce e pura como a luz? E lá perseguiam-na por toda a parte Borboletas todas brancas.
Um amante olhou. Ela baixou os olhos Que brilhavam como amores-perfeitos molhados de orvalho; E eis que, vindas do céu, vieram Borboletas todas azuis.
Antes que adivinhasse que o seu coração tinha partido; A história de amor foi rapidamente contada; E à sua volta rodopiavam e brilhavam Borboletas todas douradas.
Então ele abandonou-a numa manhã triste; Ela chorou e soluçou: "Oh, amor, volta!" Apenas vieram até ela, desamparada, Borboletas todas pretas.
John Davidson [1857-1909]
ESPÍRITOS INVISÍVEIS
As sombras estendiam-se ao longo da Broadway, Era perto da hora do crepúsculo, E lentamente uma senhora bela Caminhava ali no seu orgulho. Sozinha caminhava ela; mas, invisivelmente, Caminhavam espíritos ao seu lado.
A paz encantava a rua sob os seus pés, E a Honra encantava o ar; E todos os que passavam olhavam-na com gentileza, E chamavam-na tão boa como bela, — Pois tudo o que Deus alguma vez lhe deu Ela guardava com zelo cauteloso.
Ela guardava com cuidado as suas belezas raras De amantes calorosos e verdadeiros, Pois o seu coração era frio para tudo menos para o ouro, E os ricos não vinham cortejar — Mas bem honrados são os encantos para vender Se os padres fazem a venda.
Agora caminhava ali uma mais bela — Uma rapariga franzina, pálida como um lírio; E ela tinha companhia invisível Para fazer o espírito tremer: Entre a Necessidade e o Desprezo caminhava ela desamparada, E nada podia valer.
Nenhuma misericórdia agora pode limpar a sua testa Para rezar pela paz deste mundo; Pois, à medida que a oração selvagem do amor se dissolvia no ar, O seu coração de mulher cedeu! — Mas o pecado perdoado por Cristo no céu Pelo homem é amaldiçoado sempre!
Nathaniel Parker Willis [1806-1867]
"AVÓ, NÃO PENSES QUE ME ESQUEÇO"
Avó, não penses que me esqueço, quando volto à cidade, E vago pelos velhos caminhos novamente, e percorro-os de cima a baixo. Nunca cheiro o florescer do trevo, nem vejo as andorinhas passar, Sem me lembrar de como foste boa para uma pequena rapariga. Nunca ouço a chuva de inverno a bater a noite toda, Sem pensar e me lembrar de como cai fria sobre ti. E se não venho muitas vezes à tua cama sob o tomilho, Talvez seja porque me trocaria contigo, e daria a minha cama pela tua, Gostaria de dormir na tua.
Nunca ouço os ventos de verão a soprar entre as rosas, Sem me perguntar porque é que tu amavas tanto a menina. Tu deste-me bolos e rebuçados e belos brinquedos às montes, — Nunca pensei que deveria voltar e pedir-te agora por mais. Avó, dá-me as tuas mãos imóveis e brancas, que jazem sobre o teu peito, Pois as minhas batem na escuridão a noite toda, e nunca encontram descanso; Elas tateiam entre as sombras, e batem no ar negro e frio, Elas vão à procura na escuridão, e nunca o encontram lá, Nunca o encontram lá.
Avó, dá-me os teus olhos cegos, para que eu nunca veja Os dele a arder cheios de amor que não deve brilhar para mim. Avó, dá-me os teus lábios pacíficos, brancos como a neve do cemitério, Pois os meus estão a tremer com o desejo que ele nunca deve saber. Avó, dá-me os teus ouvidos tapados de argila, para que eu nunca ouça O meu rapaz a cantar na noite quando estou doente de medo; A cantar quando o luar sobre toda a terra é branco — Ah, Deus! Vou levantar-me e ir ter com ele a cantar na noite, A chamar na noite.
Avó, dá-me o teu coração frio como a argila que se esqueceu de doer, Pois o meu é fogo dentro do meu peito e contudo não pode partir-se. A cada batida ele chama por coisas que não devem ser, — E não podes deixar-me rastejar para dentro e descansar um pouco junto de ti? Uma pequena rapariga com medo do escuro dormia junto de ti há anos — Ah, ela encontrou o que a noite pode guardar entre o pôr do sol e o amanhecer! Portanto, quando eu plantar a rosa e a arruda sobre a tua sepultura por ti, Saberás que é sob a arruda e a rosa que eu gostaria de estar, Que eu gostaria de estar.
Willa Sibert Cather [1875-
PEQUENO BEBÉ SELVAGEM
Através da febre feroz tratei dele, e então ele disse Que eu era a mulher — eu! — com quem ele se casaria; Ele enviou um barco com homens para o seu próprio padre branco, E deu ao meu pai cavalos, e fez um banquete. Sou a sua esposa: se ele se esqueceu de mim, Não viverei para que olhos de desprezo vejam. (Pequeno bebé selvagem, que não sabes para onde vais, Fica quieto! Fica quieto! A tua mãe fará o remo.)
Há três luas — foi apenas há três luas — Ele pegou na sua arma, e começou através da neve; Pois o rio estava gelado, o rio que ainda desce Todos os dias, enquanto o observo, para encontrar a cidade; A cidade cujo nome apanhei dos seus lábios adormecidos, Um lugar de muitas pessoas e muitos navios. (Pequeno bebé selvagem, que não sabes para onde vais, Fica quieto! Fica quieto! A tua mãe fará o remo.)
A essa cidade vou eu, para procurar o lugar, Com o seu pequeno filho branco nos meus braços, até ver o seu rosto. Apenas uma vez precisarei de olhar nos seus olhos, Para ver se a sua alma, como a conheci, vive ou morre. Se ela vive, nós vivemos, e se ela está morta, nós morremos, E a alma do meu bebé nunca me perguntará porquê. (Pequeno bebé selvagem, que não sabes para onde vais, Fica quieto! Fica quieto! A tua mãe fará o remo.)
Perguntei sobre o rio: um respondeu-me, Que depois da cidade ele vai encontrar o mar; Que grandes ondas, capazes de quebrar a mais robusta barca, Estão lá, e o mar é muito profundo e escuro. Se ele é feliz sem mim, tanto melhor, tanto melhor; Levarei o seu bebé e irei embora para o meu descanso. (Pequeno bebé selvagem, que não sabes para onde vais, Fica quieto! Fica quieto! A tua mãe fará o remo. O rio flui velozmente, o mar é escuro e profundo: Pequeno bebé selvagem, fica quieto! Fica quieto e dorme.)
Margaret Thomson Janvier [1845-1913]
UMA CANÇÃO DE BERÇO
Vem pequeno bebé, vem alma tola, Vergonha do teu pai, dor da tua mãe, Nascido como duvido para toda a nossa aflição, E para ti mesmo chefe infeliz: Canta a ninar, e embala-o com calor, Pobre alma que não pensa mal a criatura alguma.
Tu pouco pensas e menos sabes A causa deste lamento da tua mãe; Falta-te o engenho para lamentar a sua dor, E eu própria estou toda sozinha: Por que choras? por que te lamentas? E ainda não sabes o que te aflige.
Vem, pequena desgraça — ah, coração tolo! Minha única alegria, que mais posso eu? Se há algum erro na tua mágoa, Que possa implorar aos destinos: Fui eu, digo eu, contra a minha vontade, Lamento o tempo, mas sê tu quieto.
E tu sorris? Oh, teu rosto doce! Aprouvesse a Deus que Ele te pudesse ver! — Sem dúvida logo comprarias graça, Sei muito bem, para ti e para mim: Mas vem para a mãe, bebé, e brinca, Pois o pai falso fugiu embora.
Doce rapaz, se por fortuna acontecer O teu pai voltar a casa, Se a morte me atingir com a sua lança, Ainda assim podes-me recomendar a ele: Se alguém perguntar o nome da tua mãe, Conta como por amor ela comprou a culpa.
Então o seu coração gentil logo cederá: Sei que ele é de mente nobre: Embora um leão no campo, Um cordeiro na cidade tu o encontrarás: Pede a bênção, bebé, não tenhas medo, As suas palavras açucaradas traíram-me.
Então podes alegrar-te e estar muito contente; Embora em aflição eu pareça lamentar, O teu pai não é um rapaz patife, Um jovem nobre de sangue e osso: Os seus olhares enviesados, se ele sorrir uma vez, Podem enganar mulheres honestas.
Vem, pequeno rapaz, e adormece balançando; Canta a ninar e sê tu quieto; Eu, que não sei fazer outra coisa senão chorar, Sentar-me-ei junto de ti e lamentarei o quanto quiser: Deus abençoe o meu bebé, e ninar Desta qualidade do teu pai.
Nicholas Breton [1545?-1626?]
LAMENTO DA LADY ANNE BOTHWELL
Balow, meu bebé, fica quieto e dorme! Dói-me imenso ver-te chorar. Se fosses sossegado eu ficaria contente, O teu luto torna a minha tristeza triste: Balow meu rapaz, alegria da tua mãe, O teu pai causa-me grande aborrecimento — Balow, la-low!
Quando ele começou a cortejar o meu amor, E com as suas palavras açucaradas a mover-me, As suas fingimentos falsos e atitude lisonjeira Para mim naquela altura não apareceram: Mas agora vejo cruelmente Ele não se importa nem com o meu bebé nem comigo — Balow, la-low!
Fica quieto, meu querido, dorme um pouco, E quando acordares sorrirás docemente: Mas não sorrias como o teu pai fez, Para enganar donzelas: não, Deus me livre! Mas ainda temo que vás ficar perto De carregar o coração e o rosto do teu pai — Balow, la-low!
Não posso deixar de sempre querer Continuar a amar o teu pai; Onde quer que ele vá, onde quer que ele cavalgue, O meu amor com ele continua a habitar; Na riqueza ou na desgraça, onde quer que ele vá, O meu coração nunca se apartará dele — Balow, la-low!
Mas não, não, meu querido, Não inclines o teu coração a fingimentos falsos! Sê leal à tua amante verdadeira, E nunca a troques por uma nova: Se boa ou bela, cuida dela Pois as maldições das mulheres são terrivelmente dolorosas — Balow, la-low!
Filho, pelo teu rosto estarei atenta; Como as palavras das Sereias, não me aproximarei; O meu bebé e eu viveremos juntos; Ele consolar-me-á quando as preocupações me afligirem. O meu bebé e eu dormiremos muito suavemente, E nunca respeitaremos a crueldade do homem — Balow, la-low!
Adeus, adeus, o mais falso jovem Que alguma vez beijou a boca de uma mulher! Desejo que todas as donzelas sejam avisadas por mim Para nunca confiarem na cortesia de um homem; Pois se nós apenas nos curvarmos, Eles usar-nos-ão depois não se importando como — Balow, la-low!
Desconhecido
O AMOR DE UMA MULHER
Um anjo sentinela, sentado no alto da glória, Ouviu este lamento estridente ecoar do Purgatório: "Tem misericórdia, poderoso anjo, ouve a minha história!
"Eu amei, — e, cega de amor apaixonado, caí. O amor levou-me à morte, e a morte ao Inferno; Pois Deus é justo, e a morte pelo pecado é boa.
"Não me enfureço contra o Seu decreto supremo, Nem peço para mim que a graça seja; Mas para o meu amor na terra que por mim chora.
"Grande Espírito! Deixa-me ver o meu amor novamente E consolá-lo por uma hora, e eu estaria satisfeita Em pagar mil anos de fogo e dor."
Então disse o anjo piedoso: "Não, arrepende-te Desse voto selvagem! Olha, o ponteiro do relógio está curvado Até à última hora do teu castigo!"
Mas ainda ela lamentava: "Rogo-te, deixa-me ir! Não posso subir à paz e deixá-lo assim. Oh, deixa-me acalmá-lo na sua amarga dor!"
Os portões de bronze rangeram sombriamente entreabertos, E para cima, alegre, como uma estrela nascente, Ela subiu e desapareceu no éter distante.
Mas logo abaixo navegando no pôr do sol agonizante, E arrastando as suas asas como um pássaro ferido, Ela esvoaçou de volta, com um lamento de coração partido,
Ela soluçou: "Encontrei-o junto ao mar de verão Recostado, a sua cabeça sobre o joelho de uma donzela, — Ela enrolava o seu cabelo e beijava-o. Ai de mim!"
Ela chorou: "Agora deixa o meu castigo começar! Fui tola e insensata. Deixa-me entrar Para expiar a minha dor e o meu pecado."
O anjo respondeu: "Não, alma triste, sobe mais alto! Ser enganada no desejo do teu verdadeiro coração Foi mais amargo que mil anos de fogo!"
John Hay [1838-1905]
UMA TRAGÉDIA
Ela era apenas uma mulher, faminta de amor, Louca de devoção, e de coisas tão pequenas; E ele era um músico muito grande, E costumava dedilhar as cordas do seu violino.
A doce gama do coração dela está a rachar e a partir-se Por um olhar, por um toque, - por coisas tão pequenas; Mas ele é um músico tão muito grande, A fazer caretas e a dedilhar as cordas do seu violino.
Theophile Marzials [1850-
"MÃE, NÃO CONSIGO ATENTAR NA MINHA ROCA"
Mãe, não consigo atentar na minha roca; Os meus dedos doem, os meus lábios estão secos: Oh, se tu sentisses a dor que eu sinto! Mas oh, quem sentiu alguma vez como eu?
Já não podia duvidar da sua verdade - Todos os outros homens podem usar de engano; Ele dizia sempre que os meus olhos eram azuis, E jurava muitas vezes que os meus lábios eram doces.
Walter Savage Landor [1775-1864]
AIRLY BEACON
Airly Beacon, Airly Beacon; Oh, a visão agradável de ver Condados e cidades de Airly Beacon, Enquanto o meu amor subia até mim!
Airly Beacon, Airly Beacon; Oh, as horas felizes que passámos Profundamente entre as fetos em Airly Beacon, Namorando ao longo do dia de verão!
Airly Beacon, Airly Beacon; Oh, o lugar cansativo para mim, Toda sozinha em Airly Beacon, Com o filho dele no meu colo!
Charles Kingsley [1819-1875]
UMA CRIANÇA DO MAR
O amante da pequena Marjory Teve uma hora branca de vida cheia até à borda; Agora a velha ama, o mar que embala, Tem-no para acalentar.
A filha da pequena Marjory Tem nas veias, a bater e a correr, O mar alegre e indomável, O forte sol branco.
Bliss Carman [1861-1929]
DA COLINA DO PORTO
"É uma vela?" perguntou ela. "Não," eu disse. "Apenas uma gaivota branca com as asas abertas."
"É um mastro?" perguntou ela. "Não," disse eu. "Apenas a esguia torre do farol contra o céu."
"Agita-se ali uma bandeira?" "Não," eu disse. "Apenas um farrapo de nuvem no vermelho do pôr do sol."
"Certamente um casco, um casco!" "Onde?" gritei eu. "Apenas uma rocha meio descoberta pela maré vazante."
"Esperas um navio?" perguntei. "Sim!" disse ela. "O Harbor Belle; o seu companheiro volta a casa para casar comigo."
"Certamente o bom navio não Sofreu mal algum?" Foi o vento oeste que gemeu ou o bebé no seu colo?
"O Harbor Belle!" insistiu ela. Nada disse eu. - Pois eu sabia que sobre a sepultura do Harbor Belle voam as gaivotas.
Gustav Kobbe [1857-1918]
ALLAN WATER
Nas margens de Allan Water, Quando a doce primavera chegava, Estava a linda filha do moleiro, A mais bela de todas.
Para sua noiva, um soldado procurou-a, E tinha uma língua persuasiva, Nas margens de Allan Water, Nenhuma tão alegre como ela.
Nas margens de Allan Water, Quando o outono castanho espalhava a sua colheita, Lá vi a filha do moleiro, Mas ela já não sorria.
Pois o verão trouxera-lhe desgosto, E o soldado era falso, Nas margens de Allan Water, Nenhuma tão triste como ela.
Nas margens de Allan Water, Quando a neve do inverno caía depressa, Ainda se via a filha do moleiro, O vento soprava gelado.
Mas a linda filha do moleiro, Do frio e da mágoa estava livre; Nas margens de Allan Water, Lá jazia ela como um cadáver.
Matthew Gregory Lewis [1775-1818]
ABANDONADA
Oh waly waly pela encosta acima, E waly waly pela encosta abaixo, E waly waly junto daquele riacho Onde eu e o meu Amor costumávamos ir! Apoiei as costas num carvalho, Pensei que fosse uma árvore de confiança; Mas primeiro curvou-se, e depois partiu-se, Assim o meu verdadeiro Amor me desprezou.
Oh waly waly, mas o amor é belo Um pouco de tempo quando é novo; Mas quando é velho, torna-se frio E desaparece como o orvalho da manhã. Oh, para que me hei de enfeitar a cabeça? Ou para que me hei de pentear o cabelo? Pois o meu verdadeiro Amor me abandonou, E diz que nunca mais me amará.
Agora o Arthur-seat será a minha cama; Os lençóis nunca serão pressionados por mim: O poço de Saint Anton será a minha bebida, Já que o meu verdadeiro Amor me abandonou. Vento de São Martinho, quando soprarás E sacudirás as folhas verdes da árvore? Oh, Morte gentil, quando virás? Pois da minha vida estou cansada.
Não é a geada, que congela cruelmente, Nem a inclemência da neve a soprar; Não é tal frio que me faz chorar, Mas o coração do meu Amor que se tornou frio para mim. Quando chegámos à cidade de Glasgow Éramos um espetáculo formoso de se ver; O meu Amor estava vestido de veludo preto, E eu própria de carmesim.
Mas se eu soubesse, antes de beijar, Que o amor seria tão difícil de ganhar; Teria trancado o meu coração numa caixa de ouro E prendido com um alfinete de prata. E, oh! Se o meu jovem bebé tivesse nascido, E estivesse sentado no colo da ama, E eu própria estivesse morta e enterrada, E a erva verde a crescer sobre mim!
Desconhecido
BONNIE DOON
Vós margens e encostas da bonita Doon, Como podeis florescer tão formosamente! Como podeis cantar, vós passarinhos, E eu tão cheia de cuidados!
Vais partir o meu coração, tu passarinho bonito Que cantas no ramo; Tu lembras-me os dias felizes Quando o meu falso Amor era verdadeiro.
Vais partir o meu coração, tu passarinho bonito Que cantas ao lado da tua companheira; Pois assim me sentei, e assim cantei, E não sabia do meu destino.
Muitas vezes vagueei pela bonita Doon Para ver a madressilva entrelaçar-se, E cada pássaro cantava sobre o seu amor; E assim fiz eu sobre o meu.
Com coração leve colhi uma rosa, Da sua árvore espinhosa; E o meu falso amante roubou a rosa, Mas deixou o espinho comigo.
Robert Burns [1759-1796]
OS DOIS AMANTES
O amante do seu corpo disse: "Ela é mais bela do que a noite, - Mas como os beijos dos mortos É o meu desespero e o meu deleite."
O amante da sua alma respondeu: "Ela é mais maravilhosa do que a morte, - Mas amargo como a maré dolorosa É todo o discurso de amor que ela profere."
O amante do seu corpo disse: "Conhecer um segredo do seu coração, Por toda a alegria que tive, Está para além do alcance de toda a minha arte."
O amante da sua alma respondeu: "Os segredos do seu coração são meus, - Exceto como ela vive, uma noiva fendida, Entre o pó e o divino."
O amante do seu corpo jurou: "Embora ela me odiasse, fiquem a saber bem, Em vez de renunciar a um beijo dela Eu dou a minha alma para arder no inferno."
O amante da sua alma gritou: "Em vez de a deixar para a vossa ganância, Eu preferiria estar rodeado Pela morte, - e a morte ser a morte de facto!"
O amante do seu corpo chorou, E não tirou nenhum proveito de todo o seu ganho, Sabendo que no seu coração ela guardava A penitência da dor do outro.
O amante da sua alma enlouqueceu, Mas quando se entregou à morte, Apesar de toda a aflição que teve, Sorriu como quem vence.
Richard Hovey [1864-1900]
O VAMPIRO Conforme sugerido pela pintura de Philip Burne-Jones
Havia um tolo e ele fez a sua prece (Tal como tu e eu!) A um trapo e a um osso e a uma madeixa de cabelo (Chamámo-la a mulher que não se importava), Mas o tolo chamava-lhe a sua dama formosa (Tal como tu e eu!)
Oh, os anos que desperdiçamos e as lágrimas que desperdiçamos, E o trabalho da nossa cabeça e das nossas mãos, Pertencem à mulher que não sabia (E agora sabemos que ela nunca poderia saber) E não compreendia.
Havia um tolo e ele gastou os seus bens (Tal como tu e eu!) Honra e fé e uma intenção firme (E não era minimamente o que a dama queria dizer), Mas um tolo tem de seguir a sua inclinação natural (Tal como tu e eu!)
Oh, o esforço que perdemos e o despojo que perdemos, E as coisas excelentes que planeámos, Pertencem à mulher que não sabia o porquê (E agora sabemos que ela nunca soube o porquê) E não compreendia.
O tolo foi despido até à sua pele tola (Tal como tu e eu!) Que ela poderia ter visto quando o atirou para o lado, - (Mas não consta nos registos que a dama tenha tentado) Por isso uma parte dele viveu, mas a maior parte dele morreu - (Tal como tu e eu!)
E não é a vergonha e não é a culpa Que pica como uma marca em brasa. É chegar a saber que ela nunca soube o porquê (Vendo finalmente que ela nunca poderia saber o porquê) E nunca poderia compreender.
Rudyard Kipling [1865-1936]
AGATHA
Ela vagueia pelos bosques de abril, Que brilham com a chuva caída; Ela encosta o rosto aos botões, Ela para, ela curva-se, ela colhe uma flor. Ela sente a fermentação da hora: Ela medita quando a rola medita; O sol e as nuvens voadoras têm poder Sobre a sua face e as suas mudanças de humor. Ela não consegue pensar que está sozinha, Enquanto sobre os seus sentidos se esgueiram calorosamente Fluxos de inquietação que ela teme admitir, E quase receia sentir.
Pelos amplos bosques de verão De novo ela vagueia, já não sozinha; A alegria que ela temia está ao seu lado, O segredo corado da primavera é agora conhecido. A nota ressonante do tordo morreu; Mas o olhar brilhante e o tom ardente Caem sobre ela vindos do seu deus, do seu guia. Ela não sabe, não pergunta, qual o objetivo, Ela apenas sente que se move em direção à felicidade, E entrega a sua alma pura e sem perguntas Ao toque e ao beijo carinhoso.
E ainda ela frequenta esses caminhos da floresta, Embora tudo o que a imaginação encontra lá agora, Para lembrar os dias de primavera ou de verão, Sejam troncos encharcados e ramos sem canto. O passado senta-se viúvo na sua fronte, Para casa ela volta com um olhar invernal, Para paredes que abrigam um voto vazio, Para o lar onde o amor deixou de arder: Observa o crepúsculo húmido diminuir, Com uma tristeza fixa demais para lamento ou lágrima; E, com a fronte contra o vidro, Inveja o ano que morre.
Alfred Austin [1835-1913]
"UMA ROSA IRÁ DESBOTAR"
Tu eras sempre uma sonhadora, Rosa - Rosa vermelha, Enquanto balançavas no teu ramo perfumado, Balançando, e todo o mundo era verdadeiro, Oscilando, que te importava a ti? Uma rosa irá desbotar num dia.
Porque sorriste para o rosto dele, Rosa vermelha, Enquanto ele assobiava pelo teu caminho? E todo o mundo enlouqueceu por ti, Todo o mundo ajoelhou-se para cortejar. Uma rosa irá florescer num dia.
Eu recolho as tuas pétalas, Rosa - Rosa vermelha, As pétalas que ele deitou fora. E todo o mundo te ridicularizou; Ah! o mundo, como sabia bem Que uma rosa irá desbotar num dia!
Dora Sigerson Shorter [1862-1918]
AFFAIRE D'AMOUR
Um dia pálido de novembro O Verão voador parou, Dizem: E tornando-se mais ousado, Sobre o ombro rosado Lançou ao seu amante um tal olhar Que o coração do Outono começou a dançar. (Oh, amante feliz!)
Uma pessegueira sem folhas, ousada, Pensou que ela sorria para ele, Disseram-me; E, agitada pelo amor, A sua seiva adormecida moveu-se, Adornando cada ramo nu com verde Para lhe mostrar que o seu olhar foi visto! (Ai de mim, pobre amante!)
Mas o Verão, rindo, fugiu, Nem sabia que ele a amava! Diz-se Que a pessegueira suspirou, E logo, alegremente, morreu: E o Outono, cansado da perseguição, Avançou ao passo sóbrio do Inverno (Oh, amante descuidado!)
Margaret Deland [1857-
UMA CANÇÃO CASUAL
Ela cantou sobre amantes que se encontraram para brincar "Sob a flor do espinheiro, sob o espinheiro," Mas quando procurei o seu rosto tão belo, Encontrei o rosto fixo do Desespero.
Ela cantou sobre folhas da floresta na primavera, E a alegria do jovem amor a namoriscar; Mas os seus olhos jovens eram todos um gemido, E a Morte pesava no seu coração como pedra.
Não pude perguntar, não sei agora, A história daquela fronte lúgubre; Persegue-me como me perseguiu então, Um clarão do fogo dos homens condenados ao inferno.
Roden Noel [1834-1894]
O JEITO DA COISA
O vento está acordado, folhas bonitas, folhas bonitas, Não ouçam o que ele diz; ele engana, ele engana: Vez após vez Para o trevo rasteiro Ele sussurrou o mesmo amor (e esqueceu-o, também) Ele em breve estará a sussurrar e a prometer a vocês.
O rapaz anda por aí, linda donzela, linda donzela, Cuidado com as suas palavras doces; tenho medo, tenho medo: Ele já as disse antes Muitas vezes, Sim, ele morreu por uma dúzia antes da sua barba despontar, E a mesmíssima morte ele morrerá por ti.
O jeito do rapaz é o jeito do vento, Tão leve como as folhas é a natureza da donzela; Uma para enganar, E uma para acreditar - Esse é o jeito da coisa, de ano para ano; Mas eu sei que aprenderás demasiado tarde, minha querida.
John Vance Cheney [1848-1922]
"QUANDO A MULHER BELA SE ENTREGA À LOUCURA" De "O Vigário de Wakefield"
Quando a mulher bela se entrega à loucura E descobre demasiado tarde que os homens traem, - Que encanto pode acalmar a sua melancolia, Que arte pode lavar a sua culpa?
A única arte para cobrir a sua culpa, Para esconder a sua vergonha de todos os olhos, Para dar arrependimento ao seu amante E apertar o seu peito, é - morrer.
Oliver Goldsmith [1728-1774]
CANÇÃO POPULAR
Ela voltou através do crepúsculo trémulo; E a sua mãe falou e disse: "O que te faz atrasar hoje, E porque sorris e cantas tão alegre Como se tivesses acabado de casar?" "Oh mãe, a minha galinha que nunca teve pintos Chocou seis!"
Ela voltou através do crepúsculo flamejante; E a sua mãe falou e disse: "O que dá aos teus olhos essa luz dançante, O que torna os teus lábios tão estranhamente brilhantes, E porque estão as tuas bochechas tão vermelhas?" "Oh mãe, as bagas que comi no caminho Deixaram uma mancha."
Ela voltou através do crepúsculo vacilante; E a sua mãe falou e disse: "Estás a chorar; o teu passo é pesado de cuidado - O que te faz cambalear e agarrar-te à escada, E porque deixas cair a cabeça?" "Oh mãe - oh mãe - nunca poderás saber - Eu amava-o tanto!"
Louis Untermeyer [1885-
UMA CANÇÃO MUITO ANTIGA
"Filha, vieste para morrer: Que o teu sono seja profundo, rapariga." "Bem: sem lamento ou grito, Mãe, deixa-me passar."
"Que coisas na terra eram as melhores de todas? (Que o teu sono seja suave, rapariga.)" "As maçãs a avermelhar até caírem Ao sol junto ao muro do convento. Deixa-me passar."
"A quem na terra amaste mais? (Que o teu sono seja profundo, rapariga.)" "Aquele que partilhou comigo o teu peito; A ti e a um cavaleiro que o ano passado foi nosso hóspede. Ele tem uma garça no seu brasão. Deixa-me passar."
"Que deixas de fama ou tesouro? (Que o teu sono seja suave, rapariga.)" "A minha vergonha espalhada longe pela tua recompensa; Ao meu irmão, ouro para obter uma espada. Deixa-me passar."
"Mas que deixarás ao teu amante, Grim? (Que o teu sono seja profundo, rapariga.)" "O cabelo que ele beijou para o estrangular. Mãe, deixa-me passar."
William Laird [1888-
"ELA ERA JOVEM E ALEGRE E BELA"
Ela era jovem e alegre e bela, Firme de propósito, doce e forte; Perfeita era a sua coroa de cabelo, Perfeita sobretudo a sua canção.
Ontem debaixo de um carvalho, Ela cantava na floresta: Harmonias errantes despertaram; Ecos adormecidos compreenderam.
Hoje sem uma canção, sem uma palavra, Ela parece arrastar uma asa piedosa e caída Pelo chão, e, como um pássaro ferido, Mover-se em silêncio, tendo perdido o coração para cantar.
Ela era jovem e alegre e bela, Firme de propósito, doce e forte; Perfeita era a sua coroa de cabelo, Perfeita sobretudo a sua canção.
Harold Monro [1879-1932]
A RAPARIGA QUE MORREU DE AMOR
A vida não é querida ou alegre Até que os amantes a beijem, O amor roubou a minha vida Antes que eu pudesse sentir a falta. Em março sóbrio jurei Que não teria amante, O amor deitou-me no meu sudário Antes que junho terminasse.
Senti o corpo dele tomar O meu corpo para si, E soube que o meu coração se partiria Antes que eu me arrependesse; As rosas de junho não são tristes Quando as gotas de orvalho as banham, Os meus momentos foram tão alegres Que não os pude guardar.
Orgulhosa estava eu que o amor tivesse feito O desejo preencher-me, Fechei os olhos e rezei Para que ele me matasse. Vi novas maravilhas cingirem As estrelas acima dele. E oh, eu não conseguia respirar De tanto o beijar.
Será o amor doce demais para durar, Feroz demais para acarinhar, Podem os beijos cair depressa demais E os amantes perecerem? Quem se importa, já que o amor desarma A Morte, antes que a alcancemos? Dentro dos braços do meu amante Eu não o temi!
Mas como morri em pecado E totalmente sem confissão, Eles não me deixaram ganhar O seu céu; Não deixaram o meu esquife Entrar no jardim de Deus, Mas mandaram-me esperar aqui E rezar por perdão.
Jazo e espero pela graça Que me envolverá, Os beijos dele no meu rosto, Os braços dele à minha volta; E donzelas sem pecado aproximam-se Para deixar cair sobre mim Uma lágrima virginal e triste De inveja de mim.
Richard Middleton [1882-1911]
A FLOR-DA-PAIXÃO
O meu amor deu-me uma flor-da-paixão. Tratei bem dela - tão breve a sua hora! As minhas pálpebras doem, a minha garganta está seca: Ele disse-me que ela não morreria.
O meu amor e eu somos um, e ainda assim Muitas vezes as minhas bochechas estão molhadas de lágrimas - Tão doce é a noite e o caramanchão! O meu amor deu-me uma flor-da-paixão.
Tão doce! Segura forte as minhas mãos. Pode Deus Fazer toda esta alegria reverter em terra, E deixar-me apenas isto por dote - O meu amor deu-me uma flor-da-paixão.
Margaret Fuller [1871-
NORAH
Conheci a sua casa pelas árvores de álamo, Verdes e prateadas na brisa;
"Uma sebe alta como o céu," foram as palavras que ele disse, "E malvas-rosa, cor-de-rosa e brancas e vermelhas. . . ."
Parecia tão longe de McChesney's Hall - Onde ele me falou sobre isso tudo pela primeira vez.
Um longo caminho corre lá dentro a partir do portão, - Ele ainda pode fazê-lo, cedo ou tarde;
Mas onde no mundo está o caminho para mim Exceto o rio que corre para o mar!
Zoe Akins [1886-
DA JUVENTUDE DE JOAN
Eu queria restaurar para a minha bela Uma coisa simples: A bochecha corada que ela tinha antes! Aveludando Nunca mais, nunca mais, Na nossa margem triste, A uva carmim, a asa auroral da traça.
Ah, diz como os ventos na relva inundada Desatracam a rosa; Ou caminhos traiçoeiros que o salmão passa Para o mar, revelam; Pois assim, ai de mim, Com o Amor, ai de mim, Com o fatal, fatal Amor uma juventude vai-se.
Louise Imogen Guiney [1861-1920]
HÁ SABEDORIA NAS MULHERES
"O amor é belo, e o amor é raro;" disse a minha querida; "Mas o amor passa levemente." Curvei a sua cabeça tola, E beijei o seu cabelo e ri-me dela. Tão criança era ela; Tão nova para o amor, tão verdadeira para o amor, e ela falou tão amargamente.
Mas há sabedoria nas mulheres, de mais do que elas conheceram, E pensamentos sopram através delas, são mais sábios do que os seus próprios, Ou como teria a minha querida, sendo ignorante e jovem, Clamado pelo amor tão amargamente, com uma língua tão verdadeira?
Rupert Brooke [1887-1915]
GOETHE E FREDERIKA
Vagueia, oh, vagueia, donzela doce, No caramanchão de fada, enquanto ainda podes; Vê, em êxtase ele jaz aos teus pés; Descansa na verdade da juventude gloriosa, Descansa - por um dia de verão. Aquele grande espírito claro de fogo cintilante Tu embalaste por um momento num sono mágico, Mas tu não podes preencher o seu vasto desejo. O seu coração é terno, os seus olhos são profundos, As suas palavras fluem divinamente; Mas a sua voz e o seu olhar não são para ti; Ele nunca pode ser verdadeiro para uma donzela; Em breve ele acordará e irá embora. Bem, bem, seria uma coisa piedosa Acorrentar para sempre aquela asa jovem e forte. Deixa a borboleta quebrar, pelo seu próprio doce bem, Os fios de teia que o prenderam; Deixa-o espalhar em voo livre a sua luz de arco-íris, E alegrar o mundo à sua volta. Curta é a luta e leve é a tensão; Tal teia foi feita para ser quebrada, E ela que a teceu pode tecer de novo Ou, se nenhum poder de amor para abençoar Pode curar a ferida no seu coração verdadeiro, É apenas um coração desolado a mais ou a menos, E os corações são muitos e os poetas poucos, Por isso o seu perdão é facilmente proferido.
Henry Sidgwick [1838-1901]
Já não canto dos céus, E das nuvens velozes como navios impelidos, Pois há terra sobre os meus olhos E terra entre os meus lábios que cantam. Porque o Rei não amava a minha canção Que ele achara tão doce outrora, Jazo em paz a noite inteira, E não canto mais. O Rei gostava da minha canção naquela noite; Deitava-se no telhado do palácio Com a sua bela Rainha, e como podia Eu cantava, até que o cinzento da manhã Rastejasse sobre os seus rostos, e o Rei, Zombado pela aurora que despontava acima, Agarrava-se à sua juventude e pedia-me que cantasse Uma canção de amor.
Bem podia ser - o Rei era velho, E embora a sua Rainha fosse extremamente bela, Os seus olhos baços podiam não captar o ouro Que se emaranhava no seu cabelo rebelde, Teria sido muito vê-la sorrir, Mas com a minha canção fiz com que ela chorasse. Os nossos céus duram apenas um pouco, Por isso agora durmo.
Mais do que os prazeres que tive Eu teria atirado fora para saber Que a minha canção de amor a podia entristecer, Os seus doces olhos encherem-se e tremerem assim. O que eram os meus parcos anos, A vida miserável do meu corpo para apostar, Contra o tesouro das suas lágrimas, Pelo amor dela?
Não é facilmente que um Rei se torna sábio; O meu corpo doía sob os seus açoites, E há terra sobre os meus olhos, E terra entre os meus lábios que cantam. Mas cantei uma vez - e por essa graça Estou contente por jazer e guardar A visão do seu rosto querido e molhado, E não cantar mais.
ANNIE SHORE E JOHNNIE DOON
Annie Shore, foi ela, que cantou ontem à noite Lá em baixo no bar de South End; Uma criatura vistosa sob a luz, Faces pintadas, olhos demasiado brilhantes, Cantando uma melodia de salão de baile.
Eu estaria a esquecer o canto da Annie - Não teria pensado de novo - Não fosse a coisa que chorava e esvoaçava Através de todo o refrão estridente: Juventude a chorar sobre palavras vis, música barata, E a inocência em dor.
Sentenciaram hoje Johnnie Doon Por assassínio, austero e sombrio: A morte não é um preço demasiado caro, dizem, Para homens como ele pagarem: Não há necessidade de ter pena dele!
E Johnnie Doon eu não teria pena - Podia esquecê-lo agora - Não fosse o olhar infantil de inquietação Que caiu sobre a sua testa, Pelas mãos retorcidas que ele olhava estupidamente Como se tivessem pecado, ele não sabia como.
EMMY
A juventude requintada de Emmy e o seu ar virginal, Olhos e dentes no lampejo de um sorriso musical, Vêm a mim do passado, e vejo-a lá Como a vi uma vez durante algum tempo.
O riso de Emmy ecoa nos meus ouvidos, tão brilhante, Fresco e doce como a voz de um riacho da montanha, E ainda a ouço a contar-nos histórias naquela noite, Do livro de Boccaccio.
Ali, no meio do salão de dança infame, Inclinada sobre a mesa, por cima da cerveja, Enquanto a música enlouquecia as saias rodopiantes do baile, À medida que a hora da meia-noite se aproximava,
Ali com as mulheres, macilentas, pintadas e velhas, Um botão fresco numa guirlanda murcha e estragada, Ela, com a sua voz inocente e os seus olhos claros, contava História após história sem vergonha.
E sempre o sorriso fascinante, seduzido no seu rosto, Pausava e alargava-se, e partia-se numa onda de diversão, E a alma de uma criança olhava de fora dos olhos de uma criança, Antes mesmo que a história terminasse.
Ó minha criança, quem te ofendeu primeiro, e começou Primeiro a dança da morte que tão bem danças? Alma por alma: e penso que a alma de um homem Deverá responder pela tua no inferno.
A BALADA DE CAMDEN TOWN
Caminhei com Maisie há muitos anos atrás Pelas ruas de Camden Town, Eu esplêndido no meu fato preto, E ela divina em castanho.
O seu era um rosto orgulhoso e nobre, Um coração secreto, e olhos Como água num lugar solitário Sob céus sem nuvens.
Uma cama, uma arca, um tapete desbotado, E algumas cadeiras partidas, Era tudo o que tínhamos para adornar o nosso apartamento Na Hazel Avenue.
Mas eu podia caminhar até Hampstead Heath, E coroar a sua cabeça com margaridas, E observar o mundo a fluir por baixo, E homens com outras Maisies.
Quando eu estava doente e ela estava pálida E vazia estava a nossa despensa, Ela deixou a chave na fechadura, E nunca mais me viu.
Talvez ela se tenha perdido Para que não nos afogássemos ambos: Talvez ela temesse morrer, como aqueles Que morrem em Camden Town.
O que aconteceu com ela? As noites amargas Destroem a rosa e o lírio, E as almas perdem-se entre as luzes Da pintada Piccadilly.
O que aconteceu com ela? O rio flui Tão fundo e largo e silencioso, E espera para apanhar a rosa caída E abraçar o lírio partido.
Sonho que ela ainda habita em Londres E respira o ar da tarde, E caminho frequentemente até Primrose Hill, E espero encontrá-la lá.
Mais uma vez viveremos juntos, Pois eu ainda a hei de encontrar: Tenho tão pouco para perdoar; Tanto, que não posso esquecer.
HELEN DE KIRCONNELL
Quem dera que eu estivesse onde Helen jaz, Noite e dia ela clama por mim; Oh, quem dera que eu estivesse onde Helen jaz, No belo prado de Kirconnell!
Amaldiçoado seja o coração que pensou o pensamento, E amaldiçoada a mão que disparou o tiro, Quando nos meus braços a jovem Helen caiu, E morreu para me socorrer!
Oh, não pensais que o meu coração estava dorido, Quando o meu Amor caiu e não falou mais! Ali ela desmaiou com grande aflição, No belo prado de Kirconnell.
Enquanto eu descia a margem da água, Ninguém senão o meu inimigo para ser o meu guia, Ninguém senão o meu inimigo para ser o meu guia, No belo prado de Kirconnell;
Desci a cavalo para desembainhar a minha espada, Cortei-o em pequenos pedaços, Cortei-o em pequenos pedaços, Por causa dela que morreu por mim.
Ó Helen bela, sem comparação! Farei uma guirlanda do teu cabelo, Que prenderá o meu coração para sempre, Até ao dia em que eu morra!
Oh, quem dera que eu estivesse onde Helen jaz, Noite e dia ela clama por mim; Da minha cama ela ordena que eu me levante, Diz: "Depressa, e vem ter comigo!"
Ó Helen bela! Ó Helen casta! Se eu estivesse contigo, seria abençoado, Onde tu jazes prostrada e tiras o teu descanso, No belo prado de Kirconnell.
Quem dera que a minha sepultura estivesse a tornar-se verde, Um sudário estendido sobre os meus olhos, E eu deitado nos braços de Helen, No belo prado de Kirconnell.
Quem dera que eu estivesse onde Helen jaz! Noite e dia ela clama por mim; E estou cansado dos céus, Por causa dela que morreu por mim.
WILLY AFOGADO EM YARROW
"Willy é raro, e Willy é belo, E Willy é maravilhosamente gentil; E Willy prometeu casar comigo, Se alguma vez casasse com alguém.
"Ontem à noite fiz a minha cama bem larga, Esta noite fá-la-ei estreita; Pois durante toda a longa noite de inverno Jazo separada do meu amado.
"Oh, vieste por aquela margem da água? Colheste a rosa ou o lírio? Ou vieste por aquele prado verde? Ou viste o meu doce Willy?"
Ela procurou-o a leste, ela procurou-o a oeste, Ela procurou-o largo e estreito; Então na fenda de um rochedo, Encontrou-o afogado em Yarrow.
ANNAN WATER
"Annan Water está a vazar profundamente, E o meu Amor Annie é maravilhosamente gentil; E tenho receio que ela molhe os seus pés, Porque a amo mais do que a qualquer outra."
Ele saltou no seu belo cinzento, Ele cavalgou o caminho certo e o pronto; Pois apesar da tempestade ele não quis ficar, À procura da sua bela dama.
E ele cavalgou por campo e monte, Através de charneca, e musgo, e muitos pântanos; As suas esporas de aço eram difíceis de suportar, E dos seus quatro pés voava o fogo.
"Meu belo cinzento, agora faz a tua parte! Se tu és o corcel que ganha a minha querida, Com milho e feno serás alimentado para sempre, E nenhuma espora te fará cansar."
O cinzento era uma égua, e uma boa égua; Mas quando ela venceu Annan Water, Ela não poderia ter cavalgado o vau naquela noite Se mil marcos tivessem sido apostados nela.
"Ó barqueiro, barqueiro, solta o teu barco, Solta o teu barco por dinheiro de ouro!" Mas por todo o ouro na bela Escócia, Ele não se atreveu a levá-lo até Annie.
"Oh, eu jurei tão tarde ontem à noite, Não por um juramento único, mas por muitos! Eu atravessarei o rio lamacento esta noite, Ou nunca poderia enfrentar a minha amada."
A margem era íngreme, e o fundo profundo, De banco a banco a água vertendo; A bela égua cinzenta suava de medo, Pois ouvia o espírito da água rugir.
Ele esporeou-a para dentro da cheia, Sei que ela nadou forte e firme; Mas o rio era largo, e a sua força falhou, E ele nunca viu a sua bela dama!
O LAMENTO DA VIÚVA DA FRONTEIRA
O meu amor construiu-me um belo caramanchão, E cobriu-o todo com flores de lírio; Um caramanchão mais belo nunca viste, Do que aquele que o meu verdadeiro amor construiu para mim.
Veio um homem, a meio do dia, Espiou o seu divertimento, e foi-se embora; E trouxe o rei nessa mesma noite, Que quebrou o meu caramanchão, e matou o meu cavaleiro.
Ele matou o meu cavaleiro, tão caro para mim; Ele matou o meu cavaleiro, e apoderou-se dos seus bens: Os meus servos fugiram todos pela vida, E deixaram-me na extremidade.
Cozi o seu lençol, fazendo o meu lamento; Vigiei o cadáver, eu mesma sozinha; Vigiei o seu corpo noite e dia; Nenhuma criatura viva passou por aquele caminho.
Levei o seu corpo às minhas costas, E por vezes caminhava, e por vezes sentava-me; Cavei uma sepultura, e coloquei-o lá dentro, E cobri-o com o relvado tão verde.
Mas não pensais que o meu coração estava dorido, Quando deitei a terra sobre o seu cabelo amarelo? Oh, não pensais que o meu coração estava triste, Quando me virei, para me ir embora?
Nenhum homem vivo amarei de novo, Desde que o meu amável cavaleiro foi morto; Com uma madeixa do seu cabelo amarelo Prenderei o meu coração para sempre.
CANÇÃO DE ASPATIA De "A Tragédia da Donzela"
Colocai uma guirlanda no meu esquife Do teixo lúgubre; Donzelas, trazei ramos de salgueiro; Dizei que morri fiel.
O meu amor foi falso, mas eu fui firme Desde a minha hora de nascimento. Sobre o meu corpo enterrado, deitai-vos Levemente, terra gentil!
UMA BALADA De "O que chamais àquilo"
Foi quando os mares rugiam Com lufadas ocas de vento, Uma donzela jazia a deplorar, Toda reclinada sobre uma rocha. Largo sobre as ondas espumosas Ela lançou um olhar melancólico; A sua cabeça estava coroada com salgueiros, Que tremiam sobre o riacho.
"Doze meses se passaram e findaram, E nove longos dias tediosos; Por que confiaste, amante aventureiro, Por que confiaste nos mares? Cessa, cessa, oceano cruel, E deixa o meu amante descansar; Ah! que é o teu movimento perturbado Para o que está dentro do meu peito?
"O mercador roubado do prazer, Vê tempestades em desespero; Mas o que é a perda de tesouro, Para a perda do meu amado? Se tu fosses lançado em alguma costa, Onde o ouro e os diamantes crescem, Encontrarias uma donzela mais rica, Mas nenhuma que te ame assim."
"Como podem dizer que a natureza Não criou nada em vão; Por que então, debaixo da água, Devem permanecer rochas horrendas? Nenhuns olhos descobrem as rochas Que espreitam debaixo do profundo, Para naufragar o amante errante, E deixar a donzela a chorar."
Toda melancólica deitada, Assim ela lamentava pelo seu amado; Pagou cada lufada com suspiros, Cada onda com uma lágrima. Quando, debruçando-se sobre a onda branca, Ela avistou o seu cadáver a flutuar, Então, como um lírio a murchar, Ela inclinou a cabeça, e morreu.
OS BRAES DE YARROW
Os teus braços eram belos, rio Yarrow, Quando pela primeira vez encontrei o meu amante neles: Os teus braços quão lúgubres, rio Yarrow, Quando agora as tuas ondas cobrem o seu corpo! Para sempre agora, ó rio Yarrow! Tu és para mim um rio de tristeza; Pois nunca nas tuas margens hei de Contemplar o meu amor, a flor de Yarrow.
Ele prometeu-me um corcel branco como o leite, Para me levar aos caramanchões do seu pai; Ele prometeu-me um pequeno pajem, Para me escoltar às torres do seu pai; Ele prometeu-me uma aliança de casamento, - O dia do casamento estava marcado para amanhã; Agora ele está casado com a sua sepultura, Ai, a sua sepultura aquática, em Yarrow.
Doces foram as suas palavras quando nos encontrámos pela última vez: A minha paixão eu contei-lhe tão livremente: Abraçada nos seus braços, pouco pensei Que nunca mais o veria! Mal ele tinha ido, vi o seu fantasma; Desapareceu com um grito de tristeza; Três vezes o espectro da água ascendeu, E deu um gemido lúgubre através de Yarrow.
A sua mãe olhou da janela, Com todo o anseio de uma mãe; A sua irmãzinha caminhou a chorar Pelo caminho da floresta para encontrar o seu irmão. Procuraram-no a leste, procuraram-no a oeste, Procuraram-no por toda a floresta; Só viram a nuvem da noite, Só ouviram o rugido de Yarrow!
Não olhes mais da tua janela, - Tu não tens filho, tu mãe terna! Não caminhes mais, tu donzela; Ai, tu não tens mais irmão. Não o procures mais a leste ou a oeste, E não procures mais pela floresta; Pois, errando na noite tão escura, Ele caiu um cadáver sem vida em Yarrow.
A lágrima nunca deixará a minha face, Nenhum outro jovem será o meu companheiro: Procurarei o teu corpo no rio, E depois contigo dormirei em Yarrow. A lágrima nunca deixou a sua face, Nenhum outro jovem tornou-se o seu companheiro; Ela encontrou o seu corpo no rio, E agora com ele dorme em Yarrow.
O CEMITÉRIO NAS AREIAS
O meu amor jaz nos portões de espuma, O último querido naufrágio da margem; O pântano marinho nu limita a sua casa, A areia a porta da sua câmara.
A gaivota cinzenta bate nas pedras escritas, Os pilritos perseguem a maré; E perto daquele campo estreito de ossos Grandes navios ancorados flutuam.
Cais negros com crosta de verde gotejante, Um promontório, como uma mão, Sobre intervalos de erva entre Dunas de areia sombrias e solitárias.
Uma igreja de aspetos silenciosos e desgastados, Uma torre avermelhada e arejada, Um pátio cujos recantos de repouso elevados Estão tingidos com flor de azeda.
Em paz os ovos da andorinha são depostos Ao longo das paredes do campanário; A tempestade não alcança a sua sombra, A chuva os seus salões silenciosos.
Mas as velas são doces no céu de verão, A cotovia lança um canto; Os longos níveis salgados fumegam e secam, O coração da nuvem derrete-se.
Mas manchas de rosa-do-mar brilham, Os corvos malhados equilibram-se e vêm; A malva pende, as trepadeiras entrelaçam-se, Onde os seus doces lábios estão mudos.
A paixão da onda está muda; Nenhum som ou choque do oceano; Nenhuma música exceto a flauta que trila Que marca o bando de maçaricos.
Mas lá ao longe quando o vento é cortante, E o ar chuvoso é claro, As torres da cidade mercadora são vistas, O trabalho dos homens aproxima-se.
Ao longo do caminho costeiro rangem as rodas De carroças infindáveis de carvão; E nos lados de quilhas gigantes Os martelos do estaleiro rolam.
O mundo rasteja aqui sobre o grito, E agita o meu coração de dor; A névoa desce e apaga-o, E eu sou forte de novo.
Forte e sozinho, minha pomba, contigo; E embora os meus olhos estejam molhados, Não há nada no mundo para mim Tão querido como o meu arrependimento.
Eu não trocaria a minha tristeza doce Por horas nupciais de outros; Amo as margaridas aos teus pés Mais do que as suas flores de laranjeira.
A minha mão sozinha cuidará do teu túmulo Desde o botão da folha até à queda da folha, E guarnecerá cada florescência da estação Até que o outono arruíne tudo.
Deixa os galantos cedo no ano Pendurarem-se sobre o seu peito silencioso; E ordena que a prímula tardia erga O âmbar da sua crista.
Vinde aqui, pintarroxos de crista vermelha; Passai, ó andorinha-do-mar que geme; Colocai lírios puros do vale à sua cabeça, Aos seus pés a feto-fêmea.
Cresce, crista-marinha, na margem das marés, Ondulais amores-perfeitos da margem, Para sussurrar quão sozinho penso Nela para todo o sempre.
Trazei açafrões-do-mar azuis, espinhosos, cortantes, Longa alfazema em flor; Absinto cinzento como uma rainha encanecida, Verbasco robusto como uma torre.
Ó paredão marítimo, elevado longo e baixo, Deixa que limites de ferro sejam teus; Nem deixes que a onda salgada transborde Aquele peito que segurei divino.
Nem flutue a sua alga marinha para o seu cabelo, Nem escureça os seus olhos com areias; Nenhum berbigão estriado se enterre onde O sono dobra as suas mãos pacientes.
Embora a tua crista sinta o hálito do mar selvagem, Embora o peso da maré arranque a tua raiz, Oh, guarda a casa do tesouro, onde a morte Prendeu a minha Amada muda.
Embora frios os seus lábios pálidos para recompensar Com os próprios mistérios do amor, Ah, não roubes nenhuma margarida da sua areia, Vento áspero dos mares orientais!
Ah, não deixes secar nenhuma erva sedosa Que ondula junto à sua lápide; Deixa o meio-dia e o verão dourado misturados Permearem estas sepulturas oceânicas.
E, ah, querido coração, no teu ninho silencioso, Renuncia a esta terra de ais, Esquece os ardores do oeste, Negligencia os brilhos da manhã.
Dorme e esquece todas as coisas, exceto uma, Ouvida em cada onda do mar, - Quão solitários todos os anos correrão Até que eu repouse contigo.
CANÇÃO DO JOGRAL De "Aella"
Oh cantai a minha rondelai; Oh deixai cair a lágrima salgada comigo; Não danceis mais no feriado; Como um rio que corre sê! O meu amor está morto, Ido para o seu leito de morte, Todo debaixo do salgueiro!
Preto o seu cabelo como a noite de inverno, Branca a sua garganta como a neve de verão, Vermelha a sua face como a luz da manhã, Frio ele jaz na sepultura lá abaixo.
Doce a sua língua como a nota do tordo; Rápida na dança como o pensamento pode ser; Ágil o seu tamboril, cacete robusto, Oh, ele jaz junto ao salgueiro.
Escutai! o corvo bate a sua asa No vale espinhoso lá abaixo; Escutai! a coruja da morte canta alto, Para os pesadelos enquanto eles vão.
Vede! a lua branca brilha no alto; Mais branco é o sudário do meu verdadeiro amor; Mais branco do que o céu da manhã, Mais branco do que a nuvem da tarde.
Aqui, sobre a sepultura do meu verdadeiro amor, Serão colocadas as flores estéreis; Nem um santo sagrado para salvar Toda a frieza de uma donzela.
Com as minhas mãos torcerei os espinheiros Em volta do seu corpo sagrado para crescer; Fada élfica, acendei os vossos fogos, Aqui o meu corpo ainda estará.
Vinde, com taça de bolota e espinho, Drenai o sangue do meu coração; A vida e todo o seu bem eu desprezo, Danço à noite, ou festejo de dia.
Bruxas da água, coroadas com juncos, Levai-me para a vossa maré mortal. Eu morro! Eu venho! o meu verdadeiro amor espera! Assim a donzela falou, e morreu.
HIGHLAND MARY
Vós margens e encostas e correntes em redor Do castelo de Montgomery, Verdes sejam as vossas florestas, e belas as vossas flores, As vossas águas nunca lamacentas! Lá o verão desdobra primeiro as suas vestes, E lá demora-se mais tempo; Pois lá tomei o último adeus Da minha doce Highland Mary.
Quão docemente floresceu o bétula verde e alegre, Quão rica a flor do espinheiro, Enquanto sob a sua sombra perfumada Eu a abracei no meu peito! As horas douradas nas asas dos anjos Voaram sobre mim e a minha querida; Pois cara para mim como a luz e a vida Era a minha doce Highland Mary.
Com muitos votos e abraço trancado A nossa despedida foi bem terna; E, prometendo frequentemente encontrarmo-nos de novo, Nós separámo-nos; Mas, ó! a geada inoportuna da morte cruel, Que beliscou a minha flor tão cedo! Agora verde é o relvado, e frio é o barro, Que envolve a minha Highland Mary!
Ó pálidos, pálidos agora, aqueles lábios rosados, Que muitas vezes beijei tão ternamente! E fechado para sempre o brilho cintilante Que habitava em mim tão gentilmente; E a apodrecer agora no pó silencioso Aquele coração que me amava carinhosamente! Mas ainda dentro do âmago do meu peito Viverá a minha Highland Mary.
A MARY NO CÉU
Tu estrela persistente, com raio diminuído, Que adoras saudar a manhã cedo, Novamente tu conduzes o dia Em que a minha Mary foi arrancada da minha alma. Ó Mary! querida sombra partida! Onde está o teu lugar de repouso bem-aventurado? Vês tu o teu amante humildemente prostrado? Ouviste tu os gemidos que rasgam o seu peito?
Aquela hora sagrada posso eu esquecer, Posso eu esquecer o bosque consagrado, Onde pelo sinuoso Ayr nos encontrámos, Para viver um dia de amor de despedida! A eternidade não apagará Esses registos caros de transportes passados; A tua imagem no nosso último abraço, - Ah! pouco pensámos que era o nosso último!
Ayr, a gorgolejar, beijava a sua margem de seixos, Debruçada com florestas selvagens, engrossando verde; A bétula perfumada, e o espinheiro grisalho, Entrelaçavam-se amorosamente em volta da cena arrebatada; As flores saltavam lascivas para serem pressionadas, Os pássaros cantavam amor em cada ramo, - Até que cedo, demasiado cedo, o oeste brilhante Proclamou a velocidade do dia alado.
Ainda sobre estas cenas a minha memória desperta, E carinhosamente choca com cuidado de avarento! O tempo apenas torna a impressão mais forte, Como os riachos aprofundam os seus leitos. Minha Mary! querida sombra partida! Onde é o teu lugar de descanso bem-aventurado? Vês o teu amante prostrado em humildade? Ouves os gemidos que dilaceram o seu peito?
LUCY
I Estranhos ataques de paixão conheci: E ousarei contar, Mas apenas ao ouvido do amante, O que outrora me aconteceu.
Quando ela a quem amava parecia a cada dia Fresca como uma rosa em junho, Eu dirigia-me para a sua cabana, Sob uma lua de entardecer.
Na lua fixei o meu olhar, Por todo o vasto prado; Com passo acelerado o meu cavalo aproximou-se Daqueles caminhos tão caros para mim.
E agora alcançámos o pomar; E, enquanto subíamos a colina, A lua poente, junto à cabana de Lucy, Chegou perto, e cada vez mais perto.
Num daqueles doces sonhos dormi, A mais gentil dádiva da bondade da Natureza! E durante todo o tempo mantive os meus olhos Na lua descendente.
O meu cavalo seguia; casco após casco Ele erguia, e nunca parava: Quando lá abaixo, atrás do telhado da cabana, De repente, a lua brilhante caiu.
Que pensamentos carinhosos e caprichosos deslizam Para a cabeça de um amante! "Ó misericórdia!" exclamei para mim mesmo, "Se Lucy estiver morta!"
II Ela habitava entre os caminhos não trilhados Junto às fontes de Dove, Uma donzela a quem ninguém elogiava E muito poucos amavam:
Uma violeta junto a uma pedra coberta de musgo Semioculta da vista! Bela como uma estrela, quando apenas uma Brilha no céu.
Ela viveu desconhecida, e poucos puderam saber Quando Lucy deixou de existir; Mas ela está na sua sepultura, e oh, A diferença para mim!
III Viajei entre homens desconhecidos, Em terras para lá do mar; Nem, Inglaterra! eu sabia até então Que amor nutria por ti.
Passou, esse sonho melancólico! Nem deixarei a tua costa Uma segunda vez; pois ainda me parece Que te amo cada vez mais.
Entre as tuas montanhas senti A alegria do meu desejo; E aquela que eu acalentava girava a sua roda Junto a uma lareira inglesa.
As tuas manhãs mostravam, as tuas noites ocultavam, Os caramanchões onde Lucy brincava; E teu é também o último campo verde Que os olhos de Lucy contemplaram.
IV Três anos ela cresceu sob o sol e a chuva; Então a Natureza disse: "Uma flor mais adorável Na terra nunca foi semeada; Esta criança para mim mesma levarei; Ela será minha, e eu farei Uma dama à minha própria imagem.
"Eu mesma serei para a minha querida Tanto lei como impulso: e comigo A rapariga, na rocha e na planície, Na terra e no céu, na clareira e no caramanchão, Sentirá um poder vigilante Para acender ou refrear.
"Ela será brincalhona como a corça Que, selvagem de alegria, através do relvado Ou montanha acima, salta; E dela será o bálsamo respirável, E dela o silêncio e a calma Das coisas mudas e insensíveis.
"As nuvens flutuantes o seu estado emprestarão A ela; por ela o salgueiro se curvará; Nem deixará ela de ver Mesmo nos movimentos da tempestade Graça que moldará a forma da donzela Por silenciosa simpatia.
"As estrelas da meia-noite serão caras Para ela; e ela inclinará o seu ouvido Em muitos lugares secretos Onde os regatos dançam o seu círculo caprichoso E a beleza nascida do som murmurante Passará para o seu rosto.
"E sentimentos vitais de deleite Erguerão a sua forma a uma altura imponente, O seu seio virgem inchará; Tais pensamentos a Lucy eu darei Enquanto ela e eu vivermos juntos Aqui neste vale feliz."
Assim falou a Natureza - A obra estava feita - Quão depressa a corrida da minha Lucy terminou! Ela morreu, e deixou-me Este charneca, esta cena calma e quieta; A memória do que foi, E nunca mais será.
V Um sono selou o meu espírito; Eu não tinha medos humanos: Ela parecia uma coisa que não podia sentir O toque dos anos terrenos.
Nenhum movimento tem ela agora, ou força; Ela não ouve nem vê; Rodopiada no curso diurno da terra, Com rochas, e pedras, e árvores.
MAISIE ORGULHOSA De "O Coração de Midlothian"
Maisie Orgulhosa está no bosque, Caminhando tão cedo; O doce Robin senta-se no arbusto, Cantando tão raramente.
"Diz-me, meu lindo pássaro, Quando me hei de casar?" - "Quando seis cavalheiros valentes Te carregarem para a igreja."
"Quem faz o leito nupcial, Passarinho, diz a verdade?" - "O coveiro de cabeça grisalha Que a sepultura cava devidamente.
"O pirilampo sobre a sepultura e a pedra Te iluminará firmemente; A coruja da torre cantará Bem-vinda, orgulhosa dama!"
CANÇÃO
O Conde March olhou para a sua filha moribunda, E, ferido pela dor ao vê-la - O jovem, ele gritou, a quem exilei Será restaurado para a cortejar.
Ela está à janela por muitas horas À espera da sua chegada; E ele olhou para o caramanchão de Ellen E ela olhou para o seu amante -
Mas ah! tão pálido, que ele não a reconheceu, Embora o sorriso dela nele habitasse! E sou então esquecido - esquecido? Isso partiu o coração de Ellen.
Em vão ele chora, em vão ele suspira, A face dela é fria como cinzas; Nem o beijo do próprio amor acordará aqueles olhos Para levantar as suas pestanas de seda.
O LAMENTO DA DONZELA De "O Exame de Shakespeare"
Eu não o amava; e contudo agora que ele se foi Sinto que estou só. Eu repreendia-o enquanto ele falava; contudo, se ele pudesse falar, Ai! eu não o repreenderia. Por razões para não o amar outrora procurei, E cansei todo o meu pensamento Para atormentar-me a mim e a ele: agora daria O meu amor, se ele pudesse viver Quem ultimamente viveu por mim, e quando ele descobriu Que era vão, em solo sagrado Ele escondeu o rosto entre as sombras da morte. Eu consumo-me por ele Que consumiu o seu por mim; mas o meu regressa, E este peito desamparado arde Com calor sufocante, erguendo-se no sono, E acordando-me para chorar Lágrimas que teriam derretido o seu coração suave: durante anos Chorou ele lágrimas tão amargas. Deus misericordioso! Tal foi a sua última oração, Que ela nunca as possa partilhar! Mais quieta é a sua respiração, o seu peito mais frio, Do que as margaridas na terra, Onde as crianças soletram, atravessando o portão do cemitério, O seu nome e a breve data da vida. Rezais por ele, almas gentis, quem quer que sejais, E, oh! rezai também por mim!
"ELA ESTÁ LONGE DA TERRA"
Ela está longe da terra onde o seu jovem herói dorme, E os amantes estão à sua volta, suspirando: Mas friamente ela se desvia do seu olhar, e chora, Pois o seu coração jaz na sepultura dele.
Ela canta as canções selvagens das suas queridas planícies natais, Despertando cada nota que ele amava; - Ah! pouco pensam eles, que se deleitam com os seus sons, Como o coração da menestréia se parte.
Ele vivera pelo seu amor, pelo seu país morreu, Eram tudo o que à vida o prendera; Nem cedo as lágrimas do seu país serão secas, Nem por muito tempo o seu amor ficará atrás dele.
Oh! fazei-lhe uma sepultura onde os raios de sol repousam, Quando prometem um amanhã glorioso; Eles brilharão sobre o seu sono, como um sorriso do Oeste, Da sua própria amada ilha de tristeza.
"À MEIA HORA DA NOITE"
À meia hora da noite, quando as estrelas choram, voo Para o vale solitário que amávamos, quando a vida brilhava quente no teu olho; E penso muitas vezes, se os espíritos podem roubar das regiões do ar Para revisitar cenas passadas de deleite, tu virás ter comigo lá, E dir-me-ás que o nosso amor é lembrado até no céu.
Então canto a canção selvagem que outrora era tal êxtase ouvir, Quando as nossas vozes se misturavam e respiravam como uma só no ouvido; E, enquanto o Eco lá longe através do vale a minha triste oração rola, Penso, ó meu amor! é a tua voz vinda do Reino das Almas Fainamente respondendo ainda às notas que outrora eram tão queridas.
NUMA PINTURA DE POUSSIN REPRESENTANDO PASTORES NA ARCÁDIA
Ah, felizes jovens, ah, feliz donzela, Apanhai o prazer presente enquanto podeis; Ri, dança e canta na clareira ensolarada, Os vossos membros são leves, os vossos corações são alegres; Vós pouco pensais que chega um dia (Ele virá para vós, ele veio para mim) Quando o amor e a vida passarão: Eu, também, outrora habitei na Arcádia.
Ou jazendo sem ânimo junto àquele riacho, E meditai e observai as ondulações brincarem, Ou notai o seu fluxo silencioso, e julgai Que a vida assim gentilmente se esvai - Que o amor é apenas um raio de sol Para fazer os nossos anos passar sorrindo. Eu conhecia aquele riacho, eu também podia sonhar, Eu, também, outrora habitei na Arcádia.
Cantai, pastores, cantai; doce senhora, ouvi; Cantai ao som da música do regato, Com lágrimas felizes os seus olhos brilhantes cintilam, Pois, à medida que cada pausa os ecos enchem, Eles levam o seu nome de colina em colina - Assim ouvia o meu amor perdido a mim, A voz que ela amava há muito se calou; Eu, também, outrora habitei na Arcádia.
TRENODIA
Há uma estrada coberta de erva vinda do vale - Uma estrada sinuosa e íngreme - Que leva ao topo da colina tranquila, Onde jaz o teu amor adormecido. . . . Enquanto o meu jaz, Deus sabe onde, A cem braças de profundidade.
Vi-te ajoelhar junto a uma sepultura - Quão quieta pode ser uma sepultura, Envolta na terna luz das estrelas, Longe do mar que geme! Mas através de todos os sonhos e luz das estrelas, As ondas chamam por mim.
Oh, íngreme é o teu caminho para o Silêncio - Mas mais íngremes os caminhos por onde vago, Pois nenhuma estrada me pode levar Para além do vento e da espuma, E nenhuma estrada pode alcançar aquele Que jaz tão longe de casa.
FORTE COMO A MORTE
Ó morte, quando tu vieres a mim De fora da tua escuridão, onde ela está agora, Não venhas com cheiro de cemitério em ti, Ou rosas murchas na tua testa.
Não venhas, ó Morte, com tom oco, E passo sem som, e mão pegajosa - Eis que estou agora não menos sozinho Do que na tua desolada, duvidosa terra;
Mas com aquele doce, árido e subtil perfume Que sempre se agarrou a ela (tal Como em todas as coisas que ela roçava se misturava); E com o seu toque rápido e terno.
Com o ouro baço que iluminava o seu cabelo, Coroa-te, Morte; deixa cair o teu passo Tão leve que eu possa sonhá-la lá, E virar-me no meu leito de morte.
E através das minhas veias geladas flamejará O meu amor, como se sob o seu hálito; E na sua voz apenas chama o meu nome, E eu seguir-te-ei, ó Morte.
"NÃO CLAMAREI REGRESSA! REGRESSA!"
Não clamarei Regressa! Regressa! Nem chorarei os meus anos; Mas apenas enquanto os pores do sol arderem, E as alvoradas não atrasarem, Eu estarei solitário - eu sentirei falta Da tua mão, da tua voz, do teu sorriso, do teu beijo.
Não falarei muitas vezes o teu nome, Pois que importaria aos estranhos Que outrora veio uma tempestade repentina E varreu os meus jardins, deixando-os nus, E depois tu passaste, e no teu lugar Ficou o Silêncio com o seu rosto erguido.
Não será para sempre esta despedida, Pois embora viaje devagar, Eu, também, posso reclamar a eternidade E encontrar o caminho que tu segues; E assim faço a minha tarefa e espero A abertura do portão exterior.
"OH! ARREBATADA NO FLORESCER DA BELEZA"
Oh! arrebatada no florescer da beleza, Sobre ti não pesará túmulo pesado; Mas sobre o teu relvado as rosas erguerão As suas folhas, as mais cedo do ano; E o cipreste selvagem acenará em terna melancolia:
E muitas vezes junto àquele riacho azul borbulhante A Tristeza inclinará a sua cabeça pendente, E alimentará o pensamento profundo com muitos sonhos, E demorar-se-á e passará levemente; Pobre desgraçada! como se o seu passo perturbasse os mortos!
Vai-te! sabemos que as lágrimas são vãs, Que a Morte não atenta nem ouve a angústia: Irá isto desaprender-nos de nos queixarmos? Ou fará um enlutado chorar menos? E tu, - que me dizes para esquecer, Os teus olhares são pálidos, os teus olhos estão molhados.
A MARY
Se eu tivesse pensado que tu poderias ter morrido, Eu talvez não chorasse por ti; Mas esqueci-me, quando ao teu lado, Que tu poderias ser mortal: Nunca passou pela minha mente Que o tempo algum dia terminaria, E eu olharia para ti pela última vez, E tu não sorririas mais!
E ainda para aquele rosto olho, E penso que ele sorrirá de novo; E ainda o pensamento não suporto, Que tenho de olhar em vão. Mas quando falo - tu não dizes O que nunca deixaste de dizer; E agora sinto, como bem posso, Doce Mary, tu estás morta!
Se tu quisesses ficar, tal como és, Toda fria e toda serena, Eu ainda poderia pressionar o teu coração silencioso, E onde os teus sorrisos estiveram. Enquanto ainda tenho o teu frio e sombrio cadáver, Pareces ainda minha; Mas lá te coloco na tua sepultura, - E estou agora só!
Não penso, onde quer que estejas, Que te tenhas esquecido de mim; E eu, talvez, possa acalmar este coração Pensando, também, em ti; Contudo havia à tua volta tal alvorada De luz nunca vista antes, Como a fantasia nunca poderia ter desenhado, E nunca pode restaurar!
O MEU CORAÇÃO E EU
Chega! estamos cansados, o meu coração e eu. Sentamo-nos junto à lápide assim, E desejamos que aquele nome estivesse gravado para nós. O musgo reimprime mais ternamente Os tipos duros da faca do pedreiro, Como a doce vida do Céu renova a vida da terra Com a qual estamos cansados, o meu coração e eu.
Vês que estamos cansados, o meu coração e eu. Lidámos com livros, confiámos nos homens, E no nosso próprio sangue encharcámos a pena, Como se tais cores não pudessem voar. Andámos demasiado direitos para o fim da fortuna, Amámos demasiado verdadeiramente para manter um amigo; Finalmente estamos cansados, o meu coração e eu.
Quão cansados nos sentimos, o meu coração e eu Parecemos não ter utilidade no mundo; As nossas fantasias pendem cinzentas e sem vida Sobre os olhos dos homens indiferentemente; A nossa voz que te emocionou tanto, deixará Que tu durmas; as nossas lágrimas são apenas molhadas: Que fazemos nós aqui, o meu coração e eu?
Tão cansados, tão cansados, o meu coração e eu! Não era assim naquele velho tempo Quando Ralph se sentava comigo sob a tília Para observar o pôr do sol do céu. "Querido amor, pareces cansada," ele disse: Eu, sorrindo para ele, balancei a cabeça. É agora que estamos cansados, o meu coração e eu.
Tão cansados, tão cansados, o meu coração e eu! Embora agora ninguém me tome pelo braço Para me dobrar perto e beijar-me quente Até que cada respiração rápida termine num suspiro De feliz languidez. Agora, sozinhos, Apoiamo-nos nesta pedra de cemitério, Sem alegria, sem beijos, o meu coração e eu.
Exaustos estamos, o meu coração e eu. Suponhamos que o mundo trazia diademas Para nos tentar, incrustados com gemas soltas De poderes e prazeres? Que tente. Dificilmente nos importamos de olhar até para Uma criança bonita, ou para o céu azul de Deus, Sentimo-nos tão cansados, o meu coração e eu.
Contudo quem se queixa? O meu coração e eu? Nesta terra abundante sem dúvida Há pouco espaço para coisas gastas: Desdenha-as, quebra-as, deita-as fora! E se antes dos dias se tornarem ásperos Fomos outrora amados, usados, - muito bem, Penso, passámos, o meu coração e eu.
O ROLO DE ROSALIND De "O Voto do Poeta"
Deixei-te por último, uma criança de coração, Uma mulher mal chegada em anos: Venho a ti, um cadáver solene Que nem sente nem teme. Não tenho fôlego para usar em suspiros; Colocaram os pesos mortos sobre os meus olhos Para selá-los a salvo das lágrimas.
Olha para mim com o teu próprio olhar calmo: Eu encontro-o tão calmo como tu. Nenhum olhar teu pode mudar este sorriso, Ou quebrar o teu voto pecaminoso: Digo-te que o meu pobre coração desprezado É da tua terra - da tua terra, uma parte: Ele não te pode incomodar agora.
Mas fora, ai! estas palavras estão escritas Por uma viva, amorosa, Por cujas faces as provas da vida, As lágrimas quentes e rápidas correm: Ah, deixa o cadáver sem amor controlar O teu desprezo longe da alma amorosa Cujo lugar de descanso está ganho.
Rezei por ti com soluço explosivo Quando o curso da paixão estava livre; Rezei por ti com lábios silenciosos Na angústia que ninguém podia ver; Sussurravam frequentemente, "Ela dorme suavemente" - Mas eu apenas rezava por ti.
Vai-te! Não rezo mais por ti: A língua do cadáver está quieta; Os seus dedos dobrados apontam para o céu, Mas apontam para lá rígidos e frios: Nenhum mal maior, nenhuma mágoa maior Tem licença do pecado abaixo Do seu coração tranquilo para estremecer.
Exijo-te, pela oração dos vivos, E pelo silêncio dos mortos, Que arranques da tua alma um grito Que Deus ouvirá e abençoará! Para que a própria palma do Céu não se curve na minha mão, E pálida entre os santos eu me erga, Uma santa sem companhia.
LAMENTO DO EMIGRANTE IRLANDÊS
Estou sentado no degrau, Mary, Onde nos sentámos lado a lado Numa manhã clara de Maio há muito tempo, Quando pela primeira vez foste a minha noiva. O milho estava a brotar fresco e verde, E a cotovia cantava alto e forte, E o vermelho estava no teu lábio, Mary, E a luz do amor no teu olho.
O lugar está pouco mudado, Mary, O dia é tão brilhante como então, A canção alta da cotovia está no meu ouvido, E o milho está verde de novo; Mas sinto falta do aperto suave da tua mão, E da tua respiração, quente na minha face: E continuo à espera das palavras Que nunca mais dirás.
É apenas um passo ali abaixo na vereda, E a pequena igreja fica perto - A igreja onde nos casámos, Mary; Vejo a torre daqui. Mas o cemitério fica no meio, Mary, E o meu passo poderia quebrar o teu descanso - Pois coloquei-te, querida, a dormir, Com o teu bebé no teu peito.
Estou muito solitário agora, Mary, Pois os pobres não fazem novos amigos; Mas, oh! eles amam ainda melhor Os poucos que o nosso Pai envia. E tu eras tudo o que eu tinha, Mary, A minha bênção e o meu orgulho: Não resta nada com que me importar agora, Desde que a minha pobre Mary morreu.
Teu era o bom, valente coração, Mary, Que continuava sempre a esperar, Quando a confiança em Deus tinha deixado a minha alma, E a força jovem do meu braço tinha ido; Havia conforto sempre no teu lábio, E o olhar bondoso na tua testa - Abençoo-te, Mary, por isso mesmo, Embora não possas ouvir-me agora.
Agradeço-te pelo sorriso paciente Quando o teu coração estava prestes a partir-se, Quando a dor da fome o roía lá dentro, E tu escondias isso por minha causa; Abençoo-te pela palavra agradável, Quando o teu coração estava triste e dolorido - Oh! estou agradecido por teres ido, Mary, Onde a dor não te pode alcançar mais!
Estou a dizer-te um longo adeus, Minha Mary - bondosa e verdadeira! Mas não me esquecerei de ti, querida, Na terra para onde vou: Dizem que há pão e trabalho para todos, E o sol brilha sempre lá, Mas não me esquecerei da velha Irlanda, Mesmo que fosse cinquenta vezes mais bela!
E muitas vezes naqueles grandes velhos bosques Sentar-me-ei, e fecharei os meus olhos, E o meu coração viajará de volta Ao lugar onde Mary jaz; E pensarei que vejo o pequeno degrau Onde nos sentámos lado a lado, E o milho a brotar, e a brilhante manhã de Maio, Quando pela primeira vez foste a minha noiva.
A CAVALGADA DO REI DA DINAMARCA
Chegou a palavra ao rei dinamarquês (Depressa!) Que o amor do seu coração jazia a sofrer, E definhava pelo conforto que a sua voz traria; (Ó, cavalga como se estivesses a voar!) Mais ele ama cada caracol dourado Na testa daquela rapariga escandinava Do que as suas ricas joias da coroa de rubi e pérola: E a sua rosa das ilhas está a morrer!
Trinta nobres selados com velocidade; (Depressa!) Cada um montando um corcel galante Que ele guardava para a batalha e dias de necessidade; (Ó, cavalga como se estivesses a voar!) Esporas foram atingidas no flanco espumante; Corcéis exaustos cambalearam e afundaram-se; Rédeas foram relaxadas, e cilhas rebentaram; Mas cavalgassem como quisessem, o rei cavalgava primeiro, Pois a sua rosa das ilhas estava a morrer!
Os seus nobres são vencidos, um a um; (Depressa!) Desmaiaram, vacilaram e para casa regressaram; O seu pequeno e belo pajem segue agora sozinho, Por força e por coragem a tentar! O rei olhou para trás, para aquela criança fiel; Pálido era o rosto que sorriu em resposta; Passaram a ponte levadiça com um estrondo ruidoso, Depois ele caiu; e apenas o rei entrou Onde a sua rosa das ilhas jazia a morrer!
O rei deu um toque na sua trombeta; (Silêncio!) Nenhuma resposta veio; mas fraco e desolado Um eco regressou na fria manhã cinzenta, Como o sopro de um espírito a suspirar. O portal do castelo erguia-se sombriamente aberto; Ninguém deu as boas-vindas ao rei daquela cavalgada cansativa; Pois morto, à luz do dia que amanhecia, Jazia a forma pálida e doce daquele que dava as boas-vindas, Que ansiara pela sua voz enquanto morria!
O corcel ofegante, com a crina caída, Estava exausto. O rei regressou da sua câmara de descanso, Os soluços densos a sufocar-lhe o peito; E, fitando esse companheiro mudo, As lágrimas jorraram que ele se esforçava por conter; Inclinou a cabeça sobre o pescoço do seu cavalo: "Ó corcel, que cada nervo esforçaste, Caro corcel, a nossa cavalgada foi em vão Até aos salões onde o meu amor jazia a morrer!"
Caroline Elizabeth Sarah Norton [1808-1870]
O VIGILANTE
Uma rosa para uma cabeça jovem, Um anel para uma noiva, Alegria para o lar Limpo e amplo - Quem está à espera Na chuva lá fora?
Um coração para um velho amigo, Uma mão para o novo: O amor pode emprestar à terra A tonalidade do céu - Quem está de pé No orvalho prateado?
Um sorriso para a despedida, Uma lágrima enquanto partem, O namoro de Deus Termina assim - Quem está a vigiar Onde sopram os ventos negros?
Aquele que está à espera Na chuva lá fora, Aquele que está de pé Onde o orvalho cai vasto, Aquele que está a vigiar No vento deve cavalgar (Embora as mãos pálidas se agarrem) Com a rosa E o anel E a noiva, Deve cavalgar Com o vermelho da rosa, E o ouro do anel, E os lábios e o cabelo da noiva.
James Stephens [1882-
AS TRÊS IRMÃS
Partiram essas três, essas irmãs raras De lábios maravilhosos e olhos brilhantes. Uma era sábia e uma era bela, E uma era minha.
Vós, carpideiras, tecei para o cabelo adormecido De apenas duas a vossa vinha de hera. Pois uma era sábia e uma era bela, Mas uma era minha.
Arthur Davison Ficke [1883-
BALADA
Ele disse: "As sombras escurecem, A noite está próxima. Quem é agora o amigo que me seguirá Para a terra sem sol?
Pois tenho vassalos leais e verdadeiros, E tenho camaradas bondosos, E para onde quer que a minha alma se apresse, Eles não ficarão para trás."
Ele procurou o irmão jovem e alegre Que carregava a sua lança e escudo: "Na longa perseguição tu seguiste-me, E no campo de batalha.
Poucos votos fazes; mas verdadeiro é o teu coração, E tu ganharás comigo." Ele disse: "Deus te guie, meu irmão, Mas eu sou o parente mais próximo."
Ele procurou o frade, o velho sacerdote grisalho Que amava a mesa do seu pai. O frade voltou-se para o oriente E reverentemente adorou.
Ele disse: "Um nome sem Deus tu carregas, Uma vida sem Deus tu tens levado, E quem quer que vença contigo, O seu espírito terá pavor.
Ó, apressa-te, livra a tua alma culpada De todo o fardo confessado; Ainda assim, estás destinado às chamas e à dor, Mas eu estou destinado ao céu."
Ele procurou a dama brilhante e orgulhosa, Que se sentava à sua direita: "Apressa-te, ó Amor, a seguir-me Para a terra sem sol."
Ela disse: "E vais partir no teu auge? Que o céu me dê dias de alegria! E mantenha-me longe do clima sem sol Por muitos e muitos anos."
Pesadamente o sol afundou-se Entre nuvens negras de destino. Veio uma mulher bela e pálida Ao portão do castelo.
Através dos vassalos que olhavam, servos ociosos, Tão silenciosamente ela passou! A escadaria em espiral não ecoou Ao seu passo leve, muito leve.
A sua dama olhou para ela com desprezo. Ela estava à sua direita; Ela disse: "E eu seguirei contigo Para a terra sem sol.
Não há expiação, nenhuma. Um fardo amargo carreguei: Agora nunca mais te amarei, Nunca e nunca mais.
Não há toque ou tom teu Que possa despertar o velho amor." Ela disse: "Mas eu seguirei contigo, Mesmo pelo bem do velho amor."
Oh, ele beijou-a na fronte, Tomou-a pela mão: Para a terra sem sol eles foram, Para a terra sem estrelas.
May Kendall [1861-
"Ó, SE FOSSE POSSÍVEL" De "Maud"
Ó, se fosse possível Após longo pesar e dor Encontrar os braços do meu verdadeiro amor À minha volta mais uma vez!
Quando eu costumava encontrá-la Nos lugares silenciosos e melancólicos Da terra que me viu nascer, Ficávamos em transe em longos abraços Misturados com beijos mais doces, mais doces Do que qualquer coisa na terra.
Uma sombra passa diante de mim, Não tu, mas semelhante a ti. Ah, Cristo, que fosse possível Por uma curta hora ver As almas que amámos, para que nos pudessem dizer O que são e onde estão!
Alfred Tennyson [1809-1892]
"TROUXERAM O SEU GUERREIRO MORTO PARA CASA" De "A Princesa"
Trouxeram o seu guerreiro morto para casa; Ela nem desmaiou, nem soltou um grito. Todas as suas aias, a vigiá-la, disseram: "Ela tem de chorar ou morrerá."
Depois elogiaram-no, suave e baixinho, Chamaram-no digno de ser amado, O mais verdadeiro amigo e o mais nobre inimigo; Ainda assim ela não falou nem se moveu.
Uma aia furtou-se do seu lugar, Levemente aproximou-se do guerreiro, Retirou o pano do rosto; Ainda assim ela não se moveu nem chorou.
Ergueu-se uma ama de noventa anos, Sentou o filho dela no seu colo, - Como tempestade de verão vieram as suas lágrimas, "Doce meu filho, vivo por ti."
Alfred Tennyson [1809-1892]
EVELYN HOPE
A bela Evelyn Hope está morta! Senta-te e vigia ao seu lado por uma hora. Aquela é a sua estante, esta a sua cama; Ela colheu aquela flor de gerânio, Começando a morrer também, no copo. Pouco mudou ainda, penso eu: As persianas estão fechadas, nenhuma luz pode passar Exceto dois longos raios através da fresta da dobradiça.
Dezasseis anos de idade quando morreu! Talvez ela mal tivesse ouvido o meu nome; Não era o seu tempo de amar; além disso, A sua vida tinha muitas esperanças e objetivos, Deveres suficientes e pequenos cuidados, E agora estava quieta, agora agitada, Até que a mão de Deus acenou inesperadamente, - E a doce testa branca é tudo o que resta dela.
Será demasiado tarde, então, Evelyn Hope? O quê, a tua alma era pura e verdadeira, As boas estrelas encontraram-se no teu horóscopo, Fizeram-te de espírito, fogo e orvalho - E, só porque eu era três vezes mais velho, E os nossos caminhos no mundo divergiam tão amplamente, Cada um não era nada para o outro, devo ser informado? Éramos mortais, nada mais?
Não, de facto! pois Deus acima É grande para conceder, tão poderoso para criar, E cria o amor para recompensar o amor: Reclamo-te ainda, pelo bem do meu próprio amor! Atrasado, talvez, para mais vidas ainda, Através de mundos que atravessarei, não poucos: Muito há para aprender, muito para esquecer Antes que chegue o tempo de te levar.
Mas o tempo virá, - finalmente virá, Quando, Evelyn Hope, o que significava (direi) Na terra inferior, nos anos longos e quietos, Aquele corpo e alma tão puros e alegres? Porque o teu cabelo era âmbar, eu adivinharei, E a tua boca do vermelho do teu próprio gerânio, - E o que farias comigo, finalmente, Na nova vida que veio substituir a antiga.
Eu vivi (direi) tanto desde então, Entreguei-me tantas vezes, Ganhei os ganhos de vários homens, Revirei as eras, saqueei os climas; No entanto, uma coisa, uma, no escopo total da minha alma, Ou a perdi ou ela perdeu-me: E eu quero e encontro-te, Evelyn Hope! Qual é o resultado? vamos ver!
Eu amei-te, Evelyn, todo o tempo! O meu coração parecia tão cheio quanto podia conter; Havia lugar e de sobra para o sorriso franco da juventude, E a boca vermelha da juventude, e o ouro jovem do cabelo. Então, silêncio, - dar-te-ei esta folha para guardar: Vê, fecho-a dentro da mão doce e fria! Aí, esse é o nosso segredo: vai dormir! Tu acordarás, lembrar-te-ás e compreenderás.
Robert Browning [1812-1889]
LEMBRANÇA
Fria na terra - e a neve profunda acumulada sobre ti, Longe, muito longe, fria na sepultura lúgubre! Esqueci-me, meu único Amor, de te amar, Separados finalmente pela onda que tudo separa do Tempo?
Agora, quando estou só, os meus pensamentos já não pairam Sobre as montanhas, naquela costa do norte, Descansando as suas asas onde a urze e as folhas de feto cobrem O teu nobre coração para sempre, para todo o sempre?
Fria na terra - e quinze invernos selvagens, Daquelas colinas castanhas, derreteram-se em primavera: Fiel, na verdade, é o espírito que se lembra Após tantos anos de mudança e sofrimento!
Doce Amor da juventude, perdoa, se me esquecer de ti, Enquanto a maré do mundo me arrasta; Outros desejos e outras esperanças assaltam-me, Esperanças que obscurecem, mas não te podem fazer mal!
Nenhuma luz posterior iluminou o meu céu, Nenhuma segunda manhã brilhou jamais para mim; Toda a felicidade da minha vida foi dada pela tua vida querida, Toda a felicidade da minha vida está na sepultura contigo.
Mas, quando os dias de sonhos dourados pereceram, E até o Desespero era impotente para destruir; Então aprendi como a existência podia ser acalentada, Fortalecida e alimentada sem a ajuda da alegria.
Então contive as lágrimas de paixão inútil - Desmamei a minha alma jovem de ansiar pela tua; Neguei severamente o seu desejo ardente de correr Para aquele túmulo que já era mais meu do que teu.
E, ainda assim, não ouso deixá-lo definhar, Não ouso entregar-me à dor arrebatadora da memória; Bebendo uma vez profundamente daquela angústia divina, Como poderia procurar o mundo vazio novamente?
Emily Bronte [1818-1848]
CANÇÃO
O pintarroxo nos vales rochosos, A cotovia-dos-pântanos no ar, A abelha entre os sinos de urze Que escondem a minha senhora bela:
O veado selvagem pasta sobre o seu peito; As aves selvagens criam a sua ninhada; E eles, acariciados pelos seus sorrisos de amor, Deixaram-na na solidão.
Creio que, quando o muro escuro da sepultura Retinha pela primeira vez a sua forma, Pensaram que os seus corações nunca poderiam recordar A luz da alegria novamente.
Pensaram que a maré do pesar fluiria Sem ser contida pelos anos futuros; Mas onde está toda a sua angústia agora, E onde estão todas as suas lágrimas?
Bem, deixem-nos lutar pelo fôlego da honra, Ou perseguir a sombra do prazer: O habitante da terra da morte Está mudado e indiferente também.
E, se os seus olhos vigiassem e chorassem Até que a fonte do pesar secasse, Ela não, no seu sono tranquilo, Retribuiria um único suspiro.
Sopra, vento oeste, junto ao monte solitário, E murmurai, correntes de verão! Não há necessidade de outro som Para acalmar os sonhos da minha senhora.
Emily Bronte [1818-1848]
CANÇÃO DO VELHO AMOR De "Ceia no Moinho"
Quando os pardais constroem, e as folhas brotam, A minha velha mágoa acorda e chora, Pois sei que há alvorada no norte distante, muito distante, E um sol escarlate se ergue; Como um velo escarlate a neve estende-se, E as fontes geladas correm livres, E os icebergs começam a inclinar as suas cabeças, E a mergulhar, e a navegar no mar.
Ó meu amor perdido, e meu próprio, próprio amor, E meu amor que me amou tanto! Não há nunca uma fresta no mundo acima Onde eles escutem palavras de baixo? Não, eu falei uma vez, e entristeci-te muito, Lembro-me de tudo o que disse, E agora não me ouvirás mais - nunca mais Até que o mar devolva os seus mortos.
Tu puseste o teu pé no navio, e navegaste Para os campos de gelo e a neve; Tu estavas triste, pois o teu amor não serviu de nada, E o fim eu não podia saber; Como poderia eu dizer que te amaria hoje, A quem naquele dia não estimei? Como poderia eu saber que te amaria à distância Quando não te amava de perto?
Não caminharemos mais pela planície encharcada Coberta com ervas secas desbotadas, Não estaremos mais junto ao mar fervilhante Enquanto o escuro nevoeiro passa por cima; Não nos separaremos mais ao vento e à chuva, Onde o teu último adeus foi dito; Mas talvez eu te encontre e te conheça novamente Quando o mar devolva os seus mortos.
Jean Ingelow [1820-1897]
REQUIESCAT
Espalha sobre ela rosas, rosas, E nunca um ramo de teixo! Em silêncio ela repousa: Ah! quem me dera que eu também.
A sua alegria o mundo exigia: Ela banhou-o em sorrisos de felicidade. Mas o seu coração estava cansado, cansado, E agora deixam-na estar.
A sua vida girava, girava, Em labirintos de calor e som. Mas pela paz a sua alma ansiava, E agora a paz envolve-a.
O seu Espírito confinado e amplo, Ele agitou-se e faltou-lhe o fôlego. Esta noite ele herda O vasto salão da Morte.
Matthew Arnold [1822-1888]
TARDE DEMAIS "DOWGLAS, DOWGLAS, TENDIR AND TREU"
Poderias voltar para mim, Douglas, Douglas, Na velha semelhança que eu conhecia, Eu seria tão fiel, tão amorosa, Douglas, Douglas, Douglas, terno e verdadeiro.
Nunca uma palavra de desprezo te entristeceria, Eu sorriria para ti docemente como os anjos fazem: Doce como o teu sorriso sempre brilhou para mim, Douglas, Douglas, terno e verdadeiro.
Oh, chamar de volta os dias que não existem! Os meus olhos estavam cegos, as tuas palavras eram poucas: Conheces a verdade agora, lá no céu, Douglas, Douglas, terno e verdadeiro?
Eu nunca fui digna de ti, Douglas; Nem metade digna de alguém como tu: Agora todos os outros homens parecem-me sombras - Eu amo-te, Douglas, terno e verdadeiro.
Estende a tua mão para mim, Douglas, Douglas, Deixa cair o perdão do céu como orvalho; Enquanto deito o meu coração sobre o teu coração morto, Douglas, Douglas, Douglas, terno e verdadeiro!
Dinah Maria Mulock Craik [1826-1887]
QUATRO ANOS
No Solstício de Verão, quando o feno estava cortado, Disse eu pesaroso - Embora a minha vida esteja no seu auge, Nu jazem os meus prados todos ceifados antes do seu tempo, Sobre os meus bosques ressequidos as folhas estão a tornar-se castanhas; É o quente Solstício de Verão, quando o feno está cortado.
No Solstício de Verão, quando o feno estava cortado, Estava ela junto ao riacho, jovem e muito bela, Com a primeira trepadeira branca entrelaçada no seu cabelo - Cabelo que caía como ramos de bétula, tudo no seu vestido simples - Naquela véspera no alto Solstício de Verão, quando o feno estava cortado.
No Solstício de Verão, quando o feno estava cortado, Rastejou ela como uma noiva disposta para perto do meu peito; Baixas, as nuvens de trovoada tinham afundado para o oeste, De olhos vermelhos o sol olhava como um cavaleiro de uma cidade cercada; Era o alto Solstício de Verão, e o sol estava posto.
É Solstício de Verão - todo o feno está cortado, Perto da sua testa pressiono os olhos moribundos, Rezando a Deus que a proteja até nos encontrarmos no Paraíso, Abençoa-a em nome do amor que foi a minha alegria e coroa, E eu vou-me embora no Solstício de Verão, quando o feno está cortado.
Dinah Maria Mulock Craik [1826-1887]
BARBARA
No dia de Sábado, Através do cemitério antigo e grisalho, Sobre as folhas secas e amarelas, segui o meu caminho farfalhante; E entre as palavras de misericórdia, caindo na minha alma como bálsamos; Entre as magníficas tempestades de música - nas suaves calmas do órgão, Entre as orações que subiam e os ricos e solenes salmos, Eu estava lá, descuidado, Barbara.
O meu coração estava noutro lugar Enquanto o órgão agitava o ar, E o sacerdote, com as mãos estendidas, abençoava o povo com uma oração; Mas, quando me levantei para ir para casa, com um brilho suave e santo Gleou um rosto de beleza etérea com os seus olhos celestiais nos meus - Gleou e desapareceu num momento - Ó esse rosto era certamente o teu Vindo do céu, Barbara!
Ó rosto pálido, pálido! Ó olhos sinceros de graça! Quando te vi pela última vez, querida, foi noutro lugar. Vieste a correr ao meu encontro com a minha prenda de amor no teu pulso: O agitar de um vestido longo e branco, depois tudo se perdeu na névoa - Uma mancha púrpura de agonia estava na boca que beijei, Naquela manhã selvagem, Barbara!
Procurei no meu desespero, No sol do meio-dia e no ar da meia-noite; Não consegui expulsar o pensamento de que tu estavas a pairar ali. Ó muitas e muitas noites de inverno sentei-me quando tu já tinhas partido, O meu rosto gasto enterrado nas minhas mãos, sozinho junto ao fogo. Dentro do cemitério pingante, a chuva salpicando a tua pedra, Tu estavas a dormir, Barbara.
Entre os anjos, pensas No precioso elo dourado Que prendi à volta do teu braço feliz enquanto nos sentávamos junto àquela margem? Ou quando aquela noite de dança deslizante, de risos e guitarras, Ficou vazia da sua música, e observámos, através das grades da treliça, O céu silencioso da meia-noite a rastejar sobre nós com as suas estrelas, Até o dia romper, Barbara?
Nos anos mudei; Selvagem e longe o meu coração vagueou, E muitos pecados e erros agora foram vingados em mim; Mas para ti fui fiel, qualquer que fosse o bem que me faltasse: Amei-te, e acima da minha vida ainda paira esse amor intacto - O teu amor o arco-íris trêmulo, eu a catarata imprudente. Ainda te amo, Barbara!
No entanto, amor, não sou abençoado; Com muitas dúvidas oprimido, Vagueio como um vento do deserto, sem um lugar de descanso. Se eu pudesse conquistar-te por uma hora daquela costa estrelada, A fome da minha alma seria acalmada, pois a Morte ensinou-te mais Do que o mundo melancólico conhece; coisas mais profundas que toda a sabedoria Ensinar-me-ás, Barbara?
Em vão, em vão, em vão! Tu nunca mais virás. Paira sobre as colinas lúgubres uma franja de chuva fúnebre; O crepúsculo fecha-se lentamente, ventos fortes estão na árvore, À volta de costas egoístas geme para sempre o mar ferido e magoado, Não há descanso na terra, a paz está com a Morte e contigo, Barbara!
Alexander Smith [1830-1867]
CANÇÃO
Quando eu morrer, meu amor, Não cantes canções tristes para mim; Não plantes rosas na minha cabeça, Nem cipreste sombrio: Que a erva verde sobre mim Esteja molhada com chuvas e orvalho; E se quiseres, lembra-te, E se quiseres, esquece.
Eu não verei as sombras, Eu não sentirei a chuva; Eu não ouvirei o rouxinol Cantar, como se estivesse com dor: E sonhando através do crepúsculo Que não nasce nem se põe, Talvez eu me possa lembrar E talvez me possa esquecer.
Christina Georgina Rossetti [1830-1894]
CANÇÃO DE SARRAZINE PARA O SEU AMANTE MORTO De "Chaitivel"
Alguém te amou bem, lá em baixo, Durante o verão ou o inverno? Lá em baixo, encontraste alguma bela Deitada na sepultura contigo? É o longo beijo da morte um beijo mais rico Do que o meu costumava ser - Ou foste para alguma felicidade distante E esqueceste-te completamente de mim?
Que suave enamoramento do sono Te tem de alguma forma suave? Que morte encantada te detém com profunda Estranha sedução noite e dia? - Um pequeno espaço abaixo da erva, Fora do sol e da sombra; Mas a mundos de distância de mim, infelizmente, Lá em baixo onde tu estás deitado?
O ouro ondulado e desperdiçado do meu cabelo brilhante, O que é ele agora para ti - Se a vida cor-de-rosa que possuo Ou a morte branca me possui? Lá em baixo tu amas o próprio verde da sepultura, E para sempre tu divagas Sobre algum doce serafim que viste Ou com que sonhaste na sepultura.
Lá tu deitar-te-ás como tens estado deitado, Embora no mundo acima, Outra vida tu vivas novamente, Amando novamente o teu amor: Não é doce sob a palmeira? Não é o dia quente repleto De alguma longa calma mística e dourada Melhor do que o amor e a vida?
As folhas largas, curiosas e odoríferas como mãos Tecendo o belo dia, Tecem o sono a que nenhuma ave polida resiste, Enquanto a morte tece o sono para ti; E muitos um estranho e rico som de respiração Arrebata a manhã e o meio-dia: E nesse lugar tu deves ter encontrado A morte um desmaio delicioso.
Não me retenhas mais por uma palavra Que eu costumava dizer ou cantar: Ah, há muito tempo tu deves ter ouvido Tantas coisas mais doces: Pois a terra rica deve ter chegado ao teu coração E transformado a fé em flores; E o vento quente roubado, parte por parte, A tua alma através de horas infiéis.
E muitas sementes suaves devem ter ganho Solo de algum pensamento cedente, Para trazer uma flor ao sol Que de outra forma nunca teria sido trazida; E, sem dúvida, muitas tonalidades apaixonadas Tornaram esse lugar mais belo, Tornando alguma parte apaixonada de ti Infiel a mim lá em baixo.
Arthur O'Shaughnessy [1844-1884]
No tempo selvagem do outono, quando a chuva caía sobre o mar, E os ramos soluçavam juntos, a Morte veio e falou comigo: "Essas gotas vermelhas do teu coração eu vim tirar de ti; Como a tempestade despoja a rosa, assim o teu amor será partido", Disse a Morte para mim.
Então eu permaneci ereto e destemido enquanto a chuva estava na onda, E falei baixo e sem lágrimas: "Quando tiveres feito a minha sepultura, Essas gotas vermelhas do meu coração então tu certamente terás; Mas a rosa mantém o seu florescer, assim como eu salvarei o meu amor Todo para a minha sepultura".
No tempo selvagem do outono, uma espada terrível escapou da sua bainha; Enquanto os ramos soluçavam juntos, eu travei uma luta com a Morte, E venci-a com a prece, e venci-a pela fé: Agora o ar de verão é doce com o hálito perfumado da rosa Que conquistou a Morte.
Rosa Mulholland [18 -1921]
PARA UMA NO PARAÍSO
Tu eras tudo para mim, amor, Pelo que a minha alma suspirava: Uma ilha verde no mar, amor, Uma fonte e um santuário Todos adornados com frutos e flores de fada, E todas as flores eram minhas.
Ah, sonho brilhante demais para durar! Ah, Esperança estrelada, que surgiste Apenas para seres obscurecida! Uma voz vinda do Futuro clama, "Em frente! em frente!" - mas sobre o Passado (Abismo sombrio!) o meu espírito paira Mudo, imóvel, horrorizado.
Pois, ai! ai! comigo A luz da Vida findou! Não mais - não mais - não mais - (Tal linguagem mantém o mar solene Para as areias na costa) Florescerá a árvore atingida pelo trovão, Ou a águia ferida voará.
E todos os meus dias são transes, E todos os meus sonhos noturnos Estão onde o teu olho escuro reluz, E onde o teu passo brilha - Em que danças etéreas, Junto a que correntes eternas.
Edgar Allan Poe [1809-1849]
ANNABEL LEE
Passavam muitos e muitos anos, Num reino junto ao mar, Que vivia uma donzela que podes conhecer Pelo nome de Annabel Lee; E esta donzela não vivia com outro pensamento Senão amar e ser amada por mim.
Eu era uma criança e ela era uma criança, Neste reino junto ao mar, Mas amávamo-nos com um amor que era mais que amor, Eu e a minha Annabel Lee; Com um amor que os serafins alados do céu Cobiçavam a ela e a mim.
E esta foi a razão por que, há muito tempo, Neste reino junto ao mar, Um vento soprou de uma nuvem, arrefecendo A minha bela Annabel Lee; De modo que os seus parentes de sangue nobre vieram E levaram-na para longe de mim, Para a encerrar num sepulcro Neste reino junto ao mar.
Os anjos, nem metade tão felizes no céu, Foram invejar a ela e a mim; Sim! essa foi a razão (como todos os homens sabem, Neste reino junto ao mar) Que o vento veio da nuvem de noite, Arrefecendo e matando a minha Annabel Lee.
Mas o nosso amor era muito mais forte do que o amor Daqueles que eram mais velhos do que nós, De muitos muito mais sábios do que nós; E nem os anjos no céu acima, Nem os demônios lá no fundo do mar, Podem jamais separar a minha alma da alma Da bela Annabel Lee:
Pois a lua nunca brilha, sem me trazer sonhos Da bela Annabel Lee; E as estrelas nunca se erguem, sem que eu sinta os olhos brilhantes Da bela Annabel Lee; E assim, toda a maré da noite, eu deito-me ao lado Da minha querida - minha querida - minha vida e minha noiva, No sepulcro ali junto ao mar, Na sua tumba junto ao mar ressonante.
Edgar Allan Poe [1809-1849]
PARA ANNIE
Graças ao Céu! a crise - O perigo passou, E a doença persistente Findou finalmente - E a febre chamada "Viver" Foi conquistada finalmente.
Tristemente, sei Que fui despojado da minha força, E nenhum músculo movo Enquanto jazendo estendido: Mas não importa - sinto Que estou melhor enfim.
E descanso tão serenamente Agora, na minha cama, Que qualquer observador Poderia imaginar-me morto - Poderia sobressaltar-se ao ver-me, Pensando-me morto.
O gemido e o lamento, O suspiro e o soluço, Estão quietos agora, Com aquela palpitação horrível No coração - ah, aquela horrível, Horrível palpitação!
A doença - a náusea - A dor impiedosa - Cessaram, com a febre Que enlouqueceu o meu cérebro - Com a febre chamada "Viver" Que ardia no meu cérebro.
E Ó! de todas as torturas Que torturam a pior Abrandou - a terrível Tortura da sede Pelo rio de naftalina Da Paixão maldita - Eu bebi de uma água Que sacia toda a sede,
- De uma água que flui, Com um som de canção de embalar, De uma nascente a muito poucos Pés debaixo da terra - De uma caverna não muito longe Lá debaixo da terra.
E ah! que nunca seja Tolamente dito Que o meu quarto é sombrio, E estreita a minha cama; Pois o homem nunca dormiu Numa cama diferente - E, para dormir, deves adormecer Exatamente numa tal cama.
O meu espírito tantalizado Aqui placidamente repousa, Esquecendo, ou nunca Lamentando, as suas rosas - As suas velhas agitações De murtas e rosas:
Pois agora, enquanto tão calmamente Jazendo, ele imagina Um odor mais santo À sua volta, de amores-perfeitos - Um odor de alecrim, Misturado com amores-perfeitos - Com arruda e os belos Amores-perfeitos puritanos.
E assim jaz felizmente, Banhando-se em muitos Um sonho da verdade E da beleza de Annie - Afogado num banho Das madeixas de Annie.
Ela beijou-me ternamente, Ela acariciou-me afetuosamente, E então eu caí suavemente No sono sobre o seu peito - Profundamente a dormir Do paraíso do seu peito.
Quando a luz foi extinta, Ela cobriu-me quente, E ela rezou aos anjos Para me guardarem de perigo - À rainha dos anjos Para me proteger de perigo.
E eu jazendo tão serenamente, Agora, na minha cama (Conhecendo o seu amor), Que tu imaginas-me morto - E descanso tão contentemente, Agora, na minha cama (Com o seu amor no meu peito), Que tu imaginas-me morto - Que tu estremeces ao olhar para mim, Pensando-me morto.
Mas o meu coração é mais brilhante Do que todas as muitas Estrelas no céu, Pois ele cintila com Annie - Ele brilha com a luz Do amor da minha Annie - Com o pensamento, da luz Dos olhos da minha Annie.
Edgar Allan Poe [1809-1849]
CONTANDO AS ABELHAS
Aqui é o lugar; bem sobre a colina Corre o caminho que tomei; Podes ver a brecha no velho muro ainda, E as pedras de passagem no riacho raso.
Ali está a casa, com o portão de barras vermelhas, E os choupos altos; E a extensão castanha do celeiro, e o pátio do gado, E os chifres brancos agitando-se acima do muro.
Ali estão as colmeias alinhadas ao sol; E lá em baixo junto à margem Do riacho estão as suas pobres flores, cobertas de ervas daninhas, Amor-perfeito e narciso, rosa e cravo.
Um ano passou, como a tartaruga vai, Pesado e lento; E a mesma rosa floresce, e o mesmo sol brilha, E o mesmo riacho canta sobre um ano atrás.
Há o mesmo doce cheiro de trevo na brisa; E o sol de junho quente Embaraça as suas asas de fogo nas árvores, Pondo-se, como então, sobre a quinta de Fernside.
Lembro-me de como com o cuidado de um amante Do meu casaco de domingo Eu escovei os cardos, e alisei o meu cabelo, E refresquei à beira do riacho a minha testa e garganta.
Desde que nos separámos, um mês tinha passado, - Para o amor, um ano; Lá em baixo através das faias olhei finalmente Para o pequeno portão vermelho e o balancim do poço perto.
Posso ver tudo agora, - a chuva oblíqua De luz através das folhas, O brilho do pôr do sol na sua vidraça, O florescer das suas rosas sob os beirais.
Exatamente o mesmo que um mês antes, - A casa e as árvores, A empena castanha do celeiro, a trepadeira junto à porta, - Nada mudado exceto as colmeias de abelhas.
Diante delas, sob o muro do jardim, Para a frente e para trás, Ia tristemente cantando a pequena rapariga dos serviços, Drapejando cada colmeia com uma tira de preto.
Tremendo, escutei: o sol de verão Tinha o frio da neve; Pois eu sabia que ela estava a contar às abelhas sobre alguém Que partira na jornada que todos nós devemos seguir!
Então disse para mim mesmo, "A minha Mary chora Pelos mortos hoje: Talvez o seu avô cego e velho durma A inquietação e a dor da sua idade".
Mas o seu cão ganiu baixo; no parapeito da porta Com a bengala no queixo, O velho homem sentava-se; e a rapariga dos serviços ainda Cantava para as abelhas que saíam e entravam.
E a canção que ela cantava desde então Nos meus ouvidos continua a soar: - "Ficai em casa, lindas abelhas, não voeis para longe! A senhora Mary está morta e foi-se!"
John Greenleaf Whittier [1807-1892]
UM ENCONTRO
Não quebrarei o encontro, minha querida, Que mantivemos por tanto tempo, Embora o inverno e as suas neves estejam aqui, E eu não tenha coração para cantar.
Tu foste para a noite sem voz; O teu caminho levou para longe. Esqueceste-te de mim, Alegria do Coração, Como a noite esquece o dia?
Às vezes penso que tu falarias Se ainda me tivesses como querido; Mas o espaço é vasto, e eu sou fraco - Talvez eu não ouça.
Certamente, quão remota seja a estrela Que os teus pés errantes possam pisar, Quando eu passar a barreira que separa As nossas almas devem ainda estar unidas.
Louise Chandler Moulton [1835-1908]
DIA DA RESSURREIÇÃO DO AMOR
À volta entre as sepulturas silenciosas, Quando o sol estava baixo, O Amor andava a lamentar, - O Amor que salva: Sabiam os que dormiam?
Ao seu toque as flores despertaram, Ao seu chamado terno Os pássaros irromperam em doce canto, E aconteceu
Do solo florescente e rebentante Todos os mortos do Amor ergueram-se, E foram voando para Deus Por um caminho que o Amor conhece.
Louise Chandler Moulton [1835-1908]
CÉU
Apenas para encontrar o Para Sempre, abençoado Pelo teu braço que envolve; Apenas para jazer para lá da inquietação Na calma sonhadora da paixão!
Apenas para encontrar e nunca partir, Para dormir e nunca acordar, - Coração a coração e alma a alma, Mortos um pelo outro.
Martha Gilbert Dickinson [18 -
O CABELO DE JANETTE
Oh, solta a fita que usas, Janette, Deixa-me emaranhar uma mão no teu cabelo - minha querida; Pois o mundo para mim não tinha visão mais delicada Do que o teu cabelo castanho velando os teus ombros brancos; O teu belo cabelo castanho escuro - minha querida.
Era castanho com um brilho dourado, Janette, Era mais fino que a seda do fio - minha querida; Era uma bela névoa caindo até ao teu pulso, Era uma coisa para ser trançada, e adornada, e beijada - Era o cabelo mais adorável do mundo - minha querida.
O meu braço era o braço de um palhaço, Janette, Era nervoso, eriçado e castanho - minha querida; Mas quente e suavemente ele adorava acariciar O teu pescoço branco e redondo e a tua riqueza de madeixas, A tua bela abundância de cabelo - minha querida.
Os teus olhos tinham uma glória nadante, Janette, Revelando a velha e querida história - minha querida; Eram cinzentos com aquele matiz castigado do céu Quando a truta salta mais rapidamente para morder a mosca, E combinavam com o teu cabelo dourado - minha querida.
Os teus lábios - mas não tenho palavras, Janette - Eram frescos como o chilrear dos pássaros - minha querida, Quando a primavera é jovem, e as rosas estão molhadas, Com as gotas de orvalho em cada seio vermelho colocado, E eles combinavam com o teu cabelo castanho dourado - minha querida.
Oh, tu emaranhaste a minha vida no teu cabelo, Janette, Era uma armadilha sedosa e dourada - minha querida; Mas, tão suave o cativeiro, a minha alma implorou O direito de continuar a ser teu escravo para sempre, Com os meus dedos presos no teu cabelo - minha querida.
Assim sempre sonho com o que tu eras, Janette, Com os teus lábios, e os teus olhos, e o teu cabelo - minha querida, Na escuridão de anos desolados eu lamento, E as minhas lágrimas caem amargamente sobre a pedra Que cobre o teu cabelo dourado - minha querida.
Charles Graham Halpine [1829-1868]
O AMANTE MORIBUNDO
A erva que está debaixo de mim agora Logo estará sobre mim, Doce; Quando caminhares por este caminho novamente Eu não ouvirei os teus pés.
Tu podes caminhar por este caminho novamente, E derramar as tuas lágrimas como orvalho; Elas não serão mais para mim então Do que as minhas são agora para ti!
Richard Henry Stoddard [1825-1903]
"QUANDO A ERVA ME COBRIR"
Quando a erva me cobrir, Da cabeça aos pés onde jazendo estou; Quando nenhum vento que sopre, Flores de verão nem neves de inverno, Me acordem para o teu suspiro: Perto acima de mim enquanto passas, Dirás, "Quão gentil ela era," Dirás, "Quão verdadeira ela era," Quando a erva crescer sobre mim.
Quando a erva me cobrir, Mantida perto do seio quente da terra, - Enquanto eu rio, ou choro, ou canto, Nunca mais, por qualquer coisa, Encontrarás em folha e flor, Doces vozes pequenas, odoríferas, Ternos defensores na minha causa, Que dirão de mim como eu era - Quando a erva crescer sobre mim.
Quando a erva me cobrir! Ah, amado, na minha tristeza Muito paciente, posso esperar, Sabendo que, cedo ou tarde, Despontará um amanhã mais claro: Quando o teu coração gemer "Ai! Agora sei quão verdadeira ela era; Agora sei quão querida ela era" - Quando a erva crescer sobre mim!
Ina Donna Coolbrith [1842-1928]
DÁ AMOR HOJE
Quando as ervas magras e cinzentas Me cobrirem, enterrarem-me profundamente, Nenhum vento do mar que passe Quebrará o meu sono.
Quando vieres, meu amante, De olhos tristes para mim, A terra os meus olhos cobrirá; Eu não verei.
Embora com palavras tristes esplêndidas, Elogiando, chames-me querida, Tudo estará terminado; Eu não ouvirei.
Podes viver a revolta do amor Rindo sobre a minha cabeça, Mas eu jazerei quieta Com os mortos cinzentos.
Amor, tu não me acordarás Com toda a tua folia de canto, Nem a tua dança me abalará Na minha casa escura.
Embora fosses chorando, Triste por minha causa, Desejoso de quebrar o meu sono, Eu não poderia acordar.
Agora, antes que o tempo nos destrua - Sombras abaixo e acima; A morte não tem canção alegre, Nem os homens mortos amam -
Agora, enquanto de olhos profundos, dourado, O Amor na montanha canta, Deixa-o ser mantido perto; Acorrenta as suas asas.
Amor, nem alegria nem tristeza Incomodam o fim do dia. Deixa os Destinos para amanhã; Dá Amor hoje.
Ethel Talbot [18 -
ATÉ À MORTE
Não me faças votos de constância, querido amigo, De me amar, embora eu morra, toda a tua vida, E não amar outro até que os teus dias terminem - Não, seria precipitado e errado.
Se tu podes amar outro, que assim seja; Eu não estenderia a mão para fora da minha sepultura silenciosa Para prender o teu coração, se ele escolhesse ir - O amor não deveria ser um escravo.
O meu fantasma plácido, confio, caminhará sereno Numa luz mais clara do que a que doura essas manhãs terrenas, Acima dos ciúmes e invejas agudas, Que semeiam esta vida com espinhos.
Tu não sentirias a minha carícia sombria; Se, após a morte, a minha alma permanecesse aqui; Os corações dos homens anseiam por ternura tangível e próxima, A presença do amor, quente e próxima.
Não me faria dormir mais pacificamente Que tu estivesses a desperdiçar toda a tua vida em mágoa Pela minha pobre causa; que amor tenhas por mim, Concede-o antes que eu parta.
Não entalhes numa pedra quando eu estiver morta Os elogios que os enlutados cheios de remorsos dão Às sepulturas das mulheres - uma recompensa tardia - Mas dize-os enquanto eu vivo.
Não amontones o pesado mármore sobre a minha cabeça Para bloquear a luz do sol e o orvalho; Deixa pequenas flores crescerem lá, e deixa as ervas ondularem, E as gotas de chuva filtrarem através.
Tu conhecerás muitas mais justas e mais alegres Do que eu; mas, confia em mim, tu nunca poderás encontrar Alguém que te ame e sirva noite e dia Com uma mente mais singular.
Esquece-me quando eu morrer! As violetas Acima do meu peito florescerão tão azuis quanto, Nem sentirão falta das tuas lágrimas; até a própria natureza esquece; Mas enquanto eu vivo, sê verdadeiro.
Elizabeth Akers [1832-1911]
FLORENCE VANE
Eu amei-te longa e carinhosamente, Florence Vane; O sonho brilhante e prematuro da minha vida Veio de novo; Eu renovo na minha visão afetuosa, A dor querida do meu coração - As minhas esperanças, e o teu escárnio, Florence Vane.
A ruína, solitária e grisalha, A ruína antiga, Onde tu escutavas a minha história, À tarde contada - Aquele lugar - os tons Elísios Do céu e da planície - Eu guardo na minha visão, Florence Vane.
Tu eras mais adorável do que as rosas No seu auge; A tua voz excedia os fechos Da rima mais doce; O teu coração era como um rio Sem foz. Quem me dera nunca te ter amado, Florence Vane!
Mas, a mais justa, a mais fria maravilha! A tua gloriosa argila Jaz sob a relva verde - Ai, o dia! E não adianta lembrar O teu desdém, Para avivar a brasa pálida do amor, Florence Vane.
Os lírios do vale Choram junto às jovens sepulturas; As margaridas amam brincar Onde as donzelas dormem. Que o seu florescer, em beleza competindo, Nunca decline Onde a tua parte terrena jaz, Florence Vane!
Philip Pendleton Cooke [1816-1850]
"SE OS ESPÍRITOS CAMINHAM"
Se os espíritos caminham, amor, quando a noite sobe lentamente O caminho inclinado onde costumávamos ir, Tem a certeza de que eu tomarei o mesmo caminho Para o cume da colina, e em direção à costa, descendo o cinzento, Íngreme, declive de cascalho, onde as ervilheiras crescem dispersas. Não me procures quando rajadas de inverno sopram, Quando na tua vidraça batem mãos de granizo e neve; Eu não viria para assustar os teus olhos queridos, Se os espíritos caminham.
Mas quando, em junho, os pinheiros sussurram baixo, E quando o seu hálito brinca com o teu cabelo brilhante assim Como os dedos de alguém costumavam brincar - Aquela hora em que os pássaros deixam o canto, e as crianças rezam, Mantém o velho encontro, querida, e tu saberás Se os espíritos caminham.
Sophie Jewett [1861-1909]
REQUIESCAT
Caminha levemente, ela está perto, Sob a neve; Fala gentilmente, ela pode ouvir As margaridas crescerem.
Todo o seu brilhante cabelo dourado Manchado com ferrugem, Ela que era jovem e justa Caída no pó.
Como um lírio, branca como a neve, Ela mal sabia Que era uma mulher, tão Doce ela cresceu.
Tábua de caixão, pedra pesada, Jaz no seu peito; Eu vexo o meu coração sozinho, Ela está em repouso.
Paz, paz; ela não pode ouvir Lira ou soneto; Toda a minha vida está enterrada aqui - Amontoa terra sobre ela.
Oscar Wilde [1856-1900]
LÍRICA Ah, dans ces mornes sejours Les jamais sont les toujours. - Paul Verlaine
Tu terias entendido-me, se tivesses esperado; Eu poderia ter-te amado, querida! tão bem como ele; Se não tivéssemos sido impacientes, querida! e fadados Sempre a discordar.
Qual é o uso da fala? O silêncio seria mais adequado: Para que não desejássemos ainda coisas não ditas. Embora todas as palavras que alguma vez falámos fossem amargas, Repreender-te-ei morta?
Não, deixa esta terra, a tua porção, cobrir também Toda a velha raiva, separando-nos: Sempre, em tudo, na verdade eu fui o teu amante; Sempre, eu guardei o teu coração.
Eu conheci outras mulheres que eram ternas, Como tu eras fria, querida! com uma graça tão rara. Pensas que me virei para elas, ou me rendi, Eu que te tinha achado justa?
Se tivéssemos sido pacientes, querida! ah, se tivesses esperado, Eu teria lutado contra a morte por ti, melhor do que ele: Mas desde o primeiro momento, querida! nós, estávamos fadados Sempre a discordar.
Tarde, tarde, eu venho a ti, agora que a morte revela O amor que na vida não era para ser a nossa parte: No teu monte baixo entre as rosas, Tristemente eu lanço o meu coração.
Eu não te acordaria: não! isto é mais adequado; A morte e a escuridão dão-te a mim; Aqui nós que amávamos tanto, éramos tão frios e amargos, Dificilmente podemos discordar.
Ernest Dowson [1867-1900]
ROMANCE
O meu Amor habitava numa terra do Norte. Uma torre cinzenta numa floresta verde Era dela, e longe de ambos os lados A longa lavagem das ondas era vista, E léguas e léguas de areia amarela, Entre os ramos tecidos da floresta!
E através da noite prateada do Norte O pôr do sol morria lentamente, E manadas de veados estranhos, branco-lírio, Saíam furtivamente entre os ramos cinzentos; Perto da vinda da luz, Eles fugiam como fantasmas perante o dia!
Eu não sei se a floresta verde Ainda cinge aquele castelo cinzento; Eu não sei se entre os ramos O veado branco desaparece antes do dia; Acima do meu Amor a erva é verde, O meu coração é mais frio que o barro!
Andrew Lang [1844-1912]
Boa noite, caro amigo! Digo boa noite a ti Através dos raios lunares, trêmulos e brancos, Ponteando todo o espaço entre nós, talvez. Inclina-te, doce amigo; é o último boa noite.
Pois, deitado baixo em meu leito, e imóvel, O rubor da febre esvaído de meu rosto, Ouvi-os sussurrar suavemente: "É a vontade d'Ele; Anjos lhe darão um lugar de descanso mais feliz!"
E assim, da visão das lágrimas que caíam como chuva, E dos sons de soluços abafados, próximos e baixos, Voltei meu rosto pálido para a vidraça, Para dizer boa noite a ti antes de partir.
Boa noite! boa noite! Não temo o fim, O conflito com as ondas escuras e altas; E ainda assim, se eu pudesse tocar tua mão, meu amigo, Creio que seria mais fácil morrer;
Se eu pudesse sentir, através de todas as ondas quietas Do meu cabelo denso, teu hálito terno a vibrar, Eu poderia descer ao lugar das sepulturas Com olhos brilhantes e lábios pálidos ainda a sorrir;
Ou pode ser que, se através de toda a luta E dor da partida eu ouvisse teu chamado, Eu voltaria cantando à doce, doce vida, E não conheceria mistério algum da morte.
Pode não ser. Boa noite, caro amigo, boa noite! E quando vires as violetas novamente, E ouvires, através dos ramos com gomos inchados de brancura, A queda suave da chuva de abril,
Lembra-te daquela cuja jovem vida guardou teu nome Com todas as coisas santas, em seu voo exterior, E volta-te às vezes dos atarefados refúgios dos homens Para ouvir novamente seu baixo boa noite! boa noite!
Hester A. Benedict [18 -
REQUIESCAT
Enterra-me profundamente quando eu estiver morta, Longe dos bosques onde os doces pássaros cantam; Envolve-me em pedra sombria e chumbo, Para que meu pobre pó não sinta a Primavera.
Que nenhuma flor seja colocada perto de mim, Nem cálice estrelado nem caule esguio, Anêmona nem violeta, Para que meu pobre pó não se lembre delas.
E tu - onde quer que vás - Mais caro que pássaros, ou flores, ou orvalho - Nunca, ah, nunca passes por lá, Para que meu pobre pó não sonhe contigo.
Rosamund Marriott Watson [1863-1911]
OS QUATRO VENTOS
Vento do Norte, Vento das neves da Norlândia, Vento dos céus joeirados e estrelas nítidas e claras - Sopra frio e cortante através das colinas nuas, E encrespa as poças das terras baixas com películas de cristal, E embaça os quadrados das janelas com gelo cintilante, Mas não te aproximes do meu amor.
Vento do Oeste, Vento das poucas e distantes nuvens, Vento das terras do pôr do sol de ouro e carmesim - Sopra fresco e puro através dos picos e planícies, E alarga os espaços azuis dos céus, E balança as gramíneas e os pinheiros da montanha, Mas deixa meu ente querido descansar.
Vento do Leste, Vento dos mares do amanhecer, Vento das névoas pegajosas e chuvas cinzentas e ásperas - Sopra úmido e gélido através dos desertos de salmoura, E fecha o sol, e a lua e as estrelas, E açoita os ramos contra os beirais gotejantes, Contudo mantém-te longe do meu amor.
Mas tu, doce vento! Vento do Sul perfumado, Vento dos caramanchões de jasmim e de rosa! - Sobre as penumbras de magnólias e lagos de lírios E florestas floridas vem com asas orvalhadas, E agita as pétalas a seus pés, e beija O baixo montículo onde ela jaz.
Charles Henry Luders [1858-1891]
A BALADA DO REI
Bom Rei meu, em seu jardim fechado, (Escuta o trinado do tordo) Por que tão triste quando a rosa donzela Derrama amor a seus pés? Dourado o ar e doce como o mel, Safira o céu, não é justo Que rostos tristes saudassem as flores, (Escuta o trinado do tordo).
Sozinho caminha o Rei hoje. (Escuta o trinado do tordo) Longe de seu trono ele foge Desejando solidão e quietude. Rosas e tulipas e lírios formosos Sorriem para seu prazer por toda parte, Contudo, de sua alegria ele não toma parte, (Escuta o trinado do tordo).
Damas esperam no palácio, Soberano, (Escuta o trinado do tordo) Rubras e alvas para o desejo do rei, Amorosas, quentes, doces e vibrantes; Seios de luar e cabelos de noite, Olhares amorosos, suaves e brilhantes, Nada falta para seu deleite, (Escuta o trinado do tordo).
Ajoelha-se o Rei num lugar relvado, (Escuta o trinado do tordo) Pequenas flores sob seu rosto Com suas lágrimas quentes se enchem. Diz o Rei: "Aqui meu coração jaz morto Onde meu doce amor está enterrado, Quem dera eu estivesse aqui deitado em seu lugar!" (Escuta o trinado do tordo).
Joyce Kilmer [1886-1918]
HELIOTRÓPIO
Em meio à penumbra xadrez da capela Ela ria com Dora e com Flora, E tagarelava na sala de aula, - Aquela atrevida pequena aluna! Contudo, enquanto, como em suas outras escolas, Ela era uma transgressora privilegiada, Nunca quebrou as regras simples De um professor em particular.
Mas quando ele falava de sabedoria variada, Paroxítonas e modos potenciais, Ela ouvia com um rosto que trazia Um olhar meio terno, meio reverente. Para ela, aquela voz zelosa era doce, E, embora seu amor não tivesse confessor, Seu coração de menina jazia aos pés Daquele professor em particular.
E ele aprendera, entre seus livros Que guardavam a sabedoria de eras antigas, A observar aqueles olhares em constante mudança, Os olhos ansiosos, as tranças douradas, Que agitavam seu pulso com a dor da paixão E emocionavam sua alma com doce desejo, E ordenavam que a terna juventude retornasse, Coroada com seu diadema de fogo.
Seu sorriso ensolarado, seus modos cativantes, Eram mais para ele do que todo o seu conhecimento, E ela preferia suas palavras de louvor A todas as honras da faculdade. Contudo, "O que sou eu, tola, para ele?" Ela sussurrava ao confessor de seu coração. "Ela me acha velho, grisalho e severo", Em silêncio ponderava o professor.
Contudo, uma vez, quando os sinos de Natal soaram Acima de dez mil igrejas solenes, E hinos crescentes grandiosamente cantados Ressoaram através dos arcos de catedral na penumbra, - Antes de retornar para casa, cheia de esperança, Suavemente ela se esgueirou pelo portão e pela empena, E um doce ramo de heliotrópio Deixou na mesa de estudos bagunçada dele.
Nem veio ela mais dia após dia Como o sol atravessando as sombras: Sobre seu túmulo, longe, muito longe, As neves sempre silenciosas estavam caindo; E aqueles que lamentavam seu rosto cativante Encontraram em seu lugar um sucessor veloz E amaram outro em seu lugar - Todos, exceto o silencioso velho professor.
Mas, na terna penumbra cinzenta, Isolado da vista do crítico severo, Seus pensamentos solitários frequentemente vagueavam Longe dos versos védicos e línguas semíticas, Ordenando que o fantasma da esperança desaparecida Zombasse com seu passado do triste possuidor Do ramo morto de heliotrópio Que ela uma vez deu ao velho professor.
Harry Thurston Peck [1856-1914]
"LYDIA SE FOI HÁ MUITOS ANOS"
Lydia se foi há muitos anos, Contudo, quando os lilases agitam, Nos velhos jardins, longe ou perto, Esta casa está cheia dela.
Eles sobem a escada retorcida da câmara; Seu retrato assombra o quarto; Na prateleira esculpida abaixo dele, ali, Eles amontoam a flor púrpura.
Um fantasma há tanto tempo Lydia tem sido, Que sua capa na parede, Bordada, dourada e de verde desbotado, Não parece ser sua capa de forma alguma.
O livro, a caixa sobre a lareira, As conchas em uma fileira pálida, São de alguma pequena criada sombria, De mil anos atrás.
E contudo a casa está cheia dela; Ela vai e vem novamente; E anseios vibram, e memórias agitam, Como lilases na chuva.
Lá fora em seus quintais os vizinhos caminham, Entre as flores altas; De Anne, de Phyllis eles falam, De Lydia não falam de forma alguma.
Lizette Woodworth Reese [1856-1935]
DEPOIS
Oh, as pequenas coisas que restam! Cheiro de hortelã lá na alameda; Clarão de janela, som de abelhas; - Estas, apenas estas.
Três vezes sentar-se para o pão; Uma vez subir para a cama; Pôr a mesa repetidas vezes; Secar ervas para o estoque de inverno; Isto; aquilo; - nada mais.
Mas agora mesmo lá na alameda, Oh, o cheiro de hortelã estava evidente!
Lizette Woodworth Reese [1856-1935]
MEMÓRIAS
Dos meus velhos amores, de seus velhos modos, Sento-me e penso, nestes dias amargos.
(Eu beijei - contra a razão e contra a rima - Mais bocas do que uma no meu tempo louco!)
Dos seus modos suaves e palavras eu sonho, Mas agora parecem distantes, na verdade.
Com vidas melhores, com homens melhores, Todas elas há muito recomeçaram!
Para mim e os meus, elas se foram e terminaram - Sim, todas exceto uma - sim, todas exceto uma!
Desde que a beijei sob a Colina de Tullagh Aquela garota permanece perto de mim ainda.
Oh! para o meu, o rosto dela ainda se levanta, E ao nosso redor o maio branco ainda deriva;
E seu braço suave, de algum modo antigo, Está aqui ao meu lado, noite e dia;
Mas, na verdade, foi ela quem enterraram profundamente, Com todo aquele amor que ela não pôde guardar,
Sim, profunda e friamente, em Killinkere, Há muitos anos - há muitos anos!
Arthur Stringer [1874-
A DIANE
As papoulas rubras se dobram e se curvam, Diane! tu te lembras? O sol que conheceste brilha orgulhoso agora, O lago ainda escuta o voto das brisas, Tuas torres estão mais belas por suas manchas, Cada pedra sobre a qual sorriste permanece. Canta baixo - onde está Diane? Diane! tu te lembras?
Venho te encontrar através dos anos, Diane! tu te lembras? Pois ninguém pode governar os suaves medos do meu amor. As damas agora não são tuas pares, Eu te busco através de teus salões manchados, Pálida tristeza cai sobre meu espírito, Alto, baixo - onde está Diane? Diane! tu te lembras?
Eu esmago as papoulas onde piso, Diane! tu te lembras? Tua flor da vida, tão brilhante, tão vermelha - Ela não ouve - Diane está morta. Caminho sozinho pelos caramanchões ensolarados Onde nada dela resta senão pedra. Canta baixo - onde está Diane? Diane não se lembra.
Helen Hay Whitney [18 -
"MÚSICA QUE OUVI"
A música que ouvi contigo foi mais que música, E o pão que parti contigo foi mais que pão. Agora que estou sem ti, tudo é desolado, Tudo o que já foi tão belo está morto.
Tuas mãos uma vez tocaram esta mesa e esta prata, E eu vi teus dedos segurarem este copo. Estas coisas não se lembram de ti, amada: E contudo teu toque nelas não passará.
Pois foi em meu coração que te moveste entre elas, E as abençoaste com tuas mãos e com teus olhos. E em meu coração elas se lembrarão sempre: Elas te conheceram uma vez, ó bela e sábia!
Conrad Aiken [1889-
SEU LUGAR DE MORADA
Em meio às coisas mais belas que crescem Minha dama tem seu lugar de morada; Onde riachos fluem, e botões frágeis florescem Tão tímidos e pálidos quanto seu rosto.
As criaturas selvagens e brilhantes do bosque Sobre ela esvoaçam e saltam sem medo; Para iluminar sua penumbra solitária Vem a primeira oferenda de abril.
A calma Noite de sua urna de descanso Derrama para baixo um fluxo ininterrupto; Todo o dia sobre o seio de sua mãe Minha dama jaz em um sonho.
O Amor não pôde resfriar seu baixo e suave leito Com qualquer triste pedra memorial; Ele colocou uma rosa vermelha à sua cabeceira - Uma chama tão perfumada quanto a sua própria.
Ada Foster Murray [1857-1936]
A ESPOSA VINDA DO MUNDO DAS FADAS
Sua conversa era toda sobre coisas da floresta, De pequenas vidas que passam Em uma tarde verde, Nas profundezas da relva assombrada;
Pois ela viera do mundo das fadas, Na manhã de um dia Em que o mundo que ainda era abril Estava se transformando em maio.
Folhas verdes e silêncio e dois olhos - Foi assim que ela me pareceu, Uma sombra prateada dos bosques, Sussurro e mistério.
Eu olhei em seus olhos da floresta, E todo o meu coração era dela, E então eu a conduzi pela mão Para cima, até minhas escadarias de mármore;
E todo o meu granito e meu ouro Era dela por seus olhos verdes, E todo meu coração pecador era dela Do pôr do sol ao amanhecer;
Eu lhe dei todo o deleite e conforto Que Deus tinha dado a mim, Eu ouvi para realizar seus sonhos, Arrebatado de expectativa.
Mas tudo o que dei, e tudo o que fiz, Trouxe apenas um sorriso cansado De gratidão em seu rosto; Como se por um breve momento,
Ela vivesse na magnificência De mármore e de ouro, E esperasse estar em casa novamente Quando a história entediante fosse contada.
Às vezes, nas galerias frias, Invisível, ela julgava, inaudita, Eu a encontrava dançando como uma folha E cantando como um pássaro.
Coisa tão solitária eu nunca vi Na terra ou no céu solitário, Coisa tão alegre e tão triste, Um triste, um risonho, olho.
Chegou um dia em que sobre seu coração Uma flor da floresta jazia, E o mundo que ainda era abril Estava se transformando em maio.
Nos olhos verdes vi um sorriso Que transformou meu coração em pedra: Minha esposa que viera do mundo das fadas Não estava mais sozinha.
Pois viera uma pequena mão Para mostrar o caminho verde para casa, Para casa através das folhas, para casa através do orvalho, Para casa através do bosque - para casa.
Richard Le Gallienne [1866-
NO OUTONO DO ANO
Voltei a uma alameda de tempos antigos No outono do ano, Havia vento e chuva amarga E as folhas estavam ressecadas.
Uma vez os pássaros trinavam alto Em um maio distante - Eu me lembro, tu e eu Éramos tão felizes quanto eles.
Mas os ramos agora estão nus E o rapaz que tu conhecias, Há muito tempo foi enterrado lá - Há muito tempo, contigo!
Thomas S. Jones, Jr. [1882-1932]
A NOIVA INVISÍVEL
As moças de voz baixa que caminham Nos jardins do Senhor, Como flores do campo elas crescem Em concordância fraterna.
Seus pés sussurrantes são brancos Ao longo dos caminhos frondosos; Elas caminham em turbilhões de luz Belas demais para louvores.
E em seu bando, na verdade, Há uma para me libertar - Aquela que tocou minha juventude - Aquela que Deus me deu.
Ela acende o desejo Pelo qual os deuses sobrevivem - O fogo ideal branco Que mantém minha alma viva.
Agora, na hora maravilhosa, Ela deixa sua estrela suprema, E vem no poder silencioso da noite, Para me tocar com um sonho.
Sibila de mistério Em estradas além do nosso entendimento, Suavemente ela vem a mim, E vai a Deus novamente.
Edwin Markham [1852-
CHUVA SOBRE UM TÚMULO
Nuvens jorram sobre ela Suas águas impetuosamente Em desdém impiedoso, - Ela que apenas recentemente Tinha tremido de dor Como ao toque de desonra Se tivesse caído sobre ela Tão friamente, tão diretamente Tais flechas de chuva.
Ela que para abrigar Sua delicada cabeça Apressava-se e apressava-se A cada passo hesitante Se gotas por acaso a atingissem Que o verão derrama Em regatos pavimentados de poeira Quando as nuvens de trovão engrossam E os pássaros fecham seus bicos.
Quem dera eu jazesse lá E ela estivesse alojada aqui! Ou melhor, juntos Estivéssemos dobrados lá Expostos ao mesmo clima Nós ambos, - que vagaríamos lá Quando ensolarado era o dia lá, Ou a tarde estava clara No auge do ano.
Em breve estarão crescendo Lâminas verdes de seu montículo, E margaridas estarão aparecendo Como estrelas no chão, Até que ela faça parte delas - Sim - o doce coração delas, Amado além da medida Com o prazer de uma criança Durante todo o curso de sua vida.
Thomas Hardy [1840-1928]
PADRÕES
Caminho pelos caminhos do jardim, E todos os narcisos Estão soprando, e as brilhantes escilas azuis. Caminho pelos caminhos padronizados do jardim Em meu vestido rígido e brocado. Com meu cabelo empoado e leque adornado de joias, Eu também sou um raro Padrão. Enquanto vago pelo Caminho do jardim.
Meu vestido é ricamente figurado, E a cauda Faz uma mancha rosa e prata No cascalho, e na erva-de-santa-maria Das bordas. Apenas uma placa da moda atual, Passando em sapatos de salto alto e fitas. Nenhuma suavidade em qualquer lugar ao meu redor, Apenas barbatanas e brocado. E eu afundo em um assento na sombra De uma tília. Pois minha paixão Guerreia contra o rígido brocado. Os narcisos e escilas Agitam-se na brisa Como bem lhes apraz. E eu choro; Pois a tília está em flor E uma pequena flor caiu sobre meu colo.
E o borrifo das gotas d'água Na fonte de mármore Desce pelos caminhos do jardim. O gotejamento nunca para. Por baixo do meu vestido enrijecido Está a suavidade de uma mulher banhando-se numa bacia de mármore, Uma bacia no meio de sebes crescidas Tão espessas, que ela não pode ver seu amante se escondendo. Mas ela adivinha que ele está perto, E o deslizar da água Parece o acariciar de uma querida Mão sobre ela. O que é o Verão em um belo vestido brocado! Eu gostaria de vê-lo deitado em um monte no chão. Todo o rosa e prata amassado no chão.
Eu seria o rosa e prata enquanto corresse pelos caminhos, E ele tropeçaria atrás, Confuso com meu riso. Eu veria o sol brilhando no punho de sua espada e nas fivelas de seus sapatos. Eu escolheria Levá-lo em um labirinto ao longo dos caminhos padronizados, Um labirinto brilhante e risonho para meu amante de botas pesadas, Até que ele me pegasse na sombra, E os botões de seu colete machucassem meu corpo enquanto ele me abraçava, Dolorido, derretendo, sem medo. Com as sombras das folhas e os reflexos do sol, E o borrifar das gotas d'água, Tudo ao nosso redor na tarde aberta - Estou muito perto de desmaiar Com o peso deste brocado, Pois o sol filtra através da sombra.
Por baixo da flor caída Em meu colo, Está uma carta que escondi. Foi trazida a mim esta manhã por um cavaleiro do Duque. "Senhora, lamentamos informar que Lord Hartwell Morreu em combate na quinta-feira da semana passada." Enquanto eu a lia na luz branca da manhã, As letras se contorciam como cobras. "Alguma resposta, Senhora?" disse meu lacaio. "Não", eu lhe disse. "Veja que o mensageiro tome algum refresco. Não, nenhuma resposta." E eu caminhei para o jardim, Para cima e para baixo pelos caminhos padronizados, Em meu rígido e correto brocado. As flores azuis e amarelas erguiam-se orgulhosamente ao sol, Cada uma. Eu também fiquei ereta, Mantida rígida ao padrão Pela rigidez do meu vestido. Para cima e para baixo eu caminhei, Para cima e para baixo.
Em um mês ele teria sido meu marido. Em um mês, aqui, debaixo desta tília, Teríamos quebrado o padrão; Ele para mim, e eu para ele, Ele como Coronel, eu como Senhora, Neste assento sombrio. Ele tinha um capricho De que a luz do sol trazia bênção. E eu respondi: "Será como disseste." Agora ele está morto.
No Verão e no Inverno eu caminharei Para cima e para baixo Pelos caminhos padronizados do jardim Em meu rígido vestido brocado. As escilas e narcisos Darão lugar a rosas em pilar, e a ásteres, e à neve. Eu irei Para cima e para baixo, Em meu vestido. Gloriosamente adornada, Com barbatanas e espartilhada. E a suavidade do meu corpo será guardada do abraço Por cada botão, gancho e renda. Pois o homem que deveria me soltar está morto, Lutando com o Duque em Flandres, Em um padrão chamado guerra. Cristo! Para que servem os padrões?
Amy Lowell [1874-1925]
PÓ
Quando a chama branca em nós se for, E nós que perdemos o deleite do mundo Endurecermos na escuridão, deixados sozinhos Para esmigalhar em nossa noite separada;
Quando teu cabelo veloz estiver quieto na morte, E através dos lábios a corrupção imposta Tiver silenciado o labor do meu hálito - Quando formos pó, quando formos pó! -
Não mortos, não sem desejo ainda, Ainda sencientes, ainda insatisfeitos, Montaremos o ar, e brilharemos, e esvoaçaremos, Ao redor dos lugares onde morremos,
E dançaremos como pó perante o sol, E leves de pés, e sem confinamento, Apressar-nos-emos de estrada em estrada, e correremos Sobre as incumbências do vento.
E cada cisco, na terra ou no ar, Apressar-se-á e brilhará, através de dias tardios, E como um peregrino secreto viajará Por caminhos ansiosos e invisíveis,
Nem nunca descansará, nem nunca jazeria, Até que, além do pensamento, fora da vista, Um cisco de todo o pó que sou eu Encontre um átomo que foi você.
Então em algum jardim silenciado do vento, Quente no brilho do pôr do sol, Os amantes nas flores encontrarão Uma doce e estranha inquietude crescer
Sobre a paz; e, além de desejar, Tão alta uma beleza no ar, E tal luz, e tal coro, E tal êxtase radiante ali,
Eles não saberão se é fogo, ou orvalho, Ou da terra, ou do alto, Canto, ou chama, ou cheiro, ou matiz, Ou dois que passam, em luz, para a luz,
Para fora do jardim, mais alto, mais alto. . . . Mas nesse instante eles aprenderão O êxtase estilhaçante do nosso fogo, E os corações fracos e sem paixão queimarão
E desmaiarão naquele brilho surpreendente, Até que a escuridão se feche acima; E eles saberão - pobres tolos, eles saberão! - Um momento, o que é amar.
Rupert Brooke [1887-1915]
As rosas em meu jardim Eram brancas sob o sol do meio-dia, Mas foram tingidas de carmesim Antes que o dia findasse.
Todo vestido em armadura dourada, Para lutar contra o Saladino, Ele me deixou em meu jardim, Para chorar, para cantar e para fiar.
Quando caiu o crepúsculo orvalhado Ouvi o ranger da cancela, Veio um fantasma que tremia Ao lado do portão do meu jardim.
Todo vestido em armadura dourada, Mas salpicado de orvalho vermelho; Ele não levantou a viseira, E ainda assim seu rosto eu conhecia.
E quando ele deixou meu jardim As rosas estavam todas vermelhas E tingidas em um carmesim fresco; Apenas meu coração estava morto.
As rosas em meu jardim Eram brancas sob o sol do meio-dia; Mas foram tingidas de carmesim Antes que o dia findasse.
Maurice Baring [1874-
"A PEQUENA ROSA É PÓ, QUERIDO MEU"
A pequena rosa é pó, querido meu; O vento élfico se foi Que cantava uma canção de palavras de prata E refrescava nossos corações com o alvorecer.
E o que resta esperar, querido meu, Ou o que resta dizer? A rosa, o pequeno vento e você Foram-se para tão longe.
Grace Hazard Conkling [18
DIRIGEM FÚNEBRE
Nunca o rouxinol, Oh, meu querido, Nunca mais a cotovia Tu hás de ouvir; Embora o crepúsculo e a manhã ainda Batam à tua janela, Embora sempre o amor chame e chame Tu não ouvirás de todo, Meu querido, meu querido.
Adelaide Crapsey [1878-1914]
A PEQUENA FITA VERMELHA
A pequena fita vermelha, o anel e a rosa! O verão chega, e o verão vai embora - E nunca uma flor em toda a terra Tão branca quanto o brilho de sua mão que acena!
Os longos meses de inverno, e o reflexo das neves; A pequena fita vermelha, o anel e a rosa! E nunca um vislumbre de sol nos céus Tão brilhante quanto a luz de seus olhos gloriosos!
Apenas os sonhos são reais: mas eles desvanecem e se vão - Pois o rosto dela não está aqui quando desperto ao amanhecer; A pequena fita vermelha, o anel e a rosa Meus apenas; dela apenas o sonho e o repouso.
Estou cansado de esperar, e cansado de lágrimas, E meu coração cansa-se, também, todos estes anos desolados, Gemendo sobre a única canção que conhece, - A pequena fita vermelha, o anel e a rosa!
James Whitcomb Riley [1849-1916]
O ROSÁRIO
As horas que passei contigo, querido coração, São como um colar de pérolas para mim; Eu as conto, cada uma separadamente, Meu rosário.
Cada hora uma pérola, cada pérola uma prece, Para aquietar um coração aflito pela ausência; Eu conto cada conta até o fim e lá Uma cruz está pendurada.
Oh memórias que abençoam - e queimam! Oh ganho estéril - e perda amarga! Eu beijo cada conta, e me esforço por fim para aprender A beijar a cruz, Amado meu, A beijar a cruz.
Robert Cameron Rogers [1862-1912]
A REALIZAÇÃO DO AMOR
"MEU VERDADEIRO AMOR TEM MEU CORAÇÃO" Da "Arcádia"
Meu verdadeiro amor tem meu coração, e eu tenho o dele, Por justa troca um pelo outro dado: Eu guardo o dele caro, e o meu ele não pode perder; Nunca houve melhor negócio feito; Seu coração em mim mantém a ele e a mim em um só, Meu coração nele guia seus pensamentos e sentidos: Ele ama meu coração, pois uma vez foi seu, Eu estimo o dele, porque em mim ele habita.
Seu coração sua ferida recebeu de meu olhar; Meu coração foi ferido por seu coração ferido; Pois assim como de mim, nele sua dor pousou, Assim sempre pensei que em mim seu coração sofria: Ambos igualmente feridos, nesta troca buscamos nossa bem-aventurança, Meu verdadeiro amor tem meu coração, e eu tenho o dele.
Philip Sidney [1554-1586]
CANÇÃO
Oh doce deleite, oh mais que humana bem-aventurança, Com ela viver, que sempre amorosa é! Ouvir sua fala cujas palavras são tão bem colocadas Que ela por elas, como elas nela são agraciadas: Aqueles olhares contemplar que banqueteiam o olho do observador, Quão abençoado é aquele que pode assim viver e morrer!
Tal amor como este os Tempos Dourados conheceram, Quando todos colhiam, contudo ninguém se preocupava em semear; Tal amor como este um verão sem fim faz, E todo desgosto da frágil afeição retira. Tão amado, tão abençoado, em minha amada estou eu: O que, até que seus olhos doam, deixem os homens de ferro invejar!
Thomas Campion [ ? -1619]
O BOM DIA
Eu me pergunto, por minha fé, o que tu e eu Fazíamos, até nos amarmos? não éramos desmamados até então? Mas sugávamos prazeres rústicos, infantilmente? Ou roncávamos no covil dos Sete Adormecidos? Era assim; mas isto, todos os prazeres são fantasias; Se alguma vez alguma beleza vi, Que desejei, e obtive, não foi senão um sonho de ti.
E agora bom dia às nossas almas despertas, Que não vigiam uma à outra por medo; Pois o amor todo amor de outras visões controla, E faz de um pequeno quarto um em toda parte. Deixem os descobridores de mares terem ido a novos mundos; Deixem mapas a outros, mundos sobre mundos terem mostrado, Deixemos nós possuir um mundo; cada um tem um, e é um.
Meu rosto em teu olho, o teu no meu aparece, E corações verdadeiros e sinceros nos rostos repousam; Onde podemos encontrar dois hemisférios mais aptos Sem norte cortante, sem poente declinante? O que quer que morra, não estava misturado igualmente; Se nossos dois amores forem um, ou tu e eu Amarmos exatamente igual em tudo, nenhum destes amores pode morrer.
John Donne [1573-1631]
"HÁ OURO NO PEITO"
Há ouro no peito da prímula pálida, E prata em cada flor; Há riquezas em abundância na brisa do vale, E saúde no seio da floresta selvagem. Então vem, meu amor, na hora da alegria, Quando pássaros gorjeantes cantam sobre nós; A doce natureza para nós não tem liga, E o mundo está todo diante de nós.
O cortesão alegra-se na agitação e no poder, O soldado nos corcéis de guerra saltando, O avarento em tesouros de minério acumulado, Os orgulhosos em sua pompa envolvente: Mas nós temos aquele céu tão belo e azul, E cotovias a planar sobre nós; As brisas da saúde, e os vales de orvalho - Oh, o mundo está todo diante de nós!
James Hogg [1770-1835]
A DONZELA MENDIGA
Seus braços cruzados sobre o peito ela deitou; Ela era mais bela do que palavras podem dizer: Descalça veio a donzela mendiga Diante do rei Cophetua. Em manto e coroa o rei desceu, Para encontrar e cumprimentar a ela em seu caminho; "Não é de se admirar," disseram os lordes, "Ela é mais bela que o dia."
Como brilha a lua em céus nublados, Ela em seu traje pobre foi vista: Um elogiou seus tornozelos, outro seus olhos, Um seu cabelo escuro e porte adorável. Tão doce rosto, tal graça angelical, Em toda aquela terra nunca houve: Cophetua jurou um juramento real: "Esta donzela mendiga será minha rainha!"
Alfred Tennyson [1809-1892]
REFÚGIO
O crepúsculo, um cervo tímido, passou cintilando, E a Noite, o caçador azul-escuro, seguiu veloz, Perseguição e fuga incessantes estavam no céu, Mas a longa caçada havia terminado para nós, finalmente.
Observamos juntos enquanto o cervo acuado Se escondia no espinheiro dourado do dia. Nós, de cujos corações a perseguição e a fuga tinham ido, Soubemos que no peito do caçador repousava seu refúgio.
A. E. (George William Russell) [1867-1935]
AO PÔR DO SOL
Abrace-a e segure-a e ame-a, Aqui no verde arqueado De galhos que se dobram sobre ela Com cinturões de azul entre eles.
Abrace-a e segure-a e ame-a, Rápido! Antes que o esplendor morra; O azul torna-se negro sobre ela, A terra em sombra jaz.
Flores de sonho a envolvem. Suave! Deixe-me curvar sobre ela, Abrace-a e ame-a e segure-a, Abrace-a e segure e ame.
Louis V. Ledoux [1880-
"UMA MANHÃ, OH! TÃO CEDO"
Uma manhã, oh! tão cedo, minha amada, minha amada, Todos os pássaros cantavam alegremente, como se nunca fossem cessar; Foi um tordo que cantou em meu jardim, "Ouçam a história, ouçam a história!" E a cotovia cantou, "Dai-nos glória!" E a pomba disse, "Dai-nos paz!"
Então eu escutei, oh! tão cedo, minha amada, minha amada, Aquele murmúrio da floresta da pomba, minha querida, a pomba; Quando o rouxinol veio depois, "Dai-nos fama para adoçar o dever!" Quando a carriça cantou, "Dai-nos beleza!" Ela respondeu, "Dai-nos amor!"
Doce é a primavera, e doce a manhã, minha amada, minha amada; Agora para nós a primavera, a manhã, aguarda o aumento do ano, E minha prece sobe, "Oh, dai-nos, coroados na juventude com glória nupcial, Dai para toda a querida história de nossa vida, Dai-nos amor, e dai-nos paz!"
Jean Ingelow [1820-1897]
ATRAVÉS DA PORTA
Os violinos tocavam e tocavam, Os casais estavam lá fora no salão; Da conversa e da dança ele me atraiu, E através da porta.
Ah! estranhos eram os prados amplos e sombrios, E estranho era o céu semeado de nuvens, E estranhos nos prados os codornizes, E eles a fazerem clamor!
A flor do espinheiro estava ao nosso lado, Ao nosso redor o sopro do sul. Espinheiro branco, estranho na calada da noite - Seu beijo em minha boca!
Padraic Colum [1881-
MAY MARGARET
Se tu és aquela May Margaret Que viveu em Kendal Green, Então onde está aquele teu cabelo ensolarado Que te coroou como uma rainha? Aquele cabelo ensolarado está baço, rapaz, Que disseram ser como uma coroa - O ouro vermelho tornou-se cinzento, rapaz, Na noite em que um navio afundou.
Se tu és ainda May Margaret, May Margaret agora como então, Então onde está aquele teu belo sorriso Que partiu os corações dos homens? O belo sorriso está pálido, rapaz, Que outrora era alegre como o dia - E oh! é um sorrir cansativo Para manter as lágrimas longe.
Se tu és aquela May Margaret, Como ainda juras a mim, Então onde está aquele teu coração orgulhoso e frio Que enviou teu amor ao mar? Ah, eu! aquele coração está partido, O orgulhoso e frio coração sangrou Por uma palavra leviana dita, Por todo o amor não dito.
Então Margaret, minha Margaret, Se tudo o que dizes é verdade, Teu cabelo é ainda o ouro mais ensolarado, Teus olhos o azul mais doce. E mais caro ainda e mais belo ainda Por todos os anos que virão - Mais belo pela espera, Mais caro pelas lágrimas!
Theophile Marzials [1850-
RONDEL
Beijando seu cabelo, sentei-me a seus pés, Teci e desteci, enrolei e achei doce; Fiz prender com ele suas mãos, puxei para baixo seus olhos, Profundos como flores profundas e sonhadores como céus sombrios; Com suas próprias tranças prendi e achei-a bela, Beijando seu cabelo.
O sono não seria mais doce que seu rosto para mim, Sono de flor-do-mar fria sob o mar frio; Que dor poderia entrar entre meu rosto e o dela? Que nova coisa doce o amor não apreciaria pior? A menos, talvez, que a morte branca me tivesse beijado lá, Beijando seu cabelo.
Algernon Charles Swinburne [1837-1909]
UMA JORNADA DE PRIMAVERA
Viajamos por amplos caminhos de floresta, Meu Amor e eu. Os bordos puseram os campos brilhantes em chamas. O céu azul de maio Trouxe-nos sua grande surpresa de Primavera; Enquanto víamos todas as coisas através dos olhos um do outro.
E às vezes de uma encosta íngreme Brilhava justa e radiante A shadhush, como uma jovem noiva de junho, Fresca e vestida de branco. Às vezes vinham vislumbres alegres do mar azul; Mas eu sorria apenas para meu Amor; ele sorria para mim.
As violetas faziam de um campo uma massa de azul - Ainda mais azul que o céu; O pequeno riacho tomou aquela cor também, E cantou mais alegremente. "Teu vestido é azul," ele disse rindo. "Teus olhos," Meu coração cantou, "mais doces que os céus curvados."
Falamos de poetas mortos há tanto tempo, E de suas sábias palavras; Olhamos para as macieiras, como neve à deriva; Observamos os pássaros a nidificar, - Apenas um momento! Ah, quão curto é o dia! Contudo todos os invernos não podem soprar sua doçura inteiramente para longe.
Alice Freeman Palmer [1855-1902]
À BEIRA DO RIACHO
Eu vaguei pela margem do riacho, Eu vaguei pelo moinho; Eu não podia ouvir o riacho fluir, - A roda barulhenta estava imóvel; Não havia zumbido de gafanhoto, Nem chilrear de qualquer pássaro, Mas o bater do meu próprio coração Era todo o som que eu ouvia.
Sentei-me sob o olmo; Observei a longa, longa sombra, E, à medida que crescia ainda mais longa, Eu não senti medo; Pois eu ouvia, por um passo, Eu ouvia por uma palavra, - Mas o bater do meu próprio coração Era todo o som que eu ouvia.
Ele não veio, - não, ele não veio, - A noite veio sozinha, - As pequenas estrelas sentaram-se, uma a uma, Cada uma em seu trono dourado; O vento da noite passou por minha face, As folhas acima foram agitadas, - Mas o bater do meu próprio coração Era todo o som que eu ouvia.
Lágrimas rápidas e silenciosas fluíam, Quando algo parou atrás; Uma mão estava em meu ombro, - Eu sabia que seu toque era gentil: Ele me puxou para mais perto, - para mais perto, - Nós não dissemos uma palavra, Pois o bater de nossos próprios corações Era todo o som que ouvíamos.
Richard Monckton Milnes [1809-1885]
CANÇÃO
Para mim os botões de jasmim desabrocham E margaridas prateadas estrelam o prado, O açafrão acumula o ouro do pôr do sol, E a rosa selvagem respira para mim. Sinto a seiva pelo galho retornando, Compartilho o transporte fino da cotovia, Conheço o anseio caprichoso da fonte; Eu amo, e o mundo é meu!
Eu amo, e pensamentos que outrora afligiam, Ainda bem lembrados, não me afligem; De tudo que obscureceu e enganou Minha alma alça voo livre. Pois suavemente as horas repetem uma história, O mar canta uma estirpe divina, Minhas nuvens surgem todas coradas de glória; Eu amo, e o mundo é meu!
Florence Earle Coates [1850-1927]
O QUE MEU AMANTE DISSE
Pelo mero acaso, na penumbra do crepúsculo, No caminho do pomar ele me encontrou; Na grama alta e úmida, com seu perfume tênue, E eu tentei passar, mas ele não abriu espaço, Oh, eu tentei, mas ele não me deixou. Então fiquei e corei até a grama ficar vermelha, Com meu rosto curvado para baixo acima dela, Enquanto ele segurou minha mão enquanto sussurrando dizia - (Como o trevo levantou cada cabeça rosada e doce, Para ouvir tudo o que meu amante disse; Oh, o trevo em flor, eu o amo!)
Na grama alta e úmida o caminho ia se esconder, E as folhas baixas e úmidas pendiam acima; Mas eu não podia passar por nenhum dos lados, Pois encontrei-me, quando tentei em vão, Nos braços do meu amante constante. E ele me segurou lá e ergueu minha cabeça, Enquanto fechava o caminho diante de mim, E ele olhou para baixo em meus olhos e disse - (Como as folhas se curvaram dos galhos acima Para ouvir tudo o que meu amante disse, Oh, as folhas pendendo humildemente sobre mim!)
Se ele tivesse se afastado apenas um pouco, Eu poderia certamente então ter passado por ele; E ele sabia que eu nunca poderia desejar ficar, E não teria ouvido o que ele tinha a dizer, Se eu pudesse apenas tê-lo afastado. Estava quase escuro, e os momentos voavam, E o vento da noite pesquisador nos encontrou, Mas ele me puxou para mais perto e suavemente disse - (Como o vento puro e doce ficou quieto, em vez disso, Para ouvir tudo o que meu amante disse; Oh, o vento sussurrante ao nosso redor!)
Tenho certeza de que ele sabia quando me segurou firme, Que eu devia estar toda indisposta; Pois tentei ir, e teria passado, Como a noite tinha chegado com seu orvalho, finalmente, E o céu com suas estrelas estava se enchendo. Mas ele me abraçou perto quando eu teria fugido, E ele me fez ouvir sua história, E sua alma saiu de seus lábios e disse - (Como as estrelas rastejaram para fora onde a lua branca guiava, Para ouvir tudo o que meu amante disse; Oh, a lua e as estrelas em glória!)
Eu sei que a grama e as folhas não contarão, E tenho certeza de que o vento, precioso andarilho, Levará meu segredo tão segura e bem Que nenhum ser jamais descobrirá Uma palavra das muitas que rapidamente caíram Dos lábios que falavam da alma do meu amante; E a lua e as estrelas que olhavam de cima Nunca revelarão que feitiço de fada Elas teceram ao nosso redor naquela noite no vale, No caminho através do trevo carregado de orvalho, Nem ecoarão os sussurros que fizeram meu coração inchar Enquanto eles caíam dos lábios do meu amante.
Homer Greene [1853-
MÚSICA DE MAIO
Oh! perde o inverno de teu coração, a escuridão de teus olhos, E da cadeira baixa de lareira dos sonhos, meu Amor-de-Maio, levanta-te; E deixa que as donzelas te vistam como uma árvore de lilás branca, Oh! ouve o chamado da Primavera, bela Alma, - e virás comigo?
Assim mesmo, e assim mesmo! Onde fores, eu irei. Eu seguirei você.
Então verás as laranjeiras em flor estelar sobre a Espanha, Ou cidades Kaiser arqueadas e monticuladas que mofam em meio à Alamanha, Ou através dos jardins de ciprestes da mágica Itália irás? Oh Leste ou Oeste ou Sul ou Norte, dize, virás comigo?
Assim mesmo, ou assim mesmo! Onde fores, eu irei. Eu seguirei você.
Mas virás mais longe comigo através do espinheiro vermelho e branco Até encontrarmos o muro que esconde a Terra do Deleite do Coração? Os portões todos esculpidos com coisas antigas são estranhos e terríveis de ver: Mas eu te erguerei, bela Alma. Levanta-te e vem comigo!
Assim mesmo, Amor, assim mesmo! Onde fores, eu irei! Eis, eu sigo você.
Rachel Annand Taylor [18 -
CANÇÃO
Chama no núcleo do mundo, E chama na roseira vermelha; Uma é o fogo das esferas antigas, A outra são os Junhos por vir; E, oh, há uma chama que é ambas as suas chamas Aqui no coração de mim!
Tão forte quanto os fogos das estrelas, Como a profética roseira verdadeira, O fogo da minha vida é terno e selvagem, Sua beleza é antiga e nova; Pois do passado infinito ele veio Com o amor nos teus olhos!
Arthur Upson [1877-1908]
UMA MEMÓRIA
A noite caminhou pelo céu Com a lua em sua mão; Pela luz daquela lanterna amarela Eu vi você ficar.
O cabelo que varria seus ombros Era amarelo, também, Seus pés enquanto tocavam as gramas Envergonhavam o orvalho.
A Noite usava todas as suas joias, E você não usava nenhuma, Mas seu vestido tinha o odor de lírios Encharcados de sol.
E nunca houve Eva do Jardim Ou Maria a Donzela Mais puras do que você enquanto estava lá Audaz, porém com medo.
E os pássaros adormecidos acordaram, tremendo, E as flores dobradas estavam cientes, E meus sentidos estavam fracos com o dourado Fragrante do seu cabelo.
E nossos lábios encontraram maneiras de dizer O que as palavras não podem dizer, Até que cem ninhos dessem música, E o Leste estivesse cinzento.
Frederic Lawrence Knowles [1869-1905]
AMOR TRIUNFANTE
Os lábios de Helena são poeira à deriva; Ílion é consumida pela ferrugem; Todos os galeões da Grécia Bebem a paz sem sonhos do oceano; Perdida foi a mostra púrpura de Salomão Séculos inquietos atrás; Impérios imponentes crescem e definham - Babilônia, Barbária e Espanha; - Apenas uma coisa, sem desfiguração, Dura, embora todos os mundos jazam em deserto E os céus sejam derrubados. - Querido, há quanto tempo aprendemos!
Há uma visão que cega o sol, Som que vive quando os sons findam, Música que repreende os pássaros, Linguagem mais adorável que palavras, Matiz e perfume que envergonham a rosa, Vinho que nenhum vinhedo terreno conhece, Silêncio mais quieto que a margem Varrida pelo remo furtivo de Caronte, Oceano mais divinamente livre Que o mar sem limites do Pacífico, - Vós que amais aprenderam isso verdadeiramente. - Querido, há quanto tempo sabíamos!
Frederic Lawrence Knowles [1869-1905]
LINHAS
O amor dentro do peito do amante Queima como Héspero no Oeste, Sobre as cinzas do sol, Até que o dia e a noite findem; Então, quando o alvorecer conduz sua carruagem - Eis! é a estrela da manhã.
Amor! teu amor derrama-se sobre o meu, Como a luz do sol sobre a vinha, Como o riacho de neve sobre o vale, Como a brisa salgada sobre a vela; Como a canção para o pássaro Em meus lábios teu nome é ouvido.
Como uma gota de orvalho sobre a rosa Em teu coração minha paixão brilha; Como uma cotovia para o céu, Para dentro de teu peito eu voo; Como uma concha do mar do mar Sempre cantarei sobre ti.
George Meredith [1828-1909]
Onde o fim de cor tranquila da tarde sorri Milhas e milhas Sobre as pastagens solitárias onde nossas ovelhas Meio adormecidas Tintinam para casa através do crepúsculo, vadiando ou parando Enquanto pastam - Era o local outrora de uma cidade grande e alegre, (Assim dizem) Da própria capital de nosso país, seu príncipe Eras atrás Mantinha sua corte, reunia conselhos, exercendo longe Paz ou guerra.
Agora, - o campo nem sequer ostenta uma árvore, Como vês, Para distinguir encostas de verdura, certos riachos Das colinas Que se cruzam e lhes dão nome (senão correm Para um só), Onde o palácio abobadado e ousado disparava suas torres Como fogos Sobre o circuito de cem portões de um muro Que a tudo limitava, Feito de mármore, que homens poderiam marchar sem aperto, Doze lado a lado.
E tamanha fartura e perfeição, vê, de grama Nunca houve! Tal tapete que, neste verão, recobre E encrava Cada vestígio da cidade, adivinhado apenas, Tronco ou pedra - Onde uma multidão de homens respirava alegria e dor Muito tempo atrás; A luxúria da glória picava seus corações, o medo da vergonha Deixava-os mansos; E essa glória e essa vergonha, do mesmo modo, o ouro Comprava e vendia.
Agora, - a única pequena torre que resta Nas planícies, Pela alcaparra super-enraizada, pela cabaça Super-riscada, Enquanto a cabeça florida da planta-das-paredes pisca Através das frestas - Marca a base de onde uma torre em tempos antigos Surgia sublime, E um anel ardente, ao redor, as carruagens traçavam Enquanto corriam, E o monarca e seus lacaios e suas damas Viam os jogos.
E eu sei, enquanto assim a tarde de cor tranquila Sorri ao deixar Para o aprisco, toda a nossa lã de muitos tinidos Em tamanha paz, E as encostas e riachos em cinzento indistinto Desvanecem - Que uma moça de olhos ansiosos e cabelos amarelos Me espera lá Na torre de onde os aurigas ganhavam alma Para o objetivo, Quando o rei olhava, onde ela olha agora, ofegante, muda, Até que eu chegue.
Mas ele olhava para a cidade, em cada lado, Longe e perto, Todas as montanhas coroadas de templos, todas as colunatas Das clareiras, Todas as calçadas, pontes, aquedutos, - e então, Todos os homens! Quando eu chegar, ela não falará, ela ficará de pé, Ambas as mãos No meu ombro, darei aos seus olhos o primeiro abraço Do meu rosto, Antes que corramos, antes que extingamos a visão e o discurso Um no outro.
Em um ano enviaram um milhão de combatentes para fora Sul e Norte, E construíram para seus deuses um pilar de bronze alto Como o céu, Ainda reservaram mil carruagens em força total - Ouro, é claro. Oh coração! oh sangue que congela, sangue que queima! Os retornos da Terra Por séculos inteiros de loucura, barulho e pecado! Trancai-os dentro, Com seus triunfos e suas glórias e o resto! O amor é o melhor!
CANÇÃO DO CONDE MERTOUN De "The Blot in the 'Scutcheon"
Há uma mulher como uma gota de orvalho, ela é mais pura que a mais pura; E seu coração nobre é o mais nobre, sim, e sua fé certa é a mais certa: E seus olhos são escuros e úmidos, como a profundidade sobre a profundidade do brilho Escondido na campânula, enquanto suas madeixas, mais ensolaradas que o cacho de uva silvestre, Jorram em fartura de tom dourado pelo mármore coberto de névoa rósea de seu pescoço: Então a música de sua voz... chame-a de borbulhar da fonte, o chilrear do pássaro! E esta mulher diz: "Meus dias eram sem sol e minhas noites sem lua, Ressequida a agradável erva de abril, e o desabafo do coração da cotovia sem melodia, Se você não me amasse!" E eu que (ah, por palavras de chama!) a adoro, Que estou louco para prostrar meu espírito palpavelmente diante dela - Posso entrar em seu portal logo, assim como agora sua treliça me toma, E ao meio-dia como à meia-noite torná-la minha, como ela me torna dela!
ENCONTRO À NOITE
O mar cinzento e a longa terra negra; E a lua cheia amarela, grande e baixa; E as pequenas ondas assustadas que saltam Em anéis de fogo de seu sono, Enquanto chego à enseada com a proa impulsionante, E extingo sua velocidade na areia lamacenta.
Então uma milha de praia quente com cheiro de mar; Três campos a atravessar até que uma fazenda apareça; Um toque na vidraça, o rápido arranhão agudo E o jato azul de um fósforo aceso, E uma voz menos alta, através de suas alegrias e medos, Do que os dois corações batendo um contra o outro!
PARTIDA PELA MANHÃ
Ao redor do cabo, de repente, surgiu o mar, E o sol olhou por cima da borda da montanha: E reto era um caminho de ouro para ele, E a necessidade de um mundo de homens para mim.
A CURVA DA ESTRADA
Botões macios e cinzentos no salgueiro, Ventos quentes e úmidos da baía, Gaivotas lá na praia arenosa, E uma estrada que meus pés ansiosos alcançariam, Que leva para o Longe.
Poeira na flor à beira da estrada, O tom sedutor do melro-dos-prados Está silencioso agora, das gramíneas cobertas Com o orvalho ao amanhecer, as pérolas escorregaram - Longe eu viajei sozinho.
E então, pelo bosque de amieiros A curva da estrada - e você! Embora a terra jazesse branca no calor do meio-dia, Ou a tempestade rápida seguisse nossos pés apressados Que nos importa - nós dois!
"MEU DELEITE E TEU DELEITE"
Meu deleite e teu deleite Caminhando, como dois anjos brancos, Nos jardins da noite:
Meu desejo e teu desejo Entrelaçando-se em uma língua de fogo, Saltando vivos, e rindo mais alto;
Através da luta eterna No mistério da vida.
O Amor, de quem o mundo começou, Tem o segredo do sol.
O amor pode dizer, e só o amor, De onde as milhões de estrelas foram espalhadas, Por que cada átomo conhece o seu, Como, apesar da dor e da morte, Alegre é a vida, e doce é o sopro:
Isto ele nos ensinou, isto nós sabíamos, Felizes em sua ciência verdadeira, Mão em mão enquanto ficávamos Sob as sombras do bosque, Coração com coração enquanto jazíamos No amanhecer do dia.
"OH, VISTE A MOÇA"
Oh, viste a moça com os belos olhos azuis? Seu sorriso é o mais doce que jamais foi visto: Sua bochecha é como a rosa, mas mais fresca, creio eu; Ela é a moça mais amável que tropeça no verde. O lar do meu amor é abaixo no vale, Onde flores silvestres dão as boas-vindas à abelha errante; Mas a mais doce das flores que se vê naquele lugar É a donzela que amo com os belos olhos azuis.
Quando a noite obscurece sua cabana no vale, Ela sairá furtivamente para encontrar seu amado Donald novamente; E quando a lua brilha no vale tão verde, Eu darei as boas-vindas à moça com os belos olhos azuis. Como a pomba que vagueou longe de seu ninho Retorna à companheira que seu coração afetuoso mais ama, Eu voarei da cena falsa e passageira do mundo, Para a minha querida, a moça com os belos olhos azuis.
AMOR NO MAR Imitado de Theophile Gautier
Estamos na terra do amor hoje; Para onde iremos? Amor, partiremos ou ficaremos, Ou navegaremos ou remaremos? Há muitos ventos e caminhos, E nunca um maio senão maio; Estamos na mão do amor hoje; Para onde iremos?
Nosso vento terrestre é o sopro De tristezas beijadas até a morte E alegrias que foram; Nosso lastro é uma rosa; Nosso caminho jaz onde Deus sabe E o amor sabe onde. Estamos na mão do amor hoje -
Nossos marinheiros são Amores emplumados, Nossos mastros são bicos de pombas, Nossos conveses ouro puro; Nossas cordas são cabelos de donzelas mortas, Nossas provisões são dardos de amor belos E multiformes. Estamos na terra do amor hoje -
Onde te desembarcaremos, querida? Em campos de pés de homens estranhos, Ou campos perto de casa? Ou onde as flores de fogo sopram, Ou onde as flores de neve Ou flores de espuma? Estamos na mão do amor hoje -
Desembarque-me, ela diz, onde o amor Mostra apenas um dardo, uma pomba, Um coração, uma mão, - Uma costa como essa, minha querida, Jaz onde nenhum homem navegará, Nenhuma donzela aportará.
CANÇÃO DE MARY BEATON De "Chastelard"
Entre o pôr do sol e o mar Meu amor pôs mãos e lábios em mim; Do doce veio o azedo, do dia veio a noite, Do longo desejo veio o breve deleite: Ah amor, e que coisa veio de ti Entre as dunas do mar e o mar?
Entre a marca do mar e o mar A alegria cresceu em tristeza, a tristeza cresceu em mim; O amor tornou-se lágrimas, e as lágrimas em fogo, E o deleite morto em novo desejo; A conversa do amor, o toque do amor parecia estar Entre a areia do mar e o mar.
Entre o ocaso e o mar O amor assistiu uma hora de amor comigo; Então, descendo os canais todos dourados Seus pés voaram atrás dos de ontem; Eu os vi vir e vi-os fugir Entre a espuma do mar e o mar.
Entre a praia do mar e o mar O amor caiu no sono, o sono caiu em mim; A primeira estrela viu dois tornarem-se um Entre o nascer da lua e o sol; A seguinte, que não viu o amor, viu-me Entre as margens do mar e o mar.
PROMETIDA
Minha até o âmago do coração, minha beleza! Minha, toda minha, e por amor, não por dever: Amor dado voluntariamente, pleno e livre, Amor pelo amor, - como o meu por ti. O dever é um escravo que guarda as chaves, Mas o Amor, o mestre, entra e sai De seus bons aposentos com canção e grito, Como lhe apraz, - como lhe apraz.
Minha, desde a coroa da querida cabeça, castanho-dourada, Ao pé sedoso que mal é visto; Dê a poucos amigos a mão ou o sorriso, Como uma dama generosa, agora e de vez em quando, Mas o coração santuário, que ninguém ouse ganhar, Mantenha sagrado dos sagrados para sempre; A multidão nos corredores pode observar a porta, O sumo sacerdote apenas entra.
Minha, minha própria, sem dúvidas ou terrores, Com todas as tuas bondades, todos os teus erros, A mim e a mim apenas revelada, "Uma fonte fechada, um manancial selado." Muitos podem te louvar, - louve os meus como teus, Muitos podem te amar, - eu os amarei também; Mas teu coração dos corações, puro, fiel e verdadeiro, Deve ser meu, meu inteiramente, e apenas meu.
Minha! - Deus, agradeço-Te por teres dado Algo todo meu deste lado do céu: Algo tão meu quanto ser Como esta minha alma que ergo para Ti: Carne da minha carne, osso dos meus ossos, Vida da minha vida, a quem Tu fazes Dois para o mundo por causa do trabalho do mundo, - Mas cada um para o outro, como à Tua vista, um.
UMA PERGUNTA DE MULHER
Antes que eu confie meu destino a ti, Ou coloque minha mão na tua, Antes que eu deixe teu futuro dar Cor e forma ao meu, Antes que eu arrisque tudo por ti, questiona tua alma hoje à noite por mim.
Eu rompo todos os laços mais leves, nem sinto Uma sombra de arrependimento: Existe um elo dentro do passado Que ainda prende teu espírito? Ou é tua fé tão clara e livre quanto aquela que posso prometer a ti?
Existe dentro de teus sonhos mais tênues Um futuro possível que brilha, Onde tua vida poderia doravante respirar, Intocada, não compartilhada pela minha? Se assim for, a qualquer dor ou custo, oh, diz-me antes que tudo esteja perdido.
Olha ainda mais fundo. Se podes sentir, Dentro de tua alma mais íntima, Que retiveste uma parte, Enquanto eu apostei o todo, Não deixes que falsa piedade poupe o golpe, mas em verdadeira misericórdia dize-mo.
Existe dentro de teu coração uma necessidade Que o meu não pode satisfazer? Um acorde que qualquer outra mão Poderia melhor despertar ou acalmar? Fala agora - para que em algum dia futuro toda a minha vida não murche e decaia.
Vive dentro de tua natureza escondido O espírito demônio da mudança, Derramando uma glória passageira ainda Sobre todas as coisas novas e estranhas? Pode não ser apenas tua culpa, - mas protege meu coração contra o teu.
Poderias retirar tua mão um dia E responder à minha reivindicação, Que o Destino, e que o erro de hoje - Não tu - tivesses sido o culpado? Alguns acalmam sua consciência assim; mas tu certamente me avisarás e salvarás agora.
Não, não respondas, - não ouso ouvir, As palavras viriam tarde demais; Ainda assim eu te pouparia todo remorso, Então, conforta-te, meu Destino, - O que quer que caia sobre meu coração - lembra-te, eu arriscaria tudo!
"NÃO ME PEÇAS"
Oh, não me peças se te amo: Verdade, não ouso dizer! Não me peças se te amo, - Pergunta a ti mesmo.
Oh, não olhes tão severamente para mim, Pois bem sabes que sou verdadeira; Oh, se olhares tão severamente para mim, Não ouso olhar para ti.
Quando fores àquela bela, bela cidade, E vires moças mais bonitas, Oh, não, Jamie, olhes para elas, Para que não te esqueças de mim.
Pois eu nunca poderia suportar a moça Que tu amarias mais do que a mim; E oh, tenho certeza de que meu coração se partiria, Se tu provasses ser falso comigo!
UMA CANÇÃO
Canta-me uma doce e baixa canção da noite Antes que a lua tenha nascido, Uma canção que fala do deleite das estrelas Escapadas da brilhante prisão do dia, Uma canção que murmura com a voz do grilo, Que dorme com as árvores sombreadas, Uma canção que fará meu coração se alegrar Em seus ternos mistérios!
E então, quando a canção terminar, amor, Inclina tua cabeça para mim, Sussurra a palavra que nasceu acima Antes que a lua tivesse balançado o mar; Antes que a mais velha estrela começasse a brilhar, Ou o sol mais distante a queimar, - A mais antiga das palavras, oh coração meu, Ainda assim a mais nova, e doce de aprender.
A RAZÃO
Oh, escuta as pulsações da noite, Os grilos escondidos no campo, Que batem música de deleite Até que o alvorecer convocado se apresente meio revelado!
Oh, observa acima do milho barbado E do trigo verde e do centeio curvado, Sintonizado com a terra, e chamando a manhã, As estrelas vibrando no céu!
E sabe, alma dividida minha, Aqui no prado, doce na fala, Esta noite perfeita nunca poderia ser Se não fôssemos um para o outro.
"MEU PRÓPRIO CAILIN DONN"
O rubor está na flor, e a floração está na árvore, E os bonitos, bonitos pássaros doces estão entoando sua alegria; E os orvalhos sobre a grama tornam-se diamantes pelo sol, Tudo para enfeitar um caminho de glória para meu próprio Cailin Donn!
Oh, ela é justa! Oh, ela é rara! Oh, ainda mais querida para mim, Mais bem-vinda que a folha verde para a árvore atingida pelo inverno! Mais bem-vinda que a flor para a abelha cansada e empoeirada, É a chegada do meu verdadeiro amor - meu próprio Cailin Donn!
Oh sicômoro! Oh sicômoro! acena, acena com teus estandartes verdes! Que todas as tuas flâmulas tremulem, oh faia! diante da minha rainha! Vós brisas rápidas e melosas, para beijar sua mão vós correis; Mas meu coração passou antes de vós para meu próprio Cailin Donn.
Soem, soem, oh tília, vossos alegres sinos folhosos! Desvendai vossas tochas brilhantes, oh castanheiro! para os vales; Espalhai, espalhai a clareira com esplendor, pois a manhã está chegando! Oh, a manhã de todo deleite para mim - meu próprio Cailin Donn!
Ela está vindo, onde nos separamos, onde ela vagueia todos os dias; Há uma alegre surpresa diante dela que me pensa longe; Oh, como ouvir trombetas triunfarem quando a luta da liberdade é vencida, É a alegria ao redor de seus passos, meu próprio Cailin Donn!
NOTURNO
Toda a terra um silêncio de branco, Branco com o luar todos os céus; Maravilha de uma noite de inverno - E... teus olhos.
Matizes que nenhuma paleta ousa reivindicar Onde os despojos de navios afundados Saltam para a luz em chama cantante - E... teus lábios.
Escuridão enquanto as sombras se arrastam Onde as brasas suspiram para descansar; Silêncio de um mundo adormecido - E... teu seio.
RENDIÇÃO
Enquanto olho para trás, para o teu primeiro abraço Eu entendo por que do teu toque repentino Irada saltei, e golpeei teu rosto. Pediste de uma vez pouco demais e demais. Mas agora que do meu espírito tu requeres A própria alma do amor que até a morte perdura, Coroa como quiseres a taça do teu desejo - Eu sou toda tua.
"AO LADO DAQUELE RIACHO"
Nos encontraremos ao lado do vale escuro, naquele riacho, Onde os arbustos formam uma toca aconchegante, naquele riacho; Embora as colinas de giestas sejam verdes, E lá possamos ser vistos, Ainda assim nos encontraremos - nos encontraremos à noitinha, lá naquele riacho.
Eu te levarei ao caramanchão de bétulas, naquele riacho, Tão docemente tecido com a flor de madressilva, naquele riacho; Lá o olho curioso e ocupado, Nunca perturba a alegria dos amantes, Enquanto nos braços um do outro jazem, lá naquele riacho.
Para longe, vós tripulação rude e sem sentimentos, daquele riacho, Cenas de fadas não são para vós, por aquele riacho; Lá a fantasia suaviza seu tema, Pelo riacho que murmura docemente, E os ecos alojados na rocha deslizam, lá naquele riacho.
Agora as copas das plantações estão tingidas de ouro, naquele riacho, E o crepúsculo desenha sua mortalha de névoa sobre aquele riacho; Longe da cena barulhenta, Eu passarei pelos campos sozinho, Lá nos encontraremos, minha querida Jean, lá naquele riacho.
UM PASTORAL
Flor da nêspera, Carmesim do marmelo, Eu a vi no tempo da floração, E a amei desde então! Ela varria a varanda ventilada, As flores tinham deixado as árvores, Enquanto os pássaros cantavam cânticos, Em sinfonias de cerejeira.
Brancura da rosa branca, Vermelhidão da vermelha, Ela foi cortar os botões de rosa corada Para amarrar na cabeceira do altar; E alguns ela colocou em seu seio, E alguns ao redor de suas sobrancelhas, E, enquanto passava, as cabeças dos lírios Todas acenavam e faziam suas reverências.
Escarlate da papoula, Amarelo do milho, Os homens estavam na colheita, Gritando de manhã; Eu a persegui até uma macieira, - Os pássaros despertos todos assobiaram, - E oh! foi o beijo mais doce Que eu já beijei.
Manjerona, hortelã e violetas Secando ao nosso redor, Tudo foi feito na sala de faiança Temperando a marmelada; Em um azulejo estava um sátiro, Em um uma ninfa acuada, Acho que os pássaros mal estarão em casa Para despertar nosso dia de casamento!
"QUANDO A MORTE A UM OU A OUTRO VIER"
Quando a Morte a um ou a outro vier, - Rezo para que seja primeiro a mim, - Sê feliz como sempre em casa, Se assim, como desejo, for.
Possui teu coração, minha própria; E canta para teu filho em teu joelho, Ou lê para ti mesma sozinha As canções que fiz para ti.
A RECONCILIAÇÃO De "The Princess"
Enquanto pela terra à tarde íamos, E colhíamos as espigas maduras, Nós nos desentendemos, minha esposa e eu, Oh, nós nos desentendemos, não sei por que, E beijamo-nos novamente com lágrimas.
E bênçãos sobre o desentendimento Que ainda mais nos torna caros, Quando nos desentendemos com aqueles que amamos E beijamo-nos novamente com lágrimas!
Pois quando chegamos onde jaz a criança Que perdemos em outros anos, Lá acima do pequeno túmulo, Oh, lá acima do pequeno túmulo, Nós nos beijamos novamente com lágrimas.
CANÇÃO
Espera apenas um pouco - O pássaro trará Um coração em sintonia para melodias Para a primavera, Até que ele que está no cedro ali Seja movido a trilar uma canção tão rara, E assobiar para ela, justa.
Espera apenas um pouco - O botão se abrirá; A rosa interior se abrirá e brilhará Pelo verão: Abelhas afetuosas se alojarão em seu seio Até que ela mesma seja colhida e pressionada Onde eu descansaria.
Espera apenas um pouco - A donzela crescerá Graciosa com lábios e mãos para ti, Com seio de neve. Hoje o Amor é mudo, mas o tempo semeou Uma alma nela para combinar com a tua, Embora ainda não crescida.
CONTEÚDO
Embora cantando apenas o tímido e doce Não pisado por multidões de pés, Canções limitadas pelo riacho e pelo trigo, Eu não falhei nisto, O único chamariz da minha nota da floresta, De ganhar a garganta mais branca de toda a Inglaterra! Oh bardos em ouro e fogo que escreveram, Seja vossa toda outra felicidade!
CHE SARA SARA
Prega sabedoria àquele que entende! Quando há um desejo tão adorável em teus olhos, E tal pulsação em tuas pequenas mãos que se agarram, Qual é a utilidade de ser grande ou sábio?
Qual a utilidade de espancar a poeira Na estrada do mundo, vexado com o calor estiolante? Oh, torno-me fatalista - o que tem de ser, tem de ser, Vendo que tu, amada, és tão doce!
Victor Plarr [1863-
"DIZ ADEUS AOS DIAS DE MENINA"
Diz adeus, adeus, adeus, Diz adeus aos dias de menina, O Amor feliz veio cortejar-te E cortejar os teus modos de menina - A faixa que te assenta bem, O laço nos teus cabelos amarelos.
Quando tiveres ouvido o seu nome Nas trombetas dos querubins, Começa tu suavemente a descingir O teu seio de menina para ele, E suavemente a desfazer o laço Que é o sinal da virgindade.
James Joyce [1882-
A F. C.
Cai veloz a neve, ó minha senhora, Polvilhando o gramado com cristais finos, Mas, pelos deuses, não nos lamentaremos Enquanto estivermos juntos, Conversaremos e rimaremos, beijaremos e cearemos, Desafiando o tempo.
Então aviva o fogo e serve o vinho, E deixa que esses teus olhos divinos cor de mar Derramem sua loucura de amor nos meus: Não me importa se É neve ou sol ou chuva ou brilho Se estivermos juntos.
Mortimer Collins [1827-1876]
PAIXÃO DE PRIMAVERA
Céu azul, campos verdes e um sol amarelo e preguiçoso! Por que haveria eu de ansiar pelo Sul ardente, Onde a beleza não precisa de trabalho para ser conquistada, Agora que posso beijar sua boca pura e apaixonada?
Ventos ondulantes com o rico deleite da primavera! Por que haveria eu de almejar céus de mil cores, Iluminados por sóis aurorais, quando posso cantar A chama e o arrebatamento de seus olhos estrelados?
Oh, canto dos pássaros e flores belas de se ver! Por que haveria eu de ter sede de ilhas edênicas distantes, Quando posso ouvir sua melodia de discurso, E banhar-me, um sonhador, em seus sorrisos sonhadores?
Joel Elias Spingarn [1875-
CONSELHO A UM AMANTE
Oh, se a amas, Mostra-lhe o melhor de ti; Assim a levarás A suportar o resto de ti. A frieza e o ciúme Não podem deixar de parecer-lhe Sinais de que uma tempestade espreita Onde havia um raio de sol para ela. A paciência e a ternura Ainda despertarão nela Esperanças de um novo sol, Mesmo que a tempestade se rompa por ela; O amor, ela saberá, por ela, Como o firmamento azul, Jaz sob a tempestade Gentil e permanente. Nem ela jamais Achará a gentileza menor Quando a tempestade, finda, Deixar uma clara bondade. Trata-a ternamente, Como um céu sobre ela, Sorri para a sua inconstância, Oh, se a amas!
S. Charles Jellicoe [18 -
"SIM"
Eles estavam acima do mundo, Em um mundo à parte; E ela baixou seus olhos felizes, E acalmou as pulsações latejantes De seu coração feliz. E o luar caiu sobre ela, Para descobrir seu segredo; E os raios de luar beijaram seu cabelo, Como se nenhum amante humano Tivesse depositado ali os seus beijos.
"Olha para cima, olhos castanhos", ele disse, "E responde aos meus; Levanta essas franjas de seda Que escondem uma luz feliz Quase divina." O luar ciumento derivou Para o dedo meio erguido, Onde brilhava o anel de opala - Onde as cores dançavam e mudavam Na coisinha bonita e mutável.
Apenas a velha, velha história De luz e sombra, Amor como a opala terna, Como ela pode variar - Pode desbotar. Apenas a velha história terna, Apenas um vislumbre da glória da manhã Em um Paraíso terreno, Com reflexos sombrios Em um par de doces olhos castanhos.
Olhos castanhos que um homem bem poderia Sentir orgulho de conquistar! Abertos para guardar sua imagem, Fechados sob cílios de seda, Apenas para mantê-lo lá dentro. Ó olhos alegres, olhem juntos, Pois o tempo sombrio e tempestuoso da vida Torna-se uma coisa mais bela Quando olhos jovens olham para ele Através de uma fina aliança de casamento.
Richard Doddridge Blackmore [1825-1900]
AMOR
Todos os pensamentos, todas as paixões, todos os deleites, Tudo o que agita esta estrutura mortal, Tudo é apenas ministro do Amor, E alimenta sua chama sagrada.
Muitas vezes, em meus sonhos de vigília, eu Vivo de novo aquela hora feliz, Quando a meio caminho da montanha eu jazia, Ao lado da torre em ruínas.
O luar, esgueirando-se sobre a cena, Misturara-se às luzes da tarde; E ela estava lá, minha esperança, minha alegria, Minha própria e querida Genevieve!
Ela se inclinou contra o homem armado, A estátua do Cavaleiro armado; Ela ficou ali e ouviu meu canto, Em meio à luz persistente.
Poucas tristezas ela tem de si mesma, Minha esperança! minha alegria! minha Genevieve! Ela me ama mais sempre que canto As canções que a fazem sofrer.
Toquei um ar suave e lúgubre; Cantei uma velha e comovente história - Uma velha canção rude, que combinava bem Com aquela ruína selvagem e venerável.
Ela ouviu com um rubor fugaz, Com olhos baixos e graça modesta; Pois bem sabia que eu não podia evitar Olhar para o seu rosto.
Contei-lhe do Cavaleiro que usava Em seu escudo uma marca ardente; E que por dez longos anos ele cortejou A Dama da Terra.
Contei-lhe como ele definhou: e ah! O tom profundo, baixo e suplicante Com que cantei o amor de outro, Interpretava o meu próprio.
Ela ouviu com um rubor fugaz, Com olhos baixos e graça modesta; E ela me perdoou por eu ter olhado Com tanto carinho para o seu rosto!
Mas quando contei o desprezo cruel Que enlouqueceu aquele cavaleiro audaz e adorável, E que ele cruzou os bosques da montanha, Sem descansar dia nem noite;
Que às vezes da toca selvagem, E às vezes da sombra sombria, E às vezes surgindo de repente Na clareira verde e ensolarada -
Vinham e olhavam-no no rosto Um anjo belo e brilhante; E que ele sabia que era um Demônio, Este cavaleiro miserável!
E que, sem saber o que fazia, Ele saltou em meio a um bando assassino, E salvou de ultraje pior que a morte A Dama da Terra; -
E como ela chorou e se agarrou aos seus joelhos; E como ela cuidou dele em vão - E sempre se esforçou para expiar O desprezo que enlouqueceu seu cérebro; -
E que ela cuidou dele em uma caverna; E como sua loucura se dissipou, Quando nas folhas amarelas da floresta Um homem moribundo ele jazia; -
Suas palavras moribundas - mas quando alcancei Aquela nota mais terna de toda a canção, Minha voz trêmula e minha harpa pausada Perturbaram sua alma com piedade!
Todos os impulsos da alma e dos sentidos Tinham emocionado minha ingênua Genevieve; A música e o conto lúgubre, A tarde rica e balsâmica;
E esperanças, e medos que acendem a esperança, Uma multidão indistinguível, E desejos gentis há muito reprimidos, Reprimidos e acalentados por muito tempo!
Ela chorou com piedade e deleite, Ela corou com amor e vergonha virgem; E como o murmúrio de um sonho, Ouvi-a sussurrar meu nome.
Seu seio arfou - ela deu um passo ao lado, Como consciente do meu olhar, ela deu um passo - Então, de repente, com olhos temerosos, Ela fugiu para mim e chorou.
Ela me envolveu pela metade com seus braços, Ela me pressionou com um abraço humilde; E inclinando a cabeça para trás, olhou para cima, E fitou meu rosto.
Era em parte amor, e em parte medo, E em parte era uma arte tímida, Para que eu pudesse sentir, mais do que ver, O pulsar do seu coração.
Acalmei seus medos, e ela ficou calma, E contou seu amor com orgulho virgem; E assim conquistei minha Genevieve, Minha brilhante e bela Noiva.
Samuel Taylor Coleridge [1772-1834]
ANINHADA Nas Colinas de Sussex
"Seduzida", pequenina? Não, tu apenas ouviste O Amor vagueando pelas tuas colinas selvagens; Não seduzida, meu pássaro, meu pássaro leve e veloz, Mas voltando ao ninho - voltando ao ninho.
"Capturada", ela se sente? Não, nenhuma rede se moveu Para capturar o coração predestinado; Não capturada, meu pássaro, meu pássaro brilhante e selvagem, Mas acasalada - acasalada.
E "enjaulada", ela teme? Não, jamais essa palavra Para onde sua cabeça castanha descansou; Não enjaulada, meu pássaro, meu pássaro tímido e doce, Mas aninhada - aninhada!
Habberton Lulham [18 -
AS CARTAS
Ainda sobre a torre estava o cata-vento, Um teixo negro obscurecia o ar estagnado; Espreitei através da vidraça da capela, E vi o altar frio e nu. Um peso de chumbo estava ao redor dos meus pés, Uma faixa de dor através da minha testa; "Altar frio, o céu e a terra se encontrarão Antes que ouçais meus votos matrimoniais."
Virei-me e cantarolei uma canção amarga Que zombava do sadio coração humano, E então nos encontramos em ira e erro, Encontramo-nos, mas apenas para nos separarmos. Frio foi meu cumprimento e seco; Ela sorriu fracamente, mal se moveu; Vi, com olhos meio inconscientes, Que ela usava as cores que eu aprovava.
Ela pegou a pequena caixa de marfim, Com um meio suspiro ela girou a chave, Depois ergueu a cabeça com lábios comprimidos, E devolveu-me minhas cartas; E devolveu as bugigangas e os anéis, Meus presentes, quando presentes meus podiam agradar. Como um pai olha para as coisas De seu filho morto, olhei para estas.
Ela me contou tudo o que seus amigos disseram; Furei contra o mentiroso público. Ela falou como se seu amor estivesse morto; Mas em minhas palavras havia sementes de fogo. "Chega de amor, o seu sexo é conhecido; Nunca serei enganado duas vezes. Doravante confiarei apenas no homem; A mulher não pode ser acreditada.
"Através da calúnia, a mais vil cria do inferno, - E a calúnia da mulher é a pior, - E você, a quem uma vez amei tanto, Através de você minha vida será amaldiçoada." Falei com coração, calor e força, Sacudi seu peito com alarmes vagos - Como torrentes de uma fonte na montanha Corremos para os braços um do outro.
Partimos; docemente brilhavam as estrelas, E doce o azul trançado de vapor; Brisas suaves ventilavam as grades do campanário, Enquanto eu me dirigia para casa pela igreja. Os próprios túmulos pareciam sorrir, Tão frescos surgiam em ondulações sombreadas; "Pórtico escuro", eu disse, "e corredor silencioso, Vem um som de sinos de casamento."
Alfred Tennyson [1809-1892]
PROTALÂMIO
Calmo era o dia, e através do ar trêmulo Zéfiro de doce hálito brincava suavemente, Um espírito gentil, que levemente retardava Os raios do quente Titã, que então faiscavam belos; Quando eu (a quem o cuidado sombrio, Através do descontentamento da minha longa e infrutífera estada Na Corte do Príncipe, e da expectativa vã De esperanças ociosas, que ainda voam para longe, Como sombras vazias, afligiam meu cérebro), Caminhei para aliviar minha dor Ao longo da margem do Tâmisa de prata corrente; Cujo banco sulcado, que seu rio orla, Estava todo pintado com flores variáveis, E todos os prados adornados com pedras preciosas delicadas, Aptas para decorar os aposentos das donzelas, E coroar seus namorados Para o dia do casamento, que não tarda: Doce Tâmisa! corre suavemente, até que eu termine meu canto.
Lá, em um prado, ao lado do rio, Um bando de ninfas eu vi por acaso, Todas adoráveis filhas do rio ali perto, Com belas madeixas esverdeadas, todas soltas e desatadas, Como se cada uma fosse uma noiva: E cada uma tinha uma pequena cesta de vime, Feita de galhos finos, entrelaçados curiosamente, Na qual colhiam flores para encher seus cestos, E, com dedos finos, cortavam com destreza Os talos tenros no alto. De cada tipo, que naquele prado crescia, Elas colhiam algumas; a violeta, azul pálida, A pequena margarida, que à noite se fecha, O lírio virgem e a prímula verdadeira, Com fartura de rosas vermelhadas, Para decorar os ramos dos noivos Para o dia do casamento, que não tardava: Doce Tâmisa! corre suavemente, até que eu termine meu canto.
Com isso vi dois cisnes de belo tom Vindo nadando suavemente ao longo do Lee; Dois pássaros mais belos eu ainda não vira; A neve, que cobre o topo do Pindo, Nunca se mostrou mais branca, Nem o próprio Júpiter, quando quis ser um cisne Por amor a Leda, pareceu mais branco; Contudo, Leda era, dizem, tão branca quanto ele, Mas não tão branca quanto estes, nem perto disso; Tão puramente brancos eles eram, Que até o riacho gentil, que os carregava, Parecia impuro para eles, e pediu a suas ondas que poupassem De molhar suas penas de seda, para que não pudessem Sujar suas belas plumas com água não tão bela, E estragar suas belezas brilhantes, Que brilhavam como a luz do céu, Para o dia do casamento, que não tardava: Doce Tâmisa! corre suavemente, até que eu termine meu canto.
Logo as ninfas, que agora tinham flores à vontade, Correram todas apressadas para ver aquela ninhada de prata, Enquanto flutuavam na enchente de cristal; A quem quando viram, ficaram paradas, maravilhadas, Para encher seus olhos maravilhados; Parecia-lhes que nunca viram uma visão tão bela De aves tão adoráveis, que certamente pensaram Que eram nascidas no céu, ou que eram aquele mesmo par Que através do céu puxa o time de prata de Vênus; Pois certamente não pareciam Ser geradas de qualquer semente terrena, Mas sim anjos, ou da raça dos anjos; Contudo, foram criadas pelo calor do verão, dizem, Na estação mais doce, quando cada flor e erva A terra adornava de novo; Tão frescas pareciam como o dia, Mesmo como o dia do casamento delas, que não tardava: Doce Tâmisa! corre suavemente, até que eu termine meu canto.
Então todas elas tiraram de suas cestas Grande quantidade de flores, a honra do campo, Que ao sentido rendiam odores fragrantes, Tudo o que sobre aquelas belas aves jogaram E todas as ondas espalharam, Que pareciam águas do antigo Peneu, Quando descem ao longo da agradável margem de Tempe, Espalhadas com flores, através da Tessália, elas fluem, Que parecem, através da abundante reserva de lírios, Como o chão do quarto de uma noiva: Duas daquelas ninfas, enquanto isso, duas guirlandas ataram Das flores mais frescas que naquele prado encontraram, As quais, apresentando tudo em ordem, Suas testas nevadas coroaram com elas, Enquanto uma cantava este canto, Preparado para aquele dia, Para o dia do casamento delas, que não tardava: Doce Tâmisa! corre suavemente, até que eu termine meu canto.
"Vós aves gentis! o belo ornamento do mundo, E glória do céu a quem esta hora feliz Conduz ao pavilhão de felicidade do vosso amante, Alegria podeis ter, e contentamento dos corações gentis Do acoplamento do vosso amor; E que a bela Vênus, que é rainha do amor, Com seu filho que subjuga corações, sorria para vós, Cujo sorriso, dizem, tem virtude para remover Todo o desamor, e o astuto engano da amizade Para sempre absolver; Que a paz sem fim acorde vossos corações firmes, E a bendita fartura espere em vossa mesa; E que vossa cama abunde com prazeres castos, Para que a descendência frutífera vos proporcione, Que possa confundir vossos inimigos, E fazer vossas alegrias redundarem No dia do vosso casamento, que não tarda": Doce Tâmisa! corre suavemente, até que eu termine meu canto.
Assim ela terminou: e todas as outras ao redor Redobraram para ela o seu sub-canto, Que dizia que o dia do casamento delas não tardaria: E o gentil Eco do solo vizinho Seus sotaques ressoaram. Assim, aquelas aves alegres passaram, Pelo Lee abaixo, que murmurava baixo para elas, Como se quisesse falar, mas faltava-lhe a língua, Contudo, mostrava por sinais seu afeto alegre, Fazendo seu fluxo correr devagar. E todas as aves que habitavam sua enchente Começaram a se aglomerar ao redor destes dois, que superavam O resto, tanto quanto Cynthia ofusca As estrelas menores. Assim eles, bem alinhados, Atenderam a esses dois, E prestaram seu melhor serviço Para o dia do casamento, que não tardava: Doce Tâmisa! corre suavemente, até que eu termine meu canto.
Finalmente, todos chegaram à alegre Londres, À alegre Londres, minha ama mais gentil, Que me deu a primeira fonte nativa desta vida; Embora de outro lugar eu tire meu nome, Uma casa de antiga fama: Lá quando chegaram, onde aquelas torres de tijolos Que cavalgam as costas largas e envelhecidas do Tâmisa, Onde agora os estudiosos advogados têm seus aposentos, Lá antigamente costumavam ficar os Cavaleiros Templários, Até que decaíram pelo orgulho: Ao lado do qual existe um lugar imponente, Onde muitas vezes ganhei presentes e boa graça Daquele grande senhor, que nele costumava morar, Cuja falta agora meu caso sem amigos sente demais; Mas ah! aqui não convém Contar velhas mágoas, mas alegrias, Para o dia do casamento, que não tarda: Doce Tâmisa! corre suavemente, até que eu termine meu canto.
Contudo, nele agora se hospeda um nobre par, Grande glória da Inglaterra e maravilha do vasto mundo, Cujo nome terrível recentemente trovejou por toda a Espanha, E os dois pilares de Hércules que estavam perto Fizeram tremer e temer: Belo ramo de honra, flor da cavalaria! Que enches a Inglaterra com a fama do teu triunfo, Alegra-te com tua nobre vitória, E felicidade sem fim do teu próprio nome, Que promete o mesmo; Que através da tua bravura, e armas vitoriosas, Teu país possa ser libertado de danos estrangeiros; E o glorioso nome da grande Elisa possa soar Por todo o mundo, preenchido com teus vastos alarmes, Que alguma musa corajosa possa cantar Para as eras seguintes, No dia do casamento, que não tarda: Doce Tâmisa! corre suavemente, até que eu termine meu canto.
Daquelas torres altas saindo este nobre senhor, Como o radiante Hesper, quando seu cabelo dourado Ele banhou belamente nas ondas do oceano, Desceu à visão aberta do rio, Com um grande cortejo seguindo. Acima do resto eram belos de se ver Dois cavaleiros gentis de rosto e feições adoráveis Convinham bem ao pavilhão de qualquer rainha, Com dons de inteligência e ornamentos da natureza, Aptos para tão bela estatura, Que pareciam os gêmeos de Júpiter à vista, Que decoram o baldré dos céus brilhantes; Eles dois, caminhando para a margem do rio, Receberam aquelas duas belas noivas, o deleite do seu amor; As quais, na maré designada, Cada um fez sua noiva Para o dia do casamento delas, que não tardava: Doce Tâmisa! corre suavemente, até que eu termine meu canto.
Edmund Spenser [1552?-1599]
EPITALÂMIO
Vós irmãs doutas, que muitas vezes Tendes me ajudado, a outros a adornar, Quem julgestes dignas de vossas rimas graciosas, Que até os maiores não desprezavam grandemente Ouvir seus nomes cantados em vossos simples versos, Mas alegravam-se em seus elogios; E quando vos apraz lamentar vossos próprios infortúnios, Que a morte, ou o amor, ou o naufrágio da fortuna causaram, Vossa corda logo podia se voltar para um tom mais triste, E ensinar aos bosques e águas a lamentar Vossa triste desolação: Agora colocai de lado essas queixas dolorosas; E, tendo todas as vossas cabeças coroadas com guirlandas, Ajudai-me a ressoar os elogios do meu próprio amor; Nem deixeis que o mesmo por alguém seja invejado: Assim Orfeu fez por sua própria noiva! Assim eu para mim mesmo sozinho cantarei; Os bosques me responderão, e meu eco ressoará.
Cedo, antes que a lâmpada que dá luz ao mundo Seu raio dourado sobre as colinas espalhe, Tendo dispersado o vapor sombrio da noite, Despertai vós; e, com vigor fresco, Ide ao pavilhão do meu amado amor, Minha mais verdadeira rola-turca; Mandai-a despertar; pois Hímen está desperto, E há muito pronto para mover seu disfarce, Com sua tocha brilhante que flameja com muitas chamas, E muitos solteiros para esperá-lo, Em suas roupas frescas e elegantes. Mandai-a despertar, portanto, e logo ela se arrumará, Pois eis! o dia desejado chegou finalmente, Que deve, por todas as dores e sofrimentos passados, Pagar-lhe com juros de longo deleite: E, enquanto ela se arruma, Cantai para ela sobre alegria e consolo, Para que todos os bosques possam responder, e vosso eco ressoar.
Trazei convosco todas as Ninfas que puderdes ouvir, Tanto dos rios quanto das florestas verdes, E do mar que lhe é vizinho, Todas com guirlandas alegres muito bem apresentadas. E deixai-as também trazer na mão Outra guirlanda alegre, Para meu belo amor, de lírios e de rosas, Atadas ao estilo de truelove com uma fita de seda azul; E deixai-as fazer grande quantidade de buquês de casamento, E deixai-as também trazer fartura de outras flores, Para decorar os pavilhões nupciais. E que o chão onde seu pé pisará, Por medo de que as pedras firam seu pé tenro, Seja espalhado com flores perfumadas por todo o caminho, E estampado como o prado descolorido; O que feito, esperai à porta do seu quarto, Pois ela acordará em breve; Enquanto isso, cantai esta canção para ela, Os bosques vos responderão, e vosso eco ressoará.
Vós Ninfas de Mulla, que com cuidado atento As trutas prateadas e escamosas cuidais muito bem, E lúcios gananciosos que ali costumam se alimentar (Essas trutas e lúcios a todos os outros superam); E vós também, que guardais o lago cheio de juncos, Onde ninguém pesca; Prendei as madeixas que pendem espalhadas e leves, E em suas águas, que vos servem de espelho, Contemplai vossos rostos como o cristal brilhante, Para que quando vierdes onde jaz o meu amor, Nenhum defeito ela possa espiar. E também, vós donzelas de pés leves, que guardais o veado, Que na montanha grisalha costumava subir; E os lobos selvagens, que buscam devorá-los, Com vossos dardos de aço persegui-os para não chegarem perto; Estai também presentes aqui, Para ajudar a enfeitá-la, e para ajudar a cantar, Para que todos os bosques possam responder, e vosso eco ressoar.
Despertai, agora, meu amor, despertai! pois é hora; A aurora rosada há muito deixou o leito de Titono, Pronta para subir em seu coche de prata; E Febo começa a exibir sua cabeça gloriosa. Escutai, como os alegres pássaros entoam seus cantos E gorjeiam o louvor do amor. A cotovia jovial canta suas matinas nas alturas; O tordo responde; o tordo-uivante toca sua melodia; O melro estridula; o pisco-de-peito-ruivo gorjeia suave; Tão bem todos concordam, em doce consentimento, Para a alegria deste dia. Ah! meu caro amor, por que dormis tanto tempo, Quando seria mais adequado que agora despertásseis, Para aguardar a chegada de vosso alegre companheiro, E escutar a canção de amor aprendida pelos pássaros, Entre as folhas orvalhadas! Pois eles cantam para vós de alegria e prazer, Que todos os bosques lhes respondem, e seu eco ressoa.
Meu amor está agora desperto de seus sonhos, E seus belos olhos, como estrelas que estavam ofuscadas Por uma nuvem sombria, mostram agora seus bons raios Mais brilhantes do que a cabeça de Héspero se ergue. Vinde agora, vós donzelas, filhas do deleite, Ajudai-a rapidamente a se vestir: Mas primeiro vinde, vós belas horas, que fostes geradas No doce paraíso de Júpiter, do Dia e da Noite; Que as estações do ano distribuís, E tudo o que neste mundo é belo, Fazeis e sempre reparais: E vós, três servas da rainha de Cípria, Que sempre adornam o orgulho de sua beleza, Ajudai a adornar minha mais bela noiva; E enquanto a vestis, lançai sempre entremeio Algumas graças a serem vistas, E, como costumais para Vênus, cantai-lhe, Enquanto os bosques responderão, e vosso eco ressoará.
Agora meu amor está pronta para sair: Que todas as virgens, portanto, aguardem bem: E vós, rapazes frescos, que atendeis seu noivo, Preparai-vos; pois ele está vindo logo; Arrumai todas as vossas coisas em ordem conveniente, Adequada para tão alegre dia: O dia mais alegre que o sol jamais viu. Belo Sol! mostra teu raio favorável, E não deixes teu calor vivificante ser fervente, Por medo de queimar seu rosto ensolarado, Para desgraçar sua beleza. Ó mais belo Febo! pai da Musa! Se alguma vez te honrei corretamente, Ou cantei a coisa que pudesse deliciar tua mente, Não recuses a simples dádiva de teu servo; Mas deixa este dia, deixa este único dia, ser meu; Deixa todos os outros serem teus. Então, teus louvores soberanos cantarei alto, Que todos os bosques responderão, e seu eco ressoará.
Escutai! como os Menestréis começam a estridular alto Sua alegre música que ressoa de longe, A flauta, o tamboril, e a rabeca trêmula, Que bem concordam sem quebra ou ruído. Mas, acima de tudo, as Donzelas se deleitam Quando batem seus tamboris, E com eles dançam e cantam docemente, Que todos os sentidos elas arrebatam completamente; Enquanto os rapazes correm para cima e para baixo na rua, Gritando alto com um ruído forte e confuso, Como se fosse uma só voz, Hímen, io Hímen, Hímen, eles gritam; Que até aos céus seu grito estridente Alcança, e todo o firmamento preenche; Ao que as pessoas, paradas ao redor, Como em aprovação, aplaudem, E alto exaltam seu louvor; E sempre eles Hímen, Hímen cantam, Que todos os bosques lhes respondem, e seu eco ressoa.
Eis! onde ela vem com passo majestoso, Como Febe, de sua câmara do Oriente, Surgindo para correr sua poderosa corrida, Vestida toda de branco, que parece melhor a uma virgem. Tão bem lhe cai, que julgaríeis Que ela fosse algum anjo. Seus longos fios de cabelos amarelos soltos como arame dourado, Salpicados de pérolas, e flores peroladas entremeio, Como um manto dourado a vestem; E, sendo coroada com uma guirlanda verde, Parece alguma rainha donzela. Seus olhos modestos, envergonhados de contemplar Tantos observadores que nela fixam o olhar, Sobre o chão humilde estão fixados; Nem ousam levantar seu semblante com demasiada ousadia, Mas coram ao ouvir seus louvores cantados tão alto, Tão longe de serem orgulhosos. Todavia, cantai vós ainda alto seus louvores, Que todos os bosques possam responder, e vosso eco ressoar.
Dizei-me, vós filhas dos mercadores, vistes Tão bela criatura em vossa cidade antes; Tão doce, tão adorável, e tão suave como ela, Adornada com a graça da beleza e o tesouro da virtude? Seus bons olhos como safiras brilhando intensamente, Sua testa branca como marfim, Suas bochechas como maçãs que o sol avermelhou, Seus lábios como cerejas encantando os homens a morder, Seus seios como uma tigela de creme não coalhado, Seus mamilos como lírios brotados, Seu pescoço nevado como uma torre de mármore; E todo seu corpo como um palácio belo, Ascendendo, com muitos degraus imponentes, Ao assento da honra e ao doce caramanchão da castidade. Por que permaneceis paradas, vós virgens, em espanto, Para assim a contemplar, Enquanto esqueceis vossa canção anterior a cantar, À qual os bosques responderam, e vosso eco ressoou?
Mas se vísseis o que olhos nenhum pode ver, A beleza interior de seu espírito vivo, Adornado com dons celestiais de alto grau, Muito mais então vos maravilharíeis com essa visão, E ficaríeis atônitas como aqueles que leem A cabeça confusa de Medusa. Ali habita o doce amor, e a castidade constante, A fé imaculada, e a feminilidade graciosa, O respeito pela honra, e a modéstia suave; Ali a virtude reina como rainha em trono real, E dá leis sozinha, Às quais as afeições vis obedecem, E rendem seus serviços à sua vontade; Nem pensamento de coisa indecorosa jamais pode A ela se aproximar para tentar sua mente para o mal. Se tivésseis uma vez visto estes seus tesouros celestiais, E prazeres não revelados, Então vos maravilharíeis, e seus louvores cantaríeis, Que todos os bosques responderiam, e vosso eco ressoaria.
Abri os portões do templo para o meu amor, Abri-os largamente para que ela possa entrar, E adornai todos os postes como convém, E enfeitai todos os pilares com guirlandas graciosas, Para receber esta Santa com a honra devida, Que vem até vós. Com passos trêmulos, e humilde reverência, Ela entra, diante da visão do Todo-Poderoso; Dela vós virgens aprendei obediência, Quando assim entrardes nesses lugares sagrados, Para humilhar vossos rostos orgulhosos: Levai-a ao altar alto, para que ela possa As sagradas cerimônias ali participar, As quais fazem o matrimônio eterno; E deixai os órgãos retumbantes tocarem alto Os louvores do Senhor em notas vivas; Enquanto, com gargantas ocas, Os Coristas cantam os alegres Hinos, Que todos os bosques possam responder, e vosso eco ressoar.
Eis, enquanto ela diante do altar permanece, Ouvindo o santo sacerdote que lhe fala, E a abençoa com suas duas mãos felizes, Como as rosas vermelhas coram em suas bochechas, E a neve pura, com boa mancha de vermelhão Como carmesim tingido na fibra: Que até os Anjos, que continuamente Ao redor do altar sagrado permanecem, Esquecem seu serviço e ao redor dela voam, Frequentemente espiando em seu rosto, que parece mais belo, Quanto mais eles nele olham. Mas seus olhos tristes, ainda fixos no chão, São governados com bela modéstia, Que não permite que um olhar se desvie, Que possa deixar entrar um pequeno pensamento impuro. Por que corais, amor, ao me dar vossa mão, O penhor de todo o nosso laço? Cantai, vós doces Anjos, Aleluia cantai, Que todos os bosques possam responder, e vosso eco ressoar.
Agora tudo está feito: trazei a noiva de volta para casa; Trazei para casa o triunfo de nossa vitória: Trazei para casa convosco a glória de seu ganho; Com alegria trazei-a e com jovialidade. Nunca homem teve dia mais alegre do que este, A quem o céu cobriria de bem-aventurança. Fazei festa, portanto, todo este longo dia; Este dia para sempre para mim é sagrado. Derramai o vinho sem restrição ou demora, Não derramai por taças, mas pelo cheio do ventre, Derramai para todos os que quiserem, E borrifai todos os postes e paredes com vinho, Para que eles possam suar, e bêbados ficarem com isso. Coroai o deus Baco com uma coroa, E Hímen também coroai com grinaldas de videira; E deixai as Graças dançarem com o resto, Pois elas podem fazê-lo melhor: Enquanto as donzelas cantam seu canto, Ao qual os bosques responderão, e vosso eco ressoará.
Tocai os sinos, vós jovens da cidade, E deixai vossos labores habituais por este dia: Este dia é sagrado; escrevei-o, Para que possais para sempre lembrá-lo. Este dia o sol está em sua altura máxima, Com Barnabé o brilhante, De onde declinando diariamente por graus, Ele perde um pouco de seu calor e luz, Quando uma vez o Caranguejo atrás de suas costas ele vê. Mas para esta vez foi mal ordenado, Escolher o dia mais longo de todo o ano, E a noite mais curta, quando a mais longa seria mais adequada: No entanto, nunca houve dia tão longo, que tarde não passaria. Tocai os sinos, para fazê-lo passar, E fogueiras fazei o dia todo; E dançai ao redor delas, e ao redor delas cantai, Que todos os bosques possam responder, e vosso eco ressoar.
Ah! quando este longo dia cansativo terá fim, E me dará licença para chegar ao meu amor? Quão lentamente as horas gastam seus números? Quão lentamente o triste Tempo move suas penas? Apressa-te, ó mais belo Planeta, para teu lar, Dentro da espuma ocidental: Teus cansados corcéis há muito têm necessidade de descanso. Por longo que seja, finalmente vejo-o escurecer, E a brilhante estrela da tarde com crista dourada Aparecer do Oriente. Bela criança da beleza! lâmpada gloriosa do amor! Que todo o exército do céu em fileiras conduzes, E guias os amantes através do triste medo da noite, Quão alegremente olhas lá de cima, E pareces rir entre tua luz cintilante, Como se te alegrasses com a visão Desta multidão feliz, que por alegria canta, Que todos os bosques lhes respondem, e seu eco ressoa!
Agora, cessai, vós donzelas, vossos deleites passados; Bastante é que todo o dia foi vosso: Agora o dia acabou, e a noite se aproxima rápido, Agora trazei a noiva para os aposentos nupciais. A noite chegou, agora logo desvesti-a, E em sua cama deitai-a; Deitai-a em lírios e em violetas, E cortinas de seda sobre ela exibis, E lençóis perfumados, e colchas de Arras. Eis quão belamente meu belo amor jaz, Em orgulhosa humildade! Como Maia, quando Júpiter a tomou Em Tempe, deitada sobre a grama florida, Entre o sono e o despertar, depois que ela estava cansada, De banhar-se no riacho acidaliano. Agora é noite, vós donzelas podeis ir, E deixar meu amor sozinha, E deixar também vossa canção anterior de cantar: Os bosques não mais responderão, nem vosso eco ressoará.
Agora bem-vinda, noite! tu, noite tão esperada, Que o longo labor do dia finalmente retribuis, E todos os meus cuidados, que o cruel Amor coletou, Somaste em um, e cancelaste para sempre: Espalha tua larga asa sobre meu amor e sobre mim, Para que ninguém possa nos ver; E em teu manto de zibelina nos envolves, Livre do medo do perigo e do horror vil. Que nenhuma falsa traição procure nos prender, Nem qualquer inquietude temerosa uma vez incomode A segurança de nossa alegria; Mas que a noite seja calma, e silenciosa, Sem tempestades tempestuosas ou triste susto: Como quando Júpiter com a bela Alcmena jazia, Quando ele gerou o grande noivo tirintiano: Ou como quando ele contigo mesmo jazia E gerou a Majestade. E que as moças e os jovens parem de cantar; Nem deixeis que os bosques lhes respondam, nem seu eco ressoe.
Que nenhum grito de lamento, nem lágrimas dolorosas, Sejam ouvidos toda a noite por dentro, nem por fora: Nem deixeis que falsos sussurros, gerando medos escondidos, Quebrem o sono suave com dúvida mal concebida. Que nenhum sonho enganador, nem visões pavorosas, Façam sustos tristes repentinos; Nem deixeis que incêndios domésticos, nem danos inúteis do relâmpago, Nem deixeis que o Puck, nem outros espíritos malignos, Nem deixeis que bruxas maliciosas com seus encantos, Nem deixeis que duendes, nomes cujo sentido não vemos, Nos assustem com coisas que não são: Não deixeis que a coruja nem a cegonha sejam ouvidas, Nem o corvo noturno, que ainda grita mortalmente; Nem fantasmas condenados, chamados com poderosos feitiços, Nem abutres horrorosos, nos façam uma vez ter medo: Nem deixeis o coro desagradável de sapos ainda coaxando Nos faça desejar seu sufocamento. Que nenhum destes seus acentos lúgubres cante; Nem deixeis que os bosques lhes respondam, nem seu eco ressoe.
Mas que o Silêncio ainda mantenha verdadeiras vigílias noturnas, Para que a Paz sagrada possa reinar em segurança, E o Sono oportuno, quando é hora de dormir, Possa derramar seus membros sobre sua planície prazerosa; Enquanto cem pequenos amores alados, Como pombas de penas diversas, Voarão e esvoaçarão ao redor de vossa cama, E na escuridão secreta, que ninguém reprova, Seus pequenos furtos trabalharão, e armadilhas espalharão Para roubar doces pedaços de deleite, Ocultos através da noite coberta. Vós filhos de Vênus, jogai vossos esportes à vontade! Pois o prazer ganancioso, descuidada de vossos brinquedos, Pensa mais em seu paraíso de alegrias, Do que no que fazeis, embora bom ou mau. Toda a noite, portanto, atendei vosso alegre jogo, Pois logo será dia: Agora ninguém vos impede, que digais ou canteis; Nem os bosques agora responderão, nem vosso eco ressoará.
Quem é o mesmo, que na minha janela espreita? Ou de quem é aquele belo rosto que brilha tão intensamente? Não é Cíntia, ela que nunca dorme, Mas caminha pelo alto céu toda a noite? Ó! mais bela deusa, não tenhas inveja De espiar meu amor comigo: Pois tu também amaste, embora agora não pensado, E por um velo de lã, que secretamente O pastor latmiano uma vez te trouxe, Seus prazeres contigo realizou. Portanto, sê favorável a nós agora; E já que dos labores das mulheres tens encargo, E a geração belamente amplias, Inclina tua vontade para efetuar nosso voto desejoso, E o ventre casto informa com semente oportuna, Que possa nosso conforto criar: Até que cessamos de cantar nossa sorte esperançosa; Nem deixeis que os bosques nos respondam, nem seu eco ressoe.
E tu, grande Juno! que com poder terrível As leis do matrimônio ainda patrocinas, E a religião da fé primeiro prometida Com ritos sagrados ensinaste a solenizar; E também para conforto muitas vezes chamada és Das mulheres em sua dor; Eternamente liga tu este adorável laço, E todas as tuas bênçãos a nós concede. E tu, alegre Gênio! em cuja mão gentil O caramanchão nupcial e a cama genial permanecem, Sem mancha ou mácula; E os doces prazeres do deleite de seu amor Com ajuda secreta socorres e supris, Até que tragam a progênie frutífera; Envia-nos o fruto oportuno desta mesma noite. E tu, bela Hebe! e tu, Hímen livre! Concedei que assim seja. Até que cessamos de cantar vosso louvor adicional; Nem quaisquer bosques responderão, nem vosso eco ressoará.
E vós céus altos, o templo dos deuses, Nos quais mil tochas flamejantes brilhantes Queimam, que a nós, miseráveis torrões terrenos, Na escuridão terrível emprestam a luz desejada; E todos vós poderes que neles permaneceis, Mais do que nós homens podemos fingir, Derramai vossa bênção sobre nós abundantemente, E feliz influência sobre nós chovei, Para que possamos levantar uma grande posteridade, Que da terra, que eles podem longamente possuir Com felicidade duradoura, Até vossos palácios altivos possam montar; E, para a recompensa de seu mérito glorioso, Possam tabernáculos celestiais ali herdar, Dos santos abençoados para aumentar a contagem. Assim descansemos, doce amor, na esperança disto, E cessemos até lá de cantar nossas alegrias oportunas: Os bosques não mais nos respondem, nem nosso eco ressoa!
Canção! feita em lugar de muitos ornamentos, Com os quais meu amor deveria ter sido devidamente adornada, Que cortando através de acidentes apressados, Não quisestes esperar vosso tempo devido para esperar, Mas prometestes a ambos recompensar; Sê para ela um bom ornamento, E por curto tempo um monumento sem fim.
Edmund Spenser [1552?-1599]
O BEIJO
Antes de me beijares, apenas os ventos do céu Tinham me beijado, e a ternura da chuva - Agora que vieste, como posso me importar com beijos Como os deles novamente?
Procurei o mar, ela enviou seus ventos para me encontrar, Eles surgiram ao meu redor cantando sobre o sul - Virei minha cabeça para manter ainda sagrado Teu beijo em minha boca.
E chuvas rápidas e doces do brilhante clima de abril Não encontraram meus lábios onde vivem beijos vivos; Curvei minha cabeça para que não apagassem minha glória Como a chuva apaga uma estrela.
Sou do meu amor e ele é meu para sempre, Selada com um selo e segura para sempre - Pensas que eu poderia deixar um mendigo entrar Onde um rei esteve antes?
Sara Teasdale [1884-1933]
CASAMENTO
Seguindo meu caminho antigo Contente mais ou menos Eu não sonhava que a vida pudesse conter Tanta felicidade.
Eu não sonhava que o caminho do amor Pudesse manter a altura dourada Dia após dia feliz, Noite após noite.
Wilfrid Wilson Gibson [1878-
OS RECÉM-CASADOS
Agora o rito está devidamente feito, Agora a palavra está dita, E o feitiço nos fez um Que nunca poderá ser quebrado; Descansemos, querido, em nosso lar, Vagueemos pela charneca: Nós descansaremos, e nós vaguearemos, Não vaguearemos? juntos.
Desta hora a rosa de verão Respira mais docemente para nos encantar; Desta hora as neves de inverno Caem mais leves para nos ferir: Justo ou sujo - em terra ou mar - Venha o vento ou o clima, Melhor e pior, o que quer que sejam, Nós compartilharemos juntos.
A morte, que de amigo pode separar amigo, Irmão arrancar de irmão, Apenas nos ligará, coração com coração, Mais perto um do outro: Nós chamaremos sua raiva de brincadeira, Consideraremos seu dardo como uma pena, Quando o encontrarmos em nosso caminho De mãos dadas juntos.
Winthrop Mackworth Praed [1802-1839]
"VI DUAS NUVENS PELA MANHÃ"
Vi duas nuvens pela manhã, Matizadas pelo sol nascente, E na aurora elas flutuavam, E se misturaram em uma; Pensei que aquela nuvem matinal fosse abençoada, Ela se movia tão docemente para o oeste.
Vi duas correntes de verão Fluírem suavemente para seu encontro, E unirem seu curso, com força silenciosa, Em paz uma à outra saudando; Calmo foi seu curso através de margens verdes, Enquanto redemoinhos brincavam entre elas.
Que seja esse vosso movimento gentil, Até que o último pulso da vida bata; Como o raio de verão, e o riacho de verão, Flutuai, em alegria, para encontrar Um mar mais calmo, onde as tempestades cessarão, Um céu mais puro, onde tudo é paz.
John Gardiner Calkins Brainard [1796-1828]
SANTO MATRIMÔNIO
A voz que soprou sobre o Éden, Naquele dia de casamento mais antigo, A bênção matrimonial primordial, Ela não passou.
Ainda no puro esponsais Do homem e da donzela cristãos, Os três santos estão conosco, A graça tríplice é dita.
Pelo dote de filhos abençoados, Pelo amor e pelo doce sake da fé, Pela união misteriosa alta, Que nada na terra pode quebrar.
Sê presente, terrível Pai, Para entregar esta noiva, Como a Eva entregaste a Adão Do seu próprio lado perfurado:
Sê presente, Filho de Maria, Para unir suas mãos amorosas, Como tu uniste duas naturezas Em teus laços eternos:
Sê presente, Espírito Santíssimo, Para abençoá-los enquanto se ajoelham, Como tu para Cristo, o Noivo, A Esposa celestial selas.
Oh, espalha tua asa pura sobre eles, Que nenhum poder maligno encontre lugar, Quando em direção ao teu altar O caminho consagrado eles traçam,
Para lançar suas coroas diante de ti Em sacrifício perfeito, Até que para o lar da alegria Com a própria Esposa de Cristo eles subam. Amém.
John Keble [1792-1866]
A NOIVA
Batei nos tambores, e espalhai as flores, Jasmim, hibisco, vermelhão e branco, Este é o dia, e a Hora das Horas, Trazei a Noiva para o deleite de seu Amante. Donzelas não mais como uma donzela a reivindicarão, Perto, em seu Mistério, aproxima-se o Desejo. Quem, se ela hesitar um momento, a culpará? Ela é uma flor, e o amor é um fogo.
Dai-lhe as tornozeleiras, o anel, e o colar, Escurecei suas pálpebras com arte delicada, Aumentai a beleza, tão jovem e imaculada, Pelos Deuses favorecido, ó Noivo, tu és! Entrelaçai em vossos dedos seus dedos tão esguios, Cercai juntos o Fogo Místico, Noivo, - um sussurro, - sê gentil e terno, Choti Tinchaurya não conhece o desejo.
Trazei as sedas e o véu que cobrirá A beleza, até ontem descuidada e selvagem; Vermelhos são seus lábios para o beijo de um amante, Maduros são seus seios para os lábios de uma criança. Centro e Santuário de Poder Misterioso, Cálice de Prazer e Rosa de Deleite, Timidamente consciente da hora que se aproxima, Esperando a sombra e o silêncio da noite.
Ainda deve o Noivo dissimular seu anseio, Anseio por desatar o cordão tecido em seda, Ah, como seus dedos vão agitar-se e tremer, Dedos bem hábeis com a rédea e a espada. Tua é sua valentia, ó Noiva, e sua beleza, Tua para possuir e tornar a dar à luz, Tal é teu terno e apaixonado dever, Lícito teu prazer e honrada tua dor.
Choti Tinchaurya, adorável e terna, Ainda toda intacta à tristeza e ao conflito, Vem ao Noivo que, vestido de seda e esguio, Te traz a Honra e o Fardo da Vida. Despedindo-te de tua despreocupada folia, Adora teu Amante com medo e deleite; Não és tu sempre, embora escrava de seu dia, Choti Tinchaurya, rainha de sua noite?
Laurence Hope [1865-1904]
UM ENCANTO NUPCIAL
Lancei um encanto sobre teu hálito apressado, Lancei um encanto sobre teus pés errantes, Não me deixarás - nem pela vida, nem pela morte, Nem mesmo se cesses de me amar, meu Doce.
O amor de uma mulher, nem nove Anjos podem prender, Nem qualquer runa que o vento ou a água conheça, Meu coração estaria tão bem posto sobre o vento, Ou atado, para viver ou morrer, sobre uma rosa.
Lancei um encanto sobre ti, pé e mão, Para que tu e o Conhecimento, amor, jamais vos encontreis, Para que nunca possas por acaso entender Quão forte és, quão fraco é teu amante, meu Doce.
Lancei meu encanto sobre teu braço bondoso, Lancei-o como um selo sobre teu peito; Para que jamais ouças o encanto de outro, Nem adivinhas que o dom de outro supera o meu melhor.
Ordeno aos teus passos errantes que me sigam, Aos teus pensamentos que viajem atrás em meu rastro, Eu sou o céu que te espera, querida andorinha cinzenta, Nenhum vento meu te soprará jamais de volta.
Eu sou teu sonho, meu Doce; então basta de sonhar, Teus lábios aos meus devem terminar este encanto entoado, Teu coração ao meu, sob mechas cor de castanha ondulantes, Pus meu amor como um selo sobre teu braço.
Nora Hopper [1871-1906]
COMO UMA COTOVIA NO ALTO
Somos nós dois, somos nós dois, somos nós dois para sempre, Todo o mundo, e nós dois, e que o Céu seja nosso amparo! Como uma cotovia no alto, canta, ó bela noiva! Todo o mundo foi Adão outrora, com Eva ao seu lado.
Que é o mundo, minha rapariga, meu amor! - que pode ele fazer? Eu sou teu, e tu és minha; a vida é doce e nova. Se o mundo perdeu o alvo, que fique de lado; Pois nós dois obtivemos permissão, e mais uma vez tentaremos.
Como uma cotovia no alto, canta, ó bela noiva! Somos nós dois, somos nós dois, felizes lado a lado. Recebe um beijo meu, teu homem; agora a canção começa: "Tudo é feito de novo para nós, e o coração valente vence."
Quando os dias mais sombrios chegarem, e nenhum sol brilhar, Tu secarás minhas lágrimas, rapariga, e eu secarei as tuas. Somos nós dois, somos nós dois, enquanto o mundo está ausente, Sentados junto aos feixes dourados em nosso dia de núpcias.
Jean Ingelow [1820-1897]
MEU OWEN
Orgulhosa de ti, afeiçoada a ti, apegando-me tão perto de ti, Leve é meu coração agora que sei que sou querida por ti! Contente é minha voz agora, tão livre que pode cantar para ti Todo o amor selvagem que arde dentro de mim por ti! Dize-me mais uma vez, dize-o repetidas vezes, A história daquela véspera que primeiro te viu meu amante. Agora nunca precisarei corar No fluxo mais quente de meu coração - A esposa de seu Owen pode descobrir seu coração!
Orgulhosa de ti, afeiçoada a ti, tendo todo o direito sobre ti, Deixando tudo mais por meu amor e deleite em ti! Contente está meu coração desde que está batendo tão perto de ti! Leve é meu passo pois sempre pode voar para ti! Abraçada em teus braços onde nenhuma tristeza pode alcançar-me, Lendo teus olhos até que novo amor eles me ensinem. Embora selvagem e fraco até agora, Por aquele abençoado voto matrimonial, Mais do que os mais sábios conhecem, teu coração pregará para mim.
Ellen Mary Patrick Downing [1828-1869]
DORIS: UM PASTORIL
Sentei-me com Doris, a pastora donzela; Seu cajado estava carregado de flores em guirlandas. Sentei-me e cortejei-a através do sol que girava, E sombras que se esgueiravam por horas e horas.
E ela, minha Doris, cujo colo encerra Rosas silvestres de perfume suave, Enquanto eu a cortejava, manteve-se calada e escutou Até que as sombras tivessem escurecido de brilho a penumbra.
Ela tocou meu ombro com dedo temeroso; Ela disse: "Demoramo-nos, não devemos ficar; Meu rebanho está em perigo, minhas ovelhas vão vaguear; Contempla-as ali, quão longe elas se extraviam!"
Respondi mais ousado: "Não, deixa-me ouvir-te, E continua perto de ti, e continua a adorar-te! Nem lobo nem estranho tocará um cordeiro - Ah! fica minha querida um momento mais!"
Ela sussurrou, suspirando: "Haverá tristeza Além de amanhã, se eu perder o hoje; Meu redil desguarnecido, meu rebanho sem pastor - Serei repreendida e mandada embora!"
Disse eu, negando: "Se elas sentem tua falta, Deveriam beijar-te quando chegares a casa; E bem recompensado por amigo e vizinho Deveria ser o trabalho de onde tu vens."
"Eles poderiam lembrar-se," ela respondeu humildemente. "Que os cordeiros são fracos e as ovelhas são selvagens; Mas se eles me amam, não é tão fervoroso - Sou uma serva e não uma criança."
Então cada brasa quente brilhou rapidamente dentro de mim, E o amor venceu-me para uma resposta rápida: "Ah! prova-me, e ninguém te prenderá, Nem te assustará nem te encontrará enquanto eu viver!"
Ela corou e sobressaltou-se, e ficou à espera, Como se debatendo em sonhos divinos; Mas eu os desafiei - disse-lhe claramente, Ela duvidava em vão, ela deve ser minha.
Então nós, de coração gêmeo, de todo o vale Despertamos e reunimos suas ovelhas que pastavam; E para casa as levamos, nós dois juntos, Através da urze florescente e orvalhos brilhantes.
Aquele dever simples tal graça lhe emprestou, Minha Doris terna, minha Doris verdadeira, Que eu seu guardião a abençoava sempre, E frequentemente a pressionava a aceitar o que era seu.
E agora em beleza ela enche minha morada Com amor excelente, e imaculado; E o amor a guarda, tanto firme quanto fervoroso, Não mais uma serva, nem ainda uma criança.
Arthur Joseph Munby [1828-1910]
"ELE NÃO TINHA NADA ALÉM DE SEU VIOLINO"
Ele não tinha nada além de seu violino, Eu não tinha nada além de minha canção, Mas casamo-nos quando os céus eram azuis E os dias de verão eram longos; E quando descansávamos junto à sebe, Os pisco-de-peito-ruivo vinham e contavam Como eles tinham ousado cortejar e vencer, Quando o início da Primavera era frio.
Às vezes jantávamos amoras silvestres, Ou dormíamos entre o feno, Mas muitas vezes as esposas dos fazendeiros à noite Vinham para nos ouvir tocar; As raras canções antigas, as queridas melodias antigas, - Não podíamos morrer de fome por muito tempo Enquanto meu homem tivesse seu violino, E eu minha doce canção de amor.
O mundo sempre correu bem conosco Velho homem desde que éramos um, - Nossa errância sem lar pelas vielas Há muito tempo terminou. Mas aqueles que esperam por ouro ou bens, Por casas ou por gado, Até que a doce primavera da juventude se torne marrom e seca, E o amor e a beleza definhem, Nunca conhecerão a alegria dos corações Que se encontraram sem medo, Quando tu tinhas apenas teu violino E eu uma canção, meu querido.
Mary Kyle Dallas [1830-1897]
CALENDÁRIO DO AMOR
Naquela primavera tempestuosa, cada tarde Pelo chalé coberto de hera eu passava, E notava naquela treliça logo Seu rosto justo voltado para baixo; Ainda no mesmo lugar sentada ali, Tão diligente, tão muito justa.
Muitas vezes eu dizia que não a conhecia, Contudo por aquele caminho costumava ir, Até que, quando as noites se alongavam, E florescia a fileira de sebes de espinheiro, Encontrei-a junto ao poço da estrada, Cujas águas, talvez, quebraram o encanto.
Pois, debruçada sobre seu balde, ela orou, Para que eu o levantasse até sua cabeça. Assim fiz; mas temo muito Que algumas gotas desperdiçadas foram derramadas, E que coramos, pois face a face Precisamos estar pelo menor espaço.
Então quando o pôr do sol amadurecia através Das espigas de grão que farfalhavam, Quando as treliças voavam bem abertas, Quando as folhas de freixo caíam como chuva, Tão bem quanto eu ela sabia a hora Pela manhã ou à noite em que eu me aproximava de seu caramanchão.
E agora que a neve cobre o colmo, Cada noite estrelada dentro Da porta ela espera, eu levanto a tranca, E beijo seu queixo levantado; Nem penso que tenhamos corado novamente, Pois o Amor fez apenas um de dois.
William Bell Scott [1811-1890]
LAR
Dois pássaros dentro de um ninho; Dois corações dentro de um peito; Dois espíritos em uma bela, Firme liga de amor e oração, Juntos atados para sempre, juntos abençoados.
Um ouvido que espera captar Uma mão sobre a tranca; Um passo que se apressa para ganhar seu doce descanso; Um mundo de cuidado lá fora, Um mundo de conflito mantido fora, Um mundo de amor mantido dentro.
Dora Greenwell [1821-1882]
DOIS AMANTES
Dois amantes junto a uma fonte coberta de musgo: Eles encostaram bochechas macias ali, Misturaram o cabelo escuro e ensolarado, E ouviram os tordos cortejadores cantar. Ó tempo de florescer! Ó primeiro tempo abençoado do amor!
Dois casados saíram do portal: Os sinos fizeram carolinas felizes, O ar era suave como asas que abanam, Pétalas brancas dormiam no caminho. Ó noiva de olhos puros! Ó terno orgulho!
Dois rostos curvados sobre um berço: Duas mãos acima da cabeça estavam entrelaçadas: Estas pressionavam uma à outra enquanto balançavam, Aqueles observavam uma vida que o amor enviara. Ó hora solene! Ó poder oculto!
Dois pais junto à lareira à noite: A luz vermelha caía sobre seus joelhos Em cabeças que se erguiam por graus lentos Como botões sobre a espiga do lírio. Ó vida paciente! Ó terno conflito!
Os dois ainda sentavam-se juntos ali, A luz vermelha brilhava sobre seus joelhos; Mas todas as cabeças por graus lentos Tinham ido e deixado aquele par solitário. Ó viagem rápida! Ó passado desaparecido!
A luz vermelha brilhava sobre o chão E tornava o espaço entre eles largo; Eles puxaram suas cadeiras lado a lado, Suas bochechas pálidas uniram-se, e disseram: "Mais uma vez!" Ó memórias! Ó passado que é!
George Eliot [1819-1880]
A TERRA DO DESEJO DO CORAÇÃO
"Em algum lugar," ele meditava, "seus caros encantamentos esperam, Aquela terra, tão celestialmente doce; Contudo todos os caminhos que seguimos, cedo ou tarde, Terminam no calor do deserto."
"E ainda nos atrai para a busca ansiosa, E chama-nos dia a dia" - "Mas eu," disse ela, seu bebê sobre seu peito "Mas eu encontrei o caminho."
"Algum tempo," ele suspirou, "quando a juventude e a alegria se esgotam, Nossos pés podem ganhar os portões" - "Mas eu," ela sorriu, com olhos de profundo contentamento, "Mas eu entrei."
Emily Huntington Miller [1833-1913]
MINHA PRÓPRIA ESPOSA
Eu não trocaria minha própria esposa Por qualquer esposa que eu veja; Eu não trocaria minha própria esposa Por qualquer esposa que eu veja; Uma mais bela eu nunca vi, Uma melhor não pode ser - Eu não trocaria minha própria esposa Por qualquer esposa que eu veja!
Ó aconchegante é a lareira ao meu lado, E alegre é minha Jean; Nunca vejo seu olhar de raiva, Nem ouço sua palavra contra ninguém. Ela é boa com todos os vizinhos ao redor E sempre boa comigo - Eu não trocaria minha própria esposa Por qualquer esposa que eu veja.
E ó seus olhares tão gentis, Eles derretem meu coração completamente, Quando sobre o bebê em seu peito Ela se debruça com terno deleite; Ela olha para dentro de seu rosto bonito, E então olha para mim - Eu não trocaria minha própria esposa Por qualquer esposa que eu veja.
Alexander Laing [1787-1857]
A ESPOSA IRLANDESA
Eu não trocaria minha esposa irlandesa Por todas as damas da terra saxônica; Eu não trocaria minha esposa irlandesa Pela mão da Rainha da França; Pois ela para mim é mais querida Do que castelos fortes, ou terras, ou vida. Um fora da lei - contanto que eu esteja perto dela Para amar até a morte minha esposa irlandesa.
Ó o que seria este meu lar, Um lugar arruinado, assombrado por eremitas, Senão pela luz que brilha todas as noites Sobre suas paredes a partir do rosto de Kathleen! Que conforto em uma mina de ouro, Que prazer em uma vida real, Se o coração dentro jazesse morto e frio, Se eu não pudesse casar com minha esposa irlandesa?
Eu sabia que a lei proibia os votos; Eu sabia que meu rei abominava sua raça; Quem nunca se curvou diante de seus clãs Deve curvar-se diante da graça de suas damas. Tomai todo o meu domínio confiscado, Não posso travar conflito com os parentes: Tomai o equipamento de cavaleiro e o nome nobre, E eu manterei minha esposa irlandesa.
Minha esposa irlandesa tem olhos azuis claros, Meu céu de dia, minhas estrelas de noite; E verdade e afeição gêmeas jazem Dentro de seu peito branco e inchado. Minha esposa irlandesa tem cabelo dourado, A harpa de Apolo teve outrora tais cordas, O próprio Apolo poderia pausar para ouvir Seu canto de pássaro quando ela canta.
Eu não trocaria minha esposa irlandesa Por todas as damas da terra saxônica; Eu não trocaria minha esposa irlandesa Pela mão da Rainha da França; Pois ela para mim é mais querida Do que castelos fortes, ou terras, ou vida: Na morte eu gostaria de estar perto dela, E erguer-me ao lado de minha esposa irlandesa.
Thomas D'Arcy McGee [1825-1868]
MINHA ESPOSA É UMA PEQUENA COISA ENCANTADORA
Ela é uma pequena coisa encantadora, Ela é uma pequena coisa bonita, Ela é uma pequena coisa bela, Esta doce pequena esposa minha.
Nunca vi uma mais justa, Nunca amei uma mais querida, E junto ao meu coração eu a usarei, Por medo de que minha joia se perca.
Ela é uma pequena coisa encantadora, Ela é uma pequena coisa bonita, Ela é uma pequena coisa bela, Esta doce pequena esposa minha.
Os destroços do mundo nós compartilhamos, A luta e o cuidado dele: Com ela alegremente suportá-los-ei, E pensarei meu destino divino.
Robert Burns [1759-1796]
LETTICE
Eu disse a Lettice, nossa irmã Lettice, Enquanto seus cílios castanhos pendiam e brilhavam, "Teu homem é um homem pobre, um homem frio e severo, Há muitos melhores em nossa cidade." Ela sorriu com segurança - "Ele me ama puramente: Um coração verdadeiro está seguro, tanto no sorriso quanto no cenho; E nada me prejudica enquanto seu amor me aquece, Seja o mundo para cima ou para baixo."
"Ele vem de estranhos, e eles são andarilhos, E ruim de confiar, rapariga, quando fora de vista: Povo estrangeiro pode culpar-te, e até difamar-te, Um vestido frequentemente manuseado parece raramente branco." Ela ergueu serenamente suas pálpebras majestosas, - "Minha inocência é meu vestido mais branco; Nenhuma língua áspera me aflige enquanto ele acredita em mim, Seja o mundo para cima ou para baixo."
"Teu homem é um homem frágil, nunca foi um homem saudável, E a doença bate a cada porta, E a morte vem fazendo os corações ousados encolherem-se, partindo -" Nossa Lettice tremeu; - mas uma vez, não mais. "Se a morte entrar, golpear até o centro Nosso pobre palácio lar, tudo desmoronando, Ele não pode nos assustar, nem nos desunir, A vida carrega a cruz do Amor, a morte traz a coroa do Amor."
Dinah Maria Mulock Craik [1826-1887]
"SE TU ESTIVESSES AO MEU LADO, MEU AMOR"
Se tu estivesses ao meu lado, meu amor, Quão rápido a noite cairia No verde bosque de palmeiras de Bengala, Ouvindo o rouxinol!
Se tu, meu amor, estivesses ao meu lado, Meus bebês no meu joelho, Quão alegremente nossa pinassa deslizaria Sobre o mar imitativo de Gunga!
Sinto tua falta no cinza do amanhecer, Quando, reclinado em nosso convés, Com despreocupada facilidade estendo meus membros E cortejo o vento mais frio.
Sinto tua falta quando pelo riacho de Gunga Guio meus passos ao crepúsculo, Mas mais sob o pálido raio da lâmpada Sinto tua falta ao meu lado.
Espalho meus livros, experimento meu lápis, Para animar o meio-dia que se arrasta, Mas sinto falta do teu olhar gentil e aprovador, Do teu ouvido meigo e atento.
Mas quando pela manhã e à noite a estrela Me contempla de joelhos, Sinto, embora estejas distante, Tuas orações subirem por mim.
Então em frente! então em frente! onde o dever conduz, Seja meu curso sempre avante, Sobre os campos sufocantes do vasto Hindostão, Sobre a colina sombria de Almorah.
Esse curso nem os portões reais de Déli, Nem o suave Malwah detêm; Pois doce é a felicidade que nos aguarda a ambos Pelo mar ocidental ali.
Tuas torres, Bombaim, brilham intensamente, dizem, Através do mar azul escuro; Mas nunca houve corações tão leves e alegres Como os que se encontrarão em ti!
Reginald Heber [1783-1826]
A CANÇÃO DA ESPOSA DO PASTOR De "The Mourning Garment"
Ah, o que é o amor? É uma coisa bonita, Tão doce para um pastor quanto para um rei, E mais doce, também: Pois os reis têm preocupações que esperam por uma coroa, E preocupações podem fazer o amor mais doce franzir a testa: Ah então, ah então, Se os amores do campo obtêm tais doces desejos, Que dama não amaria um pastor?
Seus rebanhos estão recolhidos; ele chega em casa à noite Tão alegre quanto um rei em seu deleite, E mais alegre, também: Pois os reis pensam consigo mesmos sobre o que o estado requer, Onde os pastores, despreocupados, cantam junto à lareira:
Ele beija primeiro, depois senta-se tão alegre para comer Seu creme e coalhada, quanto um rei faz sua carne, E mais alegre, também: Pois os reis têm frequentemente medos quando jantam, Onde os pastores não temem nenhum veneno em sua taça:
Para a cama ele vai, tão lascivo então, creio eu, Quanto é um rei em galanteio com uma rainha; Mais lascivo, também: Pois os reis têm muitas mágoas, afetos para mover, Onde os pastores não têm maior mágoa que o amor:
Sobre seu sofá de palha ele dorme tão profundamente Quanto faz o rei sobre sua cama de penugem; Mais profundamente, também: Pois as preocupações fazem os reis muitas vezes derramar seu sono, Onde os pastores cansados deitam-se e ressonam à vontade:
Assim, com sua esposa, ele passa o ano tão alegre Quanto faz o rei em cada maré ou estação, E mais alegre, também: Pois os reis têm guerras e brigas para realizar, Onde os pastores riem e amam sobre a terra: Ah então, ah então, Uma vez que os amores do campo obtêm tais doces desejos, Que dama não amaria um pastor?
Robert Greene [1560?-1592]
"A VERDADE MERECE A VERDADE" De "Arcadia"
Quem deseja que casta sua esposa deva ser, Primeiro seja ele verdadeiro, pois a verdade merece a verdade: Então tal seja ele para que ela possa ver seu valor, E um homem ainda crédito com ela preserve. Não gentil brincalhão, nem sem causa indelicado; Não pensamentos perturbadores, nem negando o direito; Não espionando faltas, nem cego a erros claros; Nunca mão dura, nem rédeas muito leves. Tão longe da carência, quanto longe do vão gasto (O um força, o último seduz); Permita boa companhia, mas mantenha de lá Todas as bocas imundas que se gloriam em seu vício. Feito isso, não tens mais, mas deixa o resto À virtude, fortuna, tempo e ao seio da mulher.
Philip Sidney [1554-1586]
O AMANTE CASADO De "The Angel in the House"
Por que, tendo-a conquistado, cortejo-a? Porque a graça vestal de seu espírito Provoca-me sempre a perseguir, Mas, como espírito, evita o abraço; Porque sua feminilidade é tal Que, como em dias de corte os súditos beijam A mão da Rainha, contudo um toque tão próximo Não afirma nenhuma familiaridade mesquinha; Não, antes marca mais justa a altura Que pode com segurança assim negligenciar Temer, como damas inferiores poderiam, Que a graça pudesse encontrar desrespeito; Assim ela com feliz favor alimenta A fidelidade de um amor tão alto Que de lá não procede nenhuma falsa presunção De diferença superada, ou estado deixado de lado; Porque, embora em ato e palavra Tão humilde quanto uma esposa pode ser, Seus modos, quando me chamam de senhor, Lembram-me que é por cortesia; Não com seu menor consentimento de vontade, Que feriria meu orgulho afetuoso, Mas pelo estilo nobre que ainda Atribui um merecimento inalcançado; Porque suas sobrancelhas alegres e altivas, Quando tudo é conquistado que a esperança pode pedir, Refletem uma luz de neves sem esperança Que brilham no éter virgem; Porque, embora livre do pátio externo Eu esteja, este Templo mantém seu santuário Sagrado ao céu; porque, em suma, Ela não é e nunca pode ser minha.
Coventry Patmore [1823-1896]
MEU AMOR
Não como todas as outras mulheres é Aquela que para minha alma é querida; Suas gloriosas fantasias vêm de longe, Sob a estrela da tarde prateada, E contudo seu coração está sempre perto.
Grandes sentimentos tem ela próprios, Que almas menores podem nunca conhecer; Deus dá-os a ela somente, E doces são como qualquer tom Com o qual o vento possa escolher soprar.
Contudo em si mesma ela não habita, Embora nenhum lar fosse metade tão justo; Nenhum dever mais simples é esquecido, A vida não tem nenhum ponto obscuro e humilde Que não compartilhe em seu brilho solar.
Ela faz pequenas bondades, Que a maioria deixa por fazer, ou despreza: Pois nada que tranquilize um coração, E dê felicidade ou paz, É menosprezado em seus olhos.
Ela não tem desprezo pelas coisas comuns, E, embora pareça de outro nascimento, Ao redor de nós seu coração se entrelaça e se agarra, E pacientemente ela dobra suas asas Para trilhar os caminhos humildes da terra.
Uma bênção ela é: Deus a fez assim, E atos de santidade do cotidiano Caem dela, silenciosos como a neve, Nem jamais lhe ocorreu saber Que houvesse algo mais fácil do que abençoar.
Ela é belíssima, e a isso Sua vida harmoniza-se retamente; Sentimento ou pensamento que não fosse verdadeiro Jamais tornou menos azul O céu sem nuvens de seus olhos.
Ela é uma mulher: alguém em quem A primavera de seus anos de infância Jamais perdeu seu perfume fresco, Embora sabendo bem que a vida tem espaço Para muitas pragas e muitas lágrimas.
Eu a amo com um amor tão sereno Quanto o poder pacífico de um largo rio, Que, por alta torre e moinho humilde, Parece seguir sua própria vontade caprichosa, E, contudo, flui sempre corretamente.
E, em seu peito cheio, profundo e sereno, Como ilhas tranquilas jazem meus deveres; Ele flui ao redor deles e entre eles, E os torna frescos, belos e verdes, Doces lares nos quais viver e morrer.
MARGARET A DOLCINO
Pergunta se te amo? Oh, sorrisos não podem dizer Mais claramente o que as lágrimas agora mostram muito bem. Se eu não te amasse, meu céu teria estado límpido: Se eu não te amasse, eu não estaria aqui, Chorando ao teu lado.
Pergunta se te amo? Como mais eu poderia tomar emprestado Orgulho da calúnia dos homens, e força da minha dor? Rir quando eles zombam da noiva do fanático, Não conhecendo outra felicidade, a não ser trabalhar e permanecer Chorando ao teu lado.
DOLCINO A MARGARET
O mundo sobe e o mundo desce, E a luz do sol segue a chuva; E o escárnio de ontem, e a carranca de ontem, Jamais podem voltar novamente, Doce esposa: Não, jamais voltar novamente.
Pois a mulher é calorosa, embora o homem seja frio, E a noite santificará o dia; Até que o coração que à tarde estava cansado e velho Possa erguer-se pela manhã alegre, Doce esposa; Para seu trabalho pela manhã alegre.
FINALMENTE
Quando primeiro a noiva e o noivo se casam, Eles amam mais a si mesmos, sozinhos; Uma espada está no leito nupcial, Seus sonos separados não são descanso. Eles brigam, e fazem as pazes novamente, Eles dão e sofrem mundos de dor. Ambos certos e errados, Eles lutam longamente, Até um bom dia, quando estão velhos, Algum dia sombrio, quando os sinos são dobrados, A Morte tendo levado o melhor de sua vida, Eles perdem a si mesmos, e encontram um ao outro; Eles sabem que são marido, esposa, Pois, chorando, eles são Pai, Mãe!
A ESPOSA AO SEU MARIDO
Não te demores. O lar não é lar sem ti: Seus bens mais caros apenas me fazem lamentar. Oh, que sua memória, como uma corrente ao teu redor, Gentilmente te obrigue e apresse teu retorno!
Não te demores. Embora multidões implorem tua permanência, Reflete, pode a alegria de teus amigos, embora caros, Compensar o pesar que tua longa demora Custa ao coração afetuoso que suspira por ter-te aqui?
Não te demores. Como vigiarei tua vinda, Enquanto as sombras da noite se estendem sobre o pântano e o vale; Quando a abelha selvagem cessou seu zumbido atarefado, E o silêncio paira sobre todas as coisas como um feitiço!
Como vigiarei por ti, quando os medos crescem mais fortes, À medida que a noite se torna escura e mais escura na colina! Como chorarei, quando não puder mais vigiar! Ah! estás ausente, estás ausente ainda?
Contudo, não me afligirei, embora o olho que me vê Contemple através de lágrimas que tornam seu esplendor baço; Pois oh! às vezes temo, quando estás comigo, Que minha taça de felicidade esteja cheia demais.
Apressa-te, apressa-te para casa, para tua morada na montanha, Apressa-te, como um pássaro para seu ninho pacífico! Apressa-te, como um barco, através de tempestades amplas e crescentes, Voa para seu porto de descanso mais seguro!
CANÇÃO DE UMA ESPOSA
Oh, como amo a Primavera, Quando o doce, doce espinheiro floresce; E como amo o Verão, E a chegada da rosa; Mas mais caras são a folha que muda, E o ano que declina, Pois oh, eles trazem o tempo abençoado Que o traz de volta para casa.
Novembro pode ser sombrio, Os dias de dezembro podem ser Tão cheios de melancolia para os outros Como outrora foram para mim; Mas oh, ouvir a tempestade Bater forte contra a vidraça! Pois o vento que ruge e o tempo abençoado Que o traz de volta para casa.
A ESPOSA DO MARINHEIRO
E tens certeza de que a notícia é verdadeira? E tens certeza de que ele está bem? É este um momento para falar de trabalho? Suas vadias, joguem fora a roda! É este um momento para fiar um fio, Quando Colin está à porta? Peguem minha capa - irei ao cais, E o verei chegar à terra. Pois não há sorte ao redor da casa, Não há sorte de modo algum, Há pouco prazer na casa, Quando nosso bom homem está fora.
E entreguem-me minha touca, Meu vestido de cetim de bispo; Pois devo dizer à esposa do oficial de justiça Que Colin está na cidade. Meus chinelos turcos devem ser postos, Minhas meias azul-pérola; É tudo para agradar nosso bom homem, Pois ele é leal e verdadeiro.
Levanta-te, moça, e faze um fogo limpo, Põe a panela grande; Dá à pequena Kate seu vestido de botões, E a Jock seu casaco de domingo. E faze seus sapatos tão pretos quanto amoras, Suas meias tão brancas quanto a neve; É tudo para agradar meu próprio bom homem, Ele gosta de vê-los bem arrumados.
Há duas galinhas sobre a vara, Que se alimentaram este mês e mais; Apressa-te e torce seus pescoços Para que Colin possa comer bem! E espalha a mesa limpa e arrumada, Faz com que cada coisa pareça bem arrumada; Pois quem pode dizer como Colin passou, Quando ele estava longe?
Tão verdadeiro seu coração, tão suave seu discurso, Sua respiração como ar fresco; Seu próprio pé tem música nele Enquanto ele sobe a escada. E verei seu rosto novamente, E ouvirei ele falar? Estou completamente tonta com o pensamento, Na verdade, estou prestes a chorar!
Se Colin está bem, e bem contente, Eu não tenho mais nada a desejar; E se eu viver para mantê-lo assim, Sou abençoada acima dos outros. E verei seu rosto novamente, E ouvirei ele falar? Estou completamente tonta com o pensamento, Na verdade, estou prestes a chorar! Pois não há sorte ao redor da casa, Não há sorte de modo algum; Há pouco prazer na casa Quando nosso bom homem está fora.
JERRY E EU
Não importa como sejam as chances, Nem quando os ventos possam soprar, Meu Jerry lá deixou o mar Com toda a sua sorte e desgraça: Pois quem tentaria o mar de qualquer forma, Deve tentá-lo com sorte ou sem.
Disseram a ele - céus, os homens não se importam Como as palavras que falam podem cair - Disseram-lhe sem rodeios, ele estava velho demais, Lento demais com o remo e a rede, E é assim que ele deixou o mar E a sorte e a desgraça e tudo.
Tome qualquer homem no mar ou na terra Fora de seu caminho habitual, Se ele é jovem, tudo bem, mas então, Se ele é velho e grisalho, Um mês será um ano para ele. Seja tudo para ele que puderes.
Ele senta-se ao meu lado, mas na maioria das vezes ele caminha No quintal como se fosse um convés, E observa o barco saindo Até que ele se torne um ponto, Então se vira, seu rosto tão molhado Como se fosse um naufrágio.
Não posso trazê-lo de volta, Os dias em que nos casamos. Mas ele nunca saberá - meu homem - A falta de amor ou de pão, Enquanto eu puder dar um ponto ou encher Uma agulhada de fio.
Deus tenha pena de mim, eu quase tinha esquecido Quantos ainda existem, Cujos bons homens, tão velhos quanto o meu, Estão em algum lugar no mar, Que ouvem a arrebentação da barra e pensam Em Jerry em casa e - em mim.
"NÃO FIQUES AFLITA, QUERIDA"
Oh, não fiques aflita, querida! E não fiques aflita, eu rezo; Tomando o ano como um todo, minha querida, Não há mais noite do que dia.
Está chovendo, minha querida; As ondas do tempo correm pesadamente; Mas tomando o ano como um todo, minha querida, Não há mais nuvens do que sol.
Somos velhos agora, minha querida, Nossas cabeças estão ficando grisalhas; Mas tomando o ano todo, minha querida, Sempre encontrarás o mês de maio.
Tivemos nosso maio, minha querida, E nossas rosas há muito tempo; E o tempo do ano está chegando, minha querida, Para a noite silenciosa e a neve.
Mas Deus é Deus, minha querida, Da noite assim como do dia; E sentimos e sabemos que podemos ir Onde quer que Ele conduza o caminho.
Um Deus da noite, minha querida, Da noite da morte tão sombria; O portão que leva para fora da vida, boa esposa, É o portão que leva a Ele.
WINIFREDA
Afasta-te! que nada desagradável ao amor, Minha Winifreda, mova tua preocupação; Que nada atrase a bênção celestial, Nem o orgulho enjoado, nem o medo sombrio.
E daí que nenhuma concessão de doadores reais Com títulos pomposos adorne nosso sangue, Brilharemos em honras mais substanciais, E, para sermos nobres, seremos bons.
Nosso nome, enquanto assim valorizamos a virtude, Soará docemente onde quer que seja falado, E todos os grandes, eles se perguntarão Como eles respeitam pessoas tão pequenas.
E daí que, da generosa dádiva da fortuna, Não possuamos grandes tesouros; Encontraremos, dentro de nossa ninharia, abundância, E ficaremos contentes sem excesso.
Ainda assim, cada estação que retorna gentilmente Dará o suficiente para nossos desejos; Pois viveremos a vida da razão, E essa é a única vida a ser vivida.
Através da juventude e da velhice, no amor superando, Caminharemos de mãos dadas; A paz doce e sorridente coroará nossa morada E bebês, bebês de doce sorriso, nosso leito.
Como eu deveria amar as lindas criaturas, Enquanto ao redor de meus joelhos elas se agarrassem carinhosamente! Vê-las com as feições de sua mãe, Ouvir-lhes balbuciar a língua de sua mãe!
E quando com inveja o tempo transportado Pensar em nos roubar nossas alegrias, Você será cortejada novamente em suas meninas, E eu irei cortejar em meus meninos.
IDÍLIO DE UM VELHO
Pelas águas da Vida sentamo-nos juntos, De mãos dadas, nos dias dourados Do belo clima do início do verão, Quando os céus eram púrpuras e o hálito era louvor, Quando o coração mantinha o tom com o canto dos pássaros, E os pássaros mantinham o tom com as canções que corriam Através do brilho das flores nos gramados, E árvores com vozes eólias.
Pelos rios da Vida caminhamos juntos, Eu e minha querida, sem medo; E mais leves do que qualquer pena de pintarroxo Pesavam sobre nós os fardos do ser; E os doces milagres do Amor jogaram sobre nós Mantos de alegria que duram mais que o Tempo, E dos amanhãs rosados cresceu Um som que parecia um sino de casamento.
Nos jardins da Vida vagueamos juntos, E as maçãs suculentas estavam maduras e vermelhas, E o lilás lânguido, e a urze melada Desmaiavam com a fragrância que espalhavam; E sob as árvores os anjos caminhavam, E no ar um sentido de asas Nos impressionou ternamente enquanto falávamos Suavemente em comunhões sagradas.
Nos prados da Vida vagueamos juntos, Observando as colheitas ondulantes crescerem, E sob a bênção do Pai Nossos corações, como os cordeiros, saltavam para lá e para cá; E a prímula, ouvindo nossas respostas baixas, Bordava mais belamente as margens esmeraldas, E lágrimas alegres brilhavam nos olhos da margarida, E a tímida violeta agradecia brilhando.
Quem estava conosco, e o que estava ao nosso redor, Nem eu nem minha querida adivinhamos; Apenas sabíamos que algo nos coroava Vindo dos céus com coroas de descanso; Apenas sabíamos que algo brilhante Permanecia amorosamente onde estávamos, Vestido com a luz incandescente De algo superior à humanidade.
Oh, as riquezas que o Amor herda! Oh, a alquimia que transforma Escória do corpo e restos do espírito Em santidades raras e estranhas! Minha carne é fraca, e seca, e velha, O lindo cabelo da minha querida é grisalho; Mas nosso elixir e ouro precioso Riem dos passos da decadência.
Danos do mundo vieram até nós, Taças de tristeza ainda beberemos; Mas temos um segredo que nos mostra Arco-íris maravilhosos na chuva. E ouvimos o passo dos anos passar, E o sol está se pondo atrás das colinas; Mas minha querida não tem medo de morrer, E eu sou feliz com o que Deus quer.
Então sentamo-nos juntos ao lado de nossas lareiras, Sonhando os sonhos de muito tempo atrás; Então era um clima ameno e ensolarado, E agora os vales estão cobertos de neve; Pingentes de gelo pendem dos beirais escorregadios, O vento sopra frio, - está ficando tarde; Bem, bem! colhemos todos os nossos feixes, Eu e minha querida, e esperamos.
CANÇÃO DO POETA À SUA ESPOSA
Quantos verões, amor, Tenho sido teu? Quantos dias, tu, pomba, Tens sido minha? O tempo, como o vento alado Quando ele curva as flores, Não deixou nenhuma marca para trás, Para contar as horas.
Algum peso de pensamento, embora a contragosto, Sobre ti ele deixa; Algumas linhas de preocupação ao redor de ambos Talvez ele teça; Alguns medos, - um suave arrependimento Por alegrias mal conhecidas; Olhares doces que quase esquecemos; - Todo o resto voou!
Ah! - Com que coração ingrato Eu lamento e canto! Olha, onde nossos filhos começam, Como uma Primavera repentina! Com línguas todas doces e baixas, Como uma rima agradável, Eles dizem o quanto devo A ti e ao Tempo!
JOHN ANDERSON
John Anderson meu amado, John, Quando primeiro nos conhecemos Seus cabelos eram como o corvo, Sua bela testa era lisa; Mas agora sua testa é calva, John, Seus cabelos são como a neve; Mas bênçãos sobre sua cabeça congelada, John Anderson meu amado.
John Anderson meu amado, John, Subimos a colina juntos, E muitos dias alegres, John, Tivemos um com o outro: Agora devemos cambalear para baixo, John, Mas de mãos dadas iremos, E dormiremos juntos ao pé da colina, John Anderson meu amado.
A MARY
"Ti, Mary, com este anel eu me caso, Então, quatorze anos atrás, eu disse - Contempla outro anel! - "Para quê? Para me casar contigo novamente - por que não?"
Com aquele primeiro anel eu me casei com a Juventude, Graça, Beleza, Inocência e Verdade; Gosto há muito admirado, senso há muito reverenciado, E toda a minha Molly então apareceu. Se ela, por mérito revelado desde então, Provar ser o dobro da mulher que eu supus, Eu pleiteio esse mérito duplo agora, Para justificar um voto duplo.
Aqui então, hoje, (com fé tão certa, Com ardor tão intenso e puro, Como quando, em meio aos ritos divinos, Eu tomei tua promessa, e empenhei a minha), Para ti, doce moça, meu segundo anel Um sinal, e uma promessa, eu trago; Com este me caso, até que a morte nos separe, Tuas virtudes mais maduras ao meu coração; Aquelas virtudes, que, antes não testadas, A esposa acrescentou à noiva; Aquelas virtudes, cuja reivindicação progressiva, Tornando caro o próprio nome do matrimônio, Minha alma desfruta, minha canção aprova, Pela causa da Consciência, assim como pelo Amor.
Pois por quê? - Elas me mostram a cada hora, O alto pensamento da Honra, o poder da Afeição, O ato da Discrição, a sentença do juízo sólido, E me ensinam todas as coisas - menos o Arrependimento.
AS BODAS DE OURO
Oh Amor, cujos pés de peregrino pacientes Percorreram o caminho mais longo da vida; Cujo ministério simbolizou docemente O amor mais querido de Deus; A sagrada murta se entrelaça novamente Teu altar, como de outrora; E o que estava verde com o verão então, Está amadurecido agora em ouro.
Não agora, como então, o rosto do futuro Está corado com a luz da fantasia; Mas a memória, com uma graça mais suave, Governará o banquete esta noite. Abençoado foi o sol de alegria que brilhou, Nem menos a chuva cegante; O broto de cinquenta anos atrás É a flor aperfeiçoada do amor.
Oh memória, abre tua porta mística; Oh sonho da juventude, retorna; E deixa a luz que brilhou outrora Ao lado deste altar queimar. O passado é claro; foi o amor que projetou Mesmo a corrente de ferro da tristeza; E, o fio brilhante da misericórdia se entrelaçou Com a urdidura escura da dor.
Assim seja ainda. Oh Tu que abençoaste Aquele casamento mais jovem, Até que a manhã de maio do amor tenha passado Para o oeste dourado da noite; Vem a esta Cana tardia, Senhor, E, ao teu toque divino, A água daquela mesa anterior Esta noite se transformará em vinho.
MOGGY E EU
Oh, quem é tão feliz quanto eu e minha Moggy? Oh, quem é tão feliz quanto Moggy e eu? Ambos estamos ficando velhos, e nossa riqueza é contada em breve, Mas o contentamento habita sempre em nossa cabana tão pequena. Ela trabalha o dia todo quando estou fora com o rebanho, E canta para as crianças enquanto eu canto na encosta; E sempre seu sorriso alegre me dá as boas-vindas do meu trabalho, Quando pelo vale eu venho cansado e triste.
Sobre nossas cabeças velhas temos uma pequena construção agradável, Que mantém o frio quando o verão se vai; Temos duas peças de linho fiadas pela própria Moggy, Tão grossas quanto veludo de seda e brancas como a neve; Temos vacas no estábulo, e cavalos na estribaria, Uma porca tão gorda que ela mal consegue ficar de pé; E algo, eu acho, naquela velha arca pintada Para alegrar o espírito e firmar a mão.
É verdade que tivemos muitos pesares e cruzes, Nossas bolsas muitas vezes vazias, e nossos corações cheios de cuidado; Mas com todas as nossas cruzes, nossos pesares e perdas, O contentamento, graças ao céu! sempre foi nossa parte. Tenho uma espada velha enferrujada que foi deixada por meu pai, Que sempre foi desembainhada quando meu rei tinha um inimigo; Temos amigos um ou dois que frequentemente nos fazem uma visita, Para rir quando estamos felizes ou lamentar quando estamos tristes.
Nosso duque pode ter ouro mais do que os eruditos podem calcular, E lacaios para observar cada brilho de seu olho, Sua senhora sempre bem arrumada sentada primorosamente em seu salão; Mas são eles tão felizes quanto Moggy e eu? Todos vocês que nunca encontraram o caminho reto para ser feliz, Que não estão contentes com o destino que enfrentam, Venham para a morada da qual tenho falado, Vocês aprenderão olhando para Moggy e eu.
"OH, COLOCA TUA MÃO NA MINHA, QUERIDA!"
Oh, coloca tua mão na minha, querida! Estamos ficando velhos; Mas o Tempo não trouxe nenhum sinal, querida, De que os corações esfriam. Faz muito, muito tempo desde que nosso novo amor Tornou a vida divina; Mas a idade enriquece o amor verdadeiro, Como o vinho nobre.
E coloca tua bochecha na minha, querida, E toma teu descanso; Meus braços ao teu redor se entrelaçam, querida, E faze teu ninho. Muitas preocupações estão pressionando Esta querida cabeça; Mas as mãos da Tristeza em bênção Estão certamente postas.
Oh, apoia tua vida na minha, querida! Ela te abrigará. Tu eras uma vinha encantadora, querida, Em minha árvore jovem: E assim, até que os ramos estejam sem folhas, E os pássaros canoros tenham voado, Nós nos entrelaçaremos, então nos deitaremos, sem tristeza Juntos abaixo.
Eu poderia permitir-te por um tempo Que me obscurecesses e ao meu triste clima; Fosse um mês, um ano, ou dez, Eu viveria teu exílio até então, E todo esse espaço adiaria minha alegria, Contanto que prometesses retornar, E ao depores tua mortalha cinzenta Por fim dispersasses a nuvem desta dor. Mas ai de mim! o mais longo prazo É estreito demais para calcular Estas vãs esperanças: nunca serei Tão abençoado a ponto de vislumbrar Um vislumbre teu, até que chegue o dia Que condenará a terra às cinzas, E uma febre feroz deve calcinar O corpo deste mundo - como o teu, (Meu pequeno mundo!) Passado esse acesso de fogo, Nossos corpos aspirarão À bem-aventurança de nossas almas: então nos ergueremos E nos veremos com olhos mais claros Naquela região calma onde nenhuma noite Pode nos esconder da vista um do outro.
Entretanto tu a tens, terra: muito bem Possa o meu mal te fazer! Desde que foi Da vontade do Céu que eu não pudesse chamá-la Mais minha, dou-te todo Meu direito e interesse de curta duração Naquela que, viva, melhor amei: Com um pesar mais livre e generoso Dou-te o que não pude guardar. Sê gentil com ela, e peço-te olha Que escrevas no teu livro do Juízo Final Cada parcela desta raridade Que jaz guardada no teu esquife, Vê que faças teu acerto corretamente, E devolve-a novamente por peso; Pois deves auditar sob tua confiança Cada grão e átomo deste pó, Como responderás àquele que emprestou - Não deu - a ti meu caro monumento. Então fecha o chão, e ao redor de sua sombra Corta cortinas negras: minha noiva está deitada.
Dorme, meu Amor, em teu leito frio Para nunca ser perturbada! Meu último boa-noite! Tu não acordarás Até que eu alcance teu destino: Até que a idade, ou a dor, ou a doença deva Casar meu corpo com aquele pó Que ele tanto ama; e preencher o quarto Que meu coração mantém vazio em tua tumba. Espera por mim lá: não falharei Em encontrar-te naquele vale profundo. E não penses muito no meu atraso: Já estou a caminho, E sigo-te com toda a velocidade Que o desejo pode criar, ou as tristezas gerar. Cada minuto é um curto grau E cada hora um passo em tua direção. À noite, quando me recolho para descansar, Na manhã seguinte levanto-me mais perto do meu poente De vida, quase a oito horas de navegação, Do que quando o sono soprou sua brisa sonolenta.
Assim, do Sol meu navio se dirige, E a bússola do meu dia para baixo se inclina: Nem luto para conter a maré Através da qual deslizo velozmente para ti. É verdade, com vergonha e dor eu cedo, Tu, como a vanguarda, primeiro tomaste o campo; E obtiveste a vitória Ao te aventurares assim a morrer Antes de mim, cujos mais anos poderiam exigir Uma justa precedência na sepultura. Mas ouve! meu pulso, como um tambor suave, Bate minha aproximação, diz-te que venho: E por mais lenta que seja minha marcha Eu finalmente me sentarei ao teu lado.
O pensamento disso me ordena seguir E esperar minha dissolução Com esperança e conforto. Querida (perdoa O crime), contento-me em viver Dividido, com apenas metade de um coração, Até que nos encontremos e nunca mais nos separemos.
Henry King [1592-1669]
SONETOS DE AMOR
SONETOS De "Amoretti"
III A beleza soberana que admiro, Testemunhe o mundo quão digna é de louvor! A luz da qual acendeu fogo celestial Em meu espírito frágil, por ela erguido da baixeza; Que, estando agora atordoado com seu enorme brilho, Coisa baixa já não posso suportar ver: Mas, olhando sempre para ela, fico maravilhado Diante da visão maravilhosa de tão celestial matiz. Assim, quando minha língua quer dizer seus devidos louvores, É detida pelo assombro do pensamento; E quando minha pena quer escrever seus verdadeiros títulos, É arrebatada pelo deslumbramento da fantasia: Contudo, em meu coração, então falo e escrevo A maravilha que meu engenho não consegue ditar.
VIII Mais que belíssima, cheia do fogo vivo Acendido lá no alto perto do Criador; Nenhum olhar senão alegrias, nas quais todos os poderes conspiram Para que ao mundo nada mais seja tido como caro; Através de seus raios brilhantes não dispara o cego convidado Seus dardos para ferir baixos afetos; Mas anjos vêm para levar mentes frágeis ao descanso Em castos desejos, ligados à beleza celestial. Vós moldais meus pensamentos, e me formais por dentro; Vós parais minha língua, e ensinais meu coração a falar; Vós acalmais a tempestade que a paixão iniciou, Fortes pela vossa causa, mas fracas pela vossa virtude. Escuro é o mundo, onde vossa luz nunca brilhou; Bem-aventurado aquele que pode contemplar-vos para sempre.
XXIV Quando contemplo esse deslumbramento da beleza, E a rara perfeição de cada parte formosa, Da Natureza ainda o único complemento, Honro e admiro a arte do Criador. Mas quando sinto a amarga dor nefasta Que seus belos olhos, sem saber, operam em mim, Que a morte dispara de seus raios brilhantes, Penso ver uma nova Pandora, A quem todos os deuses em conselho concordaram Enviar do céu a este mundo pecaminoso, Para que ela fosse um açoite para os homens perversos, Por todas as suas faltas com as quais ofenderam. Mas já que sois meu açoite, implorarei Que por minhas faltas me fustigueis suavemente.
XXXIV Como um navio, que através do vasto oceano, Pela condução de alguma estrela faz seu caminho, Quando uma tempestade obscureceu seu guia confiável, Para fora de seu curso vaga muito errante; Assim eu, cuja estrela, que costumava com seu raio brilhante Guiar-me, está coberta por nuvens, Vago agora, na escuridão e no desânimo, Através de perigos ocultos postos ao meu redor; Contudo espero bem que, quando esta tempestade passar, Minha Hélice, a estrela-guia da minha vida, Brilhará novamente, e olhará para mim finalmente, Com luz adorável para clarear minha dor nublada: Até lá vago cheio de cuidados, sem conforto, Em tristeza secreta, e triste melancolia.
LV Tantas vezes quantas contemplo sua beleza, E com ela comparo sua crueldade, Maravilho-me de qual substância era o molde, O que a fez ao mesmo tempo tão cruel e bela; Não terra, pois seus altos pensamentos são mais celestiais; Não água, pois seu amor queima como fogo; Não ar, pois ela não é tão leve ou rara; Não fogo, pois ela gela com desejo fraco. Então precisa indagar outro elemento Do qual ela possa ser feita - que é o céu; Pois ao céu aspiram seus olhares altivos, E também sua mente é pura, imortal e elevada. Então, já que ao céu sois melhor comparada, Sede igual em misericórdia como em todo o resto.
LXVIII Gloriosíssimo Senhor da Vida! que neste dia Fizeste teu triunfo sobre a morte e o pecado, E, tendo devastado o inferno, trouxeste de lá O cativeiro cativo, para nos ganhar, Este dia alegre, caro Senhor, com alegria começa; E concede que nós, por quem morreste, Sendo com teu caro sangue limpos do pecado, Possamos viver para sempre na felicidade; E que teu amor, pesando-o dignamente, Possamos igualmente amar-te pelo mesmo em troca, E por tua causa, que a todos comprou tão caro, Com amor possamos entreter uns aos outros! Assim amemos, caro Amor, como devemos: Amor é a lição que o Senhor nos ensinou.
LXX Fresca Primavera, o arauto do poderoso rei do amor, Em cuja armadura ricamente estão exibidas Todas as sortes de flores que na terra brotam Em belas cores gloriosamente adornadas; Vai ao meu amor, onde ela descansa descuidada, Ainda em seu caramanchão de inverno não bem desperta; Dize-lhe que o tempo alegre não será detido, A menos que ela o tome pela mecha de cabelo; Manda-lhe, portanto, que se apronte logo Para servir ao Amor entre sua amável corte; Onde cada um que então perder seu par Será por ele multado com a penitência devida. Apressa-te, portanto, doce amor, enquanto é primavera; Pois ninguém pode chamar de volta o tempo passado.
LXXV Um dia escrevi seu nome na praia, Mas vieram as ondas e o lavaram: Novamente escrevi-o com uma segunda mão, Mas veio a maré e fez de meus esforços sua presa. "Vão homem", disse ela, "que tentas em vão Uma coisa mortal assim imortalizar; Pois eu mesma perecerei como isto, E também meu nome será apagado do mesmo modo." "Não é assim", respondi eu; "deixai as coisas mais baixas Morrerem no pó, mas tu viverás pela fama; Meu verso eternizará tuas raras virtudes, E nos céus escreverá teu glorioso nome: Onde, quando a Morte subjugar todo o mundo, Nosso amor viverá, e renovará a vida posterior."
LXXIX Os homens chamam-te bela, e tu acreditas nisso, Pois tu mesma diariamente assim te vês: Mas a verdadeira beleza, que é o gentil engenho E a mente virtuosa, é muito mais louvada por mim: Pois todo o resto, quão belo que seja, Transformar-se-á em nada e perderá esse glorioso matiz; Mas apenas aquilo é permanente e livre Da frágil corrupção que se segue à carne. Essa é a verdadeira beleza; isso prova que tu És divina, e nascida de semente celestial; Derivada daquele belo Espírito de quem toda a verdadeira E perfeita beleza procedeu a princípio: Ele apenas é belo, e o que ele fez belo; Toda outra beleza, como flores, desaparece prematuramente.
Edmund Spenser [1552?-1599]
SONETOS De "Astrophel and Stella"
I Amando na verdade, e desejoso em versos de mostrar meu amor, Para que Ela, querida Ela! pudesse tirar algum prazer de minha dor; O prazer poderia levá-la a ler, a leitura poderia fazê-la saber, O conhecimento poderia ganhar piedade, e a piedade obter graça: Busquei palavras aptas para pintar a face mais negra da dor, Estudando invenções finas, para entreter seu engenho; Muitas vezes virando as folhas de outros, para ver se delas fluiriam Algumas chuvas frescas e frutíferas sobre meu cérebro queimado pelo sol: Mas as palavras vieram mancando, faltando o apoio da Invenção. A Invenção, filha da Natureza, fugiu dos golpes da madrasta Estudo; E os pés dos outros ainda pareciam apenas estranhos em meu caminho. Assim, grande com criança para falar, e desamparado em minhas dores, Mordendo minha caneta faltosa, batendo em mim mesmo por despeito: "Tolo!" disse-me minha Musa, "olha em teu coração, e escreve!"
XXXI Com quão tristes passos, ó Lua, tu escalas os céus! Quão silenciosamente, e com quão pálida face! O quê! pode ser que até em lugar celestial Aquele arqueiro ocupado experimente suas setas afiadas? Certamente, se olhos há muito familiarizados com o amor Podem julgar o amor, tu sentes o caso de um amante; Leio-o em teus olhares. Tua graça definhada Para mim, que sinto o mesmo, descreve teu estado. Então, até mesmo por companheirismo, ó Lua, dize-me, É o amor constante considerado lá apenas falta de engenho? São as belezas lá tão orgulhosas quanto aqui o são? Amam lá em cima ser amadas, e ainda assim Desprezam aqueles amantes a quem esse amor possui? Chamam lá de virtude a ingratidão?
XXXIX Vem Sono! Ó Sono, o certo nó da paz, O local de repouso do engenho, o bálsamo da dor, A riqueza do homem pobre, a libertação do prisioneiro, O juiz imparcial entre os altos e os baixos! Com escudo de prova, protege-me fora da pressão Desses dardos ferozes que o Desespero atira em mim: Ó faz cessar em mim essas guerras civis! Pagarei bom tributo se assim o fizeres. Toma de mim, almofadas macias, leito mais doce, Um quarto surdo ao ruído e cego à luz, Uma guirlanda de rosas, e uma cabeça cansada: E se estas coisas, sendo tuas por direito, Não moverem tua pesada graça, tu verás em mim, Mais vivamente do que em qualquer outro lugar, a imagem de Stella.
LXII Tardiamente cansado de dor, até mesmo pronto para definhar Com a fúria do amor, chamei meu Amor de cruel; Ela em cujos olhos o amor, embora não sentido, brilha, Doce disse que eu encontraria amor verdadeiro nela. Alegrei-me; mas logo assim foi regado meu vinho, Que ela amava, mas amava um amor não cego; Que não me permitiria, a quem ela amava, declinar De uma causa mais nobre, apta para meu nascimento e mente: E portanto, pela autoridade de seu amor, Ordenou-me que fugisse dessas tempestades de vão amor, E ancorasse firmemente na margem da Virtude. Ai, se este é o único metal Do amor recém-cunhado para ajudar minha mendicância, Querida! não me ames, para que possas amar-me mais!
LXIV Não mais, minha Querida, não mais tentes estes conselhos; Ó dá às minhas paixões permissão para correr sua corrida! Que a Fortuna lance sobre mim sua pior desgraça; Que o povo sobrecarregado de cérebro, contra mim grite; Que nuvens obscureçam meu rosto, quebrem-se em meu olho; Que eu não trace passos senão de trabalho perdido; Que toda a terra com desprezo relate meu caso; Mas não me queiras fugir do meu amor! Não invejo o engenho de Aristóteles; Nem aspiro à fama sangrenta de César; Nem me importo com nada, embora alguns estejam acima de mim; Nem espero, nem desejo traçar outro curso, Senão aquele que possa um dia ganhar teu coração cruel: Tu és meu Engenho, e tu és minha Virtude.
LXXIII O Amor é sempre um menino e muitas vezes um libertino, Educado apenas pelo olhar terno de sua mãe; Que maravilha, então, se ele errar sua lição, Quando por uma vara tão macia ele tenta um jogo querido? E ainda minha Estrela, porque um beijo açucarado Eu suguei em brincadeira enquanto ela dormia, Rebaixa-se, aliás, repreende, aliás, ameaça, apenas por isso. - Doce, foi o Amor atrevido, não o humilde eu! Mas nenhuma desculpa serve; ela faz sua ira aparecer No trono da Beleza; vê agora, quem ousa chegar perto Desses juízes escarlates, ameaçando dor sangrenta! Ó tolo celestial, teu rosto mais digno de beijos A raiva investe com tanta graça adorável, Que a própria Raiva eu preciso beijar novamente.
CIII Ó feliz Tâmisa que carregaste minha Stella! Eu te vi com muitas linhas sorridentes Sobre teu rosto alegre, vestir a libré da Alegria, Enquanto esses belos planetas brilhavam em tuas correntes. O barco de alegria não podia deixar de dançar; Enquanto ventos libertinos, com belezas tão divinas, Arrebatados, não paravam, até que em seu cabelo dourado Eles se entrelaçaram (Ó doce prisão!). E ansiosos esses jovens de Éolo lá teriam feito Sua estadia, mas forçados pela Natureza a sempre voar, Primeiro com um beijo ofegante exibiram aquelas mechas. Ela, tão despenteada, corou. Da janela, eu, Com a visão disso, gritei: "Ó bela desgraça! Que a própria Honra te conceda o lugar mais alto!"
CVII Stella! já que és uma Princesa tão legítima De todos os poderes que a vida me confere, Que antes que qualquer coisa seja por eles empreendida, Eles primeiro recorrem àquela parte soberana; Querida! por um tempo dá trégua ao meu coração, Que ofega como se ainda devesse saltar até ti; E sobre meus pensamentos dá tua intendência A esta grande causa, que precisa tanto de uso quanto de arte. E como uma Rainha, que de sua presença envia Quem ela emprega, dispensa de ti meu engenho, Até que tenha realizado o que tua própria vontade espera: Sobre a vergonha dos servos muitas vezes reside a culpa do mestre. Ó, não deixes que tolos em mim reprovem tuas obras, E zombando, digam: "Vê o que é amar!"
Philip Sidney [1554-1586]
SONETOS De "To Delia"
VI Bela é minha Amada, e cruel como ela é bela: Sua testa sombreia cenhos, embora seus olhos sejam ensolarados; Seus sorrisos são relâmpagos, embora seu orgulho seja desespero, E seus desdéns são fel, seus favores mel. Uma donzela modesta, adornada com um rubor de honra, Cujos pés trilham caminhos verdes de juventude e amor; A maravilha de todos os olhos que olham para ela, Sagrada na terra, destinada como uma Santa acima. Castidade e Beleza, que eram inimigas mortais, Vivem amigas reconciliadas dentro de sua testa; E se ela tivesse Piedade para conjugar com aquelas, Então quem teria ouvido as queixas que profiro agora? Ó se ela não tivesse sido bela, e assim cruel, Minha Musa teria dormido, e ninguém teria conhecido minha mente.
XII Meu amor imaculado paira, com as mais puras asas, Sobre o templo da estrutura mais orgulhosa, Onde brilham essas luzes, as mais belas das coisas terrenas, Que limpam nosso mundo nublado com a chama mais brilhante. Meus pensamentos ambiciosos, confinados em seu rosto, Não afetam nenhuma honra senão a que ela pode dar; Minhas esperanças repousam nos limites de sua graça; Não avalio nenhum conforto, a menos que ela me alivie. Pois ela, que pode paradisíaco meu coração, Mantém em sua mão mais bela o que é mais caro. A Roda da minha Fortuna é o Círculo de seus Olhos, Cuja graça giratória digne-se uma vez a um giro de felicidade! Toda a doçura da minha vida consiste apenas nela; Tanto amo aquela que é a mais desamorosa.
XXX E ainda assim não posso repreender o voo Ou culpar a tentativa, presumindo voar tão alto; O empreendimento ascendente, por um alto deleite, Tornou maior a honra da queda. Pois quem obtém riqueza, que não se afasta da costa? O perigo tem honra; grandes desígnios, sua fama; A glória segue, a coragem vai adiante; E embora o evento muitas vezes não corresponda ao mesmo, Basta que altas tentativas nunca tenham vergonha. O observador mediano (a quem a base segurança mantém) Vive sem honra, morre sem nome, E na escuridão eterna sempre dorme. E portanto, Delia! não é para mim uma mancha Ter tentado, embora não te tenha alcançado.
XXXVI Quando os homens encontrarem tua flor, tua glória passar, E tu, com testa preocupada, sentada sozinha, Tiveres recebido esta mensagem de teu espelho, Que diz a verdade, e diz que Tudo se foi; Fresco verás em mim as feridas que causaste, Embora gasta tua chama, em mim o calor permanecendo: Eu que te amei assim antes que definhes, Minha fé crescerá, quando tu estiveres em teu declínio! O mundo encontrará este milagre em mim, Que o fogo pode queimar quando toda a matéria se esgotou: Então qual foi minha fé, tu mesma verás, E que foste cruel, tu podes te arrepender! Tu podes te arrepender de ter desprezado minhas lágrimas, Quando o Inverno nevar sobre teus cabelos dourados.
XXXIX Olha, Delia, como estimamos a rosa semiaberta A imagem de teu rubor, e a honra do Verão! Enquanto ainda seu botão tenro não revela Aquela plenitude de beleza que o Tempo lhe confere. Não logo expande sua glória no ar Mas logo sua pompa amplamente aberta declina; Ela então é desprezada, a que tarde adornava a bela; Assim desaparecem as rosas dessas tuas bochechas. Nenhum Abril pode reviver tuas flores murchas Cuja graça primaveril adorna tua glória agora; O Tempo veloz e rápido, emplumado com horas voadoras, Dissolve a beleza da testa mais bela. Então não desperdices tal tesouro em vão, Mas ama agora, enquanto podes ser amada novamente.
XLV A beleza, doce Amor, é como o orvalho da manhã, Cujo breve refresco sobre o verde tenro Alegra por um tempo, mas até que o sol apareça: E logo se vai, como se nunca tivesse existido. Logo desaparece, o que faz florescer o mais belo; Curta é a glória da rosa corada: O matiz que tu tão cuidadosamente nutres, Mas que, finalmente, terás de ser forçada a perder. Quando tu, sobrecarregada com o fardo de teus anos, Curvares tuas rugas para casa em direção à terra; Quando o Tempo tiver feito um passaporte para teus medos, Datado na Idade, as Calendas da nossa Morte: Mas ah, não mais! Isto tem sido frequentemente dito; E as mulheres sofrem ao pensar que devem ser velhas.
XLVI Não devo afligir meu Amor, cujos olhos leriam Linhas de deleite, sobre as quais sua juventude poderia sorrir! As flores têm um tempo, antes que cheguem à semente; E ela é jovem, e agora deve brincar enquanto isso! E brinca, Doce Donzela, na estação desses anos, E aprende a colher flores antes que murchem! E onde a flor mais doce primeiro aparece, Que o Amor e a Juventude conduzam teus prazeres até lá! Ilumina sorrisos para clarear o ar nublado, E acalma a tempestade que meus suspiros levantam! Piedade e sorrisos tornam-se melhor a bela; Piedade e sorrisos te renderão louvor duradouro. Espero dizer, quando todas as minhas dores se forem, "Feliz o coração que suspirou por alguém assim!"
L Que outros cantem sobre Cavaleiros e Paladinos Em sotaques envelhecidos e palavras prematuras, Pintem sombras em linhas imaginárias, Que bem o alcance de seu alto engenho registra: Mas eu devo cantar de Ti, e daqueles belos olhos! Autêntico será meu verso no tempo que virá, Quando os ainda não nascidos disserem, Vede, onde ela jaz! Cuja beleza o fez falar, que de outra forma era mudo! Estas são as arcas, os troféus que erijo, Que fortificam teu nome contra a velhice; E estas tuas virtudes sagradas devem proteger Contra a Escuridão, e a fúria consumidora do Tempo. Embora o erro da minha juventude nelas apareça, Basta que mostraram que vivi, e te amei caramente.
LI Sono, encantador de cuidados, filho da Sombria Noite, Irmão da Morte, nascido na escuridão silenciosa: Alivia meu languor, e restitui a luz; Com o escuro esquecimento do meu cuidado, retorna! E deixa que o dia seja tempo bastante para prantear O naufrágio da minha juventude mal aventurada: Que os olhos despertos bastem para lamentar seu desprezo, Sem o tormento da inverdade da noite. Cessai, sonhos, imagens dos desejos do dia, De modelar as paixões do amanhã; Nunca deixeis que o sol nascente vos aprove como mentirosos, Para acrescentar mais dor a agravar meu pesar. Deixa-me ainda dormir, abraçando nuvens em vão; E nunca despertar para sentir o desdém do dia.
SONETOS De "Idea" Ao Leitor destes Sonetos
Nestas Amores, quem busca senão Paixão, À primeira vista, aqui que os deixe de lado, E busque noutras partes, virando outros livros, Que melhor possam satisfazer seu labor. Nenhum suspiro longínquo ferirá jamais meu peito; O amor de meu olho jamais arrancará uma lágrima; Nem em "Ai de mim!" meus sonetos lamuriosos se vestem! Um libertino, fantasticamente eu canto! Meu verso é a verdadeira imagem da minha mente, Sempre em movimento, ainda desejando mudança; E assim, inclinado à variedade, Assim em todos os humores esportivamente eu vago! Minha Musa é corretamente da linhagem inglesa, Que não pode por muito tempo uma moda entreter.
IV Brilhante Estrela da Beleza! em cujas pálpebras sentam-se Mil Graças enamoradas, como ninfas, As Deusas da Memória e do Engenho, Que ali em ordem tomam seus vários lugares; Em cujo caro seio, doce e delicioso Amor Depõe sua aljava, que outrora carregava, Desde que aquele abençoado paraíso provou; E deixa o colo de sua mãe, para nele folgar. Deixai que outros se esforcem para entreter com palavras! Minha alma é de um metal mais bravo feita: Considero vil o que o engenho vulgar oferece, Em mim está aquela fé que o Tempo não pode invadir! Que o que louvo seja sempre feito bom por ti! Sê tu a mais digna, enquanto eu sou o mais verdadeiro!
XX Um Espírito maligno (tua Beleza) persegue-me ainda, Com o qual, ai de mim, há muito estou possuído; Que não cessa de tentar-me a cada mal, Nem me dar uma vez, sequer um pobre minuto de descanso. Em mim ele fala, quer eu durma ou desperte; E quando, por meios, tento expulsá-lo, Com maiores tormentos então ele me toma, E tortura-me na mais extrema aflição. Diante de meu rosto, ele depõe meus desesperos, E apressa-me para uma morte súbita; Agora tentando-me a afogar-me em lágrimas, E então, em suspiros, a entregar meu hálito. Assim sou eu sempre provocado a todo mal, Por este bom-perverso Espírito, doce Anjo-Diabo.
XXXVII Querida! por que deverias ordenar-me o meu descanso, Quando agora a noite convoca a todos para dormir? Parece-me que este tempo aos amantes melhor convém! A noite foi ordenada para manter os amigos juntos. Quão felizes são todas as outras coisas vivas, Que, pelo dia, separadas por voo diverso, A quieta tarde ainda as traz reunidas, E cada uma retorna ao seu Amor à noite! Ó tu que és tão cortês de outra forma para todos, Por que deverias, Noite, abusar apenas de mim assim! Que a cada criatura a seu semelhante chama, E ainda és tu quem apenas nos separa? Bem poderia eu desejar que fosse sempre dia, Se, quando a noite chega, me mandas ir embora!
XL Meu coração a Bigorna onde meus pensamentos batem; Minhas palavras os Martelos moldando meu Desejo; Meu peito a Forja incluindo todo o calor, O Amor é o Combustível que mantém o fogo. Meus suspiros os Foles que aumentam a chama, Enchendo meus ouvidos com ruído e gemidos noturnos. Trabalhando com dor, meu labor nunca cessa; Em dolorosas Paixões, meus ais ainda lastimando. Meus olhos com lágrimas contra o fogo lutando, Cujas brasas abrasadoras meu coração em cinzas tornam: Mas com aquelas gotas, a chama novamente revivendo Cada vez mais arde para o meu tormento. Com Sísifo assim eu rolo a pedra, E viro a roda com o condenado Íxion.
XLII Quantas coisas triviais, tolas, pintadas, Que agora em carruagens perturbam cada rua, Serão esquecidas, a quem nenhum poeta canta, Antes que estejam bem envoltas em sua mortalha? Onde eu a ti a eternidade darei, Quando nada mais restar destes dias, E rainhas daqui por diante se alegrarão de viver Das esmolas do teu supérfluo louvor; Virgens e matronas lendo estas minhas rimas, Ficarão tão encantadas com tua história, Que se entristecerão por não terem vivido nestes tempos, Para ter visto a ti, a única glória do seu sexo: Assim voarás acima da multidão vulgar, Para sempre sobreviver em minha canção imortal.
LXI Já que não há ajuda, vamos, beijemo-nos e partamos! Não, eu acabei. Não recebes mais de mim! E estou contente, sim, contente com todo o meu coração, Que assim tão limpidamente eu possa libertar-me. Apertemos as mãos para sempre! Cancelemos todos os nossos votos! E quando nos encontrarmos em qualquer tempo novamente, Que não seja visto em nenhuma de nossas testas Que retemos um pingo do antigo amor. Agora no último suspiro do último fôlego do Amor, Quando, seu pulso falhando, a Paixão sem fala jaz, Quando a Fé está ajoelhada junto ao seu leito de morte, E a Inocência está fechando seus olhos: Agora, se tu quisesses, quando todos o abandonaram, Da morte para a vida tu ainda poderias recuperá-lo!
SONETOS De "Diana"
IX A presença de minha Dama torna as Rosas vermelhas, Porque ao vê-la, seus lábios coram de vergonha. As folhas do Lírio, por inveja tornaram-se pálidas; E suas mãos brancas nelas esta inveja criaram. A Calêndula suas folhas espalha, Porque o poder do sol e o dela é o mesmo. A Violeta de cor púrpura veio, Tingida no sangue que ela fez meu coração verter. Em suma, todas as flores dela tomam sua virtude; Do seu doce hálito, seus doces aromas procedem; O calor vivo que os raios de seus olhos faz Aquece o solo, e vivifica a semente. A chuva, com a qual ela rega as flores, Cai de meus olhos, que ela dissolve em aguaceiros.
LXII Viver no inferno, e o céu contemplar; Dar as boas-vindas à vida, e morrer uma morte viva; Suar com o calor, e ainda estar congelado de frio; Agarrar-se às estrelas, e jazere sob a terra; Pisar um labirinto que nunca terá fim; Queimar em suspiros, e definhar em lágrimas diárias; Subir uma colina, e nunca descer; Gigantes matar, e tremer diante de medos infantis; Definhar por comida, e vigiar a árvore das Hespérides; Ter sede de bebida, e néctar ainda sorver; Viver amaldiçoado, a quem os homens consideram abençoado; E chorar aquelas injustiças que criatura alguma viu; Se isto é amor, se o amor nestas coisas se funda, Meu coração é amor, pois estas nele estão fundamentadas.
SONETOS
XVIII Comparar-te-ei a um dia de Verão? Tu és mais amável e mais temperado: Ventos ásperos sacodem os queridos botões de Maio, E o arrendamento do Verão tem um prazo por demais curto: Às vezes quente demais o olho do céu brilha, E frequentemente sua compleição dourada é obscurecida; E toda beleza da beleza às vezes declina, Pelo acaso ou pelo curso mutável da natureza despojado: Mas teu Verão eterno não desbotará Nem perderá a posse dessa beleza que possuis; Nem a Morte se gabará de que vagueias em sua sombra, Quando em linhas eternas ao tempo tu cresces: Enquanto homens puderem respirar, ou olhos puderem ver, Tanto tempo vive isto, e isto dá vida a ti.
XXIII Como um ator imperfeito no palco, Que com seu medo é posto fora de seu papel, Ou alguma coisa feroz repleta de raiva demais, Cuja abundância de força enfraquece seu próprio coração; Assim eu, por medo da confiança, esqueço-me de dizer A cerimônia perfeita do rito do amor, E na força do meu próprio amor pareço decair, Sobrecarregado com o fardo do poder do meu próprio amor. Ó, que sejam então meus livros a eloquência E mudos presságios do meu peito falante; Que imploram por amor, e buscam recompensa, Mais do que aquela língua que mais tem mais expresso. Ó, aprende a ler o que o amor silencioso tem escrito: Ouvir com os olhos pertence ao fino engenho do amor.
XXIX Quando, em desgraça com a fortuna e os olhos dos homens, Eu sozinho pranteio meu estado de proscrito, E perturbo o céu surdo com meus gritos inúteis, E olho para mim mesmo, e amaldiçoo meu destino, Desejando-me como um mais rico em esperança, Com traços como o dele, como ele possuído de amigos, Desejando a arte deste homem e o alcance daquele, Com o que mais desfruto menos contente; Contudo, nestes pensamentos quase me desprezando, Por acaso penso em ti: e então meu estado, Como a cotovia ao romper do dia surgindo Da terra sombria, canta hinos na porta do céu: Pois teu doce amor lembrado traz tal riqueza Que então desdenho trocar meu estado com reis.
XXX Quando para as sessões de doce pensamento silencioso Eu convoco a lembrança de coisas passadas, Suspiro pela falta de muitas coisas que busquei, E com velhos ais lamento novamente o desperdício do meu caro tempo: Então posso afogar um olho, desacostumado a fluir, Por caros amigos escondidos na noite sem data da morte, E chorar de novo o pesar do amor há muito cancelado, E gemer o gasto de muitas vistas desaparecidas: Então posso entristecer-me por mágoas passadas, E pesadamente de mágoa em mágoa contar A triste conta do gemido pré-lamentado, Que eu pago novamente como se não pago antes: Mas se enquanto penso em ti, caro amigo, Todas as perdas são restauradas, e as mágoas terminam.
XXXII Se tu sobreviveres ao meu dia bem contente Quando aquela Morte rude meus ossos com pó cobrir, E por sorte novamente reexaminar Estas pobres linhas rudes do teu amante falecido, Compara-as com o melhoramento do tempo, E embora sejam superadas por cada pena, Reserva-as para o meu amor, não por sua rima, Excedidas pela altura de homens mais felizes. Ó, então concede-me apenas este pensamento amoroso: "Se a Musa do meu amigo tivesse crescido com esta era crescente, Um nascimento mais caro do que este seu amor teria trazido, Para marchar em fileiras de melhor equipagem: Mas desde que ele morreu, e poetas melhor se provam, Os deles pelo seu estilo lerei, o dele pelo seu amor."
XXXIII Muitas manhãs gloriosas eu vi Lisonjear os cumes das montanhas com olho soberano, Beijando com renda dourada os prados verdes, Dourando riachos pálidos com alquimia celestial. Logo permitir que as nuvens mais vis cavalgue Com feia tormenta em sua face celestial, E do mundo desolado esconder seu semblante, Roubando invisível para o oeste com esta desgraça: Mesmo assim meu sol uma manhã cedo brilhou Com todo-triunfante esplendor em minha fronte; Mas fora, ai de mim! ele foi apenas uma hora meu, A nuvem regional mascarou-o de mim agora. Contudo, ele por isso meu amor de modo algum desdenha; Sóis do mundo podem manchar quando o sol do céu mancha.
LX Assim como as ondas fazem em direção à costa de seixos, Assim nossos minutos apressam-se para o seu fim; Cada um trocando de lugar com aquele que vai antes, Em trabalho sequente todos para a frente contendem. A Natividade, uma vez no mar de luz, Rasteja para a maturidade, com o que sendo coroada, Eclipses tortuosos contra sua glória lutam, E o Tempo que deu, agora seu presente confunde. O Tempo traspassa o florescer posto na juventude, E cava os paralelos na fronte da beleza; Alimenta-se das raridades da verdade da natureza, E nada permanece senão para sua foice ceifar: E contudo, aos tempos na esperança, meu verso permanecerá Louvando teu valor, apesar de sua mão cruel.
LXXI Não lamente por mim mais tempo quando eu estiver morto, Do que você ouvirá o sino carrancudo e soturno Dar aviso ao mundo de que eu fugi Deste mundo vil, com os vermes mais vis para habitar: Não, se leres esta linha, não te lembres Da mão que a escreveu; pois eu te amo tanto, Que eu em teus doces pensamentos gostaria de ser esquecido, Se pensar em mim então te fizesse mágoa. Ó, se (eu digo) tu olhares para este verso, Quando eu talvez composto esteja com o barro, Não ensaies sequer meu pobre nome, Mas deixa teu amor até com minha vida decair; Para que o mundo sábio não olhe para o teu lamento, E te zombar comigo depois que eu me for.
LXXIII Aquele tempo do ano tu podes em mim contemplar Quando folhas amarelas, ou nenhuma, ou poucas, pendem Sobre aqueles ramos que tremem contra o frio, Coros arruinados e nus, onde tarde os doces pássaros cantavam. Em mim tu vês o crepúsculo de tal dia Como depois do pôr do sol desvanece no oeste, Que logo a noite negra leva embora, O segundo eu da morte, que sela tudo em repouso. Em mim tu vês o brilho de tal fogo Que sobre as cinzas de sua juventude jaz, Como o leito de morte sobre o qual deve expirar, Consumido com aquilo pelo que foi nutrido. Isto tu percebes, o que torna teu amor mais forte Para amar bem aquilo que deves deixar logo.
CIV Para mim, bela amiga, tu nunca poderás ser velha; Pois como eras quando primeiro teu olho eu vi, Tal parece tua beleza ainda. Três Invernos frios Têm das florestas sacudido três orgulhos de Verão; Três belas Primaveras para o Outono amarelo tornadas No processo das estações eu vi, Três perfumes de Abril em três Junhos quentes queimados, Desde que primeiro te vi fresca, que ainda és verde. Ah! ainda a beleza, como o ponteiro de um relógio, Rouba de sua figura, e nenhum passo percebido; Assim tua doce matiz, que parece-me ainda permanece, Tem movimento, e meu olho pode ser enganado: Por medo do qual, ouve isto, tu era não nascida: Antes que nascesses, o Verão da beleza estava morto.
CVI Quando na crônica do tempo desperdiçado Eu vejo descrições das mais belas criaturas, E a beleza tornando bela a rima antiga Em louvor de damas mortas, e amáveis cavaleiros; Então no brasão do melhor da doce beleza De mão, de pé, de lábio, de olho, de fronte, Eu vejo que sua pena antiga teria expressado Justamente tal beleza como tu possuis agora. Assim todos os seus louvores são apenas profecias Deste nosso tempo, todos, tu prefigurando; E, porque olhavam apenas com olhos divinatórios, Não tinham habilidade suficiente para cantar teu valor: Pois nós, que agora contemplamos estes dias presentes, Temos olhos para maravilhar, mas nos faltam línguas para louvar.
CIX Ó, nunca digas que fui falso de coração Embora a ausência parecesse qualificar minha chama: Tão facilmente eu poderia de mim mesmo partir Como da minha alma, que em teu seio jaz; Esse é meu lar de amor; se eu vagueei, Como aquele que viaja, eu retorno novamente, Exato ao tempo, não trocado com o tempo, De modo que eu mesmo trago água para minha mancha. Nunca acredites, embora em minha natureza reinasse Todas as fraquezas que cercam todos os tipos de sangue, Que pudesse tão preposteramente ser manchada Para deixar por nada toda tua soma de bem! Pois por nada este vasto universo chamo, Exceto tu, minha rosa: nele tu és meu tudo.
CXVI Que eu não admita impedimentos ao casamento de mentes verdadeiras. O Amor não é amor Que altera quando encontra alteração, Ou se curva com o removedor para remover: Ó, não! é uma marca sempre fixa Que olha para as tempestades, e nunca é abalada; É a estrela para todo barco errante, Cujo valor é desconhecido, embora sua altura seja tomada. O Amor não é o tolo do Tempo, embora lábios e bochechas rosadas Dentro do compasso de sua foice curva venham; O Amor não se altera com suas breves horas e semanas, Mas suporta até à beira do juízo final: Se isto for erro, e sobre mim provado, Nunca escrevi, nem homem algum jamais amou.
CXXX Os olhos de minha amante não são nada como o sol; O coral é muito mais vermelho do que o vermelho de seus lábios; Se a neve é branca, por que então seus seios são pardos; Se fios de cabelo são arames, arames pretos crescem em sua cabeça. Vi rosas damascadas, vermelhas e brancas, Mas não vejo tais rosas em suas bochechas; E em alguns perfumes há mais deleite Do que no hálito que da minha amante emana. Adoro ouvi-la falar, - contudo bem sei Que a música tem um som muito mais agradável; Admito que nunca vi uma deusa caminhar, - Minha amante, quando caminha, pisa no chão: E contudo, pelos céus, acho meu amor tão raro Quanto qualquer mulher difamada com falsa comparação.
CXLVI Pobre alma, o centro da minha terra pecaminosa, Pressionada por estes poderes rebeldes que te vestem, Por que definhas por dentro e sofres escassez, Pintando tuas paredes externas tão custosamente alegres? Por que tão largo custo, tendo tão curto arrendamento, Gastas tu em tua mansão desbotada? Comerão os vermes, herdeiros deste excesso, Tua carga? É este o fim do teu corpo? Então, alma, vive tu da perda do teu servo, E deixa que ela definhe para agravar teu estoque; Compra termos divinos vendendo horas de escória; Por dentro sê alimentada, por fora não sejas mais rica: Assim te alimentarás da Morte, que se alimenta dos homens; E a Morte uma vez morta, não há mais morrer então.
"ALEXIS, AQUI ELA FICOU"
Alexis, aqui ela ficou; entre estes pinheiros, Doce eremita, ela sozinha se reparou; Aqui ela espalhou o tesouro de seu cabelo, Mais rico do que aquele trazido das minas cólquicas. Ela sentou-se junto a estas eglantinas almiscaradas, O lugar feliz a marca parece ainda carregar; Sua voz adoçou aqui tuas linhas açucaradas, Às quais ventos, árvores, feras, pássaros, emprestaram seu ouvido. Aqui ela me percebeu primeiro, e aqui uma manhã De cravos brilhantes sobrecarregou seu rosto; Aqui ela suspirou, aqui primeiro minhas esperanças nasceram, E eu primeiro obtive uma promessa de graça prometida: Mas, ah! de que serviu ser feliz assim, Já que prazeres passados apenas dobram nova mágoa?
"SE EU FOSSE TÃO VIL QUANTO A PLANÍCIE HUMILDE"
Se eu fosse tão vil quanto a planície humilde, E tu, meu amor, tão alto quanto o céu acima, Ainda deveriam os pensamentos de mim, teu humilde pastor, Ascender ao céu em honra do meu amor. Se eu fosse tão alto quanto o céu acima da planície, E tu, meu amor, tão humilde e tão baixo Quanto são os fundos mais profundos do oceano, Onde quer que estivesses, comigo meu amor deveria ir. Se fosses a terra, caro amor, e eu os céus, Meu amor deveria brilhar sobre ti, como o sol, E olhar para ti com dez mil olhos, Até que o céu ficasse cego e até que o mundo terminasse. Onde quer que eu esteja, - abaixo, ou então acima de ti, - Onde quer que estejas, meu coração verdadeiramente te amará.
UM SONETO DA LUA
Olha como a pálida Rainha da noite silenciosa Faz com que o oceano a atenda, E ele, enquanto ela está em sua vista, Com sua maré cheia está pronto para honrá-la: Mas quando o vagão de prata da Lua Está montado tão alto que ele não pode seguir, O mar chama para casa suas ondas de cristal para gemer, E com maré baixa manifesta seu pesar. Assim tu que és a soberana do meu coração, Tens todas as minhas alegrias atendendo à tua vontade, Minhas alegrias em maré baixa quando tu partes, Quando tu retornas, sua maré meu coração enche. Assim como tu vens, e como tu partes, Alegrias vazam e fluem dentro do meu terno coração.
PARA MARY UNWIN
Mary! preciso de uma lira com outras cordas, Tal auxílio do Céu como alguns fingiram que extraíram, Uma eloquência mal dada aos mortais, nova E não aviltada pelo louvor de coisas mais vis; Para que, antes que pela idade ou mágoa eu derrame minhas asas, Eu possa registrar teu valor com a devida honra, Em verso tão musical quanto tu és verdadeira, E que imortaliza quem ele canta: Mas tu tens pouca necessidade. Há um Livro Pelos serafins escrito com raios de luz celestial, No qual os olhos de Deus não raramente olham, Uma crônica de ações justas e brilhantes: Lá todos os teus feitos, minha fiel Mary, brilham; E, já que possuis esse louvor, poupo-te o meu.
Por que estás silenciosa? É o teu amor uma planta De fibra tão fraca que o ar traiçoeiro Da ausência fenece o que era outrora tão belo? Não há dívida a pagar, nenhum favor a conceder? Contudo, meus pensamentos têm sido vigilantes por ti, Ligados ao teu serviço com incessante cuidado - O desejo menos generoso da mente, um mendigo Por nada além do que a tua felicidade pudesse dispensar. Fala! - embora este coração terno e quente, outrora livre para conter Mil prazeres gentis, teus e meus, Fique mais desolado, mais sombriamente frio Do que o ninho de um pássaro abandonado, cheio de neve Em meio ao seu arbusto de eglantina sem folhas - Fala, para que as minhas dúvidas torturantes saibam o seu fim!
SONETOS De "The House of Life"
IV VISÃO DE AMOR Quando te vejo mais, amada minha? Quando, na luz, os espíritos dos meus olhos Diante da tua face, seu altar, solenizam A adoração daquele Amor por ti tornado conhecido? Ou quando nas horas do crepúsculo, (nós dois a sós,) Beijados de perto e eloquentes de respostas silenciosas, A tua face cintilante, oculta pelo lusco-fusco, jaz, E a minha alma vê apenas a tua alma como a sua própria? Ó amor, meu amor! Se eu não mais visse A ti, nem na terra a tua sombra, Nem imagem dos teus olhos em qualquer fonte, - Como então soaria sobre a encosta escurecida da Vida O rodopio das folhas perecidas da Esperança, O vento da asa imperecível da Morte?
V ESPERANÇA DO CORAÇÃO Pelo poder de que palavra, a chave de caminhos não trilhados, Hei de explorar as profundezas difíceis do Amor, Até que as ondas repartidas da Canção cedam a margem, Tal como aquele mar que Israel atravessou a pé enxuto? Pois eis! em algum pobre período rítmico, Senhora, eu desejaria contar como sempre A tua alma não distingo do teu corpo, nem A ti de mim, nem o nosso amor de Deus. Sim, em nome de Deus, e do Amor, e teu, eu gostaria De extrair de um coração amoroso tal evidência Que a todos os corações todas as coisas significará; Terna como o primeiro fogo-morto da alvorada, e intensa Como a sensação penetrante instantânea, Na hora do nascimento da Primavera, de outras Primaveras passadas.
XV O VÍNCULO DE NASCIMENTO Não notaste, em alguma família Onde dois nasceram de um primeiro leito nupcial, Como eles ainda possuem o seu vínculo gracioso, embora alimentados E criados no peito e joelho esquecidos? - Como para com os filhos do seu pai eles serão Em ato e pensamento de uma só boa vontade; mas cada um Terá para o outro, em silêncio, fala, E em uma palavra completa comunhão? Assim mesmo, quando pela primeira vez te vi, pareceu, amor, Que entre as almas aliadas à minha havia ainda Um parentesco mais próximo do que a vida sugeria. Ó nascida comigo em algum lugar que os homens esquecem, E embora em anos de visão e som não encontrados, Conhecida como parceira de nascimento da minha alma, o bastante!
XIX MEIO-DIA SILENCIOSO Tuas mãos jazem abertas na grama longa e fresca, - As pontas dos dedos espreitam como flores rosadas: Teus olhos sorriem paz. O pasto brilha e sombreia Sob céus ondulantes que se dispersam e se acumulam. Ao redor do nosso ninho, tão longe quanto o olho pode ver, Há campos dourados de ranúnculos com bordas prateadas, Onde a cicuta borda a sebe de espinheiro. É o silêncio visível, imóvel como a ampulheta. Profunda nos crescimentos examinados pelo sol, a libélula Suspende-se como um fio azul solto do céu: - Assim esta hora alada nos é deixada cair do alto. Oh! prendamos aos nossos corações, como um dote imortal, Esta hora inarticulada de estreita companhia, Quando o silêncio duplo era o canto do amor.
XXVI EM MEIO AO ARREBATAMENTO Tu, adorável e amada, tu, meu amor; Cujo beijo parece ainda o primeiro; cujos olhos que convocam, Mesmo agora, como para o novo nascer do sol do nosso mundo de amor, Derramam a própria alvorada; cuja voz, afinada acima De toda modulação da pomba no bosque profundo, É como uma mão colocada suavemente sobre a alma; Cuja mão é como uma voz doce para controlar Essas sobrancelhas gastas e cansadas que ela tem a guarda: - Que palavra pode responder à tua palavra, - que olhar Ao teu, que agora absorve dentro da sua esfera O meu rosto adorador, até que eu esteja ali espelhado, Circundado de luz em um céu de raios profundos? Que aperto, que beijo pode o meu coração mais íntimo provar, Ó adorável e amada, ó meu amor?
XXXI OS DONS DELA Graça elevada, o dote das rainhas; e, com isso, A doce simplicidade de alguma maravilha nascida na floresta; Um olhar como água transbordando com o céu Ou luz de jacinto onde as sombras da floresta caem; Tal palidez vibrante de bochecha que arrebata O coração; uma boca cujas formas apaixonadas implicam Toda a música e todo o silêncio contidos por ela; Profundas madeixas douradas, sua coroa soberana; Um pescoço redondo e erguido, coluna adequada do santuário do Amor Para se agarrar quando o coração busca refúgio; Mãos que estão sempre às ordens do Amor, E pés suavemente agitados ainda respondendo ao seu sinal: - Estes são os seus dons, como a língua pode contá-los. Sussurra baixo o seu nome, minha alma; pois isso significa mais.
XXXIV O VIDRO ESCURO Nem eu mesmo conheço todo o meu amor por ti: Como alcançaria tão longe, eu que não posso pesar O dote de amanhã pela medida de ontem? Devem o nascimento e a morte, e todos os nomes sombrios que existem Como portas e janelas abertas para algum mar ruidoso, Açoitar surdos meus ouvidos e cegar meu rosto com a espuma; E deve o meu sentido perfurar o amor, - o último revezamento E posto avançado final da eternidade? Eis! o que sou eu para o Amor, o senhor de tudo? Uma concha murmurante que ele colhe da areia, - Uma pequena chama de coração abrigada em sua mão. Contudo, através dos teus olhos ele me concede o chamado mais claro E o toque mais verdadeiro de poderes primordiais Que qualquer vida cercada pelas horas pode compreender.
XLIX WILLOWWOOD Sentei-me com o Amor junto a uma fonte na margem do bosque, Inclinando-me sobre a água, ele e eu; Nem ele falou, nem olhou para mim, Mas tocou seu alaúde, no qual era audível A certa coisa secreta que ele tinha a dizer: Apenas os nossos olhos espelhados se encontraram silenciosamente Na onda baixa; e aquele som tornou-se A voz apaixonada que eu conhecia; e minhas lágrimas caíram. E, à sua queda, os olhos dele abaixo tornaram-se os dela; E com seu pé e com as penas de suas asas Ele varreu a fonte que matava a sede do meu coração. Então as ondulações escuras espalharam-se em cabelos ondulantes, E, enquanto eu me inclinava, os lábios dela, surgindo ali, Borbulhavam com beijos transbordantes em minha boca.
LXXVIII BELEZA DO CORPO Ou da primeira esposa de Adão, Lilith, conta-se (A bruxa que ele amou antes do dom de Eva,) Que, antes da da serpente, sua língua doce podia enganar, E seu cabelo encantado foi o primeiro ouro. E ainda ela se senta, jovem enquanto a terra é velha, E, sutilmente contemplativa de si mesma, Atrai os homens para observar a teia brilhante que ela pode tecer, Até que o coração, o corpo e a vida estejam em seu domínio. A rosa e a papoula são suas flores: pois onde Não é ele encontrado, ó Lilith! a quem o perfume derramado E os beijos suavemente derramados e o sono suave enredarão? Eis! como os olhos daquele jovem arderam nos teus, assim foi Teu feitiço através dele, e deixou seu pescoço reto curvado, E ao redor do seu coração um fio de ouro estrangulador.
Dante Gabriel Rossetti [1828-1882]
SONETOS
ENCONTRO Fizeram o aposento doce com flores e folhas, E o leito doce sobre o qual eu jazia; Enquanto minha alma, presa pelo amor, demorava em seu caminho. Não ouvi os pássaros ao redor dos beirais, Nem ouvi os ceifeiros conversarem entre os feixes: Apenas minha alma vigiava dia após dia, Minha alma sedenta vigiava por alguém ausente: - Talvez ele ame, pensei, lembre-se, lamente. Por fim veio o passo na escada, Na fechadura a mão velha e familiar: Então, pela primeira vez, meu espírito pareceu sentir o ar Do Paraíso; então, pela primeira vez, a areia tardia Do tempo correu dourada; e senti meu cabelo Vestir-se de uma glória, e minha alma expandir-se.
O PRIMEIRO DIA Eu gostaria de poder lembrar do primeiro dia, Primeira hora, primeiro momento de teu encontro comigo, Se brilhante ou sombria a estação, poderia ser Verão ou Inverno para qualquer coisa que eu possa dizer; Tão sem registro ele escapou, Tão cega eu estava para ver e para prever, Tão lenta para notar o desabrochar da minha árvore Que não floresceria ainda por muitos meses de Maio. Se ao menos eu pudesse recordá-lo, tal Um dia de dias! Deixei-o vir e ir Tão sem rastro como um degelo de neve passada; Parecia significar tão pouco, significou tanto; Se ao menos agora eu pudesse recordar aquele toque, Primeiro toque de mão com mão - Se alguém soubesse!
LEMBRA-TE Lembra-te de mim quando eu me for, For para longe, para a terra silenciosa; Quando não puderes mais me segurar pela mão, Nem eu me virar para ir, e ainda assim, virando-me, ficar. Lembra-te de mim quando não mais, dia após dia, Me falares do nosso futuro que planejaste: Apenas lembra-te de mim; tu compreendes Que será tarde para aconselhar ou rezar então. Contudo, se tu deveres esquecer-me por um tempo E depois disso lembrares, não te entristeças: Pois se a escuridão e a corrupção deixarem Um vestígio dos pensamentos que um dia tive, Muito melhor seria que esquecesses e sorrisses Do que te lembrares e ficasses triste.
DESCANSO Ó terra, repousa pesadamente sobre os seus olhos; Sela os seus olhos doces, cansados de vigiar, Terra; Repousa perto dela; não deixes espaço para a alegria Com o seu riso áspero, nem para o som de suspiros. Ela não tem perguntas, ela não tem respostas, Silenciada e cortinada com uma abençoada escassez De tudo que a incomodava desde a hora do nascimento; Com uma quietude que é quase o Paraíso. A escuridão mais clara que o meio-dia a detém, O silêncio mais musical que qualquer canção; Até o seu próprio coração cessou de pulsar: Até a manhã da Eternidade O seu descanso não começará nem terminará, mas será; E quando ela despertar, não achará que foi longo.
Christina Georgina Rossetti [1830-1894]
COMO COMEÇARAM AS MINHAS CANÇÕES SOBRE ELA
Deus fez a minha dama adorável de se ver; - Acima do sonho do pintor Ele colocou o seu rosto, E forjou o seu corpo em divina graça; Ele tocou o cabelo castanho com um senso de ouro, E na forma perfeita Ele envolveu O que era igualmente perfeito, o doce coração; Conhecimento muito raro Ele lhe transmitiu, E encheu de amor e adoração todos os seus dias. E então Deus pensou em como seria bom Dar-lhe música, e ao Amor Ele disse: "Trazei agora algum menestrel para que ele possa contar Quão justa e doce coisa as Minhas mãos fizeram." Então, ao chamado do Amor, vim, curvei a minha cabeça, E à Sua vontade a minha lira tornou-se audível.
Philip Bourke Marston [1850-1887]
NO FIM
Porque as sombras aprofundavam-se verdadeiramente, - Porque o fim de tudo parecia próximo, de fato, - O seu espírito gracioso, sempre pronto à compaixão, Teve pena do seu escravo, mesmo de mim. Ela entrou com o crepúsculo silenciosamente, Bela como uma rosa, imaculada como a Verdade; Ela inclinou-se sobre a minha juventude arruinada e desperdiçada; Senti a sua presença, que eu não podia ver. "Deus te guarde, meu pobre amigo", ouvi-a dizer; E então ela beijou meus lábios e olhos secos e quentes. Beija tu o próximo beijo, Morte tranquila, eu rezo; Sê instantânea nesta hora, e assim surpreende Meu espírito enquanto a visão parece permanecer; Toma tu o coração com o Paraíso do coração.
Philip Bourke Marston [1850-1887]
PARA ALGUÉM QUE FARIA UMA CONFISSÃO
Oh! deixa o passado enterrar os seus próprios mortos. O passado não é nada para nós, o presente é tudo. Que necessidade das folhas do ano passado para espalhar o leito do Amor? Que necessidade de fantasmas para enfeitar um festival? Eu não gostaria, se pudesse, de recordar aqueles dias, Aqueles dias que não são nossos. Para nós o banquete está servido, As lâmpadas estão acesas, e a música toca, além disso. Então amemo-nos e deixemos o resto por dizer. Esta ilha é o nosso lar. Ao redor dela rugem Grandes golfos e oceanos, canais, estreitos e mares. Que importa em que naufrágio alcançamos a margem, Já que ambos a alcançamos? Podemos zombar disto tudo. Oh, deixa o passado, se passado de fato houver; Eu não gostaria de conhecê-lo; eu gostaria de conhecer apenas a ti.
Wilfrid Scawen Blunt [1840-1922]
OS PRAZERES DO AMOR
Eu não me importo com beijos. É uma dívida Que pagamos pelo primeiro privilégio do amor. Estas são as chuvas de Abril que molharam Nossos corações em pousio e forçaram os seus germes a mover-se. Agora o trigo verde brotou. Cada novo dia Traz melhores prazeres, uma surpresa mais cara, O talo, a espiga, a colheita - e o nosso caminho Leva através de uma região tornada rica e sábia. Nós agora comparamos as nossas fortunas. Cada um o seu estoque Exibe a olhos familiares de grãos colhidos, Dois fazendeiros felizes, versados no conhecimento do amor, Que pesam e tocam e discutem e se queixam - Cara discussão sem fim! Contudo, às vezes nós, Mesmo enquanto discutimos, beijamos. Pronto! Que assim seja.
Wilfrid Scawen Blunt [1840-1922]
"SE APENAS MEU ESPÍRITO FOSSE SOLTO NO AR"
Se apenas o meu espírito fosse solto no ar, - Por algum Poder Superior que pudesse desatar as correntes da Vida, Libertado para buscar o que mais anseia encontrar, - Não seria para nenhuma corte orgulhosa de Reis que eu me dirigiria: Eu apenas subiria, mais uma vez, uma escada estreita, Quando o dia estava a terminar e o crepúsculo era gentil; E alguém me saudaria, cego às minhas falhas, Contente, desde que eu apenas compartilhasse o seu crepúsculo ali. Não! Bem sei que ele não espera como antigamente, - Eu não poderia encontrá-lo no lugar de outrora, - Devo persegui-lo, tornado ousado pela tristeza, Através de mundos desconhecidos, em estranha corrida celestial, Cujo místico circuito nenhum viajante contou, De estrela em estrela, até que eu veja o seu rosto.
Louise Chandler Moulton [1835-1908]
RENÚNCIA
Não devo pensar em ti; e, cansada, porém forte, Evito o pensamento que espreita em todo deleite - O pensamento em ti - e na altura do céu azul, E na passagem mais cara de uma canção. Oh, logo além dos pensamentos mais belos que se aglomeram Neste peito, o pensamento em ti espera, escondido, porém brilhante, Mas ele nunca, nunca deve vir à vista; Devo parar antes de ti durante todo o dia. Mas quando o sono vem para fechar cada dia difícil, Quando a noite dá uma pausa na longa vigília que mantenho, E todos os meus laços eu preciso soltar, Preciso despir a minha vontade como vestes postas de lado, - Com o primeiro sonho que vem com o primeiro sono, Eu corro, eu corro, sou acolhida ao teu coração.
Alice Meynell [1850-1922]
"MEU AMOR POR TI"
Meu amor por ti marcha como homens armados, Contra uma cidade real que eles tomariam. Ao longo da frente do exército as suas bandeiras agitam-se; Através da montanha e da planície atingida pelo sol, Ele varre firme como varre a chuva firme; E agora a trombeta faz o ar imóvel tremer, E agora o canhão trovejante desperta Eco sobre eco, ecoando alto novamente. Mas, eis! a conquista mais elevada que bardo jamais cantou: Em vez de canhão respondendo, rendição orgulhosa! Alegres, os portões de ferro são escancarados, E, para o conquistador, boas-vindas alegres e ternas! Ó, brilhante o caminho do invasor com flores de tributo, Enquanto bandeiras camaradas flamejam na muralha e nas torres!
Richard Watson Gilder [1844-1909]
SONETOS
APÓS O ITALIANO
Não sei se a amo excessivamente; Mas isto sei, que quando para o seu rosto Ela levanta a mão, que ali repousa, imóvel, um espaço, Depois cai lentamente - sou eu quem sente esse toque. E quando ela sacode repentinamente a cabeça, com tal Olhar, eu logo traço o seu significado secreto. Assim, quando ela corre, penso que sou eu quem corre. Como um pobre coxo que perdeu a sua muleta Estou eu se ela se vai; e quando ela parte, Não sei porquê, pois essa é uma arte estranha - Como se eu mesmo me apartasse de mim mesmo. Não sei se a amo mais do que aqueles Que há muito conhecem a sua luz; mas pela rosa Que ela cobre em seu cabelo, eu daria o meu coração.
Gosto da sua mão gentil que às vezes divaga, Para encontrar o lugar, através do mesmo livro com a minha; Gosto dos seus pés; e ó, aqueles olhos divinos! E quando dizemos adeus, talvez ela fique Demorando-se em amor - depois apressa-se em seu caminho, Como se pensasse: "Para terminar a minha dor e a tua." Gosto da sua voz melhor que vinho novo; Gosto do bandolim no qual ela toca. E gosto, também, da capa que a vi usar, E do lenço vermelho que cobre o seu pescoço branco, E gosto bem da porta pela qual ela entra; Gosto da fita que prende o seu cabelo - Mas então, na verdade, eu sou o amante daquela dama, E a cada novo dia há algo novo.
Richard Watson Gilder [1844-1909]
ESTÂNCIAS De "Modern Love"
I Por isto ele soube que ela chorava com olhos despertos: Que, ao leve tremor da sua mão junto à cabeça dela, Os estranhos soluços baixos que sacudiam o seu leito comum Eram chamados de volta para ela com uma surpresa aguda, E estrangulados em silêncio, como pequenas serpentes boiando, Terrivelmente venenosas para ele. Ela jazia Imóvel como pedra, e a longa escuridão fluía Com pulsações abafadas. Então, como a meia-noite faz Seu coração gigante de Memória e Lágrimas Beber a droga pálida do silêncio, e assim bater A medida pesada do Sono, eles, da cabeça aos pés, Estavam imóveis, olhando através dos seus mortos anos negros, Pelo vão arrependimento rabiscado sobre a parede em branco. Como efígies esculpidas eles podiam ser vistos Sobre o seu túmulo nupcial, a espada entre eles; Cada um desejando a espada que a tudo separa.
II Terminou, e o dia seguinte trouxe a tarefa. Seus olhos eram portões culpados, que o deixavam entrar Fechando-se zelosos demais para o seu pecado: Cada um sugava um segredo, e cada um usava uma máscara. Mas, oh, o gosto amargo que a sua beleza tinha! Ele adoecia como ao hálito de flores venenosas: Um humor lânguido roubava entre as horas, E se os seus sorrisos se encontravam, ele enlouquecia, E enfurecia-se profundamente, até que a luz ficava marrom Diante da sua visão, e o mundo esquecido, Parecia perverso como algum velho e monótono local de assassinato. Uma estrela com raios lúgubres, ela parecia coroar O abismo da infâmia: e então, novamente, Ele desfalecia em sua vingança, e esforçava-se Para imitar a magnanimidade do amor, E golpeava a si mesmo, um amontoado trêmulo de dor.
III Esta era a mulher; o que agora do homem? Mas passemos por ele. Se ele vier sob um calcanhar, Ele será esmagado até que não possa sentir, Ou, sendo caloso, talvez até que possa. Mas ele não é nada: - nada? Apenas observe A luz rica atingindo-o a partir dela! Ha! que sensação é quando os olhos dela nadam Através do homem que ela escolhe, deixando escuro Todo o resto! Senhor Deus, que fizeste a coisa tão bela, Vê que estou atraído por ela, mesmo agora! Não pode ser tal dano, na sua testa fria, Plantado um beijo? Contudo, se eu o encontrar ali! Mas ela é minha! Ah, não! Eu sei muito bem Reivindico uma estrela cuja luz está obscurecida: Reivindico uma mulher-fantasma no Passado. A hora bateu, embora eu não tenha ouvido o sino!
XIV Que alma negociaria por uma cura que traz O desprezo para matar a agonia mais nobre? Antes, deixe-me suportar o mal amargo, E golpear este peito enferrujado com novos ferrões! Parece haver outro ajuste de rumo, Desde que, nos globos oculares puros de uma dama de cabelos dourados, Olhei com pouca perspectiva de cura, Enquanto o arco vermelho da sua boca soltava flechas de sagacidade. Justo céu! pode ser verdade que o ciúme Enfeitou a mulher assim? e a cabeça dela Nada um pouco por posses confiscadas? Senhora, ensinai-me muitas coisas que existem. Abro um livro antigo, e ali encontro, Que "As mulheres ainda podem amar a quem enganam". Tal amor eu não prezo, senhora: com sua licença, O jogo que jogais não é do meu agrado.
XVI Nos nossos velhos dias de naufrágio houve uma hora Quando, à luz do fogo estavelmente brilhante, Juntos frouxamente, contemplamos o abismo vermelho crescer Entre as brasas estalantes. Nosso caramanchão de biblioteca Naquela véspera foi deixado para nós: e sentamo-nos em silêncio Como amantes a quem o Tempo sussurra. De portas subitamente abertas ouvi-los cantar: Os anciãos que acenavam com a cabeça misturavam bom vinho com conversa. Bem sabíamos que o maior tesouro da Vida jazia Conosco, e era sobre ele a nossa conversa. "Ah, sim! O amor morre!" eu disse: Nunca pensei que fosse menos. Ela ansiava por mim para desdizer aquela frase. Então, quando o fogo formou uma cúpula escurecendo, descobri Que a bochecha dela estava salgada contra o meu beijo, e rápida Pela escala aguda de soluços o seu peito elevou-se: - Agora sou assombrado por aquele gosto! aquele som!
XXVI O Amor antes de sangrar, águia em altos céus, Tem a terra sob as asas: do poente avermelhado Ele vê a alvorada rósea. Em vão tecem abaixo A fatal teia enquanto ele voa longe. Mas quando a flecha o atinge, há uma mudança. Ele move-se apenas na trilha da sua dor gasta, Cujas gotas vermelhas são os elos de uma corrente áspera, Prendendo-o ao chão, com um raio estreito. Uma serpente sutil então o Amor se tornou. Eu tive a águia em meu seio outrora: D'ora em diante com a serpente estou maldito. Posso interpretar onde a boca é muda. Fala, e eu vejo o lado oculto de uma verdade. Talvez meu coração possa perdoar-te este feito: Mas não sejas covarde: - tu que fizeste o Amor sangrar, Deves suportar todo o veneno do seu dente!
XLI Quantas coisas que atiramos ao chão, Quando outros as apanham tornam-se uma joia! Apossamo-nos de toda a riqueza que elas representam para eles; E por luz refletida o seu valor é encontrado. Contudo, para nós, ainda não é nada! E aquele zelo De falsa apreciação rapidamente se desvanece. Esta verdade é pouco conhecida pelas sombras humanas, Quão raro é sentir pelo seu próprio instinto! Desperdiçam a alma com desejo espúrio, Que não é a chama madura sobre o ramo. Nós dois assumimos um voto sem vida Para roubar uma paixão viva: pó em vez de fogo! A senhora está grave, e olha o relógio que anuncia A meia-noite que se aproxima. Nós infligimos desespero Em dois corações. Oh, parecemos nós um par Que para novas núpcias alegremente cede tudo o mais?
XLIII Observa onde o vento impetuoso dispara como um dardo, A sua sombra esquelética sobre a onda de dorso largo! Eis um lugar adequado para cavar a sepultura do Amor; Aqui onde as pesadas vagas mergulham e golpeiam, E lançam as suas línguas sibilantes alto na areia: Ao alcance do oceano, e à vista Daquelas riscas de vento que correm para o branco. Se eu tivesse planeado profundamente a morte do Amor, Nunca a poderia ter feito tão segura, Como pelos beijos malditos que censuram O sentido plenamente despertado; ou, falhando isso, degradam? É manhã: mas nenhuma manhã pode restaurar O que perdemos. Não vejo pecado: O erro é misturado. Na vida trágica, Deus sabe, Não precisa haver um vilão! As paixões fiam a trama: Somos traídos pelo que é falso dentro de nós.
XLIX Ele encontrou-a na orla lamurienta do oceano, Nem qualquer mudança perversa nela discerniu; E ela acreditou que o seu antigo amor tinha regressado, O que era a sua exaltação e o seu açoite. Ela tomou-lhe a mão, e caminhou com ele, e parecia A esposa que ele buscava, embora sombria e seca. Ela tinha um terror, de que o seu coração suspirasse, E lhe dissesse alto que ela já não sonhava. Ela não ousou dizer: "Este é o meu peito: olha dentro." Mas há uma força para ajudar os desesperadamente fracos. Naquela noite ele aprendeu como o silêncio melhor pode dizer As coisas terríveis quando a Piedade implora pelo Pecado. Perto da meia-noite o seu chamado Foi ouvido, e ele veio maravilhando-se ao leito. "Agora beija-me, querido! pode ser, agora!" ela disse, Lete tinha passado por aqueles lábios, e ele sabia tudo.
L Assim, piedosamente, o Amor fechou o que gerou: A união deste par sempre diverso! Estes dois eram falcões rápidos numa armadilha, Condenados a fazer o voo do morcego. Amantes sob o céu cantante de Maio, Vagaram outrora; claros como o orvalho nas flores: Mas não se alimentaram das horas que avançavam: Os seus corações guardavam ânsias pelo dia enterrado. Então cada um aplicou ao outro aquela faca fatal, Questionamento profundo, que sonda a dor sem fim. Ah, que resposta poeirenta obtém a alma Quando ávida por certezas nesta nossa vida! - Em indícios trágicos vê aqui o que para sempre Move-se escuro como a força do oceano daquela meia-noite, Trovejando como hordas desenfreadas de cavalos guerreiros, Para lançar aquela tênue e fina linha sobre a costa!
George Meredith [1828-1909]
AMOR NOS VENTOS
Quando estou de pé no cume de uma montanha, Ou seguro o leme na espuma impetuosa, Meu amor por ti salta espumando no meu peito, Grita com os ventos e varre a sua incursão; Meu coração salta com os cavalos do mar, E mergulha na cavalgada selvagem da noite, Ostenta perante os dentes da tempestade a imensa alegria Que supera o Destino e acolhe os deuses para lutar. Oh, amor, eu rio alto por amor a ti, Contente por o nosso amor ser companheiro do tempo rude, - Nenhuma orquídea inquieta estufada longe do orvalho, Mas sã e resistente como a urze das terras altas, Regozijando-se no vento que pica e estremece, Camarada do oceano, companheiro das colinas.
Richard Hovey [1864-1900]
"OH! A MORTE HÁ DE ME ENCONTRAR"
Oh! A morte há de me encontrar, muito antes de eu me cansar De te observar; e girar-me subitamente Para a sombra e a solidão e o lodo Da última terra! Lá, esperando pacientemente, Um dia, penso, sentirei um vento frio soprando, Verei uma luz lenta através da maré estígia, E ouvirei os Mortos à minha volta moverem-se, inconscientes, E tremer. E saberei que tu morreste. E observar-te-ei, um sonho de fronte larga e sorridente, Passar, leve como sempre, através da hoste sem luz, Quietamente ponderar, sobressaltar-te, e oscilar, e brilhar - Fantasma mais individual e desconcertante! - E virar-te, e sacudir a tua cabeça castanha e deliciosa Divertida, entre os Mortos antigos.
Rupert Brooke [1887-1915]
O CORAÇÃO OCUPADO
Agora que fizemos o nosso melhor e o nosso pior, e nos separamos, Eu encheria a minha mente com pensamentos que não hão de dilacerar. (Ó coração, não ouso ficar vazio de coração) Pensarei no Amor nos livros, Amor sem fim; Mulheres com filho, contentes; e velhos a dormir; E terras aradas fortes e húmidas, marcadas para grão certo; E bebés que choram, e assim esquecem o seu choro; E os céus jovens, esquecidos depois da chuva; E o silêncio da tarde, quebrado por asas a regressar a casa; E a nobreza da Canção e a Sabedoria sagrada, Que vivem, nós mortos. Eu pensaria em mil coisas, Adoráveis e duradouras, e prová-las-ia lentamente, Uma após uma, como provar um alimento doce. Tenho necessidade de ocupar o meu coração com quietude.
Rupert Brooke [1887-1915]
A COLINA
Sem fôlego, lançamo-nos na colina ventosa, Rimos ao sol, e beijamos a relva adorável. Tu disseste: "Através da glória e êxtase passamos; Vento, sol, e terra permanecem, os pássaros cantam ainda, Quando formos velhos, formos velhos..." "E quando morrermos Tudo acaba o que é nosso; e a vida arde Através de outros amantes, outros lábios," eu disse, - "Coração do meu coração, o nosso céu é agora, é vencido!" "Somos o melhor da Terra, que aprendeu a sua lição aqui. A vida é o nosso grito. Mantivemos a fé!" dissemos; "Desceremos com passo sem relutância Coroados de rosas para a escuridão!" . . . Orgulhosos éramos, E rimos, por ter coisas tão bravas e verdadeiras para dizer. - E então tu choraste subitamente, e viraste-te.
Rupert Brooke [1887-1915]
SONETOS De "Sonetos a Miranda"
Filha daquela cujo rosto, e nome altivo Prenupcial, de antigos Estados e Cidades falam, Onde terras de vinho olham para norte para pico sobre pico Dos Alpes vigilantes: através dela, reivindicas Parentesco com o Poder desaparecido, a Fama não desaparecida; E em meio a um mundo tornado incolor e sombrio Vejo o sangue dos Doges na tua face, E no teu cabelo os tons de chama de Ticiano. Filha da Inglaterra também, tu primeiro respiraste Onde as nossas tímidas Primas cedem aos nossos tímidos Verões; E descendes daquele cuja lança e escudo Estavam com o avô de Elizabeth, Quando o Plantageneta viu o vingador Morte Em direção a ele galopando sobre o campo de Bosworth.
II Se tivesses vivido naquele tempo mais majestoso Em que os homens se lembravam da grande rainha Tudor, Ao verso mais nobre o teu nome teria sido unido, E tu para sempre coroada com rima dourada. Se, em meio à Florença de Lorenzo, tornada sublime Pelo Renascimento da Arte, tivesses movido, uma Musa serena, Os mais poderosos pintores teriam revelado o teu semblante Para todas as eras e cada clima maravilhado. Fugiram os cantores que da linguagem extraíram Os seus segredos virgens; e num espaço estreito Os mais poderosos pintores dormem: e apenas Ele, O Artista Eterno, ainda cria de novo Aquilo que é mais justo que toda a canção - a graça Que toma o mundo em cativeiro.
III Ouso apenas cantar-te numa tal estirpe Como pode convir à língua do harpista errante, Que da glória da sua Rainha cantou, Fora dos portões do seu castelo ao vento e à chuva. Ela, sentada entre os mais nobres do seu séquito, Nos seus grandes salões pendurados com tapeçarias ilustradas, Dificilmente pode saber que melodia soou Através da noite esquecida, e soou em vão. Ele, com uma palavra daquela a quem traz O coração leal que ela sozinha pode governar, Seria feito rico para sempre; mas ele canta De uma realeza demasiado distante, demasiado grande, para dizer "Canta, canta, ó menestrel" - embora ele lance A sua alma aos ventos que redemoinham as suas canções.
V Atiro estas ofertas líricas aos teus pés, E peço-te apenas que não as rejeites: Ali permite que descansem, até que elas mesmas, Pela feliz proximidade contigo, se tornem doces. Aquele que as formou e trabalhou considera adequado Que sejas cantada, não de uma forma ingênua, Mas com tal pompa e ritual como quando Maio Envia o seu coro completo, para saudar a Manhã entronizada. Com algo captado do teu próprio ar altivo, Com algo aprendido da tua própria graça nobre, A canção deve aproximar-se da tua presença; deve evitar Todo o contato leve e fácil; e contudo humilhar O seu próprio espírito orgulhoso em temor e reverência ali, Perante a Maravilha da tua forma e rosto.
VI Movo-me entre a tua multidão, observo-te manter Conversa com muitos que são nobres e justos, Tu mesma a mais nobre e a mais justa ali, Reinando suprema, coroada com aquele ouro vivo. Falo com homens cujos nomes foram inscritos No livro de honra da Inglaterra; e partilho Com estes uma honra - a tua consideração; e uso A tua amizade como uma joia de valor incalculável. E então vou para fora da tua luz esferada Para um mundo que ainda parece cheio de Ti. Sei que as estrelas estão lá, que possuem Os seus assentos antigos, indiferentes ao que os mortais fazem; Mas contemplo em toda a extensão da Noite Apenas o esplendor da tua formosura.
VIII Se eu nunca tivesse conhecido o teu rosto, Tivesse apenas ouvido falar, além de uma tela espessa De folhas, num jardim antigo, quando o brilho Da manhã habitava o mostrador e o muro coberto de hera, Penso que a tua voz teria sido suficiente para chamar A ti mesma diante de mim, em visão viva, Tão prenhe da tua Essência teria sido ela. Tão carregada de Ti, em cada suave subida e queda. Pelo menos sei, que quando sobre a noite Com palavra cantada a tua voz liberta a tua alma, Sou trespassado, sou trespassado e fendido, com Deleite Que tem toda a Dor dentro de si, e todo o Choro do mundo, todo o êxtase de visão interior, E o grito cego de todos os mares que rolam.
William Watson [1858-1935]
SONETOS De "Thysia"
II Há canções gêmeas, de alegria, ou de dor; Uma da cotovia da manhã no meio do céu, Quando cai à terra uma névoa, uma chuva de prata, Uma cascata cintilante de melodia; E o prado e o bosque e o vasto céu regozijam-se, E louvam o Criador; mas sozinho eu me ajoelho Em oração dolorosa. Então o dia declina; uma voz Treme ao longo do crepúsculo, até que repique a repique Trespassa cada coração vivo que ouve, Trespassa e queima e purifica como fogo; Novamente ajoelho-me sob as esferas estreladas, E toda a minha alma parece curada, e elevada mais alto, Nem poderia aquela canção jubilante do dia prevalecer Como a tua de terna dor, ó rouxinol.
III Inclina-te, minha canção, perante a sua presença elevada, Naquele mundo distante onde deves buscá-la agora; Diz que não lhe trazes sonetos, Mas angústia singela do peito ou da fronte; Diz que na terra eu cantava apenas para ela, Mas agora, enquanto no seu céu ela se senta divina, Voltando-me, conto ao mundo o meu amargo lamento, Pedindo-lhe que partilhe as suas esperanças e pesares com os meus, Versando não o que eu gostaria, mas o que devo, Gemido do vento, ou soluçar da onda; Ah! diz que levantaste a minha cabeça curvada do pó, E me seguraste de um túmulo voluntário; Diz isto, e a sua doce piedade aprovará, E ligará ainda mais estreitamente o seu laço morto de amor.
VII Vigio ao teu lado no teu quarto silencioso; Lá fora, a chuva fria cai, a vida morre, As folhas mortas gotejam, e a escuridão que se acumula rapidamente Fecha-se em torno deste breve dia de novembro, Primeiro dia de morte sagrada, de repouso sagrado; Beijo a tua fronte, calma, bela e fria, Coloco os meus braços ansiosos sobre o teu peito, Reivindico o nosso querido arrebatamento como antigamente; Querido coração, demoro-me apenas um breve espaço, Doce esposa, venho para o teu novo mundo em breve; Este lírio - guarda-o até ao nosso próximo abraço, Enquanto o Anjo mudo torna o nosso amor mais forte, Enquanto aqui me agarro, na curta agonia da vida, A Deus, e à tua memória imortal.
XVI Vem o Ano Novo; gemendo sopram os ventos do norte; Na sua cova fria e solitária jaz o meu amor morto; Morta jaz a terra enrijecida sob a neve, E a graniza cega apaga os céus desolados; Estou de pé entre os vivos e os mortos; Detestável para mim é a vida, detestável é a morte; A sua vida foi triste, e naquele leito estreito Ela não se virará, nem acordará com hálito humano. Ajoelho-me entre o mal e o bem; A luta finda, esta única doce fé tenho eu - Embora a vida e a morte sejam fracamente compreendidas, Ela amou-me; eu amei-a; o amor não pode morrer; Segue então o teu caminho com a tua alegria costumeira, Nem atentes à minha saudação rude, ó Ano Novo.
XXIII Como algum avarento solitário, querida, vê-me estar, Para contar os meus tesouros, e exaltar o seu valor: - Uma última palavra escrita a lápis por aquela pobre mão esquerda; Dois nomes afins no mesmo pergaminho gentil, (Encontrei-o perto da tua almofada,) traçado abaixo; Este pequeno cachecol que fizeste, o nosso último orgulho; A violeta que cavei há tanto tempo, Que se aninhou no teu seio até morreres; Mas o mais querido para o meu coração, sobre o qual jaz, É uma madeixa quente do teu cabelo luxuriante, Ainda presente ao meu toque, aos meus lábios, aos meus olhos, Para sempre imutável, e para sempre justa, E mesmo na tua sepultura, formosa e livre Do frio aperto da mutabilidade.
XXXVI Assim cantei na primavera dos meus anos - "Não há nada que possamos chamar de nosso exceto o amor;" Assim deixe-me murmurar agora que o inverno se aproxima, E mesmo na morte a verdade imortal aprovar. Muitas vezes vi o rio lento, o rio que se alarga Rolar as suas águas alegres para o mar progenitor; A morte é o chamado do amor ao amor; o doador Reivindica o seu próprio dom para algum novo mistério. No amor divino ilimitado os céus estão estendidos, No amor conjugal está a loja mais divina da terra, E aquele que vive para si mesmo está morto, E aquele que vive pelo amor vive para sempre; Apenas no amor pode o verdadeiro caminho da vida ser trilhado; O amor é a autodoação; portanto o amor é Deus.
XXXVII Ouve, ó Autodoador, infinito como o bem; Esta fé, pelo menos, o meu coração vacilante deve manter, Nem encontrar no escuro arrependimento o seu alimento diário, Mas captar o brilho de glórias ainda não contadas. Sim, mesmo na terra, amada, como o amor bem sabia, A breve ausência trazia o nosso beijo de retorno afetuoso, Assim deixe a minha alma para o grande mundo de Deus e para ti Olhar em frente com doce dor de secreta bem-aventurança; - Ó céu do pôr-do-sol e estrela solitária que brilha, A tua beleza estremece-me do limite do espaço, Ó Amor, a tua formosura mostra-se melhor ao longe, E apenas o Céu te dará graça perfeita; Concede então, querido Senhor, que todos os que amam possam ser Herdeiros da Tua gloriosa Imortalidade.
XLV Como contarei a medida do meu amor? É vão que te tenha dado votos e lágrimas, Ou lutado em verso para provar a minha ternura, Ou segurado a tua mão em jornadas através dos anos; Vão que eu siga agora com pés apressados, E cante a tua morte, ainda murmurando na minha canção, "Apenas por ti eu gostaria que a estirpe fosse doce, Apenas por ti eu gostaria que as palavras fossem fortes;" Vão mesmo que eu tenha fechado com a morte, e lutado Para te manter mais tempo num mundo tão querido, Vão que eu conte um mundo cansado como nada, Que eu morreria para te trazer de volta; ouço Deus responder-me do céu, ó esposa anjo - "Para provar o teu amor, vive tu uma vida mais nobre."
Morton Luce [1849-
SONETOS De "Sonetos do Português"
I Pensei uma vez como Teócrito tinha cantado Dos doces anos, os queridos e desejados anos, Que cada um numa mão graciosa parece Trazer um dom para os mortais, velhos ou jovens: E, enquanto meditava nisso na sua língua antiga, Vi, em visão gradual através das minhas lágrimas, Os doces, tristes anos, os melancólicos anos, Aqueles da minha própria vida, que por turnos tinham lançado Uma sombra sobre mim. Imediatamente estava ciente, Assim chorando, como uma Forma mística se movia Atrás de mim, e puxava-me para trás pelo cabelo; E uma voz disse com domínio, enquanto eu lutava, - "Adivinha agora quem te segura?" - "A Morte," eu disse. Mas, ali, A resposta de prata soou, - "Não a Morte, mas o Amor."
III Diferentes somos, diferentes, ó Coração principesco! Diferentes os nossos usos e os nossos destinos. Os nossos dois anjos ministradores olham surpresa Um para o outro, enquanto golpeiam através Das suas asas ao passar. Tu, reflete, és Um convidado para rainhas em cortejos sociais, Com penhores de cem olhos mais brilhantes Do que lágrimas sequer podem fazer os meus, para desempenhar o teu papel De músico principal. Que tens tu a ver Com olhar das luzes das treliças para mim, Uma pobre, cansada, errante cantora, cantando através Da escuridão, e debruçada numa árvore de cipreste? O crisma está na tua cabeça, - na minha, o orvalho, - E a Morte deve cavar o nível onde estes concordam.
VI Vai-te de mim. Contudo sinto que estarei D'ora em diante na tua sombra. Nunca mais Sozinha no limiar da minha porta Da vida individual, comandarei Os usos da minha alma, nem levantarei a minha mão Serenamente ao sol como antes, Sem o sentido daquilo que evitei, - O teu toque na palma. A mais larga terra Que o Destino toma para nos separar, deixa o teu coração no meu Com pulsações que batem duplo. O que faço E o que sonho incluem-te, como o vinho Deve provar das suas próprias uvas. E quando rogo A Deus por mim, Ele ouve aquele teu nome, E vê dentro dos meus olhos as lágrimas de dois.
VII O rosto de todo o mundo está mudado, penso eu, Desde que ouvi pela primeira vez os passos da tua alma Moverem-se ainda, oh, ainda, ao meu lado, enquanto roubavam Entre mim e a terrível borda exterior Da morte óbvia, onde eu, que pensei em afundar, Fui apanhada para o amor, e ensinada o todo Da vida num novo ritmo. A taça de dor Que Deus deu para o batismo, estou disposta a beber, E louvar a sua doçura, Doce, contigo por perto. O nome de país, céu, estão mudados Pois onde tu estás ou estarás, lá ou aqui; E este . . . este alaúde e canção . . . amados ontem, (Os anjos cantores sabem) são apenas queridos, Porque o teu nome move-se corretamente no que dizem.
VIII O que posso dar-te em troca, ó liberal E principesco doador, que trouxeste o ouro E a púrpura do teu coração, sem mácula, incontada, E os colocaste no lado de fora da parede Para que tal como eu tome ou deixe com tudo, Em inesperada largueza? Sou fria, Ingrata, que por estes muitíssimos Altos dons, não dou nada em troca? Não assim; não fria, - mas muito pobre em vez disso. Pergunta a Deus que sabe. Pois lágrimas frequentes correram As cores da minha vida, e deixaram tão morto E pálido um material, que não seria adequadamente feito Dar o mesmo como travesseiro para a tua cabeça. Vai mais longe! deixa que sirva para ser pisado.
IX Pode ser certo dar o que posso dar? Deixar-te sentado sob a queda de lágrimas Tão salgadas quanto as minhas, e ouvir os anos que suspiram Suspirando de novo em meus lábios renunciantes Através daqueles sorrisos infrequentes que não conseguem viver Apesar de todas as tuas adjurações? Oh, meus medos, Que isto dificilmente possa ser certo! Não somos pares Para sermos amantes; e admito, e lamento, Que doadores de tais dons como os meus, devem Ser contados entre os não generosos. Fora, ai de mim! Não sujarei a tua púrpura com o meu pó, Nem soprarei o meu veneno no teu vidro de Veneza, Nem te darei amor algum — o que seria injusto. Amado, eu apenas te amo! deixa passar.
X Contudo, o amor, o mero amor, é belo de fato E digno de aceitação. O fogo é brilhante, Queime o templo, ou o linho; uma luz igual Salta na chama do cedro ou da erva daninha: E o amor é fogo. E quando digo, na necessidade, Que te amo . . . nota! . . . que te amo — à tua vista Permaneço transfigurada, glorificada como é justo, Com a consciência dos novos raios que procedem Do meu rosto em direção ao teu. Não há nada de baixo No amor, quando o amor é o mais baixo: criaturas vis Que amam a Deus, Deus aceita enquanto assim amam. E o que sinto, através das feições inferiores Do que sou, reluz, e mostra Como essa grande obra do Amor aprimora a da Natureza.
XII De fato, este mesmo amor de que me vanglorio, E que, ao elevar-se do peito à fronte, Coroa-me com um rubi grande o suficiente Para atrair os olhos dos homens e provar o custo interior, - Este amor mesmo, todo o meu valor, até o extremo, Eu não deveria amar com ele, a menos que tu Tivesses me dado um exemplo, mostrado como, Quando pela primeira vez teus olhos sinceros com os meus se cruzaram, E o amor chamou o amor. E assim, não posso falar Do amor mesmo, como algo bom que seja meu: Tua alma arrebatou a minha, toda fraca e débil, E colocou-a ao teu lado num trono de ouro, - E que eu ame (oh, alma, devemos ser humildes!) É apenas por ti, a quem amo sozinha.
XIV Se tu deves amar-me, que seja por nada Exceto apenas pelo amor. Não digas: "Eu a amo pelo seu sorriso - seu olhar - seu modo De falar gentilmente - por um truque de pensamento Que se encaixa bem com o meu, e certamente trouxe Uma sensação de prazer em tal dia" - Pois estas coisas em si mesmas, Amado, podem Mudar, ou mudar para ti, - e o amor, assim forjado, Pode ser desfeito. Nem me ames pela Tua própria querida piedade que seca as minhas faces, - Uma criatura poderia esquecer-se de chorar, que suportou Teu conforto por muito tempo, e perder teu amor por isso! Mas ama-me pelo amor, para que para todo o sempre Tu possas continuar amando, através da eternidade do amor.
XVII Meu poeta, tu podes tocar em todas as notas Que Deus colocou entre o Seu Depois e o Antes, E tocar e cessar o rugido geral Dos mundos em movimento, uma melodia que flutua Num ar sereno puramente. Antídotos De música medicada, respondendo pelos Usos mais desolados da humanidade, podes derramar De lá em seus ouvidos. A vontade de Deus dedica A tua a tais fins, e a minha a esperar pela tua. Como, Querido, me terás para maior uso? Uma esperança, para cantar alegremente ao lado? ou uma bela Memória triste, para se entrelaçar às tuas canções? Uma sombra, em que cantar - de palma ou pinheiro? Um túmulo, sobre o qual descansar de cantar? Escolhe.
XVIII Nunca dei uma mecha de cabelo A um homem, Querido, exceto esta a ti, Que agora entre os meus dedos pensativamente Enrolo por todo o comprimento castanho e digo: "Toma-a." O meu dia de juventude partiu ontem; Meu cabelo já não salta com a alegria dos meus pés, Nem o planto de rosa ou murta, Como fazem as meninas, mais: ele apenas pode Agora sombrear em duas faces pálidas a marca das lágrimas, Ensinado a inclinar-se da cabeça que pende de lado Através do truque da tristeza. Pensei que as tesouras funerárias Levariam esta primeiro, mas o Amor se justifica, - Toma-a tu, - encontrando puro, de todos aqueles anos, O beijo que minha mãe deixou aqui quando morreu.
XXI Dize de novo, e ainda uma vez de novo, Que tu me amas. Embora a palavra repetida Possa parecer "uma canção de cuco", como a tratas, Lembra-te, nunca para a colina ou planície, Vale e bosque, sem o seu estribilho de cuco, Vem a fresca Primavera em todo o seu verde completada. Amado, eu, em meio à escuridão saudada Por uma duvidosa voz espiritual, na dor dessa dúvida Clamo: "Fala mais uma vez - tu me amas!" Quem pode temer Estrelas demais, embora cada uma no céu deva rolar, Flores demais, embora cada uma deva coroar o ano? Dize que me amas, ama-me, ama-me, - toca A reiteração prateada! - apenas tendo o cuidado, Querido, De me amar também em silêncio com a tua alma.
XXII Quando as nossas duas almas se levantam eretas e fortes, Face a face, silenciosas, aproximando-se cada vez mais, Até que as asas alongadas se quebrem em fogo Em cada ponto curvo, - que erro amargo Pode a terra nos fazer, para que não devêssemos por muito tempo Estar aqui contentes? Pensa. Ao subir mais alto, Os anjos nos pressionariam e aspirariam A deixar cair algum orbe dourado de canção perfeita Em nosso profundo, querido silêncio. Fiquemos Melhor na terra, Amado, - onde os inaptos Humores contrários dos homens se afastam E isolam espíritos puros, e permitem Um lugar para ficar e amar por um dia, Com a escuridão e a hora da morte a completá-lo.
XXVIII Minhas cartas! todo papel morto, mudo e branco! E ainda assim parecem vivas e tremulando Contra as minhas mãos trêmulas que soltam o cordel E as deixam cair sobre o meu joelho esta noite. Esta dizia, - ele desejava ter-me à sua vista Uma vez, como um amigo: esta marcou um dia na primavera Para vir e tocar a minha mão . . . uma coisa simples, No entanto, chorei por ela! - esta, . . . a luz do papel . . . Dizia, Querida, eu te amo; e eu afundei e estremeci, Como se o futuro de Deus trovejasse sobre o meu passado. Esta dizia, eu sou tua, - e assim sua tinta empalideceu De tanto estar junto ao meu coração que batia rápido demais. E esta . . . oh, Amor, tuas palavras pouco valeram, Se, o que esta dizia, eu me atrevi a repetir finalmente!
XXXVIII Na primeira vez que ele me beijou, ele apenas beijou Os dedos desta mão com a qual escrevo; E desde então, ela cresceu mais limpa e branca, Lenta para as saudações do mundo, rápida com o seu "Oh, escuta," Quando os anjos falam. Um anel de ametista Eu não poderia usar aqui, mais claro à minha vista Do que aquele primeiro beijo. O segundo superou O primeiro, e buscou a testa, e falhou pela metade, Caindo metade sobre o cabelo. Oh, além de merecimento! Aquele foi o crisma do amor, que a própria coroa do amor, Com doçura santificadora, precedeu. O terceiro sobre os meus lábios foi dobrado Em perfeita, púrpura dignidade; desde quando, de fato, Tenho estado orgulhosa, e dito, "Meu amor, meu próprio!"
XLIII Como eu te amo? Deixa-me contar as maneiras. Eu te amo até a profundidade, a largura e a altura Que minha alma pode alcançar, quando tateia fora da vista Pelos fins do Ser e da Graça ideal. Eu te amo até o nível da necessidade Mais quieta do dia a dia, sob a luz do sol e da vela. Eu te amo livremente, como os homens lutam pelo Direito; Eu te amo puramente, como eles se afastam do Louvor. Eu te amo com a paixão colocada em uso Nas minhas velhas tristezas, e com a fé da minha infância. Eu te amo com um amor que parecia perder Com os meus santos perdidos, - eu te amo com o fôlego, Sorrisos, lágrimas, de toda a minha vida! - e, se Deus escolher, Eu apenas te amarei melhor após a morte.
Elizabeth Barrett Browning [1806-1861]
MAIS UMA PALAVRA A E. B. B.
I Lá estão eles, meus cinquenta homens e mulheres Nomeando-me os cinquenta poemas terminados! Toma-os, Amor, o livro e a mim juntos; Onde o coração jaz, que o cérebro também jazia.
II Rafael fez uma centúria de sonetos, Fê-los e escreveu-os num certo volume Marcado com o lápis de ponta de prata Que ele de resto só usava para desenhar Madonas: Estes, o mundo poderia ver - mas um, o volume. Quem seria esse um, perguntas? Teu coração te instrui. Ela viveu e amou isso durante toda a sua vida? Ela deixou cair, sua senhora dos sonetos, Morreu, e deixou-o cair ao lado do seu travesseiro Onde jazia no lugar da glória de Rafael, A face de Rafael tão obediente e tão amorosa - Face, que o mundo costumava saudar como a de um pintor, Face de Rafael, que o amor dela tinha tornado a de um poeta?
III Tu e eu preferiríamos ler esse volume, (Levado ao seu peito palpitante por ele) Inclinar-nos e escutar as batidas do peito de Rafael, Não preferiríamos? do que nos maravilhar com as Madonas - Ela, que San Sisto nomeia, e Ela, Foligno, Ela, que visita Florença numa visão, Ela, que foi deixada com lírios no Louvre - Vistas por nós e por todo o mundo em círculo.
IV Tu e eu nunca leremos esse volume. Guido Reni, como a menina dos seus próprios olhos Guardou por muito tempo o livro-tesouro e amou-o. Guido Reni morrendo, toda Bolonha Chorou, e o mundo chorou também: "Nosso, o tesouro!" De repente, como as coisas raras costumam fazer, ele desapareceu.
V Dante preparou-se uma vez para pintar um anjo: Para agradar a quem? Tu sussurras "Beatriz". Enquanto ele meditava e traçava-o e retraçava-o, (Talvez com uma pena corroída Ainda por gotas daquela tinta quente em que mergulhou, Quando, sua mão esquerda nos cabelos dos ímpios, Ele segurava a fronte e picava o seu estigma, Mordia a carne do homem vivo como pergaminho, Soltava-o, ria ao ver a escrita supurar, Deixava o desgraçado ir gangrenando através de Florença) - Dante, que amava bem porque odiava, Odiava a maldade que impede o amor, Dante parado, estudando o seu anjo, - Lá dentro irrompeu o povo do seu Inferno. Diz ele - "Certas pessoas de importância" (A tais ele dava a sua linha diária terrível) "Entraram e queriam apoderar-se, de fato, do poeta." Diz o poeta - "Então parei a minha pintura."
VI Tu e eu preferiríamos ver esse anjo, Pintado pela ternura de Dante, Não preferiríamos? - do que ler um novo Inferno.
VII Tu e eu nunca veremos esse quadro. Enquanto ele meditava sobre o amor e Beatriz, Enquanto ele se suavizava sobre o seu anjo esboçado, Eles irromperam, essas "pessoas de importância": Nós e Bice carregamos a perda para sempre.
VIII O que dizer dos sonetos de Rafael, do quadro de Dante? Isto: nenhum artista vive e ama, que não anseie Uma vez, e apenas uma vez, e para um apenas, (Ah, o prêmio!) encontrar para o seu amor uma linguagem Adequada e bela e simples e suficiente - Usando a natureza que é uma arte para os outros, Não, desta única vez, a arte que se tornou a sua natureza. Sim, de todos os artistas vivendo, amando, Nenhum deixaria de renunciar ao seu dote próprio, - Ele pinta? ele gostaria de escrever um poema, - Ele escreve? ele gostaria de pintar um quadro, Pôr à prova uma arte alheia à do artista, Uma vez, e apenas uma vez, e para um apenas, Para assim ser o homem e deixar o artista, Ganhar a alegria do homem, perder a tristeza do artista.
IX Por que? O dom do Céu aceita o abatimento da terra! Aquele que golpeia a rocha e espalha a água, Ordenando beber e viver a uma multidão abaixo dele, Mesmo ele, o minuto torna imortal, Prova, talvez, ser apenas mortal no minuto, Profana, talvez, o ato ao fazê-lo. Enquanto ele golpeia, como pode ele não se lembrar, Que assim golpeou antes, em tal perigo, Quando eles estavam e zombavam - "Ajudar-nos-á o golpe?" Quando eles bebiam e escarneciam - "Um golpe é fácil!" Quando eles limpavam as bocas e seguiam a sua jornada, Lançando-lhe como agradecimento - "Mas a seca era agradável." Assim, velhas memórias estragam o triunfo real; Assim, o fazer tem um gosto de desgosto; Assim, a realização carece de um quê gracioso; Testas sobrecarregadas obscurecem o mandato, Descuido ou consciência - o gesto. Pois ele carrega um erro antigo consigo, Vê e conhece novamente aquelas faces em falange, Ouve, ainda uma vez mais, o prelúdio habitual - "Como deverias tu, de todos os homens, golpear, e salvar-nos?" Adivinha o que é provável que seja o resultado - "As panelas de carne do Egito - não, a seca era melhor."
X Oh, a multidão deve ter uma garantia enfática! Dela, o brilho fendido da fronte do Sinai, O golpe de vara do braço direito, o fiat imperial da língua. Nunca o homem se atreve a despir-se do profeta.
XI Se ele amasse uma face dentre os milhares, (Fosse ela a filha de Jetro, branca e esposa, Fosse ela apenas a escrava etíope,) Ele invejaria aquele camelo paciente e mudo, Mantendo uma reserva de água escassa Destinada a salvar a sua própria vida no deserto; Pronto no deserto para entregar (Ajoelhando-se para deixar seu peito ser aberto) Tesouro e vida juntos pela sua senhora.
XII Eu nunca, nos anos que restam, Pintarei quadros para ti, não, nem esculpirei estátuas, Farei música que deva expressar-me por completo; Assim parece: permaneço na minha conquista. Isto de verso apenas, uma vida me permite; Verso e nada mais tenho eu para te dar. Outras alturas em outras vidas, se Deus quiser: Todos os dons de todas as alturas, teus, Amor!
XIII Contudo, uma semelhança de recurso nos serve - Sombra tão finamente tocada, o sentido do amor deve captá-la. Toma estas linhas, olha amorosamente e de perto, Linhas que escrevo pela primeira vez e pela última vez. Aquele que trabalha em afresco, rouba um pincel de pelo, Controla a mão liberal, subserviente orgulhosamente, Limita o seu espírito, aglomera tudo em pouco, Faz uma arte estranha de uma arte familiar, Preenche a margem do missal da sua senhora com florzinhas. Aquele que sopra através do bronze, pode respirar através da prata, Adequadamente serenatear uma princesa sonolenta. Aquele que escreve, pode escrever por uma vez como eu.
XIV Amor, viste-me reunir homens e mulheres, Vivos ou mortos ou moldados pela minha fantasia, Entrar em cada um e em todos, e usar o seu serviço, Falar por cada boca, - o discurso, um poema. Dificilmente contarei as minhas alegrias e tristezas, Esperanças e medos, crença e descrença: Eu sou meu e teu - o resto seja de todos os homens, Karshish, Cleon, Norbert, e os cinquenta. Deixa-me falar desta vez na minha verdadeira pessoa, Não como Lippo, Roland, ou Andrea, Embora o fruto do discurso seja apenas esta sentença: Rogo-te, olha para estes meus homens e mulheres, Toma e guarda os meus cinquenta poemas terminados; Onde o meu coração jaz, que o meu cérebro também jazia! Pobre o discurso; que seja como falo, por todas as coisas.
XV Não que tu não me conheças! Olha, a própria lua! Aqui em Londres, lá longe em Florença, Ainda encontramos a sua face, a três vezes transfigurada. Curvando-se num céu embebido de cor, À deriva sobre Fiesole pelo crepúsculo, Veio ela, o nosso novo crescente de um fio de cabelo. Cheia, ela brilhou, iluminando Samminiato, Mais redonda entre os ciprestes e mais redonda, Perfeita até que os rouxinois aplaudissem. Agora, um pedaço de si mesma antiga, empobrecida, Difícil de saudar, ela atravessa os telhados das casas, Apressa-se com uma deselegante economia de prata, Vai desanimada, feliz por terminar.
XVI O quê, não há nada na lua digno de nota? Não: pois se essa lua pudesse amar um mortal, Usar, para encantá-lo (para assim satisfazer uma fantasia), Toda a sua magia (é o antigo doce mito), Ela viraria um novo lado para o seu mortal, Lado não visto por pastor, caçador, timoneiro - Em branco para Zoroastro no seu terraço, Cego para Galileu na sua torre, Mudo para Homero, mudo para Keats - ele, mesmo! Pensa, a maravilha do mortal atingido pela lua - Quando ela se vira, volta ao céu, Abre-se de novo para pior ou melhor! Prova ela ser como algum presságio de um iceberg Nadando cheio sobre o navio que ele naufraga, Faminto com enormes dentes de cristais lascados? Prova ela ser como a obra pavimentada de uma safira Vista por Moisés quando subiu a montanha? Moisés, Aarão, Nadabe e Abiú Subiram e viram o próprio Deus, o Altíssimo, Em pé sobre a obra pavimentada de uma safira. Como o céu corporificado na sua clareza Brilhava a pedra, a safira daquela obra pavimentada, Quando eles comeram e beberam e viram Deus também!
XVII O que foi visto? Ninguém sabe, ninguém jamais saberá. Apenas isto é certo - a visão seria outra, Não o mesmo lado da lua, nascido tarde em Florença, Morrendo agora empobrecido aqui em Londres. Graças a Deus, a mais humilde das suas criaturas Ostenta dois lados de alma, um para enfrentar o mundo, Outro para mostrar a uma mulher quando a ama!
XVIII Isto digo de mim, mas penso em ti, Amor! Isto para ti - tu mesma a minha lua de poetas! Ah, mas esse é o lado do mundo, essa é a maravilha, Assim eles te veem, louvam-te, pensam que te conhecem! Lá, por minha vez, fico com eles e te louvo - Fora de mim mesmo, atrevo-me a formulá-lo. Mas o melhor é quando deslizo para fora deles, Cruzo um passo ou dois de crepúsculo duvidoso, Saio do outro lado, as novas Luzes prateadas silenciosas e sombras não sonhadas, Onde me calo e abençoo-me com o silêncio.
XIX Oh, o seu Rafael das queridas Madonas, Oh, o seu Dante do terrível Inferno, Escreveram uma canção - e no meu cérebro canto-a, Desenharam um anjo - levado, vê, sobre o meu peito!
Robert Browning [1812-1889]